Ciudad Capital

© 2014, Agustín García Meana

© Edición ebook Editorial Amarante

Diseño de portada y tratamiento digital:

Dto.gráfico Ed.Amarante

Fotografía (sashimi connections): Ignacio de Tomás

http://editorialamarante.es

Editorial Amarante. Enero, 2014

Los hombres honorables perecen bajo el yugo de la corrupción

1.

Recién salida de la ducha, la melena morena aún húmeda, se puso la braguita tanga; negra, de fino tacto. Cubrió sus pechos operados, talla cien, con un sujetador a juego en la misma línea de lencería fina. Se miró en el espejo que tenía en una de las puertas del armario ropero. Se gustaba. Le gustaba su figura. Pasó los dedos suavemente por sus pechos, como si comprobase que todo estaba en su sitio; sí, seguían allí, cálidos y turgentes. Se sentó sobre el borde de la cama y se subió las medias. Echó mano del corsé ―sobre una silla en una esquina de la habitación―, lo vistió y ajustó el liguero a las medias. Volvió a mirarse en el espejo. Sexy. Incómoda, pero sexy. Buscó en el armario, sacó una fina bata, complemento de aquel conjunto de sensual lencería, y se cubrió con ella. Como mucho repetía aquel ritual unas cuatro veces al día.

Miró hacia el reloj que tenía sobre la cómoda: aún faltaban unos minutos para que él telefonease. Fue hacia el baño y acabó de acicalarse el pelo con el secador de mano. Nada de carmín en los labios, pues dejaba comprometedoras manchas en los cuellos de las camisas, y esto no interesaba. Tan solo sombra de ojos, y un poco de maquillaje en la cara, lo justo para disimular alguna que otra imperfección. Sonrió frente al espejo del baño. Lista. Aquel sería su primer cliente del día. Masticó y tragó lo que le quedaba del caramelo de menta que se había llevado a la boca, tras salir de la ducha, para prevenir el mal aliento, no fuese a ser que tocase cumplir con aquello de los “besos sensuales” que ofrecía en su anuncio; algo que estaba reservado a unos pocos, a aquellos que ella consideraba que podría besar sin llegar a sentir arcadas.

Sonó el móvil. Descolgó. Él estaba abajo, en la calle. Ella le indicó a qué piso debía picar y colgó. Fue cuestión de segundos que él pulsase el timbre. Le abrió el portal y esperó. Sabía de él que tendría unos treinta y pico, bien parecido, y tímido; esto último lo había adivinado por su forma de contactar con ella: a través del Messenger. Sí, lo ofrecía como una forma de contacto adicional, y le daba buenos resultados, sobre todo con primerizos. Ella sabía que, aunque pudiese no parecerlo, en ocasiones resultaba difícil romper el hielo de la primera vez. El Messenger era un medio de comunicación mucho más frío y distante incluso que el móvil, adecuado para aquellos que de alguna forma se sentían coartados a telefonearla. Con aquel había dado resultado.

Sonó el timbre. Miró por la mirilla. Allí estaba. Abrió y se ocultó tras la puerta. Él entró en el vestíbulo. Ella cerró suavemente la puerta.

― Hola ―le dijo ella con voz sensual.

― Hola… ―respondió él en un ahogado susurro.

Se mostraba nervioso, lo que evidenciaba que no la había engañado al decirle que era su primera vez con una prostituta. Ella le indicó con la mano que pasase, y le fue señalando el camino hasta una habitación. Aquella no era la suya, sino otra, en donde recibía a sus clientes. De algún modo no le resultaba agradable dormir en la misma cama por la que pasaban diferentes hombres.

Se fijó en que él observaba el cuarto. No había mucho que ver. Tan solo la cama, más bien camastro por la poca confortabilidad que ofrecía, la justa, sin embargo, para lo que se la requería. Una mesilla de noche, en cuyos cajones guardaba toallitas perfumadas, lubricantes y preservativos. Y una silla sobre la que él dejaría su ropa.

― Bueno. Esta es la chica. ¿Te gusta?

De pie, al lado del armario empotrado, ella se mostraba; le enseñaba el producto, por si él se arrepentía en el último momento y prefería irse.

― ¿Por qué no iba a gustarme? ―fue su respuesta.

― Quien sabe… A veces ocurre.

― Eres más guapa que en las fotos…

Tímidamente la tomó por la cintura y la acercó a él. Tenía las manos frías, algo normal en pleno Febrero. Ella le sonrió y aproximó los labios a su boca. Se besaron. Aquel tenía un beso limpio. Nada de besar la boca de una alcantarilla o lamer un cenicero; no, era un beso fresco. Pensó que la ocasión lo merecía, así que le introdujo la lengua. Notó cómo él bajaba la mano y le acariciaba una nalga. Separó sus labios. Él parecía desconcertado, como si no entendiese a qué venía aquello.

― Oye, sé que es un poco brusco pero, ¿por qué no me pagas? Así quitamos de delante este tema tan frívolo y podemos dedicarnos a otros más placenteros. ¿No te parece?

Si le parecía o no, no se lo aclaró. Se limitó a buscar en el bolsillo de su pantalón y sacar los setenta euros que costaban sus servicios. Ella tomó el dinero y le sonrió, como si con ello tratase de quitar hierro a aquel incómodo momento, pues pagar no resultaba en modo alguno romántico. En verdad, nada de lo que se consigue pagando tiene un ápice de sentimiento. Era de suponer que esto a él no le preocuparía, pues seguramente estaría allí buscando simple y llanamente sexo, en su más pura concepción materialista, mecánica, o incluso, se podría decir, de mera necesidad fisiológica más allá del simple onanismo.

El sexo de pago, por lo general, no es más que un acuerdo en el que una parte se ocupa de satisfacer, mecánicamente, las necesidades sexuales de la otra. Sin embargo, ella se esforzaba porque aquello no fuese así, o al menos, eso era lo que ofrecía en su anuncio: un sexo de pago diferente, cargado de caricias, de besos, tal y como si en realidad no fuese sino una entregada amante. Al fin y al cabo, esto era solo un reclamo, pues por mucho que se esforzase, sus besos y sus caricias no dejaban de ser algo plástico, forzado y mecánico.

En la cama, sobre él, le besuqueaba con fingida sensualidad mientras dejaba escapar suaves gemidos de falso placer. Él, aún nervioso y un tanto tenso, trataba de disfrutar de aquello, quizás más por el hecho de ver amortizado su dinero que por otro motivo. Al final, o cuando ella creyó que él debía estar a punto de terminar, exhaló un último gemido, como si hubiese llegado al orgasmo, y se dejó caer suavemente sobre él. Para su sorpresa, aquel joven hombre seguía moviéndose; aún no se había corrido. Resignada, pues no esperaba tener trabajo extra, volvió a su situación inicial y siguió haciendo aquellos mecánicos movimientos buscando terminar la faena.

Por experiencia sabía que los primerizos, por los nervios, solían aguantar poco. Sin embargo, aquel parecía dispuesto a exprimir al máximo la media hora pagada. Bueno, pensó, sería cuestión de esforzarse un poco más, pues tarde o temprano el orgasmo llegaría. Y llegó. Forzado, insulso, e incluso apenas placentero, no más que lo permitido por el simple roce carnal.

― Hace frío fuera, ¿verdad?

― Sí, bastante. Ya sabes, el invierno…

Le respondió él mientras se vestía. Ella se levantó de la cama y fue hacia el armario; de su interior sacó un albornoz con el que se abrigó.

― ¿Trabajas por aquí? ―ella insistía en charlar; iba en su oficio tratar de crear con el cliente cierto tipo de complicidad.

― Sí. En una oficina. En el centro…

No parecía por la labor de entablar conversación. Ella pensó que quizás no fuese muy hablador. Supuso que sería práctico: habría acudido a aquel apartamento en busca de sexo, nada más que eso y, por tanto, no estaría por la labor de conversar. Era otro de los perfiles de sus clientes.

Estaba quien buscaba compañía y conversación, sin importarle mucho el tema sexual; estos eran los menos. Después, quien acudía a ella para hacer realidad sus fantasías sexuales, casi siempre un tanto vejatorias, motivo por el cual, seguramente, sus esposas no estaban por la labor de hacerlas realidad; de estos había bastantes. Algún obseso sexual, o pervertido cansado de pajearse con las fotos de su anuncio y que, finalmente, había ahorrado lo suficiente para ir a verla; por suerte, no abundaban. Y los que eran como aquel, que acudían simplemente para saciar su necesidad de sexo; estos solían ser los menos, y sus motivos, múltiples y variados.

― Espero que hayas disfrutado ―le dijo ella en el vestíbulo, frente a la puerta de entrada.

― Sí, claro. Me ha gustado mucho.

Por el tono de voz se podía adivinar que no creía firmemente en sus palabras. No porque fuesen falsas, sino más bien porque parecía confundido. Era la primera vez que recurría a los servicios de una prostituta ―al menos, eso era lo que había confesado por el Messenger―, y quizás no alcanzase a comprender si lo allí ocurrido merecía la cantidad pagada. Podía ser, incluso, que dudase de si había hecho bien acudiendo a aquel apartamento. En verdad, ella concluyó que todo esto le importaba más bien poco, pues había cumplido con su parte del contrato, y lo que aquel pudiese sentir o dejar de sentir no era algo que le fuese a quitar el sueño. Aún así, tenía que ser educada.

― Me alegro…

Respondió ella y le dio dos besos de despedida en las mejillas. A través de la mirilla se aseguró de que no había nadie en el rellano, por aquello de la discreción, y le abrió la puerta. Sin más, él se fue y ella cerró suavemente. Miró el reloj: no había llegado a la media hora.

Lo cierto era que clientes como aquel no solían abundar. Había sido educado, respetando las formas y dirigiéndose a ella con suavidad e incluso, aunque resultase atrevido decirlo, cariño. Es más, en la cama la había tratado como mujer, no como puta, cosa esta última a la que, por desgracia, estaba demasiado acostumbrada. No había disfrutado, aunque casi nunca lo hacía, pues esto solo le ocurría en raras excepciones, cuando daba con algún cliente que, por extraño que pueda parecer, le atraía sexualmente. No obstante, se conformaba con que todos sus clientes fuesen como aquel o, al menos, la tratasen con la suavidad que él la había tratado. Quería pensar que le volvería a ver, aunque en su fuero interno algo le decía que probablemente no fuese así.

Fue hacia la cocina. Eran pasadas las tres y media de la tarde. Buscó en el frigorífico y sacó un yogurt de esos cero por ciento materia grasa. Sentada sobre una silla lo fue comiendo cucharada tras cucharada, con calma, mientras echaba su mente atrás, recordando su primera vez.

Había sido con un cincuentón, empresario de medio pelo, o sea, de esos que tienen una pequeña empresa y creen poseer un gran emporio. En otra ciudad, en el sur. Llegó con su puro encendido, inundando su apartamento con un vomitivo olor; aquel no fue beneficiario de sus “besos sensuales”, aunque tampoco se los demandó. Recordaba cómo la hizo sentirse: sucia y miserable. Creía que el dinero le daba derecho a hacerle y decirle todo aquello que quisiese, y sació con ella todos sus deseos sexuales, algunos de ellos muy próximos a la vejación. Ella se dejó hacer, pues le faltaba experiencia para lidiar en aquellos lances. Cuando aquel hombre se fue, corrió hacia la ducha. Casi una hora estuvo bajo el agua, enjabonándose una y otra vez; era como si no fuese capaz de quitarse de encima su apestoso olor. Cubierta con una toalla, frente al espejo del baño, pensó en dejarlo; creía no estar hecha para aquello. Sin embargo, cuando regresó a la habitación y recogió el dinero que había guardado en el armario, volvió a replanteárselo. Había sido maleducado, sucio, desagradable, e incluso denigrante, pero le había pagado bien: doscientos euros por algo menos de una hora. Necesitaba el dinero. Después de todo, pensándolo fríamente, aquel era un dinero fácil, pues tan solo había que dejar a un lado los prejuicios, e incluso el pundonor, y podría ganar mucho. Tenía veinte años recién cumplidos, era alta y esbelta, guapa, y a poco que se arreglaba resultaba tremendamente sexy; su cuerpo le deparaba cierta garantía de éxito en aquel mundo. Decidió darse una segunda oportunidad. De aquello, hacía un par de años.

Tiró el vaso vacío del yogurt a la basura, y aclaró la cucharilla bajo el chorro de agua del fregadero. Sonó su móvil, el que tenía exclusivamente para su trabajo. Lo guardaba en uno de los bolsillos del albornoz. Descolgó. Voz ronca de hombre. Educado. Al menos, eso le pareció en un primer momento. Quería información sobre sus servicios. Se la dio con voz sensual, lo más sensual de lo que era capaz. Él pareció recapacitar unos segundos, entonces, le dijo que pasaría a verla en un par de horas. Según ella le indicó, la volvería a llamar quince minutos antes de llegar. Colgó. Tenía tiempo suficiente para bajar al supermercado y hacer la compra. Era viernes y esperaba que, después de aquel con el que acababa de hablar, viniesen un par más.

El fin de semana lo tenía cubierto. Desde hacía un par de meses era el caprichito de un empresario de la construcción que contrataba sus servicios todos los fines de semana. La hacía vestirse elegantemente ―vestido largo de noche, tacón de aguja, lencería fina―, y la llevaba a cenar a un buen restaurante. Después, acababan la noche en la suite de un hotel de cinco estrellas. Se embolsaba una buena suma de dinero por un par de polvos. Lo cierto era que se lo había montado muy bien con su página web de “model escort”.

Se vistió. Nada de ropa sensual. Tan solo unos pantalones vaqueros, camiseta de invierno y jersey de cuello alto. No convenía levantar sospechas entre los vecinos. Bastante tenía con disimular sus frecuentes visitas.

Llevaba casi un año en aquella ciudad. Sus planes eran aguantar en aquel apartamento, próximo a un centro comercial, un par de meses más, y después, mudarse a otra ciudad. Salió a la calle.

No tenía más amigos que un par de conocidos del gimnasio, dos de esos tíos cachas que se machacaban el cuerpo hora tras hora y día tras día. No le gustaban. A ella no le iba ese prototipo de hombre narcisista ocupado tan solamente en reflejar una buena imagen en el espejo. De sobra sabía que lo único que pretendían era llevársela a la cama, y bastante experiencia tenía como para que la fuesen a engañar. Sin embargo, se dejaba querer, por el hecho de tener a alguien con quien conversar. Eran aquellos dos, o gente de su entorno: la señora dominicana que le había facilitado el alquiler de aquel apartamento, y un par de conocidas del oficio.

Con estas últimas solía quedar bastante a menudo. Tomaban café y se intercambiaban números de clientes; esta era una forma de cubrirse las espaldas. Ella les dejaría el número de aquella última visita y, seguramente, lo guardarían en la agenda con la referencia “bienvenido”. Si, por el contrario, había alguno que no interesaba, también se lo hacían saber; a ese no le descolgarían el teléfono. Eran independientes, y esto tenía, como todo en la vida, sus pros y sus contras. No debían explicaciones ni dinero a nadie y ejercían la prostitución de forma voluntaria. Sin embargo, no contaban con protección alguna, más que su instinto y sus propias compañeras. Ella daba mucho más valor a lo primero, por eso se había decidido a ejercer de aquella forma.

De vuelta con la compra se tropezó con uno de sus vecinos en el ascensor. Era un muchacho, la cara repleta de acné. Se percató de que no dejaba de mirarla. Le resultó una mirada un tanto lasciva, propia de la edad. Con las hormonas en ebullición, buscaría en ella una imagen que le sirviese para masturbarse. Al fin y al cabo, aquello a ella no le importaba. Es más, de alguna forma podía llegar a entenderlo como un cumplido, pues sabía que el día que no despertase este tipo de deseos sería su final ―al menos, como “model escort”―, estaría obligada a bajar su caché, y a aguantar lo que esto conllevaba. No. En verdad, sus planes no llegaban tan lejos en el tiempo. Pensaba retirarse antes, cuando aún sus pechos se mantuviesen firmes y sus nalgas prietas. Por eso se ocupaba de ahorrar y estudiar.

El ascensor se detuvo y el muchacho salió, no sin antes dedicarle una última mirada. Ella le regaló una sonrisa traviesa; ahora sí tendría motivos más que suficientes para tenerla en su pensamiento mientras se pajeaba.

Abrió la puerta de su apartamento y entró. La iluminación del vestíbulo era una luz tenue que apenas dejaba ver lo que allí había, confiriéndole cierta sensualidad y mesura que infundía una sensación se sosiego y comodidad entre sus clientes; era la antesala de lo que les esperaba entre sus brazos. Fue hacia la cocina, abrió el frigorífico, y comenzó a colocar cuidadosamente en las bandejas la comida recién comprada. No se había hecho prostituta por el único hecho de conseguir dinero fácil. Bueno, fácil para aquella que estuviese dispuesta a soportar los jadeos y babas de hombres que en modo alguno le atraían. Cobraba setenta euros la media hora, y la mayoría de personas debían trabajar diez horas para obtener este dinero. Para ella era una forma de conseguir financiar su futuro.

Veía la televisión cuando sonó el móvil: en quince minutos su cliente estaría allí. Tuvo que esforzarse para abandonar el sofá, pues sentía pereza. Fue hacia su habitación. Se desvistió. Sacó de un cajón otra braguita tanga negra. Una vez más, se puso aquel sujetador a juego. Al cerrar la puerta del armario se vio reflejada en el espejo: sexy. Volvió a pasar sus dedos suavemente por sus pechos; nuevamente preparados. Sentada en el borde de la cama se ajustó las medias. Fue hacia aquella silla en la esquina de la habitación donde esperaba su corsé. Miró el reloj. En cinco minutos su cliente pulsaría el timbre del portal.

― ¿Penélope?

Interrogó el hombre a través del portero automático. Tras un “sí” de confirmación, ella pulsó el interruptor que abría la puerta del portal. A través del telefonillo oyó cómo el hombre entraba en el edificio y cerraba tras de sí. Colgó. Giró la cabeza hacia un espejo que tenía a su espalda. Se acicaló un poco el pelo y comprobó que todo estaba en su sitio. Pasos en el rellano; su cliente ya estaba allí. Le observó a través de la mirilla mientras se acercaba a la puerta. El requisito de discreción la obligaba a actuar con rapidez y sigilo. Abrió y le dejó entrar en el vestíbulo. Después, con la misma suavidad, cerró la puerta.

Aquel no era como el anterior. Le faltó tiempo para agarrarla por la cintura, acercarla a él, y darle un piquito en los labios. Dejaba claro que no era la primera prostituta con la que estaba. Ella le dedicó una sonrisa forzada y le indicó con la mano el pasillo que llevaba hasta aquel cuarto en el que recibía a sus clientes.

― Esto es para ti, preciosa.

Le entregó unos billetes mientras le acariciaba una de sus nalgas. Rápidamente ella los contó: era el importe que se correspondía con una hora de sus servicios. Por unos instantes, la idea de tener que soportar a aquel hombre durante este tiempo le disgustó; no le había causado una buena impresión. Era alto, fuerte, de unos cincuenta ―corroboraba lo que había intuido en su corta conversación telefónica―, de modos un tanto bruscos y expresión burlona y desafiante. No le gustaba aquella forma de mirar, y aún menos, la soberbia que desprendía en todos y cada uno de sus movimientos. Por un momento añoró su cita anterior; mil veces prefería a aquel joven tímido y de aspecto apocado, que a aquel presuntuoso que la tenía cogida fuertemente por la cintura, la bragueta bien pegada a su culo, y no dejaba de besuquearla por el cuello. De algo estaba segura: acabaría con todo el cuerpo cubierto por sus asquerosas babas.

La volvió y trató de besarla. Ella se resistió; le había bastado el fugaz piquito en el vestíbulo para ratificar que aquel no era merecedor de sus besos sensuales, pues su aliento apestaba a tabaco. El hombre insistió. Entonces ella, hábilmente, dejó que la besase fugazmente en los labios y se deslizó hacia su entrepierna; prefería chupársela antes que lamer el cenicero de su boca.

No era bueno en la cama. Sus bruscos modales los trasladaba al acto sexual, y carecía de cualquier tipo de ritmo o habilidad. Simplemente era un ser jadeante que se limitaba, sobre ella, a penetrarla una y otra vez, buscando su propio placer y creyendo, en su arrogancia, que la hacía disfrutar. Ella no se ocupó más que de fingir, a través de suaves gemidos, y de agarrar con fuerza sus nalgas. Se trataba de que se corriese lo antes posible; después, ya vería cómo se las apañaba para echarlo de su apartamento antes de que se cumpliese la hora acordada.

― Date la vuelta.

― ¿Qué? ―aquello la contrariaba―. Sigue así, me está gustando ―le dijo, todo lo sensual de lo que fue capaz, tratando de convencerle.

― No. Date la vuelta. Quiero metértela por detrás.

Él ya había sacado su pene y esperaba a que ella obedeciese. Ella dudó unos segundos, pues no alcanzaba a adivinar lo que aquel hombre tenía en mente. Después, se volvió situándose a cuatro patas. Sintió cómo él le acariciaba el culo, y cómo su ruda mano se introducía entre sus piernas; buscaba su vagina. Entonces lo vio claro: quería hacer el perrito, nada de sexo anal. El hombre la volvió a penetrar, con la misma falta de tacto y de habilidad. Al poco, se corrió.

― ¡Joder! ¡Qué bueno! ―exclamó mientras retiraba su pene.

Para cuando ella se volvió, él ya había abandonado la cama. Buscó unas servilletas de papel en uno de los cajones de la mesita, y envolvió en ellas el preservativo usado que el hombre le tendió. Después, se puso en pie y fue hacia el armario.

― Penélope… Canaria, ¿eh?

― Sí ―respondió ella mientras se arropaba con su albornoz―. Se me nota mucho, ¿verdad?

― Bastante, sí. Tienes acento ―buscaba sus calzoncillos, en el suelo, al pie de la cama―. Dime, ¿llevas mucho en esto?

― Un tiempo…

Ella no alcanzaba a comprender a qué venían aquellas preguntas, pero no le quedaba otra que ser amable y responder e incluso, llegado el caso, no dudaría en mentir. Se le daba bien mentir, es más, en cierto modo, en su oficio era algo necesario para poder sobrevivir.

― Se te nota, sí. Sabes bien lo que te haces ―hizo una pausa mientras vestía la camisa―. ¿Trabajas sola?

― ¿Por qué? ¿Te apetece un trío? ―le respondió ella. No convenía dar cierto tipo de información; aún menos a tipos extraños como aquel que no le infundían ninguna confianza―. Tengo una amiga que se nos puede unir el próximo día.

― Quién sabe. Si es igual de buena que tú, quizás me interese.

― Pues cuando quieras me llamas, y lo hablamos. ¿O.K.?

― Claro que sí, preciosa.

El hombre terminó de vestirse. Ella le observaba, de pie, los brazos cruzados, la espalda apoyada sobre una de las puertas del armario empotrado. Él le dedicó una de sus ya características sonrisas, mezcla de soberbia y burla, y le acarició suavemente la mejilla. Después, acercó sus labios. Ella no tuvo más remedio que dejar que le diese otro de aquellos malolientes piquitos.

― Ay, Penélope, Penélope… Bonito nombre de guerra ―recogió su abrigo, colgado en una percha tras la puerta del cuarto―. ¿Cómo te llamas?

― Penélope.

― Ya, seguro ―buscó en uno de los bolsillos del abrigo y sacó una cajetilla de Winston. Se echó un cigarrillo a los labios―. ¿Por qué a las putas os gusta tanto lo de poneros nombres exóticos?

― No sé ―le respondió mientras sentía cómo un escalofrío recorría su espalda; acababa de tener un mal presentimiento―. En mi caso es mi nombre real.

Trató de salir de la habitación, pero el hombre se lo impidió interponiendo el brazo en su camino. Ella le miró a los ojos. Él volvió a sonreír; aquella odiosa sonrisa una vez más.

― Tenemos que hablar ―le dijo y echó una calada a su cigarrillo―. ¿Qué tal si te sientas y conversamos?

― No creo que tengamos nada de qué hablar.

Ella trató de parecer fuerte. Intuía que aquel hombre no tramaba nada bueno, y estaba obligada a sacar el suficiente coraje para defenderse; era uno de los contras de ser independiente.

― Te he pagado una hora ―miró de reojo hacia su reloj de pulsera―. Aún me quedan quince minutos. Deberías ser más atenta con tus clientes.

― ¿Qué quieres de mí? ―preguntó ella recelosa.

― Eso depende…

― ¿De qué?

― De que seas la puta que ando buscando.

2.

Penélope. Chica. 23 años. Blanca. Medidas: 100-65-100. Altura: 165 centímetros. 54 Kilos. Pelo negro y ojos pardos. Te enseñaré a entender el sexo de pago como algo diferente. Seré tu amante más entregada. Besos sensuales, caricias, masajes eróticos y relajantes, francés […]. Te espero en mi apartamento, en donde podremos disfrutar de agradables momentos en la más relajante tranquilidad y con la máxima discreción.

Era la enésima vez que leía su anuncio. Había estado con ella hacía tres días. No era capaz de explicar la razón por la cual había acabado recurriendo a los servicios sexuales de aquella prostituta que se hacía llamar “escort” ―en la jerga propia del negocio, una “escort” era una puta de lujo, alguien que no estaba al alcance de su cartera. Así que aquella, por mucho que ella se definiese de ese modo, distaba bastante de ejercer realmente como tal―; cuanto menos de comprender por qué no podía dejar de mirar su anuncio en aquella página web de eróticos profesionales, mientras una extraña ansiedad le embargaba por dentro: quería volver a estar con ella.

¿Por qué? Se preguntaba una y otra vez mientras miraba cada una de sus fotografías. No había sido nada especial. No había encontrado en ella más que sexo en su más pura concepción de necesidad fisiológica. Sí, lo mismo le hubiese servido masturbarse. Sin embargo, había acudido a ella creyendo poder encontrar algo más, eso que ofrecía en su anuncio: entender el sexo de pago como algo especial, cargado de caricias, de sensualidad, del placer de sentir la piel del otro. No fue así. Resultó mecánico e insulso. Sí, quizás se diferenciase de una paja en la taza del váter, en que pudo sentir el calor y el aliento de una mujer; pero tan solo en esto, por lo demás, nada, el vacío de algo puramente carnal sin mediar deseo alguno.

¿Qué era entonces? ¿El morbo de volver a contactar con ella? ¿La necesidad de revivir ese extraño momento de acercarse hasta la puerta y que ella le abriese? Si lo analizaba resultaba estúpido y, sin embargo, allí estaba, sentado en su mesa de la oficina, delante del ordenador de la empresa, aprovechando un momento de soledad para volver a ojear cada una de sus fotos. Intentaría volver a contactar con ella. Necesitaba comprender qué era lo que le empujaba a teclear en el Google el nombre de aquella página, y a buscar su perfil entre los de todas las que allí se anunciaban. Abrió el Messenger. Ella, en aquel momento, no estaba conectada, así que se atrevió a más: la telefoneó.

― No esperaba que fueses a volver ―le dijo ella tras cerrar la puerta.

― ¿Y eso? ―preguntó él confuso.

― No sé, tuve la sensación de que no ibas a volver. No suelo equivocarme ―se sinceró ella.

― Bueno, pues ya ves, aquí estoy otra vez ―respondió él con indiferencia.

― Ya veo. Quizás contigo me equivoqué ―concluyó y esbozó una sonrisa amable.

Ella no se había equivocado, pues él, el día de su primera visita, mientras bajaba con paso apresurado por las escaleras, no había hecho otra cosa que arrepentirse de haber acudido a aquel apartamento. Pensaba que no volvería a hacerlo. Cuando llegó al portal, estaba seguro de que no repetiría aquella experiencia.

¿Por qué había vuelto entonces? Recordó que lo hacía porque sentía la necesidad de poner en orden su cabeza. Era extremadamente racional, tanto, que en su mente no cabía nada que no respondiese a una razón, y esto era lo que en verdad le había empujado a volver a aquel apartamento: la búsqueda de aquella razón.

― Me alegra que hayas vuelto ―le dijo ella con voz sensual cuando entraban por la puerta de aquel cuarto en el que atendía a sus clientes.

― ¿En serio? ―su tono de voz dejaba entrever cierta incredulidad.

― Sí, claro…

Ella le envolvió con sus brazos alrededor del cuello y le besó. Él volvió a sentir la lengua de la prostituta dentro de su boca, como la vez anterior. Besaba bien aquella mujer. En verdad, eran unos besos calientes y húmedos; esto último no demasiado, en su justa medida. A ella le gustaba que él la besase, y a él le gustaba besarla.

Al poco ella separó sus labios y le sonrió. Él supuso que querría lo suyo, así que buscó en el bolsillo de su pantalón de tela negro y sacó un par de billetes. Otra sonrisa antes de recoger el dinero, para después guardarlo en el mismo lugar que la vez anterior, y volver sobre él. Sus dedos empezaron a colársele por debajo del jersey; buscaban los botones de la camisa. Sintió cómo ella le acariciaba suavemente el pecho con las yemas de los dedos. Notó el leve roce de sus uñas, unas uñas perfectas, finas y fuertes; debía pasar horas haciéndose la manicura. Le volvió a besar.

― Uumm, tienes un aliento muy fresco. No fumas, ¿verdad? ―le dijo ella separando levemente sus labios. Él hizo un ligero gesto de negación con la cabeza. Ella volvió a sonreír―. Me encanta. Me gusta besarte.

Él pensó que quizás fuese verdad, pues ella insistía en volver a introducir la lengua dentro de su boca. Lo cierto era que lo único que recordaba con agrado de su visita anterior eran aquellos sensuales besos. Lo sucedido después, sobre aquel camastro que ella cubría con una colcha ―intuyó que debía hacerlo por higiene; quería pensar que la lavaba después de cada cliente―, no era meritorio de ser recordado.

No fue diferente en aquella segunda ocasión, por mucho que ella pusiese empeño. Lo ponía, sí, pero no dejaba de ser algo plástico. Faltaba la pasión; ésta es muy difícil de fingir. Al final, el sexo con Penélope le resultaba insulso.

Obligado a concentrarse para lograr obtener algo de placer, llegaba a la conclusión de que el sexo de pago en realidad era aquello y no había nada más. Se trataba de saciar una necesidad puramente fisiológica, sin más. Lo mismo que una paja, pero con la diferencia de sentir el calor del cuerpo de una mujer. No había otra razón por la cual él había acudido por dos veces a aquel apartamento. Lo demás, eran figuraciones con las que su mente disfrutaba fantaseando.

― ¿Por qué te dedicas a esto?

Le apetecía charlar. Se sentía cómodo al lado de Penélope. La chica se esforzaba por crear un ambiente agradable, y esto sí lo conseguía. Quizás fuese que sus maneras suaves, su voz calmada y dulce ―era una dulzura real, en modo alguno plástica. No, aquello no era fingido, pues respondía a su natural forma de ser―, le conferían un estado de relajación y confianza para con ella que le hacían sentirse cómodo. Ya había abandonado los nervios de la primera vez y, relajado, le apetecía charlar. O mejor, sentía cierta curiosidad por saber más de ella; al fin y al cabo, su oficio despertaba en él una serie de inquietudes, de cuestiones que quería responder.

― Por dinero ―respondió ella sin tapujos.

― Vaya… Hay otras formas de ganar dinero ―puntualizó prudente, sin ánimo de ofenderla.

― Lo sé, pero esta es la que mejor me va.

Penélope le era sincera. Sentada sobre la cama, la espalda apoyada sobre el cabecero y las piernas encogidas sobre sus pechos desnudos, respondía a sus preguntas con total sinceridad. Quizás en otras ocasiones le mintiese, pero en aquel momento le estaba siendo sincera.

― ¿Y eso cómo es? ―se interesó él.

― Bueno, este oficio me permite ganar mucho dinero. Más de lo que ganaría como cajera. A día de hoy, no puedo aspirar a más que a ser cajera de un supermercado.

― Bueno, pero cajera es… ―“más respetable”, pensó en decir, pero no lo hizo. Temió poder molestarla.

― Más honroso… ―ella le echaba un capote―. Bueno, es una forma de verlo. No creo que esto sea ningún deshonor. Es un oficio, como otro cualquiera ―pareció recapacitar unos segundos. Entonces, antes de continuar hablando, esbozó una sonrisa―. Ya sabes, es el oficio más viejo del mundo ―bromeó.

Él terminaba de abotonar su camisa y vestía el jersey de punto, cuando ella se levantó de la cama. Completamente desnuda fue hacia al armario de la habitación. La observó. Era hermosa. Mucho. Pensó que quizás nunca hubiese sido capaz de estar con una mujer tan hermosa de no haber sido de aquel modo: pagando por ello. Resultaba triste, pero quizás era su sino. No todos eran capaces de conseguir los favores sexuales de mujeres como aquella. Él nunca había sido bueno en esto; quizás por su timidez.

― Además… ―continuó diciéndole ella mientras vestía el albornoz recién sacado del armario―. Este oficio me permite tener tiempo libre para mí. Y créeme, lo necesito.

― Supongo que sí. Tendrás mucho tiempo para el ocio.

― No, no. De ocio nada. Necesito el tiempo para estudiar ―aquello acabó por desconcertarle. Ella sonrió; parecía consciente de la sorpresa que causaban aquellas palabras―. Sí, estoy estudiando. No pensarás que me voy a dedicar a esto toda mi vida, ¿verdad?

― Supongo que no. Supongo que dentro de unos años cambiarán algunas cosas ―balbuceó él confuso.

― Mira, yo cobro lo que cobro porque soy joven y estoy de buen ver. Bueno, ni mejor ni peor que otras. Pero estoy bien o, al menos, eso creo.

― Estás muy bien ―sintió la necesidad de decirle aquello. Sin entender la razón, algo en su interior le empujaba a piropearla―. A mí me parece que eres muy guapa, y que tienes un cuerpo espectacular.

― Vaya, pues gracias ―le respondió ella fingiendo ruborizarse.

― ¿Y qué estudias? ―se interesó él.

― Para piloto comercial ―esto sí que era una sorpresa. Él nunca lo hubiese imaginado―. Quiero ser piloto. Siempre me ha gustado. Pero es muy caro y mis padres no me lo pueden pagar, así que me tengo que buscar la vida. Este es un buen oficio, me permite costearme los estudios, y me deja tiempo para estudiar. Ya ves, no es tan malo.

― ¿Tus padres saben a qué te dedicas? ―su desmedido interés empezaba a resultar molesto, por mucho que a ella pareciese no importarle.

― ¿Tú qué crees? ―él se encogió de hombros. Suponía que no, pero ella no había dejado de desconcertarle, así que podía esperar cualquier respuesta―. No, no lo saben. No les gustaría. Bueno, supongo que es lo normal, ¿verdad? A ningún padre le gustaría que su hija se dedicase a esto, ¿no crees? Después de todo, no es un oficio que esté bien visto. Además, mi padre es teniente del ejército. Imagínate…

― Sí, ya, me imagino ―balbuceó él y guardó un instante de silencio―. Creo que me tengo que ir.

― Puedes quedarte otro poco, si quieres. ¿Te apetece tomar algo? ―parecía que a ella le gustaba la compañía de aquel joven hombre.

― La verdad es que tengo que volver al trabajo. Quizás en otra ocasión ―le explicó él prudente.

― ¿Volverás? ―preguntó ella con fingido interés.

― Es posible… ―no fue muy convincente.

Caminó hacia la puerta de la habitación; ella le siguió. Sin mediar palabra avanzaron por el pasillo que llevaba hasta el vestíbulo. Una vez allí, se volvió hacia ella. Penélope le dedicó una suave caricia en la mejilla, y se despidió de él con un fugaz beso en los labios y una sonrisa. Él quiso creer que aquella despedida no era algo meramente cumplidor. Por estúpido que pudiera parecer, fantaseaba con la posibilidad de que aquella prostituta profesase por él algún tipo de sentimiento.

Mientras bajaba las escaleras barajaba la idea de repetir, de volver a verla en otra ocasión. Consideraba incluso la posibilidad de acabar consiguiendo que el sexo con ella resultase algo más intenso; quizás, pensaba, solo era cuestión de plantearlo con firmeza y le acabaría sacando provecho. Lo que sí tenía claro era que le gustaba su compañía; le había resultado muy agradable aquella breve conversación con la prostituta.

Aquella tarde en la oficina, con poco trabajo ―lo habitual la última semana del mes―, no dejó de pensar en Penélope. Recordó cómo la había encontrado: por casualidad, mientras ojeaba aquella página de eróticos profesionales a modo de curiosidad. Le resultó atractiva. Quizás más que por sus fotos, por la forma en que se presentaba. Él nunca antes había recurrido a los servicios sexuales de una prostituta y, sin saber por qué, se interesó por saber de aquella. Quizás fue porque encontró una forma diferente de contactar con ella: a través de una dirección de Messenger que tenía publicada en su página web de “model escort”. Se atrevió a añadir su dirección y mandarle una solicitud de amistad; aquella misma noche chatearían. Así empezó todo, y así concertó su primera cita con Penélope.

Sonó el teléfono. Era la línea interna. La extensión del director. Descolgó al unísono que su Messenger le informaba que acababa de recibir un nuevo mensaje de Penélope. Su jefe le requería de inmediato; reunión de urgencia. Contrariado, cerró la sesión del Messenger sin leer el mensaje. Supuso que la prostituta se habría conectado y le habría mandado un saludo. Querría charlar, o mejor, fidelizar un cliente. Las reuniones de urgencia solían acabar tarde, así que apagó su ordenador.

Eran pasadas las ocho ―en pleno Febrero, noche cerrada―, cuando detuvo el motor de su coche; acababa de estacionar en un hueco en el borde de la acera a escasos metros del edificio donde residía. Hacía unos meses que se había mudado a aquel barrio de la periferia de la ciudad. Vivía de alquiler en un piso de un edificio de los setenta, en la zona de viviendas subvencionadas construidas para albergar a los obreros que por aquella década llegaban a la ciudad.

Salió del coche y caminó, acera arriba, ajeno a que un hombre de apariencia corpulenta le seguía a escasos metros. La calle, solitaria, estaba mal iluminada y era estrecha: dos aceras por las que resultaba imposible cruzarse con alguien sin tropezarse, y una calzada de un único sentido con coches estacionados a uno y otro lado. No era una zona atractiva para vivir, pero era lo único que podía permitirse con su sueldo.

― ¿Podemos charlar un par de minutos?

Una voz grave le sorprendió por la espalda cuando introducía la llave en la puerta del portal de su edificio. Se volvió. Se topó con un hombre de aspecto un tanto desaseado ―debía hacer al menos un par de días que no se afeitaba―, y rostro duro que le hicieron temer ser víctima de un atraco; aquel no era un barrio seguro. El hombre le indicó con la cabeza que abriese la puerta. Cuando lo hizo, le arrastró dentro y le llevó hasta el lugar más oscuro del portal. Él fue incapaz de articular palabra; esperaba que aquel tipo sacase una navaja en cualquier momento. No lo hizo. Se limitó a esbozar una sonrisa un tanto burlona y a mirarle fijamente con expresión amenazante.

― Quiero lo que te dio la puta ―le dijo con voz ronca.

― ¿Cómo dice? ―él no alcanzaba a comprender qué quería aquel hombre.

El tipo le agarró bruscamente por el jersey y le acercó a él con gesto intimidatorio. Él sintió miedo. Aquel era alto y fuerte, tendría unos cincuenta años, y su sola presencia infundía temor. Él balbuceó algo; algún tipo de incoherente excusa.

― No me jodas. Sé que has estado con esa puta ―le dijo. Él únicamente había estado con una prostituta, pero no alcanzaba a comprender cómo era posible que aquel tipo lo supiese―. Con Penélope. O al menos así dice ella que se llama. Sé que la conoces. Has estado con ella ―le aclaró el hombre sin abandonar aquellas formas intimidatorias.

― ¿Cómo…? ―balbuceó él atónito.

― Eso no importa. Quiero lo que te dio ―respondió el hombre mientras le zarandeaba.

― No me dio nada ―volvió a responder él atemorizado, a punto de romper a llorar.

― No me jodas. No tengo ganas de sacártelo a hostias ―el hombre parecía enfadado.

― Le juro que no me dio nada ―su voz apocada rozaba el sollozo. El miedo se había apoderado de todo su cuerpo.

No había acabado de decir aquello cuando el tipo le soltó y le puso cara a la pared. Empezó a cachearle, buscando en los bolsillos de su abrigo, de su pantalón, bajo su ropa. No encontró nada. Entonces, pegó un fuerte bufido y se fijó en el maletín con el que él cargaba. Se lo arrebató, lo abrió, con los mismos modos bruscos, y vació en el suelo su contenido. Revolvió con el pie pero, por su gesto contrariado, no encontró lo que buscaba.

― Jodido cabrón… ―murmuró el hombre entre dientes.

La puerta del ascensor se abrió justo en el momento en que aquel tipo cerraba la mano dispuesto a arrearle un fuerte golpe. Eran unos vecinos. El hombre bajó el puño. Pareció reflexionar. Entonces, sin mediar palabra, salió del portal dejándole allí aturdido; él no comprendía qué era lo que estaba ocurriendo.

Tardó un par de minutos en recomponerse y, aún desconcertado, recogió del suelo el contenido del maletín y fue hacia el ascensor. Instintivamente miraba hacia atrás a cada instante, esperando que en cualquier momento aquel extraño hombre volviese a aparecer. No lo hizo. Pulsó el botón de su piso y se cerraron las puertas del ascensor.

Las manos aún le temblaban. No era capaz de introducir la llave en la cerradura de la puerta. Quería abrirla y guarecerse tras ella. Poco podía imaginar lo que estaba a punto de descubrir: su piso completamente revuelto.

Habían forzado la cerradura y entrado en su casa. Buscaban algo. Seguramente aquello que Penélope, la prostituta, suponían que le había dado. Estuvo a punto de perder el conocimiento al ver todo aquel desorden. Respiró hondo. Muy hondo. Se dispuso a avanzar entre el caos de cajones abiertos cuyo contenido estaba esparcido por el suelo. La cocina estaba sembrada de platos rotos y ollas abiertas apiladas en una esquina. Caminó por la casa, con paso lento, asustado y confuso, comprobando que no quedaba rincón sin revisar. Lo habían registrado todo y, por supuesto, no habían encontrado nada. Por eso seguramente aquel tipo le había asaltado en el portal.

Fue hacia el salón y se hizo un hueco en el sofá. Después, se dejó desplomar sobre él. Echó hacia atrás la cabeza y cerró los ojos. Necesitaba tranquilizarse, espantar de su cuerpo el miedo aunque solo fuese por un par de minutos; los suficientes para poder pensar con claridad.

No llamaría a la policía. No, al menos por el momento. Tenía que aclarar qué era lo que estaba sucediendo. Temía que, inconscientemente, se hubiese involucrado en algo ilegal. Al fin y al cabo Penélope era una puta, y las putas se mueven en un mundillo ajeno a la legalidad. Así que mejor aclarar qué era lo que estaba ocurriendo y hasta qué punto él estaba implicado. Buscó su teléfono móvil, en uno de los bolsillos interiores de su abrigo, y abrió el listado de últimas llamadas; allí estaba el número de la prostituta; aún no lo había borrado. Remarcó y se llevó el teléfono a la oreja.

El teléfono móvil al que llama se encuentra apagado o fuera de cobertura. Aquella odiosa robotizada voz femenina le informaba que el móvil de Penélope no se encontraba operativo. Corrió hacia su habitación. En el suelo, bajo un montón de libros, encontró su portátil. Por fortuna no estaba roto; la alfombra había amortiguado el golpe de la caída. Lo situó sobre la cama y lo conectó. Acababa de recordar que Penélope le había mandado un mensaje al Messenger aquella tarde. Quería leerlo.

Ten cuidado. Van a por ti. Les he dicho que tú no tienes nada que ver pero no me creen. Lo siento. Huye. Aléjate de tu vida diaria. Aparecía como desconectada. Aún así intentó contactar con ella. ¿Qué ocurre? ¿Quién son? Dicen que tú me has dado algo. ¿Qué pasa? Por favor, responde, escribió. Esperó. Nervioso volvió a recorrer todo el piso. Por un momento estuvo tentado de telefonear a la policía. Se contuvo. Mejor esperar. Mejor asegurarse de que él no tenía nada que ver con aquello. « ¡Dichosa prostituta! », maldijo mientras regresaba a la habitación. Ella no respondía. Seguía como “desconectada”. Dudó. Durante los minutos que siguieron sopesó la idea de ir a su encuentro, de regresar a aquel apartamento de aquel edificio próximo al centro comercial. Se le antojó demasiado arriesgado.

¿Qué podía hacer entonces? Necesitaba verla. Necesitaba aclarar lo que estaba sucediendo. ¿Cómo iba a cenar e irse a la cama después de lo que le acababa de ocurrir? Esto era impensable incluso para alguien con la suficiente sangre fría. Él no la tenía, para nada, aquello le superaba sobremanera. Decidió arriesgarse. A fin de cuentas, era la única alternativa que tenía.

Salió de la casa y bajó las escaleras con paso apresurado; demasiado nervioso como para esperar al ascensor. Ya en la calle corrió acera abajo. Se cruzó con aquella extraña pareja. Vivían en uno de los pisos de uno de los edificios de la acera de enfrente. Los conocía de antes, de su antiguo barrio. Casualidades de la vida, debían haberse mudado a allí haría un par de semanas, no más.

Los primeros días solo la veía a ella. Después empezó a dejarse ver él. Por su aspecto les resultaba difícil pasar desapercibidos. Ella mediría un metro sesenta y cinco ―difícil de averiguar dado el calibre de los tacones que solía usar―, y él no le sacaba más de dos dedos. Aquel día ella vestía un ceñido vestido rojo de cuero, cremallera en la parte delantera que lo abría de arriba abajo con tan solo tirar de ella; muy práctico para su oficio: era puta. Esto lo había averiguado tras fijarse en ella un par de veces, cuando él vivía con sus padres en su anterior barrio. Era atractiva ―quizás lo había sido aún más; envejecía mal, seguramente condicionado por su estilo de vida―, y se había interesado por saber de ella. Así, acabó descubriendo que era puta. Él, al contrario que ella, siempre iba desaliñado, con aquella melena de rizos imposibles descuidada y sucia, y la barba sin afeitar de varios días. No eran trigo limpio ―ni él, ni ella―, pero nunca se metían con nadie. Se les veía por la calle paseando a su caniche, discutiendo, o simplemente caminando uno al lado del otro sin mediar palabra. Eran pareja, a pesar de que nunca se les solía ver en situación cariñosa; quizás su relación no se sostuviese en el amor. Y su vida transcurría al son de las entradas y salidas de la cárcel de él; seguramente por algún asunto relacionado con el trapicheo de droga.

No les prestó atención ―ella le gustaba; por qué negarlo; suponía la fruta prohibida que se le antojaba comer a pesar de que le resultase infecta―, y siguió corriendo hacia su coche. Sin él llegar a imaginarlo, el día aún no había dejado de depararle desagradables sorpresas.

Encontró la ventanilla rota. Habían estado inspeccionando su coche clandestinamente, al igual que habían hecho con su piso. Abrió la puerta y observó que todo lo que guardaba en la guantera estaba esparcido por el asiento y el suelo. Fue hacia el maletero. Estaba abierto; también lo habían forzado. Dentro, más de lo mismo: todo revuelto. Sintió cómo sus fuerzas flojeaban. Aquello ya era demasiado para él. Creyó desvanecerse y acabó sentado sobre el bordillo de la acera, abatido, la cabeza hundida entre las rodillas. Se negaba a creer que aquello le estuviese ocurriendo a él.

¿Qué era lo que buscaban? ¿Por qué tanto interés? ¿En qué le había metido aquella prostituta? No podía ser. Tenía que ser una confusión. Era imposible. Ella no le había dado nada. Al menos él no era consciente de que lo hubiese hecho. Por un segundo, por un mínimo instante, creyó en la posibilidad de que Penélope hubiese ocultado algo en sus ropas sin que él se percatase. Volvió la mente atrás; a su primera visita a la puta: el viernes de la semana anterior.

Repasó todos y cada uno de sus movimientos. Imposible. Ella le había recibido en lencería; no tenía donde ocultar nada. Él mismo se había desnudado y dejado la ropa sobre una silla; ella ni tan siquiera se había aproximado a aquella silla; tan solo se había limitado a tumbarse sobre la cama y esperar. ¿Y después? Después todo fue igual de mecánico. Cuando se corrió, con ella encima, le pidió que se echase a un lado. Ella cogió una de las toallitas húmedas que tenía sobre la mesilla de noche, y le quitó el preservativo. Después, él se levantó, fue hacia su ropa, y se vistió. Apenas hubo contacto. Tan solo un par de besos en la despedida. Nada más. Ni tan siquiera le volvió a rozar. Tuvo que haber sido entonces aquel mediodía, pensó. Hizo el mismo ejercicio de memoria, recomponiendo cada movimiento, cada situación, cada momento de lo ocurrido en aquel apartamento aquel lunes al mediodía. Nada. El resultado era el mismo. Tenía que ser una confusión. Estaba claro que todo aquello era un malentendido, pero aún así, debía aclararlo.

Pensar de este modo le hizo recobrar las fuerzas. Se levantó, caminó hacia la puerta de su coche, aún abierta, y se sentó al volante. Cerró los ojos, tomó una enorme bocanada de aire y la expulsó suavemente tratando de calmar sus nervios. Se disponía a introducir la llave en el contacto cuando un pequeño papel, en el suelo del coche, llamó su atención. Lo recogió. En la parte superior había escritos unos números. Sus ojos se abrieron de par en par. Era el número de su teléfono móvil. Debajo, una dirección y un nombre. Su nombre: “Darío García”. No había lugar a confusión. Era a él a quien buscaban.

3.

No acertaba a saber qué era lo que más le contrariaba, si la infructífera visita a aquel joven hombre, o corroborar que una puta se la había jugado.

Había ido a su encuentro, había tenido que forzar la cerradura de su apartamento, y se había encontrado con que no estaba allí; Penélope había desaparecido sin dejar rastro aparente. Tenía que buscar alguna pista que le llevase hasta aquella jodida prostituta. Pero eso sería más tarde. Ahora tocaba zanjar un asunto pendiente: la inoportuna llamada de Andrey le había obligado a salir del apartamento de la puta e ir en busca de Luchy. Hacía un tiempo que no la veía. En verdad, echaba de menos el verla. Luchy, una gitanilla mestiza que ejercía el oficio en la calle. Tuvo que hacer un par de llamadas para averiguar por donde andaba aquellos últimos días. Le llevaron hasta un polígono industrial en las afueras de la ciudad.

Prendió uno de sus cigarrillos Winston, y enfiló la última calle del polígono que le quedaba por recorrer. Conducía en primera, mirando a uno y otro lado tratando de dar con la gitanilla. Estaba infestado de putas. Tres o cuatro cada diez metros. Aquello era el estercolero de la profesión. Allí ejercían las que no podían hacerlo de otro modo; las que te la chupaban por diez euros. Se guarecían del frío con desgastados abrigos mientras mostraban trozos de sus supuestos atributos a los potenciales clientes. Entre aquellas, Luchy sobresaldría como sobresale una rosa entre un montón de zarzas; no iba a resultarle difícil localizarla.

Detuvo el coche por un par de minutos, para observar cómo dos de aquellas mujeres se enredaban en una discusión que acabaría en pelea. Sonrió. Sin querer, vio reflejada su sonrisa burlona en el espejo retrovisor de la puerta. Le causaba gracia ver cómo se tiraban de los pelos para acabar rodando por el suelo. Poco a poco, sus compañeras iban rodeándolas para vitorearlas; incluso había quien tomaba posición a favor de una de ellas y la animaba con sus voces. Resultaba esperpéntico y, sin embargo, era un reflejo de la ignominia en la que podía llegar a caer el ser humano. Poco tardaría en aparecer por allí algún chulo pacificador para sacar tajada de la discusión. Echó otra calada a su cigarrillo y retomó la marcha.

Al fin la vio. Unos cuantos metros más arriba de donde aquellas dos se peleaban, ajena a todo, aguardaba en la esquina de la calle tener algún cliente aquella noche. Se le antojó hermosa. Igual de hermosa que siempre. Más quizás aquel día, con aquel vestido de cuero rojo que perfilaba sensualmente sus caderas. Echó una última calada y arrojó el cigarrillo por la ventanilla. Avanzó cuidadosamente hasta situarse a dos metros escasos de ella. Entonces, le habló.

― Luchy…

Fue reconocerle y le faltó tiempo para salir corriendo. Aquello no le sorprendió; no esperaba otra reacción de la gitanilla. Rápidamente salió de su coche y corrió tras ella. Le dio alcance a los pocos metros; los enormes tacones, sobre los que acostumbraba a encaramarse, le impedían correr con rapidez.

― ¿Dónde te crees que vas? ―la agarró con fuerza por el brazo.

― ¿Qué coño quieres? ―le gritó ella mientras trataba de zafarse.

― Hablar.

― Yo no tengo nada de qué hablar contigo.

― Eso seré yo quien lo diga ―bufó él mientras la arrastraba hacia su coche.

― ¡Vete a tomar por el culo! ―ella trataba de resistirse.

― Luchy, no me cabrees, que ya me conoces… ―la amenazó enfadado.

― ¡Suéltame, maricón!

― Luchy…

― ¡Eh, tú! ¡Déjala en paz!

Era un tipo joven. Avanzaba hacia ellos con paso firme, dispuesto a salir en ayuda de la puta. Él le observó con desprecio, mirándole de reojo de arriba abajo: no tenía media torta. El tipo, envalentonado, llegaba a su altura. ¿Qué pretendía? ―se preguntó él sin dejar de sujetar a la gitanilla―; se estaba metiendo en un buen lío, el muy gilipollas.

―Esto no es cosa tuya, así que lárgate por el mismo lado que has venido ―le advirtió él, pero el joven no parecía amilanarse; seguramente llevaría alguna copa de más, y creería que defendiendo a la putilla iba a conseguir de ella algún favor gratis―. Joder, tú lo has querido, gilipollas.

Sin mediar más palabras, fue hacia el joven y le atizó un fuerte puñetazo que le hizo que tambalearse hasta casi caer al suelo. No se había recompuesto el joven de aquel primer golpe, cuando él le atizó otro y, sin mediar apenas un par de segundos, un tercero. Empezó a ensañarse con aquel desgraciado que había tenido la equivocada idea de entrometerse en sus asuntos. De nada servían los gritos de la puta suplicando por la vida del desconocido. Solo dejó de pegarle cuando el otro, casi sin aliento, se desplomó sobre el suelo, la cara ensangrentada, la respiración entrecortada, medio inconsciente. Entonces se volvió hacia la gitanilla que, asustada, esperaba su violenta respuesta.

― Venga, sube al coche. No quiero más entrometidos.

Le gritó enfadado y la agarró con fuerza por el brazo. Ella se resistió. Él la cogió por su melena morena, de finos rizos, y tiró de ella. El dolor hizo que la putilla caminase y se dejase conducir hasta el coche. La obligó a sentarse en el asiento delantero y cerró la puerta. Una vez frente al volante, miró hacia ella; malhumorada, se resignaba a tener que irse con aquel hombre.

― ¿A dónde vamos? ―le dijo ella mientras se alejaban del polígono. No obtuvo respuesta―. ¿Qué coño quieres?

― Hablar…

― Seguro. ¿Te crees que soy imbécil? Algo quieres, ¿el qué? ―insistió ella con desprecio.

― ¿Tú qué crees? ―se podía palpar el sarcasmo en aquella pregunta.

― No tengo ni idea de dónde está ―le respondió ella tras recapacitar unos segundos. En verdad, desde un primer momento había intuido qué era lo que él quería―. No sé nada. Supongo que seguirá en la cárcel.

― Luchy, no me toques los huevos. De sobra sabes que sé que no está en el trullo. Salió la semana pasada ―él parecía perder los nervios.

Detuvo el coche en una apartada explanada de grava, mal iluminada; era donde las prostitutas del polígono llevaban a sus clientes. Estacionó a escasos metros de un Ford Fiesta que tenía los cristales empañados. Un poco más allá, un tipo follaba con una puta sobre el capó de su coche. Él sabía que en aquel lugar podría tener la intimidad deseada. Nadie se iba a preocupar por lo que ocurría en el interior de su coche, pues todos estaban demasiado ocupados.

Paró el motor. Con los nervios calmados se volvió hacia la mujer. Ella parecía más tranquila, o al menos lo simulaba. Hubo unos instantes de silencio. Cruzaron un par de miradas. Entonces él se volvió a fijar en ella. Estaba hermosa. Muy hermosa con aquel vestido de cuero. La observó de arriba abajo. Ella se había vuelto hacia él. Con las piernas cruzadas, su muslo quedaba al descubierto casi por completo. A él le gustaba. Esbozó un gesto cariñoso y tendió su ruda mano hasta acariciarle la mejilla; lo hizo con toda la suavidad de la que era capaz.

― Estás muy guapa ―le dijo entrecortadamente. Su tono de voz bronco se había tornado en amable, una fingida amabilidad.

― Gracias… ―balbuceó recelosa ella.

― ¿Sabes? Tenía ganas de volver a verte.

― ¿Y eso? ―la puta desconfiaba de aquella voz melosa con la que él le hablaba.

― Me gustas, Luchy ―respondió él como si estuviese confesando algún sentimiento oculto que le resultase difícil desvelar.

Se revolvió en el asiento para acercarse a ella. La mujer, inmóvil, aguardaba. Él trató de esbozar una sonrisa amable y aproximó sus labios a los de ella, que se acabó dejando besar. Fue un beso frío. Él insistió, tratando de introducir la lengua dentro de la boca de la mujer. Poco a poco, ella fue sucumbiendo a la pasión que él parecía rezumar. Sus lenguas se encontraron. Él la agarró con fuerza por la nuca para que sus bocas no se separasen, y deslizó la otra mano por debajo de la falda. Con uno de sus dedos apartó el tanga para poder acariciarle el clítoris. Aquello a la mujer le gustaba; empezó a emitir suaves gemidos de placer mientras seguían besándose, más apasionadamente a cada segundo. Poco después, él tiraba de la cremallera, que recorría de punta a punta el vestido, dejando todo su cuerpo al descubierto. Trató de traerla hacia él, para sentir la calidez de su piel como si de un deseo irreprimible se tratase. Fue entonces cuando desabrochó su cinturón, aflojó el pantalón, y sacó su miembro erecto.

Ella observó el pene de reojo y esbozó una sonrisa traviesa; quizás un tanto forzada. Sus labios se separaron. Él asintió con la cabeza. No eran necesarias las palabras. La mujer se inclinó sobre las piernas del hombre e introdujo el pene erecto dentro de su boca. Se conocían, y ella sabía bien qué era lo que a él le gustaba. Se lo hizo. Minutos más tarde, en un ahogado grito de placer, él llegaba al orgasmo.

― Cómetelo ―le dijo él con frialdad.

― ¿Qué? ―ella fingía no entender a qué se refería aquel hombre.

― Ya sabes que me gusta ver cómo te lo comes.

Se refería a su semen, el que resbalaba por la barbilla de la mujer, sentada nuevamente en su asiento. Ella, con suavidad, lo recogió con la mano y lo introdujo dentro de su boca. Él esperó. Entonces, al ver cómo ella accedía a su capricho, esbozó una sonrisa de satisfacción y tendió su mano, acariciándole cariñosamente la mejilla.

― ¿Por qué, Luchy? ―le preguntó con suavidad.

― ¿Por qué, qué? ―replicó ella.

― ¿Por qué me abandonaste? ―el tono meloso del hombre rozaba el sarcasmo.

― Eres un cabrón ―respondió ella molesta―. No me vengas ahora con gilipolleces. De sobra lo sabes.

― Me gustas ―le dijo como si de una declaración de amor se tratase. Parecía empecinado en mantener aquel tono dulzón que ella sabía falso.

― No. Te gusta que te la chupe. Es diferente ―respondió ella con brusquedad.

―No veo en qué ―le replicó él dejando que el sarcasmo se apoderase por completo de sus palabras.

― Una mujer no puede esperar que lo único que le guste de ella a un hombre es que se la chupe bien ―respondió ella mientras abrochaba la cremallera de su vestido y recomponía el resto de su vestimenta.

― ¿Y qué esperas de ese gilipollas? ―ya no había suavidad en sus maneras, sino que poco a poco iba regresando su natural brusquedad.

― Bueno, el me da algo más.

― Sí. Hostias ―ironizó―. Aún te pega, ¿verdad?

― No más que tú.

― Yo no te pegaba…

― Ya. Solo cuando lo merecía, ¿eh? O cuando llegabas demasiado borracho. O cuando no traía el suficiente dinero a casa.

― ¿Acaso eso ha cambiado con Charly? ―le respondió él molesto.

― No, pero estando contigo he aprendido a defenderme.

No hubo respuesta. Él se limitó a acomodarse en el asiento y sacar su cajetilla de Winston. Ella le aceptó un cigarrillo. En silencio, conectó el encendedor del coche y prendió con él los dos cigarrillos. Después, echó una honda calada. Ella hizo otro tanto.

― Todavía te gusto, ¿verdad? ―le dijo él sin mirarla, manteniendo la vista fija al frente.

― ¿Por qué habrías de gustarme? ―le respondió ella con frialdad y echó otra calada a su cigarrillo.

― Me la acabas de chupar.

― No creo que tuviese otra alternativa.

Él volvió la mirada hacia ella y esbozó una sonrisa burlona, esa que tanto le caracterizaba. Entonces, se llevó el cigarrillo a los labios y succionó con fuerza, para luego exhalar una profunda bocanada de humo en la cara de la mujer. Ella frunció el ceño; intuía lo que aquello significaba.

― Puedo concluir entonces que sigues con él, ¿verdad? ―aquella era una pregunta trampa, y ella lo sabía.

― Ya te he dicho que no sé nada de él ―su voz pareció temblar. Trataba de mantenerse firme, pero su nerviosismo empezaba a hacerse latente en su forma de fumar―. No puedo ayudarte. ¿Por qué no me dejas ir? No hace falta que me lleves de vuelta. Puedo regresar caminando…

― Luchy, por favor, no quieras enfadarme. ¿Dónde está? Tengo que hablar con él ―el tono de su voz se había tornado en amenazante.

― No ―balbuceó la mujer.

A él le faltó tiempo para atizarle un fuerte bofetón. La cabeza de la mujer dio contra el cristal de la ventanilla, y el cigarrillo le cayó al suelo. Entonces ella volvió a sentir la rudeza de su mano en la cara, pero esta vez no era cariñosa; esta vez era brusca y le apretaba con fuerza el cuello. Trató de suplicar, pero él no dejaba de apretar cada vez más. Sintió que el aire le empezaba a faltar. El hombre volvió a insistir; quería encontrar a Charly. Entonces ella, derrotada, asintió levemente con la cabeza, dispuesta a colaborar. Él aflojó la mano y dejó que ella recobrase la respiración. Sin dejar de mirarla, echó otra calada y con un gesto la invitó a hablar.

― Nos hemos mudado a otro barrio ―murmuró al fin.

― Ya. Eso ya lo sé. Lo que no sé es a donde. ¿Me vas a llevar con él? ―se mostraba rudo aun a pesar de que ella se mostrase dispuesta a colaborar.

― ¿Para qué le quieres? ―le preguntó ella temerosa.

― Tengo que darle un mensaje de Andrey.

― No me gusta…

― Tampoco a mí. ¿Acaso te crees que me gusta ver a esa escoria que tienes por novio? El trabajo es el trabajo ―respondió él con sarcasmo.

― ¿Sólo hablar? ―era como si tratase de negociar, como si, aún intuyendo cuales eran las intenciones de aquel hombre, intentase llegar a un acuerdo con él a cambio de complacerle en aquello que le pedía.

― Ya sabes lo político que soy.

― Me pegará ―susurró ella recelosa.

― Lo hará de todas formas, y te puedes ahorrar el que yo te lo tenga que sacar a hostias.

― Eres un cabrón ―balbuceó tratando de contener la rabia.

― Eso no es nuevo ―las cotas de ironía que era capaz de alcanzar resultaban muy ofensivas―. ¿Qué tal si me llevas hasta él? ―insistió.

― No sé si estará en casa ―ella trataba de excusarse, como si pretendiese ganar tiempo.

― Son las dos de la madrugada. Estará durmiendo la borrachera frente al televisor ―la convicción con que él pronunció aquellas palabras no dejaba resquicio alguno a la réplica.

― De acuerdo… ―respondió ella con resignación.

Él esbozó una sonrisa de satisfacción y puso en marcha el motor del coche. Ella, rendida, se acurrucó en su asiento tratando de discurrir cómo esquivar la inevitable paliza que Charly le daría; a su novio no iba a gustarle la encerrona en la que se había visto obligada a colaborar.

― ¿Sabes una cosa, Luchy? Me gustas ―le dijo él en tono sarcástico mientras se ponían en marcha.

― Cabrón… ―murmuró ella para sus adentros.

Él, en el fondo, estaba hastiado de aquellos trabajos sucios. Nunca le habían gustado. Era cierto que se había acabado acostumbrando, pero esto no quería decir que le agradasen. No, para nada, por mucho que le resultase fácil partirle la cara a alguien. Sin embargo, eran necesarios para sus propósitos, así que no dudaba en ejecutarlos. El de aquella noche era uno de ellos. Él prefería denominarlos “favores”.

Luchy le guió por las calles de la ciudad hasta llegar a un barrio de la periferia. Durante el trayecto no hablaron. En realidad, tampoco había nada de lo que hablar. Ella se dedicó a mirar a través del cristal de la ventanilla, y él a observarla de reojo.

« ¡Dichoso vestido. Qué bien le quedaba! », pensaba una y otra vez sin dejar de mirarla. En cierto modo lamentaba tener que haberle pegado. No es que se arrepintiese, simplemente le disgustaba el hecho de verse obligado a tener que actuar de aquella forma. ¿Por qué aquella mujer no podía acatar sus deseos sin más? ¿Por qué había que acabar recurriendo siempre a la violencia? Él odiaba la violencia. Hubiesen podido ser muy felices con que simplemente ella se portase como era debido. ¿Por qué coño tenía que pensar por sí misma? ¿Por qué aquella manía de querer hacer lo que le viniese en gana y no únicamente lo que él le decía? Sintió cómo la ira le volvía a embargar. Apretó con fuerza el volante, buscando desahogar la rabia. Tan solo con pensar en ello se le aceleraba el corazón y sentía unos irrefrenables impulsos de solmenarle un bofetón. No, mejor no. Mejor dejarlo pasar. Estaba muy hermosa aquella noche. Lástima que no pudiera hacerla suya como le hubiese gustado.

Luchy abrió la puerta del piso y entraron en silencio. Él no se había equivocado: se encontraron a Charly durmiendo en el sofá frente al televisor. El pequeño salón era un completo desorden. Es más, toda la vivienda estaba sucia y desordenada. Luchy no era buena ama de casa. Follaba bien, pero no era buena ama de casa.

Él caminó hacia donde se encontraba Charly. Miró de reojo hacia el televisor: emitían un programa de Teletienda. Le observó unos instantes: roncaba, la boca abierta, con un hilillo de baba cayéndole por su barba sin afeitar de varios días. Las botellas de cerveza vacías sobre la mesa le confirmaron que no se había equivocado al suponer que estaría durmiendo la borrachera. Ni tan siquiera los insistentes ladridos del molesto caniche blanco de la putilla eran capaces de despertarle; el perro advertía de la presencia de un extraño en la casa.

― Joder, dichoso chucho de mierda ―exclamó él molesto―. Haz que se calle de una puta vez.

En eso, el perro se lanzó a la pernera del pantalón del hombre y empezó a tirar con furia de la parte baja. Aquello aún le irritó más, y comenzó a tratar de deshacerse del caniche a patadas mientras le ordenaba a la puta que se lo quitase de encima.

― ¡Me cago en…!. ¡Luchy, quítame a esta rata de encima o te juro que le pego un tiro! ―la amenazó mientras simulaba buscar debajo de su cazadora de pana.

Ella sabía que a él no le gustaban los animales, y aún menos sus caniches, así que intuía que le hablaba en serio, que era muy capaz de matar a su Pichuchi. Fue hacia el perro tratando de tranquilizarlo con sus palabras, y lo cogió en brazos. Salió del salón con él. Lo encerraría en el baño. Allí podría ladrar tanto como quisiera.

Él volvió sobre Charly. Observó su melena morena de rizos imposibles; le confería un aspecto aún más desaliñado y sucio. Se aproximó un poco más a él. Apestaba a sudor. Tenía los botones de su camisa desabrochados hasta casi la altura de su barriga, una prominente barriga cebada a base de comida basura y cerveza. Barajó la idea de tirarle de los pelos que sobresalían del pecho para despertarle. Lo descartó. Prefirió algo menos doloroso aunque más angustioso: le apretó la nariz con dos dedos cortándole la respiración. El sobresalto fue casi inmediato.

― ¿Qué tal, Charly? ―le saludó mordaz.

― Me cago en…

El novio de la puta intentó ponerse en pie, pero él se lo impidió con un fuerte empujón. Cuando Charly logró tomar conciencia de la situación, buscó con la mirada a Luchy; estaba de pie en la puerta del salón, compungida por haberse visto obligada a descubrirle. Charly le dedicó una mirada inquisidora; ella bajó la cabeza a modo de disculpa.

― Parece ser que te has querido pasar de listo, Charly ―le comenzó a decir aquel hombre con su habitual tono burlón.

― No sé de qué me estás hablando ―replicó el otro tratando de mantenerse impávido.

― Claro que lo sabes. De sobra lo sabes ―le respondió él y lo agarró con fuerza por la camisa―. A Andrey no le gustan los que se quieren pasar de listos.

En un arrebato de coraje, Luchy golpeó al hombre con un jarrón. Aquello le dio tiempo a Charly para zafarse de él y salir corriendo. Recuperado del golpe, él se volvió hacia la puta que se interponía en su camino. No dudó en quitarla de en medio de un fuerte empujón. Luchy rodó por el suelo mientras él emprendía la persecución tras Charly. Salieron del piso. Corrieron escaleras abajo, hasta llegar a la calle. Allí, Charly, nervioso, al volver la vista atrás, tropezó y cayó al suelo entre dos coches, en medio de un charco de agua y aceite.

― ¡Ven aquí escoria!

Le gritó el hombre mientras le agarraba con fuerza por la camisa y trataba de ponerlo en pie. Charly intentó zafarse, pero no lo consiguió. Él le atizó un fuerte puñetazo. El novio de la puta se desplomó sobre el capó de uno de los coches estacionados en el borde de la acera. Sin mediar palabra, él siguió golpeándole sin tregua.

― ¡Déjale ya, por favor! ¡Lo vas a matar!

Luchy salía del portal. Él la miró de reojo y esbozó un gesto de desaprobación. No atendió a las súplicas de la mujer. Charly se desplomó sobre el suelo, la cara ensangrentada. Aún así, él no cesó en su paliza. Siguió golpeándole hasta dejarlo moribundo. Con una fuerte patada en el estómago, dio por terminado el escarmiento.

― ¡Cabrón! ¡Lo has matado!

La gitanilla comenzó a pegarle con rabia. Él paró sus estériles golpes y la echó a un lado de un empujón. Aún encolerizado, levantó el puño y fue hacia la mujer con intención de golpearla. Dudó unos instantes. Entonces, bufó, bajó el puño, y sin mediar palabra se alejó caminando hacia su coche.

― Charly, Charly, ¿me oyes?

Luchy, de rodillas en el suelo, trataba de reanimar a su novio. La gitanilla empezaba a desesperarse; Charly no respondía. Levantó la vista buscando ayuda. Miró a uno y otro lado, pero no vio a nadie.

Trataba de arrastrar a su novio hasta el portal, cuando un joven hombre dobló la esquina de la calle y enfiló acera arriba, hacia donde ellos se encontraban. Luchy corrió a su encuentro.

― Por favor, necesito ayuda… ―le suplicó tratando de retenerle.

― ¿Qué ocurre? ―preguntó él confuso.

― Mi novio… ―Luchy señalaba con la mano hacia donde estaba Charly, tirado sobre la acera.

― Pero, ¿qué ha pasado? ―él, desconcertado al ver el cuerpo de aquel hombre, inconsciente y con la cara ensangrentada, no acertaba a reaccionar.

― Por favor, ayúdame a subirlo a casa ―le suplicó Luchy mientras le agarraba con fuerza del abrigo para que el joven hombre fuese con ella hacia donde estaba Charly.

― Pero, deberíamos llamar a una ambulancia… ―balbuceó él confuso.

― No, nada de ambulancias.

Luchy no estaba por la labor de dar explicaciones, al menos no hasta que su novio no estuviese tumbado sobre la cama. Así debió entenderlo el recién llegado, pues dejó de insistir y accedió a ayudar a la gitanilla a levantar el cuerpo moribundo de Charly. Lo arrastraron hasta el ascensor. La mujer, tras recuperarse del esfuerzo, pulsó el botón de la cuarta planta; vivían allí, en la puerta izquierda.

Subieron en silencio. Tan solo se cruzaron un par de miradas. Llegaban al cuarto cuando ella, sin querer, se percató de que el joven hombre no dejaba de observarla; la miraba de arriba abajo una y otra vez. A pesar de la situación, aquello le causó gracia: ¿acaso aquel, de saber de su oficio, se habría atrevido a sacar un billete y demandar sus servicios? Esbozó una sonrisa traviesa que hizo que él bajase la cabeza; se había sabido descubierto. Al menos ella, durante unos segundos, se olvidó del contratiempo de su novio moribundo.

El ascensor se abrió. A la de tres, arrastraron el cuerpo de Charly por el suelo hasta llegar a su piso. La puerta estaba abierta; en la persecución, con las prisas, ella no se había ocupado de cerrarla. Luchy fue indicando el camino hasta llegar a una de las habitaciones. Allí tenían una cama matrimonial sobre la que tumbaron a Charly. Fue entonces cuando ella creyó reconocer a aquel joven hombre.

― Oye, dime una cosa, ¿eres de por aquí?

― Sí, vivo en el edificio de enfrente ―respondió él con timidez.

― Ah, vaya, entonces será eso…

Él no se atrevió a confesar que además habían sido vecinos de barrio durante varios años, el tiempo que él había vivido con sus padres hasta que se mudó a aquel piso de alquiler en el edificio de enfrente.

― ¿Cómo te llamas? ―se interesó ella.

― Darío.

― Bueno, yo soy Luchy.

Hubo unos segundos de indecisión. Entonces, él se aproximó a ella y le dio un par de besos en las mejillas, a modo de formalidad por las presentaciones. Ella esbozó una sonrisa. Aquello sí que era irónico: su novio aún no había recuperado la conciencia, y ella estaba allí flirteando con un desconocido.

― Bueno, si no necesitas nada más, me voy… ―balbuceó él.

En realidad no quería irse. En su fuero interno deseaba acostarse con ella. Le atraía; siempre le había atraído; desde la primera vez que la había visto caminando por una de las calles de su antiguo barrio. Sabía a lo que se dedicaba y, quizás, en la práctica, tan solo tendría que proponérselo y ella aceptaría. No lo hizo. No por la situación ―ésta le importaba más bien poco; que aquel tipo se muriese no era algo que le fuese a quitar el sueño―, sino porque le faltó valor, o descaro, o lo que se necesitase para atreverse a hacer tal proposición, así, en frío.

― Deberías llamar a la policía ―le aconsejó él antes de salir de la habitación.

― No, no puedo ―respondió Luchy con convencimiento.

― ¿Por qué? Deberías denunciar a quien le ha hecho eso… ―él no alcanzaba a comprender la razón de por qué aquella mujer no quería acudir a la policía.

― No serviría de nada ―aseveró ella.

― ¿Y eso…?

― Quien lo hizo es policía ―la mujer reflexionó un par de segundos. Entonces, resignada, exhaló un suspiro y concluyó―. Quien le pegó fue el cabrón del inspector Fraga.

4.

Eran pasadas los doce del mediodía del lunes cuando el inspector Fraga llegó. Estacionó su Peugeot 405 de finales de los noventa entre dos de los coches patrulla que copaban la entrada del hotel. Detuvo el motor, buscó en el bolsillo interior de la cazadora de pana su cajetilla de Winston, y se echó un cigarrillo a los labios. Después, esbozó una sonrisa sarcástica y salió del coche. Un hotel de cinco estrellas podía resultar incluso un buen sitio donde morir, pensó mientras echaba la primera calada.

Mostró su placa a uno de los agentes que se ocupaba de custodiar la entrada, y puso el pie dentro de la puerta giratoria automática. Instantes después, caminaba por la lujosa recepción. Hacía un par de años que lo habían inaugurado. Situado en el centro de una urbanización de chalets, en lo alto de una colina en las afueras de la ciudad, era uno de los hoteles más lujosos de la región. Otro de los agentes salió a su encuentro y le acompañó hasta el ascensor. Una vez allí, le indicó a qué piso debía subir.

La planta se encontraba acordonada. Nadie transitaba por ella sin ser previamente identificado por la policía. Aquello estaba infestado de uniformes. No era para menos, pues se trataba de un pez gordo. Uno de los empresarios más ricos del país que había amasado su fortuna gracias a una burbuja inmobiliaria a punto de estallar. Ironías de la vida, aquel hotel era de su propiedad. Uno de los agentes le indicó una escalera de servicio por la que debía subir; era el único acceso posible a la última planta del hotel.

El inspector entró en la habitación. Se trataba de la suite más lujosa. Qué menos que ya que uno va a follar a su hotel, hacerlo en la mejor de las habitaciones. Resultaba digno de un guión de comedia ácida. Aquellos pensamientos le hicieron esbozar una sonrisa, disimulada tras el cigarrillo. Echó una calada y se adentró en la habitación. El comisario Montes salió a su encuentro. El dinero hace buenos e influyentes amigos, así que no le sorprendió que Montes estuviese allí, en primera línea de fuego, involucrado personalmente en aquel desgraciado suceso.

― A todo cerdo le llega su San Martín.

El inspector se permitía aquel tipo de inapropiados comentarios. No podía evitarlo. La provocación era un pantanoso terreno en el que le gustaba moverse; le solía dar buenos resultados en sus investigaciones. Esto, y traspasar la línea de la legalidad con total impunidad; a veces un par de hostias solían ser el método más efectivo.

― Ernesto, tengamos la fiesta en paz. Esto va a ser algo con lo que me van a tocar los huevos bastante ―fue la firme respuesta del comisario.

― Es posible. Supongo que tenía buenos amigos. E intuyo que es posible que algún enemigo ―ironizó el inspector.

― No te hagas el gracioso, ¿de acuerdo? Llevo una mañana de perros, así que no estoy para tus chascarrillos.

