Estoy en todos lados y en ninguno a la vez. Puedo veros, sentiros, apreciar el miedo que emana por vuestros poros, al daros cuenta de que voy a por vosotros. El aroma que produce vuestro miedo, inunda mis sentidos y me embriaga. Voy por el siguiente. Este juego, tan solo acaba de comenzar. La tranquilidad noruega, se verá interrumpida por el hallazgo del cuerpo sin vida de un reconocido juez, motivo por el cual, el comisario Ole Lie, es obligado a regresar al trabajo, tras unas largas y merecidas vacaciones. Al llegar a la escena del crimen, descubrirá que aquella investigación no la llevará en solitario. Junto a Tanja Iversen y luchando por acallar sus fantasmas, deberá hallar las pistas, aparentemente inexistentes, que le permitan dar con el asesino, mientras nuevos cadáveres hacen su aparición, desconcertándolos. ¿Qué conexión existe entre un juez, un exmilitar, un abogado y su administrador contable? Y, sobre todo, ¿qué busca mostrar el asesino con aquellas muertes y jugando con su mente?

Ailín Calire

Armentum

Comisario Ole Lie - 1

ePub r1.1

Café mañanero 28-01-2022

Título original: Armentum

Ailín Calire, 2018

Portada: Ailín Calire

Edición EPL, 2020

Revisión r1.1, 2022

Editor digital: Café mañanero

ePub base r2.1

A mi marido por aguantarme en esta locura literaria.

A mi hija porque eres lo más precioso que tengo.

A mis padres, por su apoyo incondicional.

ARMENTUM

Ailín Calire

PRÓLOGO

Apuré el paso. El alcohol que momentos antes fluía por mis venas, se evaporó como por arte de magia, siendo remplazado por el terror. «¿Qué hago?», pensé. Podía sentir su aliento sobre mí. Tenía miedo, pero no sabía cómo deshacerme de aquellos cuatro hombres que se me acercaban. ¿Cómo puedes escabullirte cuando tienes tras de ti a una manada de depredadores, un grupo de cuatro hombres que te quieren dar caza para saciar sus más primitivos instintos?

Debía hallar un lugar donde esconderme, pero aquella zona de la ciudad no tenía más que locales que, a las dos de la madrugada, se encontraban cerrados a cal y canto.

Ahora me pregunto: ¿por qué demonios no le hice caso a Sylvia? Podría haberme marchado con ella a su casa. No pasaba nada si mis padres me reñían por no cumplir con volver a la hora acordada. En aquel momento prefería que me castigaran ellos y no esos cuatro lobos, que acortaban las distancias riendo y humedeciéndose el hocico.

Mis pulmones dolían de tanto correr.

No sabía dónde me encontraba. No reconocía los edificios a mi alrededor.

En mis quince años jamás me había alejado más allá del centro de la ciudad y ahora, presa del pánico, ni siquiera me había detenido a pensar a dónde quería llegar.

Miré sobre mi hombro y vi cómo, aquellos lobos hambrientos, se acercaban cada vez más. Mis piernas ardían, y, poco a poco, dejaban de responder a las órdenes de mi cerebro.

Tropecé y me precipité al asfalto como un saco de patatas. Procuré ponerme de pie lo antes posible, sin embargo, no fui capaz. Al levantar la vista me encontré con ellos sobre mí.

Mis ojos se abrieron de par en par. No, no podía ser. No podían ser ellos. Sí, los conocía. Íbamos al mismo instituto.

El más alto y musculoso de los cuatro, me tomó por los hombros y me obligó a incorporarme. Intenté zafarme de sus garras, pero me asía con fuerza. Una fuerza sobrehumana, de la cual me era imposible escapar.

Sus risas resonaron en mis oídos como profundos aullidos. Sus miradas eran lascivas y notaba en sus rostros cómo disfrutaban de aquel momento. Por fin, tenían a su presa.

—No te muevas —susurró a mi oído quien me sostenía con los brazos por la espalda.

Intenté gritar, pero era incapaz de proferir más que un lastimero sonido, que no hacía más que incrementar el deseo en mis captores.

—Mientras más te resistas —murmuró—, peor será para ti.

Las lágrimas comenzaron a brotar y a rodar por mis mejillas, cuando quien me sostenía prisionera, me levantó en el aire, posándome sobre su hombro como si no fuera más que un trozo de carne. En verdad, eso era para ellos, un trozo de carne para saciar su hambre.

Cerré los ojos y me encomendé a Dios. Supliqué clemencia y piedad. No quería morir. Aún tenía mucho por vivir.

UNO

El irritante sonido del móvil, lo despertó de su pesado sueño. Se frotó el rostro y, mientras sacaba la cabeza de debajo de las mantas, tomó el aparato de la mesilla de noche, que sonaba sin descanso. Era su último día de vacaciones, pero al parecer, estas, finalizarían mucho antes de lo que tenía previsto.

—¿Sí? —preguntó con voz somnolienta.

Era Kurt Jacobsen, comisario jefe de la Comisaría General de Oslo.

—Han hallado el cadáver de un hombre. Te necesito ya mismo aquí —exigió—. Debes hacerte cargo del caso. Te envié la dirección por WhatsApp.

—¿Ahora? Te informo que es mi último día de vacaciones —suspiró—. ¿No hay nadie más que se ocupe del caso?

—Sabes bien cómo es nuestro personal, Lie. Además, no te hará mal volver un día antes al trabajo.

—Que te den, Jacobsen. —Miró el reloj analógico del móvil. Eran las siete de la mañana. Cerró los ojos y suspiró—. Dame quince minutos —agregó, al cabo de unos segundos, resignado.

—Vale, ni un minuto más.

—No me jodas. Agradece que ahí estaré —respondió poniendo fin a la comunicación.

Se levantó de la cama y se dirigió al cuarto de baño.

Abrió el grifo de agua caliente de la ducha. Se quitó los calzoncillos y dejó que el agua hirviendo cayera sobre su espalda, despertándolo definitivamente.

«¿Justo hoy tenía que aparecer ese bendito cadáver?», pensó mientras tomaba el jabón y lo frotaba por su cuerpo. No podía ser al día siguiente, ¿no? ¿No podía disfrutar de sus vacaciones en paz? No era que tuviera demasiados planes precisamente, pero pretendía quedarse un día más, tendido en el sofá viendo alguna de esas aburridas películas, y mal subtituladas, que pasaban por la televisión. Siempre el maldito trabajo. Por culpa de su obsesión policial, había perdido todo excepto aquel departamento. Hacía un año desde que, con sumo pesar, había plasmado su firma en los papeles de divorcio que su exmujer le había plantado en las narices. Imaginaba que su hija aún no le perdonaba sus ausencias, ya que, hasta ese día, no le cogía el teléfono.

Tomó la toalla y salió de la ducha. El agua caliente le había quemado la piel dejando un fuerte color rojizo sobre sus hombros y espalda. Se miró al espejo. ¿En qué momento había envejecido tanto? Su cabello rubio, poco a poco, había ido desapareciendo, mientras que sus ojos azules, antaño vivaces y despiertos, habían sido recubiertos con una fina capa de soledad. Lo único que aún le permitía aparentar sus treinta y siete años, era su cuerpo. Cien kilos de puro músculo, perfectamente distribuidos en ciento ochenta y cinco centímetros de estatura, fruto de las horas interminables que pasaba ejercitándose. Aquella actividad física, se había vuelto su rutina tras la disolución de su familia.

Pasó ambas manos por su rostro, comprobando que no era necesario rasurarse, aún podía aguantar un día más antes de que el vello facial lo hiciese ver como un vagabundo. Suspiró, mientras se dirigía al armario, donde, Rebecka —la mujer que le ayudaba con el aseo— había dejado sus prendas debidamente lavadas y planchadas. Escogió el conjunto de siempre —el único con el que se sentía cómodo—: vaqueros negros y polo blanco.

Tras vestirse y colocarse sus botas, se dirigió a la cocina, donde se preparó rápidamente un café instantáneo que colocó en un vaso térmico, para beber en el coche.

Camino a la puerta tomó su abrigo y dedicó una última mirada al departamento. Todo era tan diferente, sin embargo, nada había cambiado. Mientras se dirigía al coche, tomó el móvil del bolsillo de su cazadora, buscó el número de Irene entre sus escasos contactos y le dio a la opción de llamar. Tenía la sensación de que una vez más no le cogería el teléfono; y su presentimiento no estaba errado.

DOS

Al llegar a la dirección que le había facilitado Jacobsen, se encontró ante un amasijo de policías que iban y venían como una colonia de hormigas uniformadas, esquivando a los periodistas que lentamente comenzaban a agolparse tras la cinta policial. Cerró los ojos e inspiró, llamándose a la calma.

Buscó rápidamente el vehículo de la científica, pero fue incapaz de dar con él. Aún no habían llegado. Apretó los dientes. Cuando, Gina Halvorsen se llegase, el fuego del infierno se les antojaría agradable y acogedor.

Se apeó del coche y se acercó a la cinta policial que bordeaba la vivienda, ubicada en una de las zonas de mayor prestigio de la ciudad. La construcción podría haberse encontrado, fácilmente, en una de las tantas revistas de hogar; esas revistas que las personas adquirían por el simple motivo de observarlas una y otra vez, recreándose en un sueño. Una enorme construcción modernista, que desentonaba con el estilo típico de las casas de aquella zona de Oslo. Era de esas enormes y lujosas viviendas cuyos propietarios suelen considerarse dioses. ¡Qué irónico! Los dioses, según las leyendas, eran inmortales.

Un agente uniformado, cuyo rostro le era desconocido —debía ser uno de los tantos que habían ingresado al cuerpo aquel año y que, Ole, no se había molestado en conocer— salió a su encuentro, cortándole el paso. Sacó su identificación policial del bolsillo trasero de sus vaqueros y la agitó frente a las narices del muchacho.

—Comisario Ole Lie, de Delitos Violentos —se presentó con una sonrisa burlona.

El chaval, de no más de veinticuatro años, se apartó con paso firme franqueándole la entrada. Ole, le agradeció con un leve asentimiento y se adentró en el imponente edificio, preparando su mente para lo que pudiese encontrar allí. Pero antes de llegar al lugar de los hechos, una rubia y robusta muchacha salió a su encuentro.

—¿Comisario Ole Lie? —preguntó con una profunda voz que denotaba sus años como fumadora, detalle que no le pasó desapercibido.

—El mismo. ¿Tú eres…?

—Tanja Iversen —respondió por ella, la profunda voz de Kurt Jacobsen a sus espaldas—. Será tu nueva compañera —agregó con una media sonrisa—. ¿Hay algún problema? —preguntó, notando el desconcierto en el rostro del comisario.

—Esto… No, no. Ninguno —respondió con una sonrisa un tanto forzada, a la vez que observaba a la muchacha.

No aparentaba más de veinticinco años, a pesar de su rollizo cuerpo y de una altura que rara vez había visto en una mujer. No cabía duda de que rondaría el metro ochenta de estatura. Sus rasgos finos y delicados, en aquel redondo rostro mostraban una jovialidad de la que él no era merecedor desde hacía años, a la vez que unos inquisitivos y azules ojos lo observaban expectantes. Tanja, se colocó un mechón rebelde, de su rubio cabello, tras la oreja derecha y le tendió amigablemente una pequeña y regordeta mano. Ole, correspondió a aquel gesto. Le sorprendió la firmeza y seguridad del saludo. No era que tuviese nada contra las personas con sobrepeso, sin embargo, era incapaz de comprender cómo alguien de aquellas dimensiones, había podido pasar las pruebas que requería la Escuela Superior de Policía.

—¿Seguro que no hay ningún problema, Ole?

—¿Cómo? No, por supuesto que no. ¿Tendría? —Se encogió de hombros.

—No. Pero tu cara no dice lo mismo.

—Lo siento. Estoy algo dormido aún —se excusó—. Bienvenida al cuerpo, Tania.

—Tanja —lo corrigió la joven sonriendo.

—Eso… Tanja —dijo restándole importancia—. ¿Podría saber ante qué nos encontramos?

Su nueva compañera, aplaudió asintiendo, mientras que, con un gesto de la cabeza, lo invitaba a seguirla. Se desplazaba con tanta gracia y elegancia, que se encontró pensando en lo extraño que le resultaba aquello. Había algo en esa mujer que le decía que, en su compañía, no dejaría de sorprenderse.

Tanja subió las escaleras y lo guio a través de un enorme y enmoquetado pasillo, decorado con infinidad de cuadros y esculturas de famosos artistas, que Ole fue incapaz de reconocer; pero que le permitió descubrir que el dueño de aquella vivienda no escatimaba en arte. El comisario procuró empaparse de todo lo que veía a su paso. Aquello le permitía, casi siempre, hacerse una simple pero buena idea del dueño del lugar. No obstante, en esta ocasión, no le era posible crear ni un minúsculo perfil. Aquel pasillo repleto de arte y salpicado de enormes puertas de un exquisito roble francés, no le decían absolutamente nada. Era como encontrarse en el interior de un prestigioso museo. Bello por donde se mirase, pero completamente frío e impersonal. Como si quien viviese allí, hubiese intentado rellenar las carencias personales, con dinero.

Al llegar al final del pasillo, Tanja se detuvo frente a la última y enorme puerta, idéntica a las decenas que habían dejado atrás. Pero en esta se hallaba una gran y visible diferencia con el resto. Estaba marcada con una chorreante cruz roja.

—¿Traes guantes? —preguntó sin apartar la mirada.

Tanja, sin responder, comenzó a rebuscar en los amplios bolsillos de su abrigo, en busca de un par de guantes de látex blanco. Ole, asintió para sí, tendiendo la mano derecha. Aquella muchacha iba preparada. No esperaba menos, pero acostumbrado como estaba a los demás agentes del cuerpo, no podía dejar de sorprenderse por esos pequeños detalles.

Tras colocarse los guantes con un único movimiento por vez —agilidad que le había otorgado la experiencia y, lamentablemente, la costumbre—, acercó el dedo índice a la cruz, para constatar que, efectivamente, se trataba de sangre en estado de coagulación, pero lo suficientemente fresca como para corroborarle que el asesinato se había cometido en las últimas horas.

Su primera impresión fue que el asesino, había querido guiarlos hasta allí. Quería que llegaran a la estancia correcta, sin pérdida alguna. Pero ¿qué asesino se tomaría la molestia de ahorrarles tiempo? No lo entendía. Se encogió de hombros y empujando suavemente la puerta, ingresó a la habitación.

Lo primero que vieron sus ojos, fue una enorme cantidad de pisadas que habían quedado impresas en la moqueta. Apretó los párpados e inspiró profundamente. Necesitaba llamarse a la calma. «Pedazo de inútiles», murmuró para sí. Cuando llegase Gina y se encontrase con aquella escena, ardería Troya y más de uno preferiría estar en las entrañas del infierno.

Tanja, se percató de la expresión de fastidio del comisario.

—Sé en qué piensa —aseguró con voz ronca—. En cuanto llegué los corrí, pero el estropicio ya estaba hecho. Bueno, vamos, tampoco es que la imagen inicial fuese muy agradable y alentadora —agregó señalando con la cabeza la cama con dosel que reposaba en el centro de la estancia.

Ole, dirigió la mirada hacia aquella dirección y observó cómo un enorme y obeso cuerpo reposaba sobre la cama cubierta de sangre.

Buscó dejar su mente en blanco. Estéril. De esa manera procuraba ser capaz de percibir todo lo que aquella habitación pudiese decirle sobre el asesino y la víctima. Siempre había actuado de aquella manera. Gracias a esto, se permitía ser consciente de hasta el detalle más insignificante.

Creía, fervientemente, que las pistas siempre estaban allí donde menos las buscabas. En innumerables ocasiones, sus compañeros habían tratado esa costumbre como estúpida e innecesaria, dado que la científica se encargaba de la recolección de pruebas. Sin embargo, él había desestimado esos comentarios y había continuado trabajando de la única manera que conocía. Sabía que en infinidad de ocasiones los técnicos de la científica, no por falta de experiencia o profesionalidad, sino por el simple hecho de ser humanos, pasaban por alto detalles que, a simple vista, aparentaban ser insignificantes y sin ninguna relevancia. Por ese mismo motivo, Ole, prestaba especial atención a aquellos elementos de la escena que parecían totalmente inofensivos y que se salían del cuadro principal.

Se acercó con cautela a la cama con dosel, donde reposaba el cadáver atado de pies y manos. Cada extremidad señalaba a un punto cardinal, sujetas a los cuatro postes del lecho, como una suerte de San Andrés moderno y entrado en carnes. Ole Lie, intentó moverse por la estancia dejando el menor rastro posible, para no entorpecer, aún más, el trabajo de los técnicos. No podía creer la ineficiencia que había en el cuerpo. Había pedido, hasta el hartazgo, una buena formación y disciplina en los miembros que se incorporaban al trabajo policial, pero, como cada vez que solicitaba algo, habían pasado olímpicamente de él.

Observó la imagen de aquello que horas antes se trataba de una persona. El cuerpo del hombre había sido mutilado, presentaba incontables cortes y rasgaduras en la piel. Sus ojos, sin vida, no se encontraban en su posición habitual, sino que habían sido meticulosamente extraídos de sus órbitas y habían sido colocados sobre una brillante bandeja de plata; dispuestos de tal manera que daban la impresión de estar contemplando la escena que representaba su dueño, ajenos a su protagonismo.

—¿Quién es? —preguntó observando cómo Tanja repetía el recorrido hacia la cama, situándose junto a él.

—Aún es muy pronto para decirlo. Necesitaremos del trabajo de medicina forense. Como puedes ver, es difícil establecer una identidad. —Ole, observó el rostro ensangrentado y desfigurado del cadáver—. Pero la vivienda es de Johan Negaard.

—¿El juez?

—Exacto —confirmó la muchacha, acompañando su palabra con un seco asentimiento de cabeza.

La complexión del cuerpo, coincidía con la tenue imagen que su cerebro guardaba del magistrado. Sin embargo, su recién adquirida compañera tenía total razón. Era imposible asegurar que se tratase de Johan Negaard, dado el estado en el que se encontraba.

—A simple vista podemos observar que ha sido víctima de múltiples vejaciones, incluida la violación —agregó, interrumpiendo los pensamientos del comisario y señalando la entrepierna del sujeto.

Una enorme botella de champaña, o eso pudo observar, había sido profundamente introducida en el recto del juez.

—Esta es, posiblemente, la causa de su muerte. ¿Alguien ha tocado algo de esta habitación? —preguntó el comisario, paseando la vista por el amplio espacio.

Una gran variedad de pinturas y esculturas, que era incapaz de reconocer o, tan solo, apreciar, se sumaban a las anteriormente vistas en el pasillo que los había conducido hasta allí. Un gran ventanal, cuyas pesadas cortinas habían sido desplazadas hacia los lados, daba cuenta de la excelente ubicación del inmueble, con unas envidiables vistas a la ciudad. Todo en aquel espacio denotaba el caudal de su propietario, pero nada de índole personal, tan solo la afición a aquella rama del arte.

—Nada, en lo absoluto. Al menos, desde que yo estoy aquí —respondió Tanja, siguiendo la mirada del comisario—. Pero ¿cómo puede asegurar que ha muerto por ese motivo? ¿Una botella de champaña?

—Bien —asintió, posando, otra vez, su vista en el cuerpo sin vida—. Si te fijas —dijo, señalando hacia la entrepierna del hombre—, la cantidad de sangre acumulada en esa zona del colchón, hace pensar en una gran hemorragia, probablemente, la principal. Por otro lado, si observas la botella, podrás notar que está resquebrajada, lo que induce a pensar que la boca de la misma, se ha roto o astillado en el interior del cuerpo, o lo ha hecho el asesino previo a la introducción.

Tanja lo observó asombrada. Necesitaba aprender cuanto pudiese de aquel hombre.

En ese instante, Gina Halvorsen, jefa de la científica, irrumpió en el dormitorio hecha una furia. La musculosa, alta y morena mujer, se plantó en el umbral de la puerta. Brotaban chispas de sus profundos ojos azules.

—¿Alguien me puede explicar por qué demonios hay tanta gente pululando por la casa? ¿Y qué carajos significan todas estas huellas? —preguntó a voz de grito señalando el estropicio generado por los ineptos policías.

—Esto… —comenzó a decir Tanja, cuando fue bruscamente interrumpida por la profunda voz de la Jefa del Departamento Científico.

—No, no digas nada. Mejor guarda esa preciosa saliva tuya para pedirle a tu, bendito y querido, superior que deje de enviar a gilipollas a las escenas del crimen —escupió—. ¿Cómo coño se puede trabajar bien, cuando tienes que hacerlo con una bola de inadaptados?

—Gina… —dijo Ole, llamando la atención de la enfurecida mujer—. ¿Me harías el favor de tranquilizarte?

La técnica suspiró, observando la escena. Se volvió hacia el pasillo, mientras con un gesto de la mano invitaba a sus subordinados a ingresar.

—Si me hacéis el favor… —pidió cerrando los ojos e inspirando profundamente.

Ole y Tanja asintieron y se pusieron en marcha a la vez, como si de una coreografía se tratase, encaminándose hacia la puerta. Gina se apartó permitiendo el paso de ambos policías.

Cuando Ole pasó a su lado lo tomó por el brazo llamando su atención.

—¿Sabes quién es? —susurró, señalando con un gesto de su cabeza a Tanja que se encontraba en el pasillo dándoles la espalda.

—Mi nueva ayudante —respondió encogiéndose de hombros—. Si quieres más información, lamento no poder dártela. Acabo de reincorporarme al trabajo.

Gina frunció el ceño y suspiró, mientras observaba el trabajo que tenía por delante.

—Me avisas cuando tengas los resultados preliminares, ¿vale?

—Ole… —dijo mirándolo con ojos entrecerrados y frunciendo los labios—, sabes que me pones en un aprieto cada vez que me pides eso.

—Y ustedes, con su estúpida burocracia —dijo mirando al cielo—. Como podrás ver, no se trata de un simple ajuste de cuentas. Aunque no puedo descartar ninguna hipótesis. De momento.

La jefa de la científica, lo observó y se limitó a asentir.

—Ok, Lie —dijo, al fin, resignada.

—Gracias. Eres la mejor —agradeció el comisario con una leve sonrisa, a la vez que palmeaba el hombro de la mujer.

—Sí, sí. Claro, Lie. —Rio—. Eres tan mentiroso como tu apellido.

TRES

Durante todo el trayecto en coche —Ole se había ofrecido a trasladar a su nueva colega hasta las dependencias policiales—, el comisario había procurado ponerse al corriente de la identidad de la nueva integrante de la Comisaría General de Oslo. Le interesaba conocerla. Quería saber más sobre quién trabajaría con él.

Tanja, se había mostrado incómoda y un tanto esquiva, pero, a la vez, la había notado sincera y relajada, durante el interrogatorio al que la había sometido.

—Dime, Tania…

—Tanja —lo corrigió entre risas.

—Eso, Tanja —sonrió—. Lo siento, en general suelo jactarme de mi excelente memoria, pero la excepción se la ganan los nombres —se disculpó—. Dime, ¿qué te llevó a ingresar en la Escuela Superior de Policía?

—Pues, realmente, no hay un motivo en concreto —respondió tras unos segundos de meditación—. Espero que no sea de esos que opinan que una mujer no puede ser policía y menos cuando cuenta con un sobrepeso como es mi caso.

—No, por supuesto que no —se apresuró a aclarar el comisario—. Solo que a pesar de que no hay trabas para vosotras a la hora de ingresar, no sois precisamente muchas las que os atrevéis.

—Ya… —dijo, mirando por la ventanilla del coche.

—No eres de Noruega, ¿cierto? —preguntó, buscando una vía de escape.

Había notado en su voz, un débil acento español. Durante sus años de colegio, Ole, se había interesado por los idiomas al punto de querer aprender todos los posibles, sin poner real atención a ninguno en especial. Sin embargo, algo sí que le había quedado, la capacidad de reconocer a los hablantes de dichos idiomas, aun cuando estos utilizasen el noruego para comunicarse.

—Sí y no —respondió ambigua con una sonrisa cansada—. No era la primera vez —ni sería la última al parecer—que le hacían aquella pregunta.

—¿Podrías explicarme mejor? —preguntó ladeando la cabeza, a la par que sus cejas se unían en el centro formando una V.

—Si le soy sincera, mis padres sí que son noruegos, pero yo, nací y viví hasta mi décimo cumpleaños en Argentina —respondió, como quién se ha aprendido aquellas palabras de memoria.

—¿Sientes vergüenza?

La muchacha lo miró de reojo.

—¿Debería? —Se encogió de hombros—. En realidad, mis padres y mi hermana son los que se avergüenzan de mí. Si me pregunta por qué, la respuesta es no lo sé. Igual, preferiría no hablar de ese tema —agregó, devolviendo la vista a la carretera.

Ole asintió para sí mismo, dándose una colleja mental. Había pisado terreno poco firme. Podría decirse que su tacto para con las mujeres no era su mayor virtud. Era mejor no seguir indagando. No la conocía, era cierto, pero ya habría tiempo para aquello.

Se mantuvieron en silencio durante el resto del camino.

Ole ingresó en el estacionamiento de la comisaría y aparcó el vehículo en el sitio que tenía reservado gracias a su cargo. El comisario se apeó del coche, y se dirigió hacia la zona frontal del edificio, sin mirar a su compañera. Tanja lo imitó. Iba con la mirada gacha y un poco distraída. «A saber en qué piensa», pensó Ole, mientras esperaba que lo alcanzase.

—¿Haberte hecho tour guiado? —preguntó en un triste español, intentando romper el bloque de hielo que se había formado tras su infructífero y desacertado interrogatorio.

Tanja estalló en una estridente carcajada.

—No, pero no es necesario que hable en español. ¿Ok?

—¿Tan mal se me da? —preguntó, poniendo cara de pena.

—Esto… Solo un poco —respondió, sin poder dejar de reír.

—Copiado. Nada de español.

Con un gesto de la cabeza, la invitó a seguirlo.

La guio a través de los innumerables pasillos del edificio, enseñándole, cual guía turístico, cada una de las salas y despachos con los que contaba la comisaría. Al llegar a su propio despacho, abrió la puerta y, con un gesto exageradamente caballeroso, la invitó a pasar. Tanja, agradeció el gracioso gesto y se adentró en el minúsculo cubículo del que disponía el comisario.

Tanja, no pudo evitar un profundo escalofrío ante aquel cuartucho sin ventanas. La muchacha, paseó la mirada por toda la habitación, deteniéndose en los únicos detalles que mostraban que aquel espacio era realmente utilizado por alguien. Una estantería a rebosar de documentos, sin orden alguno, ocupaba toda la pared frente a la puerta; en tanto una silla giratoria, que había gozado de tiempos mejores, descansaba detrás de un desvencijado escritorio que soportaba el peso de un anticuado ordenador lleno de polvo y una gran variedad de carpetas de todos los colores, colocadas de cualquier manera. Por lo demás, el despacho carecía de una total falta de gusto y personalidad.

—Lo sé —dijo Ole, llamando su atención—. Piensas que es, un poco, deprimente. —Tanja asintió levemente, frunciendo los labios, pensando que, en realidad le resultaba absolutamente deprimente—. Pero es funcional —agregó encogiéndose de hombros—. Bienvenida a mi humilde morada. El tuyo no debe estar mucho más allá, ¿cierto?

—Tiene razón. Estoy ocupando el despacho a tan solo dos puertas de aquí.

—¿Cuentas con al menos dos sillas?

—Claro.

—Bendita seas —dijo mientras se levantaba y se dirigía hacia el diminuto despacho de Tanja, sin invitación alguna.

Aquel lugar, se encontraba mucho mejor iluminado que el suyo. Era notorio que detrás de los objetos puramente útiles, Tanja había agregado pequeños y sutiles detalles que dotaban de personalidad y calidez a aquella habitación de paredes que, en sus mejores tiempos, debieron ser blancas. Una idéntica estantería a la suya, se encontraba frente a la puerta, solo que, en esta ocasión, cada carpeta, estaba prolijamente etiquetada y ordenada —como pudo observar al acercarse— por orden alfabético, así como también por colores, sin una minúscula mota de polvo. Las carpetas de los expedientes que le habían sido otorgados, descansaban sobre un pulcro escritorio, agrupadas por colores y perfectamente alineadas con el borde del mueble. A su lado descansaba un enorme lapicero, repleto de todos los artículos de oficina que uno pudiese imaginar. No como él, que tan solo contaba con un triste y desgastado bolígrafo. «Vaya. Sí que es ordenada», pensó asombrado el comisario, mientras paseaba la vista por cada rincón.

—Tome asiento, comisario —lo invitó, mientras ella hacía lo propio en su silla.

—Tutéame y solo dime Ole —dijo, aceptando la invitación—. Y bien… Dime. ¿Qué piensas de lo que hemos visto? —preguntó yendo al grano de una vez por todas, a la par que se repantingaba en el asiento, cruzando los brazos detrás de su cabeza.

—¿Que qué pienso? —preguntó Tanja, abriendo los ojos al máximo.

No esperaba esa pregunta. No, al menos, tan pronto.

Suspiró. No había tenido tiempo de procesar, como era su costumbre, todo lo que había visto.

—Afirmativo.

—Pues que nos encontramos ante un psicópata o una persona con demasiado odio o…, tal vez, un conjunto de ambas opciones. —Sus prominentes pechos, subieron y bajaron al compás de un profundo suspiro, cosa que, a Ole, no le pasó desapercibida—. Sea cual sea el móvil del asesino, este, ha llevado a cabo sus actos con una asombrosa precisión.

—Así que piensas que nuestro asesino —dijo poniendo énfasis en la última palabra—, se trata de una persona fría, metódica, ordenada y calculadora.

—Quizás estoy equivocada, pero tú… —dijo levantando las cejas.

—Ya, no te excuses. Solo es un ejercicio que me gusta hacer tras ver una escena de un crimen. En mi caso, una parte de mí está de acuerdo contigo.

—¿Y la otra parte?

—Me dice que no me cierre a una única visión. No puedo negar ni afirmar nada en estos momentos. Pero ¿sabes por qué me gusta realizar este ejercicio? —Tanja negó—. Porque muchas veces, más allá de las pruebas de los forenses y de la científica, la intuición es la mejor aliada en estos casos —aclaró, cerrando los ojos—. Necesito que cuando terminen en la vivienda, te acerques a la zona. Quiero que interrogues a todo aquel que haya podido ver u oír algo. ¿Entendido?

—No hay problema —respondió escribiendo la orden en un pequeño papel autoadhesivo.

—Eso… —Ole señaló la nota que ahora descansaba al borde de la pantalla del ordenador—. Hazme el favor y acostúmbrate a no dejarlo por doquier.

La muchacha, levantó las cejas y lo miró sorprendida, entendiendo el porqué de sus palabras.

—¿No eres un poco paranoico?

—Tal vez, pero eso me ha salvado el culo en más de una ocasión.

Dicho esto, se levantó de la silla, no sin cierta dificultad, y se encaminó hacia la puerta. Tanja se quedó observándolo mientras se marchaba, miró la nota de color brillante y de un solo movimiento la arrancó para, hecha una bola, lanzarla a la papelera.

Ole salió de la comisaría cubriéndose hasta las orejas con el abrigo, el viento helado le calaba hasta los huesos.

Estaba hambriento, por lo que se dirigió, a paso firme, hacia el local más cercano. Aquel sitio, que mantenía el aspecto de un restaurante tradicional, pero con el olor a frituras y a tabaco impregnado en el ambiente. Era su sitio ideal, aquel que consideraba su hogar, desde que Monika había decidido acabar con la relación. Regresar a su departamento, no hacía más que traerle agradables recuerdos que hacían que su presente se le tornase aún más amargo. Por otro lado, existía el hecho de que era incapaz de entrar en una cocina y salir con algo comestible, sin quemar la casa. Por ese motivo, al encontrarse solo, había decidido que la mejor manera de mantenerse medianamente bien alimentado, era dejar un buen trozo de su sueldo en aquel lugar. Un lugar cuyos alimentos eran de dudosa procedencia, pero que al menos le ayudaban a mantener saciado su estómago. Aquel bar restaurante, no era el mejor de la ciudad, pero él tampoco andaba con exigencias. Con el dinero que ganaba como comisario, no se veía en la posición de buscar un sitio más lujoso.

Al entrar al establecimiento lo recibió el cargado ambiente, que contra todo pronóstico le agradaba, y la mirada de soslayo de los clientes que a tan tempranas horas se encontraban consumiendo su dosis diaria de alcohol. Se vio tentado a introducir un poco de ese veneno en sus venas, pero cambió de idea. Embriagarse no le serviría de nada. Se quitó el abrigo y se sentó en la última mesa del comedor. Le hizo una seña a Lena, quien asintió desde detrás de la barra, secándose las manos con un paño que ya había cumplido hacía tiempo con su vida útil. No hacía falta más, la mujer tenía por costumbre memorizar los gustos de sus clientes. Ya sabía de sobra qué era lo que debía servirle. Se acomodó en la silla y se dispuso a esperar, mientras su estómago rugía incontrolable.

Encendió un cigarro, ya que el local lo permitía —una falta a la ley que no le molestaba en lo más mínimo—, mientras por la ventana podía observar cómo la lluvia comenzaba a precipitarse sobre la ciudad. Faltaba poco para las primeras nevadas, que, aquel año, se habían retrasado demasiado. Y, siendo sincero, las prefería. El humo de su cancerígeno cilindro, ascendía hacia el techo del local, dibujando formas en el aire. ¿Eso no parecía un lobo? Había quienes decían que podían leer el humo, así como si fuera la borra del café o las líneas de la mano. Él no creía en esas cosas. Eran puras supercherías. Tomó el móvil y lo desbloqueó. Ni una mísera notificación. Ni llamadas, ni mensajes. Nada. Su hija permanecía en el más absoluto silencio. Releyó los últimos mensajes que le había enviado, hacía ya un año. ¿Tanto puede durar un enojo adolescente?, se preguntó, a la par que releía.

