Cui-Ping-Sing es una muy hermosa historia de amor, que recuerda a Tristán e Isolda pero con los ojos rasgados, si no cegados del todo por la pasión. Así habla Hoang de su amada:

Las otras son mujeres,

pero ella es el amor.

Las otras pasan,

miran y besan; son lagos azules

en cuya orilla se refleja el alma.

Pero ella es lago

que no refleja, ahoga.

Toda la obra está transida de un lirismo como de porcelana, lleno de matices como los tés mejores, y un poco de pega sin embargo, como el vulgar que se hacía pasar por scotch en labios de señoritas en lugares de reputación dudosa que Foxá frecuentó sin duda.

Es la historia de un amor imposible, Cui-Ping-Sing; es decir, de un amor verdadero, que aguarda desde siempre a consumarse. Foxá acude aquí al imperio chino, tras haber sido diplomático en las ruinas del austrohúngaro. En su apropiación de lo oriental, tan fina, me recuerda a páginas de alguien que es su antípodas en lo ideológico, el escocés Alasdair Gray.

Agustín De Foxá

Cui-Pin-Sing

ePUB r1.1

BobMol 06.03.2014

Título original: Cui-Pin-Sing

Agustín De Foxá, 1940

Diseño de portada: BobMol

Editor digital: BobMol

ePub base r1.0

Autocrítica

Publicada en «La Voz de España», de San Sebastián, el 29 de diciembre de 1938.

Escribí «Cui-Ping-Sing» documentándola en la imaginación. Ya sé que es una China inexistente, como si se hubieran animado unos esmaltes y pretendiéramos descifrar el drama de un biombo. Porque nunca estuve en China pude hacer Cui-Ping-Sing».

Un viejo otoño de grandes hojas pone melancolía en los pabellones del Oeste. El emperador se cansa de melodías y máximas morales. Hoang-Ti, su primer ministro, que ha empolvado su juventud en los pergaminos donde con tintas vegetales escribe tratados sobre el pulso o los cálculos de un eclipse, es el encargado de recorrer las tierras buscándole hermosas muchachas. La belleza de la mujer es un vendaval en el delicado jardín interior del alma del sabio. Su corazón, que antes era como un mineral, se convierte en ávida esponja. Allí una boca a la sombra de una pagoda, y en las provincias del arroz los ojos de la hija del leproso y, finalmente, todo el amor en la choza de Kuad-Si.

Drama entre la felicidad y la obra. Para pasearse por el jardín hay que abandonar la biblioteca.

Quién creyó, despectivo, que el polvo de los caminos estaba formado por bocas de mujer, ha de exclamar, arrebatado:

«Ya sé para qué sirve la sangre de los hombres.

Para vestir como una red de plata

al alma en primavera».

Necesitaba ese paisaje fabuloso de vientos y dragones, para dar libre vuelo a las metáforas; la americana, el zambulón largo (heredado de la revolución francesa) son hostiles al verso. Por eso situé mi obra en un mapa sin contornos, más allá del tiempo y del espacio, en una civilización de abanico llena de viejas tumbas, raros símbolos y milenarias cortesías No he querido estudiar etnografía, ni arqueología china, ni copiar sus costumbres.

Su estreno constituye para mí una gran ilusión: si triunfa «Cui-Ping-Sing», una gran parte de su éxito se deberá, en primer término, a los admirables artistas Isabelita Garcés, Rafael Rivelles y Rafael Bardem, así como al resto de la compañía, a Arturo Serrano, que con valentía, casi de parapeto, ha montado, en plena guerra, mi obra con toda esplendidez y decoro; al finísimo artista José Caballero, que con acierto insuperable ha juntado sus sueños más difíciles y mis paisajes más recónditos, y al magnífico escenógrafo Redondela, que ha realizado barcos, palacios y jardines con clara visión y pincel diestro.

Por ellos, y por mis años de juventud y de vehemencia que he encerrado en sus versos, deseo que «Cui-Ping-Sing» no os enoje cuando a la sombra de los cerezos se disponga a contaros su terrible historia.

Prólogo para Zaragoza

Publicado en «Amanecer», de Zaragoza, el 15 de febrero de 1939.

«Cui-Ping-Sing» es como si se animasen las figuras de un biombo, como si dialogaran las vivas pinturas de una caja de laca; el drama en un abanico, en el decorado de un jarrón chino.

He querido hacer teatro poético; sé que en un mundo febril de bares, cines, taxis y preocupaciones inaplazables, acaso sea ésta una pretensión audaz. Pero creo que el dolor de estos años terribles han espiritualizado, sin duda, al público español y que sobre su tristeza es tarea de poetas y de escritores desencadenar el viento vigoroso de la fantasía y la brisa fresca y coloreada de la imaginación.

Es demasiado tediosa y vulgar la vida para reproducirla íntegramente. ¡Oh, tristes comedias, simples espejos de lo cotidiano, con el diálogo de todos los días y en los cuales los tres actos transcurren en una fonda modesta o en una portería! Sin negar méritos al buen teatro costumbrista, opino que el teatro —juego vivo de las pasiones de los hombres— debe, como el Imperio, estar tocado de grandeza.

Un dulce otoño milenario cubre de neblina y del vaho de los corzos, los húmedos parques de Pekín, entristecidos por las grandes hojas amarillas que se abarquillan junto a los pabellones de seda. El otoño inclina a la nostalgia y a la ternura del corazón. Por eso el emperador de la China siente la necesidad del amor. Su ministro Hoang-Ti, sabio letrado (que hace delicadas caligrafías con tintas vegetales en los pergaminos y anuncia, sin equivocarse, los eclipses), es el encargado de recorrer las tierras del Imperio buscando a su señor hermosas muchachas.

El pintor Chang pintará los dulces rostros de las escogidas sobre sedas atirantadas.

Como veis, casi un argumento de niños. Pero acaso los niños —con su Salgari, con su Julio Verne, con sus Aventuras— ¿no son muchas veces más poetas que sus padres, esclavos ya del escalafón, de la clientela o de la oficina? Certeramente alguien ha dicho que la poesía es niñez fermentada.

La escena española tiene que salir de los interiores, de los salones para juegos de prendas, de los balnearios chistosos, de los columpios del sainete, y abrirse fastuosamente, al aire nuevo de los paisajes exóticos, de los argumentos de fábula; llenarse de leyenda, de hondura, de dramas del Norte o del Sur, de profundas pasiones y de grandes símbolos.

Sería en mí absurda vanidad pretender ser ni siquiera el iniciador de esta corriente que ya se atisba y que hará al teatro digno de la hora histórica que vivimos. Pues si la lengua sigue al Imperio, grave empaque y nobleza ha de tener el teatro, que es su expresión, para no desmerecer de las armas victoriosas que la custodian y extienden por el mundo.

De lo que estoy seguro es de que mi intención, al escribir esta obra, ha sido absolutamente honrada.

He de añadir que Isabelita Garcés presta su voz suave y su feminidad delicada a mi protagonista; que Rafael Rivelles, orgullo de nuestra escena, llena de ternura, de fuerza y de dramatismo a la figura del sabio Hoang-Ti; que Rafael Bardem, magnífico actor, es un emperador de la China pletórico de severa majestad, de pasión y de cortesía, y que los demás, actrices y actores, realzan con su arte (por barcas, palacios y jardines) una China impregnada de emoción y de lejanía. Arturo Serrano ha montado la obra con toda esplendidez y decoro.

Mi deseo es que este público de Zaragoza, tan entendido en cuestiones teatrales, acoja con simpatía a mi «Cui-Ping-Sing» cuando esta tarde, a la sombra de los almendros pintados, comience a contar su vieja historia amorosa y terrible.

Acto Primero

CUADRO PRIMERO

Biblioteca Imperial en Pekín: atardece dulcemente sobre el oro anaranjado de los pergaminos. Ventana sobre un Parque. Luz anaranjada. En escena el EMPERADOR y HOANG-TI su primer Ministro.

EMPERADOR

Al ojo de las garzas

sube la niebla espesa del otoño.

Escucha

qué desgarrado el grito de los faisanes

entre hojas amarillas y el vaho de los corzos.

(Pausa).

La luz anaranjada

sobre las verdes tejas de las torres.

¡Qué cansado el crepúsculo del mes del viento y del dragón!

Cómo envejece el alma…

Estoy triste, Hoang-Ti, como el otoño.

HOANG

Señor,

junto a la escalinata

te aguarda un carro blanco tirado por cameros, vete hacia la Pagoda de la Cigüeña Roja; allí te esperan

una muchacha tártara

de hermoso pecho,

una copa de vino, con trozos de naranja,

y un eunuco moreno

que juega al ajedrez con piezas de oro.

EMPERADOR

No, no iré;

me cansan esos besos siempre iguales;

solamente mi amada,

la que vivía

al extremo del Parque

donde cardos y zarzas

convierten mi jardín en campo libre,

besaba

de manera distinta cada noche.

Ya no la veré nunca…

está muerta en

el camino de Pekín,

bajo la Puerta verde…

Cuando en la biblioteca

lejos,

la luna verde hiela mis rosales,

todavía

el sol calienta en su ladera.

HOANG

Príncipe, olvida,

el dolor en los libros;

las mujeres se agostan con el tiempo,

más la sabidurría

cada año resplandece más perfecta

EMPERADOR

(Evocándola con nostalgia).

La robé de una playa,

daba frutas de tierra

a la boca salada

de los piratas jóvenes.

Vivía en una choza de bambú

revestida de seda

con un verde farol en la ventana,

las olas se estrellaban en su cuerpo

y comía cerezas y pescados.

HOANG

Mi señor, eres fuerte,

posees mil ciudades con cien puertas;

doscientas mil pagodas,

tus generales suben en cometas

para espiar los enemigos,

tus puentes aprisionan los torrentes;

tienes joyas y astrólogos,

doscientos barcos y diez mil caballos,

mil monasterios y tres mil castillos,

una espesa muralla

de mil doscientos leguas

que podría

recorrer todo el borde de la lima,

y, sin embargo,

estás triste, señor, como un hambriento,

Príncipe de Mongolia,

porque ha muerto

una blanca doncella

al extremo del Parque

donde las viejas tapias

rozan la espalda gris de los mendigos.

EMPERADOR

La mujer es la espuma de las cosas.

¿Qué me importa el Imperio,

si sus ojos

se disuelven en césped?

Está muerta, Hoang-Ti.

Muerta. ¿Tú sabes

qué noches, qué cenizas, encierra esa palabra?

Muerta ya y para siempre.

Igual que una corteza

la piel que acaricié

hormigas y gusanos

llevándose a pedazos su sonrisa

la muerte; ¿qué es morir?

HOANG

Nada sabemos.

Los campesinos creen

que el polvo del camino está formado

con bocas de mujer; Fan-Chin decía:

«Todo acaba en la muerte».

«Los pensamientos»

«son al cuerpo del hombre»,

«como el corte es al sable»;

«cuando el sable se ha roto»,

«¿qué ha quedado del corte?»

Otros afirman que cambiamos de vestidos,

que las almas trasmigran

y se posan en cuerpos diferentes.

Acaso, mi señor, esa muchacha

es ya vino en tu copa,

granizo en el cristal de tu ventana.

EMPERADOR

Era bella; su boca

llenaba de colores

la niebla de mis sueños.

HOANG

Amas lo que perece.

Yo, que he dado

mi juventud y mis ojos a los libros,

no sé llorar.

Los besos y el otoño

pasan, señor, acaban.

Una muchacha es sólo una tierra que ríe.

EMPERADOR

Eres sabio, Hoang-Ti, mi favorito.

Conoces

todas las propiedades

del triángulo rectángulo

y del ochenta y uno

cuadrado del cuadrado

de tres, número místico.

Te sabes de memoria

todo el herbario chino,

anuncias los eclipses

de la aguja magnética,

no ignoras los secretos

y has escrito un tratado sobre el pulso,

pero ignoras

seda y fruta, la piel de las mujeres,

no sabes del amor

y desconoces

el misterio escondido en unos ojos.

HOANG

La sangre es corruptible

y los ojos son sangre encristalada.

Las mujeres

llenan la noble casa del letrado

de menudos problemas,

y si el sabio pretende

estudiar ¡los planetas!,

ella le habla de espejos o de trajes.

EMPERADOR

Dícese que Lao-Tsé ochenta años

permaneció en el seno de su madre

y que nació con canas.

Los sabios nacéis ya viejos, como Lao-Té

HOANG

El ajedrez y la mujer

distraen al sabio.

EMPERADOR

Odias a las mujeres

porque no las conoces

son nuestra sombra azul por el camino

y el símbolo de la felicidad

HOANG

Te engañas mi señor,

El viejo símbolo de la felicidad

en los antiguos jeroglíficos

es una boca

toda llena de arroz

EMPERADOR

Mira, la tarde

vence con su ternura su argumento

¡Oh, qué ilusión de seno y de caricia

en la hierba mojada!

Hay el presentimiento de una boca

en la niebla del lago.

Aparejados pasan

los ciervos, los faisanes

hasta el cielo y la tierra

congestionan su línea de horizonte

en un beso de flores y luceros

Necesito el amor y ésta es mi orden

(Pausa)

Deseo por esposa una muchacha

bella y desconocida de mi reino.

Mañana

saldrás de mi Palacio

por la puerta del Sur,

irá contigo

Chang, pintor de la Corte.

Yo te daré cien joyas

para pagar las barcas y los carros,

y cartas con mi firma

para que mis virreyes te den ayuda.

En dos años

recorrerás las tierras de la China

buscándome muchachas.

Chang pintará el retrato

de las que tú le ordenes.

Entre todos los cuadros que me traigas

yo elegiré mi esposa.

HOANG

Mi señor, tú lo ordenas,

yo obedezco.

Corro ahora a despedirme

de mi familia.

Cerraré el pabellón de los archivos,

arreglaré mis libros,

verteré en el jardín a los insectos

que tenía en estudio

y envolveré en la seda mis pinceles.