El comisario Montes no le profesaba ningún afecto. En realidad, anhelaba el día de verle entre rejas. Sabía que no era trigo limpio. Todo el cuerpo de policía lo sabía o, al menos, lo intuía. Sin embargo, aquel jodido inspector era el mejor y, por alguna extraña razón, las manchas de su expediente eran eliminadas casi de inmediato, como si cada día alguien lo lavase con lejía.

Caminaron por la amplia suite hasta llegar a la altura de la cama. Allí yacía el cuerpo del empresario. El forense ultimaba su examen sobre terreno, y la brigada científica inspeccionaba cada rincón de la zona acordonada; buscaban algo que pudiese servir en la investigación. El inspector pidió permiso para atravesar el cordón perimetral. Se lo concedieron; el trabajo de campo estaba casi terminado.

― Vaya, no lo estaba pasando mal cuando murió.

Comentó tras exhalar el humo de la que sería su última calada. Después observó el cuerpo desnudo durante unos instantes. A priori, no había signos de violencia: ni sangre ni moratones. El sujeto, un hombre próximo a los setenta, pelo engominado, barba, y carnes flácidas, estaba amarrado a la cama por tobillos y muñecas. Él había oído hablar del placer que aquello reportaba. Era algo extraño ―seguramente debido a algún proceso mental―, relacionado con el antagonismo de querer tocar y no poder. Lo cierto era que él nunca lo había probado; a él, en aquella posición, le gustaba agarrar con fuerza las nalgas de su amante.

― No parece un asesinato ―comentó tras un par de minutos de observación.

― En principio, por lo que hemos podido averiguar, se trata de una muerte natural. Un paro cardiaco. Quizás provocado por una desmedida excitación ―le explicó el forense mientras recogía su instrumental en un maletín.

― Ya. Vamos, que se lo estaba pasando en grande el muy cabrón ―el inspector se fijó en una pequeña bandeja sobre la mesilla de noche; en ella aún había restos de lo que parecía cocaína―. Y la fiesta estaba acompañada por algún que otro aliciente… ―comprobó que se trataba de cocaína.

― Ernesto, otro comentario en esa línea y… ―le recriminó molesto el comisario.

― ¿Qué va a hacer comisario? ¿No me va a dar el caso? De sobra sabe que le obligarán a hacerlo.

El inspector caminó hacia la ventana. Desde lo más alto de aquel hotel se veía toda la urbanización de chalets. Al fondo, las chimeneas de la factoría siderúrgica, uno de los motores económicos de la ciudad. Abrió la ventana y arrojó por ella la colilla que aún conservaba entre sus dedos.

― Tengamos la fiesta en paz, Montes ―cerró la ventana y regresó al lado del comisario―. Tendremos que esperar a la autopsia para conocer las causas de la muerte. Es posible que no haya sido un casual paro cardiaco. ¿No le parece?

― Lo que me parece o me deja de parecer me lo voy a reservar ―el comisario Montes se mostraba arisco; la sola presencia del inspector parecía malhumorarle―. Quiero informaciones diarias sobre la investigación. Tengo mis razones para creer que esto va a traer cola, así que no quiero sorpresas. ¿Estamos, Ernesto?

― Claro, comisario, por supuesto ―respondió de forma un tanto burlona―. Pero dígame, ¿qué sabemos? ¿Con quién estaba el empresario? ―el inspector adoptaba una posición más profesional.

― No sabemos apenas nada. La mujer con la que estaba se dio a la fuga. Nadie la vio entrar ni salir.

― ¿Y eso?

― Bueno, a esta suite es posible llegar discretamente desde el parking subterráneo del hotel a través del ascensor ―le comenzó a explicar el comisario―. Él tenía una llave especial que se lo permitía. Hemos preguntado y nadie en el hotel ha visto a la mujer. Ni empleados ni clientes.

― Bueno, una amante exige cierta discreción, ¿no cree comisario?

― Al parecer se trataba de una prostituta. Según hemos podido saber, por lo que se rumorea por el hotel, el señor Sánchez García acostumbraba a contratar los servicios de una prostituta todos los fines de semana desde hacía un par de meses.

― ¿Siempre la misma?

― Los rumores apuntan a que sí. A que estaba encaprichado con una en particular, y siempre era ésta la que se traía al hotel.

― ¿Alguna descripción?

― Todo muy vago. Ya digo que se cuidaba de que nadie del hotel le viese con ella. Máxima discreción.

― ¿Las cámaras de seguridad? ¿Alguna grabación?

― No. No hay cámaras de seguridad en esta planta.

― No comprendo… ―aquello había desconcertado al inspector.

― El acceso a esta planta está restringido. Solo se llega a ella por dos vías: el ascensor, de uso exclusivo del señor Sánchez García; y una puerta para el personal del hotel, por donde tú has subido. La suite es de uso privado ―la aclaró el comisario.

― O sea, que encargó un picadero cuando construyeron el hotel ―concluyó el inspector retomando el sarcasmo.

― Ernesto, ese comentario está totalmente fuera de lugar ―le reprendió el comisario un tanto molesto.

― Ya… ―Fraga recapacitó unos instantes. Después, volvió al tono serio de la conversación―. ¿Qué hay de la prostituta? Supongo que la considerarán como principal sospechosa.

― Ha desaparecido. Ella no nos ha avisado. Lo ha hecho el personal del hotel. Una de las mujeres del servicio de limpieza fue quien encontró el cadáver. Me parece lógico sospechar, aunque debemos esperar a los resultados de la autopsia ―Montes se mostraba muy prudente en sus conclusiones. Era algo característico en él.

― Comisario, ha dicho que era una puta. No hay nada de extraño en que haya desaparecido tratando de no dejar rastro. Aparentemente, su cliente se murió en medio del servicio.

― Es posible, pero es una pista que deberíamos seguir llegado el caso.

― Ya, supongo… ―el inspector consideró que su tiempo en aquella habitación había terminado―. Estaré localizable. Llámeme al móvil cuando tengamos los resultados de la autopsia.

Fraga amagó un gesto de despedida con la cabeza y salió de la habitación.

Caminaba por la recepción del hotel, hacia la salida, cuando un joven le asaltó; cargaba con una mochila al hombro y blandía libreta y bolígrafo en las manos. A Fraga le bastó una mirada para confirmar que se trataba de un periodista. Los odiaba. Le resultaban unos entrometidos.

― Inspector Fraga…

― ¿Quién coño es? ¿Nos conocemos?

― Usted a mí no, pero yo a usted sí ―a Fraga, la educación con la que aquel joven se dirigía a él, lejos de tranquilizarle, le incomodaba aún más; desconfiaba de los que alardeaban de buenos modales―. Me llamo Rubén Urlé. Soy de la redacción del diario “El Planeta”.

― Periodismo de investigación ―apostilló el inspector con tono despectivo.

― Eso es. A eso me dedico.

― No tengo nada que declarar ―fue la rápida respuesta del inspector sin dejar de caminar―. Aún menos nada de qué hablar con usted.

― He de suponer que le han asignado el caso.

― ¿Qué caso?

Respondió arisco el inspector mientras, seguido de cerca por el periodista, caminaba a paso ligero hacia su Peugeot. No estaba por la labor de darle ningún tipo de explicación a aquel joven. Le había bastado con que le dijese que era del diario “El Planeta” para catalogarlo como un insolente entrometido. Esto se veía agravado por su edad: era joven y, como tal, seguramente ambicioso; resultaría muy molesto y demasiado insistente. Al inspector no le gustaba que un periodista de aquellas características anduviese metiendo la nariz en sus asuntos.

― Por favor, seamos serios. Ya ha trascendido lo ocurrido. Han asesinado al empresario Sánchez García ―le dijo el joven periodista.

― ¿Asesinado? Vaya, ¿es posible que usted sepa algo que yo no sé?

― ¿Qué quiere decir?

― Que yo sepa, nadie ha hablado de asesinato.

― ¿Insinúa que no le han matado?

― Digo que nadie ha dicho que lo hayan hecho. Debería informarse mejor, o lo que hará será periodismo de invención.

― Se rumorea que Sánchez García tenía importantes contactos ―respondió el periodista ajeno a la insolencia del inspector.

― ¿Conoce usted a algún empresario que no los tenga?

― Se dice que tenía buenos amigos.

― Es lo que sucede cuando se tiene mucho dinero, que se suelen tener muchos amigos. El que sean buenos o malos únicamente depende del grado de interés que medie.

― También se rumorea que estaba relacionado con la mafia rusa. Y se sospecha que pudiese tener negocios sucios en los que están involucradas importantes personalidades del mundo de la política.

― ¿Se rumorea? ¿Usted hace periodismo de investigación basándose en chismes? Debería dedicarse a la prensa rosa. Le puedo augurar un gran futuro ―el tono arisco del inspector se aderezaba con píldoras de sarcasmo que lo hacían aún más hiriente.

― Ya… Estaré por aquí, inspector. Si quiere charlar me puede telefonear.

El joven periodista le tendió una tarjeta de visita. El inspector le dedicó una mirada de indiferencia. Dudó unos segundos, pero al final accedió a recogerla, y la guardó en uno de los bolsillos de su cazadora de pana. Después, abrió la puerta de su coche y se sentó al volante.

― ¿Quiere un consejo? ―le dijo mientras introducía la llave en el contacto.

― ¿Cómo dice? ―replicó el joven periodista.

― Mire, es posible que esto le quede demasiado grande, así que no se dedique a inmiscuirse en asuntos ajenos. Puede tener problemas.

― ¿Me está amenazando, inspector? ―el periodista salía al paso de las palabras de Fraga poniéndose a la defensiva.

― No. Le estoy dando un consejo. Allá usted si no lo tiene en cuenta.

El inspector cerró de un portazo y puso en marcha el motor. Dedicó una última mirada al periodista a modo de despedida, y se alejó en su coche.

El joven Rubén Urlé aún permaneció allí de pie durante un par de minutos más, inmóvil, observando cómo el Peugeot 405 se alejaba por una de las calles de la urbanización, doblaba una esquina y enfilaba pendiente abajo desapareciendo de su vista. Después, caminó hacia su viejo Renault Clio rojo, estacionado fuera del recinto del hotel.

Recapacitaba sobre la conversación mantenida con el inspector. Recordó entonces lo que le habían comentado en la redacción acerca del carácter del inspector Fraga; era tal cual sus compañeros le habían advertido. Llevaba un tiempo investigando sobre aquel policía, y había llegado a la conclusión de que no era trigo limpio. Se le relacionaba con asuntos turbios, aunque nada había podido demostrarse; al menos, hasta la fecha. Arrojó la mochila en el interior de su coche, y se sentó sobre el asiento frente al volante. La inesperada muerte del empresario Sánchez García, por mucho que el inspector se empeñase en lo contrario, iba a traer cola; los negocios del constructor no eran del todo limpios. Él sabía que allí había un filón y estaba dispuesto a explotarlo, pues era lo que su carrera profesional necesitaba.

Fraga observó su cara en el reflejo del espejo retrovisor mientras avanzaba por las calles de la urbanización de chalets. Aquella noche no la había pasado en su apartamento ―una mugrienta ratonera en el extrarradio de la ciudad―, sino en uno de los burdeles de Andrey, bebiendo a costa del ruso y follando con un par de sus putas. Su rostro era el reflejo de aquella noche de excesos. Incluso olía mal. Necesitaba una ducha, pero eso sería más tarde. En aquel momento lo que urgía era tomarse un café largo que le acabase de espabilar, e ir en busca de Penélope; tenía un asunto pendiente con la puta.

El inspector miró el reloj: eran las dos y media de la tarde. Acababa de estacionar a pocos metros del centro comercial “Los Campos”. Al otro lado de la calle estaba el edificio en el que Penélope tenía su apartamento. Salió del coche y caminó hacia el portal con paso firme. Estaba a escasos seis metros cuando un hombre joven pulsó uno de los timbres. El inspector se detuvo y optó por disimular; no quería testigos en su visita a la prostituta. Dejó que el hombre entrase en el portal, y corrió hasta alcanzar la puerta antes de que se cerrase. Esperó. Observó cómo aquel entraba en el ascensor y desaparecía de su vista. Entró en el portal y enfiló escaleras arriba, sigilosamente. Le faltaban unos pocos escalones cuando oyó pasos en el rellano de la primera planta; donde la puta tenía su apartamento. Oculto por las sombras de una escalera mal iluminada, observó cómo aquel joven hombre era recibido por la prostituta y entraba en el apartamento; la mujer cerró la puerta. Sería cuestión de esperar.

Caminó por el rellano buscando un lugar en el que ocultarse. No fue difícil. Aquel edificio, de nueva construcción, era un conglomerado de apartamentos cuyas puertas se extendían a lo largo de enormes pasillos mal iluminados, repletos de recovecos tras los que era posible esconderse. Prendió un cigarrillo y se dispuso a esperar.

No había pasado media hora cuando la puerta del apartamento de la prostituta se volvió a abrir; salía aquel joven hombre. Fraga, oculto por las sombras, le observó: tendría unos treinta y pocos, delgado, de aspecto apocado; rápidamente lo calificó como un panoli. Vio su cara de refilón; fue suficiente para grabarla en su cabeza; deformación profesional. Después, el cliente de la puta se perdió escaleras abajo.

Tanteó la posibilidad de acercarse a la puerta y picar, pero prefirió esperar; el factor sorpresa era algo que le agradaba en demasía. No tardó mucho la prostituta en volver a aparecer. Vestida discretamente ―pantalón vaquero, jersey de cuello alto y botas camperas―, salía de su apartamento. El inspector se abalanzó sobre ella sin darle tiempo para cerrar la puerta.

― Hola, Penélope…

Le dijo en aquel tono sarcástico tan suyo, mientras que con una mano impedía que la mujer cerrase la puerta y, con la otra, la sujetaba fuertemente por el brazo. La prostituta le miró; lejos de asustarse, esbozó un gesto de fastidio.

― Deberías haber telefoneado. No hubiese estado de más ―le respondió ella molesta.

― Bueno, preferí pasar a verte directamente. ¿Qué tal si entramos? Tenemos que hablar ―por su voz, Fraga dejaba entrever su disgusto para con la prostituta.

― No es necesario que me empujes. No voy a ir a ninguna parte ―le recriminó ella.

― Ya, eso espero.

Penélope entró en el apartamento seguida del inspector. Caminaron por el pasillo hacia la habitación donde ella recibía a sus clientes; el resto de la vivienda la consideraba de uso privado. El inspector cerró la puerta del cuarto y apoyó la espalda contra ella, los brazos cruzados. Penélope fue hacia la cama y se sentó en el borde del colchón, las piernas una sobre la otra. Después hizo un gesto con la cabeza para que Fraga empezase a hablar.

― ¿Qué pasó?

― ¿Qué pasó de qué? ―la prostituta no comprendía a qué se refería el inspector con aquella pregunta.

― ¿Qué pasó con Sánchez?

― No sé de qué me hablas. Yo he cumplido con mi parte del trato.

― Ya, eso me lo supongo. Pero, al parecer, el empresario se te murió mientras te lo trajinabas. Le metiste demasiada caña, ¿eh? ¿Qué pasó? ¿Se te fue de la mano el asunto?

― A mí no se me murió nadie ―protestó Penélope.

― Ya, seguro... La verdad es que no me importa. Al menos por el momento. Supongo que fue un accidente.

― Oye, no sé de qué me estás hablando.

― Ya. No te hagas la tonta. Ya ha salido en las noticias. Portada de esta mañana: el constructor Sánchez García aparece muerto en una de las habitaciones de su lujoso hotel. Al parecer, acostumbraba a ir allí todos los fines de semana con la misma puta. Que yo sepa, la única puta que se lo follaba eras tú. Parece ser que estaba muy encaprichado contigo, cosa que no entiendo. La verdad, no eres nada del otro mundo…

― Eres un imbécil ―lo apurado de la respuesta no la dejó pensar un insulto de más calibre o más acorde.

― No te pases, zorra, si no quieres que te caliente la cara ―la amenazó Fraga.

―Ya, supongo que eso es lo que hacéis los que os creéis muy hombres ―la prostituta, lejos de amilanarse, se mostraba retadora.

El tono insolente de Penélope disgustó al inspector, que se fue hacia ella y la agarró con fuerza por el cuello levantándola unos centímetros de la cama. Le dedicó una mirada amenazante y aflojó la mano. La mujer volvió a caer sentada sobre el colchón, tratando de recuperar la respiración. Había comprendido que aquel hombre, al que apenas conocía ―tan solo por su primera visita, aquel mismo viernes, hacía tres días―, no estaba por la labor de soportar insolencia alguna, y tenía en la fuerza bruta su modus operandi.

― Vale, de acuerdo. De todas formas, como te dije, por el momento me importa una mierda lo que hayas podido hacer con ese cabrón de Sánchez ―hubo unos segundos de pausa. Penélope le dedicó una mirada de soslayo con la que dio a entender que para ella aquella discusión estaba terminada―. ¿Qué hay de lo mío? ―preguntó al fin el inspector.

― Lo tengo, tal y como acordamos.

― Buena chica. Dámelo.

― ¿Mi parte?

El inspector esbozó una sonrisa y buscó en el interior de su cazadora de pana. De uno de los bolsillos sacó un fajo de billetes de cien que arrojó sobre las piernas de la puta. Ella observó el dinero con desidia, lo recogió y se lo lanzó de vuelta al inspector.

― Quiero más ―le dijo con voz firme.

― ¿Será una broma, no?

― No. Eso vale más ―le siguió retando.

― ¿Qué coño sabes tú lo que vale? ―respondió el inspector con desprecio.

― Sé lo que es. Y vale más.

― Quizás. Es posible, pero lo pactado es esto ―el inspector blandió al aire el fajo de billetes.

― Creo que habrá quien esté dispuesto a pagar más.

― ¿Me estás chantajeando? ―la insolencia de la prostituta le empezaba a irritar.

― No. Solo estoy negociando.

― Yo no negocio.

No acabó de decir aquello cuando le atizó un fuerte bofetón. Penélope se desplomó sobre el colchón. El inspector guardó el fajo de billetes en uno de los bolsillos interiores de su cazadora, y la agarró con fuerza levantándola de la cama. Una vez la tuvo de pie, frente a él, la zarandeó con rabia y volvió a atizarle otro fuerte bofetón.

― ¿Dónde coño lo tienes guardado? Habla o te desfiguro la cara a hostias ―la amenazó preso de ira.

― Cabrón… ―murmuró ella desde el suelo.

― ¡Habla!

― No lo tengo aquí ―balbuceó ella temerosa.

― ¿Y dónde coño lo tienes?

― No lo tengo yo ―acabó por decir mientras se cubría la cara con los brazos.

El inspector recapacitó unos segundos. Entonces, unió cabos y creyó dar con la solución; o al menos, la solución que ella había dejado entrever.

― Lo tiene ese pelanas que acaba de estar contigo, ¿verdad? Se lo has dado a él ―concluyó sin que su enfado se hubiese calmado.

― Quién sabe… Es posible…

Le faltó tiempo para cachearla a la fuerza. Ella trató de resistirse pero, finalmente, el inspector encontró lo que buscaba: su móvil. Fraga intuía que ella aún tendría registrada la llamada de aquel joven hombre. Le bastaría con su número de teléfono para localizarle. Ironías de la vida, aquella ley que había obligado a todos los usuarios de teléfonos móviles a identificarse, como medio para la lucha contra el crimen organizado, le servía a él para sus fines ilícitos.

― Gracias. Me quedo con esto ―le dijo mostrándole el teléfono.

― Eso es privado. Te denunciaré ―le amenazó Penélope.

― Hazlo. No te servirá de mucho.

― ¿Quién te crees que eres?

― Alguien que puede joderte, así que pórtate bien. ¿Estamos?

Fraga guardó el teléfono en uno de los bolsillos de su cazadora y salió del apartamento. Penélope no ofreció resistencia; tan solo se limitó a observar cómo el inspector abandonaba el cuarto y se alejaba pasillo adelante. Después, cuando oyó cómo la puerta de la entrada se cerraba dando un portazo, se levantó del suelo, a donde aquel hombre la había enviado de un empujón, y fue en busca de su ordenador portátil.

Ernesto Fraga bajó las escaleras con paso apresurado y corrió hacia su coche; le urgía encontrar a aquel joven hombre. Telefoneó a la comisaría y pidió que le pusiesen con López. El agente López era un disciplinado y discreto policía que acataba sus órdenes sin preguntar, y sabía mantener la boca cerrada; era el perfecto colaborador involuntario. Cuando respondió al otro lado de la línea, el inspector le hizo anotar un número de teléfono móvil; necesitaba el nombre y la dirección de su propietario. López le dijo que se pondría a ello de inmediato y que le llamaría cuando lo tuviese; después, colgó. Aquel policía era muy eficiente, el inspector lo sabía, así que no tardaría en telefonear. Por lo demás, era honrado, y esto era algo que incluso a él le resultaba digno de elogio; en un mundo podrido como aquel, encontrar a una persona honesta era algo meritorio de adulación.

Detuvo el Peugeot en el puente que cruzaba por encima de la autopista. Salió del coche y se arrimó a la barandilla. Miró al cielo. Estaba cubierto por negros nubarrones. Después, bajó la vista hacia la carretera. Los coches circulaban a poca velocidad; aquellos jodidos radares a la entrada de la ciudad les obligaban a no pasar de cincuenta. Esbozó una sonrisa irónica; a él le bastaba con sacar su sirena para saltarse limitaciones, señales y semáforos cuando se le antojase. Incluso a veces ni tan siquiera se molestaba; si llegaba la multa, bastaba con un telefonazo para resolver el contratiempo. Dio fuego a uno de sus Winston, y exhaló una honda bocanada de humo.

Jodida puta ―pensó―, me has salido más lista de lo que imaginé. Y más ambiciosa. Has tenido la mala idea de hurgar donde nadie te ha mandado, y has descubierto el pastel. Jodida. Claro que aquello valía más, pero intentando chantajearme solo has conseguido enfadarme. Ahora me saldrá gratis. Seguramente esta misma tarde, o noche, daré con el paradero de ese cliente tuyo.

El teléfono interrumpió sus pensamientos. Fue hacia el coche. Era su otro móvil, el que tenía para los asuntos oficiosos; el oficial lo guardaba en el bolsillo interior de su cazadora. Al ver el número entrante chasqueó la lengua; aquella llamada le contrariaba. Aún así, descolgó. No le quedaba otra; quien pagaba, pagaba.

― Hola, presidente ―fue su saludo un tanto burlón.

― ¿Qué hay de lo mío, Fraga? ―preguntó un hombre, al otro lado de la línea, con voz molesta.

― Estoy en ello. Me ha surgido un imprevisto ―el inspector se acomodó en el asiento y cerró la puerta del coche.

― Eso no me vale ―le reprochó el otro.

― Pues tendrá que valerle. No hay otra ―arrojó el cigarrillo por la ventanilla y se reclinó en el asiento.

― Oye, la cosa se está poniendo fea. No me gusta nada. Supongo que sabrás lo que ha ocurrido, ¿verdad?

― ¿Quién cree que lleva el caso, presidente?

― No me gustas, Fraga.

― Lo sé. Tampoco usted me gusta a mí.

― La muerte de Sánchez García hará que los periodistas investiguen. De sobra sabes que hay quien quiere mi cabeza.

― Su cabeza no me preocupa, presidente. Solamente su dinero.

― Quiero lo mío. Para eso te pago.

― Ya le he dicho que estoy en ello.

― Lo quiero, ¡ya! ―gritó el otro, mezcla de nerviosismo y enfado.

― No me toque los huevos. Yo trabajo a mi ritmo. Le he dicho que lo tendrá y así será. Así que no me moleste o se arrepentirá.

― ¿Me estás amenazando? Ten cuidado, puedo aplastarte como a una cucaracha.

― Yo no estaría tan seguro de eso, presidente. Cuídese de que no sea yo quien acabe con usted.

― ¿Acaso te crees con tanto poder? ¿Acaso te crees que tienes tantos amigos?

― No tengo amigos, presidente. Tengo gente que me debe favores. Es lo que tiene dedicarse a sacar la basura ajena, que al final hay mucha gente que te debe favores. Al igual que usted, presidente.

― Yo no te debo nada. Tú no tienes poder para acabar con mi carrera política…

― ¿Quién ha hablado de acabar con su carrera política?

― ¿Qué coño insinúas?

― Digo que como me joda le pego dos tiros y le quito de en medio. Puedo asegurarle que el expediente de su muerte terminará archivado entre algún perdido montón de papeles. Caso sin resolver. ¿Qué le parece?

― Eres un cabrón.

― Va en mi oficio, presidente. Estese tranquilo, tendrá lo suyo. ¿O.K.?

― Bien. Espero que todo se resuelva satisfactoriamente. Por el bien de ambos.

― No. Por su bien, y por mi bienestar económico. Adiós, presidente.

El inspector colgó el teléfono justo en el momento en que su móvil oficial comenzaba a sonar. Era de la comisaría. Seguramente López ya habría dado con el nombre y dirección de aquel cliente de la prostituta. Interrogó a través del teléfono. Era la voz del policía. Tal y como había intuido, había cumplido con su encargo. Aquel joven hombre se llamaba Darío García. A continuación, anotó la dirección que el agente le dictó; era una calle de uno de los barrios periféricos de la ciudad. Puso en marcha el motor y se reincorporó a la calzada. Tocaba hacerle una visita al tal Darío García.

Tras corroborar la dirección en uno de los buzones del portal, subió por las escaleras. Pulsó repetidas veces el timbre de la puerta, pero nadie le abrió; el joven hombre no debía estar en casa. Sacó de su cazadora un juego de ganzúas, y probó hasta dar con la que abrió la puerta; la empujó suavemente y entró en silencio. La vivienda estaba completamente a oscuras. Agudizó el oído tratando de asegurarse que realmente no había nadie; no quería sorpresas. No oyó ruido alguno. Aún así, por prudencia, empuñó su pistola: una Glock 9 milímetros no registrada. Al igual que le ocurría con el móvil, tenía dos armas: la reglamentaria USP, y aquella, que era la que usaba para aquel tipo de trabajos, por si surgían complicaciones. Inspeccionó toda la casa. Nadie. Entonces decidió registrar cada armario, cada cajón, cada rincón del piso para ver si encontraba lo que andaba buscando.

Hora y pico más tarde se rendía. Su exhaustiva búsqueda no había tenido éxito. Bajaría a la calle y esperaría a que llegase el tal Darío. Entonces, le abordaría.

5.

“Pre-si-den-te. Pre-si-den-te. Pre-si-den-te”. Arturo Hortaleza acababa de finalizar su mitin ante los afiliados de su partido. Los brazos en alto, a modo de victoria, recibía un baño de masas. La expresión de su cara era el reflejo de la satisfacción por saberse vencedor. Su discurso, aderezado con claros tintes populistas, marcado por la demagogia y los ataques directos al principal partido opositor, cuajaba irrefutablemente entre la mayoría de los afiliados de su partido. Las primarias no eran más que un mero trámite del que se sabía ganador. En realidad, aquellas elecciones internas habían sido ideadas por su equipo de marketing como un maquillaje de cara al resto de la población, la que no estaba afiliada y que en unos meses debería depositar su voto en las urnas. Estaba claro que él, actual presidente de la Comunidad Autónoma, sería elegido candidato a la presidencia del gobierno del país por los afiliados de su partido; su contrincante no tenía opción.

El inspector Fraga, medio oculto tras uno de los enormes carteles propagandísticos, a escasos veinte metros del escenario sobre el que se movía el candidato, observaba cómo éste iba y venía entre los aplausos y vítores de los suyos; americana abierta, sin corbata, camisa ligeramente desabotonada, en un estilo informal y a la vez elegante, bien distante del que acostumbraba a usar: impecable traje conservador de impoluta seriedad. Todo, hasta el más mínimo detalle, estaba orquestado por el equipo de marketing de su candidatura; el del partido, aquel que tendría que llevarle a ganar las elecciones nacionales.

El inspector arrojó la colilla de su cigarrillo al suelo y se alejó hacia los baños del polideportivo. Antes de abandonar la cancha, dedicó una última mirada hacia atrás: resultaba un espectáculo ver cómo aquel político ―cuyos méritos estaban sospechosamente ligados a la especulación inmobiliaria en la región―, iba de un lado a otro saludando, dando palmas, disfrutando de su momento, mientras los altavoces escupían el himno del partido a gran volumen. Y aquello no era más que la antesala de la que sería la campaña nacional. Fraga esbozó una sonrisa burlona y salió de la cancha del polideportivo.

Esperó sentado sobre la taza de uno de los váteres de los baños de caballeros. Sabía que Arturo Hortaleza no tardaría en llegar; tenía la vejiga demasiado ligera y siempre, después de cada una de sus actuaciones públicas, antes de subirse a su coche oficial e irse, se veía obligado a pasar por el aseo para orinar. El inspector miró el reloj. Llevaba algo más de un cuarto de hora esperando. No pasó un minuto cuando la puerta de los baños se abrió; Arturo Hortaleza acababa de entrar. Fraga, desde el escusado, oyó cómo el político daba unas indicaciones a sus guardaespaldas y entraba solo; no le gustaba mear con compañía. Cada cual tenía sus manías, pensó el inspector.

― Hola, presidente. Muy bueno el mitin.

― Joder, Fraga. ¿Qué coño haces aquí?.

Hortaleza estuvo a punto de mearse en los pantalones; el inspector le había asustado al sorprenderlo por la espalda mientras orinaba. Molesto por la inoportuna aparición del policía, el político acabó de orinar y se volvió con el gesto torcido.

― ¿Cómo has llegado hasta aquí? ¿Cómo has traspasado el cordón de seguridad? ―le interrogó.

― Presidente, ya sabe que mi placa me abre caminos. No va a ser un “segurata” de mierda quien le pare los pies a todo un inspector de la Policía Nacional, ¿no cree?

― No eres más que un matón de tres al cuarto.

― Vuelva a decir eso, y lo lamentará ―masculló ofendido el inspector.

― Al cuerno. ¿Qué coño haces aquí?

Arturo Hortaleza, seguido por Fraga, caminó hacia los lavabos. Enjabonó sus manos y las aclaró bajo el chorro de agua. Después, conectó el secador de manos. El inspector Fraga esperó a que cesase el molesto ruido del aparato.

― Me ha llegado el recado de que quería verme ―respondió al fin el inspector.

― Sí, pero no en los baños de un polideportivo. Y menos sorprendiéndome por la espalda ―Hortaleza buscó en los bolsillos de su pantalón y sacó un pañuelo; acabó de secarse las manos con él―. Tenemos que hablar. Usa esa placa tuya para salir del polideportivo por la puerta de atrás. Allí te esperaré en mi coche.

― Siempre tan pendiente de la discreción… ―comentó burlón Ernesto Fraga.

― No pretenderás que charlemos en la terraza de una cafetería, ¿verdad?

― ¿Qué hay de malo en hablar con un inspector de la policía? ―el sarcasmo se palpaba en aquella pregunta; el inspector era consciente de por qué el político le había hecho aquella apreciación.

― Nada. Si no fuese porque ese inspector está lleno de mierda.

― Presidente, usted no me gusta.

― Tú a mí tampoco. Nos vemos en cinco minutos.

Hortaleza salió del baño y cerró la puerta tras de sí. Fraga, durante unos segundos, se quedó absorto, la mirada perdida en la puerta que se acababa de cerrar. Maldijo para sus adentros a aquel engreído político. Era un cabrón, pero un cabrón bien posicionado. Su peso dentro del partido era indiscutible, y su ascensión en la política había sido meteórica. Contaba amigos y enemigos por igual, y en gran cantidad, lo que le convertía en una persona importante; un V.I.P. de la política nacional. Ahora bien, a pesar de la animadversión que se profesaban, ambos eran conscientes de la utilidad del otro: el inspector solucionaba sus problemas de una forma rápida y limpia, y él pagaba pronto y bien. Sin embargo, Fraga empezaba a estar harto de su petulancia. Quizás era que se parecían demasiado.

El inspector prendió un cigarrillo y salió del baño. No se tropezó con ningún guardia de seguridad. Caminó por el largo pasillo que llevaba a la parte de atrás de la instalación deportiva; aquella también había sido obra de SANGARSA, la constructora del empresario Sánchez García. En verdad, de unos años a entonces, la mayoría de la obra pública relevante había sido ejecutada por la misma constructora. Llegó a la puerta que el político le había indicado. La abrió. Daba a un callejón mal iluminado; eran pasadas las seis de la tarde y ya empezaba a anochecer. Por allí era por donde entraba el personal de mantenimiento del polideportivo. Pasó por delante de unos contenedores de basura y caminó hacia el BMW negro del político, estacionado a escasos metros de la puerta.

― Por favor, no fumes dentro del coche ―le reprendió Hortaleza.

Fraga esbozó un gesto de fastidio y emitió un suave gruñido de desaprobación. Resignado, arrojó la colilla a un charco de agua sucia y se sentó en el asiento trasero del coche, al lado del político. Delante, su chófer y uno de sus guardaespaldas, que se volvió cuando el inspector cerró la puerta y desde ese momento, no le quitó el ojo de encima.

― ¿Qué pasa con lo mío?

― Ha surgido un pequeño inconveniente ―el inspector se sinceraba. Había creído oportuno que Hortaleza conociese la realidad―. La puta me la jugó.

― Eso no me gusta.

― Pues imagínese la gracia que me hace a mí que me la juegue una puta.

― La cosa está fea, Fraga. Lo sabes. La muerte de Sánchez García no nos ayuda en nada ―le dijo el político sin ocuparse de ocultar su preocupación.

― Por un momento llegué a pensar que le habría gustado verle muerto ―ironizó el inspector.

― No te lo voy a negar. Últimamente estaba demasiado, digamos, envalentonado. No me disgusta su muerte. Lo que ocurre es que debemos atar ese cabo suelto.

― Presidente, ¿es consciente de lo que me acaba de decir? Podría detenerlo como sospechoso de la muerte de Sánchez García.

― Déjate de tonterías. Mira, sé que la prensa anda husmeando.

― Me consta…

El inspector recordó al joven periodista Rubén Urlé. Le había visto en el polideportivo, atento a las palabras y movimientos del político durante su mitin. Incluso había intentado abordarle, pero Hortaleza había sido hábil y se las había apañado para darle esquinazo; se le daba bien lo de evitar a la prensa hostil.

― Además la oposición va tras de mí. Saben que si me presento para presidente en las generales no tienen nada que hacer. Quieren verme fuera de juego y andan moviendo toda su maquinaria para lograrlo. La muerte de Sánchez García es una buena excusa para abrir una investigación periodística al margen de la policial, y esto no me conviene. Hay que conseguir esa dichosa grabación ―Hortaleza era una amalgama de nerviosismo y enfado.

― La conseguiré, descuide. Es cuestión de tiempo ―respondió el inspector con convencimiento.

― Tiempo es precisamente lo que no tenemos. Como esa grabación salga a la luz estoy perdido. ¿Lo entiendes? Es la única prueba que podría hundir mi carrera. Maldita sea. Da con esa puta y hazte con ella.

― Quiere más dinero.

― ¿Qué?

― Es lo que me ha dicho.

― Nos ha salido lista. ¿Qué sabe?

― Creo que poco o nada. Debe de intuir algo, pero solo eso. Creo que va de farol.

― No voy a negociar.

― No es mi estilo.

― Lo sé. Por eso te pago ―Hortaleza recapacitó unos instantes―. Te pagaré el doble, pero todo tiene que quedar solucionado a la máxima brevedad. Pasado mañana son las primarias, y dentro de tres meses empieza la campaña electoral para las generales. Si esa grabación sale a la luz, lo demás vendrá rodado. Me cortarán la cabeza.

― Su cabeza no es algo que me preocupe ―respondió con sarcasmo Fraga.

― Puede que la tuya también peligre… ―le amenazó Hortaleza molesto por su comentario.

― No creo. Pero sí me preocupa perderle como cliente. Es usted buen pagador, y eso, en estos tiempos que corren, es de agradecer.

― ¿Haces esto únicamente por dinero?

― Presidente, no quiera culparme a mí de su mismo pecado. A ambos nos gusta el dinero. Cada cual lo gana a su manera. ¿Estamos?

― Encuentra a la puta, consigue esa grabación, y asegúrate de que no hay más copias ―sentenció el político haciendo oídos sordos a las últimas palabras del inspector.

― Descuide. Lo haré.

Fraga salió del coche. El BMW se puso en marcha y avanzó lentamente por el callejón hacia la avenida. El inspector miró a uno y otro lado; no vio nada sospechoso. Después, caminó por el solitario lugar en dirección contraria. Por allí, el callejón comunicaba con una estrecha calle que bajaba hasta el aparcamiento del polideportivo, en donde él había estacionado su coche.

Era consciente de que Arturo Hortaleza llevaba razón en aquello de que no convenía que le viesen con él. De un tiempo a aquella parte, empezaba a ser vox populi su tendencia a traspasar la línea de la legalidad ―la mierda, por mucho que se oculte, siempre acaba oliendo―, así que a aquel político no le convenía que lo relacionasen con él. En verdad, él también estaba interesado en lo mismo, pero desde una perspectiva contraria: no le interesaba que le relacionasen con aquel presidente, pues si alguien tiraba de la manta, mejor no estar debajo. En cierto modo, se trataba de un juego de intereses contrapuestos; un castillo de naipes que se sostenía en la clandestinidad.

El inspector cerró la puerta de su Peugeot 405. Recogió el sobre marrón que López le había entregado hacía un par de horas, justo antes de salir de comisaría hacia el polideportivo, lo abrió y empezó a leer. Fue a lo concreto, a la parte que le interesaba de aquel informe forense.

Del primer examen realizado en el lugar de los hechos, se concluye como posible causa del fallecimiento de D. Arsenio Sánchez García una parada cardio-respiratoria acontecida en mitad de un ritual sexual, dadas las circunstancias y la situación en que el cadáver fue encontrado: desnudo, en posición decúbito supino, atado de tobillos y muñecas a una cama. Un primer análisis ocular descarta la existencia de signos de violencia.

Trasladado el cadáver al Instituto Anatómico Forense de la Comunidad Autónoma, se procede a un análisis pormenorizado del mismo con el fin de determinar cuál ha sido la causa de la muerte.

La primera exploración descarta definitivamente que la muerte se haya producido dentro de un contexto violento. No se aprecian cardenales, arañazos, o cualquier otro indicio de que el fallecido hubiese sido atado de pies y muñecas en contra de su voluntad. Por tanto, cabe determinar con total exactitud, que D. Arsenio Sánchez García ―tal y como se concluyó en el primer examen realizado en el lugar de los hechos―, falleció en el transcurso de un ritual de carácter sexual, tomando fuerza pues, la primera hipótesis de una muerte sobrevenida por un paro cardiaco debido a una excitación o esfuerzo anormal.

Se procede, no obstante, a un análisis más exhaustivo con el fin de determinar la existencia de posibles restos de sustancias tóxicas en el cuerpo del fallecido. Realizado dicho análisis, se encuentra que el sujeto había ingerido, en un intervalo de tiempo no superior a una hora antes del fallecimiento, alcohol y estupefacientes. La cantidad de alcohol, aún siendo considerable, no es relevante, por tanto se descarta el mismo como posible condicionante de la muerte. Analizados los restos de sustancias estupefacientes, se encuentra que el fallecido había ingerido cocaína y otro fármaco. La ingesta, tanto de alcohol como de cocaína, dadas las cantidades, se entiende que ha sido realizada de forma voluntaria y no han podido influir en la muerte del sujeto, dado que no presenta antecedentes de problemas cardio-respitorios que pudiesen verse agravados por la ingesta de las citadas sustancias. La otra sustancia encontrada pertenece a un fármaco no identificado.

Se envía una muestra de dicho fármaco al laboratorio del profesor Puerta. Al cabo de dos horas, de dicho laboratorio se nos remite el resultado del análisis de la sustancia farmacológica. Dichos restos se corresponden con FORTECOM, un fármaco de uso restringido que mezclado con alcohol y cualquier otra sustancia de efectos eufóricos, produce una aceleración repentina del corazón que, sometido a una situación adicional de excitación y/o esfuerzo, deriva en arritmias que acaban causando la muerte por parada cardio-respiratoria en cualquier sujeto, independientemente de que presente antecedentes o no de problemas cardio-respiratorios.

Un informe de la brigada científica corrobora que restos de la citada sustancia farmacológica han sido encontrados en una de las copas recogidas como prueba en el lugar de los hechos. Esto nos permite concluir que el fallecido ingirió dicha sustancia de forma inconsciente, por lo que se concluye que su muerte no se debió a causas naturales, sino que fue inducida de forma consciente por una segunda persona. Dadas las circunstancias que rodearon la muerte de D. Arsenio Sánchez García, cabe concluir que dicha segunda persona ha sido quien compartía con él la habitación del hotel, y con quien el fallecido se había entregado al descrito ritual de carácter sexual.

El inspector arrojó el informe sobre el asiento trasero del coche. Al final resultaba que a Sánchez García se lo habían cargado. Pero, ¿por qué razón Penélope lo habría hecho? Ella era la principal sospechosa, pero él no alcanzaba a comprender qué motivo podría tener para querer ver muerto a aquel empresario, máxime cuando a él le constaba que aquel era un buen cliente. Nada, a priori, tenía sentido. Resignado, puso en marcha el motor de su coche y salió del aparcamiento. Tenía pendiente un asunto con Monike.

Monike hacía la esquina en el barrio de los Arenales, en el casco antiguo de la ciudad. Próximo a la Plaza Mayor, el que había sido zona de copas y lugar de moda en los ochenta, era ahora un hervidero de putas y maricones. El “Bohemia”, que por aquel entonces era lugar de reunión obligado para la pijería de la ciudad, ahora se llamaba “Habana” y era un pub de maricones. Y después estaba el “Rey de Copas”; durante mucho tiempo una cafetería demodé por la que al inspector le gustaba dejarse caer y que ahora, años después, tan solo se denominaba “Copas” y era un antro de putas. Así, con todos y cada uno de los establecimientos a lo largo de las calles del viejo barrio de calzadas empedradas y aceras estrechas.

― Hola, guapa.

― Me cago en la mierda…

― Ven aquí, coño.

Había cierta sorna en lo de llamarla “guapa”. En verdad, Monike no era guapa. Como mucho se podía decir que no pasaba de normal, y esto siendo generoso. No tenía más atractivo que un chocho caliente y unas enormes tetas, si bien éstas acababan desplomándose hasta la barriga cuando se quitaba el sujetador. Pelo corto ―pelirrojo teñido―, y bastante entradita en carnes. Aquel día vestía unas botas de tacón de aguja hasta la rodilla, medias de rejilla y minifalda vaquera que dejaba ver la celulitis de sus nalgas. Con todo, tenía su clientela; la competencia en aquel barrio no era mucho mejor.

― ¿Qué coño quieres? ―le replicó ella.

― ¿Tú qué crees? ―respondió el inspector con sorna.

Fraga la sujetaba con fuerza por el brazo; había sido verle e intentar echar a correr. Pecaba de estúpida. En verdad, se dedicaba a aquello porque no servía para nada más ―según pensaba él―; abrirse de patas, como ella hacía, no requería de ninguna habilidad.

― Joder, ¿ya ha pasado un mes? ―exclamó ella contrariada.

― Sí, y este mes me has dado demasiado trabajo.

― Coño, “Erni”, yo no quería meterme en líos… ―el arranque envalentonado con el que le había replicado a su llegada parecía desvanecerse.

― Ya, seguro. Pero te metiste. Y tú “Erni” tuvo que acudir a ayudarte. Yo no me dedico a partirle la cara a la gente de gratis, ¿sabes?

― No tengo dinero. La puta crisis. El negocio va mal ―trataba de disculparse.

― Será que ya estás vieja, y más gorda. Joder, ¿cuánto has engordado en quince días? ―le espetó el inspector mientras la miraba de arriba abajo con desprecio―. En una semana haces cuarenta. Deberías cuidarte un poco más, o no habrá quien quiera follarte.

― Y eso a ti te preocupa, ¿verdad? ―le retó volviendo a envalentonarse.

―Me preocupa que no puedas pagarme ―respondió el inspector ajeno al tono provocador de la puta.

― ¿Qué pasará entonces…? ―mantenía su actitud desafiante.

― Pues que “Erni” ya no se ocupará de que Monike pueda ejercer su oficio con ciertas garantías de protección ―el inspector hizo una pausa. Tomó aire y retomó su tono amenazante mientras volvía a apretar con fuerza el brazo de la mujer―. Venga, dame lo mío.

― No tengo nada, ya te lo he dicho…

― No me toques los cojones. Déjame el bolso…

― ¡No! ¡Déjame en paz!

Monike forcejeó tratando de que el inspector no le arrebatase el bolso. Nada pudo hacer. Fraga, de un fuerte bofetón, la tiró al suelo a la par que se hacía con él. Lo abrió y lo vació dándole la vuelta; las pertenencias de la puta se esparcieron por la acera. El inspector se agachó, recogió una pequeña cartera y buscó en su interior.

― ¿Esto es todo? ―le dijo mostrándole un par de billetes―. ¿Setenta míseros euros?

― Ya te dije que la cosa está muy mal… ―balbuceó ella a regañadientes.

― Monike, no me toques los cojones. Mañana quiero lo que me corresponde. ¿Estamos? Si no, ya sabes… ―la amenazó el inspector haciendo amago de pegarle.

― Debería denunciarte.

― Hazlo. Pero recuerda que lo que haces es ilegal. Me basta que mover un dedo para que te metan en la cárcel.

― Cabrón… ―murmuró Monike.

― Mañana quiero lo mío. Si no, se acabó “Erni”. Conozco a un par de tíos que les gustaría hacerte una visita. Sin “Erni” de por medio les faltará tiempo para hacértela.

― Maricón… ―Monike no cesaba de murmurar insultos.

― ¿Dónde andan la Susy y la Jazmine?

― No lo sé…

― Y una mierda no lo sabes.

Fraga, tras guardar el dinero en el bolsillo del pantalón, se fue hacia la mujer agarrándola bruscamente por la cara a la par que le apretaba ambas mejillas con los dedos. Monike entendió que no colaborar únicamente le serviría para recibir otra fuerte bofetada.

― Donde siempre… ―confesó en un susurro.

― Vale. ¿Ves? Así me gusta. Es muy fácil colaborar. Cuando se colabora todo va mucho mejor, ¿no te parece?

― Eres un cabrón, “Erni” ―le respondió la mujer mientras recogía del suelo sus pertenencias y las volvía a guardar en el bolso.

― Y tú no eres más que una puta. No sirves para otra cosa que para abrirte de patas.

― Tú me metiste en esto ―le reprochó ella enfadada.

― ¿Cómo si no ibas a devolverme el dinero que te presté?

― Trabajando…

― Ya. Seguro que sí ―respondió de una forma tan hiriente que rozaba la vejación―. Anda, sigue a lo tuyo. Mira a ver si te follas hoy a un par de ellos y me pagas.

― ¿Por qué me haces esto, “Erni”? ―le preguntó ella reincorporándose―. Somos familia. Nuestras madres son hermanas. ¿Por qué?

― ¿Qué pasa, Monike? ¿No te gusta lo que haces? Al principio te gustaba ―el hiriente sarcasmo del inspector era como una flecha que se clavaba directamente en el pecho de aquella desgraciada.

― Nunca me gustó. Tú lo sabes. Lo hacía porque tú me obligabas. Tenía que pagarte mucho dinero… ―le dijo ella conteniendo la rabia.

― Ya. Creo que esta conversación ya la hemos tenido alguna vez más, pero bueno ―hizo una breve pausa―. Bien que disfrutas de ese piso que te compraste con mi dinero. Yo no tengo culpa de que no sirvas para otra cosa ―le reprochó Fraga sin abandonar el tono despectivo.

― Eres un maricón de mierda…

― Seguro. Volveré a verte. Espero encontrarte, y que tengas el dinero. Ya sabes que por las buenas todo es mucho mejor ―le dijo el inspector y empezó a alejarse caminando con paso tranquilo.

― ¿Dónde vas ahora? La Susy y la Jazmine están como yo.

― No. Hoy no pasaré a verlas. No me apetece. Puedes avisarlas de que en cualquier momento les haré una visita. De paso, adviérteles de que tengan el dinero. Adiós, Monike ―el tono de voz que usaba para pronunciar su nombre resultaba vejatorio.

― Vete a tomar por el culo… ―murmuró la mujer mientras el inspector se alejaba.

Dos calles más arriba, en el mismo barrio, había un pequeño local por el que Fraga, de cuando en cuando, se dejaba caer. Era un antro viejo y sucio en el que “el Perillas” tenía su “oficina”. Todo en aquel local era ilegal. No tenían permiso ni para levantar la persiana, cuanto menos para pinchar música al volumen que lo hacían, o para vender tabaco o explotar máquinas tragaperras. Pero aún así sobrevivían. Y lo hacían porque al inspector Fraga le interesaba: “el Perillas” era su camello y la “farlopa” que le pasaba era de primera y a “buen precio”, y a “el Perillas” le interesaba seguir manteniendo su “oficina” en aquel antro. Era un contrato como otro cualquiera: mientras Ernesto Fraga pudiese agenciarse un par de rayas de coca gratis siempre que se le antojase, aquel antro de mala muerte seguiría abierto.

Caminó hacia la esquina donde “el Perillas” dormitaba, reclinado en un carcomido sillón de skay; era algo habitual en el camello; se podría decir, incluso, que era su estado natural. El inspector lo espabiló dando un puntapié a una de las patas de la mesa tras la que dormía.

― Coño, Fraga, menudo susto me has dado, cabrón ―le dijo aún con los ojos entrecerrados y un tanto somnoliento.

― ¿Sabes hacer alguna otra cosa que no sea dormir?

― Cascármela, pero eso lo hago en privado ―bromeó y acabó de despejarse―. ¿No tomas nada?

― Un whisky largo. Del mío.

― ¡Pili! ¡Ponle al inspector lo de siempre!

Pili era la novia de “el Perillas”, y quien se encargaba de atender a los dos o tres clientes que solían parar por aquel antro. Desde detrás de la barra, pegó un bufido de resignación, echó unos hielos en un vaso, y lo medió de whisky escocés. Después, con el vaso en la mano, se fue hacia la mesa donde el inspector se acababa de acomodar, en una vieja silla frente a “el Perillas”. Dejó el vaso sobre la mesa y sin mediar palabra regresó a esconderse tras las barra. Ernesto Fraga la observó mientras encendía un cigarrillo. Era feúcha y delgada; hacía buena pareja con aquel camello.

― ¿Cómo te va la vida? ―le preguntó “el Perillas” a modo de compromiso.

― Como siempre. Sobreviviendo. ¿Y a ti? ―echó una calada al cigarrillo y medió el whisky de un trago.

― Jodido. El negocio no va bien. La puta crisis, ya sabes…

― Sí, algo he oído de eso. Aunque he llegado a pensar que no es más que una excusa de mal pagadores.

― Es posible. Pero en mi caso es cierto.

― En tu caso lleva siendo cierto incluso desde cuando se suponía que la economía iba bien ―el inspector echó otra calada y dedicó una mirada despectiva a su alrededor―. ¿Quién coño iba a querer entrar en esta mierda de cubil? Esos tres borrachos desbraguetados y poco más.

― Supongo… ―“el Perillas” no parecía ofendido; en realidad era consciente de que su negocio no era la hostelería―. Pero es mi pocilga, y me gusta.

― Ya, también te gusta la Pili… ―se burló Fraga, echó otra calada y bebió otro trago de whisky dejando los hielos casi totalmente al descubierto―. ¿Por qué coño le pone tanto hielo? Yo no bebo hielo.

― No lo has dejado ni enfriar…

― Me gusta así ―el inspector guardó silencio. Después, tras asegurarse de que los que estaban allí no les prestaban atención, volvió a hablarle―. Necesito un par de rayas.

― Me supongo. No sueles venir por aquí a ver cómo ando de salud. Además, ya hacía algo más de una semana que no aparecías.

― Lo estoy dejando ―respondió Fraga irónicamente.

― Y una mierda. Andarías a otras cosas.

― Bueno, venga, no me apetece quedarme ni un minuto más en esta mierda de antro. Si las tienes, dámelas.

― Sí, claro. Pero bien que te gusta beberte mi whisky.

“El Perillas” buscó en el bolsillo interior de su cazadora vaquera y sacó un pequeño sobre. Fraga esbozó una sonrisa de satisfacción y tendió la mano. El camello dudó unos instantes, como si barajase la idea de pedirle dinero a cambio. Lo descartó; sabía que no debía jugársela con aquel inspector.

― Me gusta tu whisky ―le dijo Fraga tras guardar el pequeño sobre en uno de los bolsillos de su cazadora, y apuró de un trago lo que quedaba en el vaso―. Volveré otro día a tomarme otro.

― Estaré encantado de atenderte ―el sarcasmo se palpaba en el aire.

― Seguro ―el inspector se puso en pie, echó una última calada, y apagó el cigarrillo en un cenicero repleto de colillas que “el Perillas” tenía sobre la mesa―. Me consta que te gusta verme por aquí. Adiós. Dale un beso de mi parte a la Pili.

El camello esbozó una sonrisa burlona y dejó que el inspector se fuese. No hubo reproche alguno a sus comentarios, sino que aceptaba aquel linchamiento verbal con estoica resignación. En cierto modo, no le quedaba otra, por mucho que pensase que quizás algún día las tornas cambiasen.

Un par de horas más tarde, Ernesto Fraga estacionaba su coche frente al edificio en el que sabía vivía Darío García. Había estado deambulado por las estrechas calles del barrio de los Arenales durante casi una hora, esquivando a los transeúntes, sin rumbo fijo, calada tras calada y cigarrillo tras cigarrillo; recapacitando sobre la muerte del empresario.

Los de la científica le habían telefoneado cuando salía del antro de “el Perillas”: habían encontrado restos de carmín en una de las copas, pelos de mujer en el colchón y entre las sábanas, manchas de semen ―que corroboraban lo evidente―, y alguna que otra huella y más pistas pendientes de análisis. No iba a ser difícil acorralar a la puta, de esto estaba seguro. Sin embargo, no alcanzaba a comprender el móvil y, sin móvil, iba a ser muy difícil imputarla por el asesinato del empresario. Aún con todo, la baza de la acusación era algo que le serviría para sus fines: Penélope tenía aquella dichosa grabación del presidente, y el que pudiese estar involucrada en el asesinato del constructor serviría para chantajearla. Entonces recordó a aquel impertinente periodista: Rubén Urlé parecía llamado a convertirse en un molesto estorbo. Rebuscó en uno de los bolsillos interiores de su cazadora y dio con la tarjeta de visita que el periodista le había entregado; tendría que discurrir cómo usar a aquel joven en su beneficio.

Cansado, acabó desplomándose sobre el asiento de su Peugeot, estacionado sobre una de las aceras del barrio, obstruyendo por completo un carcomido paso de peatones.

― ¿A dónde coño crees que vas?

El joven hombre, al verle, había intentado huir. El inspector le había dado alcance y lo sujetaba con fuerza por la chaqueta, la espalda contra uno de los coches estacionados en el bordillo de la acera.

― Por favor, déjeme. Yo no sé nada ―suplicaba Darío.

― ¿Dónde coño está la puta? ―le preguntó amenazante el inspector.

― ¿Qué…?

― Penélope. ¿Dónde está? ―insistió mientras le zarandeaba.

Al inspector Fraga le constaba que la prostituta había abandonado el apartamento que tenía alquilado en la zona del centro comercial. Su intuición le había dicho que quizás aquel joven hombre supiese de su nuevo paradero; sospechaba que existía entre ellos algún extraño vínculo cuya naturaleza, sin embargo, no alcanzaba a comprender.

― No lo sé. De verdad que no lo sé…

Ernesto Fraga le dio un fuerte rodillazo a la altura del estómago y, acto seguido, le derribó de un puñetazo. Darío, en el suelo, junto a la rueda del coche contra el que el inspector le había retenido, suplicaba entre sollozos retorcido por el dolor a la par que juraba no saber nada del paradero de Penélope. Fraga le observó unos segundos. Después, le pegó otra fuerte patada en el estómago y volvió a insistir en su pregunta. La respuesta fue la misma; en un tono de voz más ahogado, pero la misma. El inspector recapacitó. Era imposible que aquel enclenque soportase los golpes que él le había propinado sin confesar. Decía la verdad. Fraga bufó y se alejó caminando; tenía su coche diez metros más abajo. Era hora de irse a casa; necesitaba meterse la “farlopa” que “el Perillas” le había pasado.

Giró la llave en la cerradura. Una sola vuelta. Desconfió. Creía recordar que había cerrado la puerta al irse de casa. Echó mano de la Glock, oculta bajo su cazadora. La amartilló y empujó suavemente la puerta. Todo estaba oscuro y en silencio. Dudó unos instantes. Entonces, con la pistola por delante, avanzó hacia el interior de su apartamento. No había caminado un par de metros, cuando un fuerte golpe en el brazo le desarmó. Inmediatamente después, otro fuerte golpe a la altura del estómago le derribó dando de bruces contra el suelo. Para cuando fue capaz de reaccionar, ya estaba sentado en uno de los sofás de la cocina-comedor, rodeado por tres gorilas ―armados con bates de beisbol y puños americanos―, y con otro tipo frente a él que le encañonaba con su Glock. Notaba cómo la sangre que salía de su nariz se deslizaba por la barbilla.

― Buenas noches, inspector ―le dijo el que sostenía la Glock.

― ¿Qué coño pasa aquí?

Fraga se revolvió, pero los tres gorilas le situaron los bates sobre su cuerpo y cara; al mínimo movimiento en falso, la emprenderían a golpes con él.

― Tranquilo, inspector. Será mejor que se esté quietecito. No tenemos ninguna intención de hacerle más daño que el puramente necesario ―le siguió diciendo el que le apuntaba con su pistola.

― ¿Quién coño eres tú? ¿Qué está pasando aquí? ¿Qué queréis?

― Dinero.

― Joder, no me digas que esto es un puto robo ―el inspector soltó una sonora carcajada.

― No, no, para nada. Simplemente somos unos, digamos, mensajeros. Tenemos el encargo de recordarle cierta deuda que tiene pendiente de pago.

― Ramírez… ―masculló el inspector con cierta rabia.

― Sí, el señor Ramírez. Al parecer usted le debe bastante dinero, así que nos ha pedido que pasásemos a hacerle una visita para recordarle que debe pagar. Ya sabe, las deudas del juego conviene pagarlas a tiempo…

Siempre le había ido bien en el póker. Sin embargo, desde hacía un par de meses su suerte había cambiado y no había hecho más que perder partida tras partida. Ramírez era un capo del juego. Legalmente regentaba un casino y, en la clandestinidad, organizaba timbas de póker en las que se movían grandes cantidades de dinero; se podía ganar mucho, pero también se podía perder en igual cantidad. Ernesto Fraga había hecho un par de negocios con aquel mafioso, y éste, sabedor de su afición por las cartas, le había dejado tomar parte en una de aquellas partidas. Empezó ganando; las dos o tres primeras manos. Después, perder dinero se convirtió en una funesta rutina que le había llevado a acumular una ingente cantidad de dinero; montante que Ramírez había tenido a bien avalar. Ahora, era a aquel capo al que le debía aquella suma de euros. Le había mandado a aquellos cuatro a su apartamento para amedrentarle.

― Bien, lo sé ―se empezó a explicar el inspector sin perder la compostura―. Todo esto es un malentendido. Dígale a Ramírez que esta misma semana pasaré a verle y arreglaremos cuentas.

― Tres días. Es el plazo que el señor Ramírez nos ha dicho que le debíamos comunicar. Ni un minuto más. Entienda que ya ha pasado suficiente tiempo. El señor Ramírez no puede financiar su deuda eternamente…

― Estoy seguro de que llegaremos a un acuerdo. He estado muy ocupado y se me olvidó por completo este desgraciado asunto. Transmítale mi intención de saldar la deuda que tengo con él.

Ernesto Fraga se mantenía impávido. Él, a pesar de que no le gustaba oírlo dependiendo de boca de quien, ejercía como matón al igual que aquellos, y sabía que mostrar miedo era algo que en modo alguno le favorecería.

― Lo haré. No obstante, conviene que le dejemos un pequeño recordatorio para que no se le olvide ―le respondió el cabecilla.

Uno de los gorilas le propinó un fuerte golpe con un puño americano. Creyó que le explotaba la cabeza. Después, sin apenas mediar tiempo, otro de los matones le bateó las piernas. Por último, un segundo puñetazo que le mandó al suelo. No se ocupó de levantarse, ni tan siquiera de ofrecer resistencia; enfrentarse a ellos solo empeoraría las cosas. Encogido sobre la alfombra, dejó que los matones saliesen de su apartamento tras un último comentario del cabecilla, al que no prestó atención.

Tardó unos minutos en recomponerse del dolor. Se levantó y fue hacia el baño. Sangraba abundantemente por la nariz. Buscó algodón y trató de parar la sangre introduciendo unos pequeños trozos por los orificios sangrantes. Después, se refrescó la cara y acabó de recomponerse.

Aún estuvo allí, frente al espejo, durante unos minutos más, observando los golpes recibidos. Uno de los puñetazos le había rozado el ojo ―tenía un pequeño corte a la altura del rabillo―, y los cardenales empezaban a tomar color. Exhaló un suspiro de resignación y salió del baño.

Arrojó el abrigo sobre la cama y fue hacia el sofá en el que había recibido la paliza. Se dejó desplomar sobre él. Echó hacia atrás la cabeza y cerró los ojos. Cinco o diez minutos más tarde, prepararía, sobre una pequeña bandeja, el par de rayas suministradas por “el Perillas”.

6.

Penélope miró de soslayo su reloj de pulsera; Darío se retrasaba. Sentada en una de las mesas del fondo, bebió un sorbo de la tónica y miró a su alrededor. Buscaba la cara del joven hombre entre los clientes que a aquella hora abarrotaban la céntrica cafetería de nombre italiano; le extrañaba el retraso y pensaba que quizás no la hubiese reconocido y estuviese sentado en alguna de las mesas. Abandonaba la búsqueda cuando le vio avanzar entre la gente, por el pasillo que recorría la barra de punta a punta y terminaba en la zona de las mesas, cuatro escalones por debajo del nivel de la calle; allí, en una esquina, era donde ella esperaba.

Penélope levantó la mano tratando de llamar su atención. Él la vio y, tras dudar unos segundos, caminó hacia ella. La prostituta había cambiado su apariencia física. Había recortado su melena por encima de la nuca dejando unos flecos a modo de flequillo, y se había teñido de un color anaranjado. De haberse cruzado por la calle, él no la hubiese reconocido a menos que ella hubiese reclamado su atención.

― Hola ―saludó Darío.

― Hola, ¿qué tal? Siéntate, por favor.

Darío parecía nervioso. Titubeante, se sentó frente a la prostituta en la única silla que quedaba libre a su alrededor. Después, miró a uno y otro lado. Tenía miedo y desconfiaba de todo y de todos. Penélope se limitó a observarle, hasta que, cerciorado de que todo a su alrededor era normal, pareció tranquilizarse y se mostró dispuesto a prestarle atención.

A priori, ella no tenía ningún motivo para quedar con él en aquella cafetería y tratar de explicarse. Sin embargo, le había contestado a su angustioso mensaje de la noche anterior proponiéndole aquella cita. Había adivinado que aquel hombre ―del que tan solo conocía su nombre: Ernesto―, debía haberle hecho una visita y, como no podía ser de otra forma, Darío se había asustado. Ella le había involucrado en aquello y, sin alcanzar a comprender el porqué, se sentía en la obligación de darle una explicación, o, al menos, tratar de que sus problemas no le salpicasen más. Quizás, lo más acertado sería decir que ella pretendía dar esta imagen aunque en el fondo sus intenciones fuesen bien diferentes.

Darío pidió una infusión al camarero; no tardaría tres minutos en servírsela. Entretanto, en ese corto período de tiempo, él se dedicó a observarla. A pesar de que aquel peinado color zanahoria no le favorecía en absoluto, aún seguía siendo bella; al menos, eso le pareció. Penélope no articuló palabra; esperó a que el camarero trajese la infusión para comenzar a hablar.

― Siento mucho lo ocurrido ―le dijo al fin .

― ¿Qué está pasando? ¿Quién es ese hombre? ―le preguntó nervioso Darío tras tomar el primer sorbo de aquellas hierbas relajantes.

― No lo sé. Lo cierto es que tan solo sé su nombre. Pero no sé nada más.

― Buscaba algo. ¿El qué?

Penélope no respondió. Recogió las gafas de sol que tenía sobre la mesa y se las colocó; le cubrían la mitad de la cara; irreconocible para cualquiera que no se detuviese frente a ella a analizarla meticulosamente. Darío comprendió que la prostituta buscaba ocultarse, y creyó entender la razón de aquel radical cambio de apariencia.

Hubo unos segundos de silencio en los que la prostituta sopesó lo que iba a responder; recapacitaba sobre qué debía decirle y qué debía ocultarle. Todo había ocurrido de una forma demasiado precipitaba como para ser capaz de urdir un plan sin fisuras. Iba a remolque, improvisando sobre la marcha, con el propósito de lograr su objetivo; quizás lo único que realmente tenía claro.

Tras la visita de aquel hombre la tarde del día anterior, después de la segunda vez de Darío, había abandonado su apartamento en la zona del centro comercial. Desconocía quién era en realidad Ernesto Fraga, pero sus visitas y sus formas le bastaron para calificarlo como alguien peligroso; alguien del que debía mantenerse alejada y, en lo posible, en paradero desconocido. Por un momento había pensado en abandonar, en cumplir lo pactado con aquel hombre, coger el dinero e irse. No lo hizo; sabía que aquella grabación valía mucho más de lo que el tal Ernesto le había ofrecido. Por eso se atrevió a desafiarle. La casualidad había querido que aquel primer asalto lo hubiese esquivado involucrando a Darío; esto le había servido para conseguir una prórroga que le permitiría tejer mejor su plan.

― ¿Qué ocurre guapa?

Le preguntó doña Eugenia cuando le abrió la puerta.

El primer paso era cambiar de residencia. Por eso, aquella tarde del lunes, tras avisar a Darío a través del Messenger, salió de su apartamento y fue en busca de doña Eugenia, su casera, una sesentona dominicana que había pasado su vida ejerciendo y, en los últimos años, se dedicaba a alquilar apartamentos a las que se dedicaban a su oficio; había sabido invertir el dinero y procurarse un buen plan de jubilación.

― Necesito cambiar de sitio.

― ¿Y eso? ¿Tienes problemas? ―la mujer desconfió; la experiencia la obligaba a ello―. ¿Por qué quieres cambiar de sitio? Ese en el que estás es un buen lugar. Y el apartamento es prácticamente nuevo. ¿Qué ocurre?

― Necesito algo más barato.

― ¿Algo más barato?

― Sí, no me va muy bien y necesito reducir costes.

― ¿Qué no te va bien? ―aquello no parecía convencer a la sesentona dominicana―. Si tú, con lo mona que eres, no tienes clientela, ¿quién la tiene?

― No lo sé. Quizás sea la zona…

― Es de las mejores ―la mujer recapacitó un par de segundos―. ¿Por qué no me dices lo que ocurre en realidad, cariño?

Penélope no había previsto la posibilidad de que doña Eugenia desconfiase y empezase a hacer preguntas embarazosas; las prisas y los nervios la habían empujado a cometer éste garrafal fallo. Dudó unos segundos, quizás los suficientes para que aquella sesentona no se creyese sus palabras si éstas no eran lo suficientemente creíbles. La joven prostituta se adentraba en el vestíbulo a la par que su casera cerraba la puerta. Entonces, creyó tener la excusa adecuada.

― He tenido un problema con un cliente.

― Vaya, ¿y eso?

Doña Eugenia parecía creérselo. Había una razón, la misma que Penélope había barajado para encontrar aquella respuesta: reconocer haber tenido un problema con un cliente, y verse obligada a cambiar de sitio, era algo que iba a suponerle un coste y, por tanto, susceptible de ocultación; desvelarlo exigía un ejercicio de sinceridad que la señora dominicana sabría reconocer.

― Bueno, ya sabe, a veces pasan estas cosas ―le empezó a explicar Penélope―. El caso es que, de momento, no quiero irme de la ciudad. Me va bien aquí. El oficio tiene mucha clientela. Por eso quería saber si usted me podría facilitar otro apartamento en otra zona. En la otra punta de la ciudad, si es posible.

― ¿Qué ocurre con ese cliente? ―se interesó en saber la casera aún recelosa.

― Me acosa. Ya sabe…

― Ya sé… ―doña Eugenia recapacitó unos instantes―. Pero ese cambio te va a costar. Tendrás que abonarme dos meses del alquiler de tu actual apartamento, aparte del nuevo alquiler ―Penélope frunció el ceño; exigía una explicación, aunque intuía cuál sería―. Ese apartamento está quemado. En un par de meses no puedo alquilarlo a ninguna otra chica. Ese cliente tuyo podría acosarla. Hay que esperar a que se olvide.

― Lo entiendo. Le pagaré, pero necesito que me facilite otro sitio.

― Mañana lo tendrás. Hoy, busca donde poder quedarte ―concluyó la casera.

Penélope bebió un sorbo de su tónica; el silencio empezaba a ser incómodo. Darío insistió; quería saber qué era lo que ocurría con aquel hombre. Estaba obligaba a responderle. Trató de adoptar una actitud cariñosa; buscaba su perdón y, a la vez, trataba de conseguir su complicidad.

― Tienes que perdonarme. No tuve más opción que decirle que tú lo tenías. Nunca creí que fuese a encontrarte. Traté de avisarte ―le respondió recordando aquel mensaje que le había enviado a través del Messenger la tarde del lunes.

― Pero, ¿por qué? ¿Quién es ese hombre? ¿Qué busca?

― ¿Qué ocurrió? ―se interesó Penélope aunque intuía qué era lo que podría haber sucedido.

― Me asaltó en el portal. Quería que le diese algo. Algo que decía que tú me habías dado. Estuvo a punto de pegarme. Al final se fue. Pero cuando llegué a mi piso me lo encontré totalmente revuelto. Y mi coche; también lo registró…

― Lo siento, de veras que lo siento.

― ¿Quién es? ¿Qué quiere?

― Es uno de mis clientes ―sorbo de tónica a fin de ganar unos segundos para la reflexión―. He tenido un problema con él debido a una grabación…

― ¿Una grabación? ¿Qué grabación?

― No debería contarte esto. Es privado… ―Darío pareció contrariado; el hecho de que fuese privado no la eximía de explicarse en cuanto que le había involucrado de una forma poco ortodoxa―. Supongo que mereces una explicación, después de todo. Verás… ―otra breve parada para reflexionar; mentir exige de cierto cuidado para no ser descubierto―. Este cliente se emperró en que nos grabásemos haciendo el amor. Accedí. Me pagó para ello. Yo me quedé con una copia. La verdad, no sé muy bien por qué lo hice. El caso es que la cosa se lió y le amenacé con hacerle llegar esa copia a su mujer. Se enfadó y vino a buscarme. Ayer, después de que tú te fueses. Quería que le diese la grabación y, no sé cómo, acabé metiéndote a ti en esto.

― Le dijiste que yo tenía esa grabación. Eso era lo que andaba buscando ―apostilló Darío atónito, al borde del enfado.

― Bueno, digamos que no se lo dije directamente. Fue un cúmulo de circunstancias. Él entendió que yo te la había dado ―le aclaró Penélope tratando de que él no se enojase.

― Joder…

― Lo siento mucho, cariño. Te recompensaré. En cuanto todo esto se calme sabré recompensarte. Puedes estar seguro…

Penélope le acarició la mano, como si se le insinuase. ¿Acaso pretendería compensarle con sexo? El sexo con ella no pasaba de ser algo meramente mecánico. Darío tenía serías dudas de que el plan que la prostituta parecía proponerle le fuese a compensar el mal trago pasado con la visita de aquel hombre.

― Parecía peligroso… ―balbuceó Darío mientras retiraba la mano tratando de no ofenderla. En el fondo, tampoco había motivo para rechazar una proposición de aquel calibre; a fin de cuentas, Penélope era una mujer atractiva―. ¿Por eso has cambiado de look? Para evitar que te reconozca…

― Sí…

Había sido después de la visita a doña Eugenia. Penélope había ido en busca de un lugar en el que poder pasar la noche. De camino, había comprado aquel tinte color zanahoria y aquellas enormes gafas de sol. Sabía que sus dos compañeras ―Janet y Noemí―, la acogerían sin problemas; se trataba de un “hoy por ti mañana por mí”.

― Necesito un cambio de look.

Fue la contundente declaración de intenciones que Penélope les lanzó una vez les hubo explicado lo ocurrido. La versión usada con doña Eugenia le pareció adecuada ―había dado resultado con la fogueada dominicana―, así que la volvió a usar con ellas para pedirles cobijo por una noche. No lo dudaron. En verdad, no hubiesen necesitado de ningún motivo ni explicación. La invitaron a entrar en su casa, un viejo piso de tres habitaciones en el centro de la ciudad, y le ofrecieron un café. Fue en la cocina, mientras se tomaban ese café, cuando Penélope las hizo partícipes de la intención de cambiar su aspecto.

― No hay problema ―le respondió Janet.

Janet había sido peluquera, aunque de esto hacía ya más de diez años. Fue por aquel entonces cuando se quedó sin trabajo. Tenía tres hijos, de tres padres diferentes, con tan mala suerte que ninguno de ellos había querido hacerse cargo de los niños. El primero se había escapado a su país ―Ucrania―, desentendiéndose por completo de ella y de Adrián, su primogénito. El segundo, un comercial del sur del país, estaba casado y era padre de familia; Janet había sido víctima de un engaño y le había servido de juguete en sus visitas al norte. Su situación personal la supo cuando le comunicó que iba a ser padre; entonces, él confesó, y ella, resignada, aceptó cargar con aquel segundo hijo: Miguel. Y el padre de Laura, su pequeña, era un peruano del que nunca más volvió a saber después de aquella noche: una única vez en la que el alcohol y la irresponsabilidad hicieron que no usase ningún método anticonceptivo. No se podía decir que Janet, en lo sentimental, hubiese tenido suerte, por mucho que su alocada cabeza jugase un papel importante en su desdicha. Así pues, ejercía el oficio por necesidad; o al menos, era lo que ella sostenía.

― ¿Qué quieres que te haga? ―le siguió preguntando.

― Quiero un corte de pelo radical ―fue la respuesta de Penélope―. Después, lo teñiremos en un tono anaranjado. He comprado un tinte.

― ¿Quieres cargarte esa hermosa melena? ―le preguntó confusa Janet.

― Sí.

― ¿Tanto te preocupa ese tipo? ―la interrogó Noemí tras beber un sorbo de su café.

― He llegado a tener miedo. Es muy raro y muy insistente.

Los tres hijos de Janet irrumpieron en la cocina a la carrera y fueron hacia Noemí; tenían gran aprecio a la compañera de su madre. Hacía algo más de un año que convivían, desde que Noemí se había presentado en aquel piso en busca de Janet ―se habían conocido unos años atrás, cuando ambas ejercían en un club de carretera―; y desde entonces, compartían gastos de aquel piso en el que no ejercían; el oficio lo desempeñaban por separado, en sendos apartamentos en una de las nuevas urbanizaciones de las afueras de la ciudad.

Laura, la niña, se abalanzó a los brazos de Noemí mientras los otros dos trataban de ponerla en pie y que les siguiese; querían que viese algo que habían hecho en el salón. Salieron de la cocina.

― ¿Tenéis su teléfono? ―preguntó Penélope.

― Creo que sí. Nos los diste el otro día… ―respondió Janet mientras trataba de hacer memoria.

― El viernes. Cuando la cosa ya era insostenible. Fue en ese momento cuando tuve mucho miedo ―Penélope volvía a mentir.

Janet buscó en el bolsillo del pantalón vaquero y sacó su móvil. Buscó en su agenda. Había recordado que aquel viernes Penélope le había facilitado dos números: uno positivo, de un buen cliente, y el otro negativo.

― ¿Lo borraste de tu móvil? ―le preguntó confusa Janet entretanto buscaba, pues le extrañaba que su compañera hubiese cometido aquel error.

― No, es que perdí mi teléfono…

Janet le dedicó una mirada de soslayo. Empezaba a no creerse las palabras de su compañera, pues era más vieja que ella y la vida le había enseñado, a base de tortas, a ser desconfiada. Aún así, decidió darle el beneplácito de la duda. Encontró el número del supuesto cliente acosador, y se lo dictó.

― ¿Vamos a ello? ―le dijo Penélope tras anotar aquel número de móvil.

― ¿Estás segura de que quieres hacer ese cambio tan radical?

― Sí, claro, ya te lo he dicho.

Janet se encogió de hombros y le hizo una seña con la cabeza. Salieron de la cocina y caminaron hacia el baño, en donde improvisaron una peluquería en la que hacer el corte y teñido de pelo que su compañera le reclamaba.

― Pero, ¿cómo dio conmigo? ―preguntó confuso Darío.

Penélope revolvía los hielos del vaso tratando de atrapar la rodaja de limón con dos de sus dedos. La verdad se hacía inevitable ante aquella pregunta de Darío. Aún así, guardó silencio durante unos instantes; el tiempo que le llevó hacerse con el limón. Después, esbozó una sonrisa exculpatoria y respondió.

― Me robó el móvil. Aún tenía tu número en el registro de llamadas entrantes. Te vio entrar y salir en mi apartamento. Debió atar cabos ―le explicó la prostituta.

― Mi número de móvil… ―murmuró Darío mientras recordaba aquel trozo de papel que había encontrado en el suelo de su coche―. ¿Con mi número de móvil supo dónde vivo? Eso es muy extraño…

― Lo sé ―Penélope se llevó a la boca la rodaja de limón y la chupeteó―. La verdad es que no sé quién es. Quiero decir que no sé nada de él.

― Tengo miedo… ―se sinceró Darío al borde del abatimiento.

La prostituta dejó los restos de la rodaja de limón en el vaso y clavó sus ojos pardos en él. Sintió lástima. A pesar de no haber sido algo premeditado, parecía lamentar haberle involucrado en todo aquello. Sin embargo, poco podía hacer ya. Una disculpa ―ésta ya se la había dado―, y quizás algún tipo de compensación ―de tipo sexual, seguramente―, pero nada más.

― Si no encontró nada ya se habrá dado cuenta de que nada te di. Supongo que te dejará en paz ―le dijo Penélope tratando de calmarle los miedos.

― Eso espero… Ese hombre no me gusta nada…

Penélope buscó en su bolso y sacó un bolígrafo. Sin articular palabra, cogió una de las servilletas que había en el centro de la mesa y escribió en ella un número de teléfono móvil. Después, se lo tendió a Darío.

― Es mi número privado ―le dijo.

― ¿Y esto…? ―Darío no comprendía a qué venía aquello.

― Estaremos en contacto. Dentro de unos días todo esto habrá pasado y quizás te apetezca que tomemos algo ―la prostituta le dedicó un guiño y una sonrisa traviesa.