«Es triste que deba darle la razón a mamá. Solo vives para tu trabajo. De ahora en más olvídate de que tienes hija».

Ole suspiró. Debía dar con ella, asimismo no sabía cómo sería capaz. Valoró el llamarla, pero era consciente de que sería inútil. Tenía el mismo temperamento que su madre y hasta que su enojo no pasara… Mientras pensaba en su hija, Lena se acercó haciendo equilibrios con una bandeja en una mano y una jarra en la otra. Depositó el plato con el trozo de carne y las patatas asadas, seguido de un vaso y una jarra de zumo de naranja.

Dejó el móvil a un lado, el cual comenzó a vibrar y sonar, al simple contacto de la madera, con aquella espantosa melodía preestablecida de fábrica, que jamás se había molestado ni se molestaría por cambiar, en el mismo momento en el que se disponía a dar buena cuenta de los alimentos que tenía delante.

—Lie —respondió con voz cansada.

No había sido capaz de reconocer el número.

—Ole, soy Tanja —oyó la voz de la muchacha al otro lado de la línea—. He cumplido con lo que me has pedido.

—Vale… ¿Hay algo que requiera de atención en este momento? —preguntó—. Me disponía a almorzar.

—La vecina de enfrente, una anciana de unos ochenta años, dice haber visto al juez ingresando a la vivienda en compañía, y en evidente estado de ebriedad.

—¿Hombre o mujer?

—Según la señora Engen, apostaría que es mujer por la forma de moverse, pero el sujeto iba totalmente vestido de negro y estaba de espaldas a ella por lo que no podría asegurarlo. Nos facilitó una pequeña descripción. Alrededor de metro setenta y cinco, y espaldas anchas —precisó—. En cuanto el cabello no puede decir nada, ya que la pasada noche estaba lloviendo y la persona tenía la cabeza cubierta con la capucha del pasamontaña.

—Muy bien —respondió el comisario pensativo—. Haz el informe. En cuanto acabe de almorzar me paso por tu despacho y me facilitas los detalles. ¿Has tenido noticias de Gina?

—No.

—Ok, haz lo que te he dicho. Luego hablamos —dijo dando por finalizada la llamada.

CUATRO

Estoy en todos lados y en ninguno a la vez. Puedo veros, sentiros, apreciar el miedo que emana por vuestros poros, al daros cuenta de que voy a por vosotros. El aroma que produce vuestro miedo, inunda mis sentidos y me embriaga. Voy por el siguiente. Este juego, tan solo acaba de comenzar.

Hans Sunde, se apeó del lujoso coche recién adquirido. Estaba más que ansioso por fardar entre los vecinos de su nueva adquisición. Miró el reflejo que le devolvía el vidrio tintado del vehículo. Se giró hacia uno y otro lado, valorando lo que veía desde todos los ángulos posibles. Un robusto y musculoso cuerpo, acompañado de un agradable y varonil rostro, le devolvió la mirada. No estaba mal. Le gustaba lo que veía. Guiñó uno de sus grises ojos a la ventanilla, mientras se llevaba una mano a sus cabellos color chocolate, peinándolo hacia atrás con la ayuda de sus dedos.

Con paso firme, se dirigió a su humilde morada.

Una edificación que no podría ser denominada de otra manera que imponente. No se trataba de una mansión ni mucho menos, pero contaba con todo lo que un mortal pudiese soñar.

—Bienvenido, señor —lo saludó el ama de llaves, recibiendo su abrigo—. La cena estará lista en cinco minutos.

—Muy bien. Primero tomaré una ducha —dijo poniendo rumbo hacia las escaleras—. ¿Alguna noticia importante?

—El señor ha recibido correo. Está todo debidamente colocado en su despacho. Ahora, si me permite… —dijo la muchacha con una ligera reverencia.

—No hace falta que te dobles cada vez —dijo, dándole permiso de retirarse con un despectivo gesto de la mano—. Estamos en pleno siglo XXI.

La muchacha, bajó la mirada, y, tras un leve asentimiento, se dirigió presurosa hacia la cocina. Hans suspiró. Le gustaba aquella joven. Cumplía a rajatabla cada orden que se le diese, de una manera metódica y escrupulosa, sin embargo, odiaba sobremanera que lo tratase como a un señor de ochenta años. Cierto era que le gustaba que se dirigiesen a él con respeto, pero de ahí a realizar una reverencia cada vez…

Subió, con lentitud, las escaleras, pero, en lugar de dirigirse al cuarto de baño, puso rumbo hacia su despacho. Esperaba, desde hacía semanas, una respuesta que se le antojaba urgente. Quizás, por fin, después de tanta espera, tendría una respuesta. Cruzó los dedos, mientras traspasaba el umbral de la puerta.

Sin pensarlo, se sentó en el mullido sillón de cuero, tras el pulido escritorio, y tomó el ordenado montón de sobres.

Hojeó rápidamente cada una de las cartas recibidas, descartando aquellas que podían esperar por ser leídas, hasta llegar al último sobre, con su nombre, apellido y dirección escritos por ordenador. Sintió cómo un escalofrío recorría su espina dorsal. Sin saber el motivo de aquella reacción, la descartó, catalogándola de estúpida. Giró el sobre en busca del remitente. Nada. Ni un nombre, ni una dirección, nada que le permitiese tener conocimiento de su procedencia. Tal vez era la respuesta que estaba esperando y el emisario había querido ocultar debidamente su identidad. «Sí, seguro es por eso», pensó, mientras tomaba el abrecartas que guardaba en el primer cajón de su escritorio y rasgaba, con cuidado y de un solo movimiento, el grueso papel del sobre. Dentro, descansaba un único folio, también escrito por ordenador. Hizo crujir su cuello, se acomodó y comenzó a leer. Con cada una de las palabras, a simple vista inocentes, el miedo comenzó a invadir su cuerpo. La parte racional de su cerebro le gritaba que dejase de tener miedo, que aquello no era más que una vil estratagema de aquel canalla para asustarlo. Quería dar vuelta la tortilla. «Pobre imbécil, —pensó—. Cree que logrará que cambie de opinión. Pues que siga en su ilusión». Pero ¿y si no se trataba de eso? Si el emisor de aquellas palabras, era otra persona… No, no podía ser. Procuró descartar ese último pensamiento.

Rompió el folio lo máximo posible y los dejó caer en forma de lluvia dentro de la papelera, a la vez que se levantaba y se dirigía a la ducha.

—Halvorsen —contestó la jefa de la científica.

—Soy Ole —se identificó—. Quería…

—Sí, ya sé lo que quieres —le cortó la mujer—. Mira, no tenemos prácticamente nada. Y no porque no hayamos buscado lo suficiente.

—¿Eso quiere decir que…?

—Sí, Lie, eso quiere decir que nuestro asesino se ha empleado tan a fondo que no ha dejado ni una puta pista —gritó. Suspiró tras aquel repentino arrebato y prosiguió—: De igual manera, acabo de enviarte por fax los resultados previos. Espero te sirvan de algo.

—Vale. Gracias. Y, Gina…

—¿Sí?

—¿Tienes planes para esta noche? —preguntó de un tirón.

—¿Es acaso esto una invitación a cenar? ¿Una cita, tal vez?

Ole carraspeó. No quería develar sus verdaderas intenciones. Sabía que Gina estaba colada por él desde hacía años, y por ello había tenido infinidad de problemas, derivados de los celos de su entonces esposa.

—Tómalo como una cena con un compañero de trabajo que quiere congraciarse contigo.

—Vale… —Rio—. A las ocho. Me pasas a buscar.

—A las ocho. Claro —respondió con una media sonrisa, que borró de inmediato, cuando Tanja ingresó a su despacho con una carpeta de color fluorescente en la mano—. Vale. Gracias.

Dejó el móvil sobre el desvencijado escritorio y se dirigió hacia la recepción donde se encontraba el único fax de aquella zona de la comisaría, dejando a la muchacha plantada allí mismo.

—Ole… —comenzó a decir Tanja, mientras este salía por la puerta, sin conseguir su atención.

Resignada siguió sus pasos hasta la recepción.

Ole, a pesar de tener disponible un ordenador para su uso personal, seguía prefiriendo que los informes fuesen enviados por aquel medio. Un método un tanto anticuado, pero que le daba más seguridad que un asqueroso correo electrónico. Sentía que así, impedía, de alguna manera, que cualquier persona ajena a la policía metiese sus narices donde no le correspondía y filtrase la información a la prensa. Sin embargo, sin saber cómo, ya estaban al tanto, y no dejaban de atosigar a Kurt Jacobsen que permanecía encerrado en su despacho, intentando dar bandazo a cada una de las molestas preguntas de los periodistas.

Tanja, vio cómo el comisario tomaba un folio que le tendía Sylvia. Volvió sobre sus pasos y esperó que el hombre regresara al pequeño habitáculo que utilizaba como despacho.

Medio minuto más tarde, Ole Lie, tomaba asiento tras el escritorio, aún enfrascado en la lectura de aquella hoja de papel.

—Ole… —intentó llamar su atención una vez más.

—Dime —dijo, sin apartar la vista de las palabras impresas.

—Aquí está del interrogatorio. Solo hay uno que vale la pena —dijo. El comisario alzó la vista—. Me pediste que lo hiciera y dijiste que te pasarías para que te comentara más a fondo lo que me dijo la señora Engen, pero viendo que no aparecías, pensé…

—Déjalo ahí —dijo, señalando el vértice formado por dos lados del escritorio—. Luego les doy un vistazo.

Tanja asintió desilusionada.

—Esto… Quería saber, si ya has terminado por hoy y si tienes planes para esta noche —dijo intentando ignorar la conversación que había oído detrás de la puerta, minutos antes.

—Lo siento, pero tengo trabajo aún —mintió.

No tenía idea de por qué esas palabras habían brotado de su boca. No necesitaba mentir. Sabía que Tanja estaba detrás de la puerta mientras mantenía la conversación con Gina. Había oído pasos femeninos y su nueva colega, era la única mujer, después de Sylvia, de la sección de Delitos Violentos.

—Vale. Pues yo he acabado. Si necesitas algo no dudes… —concluyó la frase extendiendo el pulgar y meñique, y llevándose la mano a la oreja en una imitación orgánica de un teléfono.

Ole asintió y permaneció inmóvil hasta que la agente salió por fin. Se quedó pensativo por unos minutos. ¿Por qué le había mentido? ¿Quizás porque había algo en ella que no terminaba de cerrarle del todo? Se encogió de hombros. No le vendría mal investigar un poco sobre su nueva compañera. ¿Qué mal podría hacer? Cogió el teléfono y buscó entre sus contactos el número que necesitaba. Dudó un instante, antes de darle a la opción de llamada.

Finalizó velozmente la conversación.

Había sido escueto, pero estaba seguro de que había explicado lo suficientemente bien lo que quería, como para obtener un buen y pronto resultado. Nadie debía saber, en la medida de lo posible, que mantenía contacto con Eldar Foss, el detective privado. Aquella investigación debía ser extraoficial. No deseaba ser tildado de paranoico, pero no se sentía cómodo desconociendo a la persona con la cual debía trabajar. Presentía que algo le ocultaba. Cierto es que podría haberle preguntado directamente a ella, pero prefería aquel método más impersonal. Tampoco se podía decir que no lo hubiese intentado, no obstante, lo único que había logrado era que se cerrara en banda.

Tomó nuevamente el informe que le había facilitado la científica, tanto del análisis preliminar de las pruebas tomadas por los técnicos, como el de medicina forense, y se dio a la tarea de releerlo. Buscaba cualquier detalle, que por minúsculo que fuera, hubiese podido pasar por alto y que le permitiera echar un poco de luz a todo aquello. Joder, habían asesinado a un juez. ¡A un puto juez! A pesar de sus infinitas relecturas, aquel papel, no logró revelarle más que lo que ya sabía.

Se trataba, como había mencionado Tanja en la escena del crimen, de Johan Negaard, el juez, a quien habían torturado y asesinado de una brutal manera.

Cerró los ojos y se pasó ambas manos por el rostro y el cabello. Tenía… No, mejor dicho, debía hablar con Gina. Quizás hubiesen hallado un teléfono móvil u ordenador y que no constase en el informe. Sinceramente, no sabía por dónde comenzar. Se retrepó en la silla. ¿Quién demonios mataba a un juez? Y, sobre todo, de aquella manera. Releyó: Causa de la muerte: hemorragia rectal. Aunque aquella no era la única causa, sí era la principal. ¿Qué mente enferma o perturbada podría haber hecho algo así? En sus casi quince años de carrera, jamás se había encontrado ante un caso similar. Necesitaba comenzar a hallar respuestas lo más pronto posible, antes de que las sanguijuelas de la prensa, comenzaran a publicar artículos con información de dudosa procedencia, que, en lugar de tranquilizar a la población, los llevase a desconfiar de las capacidades de la policía.

Observó la hora en el monitor. Tendría que marcharse en ese mismo momento, si quería llegar temprano a su cita.

CINCO

Estoy donde menos lo imagináis. Os observo y cuando menos esperéis, como un lobo, me abalanzaré sobre vosotros. ¿Desprevenidos? No, pero sí indefensos. Vosotros no me veis. Me conocéis, pero no sabéis de lo que soy capaz. Ay, cómo ansío que llegue el final, pero no os preocupéis que, mientras tanto, disfruto demasiado del camino.

—¡Joder! —gritó, saltando en una pierna, mientras se sujetaba el dedo meñique del pie que mantenía en alto.

Ole suspiró. Con los ojos llorosos y sentándose en la cama miró la diminuta herida que el golpe le había dejado en aquel dedo, que siempre había considerado inservible. Solo servía de brújula, para saber dónde demonios habías puesto los muebles. Un pequeño rasguño, descansaba sobre la zona palpitante. Apretando los dientes, se colocó los calcetines y los zapatos. ¡Madre mía, cómo le dolía! Ni que le hubiesen amputado una pierna. Ya vestido con sus mejores galas —con mejores galas entiéndase un vaquero negro y un polo de idéntico color— para la ocasión, tomó su cartera y las llaves del coche. Miró el móvil, aún restaban treinta minutos para la hora de la cita, por lo que, conociendo como eran las mujeres a la hora de arreglarse, decidió pasar por el Vinmonopolet[1] a por una botella de Jim Beam, el bourbon favorito de Gina. Rogaba que no hubiesen cerrado ya.

Tras la breve parada de abastecimiento etílico, aparcó frente al complejo de edificios en el cual vivía la jefa de la científica. Gina Halvorsen, en contra de toda expectativa y haciendo gala de una puntualidad que Ole jamás había podido apreciar en las demás mujeres con las que había tenido una cita, estaba lista y lo esperaba en la puerta. Al verla, la mandíbula descendió al límite de casi tocar su pecho. Jamás había pensado que Gina fuese poco agradable a la vista, sin embargo, con aquel sencillo y sobrio vestido negro —que no dejaba ver más que lo estrictamente necesario—, todos los encantos que su acostumbrada bata blanca tapaban, salían a relucir. Sus anchos hombros y su musculatura, no lograban menguar su femineidad.

Ole bajó presuroso del coche y con gesto caballeroso y haciendo reír a la mujer, abrió la puerta del copiloto, franqueándole el paso. Gina, sin parar de reír, agradeció el gesto y se montó en el vehículo, colocándose, de manera cuidadosa, el cinturón de seguridad. El comisario pudo percibir que, debajo de la morena melena que le llegaba hasta los hombros, brillaban unos diminutos pendientes. ¿A qué se debía aquel acicalamiento? Lo sabía a la perfección y se sintió tentado a que aquella cena, se tornase en algo más. Descartó la idea automáticamente. A pesar de la belleza de aquella mujer, no era lo que estaba buscando. Pero ¿acaso estaba buscando algo?

Rodeó el automóvil y se sentó tras el volante.

Estirándose hacia el asiento trasero tomó la bolsa blanca con la botella que había decidido obsequiarle.

—Gracias —dijo Gina, con una sonrisa.

—¿A dónde vamos? —preguntó.

—Tú me has invitado, ¿no? —Ole asintió—. Sorpréndeme.

Ole Lie, puso en marcha el vehículo y tomó rumbo al único lugar donde, creía, podrían tener una conversación tranquila, acompañada de una deliciosa cena.

El restaurante, como imaginaba, estaba lleno en una cuarta parte de su capacidad. Era uno de esos locales tradicionales que no habían avanzado a la misma velocidad que la ciudad y, a pesar de su exquisita cocina, había sido relegado a un tercer puesto en la escala gastronómica, ayudado por su localización a las afueras de la urbe. Había descartado «El bar de Lena», pero había decido buscar un sitio igual de reservado y donde cada uno fuese a su rollo.

Tomaron asiento en la mesa más alejada del resto de los comensales, en el momento en que la mesera se acercaba libreta y menú en mano. Ole, esperó a que Gina hiciese su pedido y se limitó a ordenar lo mismo, agregando una botella de vino.

Mientras aguardaban, se limitaron a mantener la típica conversación insustancial.

—¿Qué sucede Ole? Te noto cansado.

—¿Cómo quieres que esté? Tengo a Jacobsen, tocándome los cojones para que le dé resultados en tan poco tiempo, porque el enjambre de periodistas lo está picando para que suelte información, de la cual, por cierto, no disponemos —dijo, golpeando la mesa con el puño—. Lo único que tenemos es la palabra de una vecina que presenció cómo Negaard era básicamente arrastrado bajo los efectos del alcohol, por una persona de sexo indefinido. Solo contamos con una débil descripción, de dicho sujeto, realizada por una anciana miope, que no nos sirve de nada.

—Ole —interrumpió Gina—, Johan Negaard, no estaba bajo los efectos del alcohol.

El comisario la observó arqueando las cejas.

—¿Drogas? —La científica asintió—. ¿De qué tipo de droga estamos hablando?

—Según el informe de los chicos de medicina forense… —dijo bajando la voz—. Se trata de benzodiacepina.

—¿Benzodiace qué? —preguntó confundido.

—Benzodiacepina. En concreto se trata de Midazolam o, vulgarmente conocido como, Dormicum. —Ole asintió.

»Como ya sabrás, entre otros efectos, el Midazolam es un relajante esqueleto-muscular y sedante. Eso explicaría el hecho de que vuestra testigo haya visto a Johan Negaard en un estado similar al etílico. La dosis hallada es alta, sin embargo, no lo suficiente como para que falleciera por sobredosis. El asesino sabía lo que quería y, sobre todo, lo que hacía. —Gina guardó silencio, aguardando que la camarera se retirase tras depositar sendos platos de camarones—. La droga le fue suministrada vía oral, con un efecto más lento, pero no por ello menos efectivo.

Ole, guardó silencio, mientras, pensativo, se llevaba el tenedor a la boca. Por fin contaban con algo, pero… ¿de qué le servía saber aquello? Después de todo, aquel fármaco, aunque no era de venta libre, no era muy difícil de conseguir bajo receta. Visitar todas las farmacéuticas de la ciudad se le antojaba engorroso a la par que inútil. El asesino podría haberse hecho con aquella droga sin necesidad de comprarla. Por otro lado, llegado el caso de que entre los clientes se encontrase a quien buscaban no tendrían posibilidades de identificarlo, ya que carecían de descripción o muestra alguna que cotejar. No, aquel no era el camino, sin embargo, guardó aquella información en su disco duro biológico, en un rincón lo suficientemente visible por si llegase a necesitarlo.

—¿El teléfono móvil…? —preguntó tras los minutos de reflexión en los cuales reinó el silencio, interrumpido por los murmullos de los contados clientes del local y el tintineo de los cubiertos.

—¿A qué te refieres?

—Me preguntaba si en la vivienda encontraron algún teléfono móvil, un portátil… —enumeró.

—Sí —respondió Gina, moviendo afirmativamente la cabeza—. Ambos aparatos se encontraban en la habitación del juez, dentro del armario.

¿Por qué demonios dejaría el asesino aquellos dispositivos al alcance de la policía? Su experiencia le decía que no era el modus operandi de un asesino frío y calculador.

—Si te preguntas si tenemos algo, la respuesta es no. Los muchachos están con ello, pero lleva su tiempo… —respondió a la pregunta no formulada, con un leve encogimiento de hombros.

El comisario suspiró y guardó silencio nuevamente, al ver que la mesera se acercaba con el segundo plato.

—Todo esto… —comenzó a decir Gina resignada, haciendo un ademán con la mano abarcando la mesa.

Ole, la observó sin comprender, con la cabeza ladeada y mirada interrogante.

—Todo esto no era más que una excusa —afirmó.

Llegaba el cuestionamiento que tanto había temido. Le gustaba, sí, pero debía separar lo personal de lo profesional. Lo que menos quería era entorpecer su trabajo y su vida privada —si es que podía decirse que contaba con una—, con una relación que en el mejor de los casos podía terminar mal. Se conocía demasiado bien. En varias ocasiones se imaginó una relación con ella y lo que veía no le disgustaba en lo absoluto, pero no era lo que quería.

Y mucho menos, en plena investigación.

Sacudió la cabeza intentando alejar cualquier pensamiento que lo llevara hacia aquellos recónditos parajes.

Necesitaba concentrarse.

—No te preocupes —dijo la mujer riendo—. Sé lo que piensas y estoy de acuerdo.

Eso era lo que siempre le había gustado de ella; su capacidad para entenderle sin necesidad de palabras. Sonrió. Por ello siempre la había considerado una de las únicas personas que podía llamar amiga, una palabra no muy frecuente en el diccionario Lie.

—Ven. Vamos a casa —dijo ella con una sonrisa, tras terminar—. No te alarmes —agregó al ver la cara de desconcierto del comisario—, no es ninguna proposición indecente —finalizó con un guiño—. Te daré las copias de los documentos. Allí podrás tener todos los detalles. Cuando tenga noticias del laboratorio informático te aviso.

Ole la observó durante una fracción de segundo, para luego asentir. Con una seña de la mano llamó a la mesera requiriendo la cuenta. La mujer se acercó a ellos con una pequeña libreta que depositó frente al hombre. Este, colocó un par de coronas entre las páginas y se lo tendió a la muchacha.

—Quédate con el cambio —dijo, mientras se levantaba del asiento y Gina lo imitaba.

La joven camarera, asintió agradecida y se alejó, mientras Gina tomaba al comisario por el brazo, para salir a la fría pero apacible noche invernal.

SEIS

Huelo vuestro miedo. Puedo ver cómo corréis en círculos intentando escapar de mí. Pero os aviso que os será imposible. Aunque queráis negar mi existencia, sabéis bien que estoy aquí, acechándoos, esperando mi oportunidad. Uno a uno caeréis y nada podréis hacer para impedirlo.

Ole, tras apagar por fin el despertador, se incorporó en la cama y restregó su rostro con las manos. No había sido capaz de descansar lo suficiente. Después de pasar por lo de Gina a recoger los documentos que esta le había prometido, había llegado a su departamento con una sed de alcohol que no había sentido desde hacía años. «Es el estrés. Una copita no me hará daño», había pensado a la vez que vertía en un vaso dos dedos de su mejor amigo Johnnie. Pero, lamentablemente, no fue solo una copa como se había prometido. Poco a poco había vaciado aquella botella, que, hasta ese momento, había permanecido intacta en el pequeño bar de su departamento, cerrada tal y como cuando la había comprado Monika poco más de un año y medio atrás.

La cabeza le dolía a tal punto que sentía que estallaría de un momento a otro.

No sabía qué era lo que había sucedido, cuál había sido el verdadero detonante de aquella necesidad etílica. Solo era consciente de que tenía que continuar trabajando, y que la resaca no era una excusa.

Se levantó de la cama y se dirigió al cuarto de baño. Necesitaría una ducha de agua helada y varias dosis de cafeína, acompañados por un analgésico que disminuyese aquel punzante dolor.

Luego de la tercera taza de café, cogió el móvil. Aún no habían dado las siete de la mañana y ya tenía el buzón a rebosar de mensajes. Pulsó la parpadeante notificación que le anunciaba que su buzón de voz estaba repleto y comenzó a escuchar un mensaje tras otro. Eran Jacobsen y Tanja que intentaban, por todos los medios, dar con él. Mientras buscaba el número del comisario jefe, una llamada entrante de este lo desconcertó, o mejor dicho la melodía que sonaba. No recordaba haberla cambiado. Y, si lo había hecho estando ebrio, ¿por qué precisamente aquella? Perfectly perfect, de Simple Plan, era una de las pocas canciones que le había dedicado a Monika durante su relación. Una sensación extraña comenzó a subirle desde el estómago hasta atorarse en su garganta. Inspiró profundo y tomó la llamada.

—¿Dónde demonios estabas que no cogías el teléfono? —le espetó Jacobsen.

—¿Durmiendo, quizás? —Suspiró volteando los ojos al cielo—. Ve al grano, jefe.

—Te necesito cuanto antes en esta dirección.

Ole prestó especial atención a los datos que le brindaba Jacobsen. No era necesario que lo anotase, podría recordarlo sin ningún problema. Motivo número uno: su excelente memoria. Dos: conocía aquella zona como la palma de su mano. Había pasado toda su infancia y adolescencia en aquel vecindario. El número de la vivienda que su jefe le había proporcionado, era el de la tercera casa, calle arriba, de donde se había criado. Recordaba las largas tardes de verano de su infancia y, posteriormente, su adolescencia, en las que había matado el tiempo junto a su único primo. Hacía demasiado que no sabía nada de él. Debería llamarlo. Bjørn, era más que su primo, era un hermano, pero tras su viaje a Chile, y sus problemas sentimentales con Petra, se habían distanciado. Ni siquiera sabía qué era de la vida de sus tíos. ¿Seguirían viviendo en la misma casa de siempre? ¿Y su sobrino? El pequeño Karl, debía estar enorme. Tendría que retomar ese contacto, era la única familia que le quedaba. La última conexión al clan Lie, cómo solía referirse Bjørn a su familia.

Tomó el último sorbo de café, cogió el abrigo y las llaves del coche y salió hacia la fría mañana, con aquellos pensamientos y recuerdos rondando su mente.

Al llegar al lugar de los hechos, notó que, en aquella ocasión, los técnicos habían hecho su aparición con mayor velocidad, en vistas de cómo se comportaban los nuevos uniformados. Ole se acercó a la valla de la casa, que ya había sido bordeada con la típica cinta policial. Tras ella, se encontraba un reducido grupo de agentes novatos, que intentaban impedir el avance de la prensa. El comisario de Delitos Violentos, tomó su credencial y la plantó ante las narices de los chavales. Estos, tras comprobar su identidad, asintieron permitiéndole el ingreso a la propiedad.

Con paso seguro pero cansado —el dolor de cabeza no remitía—, se dirigió hacia donde se encontraba el comisario jefe, Kurt Jacobsen, quien mantenía una acalorada discusión con uno de los técnicos de la científica.

—¿Qué es lo que queréis que haga? —Escuchó que le espetaba el veterano—. Sabéis de sobra que el personal es lo que menos abunda en la comisaría. Es lo que tengo y con ellos me las tengo que apañar lo mejor que puedo.

El técnico asintió con una expresión cansada y se retiró sin mediar más palabras.

—¿Qué sucede? —preguntó Ole.

Jacobsen se giró hacia él, y lo observó con ojos penetrantes. Sin decir más, se alejó en busca de la escena del crimen.

La vivienda se encontraba, de acuerdo a lo que pudo apreciar por su aspecto exterior, igual a como la recordaba. Nada había cambiado en ella, ni tan siquiera la pintura de las paredes y la valla, que había comenzado a descascarillarse producto del clima y la falta de cuidado por parte de su propietario. Las personas que habían habitado allí durante aquellos lejanos años de su infancia y adolescencia, habían abandonado aquella casa poco tiempo antes de que él se marchase de la de sus padres. ¿Quién viviría allí? O, por lo que sabía, ¿quién había vivido allí hasta aquella misma noche?

Tanja, siempre metódica, lo esperaba, una vez más, en la puerta. Sin más que un escueto «Hola» le tendió unos guantes blancos de látex y se introdujo en el edificio. Ole, ignorando por completo el cambio de humor de la muchacha, tomó los guantes y se dispuso a seguirla.

La casa, contrario a la apariencia exterior, se encontraba bastante bien cuidada. Cada cosa ocupaba su debido lugar y el polvo brillaba por su ausencia. El mobiliario era el justo y necesario para una única persona y sus posibles visitas. La sala de estar contaba con un único sofá de cuero de imitación color negro, un tanto desgastado en la zona media. Frente a este, se hallaba una enorme TV Led de unas cincuenta y dos pulgadas, según los cálculos mentales del comisario, y bajo ella se encontraba una consola de videojuegos de última generación, que evidenciaba el porqué del desgaste del sofá. En tanto, las diáfanas paredes dejaban entrever un color claro descascarillado por la humedad.

Subieron por unas amplias escaleras que, a pesar de encontrarse perfectamente limpias, denotaban el poco cuidado que se había tenido con ellas. Tanja, iba en silencio caminando con paso decidido y sin mirar, ni una sola vez, hacia sus espaldas, confiando en que el comisario seguía sus pasos. Tras unos pocos metros, la joven se detuvo de golpe frente a una puerta, logrando que Ole chocase contra ella.

—El baño —aclaró la muchacha con la vista clavada en la blanca puerta y una mano sobre el picaporte—. Los técnicos se encuentran revisando el resto de la vivienda. Les pedí que no tocaran nada de aquí hasta que lo vieras tú. Imaginé que así lo desearías. Por suerte han llegado mucho antes de que, esa bola de ineptos, estropearan todo.

Ole asintió. Tanja, sin más preámbulos empujó la puerta y permitió que ante él emergiera una dantesca escena. El comisario inspiró profundamente y procuró dejar, como siempre, su mente en blanco, dentro de lo que le era posible, para luego adentrarse en aquel minúsculo espacio.

Aquel hombre, de gran musculatura, había sido colgado por los pies a una de las vigas del techo del baño. Miles de profundos cortes surcaban su torso, brazos y rostro, el cual había sido totalmente desfigurado. El piso y las paredes se encontraban recubiertos de sangre y heces, lo que hacía que fuese imposible estar allí más que un par de minutos, sin sentir la necesidad de vomitar. El estómago de Ole, luchaba intentando no expulsar la gran ingesta de café de aquella mañana, obligándolo a salir en busca de aire. El olor metálico de la sangre no le molestaba en lo absoluto, es más, podía decir que estaba acostumbrado a ella, pero, allí, no era el único hedor reinante, y no solo por las heces, el miedo tenía su propio olor y en aquella ocasión había inundado cada rincón del diminuto cuarto de baño.

Al ingresar de nuevo, un poco más repuesto de la imagen inicial y tras inspirar un poco de aire fresco en el pasillo, pudo percatarse que el hombre había muerto, efectivamente, desangrado. Podía notarlo hasta un niño de cinco años, no hacía falta más que observar la tina sobre la cual colgaba, que se encontraba a rebosar de aquel líquido vital. El asesino se había encargado de colocar el tapón; pero ¿por qué motivo?

—Observa… —dijo Tanja, señalando con un enguantado dedo la entrepierna del cadáver.

A pesar de la sangre, que dificultaba la visibilidad, pudo percatarse de que, los geniales, habían sido extirpados meticulosamente y a conciencia. El comisario, miró en derredor en busca del miembro, siendo incapaz de hallarlo.

—Apuesto a que no podrá mantener relaciones sexuales. Eso, quitando el hecho de que ya está muerto, claro —dijo una voz a sus espaldas. Ole se giró, para encontrarse, cara a cara con Patrick Carlsen, el médico forense—. Naturalmente, y como ya habréis deducido, ese ha sido el principal motivo de su muerte. Debe haber dolido como mil demonios. —Frunció la cara en un gesto de dolor, mientras se llevaba ambas manos a la entrepierna.

El desgarbado hombretón se encontraba apoyado contra el marco de la puerta. Se lo notaba incómodo sin su bata blanca y con aquel mono que lo hacía parecer un astronauta de poca mota, pero a la vez se mostraba totalmente seguro en aquella situación. Se llevó una mano al encanecido cabello cortado al estilo militar, sin apartar sus azules ojos de la escena. Se colocó sendos guantes, idénticos a los que en ese momento llevaban Ole y Tanja, y se acercó al cadáver.

—¿Puedes establecer la hora de la muerte? —preguntó el comisario, sin apartar la vista del médico, quien observaba hipnotizado el cuerpo, como si de una grotesca escultura se tratase.

—A simple vista y según el estado del cuerpo —respondió pensativo—, diría que aproximadamente ente las tres y las cuatro de la mañana.

—¿No podría ser más específico? —preguntó Tanja.

Ole se limitó a observarla de reojo.

El forense apartó los ojos del hombre sin vida y posó su penetrante mirada sobre la muchacha.

—Eres nueva, ¿cierto? —Tanja asintió—. Bien —continuó el hombre, mirándola condescendiente—, como sabrás, si has estudiado debidamente, es imposible que diga una hora con exactitud, incluso habiendo realizado la autopsia. Pero si quieres una mayor precisión, te recomiendo a que aguardes los informes.

El comisario Ole Lie, observó cómo el rostro de la muchacha adquiría un color granate. Sin perder, del todo, la compostura.

Tanja asintió y salió por la puerta rumbo a las escaleras.

—¿Vamos? —preguntó el forense—. No hay nada más que podamos hacer aquí. Dejemos que los muchachos se encarguen del resto —agregó, siguiendo los pasos de la rubia agente.

Ole lo imitó.