Mañana, cual lo ordenas,

saldré de tu Palacio

por la puerta del Sur.

ESCENA II

EMPERADOR

(Dirigiendose a la puerta)

Aquí, mis mandarines,

damas, bonzos, astrólogos, guerreros,

venid…

(Entran los cortesanos.)

Yo os convoco

para comunicaros lo que ordeno.

Sabed que mi Ministro

Hoang-Ti, con un pintor, parte mañana

a recorrer las tierras de mi Imperio

buscando una muchacha

que será Emperatriz.

TODOS

Gracias, señor. 

CORTESANO I

Que el cielo ilumine a Hoang-ti

DAMA

Que te dé descendientes vencedores.

CORTESANO II

Que ella perfume el corazón como un almendro.

(Escuchando una campana.)

Señor, ¿no oyes…?

La gran campana de Pekín

suena en el viento.

Debe nevar en el camino; el aire

es un cristal de resonancia.

Buen augurio, señor.

EMPERADOR

Qué levemente

llega el sonido cansado,

pequeño, como una almendra.

HOANG

Buen augurio, señor.

Feliz presagio.

TELÓN

CUADRO SEGUNDO

Cubierta de un junco chino. Tenue línea rosa de amanecer sobre el agua verde del río. La luz de los faroles en las cuerdas y en la vela atirantada. Estrellas frías. A la derecha del espectador sobre unas pajas duermen arrebujados el Ministro HOANG-TI y CHANG, el pintor. A la izquierda el CAPITÁN y el PIRATA I, medio desnudos y con grandes sables a la cintura.

CAPITÁN

Tended la vela en forma de abanico.

Que Wú y que Ling apaguen los faroles

rojos y azules; timonel, bordea

las islas rojas

y afilad los sables.

(Pausa)

¡Oh… qué luz de manzanas cuelga ya sobre el río!

PIRATA I

Ya hacen la maniobra nuestros hombres;

debemos

aprovechar el viento del Oeste,

el viento del dragón y de la estrella.

CAPITÁN

Si sigue así unas horas, llegaremos

a las provincias de Kuad-Si,

donde la luna huele a té caliente.

Allí los pescadores

dialogan con las altas golondrinas,

y en la ladera del volcán

hay un príncipe muerto que sonríe

sobre campas de arroz.

PIRATA I

Llegaremos al Sur y atracaremos

al pie del Monte Verde.

Cuando

recogen el té, cantan los hombres

y ríen las mujeres,

monos amaestrados

bajan a los abismos

y recogen los ramos más difíciles.

CAPITÁN

En el Sur hay praderas

y príncipes poetas

que vestidos de seda

riegan las rosas blancas.

En el Sur hay pagodas

con tejías de oro fino;

robaremos la fruta.

Por toda la ribera,

cautivaremos a las doncellas asustadas.

PIRATA I

Viene la primavera

y hace calor;

de noche

no he podido dormir,

me recosté en las cuerdas

al lado del timón; desde allí oía

luchar a la madera con la espuma.

Entre sueños

vi pasar lentamente

una ciudad dormida

con campanillas de oro,

temí que nuestro barco

rompiera su reflejo delicado.

ESCENA II

Por el fondo aparece el PIRATA II con un gran farol verde en la mano, aproxima la luz a los rostros dormidos de los viajeros, y dice:

PIRATA II

Aún duermen los viajeros.

PIRATA I

Deben estar cansados;

cuando hace siete días

los recogimos al pie de la cascada,

cerca del Monasterio de los Bonzos,

tenían en los pies llagas muy rojas

y el polvo

les quebraba la piel.

CAPITÁN

Son gentes muy extrañas.

Me dijeron

que llevaban más de un año recorriendo

las provincias del Sur;

coleccionan

plantas medicinales

y piedras de salud.

PIRATA II

Te han engañado.

Yo he mirado en su herbario

y en vez de plantas secas

vi retratos

de mujeres hermosas

CAPITÁN

Qué dices, ¿eso has visto?

PIRATA II

Eso y cosas más raras.

El de la vestidura

bordada en oro

lleva en un saco rojo

diamantes y rubíes.

CAPITÁN

Parecen magistrados

o príncipes feudales.

PIRATA II

Escucha, capitán, son poderosos;

esas joyas que guardan

valen más

que todas las cosechas que en diez años

pudiéramos robar por estos ríos.

(Pausa)

Somos piratas, no barqueros.

CAPITÁN

¿Qué me quieres decir?

¿No lo adivinas? Mira…

(Saca un largo cuchillo.)

Mi cuchillo es profundo y llega al corazón.

(Baja la voz.)

En el silencio de la madrugada

muertos hinchados en sus trajes de oro

flotarán sin sonrisa

bajo la luna nueva.

Nuestro crimen

lo verán solamente

los ojos impasibles de los peces.

PIRATA I

Tienes razón; somos piratas, vamos.

(Ambos se dirigen hacia el grupo de los viajeros dormidos enarbolando los plateados cuchillos.)

CAPITÁN

Quietos:

aún soy el Capitán.

Son mis viajeros,

huéspedes de mi casa,

bajo mi amparo duermen;

(Imperativo.)

enfundad los cuchillos.

PIRATA II

Tienen oro.

CAPITÁN

Obedece

si es que no quieres ver la madrugada

colgado entre las velas.

PIRATA II

Si nadie lo sabrá…

CAPITÁN

Lo sabrá

mi memoria y mi espíritu.

Marchemos; que van a despertar.

ESCENA III

Hacen mutis los Piratas. El Ministro se rebulle y despierta con la luz del sol. Toca en el hombro al pintor, y le dice:

HOANG

Despierta, Chang, mi amigo,

el sol te da en la cara,

aún cuelgan frescas telas

nocturnas de los montes.

(Mirando con avidez hacia la ribera iluminada.)

¿Es sueño o es paisaje lo que veo?

Ciudades con pagodas,

jardines, villas, rosas y cerezos,

puentes de laca, estanques

donde el arroz madura.

HOANG

Durante el sueño

hemos corrido leguas sobre el agua,

ayer sólo veíamos

cardos y greda roja,

campesinos arando con sus búfalos

las tierras amarillas.

CHANG

Nos acercamos

a las provincias de Kuad-Si.

Allí la tierra es noble

y hermosas las mujeres.

HOANG

Muy pronto hará dos años

que dejamos Pekín;

hemos viajado

a caballo y en carro

sobre agua y sobre ruedas;

cien días empleamos

en cruzar el desierto.

CHANG

Cincuenta días hemos caminado

por encima de la muralla.

(Pausa)

Al pie de la muralla

está todo lo triste;

las escorias del hierro,

los harapos, los cardos

y la calavera de los perros.

HOANG

Pero arriba está el agua prensada en nubes rosas

los gallardetes, las cometas,

los pitos y los pájaros; las tejas barnizadas,

las túnicas de seda.

CHANG

Hemos atravesado selvas hondas,

juncos, lagunas, nieves y volcanes.

Por cenizas y garras, mandíbulas de tigre

y copas venenosas; Monasterios de luces,

lunas por el desierto de gacela,

los torrentes, los verdes arrozales;

el leproso dormido entre las setas,

el té de las colinas, las tapias de los Parques.

y el barco azul de los piratas.

HOANG

Mucho hemos caminado; lenguas de sol y viento,

en busca de doncellas

de piel de luna.

CHANG

En nuestros pies tenemos

llagas azules.

HOANG

los caminos del polvo

se mueren dulcemente entre las ruedas.

El viaje por el alma es más cansado,

el mapa del espíritu tiene montañas negras.

La mujer de tus cuadros

llenó de inquietas aguas mi corazón macizo,

que antes fue mineral

y ahora es esponja.

ESCENA IV

EL CAPITÁN de los Piratas se acerca respetuoso a HOANG-TI, y le dice:

CAPITÁN

Señor, vamos

a atracar en la orilla de los juncos,

luego

atacaremos a la isla.

Te lo digo

por si quieres pisar la tierra firme.

Yo no quiero exponerte

al riesgo de un combate.

HOANG

Sí, desembarcaremos.

Aquí la tierra es blanda y dulce el aire.

CAPITÁN

Arriad la vela. Ya.

Tended la escala.

CHANG

Descendamos a tierra.

¿Qué muchacha

nos guardará el destino?

Acaso esté bordando

al pie de una morera

nuestra futura Emperatriz.

HOANG

Mi amigo.

Tiemblo ante este paisaje.

Huele el campo

a cuerpo de mujer, y es como un labio

la roja luz del sol.

Tiemblo mi amigo

cuajado de ternura.

(De una bolsa saca un rubí que entrega al capitán de los Piratas.)

Ten como premio

a tu lealtad.

CAPITÁN

Señor, me dais

un hermoso rubí,

es rojo como la llama.

HOANG

Es rojo como la llama;

es rojo

también como la sangre.

Quiero darte en cristal mi propia sangre,

la que esta madrugada

no has querido verter sobre tu barco.

CAPITÁN

(Extrañado.)

Cómo, señor, ¿oísteis lo que hablaba?

HOANG

El sabio no se asusta

porque alarguen tu sueño

con la muerte.

Lo que oyó, lo ha olvidado.

(Se retira el capitán, confuso, y amanece completamente. Sol vivo.)

TELÓN

CUADRO TERCERO

Choza de bambú de un viejo domador de peces. Al fondo ventana sobre un jardín de albaricoques y cerezos en flor. Cono nevado de volcán. En escena AFU, domador de peces, con una túnica amarilla. Tiene delante de él una gran pecera redonda donde nadan los peces dorados. A su derecha el PIRATA DE MAR con túnica bordada y sable incrustado. A su izquierda el PIRATA DE RÍO con traje sin adornos y sable de madera. Atardece.

AFU

Mirad mis peces de oro.

Tienen el ojo frío, sin párpado ni lágrimas,

como el destino; corren, vuelan dentro del agua.

Una vara delgada

de diente y plata da a su frente huida

ideas de dibujo

estrellas, claros círculos,

geometría de escamas.

Yo los amaestré en la primavera

sobre una sombra azul que olía a alma.

Miradlos; cuando sueltan las cometas

los niños, y florecen las murallas,

los envuelvo en la seda y, por los pueblos,

voy recorriendo el polvo con mi lágrima

de cristal; los barberos

pasan con sus campanas.

Los cómicos, los príncipes,

los bonzos, los leprosos,

miran mis peces

que imitan la sonrisa o las espadas.

Soy pobre; sus escamas son mil monedas de oro

y no quiero arrancarlas.

Mirad mi choza; el viento penetra en nuestra alcoba

y bebe el té el granizo no invitado

en torno de mi mesa.

Si Cui-Ping-Sing, mi hija,

se marcha en vuestros barcos

yo pierdo el terciopelo y la garganta.

A cambio de su cuerpo,

¿qué tesoros

me dais, piratas de agua dulce y agua amarga?

PIRATA DE MAR

Mi fuerza y mis tesoros

ofrezco yo a tu hija;

soy el pirata de agua amarga.

Una noche de eclipse de luna

llegué hasta las costas de la India,

él sueño de los tigres flotaba sobre el agua;

conozco a las sirenas

y al tiburón de las aletas blancas,

pero amo a Cui-Ping-Sing porque es de tierra adentro,

porque tiene a sus pies de almendra dulce

una sombra maciza y azulada.

Los seres de alta mar no tienen sombra.

Ni alma.

Tengo en las costas de Corea

un castillo de bronce

con persianas de plata,

un jardín con un pozo de agua tibia

y una alcoba de seda

con tres copas de nieve y dos manzanas.

Delante del espejo;

en mi ancho camarote guardo un mapa

donde pintó el artista marinero

todas las rocas diminutas

y todas las ballenas numeradas.

Conozco

las ostras donde hay perlas

y oro y plata.

Idolos de marfil, pieles y joyas

regalaré a tu hija

si me la das en matrimonio: habla.

AFU

Medito tus palabras.

Habla tú ahora,

Pirata de los ríos.

PIRATA DE RÍO

Soy el pirata de agua dulce.

Tengo

un velero cargado de mandarinas de oro,

de redes y de sueño.

El timón de mi barco

es de madera de cerezo.

Cuando la primavera penetra en sus astillas

donde duermen plegadas las túnicas del beso,

sueña el timón que es árbol y canta sobre el río

«Ay, golondrina tibia,

tengo frío de escamas en el cuerpo.»

Navego entre frutales

y en el agua caliente

hay ciruelas podridas, cuyo almíbar

endulza las agallas de los peces.

Cuando paso de noche, dormida la madera

entre jardines en silencio

robo las mariposas, las avispas

con el farol que brilla entre las cuerdas.

No soy rico

como el duro pirata de las olas,

pero ofrezco a tu hija

un collar de ciudades, enfiladas

por el agua del río.

AFU

Os escuché a los dos

y he aquí mi respuesta.

Me ofrecéis perlas y oro,

si aceptara

tendría una vejez de seda y música

y el día de mi muerte

el funeral de un mandarín del Norte.

Pero os niego

a Cui-Ping-Sing, mi hija, por esposa

porque vuestra moneda huele a sangre,

porque ignoráis las máximas

blancas de Lao-Tsé.

PIRATA DE MAR

Tú ordenas, yo obedezco.

Con la lluvia

dentro del corazón, vuelvo a mi barco

que baila entre la espuma.

PIRATA DE RÍO

Yo también te abandono.

Para olvidar a tu hija

remontaré mis ríos hacia el Norte.

Allí bajo una estrella

de oro en el cielo negro

se inmoviliza el agua con el hielo

que se muere la brújula en la mano.

(Hacen una reverencia y se van los dos Piratas.)

ESCENA II

AFU

Idos, idos, piratas de la sangre

cuyas casas se mueven noche y día,

cuyos jardines cambian con el aire,

que yo guardo mi hija para el sabio

que sabrá amarla con delicadeza.

(Entra Cui-Ping-Sing. Es fina, delicada, frágil como una porcelana. Lleva en una bandeja una taza de té humeante.)

