En Línea Recta Hacia el

ABISMO

Ailín Calire

En línea recta hacia el ABISMO

Ailín Calire

Todos los derechos reservados © Ailín Calire

Portada © Ailín Calire 2018

Edición: 2018

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Sello: Independently published

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A las dos personas que más amo: mi hija y mi esposo,

por estar en todo momento a mi lado, por apoyarme

y darme las fuerzas necesarias para no desistir.

A mis abuelos, porque desde donde estén,

me acompañan en cada paso que doy.

CENIZAS DE LIBERTAD

«No soy un Ave Fénix

sino una mujer con una fuerza brutal que logró salir de los infiernos”.

Chavela Vargas.

Si tuviera que describirme en una única palabra, esa sería «cobarde». Sí, cobarde. Una persona con miedo, incapaz de salir adelante, de escapar de aquel agujero negro en el que se había convertido mi vida. Cobarde, pero solo hasta ese día en el que, por fin tuve las agallas suficiente para huir de ese tormento.

Hoy, sentada ante la mesa de la cocina, he decidido contar mi historia. Una historia que quiero que el mundo conozca, para que entienda por qué hice aquello, por qué me convertí en una asesina. No lo escribo buscando redimirme o pedir perdón, no lo hago más que por simple desahogo; para que aun sin comprenderme, el mundo lo sepa.  Se lo escribo al mundo, pero también a ti, aunque no puedas leerlo.

No diré mi nombre, ya que pretendo continuar en el anonimato, aunque sí sabrán quién me hizo aquello, quién me convirtió en un ser más muerto que vivo, hasta que tuve el valor suficiente para volver a vivir. Su nombre es Alberto. Sí, Alberto, ese ser que me pintó el mundo en colores pastel y me hizo creer que la vida valía la pena; esa persona que me hizo pensar que la soledad era cosa del pasado para, tiempo después, dejarme al borde del abismo. Sí, tú, maldito perverso. Fuiste tú, quien me hizo creer que la vida me sonreía y solo te dedicaste a guiarme al borde del precipicio.

¿Recuerdas cuando te conocí? Trabajaba en una empresa de turismo, cuando entraste por aquella puerta acristalada haciendo que todo se desdibujase a mi alrededor. En aquel momento solo tenía ojos para aquel hombre alto, fornido, de cabello negro como la noche y ojos grises de mirada profunda. En ese momento, ¿cómo podría yo imaginar que, aquel hombre tan apuesto que me observaba interrogante mientras me preguntaba por un paquete de viajes a Londres, iba a cambiar mi vida? Y no precisamente para bien.

Respondí a todas tus preguntas, con una sonrisa boba, mientras un cosquilleo se iba adueñando de la boca de mi estómago. Te brindé detalles que tú no me habías pedido, tan so-lo por tenerte unos minutos más junto a mí.

—Muchísimas gracias —me dijiste, cuando ya había agotado hasta la última gota de información—.Volveré pronto. Necesito pensarlo en detalle.

Y regresaste, sí, pero no por aquel paquete del que tanto te había hablado. Volviste a por mí, o al menos eso me dijiste en aquel momento. Me endulzaste el oído con palabras dulces y atractivas que me llenaron de placer e hicieron nacer en mí – una persona que daba por perdida la esperanza de hallar el amor –, un brote de fe.

Me invitaste a salir una y mil noches, me hiciste sentir la mujer más amada e importante del mundo. Caí en tus redes, loca, enamorada, sin pensar ni por un instante en el futuro. Tan solo vivía el presente a tu lado.

Nuestro noviazgo fue vertiginoso, una experiencia diferente a lo que siempre había tenido en mente, una realidad de la que no quería escapar. 

Pasaron los meses. Meses en los que no parabas de hacerme visitas, de darme obsequios, de abrazarme y besarme en aquel incómodo sillón del Ikea frente al televisor, de hacer el amor sin horarios ni preocupaciones. Aquellos meses fueron los mejores que pasé a tu lado.

Una noche de verano, mientras nos encontrábamos frente al televisor, me miraste a los ojos y luego, acercándote mí, susurraste a mi oído aquellas palabras que tanto había deseado que salieran de tu boca.

—Te amo —me confesaste quitándome el aliento.

Mi mundo, ya pintado gracias a ti de rosa, se convirtió en un arcoíris. Tus palabras transformaron mi vida en un caleidoscopio de colores brillantes y formas hipnóticas.

—Yo también te amo —dije con una sonrisa radiante, mientras las lágrimas comenzaban a inundar mis ojos.

Nos besamos como si fuese la primera vez, para luego fundirnos en los brazos de la pasión. Me cegaste y yo te amé. Te amé con locura, como jamás pensé amar a nadie. Si unos meses antes me hubiesen preguntado si creía en el amor, mi respuesta hubiese sido negativa, sin embargo llegaste tú para poner mi mundo y pensamientos del revés. 

No pasó mucho tiempo hasta que, subidos al punto más alto de la Torre Eiffel, como si de una novela romántica se tratase, te hincaste ante mí, y sacando una pequeña caja del bolsillo de tus vaqueros preferidos, me miraste y me pediste matrimonio.

—Eres lo mejor que tengo en esta vida y no me la imagino sin ti. ¿Aceptas ser mi esposa? —me dijiste, ante la mirada atenta de los miles de turistas que se agolpaban a la espera de que llegase su turno de presenciar una vista magnífica de la ciudad de París.

Me acuclillé frente a ti, sin darme cuenta que las lágrimas empapaban mis mejillas.

—Claro que sí, mi amor —dije, con un nudo oprimiendo mi garganta.

Perdidos como estábamos en nuestro pequeño mundo, nos incorporamos a la vez olvidándonos de aquella bella y mágica vista que nos ofrecía la tarde parisina, para alejarnos de la multitud, sonriendo como dos adolescentes enamorados. 

Un año más tarde me esperabas en el altar, mientras yo caminaba hacia ti con aquel vestido que tan ceñido me quedaba, producto del fruto que llevaba en mi vientre. Una nueva felicidad se sumaba a mi vida. No necesitaba más. Me sentía radiante. Feliz de por fin unirme al hombre que tanto amaba, al padre de aquel hijo que estaba al nacer. Sonreí cuando mi padre me entregó a tus brazos, mientras mi corazón me latía des-bocado y henchido de felicidad. ¡Por fin mi sueño se convertía en realidad! 

Semanas más tarde, comencé a notar severos cambios en tu comportamiento. Te convertiste en un hombre taciturno, frío y distante. Llegabas todos los días del trabajo con el ceño fruncido y con un carácter agresivo. Ya nada más te importaba, solo eras tú, tú y tú. Nada de besos, caricias, abrazos o palabras dulces que en un principio me supiste dar. Todo aquello se volvió una exigencia tras otra. El hombre al que tanto amaba ya no existía, se había esfumado de un día para otro. «¿Por qué cambió?», me preguntaba en las noches que las patadas de Maiquel no me permitían descansar. «Seguro es el trabajo», me mentía a mí misma, en un triste intento de encontrar un sentido lógico a aquel cambio.  Tardé demasiado tiempo en darme cuenta de que ese era el verdadero Alberto y no aquel hombre atento del que me había enamorado. El Alberto que conocía, no era más que una vil máscara para conquistarme, pero ¿con qué fin? Hasta el día de hoy, no hallo la respuesta a esa incógnita, aunque ya no me quita el sueño no saberlo.

Transcurría el último mes de embarazo, un tiempo que imaginaba como el más hermoso de la vida, un momento que debía ser de unión y compañerismo. A pesar de ello, tú solo te alejabas más de mí. ¡Te necesitaba, Alberto! ¡No sabes cuánto te necesitaba! Siempre estuve sola para todo: las visitas al médico, los chequeos, análisis, ecografías, saber el sexo del bebé… Todas aquellos momentos que deberían haber sido hermosos, se me volvieron tediosos y rutinarios porque tú estabas no estabas allí.

Comencé a sospechar de ti, temía que todo este tiempo me hubieses estado mintiendo a la cara y hubiese otra mujer en tu vida. Quería gritarte, pegarte, echarte en cara todo lo que me estabas haciendo sentir y vivir: la carencia de afecto, el daño que me estabas haciendo, el maltrato al que me estabas sometiendo. Solo por el niño, me tragaba todas las réplicas y me convencía de que todo estaría bien, de que era algo pasaje-ro; que cuando vieras a la criatura por primera vez, cambiarías. ¡Qué ilusa! Mientras yo construía castillos en el aire, tú te dedicabas a levantar un muro que nos separaba cada día un poco más.

—¿Qué te pasa? —pregunté una noche apenas entraste por la puerta.

—Nada —respondiste escuetamente, mientras te sentabas a la mesa esperando la cena que, puntual, debía tener lista para evitar discusiones.

—Te necesito. Es el último mes de embarazo. Cualquier día puede ser: «el día» —dije, poniendo énfasis en las últimas dos palabras.

—¡No jodas! —gritaste pegando un puñetazo sobre la mesa, penetrándome con la mirada.

—¿Qué? —pregunté incrédula, a pesar del miedo que se había adueñado de mi cuerpo—. Estoy hablándote del nacimiento de nuestro hijo. ¡¡Nuestro!! —exclamé  colérica re-marcando tu responsabilidad.

—¡Me importa una mierda! —gritaste levantándote furioso.

—¿Acaso es eso? ¿Te importa una mierda nuestro hijo?

Esa fue la primera vez, mas no la última, que te atreviste a levantar una mano contra mí. Me golpeaste sin piedad, sin pensar ni tan siquiera en tu hijo. La cólera se había adueñado de ti. Tu mirada desencajada, la mandíbula apretada, los insultos que escupías uno tras otro, sumado a puñetazos y patadas eran pequeños aguijones que se clavaban en mi piel, embebidos en un sutil, pero poderoso veneno. Un veneno que me dañó hasta lo más profundo, matando lo más preciado que tenía en mi vida. Mientras recibía aquel inmerecido trato, deseaba ser capaz de regresar en el tiempo. Sin embargo, ya nada podía hacer, más que quedarme allí tendida recibiendo aquella lluvia venenosa que caía sobre mí a modo de juicio por un delito que no había cometido. Tu mirada desquiciada y tus palabras hi-rientes, me dolieron más que todos los golpes que me propinaste, porque yo confiaba en ti, Alberto, te confié mi corazón, mi felicidad y tú solo te dedicaste a destruirme.

Aquellos minutos fueron los más tristes de mi vida, no porque los posteriores fuesen mejores, sino porque, en aquel momento, la venda cayó de mis ojos permitiéndome ver el monstruo que eras. Aunque, lo peor vino después.

Aquel día, fue el principio del fin de mi vida, de la vida de mi hijo. Sí, ¡mío!

A la mañana siguiente, me levanté con dolores horribles en el bajo vientre. Sentía que moriría, mientras un miedo atroz comenzó a envolverme de pies a cabeza. Lo único que pude hacer, en el estado en el que me encontraba, fue coger el teléfono para llamar a la ambulancia y a mi madre, quien veinte minutos después aporreaba la puerta de casa como si se le fue-se la vida en ello. Junto a ella esperé la llegada de los paramédicos, mientras lloraba retorciéndome del dolor. Mi madre, presa del pánico y sin saber qué hacer, se dedicaba a secar el sudor que recorría mi frente intentando en vano darme ánimos. 

El servicio de emergencias se demoró más de lo que hubiese querido, pero esto no lo supe hasta tiempo después, ya que lo  único que tenía en mi cabeza era no perder a mi hijo. Temía lo peor. 

Me subieron a una camilla móvil, mientras uno de los paramédicos interrogaba a mi madre sobre lo ocurrido. Poco era lo que le había contado, pero sí lo suficiente como para que se hiciese una idea. Su instinto materno sumado a mis moratones y heridas, le permitieron captar la situación al completo.

Una vez sobre la camilla, me subieron a la parte trasera de la ambulancia para llevarme, a velocidad de vértigo, hasta el hospital más cercano. Una vez allí producto del dolor agudo que sentía, me sumí en la más profunda inconsciencia. Desperté rodeada de médicos y enfermeras, en una sala blanca e impoluta.

Jamás podré olvidar el rostro de aquella mujer, que después de hacerme la ecografía, no encontraba palabras para transmitirme la devastadora noticia.

—Lo siento mucho —dijo, mientras sus ojos cafés se poblaban de lágrimas —. Debemos realizar una cesárea. No existen signos vitales… Lo siento mucho.

Grité, grité y grité. Aullé como una enferma mental hasta que mi garganta comenzó a arder. Continué gritando y lloran-do hasta que, una vez más, me desmayé camino al quirófano. 

Al despertar, me encontraba en otra aséptica habitación de hospital, rodeada de máquinas y con ambos brazos repletos de agujas por las que me suministraban suero y analgésicos. Cuando intenté tocarme el vientre, sentí que una mano cálida se posaba sobre mi brazo. Era mi madre, quien me observaba con la cara demacrada a causa del llanto que ella tampoco había logrado contener. Las dos nos fundimos en un incómodo abrazo, intentando unir los pedazos en los que habías fragmentado mi vida. Me arrebataste lo único bueno que habías hecho. A mi hijo, Alberto. ¡MI hijo!

—Mi niña. Mi niña —sollozaba mi madre sin dejar de abrazarme, mientras enormes lágrimas iban creando surcos negros en sus redondas mejillas. 

Tú, hijo de puta, nunca apareciste por allí durante los tres días que estuve hospitalizada. Tan solo te limitaste a hacer una breve llamada, en la cual te informaron que nuestro hijo había muerto y que habían tenido que intervenirme, pero ni siquiera fuiste capaz de hablar conmigo, o tan siquiera con mi madre. Gracias a ti, una parte de mí murió aquel día junto al hijo que no me permitiste conocer.

Volví a la casa de mis pesadillas. Ya no tenía ánimos. Dejé de alimentarme, ya no cuidaba de la casa, total: ¿qué sentido tenía? Ya no me preocupaba nada. Cada  mañana era el comienzo de un día gris. Me limitaba a sentarme frente a la ventada de la cocina, observando a los pájaros revolotear felices, ajenos a mi desgracia, mientras que con sus alegres cantos in-tentaban alegrar las mañanas. ¡Cómo los envidiaba!

No te importó en ningún momento cómo me sentía. He de reconocer que no me sorprendió, lo que sí lo hizo fue que tus exigencias desaparecieran. Llegué a preguntarme si todo lo sucedido no era más que producto de tus celos hacia el niño, si por eso habías actuado de aquella manera, pero no, estoy segura de que nunca fue ese el motivo.

Te dedicabas a gritarme y golpearme, sin sentido alguno, para luego irte dando un portazo y regresar a altas horas de la madrugada, ebrio y bajo los efectos de las drogas, para continuar con la misma secuencia: gritos, golpes, portazo. Gritos, golpes, portazos... En aquello se había convertido mi vida. En un ciclo sin fin.

Me echaste la culpa, una y mil veces, de que había dejado morir a nuestro hijo, ese pequeño angelito que jamás te importó. Pero sé muy bien que lo único que buscabas eran excusas para descargar sobre mí una ira de la que no era merecedora.

Deseaba escapar, incluso, si hubiese tenido la posibilidad, no hubiese vuelto del hospital. Pero aunque mi madre me pidió que me fuera con ella a casa, sabía que mis padres no estaban pasando un buen momento, por lo que decidí no ser una carga más para ellos. No tenía las fuerzas suficientes para trabajar, por eso como una idiota regresé contigo. Como una mosca que sabe que si se acerca a la telaraña quedará atrapada y morirá, pero que aun así se dirige hacia ella.

No tardó en consumirme la depresión, hasta el punto de querer e intentar suicidarme. Si no hubiese sido por ti que llegaste en aquel momento en el que me disponía a poner fin a mí angustiante vida, ahora estaría junto a mi hijo.

Mil veces me pregunté cómo sería si hubiese llegado a vivir, si hubiese logrado crecer; pero a la vez siempre pensé (y sigo pensando) que por una vez en la vida hiciste algo bien. Fuiste capaz de ahorrarle el suplicio de tener un padre alcohólico, drogadicto y maltratador. Le ahorraste crecer en un hogar carente de amor. Aun pensando aquello, soy incapaz perdonar-te. ¡Jamás lo haré!

***

La mañana de tu último día desperté como tantas otras: decaída y sin fuerzas, aunque a diferencia de las anteriores, en esta tenía un impulso, algo que me permitía continuar. Ese impulso estaba dado por una idea, que en el transcurso de las últimas semanas se había ido gestando en mi cabeza permitiéndome soñar con la libertad.

Me acerqué al fuego donde, después de tanto tiempo, guisaba para ti. Quería sorprenderte con uno de tus platos favoritos, porque era consciente que de esa forma no te podrías resistir.

En el momento en el que apagué la estufa, oí cómo abrías la puerta de entrada. Cuando apareciste en la cocina, te noté extraño… Se te veía alegre, con una sonrisa de oreja a oreja como las que, en algún momento, me habían enamorado.

—¿Has hecho estofado de pollo? —preguntaste mirándome con los ojos como platos.

—Así es. Y  como a ti te gusta —respondí con una sonrisa—. Ve a lavarte las manos. Ya casi está listo.

No entendía porque estabas tan feliz. Igual, era lo que menos me importaba, ese era el estado de ánimo perfecto para que mi propósito se viese cumplido. Te necesitaba dócil y me lo estabas otorgando. Sentía como los astros se acomodaban para darme la libertad que tanto ansiaba.

Con manos temblorosas, tomé el frasco que tenía preparando dentro del bolsillo delantero del delantal y vertí todo el contenido dentro de tu plato, donde luego serví tu comida, re-moviendo todo para que cada trozo de pollo quedase impregnado de aquel veneno. Nunca antes había sentido tanta emoción y adrenalina. Lo mejor era que no sabías que sería: ¡tu última cena!

—¿Por qué estás tan feliz? —preguntaste con el ceño fruncido un tanto receloso, cuando entraste nuevamente a la cocina.

—Nada, mi madre me ha dicho que mi padre ha conseguido un nuevo empleo —mentí sin titubear. En contra de todo pronóstico, tomaste aquello como válido, asintiendo como un idiota.

Todo se estaba dando mejor de lo esperado. No cabía en mí de júbilo.

Me hubiese encantado acabar contigo de la manera más dolorosa posible, hacerte sentir en carne propia la humillación y el dolor que me hiciste vivir durante tantos años. Pero no, no fui capaz. Quizás por esos meses en los que fui feliz a tu lado. No lo sé, lo que sí sé es que decidí ser benévola y acabar de la manera más sencilla contigo, de esa manera también te quitaría rápidamente de mi vida.

—Siéntate y come —te dije, poniendo el plato frente a ti.

—¿Tú no vas a cenar? —preguntaste, llevándote el primer bocado a los labios.

—Claro —respondí girándome cucharón en mano y con la sonrisa impresa aún en mi rostro. 

Repetiste varias veces, pero seguía sin notar ningún cambio en ti. Poco a poco iba perdiendo la esperanza de verme libre. Devorabas, plato tras plato, como si no hubiese un mañana. Y no, no lo habría. Corrijo, ¡no lo hubo!

Cuando daba por sentado el fracaso de mi plan, tu cuerpo comenzó a reaccionar. «¡Por fin!», pensé suspirando.

La cuenta hacia atrás, había comenzado.

Convulsionando, llevaste una mano a tu estómago y otra a la garganta, cayendo de la silla como una bolsa de patatas, re-torciéndote como un pez fuera del agua. La sangre comenzó a brotar de tu boca haciendo que te ahogases poco a poco en tu propio y espeso líquido vital. Tus ojos, desorbitados, se salían de sus cuencas, como en las caricaturas. Lamento mucho que no hayas podido presenciar tan magnífica escena.

Entre borbotones, lograste decir tu última palabra: “Zorra”. Y yo reí, reí sin descanso, hasta que, acompañado de mis carcajadas, soltaste tu último aliento. Por fin, después de tanto tiempo, podía saborear lo deliciosa que es la libertad.

Siento mucho no haberte dado la muerte que merecías y que hoy tus trozos descansen en el fondo del mar. Siento mucho que tu vida haya terminado de esa manera tan sutil y misericordiosa. Pero fue lo que tenía a mi alcance y no me arrepiento de ello.

Concluyo esta historia, desde un recóndito lugar del planeta. Cambié de identidad, cambié de país. Cambié de vida. Nadie sabe quién fui ni quien soy, pero todo el mundo será capaz de ver a una mujer de pie, una mujer sin miedos. ¡Una mujer libre! Aquel día, tú último día, decidí vivir. Decidí renacer de las cenizas.

CEGUERA

«Quienes aman abren el ojo que ve

lo invisible, los demás mueren ciegos y sordos».

Rumi.

—¡Marcoooos! —gritó.

«¿Dónde se habrá metido este pequeño demonio?», se preguntó.

Aquel día, su madre, como era costumbre, los había deja-do solos para encerrarse con su tío en la habitación matrimonial. Llevaba más de una hora allí dentro y Francisco estaba nervioso, no veía la hora de que su madre se hiciera cargo de Marcos de una vez por todas. El adoraba a su hermano, pero era consciente de que no era su deber ocuparse cada día del pequeño.

Con sus tan solo diez años era perfectamente consciente de que lo que su madre hacía no era simplemente hablar, sino ¿para qué se encerraría en el cuarto? Tenía toda la casa a su disposición. 

Le hastiaba el comportamiento de su progenitora, aun así sabía que lo mejor era guardar silencio. No tenía sentido que se quejara cuando siempre era ignorado. Lo que más detestaba era que los dejase solos cada vez que recibía una visita de su cuñado. Se desinteresaba totalmente de ellos y lo obligaba a él a hacerse cargo de un niño de tres años.

—¡Marcoooos! —gritó otra vez—. ¡Mamáááááá!

Le era incomprensible, cómo una madre podía desentenderse de sus hijos de aquella manera.

La primera vez que se percató del comportamiento de ambos, su mente de cinco años pensó que su tío le estaba haciendo daño a su madre, pero al entrar a la habitación notó que los gritos no eran de dolor; a sus ojos, su madre disfrutaba con aquel trato.

Al día siguiente, se aventuró a preguntarle qué era lo que hacían ella y el hermano de su padre, a lo cual la mujer respondió con constantes evasivas.

—Pero mamá… —dijo con cara de pena.

—De peros nada. ¿Entendido? —soltó ella, señalándolo con su huesudo dedo índice—. No debes meter las narices en los asuntos de los mayores. Deberías saber que tienes terminantemente prohibido entrar en mi habitación y no hagas preguntas cuyas respuestas eres incapaz de comprender. ¿Quedó claro?

—Pero… —intentó objetar una vez más, con voz titubeante. El rostro de su madre delataba que estaba a punto de estallar y auguraba una reprimenda de la que se arrepentiría. A pesar de ello, decidió terminar con lo que había comenzado—. Eso que tú haces con tío Juan, es lo mismo que hacías con papá. Así fue como aparecí yo, ¿no?

El cuello de su madre estaba a punto de estallar. 

—¿Qué sabes tú de todo eso?  —le increpó alzando la voz, haciendo que se le helase la sangre. No debería tenerle miedo a su madre, pero le era imposible. Aun así, estaba hasta las narices de que lo tratase como si fuera un animal sin una mínima gota de comprensión.

Quizás no tenía la edad apropiada para poseer aquellos conocimientos, sin embargo las horas que pasaba sin supervisión adulta no le quedaba más remedio que entretenerse con los libros que su padre –médico ginecólogo–guardaba celosa-mente en su despacho, empapándose de imágenes demasiado explícitas. Realmente sabía más de lo que ella quería creer. Y a pesar de su corta edad necesitaba entender; quería comprender por qué motivo su padre por las noches dormía en el salón, mientras su propia cama no le era negada a su hermano.

—Pues es lo mismo que sale en las películas o en los dibujos de los libros de papá. Soy pequeño, no estúpido —dijo levantando la barbilla con dignidad—. ¿Quieres tener un bebé con el tío?  —preguntó con ese dejo de inocencia característico de la infancia, que aún permanecía intacto.

Los libros le habían permitido saber, pero quería que su madre se lo confirmase. No le parecía mal tener un hermanito, por el contrario, quería uno, pero no consideraba correcto que el padre de su hermano fuese su tío. No era así como debían ser las familias, ¿no?

