Dorón Benatar

Morir matando

Aída Berliavsky

El día que murió Hans Shulny, no se celebraba ninguna festividad judía, aunque estaba próximo el Yom Kippur. Había hecho frío durante la mañana por el viento que bajaba de la sierra madrileña. Las bolsas cerraron con un ligero descenso. Al viejo lo encontró la asistenta a la mañana siguiente; yacía muerto bajo una estrella de David pintada en la pared. En su brazo derecho tenía escrito un número a bolígrafo: el 88 666. Ni su muerte, ni su negro pasado como oficial de las Waffen-SS, encargado de la gestión del campo de exterminio de Treblinka, ocuparían espacio en las noticias… por el momento.

1

—Están de suerte.

—¿Quiénes?

—El millón de voces que ese criminal silenció. Esta noche les ha llegado la hora de la venganza y toca disfrutar. Gira a la derecha.

Por el tono y la forma, más que una indicación, lo que Daniel hizo fue dar una orden; se sentía el jefe y ejercía como tal. Esther la cumplió, y el Volkswagen Polo plateado que conducía por la solitaria calle de Alfonso XIII giró a su derecha, se adentró y callejeó por una zona de pequeños chalets que luchaban por no ser devorados y aplastados por lujosas colmenas de pocos pisos, revestidas de paneles de mármol blanco y cristal verdoso que les daban un aspecto minimalista y pretencioso. El lugar era un barrio de clase media acomodada, un tranquilo oasis urbano donde en las mañanas aún se oía el piar de los pájaros desde los frondosos árboles que sombreaban los jardines privados. Un sitio donde nunca ocurría nada reseñable, y a esa hora, las tres de la madrugada, sus vecinos dormían sabiendo que la patrulla policial pasaba cada hora frente a sus puertas para velar sus sueños y procurar que nada los alterase.

El coche se detuvo ante una de las casas. Esther apagó las luces y se mantuvo agarrada al volante como si temiera que el vehículo pudiese cobrar vida propia y quisiera alejarse de allí por encima de su voluntad; quizá fuera eso mismo lo que en su interior le pedía el cuerpo. Junto a sus acompañantes, observó la vivienda: era un cuidado chalet de dos plantas de aspecto mediterráneo con paredes blancas que la farola de la calle iluminaba de refilón. En su frontal destacaba, justo encima de la puerta principal, una terraza saliente bordeada por una balaustrada de piedra a la que unas plantas trepadoras se esforzaban por engullir. No se veía luz en su interior y tampoco se percibía ruido alguno; todo parecía adormecido por la quietud.

Daniel, Ramiro y Pedro extrajeron de sus mochilas los pasamontañas y se los calaron hasta dejar sus rostros ocultos tras un velo negro tan oscuro como un cielo sin luna. Se enfundaron los guantes y se colocaron a la espalda las pequeñas mochilas. Impresionaba y turbaba a un tiempo verlos con ese aspecto; se asemejaban a personajes escapados de un cómic pintado a pluma, de esos de trazo fuerte que se mueven en sus viñetas con agilidad y destreza por sinuosos callejones oscuros entre cubos de basura y mendigos que duermen bajo cartones. Pero la realidad era bien distinta. Ellos iban dispuestos a actuar como espectros nocturnos que manda la muerte para llevarse al elegido y arrastrarlo a las profundidades.

—Quitad el sonido a vuestros móviles y dejadlos en vibrador —ordenó Daniel a la par que miraba su reloj—. Y tú —se dirigió a Esther antes de bajarse—, no despegues los ojos de la calle. Si ves algo raro nos llamas, pero solo si es muy necesario —la avisó.

—¿Cuánto crees que podréis tardar? —preguntó ella echando un vistazo a la hora en el panel del coche. Aún no se habían bajado y la ansiedad ya le oprimía el pecho como si se lo aplastase un portón de madera que no podía quitarse de encima.

—No creo que más de treinta minutos.

Los tres chicos se prepararon para la acción. Sabían que contaban con el tiempo justo para cargarse al viejo y marcharse de allí antes de que la policía pasara de nuevo, y para hacerlo, disponían de menos de cuarenta minutos.

Sin hacer apenas ruido y cuidando sus movimientos, se situaron frente a la barda de poco más de dos metros de altura que defiende la vivienda, se impulsaron, la treparon y saltaron al jardín. Dentro se movieron con presteza pegados al muro de la casa como lagartijas que buscan la grieta por la que colarse. Caminaron con cuidado midiendo cada paso que daban porque temían cometer un error que los hiciera salir huyendo sin haber logrado su objetivo. Las mallas elásticas que llevaban puestas los hacía sudar; cuando se las probaron no les sucedió, pero las llevaban tan ceñidas a las axilas y a la entrepierna que ahora, con la tensión, dudaban si de tanto rozarles no acabarían cortándoles la piel. Se situaron frente a un aparato de aire acondicionado que había debajo de una de las ventanas cerradas y Pedro se colocó en posición mientras Ramiro se desplaza unos metros a su izquierda para situarse al lado del otro aparato de la habitación contigua. Los tres extrajeron de sus mochilas unas mascarillas, que se ajustaron encima de los pasamontañas, con las que se cubrieron boca y nariz. Sacaron también unos aerosoles de gas adormecedor y los emplazaron ante los silenciosos ventiladores, que giraban perezosamente.

—¿Listos? —Daniel mostró su dedo pulgar hacia arriba y sus compañeros asintieron con la cabeza—. Adelante —ordenó inclinando el dedo hacia abajo.

A un tiempo, en perfecta sincronía, Ramiro y Pedro presionaron los botones de sus difusores; el gas escapó y se coló dentro de las dos habitaciones arrastrado por la inercia de las aspas. Los tres esperaban que cumpliera su función y sumergiese a sus moradores en un sueño profundo, tan profundo que quedasen ajenos a lo que estaba por suceder. Con cautela, continuaron examinando el exterior de la casa hasta llegar a la parte trasera, que da al jardín interior; allí encontraron el ventanal del salón con puerta corredera de la que ya estaban informados.

—Está cerrada —indicó Ramiro al ver que su intento por abrirla resultaba fallido.

—Ya nos avisó Rubén de que esto podía suceder —respondió Daniel a la vez que metió la mano en su mochila, sacó una lámina de plástico adhesivo transparente de unos 15 x 15 centímetros, le quitó el protector y la pegó al cristal a la altura del cierre evitando que hiciera burbujas de aire.

Con un pequeño punzón dio un par de certeros golpes secos, apenas perceptibles, y el vidrio se quebró componiendo la figura de un mapa de vías enmarañadas que se entrecruzaban unas con otras. El cristal adherido al plástico se convirtió en maleable.   

Lo retiró con cuidado evitando que los cristales pegados cayesen al suelo e hiciesen ruido. El boquete que dejó era lo suficientemente grande como para meter la mano, doblar la muñeca con cuidado y abrir desde dentro, y eso fue lo que hicieron.

Al penetrar en el interior se detuvieron un instante, el tiempo suficiente para que sus ojos se acostumbrasen a la poca luz de luna que entraba débilmente en el salón tras sortear las ramas de los árboles de aspecto fantasmagórico. Aún en sombras, grabaron en sus cabezas cada uno de los objetos que había en la sala, porque a toda costa debían evitar chocar con ellos; si derribaban uno solo, el ruido llamaría la atención del vecino insomne de la zona, y no hay zona que no tenga uno. Con movimientos lentos cruzaron la estancia, poniendo especial cuidado en no tropezar con las alfombras que traicioneramente podían hacerlos rodar por los suelos, se adentraron por el pasillo que llevaba a las habitaciones y se plantaron ante la primera puerta que encontraron y que estaba ligeramente entreabierta. Daniel oteó dentro sin entrar porque el olor a gas aún se dejaba notar y le producía un ligero escozor en los ojos. Según la información que poseían, esa es la habitación que ocupaba la sirvienta.

Hizo una aspiración profunda, retuvo el aire en sus pulmones y se coló dentro. Frente a la cama, observó la cara de la mujer; parecía dormida, pero en realidad estaba narcotizada por el gas. Él no se confió y quiso cerciorarse, hizo tronar sus dedos ante las narices de ella pero no despertó. Aun así, seguía acosándole la inseguridad y la movió hasta acabar convencido de que su sueño era realmente profundo, tan profundo que sería incapaz de espabilarse aunque un ciclón tropical la arrastrara. Sin pérdida de tiempo se dirigió a la habitación contigua seguido de Pedro y Ramiro y volvió a entrar el primero.

—Aquí está —dijo al ver al viejo Shulny también narcotizado.

Durante un momento, los tres observaron el rostro que destacaba entre las sábanas en la amplia cama de matrimonio; parecía un rostro tranquilo. Las caras de los ancianos suelen parecer tranquilas, como si cada vez que durmieran lo hicieran para encontrarse con la muerte; que los pille durmiendo y tranquilos es el deseo de todos, y pagarían porque así fuera. Pedro lo zarandeó, primero ligeramente y luego con fuerza. El hombre, en estado inconsciente, parecía un muñeco de trapo desmadejado y sin voluntad. El gas había hecho su efecto y ahora les tocaba a ellos cumplir con su cometido: habían ido a matarlo, y eso es lo que harían. Miraron sus relojes y se pusieron manos a la obra apurados por el tiempo.

—Hay que correr porque contamos con menos de veinte minutos —dijo Daniel.

Ramiro y Pedro cogieron al anciano de los brazos y lo incorporaron hasta dejarlo sentado y apoyado sobre el respaldo de la cama. Les resultaba pesado aun siendo un cuerpo flácido y delgado, y con más piel y huesos que otra cosa, a excepción del vientre ligeramente hinchado.

Mientras lo acomodaban, Daniel extrajo de su mochila una bolsa negra para basura, de esas que se usan en las oficinas para echar papel y ser recicladas; se la colocó a Shulny en la cabeza hasta cubrírsela por completo y luego se la amarraron con fuerza alrededor del cuello con cinta adhesiva, de modo que no entrase el aire por ningún resquicio. Los tres se limitaron a observar cómo, a cada respiración del anciano, el plástico se iba pegando cada vez más al rostro ahora invisible. Lo que estaban viendo no es un snuff movie de los que se cuelgan en Internet, sino una realidad llevada a cabo por ellos mismos.

El viejo inspiraba y espiraba cada vez más lento y de forma irregular; la relajación de los músculos de la garganta hacía que la respiración fuera ruidosa, hasta que el pecho exhaló un largo suspiro con una ligera convulsión del cuerpo que los sobresaltó; era la última. La cabeza cayó hacia delante y el hombre quedó inmóvil, su cuerpo se balanceó ligeramente hasta que se inclinó del todo hacia la izquierda y se desplomó. Todo había transcurrido en poco más de un minuto, pero a ellos les resultó tan largo y opresivo que, por momentos, se imaginaron dentro de esa bolsa negra. Los tres estaban paralizados con la vista fija en el cadáver. Daniel fue el primero en reaccionar y mover a sus dos cómplices para sacarlos del ensimismamiento en que se hallaban. Nunca en sus vidas habían estado tan cerca de la muerte y estaba claro que les impresionaba lo suyo. La negra bolsa tapando la cabeza del cadáver ofrecía una imagen tan siniestra que colaboraba a subir de grado esa impresión.

—Pon la firma —solicitó a Ramiro—, nosotros le haremos el tatuaje.

El chico sacó otro espray, esta vez de tinta, se subió a la cama e intentó no tocar el cadáver del viejo; parecía producirle el respeto que no le produjo mientras lo supo con vida. En la misma pared en la que lo habían apoyado, dibujó la estrella de David y escribió al lado la palabra venganza con la rapidez y destreza de un grafitero experimentado.

Mientras Ramiro estaba a lo suyo, Pedro tomó el brazo derecho del viejo Shulny, le subió la manga del pijama, y Daniel, ayudado de la escasa luz nocturna que entraba por la ventana y que todo lo convertía en sombras, le escribió sobre la piel con un bolígrafo el número 88666.

Fin del trabajo. No había más que hacer. Los tres se concentraron un instante en el cuadro que acababan de componer, se miraron y asintieron con la cabeza. En ese instante los tres tuvieron la sensación de que las palabras no podían salir de sus bocas porque el muerto seguía impresionándoles demasiado; entre tanta oscuridad y con la bolsa negra cubriéndole la cabeza, el viejo parecía decapitado. Antes de abandonar la estancia, repasaron todo por si se dejaban algo que pudiera delatarlos.

Con el mismo sigilo con que habían entrado, saltaron la barda, llegaron al coche y se metieron dentro evitando hacer ruido al cerrar las puertas. Ramiro y Pedro se tumbaron en el interior del asiento de atrás para no ser vistos desde fuera. Daniel, por el contrario, se acomodó delante, se quitó el pasamontañas y los guantes y, a una señal suya, Esther arrancó sin encender las luces. El vehículo se alejó despacio sin llamar la atención, y solo cuando solo estuvieron lejos, las encendieron.

—¿Lo habéis conseguido? —preguntó ella mientras conducía.

La espera había disparado su nerviosismo hasta casi ahogar su respiración, el sudor frío pegado a sus ropas la hacía temblar de tal forma que sus manos agarraban el volante con tanta fuerza que parecía empeñada en sacarlo de su eje.

—Por supuesto —respondió Daniel sin despegar la vista de la calle mirando hacia atrás y adelante porque necesita cerciorarse de que no son seguidos.

Por la noche circulan en Madrid patrullas de la policía que son visibles desde la lejanía, las delatan las luces azules permanentemente encendidas. Pero también circulan otros coches de policía camuflados que no las llevan, parecen coches corrientes pero no lo son. Quienes los conducen —chicos de aspecto simple con barba de dos días y ropa de Zara que los hace pasar inadvertidos— están dotados de una condición especial para la sospecha, una condición que les permite oler el miedo en segundos. Daniel lo sabía.

—¿Os habéis asegurado bien? —insistió Esther.

—¿Acaso lo dudas? —Es la primera vez que comete un crimen, pero el aplomo que muestra haría creer a quien no lo conociese que ese es su oficio con grado de maestro—. Da un rodeo antes de llegar a la nave —le solicitó—, y en los semáforos procura ponerte detrás de los coches, no te coloques en paralelo.

Ella así lo hizo, y poco después se encontraban en el barrio de Prosperidad, el corto trayecto apenas había durado seis minutos, sin embargo, a diferencia de la zona de chalets en la que acababan de estar, aquí no había más que bloques viejos pegados unos a otros que solo dejaban espacio a estrechas callejuelas y empinadas cuestas que lo convertían en una montaña rusa sin raíles. Todo estaba tan apiñado que las viviendas se habían comido hasta las aceras y las habían reducido a su mínima expresión. Las farolas que alumbran la noche se habían visto obligadas a perder su sitio en el suelo para quedar clavadas a las fachadas de esos mismos bloques como escuálidos brazos salientes. Los árboles allí eran un vago recuerdo del pasado.

Al llegar a su destino, la puerta del garaje se abrió para que entrase el coche y, cuando Rubén la cerró, los cuatro ocupantes por fin se sintieron a resguardo.

Rubén es el oteador del grupo, su labor había consistido en vigilar a Shulny y recabar datos para asegurar el éxito de la operación: horario de la patrulla de policía, número de personas que habría en la casa, disposición de las habitaciones… Lo había logrado haciéndose pasar por técnico de la compañía eléctrica, y eso le había permitido meterse hasta la cocina. Ahora estaba ansioso por saber cómo les había ido y no podía disimular por más tiempo la tensión que le había causado la espera. Se dispuso a preguntar pero no le hizo falta, porque cuando Pedro y Ramiro bajaron del coche, la euforia se desató.

—¡Joder! Lo hemos conseguido. Nos hemos cargado a ese viejo bastardo —exclamó Ramiro dando saltos y lanzando puñetazos contra un adversario invisible solo presente en su imaginación.

—¡Somos grandes! —resopló Pedro levantando los puños mientras contenía las ansias de gritarlo con toda la fuerza que sus pulmones le pudieran permitir.

—¡Callaos! ¡Hostia! Alguien puede oírnos —les pidió Daniel, que buscaba templar los ánimos.

En ese barrio viven muchos viejos que tienen el sueño ligero y la curiosidad despierta, y él lo sabe bien. Se ha pasado media vida en esa nave. Es el local que durante años fue el estudio de fotografía publicitaria de su padre hasta que este lo dejó hace un par de años y pasó a incorporarse a un canal de televisión, donde trabaja como realizador de programas de concursos y realities. El hombre no lo había querido vender por si algún día se veía obligado a tener que regresar a la profesión o bien aparecía un chino dispuesto a pagarle al contado la cantidad que lo jubilase de una vez. Qué le importaba si luego la nave acababa convertida en un outlet de ropa o de productos de limpieza.

Ahora era el lugar donde Daniel y sus amigos se refugiaban, el punto de encuentro en el que, reunión tras reunión, habían acabado planificando la muerte de ese viejo ex oficial de las tropas de élite de las SS. Los cinco subieron la escalera de metal adosada a la pared que conducía a la planta superior. En su tiempo esa parte fue la oficina de su padre, pero desde que la abandonó, era la suya.

—¿Qué se experimenta? —quiso saber Esther dejándose caer sobre el sofá nada más entrar; era una pregunta a medio camino entre el morbo y la curiosidad. Esperaba la respuesta de Daniel con la inquietud anclada en su cabeza.

Durante el tiempo que había pasado dentro del coche vigilando, se había estado imaginando a su manera cómo ejecutaban al viejo, y aún seguía debatiéndose entre sentimientos encontrados. Por un lado, los que la hacían sentirse culpable por participar en el asesinato. Por el otro, los que la exoneraban y aplaudían porque el muerto no era más que un sádico asesino que se lo merecía.

—¿Quieres saber lo que he experimentado mientras nos lo cargábamos? Pues ni más ni menos que poder, un poder infinito parecido al que tuvo ese hijo de puta mientras dirigió Treblinka y en sus manos tenía la vida de los que pasaron por allí.

—¿En algún momento dudaste? —hurgó ella un poco más. Veía en los ojos de Daniel un temple que la desconcertaba

—Ni por un instante.

Su respuesta generó un silencio total y las miradas de sus cuatro amigos quedaron fijas en él. Matar es un acto que provoca de todo menos indiferencia.

—¿Cuándo le tocará el turno al otro? —preguntó mirando a los ojos de Rubén sin inmutarse lo más mínimo.

—Poco, debemos actuar rápido ahora que estarán desconcertados —respondió Rubén.

Había salido con bien del bautismo de muerte, y eso los empujaba a seguir con el plan previsto.

—Por mi parte no hay problema —apuntó Ramiro llevado de una agitación que lo hacía moverse por la estancia como un lobo encerrado al que acosan las paredes con intención de aplastarlo—. Estoy tan disparado que me cargaría ahora mismo a todos los que quedan vivos.

Rubén lo apuntó con su dedo índice y le clavó la mirada con dureza.

—Si no guardamos la calma, acabaremos cometiendo un error y nos descubrirán. Así que tranquilízate. —Sabía que era necesario controlar los ánimos para que el plan no se desmandase. Si cometían un fallo o alguno hablaba más de la cuenta, la policía no tardaría en darles caza, y eso sería el final de todo y también el suyo.

—Vale, vale, me tranquilizo.

—¿Lo habéis hecho como acordamos? —les preguntó mientras se frotaba las manos llevado de una tensión que torturaba sus nervios.

—Tal cual dijimos —respondió Daniel.

—¿Tardó mucho en morir? –quiso saber Rubén.

—¿Qué importa? Murió y eso es lo que cuenta. —apuntó Ramiro, que seguía haciendo exhibición de movimientos y posturas karatecas.

—Fue rápido porque estaba bajo los efectos del gas —dijo Daniel—. Aunque me habría gustado que hubiese estado bien despierto para viese lo que se siente cuando te arrebatan la vida, igual que hizo él con tanta gente.

Rubén hizo una respiración profunda, miró su reloj y se despidió.

—Me voy a casa antes de que lo descubran y comiencen a poner controles. En un rato amanecerá y tengo que ir a la empresa, como todos los días. Por fortuna para vosotros, aún no han comenzado vuestras clases, y eso os deja libertad de acción. Pero recordad, no debemos despertar sospechas de nadie. Esperad y salid de aquí cuando comience el bullicio del barrio, y hacedlo de uno en uno. La policía andará buscando un comando y no pondrá mucha atención en quienes vayan solos.

El crujido metálico que la escalera emitía a cada paso de Rubén mientras la bajaba, cesó, y los cuatro oyeron la puerta del garaje al cerrarse y todo quedó en silencio. Los tres se desnudaron y se deshicieron de las mallas que tanto les había incomodado, luego volvieron a ponerse sus ropas de calle y se acomodaron por la estancia para relajarse. Esther y Daniel ocuparon uno de los sofás, Pedro hizo lo propio con el otro y Ramiro se tiró en el suelo apoyando la cabeza sobre su mochila.

Intentarían dormir, aunque sería un ejercicio inútil. La engañosa calma que retenía las palabras no les iba a permitir conciliar el sueño. Habían matado a un criminal nazi, pero hablar de ello parecía producirles una pudorosa incomodidad ahora que la adrenalina estaba volviendo a sus niveles normales y el ardor guerrero remitía poco a poco.

2

Andrés Sanromán, Comisario Jefe de la Unidad Central de Información Interior, viajaba acomodado en el asiento trasero del coche oficial que lo llevaba a las oficinas de la Asociación Española de Comunidades Hebreas. No sabía por qué, pero se sentía incómodo asistiendo a ese encuentro, y más aún lo estaba por verse obligado a solicitarles su colaboración para localizar y detener lo antes posible a los asesinos de un viejo oficial de las SS. Esperaba que con los asesinos entre rejas, los grupos neonazis no pudieran utilizar ese hecho como pretexto para provocar razias callejeras. El Ministerio del Interior estaba haciendo un considerable esfuerzo para que el asesinato no saltara a las páginas de los periódicos hasta no tener más pistas, y él lo sabía. Las pruebas encontradas en el lugar del crimen conducían inexorablemente a la mano judía. Repasó de nuevo la ficha de la víctima que llevaba en la carpeta y una vez más le produjo malestar, el mismo malestar que tuvo al leerla cuando se la habían entregado esa misma mañana nada más llegar a su despacho.

Hans Shulny fue en su tiempo oficial de las Waffen SS, el cuerpo de élite nazi; perteneció al Batallón de la Calavera y se encargó de la gestión del campo de concentración de Treblinka, al mando del comandante Franz Stangl. Acabada la guerra, fue señalado por algunos de los sobrevivientes, pero consiguió escapar y recaló en España. Para su fortuna, pidió asilo y le fue concedido; más tarde se le otorgó la ciudadanía y desde entonces disfrutó de una cómoda existencia hasta que su casa se vio asaltada durante la noche pasada por quienes le dieron muerte de una forma muy especial.

El viejo Shulny nunca había renegado de su pasado, e incluso, en no pocas ocasiones, había hecho alarde del mismo. Era una de las cabezas destacadas del movimiento de la ultraderecha europea. A pesar de contar con una orden de extradición emitida por el gobierno alemán, que lo reclamaba como criminal de guerra, no se ocultaba, pero tampoco salía del país por temor a ser detenido por la Interpol y acabar deportado. Esa limitación no mermó nunca su activa labor política en pro de una Europa solo para europeos en la que prevalecieran los ideales de un nacionalismo europeísta como el soñado en tiempos del III Reich. A pesar de su avanzada edad, no perdió su personalidad altanera y despreciativa hacia todo aquel y todo aquello que no estuviera en su órbita. Mientras vivió, hizo gala de una infame hipocresía que lo llevó a negar el Holocausto sin el menor atisbo de vergüenza siempre que se le ponía delante un micrófono, y lo hizo a pesar de haber sido guardián y administrador de uno de los más crueles campos de exterminio. Hasta la noche pasada, en que murió, figuraba como miembro de honor de la Fundación Bavariam y de su patronato.

El comisario cerró la carpeta y se masajeó las sienes suavemente con los dedos  en un deseo de rebajar la tensión que soportaba. La orden de convocar la reunión con la comunidad judía había partido del propio director general de la policía, y eso significaba que el ministro estaría pendiente del caso. «Mal asuntó» pensó.

El automóvil llegó a su destino y se detuvo frente al edificio que albergaba la sinagoga y las oficinas de la comunidad. A un lado una patrulla de la policía nacional hacía guardia permanente. El comisario se apeó y entró. En el interior de la garita blindada de seguridad, el vigilante descolgó el teléfono nada más verlo y llamó. Al instante, se presentó Martín Larach, secretario general de la Asociación, se estrecharon las manos en un acto puramente protocolario, pues no se conocían personalmente, y se dirigieron a la sala de juntas, donde esperaban Elías Salany, presidente de la Comunidad Judía de Madrid, y el rabino Samuel Leyba. La reunión había sido acordada con carácter de urgencia, porque un crimen como el de Hans Shulny, con la estrella de David como firma de autor, era motivo suficiente para saber que, con toda seguridad, daría problemas, y no estaban los tiempos para sumar más de los que ya de por sí tenían.

A pesar de su larga experiencia dentro del cuerpo de policía, el comisario se notó tensó en aquel lugar. Era la primera vez que lo pisaba, y pronto pudo darse cuenta de que los tres hombres que tenía enfrente también se hallaban en igual estado, por mucho que se esforzasen en aparentar calma.

Los cuatro se acomodaron alrededor de la ovalada mesa de juntas. El comisario abrió la carpeta, hizo una breve introducción en la que evitó los formalismos sin sentido práctico y pasó a explicar los pormenores de su visita hasta donde la investigación le permitía. Mientras hacía su exposición, los tres oyentes se entrecruzaban furtivas miradas que trataban de esconder sin éxito el temor a lo que imaginaban que se les vendría encima. Al terminar su informe, Martín Larach tomó la palabra.

—Me gustaría afirmar que ese asesinato no ha sido obra de judíos, pero si usted dice que las pruebas indican lo contrario, quiénes somos nosotros para ponerlo en duda.

Lo dijo por consideración nada más, porque no podía creer que ningún judío hubiera podido llevar a cabo semejante acción a estas alturas y, sobre todo, en estos momentos, sin duda, los menos oportunos.

—Una estrella de David pintada en la pared junto al cadáver y la palabra venganza escrita al lado no da lugar a muchas interpretaciones más. ¿No le parece? —señaló el comisario. Había entendido bien las palabras de Larach, pero las pruebas eran las que eran, y así estaban las cosas.

—Pudo haberlo hecho cualquiera y dejar esa firma para culparnos.

—Por esa razón estoy aquí. Necesitamos que nos faciliten la labor de investigación y nos orienten respecto a aquellas personas que tienen víctimas o supervivientes de los campos de concentración alemanes entre sus familiares.

—¿Ha considerado usted otras posibles causas? Quién sabe… —apuntó Larach dejando la frase a medias.

—Es lo primero que hemos hecho, pero los asaltantes no se han llevado nada. El móvil no ha sido el robo, y al investigar en la vida de la víctima, lo más turbio que hemos encontrado es su pasado.

—Ese no es turbio, comisario, es negro y muy negro —se apresuró a matizar Salany.

Lo hizo porque quería que supiese que, para ellos, Shulny no era una víctima más que pronto formaría parte de la estadística policial; ese hombre era un carnicero que viviría siempre en el recuerdo de la historia judía así pasaran mil años.

—¿Cómo murió? —preguntó el rabino, más interesado en los detalles.

—Lo asfixiaron —explicó secamente sin querer entrar en matices: la investigación estaba abierta y no podía ni quería revelar más de lo que ya les había dicho.

—¿Qué campo de concentración dirigió ese hombre? —insistió el rabino. Conocía la respuesta pero quería saber hasta dónde alcanzaba el conocimiento del comisario.

—En su historial figura Treblinka.

—¿Sabe usted, señor comisario? Ese campo de exterminio fue de los más crueles, si es que alguno lo fue menos. En él murieron casi un millón de judíos, que se sepa —apuntó fijando sus ojos en los de su interlocutor—. Y digo que se sepa porque, según las estimaciones de los propios guardianes alemanes, pudieron alcanzar el millón cuatrocientos mil, ya que allí no se llevó un registro exacto de presos. ¿Se imagina? Ese hombre tenía sobre su cabeza tantas almas clamándole justicia que son muchos los que pudieron haberlo hecho.

El comisario jefe escuchó, pero decidió eludir el tema; él era ante todo un funcionario y no estaba allí para tratar el drama judío. En su interior, y a pesar de que sus principios religiosos eran bien distintos de los que profesaban quienes tenía enfrente, no dejaba de reconocer que se había hecho justicia, pero había sido de una forma muy particular, sin juicio ni sentencia. Y, en ese aspecto, la ley estaba escrita de manera clara para ser cumplida por todos y por igual. 

—Ese tipo de detalles —dijo— son los que nosotros no poseemos, y es ahí donde les pedimos su ayuda. Hemos pensado en la posibilidad de que uno de nuestros agentes se haga pasar por judío e investigue desde dentro con la ayuda de ustedes.

Expuso su solicitud como si pidiese un favor, pero sus tres interlocutores sabían que era una orden sutilmente emitida.

—¿Acaso no tienen ningún agente que sea judío?

—Si lo hay, lo desconocemos. No es una pregunta que forme parte del formulario de ingreso en la academia.

—En ese caso, le adelanto que no servirá. Si no lo es, se sabrá con solo mirarlo a los ojos. Pero déjenos estudiarla —respondió Salany.

—No tengo tiempo y, salvo que ustedes tengan una idea mejor, necesito la respuesta pronto.

Sabía que si no le ofrecían ayuda, la resolución de ese crimen podría dilatarse, justo lo que no quería, porque entonces no tardaría en recibir la presión desde la misma cúpula del Ministerio.

—La tendremos hoy mismo —le aseguró Larach—. Lo consultaremos con otros miembros de la comunidad y yo mismo lo llamaré. Es una decisión que debe contar con respaldo. Entiéndanos.

—Eso les pido yo: que también ustedes me entiendan. En cuanto la noticia salte a la prensa, comenzarán las especulaciones, y en este país hay mucho periodista dispuesto a darnos lecciones de investigación aunque con ello entorpezca nuestro trabajo.

—Tendrá toda nuestra ayuda, de eso puede estar seguro. Nosotros somos los primeros en querer que esa muerte se aclare —apuntó el rabino.

La reunión finalizó y Martín Larach acompañó al comisario hasta la puerta del edificio, donde el coche oficial lo esperaba. Se despidieron y, cuando el vehículo se perdió de vista, él regresó a la sala junto al rabino y Elías.

—El asunto es delicado —manifestó el rab Leyba en el improvisado sanedrín que acababan de formar los tres. La inquietud se había instalado en sus cuerpos y no la iban a poder echar fácilmente—. Debemos colaborar, porque si el escenario es el que ha descrito el comisario, nos apunta directamente.

—Y si no lo hacemos, parecerá que estamos ocultando a los asesinos y nos convertirán en cómplices —añadió Martín con preocupación.

—Seamos claros. Lo que quieren es investigarnos —dijo Elías.

—Eso ya lo hacen siempre. ¿Acaso debe preocuparnos ahora? —le señaló Martín.

La sospecha le rondaba por la cabeza. No hacía mucho, había llegado a sus oídos que un alto funcionario de exteriores de reconocido fervor árabe, tanto que después de abandonar el gabinete comenzó a trabajar para ellos en uno de los emiratos del Golfo Pérsico al frente de no se sabe qué fundación, había propuesto en petit comité elaborar un censo de judíos en España con nombres y apellidos. Según él, así podría ofrecerles mayor seguridad. Fue una propuesta que hizo recordar a la comunidad la Alemania del III Reich.

—Bien —aceptó Elías—, pero ahora, además de lo que ya saben, buscan conocer quiénes de nosotros cuentan con familiares que murieron en la Shoá o sufrieron los campos de concentración.

—Pues buscan en el sitio equivocado, nosotros tuvimos Diáspora, no Shoá.

—Por poco —intervino el rabino—. No olvides que aquí tenían un tren preparado con más de tres mil judíos del campo de concentración de Miranda de Ebro, para ser mandado a Alemania si la guerra llega a durar un poco más. —Recostó todo el peso en su costado derecho y lo dejó descansar sobre el codo que apoyaba en el reposabrazos del sillón—. Pensemos también que nuestra comunidad ha crecido y que ahora vive en ella gente venida de otros lugares del mundo que sí pueden tener víctimas entre sus familiares.

Martín asintió con la cabeza; lo sabía bien porque cada vez era más frecuente que recibiese a judíos askenazíes que venían a darse de alta en la comunidad. También había bastantes a los que solo conocía de oídas y otros muchos de los que ni siquiera tenía noticias, pero sabía que ahí estaban.

—¿Buscan a los culpables o tratan de culpabilizarnos entonces?

Por su tono poco mesurado y alejado de la comprensión, se notaba que Elías seguía sin ocultar su desconfianza.

—Elías —dijo el rabino—, ya no somos un gueto al que se observe por encima de un muro. Estamos integrados y nuestro deber es colaborar con el comisario. Un caso como ese nos señala con el dedo queramos o no, y cuanto antes se resuelva, mejor.

—Será difícil que alguien de la comunidad acepte hablar si se enteran del motivo de la investigación —apuntó Martín.

Ese era el pensamiento que se abría paso en la cabeza del rabino y le preocupaba desde el mismo instante en que el comisario había expuesto su petición de ayuda.

—La idea de que uno de sus agentes se haga pasar por judío no sirve, y mirad que me extraña que no haya judíos en la policía de Madrid —les dijo—. Seguramente los habrá, pero imagino que si no lo preguntan, tampoco hay por qué decirlo. Desde que el comisario lo propuso, le vengo dando vueltas a una idea que es justo lo contrario.

—¿Cuál? —preguntó Elías, conocía bien la inquieta cabeza que tenía el rabino, y más en momentos de crisis.

—Que sus policías hagan su trabajo entre nosotros, claro que sí, pero que se hagan acompañar por alguien de los nuestros durante la investigación, alguien que les abra puertas y tranquilice a quienes tengan que visitar. Es conveniente que todos sepan que la comunidad colabora en la investigación porque es un caso que nos pone en peligro y necesitamos ayuda.

Martín y Elías se miraron con extrañeza sin comprender qué quería decir.

—No pienso en vosotros —les aclaró—, no tenéis edad para acompañar a unos jóvenes agentes, pero sí estoy pensando en Dorón Benatar. Él sí puede colaborar y procurar que esa investigación sea imparcial. Me consta que es bueno en su oficio y, además, creo que ha trabajado para algunos miembros de la comunidad. Según tengo entendido, lo hizo con excelentes resultados.

—Todos estimamos y tenemos en gran aprecio a Isaac y a Anne, son buenos padres, pero su hijo siempre ha ido a su aire —dijo Martín.

—Que yo sepa, Dorón nunca ha negado su condición —apuntó el rabino—. Tiene sus ideas, pero es respetuoso con las ajenas.

—¿Cree que se prestará a ello?

—Lo sabré cuando hable con él… si estimáis que puedo hacerlo.

Ninguno puso objeción. Conocían a Dorón, y más conocidas eran aún sus elevadas minutas como investigador privado. Si el rabino lograba convencerlo, al menos tendrían la seguridad de que la investigación de la policía sería imparcial.

—Negocie un buen precio o nos dejará tiritando… y no de frío —avisó Martín frotando los dedos pulgar e índice de su mano derecha como si sujetara billetes de cien.

—Ya le recordaré yo sus orígenes. Lo he visto crecer igual que a vuestros hijos y sé de qué madera está hecho.

Claro que sabía quién era Dorón, y estaba seguro de que no se negaría a colaborar y comprendería la responsabilidad que entrañaba un caso así.

—Conviene que guardemos discreción sobre lo que hemos hablado —le solicitó Martín para que no se excediese en explicaciones hasta no saber si Dorón aceptaría—. La policía está intentando que nada se filtre a la prensa mientras sea posible. Si decide ayudar, mejor que se lo expliquen ellos.

—Da igual porque este silencio no será por mucho tiempo. Verás qué pronto aparece en Internet —señaló Elías.

Los tres eran conscientes de ello y no dudaban de que la Fundación Bavariam, más temprano que tarde, estrujaría la noticia como una esponja húmeda hasta dejarla más seca que un desierto. La posibilidad de que comenzaran las represalias era una idea que iba y venía como un monstruo al acecho en los pensamientos de los tres aunque ninguno lo mencionara.

—Lo llamaré para que venga a verlo —se ofreció Martín cuando salía.

—Deja que lo haga yo —le pidió el rabino—; tú llama al comisario e infórmale de lo que hemos acordado.

En sus sesenta y dos años de vida, llevaba más de veinte como rabino de la comunidad de Madrid y, durante ese tiempo, había pasado por momentos duros en más ocasiones de las que desearía recordar. Se encerró en su despacho y meditó sobre la delicada situación en la que los colocaba un asesinato como ese, daba igual que el muerto fuera un verdugo nazi con más de un millón de muertos a su espalda. Se recostó en su sillón de piel agrietada por el paso de los años y se removió intranquilo hasta encontrar la postura que lo ayudara a relajarse. Le gustaba ese mastodonte con ruedas porque le tenía tomada la medida. Se lo habían comprado hacía cinco años y esperaba que le aguantase otros cinco si era capaz de seguir soportando el trajín de su cuerpo y sus problemas. Con los melancólicos ojos de quien se ha curtido en la lucha contra el mal, exploraba la estantería de libros que forraba una de las paredes buscando alguno que pudiera contener la respuesta a ese caso. Pero ni en la Torá, donde estaban todas, figuraban nombres ni direcciones y, a fin de cuentas, eso era, en pocas palabras, lo que el comisario les estaba demandando.

El peligro volvía a cernirse sobre las cabezas de todos los judíos españoles, y él lo sabía bien. No era una intuición, sino un hecho, y tenía sus razones para pensar así. Él mismo había sufrido en sus carnes más de una vez la acción incontrolada y violenta de jóvenes neonazis dispuestos a no dejarle un solo hueso sano; siempre había salido ileso porque los conocía y los veía venir, pero ahora lo tenía más difícil. De unos años a esa parte, las cosas habían cambiado pero a peor. La violencia no llegaba ya únicamente del lado de los de siempre; ahora la judeofobia también la ejercían esos otros jóvenes violentos y agresivos que utilizaban el recurso del conflicto palestino-israelí para atacar a los judíos por el solo hecho de ser eso: judíos. Era una actitud claramente antisemita que había ido creciendo en los últimos años ante la indiferencia de las autoridades, que poco o nada habían hecho para impedirlo.

Tenía fresco en su memoria el incidente acontecido meses atrás. Era el caso de un joven judío que caminaba por el paseo de la Castellana rumbo a su Yeshivá; vestía su levita, y bajo el sombrero que ocultaba su kipá, sobresalían colgando sus crenchas. El chico andaba con paso distraído pensando en sus cosas cuando una señora de mediana edad, bien vestida y arreglada, le propinó una bofetada sin venir a cuento a la vez que le gritaba «judío asqueroso», «hijo de puta», «usurero» y una catarata de improperios tan larga como la propia calle. El joven agredido cogió su móvil y solicitó la presencia de la policía, que no tardó en llegar. Los agentes de la patrulla retuvieron a la mujer, y cuando el muchacho la acusó de ser una nazi, ella le respondió en tono altivo: «De eso, nada, que yo soy socialista». Luego dijo sentirse segura de que nada le ocurriría. Y así fue, porque un mes más tarde, cuando la juez del caso dictó lo que a su entender consideró una sentencia ejemplar y salomónica, condenó a la señora a una multa de ciento veinte euros por la bofetada… y al chico le hizo pagar sesenta por llamarla nazi.

Así estaban las cosas y de ese antisemitismo no se libraba nadie, ni el mismo presidente de la Federación de Comunidades Hebreas de España, que también fue objeto de una agresión física durante un coloquio al que fue invitado en la Universidad Complutense de Madrid. No pudo ni empezar su exposición porque una caterva de radicales aprovechó para mostrar su enfermizo odio a los judíos y arremetió contra él violentamente como si fuese el causante del conflicto entre israelíes y palestinos. En ese caso, nadie pagó, pues ni siquiera hubo detenidos ni juicio.

Él, como rabino, no había dejado ni un solo año de solicitar al Ministerio de Educación que la Shoá fuera una materia que se tratara en los colegios españoles. Pensaba que quizá eso ayudaría a desterrar, en cierta medida, el sentimiento antisemita que prevalecía en gran parte de la población y que parecían tener metido hasta el mismo tuétano de los huesos. Era un sentimiento que a menudo los llevaba a pensar más con las tripas que con la cabeza.

Con una situación tan hostil, un caso como el asesinato de ese anciano nazi no podía más que desatar la violencia. Poco importaría que el muerto fuese un antiguo oficial de las SS conocido por su crueldad y su barbarie; no había sido la justicia con la ley en la mano, sino la venganza, la que había acabado con su vida, y eso ofrecería un buen argumento al que aferrarse a todos cuantos quisieran explotarlo.

—¿Qué extraña influencia domina la razón de las personas para que todo lo tocante al tema judío se convierta siempre en una sinrazón? —se preguntó.

No era una pregunta cualquiera, se la había hecho muchas veces y seguiría haciéndosela hasta que un día encontrase respuesta.

3

Dorón salió de la compañía de seguros para la que acababa de resolver un caso de estafa de altos vuelos y por el que cobraría una jugosa comisión, además de sus honorarios de rigor. No había sido tarea fácil, le había costado unas cuantas desveladas, varias amenazas y hasta un intento de atropello, afortunadamente sin éxito. Miró la hora en su móvil porque había dejado de llevar reloj, si ese escuálido y práctico Smartphone lo tenía todo para qué repetir en complementos se dijo en su momento. Era media mañana y se había citado con Irene cerca del Palacio Real. Como disponía de tiempo decidió ir dando un paseo.

Las vacaciones habían finalizado, pero los penúltimos rayos del sol veraniego pegaban aún con fuerza y los meteorólogos coincidían en que el calor nos acompañaría un poco más. Eso ayudaba mucho a que la gente siguiera dispuesta a retener el tiempo entre sus manos y se empeñase en disfrutar de un desayuno con café con leche y tostadas en la terraza de un bar antes de poner el pie en la oficina. Se esforzaban también por mantener las costumbres adquiridas durante las vacaciones y no desperdiciaban la ocasión de recrearse a la salida del trabajo con una, dos y hasta tres cervezas frías junto a los amigos. Qué mejor momento que ese para comentar con todo lujo de detalles las anécdotas vacacionales.

A la caída de la tarde, esas mismas terrazas se convertirían en pasarelas de moda donde la gente luciría su envidiable bronceado, ese que tanto esfuerzo les había costado conseguir en interminables sesiones de achicharramiento solar en playas y piscinas, con ejercicios de vuelta y vuelta como si fueran un chuletón a la brasa. En sus caras no había más que sonrisas y una gran dosis de nostalgia por los buenos ratos pasados lejos del trabajo y las preocupaciones, una nostalgia que se iría diluyendo a lo largo de los días sin causar demasiados estragos. El mes próximo, con las nubes amenazando lluvia ya no les quedaría siquiera ganas de recordar, y la rutina terminaría por marchitar los recuerdos y también el bronceado.

Pero ahora, todo ese futuro inmediato parecía estar lejos, y la calle era un lugar invadido por vestidos cortos y vaporosos que dejaban ver piernas depiladas tan brillantes como la porcelana. Por allí se paseaban las jovencitas con aspiraciones de mujer que se resistían con uñas y dientes a cambiar sus ajustados shorts vaqueros, camisetas ligeras y gorros panamá, por el horroroso uniforme escolar que reducía su personalidad a lo clandestino.

Él era un errante empedernido que disfrutaba pateándose la ciudad, a pesar de disponer de su práctico Smart híbrido con el que se movía como un pez en su acuario. Esa indiferencia por el coche la achacaba al hecho de haber nacido y vivido en pleno centro de Madrid porque allí, ese valor —tan importante para otros— pierde todo su sentido. Hasta que se independizó, vivió en casa de sus padres en la plaza de Ópera, a poco menos de trescientos metros de la puerta del Sol o la plaza Mayor. Ahora, en su propia casa en el barrio de la Latina, seguía gozando del privilegio de estar en el centro. ¿De qué le servía entonces el coche? Únicamente para sufrir atascos. No, sin lugar a dudas, era mejor caminar y disfrutar observando lo que se muestra a la vista.

El hecho de haber nacido y vivido en pleno centro de Madrid había conformado en él un carácter observador y abierto a todo lo nuevo. Sírvase decir como ejemplo que en todos los años de su niñez, podría haber contado las personas de color con las que se cruzaba a diario utilizando solo los dedos de las manos. Sin embargo, hoy, ingleses, pakistaníes, americanos del norte y del sur, asiáticos, árabes y africanos de todos los países imaginables transitaban las calles, no para hacer turismo, sino para llegar a sus casas y recibir el beso de sus hijos con partida de nacimiento española.

Los barrios del centro, esos que en su día quedaron desangelados por la huida a los pueblos o a las residencias de la tercera edad de los viejos vecinos que ocuparon por décadas unos edificios destartalados a medio caer, volvían a verse invadidos por gente dispuesta a recuperar el espíritu de vecindad que hace bullir la vida. Si antes ese vecino era madrileño, extremeño o manchego, ahora bien podía ser belga, argentino, hindú o chino. Ya no sorprendía a nadie encontrarse con el buen Amed, un marroquí ciego que repartía la suerte vendiendo a diario cupones de lotería cerca del metro, o cruzarse bien de mañana por la misma plaza de Ópera con el señor Vargas Llosa que, vestido con chándal, bajaba a comprar el pan y los cruasanes, ahora menos después de ser flamante Premio Nobel de Literatura.

Ese cambio era evidente porque, a nuevos vecinos, nuevos gustos. La mercería de doña Luisa se había convertido en una tienda de moda joven a bajo precio atendida por chinitas guapas y modernas. La juguetería de Pablo y María era ahora una tienda de telefonía móvil, y hasta lo que no desaparece nunca, como el bar de Emilio, especialista en croquetas de pollo, gallina, jamón, bacalao, salmón y mil sabores más era atendido por unos camareros peruanos a quienes, si se les pedía un mosto, había que explicarles lo que era y cómo servirlo.

Madrid en sí misma había cambiado y se había convertido en una ciudad que se esforzaba por hacerse más habitable y atractiva sin perder su condición bulliciosa y festiva. El mundo exterior ya no le era tan ajeno como lo había sido durante tantos años, y en esos momentos peleaba a codazos por hacerse un hueco en la lista de grandes ciudades que la gente menciona con total familiaridad, como si las conociera de toda la vida. París o Londres eran el mejor referente y hasta Barcelona estaba ya integrada en ese circuito.

Al llegar a los jardines de Sabatini, a un lado del Palacio Real, se asomó por la barandilla de la entrada. Su vista se perdió en la perfecta geometría que formaban los setos podados por jardineros «manostijeras». Las verdes figuras geométricas que componían semejaban minúsculos laberintos por los que de niño se hartó a correr en busca de un tesoro. Durante mucho tiempo, ese jardín le perteneció porque en sus imaginarias aventuras lo defendió de piratas, bandidos, monstruos y hasta de alienígenas. Había nacido a escasos cien metros de allí, y ese era el escenario de su vida. Divisó a Irene sentada en uno de los bancos de la parte central, la más soleada; la vio con la cabeza levantada hacia el cielo, tomando el sol como los lagartos. Cuando llegó a su lado, ella se apercibió de su presencia y se puso en pie. Como único saludo, se alzó sobre las puntas de sus zapatos de tacón, le puso la mano en el cuello y lo obligó a inclinar su metro noventa para juntar sus labios en un beso apasionado, largo y hasta violento, que a él lo hizo pasar de cero a cien en pocos segundos.

—¿Quieres que vayamos a casa? —le propuso llevado de la súbita calentura.

—No, me apetece pasear —dijo ella señalando con los ojos la arboleda que había a su izquierda.

Era un rincón resguardado del parque, al abrigo de mirones. Allí, ocultos por frondosos árboles apelotonados que apenas dejaban ver el horizonte, se dieron al goce como si fueran una pareja de adolescentes en plena exploración primeriza de sus cuerpos. Las aviesas intenciones de Irene no tardaron en mostrarse; echó un rápido vistazo a su alrededor y se cercioró de que estaban solos. Entonces, abrazada a él, introdujo su mano dentro del pantalón y, con disimulada calma, acarició la prominencia de sus nalgas, las repasó con sus dedos buscando el corte y la oquedad, y se recreó con suaves caricias. La respiración entrecortada de Dorón delató que estaba preso de un placer difícil de dominar. Ella cambió su mano de lugar y hurgó dentro de la bragueta comenzando con un delicado jugueteo; sabía bien cómo hacerlo con destreza. La relación furtiva que ambos mantenían desde hacía tiempo le había permitido adquirir un notable conocimiento del cuerpo de su amante, y en especial, de esa parte. Él se dejó hacer pero acabó retirándole la mano.

—Déjalo, por favor. No creo que pueda aguantar más.

Estaba encendido como un volcán a punto de erupción y a duras penas podría contenerse.

—Eso es lo que quiero —avisó ella mostrando una maliciosa sonrisa en su cara.

—Entonces, vamos a casa.

—No, quiero que sea aquí.

Así era Irene, arriesgada y furtiva. Le gustaban esos juegos; unas veces era ella quien los proporcionaba, y otras, quien los recibía. Seguía aparentando ser la fiel esposa del diputado Luis Soler de la Riva, de quien tenía tres hijos a los que veía poco por casa, no porque ella así lo quisiera, sino porque todos eran varones y habían dejado atrás la niñez. En esa transformación también habían cambiado el amor de la madre por el de la chica del colegio o de la universidad según el caso y ella había pasado a un segundo plano.

Cuando su marido estaba de actividad parlamentaria, las fortuitas citas con Dorón tenían un carácter mañanero, pero cuando el político se veía obligado a viajar y ausentarse, entonces eran dueños de las tardes. Pocas, muy pocas veces lo habían sido de la noche: los hijos sí dormían en casa.

Su relación extramatrimonial era la consecuencia directa de una rutina mal administrada. Ahogada en hormonas, solía pasar los días en el gimnasio castigando su cuerpo con saña hasta agotarlo en una frenética carrera contra la naturaleza, en el deseo por limar las huellas que deja el paso del tiempo. «No me quiero ir de este mundo sin haberme probado una treinta y seis», decía refiriéndose a la talla de ropa con la que sueñan todas las mujeres. Cuando ese castigo resultaba insuficiente, una vez cada dos o tres años se ponía en manos del cirujano de moda, lo mismo para hacerse un lifting que para una liposucción en piernas, brazos o donde hiciera falta eliminar aquello que colgase más de la cuenta. Todo ese esfuerzo le permitía seguir luciendo un cuerpo envidiable que hacía resaltar con elegancia, fuera vestida con estrechos vaqueros o con falda y como asidua a las tiendas de moda de la Milla de Oro, podía recorrer sin cansarse las calles de Ortega y Gasset, Serrano, Ayala, Lagasca o Velázquez sin acabar desfondada.

Su aventura con Dorón era la primera que tenía más allá de un esporádico asalto de cama con algún desconocido durante sus vacaciones con las amigas, esas vacaciones en las que se conjuraban todas para no invitar a los maridos, darse al desmelene y luego borrar los recuerdos de la infidelidad consumada nada más regresar a casa.

Para él, sin embargo, la relación era sexo en estado puro. Si tenía o deseaba llevar a cabo un sueño morboso y excitante, únicamente tenía que pedirlo y allí estaba ella para cumplirlo; a ambos les divertía la fantasía.

—Vamos a casa —le suplicó con la excitación a flor de piel y esforzándose por recomponerse del manoseo lujurioso al que había sido sometido.

—Me encantaría pero no puedo. Si lo hago, llegaría a mi casa a una hora imprudente a ojos de mis hijos. Por otro lado, ya me he divertido lo suficiente —dijo golpeando sutilmente con sus dedos la bragueta de su amante.

Ella controlaba muy bien los tiempos de los encuentros porque sabía que, si lo hacía de esa forma, podría seguir gozando de la relación sin despertar la desconfianza de nadie. Había visto en experiencias ajenas de otras mujeres cómo a veces el descontrol de la pasión hacía cometer errores que luego se pagaban caros. Le gustaba su doble vida y quería seguir gozándola cuanto pudiera.

—Mis amigas andan organizando un viaje de fin de semana a Praga para dentro de poco. ¿Te gustaría apuntarte? Así nos servirán de tapadera y nosotros podremos ir a nuestro aire. Tú me enseñarías el famoso barrio judío y yo te enseñaría otras cosas —dijo mostrando una sonrisa cargada de impuros deseos—. ¿Te imaginas pasar un fin de semana los dos juntos lejos de aquí?

—¿Qué dirán tus acompañantes? —se extrañó él.

—Son de confianza: hoy por mí y mañana por cualquiera de ellas. Además, les he dicho que eres gay y, salvo apenarse por la circunstancia, no han puesto impedimento.

—¿Se lo han creído?

—Eso no se cuestiona entre nosotras. —Miró su reloj—. Ahora tengo que dejarte, solo quería verte un rato y pasarlo bien.

—¿Llamas a esto pasarlo bien?

—Para mí, sí —dijo ella volviendo a mostrar su malévola sonrisa—. ¿Puedo decirles que te apuntas al viaje?

—¿Quién puede resistirse a esas manos de consumada concubina?

Irene volvió a ponerse de puntillas y a colgarse del cuello de Dorón para enroscarse en un beso largo y prolongado que volvió a encenderle. Él la acompañó hasta su coche, que había dejado estacionado en el parking público de la plaza de España, y la vio marchar. Esa mujer tenía la costumbre de entrar y salir de su vida como un salvaje torbellino que lo desordena todo a su paso.

La dejaba hacer porque entendía su necesidad de sentirse libre a su manera e infringir a escondidas las normas de la casta moral en la que había sido educada. No tenían más futuro juntos que el que gozasen durante sus encuentros, y ambos eran conscientes de que cualquier día, uno de los dos llegaría diciendo que la cosa tocaba a su fin de forma definitiva y no habría más vueltas. Lo aceptaban, y por eso, los planes que podían hacer no pasaban de lo fortuito, como ese viaje a Praga, que lo mismo saldría que no.

Dando un corto paseo llegó hasta la terraza del Café de Oriente y ocupó una mesa con vistas a los jardines de la plaza porque necesitaba rebajar la excitación que llevaba encima por el manoseo recibido. Para eso, nada mejor que algo muy frío; pidió un blanco y negro —café granizado con una bola de helado de leche merengada encima—: eso lo ayudaría a recomponer la figura, no sabía qué sería mejor, si bebérselo o echárselo encima de la bragueta.

Se hallaba a dos pasos del negocio familiar, La Ilustración, la librería donde su padre ocupaba las horas restaurando y catalogando las joyas literarias que caían en sus manos, un negocio que había iniciado su abuelo y que pronto alcanzaría los sesenta años de existencia. Cuando su padre se hizo cargo del negocio una vez que su abuelo se retiró, su madre pidió cambiarle el nombre y pasó a llamarse Haskalá. Así se mantuvo durante bastante tiempo hasta que tuvieron que volver a su nombre original para evitar ser blanco de la fiereza de grupos radicales totalitarios. En ocasiones, a esos grupos de intrépidos guerrilleros urbanos con una cierta fobia a la ducha diaria, bien comidos y acomodados a costa del bolsillo de sus padres y peor vestidos —eso sí, con ropa de marca alternativa con aspecto de segunda mano pero más cara que la que él se compraba—, les daba por atacar negocios que algún mezquino y cobarde manipulador de borregos señalaba indicando que sus dueños eran judíos. Sucedía siempre que la tensión del conflicto palestino-israelí pasaba a grado cinco, o bien cuando el botellón de fin de semana los volvía bipolares sin remedio.

De los neonazis siempre lo esperaban, nunca habían dejado de hacerlo, pero de esos otros… Qué les importaba a esos lumbreras de sobaco culto que habían cambiado el desodorante por el libro interminable bajo el brazo, ese del que nunca llegaban a saber el final si alguien no se lo contaba, que lo que señalaban y atacaban era una librería en la que se amaban, cuidaban y respetaban los libros. Pero eso tenía poco valor para ellos porque, por encima de todo, era el negocio de un judío y, por lo tanto, objetivo de su inquina antisemita, una inquina que había pasado del boicot que tanto excitaba sus instintos, a la acción destructora compulsiva. Las malas artes que durante años usaron los grupos de extrema derecha eran copiadas ahora por esos otros totalitarios de la extrema izquierda llegados del planeta Asamblealia. ¿Para qué molestarse en saber qué significaba Haskalá? ¿Para qué saber que ese nombre hacía referencia al movimiento cultural judío que a finales del siglo XVIII luchó por la emancipación de las ideas para que estas respiraran y vivieran fuera del gueto religioso del que nada salía? ¿Qué más les daba a esos zotes adoctrinados que se pasaban la vida pavoneándose sin empacho de haber deglutido a Platón, Chomsky o Kafka, cuando lo cierto es que eran incapaces de leerse enteras las sinopsis de la contraportada de los libros porque, si lo hacían, les podía provocar un cortocircuito con el consiguiente apagón neuronal? Los buenos lectores, los verdaderos, eran esos hombres y mujeres que convertían los vagones de metro en aulas vivas con sus libros o sus ebooks en las manos disfrutando de los sueños adonde los transportaba la lectura durante sus largos y agotadores viajes de casa al trabajo y del trabajo a casa.

«Como dice una de esas frases célebres de autor desconocido: “Lo peor de la ignorancia es que, a medida que se prolonga, adquiere confianza”. A estos cultos de pacotilla les va que ni pintado. Qué le vamos a hacer», se quedó pensando.

Acabó la copa, estiró las piernas y, justo en ese instante, oyó la melodía de su móvil. Cogió la llamada y se sorprendió al escuchar la voz del rab Leyba. Fue una conversación breve porque el rabino no quiso adelantarle nada por teléfono, simplemente le pidió que fuera a verlo en ese momento si le era posible.

No frecuentaba la sinagoga si no era por la obligación de asistir a una boda, un Bar Mitzvá o cualquier ritual de carácter familiar o social que pudiera convertir su ausencia en un desaire con consecuencias para el resto de la familia. Por esa razón le llamó la atención la llamada, y más aún la urgencia. Abandonó el café y se dirigió a la cita en taxi.

Apenas le llevó quince minutos de trayecto porque la crisis económica, esa que parecía un mal sastre que no paraba de apretar el cinturón, había calado en los madrileños hasta conseguir que una gran parte abandonara el coche particular y se fuera familiarizando con el transporte público dentro de la ciudad. El vehículo se detuvo frente a la puerta de la sinagoga. Como siempre, a un costado, la patrulla de policía se mantenía inalterable; parecía formar parte del paisaje, pero él no se acostumbraba a ello.

«Aún hay que seguir orando o estudiando bajo protección policial. Qué vergüenza —pensó—. Para que luego se les llene la boca a sus gobernantes diciendo que en España no hay antisemitismo». 

Entró en el edificio y, tras identificarse ante el vigilante, pasó las medidas de seguridad con un aprobado raspado. En su primer intento hizo sonar la alarma por llevar las llaves encima; las dejó sobre la bandeja y volvió a pasar bajo el arco. De nuevo saltó la alarma, esta vez debido a la hebilla metálica de su cinturón. No era una de esas enormes hebillas con las siglas de alguno de los diseñadores de moda que convierten las braguetas de los chicos en soportes publicitarios; era una clásica hebilla de cinturón sahariano que tuvo que quitarse para volver a pasar hasta conseguir burlar a la acosadora máquina, que parecía dispuesta a dejarlo con lo justo. Se encaminó directamente al despacho donde lo esperaba el rabino y este nada más verlo se levantó y le ofreció su mano extendida.

—Es reconfortante verte por aquí, aunque me gustaría disfrutar de tu presencia más a menudo, por qué no decirlo.

—¿De qué se extraña, rabino? Usted ya me conoce. —Un fuerte apretón de manos y una cariñosa sonrisa fueron suficientes para que él supiera que iba a pedirle algo.

—¿Que si te conozco? ¿Crees que podría olvidar lo mucho que he disfrutado con nuestros acalorados debates? No siempre puedo contar con la elocuente réplica de un doctor en filosofía.

Por si tenía dudas, aquella breve introducción le confirmaba su sospecha. Siempre que el rab Leyba recurría a recordarle el título universitario del que había podido sacar poco lustre —salvo para cubrir suplencias de profesor mal pagado—, era porque tramaba pedirle algo. Quiso facilitarle el camino pensando que sería para participar en alguna charla-coloquio con jóvenes estudiantes dispuestos a enfrentar fe y razón para luego esforzarse por hermanarlas como fuera.

—Usted sabe bien que ni siquiera creo haber llegado a cumplir con el diezmo de rigor, pero no dude de que lo haré con gusto si es para ir a uno de sus debates.

Se acomodaron y el rabino dispuso té verde con menta para los dos. El aroma no tardó en envolver la reducida salita donde la austeridad parecía ser la norma, a excepción de los libros que se repartían desordenadamente por cualquier parte porque los estantes ya estaban repletos. Pocas cosas más adornaban las paredes en ese despacho que andaba justo de muebles. En el rincón próximo al pequeño ventanal que daba al patio interior, colgaba un cuadro que reproducía un fragmento de los Manuscritos del Mar Muerto, y justo debajo, había un ordenador y una impresora; antigüedad y modernidad, miles de años separados por apenas unos centímetros.

—Conozco tu buena disposición para todo lo que sea compartir tus conocimientos, pero ahora preciso que compartas esos otros que tienes de oficio.

—¿He entendido lo que he entendido? —preguntó él mostrando su desconcierto.

Eso sí que no se lo esperaba. Había hecho trabajos para algunos miembros de la comunidad que lo habían contratado para sus empresas en algunas ocasiones, pero que el propio rabino hablase de solicitar sus servicios de investigador privado lo descolocó por completo.

—Eres hombre de grandes luces, no necesitas que lo repita —se limitó a confirmarle mientras preparaba la infusión cuidadosamente.

Dorón lo veía hacer y le maravillaba la pulcritud y paciencia del rabino. Observó con qué delicadeza cogía la tetera y filtraba el té por el colador de tela para que ninguna impureza pudiera acabar navegando a la deriva en la superficie hasta escorarse y hundirse en el fondo de la taza como un viejo barco vencido por el azote del oleaje.

—¿Para qué necesita un hombre justo de nuestra comunidad un investigador privado?

—Detective privado existencial. ¿No dicen eso tus tarjetas de visita? —Le ofreció una taza y él se quedó con la otra.

—Lo decían, pero las he cambiado; ahora simplemente pone «consultor de empresas»; delata menos, y quienes me buscan ya saben a qué me dedico.

—Lo que te voy a contar es del todo confidencial —le adelantó el rabino acomodándose en su sillón y pasando la mano por su larga barba gris en la que destacaban unos pocos mechones negros que se resistían a perder su color original—. Verás, hemos recibido la visita del comisario jefe de la Policía. Está investigando el asesinato de un hombre que fue miembro de las SS: Hans Shulny.

—Sé quién era —dijo él con la atención capturada de inmediato por la noticia.

—Todos lo sabemos, y el que le quitó la vida también; por eso dejó pintada una estrella de David en la pared sobre la cama del muerto.

Esas pocas palabras fueron suficientes para que Dorón se imaginara la escena a su manera y una ligera turbación le hiciera abrir los ojos, como si necesitase que entrara más luz a su cerebro para poder creérselo.

—El comisario piensa que fue obra de judíos —prosiguió el rabino— y quiere encontrarlos antes de que la prensa convierta el caso en un circo. Si esto último ocurre, no quiero ni pensar lo que nos lloverá.

—Granizo, no le quepa duda, y con bolas como puños —dijo él—. Un viejo de las SS muerto a manos de judíos con sed de venganza casi setenta años después. ¡Menudo caramelo para la prensa sensacionalista! Sin mencionar las redes sociales.

—Tú lo has dicho —afirmó el rab Leyba.

Se le notaba la intranquilidad porque no paraba de juguetear sobre la mesa de su escritorio con un bolígrafo entre los dedos con la misma habilidad que un torpe malabarista.

—¿Qué pinto yo en esa historia? ¿No pretenderá que encuentre a quien lo hizo?

—Lo pretendo —señaló secamente.

Abandonó el bolígrafo, tomó la taza de té y se la llevó a los labios para mojárselos simplemente; algunas minúsculas gotas quedaron prendidas de los pelos del bigote como imaginarias estalactitas, pero la punta de la lengua se encargó de ellas.

—Ese es un caso que le corresponde aclarar a la policía. Y para serle sincero, si descubriera quién lo mató, no creo que me naciera delatarlo —dijo—. No lo felicitaría, porque nos ha puesto a todos en un brete, pero tampoco lo señalaría con el dedo.

Samuel Leyba guardó un instante de silencio. Las palabras que estaba escuchando serían las mismas que escucharía la policía dentro de la comunidad preguntase a quien preguntase. Aunque, como el propio Dorón acababa de decir, ese acto los había puesto en riesgo a todos, y era justamente lo que debía evitarse.

—El comisario nos ha propuesto que uno de sus agentes se haga pasar por judío, pero le hemos dicho que eso no servirá. Sin embargo, tú sí podrías acompañar a sus policías mientras nos investigan… una vez más. —Hizo una pausa que acompañó levantando los hombros con resignación—. Así nos sentiríamos seguros de que la investigación se estaría llevando pulcramente.

—¿Y ha aceptado?

—Aún no se lo hemos propuesto, pero la urgencia juega a nuestro favor. Nosotros ya estamos acostumbrados a este tipo de tensión. Siempre que el conflicto entre Israel y Palestina sube de grado, los de aquí nos miran como si fuéramos de allí, y de sobra sabes lo que eso suele acarrear. Pero la policía no, y esta muerte los ha cogido a contrapié. ¿Puedo contar con tu ayuda?

—Qué remedio.

Se sintió comprometido con el rabino porque entendía su preocupación. Por otro lado, el caso le había despertado interés.

—Llamaré al comisario para informarle de nuestra propuesta y te remitiré un correo con lo que me conteste. Tenme al corriente de la investigación y demuestra a todos que eres tan bueno como se dice por ahí.

Se despidieron y decidió caminar de regreso a casa de sus padres; había un buen trecho pero no tenía prisa. Por el camino pensó en la propuesta del rabino. No necesitaba demostrar nada a nadie ni trabajaba para eso, pero interpretó sus palabras como una angustiosa petición de auxilio envuelta en un halago. Y puestos a pensar en lo peor, su preocupación no era para menos, porque la ola de judeofobia que se había asentado en España —si es que acaso alguna vez se fue— tenía colocado al país en el primer lugar de la lista europea de países con mayor fervor antisemita. Al menos, con esa rotundidad lo expresaban los resultados del último barómetro sobre el racismo que había realizado la propia Unión Europea. Los datos obtenidos eran alarmantes se miraran por donde se miraran: más del cuarenta por ciento de los jóvenes españoles encuestados decían sentir antipatía hacia los judíos sin saber los motivos, y no deseaban tener de compañero de clase a un judío, por muy español que fuera. Poco importaba que no supieran reconocerlo aunque lo tuviesen frente a sus narices.

«Quizá ese es el problema, que no conocen a ninguno personalmente y no tienen más referente que los tópicos de siempre», pensó.

Para los españoles, todos los judíos eran ricos y, por fuerza, todos los ricos que dominasen bancos, medios de comunicación o grupos empresariales tenían que ser judíos o conversos, un silogismo burdo y simplón al que recurrir cuando se carece de conocimiento y razón pero del que suelen echar mano los iluminatis en sus delirios y conspiraciones paranoides.

El rechazo había llegado a tal grado que muchos, en su banalidad, los hacían responsables de todo lo malo que sucedía en el mundo y, por contagio, en España.

Su amigo Lucas, un buen tipo que no era judío pero a quien le gustaba bromear al respecto, solía decir entre risas: «En mi pueblo guardamos un buen puñado de estrellas de David de madera, y cuando cae un pedrisco y destroza los huertos, quemamos una, porque la culpa seguro que es de los judíos». Era la herencia que guardaban desde hacía quinientos años, una herencia que ya iba siendo hora de que se la quitasen de encima.

Quinientos veinte años para ser más exactos; ese era el tiempo que había transcurrido desde que los Reyes Católicos promulgaron un decreto de expulsión por el que más de noventa mil judíos españoles de aquel tiempo fueron echados de sus casas y expulsados del reino simplemente por su condición. Fueron castigados a la Diáspora sin posibilidad de retorno y sin más razón que el capricho religioso; eso sí, después de que los monarcas les exigiesen salir con lo puesto, una fina manera de expoliarlos. «Igual que a los árabes», había quien añadía queriendo equilibrar la balanza victimaria de la injusticia. No, no era igual, porque cuando los árabes llegaron guerreando a la Península en el año 711, los judíos llevaban cuatro siglos asentados en esta tierra, y ninguno entró invadiendo. Tampoco fue igual a la hora de echarlos porque a los musulmanes los expulsaron cien años después, y cien años no es poco tiempo.

La noticia de la muerte de Hans Shulny volvió a ocupar su pensamiento desplazando a la historia. Sin saber nada del caso, el asesinato le había despertado tal atracción que las ideas ya corrían desatadas por su microcosmos cerebral en busca de un orden que les diera lógica. Su primera sospecha recayó de inmediato sobre algún grupo askenazí.

—¿Puede ser posible que de repente, y sin medir las consecuencias, algunos de ellos hayan decido echarse al monte y adelantarle al viejo su cita con la muerte? —se preguntó—. Porque, por su edad, a ese carcamal nazi no debía de quedarle mucho. Su fecha de caducidad posiblemente estuviera a la vuelta de la esquina.

También era posible pensar que si la Justicia Española se había resistido a que se hiciera justamente eso, justicia, no sería de extrañar que alguien decidiese acabar haciéndola por su cuenta y riesgo. Pero… ¿tanta falta hacía a estas alturas?

«Y sobre todo, en estos momentos de tanto antisemitismo», se dijo.

Él era judío a mitades, mitad de padre sefardita y mitad de madre askenazí. Empujado por esta última mitad, decidió ir a ver a su madre; nadie mejor que ella para ponerlo en situación.

Al llegar al portal, echó un ligero vistazo a la librería, vio los cierres metálicos subidos y supuso que su padre estaría dentro trabajando en el taller que ocupaba la trastienda. Evitó molestarlo, porque si entraba, tendría que explicarle su encuentro con el rabino, y eso los conduciría al ejercicio de retórica que tanto entretenía sus discusiones. Un ejercicio en el que primero desmenuzarían el caso sin disponer de más detalles que el hecho del asesinato, pero lo harían dándole tantas vueltas que si no había alguien que los parase, se pasarían lo que quedara del día saltando de hipótesis en hipótesis ad infinítum.

Entró en el portal y subió al primer piso, a la casa donde había pasado cinco sextas partes de su vida y que aún seguía siendo el permanente punto de encuentro con su presente. Buscó la llave en el racimo que colgaba de su llavero junto a las de su casa, portal, buzón y garaje. Abrió y, en un acto reflejo, pasó suavemente los dedos de su mano derecha por la Mezuzáh pegada al dintel de la puerta y luego fue directo al salón, donde estaba seguro de que encontraría a su madre. La halló sentada en el lounge sofá reposando las piernas y sujeta a un libro que, con toda certeza, la mantenía lejos de allí, porque ni cuenta se dio de su presencia y él tuvo que golpear con sus nudillos el marco de la puerta para hacerse notar.

—¿Hay alguien ahí?

Ella levantó la vista medio ausente, se notaba que venía de regreso de algún sitio por donde anduviese su imaginación, lo miró por encima de sus lentes bifocales que descansaban casi en la punta de la nariz y le preguntó:

—¿Has hablado con el rabino? —hizo un silencio de apenas unos segundos—. Pues claro que has hablado. Qué cosas tengo; si no, no estarías aquí a estas horas.

Su hijo lo traía escrito en la cara y arrastraba esa expresión que solía dominarlo siempre que iniciaba un nuevo caso.

—¿Cómo lo sabes?

—El rab Leyba llamó a tu padre, y él me lo ha dicho. El asesinato de ese viejo oficial de las SS con la firma de la estrella de David presagia negros nubarrones —Lo dijo consciente de que serían nubarrones de esos que vienen cargados de electricidad y sueltan rayos que retumban a kilómetros. Su sexto sentido la advertía del peligro y le preocupaba que su hijo se viera metido en ello—. ¿Qué sabes del caso? —le preguntó cerrando el libro.

—Aún no tengo los detalles, pero me muero por saberlos.

—¿Crees que la policía te los dejará conocer? Recuerda que serás un simple colaborador en la investigación. No tomes iniciativas por tu cuenta. Esta no es una investigación que puedas controlar ni siquiera mínimamente.

Sabía cómo era su hijo y lo habituado que estaba a tirar por la calle de en medio cuando algo se le resistía en una investigación. Si pusiera en su vida amorosa la misma obstinación y perseverancia que ponía en su trabajo, no andaría viviendo solo, pensó una vez más porque seguía sin acostumbrarse a no verlo casado.

—Lo sé y por eso pondré cuidado en todo lo que vea y oiga. Pero, para serte sincero, me cuesta imaginar que exista un grupo judío organizado capaz de llevar a cabo semejante acción, y que nadie, ni dentro ni fuera de la comunidad, haya tenido la menor idea de su existencia.

Se mordió el labio inferior nerviosamente a la vez que fijaba su mirada en un punto cualquiera del suelo de tarima de la casa y se pasaba la mano por la cabeza alborotándose el cabello. Las ideas iban y venían sin descanso.

—Pues a mí lo que verdaderamente me preocupa son las consecuencias —señaló su madre—. Ese Shulny va a resultar tan peligroso muerto como lo fue cuando estuvo vivo. Estoy segura de que su asesinato despertará los ánimos de venganza de sus correligionarios, y si poco necesitan esos desquiciados nazis para sacar a pasear su barbarie, imagina lo que ocurrirá después de que sepan que lo han matado unos judíos.

—¿Crees que pueda ser cosa de askenazíes?

—Nadie tendría mayor razón para hacerlo. ¿No te parece? –respondió ella.

—¿Setenta años después? —insistió él.

—Crímenes como los de ese viejo malvado nunca prescriben en la memoria de la gente, en especial en la de las víctimas, sean próximas o lejanas. Un dolor como el que ese viejo produjo es un dolor que se hereda de generación en generación y nunca se borra así pasen cien años. No obstante, si vas a investigar, ve con cuidado. Esos nazis siguen estando bien organizados, y de ellos te puedes esperar cualquier cosa.

—Todo esto me desconcierta. En España no sufrimos la Shoá, lo nuestro fue la Diáspora.

—Cierto, pero el dolor de la Shoá es el dolor de todo judío, sea sefardí o askenazí, y viva en Jerusalén, Madrid o en México. Debería serlo también de todos los seres humanos, porque si así fuera, las intenciones de aquellos que se esfuerzan en borrar o banalizar el recuerdo estarían destinadas al fracaso. El propio Shulny fue uno de los que más se esforzó en ello: siempre que pudo, negó públicamente la existencia de los campos de exterminio, a pesar de haber dirigido uno de los peores.

—Como decía el retórico Quintiliano, Mendacem oportet esse memorem. Para mentir hay que tener buena memoria —tradujo—. Ese criminal parecía tener poca.

—No te equivoques —dijo su madre de forma categórica—, tenía mucha, pero la infamia carece de escrúpulos. Yo, si te digo la verdad, siento que mi corazón late más tranquilo sabiendo que ese criminal carnicero ya no podrá seguir negando sus fechorías, pero me apena que haya muerto sin que un tribunal de justicia como es debido se lo reclamase antes a la cara; el que lo juzgó en Alemania no contó con su presencia por estar huido y refugiado aquí.

—Si han sido askenazis, va a ser difícil dar con ellos.

Eran más pensamientos que conjeturas lo que rondaba su cabeza.

—También podría ser cualquiera con una mínima sed de venganza sin necesidad de ser judío. Pero tu obligación, según ha dicho el rabino, es procurar que la investigación sea imparcial, tenga el resultado que tenga.

—Sabré si eso puede o no ser posible cuando conozca a los policías que la estén llevando —sacó su móvil y vio la hora—. Te dejo con tu libro; espero una llamada y quiero entrar en Internet a ver si se ha filtrado algo del caso.

—Cuídate, ¿me oyes?

Dorón ya le había dado la espalda y únicamente levantó el pulgar, pero ella insistió elevando la voz.

—¿Me has oído? —repitió.

—Me cuidaré.

Ella se lo oyó decir a lo lejos, igual que oyó el ruido de la puerta al cerrarse. Desde ese instante, se quedó intranquila.

Siempre había tenido claro que, llegado el momento, tanto su hijo Dorón como su hija Luar conocerían el gran drama que supuso la Shoá, y que se lo contaría a los dos en cuanto tuvieran edad para entender. Lo haría igual que lo hizo con ella su abuela Revka, dispuesta a que el recuerdo perdurase después de haber perdido a un yerno y unos nietos, y hubiese malogrado una hija que nunca se recuperó de la tragedia que le supuso ser superviviente. Ese pensamiento la llevó al recuerdo del día que la ocasión se presentó.

Ella corrige las tareas de sus alumnos sentada ante la mesa de la cocina como es su costumbre. Le gusta recogerse en esa parte de la casa para trabajar porque le recuerda a la de sus padres en México, y añora esos momentos en los que, junto a su madre Daniella, la abuela Revka y su hermana Tamara, se sentaban a ver la telenovela Mundo de juguete. Se engancharon a ella al saber que el productor, Valentín Pimstein Weiner, era de padres ruso-judíos. Las cuatro se acomodaban en torno a la mesa con una taza de café en sus manos en un ritual consagrado al llanto. Y así lo hacían, porque viendo a la pequeña Cristina, la protagonista del serial, dejaban correr las lágrimas por ríos; la niña cumplía a la perfección su papel de huérfana de madre y se esforzaba cuanto podía para que su padre se enamorara de su profesora y los tres fueran felices para siempre.

Dorón se encuentra sentado a su lado haciendo las tareas del colegio cuando, de repente, levanta la cabeza y, con la espontaneidad que le dan sus diez años de edad, pregunta:

—¿Alguien de nuestra familia murió en la Shoá?

Ella lo mira a los ojos y ve en su semblante la ocasión que esperaba, deja lo que está haciendo, alargando la mano y coge la de su hijo.

—¿Habéis hablado en la escuela sobre la Shoá?

—Hoy. Luego el profesor nos ha preguntado a Ariel y a mí si alguien de nuestra familia había muerto en los campos de exterminio donde los alemanes llevaron a los judíos.

Anne nota por el tono de voz que su hijo tiene el corazón encogido. Las palabras finales le han salido como frágiles susurros que se apagan por falta de aire.

«Es el momento», se reafirma ella.

—Tu abuelo de México, Jozéf, no nació allí, sino en Polonia. Vivía en Varsovia con su madre: la bobé Revka. Su padre hacía tiempo que había fallecido y su hermana Bertha ya estaba casada y tenía su propia casa con su marido y sus dos hijos. Cuando Hitler se hizo dueño de Alemania, comenzó a destrozar y quemar los negocios de judíos, luego mandó detenerlos. El abuelo Jozéf no se fio de que no fuera a hacer lo mismo si invadía Polonia y planeó irse a América. Ahorró todo lo que pudo y, cuando tuvo suficiente para pagar su huida, escapó con su madre a Grecia, desde donde embarcaron y llegaron a México. Les gustó esa tierra y la adoptaron como suya para el resto de sus vidas.

—¿No fue con ellos su hermana?

—No. Tu tía abuela Bertha no pensó nunca que los alemanes invadirían Polonia y que luego harían lo que hicieron.

—Entonces se equivocó —dice Dorón muy resolutivo.

Igual que se equivocaron los millones de Berthas que creyeron que el resto de Europa no dejaría jamás que Alemania se anexionara Polonia, como tampoco pensaron esos pobres infelices que el mundo consentiría tal grado de maldad y que nadie haría nada por ellos, medita en silencio. No se lo dirá a su hijo porque aún es pequeño para entender de política, de la mala política. El próximo año, después de su Bar Mitzvah, le explicará que en el mundo ha habido muchas masacres, todas ellas infames y deleznables, pero los nazis fueron los peores, no solo por su crueldad, sino por ser los primeros en industrializar un exterminio con toda su logística previa, una logística que exigió la edificación de los campos de concentración y la construcción de vías de tren para que hasta allí llegaran vagones y vagones llenos de deportados. Nada escapó a su control y organizaron meticulosamente las detenciones según el número de personas que pudieran trasladar, aunque los trenes cargados tuvieran que cruzar Europa para llegar a los campos de exterminio. Allí también lo organizaron todo, desde el recibimiento hasta el alojamiento, la alimentación y el vestido, aunque fuera un traje a rayas.

Mandaron fabricar grandes cantidades de gas Zyklon, que alimentaron las duchas asesinas en las que fueron arrancando la vida a hombres, mujeres y niños. Nada quedó al azar, ni la extracción de dientes de oro para hacer lingotes, ni el posterior uso industrial del pelo, ni el reciclaje de zapatos, ropa, maletas, alhajas y demás enseres de las víctimas. Todo estuvo cuidadosamente planificado, incluso la necesaria programación de los hornos crematorios para que pudieran funcionar las veinticuatro horas al día. No, no fue un exterminio como otros: este fue fríamente estudiado. Los más de siete millones de personas que murieron en esos campos no lo hicieron en una guerra, porque no eran soldados, sino gente atemorizada, desarmada y engañada que nunca imaginó cuál sería su final. ¿Cómo iban a saberlo esos pobres cuando los hicieron subir a los trenes y camiones empujados sin misericordia a golpe de bayoneta? Sí, Bertha se equivocó.

Todo eso piensa ella mientras ve en los ojos de Dorón la angustia de lo que será un recuerdo con el que deberá vivir siempre como judío, porque nunca faltará en el mundo alguien con deseos de ser otro Hitler dispuesto a hacer lo mismo.

—Pero ella sobrevivió ¿no?—pregunta en su ingenuidad.

—Ella trabajaba de intérprete para el consulado inglés y creyó que nada le pasaría. Cuando los alemanes construyeron el gueto de Varsovia, la llevaron allí dentro y la enjaularon junto a su marido y sus dos hijos. Entonces se dio cuenta de que, por mucho que intercedieran sus amigos del consulado, nada podría liberarlos, y fue consciente de su error, pero era demasiado tarde.

—¿Adónde los llevaron, a Auschwitz, Treblinka, Buchenwald, Dachau…?

Por las preguntas, Anne se da cuenta de que el profesor no ha dejado nada en el tintero, de que la explicación que ha dado a los chicos ha sido detallada.

«Es bueno que se aprendan los nombres de esos lugares malditos aunque la tierra poca culpa tenga de lo que hicieron los nazis sobre ella» —piensa en silencio.

—A su marido lo metieron en un tren y se lo llevaron a Treblinka, ¿sabes dónde está?

—En Polonia.

— A ella y a los niños los llevaron a Auschwitz. Nada más llegar, fue separada de los pequeños; los dos infelices fueron enviados a las duchas con la excusa de dejarlos limpios, pero por ellas únicamente salió un gas que los mató. Ella fue seleccionada y metida en un barracón, la dejaron con vida porque les convenía, pues era traductora y hablaba cinco idiomas, entre ellos el alemán, el polaco y el yiddish, que allí resultaban muy útiles para sus carceleros. Cuando se enteró de lo que en realidad eran esas duchas, quiso morir de dolor, pero la fuerza por sobrevivir la fue empujando día a día hasta conseguir ser superviviente.

—¿Qué hizo luego?

—Al ser liberada buscó a su marido, lo busco y buscó durante meses hasta que supo que también había sido gaseado. Entonces se sintió tan arrepentida de haber sobrevivido que pasó atormentada el resto de su vida hasta que falleció en Nueva York hace unos años.

—¿Son muchos siete millones de personas?

«¿Cómo explicárselo? ¿Cómo hacer que logre imaginar la magnitud de  semejante atrocidad?» —piensa ella. Le da vueltas en su cabeza y encuentra una forma de que Dorón pueda entenderla a su manera.

—Hagamos un ejercicio. Cierra los ojos e imagina que vives en aquel tiempo. ¿Puedes?