ESCENA III

CUI

Padre mío,

os traigo el té caliente.

Oí que hablabais

con unos hombres.

AFU

(Tomando una taza de té y bebiendo.)

Eran comerciantes.

Deseaban

comprarme perlas negras,

pero ofrecieron poco.

(Transición.)

Qué pronto has dejado el jardín…

CUI

Cuando atardece

se entristecen los árboles

y la niebla del río

se enrosca en los naranjos.

AFU

¿Regaste los cerezos?

CUI

Sí, y recorté las hojas de morera.

(AFU le entrega la taza vacía, y ella, recogiéndola, le pregunta.)

¿Quieres más té?

AFU

No; escucha.

Tardan mucho esta tarde

Hoang-Ti y su pintor.

CUI

Yo les espero.

Desde hace siete días

llegan con el crepúsculo

y mientras Chang me fija en una tela,

Hoang-Ti me habla de pájaros y de plantas

(Apasionada.)

Tiene una voz tan dulce…

Sabe viejas leyendas

de dragones y anillos.

AFU

Me han dicho que es Ministro y favorito

de nuestro Emperador. Tiene en la Corte

palacios y jardines, góndolas y caballos,

y paga con diamantes a sus músicos ciegos.

(Pausa)

Cuando te mira

es su mirada pura y encendida.

(Pausa)

¡Si te hiciera su esposa!…

Irías en litera por las calles

de Pekín; los faroles de las tiendas

dorando las agujas de tu pelo.

Seríamos muy ricos.

CUI

Tú sueñas, padre mío.

¿Cómo tan gran señor me hará su esposa?

AFU

Amor es poderoso y sobre abismos

tiende puentes de rosas y cristales.

Cui-Ping-Sing, hija mía,

a nuestra choza de bambú y de barro

felicidad llegó;

no la dejes pasar que es como un cisne

que roza por la noche una ventana

y se pierde después.

El te ama, Cui-Ping-Sing.

CUI

¿Quién te lo ha dicho?

AFU

Lo he visto en su semblante,

y en la voz que le tiembla

al pronunciar tu nombre.

(Pausa)

Va a venir… te abandono,

voy a ponerme la túnica bordada de las fiestas.

(se va, desde la puerta se vuelve, y dice)

No lo olvides:

por tu puerta de cañas

hoy pasa el bienestar; nuestra fortuna.

(Hace mutis.)

ESCENA IV

CUI-PING-SING se va lentamente hacia la ventana; queda somnolienta mirando el atardecer sobre los frutales.

CUI

Va a venir: ¿es amor lo que me inspira

su mirada tan clara?

Tiene las manos finas, desmayadas

para escribir con tintas vegetales

máximas de moral o versos tenues.

Es puro y noble,

me hace soñar, soñar…

y habla a mi espíritu,

más no sabe abrazar.

El pescador del Sur

tiene fuerza y sudor, y risa y sangre;

cuando me abraza entre sus redes rotas

me duele la cintura.

Va a venir, ¿le amo acaso?

Me hará su esposa.

(Transición.)

Seré rica, tendré alcoba de espejos,

grandes joyas me escarcharán el pecho,

seré la esposa de un mandarín del Norte.

(Pausa larga.)

Tengo sueño…

Se me cierran los ojos.

Del jardín viene

el olor de la fruta… luz mojada

el sol entre las rosas, y mis párpados

ESCENA V

Entran lentamente HOANG-TI y el pintor CHANG. Al contemplar a Cui-Ping-Sing dormida, el Ministro, llevándose el dedo a la boca, impone silencio, y dice en voz baja:

HOANG

Silencio… está dormida.

Pisa tan levemente

como la luz de las linternas

sobre las nieves de los parques.

No hagas crujir el suelo, que despierta.

(Se aproximan a Cui-Ping-Sing. HOANG-TI prosigue.)

Contempla su hermosura,

se entristece o sonríe

al compás de sus sueños.

¿Qué pájaros, qué frutas de otros astros

corren bajo su frente?

Sus dedos de dormida

cogen plumas extrañas en el aire.

(Pausa)

Su frente es de la luna,

y su boca del sol.

CHANG

Tendrás que despertarla

para acabar el cuadro.

HOANG

Lo acabarás mañana.

Sólo quien ha tejido su recuerdo

al borde de la lágrima,

sólo quien la ama, tiene el privilegio

de quebrar sus estanques interiores

tocándola en el hombro.

CHANG

¿La amas, señor?

HOANG

La amo,

porque es perfecta y clara

como la astronomía.

Mi juventud de libros empolvados

resucita en su boca.

(Pausa)

Ya sé para qué sirve

la sangre de los hombres.

Para vestir como una red de plata

al alma en primavera.

Ay… Chang, mi viejo amigo.

Nunca me ha dado la sabiduría

felicidad tan clara.

Déjame aquí con ella.

Quiero hablarla.

Espérame

en el palacio del virrey.

CHANG

Te dejo,

más siento no copiar su boca triste

que sonríe a los genios de la noche.

En Palacio te aguardo.

(Hace mutis.)

ESCENA VI

HOANG-TI se aproxima a su amada; coge sus manos entre las suyas y la va despertando dulcemente.

HOANG

En tu pelo

traes polen de las flores del sueño.

Aún tienes en los labios

la humedad falsa de las fuentes

que brotan de la almohada,

el fresco trébol

de las praderas que cruzaste.

¿De qué montañas vuelves,

dulce dormida?

¿Qué alturas escalaste,

que no llegas cansada?

¿Por qué borde en silencio de lagunas

paseaste tus chinelas

que no traen barro con olor a juncos?

CUI

¿Mi señor; estabas a mi lado,

contemplabas mi sueño?

HOANG

Sí, yo vine a turbar tu excursión de oro

entre fantasmas de árboles

por islas de cenizas.

Qué triste es despertar…

¿verdad, mi amada?

CUI

No es triste, porque están tus ojos claros

devolviéndome todos los paisajes.

Tu dulce amor prolonga

el jardín subterráneo de mis sueños.

(Pausa)

Soñé, señor, con una cosa triste.

Un pájaro con sangre

y en mi ventana bolas de granizo,

símbolos de esperanza no cumplida.

HOANG

Un símbolo se rompe con un símbolo

y yo soñé con pabellones blancos.

(Pausa)

Escucha, ¿no oyes ya?… pasos de luna.

La primavera viene

con ramas y racimos.

El mes del matrimonio

perfuma el agua.

Hay nata en las vasijas de oro limpio,

y en la ladera del volcán dormido

brota el fuego inocente de la fresa.

Cómo canta la esposa…

En la casa en penumbra de los padres

borda túnicas

y acaricia la seda

soñando con el cuerpo del esposo

que llenará los pliegues.

CUI

Viene la primavera

y florece la sangre de la novia.

Mi corazón es una fruta, y tengo

sabor de ola y racimos en la boca.

Mi señor y mi amado.

¿Cómo tú, noble amigo

de nuestro Emperador, hasta mí llegas,

hija de un pobre domador de peces,

sin más dote que redes y naranjas?

Yo que soy ante ti

como un grano de arroz

al pie de la muralla.

No tengo antepasados,

sus cuerpos de humo nunca

visitan el tejado de mi choza.

¿Cómo me amas, señor?

Y ¿cómo me hablas de matrimonio?

HOANG

Amada.

Serás mi esposa,

bajo un viento de luna

una noche de otoño

vendrás en palanquín blanca entre antorchas.

Mis hermanos, con sonrisa de arroz,

y cisnes negros

bordados en la plata de las túnicas,

entre faroles de papel, cerezas

y agujas de oro te darán.

CUI

Mi esposo…

HOANG

Yo, en un coche muy negro

con un caballo blanco, ciego y loco,

vendré por el camino plateado por la luna.

CUI

¿Me amarás, mi señor?

HOANG

Sobre esta choza

haré el palacio azul de mis caricias.

Con nuestra sangre bordaremos hijos.

Nuestra alcoba dará al jardín;

los besos

caerán en la colmena o en las rosas.

Sabrá tu boca a fresa; mariposas y abejas

bailarán en la lámpara nupcial.

CUI

Te presentía.

Pensé que llegarías.

Y adiviné tus pasos;

yo descubrí en el trébol, siendo niña,

huellas sin ruido al pie de la muralla.

Sabía que del Norte,

del cuervo y del granizo,

con una copa azul llena de pájaros,

vendrías, mi señor, vestido de oro.

HOANG

Mírame dulcemente.

CUI

Cógeme con la mano la cintura.

HOANG

Mi amor…

CUI

Mi amor…

(Sale la luna entre los almendros.)

HOANG

Escucha…

¿En qué otro mundo de cerezas raras

oí tu voz? ¿En qué planeta lento

de bronces y de nieve, vi tus ojos

hace un millón de siglos? ¿Dónde estabas?

Fuiste agua hace mil años.

Yo era raíz de rosa, y me regabas…

Fuiste campana de Pagoda, yo era

nervio del ojo que miró a tu bronce.

Nos hemos perseguido

alma con alma, atravesando cuerpos

peregrinos de venas y latidos,

por pieles de animales, por estambres,

escamas, esqueletos y cortezas;

por mil cuerpos y sangres diferentes,

alma con alma, cincelando torres

de espíritu con lágrimas y sonrisa.

CUI

Tu voz incendia el agua.

Sí, ¡recuerdo, tus ojos

una noche en el caos me miraron

cuando aún era la luna

húmeda y sonrosada!

Aún no habían nacido

los pájaros del aire,

pero sobre las ramas,

sombra azul, se movía

ya su presentimiento.

Entonces tu sonrisa

era una luz tapada.

HOANG

Tú fuiste, Cui-Ping-Sing, todo lo claro,

el cisne o la ceniza.

Yo fui todo lo oscuro,

la raíz, la tortuga.

Tus pechos

son dos nidos calientes,

tejidos en la rama de un almendro.

CUI

Un calor de palmeras en mis sienes

cuando me miras y mi boca tiene

el clima del desierto.

Mira, la luna huele a piel bañada,

ya está desnudo el pecho de las flores.

Cien golondrinas guardarán mi lecho

cuando en el borde de la seda pongas

tu muslo o tu cintura.

(Pausa)

Quisiera que la punta de mis dedos

tuviera la piel fina de los ciegos

para afilar en nervios mis caricias.

Quisiera que mis ojos

cautivos entre párpados, tuvieran

el libre vuelo de una abeja loca

para tocar, mirando, tu hermosura.

Permanecen abrazados y cae lentamente el

TELÓN

Acto Segundo

CUADRO PRIMERO

Campamento en la ladera de un monte. Es de noche. Luna roja y negros arbustos retorcidos. En el centro de la escena una hoguera. Cerca de las llamas un envoltorio azul, HOANG-TI y CHANG están sentados en el suelo.

CHANG

Nos acercamos a Pekín.

Termina nuestro viaje.

Mañana,

descubriremos con la luna nueva

las Pagodas de nácar,

las tejas de Palacio,

y en torno a la muralla

los dromedarios rojos

que llevan, entre arena, copas de oro.

HOANG

Nosotros

rodeados de los tigres,

entre búfalos

y naranjos silvestres,

guardaremos esa seda

(Señala el envoltorio.)

que oculta

treinta retratos de muchachas puras.

CHANG

Las más bellas muchachas del Imperio.

Aquí van Lai, con su sonrisa triste,

y Kiang, cuya mirada es luz de almendro,

y Nian-Fú, cuyo pecho es de manzana,

y también Cui-Ping-Sing, tu inolvidable.

HOANG

Cui-Ping-Sing, Cui-Ping-Sing, mi dulce amada…

Chang, mi amigo;

¿qué espíritus nocturnos te ayudaron a copiar sus facciones?

Exacta la fijaste en esa tela.

Como en espejo limpio se refleja.

Los matices finísimos

de una rosa esfumada entre la lluvia

pusiste en su boca.

¿Qué genios te inspiraron?

La luz de su mirada

se enredó en tus pinceles.

(Pausa)

Cuántas noches

cuando al pie de la hoguera reposabas

miraba su retrato

y me temblaba el corazón al verlo…

CHANG

¿Aún la amas, mi señor?

HOANG

Ya, siempre.

Cuando pasen los años

y cuatro bueyes blancos

me lleven a enterrar, su dulce imagen

aún flotará sobre mi frente rota.

Se ha instalado en mi sueño su recuerdo;

la siento en el perfume de los árboles;

ella viene detrás de mis pisadas;

con sus manos va borrando mis huellas en la nieve.

(Pausa y con nostalgia.)

¿Volverás en otoño, me decías?

Yo te espero entre viñas;

todas las tardes miraré hacia el Norte,

y si nunca retornas

me vestiré la seda de los viejos

y esperaré tranquila la pelea

con el pájaro ciego de la muerte.

(Gran pausa.)

Ya nunca será mía.

Cuando el Emperador

contemple su retrato,

sentirá, como yo, que por sus venas

corre una nube blanca.

La escogerá entre todas,

y será Emperatriz.

CHANG

Desecha esos temores;

entre tantas doncellas

no es Cui-Ping-Sing la única adorable.

Yo, limpio de pasión, puedo decirte,

que algunas le aventajan en belleza.

¿Por qué el Emperador

entre tantos retratos

había de escoger el de tu amada?

HOANG

Las otras son mujeres,

pero ella es el amor.

Las otras pasan,

miran y besan; son lagos azules

en cuya orilla se refleja el alma.

Pero ella es lago

que no refleja, ahoga.

Su carne es inmortal, viene de lejos,

y ha vivido hace siglos con la nuestra.

Su pecho merecía

plumas, o escamas para protegerlo

contra la brisa de la madrugada.

Tiene en ¡sus dedos blancos!

la llave de las fuentes y los sueños;

con su aliento,

abrillanta el espejo de la luna.

(Pausa)

Déjame verla por la vez postrera

a la luz de las llamas.

CHANG

La amas, señor, tus ojos

brujos por el amor, no miran, sueñan.