― Es posible… ―le respondió Darío mientras guardaba la servilleta en uno de los bolsillos de su chaqueta.

― De todas formas, quizás sea mejor que te mudes de casa. Al menos durante unos días. Yo te avisaré cuando todo haya terminado.

― Gracias…

― No hay de qué. Espero que sepas perdonarme ―Penélope recogió su bolso y se puso en pie―. Tengo que irme. Lo dicho, seguimos en contacto…

Darío hizo amago de levantarse. Ella pasó a su lado y le dedicó una última sonrisa mientras le acariciaba levemente la mejilla. Después, se alejó caminando entre las mesas, hacia el pasillo que recorriendo de punta a punta la barra llevaba a la salida de la cafetería.

Fuera, en la calle, una zona peatonal en el centro de la ciudad, aún lloviznaba. Penélope levantó los cuellos de su gabardina, tratando de guarecerse del agua, y avanzó acera arriba, hacia una de las avenidas principales. Durante unos minutos más llevó en su mente a Darío. Se había asegurado de que, a pesar de haber puesto en peligro su integridad física, el joven hombre no le guardaba rencor, y había tratado de garantizarse su complicidad. Le había involucrado de una forma accidental, pero la casualidad había querido que el maleable Darío resultase perfecto para sus fines: acudiría siempre que ella lo reclamase, y haría lo que ella le dijese. Estaba segura de ello, pues la conversación en aquella cafetería le había dejado claros ciertos aspectos de su personalidad: no tenía carisma y navegaba entra la duda y la contradicción de sus represiones.

Eran pasadas las dos de la tarde del martes cuando abrió la puerta del piso de sus compañeras; Janet le había facilitado una copia de la llave. Se quitó la gabardina, completamente humedecida por aquella insistente llovizna que cubría la ciudad desde primera hora de la mañana, y la colgó en la percha que había en el vestíbulo. Fue hacia la cocina. Allí, Noemí se apresuraba a comer un plato de macarrones.

― Tengo un cliente en media hora ―le informó su compañera con la boca llena de comida.

― ¿Dónde están Janet y los críos? ―le preguntó Penélope mientras se acomodaba en una silla frente a ella.

― Janet trabajando. Los críos en una guardería. Siempre los lleva a allí por las tardes. Para poder trabajar tranquila…

― Ya… Creo que algo me comentó en una ocasión… Le va bien, ¿verdad?

― Tiene su clientela. Te cae bien, ¿eh?

― Le tengo aprecio. La conozco desde hace tiempo. Lo cierto es que se conserva bastante bien.

― Ya. Las rubias cuarentonas tienen su público, y Janet aún conserva el tipo.

― Vas a tener que teñirte… ―bromeó Penélope.

― Ni de coña. Las pelirrojas tenemos nuestro morbo. Ya sabes que a los tíos les encanta descubrir si tenemos o no el chocho del mismo color. La sorpresa viene cuando descubren que lo tengo bien rasuradito…

Penélope no pudo contener una sonrisa ante el descaro y la gracia con los que se compañera había hecho aquel comentario. Noemí, treinta y pico, era una prostituta vocacional. Se jactaba de que le gustaba el sexo, sin importarle con quien, así que prostituirse no le suponía ningún esfuerzo, sino más bien todo lo contrario. La forma que Noemí tenía de entender el sexo desconcertaba a la mayoría de sus compañeras, incluida Penélope. No negaba el hecho de que muchas lo hacían por obligación ―entendía la necesidad como un mal menor―, pero ella lo hacía porque le gustaba, por eso solía reír a carcajadas cuando algún contertulio se rasgaba las vestiduras hablando del oficio en un programa de televisión; generalizar sobre algo siempre ha sido un error, y esto era extensible a su ocupación.

― Tengo que irme…

No había terminado de comer los macarrones cuando se levantó de la mesa, arrojó los restos de comida a la basura y dejó el plato en el fregadero; lo lavaría a la vuelta. Penélope observó en silencio cómo su compañera salía de la cocina. Poco después, Noemí se despedía.

Sola en casa, Penélope fue hacia el salón. Allí, sus compañeras tenían un reproductor de DVD conectado al televisor. Buscó en su bolso y sacó un disco DVD. Lo observó pensativa durante unos segundos. Después, lo introdujo en el reproductor y encendió el televisor; se disponía a visionar por segunda vez aquella grabación.

No habían pasado tres meses desde aquel fin de semana en aquel yate. Ella y otras dos chicas habían sido invitadas a una orgía privada; estaba muy bien pagado, así que no lo había dudado un instante. Una vez allí, se les unieron más chicas del Este de Europa. Recordaba perfectamente cada uno de los momentos que se visionaban en aquella grabación realizada por las cámaras de seguridad del barco. Se veía claramente a Arturo Hortaleza, actual presidente de la Comunidad, totalmente integrado en la fiesta, rodeado por dos jovencitas rusas; Penélope sabía que eran “lolitas”, pero aquello no era su problema. El presidente era su cliente, y por él estaba allí, aunque después de aquel día había dejado de serlo, quizás porque había descubierto otros alicientes en chicas más jóvenes. La cocaína y el alcohol eran omnipresentes en cada rincón y momento; Arturo Hortaleza no hacía ascos a ninguno de los dos. Con el presidente ocupado con aquellas dos “lolitas”, a ella no le quedaba otra que encargarse de alguno de los otros invitados; así conoció al empresario Sánchez García.

El constructor había sido invitado al yate y, desde un primer momento, se había fijado en ella. Penélope, que había llegado del brazo de Arturo Hortaleza, estuvo obligada a mostrarse reticente a sus continuas insinuaciones. Pero cuando el político la dejó de lado para irse con aquellas dos “lolitas”, ella no tuvo más opción que dejarse querer por él. Debió hacerlo bien, porque desde aquel momento Sánchez García quedó encaprichado con ella. Dos fines de semana más tarde, la telefonearía para contratar sus servicios. A partir de ahí, hasta el día de su trágico fallecimiento, ella sería su compañera habitual de fin de semana.

Sospechaba que seguramente detrás del interés de aquel hombre ―el tal Ernesto―, por aquella grabación, estaría Hortaleza; no le gustaría que aquella orgía de sexo, drogas y alcohol saliese a la luz pública. Fue en ese momento cuando Penélope comenzó a sopesar la idea de chantajear directamente al político. Pensaba en ello cuando en la pantalla del televisor apareció el ruso. Por lo que había podido saber, era el propietario del yate y promotor de la fiesta. Un hombre rubio, alto y fuerte, taciturno y mal encarado, que iba y venía intercambiando monosílabos con sus invitados pero que en ningún momento se integró en la fiesta. No tocó a ninguna de las chicas, y se limitaba, con moderación, a beber vodka en una esquina, mientras observaba y controlaba todo lo que ocurría a su alrededor. Penélope había llegado a sentir miedo cuando él, durante un par de segundos, posó su mirada sobre ella. Trató de hacer memoria. Entonces recordó su nombre: Andrey. Así le llamaba el constructor; parecía existir entre ellos una fuerte amistad.

7.

Darío trataba, a duras penas, de reincorporarse del suelo. Sangraba abundantemente por la nariz y era incapaz de abrir el ojo izquierdo. Temía, incluso, que la paliza propinaba por aquel hombre se hubiese saldado con alguna costilla rota o algún órgano dañado; un fuerte dolor a la altura del estómago le impedía ponerse en pie. Derrotado, se dejó desplomar nuevamente sobre el suelo, al pie de la rueda del coche contra el que había sido acorralado. Fue entonces cuando sintió cómo unas suaves manos se apoyaban sobre sus hombros mientras una cálida voz de mujer le hablaba. Giró levemente la cabeza. Con la vista nublaba por el dolor, distinguió el rostro de Luchy; la prostituta trataba de ayudarle. Oculta tras la puerta del portal de su edificio, había presenciado la paliza que aquel hombre le había propinado. Al irse su agresor, había salido a la calle y acudido en su auxilio.

Luchy, mientras le ayudaba a ponerse en pie, le convenció para llevárselo a su casa; allí podría curarle las heridas de la paliza y calmarle el dolor. Darío se agarró con fuerza a la cintura de la prostituta y, usándola como punto de apoyo, logró reincorporarse. Pegado a ella, su calor y la suave fragancia de su perfume le envolvieron en un halo de serenidad; nunca antes había sentido algo así. Encogido por el dolor, echó a andar lentamente; Luchy le sujetaba con fuerza a la par que trataba de animarle con su suave voz.

Sentado en el suelo del ascensor, observó que la mujer no llevaba el vestido de cuero rojo del día anterior. Calzaba las mismas sandalias de tacón de aguja, pero vestía un ajustado pantalón de cebra; de cintura para arriba cubría su cuerpo con un raído chaquetón de pieles de imitación, y de su hombro colgaba un bolso negro. Darío esbozó una sonrisa mientras la recorría de abajo a arriba con el único ojo abierto: aquella menuda morena, de larga y rizada melena, le resultaba terriblemente atractiva. El dolor le pegó un mordisco a la altura del estómago que le hizo dejar a un lado cualquier pensamiento que no estuviese relacionado con sus heridas. Luchy le acarició la mejilla como si con ello pretendiese calmárselo; después, le regaló una sonrisa.

El ascensor se detuvo. Ayudado por la mujer, se puso en pie y salieron al rellano de la escalera. Luchy pulsó el timbre de su casa. Al poco, Charly abrió la puerta. La cara del novio de la prostituta estaba repleta de cardenales, y uno de sus ojos, aún medio cerrado, lo bordeaba un aro negruzco; eran las secuelas de la paliza que había recibido aquella madrugada. Al menos, había recuperado la consciencia.

― ¿Qué coño pasa aquí? ¿Quién es este tío? ―inquirió el hombre a su novia en un tono desagradable.

― Joder, Charly, ayúdame… ―le replicó ella.

― No pretenderás meterle en casa, ¿no?

― Charly no estaba por la labor de recoger a extraños y obstruía el hueco de la puerta con su cuerpo.

― Coño, Charly, ayúdame. Es un amigo…

― ¿Un amigo? Será un amigo tuyo…

― Es quien me ayudó a subirte a ti a casa después de la paliza de Fraga. Me parece justo que ahora le ayudemos nosotros.

― Ya… ―balbuceó el hombre tras recapacitar unos segundos―. Puede que tengas razón. Pero, ¿qué coño le ha pasado? ¿Le han atropellado?

― Sí, el mismo que te atropelló a ti.

― ¿Fraga?

― Sí, ese, el cabrón del inspector Fraga le dio una paliza en la calle.

― Ah, no, no… No pretenderás meterlo aquí… Si este tío tiene problemas con ese cabrón es cosa suya. No quiero líos ajenos con ese jodido inspector ―aparentaba ser un tipo duro, pero no era más que un cobarde.

― ¡Que me ayudes, coño!

Darío estaba a punto de desplomarse sobre el suelo del rellano; Luchy no era capaz de sujetarle por más tiempo. Entonces, Charly decidió ayudarla. Agarró con fuerza a Darío y le introdujeron dentro de la casa. El pequeño caniche les ladraba con insistencia sin dejar de seguirles por el pasillo. Poco después, tumbaban a Darío en la cama de una de las habitaciones.

Era un cuarto pequeño y oscuro, de paredes empapeladas al estilo de principios de los ochenta, sin más mobiliario que la cama, una vieja mesilla de noche y un pequeño armario ropero con las puertas ya ligeramente descolgadas. Falto de ventilación, pues no solían entrar en él ni siquiera para abrir las ventanas, olía a humedad.

Darío dedicó una fugaz mirada a su alrededor; los golpes le dolían demasiado como para ocuparse de hacer ascos a aquel lugar. Después, ladeó la cabeza hacia donde estaban Charly y Luchy, de pie al lado de la cama. Discutían casi en un murmullo. Al poco, salieron de la habitación sin darle explicación alguna.

No habían pasado cinco minutos cuando Luchy regresó. Traía un pequeño balde con agua caliente, unas gasas, algodón, agua oxigenada, Betadine, y una bolsa con hielo. Se sentó en el borde de la cama y dejó todo aquello sobre la mesilla de noche. Se volvió hacia él, le dedicó una sonrisa consoladora, y le ayudó a quitarse el jersey. Después, le desabotonó la camisa dejando su torso repleto de golpes al descubierto. A continuación, cogió un trozo de algodón y preparó dos tapones que le introdujo, cuidadosamente, en los orificios de la nariz, sirviendo para frenar el fino hilo de sangre que aún resbalaba por ellos. Él la miró a los ojos. Ella le dedicó otra sonrisa, y le acercó la bolsa con hielo para que la colocase sobre el ojo, aliviándole la hinchazón.

― Debería ir al hospital. Debo tener alguna costilla rota ―le dijo Darío sin apenas fuerza en la voz.

― Esperaremos… ―fue la firme respuesta de la mujer.

― ¿Esperar? ¿A qué? Me duele todo el cuerpo, y siento un dolor muy grande dentro de mí… ―se quejó Darío.

― Ese cabrón de Fraga sabe pegar. Seguramente no te ha roto nada. Son magulladuras nada más. Tranquilo. Mañana estarás mejor ―Luchy buscaba tranquilizarle con voz suave y cariñosa.

― ¿Conoces a ese hombre? ―le preguntó confundido Darío con la voz entrecortada por el dolor.

― Sí, es el mismo que ayer le dio la paliza a Charly ―le respondió y empezó a limpiarle los golpes y heridas de la cara con la gasa humedecida―. El cabrón del inspector Fraga.

― ¿Es inspector de policía? ―exclamó Darío desconcertado.

― Sí, y un cabrón de mucho cuidado. Tiene buenos amigos que lavan sus trapos sucios. Es un hueso muy duro de roer. En comisaría no se mueve nada sin que él no se acabe enterando ―parecía conocerle bien―. Así que si has pensado en ir a la policía, olvídalo. No te servirá de nada.

Lo cierto era que acudir a comisaría era una opción que había barajado. Había sido aquella misma mañana, en aquella cafetería en la que Penélope le había citado, después de que la prostituta le dejase solo. Había permanecido sentado a aquella mesa un cuarto de hora más, recapacitando sobre todo lo ocurrido. En ese cuarto de hora la idea de acudir a la policía y denunciar lo que le había sucedido tomó peso. Sin embargo, acabó descartándola, por el mismo motivo que la había descartado la tarde anterior, después de la visita de aquel hombre al que Luchy se refería como inspector Fraga: temía que la prostituta le hubiese involucrado de tal forma que fuese cómplice de algún delito; la conversación con ella no le había resultado muy convincente en lo que a esto se refería; no acababa de creerse aquello de la grabación con un cliente. Así que cuando salió de la cafetería y enfiló calle arriba, en dirección a la oficina donde trabajaba, olvidó por completo esta opción y comenzó a pensar en mudarse de casa.

― ¿Qué tal está tu novio? ―le preguntó él tras unos instantes de silencio; por un momento había dudado si usar el nombre de aquel hombre.

― ¿Charly? Mejor. Ya le has visto… ―le respondió Luchy mientras derramaba Betadine en una gasa―. No te preocupes por él.

― No le gusta que esté aquí.

― Tú nos has ayudado. Es justo que nosotros te ayudemos a ti, ¿no crees? ―Luchy comenzó a limpiarle con el Betadine los pequeños cortes que tenía en la cara―. No le hagas caso. Charly es así.

― No os molestaré más. Me iré enseguida…

― No. De eso nada. Te quedarás aquí esta noche y descansarás.

Darío trató de rechazar la oferta de la prostituta, pero ésta insistió de tal forma que acabó aceptando. Después, volvió el silencio.

Ella fue desinfectándole con sumo cuidado cada una de las heridas de la cara. Cuando terminó, empapó otra gasa en agua caliente, y empezó a tratar de calmarle con ella los golpes que tenía repartidos por el cuerpo. Sus miradas se cruzaron, y ambos, al unísono, esbozaron una sonrisa de complicidad. Darío, sin alcanzar a comprender la razón, le acarició con suavidad la mano. Se miraron. Él sintió como si su corazón se acelerase, y una extraña sensación mezcla de nerviosismo y serenidad.

― Ya sé de qué te conozco ―le dijo ella retirando su mano lentamente.

― ¿Qué? ―Darío no comprendía.

― Sí, ayer, cuando me ayudaste. Te dije que me parecía que te conocía.

― Ah, ya… ―acababa de recordar aquella conversación―. Bueno, ya sabes, vivo ahí enfrente… ―fue la dubitativa respuesta de Darío.

― No. No te conozco de eso. Tú vivías en mi anterior barrio. Sí, te tengo visto por la calle. Alguna vez nos cruzamos.

Aquello le desconcertó por completo. Era cierto, pero no se atrevía a reconocerlo. Para él, confesar que la conocía de verla por la calle implicaba admitir que se había fijado en ella. Por mucho que esto fuese cierto, el saber de su oficio, y el intuir el tipo de mundo en que se movía junto con su pareja, le hacían repudiarla y, sin embargo, aquello mismo era lo que acrecentaba su atracción por ella. Lo que nunca hubiese alcanzado a imaginar era que ella se pudiese haber fijado en él, aunque seguramente no por las mismas razones por las que él se había fijado en ella.

Hubo unos segundos de silencio. Darío simuló hacer memoria y reconoció que ella tenía razón: alguna vez se habían cruzado por la calle en su anterior barrio. Luchy esbozó entonces una sonrisa de satisfacción; era como si le agradase el hecho de que él se hubiese fijado en ella.

― Qué casualidad, ¿verdad? Vecinos antes y vecinos ahora… ―bromeó.

― Ya. Cosas de la vida… ―Darío no tenía respuesta para aquello.

Luchy recogió su instrumental de curas. Darío se había tranquilizado y el dolor se iba aplacando. La gitanilla le dedicó una sonrisa, le acarició la mejilla con cariño, se puso en pie y caminó hacia la puerta de la habitación.

― Te traeré una manta para que te abrigues y una taza de leche caliente con un Gelocatil. Ya sabes, estate tranquilo. Te quedarás ahí y descansarás. Yo tengo que salir… ―le dijo ella cuando llegó a la altura de la puerta.

― ¿Salir? ¿A dónde? ―fue formular aquella pregunta y sentirse estúpido; acababa de recordar a qué se dedicaba aquella mujer.

― A trabajar, cariño. Soy puta.

Aquel alarde de sinceridad le dejó sin palabras. Luchy le dedicó un guiño y salió de la habitación. Al poco, regresaría con la manta y la taza de leche caliente. Darío tragó el Gelocatil y bebió la leche mientras ella le arropaba con la manta. No hubo palabras. Él simplemente se limitó a observarla; aquellos ajustados pantalones le sentaban muy bien. Ella, tan solo le brindaba alguna sonrisa que otra cuando sus miradas se cruzaban. Una última caricia y Luchy salió de la habitación cerrando la puerta tras de sí.

Darío, aún con la bolsa de hielo sobre el ojo amoratado, observó el cuarto con más detenimiento. Mal iluminado por una bombilla de cuarenta vatios que colgaba del techo en un portalámparas, pudo percatarse de que hacía tiempo que nadie limpiaba aquel rincón de la casa, pues el polvo y la suciedad se acumulaban por toda la habitación. Incluso la almohada sobre la que apoyaba su cabeza parecía desprender un desagradable olor. Nunca hubiese sido capaz de conciliar el sueño en un lugar así. Sin embargo, las circunstancias no le permitían ningún tipo de escrúpulo: a pesar de que el dolor parecía amainar, le fallaban las fuerzas; necesitaba descansar.

Llevaba un tiempo durmiendo cuando unas voces le despertaron. Buscó a tientas el interruptor de la luz y lo pulsó. Echó un vistazo a su reloj: eran casi las seis de la mañana. Las voces provenían del salón de la casa. Luchy discutía con su novio. La prostituta acababa de regresar de la calle. Darío, tumbado en la cama, trató de discernir qué era lo que decían. Intuyó que a ella no le debía haber ido bien, y esto parecía molestar a Charly; resultaba que no solo era su novio, sino también su chulo. Oyó cómo la discusión iba subiendo de tono y se hacía cada vez más acalorada. Entonces, Luchy le lanzó algún tipo de reproche o insulto, y él le respondió con una fuerte bofetada. Darío estuvo tentado de levantarse de la cama y acudir en ayuda de la mujer. Lo hubiese hecho, de no haber sido porque instantes después de aquel bofetón la riña terminó.

Oyó pasos. Eran los tacones de Luchy; se dirigían hacia el otro cuarto, aquel en el que la noche anterior él la había ayudado a dejar a Charly. Pasaba frente a su puerta cuando se detuvo. Darío afinó el oído. Oyó la voz de la mujer, casi en un susurro, como si pastelease. Entonces sonó la voz ronca y desagradable de Charly respondiendo a los murmullos de su novia. Percibió lo que le pareció que era un beso, largo y húmedo. Más taconeo, ahora acompañado de risillas y un manotazo; esta vez no era una bofetada, sino que más bien había sonado a una palmada en el apretado culo de la prostituta. Después vino un golpe seco con el que la puerta del cuarto de la pareja se cerraba. Darío clavó la mirada en el sucio techo de su habitación; intuía qué era lo que estaba sucediendo. Entonces, de aquel cuarto contiguo le empezó a llegar el sonido de unos jadeos. Sintió celos. Se imaginó a Luchy follando con su novio y sintió celos. Trató de no escuchar, pero fue incapaz de hacerlo; le podía el contrasentido de la flagelación. De pronto retornó el silencio. Volvió a mirar su reloj: no habían pasado veinte minutos desde que las voces le habían despertado. La vivienda regresó a la calma. Cerró los ojos y trató de volver a dormir.

Luchy entró en su habitación y levantó la persiana. La luz inundó el cuarto y le acabó de despejar. Los rayos de sol eran como clavos en su ojo herido. Tardó unos instantes en acostumbrarse a la claridad de un cielo despejado; a falta de un mes para la primavera, resultaba extraño ver un día como aquel. Luchy le daba los buenos días con una sonrisa en el rostro y su ya habitual amabilidad. Llevaba los mismos pantalones de cebra, y una apretada y escotada camiseta roja. Un bufido proveniente del pasillo le hizo girar la cabeza; era Charly que, vestido únicamente con unos gayumbos, debía ir al baño.

Darío miró el reloj: eran pasadas las dos de la tarde. Había dormido casi catorce horas. Recordó su trabajo y estuvo a punto de saltar de la cama y salir corriendo. Luchy se lo impidió sentándose a su lado.

― Tengo que irme ―le dijo Darío tratando de incorporarse.

― ¿Estás mejor?

― Sí. Los golpes ya no me duelen. Y ya casi puedo entreabrir el ojo… ―aún le dolía y veía borroso.

― Sí, lo tienes mejor. Me alegro… ―respondió la mujer mientras le examinaba el ojo.

― Tengo que llamar a la oficina. Debería dar alguna explicación de por qué no he ido a trabajar ―se explicó él nervioso.

― Será mejor que te tomes el día libre. Deberías mudarte. El cabrón de Fraga sabe dónde vives. Podría volver…

― Quizás tengas razón ―balbuceó confuso.

― Ya… ―Luchy recapacitó durante unos segundos―. ¿Por qué va detrás de ti? ¿Qué quiere?

― Bueno, es largo de contar. Me he metido en un lío sin querer. Pero no sé cómo explicártelo ―le respondió Darío mientras abotonaba su camisa. Se percató de que no olía bien; necesitaba una ducha―. ¿De qué le conocéis vosotros? ¿Por qué le dio esa paliza a Charly? ―se había atrevido a llamar a aquel hombre por su nombre.

― Eso no importa ―se apresuró a responder Luchy―. Lo importante es que los dos estáis bien. Levántate. Te acompañaré a tu casa y recogeremos tus cosas; lo más importante. Después te vendrás aquí con nosotros hasta que encuentres otro piso.

― Ese inspector podría encontrarme… Y entonces vosotros tendríais problemas…

― El cabrón de Fraga no adivinará que estás aquí. No tiene ningún motivo para relacionarnos.

Luchy resultaba ser más lista de lo que aparentaba. Lo cierto era que la expresión un tanto obnubilada de su rostro daba a entender todo lo contrario. Ocurría lo opuesto con Charly. A éste, su mirada suspicaz y pendenciera le hacía parecer más avispado de lo que era; quizás fuese porque aquella mirada en realidad no era más que el reflejo de lo que él creía ser.

― Anda, levántate. Comeremos y después iremos a tu piso ―le dijo Luchy y salió de la habitación.

Cuando Darío llegó a la cocina se encontró a Luchy frente al microondas; calentaba una pizza precocinada. Ella le recibió con una sonrisa. Él, desde la puerta, observó a su alrededor: un montón de platos y cazos sucios apilados en el fregadero, una meseta repleta de grasa, unos azulejos por los que hacía mucho tiempo que no pasaba una bayeta, dos bolsas repletas de basura en una esquina, junto al viejo frigorífico de un blanco amarillento. Pensó que Luchy no debía de ser una buena ama de casa, y Charly debía sentirse cómodo entre suciedad y desorden.

La mujer le indicó con la cabeza que tomase asiento en una de las sillas; lo hizo sin articular palabra. En una esquina, el caniche dormitaba; debía haberse acostumbrado a su presencia, pues tan solo le dedicó una fugaz mirada. Al poco, Charly entró en la cocina. Vestía un pantalón de chándal, una camiseta repleta de lamparones, y unas zapatillas con el escudo del equipo de fútbol local. No le dirigió la palabra, ni tan siquiera le miró, tan solo se limitó a sentarse a la mesa y esperar a que Luchy le acercase un trozo de pizza y una lata de cerveza.

Darío comió su trozo de pizza mientras observaba cómo Charly engullía el suyo y bebía la cerveza a largos tragos. Luchy se sentó a la mesa con un cuenco repleto de ensalada y una Coca-cola light. No había mediado el cuenco, cuando Charly terminó su pizza y fue hacia el frigorífico. Sacó un paquete envuelto en papel de charcutería y otra lata de cerveza. Darío, con todo el disimulo del que era capaz, no dejaba de observarle mientras masticaba un trozo de pizza. Luchy comía en silencio. De regreso en la mesa, Charly abrió el paquete y comenzó a engullir rodajas de chorizo una tras otra, sin apenas más pausa que la justa para beber cerveza. Darío miró de reojo a la mujer. Se mantenía ajena, ocupada en comer su ensalada. Minutos después, Charly emitió un repelente eructo con un fuerte olor a chorizo, y salió de la cocina. Al poco, el sonido del televisor les llegó a los oídos.

Luchy terminaba su ensalada, dejaba el cuenco en el fregadero, e iba hacia el frigorífico. Darío recogió su plato y su lata de Coca-cola mientras ella comía un yogurt bífidus. En silencio, recriminó que las cervezas vacías y el plato sucio de Charly siguiesen sobre la mesa.

― ¿Nos vamos?

Luchy había terminado el yogurt y se disponía a salir de la cocina. Él hizo un amago de recoger la mesa, pero ella insistió en irse. Apenas le dieron una fugaz explicación a Charly ―lo cierto era que a aquel hombre poco le importaba lo que hiciesen o dejasen de hacer―, y se dispusieron a salir.

El ascensor llegaba al rellano. Darío caminaba hacia él cuando la puerta se abrió y apareció un tipo extraño de rudas facciones. A aquel le bastó con posar ligeramente su mirada sobre Darío para que éste sintiese un escalofrío por la espalda. Después, caminó hacia Luchy; parecían conocerse.

― ¡Charly! ¡Tienes visita!

Gritó Luchy hacia el interior del piso y dejó que aquel tipo entrase. Después, cerró la puerta y caminó hacia el ascensor. No hubo explicaciones; tan solo un guiño tranquilizador al pasar junto a Darío.

― ¿Charly siempre come así? ―le preguntó Darío mientras cruzaban la calle.

― ¿Así, cómo? ―ella parecía no comprender a qué se refería.

― Ese tipo de comida… ―le aclaró Darío tratando de no ser grosero.

― Sí. Es lo que le gusta ―le respondió Luchy con naturalidad―. Yo no sé cocinar ―acabó por sentenciar como tratando de disipar cualquier tipo de duda.

― Tendrá el colesterol por los aires…

― No creo que eso a ti te preocupe mucho… ―aquel comentario parecía haberla molestado―. Allá él.

― Tú te cuidas más… ―insistió Darío. De alguna forma sentía la obligación de adularla. Era como si necesitase expresarle que le gustaba, pero no sabía cómo hacerlo.

― Qué remedio. Ya sabes a lo que me dedico. Si quiero mantener mi caché no me queda otra que cuidar la línea.

― Estás muy bien… ―necesitaba decirlo, pero era incapaz. Entonces, le pudo la curiosidad―. ¿Por qué te dedicas a esto?

― Oye, mira, vamos a hacer una cosa ―Luchy se detuvo en medio de la acera y se volvió hacia él. Sus inoportunas preguntas parecían molestarla. Su rostro amable se había tornado en serio―. Vamos a dejar a un lado nuestras vidas, ¿de acuerdo? ―empezó a arengarle―. Yo no me meto en la tuya y tú no te metes en la nuestra. Ahora vamos a tu casa, recogemos algo de ropa, te vienes con nosotros y, dentro de unos días, cuando las cosas se hayan calmado, te buscas otro piso donde vivir. ¿Vale? ―sentenció.

― Sí, claro… ―respondió Darío cabizbajo.

― Que no te parezca mal cariño, pero es que no me gusta hablar de mi mierda de vida. Prefiero hablar de cualquier otra cosa que tú quieras. Entiéndeme…

Luchy parecía disculparse por la arenga que le acababa de dar. Quizás entendía que no había motivo para haberle respondido de aquella forma; existen muchas maneras de expresarse y ella no debía haber elegido la más correcta.

― Te entiendo… ―Darío la disculpaba. En verdad, seguramente sería capaz de disculparle casi todo, aunque esto él aún no era consciente de ello―. Tranquila, no pasa nada.

Abría la puerta de su casa cuando Luchy sacó una cajetilla de Camel de su bolso. Darío la miró por el rabillo del ojo. Ella hizo una seña solicitándole permiso para fumar. Se lo permitió; era de esos no fumadores a los que no les molestaba que fumasen a su alrededor. Luchy prendió el cigarrillo y echó una primera calada. Darío abrió la puerta de su piso y la invitó a pasar con la mano. Ella le agradeció la cortesía con una sonrisa mientras exhalaba el humo de la calada; aquello a él le resultó tremendamente sensual.

― ¡Coño! ¿Qué ha pasado aquí? ―exclamó Luchy desconcertada viendo el desorden que reinaba en aquella vivienda.

― Ese inspector Fraga me hizo una visita el lunes…

― ¡Joder, cariño! Pues te lo ha puesto todo patas arriba ―la mujer echó otra calada al cigarrillo y, tras expulsar el humo, siguió hablando―. Estaba buscando algo. ¿El qué? ¿Qué quiere ese cabrón de ti?

― Ni siquiera yo lo sé… ―caminaban por el vestíbulo, en dirección al pasillo que comunicaba con las habitaciones―. Es una historia bastante enrevesada. Digamos que estaba en el lugar equivocado en el momento inapropiado.

Darío parecía reticente a explicarle lo ocurrido. Por un momento estuvo tentado de repetirle sus palabras de hacía unos minutos, pero no le pareció apropiado; prefirió guardar silencio. Luchy comprendió que aquel joven hombre no iba a darle muchas explicaciones, quizás porque decía la verdad: ni él tan siquiera sabía a ciencia cierta qué era lo que estaba ocurriendo.

― ¿Te importa si me doy una ducha y me cambio? ―tenía sensación de suciedad en cuerpo y ropa.

― Para nada. No tengo prisa… ―le respondió ella y echó otra calada a su cigarrillo.

Darío buscó entre uno de los montones de ropa apilada en el suelo frente al armario de su habitación. Cogió un calzoncillo y unos calcetines y, tras dedicarle una tímida sonrisa a Luchy, despareció tras la puerta del baño.

La prostituta decidió entretener el tiempo paseando por el piso. Todo estaba revuelto. No había cajón, armario, despensa o rincón que no hubiese sido registrado. Fraga, aquel cabrón inspector con el que había llegado a compartir una parte de su vida, debía estar muy interesado en encontrar algo; se preguntó qué podría ser y, por un momento, temió que Darío pudiese acarrearles problemas; más aún de los que ya de por sí tenían. Pensó que quizás se hubiese precitado al ofrecerle su ayuda incondicional de una forma tan gratuita. Sin embargo, el poco tiempo compartido con aquel joven hombre había hecho aflorar en su interior un extraño sentimiento hacia él.

Oyó cómo el chorro de agua de la ducha cesaba; caminó hacia el baño, al encuentro de Darío. Vestido tan solo con los calzoncillos y los calcetines, iba hacia su habitación. Le observó. Era alto y delgado, de constitución débil y piel blanca; no tenía ningún atractivo físico, pero tampoco resultaba repulsivo. Entre todos los cuerpos desnudos que ella había visto, pasaba desapercibido.

― Coge lo esencial para unos días. Me imagino que en tres o cuatro la cosa se habrá calmado ―le dijo Luchy entrando en la habitación.

― Eso espero… ―susurró él mientras arrojaba sobre la cama una maleta.

― Se trata de que no tengas necesidad de venir aquí. Así, no te volverás a encontrar con ese cabrón de Fraga si es que le da por volver a hacerte otra visita ―le continuó explicando ella.

Luchy, tratando de ayudarle, fue hacia él interponiéndose sin querer en su camino. Al tratar de ir hacia el armario, Darío tropezó con ella y ambos se desequilibraron cayendo al suelo. Sus manos contactaron con el cuerpo del otro. Darío, tembloroso, le acariciaba la pierna. Se miraron. Ella esbozó una sonrisa ladeada. Él estuvo tentado de besarla, pero no encontró el suficiente valor. Entonces, tras intercambiar unas insulsas palabras a modo de disculpa por aquel traspié, ambos se levantaron del suelo.

― Gracias por todo, Luchy…

Subían en el ascensor de regreso al piso de la prostituta y su novio. Darío se había visto en la obligación de agradecerle su ayuda. Hasta aquel momento no habían vuelto a articular palabra. Se habían ocupado tan solo de guardar algo de ropa y los enseres personales de Darío en la maleta con la que ahora cargaba. Luchy le respondió con un suave «no hay de qué», y empujó la puerta del ascensor.

Caminaban por el rellano cuando oyeron unos golpes que provenían del otro lado de la puerta del piso. Luchy, nerviosa, introdujo la llave en la cerradura y abrió. Entró corriendo a la par que gritaba el nombre de su novio. Darío, vacilante, la siguió.

En el salón, aquel tipo extraño y enorme, con el que se habían cruzado en el rellano, golpeaba con fuerza a Charly entre los insistentes ladridos del caniche. Cuando Darío llegó, el hombre encañonaba con una pistola al novio de la puta. Luchy se abalanzó sobre él haciéndole errar el tiro, un disparo enmudecido por el silenciador que llevaba colocado en el cañón del arma. El hombre forcejeó con la prostituta hasta lograr deshacerse de ella y arrojarla contra la mesa de centro. Ajeno a la presencia de Darío, a su espalda, volvió a encañonar a Charly, desplomado sobre uno de los sofás, aturdido por los puñetazos recibidos. Darío, asustado, estuvo tentado de salir corriendo. No lo hizo. Vio que sobre la mesa de centro, al pie de la cual Luchy se dolía del golpe, Charly tenía un cuchillo junto a unas pieles de fruta. Fue un arrebato ciego. Nunca sería capaz de explicar de dónde sacó el suficiente valor para coger el cuchillo y abalanzarse sobre aquel hombre. Ante la desconcertada mirada de Luchy, aún en el suelo, clavó el cuchillo en la yugular del hombre por tres veces; tres golpes secos que salpicaron de sangre su cara y su mano.

― ¡Joder, Darío! ¡Basta ya!

Darío, ajeno a las voces de Luchy, se ensañaba a cuchillazos con el cuerpo del hombre.

― Ya, ya, cariño, ya está…

Luchy le abrazaba por la espalda mientras trataba de calmar su ira susurrándole al oído, a la par que le cogía la mano con la que él aferraba el ensangrentado cuchillo. La voz suave de la mujer pareció calmar los trastornados nervios de Darío que, poco a poco, fue cesando en su ensañamiento hasta acabar soltando el cuchillo. Luchy le abrazó con fuerza mientras Charly, aturdido, trataba de recomponerse.

Darío parecía a punto de romper a llorar sobre el hombro de Luchy. Mientras tanto, Charly inspeccionaba el cuerpo de su agresor: estaba muerto, desangrado sobre la alfombra del salón.

― ¿Qué vamos a hacer ahora? ―preguntó Luchy tratando de templar su nerviosismo.

― Deshacernos de él ―respondió Charly con seguridad. Era el único en aquel salón que aparentaba tranquilidad―. Lo tiraremos al mar.

― Oye, Darío, cariño, ¿estás bien? ―Luchy se interesaba por el estado anímico del joven hombre, abrazado a ella fuertemente. No obtuvo respuesta―. Charly, ayúdame a sentarle en el sofá. Le haré una tila.

Cuando lograron sentar a Darío en uno de los sofás, el joven hombre clavó sus ojos en el cuerpo que yacía en medio de un charco de sangre. Sintió náuseas. Empezó a encontrarse muy mal. El trozo de pizza parecía revolvérsele en el estómago. Acabó vomitando al lado del cadáver.

― ¡Me cago en todo! ¡Joder! ¡Encima de la puta alfombra! ―exclamó ofendido Charly.

― Joder, Charly, tranquilo… Tienes que comprender…

Luchy, que regresaba con la taza de tila, trataba de disculpar a Darío. A pesar de lo desafortunado de aquel vómito, comprendía su situación; después de todo, era una reacción normal para alguien como él.

― Enrollaremos a este cabrón en la alfombra, lo meteremos en el maletero de mi coche, y lo arrojaremos al mar en uno de los acantilados de las afueras de la ciudad ―Charly, ajeno al malestar de Darío, explicaba cual sería el plan a seguir para deshacerse del cadáver. Éste me ayudará ―sentenció señalando hacia el joven hombre.

Darío, que bebía a pequeños sorbos la tila, levantó levemente la cabeza y dedicó una mirada a Charly. Después, se volvió hacia Luchy, sentada a su lado en el sofá. La mujer le pasó la mano con suavidad por la espalda, tratando de animarle, y le regaló una sonrisa consoladora.

Media hora más tarde, Darío había logrado calmar sus nervios, al menos lo suficiente como para aceptar lo ocurrido y tratar de afrontar las consecuencias: tenía que ayudar a Charly a deshacerse del cadáver. Aún inseguro de sí mismo, les ayudó a apartar los sofás y la mesa de centro, y a enrollar a aquel hombre en la alfombra. Luchy y Charly parecían más resueltos, como si aquel tipo de incidentes formasen parte de su habitual transcurrir. No era así; simplemente estaban acostumbrados a acatar con resignación los varapalos de la vida, fuesen cuales fuesen.

Ataron los extremos de aquel siniestro paquete con unas cuerdas, y lo arrastraron hasta el vestíbulo. Charly estacionó su coche, un Renault Megane Coupé amarillo, delante del portal del edificio. Eran pasadas las cinco de la tarde, pero nadie sospecharía del aparente traslado de una alfombra. Consiguieron encajonarla en el estrecho maletero del coche y Charly se puso al volante. Darío le acompañaría. Luchy esperaría en casa.

Llevaban algo más de un cuarto de hora de trayecto cuando Charly le habló.

― Te gusta la Luchy, ¿eh?

― ¿Cómo dices?

Aquella pregunta había cogido desprevenido a Darío. No alcanzaba a comprender cómo alguien, después de lo ocurrido, podía pararse a pensar en algo así, salvo que fuese presa de los celos y barajase en su cabeza algún tipo de represalia. Darío sintió miedo.

― Joder, tío. ¿Estás sordo? No te quieras hacer el tonto conmigo, ¿vale? ¿Qué te crees que no me he fijado en cómo le miras el culo y las tetas?

― Bueno, yo… ―Darío, al saberse descubierto, trataba de excusarse.

― ¿Tienes pasta?

― ¿Qué?

― Que si tienes pasta. Guita. Parné. Pelas. Dinero, coño, dinero. Pareces gilipollas.

― ¿A qué viene eso? ―balbuceó Darío casi en un susurro; Charly le intimidaba.

― A ver, a ti te gusta la Luchy, ¿no?

― Es tu novia, no creo que…

― ¿Qué coño no crees? ―Charly soltó una sonora carcajada―. A ver, que te quede claro una cosa: la Luchy es puta ―Darío sintió asco al oír cómo aquel desaliñado tipejo se refería a su novia―. ¿Sabes qué significa eso? ―no hubo respuesta. Darío se limitó a encogerse de hombros. Aquella conversación le desagradaba―. Significa que si tienes dinero te la puedes follar tantas veces como quieras, ¿entiendes?

― Pero es tu novia ―insistió con la voz entrecortada.

― ¿Y qué coño tiene que ver eso? Lo único que eso significa es que yo me la follo gratis. Pero tú, si te la quieres follar, tienes que pagar. ¿Me entiendes?

― Es posible…

― Entonces, ¿qué? Te gusta, ¿no?

― Es muy guapa… Tiene algo…

― O sea que le echarías un polvo.

― No sé…

A Darío no le gustaban los derroteros que había tomado la conversación. No podía negar que Luchy le gustase. Le gustaba físicamente, y mucho. Pero estaba confuso; creía tener cierto sentimiento hacia aquella prostituta más allá del simple deseo carnal. Trató de desviar la conversación.

― Tiene unos rasgos especiales ―dijo al fin.

― ¿Qué? ¿De qué coño hablas? ―le inquirió Charly un tanto perplejo.

― Sí, de sus rasgos. Su cara, su pelo… No sé, tiene rasgos de…

― Gitana ―puntualizó Charly.

Él nunca se hubiese atrevido a decirlo así, tan abiertamente. Sus prejuicios hacia esta etnia le hacían ver dicho calificativo como poco menos que un insulto; un término inapropiado dentro de lo que él entendía como una conversación normal.

― Es posible, sí ―reconoció, no obstante.

― Es gitana ―Charly recapacitó unos segundos―. Bueno, en realidad es mestiza. Un cruce entre payo y gitano ―le comenzó a explicar―. Su madre era gitana y su padre un payo. El muy hijo de puta la dejó preñada y se dio al piro. Figúrate que panorama. Una gitana preñada por un payo que iba a ser madre soltera. Su propio padre la echó del clan. Vamos, que la Luchy nació en las más puerca de las miserias y del abandono.

― Vaya, esa una historia bastante triste…

― ¡No me vengas con mariconadas! Criarse en la calle ha sido lo mejor que le ha podido pasar a la Luchy ―Darío clavó la mirada sobre aquel hombre que no apartaba la vista de la carretera mientras hablaba; no podía comprender cómo podía decir aquello―. Joder, eso le ha servido para aprender a follar como una perra ―le continuó explicando―. Así es como jode la Luchy: como una puta perra. Nada de esas tiquismiquis señoritingas que parece que las desvirgan cada vez que se la meten. Nada de eso. La Luchy folla como debe ser: como una jodida perra callejera ―giró levemente la cabeza para mirar a Darío; quería ver el impacto que habían causado sus palabras en el joven hombre. Después, esbozó una sonrisa y volvió a insistir―. ¿Qué? ¿Qué me dices? No me digas que no te apetece follar con ella. Venga, no hay hombre que se resista a saber lo que es follar como Dios manda.

Darío no respondió. Bajó la cabeza y la giró hacia la ventanilla, hasta apoyar la frente sobre el cristal, la vista fija en la cuneta. Hubo unos segundos de silencio. Entonces oyó cómo Charly susurraba «jodido maricón de mierda», para luego buscar en su pantalón vaquero la cajetilla de tabaco y sacar un cigarrillo.

No hubo más palabras. El resto del trayecto lo hicieron en silencio. Darío, la cabeza apoyada contra el cristal de la ventanilla sin dejar de mirar hacia el borde de la carretera, y Charly, fumando aquel cigarrillo que se había echado a los labios.

Detuvieron el coche a pocos metros de un acantilado, en lo alto de una colina en las afueras de la ciudad; un lugar apartado y solitario. Atardecía. El sol se ocultaba en el horizonte formando una gama de colores amarillentos. Charly bajó del coche y le indicó que le siguiese. Abrieron el maletero. A Darío, la visión de aquella alfombra enrollada le produjo náuseas; hubiese vuelto a vomitar, si no fuese porque nada le quedaba en el estómago que poder expulsar. Quizás resultase un tanto estúpido ―sabía bien qué era lo que se iba a encontrar en aquel maletero―, pero no acababa de acostumbrarse a la idea de que allí guardaban el cadáver de un hombre; de un hombre al que él había asesinado.

― ¡Eh, pasmado! ¡Espabila! ―le gritó Charly―. Ayúdame a sacar a este cabrón. Coge por ahí…

Darío no articuló palabra. Se limitó a ejecutar las órdenes que Charly la iba dando. Sacó valor de donde pudo y echó mano a aquella alfombra que enrollaba al muerto. A la de tres sacaron el cadáver del maletero y caminaron hacia el borde del acantilado. Muchos metros más abajo, el mar chocaba con fuerza contra las rocas.

― Venga, vamos a desenrollarlo ―le dijo Charly.

― ¿No tiramos la alfombra? ―le preguntó Darío confuso.

― ¿Estás de coña? No. Esta se vuelve para el salón. No te jode aquí el pijo de mierda. ¿Sabes lo que cuesta una alfombra? ―le espetó Charly un tanto ofendido mientras aflojaba las cuerdas de los extremos.

El cuerpo del hombre quedó al descubierto. Darío creyó desmayarse. Una vez más estuvo obligado a rebuscar en su interior el suficiente valor para seguir adelante. Aún debía quedarle algo, porque se agachó, cogió al hombre por las piernas, y ayudó a Charly a arrojarlo al mar.

Con los nervios, Darío dio un traspié y cayó al suelo justo en el momento en que el cadáver volaba por los aires; estuvo a punto de caer al vacío. Aún con el corazón en un puño, se levantó y caminó hacia Charly.

― ¿Quién era? ―preguntó Darío mientras regresaban al coche.

― Un cabrón ―le respondió Charly con frialdad.

― Sí, ya, pero…

― ¿Qué más quieres saber? ―le interpeló el otro de forma desagradable.

― A quien hemos matado ―respondió Darío con voz entrecortada.

― Querrás decir a quien has matado ―puntualizó Charly en un tono jocoso que buscaba herir la sensibilidad del joven hombre.

― Bueno, sí… Eso… ―balbuceó Darío.

― ¿Y para qué lo quieres saber?

― Quiero saber en qué lío me he metido.

― En uno muy gordo, tío. En uno muy gordo. Más te vale que el mar desaparezca el cadáver ―sentenció Charly.

8.

Habían encontrado a una joven muerta dentro de un contenedor de basura. Dos agentes de uniforme sacaban el cadáver cuando Fraga sobrepasó el cordón perimetral y caminó hacia ellos. El agente López estaba allí; había sido quien le había telefoneado hacía poco más de media hora. López no solía hacer trabajo de campo pero, en aquella ocasión, no había tenido alternativa. El inspector le saludó con un desganado movimiento de cabeza; aquella noche había mezclado whisky con cocaína y no le había sentado bien; en realidad, aquella combinación siempre le caía mal, así que resultaba difícil de explicar por qué insistía una y otra vez en repetirla. López le estudió con la mirada durante unos segundos: su aspecto no podía ser más descuidado, y su rostro resacoso dejaba adivinar los excesos cometidos.

― Nos avisaron los de la recogida de basura.

Trató de comenzar a explicarle el agente sin esperar a que el inspector le preguntase; quizás había comprendido que su mente trastornada no iba a ser capaz de discurrir pregunta coherente alguna. Fraga le miró y, sin mediar palabra, avanzó dos pasos hasta situarse al lado del cadáver. Observó a la chica durante unos instantes. No tenía más de dieciocho; dudaba incluso que llegase a la mayoría de edad. A pesar de que le habían desviado el tabique nasal de un puñetazo, y tenía el rostro repleto de sangre y moratones, se podía adivinar que había sido guapa. Pelo castaño claro, poco más de metro setenta, y de curvas suaves ―tetas del tamaño de una manzana y cintura estrecha―, vestía unos pantalones vaqueros desabrochados que dejaban al descubierto unas braguitas blancas, y una camisa rosa con los primeros botones sueltos a modo de escote, por el que se podía entrever que no llevaba sujetador.

― Parece ser que se les fue la mano ―le siguió explicando López. Fraga no respondió―. No lleva encima ningún tipo de documentación. Por los rasgos físicos creemos que se trata de una joven del Este de Europa.

El inspector sacó su cajetilla de Winston y cogió un cigarrillo. Le dio fuego, echó una calada, y cubrió la mano con el guante de plástico que uno de los agentes le facilitó. Después, se colocó en cuclillas al lado del cadáver y comenzó a inspeccionarlo. Estudió el rostro de la chica con detenimiento, como si creyese reconocerla. A continuación, le movió la cabeza de un lado a otro, tratando de encontrar alguna herida de arma blanca o algún signo de estrangulamiento. Nada. Tan solo golpes y pequeños cortes. Iba a resultar que el agente López llevaba razón: se le había ido la mano al que le había propinado aquella paliza. Fraga se reincorporó, se quitó el guante y lo arrojó al suelo. Echó otra calada y, contrariado, emitió un gruñido de resignación. López le miró; esperaba algún tipo de comentario, apunte u observación por parte de su superior. Fraga no articuló palabra.

― Habrá que esperar a que el forense determine la causa de la muerte ―el agente insistía en dar explicaciones, pero el inspector parecía empecinado en no responder; permanecía de pie, frente al cadáver, obnubilado mirándolo―. Tenemos serias sospechas de que se pueda tratar de una muerte relacionada con una red de tráfico de mujeres. Probablemente del Este de Europa…

López dejó de hablar; había sentido el ridículo de oírse a sí mismo sin que nadie le escuchase. Fraga, por un instante, pareció espabilar. Echó una honda calada y arrojó el cigarrillo al suelo. Dos operarios del Anatómico Forense introducían el cadáver en una bolsa de plástico; no había nada más que hacer allí. Ernesto Fraga dio media vuelta y echó a andar hacia el cordón perimetral, esquivando a un par de agentes, seguido de cerca por López.

― ¿Qué le ha ocurrido en la cara?

El inspector había llegado a la altura de su coche cuando el agente le hizo aquella incómoda pregunta. Fraga se detuvo, recapacitó un par de segundos, y se volvió hacia su subordinado.

― Me he dado un golpe con una puerta ―le respondió con un tono de voz ronco que no dejaba lugar a la réplica.

― Vaya, pues se ha dado un buen golpe… ―López, coartado por la tajante respuesta del inspector, trataba de ser amable.

― Me voy a comisaría.

Fraga abrió la puerta de su Peugeot y se sentó al volante. No hubo más palabras. Cerró, puso en marcha el motor, y se alejó de aquel sombrío y sucio callejón perdido en lo más profundo de uno de los barrios más degradados de la ciudad. Eran pasadas las siete y media de la mañana del miércoles.

Sin dar ningún tipo de explicación, ni tan siquiera saludar a los compañeros que se encontraban a aquella hora en comisaría, se encerró en su pequeño despacho. Cerró las persianas venecianas que cubrían todas las ventanas de su cubículo ―necesitaba aislarse―, conectó la vieja cafetera Solac que tenía en una apartada esquina sobre un pequeño mueble de madera contrachapada, y se preparó un café muy cargado. Taza en mano, se desplomó sobre el sillón de su mesa.

Tomó un par de sorbos del café y reclinó la cabeza sobre el respaldo del sillón. Mantuvo la mirada clavada en el techo durante algo más de un cuarto de hora. La mente en blanco, tratando de que la resaca de droga y alcohol le dejase pensar con claridad. Fue un duro ejercicio. Con el paso del tiempo notaba cómo los excesos iban minando su capacidad de concentración; tenía la sensación de que sus neuronas se iban muriendo incluso más rápido de lo clínicamente justificado. Otro sorbo de café. Pensó en Luchy; últimamente se acordaba demasiado de aquella gitanilla.

La recordó con aquel vestido de cuero rojo. Aflojó el cinturón y desabrochó el pantalón. Deslizó la mano por debajo del calzoncillo y empezó a acariciarse. Notó cómo su pene se ponía rígido; al menos había algo en su cuerpo que respondía a algún tipo de estímulo. Cerró los ojos y fijó en su mente la imagen de Luchy con el vestido rojo. Fue cuestión de tres o cuatro minutos que se acabase corriendo. Sacó un kleenex de una caja que guardaba en uno de los cajones de su mesa, se limpió, y lo arrojó a la papelera. «Jodida putilla», pensó y bebió un largo trago de café.

Recolocado en su sillón, encendió el ordenador y se conectó a Internet. Tecleó el nombre de Penélope en el Google. Sabía que la prostituta había abandonado aquel apartamento de los alrededores del centro comercial, y necesitaba saber dónde podía haberse refugiado; había tenido la ocurrencia de que quizás encontrase alguna pista en su anuncio de Internet. La búsqueda “Penélope” le arrojó demasiados resultados inválidos. Decidió filtrar un poco más y añadió el nombre de la ciudad. Hacia la mitad de los nuevos resultados apareció el anuncio de la prostituta. Clicó sobre el enlace y se abrió una nueva ventana en la pantalla. Allí la tenía: en una foto de cuerpo completo, lo más sensual de lo que debía ser capaz. Buscó el número de teléfono. Echó mano de su móvil y lo tecleó. Esperó. El móvil que le había arrebatado a Penélope comenzó a sonar dentro de uno de los cajones de su mesa. ¿Casualidad? Mucho se temía que no. Abrió el cajón y sacó el teléfono; en la pantalla se reflejaba como “llamada entrante” su número de móvil. Contrariado, colgó. La puta no había modificado su anuncio.

Anotó en un papel aquel número y continuó intentándolo en los diferentes enlaces que la búsqueda le había arrojado. Nada. Ninguno de los anuncios estaba actualizado, y ninguno arrojaba pista alguna sobre el paradero de la prostituta. Recordó entonces aquella página de Internet de anuncios eróticos; la había visto anunciarse en ella. Hizo memoria. “Sexanuncio”, así se llamaba. Tecleó la dirección web y ante él se abrió una página con fondo rosa repleta de fotografías de chicas. Buscó una por una, tratando de dar con Penélope. No la encontró. Ninguna de aquellas mujeres llevaba su nombre, y no creyó reconocerla en ninguna fotografía. Estaba obligado a dar con ella por otros cauces.

Dejó a un lado el ordenador, volvió a reclinar la cabeza sobre el respaldo del sillón, y cerró los ojos. Cinco minutos más tarde dormía profundamente.

Se despertó sobresaltado. López golpeaba con insistencia la puerta de su despacho. Aturdido, miró el reloj: había dormido un par de horas. Se llevó la mano al cuello; le dolía a la altura de las cervicales. Trató de poner su cabeza en situación, y le indicó a López que pasase. El agente le comunicó que tenía visita: la hija del empresario Sánchez García quería hablar con él.

Laura Sánchez Urdaci resultó ser una atractiva mujer de larga y rizada melena pelirroja. Cuando López se echó a un lado y la dejó entrar en el despacho, Fraga no pudo más que abrir de par en par sus ojos ante la imponente presencia de aquella impresionante mujer. Vestía un conjunto ejecutivo de falda, chaqueta y camisa, y caminaba sobre unos sobrios zapatos de tacón de aguja que acrecentaban aún más su figura. Mientras la veía avanzar con paso firme y seductor hacia su mesa, pensaba en cómo era posible que un tipo como Sánchez García hubiese podido engendrar tal calibre de mujer. Laura Sánchez Urdaci dejó su bolso Dolce & Gabbana sobre la mesa, y se sentó en una silla frente a él. Le dedicó un gesto a modo de saludo mientras cruzaba sus atractivas piernas, y esperó a que López cerrase la puerta y los dejase a solas para comenzar a hablar.

― Es usted tal y como yo le imaginaba ―le dijo sosteniéndole la mirada con arrogancia. Después, hizo un gesto de asentimiento y esbozó una seductora sonrisa―. Encantada de conocerle, inspector Fraga.

― Lo mismo digo… ―no recordaba su nombre. Ella se apuró a presentarse de forma refinada. Elegante, educada y seductora―. Tiene que perdonar mi aspecto…

Tanto refinamiento por parte de aquella inesperada visita le había puesto en una situación un tanto embarazosa y comprometida: sin afeitar, el pelo alborotado, rostro resacoso y mal vestido, no era, quizás, la forma más apropiada de recibir a una mujer como aquella. Es más, no estaba presentable para recibir a nadie; creía, incluso, que su cuerpo desprendía un desagradable olor a sudor, pues hacía un par de días que no se duchaba.

― Tranquilo, no pasa nada. Estas cosas ocurren cuando uno tiene mucho trabajo ―le respondió la mujer y le dedicó un guiño de complicidad.

― Lamento mucho lo de su padre.

― Ya, gracias ―la mujer buscó en su bolso y sacó una pitillera de plata―. ¿Fuma usted, inspector? ―le preguntó tendiéndole la pitillera abierta. Fraga aceptó un cigarrillo―. Creo que deberíamos tutearnos. Me resulta bastante incómodo todo esto de las supuestas formalidades.

― Por mí no hay problema.

Le respondió Fraga mientras vaciaba en la papelera el cenicero repleto de colillas que había sobre su mesa. La mujer prendió su cigarrillo con un encendedor dorado que tenía en la pitillera. El inspector volvió a dejar el cenicero sobre la mesa y ella le dio fuego. Ambos, al unísono, echaron una calada. Ella exhaló el humo con la misma sensualidad con la que ejecutaba cada uno de sus movimientos. El inspector trataba de mantenerse impávido ante todo aquel derroche de sexualidad femenina, y se esforzaba por comportarse con naturalidad, fingiendo desinterés por ella, o no más interés que el puramente profesional.

― Supongo que querrás saber cómo avanza la investigación por la muerte de tu padre ―le dijo al fin el inspector. Tutearla le resultaba difícil.

― El comisario me mantiene informada ―aquello desconcertó por completo a Ernesto Fraga. ¿Qué quería entonces de él aquella mujer? ―. Dada la relevancia social de mi padre, comprenderás que trate este asunto con el comisario, ¿verdad? ―ella, sin embargo, le tuteaba con naturalidad. Fraga asintió levemente con la cabeza. Una calada más, otra vez al unísono―. Ese aspecto lo tengo cubierto. Yo solo he venido a hablar contigo porque quería conocerte.

― ¿Y eso? ―Fraga exigía algún tipo de explicación. Quería saber la razón por la cual aquella mujer estaba interesada en conocerle personalmente.

― He oído hablar mucho de ti.

― Esperó que haya sido para bien ―bromeó el inspector.

― Eso depende de lo que se entienda por “bien”.

Le respondió ella y esbozó una media sonrisa un tanto irónica. Después, echó otra calada, larga y seductora, y volvió a expulsar el humo con la misma sensualidad. Fueron unos segundos con una enorme carga erótica. Sí, Laura Sánchez Urdaci despedía erotismo por cada uno de los poros de su cuerpo. El inspector se revolvió en su sillón tratando de encontrar una postura más cómoda.

― ¿Qué tal está su… tu madre? ―Fraga trataba de dar un giro a la conversación.

― Bueno, ahí está. Todo lo bien que puede estar una esposa cuyo marido ha sido asesinado mientras follaba con una puta.

No había dolor en su respuesta. Ni tan siquiera reproche. Más bien sarcasmo. Aquellas dos palabras ―follaba y puta―, en boca de la refinada Laura Sánchez Urdaci, sonaban a eso: a sarcasmo. Ernesto Fraga empezó a pensar que la muerte de su padre le preocupaba más bien poco a aquella mujer. Dudaba incluso del afligimiento de la viuda más allá de la forma en la que había ocurrido el fallecimiento. En realidad, esto no le sorprendía, pues sabía que la vida familiar del constructor se sostenía gracias al dinero, así que a la viuda y a su hija únicamente les preocuparía que éste siguiese entrando en casa después de su muerte.

― Conocías bien a mi padre ―sentenció la mujer.

― Bueno, don Arsenio era un reconocido empresario. Solía salir bastante en los medios y la prensa…

― Inspector, por favor, vamos a hablar claro ―le interrumpió ella. Después, como si marcase los tempos, echó otra calada y guardó silencio durante unos segundos―. No conocías a mi padre por los periódicos. Lo conocías personalmente.

Aquella respuesta le cogió desprevenido a media calada de su cigarrillo. Desconcertado, expulsó el humo y apagó la colilla en el cenicero; la conversación parecía querer tomar unos cenagosos derroteros. Frunció el ceño y se inclinó hacia adelante: exigía una explicación a aquellas palabras.

― Estoy totalmente al corriente de todos los negocios de mi padre. Sé a lo que se dedicaba. Sé cómo amasó su fortuna. Y sé el papel que el inspector Fraga jugaba en todo eso ―le respondió ella con voz firme, y apuró en un par de caladas lo que le quedaba de cigarrillo.

― ¿Qué pretende? ―interrogó el inspector con el rostro serio y el ceño fruncido.

― Por favor, Ernesto, tutéame. En eso hemos quedado ―ironizó ella. Fraga pegó un bufido de contrariedad―. Tranquilo. No he venido aquí a chantajear a nadie. No es mi estilo. No, nada de eso. A mí no me gusta sacar provecho a base de amenazas. Como mi padre, tengo alma empresarial, así que lo mío es negociar. Estoy aquí para negociar contigo.

― No creo que tengamos nada que negociar…

― Yo sí lo creo. Lo que ocurre es que quizás éste no sea el lugar apropiado ―sentenció ella con un guiño cómplice―. Tendremos que buscar un sitio con algo más de intimidad, ¿no crees?

― ¿Qué has venido a buscar, entonces?

― Solo quería hacerte partícipe de que a pesar de la muerte de mi padre todo sigue su curso normal. Únicamente cambia una ficha del juego. En vez de Arsenio Sánchez García, es Laura Sánchez Urdaci quien se encuentra al frente del negocio ―hizo una pausa. Descruzó las piernas y se inclinó ligeramente hacia adelante―. Quiero tenerte al igual que te tenía mi padre. Sabes cosas que quiero saber.

Fraga no respondió. La mujer se levantó de la silla y, sin mediar palabra, caminó hacia la puerta con paso firme y sensual. Antes de abrirla se volvió hacia el inspector.

― Espero que encuentre al asesino de mi padre, inspector ―le dijo.

― Creía saber quién podría haberlo hecho, pero ahora empiezo a sospechar que quizás hubiese más gente interesada en su muerte de lo que en un principio parecía ―le respondió Fraga a modo de indirecta; Laura Sánchez Urdaci se le había descubierto como una mujer ambiciosa capaz de cualquier empresa.

―Es posible ―le dijo ella con una irónica sonrisa en los labios―. Mi padre contaba amigos y enemigos por igual ―otra vez aquella pausa para marcar los tempos―. Espero verle esta tarde en el funeral ―le volvía a tratar de usted; tan cerca de la puerta podía haber oídos indiscretos y había que mantener las formas―. Hasta otro momento, inspector. Muchas gracias por su tiempo.

Laura Sánchez Urdaci salió del despacho. Fraga apoyó la espalda contra el respaldo del sillón y permaneció pensativo durante unos minutos, la mirada clavada en la puerta por la que aquella fascinante mujer acababa de salir.

En las últimas semanas sus tratos con el empresario Sánchez García no estaban pasando por un buen momento, pues tal y como le había apuntado Arturo Hortaleza, al constructor parecían habérsele subido demasiado los humos y no atendía a más razón que su propia ambición. Barajó incluso la posibilidad de que la sorpresiva visita de su hija fuese una trampa. Él, aunque no la hubiese conocido en persona hasta aquel día, siempre había sabido de su existencia. Incluso había llegado a sus oídos que era tanto o incluso más ambiciosa que su padre; aquella visita no había hecho sino que corroborarlo.

Quizás fuese verdad que Laura Sánchez Urdaci conocía la clase de tratos que él tenía con su padre. O quizás se trataba de algún tipo de encerrona; le constaba que el comisario había estado moviendo hilos en instancias superiores para que le investigasen los de asuntos internos; era posible que aquella mujer únicamente hubiese ido a visitarle para tirarle de la lengua. Esto último le pareció absurdo, no tenía razón de ser, aunque en demasiadas ocasiones, lo ilógico resultaba ser la respuesta correcta. Apoyó los codos sobre la mesa y hundió la cabeza entre las manos. Estaba demasiado cansado como para seguir haciendo estériles cábalas. Simplemente sería cuestión de andarse con pies de plomo.

López picó a la puerta y pidió permiso para entrar. El inspector le indicó con la mano que se acercase. El agente traía un informe de la brigada científica sobre el asesinato de Sánchez García; justo lo que Fraga necesitaba, algo que leer para que su cabeza terminase por explotar. Estuvo tentado de decirle que se lo contase de forma resumida, haciendo únicamente hincapié en aquellos aspectos que pudieran tener una cierta relevancia para la investigación. Lo desechó. Ni tan siquiera se veía con fuerzas para permanecer atento a lo que López pudiese explicarle. El agente le dejó el informe sobre la mesa y salió del despacho. Fraga le dedicó una mirada fugaz a aquella nueva carpeta marrón, y la guardó junto con el informe del forense, en uno de los cajones de su mesa, debajo de la caja de Kleenex. Reclinó la cabeza sobre el respaldo de su sillón buscando acomodarse todo lo posible, y trató de volver a dormir.

Dos calles más abajo de la comisaría estaba “El Mariachi”, un restaurante mejicano por el que acostumbraba a dejarse caer; preparaban una de las enchiladas de carne más sabrosas y picantes de la ciudad. Sentado sobre uno de los taburetes, a la barra, Fraga daba buena cuenta de una de ellas.

La mañana había transcurrido sin ningún incidente más, con lo que había podido dormir hasta que el crujir hambriento de sus tripas acabó despertándole. Eran las dos de la tarde. Faltaban un par de horas para el funeral del empresario Sánchez García. El tiempo suficiente para terminar de comer, ir a casa a darse una ducha y cambiarse de ropa.

Empujaba con pan un trozo de enchilada, cuando sonó el móvil que guardaba en uno de los bolsillos interiores de su abrigo, sobre el taburete que tenía a su lado; se trataba del oficioso. Molesto por lo inoportuno de la llamada, buscó el teléfono. “Número oculto”. Frunció el ceño. ¿Quién podría ser? Dudó unos instantes, pero al final descolgó.

― Trescientos mil por la grabación ―le dijo una voz femenina.

― ¿Qué coño…?

― Él no la tenía. Nunca se la di. Aún la tengo yo. Quiero trescientos mil euros por ella ―le explicó aquella voz.

― ¡Puta de mierda!

Había reconocido a Penélope. Todas las miradas del local se posaron sobre él. No podía hablar allí. Arrojó sobre la barra un billete de cincuenta y le indicó al camarero que le fuese cobrando mientras hablaba por el móvil. Salió del restaurante. Fuera, en la acera, retomó la conversación con la prostituta.

― ¿Qué coño quieres?

― Ya te lo he dicho, Ernesto. Trescientos mil euros. Eso es lo que vale la grabación.

― Me has engañado una vez, cabrona. Pero no tienes ni puta idea de con quién estás jugando. Más te vale que me des esa grabación o lo lamentarás… ―exclamó enfadado el inspector tratando de no levantar demasiado la voz para no llamar la atención de los transeúntes.

― No valen las amenazas ―Penélope trataba de parecer firme en sus palabras; en realidad, lo único que conseguía era mal ocultar su nerviosismo―. Quiero esa cantidad de dinero y te daré la grabación.

― No tienes ni puta idea de lo que estás hablando… ―Fraga iba de un lado a otro de la acera.

― Bueno, supongo que quizás el presidente Hortaleza estará dispuesto a pagar por la grabación. Es posible que si no lo hace acabe cayendo en manos de los periodistas.

― Jodida puta. Estás jugando con fuego.

― El trato son trescientos mil euros y tendrás la grabación. Mañana te volveré a llamar. El dinero, o mando la grabación a los periodistas.

Penélope colgó. El inspector gruñó de rabia y regresó al restaurante tratando de contener su ira. Fue incapaz de terminar la enchilada; demasiado enfadado como para seguir disfrutando de aquella comida. Recogió el cambio que el camarero le había dejado en un pequeño plato, al lado de la botella de cerveza “Coronita”, cogió su abrigo y salió del local.

La plaza de la catedral estaba copada de coches de alta gama. La crème de la crème de la alta sociedad de la región se daba cita allí, en la tarde de aquel miércoles, para despedir al empresario Sánchez García. Ernesto Fraga caminaba entre rigurosos trajes oscuros confeccionados a medida y abrigos de pieles, mientras la funeraria con el féretro del constructor, custodiada por otras tres atestadas de coronas y ramos de flores, avanzaba por un pasillo central, camino de la entrada de la catedral; allí la esperaba el arzobispo de la ciudad, escoltado por tres curas a cada lado.

El inspector se situó junto al comisario, quien apenas le dedicó un desganado saludo, en la zona alta de la plaza, apartado de la conglomeración de gente que se agolpaba alrededor del Audi A6 negro en el que llegaban la viuda y la hija del empresario. Laura Sánchez Urdaci salió del coche con el rostro compungido; la acompañaba un hombre mucho mayor que ella. Fraga la observó mientras recibía el pésame de los más rezagados: su fabuloso atractivo resaltaba incluso bajo aquella ropa de riguroso luto que vestía. Cuatro hombres caminaron hacia la funeraria. El chófer abrió el portón del coche fúnebre y arrastró el féretro hasta que un tercio del mismo quedó a la vista. Alguien empezó a pedir silencio. El molesto barullo que había en la plaza fue silenciándose paulatinamente hasta tan solo oírse el tráfico normal de la ciudad. Fue entonces cuando el arzobispo se aproximó para oficiar el primer responso. Después, caminó hacia la catedral mientras aquellos cuatro hombres cargaban con el féretro.

Sería una ceremonia larga y solemne, acorde con la posición social y económica del difunto. Ernesto Fraga la siguió desde la puerta de la catedral, en el único rincón libre que pudo encontrar. Dentro, el templo estaba abarrotado por los amigos ―el dinero hace muchos amigos―, familiares, empleados, conocidos e incluso curiosos, que se habían acercado hasta allí para dar el último adiós al empresario.

Finalizaba la ceremonia. El arzobispo bendecía el féretro con el hisopo, mientras un par de sus ayudantes sacerdotes movían los incensarios a la par que entonaban el último canto ceremonial, cuando el inspector se volvió. Caminó unos metros, buscando un lugar en el que mantenerse apartado y desde el que poder observar. Fue entonces cuando le vio: el periodista Rubén Urlé estaba allí, en la parte alta de la plaza, próximo a la calle empedrada que bajaba hasta el casco antiguo de la ciudad.

― Es usted demasiado insistente ―fue el saludo de Fraga.

― Buenas tardes, inspector. ¿Qué tal está? ―le respondió el periodista. La ironía de sus palabras rezumaba arrogancia; la propia de su edad y ambición personal.

― Bien ―Fraga le respondió en su mismo tono burlón―. Últimamente le encuentro en todos los actos públicos ―le continuó diciendo en un tono más moderado―. Ayer en el mitin de Arturo Hortaleza, y hoy aquí, en el funeral de Sánchez García. Le gusta meter las narices en todo, ¿verdad? ―no había reproche en sus palabras.

― Dígame una cosa, inspector. ¿Qué hay de malo en que un periodista haga su trabajo? ―aquel joven parecía retarle. Quizás ésta era la forma que tenía de conseguir sus propósitos―. Estoy aquí para cubrir la noticia del funeral. No creerá que los periódicos iban a dejar pasar un acontecimiento como este, ¿verdad? Se trata de uno de los empresarios más importantes de la región. Del país, incluso. Un par de fotos, un par de apuntes, y listo.

― Ya, seguro. Lo que ocurre es que, a veces, el trabajo de los periodistas puede resultar bastante molesto para ciertas personas…

― ¿Otra vez las amenazas, inspector? ―el periodista no abandonaba su tono irónico.

― No. Para nada. Yo solo le advierto de que no ande hurgando donde no debe. Puede haber gente que se sienta molesta. ¿Por qué no deja que desde la policía nos encarguemos de las investigaciones?

― Bueno, la policía hace muy bien su trabajo. Yo solo pretendo echarles un cable en aquello que pueda. Para eso está el periodismo de investigación, para ayudar a la policía en su trabajo.

― Ya, seguro. Y para cubrir de mierda a unos y tapar a otros ―apostilló el inspector.

― No tiene usted un buen concepto de mi trabajo, ¿verdad?

― Me gustan los periodistas que informan de lo sucedido, no los que quieren enriquecerse a costa de la mierda ajena. Su periódico no es más que un panfleto sensacionalista ―sentenció Fraga malhumorado.

― Bueno, el sensacionalismo vende ―respondió el periodista en tono burlón.

― No me venga entonces con milongas de ayudar y saber la verdad. Diga que lo hace por dinero.

― ¿Hay algo de malo en eso? ¿Acaso usted no trabaja por dinero?

― Señor Urlé… ―le dijo tras un breve ejercicio de memoria; no recordaba el nombre de aquel joven periodista―. Le vuelvo a decir que es usted demasiado insistente. E incluso puede que un tanto irritante, y me temo que muy molesto. Tendrá problemas si sigue por ese camino. ¿Qué busca aquí?

― Le diré la verdad, inspector. Estoy aquí única y exclusivamente para ver quien acude al funeral. ¿No lee novela policiaca? A veces, al asesino le gusta acudir al funeral de su víctima. Puede que quien mató al empresario esté aquí.

― ¿De veras lo cree? ¿Y quién piensa que pudo hacerlo? ―le respondió con sorna el inspector―. La catedral está copada por la crème de la crème de la alta sociedad de la región. Por lo que sabemos, precisamente no ha sido ninguno de estos quien le mató.

― No me refiero al asesino material, sino al asesino intelectual. Ya ha llegado a nuestros oídos que al parecer murió mientras hacía el amor con una prostituta ―puntualizó el periodista dejando el descubierto todas las cartas.

― No sabía que se pudiese hacer el amor con una prostituta.

― Vaya, inspector, nunca imaginé que pudiese resultar tan irónico. Es usted una caja de sorpresas.

― A usted no le preocupa quien asesinó a Sánchez García.

― Vaya, me ha vuelto a pillar ―Rubén Urlé no abandonaba su tuno burlón en ningún momento. Recapacitó un par de segundos para, después, seguir hablando―. Es cierto, en realidad no me preocupa tanto el asesino como las relaciones que tenía el empresario.

― ¿Ve? Lo que yo le dije. Quiere lucrarse a costa de revolver la mierda ajena.

― Una mierda que seguramente pueda servir para dar con quien le mató.

― Una y otra vez se empeña en meter las narices en mis competencias.

― La verdad no es competencia de nadie, es un derecho de la ciudadanía.

― No me haga reír.

― ¿Conoce a la hija del empresario?

Aquel radical cambio en el tema de la conversación se debía a que Laura Sánchez Urdaci salía de la catedral del brazo de aquel hombre que la acompañaba. Rubén Urlé acababa de verla y no pudo resistir la tentación de hacer algún comentario sobre ella.

― Poco. De oídas… ¿Quién es ese que la acompaña? ―le respondió el inspector. El acompañante de la hija del constructor había llamado su atención. Sospechaba quien podía ser.

― Inspector, no me diga que no sabe quién es el marido de doña Laura Sánchez Urdaci ―le dijo en tono jocoso el periodista.

― No suelo interesarme por la vida privada de la gente. Tengo más cosas en las que pensar ―aquello era una verdad a medias, pero Fraga entendía que no había motivo para darle mayores explicaciones a aquel joven periodista.

― ¿No lee los periódicos? Suelen aparecer bastante en las páginas de sociedad.

― Solo leo los deportes y hago los crucigramas. El resto no me importa. Uno, porque suele ser mi trabajo, y no trabajo en mi tiempo de ocio. Y otro, porque no me interesan las mentiras de los políticos.

― Debería leer “El Planeta”. Seguro que lo encuentra interesante ―bromeó Rubén Urlé―. Es un periódico a tener muy presente…

― Por educación, no le voy a decir qué hago con su panfleto amarillento.

― Doña Laura Sánchez Urdaci está casada con el marqués de Merino, un millonario terrateniente dueño de una de las marcas de vino más internacionales, y caras ―le comenzó a explicar el periodista ajeno al comentario que el inspector le acababa de hacer sobre su periódico―. Se casaron hace algo menos de un par de años. A día de hoy, con el fallecimiento de Sánchez García, al heredar su hija todo el entramado empresarial de su padre, ese matrimonio que avanza por la plaza, al lado de la afligida viuda ―lo de “afligida viuda” lo dijo en un tono irónico; era la comidilla de los clubs de la alta sociedad el que su marido la hubiese desheredado―, representa la tercera fortuna del país. ¿Qué le parece?

― Que leo poco la prensa del corazón…

Que Ernesto Fraga no conociese personalmente al marido de Laura Sánchez Urdaci, no implicaba que no supiese de su existencia. Sabía que la hija del constructor se había casado con aquel empresario vinícola ―treinta años mayor que ella―, en segundas nupcias, tras un complicado divorcio de su anterior marido, un malogrado jugador de fútbol de tercera división que la había cautivado bien de jovencita. A éste último sí que le conocía, pues al inspector le gustaba el fútbol de divisiones inferiores; le resultaba más rudo y varonil que el que practicaban los grandes equipos de primera. Después, supo del matrimonio del futbolista con la hija del empresario de boca del propio Sánchez García; el constructor, desde el primer momento, había desaprobado aquel enlace. Y lo siguió haciendo hasta que logró que su hija se acabase separando de él y casándose con el marqués de Merino, amigo íntimo de la familia. El marqués se había casado en terceras nupcias con aquella atractiva pelirroja.

― Y no ve la televisión… ―apuntilló el periodista.

― No tengo televisor. Está en su lugar natural. Lo tiré al contenedor de basura hace unos años ―respondió Fraga.

― ¿Y usted lleva el expediente del asesinato del empresario? ―volvía el sarcasmo a las palabras del periodista―. Le veo bastante desinformado.

― Es posible. Para eso están los periodistas como usted, para informar a la gente desinformada como yo ―el inspector le devolvía el mismo tratamiento en su particular batalla dialéctica.

― Pues miré. Ahí tiene a una posible sospechosa.

― Vaya, no me diga. Supongo que su móvil habrá sido conseguir la suculenta herencia de su padre, ¿verdad?

― Es posible, sí.

― Claro. Hagamos una cosa, señor Urlé. Usted dedíquese a los cotilleos de quien se ha casado con quien y cuál es su fortuna, que yo me dedicaré a temas más serios, como recabar pruebas, cotejar datos y realizar investigaciones para dar con el asesino. ¿Qué le parece?

― Ya le he dicho que no me interesa el asesino.