—Oye, Carlsen. ¿Por qué la trataste de ese modo?

El médico lo observo por sobre el hombro, a la par que bajaba, con lentitud, las escaleras.

—¿Por qué lo preguntas?

—No es típico de ti —respondió encogiéndose de hombros.

Patrick sonrió.

—Verás… No me preguntes por qué, pero hay algo en esa chica. De primeras es bastante arrogante y necesita ser colocada en su sitio. Sé que llevas poco tiempo trabajando con ella, pero —hazme caso— vete con cuidado —agregó—. Además, tiene una devoción un tanto extraña —me atrevería a decir—, por ti, querido amigo. En tan solo un par de minutos que tuve el agrado de hablar con ella, tu nombre salió a relucir, como mínimo, unas diez veces. —Guardó silencio, por unos segundos, con la mirada perdida—. Igual no me hagas caso, quizás es que me estoy volviendo un viejo paranoico. —Rio.

Ole, meditó las palabras del forense. Debía contactar a Eldar. Necesitaba saber qué información había sido capaz de recabar y si dentro de esta había algo que revelase quien era en verdad Tanja Iversen.

Mientras salía por la puerta, hacia el exterior, donde los periodistas volvían a agolparse como moscas en la miel, Gina pasó a su lado. Llevaba el cabello húmedo recogido en una coleta. Sus ojeras, de por sí pronunciadas, se veían aún más oscuras. «Otra que sufre los efectos de una noche de alcohol», pensó Ole, dirigiéndose al coche.

SIETE

Soy como vuestra sombra, estoy allí, siempre detrás de vosotros. Giráis sobre sí mismos intentando encontrarme, pero no daréis conmigo. Al menos, no de momento. No hasta que no llegue el turno de cada uno.

Ole, se encontraba recostado en el sofá, con la carpeta que le había facilitado Eldar Foss, sobre el estómago. Había leído el informe realizado por el detective, un millar de veces, sin hallar ni la más mínima incongruencia. Tanja, estaba completamente limpia. No había nada en su historial que le permitiera comprobar que su instinto estaba en lo correcto.

Tal y como le había mencionado la muchacha, había nacido y se había criado en Sudamérica, precisamente en Argentina; regresando a Noruega, el mismo día de su décimo cumpleaños. Había concluido sus estudios del colegio con una calificación por encima del promedio y, posteriormente, ingresado en la Academia Superior de Policía, graduándose con honores. No había rastros de que la muchacha se hubiese salido del camino en ningún momento. A pesar de ello, no podía evitar el pensamiento de que, detrás de todo aquello, escondía algo.

—Deja de ser tan paranoico, Ole —se dijo tras suspirar—. La muchacha está limpia, ¿qué quieres encontrar?

Sacudió la cabeza y se incorporó. Los años que llevaba en el cuerpo, lo hacían desconfiar hasta de su propia sombra. Sin embargo, debía dejar atrás toda sospecha y continuar investigando el caso que tenía entre manos. Aquello, en ese momento, era lo que tenía prioridad. Tomó el último trago de whisky y, levantándose de un salto, cogió las llaves del coche y salió rumbo hacia la fría mañana noruega.

Al llegar a la que hasta hacía tan solo unos días había sido la propiedad habitada por el juez, Johan Negaard, se apeó del coche y se dirigió a la vivienda de la vecina que había atestiguado la llegada del magistrado en estado de ebriedad. Presentía que aquella visita no le aportaría pista alguna, aun así, no perdía nada con intentarlo. Siempre había que dar un primer paso.

Alejando todo pensamiento de su mente, se acercó a la enorme puerta de color blanco, de la cual colgaba una aldaba de bronce de manera decorativa, que le recordó a las antiguas casas inglesas. Cuando fue a pulsar el timbre, se encontró con la ausencia del mismo. Tras un breve suspiro, golpeó con los nudillos la maciza madera y esperó. Luego de un eterno minuto, la puerta se entreabrió, mostrando la figura de una delgada anciana.

—¿Señora Ann Engen? —preguntó el comisario, mostrando su tarjeta de identificación—. Comisario Ole Lie. Si me permite, me gustaría hacerle un par de preguntas.

—Si es por lo de Johan… —comenzó a decir la mujer, negando con la cabeza con gesto de pena—, me temo que ya les he dicho todo lo que sé.

—De igual manera, si me permite… —dijo Ole, desempolvando su mejor sonrisa—. No le robaré demasiado tiempo.

—Claro. Pase. Tiempo es lo que me sobra —accedió la mujer, con una triste sonrisa.

El interior de la vivienda era un anticuario en toda regla.

Se dedicó a observar los detalles, mientras la anciana se dirigía a la cocina.

Muebles de todas las épocas, decoraban la estancia sin que el resultado fuese caótico. Quien se hubiese encargado de la decoración, sabía muy bien cómo hacer su trabajo. Tomó asiento en un enorme y mullido sillón de la época victoriana, según sus deducciones. Sus conocimientos en la materia eran prácticamente nulos, pero aún guardaba algún que otro recuerdo de la que un día fue su mujer. Monika, poseía especial fascinación por aquel tipo de objetos y, largas fueron las tardes en las que se vio obligado a acompañarla a casas de antigüedades y subastas.

La señora Engen, regresó de la cocina con una enorme y plateada bandeja con dos tazas de porcelana ¿china, tal vez?, y un cuenco repleto de rollos de canela. A pesar de su avanzada edad, Ole no podía negar que aquella mujer se mantenía en forma. Su delgado cuerpo demostraba fuerza y vigor, en tanto su andar, junto a su rostro, le permitía entrever a la joven y esbelta Ann.

—Sírvete, cariño —dijo, mientras depositaba una de las tacitas frente a Ole, para luego verter el café en su interior.

—Señora Engen…

—Solo Ann, por favor —lo interrumpió esta, con un gesto de coquetería.

—Muy bien, Ann. ¿Podría narrarme lo que vio la noche anterior al hallazgo de Johan Negaard sin vida?

—Verás, hijo. Como le dije a la muchacha… ¿cómo se llamaba? Tania, Tamia… —dijo llevándose un dedo a los labios—. ¡Tanja! Eso es. Como le dije a la señorita Tanja, alrededor de las tres de la madrugada, vi a Johan ingresar a la vivienda, en compañía de una persona, en un evidente estado de ebriedad. No podía mantenerse en pie, el pobre. Su compañera me preguntó si se trataba de un hombre o una mujer. Por la manera de moverse, apostaría a que se trataba de una señorita, sin embargo, su cuerpo, no aparentaba ser el de una muchacha.

—¿Puede proporcionarme una descripción del rostro? —preguntó Ole, aunque ya sabía la respuesta.

—Sinceramente, debo repetir lo que le dije a la agente. Dado al horario, mi visión y que la persona se encontraba de espaldas a mí, me es completamente imposible. Además, aquella noche llovía como si fuese el fin del mundo y quien acompañaba a Johan cubría su cabeza con la capucha del pasamontaña. —La mujer lo observó con pena, como disculpándose por no poder brindarle más detalles—. Aun así, si me permite, la fuerza con la que lo transportaba…

—¿Qué quiere decir con la fuerza?

—Pues eso, la fuerza con la que lo transportaba, no era propia de una mujer. Diría más bien que se trataba un hombre un tanto… afeminado. O una mujer, con demasiada fuerza.

—Bien, entiendo —dijo Ole rascándose la barbilla. Hacía demasiado que no se rasuraba. Debería hacerlo cuanto antes—. Después de ver aquello, ¿usted se retiró a dormir?

—No, hijo. Sufro de insomnio desde los treinta. Ya se imagina…

—¿Eso quiere decir que estuvo despierta hasta que se dio la voz de alarma? —preguntó el comisario con el ceño fruncido.

La mujer se limitó a asentir con un seco movimiento de cabeza.

—Pero si se pregunta si vi a la persona salir de la vivienda, mi respuesta es no. Lo único que vi, luego de eso, fue cómo llegaban los móviles policiales. Y luego esos buitres de la prensa.

—Claro —dijo levantándose del asiento, dando por concluido el interrogatorio, en vista de que no sacaría mucho más en claro. Era lo mismo que constaba en el informe de Tanja. Ni siquiera sabía qué hacía allí, realmente. ¿Qué pretendía averiguar?—. Muchísimas gracias por su tiempo.

—No has tocado el café, querido.

—Lo siento —se disculpó, vaciando la diminuta tacita de un solo trago y volviéndola a dejar en su sitio.

La mujer, se levantó de su asiento y lo acompañó hasta la puerta.

—Lamento no haber sido de utilidad. Sin embargo, cualquier cosa que necesite para esclarecer la muerte del pobre Johan, no dude en decirme.

Ole se limitó a asentir con una media sonrisa surcándole el rostro, para luego darse la vuelta y encaminar sus pasos hacia su coche. Necesitaba organizar, en su mente, lo poco de lo que disponía. Sin esperarlo, aquella mujer le había dado algo.

—Tanja… —dijo Ole, ingresando al despacho de la muchacha.

—Pasa, como si fuera tu casa —murmuró. Recomponiéndose y mostrando su mejor sonrisa continuó—: Dime, ¿en qué puedo ayudarte?

Ole la observó, unos segundos, contrariado. Después de la negativa de la noche anterior, se mostraba diferente, distante y un tanto forzada. A fin de cuentas, parecía que Patrick tendría razón.

—¿Te sucede algo? —preguntó.

—Nada. ¿Por qué lo preguntas? —respondió sonriendo forzadamente—. ¿Qué tal estuvo la cena?

—Normal —respondió escueto—. ¿Sabes de quién se trataba el cuerpo?

—Ragnar Mortensen —respondió Tanja, observando la pantalla del ordenador—. Exmilitar. Treinta y cinco años. Metro noventa de estatura. Ochenta kilos. Se retiró de la marina en el año 2006, tras una lesión en la clavícula —leyó.

—¿De dónde has obtenido esa información?

—Todo se encuentra en la base de datos militar —respondió—. Llamé al teniente Svend Vetlsen. Tras relatarle el hallazgo, no tardó más de diez minutos en enviarme toda la información de la que disponían. No es demasiado, pero al menos sabemos algo.

Ole asintió. Aquella muchacha era por demás eficiente, concordaba a la perfección con lo que decía el informe que descansaba en su vivienda. Había logrado que en diez minutos el teniente Vetlsen, un hombre huraño y reacio a la colaboración, le brindara, aunque poca, la información que requería. Algo que, a él, pese a sus años en el cuerpo, le hubiese llevado una eternidad.

—¿Hay algo más que necesite saber? —preguntó, el comisario, poniéndose de pie.

—De momento eso es todo… —respondió, observando la pantalla—. Ah, no. Espera. Gina Halvorsen llamó hace unos veinte minutos. Pregunté qué quería, o si deseaba dejarte algún mensaje, pero tan solo me pidió que te comunicaras con ella cuanto antes —agregó mirándolo fijamente.

—Vale. Gracias, Tanja —dijo guiñándole un ojo.

Salió del despacho dejándola desconcertada. Necesitaba ganarse su confianza por dos motivos: tendría que trabajar con ella y nada peor que una mala relación entre compañeros. Por otro lado: seguía sin fiarse de ella y, teniéndola cerca, tal vez lograse descubrir algo, algún detalle, que Eldar no hubiese sido capaz de ver o hubiese pasado por alto. Estaba completamente seguro de que, detrás de tanta perfección, se escondía un gran secreto. No estaba seguro de qué era lo que lo había llevado a pensar aquello, pero sentía que su instinto iba por el camino correcto.

Se encerró en su pequeño despacho y tomó el móvil. Buscó el número de Gina. Tras pulsar el botón de llamada, esperó pacientemente. Sin embargo, no recibió más respuesta que el contestador automático. Marcó una vez más.

—Gina. No estoy disponible en este momento. Por favor, deje su mensaje —oyó nuevamente la grabación de voz de la casilla de mensajes.

—Maldita sea —suspiró, dejándose caer sobre la desvencijada silla, que chilló bajo su peso.

¿Para qué demonios le llamaba y le pedía que se comunicase con ella, si luego no era capaz de cogerle el móvil?

Oyó los pasos de Tanja, al otro lado de la puerta. Una idea comenzó a formarse en su mente. ¿Y si solo eran invenciones de aquella muchacha para ver qué hacía? Suspiró, mientras se mordía la parte interior del labio. Aquella mañana estaba siendo por demás infructífera. Debía sacar algo en claro cuanto antes. Si no lo lograba, Kurt Jacobsen lo despellejaría vivo. Había concertado una rueda de prensa, para el día siguiente. Sabía que las respuestas serían las de siempre: De momento no podemos responder a esa pregunta. La policía se está empleando a fondo en la búsqueda y captura de quien o quienes hayan cometido estos crímenes. No puedo haceros comentarios al respecto. Aun así, quería resultados, y, vamos, él también los quería, pero no sabía qué coño hacer.

Comenzó a exponer en su mente, como si de una pizarra se tratase, todo lo que tenían hasta el momento, es decir, nada. Aunque…, una idea había empezado a tomar forma en su mente. Quizás… ¿A quién quería engañar? Estaba atado de pies y manos con aquel bendito caso de los cojones.

OCHO

Estoy tan cerca y vosotros tan lejos. Si agudizarais los sentidos, podríais percibir mi aliento sobre vuestra nuca, pero no, sois incapaces de mirar más allá de vuestro propio ombligo.

Mientras Ole se dedicaba a exponer una a una las piezas del rompecabezas como una especie de juego mental, buscando así aclarar sus ideas y encontrar una lógica dentro de la ausencia de pistas, Gina entró al despacho golpeando la puerta tras de sí y plantando ambas manos sobre el escritorio del comisario, dejando en claro que la cosa iba en serio.

—Tengo los resultados del análisis informático del portátil —dijo sin más.

—Hola, Gina. Muy bien. ¿Tú cómo estás? También me alegro mucho de verte —dijo el comisario con sarcasmo, observando las profundas ojeras de la mujer.

—No tengo tiempo para formalidades. ¿Quieres la información o no? —dijo de manera un tanto molesta—. Me duele la cabeza.

—Desembucha —dijo, retrepándose en la silla.

—Ok. —Asintió—. Los chicos me han pasado el informe preliminar hace un par de horas. Aunque el análisis aún no ha sido llevado a cabo en su totalidad, puedo decirte que tenemos algo bastante gordo.

—Estabas apurada, ¿no? —preguntó Ole. Gina, asintió—. Pues, andando, ve al grano.

—Vale. Lo que han hallado en el ordenador, son páginas, páginas y más páginas de pornografía infantil. Además de videos que habían sido eliminados, pero como sabrás, siempre quedan rastros, por lo que los muchachos han podido recuperar un gran porcentaje de ellos. También hallaron los correos en los que se menciona el tráfico de dicho contenido, además de varios mensajes de dudosa procedencia. Se trataban de amenazas, extorciones, de ambas partes. En este punto, no puedo proporcionarte mayor información. —Suspiró—. Por el momento Christian y Mathias, están intentando dar con la dirección IP desde donde se han enviado las respuestas a sus pedidos y de los mensajes de chantaje. Aunque, temo decir, que, probablemente, será una tarea infructuosa. No creo que nos lleve muy lejos, pero al menos es algo con lo que trabajar.

Ole asintió.

—Lo que quieres decirme es que, el juez, Johan Negaard, era un pedófilo y que estaba siendo extorsionado. Comprendo —dijo, frotándose el labio superior—. ¿Qué tipo de extorsión?

—Exactamente. Johan Negaard, era pedófilo. Y homosexual. Sus archivos estaban repletos de imágenes de niños. Varones de entre cinco y dieciocho años —respondió Gina—. En cuanto a lo de que era extorsionado, realmente no es así, él era uno de los extorsionadores. Pero no sabemos a quién, o a quiénes, iban dirigidos esos correos. Dame un poco más de tiempo y tal vez puedo aportarte algo más de información.

—Interesante… —murmuró Ole—. Eso explicaría parte del rompecabezas.

—¿De qué hablas?

—Pues que esta mañana me dediqué a entrevistar a la testigo principal del caso Negaard. Dijo algo de los movimientos de la persona que acompañaba al juez… Pero no me hagas caso, son solo asociaciones sin sentido que hace mi cerebro cuando no tiene la información suficiente —dijo, restándole importancia—. Es muy pronto para encajar las piezas. Hay que ver el conjunto y luego comenzar a armar el maldito puzle —agregó—. Dime, ¿tienes algo sobre Ragnar Mortensen?

—Lo que pudiste ver. Fue violado y sodomizado. Además de que su pene fue amputado y no se ha hallado en la escena del crimen. Por otro lado, podemos ver que el asesino tenía intención de que viésemos la sangre, por algo puso el tapón en la bañera. No me preguntes el motivo, pero algo quiere mostrar. Si me preguntas el qué, mi respuesta es: no tengo ni la más puñetera idea —dijo—. A diferencia de Negaard, Mortensen no ha sido drogado. Ni siquiera se encontraba bajo los efectos del alcohol —agregó—. Es todo lo que puedo decirte de momento. Si quieres saber, en la casa no se halló portátil alguno, pero sí un teléfono móvil, en este momento, tengo a Marcus, encargándose de ambos aparatos. En los dos casos, el historial de llamadas ha sido borrado. Espero que Marcus, sea capaz de hallar algo por ese medio, por el contrario, tendrás que esperar la orden del juez, para que Telenor[2], te facilite las listas de llamadas de ambos equipos.

—Vale. ¿Es todo?

Gina asintió mientras se ponía de pie.

—Por el momento es todo de lo que disponemos.

—Vale. Gracias —respondió Ole, recostándose nuevamente en la silla.

—¿Gracias? —preguntó la mujer asintiendo, a la espera de palabras que no llegaban—. Por cierto, con respecto a lo de la otra noche…

—¿Qué sucede? ¿No te agradó la cena? —preguntó alzando una ceja.

—No es eso, solo que… —titubeó—. Nada, nada. Déjalo.

Ole se limitó a encogerse de hombros, mientras observaba la espalda de Gina saliendo por la puerta. Sabía muy bien hacia donde quería dirigirse con aquella pregunta, pero no quería transitar ese camino. Le atraía, sí, no podía negarlo, pero… No quería. ¿Por qué demonios se mentía a sí mismo? No quería nada con Gina. Era una gran amiga, pero nada más que eso.

Necesitaba su cabeza cien por ciento en el caso que debía resolver, el cual, poco a poco, a pesar de la práctica ausencia de datos y pistas que aportasen claridad, iba tomando forma. Por otro lado, su mente se ocupaba en volver una y otra vez a su hija. No respondía sus WhatsApp, ni siquiera le aparecía aquellas dos palomitas de recibido. ¿Qué demonios estaba sucediendo? Algo no iba bien. Suspiró, llevándose los índices a las sienes, intentando pensar.

Kevin Simensen, caminaba rumbo a su casa. O, mejor dicho, su triste departamento, ubicado en un aún más triste edificio. El día se le antojaba deprimente. El trabajo en la oficina había sido para tirarse de los pelos. No aguantaba más. No veía la hora de, por fin, poder desligarse de aquellos dos hijos de puta, y poder trabajar para alguna empresa o alguien que supiese valorar sus capacidades, sin embargo, no le quedaba más remedio que aguantar y agachar la cabeza frente a sus jefes, acatando ordenes con las que no estaba de acuerdo. Pero necesitaba el empleo, si no quería caer más bajo de lo que ya se encontraba.

Desde que se había graduado de la Universidad de Ciencias Económicas, había trabajado para ellos. En un principio, le habían hecho creer que se los debía y, como el estúpido que era, había caído. Pero aquello acabaría. No sabía cómo, pero lo haría. Lograría que dejasen de verlo como a un saco de basura que hace todo el trabajo por un mísero precio.

Llegó empapado y calado hasta los huesos, al triste departamento donde residía. Odiaba la lluvia. ¿Cuándo se dignaría a parar? Rebuscó en sus bolsillos sin hallar la llave de la puerta. Frunció el ceño. ¿La habría dejado olvidada en el despacho? No lo creía. Nunca la sacaba del bolsillo de sus pantalones. Tomó el pomo de la puerta. Sabía que era una estupidez, pero con intentarlo… Sus ojos se abrieron de par en par. La puerta se encontraba sin llave. «¿Otra vez?», pensó, empujándola e ingresando a la vivienda. Parecía que últimamente estaba perdiendo la memoria. Hacía tan solo unas semanas se había hallado ante lo mismo, encontrando las llaves en el interior de la diminuta caja de cerillas que se atrevía a llamar casa —hasta la simple denominación de departamento le quedaba mal a aquel cuartucho.

El pequeño habitáculo constaba de una única habitación, incluido el váter, que había sido separado del resto del espacio con la ayuda de una destartalada mampara de cartón. Aquello no era una casa, aquello no era digno de él, el contador Kevin Simensen. Pero allí se encontraba. Con la paga que le daban por su trabajo, no podía pretender más. ¡Tantos años de estudio para nada!

Esquivando latas de refresco y cerveza, cartones de pizza y demás envolturas de comida chatarra, llegó hasta el endeble armario que se mantenía en pie mágicamente, en busca de ropa seca, aunque no estuviese limpia. Hacía meses que no se preocupaba de llevar su ropa a la tintorería, ni siquiera los trajes que se veía obligado a utilizar para ir al estudio jurídico. ¡Qué demonios! Nadie se fijaba en el horrible cerebrito.

Estiró los brazos y se encaminó hacia la diminuta nevera, la cual había colocado de manera forzosa debajo del fregadero, en busca de una cerveza. Pero, lo que encontró allí, fue lo último que hubiese esperado y querido hallar.

Un sudor frío, comenzó a recorrerlo de pies a cabeza. No podía apartar la mirada de aquella imagen, que le revolvía el estómago. Un miembro viril ensangrentado, descansaba sobre el empaque de seis latas de cerveza, con una nota grapada en él. Con dedos temblorosos y con su cerebro trabajando a velocidad de vértigo, tomó el pequeño papel y leyó.

«Sabes quién soy. No lo niegues más. Sí, lo has adivinado. Tú eres el siguiente. Tranquilo, no te haré esperar».

En el mismo instante en el que leía la última palabra, un ruido, a sus espaldas, lo sobresaltó. Se giró, lento y cauteloso, buscando lo que había producido aquel sonido. Por el rabillo del ojo, vio cómo una sombra pasaba a su lado, para luego sentir un cálido aliento en su nuca. Fue incapaz de reaccionar. Su cuerpo no obedecía a las órdenes de su cerebro. De lo último de lo que pudo ser consciente, fue de cómo un objeto contundente golpeaba su cabeza, arrastrándolo a las profundidades de la inconsciencia.

NUEVE

Ole salió de la comisaría consternado. Con el caso, no se había detenido a pensar en Irene. ¿Qué sucedía? ¿Por qué no respondía sus mensajes? Aquel enojo ya iba mucho más allá. Estaba bien, se trataba de una adolescente, pero sus arrebatos de mal genio nunca habían durado más que un par de meses. No podía haber cambiado tanto de un día para otro. ¿Y si le había sucedido algo? Frenó en seco en medio de la acera, mientras rebuscaba en su abrigo en busca del móvil.

—La persona con la que intenta comunicarse, no pertenece a un abonado en servicio —respondió la voz automatizada, tras el primer pitido, al llamar a Monika.

—Será hija de… —murmuró apretando los dientes.

Aquello no podía estar sucediendo. Intentó con el número de su hija. Un idéntico mensaje, pronunciado por la misma voz automatizada, fue su única respuesta. Aquello lo puso histérico. Estrelló el aparato contra el suelo. Se restregó las manos por la cara y el cabello. Necesitaba tranquilizarse y ordenar los pensamientos trágicos que llegaban a su mente. Era imposible, no podían haberse marchado de la noche a la mañana, ¿o sí?

Tenía que haber sucedido algo, pero, siendo así, ¿por qué demonios nadie le había dicho nada? Suspiró, recogió el teléfono y apretó el paso.

Solo conocía una persona que podría saber todos los movimientos de su exmujer y su hija.

Noril Eriksen, dejó el libro que tenía entre las manos y, con paso cansado, se acercó a la puerta. Los golpes y los gritos de Ole, el exmarido de su hija, no cesaban. Respiró profundo y abrió. El comisario, tenía el rostro desencajado y de color escarlata y exigía respuesta inmediata a una pregunta que no había formulado, pero que ella sabía que allí estaba. Todo ese tiempo había sido consciente de que ese día llegaría. Sin embargo, no sería ella quien le diese esa información. No sería ella, Noril Eriksen, quien destrozara el corazón de Ole Lie. Le quería demasiado, a pesar de todo lo que había sucedido. Con un leve gesto de la cabeza, lo invitó a que entrara, mientras ella se dirigía a la cocina en busca de café.

Luego de un par de minutos, que a Ole se le hicieron eternos, Noril regresó al salón con una bandeja con café y bollos. La depositó en la mesilla del centro del salón, sirvió ambas tazas con aquel negruzco líquido y se sentó frente al comisario.

—Dime, Ole. ¿Qué sucede? —preguntó, aun sabiéndolo de antemano.

—¿Dónde demonios están Monika e Irene? —exigió, inclinándose hacia adelante—. Ninguna me coge las llamadas. Ni siquiera puedo llamarlas, ¡joder! Sus números no funcionan. ¡Dime dónde están!

—Tranquilo, cariño. Monika e Irene, están bien. No tienes de qué preocuparte.

—¿Cómo? ¿Cómo, que, no, tengo, de, que, preocuparme? —gritó, apretando la mandíbula, levantándose y caminando de un lado a otro como un león enjaulado—. Ninguna me coge las llamadas. Eso es lo que te estoy diciendo. Sus teléfonos están fuera de servicio. Si no me dices dónde están…

—Si no te digo donde están, ¿qué? Ole, ellas están bien. No te preocupes. Les diré que viniste —dijo con una sombra de pena cruzando su rostro—. Todo está bien, hijo. No tienes de qué preocuparte.

—No tengo de qué preocuparme. No tengo de qué preocuparme —comenzó a repetir en un murmullo burlón, mientras continuaba con su ir y venir—. No tengo de qué preocuparme… —repitió una vez más, antes de pararse en seco.

Los rostros sonrientes de su mujer y su hija, con sus cabellos castaños ondeados por el viento, inmortalizados en una foto, lo observaban con diversión. Esa foto… ¿Cuándo la habían tomado? La miró con detenimiento, intentando vislumbrar el desenfocado fondo. La estación de Bergen. El verano del 2010. Sí, así era. Irene, tenía siete años cuando habían decidido tomar sus primeras vacaciones en familia. ¿En qué momento aquella felicidad se había vuelto parte del pasado? ¿Por qué, lo que se le antojaba un feliz matrimonio, una feliz familia, había acabado de la noche a la mañana?

—El divorcio, el maldito divorcio —gesticuló con los labios.

Una imagen comenzó a formarse en su cabeza. Irene y Monika, sentadas ante la mesa del desayuno. Ambas, con una sonrisa grabada en sus rostros. Un escueto saludo, mientras salía hacia el trabajo, apurado. Sin tiempo, como siempre. Su mente, repitió, una vez tras otra, aquella escena. Otros gestos, otros olores, otra ropa, pero la misma secuencia. Ellas sentadas a la mesa, él despidiéndose con un triste saludo. ¡Maldito trabajo! ¡Maldito él! ¡Maldito todo! ¡Todo por querer darles un mundo mejor en el que vivir!, y se había quedado sin ellas.

El bucle de recuerdos, duró un eterno minuto. Noril, lo observaba, mientras lágrimas traicioneras rodaban por sus mejillas. Le dolía en el alma verle así. Pero sabía que guardar silencio era lo mejor para todos, sobre todo para él. Se levantó y se dirigió a la cocina, dejando a Ole solo en el salón con sus pensamientos. ¿Qué más podía hacer? Era un hombre fuerte. Lo superaría.

Ole miró aquella casa. Cada rincón, se las recordaba. Tantos domingos que allí las había dejado, postergando a la familia por culpa de su trabajo. Prometió, en innumerables ocasiones, que lo dejaría, pero jamás había cumplido sus promesas. ¿Qué podía hacer? Aquello era lo único para lo que servía. ¿Qué culpa tenía? Lo único que había querido era permitirles vivir bien. Darles lo mejor, de la única manera que sabía. Trabajando. Haciendo justicia. O, al menos, intentándolo.

Sin molestarse en buscar a Noril, se encaminó hacia la puerta y salió a la helada calle.

Sabía que la mujer no le mentía. Donde fuera que estuviesen, estaban bien. Se hizo una promesa, que en esta ocasión esperaba no romper, tarde o temprano, averiguaría en donde se encontraban y las recuperaría.

—Tranquilo. No te haré más daño que el necesario.

—¡De-déjame en paz! —suplicó, viendo cómo se acercaba con un pequeño soplete—. ¡¡Nooooooo!! —gritó intentando alejarse sin éxito.

—¡Quédate quieto! —gritó.

Kevin Simensen, se retorcía y jadeaba, mientras su piel, ardía y chisporroteaba bajo la llama, desprendiendo un nauseabundo hedor a carne quemada. Sus muñecas y tobillos, atados a cada uno de los postes de la antigua cama, estaban inflamados y poco a poco, entre forcejeos, la cuerda iba abriendo su carne.

—Po-por favor. Haz lo que quieras, pero… por… por favor, no me mates —suplicó una vez más—. ¡Aaaaaaaahhhh!

El grito resonó por la habitación. Apostaba que, de haber estado en casa, los vecinos de aquel sujeto, ya hubiesen acudido en su ayuda, pero sus planes jamás fallaban. Tenía todo fríamente calculado y planeado. Cada día se sentía con más y más confianza.

Kevin, sentía cómo la llama quemaba sus testículos. El dolor era insoportable. Entre alaridos, fue sumiéndose en la más profunda inconsciencia.

—Qué débil has salido, lobito. —Rio—. Pero no te librarás de mí. No he esperado tanto para que te mueras rápido. ¡Gilipollas! —gritó dándole una bofetada.

—¿Q-qué? —preguntó Kevin, desorientado con el dolor y el miedo grabados en su rostro.

No había estado inconsciente más que un par de segundos, pero habían sido suficientes para desconectar de la realidad.

—¿Q-qué? —repitió burlándose de su víctima. Su voz resonaba amortiguada por el pasamontaña—. No te quejes, eres el bendecido, si así puede decirse. Tendrás una muerte mucho más benévola que el resto.

«Eso crees», pensó para sí.

—Haz lo que quieras, pero… por piedad —suplicó—, no me ma-mates.

—Oh, dulce sonido. Tus palabras… ¡Oh! —gimió, mientras dejaba el soplete, que aún tenía en las manos, para tomar un enorme cuchillo que descansaba en el piso.

Las lágrimas de Kevin, recorrían sus mejillas. Al ver la oxidada arma, abrió los ojos de par en par, negando con la cabeza. Su muerte estaba pronta a llegar. Lentamente, vio cómo el cuchillo se acercaba a su ombligo, para luego clavársele en la piel y deslizarse hacia su pene, recorriendo y cortando la piel chamuscada. Sentía como la carne cedía bajo la presión, a la par que el dolor y sus gritos iban en aumento. En más de una ocasión, sus sentidos amenazaron con abandonarlo otra vez, pero quien le aplicaba aquella tortura se encargaba de que fuese consciente de cada uno de sus movimientos. De cada dolor que le infligía.

—¡Ya! —gritó cuando el cuchillo comenzó a cortar la piel de su miembro—. ¡Ya! Mátame. Má-mátame.

—Hace unos minutos pedías vivir. —Rio—. Qué rápido has cambiado de opinión. Déjame decirte que tus plegarias han sido oídas —dijo, mientras terminaba de seccionar la virilidad del pobre hombre—. Deberías agradecerme. Te estoy dando mucho más de lo que mereces, ¿no crees? —Preguntó, sin recibir respuesta—. ¿¡No lo crees!? —gritó.

—S-sí —respondió con un hilo de voz, entre sollozos.

—¿Cómo? No te oigo —dijo, hundiendo el cuchillo en la boca del hombre.

—¡Iiiiiii! —gritó, cuando el arma comenzó a descender hasta clavarse en su garganta, callándolo por fin y para siempre.

—Siento no haber cumplido con mi promesa. —Rio—. Se me da fatal.

El dulce aroma de la muerte, mezclado con el delicioso olor de la sangre fresca y del miedo, que aún flotaban en el ambiente, inundaron sus fosas nasales e impregnaron sus pulmones, llenándolos de una embriagadora paz. Aquello resultaba mejor que un orgasmo, sin lugar a dudas.

DIEZ

Os avisé. Os dije que llegaría vuestro turno.

Tanja, parada frente al armario empotrado, continuaba sin decidirse. No podía decir que amara a Ole, ni siquiera lo conocía, más allá de las historias que había oído durante sus estudios en la Escuela Superior. No era una leyenda, pero sí que era considerado uno de los mejores. No sabía qué era verdad o no de todo aquello, sin embargo, desde que lo había visto por primera vez en persona, no había podido evitar que una sutil, pero poderosa atracción se apoderara de ella. No, atracción, no era la palabra. Pero tampoco hallaba la definición correcta para describir lo que sentía por el comisario.

Dejó caer los párpados y suspiró. ¡Qué demonios! Ella siempre tenía lo que quería y esta vez no iba a ser la excepción. Dejó caer la toalla y se vistió con un simple vaquero y una blusa, que se ceñían a su piel. No tendría un cuerpo de revista, pero sabía cómo sacar provecho a sus voluptuosas curvas. Estaba segura de qué era lo que quería, mas no iba a descargar toda su artillería de una vez. Decidió dejar el maquillaje para otra ocasión, lograría su objetivo, sin artilugios que generasen una ilusión. Tomó el perfume que le había regalado su hermana recientemente, y lo distribuyó por todo su cuerpo.