Los genios no encantaron mis pinceles

sino tu corazón. Aquí la tienes.

(Mientras recita estos últimos versos ha sacado del envoltorio el retrato de CUI-PIN-SING.)

HOANG

(Contemplando el retrato.)

Mujer amada.

¿Quién, al contemplarte

te olvidará?…

Cómo, tras la ventana de tu choza,

me sonríe tu cara

pintada sobre seda…

Muy pronto

una diadema de oro

oprimirá esa frente

que yo llené de sueños.

Serás mi Emperatriz y mi señora.

Me arrancarán de ti; las altas manos

de quien gobierna pueblos y ciudades

te rasgarán el traje.

(Pausa y con energía.)

Pero no… no…

No puedo

perder el paraíso de tu cuerpo.

Él ya tiene un Imperio.

Tu risa, tus caricias

serán el reino mío.

Escucha; Chang, te considero amigo:

¿Estás dispuesto a complacerme?

CHANG

Habla. Mis manos, mis palabras

son tus esclavas.

Eres mi amigo y mi señor.

Ordena.

HOANG

Escúchame; no quiero

que nuestro Emperador vea este cuadro.

Cuento con tu silencio.

Lo tiraré a las llamas;

nadie sabrá que Cui-Ping-Sing existe,

y dentro de unos meses

con las luces de otoño

volveré al Sur, a la cabaña pobre

del domador de peces,

y haré de Cui-Ping-Sing, mi dulce esposa.

Seré feliz… feliz…

CHANG

Estoy dispuesto

a guardar el secreto; más olvidas

que nuestro Emperador sabe que existe

Cui-Ping-Sing y que es bella

como el cielo.

Recuerda que Hang gobierna en su provincia

y sabiendo el objeto de tu viaje

le habló de Cui-Ping-Sing en una carta

para ganarse su favor

si acaso

era elegida Emperatriz.

HOANG

(Con desaliento.)

Cierto; el amor olvida los obstáculos

No es posible luchar.

CHANG

Si yo hubiera sabido

tu gran amor,

no la hubiera copiado tan perfecta.

HOANG

Cómo… ¿qué dices?

¿Qué ideas me sugieren tus palabras?

Chang, mi amigo.

¿Quieres ser rico y poderoso? Saca

tus tarros de pintura;

con unas pinceladas

destroza la hermosura de este rostro.

CHANG

Tengo miedo, señor.

Si alguien supiera…

HOANG

En tu pulso confío.

Ten mi bolsa.

(Le entrega una bolsa.)

Contiene cien diamantes de agua limpia.

CHANG

Gracias, señor.

HOANG

(Insinuante.)

Cuando a Pekín lleguemos,

te daré concubinas y caballos,

y una casa de campo entre arrozales.

CHANG

Te obedezco.

Aquí están las pinturas.

(CHANG saca unos tarros de pintura, coge el cuadro y se dispone a pintar bajo la luna.)

HOANG

Rasga

sin piedad esa boca delicada.

Así… alarga

sus dulces labios; más…

aún no es bastante…

CHANG

Qué dolor me produce

destrozar su belleza; mis pinceles

se tornan en cuchillos.

HOANG

Sigue… sigue… ¿qué importa

con tal que sea mía?…

Sigue…

CHANG

Basta, señor.

HOANG

Sigue… obedece.

Te compré y eres mío.

Todavía

puede inspirar amor.

Así… así…

CHANG

Basta.

Tenemos

que dejar un vestigio de belleza

para que no sospeche.

HOANG

Un poco más…

(Imperativo.)

te ordeno…

(Humildemente.)

te suplico.

Me horroriza

pensar que me la quiten.

Así… sigue.

CHANG

(Entregándole el cuadro.)

Ya es tuya.

HOANG

(Transportado de alegría.)

Ya es mía… mía…

Qué aire, qué luz

me corren por el alma…

Ya es mía… y para siempre.

Mi alma tiene dos cuerpos,

mi sangre dos latidos.

Soy feliz, Chang, soy tan feliz

que siento que el corazón se me hace transparente.

TELÓN

CUADRO SEGUNDO

Lujoso salón de juego en el Palacio Imperial de Pekín. Sedas, espejos, candelabros encendidos, alfombras. A la izquierda del espectador el EMPERADOR y el Canciller LIANG juegan al ajedrez con piezas de marfil sobre una baja mesita de laca. En otros grupos, cortesanos, damas, guerreros, etc.

EMPERADOR

(Moviendo un alfil.)

Canciller Liang,

ya tu torre peligra.

LIANG

Como todas las noches

triunfas de mi ignorancia.

(Pausa)

Sin embargo,

intentaré este movimiento.

(Mueve una pieza.)

EMPERADOR

En efecto, era el único

que podía salvarte.

(Continúa jugando.)

CORTESANO I

(En otro grupo.)

Mirad en qué han parado las veladas

del Palacio Imperial,

desde que el sabio Hoang-Ti

abandonó Pekín.

GUERRERO

Muy pronto hará dos años

que salió

por la puerta del Sur

para buscar doncellas.

DAMA

Viaje inútil.

¿Es que en la capital no había damas

de hermosura y linaje

donde escoger?

GUERRERO

Tenéis razón.

CORTESANO I

Ya temo que no vuelva.

Dos años por provincias equivalen

a treinta años en el recinto

de la ciudad.

GUERRERO

Existen mil peligros;

piratas en los ríos,

tigres en la montaña.

DAMA

(Bajando la voz.)

También dicen

que Liang, el Canciller

que ahora usurpa su cargo de Ministro,

temiendo que Hoang-Ti regrese un día,

desparramó por todas las provincias

sus bandas de asesinos

con orden de matarlo.

CORTESANO I

Es muy posible

El corazón del Canciller es duro

y su risa feroz.

Sé que ha jurado

vengarse de Hoang-Ti, porque hace años

le negó su sobrina por esposa.

DAMA

Sólo piensa en el vino y las mujeres.

Jugando al ajedrez

se ha olvidado del pueblo.

GUERRERO

Ha llenado Palacio

de hermosas concubinas y bufones,

de cómicos y eunucos.

CORTESANO I

Antes en estas salas

hablábamos de viejas dinastías,

de la guerra,

de los catorce anillos,

de Religión y de Moral.

GUERRERO

Entonces,

los nobles arquitectos

exponían sus planos

de murallas y torres.

Los guerreros

proyectaban campañas contra los enemigos del Imperio;

sonaban dulces músicas y Hoang-Ti

hablaba de la muerte

y los viejos filósofos.

(En otro grupo.)

CORTESANO II

¿Habéis oído?

Se dice que los tártaros se acercan

hacia la gran muralla

con escalas de cuerda.

DAMA II

Espantosa sería

una invasión.

CORTESANO II

(Con sorna.)

No; respirad tranquilos.

Ved, nuestro Emperador y su Ministro

han pasado la noche

discutiendo los planes militares.

ASTRÓLOGO

No es posible

soportar por más tiempo

la tiranía

de Liang, el Canciller.

CORTESANO II

Si supierais

cómo murmura el pueblo, exasperado,

por el impuesto sobre la sal.

CORTESANO III

Se afirma

que piensa en otros nuevos

sobre el opio y el té.

DAMA II

Y vos, astrólogo:

¿no podrías decirnos por los astros

cuánto habrá de durar su tiranía?

ASTRÓLOGO

Las estrellas

le prometen a Liang más de diez años

de poderío, y luego

una muerte sangrienta,

acaso degollado por verdugo.

SABIO

(En otro grupo.)

Como os decía, son dos sectas;

una adora el vacío;

la otra

buscando el elixir de larga vida

quiere, en la alquimia

hallar la eterna juventud.

DAMA VIEJA

(Suspirando.)

Si lo lograra…

(Otra vez hablan el EMPERADOR y el Canciller mientras juegan.)

EMPERADOR

Muevo yo.

LIANG

Fue hábil tu salto de caballo.

Tuya es la reina.

EMPERADOR

Y ahora

te envuelvo… ya eres mío.

Tu rey peligra.

LIANG

Espera…

EMPERADOR

(Mueve una ficha.)

Cayó tu rey.

LIANG

(Adulador.)

Venciste.

ESCENA II

(Entra un criado que dice:)

CRIADO

Señor, el sabio HOANG-TI

con CHANG, llenos de polvo,

acaban de llegar a tu Palacio

y te piden audiencia.

(En todas las caras se pinta el asombro.)

EMPERADOR

Diles que entren,

(Aparte.)

Hoang-Ti, mi viejo amigo…

Casi le había ya

olvidado.

LIANG

(Con ira.)

Viene

a arrebatarme el cargo de Ministro,

como antes

me arrebató la esposa.

(Con abatimiento.)

Me ha vencido… fui torpe.

DAMA

(En un grupo.)

Hoang-Ti llega.

CORTESANO I

Con él el buen gobierno.

CORTESANO II

Astrólogo, mintieron las estrellas.

Hoy termina el poder del Canciller.

ASTRÓLOGO

Los astros.

no son como los hombres, nunca engañan.

CORTESANO III

(En otro grupo.)

Vuelve Hoang-Ti.

GUERRERO

Palacio

se llenará de sabios y guerreros.

DAMA JOVEN

Estoy curiosa

por contemplar sus cuadros.

¿Quién será Emperatriz?

CORTESANO III

Mirad, la cara pálida

de Liang, respira odio.

ESCENA III

Entra en escena HOANG-TI y el pintor CHANG, portador de un envoltorio con los retratos. Se arrodillan delante del EMPERADOR.

HOANG

Mi señor y mi Príncipe.

(Haciendo ademán de levantarlos y afable:)

Levantaos.

Hoang-Ti, ven a mis brazos,

noble amigo.

Muchos atardeceres nos esperan

en nuestra biblioteca;

me hablarás de tus viajes y aventuras.

HOANG

Cumplí con la misión que me encargaste.

Aquí tienes treinta retratos

de mujeres hermosas.

EMPERADOR

Las iré contemplando lentamente;

pero ahora,

quisiera ver alguna.

(CHANG le va entregando los retratos que el EMPERADOR contempla.)

EMPERADOR

Ésta es hermosa,

más no hay inteligencia en su mirada.

HOANG

En efecto, sus ojos

siempre miran hacia fuera.

CHANG

Habita en la provincia de Pe-Chi-Li.

Su padre

era un cómico ciego.

(Le da otro retrato.)

EMPERADOR

Fina; maravillosa;

tiene el rostro tan dulce,

y es triste su sonrisa.

HOANG

Cierto, señor, es como el mar,

dulce a los ojos,

y a la boca amarga.

CHANG

Vivía,

en la provincia de Fu-Kiang.

Es hija

de un astrólogo pobre.

(CHANG le entrega un tercer retrato.)

EMPERADOR

Sospecho que es perfecta, pero fría,

incapaz de soñar.

HOANG

Acertaste, señor;

nunca al cerrar los ojos vio la luna.

CHANG

La encontramos

en la provincia de Yu-Nan; su padre

era guardián de la muralla.

(CHANG le entrega otro retrato.)

Y ésta…

qué extraño su retrato…

HOANG

(Aparte a chang.)

Es ella… Cui-Ping-Sing…

Ella… mi sueño…

Como un pájaro loco la impaciencia

me araña el corazón.

EMPERADOR

Tiene ojos de ternura

y me inspira más amor que ninguna.

HOANG

(Colérico a chang.)

Necio.

No afeaste bastante su hermosura;

no rasgaste su boca.

Yo te haré asesinar por mis criados.

CHANG

Señor.

Nos contempla la Corte.

Que la sonrisa apague tu tormenta.

EMPERADOR

Su mirada me envuelve

en seda el corazón.

Besos calientes

me vuelan por el cielo de la boca…

HOANG

Me la arrebata, Chang… Si me la quita

mi sollozo

quiero lanzar al aire.

Mi corazón se para.

CHANG

Calma, señor, no olvides

que eres sabio.

EMPERADOR

(Dirigiéndose a HOANG-TI.)

Hoang-Ti, noble ministro,

¿nada me dices de ésta…?

¿Es su alma tan hermosa

como sus ojos claros?…

HOANG

(Trabajosamente, anhelante.)

Señor, es… es… muy bella.

Promete felicidad y amor,

pero da miedo amarla.

La hemos mirado ya en otra existencia.

Ella justifica la vida.

Se llama Cui-Ping-Sing…

es muy hermosa…

CHANG

(Indiferente.)

Es del Sur… de Kuad-Si.

Su padre era un modesto encantador de peces.

EMPERADOR

(Dudando.)

Lástima que su boca

rompa tanta armonía.

(Mira el retrato con dolor.)

¡Ay… sus labios rasgados!

la alejan para siempre

del trono y de mi amor.

HOANG

(Lleno de alegría.)

Gracias, Fo-I, espíritu del aire,

y genios de la noche.

Gracias, sombras severas

de mis antepasados.

Ya es mía… y para siempre.

Mi alma tiene dos sangres,

mis venas, dos latidos.

(CHANG entrega otro retrato al EMPERADOR.)

EMPERADOR

Esta tiene

una sombra de espanto sobre el rostro.

CHANG

Nació

al pie del Monte Verde.

Su padre era verdugo

de la Casa de Ming.

TELÓN

CUADRO TERCERO

Jardín en el Palacio de HOANG-TI. Enredaderas y columnas. Fondo azul de montañas. En escena CUI-PIN-SING con lujoso traje. Está sentada. Por la curva frágil del puente entra HOANG-TI, sonriendo, con un gran manojo de rosas.

CUI

¿Traes las rosas mojadas?

(Huele la brazada de rosas.)

Huelen

a fuente y noche.

HOANG

Están pálidas.

Las corté cerca de las colmenas.

Las abejas las roban el rocío.

CUI

Las pondremos

en los rincones de la casa,

y serán la sonrisa de los muebles.

Mira ésta.

(Enseñándole una rosa.)

HOANG

Parece un laberinto de perfumes.

(Pausa)

Son las rosas

de nuestro aniversario.