—¿Cuántas veces debo decirte que dejes de meterte don-de no debes? —preguntó su madre a la vez que  su rostro tomaba un color escarlata y su mirada se desencajaba—.No lo entiendes y jamás lo entenderás, eres tan estúpido como tu padre—. Una bofetada cruzó el rostro de Francisco. —Y ahora quiero que te vayas a tu cuarto. Juan... —Se aclaró la garganta, intentando componerse—.Tu tío está al llegar y debo darle un par de cosas. ¡Ni se te ocurra moverte de tu habitación! No salgas hasta que yo lo diga si no quieres que te castigue.

Y la amenaza del castigo caía una vez más. Aunque sabía que la gran mayoría de las veces quedaban en eso, simples amenazas, también conocía el hecho de que una vez se cumplían no era una experiencia agradable.

Su pequeña cabeza daba vueltas y vueltas. No era capaz de comprender como su madre podía continuar con aquella farsa sabiendo que él estaba al tanto de lo que sucedía entre las cuatro paredes de su cuarto.

Observó fijamente, unos segundos más, los ojos castaños de su madre tan idéntico a los suyos, que contrastaban con el rubio de sus cabellos.  En su mirada vislumbró que aquella vez iba más enserio que nunca y que más le convenía poner pies en polvorosa y marcharse a su cuarto.

Esa fue la última vez que intentó hablar con su madre del tema. Dos años después nacía Marcos. Su padre saltaba de contento, feliz en su ignorancia. Pero existían tres personas que conocían la verdad: Victoria, Juan y quien, en aquel momento buscaba con desesperación a su hermano pequeño: Francisco.

—¡Mamáááááá! —volvió a gritar, aunque fuese inútil desgañitarse la garganta llamándola—. ¡Marcoooos! ¿Dónde estás?

Revisó una vez más la habitación que compartían, el cuarto de baño,  su habitación, el salón, la buhardilla…, procuran-do no dejarse el más mínimo lugar. El único lugar que restaba era la habitación de sus padres. Era improbable el hecho de que estuviese allí, entre la maraña de extremidades y gemidos.

En un segundo, una pequeña luz se encendió en su pequeño pero despierto cerebro.

—¡El patio! — gritó, para luego atravesar corriendo la puerta trasera que daba al patio, en cuyo centro se hallaba una diminuta pero profunda piscina.

Lo primero que registraron sus ojos fueron los zapatos de su hermano sobresaliendo por el borde. «¿Cómo los ha puesto allí? », pensó por un breve instante antes de que todas las alarmas de su interior se activaran.

¡Su hermano estaba dentro! Los zapatos estaban en los pies del niño y se movían imperceptiblemente. 

—¡Marcos!

La piscina, a pesar de su diminuto tamaño, contaba con la profundidad suficiente para que un niño de tres años se ahogara en cuestión de minutos.  Al acercarse notó que el pantalón del niño había quedado atascado en uno de los clavos que su padre jamás recordaba quitar. Gracias a ello una pequeña llama de esperanza se encendió en su pecho.

Un sudor frío, producto de la desesperación, recorría su cuerpo. Era incapaz de pensar con claridad. Pese a tener el doble de estatura que el pequeño y la fuerza necesaria para auparlo, el pánico le impedía maniobrar con soltura haciendo que sus intentos por sacarlo cuanto antes de allí fueran en vano. El miedo le menguaba sus fuerzas, segundo a segundo. Debía salvarlo. Lágrimas de impotencia recorrían su rostro. Los minutos que para él eran eternos, se iban llevando poco a poco el aliento de su hermano. Aquellos movimientos que en un principio le habían dado fe, se apagaban con el correr de las manecillas del reloj.

Ignoraba cuánto tiempo había transcurrido cuando logró liberarlo y, haciendo acopio de las pocas fuerzas que le quedaban, pudo por fin sacarlo del agua.

Lo recostó sobre el césped y acercando su rostro a su di-minuta nariz notó que no respiraba. Las imágenes de reanimación que tanto había visto en las películas y que algunos de los libros de su padre explicaban detallada y gráficamente, le llegaban una tras otra a velocidad de vértigo.

Oprimió suavemente el tórax, temiendo hacerle daño, para luego tomar entre el índice y el pulgar la nariz del pequeño e insuflar el poco aire que podía reunir culpa de su turbación.

—¿Cómo se hace esto? —murmuró repitiendo el proceso—. Maldición, no te mueras, Marcos.

Repitió la maniobra hasta darse cuenta de la inutilidad de su acción. Su hermano continuaba sin reaccionar.

—¡Mamáááááá! —gritó con la esperanza de que al fin su progenitora oyera sus gritos—. ¡Mamáááááá! ¡Marcos se está muriendo! 

Las palabras se le atoraban y lo herían cada vez que intentaba pronunciarlas, como si millones de diminutos cristales se hubiesen clavado en su garganta.

—¡Mamáááááá!

Acercó su rostro a la nariz del pequeño. Seguía sin sentir su respiración. 

—No —murmuró—. No puedes morir, Marcos. ¡No debes morir! —gritó intentando reanimarlo.

Se rindió. La vida de su hermano había llegado a su fin. Ya nada podría hacer por él. Permaneció de rodillas al lado del cuerpecito inerte, abatido, sin fuerzas para moverse, hasta que su madre apareció en el patio corriendo como una desquiciada.

—¿Qué ha sucedido? —preguntó, mirando alternativa-mente a cada uno de sus hijos, a la par que intentaba cubrir su desnudez con el salto de cama que su marido le había obsequiado por su último aniversario.

«Si supieras, papá, que no lo usa contigo», pensó mirando a su madre detrás de una cortina de aquella secreción acuosa y salada, que todo el mundo llamaba lágrimas. «Si supieras que por engañarte a ti, mi hermano está muerto». 

—¿Qué le sucede a tu hermano?  —preguntó Victoria, mirándolo con desconfianza. Se acercó y posó su mano sobre el diminuto y húmedo cadáver que yacía sobre el césped, constatando que ya no quedaban rastros de aquella inocente vida—. ¿Qué le has hecho? Dime, ¡¿qué le has hecho, engendro del demonio?! No deberías haber nacido. Dime de una vez por todas, ¡¿qué le has hecho?!

—Está muerto. —Las palabras salieron de su boca sin pensarlas, carentes de emoción, constatando un hecho. —Se ahogó.

Se sentía adormecido. Los insultos de su madre rebotaban en su mente aletargada y completamente en blanco. Ya nada le importaba, la diminuta llama de inocencia que había logrado resguardar hasta aquel momento, había muerto junto a Marcos.

Siempre supo que su madre no lo quería, que jamás había sido deseado y había aprendido a convivir con ello. No había tardado en comprender que el matrimonio de sus padres no te-nía más que un triste fin económico, aunque el dinero no cayese del cielo. A quien de verdad amaba su madre era a su tío. Su hermano sí había sido deseado, a pesar de que ello no significara el niño tuviera la atención de su madre.

—¡Lo mataste! ¡Tenerte, ha sido la peor decisión que he tomado en mi vida! —gritó, tomando a Marcos entre sus brazos y balanceándose atrás y adelante como una enferma mental—. ¡Jamás deberías haber nacido! ¡Jamás! Si no hubiese sido por tu padre... Sabía que lo único que me traerías serían desgracias. ¡Debería haber abortado! Tú deberías estar muerto.

Posó sus ojos sobre ella.

—No te preocupes, tarde o temprano todos moriremos, ¿no? ¿Mamá…?

EL ÚLTIMO ADIÓS

«Podemos imaginarlo todo,

predecirlo todo, salvo hasta

dónde podemos hundirnos».

Emil Cioran.

Querido Octavio:

Lamento muchísimo lo que probablemente has de estar sintiendo al leerme, si es que esta carta ha llegado a tus manos. Pero a pesar de que me duele en el alma escribirte por el motivo que lo hago, sé que gracias a estas palabras quizás, algún día, puedas llegar a comprender por qué he tomado esta decisión. Desconozco qué pasará después, de lo único que estoy seguro es que es lo que necesito y lo haré. Sin embargo, antes de llevar acabo acción alguna, deseo que sepas qué es lo que pasa por mi mente.

Debo confesar que mientras el bolígrafo recorre el papel, lágrimas traicioneras se deslizan por mis mejillas hasta caer sobre el folio, emborronando sin piedad la tinta con la cual intento dejar plasmado el porqué de mis actos, e intentando volver ilegibles las palabras que he elegido para expresar mi ver-dad.

Una parte de mí no quiere irse, sin embargo es la única forma que he hallado para poner fin, de una vez por todas, a esta tristeza que me embarga. Quien era, ha ido desapareciendo paulatinamente hasta dejar un cascarón vacío y carente de sentido. Estoy muerto en vida. No hay nada peor que eso.

Las horas pasadas en terapia, en las que he buscado salir de este oscuro agujero, no han sido más que un triste gasto de dinero. No me han servido de nada y solo ha logrado dilapidar los ahorros de mi madre. Los miles de medicamentos consumidos , tan solo me han dejado una triste cirrosis. Sí, ahora soy un enfermo por partida doble. Esto, ha logrado que tome, de una vez por todas, la decisión de poner punto final a mi vida. Sé que es horrible, incluso inconcebible para algunos, pero será la última mala decisión, os lo aseguro.

Te amo, Octavio. Quiero que estas tres palabras queden grabadas a fuego en tu memoria. Te amo. No importa a dónde vaya. En el cielo o en el infierno te seguiré amando.

Los recuerdos se agolpan en mi mente haciéndome regresar a tiempos remotos. 

Recuerdo cuando te conocí, nuestra primera conversación, nuestro primer beso… Minutos robados a un mundo rutinario, refugiados bajo las agujas del reloj sin entender del tiempo. Minutos que solo tú y yo comprendíamos. ¡Extraño tanto esos días!

El tomar la salida del suicidio, no me convierte en un co-barde, porque siempre lo fui. Siempre fui un tipo con miedo, incapaz de salir y enfrentarme al mundo.

Desde pequeño me caractericé por ser callado y tímido, eternamente rodeado de libros, sin amigos; sin nadie que fuese capaz de comprenderme. No, no me gustaba ni mucho menos me interesaba socializar, o eso creía, porque inconscientemente buscaba ser aceptado por la sociedad.

Viví cada año de mi vida aislado, de una manera hermética, casi como un ermitaño, vagando de psicólogo en psicólogo sin hallar una respuesta. Todo eso, sumado al desconcierto de mi madre y el rechazo de mi progenitor, me llevó a guarecerme en una pequeña burbuja de la cual no deseaba salir.

Los años pasaron y con ellos llegaron las dudas. Empecé a temer más, y decidí no salir de casa salvo las ocasiones en las que era estrictamente necesario. Las cuatro paredes de mi habitación eran mi mundo. Era incapaz de comprender, en aquel momento, qué era lo que me sucedía, por qué mis sentimientos eran tan diferentes de los del resto. ¿Por qué no podía ser «normal»? Tardé demasiado en comprender qué era lo que de verdad sentía, pero en lugar de hacerme sentir mejor, aquel descubrimiento incrementó mi miedo. Si mi padre se enteraba de que me gustaban los hombres, me mataría. Y, por otro lado, me aterraba que aquella sociedad que ya me juzgaba y rechazaba, lo hiciera con aún más fuerza.

Cuando cumplí dieciocho años, mi padre, al ver que jamás había presentado una novia o había mostrado siquiera interés en alguna mujer, decidió que iba siendo hora de que su hijo se convirtiese en «hombre».  Me llevó, en contra de mis deseos, a uno de los tantos prostíbulos que abundaban en la ciudad; uno de esos lugares que jamás comprendí ni creo poder hacerlo.

Al salir de aquel antro de perdición, mi padre comenzó a golpearme.

—Maricón de mierda —repetía, una vez tras otra,  mientras alternaba puñetazos y patadas—. Eres un puto maricón de mierda.

Sí, no tuve más remedio que confesar que no me atraían las mujeres. La muchacha, a la que mi padre le había pagado, me delató al no lograr ni la más mínima reacción en mí; y no porque no lo hubiese intentado, pobre mujer. Al salir de aquel cuartucho impregnado de un acre aroma dulzón, la mujer, cabreada, le espetó a mi padre que debería pagar el doble por haberle llevado a un "puto homosexual". No tenía pelos en la lengua, aunque no se pudiera decir lo mismo del resto de su cuerpo.

Durante los años siguientes, me encerré aún más en mi caparazón. Sentía la necesidad de alejarme de todo y de todos, no quería que me viesen como un bicho raro; como un enfermo. La burbuja literaria que había construido era lo único que me trasmitía paz y me ayudaba a dejar de pensar. Los libros y mis escritos, fueron siempre mi mejor compañía, con ellos me sentía a salvo, sentía que nada podía sucederme. Mi nueva obsesión me llevó a comprar y acumular de manera compulsiva. Mis únicas salidas eran a la biblioteca y a la librería. Cuando descubrí las compras por internet, fue el paraíso para mí; significaba la posibilidad de reducir las salidas al mínimo.

Tanto me sumergí en aquel mundo que, en un intento de llevar una vida normal, decidí comenzar la carrera de Literatura. Fue allí donde conocí a Lorena.

¡Ay, Lorena! La extraño tanto. Ella fue mi primer amiga, vamos, la única. Ella siempre supo comprenderme y en ningún momento me juzgó. Supo aceptarme con mis defectos y virtudes. Por ese motivo, aunque hayamos perdido el contacto hace años, la amo demasiado. Lorena, siempre estuvo allí. Durante mis primeros amoríos, me consoló cuando estos me fallaron, me escuchó despotricar y llorar cuando mi padre terminó cansándose de mantener a un «puto maricón» y me echó de casa. Siempre estuvo para mí, en los buenos y malos momentos, me ayudó tanto… que le estaré eternamente agradecido. 

Mi mundo se derrumbó como un castillo de naipes cuando mi querida Lorena, me habló de su viaje a Francia. Le habían ofrecido el puesto de sus sueños y no lo podía rechazar. Ser traductora era lo que siempre había deseado y por fin le habían ofrecido un puesto en una de las editoriales más prestigiosa del vecino país. Sí, la noticia cayó sobre mí como un balde de agua helada, pero a pesar de ello quería que fuese feliz y me mostré alegre ante ella.

Los primeros meses que pasó en Francia, la eché demasiado de menos. Nos hablábamos a diario. Las llamadas, videoconferencias, mensajes de WhatsApp, reemplazaron los desayunos, los cafés y las charlas improvisadas en la biblioteca.

Una noche, mientras nos poníamos al día a través de Skype, me confesó que estaba pletórica. El chico más guapo de su empresa se había convertido en su novio  y le había propuesto matrimonio. Con una sonrisa forzada y una felicidad fingida la felicité por su pronta unión, a la vez que intentaba hacerme a la idea de que no volvería a España.

La boda se llevó a cabo pocos meses después de que me comunicara la noticia y, como buen amigo, dos días antes de la ceremonia, tomé mi primer vuelo a París.

Al verla entrar a la Iglesia, ataviada con aquel majestuoso vestido color marfil, caí en la cuenta de que todo había terminado. Ya no sería solamente para mí, pero de igual modo verle el rostro resplandeciente de felicidad me hizo comprender que no deseaba menos para ella.

Años después, durante el tiempo en el que trabajaba en un pub gay (me vi obligado a salir de mi cueva para mantenerme), apareciste tú. Con ese andar despreocupado, tus ojos color avellana y  aquellos labios que no paraba de observar mientras hablabas de todo y de nada a la vez.

En un arrebato de sinceridad, sumado a copas de más, me confesaste que no era la primera vez que ibas por allí. Ya yo lo sabía, pero decidí omitirlo.

—Eres muy guapo —gritaste, procurando que tu voz se oyera sobre la estridente música—. Me gustaría invitarte a salir. ¿Cuándo libras?

—El miércoles por la noche —respondí, sin pararme a pensar en que eras un completo desconocido.

—Muy bien, entonces el miércoles por la noche. Te espero en esta dirección. —dijiste, entregándome una pequeña nota autoadhesiva —. También va mi número, puedes mandarme un WhatsApp o llamarme. Cuando te apetezca —agregaste guiñándome un ojo. 

No pude más que asentir. Era incapaz de articular palabra.

¿Quién eras? ¿De dónde habías salido? ¿Serías de fiar? Las preguntas se agolpaban en mi mente. Aquella noche fui a dormir con la sensación de no ser yo quien controlaba mi cuerpo.

Aquel miércoles, me presenté puntual en la dirección que me habías facilitado. Estuve a punto de llamarte y cancelar aquella cita. Estaba aterrado. Era imposible que fuese real. Hasta poco antes de marcharme, no era capaz de decidir qué hacer. Por un lado la intriga me carcomía, quería conocerte, saber quién eras, pero esa misma intriga, por momentos, se transformaba en terror a lo desconocido. En un arrebato de valentía, tomé mi móvil, la cartera y las llaves y me dirigí a tu encuentro. A pesar de todo lo sucedido, aquella fue la mejor decisión que he tomado en treinta y cinco años.

Nos amamos sin condición, a pesar de que nuestra relación se desarrollase a escondidas, dado a mi miedo a los prejuicios. Aun así, fuiste capaz de aceptarme y respetar mi pensamiento y mis decisiones, así como yo intenté hacerlo contigo. Juro que lo intenté.

Nuestra relación, fue lo más bello que he vivido. Hasta que un día, comencé con mis estúpidas escenas de celos. Te seguía, te controlaba… Sentía un miedo atroz de perderte, de quedarme nuevamente a la deriva y no saber qué hacer con mi vida.

En lugar de protegerte, lo que logré fue lo que tanto temía. Te perdí. Por mi estupidez, mis peores pesadillas se volvieron realidad.

Jamás podré quitar de mi memoria el recuerdo de aquella última pelea.  Ni olvidar aquel día en el que saliste de casa, con una maleta en cada mano, para no regresar. Quedé destruido. Mi vida, que había cobrado sentido gracias a ti, dejó de valer la pena. Sin ti, mi amor, no era ni soy nada. Nunca me había sentido tan desgraciado. Intenté buscarte, recuperar tu amor, pero todo lo que hice fue en vano. Estabas dolido. Con todo el dolor de mi alma debo confesar que puedo entenderlo.

Ahora, estando aquí en mi habitación, tras años de tristeza y soledad, viviendo a expensas de mi madre, mientras la escucho llorar porque las deudas se acumulan y el dinero no es suficiente, comprendo que siempre he sido una carga para todos, incluso para mí mismo.

Sé que esto la herirá en lo más profundo de su ser, ella ha sido de las pocas personas que se han atrevido a amarme, mas sé que ella será capaz de salir adelante. Es una mujer fuerte. Te pido, por favor, le expliques todo lo que te he contado en esta carta. Dile que la amo, pero que ya no tengo fuerzas para seguir. Sí, podría escribirle a ella, pero no sabría cómo comen-zar. ¿Cómo le explicas a una madre que su hijo quiere morir?

Mi actitud parecerá cobarde, pero, repito, siempre lo he sido. No deseo continuar con esta vida vacía y carente de sentido. Pero tampoco quería marcharme sin dejar por escrito una explicación, para que puedan comprenderme. También lo hago para que cuando la policía busque el porqué de mi temprana muerte, sepan quién era Claudio Fernández y por qué murió. Deseo con todo mi corazón que mi madre quede exenta de posibles interrogatorios que la hagan sufrir, aún más.

Imagino que estarás pensando que podría tener un poco de agallas y salir al mundo, mostrarme tal cual soy y dejar de pensar en el qué dirán, pero no, no tengo fuerzas suficientes. Lo dicho, toda mi vida he sido débil y, también, bastante duro de mollera.

Mi mayor deseo es que todas las personas que he amado en esta vida, sobre todo tú y mi madre, seáis capaces de encontrar lo que yo no pude: felicidad.

Espero hayas encontrado un amor, alguien que de verdad te merezca y sepa valorarte. Sé feliz, Octavio. Eres un gran hombre, no te mereces menos.

Si decidí escribirte a ti, no es porque busque hacerte sentir culpable, sino porque a pesar del tiempo transcurrido y la distancia que nos separa, siempre fuiste la persona en la que más he confiado, junto a Lorena, pero a ella le he perdido el rastro.

Siempre serás mi gran amor. Me diste mucho más de lo que merecía, me hiciste creer que todo era posible y si he llegado hasta aquí solo ha sido gracias ti. Incluso, has logrado que retrase el momento por el simple hecho de escribir estas líneas. Hasta el último minuto de mi vida te lo dedicaré. Y el último pensamiento que cruce por mi mente, antes de dejar de existir, será dedicado a mis tres grandes pilares: mi madre, Lorena y, sobre todo, tú.

Me marcharé de este mundo sin comprender por qué es tan cruel. ¿Cómo es posible que las personas se declaren tolerantes y luego, cuando deben serlo, miren hacia otro lado? ¿Cómo es posible que el mundo no comprenda que lo importante es amar? Interrogantes que se quedarán sin respuesta.

Hoy, le cedo mi lugar en el mundo a alguien que de ver-dad lo merezca. Una persona que sepa disfrutar de la vida y sea capaz de enfrentarse a ella.

He rebuscado entre los recuerdos guardados en aquel des-gastado baúl llamado memoria y solo los encuentro a vosotros. Mi madre, tú y Lorena, habéis sido lo más bello de mi vida y allí donde quiera que vaya estaré velando por los tres.

Ojalá seáis capaces de perdonarme.

Y, por último, te dejo aquel disco que me regalaste. Escúchalo. Escúchame. Espero que aún muerto, permanezca vivo en tu corazón.

Por siempre tuyo,

Claudio.

SANGRE EN NAVIDAD

«El verdadero odio es el desinterés,

y el asesinato perfecto es el olvido».

Georges Bernanos

Escribo esta historia desde prisión. Sí, como leéis. Soy un preso, como tantos otros en el mundo. Aunque, estoy seguro de que jamás habéis conocido a alguien como yo.

Soy muy feliz estando aquí. Bueno, no os mentiré, no por la situación en la que estoy, demás está decir que anhelo la libertad. No, la razón de mi felicidad dista mucho de que me encuentre entre rejas. Lo que me brinda esta paz en la que me encuentro, es el motivo que me ha traído hasta aquí.

Así es, no me arrepiento ni lo más mínimo de mis actos. Jamás me quitará el sueño. No, no estoy orgulloso, por si os lo preguntabais. No es el mejor ejemplo que le podría haber dado a mi hija, pero, a pesar de todo, sé que será capaz de comprenderme o, al menos, como hizo su madre, respetarme.

En innumerables ocasiones me he encontrado cuestionándome y planteándome la pregunta de si lo volvería hacer. Y me respondo, cada vez con mayor convicción, que sí. Sí, sin lugar a dudas lo repetiría. ¡Esperen! No soy un psicópata, aunque pueda encontrar cierta satisfacción en los actos cometidos. Tan solo soy un tipo que, cansado del trato que recibía de parte de sus hermanos y, sobre todo, sus padres, decidió acabar con sus vidas.

Muchos imaginan que soy un demente, un desequilibrado mental, un enfermo… Ponedle el nombre que más os apetezca. Pero yo sé que no es así, que no es como afirman y por ese mismo motivo es que, ahora mismo, no me encuentro en un psiquiátrico. Soy plenamente consciente de mis actos. Sé que no debería haberlo hecho para evitar encontrarme en esta situación, sin embargo, duermo muy bien por las noches.

Durante años deseé verlos muertos, inertes, incapaces de insultarme, y por fin, después de tanto tiempo, pude volver realidad aquella pequeña fantasía.

Al escribir esto no espero que me absuelvan de mis peca-dos, ni mucho menos. Lo único que busco con esto es contar mi historia, que el mundo sepa quién soy y qué me llevó a cometer este cuádruple asesinato del que me siento tan orgulloso y que tanto bienestar me ha proporcionado. Que entiendan por qué, aquella navidad se tiño de rojo.

Para que sean capaces de comprenderme mejor, comenzaré desde el principio.

Comenzaré por mis cuatro años. Estoy seguro que los agravios sufridos por mis progenitores, se remontan a mucho antes, pero a esta edad es cuando comencé a ser plenamente consciente.

Era un pequeño común, con sueños y esperanza, como cualquier otro niño de esa edad. Era un chiquillo alegre y lleno de energía que siempre buscaba el contento de sus padres. Una palabra de aliento o un pequeño beso en la cabeza, cualquier pequeño gesto de afecto hubiese bastado. 