Tras salir de casa de Noril, Ole, se había dirigido directamente a su departamento. Se sentía perdido, desorientado, angustiado. Era policía y no tenía ni puta idea de cómo dar con Irene y Monika. ¿Dónde demonios se habían metido? No podía haberlas tragado la tierra, ¿o sí?

Al llegar a casa, se encontró la puerta abierta. Frunció el ceño. ¿Quién demonios había entrado? Estaba seguro de que la había cerrado con llave al salir.

Tomando el arma reglamentaria, que era parte de su conjunto diario, se adentró sigilosamente en la vivienda. A simple vista, todo estaba tal y como lo había dejado. Pero había un rastro en el ambiente, un perfume que era incapaz de identificar, aunque le era ligeramente conocido. Eso desglosaba dos posibilidades: el intruso, o bien, había salido minutos antes de que él llegase o estaría esperándolo dentro y, lo más probable, era que le conociese, sino ¿por qué su cerebro se empeñaba en decirle que ese perfume lo había percibido antes? ¿Acaso no era una fragancia femenina? Con esta última opción en mente, comenzó a registrar cada minúsculo rincón del departamento, procurando no dejarse ningún sitio. Todo permanecía en su lugar. No parecía faltar nada. Sin embargo, sabía que allí debía de haber algo. Miró sobre y debajo del sofá. ¡La carpeta! Eso era lo que faltaba. ¿Dónde estaba la endemoniada carpeta? Una idea fugaz cruzó su mente. Pero no, era imposible. Nadie más que Eldar Foss, sabía que él poseía aquella información. Desconcertado y aún alerta, se incorporó y continuó con la inspección. El perfume, seguía inundando sus fosas nasales e iba intensificándose con cada paso que daba en dirección a su dormitorio, mientras un recuerdo pugnaba por salir a la superficie.

Con cautela, abrió la puerta de la habitación. Era el último lugar de la vivienda que le restaba por revisar. Si el intruso aún permanecía en el departamento, debía de estar allí. Miró detenidamente cada rincón de la estancia. No había nadie, sin embargo, el aroma a violetas era abrumador, permitiendo que en su mente se filtrase una borrosa imagen, mareándolo al punto de necesitar asirse del marco de la puerta, para no caer de bruces al suelo. ¿Qué era aquella imagen? ¿Qué buscaba decirle su mente? La nitidez del recuerdo no le permitía saber de qué se trataba. Tan solo veía aquel mismo dormitorio, tintado de rojo. Cerró los ojos y, dejando caer el arma al suelo, frotó su rostro. Su respiración se había tornado superficial y su corazón palpitaba sin control. Recordaba esa imagen, pero…, era incapaz de saber el por qué.

—Una pesadilla —murmuró, tras minutos de buscar una respuesta en vano—. Sí, eso es. Una puta pesadilla.

Lentamente, dejó que su espalda se deslizara por la pared hasta quedar sentado en el suelo. ¿Quién había entrado? ¿Dónde estaba la maldita carpeta? No era normal, y algo en su interior le decía que todo aquello tenía un sentido, pero le era imposible descubrirlo.

Luego de eternos minutos, en los que su mente trabajó veloz y en vano en busca de una respuesta a sus recientes interrogantes, unos pasos cautos y una voz que lo llamaba, lo sacaron de sus pensamientos.

—Ole… Ole, ¿estás bien? —preguntó Tanja, acuclillándose junto a él y posando una mano en su hombro.

—¿C-cómo? Sí, sí. Claro que estoy bien —respondió mirando a los ojos azules de su compañera.

—Pues tienes cara de haber visto un fantasma —dijo con gesto de preocupación.

—No, no es nada. Solo tuve un mareo y ya —respondió incorporándose—. ¿Qué haces aquí? ¿Cómo entraste?

—El portero me dejó pasar cuando le mostré mi placa y le dije que traía información para ti. Subí, vi la puerta abierta y aquí me tienes —respondió abriendo los brazos.

—Y, dime. ¿Realmente traes información? —preguntó.

Tanja, sonrió con picardía.

—Sí y no, Ole.

—¿Serías tan amable de explicarme?

Vio cómo la muchacha se mordía el labio, mientras se preguntaba por qué su cabeza tenía una imagen totalmente distinta de ella. Observó sus curvas, sus gruesos labios y el azul profundo de sus ojos. Sacudió la cabeza. «¿En qué demonios estás pensando, Ole Lie?, —se preguntó—, Un par de años más y… Ole, Ole. Trabajan juntos. No mezcles las cosas». Pero ¿acaso no había estado a punto de mezclar todo con Gina? «Eres un imbécil, Lie. ¿Cuánto hace que te has divorciado? Hasta hace poco pensabas en cómo recuperar a Monika, y ahora…». Se mordió la lengua, se incorporó y, dándole la espalda a la muchacha, se encaminó hacia la diminuta cocina. Su cabeza iba de mal en peor. Necesitaba concentrarse en otra cosa.

Tanja, sonrió, mientras lo observaba alejarse. Sabía que había despertado algo en él. Lo había visto en sus ojos, en cómo la miraba. No sabría decir por qué, pero algo le decía que todo iba según lo planeado. Se mordió el labio y, tras mirarse en la pantalla del móvil, lo siguió.

—¿Te apetece un café? —preguntó el comisario de espaldas, manipulando la cafetera—. Puñetero artefacto —gruñó.

—Ven. Déjame ayudarte —dijo Tanja, acercándose y quitándole el aparato de las manos—. Siéntate, yo me encargo. ¿Hace cuánto no preparas un café?

—No lo recuerdo, siempre bebo instantáneo —respondió encogiéndose de hombros, a la vez que se acomodaba en una de las sillas y observaba cómo la muchacha se movía de un lado a otro manipulando la bendita cafetera. Odiaba el café de cápsulas, prefería aquel polvo que con un poco de agua hirviendo ya tenías una buena dosis de cafeína, pero no le quedaba y no había tenido ánimos para abastecerse—. Bueno, dime, ¿a qué has venido?

—Verás… Siendo sincera, solo quería verte. Sin embargo, hay algo más. Hablé con Patrick Carlsen. Ya sabes, el forense. Pues bien, al parecer no han hallado más que lo evidente en ambos casos, pero…

—Tanja, ve al grano.

—Pero está seguro de que tanto Johan Negaard como Ragnar Mortensen, han sido víctimas de la misma persona.

—Ya. He pensado en lo mismo. Estoy seguro de que nos enfrentamos a una única persona. Sin embargo, aunque intuyo que hay relación entre los dos, no logro ver quién los querría muertos. Se me ocurren muchos que los querrían bajo tierra, pero… —dijo, ladeando la cabeza.

Tanja asintió, mientras se acercaba con sendas tazas de café.

Ole observó cómo se inclinaba sobre la mesa. Sabía que Tanja lo hacía a propósito, que buscaba provocarle, pero… ¡Qué cojones, era hombre!, y hacía demasiado tiempo que no estaba con una mujer. Por otro lado, lo que tenía ante él…, despertaba sus instintos. No había dudas de que la necesitaba.

—Tanja, dime la verdad. ¿A qué has venido? —preguntó por tercera vez.

La muchacha, lo observó mientras una sonrisa traviesa se dibujaba en su rostro.

—¿No puedes imaginarlo? —preguntó en un susurro mientras se acercaba a él.

—Tanja… No me gustaría mezclar las cosas.

—¿No te gusto? ¿Es eso? ¿Es porque soy demasiado gorda para el comisario Ole Lie? —dijo, con sarcasmo, acercándose a sus labios.

—No, no es… —dijo frunciendo el ceño.

Sentía su aliento demasiado cerca. Ese perfume… Sacudió la cabeza, dejó cualquier pensamiento de lado, la tomó del brazo y la guio hasta el sofá, dando rienda suelta a sus instintos.

ONCE

Ole se reclinó en el sofá, encendió un cigarro y, tendiendo la cajetilla hacia Tanja, le ofreció uno. La muchacha tomó uno de aquellos cilindros y lo encendió con el mechero que le facilitaba el comisario.

—Gracias —dijo ella, expulsando el humo de sus pulmones.

Ole se limitó a sonreír, mientras observaba el cielo raso, relajado.

—¿Sabes qué? —dijo divertido—. Eres la primera compañera del cuerpo que está en mi casa.

—¿Sí? ¿Debería sentirme halagada, comisario Lie? —Sonrió—. No me lo creo.

—¿No crees que eres la primera mujer del cuerpo de policía que pisa mi humilde morada? —preguntó—. Pues, tienes razón. No eres la primera que visita mi hogar, aunque sí eres la primera que se acuesta con el comisario de Delitos Violentos. —Rio.

—¿Y Gina? Creí que te gustaba.

—No lo voy a negar, pero… —Se encogió de hombros—. No lo sé. En este momento, no sé nada.

—Vale. Entiendo —dijo Tanja, levantándose y colocándose la ropa—. ¿Tienes hambre?

—El sexo siempre da hambre —respondió con una media sonrisa, mientras observaba cómo la muchacha se alejaba hacia la cocina—. Si pretendes cocinar, déjame decirte que no encontrarás nada comestible. Salvo un par de galletas caducadas. Ni siquiera sé qué queda en la nevera —agregó anticipándose a ella.

Ignorando el comentario de Ole, Tanja, abrió el refrigerador y cogió del interior todo lo que creía que podría servir, para preparar un plato lo suficientemente decente como para saciar su apetito. Ole, la observaba moverse en la cocina de manera desenvuelta. El recuerdo de su exesposa comenzó a abrirse paso en su mente. Aún la amaba. «No te sientas culpable, —pensó—. No tienes de qué arrepentirte. Ella es quién se ha ido».

Tomó la ropa que yacía desperdigada por el suelo y se vistió. Había dejado pasar demasiado tiempo. Se había dejado llevar por el momento y no se había detenido a pensar en la puerta principal. Se colocó los guantes y, tomando un destornillador, comenzó a aflojar la cerradura. Para su sorpresa y total disgusto, se encontraba intacta. O bien, no había cerrado la puerta con llave —aunque seguía convencido de que sí lo había hecho—, o bien, el intruso tenía una copia. Que él fuese consciente, nadie más que Monika, poseía una, pero hacía un par de meses que había cambiado la cerradura. ¿Quién sería? Todas las personas que se cruzaban por su mente, eran incapaces de entrar sin su permiso —solo Rebecka, pero se encontraba de vacaciones—, además, ninguno de quienes venían a su mente tenía vetada la entrada, por lo que se le hacía aún más irracional. Si necesitaban algo, se lo pedirían sin más. Pero ¿quién demonios teniendo una copia de la llave, la utiliza para no dejar rastros y olvida cerrarla al salir? «Alguien que quiere que sepas que estuvo aquí», pensó. Sin embargo, no lograba explicar aquello. Necesitaba la ayuda de Gina. La llamaría. Estaba seguro de que le haría el favor de revisar meticulosamente el apartamento, en busca de algún indicio. Con aquel pensamiento en mente, dejó todo tal cual lo había encontrado y se dirigió en busca del móvil, dando gracias de que este no se había estropeado al estrellarlo contra la acera.

—Gina. No estoy disponible en este mo…

Cortó la llamada, para inmediatamente volver a marcar. El mensaje se repitió una y otra vez. ¿Siempre que necesitara comunicarse con ella, le sería imposible? Insistió una vez más, sin éxito. Restregando sus manos por su rostro, se acercó a la cocina.

—¿Qué sucede? —preguntó Tanja, mientras una enorme V se formaba entre sus cejas.

Ole negó con la cabeza, dejándose caer en la silla. Aquello se estaba saliendo de su control, necesitaba encausar el rumbo de las cosas o perdería la paciencia por completo.

—Anda, dime. Puedes confiar en mí —pidió sonriendo la muchacha, mientras sacaba la cacerola del fuego.

—Hoy, antes de que llegara a casa, alguien estuvo aquí.

Tanja, miró a su alrededor. Todo aparentaba estar en su lugar. Ni la más minúscula partícula de polvo haría pensar lo contrario. Observó a Ole interrogante, ladeando la cabeza, sin comprender del todo.

—Sí, alguien ha estado aquí. Cuando llegué, la puerta estaba abierta y estoy más que seguro de haberla cerrado al salir.

—¿Has echado algo en falta? —preguntó, mientras Ole negaba con una mueca.

No le quedaba más remedio que negar, sino, ¿cómo explicaría la presencia de aquella carpeta en su casa? «Verás, Tanja, sospecho que no eres quien dices ser, por lo que te he mandado a investigar por un detective privado». Estaba totalmente seguro de que no se lo tomaría a bien. Eso no era lo que alguien querría escuchar de boca de la persona con la que acaba de mantener relaciones sexuales. ¿Qué podía decirle? ¿Que era un paranoico que no se fiaba ni de su propio reflejo en el espejo? ¿Que, poco a poco, sentía que se volvía loco? ¿Que realmente no estaba seguro de haber cerrado la puerta con llave? No. Aquello solo haría que la muchacha saliese corriendo, y, a pesar de sus miedos, de que su instinto le decía que ella no era quien decía, Tanja le gustaba. No sabía el por qué, apenas la conocía; aun así, había algo en ella que lo hacía querer cuidarla, medir sus palabras y no herirla.

La miró a los ojos por un instante y lo comprendió. La muchacha, efectivamente, ocultaba algo.

«¿Quién demonios eres?», pensó.

Segundos después, la melodía de Simple Plan comenzaba a sonar, haciendo que Tanja lo observara intrigada, pero atenta a la conversación que mantenía el comisario.

—Ole Lie —respondió, observando como Tanja depositaba frente a él un plato de abundante pasta con patatas. El simple aroma hizo rugir su estómago, mientras oía al comisario jefe—. ¿Ahora mismo? —Apretó los párpados llamándose a la calma—. Vale, Jacobsen. Sí. Sí, ahora mismo. ¡Que sí! Bueno, pero no me toques los cojones, es tarde. Ya. Dame quince minutos. Quince, ni uno más, ya lo sé.

La muchacha lo observó contrariada, al ver cómo se ponía de pie e iba en busca de la cazadora.

—¿A dónde vas? —preguntó con los ojos como platos.

Ole suspiró, mientras tomaba las llaves del coche.

—Era Jacobsen. Han hallado un cadáver en Frognerparken.

Sin mediar palabra, Tanja, recogió sus pertenencias y se dirigió hacia la puerta siguiendo al comisario.

—Te llevo —dijo Ole, mirándola de reojo.

—No. No quiero que piensen que tenemos algo. Es mejor que lleguemos cada uno por nuestra cuenta. Esperaré diez minutos y te seguiré —dijo con un guiño—. Si preguntan algo, dirás que tú me llamaste, ¿ok?

Ole se limitó a asentir, mientras bajaba de dos en dos los peldaños de las escaleras.

DOCE

Al llegar a las inmediaciones del Frognerparken, Ole se encontró nuevamente con la horda de periodistas. ¿Cómo hacían para enterarse, incluso, antes que la misma policía? Eso, siempre sería un misterio para él. Esquivando, no sin esfuerzo, aquella masa de personas con cámaras, micrófonos y grabadoras, que luchaban por tener la mejor nota para sus periódicos o noticiarios, traspasó los límites impuestos por la cinta. Dejando atrás lo que se le antojaba un panal de abejas, se acercó a los técnicos que ya se encontraban trabajando en el lugar.

La zona se encontraba iluminada por enormes lámparas de luz blanca, lo que volvía la escena aún más tétrica. La imagen era completada por los técnicos con sus monos blancos, que los hacían ver como astronautas en pleno aterrizaje lunar. Era increíble cómo en la vida en general resultaban tan torpes, pero dentro de la escena de un crimen se transformaban en hábiles bailarines.

—¿Qué tenemos, Horn? —preguntó mirando al veterano, segundo a cargo después de Gina Halvorsen, quién se encontraba dando indicaciones a una de sus jóvenes incorporaciones.

¿Dónde demonios se habría metido esa mujer? ¿Por qué no estaba allí controlando el trabajo de sus técnicos con lo meticulosa que era?

—¿Aquí? —preguntó señalando al muchacho que se alejaba—. A un gilipolla que no puede encontrarse ni la nariz. Y si preguntas por lo que has venido… Un fiambre, tenemos un fiambre. ¿Traes el pan? —respondió con aquel humor negro que lo caracterizaba—. Lo que ves, Lie —agregó con voz cansada—. Tenemos otro puto muerto. ¿No percibes el agradable aroma?

No, la verdad era que Ole Lie no podía percibirlo. No sabía si aquello era producto de la costumbre o de pérdida de olfato, mas no le importaba.

El cuerpo se encontraba en posición decúbito supino, totalmente desnudo, con el rostro desfigurado y en avanzado estado de descomposición, lo que obligaba al técnico a recurrir a la típica pomada, bajo la nariz, mezcla de mentol y eucalipto, para neutralizar el hedor.

—Lie —llamó Horn—. Ven. Tienes que ver esto.

El comisario, se dio la vuelta y se dirigió hacia dónde se hallaba el técnico. Horn, le facilitó unos guantes, para, tras colocárselos, entregarle un sobre.

Al abrirlo, retiró con cuidado la nota del interior. Estaba escrita por ordenador y carecía de firma.

Tres cuerpos, Lie. Tienes tres cuerpos y ni una mísera pista, no lo niegues. Quieres saber quién soy, pero no eres capaz. ¿Dónde ha quedado el detective? ¿Lo perdiste hace un año? Espero que no, porque esto, está resultando divertido. Pero no pienses que es personal, porque no lo es. En serio, lo prometo. Tan solo busco divertirme, mientras me deshago de la basura. Espero no te moleste que la deje en cualquier lado, sé que es un poco sucio de mi parte. Apúrate, no estás tan lejos. Me gustaría ayudarte, y ten por seguro que lo haré, pero aún no es el momento, todavía quedan un par de sacos por sacar antes de que pase el recolector.

Antes de despedirme, quisiera preguntarte: ¿Qué tal mi visita? Espero no te haya molestado que entrase sin llamar, y que hayas disfrutado de mi obsequio.

Aquello le confirmaba que no se estaba volviendo loco y que, efectivamente, había cerrado la puerta con llave. Sin embargo, lo único que había echado en falta era… la carpeta con la información de Tanja.

Una idea comenzó a formarse en su mente. Pero, no podía ser posible, ¿o sí?

Sintió cómo una mano se posaba sobre su hombro, sacándolo de sus pensamientos. Patrick Carlsen, aguardaba a sus espaldas.

—¿Te encuentras bien, Lie? —preguntó, entrecerrando sus ojos.

—¿C-cómo? Sí, estoy bien —respondió dándose la vuelta—. Estoy cansado y estos reflectores —agregó señalando los enormes fluorescentes—, no ayudan demasiado.

—Ve a otro perro con ese hueso —dijo mirándole en busca de la verdadera respuesta—. Sabes que te conozco lo suficiente como para reconocer cuando me estás mintiendo.

Ole suspiró.

—Pues que han dejado esta nota junto al cadáver —respondió tendiéndole el folio impreso.

El médico leyó detenidamente la nota, mientras se mordía el interior de la mejilla.

—¿Han entrado en tu departamento? —Ole asintió—. ¿Y no has dicho nada?

—Pues me enteré hace menos de dos horas. —Se encogió de hombros—. Llamé a Gina, pero no contestó.

—Ya. Yo tampoco he podido dar con ella. Por lo que tengo entendido, no se sentía bien. Pero eso lo sé por los técnicos —dijo, mientras se dirigía al cadáver, devolviéndole la misiva al comisario, quien la guardó en una bolsa de plástico transparente de cierre hermético, que le había facilitado el técnico antes de retirarse.

Horn, ya había finalizado con la recolección de pruebas en torno al cadáver, ahora solo restaba la valoración del médico forense y, naturalmente, su orden, para poder trasladarlo hacia la morgue judicial, donde procederían a realizarle la autopsia correspondiente.

Mientras el técnico se alejaba, Patrick Carlsen tomó su lugar.

—Ven, y ayúdame —dijo con esfuerzo, intentando girar el cadáver.

Ole tomó las piernas en estado de putrefacción, y ayudó a voltear los restos de aquel sujeto, cuya identidad aún desconocían.

—Mira —dijo el forense, señalando la nuca—. Por suerte, no está tan descompuesto como para no poder notarlo a simple vista.

El comisario de Delitos Violentos, observó hacia donde señalaba Carlsen. No era difícil ver, cómo, la gruesa y puntiaguda punta de un palo sobresalía de la nuca del sujeto.

—Es imposible verlo, pero estoy seguro de que con la autopsia descubriremos, en su interior, lo que no podemos ver de este trozo de madera. Efectivamente, ha sido empalado. Y puedo asegurarte, de que eso ha sido el motivo de su muerte. Una muerte dolorosa, por cierto. Una larga tortura —dijo, frunciendo los labios—. También puedo decirte que ha sido el primero en morir. Aunque, claro, ya lo habrás deducido viendo su estado. Naturalmente, una vez realizada la autopsia podré confirmar con mayor certeza, el día de fallecimiento, pero según mis cálculos esto ha sucedido —haciendo una aproximación—, hace una semana, poco más poco menos. O nuestro asesino es novato, o sigue un patrón que nos es totalmente desconocido. Aunque si fuese la primera opción, tiene un conocimiento demasiado amplio de los procedimientos policiales, observando los primeros dos casos. Sí, es muy metódico y disciplinado —dijo, esto último, para sí mismo asintiendo, con la mirada clavada en el hombre.

—Ya. Tanja me dijo que valorabas la opción de un asesino en serie —dijo Ole, sin quitar la vista del cadáver—. Y yo también lo creo.

—Tienes la confirmación en esa carta, ¿no crees? —preguntó Patrick—. Hablando de tu adorada Tanja, allí viene —agregó mirando detrás de Ole.

La muchacha, se abría paso a empellones entre los periodistas, intentando acercarse hasta donde se encontraban el comisario y el técnico, mientras ingentes cantidades de micrófonos la apuntaban en busca de información.

—Un empalamiento —dijo, llevándose la mano a la nariz, una vez los hubo alcanzado.

Ole, asintió y la observó estupefacto. Más allá de su mano taponando su nariz, intentando alejar aquel hedor, la compostura de la muchacha no dejaba de sorprenderlo. Los nervios de Tanja eran de acero, al igual que su estómago. Ya lo había notado en las dos escenas del crimen anteriores, pero en esta ocasión, le llamó aún más la atención su profesionalismo. ¿O podría llamarse frialdad?

No estaba seguro, pero algo dentro de él le instaba a creer que sus pensamientos iban por buen camino.

—¿Sabes quién dio la voz de alarma? —preguntó el comisario mirando a Carlsen.

—Está allí —respondió señalando una ambulancia con un gesto de la cabeza.

—Vale, ya nada se puede hacer por este hombre. Veré qué puedo averiguar —dijo, dándose la vuelta y dirigiendo sus pasos hacia donde le había indicado el forense.

El muchacho que aguardaba sentado al borde de la ambulancia, con un vaso de papel arrugado en sus manos y en completo estado de shock, no tenía más de quince años, calculó Ole. Una mujer mayor, que supuso sería su madre por la similitud de sus rasgos, se encontraba sentada a su lado, intentando, sin éxito, tranquilizarlo. Al verlo acercarse, tomó al chico entre sus brazos y lo acunó en un intento de protegerlo del comisario.

—Comisario Ole Lie —dijo este con una sonrisa, mostrando su identificación—. Me gustaría hacerle unas preguntas a… —se interrumpió al darse cuenta de que desconocía el nombre del muchacho.

—Svend Johansen —respondió la mujer un poco más tranquila.

—Muy bien, Svend. Debo hacerte un par de preguntas, ¿sí?

El chaval asintió, mientras inspiraba profundamente.

—Me dijeron que tú lo encontraste. ¿Podrías contarme qué fue lo que viste? —preguntó poniéndose en cuclillas ante el muchacho.

—Pues, y-yo, estaba aquí en el parque con mi madre. Me separé de ella porque, la chica que me gusta, pues… ya sabe, ¿no? —Sonrió buscando la complicidad del comisario—. Estuve hablando un poco con ella y cuando dio la hora en la que había acordado encontrarme con mi madre, me despedí de Aurora y me dirigí hacia aquí, donde me estaban esperando —agregó mirando a la mujer—. Pues, de ca-camino vi a un hombre tendido en el suelo. De lejos, tan solo me pareció un borracho más, pero cuando… cuando me acer-acerqué —inspiró—. Bueno, ya sabe el resto. Al acercarme, el olor a podrido me revolvió el estómago. Supuse que es-estaba muerto y corrí a contarle a mi madre y ella os llamó.

—¿Viste algo o alguien extraño por la zona?

—N-no, señor. Al menos nada que llamase mi atención. No había mucha gente por aquí.

Ole asintió y se incorporó. Aquel psicópata lo tenía a mal traer. Solo existían dos personas que habían estado cerca del asesino, pero ninguna podía testificar algo que valiese la pena.

—Muchas gracias. Pronto vendrá mi compañera y les tomará nuevamente declaración para dejar constancia por escrito.

Se alejó de Svend y su madre, encaminando sus pasos hacia el coche. Su cuerpo le pedía un pronto descanso. Quizás al despertar, las piezas encajasen con mayor facilidad o se le presentaran sus bordes con mayor nitidez.

TRECE

Al despertar, sentía como si no hubiese dormido por años. Las pesadillas, lo habían atacado durante toda la noche, imposibilitando su descanso. Ole, se miró en el espejo de encima del lavabo y suspiró. Las imágenes de aquellos sueños se sucedían una tras otra, mezcladas con las del caso, en un caleidoscopio extraño que lo hacía sentirse mareado y le generaba aún más interrogantes.

No entendía por qué le asaltaba el sentimiento de culpa. Llevaba poco más de un año divorciado y, aunque aún la amaba, creía que tenía el derecho de hacer con su vida lo que le viniese en gana, a fin de cuentas, había sido ella quien había decidido salir de su vida. ¿Por qué soñaba aquello? ¿Era alguna estratagema de su subconsciente, para restregarle por las narices lo que había perdido? ¿O para hacerle sentir culpable? Y, los lobos. ¿Qué cojones tenían que ver los lobos con su mujer, su hija y el bendito caso? Nunca había creído en lo onírico, mas no podía dejar de pensar en que aquello debía significar algo. Pero ¿qué? No hallaba respuesta lógica. Quizás, tampoco la tenía y estaba dándole vueltas a un simple sueño. Se había levantado en busca del portátil a poco más de las cinco de la mañana, para buscar en la red el significado de todo aquello, sin hallar nada más que puras patrañas escritas por personas con demasiado tiempo libre. Ninguna de las respuestas, que pudo encontrar, habían aclarado su mente, tan solo lo confundieron más.

Abrió el armario del cuarto de baño, donde aún, mezclados entre sus pertenencias, permanecían algunos artículos de aseo personal, que utilizaba Monika. Entre ellos, un frasco de perfume llamó su atención, aquel que le regalase la última Navidad que pasaran juntos. ¿Qué hacía allí? No recordaba haberlo visto en esos últimos meses. Lo tomó, lo abrió y lo acercó a su nariz.

—Es el perfume… —susurró frunciendo el ceño, recordando la fragancia que flotaba la noche anterior en el departamento.

«El mismo perfume que…». Ladeó su cabeza, pensativo.

Pero ¿por qué ese perfume? De pronto recordó la nota junto al cadáver. ¡El asesino! Él era quien había impregnado el aire con aquel aroma, no cabía duda. Aquel era el regalo del que hablaba. Pero ¿qué relación podría haber entre Monika y las muertes de aquellos hombres? «Ninguna, —se dijo—. Busca desconcertarte, desorientarte y llevarte por el camino equivocado», oyó decir a la voz de su consciencia. ¿Qué más podía ser? Dejó el frasco tal y cómo lo había encontrado y se dirigió en busca de su teléfono móvil.

Llamaría a los técnicos informáticos, quería ver si ellos habían sido capaces de dar con algo de importancia. Necesitaba una luz entre tanto caos y oscuridad.

—Vale —dijo, tras una breve conversación con Marcus, quien era el encargado del análisis de los aparatos móviles—. Me paso por allí. Gracias, Marcus.

Dio por finalizada la llamada y salió ansioso hacia su coche. El cielo, de un gris plomizo, no logró minar sus esperanzas. Quizás, si todo era como pensaba, tendría un hilo del que tirar hasta deshacer aquella madeja.

Tanja, leía una y otra vez el informe enviado por Patrick Carlsen.

El hombre hallado en las inmediaciones del Frognerparken, había sido reconocido gracias a su hermano. El ADN se correspondía en un noventa y nueve, coma nueve por ciento con el de Hans Sunde.

El abogado, había sido notificado como desaparecido por su ama de llaves, una semana antes de que encontrasen su cuerpo sin vida. La denuncia había sido tomada durante la noche, y así como la habían recibido, había sido archivada sin darle mayor importancia. Al tratarse de la desaparición de un varón mayor de edad, lo habían dejado pasar, ya que probablemente estuviese ebrio en algún antro de perdición, o con alguna mujer, y pronto aparecería por su domicilio.

Tanja se rascó la sien con el bolígrafo. Debía darle aquella información a Ole, ya que él era quien estaba a cargo de la investigación y sabría mejor que ella qué pasos seguir. Suspiró y, por vigésima vez, intentó comunicarse al móvil del comisario. Algo rondaba su mente y necesitaba sacarlo, pero, quizás, no fuese el momento idóneo. Tal vez, que no le cogiera las llamadas, era una señal de que no debía decirle nada, aún. Ya, estaba decidido, de momento guardaría silencio, aunque luego se arrepintiese por haberlo dicho demasiado tarde.

Ole, con las manos en la espalda, observaba impaciente cómo Marcus manipulaba el ordenador, tecleando como un poseso.

—Aquí está. Toma —dijo el técnico tendiéndole un folio impreso—. Aquí tienes la lista de llamadas realizadas y recibidas. Y estarás de acuerdo conmigo —se incorporó y se puso tras el comisario para poder ver y señalar un número—, de que esto es lo más extraño. O quizás no tanto.

Ole Lie, siguió con la mirada el dedo índice de Marcus. Entrecerró los ojos, procurando ver lo que le mostraba. Cuando fue capaz de verlo, sus ojos se abrieron como platos y una media sonrisa surcó su rostro. Ahí estaba lo que necesitaba. Una conexión, por mínima que fuese. Y no solo estaba teniendo esa suerte, sino que tenía en sus manos la comprobación de que, al menos entre los dos primeros cuerpos hallados, había una relación. La última llamada realizada desde el teléfono del juez, Johan Negaard, había sido, ni más ni menos, que al exmilitar, Ragnar Mortensen. A pesar de no tener nada totalmente sólido, se agarraría a aquel clavo ardiente, aunque le quemase más de lo que le pudiese aportar.

—Gracias —dijo guiñándole un ojo al técnico, quien con un gesto de la mano le quitó importancia.

—Tan solo pido que lo guardes para ti, y no le digas a la jefa. —Rio.

—Sabes que de mí te puedes fiar. —El muchacho asintió—. Por cierto, ¿sabes algo de Gina?

—Sé que estaba un tanto enferma. Vino hace una hora o más, se llevó unos papeles y dijo que trabajaría desde casa. Sinceramente no se la veía muy bien. —Se encogió de hombros.

Ole asintió.

—Ya. En serio, gracias —repitió, moviendo el folio ante los ojos de Marcus.

Al subirse al coche, tomó el móvil.

—¿Veinte llamadas, Tanja? ¿En serio? —dijo poniendo los ojos en blanco.

Se habían conocido hacía unos días y, a pesar de su trabajo y aquel fortuito encuentro sexual, aquello le parecía excesivo. «Respira, Ole, —se dijo, llamándose a la calma—. Son compañeros de trabajo, no creo que te llame por otro motivo, ¿no?». Pulsó la opción de rellamada.

—Hola, estás intentando comunicarte con Tanja Iversen. En estos momentos no puedo atenderte. Por favor, deja tu mensaje y te llamaré a la brevedad.

Lanzó el móvil al asiento del copiloto, sin tan siquiera finalizar la llamada.

¿Quién se creía? Ya ajustaría cuentas con ella y más le valía tener una explicación para semejante acoso y, para terminar de colmar el vaso, el haber ignorado su llamada.

Pero ¿por qué le molestaba tanto? No lo sabía. Sin embargo, existían asuntos mucho más urgentes. Apretó los dientes mientras encendía el coche y ponía rumbo hacia la comisaría.

CATORCE

—¡Maldición! —gritó Tanja, observando la llamada perdida.

Después de tanto intentar dar con Ole, este le devolvía la llamada y ella no había sido capaz de llegar a tiempo para coger el móvil. Llevó el pulgar hacia la opción de rellamada, indecisa. Sabía que llegaría el momento en el que debería hablar con Ole y enfrentar la realidad. Se encontraba ante un gran dilema. ¿A qué parte de sí misma debía oír? Se imaginaba sobre sus hombros, a modo de caricatura, un ángel y un demonio, que le susurraban contradicciones a su oído, a pesar de haber tomado una decisión.

«Deja de delirar, Tanja, por favor. No tienen absolutamente nada. No seas ilusa, —clamaba la voz de su conciencia—. Pero, me gusta», contradecía una minúscula y lejana vocecilla. «¡Ay, es que me gusta!, —se burló aquella voz—. Deja de hacerte falsas ilusiones, ¿quieres? Él no siente lo mismo por ti».

El móvil comenzó a sonar, sacándola bruscamente de su disputa mental. Mordiéndose el labio, miró la pantalla, apretó los párpados y contestó.

—Iversen —respondió—. Sí. Claro. No, no sé dónde se ha metido. Sí, yo me encargo. No se preocupe, jefe. —Miró el techo, en busca de calma—. Vale. Adiós.