Hoy se cumplen tres años

de nuestro encuentro.

¿Lo recuerdas?

CUI

Lo recuerdo, mi esposo.

Era

como hoy, un día azul.

Aún vivía mi padre,

y saltaban sus peces en el agua.

Tú venías

por la orilla del río.

Me pareciste

dorado entre los juncos;

un genio que bajaba de las

huertas del sol.

HOANG

Chang venía a mi lado.

Cantaba

una canción del Norte.

Todavía recuerdo su estribillo.

(Tararea una melodía.)

Tú bordabas

al pie de una morera.

¿Me permites, te dije,

bella muchacha,

que copie tu hermosura en una tela?

CUI

Yo no supe

qué contestarte.

Miraba una naranja,

ya seca entre las hojas,

y te miré a los ojos.

En mi pecho

volaba el corazón,

hecho humo fino.

HOANG

Yo sentía en la boca

la sangre de mis dedos.

Cuando volví a Pekín,

me asaltó tu recuerdo en el camino

como un tigre en el monte,

como un pirata

en el borde del agua.

No te pude olvidar,

y vendí mis palacios,

dejé al Emperador,

y abandoné la Corte

para volver al Sur y hacerte mía.

CUI

Derribaste la choza de mis padres

y alzaste este Palacio.

HOANG

Sus salones

de porcelana vieron

el triunfo

de nuestro amor. ¿Has sido

feliz, esposa mía?

CUI

Nunca,

ni en los sueños

dulces de madrugada,

imaginé tal dicha.

Me has enseñado

el misterio de cielos y paisajes,

y me has dado

riquezas y alegría,

músicas y canciones.

Has llenado mi espíritu de sueños,

mi cuerpo, de caricias.

HOANG

Estos años

hemos visto pasar las estaciones,

otoños, primaveras,

las viñas y los trigos,

cogidos de la mano.

Todos los plenilunios

nupciales en la alcoba.

Luna untada de nieve en la ventana.

El rojo sol, la lluvia;

mis pinceles copiaban dinastías,

tu risa refrescaba mis crepúsculos.

CUI

Hemos sido dichosos.

HOANG

Demasiado felices.

Muchas veces me acuerdo

que pisamos la tierra,

que la muerte

merodea el jardín.

Tengo miedo

de que este dulce sueño se termine.

CUI

No entristezcas

la claridad dorada de este día

y contempla el ejemplo de estas rosas.

Morirán esta noche, y, sin embargo,

tienen una sonrisa en cada pétalo.

(Pausa)

Alégrate, mi esposo.

Esta tarde

iremos en la barca

a la ciudad.

Veremos a los cómicos,

(Pausa)

pero dime, ¿qué miras?

Estás pálido…

HOANG

(Mirando intranquilo al fondo de la escena.)

¿No ves,

junto a la empalizada, un hombre que se acerca?

CUI

Viene vestido de oro.

Parece

un principe o pirata poderoso.

CUI

Corre entre los naranjos; ya pisa los senderos de la fresa.

CUI

¿Quién puede ser?

(Cogiendo las manos de HOANG-TI.)

Tienes las manos frías…

¿Por qué tiemblas?

HOANG

Es Yin-Si, el astrólogo

de nuestro Emperador;

reconozco su cara.

(Pausa)

Algo muy grave

viene a contarme.

Cui-Ping-Sing, mi esposa,

déjame,

quiero hablarle a solas.

CUI

Te abandono;

voy a poner las rosas

en los jarrones.

(Retirándose, dice en un aparte:)

Tembló y se puso pálido…

¿Qué secreto terrible

guarda su corazón?

ESCENA II

Entra lentamente el ASTRÓLOGO YIN-SI. Hace una reverencia.

HOANG

Yin-Si, mi amigo,

me extraña saludarte en la provincia

del Sur, a tantas leguas de la Corte.

¿Qué te impulsó a este viaje?

ASTRÓLOGO

Hoang-Ti, noble Ministro.

Vengo a tu casa, como el viento duro

contra la débil rosa del otoño.

HOANG

Las palabras del sabio son serenas,

nacen de su sonrisa.

(Ambos se sientan.)

No tiembles al hablarme.

ASTRÓLOGO

Amigo.

Yo, que sé predecir las estrellas,

el destino y la muerte de los hombres,

nunca temblé como hoy.

Veo en tu casa

risas y enredaderas.

Sé que eres muy feliz,

y yo te traigo

el dolor en los brazos.

HOANG

Sé que el dolor existe y que es el huésped

en la casa del hombre;

no le cierro la puerta.

Habla sin miedo.

(CUI-PIN-SING detrás de una columna escucha ansiosa el diálogo.)

ASTRÓLOGO

Hace dos meses

murió en la Corte de Pekín

Chang, el pintor que hace años

te acompañó en el viaje

en busca de muchachas.

HOANG

¿Murió?

ASTRÓLOGO

Yo le asistí en su agonía.

Le habían acostado

sobre unas mantas grises,

en un desván caliente de Palacio,

entre paja y jarrones empolvados.

Sobre las tejas

hervía el sol de junio.

Una tarde de lluvia,

empezó a delirar.

HOANG

¿Y habló?…

ASTRÓLOGO

Decía:

Cui-Ping-Sing, Cui-Ping-Sing… la más hermosa…

Cómo engañamos a nuestro Emperador…

Él… él… quería…

Yo te rasgué la boca con pinceles,

y él allí… entre los búfalos,

y naranjas silvestres

una noche… quería…

Hoang-Ti. Te amaba.

Me dio oro… oro y perlas

por deformar el cuadro,

para

que nuestro Emperador no te escogiera.

Soy traidor… se reía.

HOANG

(Con emoción.)

¿Qué más dijo?

ASTRÓLOGO

Gritaba,

torciéndose en el lecho:

Viven allí en el Sur.

Allí Hoang-Ti y Cui-Ping-Sing, esposos,

donde los peces bailan

obedientes al Viejo.

Ella es hermosa… hermosa…

y pudo ser Emperatriz de China.

CUI

(En un aparte.)

Me engañó. Ya comprendo

su temblor y el secreto

del cuadro… Me ha engañado.

Y pude ser Emperatriz…

HOANG

¿Quién, además de ti,

escuchó su delirio?

ASTRÓLOGO

Lo oyeron los criados

y corrió por Palacio la noticia.

Lo supo Liang, el Canciller; su cara

de diablo blanco

se llenó de alegría.

Contó al Emperador tu crimen.

HOANG

(Con angustia.)

Sigue.

ASTRÓLOGO

Juró el Hijo del Cielo

castigar tu traición; se puso en viaje

por ríos y montañas.

Hoy llega a la ciudad.

(Se oyen lejanas músicas militares.)

¿No oyes las músicas?

¿No ves, pasado el río,

el polvo militar de los caballos?

Banderas con dragones

y los palos del trueno

con el vivo ramaje de la pólvora;

vienen

a robarte tu esposa.

HOANG

(Horrorizado.)

No… nunca… huiré con ella.

ASTRÓLOGO

Vienen

a herir todas las fibras de tu cuerpo

con hierros de martirio.

(Pausa)

Esta noche,

nuestro señor vendrá a cenar contigo.

Desea que al banquete

asista Cui-Ping-Sing, y cuando vea

su hermosura y su boca no rasgada;

cuando comprenda tu traición, te espera

el tronco de la muerte

con largas antesalas de suplicios.

HOANG

Y he de morir, morir; ir a la muerte…

No me asusta ese reino.

Yo sueño con sus playas donde mueren

olas sin ruido.

Las rosas de la muerte

tienen un frío de algas.

Allí gobierna un príncipe nocturno

con anillos de sangre

y madrugadas en el pelo.

Allí el sabio,

bajo la luna,

con cuchillos fríos

mata su corazón, y las pasiones,

la sed de besos

ladran al pie de sus murallas negras.

ASTRÓLOGO

La muerte es polvo, telaraña y hueso,

olor de cueva y gesto congelado.

Rígido entre las tablas, ya no verás la luna,

ni el pecho de tu esposa.

Huye… escapa, Hoang-Ti.

Mira…

(Saca un envoltorio.)

Te traigo

el traje que compré a unos pescadores,

huele a junco y a agallas.

Cuando llegue el crepúsculo

huye hacia el Sur.

Allí es de tierra, y baja la muralla;

sáltala; al otro lado

se termina el Imperio de la China.

Allá los hombres tienen

ojos redondos

y no visten de seda.

HOANG

(Apasionado.)

Huiré con ella.

ASTRÓLOGO

No podrás.

Tienes, en unas horas,

que cubrir muchas leguas

y escalar la muralla.

Si huyes con ella

os perderéis los dos.

Toma este traje.

HOANG

No… me quedo Yin-Si,

me ofreces un disfraz

¿y qué es el cuerpo

sino el andrajo del espíritu?…

Voy a cambiar de traje con la muerte.

El vestuario azul de los paisajes,

cuerpos de tigre, o seda de palmeras.

Podré escoger.

Entonces…

HOANG

(Se levanta.)

Dile al Emperañor que aquí le aguardo

preparando el banquete.

Que me honra con su llegada.

ASTRÓLOGO

¿Lo has decidido?…

HOANG

Sí, estoy dispuesto.

Gracias por tu visita.

ASTRÓLOGO

Cumplí con la amistad y me retiro.

Temo

que Liang note mi ausencia en el cortejo.

HOANG

(Con sonrisa cortés.)

Espero que esta noche vendrás a mi banquete.

ASTRÓLOGO

Vendré a admirar

el heroísmo que hay en tu sonrisa.

(Hace mutis.)

ESCENA III

(Solo.)

HOANG

Le engañé. Me he engañado.

Tengo miedo a la muerte.

Un sudor frío

humedece mi frente.

Le he dicho

palabras puras de filósofo

con mis labios de hombre,

donde una boca de mujer ha puesto

sabor de sangre ya. Temo

disolver en la tierra el cuerpo mío

que Cui-Ping-Sing hizo inmortal besando…

Abandonar mi carne

a través de la cual amé su forma.

(Pausa)

¿Y ella?…

¿Dormirá en otro lecho?…

¿Por su piel de marfil

correrán otras manos

mientras las mías se descarnan

en el reino del topo y las raíces?…

Nunca; ella es mía.

Es cuerpo de mi espíritu,

es alma de mi sangre…

Antes que sea de otro…

(Pausa)

La pierdo por hermosa.

Si yo… si… no… ¿Qué idea

horrorosa me cruza por la frente?

¿Seré capaz… y ella?…

(Pausa)

ESCENA IV

(Con energía.)

HOANG

Cui-Ping-Sing…

(Gritando.)

Cui-Ping-Sing…

(Aparece CUI-PIN-SING.)

CUI

Mi señor…

HOANG

(Cogiendo a CUI-PIN-SING duramente por un brazo.)

Ven… ven… atiende.

El astrólogo vino…

CUI

(Interrumpiéndole.)

Lo sé todo. Lo he oído

detrás de esa columna.

HOANG

¿Lo sabes todo?

¿Y me perdonas?…

CUI

Te perdono,

porque lo hiciste por amor.

HOANG

Cierto; te amaba tanto…

Te quité una corona, pero en cambio

te ofrecí un corazón en carne viva.

Di, ¿lamentas mi engaño?…

CUI

Esposo mío.

Tú me has hecho feliz.

Dudo que un trono

me hubiera dado dicha tan completa.

HOANG

¡Oh… qué alegría

siento al escucharte…!

(Pausa)

Cui-Ping-Sing, ¿tú me amas?

CUI

Bien lo sabes, esposo.

HOANG

¿Me amas más que a tu vida?

(Mirándola fijamente.)

¿Y más que a tu hermosura?…

CUI

Yo te amo

sobre todas las cosas de la tierra.

HOANG

¿Serías

capaz del sacrificio?…

CUI

Eres mi esposo y dueño;

acepto

el dolor que me venga de tus órdenes.

HOANG

Tú sabes

que el Emperador viene a comprobar si le engañé en tu cuadro. Si ve tu boca, estoy perdido.

CUI

¿Y qué pretendes?

HOANG

(Sacando un cuchillo.)

Mira…

con mi cuchillo, rásgate la boca.

CUI

(Rechazándolo horrorizada.)

No… no… apártalo…

HOANG

(Con desdén.)

No me amas.

Tienes miedo.

CUI

(Reaccionando con violencia.)

Jamás… dámelo… mira, no me tiembla la mano.

HOANG

Esperaba

tu heroísmo; esta noche

verá el Emperador que Chang mentía

en su delirio, y que eres

exacta al cuadro.

CUI

Sí; por ti, mi esposo,

me rasgaré la boca,

romperé mi sonrisa.

Pero dime:

¿afeada mi hermosura, me seguirás amando?…

HOANG

(Abrazándola.)

Más que nunca.

Para llegar, amada,

a las lejanas cimas del amor,

nos faltaba el dolor.

Ya lo tenemos.

Esta noche se mezclan

la carne y el espíritu.

(CUI-PIN-SING llora apoyando su cabeza en el hombro de HOANG-TI.)

HOANG

(Con dulzura.)

¿Lloras, esposa mía?

CUI

Lloro por mi hermosura que hoy acaba.

HOANG

Yo la recordaré cuando te bese.

TELÓN

CUADRO PRIMERO

Comedor en el Palacio de HOANG-TI. Mesitas bajas y vasijas de porcelana y licores. Al fondo un biombo cubre la habitación de CUI-PIN-SING, donde ésta realiza su sangriento tocado. A la izquierda del espectador el comedor se abre sobre un jardín. Se ven colinas y un trozo de noche estrellada. En escena HOANG-TI paseando lentamente.

HOANG

Noche de la ceniza y de la sangre.

¿Qué sonrisas siniestras me rodean?

Ya no veré caer toda la noche

como plana cometa

sobre el frío inocente del tejado;

ni veré a Cui-Ping-Sing, en seda blanca

bordando crisantemos o volcanes,

ni bailará la nieve

desnuda, en mi terraza.