― Es verdad, no lo recordaba. Pues si espera encontrar aquí algún tipo de pista lo lleva claro. ¿Qué hay de extraño en la fauna que se ha reunido hoy aquí? Nada. ¿Ve usted algo raro? Yo no lo veo. Empresarios, gente de la alta sociedad, políticos, curiosos, nada de particular. Más bien los que se esperaba que asistiesen al funeral. Le recuerdo que Sánchez García era un exitoso empresario bien relacionado.

― No crea, inspector. Estoy seguro de que voy a poder sacar algo en claro de aquí. Compre “El Planeta”, así se mantendrá al corriente de mis investigaciones.

― Ya, seguro. Recuerde lo que le he dicho. Tenga cuidado…

― Descuide. Lo tendré. Especialmente con usted.

Le respondió el periodista y se alejó caminando sin despedirse. Aquel último alarde de arrogancia acabó por irritar al inspector; las pretensiones de aquel joven periodista parecían ir más allá incluso de lo que él había llegado a imaginar, y esto no podía deparar nada bueno. Observó cómo el joven Rubén Urlé se mezclaba entre la gente y lograba llegar hasta la hija del empresario; parecía conocerla. Fraga esbozó una sarcástica sonrisa: aquel jodido periodista ya debía haber movido ficha con la atractiva heredera para situarse cerca de ella.

― ¿Inspector Fraga?

Estaba demasiado concentrado observando cómo Rubén Urlé hablaba con aquella mujer, que no se percató de que un tipo trajeado y educado se había acercado a él por la espalda. Se volvió.

― ¿Quién es usted?

― Perdone que le moleste ―no solo era educado, sino que tenía un elegante porte―. La señora Sánchez Urdaci me ha indicado que le entregue esta nota.

El tipo le tendió un pequeño sobre cerrado. Fraga frunció el ceño y le observó durante unos segundos. Se percató de que llevaba sus manos cubiertas por unos elegantes guantes de piel. Al volver a estudiarle se dio cuenta de que su traje parecía el de un chófer. Sí, era el chófer personal de aquella mujer.

― Gracias.

Ernesto Fraga cogió el sobre. El tipo, tras despedirse educadamente, se dirigió hacia el lugar de la plaza donde estaba estacionado el Audi A6 negro. Allí, la hija del empresario se despedía del periodista y se acomodaba en el asiento trasero, junto a su madre; delante viajaba el marqués de Merino. Fraga abrió el sobre. En una pequeña tarjeta, escrita de puño y letra, pudo leer la siguiente nota:

Estimado inspector Fraga, me gustaría cenar con usted este viernes a eso de las nueve. Tenemos que hablar de asuntos muy interesantes para ambos. Llámeme. Por supuesto, yo invito. Toda suya, Laura Sánchez Urdaci.

Y un número de móvil. Aquello le desconcertó por completo. Levantó la mirada de la nota y trató de localizar el Audi A6; salía de la plaza y enfilaba calle arriba, hacia una de las avenidas principales de la ciudad. Fraga aún permaneció allí de pie durante unos minutos, pensativo. Sospechaba cual podría ser el interés de aquella mujer en él, pero le resultaba complicado aceptar que conociese los pormenores de la relación que él había llegado a tener con su padre. Guardó la tarjeta en uno de los bolsillos de su abrigo y echó a caminar escaleras abajo, hacia la parte más baja de la plaza. Los asistentes al funeral iban dispersándose poco a poco.

Sentado en el asiento de su coche, estacionado en el “Parking Centro”, bajo la plaza donde estaba ubicado el edificio central de la Caja de Ahorros, prendió un cigarrillo y echó un vistazo al reloj: en media hora debía reunirse con Andrey.

El ruso le había mandado un par de mensajes al móvil; pretendía verle aquella tarde, sin más dilación. Tanta insistencia por parte del mafioso le dejaba entrever que tenía problemas, y el inspector podía imaginarse cuáles serían. Fraga puso en marcha el motor de su Peugeot 405, y salió del parking en dirección a “El Edén”.

Andrey regentaba varios clubs de alterne a lo largo de toda la cornisa cantábrica, muchos de ellos de lo más lujoso del país y, sin embargo, tenía su madriguera en el que debía ser el peor antro en todo lo ancho y largo de la península: “El Edén”. Perdido en una carretera comarcal, en mitad de la nada, era un viejo edificio que el ruso había adquirido el día en que decidió establecerse en el país; quizás por esto sentía aquel apego hacia él.

Fraga detuvo el coche en la pequeña explanada de tierra que había frente al viejo edificio. Echó la última calada a su cigarrillo y salió. Dedicó unos instantes a observar el lugar. Haría un par de semanas de su última visita; en aquella ocasión para cobrar uno de los encargos del ruso. Desierto. Tan solo una furgoneta Transit roja y el Cayenne de Andrey. Hacía algo más de un año que “El Edén” se encontraba cerrado al público. Caminó hacia el edificio. El luminoso del tejado no funcionaba; llevaba tiempo fundido. Tan solo el nombre, ya borroso, pintado sobre la puerta, daba cuenta de qué era aquel lugar. Picó al timbre. Al poco, unos pasos desde el interior. Alguien miró a través de la mirilla. La puerta se abrió. Un tipo delgado le hizo un gesto con la cabeza a modo de saludo, y se echó a un lado para que pudiese entrar. Fraga caminó por la planta baja. Allí tenían acondicionado lo que había sido la zona de copas: una larga barra, unas viejas mesas de madera, y un pequeño escenario sobre el que las chicas, en su día, representaban sus espectáculos de striptease; todo sucio y abandonado. El tipo delgado que le había abierto la puerta caminó hasta situarse detrás de la barra. En una esquina, sentadas en unas sillas, había dos chicas. Cabizbajas y asustadas, parecían aguardar. Uno de los gorilas del ruso, junto a ellas, no dejaba de vigilarlas. Fraga torció la boca; aquellas debían formar parte de algún nuevo envío recibido. En un mes, cuando hubiesen aceptado su destino, estarían listas para ser catadas, e incluso, seguramente, si merecían la pena, el ruso acabase ofreciéndoselas. Acabó por esbozar una sonrisa de indiferencia.

― Eh, Fraga. Andrey te está esperando.

El de la barra acababa de colgar el teléfono; había avisado a su jefe por la línea interna. El inspector le hizo un gesto a modo de agradecimiento y comenzó a subir las escaleras. Andrey tenía su escondrijo en la segunda planta. La primera estaba ocupada por los cuartos que en su momento habían servido para que las chicas ejerciesen el oficio. Desde el cierre del local, los usaban para alojar allí a las recién llegadas a la espera de ser repartidas por la geografía del país, o mientras amedrantaban a las más rebeldes para que aceptasen su destino. Al pasar por delante de una de las puertas, Fraga oyó unos sollozos que provenían del interior. No les prestó atención. Siguió subiendo las escaleras hasta llegar a la segunda planta.

― Llegas tarde, inspector.

― He llegado. Es lo que importa.

Andrey le esperaba de pie en la entrada de su oficina, un cuarto pequeño en el que apenas entraba la luz del día, pues la única ventana que había daba a un tupido bosque de pinos que no dejaba traspasar los rayos de sol. Uno de los fluorescentes del techo no cesaba de parpadear; por el gesto contrariado de Andrey, debía llevar así un buen rato.

El ruso caminó hacia su mesa. Fraga cerró la puerta y se adentró en el cuarto. Hacía frío. El radiador eléctrico con el que Andrey trataba de caldear el lugar no era suficiente. En verano ocurría todo lo contrario: aquella madriguera se convertía en una sauna de aire recalentado y maloliente que el ruso trataba de contrarrestar con un viejo ventilador que tenía sobre la librería.

― ¿Qué es lo que te preocupa? ―le preguntó el inspector.

― ¿Tú qué crees? ―el tono enojado de su voz dejaba entrever cierto nerviosismo.

― El caso está en mis manos. Puedes estar tranquilo.

― ¿Seguro? Yo no lo tengo tan claro…

El ruso se acomodó en su sillón de piel, tras la mesa. Fraga caminó hacia la ventana, los brazos cruzados a su espalda; se mostraba tranquilo. Andrey le dedicó una mirada inquisidora y esbozó un gesto de desaprobación.

― Te veo demasiado tranquilo. Parece que no alcanzas a comprender lo complicado de la situación ―le dijo el ruso. A pesar del marcado acento, hablaba perfectamente el idioma; llevaba muchos años en el país.

― Supongo que la muerte de Sánchez García nos ha cogido a todos un poco por sorpresa. Es natural que te preocupe…

― La muerte en sí de ese cabrón no me preocupa ―gruño el ruso―. Llevaba un tiempo bastante insoportable ―siguió diciendo tras recapacitar unos instantes―. Se creía por encima de todo y de todos. Pretendía apartarme por completo de sus negocios. Decía no querer saber nada más de mi mierda. ¡Cómo si él nunca se hubiese manchado con ella! Yo mismo hubiese encargado su muerte si no hubiese sido porque se me adelantaron.

― Bueno, no estoy tan seguro de que no lo hubieses llegado a hacer ―le retó el inspector.

― No es mi estilo. No voy por ahí follándome a tíos y metiéndoles estupefacientes en la bebida para que la “palmen” en medio del orgasmo…

― Vaya, veo que sigues teniendo buenos informadores ―ironizó Fraga.

― La información es poder, inspector. Tú deberías saberlo.

― Sí. Me pregunto quién puede ser tu chivato ―Fraga se alejó de la ventana y caminó hacia la mesa―. Me gustaría conocerle.

― Nadie en particular. Siempre hay alguien que se va de la lengua, y en casos como este, en los que se puede encontrar carnaza para el cotilleo, es mucho más sencillo. Los españoles sois un país de jodidas porteras.

― No me gusta que ocurran cosas a mis espaldas ―puntualizó el inspector mientras se acomodaba en un silla frente a la mesa de Andrey.

― Te pago a ti. Y no eres barato. Así que, ¿por qué iba a pagar también a otro? Me basta contigo. Si no me hubiese enterado, tú mismo me lo habrías contado ―el inspector esbozó una maliciosa sonrisa y asintió levemente con la cabeza: Andrey llevaba razón―. Al margen de todo esto, lo que me preocupa es que todo se acabe jodiendo.

― Ya te he dicho que yo estoy en el caso. Eso no ocurrirá.

― Quizás por tu parte esté todo controlado ―el ruso jugueteaba nervioso con un bolígrafo que tenía sobre unos papeles―. Pero no me fío. Está el presidente. Ese jodido político tratará de poner a salvo su culo y, supongo que si para hacerlo tiene que poner el mío en peligro, lo hará. Nunca ha sido un tío de fiar.

― Supongo que él opinará lo mismo sobre ti.

― Es muy posible. Y lo haré si veo peligrar mi culo. La muerte de ese cabrón constructor no ha podido ser más inoportuna ―Andrey buscó en uno de los cajones de su mesa y sacó una bolsa con tabaco de liar; los nervios no le permitían estarse quieto―. Además, está ese periodista…

― Vaya, esto sí que no me lo esperaba. Veo que tus informadores son algo más que buenos.

― Ya… Te vieron con él esta tarde, en el funeral.

― De eso no hace ni una hora…

― Inspector, la información ha de ser obtenida en el tiempo y forma oportunos. Una información a destiempo, por buena que sea, no sirve de nada ―puntualizó el ruso irónicamente mientras liaba un cigarrillo.

― Es cierto ―hizo una pausa―. Yo me encargaré de ese periodista ―Fraga se inclinó hacia adelante, hasta situar sus manos sobre la mesa―. Andrey, lo tengo todo controlado. Puedes estar tranquilo. De sobra sabes que has hecho una buena inversión.

― Ya, supongo…

El ruso se echó a los labios el cigarrillo recién liado. Hubo unos segundos de silencio. Los dos hombres cruzaron una mirada. Andrey asintió con la cabeza y buscó en uno de los cajones. Sacó un sobre y lo arrojó sobre la mesa. Fraga esbozó una disimulada sonrisa de satisfacción y recogió el sobre. Lo abrió y ojeó su contenido. Dentro había un fajo de billetes de cincuenta.

― Por cierto, esta mañana han encontrado el cadáver de una joven en un contenedor de basura ―le dijo el inspector mientras guardaba el sobre en el interior de su abrigo―. Me pareció reconocerla…

― Bueno, a veces ocurren desgracias.

― Se os fue la mano.

― En parte tú tienes culpa, inspector ―el ruso echó una calada a su cigarrillo―. Fuiste tú quien me advirtió de que esa putita se estaba yendo de la lengua con los clientes.

― Ya… A veces pienso que no sabes medir tus fuerzas, Andrey.

― Vasyl le dio un mal golpe y la reventó por dentro. Son cosas que pasan. Como comprenderás, yo soy el más perjudicado con esto. Me hizo perder dinero, esa chica estaba bastante solicitada. Tú la probaste, así que sabes de qué hablo.

― Diles a tus hombres que sean más cuidadosos o acabaran yendo tras de ti. Es posible que yo no dé abasto a todo.

― Te pago para que des abasto. Búscate la vida.

― Yo solo te digo lo que hay.

Fraga dio por terminada la conversación y se levantó de la silla. Andrey le observó en silencio, mientras fumaba. El inspector caminaba hacia la puerta cuando el ruso le volvió a hablar.

― ¿Qué hay de Charly?

― Le he hecho una visita, tal y como me indicaste.

― Deberías tener más mano dura con él. El hecho de que esa putilla ande por medio me da la sensación de que te ablanda.

― ¿A qué viene eso? ―Fraga parecía ofendido.

― Tengo la ligera impresión de que esa puta te sigue gustando. Aún no has superado que te dejase por ese gilipollas de Charly.

― Creo que estás bastante equivocado… ―se defendió el inspector.

― Yo no lo creo.

― Tengo que irme ―Fraga no iba a discutir con Andrey sobre su vida personal―. ¿Quieres algo más de mí?

― No. Por hoy vale. Tu visita me ha dejado más tranquilo.

9.

― ¿No has ido a trabajar? Ayer parecías demasiado preocupado con el tema.

― No me encuentro con fuerzas.

Luchy, de pie en la entrada de la habitación, le daba los buenos días. Apoyada sobre el marco de la puerta, el cigarrillo encendido entre los dedos, parecía dispuesta a ofrecerle su comprensión. Darío se incorporó sentándose sobre el colchón, la espalda apoyada contra el cabecero. Luchy echó una calada, le dedicó una sonrisa amable, y entró en la habitación para sentarse a su lado, sobre el borde de la cama.

― Les llamaré y les diré que no puedo ir a trabajar en unos días. Necesito recuperarme. He matado a un hombre… ―continuó diciendo Darío.

― No has sido capaz de conciliar el sueño, ¿verdad? ―él asintió con la cabeza―. Lamento todo lo ocurrido. Es posible que Charly y yo no seamos una buena compañía. No al menos para ti ―se sinceró.

― Debería ir a la policía…

― Esa no es una buena idea ―sentenció Luchy―. Deberías olvidarte de todo y volver a tu vida normal. Te puedes quedar aquí el tiempo que quieras.

Darío guardó silencio. Tan solo se limitó a observarla. Incluso con el pelo recogido en una coleta, vestida con un holgado chándal que no la favorecía, y los pies abrigados por unas viejas zapatillas, le resultaba hermosa. Luchy echó otra calada y volvió a sonreírle. Después, posó la mano sobre su rodilla cubierta por la ropa de la cama y le acarició cariñosamente. Él no resistió la tentación de cogerle la mano. Ambos se miraron a los ojos. Darío sintió cómo se le aceleraba el corazón. Luchy esbozó una sonrisa triste. Entonces, un fuerte ruido proveniente del pasillo les interrumpió. Era Charly; había abierto la puerta del baño bruscamente. Al poco, le oyeron vomitar de forma escandalosa.

― Algo debió sentarle mal ―le dijo Luchy retirando su mano―. Tiene un estómago muy sensible.

Darío sabía que lo único que le había sentado mal a Charly era la cantidad de cerveza que acostumbraba a beber durante toda la noche, mientras veía la televisión esperando a que Luchy regresase de hacer la calle. Raro era el día en que no acababa borracho. De cuando en cuando, su cuerpo llegaba a un límite y no soportaba más excesos; entonces, empezaban los vómitos mañaneros como purga. Sin embargo, aunque Darío no alcanzase a comprender la razón, Luchy se empeñaba en disculparle.

― ¿Por qué estás con ese hombre? ―Darío fue incapaz de no preguntar.

― Creía haberte dejado claro que nada de hablar sobre nuestras vidas ―le reprendió Luchy un tanto molesta.

― Perdona… No pretendía…

― Ya, sí. Tranquilo…

― ¿Qué coño hacéis?

Era Charly. Estaba de pie en la entrada de la habitación. Se limpiaba la barbilla manchada de vómito con la manga de su camiseta. Parecía importunarle ver a aquellos dos charlando amigablemente.

― Hablamos. No creo que eso esté prohibido ―le replicó Luchy y se puso en pie―. ¿Te molesta?

― A lo mejor sí ―la retó Charly.

― Pues te aguantas.

Luchy apagó la colilla contra la pared de la habitación y la arrojó al suelo. Charly bufó y caminó tras ella por el pasillo. Darío, un tanto desconcertado por la situación, salió de la cama y fue hacia el baño; tenía ganas de orinar.

Un repulsivo olor a cerveza agria y comida podrida le asaltó la nariz en el momento que atravesó la puerta del baño. En el suelo, junto a la taza del váter, había restos de la vomitada de Charly. Darío tuvo que esforzarse para controlar las arcadas que aquel hedor le producían. Levantó la tapa del váter; allí dentro también había restos de vómitos. Trató de no respirar mientras orinaba, y salió del baño con paso apresurado nada más terminar de vaciar su vejiga. Oyó unas voces que provenían de la cocina; Charly y Luchy parecían discutir. Era algo habitual, así que no les prestó atención y fue hacia su habitación para vestirse.

Hacía la cama cuando las voces comenzaron a subir de tono. Reñían acaloradamente. Aquello ya no era tan normal. Darío fue hacia la cocina para ver qué era lo que estaba sucediendo.

― ¡Yo hago lo que me da la gana! ¡No vas a ser tú quien me lo impida! ―le gritaba ella mientras él trataba de acorralarla―. ¡Estoy hasta el coño de aguantar tus tonterías!

― ¡No me levantes la voz que te arreo! ―Charly la sujetaba con brusquedad por el brazo.

― ¡Eso es lo único que sabes hacer bien: pegar! ―le reprochó ella.

A Charly le faltó tiempo para darle un fuerte bofetón. Luchy dio un traspié y cayó al suelo. Darío se abalanzó sobre Charly. Forcejearon. El novio de la prostituta, más ducho en peleas, logró deshacerse de él de un fuerte empujón.

― ¡Tú no te metas en esto, gilipollas! ―le gritó Charly.

― No tienes derecho a pegarle ―le reprendió Darío desde el suelo.

― ¡Sí lo tiene!

Luchy se interponía entre los dos pero, incomprensiblemente, parecía posicionarse del lado de Charly. Aquello acabó por desconcertar por completo a Darío. Los instantes que siguieron, hasta que Charly calmó su mal genio, resultaron muy tensos. Luchy supo mantenerse firme intercediendo entre ellos. Los hombres cruzaron una última mirada desafiante y Charly salió de la cocina.

― Siéntate, te haré un café ―le dijo Luchy apaciguadora.

― Yo solo trataba de ayudarte… ―se justificaba Darío mientras se ponía en pie.

― Tú no tienes que ayudarme a nada. Y menos meterte en nuestros asuntos ―le reprendió ella.

― Pero, ese hombre te pega… ―insistió Darío sentándose en una silla.

― Te he dicho que no te metas en nuestra vida ―Luchy conectó la cafetera y le acercó una taza del armario―. Yo no me meto en la tuya. Te ayudaré a superar lo de ayer ―se refería al apuñalamiento de aquel hombre―, pero no te entrometas en nuestros asuntos. Esos los arreglamos Charly y yo.

― No entiendo cómo…

― Tú no tienes por qué entender nada. Tómate el café con las galletas y dedícate a oír, ver y callar. Así las cosas irán mejor ―sentenció y le tendió un bote con galletas María.

― No puedo permitir que él te pegue.

― ¡Basta ya! Ya te lo he dicho. ¡Tú no eres nadie para nada! ―la mujer parecía molesta por la terquedad de Darío.

― Pero…

― ¡Déjalo ya! Es lo mejor para todos. Voy a ducharme.

Luchy salió de la cocina enojada. Darío comprendió que, aunque no alcanzase a compartirlo, debía hacer lo que ella le decía; quizás aquella mujer estuviese tratando de protegerle, e incluso era posible que no quisiese que él tuviese problemas con su novio, pues Charly se enfadaba con facilidad, y su mal genio le convertía en un ser impredecible capaz de las más descabellada de las reacciones.

Darío se sirvió el café y se volvió a sentar a la mesa. Abría el bote de galletas cuando Charly regresó a la cocina; parecía más calmado. El novio de la prostituta no le dirigió la palabra, ni tan siquiera le dedicó una fugaz mirada, sino que se limitó a ir hacia uno de los armarios, sacar un vaso y rellenarlo de agua. Darío lo observaba por el rabillo del ojo mientras mojaba una galleta en el café. Charly vertió en el agua el contenido de un pequeño sobre ―debía tratarse de algún medicamento para el malestar estomacal―, y tras disolver los polvos con una cuchara, lo bebió de un trago. Después, se volvió hacia él y emitió un gruñido de desaprobación. Darío bajó la cabeza y dio un pequeño mordisco a la galleta; no quería más problemas con aquel hombre. Charly desayunó un café solo muy cargado, nada más, y salió de la cocina sin dejar de mirar el reloj; debía tener prisa.

Darío los volvió a oír discutir. Esta vez en un tono de voz más bajo. Luchy parecía interesada en que Charly hiciese algo, pero este no estaba por la labor. Al poco, la prostituta entró en la cocina y con voz firme se dirigió a él.

― Vas a ir con Charly.

― ¿Qué? ―Darío no comprendía.

― Charly tiene que salir y tú vas a ir con él ―le explicó la mujer, con tal firmeza en sus palabras que resultaba temerario contradecirla.

― No creo que Charly quiera…

― Tú, gilipollas, te vienes conmigo.

Ese era Charly. Vestido con su chupa de cuero negra asomaba en la puerta de la cocina. Al parecer, aquello por lo que discutían una vez más estaba relacionado con él: Luchy, por alguna desconocida razón, parecía empecinada en que él acompañase a su novio. Darío no quería imaginar qué sería lo que aquel tendría que hacer en la calle. Aún así, obedeció a la mujer por mucho que no alcanzase a comprender por qué lo hacía; incluso le resultaba estúpido acatar sus deseos así sin más, sin oponer resistencia ni tratar de esgrimir algún argumento en contra.

El interior del Megane Coupé de Charly apestaba: era una mezcla de sudor recalentado y olor a tabaco. Quizás el día anterior, cuando se había subido por primera vez a aquel coche, ya se había percatado de aquella peste, pero el cadáver del maletero no lo había dejado tomar conciencia de ello. Ahora, sin nada que ofuscase sus sentidos más allá de las preocupaciones que rondaban su mente, podía percibir perfectamente aquel apestoso hedor. No tuvo más remedio que encoger su estómago y tratar de no vomitar.

Charly sacó una cajetilla de Camel ―quizás aquella marca de tabaco era lo único que tenía en común con Luchy―, se echó un cigarrillo a los labios y le tendió la cajetilla a modo de ofrecimiento.

― No, gracias. No fumo.

― Ya lo sé, gilipollas. Ya me di cuenta de que no fumas. Es para que empieces ―le replicó en un tono de voz ronco, incluso más de lo habitual en él―. Está bien tener algún vicio. Además, un pitillo te servirá para calmarte un poco, que andas demasiado alterado.

― No he fumado nunca…

― ¡Coño! ¿Ni siquiera un cigarrillo en una boda? ―exclamó sorprendido Charly. Darío negó con un leve movimiento de cabeza―. Manda cojones, el pasmado este…

― ¿A dónde vamos? ―Darío trató de desviar la conversación.

― A ganarnos el pan ―sentenció Charly sin darle ningún tipo de pista sobre la forma que tenía de “ganarse el pan” ―. Tú estate tranquilito y mantén la boca cerrada. ¿Vale? ―Darío asintió con la cabeza―. ¿De veras no quieres echar un pito? ―volvía a insistir aquel hombre. No hubo respuesta; Darío había optado por el silencio negativo―. ¡Allá tú!

Todo en aquel novio de Luchy discurría con la misma falta de tacto y despedía un halo de violencia; incluso su forma de conducir.

Cruzaron la ciudad de punta a punta hasta llegar al “gueto”. Así se conocía a aquel lugar: un conglomerado de edificios de protección oficial en los que se hacinaban familias de las clases sociales más desfavorecidas y marginales, en su mayoría de etnia gitana e inmigrantes de países sudamericanos y del Este de Europa. La corrupción política basada en la hipocresía los había ido relegando a allí poco a poco, alejándolos del centro de la ciudad, en donde los viejos edificios se remodelaban para ser vendidos a precios astronómicos a la clase alta. Sin embargo, por mucho que pudiera parecer lo contrario, caminar por las calles del “gueto” no tenía por qué resultar más peligroso que caminar por cualquiera de los barrios periféricos, siempre y cuando uno se supiese mover por ellas; Charly, indirectamente, le había dicho cual era el truco: tranquilidad y silencio.

Estacionaron sobre la acera, obstruyendo por completo un paso de peatones. Era el puro centro del “gueto” y, aún así, la actividad en las calles era mínima: tan solo una pandilla de chiquillos jugaban a la pelota en medio de la calzada, mientras un grupo de patriarcas gitanos discutían sobre alguna banalidad sentados en unas sillas de camping.

Charly, sin mediar palabra, salió del coche. Darío le siguió calle arriba, hasta uno de los edificios de fachada de hormigón y ladrillo visto. La puerta del portal estaba abierta; hacía tiempo que la cerradura se había estropeado y nadie se había ocupado de arreglarla. El ascensor tampoco funcionaba. De alguna forma, terminar sin las comodidades mínimas era el sino de aquel tipo de viviendas. Incluso, muchas de ellas, a los dos meses se ser habitadas quedaban sin sistema de calefacción; los gitanos solían arrancar radiadores y cañerías para venderlos como chatarra; el cobre era muy valioso y la calefacción un lujo innecesario; las disputas solían aparecer en el momento de vender la caldera comunal.

Subieron por la escalera de paredes sucias repletas de grafitis grotescos y de mal gusto en los que abundaban las referencias fálicas en diferentes tamaños y poses. Charly parecía conocer bien el camino; no era la primera vez que estaba allí; seguramente ni tan siquiera la segunda. Darío tuvo que aferrarse al pasamano para no caer; un tropezón, en aquella escalera tan solo iluminada a trozos, era algo muy probable. Casi a tientas, consiguieron llegar a la cuarta planta. Charly golpeó con los nudillos una de las puertas. Una mujer flacucha, cuyo deteriorado aspecto hacía muy difícil determinar su edad, les abrió. Charly le hizo una especie de saludo con la cabeza y entró en el piso; Darío le siguió.

Aquello era un cubil, un estercolero en el que se hacinaba una pandilla de demacrados yonquis en la que debía ser la última etapa de su miserable vida. ¿Por qué razón Luchy se habría empecinado en que él acompañase a Charly a aquel lugar? Darío estaba seguro de que la prostituta sabía bien a dónde iba su novio, así que no alcanzaba a adivinar los motivos por los cuales había insistido en que él acabase aquella tarde de jueves en aquel vertedero humano.

― ¿Qué te ha “pasao”, tío? ¿Te pasó una apisonadora por la cara?.

― Eso a ti no te importa.

Fue la cortante respuesta de Charly. Quien le había hecho aquel comentario era el cabecilla de la banda de drogatas. Darío supuso que era el cabecilla por dos motivos: era el que mejor aspecto tenía ―si bien esto no era en modo alguno complicado―, y parecía gozar del privilegio de tener una habitación para él solo, mientras el resto estaban obligados a compartir cada rincón de la casa.

― ¿Tienes lo mío? ―le preguntó Charly.

― Sí, claro. ¿Qué hay de la “pasta”?

Charly sujetó el cigarrillo con los labios y buscó dentro de su chupa de cuero. Sacó unos billetes y los arrojó sobre la cama donde aquel tipo estaba sentado viendo la televisión. El tipo se revolvió, recogió el dinero, se levantó y fue hacia una cómoda. Rebuscó y sacó un pequeño paquete.

― Ahí tienes. Ya está repartido. Como siempre ―le dijo el yonqui y lanzó el paquete a las manos de Charly―. Esta vez me he “quedao” con un par de ellas. Por probar…

― ¿No le apetece probar a tu gente? ―le preguntó Charly a modo de ofrecimiento.

― No. No nos va mucho esa mierda. Eso es para pijos…

― Os la puedo dejar a buen precio.

― Supongo, con toda la porquería que le hemos echado es fácil que nos la puedas dejar a buen precio ―le respondió el otro y se volvió a sentar sobre la cama―. Joder, Charly, te vas a buscar un “marrón” gordo…

― Eso es cosa mía…

― El jodido ruso te va a dar por el culo ―el tipo pareció recapacitar, como si sopesase la conveniencia de decirle o no algo. Al final decidió hablar―. El cabrón del ruso anda muy “mosqueao” contigo. Me juego los “güevos” a que lo de la cara te lo ha hecho él. Bueno, él no, ese cabrón de Fraga…

― Ya te he dicho que eso es cosa mía. Tú ya tienes lo tuyo. No tienes de qué preocuparte.

― ¿Preocuparme? A mí me la chupa todo. El ruso no se va a meter conmigo. Yo soy un currante. El cabrón de Andrey sabe distinguir. Tú te estás pringando demasiado con toda esa mierda…

― La semana que viene te traeré otro encargo. Preocúpate de tenerlo listo como siempre ―le dijo Charly y se volvió hacia la puerta.

― Vas a necesitar otro colega ―ironizó el tipo refiriéndose a Darío―. Ese media torta no vale ni “pa” tomar “pol” culo.

Charly salió del cuarto sin ocuparse de responder. Caminaron a lo largo del pasillo, hacia la salida de la vivienda. De camino se cruzaron con un par de yonquis que por su aspecto debían acabar de meterse un chute. Darío se apresuró a salir tras Charly y bajar las escaleras todo lo rápido de lo que fue capaz. Ya en la calle, camino del coche, se atrevió a preguntar.

― ¿Qué es lo que te ha dado ese tipo?

― No me ha dado nada ―le respondió Charly con brusquedad.

― Te ha dado ese paquete ―insistió Darío.

― Yo le he pagado por este paquete ―puntualizó Charly y arrojó la colilla de su cigarrillo al suelo―. Él no me ha dado nada.

― ¿De qué va todo esto?

― ¿Tú qué crees, gilipollas?

― Droga… ―balbuceó Darío.

― “Farlopa” ―puntualizó Charly.

― Pero él no te ha vendido cocaína ―sentenció confuso Darío.

Charly esbozó un gesto de desprecio y se sentó al volante de su coche. Una vez dentro del Megane, Darío siguió insistiendo en saber; le podía la curiosidad y el miedo de saberse inmiscuido en algo demasiado peligroso.

― ¿Qué te ha vendido? ―le preguntó.

― Joder, tú, qué pesado eres ―se quejó Charly un tanto hastiado―. Ese tío lo que hace es adulterarme la coca. Así, yo saco unas cuantas rayas más y me gano un extra.

― La cocaína te la pasa ese ruso, ¿verdad? ―Charly asintió desganadamente con la cabeza―. Entonces, le estás engañando. O sea, que de alguna forma le estás robando, ¿verdad?

― Si tú lo dices… ―le respondió Charly con indiferencia y puso el motor en marcha.

― ¿Ese inspector Fraga trabaja para ese ruso? ―Darío acababa de recordar las palabras de aquel yonqui que daban a entender que así era.

― Fraga es un cabrón que trabaja para quien le pague ―respondió malhumorado Charly―. El ruso le paga para que sea su matón. A ese capullo de inspector se le da bien lo de pegar a la gente. Aunque eso me parece que tú ya lo sabes…

― El hombre de ayer tiene algo que ver con todo esto, ¿verdad?

― Es posible.

― Esto no me gusta nada. Debería ir a la policía ―concluyó Darío casi en un susurro.

Charly pegó un frenazo y detuvo bruscamente el coche en medio de la calzada. Se volvió hacia Darío y, enfadado, le agarró con fuerza por el abrigo.

―Oye, gilipollas ―comenzó a decirle―. Escúchame bien, eh. Nada de ir a la “pasma”, ¿estamos? ¿Qué parte del tema del inspector Fraga no has entendido? Ese tío está podrido, y es el hijo de puta más grande que te puedas imaginar. Además, tiene el suficiente poder dentro de la policía como para enterarse de todo. ¿Cuánto tiempo crees que tardará en saber de tu denuncia? ¿Qué coño crees que hará? Tú y yo apareceremos en un vertedero de basura con dos tiros en la cabeza. ¿Asesinato? No. Ajuste de cuentas y caso cerrado. A tomar por el culo. ¿Lo entiendes? ―Darío asintió tímidamente con la cabeza―. Pues entonces déjate de gilipolleces y mantén la boca cerrada.

Charly dio fuego a un cigarrillo y echó dos caladas profundas tratando de calmarse. Cuando creyó aplacado su enfado, metió primera y retomó la marcha. Hubo silencio. Sin embargo, Darío fue incapaz de permanecer callado más de un par de minutos; los negocios de Charly le inquietaban sobremanera.

― La paliza del inspector Fraga fue un aviso de ese ruso por el tema de la cocaína, ¿verdad? ―le dijo al fin.

Charly le miró de soslayo y emitió un bufido mezcla de hastío y desaprobación. No respondió. Se limitó a seguir fumando mientras conducía.

― Es por eso por lo que Fraga anda detrás de ti, ¿verdad? Por lo de andar adulterando la cocaína a espaldas del ruso ―insistió Darío.

― ¿Y por qué anda detrás de ti? ¿Por qué ese cabrón te dio esa paliza? ¿Qué coño buscaba en tu casa? ¿Quién eres tú? ¿A qué te dedicas? ―le replicó Charly. Darío bajó la cabeza y guardó silencio. Recordó entonces las palabras de Luchy: nada de meterse en la vida de los otros―. Mejor así. Calladito estás más guapo ―acabó por sentenciar.

No volvieron a cruzar una palabra más en lo que restó de tarde. Darío se limitó a observar cómo Charly movía parte de aquel paquete de cocaína adulterada entre sus clientes: dueños de locales de moda pijos, clubs de la alta sociedad, y un par de adinerados particulares.

― Charly es un inconsciente.

― ¿Por qué dices eso? ―le preguntó Luchy.

― Sé en lo que anda metido.

Eran pasadas las siete de la tarde cuando regresaron a casa. Charly se había encerrado en el baño; llevaba un buen rato aquejado de dolor de tripa. Darío se había encontrado a Luchy en el salón, vestida otra vez con aquel seductor vestido de cuero rojo, y ella le había preguntado qué tal le había ido la tarde. Sentados sobre uno de los sofás, él le fue explicando todo lo ocurrido. La prostituta en ningún momento se mostró sorprendida; de sobra sabía cómo se “ganaba el pan” su novio. Sin embargo, le desconcertó aquel juicio de valor de Darío sobre Charly al calificarle como “inconsciente”.

― Se la está jugando a un ruso. Debe ser alguien peligroso ―se explicó Darío.

― Andrey ―Luchy sabía de aquello―. Sí, es un cabrón.

― Charly le está robando…

― Creo haberte dicho que no te metieses en nuestra vida. Nosotros no nos metemos en la tuya ―le recordó la mujer.

― Sí, lo sé, pero es que…

― Es que nada. Todo eso es cosa nuestra. Tú no tienes que preocuparte por nada de todo eso ―Luchy se puso en pie.

― Entonces, ¿por qué te empeñaste en que yo le acompañase? ―en cierto modo resultaba un tanto incoherente el pretender mantenerle alejado de su forma de vida y, sin embargo, hacerle partícipe de ella obligándole a acompañar a Charly―. No lo entiendo.

― Ya, me imagino. Tú no sueles entender mucho, ¿verdad? ―Darío se encogió de hombros ante aquella respuesta―. Me tengo que ir. Nos veremos mañana. Relájate y descansa. Adiós, cariño.

Luchy salió del salón. Un portazo fue la confirmación de que abandonaba la casa dejándolo a solas con Charly.

Darío se había ido a la cama pasadas las doce de la noche; Charly se había quedado frente al televisor bebiendo cerveza. Trató de dormir, pero lo ocurrido aquellos días no le dejaba conciliar el sueño. Con todo, los nervios le excitaban la vejiga. Se levantó de la cama y fue al baño. Regresaba a la habitación cuando oyó la puerta de la entrada: Luchy volvía de la calle. Miró el reloj: eran las tres de la mañana. La mujer no acostumbraba a regresar tan pronto, así que pensó que algo debía haber ido mal.

― Vaya, estás despierto… ―le dijo ella al cruzarse con él en el pasillo, a la altura de la puerta de su habitación.

― No soy capaz de dormir ―se sinceró él casi en un susurro.

― Cariño, vas a acabar mal. Creo que todo esto te supera ―Luchy parecía afligida, como si algo le hubiese ocurrido en la calle―. ¿Por qué no te vas?.

― ¿Irme…? ―por un momento Darío creyó que aquella mujer le estaba echando de su casa de una forma sutil.

― Perdona, no es que quiera que te vayas. No me mal entiendas ―se disculpó ella―. Es que esto no es para ti. Tu vida no es esta. Me extraña que no te hayas ido ya. Que aún sigas aquí con nosotros.

― Quizás haya algo que me retiene… ―balbuceó él tímidamente.

Luchy esbozó una desganada sonrisa y clavó sus ojos negros en él. Darío se sintió avergonzado; temía haber hecho el ridículo. Entonces ella se le aproximo; la expresión de sus ojos era más triste de lo habitual.

― Te gusto, ¿verdad? ―Darío no pudo evitar asentir levemente con la cabeza―. ¿Qué pasa? ¿Quieres follar conmigo? ―le dijo ella todo lo sensual de lo que fue capaz a pesar de su tono apocado ―Darío hizo una mueca de asentimiento con la boca―. Bueno, eso no es tan complicado. Ya sabes a lo que me dedico. Bastaría con que me pagases. ¿Quieres que lo hagamos ahora?

― Pero… Charly está ahí, en el sofá…

― Está durmiendo. No se enterará de nada. Tiene el sueño muy profundo.

― No sé… Tengo miedo de que se despierte.

― Tranquilo, no lo hará. Además, le importa una mierda con quien folle mientras me paguen. Anda ven.

Luchy entró en la habitación y cerró la puerta. Fue hacia la mesilla de noche y dejó sobre ella la cajetilla de tabaco y el mechero que llevaba en una mano. Después, se volvió hacia él y le tomó con suavidad por la camiseta que usaba a modo de pijama.

― No entiendo cómo alguien… ―balbuceó Darío.

― ¿Por qué esa insistencia en comprenderlo todo? Hay cosas que no merece la pena tratar de comprender ―le cautivaba con su voz cálida y sensual mientras le envolvía con los brazos alrededor del cuello―. Si se despierta y nos pilla follando, simplemente se irá al baño, meará, y volverá al sofá. Cuando acabemos, me pedirá que le dé el dinero y después se irá a la cama conmigo ―le siguió explicando de una forma tan natural que llegaba a confundirle―. A veces se pone cachondo imaginándome con algún cliente, así que de darse el caso, echaríamos un polvo y a dormir. Así de fácil ―concluyó y forzó una sonrisa.

― Quiero besarte… ―le confesó Darío con la voz entrecortada.

Ella aproximó sus labios y le besó. Embriagado por el perfume de su piel, dejó que su aliento cálido le fuese poco a poco envolviendo. Sus manos nerviosas empezaron a recorrer el cuerpo de la mujer; el tacto de aquel vestido de cuero rojo le resultaba tremendamente provocador. Los besos de Luchy, aunque igual de ardientes y húmedos que los de Penélope, distaban de los de aquella en que parecían albergar algún tipo de confuso sentimiento. El corazón de Darío latía a un ritmo descompasado. Una extraña sensación le albergó mientras se aferraba con fuerza a ella: necesitaba sentir su calor, su presencia; la necesitaba a ella, tenerla entre sus brazos, amarla. Luchy se separó con lentitud, le dedicó una sonrisa y le acarició cariñosamente la mejilla. Después dejó que Darío bajase la cremallera de su vestido. Él pasó con suavidad las manos por su piel desnuda mientras ella se desabrochaba el sujetador; sus senos mantenían una firmeza natural. Darío los acarició con la yema de los dedos. Luchy dejó caer al suelo el vestido y se fundió con él en un cálido abrazo; era como si ella también necesitase de él.

Desnudos sobre el colchón de la cama, sus cuerpos se hicieron uno a través de afectivas caricias y besos, mientras la pasión se diluía entre sentimientos confundidos que iban más allá del puro sexo carnal. Sucumbieron al desinteresado cariño del otro, hasta que sus cuerpos saciados se desplomaron sobre las sábanas.

Permanecieron en silencio, uno al lado del otro, la mirada fija en el techo, durante algo menos de un cuarto de hora. Después, Luchy se sentó sobre el borde de la cama, echó mano a su cajetilla de Camel, sobre la mesilla de noche, y prendió un cigarrillo. Exhaló lentamente el humo de su primera calada, como si tratase de saborearlo de forma intensa. Darío se levantó de la cama y fue hacia la silla donde tenía la ropa. Sin articular palabra, empezó a rebuscar en sus pantalones.

― ¿Qué haces? ―le preguntó ella tras echar otra calada a su cigarrillo.

― Buscar dinero ―dudó unos instantes. No encontraba las palabras apropiadas. En realidad, no había otra forma de decirlo―. Para pagarte… ¿Cuánto…?

― Tú no te enteras de nada, ¿verdad? ―le respondió ella contrariada―. Anda, échate a dormir ―sentenció con tono de resignación.

Luchy se puso en pie y salió de la habitación; el vestido colgando de un brazo, los zapatos en la otra mano. Darío la observó confundido. Después, dejó a un lado sus pantalones y se tumbó sobre la cama. Recapacitó unos instantes sobre aquellas palabras de la prostituta. ¿Podía ser posible que ella no hubiese hecho aquello por dinero? ¿Que lo hubiese hecho porque sentía algún tipo de afecto hacia él? Su mente, confusa, fue incapaz de llegar a conclusión alguna.

Se levantó de la cama y fue hacia el baño; quería orinar. Al pasar junto a la puerta abierta de la habitación de la mujer, la vio allí, aún desnuda, sentada sobre el borde de la cama, fumando. La observó durante unos segundos: parecía obnubilada y apesadumbrada. Darío intuyó que algo le ocurría. Sintió la tentación de entrar en el cuarto y sentarse a su lado. No lo hizo. Sabía de su carácter arisco en lo que se refería a su vida privada, y como no quería importunarla, decidió que lo mejor sería dejarla sola. Fue al baño, orinó y regresó a la cama.

Se había adormecido, de espaldas a la puerta, cuando oyó cómo alguien entraba en la habitación. No se movió; temía que fuese Charly. Distinguió el perfume de Luchy; la mujer regresaba a su lado y se abrazaba a él suavemente mientras se deslizaba bajo las sábanas.

― ¿Qué ocurre? ―le preguntó Darío.

― Nada. Calla y duérmete ―le susurró ella al oído con voz cálida.

― Pero…

― ¿Por qué te lo hay que explicar todo? ―le reprendió ella con suavidad―. Anda, calle y duérmete.

Luchy se aferró a él y apoyó la cabeza sobre su espalda. Darío se dejó embargar por la calidez de su cuerpo y cerró los ojos. Al poco, dormían abrazados.

10.

Arturo Hortaleza le había vuelto a telefonear más nervioso aún que la última vez. La machacona insistencia del político le irritaba; todo requería su tiempo, y encontrar a Penélope y recuperar aquella grabación no suponía la excepción. Arturo Hortaleza no comprendía esto, o no quería comprenderlo, o quizás el sentirse acosado le hiciese no entenderlo. Era posible que su nerviosismo estuviese justificado, pero no era óbice para que Fraga no se exasperase con su machaconería. La conversación telefónica acabó como lo hacían todas sus conversaciones con el político: lanzándose amenazas mutuas y expresando claramente su animadversión hacia el otro. Entremedias, Hortaleza le hizo partícipe de que conocía la existencia de un periodista del diario “El Planeta”, al parecer, muy interesado en airear sus trapos sucios. Fraga no se lo dijo, pero sabía que se trataba de Rubén Urlé; quizás el joven periodista necesitase que le diesen un pequeño susto para ayudarle a recapacitar.

― Necesito encontrar a esta puta.

El inspector arrojó sobre la mesa la fotografía impresa de Penélope, aquella con la que ofrecía sus servicios sexuales en Internet. “El Perillas” la observó unos segundos. Después, torció el rostro y echó una calada a su canuto; fumaba marihuana como cualquier otro fumaba tabaco. Pili, la novia del camello, dejó un whisky doble con hielo junto a la fotografía. Fraga le dedicó un gesto a modo de agradecimiento y bebió un trago.

― ¿Por qué iba a saber yo nada de ella? ―le replicó el camello.

― Porque quizás le hayas conseguido papeles y puedas decirme dónde encontrarla.

― Los papeles solo son necesarios para las que no son españolas ―puntualizó―. Esta, que yo sepa, es canaria… ―la marihuana no le dejaba pensar con claridad; acababa de descubrirse.

― Eso quiere decir que la conoces.

― Es posible…

― ¿Qué pretendes? ―“el Perillas” echó otra calada a su canuto, exhaló el humo y esbozó un gesto interesado; aquello no le gustó a Fraga―. Deberías estar agradecido de que aún sigues con esta mierda de antro abierto. No querrás que te lo cierren, ¿verdad? ―sentenció el inspector en un tono sibilinamente amenazador.

―No le he solucionado nada. La conozco porque vino acompañando a otra: una venezolana pelirroja. Ella se presentó como Penélope. Su amiga venezolana creo recordar que se hace llamar Noemí, aunque no tengo claro que ese sea su verdadero nombre ―le explicó “El Perillas”; había comprendido el claro mensaje lanzado por el inspector.

La llamada del presidente había ocurrido cuando Ernesto Fraga iba en su coche camino del barrio de los Arenales. “El Perillas” no solo era su camello, sino también uno de sus informadores ―el mejor de todos, quizás―, que no confidente ―se jactaba de no haber delatado jamás a nadie―, y el único al que Fraga no tenía necesidad de sacarle la información a hostias. Con todo, además, el inspector sabía que “el Perillas” tenía, entre sus formas de ganarse la vida, la de facilitar los “papeles” a prostitutas extranjeras; se había especializado en las que provenían de Sudamérica. Así que con el fin de dar con el paradero de Penélope, había decidido probar suerte y hacerle una visita.

― Bueno, algo es algo. ¿Dónde puedo encontrar a esa Noemí? ―le siguió interrogando el inspector.

― Por lo que sé, vive con otra. Pero tiene un apartamento por la zona de El Santo, en donde recibe a sus clientes.

― ¿No tienes un teléfono de contacto?

― Qué coño voy a tener. No. Pero creo que se anuncia en esa página… ―“el Perillas” hizo memoria tratando de recordar el nombre de la página web―. “Sexanuncio”, creo recordar que se llama.

― Me suena. ¿Cómo sabré que es la puta que busco? ―Fraga bebió un largo trago de whisky hasta dejar los hielos casi por completo al descubierto.

― Noemí, pelirroja venezolana. No creo que haya muchas.

― Quién sabe. Las pelirrojas tienen su aquel. Hay muchas que se tiñen ―ironizó el inspector y dio fuego a un Winston.

― Esta es pelirroja natural. Las demás no pasan de caoba. No es lo mismo, inspector.

― Ya. Supongo… ―echó una calada―. Hay otra cosa.

― ¿Más? ¿Qué pasa inspector? ¿Hoy es el día de las preguntas?

― Esto no es una pregunta, es un favor.

― ¿Un favor? Algunos favores…

No había acabado de decir aquella frase cuando Fraga arrojó sobre la mesa unos cuantos billetes de cincuenta. “El Perillas” los observó durante un par de segundos y esbozó una sonrisa de satisfacción; el inspector sabía cuando correspondía pagar y cuando no.

― ¿Qué quieres? ―le dijo tras contar el dinero.

― Necesito que un par de tipos le den un pequeño escarmiento a alguien.

― Esto no sirve más que para pagar un par de tortas ―le aclaró “el Perillas” mostrándole los billetes.

― Suficiente. Se trata de dar un pequeño susto, nada más.

― ¿De quién se trata?

Fraga exhaló el humo de la calada y sonrió.

El Santo era un barrio de nueva construcción en lo alto de la ciudad, próximo al campus universitario. Fraga estacionó el Peugeot 405 al lado de un enorme cartel de la promotora SANGARSA, tras el cual se alzaba uno de los últimos bloques edificados por la constructora del empresario Sánchez García. Salió del coche y echó a andar acera arriba; había acordado una cita con aquella prostituta.

Al final había resultado sencillo dar con ella. En la página “Sexanuncio” únicamente había una Noemí pelirroja y venezolana. Sabía de los trucos que usaban las putas para protegerse de clientes indeseados, así que le había telefoneado con su móvil oficial; si Penélope era en verdad su amiga, le habría advertido sobre su número oficioso, el que él había usado para contactar con ella.

Calle de los Naranjos, número siete. Aquel era el portal. Ernesto Fraga volvió a telefonear a la puta venezolana. Ella le respondió y le dijo a qué piso debía picar. Pulsó el timbre. Segundos después, la puerta del portal se abrió. Haría poco más de seis meses que la constructora había entregado aquel bloque de apartamentos, así que aún se podía percibir el característico olor a obra nueva en todo el edificio. El inspector entró en el ascensor y pulsó el botón de la cuarta planta. Un edificio de apartamentos recién estrenado, con la mayoría de viviendas aún por vender y, aquellas que se habían vendido, alquiladas a prostitutas y transexuales para que ejerciesen en ellas su oficio; al final, resultaba que aquel tipo de edificaciones acababan convirtiéndose en un nido de putas; había cierta ironía en todo aquello; quizás fuese esto lo que hizo que el inspector, repentinamente, esbozase una sonrisa sarcástica mientras se ajustaba unos guantes de piel.

― Hola…

Le saludó ella con voz sensual. Fraga recorrió a la puta de arriba abajo con la mirada. No estaba mal, nada mal. Pelirroja, tal y como se anunciaba, de unos treinta y pico, quizás un poco entradita en carnes, pero no mucho, lo justo. Vestida únicamente con un corsé y sensual lencería, rodeó su cintura con las manos del inspector, y echó a andar hacia una de las habitaciones del apartamento.

― ¿No te desvistes, cariño?

Le preguntó ella mientras iba de un lado a otro del cuarto preparando, de forma mecánica, todo lo necesario para echar un polvo con aquel cliente. Ernesto Fraga se limitó a observar cómo ella colocaba una sábana limpia sobre la cama, buscaba en la mesilla de noche y sacaba toallitas húmedas y preservativos, y después revolvía en el armario buscando una pequeña toalla de algodón; en fin, todo ello resultaba frío y demasiado plástico.

― ¿Qué pasa? Quítate la ropa, cariño. No pretenderás que lo hagamos vestidos, ¿verdad? ―trató de bromear ella mientras se le aproximaba un tanto zalamera; lo justo, lo imprescindible para cubrir el expediente.

― No he venido aquí a follar ―le espetó el inspector con el rostro serio.

La mujer, desconcertada, dio un par de pasos atrás.

― ¿A qué has venido entonces, cariño?

― A hablar.

― ¿Quieres hablar? ―le preguntó extrañada; a veces ocurría aquello, pero era muy inusual―. Bueno, como quieras…

Noemí se sentó sobre el borde de la cama y le invitó con la mano a sentarse a su lado. El inspector rechazó la invitación. En su lugar, fue hacia la puerta del cuarto y la abrió. Asomó la cabeza al pasillo y trató de oír posibles ruidos que le alertasen de que no estaban solos.

― ¿No hay nadie más aquí? ―preguntó desconfiado.

― No, cariño. Estamos solos tú y yo. Es lo que pone mi anuncio. Yo cumplo lo que ofrezco, no como otras ―le dijo ella y sacó una cajetilla de tabaco de uno de los cajones de la mesilla de noche―. ¿Fumas?

― No, gracias. No me apetece.

― Allá tú ―le respondió ella y prendió un cigarrillo―. ¿De qué quieres hablar, cariño? ―le dijo tras echar la primera calada.

― De Penélope.

― ¿Qué? ―aquello pareció asustarla―. No sé de qué me hablas… ―balbuceó nerviosa―. ¿Quién es? ¿Tu mujer?

― Claro que lo sabes. Qué coño mi mujer. Penélope, una chica canaria. Es amiga tuya.

― No conozco a ninguna Penélope ―le respondió ella tratando de mantenerse firme. Sin embargo, los dedos con los que sujetaba el cigarrillo, temblorosos, la delataban.

― Ya. Seguro…

El inspector cerró la puerta de la habitación y caminó hacia la cama. La mujer trató de echar una calada firme que denotase seguridad, pero su mano inquieta y la expresión atemorizada de su rostro no la dejaban disimular su miedo.

― ¿No serás tú ese acosador, verdad? ―dijo al fin.

― ¿Acosador? ¿Acosador de quién?

― De Pene… ―los nervios la habían traicionado.

― Penélope ―terminó de decir el inspector―. Así que entonces la conoces, ¿eh? ―ella asintió con la cabeza―. ¿Dónde está? Quiero encontrarla. ¿Dónde se esconde?

― No lo sé.

― No me lo creo.

Noemí creyó ver la posibilidad de escapar y echó a correr hacia la puerta de la habitación. Fraga, rápido en sus reflejos, la agarró con fuerza por el brazo y la arrojó sobre la cama.

― ¿Dónde vas?

― Por favor, yo no sé nada de Penélope ―suplicó la prostituta asustada.

― No me mientas, jodida ―Fraga la agarró bruscamente por el pelo―. ¿Dónde coño está tu amiga?

― No lo sé ―balbuceó ella entre sollozos.

― ¡Mierda!

Ernesto Fraga le pegó un fuerte puñetazo que la hizo ir de una esquina a otra de la habitación para acabar desplomándose sobre el suelo. Se puso en cuclillas y la agarró con fuerza por el pelo levantándole ligeramente la cabeza; el puñetazo le había reventado el labio superior.

― ¿Dónde está Penélope? ―insistió el inspector.

― No lo sé…

Le rompió la nariz contra el suelo, de un golpe seco. Volvió a incorporarle la cabeza tirándole del pelo. La mujer tenía la cara ensangrentada y suplicaba entre sollozos y lágrimas.

― ¿Vas a decirme dónde está esa amiga tuya?

― No lo sé ―a punto de recibir otro golpe, se apresuró a explicarse―. No sé a dónde se fue. Solo sé que estuvo con nosotras un día hasta que consiguió otro sitio…

― Vaya, estoy ya me empieza a gustar más.

Fraga se reincorporó y arrastró por el suelo a la mujer hasta sentarla sobre el borde de la cama. Ella se dolía de los golpes y no cesaba de llorar, las manos sobre la cara, tratando de parar la sangre que salía a borbotones por su nariz rota.

― ¿Cómo es eso de que no sabes a dónde se fue? ―preguntó desconfiado el inspector.

― No nos lo dijo.

― ¿Quién le alquila los pisos?

― Doña Eugenia. Una señora dominicana que se dedica a eso…

― ¿Dónde puedo encontrarla?

Noemí guardó silencio. El inspector bufó y la agarró bruscamente por el cuello con una mano, apretándola con fuerza. La mujer sintió cómo le faltaba el aire. Volvió a temer por su vida. Entonces, hizo una mueca que delataba su intención de hablar. Fraga aflojó la mano.

― Vive en un piso en el centro. Calle Nigeria, número cuatro, tercero derecha.

Ernesto Fraga esbozó un gesto de satisfacción y dio par de pasos atrás. La observó unos segundos: trataba en vano de parar la sangre que le salía por las narices, y no dejaba de lloriquear entre quejidos. ¿Cuánto tardaría en avisar a su amiga Penélope? Seguramente lo haría incluso antes de que él llegase a su coche. La fusiló con una mirada ejecutora. Ella levantó levemente la cabeza y se percató de cómo aquel hombre la observaba; sintió terror. Sin mediar palabra, Fraga fue hacia ella, la agarró con fuerza por la cabeza, la levantó y la situó de espaldas a una cómoda que había a los pies de la cama. Noemí sintió cómo el terror paralizaba sus músculos, y vio un brillo asesino en los ojos del inspector. Entonces, comprendió: su destino estaba marcado. Fraga la desnucó contra el borde de la cómoda de un fuerte empujón. El cuerpo sin vida de Noemí se desplomó sobre la alfombra.

Una vez se hubo cerciorado de que la prostituta estaba muerta, fue hacia la mesilla de noche. Allí, la mujer tenía su móvil. Fraga cogió el teléfono y revisó el listado de llamadas entrantes; su número estaba grabado en aquella lista. Guardó aquel móvil en uno de los bolsillos de su abrigo ―más tarde lo arrojaría al mar; deshacerse de él era mucho más efectivo que andar borrando números―, y sacó el suyo, el oficioso. Se volvió hacia el cuerpo de la mujer y tecleó un número.

― ¿Borislav? ―interrogó a través del móvil―. Necesito tu ayuda ―silencio. A juzgar por los gestos del inspector, el que estaba al otro lado de la línea debió interponerle algún tipo de impedimento―. ¡Ahora! Quiero que vengas hasta El Santo. Calle de los Naranjos, siete, cuarto A. Necesito que me ayudes ―otra vez silencio. Fraga dibujó en el rostro una mueca de cabreo―. ¡He dicho que ahora! ¡No me vengas con historias! ¿Estamos? ―gritó enfadado. El otro respondió―. Vale. En media hora. Pero ni un segundo más ―sentenció el inspector y colgó.

Borislav era un serbio excombatiente de la guerra de Yugoslavia especializado en trabajos sucios; uno de aquellos era el de deshacerse de la basura ajena. Sabía mantener la boca cerrada y carecía de cualquier clase de escrúpulo. Fraga lo había conocido por casualidad y, desde un primer momento, había sabido que le podía ser de utilidad en determinadas situaciones; una de éstas era aquella. Por eso se las había apañado para borrar su nombre de un par de expedientes complicados a cambio de contar con su colaboración. El inspector tan solo le exigió una condición: que sus actos no tuviesen demasiada repercusión mediática, y que de ningún modo rasgasen la sensibilidad social ―había ciertos delitos que ni tan siquiera él podía traspapelar―; siempre y cuando siguiese esta norma, podría gozar de impunidad a cambio de acudir cuando él le necesitase.

― ¿Qué coño ha pasado aquí? ―preguntó el serbio al ver el cadáver de la mujer.

― Es una puta. Discutimos y me la cargué. Se puede decir que fue un accidente ―le explicó el inspector tratando absurdamente de exculparse.

Fraga, sentado sobre un butacón en una esquina de la habitación, fumaba tranquilamente un cigarrillo; había entretenido la espera fumando. Borislav caminó hacia el cadáver de Noemí. La observó durante unos segundos y emitió un chasquido de resignación: el daño ya estaba hecho, así que nada se podía hacer por remediarlo, más que ocultarlo.

― Joder, Fraga. Tú eres policía, deberías saber cómo solucionar esto…

― Tirándola al vertedero de basura. ¿Para qué coño crees que te he llamado? ―le increpó el inspector y arrojó la colilla a través de la ventana.

― ¿Qué pasará si la encuentran? ―Borislav desconfiaba.

― No la encontrarán si la tiras donde debes ―le respondió el inspector situándose a su lado.

― En la zona este… ―murmuró el otro con fastidio. Fraga asintió con la cabeza―. Ese sitio está infestado de ratas ―protestó asqueado el serbio―. Odio las ratas.

― Las mismas que se la comerán. Al menos servirá para alimentar a la naturaleza ―ironizó Fraga y esbozó una sonrisa―. Me estarás haciendo un gran favor ―Borislav sonrió al oír aquellas palabras―. Ya sabes que soy una persona que sabe agradecer los buenos favores ―concluyó el inspector.

― Lo sé.

― La enrollaremos en esa sábana ―le empezó a explicar Fraga señalando hacia la cama―. Traerás tu coche hasta el portal del edificio. La metemos en el maletero y te la llevas al vertedero. Búscate a alguien para que te ayude a arrojar el paquete.

― ¿Tú no vienes?

― No. Tengo cosas que hacer.

Aquellas no eran otras que visitar a la tal doña Eugenia, la señora dominicana que, según le había desvelado Noemí, se ganaba la vida alquilándoles apartamentos a las que ejercían el “oficio”.

El número cuatro de la calle Nigeria estaba en la zona centro, próximo al barrio de los Arenales, y era uno de esos viejos edificios remodelados con las paredes del portal repletas de placas ―abogados, psicólogos, economistas, médicos―; nada que ver con el bloque de apartamentos en el que Noemí ejercía.

El Santo era un barrio nuevo que se había empezado a construir a finales de los años noventa, al rebufo del boom inmobiliario, y que se había ido habitando paulatinamente en su mayoría por nuevas familias. Lo apartado del centro, y las propias características de la forma de vida de sus habitantes, lo habían convertido en una zona dormitorio dentro de la ciudad con apenas vida en sus calles. A esto había que añadir que las últimas construcciones se habían ejecutado justo en el momento álgido, con la burbuja inmobiliaria a punto de estallar, y la desconfianza lastrando el mercado inmobiliario. En una economía basada en el ladrillo, esta desconfianza se extendía al resto de sectores y repercutía directamente en el crédito hipotecario. Conclusión: los edificios más nuevos se encontraban, en el mejor de los casos, a medio vender, y los carteles de “Se Vende” o “Se Alquila” copaban la mayoría de las ventanas. Así, el apartamento en el que Noemí ejercía se encontraba en una planta deshabitada y sin apenas vecinos encima o debajo. Esto fue lo que contribuyó a que los golpes propinados por Fraga no hubiesen causado ningún tipo de alarma. Con las calles deshabitadas, pudieron sacar del edificio el cadáver de la prostituta, enrollado en una sábana, y arrojarlo en el maletero del coche de Borislav a salvo de miradas indiscretas que pudiesen levantar suspicacias.

Fraga dio fuego a un cigarrillo y echó una honda calada; la calle Nigeria, por el contrario, era una de las más transitadas del centro, y el número cuatro un edificio en el que solía haber demasiado ajetreo, así que no iba a ser posible actuar de la misma forma que lo había hecho con Noemí. Arrimado al capó de un coche estacionado al otro lado de la calle, frente al portal cuatro, exhaló el humo del cigarrillo y reflexionó. Sonó su móvil. Descolgó. Era Borislav. Había cumplido con su cometido. Fraga esbozó un gesto de satisfacción y colgó.

Le restaban dos caladas cuando se decidió a cruzar la calle. La pesada puerta de forja del portal cuatro de la calle Nigeria estaba abierta. Se cruzó con un tipo trajeado que le dio las buenas tardes de forma educada. Fraga le correspondió con la misma educación y fue hacia los buzones. Buscó el tercero derecha. Allí rezaba el nombre completo de la tal doña Eugenia; lo memorizó y salió a la calle. Estuvo tentado de telefonear a López, pero lo descartó; aquella mañana le habían llegado rumores de que el honesto agente estaba siendo vigilado de cerca por la Unidad de Asuntos Internos. Al parecer, el comisario había puesto en el punto de mira a todo su equipo; sabía que él los utilizaba para sus fines y era una forma de acorralarle. Decidió que tendría que ser él mismo quien recabase información sobre aquella mujer dominicana; algo con lo que poder chantajearla.

Para su sorpresa parecía estar limpia. No la tenían fichada; no al menos con aquel nombre. Rebuscó en los archivos policiales durante más de una infructífera hora. Se preguntaba cómo lo hacía López para ser tan rápido; quizás aquel agente tuviese algún don de la naturaleza. Bebió un trago de café; era la segunda taza en lo que llevaba sentado en su despacho frente al ordenador y, probablemente, no sería la última; conciliar el sueño aquella noche se acabaría convirtiendo en una utopía. Un cuarto de hora más tarde, resignado, abandonaba la búsqueda; doña Eugenia se escapaba del alcance de sus tentáculos. Bebió otro sorbo de café y reclinó la cabeza sobre el sillón. Trató de pensar, de urdir un plan para llegar hasta aquella dominicana, pues era la única vía que se le ocurría para dar con Penélope. Entonces, sin alcanzar a comprender el motivo, tecleó en el Google el nombre de aquella página de servicios profesionales: “Sexanuncio”.

Quizás le apetecía distraer el tiempo contemplando las fotografías de las chicas que allí se anunciaban; las había verdaderamente hermosas; el Photoshop obraba milagros. Por casualidad se detuvo en una de ellas; le había llamado la atención el extraño color de pelo que tenía: una especie de naranja zanahoria muy particular. Leyó su nombre: Simone. Clicó sobre su perfil y abrió la galería de fotos. Llevaba unos minutos observándola cuando algo en su mente pareció accionarse. Clavó la vista en ella y empezó a estudiarla con meticulosa atención. Tenía los rasgos de la cara ligeramente difuminados, pero aún así, había algo en ella que le resultaba familiar. Llevaba un trisquel tatuado a la altura del tobillo, y en otra de las fotos pudo distinguir un dibujo con un motivo tribal a la altura de la rabadilla. Él conocía a una prostituta que tenía sendos tatuajes en su cuerpo, pero no se llamaba Simone. Fijó aún más su atención. «¡Jodida puta!», acabó exclamando. No había duda, era Penélope. Había cambiado su apariencia física y su nombre, pero los dos tatuajes, la pose de sus fotos, y aquella frase que hablaba del sexo de pago como algo especial, la habían delatado. Fraga arreó un fuerte golpe de regocijo sobre la mesa y dejó escapar una fuerte carcajada. La tenía al fin. Colocó las dos manos sobre la nuca y se reclinó satisfecho en su sillón. Tuvo que reprimir la tentación de echar mano a su móvil y telefonearla; había que ir con cuidado, o aquella puta volvería a escapársele.

Una melodía de tres notas le anunció que tenía un nuevo email en su bandeja de entrada. Clicó sobre el icono del Outlook, y la página de su correo se desplegó en la pantalla. El mensaje provenía de la brigada científica: los últimos informes sobre el caso Sánchez García. Abrió el archivo adjunto y comenzó a leer. Era el listado de las últimas llamadas efectuadas y recibidas por el móvil del empresario durante los seis últimos días previos a su fallecimiento. Estuvo tentado de reenviarle aquel correo a López y que el agente hiciese una somera investigación sobre aquella lista para ver qué se podía concluir. Lo desechó; ver repetido varias veces el número de Arturo Hortaleza, y encontrarse con un par de llamadas a Andrey, fue motivo suficiente para clasificar aquella información como confidencial y susceptible de ser eliminada u ocultada, al menos, en aquello que no le resultase de utilidad. Buscó el número de Penélope. Lo encontró. En la mañana del sábado, el empresario había cruzado con la prostituta un par de llamadas; seguramente las rutinarias para quedar con ella un fin de semana más. No pudo contener una sonrisa irónica; al lado de aquel número aparecía el nombre real de la puta: María del Rosario Jiménez Martín. Aquello era motivo suficiente para incriminarla o, al menos, conseguir que la arrestasen: dadas las circunstancias que habían rodeado la muerte de Sánchez García, estaba claro que la puta se constituía como principal sospechosa. Esto podría serle de utilidad. Tan solo faltaba un móvil para el asesinato; no tenía por qué ser cierto, bastaba con que fuese creíble.

Cuando Fraga salió de la comisaría eran pasadas las nueve de la noche del jueves. Desde la mañana del día anterior el recuerdo de Luchy no dejaba de asaltarle una y otra vez; parecía haberse convertido en una obsesión, y Fraga únicamente conocía una forma de hacer frente a una obsesión: satisfacerla.

Estaba allí, en la misma esquina de aquel polígono, y llevaba el vestido de cuero rojo de la última vez; se le antojó tremendamente atractiva. ¿Por qué diantres se empecinaba en ejercer en aquel estercolero? Ella valía mucho más que cualquiera de las que ofrecían sus servicios a lo largo de las aceras de hormigón y calles repletas de socavones de aquel lugar. Fraga no alcanzaba a comprenderlo; él le hubiese conseguido un sitio mejor.

Estacionó su Peugeot a unos metros de la gitanilla y salió a la calle cigarrillo entre los labios. Se aproximaría a ella caminando lentamente, tratando de no alarmarla; su última visita no había sido muy amistosa.

― Hola, Luchy ―la mujer amagó un intento de huída, pero él se lo impidió agarrándola fuertemente por el brazo―. Espera. Quiero hablar contigo.

― ¿Qué quieres? ―Luchy desconfiaba.

― Ya te lo he dicho. Hablar.

Luchy frunció el ceño y esbozó un gesto de dolor; Fraga le apretaba el brazo demasiado fuerte. El inspector comprendió que debía suavizar sus modales, y aflojó la mano dejando que la gitanilla se liberase. Cruzaron sendas miradas; la de ella mezcla de recelo y miedo; la de él destilaba fingida amabilidad.

― No tengo nada que hablar contigo ―Luchy se mostraba arisca.

― No me lo hagas más difícil de lo que ya es…

― ¿Por qué no me dejas en paz?

― Porque me gustas y quiero que estés conmigo.

Fraga la tomó por la barbilla con una mano mientras que con la otra la envolvía por la cintura y trataba de aproximarla a él; quería sentir cerca el calor de su cuerpo. Luchy se resistió.

― Déjame en paz ―suplicó con la voz entrecortada mientras trataba de liberarse de las garras del inspector.

― No. Tú tienes que estar conmigo ―sentenció él tratando de besarla.

― ¡Déjame!

Luchy le dio una fuerte patada en la espinilla ―el dolor hizo que Fraga la soltase―, y echó a correr calle abajo, pidiendo ayuda a gritos. El inspector gruñó, apretó los dientes para soportar el transitorio dolor, y corrió tras ella. Le dio alcance a la altura de su Peugeot 405. Luchy se revolvió tratando de zafarse pero, Fraga, enfadado, logró retenerla y acorralarla contra el capó de su coche. La puta gritaba, pero ninguna de sus compañeras acudió en su ayuda; nadie en aquella calle del polígono iba a buscarse una complicación por socorrerla; cada cual atendía únicamente a sus propios problemas y era indiferente a los ajenos.

― ¡Estate quieta, coño! ―le gritó él entre el barullo de manotazos y patadas al aire que ella no dejaba de propinar.

― ¡Déjame, cabrón! ¡Déjame!

― ¡Vas a volver conmigo!

― ¡No! ¡Nunca! ¡Jamás!

Luchy le arañó la cara. Fraga pegó un grito de dolor, torció el gesto e, irritado, le dio un fuerte bofetón. La gitanilla, cansada de luchar y sabiéndose impotente, dejó de revolverse, la espalda contra el capó del Peugeot. Ernesto Fraga la sujetó con fuerza por las muñecas. Ella rompió a llorar. Él la observó. Le gustaba. Le gustaba demasiado aquella puta; era algo que no podía remediar. Entonces, sin escuchar su ahogado lloriqueo, comenzó a besarla por el cuello. Ella, resignada, se dejaba hacer sin mostrar ningún tipo de correspondencia. Fraga trató de besarla en la boca, pero encontró la oposición de unos labios fuertemente sellados. Bufó enfadado; le molestaba la obstinada resistencia de aquella gitanilla. Por un momento pensó en dejarla allí e irse; sin embargo, estaba demasiado excitado como para reprimirse. Con un rápido y brusco movimiento, la levantó y la volvió a situar sobre el capó, esta vez con la cara hacia abajo.

Observó el culo en pompa de la mujer durante un par de segundos, mientras pasaba suavemente sus manos sobre él, acariciándolo, regocijándose en el apretado tacto de aquel vestido de cuero rojo. Luchy no dejaba de lloriquear. Él no la escuchaba, tan solo se ocupaba de saciar su deseo por ella. Miró a uno y otro lado de la calle: las putas ejercían su oficio, ajenas a lo que ocurría sobre el capó de aquel coche, y sus clientes iban y venían únicamente ocupados en echar un polvo. Fraga se desabrochó los pantalones con una mano mientras que con la otra retenía a la mujer, le subió el vestido dejando al descubierto las nalgas, apartó el fino tanga negro, y la penetró con fuerza mientras los lloriqueos de Luchy se ahogaban en un sollozo de resignación.

11.

― Respóndame a una pregunta. ¿Por qué hace todo esto?

― La gente merece saber la verdad.

La respuesta del periodista Rubén Urlé hizo que Laura Sánchez Urdaci esbozase una sonrisa sarcástica; detrás de aquellas palabras del periodista se dejaba entrever cierta ironía. La mujer se levantó de su sillón y caminó hacia la percha que había detrás de ella, junto a la ventana; allí tenía su bolso. Buscó en él y sacó su pitillera. Se echó un cigarrillo a los labios y le ofreció al joven periodista. Rubén Urlé rechazó la invitación; no fumaba, le aclaró.

― La “verdad” es algo relativo ―le empezó a decir Laura Sánchez Urdaci mientras daba fuego al cigarrillo y echaba la primera calada―. Su periódico cuenta una “verdad”. Otros cuentan otra “verdad”. Y ambas “verdades”, aún girando en torno a lo mismo, se pueden llegar a contradecir.

― No lo creo. En ese caso ninguno de los dos está diciendo la “verdad”. Estarán, en tal caso, contando una parte de la “verdad”, aquella que les interesa, pero no la “verdad” completa ―respondió el periodista con el rostro serio.

La hija de Sánchez García regresó a su sillón tras la enorme mesa de castaño. No le gustaba la clásica decoración en madera barnizada de aquel espacioso despacho, en lo más alto del edificio del grupo SANGARSA ―sus gustos distaban mucho de los de su padre―, pero por el momento se resignaba a convivir con ella, al menos hasta que el nuevo mobiliario, ya encargado, estuviese listo. La nueva imagen del Grupo SANGARSA, con ella al frente, estaba planificada desde su despacho de presidenta hasta la pegatina más insignificante del casco de los obreros.

― ¿A usted le interesa la “verdad” completa? ―le dijo ella tras exhalar el humo de una calada.

― Así es ―respondió él con firmeza.

― Ese no es buen negocio…

― Quizás no para algunos, pero sí para la mayoría.

― ¿En serio cree que contar la verdad beneficia a la mayoría? ―Rubén Urlé asintió firmemente con la cabeza―. Vaya, va a resultar que es usted un idealista.

― Yo solo hago mi trabajo ―puntualizó un tanto molesto el periodista.

― Claro, por supuesto. Y dígame, ¿qué pretende? ¿Qué quiere conseguir?

― Descubrir toda la porquería que ensucia esta ciudad y se extiende a pasos agigantados por el país.

― Hablamos de corrupción ―puntualizó Laura Sánchez Urdaci. El periodista asintió una vez más con la cabeza―. Destapar la corrupción en una ciudad podrida por la corrupción se me antoja, cuanto menos, arriesgado. Si de verdad está dispuesto a llevar esto hasta el final, debería ir pensando en conseguir protección.

― ¿Por qué tengo la impresión de que me está amenazando?

Rubén Urlé no se sentía cómodo con aquella conversación. Había acudido a aquel despacho, en la última planta del edificio SANGARSA, en el centro de un próspero polígono industrial en las afueras de la ciudad, porque Laura Sánchez Urdaci le había telefoneado personalmente al periódico aquella mañana, concertándole una cita para aquel mismo mediodía del jueves. Sin embargo, la actitud un tanto retadora de la nueva dueña del holding le resultaba molesta e incómoda. Siendo así, le parecía absurdo el que le hubiese citado para amedrentarle.

― No se confunda. No le estoy amenazando ―puntualizó la mujer con honestidad tratando de disipar cualquier duda―. Tan solo es un consejo.

― Creo recordar haber oído antes esa misma retahíla, pero de boca de otra persona ―le respondió molesto el periodista.

― ¿Quién? ―parecía interesada.

― El inspector Fraga.

― Es un tipo curioso ―ironizó ella.

― ¿Usted cree?

― Sí.

― Está lleno de mierda ―sentenció el periodista.

― Es posible, pero eso no le resta interés. Dígame, ¿no pretenderá ir también tras él? ―interrogó la mujer con sarcasmo.

― No. Al menos de momento ―Rubén Urlé no compartía la socarronería de la mujer, por eso se mostró resentido con sus palabras.

― Entonces, hablamos solo del presidente, ¿verdad? ―Laura Sánchez Urdaci pretendía delimitar la conversación. Sabía de las intenciones de aquel periodista, y de hacia dónde había orientado sus investigaciones en cuanto a lo de la corrupción.

― Así es.

Laura Sánchez Urdaci guardó silencio. Echó otra calada a su cigarrillo y fue hacia un mueble-bar que tenía en una de las paredes del despacho, junto a una enorme pantalla de plasma. Lo abrió y se sirvió un Martini blanco.

― ¿Quiere tomar algo?

― No, gracias ―le respondió el periodista―. Dígame, doña Laura, ¿para qué me ha llamado?

― Quiero saber qué es lo que ha averiguado.

La mujer se volvió, vaso en mano, y apoyó sus nalgas sobre el borde la ventana. Tras ella, metros más abajo, se extendía la larga serie de naves y edificios de oficinas que conformaban el polígono; más allá, la cordillera de cumbres nevadas.

― Lo que he averiguado, ¿de qué? ―increpó Rubén Urlé.

― ¿Usted qué cree?

― SANGARSA.

― No. De mi padre ―corrigió la mujer y bebió un pequeño trago de Martini.

― Es lo mismo.

― No lo creo.

― ¿Me está insinuando que SANGARSA y don Arsenio Sánchez García son diferente cosa? No quiera burlarse de mí ―le recriminó el joven periodista mientras se revolvía en su sillón, frente a la enorme mesa de castaño sobre la que la mujer tenía su ordenador portátil.

― Estoy tratando de hacerle ver que los intereses personales de mi padre no tenían nada que ver con SANGARSA. Cosa diferente es que mi padre haya utilizado su empresa para su propia ambición personal.

― Es una forma curiosa de ver la “verdad”.

― Ya le he dicho que la “verdad” es relativa.

― No voy a mentir.

― Nadie ha hablado de mentir. Aquí se está hablando de contar la “verdad” de una u otra forma. ¿Qué gana usted con implicar directamente a SANGARSA?

― ¿Qué pretende? ¿Por qué me ha llamado?