Dejó el teléfono sobre la mesa, y se colocó la cazadora. Saldría a buscarlo por toda la ciudad si fuese necesario, pero lo encontraría. Aunque fuese novata no debía cargar con todo ella sola. La responsabilidad real recaía sobre el comisario de Delitos Violentos. Ella solo debía mantenerse detrás de él y seguir sus órdenes. Decidió realizar una última llamada antes de salir a las frías calles de Oslo. La voz del contestador, le informó que el comisario Ole Lie, no podía atenderla en esos momentos.

—¡Hijo de puta! —gritó, guardándose el móvil en uno de los bolsillos.

—Espero que ese insulto no fuera dirigido a mí —dijo Ole a sus espaldas, haciéndola brincar del susto.

No lo había oído entrar. Cerró los ojos y suspiró, mientras se humedecía los labios y se daba la vuelta para encararse con él, con el corazón palpitándole sin control.

—¡Por fin! —dijo, levantando una ceja y poniendo los brazos en jarra—. ¿Dónde estabas? Te…

—Sí, ya sé que me estabas buscando —la interrumpió—. No era muy difícil deducirlo por tus insistentes llamadas. Y, dime, ¿qué necesitaba la señorita? —preguntó, imprimiendo burla a su voz.

—Espera. ¿Qué te sucede?

—¿Cómo? Y encima lo preguntas. Me sucede que, llamándome de esa forma, te estás dando atribuciones que no te corresponden. Creo que el hecho de que anoche me acostara contigo…

—Creo que estás confundiendo las cosas de una manera increíble, Ole. ¿Qué te pasa? Si te llamé tan insistentemente era porque tenía que comunicarte algo, sin embargo, luego hablaremos de eso. Vamos.

Lo tomó por el brazo y lo guio hacia la salida.

—Espera. Por lo menos, ¿serías tan amable de decirme a dónde vamos? —preguntó, mientras se libraba del agarre de Tanja.

—Han hallado un nuevo cadáver. Jacobsen acaba de llamarme. Debemos estar allí lo antes posible.

—¿Quince minutos? —Tanja asintió—. ¿Tienes la dirección?

—Jacobsen me envió las coordenadas por WhatsApp, está sincronizado con el GPS, así que no hay pérdida.

A pesar de que poseían la misma estatura, las piernas de Tanja eran mucho más largas que las de Ole, por lo que se veía a obligado a correr tras ella. Al llegar a la entrada, la muchacha se frenó en seco. Ignorándolo por completo, se acercó hacia donde se encontraba Sylvia, en la recepción de la comisaría.

—Sylvia, comunícate con los técnicos de la científica. —Sacó el móvil y se lo pasó a la secretaria—. Dales esta dirección —dijo, mientras la mujer apuntaba todo en una pequeña libreta encuadernada en un material que pretendía simular cuero, pero que con el tiempo se había ido resquebrajando—, y diles que se presenten allí cuanto antes.

Sylvia asintió ante las instrucciones de la muchacha, llevándose automáticamente el auricular del teléfono a la oreja. Tanja, salió de la famosa aplicación y bloqueó el móvil, guardándoselo nuevamente en el bolsillo. Sin mirar a Ole, se dio la vuelta y salió por las puertas acristaladas hacia el exterior.

—¡Aguarda! —gritó Ole a sus espaldas, tomándola por el brazo—. Sé que tienes prisa, pero ¿no crees que estés pasando sobre mí? Te recuerdo que soy tu superior.

—Lo sé, lo siento. Solo que estoy ansiosa por llegar a nuestro destino. —Pudo ver el desconcierto y la confusión en la mirada de Ole—. Tranquilo, ya comprenderás todo a su debido tiempo.

Se zafó del agarre que el hombre ejercía sobre su brazo y se dirigió hacia el coche que había aparcado frente a la comisaría.

Abrió la puerta del conductor y sacó una cajetilla de cigarros y su arma reglamentaria, aunque no creía que fuese necesaria.

—¿No iremos en coche? —preguntó Ole, aún más confundido.

—No, la ubicación está a un par de manzanas. No creo que sea necesario gastar gasolina por unos pocos metros —respondió, cerrando la puerta con llave.

Comenzó a caminar a paso lento, esperando que Ole la alcanzara.

Veinte minutos después, al llegar a su destino, se encontraron con unos pocos miembros del cuerpo de policía, entre ellos el comisario jefe Kurt Jacobsen, que se encontraba —procurando no perder la costumbre— discutiendo con uno de los novatos.

El lugar donde había sido hallado el cadáver, se encontraba, efectivamente, a pocas manzanas de la comisaría. El edificio ante el cual se hallaban, se trataba de una amplia y destartalada construcción, que denotaba el paso del tiempo y la poca atención y mantenimiento que le habían brindado en los últimos años. Los técnicos de la Científica, liderados por Gina Halvorsen, caminaban de un lado a otro como astronautas en la luna, o quizás era aquel aséptico traje blanco que los hacía parecer salidos de una película de ciencia ficción. No le llamó la atención la rapidez con la que habían llegado a la escena, dado que el edificio de la científica no se encontraba mucho más lejos que la comisaría.

Ole y Tanja se acercaron hasta Jacobsen, al ver cómo el agente con el que había estado manteniendo la acalorada discusión se alejaba cabizbajo y ocupaba definitivamente el puesto asignado.

—No tolero tanta insubordinación —suspiró el comisario jefe, mientras se frotaba las encanecidas sienes, dándose la vuelta, para encontrarse de golpe ante Ole y Tanja—. Al fin estáis aquí, pensé que no llegaríais jamás. ¿En qué habéis venido? ¿A bordo de un caracol? —preguntó burlonamente—. Te dije que los quería en quince minutos, Iversen. —Tanja agachó la mirada—. No importa —le cortó cuando la muchacha se disponía a disculparse—, no hay tiempo para excusas baratas. Os necesito trabajando.

»Por cierto Ole, ¿serías tan amable de obsequiarme unos minutos de tu preciado tiempo? —preguntó con sarcasmo.

El aludido se limitó a asentir, mientras Jacobsen se dedicaba a fulminar con la mirada a Tanja, invitándola a retirarse.

La muchacha asintió, entendiendo que no era bienvenida y se alejó con paso veloz hacia la línea policial, buscando sortear la horda de periodistas que comenzaban a agolparse a la entrada del edificio. Jacobsen la observó marcharse, sin pronunciar palabra, hasta no estar totalmente seguro de que no los oiría.

—Deberías tener cuidado —dijo, volviéndose hacia Ole, quien se limitó a observarlo con confusión.

—¿A qué te refieres, jefe? —preguntó, aun a sabiendas de a donde quería llegar con aquel consejo.

—A que tengas cuidado con Tanja. Esa muchacha esconde algo, yo lo sé. Estoy seguro de ello. No me preguntes el qué, no podría decírtelo, pero sé que es así. Solo sigue mi consejo y ten cuidado. —Se acercó a Ole a modo de confidencia—. Llámame paranoico si quieres, pero sé que algo tiene que ver con todo esto.

—¿Con los asesinatos? —preguntó Ole con los ojos como platos.

Kurt Jacobsen, tan solo se limitó a asentir.

—Por cierto, necesito resultados cuanto antes, Lie. La rueda de prensa ha sido un asco.

Ole lo observó con la mirada cansada, cerró los ojos llamándose a la calma, asintió y se marchó rápidamente dejándolo a solas.

Mil cuestionamientos asomaban a su mente. ¿Sería posible que Tanja tuviese algo que ver? ¿A qué se refería Jacobsen? Sus dudas anteriores, no hicieron más que acentuarse. ¿Qué sabría el comisario jefe, que no podía comunicarle? Algo le estaba ocultando y esperaba, por el bien de la resolución del caso, que no fuese un dato sumamente relevante. Se pasó la mano por el cabello. Ya lo tenía demasiado largo, necesitaría un paso por la peluquería en cualquier momento. Suspiró y siguió el camino que Tanja había realizado con anterioridad, hacia la línea policial.

—¿Es cierto que han encontrado un nuevo cadáver? ¿Se sabe la identidad de la víctima? ¿No consideran que su manera de proceder sea un tanto errática, permitiéndole al asesino continuar perpetrando estos crímenes? —preguntó sin respirar, un muchacho de pelo rubio que le caía en ligeras ondas hasta los hombros, mientras lo apuntaba con un teléfono móvil procurando grabar sus respuestas.

Ole, acostumbrado a aquel trato por parte de la prensa, se deshizo de ricitos de oro y sus colegas, traspasando, sin mayor inconveniente, la zona acordonada.

El interior del edificio daba el mismo aire de abandono y decadencia que desde el exterior. La pintura descascarillada de las paredes había comenzado a desprenderse, dejando a la vista el moho y la humedad. Aquel edificio, se encontraba a pocos pasos de la ruina, sin embargo, pudo observar que varios de los departamentos se encontraban ocupados.

Al llegar a la primera planta se encontró con Tanja cruzada de brazos y moviendo un pie rítmicamente demostrando su impaciencia.

—¿Sabes dónde se encuentra? —preguntó Ole.

Tanja se limitó a cogerlo del brazo y guiarlo por las escaleras metálicas hasta el tercer piso.

—¿Qué te dijo Jacobsen? —preguntó Tanja, parándose frente a la puerta del departamento en cuestión.

—Nada. Está en paranoico. Quiere resultados cuanto antes —respondió quitándole importancia al asunto.

—También te habló de mí, ¿cierto? —preguntó entrecerrando los ojos.

Ole se limitó a observarla.

Aquella muchacha, era más perspicaz de lo que había imaginado.

—Es eso —afirmó ante el silencio de su compañero, mientras movía la cabeza en gesto afirmativo.

—Mira, Tanja, no es el momento. Luego hablaremos largo y tendido si quieres, pero ahora, te recuerdo que tenemos un caso de asesinato entre manos, y una de las víctimas está detrás de esa puerta —dijo señalando la abertura a las espaldas de la muchacha.

—Vale —dijo esta, dando un paso al costado y permitiéndole la entrada a la estancia, entregándole un par de guantes blancos.

El hedor que emanaba de allí era insoportable. Aquello debía ser lo que había alertado a los vecinos. La estancia era un cuarto no demasiado amplio y sin divisiones, en donde se podía entrever que servía tanto de cocina, sala de estar, habitación y demás. Al final de aquel mono-ambiente, se hallaba una mampara que separaba el resto de la vivienda del baño. El lugar se encontraba sumido en el más completo caos, confirmando que allí vivía un hombre soltero. Latas de cervezas y refrescos, envoltorios de comida rápida, cajas de pizzas, paquetes de cigarrillos arrugados, entre otros residuos de dudosa procedencia, yacían esparcidos por el piso de todo el departamento.

Ole se abrió paso entre aquella maraña de basura desperdigada, y se acercó hacia la cama que se encontraba en una de las esquinas, acompañada por una destartalada mesita de noche. Sobre la cama yacía el cuerpo ensangrentado de un hombre entrado en carnes. El cabo de un cuchillo sobresalía de su boca. Sus ojos sin vida estaban dirigidos hacia el techo. El terror y el pánico, permanecían intactos en aquellos verdes y oscuros ojos carentes de vida.

Tanja rodeó la cama y se paró en el extremo contrario de donde se encontraba el comisario, observando las ataduras de pies y manos. La soga con la que había sido amarrado se había incrustado en su piel, formando grandes surcos violáceos. Sus genitales se encontraban seccionados, aunque, en esta ocasión no habían sido extraídos en su totalidad. Sin embargo, sobre la mesilla de noche descansaba un miembro, el cual, dedujo, se trataba del extirpado a Ragnar Mortensen. El cuerpo de Simensen se encontraba repleto de heridas, además de poseer visibles quemaduras, realizadas, probablemente, con un soplete, dada las formas que presentaban las marcas.

Tras un par de minutos de observación silenciosa, Ole dio media vuelta y se dirigió al pasillo en busca de una buena y necesaria bocanada de aire fresco. Tanja lo siguió, no sin antes dar un último vistazo al cadáver. Los últimos eslabones de la cadena, iban juntándose y completando su propio puzle. Debía hablar cuánto antes con Ole. Tenía derecho a saberlo, aunque aquello le costara su libertad e, incluso, la vida que había llevado hasta entonces. Sentía que con ello lo perdería, pero sabía que debía liberar los pensamientos que la habían atormentado durante los últimos días.

—No creo que esté permitido fumar aquí dentro —dijo al ver a Ole expulsando una bocanada de humo directo hacia el cielorraso.

—¿No? Pues el dueño, o lo que sea, de este edificio no tiene permitido rentar pisos en estas condiciones… —dijo, moviendo la mano, con la que sostenía el cigarro, abarcando todo el espacio.

Tanja asintió, no le quedaba más remedio que darle la razón.

—Deberíamos hablar con quién lo halló —dijo Ole tirando la colilla y pisándola con la punta de su bota.

En ese momento, Gina, doblaba la esquina ataviada con aquel traje blanco que ocultaba sus curvas y la hacía parecer con varios kilos de más que, como el comisario sabía, no poseía. Ole la escaneó con la mirada. Se la veía ojerosa, cansada, pero irradiaba felicidad. Frunció el ceño. ¿A qué se debería su estado de ánimo?

—Hola, Ole —dijo con una media sonrisa—. Buenos días, Tanja —agregó con seriedad—. Ahora, si me permitís… —dijo, abriéndose paso y adentrándose al departamento—. Por cierto, Lie. Tengo los análisis preliminares de Sunde, por si los quieres —agregó, girándose sobre el hombro y guiñándole un ojo.

Ole pudo percibir como Tanja, fulminaba a la morena con la mirada. ¿Eran celos lo que percibía? Puso los ojos en blanco y tomando a su compañera por la muñeca, se encaminó hacia la planta baja en busca del dueño de aquel nido de ratas.

El dueño de aquel deplorable edificio, se encontraba en un diminuto cuartucho, a la derecha de la puerta de entrada. Al ingresar, un intenso hedor a frituras y comida en mal estado, envuelto en una enorme nube de humo, los hizo retroceder. Ole observó a Tanja levantando una ceja.

El comisario llenó sus pulmones, lo máximo posible, de aire fresco, antes de adentrarse seguido de la agente.

—Buenos días, señor… —dijo a la espera de que su interlocutor completara la frase.

—Runar Stiansen —respondió estrechando su mugrienta mano.

—Muy bien, señor Stiansen —dijo, correspondiendo al saludo un tanto incómodo—. Mi nombre es Ole Lie, y soy el comisario a cargo de la investigación. Quien me acompaña, es la agente Tanja Iversen. —El hombre inclinó la cabeza a modo de saludo hacia la muchacha—. Sabemos que fue usted quien dio aviso a la policía, por lo que necesitamos realizarle un par de preguntas.

El hombre asintió nervioso, frotándose sin parar sus sucias manos.

—Tranquilo —dijo Tanja, percatándose del tic nervioso—, son solo preguntas de rutina.

—Claro —respondió, con una sonrisa forzada que dejaba ver su maltrecha dentadura—. Tomen asiento.

Tanja aceptó la invitación de Runar Stiansen, no sin antes apartar una enorme cantidad de periódicos antiguos de la silla, en tanto sacaba un pequeño bloc de notas y un bolígrafo del bolsillo de su cazadora.

—Bien —comenzó el comisario cruzándose de brazos—. ¿Podría comenzar narrando, de principio a fin, lo que vio?

—Cla-claro —dijo el hombre, sentándose en la única silla que quedaba vacía, al ver que el comisario permanecía de pie—. Verá. Los departamentos del tercer piso se encuentran vacíos, excepto los que corresponden a Kevin Simensen y a la familia Bøhn, quienes se encontraban de viaje en estos últimos días, por lo que su departamento, también, se hallaba vacío. El señor y la señora Bøhn, regresaron hoy por la mañana, muy temprano. Al notar el nauseabundo hedor que provenía del departamento de Simensen, acudieron de inmediato a mí.

»Al subir a la tercera planta, comprendí que algo no andaba bien. Verá. Hace unos días que a Simensen no se le veía un pelo, pero tenía fama de alcohólico y drogadicto, por lo que era normal que en algunas ocasiones faltara al trabajo, por su estado de… Ya me entiende —dijo encogiéndose de hombros—. Bien, por ese mismo motivo no me llamó la atención, además de que por lo que me había comentado el fin de semana, tendría unos días libres. Por eso tampoco me preocupó su ausencia. Sus días libres solía pasarlos solo en el departamento bebido y colocado. —Gesticuló en un vago intento de hacer su relato más gráfico.

»Bien, como se imaginará, poseo una copia de la llave de cada departamento, por lo que al ver que no respondía a los constantes llamados a la puerta, resolví entrar. Lo curioso fue notar que la llave no estaba echada. Al abrir la puerta, el hedor —imagino que ya os haréis una idea, ya que habéis estado allí—, revolvió mi estómago y no pude evitar vomitar en el pasillo. Po…

—¿Limpió el vómito? —preguntó Ole interrumpiéndolo.

—Cla–claro —respondió dubitativo—, no podía dejar aquello de esa forma. Vaya asco. ¿Hice algo mal?

—No importa, prosiga —lo alentó Ole, aparentando serenidad.

¿Es que nunca se encontraría ante una escena del crimen intacta?

—Bien, después de botar todo el contenido de mi estómago, me coloqué el cuello de la camisa sobre la nariz e ingresé al departamento. Y, bueno, el resto y-ya lo sabéis —finalizó restregando con mayor fuerza sus manos, mientras Tanja continuaba tomando notas a velocidad de vértigo.

—Excelente. Muchísimas gracias. Debe tener presente que, cualquier duda, volveremos a pasarnos por aquí. Si no tiene nada más que agregar… —dijo Ole descruzándose de brazos y observando cómo la mano de la muchacha se deslizaba por el papel.

Frunció el ceño. Jamás la había visto tomar notas, pero, claro, aquel era el primer interrogatorio en el que participaban ambos.

—Esto… —titubeó el hombre rascándose la despoblada coronilla—. Hay un detalle que no sé si será de ayuda…

—Todo lo que pueda decirnos, será de utilidad, si no es para confirmar, lo será para descartar —dijo Tanja, levantando la vista por fin de sus notas.

—La tarde misma en la que vi por última vez a Kevin Simensen y tiempo después de que este llegara, vi salir una persona. —El cuerpo de Tanja se tensionó—. Como sabrá, conozco a todos aquí y no suelo inmiscuirme en sus asuntos —se interrumpió, producto de una fuerte tos que hacía pensar en que pronto expectoraría sus pulmones—, pero me resultó extraña su presencia.

—¿Puede decirnos si se trataba de un hombre o una mujer? —preguntó Ole, adelantándose atento.

—Sinceramente no, no lo podría precisar. Pero —dijo llevándose un dedo a la barbilla—, por sus dimensiones aparentaba ser un hombre, aunque es difícil asegurarlo dado al pasamontaña y las botas de esquí de gran tamaño. Sin embargo, sus movimientos eran fluidos, como los de una mujer. No sé si me explico.

—Perfectamente —asintió Tanja, retomando sus apuntes—. Por cierto, ¿sabe dónde trabajaba el señor Simensen?

—Esto, sí. Si no me equivoco era el responsable de las cuentas del estudio jurídico de los Sunde.

Ole frunció el ceño.

—¿Eso es todo? —preguntó Ole, observando al hombre, que se limitó a asentir mientras se pasaba la lengua por los escasos dientes—. Muy bien, le agradecería que le diera todos los datos al muchacho que enviaremos luego. Y, ya sabe, cualquier duda que pueda surgir, necesitamos que esté enteramente disponible.

Salieron al exterior, librándose, por fin, del cargado ambiente.

Todo aquello comenzaba a tener sentido.

Ole, no se hallaba capaz de juntar los eslabones de la cadena, pero poco a poco iban apareciendo. Debía armarse de paciencia. Sabía que se trataba de un único asesino, pero hasta el momento, no había logrado hallar la conexión real entre las muertes. Era algo que se le escapaba de las manos. Sabía que la respuesta estaba allí, era capaz de rozarla con la punta de los dedos, pero le era imposible alcanzarla y lograr que saliera a flote. En su mente se agolpaban miles de imágenes que poco tenía que ver con el caso.

—Ole. ¡Ole! —lo llamaba su compañera, tomándolo por el brazo.

—¿Q-qué? —preguntó sacudiendo la cabeza, desorientado.

—Te fuiste por un momento. ¿Dónde estabas? —preguntó acercándose más a él, invadiendo su espacio personal.

Un intenso perfume invadió las fosas nasales del comisario, haciéndolo retroceder. De nuevo, aquel perfume…

—¿Qué sucede, Ole? —preguntó Tanja, abriendo los ojos de par en par.

Sin embargo, este no le prestaba atención.

Una sucesión de imágenes había acudido a su mente. Imágenes que no recordaba, pero que sabía y tenía la certeza, de que su mente deseaba que les prestase atención.

QUINCE

Ole, se removió bajo las sábanas. Quería seguir durmiendo, pero el sonido insistente del teléfono, lo obligó a girarse en la cama en busca del maldito aparato. No quería despertar, había tenido una noche espantosa, por lo que solo deseaba dormir hasta que todo acabase o hasta que lo llevasen en un ataúd. Lo que ocurriese primero.

Tras la discusión con Monika, no había hecho más que beber como un desquiciado. Su esposa o, mejor dicho, su exesposa, jamás comprendería que la amaba, que ella y la niña eran todo lo que tenía. Sabía que, con su trabajo, no les dedicaba el tiempo suficiente, y el poco que les brindaba, ni siquiera era de calidad; sin embargo, así lo había conocido, nunca le había ocultado la verdad. Desde el comienzo de su relación ella había sido consciente de los tiempos y las exigencias de su empleo como policía, pero ahora llegaban las recriminaciones y reproches por todo el tiempo que no habían pasado juntos, sobre todo los fines de semanas dedicados por completo a la comisaría y a la resolución de los casos que se amontonaban, en especial el caso que lo había absorbido durante todo el último mes y que aún estaba en curso. Monika era incapaz de ver que su devoción al trabajo, no era más que por el amor que les tenía; era una manera de otorgarles, en la medida de sus posibilidades, un mundo mejor. No lo comprendía y, al parecer, no lo haría nunca. Los días enteros pasados en el triste despacho de la Comisaría General de Oslo o en la calle, visitando la escena de un crimen, las vacaciones perdidas, los fines de semana en familia que habían muerto en el pasado… Sabía que en parte tenía razón, que debería haberlas puesto por sobre el trabajo, pero aquello era él. Era policía y no podía evitarlo. Lo sería hasta el día de su muerte. Mil veces había prometido dejar el cuerpo, dejar todo por ellas, y las mil veces les había fallado. No podía, algo en sus venas le exigía aquello. Su trabajo era una droga. Aun así, intentaba convencerse, en vano, de que aquello lo hacía por el bien de ellas, por darles un mundo mejor en el que vivir. Un mundo en el que estuviesen protegidas, que pudieran salir a la calle sin temor alguno de que les sucediese algo. Pero al parecer, de nada había servido. Las había perdido.

Tomó la llamada y la voz de Kurt Jacobsen, lo sacó de sus deprimentes pensamientos.

—¡Ole! —gritó, obligándolo a apartar el aparato de su oreja. Se notaba, incluso a través de la línea, la emoción que lo embargaba—. Te necesito aquí cuanto antes, hemos logrado dar con el paradero del hijo de puta que se nos ha estado riendo en la cara todo este tiempo. Gina te está esperando en tu despacho. Ella tiene toda la información que necesitas.

—Vale —dijo, frotándose los ojos e incorporándose en la cama—. En quince minutos estoy allí —agregó resignado.

Gina era una mujer metódica y eficiente. En el último tiempo, en vistas de cómo su matrimonio se desmoronaba, se había apegado a ella. Era una de sus mayores confidentes, podría decir que, hasta una amiga, y consideraba que aquella palabra no la merecía cualquier persona. Ella había estado allí en todo momento, y sabía que lo seguiría estando o, al menos, esa era su sensación. Tanto era su buen trato que, incluso, en la comisaría, habían comenzado a circular rumores de que su inminente divorcio no se debía más que a la relación con Gina. Todos creían que se trataba de su amante. No se había preocupado de desmentir esto, dado que consideraba que tenía problemas mayores y más acuciantes que estar solucionando el chismorreo de sus compañeros. Si es que al final, convivir a diario con policías era como estar con una horda de viejas deseosas de jugosos chismes.

Se colocó la misma camisa y los vaqueros que había ocupado el día anterior, los cuales yacían a los pies de la cama hechos un bollo. Debía estar allí cuanto antes. Sabría lo que pensaría Monika, pero ya no le importaba, al fin y al cabo, tras la acalorada e intensa discusión de la noche anterior, había cedido a firmar el divorcio y separar, definitivamente, sus vidas. Le dolía que su hija se marchase con ella, pero ¿qué remedio? No tenía argumentos para discutir.

Guardó el móvil en el bolsillo trasero de sus vaqueros y salió hacia la cocina en busca de un poco de café.

Se preparó rápidamente uno instantáneo y lo bebió de un sorbo, aun cuando su lengua le decía, a gritos, que estaba demasiado caliente. No le importaba, necesitaba el chute de cafeína y lo necesitaba cuanto antes.

Se acercó a su hija que revolvía los cereales con cara de pocos amigos y le dio un casto beso en la frente sin que esta cambiase de postura, para luego acercarse a Monika e intentar darle un beso de despedida. A pesar de haber firmado esos papeles, él aún la amaba. Sin embargo, esta se limitó a posar sus manos, de perfecta manicura, sobre su pecho, apartándose del beso, mientras lo observaba fijamente. En ese momento percibió que iba distinta, algo que no había notado la noche anterior. Su cabello estaba diferente, la coleta había desaparecido dejando paso a una corta y rojiza melena que le llegaba hasta los hombros —dejando atrás la larga cabellera rubia que siempre la había caracterizado—, enmarcando sus hermosos rasgos, los cuales había resaltado a conciencia con la ayuda de maquillaje. Pero aquello no era lo único, el olor a jazmín que siempre la había envuelto, había desaparecido siendo sustituido por… ¿qué? ¿Violetas? Frunció el ceño. Recordaba ese perfume. Era aquel que le había regalado la Navidad anterior —Gina lo había ayudado a escogerlo, ya que él no tenía idea de esas cosas— y que ella, de un modo poco cortés, había rechazado alegando que odiaba la fragancia de aquellas flores.

«Quizás, todos los reclamos, no han sido más que una excusa para el divorcio. Tal vez, hay otro hombre», pensó.

Sacudió la cabeza intentando quitar aquellos pensamientos de su mente. Le dio un beso en la mejilla, y se dirigió rápidamente hacia el único lugar que estaría con él toda su vida, su amante: la Comisaría General de Oslo.

—Ole. ¡Ole! ¿Otra vez? Por favor. ¡Reacciona! —repetía Tanja, una y otra vez, en tanto lo tomaba por los hombros procurando sacarlo de su ensimismamiento.

El comisario, poco a poco, regresó al presente, recobrando el sentido.

—El perfume… —dijo, mientras una enorme V se formaba entre sus cejas.

—¿Qué perfume? ¿De qué hablas, Lie? —preguntó Tanja, desorientada y confusa.

—El que llevas —respondió acercándose a ella.

Efectivamente, se trataba del mismo que le regalase aquellas navidades a su mujer y que ella había rechazado hasta el día de aquel recuerdo que acababa de aflorar a su mente.

—¿Mi perfume? —preguntó la muchacha ladeando la cabeza.

—Sí, es exactamente el mismo que le regalé hace un par de navidades a mi esposa, cuando aún estábamos juntos.

—Disculpa —dijo agachando la mirada—. Este perfume me lo regaló hace unas semanas mi hermana, lo tenía entre sus pertenencias. Siento que te recuerde a ella.

—No te disculpes, pero… —Cerró los ojos mientras fruncía el ceño—. Nada, no me hagas caso. Vamos —dijo, echando a andar.

—¿A dónde vamos? —preguntó al ver que Ole desviaba sus pasos hacia la dirección opuesta a la comisaría.

—No sé tú, pero yo voy a por información. Tenemos cuatro cadáveres: un juez, un exmilitar, un abogado y su contable. Los primeros con una conexión pedófila y pornográfica. Los segundos unidos por la abogacía. Esto no es aleatorio. Estoy seguro de que se trata del mismo asesino y algo intenta decir con estas muertes —dijo sin dejar de caminar.

Llegaron ante una enorme e imponente construcción, ubicada en un punto cercano a la vivienda de Johan Negaard. Un letrero de madera pulcramente tallado, colgaba sobre las macizas rejas de la entrada, que rezaba: Estudio Jurídico Sunde & Sunde. La edificación poseía un extenso y cuidado jardín delantero, con una lustrosa y ornamentada fuente en su centro.

—No creo que esté abierto —dijo Tanja, observando con asombro la fachada del edificio.

—Yo creo que sí —dijo pulsando el botón del portero—. Si has hecho tus deberes, sabrás que Hans Sunde, tenía un hermano que también es abogado. Ambos vivían juntos. Y este lugar no solo es su estudio, sino también su vivienda.

Tanja guardó silencio.

—Hola. Estudio Jurídico Sunde & Sunde. ¿En qué os puedo ayudar? —dijo la voz femenina al otro lado del portero.

—Hola, somos el comisario Ole Lie y la agente Tanja Iversen, de Delitos Violentos. ¿Se encuentra el señor Mathias Sunde?

—Aguarde un momento, por favor —pidió la voz.

Un minuto después, la puerta eléctrica comenzó a emitir el sonido típico que los invitaba a pasar. Se adentraron en el enorme jardín, siguiendo el camino que los guiaba a la puerta principal de la vivienda. Tanja, no podía evitar observar todo a su alrededor. Aquel lugar le recordaba, aunque en este caso a mayor escala, al jardín de la casa que ocupaba con su familia en las afueras de la ciudad de Mendoza, en Argentina. Al acercarse a la zona donde se encontraba la fuente, pudo corroborar que esta no se trataba más que de una imponente botella de bourbon con un vaso, apropiado para aquel licor, debajo. El agua, teñida de un color ámbar, le daba un realismo increíble, dejándola con la boca abierta.

—Vamos, Tanja —dijo impaciente Ole.

La muchacha asintió y siguió los pasos del comisario. No había notado que se había quedado estática admirando aquella obra de arte, porque eso era lo que era, al menos, ante sus ojos. Una obra de arte; un tanto excéntrica para un estudio de abogados, eso sí.

Al llegar a la puerta, Ole alzó un puño para llamar, pero antes de que lograse impactar sus nudillos contra la madera, una alta y rubia mujer, que fingía una amable sonrisa, abrió y les franqueó la entrada.

—Bienvenidos —les dijo, mientras cerraba la puerta tras ellos, y los guiaba hacia un amplio salón.

«La sala de espera», pensó Tanja, observando la gran cantidad de sofás y sillas de color burdeos, dispuestas de una estética y sobria manera. Al centro de la habitación una alfombra persa, sobre la cual se encontraba una pequeña mesita de cristal de dorados bordes, descansaba sobre el caro parqué. Al fondo de la sala, el crepitar del fuego la invitaba a acomodarse con un buen trago y un libro. Más que una sala de espera se le antojaba un excelente lugar para la lectura y la relajación.

—Sentaos y poneos cómodos, el señor Mathias Sunde, os recibirá a la brevedad —dijo la mujer, señalando la amplia variedad de asientos.

Ole se preguntaba para qué demonios necesitaba un estudio jurídico, tanto espacio para las visitas. Ni los más prestigiosos médicos de la ciudad contaban con un lugar de esas dimensiones para que sus pacientes aguardasen su turno.

—¿Os apetece algo de beber? —preguntó la secretaria.

Ambos policías tomaron asiento y negaron con la cabeza. La mujer se dio la vuelta y se dirigió, nuevamente, a su puesto.

Tras cinco minutos, en los que comenzaban a impacientarse, la puerta del despacho se abrió.

El comisario observó a Tanja. La agente, se había quedado petrificada ante la imagen del letrado. La comprendía perfectamente, de no conocer a aquellos abogados, por su mente surcaría el mismo desconcierto que podía entrever en el rostro de su compañera, quien permanecía inmóvil con los ojos como platos.

—Tanja, andando. No es un fantasma ni una aparición —dijo, acercándose a su oído—. No se trata más que del gemelo de Hans Sunde.

—Podrías haberme advertido… —dijo, intentando cambiar su expresión.

La muchacha lo miró de reojo y se levantó del asiento aún recelosa. Sinceramente no se esperaba aquello. Había investigado a Hans Sunde, pero había obviado las relaciones familiares y personales del mismo. ¡Qué estúpida! Cerró los ojos y se maldijo, mientras se acercaban al alto, rubio y un tanto afeminado, abogado.

—Bienvenidos. Pasad a mi humilde despacho —dijo Mathias, haciendo un gesto hacia el interior.

Aquel espacio parecía sacado de una revista de decoración. No tenía nada de humilde. A pesar de representar la mitad del tamaño de la estancia anterior, mantenía el buen gusto y el arte, sin embargo, a Ole le interesaba bien poco, por lo que no demostró el más mínimo interés por aquellos objetos, de gran valor económico, que decoraban el espacio.

Mathias Sunde rodeó un lustroso escritorio de caoba, que descansaba sobre una alfombra de color gris plomo, mientras los invitaba a sentarse, en sendas sillas de color negro.

—Muy bien —dijo, cuando todos tomaron asiento, mientras que apoyaba los brazos entrecruzados sobre el escritorio—. Me dijo Mary, que queríais hablar conmigo. Imagino que ha de ser por lo de mi hermano. Decidme, ¿en qué os puedo ayudar?