—Me imagino las fotos que me enseñaba el abuelo cuando abrió la librería. Había tranvías, pero yo nunca he visto uno.

—Exacto, había tranvías —ella tampoco los vio, porque cuando vino a España,  ya los habían retirado, pero ha visto esas mismas fotografías muchas veces porque le gustan.

—¿Cómo tengo que ir vestido?

Anne sonríe por la pregunta de su hijo, sabe que le gustan los detalles y colabora con su imaginación.

—Vistes un grueso jersey gris de cuello alto, unos pantalones cortos, unos calcetines hasta la rodilla, unos zapatos anudados con cordones y encima llevas un abrigo azul marino; cubriendo tu cabeza llevas puesto un gorro de lana. Por la calle transitan coches que echan mucho humo y hacen mucho ruido, y también esos tranvías.

Dorón, con los ojos cerrados, levanta la mano, y ella calla.

—¿También tengo que llevar el brazalete con la estrella de David?

Otra cosa más que les ha dicho el maestro, intuye ella.

—No, porque estás en Madrid, recuerda. —Dorón mueve la cabeza afirmativamente y ella continúa con su exposición—. Sigamos entonces. ¿Sabes cuánta gente vivía en Madrid en aquel tiempo? —Su hijo vuelve a negar con la cabeza—. Muchos menos de esos seis millones —le dice—. Imagina ahora que toda la gente de la ciudad desaparece como si se los hubiera tragado la tierra. Imagínate tú solo en medio de la puerta del Sol, sin nadie a tu alrededor, sin nada más que perros y gatos callejeros convertidos en amos de la calle. Caminas hacia la plaza Mayor y todo está desierto; los coches están abandonados; las tiendas, vacías, y los tranvías, parados sin nadie dentro. ¿Puedes imaginártelo?

—¿La verdad? —pregunta Dorón. Ella asiente—. Me da un poco de miedo.

En la profundidad de su mirada, ella percibe la soledad y el temor que le ha producido el escenario descrito. Si supiera que para juntar esa cantidad habría sido necesario sumar también a los que vivían en Barcelona, Valencia, Sevilla y Zaragoza. Todas esas ciudades vacías y sus habitantes convertidos en cenizas. No le hace falta comentárselo a su hijo, con el ejemplo de Madrid ha sido suficiente. Le aprieta la mano con cariño, le acerca la cabeza a sus labios y deposita un beso sobre su coronilla. Lo abraza con fuerza porque quiere que su hijo sienta que no está solo y que a él no le va a pasar eso.

—No temas, cariño. Nunca jamás volverá a suceder porque no lo permitiremos. Así tengamos que luchar contra el mundo entero, no habrá más exterminio judío.

Mientras Dorón iba de regresó a su casa por la calle Bailén no podía quitarse de la cabeza la preocupación de su madre, sabía que no era una preocupación gratuita, como no lo es nunca para quienes cuentan en su familia con víctimas de los campos de exterminio y, además, les toca vivir en un país que dio cobijo a los ejecutores para que gozasen de impunidad.

Los éxitos obtenidos como detective privado en la resolución de importantes casos para compañías de seguros y bufetes de abogados le habían proporcionado lustre, y también le habían reportado jugosos ingresos. Disfrutaba de la independencia que siempre había soñado, y gracias al fruto de ese trabajo, contaba con una cuenta bancaria bastante holgada que bien le permitiría vivir en una casa con jardín. Podría hacerlo, pero él prefería seguir gozando de su confortable buhardilla amplia y diáfana, con techo de vigas de madera oscurecida por los años y con vistas a la basílica de San Francisco el Grande, en pleno barrio de La Latina. La compró a muy buen precio, pero la ganga no lo fue tanto porque luego tuvo que hacerle muchos arreglos, ya que su estado era casi comatoso. Su anterior dueño, un jubilado de correos viudo y sin hijos, prefirió una residencia de la tercera edad en la sierra madrileña donde pasar los días «sin preocuparme de hacer la compra, lavar y cocinar, porque ya no tengo cuerpo para eso», le dijo cuando se la vendió. La decoración fue cosa de su hermana, pues siempre tuvo claro que el bricolaje no era su fuerte.

El amplio salón ocupaba más de la mitad de la casa; el resto lo conformaban su habitación, pequeña pero con una terraza incluso mayor que la propia estancia y con vistas a la basílica, y también un cuarto de baño, tan reducido que nunca hubo bañera porque el espacio no daba para ello, pero él se hizo instalar una moderna ducha, de esas con cabina de hidromasaje, que consideraba siempre su mayor acierto. La cocina estaba integrada en el salón, y la barra americana hacía de frontera natural. Los modernos de ahora definirían todo aquel espacio como una buhardilla chic. Para él era simple y llanamente el espacio vital que guardaba su intimidad y que compartía solo con los elegidos; a los ligues ocasionales era mejor llevarlos a un hotel; de esta forma, los encuentros no dejaban huella: sin dirección, sin compromiso. En el momento de abrir la puerta, recibió la llamada del rab Leyba, y con la brevedad de que hacía gala en sus conversaciones telefónicas, lo puso al corriente de su gestión con la policía.

—Preséntate mañana temprano en la Unidad Central de Información Interior, donde te espera el comisario jefe Sanromán; ya está acordado que seas tú quien colabore en la investigación policial.

—¿Cree usted que me dejarán actuar?

—Limítate a ayudarlos en lo que pidan, ese es el compromiso. Recuerda que si han sido judíos, cuanto menos involucrados estemos, menos nos señalarán con el dedo.

—Olvídese de eso, rabino. Si han sido judíos, tenga la certeza de que nos señalarán con el dedo y algo más.

—Por eso quiero que, por encima de todo, tengas cuidado y seas precavido. Si ves peligro, aléjate. Deja que sea la policía quien lo resuelva. 

—Lo haré.

—Tenme informado. Shalom.

Nada más colgar, se acomodó en el sofá, tomó su tablet y buscó en Internet información sobre esa Unidad. Leyó a trozos en un sitio y otro, y acabó por saber que se dedicaba a la investigación de movimientos extremistas y subversivos, crimen organizado, sectas, grupos radicales… Dependía de la Comisaría General de Información, y tanto su organización como sus medios y procedimientos tenían un carácter reservado. Poco más logró obtener.

Aprovechó también para navegar por la Red y ver la repercusión de la noticia. En los periódicos no figuraba referencia alguna, y en los grupos y foros, incluidos los de la extrema derecha, tampoco se decía nada. Supuso entonces que el Ministerio del Interior andaba controlando el caso. Estaba claro que cuando se publicara la noticia no faltarían quienes considerarían esa muerte como un desafío de sangre, y emergerían como un potente géiser las ganas de lanzarse a la calle en busca de venganza con consecuencias bastante imprevisibles. Decidió abrirse un perfil falso en Facebook con el que poder acceder a grupos de ultraderecha e hizo lo mismo con otro perfil para grupos de ultraizquierda. Para no equivocarse, utilizó el lenguaje judeofóbo que, paradójicamente, era común para ambos bandos, señal inequívoca del antisemistismo que los unía. Tendría mucho trabajo porque, solo en el último año, en España se habían multiplicado por tres las webs antisemitas, y lo que era peor, mientras el resto de Europa nos miraba con recelo —y hasta con cierta vergüenza ajena—, aquí se reivindicaba el hecho con altanería, como diciendo: «Sí, soy antisemita y racista a mucha honra, qué pasa» No había más entrar en los foros de los periódicos y darse cuenta de ello. Estaban tan infectados de trolls nazis y radicales que incluso eran capaces de condicionar a los lectores con sus maliciosos comentarios.

Tan ensimismado estaba con el caso que de repente recordó que aún no había comido nada. Fue a la cocina y extrajo de la bolsa de pan unas cuantas rebanadas sin corteza que introdujo en la tostadora, abrió el frigorífico, sacó un tupper en el que guardaba fiambre de pollo trufado con pistachos y se preparó un par de sándwiches que adornó con una hoja de lechuga y una rodaja de tomate en cada uno, algo rápido para salir del paso y engañar al estómago para que dejara de quejarse con lamentosos crujidos. Abrió una botella de vino tinto joven, Castizo, de Ricardo Benito, se sirvió en la copa y se recreó un instante observando su color cereza, lo cató antes de hincar el diente a los sándwiches y disfrutó paladeándolo sin prisas. Se acomodó y se centró en la comida; ese par de sándwiches carecían de glamour, pero exigían su tributo de atención y él se lo otorgó.

Con la mesa recogida y los platos lavados, volvió a meterse en los perfiles abiertos en Internet y se dio cuenta de que, en menos de una hora, ya disponía de una larga lista de nombres que solicitaban ser agregados como amigos.

«Qué extraño concepto de la amistad se tiene ahora. En el diccionario de la Real Academia de la Lengua Española, la definición es clara y precisa: “afecto personal, puro y desinteresado, compartido con otra persona, que nace y se fortalece con el trato”. Al paso que vamos, no dudo de que las redes sociales acabarán obligando a los académicos a replanteársela pronto por otra más acorde con la insustancial realidad a la que nos estamos acostumbrando» —pensó.

No era para menos, casi todo el mundo alardeaba de ser amigo de grandes personajes públicos y los trataba como a iguales. «Es mi amigo, lo tengo en mi profile y twitteo con él» era la frase recurrente que podía oírse cada vez más a menudo cuando en las conversaciones se hacía referencia a tal o cual cantante, actor, pintor, político o incluso miembro de la aristocracia.

Antes, la amistad que convertía a un conocido en amigo surgía de una experiencia intensa vivida en común, un viaje, un apoyo desinteresado en un momento crítico… en fin, algo que los uniría para siempre aunque no fuese necesario llegar al extremo de Rick Blaine en Casablanca con su memorable «Louis, presiento que este es el comienzo de una gran amistad». Porque pocas cosas había que impulsaran una buena amistad. Sin embargo, ahora parecía que un simple saludo, el apoyo a una opinión vertida en un grupo de discusión en las redes sociales, o darle a la tecla «me gusta» del Facebook era suficiente para que unos y otros adquirieran la categoría de amigos para siempre; poco importaba que ninguno supiese cómo sonreía, lloraba, gritaba, abrazaba, besaba o estrechaba la mano el otro. El acto de ganar o perder amigos se producía sin emoción alguna. La muestra de sentimientos había quedado reducida a infantiles emoticones con los que acompañar las conversaciones escritas. Por eso, en sus investigaciones, él utilizaba las redes sociales únicamente como fuente de información.

Acostumbrado como estaba a hacer su trabajo observando mucho y preguntando lo justo para no despertar sospechas, la oportunidad que se le presentaba de colaborar con la policía sería una experiencia nueva por la que con gusto habría pagado si no se lo hubiera pedido el rabino.

Meditó largo rato sobre la actitud adversa que estaba seguro encontraría entre la gente de la comunidad y se armó de buenos argumentos, porque intuía que la colaboración que iba a obtener de ellos en cuanto se supiera el motivo iba a ser nula, cero.

4

La Fundación Bavariam tenía sus oficinas en el amplio piso que ocupaba toda la cuarta planta de un edificio singular situado en la suntuosa zona noble de Los Jerónimos, en pleno centro de Madrid, entre el Retiro y el paseo del Prado. Un enclave exclusivo solo para los muy ricos.

A esa hora se estaba llevando a cabo una reunión urgente de su consejo rector para disponer las exequias fúnebres del que fuera uno de sus más destacados socios benefactores, Hans Shulny. La noticia de su asesinato tenía sumidos a todos sus miembros y empleados en una consternación de cargaban con gran esfuerzo. Las nueve personas sentadas alrededor de la amplia mesa de juntas escuchaban con rabia contenida las palabras de Rolph Klementz, su presidente.

—Hemos perdido a uno de nuestros mejores camaradas a manos de cobardes enemigos que se ampararon en la noche para llevar a cabo su criminal acto. Nos indigna su muerte, pero nos reconforta la idea de que pronto llegará nuestra venganza… otra vez —dijo tras haber hecho una breve pausa con la que recalcar su sentencia—. Pero esta vez borraremos a los judíos del mapa de Europa igual que nuestros amigos borrarán Israel para siempre del mapa oriental. Las bombas iraníes dejarán las ciudades de Tel Aviv, Haifa o Beer Sheva como el desierto de Masada. Luego, los hermanos musulmanes libaneses, sirios y egipcios no dejarán ni los restos.

Mientras pronunciaba su discurso le habría gustado poder moverse como el metrónomo que marca los tiempos de las composiciones musicales, lo habría hecho en un caminar pausado de un lado a otro de la mesa. Era el método que utilizaba con frecuencia para asegurarse la atención de la audiencia y lo hacía igual que un ilusionista busca hipnotizar a su auditorio. Pero ahora no podía porque el doloroso ataque de gota de su pie derecho lo retenía postrado en el sillón, y eso que ya había cruzado el ecuador del dolor y este comenzaba a remitir de forma lenta. 

>>La policía nos ha pedido calma y nos ha solicitado tiempo para capturar y detener a los culpables —continuó exponiendo—. Como podéis imaginar, nos hemos negado a esto último. Esperaremos únicamente a que los analistas forenses terminen y nos entreguen el cuerpo. Luego llevaremos a cabo el funeral de honor que Hans Shulny se merece. Hasta que ese momento llegue, iremos preparando la maquinaria de propaganda y veremos qué pesa más en la mente de los jóvenes de hoy cuando hagamos el funeral: si la historia ya olvidada de hace setenta años, o el asesinato a sangre fría de un respetable anciano.

Klementz hizo una pausa de silencio que Reinhard Berger, secretario de la fundación, aprovechó para intervenir. Era preciso reforzar esas palabras, y fortalecer también en todos los presentes el lazo de pertenencia al grupo. Los dos sabían bien que la muerte de un oficial debilita a la tropa porque hace cundir la sensación de que todos son vulnerables.

—En estos momentos se están comenzando a organizar manifestaciones silenciosas en muchas ciudades de Europa —señaló Berger en su esfuerzo por hacerles sentir que no estaban solos—. En el día fijado para el funeral, esas manifestaciones serán más ruidosas e irán dirigidas contra la barbarie judía. Por eso es necesario que todos nosotros demos el cien por cien de nuestras fuerzas y pongamos en marcha nuestra capacidad propagandística desde este mismo momento. Es importante diseminar la información que más nos convenga, hacerla circular y luego mantenerla viva como el fuego. Recordemos que la primera información es la que cuenta, los desmentidos no tienen ninguna eficacia  —Lo sabía bien porque fue una de las reglas que mejor explotó el III Reich en sus buenos tiempos: ahora no dudaría en utilizarla él de igual manera.

En el rostro de algunos de los presentes se percibía la turbación que produce el recuerdo del muerto; en otros, por el contrario, se notaba crispación; en el suyo y en el de Klementz poco se podía atisbar. El frío control de sus emociones conseguía que ambos las mantuvieran ocultas tras una imaginaria e impenetrable cortina negra que los hacía aún más enigmáticos.

—Son momentos de dolor —volvió a intervenir Klementz—, pero los aprovecharemos para atraer las simpatías de toda esa gente que odia a los judíos. Haremos a nuestro camarada Shulny un funeral digno del gran hombre que fue en vida y llenaremos la iglesia. Su muerte será su última gran aportación a la causa del nacionalsocialismo.

Todos los sentados a esa mesa eran devotos suyos y los mantenía embebidos con sus palabras. Marcó bien los tiempos y supo que ese era el mejor momento para asignar las responsabilidades que corresponderían a cada uno de los presentes. Dirigió su mirada a Berger y volvió guardar silencio.

El turno de palabra bailaba entre los dos a un ritmo tan acompasado como el de una pareja de tango. Klementz llevaba la dirección; Berger, la organización. Eran el tándem perfecto. En el largo tiempo que llevaban juntos habían convertido el juego de miradas en un lenguaje personal que únicamente los dos sabían traducir.

—La iglesia elegida será la de Los Jerónimos —expuso Berger—; es un excelente escenario y está a escasos metros de aquí. Eso nos facilitará en gran medida la preparación del acto. Además, conocemos a los curas que la gobiernan y sabemos que se prestarán a todas nuestras peticiones. La primera regla que todos debemos cumplir sin excepción, y digo sin excepción, será exigir a los asistentes que se presenten al funeral con traje oscuro, camisa blanca y corbata negra. Es preciso evitar, tanto dentro como fuera de la iglesia, un solo pantalón vaquero o una sola camiseta. Las imágenes darán la vuelta al mundo y eso exige extremar el cuidado en todos los detalles.

Su referente para la puesta en escena serían los grandes acontecimientos que el III Reich celebraba en sus días de gloria. Lo tenía todo pensado, y en su cabeza imaginaba el escenario con escuadras de jóvenes formados en orden a la puerta de la iglesia para dar mayor fuerza al funeral. El acto no podía ser oscurecido por errores que pudieran desmerecerlo.

>>Los asistentes que no puedan entrar en el templo no se agolparán en la puerta —continuó—, sino que se mantendrán en el exterior en disciplinada y ordenada formación trazada con escuadra y cartabón si es preciso.

Klementz volvió a tomar la palabra, le tocaba elevar el rango de importancia que tendrían las exequias y la responsabilidad que eso exigiría de todo el equipo.

—Contaremos con la presencia de un destacado grupo de parlamentarios europeos —se refería a los que la organización había impulsado y respaldado con su dinero en sus carreras políticas—. También asistirán importantes hombres de empresa y deportistas famosos identificados con nuestra fundación. Ellos serán el mejor reclamo público. Si todo sale bien, el funeral aparecerá en todos los medios de comunicación. Eso es lo que sin duda alguna habría deseado nuestro camarada Shulny. Espero de todos ustedes un trabajo impecable. —Hizo un esfuerzo por levantarse y todos se pusieron en pie siguiendo su gesto—. Pueden retirarse.   

Dio por terminada la reunión y los asistentes abandonaron la sala de juntas, Reinhard Berger, secretario y mano derecha siguió allí.

—Nada debe fallar —advirtió.

—Nada fallará —aseguró Berger.

—¿Está preparado el siguiente paso?

—Todo dispuesto.

—¿Y la reunión de mañana?

—También. Los miembros convocados del Alto Comité han confirmado su asistencia, nadie faltará.

—Excelente. Nuestro momento está próximo. La democracia que tanto defienden esos estúpidos líderes nos ofrece una gran oportunidad y la vamos a aprovechar. Esta vez conquistaremos Europa sin tanques, únicamente con esos votos que tanto idealizan. Luego ya se verá.

Con la dificultad que llevaba aparejada sufrir de gota, Klementz caminó ayudándose del bastón. Se esforzaba por mostrar la fortaleza de la que siempre hacía gala pero el sufrimiento no se iba del todo. Por fortuna, hacía días que había abandonado las molestas muletas que le sirvieron para mantener su pie derecho en permanente levitación. Ahora únicamente utilizaba el bastón y soñaba con el momento en que pudiera tirarlo a la basura porque le hacía sentirse viejo. A sus cincuenta y ocho años, cuidaba que su cuerpo no engordase mientras pudiera evitarlo y lo mantenía derecho como un palo. Para que su presencia fuese bien notoria, siempre iba de traje oscuro, fuese azul o negro. Su condición de líder lo obligaba a ello. Antes de abandonar la sala, hizo una última pregunta a Berger.

—No sufrió ¿verdad?

—Ya estaba inconsciente por el gas cuando le ataron la bolsa. Según la policía, fue todo muy rápido, un minuto o poco más. No sintió nada.

Berger lo acompañó hasta el ascensor. En el rellano lo esperaba su chofer, y con él abandonó el edificio en su viejo Mercedes negro de colección. Estaban por venir días de mucha actividad en los que necesitaría de todas las fuerzas que su cuerpo pudiera brindarle, y era necesario saberlas dosificar bien.

La FB, como la llamaban familiarmente los que pertenecían a ella, se dedicaba, según sus estatutos, a la realización de fines de interés general y perseguía la promoción de los valores sociales y culturales europeos, una sutil forma de describir una actividad claramente política. Se creó muchos años atrás con un sentido bien distinto: ayudar a que los nazis buscados por crímenes de guerra pudieran refugiarse en España. Con el tiempo, la organización acabó convertida en la encargada de adoctrinar y preparar a jóvenes prometedores con preparación universitaria, buena presencia y don de gentes para que fueran los futuros líderes europeos fieles a los principios que confidencialmente propugnaba la fundación y que, por supuesto, no estaban recogidos en sus estatutos en la forma que ellos desearían. La fundación contaba con conexiones en otros países de Europa, y todos trabajaban con un objetivo común: alcanzar la llegada de un nuevo Reich que impusiera su ley y convirtiera el continente en una potencia fuerte y poderosa que ellos dirigirán con mano de hierro.

El avance de los partidos de tendencia ultranacionalista en cada vez más naciones estaba dando alas a sus sueños. El éxito obtenido hasta ahora no era fruto de la casualidad, sino de una operación bien planificada cuyo empeño más inmediato estaba fijado en las elecciones al Parlamento Europeo, con ella esperaban lograr una nutrida representación que les diera voz y voto. Para eso sucediera contaban con un programa de corte populista que, sin duda, resultaría del agrado de los ciudadanos europeos.

Esa era la estrategia a vista de todos, pero también había detrás otra menos visible y mucho más ambiciosa que pasaba por fomentar la creación de una gran liga europea capaz de aglutinar a todos esos partidos y movimientos sociales afines a sus principios y convertirlo en un lobby de poder de gran influencia.

El esfuerzo que la fundación había hecho en los últimos diez años había sido notable y los resultados comenzaban a verse en una buena parte de esas naciones, donde ya contaban con una presencia parlamentaria antes inimaginable. La lista de esos países seguiría creciendo de forma imparable si la crisis dejaba de ser pasajera y se enquistaba como todo hacía presagiar. En el Parlamento Europeo, los partidos a los que la FB apoyaba y financiaba de forma encubierta sumaban ya un bloque de treinta y dos diputados, suficientes en número para formar grupo parlamentario y disponer de peso con el que influir en la toma de decisiones. Había sido un buen logro pero insuficiente, ahora era imprescindible crecer más y con mayor rapidez, porque el tiempo apremiaba.

5

Puntual como un caballero inglés de los de antes, Dorón se presentó en la Unidad Central de Información Interior según le había señalado el rab Leyba y se identificó en la puerta ante un policía de canas y barriga prominente que hacía las funciones de bedel; seguramente estaría próxima su jubilación, y desde ese puesto evitaba el riesgo que suponía la calle. Una vez introducidos sus datos en el sistema informático, le entregó un gafete identificativo y lo hizo desfilar bajo el escáner de seguridad, que esta vez pasó con sobresaliente. Tuvo que esperar poco tiempo a que salieran a recibirlo, porque pocos minutos después, una joven se presentaba ante él.

—¿Señor Benatar?

—Sí —se limitó él a contestar. Estaba en una dependencia policial, y allí cualquier gesto o palabra podía tener más de un significado.

—Soy la agente Belén Sanz. —Extendió su mano y se la ofreció en un saludo protocolario de aparente cordialidad entre dos seres que no se conocen de nada, él se la estrechó—. El comisario lo está esperando. Si gusta acompañarme…

La siguió y entraron en el ascensor; ella oprimió el botón de la segunda planta y se mantuvo en silencio. Ese ejercicio de ausencia de palabras dentro de un cubículo tan reducido provoca en las personas una extraña presión que las lleva a exigirse un autocontrol como pocas veces tienen; los cuerpos adquieren una rigidez casi post mórtem, y la vista se marea buscando un punto al que asirse durante un viaje que, por corto que sea, siempre parece interminable.

Entraron en una sala ocupada por un buen número de escritorios, casi todos vacíos, por lo que supuso que los ocupantes andarían en las calles haciendo su trabajo encubierto, la cruzaron y llegaron hasta la puerta de un despacho. «Comisario Jefe» decía la pequeña placa que figuraba colgada de la pared junto a la puerta. La agente tocó la puerta ligeramente con los nudillos y abrió, le cedió el paso y él entró. En cualquier otra circunstancia habría hecho gala de cortesía y educación negándose a pasar primero, pero desconocía el protocolo que allí se seguía. Dentro se encontró a tres hombres, y supuso que quien estaba sentado detrás del escritorio sería el comisario, de los otros dos no imaginó nada. Acertó en su suposición, pues el propio comisario se presentó a sí mismo y le ofreció la mano al levantarse. Dorón la estrechó ante la atenta mirada del resto.

—Le presento al inspector Cifuentes, responsable del caso —dijo el comisario Sanromán señalando al primero de ellos.

Sus miradas se encontraron y se detuvieron por un instante; cada uno diseñó a velocidad de vértigo cuál sería el perfil del otro y se estrecharon las manos sin decir palabra.

—El agente Juan Arteaga y la agente Belén Fuster, que se encargarán de la investigación —concluyó con el formalismo de las presentaciones.

El apretón de manos duro y rápido de Arteaga era de los que marcan territorio y muestran rango; se lo dijo también su incisiva mirada. El saludo con Belén se limitó a una breve sonrisa, el viaje en el ascensor ya los había obligado a intimar lo suficiente por ese día.

El comisario y el inspector aparentaban rondar los sesenta años. Debajo de los trajes oscuros que vestían se adivinaban unos cuerpos bajo control para no cargarlos de grasa imposible, de la que viene para quedarse y luego no hay quien se la quite. Los dos agentes, sin embargo, aparentaban andar en la treintena; él quizá la pasara por poco, y a ella posiblemente le faltase ese poco para llegar. Vestían de manera informal pero bien conjuntada, y entre ellos dos había notables diferencias. La mirada del agente definía un carácter autoexigente y dominante, su rostro trasmitía dureza y tenacidad, y por el apretón de manos, supuso que el cuerpo era pura fibra. A ella se la veía más observadora, difícilmente podría escapársele algo a ese par de grandes ojos oscuros como profundos agujeros negros estelares, capaces de tragarse la atención de todo el que estuviese a su alcance, pero aún destacaba más su abundante pelo negro semirrizado en ondas que le daba un aire un tanto salvaje al estilo de actriz americana de los años cuarenta. Era una de esas morenas a las que caía como un guante el popular dicho castizo «El que se va con una morena no regresa ni a la verbena». Dorón observó a los cuatro en un rápido repaso y acabó centrando su mirada sobre el comisario Sanromán. No hubo mucho preámbulo, parecía que el tiempo cotizaba al alza. Este le explicó brevemente lo que querían de él, y aunque ya lo sabía, se mantuvo en silencio como si aquella petición le resultase nueva.

—Creíamos controlar todos los grupos organizados de la ciudad, pero este acontecimiento ha puesto de manifiesto que no es así, y lo que es peor: de este grupo no sabemos nada. Nunca habíamos pensado que en España pudiera formarse una banda judía que reclamara venganza por los crímenes nazis después de setenta años —explicó el comisario Sanromán.

Se esforzó por dar a su tono de voz una impostura cordial tras la que intentó ocultar el desagrado que le producía haberse visto obligado a aceptar la imposición de admitir en el caso a alguien ajeno al cuerpo policial, y más aún, si este era un investigador privado.

—A mí también me desconcierta —apuntó Dorón guardando en su piel el escalofrío que le había producido el uso que el comisario acababa de hacer de la palabra banda, porque desde ese instante, había convertido a unos desconocidos en un grupo terrorista organizado—. Los judíos españoles no sufrimos el Holocausto; había pocos en España durante la guerra y no llegaron a ser deportados —quiso aclararle.

—Entonces ¿cómo se explica lo sucedido? —preguntó el inspector Cifuentes. Si la comunidad judía había mandado a ese tipo no era para que viniese a sentar cátedra sobre historia contemporánea, pensó mirando a Dorón y esperando una respuesta más precisa.

Los muchos años de experiencia en el cuerpo lo habían curtido lo suficiente, y esperaba que este asunto no llegara a convertirse en una china en su zapato. Tenía próxima una más que probable promoción a un destino tranquilo que le permitiría llegar a comisario antes de jubilarse, lo que elevaría notablemente su pensión; por eso quería solucionar el caso con acierto. No obstante, sabía que estaría plagado de minas por el carácter político y social que lo envolvía, así se lo había expuesto su jefe el Comisario Sanromán que le había pedido que se anduviera con pies de plomo.

—No me lo explico —respondió Dorón sin querer comprometer su parecer—. Por eso estoy desconcertado, pero más me desconcierta que ustedes nos señalen con el dedo únicamente porque el muerto haya sido un cruel y perverso oficial nazi.

Estaba allí para colaborar, pero también quiso dejar claro que si ya tenían configurado el perfil del culpable, él no se prestaría al juego de avalar la detención del primer pardillo que se les pusiera a tiro.

—El escenario del crimen así lo manifiesta —le indicó el comisario. Estaba forzado a ser respetuoso y considerado con ese investigador privado de altos honorarios; de otro modo, de muy buena gana le habría dado una patada en el culo y lo habría puesto en la calle en ese instante—. Vivimos tiempos un tanto revueltos —añadió esforzándose en cuidar sus palabras—. Ahora hay jóvenes, de todos los credos y tendencias, cada vez más radicalizados. ¿Es posible que algunos de esos jóvenes de su comunidad hayan podido hacerlo?

La pregunta era directa, sin marear mucho su enunciado y no dejando pie a la divagación. Dorón se dio cuenta de que con sus palabras se lo había puesto en bandeja y decidió guardarse la impetuosidad para más tarde. Sabía que el comisario llevaba razón. El fundamentalismo religioso y el dogmatismo en general estaban de regreso y ganaban terreno con fuerza, por eso la respuesta exigida debía ser un <<sí>> o un <<no>>, sin ambigüedades de ningún tipo.

—Sí, lo es.

—Hay un grupo de jóvenes ultraortodoxos muy radicalizados con los que me gustaría hablar ¿Podrá ayudarnos? —intervino Arteaga.

—Dígame quiénes son y me pondré a ello de inmediato.

—En ese caso, comencemos cuanto antes —concluyó el comisario dando por terminada la reunión—. Ayúdenos cuanto pueda; por el bien de todos, es necesario detener lo antes posible a quienes lo hicieron.

Mala cosa, pensó Dorón. No era buena señal que se tuviera demasiada prisa por resolverlo porque intuía que eso determinaría la investigación, y consideró que al primer sospechoso que reuniese requisitos suficientes le endosarían el muerto y lo convertirían en culpable, por desgracia era un práctica más común de lo deseable. Se estrecharon las manos y salió del despacho acompañado por los dos agentes con los que tendría que trabajar codo con codo… o al menos eso esperaba. Los tres se sentaron en torno al escritorio de Arteaga y comenzaron a preparar las visitas y la estrategia.

—Yo llevo la investigación y la agente Sanz es mi apoyo. Usted preséntenos como amigos y observe; si ve algo extraño que se nos escape, nos lo dice. —Se lo quiso dejar bien claro, y aún más claro le estaba diciendo que sería únicamente un invitado de piedra y que a eso debía limitarse—. Hasta ahora nos encontramos en un callejón oscuro del que nada sabemos. Tenemos una serie de nombres a quienes hay que interrogar, pero algo me dice que entre ellos se encuentran los culpables.

—Nuestros contactos en grupos de bandas callejeras no saben nada ni han oído hablar del asunto —intervino la agente Sanz—, y cuando hemos preguntado sobre el colectivo hebreo, todos nos han dicho que es bastante hermético e impenetrable.

—¿No hay ningún judío dentro de la policía? —preguntó Dorón con extrañeza—. Puedo asegurar que en el ejército los hay, y con grado de oficial por méritos de guerra.

—Si los hay, nosotros no los conocemos como tales, por eso nos acompañará usted en la investigación —respondió Arteaga.

—¿Puedo tutearos? —les solicitó él— Si vamos a dar la sensación de que somos amigos, estaría bien que comenzáramos a parecerlo.

El policía asintió con la cabeza a la vez que se encogía de hombros y lanzaba su siguiente pregunta:

—¿Qué palabra tenemos que utilizar cuando tengamos que referirnos a vosotros, judíos, hebreos…?

—No nos molesta ninguna de las dos, e incluso siempre agradecemos que nos lo recuerden por si se nos llega a olvidar.

Lo dijo para dejar bien claro que si se sentían incómodos por eso, a él no le iba a importar en absoluto, sería un problema de ellos nada más.

—¿Conoces a todos en vuestra comunidad? —preguntó Belén.

—No, pero buscaré a la persona adecuada que me lleve hasta quien yo no conozca y necesitemos ver.

—Entonces, para que podamos avanzar deprisa, esta es la lista de gente que queremos interrogar.

El policía le dio una hoja con diecisiete nombres escritos; conocía a la mayoría, pero no veía a ninguno como asesino de nazis. Habría querido preguntar quién les había facilitado esa lista, pero se calló; si comenzaba a interrogar él, ese agente que no sabía sonreír ni por cortesía lo podría hacer picadillo.

—De los que conozco, y son unos cuantos, no creo que saquemos mucho, son tan cerrados que los no judíos no son siquiera motivo de preocupación para ellos.

—¿Es posible? —preguntó Belén con asombro.

—Completamente. Los no judíos carecen de importancia, y si se relacionan con alguno es por pura obligación. 

—Ya veremos —apuntó Arteaga—. ¿Estás listo?

Se le notaba el deseo de comenzar con la lista; parecía un cazador impaciente por oír la señal de salida que abre la veda.

El primero con quien tenían que hablar era Moisés Bendavid, un conservador por los cuatro costados que rondaba los treinta años y ya se había ganado fama de religioso radical dentro de la comunidad. No había reunión o encuentro al que fuera en el que no acabase acusando al resto de reformistas o moderados. Con frecuencia amenazaba con irse a Israel, «a Mea Shaerim», decía. Se refería al barrio ultraortodoxo hebreo de Jerusalén, que con frecuencia aparecía en las televisiones de todo el mundo, a veces para exhibirse como imagen de postal con niños jasídicos vestidos con sus trenzas y sus levitas caminando por las calles, y otras veces para mostrar a grupos de intolerantes religiosos Haredim enfrentados a pedradas con la policía por permitir la celebración del Día del Orgullo Gay, o por la apertura de un estacionamiento en Shabat, o por cualquier otra acción que fuera en contra de las normas dictadas por la Torá. Cuando Moisés blandía su amenaza en esas reuniones, el resto de los asistentes —salvo su corte de acólitos— levantaban la vista pidiendo en silencio al Todopoderoso que se cumpliera. Para Dorón, el personaje en cuestión resultaba más cómico que peligroso.

Juan enfiló hacia la dirección que tenía. Durante el trayecto no salieron las palabras que diesen pie a una conversación con sustancia, y los tres se limitaron a simples frases hechas que conducían a ser respondidas por otras parecidas.

«No hay prisa, ya verás como después de conocer a Moisés, estos dos te van a crujir a preguntas», pensó él.

Veinte minutos después, llegaron a una pequeña empresa dentro de un polígono industrial en la zona norte de la ciudad. Se dedicaba a la importación de alimentos kosher, que traía de Israel, de Argentina, y sobre todo de Francia, para luego distribuirlos a tiendas especializadas y centros comerciales de todo el país. No manejaba grandes volúmenes tomando en consideración que la población hebrea en España era pequeña, pero debido a las nuevas tendencias sobre salud y alimentos sanos que iban calando con fuerza entre la gente joven —en especial entre las chicas—, esos productos se estaban poniendo de moda entre los no judíos.

Estacionaron cerca y entraron por la puerta del almacén, que estaba abierta. Dentro había dos operarios con carretillas eléctricas cargando una camioneta con productos congelados que sacaban de la cámara frigorífica. Dorón preguntó por Moisés a uno de ellos y este le señaló un ventanal en el piso de arriba. Subieron la escalera de acceso que llevaba a las oficinas y abrió la puerta; en su marco colgaba un Mezuzáh, pero esta vez no hizo gesto alguno de tocarlo, quería evitar que los policías preguntarán por ese acto y acabaran viéndole como un ultraortodoxo, si eso llegara a suceder despertaría en ellos todo tipo de suspicacias y él buscaba justo lo contrario. Dentro, el espacio era diáfano y estaba ocupado por cuatro escritorios, dos a cada lado de las paredes. Los cuatro chicos que estaban trabajando levantaron la vista de las pantallas de sus ordenadores y los recortaron de un rápido vistazo; él hizo lo mismo con ellos y percibió que todos iban tocados con kipá. Se dirigió al que tenía más cerca y se presentó.

—Soy Dorón Benatar. Venimos a hablar con Moisés Bendavid.

El muchacho descolgó el teléfono y habló. De inmediato apareció un joven que también llevaba la kipá de terciopelo negro en su coronilla; bajo su suéter gris oscuro sobresalían los flecos de su talit katán. Dorón reconoció a Moisés y le extendió la mano.

—Hola Moisés –se la estrecharon.

—Shalom. Me sorprende tu visita, y más aún que no me hayas avisado antes de venir.

Lo dijo de forma que quedase claro que la próxima vez procurara llamar antes. Dorón lo captó pero pasó del comentario; estaba allí por obligación formal, no para comprar carne o hablar del tiempo, y también para dejarlo igualmente claro presentó a sus acompañantes.

—Ellos son el agente Juan Arteaga —se estrecharon las manos— y la agente Belén Sanz.

Ella extendió la suya, pero Moisés no hizo intención de tocarla siquiera; por el contrario, metió las suyas en los bolsillos del pantalón y únicamente le ofreció una sonrisa formal a medio componer que acompañó con una ligera reverencia de cabeza.

—¿Gustan pasar al despacho? —los invitó.

—No te enfades —susurró Dorón a Belén—, luego te lo explico.  

Los invitó a sentarse a la vez que miraba la hora en su reloj, mensaje inequívoco de que no les concedería mucho tiempo, y se acomodó en su sillón frente a su escritorio convertido en frontera natural para los intrusos.

—Tú dirás… —le solicitó sin mirar siquiera a los dos agentes.

—Queremos saber dónde estuvo… —dijo el agente Arteaga entrando a saco con lo que sería posiblemente su batería de preguntas; quería dejar claro que él llevaba la voz cantante, pero Dorón lo interrumpió sin mirarlo siquiera y lo dejó con la palabra en la boca.

—Necesitamos tu colaboración —pidió a Moisés—. Ha sucedido un hecho que es necesario aclarar lo antes posible por el bien de toda la comunidad.

—¿Qué hecho? —Sentado tras su escritorio, Moisés entrecruzaba los dedos de sus manos con los pulgares apuntando hacia delante, un gesto nada casual.

—No podemos dar información —se adelantó de nuevo el policía.

En su tono se percibió cierta tensión por la formalidad cómplice que creía ver en Dorón. Ni él ni su compañera estaban allí para hacer relaciones sociales, sino para investigar un asesinato, y las preguntas eran cosa suya y de nadie más, se lo había dicho en la Central pero se lo volvería a repetir en cuanto salieran de allí.

—Pues si no se explican mejor, difícilmente podré colaborar.

Esa respuesta provocó la reacción inmediata de Juan, que se propuso entrar fuerte sin saber el terreno que pisaba. No le importaba, él pretendía tomar la colina al primer ataque.

—Sabemos que tiene fama de extremista y radical…

Quiso continuar pero otra vez fue interrumpido, ahora por Moisés, que clavó su mirada en él, una mirada rigurosa y frontal, de las que dicen más que mil y diez mil palabras.

—Se equivoca —lo cortó tajante echando el cuerpo hacia delante—. No soy ni lo uno ni lo otro. Pero sí, soy conservador en mis creencias y en mi forma de vivirlas, si es a eso a lo que quiere referirse. Y usted no es nadie para juzgarlas.

Dorón percibió que no tardaría en invitarlos a abandonar la empresa si no lograba encauzar el interrogatorio en términos un poco más amigables y volvió a preguntar antes de que Juan abriera la boca.

—¿Conoces a alguien que entre sus familiares tenga víctimas de la Shoá?

—Si lo supiera no te lo diría, y menos para detener a quien ha hecho justicia con ese asesino nazi.

La respuesta sorprendió a los tres. ¿Cómo podía disponer de esa información si no había sido publicada? Tanto a Juan como a Belén se les iluminó la cara, ya creían estar ante uno de los autores. Dorón guardó silencio, conocía a Moisés y sabía que tonto no era y que con su comentario no se estaba delatando, por mucho que diera esa impresión.

—¿Qué sabes de ello? —preguntó el policía dispuesto a levantarse de la silla y detenerlo en ese mismo instante.

—Sé lo que ha aparecido hace unos minutos en Internet —giró la pantalla del ordenador que reposaba sobre su escritorio y les mostró la noticia—. Véanlo ustedes mismos.

Dorón y los dos policías estaban perplejos. El sitio web correspondía a una conocida gaceta online, y el titular de la noticia era tan largo como significativo: «Antiguo oficial alemán, miembro de la Fundación Bavariam, muere asesinado en su casa». El subtítulo era aún más directo: «Se cree que ha sido a manos de un comando judío». La nota iba acompañada de algunas fotografías de Hans Shulny en ambiente familiar. En una de ellas se le veía con una niña pequeña subida en sus rodillas, en otra se encontraba junto a un hombre de rasgos claramente teutones que parecía ser su hijo. En ninguna de las fotos se le veía con el uniforme de oficial de las SS. Nada hacía parecer que fuese el criminal de guerra que gestionó Treblinka y colaboró en la muerte de más de un millón de personas.

—¿Tienes alguna idea de quién puede estar detrás? —le preguntó Dorón adelantándose a Juan, que aún parecía estar descolocado por la publicación.

Lo supuso así porque estaba seguro de que los dos policías, el comisario y hasta el propio ministro del Interior confiaban en que la noticia tardase algo más de tiempo en saltar a los medios. Se notaba que no conocían en absoluto a los amigos del difunto. Él, sin embargo, apostaba a que eso era cosa de la Fundación Bavariam, como también, a que la aparición pública de esa información iba a complicar la investigación desde ese mismo instante. Comenzó a inquietarse, pero a inquietarse de verdad. El hecho de haberse hecho público el asesinato subía de golpe la tensión del caso a un nivel muy dramático en la escala Richter de sismología social judía. Su mirada coincidió con la de Moisés, ambos lo sabían.

—¿Por qué tengo que colaborar a encontrarlo? —preguntó este—. Ese criminal torturó y asesinó a cientos de miles de judíos, ¿por qué iba a ser yo quien delatase al que ha hecho justicia?

—Porque si descubro que lo sabes y estás ocultándolo, te aseguro que vendré por ti y te encerraré —lo amenazó Juan dispuesto a no dejarse comer más terreno; estaba saliendo de su estupor y la sesera le bullía—. En la cárcel abunda mucho nazi y mucho musulmán; un mal sitio para un judío. Yo que tú me lo pensaría y colaboraría pero ya.

—Moisés —intervino Dorón buscando templar los ánimos—, intenta imaginar por un momento el escenario que te voy a describir: son las cinco de la tarde y muchos padres y madres esperan a sus hijos a la puerta del colegio hebreo. Lo que no saben esos padres es que muy cerca de allí también espera un grupo de jóvenes neonazis bien pertrechados que aguardan el momento de arremeter contra todo lo que se mueva, sin importarles edad ni condición. ¿Te haces una idea de lo que puede llegar a pasar?

—Ni más ni menos que lo que siempre ha pasado. ¿Acaso lo que has descrito es algo nuevo para nosotros? ¿Cuántas veces lo hemos sufrido sin que la policía haya hecho nada, salvo mirar para otro lado y taparlo?

Era una respuesta cargada de mala leche porque ese escenario había sido uno de los preferidos en las acciones violentas de los grupos neonazis. A veces sin excusa y con el simple afán de amedrentar a niños y madres indefensas.

—No es momento para el victimismo —atajó Dorón con severidad—, y tú lo sabes.

—Si conoces algo, dínoslo y acabemos de una vez —exigió Juan.

Se hizo un silencio que ninguno quiso romper, la tensión iba en aumento.

—¿Y bien? —insistió de nuevo el policía.

—No sé nada, pero sí puedo decir que de los nuestros no ha sido nadie, de los otros no sé. 

La diferenciación que hizo únicamente la entendió Dorón.

—¿Quiénes son los otros? —preguntó Belén.

—Os lo comentaré en el coche —le dijo guiñándole un ojo.

Le estaba pidiendo calma y ella supo interpretarlo, algo que no quiso hacer Juan, pues volvió a convertir la visita en un interrogatorio de tercer grado.

—¿Dónde estabas anteanoche a eso de las tres de la madrugada? Y procura no mentir porque lo voy a confirmar en cuanto salga de aquí.

—En mi casa, en compañía de mi esposa y mis dos hijos pequeños. ¿Y usted?

A Juan le calentó la sangre la actitud altiva de Moisés; estaba seguro de que debajo de ese ridículo copete de los cojones había un culpable, los olía a la legua y no pensaba dejarlo escapar.

—El que hace las preguntas soy yo —le dijo subiendo el tono.

Moisés notó que al policía le perdía la crispación y aprovechó para meter el dedo en la llaga y hurgar dentro.

—¿Sabe, agente?, nosotros los judíos hemos estado tantos años amordazados en nuestro propio país que ustedes han malinterpretado nuestro silencio, lo han confundido con sumisión y están malacostumbrados. Pero eso ya es historia, y ahora deberán acostumbrarse a tratarnos de igual a igual, aunque les cueste… —hizo un significativo paréntesis de silencio explosivo cargado de pura dinamita y remató—… y les pese.

Dorón aprovechó para intervenir. Con la carente sutileza con que Juan estaba llevando el interrogatorio, se irían de allí dejando un enemigo, y eso era algo que no podía permitirse, porque tenía claro que, tarde o temprano, necesitaría la ayuda de Moisés y de todos para llegar hasta los asesinos si estos eran judíos. Caminaban a ciegas, y esa era la peor forma de buscar a los culpables.

—Te estás equivocando, Moisés, ellos no son antisemitas, únicamente cumplen con su trabajo, igual que yo —dijo en tono conciliador—. Estoy con ellos porque el rabino y el resto de la comunidad así lo han solicitado. Todos estamos muy preocupados, y tú también deberías estarlo. De manera que si llegas a saber algo que nos pueda ayudar, por favor, no te lo guardes.

Moisés se limitó a asentir con la cabeza sin dejar escapar una palabra más. El hecho de que Dorón recurriese al rabino lo hizo frenarse. Se levantó, y su acto fue secundado por los tres, conscientes de que nada más podrían sacar de allí.

Juan creía haber olido un rastro; el presentimiento que tenía era que ese tipo sabía más de lo que decía, y antes de salir del despacho echó un vistazo a todo lo que se mostraba a la vista: fotos, cuadros, papeles… Quería registrarlo todo en su memoria y lo hizo hasta que Moisés se interpuso en actitud desafiante.

—Si quiere ver lo que hay aquí, traiga una orden de registro.

—Volveré.

Más que un aviso, pareció una amenaza, se dio la vuelta y salió.

En el coche de camino al encuentro con el siguiente de la lista, Dorón decidió que era un buen momento para las palabras de verdad, las duras, porque estaba claro que ninguno de los dos agentes tenía la más mínima idea de por dónde se andaban. Su actitud parecía la de dos lobos asustando a los corderos, y esa no era la más recomendable. Si creían estar ante un colectivo de inmigrantes donde se puede entrar provocando el temor para sembrar el miedo y ganarse al acojonado que nunca falta, iban por mal camino, y más valía que lo tuvieran claro desde ese momento antes de continuar.

—Si vas a entrarles a todos los que piensas interrogar con el dedo acusador apuntando a sus cabezas, te vas a comer una mierda, puedes estar seguro de ello.

Podía haberse expresado mejor, palabras le sobraban para hacerlo, pero necesitaba descubrir si esos dos agentes actuaban condicionados por algún prejuicio antisemita, y si así era, al menos sabría por dónde se andaba.

—Sabemos bien lo que hacemos —dijo Juan.

—¿Tú crees? ¿Qué piensas, que estás ante un colectivo de ilegales a los que puedes amedrentar con bravuconadas y amenazas?

—¿Esa es la sensación que te he dado?

—Sí, y es la misma que ha tenido Moisés y la que tendrán los demás. Así, lo único que vas a conseguir es que te manden a tomar por culo.

Quería poner las cosas en claro y no se iba a andar con rodeos. Si las tensiones iban a acabar surgiendo, mejor que fuera ahora, al principio, que aún había tiempo de enderezarlas.

—¿Quiénes son esos «otros» a los que Moisés ha hecho referencia? —preguntó Belén.

Él se esforzó en calmarse, estaba obligado a considerar que, mientras estuviera con ellos, su deber era colaborar, no distanciarse, y se lo explicó:

—Durante los últimos años, la colonia judía en España se ha duplicado. Ha llegado mucha gente de Latinoamérica, y entre ellos es muy seguro que podamos encontrar personas que cuenten con familiares muertos en campos de exterminio. Particularmente no creo que hayan podido formar una banda para vengarse aquí. Y lo digo porque Brasil, Argentina, Uruguay, Paraguay, Chile o Bolivia, por mencionar algunos países, también dieron cobijo a reconocidos nazis que salieron huyendo de la justicia europea.

—Digas lo que digas, no me fío de ese Moisés; oculta algo, y pienso arrancárselo como se le arranca la corteza a un árbol, a cuchillo si es preciso.

Dorón supo que lo había dicho para impresionarlo y porque a cabezón nadie lo ganaría, por eso evitó hacer comentario alguno. Si Moisés conocía algo, sería él quien primero lo sabría por mucho cuchillo que Juan llevara.

—Los nombres que figuran en esa lista que tienes son en su mayor parte sefarditas. Sin embargo, casi todos los que sufrieron el Holocausto eran de origen askenazí. No creo que ese listado vaya a servir de mucho.

—No entiendo esa diferencia —intervino Belén.

Era un matiz importante que debían conocer. Si llegaban a entenderlo, comprenderían mejor los perfiles de quienes interrogasen y aprenderían lo que hay detrás de las palabras.

—Cuando hablamos de sefarditas nos referimos a los judíos establecidos en la península ibérica, y aquí lo que se sufrió fue la Diáspora, la expulsión hace quinientos años —explicó—. Por el contrario, el Holocausto fue casi por entero de los askenazíes porque su origen está en los países del Este de Europa y fue allí donde las SS levantaron los campos de concentración y llevaron a cabo el exterminio judío. Como puedes apreciar, la diferencia es claramente notoria.

—¿Tú qué eres? ¿Sefardí o askenazí?

—Yo soy judío a mitades, mitad de una y mitad de otra.

—¿Alguien de tu familia murió en el Holocausto? —preguntó Juan a bocajarro agarrándose al matiz que había hecho Dorón.

—Sí.

Fue una seca respuesta la que dio y con la que, a buen seguro, despertaría en la imaginación de los dos policías las imágenes de alambradas, cuerpos famélicos y cadáveres, muchos cadáveres apilados de cualquier manera. Lo sabía, como también sabía que esas imágenes, no por ser vistas mil veces, dejaban de producir escalofríos.

—Entonces eres un posible sospechoso —le dijo Juan señalándolo con el dedo, con ese dedo acusador que a todo apuntaba, mientras lo observaba por el retrovisor.

—Encajo en el perfil si a eso te refieres, y añado para tu mayor conocimiento que también sabía de la existencia de Shulny y de la de algunos otros nazis que aún viven en España, entre ellos, el escolta personal de Hitler. Es vox pópuli entre nosotros. Lo aprendes en la escuela, porque cuando se habla del Holocausto, salen a relucir nombres como Otto-Ernst Remer, que murió en Marbella plácidamente hace unos años; León Degrelle, que vivió lujosamente en Torremolinos hasta que murió también hace poco; Otto Skorzeny y unos cuantos más. Todos tomaron parte de una manera u otra en lo que Himmler llamó la Solución Final, una eufemística forma de definir la aniquilación de más de siete millones de personas inocentes gaseadas, ahorcadas, fusiladas o pasadas a cuchillo, muchas de ellas después ser sometidas a terribles experimentos médicos. Siete millones que pudieron ser más si el final de la guerra se llega a demorar en el tiempo.

No pretendía restar culpabilidad a quien la tuviera en el crimen de Shulny, pero sí quiso dejarle claro que el asesino no tenía por qué ser necesariamente cualquiera que cumpliese el perfil que de forma tan simplista tenían preestablecido en sus cabezas, y por lo tanto, no debía tratar a todos los de la lista como sospechosos solo por el hecho de ser judíos. Si lo seguían haciendo así, tendrían que ampliarla con sesenta mil posibles culpables, entre ellos, él. Esa era la población judía entre españoles y residentes.

—¿Lo mataste tú? —volvió a preguntarle Juan.

—Anteanoche tenía cosas que hacer, pero si me llega a pillar aburrido, me lo habría planteado.

—En ese caso, sigamos con la investigación. Vamos a por Gabriel Neyman; es otro sobre el que recaen muchas sospechas —ordenó, porque eso era lo que hacía cuando hablaba: ordenar.

—A estas horas, y con la noticia publicada en Internet, todos los de esa lista sabrán a qué vamos, y la colaboración que vas a tener será la misma que nos ha brindado Moisés —le advirtió para que no se llevase a engaño.

—No importa, iremos —señaló categórico el agente. Estaba convencido de que en esos interrogatorios a domicilio acabaría encontrando un hilo que lo llevaría hasta los asesinos.

—Por cierto, el siguiente es askenazí —avisó Dorón.

—Mejor, así conoceremos las dos partes de las que hablas, porque pienso ver a todos sin dejar uno —dijo blandiendo la lista en su mano mientras con la otra sujetaba el volante. Era una idea que tenía metida en la cabeza, y por su determinación, estaba claro que la cumpliría.

Mientras recorrían la M30 con dirección sur, Belén le hizo la pregunta que había quedado pendiente por el enfrentamiento:

—¿Por qué no me quiso dar la mano ese tal Moisés?

—Ah, disculpa te debía una explicación. Moisés es un conservador muy religioso y sus creencias le prohíben todo contacto con mujeres que no sean las de su familia.

—¿Qué significa Shoá? —insistió ella—. Lo has mencionado en tu conversación con él.

«Por lo que se ve, no pierdes detalle de nada y parece que tienes sed de conocimiento, eso está bien» —pensó él sin decirlo para no aumentar más la tensión con Juan. Como sabía que eso no lo hallaría en Internet, no al menos con la suficiente claridad para que lo pudiera interpretar correctamente, respondió a la pregunta recurriendo a la didáctica:

—Nosotros, más que Holocausto preferimos llamarlo Shoá, es un término más preciso. Holocausto significa literalmente «todo quemado». Deriva del griego hólos, «todo» y káusis «acción de quemar»; era un término usado para referirse a los rituales de la Antigüedad en los que una tribu quemaba un animal ofreciéndolo en sacrificio a la divinidad para conseguir el perdón si habían cometido malas acciones. Shoá es un término hebreo que significa masacre, devastación, genocidio… Porque puedes estar segura de que quienes acabaron en los hornos crematorios de los campos de exterminio no lo hicieron por abnegación ni buscando el sacrificio, fueron BRUTALMENTE obligados.

Se preocupó de enfatizar la palabra BRUTALMENTE porque con frecuencia los no judíos reprochaban a las víctimas ausentes la sumisión con que fueron al matadero. Cuando lo hacían, daba la impresión de que esos hombres, mujeres y niños marcharon poco menos que cantando salmos y no a punta de metralleta y de culatazos indiscriminados. No hubo más preguntas.

Juan tomó la salida de la M30 por Conde de Casal, subieron hasta Menéndez Pelayo y estacionaron frente a un bloque de pisos que en su primera planta estaba destinado a oficinas. En una de ellas se encontraba la empresa en la que trabajaba Gabriel Neyman. Mientras subían por las escaleras, Dorón meditaba cómo entrarle a Gabriel sin provocar su rechazo; lo conocía y sabía que no se cortaría en mandarlos a hacer gárgaras por poco que Juan se pasara. Pulsaron el botón del videoportero y, un instante después, un sonido eléctrico les hizo empujar la puerta y entrar. Se identificaron ante la persona que los recibió y esta los llevó hasta una pequeña sala de reuniones. No tuvieron que esperar mucho tiempo porque Gabriel tardó poco en aparecer y al primero que saludó fue a Dorón; con regularidad habían coincidido en fiestas señaladas, pero no tenían mayor contacto que en esos actos puntuales; luego se presentó ante los dos agentes, y para sorpresa de Belén, le ofreció la mano.

—Algo me dice que están aquí por lo del nazi muerto.

Quedaba comprobado que la noticia estaba ya en boca de todos. Eso iba a complicar mucho la investigación, y Dorón lo tuvo claro. No lo pareció tanto para Juan, que le entró igual que un miura accede al ruedo: directo y a la carrera.

—Asesinado —lo corrigió.

—Muerto al fin y al cabo, que es lo importante —apuntó Gabriel sin cortarse.

—De eso queremos hablar con usted —continuó Juan sin ceder terreno. Aguantaría la chulería de ese tipo hasta donde pudiera, pero solo hasta ahí— ¿Sabe quién pudo haberlo hecho?

—De los jóvenes que conozco, ninguno. Y no creo que los mayores cuenten con energía suficiente para ello.

Dibujó una sonrisa burlona en su rostro mientras lo decía. Dorón percibió en esa sonrisa una falsa apariencia de seguridad porque imaginó que detrás de esa mueca se escondía la inquietud, la misma que a esas horas estaría alojada en la mente de todos los judíos, no había que ser un lumbreras para saber que las represalias no se harían esperar. ¿De qué forma? Estaba por verse.

—Alguien ha tenido que ser, y todos los indicios del caso apuntan a que sus autores son judíos —manifestó Juan sin perder la voz cantante.

Se había propuesto que ese investigador privado que le habían metido con calzador no convirtiera el interrogatorio en otra reunión de amigos. Había un crimen que aclarar y tenía poco tiempo para ello.

—Si usted lo dice… —precisó Gabriel sin despegar la mirada de él; luego se hizo una pregunta en voz alta— ¿Por qué será que su estilo me trae a la cabeza la Santa Inquisición?

Juan evitó entrar al trapo que le había tirado a sus pies para que embistiese. Daba por seguro que el tal Moisés estaba corriendo la voz y diciendo al resto cómo hacerle perder los nervios.

—Tengo entendido que dirige usted la Asociación Española de Jóvenes Judíos, y que su postura es un tanto radical.

—Está usted en un error, agente. La AEJJ no es un tanto radical, es ABSOLUTAMENTE radical contra todos los antisemitas, especialmente contra los neonazis, igual que lo es también contra los grupos neoestalinistas, esos que se han sumado al carro de la judeofobia neurótica y descerebrada —puntualizó con maneras muy seguras.

—¿Dónde estaba anteanoche a eso de las tres de la madrugada? —le preguntó el agente sin rodeos, no quería evasivas.

—Matando nazis no, si es por eso por lo que pregunta, aunque ganas no me faltan.

—Insisto, ¿dónde estaba?

—Durmiendo plácidamente. ¿Necesita que alguien se lo confirme? Pregúntele a mi chica, vivimos juntos.

Gabriel no abandonó en ningún momento su aire de desdén y desprecio al interrogatorio del policía que estaba allí para investigar la muerte de un carnicero nazi, cuando, a su entender, lo que debería haber hecho, era haberlo detenido y encarcelado mientras estuvo vivo.

—¿Conoce a algún grupo judío que pudiera estar detrás de la muerte de Hans Shulny?

—Si lo hay, yo no lo conozco –le miró fijamente a los ojos y le lanzó su arenga sin contemplaciones-. Agente, nosotros nos defendemos, no somos nunca quienes atacamos. No salimos los viernes o los sábados a repartir leña a indefensos inmigrantes que no pueden poner denuncias por ser ilegales, ni tampoco ponemos bombas en trenes de cercanías llenos de trabajadores y estudiantes madrugadores. Ah, pero eso sí, se nos acusa de todo y de lo contrario a un mismo tiempo. ¿Por qué? Porque la gente necesita alguien sobre quien descargar sus odios y frustraciones, y claro, qué mejor que señalar a los judíos como siempre han hecho aunque no hayan visto uno en su jodida vida, porque ni somos tantos, ni sabrían diferenciarnos si no nos ven con las trenzas colgando. Somos tan socorridos que lo mismo servimos para un roto que para un descosido, ¿verdad?

—No he venido a hablar de política —aclaró Juan.

Esta vez, Dorón se mantuvo como espectador. Era un cara a cara entre dos mundos distantes que no se molestarían en buscar un punto de encuentro, más bien se esforzarían en hacer mayor la brecha que los separaba.

—¡Pues tendrá que hablar! —dijo Gabriel con energía—. A ese hombre, al igual que a otros muchos nazis que pasean su pasado sin vergüenza alguna por este país, nunca se le detuvo ni se le juzgó, y tampoco se le extraditó para que compareciera ante tribunales que sí tienen el valor y el coraje de juzgarlo por sus crímenes. Sin embargo, inmediatamente a su muerte, viene usted a investigarnos con las ganas y el deseo de encontrar al culpable entre nosotros, y lo trae tan escrito a fuego en sus ojos que habría que ser muy torpe e ignorante para no saber leerlo.

—A lo mejor, en este caso sí está entre ustedes —respondió Juan.

—Váyase a la mierda —se encaró—. Y tú ¿qué haces con ellos? —preguntó a Dorón.

—Ayudarlos a descubrir su error.

—¿Y si el asesino fuera judío?

—Mala suerte para él y también para todos nosotros, porque habremos puesto en bandeja la excusa que siempre han buscado nuestros enemigos.

—¿Quieres decir que esos nazis tienen derecho a matar a siete millones de personas de forma cruel y nosotros no tenemos derecho a hacer la justicia que aquí nadie quiere hacer?

—¡No! —atajó el policía—. Ninguna persona tiene derecho a tomarse esa justicia por su propia mano. —Era el momento de ponerse firme porque su paciencia se había colmado.

—¿De qué justicia habla usted? —le espetó Gabriel— ¿De la que permite a esos genocidas morir de viejos en sus mullidas camas sin arrepentirse de su pasado? Deberías explicarle la historia a este pardillo —dijo dirigiéndose a Dorón.

—¿Para qué? Tú lo estás haciendo de maravilla —le respondió él con ironía.

—Creí que estabas de nuestro lado.

—Lo estoy, pero pienso en lo que puede pasar si rebrota otra ola de antisemitismo como la que vivimos hace poco.

—Pues si rebrota, que rebrote. Así, muchos mostrarán su verdadera cara, esa que esconden tras el falso buenismo con el que desvirtúan todo lo que no sirve a sus intereses. La última vez que lo hicieron fue para salir a la calle a manifestarse con pancartas a favor de Gaza ¿Te acuerdas, o lo has olvidado?

—Estaban en su derecho, ¿no crees? —señaló Dorón.

—Qué duda cabe, pero la manifestación tenía que haber sido contra el gobierno de Israel, no contra los judíos en general, a eso no tenían derecho, y ahí estuvieron todos esos abanderados de la revolución guardando un indecente silencio mientras caminaban hombro con hombro junto a jóvenes ataviados con la cinta verde de la Yihad en la cabeza. «Alá es grande», tenía escrita. Y esos progres con bandera de laicos los aplaudían. ¿Oíste a alguno de ellos solicitar a la gente que dejaran de gritar «¡Muerte a los judíos!»? No, no fue una manifestación antiisraelí, dejémonos de cuentos, sino una manifestación antisemita. Ese falso romanticismo de salón con el que pretenden envolver la causa palestina no es más que una excusa tras la que disfrazan su torpe y vieja judeofobia, una judeofobia tan descarada que no engaña a nadie. Creen que no nos damos cuenta, pero cada vez está más claro que si por ellos fuera y en su mano estuviera, de un plumazo nos convertirían en apátridas, como hicieron los nazis.

>Somos españoles, culpables de haber nacido judíos, y a mucha honra. Pero estos lobos con piel de cordero se van pareciendo cada vez más a los colaboracionistas de aquel tiempo, a aquellos infames franceses, polacos, belgas, austriacos y de muchos otros países que delataban a sus vecinos por ser judíos a sabiendas de que los mandaban a una muerte segura. ¡Qué perversidad! —apuntó con el dedo a Dorón para dar más énfasis a su actuación frente a los policías porque quería dejar las cosas bien claras—. Apuesto cinco a uno a que si ahora rebrota el antisemitismo nazi, no verás ninguna de esas caras famosas y no famosas salir en nuestra defensa.

«El discurso ha estado logrado, se te ve madera de líder, seguro que eres parte del comando, y hasta el jefe si me apuras» —pensó Juan antes de lanzarle su proposición.

—Si sabe quién lo hizo o los conoce, deles mi número y que me llamen —sacó una tarjeta de visita y se la ofreció—. Me comprometo a que puedan decir todo esto que usted ha mencionado ante los periodistas.

Su experiencia le decía que, en ocasiones, el ego podía ser mayor que la precaución. Como policía especializado en bandas, había visto a muchos lidercillos acabar sucumbiendo a la fama que otorga el minuto de gloria ante las cámaras de la televisión.

Gabriel lo miró a la cara y ni se molestó en cogerla, simplemente se disculpó con corrección alegando que tenía mucho trabajo. Se despidió sin ofrecer su mano a ninguno, abrió la puerta de la oficina y los invitó a salir.

—A ver si, con un poco de suerte, a ese asesino lo acompañan pronto otros más. Aún quedan unos cuantos jefes nazis danzando por ahí.

Sin dar tiempo a posibles réplicas, cerró la puerta y los dejó plantados en el rellano.

En la calle, Juan no ocultó su enfado y frustración. Se había esforzado por mantener el temple, pero estaba cabreado al ver la poca cooperación que encontraba y se lo echó en cara a Dorón.

—¿Es esta la colaboración que vamos a obtener de tu gente? Más vale que les digas que, encubriendo a los asesinos, únicamente van a tener problemas.

—Desde el momento en que vimos la noticia publicada, te avisé de que esto era lo que iba a ocurrir —le respondió—. Además, estas dos visitas no han hecho más que confirmar mi teoría. Si han sido judíos quienes han llevado a cabo el asesinato de Hans Shulny, estos no son españoles, o bien son conversos –era una idea que comenzaba a rondarle en la cabeza.

—¿Qué quieres decir con eso de conversos? —preguntó Belén.

—Que pueden ser judíos nuevos, gente que cree haber descubierto sus raíces porque sus apellidos tienen un origen sefardí y se sientan en la necesidad de demostrar su judaísmo convirtiéndose en adalides de la causa.

—Tú dirás lo que quieras —cortó Juan—, pero ese tío esconde algo, puedes estar seguro. Se nota a la legua que es un activista, y todos los activistas se conocen entre ellos y se saben sus méritos —su lista de posibles culpables iba en aumento—. Además, te he dicho que voy a verme con todos y pienso hacerlo aunque ninguno quiera hablar. Y de algo puedes estar seguro: si llego a descubrir que cualquiera de ellos tiene información del caso y la está ocultando, que se vaya preparando —amenazó sin contemplaciones.

Dorón se encogió de hombros y los tres subieron de nuevo al coche para tomar rumbo a la dirección del siguiente sospechoso. Él intuyó que el periplo sería largo e infructuoso, pero guardó silencio y se acomodó en el asiento trasero dispuesto a ver qué podía aprender de las técnicas policiales, además de la mala leche.

Pasadas las ocho de la tarde, los tres regresaron a la Unidad Central de Información Interior y allí mantuvieron una última reunión en la que repasaron la información obtenida. Los interrogatorios resultaron una copia tras otra del que habían tenido con Moisés. Nadie dijo conocer quién o quiénes podían estar detrás del asesinato de Hans Shulny y ese hecho había conseguido que la tensión de Juan aumentara considerablemente porque no tenía respuestas que ofrecer a su jefe.

—Después de ver a una decena de personas, seguimos estando como al principio —dijo colocando de malos modos la lista de los nombres sobre la mesa— ¿Vamos a encontrar el mismo grado de colaboración en el resto? —preguntó a Dorón sin ocultar su enfado.

—Te lo dije antes y te lo repito ahora, me temo que así será.

—Pues no me importa, seguiremos mañana bien temprano porque eso tiene que cambiar ¿Te parece bien a las ocho? —le solicitó.

—Aquí estaré.

—No es necesario, te recogeremos en la puerta de tu casa.

Dorón sacó una de sus tarjetas para ofrecérsela, pero él la rechazó.

—Sabemos dónde vives y también tenemos tu teléfono.

—En ese caso, os estaré esperando.

Abandonó la Central pensando en lo último que había dicho Juan. Sus palabras no hacían más que confirmar su sospecha de que había sido investigado meticulosamente antes de ser llamado a colaborar, así que debían de saberlo todo sobre su vida.

Mientras se alejaba caminando, iba pensando en los dos agentes. A primera vista mostraban temperamentos contrapuestos, pero si se observaba bien, se podía apreciar que mantenían un equilibrio natural entre ellos. En las horas que había pasado a su lado, notó que Belén se controlaba mejor y mantenía a raya sus impulsos; participaba poco en los interrogatorios, pero la había visto observar con discreción cada lugar al que habían ido sin perder detalle de todo lo que se había mostrado ante sus ojos y oídos. Juan se esforzaba demasiado en su papel de macho alfa, de jefe que se impone a todo. «Debe de ser un papel agotador para estar representándolo a diario», pensó. No obstante, aunque ambos policías pareciesen contrapuestos, en realidad eran la pareja perfecta, el Yin y el Yan de la profesión. Consultó la hora en su móvil y llamó a Alberto Halei para invitarlo a tomar una cerveza en calidad de urgencia. Se citaron en el Café del Círculo de Bellas Artes sin tiempo que perder Artes y  paró el primer taxi que vio para dirigirse hacia allí.

Tardó poco en llegar, y al entrar en el café, se detuvo un instante a contemplar el amplio salón entre columnas. Pararse y observar era un gesto que hacía con frecuencia, no porque buscara algo o a alguien, sino porque formaba parte de su modo de ser. El Círculo de Bellas Artes de Madrid era distinto a todo, le agradaba el lugar porque, más que un café, ese espacio parecía un templo donde las figuras que adorar eran las emociones, los sentimientos, las sensaciones. Podría pagarse una oficina, sus honorarios daban para eso y mucho más, pero seguía prefiriendo citarse allí con clientes y no clientes, porque en ese lugar no se oía una voz más alta que otra, sino que se hablaba en susurros para no violar la calma. Como era su costumbre, saludó con un leve gesto de la mano a su buen amigo Rodolfo, el camarero. Su mesa de siempre, junto al ventanal que daba a la calle Alcalá, estaba ocupada; tampoco le importó mucho y se sentó en otra. Rodolfo no tardó en aparecer.

—¿Qué tal esas clases en la facultad? —le preguntó al verlo llegar con su libreta en la mano dispuesto a cumplir el deseo que tuviera.

—A punto de empezar el último curso —respondió el camarero—. De todos los que comenzamos la carrera, apenas quedamos una treintena; eso supondrá menos competencia, pero en el fondo me da mucha pena.

—Suele pasar con más frecuencia de la que nos gustaría a todos.

—Pues me duele, porque yo estoy estudiando para dejar de ser camarero a pesar de mis años, y los que han dejado de estudiar posiblemente acaben haciéndolo, tal y como está el trabajo hoy día.

—Estoy de acuerdo con tu apreciación y me atrevo a decir que, desgraciadamente, ese será el resultado final.

—¿Una cervecita fría y unas aceitunas? —le propuso.

—Buena idea.

—En un instante te la traigo.

Rodolfo era un hombre singular que encajaba a la perfección como parte indispensable del atrezo del propio café, era un camarero con mucha profundidad, esa que únicamente poseen los ilustres. El hombre rondaba los cuarenta, pero se mantenía fiel a su objetivo: terminar la carrera de criminología que empezó tras estudiar duro y superar las pruebas de acceso a la universidad. Estudiaba por las noches, a pesar de llegar a su casa agotado después de echar ocho o diez horas de trabajo como jefe de sala. El propio Dorón fue quien lo había empujado a hacerlo en su tiempo a poco que lo vio dispuesto, y ahora se alegraba de haberlo hecho al observar su tenacidad y su actitud perseverante. En cuanto obtuviera la licencia, él mismo le pediría unir fuerzas y colaborar juntos.

En esos pensamientos estaba cuando llegó Alberto. Se saludaron con un fuerte apretón de manos, de los que traspasan energía de cuerpo a cuerpo, y se acomodaron.

—¿A qué se debe tanta urgencia? —preguntó el recién llegado.

—¿Sabes algo de la muerte de un viejo miembro de las SS aquí en Madrid?

Eran amigos y no tenían que prologar el encuentro, no hacía falta; por eso fue directo al grano.

—Si te refieres a Hans Shulny, algo he oído. ¿Qué sabes tú? —se interesó Alberto.

—Colaboro con la policía en el caso a petición del rab Leyba.

—Mal asunto esa muerte —dijo con gesto contrariado—. Y lo peor es que no hay por dónde buscar… Porque supongo que es por eso por lo que necesitabas verme ¿no?

Alberto Halei era socio director de Securtech, una compañía de seguridad que daba servicio a empresas y particulares de toda España. Realmente era una franquicia cuya sede central estaba en Tel Aviv. Era un hombre bastante bien conectado: hasta el propio Ministerio del Interior recurría a sus servicios de forma puntual.

—Seguro que han hablado contigo —señaló Dorón—. ¿Crees que ese crimen es obra de algún grupo o banda organizada?

—Existe un gran desconcierto. Se estima que quienes le dieron muerte fueron tres personas, lo saben por las marcas de las pisadas que dejaron sobre la hierba del jardín. Pero los autores fueron muy meticulosos y se cuidaron de dejar siquiera un solo cabello tirado en la alfombra.

No apuntó nada más, y Dorón supo que no lo haría por mucho que lo machacara a preguntas; seguramente su fuente de información así se lo había exigido.

—El muerto era un criminal nazi, lo que quiere decir que, con toda seguridad, le sobraban enemigos entre nosotros.

—Yo apuntaría a los recién llegados —indicó Alberto.

—¿Te refieres a los askenazíes?

—Son muy pocos los sefarachos de aquí que tengan entre los suyos víctimas del nazismo.

—¿Y si ahora a gente como Moisés y su grupo les ha dado por hacer eso? —insistió Dorón.

—Entonces, pregúntaselo.

—Es lo que hemos hecho hoy, pero con poca fortuna.

—No insistas con él. De una cosa puedes estar seguro: no ha sido nadie de los que pisan las sinagogas viejas. Esos están todos bajo control.

—¿Es posible que haya sido alguien que no es judío? —se interesó Dorón. Era una posibilidad que comenzaba a rondarle por la cabeza cada vez con más fuerza.

—Es una posibilidad a tener en cuenta, pero como hoy la corriente antisemita se puede resumir en el conocido adagio «Los enemigos de mis enemigos son mis amigos… aunque sean mis peores enemigos», no creo que ningún grupo radical se metiera a vengador para hacernos justicia. Podríamos decir que, por una u otra razón, la ultraizquierda y la ultraderecha han acabado estrechando lazos en sus sentimientos hacia nosotros. De manera que veo bastante difícil que los primeros decidieran matar a Shulny.

—No sé —dijo Dorón mostrando sus dudas.

—Dime si no cómo puedes entender que Almadineyab, el sirio Bashar Al Assad, incluso Gadafi mientras vivió o la gente de Hezbolá y Hamás hayan estado tan bien considerados en ambos bandos. Los neonazis los aplauden por ir contra los judíos, y los radicales de izquierda, por ir contra los americanos. Todas las muertes que esos sátrapas ocasionaron y ocasionan no son más que pequeños pecadillos sin importancia para quienes han adquirido la costumbre de elevarles a los altares sólo porque van de antioccidentales. Esos sesudos progresistas de salón siguen obstinados en dividir el mundo en dos bloques, y claro, todo lo que resulte opuesto a la izquierda ha de ser de derechas y fascista, por mucho que la mayoría de los tiranos actuales se las den de revolucionarios. Es el camino que lleva a la imbecilidad, por mucha dosis de Estupidina que puedas prescribirles en su beneficio.

Dorón lo sabía bien, no habían sido pocos los debates en los que había escuchado comentarios de estudiantes y profesores que proclamaban que Occidente debía ser tolerante con las demás culturas porque ninguna era superior a otra. Era un pensamiento muy correcto si no fuera porque luego evitaban condenar esa versión violenta del islamismo más radical que permitía aniquilar los derechos de las mujeres hasta llegar a la lapidación. Lo había visto en mujeres que defendían el laicismo frente a la teocracia, pero luego no tenían empacho en mostrarse dispuestas a casarse con combatientes yihadistas que estuvieran siendo buscados por sus países de origen si con eso les evitaban la deportación. Poco les importaba a esas mujeres tener que aparecer en la boda vestidas con el niqab. Le resultaba asombroso y hasta cómico verlas así vestidas exigiendo a gritos libertad para ese supuesto marido de compromiso al que consideraban un revolucionario anti imperialista. Observando toda esa pantomima teatral cuando salían en las noticias, se preguntaba por qué eran ellas las que se ponían el velo y no ellos quienes se afeitaban la barba, y por qué, para esas mujeres, el velo que antes había sido símbolo de represión pasaba a ser ahora un signo de cultura. Parecía que la tolerancia únicamente la ponía una parte, la misma de siempre. Sin embargo, esa misma parte con su buenismo justiciero toleraba todo a los musulmanes y se comportaba de manera miserable con los judíos, a estos les exigía que abandonasen su cultura y sus rasgos de identidad para convertirse en unos asimilados si pretendían ser aceptados. «Está vez pueden esperar sentados porque de pie se van a cansar», pensó él.

—Entonces, eso confirma la hipótesis de que el asesinato ha sido realizado por judíos. Si es así ¿cómo es posible que nadie supiera nada? —pregunto Dorón.

—Igual sucedió con los atentados de Nueva York, Londres o Madrid —puso este como ejemplo—. Poco se puede predecir cuando se juntan cuatro descerebrados de la ideología o religión que sea y la montan bien montada.

—Pero algo habremos avanzado desde entonces como para que no nos pillen por sorpresa otra vez, ¿no crees?

—Lo único que creo es que ese criminal nazi nos va a dar muchos problemas incluso muerto, ya lo verás —sentenció Alberto con un poso de rabia en sus palabras.

—También puede haberlo hecho un grupo de conversos. Ahora está comenzando a aparecer por ahí mucho reformista con el mismo afán de proselitismo que en otras religiones, y están convirtiendo a gente al judaísmo con una ligereza un tanto peligrosa —apuntó Dorón.

—Puede ser otra vía más de investigación; para ti y para mi resulta factible, pero no creo que lo sea para la policía.

Su amigo estaba en lo cierto con esa apreciación. Tenía la certeza de que si exponía ese argumento a Juan, este lo consideraría una estratagema dirigida a desviar la atención de la mano judía. El agente estaba convencido de que entre los nombres de esa lista que paseaba encontraría al autor o autores de la muerte de Shulny, y no había quien lo disuadiese. Para la policía, los judíos españoles eran un mundo desconocido al que nunca habían hecho el menor caso, no habían dado problemas, tampoco se dedicaban a lanzar amenazas por Internet para recuperar la Sefarad añorada ni imponían su credo a nadie. ¿Para qué vigilarlos entonces?

—La verdad es que estoy desconcertado y me extraña mucho que sus autores no hayan reivindicado aún el acto —dijo él—. Mi temor es que si ha sido algún grupo de conversos, mi colaboración con la policía sobra, porque no conozco a nadie de ese grupo. Y si han sido askenazíes venidos de fuera, pues me ocurre lo mismo, a los que conozco, no me parece que matar viejos oficiales de las SS sea un plan que figure en sus agendas, ni siquiera en las secretas. ¿Sabes algo de los detalles de su muerte? —hizo la pregunta por ver si colaba.

—Mi contacto en el Ministerio únicamente me ha dicho que el escenario del asesinato no deja lugar a dudas de que han sido judíos quienes lo han hecho.

—Entonces estamos jodidos. No sé cómo ayudarlos.

—Entiendo tu preocupación, Dorón, pero dar con los culpables es asunto de ellos, y no tuyo. Tú limítate a asesorarlos respecto a nosotros en aquellas cosas que no entiendan. Tampoco pretendas hacer su trabajo o acabarás asumiendo sus errores, y todos dentro de la comunidad te acabaran señalando con el dedo —le aconsejó Alberto.

—Me preocupan las represalias, porque verás como no tardan en llegar.

—De eso, no te quepa la menor duda, pero ya lo sabemos todos y tendremos que estar preparados.

Poco más tenían que hablar del caso, pero esas últimas palabras les dejaron un regusto amargo. Ambos sabían que la fiera no tardaría en despertar, y en cuanto eso sucediera, sus cachorros saldrían de caza.  Quién sabe si esa misma noche.

6

El tranquilo encuentro de Daniel, Rubén, Esther, Ramiro y Pedro en la nave estaba degenerado en una acalorada discusión un tanto extraña, porque a pesar de coincidir los cinco en un mismo punto, el tono de la conversación era tan alto que parecían estar peleándose entre ellos. Sus planes no estaban saliendo como esperaban, y eso les exaltaba los ánimos.

—Hemos matado a ese hijo de puta, y en vez de ser tratado como el nazi criminal que era, los periódicos lo retratan como si fuera un respetable anciano. —Ramiro acompañaba sus palabras disparando patadas al aire, estaba lleno de ira.

—Por eso iremos a por el otro y lo mandaremos al infierno también —propuso Rubén con decisión—. Lo podemos hacer esta misma noche si estáis de acuerdo.

Los miró uno a uno y guardó un silencio opresor, sabía cómo controlar los tiempos y también la tensión y tenía claro que ese era el momento de jugar fuerte e ir a por todas sin dudarlo.

—Yo estoy dispuesto —se ofreció Daniel. Llevaba mucho tiempo esperando esa ocasión y no quería retrasarla. Tenía prisa por verse cara a cara con su próxima víctima.

Otto Heimthal era el siguiente, otro de esos nazis que aún vivían. Escapó a España en 1950 huyendo del juicio que hubo contra él en Alemania, en ese juicio fue condenado in ausencia a cadena perpetua como criminal de guerra, pero no había pasado ni un solo día en la cárcel gracias a la bondadosa ley española que había rechazado cuanta petición de extradición le había llegado desde Alemania. Estaba considerado el responsable de decenas de miles de ahorcamientos y fusilamientos en el campo de concentración de Mauthausen. Igual que Shulny, se inició en el mundo de los negocios y amasó una pequeña fortuna de la que ahora gozaba en su vejez. También era miembro de la Fundación Bavariam.

—Seguiremos las mismas pautas y dejaremos idéntico escenario. Heimthal no llegará a ver mañana la luz del día —sentenció Rubén—. Este es el plano de la casa —les ofreció un papel en el que había dibujado un croquis del interior—; estudiadlo bien, memorizadlo todo, procurad que sea rápido y arriesgad solo lo preciso —les solicitó.

Daniel lo tomó y observó con detalle la disposición de la casa; marcado con una cruz, estaba señalado el lugar más adecuado por donde acceder al interior. Esta vez había una complicación: tanto la habitación de la señora que lo cuidaba como la del propio Heimthal se hallaban en la planta superior.

—¿Estás seguro de que duerme arriba? —preguntó Daniel.

—Tiene instalada en su escalera una de esas prácticas sillas elevadoras eléctricas que evitan el esfuerzo de subir y bajar los escalones a pie.

—¿Cómo has conseguido la información? —preguntó Esther intrigada por los detalles.

—Como ya os he dicho, un uniforme de la compañía eléctrica y una identificación falsificada abre muchas puertas —sacó de su bolsillo una credencial falsa de la compañía eléctrica y se la mostro—. Dije que estaba haciendo una revisión general de las instalaciones en todo el barrio, y me dejaron repasar la casa tranquilamente.

—Buen trabajo —lo felicitó ella después de observar la foto de la credencial plastificada—. ¿Quién no se fiaría de un chico tan serio y con cara de buena persona?

—Te está llamando gilipollas —dijo Ramiro entre risas.

—¿Podréis hacerlo en menos de una hora? —preguntó a Daniel sin prestar atención a las palabras de Ramiro. Hoy no tenía ganas de reír las bromas.

—Tendremos tiempo suficiente. 

—Entonces os dejo. Me he tenido que inventar una excusa para salir de la oficina, pero no puedo demorarme por mucho tiempo. Volveré de madrugada antes de vuestra marcha.