(Pausa)

Huele el aire a pescado y serpiente.

Los dragones ladran

desde la nube amoratada.

(Pausa)

¡Cómo grita el jardín…!

¡Cómo agoniza el agua…!

Están envenenando a las estrellas.

(Pausa)

¿Cómo en los pabellones del Oeste

hay terciopelos negros?

(Pausa)

Ya las enredaderas

estrangulan columnas y ventanas.

(Gran pausa.)

¡Oh… noche de la muerte y de las lágrimas…!

Quisiera ser un ídolo de bronce

en el fondo de un río,

y que el dolor pasara por encima

envuelto entre la espuma.

Quebrado el corazón, se me derrama

al recuerdo de días más felices;

fuimos claras sonrisas encendidas,

faroles de papel en torno a un agua;

fuimos pólvora, y brújula, y canciones de mayo.

Seremos un ¡diciembre de alcoba y lluvia amarga!

(Pausa. Escucha.)

Cruje la arena del jardín…

Ya vienen…

Viene el Emperador en busca de ella…

(Vuelve a escuchar.)

No; me engañé; no pisan

tan levemente

los duros pies del hombre.

Sin duda ha sido el roce de la arena

con el sueño de un pez.

(Se oye un agudo grito de mujer.)

Ese grito…

Cui-Pin-Sing mi amor de oro…

¿Por qué sollozas?… habla.

Acto Tercero

ESCENA II

CUI

He rasgado mis labios con tu cuchillo helado.

¡Ay… mi sangre salpica los espejos de plata…!

Con hierbas venenosas

se infectan mis heridas abultadas.

HOANG

¡Oh… qué llaga terrible

será tu boca… cesa… cesa… para!

Siento que con tu sangre

envuelta se me escapa la alegría…

Felicidad de besos y canciones,

no te vayas de mí,

no me abandones…

(Pausa)

Las noches sin amor,

desde las tejas,

acechan nuestra alcoba.

Cui-Ping-Sing, mi amor blanco…

mi almendra y mi cristal…

Deja un vestigio

de tus labios perfectos

donde mis besos, náufragos de heridas,

se acurruquen temblando.

CUI

Mi esposo y mi señor… aún no es bastante…

aún temo que mi boca

llene al Emperador de un sueño ardiente

y quiera despertar sobre mi pecho.

HOANG

Es suficiente; luego,

cuando pase esta noche de ceniza,

no te olvides, amor, que has de besarme…

¡Ah… tú boca imperfecta…!

Qué beso espiritual de brisa y seda

con rebordes de sangre

dará a mis labios;

qué placer mezclado

de ortiga y miel; no olvides

que nos esperan ¡horas muy azules,

y largas noches; tú, mi mutilada!,

me vas a dar los besos exquisitos

con la piel fina de las cicatrices

que transparenta el ritmo del latido.

(Escucha hacia el jardín.)

Otra vez las pisadas…

los pasos en la arena…

¿No oyes… dime… no escuchas?…

Se aproximan… se acerca…

(Mira hacia las colinas)

Vienen por el molino

entre la luna

y las piedras que giran lentamente.

Luces y risas

sobre el silencio húmedo del río.

(Con desesperación.)

Ya vienen a robarme la belleza.

(Gritando.)

No ceses, Cui-Ping-Sing, en tu tocado

de sangre… rasga… rompe

sin piedad esa carne que aún es mía.

Si flaquea tu mano,

yo empujaré el cuchillo.

Rasga… rasga…

Que por tu boca herida

asome la sonrisa de la muerte:

¿qué me importa tu rostro mutilado,

con tal que seas mía…?

CUI

Te obedezco, señor…

(Da un grito espantoso. Luego se la oye sollozar.)

HOANG

(Con voz apagada y anhelante.)

Ya vienen…

Las antorchas

debajo de las ramas y los nidos

y los albaricoques

son bolas de oro con su luz prestada.

Llega el Emperador, los mandarines,

y Liang, el Canciller;

vienen callados

sobre flores siniestras.

(Pausa)

Suben la escalinata.

Ya están aquí… ya llegan.

ESCENA III

Entran lentamente en escena el EMPERADOR, el Canciller LIANG, el ASTRÓLOGO y un MANDARIN)

HOANG

(Inclinándose profundamente.)

Señor…

EMPERADOR

(Irónico)

Mi viejo amigo;

sin duda, no esperabas mi visita,

oculto

leguas y leguas de muralla,

en un valle rodeado de volcanes,

entre viñas y peces.

(Pausa)

(Se sientan todos en torno de la mesa.)

Te he recordado muchas tardes…

Siempre

en el otoño y el crepúsculo,

y en los libros que hablan de la muerte.

(Pausa)

¿Recuerdas nuestras viejas discusiones,

cuando la biblioteca se llenaba de noche, y nos miraban

desde el Parque ojos puros

de ciervos y de cisnes?…

HOANG

Le recuerdo, señor.

(Pausa)

Pero no estoy oculto,

ni vine a esta provincia

huyendo de la Corte.

EMPERADOR

Tienes finos manjares en tu mesa.

HOANG

Te ofrezco

carne azul de pescado,

arroz y fresas;

nidos de golondrinas,

y en las copas calientes,

vino nevado,

(Pausa)

Como en los viejos tiempos podremos conversar bajo la luna

LIANG

Es hermosa tu casa

y en ella reina la alegría.

HOANG

Es cierto, Canciller. Por sus rincones

se nos quedó olvidada la sonrisa.

EMPERADOR

¿Eres feliz?

HOANG

Lo soy, poseo flores

y máximas morales.

Beso y escribo libros.

En mi tejado

salta el sol y la luna;

me bendice la lluvia;

primavera y otoños me sonríen.

LIANG

Añade a eso

el amor de una esposa

bella, como una rosa en el desierto.

EMPERADOR

Cierto, me han dicho que tu esposa

es la mujer más bella de mi Imperio.

(Pausa)

Afirman que yo tuve su retrato,

y que, necio, no supe

escogerla entre todas

y hacerla emperatriz.

(Pausa)

No la recuerdo…

HOANG

Cui-Ping-Sing mi señor, no sé si es bella.

Yo la amé,

porque ya la había amado

en otro mundo,

en otro siglo.

Cuando por vez primera

me miraron sus ojos,

yo la reconocí.

LIANG

En el retrato

que guardas, Majestad, en tu Palacio,

su larga boca afea su hermosura,

pero acaso el pintor, torpe de mano,

exageró el defecto.

HOANG

Pronto has de comprobarlo.

Excusa su tardanza.

Mujer de las provincias

alarga su tocado, temerosa

del Huésped Imperial que honra mi casa.

EMPERADOR

Eres feliz, Hoang-Ti, y yo te envidio.

Pero dime:

¿Es la felicidad cosa tan corta,

que la risa de un hombre

se riega con las lágrimas de otro?

(Pausa)

Para alumbrar tu casa,

¿no has dejado la noche sobre el campo?

¿No temes que tu dicha

sea como una torre

edificada en una playa?

HOANG

Así es la vida y el destino.

Cuando triunfa el granizo

sollozan los jardines.

Si llora el arquitecto

sonríe el genio de los terremotos.

Sobre este tema

tengo escrito un tratado.

EMPERADOR

¿Escribes mucho?

HOANG

Mucho.

Ni el dolor ni la intriga

turban mi corazón.

En el silencio de la paz escribo

la noble historia de tu dinastía,

desde Han-Fe-Tsé hasta ti.

El descendía

del cielo; eran sus padres

la luna y el dragón.

EMPERADOR

Los reyes de mi estirpe

hicieron la muralla.

Amaban los jardines y los sables.

Como eran refinados y severos

fueron también maestros en suplicios.

LIANG

(Amenazador y dirigiéndose a HOANG-TI.)

¿Describes sus martirios en tu obra?

HOANG

Conozco pocos.

EMPERADOR

De mi viejo archivo

te mandaré unas copias.

Allí verás cómo estos nobles príncipes

castigaban feroces la traición de sus súbditos.

(Bebe una copa de vino.)

Si-Mai-Siam, por ejemplo,

arrojaba a los reos a pozos de cenizas.

Lenta asfixia de gases y de plumas

jadeaban los pulmones en los labios morados.

LIANG

Espantoso suplicio.

HOANG

Era hacer un ahogado

en tierra firme.

(Transición.)

La sequedad de esa ceniza

ha puesto agrios los labios.

(Escancia al EMPERADOR.)

Vino del Sur, señor.

Dulce y alegre…

Las uvas

son el granizo de esta primavera.

Continúa, señor, quiero

describir en mi libro estos martirios.

EMPERADOR

El viejo Lao-Pong a los traidores

los clavaba en maderas

al sol del mediodía,

y cortaba sus párpados;

lagrimeaban los ojos irritados,

líquidos, con avispas en los bordes,

y se quedaban ciegos,

resecos, bajo el sol.

LIANG

Yao, tu abuelo,

a su primer ministro,

desnudo, lo encerró en una jaula

erizada de pinchos

y cañas afiladas,

y lo colgó de un árbol.

El viento al hacerla bailar

lo fue matando.

EMPERADOR

El castigo es cruel, pero fue justo.

La traición del Ministro fue terrible.

HOANG

¿Me la puedes contar?

EMPERADOR

Yao tenía

el herbario más rico de la China.

Por completar sus plantas

envió a su Ministro a las provincias.

(Pausa)

Llegó el Ministro al Sur;

allí un bonzo muy viejo

le regaló una flor

que nace bajo el agua,

y da el amor y la alegría.

El Ministro traidor

guardó la planta

y tres años durmió

con la felicidad bajo los párpados.

Cuando el Emperador supo su crimen

lo condenó al suplicio de la jaula.

HOANG

(Sonriente.)

Colgado de una rama,

tuvo la bella muerte de las frutas.

LIANG

(Suena una melodía lejana.)

Escuchad…

HOANG

Son los músicos

que oculté en el jardín.

(Una esclava se acerca a la mesa y dice:)

ESCENA IV

ESCLAVA

Mi dueña,

tu noble esposa,

Cui-Ping-Sing, te pide

permiso

para ocupar su sitio en el banquete.

(Temblando.)

Señor… tú mandas en mi casa.

Ordena.

EMPERADOR

Esclava, di a tu dueña

que impaciente la aguardo.

(Detrás del biombo se nota movimiento de sedas.)

(Aparece lentamente el brazo desnudo de CUI-PIN-SING.)

HOANG

(Horrorizado; tapandose los ojos.)

Qué monstruo… que dragón…

verán mis ojos

cuando salga del biombo…

EMPERADOR

Con qué emoción la espero.

(Aparece CUI-PIN-SING más hermosa que nunca.)

ESCENA V

HOANG

(Con asombro y desesperación.)

¡Cómo… infame…!

En lugar de afearse,

realzó su hermosura.

Está

más hermosa que nunca.

Pudo más su ambición.

EMPERADOR

Mujer, hada del viento

y de las nieves.

CUI

Señor…

EMPERADOR

(Obligándola dulcemente a sentarse.)

Ven a mi lado…

Mírame… así…

Qué noche sin luceros

gira en el fondo de tus ojos…

(Pausa)

Tienes

las pupilas con fiebre

del pavo real y la serpiente.

(Pausa)

No me engañó quien dijo que tenías

la pureza de otoño en tu sonrisa.

HOANG

(Lentamente.)

¡Oh… dolor… gime y ruge

dentro del corazón,

pero no salgas al gesto de mi rostro!

LIANG

(Con sarcasmo.)

Hoang-Ti. Tu esposa

no se parece a su retrato y veo

que copiaste su boca con torpeza

LIANG

(Con desprecio.)

Cobarde… eres innoble

¡hasta en el triunfo!

EMPERADOR

Escucha, Cui-Ping-Sing, aquí más cerca…

HOANG

Mujer, al cabo.

Pudo más su ambición.

(Sigue oyéndose una música lenta.)

TELÓN

CUADRO SEGUNDO

Salón de Embajadora en el Palacio Imperial de Pekín. Al fondo una escalinata de mármol conduce a las habitaciones de los Baños. En escena CORTESANO I, el GUERRERO y la DAMA

CORTESANO I

Y dicen que el joyero de la corte,

con perlas de la India,

le está fraguando sobre plata y concha

una nueva diadema.

GUERRERO

De las islas del Sur, los mercaderes

trajeron vivas entre redes

aves del Paraíso

para adornar su pajarera.

DAMA

En sus estanques

han echado cien peces voladores.

CORTESANO I

Y al Oeste del lago,

cerca de la Pagoda de la Luna,

le han fabricado un pabellón cubierto

de sedas rojas.

Allí tiene bufones,

adivinos y astrólogos,

y músicos, que, ocultos en rosales,

le recuerdan melodías del Sur.

GUERRERO

Sí; Cui-Ping-Sing, la nueva Emperatriz,

es insaciable para el placer.

(Pausa)

Tiene un alma de niña.

Palmotea

cuando escucha a los cómicos

disfrazados de vientos o ballenas.

En el trono da gritos de alegría

si los Embajadores

traen regalos de Persia o de Tartania.

DAMA

No tiene majestad en sus maneras.

No es extraño…

Dicen

que su origen es modesto.

CORTESANO I

No tiene antepasados

ni conoce

el protocolo de la cortesía.

DAMA

Nunca

al tálamo nupcial llegó una esposa

de condición tan baja.

GUERRERO

Nunca; la boda

es obra únicamente

de Liang, el Canciller,

para vengarse de su rival Hoang-Ti.

CORTESANO I

No comparto esa opinión,

pues Cui-Ping-Sing posee

suficiente hermosura

para inspirar amor a nuestro Príncipe.

CORTESANO I

Es cierto.

El Emperador la ama ardientemente.

Desde que se unió a ella,

tiene en los ojos

la alegría lejana

de su coronación.

CORTESANO I

Amor es sólo

la juventud que vuelve a nuestras venas.

La actividad y la alegría

han entrado en su espíritu.