—¿Conoces a Kevin Simensen? —preguntó yendo directamente al grano, mientras se acomodaba en el asiento.

El abogado lo observó con el ceño fruncido sin comprender a qué se refería el comisario. ¿Qué tenía que ver la muerte de su hermano con Kevin?

—Claro —respondió, al cabo de unos segundos—. Es nuestro administrador contable. Él se dedica a llevar los ingresos y egresos del estudio, pero ¿a qué viene esta pregunta? Si se puede saber.

—Bien, paso a paso. Pronto lo sabrás —respondió el comisario con cara de pocos amigos.

Tanja lo miró incrédula. ¿Qué le había hecho aquel hombre para que se comportara de manera tan poco cortés? No lo sabía, por lo mismo, se abstuvo de hacer comentario alguno y decidió seguir a Ole en su interrogatorio. Sacó su bloc y su bolígrafo de la cazadora, que aún llevaba puesta, y comenzó a tomar sus apuntes.

—Por lo que tenemos entendido —prosiguió Ole, después de un largo duelo de miradas con el letrado—, el señor Kevin Simensen tuvo unos días libres. ¿Cuándo debía presentarse nuevamente a trabajar?

Mathias, lo observó unos segundos antes de contestar.

—Sí, así es. Kevin debía presentarse a trabajar el día de hoy, pero imagino que ha de estar complicado —respondió encogiéndose de hombros—. Es de conocimiento popular su afición —continuó poniendo énfasis en la última palabra—, por la bebida y las drogas.

Tanja, no entendía cómo podían tener trabajando allí a un hombre adicto. Tomó nota de aquello, a pesar de que no lo necesitaba. En realidad, no necesitaba tomar notas, siempre recordaba los detalles, pero al menos así se libraba de ser ella quien hiciera las preguntas, a no ser que fuese total y absolutamente necesario.

—Por eso no te has molestado en comunicarte con él, ¿no? Ni has dado aviso de su ausencia.

—Exacto. Cuando le tocan sus días libres, sabemos que se tomará uno más, por lo menos. Pero es un hombre responsable, un conocido de toda la vida. Le tenemos total confianza, a pesar de sus adicciones —agregó esto último mirando a la muchacha, adivinando la pregunta que se había formado en su mente.

—¿De toda la vida? —preguntó Ole interesado.

—Así es, conocido para mí, para Hans era una especie de amigo, más hermano incluso que yo. —Se encogió de hombros—. Kevin y Hans, eran inseparables en nuestra adolescencia. Bueno, ellos y los otros dos imbéciles que tenían por amigos. Yo no los toleraba, sobre todo a los otros dos que formaban el grupito, por eso nunca iba con ellos, prefería mi propio grupo de amigos, con los cuales nos dedicábamos a jugar al golf, esquiar, leer… —dijo pensativo, rememorando viejos tiempos—. Sí, mi hermano gemelo, era idéntico a mí en físico, mas no en gustos e inteligencia a la hora de decidir con quién relacionarse. Los otros dos miembros del grupo —me perdonaréis, pero no recuerdo sus nombres—, eran unos impresentables. Bueno, incluso Kevin y Hans lo eran. ¿No dicen que Dios los cría y el viento los reúne? Se metieron en cada lío. Juntos… —Suspiró—. Perdonen, era mi hermano, pero jamás comprenderé, cómo logró zafarse de la justicia… —se interrumpió llevándose una mano a la boca.

—¿Disculpa? —preguntó Tanja, alzando la cabeza.

—Aún no me decís el porqué de este interrogatorio. Imaginé que era por lo de Hans, pero ¿qué tiene que ver Kevin en todo esto? —preguntó con la mirada en Ole, ignorando la pregunta formulada por la agente.

—Kevin Simensen, fue hallado muerto en su departamento —respondió—, por ese motivo, buscamos una conexión.

—Como sabrás —continuó Tanja—, tenemos cuatro cadáveres, con relación entre sí, cada par. La última conversación que mantuvieron los dos primeros, fue entre ambos, mientras que los dos últimos cadáveres hallados, el de Hans Sunde y Kevin Simensen, se conectan en usted.

—¿Tienen la identidad de los dos primeros? —preguntó el abogado con el rostro ceniciento.

Los policías asintieron. Mientras Ole revelaba el nombre del juez y el exmilitar, los ojos y boca de Mathias Sunde, se abrieron más allá de los límites posibles. «Tiene la conexión que necesitamos», pensó el comisario, por lo que se juró que no saldría de allí sin saberlo.

DIECISÉIS

Mientras conducía de camino a la comisaría, las últimas palabras del abogado aún resonaban en su mente.

—Pensé que amabas a Monika —había dicho, tomándolo del brazo mientras Tanja se alejaba hacia el coche—, veo que la has reemplazado con rapidez.

—¿Qué dices?

—Noté cómo mirabas a tu compañera —respondió Mathias, elevando una ceja—. Realmente, pensé que tu amor hacia Monika era sincero. Ella temía tanto hacerte daño mientras redactábamos el divorcio. Pensé que después de lo que pasó…

«Si tanto temía hacerme daño no me hubiese dejado, ¿no?», pensó Ole, quien, zafándose del agarre, salió tras su compañera como alma que lleva el diablo.

—¡Hijo de puta! —gritó golpeando el volante, llamando la atención de la rubia y robusta muchacha que viajaba junto a él en el asiento del copiloto.

No sabía por qué las palabras del letrado le ardían en el pecho, como un fuego perpetuo que quemaba sus entrañas. Aquel imbécil había sido quien había confeccionado el puto documento con el cual su exmujer, había logrado su libertad. Pero aquellas palabras, escondían algo más. Y le dolía, pero no sabía por qué. Necesitaba saber qué había querido decir. ¿Por qué le dolían? Y, ¿cómo miraba a Tanja? Como una colega, ni más ni menos. ¿Es que no podía tener una buena relación con las féminas de su trabajo que siempre lo relacionarían con ellas? No podía negar que Tanja tenía algo que lo atraía. No obstante, aún seguía sin comprender al abogado. Sobre todo, la última frase. ¿Después de lo que pasó? Un divorcio, como los miles que había por año en la ciudad y en el mundo. Sin embargo, aquello ocultaba algo más, pero ¿el qué?

Atravesó las calles, absorto en sus pensamientos, mientras Tanja lo observaba de soslayo. Sabía que debía decirle lo que intuía. Aquel hombre necesitaba saber que ella ya había llegado, o al menos eso creía, a las conclusiones que él luchaba por encontrar.

Ole frenó de manera brusca, en el aparcamiento de la comisaría y se giró hacia Tanja.

—Aquí te dejo —dijo sobresaltando a la muchacha.

Esta se limitó a asentir y, tomando la manilla, abrió la puerta.

—Lo sabías.

—¿El qué? —Arrugó el ceño, confusa.

—Lo que nos dijo el hermano de Hans Sunde.

—Esto… —dudó—. Verás, eso era por lo que te llamaba tan impaciente. Tenía el presentimiento de que una nueva víctima aparecería.

—¿Presentimiento? ¿No querrás decir que lo sabías? —preguntó con una sonrisa cínica.

—¿Qué insinúas? —preguntó frunciendo el ceño.

El comisario se limitó a negar con la cabeza. Tanja lo observó incrédula. Sabía perfectamente lo que insinuaba y, lamentablemente, no podía negarlo. Suspiró y se apeó del coche, mientras el comisario hacía lo mismo y ponía rumbo hacia la calle. A saber, a dónde se dirigía. Tarde o temprano descubriría la verdad. Sabía que la mejor manera era que ella se lo dijese, pero ¿cómo hacerlo? No quería perder su puesto en la policía, ni mucho menos perder su libertad y perderlo a él. Se había enamorado, tristemente, de un hombre que no le correspondía. Pensó en Gina y la furia la invadió. La muy perra la sacaba de sus casillas por más de un motivo.

Ole caminaba por la ciudad sin ningún destino. Había decidido andar, ya que aquello le permitía pensar con claridad, y era lo que más necesitaba en ese momento. En tanto, sus entrañas rugían y no por el hambre. Hacía días que no comía como correspondía, pero lo que pedía su ser, sin descanso, era aquel veneno que le empapaba las venas y le entumecía el cerebro. Necesitaba recordar y a la vez olvidar todo lo que su mente se empeñaba por enseñarle. Ingentes cantidades de imágenes, mostradas en una cadena de diapositivas que no podía parar. Su mujer, su hija, un asesino. Imágenes que se repetían y que no podía unir con lógica.

Se adentró en su bar favorito, aquel en el que nadie lo molestaba y en el cual podía pensar y beber hasta que su consciencia desapareciera. Quería cerrar los ojos y que al volverlos a abrir todo se hubiese esfumado como si de un sueño se tratase. Los asesinatos, se alternaban con aquellas imágenes. ¿Qué quería decirle su aletargada mente? Se sentía fuera de sí. Con respecto al caso, no podía ser lo que estaba pensando, de ser así, su confianza en la fuerza se vería destruida. Todo en lo que había creído esos años, caería en picado como si de un castillo de naipes se tratara. No quería pensar en ello, ni en su esposa ni en su hija. Había intentado comunicarse con ellas, pero había sido en vano. La voz computarizada le repetía, una y otra vez, que el número con el que intentaba comunicarse no pertenecía a un abonado en servicio.

Encendió un cigarrillo, mientras veía cómo en la ventana del local se acumulaban impacientes, los copos de una nueva nevada. Alzó la mano y llamó a Lena, esperando que lo entendiese por señas y le trajese lo que tanto necesitaba su cuerpo. Johnnie entendería sus mareos, aparte de provocarle aún más, pero sabía que su amistad era inquebrantable. Podían pasar días, semanas, incluso, años sin verse, pero siempre estaría para él, dispuesto a escucharlo y ayudarlo a desahogar sus penas.

Se quitó la cazadora y los zapatos y se adentró a su vivienda.

Jamás había llegado a considerar algún sitio como su hogar. Se sentía exhausta. Aquellos días habían sido increíblemente ajetreados y necesitaba descansar. Se dirigió a la cocina y se sirvió un vaso del bourbon que Ole le obsequiara noches atrás. Estaba aguardando el momento de beberlo con él, pero tenía la certeza de que ese día no llegaría. Se encaminó con el vaso hacia el sofá, encendió la televisión y se relajó mientras bebía de a pequeños sorbos. Cambió de canal en canal, para darse cuenta de que en todos se repetía la misma noticia. ¡Qué rápido se hacía la prensa con la información! Aunque claro, al no tenerla al completo, esta se veía repleta de lagunas y de inconsistencias producto de las ansias de las emisoras y sus periodistas por rellenar esos espacios vacíos con teorías e hipótesis. En otro momento se hubiese divertido escuchando cómo se peleaban con uñas y dientes por ver quién tenía la razón y cómo buscaban destruir a las fuerzas policiales. Sin embargo, en aquel instante todo lo que oía la hacía rechinar los dientes con frustración.

El timbre sonaba ininterrumpidamente, sacándola de la duermevela en la que se había sumergido. Tenía los pies helados y entumecidos por haberse quedado dormida en el sofá. Miró hacia el televisor, donde pasaban una de esas novelas románticas que, más que enamorar, te hacía dormir.

Apagó el aparato y tomó el móvil mientras quien había llegado a su puerta permanecía pegado al botón del timbre. Eran las tres de la madrugada.

¿Quién demonios se acercaba a esas horas y llamaba con tanta insistencia? Recelosa, tomó el bate que descansaba junto al paragüero y se acercó a la puerta.

—¿Quién es? —preguntó.

El timbre dejó de sonar y sus oídos agradecidos intentaron descifrar el balbuceo del otro lado. Repitió la pregunta y sintió una tos y un fuerte golpe contra la madera.

—S-s-soy yoooo, Gi-gina —oyó entre hipidos la voz de Ole.

—¿Ole? —preguntó, dejando el bate en el suelo y abriendo la puerta—. ¿Qué haces aquí?

Lo cogió por los brazos y con una fuerza poco propia en una mujer, lo ayudó a ponerse de pie e ingresar en la vivienda. Le quitó los zapatos y el abrigo y lo acompañó hasta el sofá, donde, el comisario, se dejó caer como un saco de patatas. El olor a alcohol que destilaba aquel hombre, le dio una fiel prueba de que había estado bebiendo. Dejándolo allí tendido, se dirigió a la cocina y comenzó a preparar café. ¿Qué demonios hacía Ole a esas horas de la noche en su casa y bebido? Algo no andaba bien. Una leve sonrisa, que borró automáticamente, surcó su rostro.

El sonido de la cafetera, la sobresaltó. Tomó dos tazas del lavavajillas y vertió el café, poniéndole dos cucharadas de azúcar a cada uno. Sabía que Ole, solía beberlo sin agregarle nada, pero necesitaba un poco de glucosa en su organismo para disipar el alcohol que fluía por sus venas. ¿Qué lo había llevado a beber de esa manera?

Se acercó al comisario, quien se había acomodado de cualquier manera en el sofá. Depositó las tazas sobre la mesa del salón. Creyéndolo dormido, tomó la manta que siempre tenía colocada sobre el respaldo e intentó abrigarlo. Se sobresaltó al sentir que una mano de Ole la tomaba por el brazo haciéndola caer sobre él. Sus rostros quedaron separados por media pulgada de aire. Gina podía sentir el aliento del comisario en su rostro. Antes de que pudiera zafarse de su agarre, los labios de Ole, buscaron los suyos. Se dejó llevar. Hacía años que esperaba por aquel contacto, pero no había querido dar el primer paso. No quería estropear todo. Se incorporó, poniéndose a horcajadas sobre Ole, que la observaba con la mirada perdida. Sus ojos se habían oscurecido. Buscó rápidamente la cremallera del pantalón, liberando la enorme erección.

El silencio de la noche era roto por sus jadeos y gemidos.

—Oh, Tanja —murmuró Ole, mientras llegaba al orgasmo—. El asesino… —La frase se cortó con un fuerte ronquido.

Gina, lo observó con los ojos como platos parándose en seco. Así que era cierto que estaba colado por Tanja. Apretando los dientes, se incorporó rápidamente y se dirigió al cuarto baño dejándolo con los ojos cerrados y con la respiración agitada. Se miró en el espejo y frunció el ceño, tomándose del lavabo.

—Maldita —dijo observando su reflejo, mientras apretaba la losa helada.

Sus ojos, enmarcados por enormes ojeras, le devolvieron la mirada. Aquellas semanas la habían agotado. Cerró los ojos, mientras abría el grifo. Tras lavarse la cara tres veces seguidas con agua fría, buscando despejar su mente, salió hacia el salón. Recogió sus ropas y se encaminó hacia su cuarto. Los ronquidos de Ole, resonaban por toda la estancia, sumergido en los brazos de Morfeo.

«Debo hablar con esa muchacha», pensó, mientras subía uno a uno los peldaños de la escalera.

DECISIETE

Releyó la nota por enésima vez. Estaba escrita por su puño y letra y firmada con su nombre. Siempre lo había sospechado y tenía una constatación. Sabía que su nombre le sonaba de algo y, por fin ¡se dejaba al descubierto! Desde el comienzo del caso, había intuido lo que estaba sucediendo y que la ausencia de pruebas de las que carecían, se debía a su privilegiado puesto.

Profirió un insulto en voz alta. Quizás, ya iba siendo hora de resignarse y hacer frente a aquella cuestión. No imaginaba que tuviese aquel cerebro. Realmente, debía admitir que estaba sorprendido por su capacidad y, sobre todo, por sus métodos. Contaba con que Lie no supiese nada por el momento, aun así, no sabía cuánto tiempo más iba a poder retrasar aquello.

Tiempo.

Necesitaba tiempo.

Se encontraba en un callejón sin salida. En un dilema: confesar que sabía qué era lo que sucedía, cuál era la conexión principal de las muertes y caer en la desgracia de perder su puesto o dejar que todo siguiese su curso.

Kurt Jacobsen suspiró, mientras echaba una última ojeada al mensaje y, haciéndolo un bollo, lo lanzó, cual basquetbolista, a la papelera. Ojalá todos sus problemas pudiesen resolverse con un simple estrujar y lanzar; aunque aquello era difícil. La situación se le antojaba imposible y a la vez acuciante de resolver. Mirase hacia donde mirase, encontraba un alto e impenetrable muro de acero. Las paredes se movían, milimétrica e imperceptiblemente, ahogándolo. Aplastándolo. Se sentía como un pequeño y diminuto conejo, perseguido por su cazador. Había dejado de ser el lobo. Su cuerpo se había transformado de repente en un débil y triste conejo. Un conejo que buscaba la salida en aquel inmenso bosque sin hallar escapatoria, mientras el hombre del rifle se acercaba, a paso lento pero seguro, buscando hacerse con su vida.

¿En qué momento había mutado de cazador a presa?

¿Dónde había quedado el fuerte e inquebrantable policía?

Todo lo que había construido por años se vería diezmado por los errores de su juventud. Errores de los cuales no se había arrepentido hasta ese momento. Si daba la voz de alarma, su carrera desaparecería. La cárcel se le antojaba el paraíso comparado con lo que sería ver el rostro de decepción de los suyos. Su mujer, su hija. Sus amigos. Perdería todo de la noche a la mañana. La otra opción no era más alentadora. Cerró los ojos y apretó los dientes, mientras se estiraba en la silla. Debía encontrar una solución cuanto antes, o dejarse cazar.

Ole, despertó sobresaltado. ¿Qué hora era? O, mejor dicho, ¿dónde estaba? Se encontraba desorientado y su cabeza le dolía como si miles de taladros trabajaran en su interior. Miró en derredor. Aquel lugar le era conocido. Cerró los ojos forzando su adolorido cerebro al máximo.

—¿Gina? —susurró, por fin.

Aquel salón pertenecía, sin dudas a la casa de Gina Halvorsen, pero ¿qué demonios hacía él allí? Se frotó los ojos. ¿Qué había sucedido? Se sentía como en Hangover, esa aburrida película norteamericana, donde cuatro tristes tipos terminaban en Las Vegas, drogados y sin recordar qué había sucedido la noche anterior. Solo que su droga se llamaba Johnnie y se apellidaba Walker, y no estaba en Las Vegas, sino en la ciudad de Oslo, con un caso de asesinato por resolver. Notó que tenía una manta sobre las piernas. Se la quitó y se incorporó despacio, procurando no marearse. ¿Qué hacía en casa de Gina? ¿En qué momento había llegado hasta allí? Miró la diminuta mesa del salón. Un trozo de papel, descansaba bajo un enorme vaso térmico. Se acercó, tomó el vaso con una mano, mientras con la otra cogía la nota. A la par que bebía un sorbo de café, leyó la letra estilizada de la científica.

«Te dejé un termo con café. Espero que la resaca dure poco. Si te apetece toma un baño. Nos vemos luego».

Cogió el móvil de la chaqueta, que encontró colgada en el perchero de la entrada, junto a sus zapatos, buscó el número de Gina y dio al botón de llamada. Fuera de cobertura. ¡Qué sorpresa! Decidió, a pesar de odiar los mensajes de texto, abrir WhatsApp y escribirle.

¿Qué pasa con tu móvil que nunca puedo dar contigo? ¿Qué pasó anoche?

Miró la hora. Era demasiado tarde. Buscó el número de Tanja. Era extraño que no lo hubiese llamado ya, para saber dónde estaba. Frunció el ceño y la llamó.

—Iversen.

—Tanja, soy Ole.

—Ya lo sé —contestó con voz cansada.

—Bien, pues —se aclaró la garganta—, voy tarde. Estoy en lo de Gina. Iré a mi departamento a tomar una ducha. Nos vemos en la comisaría. ¿Has logrado descubrir algo más?

—Sí, sé que pasaste la noche allí. Hoy por la mañana hablé con ella. —Cada vez estaba más convencido de que estaba celosa de Gina. ¿Por qué? ¿Qué le habría contado? Y, sobre todo, ¿por qué le preocupaba?—. Con respecto a tu pregunta. Sí. Debo decirte un par de cosas. Necesito que estés calmado y lo más mente abierta que sea posible. Y a solas. Preferiría que no fuera en la comisaría.

—Vale. Te espero en mi departamento.

Cortó la comunicación y se encaminó hacia la entrada. Se colocó el abrigo y los zapatos y salió por la puerta cerrándola con llave, la cual colocó sobre el marco de la misma, tal y como lo hacía Gina, en el preciso instante en el que su teléfono comenzaba a vibrar.

No sucedió nada que puedas lamentar. Quédate tranquilo.

Observó el mensaje, mientras su cabeza rebuscaba, entre los nebulosos recuerdos, lo que había sucedido. Había bebido hasta perder el sentido. Su cerebro, gracias a Johnnie, había logrado atar los cabos de lo que habían averiguado por la tarde. Y sin pensarlo dos veces, dado el estado etílico en el que se encontraba, se había dirigido a casa de Gina. Necesitaba respuestas a sus interrogantes. ¿Y quién mejor que la jefa de la Científica para calmar sus ansias de saber?

Buscó el coche con la mirada, pero recordó que había quedado aparcado en el estacionamiento de la comisaría. Había hecho todo el trayecto desde el bar —que no era poco— a pie. Suspiró y se maldijo por recaer en aquella maldita droga llamada alcohol, cuando más necesitaba estar despierto y alerta.

El dolor de cabeza no remitía y lo que menos le apetecía era caminar bajo la lluvia. Pero no le quedaba más remedio. Una débil luz se encendió en su cabeza. Al llegar a una de las calles principales, pararía un taxi. Revolvió sus bolsillos en busca de su cartera.

Maldijo para sus adentros al ver las pelusillas del interior de esta. ¡Ni una mísera corona! Faltaba que una mosca saliese revoloteando, como en las caricaturas. Había dilapidado lo poco que le quedaba. Apretó los puños y se dirigió a regañadientes a su vivienda.

DIECIOCHO

Tanja mordía el bolígrafo con furia. Estaba decidido. Se lo diría. Correría el riesgo. No le importaba.

En la lucha interna que se había librado en su interior en los últimos días, había ganado la importancia del deber por sobre lo demás. Sentía miedo. No todos los días, se desmoronan tus creencias. Quizás no volviese a atacar, sin embargo, no tenía la certeza. Tal vez, sentía comodidad, sabiendo que el puesto en el que se hallaba, le permitía tener cierto control. Esperaba que Ole entendiera el porqué de sus dilemas; por qué había demorado tanto en comunicarle sus sospechas, aun así, cabía la posibilidad de que no le creyese. Suspiró y sonrió de lado. Al fin y al cabo, no era ella quien perdería más.

Aquel caso le tocaba en lo más profundo. Removía una parte de su ser que creía que jamás debería tocar. El dilema entre el bien y el mal. Su deber para con la justicia y su deber para consigo misma. Tenía miedo, pero necesitaba acallarlo. Había tomado una decisión y no había vuelta atrás; así su vida personal, profesional e, incluso, sus sentimientos, se desmoronasen como un castillo de arena alcanzado por el mar.

Siempre había sido una niña y, posteriormente, una muchacha que había buscado mantenerse con su perfil bajo, hasta que se presentaba algo que le era injusto, y saltaba en pos de la justicia. Recordaba aquella vez en la que Felipe, se había empleado a fondo en golpearla y humillarla frente a todos. Le tenía terror a aquel muchacho. Era el típico abusivo al que nadie se atrevía a delatar por temor a que las represalias futuras fuesen peores. Siempre se había mantenido en silencio, aguantando estoicamente las agresiones físicas y verbales, ocultando los moratones y los arañazos y eludiendo las preguntas, o respondiendo, vaga y evasivamente, que se había lastimado en clases de Educación Física, algo que nadie se atrevía a dudar dadas sus dimensiones. Todos creían que era incapaz de moverse con soltura y ella permitía que siguiesen en su ignorancia. Su fuerza y destreza física, eran algo que solo ella conocía y prefería que así continuase siendo.

Aquel día, no solo la había golpeado e insultado sin piedad, sino que también había querido inculpar por sus actos a Marcos, su mejor y único amigo. El único que había estado siempre para ella. Quien estaba en las buenas y en las malas y que aguantaba las burlas de los demás por juntarse con la gorda ñoña del grupo. Aquella fue la primera vez que gritó a favor de la justicia. No dejaría que Marcos pagase por aquel abusivo. Fue así como tuvo que cambiarse de colegio, tras rogar y rogar a sus padres que deseaba una mejor educación, algo un tanto difícil de encontrar en Argentina. Había sido en ese momento, con apenas diez años, que cogió por primera vez un avión rumbo a Noruega, dejando los hermosos paisajes argentinos atrás, para no volverlos a ver en una larga, larguísima, temporada. Sí, había demostrado su sentido del deber y justicia, pero también que era una cobarde.

Desde aquel día se empecinó en no regresar la vista atrás, avanzar y superarse. Así fue como decidió ingresar a la Escuela Superior de Policía, a pesar de su estado físico y su peso. Quería demostrarle al mundo y, sobre todo, a sí misma que podía; que era capaz de luchar por lo justo pese a todo y que su físico jamás sería un impedimento.

Sin embargo, todo por lo que había luchado esos años le generaba pesar; miedo al actual abusón y a perder todo aquello por lo que había peleado con uñas y dientes.

Se colocó el abrigo, mientras cerraba los ojos mentalizándose de lo que estaba a punto de suceder. Tomó la carpeta con todos los datos que había recabado en las últimas semanas —no era que la necesitara, pero siempre le había hecho falta el apoyo escrito, aunque no lo utilizase— y se encaminó hacia la calle.

La lluvia se precipitaba sobre la ciudad. Miró hacia la comisaría. Esa mole de cemento que se alzaba a sus espaldas, tragándose la poca luz que restaba de la tarde, mientras el sol desaparecía, poco a poco, en el horizonte. Se arrebujó en la cazadora y se encaminó hacia su coche. No le gustaba conducir, menos con aquel clima, pero no le quedaba más remedio.

Ole se dirigía maldiciendo a viva voz, logrando que las pocas personas que se habían visto obligadas a salir con aquella lluvia, lo mirasen de arriba a abajo, para luego apurar el paso. Era consciente de que no llevaba el mejor de los aspectos, pero no le importaba en lo más mínimo. Para él, jamás había sido importante lo que pensara el resto. Ni siquiera cuando era adolescente y la muchacha de su clase, que se robaba sus miradas y sus húmedos pensamientos, se enteró de que en su habitación había colgado una foto suya, ampliada al tamaño de un poster, con la que se dedicaba a masturbarse. Nunca había sentido vergüenza, era algo de lo que carecía y con lo que siempre había bromeado diciendo que esa parte del ser humano se la había dejado olvidada en el útero de su madre, quien ahora descansaba en el cementerio de Gamlebyen, junto a los restos de su difunto esposo, es decir, su propio padre. Hacía años que había dejado de visitar sus tumbas. Para el Ole del presente, aquello era lo más estúpido que podía existir. Cuando una persona moría, solo quedaba un cúmulo de músculos, huesos y órganos sin sentido, y, con el tiempo, ni siquiera eso. Las visitas al cementerio eran para las personas que necesitaban aferrarse a los recuerdos, a la idea de que sus seres queridos estaban presentes en aquel lugar. Nada más alejado de la realidad.

Tropezó y estuvo a punto de darse de bruces contra el suelo, si no fuese por el enorme poste que detuvo su caída, por lo que, en lugar de dolerle las rodillas, su dolor de cabeza se había acrecentado. Se llevó la mano a la frente, sintiendo cómo, poco a poco, una enorme protuberancia comenzaba a formarse.

—¡Gilipollas! —gritó, llamando aún más la atención de los transeúntes, mientras se dedicaba a buscar la razón de su tropiezo.

Cerró los ojos y maldijo. Al salir de lo de Gina, había olvidado atar los cordones de sus botas, haciendo que, segundos antes del accidente, los pisara y se fuera con la cabeza directamente a ese enorme poste de concreto. «¿Es que nada puede ir bien?», pensó cansado. Lo que no sabía era que todo empeoraría. Vaya, si lo haría.

Empapado y calado hasta los huesos, producto de caminar veinte minutos bajo la lluvia que había ido en aumento con cada paso que daba, se adentró en el edificio de departamentos en el que vivía. Giró instintivamente la vista al ascensor. Aquella lata de sardinas estaba nuevamente fuera de servicio. «Vaya novedad», susurró. ¿Alguna vez había funcionado? No, al menos, que él recordase. Pero siempre tenía la esperanza de que, al llegar del trabajo, no tuviese que subir por las escaleras. No le faltaba estado físico, sin embargo, de vez en cuando le gustaba otorgarse un descanso.

Al llegar a la puerta de su apartamento, se encontró con la figura de Tanja Iversen, quien lo miraba con una sonrisa forzada, mientras sostenía una carpeta de llamativo color. ¿Cómo le permitían esas carpetas en la comisaría? No le importaba, pero, sinceramente, eran de todo menos discretas.

—Pedí permiso para utilizarlas.

Ole la miró desconcertado.

—Siempre que deba entregar los informes, será en los colores correspondientes —agregó la muchacha.

Los ojos de Ole se abrieron de par en par.

—¿Cómo demo…? —preguntó mirando fijamente a Tanja, con la llave en la mano a centímetros de la cerradura.

—Lo acabas de preguntar en voz alta, Lie —dijo levantando las cejas.

—Vale —asintió, frunciendo el ceño—. ¿Acabas de llegar? —preguntó, intentando abrir la puerta.

—Harán unos diez minutos. Agradezco que vivas en un edificio, si te hubiese tenido que esperar fuera… —Sonrió—. Espero que lo hayas pasado bien anoche y que no te enfermes, claro —agregó con una sonrisa sarcástica.

Ole se limitó a observarla de reojo, mientras buscaba, por todos los medios, lograr abrir la puerta. Le dolía la cabeza y no se sentía con fuerzas para una escena de celos.

—¿Qué le pasa a esta maldita cerradura? —gruñó.

—Quizás estés intentando abrir para el lado que no es —sugirió Tanja—. O quizás —se acercó a la puerta y giró el pomo, a la vez que empujaba—, está abierta.

En efecto, la puerta se encontraba abierta una vez más y, lo que más le desconcertaba, era que en esta ocasión tampoco había sido forzada.

—No puede ser —murmuró, apretando los puños—. ¿Otra vez? —gritó.

Ole, inspiró profundamente y, seguido por su compañera, se adentró en el apartamento. Cada cosa aparentaba permanecer en su sitio. Todo se hallaba en el más completo orden, tal y como el comisario recordaba haberlo dejado, excepto por un sobre color marrón que descansaba sobre la mesa del salón.

Se llevó automáticamente la mano a la cinturilla en busca de su arma reglamentaria, sin hallarla. ¡Estúpido! La había dejado en el coche. Cerró los ojos, contó hasta tres y se adentró sin más preámbulos, siguiendo el mismo procedimiento que días atrás. A falta de su Heckler & Koch, tomó uno de los oxidados esquís del armario de la entrada, asiéndolo como arma, y revisó cada una de las habitaciones. Estaba despejado. Quien hubiese ingresado conocía sus movimientos. Sin embargo, seguía sin comprender cómo alguien se había hecho con la llave de su departamento. Frunció el ceño. No podía tratarse de Rebecka, le había dado vacaciones y, ella misma, le había entregado las llaves que poseía.

Dejó la barra de esquí contra la pared, cerró la puerta con llave y se dirigió hacia la mesa del salón. El sobre se encontraba intacto. Ni una sola marca que pudiese delatar su procedencia. Pensó en enviarlo directamente al laboratorio, pero su curiosidad era más fuerte. Lo giró, sopesándolo. Pesaba bastante más que una simple nota y se podía adivinar un disco plano dentro. Tomó la navaja que guardaba en el primer cajón del mueble bar y rasgó la parte superior, para volcar su interior sobre la mesa. Se trataba de un DVD y una pequeña nota escrita por ordenador, pegada sobre la bolsita dentro de la que se encontraba.

Espero que con esto me entiendas. Es necesario que lo veas con tranquilidad. Debes recordar. Necesito que comprendas el porqué de mis actos.

—¿Qué es eso? —preguntó Tanja, intentando ver por sobre el hombro del comisario.

—Supongo que un vídeo —respondió, releyendo las palabras escritas por ordenador.

—¿Lo verás?

—Luego de que me digas todo lo que has ocultado este tiempo —dijo, volteándose hacia ella y quedando separados por unos escasos centímetros.

Tanja asintió y se alejó hacia el sofá. Se sentó con las piernas muy juntas, posando la carpeta sobre las rodillas. Se aclaró la garganta. No sabía por dónde comenzar. Ole la siguió y, acercando una silla, se sentó frente a ella expectante.

—Tenemos que detenerle… —Suspiró.

—Explícate —ordenó Ole.

—Recuerdas lo que nos dijo Mathias Sunde, ¿cierto? —Ole se limitó a asentir—. Bueno, el integrante que falta en el grupo de Hans Sunde, Kevin Simensen y Ragnar Mortensen, es…

—Kurt Jacobsen —dijo Ole, completando la frase.

—Así es. —Cerró los ojos—. Quienes violaron a esa muchacha, hace veinticinco años, fueron ellos. La defensa del caso la llevó el padre de Hans y Mathias Sunde. Y el juez que absolvió a la Manada, tal y como se autodenominaron, fue el mismo Johan Negaard. Por otro lado, me he puesto en contacto con los de la científica, precisamente con Marcus, y me ha confirmado que los correos electrónicos, provienen de la dirección IP de la vivienda del comisario jefe.

—Es decir que… —comenzó a decir Ole con la mirada perdida.

—Tal vez…

Ole se levantó y se encaminó hacia la puerta.

—Espera —lo retuvo Tanja—. ¿Dónde vas?