Aquellas últimas frases, en un tono suave pero provocador, acabaron por irritar al joven periodista. Se sentía, de algún modo, ultrajado, pues de la conversación con aquella mujer parecía concluirse que buscaba amedrentarle o coaccionarle con el fin de influir en su trabajo. No le gustaba aquella actitud. Siempre había creído en la libertad de prensa, y todo aquello que supusiese coartar dicha libertad le enervaba sobremanera.

― Usted va detrás de Arturo Hortaleza ―a pesar de todo, Rubén Urlé sonrío con sarcasmo; la hija del empresario llevaba razón en sus palabras―. Yo puedo ayudarle.

― ¿Ayudarme? Creo que será mejor que se explique ―aquello le había cogido por sorpresa; la conversación parecía tomar unos derroteros totalmente diferentes.

― Arturo Hortaleza no es santo de mi devoción ―le confesó la mujer.

― Es posible, aunque los negocios que tenía con su padre le han ayudado a amasar gran parte de su fortuna, la misma que usted ha heredado. Creo que debería estarle agradecida de alguna forma ―su tono de voz molesto se había tornado en mordaz.

― He dicho que no es santo de mi devoción. No he entrado a valorar posibles favores ni pagos a cuenta de los mismos. Además, como usted bien ha apuntado, la relación entre mi padre y Arturo Hortaleza era de “negocios” ―respondió Laura Sánchez Urdaci con apabullante serenidad; no parecía haberle molestado la hiriente ironía de las palabras del periodista; era como si aceptase con aplomo la realidad de los “negocios” de su padre.

― Le seré franco. He investigado. Tengo pruebas de que la adjudicación de obra pública durante los últimos años se ha realizado de forma fraudulenta a favor del grupo SANGARSA. Voy a tirar de ese hilo y llegaré hasta el final ―le explicó el periodista con el rostro serio.

― ¿Ve? Ahí está el error ―puntualizó ella y bebió otro pequeño sobro de Martini.

― ¿Qué error?

― Citar a SANGARSA.

― Y, según usted, ¿cómo debería decirlo? ―interpeló él con cierto sarcasmo y un punto de curiosidad.

― “Negocios” entre don Arsenio Sánchez García y don Arturo Hortaleza. Nada de SANGARSA ―le aclaró ella y caminó hacia su sillón.

― Todo el mundo sabe que Sánchez García y SANGARSA son lo mismo.

― No. Quizás fuesen lo mismo, pero no lo son ahora. ¿Comprende?

― Creo que empiezo a entender.

Laura Sánchez Urdaci se había vuelto a sentar. Dejó el vaso con el Martini junto a unos papeles, esbozó una sonrisa de satisfacción ante la respuesta del periodista, empujó levemente hacia atrás el sillón separándose un metro de la mesa, y cruzó sus piernas con escandalosa sensualidad; esto era algo que no podía evitar. Alargó la mano y cogió la pitillera que tenía sobre la mesa. Encendió un nuevo cigarrillo y exhaló el humo de la primera calada. Después, se explicó.

― Los “negocios” a los que usted se refiere se llevaron a cabo entre mi padre y el presidente. Mi padre usó a SANGARSA en su propio beneficio. SANGARSA no era más que un mero instrumento. La sociedad como tal no tiene culpa. Si usted culpa al grupo, me estará culpando a mí. Creo que no puedo ser más explícita.

― Es usted igual de ambiciosa que su padre ―sentenció el joven periodista.

― No se confunda, quizás sea aún más ―le respondió la mujer y le regaló una maliciosa sonrisa mientras echaba otra calada a su cigarrillo.

― ¿Qué pretende?

― Ayudarle, a condición de que usted me ayude a mí ―fue la sincera respuesta de la mujer.

― Desvinculando a SANGARSA, y presentándola a usted como la principal interesada en limpiar la imagen de la empresa, ensuciada por la falta de escrúpulos y ambición de su padre. Está dispuesta a cargar de mierda a su padre con tal de satisfacer su ambición.

― Veo que lo ha comprendido perfectamente ―sonrisa cómplice y otra calada.

― ¿Por qué?

― ¿Por qué, qué?

― ¿Por qué va a ayudarme?

― Ya se lo he dicho: favor por favor. Negocios.

― Sí, ya, pero lo que me propone es hundir a Arturo Hortaleza. ¿Por qué?

― Ya le dije que no es santo de mi devoción.

― Sin embargo, ese no es suficiente motivo para querer hundir su carrera política. Sabe perfectamente que de salir a la luz mis investigaciones pondré en jaque al presidente.

Rubén Urlé ya no se sentía molesto con la conversación. Las cartas estaban bocarriba y, al parecer, lo que aquella mujer buscaba no era amedrentarle o coaccionarle, sino proponerle un trato en el que ambos ganasen; aquello era algo propio de un buen negociador; llevaba sangre empresarial en sus venas. Sin embargo, desconfiaba: no podía permitirse el lujo de fiarse de alguien tan ambicioso como parecía ser aquella mujer.

― Lo cual, como ya le he apuntado, es demasiado peligroso ―le advirtió ella―. ¿Está usted dispuesto a asumir el riesgo? ―Rubén Urlé asintió ligeramente con la cabeza―. Entonces, yo podría servirle de ayuda.

― ¿En qué?

― ¿Puedo contar con usted? ¿Colaborará?

― En realidad, acusar a SANGARSA o no, simplemente implica contar la “verdad” de una u otra forma, pero no creo que afecte a la realidad. Es un simple maquillaje de cara a la opinión pública ―Laura Sánchez Urdaci esbozó una sonrisa cómplice de satisfacción―. ¿Qué es lo que me propone? ―le preguntó el periodista fingiendo desinterés.

― Información.

― ¿Sobre qué?

― Usted tiene, o cree tener, pruebas de que las adjudicaciones de las obras públicas no han sido lo transparentes que debieran, e incluso, que ha existido fraude. Sin embargo, se basan en sus investigaciones. Bien argumentadas, pueden convencer. Ahora bien, es posible que yo pueda facilitarle pruebas de la razón de por qué esto se ha hecho así. La contundencia de las acusaciones hacia Arturo Hortaleza será tal, que no habrá posibilidad de réplica por parte del presidente.

― ¿Qué quiere decir?

― ¿Por qué Arturo Hortaleza ha concedido esas obras a mi padre?

― Tengo una ligera sospecha de los motivos…

― Sospecha, pero no certeza. Yo le facilitaré la certeza. ¿Hay trato?

― Es posible.

― Una condición: me dejará leer el artículo que escriba antes a su publicación. Quiero asegurarme de que respeta lo pactado ―la mujer era franca.

― De acuerdo.

― Donaciones ilegales al partido, pagos de suculentas comisiones a cambio de la recalificación de terrenos y concesión de licencias, y porcentajes por la adjudicación de obra pública ―sentenció ella tras otra calada a su cigarrillo.

― Lo que sospechaba.

― Es posible que, por casualidad, usted reciba las pruebas de esas donaciones en su buzón.

― ¿Será definitivo?

― Habrá algo más, pero para eso necesito asegurarme de que cumple con su parte del trato ―Laura Sánchez Urdaci arrastró el sillón hacia adelante con su cuerpo, hasta situar las manos sobre la mesa.

― ¿Qué es ese algo más?

― La prueba definitiva de las relaciones fraudulentas entre mi padre y Arturo Hortaleza.

― Su ambición llega a darme miedo ―concluyó el periodista en un tono mordaz.

― Hágame caso. Si quiere seguir con esto adelante, cuídese la espalda. Yo que usted, buscaría protección. ¿Tiene pistola? ―el periodista, desconcertado, negó con la cabeza―. Será mejor que se compre una, y que aprenda a usarla.

― No acabo de comprender ese interés suyo por acabar con Arturo Hortaleza…

― La nueva SANGARSA quiere romper con el pasado corrupto de su anterior dueño ―bebió un sorbo del Martini―. La nueva política de empresa implica la total transparencia en los negocios.

― Ya… ―Rubén Urlé recapacitó unos segundos―. Sin embargo, cabe la posibilidad de que Arturo Hortaleza también tire de la manta. Su difunto padre se podría ver aún más cubierto de mierda. Seguramente el presidente sabe de muchos negocios fraudulentos de su padre.

― Ese punto déjemelo a mí. Yo me encargaré de cuidar la reputación de mi padre. Tan solo se verá ensuciada hasta el punto que yo deseé, que no será otro que el necesario para ver fuera de escena a Arturo Hortaleza ―pausa para echar una calada―. ¿Qué me dice entonces señor Urlé? ¿Acepta mi proposición? ¿Le interesa el trato que le he propuesto?

― De serle sincero, no me fío de usted. Me parece una mujer demasiado ambiciosa. Más incluso que su padre. Me consta que no me está siendo sincera del todo. Me oculta algo.

― Por supuesto que le oculto algo ―le respondió con frialdad la mujer―. Pero se lo oculto porque no le atañe. No le interesa saberlo. Así de sencillo. Tan solo le hago partícipe de lo que necesita saber, pero eso no quiere decir que le engañe, o que se la vaya a jugar. Nada de eso. Mi trato es claro, la ocultación de información únicamente se debe al hecho de que entiendo que usted no tiene por qué conocerlo todo. La información es poder, y el poder no se reparte, se trata de retener en uno.

― Mi parte del trato únicamente consiste en desvincular a SANGARSA de cualquier actuación fraudulenta de don Arsenio, ¿verdad? Y a ser posible, mostrar una imagen del grupo como un instrumento al servicio de su dueño, pero nunca como un holding empresarial corrupto. ¿Es así o me equivoco? ―trató de concretar el periodista.

― Así es. No se equivoca. Y yo, a cambio, le ofrezco a Arturo Hortaleza en bandeja. Podrá escribir usted un buen artículo de denuncia, y acabará con la carrera de uno de los políticos más corruptos del país. Será un gran logro profesional. ¿Qué me dice?

― Acepto.

― En ese caso…

Laura Sánchez Urdaci se puso en pie y le tendió la mano. Sellaron el acuerdo con un apretón de manos y un cruce de sonrisas cómplices.

Rubén Urlé comprendió que no tenía más que hacer en aquel lugar y fue hacia la puerta. Se acababa de despedir, y estaba a punto de salir de aquel espacioso despacho, cuando se volvió hacia la mujer; había algo que no dejaba de rondarle la cabeza.

― Eso de la pistola, ¿iba en serio?

― ¿Usted que cree?

― ¿La verdad? ―la mujer asintió con la cabeza y echó otra calada a su cigarrillo―. No lo sé. Quiero creer que se trata de una broma pesada…

― En realidad, no tiene ni idea de con quién se está metiendo, ¿verdad? ―el periodista guardó silencio―. O es usted muy valiente, o un irresponsable. No sé qué pensar, señor Urlé. Mire, plantéese muy seriamente lo que va a hacer. Esto no es un juego. No se trata de hacerse el héroe. En la vida real, ocurre que los héroes no siempre ganan. Quizás más bien, lo normal es que ocurra lo contrario. ¿Me entiende? ―Rubén Urlé asintió tímidamente con la cabeza―. Le enviaré la información pero, antes de publicar nada, aténgase a las consecuencias. Sopese seriamente si merece la pena arriesgar tanto.

― ¿Le preocupa lo que me pueda pasar? ―preguntó ingenuamente el periodista.

― No. Eso únicamente debería preocuparle a usted. Yo, simplemente, le aviso. Por otro lado, no me gusta apostar a caballo perdedor. En el fondo, confío en usted.

― Entonces me cree con el suficiente valor…

― No. En realidad creo que su juventud y su ambición le convierten en un irresponsable. Sin embargo, soy consciente de que en muchas ocasiones quienes mueven el mundo son los irresponsables. Si todos nos parásemos a medir milimétricamente las consecuencias de nuestros actos, aún seguiríamos anclados en la Edad de Piedra.

― ¿Qué pasa con usted?

― ¿Conmigo?

― Usted también corre riesgos con todo esto…

― Yo soy empresaria. Asumir riesgos es algo inherente a mi profesión ―echó una calada a su cigarrillo y esbozó una sonrisa suspicaz―. Sin embargo, puedo asegurarle que nunca salto sin red. Una cosa es asumir el riesgo de caerse, y otra muy diferente la temeridad de morir. Que tenga un buen día, señor Urlé.

Rubén Urlé salió del despacho y cerró la puerta tras de sí. De regreso a la redacción pensaba en que, quizás, aquella fascinante mujer tuviese razón en lo de que era un irresponsable. Hasta aquel momento, sin comprender muy bien el porqué, se creía intocable, como si le envolviese un halo inmaterial que le mantenía a salvo de todo. Sin embargo, las palabras de Laura Sánchez Urdaci parecían haberle hecho despertar de aquella irrealidad, para caer en la cuenta de que se encontraba totalmente desprotegido, y lo que él creía valor no era más que insensatez. Estuvo tentado de seguir su consejo y pasar por una armería para comprar una pistola. No lo hizo; el terror que profesaba a las armas acabó ahogando el miedo a ser víctima de alguna represalia.

Eran pasadas las diez de la noche cuando bajaba por las escaleras cargando con la bolsa de basura. La hija del empresario Sánchez García había cumplido con su parte del trato: al regresar de la redacción de “El Planeta” se había encontrado con un sobre en su buzón. Dentro, una serie de papeles escritos a mano que demostraban los pagos efectuados por el empresario al partido de Arturo Hortaleza, a modo de donaciones ilegales, y los que se correspondían con comisiones por recalificaciones de terrenos no urbanizables, sobre los que SANGARSA acabaría edificando todo tipo de complejos, así como porcentajes por la adjudicación fraudulenta de obra pública. Había guardado toda aquella documentación dentro de una pequeña caja de caudales que tenía empotrada en la pared de su habitación, y había pasado el resto de la tarde frente al ordenador, escribiendo el artículo de denuncia que debía encumbrar su carrera profesional. Los términos “financiación ilegal” y “cohecho” habían planeado sobre la cabeza del presidente Arturo Hortaleza. Tras cenar un sándwich vegetal, decidió bajar la basura.

― ¿Rubén Urlé?

― Sí…

Acababa de arrojar la bolsa de basura al contenedor, cuando una voz ronca de hombre le asaltó por la espalda. Se volvió. Dos tipos enormes y mal encarados le acorralaban contra el contenedor. No tuvo tiempo ni tan siquiera de sentir miedo. Sin mediar más palabras, uno de ellos le arreó un fuerte puñetazo en el estómago. Estuvo a punto de desplomarse sobre el suelo, pero el otro le cogió por los brazos sujetándole con fuerza. El siguiente golpe lo recibió en la cara; creyó que la cabeza le estallaba. Un par de puñetazos más, y el tipo le soltó. Cayó al suelo retorciéndose de dolor, sin acertar tan siquiera a suplicar.

― Esto es solo un aviso. Está metiendo las narices donde no le importa. Deje de hacerlo o aténgase a las consecuencias ―le dijo uno de los hombres.

12.

Cuatrocientos mil euros; esa era la deuda que tenía con aquel capo del juego. Ramírez se empecinaba en recordárselo una y otra vez mientras jugaba al billar en el salón de su fastuoso chalet en la serranía de los Alisales. Fraga, escoltado por los dos gorilas que le habían asaltado en la calle frente al portal de su edificio, observaba en silencio cómo aquel mafioso se movía alrededor de la mesa de billar mientras le arengaba haciendo uso de un insultante sarcasmo.

― Ya te he dicho que no tengo ese dinero ―le interrumpió el inspector hastiado de escucharle.

― Ya. Está muy mal eso de jugarse lo que uno no tiene ―le respondió Ramírez―. ¿Y qué vamos a hacer entonces? Es mucho dinero.

― Que no lo tenga hoy, no quiere decir que no lo pueda conseguir ―le respondió Fraga con voz firme y serena―. Necesito una semana.

― ¿Una semana? ―el mafioso pareció ofenderse―. ¿Te parece que te he dado poco tiempo de plazo que me pides más? No me toques lo cojones, Fraga. Últimamente estoy un poco susceptible, así que no me enfades. ¿Estamos?

― Bien, entonces, pégame un tiro ―le retó el inspector―. No hay otra manera de solucionar esto, y empiezo a estar cansado de ver a tu gente.

― Tienes cojones. Eso no se puede negar ―el capo golpeó una de las bolas del billar―. ¿Ya no juegas?

― No. Últimamente perder se ha convertido en una sospechosa rutina, y no me gusta perder. ¿Por qué? ¿Qué quieres proponerme?

― Una partida. Por el montante total de la deuda. Puede ser interesante.

― Si quisiese suicidarme me pegaría un tiro. Es más rápido y menos ridículo ―le respondió Fraga con ironía―. ¿Por qué razón iba a querer deberte ochocientos mil? No te creo tan estúpido como para dejar que mi deuda aumente, pero tampoco como para que pierdas cuatrocientos mil en una sola mano. ¿Qué coño es lo que quieres, Ramírez?

― Mi dinero ―el capo caminó hacia el inspector, el taco de billar en una de sus manos―. Aunque contigo, quizás, haya otras formas de recuperarlo, ¿verdad?

― Empiezo a estar hasta los cojones de hacer favores. Prefiero que acordemos un plazo para el pago. Una semana me bastará.

― ¿Qué pasa? ¿No quieres colaborar conmigo? ¿A qué se debe eso? ―le interrogó el capo mientras le daba suaves golpes en el hombro con el taco de billar.

― Nunca he ganado dinero contigo. Más bien lo contrario.

― Yo no tengo la culpa de que juegues tan mal al póker, y que decidieses gastarte tus honorarios en un par de partidas ―respondió Ramírez sin disimular un hiriente sarcasmo.

― Seguro… ―Fraga esbozó un gesto de fastidio―. Una semana. Es el plazo que te pido. Si en una semana no tienes el dinero, entonces podrás cobrártelo como quieras o pegarme un tiro ―concluyó Fraga con un tono de voz que no admitía réplica.

― Vale. Una semana. Ni un día más ―sentenció el capo tras recapacitar unos segundos.

La serranía de los Alisales era la urbanización de chalets en la que residían todos los mafiosos del capital, aquellos que habían amasado grandes fortunas de forma, por lo menos, dudosa. Sánchez García y Arturo Hortaleza también tenían allí sus residencias. Estaba ubicada en las afueras de la ciudad, a bastante distancia del centro y, aún más, de dónde vivía el inspector. Era una zona de alta seguridad ―privada, por supuesto―, en la que el acceso estaba fuertemente restringido; era el precio a pagar por dormir tranquilo cuando la conciencia no estaba limpia.

Ramírez no había tenido la deferencia de ordenar a sus hombres que le acercasen hasta su casa, así que no tuvo más remedio que regresar en el autobús urbano. Sentado en la marquesina ojeó el reloj: llegaría con retraso a su cita con Laura Sánchez Urdaci. Se resignó. Después, ocupó su mente en tratar de atar cabos sobre el asesinato de Sánchez García y la incriminación de Penélope.

Había pasado toda la mañana y parte de la tarde del viernes en comisaría, dándole vueltas a todos los papeles del expediente, buscando pruebas con las que poder imputar aquel homicidio a la puta. Tenía delante de él un informe completo del medicamento que había causado la muerte del empresario: el FORTECOM. Se trataba de un comprimido de uso habitual entre deportistas obligados a realizar sobreesfuerzos. La composición del FORTECOM producía una serie de efectos sobre el corazón que hacían que éste fuese capaz de soportar mayores esfuerzos previniendo el agotamiento. Sin embargo, tal y como se especificaba en el informe forense, al mezclarlo con drogas como la cocaína y el alcohol, el FORTECOM se convertía en una peligrosa droga de diseño próxima a una bomba de relojería; bastaba con que el corazón se expusiese a un ritmo anormal para que el medicamento le hiciese explotar. Lo que más le extrañaba era que la prostituta conociese toda aquella información, necesaria para urdir un asesinato como aquel.

Los de la brigada científica le habían enviado un PDF: era el escaneo del prospecto del FORTECOM. Lo ojeó. Se advertía de que no debía mezclarse con alcohol ―nada se decía de drogas; la hipocresía las convertía en tabú―, pero no se especificaban los efectos perniciosos que podía tener sobre el corazón en caso de ser ingerido conjuntamente con él. La sombra de una posible muerte accidental empezó a rondar por su cabeza; quizás la prostituta le hubiese suministrado aquel fármaco con la única intención de lograr un mayor rendimiento por parte del empresario, y al final se le había ido de la mano. Esta última suposición no le servía para sus fines, sino que debía buscar la forma de incriminarla, un móvil para el asesinato; esto era lo que le interesaba; después vendría el chantaje.

Pasadas las seis de la tarde salió de la comisaría hacia su casa; había quedado con la hija del empresario Sánchez García. Fue entonces cuando, delante del portal de su edificio, le asaltaron los hombres de Ramírez.

“La Albericia” era uno de los Clubs de Golf más elitistas del país, y en donde Laura Sánchez Urdaci le había citado aquel viernes a las nueve de la noche. De no ser porque aquella mujer había dejado claras instrucciones a los porteros, nunca le hubiesen dejado entrar; era de los pocos lugares en los que su placa, dado el caso, no le abría la puerta. Sin embargo, fue nombrar a doña Laura Sánchez Urdaci, y el uniformado portero le abrió la enorme portezuela de hierro forjado. Hasta aquel momento no se había parado a pensarlo: la hija del empresario Sánchez García no hacía uso de su condición de marquesa de Merino, sino que se presentaba siempre con su nombre completo de soltera, y así era conocida en sociedad. Tan notoria era la farsa de su matrimonio con aquel empresario vinícola, que podía permitirse el lujo de dejar a un lado la hipocresía de tener que utilizar su título nobiliario como esposa.

Ernesto Fraga caminó a lo largo del ostentoso pasillo, cubierto por una cara alfombra del siglo XIX, que comunicaba con el lujoso restaurante del Club. Allí salió a recibirle el maître; debían haberle avisado de su presencia; quizás por el hecho de que su vestimenta, aún siendo más elegante de lo que era habitual en él, no llegaba al rango de etiqueta acorde con el lugar.

La exagerada exquisitez de la educación del maître le resultó un tanto ridícula; tuvo incluso la tentación de hacer algún tipo de chascarrillo burlón. Se contuvo; consideró que no era ni el momento ni el lugar. El maître le indicó que le acompañase y le guió a través de las mesas. Fraga miraba a uno y otro lado con disimulo. Pocos eran los comensales, pero pertenecían a lo más granado de la alta sociedad. El paso tosco y los modales un tanto bruscos del inspector llamaron su atención. Aquellos que le reconocieron bajaron la cabeza y fingieron desconocerle; él sabía bien a qué se debía aquella hipócrita forma de actuar.

Laura Sánchez Urdaci esperaba sentada a la mesa en el rincón más discreto del comedor, tras una copa de vino. Tenía la mirada fija en uno de los cuadros que colgaban de las paredes, como si lo estuviese estudiando con detenimiento. Se percató, por el rabillo del ojo, de que el inspector llegaba a su altura acompañado por el maître. Entonces, se volvió hacia él, esbozó una sonrisa burlona y, a su modo particular, le saludó.

― Supongo que no acostumbrarás a hacer esperar a las mujeres, ¿verdad, inspector?

― Tiene que perdonarme. Me ha surgido un pequeño contratiempo… ―trató de disculparse Fraga mientras se sentaba a la mesa frente a la mujer.

― Si sigues tratándome de usted, no te perdonaré. Por lo demás, no me importa esperar siempre y cuando la espera esté acompañada por un buen vino ―le respondió ella y levantó ligeramente su copa a la vez que esbozaba una sonrisa cómplice―. Gran Reserva del 2001. Aquel fue un buen año. El clima fue muy óptimo para el desarrollo de las viñas. Las lluvias de los primeros meses, más intensas en abril e inferiores el resto de la primavera, contribuyeron a una magnífica evolución del viñedo, y bla, bla, bla ―le explicó la mujer con cierta sorna para acabar bebiendo un pequeño sorbo del vino―. Es lo que siempre me cuenta mi marido cada vez que abre una de estas botellas. Soporífero ―concluyó―. ¿Tú qué opinas?

― ¿Sobre el vino o sobre lo soporífero que puede resultar el marqués? ―bromeó el inspector mientras miraba de reojo cómo uno de los camareros llenaba su copa.

― No sabía que tuvieses el gusto de conocer al marqués ―le respondió ella en el mismo tono bromista.

― No. No tengo el gusto. Supongo, entonces, que hablamos del vino.

― Es una pena. Seguro que te iba a resultar muy ameno mantener con él una conversación sobre vinos ―Laura Sánchez Urdaci sacó su pitillera. La ofreció al inspector, que aceptó la invitación, y se echó un cigarrillo a los labios con aquel aire seductor que le caracterizaba―. En verdad, no creo que pudieses mantener una conversación sobre ningún otro tema. No sabe hablar más que de vinos. De sus dichosos vinos y sus malditas bodegas ―aquello podría sonar a resentimiento, pero no había ningún tipo de resquemor en sus palabras, sino más bien sorna; parecía burlarse de su marido―. El caso es que el vino es bueno. Eso no se lo puedo negar.

― Sí que lo es ―le dijo el inspector tras tomar un sorbo de su copa―. Puedes felicitar al marqués de mi parte ―no acababa de acostumbrarse al tuteo con aquella mujer.

― No es necesario. Le sobra autoestima, así que no necesita del beneplácito de nadie para sentir ningún tipo de realización personal ―la hija del empresario Sánchez García ojeaba la carta mientras hablaba―. Supongo, inspector, que no serás remilgado en cuanto a la comida, ¿verdad?

― No, en absoluto. ¿Por qué lo dices?

― Había pensado en lo que podíamos cenar. Ahora bien, si quieres elegir, adelante.

― Mejor así. Seguramente me perderé mirando la carta ―respondió el inspector y echó una honda calada a su cigarrillo.

― No es muy larga. Es más, es bastante reducida. En estos sitios suele pasar que no hay mucho donde elegir ―le informó ella en un tono plano, como si diese las noticias.

― Me amoldaré a tus gustos. Al menos has sabido elegir el vino ―bromeó Fraga levantando la copa levemente para luego beber un pequeño sorbo.

― Espero que podamos acabar la noche brindando con champán ―Laura Sánchez Urdaci sonrió traviesa y echó una sensual calada a su cigarrillo.

― ¿Qué celebramos?

― Por el momento nada. Quizás dentro de unas horas el cierre de un acuerdo muy beneficioso para ambos.

― Me gustaría conocer los pormenores de ese acuerdo…

― Todo a su debido tiempo, inspector. Ahora toca cenar y mantener una amena conversación. Espero que sepas hablar sobre algo más que vinos.

― Mis conocimientos de enología son nulos. Del vino lo único que sé es beberlo.

― Entonces eso es una buena señal. Al menos, no me aburriré ―concluyó la mujer retomando el tono socarrón de momentos antes.

Laura Sánchez Urdaci interrumpió la conversación para decirle al camarero que era lo que querían cenar. De primero, una ensalada de pulpo de Pedrero ―que resultaría ser un plato en cuyo centro se presentaban cuatro trozos de pulpo adornados con unas hojas de lechuga y unas gambas, y aderezados con una extraña salsa de marisco que al inspector se le antojaría deliciosa―; y de segundo, solomillo de ternera con un extraño aliño. Seguirían con aquel vino tinto Gran Reserva de las bodegas de su marido.

― Tengo el presentimiento de que el marqués de Merino no te ha robado el corazón.

El camarero ya se había retirado, y Ernesto Fraga no había sido capaz de contenerse; era un comentario fuera de lugar, e incluso podría resultar ofensivo, sin embargo, a aquella mujer no pareció molestarle.

― ¿Un hombre treinta años mayor que yo? No podría comprar mi corazón ni con todas las riquezas del mundo ―sonrió y le lanzó un guiño travieso.

― La edad no tiene porqué ser un impedimento.

― Eso es cierto. En este caso no lo es. El verdadero impedimento es el propio marqués. Aún con cuarenta años menos me temo que sería igual ―le empezó a explicar la mujer mientras jugueteaba con su encendedor de plata―. No me casé con él por amor, ni tan siquiera por un interés personal. Aunque esto, me temo que ya lo sabes.

― Es posible.

― Claro que lo sabes. Mi padre no ocultaba su odio hacia Fernando y su interés por casarme con el marqués de Merino. No paró hasta conseguirlo. Tú eras una persona cercana a mi padre, así que debes conocer esta historia de primera mano.

― La relación padre e hija no pasaba por un buen momento, ¿verdad?

― En realidad, nunca existió tal relación. Arsenio Sánchez García nunca fue un buen padre, y aún menos un buen marido ―Laura Sánchez Urdaci hablaba con tal franqueza y naturalidad de su vida, que resultaba desconcertante.

― ¿Por qué desheredó a su esposa? Por lo que sé, SANGARSA nació gracias a la aportación dineraria de tu madre; don Arsenio no tenía donde caerse muerto.

― Mi madre cometió un grave error: se casó enamorada hasta las trancas del hombre equivocado ―no pareció sorprenderle el hecho de que el inspector supiese de aquella artimaña de su padre; era consciente de que la desherencia de su madre era la comidilla de los círculos sociales―. Así que mi padre hizo con ella lo que le vino en gana. Al principio el dinero salía de los bolsillos de mi madre, o mejor, de la familia de mi madre. Mi padre se las apañó para echarlos de la empresa; les dio una miseria por sus participaciones en SANGARSA. ¿Por qué desheredó a mi madre? Supongo que por despecho. Mi madre, cuando discutían, siempre le recordaba que había sido ella quien le había sacado de la miseria, y que gracias a ella se había construido el imperio SANGARSA.

― ¿Discutían a menudo? ―Fraga sintió interés.

― No. Apenas se veían. Es lo que tiene vivir en una casa de mil metros cuadrados, que pueden pasar días y no verse. Ahora, siempre que coincidían, discutían.

― Y contigo, ¿discutía?

― No. Teníamos una buena relación.

― Acabas de decirme que nunca existió la relación padre e hija.

― Cierto. No teníamos una relación padre e hija, teníamos una buena relación profesional. Me tenía afecto. Supongo que era porque me sabía más ambiciosa incluso que él.

― Con su muerte la situación de Laura Sánchez Urdaci ha mejorado bastante ―ironizó el inspector.

― Cierto, inspector. Deberías anotar mi nombre por ahí, en algún sitio de tu libreta, y poner al lado en mayúsculas: “sospechosa”. El móvil económico es claro ―bromeó la mujer. Era como si el inspector no fuese capaz de molestarla con ninguno de sus comentarios.

― Es posible, sí. Debería hacerlo… ―ironizó Fraga siguiendo su misma línea―. ¿Qué hay de Fernando?

― ¿Qué pasa con Fernando? ―aquello sí pareció molestarla.

― No se llevaba muy bien con su ex-suegro. La relación entre ellos nunca fue buena, más bien todo lo contrario, y después del divorcio se recrudeció aún más. ¿Qué pasó con él? No estaba en el funeral. No le vi.

― Vaya, ¿conoces a mi ex-marido?

― Sí. Era un buen jugador de fútbol…

― No estaba mal para tercera división ―ironizó ella.

El camarero dejó sobre la mesa los platos con la ensalada de pulpo, uno para cada comensal. Laura Sánchez Urdaci le dedicó una mirada de soslayo a la comida, y le hizo un gesto de aprobación al camarero para luego disponerse a empezar a cenar. El inspector tuvo que reprimirse para no hacer algún comentario de mal gusto sobre lo escaso de la cantidad; era lo que tenían aquel tipo de restaurantes: entendían el dar de comer como un arte, no como una forma de saciar una necesidad.

― Yo creo que tuvo mala suerte. Podría haber llegado lejos… ―continuó diciendo él.

― Es posible. La vida de Fernando no ha estado marcada precisamente por la fortuna. Ni siquiera cuando se casó con la hija de uno de los empresarios más poderosos del país. Creo que incluso esto fue lo peor que le pudo pasar ―sentenció la mujer y se llevó un pequeño trozo de pulpo a la boca.

― ¿Qué pasó con él?

― No es algo que me guste recordar. Fue muy duro para mí. Yo le amaba.

― ¿Y ahora?

― No puedo amar a un rastrojo.

― ¿Rastrojo? ―aquella forma de referirse a su ex―marido desconcertó a Fraga.

― Mi padre interfirió tanto en nuestro matrimonio que Fernando terminó de los nervios. Acabó derrotado y aceptó el divorcio como algo necesario para su salud física y mental. Sin embargo, cayó en una espiral de degradación. Mi padre le enviaba dinero a fin de que se mantuviese alejado de mí, y él empezó a malgastarlo. Creo que me amaba tanto que para olvidarme recurrió a las drogas y al alcohol. Ahora no es más que un rastrojo que cuando no está colgado está borracho, o ambas cosas a la vez.

― Algo había oído de eso, pero nunca llegué a creerlo del todo. No había información que lo pudiese contrastar. Ninguna revista de sociedad publicó nada sobre todo este asunto.

― De que así fuese ya se encargó don Arsenio Sánchez García ―aquellas palabras desprendían rencor.

― Quizás tenga que hacer una visita a Fernando…

― Yo no puedo impedir que le visites, pero sí puedo anticiparte que vas a perder el tiempo. Fernando no tiene nada que ver con el asesinato de mi padre.

― Es posible, pero no deja de tener un móvil muy claro.

― Aunque me esté mal el decirlo, creo que fue una mujer quién mató a mi padre.

― Cierto. Pero también cabe la posibilidad de que esa mujer lo haya hecho por encargo de una tercera persona ―Laura Sánchez Urdaci guardó silencio. El inspector tomó un sorbo del vino y decidió dar un giro a la conversación―. Pero bueno, no creo que esté aquí para hablar sobre la investigación del homicidio de don Arsenio. Algo me dice que no me has invitado a cenar para eso, ¿verdad?

― Bueno, conversar resulta ameno, siempre y cuando no sea de vinos. Por otro lado, es posible que simplemente me apeteciese pasar un rato agradable ―ironizó ella, tratando de retomar la línea sarcástica de la conversación anterior a las referencias a su ex―marido.

― Es posible que no me lo crea.

― Haces bien no creyéndotelo.

― ¿Qué quieres de mí? ―insistió en saber Fraga.

― Como te dije en tu despacho, quiero que todo siga igual tras la muerte de mi padre. Te quiero de mi lado, al igual que te tenía mi padre.

― ¿Qué sabes de todo eso? ―el inspector desconfiaba; temía que la mujer se estuviese marcando un farol.

― Te voy a ser franca ―Laura Sánchez Urdaci terminaba su plato de pulpo―. Mi padre no era un hombre honorable. Quizás, hipócritamente sí lo fuese pero, en realidad, no lo era. Tú lo sabes bien. Tú te dedicabas a sacar su basura. Sé bien en qué consistían sus negocios y cómo amasó su fortuna; me hizo partícipe de ello. Conozco a Andrey, y los tratos que mi padre tenía con él ―Fraga esbozó una sonrisa; el nombre del ruso, en boca de aquella mujer, resultaba extraño―. Y sé bien cuáles eran los negocios que tenía con el presidente Arturo Hortaleza. Alguien metido en lo que mi padre estaba metido necesita a un hombre de confianza que le saque la basura y haga el trabajo sucio. Ese hombre era el inspector Fraga.

― No creo que este sea un buen lugar para hablar de todo eso…

Se apresuró a decir Ernesto Fraga. Tenía claro que aquel empresario había desvelado a su hija todos los pormenores de sus negocios, pero en aquel comedor no había la discreción que aquel tema requería.

― Lo sé. Conozco de un lugar discreto en el que podemos charlar tranquilamente ―le dijo ella―. Si te parece, podemos ir a allí cuando terminemos de cenar.

― ¿Tu despacho?

―No. Ese es un sitio muy frío. Yo prefiero algo más cálido y más íntimo ―le dijo ella y levantó su copa a modo de brindis―. ¿Qué me dices, inspector? ¿Te animas a regresar al lugar del crimen?

Durante el resto de la cena la conversación transcurrió por derroteros mucho más banales. Bromearon, o mejor, Laura Sánchez Urdaci se mostró como una mujer distendida a la que le gustaba hablar sobre cualquier tema, sin importarle el interés que el mismo pudiese despertar.

― ¿Quién usa este ascensor?

― Ahora, solo yo. Antes, mi padre y yo. Únicamente nosotros tenemos llave. Bueno, en realidad, únicamente queda una llave, la mía. La de mi padre no ha aparecido.

Dos horas más tarde, el inspector y la hija del empresario Sánchez García subían en el ascensor privado que comunicaba el parking con la suite del hotel donde el constructor había sido asesinado. Siguiendo las indicaciones de la mujer, se habían trasladado hasta aquel lugar en el Peugeot 405 del inspector. Ella le había guiado alrededor del hotel hasta la entrada por la que el empresario accedía discretamente, ajeno a miradas indeseadas.

― Vaya, eso lo desconocía ―le confesó Fraga refiriéndose a la segunda llave perdida―. Supusimos que la asesina de don Arsenio habría salido del hotel por este mismo ascensor, pero no habíamos caído en la cuenta de esa segunda llave.

― Bueno, entonces la cosa es sencilla. Si encuentra la llave encontrará a la asesina ―le respondió la mujer sarcásticamente.

― ¿No hay cámaras de seguridad dentro del ascensor?

― No. Pero por lo que tengo entendido, las cintas de seguridad de todas las cámaras del hotel ya os han sido facilitadas.

― Así es. Me extrañó que este ascensor no tuviese cámaras de seguridad. Incluso las del parking no han registrado ninguna entrada ni salida de don Arsenio o su acompañante de aquel día.

― Inspector, el término discreción, ¿no te dice nada? Hemos entrado en el hotel sin que nadie nos viese ―la mujer recapacitó unos instantes, sopesando las palabras que debía utilizar―. Mi padre mandó construir una entrada a una zona privada al parking, y comunicarlo directamente con la suite a través de este ascensor. Nada de cámaras, ni empleados. Nadie nos ve entrar ni salir. Mi padre quería discreción. Únicamente se avisa al gerente del hotel para que tenga lista la suite.

― Vaya, resulta por lo menos curioso tanto empeño en que nadie le viese y, sin embargo, fuese vox populi entre los empleados del hotel que don Arsenio se traía a la suite a sus amantes.

― ¿Amantes? Es un término demasiado fino diría yo para referirse a las putas con las que mi padre follaba. Él nunca tuvo amantes. No era estúpido. De sobra sabía que las amantes traen complicaciones. Él iba a lo práctico. A fin de cuentas, el beneficio obtenido era el mismo. ¿Qué amantes podría tener mi padre que no fuesen las que pagase su dinero? Esas son, quizás, más putas aún que las profesionales y, en el cien por cien de las ocasiones, con otro tipo de aspiraciones y ambiciones que le podían complicar la vida ―el ascensor se detuvo en la última planta del hotel―. En realidad, tanta discreción a quien en realidad favorecía era a estas putas. O a mí.

― Es una forma interesante de verlo. Lo que no entiendo es para qué podía usarlo su hija… ―Fraga no había encontrado mejor forma de referirse a ella sin señalarla directamente con el dedo.

― Para lo mismo ―la apabullante sinceridad de Laura Sánchez Urdaci no dejaba de sorprenderle―. El marqués de Merino únicamente me reporta beneficio económico, nada más. ¿Acaso crees que una mujer como yo no necesita de algo más que dinero? Las mujeres necesitamos sentirnos deseadas. Necesitamos que un hombre nos folle de vez en cuando. El marqués, como comprenderás, no me atrae en modo alguno, aunque de atraerme, nunca intentó nada, así que estaríamos igual. Al principio pensé que se casaba conmigo por mi físico. Luego llegué a pensar que lo hacía por mi dinero. A día de hoy no tengo ni la más remota idea de por qué lo hizo. Quizás la razón de este matrimonio sea uno de los muchos secretos que mi padre se ha llevado a la tumba. He de suponer que se trató de alguna de sus argucias…

―Vaya, no me imagino a ningún puto subido en este ascensor ―comentó sin fortuna el inspector cuando las puertas del ascensor se abrieron.

― ¿De verdad crees que necesito pagar a un hombre para que me follen? ―la mujer le dedicó una sonrisa traviesa.

― Algo me dice que no ―el inspector vio una colilla en una esquina del suelo del ascensor; hasta aquel momento le había pasado desapercibida―. ¿No limpia nadie aquí dentro?

― No. Ya te he dicho que tan solo yo tengo llave.

― Pues no deberíais fumar o, al menos, no tirar las colillas al suelo ―ironizó el inspector sin dejar de mirar la colilla con el rabillo del ojo.

― Yo no fumo ahí dentro. Ni mi padre lo hacía. Es más, nunca hemos permitido que nuestros acompañantes lo hiciesen.

Laura Sánchez Urdaci caminó por la enorme y lujosa suite hasta llegar a la cama. Si lo que le acababa de decir aquella mujer era cierto, aquella colilla no podía ser de otra persona más que de la asesina. Ernesto Fraga formó en su mente una secuencia de lo que podría haber ocurrido: la amante del empresario, tras asegurarse de su muerte, le habría robado la llave del ascensor y huido por él ―las cámaras de seguridad del hotel no recogían ninguna imagen de la posible asesina; había ocupado aquella mañana del viernes en visualizar cada una de las grabaciones―; nerviosa, habría encendido un cigarrillo y fumado mientras bajaba en el ascensor, arrojando la colilla a aquella esquina en un momento de descuido. Los de la brigada científica no debían haber registrado el ascensor, lo cual suponía un fallo terrible que, sin embargo, le beneficiaba, pues aquella era una pista que sólo él conocía, de forma que podría usarla sin problemas en su propio interés.

Sacó un pañuelo de uno de los bolsillos de su abrigo y recogió la colilla del suelo. Después, observó desde el ascensor la espaciosa habitación en la que había estado días antes. Todo estaba ordenado y limpio. Esbozó un gesto de indiferencia y caminó hacia un enorme espejo que había sobre una cómoda. Dejó su abrigo sobre un butacón, junto al de la mujer, y observó su reflejo durante unos segundos.

― Dime inspector, ¿has follado alguna vez en una suite de lujo?

Fraga se volvió hacia la mujer. Sentada sobre el borde de la cama, las piernas seductoramente cruzadas, esbozó una sensual sonrisa y posó sus manos sobre el colchón. Después, movió sugerentemente la cabeza haciendo que su melena ondease al aire dejando al descubierto una parte de su cuello, y dejó que su espalda cayese ligeramente hacia atrás, como si comprobase la confortabilidad de la cama.

― Sus camas son especiales. Y el roce de sus sábanas me pone tremendamente cachonda. No me digas que nunca lo has probado…

Ernesto Fraga no se explicaba cómo era posible que aquellas palabras malsonantes en boca de cualquiera ―follado, cachonda―, pudiesen llegar a resultar refinadas de labios de aquella mujer.

― No… ―balbuceó el inspector desconcertado.

― Vaya, es una pena ―le dijo ella y esbozó una pícara sonrisa cargada de sensualidad―. Aunque eso tiene arreglo, ¿no te parece?

Laura Sánchez Urdaci se había levantado de la cama y caminaba hacia él. Le cogió suavemente por la ropa y aproximó los labios a su boca. Fraga pudo sentir el aliento cálido de la serena respiración de aquella atractiva pelirroja. Ella clavó sus ojos verdes sobre él y aproximó aún más sus labios. Fraga sintió irrefrenables deseos de besarla. Lo intentó, pero ella alejó su boca; parecía querer jugar con él. Después vino otra sonrisa traviesa. Sintió cómo sus suaves dedos le acariciaban la mejilla, mientras se dejaba embargar por la cara fragancia que despedía su piel. Entonces ella aproximó los labios, hasta casi rozar los suyos, e introdujo ligeramente la punta de la lengua en su boca. Fraga creyó arder de pasión. La agarró con fuerza por el culo y la apretó contra él. Sus bocas se juntaron, y sus lenguas se enzarzaron en una encarnizada lucha de deseo mientras sus manos trataban de desnudar al otro.

La mujer dejó caer al suelo su blusa ejecutiva mientras él le bajaba la cremallera de la falda de tubo. Laura Sánchez Urdaci vestía un sugerente conjunto de lencería negro. Le dedicó una sonrisa y se separó de él. Caminó hacia la cama y se sentó sobre el borde, las piernas abiertas. Le indicó con el dedo que se aproximase a ella. El inspector dudó; nunca hubiese imaginado que alguien con aquella clase quisiese sucumbir a ciertos quehaceres sexuales. Ella esbozó una sonrisa cómplice y maliciosa; quería aquello. Fraga se aproximó a la cama y se arrodilló en el suelo. Recorrió con los dedos sus largas y seductoras piernas cubiertas por unas finas medias negras hasta llegar al liguero. Después, le quitó las bragas con suavidad para acabar hundiendo la cabeza en su entrepierna. Ella empezó a emitir suaves gemidos de placer.

El sexo con Laura Sánchez Urdaci resultó ser una demostración de poder. Le gustaba dominar, estar siempre por encima de sus amantes, controlar en todo momento los tiempos y movimientos exprimiendo al máximo el placer. Necesitaba sentirse deseada, sentir cómo dentro de su amante crecía el deseo por ella, hasta el punto de cegarle, no dejarle ver nada más que su cuerpo, de que en su mente no tuviese cabida nada que no fuese ella, sus pezones, su cuello, sus labios, su culo, su sexo. Era absorbente y muy fogosa.

Fraga creyó perecer de gozo bajo ella. La agarraba por las nalgas mientras exhalaba gritos de placer. Ella no dejaba de moverse, haciendo sobre él aquellos círculos lentos e intensos que le transportaban al sumun del deleite. Entonces se detuvo. Le besuqueó el pecho y el cuello y extendió sus manos hasta alcanzar uno de los cajones de la mesilla de noche. Sacó unos enormes y resistentes pañuelos de seda. Se los mostró y esbozó una sonrisa traviesa. Ernesto Fraga, exhausto bajo ella, intuyó qué era lo que pretendía; a él no le gustaba aquello, o al menos, eso creía. En otras circunstancias se hubiese opuesto, pero era incapaz de llevar la contraria a aquella mujer; estaba completamente entregado a sus caprichos. Le aferró de muñecas y tobillos a la cama, recreando la forma en que su padre había muerto sobre aquel mismo colchón. Después, le sonrió y volvió a hacer aquellos placenteros movimientos sobre él. Fraga experimentó en sus carnes el gozo que reportaba el antagonismo de desear tocar y no poder. Aquella mujer le acabó llevando a cotas de placer inimaginables.

― Supongo que aceptarás trabajar para mí, ¿verdad?

Laura Sánchez Urdaci, ladeada sobre el colchón, jugueteaba con los pelillos del pecho del inspector mientras ambos fumaban un cigarrillo; eran las primeras palabras tras el orgasmo. Fraga giró levemente la cabeza y le sonrió. ¿Acaso había hecho aquello para ganarse su lealtad incondicional?

― Eso depende ―le respondió él con frialdad―. No cierro ningún acuerdo sin conocer los pormenores del mismo. ¿De qué estamos hablando?

― Necesito a un hombre como tú para poder llevar a cabo mis planes.

― ¿Cuáles son esos planes?

― ¿Por qué insistes en saberlo todo? ―le reprochó ella cariñosamente.

― Porque no me gusta dejar nada al azar ―el inspector volvió a fijar su mirada en el techo y echó una calada―. Bastantes imprevistos surgen ya, como para no tratar de amarrar bien todo lo que se pueda.

― De acuerdo, te lo explicaré ―le empezó a decir ella―. Te quiero en exclusiva para mí.

― ¿En exclusiva? ¿Como amante o como solucionador de problemas? ―ironizó el inspector.

― Como solucionador de problemas ―le respondió la mujer mientras se incorporaba, hasta sentarse sobre el colchón, los ojos clavados en el rostro de él―. Como amante no has sido más que un polvo ocasional. No me gusta tener amantes, me gusta que me follen esporádicamente, y a ser posible, no siempre el mismo. En la variedad está el gusto, y se aprende mucho cambiando de amante.

― No vas a dejar de sorprenderme, ¿verdad?

― En eso se basa el éxito, inspector ―bromeó ella.

― ¿Qué quieres de mí?

― Ya te lo he dicho, tenerte en exclusiva.

― Sé un poco más explícita…

― Quiero que trabajes únicamente para mí. Nada de Andrey ni de Arturo Hortaleza. Es más, mis planes no les contemplan. Como mi padre, quiero deshacerme de ellos, lo que ocurre es que, en ese aspecto, juego con ventaja respecto a él. Ellos sabían que mi padre quería apartarlos del negocio, pero ni siquiera sospechan que yo pretendo lo mismo. ¿Qué me dices?

― Que te escucho. Quizás tengas algo interesante que aportarme.

― ¿Por qué haces todo esto?

― ¿El qué? ―aquel giro en la conversación le desconcertó.

― ¿Por qué te has corrompido?

― Porque es la única forma de sobrevivir en un mundo podrido como este, y porque quiero asegurarme una buena jubilación en una isla paradisiaca. Lo demás, me importa una mierda ―Fraga hizo una pausa, echó una honda calada, y se volvió hacia la mujer―. ¿Vas a explicarme de una vez que es lo que quieres de mí? ―tanta intriga sobre los planes de la mujer le empezaba a importunar.

― Quiero empezar una nueva etapa para SANGARSA. Una etapa en la que no estén ni Andrey ni Arturo Hortaleza. Tengo planes para deshacerme de los dos y limpiar la imagen de la empresa, contaminada por los negocios sucios de mi padre, y empezar una nueva etapa de nuevos negocios.

― Que, por supuesto, no serán del todo limpios, pues entonces no me necesitarías.

― Te pagaré cuatro veces lo que te pagaba mi padre ―aquello le gustó al inspector; por ahí sí iba bien la mujer―. Me ayudarás a acabar con la carrera política de Arturo Hortaleza ―eso no sería difícil; él sabía por dónde se podía empezar―. Y sacaremos de escena a Andrey. Este será el primer paso. ¿Qué me dices?

― Que si me vas a pagar cuatro veces lo que me pagada don Arsenio, acepto, pero, necesito un adelanto que me deje claras tus buenas intenciones…

― ¿Te ha parecido poca declaración de buenas intenciones lo que hemos hecho? ―bromeó la mujer y exhaló una profunda calada a su cigarrillo para luego dejar la colilla en el cenicero, sobre la mesilla de noche.

― El sexo no lo es todo en la vida ―ironizó el inspector.

― Bueno, a mí me gusta. Es mi vicio. Cada uno tiene sus vicios. Otros pierden mucho dinero jugando al póker ―aquello descolocó por completo al inspector―. Cuatrocientos mil euros en un par de noches es mucho dinero, ¿no crees, inspector?

― ¿Cómo sabes eso? ―Fraga parecía molesto; que aquella mujer conociese aquel detalle le importunaba

― Tengo amigos, y muy buenos informadores. Sé eso igual que sé que asuntos internos va a por ti. Como te acabo de decir, tengo amigos, y algunos son bastante influyentes. El fleco de asuntos internos será algo de lo que te podría informar puntualmente, pero en lo que no voy a poder actuar. En cuanto al otro tema…

― ¿Qué pasa con el otro tema?

― ¿Ya no juegas?

― No. Lo he dejado.

― Bien ―Laura Sánchez Urdaci se sentó sobre el borde de la cama, tan solo vestida con medias y liguero―. Está bien eso, porque no quiero estar pagando tus deudas del juego eternamente.

― ¿Qué insinúas? ―Ernesto Fraga no alcanzaba a creer lo que aquella mujer parecía querer decir.

― He dado orden de que se envíen cuatrocientos mil euros a los bolsillos de cierto empresario del juego. Ahora, es a mí a quien debes ese dinero. Considéralo un adelanto a cuenta de servicios futuros ―la mujer buscó en uno de los cajones de la mesilla de noche y sacó una pequeña bolsa de plástico―. Supongo que ahora trabajas para mí, ¿verdad?

― Mucho me temo que sí.

Respondió el inspector y esbozó una sonrisa de satisfacción; la idea de trabajar para ella le agradaba sobremanera. Laura Sánchez Urdaci se había desmarcado como una mujer ambiciosa, inteligente, y bien posicionada, que parecía saber manejar la información y cómo actuar en cada momento para conseguir sus propósitos. Además, su carácter frío y calculador la convertía en una persona extremadamente racional, muy alejada de la personalidad temperamental de su padre y, por tanto, mucho más acertada en sus decisiones, siempre tomadas desde la templanza y no desde la irracionalidad de los arrebatos a los que tan propenso era el empresario.

― Bien, entonces llamaré para que nos suban una botella de champán. Como te adelanté en el Club de Golf, brindaremos para celebrar haber llegado a un acuerdo ―le dijo ella y le mostró la pequeña bolsa que había sacado de la mesilla de noche―. Podemos acompañarlo con esto. Es de primera calidad. Mucho mejor que la que te pasa ese piojoso de “El Perillas”.

Ernesto Fraga no pudo por más que sonreír; aquella mujer nunca dejaría de sorprenderle. Había urdido su plan hasta el más mínimo detalle. Todo en aquella cita estaba planificado y calculado: la conversación en el restaurante, sus palabras, sus movimientos, cada uno de sus gestos, lo sucedido en aquella habitación; todo había sido concebido por ella milimétricamente, con tal precisión y acierto, que había fluido de una forma natural a pesar de la premeditación, hasta llegar a aquel final y lograr sus objetivos. Y, a la postre, parecía conocer todo sobre él, hasta el más mínimo detalle de su vida privada; en verdad, como ella le había confesado, debía tener muy buenos informadores.

Laura Sánchez Urdaci resultaba ser un tiburón perfectamente adaptado en un mar de corruptela, creado a la sombra de su padre, y al que la muerte de éste le había servido para salir a la luz con una voraz hambre de poder.

13.

― ¡¿Qué coño pasa aquí?!

Darío nunca hubiese imaginado peor forma de despertar: con las voces de Charly desde la puerta de la habitación. Luchy aún seguía abrazada a él. Así había estado toda la noche; era como si necesitase sentir el calor de su cuerpo, como si demandase aquel cariño sincero que él parecía dispuesto a regalarle.

― Joder, Charly. Vete a la mierda ―masculló al fin la mujer mientras se desperezaba. A ella, por el contrario, las voces de Charly no la habían sobresaltado; estaba acostumbrada a ellas.

Darío no se atrevió a articular palabra. Por un momento sintió miedo y quiso desaparecer acurrucándose bajo las sábanas mientras Luchy, desnuda, se levantaba y salía de la habitación.

― Me cago en todo, habéis estado follando ―Charly increpaba a su novia en aquel tono de voz fuerte y malhumorado con el que acostumbraba a tratarla cuando algo le contrariaba.

― Sí, ¿qué pasa? Me dedico a eso, a follar con la gente. No creo que eso te sorprenda ―ella no se amilanaba; nunca lo hacía.

Iban hacia su habitación. Darío, aún acurrucado bajo las sábanas, escuchaba la discusión sin saber cómo actuar.

― ¿Toda la noche de gratis? ¿Desde cuándo follas con otros de gratis? ―la reprendió él.

― ¿Quién coño ha dicho que haya sido gratis? ―le replicó ella levantando su voz con fuerza.

― ¿Te pagó? ¿Cuánto? ―Charly parecía desconfiar.

― Sí, me pagó. Aquí tienes lo que me pagó.

Luchy rebuscó en su bolso, sobre una silla de la habitación, y sacó unos billetes de cincuenta que arrojó al suelo. Charly los miró de soslayo y los recogió.

― ¿Esto es todo lo de ayer? ¿Doscientos euros? ―increpó Charly molesto.

― Eso es lo que él me pagó para que le echase un par de polvos ―le aclaró Luchy señalando con el dedo hacia la habitación donde Darío seguía acurrucado.

― ¿Y el resto? ―el hombre no parecía contentarse con aquel dinero.

― ¿Qué resto?

― Joder, ¿no sacaste nada de hacer la calle?

― No. La cosa estaba muy mal. Hubo redada de la “bofia” y me tuve que venir para casa ―le respondió ella mientras caminaba hacia el baño.

― No te oí llegar… ―Charly parecía calmarse.

― ¡Qué coño me ibas a oír llegar! ¡Estabas durmiendo la borrachera! ―Luchy, sin embargo, se había envalentonado sobremanera y retaba a su novio.

― Dormiste con él ―balbuceó él a regañadientes.

― Sí, ¿y qué? Nos quedamos dormidos, joder. Le eché dos polvos y nos dormimos. Estábamos cansados. ¿Qué pasa?

Luchy había entrado en el baño y se había sentado sobre la taza del váter. Orinaba mientras discutía con Charly, de pie en la puerta, observándola.

― Tú duermes solo conmigo ―le recriminó él.

― Tú estabas en el salón, borracho como siempre. No me toques el coño…

― ¡Puta de mierda! ―Charly, enfadado, atizó un puñetazo en el marco de la puerta.

― ¡Déjame en paz! ¡Ahí tienes tu dinero!

El golpe contra la madera del marco asustó aún más a Darío, paralizado bajo las sábanas; como un niño, se creía a salvo allí. Luchy no se acobardó. Aquella mañana la gitanilla parecía haberse despertado guerrera, con el suficiente ánimo y carácter para enfrentarse a su novio. Se levantó de la taza del váter y fue hacia la puerta del baño. Cruzó una mirada desafiante con Charly, y cerró la puerta dando un portazo que supuso otro sobresalto para el más que acobardado corazón de Darío.

― ¡¿Qué coño haces?! ―le replicó Charly golpeando la puerta con rabia.

― Darme una ducha. ¿Qué quieres? ¿Quieres que también le cobre a la ducha? ―respondió Luchy desde el otro lado de la puerta.

― No me chulees, eh, no me chulees… ―la amenazó Charly apretando el puño para contener la ira y no emprenderla a puñetazos contra la puerta.

― ¡Vete a tomar por el culo, maricón! ―le gritó la mujer y abrió el grifo de la ducha.

― ¡Puta!

Charly descargó su enfado con un fuerte puñetazo contra la puerta del baño y, aún con los billetes en una mano, fue hacia la habitación donde Darío se ocultaba bajo las sábanas. Se detuvo en la puerta y observó durante unos segundos el bulto oculto del joven hombre. Después hizo un gesto de desaprobación, avanzó hacia él, y de un movimiento seco y rápido le destapó.

―Tú, gilipollas. Al final te follaste a la Luchy, ¿eh? ―Darío, desnudo, acurrucado sobre el colchón, las rodillas casi tocándole el pecho, asintió tímidamente con la cabeza―. Joder, cabrón. Te follaste a la Luchy… ―murmuró Charly dejando entrever cierto resentimiento.

― Me dijiste que... ―balbuceó Darío tratando de disculparse.

― Coño, ya sé lo que te dije. Joder, joder, joder ―Charly no dejaba de moverse por la habitación mientras simulaba lamentarse―. En mi propia casa ―acabó por decir.

Darío sintió miedo. Estaba desnudo, sobre el colchón de la cama, sin saber qué hacer, y a pesar de lo bochornoso de su situación, no sentía vergüenza, pues el temor a cómo pudiese reaccionar aquel hombre anulaba cualquier otro sentimiento.

―Doscientos euros… Le has pagado doscientos euros por un par de polvos… ―le siguió diciendo Charly. Darío volvió a asentir con la cabeza. En realidad no le había pagado, pero simuló haberlo hecho, pues había entendido que aquella había sido la estrategia de Luchy y debía aferrarse a ella; la puta sabía cómo tratar a su novio―. ¡Me cago en la puta! ―Charly soltó una sonora carcajada―. ¿Y te ha gustado? Folla bien, ¿verdad? Ya te lo dije, como una puta perra callejera ―su tono de voz había sufrido un giro radical. Nada de reproches, ni de lamentaciones, tan solo hiriente sorna.

― No volverá a ocurrir… ―respondió Darío confuso.

― ¿Qué? ¿Qué dices? ―Charly no le había escuchado. Estaba demasiado ensimismado en su regocijo observando los billetes.

― No lo volveré a hacer… Te lo juro… ―insistía Darío en disculparse.

― ¡Vete a la mierda, gilipollas! Por doscientos euros el polvo puedes echarle todos los que te salgan del culo ―le dijo y volvió a soltar otra sonora carcajada―. Ah, pero una cosa. Nada de volver a dormir con ella, ¿estamos? Con la Luchy solo duermo yo. Que para algo es mía ―acabó advirtiéndole con voz bronca.

Charly salió de la habitación. En aquel momento, el miedo se tornó en odio; Darío odiaba a aquel hombre. Pero no lo odiaba por el desprecio con que le trataba; lo odiaba por cómo se refería a Luchy, por cómo llegaba a vejarla con sus acciones y sus comentarios, por la forma en que le hacía daño. Y Darío amaba a Luchy. Aquella noche, al sentir el calor de su cuerpo desnudo, se había percatado de que la sinrazón por la cual volvía la vista atrás en su anterior barrio, al verla pasar caminando al lado de aquel hombre de desaliñada melena de rizos imposibles, se había cristalizado en amor, un sentimiento muy alejado del deseo inicial que la gitanilla había despertado en él.

Y aquel odio hacia Charly fue cogiendo tal consistencia, tal fuerza en su interior, que acabó por ahogar al miedo. Ya no sentía temor. Lo había sentido, pero cuando aquel hombre había traspasado la puerta de la habitación dejándole solo, algo en su cabeza, una especie de resorte, se había activado, y de algún lugar de su ser había extraído el valor que no creía tener, un valor alentado por el odio; un odio nacido del amor.

― ¡Me voy al bar!

Darío vestía los pantalones cuando los gritos de Charly le sobresaltaron. Sintió cómo el enfado crecía dentro de él; la voz de aquel hombre le irritaba sobremanera. Después oyó a Luchy. La gitanilla salía del baño, el cuerpo enrollado en una toalla y la cabeza en otra. Le decía a su novio que se llevase con él al perro; “Pichuchi” necesitaba salir a hacer sus necesidades. Charly protestó, siempre lo hacía cuando ella le endosaba aquella tarea, pero acabó cogiendo al caniche en brazos y llevándoselo con él. El portazo, con el que acostumbraba a despedirse, sonó en la cabeza de Darío como un agravio.

― Gracias.

― ¿Por qué?

Le preguntó Luchy mientras revolvía el café con una cucharilla, de pie frente a la meseta de la cocina. La gitanilla, cubierta con aquellas dos toallas, se disponía a desayunar cuando Darío, desde la puerta, le había hablado.

― Por decirle a Charly que yo te había pagado ―respondió él entrecortadamente. Luchy le dedicó una mirada de soslayo y guardó silencio―. No sé que hubiese pasado si…

― Que me hubiese partido la cara ―le interrumpió ella tajante―. ¿Acaso te crees que lo hice por ti? No seas idiota. Lo hice por mí. No tienes nada por lo que darme las gracias ―sentenció Luchy y caminó hacia la mesa para sentarse en una de las sillas―. ¿Por qué no te vas? Ahora ya estás recuperado.

― No quiero irme ―le contestó él―. Quiero quedarme aquí ―hizo una pausa tratando de dar fuerza a sus palabras―. Contigo.

― ¿Conmigo? Creo que te estás confundiendo… ―respondió Luchy casi en un susurro mientras se llevaba la taza a los labios.

― No, no lo estoy. Yo sé lo que quiero ―Darío se mostraba convencido de sus palabras.

― Quizás tú sepas lo que quieres, pero a lo mejor yo no quiero lo mismo ―le replicó la gitanilla y bebió un sorbo de su café.

― ¿Y anoche? ―la respuesta de Luchy le había confundido.

― Anoche, ¿qué?

― Creí que había significado algo para ti… ―balbuceó él avergonzado.

― ¿Por qué? Porque no te cobré, ¿eh? ―Darío movió la cabeza asintiendo―. Creo que te has confundido. No te cobré porque no me dio la gana. Me apetecía follar contigo ―apostilló Luchy con frialdad.

― Creí que habíamos hecho el amor… ―insistió él entrecortadamente.

― Eres un rematado idiota ―no había reproche en su tono de voz, sino más bien lástima―. ¿Por qué creíste eso? ―le preguntó al fin fingiendo comprensión.

― Volviste a la cama y te abrazaste a mí ―respondió Darío aún de pie junto a la puerta de la cocina.

― Sí. Necesitaba abrazarme a alguien ―Luchy fue franca, pues entendía que tampoco había motivo alguno para ocultar el hecho de que la noche anterior hubiese necesitado abrazarse a él.

― Pero, ¿por qué? ―Darío, confuso, quería saber los motivos. Insistía en que la mujer confesase que sentía algo por él, pues él estaba convencido de que así era.

― Eso a ti no te importa, ¿estamos? ―se mostró arisca y terminó de beber su café.

― No te entiendo…

― No tienes nada que entender. Ayer follamos, estuvo bien, y acabamos durmiendo abrazados. Punto. Ya está. No hay nada más ―sentenció Luchy, se levantó de la silla y fue hacia el fregadero.

― ¿Por qué Luchy? ―le preguntó Darío desconcertado.

― ¿Por qué, qué? ―le replicó ella mientras aclaraba la taza bajo el chorro de agua del grifo.

― ¿Por qué sigues con él?

― Creo haberte dicho que nada de hablar de nuestra vida privada ―parecía molesta. Dejó la taza sobre un escurreplatos y caminó hacia la puerta de la cocina; quería irse a su habitación, daba por finalizada aquella conversación.

― No eres feliz con él ―le dijo Darío reteniéndola por un brazo.

― No creo que eso a ti te importe mucho… ―respondió ella en un tono desagradable mientras miraba de reojo hacia la mano con la que él la agarraba.

― Me importas tú. Quiero que te vengas conmigo. Yo puedo darte una vida mejor ―fue una declaración de intenciones mirándola fijamente a los ojos.

― Joder, cariño. ¿Tanto te ha gustado el polvo? ―ironizó ella.

― No, no es eso. Te quiero. Quiero tenerte conmigo ―Darío se esforzaba por convencerla de sus sentimientos, pero Luchy parecía distante, como si se quisiese desmarcar de todo aquel cúmulo de declaraciones de amor que él no cesaba de hacerle.

― ¿Sabes qué pasará si me voy contigo? ―Darío frunció el ceño temeroso por la respuesta que aquella pregunta pudiese tener―. Que Charly me irá a buscar y me partirá la cara. Y a ti igual te mete un par de navajazos en el estómago. ¿Cómo lo ves? ―le advirtió ella mientras liberaba su brazo de la mano de Darío.

― Nos iremos de la ciudad. Tengo unos ahorros. Podremos hacer otra vida en otro sitio. Donde tú quieras ―él no parecía amilanarse con aquella advertencia, e insistía en sus propósitos.

― Ya. Y me tratarás como a una reina, ¿verdad? ―le dijo Luchy con cierto sarcasmo.

― Yo nunca te pegaré ni te insultaré como hace él. Yo no soy así.

― Eso es lo que tú te crees. Claro que me pegarás, y me insultarás. A lo mejor no el primer mes ni el segundo. Pero el tercero lo harás. Yo no soy buena ama de casa. No sé cocinar, apenas plancho, y me cuesta horrores fregar. No sirvo para trabajar. Yo solo sé follar. Me mantendrás, seguro, pero, ¿cuánto tiempo crees que aguantaré en casa? Saldré a hacer la calle y eso no te gustará.

― No entiendo por qué tienes que hacer eso ―le respondió él dolido por las palabras que ella acababa de decir.

― Porque yo soy así. Soy una puta, cariño. Nada más que eso, una puta. Y la vida me trata como la mierda que soy ―Luchy parecía tratar de contenerse, pero Darío no tenía claro que el sentimiento que la mujer se ocupaba de retener fuese rabia, sino que más bien parecía como si estuviese reprimiendo una pena, un dolor ahogado en el fondo de su ser que no dejaba salir al exterior.

― Tú no eres una mierda… ―le respondió él entrecortadamente.

― Tú no sabes nada de mí.

― Charly me contó que tu madre…

― Sí, ya, que me crié en la calle, y así follo como una perra callejera. Ya lo sé. Él siempre me lo dice cuando se corre. Se cree que eso me gusta. Pero todos sois iguales. A todos os gusta que os folle una perra callejera ―su tono de voz se había tornado más agresivo.

― Anoche no estuve con una perra callejera, estuve con una mujer que dejó que yo la amase ―balbuceó Darío con timidez.

― Anoche estuviste con una perra callejera dolida, solo eso. Hasta los perros tienen sentimientos ―ella no abandonaba aquel tono agresivo. Parecía harta de aquella conversación, como si quisiese zanjarla de una vez y olvidarse de todo.

― Luchy, déjalo todo y vente conmigo. Date esa oportunidad para que todo cambie ―insistió él, tratando de agotar hasta el último cartucho en su afán por conseguir que la mujer accediese a sus propósitos.

― No, cariño. Mi vida es esta, y en esta mierda me voy a morir. Y ahora, recoge tus cosas y vete. Olvídate de mí y de todo. Vuelve a tu vida anterior. Y no te preocupes por el hombre del otro día. Nadie se va a chivar.

No dijo nada más. Salió de la cocina dejando a Darío solo, de pie junto al marco de la puerta, abatido.

Tardó un par de minutos en sobreponerse a la confusión de sentimientos que le embargaron, mientras trataba de encajar con estoicismo el rechazo de Luchy. Abrir su corazón a la gitanilla no le había servido más que para sentirse vilipendiado a la par que se sumía en una profunda tristeza colofón de unos frustrados propósitos.

Sentado sobre una de las sillas de la cocina, no se sentía ridículo, sino que parecía hundido en la confusión. Trató de apartar de su mente a aquella mujer, y se levantó para prepararse un café. Desayunaría y se iría de allí, a buscar un lugar donde alojarse, pues pensó que quizás la gitanilla tenía razón y era lo mejor que podía hacer.

No regresaría a su piso al otro lado de la calle. Aunque improbable, temía que aquel inspector Fraga acabase volviendo por allí, y en modo alguno deseaba tener otro encuentro con él. Pero quizás lo que le empujase de veras a buscar otra residencia lejos de aquella calle y de aquel barrio, era Luchy; sabía que no iba a poder soportar verla y que ella no le correspondiese.

Aclaró la taza del desayuno y la cucharilla bajo el chorro de agua del fregadero, y salió de la cocina. El sonido del televisor le confirmó que Luchy estaba en el salón viendo uno de los programas matinales que emitían a aquella hora. Tan solo se despidió de ella con un fugaz «tengo que salir, volveré enseguida», al que ella respondió con un leve movimiento de cabeza, y salió de la casa. Llevaba en mente acercarse hasta la inmobiliaria que en su día le había alquilado aquel piso al otro lado de la calle en el que había vivido durante los últimos meses.

Bajaba por las escaleras cuando, al buscar su pañuelo, encontró la arrugada servilleta en la que Penélope le había anotado su número de móvil privado. Había estado barajando telefonearla desde el momento en que Luchy le dijo que el hombre que iba tras ella era un inspector de la policía. Al final, los acontecimientos hicieron que fuese posponiendo aquella llamada, pero fue encontrar su número anotado en la servilleta de la cafetería donde se habían citado la última vez, y coger el teléfono móvil para tratar de contactar con ella.

― Hola ―le saludó la prostituta con voz sensual mientras él entraba en el vestíbulo de su apartamento―. ¿Cómo estás?

― Bien. ¿Y tú? ―le respondió Darío un tanto apocado; no acababa de acostumbrarse a aquellos clandestinos recibimientos.

― Bien. Yo siempre estoy bien ―Penélope cerró la puerta y le dio un par de besos en las mejillas a modo de bienvenida―. Ven, vamos.

La prostituta le hizo una seña con la cabeza y caminaron a lo largo del estrecho y corto pasillo del apartamento hasta llegar al cuarto en donde recibía a sus clientes. Darío fue tras ella, sin dejar de observarla. Vestía un sensual conjunto de short y chaquetilla de colores militares, que apenas le tapaba las nalgas y poco más que los hombros. Le quedaba bien. En verdad, resultaba fácil que por su figura a aquella prostituta le quedase bien la ropa, cualquiera que esta fuese, y más los sensuales conjuntos con los que acostumbraba a recibir a sus clientes. Darío recordó la primera vez, cuando lo recibió en lencería negra.

Él no le había dicho cuáles eran sus intenciones, sino tan solo que quería verla, por lo que ella entendió que debía querer volver a tener sexo o, mejor dicho, cobrarse la compensación prometida por las molestias causadas a raíz de la visita de aquel inspector de policía. Nada más lejos de la realidad. Darío buscaba respuestas. El hecho de que aquel hombre que le había asaltado la tarde del lunes en el portal de su casa, y propinado aquella paliza en la calle al día siguiente, fuese inspector de la policía, le hizo sospechar que la prostituta no le había sido sincera: aquella grabación, origen de todos sus males, no debía ser lo que ella decía que era.

―Bueno, y dime, ¿a qué tanta insistencia? ―le preguntó ella cariñosa cuando llegaron al cuarto―. ¿Tantas ganas tenías de verme?

Penélope se aproximó a él hasta que sus cuerpos se rozaron, y le rodeó con sus brazos alrededor del cuello. No le dejó responder. Aproximó sus labios y le besó. Darío no ofreció resistencia. Dejó que la prostituta le besase largamente, e incluso que introdujese la lengua dentro de su boca. Confundido por la pasión que parecían despertar en él aquellos calientes besos, dejó resbalar una mano por la espalda de la prostituta hasta acariciar una de sus firmes nalgas. Fue en aquel momento cuando sintió que, de no ser porque la prostituta dejó de besarle, se hubiese ido a la cama con ella, aún a pesar de que no era esto lo que había ido a buscar a aquel apartamento.

― ¿Qué te pasa? Te noto un poco tenso ―le dijo ella cuando separó sus labios―. ¿Ocurre algo?

― Sí, bueno, quería hablar contigo ―en cuestión de un par de segundos abandonó la absurda idea de volver a tener sexo con ella.

― ¿Y eso? ¿Por qué? ―parecía sorprendida.

― Es de ese hombre… ―le comenzó a explicar él con voz entrecortada. En verdad no sabía muy bien cómo encarar aquel tema.

― Vaya ―murmuró ella con fastidio―. Creí que la cosa había quedado clara el otro día en la cafetería. ¿Qué pasa? No te habrás vuelto a encontrar con él, ¿verdad?

― Sí. La verdad es que sí. Ese mismo día de la cafetería me asaltó en la calle. Me pegó ―le respondió Darío y señaló tímidamente su ojo aún algo amoratado.

― Vaya, lo siento mucho… ―balbuceó confundida Penélope.

― Te anda buscando.

― Ya, me imagino…

Penélope trató de volver a rodearle con sus brazos pero Darío se resistió sujetándola por las muñecas. Aquel radical cambio de actitud en el joven hombre la desconcertó. Cruzaron una mirada y hubo unos instantes de incómodo silencio. Después, Darío habló; debía haber encontrado la forma de afrontar la conversación que quería tener con la prostituta.

― ¿Sabes quién es?

― Ya te lo dije, un cliente ―le respondió ella un tanto molesta.

― Ya, pero un cliente especial ―sentenció él.

― No, ese no es especial. Tú sí lo eres, él no ―trataba de encandilarlo con voz sensual y formas zalameras. Darío bufó contrariado. No se creía las palabras de la mujer pues, a fin de cuentas, era una prostituta y todo aquello no dejaba de ser una farsa propia de su oficio―. Mira siento mucho todo esto. Te puedo compensar, si tú quieres… ―siguió ella insistiendo.

― No, no quiero ―respondió él tajante.

― ¿Qué quieres entonces? ―Penélope, confusa, sospechaba que aquel joven hombre quizás no fuese tan ingenuo como ella había creído en un primer momento.

― La verdad.

― La verdad, ¿de qué? ―Penélope se alejó de él y empezó a mostrarse a la defensiva.

― De esa grabación ―Darío era rotundo en sus explicaciones. Creía que de esta forma conseguiría sonsacarle la verdad a aquella mujer.

― Por Dios, ya te lo he dicho. Es de él haciendo el amor conmigo. La cosa… ―Penélope se mostraba arisca. Había abandonado por completo sus maneras lisonjeras.

― Creo que esa no es la verdad.

― Oye, no te pases, ¿vale? Siento mucho haberte metido en esto. Fue algo involuntario. Yo no quería que te metieses en este lío y menos que te pegasen. Pero la cosa se lío. Ya te lo expliqué. ¿Qué quieres? ¿Dinero? ¿Quieres dinero? ―Penélope se desplazaba con disimulo hacia la puerta. No le gustaba el cariz que había tomado la visita de aquel joven hombre y temía que pudiese tener que acabar huyendo.

― No, no quiero dinero. Quiero que me digas por qué un inspector corrupto de la policía anda tan preocupado detrás de ti y quiere conseguir esa grabación a cualquier precio.

― ¿Inspector de la policía? ―balbuceó ella sorprendida; tal y como Darío había supuesto, desconocía quién era en realidad aquel al que se refería como cliente suyo.

― Sí. ¿Acaso no lo sabías? ―Penélope negó con la cabeza―. El inspector Fraga. Y parece ser que tiene amigos muy influyentes y que está metido en temas bastante escabrosos.

― Joder… Ahora entiendo… ―murmuró ella desconcertada.

― ¿Qué pasa? ¿De qué es esa grabación? ―insistió Darío.

― Ya te lo he dicho… ―Penélope trataba de aferrarse a su primera versión, aunque el tono apocado de sus palabras dejaba entrever que ya no era capaz de mantener sus mentiras.

― No me lo creo ―sentenció tajante Darío.

― ¿Cómo sabes tú eso de que es inspector de la policía? ―por un momento Penélope desconfió de aquel joven hombre.

― Me lo dijo una amiga ―Darío dudó al elegir la forma de referirse a Luchy.

― ¿Y esa amiga tuya cómo sabe eso? ―insistió ella.

― Bueno, lo sabe. Y es de fiar.

― Pues entonces estamos metidos en un buen lío ―balbuceó Penélope pensativa.

― ¿De qué es esa grabación? Por lo que sé de ese inspector Fraga no puede ser nada bueno.

― Bueno, es bastante comprometida.

Penélope guardó silencio. Su actitud arisca había dejado paso a la perplejidad antesala del temor. Empezó a tener miedo. Aquel hombre, Ernesto, siempre le había infundido recelo. Intuía que trabajaría para el presidente Hortaleza, pero nunca había llegado a imaginar que pudiese ser inspector de policía; aquello lo complicaba todo demasiado.

Durante los instantes que siguieron el miedo se apoderó cada vez más de ella. Quizás fue esto lo que le hizo pasar por un momento de debilidad, el tiempo suficiente para que decidiese compartir con Darío el contenido de aquella grabación, como si con ello fuese a conseguir calmar sus temores.

Se sentaron frente al televisor, en el pequeño salón del apartamento. Darío apenas había articulado palabra; tan solo se había ocupado de seguir las instrucciones de Penélope, una prostituta que había abandonado su actitud desafiante para convertirse en una dócil y asustada mujer dispuesta a compartir con él su secreto. Poco después, la mujer pulsaba el “play” del reproductor de DVD y comenzaban a visionar la grabación en la pantalla del televisor.