Los días pasaron y llegó mi primer día de escuela. Tomé mi pequeña mochila, y me dirigí con ilusión a aquel edificio que se convertiría en mi nuevo infierno. ¡Qué iluso se es de niño! No sabía que lo que me esperaba allí, era más de lo mismo.

Jamás me caractericé por mi porte atlético, sino todo lo contrario. Mi contextura era gruesa y bastante rolliza. Mi cara asemejaba a un balón de fútbol escarlata, mientras que mis ojos, culpa de la gran cantidad de grasa acumulada en mi rostro, no eran más que un par de rendijas. Para terminar de completar la imagen, un par de gafas de pasta con una graduación increíblemente alta para mi edad. 

Aquellos pequeños, pero enormes detalles, lograron convertirme en el bufón de la clase. Este acoso escolar, me obligó a encerrarme en mi burbuja, convirtiéndose en la antítesis de lo que había sido hasta el momento. Me transformé de un niño alegre, carismático y repleto de energía a un ser tímido, retraído, con miedo a socializar. Aunque he de reconocer que todo aquello me permitió convertirme en un hombre exitoso.

A lo largo de mi vida he estado rodeado siempre de personas que me han hecho la vida imposible. Personas que me herían o buscaban herirme mucho más que físicamente. Personas que se mofaban de mis defectos físicos sin atreverse a ver más allá. Y los peores estaban en el seno de mi familia. Nunca tuve un hogar, ni en casa ni en el colegio. No, nunca tuve un sitio al que llamar hogar. No hasta el día en el que conocí a mi amada esposa.

Mis progenitores nunca fueron capaces de mostrarme cariño, afecto ni nada parecido. En lugar de ayudarme y velar por mi bienestar, se regodeaban en mis desgracias, riéndose de todo lo que les contaba que había vivido en el colegio. Eso, si me oían. Siempre fui una carga, un trozo de basura que no hacía más que alterar su orden, aunque lo único que hiciese en todo el día, cerca de ellos, fuese comer. El resto del día lo pasaba en el colegio o en mi cuarto con mis libros. Jamás recibí un ápice de atención por parte de ellos.

—Eres un inútil.

—Gordo, deja de comer.

—¿Por qué eres tan estúpido e inservible?

—No sabes hacer nada.

—Vives encerrado en tu cuarto, como una ballena encallada.

Estas eran solo unas pocas frases de las tantas que oía a diario por parte de quienes debían cuidar de mí. Estas palabras eran lo único que recibía cuando buscaba cobijo, cuando necesitaba desahogo, una palabra de aliento o un simple abrazo. El trato al que me vi sometido gran parte de mi vida, fue acumulándose en mi interior hasta aquel día en el que decidí poner punto final a sus vidas. Hasta aquel día en el que me convertí en asesino. Y el más feliz que conoceréis jamás.

Los años se fueron sucediendo uno tras otro a velocidad de vértigo. Tanto, que cuando quise darme cuenta ya no era un tímido niño ni un simple adolescente con el rostro lleno de acné. No, ya era todo un hombre. 

Al finalizar la enseñanza obligatoria, decidí inscribirme en una de las más prestigiosas universidades del país. Gracias a mis excelentes calificaciones, ingresé con uno de los mejores promedios y con una beca total que cubría toda la carrera. En aquel momento me sentía enfermo de felicidad. Había ingre-sado con todos los honores y había conseguido un hueco en una de las carreras más difíciles y a la vez más codiciadas. Era, al fin, un estudiante de Ingeniería Genética. Corrí a contárselo a mis padres, aún con la esperanza de que se alegraran por mis logros. ¡Qué iluso! Porque sí, aunque suene totalmente ilógico que no hubiese aprendido con lo padecido durante tantos años, jamás cejé en mi empeño de sentirme querido por ellos. Bueno, hasta aquella navidad.

Cursé toda la carrera sin ningún traspié. Me gradué con honores e ingresé inmediatamente en un renombrado laboratorio. A pesar de tener un increíble puesto de trabajo en donde me respetaban, busqué, una vez más, la aceptación de quienes a su pesar me habían traído al mundo. Me doctoré. ¿Y sabéis qué sucedió? Eso mismo, no recibí por su parte reacción alguna. Pero más allá de ello, mientras cursaba el doctorado, allí mismo conocí a la mujer de mis sueños. Una imponente y aún más inteligente rubia que me enamoró y que, contra todo pro-nóstico, también se enamoró de mí.

Tras cuatro años de noviazgo, decidimos que ya era el momento de dar el siguiente paso, por lo que nos fuimos a vivir juntos, a un modesto pero increíblemente cómodo departamento a las afueras de la ciudad. Amo a esta mujer con mi alma, siempre ha estado allí para mí. Sin necesidad de trámites ni papeles que lo confirmen, sé que ella estará para mí, igual que yo para ella, hasta que la muerte nos separe. Ella ha sido uno de los pilares fundamentales y quien me ha dado la fuerza, cuando la he necesitado, para sobrellevar los años aquí dentro. Ella y mi preciosa y adorada hija, han sido desde entonces las más importantes y únicas razones para continuar. Gracias a ellas y a la paz que me invade por haber acabado con la vida de mis padres y hermanos, la vida en prisión se ha hecho más llevadera.

Escribí un eco-thriller que  en la primera semana de venta se convirtió en bestseller, traduciéndose a siete idiomas, gané dos premios literarios a mejor novela ecológica y mejor thriller; además de cuatro reconocimientos por mi aporte al campo de la ciencia. Tenía una increíble e inteligente mujer y una tierna niña que alegraba mis días. Pero aun teniendo todo aquello seguía empecinado en recibir un mínimo de atención de mis padres. La cual, como sospecharéis, jamás llegó. Continué siendo la escoria de la familia, aun no habiendo hecho nada para merecer aquel título. 

Quizás, esta historia, vista desde fuera parezca estúpida, tal vez, yo, os parezco estúpido por todas las cosas que realicé buscando el reconocimiento cuando debería haberlas realizado por mí, por mi hija, por mi mujer. Y, sí, quizás he sido un estúpido, pero era una espina clavada en mi orgullo saber que mis padres no reconocían mis logros, que no estaban para mí. No, no recibí lo que buscaba, mas no me arrepiento y en parte he de estarles agradecido por haberme hecho forzar al límite de mis capacidades y haber logrado todo lo que logré.

La víspera de navidad, la noche de sus últimos alientos, la pasamos como cada año en la casa de mis padres. Pero en esta ocasión estaba a rebosar de felicidad, porque sabía que sería una maravillosa noche. Tenía un plan en mente y lo llevaría a cabo, a como diera lugar.

No podía cargármelos hasta bien entrada la noche, a pesar de ello la velada se me hizo mucho más ligera. Mi mujer no estaba al tanto de lo que me proponía a hacer. Había elaborado un sencillo pero eficaz plan en mi mente del cual ella debía permanecer al margen para evitar las posibles sospechas por complicidad. Si la mierda iba a salpicar, el único que debía apestar era yo. 

La cena transcurrió sin sobre saltos y en un parpadeo me vi alzando mi copa en un hipócrita brindis. La noche había culminado sin contratiempos y pronto llegaría la hora de que mi venganza comenzara.

Tras el choque de copas, Eugenia, la niña y yo, tomamos nuestros abrigos y nos dirigimos a casa. Cuando llegamos a la vivienda, tomé a Marcela en brazos y la llevé a su habitación. Tras arroparla y esperar que se durmiera, dirigí mis pasos hacia el cuarto principal donde, la mujer de mi vida, descansaba ya entre los brazos de Morfeo.

—Las cosas no pueden ir mejor —susurré con una sonrisa, a la vez que cerraba la puerta de la habitación. 

Estaba totalmente equivocado, las cosas mejorarían, demasiado. Al punto de sentirme iluminado por una luz divina que aprobaba mis actos.

Bajé las escaleras en volandas, pero procurando hacer el menor ruido posible. Entré en el garaje. Allí estaba la bolsa de deportes que mi madre, en un arrebato de generosidad o cinismo, había decidido regalarme para mi cumpleaños número veinticinco. Dentro de la bolsa, se encontraba todas las herramientas que podría llegar a necesitar. Sabía que con una simple navaja me las apañaría, pero no quería correr riesgo alguno. En una situación así, cualquier precaución es poca. En aquel momento, todavía no tenía muy claro si me entregaría o no.

Estaba nervioso y ansioso a partes iguales, porque aquella noche me habían dado el mejor regalo de navidad. Mis hermanos se quedarían a descansar en casa de mis padres, hasta la mañana siguiente que saliera su tren. Tendría la estupenda oportunidad de matar dos pájaros de un tiro. O, en este caso, cuatro pájaros.

Cargado con la bolsa al hombro, me dirigí hacia la casa a paso tranquilo. Lo que menos necesitaba era levantar sospechas y mis planes se viniesen abajo.

Me introduje en la vivienda por la puerta trasera. Puerta a la cual pude acceder, no sin esfuerzos, a través de un estrecho pasillo que llevaba al patio. Sabía que mis padres tenían la mala costumbre  (mala para ellos) de dejar la llave debajo de una de las macetas del jardín. Agradecí que mi padre fuese tan olvidadizo con las llaves y tuvieran esa copia para mí.

Una vez en el interior, decidí esperar al momento oportuno. No había pasado demasiado tiempo desde que mi mujer, mi hija y yo, nos habíamos marchado y conociendo a mi madre, sabía que aún había estado un buen rato poniendo todo en orden. La limpieza que reinaba en la cocina me lo confirmaba. Necesitaba tomarlos desprevenidos y ¿qué mejor que actuar mientras dormían?

Aquel tiempo de espera, se me tornó interminable. Las agujas del reloj parecían haberse atascado. Pero valió la pena, cada puñetero minuto.

Cuando consideré que ya era el momento adecuado, me incorporé y tomé mi navaja suiza preferida. Nada mejor que acabar con tus padres con uno de sus contados obsequios.

Al dirigirme hacia la escalera, mis pulsaciones se dispara-ron. La adrenalina se expandió por todo mi organismo. Subí de dos en dos los escalones. Ya no podía esperar más.

Ya en la segunda planta, tomé la decisión de encargarme de mis hermanos, reservándome el plato fuerte para el final. El dormitorio en el que se quedarían, era el que habían compartido desde niños y se encontraba a la derecha, una puerta por medio de la habitación principal.

Me acerqué a la puerta y, tras vacilar una fracción de segundo, me adentré en la recámara. Agradecí la obsesión de mi progenitor de mantener las bisagras, de toda la vivienda, perfectamente engrasadas.

Sigilosamente, me aproximé a la cama del menor y me dispuse a degollarlo. Era necesario que todo fuese lo más rápido y sencillo. No deseaba entretenerme demasiado con ellos. Solo eran el plato de entrada de un sustancioso banquete.

La luz del alba comenzaba a filtrarse entre las cortinas blancas de la habitación. Esa pequeña claridad, me permitió observar con deleite cómo la sangre manaba a borbotones de su cuello, empapando las mantas. Antonio no había tenido tiempo de saber qué le sucedería ni tan siquiera gritar por auxilio. La sensación de júbilo que aquella acción había despertado en mí, fue in crescendo. 

Moví la cabeza de un lado a otro, intentando despejar mi mente. Debía continuar pese a estar disfrutando como un crío con aquella imagen. 

—Descansa, Antonio —murmuré, observando unos últimos segundos el cuerpo inerte de mi hermano.

Era el turno de Lucas. Me di vuelta demasiado rápido, golpeando con mi rodilla la mesilla de noche, que se encontraba entre ambas camas. El estrépito que hizo aquel trasto al caer logró que el mayor de mis hermanos se despertase sobre-saltado.

—¡Mierda! —dije entre dientes corriendo hacia él.

—¿Eduardo? —preguntó desorientado entornando los ojos—. ¿Qué haces tú aquí?

No respondí. Tan solo me limité a acercarme veloz, saltando sobre la cama y tomándolo con firmeza por la espalda, coartando sus posibilidades de reacción. El grito que profirió al asirlo por el cuello rompió el silencio que inundaba la estancia.

—Shhh —chisté posando el acero ensangrentando de la navaja sobre su garganta.

—¿Deseas decir una última palabra, hermanito? —dije mordaz, haciendo más dramática la escena. Sí, estaba descubriendo una nueva versión de mí mismo. 

—Eduardo, por favor, ¿qué estás haciendo? Soy tu hermano, ¿recuerdas? —dijo, con la voz entrecortada queriendo aparentar tranquilidad.  

—Ahora resulta que eres mi hermano. Y bien, dime… ¿por qué no lo fuiste durante todos estos años? —pregunté.

—Yo…yo…

—No te molestes. No es necesario —dije, a la par que deslizaba el filo de mi navaja por su garganta, abriéndola de lado a lado—. Descansa, querido Lucas. Con suerte, nos ve-remos en el infierno. 

Al igual que hice con Antonio, me dediqué por unos minutos a contemplar mi obra. Resultaba hipnótico cómo aquel espeso líquido granate brotaba de la herida como si de una macabra fuente se tratase.

De manera milagrosa, mis padres no habían acudido al grito de Lucas. Por lo que deduje que aún permanecían en un profundo sueño.

Sí, las cosas iban cada vez mejor.

Con paso tranquilo, crucé la distancia que separaba ambas habitaciones. Una sonrisa perenne, la misma que tengo ahora al recordar todo esto, se dibujaba en mi rostro. ¡Por fin! Llegaba el turno de aquellos seres que tanto me habían dañado. Morirían, pero no sin antes saber el por qué. Quería que ellos supieran y fueran conscientes antes de cruzar al otro lado, quién les quitaría la vida y cuál era el motivo.

Atravesé la habitación, situándome en el lado derecho de la cama, donde descansaba plácidamente mi padre. Qué tranquilos se los veía, ajenos a lo que se avecinaba.

Tomé de mi bolsillo, una pequeña botellita de formol que había logrado sacar, a escondidas, del laboratorio y humedecí uno de los viejos pañuelos de algodón que tanto amaba mi madre. Con cautela, acerqué el pañuelo a la nariz aguileña de mi padre, quien abrió los ojos aterrado, para luego sumirse nuevamente en la inconsciencia. Seguidamente, me dirigí hacia donde yacía mi madre y repetí el proceso.

Durante los minutos que estuvieron sumergidos en aquel sopor, me dediqué a atarlos firmemente a los barrotes de la cama, imposibilitando así, cualquier acción de defensa. Una vez finalizada aquella tarea, me senté en una de las sillas que mantenían en el dormitorio, esperando a que los efectos del formol se desvanecieran.

Unos veinte minutos después, mi padre comenzó a jalar de sus ataduras, en un infructuoso intento de liberarse. Me levanté con parsimonia y me aproximé a él. Al verme su cara se contrajo en un gesto mezcla de asco e incredulidad.

—¿Qué haces imbécil? —dijo, con la voz entrecortada producto del esfuerzo.

—Como recomendación, te diría que bajaras un poco los niveles de prepotencia.

—¡Suéltame ahora mismo! —exigió.

—Por lo que puedo observar, quien está atado a una cama eres tú, por lo que no veo que estés en posición de exigir nada —dije, cruzándome de brazos con una sonrisa mordaz—. Tus hijos se comportaron como todo unos querubines.

—¿Qué les hiciste? —preguntó con los ojos como platos.

—¡Eh! Tranquilo viejo  —dije, metiendo la mano derecha en el bolsillo trasero de mis vaqueros en busca de la ensangrentada navaja—. No te preocupes, ya descansan en paz en el mismísimo infierno. Y ahora os ha llegado el turno a ti y a tu adorada y dulce esposa. En poco tiempo, estaréis reunidos como la maravillosa familia que sois—. Con una mueca de rabia, comenzó a forcejear con mayor fuerza. —He sido benévolos con tus cachorritos. Solo los degollé —agregué, encogiéndome de hombros y soltando una carcajada.

—¡Eres un enfermo! —gritó.

—¡Te equivocas! Si lo fuera, no sería consciente de mis actos y créeme que sé lo que hago. —Suspiré. —Madre, espero que no le tengas asco a los cadáveres, pronto estarás junto a uno —agregué mirándola a ella quien poco a poco había ido recobrando la consciencia.

—¿Por qué lo haces? —preguntó con la voz entrecortada por el llanto. Mi madre, siempre tan melodramática.

—Buena pregunta, muy buena pregunta. Quieres saber por qué lo hago. Muy bien, es muy fácil de explicar. Vosotros siempre habéis renegado de mí, y me habéis tratado como basura, como escoria, cuando quienes merecían ese trato, no era yo, sino vosotros. En un principio me cuestionaba qué os había hecho, qué había hecho mal para merecer vuestro trato. Con el tiempo comprendí que el problema no radicaba en mi persona, sino más bien en quienes me habían dado la vida—. Los miré alternativamente un par de segundos—. Vosotros sois quienes no deberíais haber nacido. Pero como eso no lo puedo remediar, he decidido que os enviaré al otro lado. ¿Solo por eso? No, también porque quiero y porque puedo.

Se miraron por medio segundo, para luego negar con la cabeza cerrando los ojos. Sabía muy bien en qué estaban pensando. Bien, ese sería el último pensamiento que se llevarían a la tumba. Aquello fue el puntapié inicial para que me abalan-zara sobre ellos. Ambos se miraron y negaron cerrando los ojos.

Puñalada tras puñalada, la vida de mi padre se fue apagando. La sangre manchaba las sábanas y mi ropa, pero jamás me había sentido tan bien.

—Debería haberte abortado. No deberías haber nacido—. Fue lo último que salió de boca de mi madre, segundos antes de que me lanzara sobre ella apuñalándola sin piedad.

Puede que me haya excedido un poco…bueno, bastante, pero en aquel instante lo único que tenía en mente y lo que realmente me importaba era descargar mi ira sobre aquellos dos. Una ira que se había acumulado mes tras mes, año tras año y de la cual quería deshacerme.  

La vida de Verónica y Rogelio Núñez, se había apagado a las pocas puñaladas, mas no cesé hasta que mi sed de venganza se vio saciada. Cuarenta y cinco y cincuenta puñaladas fueron las que recibieron respectivamente. Dato que pude conocer gracias a la labor del laboratorio de medicina forense. Como os imaginareis no me puse a contarlas.

Tras acabar con todos los miembros de la familia y con una increíble sensación de paz, me dirigí hacia el salón. Tomé mi móvil y llamé a la policía. Sí, yo fui quien denunció el crimen, dándole a la policía un relato pormenorizado de lo ocurrido. No me moví de la casa, hasta que llegaron los oficiales. Me entregué con la frente en alto. Cumpliría con gusto la condena. 

A lo único que temía en aquel momento era a la reacción que podrían tener mis dos mujercitas preferidas, al enterarse que su marido y padre, había sido detenido y llevado a juicio por el asesinato de los cuatro miembros de su familia. Lo cierto es que parte de mí, mantenía las esperanzas de que me comprendiesen y estuviesen a mi lado.

Meses más tarde, finalmente el juez llegó a un veredicto y me comunicaron mi sentencia. Los psiquiatras del estado, tras largas conversaciones conmigo, llegaron a la conclusión de que era y siempre había sido plenamente consciente de mis actos. 

La condena que se me impuso fue de veinte años, de los cuales he cumplido quince con una conducta intachable lo que me ha permitido que, en un par de meses más, pueda disfrutar la libertad condicional. Mi mujer y mi hija de dieciocho años están igual, o más ansiosas que yo de que llegue ese día.

En estos años lo único que he echado en falta ha sido su compañía. Me duele el tiempo que he estado alejado de ellas, sin embargo, por lo demás, puedo decir que desde hace quince años:

¡Soy el hombre más feliz que jamás conoceréis!

LA LIBERTAD DE LA MUERTE

«Nada es más difícil, y por lo tanto más precioso, que ser capaz de decidir».

Napoleón Bonaparte

Treinta años de matrimonio, se dice tan fácil pero es tanto… No es que hubieran sido felices por siempre como en los cuentos de hadas que se lee a los niños antes de ir a la cama, pero durante veinte años habían sido una pareja, con sus bue-nos y malos momentos, sabiendo comprender sus defectos y virtudes. Hasta aquel funesto día en el que sus vidas cambia-ron por completo. En especial, la vida de María.

Aquella lluviosa mañana de abril, sería un antes y un después para ella. El cielo con su color, presagiaba lo que estaba por suceder. 

María se levantó, como cada día, a las seis de la mañana. Su obsesión por el orden y la pulcritud la obligaba a salir de la cama, aun cuando el cansancio le pedía a gritos que no lo hiciera. Se dirigió a la cocina a por una taza humeante de café. No había pegado ojo en toda la noche, pensando en dónde andaría su hijo. Mientras su amplia bata color rosa ondeaba tras ella, preparaba las tostadas y vertía un poco de café en su taza preferida. Su marido, había salido de madrugada y desconocía cuándo regresaría. Sentándose a la mesa de la cocina tomó el mando a distancia y encendió la televisión. Las noticias eran de lo más variadas, sin embargo en todos los noticiarios se hacía eco de una misma noticia. Un trágico accidente de tráfico, del cual nadie había salido con vida. Le restó importancia, a la vez que se incorporaba de la silla y se dirigía al fregadero. Los accidentes automovilísticos eran demasiado comunes en la ciudad. Con la televisión aún encendida se dispuso a realizar las tareas del hogar.

Fregar, barrer, hacer la colada, entre otros quehaceres domésticos le permitían entrar en un estado puro de relajación, logrando desconectarla de la realidad.

Años atrás, después la luna de miel, había decidido reto-mar su trabajo, pero Juan había prohibido de manera galante que no lo hiciese, alegando que ella era una reina y él era quien debía llevar el dinero a casa. Aunque la actitud de su marido le resultó un tanto violenta, se dejó seducir por sus palabras y su supuesta galantería accediendo a cumplir con sus deseos. Quedarse en casa no parecía tan malo, sobre todo al enterarse de su pronto embarazo. Roberto, su hijo, le permitió ver aquel forzado encierro como una posibilidad de dedicarse cien por cien a él. Se convenció pensando que una vez que el niño tuviese la edad suficiente para valerse por sí mismo, lograría convencer a Juan de que le permitiese buscar un empleo. ¡Qué ilusa! Aquello jamás llegó a suceder, a pesar de sus innumerables intentos de persuasión. Su marido jamás dio el brazo a torcer, llegando a tornarse violento cada vez que ella intentaba razonar con él sobre aquel tema.

Desde hacía tiempo estaba hastiada de vivir con aquel hombre que no le coartaba la posibilidad de realizarse. De no ser por Roberto, hubiese agotado las posibilidades hasta marcharse de allí. Pero temía por el niño, sabía que adoraba a su padre. No podría hacerle daño a la criatura. Se engañó, una vez más, pensando que lo haría el día en que su hijo fuera lo suficientemente mayor para comprender por qué deseaba separarse. Tampoco ocurrió. Cuando llegó el día, su inconsciente creó una nueva excusa. Contra su voluntad, se había acostumbrado a aquella vida aburrida.

—¿Por qué no habrá llegado Roberto? —se preguntó mientras se dirigía al salón con los brazos a rebosar de productos de limpieza.

Se colocó los guantes de un amarillo estridente, encendió la radio y comenzó con las labores domésticas. Vio que el auricular del teléfono de la sala estaba descolgado, lo tomó y lo ubicó puso en su sitio.

Mientras limpiaba el mobiliario con una franela, bailando al compás de la música, el teléfono comenzó a sonar desconcertándola por completo. ¿Quién demonios sería? Hacía años que solo llamaban de los bancos para cobrar las cuentas atrasadas, pero jamás lo habían hecho a tan temprana hora. Apagó la radio e instintivamente se llevó una mano al pecho, mientras caminaba hacia el aparato. No podía ser una buena noticia, algo en su interior le suplicaba que no cogiera esa llamada.

—¿Sí? —Tragó saliva. —Sí, soy yo. ¿Qué sucede? Sí… ¿Cómo? Sí, es mi hijo… ¿¡Qué!? No... ¡No, no es cierto! —gritó, para luego sumirse en el más completo silencio con la mirada perdida. Las lágrimas poblaban sus azules ojos. Debería haber hecho caso a sus instintos y no coger el maldito teléfono. Lo que aquel hombre le decía se le antojaba una broma pesada, sin embargo en su interior sabía que decía la verdad—. Vale. Muchas gracias. Adiós —susurró, dejando el auricular en su sitio.