En la nave se oyó el ruido amplificado de sus pisadas al bajar, y luego, el eco de la puerta metálica al cerrarse. Su ausencia rebajó un poco la sensación de agobio que provocaba el reducido espacio de la oficina cuando estaban todos juntos y se movían de un sitio a otro. Los pocos trastos que había casi lo llenaban. En la pared de la izquierda, nada más entrar, justo debajo del ventanal de cristal desde el que se veía toda la nave, había un futón japonés rojo fuego en el que siempre se sentaban Daniel y Esther; se lo adueñaron en su tiempo y los demás habían acabado aceptando esa consideración. Enfrente había otro algo desvencijado en color negro, ese era el que ocupaban Rubén y Pedro indistintamente. Ahora era Pedro quien está tumbado cuan largo era una vez que se había ido su compañero. La pared del fondo estaba cubierta por una pequeña estantería semivacía que no alcanzaba el metro de altura; sobre ella reposaba un viejo televisor de veinticuatro pulgadas, de esos de tubo catódico que las pantallas planas jubilaron a marchas forzadas; a su lado había una pequeña nevera de puerta marrón oscuro que tampoco era reciente, pero que seguía aguantando el trote que le daban. El centro de la estancia lo ocupaba una mesa de madera clara de las de Ikea, llena de huellas de rozaduras y manchas; eran las firmas que dejaban las zapatillas deportivas cuando las apoyaban encima. Ramiro parecía un mueble más debido a su afición a sentarse en el suelo sobre una pequeña alfombra.

—Esta noche mandaremos al infierno a ese hijo de puta —proclamó Daniel con rabia.

Desde ese instante, la impaciencia les hizo sentir que los minutos que pasaban llevaban el doble de segundos.

7

Dorón, Juan y Belén habían vuelto a pasar el día metidos en agotadoras sesiones de interrogatorios repitiendo las mismas preguntas con igual resultado que el día anterior. En la expresión de los dos policías se reflejaba a simple vista la frustración y la impotencia. Todos a quienes habían visto se alegraban de la muerte de Shulny, aunque disponían de coartadas sólidas que los alejaban del lugar del crimen. Juan estaba convencido de que los judíos habían levantado una cortina de silencio, pero no encontraba la forma de rasgarla sin provocar la confrontación abierta con el colectivo. Cada vez estaba más convencido de que la actitud de todos no tenía otro fin que minar la investigación y ocultar a los asesinos. Si mañana las cosas seguían igual, entraría en el despacho de su jefe el inspector Cifuentes y la montaría de órdago, su paciencia no daba para más. Quería que Dorón lo supiera, así que durante el trayecto de regreso a las dependencias policiales se lo dijo, a la vez que no paró de maldecir su suerte.

Dorón estaba tan descolocado como él, pero mucho más preocupado, porque en los desplazamientos entre una visita y otra, había aprovechado para navegar por Internet con su móvil y entrar en grupos judíos, neonazis y radicales para leer todos los posts que se publicaban. Ya había quien comenzaba a proponer la acción directa y daba listas de nombres famosos a los que señalaba como judíos y apuntaba para ir a darles una lección.

El hecho de que siguiera sin existir la nota reivindicativa del asesinato por parte de ningún grupo, aunque fuera apoyándose en el negro pasado criminal de la víctima, lo tenía desconcertado. Poco a poco, y a fuerza de darle vueltas, en su cabeza se abría paso la idea de que quienes se habían cargado al viejo Shulny eran conversos de nuevo cuño empeñados en pagar el diezmo de su paso al judaísmo. Por ahora, no imaginaba un móvil más consistente, y ese era el que más le encajaba.

Durante todo el día había estado madurando la idea y esperaba el momento propicio para dejársela caer a Juan e intentar reorientar la búsqueda de pistas entre las comunidades reformistas de reciente creación. Decidió intentarlo sin pérdida de tiempo, y recurrió a una estratagema que disimulara sus intenciones.

—¿Me dejáis invitaros a cenar? Tengo un hambre de perros y sé un sitio donde la calmarán con excelente resultado —les propuso.

—Nuestro jefe podría pensar que estás intentando comprar nuestra colaboración para no acusar a los tuyos.

—En ese caso, llámalo y que se apunte. Así compro a todo el equipo de una.

Belén intuía que esa invitación ocultaba alguna razón y quería conocerla; seguía pensando que Dorón era un colaborador del que debían aprovecharse, no a quien había que enfrentarse.

—Me apunto; yo también tengo un hambre que me da calambres —dijo ella conformando un gracioso pareado—. ¿Nos llevas a algún restaurante judío?

—Prefiero Casa Lucio, es menos aburrido.

—¿Nos invitas a cenar donde lo hace el rey? —preguntó sorprendida.

—Ahí también cenan muchos republicanos.

—En ese caso, me sumo, aunque solo sea por hacerte gasto —señaló Juan haciendo gala de su poca gracia para el humor.

Dorón buscó el número de teléfono en la agenda de su móvil y llamó al restaurante para reservar una mesa. Era un día entre semana y no encontró gran problema para obtenerla.

En la Carrera de San Francisco hallaron un hueco donde dejar el coche, y desde allí dieron un corto paseo por Cava Baja hasta llegar al sitio. Como supuso, no había mucha gente a esa hora, y el maître, tras saludarlo por su apellido, los acompañó hasta la mesa que tenían reservada.

—Parece que vienes mucho por aquí —señaló Belén al ver el tratamiento que recibía.

—Es vecino, vive aquí cerca —mencionó Juan señalando la puerta de entrada.

—¿Qué más sabes de mí? –se interesó Dorón.

—Que eres un investigador privado muy solicitado por las compañías de seguros y por los bufetes de abogados de renombre. También sé que dispones de una cuenta bancaria con una cifra que yo nunca alcanzaré a juntar en esta vida, salvo que me toque la lotería, y que una de tus facturas más moderadas supone mi salario de todo el año.

—No siempre fue así —dijo él. Las palabras le habían salido como una disculpa, porque hablar de su fortuna era lo que menos deseaba hacer. Si al agrio carácter de Juan se le sumaba la envidia, cualquier propuesta que hiciese tendría el rechazo como respuesta, y no era eso lo que él buscaba.

—También escribes relatos para un periódico bajo el pseudónimo de Fran Arouet ¿verdad? —apuntó Belén—. He leído algunos y me han gustado. ¿Los escribes basándote en tus casos?

—Lo hice al principio porque los que llevaba eran de poca monta. Los de ahora son más delicados, y de ellos, ni puedo ni debo escribir.

—¿Es cierto que eres doctor en Filosofía? —insistió ella.

A él no le molestaban sus preguntas porque, a diferencia de Juan, percibía que era curiosa por naturaleza y que le gustaba rascar sobre la superficie de las cosas; se veía que disfrutaba indagando y aprendiendo a la vez. Ahora que la conocía un poco mejor, estaba seguro de que había sido la primera de su promoción.

—Sí, y esa iba a ser mi verdadera profesión. Pero me harté de hacer suplencias mal pagadas con alumnos más interesados en sus móviles que en Aristóteles. Y como decía Cervantes: «Oficio que no da de comer a su dueño, no vale dos habas». Ahora soy lo que soy y me siento bien con ello.

—¿Cómo es que te metiste a investigador privado? —era el punto que interesaba a Juan.

—No me metí, me titulé en ello después de aprobar con matrícula los tres cursos en la universidad. Y, mira por dónde, me ha permitido ganarme la vida.

—Será que la filosofía importa poco actualmente —dijo Juan. Estaba dispuesto a descubrir hasta dónde era capaz de aguantar Dorón, y para ello, nada mejor que atacarlo por donde supuso que más le dolería. Nadie que le dedica cinco o seis años a una carrera con doctorado menosprecia ese esfuerzo.

—Es posible. Ahora se lleva más aparentar ser culto que preocuparse en serlo realmente. Una imagen vale más que mil mentiras —se limitó a contestar él.

—¿Acaso sirve de mucho saberse la enciclopedia?

Juan insistía como un martillo pilón triturando el mineral, y lo hacía como si quisiera arrancarle un «Sí, me equivoqué, debí estudiar para médico o abogado». Pero Dorón no era de esos.

—Tener cultura no es llevar la enciclopedia dentro de la cabeza; para eso está el Espasa, Google o la Wikipedia, sino aprovechar el conocimiento que se posee para alcanzar un mayor grado de comprensión y empatía con todo lo que te rodea.

—Pues ahora hay que andarse con cuidado, porque a cualquier cosa llaman cultura —advirtió Belén—. Mira si no a esos bárbaros que alancean un toro hasta matarlo y luego aducen que es una tradición convertida en cultura porque es centenaria.

A Dorón le gustó su forma de expresarse, apreciaba en ella un delicado punto de sensibilidad sin renunciar a la contundencia. Quizá Juan también lo poseyera, pero si así era, lo guardaba muy bien, porque no apuntaba maneras; se apegaba demasiado al método en todo lo que hacía y no dejaba espacio a más impresión que la de ser un borde integral con menos empatía que una ameba.

—El gran problema que tiene esa gente es justamente su incultura —aclaró él—. Esa barbarie que mencionas no es más que el reflejo de su falta de humanidad. Lo que ellos hacen con un animal al que engañan, hieren y matan, es un acto cruel e innecesario, y lo saben. De ahí su afán por justificarse alegando que es cultura o ensalzando mezquinamente la bravura del toro cuando lo cierto es que el animal únicamente intenta defenderse.

—A lo mejor es que cada uno entiende el concepto de cultura a su manera, como otros entienden el de justicia a la suya —insistía Juan en polemizar y de paso aprovechaba para lanzar puyazos.

—Las palabras tienen el significado que tienen. La diferenciación viene del uso que hagas de ellas —señaló él. Era el momento de darle un pequeño revolcón con el arma que mejor sabía usar—. Cultura, en su origen latino, deriva del verbo colere que significa «cultivar», de ahí el adjetivo latino cultus, que hace referencia a la propiedad que tiene el campo de ser cultivado. Por eso, los sabios utilizaban mucho ese recurso para expresar de forma simbólica la diferencia entre una persona sensible de espíritu cultivado, y una persona ruda y sin cultivar.

—Pareces un profesor dando clase.

Su carrera como docente estaba condenada al ostracismo, pero en ocasiones le afloraba y relucía entre palabras, no podía evitarlo.

—En el poco tiempo que ejercí como tal, aprendí algo muy importante: aprendí a escuchar. Con el tiempo, me he dado cuenta de que esa es una capacidad que todos poseemos, pero que no de la que todos saben disfrutar.

Lo dijo con segundas intenciones dirigidas a Juan y a su continua falta de tacto en la investigación. La expresión del agente se hizo más severa y dejó a las claras que no era de los que sabían encajar bien los golpes.

—Sé que no te lo parezco —dijo Juan—, pero soy una persona abierta que sabe escuchar. No creas que porque sea policía, únicamente sé preguntar.

«Buena señal —pensó Dorón—, sin duda has recogido la indirecta. Seguiré preparando el camino para dejarte caer mi hipótesis sobre el caso en cuanto te tenga a tiro».

Belén consideró que era el momento de darse una tregua. Temía que la discusión acabase en un enfrentamiento personal, porque conocía a su compañero y estaba claro que no depondría su actitud.

—¿Qué os parece si pedimos mientras hablamos? Estamos aquí para cenar, ¿no? —intervino.

Los dos hombres lo captaron y depusieron las armas hasta el próximo encuentro, porque los tres sabían que habría unos cuantos más mientras tuvieran que seguir juntos.

—¿Me dejas asumir el poder por un rato? —preguntó Dorón dirigiéndose a Juan y acompañando la solicitud con una sonrisa.

—Todo tuyo; vas a ser tú quien pague la cuenta.

Pidió un menú degustación que consistía en de-todo-un-poco, y en menos de lo que tardaron en abrirles la botella de vino, un Mauro de crianza envejecido en barrica de roble francés y americano, comenzaron a pasar por la mesa las alcachofas fritas, las setas de cardo a la plancha, los callos y los huevos rotos con patatas. Tanto Belén como Juan tenían buen saque y daban cuenta sin remilgos de todo lo que les servían.

El relajo y el placer comenzaron a instalarse en la mesa. Entre plato y plato, él aceptó que lo machacasen a preguntas sobre su vida personal.

—¿Ganáis mucho los investigadores privados? —preguntó Belén.

—Depende del caso. Recuperar un cuadro de Goya tiene un precio distinto a descubrir quién roba y vende secretos industriales en una empresa importante, por ejemplo, o con quién se la pega a su esposa el futbolista o artista de moda. El arte tiene un precio; la tecnología, otro, y lo mismo pasa con los cuernos.

—¿Los cuernos cómo se cotizan?

—Muy bien, sobre todo cuando son de famosos. Hay mucho dinero de por medio en los divorcios.

—Ojalá nuestros casos fueran así de peligrosos —comentó Juan irónicamente.

Pretendía equilibrar el fiel de la balanza imaginaria que llevaba metida en su cabeza y que le hacía pensar que el éxito de Dorón como investigador privado pesaba más que su propio trabajo como policía, por eso colocó el riesgo como contrapeso.

—Él seguro que también los tiene —apuntó Belén mirando a su compañero.

Era una mirada de las que ajustician y no perdonan. En ese instante, Dorón se dio cuenta de que lo sabían todo sobre él, incluido lo de Natalie, pero evitó la más mínima referencia y bromeó con lo otro, con los cuernos.

—Obviamente no es comparable, pero deberías ver cómo se pone una mujer cuando recibe la noticia de que su rico marido la engaña con otra, y peor aún si esta es más joven. El catálogo de insultos y malos deseos que sale por su boca haría sonrojar a los gritones de Gran Hermano, tenlo por seguro. Las ves fotografiadas en las revistas siempre tan comedidas y exquisitas que no puedes imaginar que, tras esa fachada, su cara oculta sea tan ordinaria y vulgar como la del resto de los mortales.

—¿Acaso los hombres no lo hacen también? —Belén se sintió señalada en su condición de mujer.

—No tanto —indicó él—. Ellos sufren en su orgullo y se controlan más, llevados de la vergüenza que les ocasiona verse engañados y que acabe haciéndose público. Lo percibes porque cuando un hombre te hace el encargo de seguir a su mujer o a su amante, muestra un comportamiento y una actitud dura y orgullosa, propia de quien se siente el amo porque paga. Luego, cuando le confirmas que ha sido engañado, esa prepotencia se diluye en un mar de inseguridad y se convierte en un ser débil y vulnerable. La reacción de ellas cuando se saben traicionadas conlleva tal dosis de mala leche y furia que entonces mandan más que nadie.

—Interesante planteamiento —dijo la joven, sorprendida por la argumentación.

El camarero les trajo el plato fuerte, unos solomillos en su punto que se cortaban como si fueran mantequilla y al que los tres dieron su aprobación con sobresaliente.

—¿Podemos hablar de judaísmo? —preguntó Belén inopinadamente.

—Puedes hacerlo, pero no me considero la muestra más fiel y representativa. Cualquiera de las personas a las que habéis interrogado durante el día tiene un perfil más apropiado que el mío.

—¿Quieres decir que no eres completamente judío? —se interesó Juan.

—No me falta nada que yo sepa. Nací judío y moriré con esa imperfección, por mucho que a veces piense en corregirla. En ocasiones hasta me asalta esa idea, pero luego veo el mundo que me rodea y descubro con más pena que gloria que los demás tampoco están para tirar cohetes. Así que me acabo aceptando con cariño.

—¿Es cierta esa fama que tenéis de que sois tan poderosos? —insistió.

—Te responderé como lo hace mi padre, con un chiste:

Jacobo era un judío piadoso que sufría los rigores de llegar a fin de mes con lo justo. Un día iba sentado en el autobús leyendo una gacetilla cuando coincidió con un buen amigo; se saludaron y, de repente, el recién llegado se dio cuenta de que lo que Jacobo leía era un pasquín neonazi. Asustado y sin dar crédito le recriminó su acción.

—¿Te has golpeado la cabeza o has enloquecido de repente? ¿Cómo se te ocurre leer semejante basura?

—Lo leo para levantarme el ánimo —contestó Jacob con total tranquilidad—. No me mires así, tiene una explicación —le dijo—. Verás, cada vez que leo un periódico nuestro, me entero del hostigamiento que estamos sufriendo, de los atentados que perpetran contra nosotros, de los problemas por los que pasamos en todas partes… Y entonces me deprimo mucho.

—¿Acaso me vas a decir que ese pasquín nazi te ayuda a levantar el ánimo?

—Pues ahí donde lo ves te diré que sí, porque aquí me entero de que los judíos somos una superpotencia, que dirigimos los bancos, que controlamos a los Estados Unidos y que somos unos privilegiados... ¿Te imaginas?

Los dos policías soltaron una sonora carcajada, quién sabe si porque habían entendido el sentido del chiste o porque era la hora de la risa fácil.

En el momento del postre, ante un helado de turrón que sabía a buen turrón y que con su justo punto de cremosidad quitaba el sentido, Dorón consideró que podía dejar caer su idea.

—Deberíais —pluralizó a propósito y se excluyó aún con mayor propósito— ampliar vuestros objetivos de investigación e incluir también a los conversos. Hay algunos grupos de judíos que se están dedicando a convertir a gente sin pedirles muchas referencias.

—Yo creí que vosotros no hacíais proselitismo, que lo vuestro era herencia genética —mencionó Belén un tanto extrañada—, al menos eso he leído en Internet.

—Entre los puristas así es, pero hay también una corriente que se dedica a convertir a los que alegan tener raíces judías. No está bien considerada por el resto de la comunidad, pero ahí siguen a su rollo, y no sería de extrañar que algunos de esos conversos hayan querido demostrar su fidelidad a la causa llevando a cabo ese asesinato.

—¿Te refieres a un bautismo de sangre? —preguntó Juan cada vez más interesado.

—En el judaísmo, el bautismo no existe, sea de sangre o de agua bendita, pero considéralo un símil adecuado a la ocasión.

—¿Sabes dónde podemos encontrar a esos conversos?

—Mañana mismo podría saberlo. Estoy seguro de que en la comunidad tienen registro de quiénes pueden ser y dónde se encuentran aunque no tengan relación con ellos.

—En ese caso, consigue esa información —le pidió el agente—. Viendo el resultado logrado hasta ahora, no estoy dispuesto a desdeñar ninguna otra posibilidad de dar con los culpables de la muerte de Shulny.

«¡Premio! —pensó él—. La invitación ha valido la pena, sí señor».

En los dos días perdidos viendo cómo se repetía una y otra vez la misma escena sin sacar nada en limpio, había aprendido más bien poco de las técnicas policiales. Esperaba comenzar a tener más suerte. Se excusó un instante para ir al baño y, con discreción, aprovechó para entregar su tarjeta de crédito al camarero que los atendía. A la salida del lavabo la recogió, firmó la cuenta y dejó la propina de rigor. Después regresó a la mesa.

—Os invitaría a quedaros a dormir en mi casa, pero es una buhardilla y solo dispongo de una cama, la mía.

—Pide la cuenta y vámonos, mañana tenemos que seguir con mi lista y con la tuya —advirtió Juan.

—Pues entonces, salgamos; aquí ya está todo arreglado –esas últimas palabras de Juan el duro le hicieron estremecer de gusto. Por fin comenzaría la investigación en condiciones.

—¿Quieres decir que has pagado? —preguntó Belén torciendo el gesto.

—Claro, era mi invitación.

—Eso no se hace. ¿A cuánto tocamos? —Juan echó mano a su cartera.

—Esta es la razón por la que no he solicitado la cuenta en vuestra presencia. Sabía que haríais el numerito y tiraríais por tierra una excelente cena. Nunca entenderé por qué le cuesta tanto a la gente aceptar una invitación con el mismo gusto con el que se dispensa.

—Gracias —dijo ella—. En ese caso, en la próxima cena invito yo. Y será en un restaurante judío —advirtió a Dorón.

—Entonces, toma —Juan le ofreció las llaves del coche—. Como vives aquí cerca, te toca a ti recogernos mañana en la jefatura. Con tanto vino, si nos detienen los municipales, haremos saltar el alcoholímetro.

En la calle, pararon un taxi y él los vio alejarse sin conocer el destino. A diferencia de ellos, que lo conocían todo sobre su persona, él poco o nada sabía de los dos.

Mientras caminaba hacia su buhardilla y recorría los pocos metros que le separaban de ella no paró de dar vueltas y pensar cuál sería el punto de partida que propondría a Juan para que la investigación alcanzara pronto una buena velocidad de crucero. Necesitaba encontrar cuanto antes una pista, una sola que les pusiera en el camino correcto, si daban con ella estaba seguro que, ahora que la noticia era pública y que la Fundación Bavaría no dejaría de hacer ruido con ella en su propio beneficio, el comisario Sanromán pondría todos los recursos a disposición de Juan y Belén. 

Nada más entrar, se quitó los zapatos en un ritual convertido en norma obligatoria para andar por la casa, se cambió de ropa y se puso cómodo con su camiseta y pantalón deportivo, se preparó un té de jazmín y se acomodó en el sofá con su tablet sobre las piernas. Conectado a Internet, leyó en los periódicos las referencias a la muerte de Hans Shulny, no tanto atraído por la noticia en sí misma, sino especialmente por leer los comentarios que escribían los lectores. Era una buena forma de tomar el pulso al caso y buscar posibles pistas. La ligereza con la que la gente sembraba la red de detalles que únicamente debían corresponder a su intimidad personal era algo que le llamaba profundamente la atención, igual que el afán por destacar con esos mismos comentarios. Esperaba que alguno de los asesinos se dejara llevar por la vanidad y metiera la pata dejando un rastro fiable.

Como siempre que se hablaba de un tema judío, prevalecía la división de opiniones. Por un lado, estaban los grupos neonazis que juraban venganza y profetizaban la extinción de todos los hebreos asegurando que la próxima vez no serían seis millones, sino catorce los que exterminarían. Por otro, estaba esa ultraizquierda que, a río revuelto y para no variar, aprovechaba para comparar el Holocausto con la situación del conflicto palestino-israelí. Lo hacían siempre. Pero en este caso concreto, su actitud era hipócrita y premeditada, porque olvidaban mencionar la estrecha colaboración que tuvo Hitler con el Gran Muftí de Jerusalén, Haj Amin Al Husseini, coincidentemente, tío carnal de Yassir Arafat. El Gran Muftí llegó en aquel tiempo al extremo de pedir a los jóvenes palestinos de fe islámica residentes dentro de los territorios ocupados por Alemania que entraran en el ejército alemán y, en especial, en las Waffen SS. Lo notorio de esa petición es que por aquel entonces no existía Israel.

Los posts que leía llevaban tanta insidia que le trajeron a la memoria la canción de Bob Dylan, Neighborhood Bully, lo que en español se podría traducir como El matón del barrio:

«Bueno, el matón del barrio es solo un hombre,/ sus enemigos dicen que está en la tierra de ellos./ Lo superan en número como un millón a uno,/ no tiene lugar para escapar,/ lugar para correr./ Él es el matón del barrio./ El matón del barrio vive para sobrevivir,/ es criticado y condenado por estar vivo,/ no debe devolver los golpes,/ se supone que tiene la piel gruesa,/ se supone que debe echarse y morir cuando rompan su puerta./ Él es el matón del barrio./ El matón del barrio fue expulsado de todas las tierras,/ ha vagado por el mundo, un hombre exiliado./ Ha visto a su familia dispersada, a su gente cazada y desgarrada,/ está siempre en juicio solo por haber nacido…», canturreó él a su manera mientras pensaba qué vendría mañana y ante qué sorpresa se encontraría, porque leyendo esos comentarios estaba seguro que la habría.

Su primer paso sería buscar y analizar con lupa todas las Web de todos los grupos de judíos reformistas e intentar atar nexos que le llevaran a algún punto en común con el asesinato. También había otra pregunta en el aire: Sí los asesinos eran conversos, ¿por qué eligieron a Shulny? ¿Había alguna razón especial o metieron en un bombo unos cuantos nombres de los que aún viven y el que salió se llevó el premio? Había muchas cosas en que pensar y poco tiempo para hacerlo. 

8

En el barrio de Prosperidad, las calles se mantenían en calma. Era la una de la madrugada, y mientras muchos dormían, Daniel, Rubén, Esther, Ramiro y Pedro se preparaban dentro de la nave. La hora de su siguiente ejecución estaba próxima.

—Bajaré a cambiar las matrículas del coche —se ofreció Rubén.

Eran unas placas de un modelo igual al que utilizaban y que habían robado en un desguace, de esa forma despistarían y retrasarían la investigación policial en caso de que alguna cámara de seguridad de las que había por la zona pudiera filmarlos.

Los tres chicos se pusieron manos a la obra. Esther los observaba tumbada en el sofá con una lata de Coca Cola entre las manos y se esforzaba por aparentar una calma que no sentía; los vio desnudarse y enfundarse en las mallas negras hasta la cintura que usaban para que no se les pudiera caer ni un solo pelo que dejara rastro. Luego, los tres cubrieron su torso con una camiseta ajustada también de color negro que los ayudaría a mimetizarse en la oscuridad. Por último, se calzaron las deportivas oscuras y dejaron el pasamontañas y los guantes para cuando llegasen a la casa de la víctima porque no querían despertar sospechas durante su desplazamiento en el coche.

—No olvidéis el equipaje de mano —dijo Esther señalando las mochilas.

—Tranquila, todo saldrá bien —la calmó Daniel.

—Estoy tranquila.

—No, estás nerviosa.

—¿Ah, sí? ¿Cómo lo sabes, listo?

—Tienes las piernas recogidas y pegadas casi a la barbilla, es la postura que sueles poner cuando andas preocupada.

Ella estiró las piernas sobre el sofá en una reacción no controlada; se sentía descubierta y eso le molestaba.

—No me había dado cuenta de que fueras tan observador.

Lo dijo envolviendo las palabras en un tono de envidia, porque le llamaba la atención que él se encontrara tan tranquilo, hasta cómodo, llegó a pensar.

Daniel no respondió, su cabeza estaba en otra cosa; por fin había llegado el momento con el que tantas veces había soñado. Preparó su pequeña mochila concienzudamente sin olvidar nada y guardó en ella las pocas cosas que llevaría: cinta aislante, plástico adhesivo, bolsa de basura, bote de gas, mascarillas, espray para el grafiti, bolígrafo. Esta vez, sin decir nada a nadie, añadió una pequeña cámara fotográfica.

Cuando fue la hora, los cuatro se acomodaron dentro del vehículo siguiendo la táctica ya fijada: Pedro y Ramiro tumbados y ocultos en el asiento trasero, Daniel en el asiento delantero y Esther al volante. Rubén abrió la puerta del garaje para que el vehículo saliera y luego volvió a cerrarla, él se quedaría allí a esperarlos, como la vez anterior.

Esther conducía nerviosa; sus manos estaban fuertemente agarradas al volante y su cuerpo iba echado hacia delante como si el cristal del parabrisas estuviera húmedo y le impidiera ver en condiciones. Eran los nervios porque la noche estaba siendo apacible y tranquila.

Apenas tardaron diez minutos en recorrer el corto trecho que había hasta la zona de El Viso, donde se encontraba la casa de la víctima. Al llegar, estacionaron, apagaron las luces y los cuatro miraron sus relojes con el lenguaje de signos que se estaba estableciendo entre ellos. Comenzaba a notarse cierta dosis de experiencia en cada uno de sus actos. Tendrían cuarenta y cinco minutos de tiempo para ejecutar el plan y marcharse antes de que pasara la patrulla de policía que rondaba la zona. Los tres chicos se pusieron los guantes y los pasamontañas, se acoplaron las mochilas a la espalda y bajaron; estaban listos y con ganas. Cerraron la puerta del coche con mucho cuidado para no hacer ruido y desaparecieron en la oscuridad.

Esther quedó sumida en su asiento de conductora con la cabeza sobresaliendo la altura suficiente para ver y no ser vista si algún otro vehículo pasaba cerca. Los sudores fríos se hicieron más intensos al sentirse sola y su respiración con fuerza llenó de aire sus pulmones, lo retuvo y lo expulsó en un acto repetitivo, era su forma de cargarse de seguridad y evitar que el miedo minase su temple y la empujase a cerrar los ojos. Entre susurros suplicó a la suerte que todo saliera según lo previsto, porque era cuanto podía hacer en ese instante. Era la segunda vez que participaba de ese ritual asesino pero mantenía la misma tensión que cuando fueron a por Shulny, de poco le había servido la experiencia.

Dentro del jardín, los tres chicos buscaron la ventana de la habitación de la asistenta, situada en la primera planta, igual que la de la víctima. El aire acondicionado estaba en funcionamiento y las aspas se movían veloces aspirando el aire al interior, ahora también iban a aspirar algo más. Se colocaron las mascarillas de protección y, con ayuda de Pedro y Daniel que le sujetaban por las piernas, Ramiro se encaramó hasta alcanzar el aparato; entonces descargó el bote de gas ante el ventilador. Lo hizo con cuidado de no inhalarlo por efecto de la corriente de aire.

De pronto, cuando se disponía a hacer lo mismo con el aire acondicionado de la que sería la victima, una luz se encendió en el chalet vecino y se vieron obligados a ocultarse deprisa para no exponerse. No había tempo que perder y decidieron que usarían el gas con Heimthal pero desde la puerta de su propia habitación. Rodearon la casa y esta vez no se hizo necesario romper ningún cristal porque no hizo falta llegar a la puerta acristalada de la terraza que daba al jardín interior, para su suerte encontraron ligeramente abierta la ventana de la cocina, la descorrieron con cuidado y Daniel logró entrar, luego, desde el interior, abrió la puerta y les facilitó el acceso. Tantearon la estancia sin hacer ruido hasta acostumbrar sus pupilas a la escasa luz del lugar y subieron la escalera con mucho sigilo. Si la mujer no estaba tan dormida como esperaban o el viejo se despertaba, se encontrarían ante un problema que no tenían previsto porque carecían de plan B. Quizá debieron contemplarlo, pero ahora ya no había tiempo más que para cargarse al viejo y largarse de allí disparados. Se dirigieron a la habitación de la mujer y la encontraron en la cama profundamente dormida, víctima de los efectos del gas. Daniel quiso cerciorarse y la movió, pero esta no despertó. De allí fueron a la habitación de Heimthal y se situaron frente a la puerta del dormitorio. Cuando se disponían a rociar la estancia con el gas, Daniel vio al anciano en la cama, y como si se encontrara bajo un potente influjo, se sintió fuertemente atraído hacia él.

En ese instante, le vino a la cabeza los relatos que durante años había escuchado a su abuelo sobre sus vivencias como prisionero en el campo de concentración que ese asesino dirigió. Por fin tenía ante sí al monstruo que en muchas ocasiones le había hecho despertar en medio de la noche acosado por las pesadillas que sufría imaginando cada una de las atrocidades oídas. Una corriente eléctrica de incontables chasquidos recorrió su cuerpo y punzó sus nervios hasta hacer que sus manos se cerrasen convertidas en duros puños de piedra. Pedro se preparaba para descargar su bote de gas en la estancia, pero él se lo impidió. Entró en la habitación y sacó de su mochila el plástico adhesivo que no había hecho falta utilizar en la ventana. Se encaramó sobre el viejo en un ágil y rápido salto y le inmovilizó los brazos con sus rodillas, entonces éste despertó sobresaltado. Antes de que dijese nada, y sin tiempo suficiente para reaccionar, le plantó con fuerza sobre la cara el plástico pegajoso y presionó tanto que le estrujó la nariz. Heimthal apenas podía respirar y los gritos que emitía se reducían a incomprensibles sonidos guturales a la vez que se movía con desesperación y zarandeaba su cuerpo intentando liberarse, parecía un caballo viejo salvaje revolviéndose ante la doma impuesta por el jinete que tenía encima. Sus ojos se abrían cada vez más ante la dificultad extrema que le suponía tomar aire, un aire que le entraba en dosis tan pequeñas que le hacía creer que los pulmones y el corazón le iban a estallar. Inmovilizado, se retorcía como un pez dando sus últimas bocanadas fuera del agua, notaba que el fin le estaba llegando y se resistía. Luchar por respirar era una de las maneras más dolorosas de morir, recordaba haber leído Daniel alguna vez mientras soñaba con hacer lo que ahora hacía.

Encaramado sobre el viejo, no podía dejar de mirar esos ojos en los que solo veía muerte, muerte propia y ajena. Impulsado por el odio que había acumulado contra ese viejo criminal, le abofeteó la cara a mano abierta, lo hizo una vez y luego otra y otra. La timidez con que le dio el primer golpe desapareció y la fuerza de los restantes fue creciendo. El ruido de la palma de su mano chocando contra el rostro plastificado de Heimthal producía en su cerebro un eco sísmico que lo enardecía. Cada bofetada que le daba lo empujaba a seguir con otra porque la mirada aterrada de su víctima le provocaba una ira aún mayor. Estaba desatado, sin control. Sus manos se fueron cerrando y los golpes a mano abierta iban a convertirse en puñetazos; levantó el brazo dispuesto a descargar el primero, pero Pedro consiguió detenerlo a tiempo y lo sujetó.

—¿Qué estás haciendo? —le reclamó susurrando.

Daniel ni lo miró; seguía sin poder despegar sus ojos de los de Heimthal. Por un instante, pensó incluso en quitarse el pasamontañas y decirle que era el nieto de una de sus víctimas… pero no lo hizo. Entonces abrió su mano y convirtió sus dedos en una pinza que presiono el plástico adhesivo sobre la nariz y la boca de esa cara desdibujada. Los resquicios por los que se colaba el poco aire quedaron taponados y entonces los globos oculares del viejo empujaron con más fuerza, como si buscasen desesperadamente escapar de sus órbitas y abrir una falsa vía por la que entrara el aíre que le faltaba a ese cuerpo que se apagaba. La desesperación llevó a Heimthal a moverse con más energía, una energía impropia para un hombre de su edad y frágil condición física. Quizá la sacase del miedo a esa muerte que lo venía a buscar, pero estaba tan bien sujeto que de nada le servía, salvo para acortar el final. El vaivén de su cabeza se hizo lento a la par que perdía las fuerzas y con el último estertor, su cuerpo se desmadejo.

Pedro y Ramiro se mantenían inmóviles, paralizados, absortos en la escena y sin capacidad para reaccionar. La agonía había durado apenas un par de minutos, mucho tiempo para ellos dos y poco para Daniel, que se levantó y bajó de la cama, observó el cadáver un instante más y sacó de su abstracción a sus amigos.

—¿A qué esperáis? Tenemos poco tiempo —les dijo volviendo a tomar el mando de la operación.

Con rapidez decoraron el escenario a semejanza del que hicieron con Shulny. Lo sentaron apoyado en el respaldo de la cama, escribieron el mismo número en su brazo, dibujaron la estrella de David en la pared y pintaron la palabra venganza junto a ella. Cuando todo estuvo listo, Pedro sacó la bolsa negra de basura con intención de cubrir la cabeza de Heimthal, pero Daniel se lo impidió.

—No, quiero que se quede así.

Extrajo la cámara que guardaba en su mochila y tomó unas cuantas fotografías desde distintos ángulos. Se esmeró sobre todo en retratar esos ojos abiertos a medio explotar y la boca abierta por la que no había podido salir el último suspiro porque el plástico adhesivo se lo había impidió. Cuando consideró que tenía suficientes, revisó la habitación por si dejaban algo y los tres regresaron al coche.

—Habéis tardado más con éste ¿Está muerto? —preguntó Esther hecha un manojo de nervios.

Habían ocupado apenas diez minutos más de tiempo que con Shulny, pero esa diferencia supuso para ella una eternidad ante la que dudó en arriesgarse a llamarlos, o bajar a buscarlos.

—Luego hablamos, ahora sal de aquí antes de que venga la policía –dijo Daniel.

Esta vez no había orgullo en su actitud, sino una extraña ausencia, como si estuviera en otro sitio lejos de ese coche, pensó ella, que obedeció y le tocó mirar repetidamente por el espejo retrovisor y mantenerse pendiente de si alguien los seguía porque su copiloto no parecía ahora tan colaborador.

En el corto trecho hasta la nave, dentro del vehículo únicamente se oye la respiración alterada y nerviosa de todos. Nadie habló porque cada uno estaba dominado por su propio pensamiento.

Con cautela, sin frenar ni acelerar mucho para evitar el ruido del motor o el chirriar de los neumáticos contra el asfalto, callejearon lo justo hasta acabar frente a la puerta de la nave que Rubén se preocupó de abrir desde dentro lenta y silenciosamente. Una vez en el interior, la falta de palabras que los había acompañado durante el trayecto se mantuvo, eso disparó la preocupación del propio Rubén.

—¿Algo ha salido mal? —preguntó. La sola duda le encogió el estómago hasta el punto de producirle una fuerte punzada.

—El viejo está muerto, como habíamos planeado —respondió Daniel con frialdad infinita.

Los cinco subieron a la oficina. Se despojaron de todo lo que llevaban como si estuviera contaminado, como si vinieran de enfrentarse a una fuga radioactiva. Se vistieron de nuevo con su ropa de calle y buscaron su lugar con el silencio como regla.

—¿Qué ha pasado? —volvió a preguntar Rubén.

—¿Me das un refresco? —pidió Ramiro a Esther al verla junto al pequeño frigorífico que a él le quedaba lejos—. Tengo la boca seca.

—¿¡Me queréis decir de una puta vez qué ha sucedido!? —insistió Rubén repartiendo su mirada entre los cuatro.

Estaba plantado en medio de la estancia sin moverse, como si le hubieran clavado los pies al suelo.

—Que Daniel ha decidido cambiar el guion y hemos visto cómo se muere un tío cuando se le asfixia —acabó diciendo Pedro.

—¿Que habéis hecho qué?

—¡Sí! —explotó Daniel—. Quise ver cómo ese asesino cabrón sufría y veía llegar su muerte igual que él hizo tantas veces con sus víctimas en el campo de concentración. Se lo tenía merecido —mostró un puño y lo balanceó como si fuera a estrellarlo contra un fantasma que le rondara—. El muy hijo de puta me miraba aterrado, con esa mirada suplicante que vio en muchos prisioneros a los que no perdonó. ¿Qué esperaba, que yo lo hiciera? Que lo quemen en un horno como él hizo con muchos, porque si lo entierran, ni los gusanos querrán comérselo.

—¿No rociasteis la habitación con el gas como acordamos?

Rubén le hizo la pregunta con el gesto desencajado por la sorpresa.

—No —respondió Ramiro—. Daniel saltó sobre la cama, le puso el plástico adhesivo en la cara y, mientras lo sujetaba, lo vimos morir. Se fue asfixiando poco a poco dando cabezazos a un lado y a otro de la almohada. Si hubieras visto sus ojos… Te cagas, tío. Yo creí que le iban a explotar. Ha sido la hostia. Jamás había visto una mirada así.

En esta ocasión, sus palabras no llevaban euforia, sino una ansiedad que le hacía sudar como un caballo después de correr el derby.

—¿Qué te sucedió? Parecías estar poseído —recriminó Pedro a Daniel—. No parabas de pegar al viejo. Si no te llego a frenar, habrías acabado matándolo a golpes.

—¿Le pegaste? —preguntó Rubén aún más acalorado—. ¡Eso no era lo acordado! —La cólera se hizo dueña de su cuerpo y se movió de un lado a otro sin parar de gesticular.

Los demás lo miraban sorprendidos porque era la primera vez que lo veían así.

—¡Qué importa, joder! —gritó más alto Daniel dispuesto a enfrentarse con él—. El resultado es que está muerto. Era lo que teníamos que hacer y se ha hecho, punto. Si ha sufrido, mejor. Así se habrá ido de esta vida sabiendo lo que sintieron las personas a las que él torturó.

—¡Pero ese no era el plan! —se quejó Rubén evitando la mirada de Daniel y buscando la complicidad del resto—. Has puesto en peligro toda la misión.

—¡A la mierda el plan! —Daniel mantenía su postura desafiante—. Mi abuelo lleva un número tatuado en su brazo y el recuerdo del horror metido en la memoria para siempre por culpa de ese cerdo nazi. Merecía esta satisfacción y se la he dado. Además, te lo repito de nuevo, lo que había que hacer está hecho. Cómo lo hiciéramos es lo de menos. ¿Tienes algún prejuicio al respecto?

Sus miradas se clavaron; un silencio frío, tenso y pesado flotó en la estancia y amenazó con desplomarse sobre ellos con tal fuerza que presagiaba hundir la nave entera.

—La misión está por encima de los impulsos personales —profirió Rubén, que se esforzaba por controlarse—. Si cometes un fallo, caemos todos, no solo tú. ¿Acaso no debe preocuparme eso? No tengo ningún interés en pasarme el resto de mi vida metido entre rejas. ¿¡Lo entiendes!?

—Al siguiente te lo cargas tú y aprendemos de tu dominio y maestría.

—Se acabó, no habrá un siguiente.

Recogió sus cosas y salió de la estancia sin despedirse, sin mirarlos siquiera. El ruido de sus pasos bajando la escalera se fue perdiendo, y tras el portazo final, todo volvió a quedar en silencio, un silencio tan hondo que hasta podía oírse con claridad el zumbido producido por el viejo motor del frigorífico. Ninguno cruzó miradas ni palabras con los otros. Cada uno tenía la vista puesta en un punto muerto de la estancia lo más alejado del resto.

Daniel había pasado su niñez escuchando a escondidas las historias que contaba su abuelo en ocasiones y solo entre mayores. Esos recuerdos tenían siempre un mismo escenario: el campo de concentración de Mauthausen. El hombre nunca había querido que lo escucharan sus nietos, porque las suyas no son batallitas de las que entretienen, sino de las que atormentan, y no deseaba que ellos sufrieran las mismas pesadillas que aún lo acosaban setenta años después. Del paso por aquel aterrador lugar arrastraba una ligera cojera que en los días que anunciaban lluvia le producía dolores tan molestos que lo llevaban a la postración. Le ocurría eso porque, según contaba, una vez un soldado de una de las garitas de las torretas de vigilancia del campo disparó contra él únicamente para probar si la mira telescópica de su fusil estaba errada, y le metió el tiro un poco más abajo de su entrepierna. «Quién sabe si fue allí donde realmente apuntó o es que la mira telescópica andaba mal», le había oído decir medio en broma cuando lo contaba a sus amigos.

Como esa cruel anécdota, tenía decenas más que describían a la perfección desde el hambre hasta el frío y desde la humillación hasta el terror. Por eso, en los relatos de su abuelo nunca había héroes ni finales felices. Desde detrás de una puerta, a escondidas, le había oído decir que quien ha estado en un infierno como ese, lo vivido se ancla en lo más profundo de la memoria y se agarra con tanta fuerza que no hay forma de hacerlo desaparecer ni siquiera en sueños.

Esas escuchas clandestinas fueron las que alimentaron el odio que habían desatado esta noche las ansias de torturar al viejo Heimthal hasta matarlo. Si a ese criminal no le importó recrearse asesinando a tanta gente, ¿por qué tenía que importarle a él? Con qué gusto lo habría hecho sufrir más si hubiera tenido tiempo, le habría hecho retorcerse hasta verlo morir de dolor, de un dolor tan intenso que no quedase en su cuerpo ni un nervio sin romperse. ¡Quién cojones era Rubén para decirle qué hacerle o no a ese puto nazi! Lo pensaba mientras tenía la imagen de su abuelo en el primer plano de su memoria, pero guardó silencio porque esos secretos solo le pertenecían a él y a nadie más.

9

Puntual, como tenía por norma, Dorón llegó a la Central de Información donde lo esperaban Juan y Belén, ellos habían llegado minutos antes. Se identificó en la puerta y esperó hasta que los vio bajar por las escaleras, se saludaron y les devolvió las llaves del coche policial camuflado. La expresión en el rostro de los policías ya no era tan distante como lo había venido siendo, parecía que la cena de anoche había calmado los ánimos. Fueron hacia el vehículo y, una vez acomodados dentro, arrancaron con rumbo a la siguiente dirección de la lista que seguirían machacando.

—Cuando acabemos con tu lista hoy, ¿podremos ver esta otra? —propuso Dorón.

Se había pasado gran parte de la noche elaborándola y hablando a deshoras con unos y otros dentro de la comunidad para conformar los nombres que figuraban en ella.

—Eso haremos —respondió Juan.

Estaban llegando a la dirección fijada cuando se oyó el móvil del agente, vio que era de la Unidad y tomó la llamada.

—Han encontrado otro cadáver hace un rato —le dijeron.

—¿Se sabe quién es?

—Sí, Otto Heimthal, también antiguo miembro de las SS. Sería conveniente que fuerais hacia allí.

Apuntó la dirección y, sin comentar nada, dio un violento giro de volante y cambió de rumbo, a la par que hacía sonar la sirena y ponía el coche a cien. Pensó en dejar a Dorón en la acera, pero se decantó por llevarlo aun a riesgo de que eso le ocasionara algún lío con su jefe.

—¿Cambio de planes? —preguntó Dorón al ver la desconcertante y peligrosa maniobra de Juan.

—Hay un nuevo cadáver que sumar, otro antiguo SS. Parece que se ha abierto la veda para cargarse viejos nazis —replicó Juan con preocupación.

Tardaron pocos minutos en llegar al lugar, un pequeño chalet de dos plantas en una calle tranquila y poco transitada de la zona de El Viso, que ahora estaba cerrada por algunos coches patrulla y otros de camuflaje. Juan se identificó ante el policía nacional de uniforme que los paró y pasaron el cordón de seguridad establecido; otro agente les salió al encuentro y los puso al corriente enseguida.

—Creo que está relacionado con vuestro caso.

—¿Qué tenemos? —solicitó Belén.

—Por ahora, poco. Se llamaba Otto Heimthal y, por lo que parece, compartía gustos y aficiones con Shulny. Un chofer de la Fundación Bavariam vino a recogerlo y, junto con la asistenta, ha descubierto el cadáver sentado en su cama. La mujer está un poco aturdida, no se explica cómo no se ha despertado ni oído nada. Parece que los ejecutores han utilizado algún gas para hacerla dormir. Es el mismo modus operandi que el usado en el anterior asesinato.

—¿Han venido los de criminalística? —preguntó Belén.

—Están dentro —le señaló el chalet—. Esto va a incendiar los ánimos de muchos de los que tú y yo sabemos.

—Eso me temo. ¿Nos dejas echar un vistazo? —solicitó.

Su compañero asintió con la cabeza y con un rápido movimiento de ojos señaló a Dorón.

—Este se queda aquí —le confirmó Juan—. No estoy por la labor de que me echen una bronca por dejarlo pasar al escenario del crimen y contaminarlo.

Se volvió hacia él para confirmar que lo había escuchado.

—Aquí os espero. Qué otra cosa puedo hacer —aceptó Dorón sin discutir.

Los vio entrar en la casa, y mientras observaba el entorno intentado imaginar cómo habría sucedido, no dejaba de pensar que si un asesinato de esas características ya era mucho, dos iban a resultar una sobredosis. La idea de que quienes los estaban cometiendo fueran judíos se abrió camino en su pensamiento a marchas forzadas; la había descartado al pensar más en los conversos, pero ahora ya no estaba tan seguro.

Tanto Shulny como Heimthal eran viejos conocidos para muchos judíos como él. Sus nombres se mencionaban siempre que se hablaba de la Shoá y salía a relucir el pasado de los criminales nazis asentados en España, criminales que vivían a cuerpo de rey bajo el amparo y la protección de las autoridades, porque, según decían estas, eran ciudadanos españoles y no podían ser extraditados. «Como si el derecho de ciudadanía eximiera del castigo por el delito cometido. ¿Quiere eso decir que si un criminal de lesa humanidad se hace español ya no puede ser juzgado? Valiente hipocresía», pensó él. También los dos asesinados habían sido referencia obligada para el Centro Wiesenthal, que año tras año insistía ante esas mismas autoridades en demandar su deportación a Alemania sin resultado alguno.

En otras partes del mundo, el Centro Wiesenthal era escuchado; en España, la respuesta que recibía era el silencio, un silencio cómplice y despreciativo que no desgastaba su ánimo. Cuando el Centro fue creado después de terminada la guerra, sabía a lo que se enfrentaría. Su misión era perseguir y denunciar a todos los criminales nazis que habían participado en el genocidio judío, se hallaran donde se hallaran. Su fundador, Simon Wiesenthal, había perdido a ochenta y nueve de sus parientes durante el exterminio y él mismo había pasado por varios campos de concentración hasta que fue liberado en Mauthausen, el mismo campo que dirigió el hombre que yacía cadáver dentro de la casa que Dorón tenía enfrente.

—Quienes están detrás de esos dos asesinatos han medido mal los tiempos, muy mal, o… quizá no —se dijo.

La desconfianza comenzaba a invadirlo tanto como la preocupación. El funeral por Shulny podría haber pasado con más pena que gloria ante los medios de comunicación; pero ahora, un funeral múltiple ampliaría el eco de la noticia. Notaba cómo la ira le tensaba el cuerpo, tanto que su quijada amenazaba con pulverizar sus dientes ante la fuerza que hacía mandíbula contra mandíbula. Sacó su móvil y llamó al rabino antes de que Juan y Belén regresaran de su inspección ocular.

—Rab, ha aparecido otro cadáver.

—¡Qué me estás diciendo!

—La situación se complica. Avise y pase la voz a todos los que pueda para que tomen precauciones.

—¿Quién era?

—Otto Heimthal.

—Mauthausen —dijo el rabino secamente.

Para ellos, los nombres de esos malditos no tenían valor en sí mismos, sino únicamente en función del mal que habían hecho, y ese mal sí tenía nombre; en ese caso era Mauthausen.

—Necesito con urgencia una información de Israel —le pidió sin detenerse en lamentaciones—. ¿Sabe si el Centro Wiesenthal tiene algún colaborador aquí?

—Alguien habrá.

—Pida los nombres de todos los antiguos nazis que tengan localizados en Madrid… No, mejor en toda España. En cuanto disponga de ellos, llámeme.

Cortó sin dar tiempo a nada más porque vio salir de la casa a los dos agentes y venían directos hacia él.

—El inspector ha llamado y quiere vernos en su despacho cuanto antes. Esto comienza a complicarse en extremo —le dijo Juan—. Tu gente la está cagando y de qué manera.

Con la expresión «tu gente» lo acababa de meter en el saco de los despropósitos. No dijo nada y subió al coche con ellos dos. Al instante salieron lanzados hacia la Central con la sirena ululando y saltándose los semáforos en rojo. Pocos minutos después, se encontraban en el despacho del comisario Jefe Sanromán. Con él se hallaba el inspector Cifuentes y ambos fijaron sus ojos en Dorón, tenían esa mirada que guarda una inquietud cargada de sospecha. No hubo formalismos, les urgía conocer los detalles y solicitaron a los agentes un rápido informe.

—Se llamaba Otto Heimthal, también fue miembro de las SS y dirigió el campo de concentración de Mauthausen —expuso Juan.

—Los de la Científica —añadió Belén— creen que el asesinato se produjo entre las tres y las cuatro de la madrugada. El método es parecido al anterior, hay elementos que se repiten pero con una variable; la forma que han utilizado para matarlo difiere en ciertos detalles.

—Quizá si supiera alguno de esos detalles, podría ayudarlos mejor —se ofreció Dorón.

—No podemos, esto es una investigación reservada —respondió Juan con decisión.

—¿Está usted dispuesto a firmar un documento de confidencialidad y asumir las consecuencias jurídicas que de ello se deriven si lo incumple? —La pregunta del comisario no ocultaba su desconfianza, pero en esta ocasión se veía forzado a hacerle el ofrecimiento. Dos muertes eran muchas muertes.

—Lo haré —estaba intranquilo y quiso que el comisario lo supiera con total claridad—. Comisario, si esto no se aclara pronto, se puede llegar a desatar un enfrentamiento de consecuencias poco previsibles. Conozco a ambos bandos en esta pelea, y hoy, los papeles de víctimas y verdugos no están tan claros como lo han estado antes, se lo aseguro.

—Expongan los detalles —solicitó el comisario a sus agentes; se había quitado las gafas de lectura y mordía nervioso una de las patillas.

—El método ha sido el mismo que el anterior —dijo Juan—. Han introducido un gas adormecedor a través del aire acondicionado en la habitación de la señora que lo asistía y la han dejado inconsciente. Pero luego han cambiado la forma de cargarse al viejo. A Shulny también lo adormecieron con el gas antes de asfixiarlo con una bolsa de basura atada a la cabeza. A este no lo han adormecido, sino que lo han asfixiado en estado consciente con un plástico adhesivo plantado sobre su cara como si fuera un sello. Además, lo han golpeado en la cara sus buenas veces, quién sabe si para mantenerlo despierto. Según el estudio preliminar, hay escoriaciones en cara y cuerpo. Sin embargo, lo que sí se repite es el tatuaje en el brazo con el número 88666, la estrella de David junto al cadáver pintada en la pared y la palabra venganza.

—¿Es posible que el número sea el de una de las víctimas del Holocausto? —preguntó el inspector Cifuentes.

—No —intervino Dorón.

El comisario cruzó su mirada con la del inspector sin decir palabra mientras se repasaba con sus inquietos dedos la corbata rojo burdeos que descansaba sobre su camisa blanca impoluta; parecía no saber dónde aparcar sus manos y dejarlas quietas.

—Lo ha dicho usted muy seguro.

—Ese número tiene un significado encriptado —expuso el detective.

—Explíquese —le pidió.

—La letra H es la octava del alfabeto latino, y el 88 es el número emblema de los nazis; hace referencia a las iniciales HH, su grito de guerra.

—¿Su grito de guerra? —preguntó desconcertado el inspector.

—Heil Hitler —apuntó Belén—. He estado informándome por Internet.

—¿Y los tres seises?

—Son los números que adoran los satanistas —continuó Dorón—. Los nazis eran amantes del esoterismo y les iban todas esas retorcidas estupideces relacionadas con visiones cosmológicas del hombre ario y demás cuentos; de hecho, la calavera era uno de sus emblemas más sobresalientes. Lo llevaban en sus gorras militares los oficiales de las SS.

—¿Cómo sabes eso? —preguntó Juan sorprendido por los detalles.

—Es judío, ¿cómo esperas que no lo sepa? —apuntó el comisario evidenciando su malestar—. Es por estos detalles por lo que está colaborando con nosotros ¿Puede darnos más pistas?

—Si pudiera tener acceso a los informes, podría ayudarlos mucho más. Yo también estoy preocupado. En Madrid hay más de un colegio judío y más de una sinagoga que serán blanco del odio neonazi en cuanto se desate, delo por hecho.

Era consciente de que esos lugares serían los primeros contra los que irían dirigidas las represalias, no solo en Madrid, sino también en otras ciudades. Ya había pasado antes y conocía el efecto contagio que se produce siempre después de un primer ataque.

—Entregarle copia de los informes y estudiarlos a fondo –ordenó a Juan y Belén-. ¿Seguirá pensando el rabino que no han sido miembros de su comunidad? —preguntó directamente a Dorón—. Cada vez son más obvias las pruebas. Detalles como los que usted ha mencionado nos llevan directamente a una mano judía.

—Pues si lo son, flaco favor nos están haciendo —se limitó a contestar él.

Sabía por dónde iban las palabras del comisario; estaba seguro de que Juan ya le había informado de la escasa colaboración que estaban obteniendo de la gente de la comunidad y se lo estaba reclamando entre líneas.

—Conviene que hable usted con el rabino Leyba y con el señor Larach, y les explique la situación —le pidió el comisario—. Es necesario que estén preparados porque esto no tardará en salir en los medios de comunicación.

—Creo que también ustedes deberían avisar a la Fundación Bavariam. Esos dos individuos formaban parte de ella y será conveniente solicitarles que extremen su seguridad —apuntó él.

—¿Quién le ha comentado eso? —preguntó el comisario mirando de soslayo a sus agentes y revolviéndose en su asiento como si estuviera sentado sobre un hormiguero de termitas.

—Nadie. Recuerde que soy judío, usted lo ha dicho antes, y sabemos quién es quién en todo lo relacionado con el Holocausto.

No era totalmente cierto. Cuando llegaron a la casa de la víctima, oyó que había sido el chofer de la fundación quien había encontrado el cadáver. No obstante, conocía la existencia de Otto Heimthal, y también sabía cosas, no muchas, de la Fundación Bavariam, pero se las calló.

El comisario lanzó una abierta mirada de reproche a su equipo; le molestó sobremanera que fuese Dorón quien lo propusiera y no sus agentes.

—Tráiganme pronto un informe de esa fundación. Quiero saber quiénes son sus miembros y qué hacen. Y usted —dijo dirigiéndose a él— no se vaya sin firmar el documento de confidencialidad.

Dorón sabía que el comisario Jefe estaba preocupado, pero también se daba cuenta de que estaba representando una escena, porque estaba seguro de que andaba al tanto de la fundación. No es qué fuera de dominio público, pero en algunas ocasiones había sido señalada en los medios de comunicación por dar respaldo a cabecillas de movimientos de la ultraderecha española y por haber invitado a conocidos conferenciantes europeos y americanos negacionistas del Holocausto. 

Los tres salieron del despacho y fueron a acomodarse en torno al escritorio de Juan. Este abrió su ordenador, conectó su móvil y descargó en una carpeta las fotos que acababa de hacer en el lugar del crimen, luego le pasó el ratón al detective.

—Ahí las tienes.

Él observó la pantalla y amplió la primera, la repasó con meticulosidad y fue haciendo lo mismo con el resto. Como investigador privado, no le resultaba sencillo poder interrogar a las personas igual que lo hacía la policía, no contaba con esa autoridad; por eso, su fuerte era la observación, y las fotos tenían muchas cosas que contarle. Sin duda, la forma de ejecución respondía al patrón mencionado antes, pero también contenían elementos que no le encajaban.

—¿Hay algo que te llame la atención? —preguntó Belén sin separar sus ojos del rostro de Dorón; esperaba captar algún indicio o reacción no controlada.

—La palabra venganza no tiene un significado precisamente bueno en el judaísmo —explicó él—; se considera que eso solo le pertenece a D-os, y que ningún ser humano se puede arrogar ese derecho.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Juan.

—Así está escrito en la Torá. Habría sido más propio de un judío escribir justicia antes que venganza.

—Quizá a estos judíos les guste más esta última palabra.

Juan lo dijo para dejar sentado que si había aceptado investigar a conversos, ya no lo haría. Habían sido judíos, para él la cosa estaba clara y no habría más línea de investigación que esa.

—La venganza no reporta réditos, la justicia sí —le explicó Dorón—. De eso sabemos bastante y hasta tenemos experiencia.

—¿Cuál?

—¿Te suena el caso de Adolf Eichmann?

—Algo he visto en los documentales de televisión alguna vez —dijo Belén.

—Su juicio en Israel fue noticia en todo el mundo durante mucho tiempo, y eso ayudó a que nadie olvidara el Holocausto y a que los propios nazis recordaran siempre que se les seguiría hasta la tumba.

—Disculpa mi desconocimiento ¿Quién es Adolf Eichmann?

El agente lo preguntó en un tono más parecido a la desidia que a la curiosidad; daba a entender que le importaban muy poco sus argumentos. Pero Dorón no se inmutó y se lo explicó, a ver si era capaz de ir cogiéndole la onda al caso de una jodida vez, porque después de tres días de cursillo intensivo sobre los judíos, seguía sin dar pie con bola y tirando al aire con su puñetera lista de los cojones.

—Fue un alto oficial de las SS y uno de los grandes promotores del exterminio judío; estaba encargado de coordinar las deportaciones a los campos de exterminio. Cuando terminó la guerra, consiguió escapar y logró llegar hasta Argentina. Allí se estableció bajo una identidad falsa, pero el Centro Wiesenthal dio con él, y los servicios secretos israelíes lo secuestraron y lo llevaron a Israel. Lo juzgaron por crímenes contra la humanidad y el mundo entero tuvo que abrir los ojos y enterarse de lo que hasta entonces había evitado saber para no avergonzarse, porque como seres humanos que somos, nos avergüenza la extrema crueldad de nuestra propia especie.

—Pero con estos dos muertos no parecía que se llegara a hacer justicia —indicó Belén sin perder detalle de su explicación—. A lo mejor eso es lo que ha empujado a los asesinos a ejecutarlos.

—Es una posibilidad, pero conviene que sepas que nuestra paciencia con los criminales nazis es infinita y nunca descartamos que mañana pueda cambiar el gobierno de este país, o de cualquier otro, y hacer que sufran la deportación y acaben ante los tribunales para ser juzgados públicamente. No nos importa que tengan cien años y estén a un paso del final de sus vidas; lo que nos importa es que se acaben ante los tribunales para que sus nombres figuren en sus sentencias y queden marcados para siempre.

—Entiendo tu empeño en desviar nuestra atención hacia otro lado —señaló Juan apuntándolo con el dedo como era su costumbre— pero conmigo no te va a valer.

—Vamos a dejar algo en claro de una puta vez —se había cansado de sus comentarios insidiosos y tomó la determinación de pararlos en seco—. Valoro tu perseverancia y tu empeño, pero es imposible que tengas más interés que yo en resolver este caso, y la razón es muy simple: mientras que a ti en esto te va un ascenso o una medalla, a mí y a sesenta mil judíos más que viven en España nos va la vida.

Las últimas palabras que dijo eran las exactas, porque desde el momento en que la noticia se filtrase a la prensa, no habría sinagoga, colegio, tienda, restaurante, negocio o casa de un judío que no estuviese expuesta a un ataque con gente dentro. Sería la lotería de la muerte la que jugaría con los destinos de todos ellos.

—Si crees que no han sido judíos ¿por dónde tendríamos que buscar? —preguntó Belén queriendo templar los ánimos al ver la reacción de Dorón.

—Entre los judíos —cortó Juan por lo sano—. Y al primero que veremos será a ese Gabriel Neyman, el de la Asociación Española de Jóvenes Judíos. Parece que su deseo se ha cumplido, ¿por qué será? —Si todas las pruebas lo llevaban en esa dirección, hacia allí iría. Él no era judío, y esos matices expuestos por Dorón le importaban bien poco—. ¿Dudas? —le preguntó mirándole directamente a los ojos para que supiera que quedara clara su determinación. En su pétrea cara se había borrado toda la consideración que reflejaba hacía un par de horas.

—No lo descarto —le respondió él—, pero tampoco lo afirmaré con la rotundidad que lo haces tú hasta que no tenga más pruebas de ello.

—¿Te parece poco que las víctimas sean antiguos miembros de las SS que dirigieron campos de exterminio, y que junto a los cadáveres figure una estrella de David y ese extraño número escrito en su brazo? —insistió Juan subiéndose la manga de su camisa para dar mayor énfasis a sus palabras.

—Solicitaré un listado de judíos españoles familiares de víctimas del Holocausto. Si es eso lo que quieres, lo tendrás.

Con un escenario como el descrito, entendía que el policía pensara y actuase de esa manera, por mucho que a él le costara creerlo.

—Ya no estamos investigando un asesinato producto de una venganza personal —apuntó Juan sin ocultar el malestar que le producía no haber considerado que podría llegar a darse una segunda muerte—. Nos encontramos ante un comando ejecutor bien organizado, y si no los detenemos, quién sabe si no aparecerá pronto otro nuevo cadáver. Ese listado lo pediremos nosotros, es el que debimos haber tenido desde el principio.

Ahora sí, iba contrarreloj y no había tiempo que perder.

—Lo puedes obtener en el Centro Yad Vashem sobre el Holocausto. Disponen de una página web en la que figuran los nombres de algo más de cinco millones de muertos, y la lista sigue creciendo porque no están todos —le indicó Dorón—. Puedes buscar entre ellos. No sé cuánto tiempo te llevará. Yo, por mi parte, iré a ver al rabino para que sea él quien la pida, seguro que ganaremos tiempo. Además, para entrevistar al resto de la lista no creo que me necesites; mucho me temo que el resultado que seguirás obteniendo será el mismo que el conseguido hasta ahora, más aún en cuanto se sepa que son dos los nazis muertos.

Dorón abandonó la Unidad, tomó un taxi y se dirigió a la comunidad con la prisa metida en el cuerpo. Desde su móvil llamó al rab Leyba para anunciarle su llegada, y en las pocas palabras que cruzaron, percibió la intranquilidad que debía de estar consumiéndole.

Quince minutos más tarde llegaba a la sinagoga. Se notaba a simple vista que la seguridad se había reforzado dentro y fuera del edificio. En el exterior, la presencia de la patrulla de policía había sido sustituida por un furgón blindado. Y en el interior, en la entrada junto al portero, se encontraba ahora un fornido joven sin uniforme que le identificara pero discretamente armado y que no quitaba la vista de la puerta.

«Pésima señal. Se nota que vienen otra vez tiempos difíciles» —pensó mientras subía la escalera de dos en dos escalones camino del despacho del rabino después de haber pasado el control.

Lo encontró con los ojos pegados a la pantalla del ordenador, con una mano movía el ratón por la alfombrilla y con la otra pulsaba el teclado.

—Shalom, rab— saludo él desde el umbral de la puerta.

—Pasa y cuéntame.

—La cosa se ha puesto bastante peligrosa con esta segunda muerte.

—¿Cómo ha sido? —lo devoraba la impaciencia por conocer los detalles, porque su cabeza era un mar de dudas y temores. Giró el sillón y abandonó el ordenador para centrarse en lo que Dorón pudiera decirle.

Este se sentó en la silla que le ofreció el rabino y dejó caer su cuerpo hacia adelante, apoyó los codos sobre las piernas y se sujetó la cabeza con las manos. En un gesto de desesperación metió los dedos entre sus cabellos y los enmarañó para luego alisárselos. Se debatía entre comentarle o no las fotos que acababa de ver. Tras unos segundos de duda, se decantó por lo último, muy a su pesar. Había firmado un documento de confidencialidad y faltar a él podría costarle caro.

—Todo parece indicar que los verdugos son judíos.

—¿Realmente crees posible que haya sido alguien de los nuestros? —El rabino se levantó y se aproximó a Dorón mientras le hacía la pregunta—. Estoy desconcertado —le confesó poniendo la mano derecha sobre su hombro y dándole unas frágiles palmadas; quería transmitirle calma, pero ni él mismo la tenía. Se dispuso a preparar té para los dos.

—Aún no lo tengo claro. Necesitaré más información además de la que le pedí sobre el listado de nazis en España. También es preciso que obtenga un listado de los judíos españoles que murieron o fueron deportados a campos de exterminio desde otros países fuera de España.

—Llamaremos de inmediato al Yad Vashem, ellos la tendrán —se ofreció el rabino—. ¿Y si no han sido españoles?

—Rab, eso ahora da igual. El dedo está puesto sobre nosotros y no hay quien nos lo quite. Es conveniente que convoque una reunión con las demás comunidades. Que no falte nadie, sea conservador o reformista. Descríbales la situación y pregúnteles si saben quién está detrás de todo esto. Usted es el único que puede hacerlo. A usted sí le dirán lo que sepan y necesitamos con urgencia un hilo del que tirar.

—Me van a hacer preguntas. ¿Puedes contarme algo más?

Dorón negó con la cabeza y el rabino comprendió que su reserva estaría justificada por alguna razón de peso que no podía decirle.

—No puedes hablar, ¿verdad? —pretendía confirmar su presentimiento sin forzarlo a hacerlo.

—Avíseme en cuanto sepa algo —le solicitó el detective a la par que se levantaba para marcharse sin responder—. Yo también le llamaré si descubro algo más.

En la calle, Dorón se comunicó con Juan y se citaron en la Fundación Barvariam, quizá ahí pudieran obtener algún dato que relacionara las dos muertes más allá de lo que era obvio: que los dos habían sido oficiales nazis al mando de campos de exterminio. Paró un taxi y le dio la dirección. Por el camino no dejaba de pensar en Shulny y Heimthal. Quienesquiera que fueran los asesinos disponían de una información precisa, y eso significaba contar con la logística necesaria para seguir sus pasos y conocer sus movimientos; ese hecho le preocupaba aún más.

El taxi lo dejó frente a un edificio del barrio de los Jerónimos, a espaldas del Museo del Prado. Juan y Belén lo esperaban en la puerta. Los tres tomaron el viejo ascensor de época, revestido de madera cuidadosamente tratada y con puertas de cristal tallado que tenía pomos dorados, en el interior disponía de un asiento de terciopelo rojo burdeos y, sobre él, un elegante espejo enmarcado. Subieron al tercer piso y llamaron al timbre de la puerta en la que figuraba colgada una pequeña placa dorada con el nombre y logo de la fundación; oyeron con claridad el sonido de chicharra antigua y a los tres les dio la impresión de que ese timbre era el que habían instalado en su día cuando se construyó el edificio, igual que el ascensor, y que gracias a la dureza con la que entonces se hacían las cosas, se habían mantenido funcionando ajenos al paso del tiempo. Unos segundos después, les abrió la puerta un joven con gesto contrariado pero cargado de formalidad, su camisa blanca y su corbata negra ya avisaban del duelo que parecían sufrir quienes allí trabajaban.

«Muy propio para la ocasión», pensó Dorón al verlo.

Dentro parecía haber mucho trajín pero con el silencio como norma, sin una voz más alta que otra. Juan y Belén se identificaron y el chico los invitó a pasar, una vez dentro pidió que esperaran en el pequeño recibidor de la entrada, el espacio disponía de un par de sofás de dos plazas separados por una mesa esquinera sobre la que envejecían unas revistas perfectamente ordenadas. Ninguno de los tres se sentó y se mantuvieron en pie sin decir palabra. Cada vez que alguien salía de un despacho, los observaba un instante y desaparecía pasillo al fondo. El timbre chicharra volvió a sonar, y de nuevo, el mismo joven apareció por el pasillo y abrió la puerta; entraron dos señores mayores pulcramente trajeados, cruzaron unas palabras en francés con el chico y los miraron con desconfianza. Luego desaparecieron por el pasillo, desde donde solo llegaban murmullos.

Otra vez el timbre, otra vez el joven y tres hombres más entraron; hubo entre ellos un cruce de palabras en inglés pero con un acento que Dorón identificó pronto como holandeses, y como a los anteriores el pasillo se los tragó pronto. La espera comenzaba a hacerse tediosa, y los tres se movían impacientes en el reducido espacio del hall.

Una vez más, oyeron el timbre, que ya comenzaba a cansarlos, y el chico apareció: si no era el recepcionista oficial, hacía muy bien su función. Esta vez era un mensajero que le entregó un sobre y le hizo firmar. Pero esta vez, cuando el joven se disponía a desaparecer, Juan lo tomó del brazo y lo retuvo.

—¿Nos van a atender o vamos a estar aquí toda la mañana viendo con qué maestría abres la puerta y recibes a las visitas?

—Seguramente ya saben lo sucedido —dijo el chico excusándose—; entiendan ustedes el momento en el que nos encontramos.

—Somos policías, ¿nos tomas por tontos? Justo por eso estamos aquí. De manera, que llévanos ahora mismo con quien esté a cargo de la fundación o nosotros lo buscaremos por ese mismo pasillo por el que desapareces —Su tuteo con el chico fue vulgar, quizá para mostrarle que no lo decía por decir. El chico afirmó con la cabeza—. Si no has regresado en dos minutos, lo buscaré yo mismo —avisó mirando su reloj para dar más énfasis a su amenaza a la vez que le mostraba dos dedos levantados.

Al ver la escena, Dorón comprobó que el agrio carácter de Juan no se manifestaba únicamente con él. La amenaza dio resultado y el chico regresó enseguida acompañado de un señor de traje azul marino que lucía una cuidada cabellera negra engominada y teñida, pues sus patillas canas así lo delatan. Vestía camisa blanca de cuello rígido y corbata oscura.

—Ruego disculpen la espera, soy Reinhard Berger, secretario de la fundación. —Se presentó pero no ofreció la mano, simplemente hizo una mínima inclinación de cabeza; parecía querer dejar claras las distancias.

—Soy el agente Juan Arteaga, la agente Belén Sanz y el señor Dorón Benatar.

Cuando el director oyó el último nombre, miró a Dorón de pies a cabeza y, acto seguido, se dirigió a Juan.

—¿Él también es agente de policía?

—No, es un colaborador nuestro —respondió un tanto desconcertado.

—En ese caso, únicamente hablaremos con ustedes dos; él tiene que irse.

Dorón se dio cuenta de que el hombre sabía que era judío y dejaba claro que allí no era bien recibido. Como no buscaba la confrontación, y la investigación del caso estaba por encima de todo, prefirió facilitar la labor, por mucho que le fastidiara haberse expuesto para nada. El chico le abrió la puerta de la calle y lo fulminó con una mirada que, si hubiera tenido poderes sobrenaturales, de sus ojos habrían salido llamas tan ardientes que lo habrían dejado convertido en un churrasco maloliente.

—Esperaré abajo.

Es todo lo que pudo decir antes de encontrarse con la puerta en las narices.

Apoyado sobre el coche de Juan estacionado a pocos metros del portal, pensó en tomar un taxi e irse de allí por precaución o buscar un bar cercano en el que ponerse a refugio. Encontrarse parado ante un nido de nazis enlutados por la muerte de dos importantes camaradas le hacía desconfiar de su seguridad e integridad personal, pero se cargó de valor y decidió aguantar sin quitar la vista del portal ni de su alrededor, algo le decía que los policías no tardarían en bajar porque no esperaba que la fundación fuera a colaborar mucho.

Rogaba a la suerte que nada sucediera, pero no tardó en descubrir que esta le era esquiva hoy y que se había equivocado al decidir quedarse allí. Lo supo en cuanto vio salir a dos jóvenes no tan trajeados como los de arriba y con modales menos exquisitos, lo recortaron con sus miradas de filoso acero y fueron hacia él. Balanceaban sus cuerpos al caminar como si su punto de equilibrio estuviera lejos de sus cojones. Sus movimientos destilaban una chulería barata y barriobajera que se esforzaban en exagerar aún más; seguramente sería la misma que utilizaban para amedrentar a sus víctimas cuando iban en grupo y se cruzaban con algún negro, emigrante o impuro, según su escala de valores arios. Aunque ellos, a decir verdad, más parecían de alguno de los deprimidos barrios de la periferia con olor a desempleo.

Al instante supo que habría problemas. No siempre es agradable la compañía y este era uno de esos momentos en los que habría prescindido de ella, y menos si se limitaba a un par de idiotas dispuestos a liarla. Pensó en largarse de allí y alcanzar una calle más transitada, a ver si así frenaba sus intenciones, pero desistió porque intuía que eso no los detendría. Todo su cuerpo y todos sus sentidos se pusieron en guardia; los recortó de arriba abajo mientras se acercaban y no dejó de observar sus movimientos, en especial sus manos.

—¿Qué haces aquí, perro judío? —preguntó uno de ellos con un sobreactuado proceder lleno de ademanes impostados.

Él mantuvo el temple sin bajar la vista. Por su cabeza rondaba la estrategia de ataque: dispararía sus puños y pies al primero que llevara sus manos a los bolsillos. No pensaba dar tiempo a las sorpresas; en todo caso, sería él quien las daría.

—Vas a pagar lo que habéis hecho a nuestros jefes —le dijo el otro.

La actitud desafiante de esos mentecatos le indicaba que se preparaban para el cuerpo a cuerpo.

Dorón irguió su metro noventa de buenas espaldas igual que la cobra abre su capuchón al elevarse, eso hizo que el par de chicos se frenasen un poco. Se mantuvo en silencio frente a ellos y su frialdad los desconcertó, seguramente estaban acostumbrados a las caras de terror que ponían sus víctimas en las razias de borrachera de fin de semana a las que tan aficionados debían de ser.

—¡Judío de mierda! —insistió el primero elevando el tono de voz y creciéndose, parecía dispuesto a lanzar el primer golpe que diese pie a la paliza.

Dorón no esperó, y en cuanto lo tuvo a tiro, tan cerca que podía oler su halitósico aliento, le descargó un cabezazo que le partió la nariz; lo supo porque oyó el crujido del cartílago al quebrarse. El chico cayó al suelo desplomado como un fardo.

El otro atacante, sorprendido al ver a su amigo revolcarse por el suelo con las manos cubriendo su cara sangrante, quiso reaccionar pero fue tarde, porque antes de que se moviera, recibió un fuerte puntapié en la espinilla, de esos que hacen ver las estrellas y el firmamento al completo. También cayó al suelo al perder el equilibrio y quedó tendido, encogido como un ovillo con las manos agarradas a su pierna y maldiciendo sin parar; parecía un futbolista al que acaban de romper la tibia porque había olvidado ponerse las espinilleras.

El primero intentó incorporarse como pudo, pero Doron se lo impidió. Con ellos revolcándose por el suelo estaría más seguro.

—Te va la marcha, ¿eh, chaval? Pues a tu disposición —le dijo mientras le arreaba una fuerte patada que fue a estrellarse en los riñones y volvió a tumbarlo dejándolo sin aire, tanto que ya no gritaba, únicamente se esforzaba por respirar abriendo la boca como una ballena mientras su nariz seguía destilando sangre, una sangre tan roja como las cerezas que ya había manchado el cuello de la camiseta blanca que ese estúpido llevaba bajo su polo negro.

—¡Hijo de puta! —le gritó el segundo mientras se esforzaba por incorporarse y casi estaba a punto de lograrlo. 

—Ese frase contra un judío siempre lleva premio —apuntó Dorón pegándole otra patada que fue a estrellarse en el culo con tanta fuerza que hizo que el chico se fuera de bruces contra el suelo. No se detuvo con los golpes porque sabía que si les daba una sola oportunidad, lo acabaría lamentando.

Lo suyo no eran golpes académicos ejercitados con instructores especialistas en defensa personal, lo que él hacía tenía un tinte más callejero, pero eso era lo que había aprendido a lo largo del tiempo que llevaba como investigador privado, y hasta ahora le había resultado muy efectivo. Su estrategia de pegar el primero y seguir pegando después sin dar tregua ni cuartel no le había fallado nunca.

El cuadro que componían los dos chavales retorciéndose a sus pies resultaba patético. Entre lamentos, uno de ellos intentó huir gateando, pero él le pisó una de sus manos con fuerza y lo dejó tirado revolcándose por el suelo llevado del dolor.

Habría seguido repartiendo leña sin miramientos si Juan y Belén llegan a demorarse un poco más, pero los vio salir del portal y fueron corriendo hacia él.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Juan sorprendido, a la vez que mostraba su placa policial a los chicos.             

—No sé, pregúntaselo a ellos —respondió Dorón recomponiendo el tipo. Estaba tan cargado de adrenalina que el cuerpo le pedía seguir cebándose con esos estúpidos —. Creo que han tropezado y han caído mal.

—Y tan mal —dijo Belén a ver el lamentable estado de los dos.

—Él nos atacó a traición. Tengo rota la nariz —dijo uno de ellos tapándose con las manos la cara ensangrentada mientras hacía un enorme esfuerzo por levantarse—. ¡Cabrón! Te voy a denunciar.

—¡A mí me ha roto la pierna! —se quejó el otro sin acertar a saber si era la espinilla, el culo o la mano lo que más le dolía.

—No se la he roto todavía…, pero si os dais la vuelta, regresáis al portal y me dais un par de minutos, termino por rompérsela —pidió Dorón a los agentes—. Es lo que pensaba hacer antes de que llegarais.

No ocultaba sus intenciones, por eso Belén se puso en medio y lo alejó de los chicos.

—¡Te voy a denunciar, puto judío! Así sabré quién eres y dónde vives —lo amenazó el que sangraba por la nariz. La tenía tan hinchada como la de un boxeador jubilado que sigue haciendo de sparring en gimnasios de barrio.

—¿Tengo cara de estar preocupado? —dijo él sin quitarle la vista y decidido a comenzar a repartir más leña sin importarle la presencia de los dos agentes.

—¿Es lo que quieres? —preguntó Belén al muchacho—. ¿De verdad es lo que quieres?

—¡Claro que sí! —dijo Juan apuntando con su dedo a Dorón y simulando que le caía mal—. Es lo que merece este tío. Aunque bien pensado —hizo un intrigante silencio y clavó sus ojos en los del chico— No sé qué dirán vuestros colegas cuando sepan que un solo judío os tumbó a los dos. Y peor aún, que si no venimos en vuestra ayuda os rompe todos los huesos. ¡Joder! Yo me cagaría de vergüenza.

—Pero antes de nada, veamos qué lleváis en los bolsillos —dijo Belén dispuesta a registrarlos.

Los chicos se miraron y, con sus cuerpos doloridos, sacaron fuerzas de donde pudieron y salieron pitando hacia el portal sin dejar de destilar su odio antisemita.

—¡Estás muerto! —gritó uno de ellos cuando habían alcanzado la puerta.

—¡Y todos los tuyos también! —se le sumó el otro, a la vez que hacían el saludo nazi brazo en alto y daban su grito de guerra.

Ante el amago de Juan de ir tras ellos, desaparecieron dentro escaleras arriba.

—Vámonos antes de que bajen sus compinches —propuso Belén entrando en el coche.

—¿Qué ha pasado? —quiso saber Juan mientras arrancaba y se alejaban.

—Alguien los mandó desde arriba, y antes de que me dieran, les di. Lo que ha sucedido con ese par de tontos útiles es una muestra de lo que se avecina —apuntó Dorón.

—Ten cuidado con ellos —le avisó Belén—, el que no lleva un puño americano escondido lleva una navaja, y seguro que ahora la llevaban, por eso corrieron.

—¿Crees que no lo sé? Por eso pegué primero y seguí pegando después —se frotó la frente. Aún sentía dolor del cabezazo que había propinado a uno de esos mequetrefes—. ¿Qué habéis conseguido sacarle a ese estirado secretario?

Le interesaba más la información que pudieran traer ellos que la pelea: esta poco le iba a aportar en su deseo de encajar las piezas del desordenado puzle que tenía en su cabeza.

—¿Conoces a qué se dedica esta fundación y quiénes la integran? —le preguntó Juan.

—Algo sé. En su inicio fue una tapadera que prestaba ayuda encubierta a los nazis que lograban escapar de Alemania y llegaban a España buscando refugio.

—Pues sabes más que nosotros, porque esos tíos no han soltado prenda y se han limitado a decir que saben cuidarse solos.

—¿Cómo es que te ha reconocido el secretario? —se extrañó Belén.

—Por mi apellido. Para quienes hemos sido su obsesión y nos han estudiado de pies a cabeza, reconocer un apellido judío nada más oírlo no les cuesta trabajo.

—¿Tan calados os tienen? —preguntó Juan arqueando sus cejas, llevado del asombro que le producía el comentario. Ellos como policías no sabían identificarlos, pero sus enemigos lo hacían a la primera.

—No tanto como quisieran, pero le ponen empeño, no creas.

Entendía que se asombraran. Si nunca en su vida, ni en la de ninguno de sus antepasados habían sufrido persecuciones, destierros y exterminios, era lógico que no acertara a comprenderlo, pero seguro que si él o ella hubieran tenido alguna raíz gitana, por poner un ejemplo, no habrían hecho mueca alguna y lo habrían entendido a la primera. Las diferencias las establecen siempre las mayorías, aunque las sufren las minorías. A pesar de todo, decidió tomárselo sin dramatismo, incluso bromeó.

—Creen que saben mucho de nosotros, pero siguen siendo unos zotes de primera. El estereotipo que siempre han tenido del judío es más bien bíblico, y eso los lleva a meter mucho la pata.

—¿Quieres decir que él no te habría reconocido si no llega a oír tu nombre? —le preguntó Belén.

—Puedes estar segura de ello. Hay un caso que si no fuera por lo dramático que resulta, sonaría a sketch de los Monty Python —dijo él—. Sucedió en 1935 con Hitler y su verborrea aria en pleno auge en Alemania. Los nazis conocían bien el arte de la propaganda y buscaron un chiquillo rubio de ojos claros, de esos que despiertan confianza en su mirada. Cuando lo encontraron entre un pequeño montón de fotos de escolares, lo seleccionaron y no preguntaron nada más; estimaron que ese niño representaba la viva muestra de lo que debía ser la pureza de esa raza aria que tanto enfatizaba su líder en los discursos y sin preocuparse de más, hicieron un fotomontaje y lo colocaron junto al Führer en un cartel, mandaron imprimir miles y miles, y los repartieron masivamente por toda Alemania. Tanto gustó que cuando fueron al colegio a buscarlo para, ahora sí, hacer una fotografía real junto a Hitler, descubrieron con sorpresa que era el nieto del rabino Abraham Wedell, de Düsseldorf.

—¡No jodas! —se echó a reír Juan.