― Ese es el presidente Hortaleza ―fueron las primeras palabras que Darío articuló al ver al político.

― Sí, es él. Es una fiesta que organizaron en un yate…

― Ahora entiendo el interés de ese inspector ―murmuró Darío casi para sus adentros.

― Si esto sale a la luz, la carrera política del presidente se va a la mierda ―comentó Penélope con voz entrecortada.

― ¿Qué pretendes? ―le preguntó él confuso.

― ¿Qué?

― ¿Por qué no se la das a ese inspector? ¿Qué interés tienes tú? ¿Cómo conseguiste esa grabación? ―las preguntas se agolpaban en la cabeza de Darío.

― Esa grabación vale mucho dinero. ¿No lo entiendes? Como te acabo de decir, si sale a la luz arruinaría la carrera política de Arturo Hortaleza ―confesó ella.

― ¿Mucho dinero? ¿Cuánto dinero?

― Trescientos mil euros.

Fue un acto reflejo. Si alguien le preguntase sería incapaz de explicar la razón de por qué lo hizo pero, echó mano de un jarrón que tenía a su lado, sobre una pequeña mesa, y lo hizo añicos sobre la cabeza de Penélope, que se desplomó sobre el suelo sin conocimiento. La observó durante unos segundos para, después, ir hacia el reproductor de DVD y extraer la grabación con la misma frialdad con la que había noqueado a la prostituta.

Antes de salir del pequeño salón dedicó una última mirada a la mujer. Se preguntó de dónde había sacado el arrojo para romper aquel jarrón sobre la cabeza de la prostituta y, quizás lo más desconcertante, qué le había movido a comportarse de aquella forma tan ruin. Fue al escuchar aquella cantidad de dinero. Algo dentro de él le empujó a hacerlo sin más, impulsivamente, sin atender a ningún tipo de prejuicio o moral, cegado por la avaricia. En su subconsciente albergaba el convencimiento de que aquella prostituta se había estado aprovechando de él sin ningún tipo de escrúpulo, arrojándole a la boca de lobo sin contemplación alguna, así que no se arrepentía de haberle jugado aquella treta.

Darío abandonó el apartamento de la prostituta, en uno de los edificios de nueva construcción en El Santo, pasadas las cinco de la tarde del viernes. Se subió a su coche y se alejó de aquel barrio periférico tratando de calmar sus nervios. La templanza con la que había noqueado a Penélope se había tornado en nerviosismo; lo que había hecho había sido insensato y peligroso. Ahora, aquel inspector Fraga iría tras él, pues no tardaría mucho tiempo en averiguar que Penélope ya no tenía aquella grabación y que había sido él quien se la había robado.

En aquellos últimos días su vida se complicaba sobremanera de una forma absurda, llevándole por derroteros demasiado escabrosos que le obligaban a comportarse contrariamente a su natural manera de ser o, al menos, la que había sido su natural manera de ser hasta aquellos días. Empezaba a dudar de sí mismo. Es más, siempre se había cuestionado que la vida que llevaba le gustase, a pesar de que fuese tranquila y tuviese bien cubiertas sus necesidades básicas, y aquella sucesión de fatales acontecimientos de los últimos días, que parecían querer truncar su tranquila existencia para convertirla en un peligroso devenir, le hacía sentirse vivo. Todo esto hacía que, sin alcanzar a comprender la razón, dentro de él, confundido por el nerviosismo, aflorase un espíritu rebelde que parecía disfrutar con todo aquello. Y fue ese carácter inconformista el que le hizo concluir que Luchy sería de él porque la amaba. Por eso, con la excusa de recoger sus escasas pertenencias, decidió regresar al piso de la gitanilla.

Estacionó el coche unas cuantas calles más abajo, a un lado del parque ubicado en el epicentro del barrio, y guardó el DVD con aquella grabación bajo el asiento del conductor, en un lugar oculto entre los muelles; más tarde urdiría un plan para conseguir el dinero que la prostituta le había dicho que valía la grabación. Echó a andar acera arriba, en dirección al parque; al otro lado estaba la calle en la que él había vivido aquellos últimos meses.

Un revuelo en la zona de juegos infantiles, a unos veinte metros por delante de él, reclamó su atención. Pensaba en alejarse y cruzar el parque por el otro extremo, cuando entre los gritos distinguió la voz de Luchy. Con la mirada, trató de encontrar a la gitanilla entre el revuelo de gente que se agolpaba alrededor de un tobogán. Fue entonces cuando la vio, agarrada por dos jóvenes, de los que trataba de zafarse sin éxito a base de patadas. Corrió hacia allí. Al acercarse se percató de que se trataba de una reyerta: Charly, navaja en mano, se enfrentaba a otros dos también armados con navajas. Frenó en seco y miró a su alrededor. Los transeúntes evitaban cruzar el parque por aquel lugar, y uno de ellos telefoneaba nervioso en una cabina pública, a diez metros de uno de los columpios; avisaba a la policía.

Darío dudó unos instantes. Trató de mantener la cabeza fría, algo que últimamente le resultaba harto difícil, y analizó la situación. Dos eran los que se enfrentaban con Charly, otros dos los que retenían a Luchy, y tres más los que alentaban con sus voces la pelea. De aquellos siete, cinco eran hombres y dos mujeres. Jóvenes; ninguno debía llegar a los veinticinco. Charly debía haberse metido en algún lío relacionado con sus trapicheos y, como siempre, había arrastrado con él a Luchy. Darío maldijo a aquel malnacido de desaliñados e imposibles rizos morenos.

Los gritos de socorro de la gitanilla encendieron su valor. Giró la cabeza buscando a su alrededor, tratando de encontrar la forma de acudir en su ayuda. Fue entonces cuando vio el carro que un barrendero empujaba a paso ligero, buscando alejarse del lugar de la pelea. Corrió hacia él y, sin mediar palabra, le arrebató una escoba. Aferró con las dos manos el mango de madera y fue en ayuda de la gitanilla y su novio.

De dos golpes certeros y fuertes en la espalda de cada uno de sus opresores, liberó a Luchy. La gitanilla cruzó con él una mirada de desconcierto y se alejó unos metros de los que la retenían, ahora sobre el suelo, doliéndose del golpe. Después, Darío se volvió hacia Charly; el novio de la gitanilla lanzaba estériles golpes al aire con su navaja, mientras los otros dos le acorralaban sin remedio. Por un instante pensó en abandonar al novio de Luchy a su suerte, pero descartó la idea al creer que aquello no serviría más que para ganarse la enemistad de la gitanilla; nunca sería capaz de comprender por qué ella seguía con aquel miserable. Darío apretó con fuerza el mango de la escoba y arremetió contra los contrincantes de Charly. Otros dos golpes le bastaron para dejar fuera de juego a los de las navajas.

Charly le miró. Los otros tres, asustados, dieron un paso atrás. Las sirenas de la policía comenzaron a oírse tres o cuatro calles más abajo. No hubo palabras. Darío arrojó al suelo la escoba y echó a correr junto con Charly. Luchy les llevaba unos metros de ventaja, pero los tacones le impedían correr con agilidad. Cuando le dieron alcance, la gitanilla se detuvo, se quitó los zapatos, y siguió corriendo descalza. Alentados por los gritos de Charly, y espoleados por la proximidad de las sirenas de la policía, cruzaron el parque y corrieron calle arriba, hasta que lograron refugiarse en el portal de su edificio.

14.

Abandonaba el hotel en el que había pasado la noche con Laura Sánchez Urdaci, cuando López le telefoneó; el mar había devuelto a la orilla el cadáver de un hombre.

Apenas había dormido. La hija del empresario se había descubierto como una amante insaciable, y a aquel primer embiste sexual siguieron otros dos, igual de apasionados, tras brindar con el champán que guardaba en un pequeño frigorífico, y esnifar un par de rayas de la mejor cocaína que jamás Fraga había probado. La noche acabó convirtiéndose en una orgía de sexo y droga por cuenta y a iniciativa de Laura Sánchez Urdaci, quien, en el jacuzzi de aquella suite en la última planta de aquel lujoso hotel, le volvió a sumergir hasta cotas de placer nunca antes por él experimentadas. Allí, entre el burbujeante agua cubierto por una capa de espuma de un caro y aromático jabón, se relajaron mientras bebían champán y hablaban de banalidades, la risa fácil suelta debido a la droga y el alcohol. Nada más volvieron a hablar sobre las intenciones de aquella seductora mujer, ni sobre cuál iba a ser el cometido del inspector ahora que había aceptado trabajar para ella, sino que se limitaron a dejarse sucumbir a la lujuria.

La tercera vez que lo hicieron fue sobre la cama, y Fraga creyó desfallecer. Fue ella quien empezó y terminó toda la faena sobre él, hasta que el inspector, exhausto, acabó por dormirse pocos minutos después de haber logrado el orgasmo. Laura Sánchez Urdaci lo abandonó allí. Se vistió y salió de la habitación sin despedirse. Cuando Fraga, pocas horas después, se despertó sobresaltado ―la cocaína solía enturbiarle el sueño y las pesadillas resultaban demasiado reales―, se encontró con una nota sobre la mesilla de noche escrita por aquella fascinante mujer.

Esto no ha sido más que el comienzo de una beneficiosa relación para ambos. Espera mi llamada. Para salir del hotel usa una llave que hay en el último cajón de la mesilla de noche; abre la puerta de servicio que lleva a las escaleras. Ya conoces el camino. Después, sé bueno y déjala dentro de la maceta en la que hay plantada una palmera junto a la puerta principal del hotel. La noche ha resultado tal y como yo me esperaba. No me has defraudado, inspector.

Fraga observó el cuerpo semidesnudo del hombre. Aquella playa, situada en un extremo de la costa de la ciudad, era alargada y rocosa, hecho este último que hacía que no estuviese compuesta por la habitual arena dorada que predominaba en el resto de las playas de la ciudad, sino que su orilla, de apenas unos diez metros, estaba formada por rocas y gravas; sobre éstas yacía el cadáver de aquel hombre. Un surfista, al que un agente de uniforme tomaba declaración, había sido quien había telefoneado a la policía aquella mañana.

― No murió ahogado ―le comenzó a explicar el forense. Fraga, en silencio, levantó la vista del cadáver y miró hacia él―. Si te fijas, le apuñalaron en el cuello y en el pecho repetidas veces ―el inspector no respondió. Se limitó a volver a observar a aquel hombre―. El mar ha hecho su trabajo y el cuerpo está muy deteriorado, pero es fácil apreciar que fue arrojado al mar ya cadáver. Y no lo hicieron por aquí, sino que seguramente fue desde algún acantilado más a las afueras de la ciudad. Ya sabes, podía haber desaparecido para siempre, pero los caprichos de la naturaleza han querido que fuese a arribar a esta orilla.

― ¿Cuándo lo mataron? ―preguntó Fraga sin apartar la vista del cadáver. Lo estudiada con detenimiento. A pesar del daño al que la mar lo había sometido, creía reconocer la cara de aquel hombre.

― Hará unos dos o tres días ―respondió el forense.

Fraga miró a su alrededor buscando a López; en aquella ocasión el agente no se encontraba en el lugar de los hechos. Después, sacó de uno de los bolsillos interiores de su abrigo la cajetilla de Winston, y se echó un cigarrillo a los labios. Le dio fuego y exhaló el humo de la primera calada. Observaba cómo el forense realizaba anotaciones en una libreta e inspeccionaba el cuerpo por enésima vez. Con la tercera calada decidió retirarse unos metros. Contrariado, informó a uno de los agentes que se iba camino de la comisaría, y subió las escaleras que llevaban hasta el paseo marítimo que recorría la costa de la ciudad, de punta a punta, bordeando todas sus playas. Tenía su Peugeot 405 estacionado frente a “La Madre del Emigrante”, la estatua de una mujer con la vista fija en el horizonte. Se sentó dentro del coche y buscó el móvil oficioso que guardaba en la guantera.

― Andrey, soy yo ―dijo al cabo de unos segundos cuando el ruso descolgó el teléfono al otro lado de la línea―. ¿Te falta alguien? ―le preguntó con cierto sarcasmo.

― ¿Qué coño dices? ―tronó la voz del ruso.

― ¿Cuánto hace que no ves a Yegor?

― ¿A qué coño viene eso?

― A que acaban de encontrar su cadáver en la playa ―le informó Fraga con frialdad. Hubo unos instantes de silencio, como si el ruso hubiese enmudecido de forma repentina―. ¿Qué pasó, Andrey? ¿Qué pasó con Yegor? ―no hubo respuesta. El inspector tan solo oyó cómo el ruso profería insultos en un murmullo―. ¿Qué pasó? ―insistió el inspector―. ¿Cuándo viste por última vez a Yegor?

― ¿Ese cabrón está muerto? ―respondió al fin el ruso.

― Sí, te lo acabo de decir ―respondió Fraga―. ¿Tienes algo que ver en esto? Estás acumulando demasiada mierda… ―le advirtió el inspector molesto.

― Yo no tengo nada que ver. Hace más de una semana que no sé nada de ese cabrón ―Andrey guardó silencio, como si recapacitase―. Tengo media idea de quien ha podido ser.

― Y yo la extraña sensación de que quieres lanzarle el “marrón” a otro ―le respondió Fraga con recelo―. De sobra sé que las cosas con Yegor no estaban bien, así que no me toques los huevos. Si fuiste tú quien ordenó matarle será mejor que me lo digas.

― Ya te dije que yo no fui. No me toques los huevos tú a mí ―gruñó el ruso―. Ese cabrón de Yegor me la estaba jugando con el mamón de Charly ―una nueva pausa, mascullando insultos―. Como te dije el otro día, me parece que el tema de Charly no lo llevas bien. Esa putilla te tiene perdida la bragueta…

― ¿A qué coño viene eso? ―le replicó contrariado el inspector.

― Viene a que esta mañana llegó a mis oídos que Charly sigue a lo suyo, jodiéndome ―respondió el ruso enfadado.

― Le haré otra “visita”…

― No. Se encargará Vasyl ―sentenció el ruso con voz firme.

― Espero no encontrar a Charly en un contenedor de basura.

― Yo no me preocuparía. Eso te saldría rentable ―le contestó Andrey con sarcasmo. El inspector guardó silencio―. Seguro que tus honorarios sufrirán entonces una ligera subida.

― Empiezo a pensar que lo que me pagas no compensa la mierda que te tengo que limpiar ―le reprochó el inspector molesto―. ¿Qué hay de lo de Yegor?

― ¿Qué quieres con Yegor? Ya te dije que no tengo nada que ver. Me alegro de que ese cabrón esté muerto, pero yo no tengo nada que ver ―insistió el ruso.

― Entonces, ¿quién?

― Ya te dije que Yegor me la estaba jugando con Charly. Vasyl se encargará de preguntarle a ese gilipollas cuando le haga la “visita”. Ya te diré algo.

― Me basta con saber que tú no estás detrás de esto ―le aclaró Fraga con firmeza.

― Inspector, no te voy a cobrar por la información ―respondió irónicamente el ruso―. Favor por favor ―Andrey recapacitó en silencio un instante―. Necesito que te encargues de ese periodista. Al parecer ha conseguido cierta información que quiere publicar. No me gusta.

― Ya lo he hecho.

― ¿De veras? Asegúrate de que no hayas tenido el mismo éxito que con Charly ―le reprochó con sarcasmo―. Por cierto, creo que el otro día te visitó en comisaría la hija de Sánchez García.

― Sí. Quería saber cómo iba la investigación sobre el asesinato de su padre. No hay nada raro en eso ―Fraga fingió normalidad; estaba acostumbrado a que aquel ruso tuviese información siempre un tanto comprometida, y sabía que lo mejor para alejar suspicacias era fingir normalidad.

― Seguro ―contestó escéptico Andrey―. Una pelirroja muy atractiva, ¿verdad? La jodida tiene un polvo ―Fraga no respondió a aquel inoportuno comentario. Oyó cómo el ruso emitía un bufido burlón―. Ahora es ella quien está al mando ―apostilló.

― Supongo…

― ¿No te ha propuesto nada?

― ¿Qué me tenía que proponer? ―el inspector fingía desconocimiento.

― No sé, trabajar para ella como hacías para su padre.

― Andrey, de sobra sabes que no me debo en exclusiva a nadie. Ni me debía a Sánchez García, ni me debo a ti ―le respondió Fraga desabrido.

― Lo sé, eres un cabrón con mayúsculas. Pero no muerdes la mano de quien te da de comer. Al menos, no lo hacías…

― ¿Qué hay de Yegor y Charly? ―volvió a preguntar Fraga tratando de dar un giro a la conversación; no le gustaban los derroteros que ésta había tomado.

― Yo me encargo. Mantente al margen.

― Lo haré, pero no quiero más cadáveres en contenedores de basura ―le advirtió el inspector una vez más.

― Eso no está en mi mano. Esperemos que Charly no se ponga tonto… Por cierto, te aviso de que Vasyl no se arrugará con esa putilla.

― Andrey, ten cuidado ―le amenazó con rudeza Fraga.

― Claro, inspector ―Andrey soltó una sonora carcajada―. Yo sé que uno no debe tocar lo que es de otro ―la ironía volvía a los labios del ruso―. Estate tranquilo, a la gitana no le pasará nada. E incluso puede que si te quito de en medio a Charly te haga un favor.

― No más cadáveres en contenedores de basura. Lo de esa chica fue la gota que colmó el vaso. Estás sobrepasando la línea y van a por ti. Si sigues así no podré hacer nada.

― No más cadáveres en contenedores de basura. Lo prometo. Tú encárgate de ese periodista. Pero encárgate bien. Ya sabes lo que hay que hacer si se pasa demasiado.

El ruso colgó. Fraga emitió un bufido de contrariedad y guardó el teléfono móvil en la guantera del coche. Después, pensó que quizás era el momento de empezar a atar cabos y resolver asuntos; todo aquello empezaba a tomar un cariz que no le gustaba.

Montes le reclamó en su despacho nada más poner un pie en comisaria; no le dio tiempo ni tan siquiera para colgar su abrigo en la percha. Según le informó, a primera hora de la mañana se había personado Laura Sánchez Urdaci en su despacho mostrando demasiado interés por los avances en la investigación del asesinato de su padre; parecía preocupada porque aquel asunto se resolviese a la mayor celeridad posible. Fraga, por el momento, reconoció no tener más que conjeturas. Todas ellas pasaban por imputar a Penélope como principal sospechosa cuando, sin embargo, era la única que a priori no tenía móvil alguno. Andrey y Hortaleza querían ver fuera de juego al empresario, su ex yerno se alegraría al saber de su muerte, y su hija, la desconcertante Laura Sánchez Urdaci, había salido muy beneficiada con su repentino fallecimiento. De todos, la única que en apariencia no tenía ningún motivo para desear la muerte del constructor era la prostituta; para ella Sánchez García era un buen cliente.

Sentado sobre la mesa de su despacho, con una taza de café al lado, comenzó a trazar sobre un papel el esquema de todo lo que tenía hasta aquel momento. Las pruebas recabadas por la brigada científica sólo eran válidas en el caso de poder ser contrastadas: manchas de carmín en una copa, pelos de una melena morena entre las sábanas, restos de flujo vaginal, llevaban, sin lugar a error, hasta una mujer, pero era preciso encontrar a esa mujer para poder hacerlas valer. Dos eran los indicios que apuntarían directamente a la asesina: la colilla del cigarrillo que él había encontrado en el suelo del ascensor privado de aquella suite, y la llave del mismo ascensor, en el supuesto de que siguiese en poder de la asesina; dos indicios que tan solo él conocía y que únicamente usaría en caso de ser necesario de forma irrefutable. Y tan solo uno el que apuntaba a Penélope: el hecho de que su número de móvil apareciese en el listado de llamadas del teléfono de Sánchez García. Le bastaba con aquel listado de llamadas para lograr que el juez dictase una orden de busca y captura de la prostituta como principal sospechosa, pero tenía las manos atadas por el desafortunado hecho de que los números del ruso y el político apareciesen en él.

Al margen, Fraga barajaba la posibilidad de que la prostituta hubiese actuado por encargo. Ya había obrado de esta forma robando al empresario aquella grabación a cambio de un precio acordado en su apartamento de la zona del centro comercial. Sin embargo, por mucho que la tuviese presente, ésta era una versión que le costaba creer.

En ese momento sonó su móvil, sobre la mesa, al lado de la taza de café. Ernesto Fraga miró de reojo hacia la pantalla del teléfono. “Número privado”. Le contrariaba que le telefoneasen con el número oculto; solo aquellos que tienen algo que esconder camuflan su número de móvil. Aún así, descolgó.

― ¿Inspector Fraga? ―sonó una voz de hombre distorsionada.

― Sí, yo soy ―respondió receloso Ernesto Fraga; temía que se tratase de algún tipo de amenaza y trataba de ponerse a la defensiva―. ¿Quién es usted?

― Un amigo.

― ¿Un amigo? ¿Un amigo de quién?

― Suyo no, por supuesto. Digamos que un amigo de alguien que quiere hacerle un favor.

― ¿Qué favor?

― Cuídese de López. Colabora con asuntos internos. Está recabando suficiente información para que puedan encerrarle por una larga temporada. Conseguirá que toda la mierda le caiga encima sin que ni siquiera usted lo sospeche.

― ¿Quién coño…?

― Ya se lo he dicho. Un amigo de alguien que está interesado en que usted siga libre. No hay más. Tenga cuidado con López.

Colgó.

Fraga levantó la vista de los papeles que tenía sobre su mesa y miró, a través de las rendijas de su persiana veneciana, hacia donde el agente López tenía su sitio. Aquel honesto policía estaba sentado frente a la pantalla de su ordenador, con la vista fija en ella y sin dejar de escribir sobre el teclado. El inspector se levantó y caminó hacia el cristal de las paredes de pladur de su despacho. Con los dedos, entreabrió un poco más una de las rendijas de la persiana veneciana, a la altura de sus ojos, y permaneció allí durante un par de minutos, observando cómo aquel agente redactaba un informe. Le resultaba difícil creer que aquel hombre anónimo de la voz distorsionada estuviese en lo cierto sobre López, pero aún así, decidió que lo más prudente sería preservarse de él y mantenerse alerta. Aquel agente, igual que acataba sus órdenes con disciplina, acataría aún mejor cualquier otra disposición que viniese de instancias superiores; Fraga era consciente del interés que el comisario Montes tenía por verlo entre rejas, y estaba seguro de que era él quien estaba detrás de toda aquella investigación de asuntos internos. López, de darse el caso, solo sería un peón. Lo triste era que en ocasiones había que eliminar a algún peón para llegar hasta el rey. Decidió mover ficha; telefoneó a Borislav.

― ¿Por qué coño me has citado aquí? No me gusta la comida mejicana.

― Lo sé, pero a mí sí.

Borislav bufó contrariado y se sentó a la mesa en uno de los pequeños taburetes. Ernesto Fraga le había citado en “El Mariachi” a las dos de la tarde, pero la puntualidad no era una virtud de aquel serbio; no llegó hasta pasadas las dos y cuarto.

― ¿Qué coño es eso que estás comiendo? ―le preguntó Borislav con desagrado.

― Enchilada de carne. Está buena. Pídete una. Yo invito ―respondió Fraga sin dejar de comer.

― ¿Eso lleva picante? El picante me produce escozor de culo. Joder, ¿no tienen algo aquí que no pique? ―gruñó contrariado Borislav.

― Sí, el agua ―se burló el inspector tras beber un sorbo de cerveza Coronita.

― Vete a tomar por el culo, Fraga ―contestó molesto el serbio y cogió la carta que había junto al servilletero, un largo cartón de dos caras, con fondo verde y colores rojizos, en el que se enumeraban los platos que se servían en aquel restaurante mejicano―. ¿Para qué coño me has llamado? ―acabó preguntando mientras ojeaba la carta.

― Necesito que me eches una mano con un asunto ―respondió Fraga con frialdad mientras masticaba un bocado de la enchilada.

― ¿Asunto? ¿Qué coño asunto?

Borislav siempre se mostraba receloso. Aún podía sentir en su nariz el apestoso y nauseabundo hedor que despedía el vertedero donde había tenido que arrojar a aquella prostituta, último “asunto” que el inspector le había encargado. Incluso una de las infectas ratas, que copaban aquel lugar, había estado a punto de morderle a la altura del tobillo.

― Uno ―respondió Fraga reservado.

― No será como el último, ¿verdad? ―insistió Borislav desconfiado.

― No. Este es más delicado.

― Perdón. ¿Tomo nota? ―era el camarero. Se había acercado hasta la mesa y se dirigía a Borislav en tono educado mientras sujetaba una pequeña libreta en una mano y un bolígrafo en la otra.

― ¿Eh? Ah, sí ―el serbio se había visto sorprendido por la repentina aparición de aquel joven camarero vestido con camiseta blanca y un pequeño delantal verde―. ¿Hay algo aquí que no lleve picante? ―preguntó al fin contrariado apartando la vista de la carta.

― Bueno, sí, los sándwiches vegetales… ―respondió confuso el camarero tratando de no perder la compostura, pues le resultaba un tanto absurdo que alguien decidiese ir a comer a un mejicano para acabar pidiendo algo que no llevase picante.

― Pues tráeme uno, y una botella de agua ―respondió el serbio descortésmente. El camarero tomó nota en su libreta y se alejó hacia la barra―. A tomar por el culo ―murmuró en el mismo tono desabrido―. Espero que sea la última vez que me invitas a comer en un mejicano ―acabó por decirle al inspector.

Fraga esbozó una sonrisa burlona y siguió comiendo ajeno a las quejas del serbio. A pesar de la insistencia de Borislav, el inspector se hizo de rogar hasta que el camarero sirvió el sándwich vegetal y la botella de agua. Fue entonces cuando le empezó a explicar en qué consistía aquel “asunto” que había que resolver, cuidando sus palabras para no levantar suspicacias en los seis o siete clientes que comían sentados en las mesas de su alrededor.

El serbio aceptó. Siempre lo hacía aunque fuese a regañadientes. En aquella ocasión lo hizo de buen grado, pues el plan expuesto por el inspector no entrañaba peligro alguno ni implicaba acabar en aquel pestilente e inaccesible vertedero. Había que actuar rápido, así que sería aquella misma noche.

Después, el inspector pagó la cuenta y salió del restaurante dejando a Borislav ocupado comiendo el postre: un helado de cajeta bañado con sirope de caramelo. Caminó con paso tranquilo acera arriba, hasta enfilar la que llevaba hasta la comisaría. Estaba a dos metros de la puerta cuando una voz de hombre le sorprendió.

― Inspector Fraga, perdone.

Al volverse reconoció al chófer de Laura Sánchez Urdaci. Vestía el mismo impoluto traje y los mismos guantes del día del funeral del empresario, y seguía con la mala costumbre de aproximarse por la espalda. Ernesto Fraga le miró confuso; no alcanzaba a adivinar que podía querer de él aquel hombre.

― La señora Sánchez Urdaci me ha ordenado que pasase a recogerle ―le explicó con tono y modos extremadamente correctos.

― ¿A recogerme? ―Fraga se mostraba receloso.

― Sí. Le está esperando. Quiere hablar con usted y me indicó que pasase a recogerle por comisaría. Supuso que estaría aquí ―le explicó el chófer sin perder la compostura.

― ¿Y qué quiere la señora Sánchez Urdaci?

― No lo sé, inspector. Yo solo obedezco órdenes. Si es usted tan amable de acompañarme al coche, le llevaré con la señora.

― De acuerdo. Le acompañaré ―respondió el inspector tras recapacitar unos segundos.

Caminaron hacia el Audi A6 negro que estaba estacionado en doble fila al otro lado de la calle. El chófer le abrió una de las puertas y Fraga se acomodó en el asiento trasero.

― ¿A dónde vamos? ―preguntó cuando el chófer puso el motor en marcha.

― La señora Sánchez Urdaci le espera en su casa. En la serranía de los Alisales.

La serranía de los Alisales. Fraga desconocía que la hija del empresario viviese en aquella lujosa urbanización, aunque seguramente lo hubiese intuido pues, ¿dónde sino podía vivir una de las mayores fortunas del país? Lo que nunca hubiese imaginado era que tuviese su chalet, de seiscientos metros cuadrados, ubicado en una finca doscientos metros por detrás de la mansión del empresario Sánchez García.

El trayecto transcurrió en silencio. Aquel chófer no solo era educado, sino que también era reservado; el inspector pensó que, o Laura Sánchez Urdaci sabía elegir bien a sus empleados, o sabía cómo adiestrarlos para que su comportamiento fuese acorde con su puesto. Fraga se acomodó en el confortable asiento del coche, y entretuvo el tiempo mirando a través del cristal de la ventanilla.

Fuera lloviznaba. Era uno de aquellos desapacibles días de invierno en los que desde primera hora de la mañana les acompañaba una insistente y tupida llovizna, algo que contribuía a aumentar la humedad de un ya de por sí húmedo clima, y hacía que el frío traspasase cualquier abrigo hasta calar en los huesos. Fraga observaba aquella gris tarde absorto en sus pensamientos. Al principio se preguntó a sí mismo que podría querer Laura Sánchez Urdaci con tanta urgencia como para mandar a su chófer particular a buscarle; después, al no ocurrírsele motivo alguno, dejó a un lado este pensamiento y empezó a recapacitar sobre el asunto de López. En esto estaba cuando llegaron a la serranía de los Alisales.

Traspasada la primera barrera de seguridad, custodiada por guardias privados, avanzaron por las amplias avenidas que transitaban entre los lujosos chalets que se iban alternando a uno y otro lado de la calle. En su mayoría eran obra de un afamado arquitecto gaditano que ostentaba el título de ser el arquitecto de los ricos y famosos. Resultaba fácil reconocer cuales de aquellos chalets habían salido de la mesa de su estudio; todos ellos seguían la misma línea arquitectónica gris y lineal, a la que, sin embargo, calificaban como moderna y vanguardista. Para el inspector no dejaban de ser viviendas de hormigón que no desprendían calidez alguna; es más, siempre había sido de la idea de que por alguna extraña razón aquel arquitecto estaba sobrevalorado.

El chalet de Laura Sánchez Urdaci seguía una línea más clásica, muy alejada de aquellas viviendas rectangulares. De dos plantas, estaba compuesto por la vivienda principal y dos anexos, uno a cada lado de ésta: el garaje, y la residencia del personal del servicio. Cercada por un muro de hormigón de tres metros de alto, que no dejaba ver más que los tejados de la casa, el único acceso posible a la finca era por el pesado portón que el chófer abrió pulsando el botón del mando a distancia. Ante ellos se descubrió el fastuoso jardín que rodeaba toda la casa. El Audi A6 avanzó por una calle empedrada, custodiada a ambos lados por un seto de pinos, que llevaba hasta la puerta principal del chalet y se desviaba por un ramal algo más estrecho hacia el garaje.

El chófer detuvo el coche a escasos diez metros del chalet. Rápidamente salió y le abrió la puerta al inspector. Fraga se bajó del Audi y, siguiendo las indicaciones del chófer, caminó hacia la puerta principal de la casa. Subía los cinco escalones que la separaban del nivel del suelo, cuando una mujer, ataviada con cofia y uniforme de servicio doméstico en tonos azul marino y blanco, le abrió la puerta; Laura Sánchez Urdaci parecía tenerlo todo calculado al milímetro.

― Buenas tardes, inspector ―aquella también era educada y muy correcta en sus formas. En verdad, pensó Fraga, la hija del empresario tenía bien aleccionados a sus empleados―. Por favor, sígame. La señora estará con usted en unos minutos.

Fraga no articuló palabra. Se limitó a seguir a aquella mujer a través del amplio vestíbulo de la casa y a lo largo de un pasillo de paredes plagadas de cuadros ―de algún renombrado y caro pintor, supuso―, hasta llegar a un pequeño salón en el que le indicó que debía esperar.

El inspector miró a su alrededor. Aquel cuarto, que debía servir como estancia para recibir las visitas, estaba decorado en tonos que alternaban el blanco y el crema, tanto en paredes como en el mobiliario. No estaba sobrecargado, sino más bien próximo a lo que se daba en llamar minimalismo, sin llegar a caer en la sobriedad del mismo. Destilaba personalidad en cada uno de sus rincones; nada de objetos comunes, o decoración por encargo o de revista, sino que la arrolladora personalidad de Laura Sánchez Urdaci se dejaba entrever en todo lo que le rodeaba.

― Buenas tardes. Es usted el inspector Fraga, ¿verdad?

Ernesto Fraga observaba la figura tallada a mano de una mujer, que había sobre una cómoda, cuando una quebrada voz masculina le interrumpió. Al volverse se encontró con un hombre de unos setenta años, delgado, cara alargada, pelo escaso, que avanzaba hacia él con paso lento y una copa de vino en la mano.

― Sí. El marqués de Merino, supongo ―respondió el inspector al reconocer al marido de Laura Sánchez Urdaci.

― Veo que me conoce ―le dijo el hombre en un tono distendido.

― Algo sé de usted ―Fraga recapacitó un par de segundos―. Posee una excelente bodega ―recordó la conversación con Laura Sánchez Urdaci en el restaurante del club de golf.

― Sí, señor. La mejor del país ―apostilló el marqués y levantó su copa a modo de brindis para después beber un pequeño sorbo del vino.

― El otro día pude probar uno de sus reservas….

― Vaya, ¿y a qué se debió tal honor? ―el marqués caminó hacia una silla de mimbre blanca, que había en un rincón del cuarto, y se acomodó sobre ella―. ¿Alguna comida o cena especial?

― Algo así, sí ―Fraga se esforzó por disimular la irónica sonrisa que le venía a los labios al recordar lo sucedido la noche anterior―. Resultó ser una cena especial. Y una buena ocasión, bien merece un buen vino, ¿no cree?

― Es posible, sí ―respondió el marqués y bebió otro corto sorbo de su copa―. ¿Viene a ver a mi esposa? ―preguntó al fin tras un instante de silencio.

― Sí. La señora… ―Fraga dudó en cómo referirse a Laura Sánchez Urdaci. Sabía que usar el título de marquesa resultaba un sarcasmo que podía ofender a aquel hombre pero, por otro lado, referirse a ella por su nombre de pila suponía tomarse una licencia en modo alguno adecuada. Decidió recurrir a lo práctico―. Su esposa ha insistido en verme.

― Supongo que será por el tema de mi suegro. Anda bastante preocupada con ese asunto ―otro sorbo de vino. Apenas le quedaban un par de sorbos más en la copa.

― Bueno, es lo normal, ¿no cree? ―Fraga seguía de pie al lado de aquella cómoda sobre la que estaba la figura tallada a mano de la mujer.

― Sí, supongo. Si no se tratase de quien se trata ―masculló el marqués.

― ¿Pretende decirme algo, señor marqués? ―le interrogó Fraga receloso por el comentario del hombre.

― Llámeme Alfredo, inspector. Lo de marqués de Merino únicamente queda bien para la etiqueta de mis vinos y para salir en las dichosas revistas del corazón.

― Le decía, Alfredo, que si pretendía decirme algo…

― ¿Qué iba a pretender decirle? ―el marqués fingió querer jugar al despiste o que, simplemente, se aburría y pretendía entretenerse levantando suspicacias en el inspector de policía.

― Bueno, hablábamos del interés que su esposa tiene en resolver el homicidio del señor Sánchez García.

― ¿Señor? Mucho me parece a mí llamar señor a ese cabrón ―sentenció el marqués y bebió el penúltimo sorbo de vino.

― ¿Es posible que el empresario no se llevase bien con ninguno de sus yernos?

― ¿Lo dice por ese muerto de hambre? ¿El futbolista?

― Lo digo por usted. La historia de Fernando ya me la sé. La suya la desconozco ―le aclaró Fraga en un tono desenfadado. Dadas las circunstancias, era el tono de voz más adecuado para conseguir que aquel hombre, que parecía dispuesto a desvelarle algo, acabase hablando.

― Pues casi que mejor así, inspector. ¿Qué quiere que le diga?

― No sé. ¿No tenía usted una buena relación con su suegro? ―le preguntó sin tapujos.

― ¿Suegro? Jodido… ―masculló el marqués―. Dejémoslo en compañero de negocios.

― ¿Negocios? ¿Qué negocios?

― ¿Le parece poco negocio la boda de su hija? ―las palabras del marqués parecían cargadas por una mezcla de rencor e ironía.

― Bueno, la señora Laura es toda una mujer de bandera. Usted ha hecho un buen “negocio” si lo quiere llamar así.

― Ya, seguro… y una puta. Puta y cabrona ―volvió a mascullar el marqués―. Quizás incluso más que su padre. Y éste era un cabrón muy gordo. Aquí el único que ha hecho negocio ha sido ese cabrón de Arsenio ―el resentimiento era latente. De alguna forma, el marqués de Merino parecía necesitar contar todo aquello al inspector, y quizás no por un motivo de desahogo.

― Usted es una de las mayores fortunas del país… ―puntualizó Fraga tratando de tirar un poco más de la lengua de aquel empresario vinícola.

― Era una de las mayores fortunas del país. Ahora solo soy un viejo miserable que vive de la limosna de su esposa. Aún no sé por qué no me mete una pastillita en una de estas copas y me manda al otro barrio ―guardó un instante de silencio y apuró lo que le quedaba de vino―. Bueno, sí lo sé, porque todavía me guardo un as en la manga. Pero ese no. Ese no lo voy a soltar tan fácilmente como solté el resto. Jodido cabrón, que bien estás muerto ―acabó mascullando.

― Perdone, Alfredo, ¿cómo es que ya no es una de las grandes fortunas del país? ¿Acaso lo ha perdido todo? Que yo sepa, tiene sus bodegas… ―aquella últimas palabras del marqués habían desconcertado al inspector y buscaba una explicación.

― Las miguitas de pan que ese cabrón de Sánchez García me dejó. El resto…. ¡Bah! ¿No ha oído usted hablar de “La Ciudad del Juego”?

“La Ciudad del Juego” era la gran obra faraónica de Sánchez García. Aún no se había empezado a construir, pero el proyecto estaba completado y estaba previsto que, en breve, las excavadoras empezasen a mover el terreno, unos extensos terrenos en una llanura de la meseta ibérica que el constructor había ido adquiriendo poco a poco de un modo, en demasiadas ocasiones, bastante alejado de lo ortodoxo. Aquello iba a ser algo así como Las Vegas de Europa.

― Inspector… ―era la mujer que le había recibido en la entrada de la casa―. La señora le espera en su despacho. Por favor, sígame.

―Bueno, no haga usted esperar a doña Laura Sánchez Urdaci ―le dijo el marqués con sorna y se reclinó sobre el respaldo de la silla de mimbre.

― Un gusto charlar con usted, Alfredo ―se despidió Fraga.

― El gusto es mutuo.

El inspector caminó, una vez más, tras la mujer de la cofia y el uniforme. Cruzaron otro de los pasillos de la casa y subieron por unas amplias escaleras de madera. En la segunda planta, en un lugar retirado, Laura Sánchez Urdaci tenía su despacho, una amplia habitación en el mismo estilo blanco y crema que predominaba en toda la vivienda. Aquel destilaba un aire de mayor modernidad que el cuarto en el que Fraga acababa de estar, pero seguía la misma línea minimalista sin caer en la excesiva sobriedad. La atractiva pelirroja esperaba sentada tras su mesa.

Fraga avanzó con paso lento hacia ella mientras la mujer de la cofia cerraba la puerta preservándoles la intimidad. Laura Sánchez Urdaci, la espalda reclinada sobre el respaldo de su silla de despacho en piel crema, le observaba sin articular palabra. Parecía que algo le preocupaba y, a la postre, la disgustaba sobremanera.

― ¿Qué ocurre? ¿A qué vienen tantas molestias? ¿Me echabas de menos? ―le preguntó un tanto burlón el inspector cuando llegó a la altura de la mesa tras la que ella esperaba.

― Siéntate, por favor, tenemos que hablar ―respondió ella con frialdad mientras le indicaba con la mano una de las sillas que el inspector tenía delante de él.

― ¿De qué?

― ¿Un cigarrillo? ―Laura Sánchez Urdaci le tendió la pitillera.

― Sí, claro ―Fraga se sirvió un cigarrillo y se lo llevó a los labios mientras observaba cómo ella hacia otro tanto. Después, tras dar fuego a ambos cigarrillos, siguió hablando―. Dime, ¿qué ocurre? Esta madrugada te fuiste sin despedirte. No me gusta despertarme y encontrarme con una nota ―trató de bromear.

― Vete acostumbrándote. Yo no doy explicaciones ―la mujer no parecía estar por la labor de seguirle sus bromas. Adoptaba una postura fría y distante, muy alejada de la de sus anteriores encuentros.

― Ya. ¿Y qué pasa si yo las pido? ―la retó el inspector y echó una calada profunda y tranquila a su cigarrillo.

― Con la cantidad de dinero que estoy dispuesta a pagarte, no tienes derecho a pedir explicaciones de nada. Tan solo a obedecer, cuando y como yo diga ―respondió tajante Laura Sánchez Urdaci.

― Tengo la sensación de ser un juguete en manos de una niña caprichosa ―masculló Fraga molesto.

― Aceptaste ser mi juguete. No me vengas ahora con inconvenientes ―ella no fumaba. Se limitaba a sostener el cigarrillo entre los dos dedos con los que amenazaba al inspector.

― Laura, no te pases conmigo… ―el tono y las formas autoritarias de la mujer parecían haber mermado la paciencia del inspector.

― Me debes cuatrocientos mil euros. Es una cifra nada desdeñable, así que creo que deberías mostrarte más colaborativo y menos petulante ―le reprochó ella sin abandonar aquel tono de voz firme y su distanciamiento.

― ¿Pretendes cambiarme? ―respondió Fraga con sorna.

― No. Me gustas así, por eso te contraté. Lo único que quiero que ante mí te muestres más disciplinado ―por un momento pareció rebajar el tono imperativo de su voz. Echó una calada a modo de relajo.

― Te gusta dominar a los hombres… ―trató de volver a bromear el inspector.

― Me encanta someter a los hombres como tú ―Laura Sánchez Urdaci tenía la innata capacidad de sorprenderle en el momento más inesperado; aquella respuesta, un tanto pícara, lo hizo.

― Ayer me sometiste…

― Ayer fue ayer. Hoy es hoy. Apréndelo. Conmigo cada día es diferente ―otra vez aquella sequedad en sus palabras. Otro desconcertante giro de timón en la conversación.

― ¿Para qué me querías? ―el inspector daba por perdida aquella batalla dialéctica. El carácter de la atractiva mujer pelirroja le superaba; había encontrado en ella a una contrincante digna de elogio, una irrefutable ganadora.

― Te dije que me quería deshacer de Andrey y de Hortaleza ―le empezó a explicar ella tras echar una honda calada a su cigarrillo.

― Así es…

― Sé que aún sigues a sueldo de ellos ―la naturalidad con la que aquella mujer ponía las cartas bocarriba no dejaría nunca de impresionarle. Fraga asintió levemente con la cabeza―. Y eres lo suficientemente cabrón como para tratar de sacar rédito jugando a tres bandas ―aquel comentario hizo que el inspector no pudiese evitar esbozar una sonrisa traviesa―. Eso a mí no me importa. Es más, me gusta la gente ambiciosa, y tú lo eres. Como te digo, no me importa, siempre y cuando cumplas conmigo ―acabó por apostillar.

― ¿Qué tienes en la cabeza? ―se interesó Fraga y echó una calada a su cigarrillo.

― Ya he dado el primer paso para hacer que Hortaleza caiga con todo el equipo.

― ¿Qué paso es ese?

― Mañana lo sabrás. Compra “El Planeta”.

Ernesto Fraga comprendió que el periodista Rubén Urlé estaba detrás de aquel “primer paso”. Recordó cómo Laura Sánchez Urdaci había hablado con aquel joven periodista en el funeral de su padre; él, por entonces, había pensado que había sido Rubén Urlé quien había movido ficha, pero ahora comprendía que en realidad quien dirigía aquella partida era la hija de Sánchez García. Se preguntaba cuándo aquella fascinante pelirroja iba a dejar de sorprenderle.

― Pero necesito dar la puntilla ―se apresuró ella a aclararle―. Ahí es donde tú entras en juego.

― ¿Cómo?

― Existe cierta grabación que cierta prostituta robó a mi padre por encargo de cierto inspector de policía ―Fraga no pudo contener una sonora carcajada. Incluso se atragantó con el humo de la calada que acababa de dar a su cigarrillo. Ella logró reprimirse y tan solo esbozó una sonrisa―. Quiero esa grabación ―sentenció con voz firme.

― ¿Cómo sabes tú eso? ―el inspector no daba crédito a lo que acababa de oír.

― Creo haberte dejado entrever en algún momento que la información es poder, y yo soy muy poderosa. Quiero la grabación ―otra vez aquella pose distante y aquella voz autoritaria.

― Esa vale dinero ―la retó Fraga.

― Mira, inspector. Voy a hablarte con claridad. Tu deuda de cuatrocientos mil euros se zanja cuando hayamos terminado con Hortaleza y con Andrey. Es solo la primera colaboración de muchas más. Este pantanoso terreno en el que me muevo me exige que sea así. El precio de esa grabación está incluido en esos cuatrocientos mil. ¿Cómo lo ves? Aunque, si quieres, siempre podemos pactar un precio y le pido a Ramírez que me devuelva el dinero. Así, aparte de trabajar para mí, tendrás que preocuparte de los matones de ese capo. Tú eliges. Trabajar tranquilo, o cobrar hoy para trabajar intranquilo.

― Tengo la ligera sospecha de que he hecho un pacto con el mismísimo diablo.

― No sospeches, puedes tener la certeza de que así ha sido. ¿Qué hay de la grabación? ―insistió la mujer.

― Estoy en puertas de conseguirla, pero hay un problema.

― ¿Cuál?

― Que implicaré indirectamente a Andrey y a Hortaleza ―el inspector fue franco.

― ¿Y bien?

― SANGARSA puede salir malparada.

― Ya he arreglado ese punto.

― ¿Qué punto? ―preguntó Fraga desconcertado.

― Yo me encargaré de que SANGARSA no salga perjudicada.

― ¿Cómo?

― Eso es asunto mío. Puedes estar tranquilo. Consigue esa grabación sea cual sea el coste. Después, yo me encargo de que no salpique a SANGARSA.

― ¿Y tu padre? ―quiso saber el inspector, más por curiosidad que por otro motivo; deseaba saber qué era lo que aquella mujer ocultaba.

― Eso es punto y aparte. Arsenio Sánchez García caerá. Debe caer. Pero lo hará hasta la profundidad que yo quiera ―le dijo ella y apagó la colilla de su cigarrillo en un cenicero de marfil que tenía sobre la mesa.

― Bien, siendo así, tengo carta blanca, ¿verdad? ―Laura Sánchez Urdaci asintió ligeramente con la cabeza―. No sabes cuánto me gusta eso… ―sentenció el inspector.

― Me parece bien. Pero hay más.

― ¿Qué más?

― Digamos que la razón por la que te he hecho venir con tanta celeridad, y por la que me he molestado en que José pasase a recogerte.

Ernesto Fraga frunció el ceño receloso. Hubo unos instantes de tenso silencio. A él le parecieron eternos, pues no alcanzaba a imaginar con qué podía sorprenderle aquella mujer; estaba seguro de que fuese lo que fuese aquello que se traía entre manos, no iba a dejarle indiferente.

― Quiero que acabes con Andrey. Quiero a ese ruso entre rejas y todo su entramado desmontado. A cualquier precio ―dijo al fin con voz firme Laura Sánchez Urdaci.

El chófer de la empresaria le dejó en la puerta de la comisaría, en el mismo lugar en el que lo había recogido hacía un par de horas. La visita a la actual propietaria de SANGARSA había concluido con pocas explicaciones más: quería a Andrey fuera de juego e iba a esforzarse para que así fuese, pero necesitaba la colaboración de Ernesto Fraga; el inspector tendría que hacer el trabajo sucio, y cuidarse de que las represalias del ruso no terminasen con una bala en su cabeza. A pesar de todo, Fraga podía hacer valer aquel listado de llamadas, del móvil de Sánchez García, para detener a Penélope y conseguir la grabación, y esto le suponía un balón de oxígeno encaminado a que los acontecimientos se precipitasen. Cuando salió del Audi A6 comprendió que a partir de aquel momento trabajaba en exclusiva para Laura Sánchez Urdaci; los intereses de la atractiva pelirroja chocaban de forma irremediable contra los del ruso y el político, y él ―lo cual no le desagradaba―, le debía pleitesía a la empresaria. Laura Sánchez Urdaci había sido capaz de ponerlo a su exclusivo servicio, algo que su padre nunca había llegado a conseguir, demostrando de esta forma ser la más astuta de cuantas alimañas rondaban la podredumbre de aquella ciudad.

Fraga, de aquella visita, únicamente lamentaba el no haber vuelto a sentir el ardiente sexo de la empresaria. Viéndola allí sentada, tras la enorme mesa de cristal, había fantaseado con su sensual cruce de piernas. Supuso que vestiría una de aquellas entalladas faldas ejecutivas ―color crema, imaginó, por guardar combinación con su blusa―, que tan seductoras resultaban en su figura; recordó la primera vez que la vio, entrando en su despacho de la comisaría. A ella le hubiese bastado un mínimo gesto para que él saltase por encima de la mesa y se sumergiese en su entrepierna, dispuesto a hacerla gozar de la forma que había gozado la noche anterior en la suite del hotel; pero Laura Sánchez Urdaci no estaba por la labor: aquella tarde había sido para los negocios, no para el placer.

El inspector observó cómo el Audi A6 se alejaba por la calle mientras caminaba hacia su coche, estacionado frente a la entrada de la comisaría. Había que mover la primera pieza: presentar el listado de llamadas como prueba para detener a Penélope, acusándola de principal sospechosa del asesinato de Sánchez García. Se sentó frente al volante y cerró la puerta de su Peugeot. Buscó en la guantera su móvil oficioso y echó un vistazo a la pantalla: tenía un mensaje pendiente de leer y dos “llamadas perdidas”. Abrió el mensaje. Era de Monike: quería verle aquella tarde, a las siete, para darle lo suyo. Fraga ojeó de reojo el reloj: faltaban poco más de treinta minutos para la hora apuntada por la puta. Después abrió el listado de llamadas: “El Perillas” le había telefoneado por dos veces. No respondió a la llamada; pasaría a verle por su antro.

De camino al barrio de los Arenales, “El Perillas” volvió a telefonearle por otras dos veces. Aquel camello nunca solía llamarle al móvil, y la insistencia con que aquel día lo hacía acabó por desquiciarle; Fraga suponía que se trataría de algún problema con su antro, algún tipo de denuncia o algo por el estilo que le tendría contra las cuerdas. Estacionaba el Peugeot 405 sobre el bordillo de la acera en la que Monike ejercía, cuando su teléfono volvió a sonar. Harto, descolgó.

― ¿Qué coño quieres? ―gruñó enfadado.

― Joder, Fraga, ya era hora de que me respondieses ―el tono de voz del camello delataba nerviosismo.

― Espero que no sea para ninguna tontería. Estoy a dos calles de tu antro e iba a pasar a verte, pero antes tengo algo que hacer… ―le explicó malhumorado el inspector.

― Me imagino. Ya sé que estarás por ahí. Has quedado con esa puta ―el camello recapacitó un instante; trataba de recordar el nombre de la prostituta―. Monike ―dijo al fin.

― ¿Cómo coño sabes tú eso? ―preguntó receloso Fraga.

― Porque esa puta te la está jugando, coño. Que la cita es una jodida encerrona.

― ¿Qué coño dices? ―el inspector no daba crédito a lo que estaba oyendo.

― Joder, Fraga, pareces gilipollas. Llegó a mis oídos que esa sebosa y sus amigas contrataron a unos tíos para que te liquiden, coño. ¡Que te largues de ahí cagando hostias!

Fue oír aquello y abalanzarse sobre la Glock que guardaba en la guantera. No habían pasado cinco segundos desde que había empuñado la pistola, cuando un fuerte estruendo a su espalda le sobresaltó: un tipo, que llevaba la cara cubierta con un pasamontañas, acababa de reventar el cristal de la ventanilla del coche con una barra de uña, e introducía la mano para abrir la puerta. Fraga se revolvió en el asiento y dio una fuerte patada a la puerta, ya entreabierta, haciendo que aquel tipo cayese al suelo. Amartilló el arma y se abalanzó fuera del coche. Aferrado a la Glock con las dos manos, trató de tomar conciencia de la situación. Otros dos encapuchados avanzaban hacia él armados con barras de hierro y navajas. Fraga no lo dudó un instante, disparó sobre uno de ellos. El otro, al ver caer a su compañero al suelo, dio media vuelta y echó a correr. El que había reventado la ventanilla del coche se revolvía en la acera, tratando de incorporarse. Fraga le descerrajó un tiro en el hombro. Después, miró a uno y otro lado para cerciorarse de que nadie más pretendía atacarle, y entró en el coche. Dedicó una última mirada a los tipos que, heridos, se retorcían de dolor en el suelo, y puso en marcha el motor. Por un momento pensó en rematarlos, pero esto implicaba complicarse la vida sobremanera y no interesaba.

― ¿Qué pasó, Fraga?

El inspector había telefoneado a “El Perillas” mientras se alejaba del barrio de los Arenales en su Peugeot 405. El camello, desconcertado por el repentino corte en la comunicación, se interesaba por lo ocurrido.

― Te debo una, “Perillas” ―le respondió el inspector―. Si no llega a ser por lo oportuno de tu llamada, tres tipos me hubiesen molido a palos. Me atacaron justo cuando tú me avisabas.

― Coño, Fraga, ¿para qué están los colegas? ―le dijo “El Perillas” con cierta ironía.

― No te columpies, eh, no te columpies ―le amenazó el inspector en un tono un tanto desenfadado―. Detrás de algo andarás…

― Mi culo, Fraga, mi culo. Ya sabes que me gusta tenerlo sentado en esta mierda de “garito”.

― Lo sé. Y a mí me gusta que lo tengas ahí sentado.

15.

El Audi A6 de Laura Sánchez Urdaci circulaba por las calles a medio urbanizar del complejo residencial “Las Meanas”, a varios kilómetros del centro de la ciudad. A uno y otro lado de la calzada se alternaban los solares cercados con vallas metálicas: unos, en los que se acumulaban montones de grava y arena; otros, en los que las excavadoras llevaban meses paradas frente al profundo y enorme hoyo de cimentación; los más, en los que se alzaban grises estructuras de hormigón; y los menos, los que contenían edificios con fachadas a medio construir. Era un complejo abandonado desde hacía dos o tres meses por falta de financiación, y representaba la antesala de lo que estaba por venir, cuando la burbuja inmobiliaria, ya sobre hinchada, acabase por explotar.

José, el chófer, detuvo el coche al lado de un Porsche Cayenne oscuro, aparcado al pie de una de las pilas de material de construcción que se repartían a lo largo de todas las calles del complejo.

― ¿Quiere que la acompañe, señora?

― No, gracias, José. No es necesario. Quédate aquí.

Laura Sánchez Urdaci abrió la puerta del coche. Una vez fuera, se guareció de la insistente llovizna levantando los cuellos de su gabardina, y miró a uno y otro lado: el lugar estaba desierto. Sacó su pitillera del bolso y se echó a los labios un cigarrillo. Exhaló el humo de la primera calada con pasmosa tranquilidad, y caminó hacia el edificio a medio construir que había al otro lado de la calle. Eran pasadas las doce del mediodía del sábado.

Se coló por el espacio que quedaba entre dos vallas que habían sido movidas, y cruzó por delante de un enorme cartel publicitario de SANGARSA, promotora y constructora de aquel complejo residencial. Caminaba insegura; los tacones de aguja no eran muy apropiados para moverse por aquel terreno repleto de socavones, bordillos inestables, y charcos de agua sucia, y temía introducirlos accidentalmente en algún infortunado agujero y retorcer un tobillo. Entró en el portal del edificio y avanzó por el suelo de cemento hacia la escalera de hormigón y ladrillo. Esquivó unos corrugados tubos que contenían cables eléctricos, y subió, con paso lento, hasta la primera planta. Allí, guarecido en una esquina del piso aún sin tabicar, la esperaba Andrey; el ruso, ajeno a las corrientes de aire frío que recorrían la construcción, fumaba un cigarrillo que no hacía un par de minutos que había acabado de liar.

― ¿Y para esto tantos inconvenientes? ―le dijo Andrey caminando hacia ella.

― ¿A qué te refieres? ―respondió Laura Sánchez Urdaci, se detuvo en mitad de la planta y echó una calada a su cigarrillo.

― A todo esto ―Andrey abrió los brazos como intentando abarcar todo lo que tenía a su alrededor―. ¿Tienes idea de todo lo que he tenido que hacer para que tu padre pudiese hacerse con todos estos terrenos?

― Es posible que me haga una ligera idea, sí ―respondió Laura Sánchez Urdaci en un tono poco amistoso que rezumaba cierto sarcasmo.

― Yo creo que no ―el ruso ya estaba a la altura de la empresaria―. Aquí, donde está este edificio, había una casa medio en ruinas en la que vivía un viejo ―le siguió explicando―. Un jodido abuelo que no quería marcharse, el muy cabrón. No tenía a nadie, nada más que a un puto perro, y el jodido no quería vender. Le tuvimos que partir la cara. Y total, ¿para qué? Hace meses que esto está abandonado. No creo que este puto complejo se llegue a terminar ―Andrey echó una calada y clavó sus ojos sobre el rostro impávido de la mujer.

― Conozco los métodos que usaba mi padre ―respondió ella tras echar una desganada calada a su cigarrillo―. No es necesario que me los expliques ―acabó por apostillar con firmeza.

― Es posible, pero está bien que de vez en cuando recuerdes ciertas cosas.

― En cuanto al tema del complejo, creo que no es asunto tuyo el que se termine o se deje de terminar ―Laura Sánchez Urdaci se mantenía impasible ante los comentarios del ruso, y respondía a ellos de forma tajante.

― Puede ser… De todas formas, a mí me importa una mierda ―otra calada, con la que el ruso pretendió insinuar el hastío que todo aquello le provocaba―. ¿Qué hay de lo que te hablé? ―trataba de abordar el tema para el cual había acudido aquella mañana a aquel edificio a medio construir.

― No quiero saber nada.

― Será broma, ¿verdad? ―le salió el ruso al paso, molesto.

― Los negocios que tenías con mi padre eran cosa tuya y de mi padre. Yo no tengo nada que ver ―se explicó Laura Sánchez Urdaci con voz autoritaria.

― Oye, ¿tú que te crees que me chupo el dedo? ―la amenazó el ruso apuntándola con los dos dedos entre los que sostenía el cigarrillo.

― Que yo sepa, tú y yo no tenemos cuentas pendientes ―le respondió ella, echó una última calada y arrojó el cigarrillo al suelo.

― Jodida cabrona ―masculló enfadado el ruso―. Tienes lo que tienes en gran parte gracias a mí.

― ¿A ti? Tengo lo que tengo porque he sabido conseguirlo.

― No me toques los huevos ―le replicó él enfadado―. Te supiste mover, eso es verdad, pero gracias a mi colaboración pudiste meterle mano al tema de esa jodida “Ciudad del Juego”. Ahora, quiero mi parte en este asunto.

― Tú ya has tenido tu parte. Te pagué lo acordado.

― No. Eso es una mierda. De sobra sabes cuáles eran los tratos con el cabrón de tu padre. No me vas a dejar fuera de esto como quería hacer él ―concluyó el ruso y arrojó el cigarrillo al suelo como muestra de su enojo.

― No, no te voy a dejar fuera. Ya estás fuera ―Laura Sánchez Urdaci, a pesar de las voces enfadadas con las que la trataba el ruso, se mantenía serena―. Lo siento, Andrey, es lo que hay. No quiero que SANGARSA se mezcle con tus asuntos.

― ¡Me cago en la puta! ¡Jodida pija de mierda! ―exclamó encolerizado―. SANGARSA ya está metida hasta el cuello en mis asuntos. ¿A nombre de quién van las jodidas facturas falsas? ¿A través de qué empresa hemos metido lo que hemos metido en esta mierda de ciudad y en toda la puta provincia? De sobra lo sabes. ¿De qué vas ahora? Cuando estabas con tu padre lo sabías y mirabas para otro lado ―le acabó reprochando.

― No, simplemente, no me metía en los negocios de mi padre. Pero ahora SANGARSA es mía y las cosas van a cambiar.

El ruso bufó y se abalanzó sobre la mujer agarrándola con fuerza por el cuello con una mano. Laura Sánchez Urdaci trató de librarse de aquella garra que la oprimía cortándole la respiración, pero el ruso la doblaba en fuerza.

― Atiéndeme bien ―le empezó a decir mirándola fijamente a los ojos―. Puede que quieras pasar de mí. Puede que quieras limpiar a SANGARSA. Pero lo que no voy a permitir es que me dejes de lado en el tema de la “Ciudad del Juego”. ¿Estamos? Eso no. Bastante arriesgué y bastantes problemas me busqué con esos putos terrenos para que ahora vengas tú a dejarme a un lado.

― Suéltame ―balbuceó ella, sin apenas respiración, todo lo amenazante de lo que fue capaz.

― ¿Lo has entendido?

No hubo respuesta. Laura Sánchez Urdaci se limitó a lanzarle una mirada retadora mientras trataba de respirar. El ruso comprendió que aquella mujer era demasiado arrogante como para dejarse doblegar. La soltó.

― Mi padre tenía razón ―masculló ella tratando de recuperar el ritmo normal de respiración.

― ¿Razón en qué? ―interrogó el ruso tratando de contener su ira.

― En que no eres más que un matón de tres al cuarto ―sentenció con voz ronca.

― Tu padre te admiraba, pero últimamente las cosas no andaban muy bien ―Andrey tuvo que hacer oídos sordos a aquel comentario, que no respondía a otra razón que pretender violentarlo aún más.

― Las cosas nunca anduvieron bien con mi padre ―le corrigió ella.

― No me refiero a eso que insinúas. No. Ya sé que ese cabrón de Sánchez García nunca ejerció de padre. Me refiero a vuestros negocios. ¿Te crees que no lo sé? ―Laura Sánchez Urdaci guardó silencio; quería averiguar qué era lo que aquel ruso sabía―. Se la jugaste bien. Lo tenías cogido por los huevos ―se empezó a explicar él―. Eres lista. Y mucho más cabrona aún de lo que él era. Hace tiempo que te tengo fichada.

― También yo a ti hace tiempo que te tengo fichado.

― No trates de apartarme del negocio, Laura, o de lo contrario…

― ¿Qué? ―le retó ella; el tono amenazante del ruso no la había amilanado―. ¿Qué vas a hacer?

― Puedo hundirte.

― Tú te hundirás conmigo.

― No me refiero a eso. Puedo hacer que tu cadáver acabe en algún vertedero.

― ¿Ves? No eres más que un matón de tres al cuarto ―Laura Sánchez Urdaci se mantenía impasible―. No tienes ningún tipo de carisma ni de habilidad más allá de la más rastrera violencia. Quizás en esa mierda de mundo tuyo todo se solucione con violencia, pero en el mío, no.

― El tuyo es el mismo que el de tu padre. Y la violencia le ha solucionado bastantes problemas.

― No te tengo miedo.

― ¿Por qué? ¿Acaso crees que ese cabrón de Fraga te protegerá? ―le respondió el ruso tratando de disimular una irónica sonrisa. Laura Sánchez Urdaci guardó silencio; no tenía intención alguna de darle a aquel ruso ningún tipo de pista sobre su relación con Ernesto Fraga―. Ese inspector no entiende de más valores que el dinero. No esperes nada de él. Se debe al mejor postor ―acabó por apostillar Andrey.

― Quizás yo sea el mejor postor.

― ¿Te lo has follado? ―el ruso rió con sarcasmo―. Siempre supe que eras una puta.

Laura Sánchez Urdaci apenas le dejó terminar aquella frase; le pegó una fuerte bofetada a modo de reprimenda; no permitía que nadie le hablase de aquel modo, y aún menos aquel ruso, del cual tenía un concepto bastante ruin acerca de su persona.

― Ten cuidado, Andrey ―le amenazó.

― ¿Qué pasa? Yo trato con putas. Sé reconocer a una a distancia. ¿Por qué no follamos? Seguro que eres más guarra que cualquiera de mis chicas.

Andrey, mientras le hablaba, la cogió con una mano por uno de los brazos y le echó la otra a la nuca, tratando de traer hacia él sus labios para besarla. Laura Sánchez Urdaci se revolvió y se zafó de él de un fuerte rodillazo en la entrepierna. El ruso, dolorido, cayó de rodillas al suelo.

― Se acabó. No tenemos nada más de que hablar. Aléjate de mí ―exclamó ella enfadada y echó a andar hacia la escalera.

― ¡Y una mierda! ¡Estaré ahí! ¡Quiero mi parte! ―le gritaba el ruso, aún de rodillas, las manos en sus doloridos testículos, mientras ella se alejaba―. ¡No trates de apartarme! ¡Voy a ir a por ti! ¡Te mataré, puta!

Laura Sánchez Urdaci bajó las escaleras con paso apresurado, salió del edificio, cruzó por donde las dos vallas desplazadas, y corrió hacia el coche todo lo rápido que sus tacones de aguja se lo permitieron.

Cuando Fraga salió del despacho, en la planta superior del chalet de la serranía de “Los Alisales”, Laura Sánchez Urdaci se levantó de su sillón y caminó hacia la ventana. Observó a través del cristal cómo el inspector se subía al Audi A6, y se alejaba en él por la calle empedrada hasta desaparecer tras el portón de la entrada de la finca. Aún permaneció allí de pie, pensativa, durante unos minutos más. Recordaba las palabras del despreciable ruso, aquella misma mañana, amenazándola de muerte y advirtiéndola de que aquel inspector de policía se debía al mejor postor; por un instante llegó a dudar que ella fuese ese “mejor postor”. Contaba, sin embargo, con el comodín de su sexo. Sabía que Andrey podría ofrecerle a sus supuestas mejores chicas, pero aquellas no podían darle más que un sexo obligado, insulso y mecánico, muy alejado de la ardiente pasión en la que ella le había sumergido la noche anterior en la suite del hotel; intuía que Fraga sabría diferenciar. Es más, le constaba que el inspector la deseaba; esbozó una sonrisa al recordar los ojos lascivos con los que él la miraba mientras hablaban, sentado al otro lado de la mesa. Sí, concluyó, quizás ella sí fuese el “mejor postor”.

Poco antes de la visita del inspector, Laura Sánchez Urdaci había recibido la llamada de Fernando, su ex marido. Estaba nervioso. Ella lo achacó a que quizás estuviese siendo presa del “mono”, pero no era así. El ex futbolista estaba excesivamente preocupado por el devenir de la investigación sobre el asesinato de su ex suegro. Laura Sánchez Urdaci supo que tendría que pasar a verle en persona, para calmar sus miedos. Por eso, minutos después de que el portón de la entrada de la finca se cerrase, dejando fuera de su vista el Audi A6 que llevaba de regreso a Fraga, abandonó su despacho y, sin dar explicación alguna, salió de la casa y fue hacia el garaje en busca de su Mini; usaba este coche en sus desplazamientos clandestinos, y aquel lo era.

Fernando vivía en una pequeña casa de planta baja, a varios kilómetros de la ciudad, rodeada por un descuidado jardín que estaba cercado por una valla tipo Hércules, de dos metros de altura y color verde. Era el lugar a donde había sido recluido por el empresario Sánchez García, para mantenerlo apartado y, de alguna forma, proporcionarle una vida digna en la que el dinero no fuese un impedimento, compensándole, de este modo, “por las molestias causadas”. En realidad, aquella casa y la miserable vida del ex futbolista no eran más que el resultado de la negociación que Laura Sánchez Urdaci había llevado a cabo con su padre, para así aceptar el divorcio y casarse con el marqués de Merino.

Detuvo el Mini delante de la oxidada portilla de hierro que daba al jardín, y salió del coche. Empujó la portezuela y caminó por la estrecha acera, repleta de hierbajos, que llevaba hasta el porche de la casa. Laura Sánchez Urdaci esbozó un gesto desaprobatorio y, resignada, pulsó el timbre de la puerta. Esperó un par de minutos, mirando a uno y otro lado. Todo a su alrededor era un reflejo de la abandonada vida de su ex marido. Sintió pasos y, al poco, Fernando le abrió.

― Pasa ―le dijo echándose a un lado.

― ¿Qué ocurre? ¿A qué viene tanto nerviosismo?

Laura Sánchez Urdaci fue directa. Apenas había puesto sus pies en el vestíbulo de la casa, cuando le hizo aquella pregunta. Fernando se echó la mano a la barba de tres días y la rascó nervioso. No respondió. Cerró la puerta y dejó que su ex mujer caminase por el pasillo hacia el salón. Una vez allí, fue hacia le mesa de centro, cogió una botella de cerveza que tenía entre cascos vacíos y cartones con restos de comida basura, y se la llevó a los labios. Bebió un largo trago y se dejó desplomar sobre uno de los sofás.

Laura Sánchez Urdaci se limitó a observarlo en silencio mientras apartaba unas revistas Playboy y FHM que había sobre otro de los sofás, y se acomodaba en él. Cruzó las piernas y buscó la pitillera que guardaba en el bolso. Con natural tranquilidad, sacó un cigarrillo y se lo echó a los labios para después darle fuego. Fernando bebía otro trago de cerveza. Ella lo observó mientras echaba una calada y exhalaba el humo con parsimoniosa sensualidad. Sentía lástima de aquel andrajo al que en otro tiempo había amado; quizás, de no haberse abandonado como lo había hecho, le seguiría amando. Echó otra calada y esperó a que él hablase.

― Estás muy guapa… ―balbuceó.

― Gracias. Lamento no poder decir lo mismo ―Laura Sánchez Urdaci fue franca; no tenía motivo para lo contrario, y no era la primera vez que le reprochaba su aspecto y forma de vida.

― Siempre estás muy guapa ―murmuró él haciendo oídos sordos al reproche de su ex mujer―. ¿Cómo la haces?

― Trato de cuidarme. Te he dicho muchas veces que tú deberías hacer lo mismo: cuidarte ―respondió ella y echó una profunda calada a su cigarrillo.

― Ya, seguro… ―balbuceó él con sarcasmo―. ¿Y qué iba yo a sacar con eso?

― Rehacer tu vida.

― Mi vida es una mierda ―había rencor en aquellas palabras.

― Tu vida es lo que tú has querido que sea. Nunca te ha faltado de nada.

― Siempre me faltó lo más importante: tú ―apostilló él con esfuerzo, pues a medida que avanzaba la conversación le resultaba más difícil vocalizar; los nervios le carcomían por dentro.

Laura Sánchez Urdaci guardó silencio. Clavó sus ojos verdes sobre aquel desgraciado que a duras penas era capaz de mantener erguida la cabeza, y echó una resignada calada a su cigarrillo. Después, habló tratando de evitar aquel espinoso tema que él se empecinaba en tratar.

― ¿Por qué tanto nerviosismo? ¿Qué te ocurre?

― Tengo miedo… ―confesó él en un casi ininteligible balbuceo.

― ¿Miedo de qué? ―insistió Laura Sánchez Urdaci sin inmutarse.

― De todo. De ti, de mí, de que todo se descubra…

― Nada se va a descubrir ―hizo una pausa para echar otro calada, buscando infundir seguridad y dar consistencia a sus palabras―. No tienes por qué tener miedo.

― ¿Cómo puedes ser tan fría? Tú no eras así… ―le reprochó él casi en un susurro.

― Yo siempre fui así. Tú nunca supiste verlo.

― Mentira… ―murmuró él con la vista clavada en el suelo―.Te amo ―le dijo tras unos segundos de silencio.

― Creo que ya hemos hablado de esto muchas veces ―respondió ella un tanto molesta.

― ¿Por qué?

― ¿Por qué, qué? ―Laura Sánchez Urdaci parecía no saber a qué se refería su ex marido con aquella pregunta.

― ¿Por qué aceptaste los chantajes de tu padre?

― Yo no acepté nada ―respondió la mujer en un tono desabrido. Le molestaba aquella conversación. Estaba hastiada de que siempre él acabase hablándole de aquello, y de responderle una y otra vez lo mismo. Aún así, decidió volver a decirle la misma retahíla de siempre, como aquel que repite de forma insistente un argumento con el fin de convencer a su interlocutor de la veracidad del mismo―. Fuiste tú quien no supo estar a la altura. La vida a mi lado te quedó grande. Después de todo, mi padre tenía razón: no eras más que un gigoló de medio pelo sin carisma alguno ―sentenció y echó una profunda calada tratando de calmar su malhumor.

― Sabes que eso es mentira ―Fernando trataba de levantar la voz, como queriendo demostrar algún tipo de autoridad―. Yo te quería ―hizo una pausa―. Aún te quiero, Laura ―le dijo y acabó por desmoronarse retornando a su estado afligido.

― ¿Y qué? ―le respondió Laura Sánchez Urdaci con desprecio―. ¿Qué crees que vas a lograr con eso?

― Tu padre ya no está. Vuelve conmigo. Quiero curarme de esta mierda contigo ―balbuceó él suplicante.

― Ya no te quiero. Te quise, pero ya no te quiero. Esa “mierda”, como tú la llamas, no es más que tu mierda. Nadie te mandó meterte en ella. Te dimos dinero para que pudieses vivir holgadamente y sin que te faltase ninguna comodidad. Incluso te dimos esta casa. Tú fuiste quien arrojó esa vida al váter y después tiró de la cisterna.

― No podía vivir sin ti ―insistió él en un ahogado susurro.

― Ni siquiera lo intentaste ―le reprochó ella con firmeza y echó una última calada a su cigarrillo.

― Al principio venías a verme ―ajeno al reproche de su ex mujer, Fernando parecía empezar a sumirse en los recuerdos―. Siempre me acuerdo de aquel día en que hicimos el amor en ese mismo sofá ―le dijo obnubilado mientras señalaba hacia el tresillo en el que Laura Sánchez Urdaci estaba sentada.

― Las cosas cambian ―respondió ella tajante―. ¿Me has hecho venir hasta aquí para volver a hablar de lo mismo? Estoy cansada de tratar este tema. Si necesitas dinero, dímelo ―acabó por sentenciar hastiada.

― Dinero ―masculló Fernando con desprecio―. Todo lo arregláis con dinero. Eres igual que tu padre.

― Bien, no tengo más de que hablar. Me voy.

Laura Sánchez Urdaci arrojó la colilla de su cigarrillo dentro de uno de los cartones con restos de pizza, y se puso en pie.

― Laura, espera, por favor ―suplicó él mientras se incorporaba para salir tras ella.

― ¿Qué? ―le respondió ella desde la puerta del salón.

― Tengo miedo ―balbuceó Fernando.

Laura Sánchez Urdaci se volvió. Clavó su mirada sobre su ex marido y buscó en el interior de su bolso. Sacó su cartera y arrojó sobre el sofá unos billetes de cincuenta.

― Toma. Llama a tu camello y métete algo, creo que lo necesitas ―le dijo en un tono de voz que dejaba entrever desprecio y lástima en igual proporción.

― ¿Qué pasa con ese inspector? ―preguntó Fernando sin tan siquiera dedicarle un vistazo al dinero.

― ¿Qué inspector? ¿Qué tiene que pasar? ―Laura Sánchez Urdaci respondió hastiada; quería irse de aquella casa.

― Ese. El que investiga el asesinato de tu padre.

― No pasa nada. ¿Por qué lo preguntas?

― Lo acabará descubriendo todo, ya verás ―respondió él casi en un susurro.

― Descubrirá lo que yo quiera que descubra ―le dijo ella con voz firme.

― No. Eres una zorra. Ya lo tienes todo planeado, ¿verdad? ―masculló Fernando dolido―. Lo descubrirá, sí, pero yo seré quien pague los platos rotos.

― Fernando, cálmate. No va a pasar nada. ¿Estamos?

― Te quiero. Necesito que me abraces.

Laura Sánchez Urdaci esbozó un gesto de repulsa y salió del salón. Caminaba con paso ligero hacia la puerta de la casa seguida por su ex marido, que pretendía darle alcance mientras suplicaba con voz quebrada.

― ¡Laura! ¡Vuelve conmigo! ¡Te quiero! ¡Te amo! ¡Te necesito!

Laura Sánchez Urdaci se detuvo al llegar a la puerta de entrada de la casa, se volvió hacia él y le observó durante unos segundos. Era un andrajo. Nada quedaba de aquel apuesto futbolista de tercera división que la había conquistado. Lo que tenía delante de ella era un saco de huesos sin afeitar, el pelo desaliñado y sucio, la mirada perdida, las piernas tambaleantes, y las manos temblorosas; era, en síntesis, un reflejo de la miseria humana.

― Llama a tu camello. Necesitas meterte algo ―le dijo y salió de la casa cerrando la puerta tras de sí.

16.

Un portazo despertó a Darío repentinamente. Apenas había dormido. Luchy le había permitido quedarse una noche más ―quizás en agradecimiento por haberles ayudado con aquel grupo de yonquis la tarde anterior en el parque―, pero no colmó las ilusiones de Darío. El joven hombre, al recibir la invitación de boca de la gitanilla, creyó que aquello significaba algo, que aquella noche ella volvería hasta su cama y harían el amor una vez más, pero se equivocó. Luchy se mostró esquiva y distante con él, y no le dedicó más palabras o atenciones que las obligadas por cortesía.

La mujer, pasadas las diez de la noche, se despidió y salió de la casa, como siempre hacía, dejándole con Charly. No ocurrió nada. Siguiendo la misma rutina de todos aquellos días que había compartido con la pareja, el novio de la gitanilla acabó desplomándose sobre el sofá, frente al televisor, bebiendo cerveza y comiendo patatas fritas de bolsa. Darío se fue hacia su habitación y se acurrucó bajo las sábanas, tratando de dormir. No fue capaz de conciliar el sueño, quizás porque, a pesar del trato distante de Luchy, albergaba la esperanza de que ella se introdujese en su cama cuando regresase de hacer la calle. No ocurrió así. Al final, el cansancio acabó por hacer mella en él y se adormeció. Estaba sumido en el sueño cuando aquel portazo le despertó.

Al fuerte ruido de la puerta siguieron las voces de Charly. Discutían una vez más. Darío, molesto por el brusco despertar, se levantó de la cama y, a medio vestir, salió al pasillo. Las voces venían de la cocina. Caminó hacia allí. Luchy levantaba el tono de su voz más aún de lo que acostumbraba a hacer; sea lo que fuese aquello por lo que Charly la había increpado, había enfadado sobremanera a la gitanilla. Darío llegó a la puerta de la cocina y, desde allí, vio cómo Charly golpeaba a su novia; un fuerte bofetón que la hizo perder el equilibrio y caer de rodillas al suelo. Darío apretó los puños y sintió cómo la rabia estallaba en su interior. Charly cerró la mano y se dispuso a descargar un puñetazo sobre la cara de la indefensa mujer. Fue en ese momento cuando Darío le embistió.