Permaneció inmóvil, durante largos minutos, con su mente y sentidos embotados. Debía comunicárselo a su marido. Podía imaginarse la reacción que este tendría, pero sabía que era mejor decírselo en aquel momento, antes de que se enterase por otros medios y supiese que ella estaba al tanto.

Cogió una vez más el auricular y marcó el número de la empresa donde en esos momentos debía estar Juan. Con cada tono, su corazón se aceleraba más, impidiéndole respirar con normalidad.

Cuando por fin oyó la voz de su esposo al otro lado de la línea, en tres simples palabras le comunicó lo ocurrido. El grito que Juan profirió la ensordeció, obligándola a soltar el teléfono. Se incorporó mecánicamente y se dirigió a la habitación, mientras la voz de su marido continuaba lanzándole insultos que ella no merecía ni quería oír.

Sabía que cuando llegase a casa, lo haría hecho una furia y ella sería su saco de boxeo, pero no era momento de preocuparse por ello. No cuando su hijo estaba en el cuarto aséptico en una morgue del Estado, abierto y suturado como si fuera un simple trozo de carne. No tenía ánimos de presentarse allí para reconocer el cuerpo, pero era consciente de que no le quedaba más remedio.

El cansancio se apoderó de su cuerpo, mientras el dolor iba ganando terreno en su alma. Su hijo. Su único hijo. Estaba muerto y ya nada podía hacer.

Era incapaz de concebir la idea de que su hijo condujese bajo los efectos del alcohol y las drogas. No, ese no era su niño, era imposible. Ese no era el muchacho que ella, con tanto amor, había criado.

Deseaba dormir y que al despertar no fuese más que una macabra y retorcida pesadilla. Pero sabía que no sucedería.

Inspiró profundo, reuniendo las pocas fuerzas que aún permanecían en su cuerpo. Necesitaba ver a su hijo y corroborar que las palabras de aquel hombre eran totalmente ciertas.

Se dirigió al closet, sacó un par de prendas sin mirar y se cambió de ropa como una autómata. Cogió los ahorros de toda su vida de debajo del colchón y se dirigió a la puerta principal. Titubeó unos segundos. Conocía de sobra a Juan, sabía que se enfadaría –le había prohibido salir sola–, pero en su cabeza so-lo existía la muerte de su hijo. Lo vería, comprobaría con sus propios ojos que se trataba de Roberto, aunque fuese lo último que hiciera en la vida.

Una hora después, regresaba a casa con el rostro congestionado por el llanto y un vacío aún más grande en su pecho. En efecto, se trataba de su niño. Verlo allí tendido en aquella camilla de metal, con su rostro desfigurado por el accidente, no había hecho más que constatarle que se había quedado sola. Fue capaz de reconocer a su hijo aun en el estado en el que se encontraba. Y así, el único pilar de su existencia se había desmoronado, precipitándola al vacío.

Se dirigió al cuarto y no pudo más que echarse en la cama. Había gastado sus últimas fichas, la fuerza la había abandonado. Mientras su  espalda subía y bajaba, al compás de los espasmos generados por el llanto, la puerta de la sala se abrió de par en par y la voz llena de ira de su marido llegó a su con-gestionado cerebro. Ambos se habían encontrado en el Anatómico Forense, pero ella, tan solo verlo, salió como alma que lleva el diablo, suplicando en su fuero interno que no la hubiese visto. Oyó como la puerta de la habitación golpeaba estrepitosamente la pared. Se incorporó lo más rápido que pudo, pero a pesar de ello, no fue capaz de esquivar el puñetazo de Juan.

Tras un horrible crujido, su nariz comenzó a sangrar, acrecentando  la furia de su esposo. Este, continuó golpeándola, con saña, sin piedad, hasta dejarla semiinconsciente y bañada en su propia sangre. La observó durante unos segundos, con rabia, con asco, para luego escupir los últimos insultos, alejándose hacia el cuarto de baño.

***

Los moratones y magulladuras, le escocían y dolían; aun-que no lo suficiente como para aplacar el dolor de su alma. Los insultos habían caído sobre ella como minúsculas púas envenenadas, lacerando su corazón. A pesar de que no lo amaba, las palabras pronunciadas con los dientes apretados la habían herido mucho más que los mismos golpes.  Permaneció allí, tendida en el suelo, hasta que Juan pasó a su lado, esquivándola como a un simple saco de basura y salió a la calle

Poco a poco fue recuperando un ritmo normal de su respiración, lo que le ayudó a aclarar sus pensamientos. Debía hacer algo, pero… ¿qué? El miedo que su marido le hacía sentir, no le permitía tomar sus cosas y marcharse de  allí, de una vez y para siempre. Sin embargo, en aquel momento, la soga que constantemente tiraba de ella, intentando rescatarla, lo hacía con más fuerza.

Con un esfuerzo sobrehumano, María, logró incorporarse. Le dolía cada rincón de su cuerpo y sus piernas no le respondían del todo. No obstante, apoyándose en las paredes, logró llegar a la cocina en busca de un analgésico y un vaso de agua.

Una punzada en el costado izquierdo la hizo doblarse a la mitad, dejando caer el vaso que sostenía. «Seguro es una costilla rota», pensó. Descartó automáticamente la idea de llamar a un médico. Debería dar demasiadas explicaciones… Sus dolo-res poco a poco fueron reemplazados por la imagen de su hijo, en aquella aséptica sala, llevándola a recordar el pasado. Aquello, a pesar de la tristeza que le producía, le permitió relajarse.

***

Los años discurrieron sin cambio alguno. Habían pasado diez años, desde aquel desgraciado día en el que su vida se había hecho añicos. Diez años desde que dio el último adiós a su niño. Diez años… Y nada había cambiado.

Aquella década no había sido más que un ciclo de: golpes, llantos, insultos, deseos de huir, angustia, soledad… Fue capaz de mantener a raya a la depresión, pura y exclusivamente, gracias a su trastorno obsesivo compulsivo por la limpieza.

La mañana del décimo aniversario del fallecimiento de Roberto, amaneció como aquella de hacía una década: lluviosa y gris. Parecía que cielo se vestía, una vez más, de luto para acompañar su dolor. Se levantó a la hora que tenía por costumbre y, tras un rápido desayuno, tomó sus productos de limpieza.

Hacía días que Juan no aparecía por casa. Esos días habían sido un remanso de paz para su existencia. Tranquilidad que en aquellos momentos comenzaba a disiparse  y que ni siquiera su obsesión podía mantener. Sabía que su marido regresaría a casa aquel mismo día. Durante todos esos años había repetido el mismo patrón de comportamiento: se marchaba un largo período para regresar el día del aniversario de la muerte de Roberto, buscando pagar su dolor con ella. El tiempo la había endurecido y aguantaba aquellas palizas estoicamente, sin embargo, en días como aquel, la imperiosa necesidad de huir se hacía más fuerte.

Hacía meses que un pensamiento había comenzado a ron-dar por su cabeza, el cual se bifurcaba en dos caminos. Ambos con un idéntico final. Ninguno le apetecía demasiado, pero era consciente de que esa era la única posibilidad para acabar con aquel suplicio.

Debía morir o matar. Matar o morir. Dos posibilidades que la tentaban de pies a cabeza, pero una sola era la que creía capaz de soportar. Ya no había marcha atrás, había tomado una decisión, la más difícil, la que se subdividía en dos opciones más.

Era incapaz de matar. No podría vivir con ello en su consciencia, pero sí podía morir. Restaba responder a una última pregunta: ¿acabar con su vida o dejarlo en manos ajenas?

Depositó en su sitio, los químicos que había estado utilizando y se encaminó hacia el dormitorio. La maleta estaba lista, aguardando el momento. Podría simplemente haberla tomado vacía, pero una pequeña llama de esperanza le permitía creer que, tal vez, pudiese escapar.

Se sentó en el sofá con la maleta sobre las piernas y esperó.

Miró el reloj, que colgaba encima de la puerta que daba a la cocina. Era la hora. La misma de hacía diez años.

La puerta principal se abrió estrepitosamente, dejando paso al monstruo en el que se había convertido el hombre que una vez había amado. Juan se adentró con paso errático, al mismo tiempo que ella, con el equipaje en la mano, se levantaba del sofá.

El momento de llevar a cabo su decisión, había llegado.

Al enfocar la vista sobre ella, sus ojos se convirtieron en dos finas líneas. A pesar de su estado, se había percatado de la maleta que sostenía junto a ella.

María, caminó segura, planteándose frente a él con la bar-billa en alto, mientras lo miraba fijamente a los ojos.

El primer golpe no tardó en llegar.

—¿Pretendes marcharte? ¿Eso es lo que quieres, zorra? —escupió, mientras la tomaba de la coleta y la tiraba al suelo.

María, recibió, sin queja alguna, la lluvia de puñetazos, puntapiés e insultos, que cayó sobre ella, aun cuando la sangre mandaba, sin control, de múltiples heridas. Nº contento con esto, el monstruo de rostro humano, tomó la navaja que guardaba en el bolsillo trasero de sus vaqueros y comenzó a rasgar-le la piel.

—¡Grita, puta! ¡Suplica! —chilló fuera de sí, con los dientes apretados y los ojos inyectados en sangre, al ver que María solo se limitaba a morderse la lengua—. ¿No lo harás? Pues bien…

Con la mirada desencajada, comenzó a apuñalarla una vez tras otra, hipnotizado por la facilidad con la que la hoja de la navaja penetraba en su piel. Continuó hundiendo la afilada hoja, aún después de que María lanzara su último suspiro, dejándose arropar por los brazos de la muerte.

Con el rostro desfigurado en una mueca de satisfacción y con sus manos recubiertas de lo que parecían brillantes guantes escarlata, observó su obra. El cuerpo carente de vida de María, yacía sobre su propia sangre, que poco a poco se iba tornando espesa y pegajosa. 

Habiendo calmado su sed de sangre, se dirigió al mueble bar y se sirvió dos dedos de su whisky favorito. Se recostó en el sofá con el vaso en una mano, mientras soltaba la navaja, sin dejar de observar, embelesado, la escena. Después de unos minutos, apoyó los codos en sus piernas, mientras movía su cabeza de un lado a otro, asqueado por todo lo que tendría que limpiar.

Juan se preguntaba qué hacer con el cadáver. La observó una vez más y, a través del ensangrentado rostro, fue capaz de atisbar una sonrisa. «Será hija de puta», pensó cabreándose ante la expresión que había quedado grabada en el rostro de María, para luego caer en la cuenta de que todo había sido una maldita artimaña para salirse con la suya. Después de tanto tiempo, había logrado manipularlo.

—¡Hija de puta! —gritó estrellando el vaso contra lo que quedaba de su esposa, que, aun estando muerta, osaba burlarse de él.

LAS ENTRAÑAS DEL ABISMO

«La muerte deja un dolor que nadie puede curar,

el amor deja un recuerdo que nadie puede robar».

Lápida irlandesa.

Soy la sombra, de lo que un día fue un hombre.

Las pesadillas me atacan como enjambres de abejas, aguijoneando mi mente, mi corazón y, sobre todo, mi alma. Continúo sin hallar manera de espantarlas. Me descolocan, me hieren y minan, poco a poco, mis escasas fuerzas.

Eran mi vida. Todo lo que tenía. De la noche a la mañana, el significado de mi existencia me fue arrebatado por un maldito enfermo. Un asesino. Y lo peor de todo, es que fue mi culpa. Mi culpa, por haberme enfocado más en mi trabajo que en mi familia. Mi culpa, por intentar darles un mundo mejor en el que vivir. Mi culpa, por no estar presente en el momento en que más me necesitaban. Por no llegar a tiempo, sus vidas se apagaron para no volver a brillar jamás. Mientras ellas des-cansan en algún hermoso lugar, yo sigo aquí consumiéndome en la desgracia y el dolor que no me permiten respirar. No sé cuánto tiempo más podré soportar.

Hoy es el primer aniversario de su partida. Un año desde que me he quedado sin vida. Me han dado el día libre en la comisaría, pero no veo la hora de regresar allí. Es una mierda cuando lo único que te queda, para seguir adelante, es el puto trabajo.

—Maite. Beatriz —susurro al vacío, con la esperanza de verlas cruzar aquella puerta acristalada del recibidor.

Las imagino entrar al salón, riendo y saltando. Beatriz regañando a Maite. Maite corriendo hacia mí en busca de su guardia personal. Aún sueño con volverlas a ver, con decirles cuánto las amo. Cuánto las necesito.

Recuerdo aquel día como si hubiese sido ayer. Me levanté como todas las mañanas, me calcé los vaqueros, los zapatos y la camisa reglamentaria de la comisaría. Al llegar a la cocina, deposité un casto beso sobre los labios de mi mujer y otro sobre la coronilla de mi pequeña. Tras un simple «adiós», me marché a mi trabajo, atendiendo urgente a la llamada que minutos antes había recibido, sin saber que aquella sería la última vez que las vería con vida.

Irene me esperaba en la puerta misma de la comisaría, ansiosa por brindarme los detalles sobre la noticia que había recibido vía telefónica. Estaba todo dispuesto para dar con el cabrón hijo de puta que se había cargado a media docena de mujeres en los últimos quince días. Las cartas estaban sobre la mesa y jugábamos con ventaja. O, al menos, aquello era lo que creíamos en ese momento. Estaba completamente convencido, de que aquel monstruo terminaría en el lugar que le correspondía al finalizar la mañana. 

—Gonzalo. Sabemos quién es y dónde vive. El plan de acción está trazado. Solo falta tu aprobación —me dijo mi compañera, con una sonrisa surcando su rostro. 

Los nervios y la ansiedad reinaban en la comisaría. Nos encontrábamos emocionados por lo que estaba por acontecer. Solo nos restaba dar saltitos de impaciencia, como niños en una juguetería.

Tras montarnos en coches particulares y vestidos de paisano para no llamar la atención de nuestra presa, nos dirigimos a la dirección que mis compañeros habían tenido a bien facilitarnos, apostándonos alrededor del edificio. No tenía escapatoria. Solo debíamos esperar a que se dirigiera al departamento que había estado alquilando durante los últimos dos meses y lanzarnos sobre él. Habíamos logrado dar con la información de que en aquel momento se encontraba en su puesto de trabajo. Sí, era un trabajador ejemplar. Uno de esos tipos que merecen una imagen suya con la inscripción al pie de: «Empleado del mes».

Era la primera vez, de mi historia en el cuerpo, en la que debía enfrentarme a un caso de tal magnitud. El hombre al que esperábamos había desollado vivas a sus víctimas, para luego trocearlas como si no fueran más que un trozo de carne. Nos había llevado demasiado tiempo dar con él. El muy cabrón, había que reconocerlo, se había esmerado lo suyo para no dejar ni una mísera pista. Lamentablemente, el que estuviéramos allí se debía, aunque cueste decirlo, a un simple golpe de suerte.

La hora en la que él debía llegar a su domicilio, estaba cerca. Faltaban tan solo un par de minutos para que la pesadilla llegase a su fin de una vez por todas. La ansiedad aumentaba con el correr de las manecillas del reloj y era capaz de de-gustarse en el ambiente.

Segundos antes de la hora estimada para su llegada, mi bolsillo comenzó a vibrar. Tomé el teléfono y observé el nombre que aparecía en la pantalla. Era mi esposa. Intenté ignorar-lo, necesitaba estar con todos los sentidos puestos en el operativo, sin embargo el aparato no dejaba de zumbar, alterándome al punto de desear deshacerme de él lanzándolo por la ventanilla del coche.

Por fin, tras un par de minutos de insistencia por su parte, cogí la llamada. 

—¿Qué quieres? —pregunté, procurando sonar calma-do—. Estoy ocupado.

—Descuida te quitaré poco tiempo —respondió una voz masculina que no supe identificar—. Es una pena que hayas preferido dar caza a un asesino antes que cuidar de ellas.

—¿Quién eres? —pregunté, frunciendo el ceño desconcertado y con los sentidos en alerta.

—Siento no poder recibiros. He hecho un cambio de planes —respondió, el tipo entre risas—. Sí, mi querido comisario. Soy ese a quien estáis esperando. Agradezco vuestra paciencia, pero no me podré pasar a saludaros. Pero ven, te esperamos en casa, papi —agregó, en una mala imitación de una niña.

Un sudor frío comenzó a recorrer mi espalda, mientras mi mirada se perdía en el horizonte, siendo incapaz, por un segundo, de reaccionar ante lo que había oído. Experimenté un cóctel de sentimientos, mientras percibía las miradas interrogantes de Irene y Agustín.

—¡Gonzalo! —gritó mi compañera, a la vez que Agustín me zarandeaba—. ¿Nos puedes decir qué demo…?

—Las tiene —le corté, con la mirada perdida en un punto lejano, mientras estrujaba el volante. Mi voz sonó lejana y ausente de emoción.

—¿Podrías ser más explícito? Por favor —pidió Irene, mientras buscaba mi mirada. 

—Ese hijo de puta continúa burlándose de nosotros. Sobre todo de mí. —Suspiré, moviendo la cabeza de lado a lado buscando despejar mi mente. —Tiene a mi mujer y a mi hija. Por lo que dijo, está en casa. Con ellas.

Encendí el coche, dejando que mis compañeros procesaran la noticia. Al salir a la carretera, pisé el acelerador, mientras Irene instalaba sobre el techo una luz azul y roja de emergencia. 

—¡Fernández! —gritó, haciéndose oír sobre el ruido del motor. —¡No me jodas, Fernández! No estoy para bromas.

—¿Me crees capaz de jugar con algo así? —grité, a la par que pisaba a fondo acelerador—. Debo estar allí cuanto antes. Está con Beatriz y Maite. Y sabemos de lo que es capaz.

—Puede que solo sea una trampa —sugirió Agustín, desde el asiento trasero.

—No lo sé. No lo creo —respondí sin quitar la vista de la carretera—. No estamos tratando con cualquier tipo. Es un asesino. ¡Un puto asesino! —grité apretando con aún más fuerza el volante de cuero—. Este tipo no está jugando. Y si es verdad lo que ha dicho, Beatriz y Maite corren peligro.

Minutos más tarde, aparqué frente a mi casa de cualquier manera. Bajé aprisa y me dirigí hacia el interior. La puerta se encontraba abierta de par en par y las luces del salón estaban encendidas. En el ambiente flotaba el silencio. El típico silencio que deja tras de sí la desgracia.

Sin perder las esperanzas, me lancé a la búsqueda de las dos personas que más amaba en el mundo. No me di tiempo a pensar en lo que podría hallar. Examiné cada rincón de la vivienda, de manera metódica pero veloz, procurando no dejar-me ningún lugar sin registrar. En ninguna de las estancias hallé rastros de violencia. Sin embargo, aquello, más que tranquilizarme solo lograba acrecentar mi miedo.

El arma reglamentaria, que sin darme cuenta había desenfundado, se deslizaba levemente entre mis sudorosos dedos, como si los hubiese sumergido en aceite. El malestar y la sensación de fatalidad me envolvían más y más, a medida que me adentraba en lo que, hasta minutos antes, había sido mi hogar.

El último cuarto que quedaba por revisar era el dormitorio que ocupaba junto a Beatriz. Al acercarme a la puerta, todas mis alarmas gritaban suplicantes que me alejara de allí, que lo que me esperaba del otro lado era lo último que querría ver en mi vida. Podría haber dejado que se hicieran cargo mis compañeros, quienes silenciosamente habían seguido mis pasos cubriéndome las espaldas; sin embargo, sentía la imperiosa necesidad de verlo con mis propios ojos. Tomé el pomo de la puerta entre mis dedos haciéndolo girar. Cerré mis ojos y, tras una profunda inspiración, empujé.

La imagen que me aguardaba en el interior, me revolvió el estómago al punto de hacerme expulsar todo el contenido de mi estómago, como no hacía desde mis tiempos como novato. El alma escapó de mi cuerpo. Mi vida se desmoronó en ese instante.

Beatriz y Maite, yacían sobre la cama en un amasijo de extremidades, órganos, pelo y sangre, despojadas de sus pieles. Desolladas y descuartizadas al igual que las pobres seis mujeres que habíamos hallado en las últimas dos semanas. Pero en esta ocasión, no era yo quien tenía que ver como las familias se desmoronaban. En ese momento, era mi vida la que habían destruido.

No había rastro de duda de que era obra de aquel enfermo hijo de puta; de aquel monstruo que jamás debería haber salido de las entrañas del infierno. Era su firma, su sello personal y me estaba declarando la guerra. Una guerra que no permitiría que ganase. No, la muerte de mi esposa y mi hija no sería en vano. Me juré cazar a ese infeliz, aunque fuera lo último que hiciera en la vida.

Tras minutos de permanecer petrificado observando aquella escena, me di la vuelta y comencé a correr. Irene y Agustín, se limitaron a observar cómo me dirigía hacia la puerta golpeando todo lo que encontraba a mi paso. Necesitaba descargar mi ira, mi frustración, mi dolor…

Corrí hasta que mis pulmones comenzaron a arder, obligándome a detenerme y doblarme a la mitad con las manos sobre las rodillas, mientras el sudor recorría mi rostro. Repetí mi juramento. No pararía hasta dar con él. ¿Deseaba que fuera una cuestión personal? Pues bien, ya no se enfrentaría con el comisario Gonzalo Fernández. Se encontraría con un ser humano que no tenía nada que perder. No me permitiría el lujo de fallar. 

Meses después, durante mi licencia, cumplí la promesa. Después de días y noches de rastreo fui capaz de dar, definitivamente, con él. El muy hijo de puta, había querido ponérmelo difícil, pero no sabía a quién le había jodido la vida. No iba a permitir que nadie se interfiriera en mi camino, aquel asunto era entre él y yo.

En un golpe de suerte, más que de destreza, logré conducirlo al interior de un edificio abandonado de donde solo sal-dría con los pies por delante. Aquella nave industrial sería el último sitio que pisaría en su vida.

Sé que quizás no actué de la mejor manera a ojos ajenos, pero era lo que quería y sentía que tenía que hacer. Por mí, por mi hija, por mi esposa… y por todas las mujeres cuyas vidas había apagado. Lo hice beber su propio veneno. El desollarlo, fue la parte más difícil de mi venganza, pero no por ello me salí del plan que había trazado. Dejé su cadáver allí, tendido sobre su propia sangre, sin molestarme siquiera en borrar mis huellas. No tenía nada que perder, ya os lo he dicho.

Irene fue quien vio primero mi obra de arte. Las pruebas, como es obvio, apuntaron hacia mí, pero todos, incluido el comisario jefe, hicieron oídos sordos mientras se cubrían los ojos. En definitiva, me permitieron continuar en libertad, además de admitirme nuevamente en el cuerpo. Nunca supe si aquello debía agradecerlo o no.

A pesar de mi venganza, las pesadillas no dejan de atormentarme, mostrándose, una y otra vez, las imágenes de aquellos cuerpos desmembrados y desolados, como un caleidoscopio del horror.

A pesar de habérmelo cargado, de haberle hecho beber de su propia medicina, el dolor por mis mujercitas no se aleja y estoy seguro de que no lo hará jamás.

Después de un año, continúo sumido en esta oscuridad de la que soy incapaz de salir. Permanezco físicamente vivo y me muestro ante los demás como un hombre fuerte. No soy lo suficientemente cobarde como para acabar con mi existencia. Sin embargo, no hay nada más terrible que estar muerto en vida.

Tomo una diminuta pastilla de uno de los tantos medicamentos que me recetaron meses atrás y la deposito en mi boca para luego llevarme a los labios aquel vaso relleno de whisky. El único fin de esto es intensificar el efecto de las drogas. Siento como el líquido arrastra la píldora hasta mi estómago, pero en lugar de permitir que todos los fantasmas desaparezcan, esto, hace que me convenza más de que estoy irremediablemente perdido.

Soy plenamente consciente de que el abuso de esta mezcla puede acabar conmigo y eso es lo que una parte de mí desea, aunque pretenda ignorarlo.

Poco a poco, me dejo envolver por los brazos de Morfeo, mientras esa vocecillas que diariamente  intento no oír comienza a rogar, aumentando su volumen: «Por favor, no despiertes».

AMBICIÓN

«La ambición por tener poder y dinero

muchas veces sirve de tapadera

de carencias que no pueden adquirirse

como los bienes materiales».

Fernando Savater.

La primera tormenta de aquel caluroso verano, estaba a tan solo unos minutos de desatar su furia sobre la ciudad, sin embargo, Azul  continuaba completamente inmóvil, sumida en sus pensamientos. Había tomado una decisión que le había llevado semanas, pero no hallaba el valor suficiente para levantarse de la mecedora en la que se encontraba y llevarla a cabo.