—Ni que decir tiene —continuó él— que todos los carteles fueron retirados de inmediato.

—No me lo creo —dijo Belén entre risas.

—Parece una anécdota tragicómica, pero sucedió de verdad —les confirmó—. Supongo que esperaban que el niño fuera adalid de todas esas cualidades de belleza y perfección que su líder nunca tuvo. Porque, siendo sincero, Hitler era feo con ganas y resultaba patético con ese bigotillo cercenado. Además, tanto reivindicar el concepto de familia perfecta y resultó que su padre no solo era hijo ilegítimo, sino que fue un maltratador marca diablo que no se cortó un pelo en darles unas cuantas a su madre y a él. Por no destacar, Hitler no destacó en nada, salvo en maldad, porque como estudiante, dejó mucho que desear y lo suspendieron una y otra vez, hasta que a los dieciséis años abandonó los estudios sin graduarse por ser bastante lerdo. Se pasó mucho tiempo sin trabajo fijo, y cuando quiso ingresar en el ejército, fue declarado no apto. Luego consiguió alistarse como voluntario, pero solo cuando Alemania entró en guerra, porque entonces no rechazaron a nadie que supiera calar una bayoneta. Tampoco ahí pasó de ser un cabo ramplón. Vamos, que el gran líder alemán, además de poco virtuoso, no tenía desperdicio.

—Vaya retrato que has hecho de él en dos minutos —señaló Belén abriendo los ojos con admiración.

—Podría recrearme más porque la vida de ese fulano da mucho juego, sobre todo considerando que sufría una patología psiquiátrica severa, por mucho que los suyos lo nieguen. Y esto que digo no es una afirmación que me saque de la manga porque lo odie, es algo que ha quedado demostrado en los muchos estudios sobre su comportamiento que han hecho los propios especialistas alemanes en psiquiatría.

—En ocasiones he llegado a oír que tenía sangre judía —mencionó Juan.

—Eso apuntaron en su tiempo los cristianos, ahora lo hacen los musulmanes. El caso es echarnos la mierda a nosotros. Pero quien así lo crea, lo invito a que se lo repita a un nazi y verá adónde van a parar sus dientes.

—Me cuidaré de hacerlo, gracias por el aviso.

La conversación lo estaba ayudando a relajar la rigidez que llevaba encima, y su cuerpo comenzaba a ser un poco más maleable. La pelea lo había dejado en tensión y aún no conseguía quitársela de encima.

—Mejor volvamos a lo nuestro ¿Os han dicho en la fundación si darán a conocer la noticia? —eso era lo que realmente le preocupaba.

—Quienes nos han recibido eran dos tipos con peso y sin pelos en la lengua que han señalado que harán lo que estimen más oportuno —señaló Juan.

—Traducido de forma significa han querido decir que lo harán sin ningún género de dudas —apostilló él.

—Así lo creo yo también —corroboró Belén.

—Entonces, pronto veremos esta segunda muerte en los noticieros, y presiento que el peligro se va a crecer exponencialmente. ¿Han ofrecido alguna información que nos pueda ayudar, algo extraño que hayan visto durante estos días…, cualquier cosa serviría? —lo preguntaba porque seguía sin saber por dónde tirar en la investigación.

—No parecen dispuestos a colaborar. Los muy estúpidos están poniendo fácil que pueda haber un tercer muerto si no logramos descubrir a los culpables —sentenció Juan mirando con el rabillo del ojo el retrovisor interior donde veía reflejada la cara de preocupación de Dorón.

—Desgraciadamente, me temo que aunque demos con ellos, resultará tarde, porque la guerra está a punto de comenzar —dijo él sacando su móvil del bolsillo.

—¿A qué guerra te refieres?

Imaginaba que perteneciendo a la Unidad Central de Información, Belén habría visto peleas y luchas entre ultraizquierdistas y ultraderechistas, incluso entre estos últimos y árabes, negros o sudamericanos, pero nunca se había encontrado con un enfrentamiento en el que interviniesen judíos, e intuía que pronto, esa norma se iba a romper.

—Lo sabrás dentro de nada —respondió mientras movía sus dedos vertiginosamente en la pantalla táctil de su móvil y entraba en los grupos sociales a los que se había sumado para no perder detalle de sus movimientos y acciones.

—¿Crees que tardará mucho en llegar la información de Israel? —se interesó Belén.

—La espero con tanto interés como tú —respondió mientras leía los correos de los posts dejados en sus falsos perfiles.

Pero no fue su móvil el que se oyó, sino el de Juan. Era una llamada del inspector Cifuentes, y la conversación resultó breve.

—El jefe quiere vernos — dijo.

—¿Alguna buena noticia? — preguntó él.

El agente detuvo el coche junto a una parada de taxis.

—Lo siento, pero ahora no nos puedes acompañar.

—Claro —respondió Dorón abriendo la portezuela y bajándose—. En cuanto sepa algo, os llamaré.

Los vio alejarse y algo en su cerebro lo avisó de que no habría más caso para él. Deseaba equivocarse, pero imaginó que tras esa segunda muerte y ante la poca colaboración que habían recibido de los interrogados, no era de extrañar que al inspector, al comisario o al propio ministro se les hubiera acabado la paciencia y decidieran ir a saco. Tomó el primer taxi de la parada y le dio la dirección de su casa. En la radio del coche ya se comentaba la muerte de Heimthal.

En cuanto entró en su buhardilla, conectó la televisión y comprobó que ambos casos habían saltado a los informativos como noticia de apertura. Los presentadores hacían referencia a la violenta muerte de los dos viejos oficiales de las SS a manos de un comando judío todavía no identificado. No especificaban mucho más de los posibles autores, pero algunos canales se explayaban en la profusión de datos respecto al pasado criminal de los dos fallecidos, en otros canales prevalecían las virtudes familiares de los muertos y se olvidaban de sus deleznables delitos. En las fotografías que mostraban se podía ver a los dos hombres mayores con sonrisa afable rodeados de hijos y nietos, pero ninguna en las que se les viera con uniforme de oficiales de las SS con el águila sujetando la esvástica entre sus garras y la calavera y los huesos en la gorra de plato. Tampoco aparecían imágenes de los campos de exterminio de Treblinka o Mauthausen y, como era de esperar, no había declaraciones de ningún representante de la comunidad judía.

Para su sorpresa, vio en pantalla a Reinhard Berger, el secretario de la Fundación Bavariam. Con su expresión severa y rigurosa, reclamaba justicia para sus dos ilustres miembros, y lo hacía mirando a cámara con la pericia del actor que ha pasado su vida bajo la luz de los focos. Las palabras y gestos ante los micrófonos, que a gran parte de los mortales nos dejan la mente en blanco cuando nos los plantan delante, en él eran firmes y seguras; nada de visceralidad en su tono, todo perfectamente comedido y pulcro, tan pulcro que los dos muertos eran dolorosas e inocentes víctimas de «un odio que a esas alturas no sabría explicar», dijo sin hacer mayor referencia al pasado.

Ellos, unos asesinos nazis juzgados y sentenciados en Alemania por crímenes contra la humanidad, unos crueles victimarios que no pisaron la cárcel, ni desgraciadamente la pisarían ya, eran ahora las víctimas de la barbarie judía. Hábilmente, la fundación estaba ganando la partida, porque ningún judío podía salir a disputársela. Los crímenes contra la humanidad quedaban lejos en la memoria de la gente, mientras que los de sus dos miembros honoríficos estaban calientes, muy calientes. Ese hecho le produjo frustración y, sobre todo, rabia.

Después de un rato largo pegado a la pantalla de su tablet, saltando de perfil en perfil dentro de las redes sociales y estudiando palabra por palabra todos los posts que escribían esos «nuevos amigos» que se le habían sumado sin encontrar nada que le sirviera como pista, decidió llamar al rabino. Le dijeron que estaba reunido y él supuso con quiénes. A buen seguro, en la comunidad se estaba llevando a cabo un Sanedrín de urgencia. Pidió entonces que lo pasaran con Martín Larach y este no tardó en ponerse. En las pocas palabras que intercambiaron notó su preocupación; era de esperar, porque estaba seguro de que habría visto la noticia en las televisiones. La CNN, la BBC, la Fox News, Al Yazira y algunas cadenas francesas y alemanas, la recogían con titulares destacados.

—Estamos en una reunión importante, he salido un minuto pero tengo que regresar.

—¿Sabemos algo del Centro Wiesenthal? —le preguntó.

—Aquí tengo la lista que me ha dejado el rabino, son casi un centenar de nombres. Entre ellos figuran unos pocos antiguos oficiales de las SS aún vivos, el resto son conocidos simpatizantes nazis estrechamente vinculados a la organización Bavariam. La noticia ha aparecido también en la televisión israelí.

—¿Habéis avisado a todas las comunidades?

—Hemos hablado con las de Barcelona, Valencia, Ceuta y Melilla, pero seguimos llamando el resto para que refuercen la seguridad en sinagogas y colegios.

—Pasaré a recoger esa lista dentro de un rato.

Colgó y llamó de nuevo, esta vez a Juan Arteaga. Al tercer tono escuchó su voz.

—¿Has visto los noticieros?

—Los estoy viendo en este instante.

—Tengo la lista de los nazis en España y estoy esperando la de las víctimas.

—Ya no estamos en el caso, nos han retirado.

—¿Por qué? —la noticia lo descolocó por completo.

—Ha pasado a manos de un grupo especial que se ha formado, dirigido directamente desde el propio Ministerio del Interior. No creo que cuenten tampoco contigo, y esa lista es seguro que la tienen ya. Creo que están trabajando con el servicio secreto israelí.

La respuesta fue un mazazo del que su cuerpo se resintió hasta hacerlo estremecer. Colgó y, sin perder tiempo, se dirigió a la comunidad; necesitaba hablar con el rabino como fuera. ¿Qué estaba sucediendo? ¿De dónde cojones había salido ese comando vengador del que nadie sabía nada? ¿Por qué ahora? Esa última pregunta era la que más le carcomía las tripas; algo le decía que en ella estaba la clave.

En el tiempo dedicado al oficio de investigador había aprendido muchas cosas, pero la más importante de todas era que en lo referente a los delitos, nada, por insignificante que parezca, estaba sujeto al azar.

—En la ejecución de un delito, se improvisan pequeños detalles, pero la acción en sí misma suele estar muy meditada hasta por el criminal más chapucero —se dijo.

Tuvo que esperar a que el rab Leyba terminara su reunión para que pudieran verse en su despacho. No le importó, ya no estaba en el caso, y si de algo disponía, era de tiempo que malograr porque seguía sin una puñetera línea de investigación fiable de la que tirar.

El rabino salió de su reunión y juntos fueron a su despacho. Se sentaron y se mantuvieron en silencio, un silencio profundo, de esos que solo dejan oír un siseo constante en los oídos y se parece al de un enjambre de diminutas abejas que han decidido montar su colmena dentro de la cabeza.

—Rab, presiento que alguien intenta colgarnos los muertos —dijo secamente.

—¿Qué te hace pensar eso? –se extrañó el rabino, él mantenía sus dudas y por eso se interesó por el comentario de Dorón.

—Si los asesinatos fuesen obra de askenazíes o sefardíes, da igual, no habrían utilizado como firma la estrella de David, ni tampoco la palabra venganza. Usted lo sabe.

—Cierto –eran las mismas dudas que él tenía-, pero la policía no entiende nuestro sentir. Al contrario, para ellos, esas son las pruebas palpables y claras que nos apuntan.

—También tengo una mala noticia.

El rabino cerró los ojos, apoyó los codos sobre los reposabrazos de su sillón y entrelazó sus manos, daba la impresión de que movía ligerísimamente los labios, como si estuviera entonando una plegaria.

—Ya no estoy en el caso —le dijo—. Parece que ha pasado a manos de un grupo especial. El servicio secreto israelí está colaborando en la investigación. Me lo acaban de decir los propios agentes a los que acompañaba; a ellos también los han retirado.

Se volvió a hacer de nuevo el silencio. Sobre sus cabezas se cernía el peor de los presagios, y cualquier palabra que pretendiese describirlo sería corta e inexacta.

—Ahora sí es un gran problema —apuntó el rabino con pesadumbre—. Si el Mossad se ve obligado a colaborar, significa que sí son judíos los que están detrás de esto. Tenía mis dudas como tú, pero...

—Entonces esos estúpidos, quienesquiera que sean, nos han puesto en el disparadero, y de qué manera.

Las fotografías de los escenarios de los crímenes que Juan y Belén le habían mostrado no era lo único que Dorón tenía en su cabeza mientras se expresaba de esa forma. Las muertes seguían sin ser reivindicadas por nadie, y tampoco había comunicados propios de esos casos. ¿Quién arriesgaría tanto para luego no sacarle el mayor partido posible? Si los asesinos explicasen a la opinión pública el sentido de esas muertes y alegasen que lo hicieron porque ningún gobierno de España había querido ayudar a que se hiciera justicia, y a que se deportase a Alemania a todos los criminales nazis que gozaban de la buena vida que aquí llevaban, la repercusión mediática sería mundial. Con toda seguridad, los periódicos y televisiones del mundo se harían eco de la noticia. Sin embargo, era el silencio lo que prevalecía, ese silencio del que tan astutamente se estaba aprovechando la Fundación Bavariam.

—¿Le ha llegado la información que le pedí de Yad Vashem? —se interesó.

—Aquí la tengo. —Sacó un papel del cajón de su escritorio y se lo entregó.

Era una larga lista de nombres. Dorón leyó con atención los cincuenta primeros, pero fue interrumpido.

—Ninguno te va a resultar conocido —le explicó el rabino dejando traslucir una ligera frustración en sus palabras—. Sí, son todos sefardíes, pero en su mayoría lo son por tener antepasados españoles, y los que lo son de forma directa es porque salieron de España cuando la guerra civil, y en vez de irse a Tetuán, Tánger o Salónica, se fueron a Varsovia, Budapest o Amberes.

—¿Y la del Centro Wiesenthal? —le pidió él.

El rabino le ofreció un simple folio donde figuraban los nombres de los nazis que aún vivían en territorio español. Era la corta lista a la que se había referido Martín.             

—Quedan pocos —dijo—, pero ahí los tienes ¿Piensas seguir con la investigación por tu cuenta?

—Lo haría con gusto, pero estoy muy perdido y no dispongo de pistas.

—Entonces no nos queda más que esperar el buen hacer de la policía. ¿Quién podía imaginar que algo así fuera a pasar en estos tiempos?

—Rabino, la memoria es un fiel centinela que nunca duerme y que a la menor oportunidad resurge. Cuando lo hace, muchas veces provoca actos que escapan al control de la razón. Usted lo sabe tan bien como yo.

—Es posible que eso que has dicho sea lo que esté sucediendo. Pero aunque no soy detective como tú, los dos sabemos que atentar contra esos dos viejos nazis no es cosa que se haya improvisado así como así.

—No, por supuesto que no —lo había pesado y las palabras del rabino únicamente venían a confirmárselo. Unas muertes como esas no se diseñan en una reunión de amigos al calor de unas cervezas y unas pizzas, pensó él—. Si se entera de algo, por insignificante que le parezca, dígamelo. Quién sabe; muchas veces una cosa lleva a otra y así comienzan las buenas investigaciones.

Se despidió y abandonó el despacho. No le contó su encuentro con los dos neonazis porque no quiso preocuparlo más, con lo que el rabino cargaba encima era más que suficiente. Esa pelea era el preludio de lo que se les venía encima, y sabía que desde ese instante, todos los judíos estarían obligados a mirar a un lado y otro de la calle cuando salieran de casa, a darse la vuelta y mirar a su espalda cuando caminaran, y a correr como galgos en cuanto algún desconocido se les quisiera echar encima. No era recomendable esperar a descubrir si ese desconocido llevaría escondido en su bolsillo un puñal o una pistola, o solo querría saber la hora.

10

Dorón entró en el Café del Círculo de Bellas Artes y vio su mesa libre. Realmente casi toda la sala estaba vacía, apenas había cuatro o cinco mesas ocupadas porque el día era agradable y los clientes preferían sentarse en las de la terraza exterior; buscaban disfrutar del espectáculo que les ofrecía la calle Alcalá convertida en una imaginaria pasarela por la que modelos anónimos subían y bajaban en un transitar constante. Una parte de las mesas las ocupaban los clientes habituales, que de esa forma hacían frente a la prohibición de fumar dentro; el resto estaban ocupadas por turistas curiosos, propensos a gozar de la experiencia voyerista de observar lo desconocido, un entretenimiento que él entendía y hasta compartía porque también en sus viajes le gustaba sentarse en la terraza de un café de París, de Roma o de cualquier parte y perderse en los detalles de todo aquello que resultara nuevo a sus ojos. Pero ahora, en ese instante, lo que deseaba era la calma del salón entre columnas, porque refugiado allí podría pensar mejor.

—¿Andas con trabajo? —le preguntó Rodolfo.

—Andaba, pero me han sacado del caso.

—El del viejo nazi, supongo.

Lo miró y le dedicó una sonrisa. No le había hecho ninguna referencia al respecto, pero Rodolfo se lo había olido. «Qué tío, es un fiera el jodido» —pensó.

—El mismo, solo que ahora son dos viejos nazis.

No tardaría en salir a la luz y quiso ver cuál era su reacción, porque sería la que tendría la mayoría de la gente.

—¿Se han cargado a otro? —preguntó el camarero con asombro.

Dorón se limitó a mover la cabeza afirmativamente.

—¿Es posible que haya sido un grupo terrorista judío? —siguió preguntando—. Porque no me cabe más explicación.

Lo que acababa de señalar Rodolfo era justo lo que Dorón temía. Al definirlo como lo había hecho, «grupo terrorista judío», un sarpullido le recorrió el cuerpo como si hubiera caído sobre una mata de ortigas.

—A mí me ocurre otro tanto —se limitó a decirle.

—Ve con cuidado, hay demasiado loco suelto —le advirtió el camarero—. Antes, los neonazis eran riquillos de la zona bien del barrio de Salamanca o de Moncloa, de esos que se jactaban ser guerrilleros del Cristo Rey pero que sus padres ataban en corto y los controlaban. Hoy lo son en su mayoría jóvenes que han desertado del colegio, con padres en el paro, familias medio desestructuradas y sin nada que perder.

En un minuto había hecho un perfil de lo más aproximado y al detalle.

—Lo haré, te agradezco tu preocupación. Ponme un té, necesito pensar.

No tardó en traerlo y dejarle sumido en sus pensamientos. No le era difícil evadirse de todo en ese lugar, solo tenía que fijar su vista en el colorido techo adornado con pinturas de caballos alados que entre nubes tiraban de carros conducidos por hermosas vestales. Ese era el punto al que recurría con frecuencia cuando su mente buscaba un lugar por el que llegar a un limbo inmaculado donde los pensamientos y las ideas pudieran correr adelante y atrás. En ese alocado desorden esperaba encontrarles su lugar natural, el que debían conformar para que todo tuviera sentido.

Y en esas andaba cuando fue interrumpido por una voz femenina.

—¿Puedo sentarme? —preguntó una joven de cuidado aspecto.

Su lacio cabello rubio claro hacía destacar un rostro blanquecino ligeramente sonrosado; era un pelo casi platino que buscaba la espalda tras la que quedar oculto. Le llamó la atención la complexión de su cuerpo. Los hombros eran anchos, de nadadora, seguro que de niña tragó sus buenas dosis de cloro, pensó él. Su cuerpo espigado se disparaba hasta alcanzar el metro ochenta. Resultaba llamativa, aunque parecía no pretenderlo. No se esforzaba en exagerar sus movimientos ni levantaba en exceso su barbilla para aparentar ser más alta, no le hacía falta. Sus felinos ojos azules eran dos aguamarinas de muchos quilates y tallado perfecto. Miró a su alrededor un tanto extrañado: si algo sobraba en la sala eran mesas libres, y ese no era un sitio al que la gente fuese a ligar; para eso había mejores lugares y muy cerca.

—Eres Dorón Benatar, ¿verdad? —quiso asegurarse ella.

Siempre que él oía pronunciar su nombre en boca de un desconocido se le despertaban todas las alarmas, y en ese momento ya estaba bastante alarmado. Como investigador privado, estaba acostumbrado a observar a los demás sin ser visto; por eso, si se sentía observado, se ponía en guardia. Rápidamente echó un vistazo a su alrededor sin disimulo alguno. ¿Quién era esa chica que parecía conocerlo? Si sabía su nombre, él también quería saber el suyo. Con un leve gesto señaló la silla que tenía enfrente y ella colocó su bolso en el respaldo y se acomodó.

—Soy Claudia Monfort —dijo ofreciendo su mano.

Era una mano de largos y finos dedos, propia de pianista y muy en consonancia con el resto del cuerpo. Él la estrechó y notó la suavidad de su tacto.

—Me vas a disculpar pero no sé quién eres, y tampoco puedo escudarme en una peregrina amnesia ahogada en alcohol porque hace tiempo que nadie me invita a fiestas así —expresó él con una media sonrisa.

—Mi primer apellido es Shulny, Claudia Shulny Monfort. Cuando cumplí los dieciocho años lo cambié por el de mi madre, lo prefiero. Soy nieta de Hans Shulny.

El nombre le supuso un golpe directo a la boca del estómago y la sonrisa desapareció de su cara súbitamente. Podía esperarlo todo menos esa presencia. Se mantuvo callado recortando cada uno de los gestos, expresiones y movimientos que hacía ella sin abandonar su permanente vigilia sobre lo que le rodeaba. La precaución inicial se convirtió entonces en desconfianza de todo y por todo.

—Sé que estás investigando el asesinato de mi abuelo.

—No investigo su asesinato, eso es cosa de la policía.

—Llevas razón, sería mejor decir que buscas a los asesinos.

—¿Puedo preguntar quién te ha dado mi nombre? —se interesó él. Parecía saber demasiadas cosas y eso no era buena señal.

—Por extraño que te parezca, tengo amigos judíos, amigos comunes que saben que nunca perdoné ni perdonaré a mi abuelo por lo que hizo.

—Me sentiría más tranquilo si me das el nombre de cualquiera de esos amigos.

—Haré algo mejor —dijo ella.

Sacó su móvil e hizo una llamada sin despegar de él sus brillantes ojos azules.

—Hola, Miguel, te voy a pasar con Dorón, tiene ganas de saludarte —le ofreció el teléfono—. Es Miguel Schwartz.

—Hola —es todo lo que dijo sin dejar de observarla.

Escuchó con atención a Miguel mientras este le comentaba que sabía que andaba metido en el caso porque su padre, un notable de la comunidad, se lo había dicho. Únicamente le solicitaba que escuchase a Claudia porque tenía algo interesante que decirle. Se despidieron y devolvió el móvil.

—Dice Miguel que tienes algo que contarme.

—Quien haya matado a mi abuelo lo ha hecho en un ejercicio sin valor, porque no era necesario: tenía cáncer, y los doctores le habían avisado de que apenas le quedaban unos pocos meses de vida, dos, tres a lo sumo.

—Sin valor será para ti, porque conviene que sepas que la venganza no contempla nunca ese tipo de detalles, se ejecuta buscando la satisfacción que ofrece no importa que sea un buen o mal momento para ello –así lo imaginaba él porque no encontraba otro sentido al acto que no fuera ese.

—A Heimthal le pasaba lo mismo —añadió ella—, también tenía los días contados.

—Te digo otro tanto. Esos dos nazis dirigieron campos de exterminio en los que mataron a más de un millón de personas. Y lo hicieron de forma atroz, con una maldad que jamás nadie imaginó que el ser humano pudiera poseer. En esos campos, los soldados y guardianes violaron a niñas sin el menor pudor para luego matarlas al instante, sacaron ojos a los presos con sus bayonetas solo para ver qué había dentro de las cuencas, dispararon a otros metiéndoles sus pistolas en la boca para ver cómo salían las balas por la cabeza y destrozaban el cráneo… Y todo con el beneplácito y el aplauso de tu abuelo y ese otro amigo suyo –se negaba a llamarlos por su nombre y darle esa consideración, no ante ella-, especialmente a tu abuelo, al que por cierto, le encantaba seleccionar hombres, mujeres y niños para someterlos a inhumanos experimentos.

Estaba embalado, traía rabia acumulada de la que ni él mismo era consciente y la vomitó en ese instante sin dejarse nada dentro.

—Lo sé —dijo ella-, y a mí me avergüenza más que a nadie.

—¿Te avergüenza? ¿Sabes lo más patético de todo? —continuó él con su feroz explicación—. Que ni el uno ni el otro se arrepintieron nunca de su crueldad y siempre se rieron de la justicia viviendo en España como ciudadanos modelos. Eso si que avergüenza. Y te diré algo, hubo un tiempo en que a mí también se me pasó por la cabeza darles caza.

—¿Por qué no lo hiciste? —preguntó ella sonrojada por las palabras que estaba escuchando.

—Porque habrían vuelto a ganar, y la ley, esa que no quiso encerrarlos aquí, ten por seguro que lo habría hecho conmigo sin misericordia alguna. Esa es la paradoja —hizo un silencio y prosiguió—. Además ¿Por qué me cuentas eso?

—Desde que supe quién era mi abuelo, dejé de fiarme de él.

—Qué bien. Mejor para ti, porque era un verdadero cínico que siempre negó lo que hizo sin que le causara el menor bochorno —respondió Dorón con aspereza.

—No me veas como si yo fuese culpable de su barbarie. Cuando nací, nadie me dio la oportunidad de elegir familia. Tardé quince años en descubrir quién era él en realidad y, desde entonces, vivo cargando una culpa que no me corresponde.

—Al menos vives, las víctimas de tu abuelo no pueden decir lo mismo.

—No he venido aquí para defender a mi abuelo, no lo merecía y no pienso hacerlo jamás. Si estoy aquí es para que sepas que ambas muertes eran innecesarias porque su final estaba muy cerca, y ese detalle me hace recelar. Yo que tú lo investigaría.

—¿Investigar qué? ¿Tu desconfianza hacia tu propio abuelo? No eres la única. Te recomiendo ir a la policía y contárselo a ella —no se fiaba de ese sorpresivo encuentro.

Aún arrastraba adrenalina segregada por la pelea, y ahora, para colmo, se presentaba la mismísima nieta de Shulny. Tenerla enfrente le resultaba un trago tan amargo como un jugo de acelgas, de esos que bebían las vegetarianas argumentando que eran fuente de vitaminas pero que sabían a rayos.

«Hay que echarle huevos» —se dijo para sus adentros.

Claudia se puso en pie, se acomodó el bolso en su hombro derecho y estiró su cuerpo haciéndolo tan largo que daba la sensación de que si alzaba la mano tocaría con sus dedos la majestuosa araña de luz que presidía el salón desde lo alto.

—El apellido no me hace nazi porque la maldad no se hereda, se aprende. Y yo la rechacé siempre, pero aún más desde el día que supe que la tenía personificada en mi propia casa —dijo antes de darse la vuelta, dirigirse hacia la puerta y abandonar el salón.

Por el ventanal la vio cruzar la calle hasta desaparecer de su ángulo de visión. Sabía de otros hijos e hijas, nietos y nietas de algunos destacados nazis que no solo llevaban con orgullo sus criminales apellidos, sino que hacían gala de ellos perteneciendo a grupos de ultraderecha. Con entrar en Internet y escribirlos aparecían hasta sus perfiles en Facebook o Linkedin. ¿Quién le decía a él que ella no estaba mintiendo? ¿Miguel Schwartz? Los judíos no eran diferentes de las demás personas, y por lo tanto, también los había ilusos, inocentes, incrédulos y hasta estúpidos.

Lo habían sacado del caso —si es que alguna vez estuvo dentro—, pero si esa chica hubiese aparecido unas horas antes, seguramente habría hecho de tripas corazón y se habría mostrado más amable y cortés con ella, incluso le habría regalado su sonrisa nivel cuatro, únicamente apta para situaciones extremas. Pero en ese momento, sin la colaboración de Juan y Belén, no podía hacer nada y de poco le servía que ella desconfiara de esas muertes.

Necesitaba andar y soltar toda su irritación contenida, se despidió de Rodolfo y salió con rumbo a su casa. Mientras cruzaba la puerta del Sol con paso ausente, le vino a la memoria la imagen de los dos cadáveres, era una imagen que pesaba toneladas dentro de su cabeza. Sin saber por qué, de repente y por encima de Shulny y Heimthal se impuso la imagen de Myriam Rosenthal. Hacía mucho que no se acordaba de ella, pero ahora emergía y se plantaba en su primer nivel de recuerdo. Su rostro de mujer afable, casi de abuela de cuento infantil, lo remitió al día que ella fue a la comunidad a darles una charla sobre la Shoá. Él tenía entonces dieciséis años, y de aquello habían pasado diecisiete. La recordó contando su experiencia con un auditorio lleno de jóvenes como él, con la imaginación desbordada y el corazón encogido.

Fui la prisionera R-57313 del campo de concentración de Bergen-Belsen; no se me olvida el número porque lo llevo grabado en la cabeza, pero si alguna vez llegara a olvidarlo, no tendría más que remangarme la blusa —lo hizo— y leerlo —les mostró su brazo tatuado con los números—, porque también me lo grabaron aquellos carceleros desesperados por borrar mi nombre y mi vida. Como podéis ver, no lo lograron, y aquí estoy, yo, Myriam Rosenthal dispuesta a contaros lo que nos hicieron esos seres desprovistos de alma. Y lo hago para que nunca se olvide ni permitáis que nadie vuelva a repetirlo.

Vivía con mi familia en Ámsterdam, en el barrio judío del Jordaan. Mis padres pertenecían al mundo del espectáculo, eran actores. Yo también llegué a serlo, pero una sola vez, justo después de mi Bat Mitzvah, porque la invasión de los soldados alemanes acabó con mi esperanza de convertirla en mi oficio, supongo que igual que acabó con las de casi todos los holandeses. Y digo casi todos porque también hubo otros que les dieron la bienvenida con más fervor del que nadie podía imaginar. Esos traidores colaboracionistas se convirtieron en brutales animales, siempre sumisos y fieles a las voces de sus amos nazis. Durante el tiempo que sufrimos la ocupación, se esforzaron mucho en subir méritos y para ello llevaron al límite su salvajismo, en especial con los judíos. Se aficionaron a organizar razias entrando en nuestro barrio y malhiriendo a todo aquel que tenía la desgracia de cruzarse con ellos. Pero un día los nuestros se hartaron y acabaron por organizarse para defenderlo. Ese día no tardó en llegar, y por la noche entraron cuarenta o cincuenta chicos de la Wee-Afdeling queriendo hacer de las suyas, venían con el instinto asesino escrito en sus caras y con las ganas de satisfacer su sadismo vejando a cuanto judío encontraran a su paso. Sin embargo, nuestros muchachos lo sabían y los estaban esperando. En cuanto aparecieron, les hicieron frente y los aporrearon de lo lindo. En la pelea, uno de esos colaboracionistas murió y otros cuantos acabaron malheridos.

Todos los nuestros que habían participado quedaron señalados, entre ellos mi hermano mayor, Nicolás, que aquella noche llegó a casa ensangrentado y anunció a mis padres que se iba, que no se quedaría allí para que lo detuvieran. Mi padre le dio parte del dinero que teníamos ahorrado. Mi hermano se despidió entre lágrimas de toda la familia y se fue. Estuvo dos días escondido en una iglesia hasta que un sacerdote católico logró embarcarlo de polizón junto con otros en un barco con rumbo a Irlanda, desde allí se irían a los Estados Unidos de América. Lo hizo a tiempo, porque días después, los alemanes entraron en el barrio, arrestaron a cientos de vecinos y se los llevaron deportados, no volvimos a tener noticias de esos vecinos porque ya no regresaron nunca más. Desgraciadamente, tampoco en casa tuvimos noticias de Nicolás y nos conformamos con imaginar que habría llegado a buen puerto y que, con suerte, estaría camino de América.

El control de los soldados alemanes sobre nuestras vidas se hizo más estrecho y opresivo. Nos obligaron a llevar la estrella de David bien visible cosida en la ropa y a aguantar toda clase de humillaciones que se les ocurría si tenías la mala suerte de cruzarte con ellos o con los cobardes holandeses de la Weer-Afdeling. Caminar por las calles era exponerte a ser detenido. Las aterradoras miradas de los soldados nazis acabaron por convertir nuestros cuerpos en estuches donde guardar el miedo y trasladarlo de un sitio a otro en silencio. «No os paréis», se esforzaban en avisarnos los mayores, «Id directos a donde tengáis que ir, pero no os detengáis a jugar en ningún sitio», reiteraban machaconamente nuestros maestros. Y nosotros obedecíamos porque ya estábamos inoculados por ese miedo generalizado que pesaba sobre el barrio. Cuando nos cruzábamos con algún alemán, limitábamos nuestra visión a sus relucientes botas negras, nos bajábamos de la acera y se la dejábamos toda para ellos, no importaba si llovía y las riadas nos calaban los pies, lo hacíamos con tal pavor que en ese cruzarnos nos esperábamos lo peor. Alguien corrió la voz de que un judío no quiso hacerlo y se quedó parado ante el oficial alemán de abrigo entallado, botas relucientes y guantes negros de piel. Sin mediar palabra, este último sacó su pistola y le disparó en la cabeza, con el cuerpo del judío tendido en el suelo lo remató con otro tiro, luego con el pie lo empujó y lo arrojó de la acera como si fuera basura para continuar después su camino sin mirar atrás. Dicen que un charco de sangre que manaba de la cabeza del cadáver se abrió paso por entre los surcos de los adoquines y siguió el rumbo de los oficiales como si los persiguiera. El cuerpo quedó allí hasta que unos vecinos lo recogieron a escondidas y se lo llevaron para darlo sepultura.

Un mal día nos llegó la notificación de que debíamos presentarnos en la plaza del ayuntamiento para ser procesados, así decían los alemanes cuando hacían desaparecer a los judíos, pero mi padre dijo que no iríamos y no fuimos. Varios días después, una patrulla de policías holandeses comandados por un oficial alemán de las SS llegó para detenernos, nos hicieron meter en una maleta las cosas de valor y nos empujaron a empellones escaleras abajo. Cuando salimos del portal, vi aparcado un camión con más gente dentro y dos coches escolta. Sin pensarlo ni saber por qué, mis piernas arrancaron en una veloz carrera sin que pudieran detenerlas ni los gritos de los policías ni los truenos secos que sonaron a mi espalda. Nada me detuvo, mis ojos estaban fijos en la imagen más lejana que pudiera divisar y me esforzaba por llegar hasta allí. Cuando la alcancé, no paré y seguí corriendo hacia otro punto aún más lejos. Corrí con mi cuerpo inclinado hacia delante y con el cuello estirado como una garza que agita sus alas en su afán por elevarse y volar. Callejeé sin rumbo, y cuando mis pulmones ya no me permitían ni el resuello, me detuve extenuada; entonces me di la vuelta, pero nadie me perseguía. Me oculté entre unos escombros y me acurruqué en un recodo hecha un ovillo, cerré los ojos y allí me quedé.

Conforme oscurecía, los ruidos que me llegaban de la calle grande se iban apagando y haciéndose lejanos. Poco a poco, el silencio se fue apoderando del espacio, y un temor aún mayor se fue adueñando de mi cuerpo. Me mantuve despierta buscando el origen de todo ruido cercano que me llegaba, no podía ver nada y la oscuridad me hacía creer que alguien o algo se aproximaba. Escuché ratas correteando cerca, ruido de botas en un caminar acompasado al chocar contra el suelo a cada paso… No podéis imaginar el miedo que pasé. La noche se me hizo eterna, y aunque a veces el cansancio me tentaba a cerrar los ojos, cualquier ruido extraño —y para mí todos los eran— me ponía en guardia. Aquella noche conocí el miedo más extremo. Bueno, eso creí yo sin saber que aún habría cosas mucho peores por llegar.

Con el amanecer, el cielo fue clareando. Según entraba la mañana, me preguntaba qué hacer. No podía pasarme todo el tiempo escondida en ese rincón, tenía sed y me daban calambres en las piernas. Me puse en pie, me limpié el vestido pasando la mano para quitarle el polvo, le arranqué la estrella de David, me alisé el cabello y pensé adónde podía ir. Comencé a caminar sin rumbo pero movida por el instinto, y este me llevó hasta la puerta de servicio del teatro. Quise llamar, pero era tanto el miedo que tenía que me escondí cerca y esperé, no sabía a qué, pero allí estuve sin despegar los ojos de la puerta hasta que esta se abrió, y el viejo Paul, que cuidaba y limpiaba el teatro, salió y dejó un cubo junto a la pared para volver a perderse dentro. Me armé de valor y llamé. Al abrir, me reconoció de inmediato, asomó su cabeza y tras mirar a un lado y otro de la calle, me hizo entrar y cerró.

—¿Cómo conseguiste escapar?-me pregunto con la angustia reflejada en su cara.

—Corrí —fue todo lo que pude responder.

Él me miraba y se rascaba la cabeza, parecía estar ahogándose en un mar de dudas y preocupaciones.

—Hay que hacer algo –dijo finalmente-. Ven.

Lo seguí. No sé por qué, pero lo seguí en silencio por unas escaleras del teatro que parecían llegar al cielo. Sorteamos un laberinto de tramoyas y llegamos a una puerta, de su bolsillo extrajo una llave y abrió, ante nosotros se mostró otra pequeña escalera corta y ligeramente empinada. La subimos y encontramos con un desván que guardaba decorados de utilería, cajas y arcones; al fondo había un pequeño espacio habilitado con una estrecha cama y una mesilla sobre la que reposaba un candil.

—Es mi rincón secreto. Te quedarás aquí sin hacer ruido. Luego veré cómo sacarte y llevarte a un lugar más seguro.

—¿Qué sabe de mis padres y mi hermano? —le pregunté, era todo lo que me preocupaba.

—Nada —respondió sin dar mayor detalle—. ¿Has comido?

—No tengo hambre –no era cierto, claro que tenía pero me daba vergüenza decirlo.

—Espera, regreso en un momento —se dio la vuelta y marchó escaleras abajo.

Me quedé otra vez sola en medio de aquel desván registrando en mi cabeza cada centímetro de espacio, cada cosa que estaba a la vista, cada ruido que me llegaba. En la pared del fondo había un pequeño ventanuco ojival y fui hacia él, me paré enfrente y observé el exterior a través del cristal opacado por una nebulosa de polvo. Fuera había un patio, parecía ser la azotea del teatro y de ella emergían como setas gigantes unas chimeneas aletargadas por el desuso. Intenté abrir el ventanuco, pero la llave oxidada no cedió y temí romperla. De nuevo volví a oír pasos subiendo la escalera y el ruido me paralizo, seguramente sería el viejo Paul, pero también podía no serlo y quedé inmóvil como una estatua de piedra. La puerta se abrió y Paul entró llevando en su mano derecha un bocadillo, y en la otra, una botella de agua, mi cuerpo volvió a recuperar el movimiento.

—Toma —dijo ofreciéndomelo todo—, es mi almuerzo. Nadie sube nunca hasta aquí. De manera, que si no haces ruido, nadie sabrá que estás, pero si te descubren, los dos lo pasaremos mal, muy mal. ¿Lo entiendes?

—No me moveré de aquí y seré silenciosa –dije con total sumisión. El miedo pesaba más que nada.

—Debajo de la cama hay un orinal, úsalo para hacer tus necesidades; mañana lo limpiaremos, pero no se te ocurra ir a los lavabos.

Me miró con lástima, sonrió forzadamente y se despidió. Cerró la puerta con llave y solo entonces me senté sobre la cama. El cansancio era mayor que el hambre y únicamente bebí de la botella de agua, me acurruqué y, sin poder resistir mucho, me abandoné al sueño.

No sabía qué hora era cuando las voces de los actores me despertaron, su eco subía con mucha nitidez hasta el desván y el espacio antes iluminado iba camino de tornarse en oscuridad, me senté en la cama y comencé a comerlo con calma, masticando y dando vueltas a cada bocado antes de tragarlo porque sentía tener el estomago cerrado y me costaba tragar, me acordé cuando hacía lo mismo con aquello que mi madre me ponía en ocasiones y no me gustaba pero estaba obligada a terminarme. Tenía sed, mucha sed pero racioné el agua de la botella porque no sabía cuándo regresaría mi guardián, y fui dando pequeños sorbos. Cuando terminé, recogí con mis dedos las migajas que habían caído sobre mi vestido y me las llevé a la boca, fui a la ventana y me quedé viendo el cielo cada vez más oscuro, hasta que las estrellas se convirtieron en minúsculas cabezas de alfileres. Volví con cuidado a la cama y me abandoné al sueño otra vez sintiéndome menos sola porque pensaba que alguien más sabía dónde estaba.

Al día siguiente, el viejo Paul volvió a visitarme y me trajo otro bocadillo, una manzana roja y otra botella de agua, también me dio una bolsa en la que dentro había una toalla, jabón y un peine.

—Ahora que no hay nadie, puedes bajar al lavabo y asearte un poco. ¿Has usado el orinal?

—Sí —le dije avergonzada mientras lo cogía.

—Ven, sígueme.

Me condujo hasta los lavabos de los artistas y, antes de entrar, me advirtió:

—Fíjate bien en cómo está todo y déjalo igual que lo encuentras, es necesario que nadie descubra que estás aquí —se dio la vuelta y se marchó.

Los días fueron pasando y el mundo exterior se limitó a un ligero eco que me llegaba desde el escenario y a otro eco que venía de la calle cuando tenía el ventanuco abierto. Mi mundo entre esas paredes se conformó de recuerdos, los de mis padres, mis hermanos, mis abuelos, mis amigas, mi colegio, mis vecinos… Engañaba a la soledad recurriendo a ellos constantemente y lloraba su ausencia. A veces me tentaba la idea de regresar a casa, me convencía de que allí encontraría a todos, pero el viejo Paul se encargaba de hacerme volver a la realidad.

Una mañana faltó a su cita y no llegó, y su ausencia se prolongó. Pensé que quizá estaba enfermo y no podía venir a trabajar ni decirle a nadie que me trajera comida. Durante esos dos días me alimenté de los desperdicios que dejaban los espectadores, pues después de la última función, y cuando pensaba que todos se habían ido, yo bajaba a rebuscar entre las butacas. Pero el hambre acabó ganándome y decidí bajar a preguntar. Antes de la función, llegué tras el escenario donde estaban las artistas y pregunté a una por él; ella supuso que sería la hija de alguna otra actriz y, mirándome con la pena que nunca augura nada bueno, me contó que había muerto por una bala perdida que fue a encontrarlo justo a él.

—Así es la guerra, exclamó.

Bloqueada por la noticia, regresé a mi refugio y lloré hasta que no me quedaron lágrimas sin dejar de preguntarme qué más podría pasarme.

Tenía que irme pero ¿adónde? Era la función de la tarde. Esperé a que terminara y me escabullí entre el barullo de gente; al instante estaba en la calle. ¿Dónde hallar comida? Esa era mi urgencia, dormir podía hacerlo entre ratas si fuera necesario, ya había visto unas cuantas en el desván y les había perdido el miedo. Vagué por las calles hasta que pensé en el mercado y hacia allí me dirigí. Estaba anocheciendo y los comerciantes recogían los puestos, había restos por el suelo de todo lo que se había vendido, desde hojas de coles a bulbos de flores. Cuando me agaché para recoger una de esas flores, alguien me empujó y se adelantó; era un mendigo de los muchos que había en el lugar. El hombre se acercó violentamente hacia mí con un palo levantado que llevaba en su mano dispuesto a descargarlo contra mi espalda mientras me maldecía a gritos:

—¡Este sitio es mío, perra! Nadie se lleva nada si yo no quiero, y a ti no te quiero aquí —dijo fuera de sí.

Me quedé paralizada y expuesta al golpe, pero en ese instante, un chico se entrometió y le hizo frente amenazándolo con el saco que cargaba.

—Déjala en paz o yo te buscaré cuando duermas y estrellaré contra tu cabeza la piedra más grande que encuentre —lo amenazó haciéndolo retroceder, luego se volvió, me agarró del brazo y me obligó a acompañarlo—. Vamos.

Lo seguí como una sombra por callejuelas oscuras hasta llegar debajo de un puente.

—Eres Myriam, ¿verdad? —Yo afirmé con la cabeza sin decir nada—. Te reconocí en cuanto te vi. Asistí al teatro a ver tu obra cuando hiciste de Shoshana. Soy Fanny, vivía cerca de tu casa, pero como soy dos años mayor que tú y yo iba a otro colegio, no llegamos a conocernos.

—Creí que eras un chico.

—Eso intento que parezca. Con el pelo cortado casi al rape y la cara tiznada con polvo de carbón, parece que tengo una barba incipiente. También grito como ellos cuando hace falta, que por lo general es casi siempre. ¿Qué hacías en el mercado?

—Buscaba comida —contesté.

—¿Cómo? ¿Recogiendo del suelo flores mustias? —sonrió.

Deshizo el nudo del saco que cargaba y lo abrió. De su interior extrajo unas manzanas podridas en las que aún se podría rescatar algo comestible, unas verduras casi secas, un trozo de pan duro como una piedra, unos pellejos de quién sabe qué cosa y unos bulbos de flor.

—Están muy buenos, llenan mucho y son comestibles —dijo—. ¿Dónde duermes?

—Tenía un sitio, pero ya no puedo utilizarlo.

—Yo uso una barcaza de carga abandonada; no es cómoda ni caliente, pero es mejor que la calle.

—¿Puedo ir contigo?

—Estará bien, así nos daremos calor.

—Yo también quiero parecer un chico —le dije recordando de pronto al violento mendigo que me quiso pegar.

—Pues vas a necesitar algunas cosas —me miró de pies a cabeza—. Algo encontraremos.

Compartió lo que tenía, no sé qué eran aquellos pellejos, pero me supieron a gloria, y el pan duro se reblandeció con el calor de las llamas. Cuando terminamos, nos dirigimos al lugar donde estaba amarrada la barcaza, fue un largo trecho, y el frío, que se había metido en mi cuerpo con ánimo de no abandonarlo, me hacía temblar y rechinar los dientes como si mi mandíbula se fuera a desencajar y caer al suelo de un momento a otro.

Llegamos a un recodo que hacía el canal y Fanny se detuvo en una esquina. Con sigilo, escudriñó en silencio todo lo que nos rodeaba, y cuando estuvo convencida de que nadie nos veía, caminamos agachadas hasta la barcaza, abrió con mucho cuidado la portezuela de entrada situada en la popa de la panza y entró ella primero, luego me ayudó y me fue guiando al tanteo porque el interior estaba completamente oscuro, entreabrió la tapa metálica que cubría el cristal de uno de los ventanucos y la poca luz de la noche entró tímidamente en aquel pequeño espacio. Antes de dormir, sacó un bote en el que guardaba una buena porción de mantequilla y me ofreció un bocado.

—La grasa nos ayudará a aguantar el frío —dijo.

Tumbadas sobre un colchón de cartones y llevadas de la confianza que otorga saberse unidas en el peligro le pregunté:

—¿Qué pasó con tu familia?

—Que alguien nos delató —no quiso decir más, como si evitara los recuerdos—. Tu nombre ha estado en boca de muchos por haber logrado escapar. También sentimos mucho lo de tu hermano pequeño.

Al oír aquello, mi corazón se paró y luego se aceleró tanto que creí que se rompería.

—¿Qué pasó con Albert? —pregunté nerviosa e impaciente.

Fanny comprendió entonces que yo no sabía nada de los míos y dudó si decírmelo.

—Cuéntame lo que sepas, te lo ruego —le supliqué.

—Se dice que cuando echaste a correr el día que os detuvieron, tu hermano te siguió y los policías os dispararon; a ti no te alcanzaron, pero él quedó tendido en la acera, estaba muerto. Creí que lo sabías.

El mundo se me vino encima y creí que su peso hundiría la barcaza llevándola al fondo del canal. Entre lágrimas, imaginé a Albert corriendo tras de mí y recordé entonces su débil voz gritando mi nombre. Me sentí culpable de su muerte y volví a  preguntarme por qué no seguí con ellos. Lloré durante largo rato sin poder contenerme, lloré tanto que me ahogaba en mis propios sollozos. Cuando las palabras volvieron a mi boca fue para saber más.

—¿Y de mis padres, qué sabes?

—Que se los llevaron, igual que a los míos —respondió sin dar más detalles.

—¿Por qué no fuiste con ellos? —le pregunté, buscaba su respuesta porque necesitaba tener una razón de por qué yo no los seguí.

—Porque no quisieron. No se fiaban de los alemanes y me buscaron un refugio, pero me duró poco, y al final, ya ves, acabé en la calle, igual que tú.

—¿Crees que volveremos a verlos cuando la guerra termine?

—Te responderé cuando acabe, si es que acaba.

Y si es que vivimos, le faltó decir.

Fanny y yo nos hicimos inseparables, compartimos todo aquello que teníamos y pasamos el tiempo vagabundeando y rebuscando entre los desechos que aún se podían aprovechar. Así fuimos tirando, hasta que una noche que regresábamos a la barcaza fuimos detenidas; nos estaban esperando porque alguien nos había delatado, quizá otro mendigo vagabundo deseoso de quedarse con nuestro refugio, quizá alguien que nos pudo reconocer en la calle nos siguió y luego fue a contárselo a los alemanes, quizá fue… Qué importa quién lo hiciera, el caso es que lo hizo, aunque debía de ser muy cruel, porque sabía lo que harían con nosotras. Metidas en un camión a oscuras con los toldos bajados y cerrados, no pudimos ver adónde nos llevaban. Cuando el vehículo paró frente a un edificio que no reconocimos, nos bajaron y nos empujaron dentro. Allí, un soldado nazi nos midió el cráneo con una extraña regla para confirmar que éramos judías. Nos catalogaron para la deportación y nos metieron en unas pequeñas celdas junto a otras mujeres más; algunas de ellas agarraban de la mano a las que seguramente eran sus hijas. Como único alimento nos dieron un simple mendrugo de pan y un poco de sopa de col.

Dos días después nos sacaron a todas en plena noche, nos hicieron ponernos en fila de a dos y, vigiladas por soldados, nos volvieron a meter en camiones y nos trasladaron a la estación. Con un frío que helaba, nos tuvieron paradas en un descampado ante una vía muerta y frente a un tren de mercancías con tantos vagones que hacía imposible contarlos. La espera sin saber qué esperábamos fue tan dura que muchas de las personas se derrumbaban cansadas, pero los soldados, a base de gritos y culatazos, las hacían levantar.

Por fin, cuando abrieron las puertas de los vagones, vimos en su interior hombres, mujeres y niños apiñados unos contra otros. En el espacio que quedaba apenas entraríamos la mitad de los que estábamos al pie de las vías, pero nos obligaron a subir a todos y nos metimos como pudimos. Me había acostumbrado al mal olor dentro de la celda, yo misma me creía el mal olor, pero el hedor que había dentro de aquel tren fue un duro golpe al estómago, hubo quien no pudo evitarlo y vomitó. Las personas que estaban dentro llevaban encerradas día y medio y venían desde Amberes, en Bélgica. Con el vagón de redilas sin ventanas lleno a rebosar, sin apenas espacio para sentarse o apoyarse, y con un recipiente para ser usado por todos como letrina, lo cerraron y allí nos dejaron en un silencio a veces roto por el llanto de algún niño, que la madre o el padre trataban de calmar en su desesperación. No sé cuánto tiempo estuvimos, pero debió de ser mucho porque comenzó a amanecer y a filtrarse pequeños rayos de luz por entre las maderas. Por fin, el convoy arrancó.

El viaje con destino desconocido fue tan cansado que cuando el tren se detuvo, deseamos que esa fuera la parada final y no otra estación en la que hacer subir otra remesa de gente. De nuevo estuvimos un largo rato dentro del tren hasta que las puertas se abrieron y nos hicieron bajar a todos. Pusieron a los hombres a un lado y a las mujeres y los niños pequeños a otro, nos condujeron andando a un gran campo alambrado y vigilado desde altas torretas por soldados armados que no quitaban ojo a todo lo que se movía a sus pies, y nos fueron repartiendo por barracones.

En la selección que hicieron, a Fanny y a mí nos destinaron al campo de mujeres judías, allí llevaban a las que no eran mayores y podían servir como esclavas para el trabajo, eso lo supimos más tarde. Según entramos, una a una fuimos tatuadas en el brazo izquierdo con un número, el mismo que escribían en una pequeña tablilla de madera que nos colgaban al cuello. Nos asignaron un barracón y las mujeres guardianas nos dieron el responso de bienvenida a gritos y porrazos para que el temor se metiera en nuestro cuerpo y no lo abandonara ya. No hacía falta porque lo traíamos desde el instante en que fuimos detenidas.

Aquellas mujeres de uniforme con rostros de fieras salvajes no pararon de repetirnos que estábamos en el campo de Bergen-Belsen y que allí íbamos a quedarnos por mucho tiempo. Debíamos olvidarnos de nuestros nombres y recordar únicamente nuestro número y el del barracón donde viviríamos, porque ese iba a ser todo nuestro mundo. Cuando acabaron, nos hicieron pasar dentro, y entre filas y filas de camastros en literas de tres pisos tan pegadas unas con otras que apenas quedaba sitio para subir o bajar, buscamos un lugar libre en el que poder instalarnos las dos. Lo encontramos porque la inquilina que lo ocupaba había muerto esa misma noche, se había ahorcado con la cuerda que utilizaba como cinturón. Allí nos quedamos. Estábamos tan heladas, tan cansadas, desorientadas y agotadas que todo lo que queríamos era tumbarnos.

—¿Qué pasará ahora? —pregunté a Fanny.

—Lo que tenga que pasar —dijo ella cerrando los ojos.

Poco duró el descanso, porque el ruido de las guardianas aporreando las literas y ordenando a gritos que saliéramos nos hizo movernos a toda prisa.

—¿Qué sucede? —pregunté de nuevo apretando la mano de Fanny sin soltarla.

—Es un recuento —dijo una de las reclusas vecinas que parecía ser veterana—, los tenemos a cada rato. Procurad manteneos de pie o no viviréis un minuto más —nos avisó.

Estuvimos largo rato paradas sobre un barro tan duro por las heladas que cortaba como cristales. El frío era tan intenso que hacía perder las fuerzas y llegaba a adormecer; era un frío cruel, como todo en aquel campo. Las guardianas pasaron y nos miraron el brazo tatuado y el colgante de madera a la vez que apuntaron algo en un listado, luego nos hicieron regresar al interior y las dos nos acurrucamos sobre el camastro y nos pegamos tanto la una a la otra que aún quedaba espacio para alguien más.

Nunca había visto la muerte hasta ese día, pero la imagen de tantos y tantos cadáveres tirados por el suelo como basura me estremeció, parecían estar allí para mostrarnos el camino hacia el fin. Me invadió una profunda sensación de abandono y me resigné pensando que ahí terminaba mi corta existencia. Solo un pensamiento me produjo calma: si el final de mis padres había sido el mismo que el de todos esos muertos, mejor resultó entonces que el pobre Albert muriera en la acera frente a la puerta de su casa, así se ahorró tanta crueldad y dolor. Desde ese instante dejé de sentirme culpable de su muerte y descansé.

De recuento en recuento, entre nieve, hambre, desolación, crueldad y miedo, pasamos el invierno intentando sobrevivir y peleando por nuestro espacio como animales, lo hacíamos así porque no paraba de llegar más y más gente; los soldados los contaban por decenas de miles pero tampoco paraban de morir casi en la misma proporción. Faltaba el alimento y el agua, el hambre nos consumía lenta e implacablemente, porque un trozo de pan duro y mohoso junto a un poco de agua era todo lo que nos daban, y con esa ración debíamos aguantar hasta el siguiente rancho, que lo mismo podía venir en cuatro días que en una semana. Andábamos faltas de fuerza, pero eso no frenaba la exigencia casi frenética de las guardianas para que cargáramos cadáveres y más cadáveres, y los trasladáramos rápido a las grandes fosas comunes que habían abierto. Eran tantos los muertos que nuestras fuerzas no daban para mucho y había quienes acababan cayendo al suelo junto al cuerpo que arrastraban. Cuando eso sucedía, resultaba difícil distinguir quién era la viva y quién la muerta, en poco o nada se diferenciaban. Si la que caía no se levantaba rápido, alguna de las guardianas llegaba y descargaba un tiro sobre el cuerpo desfallecido, y donde antes había un muerto, quedaban dos. Cada disparo en ese descampado lejos de ninguna parte resultaba como un trueno en un día gris de tormenta. Pero tantos fueron los que escuchamos que acabamos por perder la atención hacia esos crímenes.

Fanny y yo no nos quitábamos ojo la una a la otra, ella era mi único soporte y yo el suyo; si una necesitaba ayuda, la otra sacaba fuerzas de lo más profundo y corría en su socorro antes de que aparecieran las guardianas, en especial Irma Grese. La llamaban el ángel rubio de la muerte y era la mujer más cruel y despiadada que en mi vida he visto. Caminaba enfundada en unas pesadas botas con las que nos pateaba con saña si nos veía paradas sin hacer nada; ninguna de las que estábamos allí sabía lo que tenía que hacer pero algo hacíamos para no detenernos ni un instante y, sobre todo, para mantenernos lejos de esa fiera inhumana. En su mano no faltaba nunca el látigo con el que azotaba a cualquiera hasta levantarle la piel de la cara, que era donde le gustaba dar. En el cinto portaba una pistola y no le temblaba el pulso al disparar y matar; lo hizo muchas veces, decenas, centenares de veces si no miles, y lo hizo sin inmutarse lo más mínimo.

A veces se paseaba con unos fieros perros al lado que no paraban de gruñir y enseñar los dientes amenazadoramente. Hubo veces que los soltó contra algunas presas para que las devorasen entre gritos mientras ella mostraba su sanguinaria sonrisa. Según sus propias cuentas, mataba a veinte o treinta personas cada día, igual le daba que fueran mujeres o niñas. En ocasiones llegó a juntar a familias enteras, abuela, madre y nietas, y las mató de una en una de un tiro en la cabeza. Cruzarte con ella era jugarte la vida a cara o cruz. Se decía que ese demonio mantenía relaciones íntimas con el comandante de campo y por eso hacía lo que le daba la gana. Fanny se enardecía cuando la veía, y yo tenía que sujetarla porque quería echarse encima de ella y sacarle los ojos así fuera lo último que hiciera.

Con la llegada de la primavera, el frío no desapareció y el hambre tampoco, pero eran sensaciones a las que nos habíamos acostumbrado. Nuestros estómagos debían de ser tan pequeños y estaban tan adormecidos que no los sentíamos. Cuando nos llegaba el rancho, Fanny y yo nos lo comíamos en ese mismo instante; otras en cambio lo guardaban para ir racionándolo sin saber que, entre tantas epidemias, ese era el mejor caldo de cultivo. Una de esas epidemias fue el tifus, que brotó con la llegada de miles y miles de detenidos que traían de otros campos. El hacinamiento hizo que el contagio se extendiera como una nube envenenada de muerte que cubrió el campo.

En abril comenzó a correrse la voz de que los alemanes estaban a punto de perder la guerra. Nosotras, a pesar de nuestro escepticismo, comenzamos a creerlo, porque hasta las guardianas se esforzaban por enterrar a los muertos y no dejar huella de tanto salvajismo. Pero no tuvieron tiempo, no se entierran así como así decenas de miles de muertos de un día para otro.

Uno de esos días llegaron los soldados ingleses y entraron en el campo sin encontrar resistencia, detuvieron al comandante, arrestaron a los guardianes y guardianas, los colocaron frente a nosotros y nos dijeron que éramos libres. Fanny no se lo pensó dos veces, impulsada por el odio acumulado sacó fuerzas de no se sabe dónde y se lanzó contra Irma Grese, la agarró de su melena rubia y la arrastró por el suelo sin soltarla hasta llegar a la mastodóntica fosa donde se apilaban centenares de cadáveres, ningún soldado intervino, la intención de ella era arrojarla dentro para que tuviera que salir trepando de entre aquel montón de hombres, mujeres y niños muertos. La guardiana, esa mujer perversa que parecía ser invencible, no hizo nada por defenderse, aguantó el zarandeo sin rechistar ni oponerse hasta que unos soldados intervinieron y lograron que Fanny la soltara; lo hizo, pero se llevó entre sus dedos un buen mechón de cabellos de Irma Grese. Aun en su debilidad, Fanny era mucha Fanny, y nadie se lo podía negar. 

Tanto horror causó a los ingleses lo que vieron que el capitán al mando del destacamento, al observar la postura impasible y altiva del comandante alemán lo obligó a que entrara en la inmensa fosa llena de cadáveres.

—Uno de esos muertos tiene un reloj, encuéntrelo y tráigamelo —le mandó.

—Le aseguro que ninguno tiene un reloj —le dijo el coronel de las SS sin perder su arrogancia.

—Si yo le digo que lo hay, usted lo busca; remueva los cuerpos y encuéntrelo —le volvió a repetir el capitán inglés delante de todos los que quedábamos vivos y mirando especialmente a Fanny.

Obligó a ese coronel a pasarse el día y la noche allí plantado entre todos aquellos cuerpos putrefactos; quería que el olor a muerte que él mismo había provocado se le metiera en los pulmones para siempre. Eso lo obligaría a no olvidar.

Al día siguiente, y ayudados de palas excavadoras, los soldados arrastraron los cadáveres repartidos por todo el campo y los llevaron a las fosas comunes para enterrarlos a toda prisa y evitar más epidemias. A los pocos vivos que quedábamos nos sacaron de los barracones para limpiarlos y desinfectarlos, luego instalaron duchas a cielo abierto que Fanny y yo quisimos estrenar, deseosas de arrancar el olor a muerte pegado a nuestra piel, porque eso era lo único que teníamos, piel adherida a los huesos y poco más; con la cabeza rapada parecíamos esqueletos andantes. Tal era nuestro estado que los soldados solo repartieron sopa caliente porque nuestros estómagos no podían recibir otra cosa, no estaban acostumbrados, y tan no lo estaban que hubo quienes, en su desesperación, comieron lo que aquellos condolidos muchachos uniformados les dieron por caridad humana sin saber el daño que hacían. Murieron al no ser capaces de digerirlo, sus órganos no estaban acostumbrados y eso les provocó un colapso.

A los pocos días nos llevaron a unos cuarteles cercanos al campo de concentración y allí nos tuvieron retenidas durante algunas semanas. En ese tiempo nos dieron atención médica y alimentos hasta que comenzamos a estar en condiciones. Cuando Fanny y yo nos creímos con fuerzas para irnos, los ingleses dijeron que si queríamos, seríamos trasladadas a Palestina, pero nosotras lo que deseábamos era regresar a Ámsterdam, albergábamos la esperanza de un reencuentro con quienes también hubieran conseguido salvarse.             

Con el peso suficiente para disimular los huesos y soportar el cansancio del viaje de regreso nos fuimos de allí. El viaje en tren fue más cómodo y entretenido que el  de ida; no dejamos de mirar el paisaje por la ventana y de mirarnos con una sonrisa tras la que disimular la excitación, que se iba haciendo mayor conforme nos acercábamos a nuestro destino. Después de largas horas de trayecto, entramos en la Estación Central de Ámsterdam, cargada cada una con una desvencijada maleta que cogimos del propio campo de concentración y en la que guardamos dos pares de zapatos, porque si algo sobraba allí, eran maletas y zapatos de quienes ya no podrían utilizarlos.

—Vayamos primero a mi casa —propuse yo.

Fanny asintió con la cabeza y se encogió de hombros, ella había perdido la esperanza de ver a los suyos hacía mucho. Echamos a andar calle arriba porque el Jordaan, nuestro barrio, estaba relativamente cerca.

En el corto paseo observamos todo con embeleso. No es que la ciudad hubiese cambiado mucho, es que nosotras ya no éramos las mismas y veíamos las cosas con otros ojos, con los ojos de un par de supervivientes que habían estado en el infierno y habían vuelto para contarlo, aunque eso era lo último que queríamos hacer. Nos detuvimos frente al portal de mi casa y subimos las escaleras hasta el segundo piso, toqué repetidamente a la puerta pero nadie abrió; quien sí abrió fue la señora Reichert, que vivía en el piso de abajo, la observé por la barandilla y nuestras miradas se cruzaron.

—¿A quién busca? —preguntó sin reconocerme.

Bajé y me planté frente a ella.

—A mis padres, señora Reichert.

Al mencionar su nombre, me reconoció, abrió sus ojos con asombro y sus brazos se cerraron en torno a mi cuerpo como una tenaza, a la par que no dejaba de dar gracias a D-os por verme con vida.

—¡Dios Bendito! ¡Estás viva! La pequeña Myriam está viva —no paraba de repetir con los ojos enturbiados por las lágrimas mientras se separaba para verme y volvía a abrazarme. También salió el señor Reichert y se unió al improvisado ritual de abrazos.

Nos hicieron pasar a su casa, nos sentaron en el salón y nos ofrecieron leche caliente.

—¿Vive alguien en mi casa? —pregunté rechazando cortésmente el ofrecimiento. Ni siquiera había presentado a Fanny: todo lo que quería era saber si alguien más de mi familia había regresado.

—Claro que vive alguien, vive tu hermano Nicolás —dijo la señora Reichert.

Con esa respuesta, el color subió a mis mejillas y mi cuerpo se estremeció con fuerza. Miré a Fanny y ella sonrió, supongo que contagiada por la felicidad tan grande que yo estaba sintiendo.

—¿Dónde está? —quise saber de inmediato.

—Imagino que en el ayuntamiento, ahora forma parte del Consejo —respondió la señora Reichert secándose las lágrimas—. Tenías que haberlo visto cuando vino hace unas semanas. Vuestra casa, igual que la de los otros vecinos, fue ocupada por esos serviles colaboracionistas en cuanto os llevaron detenidos. Los que no somos judíos pudimos seguir sin ser echados, aunque las registraron de cabo a rabo por si ocultábamos a alguien —dijo repasando el salón con una mirada rápida—. Pero el día que los soldados canadienses entraron en la ciudad y la liberaron, tu hermano iba con ellos al frente de un grupo de resistentes. Vino a la casa y llamó. Cuando le abrieron, sacó su pistola, los encañonó y les dio el mismo tiempo que os dieron a vosotros para abandonarla con lo puesto, porque así fue como vinieron ellos. Y lo hicieron, vaya que si lo hicieron, sabían que tu hermano iba en serio. ¡Tenía todo su derecho! —exclamó con vehemencia.

Estuvimos charlando largo rato y ellos dos nos contaron cómo eran las cosas una vez que los alemanes se habían ido. Evitaron preguntarnos sobre nuestro calvario y mi vecina se encargó de ilustrar a Fanny cómo era yo de pequeña. Hablaron y hablaron hasta que por fin oímos pasos por las escaleras, alguien subía. La señora Reichert se levantó de inmediato, abrió la puerta y pronunció el nombre de mi hermano.

—Nicolás, Nicolás ¿A que no sabes quién está aquí?

En ese momento me fallaron las fuerzas para ponerme en pie, Fanny me ayudó a hacerlo y vi entrar a mi hermano en el salón. Nos abrazamos y yo rompí a llorar. Él me quería mirar y tranquilizarme, pero yo no quería soltarme, lo tenía apresado entre mis brazos y me daba miedo separarme. Conseguí recobrar la compostura y, primero que nada, le presenté a Fanny. Lo seguimos hasta casa y entramos, no estaba como la habíamos dejado, pero después del campo de concentración, todo era mejor que aquello. Esa noche la pasamos tomando té y pan con mantequilla, era todo lo que mi hermano tenía en casa. Le pregunté por su viaje y nos contó que había logrado llegar a Irlanda, pero que nunca quiso ir a América; se fue con los ingleses y se hizo enlace de la Resistencia. Luego regresó y luchó hasta que las tropas canadienses liberaron Holanda. Ahora formaba parte del equipo de gobierno del ayuntamiento y tenían grandes planes para levantar de nuevo la ciudad.

Desgraciadamente, Fanny no tuvo la misma suerte en la búsqueda de algún superviviente de su familia, nadie quedó. Entonces decidimos que viviríamos allí los tres. Tanto hizo el roce que llevó al amor, y meses después, ella y mi hermano se casaron; con su fuerte carácter estaban hechos el uno para el otro. Yo tardé algo más en hacerlo y lo hice con un hombre que también era superviviente, él de Auschwitz. Tuvo que ser así porque únicamente otro superviviente podría entenderme y cargar con mis miedos y pesadillas. Los dos nos convertimos en insomnes crónicos. Para nosotros, la noche dejó de ser igual que para el resto de las personas, matábamos las horas jugando al ajedrez partidas interminables únicamente para no cerrar los ojos y vernos obligados a recordar, porque a los sueños no se les puede dominar. Y todo ¿Por qué? ¿Qué delito habíamos cometido más de siete millones de judíos de los que seis murieron y, de esos seis, dos millones fueron niños? ¿A quién habíamos matado para ser tratados de esa manera no solo por los alemanes, sino por mucha otra gente? Porque en su esfuerzo por exterminarnos, fueron muchos los holandeses que se apuntaron y colaboraron con la multinacional nazi de las SS.

Algo parecido empuja por emerger ahora con los antisemitas zurdos: sí, los que piensan por la izquierda y actúan por la derecha más extrema, esos que vuelven a considerarnos judíos a secas y nos gritan que nos vayamos a Israel. Ya no recuerdan que a ellos hasta hace muy poco les gritaban que se fueran a Rusia. Creen estar convencidos de que los judíos no tenemos límite para el sufrimiento. Pues bien, que sepan todos, esos y los otros, que ahora se lo vamos a poner difícil, imposible diría yo, porque si ellos se organizan para venir a apalearnos, a quemar nuestros negocios o cosas peores, los estaremos esperando como hicimos en Ámsterdam aquella vez. Ahora, si tiene que haber muertos, serán de las dos partes.

Imbuido en el recuerdo, llegó al portal de su casa con el corazón encogido, como le ocurría siempre que ese relato le venía a la memoria. Y es que no era lo mismo verlo en esos documentales que en ocasiones se emitían por televisión, o leerlo en un libro, que escuchar a una superviviente.

Antes de subir, decidió acercarse al mercado y comprar unas cuantas cosas; tenía apetito y resolvió darse un homenaje en recuerdo de la señora Rosenthal. No sabía nada de ella, pero esperaba que siguiera gozando de buena salud para malograr el deseo de esos nazis pasados y presentes que tanto se esforzaron en aniquilarla y ahora se esforzaban en exterminar su recuerdo. Recorrió las tiendas de sus proveedores de confianza para hacerse con algunos antojos con los que disfrutar. En la carnicería, compró un entrecot de buey de buen peso, exquisitamente cortado y con la grasa suficiente para realzar su sabor en la parrilla. En otra de las tiendas, compró unas setas salvajes de cardo; eran más caras que las de cultivo industrial, pero también más dulces, y con un olor que presagiaba placer al primer bocado. Recordó que en casa tenía pocas cosas y compró algunas más para abastecer el frigorífico. Luego pasó por la bodega en la que se surtía con frecuencia; para esta ocasión escogió un tinto: Abadía Retuerta 2008, un vino joven de Castilla bien cuidado y mejor tratado que le recomendó Esteban, el bodeguero. El precio fue también una agradable sorpresa.

Ya en casa, se colocó el mandil y comenzó a preparar la cena, todo ello ante la atenta mirada de Nech, que no perdía detalle de todos sus movimientos a la espera de que le tocase algo. Era el gato callejero que un día llegó para quedarse y eso hizo, desde entonces era un fiel amigo en las soledades. Listo para entrar en faena conectó la parrilla de asado y saló la carne con un pellizco de sal gorda marina, suficiente para darle sabor sin riesgo a que la secase. Extrajo del frigorífico unos tacos de berenjena aliñada que tenía y unas aceitunas, abrió la botella de vino, se sirvió en una copa y se recreó observando al contraluz su color guinda picota, era tan intenso que se hacía opaco. Disfrutó del trago con los ojos cerrados y, embriagado por las sensaciones que recibía, levantó la copa e hizo un brindis.

—¡Lejaim! ¡Por la vida! Señora Rosenthal, dondequiera que se encuentre.

Con esmerada pulcritud, limpió y preparó las setas cortándolas en láminas un poco gruesas, luego peló un par de ajos y los troceó en cuadritos minúsculos para acabar machacándolos en el mortero y conformar un aliño con perejil y orégano al que añadió unas gotas de vinagre de manzana y su buena dosis de aceite de oliva virgen. Cuando lo tuvo en su punto, lo dejó reposar. La plancha de asar estaba en condiciones óptimas de calor, puso la carne encima y el ruido chispeante que produjo sobre la parrilla encendió sus papilas, que comenzaron a segregar saliva en cascada. Unos cuantos minutos eran suficientes para que la carne quedara jugosa y suculenta. Mientras, colocó en una sartén las setas y las roció con unas pequeñas lágrimas de aceite de oliva virgen para que se dorasen un poco; con un par de vueltas cogieron color y quedaron listas. Cuando la carne estuvo en su punto, la roció ligeramente con el aliño, y ambos manjares fueron al plato. Cosa sencilla y sin mucho teatro.

Le gustaba la cocina de fusión y reconocía que los platos resultantes eran obras de arte, pero siendo sincero consigo mismo, le producía vértigo pensar en esos útiles de alta tecnología que usaban los chefs, más aún en su reducida cocina. No se veía entre nitrógeno líquido y espumas de sabores, al menos no por ahora. Como experiencia degustadora era ciertamente interesante y, qué duda cabe, disfrutaba visitando los restaurantes y recreándose con sus sabores y también con sus diseños. Ahora bien, cuando soñaba en su casa con unas lentejas o una tortilla española con su huevo, su patata, su cebolla doradita y su punto de sal, no la imaginaba convertida en una nube dentro de una copa con aroma a tortilla para ser consumida con cuchara de postre. Quién sabe si en un futuro sería capaz de adquirir el valor necesario para hacerse con el soplete de cocina que desplazara a la cuchara de madera; no lo descartaba, pero ahora le resultaba un tanto lejano. 

Se sentó a la mesa y se venció al placer. Tras cada bocado, un sorbo de vino le limpiaba el paladar. Fue un ritual que le llevó su tiempo y que compartió con Nech, pero esta vez, el gato se aburrió pronto, porque únicamente buscaba asegurarse de que ambos formaban manada, que eran colegas, y que lo que uno comía, el otro también tenía derecho a degustarlo.

Los dos reposaron el festín tirados en el sofá, él tendido cuan largo era, y Nech, acomodado en la parte superior del respaldo como si fuera la cornisa de un edificio. Su móvil lo avisó de que tenía un mensaje, era de Irene. Lo abrió y leyó: «Mañana paso por tu casa y te despierto». Eso significaba que se quedaría sola desde temprano, que sus hijos desaparecerían siguiendo la estela de su marido y a ella le quedarían como opciones ir al gimnasio, de compras, o caerle en la casa… y en la cama. Se levantó, abrió la puerta de la calle y colocó la llave debajo del felpudo. Regresó al sofá y se acomodó nuevamente dispuesto a dar fin al libro de Betty Smith, Un árbol crece en Brooklyn, una historia entrañable que la autora situaba en los años veinte del siglo pasado y que retrataba muy bien la dura lucha de la emigración irlandesa por sobrevivir en país ajeno. Le recordó a la de los judíos y a la de otros muchos pueblos del mundo. «A las emigraciones siempre las empuja el hambre y la miseria, y pocos países a lo largo de su historia pueden vanagloriarse de haber escapado a ese drama» —pensó. En la vida de la pequeña Francie Nolan, la protagonista del libro, eran las mujeres de su familia las que cargaban con la fuerza y el coraje necesarios para salir adelante entre tanto sufrimiento; eran ellas las que peleaban un miserable dinero limpiando escaleras, cosiendo a destajo y engañando al estómago con pellejos de vaca y patata cocida que preparaban como si fueran sabrosos estofados para que sus hijos pudieran dormir sin que por la noche los despertase el hambre. Leyendo esas páginas se preguntó cuánto pierden aquellas sociedades que arrinconan a las mujeres y las relegan a un papel poco menos que de maltratado animal de compañía. Actuando así, esas sociedades desperdician la mitad de su energía, de su conocimiento y razón. «¿La mitad? Creo que más», terminó por decirse ante la mirada desdeñosa de Nech.

El móvil lo avisó de que tenía otro mensaje, esta vez era de su hermana y lo abrió. Le mandaba un enlace de Internet para que entrara y viera. Lo hizo y fue a dar con una página en la que se veía una sinagoga en Barcelona cuya pared había aparecido pintada con cruces gamadas y avisos de muerte. Sabía que la cosa estaba caliente, casi a punto de ebullición. Para muchos judíos, esa iba a ser una noche larga.

11

Parada frente a la puerta de la buhardilla, Irene levantó el felpudo y encontró la llave. Con ella en la mano, abrió sin hacer ruido porque le gustaba despertar a Dorón a su manera. Se encontró dentro al gato sentado sobre sus patas traseras atento a sus movimientos; el animal la conocía y aceptaba su presencia, pero no estaba del todo claro que la incluyera como miembro de la manada; esa parecían formarla solamente los dos machos, si bien hubo un tiempo en el que sumó a Natalie, la única mujer con la que su compañero de guarida estuvo dispuesto a compartirlo todo antes de que la mataran.

Irene saludó al gato por su nombre y este se limitó a lanzarle un maullido a medio camino entre un saludo y una advertencia. Comenzó a despojarse de su vestido sin bajarse de sus sandalias de tacón alto hasta quedar en ropa interior; vestía un atractivo conjunto de braga y sujetador en color lila, satinado con puntillas de encaje en los bordes, que le daba un aspecto muy sexy. Se miró en el espejo que Dorón tenía justo a la entrada y que usaba para darse el último toque antes de salir —ella sabía que le gustaba bien poco hacerlo en el del ascensor— y se recreó con su propia imagen. Se ajustó el sujetador para levantar y reafirmar el busto hasta que formó un coqueto canalillo, y a paso lento para no hacer escándalo con los tacones sobre el suelo de madera, se dirigió a la habitación. Lo encontró dormido, retiró la sábana que lo cubría y vio su cuerpo desnudo tumbado boca abajo. Con movimientos felinos se subió a la cama y comenzó a darle besos suaves en las nalgas, que fueron subiendo de tono hasta convertirse en pequeños mordiscos. Mientras, una de sus manos se introdujo con sigilo entre las piernas y acarició la parte interior de los muslos de su presa, porque eso era Dorón en ese instante, una presa somnolienta de la que ella se estaba aprovechando. Él se volvió perezosamente, y sus ojos, convertidos en un par de estrías chinas por las que apenas entraba la luz, percibieron difusamente la imagen de Irene antes de volver a cerrarlos; en su rostro se dibujó una placentera sonrisa. Ella se fijó en la prominente erección que tenía, y allí puso todos sus sentidos, y algo más, antes de acomodarse encima para ensamblarse en perfecta sincronía. Inició un suave movimiento, como si ambos cuerpos fueran llevados por un imaginario oleaje marino que los conducía a alguna paradisiaca isla desierta en la que quedar varados, y fue subiendo en intensidad.

Dorón salió del placentero limbo en el que se hallaba para ir encontrando acomodo en la realidad. Se había dormido tarde y el sueño le pesaba tanto que le costaba trabajo identificar qué era lo que soñaba y qué no. Poco a poco fue tomando consciencia al ver a Irene con la cabeza echada hacia atrás y perdida en una respiración entrecortada, ella parecía moverse al ritmo de un impetuoso bamboleo que la aproximaba al clímax. Contagiado, él se dejó llevar y sumaron fuerzas hasta provocar un torrente de energía que los hizo temblar y tensionarse de pies a cabeza. Casi ahogados, ralentizaron el salvaje ir y venir final hasta que el cuerpo de ella acabó tendido sobre al suyo.

Pasaron largo rato en la cama con las manos de cada uno explorando en el cuerpo del otro los rincones que los hacían temblar con solo rozarlos. Les gustaban los finales tanto como los preliminares.

—Me privan estos despertares —dijo él aguantando su cabeza con el codo apoyado en la almohada sin perder detalle del cuerpo de Irene.

—A mí también, me dejan de mejor humor para el resto del día —señaló ella—. Por cierto, tengo el hotel en el que nos vamos a hospedar, podrías reservar tu habitación allí mismo.

—Ah, sí. Vuestro fin de semana en Praga —recordó él.

—¿Roncas? –preguntó ella.

—Mi úvula vibra menos que el badajo de la campana de una ermita abandonada.

—Qué forma tan grandilocuente de responder. A veces resultas de un pretencioso insultante, ¿no puedes responder sí o no como cualquier persona?

—No, digo, sí, sí puedo. Y no, no ronco.

—¿Ves qué fácil? Deja las metáforas a los poetas.

Seguramente quiso decir analogía, pero si la rectificaba, ella convertiría el «pretencioso» en un sambenito que tardaría tiempo en quitarse de encima. Decidió ver si había alguna oportunidad de evitar el teatro al que lo obligaría si finalmente acababa apuntándose.

—¿Es necesario que me convierta en gay esos días? Hacerlo por un rato no es un gran esfuerzo, todos los hombres llevamos una mujer dentro que suele aflorar por carnaval, pero tantos días… ¿Y si llego a creérmelo y luego rechazo ir a la cama contigo?

—No temas, yo te quitaré la tontería de un sopapo. Recuerda que soy madre de tres hijos.

—Remedio infalible que me deja fuera de peligro. Buscaré un vuelo y reservaré hotel, luego haré como que me encuentro contigo y me sumaré al grupo.

—No, de eso nada —dijo ella rápidamente—, nosotros iremos a nuestro aire. Ya saben ellas qué tienen que hacer y qué no deben decir.

—Nunca hemos pasado tanto tiempo juntos. ¿No temes que nos guste en exceso?

—Me guste o no, a nuestro regreso todo seguirá como hasta ahora.

La rotundidad de sus palabras dejaba pocas dudas a más futuro, más bien ninguna.

—No sé por qué, yo he dicho «nos guste» y tú has respondido «me guste». Me doy cuenta de que nuestra relación es únicamente «tú relación», y en ella, yo soy parte del atrezo, sin más futuro que el que decidas tú.

—¿Me estas pidiendo explicaciones?

—¿Puedo?

Lo había preguntado por preguntar, porque tenía claro que lo que había entre los dos era una relación furtiva, clandestina, opaca. Él también lo quería de esa manera, pero en ocasiones le gustaba interpretar el papel de víctima. Sabía que pedirle algo más que esos encuentros era la mejor forma de halagarla sin palabras trilladas, y ese pequeño melodrama era una forma de agradecerle todos sus detalles, que no eran pocos, sobre todo el más importante: junto a ella había vuelto a cogerle aprecio a la vida después de lo de Natalie.

—Eres joven, y solo los jóvenes piden explicaciones. Como dice mi marido, los que ya no lo somos tanto no las pedimos porque no hace falta, acabamos aprendiendo a vivir sin ellas. Te lo dije una vez y te lo repetiré casi con las mismas palabras: Estoy casada, tengo tres hijos que son ya unos hombres, soy doce años mayor que tú… siendo benévola conmigo misma —sonrió burlonamente—, y no tengo fuerzas para iniciar mi vida de nuevo. Soy demasiado comodona.

Lo que halagaba a su ego de mujer de mediana edad era saber que su relación con Dorón no era de compromiso y para compromisos, como había llegado a sentirse en su propia casa junto a su marido. Que Dorón se quejara de ser el otro y le exigiera llegar más lejos que el simple encuentro de sexo a flor de piel la llevaba a considerar que aún podía inspirar pasión amorosa. Y que eso le sucediera con un hombre mucho más joven que ella la revitalizaba más que los estrógenos que le recetaba su médico particular.

—En ese caso, pondré especial empeño en agotar el presente que nos reste —dijo él.

—¿Puedes hacerlo repitiendo lo de antes? Vamos… si te sientes con fuerzas —propuso ella mientras mantenía una burlona sonrisa dibujada en su maduro pero atractivo rostro.

—Afortunadamente, el despertar es mi mejor momento, siempre amanezco caliente –dijo él.

Los dos se fundieron en un beso apasionado que los llevó a repetir lo que un rato antes habían hecho.