La embestida terminó con ambos estrellándose contra la ventana, enzarzados en una pelea. A Charly le bastó con revolverse para lograr zafarse de las manos de Darío y, de un fuerte empujón, se alejó de él. Darío cayó al suelo tropezando con una de las sillas de la cocina. Charly le cogió por la ropa y le levantó. Se disponía a darle un puñetazo cuando Darío reaccionó y le pegó un rodillazo a la altura del estómago. El novio de la gitanilla gritó de dolor mientras se retorcía y daba un paso atrás. Darío lo observó un par de segundos. Entonces, cegado por la rabia y el odio, se abalanzó sobre él y lo empujó contra la meseta de la cocina. Charly perdió el equilibrio y cayó al suelo. Darío se sentó sobre él, le cogió la cabeza por la rizada melena, y comenzó a golpearla con fuerza contra el suelo. Luchy, en una esquina de la cocina, gritaba tratando de calmar la ira de Darío, pero éste no la escuchaba. Ajeno a las rogatorias de la gitanilla, golpeaba la cabeza de Charly contra el suelo una y otra vez, sin pausa, desfogando todo su odio, hasta que le dio un último y fuerte golpe que hizo que el hombre expulsase un soplo de aire y su cuerpo quedase inerte sobre el suelo. Entonces, Darío soltó la cabeza y ésta se desplomó sobre las baldosas como un saco de tierra.

Aún se quedó sentado sobre Charly un par de minutos más, observando su cara ensangrentada y la brecha de la cabeza por la que manaba sangre. Turbado, permaneció inmóvil, sin saber cómo reaccionar, las manos temblorosas, hasta que Luchy se abalanzó sobre él y trató de apartarlo de su novio. Darío se levantó y dejó que la gitanilla examinase el cuerpo de Charly; trataba de encontrarle el pulso.

― Te lo has cargado ―exclamó Luchy al poco.

― ¿Qué? ―balbuceó Darío atónito.

― Que está muerto, coño. ¡Muerto! ―Luchy seguía de rodillas en el suelo, al pie del cadáver de su novio.

― Joder… Lo siento… ―murmuró Darío desconcertado.

― Te lo has cargado… ―balbuceó ella casi en un susurro. Sin embargo, no parecía haber reproche en sus palabras.

― Luchy, lo siento… No quería… Yo… ―Darío no sabía cómo resolver aquella situación. Trataba de acercarse a la gitanilla para mostrarle su arrepentimiento pero, después, se alejaba de ella confuso y nervioso.

― A tomar por el culo, maricón ―gritó Luchy mientras se levantaba―. Se lo tiene merecido ―concluyó y le pegó una patada al cadáver.

― ¿Qué? ―aquello acabó por desconcertar a Darío.

― Que le follen. Así está mejor ―dijo ella.

Luchy se volvió hacia él, a un metro escaso de ella, arrimado a la meseta de la cocina, y le sonrió. Era una sonrisa de liberación. Darío, aturdido, no supo cómo reaccionar. Se limitó a observarla. Estaba igual de hermosa que siempre. Vestía aquellos apretados pantalones de cebra que llevaba el día que lo recogió de la acera, después de la paliza del inspector Fraga, y aquel mismo raído chaquetón de pieles de imitación. La gitanilla fue hacia él y le acarició la mejilla tratando de calmarlo. Darío esbozó una tímida sonrisa y le cogió la mano. Sus miradas se cruzaron. Se besaron. El cálido aliento de Luchy hizo que olvidase todo lo que acababa de ocurrir en aquella cocina y la abrazó con fuerza, apretando su cuerpo contra el de ella. Volvió a sentir el aroma de su piel, la calidez que desprendía, la suave fragancia de su hermosa melena rizada, y se dejó embriagar por la serenidad que le invadía cuando la abrazaba. Hicieron el amor allí mismo, sobre las baldosas de la cocina, al pie del cadáver de Charly, como si festejasen su muerte.

― Tenemos que deshacernos de él ―le dijo Luchy mientras se vestía.

― ¿Cómo? ―Darío, aún obnubilado por los acontecimientos, estaba de pie, desnudo, al lado del cadáver de Charly.

― Lo tiraremos en donde nadie lo va a ir a buscar.

― ¿Al mar? ―Darío había recordado la forma en que días antes se habían deshecho de su otra víctima, aquel que había intentado matar a Charly en el salón de aquella casa.

― No. Al vertedero ―respondió Luchy con firmeza.

― ¿Al vertedero? Pero, ahí pueden descubrirlo…

― No. Hay un sitio en el que no lo descubrirán. Allí no va nadie a menos que sea para algo ilegal ―le explicó Luchy y calzó los zapatos de tacón de aguja sobre los que acostumbraba a andar.

― ¿Dónde?

― En la zona este. ¿Nunca has oído hablar de ella? ―Darío negó desconcertado con la cabeza―. Nadie va a allí.

― ¿Y eso? ¿Cómo sabes tú eso?

― Lo sé. El cómo no importa.

Luchy tomó las riendas. Cuando Darío se vistió, le indicó que fuese a buscar su coche y que lo estacionase delante del portal del edificio. Después, una vez hecho esto, envolvieron el cadáver en una manta de cama. Para Darío no fue como la vez anterior, la de aquel hombre que había matado a cuchilladas, sino que en esta ocasión se mantenía a la altura de las circunstancias, impávido, al igual que Luchy, sin que nada enturbiase su mente mientras actuaba con frialdad.

Arrastraron el cadáver hasta el vestíbulo del piso. Luchy abrió la puerta y se cercioró de que no había nadie en el rellano. Todo estaba en silencio. Fue hacia el ascensor y pulsó el botón de llamada. Esperó a que el ascensor se detuviese en su planta, abrió la puerta y la bloqueó con el palo de una escoba. Después, regresó junto a Darío, en el vestíbulo, al pie del cadáver enrollado en la manta.

A duras penas levantaron el cuerpo; Charly pesaba demasiado. Había que actuar con rapidez, así que tomaron aliento, aferraron el cadáver con los brazos, uno por los pies el otro por el pecho, y salieron al rellano. En silencio, sin más ruido que el debido al esfuerzo, consiguieron introducir el bulto en el ascensor.

― Baja por las escaleras.

― ¿Qué? ―Darío no comprendía la razón de aquella orden de la gitanilla.

― Sí, coño. Baja por las escaleras. Rápido. Por si hay alguien en el portal. Convéncele para que no coja el ascensor. Después, abre la puerta de la calle y el maletero de tu coche. Hay que hacerlo rápido.

La puerta del ascensor se cerró. Darío bajó las escaleras con paso apresurado y llegó al portal casi al unísono que Luchy. Hizo todo lo que ella le había indicado y regresó en su ayuda; la gitanilla esperaba nerviosa en el ascensor. Sería el último esfuerzo. Arrastraron el cadáver hasta el suelo del portal y, una vez allí, volvieron a aferrarse a él rodeándolo con los brazos, lo levantaron, y salieron del edificio. Aún no había amanecido, así que la calle, mal iluminada por las escasas farolas que colgaban de las fachadas, estaba desierta. Arrojaron el cuerpo de Charly dentro del maletero y Darío cerró la portezuela. Después, cruzaron una mirada cómplice y ambos esbozaron una sonrisa de satisfacción: por el momento, todo salía bien.

El vertedero estaba a varios kilómetros de la ciudad, en un remoto lugar de la provincia. Hasta hacía un par de años allí era a donde iba a parar toda la basura de la región. Después, con el reciclaje y la puesta en marcha de la incineradora, la afluencia de camiones se vio considerablemente disminuida; apenas descargaban allí dos o tres diarios, y ninguno en la zona Este.

Darío iba al volante de su coche, un SEAT Córdoba blanco. Sentada a su lado, Luchy, la vista al frente, daba fuego a uno de sus cigarrillos Camel, y echaba una profunda calada con la que buscaba tranquilizar sus nervios, disimulados bajo una fachada de obligada impasibilidad.

― Al final va a resultar que tienes los cojones de un toro ―le dijo ella, la vista fija al frente, tras la segunda calada.

― No sé qué me pasó ―balbuceó Darío―. La verdad es esa.

― Yo sí lo sé ―sentenció ella y echó una calada más―. No le soportabas. La verdad es que él a ti tampoco, así que de seguir con nosotros quizás él te hubiese matado a ti. No te sientas mal por ello.

― No me siento mal ―Darío no apartaba la vista de la carretera. Luchy giró levemente la cabeza hacia él y esbozó una sonrisa: la firme respuesta del joven hombre había sido de su agrado―. No sé por qué, pero no me arrepiento. Ni de él ni del otro. No me arrepiento de nada de lo que he hecho estos días ―sentenció Darío tajante.

― Vaya, y eso que parecías un mosquito muerto. Manda huevos con el cara alelado ―comentó ella con ironía―. Me estás empezando a gustar.

― ¿Y eso?

― No sé. Supongo que soy tan imbécil que me gustan los chicos malos, y tú, parece ser que lo eres ―le respondió ella traviesa.

― Yo no te voy a pegar ―susurró él apocado.

― Ya, seguro ―Luchy echó otra calada y volvió a mirar al frente―. Eso lo veremos. A los chicos malos tarde o temprano se os acaba yendo la mano conmigo. Ya te dije que soy muy rebelde.

― Yo te quiero…

― Cariño, a mí me quieren muchos. Follo demasiado bien, y a los tíos basta con follaros bien para que perdáis el sentido ―respondió la gitanilla―. Pero, por ahora, vamos a dejarlo ahí. Yo necesito a un hombre que me saque de apuros. Alguien que tenga los cojones de partirle la cara a otro cuando haga falta. ¿Eres tú ese hombre?

― Es posible… ―murmuró inseguro Darío.

― Yo creo que sí. Basta con que te toquen a tu Luchy para que te salte ese instinto asesino que guardas dentro. Me gusta. Me gustas ―le dijo ella a la par que le regalaba una sonrisa cómplice.

― ¿Por qué no lo dejas todo? Podemos llevar una vida normal. Yo aún tengo un trabajo…

― Cariño, llevas en el maletero a un muerto, y ya es el segundo. Además, andas metido en líos con ese cabrón de Fraga. No creo que tu vida sea “normal”. Por lo menos, ahora ya no lo es.

― ¿Qué insinúas? ―preguntó Darío confuso.

― Que eso que pretendes no es posible. Ya te dije que no voy a ser tu chacha. Yo solo necesito a un tío que me defienda, como lo hacía Charly.

― Charly te pegaba.

― Eso es otra cosa.

― ¿Le amabas?

― No sé lo que es eso ―le respondió Luchy y echó una reflexiva calada. Permaneció en silencio, pensativa, durante unos segundos. Después, volvió a hablar―. Mira, la cosa es sencilla. Si quieres que follemos, follaremos tantas veces como tú quieras. A cambio, solo te pido que me defiendas. ¿Lo entiendes?

― Quieres que sea tu chulo.

― Es la única forma de tenerme. Si me quieres, es lo que hay.

― La primera vez que lo hicimos, la otra noche, creí que necesitabas algo más que sexo. Era como si necesitases algún tipo de cariño. Viniste a mí buscando eso. ¿A qué viene esto ahora? ―Darío trataba de que Luchy se explicase con sinceridad.

― Pues a que ahora te has cargado a mi chulo. A eso. Y necesito reponerlo ―le respondió tajante la gitanilla.

― Pero, vendrá otro que te dé lo que yo te quiero dar…

― ¿Qué me quieres dar? ¿Amor? Dámelo si quieres, pero poco te va a durar. Cuanto más me des, antes te cansarás de mí y antes me pegarás. Allá tú. Al final vas a faltar a todas tus promesas.

― No entiendo…

― Llevo todo este tiempo intentando explicártelo. La cosa es sencilla. Convivencia en pareja a cambio de no esperar nada más que sexo.

― Quieres que acepte el que te prostituyas ―Darío sacaba conclusiones―. Quieres que lo vea como algo normal al igual que hacía Charly.

― Bien. Lo vas pillando. Es la única forma de que las tortas y las discusiones tarden un poco más en llegar.

― Yo no soy como Charly ―replicó Darío un tanto ofendido.

― Eso es verdad ―Luchy echó la última calada a su cigarrillo Camel, bajó la ventanilla de la puerta, y arrojó la colilla a la carretera―. Tú eres mucho peor, pero aún no lo sabes.

― ¿Por qué dices eso? ¿En qué te basas? ―interrogó Darío contrariado.

― Porque me amas, cariño, por eso. Eso es lo que te convierte en alguien muy peligroso. Gira a la derecha en el siguiente cruce.

El siguiente cruce a la derecha llevaba hasta la zona Este del vertedero, un solitario y remoto lugar infestado de ratas. Darío condujo por una carretera de un solo sentido, que se iba estrechando a medida que avanzaban, hasta llegar a una explanada de grava. Detuvo el coche frente a la oxidada cerca de tres metros de alto que impedía el paso al vertedero. Salió del SEAT Córdoba y caminó hacia la portilla de entrada al recinto, donde un enorme cartel avisaba de la prohibición de paso. El candado, que aseguraba la verja, estaba roto. Darío desenrolló la cadena que impedía que la verja se abriese con el viento, y empujó una de las hojas.

― No podemos seguir en coche ―le dijo Luchy mientras se aproximaba a él―. No subirá por ese camino de tierra.

Darío miró al frente. Un sinuoso camino de piedras y tierra en mal estado, formado a lo largo del tiempo por el paso de los camiones de recogida de basura, subía desde la verja, colina arriba, hasta llegar a lo alto, en donde los MAN, de la empresa de limpieza urbana, depositaban su carga en el vertedero, al otro lado de la colina. Hacía algo más de dos años que ningún camión subía por aquel camino, y los hierbajos y la maleza, que poco a poco iban apoderándose de él, unidos a la persistente llovizna de los últimos días, lo hacían inaccesible para el SEAT Córdoba de Darío.

― No, no podemos ―sentenció resignado el joven hombre.

― Tendremos que cargar con Charly hasta lo alto de la colina y tirarlo desde allí al vertedero ―le dijo Luchy con frialdad.

― ¡Mierda!

Darío se asustó; una enorme rata acababa de cruzar corriendo por entre sus piernas. Luchy, al verla, hizo un gesto de asco y caminó con paso apresurado hacia el maletero del coche.

La ascensión hasta lo alto de aquella colina no resultó sencilla. Al pesado bulto se unió lo abrupto del terreno, y se dificultó aún más por el paso torpe de Luchy, sobre sus elevados tacones de aguja. La gitanilla cayó de rodillas al suelo en tres ocasiones, y estuvo a punto de retorcer un tobillo en otras dos. Los últimos metros fue Darío quien tuvo que cargar con el cadáver, pues Luchy, agotada, era incapaz de seguir ayudándole.

Bajo sus pies se extendía el vertedero, un enorme valle entre colinas en el que los camiones venían arrojando la basura de la región durante los últimos veinte años. Luchy, de pronto, tuvo una arcada y creyó vomitar. Darío la observó confuso. Por un momento pensó que aquello se debía al hedor que producía la fermentación de las toneladas de basura allí acumuladas, pero, al volver la vista sobre el vertedero, se percató de que lo que había estado a punto de provocar el vómito de Luchy era el cadáver de una mujer.

A cuatro metros por debajo de sus pies, medio hundido entre la basura, Darío pudo distinguir el cuerpo putrefacto de una mujer. Las ratas que la rodeaban, y los cuervos y demás aves carroñeras que merodeaban por el lugar, habían rasgado todas sus ropas para poder alimentarse con sus carnes, desgarradas, blanquecinas, y en descomposición, colmadas de gusanos blancos. Darío pudo adivinar que se trataba de una mujer porque uno de sus pechos aún permanecía intacto; del otro nada quedaba, e incluso en su lugar se podía ver el esternón. El rostro estaba completamente desfigurado, pero su melena pelirroja aún perduraba.

― Joder. Tíralo y vámonos de aquí ―exclamó Luchy, conteniendo el vómito, mientras se alejaba unos metros, colina abajo.

―Vale ―balbuceó él, tratando de borrar de su retina la imagen del cadáver de aquella mujer.

Darío arrastró a Charly hasta situarlo en el borde de la colina, frente al vertedero. Su mirada, inconscientemente, volvió a posarse sobre el cuerpo de la mujer. Pensó que aquel era el destino que le esperaba a Charly: pudrirse entre basura, pasto de las ratas y los pájaros. Lo cierto era que éste final se le antojó adecuado para aquel miserable. Después, de forma fugaz, pasó por su mente el recuerdo del día en que habían arrojado al mar, desde el acantilado en las afueras de la ciudad, a aquel hombre. Los sentimientos que le habían embargado en aquella ocasión distaban mucho de los que le embargaban en este momento. Entonces tenía miedo, estaba confuso, y los nervios dominaban todo su cuerpo. Ahora, frente al vertedero, no tenía miedo, ni siquiera estaba confuso, y sus nervios se debían al deseo por terminar con aquello y regresar a casa con Luchy, los dos solos. Esbozó una sonrisa de satisfacción y se situó en cuclillas, dispuesto a arrojar el cuerpo al vertedero.

Era como si Charly pesase más a cada minuto que pasaba. Una piedra impedía que el cuerpo rodase con facilidad, y Darío tuvo que esforzarse para lograr salvarla y que el cadáver cayese entre la basura. Pero, con el esfuerzo, descuidó su seguridad y resbaló a la par que el cuerpo de Charly, envuelto en aquella manta, volaba hasta el vertedero. Estuvo a punto de ir tras él, pero Luchy, rápida, le sujetó por el abrigo. La gitanilla tiraba de Darío tratando de aferrarse al suelo con sus tacones, mientras él tanteaba el suelo con las manos buscando agarrarse a algún hierbajo. Luchy se esforzó, y la fortuna quiso que Darío lograse apoyar su pie sobre una piedra afianzada al suelo, pudiendo incorporarse.

Luchy le abrazó con fuerza. Él, con el corazón aún latiendo desaforado, la rodeó con sus brazos y la apretó contra su cuerpo. Cruzaron sus miradas en un instante de complicidad. Darío aproximó sus labios a los de ella, pero Luchy apartó el rostro y se separó de él.

―Vámonos de aquí ―le dijo la gitanilla y echó a andar colina abajo.

El regreso estuvo dominado por el silencio. Darío miraba hacia Luchy de cuando en cuando, por el rabillo del ojo, tratando de adivinar qué podía ser lo que rondaba por la cabeza de la gitanilla. Pensó que quizás ella sopesase si él era el sustituto adecuado para Charly; le había dejado muy claro que su prioridad era encontrar a dicho sustituto. Darío dudaba de que él lo fuese; es más, las palabras de Luchy acusándole de ser peor que el que había sido su novio, solo por el hecho de que él, a diferencia del otro, la amaba, no dejaban de martillarle la cabeza, haciéndole incluso dudar de sí mismo.

Llegó un momento en que el silencio se hizo insoportable, así que Darío decidió conectar la radio del coche a fin de hacer un poco más llevadero el viaje de regreso a la ciudad. Fue entonces cuando la voz de la locutora informó de la aparición de un cadáver, aquella mañana, en la orilla de la playa. Al parecer, se trataba de un hombre de mediana edad, de origen ruso, de identidad desconocida por el momento, que habría muerto días antes. Aquella cadena de radio se alejaba del amarillismo, por lo que apenas dio datos sobre la muerte de aquel hombre. Aún así, Darío sintió que un escalofrío recorría su espalda; había tenido un mal presentimiento. Volvió la mirada hacia Luchy. Parecía abstraída, ajena a todo lo que sucedía a su alrededor, y por su expresión indiferente era como si no hubiese escuchado aquella noticia.

― ¡Para! ―exclamó Luchy cuando estaban a pocos metros del portal de su edificio.

― ¿Qué pasa? ―la interrogó desconcertado Darío mientras detenía el coche.

― Mira ―respondió ella y señaló con el dedo hacia el portal.

Allí, a diez metros por delante de ellos, un grupo de tres hombres rondaba la entrada del edificio, próximos a un Land Rover de color oscuro. Luchy señalaba hacia uno de ellos, un tipo alto y fuerte, con la cabeza rapada, que parecía ser el cabecilla del grupo.

― ¿Quiénes son? ―preguntó Darío.

― Gente de Andrey. El ruso. Ese es Vasyl, su perro fiel ―se refería al de la cabeza rapada―. Un asesino.

― Pero, ¿qué quieren? ¿Qué hacen ahí?

― ¿Tú qué crees? Buscan a Charly.

― Pero, Charly está muerto.

― Eso ellos no lo saben. Además, quizás te busquen a ti también, aunque aún no lo sepan ―sentenció Luchy.

― ¿Por qué dices eso?

― ¿No has oído la radio? Han encontrado el cuerpo del hombre que tú mataste el otro día ―en contra de lo que él había creído, Luchy había escuchado la noticia y, al parecer, no solo había tenido su mismo presentimiento, sino que estaba segura de quién era aquel que había aparecido aquella mañana en la playa.

― No entiendo…

― ¿Quién coño te crees que era? Era uno de los hombres de Andrey. Bueno, un cabrón que se la estaba jugando. Querrán arreglar cuentas con Charly. Vámonos de aquí antes de que nos vean.

― Pero, ¿a dónde?

― A la Cábila. Allí no nos encontrarán.

La Cábila, en lo más alejado del extrarradio de la ciudad, era un poblado chabolista habitado por los últimos reductos de familias gitanas, que se resistían a ser pasto de los ambiciosos planes urbanísticos que proliferaban alrededor del desmedido crecimiento de la ciudad.

17.

“El presidente Arturo Hortaleza bajo sospecha de corrupción”. Así rezaba el titular del diario “El Planeta” aquella mañana de domingo. Fraga, sentado en un taburete a la barra de “El Irlandés”, un café en el que acostumbraba a desayunar, leía la portada de aquel periódico sensacionalista. El periodista Rubén Urlé había hecho su trabajo, tal y como Laura Sánchez Urdaci le había adelantado el día anterior, y el inspector tenía la ligera sospecha de quién podía haberle ayudado; quizás la certeza de que la hija de Sánchez García estaba detrás de todo aquello. A partir de ahí, bajo el titular que copaba casi por completo la parte superior de la portada del diario, se daban las primeras pinceladas de lo que se desarrollaba en páginas interiores: “Documentos de recibís de donaciones ilegales al partido, adjudicaciones irregulares de permisos de obra, concursos amañados de ejecuciones de obra pública, pagos en dinero negro a cuenta de favores políticos”. Todo ello, al parecer, según adelantaba el titular, justificado con documentación que habría sido filtrada al periódico.

Ernesto Fraga siguió leyendo en páginas interiores mientras mojaba su croissant en el café con leche y lo iba comiendo. Allí se citaba claramente el nombre del fallecido constructor Arsenio Sánchez García, pero en ningún momento se hacía referencia al Grupo SANGARSA. Estaba claro que Laura Sánchez Urdaci estaba detrás de todo aquello. Se había ocupado de que Rubén Urlé desvinculase a SANGARSA de los negocios irregulares de su padre. Fraga no pudo evitar esbozar una sonrisa irónica.

Bebía el último trago de café cuando su móvil oficioso comenzó a sonar. Fraga había intuido que aquella mañana su clandestino teléfono debía ir con él; las llamadas no tardarían en sucederse. No se equivocó. Como era de esperar, quien le telefoneaba era Hortaleza.

― Acabo de leer la noticia ―se adelantó a decir el inspector cuando descolgó.

― Creí que tenías este tema controlado ―bramó la voz del político al otro lado de la línea―. Tenía entendido que te habías encargado de que ese jodido periodista se mantuviese al margen.

― Perdona, Arturo. Un momento, aquí tengo mala cobertura ―disimuló el inspector mientras le hacía una seña con la mano al camarero para que le cobrase el desayuno―. Te llamo en un minuto.

Fraga colgó. Se apuró a recoger el cambio y salió del café. Una vez fuera, en la acera, caminó hacia su coche. Había sustituido la ventanilla, reventada por los tipos del día anterior, por un plástico sujetado a la carrocería con cinta de embalar. Al menos servía para que no le entrase el frío; por lo demás, el Peugeot dormía en un garaje.

― ¿Qué formas son esas de…?

― Estaba en una cafetería, con demasiados oídos indiscretos a mi alrededor ―se apresuró a responder el inspector ante el reproche del político―. Supongo que lo que tiene que decirme es algo delicado…

― ¿Cómo es que ese periodista ha publicado esta noticia? ―el tono de voz del político dejaba entrever su enfado.

― No lo sé. Al parecer no bastó con el susto que le di ―respondió Fraga indiferente a modo de excusa.

― ¿Qué pasa con esa zorra?

― ¿De quién hablamos? ―el inspector sospechaba de a quién podía referirse el político.

― De la hija de Arsenio. Esos papeles que “El Planeta” dice tener, solamente pudieron salir de un sitio: de los cajones del despacho de Laura Sánchez Urdaci. Solo ella los conocía.

― Bueno, quizás eso explique algunas cosas…

― Lo único que explica es que has fallado. La has cagado y me han puesto contra las cuerdas. Solo les queda darme la puntilla, y sabes cuál es, ¿verdad? ―el político subía el tono de voz un registro más cada vez que hablaba; su enfado, lejos de aplacarse, parecía ir en aumento.

― Tengo una ligera sospecha… ―masculló el inspector.

― Espero que consigas esa dichosa grabación de una vez antes que ese periodista. Me parece a mí que estoy tirando mi dinero contigo.

― Habrá que hacer que esos papeles desaparezcan ―sugirió Fraga fingiendo preocupación.

― Mira, Fraga. La cosa es simple. Si caigo, tú caes. Tiraré de la manta y tú vendrás conmigo.

― ¿Me está amenazando, presidente? ―respondió molesto Ernesto Fraga.

―Te estoy informando de lo que hay, para que no haya lugar a confusiones. ¿Estamos?

― Es posible. Pero de sobra sabe que no me gustan las amenazas.

― ¡Vete a la mierda, Fraga! Acaba lo que tienes que acabar. Consigue esa grabación, al menos no podrán ponerme la puntilla. Después ya veremos cómo arreglamos el resto ―concluyó el político con voz autoritaria.

Arturo Hortaleza colgó. Fraga esbozó un gesto de hastío y arrojó el teléfono móvil sobre el asiento del acompañante. Después, introdujo la llave en el contacto y puso en marcha el motor. Se preguntaba cuánto tardaría en telefonear Andrey.

No pasaron diez minutos desde la llamada del político. El móvil clandestino del inspector comenzó a sonar cuando le faltaban pocos metros para llegar a la comisaría. Miró de reojo hacia el teléfono; en la pantalla se podía leer: “Llamada entrante: Andrey”.

― ¡¿Para qué coño te pago?!

Tronó la voz del ruso a través del móvil. Fraga bufó contrariado. Tuvo que contenerse para no responder de malos modos; ante todo, debía mantenerse sereno a fin de que el ruso no sospechase. Lo del político no dejaban de ser pataletas que, llegado el caso, él podría esquivar sin mayor complicación; pero el ruso jugaba a otro nivel mucho más peligroso en el que su vida corría peligro.

― Algo se me ha ido de las manos… ―trató de disculparse el inspector.

― Al final voy a tener que encargarme yo de todo. A este paso puede ser que tengas demasiado trabajo despistando cadáveres en contenedores. Quizás sea para lo único que sirves ―Fraga no respondió. Soportaba con estoicismo la bronca del ruso―. Me dijiste que tenías controlado a ese periodista. Me parece que lo hiciste igual de bien que con Charly.

― La cosa, de momento, no va contigo, Andrey ―trató de tranquilizarle el inspector.

― Si ese cabrón de periodista sigue tirando del hilo, ¿cuánto tiempo crees que tardaré yo en aparecer? Sánchez García estaba lleno de mierda, y desde ese jodido periódico se han empeñado en airearla ―protestó el ruso.

― ¿Qué hay de Charly? ¿Sabemos algo de Yegor? ―Fraga trataba de esquivar el espinoso tema de la noticia publicada por “El Planeta”.

― No sé nada de ese cabrón ―respondió Andrey tras un par de segundos de silencio―. Ni de él ni de qué pasó con Yegor. Aunque tengo mis serias sospechas de que ese cabrón de Charly anda detrás de su muerte.

― ¿Y cómo es eso? Creí que Vasyl se iba a encargar de ese asunto ―ironizó el inspector.

― Charly no estaba en casa ―silencio. A través del teléfono no se oía más que la pesada respiración del ruso―. Necesito que le encuentres. Creo que se ha vuelto a mudar. Quiero saber dónde se esconde ese cabrón. Quizás esto lo sepas hacer bien ―estas últimas palabras estaban cargadas de sarcasmo.

― Lo encontraré ―respondió Fraga―. En cuanto al tema del periodista…

― De ese tema me encargo yo ―le interrumpió el ruso bruscamente―. Vamos a hacer una cosa. Yo arreglo este asunto del periódico y tú te encargas de limpiar la mierda que pueda ir dejando por el camino. ¿Estamos?

― Tengo la sospecha de que este no va a ser un buen trato ―masculló Fraga.

― No hay ninguna otra posibilidad. Para eso te pago, para que limpies mi mierda, y dado que no eres capaz de impedir ciertos asuntos, no te queda otra que aceptar limpiarla ―concluyó tajante Andrey―. Encárgate de encontrar a Charly. Tengo que arreglar cuentas con él.

― ¿Quieres que le deje un recado?

― No. Tú solo encuéntralo. Vasyl se encargará. En cuanto a la putilla, tú verás que haces con ella.

La conversación terminó en este punto. Ernesto Fraga guardó el móvil en el bolsillo interior de su cazadora de pana, y reclinó la cabeza sobre el asiento. Frente a él tenía la entrada de la comisaría; acababa de estacionar su Peugeot 405. Permaneció inmóvil durante unos minutos, pensativo. Siempre había odiado a aquel ruso y al político, así que le complacía la idea de verlos entre rejas, algo que no había hecho ya por un tema económico. Sin embargo, desde que Laura Sánchez Urdaci había entrado en juego, el tema monetario estaba resuelto. Aún así, Ernesto Fraga dudaba de si sus tratos con la hija de Sánchez García no le acabarían reportando demasiadas complicaciones. Andrey sospechaba. El ruso no era tonto, y sabía que si alguien podía acertarle bajo la línea de flotación, ese era el inspector Fraga. Pero ya no había marcha atrás; tan solo quedaba afrontar las consecuencias y tratar de sortear las contrariedades. Era el momento de tener preparada su Glock.

Luchy, sentada en un viejo taburete frente a un espejo, trataba de acicalar su melena con un cepillo prestado. Darío se desperezaba sobre el destartalado colchón de muelles de uno diez, en el que se había visto obligado a pasar la noche junto a la gitanilla.

Habían llegado a la Cábila pasado el mediodía del sábado. En lo más alejado de la ciudad, era un poblado chabolista asentado sobre unos terrenos encharcados que pertenecían al ayuntamiento. Los gitanos, que antes se esparcían por diferentes lugares de la región, se habían ido instalando allí empujados por el crecimiento urbanístico propiciado por el boom inmobiliario de los últimos años. Según iban llegando construían su chabola, de estructura de madera y recubierta de chapas y uralitas, en el lugar que consideraban adecuado, sin atender a ningún orden. Así, el poblado, masificado por la masiva venida de familias gitanas durante los últimos meses, era un caótico conglomerado de chabolas y estrechas callejuelas embarradas, muchas de ellas copadas por montones de chatarra, en el que convivían diferentes clanes gitanos, entre los que acostumbraban a existir rencillas que podían saldarse con alguna que otra puñalada.

Luchy tenía allí unos primos. La madre de la gitanilla, repudiada en un principio por su progenitor y patriarca del clan, había mantenido contacto con parte de su familia ―un par de tíos y sus hijos―, y con los años y la muerte de su padre, había vuelto a retomar el trato familiar con ellos, hasta el punto de reiniciar la relación con sus hermanos, de los que había sido alejada. Todo esto se lo explicó la gitanilla a Darío de camino al poblado de la Cábila, pero nada le dijo del paradero de su madre; el joven hombre intuyó que ésta debía haber fallecido.

Darío detuvo el SEAT Córdoba delante de una de las chabolas. A pocos metros por delante de ellos algo llamó su atención: entre la miseria que parecía habitar en aquel poblado, destacaba un BMW último modelo estacionado entre dos chabolas. Luchy golpeó con los nudillos la puerta construida con tablones frente a la que se habían detenido. Al cabo de unos segundos, un gitano, de unos treinta y pocos, les abrió.

― ¡Coño, Rosa! ¡La Lucía! ―exclamó hacia el interior al ver a la gitanilla―. ¿Cómo te la vida, prima? ―le acabó preguntando sonriente.

Tras aquel gitano apareció una joven delgada que cargaba con dos niños entre sus brazos. Luchy la saludó levantando una mano, y ella le correspondió al saludo con un leve movimiento de cabeza. Darío se mantenía rezagado.

― Ahí vamos. ¿Qué tal andan las cosas por aquí? ―respondió Luchy.

― Jodidas, como siempre. La chatarra da para poco… ―le dijo el gitano y se echó a un lado―. Pero pasa, coño, pasa.

― ¿Y estos niños tan hermosos? ―comentó la gitanilla, mientras entraba en la chabola, refiriéndose a los niños con los que aquella mujer cargaba entre sus brazos.

― Tus primos ―contestó la gitana mostrando a sus hijos―. Ven acá. Mira que par de churumbeles. Seis meses hace que nacieron. ¿Están guapos, eh?

― Mucho ―sentenció Luchy mientras les hacía unas carantoñas con dos dedos.

El gitano cerró la puerta; Darío acababa de entrar en la chabola. El joven hombre avanzaba vacilante por la infravivienda, acondicionada con muebles destartalados sacados de algún vertedero, y sin ninguna comodidad. El suelo que pisaban era el propio terreno, y los días de lluvia intensa, el agua se colaba por debajo de las chapas que servían de paredes y encharcaba la vivienda. El gitano le dedicó una mirada de soslayo y después volvió sobre Luchy.

― ¿Cómo tú por aquí? ―le preguntó―. Muy abandonada tienes a la familia. La última vez la Rosa estaba preñada ―a pesar de sus palabras, no había reproche en ellas. Hizo una pausa y se giró levemente hacia Darío―. ¿Quién es el payo? ―acabó por preguntar.

― Un amigo ―le respondió Luchy―. Necesitamos quedarnos aquí unos días.

― ¿Y eso? ¿En qué andas metida? Mira que no queremos líos ―el gitano desconfiaba.

― No, no pasa nada ―trató de tranquilizarlo Luchy―. Que nos han echado del piso. Nada más ―mintió. La mentira era su forma de supervivencia.

― Ah, coño, ¿qué vives con el payo este? ¿Qué hay del Charly? ―siguió preguntando el gitano.

― El Charly me dejó por otra ―respondió Luchy. Darío no salía de su asombro viendo la facilidad con la que aquella gitanilla mentía sin que el tono de su voz diese lugar a suspicacias.

― Será cabrón ―masculló el gitano―. ¿Y este? ¿No lo presentas? ―acabó por decirle refiriéndose a Darío.

― Darío. Se llama Darío ―le respondió Luchy y después se dirigió al joven hombre―. Este es el Eustaquio, un primo mío, y esa la Rosa, su mujer.

― Encantado… ―balbuceó Darío.

― Lo mismo digo ―le respondió el gitano y le tendió la mano―. Bueno, entonces os queréis quedar aquí, ¿no?

― Si tenéis sitio… ―respondió Luchy.

― Un cuarto ahí tenemos. El que va a ser para los churumbeles ―fue la gitana quien contestó.

― Oye, Darío, ¿cómo te ganas tú el parné? ―le preguntó el gitano.

― Estoy en el paro… ―balbuceó Darío pensando en la excusa que Luchy había alegado.

― Por eso nos han echado del piso ―se apresuró a apostillar la gitanilla―. No lo podíamos pagar. Mientras encontramos otro, pues había pensado que nos podíais recoger. Serán dos o tres días.

― Claro, prima. Cómo no…

El cuarto, separado del resto de la vivienda por una gruesa cortina, era pequeño. No había más que la cama de uno diez en la que pasarían la noche, una vieja cómoda de madera contrachapada, sobre la que había un espejo, una silla, y un taburete que hacía las veces de mesilla de noche. Al ver la miseria a la que había ido a parar, Darío se cuestionó cómo era posible que su existencia hubiese derivado de aquella manera y, por un momento, añoró su anterior vida acomodada. Después, dirigió la vista hacia Luchy, que inspeccionaba el cuarto, y la observó durante un breve tiempo. La gitanilla se percató de ello y le dedicó una sonrisa; fue un esbozo que a Darío se le antojó cómplice de sus sentimientos, y que sirvió para que alejase de su mente la añoranza por su vida anterior.

Luchy se encargó de evitar cualquier conversación o pregunta que pudiese resultar comprometedora por parte de sus primos, y decidió que permanecerían dentro de aquella chabola el mayor tiempo posible, pues no convenía dejarse ver demasiado por el poblado; sabía que muchos de aquellos gitanos sospecharían, y algunos podrían acabar delatándoles por poco más de cincuenta euros.

― ¿Qué vamos a hacer? ―le preguntó Darío mientras se sentaba sobre el borde de la cama―. ¿A dónde vamos a ir?

― Por ahora nos quedaremos aquí un par de días ―respondió Luchy sin dejar de cepillarse el pelo―. Hasta que el ruso deje de merodear el piso. Después, pasaremos a recoger nuestras cosas y nos iremos.

Aquella mañana, la conversación transcurría en un susurro. Habían pasado la noche abrazados, sin hacer nada. Darío hubiese querido volver a sentir el suave tacto de la piel de la gitanilla, pero ella le dio la espalda al acostarse y se tuvo que conformar con rodearla con los brazos y apretar sus cuerpos vestidos con ropa de calle. Abrazado a ella, pensó que quizás era mejor así, pues aquel no era el lugar más apropiado para tener un encuentro íntimo.

― ¿Los dos juntos? ―preguntó Darío tratando de aclarar las palabras de la gitanilla.

― No lo sé. Eso depende ―le respondió ella y dejó el cepillo sobre la cómoda.

― ¿De qué?

― De lo que hablamos ayer ―Luchy se giró hacia él sobre el taburete.

― Lo de ser tu chulo… ―balbuceó Darío.

― Llámalo como quieras. Mis condiciones son las que te dije. Si las aceptas podemos intentarlo ―respondió la gitanilla y cogió la cajetilla de Camel que tenía sobre la cómoda.

― Las acepto ―contestó Darío sin convencimiento.

― Eso está bien, cariño ―le dijo Luchy mientras sacaba un cigarrillo de su cajetilla y se lo echaba a los labios―. Pero ya sabes, quizás hoy salga a hacer la calle.

― Me gustaría que no fuese así ―murmuró él resignado.

― Pero será así ―sentenció la gitanilla, prendió el cigarrillo y echó la primera calada―. Además, tú me llevarás en tu coche.

― Si es la única forma de tenerte, lo aceptaré.

― No hay otra forma, cariño, no hay otra forma. Es mi vida. Si quieres que la comparta contigo, es lo que hay.

Luchy, mientras decía estas palabras, se había levantado del taburete y caminado hacia Darío. Suavemente, se sentó sobre el regazo del joven hombre y le acarició el pelo mientras le regalaba una sonrisa de satisfacción. Darío la correspondió con un tímido esbozo reflejo de la resignación con la que aceptaba sus condiciones, y le acarició la pierna hasta llegar a una de sus nalgas.

― Luchy, te amo ―le susurró con timidez.

― Eh, nada de eso ―le atajó ella, y le colocó dos dedos sobre los labios a modo de hacerle callar―. Olvídate de eso. No quiero que me vuelvas a decir nada así ―le reprendió con un suave y cariñoso tono de voz.

― Pero, es la verdad. Hago todo esto porque te amo ―trató de insistir Darío.

― No. Nada de eso. No puedo controlar tus sentimientos, pero no quiero oírlos. ¿Estamos? No quiero que me vuelvas a decir que me amas, ni que me quieres. Solo dime que te gustan mi culo y mis tetas y que quieres follarme. Solo eso. ¿Vale? ―le explicó con voz melosa. Darío, resignado, se encogió de hombros―. Muy bien. Nos vamos entendiendo ―concluyó ella y le dio un suave beso.

― Tengo algo que decirte… ―le dijo él cuando ella separó sus labios.

― ¿El qué?

― Por qué anda detrás de mí ese inspector de policía.

― Eh, cuidado. Aquí no ―le interrumpió Luchy alarmada.

― No entiendo…

― No. Nada de eso aquí. Vámonos fuera. A tu coche.

Salieron del cuarto. La Rosa daba el biberón a uno de sus hijos mientras el otro, en el serón, jugueteaba con una cuchara. El Eustaquio, que tomaba un café sentado a la mesa, les dio los “buenos días” y apenas les pidió explicaciones de a dónde iban. Luchy se limitó a decir que salían un momento al coche y que después regresarían para desayunar.

― ¿Qué pasa con ese cabrón de Fraga? ―le preguntó Luchy una vez dentro del SEAT Córdoba.

― Es por una grabación ―respondió Darío.

― ¿Una grabación? Una grabación, ¿de qué? ―preguntó intrigada la gitanilla.

― Una fiesta. Una orgía en un barco. En ella sale el presidente Hortaleza relacionándose con ese empresario que encontraron muerto la semana pasada en la habitación de un hotel. ¿Sabes de quien te hablo? ―Luchy asintió levemente con la cabeza―. Al parecer, la grabación vale mucho dinero porque es la prueba de las relaciones entre el político y el empresario. Ya sabes, negocios ilegales.

― ¿Y qué tienes tú que ver ahí? ―le interrogó la gitanilla preocupada.

― Bueno, la grabación la tenía una prostituta ―por un momento, Darío se sintió avergonzado. Sin embargo, pensó que nada le obligaba a justificarse ante Luchy, aún al margen de que ella ejerciese el mismo oficio que Penélope. La gitanilla no pudo contener una risilla traviesa; le causaba gracia el hecho de que aquel joven hombre, de apariencia seria y retraída, hubiese recabado los servicios de una puta―. Me vi con esa prostituta y, por casualidad, la cosa se complicó. El inspector me vio con ella y creyó que yo tenía la grabación. Por eso vino a por mí.

― Pero, la grabación la tiene esa compañera, ¿no? ¿Quién es? ―se interesó en saber la gitanilla.

― No. Ahora la tengo yo ―le respondió Darío mientras se inclinaba hacia adelante y tanteaba con las manos debajo del asiento, buscando. Al poco, se incorporó con el DVD de la grabación en una mano―. Se la robé ―le dijo mostrándole el disco guardado en una funda de plástico.

― ¿Cuánto dinero dices que vale?

Todas las miradas se posaron sobre él cuando entró en la comisaría. Fraga, según avanzaba entre las mesas camino del despacho de Montes, pudo sentir el recelo en los ojos de sus compañeros; intuía cual era la razón.

― Anoche asaltaron a López.

Le dijo el comisario Montes cuando Fraga entró en su despacho. El inspector cerró la puerta y, en silencio, avanzó hacia la mesa del comisario.

― ¿Y eso? ―preguntó al fin fingiendo desconcierto.

― Al parecer se trataba de un robo ―le respondió el comisario.

Montes mantenía su inquisitiva mirada sobre el inspector, escudriñando cada uno de sus movimientos, como si esperase que éste se delatase por sus gestos. Sin embargo, Fraga se mantenía impávido, sin hacer aspavientos ni tratar de mostrar más sorpresa que la natural, la que iba con su persona.

― ¿Un robo? ¿Qué le sucedió? ―Ernesto Fraga trató de mostrar interés―. ¿Quiere que me encargue de ello? ¿Dónde está López? ―acabó por preguntar fingiendo preocupación.

― No. No es necesario que te encargues ―Montes desconfiaba. En realidad, ambos sabían a qué estaban jugando, y ambos interpretaban su rol a la perfección―. Le asaltaron en el garaje de su edificio, cuando salía del coche. Le robaron lo que llevaba encima ―le explicó el comisario a modo de bosquejo tratando de evitar entrar en detalles; unos pormenores que no podía desvelar al inspector.

― Dinero, supongo… ―comentó Fraga.

―Sí, claro, dinero ―la voz del comisario le traicionó: su mentira sonó a mentira, pero el inspector simuló creérselo―. Le mandaron al hospital.

― ¿Cómo está?

― No muy bien, pero saldrá de esta ―respondió el comisario con frialdad. Hubo unos instantes de silencio. Comisario e inspector cruzaron una mirada desaprobatoria―. Fraga, no me gustas ―acabó por decir Montes.

― Supongo que no seré el único que no le guste. Sería una suerte que tan solo yo fuese quien no le gustase ―ironizó el inspector―. Créame, a mí hay muchos que no me gustan.

Siguieron unos segundos de incómodo silencio.

― ¿Qué hay del caso de Sánchez García? Hoy me ha vuelto a telefonear su hija ―le dijo Montes haciendo oídos sordos a la socarronería de Fraga.

― Tengo a una sospechosa ―a aquello era a lo que el inspector había ido al despacho del comisario: a informarle sobre los avances en la investigación del homicidio del constructor.

― ¿Cómo es eso?

― Una prostituta. He investigado las llamadas de teléfono de Sánchez García y el número de la prostituta aparece repetidas veces. Me he estado informando, y llevaba unos meses contratando sus servicios todos los fines de semana. Tengo serias sospechas de que puede estar detrás de la muerte del constructor.

― ¿Puede localizarla?

― Por supuesto, comisario ―una vez más aquel tono sarcástico―. Se hace llamar Simone. Tiene su anuncio en una página web de eróticos profesionales llamada “Sexanuncio”.

― Bien, enviaré a un par de agentes para que la traigan a comisaría. La interrogaremos.

― Quiero ser yo quien hable con ella.

― ¿Y eso? ―Montes desconfiaba.

― El caso es mío, ¿recuerda comisario? Es lo normal.

― Sí, es cierto ―el inspector llevaba razón y Montes, a su pesar, estaba obligado a ceder―. Serás tú quien hable con ella. ¿Algo más?

― ¿Cómo va el tema de la chica del contenedor?

― Eso no es de tu incumbencia. Por fortuna, nadie desde instancias superiores me ha obligado a asignarte ese caso, así que lo lleva Rodríguez ―el tono de voz del comisario denotaba cierta satisfacción, como si se regocijase en el hecho de haber logrado mantener alejado de aquel expediente a Ernesto Fraga.

― Bien, pues dígale a Rodríguez que la chica se llamaba Kalyna Boyko y era ucraniana. Si no lo ha hecho ya, debería empezar a investigar por la agencia rusa de modelos “Anna Sokolov”. Le haré llegar a Rodríguez un correo electrónico con ciertos datos que quizás encuentre interesantes ―Fraga dejó caer aquellos datos de una forma natural, con cierta indiferencia, como si les restase importancia.

― ¿Cómo sabes tú eso? ―gruñó el comisario receloso.

― Comisario, yo sé muchas cosas que no saben los demás. El cómo, importa poco, ¿no cree? ―el hiriente tono de voz con que Fraga respondió, molestó sobremanera a Montes.

― Te estoy observando, Fraga. No me gustas ―masculló el comisario.

― Ya le dije, comisario, que eso no es algo que me preocupe. Avise a Rodríguez de lo que le acabo de decir. En cuanto llegue a la mesa le enviaré el correo, y le haré llegar a usted la dirección exacta de dónde pueden encontrar a esa Simone.

― Un nombre extraño ese…

― En realidad se llama María del Rosario Jiménez Martín, de origen canario. Lleva un tiempo instalada en la ciudad y ejerce la prostitución de forma independiente. Es posible que estemos a punto de resolver el asesinato de don Arsenio Sánchez García.

18.

― ¿María del Rosario Jiménez Martín?

― Sí, yo soy. ¿Qué ocurre?

― ¿Podría hacer el favor de acompañarnos a comisaría?

Penélope, en la entrada de su apartamento, no sabía cómo reaccionar ante aquellos dos agentes de uniforme que habían llamado a su puerta. Se cubrió los pechos con la fina bata, complemento del sensual conjunto de lencería con el que pretendía recibir a su cliente, y dejó que los agentes entrasen en el vestíbulo. Había comprendido que su cita de aquella hora había sido una encerrona de la policía.

― ¿Qué ocurre? ―preguntó confusa―. ¿Por qué tengo que acompañarles?

― Necesitamos que nos acompañe para declarar acerca del homicidio del empresario don Arsenio Sánchez García ―le informó uno de los policías con el rostro serio.

― Eso no puede ser… ―balbuceó la prostituta―. Yo no he tenido nada que ver en eso. Yo no he asesinado a nadie.

― Es posible, señorita ―le respondió el otro agente―. Nadie está diciendo que usted sea culpable, simplemente ocurre que existen indicios que nos han llevado hasta usted y nos tiene que acompañar a comisaría. Para declarar, ya le digo ―puntualizó el policía.

― Bien. De acuerdo. No tengo nada que ocultar ―Penélope dudó unos instantes―. Tengo que cambiarme de ropa.

― Sí, claro, lo comprendemos ―le dijo el primer agente―. La esperaremos aquí.

― Bien. Vale. Serán un par de minutos…

Penélope, desconcertada, se alejó de los agentes y caminó hacia su habitación. Iba confundida, el paso vacilante, e incluso tropezó con el marco de la puerta del cuarto. Intuía que detrás de aquello estaba Ernesto Fraga, el hombre que le había encargado el robo de aquel DVD; maldijo aquel viernes, y maldijo haber aceptado los tratos de aquel, por entonces, desconocido inspector de policía.

La puerta del ascensor se abrió. Fraga miró el reloj: las doce del mediodía del domingo; a aquella hora Monike estaría en su casa. El inspector avanzó por el rellano del edificio y pulsó el timbre de la puerta del piso de la prostituta, aquel que él había financiado. Monike era demasiado confiada, por lo que nunca tenía la prudencia de usar la mirilla antes de abrir. Cuando abrió, ya era demasiado tarde. Fraga sujetó la puerta con un brazo e interpuso la pierna para que la prostituta, alarmada al verle, no pudiese cerrar.

Monike corrió por la casa tratando de escapar. Fraga la siguió, esquivando los objetos que ella le arrojaba en su huída. Al igual que hacen las ovejas, la prostituta acabó por acorralarse ella misma en una esquina del cuarto de baño; resultaba tan estúpida como estos animales. Ernesto Fraga avanzó hacia ella, la agarró por el pelo y le pegó un fuerte puñetazo en la cara.

― ¿A qué coño estás jugando? ―le gritó encolerizado.

― Por favor, “Erni”, por favor… ―suplicaba entre sollozos la mujer, acurrucada en el suelo junto a la taza del váter.

― Por favor, ¿qué? ―descargó su ira con una fuerte patada a la altura de los riñones de la mujer. Monike se retorció y gritó de dolor―. ¿Cómo te atreves a mandarme a esos tipos para que me maten? ¿Quién coño te crees que eres? ¡No eres más que una puta de mierda!

Monike no respondió. Se limitaba a llorar, impotente. Entonces Fraga, encolerizado, le pegó otro fuerte puñetazo reventándole un labio y haciéndola sangrar por la nariz. El golpe hizo que la cabeza de la prostituta se golpease contra la cisterna del váter.

― No puedo pagarte ―balbuceó Monike entre sollozos de dolor.

― ¿Qué? ¿Qué coño dices?

― No puedo pagarte. No sabía cómo decírtelo. Por eso contraté a esos hombres ―se explicó la prostituta tratando de parar con las manos la sangre que manaba por su nariz.

― Ya. Para que me quitasen de en medio, ¿eh? Muerto el acreedor se acabó la deuda. Puta de mierda ―acabó por mascullar el inspector, el puño en alto, dispuesto a descargar su furia una vez más sobre la cara de la mujer.

― Tengo SIDA ―murmuró Monike.

― ¿Qué?

― Joder, “Erni”, me han pegado el SIDA ―le dijo entrecortadamente entre sollozos.

― Pero, ¿cómo coño…? ―aquello le había desconcertado.

― No lo sé ―balbuceó ella.

― ¿No lo sabes? ¡Joder! ¿Te has dedicado a follar sin condón? ¿Se puede saber qué has hecho? ―la reprendió el inspector contrariado.

― No lo sé ―insistió ella casi en un susurro.

Ernesto Fraga guardó silencio. Apretó los puños tratando de contener la ira y dio varias vueltas sobre sí mismo mientras mascullaba toda clase de maldiciones. Después, se volvió hacia la mujer, aún acurrucada en el mismo lugar, cabizbaja, lloriqueando mientras trataba de parar la sangre que no dejaba de brotar por su nariz, y le habló con una voz firme que dejaba entrever cierto desprecio.

― No me debes nada.

― ¿Qué? ―Monike parecía no comprender a qué se refería Ernesto Fraga con aquello.

― Lo que has oído. No me debes nada. Puedes quedarte en este piso. No quiero saber nada más de ti ―le explicó él.

― Pero…

― No quiero tenerte cerca. Me das asco. Ya está. No me debes nada y nada más te voy a pedir. ¿Estamos?

― Pero, “Erni”, necesito que me ayudes. Estoy enferma. Necesito dinero… ―suplicó la prostituta tratando de ponerse de rodillas.

― No quiero saber nada más de ti. Confórmate con que no te pida que me devuelvas lo que me debes. Te lo regalo. Adiós, Monike.

Fraga dio media vuelta y salió del baño con paso firme y apresurado.

― ¡”Erni”! ―le gritó Monike en un desesperado intento por reclamar su atención.

La única respuesta que tuvo el ruego de la prostituta fue el ruido del portazo con el que Fraga cerró la puerta del piso. Se había ido. Monike se desmoronó sobre el suelo entre lágrimas de impotencia.

Ernesto Fraga apartó de su mente a aquella desgraciada prostituta, y salió a la calle. Caminaba hacia su Peugeot 405 cuando su móvil sonó. “Número Privado”, rezaba en la pantalla del teléfono. Descolgó receloso.

― Un gran golpe de efecto, inspector Fraga. Bien. Muy bien.

Era la misma voz de hombre distorsionada que le había advertido de López y de los movimientos de asuntos internos.

― ¿Se puede saber quién coño es? ―interrogó Fraga malhumorado. En el fondo agradecía los avisos, pero le contrariaba la forma que usaba aquel hombre para hacérselos llegar.

― Ya se lo dije. Un amigo de alguien que le interesa que usted siga donde está ―le respondió el hombre impasible.

― ¿Qué quiere?

― Felicitarle. No solo ha logrado deshacerse de todas las pruebas que López tenía en su poder, sino que además ha dado un buen golpe de efecto con esa información sobre la chica del contenedor.

― Explíquese…

― El comisario Montes sigue desconfiando, pero los de asuntos internos están perdidos, confusos. Su colaboración en el caso de la joven aparecida muerta en el contenedor ha disipado ciertas sospechas que había sobre usted ―le explicó el hombre con voz pausada.

― ¿Qué sospechas? ―Fraga desconfiaba. Quería saber qué información manejaba aquel desconocido.

― De sobra lo sabe. Su implicación con Andrey. Por cierto, parece ser que su información sobre esa agencia de modelos rusa está dando sus frutos; están empezando a acorralar al ruso. Quizás es el momento de que empiece a guardar sus espaldas, ¿no cree?

― Mis espaldas están bien guardadas ―replicó Fraga molesto; no le gustaba que alguien que desconocía, o creía desconocer, supiese de ciertos asuntos.

― Es posible, inspector ―aquel hombre no parecía inmutarse. Su voz permanecía serena, siempre en la misma línea pausada e imperturbable―. Pero un poco más de cuidado no le vendrá mal. Por cierto, esta tarde el periodista Rubén Urlé recibirá una documentación muy comprometedora sobre el ruso. Será mejor que le haga una visita. Adviértale de que tenga cuidado y, a ser posible, ayúdele. Sería interesante que no le ocurriese nada a ese periodista. Al menos, por el momento.

― ¿Me está dando órdenes?

― No. Por supuesto que no. Le estoy sugiriendo una serie de indicaciones. A nuestro entender debería tenerlas presentes.

― ¿”Nuestro”? ¿Suyo y de quién?

― Ya se lo dije, de un amigo al que le interesa que usted siga vivo y en la calle. Hágame caso, hable con ese periodista.

La comunicación se cortó. Fraga bufó contrariado y se desplomó sobre el asiento de su coche, frente al volante. Recapacitó unos segundos y después buscó en la guantera. Allí dentro guardaba, en una pequeña bolsa de tela, una pistola “limpia”; nunca se sabía cuando podía ser necesaria un arma con esta característica. Decidió ir al encuentro de Rubén Urlé.

Estacionó su Peugeot 405 frente al edificio del diario “El Planeta”, en una de las avenidas más concurridas del centro de la ciudad. Se reclinó en el asiento y sacó su cajetilla de Winston. Minutos antes había telefoneado a la redacción del periódico para asegurarse de que Rubén Urlé se encontraba allí. Con una serie de preguntas inconexas y un tanto insustanciales, se aseguró de cuándo saldría del edificio. Fraga miró el reloj: aún quedaban unos diez minutos para la hora apuntada. Prendió fuego a su cigarrillo, echó una honda calada y, paciente, se dispuso a esperar.

Tal y como la incauta recepcionista le había informado, a la hora en punto, Rubén Urlé apareció en la entrada principal del periódico y comenzó a bajar, con paso apresurado, las escaleras que llevaban hasta la acera. Fraga salió del coche, cruzó la calle esquivando los vehículos que iban y venían en uno y otro sentido, y corrió al encuentro del periodista. Le dio alcance a pocos metros del edificio del periódico, cuando se disponía a entrar en el parking privado para empleados.

― Inspector, ¿qué significa esto? ―le reprendió el periodista cuando Fraga le detuvo cogiéndole por el brazo.

― Tenemos que hablar ―respondió el inspector mientras le liberaba el brazo.

― ¿Hablar? ¿De qué? ―Rubén Urlé desconfiaba.

― De usted ―el periodista frunció el ceño; no comprendía a qué se refería el inspector con aquellas palabras―. Solo estoy aquí para ayudarle. Créame.

― Eso me resulta difícil de creer.

― Acompáñeme al coche.

Rubén Urlé accedió. Las aceras de aquella avenida estaban concurridas de gente, y esto suponía una garantía para él. Cruzaron la calle por un paso de peatones y, sin articular palabra, caminaron hacia el Peugeot 405 del inspector.

― ¿Qué quiere de mí? ―preguntó el periodista una vez dentro del coche.

―He leído su artículo mientras desayunaba.

― Vaya, creí que no leía ese tipo de panfletos sensacionalistas ―ironizó Rubén Urlé.

― No, no lo tengo por costumbre. Sin embargo, la portada de hoy me resultó bastante interesante.

― ¿Me ha venido a buscar para hacerme una crítica periodística?

― No, le he venido a buscar para advertirle del peligro que corre su vida.

― ¿Otra vez amenazándome, inspector? ―Rubén Urle trataba de simular arrojo a través del sarcasmo en su tono de voz―. ¿Por qué lo hace? ¿Le molesta ese artículo?

― A mí no. Pero es posible que sí le moleste a alguien ―Fraga echó una última calada a su cigarrillo y arrojó la colilla por la ventanilla―. Mire, voy a ser franco con usted. Hoy por hoy, estoy de su lado.

― ¿”Hoy por hoy”? ¿Y qué pasará mañana?

― Mañana será otro día ―sentenció el inspector y cogió la bolsa de tela que tenía sobre el salpicadero―. Le voy a hacer un regalo que le puede ser de mucha utilidad.

Fraga sacó de la bolsa de tela una pistola y una pequeña caja con munición. Antes, se había cuidado de cubrir sus manos con unos guantes de piel; mantenía aquella arma limpia de huellas. Rubén Urlé le miró confuso. El inspector situó la pistola sobre la palma de su mano derecha, e hizo un gesto de arriba abajo con la mano, como si comprobase el peso del arma.

― Es una Beretta, modelo 9000S, calibre 40. Pequeña y manejable. Está sin registrar y “limpia” ―le dijo Fraga mientras observaba el arma―. Guárdela, es posible que la tenga que usar ―concluyó y le acercó al periodista la pistola y la pequeña caja con munición.

― Yo no sé usar una pistola… ―respondió un tanto asustado Rubén Urlé.

― Es muy sencillo. Cualquier idiota puede disparar un arma ―le animó el inspector. Rubén Urlé guardó silencio. Sus miradas se cruzaron. Entonces Ernesto Fraga comprendió que tendría que dar algunas explicaciones―. Joder. Está bien, le explicaré lo básico. Mire, es una pistola semi-automática. Si pulsa aquí sale el cargador ―Fraga extrajo el cargador de la culata del arma y se lo mostró a Rubén Urlé―. Lleva diez balas, ya le dije, calibre 40. Para cargarlo tiene que apretar con el pulgar en la parte de atrás de la bala, así ―Fraga iba introduciendo las balas en el cargador a medida que hablaba―. Después, introduce la siguiente bala, por delante, empujando hacia abajo. ¿Lo ve? Bien, así hasta diez ―el periodista, en silencio, prestaba atención a la explicación del inspector―. Una vez rellenado el cargador, solo tiene que volver a introducirlo en la culata. Después, empuja la corredera ―Fraga hizo una demostración práctica tirando del carril, en la parte superior de la pistola―. Una de las balas queda aquí, en la recámara, dispuesta para disparar. Para impedir que se le dispare accidentalmente tiene que ponerle el seguro. Así ―el inspector accionó el seguro de la Beretta―. Antes de disparar deberá quitarle el seguro. La coge con las dos manos, con fuerza, y aprieta el gatillo ―le terminó de explicar haciendo amago de disparar―. Ya está. Ah, y sosténgala con fuerza, hay que tener mucho cuidado con el retroceso, o acabará golpeándose la cara. Yo que usted me iría una tarde al campo y practicaría.

Rubén Urlé cogió la pistola con las dos manos y la observó en silencio durante un par de minutos. Después, la introdujo junto con la caja de munición en la bolsa de tela. Fraga le observó. El periodista no parecía muy seguro de sí mismo, pero había aceptado el hecho de tener que ir armado; al inspector le bastaba con esto último.

― Tenga cuidado ―le dijo Fraga cuando Rubén Urlé guardó la bolsa de tela dentro de su maletín.

― No sé si debo darle las gracias ―respondió confuso el periodista.

― No, no debe ―respondió con frialdad el inspector―. Puede irse.

Rubén Urlé salió del coche, y Ernesto Fraga puso en marcha el motor y se alejó de allí, camino de “Parrilla Arturo”; eran casi las dos de la tarde y tenía hambre. Hacía tiempo que no comía aquellas costillas asadas a las que Arturo sabía dar el punto justo sobre los hierros de su parrilla de leña; Fraga entendió que aquel era un buen día para volver a degustarlas.

Aún con el regusto del chimichurri en la boca, Fraga entró en el cuarto que usaban para interrogar. Allí, sentada tras una mesa de metal, esperaba Penélope, escoltada por dos agentes de uniforme. La prostituta no se sorprendió al verle; intuía que tarde o temprano Ernesto Fraga atravesaría la puerta de aquel cuarto. El inspector caminó hacia la mesa y se sentó en una silla frente a la mujer. Después, ordenó a los agentes que saliesen.

― ¿Qué significa esto? ―preguntó Penélope molesta, cuando el último de los agentes cerró la puerta.

― Eres sospechosa del asesinato de Sánchez García ―respondió con frialdad Ernesto Fraga.

― ¿En base a qué? ¿A que era mi cliente?

― En base a que tu número de móvil figura en el listado de llamadas del teléfono del empresario. Y dada la forma en que Sánchez García murió, tú eres la principal sospechosa.

― Eso no quiere decir nada. Ya te he dicho que era mi cliente. Eso no te servirá… ―le retó la prostituta.

― Tengo una tremenda facilidad para recabar pruebas que lo complementarán ―el inspector sacó su cajetilla de tabaco Winston y se la tendió a la mujer a modo de ofrecimiento.

― No, gracias. No fumo.

― ¿De veras?

― Nunca he fumado. No me gusta. Además, me parece la forma más estúpida de gastarse el dinero ―respondió impasible la mujer.

Aquello suponía una contrariedad para el inspector. Si Penélope, Simone, María del Rosario, o como quiera que se llamase aquella puta, no fumaba, la colilla que él había encontrado en el suelo del ascensor no le pertenecía. Su endeble hipótesis sobre la autoría de Penélope se desvaneció por completo. Ernesto Fraga no tenía nada. Sin embargo, esto no le sorprendió, pues desde un principio no había visto móvil posible para que la prostituta asesinase al que era un buen cliente. Obvió este dato y siguió fingiendo tenerla contra las cuerdas; su meta, aquella tarde de domingo, era otra, y para conseguirla necesitaba que la mujer se sintiese acorralada.

― Hemos encontrado pelos y una serie de restos en las sábanas de la cama que fácilmente nos llevarán hasta ti ―le dijo el inspector tras echar una calada a su cigarrillo. Penélope guardó silencio; aquello sí era posible, pues ella había estado con Sánchez García aquel fin de semana en aquella suite del hotel―. ¿Cómo lo ves ahora?

― No tenéis móvil ―la prostituta se revelaba lista; demasiado quizás para el gusto de Ernesto Fraga―. Sin móvil, ¿cómo podrás acusarme?

― Creo que no me conoces. Puedo encontrar un móvil suficientemente creíble. Sé que tú lo hiciste. Y voy a ir a por ti ―la trató de intimidar el inspector. La amenaza pareció surtir efecto; la expresión del rostro de Penélope mostraba preocupación. Ernesto Fraga concluyó que era el momento de lanzar su propuesta―. Pero podemos hacer un trato.

― ¿Un trato? No creo que pueda hacer ningún trato… ―masculló contrariada la mujer―. Pero, ¿de qué se trata? ¿No será de cierta grabación, verdad?

― Sí. Eso es. Dámela y te pondré en la calle.

― ¿Dejarás sin resolver el asesinato? ―ironizó Penélope. Se acababa de saber parte de un juego, y sus miedos parecían haberse alejado.

― Eso es cosa mía. ¿Qué me dices? ¿Hay trato? ¿Me darás esa grabación?

― Yo no la tengo.

― Con esa excusa ya me las has jugado una vez. No soy idiota ―Fraga empezaba a enfadarse―. Dame la grabación y acabemos con esto de una puta vez.

― Es verdad. Esta vez es verdad. No la tengo ―respondió la prostituta con firmeza―. Si la tuviese te la daría. Yo también estoy cansada de todo esto. Nunca debería haber aceptado ese trato tuyo.

― Si tú no la tienes, ¿quién la tiene?

― Darío. Ya le conoces. Ese cliente mío. Me la robó el otro día ―Penélope hizo una pausa; sopesaba la conveniencia de desvelarle al inspector lo ocurrido. Concluyó que debía hacerlo si quería que Ernesto Fraga la creyese―. Me telefoneó el otro día. Quería quedar conmigo. Me contó que tú eras inspector de policía, pero no me dijo cómo lo sabía. Ya veo que tenía razón ―Fraga comprendió en ese momento por qué la mujer no se había sorprendido al verle entrar en aquel cuarto de la comisaría―. Después le confesé lo que ocurría y le mostré la grabación. Me golpeó en la cabeza y me robó el DVD. No sé nada más.

Fraga exhaló el humo del cigarrillo y se puso en pie. Contrariado, dio un par de vueltas alrededor de la mesa. Penélope se mantuvo firme, la mirada al frente, sin miedo; no tenía motivo para lo contrario. El inspector la observó de reojo, como si tratase de adivinar por sus formas si ella estaba diciendo la verdad. Después, se detuvo frente a ella, echó otra profunda calada a su cigarrillo, y volvió a hablar.

― ¿Dónde coño anda ese mequetrefe?

― No lo sé. No sé nada de él ―la prostituta recapacitó un par de segundos―. Tampoco me interesa. La verdad es que no me preocupé de ir tras él, ya te dije que estoy cansada de todo esto. Tengo pensado irme de la ciudad mañana mismo ―le explicó esforzándose para que sus palabras resultasen sinceras, al menos lo sinceras que eran.

― Oye, dime una cosa. ¿Por qué aceptaste robarle esa grabación a Sánchez García? Podrías haberme dicho que no ―le preguntó Ernesto Fraga mientras apoyaba una de sus nalgas sobre el borde la mesa.

― Intuí que quizás me acabases convenciendo a base de tortas ―respondió la prostituta. Fraga no respondió. Se limitó a echar una calada más a su cigarrillo y esbozar una sonrisa irónica―. Bueno, y porque la cosa estaba de capa caída ―concluyó la mujer.

― ¿De capa caída? ¿Qué me quieres decir? ―el inspector había sentido curiosidad.

― Que Sánchez García tenía pensado prescindir de mis servicios. Al parecer había encontrado a otra. O mejor, debía estar colado por otra.

― ¿Otra puta? ―Fraga desconocía aquella información.

― Creo que sí. Pero se lo traía muy callado. No como lo mío, que debió largarlo por ahí ―respondió tranquila Penélope. Por algún motivo creía que siendo sincera con aquel inspector de policía, éste acabaría dejándola ir―. Tú lo sabías.

― Yo sé muchas cosas.

― Pero no sabías esto que te acabo de decir.

― Ya… ―Fraga apagó la colilla del cigarrillo sobre la mesa de metal, y la arrojó al suelo―. Lo hiciste por despecho, entonces.

― No. Lo hice porque no tenía nada que perder y tú me ofreciste algo que ganar. No me pareció difícil. Después de todo, ese empresario siempre se quedaba dormido tras echar el polvo, así que resultó fácil hacerme con el DVD.

― Estaba donde yo te dije, ¿verdad?

― Sí. Detrás de ese cuadro. ¿Cómo lo sabías tú?

― Eso no importa.

― Podrías haber ido tu mismo a cogerlo…

― No, demasiado complicado. Sánchez García era listo y sabía que esa suite de su hotel era el lugar más seguro para ocultar algo así.

Ernesto Fraga caminó hacia la puerta del cuarto.

― ¿Vas a dejarme ir? ―le preguntó Penélope.

― Creo que no, lo siento ―respondió Fraga con sarcasmo―. Te retendré aquí hasta que encuentre esa grabación. Después, ya veremos…

― No puedes retenerme aquí.

― Sí que puedo. Aún eres sospechosa de asesinato. Ese listado de llamadas me sirve para retenerte en comisaría al menos por dos días. Después, tendrá que ser el juez quien decida.

19.

Eran casi las seis de la tarde del domingo. Ernesto Fraga caminaba por la estrecha acera, repleta de hierbajos, que llevaba hasta el porche de la abandonada casa en la que vivía el ex marido de Laura Sánchez Urdaci.

El listado de llamadas de Sánchez García le había revelado que la mañana del domingo en que el empresario fue asesinado, éste había telefoneado repetidas veces a su ex yerno. El inspector no había reparado en ello hasta después de interrogar a Penélope.

Cuando abandonó aquel cuarto en el sótano de la comisaría, fue hacia su despacho y se dejó desplomar sobre el sillón. Contrariado por el hecho de haber corroborado la inocencia de la prostituta, puso aquel listado de llamadas sobre su mesa y empezó a investigar sobre él. Si era verdad lo que Penélope le había apuntado ―que Sánchez García tenía otra “amiguita” ―, tendría que aparecer su número en aquel listado. Fue entonces cuando se percató del cruce de llamadas entre el empresario y el ex futbolista aquella mañana de domingo. Sospechó. Resultaba, cuanto menos, extraño, pues sabía que ex suegro y ex yerno no mantenían relación alguna, ya que ésta se había roto en el momento en que el matrimonio entre el ex futbolista y la hija del constructor se había terminado. Es posible que tuviesen algún tipo de trato pero, fuese cual fuese, seguramente estaría muy alejado de lo que aquel cruce de llamadas parecía evidenciar. Esto fue lo que hizo que Ernesto Fraga decidiese hacerle una visita al ex futbolista aquella misma tarde de domingo; había pensado que quizás aquel era un hilo del que poder tirar.

Pulsó el timbre de la puerta y esperó. Al cabo de un par de minutos Fernando le abrió. Fraga le miró decepcionado; le recordaba más atlético, con el semblante más luminoso, y en una pose más erguida. Aquello que él tenía delante no dejaba de ser un despojo del que había sido uno de los mejores futbolistas de tercera división.

― ¿Fernando Hevia? ―interrogó el inspector para cerciorarse de que aquel andrajo era quien debía ser. El hombre asintió levemente con la cabeza―. Soy el inspector de policía Ernesto Fraga ―se presentó mientras mostraba su placa―. ¿Puedo hablar con usted?

― ¿De qué? ―el ex futbolista se mostraba un tanto arisco.

― Llevo el caso del homicidio de su ex suegro don Arsenio Sánchez García. Me gustaría hablar con usted. ¿Puedo pasar?

Fernando dudó unos segundos pero, después, se echó a un lado y dejó que Ernesto Fraga entrase en la casa. A continuación, le indicó con la mano que caminase hacia una puerta que había a escasos cinco metros del vestíbulo. Fraga le dedicó una mirada de soslayo y caminó hacia donde aquel ex futbolista le había indicado. Era el salón. Desordenado y sucio, con la mesa de centro repleta de cartones con restos de comida, y sobadas revistas para adultos esparcidas por los rincones. Fernando entró en la habitación y se sentó sobre uno de los sofás. Parecía embargado por una especie de extraña euforia que le hacía sonreír de cuando en cuando sin motivo aparente. El inspector se fijó que, sobre la mesa, entre los cartones de comida basura, había una jeringuilla usada en una pequeña bandeja; entonces comprendió: Fernando Hevia estaba bajo los influjos de la heroína.

― Yo no me hablaba con mi ex suegro ―le dijo Fernando esforzándose por parecer tranquilo.

― Bueno, de eso no estoy tan seguro ―respondió Fraga, y se sentó en uno de los sofás mientras observaba disimuladamente todo lo que había a su alrededor―. Me consta que la mañana del día en que su ex suegro murió usted habló con él.

― ¿Cómo es eso? ―preguntó desconfiado y temeroso el ex futbolista.

― Tengo el listado de llamadas del teléfono móvil de don Arsenio Sánchez García. En él aparece su número repetidas veces ―Fraga se echó a los labios un cigarrillo―. ¿Fuma usted? ―le preguntó ofreciéndole la cajetilla de Winston.

― No. No fumo.

― Vaya, curioso ―murmuró el inspector mientras observaba una colilla arrojada entre los restos de comida, dentro de uno de aquellos cartones que había sobre la mesa de centro―. Pues sus visitas parece que sí lo hacen.

― ¿Colecciona usted colillas? ―le preguntó confuso el ex futbolista al ver cómo el inspector recogía aquel resto de cigarrillo y lo guardaba dentro de una pequeña bolsa de plástico.

― Sí, es posible que sí. Supongo que no le importará, ¿verdad? ―Fernando se encogió de hombros indiferente―. Cada uno tiene sus rarezas. Dígame, ¿cuáles son las suyas?

― Oiga, inspector. ¿Qué quiere que le diga? ―el ex futbolista parecía situarse a la defensiva. Tenía miedo y desconfiaba en la misma medida.

― Bueno, me gustaría que me dijese qué tipo de relación tenía con su ex suegro.

― No muy buena, pero eso no es un secreto. Todo el mundo lo sabe.

― ¿Y a qué se debieron todas esas llamadas precisamente horas antes de que su ex suegro muriese? ―Fraga echó una calada honda y tranquila.

― Asuntos personales ―se apresuró a responder Fernando.

― ¿Asuntos personales? ¿Qué clase de asuntos personales? ―insistió Fraga.

― ¿Por qué tengo que responderle? ―le retó el ex futbolista sin mucho convencimiento.

Fraga sonrió irónicamente, echó una calada más en silencio, y se inclinó hacia adelante, aproximándose a Fernando, que trataba de simular tranquilidad sentado en aquel sucio sofá.

― Mire ―le empezó a decir el inspector tras exhalar el humo de la calada―. Como usted ha dicho, de todos es bien sabido que no tenía una buena relación con su ex suegro. Incluso, es más, que le acusa de la mierda en que se ha convertido su vida. Es decir, desde mi punto de vista, tiene usted sobrados motivos para querer verle muerto. ¿Me equivoco?

― Yo no le maté ―balbuceó Fernando intimidado por las palabras del inspector.

― Sí, de eso estoy seguro. No fue usted el autor material, pero quién sabe si ayudó a que el homicidio se llevase a cabo ―apostilló el inspector e hizo una pausa. Trataba de poner nervioso a aquel heroinómano; intuía que no iba a resultar difícil, pues su integridad mental debía estar bastante menoscabada―. A menos, claro está, de que me convenza de que esas llamadas nada tienen que ver.

― Era un tema de dinero ―respondió al fin el ex futbolista―. Mi ex suegro me debía dinero.

― ¿Cómo es eso?

― Acordamos que me pagaría una cantidad de dinero todos los meses a cambio de que yo me mantuviese al margen, de que no me ocupase de meter mierda ―Fraga conocía este hecho; era el trato al que habían llegado padre e hija para firmar el divorcio con aquel ex futbolista, y aceptar el matrimonio con el marqués de Merino―. Este mes se retrasaba en el pago y le llamé. Varias veces. Nos enfadamos. Parece que últimamente no estaba por la labor de cumplir lo acordado.

Mentía. Fraga estaba seguro de que aquel heroinómano le estaba mintiendo. Sin embargo, simuló creerle, echó una calada más, y apagó la colilla entre unos restos de comida.

― Tengo que ir al baño ―le dijo poniéndose en pie.

― Segunda puerta a la derecha ―respondió Fernando.

― Vale, gracias.

Ernesto Fraga salió del salón y caminó por el pasillo hasta llegar a la puerta que el ex futbolista le había indicado. La abrió y entró en el baño. No quería orinar, sino simplemente echar un vistazo al armario de medicamentos de Fernando; supuso que estaría allí. No se equivocó. Tras la puerta, colgado de la pared, el ex futbolista tenía un pequeño mueble en el que guardaba toda clase de gasas, alcohol, apósitos, y medicamentos. El inspector los ojeó y revolvió un poco entre las cajas. Sus sospechas resultaron fundadas: Fernando Hevia tenía FORTECOM en su botiquín. Fraga sabía, por los informes de la brigada científica, que aquel era un medicamento usado por los deportistas para mejorar su rendimiento, así que había sospechado que aquel ex futbolista podría haber hecho uso de él, y supuesto que quizás aún guardase alguna caja.

Fraga se lamentó de que durante aquellos días la obsesión con Penélope y aquella dichosa grabación le hubiese mantenido cegado. Debía haber fijado más su atención en aquel listado de llamadas; debía haber empezado a investigar por la casa de aquel ex futbolista. Apartó este pensamiento de su mente y tiró de la cisterna, simulando haber usado el váter.