Las primeras gotas comenzaron a precipitarse, empapando el jardín delantero. Ese lugar que, después de su habitación, le permitía pensar con claridad y encontrarse a sí misma.

—Ya. Azul, ya te has decidido. Ahora llega el turno de actuar —murmuró, dándose ánimos—. Sabes que es lo que quieres y que es lo correcto en estos momentos, así que deja de actuar como una gilipollas y ponte en marcha.

Soltó un largo y profundo suspiro, a la vez que se ponía de pie y se dirigía al interior de la vivienda.

Debía ser sincera, le aterraban los cambios, aunque su zona de confort la hiciera inmensamente infeliz. A pesar de sus miedos, necesitaba respirar nuevos aires, ver a otras personas, cambiar su vida. Por ello, se iría a la sierra, a la antigua mansión que su padre había hecho construir allí. El único lugar sobre la tierra que, en algún momento de su vida, había llegado a considerar un hogar.  La antigua casona, la estaba esperando y ella feliz, aunque temerosa, se despediría de la sofocante ciudad de Madrid.

Entró en su habitación. Tomó la maleta que tenía apoyada contra una de las patas del enorme escritorio color caoba, que su padre le había regalado por su quinceavo cumpleaños, para luego depositarla sobre la cama. Abrió el armario sacando de él todo lo que consideraba indispensable llevar consigo para comenzar con su nueva vida. El portátil, sus libros y una buena cantidad de ropa cómoda, se encontraban en su lista de prioridades. No se creía capaz de vivir sin sus tesoros.

La maleta se encontraba a rebosar, aun cuando había guardado en ella una quinta parte de su guardarropa. No encontró más remedio que subirse a horcajadas sobre ella para poder, no sin esfuerzo, cerrar por completo la cremallera. Tomó su cartera y la introdujo, junto con su móvil, en uno de sus tantos bolsos, para luego colgarlo sobre su hombro. Cogió la maleta con una mano y la mochila del portátil con la otra. Acto seguido, se dirigió al coche, mientras la lluvia, que había aumentado su fuerza, la empapaba de pies a cabeza. Colocó el equipaje en el asiento trasero y se montó veloz.

—Qué sencillo resulta cambiar el rumbo de las cosas —suspiró, mientras ponía la llave en el contacto. Se detuvo unos segundos observando cómo las gotas rebotaban sobre el para-brisas—. Quizás debería llamarlo —agregó, pensando en el dolor de cabeza que le produciría omitirle la noticia a su hermano.

Descolgó el bolso que aún llevaba sobre su hombro y lo depositó en su regazo. Rebuscó en su interior entre la maraña de papeles, maquillaje, envoltorios de caramelos y varios artículos de dudosa procedencia, hasta que logró dar, con el endemoniado teléfono. Al encenderlo, ingentes cantidades de mensajes, mails y llamadas, comenzaron a llegar uno tras otro, logrando que el aparato quedase congelado. Cuando por fin pudo ver quién había intentado comunicarse con ella, no pudo evitar voltear los ojos al cielo. Era obvio, ¿quién más que Franco, su hermano, podía atosigarla de aquella manera?

Cerró los ojos y suspiró. Buscó en el menú de contactos el número del móvil de su hermano y pulsó la opción de llamada.

—¡Ya era hora! —gritó el muchacho, una vez establecida la conexión —. Estaba por llamar a la poli. ¿Dónde demonios te habías metido? ¿Estás bien?

—Esto… Franco, no te preocupes por mí. Estoy en perfectas condiciones —respondió con voz cansada—. Te llamo para comunicarte que saldré de viaje. Me voy a la casa de la sierra.

Sabía que avisándole con tan poca antelación, no hacía más que jugar con fuego. Era más que probable que Franco no tomase a bien la noticia. Pero si quería cambiar su vida, debía comenzar por perderle el miedo a su hermano. Si quería cabrearse, pues que lo hiciera. Deseaba cambiar y dejar de ser la marioneta de su hermano, era el primer paso.

—¿Qué? ¿Cómo que te marchas? —preguntó a voz de grito—. Tenemos el testamento. El cual, por cierto, ya he leído y quería comentar contigo.

—Lo siento, pero en estos momentos lo que menos me in-teresa es el testamento de papá. —contestó con brusquedad. Estaba harta de que, hasta muerto, su padre se las apañara para intentar que permaneciera en la ciudad. —Necesito marcharme y así lo haré. No estoy pidiendo tu consentimiento, tan solo te estaba informando.

—Espero que sea por poco tiempo. No puedes dejarme solo con el estudio. Y el testamento no puede esperar. —El silencio se adueñó de la línea. —¡Contesta de una puñetera vez, Azul!

—Veo que no nos estamos entendiendo, pero quizás es mi culpa por no ser clara —respondió, burlona. Suspiró armándose de paciencia—. Mira, Franco, entiende que me marcho por tiempo indefinido. Necesito descansar, rehacer mi vida… —se interrumpió—. Pero… ¿qué demonios estoy haciendo? No tengo por qué darte explicaciones. Me marcho. Fin del comunicado.

—No. No puedes hacerme esto. No en este momento en que hay tanto por hacer. El testamento, sucesión… —enumeró, a la vez que su respiración se tornaba dificultosa. Azul era capaz de imaginarse a la perfección cómo la vena de su frente iba, poco a poco, aumentando de tamaño—. ¿Cuándo me lo pensabas comunicar?

—En primer lugar: cálmate. En segundo lugar: lo acabo de decidir y te lo estoy diciendo en este preciso momento, motivo por el cual no tienes nada por lo que reprochar. Tercero: deja de una puñetera vez de comportarte como un gilipollas. Hazme el favor.

—Sabes muy bien que él no deseaba esto —dijo con resignación.

—Papá siempre quiso controlarme, ahora que no está no permitiré que tú me controles en su memoria. Siempre quiso cosas que yo nunca pude ni quise cumplir. Si no pude contentarlo en vida… —respondió—. Llegó la hora de que empiece a pensar por mí misma y deje de depender de los demás. Si lo que buscas es hacerme cambiar de opinión, te advierto de que no lo lograrás. —Franco guardó silencio. — Adiós —agregó, dando por finalizada la llamada.

Pese a todo, debía reconocer que no le había sido tarea fácil despedirse de su hermano. Muchísimo menos en aquellos términos.

Tomó uno de los cigarros del paquete que siempre llevaba en la guantera del coche y lo encendió dándole una profunda calada. Cerró los ojos, y al abrirlos, puso en marcha el vehículo, lanzándose de una vez por todas a la aventura de cambiar su existencia.

A los pocos kilómetros del punto de partida, el medidor de combustible comenzó a parpadear, alertándola de que había comenzado a consumir las últimas gotas. Viró a la izquierda, desviándose por una calle paralela que la llevaría a la gasolinera más cercana.

Bajó del coche, a la par de que sus pensamientos se dirigían a la mansión, haciéndole recordar que no había llamado a Estela. Debía notificarle sobre su llegada, de lo contrario ten-dría que soportar el cabreo de la pobre mujer. Cogió el móvil y, después de buscar entre los contactos, pulsó el botón de llamada.  

La conversación no duró más que un breve minuto, pero fue satisfactorio escuchar la voz de quien consideraba una madre y saber que la mujer estaba feliz de recibirla, aun habiendo avisado con tan poca anticipación.

Estela se había convertido en lo más parecido a una madre, tras la muerte de su progenitora cuando tan solo contaba con cinco años de edad. Su padre había tomado la decisión de que la mujer, tras el funeral de María, se mudase con ellos para cuidar de los niños. Él no se veía con la capacidad de, según sus propias palabras, educar a sus hijos. Una sutil forma de decir que no pensaba cuidar de ellos.

Tras más de diez años viviendo en Madrid y agobiada ya de aquella vida en la ciudad, el ama de llaves, decidió volver a su adorada sierra y continuar con las tareas que había realizado hasta el momento de partir: hacerse cargo de los quehaceres domésticos y de la mansión de los Castillo, además de ad-ministrar la propiedad.

Alguien tocó su hombro y la obligó, de un sobresalto, a salir del baúl de los recuerdos en el que se había sumergido los últimos minutos. Quien reclamaba su atención era el muchacho de la gasolinera, que con cara de aburrimiento y una mano tendida, esperaba el pago. Con una sonrisa forzada, depositó en la mano del chaval una de las tantas tarjetas que guardaba en su cartera para que procediese a cobrarle.

La lluvia continuaba repiqueteando incasable sobre la carrocería, mientras Azul conducía con precaución, procurando evitar posibles accidentes por culpa de la resbaladiza calzada.

Cuando por fin fue capaz de distinguir en el horizonte la enorme edificación que se erigía en el punto más alto del pueblo, la sensación de libertad y añoranza comenzó a adueñarse de ella. Al acercarse a la construcción, a pesar de su miopía, pudo divisar la silueta de Estela.

Aparcó de cualquier manera frente a la fachada del edificio, tomó su bolso y colocándose la chaqueta sobre los hombros –la temperatura había descendido lo suficiente como para encresparle la piel–, se apeó del coche, a la vez que el ama de llaves se acercaba con pasos cortos y veloces. Al llegar junto a la muchacha, la envolvió en sus regordetes brazos estrechándola en un abrazo que la dejó sin aire. Cuando por fin la soltó, se alejó un paso hacia atrás para observarla detenidamente. 

—¡Qué delgada estás! —exclamó entrecerrando los ojos y señalándola con un dedo en forma de amenaza—. Por lo de-más, continúas tan guapa como siempre.

—Pues tú sigues igual —dijo Azul—. Ya me gustaría llegar a tu edad con esas energías y vitalidad.

—¿Me estás llamando vieja? —preguntó pretendiendo parecer ofendida.

Azul, no pudo evitar soltar una sonora carcajada, contagiando a la mujer.

—Pero realmente estás muy delgada —dijo Estela, una vez pararon de reír—. ¿Acaso por allí no tenéis buena comida? ¿O es que sigues alimentándote a base de porquerías solo por no cocinar?

—Pues... —titubeó, con una sonrisa forzada.

—Ya decía yo. Seguro que, a veces, ni comes. —Le reprochó. Admitir ante Estela que no te alimentabas de la mejor manera, era como decirle que el mismísimo Papa, era un terrorista infiltrado en el Vaticano. — ¡Entra! Te prepararé una buena comida para que dejes de estar en los huesos.

—No te… —comenzó a decir Azul, cuando la mano de la mujer se posó sobre sus labios silenciándola.

—Ni se te ocurra decirlo. ¿Entendido?

Después de la apetitosa cena, durante la cual se pusieron al día, Azul comenzó a sentir cómo el tiempo pasado en el co-che hacía mella en su cuerpo. El cansancio empezaba a apoderarse de ella, logrando que sus párpados comenzaran a caer.

—Estás cansada, mi niña. No es para menos. Ve, toma un baño y descansa. Tendremos tiempo para hablar —dijo Estela posando una mano sobre su hombro—. Hay algo de lo que necesito que hablemos. Pero mejor que sea por la mañana, cuan-do estés descansada.

—¿Qué es? Cuéntame —pidió. No había nada que odiase más que quedarse con la intriga.

—Mañana, cuando te encuentres repuesta —respondió tomando los platos y depositándolos dentro del fregadero.

—Como gustes —dijo poniéndose de pie. Conocía a la mujer lo suficiente para saber que de nada servía discutir.

Resignada, se dirigió al cuarto que antaño ocupara su padre y que ahora había decidido que pasaría a ser el suyo. Des-de pequeña amaba aquella habitación. Las vistas que tenía desde allí le transmitían paz y eso era lo que más anhelaba de aquel lugar.

La estancia se encontraba tal y como la recordaba, aunque, tal y como le había pedido a Estela, el rastro de su padre había desaparecido.

Se dirigió al baño y abrió el grifo de la bañera para que fuese llenándose mientras deshacía las maletas. Tras dejar uno de sus pijamas sobre la cama, se desvistió y regresó al cuarto de baño, dispuesta a relajarse. Una vez dentro de la bañera, su cuerpo fue destensándose poco a poco hasta sumergirla en un delicioso sueño.

Tras una media hora, el agua helada la obligó a salir de aquella duermevela. Temblando de pies a cabeza, salió de la bañera y se envolvió en una de las blancas batas  con las iniciales de su padre grabadas en la pechera. Caminó hasta el dormitorio y tras secarse a consciencia y colocarse el pijama, se introdujo en la enorme cama con dosel. Los brazos de Morfeo la envolvieron sin preámbulos. Aquella era la primera vez en mucho tiempo que lograba conciliar el sueño tan rápidamente. Era incapaz de recordar, cuándo había sido la última vez que había sido capaz de descansar tan bien. 

***

Un golpe en la maciza puerta de roble, la hizo incorporarse veloz. La luz de la mañana penetraba en la habitación, a través de los enormes ventanales, obligándola a entornar los ojos. La noche anterior, presa del cansancio, había olvidado completamente correr las pesadas cortinas.

—¿Sí?

—¿Azul? ¿Puedo pasar? —preguntó la voz titubeante de Estela.

—Claro. Pasa —respondió subiendo las mantas hasta la barbilla.

La puerta se abrió dando paso a la mujer, que hacía lo imposible por guardar el equilibrio de los objetos que llevaba en una pequeña bandeja color plata. Azul sonrió. Estela continuaba siendo la misma. No cambiaría jamás.

—Toma, niña. Come —dijo, depositando el desayuno sobre las piernas de la muchacha.

—Sí, señora —respondió llevándose la mano a la frente, imitando el saludo militar.

La anciana sonrió meneando la cabeza. Amaba a esa mu-chacha como si de su propia hija se tratara.

Azul devoró hasta la última miga de pan, como si aquella fuese la primera vez que probara semejante manjar, mientras Estela la observaba pensativa con las manos cruzadas sobre su regazo.

—¿Y bien…? —dijo a la vez que depositaba la bandeja vacía en la mesilla de noche.

—¿Cómo?

Sabía muy bien a qué hacía referencia la muchacha, pero aún no se sentía del todo preparada para expresar aquello que había guardado por tanto tiempo. En realidad, a lo que de ver-dad temía era a su reacción.

—¿Me dirás de una vez qué es eso que tengo que saber según tú? ¿O te lo tendré que sacar a la fuerza?

El ama de llaves la observó por un par segundos.

—Verás… Esto… No es nada fácil para mí lo que tengo que decirte. —Suspiró, posando la mirada en su regazo. —Mi niña, quiero que me prometas que sea lo que sea que te cuente sabrás comprenderlo. ¿Me lo prometes?

—Anda, ya. Cuenta. ¿Por qué tanto misterio?

—Prométemelo.

—Vaaaale. Te lo prometo —respondió poniendo los ojos en blanco.

Estela cerró los ojos y tras un largo suspiro dijo:

—Tu padre... —titubeó.

—¿Qué es lo que pasa con mi padre?

«¿Es que no me dejará en paz ni muerto?», pensó.

—Oh. Vale, ya. Tu padre… La cuestión es que él… —dijo, intentando dar con las palabras correctas—. Bien, Azu. Tienes una hermana.

—¿Perdona? —preguntó incrédula—. ¿He escuchado bien? ¿Has dicho que tengo una hermana?

—Sí.

—Explícame, por favor.

—Tienes una hermana mayor que tú. Bueno… es tan solo unos meses mayor —dijo mientras se encogía de hombros—. Tu padre mantuvo una relación extramatrimonial y tu madre y esa mujer tuvieron una hija cada una, prácticamente al mismo tiempo.

—Espera. Lo de papá engañando a mamá es de conocimiento popular. Eso no sorprende a nadie si quieres que te diga. Incluso, ni siquiera me sorprende que haya tenido un hijo fuera del matrimonio, ¿para qué mentir? —Se mordió el labio superior. —Lo que no entiendo es, ¿porque tú me estás diciendo esto ahora? De haber querido que lo supiera, ¿por qué no me lo dijo él? —Estela abrió la boca para contestar, pero la volvió a cerrar de inmediato al ver el gesto negativo de la mu-chacha. —Espera. ¿Tú sabes quién es esa mujer?

—Pues opino lo mismo, tendría que habértelo confesado en vida, sin embargo ya no está y creo que mereces saberlo. —Asintió imperceptiblemente mientras apretaba los labios. —El siempre pidió que no lo supierais. Aunque me hago una leve idea de por qué, desconozco sus verdaderos motivos. Y yo… yo lo respeté. —Posó una mano sobre la pierna de Azul. —Y a tu última pregunta… Sí, conozco a esa mujer. Y a su hija.

—Pues si sabes quiénes son, dímelo —exigió, mientras se levantaba a por un analgésico para calmar el dolor de cabeza que se había apoderado de ella.

—A la mujer, la tienes frente a ti —respondió desviando la mirada.

—¿Tú? —preguntó desconcertada—. ¿Lo dices en serio?

—Perdóname —se disculpó la mujer, a pesar de que Azul lo estaba tomando muchísimo mejor de lo que había esperado.

—No tienes por qué pedir perdón. Quien debería haberlo hecho ya no está. Y, ¿quién soy yo para juzgar? —dijo, mientras se acercaba y la cogía por los hombros. —No me sorprende, aunque no me esperaba que eso fuera lo que tenías que decirme. Si he de tener una hermana, ¿qué mejor madre para ella que tú? En cuanto lo que haya hecho o dejado de hacer mi padre, me tuvo y siempre me tendrá sin cuidado. —La acercó hacia sí, estrechándola en un abrazo.

Las lágrimas rodaban por el rostro de la mujer. De entre todo lo que esperaba oír de labios de la muchacha, aquello era lo último que se hubiese atrevido a soñar. Se pellizcó el ante-brazo.

—¿Qué haces? —preguntó, Azul, desconcertada.

—Pellizcarme. Siento que estoy soñando —contestó con una sonrisa.

Azul rio.

—¿Es en serio? ¿Acaso pensabas que me enojaría? —La mujer asintió, mientras la muchacha continuaba riendo. —No seas boba, ya lo dije, ¿quién soy yo para juzgar? Anoche te dije que la decisión de venir aquí fue porque necesitaba un cambio, necesitaba dejar de ser la que era. Bueno, esta soy yo. No soy un juez, y aunque lo fuera no puedo juzgar las relaciones personales de cada uno. Aunque… —La señaló con el dedo índice. —No te salvarás de una última pregunta.

—Claro. Pregunta.

—¿Puedo conocerla? Siempre he querido tener una hermana. Aunque en mis pensamientos no sucedía así…, no quiero perder la oportunidad de conocerla. —Sonrió.

—Pues… Eso mismo iba a… —Su voz se quebró producto de la emoción.

—Pues sí. Ya lo sabes. Llámala.

Estela salió enjugándose las lágrimas, para regresar minutos después acompañada de una bella joven. Azul la observó de pies a cabeza buscando y notando similitudes en sus rasgos. Mientras que la nariz y la boca eran las de Estela, compartían los mismos y expresivos ojos.

—Azul, ella es Ámbar. Ámbar, cariño, ella es Azul —dijo a modo de presentación.

Durante un largo minuto ninguna fue capaz de reaccionar. Se estudiaron la una a la otra sin perderse detalle. Tras el detallado escrutinio, se acercaron saludándose con un tímido beso en la mejilla.

Azul miró a su recién conocida hermana, para luego observar a Estela.

—¿Cómo fuiste capaz de mantenerlo en secreto durante tantos años? —preguntó, abriendo los ojos todo lo que fue posible—. ¡Veinticinco años, joder! La verdad es que soy incapaz de comprenderlo —concluyó mirando de nuevo a Ámbar.

—Siempre he querido saber lo mismo —respondió la mu-chacha—. Pero ni a mí me lo ha querido decir. Tiene una voluntad de acero.

—No hace falta que lo digas —rio. 

Mientras tanto Estela era incapaz de procesar la escena que se desarrollaba ante sus ojos. Sus pequeñas… sus niñas, no solo se aceptaban desde el primer momento, sino que era como si se conocieran desde siempre.

—En serio, mujer, ¿cómo has podido aguantar tanto tiempo? ¿Cómo hiciste durante los diez años que me cuidaste?

—No fue fácil, para nada. Pero tu padre me lo pidió y yo  no me pude negar —respondió con una sonrisa llena de melancolía y nostalgia—. Mientras yo me hacía cargo de ti, Ámbar, estuvo al cuidado de mi hermana menor. Juana, nunca fue capaz de comprender mi relación con tu… vuestro padre, aun así siempre estuvo cuando la necesité. Sí, niña, lo hice por Alberto. Lo amaba, aunque yo para él no fuese más que alguien con quien pasar el tiempo. A pesar de ello, lo respetaba. Lo respetaba mucho. —Una nueva lágrima rodó por su mejilla.

—Dios, ¡no lo puedo creer! —exclamó con la boca abierta, Azul—. No puedo imaginarme lo difícil que ha de haber sido para ti. Bueno… para ambas.

—Ni yo podría explicártelo, cielo. Pero ahora soy feliz viéndolas juntas. Porque aunque tú no eres mi hija, siempre te consideré una.

—Cuando dije que quería que mi vida cambiara, no creía que pudiese cambiar tanto en tan poco tiempo. Esto es lo más extraño que me ha pasado nunca —dijo mirando a Ámbar.

—No te imaginas para mí. No te creas que me lo dijo mucho antes que a ti. Pero presiento que nos llevaremos bien —respondió sonriendo.

Estela dio por finalizada la conversación, lanzándose hacia ellas, abrazándolas con fuerza.

***

Las semanas pasaron, una tras otra, a velocidad de vértigo. Cuando fue consciente del tiempo transcurrido, habían pasado poco menos de dos meses. Al no contar con responsabilidades, Azul no prestaba atención al paso de las horas. Se mantenía la mayor parte del día enfrascada en sus libros y escritos. Las historias bailaban en su cabeza al compás de una melodía que solo ella era capaz de oír y comprender.

En cuanto a la trato con su hermana, poco a poco, fue fortaleciéndose hasta llegar a tener una relación envidiable. Azul se sentía increíble. Nunca imaginó que aquella decisión que tanto le había costado tomar la llevaría a aquel punto y la haría tan feliz.

***

Aquella mañana de finales de agosto, despertó culpa de un terrible dolor de cabeza. No había bebido más que un par de copas del whisky preferido de su padre, pero eso, sumado a que el sol la había sorprendido enfrascada en aquella historia, ahora le cobraba con una  increíble jaqueca.

Se levantó a regañadientes de la cama y se vistió. Antes de salir de la habitación, observó el escritorio, donde las colillas se amontonaban en el cenicero de cristal formando una pequeña montaña de color amarillo.

—A este paso, moriré joven —dijo resignada tomando el último «cilindro de muerte» –como los llamaba Estela–.

Bajó las escaleras con paso cansado y se dirigió en busca de un buen café y un analgésico.

Al entrar a la cocina se encontró con Ámbar sentada a la mesa con una taza entre las manos y una tostada a medio comer.

—¡Madre mía! Qué cara traes —dijo tan solo verla.

—Noche de escritura, demasiada nicotina y alcohol. Nada del otro mundo —respondió sarcástica, a la par que introducía a su boca una de las píldoras que había cogido del botiquín.

Depositó el vaso en el fregadero y fue a sentarse junto a Ámbar, cruzando los brazos sobre la mesa y apoyando la cabeza sobre ellos.

—¿No crees que deberías descansar un poco? —preguntó la muchacha, mientras se levantaba a por una taza de café—. Toma. Está recién hecho.

—Sabes bien que no puedo. Mi manera de descansar es esta. —Se encogió de hombros, antes de recibir la taza que le tendía su hermana. —Gracias.

—Menuda manera de descansar tienes —dijo Ámbar apoyando las manos sobre la isla de la cocina e impulsándose hacia arriba para quedar sentada sobre ella. —Por cierto, antes de que lo olvide. Mamá me pidió que te dijera que esta noche no vuelve a dormir. Ha bajado al pueblo y dice que se quedará el fin de semana en casa de mi tía. Me preguntó si quería acompañarla, pero le dije que no. Preferí quedarme aquí contigo. Si no te molesta, claro.

—Vale, ella sí que merece un descanso —dijo llevándose la taza a los labios—. Y claro que no me molesta que te que-des, aunque igual yo no soy la mejor compañía.