12

En la Fundación Bavariam, la tensión se podía cortar con el canto de una hoja de papel. La muerte de Shulny y Heimthal resultaba difícil de digerir y era un hecho que no todos estaban dispuestos a consentir que pasase sin venganza. ¡Qué se habían creído esos miserables perros judíos! ¿Que podían matar a dos de sus más destacados jefes sin recibir una respuesta mayor? Hubo un tiempo en la Europa dominada donde el asesinato de un oficial de las SS se pagaba con una represalia claramente aleccionadora. Tanto si se descubría a los culpables como si no, esa misma noche se llevaba a cabo una razia en la que se apresaba a uno… o dos centenares de hombres, qué más daba. Luego se torturaba a unos cuantos y, delataran o no a los culpables, se les subía a todos a los camiones para llevarlos al monte. Allí, alumbrados por los focos de los vehículos, se les hacía cavar su propia fosa. Cuando terminaban, se les colocaba hombro con hombro al pie de la gran zanja y, sin misericordia alguna, los soldados hacían repicar las ametralladoras de tierra hasta que no quedasen balas ni ninguno de esos cientos de hombres en pie. Al final, se echaba la tierra encima sin importar si quedaba alguien con vida. Era el mensaje mandado por las Waffen-SS, un mensaje que no dejaba lugar a dudas: no perdonarían ni una sola muerte de un oficial alemán.

Ahora no podían hacer lo mismo por mucho que lo deseasen, pero en cualquier despacho en el que coincidían dos o más miembros de la fundación, surgían las propuestas aleccionadoras.

—Deberíamos ir este viernes a la sinagoga y quemarla durante el Shabat. La convertiríamos en un horno con los judíos dentro, como en los viejos tiempos —propuso uno de ellos mostrando su encendedor Dupont con la llama prendida, sobre la que pasó su mano por encima en un chulesco reto al fuego—. La carne quemada de un judío desprende un olor un tanto especial, como cuando asas un ternero. Me lo comentó una vez el propio Shulny. Según decía, se debía a esa alimentación kosher de ellos.

—¿A qué esperamos para hacerlo? —preguntó otro dando un golpe sobre la mesa—. ¿Por qué debemos mantenernos impasibles ante semejante reto? Si no respondemos con fuerza, nos perderán el miedo.

Mientras tanto, en la sala de juntas se llevaba a cabo una reunión de urgencia del Alto Comité, en la que participaban destacados hombres que desde sus sillones de consejeros o presidentes dirigían grandes entramados empresariales. Por encima de todos ellos, se alzaba la voz de Rolph Klementz; se imponía porque era el hijo del que fuera una de las grandes figuras del Reich. Fue preparado por su padre desde pequeño para ser el fiel guardián de los principios del nacionalsocialismo y estaba destinado a convertirse en el líder de la gran liga que pronto llegaría a formarse.

—La violenta muerte de nuestros camaradas a manos del sionismo exige una pronta respuesta, y esta deberá ser clara y a la vez modélica —expuso Klementz—. Tenemos que hacer que el antisemitismo se extienda por todas partes hasta conseguir que no quede espacio para ellos en ningún sitio de este mundo, ni siquiera en Palestina. La idea que en su tiempo ofrecimos a nuestros amigos árabes para que con sus petrodólares compraran periodistas, ONG´s y líderes de opinión está dando un excelente resultado. Pero ahora lo dará más, porque los propios judíos, esos estúpidos arrogantes, nos lo han puesto en bandeja de plata y no vamos a desaprovechar la ocasión. 

—No podría estar más de acuerdo con lo que has mencionado —intervino uno de los asistentes—. La muerte de nuestros dos valiosos camaradas no puede pasarse por alto. Pero en estos momentos tenemos en puertas unas elecciones que pueden determinar sustancialmente nuestro futuro, y eso tiene que primar sobre todo lo demás.

Los presentes asintieron a las palabras de Gustav Manfred, poderoso empresario del sector del acero y uno de los grandes benefactores de la fundación. Apoyaba la labor de Klementz, pero las elecciones al parlamento estaban a la vuelta de la esquina, y tenía puestas muchas esperanzas en esa cita electoral. 

—Has comentado que podemos sacar provecho de la muerte de Shulny y de Heimthal. ¿Tienes pensado cómo hacerlo? —preguntó a Klementz.

Los allí reunidos eran hombres importantes que, además de compartir los valores del nacionalsocialismo, soñaban con alcanzar un día el control del poder político. Hasta ahora, los partidos tradicionales permitían compartirlo, pero no adquirirlo. Con los años, esos partidos se habían hecho fuertes y negociaban de tú a tú con los grandes conglomerados financieros e industriales. Sabían que disponían de una maquinaria de movilización social muy bien engrasada y siempre dispuesta y su poder lo pesaban en votos.

Pero ellos, casi todos los que estaban en esa reunión, eran hombres de empresa que habían llegado a una conclusión clara: si querían el control total del Estado, no les quedaba otra que montar sus propios partidos políticos y quitarles ese mercado a los de siempre. Había ocurrido en Italia con gran éxito porque los votos, como los coches, no son más que un producto que se puede obtener con una buena estrategia comercial, y de eso ellos conocían bastante. Ahora era un excelente momento, nunca habían tenido la suerte tan de cara. Con una Alemania poderosa que dicta y manda, y con gran parte de Europa ahogada en una crisis que amenazaba el bienestar de sus ciudadanos, no había más que apretar un poco y dejar que esos votos fueran para ellos. Si lograban mayor poder en el Parlamento Europeo, accederían a dirigir esas comisiones de trabajo que fiscalizan la actividad de sus empresas y les atan las manos con políticas restrictivas antimonopolio. ¡Qué sabían esos políticos que jamás en su vida habían montado una empresa! Era un pensamiento recurrente de los reunidos allí.

Klementz interpretó a la perfección las palabras de Manfred y les dijo lo que quieren oír:

—El funeral planeado para Shulny estaba previsto para atraer la atención de las televisiones y periódicos afines de toda Europa —respondió—. Pero un funeral por partida doble provocará el doble de notoriedad también y será noticia en todo el mundo. A un paso de las elecciones a la Eurocámara, ese acto puede significar mayor número de votos y mayor cuota de poder. Por ese motivo, vamos a celebrar un funeral a nuestro estilo. Pero —hizo un oportuno silencio, pretendía involucrarlos y buscó toda la atención—… es necesaria la colaboración de todos ustedes, no solo con su presencia al acto, que sin duda otorgará respetabilidad y renombre, sino para que exijan a todos sus contactos en periódicos, televisiones y radios que se hagan eco y nos brinden un trato amable. Es hora de cobrarse favores.

—Puedes contar con ello —dijo uno de los asistentes.

—Consideremos también que habrá otros medios que se escapen a nuestro control y hagan mención al pasado —apuntó alguien—. Las televisiones y periódicos americanos están en su mayoría en manos de judíos, y no es de extrañar que ellos sí lo comenten.

—Los americanos están muy lejos de nosotros, siempre lo han estado, y ahora, con un presidente negro, más aún —mencionó Klementz. En su tono se podía apreciar cierto desdén que no se esforzaba en disimular—. Lo importante es que la imagen que se ofrezca en Europa impresione al gran público y atraiga a quienes simpatizan con nuestro mensaje populista —según hablaba, golpeaba suavemente la mesa para reforzar sus palabras—. Digámoslo sin miedo.

—Cierto, es necesario que trasladen esa simpatía al voto —apoyó alguien de entre los presentes.

—Entonces, es preciso convertir el funeral en un gran acontecimiento mediático —señaló otro—. Estoy seguro de que los camaradas Shulny y Heimthal así lo habrían querido.

—Eso está muy bien. Pero ¿y si a pesar de todo sale a relucir el pasado? —insistió quien mantenía sus dudas.

—¡Ahí es justamente donde debemos hacer el esfuerzo! —enfatizó Klementz—. Los presentaremos como lo que han sido: dos venerables ancianos, amantes de sus familias y preocupados siempre por el bienestar de la comunidad. En contraposición, utilizaremos el problema judío —ellos mismos nos lo han puesto en bandeja— y mostraremos fotos, muchas fotos de su crueldad con los palestinos, fotos que se parezcan a las que ellos siempre enseñan cuando se visten de víctimas con su inventado Holocausto. Con ese coctel bien agitado, mataremos dos pájaros de un tiro.

Todos sabían interpretar sus palabras. Había pasado más de sesenta y cinco años desde la desaparición de la gran Alemania, y era tiempo suficiente para que el olvido acabase por hacer su papel.

—Los que estamos aquí —continuó— nos esforzamos por dominar nuestro deseo de dar a estas muertes la respuesta que merecen. Pero como bien ha expuesto Gustav, nuestra estrategia no debe ser en estos momentos la del golpe, sino la de la política —les expuso—. Nuestro éxito electoral no ha hecho más que empezar. Hemos invertido mucho tiempo y dinero preparando a jóvenes para convertirlos en líderes. Son gente que cala bien entre trabajadores y estudiantes de todas las condiciones sociales. Son elocuentes y están excelentemente formados; lo han demostrado ganando elecciones. Nuestro poder crece tanto que ya es capaz de condicionar la política en más de media docena de países, y nuestra estrategia de gobernar sin exponernos está dando sus buenos frutos. Si seguimos por esa senda, en un futuro nada lejano podremos condicionar también la del Parlamento Europeo —tenía en su mano el momento para exigir más esfuerzo y no perdió la oportunidad de hacerlo. El proyecto para la creación de la Liga Nacionalista Europea estaba exigiendo más dinero y recursos de lo previsto—. Por eso es imprescindible que ustedes sigan aportando los fondos necesarios para sembrar la semilla que haga nacer una Liga fuerte y poderosa y aumentarlos si es preciso.

—¿Cuánto más será necesario? —preguntó alguien llevado de la ansiedad.

—Ya está cerca el día en el que el miedo a perder el bienestar cale tan hondo en la población que vengan a echarse a nuestros brazos. Sucedió con nuestro Führer y sucederá de nuevo. Recuerden que él llegó al poder por sufragio universal con el voto de los obreros, y que ese hecho mostró la gran debilidad que encierra el romántico concepto de la democracia que tanto defienden los partidos de siempre. Ahora volveremos a hacer igual y nos aprovecharemos de ella para imponer nuestra dominación —expuso Klementz mostrando una total seguridad en sus palabras.

—¿Crees que esos jóvenes darán la talla?

—La darán, y para eso estamos nosotros detrás, en la sombra. Ellos pondrán su locuacidad y presencia, y nosotros les diremos qué deben hacer y cómo hacerlo.

—Tus palabras, Klementz, están bien, pero la realidad es otra muy distinta. Llevamos muchos años intentándolo, y siempre que hemos estado a punto de lograrlo, los grandes partidos han puesto a trabajar su maquinaria de propaganda y nosotros hemos sido borrados del mapa. En Francia así ha ocurrido varias veces —insistió quien parecía más escéptico.  

—Las encuestas dicen que esta vez no volverá a ocurrir, porque si bien podemos no ganar, sí que conseguiremos que nuestro voto sea decisivo. Lo sucedido en Suiza, en Dinamarca, en Holanda, Austria, Finlandia, Hungría. Grecia… son buenos ejemplos. La crisis europea nos está abriendo el camino. Es el momento de que nuestros cargos políticos se aprovechen del pesimismo electoral que fluye por toda Europa y comiencen a ofrecer respuestas simples y sencillas, respuestas que todo el mundo pueda entender. Nos alejaremos de la complejidad con la que hablan los políticos de esos partidos de siempre. Nosotros promoveremos leyes contra la inmigración, esa que roba el trabajo a nuestros ciudadanos y hace aumentar el desempleo. Propondremos leyes más severas contra la delincuencia. Pediremos hospitales y medicinas gratuitas. Y exigiremos más trabajo y ayudas a los hogares. Hay que hacerlo ahora que los gobiernos no tienen dinero y eso les impide reaccionar. Con propuestas así, nos ganaremos las simpatías de la gente.

Cogió su vaso de agua y dio un sorbo antes de proseguir, nadie tomó la palabra porque sabían que le quedaba algo por decir.

>Nos estamos reinventando, estamos cambiando nuestra imagen. Nos hemos vuelto reformistas. Ahora es esa izquierda radical, sucia, estúpida y anticuada la que grita e insulta, y eso nos da votos. Además, muchos de sus desencantados simpatizantes engordan nuestras filas porque se sienten abandonados por ellos, y eso nos beneficia, nos beneficia mucho. Pero necesitamos lograr la mayoría, ese debe ser nuestro objetivo. Luego romperemos las urnas porque no volverán a ser necesarias.

Había envuelto sus palabras en un halo de seguridad y suficiencia que gustaba a los presentes. No los engañaba porque él mismo estaba convencido de lo que había dicho, y así era percibido por todos. Pero también había dudas entre ellos y era necesario ponerlas encima de la mesa y disiparlas.

—Hablemos de esos frenos que por fuerza debemos considerar —dijo uno de ellos—. A los cristianos podemos controlarlos como hizo el Führer, pero ¿cómo controlaremos a los musulmanes?

El resurgimiento del islamismo había traído el terrorismo a las grandes capitales de Europa, y eso había hecho despertar el rechazo y animadversión de la mayoría de la población hacia sus buenos amigos y aliados de Oriente Medio, lo sabían y les preocupaba.

—Los árabes son nuestros amigos —respondeió Klementz—, siempre lo han sido en el punto que nos conviene: el odio al judío. Quienes nos apoyan no emigran y tampoco vienen a Europa si no es a comprar bancos, empresas o equipos de fútbol. Ustedes los conocen bien. Nuestros verdaderos enemigos son esos otros que no se conforman con llenarse de hijos ni se cansan de pedir ayudas sociales mermando las arcas de los estados. Me refiero a esos que pretenden introducir a toda costa en nuestra sociedad ese injerto de ley religiosa medieval que acompañan con la enfermiza obstinación de considerarnos infieles. Su ley religiosa los autoriza a mentir y se han convertido en consagrados artistas capaces de llorar como plañideras profesionales ante la primera cámara de televisión que se les pare delante Y tenemos que tener cuidado  porque se han convertido en verdaderos expertos en socavar la conciencia de los incautos occidentales para luego reírse por haber conseguido engañarlos con sus ardides y tretas. A esos es a quienes debemos echar y echaremos.

Todos asintieron con la cabeza, y pequeños murmullos se entremezclaron en la sala. 

—Falta mencionar a los otros enemigos —dijo otra voz alzándose por encima de las demás.

—Si te refieres a los que ahora se hacen llamar socialdemócratas porque temen que la palabra socialistas les reste adeptos, esos están derrotados. Sus indulgentes leyes de acogida, sus alianzas de civilizaciones y la extraña tolerancia que tuvieron hacia ese islamismo radical que os he descrito no les ha favorecido, más bien los ha hundido. Ahora se esfuerzan por alejarse de ellos, ya no se ponen al cuello el pañuelo palestino ni exhiben su bandera pero la gente no olvida tan fácilmente. Pero… -hizo un aligera pausa y continuó- si a quienes te refieres son a los que nos desprecian porque les restamos votos, no debemos preocuparnos de ellos; esos pactarán si se ven fuera del poder.

—Entonces, pisemos el acelerador, el momento es ahora —solicitó alguien contagiado por la elocuencia de Klementz.

—Y España, ¿qué pasa con España? —preguntó uno con cierto malestar— ¿Por qué no hay un partido nuestro que tenga presencia electoral? Es increíble que un país con tanta tradición nacionalista no tenga representación política fuerte más allá de los liberales.

—Hasta ahora no ha sido posible porque no nos han dejado, pero el escenario cambiará. Estamos preparando líderes a conciencia, jóvenes con carácter, decisión y valor que arrastren el descontento de la población en nuestro beneficio. Estarán bien preparados, con titulación universitaria y don de gentes. Ellos serán la nueva imagen de nuestro ideario político, una imagen moderna y más acorde a los nuevos tiempos. España no será diferente del resto de Europa.

Las miradas cruzadas reflejaron el beneplácito de todos por las palabras de Klementz, y este, antes de dar por concluida la reunión, les explicó los cambios en los preparativos del funeral fijado para el día siguiente a las doce del mediodía en la parroquia de San Jerónimo el Real, distaba de la fundación apenas cien metros y eso permitiría dar al acto mayor notoriedad. Se acordó que todos se dieran cita en la fundación para ir en comitiva hasta la iglesia y hacerlo así más llamativo. La reunión terminó.

13

En su casa, Dorón comprobaba cómo la noticia de la muerte de Heimthal aparecía en todos los medios, y no solo en los mayoritarios. Ese hecho lo llevó a presagiar el peor de los escenarios posibles. El propio señor López, el director del periódico para el que colaboraba con sus relatos, lo había llamado pidiéndole que fuera a verlo a la redacción, y lo hizo.

Albergaba la esperanza de que, como periodista, el señor López poseyera algún tipo de información que lo ayudara a organizar sus pensamientos respecto a un caso del que ya no formaba parte activa, pero sí pasiva, porque cuando comenzaran los golpes, a él y al resto de los judíos únicamente les tocaría defenderse como pudieran. <<¿Lo habrán tenido en consideración los cabrones que han montado este peligroso caos?>> Se preguntaba sin descanso.

La sede del periódico ocupaba un antiguo edificio singular en la calle del Prado, a un lado del hotel Palace. Su reluciente fachada le hacía parecerse a un pastel de merengue desde que un par de años atrás lo sometieran a un profundo tratamiento cosmético que logró disimular el mal trato que la piedra había recibido después de siglo y pico en pie. Tanto tiempo expuesta al cambiante clima madrileño y a la polución descontrolada lo llegaron a colocar a los pies de la piqueta para su derrumbe, pero la habilidad de una empresa restauradora le acabó proporcionando la apariencia limpia y distinguida que tenía ahora, sin haber perdido su aire de rancia nobleza. Techos, cornisas, paredes, balcones y portal habían pasado por las hábiles manos de especialistas que lavaron, pulieron, reformaron, pintaron y embellecieron hasta dejarlo convertido en un elegante edificio de cierta edad, esa que se sabe lejos de la juventud, pero que resulta imposible de calcular y queda flotando en un limbo por el que parece que el tiempo no pasa, no arruga, no mancha y no demacra.

La remodelación no consistió únicamente en un lavado y maquillado de cara; también metieron mano por dentro hasta convertir cada planta en un amplio espacio diáfano ocupado por pequeñas islas de escritorios pegados unos con otros que secuestraban la intimidad de sus ocupantes y dejaban todo a la vista.

La redacción se hallaba en la segunda planta, un lugar donde entre tanto espacio abierto destacaba un despacho cerrado por mamparas de cristal con persianas que custodiaba la privacidad de su interior: era el del señor López. Lo solía tener abierto para no sentirse aislado, y solo cerraba la puerta cuando lo exigía una conversación telefónica o una visita de relumbrón. Extrañamente, la suya parecía serlo, porque nada más entrar, le pidió que cerrase. Ese inusual acto le sorprendió, ya que durante el tiempo que llevaba colaborando, habían sido contadas las veces que un detalle así se había producido.

El señor López estimaba a Dorón, y hasta se podía decir que lo quería como a un hijo, quizá fuera porque con los suyos no tenía apenas trato. Los había visto crecer de lejos porque su vida había sido y seguía siendo el periódico; todo lo demás se había limitado a una obligada imposición a la que cedió vencido por la insistencia de su esposa, una mujer deseosa de tener hijos a los que dedicarse en cuerpo y alma para hacer más llevadera su soledad. Los tres que tenía nunca le habían hecho ni mucha ni poca gracia, solo la justa, por decirlo sin adornos. Habría resultado difícil que hubiese sido de otra manera considerando que salía de casa a las ocho de la mañana y regresaba a las doce o la una de la madrugada. Más que un hogar, lo que ese hombre tenía era una plaza de parking a cubierto donde estacionar su agotado cuerpo cuando ya no podía más; un lugar al que llegar, desnudarse y dormir cinco o seis horas a lo sumo antes de regresar de nuevo al mundo que constituía su pasión: la redacción del periódico.

El Seños López era de los que apoyaban sin reservas la jubilación a los sesenta y siete años, y esperaba que cuando le llegase el día, la ampliasen. Por él como si era hasta los ochenta o los noventa; toda su vida estaba dentro de ese edificio, y fuera, quedaban pocas cosas que pudieran interesarle más.

Le gustaban los relatos que Dorón enviaba, y aún le gustaron más desde que acabó por saber que, con título de doctor en Filosofía se ganaba la vida como investigador privado, una información que el propio Dorón lo obligó a mantener en secreto bajo amenaza de dar por rota la colaboración si alguien del periódico llegaba a enterarse. Pero no era para eso para lo que le había pedido que fuera a verlo.

—Dos nazis asesinados a manos judías es una interesante noticia. ¿Qué me puedes contar?

«¡Hala!, al grano y sin preámbulos. Es lo que tiene ser periodista, que uno se vuelve conciso en su forma de expresarse, como si pretendiera convertir en titular cada frase que dice», pensó Dorón al escucharlo.

—¿Qué le hace creer que deba saber algo del caso?

—¿Tomas clases para ser tonto o te sale así de espontáneo? Eres judío y detective privado. Si esas dos condiciones no dan pie para atraer tu curiosidad sobre esos dos asesinatos, entonces es que yo te tengo en demasiada consideración —apuntó el señor López dispuesto a utilizar la afilada lengua que poseía y con la que cortaba el aire cada vez que hablaba.

—Es un caso de la policía, de nadie más —mintió sin caer en la trampa.

—Me importa un bledo de quien sea; lo que te estoy pidiendo son detalles, esos detalles que seguramente deben de estar corriendo de boca en boca entre vosotros. 

—A raudales, jefe, como el champán, corren que no hay quien los pare —se burló él—. No es que la muerte de alguien nos cause regocijo, pero con esos dos fósiles nazis, digamos que hemos hecho una excepción.

—Todo apunta a un comando judío ¿Tú lo crees probable?

—Si yo no fuese judío y dos antiguos oficiales de las SS que dirigieron campos de exterminio fueran asesinados con unos pocos días de diferencia, lo que usted ha dicho sería lo primero que pensaría —siguió sin dejar de ser burlón.

—Pero lo eres, y como tal, insisto en mi pregunta ¿Qué piensas de esas muertes?

El señor López tenía bien claro que su colaborador no era una fuente de información, ni oficial ni oficiosa, pero si el Ministerio del Interior no soltaba prenda, de algún sitio tenía que sacarla para ir más allá que los demás periódicos para ganar la noticia.

—Sume el millón de personas que murieron en Treblinka y las más de trescientas mil que lo hicieron en Mauthausen. El resultante de ambos sumandos será tan alto que lo llevará a la conclusión de que a esos dos criminales les sobraban los enemigos, ¿no cree?

—¿Ha podido ser el Mossad?

—Puede estar seguro de que no. —Ese punto sí lo tenía claro, porque el Mossad no dejaba su firma jamás.

Shulny y Heimthal fueron siempre dos buenas piezas para los servicios secretos israelíes, pero casi setenta años después de terminada la guerra, sus muertes, sobre todo de la forma en que habían sido llevadas a cabo, resultarían improcedentes hasta para el propio Kidon, el grupo de operaciones especiales creado en su tiempo para perseguir a los oficiales nazis que habían participado en el exterminio judío y ejecutarlos si no podían ser llevados ante los tribunales.

—No vas a soltar prenda ¿verdad? —estaba seguro de que Dorón sabía más de lo que aparentaba.

—Está claro que esas muertes nos señalan con el dedo, y lo que es peor, nos apuntan por la espalda de forma muy peligrosa, porque las represalias ya han comenzado. ¿Cree usted que si supiera algo, no le habría pedido su ayuda para publicarlo? Aunque fueran de los míos, como dice usted —mintió poniéndole dramatismo suficiente como para cerrar el tema.

—¿Me estás diciendo que ningún judío sabía de la existencia de un comando vengador? Pero si sois cuatro gatos, cómo no lo ibais a saber.

—Esa pregunta es la misma que nos hacemos todos, ¿y sabe qué?, ninguno tenemos respuesta. Es difícil de creer, pero le aseguro que es la verdad.

—Está bien, te creeré por mucho que me cueste hacerlo —lo dio por zanjado.

—Lo que son las cosas, yo venía con la idea de que fuera usted quien me proporcionara información, pero veo que tendré que seguir recurriendo a Internet.

—Esa no es una fuente fiable.

—Señor López, convendría que comenzara a aceptar cuanto antes que ustedes, los periodistas, ya no tienen el monopolio de informar, ni tampoco la información en sí misma.

—¿Ah, no? ¿Quién la tiene ahora?

—Comunicar es el nuevo entretenimiento en Internet, lo dice la señora Huffington, la gurú del periodismo online, y yo que usted le daría crédito.

—¿Qué crédito? Si nadie avala la noticia ¿qué veracidad posee lo que se diga?

—La veracidad que le dan los propios usuarios, porque si no es cierta, al instante alguien saldrá a desmentirla y aportará datos que lo confirme, y hasta es posible que acompañe sus palabras con imágenes grabadas con su propio móvil. Las notas de prensa, como usted las entiende, han desaparecido; ahora lo que hay son conversaciones sociales entre montones de gente conectada al mismo tiempo.

—Eso no es periodismo, es chisme puro y duro en el que es imposible discernir qué es conversación y qué es información. La comunicación es mucho más que chismorrear entre twitteros. Y esos no entrevistan, ni investigan, ni contrastan, ni van a las ruedas de prensa de presidentes o líderes políticos.

—Las noticias de esos presidentes y líderes políticos a los que usted se refiere despiertan cada vez menos interés —Dorón no paraba de lanzar dardos envenenados—. Se repiten demasiado, siempre las mismas frases, siempre los mismos argumentos... Ellos son noticia para gente como usted. Si supiera que en cuanto muchos de esos líderes asoman la nariz por la tele, la gente hace zapping sin pensarlo un instante…  

Dejó la frase inacabada con toda intencionalidad.

—Estás dando por muerto el periodismo y eso es mucho suponer —se defendió el señor López.

Ese insolente había descosido los puntos y abierto la herida que desde hace tiempo arrastraba la profesión; con su osadía hurgaba dentro ponzoñosamente y a él le dolía. Lo que estaba escuchando era un reproche social al trabajo periodístico de siempre, un reproche que crecía igual que una bola de nieve cayendo ladera abajo de la montaña y que iba camino de convertirse en un alud.

—El periodismo, como ustedes lo entienden, tiene los días contados —insistió Dorón—. Cada vez posee menos influencia, y en muchas ocasiones, va a rebufo de la propia opinión pública que surge de las redes sociales. Pero a mí no me culpe, son ustedes quienes se lo han ganado a pulso, sin ayuda de nadie por creerse más de lo que son.

—Un filósofo como tú no puede ni debe frivolizar de esa manera con una profesión tan indispensable. Con los tiempos que corren y el estado en el que se encuentra la libertad de expresión, los periodistas somos hoy más necesarios que nunca.

—¿Qué periodistas? ¿Esos que van al dictado de la línea editorial que les manda el periódico? ¿Esos que tergiversan la noticia en función de su ideología militante? Hay otra prensa, claro que sí, pero esa, además de estar mal pagada, la matan a balazos sin la menor consideración en cuanto alza la voz.

En unos pocos minutos había descabalgado al periodismo del pedestal en el que por décadas se había mantenido, convencido en sí mismo de ser el cuarto poder. En las mismas barbas del señor López, lo había reducido a poco más que una profesión de segunda que vive en tiempo de descuento. Los smartphones y los iPhones estaban convirtiendo a los usuarios en reporteros de su propio mundo. Las redes sociales y los blogs eran ahora tabloides online abiertos a modificar sus ocho columnas las veinticuatro horas del día, minuto a minuto.

—Hablando de otra cosa —dijo el señor López. Se dio cuenta de que era un debate perdido y prefirió darlo por concluido cambiando de tema—. ¿Cómo va lo del libro interminable? 

—Me temo que acabará siendo eso: un libro interminable.

Era el tema recurrente entre los dos cuando no les quedaba de qué hablar. El señor López sabía que Dorón no tenía intención de publicar nada, a excepción de los relatos que impuntualmente le remitía, y por compromiso.

—Qué le vamos a hacer. Hay quien del talento hace maravillas y quien lo mata de aburrimiento y desidia.

—Usted lo ha dicho. —No le quedaban ganas de discutir por enésima vez sobre algo que no tenía remedio, al menos por ahora.

En su ordenador guardaba seis originales que a nadie había dado a leer, salvo a sí mismo. Uno de ellos, su preferido, consistía en una recopilación de cuentos que había ido escribiendo desde hacía tiempo a la par que escribía los relatos para el periódico. Ese era su libro interminable y lo seguiría siendo mientras le fueran surgiendo más cuentos que añadir. En ocasiones le asaltaba la idea de acabarlo y publicarlo, pero poco le duraba la intención, porque al momento la desechaba. Prescindía del orgullo que produce ver editado un libro propio y que te reconozcan. Ya publicaba y había gente que lo leía, en un estilo menor y con pseudónimo, pero qué importaba. Quienes lo conocían sabían que era él, y ante el resto, era mejor seguir en el anonimato.

El señor López despegó su cuerpo de la poltrona, que era casi un apéndice más, y puesto en pie, dio a entender que el encuentro había terminado. Él hizo otro tanto y se estrecharon las manos en un ritual de respeto mutuo.

—Si te enteras de algo sobre esos dos criminales nazis, no dejes de llamarme —le pidió.

—Lo haré —volvió a mentir. Había firmado un compromiso de confidencialidad con la policía y no expondría su licencia de investigador tan a la ligera.

Abandonó el periódico y caminó rumbo a la plaza de Santa Ana, le apetecía una birra en la Cervecería Alemana y alguna que otra tapa de ahumados de las que solían adornar la barra y provocaban un antojo difícil de rechazar. Movido por el insistente acoso sufrido por el señor López, recordó las palabras de Claudia respecto a la enfermedad terminal que ambos viejos tenían y con la que habrían echado una carrera a la muerte a ver quién llegaba antes a la meta si no se los hubiesen cargado antes.

Sabía que un dato como ese era importante. ¿Y si lo utilizaba para ponerse en contacto con Juan y Belén? Le seducía la idea, pero se lo pensó un poco más y desistió. De nuevo, su percepción extrasensorial le decía que su iniciativa sería tomada como otra estrategia con la que pretender desviar la investigación y alejarla del entorno judío. Se arrepentía ahora de su enfrentamiento con la nieta de Shulny y se propuso arreglarlo. Meditaría una excusa que poner a Miguel para que lo ayudase a recuperar el contacto. 

14

Faltaban diez minutos para que dieran las cinco de la tarde cuando tres vehículos estacionaron junto a un pequeño parque donde esperaban no llamar la atención. Sus ocupantes se habían citado a través de Internet en foros de grupos neonazis y venían dispuestos a meter el miedo en el cuerpo a los «perros judíos». Sería el primer aviso de lo que vendría más tarde por lo que habían hecho a sus líderes.

A la vuelta de la esquina se encontraba el colegio hebreo, y apenas faltaban unos minutos para que las clases terminasen. Frente a sus puertas, se agolpaban los coches de las madres que venían a recoger a sus hijos como cada día. Esas mujeres y esos niños serían presa fácil, y con su acción enviarían un claro mensaje al resto, un mensaje con la consigna que ellos mismos no se cansaban de repetir: «No importa que seamos pocos, ni que no nos quieran. Lo importante es que nos teman».

Antes de bajar de los automóviles, escondieron entre sus ropas las porras que llevaban. Uno de ellos miró su reloj y se apeó, ojeó a su alrededor para cerciorarse de que la zona estaba despejada y luego hizo una señal; los demás lo siguieron. En total eran once demonios que caminaban a paso ligero casi en fila india. Nada más doblar la esquina de la calle, se agolparon porque sabían que en grupo, como masa, aterrorizaban más. Extrajeron de sus cazadoras las armas de ataque y se lanzaron a la carrera como una manada de búfalos dispuestos a arrasar con todo lo que encontrasen a su paso. Según avanzaban, aullaban como lobos y golpeaban los coches estacionados; lo hacían de tal forma que provocaban un estruendo estremecedor.

Dos vigilantes de seguridad privada que se mantenían en guardia en la misma puerta del colegio comenzaron a ordenar a las mujeres que hacían corrillos que se metieran dentro, y así lo hicieron, empujadas por el pánico. A las que estaban en el interior de los automóviles les ganó el terror y solo acertaron a echar el cierre y acurrucarse en los asientos, como avestruces que esconden su miedo pensando que si no lo ven, el peligro desaparecerá. La marabunta, en un desenfreno aterrador, no paraba de gritar insultos mientras repartía golpes con sus porras y rompía cristales y retrovisores, abollaba puertas y techos de los coches y avanzaba hacia la puerta del centro con intención de meterse dentro. Esos energúmenos habían soltado el gorila que llevaban dentro y venían con ganas de hacer sangre.

De pronto, de otros vehículos estacionados unos metros más allá se apearon un buen número de chicos, al menos el doble que los primeros. En sus manos sujetaban con fuerza bates de béisbol de aluminio reluciente que destellaban con los rayos del sol como si lanzaran descargas eléctricas. Sin decir agua va, cargaron por sorpresa contra los neonazis y tardaron muy poco en acorralarlos. Los bates y porras silbaron en sus viajes cortando el aire y se estrellaron contra los cuerpos en lucha. Los insultos de unos se mezclaron con los gritos de dolor de los otros. La triste imitación de algunos de esos neonazis con pinta de leñadores canadienses mal alimentados, con sus camisas con llamativos cuadros remangadas hasta el antebrazo, sus pantalones vaqueros de pitillo sujetos por bastos tirantes, y con vuelta en los bajos para dejar al descubierto sus potentes botas Dr. Marten de puntera metálica, cayeron al suelo. El otro bando los pateó con furia, con rabia, con ganas. Los otros neonazis que pudieron correr se dispersaron hacia donde los llevaban las piernas y el instinto de supervivencia. Los que estaban en el suelo lograron incorporarse y arrastraron sus cuerpos magullados sin dejar de recibir leña y más leña; pareciera que en esos golpes que les caían por todos lados iba la rabia contenida por décadas.

A lo lejos se oyeron las sirenas de la policía, y los jóvenes que habían aparecido de improviso como fantasmas regresaron a sus coches, arrancaron a toda prisa y huyeron de allí. En el suelo quedaron tendidos cuatro neonazis. No tenían fuerzas suficientes para levantarse, y el dolor de sus huesos rotos se lo impedía.

El enfrentamiento apenas había durado unos pocos minutos, pero de la agresividad y violencia desatada daban cuenta los cuatro malheridos y las huellas en la chapa y los cristales de muchos de los vehículos estacionados.

Nadie podía explicarse lo que había sucedido, y el sobresalto hacía que las mujeres que estaban dentro de sus automóviles temblaran como si la tierra se agitase justo debajo de ellas.

Las patrullas de la policía local llegaron derrapando y bloquearon la calle. El lugar parecía el escenario de una película de acción, pero por desgracia, lo ocurrido había sido muy real. Los agentes restablecieron el orden —que no la tranquilidad, porque esa tardaría en llegar—, tomaron los datos de los vehículos que habían sido atacados y cuidaron la salida de los alumnos del colegio para que fueran subiendo en orden a los autocares que los esperaban y ser repartidos en sus puntos de siempre.

También fueron llegando coches de otros padres con el desasosiego metido en el cuerpo. El colegio los había avisado para que vinieran a recoger a sus hijos en un acto infrecuente para muchos pero que, posiblemente, dejaría de serlo durante los próximos días.

Dorón seguía colgado de su tablet y buscaba afanosamente un hilo del que tirar que lo llevara a una pista fiable. La llamada del rab Leyba lo sacó de su abstracción. La noticia de lo sucedido a las puertas del colegio hebreo corría a la velocidad de un huracán entre los miembros de la comunidad, pero él, encerrado en su buhardilla, se mantenía ajeno a cualquier acontecimiento.

—El monstruo comienza a despertarse —dijo el rabino después de contarle los hechos.

—¿Quiénes eran los otros?

—Posiblemente jóvenes judíos. Cómo estaban enterados del ataque no lo sé, pero no es así como se debe actuar. Si lo sabían, debieron haberlo denunciado a la policía antes de que sucediera. Podía haber sido peor.

—Si los nazis pretendían enviar un mensaje, es posible que ellos también quisieran enviar el suyo.

—¿A qué mensaje te refieres?

—No habrá nuevos mártires sumisos para más Shoás. Rabino, debe considerar una cosa: los judíos de hoy no son corderos. Me temo que si no damos pronto con esos vengadores, las cosas se van a poner muy feas. Seguiré buscando por Internet a ver qué encuentro.

—Espero que la noticia del asalto no llegue a la televisión; miedo me da el efecto contagio que pueda producir.

Dorón había evitado mencionarle su pelea y ahora evitó también hablarle de su conversación con la nieta de Shulny; aún no tenía las cosas claras, y hacer mención de ello no sería más que enredar el caso. Visitó los perfiles y blogs de algunos grupos neonazis hasta que acabó encontrando la respuesta al ataque en uno de los más activos. Algunos de los posts dejados por sus usuarios horas antes mostraban a las claras sus intenciones. Los mensajes en clave eran tan simplones que hasta un niño los hubiera sabido interpretar: «Sacaré a pasear a mi perro a las cuatro frente al Santiago Bernabéu, luego iremos al colegio a que enseñe los dientes. ¿Quién se apunta?». Si algunos chicos judíos estaban metidos ahí para espiarlos, lo que no era de extrañar, decidieron esperarlos y así se armó. La guerra había empezado y poco a poco iría ganando en intensidad.

Por la noche, los noticieros fueron más pródigos en sus informaciones sobre las muertes de Shulny y de Heimthal, incluso era tema de tertulia política en radios y televisiones. Para su sorpresa y como por arte de magia, el factor antisemita comenzó a colarse de rondón. Ya no era la muerte de dos ex oficiales nazis lo más importante a discutir, ahora los dos crímenes también parecían formar parte del conflicto palestino-israelí.

Dilectos tertulianos de salón que se consideraban a sí mismos la personificación de la razón, dejaban a un lado el cruel currículum histórico de los dos jefes nazis y se enfrascaban en el conflicto de los dos pueblos. El millón de muertos que tenían a sus espaldas los dos viejos criminales no era lo más importante, lo que prevalecía y en lo que centraban sus comentarios era en el conflicto. Para ellos, los judíos alemanes, polacos, franceses, belgas, holandeses o rumanos habían dejado de ser europeos, y por arte de la prestidigitación verbal se habían convertido en israelíes, poco importaba que Israel no existiese durante el exterminio. La banalización que esos periodistas hacían del Holocausto resultaba indecente y desvergonzada.

Observó a Nech, que no le quitaba ojo. El gato parecía olerle la mala leche, y en ese momento, se sentía capaz de llenar botellas de a litro con toda la que tenía. 

—Cayó el Muro de Berlín —le dijo al gato— y dejó a la vista las miserias de ese comunismo en el que nunca faltó su kit de instalación, un kit que incluía sus hordas de delatores, su policía secreta, sus cárceles políticas aún más secretas y todos sus demás accesorios sobradamente conocidos. Cayó la guerrilla romántica en Latinoamérica y dejó a la vista su miserable conexión con la droga y el narcoterrorismo. Más temprano que tarde caerá el mito del «Free Gaza» y mostrará la realidad de un pueblo en manos de imanes fundamentalistas más preocupados por la represión de las ideas que por el derecho a la libertad de expresarlas. ¿Qué hará entonces esa vanguardia que tanto los justifica y se esfuerza en evitar condenarlos, pero que, sin embargo, no se frena en reprobar todo aquello que suene a judío por muy lejos que esté de Israel? —Nech guardó silencio, como no podía ser de otra forma, y él mismo se respondió—. Pues que volverá a quedarse con el culo al aire y guardará silencio hasta encontrar otra causa a la que mirar y cubrir de romanticismo. Por supuesto, no será nunca el hambre y la miseria, esa no da lustre intelectual, prefieren dejársela a Cáritas y a las ONG´s. ¡Qué infames! Actúan como lo hicieron los colaboracionistas de los nazis o los delatores de las purgas judías de Stalin y no se les cae la cara de vergüenza.

Esa actitud hostil y antisemita no haría más que calentar las cosas, él lo sabía y le entripaba ver a esos periodistas tan mezquinos y arrogantes, con ese aire de superioridad infinita de que hacían gala, como si cada palabra suya fuera una verdad sagrada que no puede ni debe ser replicada, porque si es opuesta a la de ellos, carece de fuerza moral; solo ellos la poseen.

«Alardean de progresistas, pero se han convertido en incondicionales “regresistas” con esa doctrina altanera y violenta que no acepta más postura que la suya. Pero eso sí, los intolerantes son los demás. Eso me lleva a creer que si lograsen el poder, no dudarían en encerrar en un gulag a quienes se les opusieran, aunque tuvieran que construirlo en la perdida estepa de Los Monegros. Y seguro que los judíos seríamos de los primeros en ser conducidos allí. Pues que los jodan, porque se van a quedar con las ganas» —se dijo cerrando el puño y sacando al aire su dedo corazón.

Acababa de entrar en uno de sus habituales soliloquios. Vivía solo y era previsible que tuviese esa costumbre, algo que a Nech le resultaba sumamente desagradable, porque cuando veía el gesto, se ponía de los pelos al creerse amenazado, y siempre acababa soltándole un maullido que dejaba bien a la vista sus colmillos, pequeños pero desgarradores.

Apagó la televisión y siguió navegando entre los grupos de uno y otro extremo sin dejar de leer ni un solo comentario. Mientras lo hacía, se preguntaba que si tanto Shulny como Heimthal andaban con la muerte en los talones, ¿podía ser posible que alguien lo supiese y decidiera hacer justicia antes de que se fueran de este mundo? Y si así había ocurrido, ¿cómo llegó esa información a oídos de judíos capaces de organizarse para darles muerte sin dejar rastro? Por otro lado, ¿qué perseguía Claudia dándosela? De la misma manera que había nietos que llevaban con orgullo el apellido de sus abuelos nazis, los había también que decidían expiar sus pecados señalándolos públicamente con el dedo acusador. El mejor ejemplo de ello era el apellido Himmler, uno de los personajes más atroces y siniestros del Tercer Reich, que se encargó de dirigir el programa de exterminio de millones de judíos, pero también de gitanos, homosexuales, comunistas, testigos de Jehová y discapacitados, y obsequió a médicos y científicos con muchas de esas víctimas para que fueran usadas en atroces experimentos. Setenta años después, su hija Gudrun Himmler seguía declarándose nazi hasta la médula. La cara opuesta la ofrecía la propia sobrina-nieta Katrin Himmler, que decidía a redimir el grado de responsabilidad que le generaba haber nacido en esa familia escribió un libro sacando a la luz los trapos sucios de sus padres, tíos y abuelos, y los beneficios que obtuvieron todos por su estrecha colaboración con los nazis, una colaboración que, según reveló, les permitió enriquecerse a lo grande por mucho que luego lo negasen. Claudia podía ser sincera, pero también podía no serlo y formar parte de ese complot. Las dudas lo seguían acosando.

En algunos grupos de Facebook y en otras redes sociales, se anunciaba para el día siguiente a bombo y platillo el doble funeral por las víctimas y se llamaba a asistir y homenajear a los difuntos como los grandes hombres que fueron. Los posts solicitaban que para la ocasión se fuera vestido de traje oscuro, camisa blanca y corbata también oscura, un dato que le llamó la atención.

15

El día amaneció soleado y caluroso. Parecía que el cielo, ese al que van los buenos según dicen las Sagradas Escrituras, se había confabulado con los dos demonios encerrados en sus féretros para que el funeral saliera a pedir de boca. Desde temprana hora, a ambos lados de las puertas de la Iglesia de los Jerónimos se agolpaba un buen número de jóvenes correctamente trajeados. Según iban llegando, se alineaban en perfecta formación siguiendo al pie de la letra el dictado fijado por los miembros de la Fundación Bavariam. Con ese aspecto, parecían las antiguas legiones romanas en versión Quentin Tarantino. Otro buen pelotón de jóvenes, igualmente trajeados, habían establecido un cordón de seguridad en torno al recinto que evitaba el acceso de gente que no cumplía los requisitos marcados, y en ese aspecto la consigna era muy clara: nada de camisetas, vaqueros, calzado deportivo, ni tampoco provocadores camuflados. Era necesario presentar una imagen pulcra ante las cámaras de televisión que habían venido a cubrir el funeral y también ante los fotógrafos de prensa. Las imágenes darían la vuelta al mundo y era importante que hicieran olvidar aquellas otras de cabezas rapadas y brazos tatuados con cruces gamadas.

Minutos antes de la hora señalada para el inicio de la ceremonia religiosa, el cortejo de personajes del mundo de la política y los negocios salieron del portal de la fundación y recorrieron en silencio el corto trecho que llevaba a la iglesia. A la cabeza de la comitiva marchaba Rudolf Klementz con su impecable traje negro, corbata a juego y camisa blanca impoluta; a su lado podían verse caras conocidas de la política, la economía y hasta de la aristocracia. Por encima de todas ellas destacan las de famosos deportistas —futbolistas más que nada— que todo el mundo reconocería por televisión; era gente que en no pocas ocasiones había declarado su abierto apoyo a la causa. Con ellos como reclamo, no habría medio de comunicación que no lo recogiese en sus páginas o en sus noticieros televisivos.

En los cien metros que el cortejo tenía que recorrer andando, se podía apreciar el carácter paramilitar del montaje en torno al funeral. Los jóvenes que cada diez metros custodiaban el trayecto se cuadraban al paso de Klementz, erguían sus cabezas y se ponían rectos como flechas. Probablemente tendrían el brazo derecho cosido a la chaqueta para evitar que los traicionara el subconsciente y, por impulso, lo levantasen e hicieran el saludo nazi.

La comitiva cruzó la calle Academia y, antes de acceder al templo, pasó revista a las dos escuadras de chicos en formación situados a ambos flancos de la puerta. Klementz y el resto de la comitiva subieron la escalinata de acceso y entraron a la iglesia. Con paso lento cargado de solemnidad, recorrieron el pasillo central de la majestuosa iglesia hasta acabar acomodados en las primeras bancas que tenían reservadas. Frente al altar, y cubiertos con la enseña y símbolo de la FB, se encontraban los dos féretros.

Los cuatro sacerdotes que oficiaban la misa dedicaron un encendido responso a la memoria de Shulny y Heimthal, alabaron las virtudes y méritos sociales por los que destacaron en vida y evitaron hacer referencia alguna a su oscuro pasado criminal. Todo fueron loas al amor que profesaron a sus familias y la notable filantropía de la que hicieron gala hasta que les llegó la muerte a manos de «crueles enemigos». Así se expresaron los religiosos desde el púlpito, y lo hicieron sin recato alguno.

Terminada la ceremonia, dos grupos de seis jóvenes, tres a cada lado de ambos féretros, los cargaron sobre sus hombros y, en paso procesional, recorrieron el pasillo de la nave central hasta salir a la calle. El silencio que hasta ese momento envolvía el acto queda roto de improviso por los gritos de una veintena de jóvenes que, brazo en alto, comenzaron a entonar en un chapurreado alemán con acento periférico madrileño la Horst Wessel Lied, el himno nazi por excelencia. Rápidamente, y siguiendo las indicaciones de los miembros de la fundación, los que conformaban el cordón de seguridad los rodearon y los hicieron callar. A escasos metros, dos furgones policiales se mantenían discretamente estacionados con la orden de no intervenir, salvo extrema necesidad. En una de las calles aledañas, una buena dotación de policías antidisturbios aguardaban por si era necesario actuar.

Los jóvenes introdujeron los ataúdes en los coches fúnebres, y los vehículos, seguidos de una larga fila de mercedes negros con chofer ocupados por los familiares y por los miembros destacados de la Fundación Bavariam, partieron en larga caravana rumbo al cementerio.

Cuando la comitiva dejo de verse, la formación se deshizo en un rompeolas de jóvenes trajeados donde abundaban los saludos entre ellos, los corrillos y, sobre todo, los rostros graves que denotaban tensión.

16

Dorón asistía al acto desde lejos. Quería ver con sus propios ojos esa parodia militarista para luego poder intervenir con conocimiento de causa en las discusiones de los grupos sociales y provocar cuantos más comentarios mejor. Esperaba ir descubriendo quiénes habían estado y quiénes no; de esa forma reduciría su búsqueda en Internet, una búsqueda que ahora era muy extensa y le comía demasiado tiempo y esfuerzo en pos de ese error que pudiera delatar a los autores. No formaba parte de la investigación, pero la deformación profesional que a menudo lo dominaba no le permitía abstraerse.

Se dedicó a pasear entre los mirones de semblante serio y contraído que formaban grupos en la calle. En su mayoría eran hombres entrados en años con aspecto de franquistas jubilados que habían desempolvado el traje oscuro y la corbata negra para venir a dar su adiós a los que consideraban viejos camaradas; poco importaba que nunca en la vida se hubieran visto ni que no pudieran siquiera pronunciar sus nombres con una mínima corrección. Había también otros mirones que, arremolinados en los aledaños del Museo del Prado, aprovechaban la ocasión para tomar fotos con sus móviles, fotos que seguramente no tardarían en subir a sus perfiles de Facebook con comentarios del estilo «Yo estuve allí»… Si es que no lo estaban haciendo ya.

A pesar del temor que le producía imaginar la posibilidad de encontrarse con los chicos a los que puso rodilla en tierra, o que simplemente alguien pudiera reconocerlo y señalarlo con el dedo, registró en su memoria cada rostro que vio. Podía darse el caso de que entre todos ellos estuviese alguno que él pudiera reconocer más tarde en Internet, y no quería perder detalle. En un intento a la desesperada se agarraba a lo que fuera, hasta el grado de cometer la locura de irse a parar frente a la boca del león con el riesgo de que este abriera sus fauces en cualquier momento.

La puesta en escena del acto fúnebre le pareció cuidada y rigurosa. Le sorprendió la disciplina con que la militancia había acatado la consigna de asistir trajeada. No lo esperaba. Creyó que, como siempre, encontraría un buen número de jóvenes con la esvástica en sus banderas o en sus camisetas negras. Qué mejor momento que ese para sacarlas a pasear. Pero no había sido así.

No obstante, si lo que la Fundación Bavariam pretendía era que el acto fuese recordado por la masiva asistencia de ciudadanos, podría decirse que el objetivo no se había cumplido, porque los allí presentes no alcanzaban el millar. Eso sí, trajeados y formados impresionaban lo suyo.

Entre las personas que observaban desde lejos la puesta en escena, divisó a Claudia y fue hacia ella; era su oportunidad para arreglar el desencuentro inicial y no quiso desaprovecharla.

—¿Atraída por la curiosidad o por el dolor? —preguntó él situándose a su lado.

—Más por lo primero que por lo segundo. Y a ti, ¿qué te ha traído aquí? ¿No temes que te reconozca alguien? Porque como eso suceda, ve pensando en lo peor.

Se lo dijo sin mirarlo siquiera, daba la impresión de no querer perderse detalle.

—Digamos que esta vez ha ganado la curiosidad del investigador.

—¿No dijiste que ya no colaborabas con la policía?

—Así es. Pero pensaba que asistiendo a esta patética pantomima, quizá descubriera alguna cara que me resultase conocida y sospechosa a la vez. Es frecuente que los asesinos asistan al funeral de sus víctimas.

Era un tópico de investigador, pero ahora no se le ocurría otra cosa mejor que responder.

—¿Has visto alguna?

—¿La tuya quizá?

Se arriesgó a un desaire, pero era necesario saber hasta dónde podía llegar con ella. Apenas la conocía, y la última vez que se vieron —que también fue la primera— se mostró como un tío borde y desagradable, no podía cambiar de repente, pero sí iría rebajando el tono.

—¿Crees que soy la asesina? —preguntó ella.

Ahora sí lo miró, pero en su expresión no había la menor señal de indignación, sino más bien de indiferencia.

—Si me dejas invitarte a un café, podríamos estudiar la forma de colaborar juntos. En nuestro primer y único encuentro, mi comportamiento no fue el más correcto. Había tenido un día un tanto espeso y me acababan de sacar del caso. Sin embargo, el detalle del que me hablaste me ha dejado pensando desde entonces.

—Tomemos ese café —aceptó ella—. Esta pantomima, como dices tú, me produce repulsión.

Mientras bajaban al Paseo del Prado, él no dejó de mirar a su espalda, con disimulo pero sin perder detalle; la desconfianza seguía instalada en su cabeza. Callejearon un poco por detrás del Congreso de los Diputados y, minutos después, acabaron en el interior del salón del Café del Círculo de Bellas Artes. La dejó elegir mesa y ella se decidió por una de las del fondo apartada de los grandes ventanales; parecía querer ocultarse de las miradas de los demás y daba la impresión de sentirse acosada por el estigma familiar, como si pensara que todo el mundo conocía su secreto. Él la vio mover los ojos en un rápido baile con el que repasó al resto de los presentes, luego acabó fijando la vista en el servilletero que había sobre la mesa, como si la vergüenza la ganase. Verla así de nerviosa, por mucho esfuerzo que hiciera fingiendo aplomo, lo llevó a pensar que arrastrar un apellido como el de Shulny no debía de ser fácil si uno no se sentía orgulloso del mismo, y Claudia no daba la impresión de estarlo.

Pidieron dos cafés al camarero que los atendió, esta vez no fue Rodolfo y él imaginó que sería su día de descanso. Sin dar pie a una conversación insustancial con la que romper el hielo, entró a saco.

—¿Cómo se lleva eso de ser la nieta de un nazi que mandó en Treblinka y que estaba considerado culpable de crímenes contra la humanidad?

Quería estar seguro de que la actitud de rechazo hacia el apellido no era una pose fingida y estudiada.

—¿Cómo lo llevarías tú si a los quince años, un día descubres a tu abuelo en el salón de su casa con sus amigotes, todos vestidos con el uniforme nazi, borrachos y viendo películas del Reich?

—En mi caso, eso es del todo imposible, soy judío. Pero si imagino la escena con los ojos de un ser con un mínimo de conciencia, supongo que sería para vomitar hasta la primera papilla.

—Eso es poco, sobre todo cuando acabas sabiendo que fue el responsable de la muerte de cientos de miles de personas inocentes.

—Conozco a ciertos nietos españoles de jerarcas nazis, incluso de rango superior al de tu abuelo, que no solo no se sienten mal, sino que están orgullosos del apellido que llevan y no se lo han cambiado.

—Sé a quiénes te refieres, crecí con ellos. Yo misma tengo primos que no lo ocultan.

—Y tu padre ¿cómo lo lleva? —se interesó él.

Era la primera vez que tenía ante sí a una descendiente directa de un criminal nazi de campos de exterminio, y no quiso perder la oportunidad de hacerle todas las preguntas que desde siempre soñó con hacer si algún día llegaba a encontrarse con uno. En su primer encuentro lo ganaron los nervios, pero ahora intentaría controlarse para no repetir el error.

—Niega las acusaciones y lo defiende porque él también es un nazi, bebió y se alimentó de los recuerdos que mi abuelo le contó, es igual que todos sus conocidos y amigos. Viven en un gueto y no quieren salir de él.

—¿Nunca les ha remordido la conciencia?

—Jamás, están convencidos de que lo que se hizo era lo adecuado y volverían a hacerlo si estuviera en sus manos.

A él no le sorprendían esas palabras, eran las típicas de todo psicópata nazi; propias de individuos como los dos viejos asesinados, capaces de dirigir campos de exterminio por la mañana donde matar a miles de hombres, mujeres y niños, y luego, por la noche, hacer fiestas en sus casas a pocos cientos de metros de los hornos crematorios que expulsaban ceniza humana, ceniza que se posaba sobre los techos y jardines de esas mismas casas en las que vivían con sus esposas e hijos, a los que daban el beso de buenas noches como si nada malo hiciesen. Era algo que seguía sin tener explicación, y menos aún se explicaba que todo un pueblo, toda una nación en apariencia normal los aplaudiera en masa ¿Cómo pudo Alemania acabar poseída de esa misma crueldad psicopática?

—¿Te explicó alguna vez la razón que los impulsó a odiarnos de ese modo? —preguntó él—. Asesinaron a comunistas, homosexuales, gitanos… Eliminaron a todos los que poseían alguna minusvalía, pero se cebaron especialmente con los judíos buscando su exterminio total, su extinción ¿Por qué?

—Esa misma pregunta le hice yo cuando le eché en cara sus crímenes, y su respuesta fue que vosotros erais, sois y seréis el mayor enemigo de la humanidad, no ellos.

—Después de haber visto el funeral, escuchar esas palabras me lleva a pensar que los casi setenta años transcurridos desde el Holocausto han servido de bien poco para aprender la lección de la historia… O pensándolo mejor, quizá han sido demasiados y ya se ha olvidado. No lo tengo del todo claro –dijo él.

—¿Hay alguna otra cosa que te intrigue respecto a mi familia? —solicitó ella.

—Muchas.

—Pues lo comentaremos en otro momento, ahora prefiero hablar de los asesinatos, se supone que para eso es esta invitación.

—Sí, es cierto —guardó un instante de silencio que ella no cortó—. ¿Quién más estaba al corriente de la enfermedad terminal de tu abuelo?

—De mi abuelo y de Otto Heimthal también —puntualizó ella.

—Cierto, de los dos —el matiz tenía su importancia.

—La familia, supongo, y otras personas a las que ellos mismos se lo hubieran dicho.

—No es algo que se comente como si se hablara del tiempo o los deportes ¿no crees?

—A mí me lo dijo mi madre, buscaba que me apiadara del viejo y le hablara. Él siempre decía que yo era la viva muestra de la perfección de la raza aria superior que tanto ensalzaba. No sabía lo equivocado que estaba.    

—Entonces, ¿cómo pudo saberlo un comando judío?

Dorón se hizo la pregunta en voz alta mientras sus manos jugaban con el servilletero. La ansiedad lo traicionaba por mucho que se esforzase en dominarla.

—Es la misma pregunta que me hago yo. ¿Has pensado en la posibilidad de que no sean judíos?

«¿Nos estás exculpando? —se preguntó en silencio mientras cruzaba su mirada con la de ella—. ¿Sabes algo o tiras a ciegas?».

—Quiero pensarlo, pero todo nos apunta —dijo él; esa muestra de benevolencia lo había descolocado.

—Desconozco los detalles de su muerte, lo que sé es lo que ha publicado en los periódicos. Ni mi madre ni mi padre me han querido comentar nada. Pero tras lo visto en este funeral y la utilización que la Fundación Bavariam ha hecho del acto, mantengo mi sospecha sobre las personas que la dirigen. Demasiadas coincidencias para mi gusto.

Esas palabras sonaban a acusación seria y le dieron que pensar.

—¿Qué sabes de esa fundación? —preguntó atraído por la desconfianza de ella hacia la institución de la que su abuelo había sido miembro honorífico.

—¿Qué sabes tú?

—Tengo entendido que es un semillero de nazis empeñados en volver a los viejos tiempos.

—Pues sabes poco —dijo ella—. Investiga, porque hay mucho más. Están a punto de crear una especie de lobby: la Liga Nacionalista Europea, así la llaman ellos. Será su caballo de Troya para entrar en los gobiernos y ganar poder. ¿Has oído hablar de eso?

—En pequeñas dosis, pero no tengo una idea clara de lo que es.

—Será el núcleo que aglutine a todos los partidos ultranacionalistas europeos, todos esos que han surgido de la nada y que parece que van cada uno por su lado. Están a punto de lograrlo y es ahí donde han puesto sus mayores esperanzas para conseguir dominar Europa y construir el IV Reich.

—Un tanto fantástico ¿no crees?

—¿Acaso lo fue la Internacional Comunista cuando la URSS dominaba media Europa y aportaba fondos a los partidos comunistas satélites de la otra mitad? —señaló Claudia.

—Da que pensar, pero ¿qué relación puede tener la fundación con los asesinatos?

Quería saber qué más podía conocer ella, parecía estar mostrándole el camino pero desconocía con qué intenciones. Si antes tenía dentro de su cabeza un puzle de cien piezas sin montar, ahora lo tenía de doscientas y seguía sin saber por dónde meterle mano.

—Eso es lo que te tocará descubrir a ti, para eso eres detective ¿no?

—Lo haría, pero estoy fuera del caso.

—De manera oficial, pero ¿quién te impide investigar por tu cuenta?

—¿Conoces a alguien dentro de la fundación?

Ella guardó silencio, parecía estar pensando la respuesta. Si realmente pretendía ayudarlo, esa sería la prueba de fuego.

—Es posible, pero estoy segura de que no querrá hablar con nadie que no sea yo. Si lo hace, se arriesga a mucho, y lo sabe —miró su reloj y se levantó para despedirse—. Debo irme, seguro que el entierro en el cementerio ha terminado y no me queda más remedio que ir a casa de mis padres. Durante estos días, solo me he mantenido comunicada con ellos a través del móvil, pero ya es hora de que nos veamos las caras.

Escribió sobre una servilleta su correo electrónico y se la dio.

—Dime qué te interesa saber y veré si puedo sacar alguna información.

Se despidió dejándolo con su taza de café y sus dudas, muchas dudas.

«Claro que te mandaré ese email, puedes estar segura» —pensó mientras guardaba en su móvil el correo electrónico. 

Seguía estando como al principio: sin pistas y únicamente con conjeturas. Tampoco es que importase mucho, porque estaba fuera del caso y suponía que media policía andaría volcada buscando a los asesinos. No tenía duda de que más temprano que tarde acabarían dando con ellos, fueran judíos o no. En lo que sí tenía dudas era en cómo presentaría el caso el Ministerio del Interior una vez resuelto: ¿Venganza judía?  ¿Locura transitoria? Lo acosaba la idea de que fueran judíos, pero si el Mossad andaba ayudando, es que algo había. También mantenía abierta la idea de que los asesinos fueran un grupo de conversos. Y ahora había que sumar las conjeturas de Claudia y su desconfianza hacia la propia Fundación Bavariam. Demasiados elementos sueltos.

Quería estar solo y pensar. Se iría a casa y buscaría en Internet todo lo que estuviera relacionado con esa Liga Nacionalista Europea. Lo expuesto por Claudia era difícil de creer, pero no tan descabellado.

Decidió ir caminando; se lo tomaría como un paseo en el que despejarse y, de paso, comprobaría si llevaba algún sabueso pegado al culo o quizá alguien peor. El funeral le había hecho mantenerse en guardia, y seguía cargado de recelos y precauciones a partes iguales sobre todo lo que pululase a su alrededor. Cada cara y cada gesto de aquellos con los que se cruzaba, podía tener para él una segunda lectura más allá de la indiferencia que mostraban.

Se fue parando frente a los escaparates de las tiendas para observar disimuladamente a su espalda, pero no encontró indició alguno de seguimiento, lo cual resultaba tranquilizador. Sí encontró, en cambio, la presencia una vez más del espíritu olímpico con el que la ciudad había vuelto a reencontrarse, y ese detalle le arrancó una media sonrisa, porque alababa la terquedad de la ciudad por conseguir unos Juegos Olímpicos que parecían negárseles una y otra vez. Era la tercera apuesta que Madrid hacía en su empeño. Lo intentó cuando se convirtió en ciudad candidata para los del 2012. No pudo ser porque fue Londres la elegida. Tras aquella decepción, y como esta ciudad no entiende de derrotas, volvió a aspirar a los Juegos de 2016. Desgraciadamente volvió a perder, está vez fueron para Río de Janeiro. Entre los madrileños cundió la decepción, pero no el desánimo, y poco tardó en postularse de nuevo como candidata para los del 2020. Esta vez la sensación de todos apuntaba a que sería el caballo ganador, aunque las casas de apuestas de Londres decían otra cosa y apuntaban como favorita a Tokio, y ellas eran un barómetro que pocas veces fallaba porque su negocio no estaba en perder sino en ganar siempre.

La profusión de carteles y banderolas colocadas en los comercios y edificios públicos para apoyar la candidatura era claramente visible. Madrid era una capital que sonaba bien dentro y fuera de España, que despertaba la curiosidad y las ganas de visitarla. De hecho, se había integrado en el selecto club de capitales europeas para turistas de fin de semana y estancias cortas. Muchos de los que venían repetían encantados. Necesitaba contar en su haber con unos Juegos Olímpicos que la consagrasen definitivamente en todos los mapas del mundo.

Como madrileño enamorado de su ciudad, apoyaba la propuesta y la defendía. Al cabo, si en el peor de los casos llegaba a recibir un tercer revés, los minutos de que dispondría el día de la elección durante la votación final serían vistos por cientos de millones de personas de todo el mundo. Y desde la óptica del marketing, eso siempre costaría infinitamente menos que la mejor campaña publicitaria que pudiera hacerse para promocionar la marca Madrid. De manera que, cualitativa y cuantitativamente, era una buena inversión, por mucho que sirviese de excusa a los agoreros populistas de siempre para cargar contra lo que ellos llamaban despilfarro. «Decía Shakespeare: “Un hombre que no se alimenta de sueños, envejece pronto”, eso mismo se puede decir también de una ciudad» —pensó.

El deseo de ver convertida Madrid en ciudad olímpica no nacía de su amor al deporte, ya que, siendo sincero, no pasaba de practicarlo más que por simple exigencia social. Si acaso, un partido de baloncesto con los amigos como excusa para reunirse, hacer unas canastas y luego hidratar el cuerpo con unas cervezas frías y unas buenas tapas. Quizá un partido de squash en el que hacer el ridículo ante una adversaria a la que pretendiera seducir… En fin, cosas como esas. Pero ni por asomo andaría jamás por el parque o por la calle corriendo y sudando como un pollo o bufando como un jamelgo con la cinta en la cabeza y el pulsómetro en el antebrazo. Su peso era el justo para su metro noventa, y su alimentación, equilibrada. Hacía yoga con frecuencia y tenía por costumbre practicar la meditación siempre que podía, era una disciplina a la que su madre —buena yogui y meditadora— lo acostumbró desde niño. Y ya puesto a ser sincero, si de eventos deportivos se trataba, prefería que España apostase por los Juegos Olímpicos antes que por los Mundiales de Fútbol, por muy campeona que fuese la Selección.

«En unos Juegos Olímpicos, quienes vienen a verlos son menos ruidosos, escandalosos y, por supuesto, menos borrachos que muchos de los aficionados al fútbol» —se decía.

No negaba que este deporte fuera considerado el mayor espectáculo de masas de todo el planeta, incluso que, sorprendentemente, fuese el único capaz de conseguir desarrollar por sí solo una nueva forma de hacer turismo, esa que practicaban los forofos visitando los estadios de sus equipos del alma como si fueran templos y gastándose un dineral en las camisetas de sus ídolos. Le asombraba ver en esos reportajes de televisión con qué veneración se postraban ante los trofeos; lo hacían invadidos de tal congoja que podía rivalizar con la de los fieles de la virgen más milagrosa.

«Al final será lo que tenga que ser. Como decía John Lennon: “La vida es aquello que te va sucediendo mientras te empeñas en hacer otros planes”» —recordó.

17

A primera hora de la mañana, Rolph Klementz y Reinhard Berger mantenían una reunión en el despacho del primero. Ambos se enorgullecían de la positiva repercusión mediática que habían tenido los funerales de Shulny y Heimthal. En los medios afines, habia sido noticia de portada y ampliamente desarrollada en su interior. El objetivo estaba cumplido, y la imagen de la fundación había quedado reforzada de cara a la formación de la Liga Nacionalista Europea. De paso, el antisemitismo había elevado el número de fieles.

—¿Crees que es una buena idea mantener esta cita? —preguntó Klementz cambiando de tema.

—Ha sido por indicación de él. Dice que es muy urgente y que necesita total privacidad. No ha querido adelantarme nada por teléfono porque desea hablarlo personalmente, y me ha pedido que estuviéramos los dos.

—Entonces, vayamos.

Abandonaron las oficinas y se subieron al Mercedes de Klementz. Conduciría Berger porque habían dado permiso al chofer para que se tomase un café, no querían testigos del encuentro que iban a tener. El recorrido hasta el parking exterior de la estación de Atocha fue corto y no tardaron en llegar. Al entrar, buscaron una plaza libre con coches alrededor, perseguían mimetizarse y no llamar la atención. Mientras esperaban, se podía apreciar en el semblante de ambos una tímida preocupación.

—¿Cómo lo notaste? —pregunto Klementz              

—Preocupado, muy preocupado.

Esas palabras elevaron su inquietud. Por momentos, sintió que su dolor de gota atacaba de nuevo.  

—No me gusta —dijo—. Hasta el momento, todo ha salido conforme a lo previsto, pero si algo llega a torcerse, va a ser difícil enderezarlo.

Otro coche se estacionó próximo, el conductor se bajó y se dirigió hacia ellos, entró y se acomodó junto a Berger en el asiento delantero. En su rostro se notaba la tensión y Klementz fue directo al grano, sabía que ese encuentro era peligroso y quería que fuese lo más breve posible.

—Arriesgamos mucho con esta reunión y usted lo sabe, así que espero que sea por una buena razón.

—Lo es, señor. Va a ser necesario deshacernos del comando cuanto antes —dijo el recién llegado.

—Hágalo, ya no los necesitamos. Ha realizado usted un buen trabajo como infiltrado.

—No ha sido tan bueno, señor —apuntó Rubén Crespo esforzándose por mantener la calma. Había ensayado una y otra vez lo que iba a decirles, pero llevaba fijada en su cabeza la imagen de Daniel golpeando a Heimthal.

—Explíquese —Berger se estaba dejando llevar de la preocupación que le habían despertado esas palabras.

—La muerte del camarada Hans Shulny ocurrió según lo previsto, pero la del camarada Otto Heimthal no lo fue tanto. No murió como se había planeado, no fue adormecido para que no sufriera dolor, sino que murió torturado y consciente. El comando no utilizó el gas con él como yo les había ordenado. Lo despertaron adrede y lo golpearon suciamente antes de taparle la boca y la nariz para que se fuera asfixiando poco a poco, querían ver su cara mientras moría.

El semblante de Klementz pasó de la preocupación a la cólera. Su cuerpo se estremeció de pies a cabeza y le fluyó tal grado de ira contenida que a punto estuvo de descargar sobre ese estúpido el bastón que aferraba en su mano derecha y le sirvía de apoyo para caminar. Con qué ganas le daría un bastonazo tan fuerte que le abriría la cabeza como un melón.

No era el plan que las propias víctimas habían acordado. Tanto Shulny como Heimthal conocían su destino y el tiempo de vida que el cáncer les otorgaba. Por eso fueron ellos mismos quienes decidieron acortarlo aún más y brindar su muerte en un acto heroico en pos de la causa. Sin embargo, ese cretino le estaba diciendo que Heimthal fue torturado despiadadamente. La rabia era tan grande que le volvió el dolor de gota que ya creía tener controlado.

—¡Les prometimos que no sufrirían! ¿Y usted viene ahora a decirme que el camarada Heimthal murió con atroz sufrimiento?, ¿he oído correctamente?

—Así es. Por eso estoy solicitando su autorización para deshacerme del comando cuanto antes.

—¡No! Quiero que siga a su lado y que los incite a que vayan por otra víctima más y… —congeló la frase en un silencio que helaba—, procure que sea yo el elegido.

—Es una locura —se opuso Berger.

—Eso lo decidiré yo —sentenció Klementz—. ¿Cree que puede hacerlo?

—Sí, señor. Podré hacerlo.

—Entonces, no tarde —le ordenó—. Los estaré esperando y pagarán por lo que han hecho.

Se habíaa dejado llevar por la rabia y buscaba una satisfacción personal sin compartirla con nadie más. Cuando esos radicales viniesen por él, los estaría esperando pistola en mano y acabaría con ellos. Era un buen tirador y no fallaría; si fallaba, mala suerte. Pero estaba seguro que eso no ocurriría porque jugaría con ventaja; la ventaja que daba la sorpresa y el hecho de conocer el dato de que los chicos no irían armados. Se volvió hacia Berger, y con leve gesto de cabeza le señaló la puerta, el secretario invitó a Rubén a que bajase porque no había nada más que hablar. El Mercedes arrancó y se dirigió de regreso a la fundación.

Al volante de su coche, Rubén meditaba la exigencia del todopoderoso Rolph Klementz y la forma de cumplirla sin levantar sospechas en el grupo. Él habría preferido llevar a cabo su plan final, lo tenía todo preparado y tan solo tendría que haber mezclado una buena dosis de concentrado de estramonio en las bebidas que se llevarían de acampada a la sierra. Solo habría tenido que proponérselo a los chicos con la excusa de celebrar el éxito de la misión. Lo habría hecho este mismo fin de semana y hasta tenía el sitio elegido: un lugar escarpado de la sierra de Gredos que él conocía. Esa sierra era menos visitada que la otra, la de Guadarrama, y en coche se tardaba poco más de una hora en llegar. Así había previsto matarlos. Ya tenía el concentrado de estramonio, lo había elaborado él mismo porque es una planta muy común que crece hasta en los parques. Tampoco las muertes levantarían sospechas, porque esa mierda del estramonio se había puesto de moda entre los pirados que iban a las fiestas rave, era un potente alucinógeno que en sobredosis significaba muerte segura. Perdidos arriba en la montaña los dejaría intoxicados y tirados, luego él desaparecería. Cuando se descubrieran los cadáveres, la policía pensaría que esos cuatro gilipollas se habían estado colocando y se les había ido la mano. Nadie asociaría sus muertes con las de Shulny y Heimthal, esas siempre serían cosa de los judíos. Ahora, de repente, todo sufría un cambio y era el propio Klementz quien quería encargarse personalmente de ellos.

No puso objeciones a su labor de infiltrado, a pesar de la poca satisfacción que le producía pasarse los fines de semana metido en los bares de esos guarros socialistas, comunistas y anarquistas que tanto detestaba. Su integración fue fácil y se había convertido en un activo provocador capaz de encender los ánimos de los más exaltados y reventar con sus acciones cualquier acto, concentración o manifestación que se llevase a cabo. Estaba puesto al día sobre quiénes eran los informantes de la policía y procuraba no cruzarse con ellos ni en los bares, ni en las revueltas. Su actuación se centraba en encender la mecha de los disturbios lanzando la primera piedra contra cualquier escaparate de una sucursal bancaria, luego desaparecer y dejar sembrada la violencia tras de sí. Ese sencillo acto era suficiente para que a esos guarros les diera por quemar contenedores, bloquear calles y enfrentarse con los antidisturbios.

Llevaba meses con la misión y estaba cansado, porque se había visto obligado a abandonar a sus camaradas de siempre y añoraba sus reuniones, sus acampadas y sus encuentros en las gradas del estadio desfogando adrenalina los días de partido. Cuando la aceptó, creyó que su trabajo consistiría en conocer de cerca al enemigo, pero no pensó ni por lo más remoto que tiempo después acabaría formando parte de un plan para que dos de los hombres más importantes del movimiento nacionalsocialista se dejasen matar por propia voluntad. Tuvo que buscar deprisa y corriendo a alguien a quien engañar y convertir dos muertes en dos ejecuciones con sed de venganza. Cuando supo de la existencia de Daniel porque alguien le habló de lo de su abuelo, creyó que le había tocado la lotería, pero ahora, ese hijo de puta se había pasado de listo y lo había jodido todo, tanto que no tenía más remedio que seguir con la misión. Únicamente esperaba que su esfuerzo se viera recompensado con un papel importante dentro de la organización política que se estaba creando. Así se lo ha prometido Berger y, sin duda, se lo había ganado.

18

Daniel, Esther, Ramiro y Pedro se habían dado cita desde temprano en la nave y tenían la vista pegada al televisor. Las imágenes que se emitían sobre el funeral de Hans Shulny y Otto Heimthal les estaban descomponiendo el estómago. En algunos canales, el tratamiento de la noticia hacía referencia al pasado de ambos como miembros de las SS y apuntaban su participación en el Holocausto como jefes de los campos de concentración de Treblinka y Mauthausen. Las fotos de ambos eran las de dos oficiales con el uniforme del Batallón de la Calavera. En la de Shulny incluso aparecía junto a Adolf Eichmann. También acompañaban la nota con imágenes de presos famélicos que parecían apiñarse unos con otros para componer la masa y volumen suficientes que los hiciera visibles, porque cada uno por separado no pasaría de parecer una sombra muerta. En otras se veía a niños con miradas extraviadas agarrados a las alambradas como si temieran que al soltarse se les fuera la poca vida que aún retenían.

Sin embargo, en otras cadenas, la reseña que hacían era más benévola, y hasta llegaban a presentarlos como prominentes filántropos sociales y amantes del calor familiar. La foto de Shulny era la de un venerable anciano con una niña de cabellos claros y sonrisa abierta subida en sus rodillas, la de Heimthal era otro tanto. En esos mismos medios, las imágenes del funeral eran las de jóvenes pulcramente trajeados y parados en formación mientras otros camaradas suyos sacaban a hombros los féretros envueltos en la bandera de la fundación. Toda esa parafernalia era tan impactante que hasta llegaba a resultar un atractivo reclamo para la causa. 

—Esto parece el anuncio de un perfume de maricas —dijo Daniel sin ocultar su rabia.

—En televisión es aún peor —se quejó Esther.

Ambos habían asistido al funeral mimetizados entre los mirones, y los dos habían sentido un cosquilleo en las tripas al ver salir los féretros. Ahora, viendo las noticias, pensaban que de nada les había servido cargárselos, porque la fundación se estaba aprovechando de ello.

—¿Quieren circo esos cabrones? ¡Pues lo tendrán! —exclamó Daniel dominado por una irritación que lo hacía moverse por la estancia como si fuera un psicótico a punto de sufrir un brote nervioso—. No nos hemos cargado a esos putos criminales para que ahora los ensalcen de esa forma. Si el mundo entero quiere olvidar, nosotros haremos que lo recuerden a la fuerza y para siempre —sacó de su mochila la cámara fotográfica, extrajo la memoria y se la ofreció a Ramiro—. Busca la forma de subir a Internet las fotos que tomé de Heimthal y que se hagan públicas cuanto antes. Quiero que esos nazis se revuelquen en sus tumbas.

—¡Buena idea! Cuenta con ello.

—No dejes rastro para que la policía no pueda identificarnos —le solicitó Pedro sin poder despegar la vista de la pantalla.

—Descuida, les resultará imposible.

Ramiro cogió el casco de la moto y su mochila, y abandonó la nave a toda prisa.

—¿No sería mejor hablarlo antes con Rubén? —Esther tenía sus dudas—. Ya viste cómo se puso la vez pasada por salirnos de lo planeado.

—¿Tú lo has visto desde entonces? No, ¿verdad? Yo tampoco —se limitó a señalar Daniel.

Es evidente que su ausencia le había hecho desconfiar.

—Si quieres, lo llamo —dijo ella.

—¿Tanto confías en él porque te salvó de una paliza? Pues llámalo, o mejor, queda con él y que te lleve a su casa. Así al menos sabremos dónde vive y, de paso, que te cuente algunas cosas más. Porque lleva tiempo con nosotros, pero no sé nada de su vida. Nunca quiere abrirse, y eso me mosquea.

—Yo también lo he pensado a veces —intervino Pedro.

—Conmigo no la toméis. Yo estoy a muerte con el grupo y lo sabéis bien.

—Tampoco es mala idea que veas si puedes sacarle alguna información personal. Parece un buen tío, pero a mí también me preocupa que sea tan reservado —insistió Pedro.

Esther se levantó del sofá molesta por sus palabras y se encaró con los dos, no le gustaba sentirse utilizada.

—¿Tengo que acostarme con él para saberlo?

—No te he pedido que hagas eso —apuntó Pedro sin alterarse—. Si yo le cayera tan bien como le caes tú, ya lo habría llevado de botellón a ver qué se contaba, pero tú le gustas más.

—Pues si tanto queréis saber, se lo preguntáis vosotros directamente y punto.

—Lo haré si lo vuelvo a ver.

Daniel lo dijo sin retirar la vista de la televisión, como si dudara que eso fuera a suceder. Ella se marchó sin decir adiós.

En el pequeño despacho, él y Pedro siguieron atentos a las noticias sin hacer el menor comentario y dejando que el silencio guardase los pensamientos de cada uno. Los de Daniel llevaban días instalados en la desconfianza y no dejaban de repasar la relación de Rubén con los cuatro.

Al principio le pareció un tío legal que no tardó en integrarse con ellos, era reservado pero muy observador, y parecía oler a la policía a un kilómetro de distancia. Gracias a él, consiguieron no ser detenidos en una ocasión cuando se manifestaban contra la llegada del Papa Benedicto a Madrid. Los avisó a tiempo de quiénes eran los maderos vestidos con vaqueros, y pudieron correr antes de que comenzaran las detenciones. Pocas veces hacía referencia a su tema personal y tampoco preguntaba a los demás. Frecuentaba los mismos garitos alternativos que ellos, y los que lo conocían, decían que tenía muchos huevos. Dio muestra de ello el día que se conocieron. Fue en una manifestación contra grupos neonazis. Él solo, sin ayuda de nadie más, se enfrentó a tres cabezas rapadas que habían acorralado a Esther y no dudo en sacar su navaja e ir contra ellos hasta hacerlos correr.

También el plan de cargarse a esos viejos había sido cosa suya. Cierto que él lo apoyó desde el principio, pero lo hizo porque le convenía. Saber que una de las víctimas sería el carcelero de su abuelo fue como ponerle en bandeja la venganza que tanto había estado soñando. 

Ahora se mostraba suspicaz, pero era consciente que esa desconfianza venía inducida por los celos que le despertaba Esther. Ella parecía estar colgándose de Rubén, y eso le provocaba toda la animadversión que era capaz de sentir.

19

Dorón estaba acumulando cada vez más horas de sueño, se había vuelto a pasar gran parte de la noche investigando en Internet todo lo relacionado con la Fundación Bavariam y la Liga Nacionalista Europea. Había encontrado poco porque, como buen lobby, no se prodigaba mucho en los medios de comunicación.

La información que encontró lo tenía intranquilo. Por lo que había leído, si los partidos y movimientos políticos de ultraderecha que iban a conformar esa liga seguían creciendo de la manera exponencial en que lo estaban haciendo, no sería ilógico pensar que a medio y largo plazo dejasen de ser residuales y pasaran a convertirse en partidos con poder e influencia política, con el peligro que eso entrañaba.

Él sabía que la memoria de las personas es cada vez de más corto plazo y que pronto convierten en historia lo que registran. A la velocidad en la que se vive, lo ocurrido ayer pertenece ya al pasado, lo sucedido un mes atrás es poco menos que un vago recuerdo, y lo acontecido el año pasado está olvidado. Así funciona la memoria actual de la gente, posiblemente debido al incesante bombardeo de información que recibe y que no llega a digerir completamente.

Entró en todos los periódicos que pudo de dentro y fuera de España. En los diarios europeos y americanos más importantes, la noticia del funeral venía publicada en la página de inicio. Otros muchos latinoamericanos también se hacían eco de ella. Los comentarios de los usuarios de esos periódicos era mayoritariamente contrarios a Shulny y Heimthal, el cruel pasado nazi pesaba lo suyo. Los que exigían la pena de muerte para los asesinos de ambos resultaban minoría, y pocos los secundaban. Por el contrario, en los periódicos españoles la proporción estaba más reñida.

Al acabar de desayunar, decidió llamar a Juan y Belén; quería verlos porque presentía que seguirían investigando el caso aunque no lo tuvieran a su cargo. El presentimiento quedó evidenciado por la premura con que Juan le pidió que pasase por la Central sin haberle preguntado siquiera de qué quería hablar.

En los escasos días que habían estado colaborando, Juan nunca dejó de considerarlo una desagradable imposición. Él llegó a pensar si no transpiraba un cierto poso antisemita, luego comprobó que no era así: simplemente Juan era un policía que seguía el método a rajatabla y únicamente iba por donde las pistas lo guiaban, nada más. La intuición, ese recurso al que tanto recurría él, no le estaba permitido al policía, y menos en un caso como este, porque sus jefes no se lo habrían aceptado. Se arregló y se dirigió a la Unidad Central de Información Interior.

Al llegar, fue Belén quien salió a recibirlo. Se estrecharon las manos, cruzaron una sonrisa en apariencia sincera, y él la siguió hasta llegar ante el escritorio de su compañero.  

—Coge una silla y siéntate, llamas demasiado la atención con esa estatura —le dijo Juan con su hosquedad habitual y sin despegar los ojos de la pantalla de su ordenador.

—¿Tenéis algo nuevo sobre la investigación?