—¿Tú qué crees? —Apretó los dientes—. Tenemos a los medios de comunicación encima. Un juez, un militar, un abogado… —enumeró.

—Si es como sospechamos —dijo Tanja señalando el disco que descansaba sobre la mesa—, veamos qué es lo que te ha dejado aquí. ¿Qué es lo que quiere que veas?

Ole tomó el sobre y se encaminó hacia el televisor, bajo el cual se encontraba un delgado reproductor de DVD de última generación. No era que fuese amante de las películas, pero allí estaba. No lo había tocado desde la última vez que su hija estuvo en casa. Ya no recordaba cuándo había sido. Hacía tanto que no la veía; que no sabía nada de ella…

Apretó el botón de apertura y colocó el disco, mientras encendía el televisor. Se sentó en el sofá y, con los codos sobre las rodillas, esperó a que se reprodujera. Tanja, dejó la carpeta a un lado y se acomodó junto a él.

Una imagen en blanco y negro llenó la pantalla. Se trataba de la grabación de una cámara de seguridad. Precisamente, la cámara de seguridad de su departamento.

DIECINUEVE

Ole conducía a toda velocidad por las atestadas calles de Oslo. Era 17 de mayo[3], y a pesar de que le había prometido a su hija acompañarla al desfile, allí estaba, corriendo a la caza de un asesino. Acalló los remordimientos que eso le generaba, convenciéndose, una vez más, de que aquello era por Irene. Que lo hacía por darle un mejor lugar en el qué vivir. Cuidar, defender, hacer justicia, esos habían sido siempre los principios por los que se había regido, y en aquel momento se mentía a sí mismo, afirmando que era lo que necesitaba su hija. Sí, también necesitaba su atención y compañía, pero ¿cómo podría acompañarla en un mundo lleno de depredadores como el que se disponía a coger? Los violadores y asesinos se contaban por montones. ¿Cómo podría él estar tranquilo con respecto a la seguridad de su hija? ¿Cómo podía hacer como si nada pasara? No, él era policía, debía velar por el bienestar de la comunidad y, tras ser padre, por el de su hija.

Aparcó su vehículo particular en el estacionamiento de la comisaría y se apeó velozmente del coche, para luego traspasar las puertas de las dependencias policiales. Su segundo hogar. ¿O era el único? Silenció sus autoreproches y se adentró en la oficina en busca de su arma reglamentaria. Desde que se había enterado del embarazo de Monika, había tomado la decisión de alejar todos los riesgos que hubiese en el hogar, empezando por su Heckler & Koch.

Al salir de su despacho, se encontró con la mirada, desencajada por el júbilo, de Gina Halvorsen. La jefa de la científica lo observaba con una sonrisa que cruzaba su rostro de una oreja a la otra. Llevaba consigo un único folio, que, al verlo, comprendió de qué se trataba. No era una falsa alarma como tantas otras veces, en esta ocasión los de la científica habían dado con un lugar definitivo. Todo encajaba: las coordenadas del móvil, los horarios en los que salía y llegaba a su departamento según los testigos y sus compañeros de trabajo… Todo parecía estar bajo control. Una enorme burbuja de orgullo, comenzó a inflarse en su pecho. Al fin, después de todo ese tiempo, habían logrado dar con aquel hijo de puta que no solo había vejado a media docena de mujeres y sus hijos, sino que también los había desollado y descuartizado como a un cerdo en el matadero, dejándolos prácticamente irreconocibles y haciendo que el trabajo de reconocimiento fuese extenuante.

—Ve. Erik, te está esperando —dijo Gina, posando una mano sobre su hombro dándole un leve apretón, sonriendo.

Una leve sonrisa asomó al rostro del comisario. Suspiró y, sin más preámbulos, salió hacia el exterior donde el cielo comenzaba a tornarse gris. Efectivamente, Erik, lo estaba esperando. Se acomodó en el asiento del copiloto y se colocó el cinturón de seguridad, llevándose una mano al pecho. Tenía un mal presentimiento, pero se obligó a desecharlo. Nada enturbiaría el día de caza.

Después de veinte minutos, estacionaron frente al edificio en el cual, según todas las fuentes, vivía Peter Larssen, el violador y asesino que había aterrorizado a la ciudad. Durante meses, los medios de comunicación, los habían atosigado a preguntas, buscando obtener información por cualquier medio. Pero ahora, por fin, podrían darles lo que tanto habían buscado: ¡atraparían a ese hijo de puta!

Los nervios iban en aumento con el pasar de los minutos. La hora se acercaba y ellos estaban cada vez más impacientes. Bueno, él, en realidad, ya que su compañero se dedicaba, sin ningún remordimiento, a dar buena cuenta del termo de café y los rollos de canela que había llevado consigo. El grupo Delta, estaba apostado ya, en los puntos estratégicos acordados. Aquello le daba una seguridad que no se atrevía a reconocer.

Se colocó los zapatos que se había quitado mientras esperaban y se irguió en el asiento, cuando su móvil comenzó a vibrar. Miró la pantalla. Era el número de su casa. ¿Qué demonios quería Monika? Ya había firmado los papeles de divorcio, aun en contra de su voluntad. Ella quería ser libre y él no sería quien lo impidiese.

Depositó el teléfono sobre sus piernas. No dejaba de vibrar. Una llamada. Dos. Tres. ¿Y si se trataba de algo importante? ¿Una emergencia? ¿Y si le había sucedido algo a Irene? No podía irse en medio del operativo, pero tampoco podía con la duda y el mal presentimiento que se había instalado en su pecho.

Tomó el teléfono y aceptó la llamada.

—¿Qué sucede? —preguntó intentando moderar el fastidio de su voz.

Quedaban tan solo diez minutos para que llegara su presa; más le valía ser breve.

—Oye, ¿es así como saludas a tu familia? —preguntó la voz de un hombre.

¿Quién era? Y, ¿qué cojones hacía en su casa? No hacían ni veinticuatro horas que había accedido al divorcio y ya estaba con otro.

—¿Quién eres y qué demonios quieres? —preguntó enfurecido.

—Lamento no poderos recibir, querido comisario Lie. Verá, se me ha complicado muchísimo con un pequeño trabajillo y llegaré tarde. O quizás no llegue. ¿Me quieres? Pues ven a casa, papi —finalizó en una mala imitación de una muchacha.

Durante un par de segundos, Ole, no fue capaz de reaccionar. Se imaginaba a Monika e Irene, en manos de aquel monstruo. Violadas. Desolladas. Descuartizadas. ¡Muertas! Apretó el teléfono hasta que sus nudillos se tornaron blancos. Los dientes rechinaban entre sí.

Miró a su compañero que lo observaba expectante.

—¿Qué sucede, Lie? —preguntó con precaución.

—Enciende el coche —murmuró entre dientes.

—Pero…

—¡Que, enciendas, el, puñetero, coche! —gritó, acercando su rostro a un palmo del de Erik, haciendo que este obedeciese en el acto.

Al llegar a la vivienda, se apeó del vehículo todavía en marcha. No había tiempo que perder.

Subió los escalones de dos en dos, hasta el tercer piso. Necesitaba llegar cuanto antes. Sabía de lo que era capaz aquel tipo. Ni siquiera se había detenido a pensar en que no conocía su voz, pero algo dentro de él le decía que no se trataba de una farsa. Que no era un simple ardid del asesino para salirse una vez más con la suya.

La puerta se encontraba abierta de par en par y las luces del salón estaban encendidas. En el ambiente flotaba el mayor de los silencios. Ese silencio que sigue a la desgracia.

Sin perder las esperanzas, se lanzó en la búsqueda de aquellas dos mujeres a las que tanto amaba. No se dio tiempo a pensar en lo que podría hallar.

Examinó cada rincón de la vivienda, de manera metódica y eficaz, procurando no dejar ni un mínimo hueco por revisar. No fue capaz de hallar rastro alguno de violencia, algo que, en lugar de tranquilizarlo, le encrespaba la piel y aumentaba su miedo.

El arma reglamentaria, que, sin darse cuenta, había desenfundado, se deslizaba entre sus dedos como si estos fueran de mantequilla. El malestar y la creciente sensación de angustia y fatalidad, lo envolvían más y más a medida que se adentraba entre aquellas paredes.

El último cuarto que restaba por revisar, se trataba, ni más ni menos, que, del dormitorio principal, el mismo que había compartido hasta hacía unas semanas con la que había sido su esposa y por la que, ahora, oraba a un dios en el que no creía. Al acercarse a la puerta, ligeramente entornada, todas sus alarmas comenzaron a pitar, alertándolo, de manera suplicante, que se alejara inmediatamente de allí; advirtiéndole que la imagen que lo aguardaba en el interior, sería la última que desearía ver en su vida. Podría haber permitido que Erik, quien lo había seguido silenciosamente, cubriéndole las espaldas, hasta allí, se hiciese cargo de todo, pero había algo en su interior que no le permitía alejarse. Sentía la imperiosa necesidad de verlo con sus propios ojos. Apretó los párpados, y, tras una profunda inspiración, empujó aquella puerta que lo separaba del abismo.

Nada, literalmente, nada, hubiese podido prepararlo para lo que encontró en el interior de aquella habitación. Sus entrañas se revolvieron, al punto de hacerle expulsar todo el contenido de su estómago, como no hacía desde su tiempo como novato, mientras su alma abandonaba su cuerpo.

Eso no podía ser real. Aquello no podía estar sucediendo. Se negaba rotundamente a creerlo. Era imposible. Los cuerpos de Monika e Irene, yacían sobre la cama en un amasijo de extremidades, órganos, pelo y sangre. Torturadas. Desolladas. Descuartizadas. Y, probablemente, violadas, al igual que las seis mujeres anteriores, junto a sus hijos, cuyos asesinatos había tenido, por deber, resolver.

No había rastro de duda de que aquello era obra de aquel enfermo. Era su firma. Su sello personal.

Tras varios minutos de permanecer petrificado ante esa devastadora imagen, se giró y, sin tan siquiera dirigirle una mínima mirada a su compañero, comenzó a correr hacia la puerta; hacia el mundo exterior, mientras su cabeza buscaba desconectar, liberando la adrenalina que lo llevó a subirse a aquel destartalado taxi, sin siquiera preguntarse hacia donde se dirigía.

Cuando su cerebro volvió a su funcionamiento normal, se encontraba en la habitación de un hotel de mala muerte, a las afueras de la ciudad. No era capaz de decir en qué día vivía. Se había despertado sobre un mar de vómito y su cabeza parecía a punto de estallar. Observó a su alrededor. Incontables botellas de su amigo Johnnie se acumulaban en el piso a su lado.

Miró el móvil. Tenía más de una docena de mensajes intentando dar con él. Era incapaz de reconocer la mayor parte de los números. ¿Qué había sucedido? Lo desconocía. Ni siquiera podía recordar cuánto tiempo había permanecido al borde del coma etílico. Lo único que tenía por seguro era que, una parte de su cabeza murmuraba: «Mejor así».

VEINTE

Tanja, observaba al comisario, quien se encontraba sumergido en sus pensamientos con la vista clavada en la pantalla. No sabía cómo actuar. La sucesión de imágenes había abierto sus ojos, pero no entendía por qué demonios Ole necesitaba recordar aquello. ¿Cuál era el puto sentido de torturarlo de esa forma? No habían sido imágenes totalmente explícitas, pero sí lo suficientemente claras, como para despertar los fantasmas dormidos del comisario.

Las pupilas de Ole se habían dilatado, y su cuerpo estaba tenso. Todo su ser era un globo que, poco a poco, se había ido inflando y, Tanja, temía el momento en el que estallase. No tenía idea de cómo reaccionaría ante aquello, cómo reaccionaría ante los recuerdos, cómo su cuerpo buscaría una salida para todo aquel horror que, muy probablemente, se estaba desatando en su interior. Quería ayudarle, protegerle, pero no hallaba la manera.

Se levantó del sofá y se alejó hacia la cocina, dándole su espacio.

Si debía explotar, dejaría que lo hiciera, más allá del dolor que eso le causaba. No quería verlo en ese estado y, a la vez, tampoco quería dejarlo solo. Seguiría allí, vigilando su reacción desde las sombras, guareciéndose de la tormenta que estaba pronta a desatarse. Si no estallaba, de igual manera permanecería allí, para ayudarle, para acompañarle; siendo su apoyo. No lo conocía, no sabía por qué demonios le importaba tanto ese hombre, pero así era y quería lo mejor para él. ¿Por qué demonios tenía que ver esas imágenes? ¿Por qué mierda debía recordar todo aquello, despertar a los fantasmas y sufrir?

La muchacha se giró hacia el fregadero y se dispuso a servirse un vaso con agua. Su mente deambulaba entre las opciones más plausibles para actuar, pero ninguna parecía ser la indicada. Jamás se había hallado en una situación similar. Quizás debería acercarse y prestarle apoyo a Ole, un hombro, un abrazo o tan solo su presencia. No obstante…

Un golpe sordo la sobresaltó, obligándola a soltar el vaso, que cayó al suelo haciéndose añicos de manera estrepitosa.

El huracán Ole Lie, se había desatado.

Tras varios minutos en la que los ruidos de cristales y madera astillada inundaron sus oídos, un silencio sepulcral la rodeó, alertándola. Se acercó a la puerta de la cocina, esquivando las esquirlas de vidrio desperdigadas por el suelo, y se asomó hacia el salón, escondiendo su cuerpo tras el marco. La escena con la que se encontró parecía sacada de una película de serie B tras el estallido de una bomba. Los muebles, destrozados, se encontraban desperdigados por toda la estancia. La televisión, que hasta minutos antes proyectaba aquellas imágenes que habían desatado la tormenta en el interior de Ole, se hallaba en el suelo con un enorme agujero en el centro de la pantalla. Todos y cada uno de los elementos de aquella estancia, se encontraban destruidos y dispersos, excepto el mueble bar, contra el cual se encontraba apoyado Ole, dando buena cuenta del alcohol de su interior.

Tanja, se acercó lentamente y se acuclilló a su lado, observando los rescoldos que habían quedado tras el paso de la ira.

Durante largo tiempo lo observó beber sin ningún control, pero al ver que la bestia, por fin, se había adormecido, tomó la botella de las manos de Ole, sin encontrar resistencia. No quería despertar su furia, pero tampoco quería que continuase bebiendo, ya que, en el mejor de los casos se dormiría, cosa que, egoístamente, no le convenía. Necesitaba hablar de una vez por todas.

—Ole… —murmuró.

El comisario la observó con la mirada perdida.

—Necesito hablar contigo.

—No creo que sea el mejor momento —dijo cerrando los ojos y recostándose contra el mueble bar.

—Debe ser ahora —dijo tomándolo de la mano y ayudándolo a ponerse de pie.

Pasando un brazo de Ole sobre sus hombros, la muchacha lo condujo hacia la cocina y lo acercó a una silla.

—No soy un niño. ¡Déjame! —dijo zafándose con brusquedad de su agarre y dejándose caer sobre el asiento.

—Ole, lo que tengo para decirte es importante —dijo seguido de un suspiro, mientras sacaba de su bolso una grabadora y la depositaba sobre la mesa entre ambos—. Necesito que escuches atento mis palabras.

VEINTIUNO

La mente de Kurt Jacobsen no dejaba de trabajar. La decisión estaba tomada. Debía actuar, pero no sin antes elaborar un plan, por más simple que este fuera. Necesitaba salvar su pellejo. Sabía que el momento se acercaba y ya había perdido demasiado tiempo. Nada le había salido como esperaba, pero sabía que podría con ello, por algo era policía, ¿no? Sabía cómo actuar. Conocía a la perfección cómo se desenvolvería todo y el procedimiento.

Toda su vida se había caracterizado por ser metódico y por su frialdad, y era hora de demostrar, de qué era capaz. Todos creían conocerlo, pero durante todos esos años se había empleado a fondo en que los demás solo vieran lo que él había deseado. No obstante, había llegado el momento de que dejara salir a luz su verdadero ser.

Tenía que silenciarle. Apagar su vida; si quería seguir manteniendo la suya, como hasta ese momento. Nada podía salir a la luz. No, mientras él, comisario jefe de la Comisaría General de Oslo, pudiera evitarlo. Le había costado sangre, sudor y lágrimas llegar hasta donde se encontraba. Nadie se lo arrebataría, y mucho menos por culpa de los errores del pasado.

Ragnar Mortensen, Kevin Simensen, y Hans Sunde, junto al puñetero juez de los cojones, Johan Negaard, habían sido un continuo y perpetuo grano en el culo durante todos aquellos años. Una media sonrisa, asomó al rostro del comisario jefe, mientras se levantaba del asiento de cuero de su despacho en la comisaría; aquel que le había sido otorgado el mismo día en el que las amenazas por parte de esos cuatro hijos de puta malagradecidos, se habían hecho presentes. Sabía lo que buscaban y él no se los daría. No se los había dado. Ya demasiado había hecho por ellos. Además, nunca se había explicado cómo el pedófilo juez que los había absuelto en su momento, se inmiscuía en aquel asunto. Bueno, en realidad, meterse, lo que se dice meterse, no lo había hecho, pero también había sido silenciado. Solo restaba una persona que podía hablar y él, minutos antes, se había jurado desaparecerle de la faz de la tierra. Una vez hecho, podría continuar con su carrera hacia la cima. No habría nadie que pudiese impedírselo.

Tomó su abrigo y salió en busca del aire frío la ciudad.

—¡Déjame solo! —gritó, empujando con brusquedad la grabadora, haciéndola caer al suelo.

—Pero Ole… Debes entender —objetó Tanja, inclinándose para recoger el pequeño artefacto y guardarlo en su bolso.

—¡Qué me dejes! —repitió, parándose tambaleante y señalando hacia la puerta—. Márchate, ¡ahora!

—¿No me vas a arrestar? —preguntó, observándolo fijamente.

—No lo volveré a repetir. Márchate ahora, antes de que me arrepienta. ¡Déjame pensar!

Tanja agachó la mirada. No podía juzgarlo, sabía lo que podía estar pensando de ella en esos momentos. Había imaginado todas y cada una de sus posibles reacciones, pero aun así aquella era la que menos hubiese esperado. Le echó una última mirada al comisario, corroborando su estado. Sobreviviría. Sin embargo, no se alejaría demasiado. Lo conocía muy poco como para hacer una valoración profunda de su estado y de sus posibles acciones. Le acababa de demostrar que era una caja de Pandora. Nunca sabría a ciencia cierta qué había dentro. Qué era lo que pensaba. O, mejor dicho, cómo pensaba. Se dirigió hacia la puerta, y salió hacia el pasillo dando un último vistazo al interior. Esperaba que el huracán ya hubiese pasado y que aquella calma no se tratara tan solo de su ojo.

Ole se sentía destruido. Sentía que su vida se había ido literalmente a la mierda. Ya no era nadie. Se sentía solo, vacío y triste, pero aun así seguía vivo. No como su mujer y su hija. El recordar sus cuerpos ensangrentados y destrozados le había permitido, pese al dolor, abrir los ojos, pero a la vez hacerlo sentir devastado y envejecido. Ahora entendía la rara ausencia de ellas en su vida, la reacción de su suegra, las llamadas no atendidas… Su mente le había estado ocultando la verdad durante todo ese tiempo, en un acto de misericordia, quizás. ¿O había sido él mismo que había buscado una salida, relegando aquella imagen a los confines más oscuros de su memoria? No lo sabía, o, mejor dicho, no lo recordaba. Ni siquiera recordaba qué había sucedido con aquel malnacido. Debería confirmarlo en los archivos de la policía.

Su mente daba vueltas en círculos, en la búsqueda de la respuesta al gran interrogante: ¿en qué momento, la justicia en la que tanto había creído esos años, le parecía absurda? Él formaba parte de esa ley. Pero ¿realmente estaba de acuerdo con ella, o él era un trazo más de una pintura que buscaba dar una falsa sensación de seguridad y justicia?

Pensó en Monika e Irene. Pensó en ese hijo de puta que les había arrebatado la vida y no merecía seguir consumiendo el mismo aire que el resto del mundo. Y, también, pensó en lo que acababa de oír de boca de Tanja. Su vida, de un soplo, había sido desbaratada como un castillo de naipes. Le habían arrebatado lo que más amaba y, ahora, las palabras de la agente, no solo acrecentaban su odio y su ira, sino que también le robaba lo único en lo que creía. Lo volvía un total y completo inservible. Un simple saco de músculos, huesos y órganos, que se limitaba a ocupar un espacio en el mundo, sin ser capaz de brindarle a este, nada a cambio.

Tanja, tenía razón, debería haberla arrestado allí mismo, por obstruir la investigación, pero no tenía fuerzas. Necesitaba pensar con claridad. Por otro lado, su cabeza le decía que todo lo que había confesado la muchacha, no era el cien por ciento de la verdad. No pensaba que mintiera. No, todo lo contrario, pero sabía que aquella era solo una parte de lo que en realidad había detrás de todo aquello. ¿Qué era lo que buscaba, mostrándole esas imágenes? ¿Qué pretendía, haciéndole recordar aquello que su mente se había empeñado por ocultar? No tenía ni la más puñetera idea. Pero si de algo estaba seguro era de que debía seguir. Debía atraparle.

Se levantó de la silla y se dirigió al armario. Se colocó su tosco chaleco antibalas —aunque sabía que de poco le serviría—, para luego colocarse la gruesa chaqueta que le permitiría guardar el calor corporal, y así enfrentarse a las bajas temperaturas de la época. Buscó, en vano, su arma reglamentaria, hasta que su cerebro se dignó a recordarle que había quedado dentro de su coche, en el aparcamiento de la Comisaría General. Salió al pasillo del edificio y cerró con llave.

Le atraparía y sabía dónde hallarle.

VEINTIDÓS

Tanja, permanecía sentada dentro de su coche. No sabía qué había sucedido en el departamento después de que ella saliera, pero no había querido marcharse. Sentía miedo de lo que Ole «el impulsivo» Lie, pudiese hacer.

Mientras revisaba su teléfono móvil, por el rabillo del ojo, vio cómo la puerta principal del edificio se abría y un Ole agitado salía apresurado hacia la calle. Lo primero en lo que pensó fue en ofrecerse a llevarlo a donde quisiera que fuese, sin embargo, prefería dejarle su espacio, a la par que le seguía a una distancia prudencial. ¿Qué tenía en mente? Lo desconocía. Pero necesitaba averiguar hasta donde pretendía llegar.

Sus nervios estaban a flor de piel. Sentía cómo aquella oficina se estrechaba cada vez más a su alrededor, al punto de hacerlo sentir dentro de una trampa egipcia de las que tanto había leído. Sabía que llegaría de un momento a otro. Esperaba que la trampa para osos que había construido funcionara. Jacobsen, se sentía alterado. Se movía de un lado a otro como un león enjaulado, mientras se frotaba las manos con impaciencia. Se acercó a la ventana y observó cómo un coche de color blanco se estacionaba junto al vehículo del comisario Ole Lie, que permanecía allí desde el día anterior. Era ella. No había dudas. O eso creía. Sin embargo, los minutos pasaban sin que nadie se apeara. Segundos después un nuevo vehículo, de idénticas características, se adentraba al aparcamiento. Sentía cómo su rostro iba mutando de los nervios al desconcierto. Aquello no era lo que tenía planeado. ¿Quién sería? Desde donde se encontraba, era incapaz de visualizar la matrícula.

Gina, permanecía dentro de su automóvil, indecisa. Era el último cabo que quedaba suelto, y lo sabía. En las últimas semanas no había sentido tanto pánico como en aquel momento. Había sido ella quién había dado pie a aquella cita. No sabía lo que tenía Jacobsen en mente. Lo más probable era que se tratase de una negociación. Solo él sabía qué era lo que buscaba con aquella cita; no obstante, todo se estaba dando según lo había planeado. Pero allí estaba, a unos pasos de acabar con la tortura que la había perseguido durante los últimos veinticinco años, inmóvil, sentada en el asiento del conductor, con las manos sobre el volante estrujándolo como si de una esponja se tratase, incapaz de adentrarse en las dependencias policiales. ¿Qué pretendía quedándose allí sentada sin hacer lo que debía? Trataba de ganar tiempo, quizás. Unos minutos más. Había rehuido de él durante todos los años que había trabajado en la científica, procurando pasar desapercibida. Había necesitado permanecer en el anonimato durante el mayor tiempo posible, y, gracias a las constantes sesiones de gimnasio, el tinte para el cabello y los años que habían transcurrido, todo ello sumado a la adopción de su apellido materno, le habían permitido lograrlo; hasta que decidió dejarse al descubierto.

Mucho tiempo había pasado y le seguía produciendo el mismo rechazo. Aún más, al enterarse del resultado de los análisis de ADN que había solicitado, camuflándolo como un caso más y pagando el secretismo de sus colegas. Suspiró, mientas veía cómo los copos de nieve, poco a poco, iban arremolinándose y acumulándose sobre el parabrisas. No le quedaba más remedio, ya estaba allí. Era hora de que se enfrentase a él. Ansiaba con todo su ser, poder concluir con esa historia de una vez por todas. Él debía saber. Kurt Jacobsen, debía saberlo antes de que su vida se apagase.

Ole caminaba con el abrigo calado hasta las orejas. No sentía frío, pero había visto pasar el coche de Tanja a su lado y no quería que le invitase a llevarlo. Necesitaba el aire frío de la noche para ordenar sus pensamientos antes de llegar a su destino. Aunque estaba seguro, por el rumbo que había tomado al salir del departamento, que la muchacha había adivinado cuáles eran sus intenciones.

Cerró los ojos, inspiró profundamente, y, tras contar mentalmente hasta tres, tomó la manilla de la puerta. Al apearse del coche, se arrebujó en el negro pasamontañas, mientras los copos de nieve se acumulaban en sus hombros. Se sentía incómoda, sus músculos rellenaban la prenda al punto de parecer que estallaría de un momento a otro; le quedaba demasiado entallado y la obligaba a caminar con pasos cortos, como de bailarina. Ese andar que se había obligado a dejar años atrás al ingresar a la Universidad. Miró hacia arriba y observó, por primera vez, que la luz del despacho de Kurt Jacobsen estaba encendida.

Al entrar a la comisaría, palpó el bolsillo de su abrigo en busca del arma que había sustraído, esa misma mañana, de la guantera del coche de Ole. Era consciente de que Jacobsen llevaba ventaja en cuanto a armas de fuego se refería, por el mismo motivo sabía que no podía enfrentarse a él sin aquel 9 mm, el arma reglamentaria de la policía. Hacía años que no practicaba tiro, pero imaginaba que sería como montar en bicicleta.

Se encaminó por el oscuro pasillo que llevaba hacia el ascensor.

La comisaría durante la noche, se convertía en un edificio sin vida. Odiaba los espacios cerrados y oscuros; por lo que se dedicó a ir encendiendo las luces a medida que avanzaba.

Pulsó el botón de llamada del ascensor, que se encontraba en la segunda planta. El aparato paró frente a ella con un sonoro traqueteo, rompiendo el silencio que la envolvía. Subió y, titubeante, pulsó el botón que la llevaría al piso donde se hallaba el hombre con el que durante mucho tiempo había planeado encontrarse, pero que tanto temía ver a la cara. Ese hombre que, junto a sus amiguitos, le había destruido la vida dos décadas y media atrás.

Al llegar al pasillo, se encontró con que la puerta del final estaba cerrada y la luz se filtraba por debajo de ella. Con la mirada fija, en esa línea luminosa, se fue acercando hacia —tal como los creyentes siempre se encargaban de mencionar—, la luz al final del túnel. Quizás la luz que la llevase al final de sus días, o, tal vez, la que la salvase de tanta oscuridad.

Se adentró en el estacionamiento y lo primero que vio, lo dejó desconcertado. ¿Qué hacía la luz del despacho de Kurt Jacobsen encendida? Que él supiera, el comisario jefe jamás trabajaba hasta altas horas de la noche. Le restó importancia, a pesar de que su cerebro le repetía, a gritos, que aquello no era normal. Se acercó a su coche, ignorando el del propio comisario jefe y se introdujo en él. Abrió la guantera en busca de su arma reglamentaria. ¿Dónde demonios, estaba? Rebuscó en cada uno de los recovecos del automóvil en donde podría haberla depositado o haberse caído en un descuido, a pesar de estar convencido de que la última vez que la había visto era allí mismo. Indignado y sin saber qué demonios hacer, bajó del coche y cerró la puerta con un brusco golpe, al tiempo que la figura de Tanja se acercaba hacia él envuelta en la penumbra.

—¿Qué haces tú aquí? —gruñó.

—Sabía que vendrías… —comenzó a responder, antes de que Ole la cortara con un movimiento brusco de la mano.

—¿Has abierto mi coche y has tomado mi arma? —preguntó mientras la asía firmemente por el brazo.

—Yo no he hecho nada. Además, ¿para qué demonios querría yo tu arma cuando ya cuento con una? Recuerdas que soy una agente, ¿no? —respondió zafándose del agarre.

—Vale —asintió—, tienes razón. ¿Hace cuánto estás aquí? —exigió saber.

—Llegué hace quince minutos. No sé por qué demonios has demorado tanto, pero…

—Pero ¿qué? —gritó.

—Baja la voz, ¿quieres? O llamarás su atención.

—¿La atención? ¿A quiénes?

—Si te fijas bien a tu alrededor, te darás cuenta de que nuestros coches no son los únicos del aparcamiento. Gina y Jacobsen están en la comisaría.

—¿Gina? ¿Y qué demonios hace Gina a estas horas con Jacobsen?

—Creo saber la razón y eso me disponía a comprobar, cuando apareciste tú.

—Dame tu arma —exigió Ole, tendiendo la mano.

—¿Para qué? ¿Qué pretendes hacer? —preguntó, entregándole la pistola.

—Tú dame la maldita arma, y acompáñame.

Tanja observó la espalda de Ole, mientras este se alejaba hacia la puerta trasera de la comisaría, la cual, Gina, no se había molestado en cerrar. Tras unos segundos de vacilación decidió seguir su orden, porque eso era lo que había sido: una orden.

Al llegar a la segunda planta, se encontraron con la misma imagen que Gina, minutos antes. La puerta cerrada al final del pasillo y una fina rendija de luz que se asomaba bajo la puerta; solo que, esta vez, los gritos e insultos rompían el silencio de la noche.

Ambos se acercaron sigilosos hacia el despacho del comisario jefe, a la vez que los gritos aumentaban en intensidad y volumen. Ole, se giró hacia Tanja con el arma asida con ambas manos, mientras por señas le pedía que guardase silencio y le cubriese las espaldas a pesar de que iba desarmada. Esta, asintió de acuerdo, adivinando los pensamientos del comisario. Poniéndose de costado, Ole, irrumpió en el despacho, empujando la puerta con el hombro mientras empuñaba la 9 mm. Todo el alcohol que había en sus venas se disipó en aquel momento, permitiéndole tener todos sus sentidos alerta. Las dos personas que se gritaban, se encontraban tan enfrascadas en la discusión y apuntándose con sendas armas, que no se percataron de la presencia del comisario y la agente.

—¿Así que ahora yo soy quien tiene la culpa de todo lo que ha pasado? ¿Ahora yo soy quien ha obrado mal? ¿Por cargarme a esos cuatro hijos de puta?

—No. Eso te lo tengo que agradecer, porque me ahorraste el trabajo sucio. Sin embargo, ahora, tristemente, tendrás que morir tú. Eres la última persona que me estorba para poder seguir con mi vida. Con la vida que tenía hasta este momento. Si te hubieses mantenido en tu sitio y no hubieses enviado esa nota de tu puño y letra, firmada con tu nombre, no estarías aquí, cariño —agregó con sorna.

—¡Eres una mierda! Eso es lo que eres.

Su mano temblaba. Los nervios la estaban consumiendo. Jamás había tenido problemas para empuñar un arma, sin embargo, en aquel momento, que le tenía enfrente, era incapaz de disparar. Después de todo —aunque de manera forzosa— había pasado a formar parte de su vida.

Ole no pudo evitar interrumpir la discusión entre Gina Halvorsen y Kurt Jacobsen. No sabía qué demonios tenía que ver Gina en todo aquello, y antes de tomar una decisión, debía conocer el por qué se trataban así, como si se conocieran de toda la vida; como una pareja, cuyo matrimonio se ha ido por el escusado y comienzan a lanzarse mierda el uno a otro a la cara. Sacando los trapos sucios al sol, como decía su abuela, allá en Ålesund.

—¿Qué cojones está sucediendo aquí? —preguntó a voz de grito, haciendo notar su presencia.

Jacobsen y Gina, se giraron apuntándole.

—¿Qué demonios haces tú aquí, Lie? —preguntó el comisario jefe, apretando la mandíbula.

—Intentando dar caza a un asesino. Así que podrías bajar el arma, explicar qué significaban los gritos que proferían ambos y de qué demonios se estaban acusando, mientras tranquilamente pones tus manos en la espalda y permites que la agente Tanja Iversen, te coloque las esposas —dijo señalando hacia sus espaldas a la muchacha, que aguardaba expectante.

Una sonora carcajada se abrió paso a través de la garganta del comisario jefe.

—¿Así que crees que yo soy el asesino de todos esos hombres? ¿De que yo mismo me encargué de violarlos, empalarlos y demás atrocidades? —Rio—. Si me permites, estás en el lugar correcto para hacer el arresto que corresponde, pero te estás equivocando de persona, Lie. Te creía un poco más listo —agregó, mientras se volvía hacia Gina y la apuntaba nuevamente.

—Gina, ¿qué demonios está queriendo decir? —preguntó Tanja, abriendo la boca por primera vez desde que estaban allí.

La científica, bajó la mirada, suspiró y los miró a los tres alternativamente por largo rato, sin dejar de empuñar el arma de Ole.