—¡Qué va! Me lo paso muy bien contigo. ¿Hacemos no-che de chicas? Tengo un par de series… —Sonrió.  

La noche llegó acompañada de los primeros truenos y gotas de lluvia que Ámbar «la meteoróloga» –como la había bautizado Azul–, había pronosticado. Hacia las doce de la noche la tormenta era tal, que, producto de un rayo, la vivienda quedó completamente a oscuras.

—Creo que deberíamos hacernos con un par de velas. La batería de mi móvil está a punto de morir —dijo Azul, mirando la pantalla del endemoniado aparato, encendiendo la linterna.

—Esto… El mío está en las mismas condiciones —dijo su hermana mostrando los dientes apenada.

—Pues, ¡andando!

Entre ambas revisaron cada rincón de la vivienda hasta dar con un paquete de velas, segundos antes de que las bate-rías de sus móviles diesen su último aliento.

La tenue luz se proyectaba sobre sus rostros de una manera un tanto tétrica, mientras intentaban matar el tiempo contándose anécdotas de los años en los que cada una desconocía la existencia de la otra.

Después de un par de horas, cuando la tormenta comenzaba a amainar, Azul miró la hora en el reloj pulsera que siempre llevaba –más como un elemento de moda que por su verdadera función–.

—Oye… Son más de las dos. No pensé que fuese tan tarde ya. —Suspiró. —Creo que ya es hora de que nos vayamos a la cama. Además, mira las velas… —dijo señalándolas. Se habían consumido casi en su totalidad.

—¿No te apetece noche de chicas? —propuso Ámbar con cierto temor en la voz.

«¿De qué tendrá miedo?», pensó Azul.

—Si quieres dormir conmigo… Por mí no hay problema —dijo encogiéndose de hombros—. Lo único que debes jurar es que… —Un golpe sordo la interrumpió.

Las hermanas se observaron con los ojos como platos y con el terror grabado en sus rostros.

—¿Qué… qué ha sido eso? —susurró Ámbar.

Azul se llevó el dedo índice a los labios en una clara señal de que guardara silencio. Se incorporó de la silla y se dirigió hacia la ventana que permitía ver la parte posterior de la vivienda, por la que fue capaz de observar como una silueta iluminada por un débil rayo de luna, desaparecía entre los árboles del jardín. Estaba segura de que se trataba de una persona, pero ¿quién podía ser? Y, sobre todo, ¿qué había provoca-do aquel ruido? Intentó pensar, a la par que sus instintos le decían a gritos que aquel ser humano no iba en son de paz. Mientras su cabeza funcionaba veloz buscando una explicación, Ámbar mordía sus uñas haciéndose daño.

—¿Qué haces? —preguntó adivinando las intenciones de Azul.

—Echar un vistazo —respondió haciendo girar la llave, tras colocar la cadena de la puerta.

—No, no salgas.

—No te preocupes, no lo haré. Solo quiero ver… —respondió mientras abría la puerta tanto como era posible.

Su corazón latía desbocado, a pesar de la calma que buscaba aparentar frente a su hermana. No sabía dónde estaba en aquellos momentos el dueño de la sombra que había alcanzado a vislumbrar. Según sus teorías, podría tranquilamente haber rodeado la vivienda y estar en las sombras esperando a que ella saliese y, así, poder atacarlas. De igual modo, se asomó al exterior.

Un aterrador grito se abrió paso a través de su garganta, helando la sangre de Ámbar, quien la tomó del antebrazo por puro instinto. 

—¿Qué carajos…? —murmuró mientras corría al fregadero, el cual recibió todo el contenido de su estómago.

«¿Quién es capaz de algo así?», se preguntó dejándose caer al suelo.

—¿Qué sucede? ¿Qué viste? —Los ojos de Ámbar pare-cían a punto de salirse de sus órbitas. Azul era incapaz de responder. —¡Contesta!

—Tenemos que… —Una nueva arcada la hizo doblarse por la mitad. — Tenemos que... —repitió tratando de ignorar el sabor amargo de la bilis.

—¡Dilo de una vez! —gritó su hermana.

—Tenemos que llamar a la Policía —concluyó, por fin.

—Antes, cuéntame qué viste. —Azul negó con la cabeza. —Es inútil que no me lo digas, ¿qué le diré a la Policía? Si no me lo dices ya, iré yo misma y lo veré con mis propios ojos —la amenazó.

—Han... han... han dejado la cabeza de un gato —tartamudeó, estremeciéndose ante el recuerdo de aquella imagen—. El sonido que oímos fue la cabeza. La han dejado caer frente a la puerta.

—¿Estás segura de lo que dices? Puede que te lo hayas imaginado.

—No. No son imaginaciones mías. Estoy segura. El cielo está despejado y la luna me permitió ver… —dijo cerrando los ojos.

Su hermana no necesitó saber más. Corrió hacia el teléfono de la casa, ya que sus móviles no eran más que un trozo de metal y plástico inservible. Un minuto después, Azul la vio aparecer de nuevo en la cocina acercándose a ella. Su miedo era totalmente visible, más allá de la penumbra que las envolvía.

—Ámbar… ¿Qué sucede?

La muchacha negó con la cabeza.

—Dime qué sucede. No me asustes.

—El teléfono… —Carraspeó. —No hay línea. Al parecer la tormenta se ha cargado el cableado.

—¿Qué? —gritó con los ojos como platos.

—Eso, que no hay línea. No puedo llamar a la poli —respondió sorbiendo por la nariz—. Estamos incomunicadas. 

Azul se incorporó con brusquedad y tomando el resto de una de las velas que aún permanecía encendida puso rumbo hacia el salón.

—¿Qué haces? ¿A dónde vas? —preguntó Ámbar siguiendo sus pasos.

—Revisaré cada puñetero rincón de la puta casa. No me quedaré sin hacer nada. Quiero… Necesito cerciorarme de que estamos realmente solas. Sabemos que alguien está rondando por aquí, pero desconocemos el quién y el por qué. De lo único que estoy segura es que quiere asustarnos. Como mínimo —respondió, tomando el atizador de la chimenea como arma—. Debemos asegurarnos que no ha entrado en la casa.

—¿No sería mejor cerrar puertas y ventanas?

—Si esa persona ha logrado colarse creo que lo mejor sería no encerrarnos. ¿No crees?

—Vale —admitió, mientras la imitaba tomando una de las valiosas y pesadas esculturas que había sobre la repisa de la chimenea.

Ambas, armadas y llenas de un valor que jamás habían creído poseer, subieron en silencio las escaleras hacia la planta superior. La luz de la vela no les permitía ver más allá que sus propios pies, por lo que se vieron obligadas a agudizar sus sentidos al máximo. A pesar de la valentía que las había lleva-do hasta allí, no podían evitar que el miedo las corroyera. No tenían ni la más mínima idea de con qué o con quién podrían llegar a encontrarse.

Recorrieron el enorme pasillo, entrando a todas y cada una de las habitaciones que se hallaban a su paso, procurando no dejar ni el más minúsculo rincón sin ser revisado. Caminaban, una detrás de la otra, sin separarse el más mínimo centímetro, dado que según el criterio de Azul, lo mejor era que no las sorprendiesen por separado. Las últimas habitaciones que restaban por revisar eran las que ocupaban cada una de ellas. Hasta el momento, no habían dado con ningún indicio de que el dueño de la sombra, que Azul había vislumbrado a través de la ventana, hubiese ingresado a la vivienda.

El dormitorio de Ámbar se encontraba tal y como lo había dejado minutos antes de bajar a cenar, exceptuando por la presencia de una rosa marchita que descansaba sobre la deshecha cama.

—¿Qué es eso?  —preguntó desconcertada Ámbar con los ojos como platos.

—No lo sé. Si no lo sabes tú… Es tu habitación —respondió su hermana dándose la vuelta y dirigiéndose al cuarto de baño.

—Esto… Yo no he dejado eso allí. Además sabes que odio las rosas y sobre todo las disecadas. ¿Lo habrá puesto esa persona? —preguntó con una mueca de terror.

Azul se encogió de hombros.

—Dispongo de la misma información que tú, así que a mí no me mires. Pero, sí. Quizás ha logrado entrar en casa.

—Ten… tengo miedo —confesó con voz temblorosa.  

—¿Te crees que me lo estoy pasando de maravilla? —preguntó sarcástica—. Ven, vamos a revisar lo que nos resta. Luego veremos qué hacer.

Dicho esto se encaminó veloz nuevamente hacia el pasillo para adentrarse en la siguiente y última habitación: la suya.

Un grito reverberó en la estancia crispándole, a Ámbar, los vellos de la nuca.

—Esto… esto solo puede ser obra de un enfermo —susurró hiperventilando y con los ojos saliéndose de sus órbitas.

La sensación de peligro que se había instalado en su cuerpo al ver la cabeza ensangrentada de aquel gato, se intensificó con aquella dantesca escena frente a ella.

Su cama se encontraba deshecha. Las mantas y sábanas desperdigadas por el suelo, mientras el colchón, que en algún momento había sido de un blanco impoluto, presentaba un color negruzco perceptible incluso en la oscuridad. Azul, no pudo evitar acercarse lo suficiente como para percatarse de los cortes y rasgaduras. Sobre la cama reposaba lo que, en un primer momento, le pareció una masa amorfa; tras un segundo vistazo pudo comprobar, del tronco destrozado en donde debía de reposar la cabeza del felino, en vida. Las plumas de las almohadas, aún flotaban en el aire, dando un toque aún más tétrico a la imagen.

—¡Azul, cuida…! —intentó advertirla Ámbar, antes de caer quedando inconsciente al dar contra la mesilla de noche. 

Azul, ensimismada como estaba con aquella cruel y sádica imagen, no fue capaz de reaccionar a la velocidad que hubiese deseado. Segundos más tarde de que su hermana cayera, se encontró apresada por unos fuertes brazos de los cuales le era imposible zafarse.

Sin emitir sonido alguno, aquel hombre salido de las entrañas de la noche, posó  la punta de una navaja sobre su cuello. 

—¿Quién… quién eres? ¿Qué quieres? —preguntó Azul, en un pequeño intento por conservar la calma y ganar un poco de tiempo.

—Resulta curioso que quieras saber quién soy —respondió el desconocido con la voz de Franco.

—¿Fra… Franco? No. No puede ser —dijo incrédula—. No puedes ser él. Él no haría algo así.

Su corazón latía desbocado, mientras un dolor lacerante en su cuello le advertía de que, el hombre, iba enserio. La navaja había comenzado a penetrar lentamente en su piel. Era imposible que se tratara de Franco… ¿o no?

—Crees que me conoces bien, ¿verdad? —dijo soltando una sonora carcajada. «¿En qué clase de monstruo se ha con-vertido?», pensó Azul. —Pero sí, hermanita, soy yo. Ha de ser difícil verme de este modo, pero... es hora de que comprendas; y yo, obtenga lo que me corresponde.

—Pero… ¿Qué haces? ¿Por qué? —preguntó tragando saliva. Su boca se había vuelto pastosa dificultándole tragar y articular palabra.

—¿Qué hago? —preguntó con sorna—. ¿De veras lo preguntas? Bien, hago lo que tendría que haber hecho desde hace tiempo. ¿Crees que puedes hacer lo que te venga en gana y salirte de rositas? Que tú padre haya tenido contemplaciones contigo no significa que seas intocable. ¡Te equivocas! —gritó ejerciendo mayor presión sobre la cuello de la muchacha—. Estoy cansado, realmente cansado, de que todo el mundo pase por encima de mí. Sobre todo vosotras que andáis de amigas. No sois conscientes de todo lo que tuve que pasar para que vuestro padre me aceptara. 

—¿Vuestro? —preguntó desconcertada—. Era tu padre también.

—No, no. Veo que no estás al corriente de todas las noticias. Vuestro padre. Tuyo y de esa zorra inconsciente —puntualizó—. No me digas que jamás te diste cuenta... —Rio. —Si en verdad es así, déjame decirte que eres bastante más estúpida de lo que creía.  

—Juro que no sé nada. No sé de qué demonios estás ha-blando —respondió tragando saliva y sintiendo aún más el filo de la navaja.

—Si te hubieses quedado en Madrid, como te pedí, ahora no tendría que estar dándote explicaciones. Te dije que debíamos leer el testamento, que tú debías… leer… el… ¡puñetero testamento! —gritó—. Pero no, tú ahí con tus gilipolleces de querer cambiar tu vida. Pobre niña mimada.

—Aguarda… ¿Qué tiene que ver el testamento con todo esto, Franco?

—Si hasta parece que lo gilipollas se acentúa con el miedo —dijo, burlándose de ella—. A ver, ¿cómo te lo explico para que lo entiendas? Según ese endemoniado testamento, después de todos los años en el que me he esforzado por contentar a ese viejo crápula, no me corresponde ni el más mísero centavo, ni siquiera una mínima parte del bufet por el cual me he desvivido casi la mitad de mi vida. La dos únicas personas herederas del imperio Castillo, sois vosotras. ¡Ese viejo hijo de puta me ha dejado en la ruina! —Suspiró. —De la única manera, y según sus palabras, de que obtenga algo es que vosotras estéis bien muertas y enterradas. Sí, sus dos hijitas.

—Eso es imposible. Papá te quería, eres su hijo. ¿Por qué habría de estipular algo así?

—Por el simple hecho de que no soy su hijo.

—¿Cómo?

—Lo has entendido perfectamente. No soy su hijo. Tú y yo somos medio hermanos. Hijos de la misma mujer, pero no  del mismo hombre.

La cabeza de Azul era incapaz de procesar aquella información. Siempre había considerado a su madre como una víctima de las infidelidades de su padre, pero  al parecer, era algo mutuo.

—¿Todo esto es por ambición? —preguntó a la vez que una lágrima de decepción recorría su mejilla.

—¡Ambición! —Rio. —¿Qué eres en ésta vida sin ambiciones? Pues sí, si quieres decir que es por ambición, así es.

—Si es por eso puedo darte lo que me corresponde, no me interesa ni lo más mínimo el dinero, y estoy segura de que Ámbar pensará lo mismo. ¡Por el amor de Dios, Franco! Acaba con esta locura. Podemos llegar a un acuerdo. No hay necesidad de que te conviertas en un asesino —intentó persuadirlo, mientras sentía cómo su piel cedía bajo el acero—. Te daré todo lo que tengo, te lo juro. No nos hagas daño. Solo te pido que nos dejes vivir.

—De eso, ni hablar.

Tras aquellas palabras, comenzó, de manera lenta y metódica, como si de un ritual se tratase, a cortar el rostro, los brazos y el pecho de Azul retrasando el momento y disfrutando del placer que aquello le proporcionaba. Sumido como estaba en esa tarea, no se percató de que Ámbar había vuelto en sí y, agazapada, aguardaba la oportunidad de lanzarse sobre él. Tomando el atizador que Azul había dejado caer al ser sor-prendida por Franco, la muchacha, se acercó cautelosa hasta colocarse a una distancia donde, consideraba, el golpe sería certero. Había oído las últimas palabras y la rabia había ganado terreno. Alzó ambos brazos sujetando con firmeza su improvisada arma, para posteriormente descargar toda la furia contenida durante los últimos minutos, atizándole con toda la fuerza que fue capaz de reunir. Franco, con los ojos abiertos de par en par fruto de la sorpresa, soltó a Azul dejándola caer al suelo, para luego desplomarse a su lado.

La muchacha cruzó sobre el cuerpo inerte de Franco acercándose a su hermana. La ayudó a incorporarse, tras lo cual la observó de pies a cabeza deteniéndose en sus heridas. Lo más óptimo hubiese sido llamar a Emergencias, pero continuarían incomunicadas hasta que la compañía se dignase a aparecer por allí. Por el momento, deberían apañárselas con el completo botiquín, que Estela mantenía en el armario empotrado de la cocina. 

—¿Estás bien? —preguntó Azul.

—Solo tengo un bulto en la cabeza y un par de hematomas por la caída, pero nada que un poco de hielo no sea capaz de solucionar —respondió llevándose una mano a la cabeza—. La que no tiene buena pinta eres tú.

—Lo sé —dijo con una mueca de dolor.

—Ven. Vamos a curar esas heridas cuanto antes. —Colocó un brazo de Azul sobre sus hombros. —Agradezco que sean superficiales.

—¿Está… está muerto? —preguntó su hermana observando a Franco.

—No lo sé. En cuanto cayó inconsciente corrí hacia ti —respondió, encogiéndose de hombros y sentándola en la silla junto al escritorio, para acercarse a comprobarlo.

Acuclillándose a su lado, tomó, entre su índice y pulgar, la muñeca que aún sostenía la navaja.

—Sí, está muerto —confirmó sin poder creérselo—. Ha sido cuestión de suerte. No creí pegarle tan fuerte, pero…

—Y, ¿ahora? ¿Qué haremos?

—En primer lugar, curar tus heridas y ponerme un poco de hielo en la cabeza. Después, esperar a que a amanezca y deshacernos del cadáver —respondió, Ámbar, asqueada.

—¿Qué diré cuando pregunten por él? —La cabeza le daba vueltas y no le permitía pensar con claridad. 

—Que ha decidido mudarse de país, que se ha ido de vacaciones y conoció a alguien… Yo qué sé. Ya se te ocurrirá algo en el momento —respondió mientras la tomaba del brazo nuevamente—. Las únicas que sabremos lo que de verdad su-cedió, seremos nosotras.

—¡No somos unas asesinas! —gritó Azul con cara de es-panto.

—No, aunque tampoco queremos ir a la cárcel, ¿verdad?

—Podemos alegar que fue en defensa propia. No nos pueden hacer nada. 

—Ya. ¿Y tú que eres abogada? —preguntó con sarcasmo—. Dime, ¿cuántas veces absuelven a alguien que mata en defensa propia? —Azul se limitó a observarla. —¿Ves? —agregó con una media sonrisa—. Ahora nos ocuparemos de las heridas y luego vemos que hacemos con la basura.

Dicho esto, ayudó a Azul a cruzar el pasillo y bajar las es-caleras, no sin antes dar un último vistazo al cuerpo sin vida que yacía a sus espaldas.

ABOGADO DEL INFIERNO

«(…) Nosotros los asesinos seriales,

somos sus hijos, somos sus esposos,

estamos en todas partes. (…)»

Ted Bundy.

El sonido del timbre la sobresaltó, desconcentrándola. «¿Quién es ahora?», pensó hastiada. Estaba harta de las continuas interrupciones. Siempre había alguien que llegaba a importunarla. Le costaba demasiado trabajo ponerse a trabajar. Tener un niño y criarlo sola no era tarea fácil. Pero no, nadie lo entendía.

Arrastró la silla y se levantó a regañadientes.

—¿Quién es? —preguntó de mala manera descolgando el auricular del intercomunicador—. Ah, eres tú. Claro. Sí, sí puedo atenderte. Vale, pasa —agregó pulsando el botón de apertura de la puerta principal del edificio.

Esperaba que aquella interrupción se debiera a buenas noticias, de lo contrario… No estaba de ánimos para que, además de molestarla a deshoras, le viniese con que el padre del niño no estaba dispuesto a llegar a un acuerdo. Odiaba sobremanera tener que lidiar con abogados y jueces, sobre todo cuando lo que estaba en juego era la custodia de su hijo. En esos momentos era capaz de comprender el hastío de sus clientes. Para su suerte, en su caso, contaba con un letrado de su total confianza.

Dejó la puerta del apartamento entornada.

Mientras su abogado subía, se dirigió a ver cómo se encontraba el pequeño. Para su sorpresa, continuaba profunda-mente dormido. Amaba con toda su alma a ese diminuto terremoto, pero desde que Mario se había marchado, todas las responsabilidades habían recaído sobre ella.

Dirigiéndose a la cocina a por algo que ofrecerle a su inesperada visita, oyó como las bisagras crujían dándole aviso de que su abogado estaba en casa. Como las alacenas se encontraban vacías (hacía más de una semana que se alimentaba a pura sopas instantáneas), no tuvo más remedio que contentarse con sacar una de las últimas botellas de vino que su futuro exmarido había traído de su último viaje a Sudamérica.

—¿Qué tal estás? —preguntó de espaldas al recién llega-do, cogiendo un par de copas y descorchando la botella—. ¿Te apetece algo de beber? Siento que no tenga nada para cenar, aún no he sido capaz de realizar la compra. Por suerte puedo atenderte tranquila. Matías sigue durmiendo.

El mutismo del hombre le resultó demasiado extraño, es-taba segura de que lo que traía consigo no eran buenas nuevas. Su instinto no iba por mal camino. Sin embargo, aquellas malas noticias, poco tenían que ver con la firma del divorcio.

Al darse la vuelta, su rostro se desfiguró en una mueca de terror. El rostro de aquel hombre, en quien confiaba ciegamente, había cambiado por completo, a pesar de ser capaz de reconocerlo. Algo no iba bien.

«¿Qué sucede? », se preguntó con los ojos como platos, a la par que el miedo se adueñaba de ella.

Su menudo cuerpo, paralizado por el terror, no fue capaz de reaccionar a tiempo y cambiar su destino.

—¿Qué ha…? —Su pregunta quedó enmudecida al ver cómo se abalanzaba sobre ella.

Antes de caer en la más profunda inconsciencia, fue capaz de ver cómo la enorme mano del hombre se acercaba a su rostro, tapando su nariz con un trapo empapado en un hediondo líquido.

***

Al despertar sintió cómo un terrible dolor le taladraba las sienes, impidiéndole abrir los ojos. Sentía como si un millón de minúsculas agujas se clavasen en su cráneo.  «¿Matías? No ha llorado», fue lo primero que pensó antes de que una avalancha de recuerdos se cerniera sobre ella, despertando nuevamente el terror.

Intentó moverse, pero su cuerpo yacía inmovilizado sobre una lisa y helada superficie. Estaba desnuda y maniatada.

«¿Dónde estoy?», se preguntó, mientras buscaba por todos los medios deshacerse de las ataduras. Tarea infructífera. Había sido amarrada con fuerza y de manera precisa.

Abrió sus ojos de par en par, no sin esfuerzo, para descubrir que estaba rodeada de la más completa oscuridad; que la envolvía, como si de las fauces de un enorme y horroroso monstruo se tratase.              

Se sentía adormecida. Todo su cuerpo clamaba a gritos un cambio de posición. Desconocía cuanto tiempo llevaba allí tumbada e inconsciente, a su merced. Le dolía la vagina y se sentía completamente sucia. Una imagen se dibujó en su mente. Una imagen en la que era incapaz de pensar. Se obligó a desecharla de inmediato.

Lo que más temor le daba era su hijo. ¿Qué sería de él? ¿Alguien lo habría encontrado? ¿Estaría en manos de aquel malnacido? Solo esperaba que la respuesta a aquella última pregunta fuese: no. Deseaba que el niño se hubiese despertado entre llantos y que Patricia, la muchacha del piso de al lado, que se encargaba del pequeño cuando ella debía ausentarse por su trabajo, lo oyera y acudiese a él y, de esa manera, se perca-tara de su repentina ausencia.

Las bisagras de la habitación resonaron tétricamente, cerca de donde se encontraba. «No, por favor no. No, Dios, no», repetía una y otra vez para sus adentros; elevando sus plegarias a un Dios del que no había dado cuenta en los últimos veinte años.

Le era imposible creer que estaba viviendo aquello, y peor, de mano de una de las personas en la que más había confiado en los últimos meses. Apretó los párpados con fuerza procurando desvanecer los sonidos metálicos que se sucedían a su alrededor, levando una nueva plegaria a aquel Dios del que tanto había renegado. Pidió perdón, clemencia, misericordia… Pidió por su vida, pero, sobre todo, por la vida de su hijo.

—¡Buenos días, bella durmiente! —oyó que decía aquella voz que tan bien conocía.

La oscuridad no le permitía ver su rostro, aun así era capaz de imaginar la sonrisa torcida y burlona tan típica de él. Deseaba gritarle, insultarlo…, demostrar de alguna manera el odio que le generaba, pero la sequedad de su garganta se lo impedía, haciendo que tan solo fuese capaz de emitir un leve ronroneo.