—Esperaba que tú nos lo ofrecieras, para eso estabas ayer en el funeral. Te querían detener, pero te salvó el comisario.

—¿Quiénes me querían detener?

—El Servicio de Inteligencia. Los obligaste a dedicar recursos para cubrirte las espaldas, no fueras a verte rodeado de chicos dispuestos a guardar sus navajas en tu abdomen, que es lo que habría sucedido si te llegan a reconocer siendo judío.

—No temas, no lo llevo escrito en la frente, y tampoco nuestros rasgos nos delatan. Seguro que si preguntas a los que hay en esta sala quién es judío de entre todos los que estamos, te dirían ¿qué judío? No creo que ninguno de ellos se haya relacionado con uno en su vida. Y si lo han hecho, tampoco creo que el propio judío se lo mencionase. ¿Por qué habría de hacerlo? —era un tema en el que le gustaba ironizar lo justo con gente como Juan. Con otros podría ser socarrón, pero con él no, no daba juego.

—Tú eres el primero que conozco —dijo Belén sonriendo.

—¿Habéis tenido oportunidad de ver el informe completo de las autopsias?

No quería entrar en ese juego estúpido con el que la gente se entretenía en ocasiones intentado acertar sobre qué famoso era o no judío. 

—Los dos murieron asfixiados, ya lo sabes —respondió Juan.

—Y los dos sufrían un cáncer terminal que habría acabado con ellos en menos de tres meses.

—¿Cómo conoces ese dato? —preguntó Belén sorprendida.

—Me lo dijo la nieta de Shulny.

—Sabemos que habló contigo ¿Cómo lo lograste? —la pregunta de Belén tenía su misterio—. Lo digo porque me resulta llamativo después de ver cómo te echaron de la fundación.

—No lleva bien lo de su apellido y tampoco congeniaba mucho con su abuelo.

—Que los dos tuvieran cáncer posiblemente fuese una coincidencia que los unía por la edad. Ambos vivían en tiempo de descuento —dijo Juan restándole importancia.

Mostraba de nuevo la desconfianza que en ocasiones parecía ser innata a su forma de ser por encima de su profesión.

—De todas formas, ¿qué cambia eso en los asesinatos? —insistió.

—¿Para qué adelantarles la muerte si tenían los días contados? —preguntó él.

—Podría ser una buena pregunta si tuvieras la certeza de que sus asesinos conocían ese detalle.

—Estoy segura de que los que sobreviven, considerando su edad, no andarán hechos unos toros —apuntó Belén.

Dorón confirmó lo que presentía; ese dato no tenía para ellos la importancia que, cada vez más, estaba comenzando a tener para él. Los veía demasiado tensos y comprendió el recelo que los dominaba. No contar con una buena pista que seguir resultaba muy desesperante porque él se sentía igual, pero eso no significaba que tuvieran que cerrarse a nuevas vías de investigación. Viendo el panorama, evitó mencionarles lo que Claudia le había señalado respecto a la Fundación Bavariam y la Liga Nacionalista Europea; ellos no veían la política por ninguna parte en este caso, sino la venganza. Y no iba a conseguir que desistieran de esa idea.

—Y tú, ¿sigues sin tener una pista por donde buscar entre los tuyos?

La pregunta de Juan llevaba implícita una carga de profundidad altamente explosiva, seguía diciéndole a las claras que no se fiaba de su particular ayuda.

—Cuando la tenga, serás el primero en saberlo, no lo dudes —respondió poniéndose en pie para marcharse, sabía que allí tenía poco que hacer.

—Por lo que se ve, la situación no ha sido tan seria como tú imaginabas que sería. Salvo el incidente del colegio hebreo, las cosas están resultando tranquilas —apuntó Juan.

—Esperemos que sigan así y que con gusto me equivoque.

Había ido pensando en recibir información y veía con decepción que lo que ellos querían era la que él pudiera poseer, pera únicamente si se ajustaba al guion prefijado que tenían en sus cabezas.

Mientras buscaba un taxi recibió la llamada de Claudia Monfort: necesitaba verlo con urgencia porque tenía algo que contarle que quizá lo ayudase en la investigación y se citaron de nuevo en el Café del Círculo de Bellas Artes. Si el caso exigía pactar con el diablo para resolverlo, él lo haría a pesar de mantener sus reservas respecto a su aparente buena intención.

No tardó en llegar al café y ocupar una mesa del fondo; esta vez era él quien no quería estar muy pegado a las mesas ocupadas. Claudia era la nieta de un exterminador nazi y, si bien sabía que el mal no se hereda, seguía desconcertándolo que quisiera ayudar a desentrañar el caso. El viejo ya estaba muerto y enterrado, y si ella tenía por norma evitar cualquier referencia a su apellido, ahora podía ir olvidándolo del todo y hacer borrón y cuenta nueva en su vida. Pero si lo que sufría era un complejo de culpa, entonces le recomendaría un psicoanalista, judío, por supuesto, eran los mejores.

Eligió sentarse en la silla desde la que podía ver directamente la puerta, porque quería estar al tanto de lo que sucediera en el salón. Ese cambio llamó la atención de Rodolfo, que no tardó en pararse frente a él.

—¿Qué ocurre? Tu mesa está libre –le dijo el camarero.

—Lo he visto, pero ahora quiero intimidad. Va a llegar una mujer y deseo estar un poco apartado. 

—¿Tú trayendo ligues a la oficina? No puedo creerlo.

—Es la nieta de uno de los nazis que asesinaron.

—Perdón, no lo sabía —se disculpó.

—Necesito tu ayuda. Ahora cuando venga, quiero volcar toda mi atención en ella, y no las tengo todas conmigo respecto a su espíritu de colaboración. Me gustaría que estuvieras al tanto por si está siendo seguida, igual pueden ser los buenos que los malos, así que pon cuidado. Estaré más concentrado si me haces ese favor.

—Cuenta con ello, saldré al hall y a la puerta de vez en cuando a echar un vistazo. Me gustaría ayudarte en el caso y si en algo más puedo echarte una mano, no dejes de decírmelo.

Lo dejó a solas esperando la llegada de Claudia. Dorón estimaba y valoraba el ofrecimiento de Rodolfo porque lo sabía sincero, y en ese momento pensó en el valor de la amistad y de cómo esta, cuando es auténtica, se encuentra por encima de ideologías, religiones y todas las demás fronteras que los seres humanos levantan llevados de sus odios y sus miedos.

La espera fue breve, y en cuanto la vio entrar, se puso en pie. Ella fue hacia él y tomó asiento. No hubo saludo de ningún tipo, ni siquiera intento por parte de ninguno de los dos. Seguía levantado el muro que enfrenta a un judío con familia asesinada en el Holocausto, a la nieta de uno de los guardianes de los campos de exterminio, una relación de difícil acuerdo, especialmente para él, que aportaba las víctimas.

—¿Recibiste el email que te mandé con las preguntas que me gustaría que hicieras a tu contacto en la fundación? —se interesó él.

—Hay alguien a quien deberías seguir e investigar a fondo —dijo ella sin responder a su pregunta.

—¿Lo conozco?

—No creo que se mueva en tu ambiente —extrajo su móvil y buscó en sus archivos una fotografía. Cuando la tuvo en pantalla, se la mostró—. Se llama Rubén Crespo, pertenecía a grupos neonazis y era un protegido de Rolph Klementz. Ahora parece muy alejado de la fundación, pero quizá sea una tapadera detrás de la que se esconde algo importante. Es posible que sepa del comando judío que ha llevado a cabo los asesinatos.

—¿Cómo lo sabes?

—Me lo ha dicho mi contacto dentro de la fundación, el que en ocasiones me informa, ya te dije.

—¿De qué te informa? ¿De lo que ellos quieren que sepas o de lo que no?

—Lo conozco desde que éramos niños y confío en él. No quiere seguir formando parte de ellos y está planeando marcharse a Estados Unidos, porque sabe que si se queda aquí, irán a por él.

—¿Otro más que ha visto la luz y abandona el lado oscuro? —su cáustico tono lo seguía traicionando.

—¿Acaso en tu cabeza no hay sitio para los que rectifican?

—Si no cargan muertos sobre sus espaldas, sí; en caso contrario, no. Supongo que tu «garganta profunda» será de los primeros.

—Lo es, como lo son otros muchos más que sufren el estigma familiar de sus apellidos.

Él sabía que se refería a ella misma aunque hablase en tercera persona del plural. Percibió que la situación se ponía tensa y decidió no seguir bordeando el límite. La información era la prioridad y no quería verla marchar como la primera vez.

—¿Qué te ha contado de ese Rubén Crespo?

—Mi contacto se encontraba en el cuarto del almacén que está pared con pared con el baño. Coincidió en ese instante que Rolph Klementz entró al lavabo y recibió una llamada en el móvil. Me ha dicho que la conversación fue breve, pero que el nombre de Rubén salió de su boca varias veces y no fue para hablar maravillas. Por lo visto, este individuo se infiltró hace tiempo entre grupos de ultraizquierda con algún fin que él desconoce, pero cree que tiene que ver con la muerte de Otto Heimthal; no sabe cómo pero se lo huele. Y si estuvo involucrado en esa muerte, también lo tuvo que estar en la de mi abuelo.

Eso último despertó en él toda la atención ¿y si por fin disponía de un hilo del que tirar?

—Mándame la foto a mi correo y también los datos que tengas, puede ser una pista.

Claudia lo hizo y al instante recibió un correo en su móvil con la información. Si era buena, le convenía ser amable con ella, porque entonces, ese informante resultaría de inestimable valor.

—He estado investigando lo que me señalaste sobre la Liga Nacionalista Europea y llevas razón, conviene no quitarles ojo. Están creciendo fuerte, y aunque ahora no alcanzan a ser masa crítica, si la crisis en Europa sigue contaminando más países, es posible que lo sean en poco tiempo.

—Vaya, parece que por fin te das cuenta —dijo ella—. Mi abuelo estaba convencido de que el IV Reich estaba cerca, que una Alemania gobernada por ellos acabaría imponiendo su poder económico al resto de Europa y después impondría su poder político. Lo haría sin esfuerzo, porque no solo no encontraría enemigos en los demás gobiernos, sino que estos acabarían siendo unos perfectos aliados, como lo fue Francia y otros tantos durante la ocupación.

—¿Qué pensaba tu abuelo sobre España?

Era una curiosidad que tenía desde el día que en clase les mostraron la foto de Hitler y Franco en Hendaya dándose la mano.

—Siempre decía que si se hubiesen visto forzados a invadirla, habrían tenido que convertir el país entero en un gran campo de concentración, porque la mitad de los españoles eran comunistas, y la otra mitad, o gitanos, o unos analfabetos desgraciados muertos de hambre. Vivió aquí porque era un refugio seguro contra la expatriación, pero realmente nunca le gustó este país y siempre añoró su gran Alemania.

—¿Tienes más hermanos? —quiso colarse en el terreno personal a ver hasta dónde lo dejaba llegar esta vez.

—Dos: una hermana y un hermano.

—¿Sufren su condición igual que tú?

—Sí, los tres lo hemos llevado mal, pero estoy segura de que a partir de ahora sufriremos un poco menos.

No se negaba a responder, pero no parecía con ganas de extenderse, y él no quiso forzarla, así que decidió entrar en la ciénaga de la que todos huían con medias palabras.

—¿Puedo saber tu opinión acerca de nosotros?

Era la pregunta del millón, la que raras veces hacía porque poco le importaba lo que los demás pensaran de su condición judía. Pero en esta ocasión, tenía enfrente a la nieta de un carnicero nazi y le pudo la curiosidad.

—Creo que habéis sido injustamente tratados a lo largo de la historia. Que mucho del odio que se os tiene no es más que envidia, y por eso siempre buscan humillaros. Pero también creo que estáis demasiado encerrados en vosotros mismos y no sé si eso es porque la situación os empuja a ello, o porque así lo decidís libremente, en cuyo caso no me parecería bien.

—Si lo dices por nuestro carácter endogámico, propenso a juntarnos entre nosotros, te diré que para los muy conservadores es una ordenanza recogida en el Antiguo Testamento: «No te cases con otros pueblos. Tu hija no des a su hijo, y su hija no tomes para tu hijo. Porque apartará a tu hijo de Mí, y servirá a otros dioses, y se encenderá la cólera del Eterno hacia vosotros, y seréis exterminados». Deuteronomio 7: 3-4.

—¿Para ti también rige esa ordenanza?

—Yo me junto con todo aquel que me caiga bien y con quien me lo pida el cuerpo sin exigirle currículum ni análisis de ADN.

—Y cuando decidas casarte ¿harás lo mismo?

—No, entonces sí pediré currículum para cerciorarme de que esa mujer no es una cazafortunas dispuesta a huir después de la boda, y dejarme con lo puesto y el corazón hecho pedazos.

—¿Todavía quedan mujeres así?

—Algunas. Con menos clase que antes, eso sí, pero con iguales intenciones.

Ella sonrió. Era la primera vez que lo hacía desde que se conocían. Quizá la comicidad fuera también el mejor remedio para ganar su confianza y descubrir si sus intenciones eran buenas, pensó él. Claudia volvió a mirar su reloj y se excusó.

—Tengo que marcharme.

No hubo más conversación y ambos se dirigieron a la calle. Al pasar junto a Rodolfo, Dorón le guiñó un ojo y este le devolvió el gesto con una media sonrisa cómplice. En la puerta, Claudia se despidió y él la vio alejarse. Por precaución, echó un rápido vistazo a su alrededor; no estaba del todo seguro de que no la estuvieran vigilando, y quizá también a él, como le dijo Juan que había ocurrido durante el funeral sin que él lo hubiese captado. Vio la hora en su móvil y consideró oportuno invitarse a comer a casa de sus padres, una mala costumbre que sufría cuando le daba pereza  cocinar.

Según se aproximaba al portal de la casa, observó que las persianas metálicas de la librería estaban subidas y supuso que su padre estaría dentro. Tocó el timbre, miró a la cámara de seguridad instalada en el interior que apuntaba directamente a la puerta y esperó a oír el ruido de la apertura electrónica que abría la librería. Lo encontró en el pequeño taller donde, armado de paciencia y esmerada pulcritud, restauraba un libro que el tiempo y manos zafias o descuidadas habían descompuesto. Lo vio enfrascado junto a varios ejemplares que reposaban sobre la robusta mesa de madera, que seguía inalterable hasta donde alcanzaba su recuerdo. Era la misma mesa de trabajo a la que su abuelo lo subía de pequeño para que observara cómo sus hábiles manos montaban y recomponían con la meticulosidad de un cirujano los fragmentos semidesgarrados de hojas sueltas de libros maltratados, o reformaba la encuadernación de otros y borraba manchas de tinta y marcas de vasos que algún desconsiderado analfabeto había puesto encima alguna vez.

Fue esa observación la que le despertó de niño su amor por los libros y su deseo por saber qué contenían en su interior que los hacía tan valiosos, eso que su abuelo llamaba de forma sugerente «maravillas del pensamiento y de la imaginación también». Y si algo había allí dentro eran pensamientos e imaginación a manos llenas, que forraban todas las paredes de la librería desde el suelo al techo, a excepción de la ventana; pero esta también tenía su lado práctico, porque servía de pequeño escaparate que su madre decoraba con ejemplares únicos que reposaban con mimo sobre atriles de madera. No se trataba de libros corrientes, si es que alguno puede serlo; muchos de ellos eran ejemplares de coleccionista que sus dueños cedían a su padre para su venta si no lograban venderse en las casas de subasta.

La Ilustración no había sido nunca una librería al uso, sino un lugar para coleccionistas. Era un punto de encuentro con libros convertidos en joyas, igual que esos diamantes, perlas o esmeraldas con historia que adornaban los cuellos de aristocráticas damas. Aunque sería más propio compararlos con los Goya, Caravaggio o Rubens porque, como los cuadros, también viven pegados a las paredes.

—¿En qué andas?

—Catalogo estos libros. Una galería de subastas me los ha traído para que los repase antes de venderlos al mejor postor.

—¿Son buenos?

—Muy buenos. Mira este.

Su padre le mostró uno de ellos, el título ya despertaba interés: The Divine Comedy of Dante.

—Su publicación es reciente —añadió—, de 1960. Pero esta edición de lujo fue ilustrada nada más y nada menos que por Salvador Dalí.

Dorón abrió el libro y pasó cuidadosamente unas cuantas hojas: lo que vio lo dejó ensimismado. Las ilustraciones que contenía eran un prodigio de locura. Repasó con lentitud y cuidado los dibujos deteniéndose en aquellos que imantaban sus ojos. Si el poema épico era una obra de arte en sí mismo, los grabados surrealistas del genial pintor lo convertían en una ensoñación. Lo atrajo especialmente uno en el que destacaba una vasta planicie desértica, casi cósmica, de esas donde el espacio se acababa fugando en un punto perdido al fondo del dibujo, un punto tan lejano y con tanta profundidad que daba la sensación de llevar a la nada si no fuera porque, en medio de esa enorme extensión, Dalí había pintado una gran piedra llena de aristas sin pulir de las que sobresalían piernas y más piernas, como si los cuerpos hubieran sido devorados por la roca y estuvieran siendo deglutidos igual que una serpiente digiere a la presa que se acaba de tragar. Cada ilustración que veía era un mundo en el que solitarias y lánguidas figuras de medidas desproporcionadas recorrían el gran viaje por los infiernos, el purgatorio y el paraíso. Figuras imposibles en espacios aún más imposibles que solo podían existir en la imaginación de un genio como Dalí.

«Nadie mejor que él para un viaje así» pensó recordando el libro que leyó por primera vez siendo un chaval cuando se lo encargó la profesora Alba. Qué buena profesora era.

—¿Vas a quedarte a comer? —le preguntó su padre.

—Creo que sí.

—Pues entonces, subamos a casa —se llevó la mano al estómago y se lo frotó—. Mi reloj biológico es más preciso que el de muñeca y me está avisando de que es hora de comer. Dejemos que tu madre nos sorprenda con su buen hacer.

Conectaron la alarma y echaron el cierre metálico exterior que blindaba la librería. Toda precaución era poca en esos momentos.

Al entrar en casa, su padre fue directamente al baño a asearse, mientras que él se dirigió a la cocina, donde encontró a su madre preparando la comida.

—Pescado relleno —dijo tras hacer una larga inspiración con los ojos cerrados—. Excelente —añadió mientras se lavaba las manos en el fregadero.

—¿Por qué no esperas a que salga tu padre y utilizas el lavabo como es debido?

—Es agua, ¿qué importa de qué grifo salga? —se excusó él secándose con un trapo de cocina.

—Las cosas están para lo que están, por eso no encontrarás jabón de manos y toallas en las cocinas, por muchos grifos que veas. Anda, prepara la mesa, así no comenzarás a picotear de todo un poco.

—¿Vendrá Luar?

—No creo que tarde, llamó para decir que tenía mucho trabajo, pero que sería puntual.

—Afortunada ella, que puede decir eso en los tiempos que corren.

—Sin duda, gracias a D-os.

Dorón fue al comedor y retiró la bandeja de frutas que adornaba la mesa, extendió el mantel, que tenía la palabra Shalom bordada en oro, y regresó a la cocina. Antes de poner la vajilla, pregunto:

—¿Plato sopero o cuenco?

—Cuenco.

—¡Bien! —exclamó con satisfacción—. Venía con antojo de gazpacho y afortunadamente lo voy a saciar.

—Está en el frigorífico, preparado y frío.

Puso la mesa, lo preparó todo y abrió una botella de vino blanco para que se fuera aireando, un Chardonnay que extrajo del botellero climatizado y que colocó dentro del enfriador para mantenerlo a su temperatura adecuada.

—¿Te ayudo en algo? —se ofreció.

—Pues sí, prepara una salsa entretanto llega tu hermana.

El pescado relleno que su madre hacía con merluza era un plato laborioso, pero el resultado final era tan sobresaliente que merecía la dedicación. Para hacerle los honores, decidió elaborar una salsa rosa que lo acompañase en perfecto maridaje.

Le gustaba la cocina y disfrutaba con ella. Ahora era un entretenimiento que se había puesto de moda, especialmente entre los hombres, sobre todo entre los solteros y divorciados solitarios. «Mejor —pensó mientras disponía todos los elementos que iba a utilizar—. Es una buena terapia, y si se aprenden a hacer algo más que huevos fritos, las posibilidades de ligar son infinitas». No es que a las mujeres se les llegase por el estómago, pero sí por el arte, y cocinar lo era. A él le gustaba gracias al buen hacer de su madre, que no dudó nunca en contestar a sus preguntas sobre los platos que servía y a compartir sus trucos de fogón.

De uno de los armarios extrajo un bol y rompió dentro la yema de un huevo, le añadió una pizca de sal y un tiento de pimienta molida, lo batió todo y le fue añadiendo aceite de oliva virgen hasta espesarla lo suficiente. Cuando la encontró a su gusto, agregó unas cucharadas de tomate frito y batió la mezcla hasta conseguir el color rosa palo que le gustaba, luego exprimió una naranja y le añadió el zumo y un chorrito de brandy. Le dio una última batida y, tras oler su aroma, cogió una cuchara de postre y tomó una pizca, la reposó en la punta de la lengua y la sometió a examen, comprobó que tenía el equilibrio de sabor que había buscado y compartió su obra con su madre.

—Notable alto —dijo ella relamiéndose como un felino.

A punto de terminar, los dos oyeron el sonido de la puerta al abrirse.

—¡Qué bien! Pescado relleno —exclamó Luar al entrar en la cocina.

—Todos a la mesa —pidió su madre.

Se acomodaron en el lugar que un día se asignaron por alguna razón que ya no recordaban y que nunca más se varió, y dieron comienzo al disfrute gastronómico.

—¿Cómo va el caso? —se interesó Luar a la par que se recreaba degustando el gazpacho fresco.

—Comamos tranquilos, no quiero que esos dos viejos nazis nos den la comida —pidió su madre.

              —Completamente de acuerdo, no me gustaría que la conversación que acabo de tener con la nieta de uno de ellos nos robase los sentidos.

              Los tres lo miraron con perplejidad, hasta su padre detuvo la cuchara a medio camino entre el plato y la boca ante semejante comentario.

              —¿Quién? —insistió su hermana con la curiosidad desatada.

              —Mamá ha dicho que hablaremos de ello después de comer.

              —Lo siento, no puedo esperar. ¿Quién es? ¿Cómo se llama? ¿La puedo conocer? Aunque sea de lejos.

              —¿Cómo diste con ella? —preguntó su padre mientras su madre se mantenía callada.

              —Se llama Claudia Shulny, y fue ella la que dio conmigo. Parece más interesada que nadie por desentrañar el caso, pero mantengo mis reservas. Aún no sé cuáles son sus verdaderas intenciones en todo esto.

              —¿También es nazi? —quiso saber su hermana.

              —Según ella, arrastra el sentimiento de culpa desde que en su adolescencia descubrió quién era en realidad su abuelo. Me ha dicho que no vive con la familia,  pero que se lleva con ella. Con el viejo nunca más volvió a hablar.

              —Dicen por ahí que muchos hijos de nazis acabaron suicidándose cuando descubrieron la verdad sobre sus familias —señaló su padre.

—Sí, y también los hay que reivindican su legado —intervino su madre poniendo en sus palabras un cierto tono de menosprecio—. Como la hija de Himmler, que tiene más de ochenta años y ahí sigue con esa asociación que se sacó de la manga y que no es otra cosa que una tapadera con la que ayuda a viejos nazis a evadir la acción de la justicia. Ayuda Silenciosa, creo que la llama la muy… —contuvo las palabras que tenía en la punta de la lengua.

—¿Cómo es? —volvió a preguntar Luar.

—Alta, rubia, y está buena, para qué decir lo contrario.

—Prefiero las casadas como mal menor —le dijo su madre mirándolo fijamente—. Lo digo en serio.

Él sabía perfectamente por dónde iba el comentario y decidió tranquilizarla.

—No temas, no es mi tipo —no entraba en sus planes flirtear con ella ni entrarían nunca, lo tenía claro.

Su madre supo por su expresión que él también hablaba en serio.

—¿Por qué contactó contigo?

Luar estaba encendida con la noticia.

—Porque, según me ha dicho, tanto su abuelo como Heimthal tenían los días contados, padecían cáncer y no les quedaba mucho de vida. Por eso le extraña tanto que los asesinaran.

—Me inclino a pensar lo mismo —dijo su padre.

—¿Sus padres son nazis? —quiso saber Luar. Conocía a víctimas de la Shoá, pero nunca había conocido a un verdugo ni a ningún familiar directo de ellos.

—Mucho me temo que no le hacen ascos. 

En ese momento recibió en su móvil una llamada del rabino. Por el tono de voz, supo que era algo serio, y un escalofrío le entró por la cabeza, recorrió su cuerpo y llegó a la punta de sus pies arrastrando su calor natural hasta dejarlo helado. No sabía por qué pero presintió lo peor, quizá otra víctima que sumar. El rab Leyba le informó de que acababan de aparecer en Internet las fotos del asesinato de Heimthal en las que se mostraba el escenario que compusieron sus asesinos. La Estrella de David era claramente visible, igual que la palabra venganza.

Antes de despedirse, el rabino le pidió que pusiera sobre aviso a su padre para que extremase la seguridad en la librería y que se cuidasen todos. Tras el enfrentamiento ocurrido a las puertas del colegio, el temor de que la situación fuese a mayores latía en el corazón de cada uno de los miembros de la comunidad.

«¿Quién ha podido filtrar esas fotos a la prensa? ¿Algún policía? ¿Alguien del Ministerio del Interior?» —se preguntó. Recordó las que le había mostrado Juan en la Central y no pudo evitar pensar que cuando la gente de la calle las viera, la culpabilidad de la trama judía en los crímenes estaría adjudicada de forma inmediata. Nada de lo que se hiciese o se dijese cambiaría esa opinión sin generar un rastro de dudas tras de sí.

—Déjame tu tablet —le pidió a su hermana.

Luar vio la preocupación reflejada en el rostro de su hermano y no dudó en levantarse e ir a buscar su portátil entre sus cosas, lo cogió y se lo ofreció.

—¿Qué pasa? —se interesó contagiada de esa misma preocupación.

En pocos clics llegó al blog en el que el rabino le había dicho que aparecían publicadas, de paso comprobó que no era el único sitio que las tenía. No había sangre, aunque tampoco hacía falta para provocar el rechazo. En la cara del anciano cubierta por la cinta adhesiva, atraían especialmente sus ojos; unos ojos tan abiertos que se convertían en un poderoso gancho que atrapaba nada más verlos. Esa aterradora mirada vencida por el miedo era suficiente para despertar el rechazo, por mucho que Heimthal mereciese su castigo. No había texto ni pies de foto, únicamente imágenes al clásico estilo del fundamentalismo islámico que tanto criticaba el resto del mundo. Él supo que desde ese instante todo podría suceder, y que la calma chicha a la que se había referido Juan saltaba por los aires.

—¿Nos puedes decir qué ocurre? —insistió Luar.

—Que alguien acaba de subir a Internet las fotos de la ejecución de uno de los asesinados.

Le dio el tablet con las fotos en pantalla, su hermana las vio y cerró los ojos; la resignación era ahora la dueña de sus pensamientos. Su madre extendió la mano y ella se lo pasó sin decir nada, estaba muda y chocada.

—¡Oh! —exclamó su madre llevándose la mano al pecho—. Es horrible. ¿Qué judío ha podido hacer una cosa así?

Dorón sabía por qué lo decía. Esas fotos los pondrían a la misma altura que las víctimas a ojos de la gente. Y había algo aún peor: los colocaba en el punto de mira de una contravenganza.

Su padre las observó también, lo hizo con detenimiento. Parte de su trabajo al recomponer libros consistía en la observación hasta en los más mínimos detalles, y era lo que estaba haciendo con esas fotos.

—Esto no es obra de judíos, por mucho que lo parezca —apuntó.

Las palabras de Isaac llamaron la atención de su hijo.

—A mí tampoco me lo parece, pero ¿quién convence a la gente de ello?

—Con estas fotos será imposible —dijo su madre con la voz entrecortada—. Todo el mal que ese hombre hizo en vida se ha evaporado en este preciso instante. En cambio, los judíos hemos acabado convertidos a todas luces en seres vengativos y despiadados sin disposición alguna a la justicia

Acabó por levantarse de la mesa e ir a la cocina. Los tres sabían que era allí donde se refugiaba cuando la ganaba la preocupación.

—Entonces, ¿quiénes son los asesinos? —se interesó Luar.

Desde el principio, cuando su hermano le habló del caso, le surgieron muchas incógnitas, ahora tenía muchas más. Dorón les expuso su teoría

—Llevo días pensando que detrás de todo esto, es posible que se halle la mano de algunos de esos nuevos conversos que ahora surgen como setas después de un aguacero.

Consideró que Juan y Belén ya estarían enterados del hecho y los llamó desde su móvil. La filtración de esas fotos era claramente intencionada y ahora sería él quien se lo reclamaría.

—¿Has visto las fotos? —preguntó a Belén nada más oír su voz.

—Sí.

—Esa filtración es una canallada.

—No son fotos nuestras. Creemos que son fotos hechas por el propio comando.

—¿Estáis seguros? —se paró en seco.

—Completamente.

—¡Joder! ¿Cómo es posible si no las acompaña ningún comunicado?

—Lo desconocemos, lo que sí puedo asegurarte es que no son fotos nuestras. Los especialistas en delitos informáticos están rastreando de dónde han podido salir. Los blogueros nos han dicho que ellos simplemente las han recibido y publicado.

—Pues no saben lo que han hecho con ese acto.

—Creo que lo saben muy bien. Ahora cualquiera sueña con ser otro Wikileaks. Lo siento, tengo que colgar porque estamos muy liados.

Nada más terminar la llamada, se despidió de su padre y de su hermana.

—Os dejo. Voy a casa a trabajar.

—Ten mucho cuidado —le pidió Luar con la inquietud dibujada en su rostro.

—Vosotros también. No abras la librería esta tarde —solicitó a su padre.

Antes de salir, pasó por la cocina y, sin romper el silencio, besó a su madre en la mejilla. Esta lo abrazó con fuerza, con toda la que disponía en ese momento de debilidad infinita empujada por el miedo.

—No te expongas, te lo suplico.

Desasosiego es todo lo que dejaba Dorón a su espalda al cerrar la puerta.

De camino a su casa, esta vez a paso ligero y pendiente de todo y de todos con quienes se cruzaba, seguía preguntándose por qué nadie había reivindicado el acto, por qué nadie aprovechaba las muertes para dar a conocer sus exigencias de justicia contra los culpables de crímenes contra la humanidad. En vez de eso, el comando de tarados filtraba al mundo unas fotografías que ponían a todos los judíos a los pies de los caballos. Lo único que se podía esperar es que fueran detenidos antes de que lograsen sumar otra posible nueva víctima, algo que veía un tanto improbable porque presentía que, a esas horas, los pocos viejos nazis que quedaban en España estarían siendo vigilados por la policía, fuera en Madrid, Málaga, Mallorca o cualquier otro lugar, pero convenía no olvidar que ese comando parecía contar con medios y recursos.

Nada más entrar en su buhardilla, cogió su tablet y buscó afanosamente todas las referencias que hubiera en Internet. Abundaban porque todos los periódicos recogían la noticia y reproducían las fotos, hasta la BBC y el New York Times las tenían puestas en su página de Inicio. No le sorprendió porque el caso de los dos asesinatos había tomado una dimensión global y era la trending topic del momento.

Lo llenaba de coraje ver la estrella de David presidiendo tamaña escena macabra. Si tuviera a mano a los culpables, judíos o conversos, los aporrearía hasta oír crujir sus huesos. ¿Acaso pensarían esos imbéciles que los neonazis de cualquier parte del mundo no interpretarían esa afrenta como propia?

—¡Hijos de puta! —exclamó llevándose las manos a la cabeza y frotándosela con fuerza como si buscara arrancar de ella sus presentimientos más negros para que estos no se cumplieran.

Abandonado a la desesperación, otra pregunta sin respuesta se abría paso a codazos: ¿por qué solo aparecían fotos de Heimthal y no había ninguna de Shulny? Otra vez la desconfianza hacia Claudia. Era un sentimiento que no dejaba de balancearse como un columpio impulsado por los acontecimientos en un ir y venir constante, sin detenerse en ningún momento.

20

La aparición de las fotografías del asesinato de Otto Heimthal expuestas de esa forma tan sórdida provocó en los miembros de la Fundación Bavariam un efecto devastador y una repulsa que pronto pasó de la conmoción, al deseo y exigencia de la acción directa. El odio a los judíos se disparó a tal extremo y de tal manera que simpatizantes y amigos de todos los rincones del mundo los llamaban indignados para repetir una sola palabra, la misma que habían visto escrita en las fotos: VENGANZA. Todos exigían a gritos la represalia y la exigían sin demora, sin esperar a mañana.

El plan que hábilmente trazaron las propias víctimas en común acuerdo con Klementz y Berger se estaba convirtiendo en un circo a ojos de todo el mundo. Shulny y Heimthal se habían ofrecido porque no querían acabar muriendo sedados hechos unos vegetales. Pero ahora todo se había ido al traste, y Klementz se empeñaba en deshacerse de ese comando con sus propias manos.  

—Quiero que Rubén dirija a esos locos contra mí sin perder tiempo. Ponte en contacto con él y dile que lo haga de inmediato —exigió a Berger de manera categórica dejando caer su puño contra el escritorio; la madera pareció crujir y todo lo que reposaba encima salta como impelido por un resorte.

—Entiendo tu rabia y tu dolor, pero estimo que es muy arriesgado. ¿Por qué no dejamos que se encargue él?

—Hazlo a tu manera si sale mal, pero ahora deja que sea yo quien dé cuenta de esos malnacidos.

Su rostro no podía ocultar la profunda ira que lo embargaba. Estaba descompuesto y solo había una forma de calmar su rabia. Berger lo sabía.

—Todos estamos igual ¿Cómo íbamos a saber que se les ocurriría hacer fotos y luego publicarlas?

—¿Podemos aprovechar para la causa la indignación que han despertado?

—En ello estamos.

—Bien, pues que se le saque todo el partido posible. Habría preferido mil veces que esto no hubiese sucedido, pero ya que ha sido así, aprovechémoslo —ordenó tajante a la vez que se levantó de su sillón apoyando las dos manos sobre su mesa de despacho, tomó su bastón y se encaminó hacia la puerta—. Cuando todo esté fijado para la ejecución, me lo haces saber. Estaré en mi casa, no me siento con ánimos para ver caras hoy.

Berger se dio perfecta cuenta de lo afectado que se encontraba, sabía que para Klementz, Otto y Hans fueron como dos padres. Siempre contó con su apoyo, y ellos lo convirtieron en el presidente de un movimiento que aspiraba a tomar las riendas de Europa y transformarla en el soñado iv Reich gracias a sus contactos. Habían sido muchos años de trabajo, y ahora que la crisis mundial les ponía en bandeja sus aspiraciones, la muerte se los llevaba y esas fotografías reducían a Heimthal a un macabro cadáver desposeído de todo honor. 

21

«Otra noche más pegado a Internet y sin resultados», pensó Dorón en la soledad de su buhardilla mientras los rayos del sol comenzaban a iluminarla con fuerza. Hasta Nech se encontraba desaparecido, como si se oliera que ese territorio no era lugar seguro. Se había vuelto a pasar las horas leyendo y releyendo todo lo publicado en Facebook, en Twitter, en blogs nazis y judíos, en todas partes. Rastreaba con desesperación por donde imaginaba que pudieran hacerse presentes los asesinos y dejaran pistas que seguir por mínimas que fuesen. Según Claudia, Rubén Crespo podía ser una de esas pistas, y aunque le asaltaba la desconfianza, se dispuso comenzar a seguirlo ese mismo día.

En algunos blogs neonazis, avanzaba como un tsunami el eco de convocatorias a manifestarse en todas partes a las puertas de las sinagogas. En Madrid daban hora para la concentración, sería a las doce de la mañana. Llamó a su padre.

—No abras la librería hoy tampoco, la cosa está demasiado tensa —le solicitó.

—No pensaba hacerlo. Voy a bajar a trabajar, pero en el taller exclusivamente, y no pienso levantar los cierres metálicos. Ayer tu madre y yo nos quedamos hasta muy tarde viendo las noticias y preparados por si se hacía necesario.

—Bien, me quedo más tranquilo. Te dejo, voy a darme un baño.

—Tú procura tener cuidado también. Ahora sí, deja la investigación en manos de la policía. Estoy seguro de que se habrán puesto las pilas y no tardarán en dar con los autores.

La tensión de tantas horas en Internet torturaba todos sus músculos y los había convertido en rígidos témpanos que le provocaban dolorosos pinchazos en hombros y cuello. Se desnudó y acabó metido bajo la ducha dejando correr el agua y esperando el efecto balsámico ansiado. Al terminar, no sabía si tumbarse en la cama y dormir un poco, o mantenerse sereno; tenía por delante un día que preveía largo y cansado. Se apuntó a lo segundo y fue a prepararse un té. Mientras disponía el colador cargado de hebras de té negro, recibió la llamada de Irene. «Demasiado temprano para que me esté llamando» —pensó, y ese pensamiento le preocupó, porque a esas alturas le preocupaba todo.

—¿Has visto las fotografías de ese viejo nazi? —preguntó ella sin ocultar la intranquilidad que cargaban sus palabras.

—Es difícil no haberlas visto, están en todas partes.

—Debes cuidarte. No salgas de casa. Si necesitas algo, dímelo y yo te lo llevaré —se ofreció enseguida.

—Te agradezco tu interés, pero no temas; estamos acostumbrados a estas tensiones, va en el kit de supervivencia genético que recibes al nacer cuando eres judío —bromeó.

—Lo digo en serio —señaló ella, molesta y angustiada al ver que se tomaba la situación tan a la ligera—. Luis —dijo refiriéndose a su marido— me ha comentado que todos en el partido y en los otros partidos están muy inquietos por la ola de violencia que puede desatarse.

—No pasará nada que no tenga que pasar.

—Prométeme que te quedarás en casa, promételo —le suplicó.

—Lo haré —mintió sabiendo que así se quedaría más tranquila—. Ahora tengo que dejarte, espero una llamada y es muy importante —siguió mintiendo.

Se despidió y acabó sentado en una de las sillas altas que tenía junto a la barra americana, tomó la taza de té entre sus manos y se la pasó por la frente para entrar en calor, porque la situación no dejaba de producirle escalofríos; luego dio un ligero sorbo y quedó apoyado sobre la barra. La rigidez de su cuello le decía que, por desgracia, la ducha no había sido suficiente. Miró la hora en el pequeño reloj de pared con el que medía los tiempos cuando cocinaba y tomó la decisión de plantarse por un rato. No estaba dispuesto a seguir castigando su cuerpo a la brava.

Había que dotarse de toda la energía posible para aguantar el largo día, y ese era un buen momento para dedicarlo a unos prácticos ejercicios de yoga y meditación que, con toda seguridad, lograrían lo que la ducha no había podido hacer. Puso un CD de mantras tibetanos en su equipo de música, fue al armario y sacó su esterilla vegetal de color verde, la extendió en medio del salón, y sentado sobre ella, cerró los ojos y comenzó a concentrarse en la respiración. Hizo una intensa inspiración por la nariz; la entrada de aire ayudó a ensanchar sus pulmones, luego fue soltándolo y sintió cómo pasaba por la garganta lentamente y se deslizaba por la base de su lengua. Repitió el ejercicio una y otra vez durante largos minutos, lo hizo tan concentrado que cada uno de los sonidos del mantra le fueron perceptibles. Siguió después con unos ejercicios de calentamiento de espalda. Se tumbó recto con los brazos pegados al cuerpo y en esa posición elevó ligeramente sus piernas, apenas unos pocos centímetros sobre el suelo; hizo lo mismo con sus manos y colocó las palmas mirando a la cadera, levantó también la cabeza hasta verse la punta de sus pies y consiguió que un ligero temblor hiciera vibrar su torso. La respiración se fue haciendo suave y cadenciosa según repetía el ejercicio.

A ese lo siguieron otros diez ejercicios más. Con cada uno de ellos fue notando cómo su cuerpo adquiría mayor ligereza, sus músculos se iban desentumeciendo y sus nervios pasaban del rojo fuego al verde campo; así lo imaginaba él en su cabeza. Hasta la lengua parecía contraer su volumen dentro de la boca y abandonar el paladar al que la sintió pegada con Super Glue.

Una hora después, su cuerpo había adquirido la elasticidad de un contorsionista, y ayudado del mando a distancia, fue bajando lentamente el volumen de los mantras hasta que se dejaron de oír. Se mantuvo sentado en la postura de flor de loto; estaba tan concentrado que percibía hasta el ruido más insignificante del salón, el casi nulo sonido del motor del frigorífico, el gorjear de las palomas desde el tejado... Ahora sí sentía que tenía las pilas cargadas y que la Tierra podía seguir girando a su ritmo porque él había vuelto a cogerle el paso.

El plan previsto al no disponer de algo mejor sería encontrar a ese tal Rubén Crespo y someterlo a seguimiento, pero antes decidió pasarse por el lugar de la concentración neonazi, a lo mejor llegaba a verlo por allí. Salió de casa con su cara memorizada en su primer nivel de recuerdo, paró el primer taxi libre que vio y dio al conductor el nombre de una calle cercana a la sinagoga. Cuando llegaron al lugar, lo hizo callejear un poco simulando que se había equivocado. Durante la búsqueda del inexistente sitio al que fingía querer llegar, se fue fijando en los coches y personas que transitaban por allí; todo parecía normal, pero él sabía que era una normalidad ficticia. Ahora que tenía una visión de conjunto y que juzgó segura la zona, se apeó con la excusa de buscarlo a pie. Pasó frente a la calle de la sinagoga y observó que la custodiaban tres furgones policiales, eso significaba que estaban al tanto de la movida. Entró en una cafetería y ocupó una mesa, eligió la que estaba pegada a la cristalera porque disponía de un buen campo de visión de la calle; cómodamente sentado podría observar sin ser observado, justo lo que más le gustaba hacer.

De entrada, pidió al camarero un pincho de tortilla y un zumo de naranja natural, luego seguiría con un pepito de ternera. Traía hambre y estaba dispuesto a calmarla mientras esperaba el inicio del espectáculo. Se había pasado la noche sin dormir, exigiendo un sobresfuerzo a sus neuronas y, además, llevaba desde el día anterior por la tarde sin meterse en el estómago nada más que té y más té, parecía un meatilas.

Mientras comía, observaba con disimulo el exterior. A simple vista reinaba la calma, pero tenía claro que era un espejismo que con toda seguridad desaparecería al primer grito de las hordas salvajes que no tardarían en aparecer. Vendrían cargados de cócteles molotov con los que reducir a cenizas la sinagoga a la primera oportunidad que tuvieran.

El escandaloso ruido del motor de una escúter negra llamó su atención, era un petardeo torpe e inconstante, como si de un momento a otro fuera a dar su última tos final y quedar en silencio para siempre. La moto se detuvo frente a la calle de la sinagoga; su conductor miró a un lado y otro fingiendo buscar algo que no terminaba de encontrar. Otro motorista en sentido contrario también paró, y ambos se cruzaron señas, luego los dos arrancaron y cada uno se fue por su lado. Estaba claro que no eran mensajeros apurados que trabajan a destajo y consideran los semáforos y ascensores enemigos naturales que retrasan sus entregas y, de paso, sus beneficios. Él se dio perfecta cuenta de que los dos eran oteadores que tomaban nota de la vigilancia del lugar para después poner sobre aviso al grupo de manifestantes y organizar la acción. Al instante pidió la cuenta porque sabía que la fiesta estaba a punto de empezar.

Y así fue, porque como surgidos de la nada, en cuestión de segundos, la calle se llenó de jóvenes que llegaron a la carrera y desplegaron banderas con símbolos neonazis, a la par que hacían el saludo hitleriano brazo en alto. Una tras otra fueron escupiendo consignas en términos que en cualquier otro país con un mínimo de coraje les habría supuesto la detención en ese mismo momento por incitación al odio y al racismo. Pero España era diferente, su legislación seguía sin querer aplicar la Decisión Marco de Derecho Penal contra el Racismo y la Xenofobia que tanto le exigía la Unión Europea. Aquí podían gritar cuanta barbaridad les saliera por la boca, que no pasaría nada. Los policías con los cascos y los protectores puestos no tardaron en apearse de los furgones y formar porra en mano una barrera de contención que cortó todo acceso a la sinagoga.

Pasaron unos minutos en los que manifestantes y agentes antidisturbios se vieron las caras desde aceras opuestas sin llegar a la confrontación. Parecía que ambos bandos medían fuerzas y se preparaban para el combate. Los neonazis bajaron de la acera a la calle y la cortaron. Los policías no tardaron en cargar y comenzaron a repartir golpes en piernas y espaldas de los concentrados. Lo que parecía que sería una carga disuasoria se convirtió en una dura batalla campal, porque los chicos no solo no retrocedieron, sino que les hicieron frente. Por el lado opuesto de la calle, otra oleada de neonazis llegó a la carrera y dejó a los policías encerrados entre dos frentes, a la vez que superados en número. Fue el momento. Uno, dos, tres, cuatro cócteles molotov llovieron en dirección a la sinagoga. Se estrellaron a pocos metros de la fachada, tan pocos que al segundo intento lograrían alcanzarla. De las llamas que brotaban del suelo, emergía un humo negro que oscurecía el ambiente dejando un tufo a gasolina quemada.

Dorón no perdía detalle. Estaba claro que los neonazis habían preparado meticulosamente el asalto y la policía se estaba viendo obligada a entregarse a fondo; si no venían refuerzos, lo iban a pasar mal. Al ver el tumulto que tenía lugar en el exterior, el encargado de la cafetería se dispuso a cerrar la puerta con llave. Antes de que lo hiciera, él la abandonó y alcanzó a llegar al descansillo de uno de los portales próximos, donde se quedó parado de mirón. Necesitaba observar todas las caras que le fuera posible aun a riesgo de llevarse algún porrazo por ser confundido con un manifestante más, pues entrada en faena, la policía no tenía tiempo para hacer distinciones y arreaba contra todo lo que se movía. El conserje de la finca estaba a su lado y no perdía detalle de lo que sucedía.

—Aquí arriba está la emisora de Radio Sefarad, creí que todo este alboroto era por ellos —le dijo.

Los jóvenes corrían y se dispersaban, se volvían a agrupar y se aproximaban todo lo que podían a la sinagoga, pero los policías se esforzaban por ampliar el cerco y evitar que otros cócteles molotov pudieran alcanzarla. Las carreras iban y venían, y en ese ejercicio llovían las pequeñas bombas incendiarias, que no llegaban a su objetivo, pero explotaban cerca.

De pronto, él vio como un joven lo señalaba con el dedo y hablaba a otros tres que estaban a su lado. El chico era uno de los que había tumbado a la puerta de la Fundación Bavariam y se reconocieron nada verse. Como espoleados por un rayo, fueron a su encuentro; los separaban apenas cincuenta metros, pero fueron suficientes para que él empujase dentro del portal al conserje, se metiera y cerrara la puerta.

—Aléjese porque van a intentar romper el cristal —avisó al hombre.

              Dicho y hecho. Uno de ellos extrajo de su bolsillo lo que identificó como un puño americano y, de un fuerte golpe, quebró el vidrio. Por fortuna, no tuvieron tiempo para nada más, porque unos agentes de policía corrieron hacia ellos y los ahuyentaron. Sabía que no tardarían en volver a intentarlo y subió a la emisora, llamó a la puerta y la espera se le hizo angustiosa. Algunos de allí lo conocían y lo dejaron entrar. Con las palabras justas para agradecer la ayuda, se fue directo hacia una de las ventanas y se ocultó tras las persianas, observó cómo continuaban las carreras, los gritos y los porrazos. No perdía detalle de las caras mientras intentaba grabar en su cerebro todas las que le fuera posible. Para su desgracia, ninguna era la de Rubén Crespo.

Por los chicos de la radio supo que en el interior de la sinagoga se encontraba un buen número de jóvenes judíos dispuestos a salir y hacer frente a los neonazis, pero tanto la policía, como los miembros de la comunidad se lo impedían.

La llegada de más furgones antidisturbios bien pertrechados se hizo notoria, y los manifestantes se fueron dispersando dejando tras de sí la huella de su paso. Cubos de basura y papeleras quedaron desperdigados por la calle, un contenedor de reciclaje para vidrio ardía con llamas muy vivas y amenazaba con propagarse a los coches estacionados cerca. Los grupos neonazis seguían hostigando, pero el perímetro de seguridad que había abierto la policía en torno a la sinagoga era amplio y seguro; el lío estaba ahora en las calles adyacentes.

Sin moverse de la ventana, él continuó con su observación y descubrió a una pareja de chicas junto a un portal en la acera de enfrente. Jugueteaban con sus móviles y daban la impresión de no tener nada que ver con los manifestantes, pero no era así. Por su estética supo que eran neonazis. No iban de skinheads como antes, ahora parecían pijas con aire retro de los años setenta, los polos ceñidos, vaqueros azul oscuro de corte clásico y las zapatillas de deporte blancas las delataban; solo les faltaba el loden, el abrigo tirolés que aquella época hizo furor entre los niñatos bien y que era más feo que un diablo. Disimulaban bien su actitud observadora, pero no quitaban ojo al portal adonde había entrado él. Dorón supuso que estarían esperando a que saliera para avisar a los suyos y darle caza.

Se preguntaba qué pensamientos anidaban en las cabezas de esos jóvenes que los convertían en seres llenos de odio y violencia contra todo lo que los rodeaba. Cuando leía sus opiniones y comentarios en los blogs y en los grupos sociales donde solían darse cita, tenía que releerlos varias veces; era como si les hubieran extirpado el lóbulo frontal, que tan implicado está en la conducta. Conceptos como raza, gloria, pureza o supremacía a él le sonaban tan arcaicos como peligrosos, pero en boca de esa gente se convertían en auténticas bombas asesinas. Esos chicos vivían en una especie de delirio permanente, sin lugar para otra cosa que no fueran conspiraciones judías o comunistas. Sin embargo, oír hablar a sus líderes era otra cosa, daban la sensación de ser personas comedidas y templadas hasta que entraban en materia y entonces destapaban su verdadero rostro. Sin recato alguno, el revisionismo que hacían de la historia reciente pasaba por la exculpación de los delitos cometidos contra la humanidad; la responsabilidad la limitaban solo a «algunos» pero nunca daban nombres, y menos aún el de Hitler, su gran mito. Eso sí, la fingida tolerancia que mostraban cuando eran entrevistados merecía el premio a la mejor interpretación. «El nacionalsocialismo no está en contra de nada, sino a favor de muchas cosas», llegaban a decir. No parecían nazis. Pero toda esa elocuencia se iba por el sumidero cuando entraban en acción sus milicias dóberman. Esta era una de esas acciones y para su desgracia en ese momento, la presa era él.

Preguntó a la gente de la emisora si había alguna otra forma de salir de allí sin ser visto y les explicó la razón. Observó el temor en sus caras porque él también lo tenía, y más después de haber visto con qué violencia esos chicos se habían enfrentado a la policía. Estaba seguro de que si salía ahora y lo cogían, le iban a dar de lo lindo.

Una de las chicas propuso sacarlo escondido en su coche, lo tenía en el garaje del edificio. Un compañero suyo se ofreció a acompañarla porque, según dijo, el miedo repartido entre dos se reduce a la mitad, un cálculo matemático muy simple pero efectivo. En ese instante sonó la melodía de su móvil, era el número de Belén.

—¿Cuándo piensas salir del portal? —preguntó.

—¿Cómo lo sabes?

—Te descubrimos por aquí cerca y estuvimos pendientes, luego te vimos refugiarte dentro y estamos esperando a que salgas.

Con mucho cuidado miró por la ventana y vio el coche de camuflaje frente al portal.

—Bajo ahora mismo.

Antes de abandonar la emisora, agradeció la ayuda y se comprometió a volver una mañana y traer una buena bandeja de bagels rellenos y un lekaj que haría su madre.

El escaso trecho entre el portal y el vehículo lo hizo en dos zancadas, abrió la portezuela del asiento trasero y se subió a toda prisa.

—Por fin, la caballería. Por un momento creí que esta película tendría un mal final —se acomodó y les pidió que salieran de allí cuanto antes—. Esas dos chicas que hay en la acera de enfrente hablando por el móvil esperaban a que pusiera un pie en la calle y ahora deben de estar avisando a sus amigos.

El coche de policía camuflado se alejó. Apenas llevaban recorridos escasos cien metros cuando de una de las calles aledañas surgieron los dos motoristas que habían servido de oteadores al grupo de manifestantes. A diferencia de antes, esta vez llevaban paquete y conducían sorteando peligrosamente a los demás vehículos para darles alcance.

—Parece que tus perseguidores insisten en romperte los huesos, te tienen ganas, de eso no hay duda —dijo Juan—. Vamos a dejar que se acerquen.

—Seguramente no habrán olvidado la humillación que les infligiste en la puerta de la fundación —señaló Belén.

—Veo que lo has reconocido —comentó él refiriéndose al chico que lo había descubierto.

—Nunca olvido una cara por fea que sea —dijo ella—. A propósito, ¿qué estabas haciendo por aquí?

—Buscar algo, todavía no sé qué —mintió—. Voy a ciegas en este caso, y sin embargo, presiento que está ante mis narices.

Las motos les dieron alcance. Una de ellas se situó delante del coche, y la otra, detrás; la primera frenó y obligó a que Juan también pisara el freno bruscamente. Fue entonces cuando la moto trasera se situó al costado izquierdo, y el que iba de paquete extrajo de su cazadora una porra extensible. Con metódica precisión golpeó con saña el parabrisas del coche y lo hizo añicos.

—¡A cubierto! —gritó Juan.

Los chicos se bajaron de las dos motos y se dieron a la labor de aporrearlo sin miramientos decididos a hacerlos bajar y no dejarles ni un hueso sano.

Belén reaccionó con rapidez, encendió la sirena azul y la luz destellante y el sonido ensordecedor los desconcertó y los hizo retroceder. Fue el tiempo que los dos agentes necesitaron para bajar. Juan lo hizo pistola en mano, saltándose el reglamento disparó al aire dos veces consecutivas y el estruendo de los disparos causó un efecto paralizante en los chicos. Resulta difícil, si no imposible, hacer oídos sordos al estallido de una bala; ese temple únicamente se tiene en las películas, porque no es real, pero aquellos disparos eran de verdad, y esa escena no era un plano secuencia.

—¡Al suelo! —les gritó mientras los encañonaba—. ¡Somos policías!

Al oír esas palabras, los muchachos corrieron hacia sus motos. Uno de ellos consiguió arrancar rápido y recoger a su paquete casi a la carrera; la otra moto zigzagueó, perdió el control y acabó chocando contra uno de los vehículos estacionados en la calle. Los ocupantes fueron a parar al suelo y rodaron sobre el pavimento. Antes de que pudieran levantarse y huir, tenían encima a Belén que, sin pensárselo dos veces, lanzó a uno de ellos una fuerte patada que fue a estrellarse en las costillas. Juan cazó al otro y lo tumbó sobre el asfalto. Dos patrullas de policías nacionales y otro coche de policía camuflado hicieron su aparición y ayudaron a sus compañeros en las detenciones.

—Serán cabrones. Mira cómo nos han dejado el coche —se lamentó Juan con uno de sus colegas de paisano mientras señalaba el parabrisas destrozado.

—Llevaos a esos de aquí antes de que vengan sus camaradas a quererlos rescatar y se monte la de Dios —pidió Belén a los uniformados.

Con todo controlado, los dos agentes se dirigieron al coche de sus compañeros para salir del caos en el que se había convertido la calle; su trabajo era pasar desapercibidos y no exponerse por mucho tiempo a las miradas de nadie, para eso iban camuflados y parecían simples ciudadanos. Se subieron dentro, pero nada más arrancar, Juan se bajó y se dirigió a Dorón.

—Sube —le hizo señas con la mano—. Vamos, joder. Date prisa.

Él corrió y acabó sentado y encogido junto a ellos dos en el asiento de atrás.

—Te dejaremos en una parada de taxi en cuanto salgamos de la zona de peligro. Y yo que tú —lo apuntó Juan con ese dedo que tanto le gustaba desenfundar—, me iría a casa. Cada vez que apareces, nos obligas a dedicarte esfuerzos y a estar pendientes de ti. Eres como un niño al que le encantan los enchufes de la luz y las cerillas. A ver si te quedas quieto de una puta vez.  

Sortearon el coche del parabrisas destrozado y la moto tirada en el asfalto, y se alejaron de allí dejándolo todo en manos de los uniformados. Pasadas unas calles, se detuvieron un momento junto a una parada de taxis y Dorón se apeó y se despidió. Iría a su casa, sí, pero solo para recoger su coche y comenzar el seguimiento de Rubén Crespo. Estaba claro que le gustaban los enchufes y las cerillas.

22

Entrada la tarde, Rubén estacionó su coche a escasos metros de la nave donde esperaba encontrar a Daniel, Esther, Pedro y Ramiro. Se presentó sin avisar porque sabía que la sorpresa siempre desconcierta, llamó al timbre de la puerta y, un poco después, esta se abrió. Ramiro, al verlo, sacó la cabeza y oteó a un lado y otro de la calle, luego le dio paso.

—¿Por qué has hecho eso? ¿Crees que he venido hasta aquí sin tomar precauciones?

Se lo dijo en tono severo y se mostró ofendido, tiene que recuperar de inmediato el papel y la fuerza que había perdido ante ellos por marcharse intempestivamente.

—No lo sé, eres tú el que ha estado desaparecido.

Subieron a la oficina, donde estaban los demás, que al verlo, se mostraron extrañados, Daniel sobre todo, porque estaba seguro de que no regresaría después de la espantada que dio.

—Había apostado a que no volverías –le dijo.

—Entonces has perdido —le respondió mostrando la seguridad y aplomo.

—Pensábamos que te habías largado del grupo –apuntó Pedro.

—¿Tan acojonado te parezco? Yo nunca dejo las cosas a medias, y si no he venido hasta ahora es porque estaba haciendo mi trabajo. Esto no se ha acabado.

Recuperar el liderazgo le exigía actuar con más firmeza que ninguno ahora que todo se le había torcido. Con qué gusto se los habría cargado si lo hubieran dejado. Sin embargo, estaba allí para incitarlos a una acción no prevista que, si salía mal, podía hacer que todo saltase por los aires y él acabase pudriéndose en la cárcel. 

—La última vez que nos vimos dijiste justo lo contrario —indicó Esther, buscaba que Daniel entendiera que estaba con el grupo, no con Ruben.

—Pues ya ves que no. Por cierto, muy bien lo de subir las fotos a Internet ¿Nos pueden pillar por eso?

—No temas, las he subido desde un servidor pirata, y si lo rastrean, les conducirá hasta Indonesia y ahí se perderán —explicó Ramiro con una autosuficiencia no exenta de chulería.

—Bien, hablemos de lo nuestro.

Se acomodó en el sofá junto a Pedro en un intento por mantener las costumbres que tenía con ellos antes de alejarse; quería que todo pareciera tan natural como lo había venido siendo hasta que perdió el control con su espantada.

—He hecho un seguimiento a nuestra víctima —les indicó—. Esta vez sí será la última porque iremos a por el pez más gordo de todos, y eso movilizará a la policía de medio mundo. Así que tendremos que desaparecer después. ¿Estamos dispuestos a ello?

Miró desafiante a los cuatro y acabó clavando sus ojos en los de Daniel: tenía claro que si él acepta, los demás también lo harían.

—Depende. ¿Quién es el elegido? —preguntó este.

—Ni más ni menos que el jefe de todos los nazis de Europa: Rolph Klementz. Es el hijo de Frank Klementz, uno de los lugartenientes de Hitler, un todopoderoso del III Reich.

—Ese tío es el que dirige la Fundación Bavariam ¿no? —mencionó Pedro. Lo sabía porque había estado atento a todo lo que se estaba publicado sobre las muertes y recordaba haberlo visto en alguna foto del funeral al frente de la comitiva.

—El mismo —le respondió sin retirar la vista de Daniel—. ¿Qué me dices?

Era un claro cuerpo a cuerpo, directo, sin tregua. Perseguía una respuesta sin titubeos para que no hubiese marcha atrás.

—¿Tienes plan? —se interesa Ramiro.

—Solo hay que fijar cuándo. Lo tengo todo previsto y dispongo de la información precisa.

—¿Otra vez te has puesto el traje de electricista? —preguntó Daniel.

El tono de sus palabras cargaba ese pesado kilogramo de desconfianza sobre Rubén que no se preocupaba en disimular.

—Sí, y gracias a eso he conocido la casa. Sé que la esposa está en Alemania y que vendrá dentro de unos días.

—¿Y si la policía le ha puesto protección? —preguntó Esther.

—Él no dirigió ningún campo de concentración, únicamente es el hijo del que fue uno de los más importantes mandamases del III Reich.

—¿Cómo puedes estar tan seguro de que no estará vigilado? —le insistió. Quería estar convencida de que la desconfianza de Daniel era infundada y que, como ella imaginaba, no era otra cosa que celos.

—En los días que llevo siguiéndolo, no ha modificado su rutina. Tampoco hay coches de vigilancia estacionados en la puerta de su casa, y dentro no hay más movimiento que el de la criada.

—¿Estás seguro de que es un pez tan gordo? —preguntó Ramiro. Quería cerciorarse de que lo que iban a hacer tendría repercusión. La provocada con las fotos lo mantenía en una nube y estaba lanzado.

—El más gordo de todo el acuario —dijo poniendo sobre la mesa una hoja de papel impresa con la cara de quien sería la presa a abatir—. Klementz es el máximo jefe de todos los nacionalsocialistas de este país y también de los de fuera. Con su muerte haremos daño, mucho más que el que hemos hecho hasta ahora, podéis estar seguros.

—Entonces, vamos a por él, me lo pide el cuerpo —exigió Ramiro visiblemente excitado, parecía haberle cogido gusto al crimen y no lo ocultaba—. Cargarnos al boss será la hostia, tíos, será lo máximo, cerraremos a lo grande —insistió.

—Será como cargarnos a un presidente —dice Rubén—. Pasará tiempo antes de que alguien supere nuestra hazaña.

Había hallado en Ramiro a su mejor aliado y estaba dispuesto a alimentar su excitación hasta donde hiciera falta.

              —Hagámoslo, yo me apunto —repitió Ramiro.

              —¿Te apuntas tú? ¿Qué nos dices? —solicita Rubén a Daniel.

Había metido el plural en su pregunta y lo había dejado fuera del equipo a propósito.

—¿Cómo lo haremos, a tu manera o a la nuestra? —preguntó él.

«¡Premio! —pensó Rubén— ya son míos. Ahora, que no se me escapen».

—Prefiero a la tuya —personalizó en Daniel todo el mérito—. Me gustó eso de subir las fotos con la cara de un tío viendo cómo le llegaba la muerte. Ha sido un auténtico bombazo y se han visto en todas partes. Si hacéis fotos de Klementz y las subimos, será el culmen. Darán la vuelta al mundo y nosotros ejecutaremos el mayor golpe que se les haya podido asestar a los nazis de toda Europa.

—¿Cuándo propones que lo hagamos? —quiso saber Daniel.

—Mañana mismo. Klementz estará solo y será presa fácil; ni siquiera tendremos que usar el gas porque la criada tiene el día libre.

—Joder. ¿Cómo sabes tantas cosas?

—A algunas criadas les gusta hablar de más, y esta es una de ellas.

Era lo que le había pedido Berger que dijera para que se vayan confiados y caigan en la ratonera.

—Mañana llamaré a mi empresa para decir que estoy enfermo y no me despegaré de él. Le seguiré allá a donde vaya y cuando regrese a su casa, vendré aquí y lo organizaremos todo —continuó exponiendo el plan—. La patrulla de la policía pasa entre las dos y las dos y diez de la madrugada. Lo ideal es hacerlo inmediatamente después.

—¿Dónde vive?

—En El Viso. Su casa está muy cerca de la del último viejo que nos cargamos, es una zona que gusta mucho a los alemanes con dinero.

—Claro, hasta tiene allí cerca el colegio alemán —apuntó Ramiro.

—Aquí tenéis los planos, y también los de la calle y la ruta a seguir, tanto de ida como para la huida.

Se esforzó por ofrecer la impresión de que lo tenía todo bajo control y quería que se sintieran seguros para que no se echaran atrás. Miró a todos y no les fue retirando la vista hasta que cada uno de ellos asintió, incluido Daniel. Ahora que habían picado, era necesario que su jefe no fallase en los disparos y fuera el final de esos cuatro gilipollas.

—Anticipándome a nuestro éxito, y como sabía que no os rajaríais, he traído esto para celebrarlo.

Sacó unas latas de cerveza y una bandeja repleta de sándwiches variados de Rodilla.

—¡Mola! Con el hambre que tengo —dijo Ramiro con la cara iluminada por la sorpresa.

—Tú siempre tienes hambre —señaló Esther sonriendo.

Las manos de todos se lanzaron sobre los sándwiches, y mientras comían, la paz se volvió a instalar entre ellos sin saber que el final de esa aventura ya estaba escrito.

En la calle, a pocos metros de allí, Dorón esperaba dentro de su Smart. Llevaba toda la tarde siguiendo y vigilando los movimientos de Rubén Crespo desde que este salió de la oficina donde trabajaba. En su última parada lo había visto entrar en la nave que había unos cincuenta metros más adelante y algo lo empujaba a pensar que aquel lugar era un clásico nido de nazis.

Conocía la predilección que tenía esa gente por reunirse en áreas donde su presencia pasara inadvertida, y esa zona de Prosperidad había sido tiempo atrás el sitio preferido de talleres mecánicos, imprentas, pequeñas empresas de almacenaje y distribución, y otros negocios que no necesitaban grandes espacios en polígonos industriales de la periferia. Se figuraba el interior decorado con banderas con la cruz gamada, posters en blanco y negro con imágenes a trazo duro de soldados de la Wehrmacht y la Waffen-SS erguidos como pilares en perfecta formación. Seguramente, de una de sus paredes colgaría la imagen de su ídolo, Adolf Hitler, y apostaba a que guardarían un buen número de libros y fanzines en los que se ensalzaba el nacionalsocialismo como modelo de gobierno perfecto. Imaginaba a unos cuantos jóvenes trifásicos de los que beben, se pastillean y se desatan fuera de control poniéndose hasta el culo con todo lo que pudieran pillar. Los imaginaba gritándose y peleándose entre ellos como enajenados, o bailando como monos al ritmo de la música metálica que tocaban los grupos que tanto les ponían, esos con nombres tan estrafalarios como peligrosos, porque llamarse Peste Negra o Seig Heil no es para que nadie se lleve a engaño.

En las horas que llevaba pegado a su presa no había notado nada extraño en su comportamiento, excepto esa visita. Y podía haberle otorgado una importancia mínima si no llega a ser por el gesto de desconfianza que había tenido el chico que abrió la puerta metálica del garaje al mirar a un lado y otro de la calle. Conociendo bien el perfil de esos skinheads, ese comportamiento lo llevaba a pensar que aquel lugar era su sitio de reunión.

Mientras hacía guardia con todos sus sentidos alerta, navegaba por Internet con su móvil buscando información sobre manifestaciones neonazis. Como era de esperar, las de Madrid y Barcelona habían sido las más concurridas y violentas, pero, para su sorpresa, no las únicas, porque también las había habido en Ámsterdam, Londres, París, Berlín o Copenhague. Las redes sociales estaban que echaban humo. Había opiniones para todos los gustos y se proponían nuevas concentraciones, esta vez nocturnas.

«Mal presagio. Se abrió la veda contra los judíos. Se avecina otra Kristallnacht, otra noche de cristales rotos al más puro estilo nazi. Habrá que estar preparado» —pensó.

Supuso que en casa de sus padres nadie dormiría esa noche porque la pasarían con los extintores a mano y pegados a la ventana haciendo guardia por si alguien pasaba y arrojaba un coctel molotov contra la librería. Si eso sucedía, habría que bajar a apagarlo a toda prisa; una simple gota de keroseno ardiendo con hambre devoradora podría convertir tanto papel y madera en una pira, y en pocos minutos, la librería quedaría reducida a cenizas, por mucho sistema antiincendios que tenía instalado. Esperaba terminar pronto para sumarse a ellos.

Estaba pensando en eso cuando recibió un mensaje en el móvil, era de Irene: ¿Vives? Por su brevedad sabía que tendría encima a la familia. Él fue igual de lacónico en su respuesta: Sobrevivo. Tenía claro que no podía ser más expresivo, y tampoco deseaba serlo en ese instante.

La puerta de la nave se abrió, cuatro chicos y una chica salieron —uno de ellos era Rubén—, hicieron corrillo un breve instante y los vio separarse. Dos de los chicos se fueron juntos, otro se alejó con la chica, y su presa regresó al coche que había dejado estacionado dos horas antes. Lo siguió a una distancia prudencial hasta salir a la calle de López de Hoyos, luego tomó por Corazón de María y se dirigió rumbo al Parque de las Avenidas, callejeó por esa zona y finalmente estacionó, él también se detuvo a cierta distancia y vio como Rubén entraba en un portal y desaparecía de su vista.

Sin pretender llamar la atención, se apeó y esperó a que alguien llegase, cargaba un par de libros en sus manos porque eso siempre es un buen salvoconducto; nadie suele desconfiar de quien ocupa sus manos con libros, desconfía de quien las lleva metidas en los bolsillos.

La oportunidad se le presentó pronto: la luz se encendió y eso era señal de que alguien saldría. Se apostó en la puerta y aparentó estar buscando las llaves. El vecino que salió le dio paso, entró con toda naturalidad y fue hacia el ascensor, abrió la puerta pero no se metió, simplemente esperó a verse solo y se dirigió directo a los buzones; fisgoneó uno a uno en los nombres hasta que encontró el que buscaba: Familia Crespo. Ahora sabía dónde vivía, dónde trabajaba y dónde se reunía. Con eso cerraba el círculo para tenerlo localizado. Mañana volvería a persistir en su acecho. Si la policía estaba tras la pista judía, él estaría tras la de la fundación.

Aprovechó y se trasladó a casa de sus padres, ayudaría a hacer guardia extintor en mano. Mientras conducía, seguía debatiéndose en la idea de estar ante una pista falsa hábilmente montada por Claudia para desviar su atención. Pero la verdad era que no sabía por qué lo hacía, únicamente le movía el presentimiento de que Claudia no metía y  tanto si era una pista buena, como si era mala, lo conduciría a algún sitio, y eso era lo interesante.

Al llegar a casa de sus padres se detuvo un instante para repasar los cierres metálicos de la librería; quería cerciorarse de que todo estaba seguro, luego subió. Nada más entra en la casa lo primero que vio en el pasillo fueron los extintores dispuestos en fila india, los repasó uno a uno y se aseguró de que estuvieran con los pasadores quitados para ganar tiempo; si se veían obligados a utilizarlos, cada minuto contaría como si solo tuviera treinta segundos.

En el salón encontró a sus padres y a su hermana; su madre sentada en uno de los sillones y aparentemente sumergida en la lectura de un libro. Él sabía que no era así y que ella tendría que volver a releer esas mismas páginas al día siguiente porque ahora su atención estaba en otro sitio. Su hermana se hallaba tumbada en el sofá liada con su tablet, y su padre estaba acomodado en otro sillón que había colocado junto a la ventana semiabierta para tener un mejor campo de visión de la calle. Los tres parecían estar tranquilos, pero era una falsa apariencia; tenía claro que andaban con el corazón en un puño, igual que él. Era una situación por la que ya habían pasado antes, y la experiencia les había enseñado a ponerle rienda al nerviosismo, pero todavía no habían conseguido hacer desaparecer los pinchazos en la boca del estómago. 

—¿Ves? Te dije que vendría.

Anne asintió con la cabeza ante el comentario de su esposo.

—¿Qué hay en mi vida que no sepáis? —bromeó.

—Más cosas de las que quisiéramos —respondió su madre poniendo una pizca de desazón a sus palabras.

—En ese caso, dejaré escritas mis memorias.

—No hace falta, no las leeré porque espero morirme antes que tú, como debe ser de buena ley.

Dorón se dejó caer en el sillón desocupado y extendió sus piernas todo lo largas que eran. Tantas horas metido en su Smart pedían a gritos profundidad de campo y que delante no hubiera pedales con los que andar jugando para matar el tiempo.

—He visto que está todo preparado y que no falta nada.

—Faltabas tú —indicó Luar sin despegar la vista de la pantalla del tablet sobre la que jugueteaban sus dedos.

—Pues ya estoy aquí.

Extrajo su móvil del bolsillo y lo colocó sobre la mesa para estar pendiente de los mensajes que le irían llegando y saber qué estaba ocurriendo en la calle. Si para algún grupo, las redes sociales habían sido un hallazgo, sin duda alguna ese había sido para el de los judíos de todo el mundo; por fin disponían de una red rápida y eficaz que les permitía saber aquello que estaba sucediendo en tiempo real y cómo les podía afectar, daba igual que fuera en la esquina de la calle o en la otra punta del globo terráqueo. Todo hecho que tuviese que ver con ellos era recogido inmediatamente por quien se encontrase más próximo, y de inmediato publicado. El efecto cadena hacía que en cuestión de minutos estuvieran enterados y pudieran prepararse ante la llegada de la onda expansiva.

—¿De qué estabais hablando antes de que yo llegase?

Buscaba un tema de conversación para hacer más llevadera la tensión que producía la espera ante lo desconocido.

—De tu amante —dijo su hermana.

—¿Qué os ha hecho?

              —Es una mujer casada —le señaló su padre.

              —A mí no me parece tan trágico —apuntó Luar—. Los hombres han tenido amantes toda la vida y nadie ha dicho nada, incluso en muchas ocasiones ha estado bien visto. Ahora que los tienen las mujeres, resulta que sí está mal visto.             

—Lo que deberías hacer es buscarte una buena chica, casarte y tener hijos —le reclamó su madre sin ahondar en las palabras de su hija—. Qué es eso de andar perdiendo el tiempo con una mujer casada.

Él sabía que hablaba en serio y que no veía con buenos ojos su relación con Irene, sobre todo considerando que, por si no fuera poco, al hecho de estar casada y con tres hijos, había que sumarle que era doce años mayor. Quiso restar dramatismo al asunto con una broma.

              —Me viene a la memoria una anécdota del genial poeta irlandés Thomas Moore. Un día su padre le dijo: «A tu edad ya no tienes excusa para ir de libertino. Hijo, es hora de que vayas pensando en tomar esposa». «Eso digo yo, padre. ¿La esposa de quién?» —preguntó él.

Isaac se llevó la mano a la boca ante la imposibilidad de reprimir una abrupta carcajada.

—Sé que no debería reírme —dijo dirigiéndose a su esposa— pero no me negarás que la anécdota es realmente buena.   

              Luar tampoco se reprimió y rio la ocurrencia de su hermano, mientras su madre se limitaba a mover la cabeza y fruncir el ceño, en un gesto de clara desaprobación.

              —Tú sabrás lo que haces, ya eres mayor para saber lo que te conviene —le dijo encogiéndose de hombros.

              La sentenciadora frase de su esposa llevó a Isaac a dar por terminado el tema, y lo hizo a su manera, con el código que toda la familia entendía y aceptaba: sus chistes.

              —Dejad que os cuente el último.

Un joven actor recibe por fin su primer papel en una obra teatral, y de inmediato visita a sus padres para hacerles partícipes de la buena nueva. Entusiasmado como está, les explica de qué va lo obra, hasta que la madre le pregunta.

—¿Y qué papel te dieron?

— El de un marido judío —contesta él lleno de gozo.

Al escucharlo, la madre se levanta, deposita un primoroso beso en la coronilla de su hijo y lo anima.

—No importa hijo, no te preocupes. Verás como otro día te dan un papel en el que puedas hablar.

Los cuatro rompieron a reír con ganas, y el clima de tensión se relajó por unos momentos.

—No está del todo mal —dijo su esposa aún con la sonrisa en la boca.

              —¿Mal? Está genial, vas mejorando —aplaudió su hijo a la vez que se levantaba y avisaba de sus intenciones—.Voy a prepararme un té, ¿alguien quiere?

—Me apunto —pidió su madre levantando la mano sin abandonar el libro que sujetaba con la otra.

—Yo también —solicitó su hermana—. El mío, que sea de cardamomo y anís.

—¿Y tú, papá? —preguntó él.

—No, yo no, que luego no duermo.

Más risas ante la ocurrencia, porque los cuatro sabían que la noche sería larga. En el fondo de sus corazones albergaban la esperanza de que nada sucediera y todo quedase en una simple desvelada que guardar como anécdota en el baúl de los recuerdos non gratos, pero no las tenían todas consigo.

Al cabo de unos minutos, Dorón regresó con la bandeja que soportaba las tres tazas, ofreció una a su madre, otra a su hermana y él se quedó con la tercera.

—Con un poco de suerte, es posible que esos lerdos no se acuerden de nuestra existencia y no pasen por aquí —dijo tras acomodarse y dar un sorbo a su té.

—Seguramente, esa misma suerte estarán pidiendo los Barahon, los Muchnik y el resto de familias judías de todo el país —aventuró su padre—. Ojalá que la suerte esté bien repartida esta noche.

—Con la suerte se nace, como decía el bueno de Kollek. De manera, que lo que tenga que ser, será —apuntó su madre.

—¿Quién es Kollek? No recuerdo conocer a ningún Kollek.

—Es el personaje de un cuento que mi madre nos contaba cuando le pedíamos a la suerte que acertáramos con el mejor novio.

—Entonces te fue concedida —dijo Luar señalando a su padre.

—Pues sí, no lo niego.

—¿Por qué no nos lo cuentas? Eso nos mantendrá entretenidos —pidió Dorón

              Anne bien podría ser una cuentacuentos profesional y trabajar en algún bar que valientemente decidiera cambiar a los monologuistas chabacanamente graciosillos por cuentacuentos con mejor imaginación. Abandonó el libro que reposaba sobre su regazó y aceptó.

—Lo llamaré La suerte.

Era septiembre de 1914. En la casa de estudios del Lower East Side de Brooklyn, próxima al Williamsburg Brigde, tenía lugar una reunión de sabios. Los asistentes discutían sobre la existencia de la suerte, de la buena suerte; la otra, la mala, era demasiado frecuente como para considerarla casual. Estos estudiosos se preguntaban si esa condición formaba parte de las cualidades que tienen aquellas personas que nacen con ella igual que quienes nacen con belleza, simpatía o inteligencia. Los que argumentaban a favor apuntaban que quien la poseía de nacimiento era llamado a ser feliz sin que para ello hubiera de esforzarse mucho. Quienes apuntaban lo contrario negaban la existencia de la suerte y la achacaban al esfuerzo, tenacidad y constancia, así como a saber llevar una vida recta y caritativa. De forma que no dejaban nada al azar. «Quien bien hace bien recibe, porque el Señor siempre ayuda a quien lo invoca con justicia y amor en sus plegarias, pues es sabido que el buen padre siempre escucha a sus hijos», apuntaban estos últimos.

Alguien de entre los presentes se preguntó en voz alta cómo podía darse el caso de que, en una comunidad, unos alcanzaran fortuna y otros nada poseyeran si ambas partes habían invocado al Todopoderoso en sus oraciones y habían luchado en la vida con igual tenacidad y constancia.

—Pondré un ejemplo sencillo —añadió—. Si alguien contase que fulano caminaba un día por la acera de la calle distraído en sus pensamientos, cuando de pronto su pie topa con una caja de zapatos, y al golpearla ligeramente para echarla hacia la pared y que no molestase a los transeúntes la tapa se abre y dentro encuentra más de cien dólares en billetes de a uno, muchos exclamarían ¡Qué suerte! Otros pensarían ¡Qué envidia! Pero habría uno que lloraría: el que la perdió, para su desgracia.

—¿Pretendes insinuar que D-os hace distingos? —le cuestionó otro.

La pregunta dejó mudos a todos, hasta que uno de los estudiosos que no estaba ni a favor ni en contra fue más lejos.

—Mi sensación respecto a la suerte es que es un factor determinado por tantas condiciones que no respeta consideración alguna. Y verán ustedes por qué digo esto. Hace unos meses sucedió un acontecimiento que consternó al mundo y que particularmente, además de lamentarlo, me hizo pensar mucho. Del trasatlántico bautizado con el nombre de Titanic todos decían que era el barco más seguro del mundo. Sin embargo, en su primera y única travesía chocó contra un bloque de hielo y se hundió. En él viajaba un considerable número de ricos, como John Jacob Astor, Isidor Straus, George Widener o Benjamin Guggenheim. A lo largo de sus vidas, todos ellos habían hecho frecuente alarde de su buena suerte, pero la noche del 14 de abril, todos murieron igual que muchos pobres que también iban en ese barco. Mi reflexión final es que no se nace con la suerte, como tampoco la da D-os; sencillamente es un premio que el juego de la vida entrega en ocasiones a las personas. A veces la da una sola vez, como cuando se encuentra la esposa ideal, otras veces repite en actos puntuales y también puede darse el caso de que no la dé, dígase de aquellos que mueren antes de nacer.

Uno de los eruditos que hasta ese momento no había hecho uso de la palabra intervino en la discusión.

—No es mi deseo contrariarte, porque yo mismo habría estado de acuerdo contigo si no hubiese conocido el caso que me gustaría relataros por lo extraño que resulta.

Como la suerte en sí misma es un tema de conversación frecuente entre personas y, por lo general, cuando se habla de ella suele hacerse a través de historias sorprendentes y extrañas, nadie se opuso y el erudito comenzó su relato.        

—En el poblado de Telichka, próximo a Kiev, existía un hombre llamado Yitzjak Kollek. Todo en él era suerte y nunca se le despegaba. Hiciera lo que hiciera, por difícil que esto fuera, siempre, y digo siempre, acababa con la suerte de su lado. Lo lograba sin proponérselo y puedo asegurar que no era cosa de inteligencia, conocimiento o valor; simple y sencillamente ahí estaba, pegada a él como una sombra.

»Su historial como hombre tocado de esa gracia databa desde su nacimiento. Había sido el producto de un parto doble. El primero en intentar salir del vientre fue su hermano, pero tan complicado y extenuante le resultó a la madre dar a luz que nació muerto. Sin embargo, él salió rápido y arrancando a la vida con un grito tan fuerte que asombró hasta a la propia comadrona: «Estos pulmones darán que hablar, como mínimo será cantor en la sinagoga», llegó a decir al oírlo.

El principio de la historia prometía; todos los presentes acomodaron sus cuerpos en las sillas y las miradas quedaron fijas en el narrador.

—La infancia de Kollek —prosiguió— habría sido como la de cualquier crío, de no ser porque a los siete años, mientras patinaba en la superficie del estanque helado al que solían ir cuando el intenso frío del invierno así lo dejaba, la masa de hielo se quebró tragándose a los seis que se encontraban con él en ese momento. Dos de ellos consiguieron sobrevivir a fuerza de mucha lucha para que la muerte no se los llevara durante las altas fiebres. Cuatro fallecieron de hipotermia. Pero a él, nada le pasó. La grieta que vertiginosamente avanzó rompiendo el hielo se detuvo justo a sus pies.

»Años después, un azote de viruela asoló con fuerza el poblado, y los carromatos cruzaron las calles llevando cadáveres amontonados. El joven Kollek, que ya había cumplido los catorce, vio como parte de sus amigos fallecían y otros que sobrevivían quedaban marcados en sus rostros cuarteados para siempre con la huella de la enfermedad, mientras él se mantenía sano; ni siquiera una tos tuvo. Poco a poco se fue creando una fama de hombre con suerte que se extendió por los poblados cercanos.

»Comenzó a trabajar de ayudante en un pequeño comercio que lo mismo despachaba quesos que arenques ahumados, o hilo y botones para un remiendo. Su vida, por fin, parecía transcurrir sin sobresaltos. Y así pasaron algunos años, hasta que una noche, al terminar su trabajo, salió de la tienda dejando a su jefe allí, que aún seguiría una hora más, como era su costumbre. Apenas llevaba recorridos cincuenta metros cuando, a sus espaldas, oyó un terrible estruendo, se dio la vuelta y vio como la vivienda que había sobre el establecimiento se venía abajo y, en su fatalidad, sepultaba el pequeño comercio y enterraba a su patrón bajo los escombros.