—Además de explicarme, ¿cómo te has hecho con mi Heckler & Koch? —agregó Ole. Gina lo observó con el ceño fruncido—. La culata. Esos arañazos se los he hecho yo, podría reconocer esa arma a kilómetros de distancia. Además de que no se encontraba en mi coche, donde la había dejado.

La científica suspiró, y bajó levemente el arma, sin perder de vista a Jacobsen.

—Lo que dice Jacobsen —volvió a suspirar—, es cierto. Maté al juez y a todos los demás. Y, si no hubieseis llegado vosotros, ahora mismo, este hijo de puta —dijo, señalando al comisario jefe—, tendría una bala entre ceja y ceja. Pero, antes de matarlo, necesitaba que supiera. Que supiera que tiene una hija. Que tenemos una hija.

El desconcierto se dibujó en la cara de todos los presentes.

—Os contaré la historia. Pero deberéis tener paciencia. No es fácil ni mucho menos corta —dijo cerrando los ojos y dejándose caer en una de las sillas del despacho—. Por cierto, tu arma la tomé prestada ayer. Cogí las llaves de tu coche y las devolví al bolsillo de tus vaqueros antes de que despertaras.

Ole hizo una seña, dándole a entender que ya no tenía importancia. Lo único que quería saber era, lo que Gina se disponía a narrar; sin dejar de apuntarles a Jacobsen y a Gina, alternativamente.

La científica, comenzó a hablar. Se le notaba cansada. Narraba los hechos con pesadez, angustia y resignación.

VEINTITRÉS

Gina, sentía el cuerpo dolorido. Había intentado resistirse lo menos posible, al fin de salir con vida de allí. A pesar de ello, tenía miedo de que la matasen al haber reconocido sus rostros, pero ya habían dejado demasiadas huellas sobre ella como para que el callarla valiese de algo.

Permanecía sobre el helado asfalto, de uno de los tantos callejones de la zona. Su ropa estaba, por completo, desgarrada. Lloraba desconsolada. Tenía miedo. Sentía frío y se sentía sucia. ¿Qué haría? ¿Cómo les contaría a sus padres lo que había sucedido? Pero, la pregunta más importante, ¿le creerían?

Como fue capaz, pese al dolor que sentía, se incorporó y, a paso lento y titubeante, se dirigió hacia la parada de buses mientras la luz de la mañana comenzaba a iluminar las calles y los locales comenzaban a abrir sus puertas. Le costaba caminar, el dolor que sentía entre sus piernas, le impedía andar con la poca dignidad que le quedaba. Le habían arrebatado todo. Se sentía destruida, la peor escoria del mundo, a pesar de que ella no había tenido más culpa que caminar a solas de madrugada, por la calle de una de las ciudades consideradas de las más seguras del mundo. O eso era de lo que tanto se jactaban los periódicos y demás medios de comunicación.

Sentía que cada persona con la que se encontraba, de una manera interrogante y acusadora. No sabía qué era lo que veían ellos, pero estaba segura de que no se hallaba para nada bien. Se paró delante de uno de los escaparates y se observó. Lucía de espanto. Con el pelo desgreñado, el vestido rasgado dejando entrever su rollizo cuerpo y pequeñas heridas y arañazos que surcaban su rostro, brazos y piernas, parecía que había estado encerrada en una jaula con una manada de lobos. Lobos sedientos de sangre, o, mejor dicho, sedientos de depositar su semen en cada parte de su virgen cuerpo.

Quería gritar, pero la tomarían por loca. Una muchacha de quince años con arañazos, llorando, con sus ropas desgarradas, sin zapatos y gritando como desquiciada, lo único que haría sería llamar más la atención y que, más que a la policía, llamasen a un psiquiátrico para internarla de por vida. Debía llegar cuanto antes a casa. Debía hablar con sus padres. Tal vez en un comienzo lo tomasen a mal y no creyesen la historia, pero debían saberlo y, posteriormente, realizar la denuncia. Aquellos malnacidos, ¡no debían! quedar impunes. No, eso sería lo último que les permitiría. Le habían arruinado su vida.

Subió a uno de los primeros buses que pasó junto a ella. El conductor la observó de arriba abajo y después de explicarle una fantástica historia de cómo se hallaba en ese estado, le dejó pasar sin cobrar su boleto. Se dirigió hacia uno de los últimos asientos y, haciéndose un ovillo, vio pasar los edificios de la ciudad a través de la ventanilla, con la mirada perdida. Al llegar a la zona residencial en la que vivía, se bajó y con pasos rápidos, para evitar las miradas chismosas de los vecinos, se adentró por el sendero de gravilla que conducía hasta la casa.

Al abrir, se encontró con su madre, con los brazos en jarra y el ceño fruncido, esperándola. Comenzó a regañarla, sin darle tiempo a excusarse por la hora ni tan siquiera explicar el motivo de por qué llegaba en ese estado.

Tras varios minutos de reprimenda, subió a su cuarto, tomó un pijama y se dirigió a la ducha, donde con sumo cuidado, pero con fuerza y asco, restregó la esponja sobre su piel, mientras el agua hirviendo caía sobre su espalda, en una vana búsqueda de quitar la suciedad que sentía en todo su cuerpo.

Al bajar a la cocina, se encontró con sus padres discutiendo. Sabía que era por ella. Inspirando profundo, se sentó en una de las sillas de la mesa al otro extremo de donde se hallaban sus progenitores y se limitó a observarlos.

—Mamá. Papá… —dijo, tragando saliva, al cabo de unos minutos—. Debo deciros algo. Me cuesta… —La voz se atoró en su garganta—. Me cuesta decíroslo, pero sé que, si no lo hago ahora, de nada servirá más adelante.

Comenzó, con dificultad y en medio de un torrente de lágrimas, a relatarles todo lo que había acontecido la noche anterior. Como se temía, en un principio no lo creyeron o eran incapaces de hacerlo, pero al ver las marcas en todo su cuerpo, no tuvieron más alternativa que aceptar la versión que les estaba narrando.

Tras el relato ininterrumpido de Gina, sus padres, la obligaron a subir a su habitación, cambiarse y meter dentro de una bolsa las prendas destrozadas. Debían hacer la denuncia y cuanto antes, mejor.

Al llegar a la comisaría, no tuvo más remedio que relatar una vez más los hechos, tras lo cual la derivaron a medicina forense, para que los médicos realizaran los estudios pertinentes y de esa manera corroborar la veracidad de sus palabras.

Tras el examen médico, fue llamada una vez más por el comisario jefe, para solicitar los nombres y las descripciones de los cuatro atacantes.

Con el correr de los días, la noticia de la violación de La manada —como se autodenominaban sus agresores— se volvió viral. Las burlas y el desprecio entre sus compañeros de curso la hicieron sumirse, aún más, en la depresión, haciendo que sus padres se viesen obligados a permitirle que se quedase en casa.

Al llegar el día del juicio, estaba ansiosa y feliz, porque creía que con todas las pruebas con las que contaba su abogado, podría salir del juzgado con la dulce sensación de la victoria. Los quería entre rejas. Quería que pagaran por lo que le habían hecho.

Sus padres se encontraban, impacientes, mientras hablaban con el abogado, quien se encargaba de informarles de todos los hechos y cómo se desarrollaría el juicio. Sinceramente, estaban todos muy sorprendidos de la velocidad con la que se había llegado hasta aquella instancia. Por lo general, aquellos procesos judiciales demoraban años.

El juez Johan Negaard, llamó a silencio en la sala.

Gina, giró hacia donde se encontraban los cuatro acusados. Kevin Simensen, Ragnar Mortensen, Hans Sunde y Kurt Jacobsen, permanecían sentados con la espalda muy recta y la suficiencia grabada en el rostro. A su lado se encontraba el abogado que los defendería, ni más ni menos que, Viktor Sunde. Cerró los ojos e inspiró profundamente, orándole a deidades que ni siquiera conocía, para que aquel juicio saliese a su favor.

Las agujas del reloj, parecían moverse a velocidad de vértigo. Las horas pasaban y Gina, junto a sus padres, se ponía cada vez más nerviosa. Aquello no podía durar tanto. Sin embargo, no había forma de convencerlos de la culpabilidad de aquellos cuatro, que con cara de no hemos matado ni una mosca, intentaban ganarse al juez.

Tras siete horas del juicio más tedioso de la historia, el magistrado llamó, nuevamente, al abogado defensor de aquellos cuatro animales —No existía otra forma de describirlos—, para que alegara una vez más en defensa de sus clientes.

El hombre se acercó al estrado con una actitud suficiente, sabiendo el rumbo que tomaría el juicio, tras sus palabras.

—Mis clientes, son completamente inocentes, dado que, por las lesiones, que el médico forense nos ha facilitado por escrito, sufridas por la señorita Gina Iversen, nos demuestran que esta no opuso ningún tipo de resistencia durante el acto sexual. Por dicho motivo, los acusados reconocen su responsabilidad en cuanto a la agresión del abordaje, pero desmienten, fehacientemente, que se trate de un abuso sexual con acceso carnal en contra de la voluntad de la señorita. —Tomó la copa de agua y bebió un sorbo—. Por el mismo motivo, las acusaciones de esta muchacha —puntualizó, señalándola—, son totalmente falsas, dado que ella no se ha resistido en ningún momento. Las heridas que presentaba su cuerpo, eran producto del roce contra suelo del callejón, tal y como certifican los especialistas médicos. Todos los actos de los que se los acusa a mis clientes, son meras falacias. Por lo que pido, si me permite señor juez, que se retiren los cargos de mis clientes y, a la señorita, se le imputen los cargos por calumnias y falso testimonio.

Tras aquellas palabras, el juez se puso de pie y mirando a los presentes sentenció:

—Lo que dice el doctor Viktor Sunde, aunado a las pruebas a las que, él mismo, hace referencia y no habiendo ninguna prueba concluyente de abuso sexual hacia la señorita Gina Iversen, se levantan los cargos hacia Kevin Simensen, Ragnar Mortensen, Hans Sunde y Kurt Jacobsen. Y se les multa a los padres de la muchacha, por ser menor de edad, al pago de quinientas mil coronas, por daños y perjuicios. En tanto que, a los anteriormente mencionados, se les dará una condena por agresión, de tres años; pudiendo librarse de esta, bajo fianza. —Observó a los congregados antes de decir las palabras finales—. El caso, se da por cerrado.

Los aplausos y vítores que llegaban desde el palco en el que se hallaban aquellos que habían destruido, no solo su integridad física, sino también pública y mental, acallaban el llanto de Rakel y Gunnar Iversen, que abrazaban a su hija, la cual permanecía inmóvil en el asiento con la mirada perdida en un punto lejano, mientras todos los congregados se ponían de pie y se disponían a salir de la sala.

VEINTICUATRO

Tras aquel relato, Gina se levantó del asiento y se acercó a la barra donde el comisario jefe, poseía una amplia variedad de licores —dado a su puesto, se podía permitir aquellos lujos—, tomó un vaso y vertió en su interior, una buena cantidad de Jim Beam, su bourbon favorito por excelencia, el mismo que le obsequiase Ole. Había comenzado a consumir ese tipo de bebidas fuertes, después de todo lo ocurrido veinticinco años atrás, a escondidas de sus padres.

—Después de ese puñetero veredicto, mis padres y yo nos fuimos a casa. —Suspiró—. No sabía qué pasaría después de eso, pero no quería volver a mi vida, o a la vida que había tenido hasta entonces. Detestaba la idea de regresar al colegio, de ser el bufón, de que me tratasen como a una vulgar prostituta.

»Al llegar a nuestro hogar, vi cómo mi padre cogía el teléfono y comenzaba a realizar una llamada tras otra. No entendía qué era lo que hacía con el aparato pegado a su oreja, caminando de un lado a otro. Lo único que alcanzaba a dilucidar por sus palabras, dichas en susurros, era que tenía que ver conmigo. No podía saber qué era lo que cruzaba por su mente, pero conociéndole, a él y a su trabajo, cualquier cosa podía suceder.

»Subí a mi habitación y tirándome sobre la cama comencé a llorar a moco tendido. La frustración, el dolor que sentía, pero, sobre todo, la humillación a la que había sido sometida, me hacían sentir la persona más miserable del planeta. En ese momento, mientras las lágrimas recorrían mis mejillas, el teléfono sobre mi mesilla de noche comenzó a sonar. No deseaba hablar con nadie, pero algo dentro de mí, hizo que me levantara de la cama y cogiera el aparato. Era Sylvia. Sí, Sylvia Blom, la misma que tenéis de recepcionista en esta comisaría. Se había enterado de todo lo sucedido en el juzgado y buscaba brindarme apoyo. Era y es la única verdadera amiga que he tenido durante todo este tiempo.

»Mientras hablaba con ella, mi padre entró a mi habitación y me pidió de una manera suave, pero con seguridad, que preparara mi maleta. Partiríamos en dos horas en un vuelo hacia un país sudamericano que solo había escuchado nombrar un par de veces. Argentina. Nos esperaba por delante, un viaje de veintisiete horas, con dos escalas de por medio. Quise preguntar a qué se debía aquel viaje tan repentino, pero mi mente lo asoció automáticamente. Mi padre buscaba alejarme de una sociedad que solo se dedicaba a señalarme acusadoramente.

Hizo una pausa.

Tanja se había acomodado frente a ella; en tanto Jacobsen se limitaba a observar por la ventana sin dejar de asir fuertemente el arma entre sus dedos.

—Al llegar a Argentina, nos dirigimos a la terminal de buses y nos embarcamos en uno que nos llevaría a Mendoza, nuestro destino final, donde mi padre había planeado todo para comenzar a trabajar como tour operador en una empresa de turismo. Tenía contactos allí debido al cargo desempeñado en la misma compañía con base en Oslo.

»Las semanas pasaron muy tranquilamente. Me costó acostumbrarme al idioma, ya que, aunque mis padres me habían obligado a aprenderlo desde muy pequeña, jamás lo había puesto en práctica, sin embargo, me encontré con que la gente de aquella preciosa provincia argentina, fue extremadamente amable conmigo. Me permitieron integrarme a ellos, sin ningún tipo de reparos.

»A los dos meses de estar allí, mi cuerpo comenzó a cambiar. Me daba asco la mayor parte de la comida que siempre me había gustado, sufría de náuseas y vómitos y mis padres comenzaron a preocuparse. Se temían lo peor. Por ese motivo me llevaron sin tardanza al Hospital Central, uno de los de más alta categoría a pesar de ser un establecimiento público. Al ingresar a la sala de urgencias comenzaron a realizarme mil y un chequeos, incluyendo el test de sangre para descartar un posible embarazo. Tras horas de intensa espera y millones de estudios, el médico apartó a mis padres y comenzó a comunicarles lo que yo ya me temía. Estaba embarazada.

»A mis quince años de edad, me encontraba a la espera de un pequeño niño que crecía en mi interior. En ese momento estaba de tan solo doce semanas de embarazo, por lo que el mismo médico, les sugirió que podía abortar, cosa con la que ellos no estuvieron de acuerdo y me obligaron, aunque esa no sea la palabra correcta, a tener ese bebé. Una vez naciera, ellos se harían totalmente cargo de la criatura y la criarían como si fuese mi hermano. —Miró a Tanja, que con esas palabras había entendido todo—. Sí, Tanja querida, yo soy tu madre.

Se levantó del asiento e intentó abrazarla, pero la muchacha se alejó de sus brazos. El estado de shock en el que se encontraba, no le permitía recibir contacto alguno y mucho menos por parte de alguien que le había mentido durante toda su vida. También sentía rechazo hacia sus padres, por no habérselo dicho, al menos, cuando cumplió la mayoría de edad, pero por otro lado su cabeza intentaba mostrarle que, a pesar de todo tenía su lógica. El rechazo de sus padres, el rechazo de su, hasta ese momento, hermana… Los entendía. Ella era producto de una violación, producto de una atrocidad, producto de los instintos más bajos y crueles de un grupo de depredadores.

—Al llegar a la mayoría de edad —continuó Gina, sentándose nuevamente en la silla que había ocupado hasta minutos antes—, recibí una llamada que no me esperaba. Hacía tiempo que había perdido contacto con Sylvia. Nos escribíamos cada una cierta cantidad de tiempo, pero no era lo mismo de antes. En esa llamada, ella me confesó que había entrado a trabajar como recepcionista en la Comisaría General de Oslo, y que junto a ella había ingresado un nuevo agente. El agente Kurt Jacobsen. Al escuchar su nombre, a través del auricular del teléfono, me quedé petrificada. ¿Cómo un hijo de puta —señaló al comisario jefe—, un violador, alguien que había destruido mi vida y no sabía si la de otras chicas, podía darse el lujo de pasar a formar parte de uno de los brazos de la justicia noruega? Motivo por el que, en ese mismo instante, decidí regresar a las tierras que me vieron nacer y crecer, y de las que había tenido que huir por culpa de este canalla y sus amigos. Por culpa de la manada, como se habían denominado a sí mismos.

»Había tomado una decisión, y debía llevar acabo mi plan, un pequeño plan que había comenzado a gestarse en mi cabeza. Me desharía de todos y cada uno de los infelices que habían arruinado mi adolescencia, empezando por el hijo de puta del juez. Lamentablemente, Viktor Sunde, murió mucho tiempo antes de que pudiese finalizar mis estudios y, por tanto, ingresar a la Científica. Aunque debo decir que, a pesar de que no fueron mis manos las que acabaron con su vida, me puse muy feliz de saber que había sufrido hasta el último minuto, producto de la metástasis ósea que padecía.

—Pero ¿cómo demonios hiciste para saber quién era el padre de Tanja? —interrumpió Ole, mientras caminaba en círculos, sin soltar el arma ni perder de vista a Jacobsen y Gina.

Tanja sollozaba en un rincón, con la cara entre las manos, mientras que Jacobsen la observaba de soslayo con repulsión, como quién se hubiese topado con un montículo de mierda. Ole, no pudo evitar sentir asco hacia su superior; hacia quien, hasta hacía tan solo unas horas, había considerado un gran ejemplo a seguir. Sentía la necesidad de abrazar a la muchacha, pero su sentido común le advertía de que aquello que parecía, a simple vista, una charla entre amigos —cierto que con un tema bastante complejo—, terminase en un ir y venir de balas.

—Déjame continuar —pidió Gina, frunciendo el ceño y los labios, dándole una apariencia por demás extraña. Se la veía rabiosa, a pesar de la calma que pretendía aparentar—. En un principio, me costó dar con todos y cada uno de los implicados, pero, poco a poco, y al formar parte de la policía, aunque no de una manera tan directa, fue fácil descubrir dónde vivían. Con todo el asco del mundo, me dediqué a engatusarlos uno a uno; sabía que caerían fácilmente en mis redes, conociendo sus instintos. Tomé una muestra de ADN de cada uno de ellos y los llevé al laboratorio, camuflándolo como unos simples casos. Tuve que comprar el silencio de varios de mis compañeros de aquel entonces, sobre todo del jefe de la científica de ese momento, pero tras explicarle brevemente mis motivos, fue capaz de comprender el porqué de mi accionar. —Tomó un respiro, mientras se llevaba el vaso relleno de aquel líquido ambarino que tanto le gustaba—. Los resultados, fueron llegando uno a uno, al final solo restaba uno de ellos y era, ni más ni menos que el del aquí presente —dijo señalando a Jacobsen—, por ese motivo no me hizo falta abrir el sobre para saber que era él. De igual manera quería corroborarlo —dijo, sacando un papel doblado del bolsillo interior de su pasamontaña, pasándoselo a Ole, quien se lo arrancó de un tirón de las manos.

Efectivamente, como decía Gina, la coincidencia de ADN era de un noventa y nueve, punto nueve por ciento. No cabían dudas, Tanja, era irremediablemente, hija de Kurt Jacobsen. Y en aquel momento, sabiéndolo, podía notar las semejanzas entre ambos. La manera de andar, sus ojos de un color azul penetrante… Cada pequeño detalle que hasta ese momento le había pasado desapercibido, comenzaba a cobrar sentido.

—Ahora que sabéis la historia, dejadme que lo mate. Dejadme descansar de esta tortura que me ha perseguido durante décadas —pidió Gina, poniéndose de pie y apuntando el arma de Ole hacia Jacobsen, quien se había puesto automáticamente en guardia.

—Gina, no puedo permitirte que cometas un nuevo asesinato —replicó Ole, acercándose a ella, mientras dejaba el arma de Tanja sobre el escritorio—. Ven. Baja el arma y entrégamela. Prometo hacer todo lo que esté en mi mano para que el juicio que te corresponda sea lo más justo posible.

—¡No! —gritó la mujer, apuntándole directamente a la cabeza—. Tú no entorpecerás lo que pretendo hacer. Lo que he planeado durante tanto tiempo. No dejaré que frustres mis planes. Kurt Jacobsen debe morir, al igual que Ragnar Mortensen, Kevin Simensen, Hans Sunde y el juez Johan Negaard. Es más, debería de estar agradecido de que solo le pegaré un tiro y no sufrirá lo que sufrieron sus amigos —dijo, poniendo énfasis en la última palabra—. Además, tú más que nadie deberías estar a mi favor, sabes que a tu mujer y a tu hija les pasó lo mismo. En mi caso, yo salí viva. Toma mis actos como una forma de hacer justicia; por ellas, por mí y por todas las mujeres vivas y muertas que hemos tenido que pasar por algo similar.

Jacobsen, aprovechando el momento, posó el dedo sobre el gatillo. Tenía a Gina en el punto de mira. Desconcentrada como estaba no tendría posibilidad de reacción, podría, sin ningún problema, deshacerse de los presentes, borrar sus huellas y, con tiempo, planear una excelente excusa para lo que había ocurrido en su propio despacho.

Mientras Ole intentaba calmar a la científica, dos disparos, prácticamente a la par, resonaron en la estancia. La bala había alcanzado la cabeza, perforando el cráneo, destrozando su cerebro y alojándose en su interior.

Había muerto, no cabía dudas.

VEINTICINCO

No entendía por qué se sentía de esa manera. Ellos no eran nada. Hasta hacía unas semanas, ni tan siquiera se conocían, pero algo dentro de ella se había roto con aquel disparo, al ver cómo la sangre brotaba de su cuerpo, como si de una fuente macabra se tratase. Las imágenes se sucedían en su mente, una tras otra, como en un caleidoscopio. Hipnotizándola. Sus lágrimas recorrían sus mejillas. Lo había perdido. Había perdido a la única persona que le había hecho creer que todo era posible. La angustia, sumada a toda la información que había tenido que procesar aquellos últimos días, la hacían estremecerse. No sabía qué hacer. No sabía cómo seguiría su vida. Permanecería en el cuerpo de policía, aunque solo fuera por él. Recordando aquellas semanas que había sido feliz, con su sola presencia, en aquel triste y desordenado despacho.

Se había ido y ya no había marcha atrás, ella tenía que continuar, aun sintiéndose vacía. Un vacío que no entendía, pero que allí estaba.

Sintió cómo un brazo se posaba sobre sus hombros atrayéndola hacia un cuerpo suave y musculoso. Percibió el perfume de Gina, pero en lugar de alejarse, tal como había hecho los últimos días, la dejó hacer. Necesitaba su abrazo.

El funeral había sido corto. Más sencillo que lo que se hubiese podido esperar. Las palabras del sacerdote, habían sido escuetas y, a la hora de preguntar si alguien quería dedicarle unas palabras al fallecido, se encontró con un silencio sepulcral que lo obligó a volver la vista hacia su Biblia y terminar de recitar las citas que tenía marcada para la ocasión.

Tanja, veía cómo cada uno de los congregados alrededor de ese hoyo, que de a poco iba cubriéndose con tierra tragándose a aquel hombre para toda la eternidad, se dispersaban. Todos los que pasaban frente a ella, la miraban de soslayo sin comprender su llanto.

Gina le pasó un pañuelo, con el que inmediatamente secó sus mejillas, mientras sorbía por la nariz. Necesitaba recomponerse, la mujer y la hija de Kurt Jacobsen, se acercaban a ellas con los ojos abnegados en aquel líquido salino que brotaba de sus ojos.

Tanja era incapaz de entender cómo esas dos mujeres, podían llorar por un hombre que, prácticamente, no conocían. El actual Ministro de Justicia, Gunnar Dahl, había procurado que todo el caso de Kurt Jacobsen quedase en el más completo silencio. Buscaba evitar, por todos los medios, que saliese a la luz el oscuro pasado del excomisario jefe de la Comisaría General de Oslo.

Las dos mujeres, pasaron a su lado sin prestarles atención, mientras Tanja y Gina, se daban la vuelta y se alejaban hacia el coche de esta última.

Tanja no podía con tanto pesar, había visto morir a su padre biológico, minutos después de enterarse de la verdad que le habían ocultado durante veinticinco años, y, para empeorar su estado de ánimo, había perdido a Ole. Esperaba que a donde se marchase, pudiese ser feliz.

Llevaba demasiado tiempo sentando en aquel banco del aeropuerto. Había ido y venido a la espera de que aquel comisario llegase. Tenía la información de que viajaría al extranjero y su última misión era, corroborarlo y, posteriormente, averiguar hacia dónde se dirigiría.

Le habían encomendado seguir los pasos de aquel sujeto que solo conocía por un par de fotografías impresas en blanco y negro, por una impresora de mala calidad, pero no necesitaba más. Sabía que se trataba de él. Había seguido sus pasos durante las últimas tres semanas. Esa había sido su principal misión, una misión que en un comienzo le resultó un tanto absurda, dada la cantidad de dinero que le había ofrecido el jefe, como había solicitado que se refiriese a él, con la voz distorsionada, su interlocutor.

Veía cómo, de manera titubeante, el alto, fornido y rubio hombre se acercaba a la ventanilla para realizar la compra de su boleto. Sus movimientos eran erráticos, dado que llevaba un brazo en cabestrillo pegado a su cuerpo. Una herida de bala, tal vez. Él había sufrido varias a lo largo de su carrera como espía y sicario, así que sabía lo que se sentía.

Necesitaba averiguar hacia dónde se dirigía el comisario, pero no era algo que le preocupara demasiado, conocía alguien que, por un par de botellas de alcohol, le ayudaría a adentrarse en el sistema de la compañía aérea y averiguar el destino. Por el momento solo debía centrarse en vigilarle y confirmar que se montaba en aquel avión. Sin embargo, fue capaz de deducir, que se dirigía hacia Latinoamérica, ya que la aerolínea que había escogido, solo realizaba vuelos hacia aquella zona del globo.

La herida de su hombro le escocía. Sentía como si miles de agujas se clavasen en su piel, pero allí estaba a pesar del reposo que le había recomendado el médico.

Sentía que había tomado la decisión correcta. Una decisión que cualquiera, o, al menos, la mayoría en su lugar, hubiesen tomado.

Había decidido ayudar a Tanja y Gina, y se sentía bien con ello. Ambas habían pasado a formar una parte importante de su vida, no sabía el cómo ni el por qué, pero así era; por otro lado, aquella decisión lo hacía sentirse liberado, al saber que, a pesar de no haber cumplido con su deber de arrestar a Gina, había logrado sellar un caso que, aunque prescrito, debía ser cerrado. En el momento en el que vio cómo Jacobsen caía de espaldas con la bala entre sus cejas, gracias a su velocidad de reacción —había visto por el rabillo del ojo lo que este se disponía a hacer y arrebatándole el arma a Gina, había efectuado el disparo que los había salvado—, sintió alivio. Una persona como él, no podía seguir escalando posiciones en la pirámide de poder dentro de la justicia noruega. Quizás él no fuese el mejor para juzgarle, pero si tuviera delante de sus narices al violador y asesino de Monika e Irene, estaba convencido de que actuaría de idéntica manera.

Plantar las pruebas había sido lo más fácil, tras tomar la decisión de ayudar a aquellas dos mujeres.

Gina, había planeado, como la mujer metódica que era, todos y cada uno de los movimientos posteriores a la muerte del comisario jefe. Las armas utilizadas por la científica para cometer los crímenes, limpias de huellas y de cualquier otro material que la pudiese implicar, habían sido depositadas, junto a los informes de aquel lejano caso de violación, en la caja fuerte de su despacho, además de un pasamontaña, idéntico al de Gina, que habían colgado del perchero de detrás de la puerta, en el que habían plantado con precisión el ADN del comisario jefe. Todo ello, sumado al hecho de que en la mano de Kurt Jacobsen se habían hallado restos de pólvora, residuo del disparo recibido por Ole, lo incriminaban perfectamente, permitiéndole alegar que el disparo que había dado muerte a Jacobsen, había sido, plenamente, en defensa propia. Claro que, a él lo habían investigado desde Delitos Internos, pero gracias a la intervención del Ministro de Justicia, todo se había resuelto en un abrir y cerrar de ojos.

La población desconfiaba de la policía, y con total razón, pero a Ole Lie, eso ya no le importaba. Había presentado su renuncia al día siguiente de que los agentes de Delitos Internos declarasen que su disparo, el disparo que había cegado la vida de su jefe, había sido en legítima defensa.

Había decido saltarse el funeral. Su cabeza le pedía un descanso. Necesitaba viajar, correr, escapar, aunque bien sabía que aquello era inútil ya que, de lo que necesitaba alejarse era de sus pensamientos y, estos, lo seguirían a donde fuera que se marchase. Sin embargo, posaba las esperanzas de que un ambiente distinto, le permitiese pensar con claridad y le ayudase a seguir adelante.

Aún le dolía la tristeza grabada en el rostro de Tanja al comunicarle su decisión de renunciar y marcharse. No sabía por qué aquello le hería. Tal vez, con aquel viaje, pudiese descubrirlo.

Tomó el pequeño bolso de mano, donde llevaba la poca ropa con la que contaba, mientras tiraba el cigarro y lo apagaba con la punta de su bota. Un, dos, tres giros. Las brasas, debían extinguirse, así como lo había hecho la vida de Jacobsen. Se dirigió hacia la ventanilla en busca del boleto que lo haría volar lejos de su tierra. Una tierra que necesitaba dejar atrás. A pesar de sentirse bien consigo mismo, no consideraba que fuese digno del puesto que ocupaba en la policía, había faltado al juramento que había realizado al entrar al cuerpo y eso, entre otros motivos, lo habían llevado a tomar aquella decisión.

—Por favor, señor. ¿Me podría decir su destino?

La voz de la agente de ventas de la aerolínea, lo sacó de su ensimismamiento.

—Esto… Sí —respondió titubeante—. Argentina, por favor.

Observó cómo la muchacha tecleaba frenética en el ordenador, para medio minuto después entregarle el boleto que lo llevaría hacia aquellas lejanas tierras patagónicas. Esperaba que Bjørn, su único primo, tuviese razón y aquel lugar le deparase la tranquilidad que tanto deseaba.

Se giró con el boleto y la maleta en la mano y se dirigió hacia los asientos —restaban dos horas para que el vuelo despegase—, sentándose junto a un corpulento hombre que lo miraba de soslayo.

—Hola —saludó.

Su interlocutor se limitó a observarlo y devolverle el saludo con un leve gesto de su cabeza. Algo en aquel sujeto, no le daba buena espina, pero se había acabado, ya no era el comisario Ole Lie, tan solo era un civil a la espera de abordar un avión que le permitiese ordenar su vida.

AGRADECIMIENTOS

Una vez más estoy aquí escribiendo esta parte del libro, que creo que es la más importante de todo su contenido, porque es donde puedo dar las gracias a todos aquellos que me han ayudado en este camino.

En primer lugar, quiero agradecerles: a mi marido y a mi hija, porque han aguantado mis horas interminables frente al computador y las tardes enteras en las que, buscando poner un orden a mis ideas, los he bombardeado con información de todo tipo. Gracias mis amores.

A mis padres, por creer en mí, por estar siempre conmigo apoyando mis locuras literarias. Por aguantar que a cada rato esté hablándoles de las historias que llegan a mi cabeza o de las ideas que van surgiendo para una trama. Gracias, por todo.

A mi querida amiga Karen Gallardo, porque a pesar de estar del otro lado de la cordillera, ha sido quien más me ha incentivado para que esta historia salga a la luz. Si no hubiese sido por su insistencia, creo que habría quedado en la carpeta de Archivos olvidados. Gracias, preciosa, por estar ahí, por las interminables charlas en las que te he sacado canas verdes con las mil y una vueltas que ha dado mi mente en torno a esta historia.

A todas las personas que consciente e inconscientemente me han ayudado a que pudiese escribir esta historia, ya sea con información, con consejos, etc. Mil gracias, por estar ahí.

Y, por último, a ti, que estás leyendo esto porque te has animado a aventurarte en esta historia, que espero hayas disfrutado, por estar, por apostar por la literatura, por animarte a leerme, y a navegar entre estas páginas. Gracias por acompañar a Ole, Tanja, Gina, y todos los personajes de esta historia.

¡Mil millones de gracias!

AILÍN CALIRE, (26 de marzo de 1993, - Mendoza, Argentina) Esposa y madre. Exestudiante de Enología, enamorada de Noruega, adicta a la cafeína, amante de la literatura de género, YouTube, los sitios abandonados y de todo lo relacionado con los idiomas. Posee un blog literario, donde realiza reseñas y busca dar total apoyo a los autores independientes y editoriales en crecimiento.

Autora de «En línea recta hacia el abismo», el cual recibió el reconocimiento especial por el aporte cultural, de la Honorable Cámara de Senadores y Diputados de la provincia de Mendoza.

Notas

[1] Vinmonopolet es una empresa pública en Noruega, que posee el monopolio de todas ventas al por menor en Noruega de cervezas, vinos, licores y refrescos con alcohol. <<

[2] Telenor es una compañía telefónica noruega. <<

[3] Noruega adoptó su constitución en 1814 y este acontecimiento es lo que se celebra el 17 de mayo. <<