En su caballo negro

revista a los ejércitos.

Su tienda de campaña,

pesada

de damascos bordados,

se hincha al viento de todas las laderas,

entre árboles en flor.

Visita la muralla

y examina

los planes de los grandes arquitectos.

Edifica Pagodas y construye canales.

Gracias a Cui-Ping-Sing

ésta es la época

mejor de su reinado.

GUERRERO

Nuestro Príncipe

construye su alegría

con las ruinas

del alma de Hoang-Ti.

(Pausa)

Ayer le visité en su Palacio.

DAMA

(Curiosa.)

¿Por qué ha vuelto a Pekín?

GUERRERO

En el Sur no

podía luchar con sus recuerdos.

Lo encontré

en la penumbra de su biblioteca.

Estaba triste y pálido.

Por la ventana abierta

miraba a la muralla,

que, sin moverse,

corre con sus piedras al Sur.

Hoang-Ti, le dije,

¿Qué miras en el aire de la tarde?

Me contestó: La punta

de esta muralla fría

ya estará florecida,

allá, en las tierras del almendro.

Allí por vez primera vi la luna

en otros ojos que los míos.

Hong-Wu, añadió, mi amigo,

cuando el alma está viva

es el ala de un cisne.

Cuando se muere el alma,

es un banco de hielo

que pesa en nuestra espalda.

DAMA

Desgraciado Hoang-Ti.

CORTESANO I

Su traición fue terrible.

GUERRERO

No fue traición.

Amor es una nube

que baja de otra esfera,

donde no hay jerarquías

ni máximas morales.

Hoang-Ti tuvo lealtad con su conciencia.

CORTESANO I

Me asombra, sin embargo,

que nuestro Emperador

no le haya castigado.

DAMA

Dicen que en el banquete de Kuand-Si

le amenazó

con atroces suplicios.

GUERRERO

Mucho me temo que ahora

cumpla sus amenazas

instigado

por Liang, el Canciller.

CORTESANO I

Ese reptil

es implacable en su odio.

DAMA

(Escuchando.)

Silencio.

Ya los Emperadores

suben la escalinata de Palacio.

ESCENA II

Entran la EMPERATRIZ CUI-PIN-SING y el EMPERADOR. Los CORTESANOS hacen mutis

EMPERATRIZ

(Sentándose y abanicándose lentamente.)

Hace calor

lo mismo en los salones

que bajo los frutales del jardín.

EMPERADOR

En efecto, el verano

viene sobre Pekín;

el agua se corrompe entre los juncos.

(Pausa, y mirando con amor a CUI-PING-SING.)

Con su abanico

haces un remolino

de viento azul; un espiral de brisa

que muere en tus mejillas.

Tu mano

se hace carne de pájaro

azotando con sedas y marfiles

la atmósfera apagada.

(Pausa)

Qué hermosa estás cansada y encendida

con un sueño de nieve entre los ojos…

EMPERATRIZ

Arden las nubes blancas

y el aire es el aliento de un enfermo.

Quisiera

sentir el agua fría entre mis manos,

navegar por el río

hasta la Gran Pagoda de la Luna;

allí hay montañas rosas

bajo la noche helada.

EMPERADOR

Tu capricho

es para mí un deseo.

Pasaremos las horas,

juntos, bajo la luna.

Daré órdenes

para que nos preparen nuestra góndola

de las velas de oro.

Llevaremos los músicos.

Nada es tan dulce, como adormecidos,

oír una melodía

que corre por la espuma.

EMPERATRIZ

Huiremos de Pekín

donde hay tan sólo

intrigas, risas falsas.

EMPERADOR

¿No te gusta mi Corte?

EMPERATRIZ

Sólo amo

tu grandeza, tu pueblo,

la diadema que pones en mi frente,

y el grito de la plebe

cuando paso

en palanquín de espejos y molduras;

más desprecio la intriga de Palacio

y las hablillas

de cortesanos y ministros.

EMPERADOR

Tienes razón, huiremos

de nuestra jerarquía.

Esta noche

por la orilla mojada

visitaremos

las tres Pagodas santas:

la de la plata,

la del abanico,

la de la garza ciega.

Por la arena

el punzón de tus pies, blancos de espuma.

Nuestra risa,

regando la corteza de los árboles.

Seremos solamente

un hombre, una mujer, enamorados

en la simplicidad de los paisajes.

EMPERATRIZ

Realizas cuanto sueño.

Qué feliz soy, mi Príncipe.

Qué gratitud te guardo…

EMPERADOR

Gratitud no es amor, esposa mía.

(Pausa y con inquietud.)

¿Te acuerdas aún del Sur?

¿La sombra de Hoang-Ti, pálida y muda,

no pasa por el fondo de tus ojos?

EMPERATRIZ

(Con dulce tristeza.)

Aquello está tan lejos…

(Pausa)

Fui tu predestinada.

Los besos que me

dio los ha usurpado.

Para ti, antes del tiempo,

los genios del destino

fabricaron mi boca,

Soy tuya, mi señor…

(Apasionada.)

Tuya, y te amo.

EMPERADOR

Me amas, esposa mía…

(Pausa)

Pero él te amó primero.

El tuvo

tu amanecer de amor;

la gracia

intacta de tu pecho

y la virginidad de tu mirada,

y el rubor de tu piel que solamente

conocía la seda, el aire, el agua.

El gozó la torpeza de tus labios,

la tímida ignorancia de tus dedos

que tocaban su cuerpo

transfigurando el tacto en la caricia.

El te enseñó las rutas del deseo.

(Pausa y con vehemencia.)

Nunca se olvida la primera boca

que fraguó el beso azul.

Nunca se olvida

la mano que desnuda y prende fuego

al pálido silencio

de la piel virgen; nunca entre nosotros

su recuerdo —tan frágil— nos separa.

EMPERATRIZ

Olvídalo, señor, como yo hice.

Ahora soy tuya y tienes

mi cuerpo y mi sonrisa.

En el amor, mi Príncipe

sólo importa el presente;

Hoang-Ti tiene el recuerdo.

Acaso

cultive da esperanza

pero el presente es tuyo.

(Pausa. Con alegría, animándole)

Esta tarde,

gozarás de mi amor bajo los árboles

entre perfume y música.

Mírame.

EMPERADOR

Dulce esposa…

Qué alegría recibo en tus palabras…

ESCENA III

Entra un criado que hace una profunda reverencia ante el emperador, y dice:

CRIADO

El Canciller Liang pide permiso

para hablarte

de un grave asunto de Gobierno.

(Dirigiéndose a CUI-PIN-SING.)

Como siempre

los problemas de Estado

turbando nuestro idilio.

EMPERATRIZ

(Sonriendo.)

Es tu oficio, señor.

EMPERADOR

Seré muy breve.

EMPERATRIZ

Yo entretanto

iré a mi habitación para dar órdenes

para nuestro paseo por el lago.

EMPERADOR

(A la emperatriz que sube la escalinata.)

No tardes, Cui-Ping-Sing…

EMPERATRIZ

(Volviéndose.)

En un instante todo estará dispuesto.

EMPERADOR

Yo, impaciente por estar a tu lado,

resolveré este asunto,

no sé si con justicia,

mas sí rápidamente.

(CUI-PIN-SINGg hace mutis)

EMPERADOR

(Al criado.)

Dile

al Canciller Liang que aquí le aguardo.

ESCENA IV

Entra el Canciller LIANG, hace una reverencia al EMPERADOR, y dice

LIANG

Majestad…

EMPERADOR

Canciller.

Ya me imagino

de quién vienes a hablarme.

LIANG

Perdona mi obsesión, pero no puedo

ver tu honor quebrantado

con menosprecio de la dinastía.

EMPERADOR

(Bajando la voz.)

Canciller… ¿es preciso?

LIANG

Es necesario.

(Pausa y con rabia.)

Hoang-Ti debe morir.

EMPERADOR

Debe morir… ¿y puedo

en el helado río de las almas

sumergir estos brazos,

y parar la corriente silenciosa?

¿Puedo

parar un corazón, con esta mano

que mueve un corazón?…

LIANG

Lo puedes, mi señor.

Eres

Hijo del Cielo; tus antepasados

entroncan con espíritus del aire:

dispones de la vida y de la muerte.

EMPERADOR

¿Y he de lanzar un alma

a la noche sin luna,

al abismo de hiel donde flotan

cuerpos hinchados?

LIANG

Hong-Ti debe morir.

¿No recuerdas la ley?

Pena de muerte

a quien usurpa el tálamo del Príncipe.

(Pausa)

Los labios que besaron a tu esposa

deben tener la tierra entre los dientes.

EMPERADOR

Hoang-Ti es mi amigo; tengo

ideas suyas. Y él las tiene mías.

En nuestros largos diálogos

hemos transparentado nuestras almas.

No le puedo matar…

Le he quitado el amor;

fue su castigo.

No esperes su sentencia de muerte

de mis labios.

LIANG

Deja entonces que diga que aún le ama Cui-Ping-Sing.

EMPERADOR

Cómo, ¿eso ha dicho?

LIANG

Afirma que la fuerza de tus brazos

le arrebató la esposa,

más que su corazón le pertenece.

Que bajo su diadema de Emperatriz,

los sueños de su frente

van a su corazón.

EMPERADOR

Miente… ella es mía…

Es mía… y me lo ha dicho.

LIANG

Hoang-Ti se ríe de tu amor. Yo tuve,

dice, su iniciación y su sorpresa

frente al amor. Y nadie

me quitará el recuerdo

de la noche nupcial.

EMPERADOR

¡Ah… miserable…!

así paga el perdón que le brindaba…

mal amigo y traidor… sigue…

LIANG

Su risa

su ironía cuando habla de tu esposa,

al ultrajar su honor, va socavando

la majestad del trono.

Mientras viva.

irá por calles y plazuelas

agraviando tu nombre.

(Pausa)

Hoang-Ti debe morir.

EMPERADOR

Tienes razón.

LIANG

Que nadie

pueda alzar la mirada

hasta la Emperatriz.

EMPERADOR

Nadie… que muera, si aún piensa en ese amor.

(Pausa)

Liang, da las órdenes

para que Hoang-Ti venga a mi Palacio.

LIANG

Todo

lo tenía dispuesto.

Presintiendo que al cabo seguirías

mi consejo, un criado

ayer envié a su casa con la orden

de que venga a Palacio

por la mañana. Pronto

estará en tu presencia.

(Levantando una cortina.)

Aquí, oculto,

tengo al verdugo.

EMPERADOR

Llámalo.

(Llamando.)

Ul-Xi, verdugo,

ven pronto.

(Aparece el verdugo, OL-XI. Va casi desnudo, con un gran sable al cinto.)

ESCENA V

VERDUGO

Mi señor…

(Solemne.)

Ul-Xi, en nombre

de nuestro Emperador, esto te ordeno.

Sube la escalinata

y escóndete en la cámara

que hay enfrente a la sala de los baños.

Cuando en ellos penetre

el Ministro Hoang-Ti, con ese sable

cortarás su cabeza.

EMPERADOR

Ésa es mi orden, verdugo.

VERDUGO

Te obedezco, señor.

(Hace mutis.)

LIANG

Vamos en tanto,

si gustas, al jardín.

Desde la fuente

podríamos esperar la llegada de Hoang-Ti.

(Pausa)

Hace menos calor bajo los árboles.

EMPERADOR

Sí… vamos; quiero

contemplar la inocencia de las nubes

y el ala de los pájaros.

Y olvidarme

de la ley, de la sangre y los verdugos.

(Desaparecen ambos por la lateral derecha.)

ESCENA VI

La EMPERATRIZ CUI-PIN-SING desciende por la escalinata acompañada de una DAMA.

CUI

¿Dónde está el Emperador?

No me ha esperado…

(Pausa y sorprendida.)

Dijo que me aguardaría

despachando un asunto de Gobierno.

Acaso ha recibido

graves noticias

de las fronteras del Oeste.

DAMA

Es posible, señora,

que te espere

en el embarcadero.

CUI

No; me dijo que me aguardaba aquí.

No lo comprendo.

DAMA

(Escuchando.)

Por el jardín se oyen

pasos ligeros de alguien que se acerca.

CUI

El debe ser…

(Aparece HOANG-TI. Espanto y sorpresa en el rostro de la Emperatriz.)

ESCENA VII

HOANG

(Inclinándose.)

Señora…

¿Cómo?… ¿quién?… Tú, Hoang-Ti…

¿Tú en mi Palacio?…

(Con perfecta calma.)

Tu esposo me ha llamado.

Yo, súbdito obediente,

aquí he venido.

CUI

Hoang-Ti, Hoang-Ti… qué conmoción al verte

turba mi corazón…

HOANG

Es el pasado

que resucita, cuando sólo era

como un sueño.

CUI

Es verdad… hemos soñado

juntos… allá en el Sur…

HOANG

Allí amé a una muchacha,

hija de un viejo encantador de peces.

Su rostro se parece

al de la Emperatriz, nuestra señora.

CUI

Acepto los reproches

que adivino en tus ojos…

La ironía

que encierran tus palabras…

HOANG

No te acuso,

Cui-Ping-Sing; permite que te llame

con este viejo nombre,

que huele a flor y a niña.

No te reprocho nada.

Es el destino

que juega con los hombres,

y da cetros o llagas,

jardines o ataúdes;

hoy junta

y mañana separa.

CUI

Yo te he amado, Hoang-Ti…

Si aquella noche en el banquete

embellecí mi rostro,

no lo hice

para subir al trono,

sino por miedo.

Tú me exigías

destrozar mi belleza,

y no tuve valor.

(Pausa)

Sí me hubieras pedido

solamente la vida…

HOANG

No te disculpes, Cui-Ping-Sing; ¿qué sabes

del amor?…

La belleza,

¿para qué la querías

si perdías mi boca?…

(Pausa)

Eres fría y cruel, pero me has dado

años de juventud y de alegría.

CUI

¿Vienes a mi palacio

a recordarme días que pasaron

y que nunca

volverás a vivir?