El narrador hizo entonces un silencio que fue aprovechado por uno de los asistentes para intervenir.

—Por lo que parece, a ese joven la suerte no le regateaba premios.

—Así es —continuó el relator—. La diferencia es que a él no le regalaba unas monedas encontradas en el suelo, ni tampoco un anillo desprendido accidentalmente del dedo en el que no había hallado su acomodo. No, a él le regalaba la vida, y eso hizo que su leyenda fuera en aumento. 

»Tras el funeral, Kollek, que estaba a punto de cumplir los veinte años, decidió abandonar Telichka y conocer mundo, allí se sentía marcado por las miradas de todos. Marchó a Kiev y desde allí tomó un tren con destino a Varsovia. Su idea era llegar a París, pero nadie supo más de él.

»Algunas veces llegaban noticias que lo situaban en Berlín, otras lo hacían en la ciudad de Amberes, y otras más decían que había embarcado rumbo a América y lo colocaban aquí, en la ciudad de Nueva York.

»Mientras, en el poblado, cuando un hecho con suerte sucedía, la imagen de Kollek se hacía presente, y todos se preguntaban si seguiría tocado de semejante condición o le habría sido esquiva fuera de Telichka.

»Los años pasaron, y la leyenda de Kollek fue quedando en el olvido o como simple recurso ocasional cuando la suerte se presentaba en beneficio de alguno de los vecinos.

»Una tarde, todos fueron invitados a asistir a la casa de reunión. Se les dijo que alguien importante estaría presente, y como allí pocas cosas sucedían que alteraran el tedio del poblado, se presentaron todos sin faltar ninguno. Según iban entrando, les fueron entregadas cajas con obsequios que ellos aceptaron con extrañeza y desconfianza, pues nadie regala nada si no persigue obtener algo a cambio. Dieron la bienvenida a un hombre elegantemente vestido que resultó ser Yitzjak Kollek. Después de tantos años, había regresado al poblado y ahora era un hombre rico y próspero que había triunfado en América, vivía aquí en Nueva york, y poseía un buen número de negocios.

»La gente perdió entonces la desconfianza y se sintió feliz con los regalos al saber que provenían de su antiguo vecino. Además, eran cosas que, por una u otra razón, cada uno necesitaba y pensaba comprar cuando tuviera un dinero sobrante, lo que los hizo aún más felices.

»—¿Por qué has tardado tanto en regresar? —le preguntó uno de ellos.

»Estaban impacientes por conocer qué había sido de su vida durante tantos años de ausencia.

»—¿Has venido para quedarte? —quiso saber otro.

          »—Como todos vosotros sabéis —respondió—, siempre he gozado del beneplácito de la buena estrella. Nací con ella y desde entonces continúa a mi lado sin abandonarme un solo instante. Me atrevería a decir, por osado que parezca, que no haría falta siquiera darle gracias a D-os, aunque se las doy con gusto a diario y por tres veces. La suerte llegó a mí para quedarse y seguirá conmigo hasta mi muerte que, como supongo y gracias a ella, será dulce y tranquila porque es lo que todos ansiamos. Tan seguro estoy de lo que os digo que buen número de veces la he puesto a prueba y nunca me ha fallado. He viajado a partes del mundo tan peligrosas que, según los expertos, nadie habría regresado con vida de semejante viaje y, sin embargo, aquí estoy para contarlo. Pero esta suerte, en lugar de alegrarme, me ha producido siempre gran tristeza.

»—¿Tristeza dices? La buena suerte nunca produce tristeza ni tampoco enojo, solo felicidad —exclamó uno de los presentes, sorprendido al escucharlo.

»—Tristeza, he dicho bien. Pues un ser con mi condición absorbe todo lo bueno que pueda darse allí donde esté y no deja a los demás sino migajas. Les quito la suerte sin querer hacerlo y los dejo huérfanos de tan preciado don. Y esto a la larga produce dolor. ¿Acaso no os acordáis de que en mi primer golpe de suerte perdí a mi hermano, y que luego también perdí a mis mejores amigos, e incluso a mi jefe en la tienda en la que trabajé? Bendita sea la memoria de todos ellos. He visto llorar muchas veces a gente por carecer de lo que yo tengo sin medida. Eso me ha hecho sentirme apesadumbrado, porque no se puede disfrutar cuando los que te rodean son infelices. Por eso me fui de aquí, donde estaban los seres que más quería.

»—Entonces, ¿para qué regresas? —le preguntó una mujer.

»—Regreso porque si toda la fortuna me viene, bueno es que yo reparta una parte de mis ganancias ahora que puedo hacerlo. Después regresaré a mi casa porque, si me quedo, ya sabéis lo que pasará.

»—¡Quédate! —gritó una voz al fondo.

»Los vecinos se miraron entre sí y guardaron silencio. Que él tuviera suerte no ofrecía problema, pero que se apropiara de la del poblado era harina de otro costal.

El narrador hizo una pausa que prolongó premeditadamente, y las miradas de los estudiosos se cruzaron en busca de la respuesta, hasta que surgió otra voz.

—¿Se quedó? —preguntó uno de ellos.

—No, cumplió con su palabra. Pero antes de su partida, Yitzjak Kollek dejó pagada las obras de reforma de la sinagoga, dotó al Sedér de nuevas bancas, hizo una amplia donación de libros y material escolar para la Yeshivá del poblado, y dejó en manos del rabino una buena cantidad de dinero que serviría para paliar las necesidades de viudas y huérfanos. Ahora podemos discutir sobre si la suerte nos viene de nacimiento o es ocasional, pero así como lo cuento, sucedió.

—Fin del relato —dijo Anne—. Lo que yo daría ahora porque cada familia judía dispusiera esta noche de la presencia de un Kollek que evitara una tragedia —terminó por señalar.

—Me habría gustado estar en esa reunión de sabios y saber a qué conclusión llegaron: si la suerte viene y se va, o bien se posee en propiedad —dijo Dorón.

—Habría que preguntarse primero qué es la suerte —indicó el padre buscando ocupar el tiempo con algo que engañase a la angustia.

—Buen comienzo para una discusión —propuso su hijo—. Thomas Nagel, excelente filósofo americano, judío, por cierto, habla de la suerte, suerte moral la llama él, cuando un aspecto significativo de lo que alguien hace depende de factores que están más allá de su control.

—¿Qué factores fuera de nuestro control estimas que pueden influir en nuestra suerte para que esos lerdos, como tú los llamas, no acaben quemando la librería esta noche? —Luar disimulaba mal su tensión porque esperaba lo peor.

—Comencemos por el primero: que ninguno de los que han planeado esta kristallnacht se acuerde de que existimos. Ese sería el más decisivo.

—Otro sería que, de camino hacía aquí, tuvieran un accidente y no llegaran —apuntó su padre.

—Lo vas pillando —continuaba motivando la discusión como hacía con los alumnos en sus clases cuando fue profesor.

—Ya, pero si yo no poseo la suerte en propiedad como la poseía Kollek, lo que yo preferiría saber es qué factores tengo esta noche bajo mi control que puedan incidir en la suerte —se cuestionó su madre—. Porque, a fin de cuentas, esos son los que puedo manejar.

—Tienes el más importante: los extintores —le respondió su marido provocando una carcajada que de inmediato cortó en seco al levantarse de su sillón, abrir un poco más el balcón, y con el cuerpo en guardia dar la voz de alarma—. ¡Ahí llegan! —exclamó.

              Dorón saltó de su asiento empujado por una fuerza invisible que lo llevó por el pasillo casi en volandas, tomó el primer extintor que tuvo a mano y bajó las escaleras a saltos. Aún no había llegado al rellano del portal cuando oyó el chasquido de un cristal al estrellarse contra el cierre metálico de la librería y una motocicleta pasó veloz ante sus ojos. Salió a la calle y se encontró de frente con las voraces llamas que consumían el líquido inflamable ennegreciendo la puerta, y también, paredes y acera. Dirigió el extintor hacia ellas y lo abrió; rápidamente, la espuma impulsada con fuerza las sofocó. Luar llegó en su ayuda, pero él la mandó al interior, intuía que su padre ya estaría dentro de la librería armado con otro extintor.

—¡Ayuda dentro a papá, yo apagaré estas! —le ordenó a gritos sin dejar de soltar espuma sobre el fuego hasta extinguirlo.

Lo cierto es que no quería que su hermana se expusiera. Podría suceder que a esos cabrones les diese por regresar para rematar su obra, y que detrás de los cócteles molotov viniesen las balas perdidas, esas que se alojan donde menos se espera, lo mismo puede ser en un pulmón, el hígado o el corazón. Llevaba encima su pistola Beretta, y si lo obligaban a utilizarla, no le temblaría el pulso al hacerlo. Era hora de que esos hijos de puta supieran que ya no contaban con la impunidad que les había otorgado el miedo.

Todo fue muy rápido, pero el ataque despertó a algunos vecinos, que salieron a los balcones. Al instante, una patrulla de la policía municipal hizo acto de presencia, los agentes se apearon y fueron hacia él.

—¿Qué ha pasado? —preguntó uno de ellos mirando a un lado y otro de la calle.

—Que unos desgraciados han intentado quemar la librería.

—Ha sido un cóctel molotov —dijo el otro agente oliendo un trozo de cristal que había recogido del suelo—. ¿Ha podido ver quién lo ha hecho?

—He visto una moto con dos chicos que no me extrañaría que aún estén rondando por el barrio —les dijo él.

En ese momento, su padre, su madre y su hermana salieron de la librería por la puerta que daba al portal para no tener que abrir los cierres metálicos y dejarla expuesta a un nuevo ataque.

—¿Ha traspasado el fuego? —les preguntó él.

—Por fortuna, no. Aunque tanto la fachada como la puerta tendrán que ser pintadas de nuevo —dijo su padre al observar la negra mancha que quedaba como muestra del ataque.

Isaac pensaba en los libros, porque después de la integridad de su familia, era su siguiente mayor preocupación. Al ver las huellas dejadas por el vandálico ataque, le vinieron a la memoria las imágenes de la quema de libros en la Alemania nazi y se preguntó qué tipo de obsesión invadía a quienes encontraban en las letras su mayor enemigo. Seguramente, en este caso no habían ido contra la librería por lo que en ella se guardaba, pero qué más daba la razón que movía a esos pirómanos desquiciados. Nadie en su sano juicio atacaría una residencia de la tercera edad únicamente porque su dueño fuera judío. <<El antisemitismo tiene esas cosas>>, se dijo.

—¿Es usted el dueño? —le preguntó el agente sacándolo de su abstracción.

—Sí.

—¿Tiene algún seguro? —Isaac asintió con la cabeza—. Entonces le daremos una copia de nuestro informe para que pueda presentarla a la compañía.

Otro coche patrulla, este de la Policía Nacional, llegó derrapando y haciendo sonar la sirena escandalosamente. Los agentes se bajaron y hablaron primero con los municipales. Uno de ellos señaló a Dorón, y los recién llegados fueron hacia él.

—¿Los vio huir? —le preguntaron.

—Por esta calle hacia arriba.

—¿Los reconocería si los viera?

—Los identificaría si los veo subidos en la moto, porque la imagen que tengo es  de conjunto.

—Suba a la patrulla y acompáñenos, daremos una vuelta por el barrio a ver si con un poco de suerte nos cruzamos con ellos y podemos detenerlos.

¿Suerte? ¿Había dicho suerte? En lo que había transcurrido de la noche, a los Benatar ese factor les había sido esquivo… Pero ¡Qué demonios! A lo mejor cambiaba y podían detener a esos nazis de mierda. Subió al coche patrulla y comenzaron a rondar el barrio callejeando de un lado a otro.

—¿Qué está pasando? ¿Es que todo el mundo se ha vuelto loco? —se cuestionó el policía nacional que conducía—. No son ustedes los únicos a quienes les han hecho esto.

—Ah, ¿no los han avisado en su jefatura de que la noche sería movida? -preguntó Dorón sorprendido.

—¿A qué se refiere?

—A que alguien ha soltado a todas las hienas del zoo para que anden sueltas por Madrid atacando sinagogas y comercios judíos –les señaló.

—Entonces esto tiene que ver con los asesinatos de esos dos viejos ¿verdad? –preguntó uno de los policías.

—Puede estar seguro de ello.

El coche patrulla dio unas cuantas vueltas; escrutaron rincones, portales, caras, pero no localizaron a los motoristas y regresaron a la puerta de la librería. Dorón se despidió de los agentes y subió a casa de sus padres.

—¿Los habéis visto? —quiso saber su hermana.

—No. Mucho me temo que esta noche, esa patulea en moto estará de comando itinerante metida en una orgía de cócteles molotov con los que andará sembrando de fuego todo aquello que suene a hebreo. Me lo acaban de decir los policías con otras palabras, pero a buen entendedor…

—Eso mismo está diciendo la gente en Facebook —Luar andaba pegada a su tablet.

—Por cierto, ¿cómo supiste que venían? —preguntó Dorón a su padre, extrañado de la oportuna anticipación de su aviso.

—Tú puedes pensar en un factor de esos que determina la suerte y que está fuera de nuestro control; yo te digo sencillamente que lo presentí —respondió—. Oí a lo lejos el ruido renqueante de una motocicleta, y algo por dentro me hizo pensar en los libros y me dije ¡Ahí vienen! La librería es como un hijo más de la familia, y con los hijos ocurren estas cosas: acabas adquiriendo poderes sobrenaturales y percibes las cosas antes de que sucedan.

—Interesante —señaló él frotándose la barbilla mientras lo pensaba.

—No te quiebres tanto la cabeza, lo sabrás cuando tú también tengas hijos —le dijo su madre.

Aún quedaba noche por delante, y las huellas de la tensión que había dejado el asalto en los rostros de los cuatro no las escondería ni la mejor inyección de colágeno; por eso, Dorón propuso añadir orden a la labor de vigilancia para que no les consumiera más energías de las precisas.

—Bien, para que la presión no nos acabe ganando, hagamos turnos frente al balcón. Yo seré el primero —se ofreció—, los demás podéis echar una cabezadita.    

Los cuatro se fueron relevando y durmiendo a cabezadas hasta que el amanecer llegó y rebajó la tensión; no la hizo desaparecer, simplemente la mitigó. Había sido una noche para recordar igual que lo fueron otras en su momento. La anterior se dio durante la entrada de Israel en Gaza. Entonces, las hordas antisemitas fueron esos laicos y solidarios que llenaron la fachada de pintadas con cruces gamadas y estrellas de David.

La noticia de las fotos del asesinato de Heimthal publicadas en Internet había despertado la caza del judío una vez más. Los alborotadores, muchos y bien repartidos, habían estado sembrado el terror durante toda la noche por Madrid y otras ciudades del país. En grupos de cinco y diez chicos habían atacado sinagogas, escuelas y comercios de judíos. Para sorpresa de los asaltantes, en muchas de esas sinagogas y colegios los estaban esperando, y la cosa había acabado en batalla campal con heridos en ambas bandos.

La información de los ataques iba apareciendo en Internet, y como era costumbre en esos casos, los comentarios que dejaba el facherío neonazi alababan las acciones, las reivindicaban y prometían más dureza. Los judíos también dejaban los suyos no menos explícitos y avisaban de que estarían esperándolos con ganas. Con esa espiral girando fuera de control, la sangre no tardaría en correr profusamente.

23

Anochecía cuando Rubén llegó a la nave. Los chicos lo esperaban preparados para la acción y hasta deseosos de ella. Las ganas de muerte había entrado en sus venas y vivían un caos interno ahogado en adrenalina que los tenía en permanente estado de excitación: parecían macabros yonkis enganchados a la dosis. En sus manos, Rubén cargaba bolsas, una de ellas contenía un par de pizzas recién hechas y la otra estaba llena de latas de cerveza. Había sido idea de Berger, que lo tenía todo planeado. El objetivo encubierto era mermar cuanto pudiera las facultades físicas de los cuatro para hacer más seguro el trabajo de Rolph Klementz.

              —La que armaron ayer noche vuestras fotos ha sido de antología —les dijo, buscaba endulzar el ego del grupo y animarlos a la acción—. He de reconocer que me equivoqué el otro día, que me ganó la preocupación de que la policía pudiera localizarnos.

              —No temas, está todo bajo control. Todos los polis del país deben de estar buscando al comando judío que se ha cargado a los dos viejos nazis. También tú acertaste con la idea de pintar la estrella de David en los escenarios de las muertes —lo felicitó Ramiro mientras comía de forma compulsiva una rebanada de pizza peperoni.

              —Y tendréis que seguir haciéndolo; así desviaremos las pesquisas de la investigación y nadie dará nunca con nosotros. Después de esta acción, desapareceremos y nadie nos relacionará con esto.

              —Por mí, seguiría. Esto de cargarme nazis me pone a tope.

              Rubén se limitó a sonreír forzadamente aunque por dentro su deseo era cargar con una pistola y descerrajarlos un tiro a cada uno. 

—¿Habéis estudiado los planos de la casa? —preguntó.

              —Nos los sabemos al dedillo.

              —No utilicéis el gas tampoco esta vez. Quiero fotos tan impactantes como las de Heimthal.

              —Ese poderoso líder verá llegar su hora con los ojos bien abiertos, puedes estar seguro —aseguró Daniel mientras se abría una cerveza.

              —He investigado en Internet a ese tal Klementz —comentó Pedro—. No hay muchas referencias suyas, pero las que hay lo sitúan muy arriba. Me colé en foros y grupos de ultraderecha, y he visto que lo consideran el gran capo. Cuando nos carguemos a ese tío, la vamos a montar parda.

              —Eso me gusta, que haya ruido, que se hable de ello. Y si toda la mierda les cae a los judíos, mejor. Que se jodan. ¡Free Gaza! —exclamó Ramiro cada vez más exaltado.

              —Así joderemos a las dos partes: a los judíos y a los nazis —dijo Esther contagiada del entusiasmo.

              Rubén los escuchó mientras la ira le corroía por dentro, pero hacía gala de todo el autocontrol que podía. Lo calmaba saber que esa misma noche, después de la misión, acabaría con su cometido de infiltrado. La fundación lo tenía todo preparado. Ahora únicamente debía enviar a esos gilipollas al matadero y marcharse de allí en cuanto salieran por la puerta.

Fue al frigorífico, extrajo más latas de cerveza y las repartió entre todos, había llevado cantidad suficiente para que durasen hasta la hora de la acción.

24

Dorón no había dormido la noche anterior. La sufrida vigilia que tuvo toda la familia cuidando la librería de los ataques neonazis lo mantenía al límite y tampoco parecía que fuese a dormir esta noche porque todo hacía presagiar que el seguimiento a Rubén iría para largo. Metido en su coche, consumía las botellas de té frío, que ya no lo estaba tanto pero que lo ayudaba a mantenerse despierto a duras penas. Faltaba poco para que diesen las dos de la mañana y ya llevaba cuatro eternas horas parado a pocos metros de la nave con el miedo como antídoto contra el sueño. Si por una mala fortuna lo descubrían, no viviría para contarlo. ¿Qué estarían haciendo ahí dentro? Era necesario saber a quién pertenecía ese local y mañana sería lo primero que investigaría en el Registro de la Propiedad. Continuaba esperando que Rubén lo llevase hasta el comando judío, pero parecía más entretenido en jugar con sus colegas neonazis.

En el poco tiempo que llevaba siguiéndolo, no había encontrado nada que lo relacionase con judíos pero aguardaba a que saltase la liebre tras la que correr. ¿Qué pintaba Rubén en esa trama? Y algo más importante: ¿En qué bando jugaba? Eran las preguntaba para las que buscaba ansiosamente una respuesta.

Pensaba en eso cuando vio abrirse la puerta de la nave por la que salió un coche conducido por la chica. A su lado iba sentado el chico que el día anterior se había ido con ella.

—Vaya, dos que se retiran. A ver si el siguiente eres tú y me dejas irme a dormir —dijo observando cómo Rubén cerraba la puerta y volvía a meterse dentro—. ¿Cuánto más durará la fiesta?

              No fue mucho porque, apenas unos pocos minutos después, su presa salió y se dirigió a su coche. Él arrancó su Smart y lo siguió a cierta distancia. El camino que tomó era el mismo que el de la otra vez, conducía hacia su casa. Poco después estacionaba y entraba en el portal.

«Fin de la vigilancia. Otra noche perdida —pensó mirando su reloj—. Las 2.30 de la madrugada, buena hora para irse a dormir».

Enfiló hacia su buhardilla cargando sobre sus hombros un buen número de horas pegado a Rubén. Al llegar, lo comían las ganas de tirarse sobre la cama y dormir, pero tantas horas metido en el coche le habían dejado el cuerpo deforme y necesitaba estirarlo, se desnudó y se metió en la ducha. Pasó sus buenos minutos bajo los chorros a presión sintiendo cómo el agua ayudaba a desentumecerlo. Al acabar, se secó y se colocó la camiseta que usaba como pijama, se enfundó el calzón deportivo y, entonces sí, se dejó caer sobre la cama todo lo largo que era con las piernas abiertas como un compás, apagó la luz y una somnolencia cada vez más profunda lo fue dominando.

Daniel, Ramiro y Pedro se bajaronn del coche y dejaron a Esther esperando al volante. Esta vez iba más suelta y no cargaba tanta tensión, como tampoco ellos. Las cervezas que se habían metido al cuerpo mientras esperaban la hora de empezar la fiesta se habían convertido en un relajante y euforizante antídoto a la vez. Siguieron el mismo ritual de las dos acciones anteriores y saltaron la valla que defendía la casa de Rolph Klementz, la rodearon, buscaron una entrada de acceso al interior y descubrieron que la puerta del salón que daba al jardín está entornada, pero no cerrada. Se felicitaron del hallazgo y se colaron dentro. Con el plano en sus cabezas, fueron directamente a la habitación ocupada por Klementz, la puerta estaba abierta de par en par y la luz de una pequeña lámpara colocada sobre la mesita ilumina tenuemente la estancia. Sobre la cama podía apreciarse un cuerpo bajo las sabanas.  

—Dejadme a mí, ahora quiero ser yo quien vea su cara mientras se va al otro barrio —susurró Ramiro llevado de una indisimulada excitación.

              Entraron y, en ese momento, quien parecía plácidamente dormido se incorporó y disparó por sorpresa. El primer tiro lo recibió Ramiro en el pecho y se desplomó al suelo. El ruido provocado por la detonación dejó paralizados a Daniel y Pedro. Ese desconcierto lo aprovechó Klementz para hacer dos disparos más que encontraron blanco, uno en la cara de Daniel, que cayó fulminado, y el otro en el cuello de Pedro, que se llevó la mano al lugar del impacto y se tambaleó antes de recibir una bala más, esta vez en el estómago. Doblado en el suelo, aún respiraba, pero Klementz no quería prisioneros. Desde la cama apuntó a la cabeza de ese blanco inmóvil, apretó el gatillo y no falló.

Hasta su nariz le llegaron los gases calientes que salían de su pistola; los había olido muchas veces y siempre le habían gustado. Su afición a la caza le venía de lejos, desde que era niño y acompañaba a su padre en las monterías y en los safaris en Tanzania. Pero esta era la primera vez que mata personas, y la sensación fue aún más placentera que la que sentía cuando abatía un animal, tanto lo era que buscó archivar todas las sensaciones posibles para recordarlas y gozar siempre que quisiera. Se levantó de la cama con un brío que no detuvo ni la molestia residual de la gota que había estado sufriendo días atrás. Hasta él mismo se asombró. Aún quedaba algo que hacer porque la caza no había terminado.

El sonido de los tiros sobresaltó a Esther dentro del coche, que vio como las luces de la casa se encendieron y también las de otras casas vecinas. Dudó entre bajar y espiar a través de la barda o irse de allí a toda prisa. ¿Qué había ocurrido dentro? ¿Por qué no aparecía ninguno de sus amigos? se preguntó. Acabó bajando y, con el miedo metido en el cuerpo, se aproximó a la valla. Entonces divisó la figura de un hombre que se acercaba hacía ella en la oscuridad y su mente se bloqueó, no pensó en nada más que en correr calle arriba, y eso fue justo lo que hizo llevada del pánico. Corrío como una posesa y no paró hasta llegar a Príncipe de Vergara. A la altura del Auditorio Nacional, cruzó la amplia calle sin detenerse porque a esa hora no había coches circulando, y se sumergió en el entramado de calles que conformaban el barrio hasta divisar la nave al fondo.

Había dejado el coche abandonado, abierto y con las llaves puestas, pero en su cabeza no tenía otra idea que no fuera llegar y encontrarse con Rubén. El aire le faltaba, las piernas le temblaban, y en cada sombra que provocaba la noche, creía ver al hombre que avanzó hacia ella en el chalé. Llamó a la puerta con suavidad porque así se lo dictó el miedo y esperó que Rubén le abriera, pero no fue así. Llevada de la desesperación, se agachó e introdujo su delgada mano entre la puerta metálica y la pared de la esquina inferior izquierda; en ese pequeño hueco escondían una llave para ocasiones de emergencia. Arrodillada en el suelo miró a un lado y otro de la calle mientras tanteaba con sus dedos hasta que acabó dando con ella, sin levantarse intentó encajar la llave en la cerradura pero se le escurrió entre los dedos y se le cayó, palmoteó el suelo con sus temblorosas manos hasta encontrarla y volvió a intentarlo hasta que por fin consiguió abrir. Casi a gatas se metió dentro acuciada por la prisa y cerró. Logró ponerse en pie y subió al pequeño despacho, allí comprobó que Rubén no estaba.

Al verse sola, se desplomó en el sofá. Algo en su interior le dijo que sus amigos estaban muertos y que Rubén los había engañado. Comenzó a llorar ahogando sus lamentos con las manos que tapaban su rostro, tiritaba de miedo y el cuerpo se fue recogiendo sobre sí mismo hasta hacerse un ovillo. Así se quedó, sin moverse. Sus pensamientos su mente sufrió entonces un apagón y todo se volvió negro.

La chica huyó pero no le importaba, no duraría mucho. Klementz extrajo su móvil del batín y llamó a Berger mientras regresaba al interior de la casa.

—Llama a nuestro abogado y que venga. Arregla el resto —es todo lo que dijo. Berger entendería con esa última frase que la chica había escapado y sabría lo que tenía que hacer.

Marcó el número de la policía y avisó de lo ocurrido; no se extendió mucho y el agente que estaba al otro lado de la línea tampoco, únicamente le pidió su nombre y la dirección, más parecía una comprobación que una denuncia; luego le informó de que no tardarían en llegar. Él estaba seguro de ello porque tenía la certeza de que algún vecino se le había adelantado en llamarla. El sonido de un disparo es muy particular y no se parece a nada más que a eso: a un tiro.

Se sentó en la sala a esperar con la tranquilidad de quien parece matar todos los días. No le hizo falta regresar a la habitación para cerciorarse de que los tres chicos estaban muertos, sabía que sus disparos habían sido mortales. Con los dos primeros asaltantes fue certero, con el último se había dado el gusto. Esas muertes saciaban su sed de venganza y seguro que también estaría saciada la de Heimthal en su paraíso vestal. A ojos de todo el mundo, figuraría como el hombre que había abatido al comando asesino que dio muerte a sus dos prominentes camaradas y que también fueron a por él ¿Quién se atrevería a ponerlo en duda?

25

Desde la lejanía del sueño al que Dorón se había atado con cadenas para que nada lo arrancara de él, le llegaba la melodía de su móvil. Se resistía a despertar, pero lo acabó ganando la incertidumbre de que la llamada pudiera ser de sus padres. ¿Y si habían vuelto a tener otro ataque de esos neonazis de mierda? Tanteó la mesita medio a ciegas y recordó vagamente que había dejado el teléfono sobre la barra americana de la cocina. Se levantó como un sonámbulo. Sus ojos eran dos pequeñas ranuras por las que no entraría ni un céntimo de euro. Buscó el móvil casi a ciegas hasta que dio con él, pero el sonido ya se había cortado. Hizo un esfuerzo por abrir los ojos, sus párpados parecían dos pesadas cortinas de teatro antiguo imposibles de descorrer. Cuando logró entreabrirlos, la nebulosa que invadía sus pupilas convirtió la pantalla del aparato en un borroso cuadro abstracto. Con sacrificio, alcanzó a ver que la llamada era de Juan, y una descarga neuronal despertó de pronto todos sus sentidos adormecidos. ¿Qué querría a las cinco de la mañana que no pudiera esperar? Marcó y pronto oyó la voz del policía.

—¿Estás despierto?

—Ahora sí, pero por culpa tuya. ¿Qué sucede?

              —El comando ha caído. Te llamaba por si te interesaba saberlo.

—Claro que me interesa. ¿Cómo ha sido?

—Asaltaron la casa de Rolph Klementz, éste se despertó y se los cargó a tiros. Han muerto los tres.

—¿Sabéis quiénes eran?

—Están en ello. Como te dije, nosotros no estamos en la investigación, pero un colega me ha llamado en cuanto se ha enterado y he venido a la Unidad a ver si puedo saber algo más. ¿Quieres acercarte?

—¿Puedo?

—No creo que nos enteremos de mucho, pero si estás aquí, lo sabrás antes que los demás.

—Voy para allá.

Cerró su móvil y se vistió con la misma ropa que había dejado tirada de cualquier manera. Todo su anhelo era llegar cuanto antes a la Unidad. Había estado todo el día siguiendo al Rubén de los cojones para nada, y en su cabeza surgían las preguntas en un desatado torrente sin orden ni concierto. ¿Por qué Klementz había sido esta vez la víctima elegida? Él no dirigió ningún campo de exterminio. ¿Acaso la venganza era contra la Fundación Bavariam? ¿Qué sentido tenía entonces la puesta en escena del brazo tatuado de las víctimas y demás parafernalia en esos crímenes? ¿Qué papel tenía Claudia en el caso? ¿Era posible que lo hubiese mandado seguir a la liebre que no era para tenerlo ocupado? En ese aluvión de interrogaciones destacaba la pregunta que todos se habían hecho: ¿Quiénes eran los que formaban ese comando judío? Por fin lo iba a saber.                

Apenas veinte minutos después de la llamada estacionaba cerca de la Unidad. Entró en las dependencias policiales y comprobó que algo fuerte sucedía porque, a pesar de que aún no había amanecido, el movimiento dentro era frenético. Preguntó por Juan y este no tardó en salir a recibirlo y llevarlo a su escritorio, donde también estaba Belén.

              —Te vamos a enseñar las fotos de los chicos, dos de ellos no están muy reconocibles porque recibieron los tiros en la cara. Parece que Klementz es un buen tirador porque no ha fallado ni uno. Quiero que me digas si te suenan de algo.

Juan seguía pensando que era un comando judío y que Dorón podría certificarlo.

—¿No dices que no estáis en la investigación?

—Y así es, pero uno de los que sí están es un buen colega y me ha pedido que te las mostremos, en privado, claro. Confío en que no dirás nada.

¿Privado? ¿Es que acaso lo creía estúpido? Tenía las fotos porque seguramente el propio comisario Jefe Sanromán le había ordenado que se las enseñara a ver si los reconocía. Nada más verlas, le vinieron a la cabeza los amigos de Rubén Crespo, eran ellos, los tres chicos.

—¿Los conoces?

—Los he visto hace unas horas.

El policía enderezó el cuerpo, se puso alerta y quiso saber más, realmente quería saberlo todo.

—¿Dónde?

—Os lo digo si vamos juntos.

—De acuerdo —aceptó sin pararse a pensar—. Es un comando judío, ¿verdad? —preguntó—. Lo sabía —se respondió sin esperar a más—, tiene que serlo para que los hayas reconocido tan rápido.

Él no dijo nada porque no tenía la menor idea y estaba absolutamente desconcertado. Era necesario entrar en esa nave, algo le decía que allí obtendría respuestas. ¿Era Rubén Crespo un nazi despechado que se había pasado al otro bando y andaba cargándose altos jerarcas de la fundación? No le cuadraba ¿Por qué no estaba entre los muertos? Decidió guardarse la información que poseía sobre Rubén y la conexión con la Fundación Bavariam hasta no ver el interior de esa nave. Los fue guiando y no tardaron en llegar al sitio. Antes de llamar, inspeccionaron el exterior, pero el local carecía de ventanas y no había más forma de acceso que la puerta metálica.

—Cuánto me gustaría tirarla de un puntapié —señaló Belén.

Por primera vez, Dorón la veía dominada por la impaciencia y decidió aprovecharse. Juan iba a golpear la puerta con los nudillos pero él se lo impidió deteniendo su mano a medio camino.

—Por mi parte, la película es como sigue: vosotros habéis llamado, nadie ha respondido y habéis ido al coche a pedir una orden de registro. Yo me he quedado en la puerta y, sin que os dierais cuenta, la he abierto —les propuso sacando del bolsillo interior de su cazadora su pequeño set de herramientas—. Esta es una cerradura vieja y no creo que se me resista mucho; si acaso, medio minuto.

Los dos agentes se miraron entre sí, lo que les proponía era ilegal, pero si corría de su cuenta y riesgo, no se iban a oponer. Ese caso merecía la bronca.

—Toda tuya, pero ha sido como tú lo has contado, ¿de acuerdo? —puntualizó Juan.

Se encaminaron hacia el coche, y mientras Belén hablaba con su jefe el inspector Cifuentes y le exponía la situación, Dorón introdujo sus ganzúas en la cerradura y con una hábil manipulación consiguió abrir la puerta; lo hizo sin hacer mucho ruido, aún no había amanecido y no buscaba llamar la atención. Cuando se dispuso a entrar, Juan corrió hasta llegar a su lado, sacó su pistola y su linterna, y lo apartó con su brazo.

—Detrás de mí, siempre detrás de mí. No te quiero cadáver, porque entonces más me valdrá buscar otro empleo.

Los tres entraron pegados a la pared y repasaron el lugar de un rápido vistazo ayudados por sus linternas. Al fondo había una pared blanca que acababa en el suelo sin hacer ángulo recto, sino como un pequeño desnivel en forma de tobogán, sin esquinas ni cortes. En un rincón se amontonaban focos de luz, trípodes y mamparas; a la derecha había una puerta cerrada con un letrero escrito: Laboratorio. Contigua a esa había otra con otro letrero: Aseo. Aquello parecía un set de fotografía, no un garito de nazis. Próxima a ellos, una escalera metálica conducía a una estancia superior, se veía la luz encendida y eso les hizo pensar que había alguien dentro. Con gestos, Juan señaló a Belén la escalera y comenzó a subirla, su compañera lo cubría apuntando su pistola directamente a la puerta de la estancia, subió despacio y pendiente de lo que podía hallar dentro.

Dorón no salía de su desconcierto por lo que había encontrado. Nada que ver con la idea que se había hecho cuando vigilaba el lugar. No había pósteres nazis ni banderas con la cruz gamada, sino fotografías enmarcadas, fotografías de bodegones, de productos de alimentación, de coches y de chicas modelos en sugerentes poses mostrando joyas.

En un ágil movimiento, Juan empujó la puerta y entró encañonando a la nada con su pistola, detrás entró Belén. Tumbada en el sofá vieron el cuerpo encogido de una chica con el rostro demudado por el miedo que no opuso resistencia alguna, ni siquiera los miró; parecía abandonada a su propia suerte y quién sabe si su mente se hallaba en esa misma habitación o andaba perdida fuera y sin dar con el camino de vuelta.

—¿Estás sola? —le preguntó Belén sin dejar de apuntarla.

Ella no hizo gesto alguno, seguía como ausente. Dorón estaba ya en la puerta y, al verla, la reconoció, pero no dijo nada.

—Somos policías, —insistió mostrando su placa—. No temas, no te vamos a hacer nada —añadió guardando su pistola.

Juan mantenía la suya apuntándola directamente a la cabeza.

—¿Sabes qué ha pasado con tus amigos? —preguntó Dorón.

Los agentes lo miraron extrañados. Con esa pregunta les estaba diciendo que formaba parte del comando y que había participado en el asaltó.

—Los ha matado ¿verdad? —preguntó ella.

Él no respondió. La mirada de Belén era una velada suplica para que se mantuviera en silencio, la de Juan era amenazadora. Se encogió de hombros y no dijo nada más. Belén volvió a coger las riendas del interrogatorio y lo hizo con suavidad; se daba cuenta de que la chica que tenía delante estaba casi ausente.

—¿Cuántos formáis el grupo?

No lo llamó comando, buscaba rebajar el tono y hallar un recodo por el que entrar en su cabeza y ganarse su confianza. La veía desvalida y frágil, qué mejor momento que ese para lograrlo.

—Somos cinco.

Respondió en presente, eso quería decir que aún no era consciente de que sus amigos habían muerto, lo intuía, pero no tenía la total certeza.

—En casa de Rolph Klementz únicamente hemos encontrado a tres.

—Rubén tenía que estar aquí y esperarnos, pero ahora creo que nos tendió una trampa.

Dorón comenzaba a atar cabos y a encajar las piezas de la trama. En su cabeza bullían los datos y los iba disponiendo en orden secuencial, pero no podía hacerlo del todo porque le faltaba una respuesta, solo una, por eso no pudo esperar e hizo la pregunta yendo directo al grano.

—¿Por qué pintabais la estrella de David si no sois judíos?

Los dos policías se miraron desconcertados.

—Fue idea de Rubén, nos dijo que así la policía seguiría una pista falsa.

—¿Lo de los números tatuados en los brazos de Shulny y Heimthal también fue cosa suya? —preguntó de nuevo adueñándose del interrogatorio pero sin traspasar el umbral de la puerta.

—El número sí, pero la idea la propuso Daniel; su abuelo es un viejo republicano que estuvo preso en el campo de concentración de Mauthausen.

—Fue Rubén quien seleccionó a las víctimas ¿verdad? —insistió él. Estaba lanzado porque comenzaba a mostrarse el puzle, y las piezas iban encontrando su lugar.

La chica movió su cabeza afirmativamente. Juan le lanzó una dura mirada, los policías eran ellos y les correspondía hacer las preguntas… aunque no supieran cuáles. Dorón únicamente estaba dejando claro que los autores de los crímenes no eran judíos. Ahora sería difícil que alguien de arriba pudiera culparlos porque así conviniese a poderosas razones de estado.

—¿Quién es Rubén? —preguntó Belén.              

Dorón seguía parado en el quicio de la entrada, y desde esa posición, pudo oír a su espalda el rechinar de la puerta del garaje. Había quedado entreabierta, pero alguien la empujaba con cuidado. Se dio la vuelta y vio entrar a tres individuos: iban a cara descubierta y armados con pistolas. No hubo intercambio de palabras, solo de miradas seguidas de un disparo efectuado por el primero de los intrusos, que nada más verlo, levantó el arma, apuntó y apretó el gatillo. La bala no hizo blanco, pero a esa le siguieron otras cuantas, y una de ellas rozó su brazo izquierdo. Sintió un calor intenso que le abrasó la piel; fue como si le hubieran puesto un hierro candente encima. Ya no disparaba solo una pistola desde abajo, y el ruido de los disparos en aquel espacio amplio y diáfano provocaba un eco que retumbaba con fuerza. Él se tiró al suelo y entró en la estancia reptando como una culebra. Ya a salvo, quedó apoyado contra la pared, justo al lado del marco de la puerta.

Los intrusos estaban subiendo la escalera, no los veía pero oía los pasos, que hacían crujir el hierro en cada escalón. Todos sus sentidos estaban trabajando al cien por cien. La rabia de saberse alcanzado lo empujó a sacar su Beretta y responder al ataque; asomó su mano derecha, con la que sujetaba la pistola, y disparó una vez, y otra y otra; disparó sin saber adónde o a qué, únicamente apuntando hacia la escalera y sin sacar la cabeza. Buscaba detener el ataque, porque si subían, los freirían a tiros. La respuesta a sus disparos fueron más disparos, y el cristal del ventanal que tenía sobre su cabeza se hizo añicos por los impactos de las balas. Los vidrios le cayeron encima, pero él no se apartó. Juan y Belén se lanzaron rápido hacia el ventanal roto y, tras golpearlo para deshacerse de los vidrios que les molestaban, dispararon contra los asaltantes. Estaban metidos en una ratonera y lo sabían. Si esos intrusos tiraban un cóctel Molotov dentro, los obligarían a salir y serían blanco de las balas.

—¡Policías! ¡Somos policías! ¡Tiren sus armas! —gritó Juan.

Fueron unas palabras mágicas, porque los intrusos retrocedieron, alcanzaron la puerta y huyeron precipitadamente. No parecía contar con esa sorpresa. Desde arriba, los agentes oyeron el derrape de las ruedas de un coche al acelerar y se precipitaron escaleras abajo hacia la puerta. Salieron y corrieron tras el vehículo, pero este se perdió en la lejanía dejando tras de sí el eco distante de frenadas y aceleraciones que llegaban de alguna de las calles próximas por la que se alejaba.

A Dorón el brazo le escocía lo suyo, pero no quiso perder la oportunidad que tenía de estar a solas con la chica y obtener información. En cuanto aquel lugar se llenase de policías, Juan y Belén la trasladarían a la Unidad y entonces quedaría incomunicada. Se sentó en el suelo apoyando su espalda contra la pared. Se llevó la mano derecha a la herida sin soltar su pistola pero sin apuntar a Esther, y comenzó a hablar. No quería que pareciese un interrogatorio. Veía el miedo en los ojos de la chica, como suponía que ella lo vería en los suyos y decidió aprovecharlo a su favor.

—No soy policía —dijo—, yo no he venido a detenerte. Y como habrás podido ver, esos cabrones por poco me matan —necesitaba que se confiase, porque era preciso saber hasta dónde conocía la trama en la que ella y sus amigos habían colaborado estúpida y fatalmente—. Son camaradas de Rubén que venían a acabar contigo para no dejar testigos. Él os tendió una trampa y os ha estado manipulando todo el tiempo.

—Daniel no se fiaba de él, pero yo no le hice caso y ahora ellos están… muertos.

La última palabra le salió como si le explotara en la boca, y en ese momento se rompió. Cautiva de su propio llanto, ocultó su cara contra el sofá y los balbuceos ininteligibles que emitía quedaron ahogados por una respiración entrecortada.

—¿Por qué no se fiaba de él?

—Pelearon los dos cuando se enteró de que Daniel no durmió a Heimthal antes de asfixiarlo y de que además lo había golpeado.

—Teníais que matarlos sin que sufrieran, ¿no es así?

—Creíamos que lo pedía por nuestra propia seguridad.

—¿Os exigió que durmierais a Klementz?

—No, dijo que con él no usáramos el gas.

—¿Sabes su apellido? ¿Dónde vive?... ¿Qué sabes de él?

—Nada, nunca nos dijo nada. Decía que así debíamos funcionar. Que cuanto menos supiéramos unos de otros, más difícil se lo pondríamos a la policía en caso de que pillaran a alguno de nosotros.

—¿Cómo lo conocisteis?

No hubo tiempo para la respuesta porque Juan y Belén entraron en la estancia como elefante en cacharrería. En sus caras se notaba la frustración de quienes no aciertan a entender qué está pasando.

—¿Quiénes eran esos tipos? Has dicho que erais cinco y, de repente, aparecen más tíos disparando. Si no hablas ahora, te vas a comer todo el marrón tú solita y te vas a pudrir en la cárcel —la amenazó Juan; se le habían acabado las contemplaciones.

—No tengo ni idea, lo juro.

El miedo atenazaba las palabras de la chica, y las formas agresivas del agente aún lo aumentaban más.

—Te dice la verdad —dijo Dorón dibujando en su cara una mueca de dolor mal disimulado.

Belén se percató de cómo aferraba su brazo izquierdo con la mano opuesta, la misma que sujetaba la pistola.

—¿Te han dado? —le preguntó agachándose y queriendo ver la herida a la vez que sacaba su móvil y llamaba.

—Jefe, solicite una ambulancia rápido, tenemos un herido… —guardó silencio un instante y respondió—. Dorón Benatar —colgó, no quiso escuchar reproches.

—Que no la pida. Joder, solo es un rasguño, y tus compañeros se van a reír de mí. Ahora que estaba a punto de forjarme un respeto —le dijo mostrando la herida que desprendía un repulsivo olor a ropa y carne quemada.

El rasguño le escocía con ganas y le había dejado la piel en carne viva.

Juan se adelantó hacia la chica y la esposó a la espalda. En la calle ya se oía el ruido de sirenas que se entremezclaban unas con otras como un órgano desafinado. El sonido que les llegaba era cada vez más claro, e instantes después, acabaron por oírlas tan cerca que creyeron que los coches entrarían tumbando la puerta. Algunos agentes de policía accedieron a la nave y se dispersaron por el interior para revisar hasta el último rincón. Dorón hizo un esfuerzo por levantarse, pero Belén se lo impidió.

—Espera a que venga la ambulancia.

—¿Y salir en camilla? Ni lo sueñes.

Ante su insistencia por incorporarse, ella le ofreció su mano a la vez que pisaba sobre sus zapatos para hacer palanca y levantarlo con fuerza. El impulso los dejó casi nariz con nariz, y durante un breve segundo, ambos pudieron notar el aliento del otro. Fue solo un instante, pero tan cargado de atracción mutua que poco faltó para que sus cuerpos quedaran pegados como imanes de polos opuestos.

—Muchas horas de gimnasio tiene ese cuerpo —dijo él mirándola de pies a cabeza. Belén intentó retirarle la pistola de la mano—. Ah, ah. Es mía y solo mía, ni la presto ni la cambio —se opuso mientras se la guardaba y bajaban.

Entre los que hicieron acto de aparición, estaba el inspector Cifuentes que vio a Juan bajar con la chica esposada, detrás lo seguían Belén y Dorón. Verlo caminar lo tranquilizó, porque venía pensando en lo peor.

—¿Quién es? —preguntó refiriéndose a la detenida cuando el agente estuvo a su altura.

—Forma parte del comando que ha atentado contra Klementz y que se cargó a los dos viejos.

—¿Cómo has sabido de su existencia y por qué no me has informado?

Su tono era severo, riguroso, igual que su gesto.

—Es él quien lo sabía y nos trajo hasta aquí —respondió señalando a Dorón.

La escandalosa sirena de la ambulancia y el baile de destellos naranja y rojo de sus luces de emergencia avisaron de su llegada, y los sanitarios se apearon a toda prisa.

—¿Dónde está el herido de bala? —preguntaron.

—Aquí —solicitó Belén, que seguía pegada a Dorón.

Uno de ellos le miró la herida por encima y lo ayudó a quitarse la cazadora. Él lo hizo con esfuerzo debido al dolor que le producía, pero no se quejó; únicamente gesticuló y deformó su cara con cada movimiento. No perseguía ser un macho, sino evitar llamar la atención del inspector Cifuentes porque sabía lo que se le venía encima.

—Voy a tener que romperte la manga de la camisa —le avisó—. Vamos a la ambulancia.

—¿Es grave? —preguntó el inspector nada más acercarse.

—No lo parece —respondió Dorón.

—Luego quiero hablar con usted —le solicitó con un semblante lejos de parecer de buenos amigos.

Dentro de la ambulancia, lo hicieron tumbarse en la camilla y procedieron a limpiarle y desinfectarle la herida. Entonces sí, un dolor insoportable le hizo cerrar los ojos con tal fuerza que millones de puntos de luz formaron una constelación infinita que iluminó su propia oscuridad.

—Ha tenido mucha suerte; la bala podía haber entrado en el brazo o en el hombro y ahora tendría los huesos hechos astillas —dijo el sanitario al oír sus lamentos.

—Claro. Y puestos en lo peor, el cabrón que me disparó podía haber hecho blanco en mi cabeza, total son unos pocos centímetros más arriba —replicó él

Cargaba en sus palabras la rabia mal contenida, y acabó por explotar y maldecir sin freno mientras lo terminaban de curar.

—Lo vamos a llevar al hospital para que lo vean allí.

El sanitario le calmó el escozor de la herida y le puso un apósito para evitar que la tuviera al aire.

Antes de que la ambulancia arrancara, Juan se acercó; tampoco traía cara de buenos amigos.

—El jefe quiere saber cómo conocías este sitio y por qué no nos hablaste de él. Le hemos dicho que no fue un comando judío y está desconcertado, igual que lo estamos todos.

—Habrá que explicárselo, pero tendrá que ser más tarde, porque estos me llevan a urgencias, y aunque la herida no es gran cosa, supongo que querrán evitarse responsabilidades futuras. Hacen bien.

—En ese caso, te seguiremos.

Apenas tardaron diez minutos en llegar al hospital. Lo hicieron sentar en una silla de ruedas y lo pasaron adentro. El doctor de turno lo sometió a una nueva y exhaustiva revisión de la herida con placa de rayos X incluida y le puso el mismo tratamiento que pondrían para una quemadura intensa, porque eso era lo que le había producido el balazo. Le pincharon la antitetánica, le hidrataron la piel, vendaron la herida y le pusieron el brazo en cabestrillo. Después de dos horas largas de cariñoso trato hospitalario por ser de los buenos —a los heridos de bala que estaban en el bando de los malos, las enfermeras no los llamaban con apelativos cordiales—, le dieron el alta y algunas recetas de calmantes para el dolor. Para no salir de allí con la manga de la camisa hecha jirones dando la sensación de ser un camorrista callejero, pidió a la enfermera que le pusiera la cazadora por encima.

En la sala de espera se encontraban los dos agentes. Tenían orden de llevarlo a la Unidad en cuanto terminasen de curarlo, y eso harían. En cuanto subieron y se acomodaron en el coche, salieron lanzados.

—Escuchasteis lo que dijo la chica ¿verdad? —fue lo primero que quiso confirmar con ellos.

—Sí, ya sabemos que no fue un comando judío, pero no oímos lo que te dijo cuando salimos tras los asaltantes —señaló Juan.

—Realmente fue poca cosa.

—¿Puedes compartirlo?

—Que no sabe quién es Rubén, ni cómo se apellida, dónde vive, qué hace… Me ha quedado preguntarle cómo lo conocieron, pero me hago una idea.

—¿Nos la quieres contar? —le pidió Belén.

—Lo haré cuando estemos ante el inspector Cifuentes.

—En buen lío nos has metido —se quejó Juan— Eres como un maldito dolor de muelas. A propósito: ¿tienes licencia de armas?

—Soy detective privado, no actor.

—Hay quien tiene coche y no tiene carnet.

—La tengo. Mi defecto es que ensayo poco con ella. Quizá sea hora de ir a pegar unos tiros más a menudo.

Lo dijo porque comenzaba a conocer a Juan y sabía adónde quería llegar. No tenía por qué excusar su mala puntería, nunca había sido su fuerte, y las pocas veces que fue a practicar, sus balas no conocieron los cuatro círculos más próximos al centro de la diana. Disparando, parecía un golfista novato que manda las bolas a todas partes menos al green. De hecho, había estado bastante tiempo sin armas, pero cuando mataron a Natalie, la compró exclusivamente por si en una de las vueltas que da la vida volvía a toparse con aquellos sicarios.

—Por tu bien, deberías practicar. ¿Qué es eso de disparar a ver qué sale? ¿Dónde te enseñaron semejante práctica? —lo regañó Juan. De judíos sabría poco, pero como tirador, era excelente. A lo mejor, una vez cerrado el caso, se lo llevaba un día al campo de tiro y le ofrecía una de sus magistrales clases.  

El coche fue saltándose cuanto semáforo encontró en rojo, a la par que invadía los carriles contrarios cuando necesitaba adelantar. Apenas tardaron en llegar a la Unidad y se dirigieron directamente a una sala de juntas donde se encontraba el comisario Jefe Sanromán, el inspector Cifuentes y dos personas más.

—Señor Benatar, ya nos conoce a todos, excepto a los señores Pérez y Martínez del Ministerio del Interior.

Con esos apellidos tan comunes como falsos, Dorón supuso que eran agentes del Centro Nacional de Inteligencia y no del Ministerio. Eso significaba que el caso había adquirido unas dimensiones de consideración. Era de prever después de leer en Internet las repercusiones que las muertes de los dos viejos oficiales nazis habían provocado en otras ciudades europeas, donde también hubo Kristallnacht y fueron atacados un buen número de negocios de judíos.   

—¿Cuándo supo dónde estaba el centro de operaciones de ese comando? —preguntó el inspector Cifuentes.

—¿Ha quedado claro para todos que no fueron judíos los que mataron a Shulny y a Heimthal? —quiso que se lo confirmasen antes de responder.

—Díganos primero cómo lo supo —pidió el inspector.

—Lo haré cuando los oiga decirlo.

—No tema, está confirmado que no fue su gente —apuntó el que se hacía llamar Martínez. 

«¿Mi gente? Este tío pertenece al servicio de inteligencia, pero la suya es tan reducida que cabría en la cabeza de un chorlito y aún le sobraría espacio», pensó al escucharlo.

Tenía que contarlo todo, pero debía hacerlo con orden y sin poner en entredicho a Juan y a Belén. Estaba seguro de que en alguna sala de interrogatorios próxima, en ese instante estaban sometiendo a la chica a un tercer grado intenso y severo del que iban a obtener más lagunas que respuestas. Por eso decidió que no sería una declaración lo que les haría, sino un informe de situación.

—Mientras ustedes insistían en buscar a los culpables dentro de la comunidad judía y sacaban de la investigación a los detectives Juan Arteaga y Belén Sanz, yo me centraba en la Fundación Bavariam, porque algo me decía que ahí estaba la clave de todo —mintió de entrada porque quería ridiculizarlos, no a los policías, sino a los que se suponía paseaban en su emblema la palabra inteligencia con I mayúscula.

—¿Tanta fortuna en su decisión fue intuición, sospecha o quizá alguna ayuda externa? —preguntó el tal Pérez.

Si lo sabía, para qué lo preguntaba. Aun así, le respondió a su manera.

—Llámelo suerte si así lo prefiere. —Después de recibir un balazo que apenas lo había rozado, se sentía dueño de esa condición, igual que el personaje del cuento de su madre.

—Suerte que le vino de la mano de la nieta de Hans Shulny, ¿no? —siguió Pérez dejándole caer que conocían sus encuentros.

—Pues sí, fue ella la que me confesó que tanto su abuelo como Otto Heimthal padecían un cáncer terminal, un cáncer que en muy pocos meses habría acabado llevándolos a la tumba. Dijo conocer bien a su abuelo y saber que el viejo no daba puntada sin hilo. Por eso a ella se le hizo un tanto extraño que alguien quisiera matar a dos viejos que ya estaban sentenciados a muerte. Esa muestra de desconfianza me llevó a pensar en la posibilidad de que ellos mismos hubiesen decidido morir matando.

—¿Qué sentido tuvo? —preguntó el comisario.

—El de dar a su organización la oportunidad de aprovechar sus muertes y ganar notoriedad. Como saben, porque supongo que lo sabrán —dijo imponiendo cierto tono ácido a sus palabras y mirando a los dos desconocidos—, los dos pertenecían a la Fundación Bavariam, y esta, a su vez, es la mayor impulsora de la Liga Nacionalista Europea, un lobby político que aglutina o pretende aglutinar a todos los partidos y movimientos de ultraderecha que existen en los diferentes países de la Unión Europea. Su objetivo último es establecer el IV Reich y para ello sueñan con hacerse con el poder del Parlamento Europeo. Las elecciones europeas están próximas y unas muertes como esas les harían ganar votos.

—Me suena a ciencia ficción —opinó el que se hacía llamar Martínez.

—Si en el Ministerio del Interior prevalece la gente que piensa como usted, no es de extrañar que otra masacre como la de Oslo nos pille aquí con el pie cambiado. Esperemos que no.

Se refería al caso de Anders Behring Breivick, un neonazi que había hecho estallar un coche bomba en la capital noruega matando a siete personas e inmediatamente después fue a una isla cercana y se cargó a otras setenta y siete en una carnicería imposible de olvidar.

El tal Martínez no respondió, encajó el golpe en silencio pero sin despegar sus ojos de él.

—Por otro lado —siguió él—, el comportamiento suicida de esos dos viejos no les debería resultar nuevo si se considera que numerosos altos mandos nazis como Goebbels, Himmler, Goering e incluso el propio Hitler se suicidaron. Todos los oficiales de las SS guardaban una cápsula de cianuro entre sus más preciadas pertenencias por si eran detenidos y decidían quitarse la vida. Los nazis siempre tuvieron y siguen teniendo un especial apego a la muerte, sea la propia o la ajena. Sesenta millones de cadáveres durante la guerra que ellos provocaron pueden dar fe, ¿no les parece?

—¿Quién es Rubén? —quiso saber el inspector Cifuentes.

Con esa pregunta quedaba confirmado que el interrogatorio a la chica estaba en vía muerta.

—Crespo, Rubén Crespo —matizó él.

Podría dar la impresión de ser un jactancioso disfrutando y recreándose en la ignorancia de todos esos policías, pero su intención era otra bien distinta. Ahora iba a involucrar a la Fundación Bavariam, y eso, además de ser palabras mayores, exigía caldear el ambiente.

—Vive en el Parque de las Avenidas —siguió con su informe—. Aquí tienen su dirección y la de su trabajo. —Ofreció a Juan un papel donde llevaba anotados los datos; lo había escrito en el hospital mientras esperaba el alta—. Pensaba dárselo a los agentes aquí presentes, pero los acontecimientos se precipitaron de tal forma que no he podido hasta ahora —mintió.

Juan no pudo resistirse a leerlo antes de entregárselo al inspector Cifuentes.

—¿Por qué posee usted información tan precisa? —se interesó el misterioso Pérez.

Se notaba el malestar de los dos desconocidos, porque no dejaban de echar su cuerpo hacia delante cada vez que hacían una pregunta.

—Alguien de la propia fundación le dijo a la nieta de Shulny que desconfiaba de ese tipo. Por lo visto, además de su trabajo como técnico en una empresa informática, se dedica en sus horas libres a infiltrarse entre grupos radicales. Supongo que fue así como contactó con esos chicos y formaron el comando; esos infelices se convirtieron sin saberlo en parte de esa perversa trama. Tengo entendido que está bien considerado por Rolph Klementz, o al menos lo estaba, porque creo que ha caído en desgracia e intuyo que tiene que ver con la muerte de Heimthal.

—¿Nos puede explicar esa intuición suya? —le solicitó el comisario.

—Parece que uno de los chicos muertos, Daniel creo que se llamaba, tenía un abuelo republicano que estuvo encerrado en el campo de concentración de Mauthausen, el mismo que dirigió Heimthal. Cuando fueron a cargarse a ese nazi, el muchacho decidió salirse del guion seguido con Shulny, y en vez de dormirlo para que su muerte no fuera dolorosa, decidió hacerle probar su propia medicina y lo golpeó a placer. Luego lo ahogó lentamente teniendo al viejo despierto y bien consciente.

—¿Cómo sabe todo eso?

La información que estaban recibiendo los dos desconocidos les provocaba una mezcla de envidia y sonrojo por no haber sido ellos quienes la poseyeran, y eso se notaba en el tono de sus preguntas.

—Nos lo dijo la chica cuando la encontramos muerta de pavor —declaró él a la par que miraba a Juan y Belén.

Estos dudaron un instante, pero acabaron asintiendo y le siguieron la corriente.

—¿Por qué querían cargar la culpa a los judíos?

—Para echar mierda contra nosotros y subir de grado el fervor antisemita que se ha instalado en este país. También lo hicieron para torpedear las investigaciones y llevarnos a todos por el camino equivocado –se incluyó en una muestra de sinceridad porque él también había caído en la trampa puesta por la propia Fundación Bavaria.

              —¿Tiene alguna otra información que quiera compartir con nosotros? —le pidió el comisario; no deseaba que el interrogatorio acabara en un debate político.

              —Yo que ustedes centraría los esfuerzos en detener cuanto antes a Rubén Crespo y lo haría hablar, porque estoy seguro de que la muerte de los dos viejos fue planeada por ellos mismos en la propia fundación, y pienso también que la muerte de esos tres chicos fue una encerrona de Klementz, su presidente, para poder matarlos de forma legítima.

—Hasta no tener pruebas, eso es únicamente una suposición —apuntó Pérez.

—Cierto, pero no olvidemos que quienes me hirieron esto iban con toda la intención de acabar con la chica y no dejar ningún cabo suelto. No obstante, ese es un trabajo que les toca hacer a ustedes: a mí me tienen vedado el paso en esa fundación, saben que soy judío —dijo esto último con toda la intención.

Un incómodo silencio que nadie parecía atreverse a romper se adueñó del despacho.

              —Bien, señor Benatar, le agradecemos su colaboración y consideraremos seriamente su consejo —le expresó el comisario Jefe Sanromán—. Sentimos lo de su brazo, de veras.

              Se estrecharon las manos y Dorón abandonó la sala. Enfiló escaleras abajo, salió a la calle y miró al cielo, porque para él era como si el día comenzara en ese instante. Extrajo su móvil del bolsillo y vio que eran las diez y veinte de la mañana. Tomó un taxi y le dio la dirección de su casa. Durante el trayecto, no dejó de mirar hacia un lado y otro de la calle y volver la cabeza para observar si algún coche lo seguía; la tensión que arrastraba lo mantenía en guardia. Tampoco dejaba de pensar en el caso; aún no había acabado, y él lo sabía. Ahora tocaba conseguir pruebas que involucrasen de forma directa a la Fundación Bavariam. Pero eso era asunto de la policía. Antes tendrían que detener a Rubén Crespo, el verdadero inductor de los dos crímenes y cómplice en los otros tres. Con él entre rejas seguro que acabaría hablando y sentarían a Klementz en el banquillo por el asesinato de los tres chicos. Sería un golpe muy fuerte y todo el tinglado de esa fundación, incluida la Liga Nacionalista Europea, se iría al garete.

Al llegar a su buhardilla, llamó a su padre para informarle de que los chicos que componían el comando que había matado a los dos viejos nazis habían caído muertos al intentar asesinar al presidente de la Fundación Bavariam y que estos no eran judíos. Lo hizo porque tenía la certeza de que en cuanto la noticia estuviera publicada en Internet, lo llamaría, y ahora todo lo que deseaba era dormir y pensaba desconectar el móvil para que nadie lo molestase.

Tumbado en la cama, recordaba lo cerca que le había pasado la muerte, tan cerca que lo había rozado dejándole una señal para que no la olvidase nunca y le tuviese siempre el debido respeto, temerla era lo mínimo que debía hacer. La compostura que mantuvo tras rozarle la bala y la aparente pose de hombre duro y curtido ante la policía  sobraba; estaba solo y nada tenía que disimular ante nadie, por eso sintió escalofríos.

Tiempo atrás había visto morir a Natalie, la mujer que poseía de manera innata todas aquellas virtudes que a él le faltaban, la arrolló un coche que lo buscaba a él para dejarle las huellas de sus neumáticos impresas en la cara, pero se equivocó y fue ella  quien murió atropellada. Lo hicieron un par de sicarios a sueldo enviados por alguien que nunca logró descubrir. Había llovido lo suficiente desde ese día, pero el sentimiento de culpabilidad que en ocasiones le hacía sudar frío no lo abandonaba, era como el desagradable invitado que con la fiesta terminada se obstina en no irse.

En ese instante, volvió a pensar en ella y pensó también en los seres que lo querían. Si la bala hubiese tenido una trayectoria de quince centímetros más a su derecha, le habría alcanzado el corazón, y ahora estaría metido en una cámara frigorífica esperando a ser destripado por un forense.

«La muerte dura un instante en quien la sufre, pero perdura dolorosamente en quienes lo recordarán con cariño», pensó.

Lo sabía bien y no debía olvidarlo.

26

Poco habían tardado los grandes periódicos en sus ediciones online en hacerse eco de la muerte de los tres chicos a manos de Klementz. «Caen abatidos los presuntos integrantes del comando que asesinó a Shulny y Heimthal», decían sus titulares. La noticia era escueta y se limitaba a señalar el asalto de madrugada a la casa del presidente de la Fundación Bavariam, y de cómo este, usando su pistola, se había defendido y les había dado muerte; la información tenía como fuente a la propia fundación. La policía no había tenido más remedio que confirmarla sin entrar en más detalles porque aún continuaban las investigaciones.

La noche había sido larga para Rolph Klementz, pero una vez que salió de las dependencias policiales a las que fue llevado para la toma de declaración, Reinhard Berger lo trasladó a un hotel próximo a la FB donde dispuso de una suite porque su casa seguía bajo proceso de investigación por parte de los agentes de criminalística. Allí se duchó, se arregló y se vistió con el único traje que la policía le había dejado sacar de casa. Después de desayunar, fue caminando a la FB; apenas distaba tres calles y a Klementz no le supuso un gran esfuerzo, a pesar de su cojera. El ataque de gota, que en un principio no dejó de provocarle dolores insoportables, tanto que hasta llegó a imaginar que caminaba sobre un suelo lleno de cristales rotos, había remitido casi por completo.

Al entrar en las oficinas, el aplauso de todo el personal que esperaba su llegada fue clamoroso. Él se limitó a inclinar la cabeza muy ligeramente como muestra de agradecimiento y se dirigió hacia su despacho sin decir palabra.

En cuanto se acomodó y Berger lo dejó solo, entró su secretaria, Marlen Jutta, una mujer de cuya fidelidad no dudaba, y que se había convertido en imprescindible después de quince años trabajando para él. Ella se detuvo ante el escritorio de su jefe con el cuerpo erguido y la cabeza levantada.

—Es un honor y un orgullo trabajar para usted, Herr Klementz —le dijo con una solemnidad germánica.

—Gracias, fraülein Jutta. Me satisface oírlo especialmente de usted porque  considero sinceras sus palabras. ¿Qué tenemos para hoy?

—Desde que se publicó la noticia de su heroica acción, el teléfono no ha parado, lo han llamado de todas partes. Esta es la lista de las llamadas recibidas hasta ahora —le extendió una hoja con un largo listado de nombres.

              —Muy bien, mande un correo a todos en mi nombre y agradézcales su interés, añada que todo está bien y que no tardaré en comunicarme con ellos —solicitó después de echarle un rápido vistazo al papel—. No me pase aún ninguna llamada de las que siga recibiendo.

              La mujer inclinó la cabeza en un ligero acto casi reverencial y abandonó el despacho dejándolo solo. Klementz se sumergió en sus propios pensamientos. Se sentía en deuda con sus dos protectores y cargaba sobre su espalda la responsabilidad de vengarlos. Ahora que lo había conseguido, se sentía liberado y ya no cargaba encima la ansiedad que le dominó hasta su encuentro con los tres chicos. Volvió a rememorar sus muertes y sintió placer, un placer que hasta lo excitó.

A esa misma hora, Juan Arteaga se personó en las oficinas de la empresa donde trabajaba Rubén Crespo con una orden de registro en la mano; iba acompañado de varios agentes de paisano y abajo hacían guardia dos patrullas de la policía nacional. Mientras, Belén hacía otro tanto y entraba en el domicilio de los padres del chico con una orden similar. En ninguno de los dos sitios lo hallaron.

En el trabajo dijeron que el día anterior les había solicitado un permiso para ausentarse unos días, porque operaban a su madre y tenía que echar una mano a su padre. Juan maldijo porque Rubén se le había escapado por unas pocas horas. Se marchó de allí llevándose el ordenador que usaba para que los agentes de delitos informáticos analizaran a fondo su contenido y buscaran correos o archivos de todo lo que pudiera tener relación con el caso.

En casa del chico, los padres de este informaron a Belén de que su hijo se había marchado de vacaciones a Marruecos en un vuelo muy barato que salía a las seis de la mañana. Belén miró su reloj y también maldijo, eran las diez de la mañana. Registró la casa y especialmente la habitación, encontró un portátil oculto en el fondo del armario y se lo llevó.

De vuelta en la Unidad, lo primero que hicieron fue comprobar si algún pasajero con ese nombre se había subido a un avión con destino a Marruecos, la respuesta que recibieron fue afirmativa, una aerolínea de bajo coste lo confirmó: el destino fue Tánger y el avión había llegado a su hora. Rápidamente se cursó una orden internacional de arresto y se contactó con la policía marroquí para que lo buscasen y detuviesen.

Contaban con el testimonio de la chica del comando. No era mucho, pero en cuanto lo tuvieran, le apretarían las tuercas unas cuantas vueltas hasta hacerle y contar su relación con la Fundación Bavariam. Quizá quisiera ver rebajada su condena de treinta años a cambio de la colaboración necesaria para encerrar a media fundación.

Uno de los técnicos informáticos avisó a Juan: había logrado acceder a los archivos del ordenador personal de Rubén y le pedía que fuese a verlo. El agente no se demoró, e instantes después, desmenuzaron el contenido de las carpetas halladas. Guardaban numerosa literatura neonazi y mucha documentación con fotos de su pertenencia a un grupo de ultraderecha nacional. Accedieron al correo, pero, por desgracia, ninguno iba dirigido a la fundación. ¿Cómo contactaría con ella? se preguntó. Llamó a los padres del chico y les pidió su número de móvil; se lo ofrecieron sin reparos porque estaban preocupados, llevaban toda la mañana llamándolo y no daba señal alguna. Quiso comprobarlo y marcó, le saltó la voz femenina, impersonal y mecánica del contestador automático de la compañía telefónica, que lo invitaba a que dejara el mensaje. Colgó sin decir nada. Pidió a Belén que solicitara al juez intervenir el teléfono y que luego se pusiera en contacto con la compañía operadora para que les remitiera urgentemente un informe de las llamadas emitidas y recibidas desde ese número en los últimos meses; era vital comprobar los nombres de cada destinatario porque, forzosamente, alguno de ellos estaría relacionado con la fundación.

El entramado de la operación, que según la teoría de Dorón había sido montada por Shulny y Heimthal, iba tomando fuerza, pero hacían falta pruebas y había que conseguirlas rápido. Se propuso presentarse en la Fundación Bavariam y hablar con Rolph Klementz; quizá si lo ponía nervioso, acabaran cometiendo un error. Luego buscaría a la nieta de Shulny y a su garganta profunda.

Por fin Dorón había agarrado el sueño y no pensaba soltarlo hasta agotarlo… O eso soñaba, hasta que oyó el timbre de la puerta, al que pocos instantes después siguió el sonido de la cerradura; alguien intentaba abrir. Entre nubes de somnolencia, recordó que la llave que en ocasiones dejaba fuera la tenía él después de la última visita de Irene. Impulsado por el afán de supervivencia que se impone por encima de todo lo demás, saltó de la cama hacia la cómoda donde guardaba la pistola. Todos sus sentidos, todos sin excepción, se pusieron alerta; hasta el dolor de la herida pasó a un segundo plano. Si eran esos cabrones nazis, iba a hacer con ellos lo mismo que su jefe había hecho con los chicos. Se pegó a la pared junto a la puerta y contuvo la respiración con el arma apuntando a la altura de la cabeza, estaba decidido a que el primero que atravesara el umbral de la habitación se ganase el premio gordo.

              —Dorón, ¿estás en casa?

              Era la voz de su madre. En ese momento, se percató de que aún seguía invadido por la tensión del tiroteo y rápidamente escondió la pistola.

Anne entró en la habitación, Isaac la seguía. Lo hallaron cerrando uno de los cajones de la cómoda. El primer lugar adonde su madre dirigió la vista fue al vendaje del brazo de su hijo. Con el rostro contrariado y el gesto descompuesto por la angustia, le encaró:

—¿Por qué no avisaste cuando te llevaron al hospital? —le preguntó furiosa con los ojos a punto de brotar las lágrimas y la voz entrecortada—. Nos hemos tenido que enterar por el rabino de lo que te ha sucedido.

—¿Cómo lo sabía él?

—¡Qué importa cómo lo sabía! —exclamó su madre sin poder dominarse—. Lo que importa es por qué no lo sabíamos nosotros, y tu móvil no funciona. ¿Por qué no nos llamaste de inmediato? Podías haberle dicho a cualquier enfermera que nos avisara. ¡Eso no se hace! —le recriminó con energía.

—El rabino lo supo porque le habló el comisario jefe —dijo su padre. También estaba molesto con su hijo por haberle ocultado lo del disparo cuando habían estado hablando un par de horas antes y no responder a sus llamadas ni a sus mensajes.

Dorón recordó que tenía el móvil apagado y tomó a su madre de los brazos para atraerla hacia él, pero ella se resistió; estaba dominada por los nervios y eso le impedía que cualquier sentimiento de cariño pudiese aflorar de forma natural. Su vista seguía fija en el vendaje que cubría parte del brazo de su hijo.

—Ha sido un rasguño nada más —dijo este moviendo los dos brazos a un tiempo con la soltura de un gimnasta que se dispone a colgarse de las anillas y realizar la figura del Cristo. Sin embargo, el dolor le estaba suponiendo un infierno y apretó cada músculo de su cara para mostrar solo la sonrisa—. Es incluso más leve que las heridas que me hacía en las rodillas cuando me caía de niño.

Tranquilizar a su madre no iba a ser tarea fácil, lo sabía.

—¡Esto lo ha hecho una bala, no una caída! —alegó ella con vehemencia.

Él volvió a atraerla y la abrazó. Esta vez, ella no se resistió, muy al contrario, se agarró con fuerza, con toda la fuerza que pudo, y no reprimió su llanto. Con su padre, cruzó la mirada: la suya solicitaba el perdón, la de Isaac cargaba una recriminación no exenta de angustia. Dorón hizo un gesto con la mano invitándolo a que se sumara al abrazo, y su padre así lo hizo. Se quedaron los tres enlazados un buen rato hasta que el sofoco de su madre se fue calmando.

—Sentaos en la sala, prepararé un té y os contaré.

—Deja, lo haré yo —se ofreció ella.

No se habían acomodado cuando sonó el timbre del portero automático.

—Seguro que es tu hermana, dijo que venía para acá —apuntó su padre mirando la puerta.

Dorón descolgó el telefonillo y vio a su hermana en la pequeña pantalla, pulsó el interruptor y oyó el sonido eléctrico que confirmaba la apertura de la puerta de la calle; luego abrió la de casa. Un par de minutos después, Luar entró a la carrera y se dirigió directamente hacia su hermano, le vio el vendaje, y él volvió a hacer el mismo ejercicio gimnástico y a sentir el mismo infierno que antes, pero dominó las muecas de dolor que pugnaban por manifestarse.

—Es un simple rasguño. No me regañes tú también, no lo hagas, por favor.

—Ahora solo quiero abrazarte. Luego ya te daré lo tuyo —dijo arropándolo con sus brazos con tanta fuerza que él sintió que le caía encima una melé.

Se acomodaron y, ante unas humeantes tazas de té, les contó la sucesión de acontecimientos ocurridos. Le habría gustado obviar el tiroteo, pero eso era precisamente lo que buscaban oír.

27

La negativa de Claudia a delatar a su garganta profunda, incluso bajo la amenaza de ser detenida por negarse a cooperar en una investigación, no ayudó a Juan y Belén, aunque tampoco les habría servido de mucho, porque según les explicó, ese informador no disponía de prueba alguna. Escuchó la conversación de Klementz con una pared de por medio y lo relacionó con Rubén Crespo y los asesinatos de los dos miembros de la fundación por pura intuición, nada más. Pero como les dijo Claudia: «Es solo una sospecha que debe probar la policía, no mi confidente». Los dos agentes decidieron no dilatar más la visita a Klementz y se lanzaron a tumba abierta con todas las ganas y con la disposición de presionarlo tan fuerte como pudieran. Habrían preferido un interrogatorio en toda regla en la Unidad, pero puestos en faena, no les importó aceptar el combate cuerpo a cuerpo en la propia fundación, porque eso sería con toda seguridad lo que tendrían: un combate a ver quién perdía antes los nervios.

A su llegada, los hicieron esperar en el hall, un ritual que únicamente parecía destinado a los que no eran bien recibidos. En esta ocasión, la atmósfera no era la propia de una tragedia, muy al contrario, era de júbilo contenido y abundaban las sonrisas. De nuevo, fue Reinhard Berger quien salió a recibirlos.

—Buenos días, agente Arteaga, agente Sanz —dijo extendiendo su mano.

              —Se acuerda de nosotros —apuntó Juan mientras se la estrechaba—. Tanta cordialidad me desconcierta; recuerdo que en nuestra visita anterior, su trato fue… —hizo un silencio porque buscaba la palabra adecuada.

              —Riguroso, quizá —apuntó Berger adelantándose—. No era para menos, habían matado a dos de nuestros más destacados miembros.

              —Ahora también han muerto tres chicos —señaló Belén dejando claras las distancias.  

              —Sí, pero porque ellos se lo han buscado. Considere que pudo haber sido de otra forma si el señor Klementz no se hubiese defendido.

              «Ya están puestas las cartas sobre la mesa y ahora toca jugarlas» —pensó Juan.

              —Nos gustaría hablar con él.

              —Vaya, parece que las horas que ha pasado en comisaría no han sido suficientes para aclarar el suceso.

              —No es del asalto a su casa de lo que queremos hablar.

              —Entonces, ¿de qué es?

              —Llévenos con él y lo sabrá.

              Tanta intriga llamó su atención.

              —Acompáñenme, les hará un hueco.

              Lo siguieron, y en las espaldas de los dos policías, se fueron clavando como puñales las miradas de quienes se cruzaban con ellos. Llegaron ante una mujer de edad indeterminada que igual podía estar próxima a los cincuenta que haberlos superado de lejos. Ella los escrutó con la mirada de un perro de lucha, de esos de cabeza ancha casi sin cuello que tienen a sus rivales metidos en su psique canina a base de latigazos y que, cuando se enzarzan en una pelea buscan la yugular para arrancarla de un mordisco.

              —Fraülein Jutta, avise al señor Klementz de que unos agentes desean hablar con él un instante —le pidió—. Porque será un instante ¿verdad? —preguntó a Belén y Juan.

              —Eso dependerá de la claridad de sus repuestas a lo que necesitamos saber  —avisó el agente sin perder el temple. No estaba dispuesto a que nadie le marcase los tiempos de su trabajo, y menos, ese engreído de cabello engominado.

La mujer abrió la puerta que tenía tras de sí y su figura se perdió al cerrarla; un instante después, salió y los invitó a pasar. El despacho era amplio, de esos que rezuman sabor a herencia y que dan la impresión de que el tiempo se ha detenido en su interior. Abundaba la piel en sillas, sillones y hasta en la propia mesa. En la estantería de madera reposaban libros de gruesos lomos en piel; quién sabe si serían colecciones de las que se compran al peso para dar lustre al mueble. Si ese despacho no fuera el del presidente de la fundación, bien podría haber pasado por el de un notario de los de antes. Klementz no se levantó para recibirlos y tampoco ofreció su mano; con una postura distante y austera en palabras, los invitó a sentarse en las sillas que señaló al otro lado de su escritorio.

              —¿En qué puedo servirles? Repetí mi declaración unas cuantas veces en sus dependencias. ¿La precisan una vez más?

              —¿Conoce a Rubén Crespo? —Si no quería preámbulos, no los tendría, por él encantado, pensó Juan al hacer su pregunta.

              —En alguna ocasión colaboró con nosotros. Señor Berger, rectifíqueme si me equivoco, porque mi conocimiento de todo lo que sucede en la fundación no llega a tanto detalle —solicitó al secretario.

—Ciertamente. En ocasiones trabajó para nosotros en algunos actos, pero de eso hace ya tiempo —apuntó Berger.

De nuevo, los dos volvían a jugar a ese toma y daca tan ensayado que lo mismo servía para multiplicar la fuerza de sus palabras que para diluirlas entre ocultaciones deliberadas.

              —¿Puede ser un poco más concreto? ¿Cuánto tiempo? —preguntó Belén.

              —Creo que cortamos con él toda relación hará unos cinco meses —especificó Berger.

—Por lo visto, andaba en malas compañías —intervino Klementz.

              —¿Malas compañías? ¿Se refiere a delincuentes? —preguntó Belén dispuesta a aprovechar toda oportunidad que brindasen las palabras del par de arrogantes que tenía enfrente.

              —Es muy posible. Tenemos entendido que anda metido con esos… cómo los llaman los periódicos… ¿Antisistema? ¿Radicales? ¿Indignados? Bueno, da igual, con esos chicos estrafalarios que solo saben fumar porros, beber todo el tiempo y tocar el tambor como si fueran indios de la pradera. Son esos mismos que luego se entretienen tirando piedras contra las cristaleras de los bancos y tiendas que encuentran a su paso en esas manifestaciones que hacen.

              —Qué extraño, en su ordenador hemos encontrado justo lo contrario: muchas cruces gamadas y muchos comentarios a favor del nacionalsocialismo. ¿Eso no está próximo a su ideario? 

              —¿Conoce mi ideario?

—Me refiero al de la fundación.

—¿Se ha leído nuestros estatutos? ¿Me puede indicar en qué página o párrafo se menciona el nacionalsocialismo? —solicitó Klementz a Belén—. Nuestra fundación se dedica, entre muchas otras actividades, a la formación de cuadros políticos compuestos por jóvenes de carrera universitaria, bien preparados y perfectamente integrados en nuestra sociedad. Son futuros líderes que saben captar las necesidades que demanda el mundo del siglo XXI, bastante distintos de esos jóvenes violentos con los que anda Rubén.

Pretendía dejar claro ante los agentes que Rubén no era alumno de esa escuela y que no formaba parte del entorno de la fundación. Las preguntas sobre Rubén le inquietaron. Presintió que la chica que había escapado ya estaba en manos de la policía y que estaba contando lo que sabía. Qué tanto sabía era la pregunta que lo inquietó pero mantuvo su cuerpo bajo control, igual que hizo Berger.

              —¿Tenía conocimiento de que Hans Shulny y Otto Heimthal sufrían un cáncer terminal? —preguntó Juan. Se propuso huir del tema político para no darles la satisfacción de su discurso.

              —Sí, estaba al corriente porque ellos mismos me lo dijeron en su momento. Por eso me dolió tanto que los asesinaran de esa forma cruel. Deberían haber muerto en paz, arropados por su familia y por sus amigos que tanto los estimábamos.

—¿Sabe que Rubén Crespo formaba parte del comando que los asesinó? Uno de sus integrantes, el que esperaba fuera en el coche que usaban para huir, escapó de allí y lo hemos detenido. Nos ha contado que el verdadero impulsor de la trama fue él.

—¡El muy traidor! —exclamó mirando a Berger. Con eso que acababa de decir el policía quedaba confirmada su sospecha.

A pesar de su vehemencia, Juan tuvo la impresión de que andaba echándole teatro. Era necesario probarlo y lo haría.

—No se asombre tanto, una persona como usted debería saber que siempre hay traidores en todas partes —quería darle a entender que no se tragaba el cuento.

—Espero que ustedes lo detengan pronto y lo lleven ante la justicia —su vehemencia iba en aumento.       

—¿Sabe que fue él quien determinó la muerte de sus dos amigos y quien mandó a los chicos contra usted? Suerte que tuviera el sueño ligero, y más suerte aún que tuviera a mano una pistola. Por cierto, lo felicito por su puntería, es de nueve sobre diez —otro mensaje entre palabras con el que ponerlo nervioso. Si no lo lograba, al menos sembraría la inquietud, y eso sería bastante.

—Sí, es cierto que tengo el sueño ligero, los años provocan eso. Y también tenía mi pistola a mano porque después de lo que pasó con Shulny y con Heimthal, toda seguridad es poca. Como ve, no me equivoqué al pensar así.

—Aunque Rubén Crespo ya no colabore con ustedes ¿tiene idea de dónde podemos encontrarlo?

—Si yo o alguien de la fundación lo supiera, nosotros mismos iríamos a detenerlo.

—No hace falta tanto, con que nos digan dónde podemos hallarlo, será suficiente. Pero no se preocupe, puede estar seguro de que no dejaremos de buscarlo; en algún sitio ha de estar y tarde o temprano tendrá que aparecer. Cuando eso suceda, lo haga en Marruecos o en cualquier otro lugar, yo mismo iré a traerlo y haremos que responda por los crímenes de Shulny y Heimthal. Quién sabe, a lo mejor salen más cadáveres a relucir. Aún tenemos un testigo vivo de todo este sórdido plan.

Era un mensaje cargado de amenaza, y así esperaba que lo entendiera Klementz. Berger se levantó y dio por finalizado el encuentro.

—Señores, si estiman necesarias más preguntas, con gusto el señor Klementz las responderá en sus dependencias policiales. En caso contrario, daremos por concluida su visita porque nuestro presidente debe seguir con las labores de la fundación; tenemos mucho trabajo.