—Oh, lo siento. Debes tener sed, ¿verdad? —preguntó, burlándose de ella—. Pobre, me imagino que sí. No puedes ni hablar. Toma. Bebe —agregó lanzándole una botella que le dio de lleno en pleno rostro, a la vez que se desternillaba de risa y ella luchaba por liberarse—. No lo intentes. Te harás más daño del necesario. Me encargué de manera personal de realizar esos nudos. Te conozco. No me creerás tan estúpido de creer que no opondrías resistencia. ¿O sí? —Tomó la botella que había lanzado y la depositó sobre una pequeña mesa de madera. —La muchacha anterior se portó demasiado bien para mi gusto… —suspiró—. La pobre ilusa pensaba que así me cansaría y la dejaría ir. —Río—. Pero tengo todas mis esperanzas depositadas en ti, cariño. Sé que tú no me defraudarás, ¿cierto?

—¿Qué… qué quieres? —preguntó con un hilo de voz—. Dé… déjame salir.

—Ay, cielo. No me hagas reír. Si quisiera eso, podría estar en cualquier otro lugar, pero… ¿sabes por qué estoy aquí? —preguntó con voz aniñada—. Porque tú me prometes mucha más diversión —respondió, a la par que se acuclillaba y le abría las piernas.

***

Solo tuvo fuerzas para resistirse las primeras horas. Con el tiempo, fue aceptando cuál sería su destino. Sabía que todos los esfuerzos que hiciera para librarse de la tortura serían en vano.

El ser violada, sentir sus partes expuestas al vidrio, entre otras cosas, resultó ser la parte menos dolorosa y más sencilla de soportar. Aguantó estoicamente todo lo que fue capaz, hasta que aquella tortura, se transformó en un paraíso en compa-ración a lo que vino después.

No contento con ultrajarla y humillarla, comenzó a abrasarla y mutilarla, reservando aquellos trozos de carne para brindárselo como alimento. Sí, había sobrevivido los últimos tres días a base de comerse a sí misma.

Ahora, su torturador, pretendía dejarla ciega quitándole sus azules ojos. 

—¡Qué te quedes quieta! —gritó—. ¿Acaso es que hablo en otro idioma?

Sollozaba, temblaba y forcejeaba, al ver cómo aquel artilugio metálico se acercaba cada vez más a su rostro.

—Pero que estúpido. Claro que no puedes oírme —dijo soltando una sonora carcajada—. Debe ser horrible quedarse sordo. Aunque tú ya lo eras. Solo eras capaz de oír tus gemidos y los de tu amante; llegando incluso a desoír los llantos de tu amado hijo. No escuchaste su primera palabra, porque eras incapaz de cerrar las piernas y centrar tu atención en otra cosa que no fuera tu vagina. Y el pene de tu acompañante de turno. Y si hablamos de advertencias, el padre de tu hijo te brindó demasiadas, las cuales, por supuesto, también ignoraste. —Suspiró. —Sé que no puedes oírme, sin embargo, me produce tanto placer decirlo… Tanto como tenerte como tus gritos —dijo riendo, mientras la mujer no paraba de aullar de dolor al sentir como su ojo se desprendía de su órbita—. Sí, el padre de tu retoño fue quien te entregó a mis brazos. Él fue quien me pidió que lo hiciera. Y no, no hizo falta que me convenciera, hacía tiempo que deseaba tenerte aquí, en mi sala de juegos. Le estoy muy agradecido, ¿sabes? Estos han sido los mejores tres días que he pasado en meses.

Se subió a horcajadas sobre ella, sosteniendo su cabeza entre las rodillas, mientras continuaba forzando su globo ocular. Una vez cumplió su cometido, se dirigió al ojo restante y repitió la maniobra. El insoportable dolor la obligó a sumirse en una profunda inconsciencia. Pero, él no dejaría su tarea in-conclusa. Se estiró hacia la mesilla móvil que tenía a un lado y tomó una pequeña navaja, para, a continuación, insertarla en la cavidad en donde, minutos antes, descansaban los ojos de la mujer. Con aquel acto, cumplió con los deseos de cada uno. Él, vio su sed saciada, mientras ella, por fin, descansaba en paz.

SUICIDIO

«Yo soy como un boomerang,

cuando yo golpeo es para matar.

Como un boomerang todo vuelve

y  la herida que tú me haces,

es en ti en quien va a sangrar».

Renato Russo.

—Alma. ¡Ven! —gritó mi hermano al pasar junto a mí, corriendo hacia las caballerizas.

—¿Qué sucede? —pregunté con voz cansina, aun a sabiendas de que no me oiría.

Me imaginaba muy bien por qué corría de ese modo. Conocía perfectamente la razón de tanto alboroto. Dejé mis labores y, recogiéndome la larga falda para no tropezar, seguí los pasos de Antonio.

Al entrar en el establo, confirmé mis sospechas. El jaleo era producto, nada más ni nada menos, de mi madre buscando, una vez más, llamar la atención. Era conocido por toda la fa-milia que aquello no era más que simples y tristes artimañas de aquella mujer para preocuparnos, y que enfocásemos nuestra vista en ella. Aunque a esas alturas el único que corría por su auxilio era mi hermano. Mi padre y, sobre todo, yo, estábamos hartos de sus amenazas de suicidio. Si realmente esa fuese su intención, lo haría de una manera sutil para que nadie fuese a socorrerla. Pero no, ahí estaba, de nuevo, con la pantomima en la que Antonio había caído una vez más. Siempre buscando el momento en el que su hijo predilecto anduviese por la finca.

No veía el día en el que lo dejase de hacer o, mejor aún, que la jugada le saliese mal y por fin acabara con su existencia, otorgándonos la paz.

Antonio la había bajado a tiempo. Lamentablemente para mí, afortunadamente para ella. Aún permanecía con la soga al cuello, la cual mi hermano había procurado aflojar antes de in-tentar reanimarla.

Decidí no acercarme. Sabía que en cuanto recobrase el sentido, me haría cargar con la culpa de todas sus desgracias.

—¡Mamá! ¡Mamá! —repetía Antonio a la vez que presionaba su tórax.

—Déjala —dije con hastío, a la vez que giraba sobre mis pasos saliendo de allí—. Llamaré a papá.

—A ti nunca te ha importado —me espetó con lágrimas en los ojos.

—Tienes razón —le respondí observándolo por encima de mi hombro.

Encontré a mi padre a los pocos metros de dónde se desarrollaba la tan repulsiva escena. Continuaba con sus tareas, haciendo oídos sordos. Como yo, ya no prestaba atención a las locuras de su mujer.

—Papá —lo llamé. Levantó la cabeza y me observó con cansancio. —Antonio necesita ayuda. Están en el establo —agregué. Asintió y miró al cielo, harto de todo aquello. Mientras tanto yo, volví a mis quehaceres.

Desde ese episodio, los meses pasaron lentos e invariables. Todo continuaba igual que siempre. Mientras yo me encargaba de todos, absolutamente todos, los quehaceres domésticos, mi adorada madre se dedicaba a hacernos la vida imposible sin mover ni un solo dedo. Continuaba creyendo que había parido una mucama. Sin embargo yo, me limitaba a lo mío, ignorándola todo lo que me era posible. Si no fuese por mi hermano a esas alturas ella se encontraría reposando tres metros bajo tierra desde mucho tiempo antes. Sí, cómo leéis. Porque gracias a mí, encontró lo que, desde hacía años, llevaba buscando.

***

Aquella mañana de finales de noviembre desperté como cada día. A las cinco de la mañana ya estaba en pie, dispuesta a tomar mi desayuno, tras el cual aseé la casa. Mi rutina no debía verse alterada, sino mis planes se irían por el desagüe.

Mi padre, como cada mañana, se había marchado, poco antes de que abriera mis ojos, en busca del dinero diario.

Mi hermano y mi dichosa madre, continuaban durmiendo. Tomé la escoba y puse rumbo al patio trasero embaldosado.

No había logrado barrer más de media baldosa cuando es-cuché mi nombre.

—¡Alma! —resonó la voz de aquella harpía—. ¿Dónde demonios está el desayuno? ¿Qué crees que estás haciendo? ¡Ven de inmediato! —agregó con ese tono imperativo que tanto me sacaba de mis casillas.

«Inhala. Exhala. Inhala. Exhala», pensé apretando los dientes y apoyando la escoba contra una pared. Repetí una y otra vez aquel ejercicio de relajación dirigiéndome a la cocina. Al entrar, me encontré con aquella foca amorfa en el sillón frente a la lumbre. Llegué a contemplar la posibilidad de adelantar mis planes, pero debía adaptarme a la idea original. No era el momento indicado para llevar acabo acción alguna. En los días siguientes, tendría todo el tiempo necesario, cuando los hombres de la casa se marchasen a la ciudad. Aquel día se-ría el momento idóneo, sin nadie que truncara mis planes. Por el momento era necesario que guardase las apariencias.

—¿Qué haces ahí parada? Mueve tu gordo culo y prepara ese estúpido café —dijo con cara de asco lanzando un escupitajo a mis pies—. Y más vale que… —agregó apuntándome con un retorcido y gordo dedo—, esta vez esté bueno. Estoy harta de esos horribles brebajes que preparas. Luego limpia eso —puntualizó, señalando el piso donde había caído su saliva.

Con la cabeza gacha, me limité a observarla. Di media vuelta y puse el agua a hervir, a la vez que por dentro contaba hasta un millón y repetía mi mantra: «Espera un poco más. Esto acabará pronto. No te dejes intimidar y ten paciencia. No te salgas de lo planeado. Si siempre ha intentado quitarse la vida, ¿quién sospechará de la pobre y estúpida Almita?» Gracias a aquellos pensamientos fui capaz de tranquilizarme lo suficiente y preparar el bendito café.

Los días que restaban para la partida de mi padre y hermano, pasaron con una lentitud abrumadora. Me encontraba demasiado ansiosa y expectante. No era capaz de ver la hora en la que mi venganza se viese cumplida.

La noche anterior había sido incapaz de conciliar el sueño. No obstante, me levanté a la hora que mi padre me había pedido, para prepararles el desayuno y dejar listo su equipaje.

Al dar las seis de la mañana, ambos, con sendas maletas, se dispusieron a marcharse, no sin antes despedirse de mí y desearme suerte. Mi padre era el único que, intuía, poseía una ligera sospecha. Si era así, jamás me lo dijo.

Tras su partida, me dediqué a limpiar. Era la única forma en la que podía mantener mi mente despejada y calmar mi ansiedad.

Era más de medio día y la bella durmiente permanecía en su lecho. ¿Es que acaso no pensaba levantarse nunca?

Tras otras dos largas horas de impaciente espera, oí los muelles de la cama.

—Por fin —susurré.

La hora había llegado. Sus minutos estaban contados. De una vez por todas dejaría de existir. Su asquerosa sombra deja-ría de infligirnos un castigo que no merecíamos.

Todo estaba debidamente organizado. Tiempo atrás, mi padre me había enviado al pueblo en busca de veneno para las ratas. Gracias a ello, la idea que pretendía llevar a cabo, surgió en mí.

En tres ocasiones, mi madre había ingerido veneno en su famosa búsqueda de atención. Y en los tres intentos habían lo-grado salvarle la vida. Durante dos meses, me dediqué a estudiar la dosis exacta en la que el veneno sería fulminante para un ser humano de sus dimensiones. No poseía demasiadas fuentes de información, pero las pocas con las que contaba en aquel pueblo alejado de la mano de Dios, me habían sido lo suficientemente útiles para pulir las aristas de mi plan. Sí, pasaría sin el menor rastro de duda por un suicidio.

—¡Deja de estarte parada! —exigió con gesto agrio desde su sitio habitual.

Vestía un enorme camisón, que podría haber servido, con tranquilidad, para confeccionar una carpa de circo.

Sin emitir sonido alguno, me giré hacia los fogones donde se encontraba el agua ya hervida y la taza en cuyo interior re-posaba el veneno. Era imposible saber si se daría cuenta, pero era lo que menos me inquietaba. Había introducido más cantidad de la necesaria, asegurándome así, de que, con tan solo un par de sorbos, cumpliría con mi propósito. 

Tomando la taza con ambas manos, me acerqué a la mesa, tratando de que mis temblores pasaran inadvertidos, y la deposité frente a ella. La foca me observó de soslayo con desconfianza. Cogió la taza y la olfateó buscando dar con algún error. En tanto yo, moría de impaciencia.

Al dar el primer sorbo, sonrió. ¿Habría descubierto mi juego? Sin embargo, mis temores se esfumaron al ver cómo se llevaba la taza nuevamente a los labios y bebía con avidez. Un enorme alivio me invadió. No solo no me había descubierto, sino que, también, había ingerido todo el veneno.

—Iba siendo hora de que aprendieses a hacer un café —dijo despectiva.

No daba crédito a lo que acababa de oír. ¡Era imposible! «Tal vez el veneno le ha dado un sabor particular», pensé con una leve sonrisa. Jamás lo sabré.

—Me alegra que te haya gustado —murmuré intentando ocultar mis emociones.

—Por una vez que haces algo bien… —dijo con una son-risa de suficiencia. 

Agaché la cabeza, intentando mantenerme en mi papel. Poco a poco, aquella petulante sonrisa se fue desdibujando, dando paso al dolor y al desconcierto. Se llevó una mano al pecho y su mirada de odio, comenzó a desenfocarse.

—¿Qué… qué has hecho? —me preguntó con la voz estrangulada.

—Nada —respondí encogiéndome de hombros—. No he hecho nada que no te merecieras. Además, deberías agradecerme. He cumplido con lo que siempre has querido, ¿no? —agregué.

Una enorme sonrisa surcaba mi rostro, mientras observaba como, la llama de su vida, se iba apagando, tal y como una vela consumida, quedando ante mí, poco más que un triste y repugnante cascarón vacío. Una imagen, que atesoraré hasta el fin de mis días.

SENSACIONES

«La muerte es un castigo para algunos para otros un regalo, y para muchos un favor».

Séneca.

Sentía miedo y no hallaba el por qué. A pesar de que in-tentaba ignorarlo, aquella sensación persistía.

Joaquín, se arrebujó en el abrigo intentando lo imposible: cubrirse de la copiosa lluvia que amenazaba con inundar la ciudad, mientras sus pies chapoteaban en el agua, que lenta-mente se iba acumulando en las aceras. Adoraba la lluvia, oír el repiqueteo de las gotas le ayudaba a relajarse, pero en aquel momento consideraba que ya era demasiado. La lluvia se precipitaba sin descanso desde hacía una semana. Sin embargo, para su alivio, esa misma mañana había oído anunciar que, por fin cesaría hacia el fin de semana.

Pasaban un par de minutos de la media noche cuando llegó a casa. Temía la reprimenda que le caería por parte de su madre, pero la lluvia y el insufrible tráfico de la ciudad un viernes, le habían dificultado llegar en el horario acordado. Se preparó mentalmente para el sermón que se avecinaba. Sin embargo, al entrar a la vivienda, solo se encontró con un muro de silencio que no hizo más que incrementar su inexplicable miedo. Era capaz de notar el ambiente enrarecido, no obstante, le era imposible decir  qué era lo que daba aquel toque extraño y de mal augurio.

Se quitó el impermeable y las zapatillas húmedas y los depositó a un lado de la lavadora, de camino a su habitación.  Al pasar por el dormitorio de su madre oyó una acalorada discusión. La mujer, se encontraba en compañía de un hombre, cuya voz le era desconocida. Soltó un taco. Detestaba las visitas que recibía su madre en casa, sobre todo cuando, las mis-mas, eran sexuales o finalizaban con una pelea. Estaba harto de tener que oír a su madre con sus amiguitos. «¿Acaso no tienen otro lugar u horario en el que encontrarse?», pensó.

Se encerró en su cuarto y se colocó los auriculares, como cada vez que sucedía algo así. Recostándose en la cama, apoyo la cabeza en la almohada y subió el volumen de la música.

—Mucho mejor —susurró, cerrando los ojos.

Había pasado una tarde terrible. Necesitaba descansar.

***

Se incorporó de un sobresalto. ¿En qué momento se había quedado dormido? La bruma, producto del sueño abruptamente interrumpido, le nublaba los sentidos impidiéndole pensar con claridad. Su corazón palpitaba desbocado. «Seguro ha si-do una pesadilla», se dijo sentándose al borde de la cama. ¿Por qué otro motivo, sino, se despertaría de aquella manera tan brusca y con la adrenalina recorriéndole el cuerpo?

Miró el reloj digital de su teléfono. Un enorme tres figuraba en la pantalla. El miedo regresó sin previo aviso. No creía en espíritus o demonios que hicieran presencia a esas horas de la noche, sin embargo algo lo alertaba de que las cosas no estaban tan tranquilas como aparentaban. Aguzó el oído en un vano intento de oír voces en la habitación contigua. Silencio. Tal vez, su madre se hubiese desecho de aquel tipejo y ahora dormía tranquila en su habitación.

Necesitaba ir al cuarto de baño, pero antes pasaría por la habitación que ocupaba ella y comprobaría que sus presentimientos eran erróneos. 

Dudó unos segundos frente a la puerta del cuarto, mientras sujetaba firmemente el picaporte, para después, inspirando profundo, empujar hacia adentro. Procuró hacer el menor ruido posible, por si dormía. No quería despertarla.

Lo primero que llamó su atención al entrar, fue que la luz de la lámpara de noche estuviese encendida. Rara vez su madre la utilizaba y mucho menos para dormir. Tras aquel primer impacto desconcertante, dirigió sus ojos a la cama. Las mantas y almohadas, se encontraban desperdigadas por el suelo, mientras que la televisión  yacía en la alfombra en mil pedazos. Joaquín comenzó a temblar, aquello eran signos inequívocos de violencia. Su madre estaba en peligro, pero en la vivienda reinaba el más absoluto silencio.

Con el corazón en un puño dio media vuelta y puso rumbo hacia el salón. Debía encontrarla. Registró cada estancia del departamento y no dio con rastro alguno de su progenitora.

—Que lo del cuarto no te desanime, Joaquín. Que se encuentre en ese estado no tiene porqué significar que le ha su-cedido algo —intentó calmarse, dando  vuelta los cajones de la encimera en busca de las llaves del coche que su madre siempre guardaba allí.

Tan solo fue capaz de encontrar el duplicado, en el compartimento de los cubiertos. Las tomó y, presa del pánico, se lanzó hacia el aparcamiento del edificio.

Bajó las escaleras corriendo, mientras se alumbraba con la linterna del móvil. Las bombillas de aquel trayecto llevaban fundidas desde que se habían mudado. Sabía que podría haber llegado con mayor rapidez gracias al elevador, pero no se fiaba del estado del aparato.

Al llegar al aparcamiento, agitado y sudoroso después de bajar corriendo y sin descanso los más de cuarenta escalones, abrió despacio la puerta que comunicaba con la zona de garaje. A pesar de ser bien entrada la noche y de estar en pleno derecho de encontrarse allí, no deseaba que nadie lo sorprendiese.

Las luces de aquel lugar permanecían encendidas. Aunque no era lo normal en aquel edificio, donde todos y cada uno procuraban cuidar los tubos fluorescentes –llegado el caso de que se fundiesen, deberían hacerse cargo del cambio ellos mismos–, lo dejó pasar. Tenía problemas más importantes que atender, que la luminaria del complejo.

Recorrió una a una las hileras de coches aparcados, contando mentalmente hasta dar con el espacio designado a su departamento. El número diecisiete estaba ocupado, tal y como se temía, por el coche de su madre. Había deseado durante su camino hasta allí que el automóvil no estuviera y, de esa manera, tener una razón lógica para pensar que su madre se había marchado por iniciativa propia a algún bar de los que so-lía frecuentar.

Se acercó a la puerta del conductor, y, poniendo su mano sobre su frente a modo de visera, observó el interior. Las llaves, colgaban introducidas en el contacto.

La ausencia de lógica en lo que estaba viviendo lo aterro-rizaba. El sudor se extendía por su espalda, mientras con manos temblorosas abría la puerta. Se introdujo en el vehículo re-corriendo cada recoveco con la mirada. No era capaz de notar algo fuera de lugar, ni mucho menos algo que le permitiese saber dónde se encontraba su madre. Todo permanecía como de costumbre. Cajetillas de cigarros, envoltorios de comida rápida y demás basura de dudosa procedencia se acumulaban en la parte delantera. Rebuscó en el desorden  desesperado, buscando algo que le dijera dónde podría hallarse, sin embargo le era totalmente imposible.

Rogaba al cielo que su madre se hubiese marchado por voluntad propia, pero… ¿A dónde podría ir a aquellas horas y a pie? Su lógica, le decía que dejara de hacerse ilusiones. Su madre estaba en peligro. Eso, si no le había sucedido algo ya.

—Dios, dame una pista, por favor —repetía una vez tras otra, sin parar de buscar.

No se consideraba religioso, pero en aquel momento cualquier ayuda que pudiese recibir sería una bendición.

Se sentía frustrado, cansado y con los nervios a flor de piel. Ya no era el muchacho tranquilo que todo el mundo conocía, ahora no era más que un atado de nervios que necesitaba, de manera urgente, descargar su frustración y desconcierto. Se apeó del coche y cerró la puerta con furia. Tras el fortísimo impacto, un seco golpe en el interior, le llamó la atención. Observó a través de la ventanilla. La guantera se había abierto. Se había olvidado por completo de revisar allí.

Rodeó el automóvil y abrió la puerta del acompañante. Se acomodó en el asiento y comenzó a sacar todo lo que allí había. Tras vaciarlo prácticamente en su totalidad, su mano se topó con un duro objeto. Al sacarlo pudo observar que no era más que una caja de anteojos. «Qué extraño», pensó. Su madre no utilizaba anteojos desde su operación de la vista, a pesar de que el oftalmólogo le había recetado lentes de sol para evitar posibles daños. ¿Qué haría aquella caja allí? No le sonaba de nada. La sopesó. Era demasiado pesada para tratarse de unas simples gafas.

Contando mentalmente hasta tres, tras un profundo suspiro y con un poco de fuerza, logró abrirla.

Un grito visceral, que podría haber helado hasta el mismísimo infierno, se abrió paso a través de su garganta, resonando por todo el desolado aparcamiento. Durante un par de minutos, que se le hicieron eternos, fue incapaz de moverse. Sus músculos permanecían petrificados por el horror.

Tan pronto como recobró la movilidad y el dominio de su cuerpo, cerró la caja y la depositó donde la había hallado. Sin embargo, aunque lo ocultase, jamás podría quitar de su mente aquella imagen. Los azules ojos de su madre observándolo, sin vida, desde el interior de esa caja. No obstante, aquello solo era una minúscula muestra de lo que le restaba por ver.

Bajó nuevamente del coche para dirigirse al maletero, mientras se repetía sin parar: «Debo llamar a la policía». A pesar de ello, no era capaz de encontrar las palabras para describir lo que había sucedido. Haciendo caso omiso a la voz de su consciencia, decidió abrir el último sitio que restaba por revisar. Tomó el duplicado de la llave que aún permanecía en el bolsillo de sus vaqueros y la introdujo en la cerradura haciéndola girar.

Dentro, en posición fetal, pálida y con la rigidez característica de la muerte, se encontraba su madre, con las cuencas vacías y rodeadas por una gruesa capa de sangre reseca, mientras que su boca mostraba una grotesca sonrisa dibujada a cuchillo, dejando ver su perfecta y ensangrentada dentadura. Junto al cadáver se hallaba un arma cuyo calibre le era desconocido. Quien había asesinado a su madre, había adivinado a la perfección, los pensamientos del muchacho.

Las sensaciones de vacío y soledad lo abordaron. Observaba a su madre en estado catatónico, sin ser consciente de que su mano lentamente tomaba el arma, que se encontraba cargada y lista para efectuar un único disparo.

La cogió con dedos sudorosos, para poco a poco acercarla a su sien. Inspiró profundo y, sin dudar, apretó el gatillo, dejando que la bala se abriese paso a través de su cabeza. Seguidamente se desplomó sobre el cuerpo de su difunta madre.

Con aquel último y macabro abrazo, se despidió de su vi-da, siguiendo a quien lo había traído al mundo, por el camino de la muerte.

NO ESTOY LOCO

«La esquizofrenia no puede entenderse

sin comprender la desesperación».

Ronald Laing

Dicen que estoy loco, que él no es más que un producto de mi desquiciada mente, pero no estoy de acuerdo con esa afirmación. 

—No, no estoy loco. ¡No estoy loco! —repito una y otra vez, sin dejarme convencer por esos estúpidos sabelotodo de bata blanca, hasta que alguien me oye y acude veloz, portando una surtida bandeja de fármacos. El paraíso de cualquier yonqui, vamos.