Dime: ¿tú qué pretendes

vagando por mis salones

como el fantasma de mi juventud?

¿Quieres

con tu acusación muda

turbar la paz dorada de mi trono?

¿O abrigas esperanzas, cuyo sólo

pensamiento sería

la sangre en tu garganta…

quién sabe si mi muerte?

HOANG

No te asustes; las gradas de tu trono

están muy altas para mí,

y no sueño.

(Pausa)

Pero aunque sólo hubiera

un escalón de mármol,

pasaría sin verte.

La Emperatriz de China no me importa

Muñeca de cristal y porcelana

que adorna los salones y las góndolas,

ambiciosa y cruel…; allí la dejo…

Pero la niña blanca

que tu rostro recuerda,

la dulce Cui-Ping-Sing, que entre moreras

bordaba y sonreía…

ésa vengo a mirar en tu mirada,

y quiero, en tus facciones,

reconstruir su rostro ya borroso.

Ella es mía, y la guardo en mi recuerdo

como en un ataúd.

CUI

(Suspirando.)

Estamos cerca y, sin embargo,

¡qué abismos nos separan…!

HOANG

Te guardo en la nostalgia

afilada

por el dolor; tu espíritu

reclinado en mi sueño.

Yo te amé…

puro símbolo…

expresión de infinitas claridades…

Yo no amaba tu boca,

yo quería

eso que flota en tu sonrisa,

y en tus ojos buscaba

esa luz milagrosa

que nos circunda y mueve.

Yo no adoré tu cuerpo,

sino tu forma musical y antigua.

CUI

No me hablabas así cuando era tuya.

(Apasionada.)

Hoang-Ti, mi esposo…

Ya nunca

te volveré a besar sobre la tierra.

HOANG

No termina el espíritu

colgado de otras formas.

Nos volveremos a encontrar,

mi amada…

Yo guardaré tu nombre…

(Deletreando.)

Cui-Ping-Sing…

Sonido de campana

en la negra memoria de los muertos,

para reconocerte

entre todos los seres

en el día

de la reencarnación.

(Pausa)

Ya presiento mi tránsito

a otra esfera más limpia.

Mis manos se despiden de las cosas.

Te cito en otra vida,

en un jardín de vientos fabulosos.

CUI

Yo he de acudir, humilde y sin diadema,

lágrimas en mis ojos,

a pedirte perdón.

ESCENA VIII

(Entra una DAMA, que dice:)

DAMA

Señora.

El Emperador viene por la alameda

acompañado

de Liang, el Canciller.

CUI

Marchémonos entonces;

no quisiera que me encontrara hablando aquí contigo.

(Hacen mutis.)

HOANG

Mi señora…

CUI

(Volviéndose.)

Espero

a la vuelta del lago

encontrarte.

HOANG

Lo dudo.

Voy a pedir permiso a nuestro Príncipe

para emprender un viaje

largo… muy largo…

CUI

Vamos.

Adiós, esposo mío…

ESCENA IX

Entran en escena el EMPERADOR y el Canciller LIANG.

EMPERADOR

Ministro Hoang-Ti.

(Pausa)

Te esperábamos

por el jardín.

HOANG

Señor, entré

por la puerta

de las carrozas reales.

EMPERADOR

(Con falso afecto.)

Hace meses que no te veo.

HOANG

Apenas salgo

del jardín de mi casa.

Me dedico a la meditación.

LIANG

La última vez que hablamos

fue en el Sur, en la cena:

¿no te acuerdas?

HOANG

(Con desprecio.)

A ti no te recuerdo.

EMPERADOR

Te he mandado venir porque deseo

que vuelvas a la Corte

para ocupar tu cargo de Ministro.

HOANG

Lo agradezco, señor; pero me extraña

que busques sustituto

a Liang, el Canciller.

Cierto que es hombre

que si escribiera libros,

con todo lo que ignora, llenaría

tu inmensa biblioteca;

pero, en cambio,

conoce el ajedrez perfectamente.

EMPERADOR

El Canciller está cansado

del peso del Gobierno.

HOANG

¿Su bolsa se ha cansado

también del dulce peso?

LIANG

Tengo en el rostro arrugas,

tú estás más joven.

Mientras yo gobernaba,

tú en el Sur te entregabas

al amor con la joven

más bella del Imperio.

EMPERADOR

Debes volver a mi Palacio.

El momento es difícil:

los tártaros

atacan las fronteras,

los príncipes feudales

no obedecen mis órdenes.

Necesito

tu consejo ilustrado.

Eres sabio, Hoang-Ti.

LIANG

Te necesita.

(Pausa)

Dícese que los sabios

tienen siete agujeros

dentro del corazón.

Cuánto daría

por poder comprobarlo…

HOANG

Canciller Liang, alabo

esa curiosidad que yo no siento

hacia ti.

EMPERADOR

Desde ahora

entras a mi servicio.

No lo ruego, lo mando.

HOANG

Gracias, señor, por tu bondad.

EMPERADOR

Arriba tienes

las túnicas de Corte.

Esta tarde

la Emperatriz y yo vamos al Lago,

quiero que me acompañes.

HOANG

Así lo haré.

EMPERADOR

(Abanicándose.)

¿No notas?…

Hace un calor terrible…

Puedes tomar un baño,

aquí te espero.

HOANG

Me seduce la idea

porque el calor me asfixia.

Seré breve.

(Sube lentamente la escalinata.)

LIANG

(Mirándole.)

No sospechó.

EMPERADOR

Ya sube hacia la muerte.

LIANG

Y lleva la sonrisa

encendida en la boca.

EMPERADOR

Sin embargo, en sus ojos

había una tristeza;

acaso presentía su castigo.

LIANG

Imposible, señor.

Hoang-Ti es cobarde.

Recuerda

que propuso a su esposa

que afeara su rostro

para salvarse.

EMPERADOR

Es diferente; entonces

defendía su amor.

Ahora sólo su vida.

(Pausa)

Hoang-Ti sabrá morir.

LIANG

No lo sospecha.

Ha subido sonriendo.

(En lo alto de la escalinata se ve al verdugo entrar con el sable en la mano en la Sala de los Baños. El EMPERADOR le mira con temor.)

EMPERADOR

Mira…

Ya entra el verdugo…

Huyamos de Palacio.

Ya la sombra del crimen

inunda los salones

y se queda

helada en los espejos…

Hoang-Ti era mi amigo…

Ven… salgamos…

(Se dirigen hacia la lateral derecha, tropezando con un criado que capitanea a otros cuatro, portadores de un ataúd recubierto con paños blancos, con crisantemos bordados.)

ESCENA X

EMPERADOR

¡Cómo!… ¿quién sois vosotros?…

¿Qué traéis entre paños escondidos?…

CRIADO

Somos, señor,

criados de Hoang-Ti; esta mañana

nos reunió y nos dijo:

Mi Emperador me llama a su Palacio.

Instigado

por un malvado me quitó la esposa.

Esta mañana

va a quitarme la vida.

Sé que voy a morir pero obedezco.

Compradme un ataúd

de una madera noble

y cubridlo con paños con mi cifra.

Diez minutos después de haber entrado yo en Palacio

id con el ataúd

a recoger mi cuerpo.

Y aquí estamos, señor, porque él

no se engañaba nunca.

(Con vehemencia.)

Espíritu admirable…

Heroísmo en su sonrisa y en su gesto…

Corro a salvarte.

(Se dirige presuroso hacia la escalinata y, gritando, sube unos escalones.)

LIANG

Mi señor…

EMPERADOR

Verdugo, ¡detente!

LIANG

Mi señor…

EMPERADOR

Detente.

(Aparece el VERDUGO en lo alto de la escalinata limpiando con un paño de seda blanca la hoja ensangrentada del sable.)

(Con desaliento.)

Es tarde…

LIANG

(Con alegría, frotándose las manos.)

Es tarde…

EMPERADOR

(Con profunda tristeza.)

Tu sangre sobre el sable,

noble amigo…

(Pausa)

Tu sombra para siempre

se alza entre Cui-Ping-Sing y mi deseo.

Sobre tu boca pálida

una mancha de sangre…

Sangre en mis manos…

por tu herida

la niebla de tu espíritu admirable

(Sollozando.)

Hoang-Ti… mi dulce amigo…

Desde la blanca esfera donde habites,

perdona a tu señor; yo te lo digo

por la antigua amistad que nos unía.

LIANG

Calma, señor, ya no remedias nada.

Calma… calma.

EMPERADOR

¿Por qué?…

Si estoy tranquilo…

No ha sucedido nada…

Continúa la vida en mi Palacio.

(Pausa y mirando con ira al Canciller LIANG.)

Y ahora, con toda calma…

¿No has notado

que hace un calor terrible?

Es preciso

que tú también tomes un baño.

LIANG

(Cogiéndole las rodillas y en tono suplicante.)

Perdón, señor, perdón…

EMPERADOR

Es inútil,

Canciller Liang…

(Con fría sonrisa y abanicándose lentamente.)

Hace un calor terrible.

TELÓN

AGUSTÍN DE FOXÁ, III conde de Foxá y IV marqués de Armendáriz, (Madrid, 28 de febrero de 1906 – 30 de junio de 1959), poeta, novelista, periodista y diplomático español.

Sus primeros versos los publicó en De todo un poco, revista del Colegio del Pilar. Estudió Derecho en su ciudad natal; en 1930 ingresó en la carrera diplomática y fue destinado a Sofía y Bucarest. Su colega Edgar Neville fue una de sus primeras amistades literarias. Colaboró en revistas como La Gaceta Literaria, Héroe y Mundial, y en la prensa diaria (en ABC desde 1930). Su primer libro, La niña del caracol (Madrid, 1933), con dedicatorias a Ramón Gómez de la Serna, María Zambrano y Marichalar, fue editado y prologado por Manuel Altolaguirre; mezcla elementos del Modernismo con otros procedentes de las Vanguardias y el 27. Antes de la guerra sólo publicó otro libro, El toro, la muerte y el agua (Madrid: Imprenta de Galo Sáez, 1936), con prólogo de Manuel Machado.

La Guerra Civil le encontró en Madrid, donde acababa de tributársele un homenaje con motivo de haber sido destinado al Consulado de España en Bombay; como era aristócrata, estuvo a punto de ser fusilado, como escribe a su hermano:

A la postre marchó a Bucarest como Secretario de Embajada en la Representación Diplomática de la República, desde donde, tras unos meses de doble juego, se unió al bando nacional. Participó en diversas revistas de la Falange, como Jerarquía y Vértice, y más tarde dirigió Legiones y Falanges, publicación bilingüe en español e italiano. Como diplomático estuvo destinado además en Roma, de donde fue expulsado en 1940 bajo la acusación de espionaje, en Helsinki (en 1942 visita el frente de Leningrado acompañado por el escritor Curzio Malaparte) y en Buenos Aires (1947-1950), en donde obtuvo un profundo conocimiento de la realidad española e internacional. Ingresó en las filas falangistas en la turbulencia de los años treinta. Dio numerosas conferencias por Hispanoamérica, donde a veces encontró la oposición de los exiliados republicanos. Recibió el premio Mariano de Cavia en 1948 y en 1959 fue nombrado académico de número de la RAE en el sillón Z, aunque no llegó a tomar posesión. A finales de 1949 y comienzos de 1950, participó en la «misión poética» con los poetas Antonio de Zubiaurre, Luis Rosales y Leopoldo Panero, recorriendo diferentes países iberoamericanos (entre otros Honduras) previamente al restablecimiento de relaciones diplomáticas entre estos países y el régimen de Franco. En ese mismo año (1950) es destinado a la Embajada española de La Habana, y vuelve a España en 1955, año en que es elegido además académico en la Real Academia Española sucediendo a Agustín González de Amezúa, pero murió el 30 de junio de 1959 sin haber pronunciado su discurso de ingreso.

Agustín de Foxá era habitual de la tertulia del centenario Café literario Novelty en la Plaza Mayor de Salamanca, punto de encuentro habitual de los literatos y artistas de la ciudad.

Foxá cultivó gran número de géneros literarios, destacando en todos, especialmente en la lírica y la novela; también fue uno de los primeros en cultivar el relato de ciencia-ficción (un par de ellos se cuentan entre los mejores de la literatura especulativa española: «Viaje a los efímeros» y, sobre todo, «Hans y los insectos»). En cuanto a su poesía, de forma muy elaborada, resaltan libros como La niña del caracol (1933), El toro, la muerte y el agua (1936), El almendro y la espada (1940), Poemas a Italia, Antología poética 1933–1948 (1948), El gallo y la muerte (1949). Igualmente destacó por su ingenio en la sátira, como en su famoso soneto a Celia Gámez, y se cuentan numerosas anécdotas sobre sus boutades y agudezas verbales; decía que como embajador de una dictadura en democracias podía disfrutar de lo mejor de los dos sistemas; del Frente de juventudes soltó: «Son unos niños vestidos de gilipollas mandados por un gilipollas vestido de niño». El mismo se retrató:

Gordo; con mucha niñez aún palpitante en el recuerdo. Poético, pero glotón. Con el corazón en el pasado y la cabeza en el futuro. Bastante simpático, abúlico, viajero, desaliñado en el vestir, partidario del amor, taurófilo, madrileño con sangre catalana. Mi virtud, la imaginación; mi defecto, la pereza. Soy conde, soy gordo, fumo puros; ¿cómo no voy a ser de derechas? Todas las revoluciones han tenido como lema una trilogía: libertad, igualdad, fraternidad fue de la Revolución francesa; en mis años mozos yo me adherí a la trilogía falangista que hablaba de patria, pan y justicia. Ahora, instalado en mi madurez, proclamo otra: café, copa y puro.

Se acercó al teatro, escrito a veces en verso (Cui-Ping-Sing (1940), El beso a la bella durmiente), aunque también escribió teatro en prosa como el drama Baile en capitanía (1944) o la comedia Gente que pasa, premiada por la Real Academia Española.