No se despidieron, igual que no se saludaron. Juan y Belén tuvieron claro que volverían en cuanto el fugado fuese detenido, esperaban que entonces salieran por esa misma puerta con Klementz detenido y esposado. Juan había mencionado Marruecos y ellos no habían preguntado siquiera por qué allí. Estaba claro que la huída había sido un montaje, ¿de la fundación quizá?

Berger y Klementz se mantuvieron en silencio un instante, las palabras de los dos agentes habían sembrado la preocupación en ellos.

—Me inquieta la actitud hostil de esos policías, en especial él. Da la impresión de ser uno de esos sabuesos que no abandonan el rastro hasta que no atrapan la presa. ¿Dónde se encuentra ahora el chico? —pregunto Klementz.

—En cuanto envió al comando a tu casa, se marchó a la suya, y media hora después, lo recogieron los nuestros. Ahora está bien escondido, y así seguirá hasta que lo saquen a Portugal con pasaporte falso y desde allí lo trasladen a Brasil.

—¿Se han tomado todas las precauciones?

—Todas. Para despistar a la policía, otro de nuestros chicos salió en un vuelo que partía a las seis de la mañana para Tánger en una de esas líneas de bajo coste; lo hizo con un pasaporte falso a nombre de Rubén Crespo. Desde allí, se fue inmediatamente a Ceuta y embarcó para la península en el primer ferry que pudo tomar —miró su reloj—. Me imagino que a estas horas debe de estar camino de Madrid. Todo hará parecer que Rubén anda perdido por Marruecos. Por eso lo ha mencionado ese policía.

—¿Hay algún nexo que pueda relacionarnos con él en estos momentos? ¿Correos, llamadas o algo así?

—El único que ha tenido contacto con él he sido yo y me ha estado llamando a un móvil que los muchachos compraron a un marroquí, quien a estas alturas debe de andar por Paquistán si es que no lo han matado los americanos. Se fue a hacer la Yihad.

—Deshazte de ese teléfono, nada debe implicarnos con él.

—No te preocupes, ya es chatarra.

—Que también desaparezca Tifón.

Era el nombre en clave del pequeño grupo de acción del que formaba parte Rubén. Fue diseñado en su momento para que sus miembros se integraran en el entorno de la ultraizquierda de las grandes ciudades del país y provocaran altercados de todo tipo en sus manifestaciones. La finalidad era sencilla: presentar a esos grupos como los extremistas y violentos de siempre, y así hacer olvidar la fama que en otro tiempo tuvieron los grupos de simpatizantes con el nacionalsocialismo. Los resultados obtenidos habían sido más que notables, pero ahora era necesario desarticularlo.

28

Las noticias de la muerte de los tres chicos y de la detención de la chica ocupaban buena parte de noticieros televisivos y prensa escrita. Mencionaban también la búsqueda de un quinto miembro que había logrado huir, pero al que la policía seguía la pista de cerca. La épica narración del enfrentamiento de Rolph Klementz contra los tres asesinos, que la propia Fundación Bavariam se encargó de dar a conocer, había disparado su popularidad hasta el punto de que nada más abrir su perfil en Twitter, con su primer comentario había logrado sumar más de cincuenta mil fans, y el número seguía aumentando. El hecho de que su padre fuera en su tiempo un alto jerarca nazi muy próximo a Hitler no parecía restarle admiradores.

De las continuas referencias a la motivación presuntamente judía que al principio de las muertes de Shulny y Heimthal hicieron furor y llegaron a despertar el antisemitismo más primitivo de mucha gente ni se hablaba. Ahora, el interés lo ocupaba la vida de Marcial Lafuente, el abuelo republicano de Daniel que pasó dos años preso en el campo de concentración de Mauthausen. La única vez que las cámaras pudieron filmarlo, se le vio abatido y hundido por la pérdida de su nieto. Para los medios de comunicación, se había pasado de la venganza judía a la venganza republicana.

Dorón estuvo tentado de escribir sobre el caso en el relato que tan insistentemente le exigía el señor López, pero hacerlo sería delatarse, y no quería que su espalda quedase marcada para los traicioneros golpes de esos descerebrados de neurona única. Se había  enfrentado a ellos tres veces en los últimos días y no estaba por la labor de seguir tentando a la suerte.

Mantenía puesta su atención en toda reseña que aparecía publicada sobre el caso, y deseaba encontrarse pronto con alguna referencia respecto al paradero de Rubén Crespo. Si eso llegaba a darse, Klementz, la Fundación Bavariam y la Liga Nacionalista Europea sufrirían un golpe mortal. En la pantalla de su móvil se mostró el aviso de un correo entrante. Era de Claudia; lo abrió y lo leyó. La chica lamentaba que la fundación siguiera en activo y que Rubén Crespo aún no hubiera sido detenido. Al contrario que a la policía, a ella no le hacían falta pruebas para saber que todo había sido un plan urdido por la propia fundación para obtener notoriedad con el beneplácito de su abuelo en su propia inmolación, y así se lo hacía saber. Él respondió con otro en el que le agradecía su ayuda y dejaba abierta la puerta para una posible cena que sabía que nunca habría, pero quedaba bien despedirse así.

Lo que venía a continuación era tarea de la policía. Llamó a Juan y Belén, y se citaron en el Mercado de San Miguel para tomar una cerveza y degustar unos pinchos variados. Aunque solo fuera por curiosidad quería saber si andaban cerca de detener a Rubén. Se fue caminando desde su casa porque le quedaba cerca. Al llegar, buscó una mesa libre y juntó tres sillas. Pronto los vio aparecer por el pasillo derecho. Nadie diría que tras ese mimetismo de pareja de amigos bien avenidos que aparentaban, se escondían dos agentes que bajo sus ropas guardaban sendas pistolas de 9 mm Parabellum que harían bajarle el tono al más chulo de los gritones.

              —¿Cómo va tu herida? —preguntó Belén.

              —Camino de convertirse en un tatuaje que mostraré a mis hijos cuando los tenga. Será mi medalla al valor cuando quiera recurrir a las batallitas.

—Está bien este sitio —dijo Juan echando una ojeada al lugar—, pero los fines de semana hay demasiada gente y es un poco agobiante.

              —¿Vienes a menudo?

              —No tanto como tú. Supongo que siendo vecino, te dejarás caer por aquí con frecuencia.

              —Así es. Aunque para hacer la compra, yo soy más de tiendas. En las que me surto ya me conocen y me dan buen género.

              —Eres de los antiguos, de los de barrio —comentó Belén entre risas.

              —Yo soy de barrio, y en los barrios se lleva la tienda.

              —Tú eres de Ópera, eso es el centro —apuntó Juan. Para él, los barrios eran cosa de la periferia.

              —Decir el centro es mucho decir. Los que son de Lavapiés, son de Lavapiés, no del centro, como tú dices —apuntó él—. Igual pasa con los de Atocha, Retiro, Argüelles... Yo fui de Ópera y ahora soy de La Latina. Para los que vivimos en el centro, nuestro barrio lleva el nombre de la parada de metro más cercana. Siempre ha sido así.

              —Entonces yo soy de Las Ventas —dijo ella en un gesto de orgullo.

Juan no mencionó el suyo. Dorón lo miró y arqueó las cejas esperando que lo dijera, pero este se hizo el sueco. «Es de la secreta» —pensó al ver que soltaba prenda.

              Pidieron unas cervezas y unas tapas que Juan se preocupó de pagar, esta vez quiso ser él quien invitase.

              —¿Cómo va el caso? —les preguntó llevando la conversación al terreno que motivaba su curiosidad.

              —Seguimos buscando a Rubén Crespo —dijo Juan. Después hizo un silencio, lo observó un instante y acercó su cuerpo al de él—. Esto que te voy a decir es confidencial.

              Dorón calló y se limitó a asentir con la cabeza; por fin parecía que se había ganado la confianza de Juan-el-escrupuloso-del-método, y no quiso que una mala palabra suya lo echara a perder.

              —Tenemos información que lo sitúa en Madrid y que pretenden llevarlo a Portugal, quizá con intención de mandarlo a Brasil. Pero es posible que antes de que es pase, demos con él.

Le guiñó un ojo y se mordió el labio inferior mientras dibujaba una ligera sonrisa en un claro signo de complicidad.

—Más nos vale, porque sin él, no tendremos pruebas suficientes para cazar a Klementz. Es un tipo muy listo —dijo Belén.

              —Todo apunta a que tu hipótesis del caso era la correcta. Por lo que estamos descubriendo, parece que fue un amaño de esa gente de la fundación —terminó por señalar Juan—. El problema es que, como dice Belén, no podemos probarlo todavía.

              —¿Sabes? Al principio del caso, mi padre dijo que no le extrañaría nada que esos dos viejos cabrones nazis buscaran morir matando –comentó él.

              —Y no se equivocó —apuntó Juan—. El equivocado era yo y te pido disculpas.

              —No tienes por que pedirlas. Si yo no fuese judío y me hubiese encontrado en tu lugar, seguramente habría actuado igual. Las pruebas llevaban por ese camino porque así se encargó Rubén de hacerlo parecer para desviar la atención.

—También podríais haberlo hecho vosotros.

Belén demostraba con esas palabras que si quería, podía ser tan ortodoxa como Juan.

—Sin duda, pero como os dije en su momento, si hubiera sido cosa de judíos, no habrían utilizado la palabra venganza, sino justicia. Y eso fue justamente lo que me hizo dudar desde el principio y me llevó a pensar que quizá hubiera sido algún grupo de conversos.

—Lo que más me maravilla del plan ha sido la capacidad de Rubén Crespo para captar a esos chicos. Debió de ser muy metódico o tener mucha suerte en dar con ellos —comentó Juan.

—Intuyo que fueron ambas cosas, pero sobre todo la primera. Recuerda que andaba metido en ese ambiente como infiltrado.

—De acuerdo, pero que llegara a coincidir con el nieto de un republicano preso en Mauthausen… Eso sí que fue carambola.

—Los nazis son gente es muy concienzuda, la maldad lo exige. Yo que tú no los subestimaría.

—En absoluto los subestimo. Si fueran más torpes, ya habríamos cazado a Rubén. Pero es que no deja de asombrarme lo de Marcial Lafuente, el abuelo de ese chico.

—Ahí estuvo nuestro error —señaló Dorón—, y cuando digo «nuestro», me refiero a nosotros, los judíos. Tendríamos que haber considerado que a los campos de concentración nazis fueron a parar muchos españoles.

—Siete mil doscientos —apuntó Belén—. Según la Wikipedia, ese fue el número de españoles presos de los nazis en campos de concentración. He estado leyendo en Internet porque no tenía mucha idea del tema.

—¿Sabes quién fue Serrano Suñer? —preguntó él. Ella movió negativamente la cabeza—. Fue cuñado de Franco y ministro de asuntos exteriores. ¿Sabes qué dijo cuando le preguntaron sobre los prisioneros españoles en esos campos de concentración nazis? «No hay españoles fuera de España».

—¿Qué diría ahora?

—Quién sabe, esa gente es muy hábil para salirse por la tangente, se saben escurrir mejor que las babosas.

Tomaron una ronda más que Belén se obstinó en pagar, luego se despidieron con el firme compromiso de ir a cenar una noche a un restaurante judío donde él les ofrecería una cátedra sobre alimentación kosher. Estuvo de acuerdo y hasta pensó que, si finalizado el caso, ella seguía interesada en un curso intensivo de judaísmo, con mucho gusto se lo ofrecería e incluiría entre sábanas la razón de la circuncisión.

Regresó a su casa porque esperaba la llegada de Irene, empeñada como estaba en preparar el viaje de fin de semana a Praga. Él había hecho la reserva de avión de forma que coincidieran en el vuelo y había reservado habitación en un hotel, pero evitó que fuera en el de ella; prefirió uno distinto para no estar cruzándose por el pasillo o el hall con un grupo de mujeres desmelenadas con la curiosidad y la suspicacia a flor de piel.

Poco faltó para que los dos coincidiesen, porque mientras abría la puerta de su buhardilla, recibió la llamada de ella en su móvil.

              —Saca a la zorrita que tengas en tu cama porque estoy subiendo.

              —Dame tiempo o te la encontrarás en el ascensor.

              —De eso nada, que huya por el tejado.

              El timbre de la puerta avisó y él abrió. En el rellano estaba Irene con su móvil pegado a la oreja. Lo cerró y entró dándole un beso fugaz que más que nada fue un ligerísimo roce de labios, se deshizo del bolso y fue directa al frigorífico.

              —Vengo muriéndome de sed. Había atasco en la carretera y el aburrimiento me ha dejado seca.

              —Eso te pasa por vivir en lujosas colonias de la periferia —dijo él.

              —Mi época de buhardilla ya pasó —se quedó un instante inmóvil y pensativa—. La verdad es que nunca la tuve. En cierto modo, te envidio —dijo ella a la vez que abría una botella de agua mineral con gas de las que tanto le gustaban y que no debían faltar nunca en la casa.

              Bebió con desesperación, y cuando terminó de saciar su sed, dejó la botella sobre la barra americana; luego caminó hacia él lenta e insinuante, a la vez que se abría la blusa botón a botón dejando entrever el sujetador blanco de encaje.

              —¿No decías que querías planificar el viaje?

              —Eso después; ahora quiero sexo, mucho sexo.

Cuando llegó a su altura, él la tomó entre sus brazos, la levantó, y sin apartar sus labios de los de ella la cargó hasta la habitación y allí comenzó una pelea de fieras. Tumbada sobre la cama la fue desnudando prenda a prenda: los zapatos de tacón, la falda, las bragas… Ella se le adelantó y se quitó con cuidado las caras y finísimas medias de cristal que provocaban destellos a la luz del sol, temía que él lo intentase y pudiera acabar haciéndoles una carrera. Beso a beso, Dorón fue subiendo por sus piernas y se detuvo donde tenía claro que disponía de parada y fonda; allí se entretuvo largo rato jugueteando entre pliegues hasta que los gritos de ella anunciaron la llegada de su éxtasis.

Tras su ligero desfallecer él aprovechó para desnudarse y acomodarse a su lado. La mano de Irene comenzó a juguetear con la entrepierna de él y, momentos después, ambos cuerpos volvieron a tensionarse en busca de ese instante que, cuando llegaba, los dejaba sin aire, era tal la energía que brotaba que los lanzaba a un lugar del universo que únicamente les pertenecía a ellos.

              —Espero tener esto todas las noches que pasemos juntos; si no, ve haciéndote con esas pildoritas azules que tanto os ayudan —exigió ella.

              —Yo había pensado tenerlo también por las mañanas, ya sabes cómo suelo despertar.

              —En ese caso, creo que será un fin de semana inolvidable. ¿Me traes otra botellita de agua? Este trote me ha dejado exhausta.

              —A mí también, para qué negarlo.

Dorón se levantó y fue al frigorífico, tomó una botella de agua mineral para ella y un refresco para él, y regresó a la cama.

—¿Qué te ha pasado en el brazo? —preguntó al verle la marca cuando lo extendió para ofrecerle la botella.

—Un tiro —dijo él.

—¡Venga ya! ¿Con qué te has quemado?

—Con una sartén cuando cocinaba y se me ocurrió agacharme a acariciar a Nech.

—Eso sí me lo creo.

«Lo suponía», pensó él a la par que buscaba al gato. Al no verlo, intuyó que andaría entretenido por los tejados arreando sustos a las palomas.

—¿Qué haremos primero, visitar la Catedral o la Sinagoga? —quiso saber ella.

—Ir a la Galería Nacional, esa sí es un templo.

—Eso es un museo.

—Un templo repleto de milagros artísticos pintados por verdaderos santos que bien merecerían ser venerados. Y si no, ya lo verás cuando veas los Goya, Rembrandt, Rubens, Cézanne, Chagall o Munch que allí se exponen.

—No digas herejías, esos son pintores excelentes, pero nunca santos.

—Para mí como si lo fueran, y mira que nosotros no veneramos a santo alguno —dijo él.

—Teníais al mismísimo Cristo y lo matasteis. ¡Ay, no! Ya no se puede decir eso. El Papa os ha exonerado.

—¡Impresionante! Menos mal que es infalible —dijo él—, porque rápido, lo que se dice rápido… Anda que tardar dos mil años para llegar a esa conclusión. Manda huevos y algo más.

—Bueno, vamos progresando, hasta ha conseguido explicarnos qué es el Purgatorio.

—Cierto —indicó él con una sonrisa—. Lo leí en la prensa y me dejó perplejo. Jamás en la vida habría pensado que un teólogo de su nivel pudiera definirlo de manera tan simplista; me quedé boquiabierto: «un fuego interno» creo que dijo. Afortunadamente, eso tiene remedio. Un Alka Seltzer y a seguir.

—Vosotros sí que sois simples —apuntó ella con desdén—. Os morís y ya está, fin. A nosotros nos gusta adornarlo todo un poco y pensar que hay un Cielo, un Infierno y hasta un Purgatorio; eso nos ayuda a ser mejores.

—Hacer el bien y esperar el Cielo como recompensa es una ingenuidad, y hacer el mal y esperar que el Infierno sea donde pagues tu culpa es injusto. De manera que mejor que sea aquí en la Tierra donde se nos premie y castigue a todos —lo dijo esperando que fuera en la Tierra y en vida donde Rubén y Klementz pagaran por sus crímenes.

Mientras Irene se vestía, acabaron decidiendo que lo primero en visitar sería Josefov, el barrio judío, y que él estaría obligado a explicar pormenorizadamente todo aquello que ella no supiera o no entendiera.

29

Desde el interior del Mercedes negro que su chofer acababa de estacionar ante la puerta de la fundación, Klementz llamó a su secretaria y le solicitó que buscase a Reinhard Berger y le dijera que lo estaba esperando abajo. Se recostó sobre el mullido asiento y cerró los ojos un instante; el dolor de gota era ya un mal recuerdo, pero ahora eran los nervios los que hacía añicos su salud. El secretario no tardó en salir por el portal y cuando fue a subirse al automóvil, él levantó la mano y lo frenó.

—Ernesto, vaya a tomarse un café y descanse un poco, el señor Berger y yo daremos un paseo— indicó al chofer—. ¿Puedes conducir tú? —solicitó a su amigo.

Berger percibió la preocupación en el semblante de Klementz e intuyó que algo no marchaba bien. Arrancó el coche y se limitó a dar la vuelta a la manzana para acabar estacionando frente al edificio de la Bolsa de Madrid. El interior del coche era el lugar más seguro para hablar y Klementz no quería oyentes. Se bajó y ocupó el asiento delantero.

—Nuestro contacto en la policía me ha dicho que siguen la pista de Ruben y que están cerca de darle caza y detenerlo. Saben que esta aquí cerca y que no fue quien viajó a Tánger, que lo hizo otra persona para despistar. Mostraron su foto a las azafatas y ninguna le reconoció. ¿Imaginas lo que eso significa?

El semblante de Berger se transformó, movió su cabeza como si los músculos del cuello le fueran a saltar. En un acto reflejo se aflojó ligeramente el nudo de la corbata. Llevaba todo el día sintiendo molestias convencido de que hoy se le había ido la mano al apretarlo.

—Es necesario que desaparezca para siempre, hoy mismo si pudiera ser posible —Su visión de la situación era a largo plazo y no quería futuras sorpresas—. ¿Quién nos asegura que Rubén Crespo no será detenido mañana, dentro de un mes o dentro de un año? Si eso llega a suceder, ¿cómo podemos estar seguros de que no negociará y ofrecerá la información que posee como moneda de cambio?

—Estoy de acuerdo —compartió Berger.

—Cuando Shulny y Heimthal propusieron su plan de entregar a la causa los pocos días de vida que les quedaban y hacer parecer que los culpables eran judíos, me pareció una idea heroica y brillante que nos ayudaría en nuestros planes con la Liga Nacionalista Europea —añadió—. Sin embargo, Heimthal no fue dormido, sufrió una agonía cruel y después fue expuesto de forma vergonzosa ante los ojos de todo el mundo. Eso me dolió profundamente porque era como un padre para mí, y tú lo sabes. Pero sobre todo, me ha hecho pensar que hasta el mejor plan puede terminar torciéndose. Ahora tenemos a una chica señalando a Rubén como el cerebro de todo, lo que significa que lo buscarán hasta encontrarlo por muy bien que lo ocultemos en Brasil o donde sea. Me temo que no hay otra salida que su desaparición total. 

La conclusión era una clara y definitiva: sentencia de muerte.

—Esta noche quedará solucionado —confirmó Berger.

—Confió que así sea.

Antes de arrancar el coche, Berger sacó a relucir un tema al que venía dando vueltas. Quería hablar de la amplia repercusión que estaba teniendo su heroica acción frente a los tres chicos y del provecho que su explotación podía tener para el propio Klementz y para la causa.

—Rolph, sé que no te gusta figurar en primer plano, pero tienes que escucharme. No podemos desaprovechar tu acción. Lo que has hecho con esos chicos ha sido grande, y podemos sacarle más partido del que hemos obtenido con las muertes de Shulny y de Heimthal. Por eso me atrevo a decir que deberías considerar la idea de postular tu candidatura al Parlamento Europeo. Estoy seguro de que muchos votantes te darán su voto. El hecho de que el comando estuviera formado por ultraizquierdistas ha resultado más beneficioso para nuestra estrategia que si hubiesen sido los propios judíos. Ahora contamos con el aprecio de todos los anticomunistas.

Klementz escuchó con atención. Su interés cuando propuso enfrentarse a los chicos era la venganza, pero se estaba dado cuenta de que con su acción estaba afianzando su liderazgo de cara a presidir la Liga Nacionalista Europea. Quizá fuera el momento de ir más lejos. Iba siendo hora de que Gustav Manfred y los demás benefactores de la fundación supieran quién mandaba, por muy ricos que ellos fueran.

—¿Qué te parece si comemos juntos y me lo explicas con detenimiento?

—Es el momento, Rolph, nunca tendremos otro mejor —apuntó Berger entusiasmado con la idea—. Te has convertido en un héroe, y haríamos mal si no lo explotamos a fondo —insistió mientras arrancaba el coche en dirección al restaurante.

Klementz, que siempre había sido muy comedido en sus sueños, se estaba dejando llevar esta vez. El sueño que imaginaba era demasiado grandes y no pudo resistirse a su encanto. Como bien decía Berger, era su momento y no lo iba a dejar pasar.

30

Rubén se sentía seguro en ese casa zulo aislada en el monte a la que lo habían llevado sus camaradas a la espera de ser trasladado a Portugal y desde allí embarcar con destino a Brasil. Con un nombre y documentación falsa se pasaría unos meses, quizá un año, bañándose en la playa de Copacabana y disfrutando de la dulzura de esas brasileñas con cuerpo diez que no faltaban en todo reportaje que se hiciera sobre Río de Janeiro. Luego regresaría y se incorporaría a la Liga Nacionalista Europea, se iría a vivir a Bruselas como ayudante de algún diputado para aprender bien lo que era la política, la alta política, y más tarde, una vez que se hubiera preparado bien, entraría en una lista de candidatos a diputados y accedería a un escaño. La causa a la que había dado todo se lo debía. Así era el futuro que Berger le había pintado.

Gracias a la maestría con la que se había desenvuelto con los chicos se sentía a salvo ya que nada le relacionaba con ellos. Su marcha era solo para evitar que una posible imagen registrada en una de las muchas cámaras que el gran hermano policial tenía repartidas por toda la ciudad le situara en el momento y lugar menos indicado, o que próximo a la nave de esos chicos, un vecino de esos a los que nada se le pasa por alto pudiera asociarlo al caso. La fundación no quería dejar nada al azar hasta que todo quedase cerrado definitivamente.

Era noche cerrada y le costaba coger el sueño, por eso le puso en estado de alerta el ruido de un coche que se acercaba. Desde su ventana no podía ver quién era porque estaba daba a la parte trasera de la casa, miró su reloj y vio que eran las dos y cuarto de la madrugada. Al ver la calma que reinaba supuso que era alguien conocido para los guardianes. Quizá fuese su transporte a Lisboa, viajar en la noche reducía notablemente los riesgos porque, salvo los fines de semana, la vigilancia de las carreteras quedaba bajo mínimos y era martes.

Quiso cerciorarse y se levantó dispuesto a salir y comprobarlo. Cuando se disponía a abrir la puerta, lo que alcanzó a escuchar le frenó en seco y quedo inmóvil con la mano en el pomo: “Hay un testigo que le ha identificado, una chica que ahora está en manos de la policía”. Él inmediatamente pensó en Esther. Siguió tras la puerta escuchando lo que decía el recién llegado: “Carga las palas en el coche y despiértalo, dile que nos vamos a Lisboa. En cuanto atraviese la puerta de la calle ya sabéis lo que hay que hacer”. Entonces supo que estaba perdido. Pensó en Klementz y en Berger, sus jefes, hombres de honor en quienes confiaba pero que ahora le estaban traicionando. Escuchó pasos y se metió en la cama a toda prisa para hacerse el dormido.

Uno de los guardianes entró en la habitación, encendió la luz y pronuncio su nombre para despertarlo:

—Rubén. Nos vamos –le dijo.

—¿Ya? —fingió que se despertaba y se incorporó hasta quedar sentado sobre la cama.

—El coche ha llegado. Recoge tus cosas y no tardes.

—Dame un minuto. Es todo lo que necesito —pidió él.

—Te espero fuera.

Le vio dejar la puerta abierta al salir. Era señal inequívoca para que se apurase. Se puso los pantalones y metió la mano en sus bolsillos, en el de la derecha guardaba la navaja de la que nunca se desprendía y comenzó a trazar un plan en su cabeza. Si pensaban matarlo no lo iba a poner fácil.

Se preparó y salió al salón. En los rostros de los tres hombres que tenía en frente apreció la tensión que intentaban esconder, él lo había hecho muchas veces y ya estaba familiarizado con esos gestos casi robóticos con los que se movían.

-En cuatro horas estaremos en Lisboa –señaló el que acababa de llegar.

No se había presentado, como no lo hicieron los otros dos cuando fueron a recogerle al portal de su casa después de abandonar la nave y mandar a los chicos al cadalso con Klementz.

—En marcha entonces –dijo él.

Con la mano izquierda cargaba su bolsa de viaje y en su derecha llevaba preparada la navaja oculta bajo la manga de su camisa. Avanzaron hacia la puerta y el primero en salir fue el recién llegado, detrás lo hizo uno de los guardianes y luego él, el otro guardián se mantenía a su espalda. Nada más poner un pie fuera de la casa empujó con fuerza a quien tenía delante y lanzó una puñalada al que tenía detrás. Hizo blanco en el brazo que este adelantó para defenderse y le abrió un buen tajo del que comenzó a manar sangre. Intentó llegar al coche pero el segundo guardián ya se había levantado y se lanzó contra él, ambos cayeron a tierra y allí perdió su navaja. Comenzó a defenderse a golpes hasta que algo se estrelló contra su cabeza y todo se oscureció hasta perder el sentido.

—Lo enterraremos por aquí mismo —ordenó el recién llegado.

Arrastraron el cuerpo hasta la parte trasera de la casa, se metieron entre los matorrales y con la palas hicieron una fosa no muy profunda. Luego lo tiraron dentro como un fardo y el recién llegado sacó su pistola, le puso en silenciador al cañón y disparó tres veces, dos en la cabeza y una en el corazón. Taparon la fosa y abandonaron el lugar. Rubén ya era historia.  

31

Dorón decidió ir a cenar con sus padres, así aprovecharía para avisarlos de su viaje y evitarles preocupaciones. Después de lo del disparo, no había mañana que su madre no lo llamase con la excusa más peregrina, con la única intención de cerciorarse de que aún contaba con un hijo. Quizá con esa ausencia, aunque fuese de cuatro días, todo volviera a la normalidad.

Los encontró sentados a la mesa del salón. Luar estaba con ellos y los tres se disponían a cenar, su cubierto también estaba puesto.

—¿Me estabais esperando?

—Como tienes la costumbre de no llamar antes, lo ponemos siempre —le recriminó su madre.

—Si algún día aprendes a avisar de que no vas a venir, yo te lo agradeceré en extremo —apuntó su padre—, porque así, tu madre cocinará para tres y no para cuatro. Ese pequeño y nimio detalle evitará que tenga que comerme las sobras del día anterior, cosa que me toca hacer siempre que no vienes. No es que me importe, pero me procura la sensación de ir un día por detrás del calendario. Todo el mundo aspira a ir por delante del presente, no rezagado y tardío, como me pasa a mí —terminó por recriminarle.

              —En ese caso, aviso desde ahora de que he decidido tomarme unas pequeñas vacaciones y mañana me iré a Praga a pasar el fin de semana.

              —¡Qué bien! A ver cuándo me llevas —le dijo Anne a Isaac—. Fuimos una vez, y con eso crees que es suficiente. En el mundo hay lugares que merecen una segunda y hasta una tercera visita en la vida, y Praga, para un judío, es uno de esos sitios.

              —Llevas toda la razón. Pasadas las celebraciones de Yom Kippur, iremos un fin de semana —resolvió su marido.

              —¿Vas con alguien? —quiso saber Luar, siempre curiosa.

              —Esta vez me apetece ir solo —mintió sin entrar en más detalle.

              Los tres guardaron silencio, un silencio cómplice. Como Isaac conocía bien a su esposa, decidió cambiar de conversación para que la reunión familiar fuese por otros derroteros menos comprometedores.

—¿Sabes si la policía ha atrapado a Rubén Crespo?— preguntó. El tema aún seguía coleando en la casa.

—Le perdieron la pista en Marruecos, es lo último que sé, pero conociendo la perseverancia de la policía española, si sigue vivo, acabará cayendo —les mintió, no quería faltar a la confianza de Juan.

—¿Por qué dices «si sigue vivo»? —se interesó Luar.

—Sabiendo cómo se las gastan esos nazis y su total falta de escrúpulos dudo que se permitan dejar algún cabo suelto que pueda llegar a incriminarlos tarde o temprano. Y Rubén es ese cabo al que me refiero.

-Yo tampoco soy optimista –apuntó su madre-, y mira que me gustaría serlo, especialmente en este caso. Pero si esos viejos nazis rozaron los cien años de vida sin que pisaran un tribunal de justicia, qué puedo esperar.

Dorón coincidía con su madre y más aún conociendo el poder en la sombra que tenía la Fundación Bavarian y la impunidad de la que siempre habían hecho gala. Por eso le resultaba difícil imaginar que Klementz, Berger y compañía acabaran en la cárcel. Muy a su pesar no le quedaba otra que aceptar que esta vez no habría final feliz, eso solo ocurría en Hollywood para no dejar un regusto amargo a los espectadores. Tampoco había querido decir eso mismo a Juan y a Belén porque temía que lo considerasen un agorero que confiaba poco en la policía. No era así, pero la realidad era la que era.

—Al menos, todo esto ha servido para que quede claro que no fueron judíos quienes lo montaron —dijo su padre—. Ahora nos sentaremos a esperar que surja el próximo libelo con el que atizar el antisemitismo.

—El odio a las minorías siempre ha existido, pero el dirigido contra los judíos es único —indicó Dorón y puso un ejemplo a sus palabras—. Goebbels, el jefe de la propaganda alemana, lo sabía tan bien que una vez hizo distribuir carteles en los que únicamente se veía a un hombre montado en su bicicleta con un titular que decía: «La desgracia de Alemania son los judíos y los ciclistas». La gente que lo veía se preguntaba ingenuamente: ¿Por qué los ciclistas? Probablemente, si hoy alguien hiciera el mismo ejercicio, el comentario sería similar.

—Por lo menos, no creo que el asesinato de viejos nazis vuelva a ser el libelo otra vez, por fortuna quedan pocos —apuntó Luar—. Los años no perdonan.

—Y, desafortunadamente, también quedan pocos de los que sobrevivieron para atestiguar la infamia —comentó su padre—. Miedo me da cuando ya no quede ninguno, porque entonces, tanto los revisionistas de la ultraizquierda como los negacionistas de la ultraderecha no se cansarán de repetir que todo fue una gran mentira y que no hubo campos de exterminio, hornos crematorios, cadáveres, ni Holocausto, y que Auswitch y los otros campos no son más que un montaje teatral que usamos los judíos para despertar la condolencia del mundo en nuestro beneficio. Entonces exigirán que la historia sea reescrita según la dicten ellos.

Dorón sabía que la preocupación estaba justificada, porque si bien la ultraderecha siempre consideró a los judíos sus más acérrimos enemigos —se encontraran donde se encontrasen—, ahora la ultraizquierda seguía sus pasos y también andaba recurriendo con sus argumentos al infame libelo de Los protocolos de los sabios de Sión, que parecían haber convertido en su nuevo libro de cabecera, como si El lobo estepario, de Hermann Hesse, hubiese pasado a mejor vida. Era otro punto en común entre ambos extremos, que con ese antisemitismo folklórico que compartían, no solo habían llegado a tocarse, sino que poco les faltaba para acabar en la cama con derecho a roce y manoseo.

—Que unos y otros lo nieguen cuanto quieran, eso no cambiará la verdad de la historia y ahí seguirán los campos de exterminio para vergüenza de todo el que la ignore —manifestó su madre—. Ahora va a resultar que debemos pedir perdón por haber sobrevivido. Hasta ahí podíamos llegar.

A ella le hervía la sangre cada vez que algún infame inmoral negaba el Holocausto o lo reducía a una supuesta teatralidad de la que sacar partido.

—La maldad humana es una enfermedad mental incurable, y como decía don Jacinto Benavente, «Lo peor que hacen los malos es obligarnos a dudar de los buenos» —dijo Isaac queriendo tranquilizarla.

—Hablando de buenos y malos, si queréis, esta noche puedo ser yo quien cuente un relato —propuso Dorón ante la súbita sorpresa de su madre, que llevaba años soñando con oír esa frase.

—Para luego es tarde, arráncate ya —le ordenó ella en su más puro estilo mexicano.

—Lo llamaré El reencuentro.

Así lo tituló y dio comienzo a la narración.

Nuria se levantó a las seis y media de la mañana, como era la costumbre de los jueves, porque ese día tenía clase de física aplicada con el impresentable profesor Herrera, y es que había que ser un impresentable para fijarla a las ocho de la mañana y hacerles pegarse el madrugón para llegar a tiempo. Andaba perezosa, pero no podía faltar porque sabía que el muy cabrito se fijaba bien en quién asistía y quién no, factor importante para subir algo de nota a final de curso. Después de ducharse, y mientras se arreglaba, le llegó hasta su habitación el aroma a café recién hecho que su madre estaba preparando para que ella no se fuera en ayunas. Tampoco es que la invisible nube aromática tuviera tiempo de disiparse entre largos pasillos, porque la casa era pequeña, de las de antes, de las que desde el recibidor casi podía accederse a todas las estancias. Terminó de pintarse un poco, pasarse el cepillo por el pelo y recogérselo en una coleta que anudó con ayuda de una goma de colores. Guardó en su bolso bandolera los apuntes que debía llevarse y metió sus cosméticos y su móvil en el otro bolso, el personal, el que más parecía una extensión de su cuerpo porque nunca se despegaba de él.

Sobre la mesa del salón y encima de un pequeño mantel, reposaba la taza de café y un plato con dos magdalenas. Pocas eran las veces que se sentaba con calma y disfrutaba del desayuno, por lo general se bebía el café atropelladamente y se ahogaba con los bollos a medio masticar. Esta vez tampoco fue una excepción y lo apuró a la carrera.

Sin más tiempo que para agobiarse mirando la hora del reloj que descansaba en el pequeño aparador junto al televisor, cogió la manzana que su madre le había dejado en la mesa y se la guardó.

—Hasta luego —se despidió a la par que abría la puerta de la casa.

—¿Vendrás a la hora de comer? —preguntó su madre.

—Sí, hoy termino las clases temprano.

—Entonces haré los macarrones al horno que tanto te gustan —avisó poniéndole como cebo una de sus comidas preferidas.

—Qué bien —cerró y pensó en llamar al ascensor pero desistió, tenía el tiempo contado y prefirió bajar las escaleras a la carrera, al cabo eran tres pisos nada más.

              En el portal, se colocó los auriculares del iPod que Leo, su novio, le había regalado por San Valentín. Al salir a la calle, el frescor de la mañana terminó por despejarla del todo, cogió rumbo a la estación de cercanías, miró su reloj y aceleró el paso al ritmo de By The Way, Red Hot Chili Peppers a tope. Con el sonido retumbando en su cabeza y un poco ahogada por el acelerón final que tuvo que dar para no perder el tren, entró en la estación y se colocó a la derecha del andén. Era la zona menos concurrida, la de la puerta de entrada estaba muy cargada, y por eso, los vagones que caían a esa altura eran siempre los más llenos. Supuso que debía de ser así porque a ellos se subían quienes llegaban aún más ahogados que ella y cogían el cercanías por los pelos.

              Con la espalda apoyada en la pared, leyó en el panel eléctrico que el tren se disponía a hacer su entrada y se preparó. Sabía que donde ella estaba situada pararía un vagón con los asientos del final libres; se conocía al dedillo ese trayecto porque llevaba tres años haciendo la misma ruta y aún le quedaban dos más por delante para terminar la carrera. A su lado estaba parada la chica del móvil. La llamaba así porque no había jueves que no la viera y, sorprendentemente, no podía fallar que estuviera hablando con su novio ¿Qué tipo de chico será para andar de cháchara a esas horas? Siempre que coincidían se preguntaba cómo lo hacía. Si a ella se le ocurriese llamar a Leo solo para decirle lo que había desayunado, él en venganza le devolvería la putada el domingo a esa misma hora. «Se puede amar, pero no hasta ese extremo de inconsciencia… o quién sabe» —pensó viéndola tan risueña.

Al abrirse las puertas, subió y miró a su derecha. Como intuía, los asientos del fondo estaban vacíos y se fue hasta ellos. Dejó su bolsa reposando sobre el que daba al pasillo mientras se deshacía del chaquetón y la pashmina verde prado, luego se acomodó en el que daba a la ventana; el acto de ocupar dos asientos perseguía que nadie se sentara a su lado si podía evitarlo, porque le resultaba un engorro mayúsculo llevar sobre las piernas los dos bolsos y la ropa de abrigo.

Faltaban pocos días para que entrara la primavera, diez para ser más exactos, y soñaba con que viniera acompañada de un mejor tiempo; con que fuera un poco más cálido se conformaba, así podría vestir de forma más ligera y cómoda, si no igual que los maniquís de los escaparates de Zara o de Mango, al menos parecido. Acababan de terminar las rebajas de invierno, y esos seres inanimados de cartón piedra mostraban el estilo primavera—verano y no se veía nada mal. Se ajustó los auriculares en los oídos y seleccionó la canción con la que iniciaría el trayecto, If I ever lose my faith in you, de Sting; se la sabía de memoria y la letra le apasionaba: Se podría decir que he perdido mi fe en la ciencia y el progreso. Se podría decir que he perdido mi fe en la Santa Iglesia. Se podría decir que he perdido mi sentido de la orientación. Se podría decir todo eso y cosas peores, pero si alguna vez perdiera mi fe en ti, no me quedaría nada por hacer…

                Se sentaba siempre de cara al sentido de la marcha del tren, porque si lo hacía en sentido opuesto, se mareaba. No le gustaba leer en el vagón, prefería escuchar su música, aunque en realidad era la que Leo le descargaba, pero como los dos tenían gustos parecidos, no había error…, no del todo, porque para fastidiarla, él tenía la costumbre de meterle un garbanzo entre canciones, y no era extraño que entre Aerosmith y Nirvana, apareciera el Sufre, mamón de los Hombres G. Decía que lo hacía para que se acordase de él, y por supuesto que se acordaba. 

Se sentaba al final del vagón porque en esa parte estaban los módulos de cuatro asientos enfrentados dos a dos, lo que dejaba espacio para doblar las piernas y no sentirse encajonada. También lo hacía porque, con el tiempo, había adquirido la costumbre de recrearse fisgoneando a los demás pasajeros que subían y bajaban, y desde ese sitio, la visión del vagón era completa.

Con la banda sonora que llevaba se hacía en la cabeza sus pequeños cortometrajes diarios. «Es normal —decía para sí—. Subes al autobús o al tren y te conviertes en objeto de las miradas del resto como si subieras a una pasarela. Quienes entramos aceptamos ser recortados por todos los que ya están instalados, es justo que nosotros hagamos lo mismo con los que suben después».

Desde su posición dominante, la mirada le bailaba entre unos y otros de forma disimulada y se cruzaba con las de aquellos a quienes, como a ella, no les gustaba leer periódicos o libros a esas horas tan tempranas. Eran miradas que provocaban pensamientos seguramente afines: que si ese guapo que ha subido se lo tiene muy creído, que si esa chica de pelo castaño no tendrá una madre o una amiga del alma que la lleve a una peluquería a que le domestiquen esos pelos.

«Anda, mira qué falda más maja lleva esa chica, la vi ayer en H&M y estaba a muy buen precio, este sábado me la agencio» —pensó.

El tren se aproximó a la siguiente parada. Vicálvaro. Ahí subiría el hombre del mono gris que llevaba en su mochila una tartera que, en ocasiones, vociferaba el menú que tocaba ese día. No es que oliera del todo mal, sino que a esa hora no apetecía. Aún sentía las magdalenas atragantadas y no quería saber nada de olor a lentejas con chorizo, paella del día anterior o albóndigas con patatas. El hombre también era de los que se entretenían recortándolo todo con sus escudriñadores ojos. Siempre actuaba de la misma forma: subía, se quedaba parado en la plataforma con la mochila en la mano, miraba a todo el personal y luego amenazaba con sentarse en cualquier sitio. Para ella, ese instante era dramático porque, a veces, el hombre se quedaba con la vista fija en el fondo, y solo de pensar que pudiera llegar a sentarse a su lado, sentía que el corazón se le paralizaba. Pero esta vez tuvo suerte; por fortuna, el hombre de los guisos eligió acomodarse unos cuantos asientos antes, y ella, más calmada, se concentró en escuchar la portentosa voz de Freddie Mercury con Bohemian Rhapsody: Mama, oooh, no quiero morir, a veces me gustaría no haber nacido en absoluto… Subió el volumen un poco más y, como sin querer, regresó al cotilleo del escenario que tenía enfrente.

La siguiente parada era Santa Eugenia, y en ella se subió el guapísimo chico de ojos risueños que a veces le echaba una discreta mirada. Ella intentaba disimular y hacer como que no se daba cuenta, temía que si sus miradas llegaban a converger, no volviera a mirarla más, y a ella le gustaba que lo hiciera. «¿De qué color son sus ojos? ¿Verdes o color miel?» se preguntaba. Con él sí habría querido que se acercara y se sentara enfrente, no al lado, ese espacio seguiría siendo para su bolsa y su abrigo. No pensaba en el chico como una pieza a la que dar caza, con Leo ya había culminado el safari y tenía todo lo que quería en ese aspecto, era simplemente un deseo de esos que se sabe que nunca se realizarán porque ninguno de los dos hará nada para que así ocurra. Para ella, era el chico de los jueves por la mañana de ojos aún indescifrables.

Otra parada más: Vallecas. El tren entró veloz en la estación, pero en los últimos veinte metros se hizo perezoso y frenó. Ella miró su reloj y vio que iba con tiempo suficiente. En su iPod sonaba ahora Clocks, de Coldplay: Las luces se apagan y no me pueden salvar. Mareas contra las que he intentado nadar. Me has puesto de rodillas…

«Aquí sube mi dolor de cabeza ¡Dios, qué cruz!» —exclamó sin abrir los labios. Era la señora de la inmensa bolsa de plástico a cuadros blancos y rojos como los manteles que lucen las mesas de los bares. Siempre subía al vagón acompañada por el pequeño niño de uniforme de colegio, al que llevaba bien agarrado de la mano. La mujer, que era la viva representación de la insoportable madre marimandona, se movía por el pasillo como un pesado rinoceronte con la bolsa repleta de vete a saber qué, hasta que terminaba acomodada donde lo hacía siempre que podía, y ese no era otro lugar que el módulo de cuatro asientos que había justo a su altura, pero en el lado opuesto del pasillo. Los asientos estaban libres y, como no podía ser de otra forma, llegó hasta allí y los ocupó como quien toma una colina enemiga y, en vez de plantar la bandera, planta su enorme bolsón. Se sentó en el que daba al pasillo y palmeó con su mano el de al lado, el que daba a la ventana.

—¡Siéntate! —le ordenó al niño.

Lo hizo tan vociferante que hasta ella lo oyó por encima del sonido de Coldplay.

El chiquillo de grandes y expresivos ojos marrones y hoyuelos en las mejillas miró el asiento ocupado por el bolso de Nuria. Era algo que nunca hacía, pero en esa ocasión lo hizo y, en esa mirada, ella interpretó una velada súplica que parecía querer decir: «Por favor, deja que hoy me siente a tu lado. Ayúdame». Antes de que ella retirara sus cosas del asiento, la madre lo obligó a sentarse donde había puesto su mano y, acto seguido, de la inmensa bolsa que llevaba, en la que a buen seguro guardaba medio mundo, extrajo un bocadillo envuelto en papel aluminio y se lo dio al chico.

«Cómetelo en el recreo y no te compres bollos, que no son sanos. Dame tu mochila, yo te lo guardo» —le dijo arrancándosela de la espalda, abriéndola y apretujando el bocadillo contra los libros.

«¿Acaso no se había mirado ella su enorme trasero en el espejo»?, pensó Nuria, ¡pero si lleva al crío empotrado entre ella y la ventanilla! No quiso seguir pendiente de la mujer porque entonces se la llevarían los demonios y no sabía hasta dónde podría aguantar callada. Subió un poco más el volumen de su iPod e hizo retumbar en su cabeza el sonido de Linkin Park para aislarse cuanto pudiera y volver a recortar a los que habían subido, en especial a ese hombre, el de la gabardina color crema. No era buena para calcular las edades, pero suponía que tendría unos cuarenta y cinco años. En esa parada, todos subían a la carrera en busca de asientos libres, pero él prefería quedarse de pie en la plataforma. Desde esa posición, miraba discretamente a un lado y a otro del vagón, y no había jueves en que sus miradas no acabaran encontrándose. Cuando eso sucedía, él sonreía cortésmente como parte del ritual e inclinaba un poco la cabeza, como si con ese acto le diera los buenos días. A ella le gustaba ese detalle porque nadie más lo hacía y tampoco sonreía a nadie más.

Durante las tres siguientes paradas hasta entrar en Atocha, sus miradas volverían a encontrarse un par de veces más, pero ya sin sonrisa, simplemente como quien forma parte de un paisaje cien veces visto; luego ambos bajarían y no volverían a verse hasta el próximo jueves.

              El tren se disponía a entrar en la estación de El Pozo. Llevada de la inercia, volvió a mirar              su reloj: eran las 7.38, iba bien de tiempo. La siguiente parada sería Entrevías y, finalmente, Atocha. Desde allí, un paseo hasta la Politécnica y clase con el impresentable profesor Herrera.

En eso pensaba cuando un enorme estruendo la lanzó contra el asiento de enfrente y se dio de bruces, rebotó como un pelele para acabar estrellando su cabeza contra la  pared del vagón y caer desplomada… Luego perdió el sentido y se hizo la nada.

«¿Qué ocurre? ¿Dónde estoy? —se pregunta al despertar de su letargo—. No veo nada, no puedo moverme. Que alguien encienda la luz ¿Es que nadie me oye? Gritaré más fuerte ¡Que alguien encienda la luz! Dios mío, no puede ser. No puedo hablar, no me salen las palabras. ¿Qué me ha pasado? No recuerdo nada. A ver, Nuria, haz un esfuerzo, busca en tu memoria… No puedo.

¡Eh! ¿Quién me ha tocado? ¿Quién eres? ¿Por qué acaricias mi frente? Cálmate Nuria, intenta relajarte, espera a que hable y a lo mejor identificas la voz... Habla, quienquiera que seas, te lo suplico. No puedo ver, no puedo oír, no puedo hablar ni moverme, ¿qué soy entonces? ¿Un vegetal? ¡Joder! ¿Cómo he llegado a esto? ¿Qué me ha pasado para encontrarme prisionera en mi propio cuerpo? ¿Cuánto tiempo llevo así?

Ya basta, Nuria, no haces más que preguntas sin respuesta. Tranquilízate. Al menos no estás muerta, has sentido el contacto de alguien. Sí, pero ¿acaso es eso todo lo que puedo sentir? Para de una vez, nadie te va responder porque nadie parece escucharte… Pues me niego. Le dije a mi madre que si alguna vez llegaba a sucederme algo así, no permitiera que me mantuvieran entubada y conectada como una planta perennemente marchita ¿Por qué no ha respetado mi decisión? No puede haberlo olvidado. Lo hablamos un día que vimos en la tele un reportaje sobre la muerte asistida. Recuerdo que me dijo: “No pienses en esas cosas, mujer. A ti no te va a pasar nada y, además, estoy segura de que vivirás más que yo”. Pero no me importaron sus palabras y se lo hice prometer. Ahora veo que lo hizo únicamente para que me callara. ¡Eh! ¿Qué sucede? Me estoy durmiendo, mis pensamientos se borran, no puedo evitar…

Vaya, otra vez despierta, por decir algo. ¿Cuánto tiempo ha pasado? Quién sabe. No sé siquiera cuánto llevo aquí, dondequiera que esté, y sigo sin poder recordar por qué me encuentro en este estado ¡Qué desesperación! ¿Qué pasa ahora? ¿De quién son esas manos que me mueven, que repasan mi cuerpo, que me hurgan? Me lavan, sí, me lavan. ¡Ay! Mi espalda, cuidado con mi espalda, me duele mucho. Pero… ¿Quién me lava? ¿Eres hombre o mujer? No, por favor, no me toques ahí. Dios mío, qué vergüenza… No pienses en eso ahora. Cómo no voy a pensar. Seguramente me encuentro en un hospital con las piernas abiertas y quién sabe si expuesta a las miradas de un desconocido. Tranquilízate, si son enfermeras, será su trabajo, son profesionales ¡Ay! Otra vez la espalda. ¿Qué haces? Por favor, te lo ruego, no me hurgues ahí ¿Qué me metes dentro?... Quiero llorar, quiero hacerlo pero no puedo… Por fin parece que termina. Si al menos hubiesen sido las manos de Leo… ¡Eso es! ¿Dónde está Leo? ¿Dónde está mi novio? ¿Ha venido a verme? Sí, estoy segura. Nos llevamos bien y me quiere, aunque a veces es un poco payaso.

No se me olvida la Nochevieja pasada. Te empeñaste en que escucháramos las campanadas en la puerta del Sol, y allí nos plantamos después de cenar con mis padres. Mira que eres cabezota, yo no quería. Estrenaba mi vestido de noche, me había costado un fortunón. Quería ir a la fiesta que organizaban los de Montes, esos sí que son fiesteros, luego dicen de nosotros, pero los de Industriales somos más calmados. Quería que mis compañeros de clase me vieran elegante y a ti no se te ocurrió otra cosa que tomar las uvas en Sol, entre un barullo de gente que yo pensé que no saldríamos vivos de allí, y mucho menos mi vestido nuevo ni mis zapatos de tacón, también nuevos. Afortunadamente me equivoqué y todo salió a pedir de boca. Me lo pasé en grande contigo y por eso te quiero… tanto si has venido, como si no.

              Echo de menos tu música ¡Eso es!, tu música, claro. Recuerdo que iba en el tren escuchando a Linkin Park… Rebobina, Nuria, ya vienen las imágenes. Sí, iba camino de la clase del profesor Herrera… Entonces era jueves, no puede ser de otra forma, sí, era jueves, es el día que me encuentro con el señor de la gabardina, el que sube en la estación de Vallecas, el que siempre me sonríe muy amable; entre tanto rostro medio dormido, resulta halagador que alguien te dé los buenos días con una sonrisa. Recuerdo que estábamos entrando en la estación de El Pozo cuando un estruendo enorme me hizo sentir que la pared del vagón a mi espalda me empujaba con la fuerza de un cohete, sí, recuerdo que salí despedida contra el asiento de enfrente, me di de bruces y quedé sin sentido. Imagino que fue un choque con otro tren y por eso estoy aquí.

              No, otra vez no, no me hagáis dormir de nuevo, por favor, necesito estar despierta, mejor aún, ¡necesito despertar! Pedí a mi madre morir y ahora suplico estar consciente. No me hagáis dormir más, estoy cansada de eso… No puedo evitarlo, me vence el sueño…

¿Qué día es hoy? ¿Cuánto tiempo llevo en el hospital? A ver, Nuria, vuelve a recordar, haz un esfuerzo más, tú puedes. El día del accidente fue un jueves, pero ¿qué día? El sábado anterior fue 6 de marzo, lo recuerdo porque mi padre nos llevó a Leo y a mí a ver un partido del Real Madrid al Santiago Bernabéu. Nunca había estado en un escenario tan grande en mi vida, por fuera es colosal pero por dentro aún lo es más. No me gusta el fútbol, bueno, sería más propio decir que no me entusiasma, pero Leo estaba empeñado en acompañar a mi padre y yo me sumé de colada. No fue la experiencia de mi vida, pero al menos vi algo nuevo, por eso lo recuerdo con tanta exactitud. Y me acuerdo porque cuando el lunes lo conté en clase, hubo compañeros que cambiaron su trato conmigo, desde ese momento me convirtieron en su colega. Qué extraña religión es esa del fútbol. Luego si el sábado fue día seis, el jueves fue once.

              Vale, el accidente ocurrió el 11 de marzo, pero insisto en mi pregunta: ¿cuánto tiempo ha pasado desde entonces? ¿Una semana, dos, tres, un mes, más, mucho más? No puede ser, eso es mucho tiempo, no puede haber pasado tanto, ¿tanto? ¿Es que acaso ya sabes a qué día estamos? Necesito salir de este trance. ¿Y si me he perdido los exámenes? Sería tan injusto, me he matado a estudiar. Por favor, que alguien me despierte.

              ¡Eh! ¿Quién me ha besado? Acabo de sentir unos labios sobre los míos, ahora me coge la mano con las suyas, las siento suaves, se parecen a las de Leo. No, no se parecen. ¡Son las de Leo! Sé que son las suyas, conozco esa forma de acariciar, nadie lo hace así de bien. Está a mi lado, aquí, junto a mí. Tengo ganas de llorar… No, por favor, otra vez el sueño no, ni tiempo me da para las lágrimas…

Me despierto. Un día más. ¿Un día? ¿Por qué? ¿Porque duermo y me despierto? Es el ritmo que conozco, no sé de otro, es con el que me he regido siempre. Ahora no sé qué es una hora, de manera que menos sabré qué es un día, por eso contaré los despertares como tales. Es angustioso haber aprendido a medir el tiempo y que de repente se rompa ese medidor y te encuentres perdida. Me desespero pensando cuánto llevo así, en este estado vegetal de conciencia muda. ¿Y si llevo años, como ese hombre que estuvo en coma casi doce y despertó? ¡Doce años! Más de la mitad de mi vida. ¿Cuántos llevaré yo? No digas tonterías, tú no puedes llevar años. Es imposible ¿Por qué va a ser imposible? Déjame pensar, tengo que hallar una respuesta lógica o me volveré loca en este maldito instante… No, ya la tengo, ya sé por qué no pueden haber pasado ni doce ni dos, ni un año. Porque entonces, Leo no estaría a mi lado y sé que lo está. ¡Dios, qué tranquilidad! Eso quiere decir que no ha pasado mucho desde el accidente. Aleluya, qué buena noticia.

              ¿Qué pasa ahora? Joder, otra vez a lavarme, otra vez esas manos desconocidas hurgando en mi cuerpo dentro y fuera. ¡Ay! Mi espalda, cuidado con mi espalda, no me zarandees como si fuera de trapo. ¡Mierda! Cómo duele. La verdad es que no debería quejarme, porque si siento y noto dolor es porque aún hay vida en este maltrecho cuerpo… o debería decir en este ataúd de carne y hueso. Tranquila, Nuria, no te dejes llevar por el derrotismo y piensa en positivo. Sí, eso haré, pensaré que pronto voy a despertar, y esta angustia se borrará. ¿En qué puedo pensar mientras estoy despierta? ¿O sería mejor decir consciente? Debo encontrar una forma de mantener mi pensamiento en activo, ya que no puedo hacer lo mismo con mi cuerpo porque este no me responde… ¡La música! Claro que sí, las canciones de Leo me servirán. A ver, piensa en una… La tengo. All you need is love. Genial. Es lo que tienen los Beatles, que son muy socorridos y sus canciones siempre están vivas. Me gusta su comienzo, bueno, ese trozo de La Marsellesa que suena al principio parece haberse colado de rondón, como si pasara por ahí, está a medio camino entre orquesta lírica y coro de iglesia con ese love, love, love repetido hasta que entra la voz de Lenon. Entonces te das cuenta de que la cosa va en serio, no puede ser de otra forma con una letra tan íntima: No hay nada que puedas saber que no se sepa. Nada que puedas ver que no se haya visto. Ningún lugar donde puedas estar que no sea donde estés destinado a estar. Es fácil. Todo lo que necesitas es amor...

Qué bien, es entretenido este ejercicio. También podría ponerme a recordar las clases de Física Aplicada. Son las que peor llevo, y a lo mejor, si me esfuerzo en recordarlas, eso me ayude a no olvidarlas, sería bueno para los exámenes.

              ¿Qué pasa? Oh, no, otra vez volvemos de nuevo al sueño. Qué fastidio, con lo bien que estaba, me mandáis a dormir. Es injusto, pero no pienso resistirme esta vez…

¿Qué es ese extraño zumbido que despierta mis tímpanos? ¿Acaso ahora sí me estoy despertando de verdad? Estoy comenzando a oír mi propia respiración, oigo cómo inhalo… y ahora exhalo… Mi respiración es lenta y se me hace pesada, pero ¡Eureka! Oigo cómo entra el aire en mis pulmones y los agranda. Esto es maravilloso ¿por qué no oigo nada más? Los ojos, Nuria, abre los ojos, vamos, esfuérzate… Los estoy abriendo. Sí, estoy viendo, pero no sé qué veo. Son sombras. Hay un ligero rayo de luz a mi derecha, pero todo está en penumbra. Habla, a ver si alguien te oye, vamos, empuja las palabras, échalas fuera».

—¿Hay alguien cerca que pueda oírme?

«Me oigo, me llega el eco de mis propias palabras. Ah, qué maravilla saber que aún tengo voz. Pues si la tienes, grita, ¿a qué esperas?».

—¡Agua! ¡Agua!

«Déjalo, a lo mejor estás sola. Esperaré a que alguien me toque y entonces gritaré. Veamos, ahora viene lo más difícil, intenta mover las manos, las piernas, la cabeza, mueve lo que puedas, pero mueve algo… Sí, siento que muevo mis dedos y palpo algo, no tengo ni idea de qué puede ser, pero supongo que estaré tendida en una cama y que lo que siento bajo las yemas de mis dedos es una sábana. Buen comienzo. Mi cabeza, puedo mover la cabeza de un lado a otro, es genial. Sigamos con la exploración. Mueve los pies. Venga, vamos a por ello; si consigues mover los dedos de los pies, sabrás que puedes andar. Sí, los puedo mover, siento el roce de la sábana.

¿Qué me ocurre ahora? No, Dios mío, me viene la orina y no puedo retenerla, me voy a hacer encima. Me estoy meando y sin embargo no noto humedad alguna, ¿adónde se ha ido, acaso llevo un pañal? No, es un tubo. ¿Quién me lo ha puesto? ¿Quién ha hurgado ahí? Déjalo, habrán sido las manos de siempre, las manos que te lavan... Oigo ruidos cerca. Abre los ojos. Deprisa. Busca… Veo una sombra que se mueve, ahora veo un cuerpo, no lo identifico bien ¡Habla! Di algo, que te escuche».

—Un poco de agua, por favor.

La enfermera se sobresaltó al escucharla, pero rápidamente encendió la lamparita que iluminaba parcial y tenuemente la cama.

—Claro que sí, preciosa ¿Tienes sed? Entonces subamos el goteo del suero —le dijo mientras le acariciaba la frente y le tomaba la mano—. Ya estás de vuelta. Qué bien. Verás lo contentos que se van a poner tus padres y tu novio, por cierto, un chico muy simpático.

—Un poco payaso —apuntó ella con mucho esfuerzo mientras esbozaba una leve sonrisa.

—Qué dices, si te quiere mucho. Ha venido a verte casi todos los días. También han venido tus compañeros de clase. Tienes muchos amigos. No te duermas, que voy a llamar al doctor ¿Vale? Haz un esfuerzo y procura no dormirte.

La enfermera abandonaba la habitación en busca del doctor.

«No temas, no pienso dormirme, ya lo he hecho durante mucho tiempo aunque no sepa cuánto. Por fin veo la habitación en la que he fraguado mis sueños. No es gran cosa pero así son los hospitales. Nunca me hicieron mucha gracia y ahora estoy en uno como si fuera una okupa».

El doctor llegó acompañado de la enfermera. «Es un chico joven, simpático —pensó Nuria al verlo—. Debe de ser que los obligan a asistir a alguna clase de parezca-usted-simpático-aunque-no-lo-sea». Le cogió la mano y sintió su tacto, era suave pero no como el de Leo, ese era único.

—¿Qué tal te encuentras?

—Me duele la espalda, estoy amodorrada y bastante perdida.

—¿Sabes cómo te llamas? ¿Quién eres?

—Nuria, Nuria Lenza, pero no sé qué día es hoy, y es importante para mí.

—Hoy es 15 de abril, medianoche.

—¿De qué año?—preguntó con miedo, con mucho miedo.

—De 2004. ¿Sabes qué te ha pasado? —se interesó el doctor. Buscaba conocer hasta dónde alcanzaban sus recuerdos.

—Que mi tren chocó y mi cabeza casi se rompe en dos.

—Algo así —dijo el doctor sin entrar en más explicaciones—. Bien, ¿puedes mover las piernas y los brazos? A ver ¿sientes que te toco? —le oprimió una pierna.

—Sí.

—Estupendo, eso está muy bien.

—¿Cuándo estaré curada? Tengo exámenes y no puedo perderlos.

—Entonces tendremos que correr con la rehabilitación —dijo intentando darle ánimos y trasmitirle calma—. Bueno, ahora vas a descansar un poco, y cuando amanezca, te lavaremos y te arreglaremos para que tu familia se lleve una sorpresa muy agradable. ¿Quieres un libro?

—No podría sujetarlo.

—Era una broma, mujer. Pronto podrás hacerlo. Ahora dormirás un poco y por  la mañana todo será distinto.

—No más sueño, por favor —pidió ella.

El doctor se limitó a sonreír mientras la enfermera le cambiaba la bolsa de suero intravenoso, luego apagó la luz y la habitación volvió a quedar en penumbra.

«Se me ha olvidado preguntarles qué hora es, quiero comenzar a sentir de nuevo cómo transcurre el tiempo. Oh, no, me duermo otra vez…

La alegría de la familia al verla despierta fue infinita, y las lágrimas, retenidas a la fuerza, acabaron por brotar. Tras ese momento, vino el de la verdad, el del recuerdo y sus consecuencias. Nuria hacía preguntas, pero tanto su madre como su padre mareaban las respuestas con palabras a medias y silencios prolongados. Ella vio que la alegría de ambos era una mal disimulada tristeza, y que detrás de esas sonrisas había un sobresfuerzo para que no desaparecieran de sus caras. Un doctor entró en la habitación, saludó a todos y fue directo a ella.

              —¿Cómo te encuentras hoy? —preguntó.

              —Con ganas de saber —respondió ella.

              —Pues aquí estoy yo para responder a todo lo que pueda, pero antes, déjame que te explique por qué estás aquí. Comenzaré por decirte que lo que tú crees que fue un accidente de tren, fue en realidad un atentado; un atentado muy trágico y doloroso llevado a cabo por Al Qaeda en el que han muerto muchas personas, casi doscientas, y los heridos como tú los contamos por miles. Algunos siguen en coma debatiéndose entre la vida y la muerte, otros han quedado parapléjicos y tendrán que vivir el resto de sus días acompañados de la que será su inseparable silla de ruedas —había que decir primero lo malo para que lo menos malo resultara positivo, pensaba él—. Ese es el escenario y conviene que lo sepas. Pero tú has tenido una pequeña ración de suerte, porque dentro de tanto infortunio, tu cabeza está bien gracias al buen resultado de la operación que tuvimos que hacerte y tu columna tampoco ha sufrido un daño irreparable. Desgraciadamente, hay algo que no pudimos salvar a pesar de los esfuerzos. Has perdido el pie izquierdo —está última frase la dijo con las palabras justas y midiendo los tiempos con pulcritud técnica—. Temimos vernos obligados a amputar la pierna, pero, por fortuna, fue únicamente el pie, y dentro de la desgracia, ha sido lo menos malo.

              Ella tenía la vista fija en su pie tapado por la sábana. Solo veía el pequeño montículo que formaba el derecho, el otro era un repecho, de inmediato se imaginó el muñón, se angustió y cerró los ojos. Entonces recordó la oscuridad en la que había estado viviendo durante los momentos de conciencia en los que creía ser un vegetal sin más parte útil de su cuerpo que su conciencia, y llevada de un extraño positivismo,  miró a su madre y le sonrió.

—Aprenderemos a vivir con eso, ¿verdad? —le dijo.

—Claro que sí, hija —le respondió su madre con los ojos húmedos y haciendo un gran esfuerzo por sobreponerse.

—Se lo dije, doctor, ella ha sido siempre muy fuerte —añadió su padre sumándose a las muestras de cariño que su esposa tenía con su hija.

El médico sabía que esa fortaleza mostrada era un espejismo que se desvanecería muchas veces a lo largo de su vida, pero se limitó a sonreír y felicitarla por su entereza. A solas, explicaría a los padres los pasos que vendrían y cómo tendrían que enfrentarlos sin dejarse arrastrar ni por el optimismo de ahora ni por el pesimismo de después.

El día que le dieron el alta fue un día grande para todos: para ella, para sus padres, para Leo, para los pacientes que seguirían allí y con los que había hecho amistad y para el personal del hospital: doctores, enfermeras, cuidadoras, terapeutas... Su imagen no era la mejor, porque su cabello ralo no había crecido lo suficiente para tapar la cicatriz que le dejó la operación de la cabeza, pero por fortuna, lo que había dentro de ella funcionaba bien.

En casa no tardaron en comenzar a mostrarse los primeros signos de la depresión. Dentro del hospital y arropada por todos no sentía sus limitaciones, pero fuera de allí, en un mundo lleno de barreras para quienes sufren una u otra forma de movilidad reducida, la cosa cambiaba, y cada vez era más consciente de su carencia.

El primero en sufrir su depresión fue Leo. Se esforzó en romper con él porque consideraba que el amor que le mostraba era fruto de la lástima. Estaba convencida de que él se sentía obligado a continuar con ella para no parecer un desalmado. Se comenzaba a sentir una inútil, una impedida, y eso la llevaba a estados de angustia y abandono.

Los días pasaron. La rehabilitación y la terapia iban dando sus frutos, hasta que por fin se vio con la fuerza y seguridad necesarias para ir a clase. Era preciso saber si tendría valor para entrar o se daría la vuelta en el último instante. Leo la llevó en el coche. Colgada de sus muletas y con su pie ortopédico, se presentó ante todos sus compañeros. El asombro que causó cuando la vieron entrar fue mayúsculo. De inmediato se sucedieron con efusividad las muestras de cariño y hasta el propio director llegó a saludarla en cuanto supo que estaba allí; fue él quien le arrancó el compromiso de presentarse en septiembre a los exámenes. La escuela le facilitaría toda la ayuda que necesitase para que pudiera examinarse y continuar junto a sus compañeros hasta titularse y convertirse en una excelente ingeniera. Ella les agradeció el hecho de haber ido a verla durante su convalecencia en el hospital aunque estuviera en estado vegetal. Entre toda la clase se creó un compromiso no escrito que obligaría a cada uno a aportarle su ayuda para que pudiera ponerse al día.

Faltaba poco para que las clases terminaran, y aunque no haría exámenes, se propuso asistir todos los días para coger el ritmo, meterse otra vez en faena y obtener apuntes. Pero lo cierto era que buscaba una excusa para enfrentarse al peor de sus miedos: el tren… y todos sus recuerdos.

No dijo nada a nadie, pero ese lunes se levantó pasadas las siete y media de la mañana, como era su costumbre antes de que todo sucediera. Su madre la oyó enredar por su habitación y supo que había llegado el día. De buena gana habría deseado prohibírselo, pero con eso poco la ayudaría; por eso intentó componer el escenario como había sido siempre y se esforzó por realizar los mismos rituales de antes del trágico día: el café en la mesa, las magdalenas, la manzana, y el adiós lleno de ternura.

Cargada de una falsa fortaleza que por un lado tiraba de ella hacia su destino y por otro retenía sus deseos, llegó a la estación dispuesta a enfrentarse a sus temores. El primero le surgió cuando pensó en pararse en otro lugar y cambiar de vagón. De inmediato desistió porque ahora buscaba rostros, rostros conocidos, rostros que le fueran familiares, necesitaba sentir que no era la única y repasó caras entre los que esperaban en el andén. Vio las de siempre y entonces se acordó de que su fatídico viaje correspondía al jueves y a una hora más temprana. Hoy era lunes. Ese dato la relajó.

Por la tarde, Nuria tenía cita con el psicólogo. Leo fue a recogerla a su casa y la llevó en coche a la consulta. Fue recibida a su hora por el terapeuta y ocupó el diván, un mueble que a su espalda le venía de perillas, porque la ayudaba a mitigar los dolores, que iban remitiendo cada día con los ejercicios de rehabilitación.

—¿Cómo te encuentras hoy? —preguntó el psicólogo.

—He vuelto a clase—dijo secamente.

—Eso es fantástico. ¿Quieres hablar de ello?

—No. Sigo preguntándome por qué tuve que ser yo —le dijo mientras se miraba su insensible pie ortopédico—. Por qué tuvieron que ser las personas que iban en todos esos trenes. Saber que fue un atentado hace que la ira se adueñe de mis pensamientos cada vez que lo recuerdo. ¿De qué nos hicieron culpables esos desgraciados malnacidos?

—Es la misma pregunta que nos hacemos todos, pero desgraciadamente, no hay respuesta para la sinrazón.

«¿Sinrazón?» —pensó ella. Dejémonos de bobadas y llamemos a las cosas por su nombre, fue un acto criminal, asesino, cruel y despiadado.

—Fue un crimen, y quienes lo hicieron fueron unos criminales. Ni militantes yihadistas ni cuernos —dijo ella—. Criminales a secas, sin adornos de ninguna clase. Criminales que cercenaron las vidas de ciento noventa y dos personas, y que nos dejaron malparadas a más de mil quinientas, personas en las que he pensado cuando he tenido que subirme al tren para ir a clase. No era el mismo tren de los jueves, pero en esos momentos me he preguntado si estarán entre los muertos o si andarán vivas.

Estaba allí para desfogar su rabia pero nunca lo hacía, hoy andaba con el coraje suficiente y no parecía dispuesta a callarse por más tiempo.

—Dijiste el otro día que estabas tentada de entrar en Internet y ver las fotos de la tragedia ¿lo has hecho? —preguntó el terapeuta.

—No, todos me recomiendan que no lo haga, que con mis propias imágenes grabadas en la memoria es suficiente, que las que hay son horrorosas y atroces.

—Mejor. Para los que no estuvimos en esos trenes han pasado más dos meses y aún no hemos salido del shock, no quiero imaginar lo que pueden ser para ti.

—Estaba convencida de que había sido un accidente de tren, y eso me llevó a ser benévola con todo lo que había pasado. Hasta que me enteré de lo que fue y cómo fue. Entonces, cada vez que me veo en el espejo y me pregunto ¿por qué yo? y recuerdo que estuve en la manifestación contra la guerra de Irak… ¡Qué mierda! Y aunque no hubiese estado. ¿Quiénes se creen esos desalmados para romper mi vida y la de todos los demás?

—Lo mejor es superarlo y que ello determine lo menos posible tu vida futura.

—Eso es del todo imposible para quien, nada más levantarse, se tiene que calzar un pie ortopédico y no pensar ya en vestidos bonitos, ni zapatos de tacón, ni ir a la piscina con los amigos para no tener que mostrarles un muñón que desagrada —dijo ella fijando sus ojos en su falso pie izquierdo.

—No puedo imaginar siquiera lo duro que eso debe de ser, pero tendrás que hacer un esfuerzo por superarlo.

—¿Superarlo dice? Los odio, los odio con todas mis fuerzas, los odio por lo que me hicieron y por lo que hicieron a otros muchos. No fueron más que unos cobardes criminales que se refugiaron en la religión para enmascarar su crueldad, su falta de humanidad. No son siquiera animales, porque los animales únicamente matan por defenderse o por hambre, y cuando lo hacen, utilizan la violencia justa. Pero esos desalmados fueron implacablemente crueles; planificaron sus crímenes sabiendo que iba a ser una carnicería, se subieron a los trenes y observaron fríamente a quienes iban a matar o mutilar, luego dejaron las mochilas cargadas de explosivos y se apearon. Seguro que fueron a sus casas a ver el resultado de su obra por televisión; debieron de gozar mucho al ver tantos vagones abiertos en canal como si fuera un matadero. Por mí que se vayan al infierno, ni ellos ni los suyos tendrán jamás mi compasión.

—Tienes derecho a ello, pero insisto, será necesario que aprendas a canalizar el odio, porque resta mucha energía.

—Me resta la justa, porque ni eso quiero darles. Yo soy una víctima inocente y me asiste el derecho a odiarlos, y es más, no pienso renunciar a ello.

—Nada que objetar.

El terapeuta guardó silencio esperando que Nuria siguiera con su catarsis, pero ella se levantó y decidió dar por terminada la sesión.

—Lo siento, se me han ido los ánimos para seguir hablando.

El psicólogo pensó que habría sido un buen momento para profundizar en los sentimientos de su paciente, pero supo que esa tarde no sería posible y no insistió. La acompañó hasta la puerta y allí se despidieron.

Abajo, en el coche, la esperaba Leo. En ese momento, ella prefirió hablar con su novio de cualquier cosa y, si fuera posible, hasta verlo hacer el payaso; esta vez no se opondría.

El despertador sonó con fuerza, pero nada más alcanzó a emitir su primera serie de pitidos porque Nuria ya estaba despierta, apenas había dormido pensando en lo que vendría; eran las seis y media de la mañana y tocaba clase con el profesor Herrera. Se empezó a arreglar, y mientras lo hacía, su madre entró en la habitación y se ofreció a acompañarla porque sabía lo que ese día significaba para ella.

              —No te preocupes, mamá, sé que todo va a salir bien —dijo.

              —Puedo ir hasta Atocha contigo y luego regreso, será un paseo para mí —insistió su madre. Más parecía que quien iba a enfrentarse con el recuerdo era su madre y no ella.

              —No, prefiero llamarte cuando llegue a clase y así te quedas más tranquila ¿Vale?

Se abrazaron y los ojos de su madre se enturbiaron, ella la vio y la volvió a abrazar con cariño.

Llegó a la estación un poco antes de lo previsto empujada por la prisa y decidió esperar su tren de siempre, no otro. Mientras lo hacía, tuvo su primera sorpresa: la chica del teléfono móvil, la de la conversación con el novio, estaba a su lado.

«Claro, ella tenía que estar, se baja siempre en Vallecas, a ella no le tocó —pensó mientras la miraba con disimulo—. Su novio debe de ser un ángel. —Se extrañó de sí misma al ver cómo había cambiado de parecer. Si antes esa conversación intranscendente le parecía una cursilería, ahora le resultaba llena de ternura—. Lo que es la vida» —se dijo.

Subió al tren y miró a su derecha al fondo del vagón, allí estaban los dos asientos libres. Dudó un instante pero acabó dirigiéndose a ellos, se instaló como lo había hecho la última vez, solo que ahora, además de dejar su bolso sobre el asiento, también apoyó sus muletas, se sentó junto a la ventana y dejó guardado el iPod, hoy no perdería detalle. Escrutó con disimulo cada uno de esos rostros y no reconoció a ninguno, eso hizo que la seguridad con la que había iniciado esa aventura se tambalease, porque a fin de cuentas era eso: una aventura hacia el pasado.

Vicálvaro. Sin rastro alguno del hombrecillo de la tartera con comida de puchero. Se sintió mal de no verlo subir, porque hoy habría aceptado de buen gusto que se sentara lo más cerca posible. Pero nada de eso ocurrió. 

El tren paró en Santa Eugenia y, para su sorpresa, apareció el chico de ojos verdes ¿o eran de color miel? Sus miradas se encontraron y ella pudo verle una cicatriz que comenzaba en la frente, surcaba su ceja derecha dejando en ella una vía que más parecía un cortafuegos, cruzaba su ojo y se perdía por su mejilla. Algo le dijo que aquel ojo era ahora tan falso como su pie izquierdo. Se preguntó qué otras marcas no visibles escondería el cuerpo de ese chico. Él retiró la vista rápido, parecía que le podía más la vergüenza, pero finalmente volvió a mirarla. Entonces ella se quitó la gorra que cubría su pelo ralo y le señaló con el dedo índice la cicatriz que cortaba su cabeza, le mostró una de sus muletas y le sonrió levantando los hombros, el chico le devolvió el gesto. Ahí acabó el diálogo de signos que entablaron. No obstante, supo que, en adelante, ambos volverían a sonreírse cada mañana de jueves que coincidieran.

El tren entró en Vallecas, su potro de tortura, la parada en la que se subía la señora que guardaba el mundo en su gran bolsa de cuadros blancos y rojos, y aferraba la mano del pequeño colegial que arrastraba a tirones. Estuvo pendiente de todos los que subían, pero ni ella ni el chiquillo lo hicieron; en ese momento los echó de menos y sus ojos se nublaron. Tampoco subió el hombre de la gabardina, el de las sonrisas de buenos días. Las lágrimas acabaron por aflorar, dirigió su mirada hacia el cristal de la ventanilla y vio reflejado su propio rostro, un rostro invadido por la tristeza.

El tren entraba en la estación de El Pozo y ella cerró los ojos como esperando lo peor. El pánico se apoderó de todo su cuerpo y tuvo ganas de gritar, de levantarse y huir. Estaba segura de que el chico la estaría mirando, pero fue ella la que ahora no se atrevió, y se quedó recogida, encogida sería más propio decir, hecha un ovillo en su asiento mientras el tren paraba…, esperaba…, arrancaba… y se alejaba.

Entrevías era la parada en la que tenía por costumbre comenzar a prepararse: se ponía su chaquetón, se acomodaba el bolso en el hombro derecho y se cruzaba la bolsa con los libros para que cayera del lado opuesto. Hizo todo eso, pero ahora le añadió las muletas.        

              Atocha, fin del trayecto para ella. Se bajó y caminó por el andén con la vista puesta en ninguna parte. De pronto, una figura a lo lejos se le hizo familiar y el corazón le dio un vuelco, aquel hombre que veía no llevaba gabardina, sin embargo,   sabía que era él; quiso correr pero no podía y comenzó a gritarle.

—¡Eh! ¡Oiga!

Muchas caras se volvieron a mirarla, pero no la de él.

—¡Señor! ¡Señor! —insistió ella sin importarle que la estación entera la mirara con recelo.

Unas personas que iban próximas al hombre se dieron la vuelta y ella lo señaló con desesperación. Lo avisaron y entonces éste se volvió sorprendido. Sí, era él. Ella se le acercó y, cuando lo tuvo enfrente, gritó:

—¡Vive! ¡Usted también vive!

Se quitó la gorra, y el hombre de la gabardina gris, que ese día no la llevaba, la reconoció y se fundieron en un abrazo intenso y largo. Las demás personas que circulaban por el andén los observaron con extrañeza. Allí estaban los dos con los ojos ahogados por las lágrimas. No les importó, desconocían sus nombres y sus vidas, pero, en adelante, jamás volverían a ser unos desconocidos.

Dorón dio fin al relato. Su hermana y sus padres se mantenían absortos, hechizados con su narración, tanto que les costó volver a la realidad. Creían haber estado viviendo por un instante en el cuerpo de Nuria. Su madre, impresionada, fue la primera en romper el silencio y aplaudió, su marido y su hija la siguieron.

—Ha sido conmovedor —dijo ella—, tienes que escribirlo en ese periódico tuyo.

—Prefiero seguir con la tradición —mintió él, quería darle a probar de su propia medicina.

Los tres sabían por qué lo decía. Él había insistido a su madre durante años para que pusiera en papel todos los cuentos con los que había alimentado su imaginación desde pequeño, cuentos que ella se iba inventando y otros que se sabía porque se los había contado la bobé Revka, y a esta seguro que su madre y así por generaciones. Pero siempre había rechazado la idea de pasarlos a papel porque decía que la tradición judía no se escribe del todo, y lo que no se escribe se pasa de boca a oído. Quizá esa fuera la razón que también lo frenaba a él con sus libros.

—¿A quién se la vas a pasar tú si no te casas ni tienes hijos? —le recriminó—. Es nuestra primera regla como judíos, y tú la desdeñas.

—¿Crees que no lo haré algún día?

—Pues no te retrases mucho, que ahora a los hombres también se os pasa el arroz y los espermatozoides se hacen vagos y perezosos.

—Para eso ya hay remedio médico —apuntó su hijo—. Si no quieren correr, se les dopa y listo.

—No dramatices, mamá —dijo su hermana echándole un cable—. Será cuando tenga que ser, ni antes ni después.

—Aunque tú no lo creas, siento que el momento me ronda. Aún está cerca pero ahí anda al acecho —mintió él.

—¿Con una casada infiel, como decía Lorca? —le recriminó su madre—. Ella ya ha tenido los suyos.

—En cuanto aparezca la desafortunada, lo sabrás igual que yo.

Anne lo había parido y conocía cada gesto y cada mirada de su hijo, sabía que lo decía para tranquilizarla, pero ella seguiría aferrada a esa luz de esperanza que iluminase el desierto de intenciones que dominaba a su hijo desde que perdiera a Natalie. Conforme pasaba el tiempo, lo iba viendo madurar y percibía en él una actitud más propensa a la calma sentimental. Aunque no la tuviese ahora, deseaba que no la rechazase el día que apareciera, porque estaba segura de que entonces abandonaría esa piel de lobo solitario y formaría camada más allá del simpático gato con el que compartía soledades. 

Dorón parecía estar leyéndole el pensamiento y le sonrió con ternura. ¿Cómo explicarle que mientras tuviera ese oficio, no se permitiría jamás ninguna relación seria? Con un error era suficiente, y con Natalie había cubierto el cupo de por vida. Quizá un día cualquiera despertase como cada mañana y, sin pensárselo dos veces, decidiera dejar de ser investigador privado y se cobrase favores llamando a unos y a otros para lograr una plaza de profesor en una universidad, poco le importaría que esta estuviera en las antípodas. Entonces sí, tumbaría el muro que defendía esa parte oculta propensa a enamoramientos y pensaría en una casa con jardín, árbol del que colgase un columpio de niño, y caseta para el perro.

—Os dejo. Mañana estaré paseando por Praga y archivando en mi cuarto nivel de recuerdo lo sucedido en estos infernales días. Espero que tú hagas lo mismo —le dijo a su madre—. Por cierto, a mi regreso necesito que me cocines uno de esos lekaj que te salen tan ricos, se lo debo a los chicos de Radio Sefarad.

De camino a su casa por la calle Bailén, Dorón gozó de la brisa nocturna que la frondosa arboleda de la Casa de Campo obsequiaba a esa parte de Madrid. Cierto era que por la mañana desaparecería aplastada por la contaminación atmosférica y no habría zona que se librase de la negra boina que cubriría la ciudad. Las nubes llevaban tiempo pasando de largo sin dejar caer una gota de lluvia que refrescara y limpiara el ambiente.

Cuando llegó, pensó en relajarse y dormir un poco, pero decidió que primero escribiría ese relato y se lo mandaría al señor López. Le habría gustado escribir sobre el caso y estaba seguro de que al propio señor López también, pero durante la investigación había conseguido mantenerse oculto frente a esos nazis de la Fundación Bavariam y no iba a ser tan torpe ahora de salir a la palestra y darse a conocer. Si lo hacía, su espalda nunca más estaría cubierta suficientemente. Consideró dejar hecha de una vez su maleta de mínimos para madrugar sin apuros y se puso a ello. Mañana tendría por delante un largo día, y Praga esperaba.

FIN