En un principio me negué rotundamente a ingerir aquel cóctel de pastillas, pero con el tiempo fui acostumbrándome. Es mejor eso a que no me permitan salir al patio. Que me dé la luz del sol en la cara, hace que sobrelleve este –no merecido– encierro de la mejor manera. Eso, y mis libros y cuadernos. Lo malo de aquellas medicinas, es que mi organismo se ha vuelto adicto a ellas, al punto de que cuando la enfermera se pasa de la hora establecida, sí que siento que estoy loco. A pesar de ello, sigo convencido de que el encierro es innecesario.

Pero no vengo a contarles las escasas historias de mi tiempo aquí, que más que escasas son nulas, sino más bien cómo fue que llegué a este cuartucho de paredes asépticamente blancas.

La historia del por qué resido en un inmundo manicomio –bueno, tan así no es, ya que está entre los más costosos del país– comienza meses antes de mi no consolidado matrimonio. Sí, como leéis, me iba a casar, pero poco antes me recluyeron en este lugar, que según he oído a mi médico, ahora lo llaman algo así como: «Instituto de Salud Mental». Vamos, un loquero de toda la vida.

¿Qué? ¿Que por qué no me llegué a casar?

Pues, permitidme que os cuente. No es por ver cosas que los demás son incapaces de ver –que bueno, es una de las razones– sino porque la maté. 

Veréis, es verdad que no deseaba casarme, pero jamás se me había cruzado la idea de matarla. La quería, sí, como se quiere a algo o alguien que hace compañía, pero no quería pasar el resto de mi vida unido a ella. Sabía muy bien que la muy zorra se casaba conmigo por mi posición económica. Soy… bueno, era, un prestigioso abogado y, sinceramente, he de re-conocer que tengo suficiente dinero en el banco como para que viva una familia de cuatro personas durante unos diez años, sin ningún tipo de necesidad.

A pesar de ser consciente de sus verdaderas intenciones, jamás pensé en dejarla. Sí, soy medio gilipollas. En mi defensa decir que me encontraba cómodo con ella. Disfrutaba de buen sexo sin pagar, tenía compañía para los eventos sociales… Sí, me conformo con poco y tampoco es que me interesara demasiado el dinero como para alejarlo de sus garras. Repito, nunca pensé deshacerme de ella de aquella forma. Hasta la noche en cuestión.

Esa noche, salí del trabajo mucho antes de lo que tenía previsto y de lo que, por ende, ella esperaba. Me dirigí a mi humilde morada –un chalet de tres pisos con preciosas vistas de la ciudad–. Entré dejando el abrigo sobre el sofá y me en-caminé hacia la habitación que compartíamos, dispuesto a ponerme cómodo. Al entrar en el cuarto, me la encontré teniendo relaciones con otro hombre. Nada más ni nada menos que con mi, apuesto y musculoso, jardinero. Así es, la muy zorra no solo me engañaba, sino que lo hacía en la habitación que compartíamos y con, hasta entonces, el jardinero homosexual. Ya se imaginarán que de gay, no tenía un pelo. O quizás, le iban bien las dos cosas. Yo qué sé, tampoco es que me interese.

Contrario a cabrearme, salí sin hacer ruido. Me encontraba en shock. No por ella, sino por él. Estoy seguro de que todo ese tiempo me mintió con el único fin de tirarse a mi ex futura esposa.

Cogí el abrigo nuevamente y salí de casa. Me alejé de allí como si yo fuese el intruso. ¿Por qué lo hice? Siendo sincero… ¡No tengo la más puñetera idea! En aquel momento me pareció lo mejor. Necesitaba poner en orden mi cabeza y decidir de una putísima vez qué hacer con mi vida. Aquel no era el lugar idóneo para ello, ¿no creen?

Vagué por las transitadas calles de la ciudad, sin saber a dónde ir. Tras una hora de caminata ininterrumpida, me adentré en mi bar favorito. Me senté en la barra y pedí lo acostumbrado: un whisky doble con hielo. Perdido en mis pensamientos consumí, en su totalidad, la botella que Rodolfo, el barman, había dejado a mi entera disposición. Pensando en todo y mirando a la nada, una idea fue tomando fuerza. Y no, no era la de matarla.

—Sí, debe ser ahora, mientras todavía está con aquel imbécil —dije dando cuenta de las últimas gotas que quedaban en el vaso.

Rodolfo me observó desconcertado, pero lo dejo estar. Hacía años que nos conocíamos y sabía de sobra que no debía hacer preguntas cuando me encontraba perjudicado por el alcohol.

De regreso a casa, un hombre vestido completamente de negro y salido de la nada, se paró frente a mí, impidiendo que continuase con mi errático caminar, hacia mi destino. Durante un eterno minuto, lo observé a la espera de que me dejase continuar mi camino. Sin embargo, permaneció frente a mí, in-móvil. Al notar que no se movía, comencé, tambaleante, a moverme de un lado a otro para abrirme paso, pero aquel sujeto imitaba mis movimientos como si de un reflejo se tratase.

—Déjame pasar de una puñetera vez —le dije harto de aquel baile, en el que a duras penas lograba mantenerme en pie.

No podía ver su rostro, ya que estaba totalmente a oscuras. Tan solo era capaz de vislumbrar un leve destello donde debían estar sus ojos.

—Necesitas ayuda —dijo con voz grave, a través de la cual era capaz, aún en mi estado, de intuir una sonrisa—. Y yo puedo proporcionártela.

—Calla. ¿Qué sabrás tú? No necesito… ayuda —respondí desafiante, entre hipidos—. Solo necesito que te apartes, para poder continuar mi camino.

—Deja de esquivar los problemas. Estoy seguro de que necesitas ayuda —dijo riéndose—. En primer lugar, con la borrachera que traes difícilmente llegarás a algún lado. Y, en segundo lugar: me necesitas. Puedo ayudar a que te deshagas del mal que te aqueja.

—¡Qué te calles! —grité—. No tienes ni puta idea de mis problemas. Aunque… ahora que lo pienso, sí que puedes ayudarme en algo. ¡Déjame pasar!

Intenté una vez más abrirme paso, pero fue totalmente en vano. El alcohol en mi sangre, no ayudaba en lo absoluto.

—Ya que dices que no tengo idea de tu vida, permíteme adivinar —dijo entrelazando los dedos—. Eres un prestigioso abogado que está comprometido con una zorra oportunista, que no hace más que dilapidar tu fortuna mientras se va a la cama hasta con tu jardinero. No has sabido cómo deshacerte de ella, ya que no quieres que tus padres continúen pensando que eres un marica. —El sarcasmo que destilaban sus palabras me enfureció aún más que el saber que aquel hombre conocía mi vida—. ¿Y todo por qué? Porque no tienes los huevos suficientes.

«Y ahora, te encuentras ante mí, después de haber huido a hurtadillas a embriagarte, dejando que tu flamante futura esposa, continúe follando con un tipo que, hasta el momento, habías considerado homosexual.

Me quedé estupefacto ante aquella última frase. Todo lo que había mencionado antes era de conocimiento público, pero era imposible que supiese cuál era el motivo por el que aquella noche iba hasta arriba de whisky. Sabía más de lo que se puede esperar de un extraño que te cruzas a las tantas de la madrugada en la calle.

—¿Quién eres? —pregunté titubeante, tras observarlo anonadado unos segundos.

El miedo comenzó a invadirme y la ebriedad se disipó dando paso a la adrenalina. 

—Un amigo. No es necesario que conozcas mi nombre —respondió—. No tengas miedo —agregó percibiendo mi te-mor—. Solo soy un simple amigo que ha venido en tu auxilio.

No tenía ni la más mínima idea de quién era aquel tipo, pero algo en él comenzó a resultarme conocido. Forcé mi memoria al máximo procurando recordar, pero fue imposible. Sentía que mi cabeza estallaría de un momento a otro.

Tras unos segundos, se apartó permitiéndome el paso, sin embargo podía sentir que me seguía como si fuera mi propia sombra.

Al llegar a casa, pude comprobar que el jardinero continuaba allí. No fue difícil saberlo. Su moto permanecía aparca-da en el mismo lugar de hacía horas. Me giré y miré al desconocido que, a mis espaldas, esperaba expectante.

—Creo que me iré a un hotel —dije con resignación.

—Eres más gilipollas de lo que pensaba —suspiró—. Sabía que eras estúpido, pero te superas por momentos.

—¡Oye! Un poco de respeto que acabamos de conocernos —grité indignado—. Puedes volver por dónde has venido. Yo no te he invitado. 

—No, aunque seas un imbécil, no me marcharé hasta que haya cumplido con mi cometido —dijo, mientras se cruzaba de brazos.

—¿Y tu deber es…? —pregunté harto de aquel tipo.

—¿Tengo que repetirlo? —Asentí. —Además de gilipollas, sordo —dijo volteando los ojos al cielo—. Mi deber es ayudar a un pobre estúpido que no tiene los cojones de hacerse con el control de su vida. ¿Y sabes quién es ese tío? ¡Bingo! Tú. Debes quitarte de encima a esa zorra y debes hacerlo ahora.

Solté una carcajada.

—Claro. Lo había olvidado. Tú eres mi salvador —dije cuando por fin pude dejar de reír—. Y, dime una cosa… ¿Cómo piensas ayudarme? ¿La matarás, la cortarás en pedacitos y se la darás a los perros para cenar? —pregunté desternillándome de risa.

—¿Sabes…? Para ser tan corto, tienes buenas ideas —respondió pensativo, mientras asentía—. ¡Podemos hacerlo!

—¿El qué?

—Y aquí vamos otra vez… —suspiró—. Pues matarla, hombre. ¿Qué más? Lo acabas de decir, so imbécil.

—Confirmado. ¡Estás majara! —Mi voz se convirtió en un chillido. — Espero que sea una broma.

—No, no bromeo. Podemos… puedes hacerlo. Es más sencillo de lo que parece, solo requiere de determinación.

—Y… ¿Qué digo luego si me preguntan por ella? —pregunté.

Se me hacía demasiado extraño, pero comenzaba a valorar como posible aquella descabellada idea.

—Pues, no sé. Dices que le has pagado un viaje a alguna remota isla, después de un tiempo te haces el pobrecito y es-parces la noticia de que te ha sido infiel y que se quedará allí porque ha conocido a alguien más —respondió—. Yo qué sé. Luego te inventas algo.

Sabía que aquello era una estupidez y que probablemente no lograría salirme con la mía. Si al final, iba a tener razón aquel tipejo: soy un gilipollas. Sin embargo me dejé embaucar y guiar por mi nuevo y desconocido amigo.

Me adentré en la casa con paso resuelto, a pesar de no saber cómo hacer lo que me proponía. Encaminé mis pasos hacia la cocina y abrí todos y cada uno de los cajones de debajo de la encimera, en busca de lo que aquel tío me iba diciendo.

Cuchillo en mano me dirigí hacia la habitación, donde aquellos dos continuaban. No se oía sonido alguno, era más que probable que habían caído rendidos, exhaustos de tanto follar. ¡Y lo bien que me venía aquello! Abrí lentamente la puerta y me introduje en el más completo silencio, siguiendo las indicaciones que continuaba dándome mi amigo.

Me acerqué a ella y con uno de sus pañuelos, que siempre colgaba tras la puerta, la amordacé. No fue difícil, dado que dormía profundamente en posición fetal, dándome la espalda. Se removió en su sitio, pero no se despertó. Pobre, debía estar demasiado cansada como para no despertarse ñ, hasta que comencé a atar sus manos al cabecero de la cama. Se revolvió furiosa. No sabía qué era lo que sucedía y no era capaz de verme en la oscuridad del dormitorio.

Rodeando la cama me acerqué a su no-homosexual acompañante y repetí la maniobra. «Este hombre sí que tiene el sueño pesado», pensé al notar que no se despertaba ni siquiera con los quejidos de su amante. 

—Deshazte de ella primero —instó el sujeto. 

—Lárgate. Déjame hacer esto en paz —dije mirando hacia dónde había oído su voz.

Me sentía como una marioneta y en aquel momento, simplemente quería hacer lo que mi instinto me decía.

—Si así lo quieres…  —respondió, mientras oía cómo caminaba hacia la puerta—. Luego no te quejes —agregó antes de desaparecer.

A pesar de haberlo echado, seguí su último consejo. Me dirigí veloz hacia ella y tomando el cuchillo, que minutos antes había depositado sobre la mesilla de noche, comencé con la faena. Lo acerqué a su rostro. Al sentir el frío acero sobre su piel se retorció con ferocidad intentando zafarse. Sin inmutar-me por su comportamiento, poco a poco fui rasgando su piel. Sus gritos no eran más que un sonido lastimero, amortiguados por la improvisada mordaza.

Paré un momento para encender la lámpara de noche. Deseaba presenciar mi obra. La sangre, lenta pero segura, brotaba de las heridas empapando las sábanas. Su rostro se transformó en una mueca de terror y desconcierto, al darse cuenta de quién era el culpable de su dolor.

Un sonido gutural salió de su garganta; muy similar a un triste «por favor».

—Quieres que lo deje, ¿verdad? —pregunté sonriendo. Asintió con fuerza. —Lamento informarte que eso no es posible.

Corté, rebané, apuñalé hasta estar totalmente satisfecho con mi obra de arte. La adrenalina había ido en aumento con cada puñalada, con cada rajadura en su piel. Confieso que la sensación, es demasiado embriagadora; en aquel momento me sentí invencible, capaz de todo. Me sentí poderoso.

De acuerdo al examen y posterior análisis del médico forense, había fallecido a las pocas puñaladas, pero mi sed –una sed hasta entonces desconocida– había impedido que notase el momento de su defunción.

Su musculoso amante corrió mejor suerte. Tan solo mutilé sus genitales. No veía la necesidad de acabar con su vida, tan solo era un gilipollas que había caído en las redes de la diosa araña. Además, a esas alturas, me encontraba exhausto, toda mi ira y frustración había sido descargada en aquella zorra. Rotundo error. Por su culpa me encuentro encerrado. Quizás debería haber acabado también con él, pero considero que pagar culpas con el amante es lo más estúpido que existe. Es como si tu perro se caga en el sofá, pero en lugar de regañar al perro regañas al truño. De igual modo pagó una parte, ya que de ahora en más no creo que sea capaz de mantener relaciones sexuales con mujeres ajenas… Ni propias, vamos. Por lo que tengo entendido lograron hacerle una exitosa operación devolviendo sus genitales a su sitio, sin embargo permanecerá  impotente para el resto de su vida. Sí, el muy hijo de puta logró llamar a urgencias mientras yo daba cuenta de un excelente bourbon, cómodamente sentado en mi sofá.

Cuando fue mi turno de declarar en el juicio, que se llevó a cabo meses después, creí conveniente, cómo abogado pena-lista que soy –o era–, decir toda la verdad y nada más que la verdad, en vista de las pruebas con las que contaba el fiscal. Me dediqué durante hora y media a exponer de manera crono-lógica y lo más precisamente posible (durante varias horas había estado bajo los efectos del alcohol) los hechos acontecidos aquella noche. El juez, tras mi relato, pidió mi evaluación psiquiátrica, dado que había contado la presencia de aquel sujeto vestido de negro que me había instado, al punto de convencerme, a cometer el asesinato. El magistrado, no creía que mi narración fuese del todo correcta, dado que en la escena del crimen se habían hallado tan solo tres pares de huellas: las de la víctima y su amante ahora impotente y de quien la había asesinado, es decir: yo. La conclusión a la que llegaron los psiquiatras fue la que me envió directo aquí. Sí, consideraron que era un enfermo mental y que en el momento de llevar a cabo mis acciones, no me encontraba en pleno uso de mis facultades. Al oír el veredicto del juez, no pude más que echar-me a reír, cosa que no hizo más que confirmar las palabras de los médicos.

A pesar de haber sido confinado en este aséptico lugar, no puedo quejarme. Poseo televisión por cable, mi propia enfermera, quien compra por mí los libros, y, lo mejor, sirven una excelente comida. ¿Os he comentado que estoy en un loquero de élite? Pues, me fue permitido, gracias a que consideraron que no soy un tipo –del todo– peligroso.

Mientras os escribo este relato, me encuentro mirando al exterior, a través de uno de los enormes ventanales que hay en mi habitación, mientras exprimo mis recuerdos al máximo para contaros esta historia. Han pasado ya diez años y es ahora que decido compartirla, no tengo muy claro el por qué, pero en este instante siento la imperiosa necesidad de que el mundo me conozca y conozca lo que hice. No, no en una búsqueda de perdón ni comprensión, sino para poder contarlo sin miedo a ser interrumpido o juzgado como a un loco.

Tan sumido me hallo en mis pensamientos que me sobre-salto al oír cómo la puerta se abre y cierra a mis espaldas. Con las esperanzas de que se trate de Angélica que me trae los nuevos tomos de mi serie favorita, me doy la vuelta de manera automática. Lo que ven mis ojos me hace permanecer total-mente inmóvil. No, sin lugar a duda, no se trata de mi enfermera. Quien ha entrado en la habitación es, nada más ni nada menos, la razón por la que me encuentro aquí.

—¿Qué cojones haces aquí?

—¿Esa es la manera en la que recibes a un viejo amigo? —responde burlonamente—¬. Estás hecho un asco. Veo que el confinamiento no te ha sentado para nada bien. 

—Encima tienes el descaro de burlarte de mí —digo cerrando los ojos y llamándome a la calma—. Si estoy aquí es por tu culpa.

—¿Disculpa? ¿Mi culpa? —pregunta. Su risa resuena por la habitación. —Que yo recuerde fuiste tú el que mató a esa zorra y castró al pobre infeliz —agrega sentándose en el diminuto sofá cruzándose de piernas.

—¿Cómo entraste? —pregunto—. Desapareciste durante años, me hiciste pasar por loco y ahora apareces de repente aquí como si nada hubiese ocurrido… ¡Nadie me creyó que existías!

—Tú quisiste que me marchara. 

—¡Responde! ¿Cómo entraste?

—Muy sencillo. Pensaste en mí y aquí estoy —responde mientras se encoge de hombros—. Si no te creyeron es por algo, ¿no crees?

—¿Qué?

—Así es, amigo mío. ¡Estás loco! ¡Lo-co! ¿Lo compren-des o debo deletrearlo? —Ríe.

—¿Ahora tú también? —pregunto incrédulo—. Todos quieren hacerme creer que estoy loco, pero sé que eso no es así. Mira… tú estás aquí. No puedo estar loco —digo, mientras me levanto de mi asiento y me acerco a él—. ¿Cómo puedo estar loco?

—Por el simple hecho de verme, confirmas tu locura —responde divertido.

—¡No me jodas!

—A ver… intentaré explicártelo, ¿vale? —Suspira tomándose el mentón entre el índice y pulgar—. En parte tienes razón, yo existo…

—¿Ya ves? —le corto.

—Déjame terminar, ¿sí? —me pide, observándome como si se dirigiese a un idiota—. Yo existo, es cierto, pero solo en tu cabeza. Solo para ti soy real.

—¡Joder, contigo! ¡Que no estoy loco! ¡No lo estoy! —grito tomándolo por los hombros.

En ese instante, la enfermera entra en la habitación y me observa con precaución, como quien se encuentra ante un des-equilibrado mental.

—Señor —dice sin quitarme la mirada de encima—. Sé que no está loco. ¿Sería tan amable de tranquilizarse y tomar asiento? Es la hora de la cena —agrega abriendo la puerta y acercando un carrito de acero inoxidable con una bandeja en-cima.

—¡No! —grito asustándola—. Mira. ¡Mira! ¡Él está aquí! El sujeto del que te he hablado, está aquí — agrego señalando al sofá sin dejar de mirarla.

—Señor… —Traga saliva. —Señor, disculpe, pero allí no hay nadie.

—¿Cómo que no? Está sentado aquí mis… —digo dándome la vuelta y comprobando que, en efecto, el asiento está vacío.

No entiendo qué sucede.

—¡Es imposible! —susurro—. Si hasta hace unos segundos se encontraba allí.

Mientras exprimo mi cerebro en busca de una explicación lógica, la muchacha, me toma suavemente por el brazo y me guía hacia la silla que había ocupado hasta la llegada de mi inesperada visita. Me siento. Abstraído en mis pensamientos no percibo que, Angélica, deja le cena frente a mí y se marcha.

—¡No estoy loco! —comienzo a murmurar nuevamente, mientras tomo el lápiz y continuo escribiendo.

AGRADECIMIENTOS

Comencé a escribir estas historias hace ya bastante tiempo, como una especie de cable a tierra, como una forma de relajarme y desconectarme del mundo que me rodeaba. Jamás pensé que estas historias, escritas en horas muertas, viesen la luz, sin embargo hoy estoy aquí, escribiendo algo que creía lejano, inalcanzable e, incluso, imposible: los agradecimientos.

Sí, he llegado al final del primer tramo de un largo camino que no quiero dejar de recorrer. Mucho fue lo que me costó llegar aquí y me siento orgullosa de ello, pero esto no sería posible sin la presencia de personas incondicionales que han estado conmigo en todo momento, alentándome y logrado que creyese en mí.

En primer lugar, quiero agradecer con todo mi ser: a mi marido, por el apoyo fiel que me ha brindado, por estar siempre a mi lado, por creer en mí y alentarme a que siguiese luchando. Sinceramente, no me alcanzan las palabras para agradecer lo que he recibido de este buen hombre.

También debo agradecer a mi pequeña y traviesa hija, porque sin ella mi vida no sería lo mismo. Ese pequeño terremoto, es uno de mis pilares fundamentales y sin ella tampoco hubiese sido posible este libro, no hubiese tenido el aliciente suficiente para llevarlo a cabo. Gracias mi princesa. Te amo con el alma.

A mi queridísima Bey Acosta, porque sin ella no hubiese tenido el impulso necesario y la confianza. Me ha apoyado y acompañado desde el principio, desde que estas historias eran solo simples borradores. Gracias mi niña por la paciencia que me has tenido durante estos meses, por aguantar mis llantos, mis emociones desbordadas y las pláticas interminables.  Mil gracias, mi niña, por ser tan incondicional y estar siempre presente a pesar del océano que nos separa. Puedo decir, sin titubeos, que sin ti esto no sería posible.

A esos lectorcillos que me leyeron antes que nadie. Gracias por vuestros minutos, horas, días… dedicados a mis historias. Sin vuestras opiniones, no hubiese sido lo mismo. Perdonad que no os nombre a todos, pero no quiero pecar de obviaros por los nervios de escribir estas palabras. Sin embargo, vosotros sabéis quienes sois. Os quiero.

A todos y cada uno de los que me ayudasteis, resolviendo mis dudas, brindándome consejos, información y todo lo necesario, para que hoy, pueda decir que estoy orgullosa de este libro ya que pude aventurarme a autopublicar. Hubiese sido imposible sin todos y cada uno de vosotros.

A mis padres, porque sin ellos hoy no estaría aquí escribiendo esto.

A vosotros, que leéis esto, por haber confiado en mí y os habéis animado a sumergirse en las entrañas del abismo.

Todos y cada uno, sois la razón de existir de este libro.

¡Mil millones de gracias!

BIOGRAFÍA

Ailín Calire (26 de marzo 1993)

Ailín Calire, nació el 26 de marzo de 1993, en Mendoza, Argentina. Esposa y madre. Ex estudiante de Enología, enamorada de Noruega, adicta a la cafeína, amante de la literatura de género, YouTube, los sitios abandonados y de todo lo relacionado con los idiomas. Posee un blog literario, donde realiza reseñas y busca dar, total apoyo a los autores independientes y editoriales en crecimiento.

Desde la niñez se interesó por las letras, introduciéndose al mundo literario a la edad de seis años. Entre sus primeras lecturas, podemos encontrar un delgado libro, cuya portada, en lugar de producirle terror, despertó su inocente interés. Ailín se había encontrado con, nada más ni nada menos, que un resumen para niños de: «Drácula». Gracias a esto descubrió su pasión, descubrió que la literatura encerraba mundos de lo más diversos y le permitían volver realidad, aunque solo fuera por un par de minutos, los sueños que todo niño tiene. Descubrió que podía ser: astronauta, piloto, mago, bruja, vampiro, hombre lobo, abogado, incluso domador de dinosaurios, con tan solo leer.

Se adentró en el camino de la escritura a la edad de seis años, escribiendo su primer poema y, luego, con siete su primer relato.

Con el paso de los años comprendió que esa sería su vida, que la pasión por los libros la acompañarían hasta la tumba.