Iba hacia la puerta cuando vio otra colilla de cigarrillo tirada en una esquina. Se agachó y la recogió con dos dedos. Era diferente a la que había encontrado entre los restos de comida, así que debía ser de distinta marca de tabaco y, por tanto, de otro consumidor. La guardó en la bolsa de plástico, junto a la otra. Empezaba a sospechar que quizás el asesinato de Sánchez García se hubiese gestado en aquella casa, y era posible que aquellas colillas tuviesen mucho que decir.

― ¿Cómo es posible que Sánchez García no cumpliese con su acuerdo? ―Fraga entraba en el salón―. Me refiero… Siempre fue buen pagador y, siempre, puntualmente, le pagó lo acordado. El dinero no era problema para el empresario. ¿Qué pasó entonces?

― Supongo que sería por el tema de esa dichosa “Ciudad del Juego” ―masculló Fernando tratando de buscar una excusa que reforzase su discurso anterior―. Andaba bastante preocupado con eso…

― ¿Y qué es lo que le preocupaba? ¿Qué pasaba con esa “Ciudad del Juego”?

El marqués de Merino ya le había mencionado la obra faraónica de Sánchez García, y el hecho de que aquel ex futbolista se la volviese a citar, le hizo empezar a sospechar que quizás este proyecto estuviese detrás de la muerte del empresario.

― No lo sé.

― ¿No lo sabe? ―insistió Fraga desconfiado.

― No. Es decir, en concreto no sé cuál era el problema. Solo sé que tenía problemas con lo de la “Ciudad del Juego”…

Mentía. Si de algo estaba seguro Fraga era que Fernando Hevia no sabía mentir. Además, pudo adivinar, por el tono de voz del ex futbolista, que lo de mencionar la “Ciudad del Juego” había sido un error, o al menos que así debía entenderlo él, pues se había apresurado a tratar de corregirlo con aquel último comentario ambiguo. Esto fue lo que hizo que el inspector comenzase a sospechar que aquella obra faraónica podía estar detrás de la muerte del empresario. Fernando sabía más de lo que decía saber.

Ernesto Fraga caminaba por el salón, observando a uno y otro lado con disimulo. Fue entonces cuando vio un revolver en un cajón a medio cerrar del armario. Se trataba de un Smith & Wesson 22 L.R. CTG. Lo observó durante unos segundos, sin ni siquiera rozarlo con la punta de los dedos; había que ser extremadamente prudente con las armas ajenas; no convenía ir dejando huellas en ellas, pues uno nunca sabía en qué podían verse involucradas.

― ¿Y este revólver? ―le preguntó señalando con la cabeza hacia el cajón.

― ¿Qué?

― Guarda un revólver en este cajón ―se explicó el inspector.

― Sí, bueno ―balbuceó Fernando―. Es por si ocurre algo. Ya sabe, para usarlo en defensa propia…

El ex futbolista no fue convincente. Quizás años atrás, en sus buenos momentos, hubiese mostrado más convicción en sus argumentos. Pero ahora, mermado por la heroína y la espiral de degradación en la que se había dejado enredar, era incapaz de mentir con la suficiente firmeza como para que su interlocutor le creyese.

― Ya. Supongo que lo tendrá registrado a su nombre ―le siguió comentando el inspector fingiendo haber creído sus palabras.

― Sí, claro.

Fraga guardó silencio. Quizás aquello era lo único cierto al cien por cien de todo lo que Fernando Hevia le había dicho.

― Me tengo que ir ―se despidió el inspector mientras caminaba hacia la puerta del salón―. Gracias por su colaboración.

― Espero haberle sido de ayuda.

La expresión del rostro de Fernando denotaba alivio. Sin quererlo, aquello acababa por delatarle completamente.

― Por supuesto. Me ha sido de más ayuda de la que usted cree.

Rubén Urlé entró en el portal del edificio en el que vivía y fue hacia su buzón. Cuando lo abrió, se encontró con un sobre marrón, similar al que había recibido con la información sobre Arturo Hortaleza, que ocupaba todo el receptáculo. Sospechó que podía tratarse de otro envío de la hija del empresario Sánchez García, esta vez, sin embargo, sin previo aviso. Instintivamente miró a uno y otro lado, como si tratase de cerciorarse de que no había ninguna mirada indiscreta, recogió el sobre, y fue hacia el ascensor con paso apresurado.

El joven periodista tenía miedo. Recordó el “aviso” de aquellos dos tipos que le habían asaltado cuando tiraba la basura al contenedor. Pensó que quizás todo aquello le superaba, que no estaba hecho de la pasta adecuada para enfrentarse a retos de aquel calibre. Y después estaba la inesperada visita del inspector Fraga, que lejos de aplacar sus temores había contribuido a aumentarlos; aquel policía llevaba razón al hacerle ver que su vida corría peligro. Sin embargo, no había marcha atrás. Debía haber reculado cuando aquellos dos tipos le propinaron la paliza, pero no lo había hecho. Había publicado aquel artículo que ocupaba la portada de “El Planeta” aquella mañana de domingo, y con ello, encendido la mecha. Tan solo le quedaba seguir hacia adelante, vencer a sus miedos, y enfrentarse a lo que pudiera acontecer.

Dejó el maletín sobre la mesa de la cocina y se desplomó sobre una silla. Necesitaba prepararse una tila para tratar de aplacar sus nervios aunque solo fuese por un par de minutos, pero no fue capaz de levantarse. Se quedó allí observando aquel sobre que tenía entre sus manos, temeroso y a la vez ansioso por conocer su contenido. Dos o tres minutos permaneció en silencio mirándolo, como si sopesase la conveniencia de abrirlo. Al final, lo rasgó por uno de los bordes y vació su contenido sobre la mesa.

Lo primero que encontró fue la fotografía, tamaño cuartilla, de la cara y tórax de un hombre. Era rubio ―por la anchura de sus hombros adivinó que de constitución fuerte―, de piel blanca y marcados rasgos que le inferían peligrosidad, una cualidad que se veía corroborada por el miedo que infundía la expresión de sus ojos. Bajó la vista. En la parte inferior derecha de la fotografía había escrito, a rotulador, un nombre: Andrey Semiónov.

Dejó a un lado la fotografía y comenzó a ojear el resto de hojas que la acompañaban. Al parecer, el hombre de la fotografía era un peligroso capo de la mafia rusa, la conocida como “Bratva”. Rubén Urlé tuvo que tomar varias bocanadas de aire antes de seguir para calmar sus nervios; si su vida se había complicado con lo de Arturo Hortaleza, no alcanzaba a imaginar en qué medida podía llegar a verse amenazada con aquel asunto. Aún así, cuando logró reunir el valor suficiente, siguió leyendo aquellos papeles. En ellos se establecía una relación entre el capo ruso y el empresario Sánchez García a través de una serie de negocios ilícitos que, por extensión, acababan salpicando al presidente Hortaleza.

Las hojas recogían testimonios de extorsiones a propietarios de terrenos sobre los que la promotora SANGARSA acabaría construyendo caros complejos residenciales. Facturas falsas sustentadas sobre contratos de prestación de servicios inexistentes que servían para blanquear dinero proveniente del narcotráfico y la trata de blancas. Colaboraciones para la introducción en el país de cargamentos de cocaína y heroína a través de empresas del grupo SANGARSA. Y al final, una nota, en letra mayúscula, subrayada con un rotulador fluorescente, en la que se dejaba claro que aquella información no debía ser publicada por el momento, sino que el periodista debía esperar a recibir un nuevo aviso dándole vía libre para su difusión en el diario “El Planeta”.

Rubén Urlé apartó a un lado aquellos papeles y aproximó su maletín. Lo abrió y sacó aquella bolsa de tela de su interior, la que contenía la Beretta que el inspector Fraga le había dado. La observó durante un par de minutos para, después, cogerla con las dos manos y depositarla sobre la mesa. Abrió la bolsa y sacó la pistola. Cogió el arma con las dos manos y permaneció absorto, con la mirada clavada en ella, durante los siguientes cinco minutos. Tal y como el inspector de policía le había manifestado, la Beretta era ligera; recordó haber leído en algún sitio que, por sus características, aquella era la pistola adecuada para una mujer. Concluyó que estaba obligado a aprender a utilizarla. No sabía ni cómo ni cuándo, pero no tenía más alternativa que recordar la breve clase teórica que el inspector Fraga le había dado, salir al campo y disparar aquella pistola.

El ex marido de Laura Sánchez Urdaci ocultaba algo, y Ernesto Fraga sospechaba que ese “algo” estaba estrechamente relacionado con la “Ciudad del Juego”. Era cuestión de acercarse hasta aquellos terrenos de la meseta y hacer una serie de preguntas; él sabía dónde preguntar. Pero esto sería para el día siguiente. A aquella última hora de la tarde lo único que le apetecía era dar buena cuenta de la pizza que la camarera dominicana le había dejado sobre la mesa, e irse a casa. El restaurante italiano, dos calles más abajo de donde él vivía, estaba repleto de gente, y Vanesa, la joven camarera dominicana de eterna sonrisa y culito respingón, iba y venía de una mesa a otra sin tregua; era muy eficiente, quizás la más eficiente de todas las que él había conocido en los tres años que llevaba abierto aquel restaurante. Pensó que era una lástima que su contrato temporal de seis meses estuviese a punto de expirar; como todas, iría a engrosar la lista del paro.

La única mesa libre estaba frente al televisor, y allí le acomodó Vanesa. Terminaba su pizza Napolitana cuando interrumpieron la programación para ofrecer un avance informativo de última hora. Fraga levantó la vista de su plato y la fijó en el televisor. La periodista, una guapa cuarentona, informaba sobre la detención del presidente Arturo Hortaleza a raíz de las informaciones publicadas en el diario “El Planeta”. Al parecer, el juez Ruz había dictado la orden de detención del político haciendo que los acontecimientos se precipitasen. A continuación las imágenes de la noticia se trasladaron hasta las oficinas del grupo inmobiliario SANGARSA. Laura Sánchez Urdaci salía al paso de posibles acusaciones desvinculando a su empresa de los negocios de su padre y, para sorpresa de los televidentes, a excepción del inspector Fraga, se comprometía a colaborar en el esclarecimiento de todos los negocios ilícitos del fallecido Arsenio Sánchez García, insistiendo, una vez más, que éstos nada tenían que ver con SANGARSA.

El móvil oficioso del inspector sonó en el bolsillo interior de su chaqueta de pana, colgada en el respaldo de la silla. Era “el Perillas”. Seguramente con información sobre el paradero de Luchy. Fraga le había telefoneado aquel mediodía tratando de saber dónde se escondía la gitanilla.

― ¿Fraga? ―sonó la voz del camello al otro lado de la línea.

― Sí. ¿Qué pasa “Perillas”? ¿Tienes algo?

― He hecho un par de llamadas y unas cuantas preguntas.

― ¿Y…? ―insistió Fraga.

― Luchy está en la Cábila.

― ¿Y qué coño hace en esa mierda de poblado chabolista?

― Al parecer, esconderse. No ha dado muchas explicaciones, así que quien me lo dijo supone que está allí escondiéndose.

― Y Charly, ¿está con ella? ―quien realmente le interesaba era el novio de la gitanilla o, en verdad, quien realmente le interesaba a Andrey.

― No. No está. Al parecer la dejó por otra.

― Ya. No me lo creo ―masculló Fraga―. Está sola, entonces.

― No. Por lo visto la acompaña un tipo con cara de “pringao”.

― ¿Un tipo? ¿Quién?

― Ni puta idea de quién es. Según me dijeron creo que se llama Darío, o algo así. Pero ya te digo, ni puta idea. Nadie lo conoce.

― ¿Darío? ¡Joder! ―exclamó sorprendido el inspector―. ¿Y qué coño hace ese media torta con Luchy?

― ¿Le conoces?

― Sí. Y no me viene mal saber dónde encontrarlo.

― Vaya. Eso está bien. Pero…

― Pasaré a verte. Me tomaré un whisky doble de ese que guardas para mí. Y quizás te sepa recompensar si te portas bien.

― Fraga, eres un cabrón ―bromeó “el Perillas” ―. Ya sabes que mi antro está abierto para ti a cualquier hora.

― Algún día te diré que me quiero follar a la Pili. A ver si entonces te muestras tan generoso ―le respondió el inspector socarrón.

― Ya. Seguro… ―balbuceó el otro―. Eres un cabrón de mucho cuidado ―volvió a bromear―. Trataré de averiguar dónde anda Charly. Te llamo cuando sepa algo. ¿O.K.?

― De acuerdo…

20.

El comisario Montes entró en el despacho para recoger su abrigo e irse a casa; eran pasadas las nueve de la noche y necesitaba descansar. Caminaba hacia la percha cuando un sobre que había en la mesa reclamó su atención; diez minutos antes, cuando había salido de su despacho para ir al servicio, aquel sobre no estaba allí. Fue hacia su mesa y recogió el sobre con ambas manos. Lo ojeó durante unos segundos. Era tamaño folio y bastante grueso. No traía remite, sino tan solo una referencia del destinatario: él, el comisario Montes. Tras un instante de indecisión, lo abrió. Una tarjeta de visita se deslizó entre los papeles y cayó sobre la mesa. Montes la recogió. Era de un club de prostitutas: “El Edén”, en una carretera comarcal a las afueras de la ciudad. Lo conocía por un par de infructíferas redadas que habían hecho. Creyó recordar haber oído que aquel club ya no estaba abierto al público.

Dejó a un lado la tarjeta y se fijó en unas fotografías. Reconoció a Andrey Semiónov, un capo de la “Bratva” tras el que llevaban un tiempo. Todos sus intentos por atraparle se acababan frustrando en el último momento, y todas las pruebas con las que podían incriminarle, desapareciendo inexplicablemente. Pero ahora era como si alguien anónimo estuviese interesado en ayudarles a atraparlo. Después, más fotos, de diferentes chicas en diferentes poses todas ellas ligeras de ropa. Y, finalmente, la foto de una joven de pelo castaño claro y facciones suaves; reconoció en ella a aquella desgraciada que habían encontrado muerta en un contenedor de basura, aquella que el inspector Fraga le dijo que se llamaba Kalyna Boyko.

Confuso, se dejó desplomar sobre el sillón tras la mesa. Siguió ojeando con detenimiento todos y cada uno de los papeles que contenía aquel sobre. Aquella información complementaba lo obtenido por Rodríguez al tirar del hilo que el inspector Fraga le había revelado: la agencia rusa de modelos “Anna Sokolov”. Andrey Semiónov quedaba al descubierto como el jefe de un complejo entramado de trata de blancas y prostitución. El comisario Montes se preguntaba quién podría haberle puesto en bandeja a aquel mafioso, y cuáles podrían ser sus razones. Sospechó que aquello pudiese ser obra de Fraga, pero sabía que el inspector obedecía órdenes y, hasta aquel día, tenía el convencimiento de que esas órdenes provenían del propio Andrey Semiónov. Finalmente temió que pudiese tratarse de una trampa. Recapacitó unos minutos, descolgó el teléfono y marcó el número de Rodríguez.

A aquella misma hora el inspector Fraga avanzaba por la carretera comarcal en la que estaba situado “El Edén”; Andrey le había telefoneado insistiendo en verle de inmediato. Fraga intuía que la detención de Arturo Hortaleza habría incomodado sobremanera al ruso.

La radio del coche informaba de las primeras consecuencias políticas de la caída del presidente: la oposición ganaba posiciones a pasos agigantados, y la detención de Hortaleza había supuesto un duro golpe para su partido, que parecía encontrarse políticamente desorientado y al borde de la ruptura interna. Fraga empezó a sospechar que quizás Laura Sánchez Urdaci ocultase alguna aspiración de tipo político detrás de sus aparentes intereses empresariales por deshacerse de Arturo Hortaleza. El avance informativo finalizó justo en el momento en que el inspector detenía su Peugeot 405 frente a “El Edén”.

Aquel domingo no había chicas en el antro. Tan solo el tipo delgado que siempre le abría la puerta, y un par de matones del ruso sentados a la barra bebiendo vodka. Fraga no se detuvo allí. Subió las escaleras con paso tranquilo hasta llegar a la planta donde Andrey tenía su oficina.

― Debería pegarte un tiro ahora mismo ―le dijo el ruso nada más que Fraga puso el pie en aquel cuartucho―. Es lo que se hace con los perros cuando ya no sirven para cazar. Y tú, me parece que ya no sirves para ello. Tengo dudas de que ni siquiera sirvas para follar.

Andrey, sentado tras su mesa, tenía entre sus manos una Colt Python 357 Magnum con empuñadura de madera. Fraga, de pie junto a la puerta, permaneció impasible ante la amenaza del ruso; no le daba miedo ni aún con un arma de aquel calibre en las manos o por mucha cara de mala hostia que pudiese tener.

― Tus rabietas de perro callejero no me dan miedo, Andrey ―le respondió tajante―. No es culpa mía que no hayas sabido cubrirte las espaldas a tiempo y ahora estés a punto de quedar con el culo al aire ―Fraga caminó hacia la mesa―. ¿Qué coño quieres?

― No te pases, Fraga. Cuidado. No quieras ir de gallito ―el ruso empuñó el arma y encañonó con ella al inspector―. ¿Te crees que no tengo cojones para pegarte un par de tiros? Puedes acabar en el mismo contenedor que la putilla del otro día.

― ¿Se puede saber qué coño te pasa? ―preguntó Fraga abandonando el tono desafiante, buscando tranquilizar al mafioso.

― Van a empapelar a ese cabrón de Hortaleza. Me juego el cuello a que acabará cantando ―le respondió Andrey preocupado; al igual que el inspector, trataba de usar un tono de voz más conciliador.

― No lo creo. Yo aún sigo aquí ―contestó el inspector mientras se acomodaba en una silla frente a la mesa.

― ¿Tú? ¿Te crees que soy gilipollas? ―le reprochó molesto Andrey―. De sobra sé que ese jodido presidente te pagaba para que le guardases las espaldas y lo han pillado. Claro, gracias a que ese dichoso periodista, del que tú no te supiste ocupar, aireó toda su mierda; mucho me temo que con la colaboración de una hija de puta que tú y yo conocemos. ¿Qué has hecho tú? Nada. ¿Para qué coño sirve entonces pagarte? ―volvía aquel tono desafiante.

― Quizás las cosas no anduvieran bien entre el presidente y yo ―respondió Fraga con tranquilidad mientras buscaba su cajetilla de Winston en los bolsillos interiores de su chaqueta de pana.

― ¿Qué coño insinúas?

― Es posible que Arturo Hortaleza esté detenido porque a mí me interesó que lo detuviesen. ¿No te has parado a pensar en esa posibilidad? ¿O solo se te ha ocurrido que soy un incompetente? ―Fraga se echó un cigarrillo a los labios.

― ¿Qué pasa? ¿Hay algo que no sé? ―le replicó confuso el ruso―. Me extraña. Tengo buenos informadores ―acabó balbuceando.

― A veces, no siempre. A esos informadores tuyos quizás se les haya escapado algo, ¿no crees?

― Explícate, estoy reconsiderando la idea de pegarte un tiro. Quizás hoy te libres ―Andrey aún sostenía entre sus manos la Magnum.

― A Arturo Hortaleza se le subieron los humos a la cabeza con eso de llegar a ser presidente del país ―le empezó a explicar Fraga mientras echaba la primera calada a su cigarrillo―. Se negaba a colaborar y quería que Sánchez García y tú os hundieseis. Quería hundiros. Sí, así es Andrey ―insistió ante el rostro perplejo del ruso―. ¿No te han dicho eso tus informadores? ―concluyó con sarcasmo.

― No me toques los cojones ―le respondió Andrey molesto―. ¿Por qué no me lo dijiste antes? ―sus palabras sonaron a reproche.

― Tapar el asesinato de una putilla anónima es sencillo, tapar el del presidente de la comunidad es un poco más complicado. Si te lo hubiese dicho, ¿qué hubiese ocurrido? Igual alguien se hubiese encontrado con el cadáver de Hortaleza en algún contenedor de basura. ¿Estoy en lo cierto?

― Es posible, sí.

― Conozco tus métodos, Andrey. Por eso te lo oculté y tramé esto a tus espaldas. Te interesa que Hortaleza esté fuera de juego. Es más, yo mismo me ocuparé de que no hable más de la cuenta, puedes estar seguro.

― ¿Qué pasa con ese periodista? ―Andrey hacía un punto y aparte; las palabras de Fraga parecían haberle convencido.

― Había entendido que tú te encargarías de ello, que yo tan solo me tenía que encargar de buscar a Charly ―respondió el inspector con pasmosa tranquilidad, sin que en su voz se pudiese atisbar un mínimo reproche.

― Sí, tienes razón ―Andrey parecía desconcertado. Había dejado el revólver a un lado, y mantenía las manos abiertas sobre la mesa―. ¿Dónde está ese cabrón? ¿Has dado con él? ―acabó por preguntar refiriéndose a Charly.

― Es posible.

― ¿Es posible? No me toques los cojones. Lo has encontrado, ¿sí o no? ―retornaba su mal carácter y las malas formas.

― Estoy sobre su pista. Lo encontraré. Quizás mañana ―respondió impasible Fraga.

― Me vale. De todas formas lo que tengo que arreglar con él no me corre prisa ―Andrey cruzó una mirada inquisidora con el inspector. Tras un instante de silencio, volvió a hablar―. O sea, que lo de que empapelasen a Hortaleza ha sido cosa tuya, ¿no? ¿No ha tenido nada que ver esa puta de Laura Sánchez Urdaci?

― ¿Tú qué crees? Ha salido en la televisión demasiado preocupada tratando de desvincular a SANGARSA de los negocios de su padre. Parecía contra las cuerdas o, al menos, esa fue la impresión que a mí me dio. ¿No la has visto?

― Sí, es posible. No tenía buena cara ―masculló el ruso―. La muy puta parece que estaba preocupada, sí…

Fraga, la espalda reclinada sobre el respaldo de la silla, y las piernas cruzadas a la altura de los tobillos, observó a Andrey mientras echaba un par de tranquilas caladas a su cigarrillo Winston. El ruso, más calmado, recapacitaba sobre la conversación que acaban de tener y no encontraba ningún fleco suelto; todo parecía cuadrar tal y como el inspector le había dicho, así que concluyó que no existía motivo aparente para desconfiar.

― ¿Tú qué sabes de la “Ciudad del Juego”? ―le preguntó al fin Fraga.

― ¿Qué quieres que sepa? Lo que hice o dejé de hacer en esa mierda de terrenos lo sabes bien. ¿Qué pasa? ¿Qué quieres saber? ―su tono de voz era tranquilo y amistoso.

― Hay algo. ¿Sabes si Laura Sánchez Urdaci tiene algo que ver en eso?

― Solo sé que la ayudé con unos terrenos. Quería hacerse con ellos y le tuve que echar una mano. Igual que hacía con su padre. Pero eso lo sabes de sobra.

― No sabía que Laura Sánchez Urdaci tuviese terrenos comprados a su nombre ―se sinceró el inspector tras la penúltima calada a su cigarrillo.

― Podías habérselo preguntado. Tengo entendido que sois muy “amiguitos” ―ironizó Andrey.

― Creo haberte dicho que no me debo en exclusiva a nadie ―respondió molesto el inspector.

― Lo sé, lo sé, tranquilo. Pero ha llegado a mis oídos que alguien ha filtrado información a la policía. ¿Sabes quién ha podido ser? ―Andrey desconfiaba.

― Tengo una ligera idea ―respondió impávido Fraga―. Estoy en ello.

― ¿Y por qué no me lo has dicho?

― ¿Por qué preocuparte cuando no hay motivo? ―Andrey torció la boca. La tajante respuesta de Ernesto Fraga le había dejado sin argumentos―. Andrey, Andrey, estate tranquilo ―siguió diciendo el inspector en un tono distendido―. Todo está bajo control. ¿Acaso te he fallado en alguna ocasión?

― No. Eso sí es verdad ―masculló el ruso―. Me has salvado el culo varias veces. Aunque, para eso te pago, claro.

― Exacto, Andrey.

Fraga dejó la colilla de su cigarrillo en un cenicero que el ruso tenía sobre la mesa, y se puso en pie. Andrey le observó en silencio mientras erguía el tronco y apoyaba la espalda sobre el respaldo de su sillón, los dedos de las manos entrelazados.

― ¿Algo más? ―preguntó Fraga.

― No. Puedes irte ―respondió el ruso casi en un susurro; parecía reflexionar―. Me quedo un poco más tranquilo. Como siempre, tus visitas me tranquilizan.

― Me alegro. Para eso cobro, ¿no crees?

― Ya. Espera, una última cosa.

Fraga se disponía a abrir la puerta cuando el ruso reclamó su atención. El inspector se volvió hacia él y le hizo un gesto con la cabeza invitándole a hablar.

― El martes voy a recibir una nueva remesa de chicas. Espero que no haya complicaciones.

― No las habrá. Como siempre ―le respondió el inspector.

― Bien, vale, de acuerdo. Puedes irte.

Apenas se había alejado un par de kilómetros de aquel antro madriguera del ruso, cuando su móvil volvió a sonar: era la segunda o tercera vez que Laura Sánchez Urdaci le trataba de localizar. Quería verle. Debía reunirse con ella en los muelles industriales dentro de una hora.

Aquella era la zona más gris de la ciudad. A lo largo de la navegable ría se alzaba una sucesión de viejas naves que en otro tiempo habían sido el centro neurálgico de la actividad industrial de la ciudad. Allí descargaban los barcos que transportaban carbón y mineral, y allí embarcaban la mayor parte de los gigantescos rollos de acero que se producían en la, por entonces, floreciente factoría siderúrgica. Aunque ésta siguiese siendo uno de los motores económicos de la ciudad, hacía unos años que funcionaba a medio gas. Las políticas de los diferentes gobiernos habían ido ahogando poco a poco el sector industrial sin crear alternativa válida al mismo; el crecimiento de los últimos años había sido al rebufo del boom inmobiliario, y éste no dejaba de ser algo ficticio a punto de estallar.

Ernesto Fraga detuvo el Peugeot 405 en uno de los largos espigones de carga y descarga a la vera de la ría. Unos metros por delante, vislumbró el Audi A6 de Laura Sánchez Urdaci. Salió del coche. Fuera, hacía frío. Arrojó el cigarrillo al suelo y caminó con paso lento hacia el coche de la hija del empresario Sánchez García. Aquel lugar, apenas iluminado por las viejas farolas en su mayoría fundidas, acostumbraba a estar desierto; tan solo los fines de semana solía tener algo más de público, por las parejas de jóvenes que lo usaban como picadero; Fraga vio a lo lejos un par de coches con todos sus cristales empañados.

En aquel lado de la ría, por el que avanzaba el inspector, estaban las enormes naves de tejados de uralita que servían como almacén para las mercancías que entraban y salían de los muelles, y de las que apenas la mitad se encontraban activas; al otro lado, la factoría siderúrgica, que se perdía tierra adentro, a la vera de la autopista que comunicaba la ciudad con la meseta.

José, el chófer, le recibió con su habitual cortesía y le abrió una de las puertas traseras del coche. Allí, sentada en el asiento, fumando uno de sus cigarrillos, le esperaba Laura Sánchez Urdaci.

― Hola, inspector ―le saludó y esbozó una sonrisa traviesa mientras exhalaba el humo de su calada―. ¿Qué tal?

― ¿A qué se debe el vernos en este lugar? Se me antoja un tanto clandestino ―respondió Fraga mientras se acomodaba en el asiento.

― Bueno, como sabrás, los acontecimientos se han precipitado en las últimas horas y toda precaución es poca. No nos interesa que nos vean juntos. Supongo que lo entenderás ―respondió la mujer con voz melosa.

― ¿Sabes? Tengo la sensación de haber pasado por esto antes… ―ironizó Fraga mientras observaba a través del cristal del parabrisas cómo José se alejaba unos metros del coche―. ¿Monta guardia? ―preguntó el inspector refiriéndose al chófer con la cabeza.

― No. Simplemente nos deja solos ―otra seductora calada―. Para que podamos tener intimidad. José es un hombre prudente.

― Ya, y obediente.

― Todos mis empleados lo son. ¿Acaso tú no lo eres?

― ¿Qué hago aquí? ―gruñó molesto Fraga. Eran pasadas las once de la noche, estaba cansado y quería irse a casa; la sola idea de haber tenido que desplazarse hasta aquel lugar por un capricho de aquella mujer, le disgustaba sobremanera―. ¿Por qué me has llamado con tanta insistencia?

― Quería verte. Esto debería bastarte.

― No me basta ―Fraga bufó contrariado―. Yo no soy uno de tus sumisos empleados. Nunca lo he sido de tu padre y lo voy a ser de ti. Estoy en esto por dinero ―respondió con firmeza el inspector.

― Ya ―Laura Sánchez Urdaci hizo oídos sordos a aquellas palabras, echó otra calada a su cigarrillo y esbozó una sonrisa juguetona―. Seguramente será así, sí ―concluyó con sarcasmo.

― ¿Entonces…? ―insistió Fraga.

― Quiero saber qué pasa con esa grabación. La necesito. Es la puntilla para acabar completamente con Hortaleza ―le dijo al fin tras unos segundos de silencio.

― Estoy en ello. Sé quien la tiene y sé dónde encontrarla.

― ¿No la tiene la puta? ―preguntó la mujer un tanto confusa―. La habéis detenido.

― No, ella no la tiene. ¿Cómo sabes tú eso? ¿Cómo sabes que la hemos detenido?

― Tengo buenos informadores. Creo recordar que esto ya te lo he dicho ―otra calada y otra sonrisa traviesa―. ¿Quién la tiene entonces?

― Otra persona. La tengo localizada. Será muy sencillo hacerme con ese DVD.

― ¿Qué hay de Andrey? ―le siguió preguntando Laura Sánchez Urdaci.

― La cosa está en marcha.

― Bien… Espero que estés siendo prudente. No me gustaría perderte.

― Creo que el primer interesado en que no me maten soy yo.

― Cierto ―Laura Sánchez Urdaci echó la última calada a su cigarrillo, bajó la ventanilla del coche, y arrojó la colilla al exterior―. Tengo entendido que esta tarde le has hecho una visita a Fernando ―continuó diciendo mientras el cristal de la ventanilla se cerraba.

― Sí, así es. ¿También te han informado de eso?

― No. Me ha llamado Fernando muy preocupado.

― ¿Preocupado? ¿Por qué? ―interrogó Fraga receloso.

― Bueno, supongo que a los yonquis les pasan estas cosas ―resultaba fascinante cómo aquella distinguida pelirroja era capaz de referirse a su ex marido de aquella forma sin que resultase insultante. Cualquier palabra, por mal sonante que fuese, resultaba glamurosa en sus labios―. Se preocupan por cualquier tontería ―acabó por apostillar quitando hierro al asunto.

― La verdad es que me he llevado una gran decepción. Lo que he visto no me ha gustado nada. No es más que un excremento, una mierda ―confesó Fraga.

― Lo sé. Pero él no tiene nada que ver en todo esto.

― Eso ya me lo has dicho. ¿Por qué tanta insistencia en defender su inocencia?

― Porque no es más que un pobre diablo. Me apena su situación.

― Es posible que tú tengas alguna responsabilidad en ello, ¿no? ―contestó Fraga mordaz.

― Inspector, no estropeemos nuestra buena relación ―respondió ella tratando de disimular la molestia causada por aquellas palabras de Fraga.

― Me asusta pensar cómo acaban los hombres que caen en tus garras ―comentó con sarcasmo el inspector.

― Fernando nunca fue lo suficiente hombre. Me enamoré de él siendo una adolescente inocente, nada más. La vida me demostró que no supo estar a la altura de lo que se esperaba de él. Nunca lo ha estado y, por supuesto, no lo está ni lo estará.

― ¿Y qué hay de mí? ¿Qué será de mí si me dejo llevar por tus caprichos? ―ironizó el inspector.

― Eso depende ―respondió traviesa Laura Sánchez Urdaci.

― ¿De qué depende?

― De lo que pretendas de mí. ¿Qué quieres de mí?

― Tu dinero.

― ¿Nada más?

Laura Sánchez Urdaci esbozó una amplia sonrisa traviesa para, después, con juguetona parsimonia, situar su espalda contra la puerta y abrir sus piernas, una de ellas sobre el asiento trasero, la otra entre los dos asientos delanteros. La falda ejecutiva se deslizó muslos arriba hasta dejar completamente al descubierto su entrepierna; no llevaba ropa interior. Fraga sonrió; la clara invitación de la mujer a sucumbir una vez más al placer de su sexo, le agradaba.

― ¿Qué quieres tú de mí? ―le dijo el inspector fingiendo indiferencia.

― ¿Ahora mismo? ―preguntó traviesa la atractiva mujer. Fraga asintió levemente con la cabeza―. Que me comas el coño y después me folles como si fuese una puta.

Fraga tuvo que reprimirse para no romper a reír, pues no se explicaba cómo era posible que Laura Sánchez Urdaci, una mujer de clase alta, pudiese decir todo aquello sin resultar obscena. Cualquier otra, de decirle lo mismo, no lograría de él más que una sonrisa burlona muy alejada de la fascinación que la atractiva pelirroja le despertaba.

¿Cómo negarse ante una mujer así? No sería Fraga quien lo hiciese. Se arrodilló en el suelo del coche y aproximó sus labios a aquella entrepierna abierta, dispuesto a cumplir con los deseos de la atractiva pelirroja. Lo hizo lo mejor que sabía, mientras ella jadeaba de placer y sus dedos se colaban entre su pelo, sujetándole con fuerza la cabeza para que no separase su boca bajo ningún concepto; no, al menos hasta nueva orden, cuando ella considerase que tenía bastante. Minutos más tarde llegó ese momento. Se quitó la chaqueta y la arrojó sobre uno de los asientos delanteros. Después, le indicó que se levantase y se sentase. Fraga obedeció. Los hábiles dedos de la mujer le desabrocharon el cinturón y dejaron su pene erecto al aire mientras él le sobaba los pechos. De pronto, sin que él supiese de dónde ni cuándo había salido, ella rasgó con las manos el envoltorio de un preservativo; para cuando el inspector trató de reaccionar, ya tenía su pene plastificado. Laura Sánchez Urdaci se situó sobre él e introdujo el pene dentro de ella. Ahí fue cuando Fraga empezó a gozar. No recordaba cuándo había sido la última vez que lo había hecho en el asiento trasero de un coche, pero estaba seguro de que no había sido tan placentero. No alcanzaba a adivinar en qué momento aquella seductora mujer podría dejar de sorprenderle.

― Dime una cosa. Lo de Arturo Hortaleza no es por negocios únicamente, ¿verdad? ―le dijo el inspector mientras recomponía la ropa minutos más tarde.

― No. No lo es. Tengo ciertas ambiciones políticas ―se confesó ella.

― Vaya, ¿es posible que quieras ser la próxima presidenta de la Comunidad? ¿O quizás del país? ―bromeó Fraga.

― No, nada de eso. No me gusta estar en primera línea de fuego. Prefiero mover los hilos oculta entre bastidores ―le dijo ella retomando la compostura.

― Algo así ya lo hizo tu padre con Hortaleza.

― No. Hay una sutil diferencia. Hortaleza accedió al poder y después mi padre contactó con él. Le financió una vez colocado, e hizo negocios con él una vez que fue presidente, pero no antes.

― No entiendo…

― ¿Quién crees que está detrás del candidato a presidente de la nación del partido de la oposición? ―se trataba de un pregunta retórica.

― Bueno, eso viene a ser lo mismo ―balbuceó confuso Fraga.

― No, querido, no. En este caso, yo pondré al presidente, y éste tendrá que agradecérmelo desde un primer momento, de forma que me deberá lealtad total. No es una cuestión de negocios, es una cuestión de favores. He ahí la diferencia.

― Creo que he follado con el mismísimo diablo ―murmuró él atónito.

― Es posible, pero has gozado como si estuvieses en el cielo ―ironizó ella―. Adiós inspector. Creo que por hoy ya ha estado bien, ¿no te parece? Está claro que nuestro trato sigue en pie, y nuestra relación goza de una salud envidiable ―concluyó en un tono jocoso y travieso.

― Eso parece, sí… ―balbuceó él.

Fraga salió del coche. Miró a uno y otro lado. Vio a José, el chófer, arrimado a una farola veinte metros por delante del Audi A6; aguardaba a que él saliese. Fraga se alejó caminando con paso lento hacia su Peugeot; fue entonces, y solo entonces, cuando José echó a andar hacia el Audi. En verdad, estaba bien adiestrado aquel chófer, pensó el inspector.

Llegaba a la altura de su Peugeot cuando el Audi A6 le rebasó. Fraga observó cómo se alejaba y, cuando el coche de Laura Sánchez Urdaci se perdió entre la oscuridad de la noche, volvió la vista hacia el otro lado de la ría, iluminado por las luces de la factoría siderúrgica. Recapacitó durante un par de minutos, la mirada perdida en el humo negro que salía por las chimeneas de los altos hornos.

21.

― ¡Arriba tortolitos!

― ¿Qué coño haces aquí?

― Buscar a ese.

Eran las ocho de la mañana del lunes. Fraga, acompañado por Borislav, acababa de entrar en el cuartucho de la chabola en el que dormían abrazados Luchy y Darío. Los había despertado con sus voces, y la gitanilla, desconcertada, le había requerido una explicación sobre su repentina aparición en aquel poblado. Fue entonces cuando el inspector, señalando hacia Darío, le dijo que estaba allí buscándolo; el chivatazo de “el Perillas” había sido acertado.

― ¿Qué coño quieres de él? ―le respondió la gitanilla interponiéndose entre ellos.

― Eso a ti no te importa ―Fraga la miró con desprecio. Luchy estaba desnuda de cintura para abajo―. ¿Ahora te dedicas a follar con mequetrefes?

― No creo que eso sea cosa tuya ―le retó la gitanilla.

― ¿Dónde está Charly?

― No lo sé. Me dejó por otra.

― ¿Te dejó? ―la replicó él con receloso sarcasmo―. No me lo creo. Di mejor que tú le dejaste por ese media torta ―concluyó señalando hacia Darío, aún en la cama, cubierto con las viejas sábanas prestadas―. Borislav, saca a ese de la cama. Tenemos que hablar con él.

― No. Vete de aquí ―Luchy trató de interponerse en el camino del serbio, pero el inspector se lo impidió agarrándola bruscamente por el brazo.

― Oye, Luchy, quítate de el medio si no quieres que te arree un par de hostias ―la amenazó Fraga clavando su incisiva mirada sobre ella.

― ¿Quién te dijo que estábamos aquí? ―le interpeló la gitanilla con odio.

― ¿Tú qué crees? ―respondió Fraga con sarcasmo―. Esta gente vende barato. Deberías saberlo ya. Y ahora, quítate o te parto la cara.

― No.

Sin mediar más palabra, Fraga, con toda su enorme mano abierta, le pegó un fuerte bofetón que la hizo tambalearse para acabar cayendo al suelo. Darío se revolvió bajo las sábanas, pero poco pudo hacer; las manos de Borislav, como si fuesen dos tenazas, le agarraron por los brazos y lo sacaron arrastras de la cama.

― ¡Cabrón! ―gritaba Luchy desde el suelo mientras que, con sus pies descalzos, daba estériles patadas en la espinilla del inspector, de pie a su lado―. ¡Dejadle en paz! ¡Cabrones!

― ¡Cállate ya, puta del carajo! ―la increpó Fraga―. Tú, Borislav, saca a ese fuera de esta mierda de chamizo.

― Está desnudo ―advirtió el serbio. Darío, a diferencia de Luchy que cubría la parte superior de su cuerpo con una camiseta, estaba completamente desnudo.

― Eso ya lo veo, joder. ¿Y qué? Que se joda. Es lo que tiene dormirse en pelota después de haber echado un polvo. ¡Vamos fuera!

― ¡Cabrón!

Luchy, encolerizada, se levantó del suelo y se abalanzó sobre el inspector descargando con puñetazos su furia contra él. Fraga esquivó los golpes con facilidad y la agarró por las muñecas. Después, en una rápida y hábil maniobra, la volvió, puso su espalda contra el pecho, y la cogió con fuerza por el pelo mientras la inmovilizaba retorciéndole un brazo.

― Tú también te vienes ―le gritó al oído―. Venga, que tus compadres te vean ese chocho cachondo que tienes.

― ¡Cabrón, suéltame! ¡¿Qué coño quieres?! ―bramó Luchy mientras forcejeaba tratando de zafarse de las manos del inspector.

― Estate quieta, zorra ―le advirtió Fraga y le tiró con más fuerza del pelo.

Salieron del cuartucho. En la chabola esperaban el Eustaquio y su mujer, acobardados en una esquina. La Rosa tenía entre sus brazos a sus dos hijos. Luchy les fusiló con una mirada de reprobación; intuía que habían sido ellos quienes les habían delatado. Fraga soltó el pelo de la gitanilla y buscó en uno de los bolsillos de su pantalón. Sacó un par de billetes de cincuenta y se los tendió al Eustaquio.

― Aquí tienes. Lo acordado ―le dijo el inspector entregándole el dinero.

― Lo siento, Lucía, pero los churumbeles tienen que comer. Espero que lo entiendas ―trató de disculparse cínicamente el gitano al ver los ojos rencorosos con los que la gitanilla le miraba.

― ¡Cerdo! ―masculló Luchy y le escupió en la cara.

― ¡Que te estés quieta, coño! ―la reprendió Fraga volviendo a cogerla por el pelo.

Borislav arrastró fuera de la chabola a Darío y lo arrojó a un charco que había junto al Peugeot 405 del inspector. Desnudo, mientras trataba de reincorporarse, sentía más vergüenza que dolor al ver cómo le miraban los gitanos que iban y venían por el lugar sin hacer amago alguno de prestarle ayuda; Darío comprendió que aquella gente no se iba a inmiscuir en problemas ajenos. Al poco, salió Fraga tirando de Luchy.

― ¡¿Qué coño quieres, maricón?! ―espetó con rabia la gitanilla al inspector.

― Quiero algo que tiene ese ―respondió Fraga señalando hacia Darío, a medio incorporar en el charco de agua sucia y embarrada, y vigilado por la atenta mirada de Borislav.

― Yo no tengo nada ―balbuceó Darío.

― Seguro ―contestó con sarcasmo el inspector―. Quiero que me des el DVD que le robaste a la puta.

― Yo no robé nada a nadie ―trató de defenderse Darío, mientras disimulaba su desconcierto por no acertar a adivinar cómo era que aquel inspector de policía sabía de la treta que él le había jugado a Penélope.

― ¡Y una mierda! ¡Borislav!

Ernesto Fraga no necesitó de más explicaciones. El serbio, sin mediar palabra, cerró su enorme puño y golpeó la cara de Darío. El joven hombre se desplomó sobre el charco de agua. Sin dilación, Borislav le pegó una patada a la altura de los riñones, y finalizó con otro fuerte puñetazo en la cara.

― ¿Dónde está ese DVD? ―le interrogó Fraga situándose en cuclillas a su lado.

― No lo sé. Yo no tengo nada ―balbuceó Darío mientras trataba de reponerse de los golpes recibidos. Sangraba por la nariz y tenía un labio reventado.

― Vaya, quieres hacerte el valiente, ¿eh? ―le contestó con sarcasmo Fraga―. Borislav, dale otro repasito.

― ¡Dejadle en paz, cabrones!

Luchy se abalanzó sobre Fraga, pero éste, con destreza, la esquivó y la derribó de un fuerte bofetón. Darío trató de reincorporarse y arremeter contra el inspector, pero Borislav le interceptó y, de un puñetazo a la altura del estómago, lo devolvió al charco de agua.

Los primos de la gitanilla ―el Eustaquio y la Rosa―, se ocultaban en la chabola, ajenos a lo que estaba ocurriendo a escasos cuatro metros de su puerta. El resto de vecinos del poblado se escondían tras las esquinas de sus chamizos, evitaban pasar cerca del coche del inspector o, simplemente, se limitaban a observar desde la distancia como sin contemplasen un espectáculo intrascendente.

― Dame ese DVD ―insistió Fraga.

― Eso vale dinero ―se atrevió a murmurar Darío mientras se retorcía de dolor en aquel charco de agua sucia y barro.

― ¿Dinero? ¿Me estás pidiendo dinero? ―respondió el inspector amenazante―. Tiene huevos la cosa. Mira mequetrefe, ya te has hecho bastante el valiente delante de la putilla esta, así que ahora dime dónde está esa dichosa grabación y mi amigo no te seguirá pegando. ¿Estamos?

― Jodido inspector de policía… ―murmuró dolorido Darío.

― ¿Qué dices? ¿Me estás chuleando? ¡A mí no me chulea nadie!

Ernesto Fraga clavó sus ojos encendidos por la ira sobre Darío, bufó y, sin más, le arreó una fuerte patada a la altura del estómago que hizo que el joven hombre diese un fuerte grito de dolor y se desplomase sobre el suelo. Luchy se abalanzó sobre la espalda de Fraga y le agarró con fuerza alrededor del cuello tratando de arañarle la cara. El inspector empezó a ir de un lado a otro dando fuertes giros de cintura intentando zafarse de la gitanilla, que parecía adherida a su espalda como molusco que se agarra a la roca. Al fin, de un rápido y seco movimiento, consiguió voltearla por encima de su cabeza y arrojarla al suelo. Luchy se revolvió, pero Fraga la agarró por el pelo y la puso en pie a la par que la inmovilizaba cogiéndola por un brazo. Rápidamente, el inspector sacó una navaja automática del bolsillo de su chaqueta y colocó el filo sobre el cuello de la mujer.

― Mira, mequetrefe de mierda ―comenzó a decir dirigiéndose a Darío―. O me das esa grabación o le corto el cuello a la puta. ¿Qué me dices, eh? ¿Seguirás haciéndote el héroe?

Las miradas de Luchy y Darío se cruzaron. La gitanilla, que sentía el frío filo hundiéndose en su garganta, parecía atemorizada. Darío comprendió que todo estaba perdido. No quería que aquella mujer sufriese daño alguno cuanto menos que le degollasen. Los ojos encarnizados de aquel inspector de policía le dejaban entrever que sería capaz de matarla allí mismo; que no le temblaría la mano si tenía que rebanarle la garganta. O quizás no. Esto último también era posible ―debió pensar Darío―, pero las circunstancias no invitaban a tratar de averiguar si aquel inspector iba de farol.

― Está en mi coche ―balbuceó al fin Darío tendido en el suelo, aún doliéndose de la patada recibida a la altura del estómago.

― Vaya, eso está mejor. ¿Dónde está tu coche? ―le dijo el inspector sin apartar la navaja del cuello de la gitanilla.

― Ahí. Es ese SEAT Córdoba ―Darío señaló entre dos chabolas, a diez metros de ellos―. Necesito la llave…

― ¡Qué coño llave! ¿Dónde está el DVD?

― Debajo del asiento del conductor.

― Borislav. Vete a buscarlo ―ordenó el inspector al serbio para después volver sobre Darío―. Más te vale que sea verdad porque si no, me cargo a esta puta.

Fraga presionó el filo de la navaja sobre el cuello de Luchy que, aterrorizada, cerró los ojos tratando de reprimir las lágrimas. Darío, impotente, empezaba a marearse; el dolor por aquella patada era tal, que creía estar a punto de perder el conocimiento.

Borislav fue hacia el SEAT Córdoba. De camino recogió del suelo un pedrusco con el que reventó la ventanilla de la puerta. Abrió el coche y buscó debajo del asiento del conductor; Darío no había mentido, allí estaba aquel DVD. Se volvió y mostró el disco al inspector.

― Bien. Muy bien. Ya está ―dijo Fraga satisfecho.

― Ya tienes lo que querías. Déjanos en paz ―le rogó Luchy.

― Borislav, pégale un tiro a ese mequetrefe ―ordenó Fraga con voz firme haciendo oídos sordos a la súplica de la gitanilla.

El serbio buscó bajo su chaqueta y sacó una Glock con la que encañonó a Darío mientras caminaba hacia él. Le apuntó a la cabeza, hizo amago de disparar y esbozó una sonrisa burlona. Darío, la mirada perdida en el suelo, aguardaba su final. Fue entonces cuando el serbio se volvió hacia el inspector; Fraga debía darle su beneplácito definitivo, pero no lo hizo. Al contrario, con un gesto de la cabeza, le ordenó que esperase. Después, se volvió hacia la gitanilla, a la que aún retenía cogiéndola por el pelo, y le habló al oído.

― ¿Qué pasa? ¿Te gusta este mierda? ―la interrogó refiriéndose a Darío―. Venga, di la verdad. Di que has dejado a Charly por él.

― Sí, le he dejado por él ―le respondió Luchy tratando de contener su ira; no quería importunarle más, y tan solo deseaba que les dejase libres.

― Puta del carajo ―masculló Fraga―. Algún día volverás de rodillas. Ya lo verás ―le susurró al oído mientras retiraba el filo de su navaja.

― Eres un cabrón ―murmuró Luchy.

― Debería obligarte a que me la mamases aquí mismo, para que este mequetrefe viese lo puta que puedes llegar a ser.

― Cabrón… ―masculló Luchy conteniendo su enojo.

Fraga la miró a los ojos. Hubo un instante de tensión. Entonces, sonrió con sarcasmo y la empujó con desprecio alejándola un par de metros de él. Luchy no respondió al agravio, sino que se mantuvo de pie, mirando al suelo y esperando a que Fraga y su matón se alejasen de allí.

― Borislav, déjalo. Nos vamos ―dijo al fin el inspector.

El serbio le dedicó una última sonrisa burlona a Darío y guardó la Glock bajo su chaqueta. Poco después, él y Fraga se alejaban del poblado de la Cábila en el Peugeot 405. Luchy esperó a que el coche desapareciese entre las chabolas, y fue en ayuda de Darío.

― ¿De qué conoces a ese inspector? ―balbuceó dolorido el joven hombre, sentado en medio de aquel charco de agua y barro.

― Es una historia muy larga, cariño ―le contestó Luchy mientras trataba de aplacarle el dolor con sus caricias.

― Puedes contármela. Ya no tengo nada más que le pueda interesar. Ya nada nos impide irnos muy lejos los dos juntos. Tengo todo el tiempo del mundo para escucharla ―insistió Darío a pesar del fuerte dolor que sentía a la altura del estómago.

― Cariño, créeme, es mejor así ―Luchy, con voz dulce, trataba de eludir incómodas explicaciones―. Es mejor que no sepas nada más. Nos iremos. Buscaremos otro sitio en el que poder escondernos.

― ¿Escondernos? ¿De quién? ¿De ese ruso? No. No quiero esconderme más en ratoneras. Quiero irme contigo donde nadie nos conozca.

― Tranquilo. Estate tranquilo. Te han dado fuerte y tienes la cabeza un poco atolondrada. No sabes lo que dices. Anda, vamos dentro, el Eustaquio y la Rosa nos darán algo con lo que curarte esos cortes y esos moratones ―le dijo la gitanilla tratando de ayudarle para que se pusiese en pie.

― Me duele mucho en el estómago. Creo que deberíamos ir a un hospital. Voy a vomitar.

― ¿A un hospital? No creo que sea una buena idea…

― Luchy, por favor, llévame a un hospital ―suplicó Darío.

Habían hecho planes con aquel DVD. Aquel fin de semana habían fantaseado con ser lo que ni por asomo eran. En algún momento creyeron poder chantajear al inspector Ernesto Fraga. Quizás embriagados por la idea del dinero fácil, habían creído que serían capaces de poner contra las cuerdas a aquel inspector de policía y, sin embargo, él se les había adelantado. Ahora estaban allí, sobre aquel charco de agua sucia y barro, acongojados, desnudos, en una desnudez que no era sino una metáfora de su vida, y aún así, ante ellos se abría la oportunidad de empezar a caminar por un sendero nuevo, pues quizás aquella paliza, en aquel poblado chabolista, había significado una ruptura con todo lo anterior, un punto y aparte en el transcurrir de sus vidas.

Darío sintió arcadas y acabó vomitando. Entre los restos de comida esputó unos gargajos de sangre. Sintió que se desvanecía. Luchy le sostuvo la cabeza abrazándolo contra sus pechos.

― Llévame al hospital, por favor ―balbuceó Darío.

― Sí, cariño, sí. Tranquilo.

Luchy percibió que alguien se le acercaba por la espalda. Se giró y levantó la mirada. Vio al Eustaquio. Su primo se ofrecía a ayudarla. No era momento para reproches, así que aceptó la ayuda y entre los dos cargaron con Darío hasta acostarle sobre el camastro en el que aquella noche habían hecho el amor. Sí, a su pesar, la gitanilla era consciente de que no había follado con Darío, sino que lo que había hecho aquella última noche con aquel joven hombre se aproximaba más a lo que se conocía como “hacer el amor”.

Tres horas de viaje hasta llegar a aquel bar de carretera, el único en aquel pueblo, perdido en medio de las extensas llanuras castigadas por el sol en las que estaba proyectado que se iba a levantar la “Ciudad del Juego”. Fraga había viajado hasta allí con la intención de averiguar qué había detrás de aquel ambicioso proyecto del fallecido Sánchez García; por qué razón se lo habían mencionado el marqués de Merino y Fernando, el ex de Laura Sánchez Urdaci. Éste último lo había hecho inconscientemente, pero el primero no; Fraga estaba seguro de que el marqués había mencionado la “Ciudad del Juego” por algún motivo, y Laura Sánchez Urdaci debía estar detrás del mismo, pues había adquirido unos terrenos con la inestimable ayuda de Andrey. Fraga se preguntaba qué terrenos serían aquellos.

Aparcó su Peugeot frente a la puerta de entrada del bar, a escasos dos metros del arcén, y salió del coche. Observó a su alrededor durante un par de minutos. El pueblo se extendía a uno y otro lado de la carretera, y lo conformaban apenas una treintena de casas de las cuales, más de la mitad, parecían deshabitadas. Apartada tras las viviendas se alzaba la iglesia, de estilo prerrománico, y frente al bar había una vieja tienda de ultramarinos.

Eran las tres en punto de la tarde cuando Ernesto Fraga entró en el bar. El televisor, en una esquina, sobre una repisa anclada en lo alto de la pared, emitía los titulares del Telediario. Primera gran noticia: el vídeo del presidente Arturo Hortaleza, junto con el empresario Sánchez García, en una fiesta organizada en un yate. A Fraga, viendo aquello, se le escapó una sonrisa irónica: a Laura Sánchez Urdaci le había faltado tiempo para enviar aquel DVD a la televisión. La puntilla estaba dada. La carrera política de Arturo Hortaleza estaba arruinada por completo. El inspector sabía que ahora, el político, trataría de agotar todas sus posibilidades, de jugar todas sus cartas y, con seguridad, buscaría la forma de incriminarle; había que dar un golpe rápido de efecto para esquivar sus represalias.

Según caminaba hacia la barra notó sobre él las miradas recelosas de los parroquianos: un hombre fornido que, sentado en una esquina del bar, veía la televisión junto a una taza de café, y cuatro jubilados que jugaban al dominó en una mesa al pie de la ventana. Fraga apoyó las manos sobre el mostrador, inclinándose levemente hacia adelante, y reclamó la atención de la mujer que atendía el bar, una sesentona entrada en carnes con cara de pocos amigos. Pidió un café con leche y permaneció callado, la mirada perdida en el estante repleto de botellas que había frente a él. Un poco más arriba, el escudo del equipo de fútbol de la región, un segunda división con aspiraciones de ascenso. Al lado de éste, una vieja fotografía, con el color carcomido, de la alineación completa de aquel equipo, allá por los años setenta; el inspector supuso que, quizás, alguien, con algún vínculo con aquel bar, jugaría por entonces en el equipo y de ahí lo de la fotografía.

La mujer dejó el café con leche sobre la barra y se alejó un par de metros sin apartar los ojos del televisor. Fraga observó la taza unos instantes y, después, la aproximó a él. Bebió un pequeño sorbo de café y sacó su cajetilla de Winston. Las miradas de los parroquianos ya no le observaban; quizás habían llegado a la conclusión de que tan solo se trataba de un viajero ocasional que se había detenido allí para tomar un café. Fraga dio fuego al cigarrillo y echó la primera calada. Tras tomar otro sorbo de café, se volvió, apoyó la espalda contra la barra, y se entretuvo en recorrer el local con la mirada mientras fumaba. No vio nada digno de atención. Se trataba de un bar de pueblo perdido en la carretera sin más encanto que el que aquellos locales pudieran tener: paredes con falta de una mano de pintura, cuatro viejas mesas de madera, un par de taburetes arrimados a la barra, el televisor, algún objeto típico del lugar colgado en las paredes junto con descoloridas fotografías enmarcadas, suvenires de alguna excursión a Portugal, y poco más.

Permaneció así el tiempo que tardó en fumar el cigarrillo y tomar el café. Después, buscó un cenicero en el que depositar su colilla, y caminó con paso lento hacia el centro del bar. Una vez allí, levantó la voz a la par que mostraba su placa a los parroquianos.

― Buenas tardes, señores. Soy el inspector de policía Ernesto Fraga.

Hubo silencio. Ninguno de los allí presentes respondió a aquella presentación del inspector. Los jubilados, tras unos breves segundos de desconcierto, siguieron jugando su partida de dominó. Fraga torció la boca contrariado.

― Quiero hacerles unas preguntas sobre el proyecto que el fallecido constructor don Arsenio Sánchez García tenía pensado llevar a cabo en terrenos de este lugar ―insistió el inspector tratando de conseguir la atención de los parroquianos.

― ¿Don? ―sonó una voz bronca en un tono irónico―. Mucha categoría me parece a mí para ese hijo de puta.

Fraga se volvió hacia la esquina del bar de la que había provenido aquella voz. Pertenecía al hombre fornido que veía la televisión con una taza de café sobre la mesa. Fraga caminó hacia él.

― ¿Perdón? ¿Me puede decir su nombre? ―le interrogó con firmeza el inspector.

― Eufrasio Pérez ―respondió el hombre.

― ¿Por qué se refiere de esa manera al fallecido empresario?

― Porque es lo que era, un hijo de puta ―respondió el hombre resuelto―. Aunque seguro que eso usted lo sabe, inspector Fraga.

Había pronunciado su nombre como si le conociese. Aquello, a Ernesto Fraga, le produjo cierto recelo.

― ¿Me conoce? ―le interrogó el inspector.

― He oído hablar de usted ―respondió el otro un tanto socarrón.

― No sabía que era tan famoso ―Fraga le replicó con ironía.

― Más de lo que usted se cree.

― ¿Le parece bien si salimos fuera y hablamos?

― ¿De qué quiere hablar, inspector? Dígame, ¿qué quiere saber?

― Quiero conocer los terrenos sobre los que estaba proyectado levantar la “Ciudad del Juego” ―se explicó Fraga.

― ¿Quiere hacer una ruta turística por el lugar? Yo puedo acompañarle. Sí, me conozco muy bien muchos de esos terrenos. Eran de mi familia. Mi padre, mis tíos, e incluso algún primo. Aunque, de esto quizás usted sepa más de lo que dice saber.

― ¿Me acompañará entonces? ―insistió Fraga.

― Claro, inspector. Y le contaré todo lo que quiera saber. No tengo nada que ocultar. Es más, estaba deseando que alguien como usted viniese por aquí. No sé, quizás usted, incluso ―concluyó el hombre sin abandonar la socarronería que parecía caracterizarle.

Ni la mujer que atendía el bar, ni los jubilados de la partida de dominó, prestaron atención a las palabras que aquel fornido hombre, que decía llamarse Eufrasio, había intercambiado con el inspector Fraga, sino que cada cual siguió a lo suyo, indiferentes a lo que ocurría en aquella esquina del bar. Los jubilados tan solo intercambiaron unos breves comentarios entre ellos, y cruzaron un par de frases con la mujer, después de que el inspector saliese del local acompañado por aquel hombre.

― Tire por ahí ―le indicó el tal Eufrasio una vez acomodados en el coche.

― Bien. De acuerdo ―respondió Fraga y puso el motor en marcha.

― ¿Lleva usted la investigación del asesinato de ese empresario?

― Sí, así es.

― Resulta curioso…

Fraga le fusiló con la mirada.

― ¿A qué se refiere? ―le espetó receloso.

― Bueno, tengo entendido que usted y Sánchez García eran buenos amigos.

― Conocidos nada más ―puntualizó el inspector fingiendo naturalidad.

― Sí, ya…

― ¿Conocía usted a Sánchez García? ―Fraga había entendido que la conversación no discurría por derroteros apropiados, así que había decidido darle un giro radical.

― Ya le dije que era un hijo de puta. Sí que le conocía. Le vi demasiadas veces la cara.

― ¿Y eso? ―Fraga sospechaba cual sería la respuesta del hombre, pero le convenía ser él quien hiciese las preguntas, por lo que no podía darle tregua.

― Se lo dije en el bar. Muchos de esos terrenos en los que se va a hacer esa jodida “Ciudad del Juego” eran de mi familia. Sánchez García, personalmente, vino varias veces por casa.

― Bueno, eso no le da licencia para hacer determinados juicios sobre su persona ―le respondió el inspector en clara referencia a la ofensiva manera que el hombre tenía de referirse al empresario.

― Eso solamente, no. Pero la forma en que ese constructor se hizo con todos los terrenos, sí ―el hombre recapacitó durante unos instantes―. Los pocos que quedamos en el pueblo no queremos ni oír hablar de esa “Ciudad del Juego”, y nos alegramos de lo que le pasó a Sánchez García. Se lo tenía merecido. Gire en el siguiente ramal a la derecha.

Circulaban por la carretera nacional, deshaciendo el camino recorrido por el inspector en su viaje a aquel pueblo, cuando el hombre le indicó que se desviase en el siguiente ramal, un camino de piedra con el ancho justo del coche. Todo a su alrededor eran estériles llanuras pardas hasta donde alcanzaba la vista; desiertas, sin más señales de vida, en varios kilómetros a la redonda, que un rebaño de ovejas que se veía a lo lejos.

― ¿Falta mucho para llegar a esos terrenos? ―preguntó Fraga contrariado; aquel angosto camino de piedras hacía que la suspensión del coche se resintiese.

― Ya está en ellos ―le respondió el hombre―. Todo lo que usted ve a su alrededor es de Sánchez García, e incluso el bar está dentro del complejo “Ciudad del Juego” ―hizo una pausa―. Bueno, todo no. Su hija, esa que se casó con el marqués de las bodegas, también tiene aquí algunos terrenos.

― Algo he oído de eso ―comentó Fraga fingiendo desconocimiento―. Entonces, dígame, ¿a dónde vamos?

― Quiero llevarle al centro justo. Una vez allí, en cincuenta kilómetros a la redonda, todo es la zona donde Sánchez García tenía previsto levantar esa “Ciudad del Juego”.

― Un gran proyecto ―comentó el inspector con cierto escepticismo.

― Eso depende de para quién.

― ¿A qué se refiere? ―indagó Fraga interesado. Empezaba a creer que aquel fornido hombre podía arrojarle alguna luz a todo el asunto de la “Ciudad del Juego”.

― Para los pueblos que por desgracia caímos en medio, no ―sentenció el tal Eufrasio―. Sánchez García lo compró todo a precio de saldo. Aunque de esto es posible que usted, inspector, esté al corriente ―volvía aquel tono de voz socarrón con el que pretendía insinuar la implicación de Fraga en todo aquello.

― Yo no sé de la “Ciudad del Juego” más que lo publicado en diferentes periódicos ―se apresuró a responder el inspector con firmeza.

― Ya, seguro… ―murmuró incrédulo el hombre―. Pare cuando quiera.

Fraga detuvo el coche. Una vez fuera, el inspector miró a su alrededor. No había nada. Era la misma nada parda que les acompañaba kilómetros y kilómetros. Ya ni tan siquiera se veían las ovejas, y tan solo rompían la monotonía del paisaje unas torres de alta tensión que cruzaban los campos a lo lejos.

― Ha tenido suerte de dar conmigo en el bar ―le dijo el tal Eufrasio mientras se aproximaba a él.

― ¿Y eso?

― Bueno, Sánchez García no es un nombre que levante entusiasmo en el pueblo. Como habrá comprobado, de los seis que estábamos en el bar, solo yo respondí a su presentación. Los demás no lo hicieron ni iban a hacerlo. Nadie quiere hablar del constructor ―le explicó el tal Eufrasio.

― Seré un hombre con suerte, entonces ―bromeó el inspector con la mirada perdida en el horizonte―. ¿A qué se debe tanto recelo? ―Fraga sospechaba cual sería la respuesta a aquella pregunta.

― Ese hijo de puta hizo mucho daño. Pero, ¿sabe? Tengo la impresión de que nada que le pueda contar sobre él va a impresionarle ―una vez más el tono insinuante.

― Oiga, Eufrasio. ¿Era ese su nombre, no? ―el hombre asintió con la cabeza. Su descaro empezaba a molestarle―. Pues mire, Eufrasio, no sé qué pretende insinuar con esos comentarios suyos. Lo que yo sepa o deje de saber sobre Sánchez García se podría decir que es secreto profesional. No voy a darle ninguna explicación. Estoy aquí para investigar ―le replicó el inspector sin ocultar su malestar.

― ¿Qué quiere investigar? Como ve, aquí no hay nada en muchos kilómetros a la redonda.

― Bueno, he creído conveniente visitar a los vecinos y charlar con ellos. Quizás algunos me puedan aportar algo. Usted, por ejemplo, me ha dejado muy claro que Sánchez García no era muy querido por estos lugares.

― No, no lo era. Pero ya le digo, de los pocos vecinos que quedamos, tan solo yo y a lo mejor otro par, seremos quienes hablen con usted. El resto, no le dirán nada. Prefieren olvidarse de ese hijo de puta.

― Ya ―Fraga recapacitó un par de segundos―. Dígame una cosa. Me comentó que no todos estos terrenos son propiedad de Sánchez García.

― No. Su hija se hizo con algunos ―respondió el otro.

― ¿Con cuales?

― Con los del Genaro. Donde pastaban sus ovejas.

― ¿Podría hablar con ese Genaro?

― Eso depende.

― ¿De qué?

― ¿Puede usted hablar con los muertos?

― Vaya. Parece que mi suerte se ha terminado ―se lamentó con ironía el inspector.

― No crea. Yo puedo enseñarle esos terrenos, si usted quiere.

― Sí, por favor. Me ha llamado bastante la atención el hecho de que la hija del empresario se haya dedicado también a comprar terrenos aquí ―respondió Fraga todo lo amable de lo que era capaz.

― Sí, al Genaro también le llamó la atención. Es una pena que apareciese muerto en el campo. Y es una pena que nadie investigase su muerte.

― ¿Dónde están esos terrenos? ―Fraga trataba de eludir las reiteradas insinuaciones del hombre―. Me gustaría verlos.

― Bien, como quiera. Pero tendremos que ir en el coche.

Fraga no sabía nada de la muerte de aquel Genaro, o mejor, no recordaba en concreto el caso de ese pastor; habían sido muchos los expedientes que había tenido que traspapelar en relación con aquellos terrenos baldíos, como para recordar precisamente aquel, de un anónimo pastor de ovejas.

― ¿Cómo es que usted sigue en el pueblo?

Ernesto Fraga sentía curiosidad por saber la respuesta a aquella pregunta. Volvían a estar sentados en el coche, otra vez por el angosto camino de piedras que cruzaba por aquellos extensos campos; Fraga pensó que de tanto ir y venir por aquel camino acabaría por romper algún amortiguador del coche.

― ¿Por qué me pregunta eso inspector? ―preguntó receloso el hombre.

― Bueno, me he fijado al llegar al pueblo que está a medio habitar. Me dio la impresión de que hay demasiadas casas cerradas. Y usted me ha dicho que son pocos los vecinos que quedan ―se explicó Fraga.

― Sí, eso es verdad. Lo cierto es que Sánchez García llegó aquí prometiendo el oro y el moro. Ya sabe. Empleo, riqueza, bienestar, mejoría… Bueno, todo eso que cuentan los empresarios cuando quieren conseguir algo a cambio de nada. Al final, con lo que se encontró la mayoría de vecinos fue con que se habían quedado sin terrenos a cambio de cuatro perras, y que el poco futuro que tenían aquí se había convertido en ningún futuro.

― La “Ciudad del Juego” es un proyecto parado por falta de financiación, pero en el momento en que esta fluya se llevará a cabo y creará empleo. En eso no les ha mentido Sánchez García.

― Inspector, no está parado por falta de financiación. Está parado por desavenencias, digamos, familiares.

― ¿En qué se basa para decir eso? ―aquel apunte del hombre se escapaba de lo que el inspector sabía, o creía saber, sobre los motivos que mantenían estancado aquel macro proyecto del grupo SANGARSA.

― En lo que sé. Y créame, lo sé de buena mano ―respondió el tal Eufrasio con firmeza―. Mire, gire ahí a la izquierda y deténgase.

― ¿Son estos los terrenos?

― Así es.

Ernesto Fraga detuvo el coche. Una vez fuera, de pie, frente al capó del Peugeot 405, el inspector miraba a su alrededor sin ver nada notable; era más de lo mismo.

― No les veo nada especial. Kilómetros de campo abierto y desierto.

― Sí, eso es. A simple vista, claro ―respondió el hombre.

― ¿Y bien? Explíquese, porque no entiendo nada.

― Me extraña que usted no esté al corriente de todo esto. ¿Acaso no se lo contó Sánchez García? ―otra vez ese tono insinuante.

― Ya le dije que… ―Fraga tuvo que contener su enfado.

― Mire, inspector. Vamos a ser francos. Sé quién es. O mejor, qué papel jugaba usted en todo esto. Aquí se repartieron hostias, se chantajeó a los vecinos, e incluso alguno, como le dije, apareció muerto en el campo, y todo para conseguir estas dichosas tierras en las que apenas se cría la hierba. Pero eso nunca trascendió. Nunca nadie lo investigó. ¿Por qué? Porque una mano negra se encargó de ello desde dentro. Usted era esa mano negra.

Fraga se abalanzó sobre el hombre y lo agarró por la chaqueta. Los ojos del inspector, a la misma altura que los del fornido hombre, lo taladraron recelosos.

― ¿Quién coño eres tú? ―le espetó el inspector a la par que le retorcía las solapas de la chaqueta buscando intimidarlo―. Empiezo a dudar de que en realidad te llames como dices llamarte ―concluyó amenazante.

― Tranquilo, inspector ―el fornido hombre no ofreció resistencia; de haberlo hecho, seguramente Fraga se hubiese visto en un apuro―. A mí todo eso ya me trae sin cuidado. Yo me llevé mi parte, y lo único que me jode es haberme dado cuenta de todo tarde ―le respondió el hombre, conciliador, tratando de tranquilizarle.

― Explícate ―le exigió Fraga sin dejar de retorcerle la chaqueta.

― Bueno, Sánchez García era un hijo de puta ―comenzó a explicarse el hombre―. Creo que esto ya se lo he dicho, ¿verdad? El caso es que como buen cabrón que era necesitaba de gente afín, de alguien de dentro del pueblo que le ayudase a presionar a los vecinos para que todos ellos vendiesen. ¿Sabe? Por eso fue a mi familia a la primera que se acercó. Por qué, se preguntará ―Fraga hizo un gesto afirmativo con la cabeza. Escuchaba con atención las palabras de aquel lugareño―. Porque nuestras fincas bordeaban una gran zona, y únicamente nos las compraría si el resto vendían. Así que nos ofreció mucho dinero. Tanto, que yo vendí mi alma al diablo. Yo mismo repartí hostias entre los vecinos. Bueno, esto es algo que no se sabe. Se lo cuento a usted porque sé que me entenderá. El caso es que sin quererlo, contribuí a la extorsión y colaboré a que ese hijo de puta lograse su cometido ―concluyó―. Quizás no se lo crea, pero me arrepiento de lo que hice.

― Si los vecinos se enterasen te molerían el cuerpo a palos ―le dijo Fraga liberándole. Después, se alejó unos metros de aquel fornido lugareño.

― Los pocos que quedan son demasiado viejos y solo piensan en morirse. Los jóvenes se han ido casi todos. Yo me he quedado porque a mí sí me pagó bien ese hijo de puta de Sánchez García. A mí sí, pero no por mis terrenos, sino por hacerle el trabajo sucio, como ya le dije. Bueno, parte de él. Después aparecieron por aquí unos rusos, y esos sí que daban leña. Me consta que fueron ellos quienes mataron al Genaro.

― Sabes demasiado…

Al inspector no le gustaba que aquel hombre deambulase por ahí conociendo sus trapos sucios, pues esto podría traerle complicaciones. Introdujo su mano por debajo de la chaqueta y acarició la culata de su reglamentaria USP. No había nadie en kilómetros a la redonda, así que podía pegarle dos tiros y no habría testigos. Se contuvo. No iba a cometer ese grave error; no podía dispararle con su arma reglamentaria, a menos que quisiese generarse un problema con caras consecuencias.

― Mire, inspector, sabía que tarde o temprano usted aparecería por aquí, y que entraría en el bar. Sospeché quien era desde el primer momento que atravesó la puerta. Lo que me extraña es que usted no sepa lo de los terrenos de la hija de Sánchez García ―continuó diciendo el tal Eufrasio.

― Solo sé que compró unos terrenos, nada más. Si son estos, como usted me ha dicho, no entiendo a santo de qué los compró.

Fraga retomaba las formas educadas para con aquel lugareño; no había motivo para impacientarse y, quizás, no era necesario quitarle de en medio, al menos no hasta que no consiguiese obtener de él toda la información posible.

― Todo iba muy bien hasta que apareció ella ―continuó explicándole el lugareño, ajeno a las lucubraciones del inspector―. Sí, es muy lista. A esa nunca la vi en persona. En alguna revista del corazón, por lo de la boda con el marqués ese de las bodegas, pero nada más. Ella nunca se dejó ver por aquí. Ella no era como su padre. Ella actuaba en la sombra y nunca se mezclaba con la mierda.

― ¿Por qué compró estos terrenos?

― Son una bisagra.

― ¿Una bisagra para qué?

― Para que el proyecto de la “Ciudad del Juego” pudiese salir adelante.

― Explíquese ―le exigió Fraga interesado.

― Mire, usted no ve más que terrenos sin valor, pero no es así. Todo este terreno es una franja que ocupa todo el diámetro de extensión de lo que se prevé que sea la “Ciudad del Juego”. Pues bien, de ese lado ―señaló hacia el norte―, vienen todos los suministros. Luz, gas y agua. Incluso todos los abastecimientos necesarios para llevar a cabo las obras. Si quien tiene estos terrenos no permite el paso por ellos, la “Ciudad del Juego” no se puede construir. Así de sencillo. Y la “querida” hija del empresario Sánchez García, no le daba paso. Rencillas familiares, como ya le dije.

― Nada que no se pudiese arreglar con una suculenta participación en el negocio ―puntualizó Fraga un tanto desconcertado, pues desconocía por completo aquel hecho.

― Creo que la ambición de la hija superaba a la del padre.

― ¿Cómo sabe todo esto?

― Todos en el pueblo lo sabemos. Basta con conocer el terreno. El Genaro se resistió a las negociaciones con Sánchez García, hasta el punto de que la única solución pasaba por negociar con sus herederos. Ahí fue cuando la hija del empresario se adelantó a su padre. Para cuando Sánchez García contactó con los herederos, éstos ya habían firmado un preacuerdo con su hija. Lo que no alcanzo a explicarme es que usted no lo supiese.

― No. No sabía nada de eso…

Se sinceró Fraga. A aquellas alturas de la conversación, no tenía nada que ocultar; el tal Eufrasio había puesto boca arriba todas las cartas.

Ernesto Fraga siempre había creído que las crecientes desavenencias entre Sánchez García y su hija estaban motivas por temas personales, más en concreto, por el divorcio de Fernando y posterior boda con el marqués de Merino; pero nunca, ni por asomo, había sospechado que pudiesen andar de por medio asuntos de negocios, como le acababa de apuntar aquel fornido lugareño. Su relación con Sánchez García se limitaba a temas profesionales, y el empresario no solía hablar con él de asuntos personales, salvo cuando, por alguna razón que el inspector desconocía, empezaba a criticar al ex futbolista, o más bien, al infructífero matrimonio de éste con su hija.

― Pues ya sabe todo lo que se puede saber. No hay nada más ―le respondió el hombre y caminó hacia el coche, del que se habían alejado unos metros mientras hablaban―. Ese es el motivo por el que las obras están paradas y ni tan siquiera han llegado las excavadoras. Supongo que ahora que la hija del empresario habrá heredado estos terrenos todo se reactivará. Nos queda poca vida en el pueblo. Quizás en unos meses nos tengamos que ir.

― ¿Por qué me ha contado todo esto? ―Fraga desconfiaba de aquel desconocido que sabía más de lo que era prudentemente razonable que supiese.

― No tenía ninguna razón para no hacerlo ―se sinceró el hombre.

― Ha hecho ciertas confesiones un tanto delicadas a un agente de la Ley. Y destapado ciertos asuntos que deberían mantenerse, digamos, fuera del alcance de la opinión pública ―las palabras de Fraga sonaban amenazantes.

― Es posible, pero sé que no me las tendrá en cuenta. Mire, usted ha venido hasta aquí porque sospechaba que la “Ciudad del Juego” pudiese estar detrás del asesinato de Sánchez García, decidido a hacer preguntas y averiguar qué es lo que se cuece por aquí. Pues yo ya se lo he dicho. O mejor, le he dicho lo que se cocía o cómo se coció. Ahora mismo, no ocurre nada ―respondió con tranquilidad el hombre―. En cuanto a la mierda, soy de la idea de que tarde o temprano huele, pero yo no tengo ninguna intención de mancharme con ella. Ocurre que creí oportuno que usted supiese qué parte conozco del negocio de ese hijo de puta.

― Tiene usted los cojones bien puestos.

― No creo que usted se quiera complicar la vida por un anónimo pueblerino que nada le puede hacer. Sería estúpido.

― ¿Sabe Eufrasio? Me cae usted bien.

Aquel fornido lugareño iba a cara descubierta y de frente, y esto era algo que le gustaba a Ernesto Fraga, pues siempre había entendido que uno debe desconfiar de quien se muestra esquivo y receloso, pero no de quien actúa sin tapujos. Decidió que no merecía la pena complicarse la existencia con alguien que, estaba seguro, se iba a mantener al margen.

― Me alegro ―respondió el hombre―. ¿Me acerca en el coche hasta el bar? No me apetece caminar.

22.

Fraga no dejaba de cuestionarse la posibilidad de que Laura Sánchez Urdaci estuviese detrás del asesinato de su padre, a pesar de que conocía de primera mano la ambición de aquella mujer pelirroja, e incluso el odio que profesaba hacia su progenitor, una aversión que se complementaba, según acababa de saber por boca de aquel fornido lugareño, con discrepancias más allá de lo personal; la “Ciudad del Juego” era el centro de estas últimas.

Aquel ambicioso proyecto del grupo SANGARSA iba más allá del simple beneficio económico: suponía un foco de poder, un lugar donde aglutinar toda la mafia del país y controlarla, y a esto era a lo que Sánchez García aspiraba, y en parte el motivo por el que quería deshacerse del lastre que le suponían Andrey y Arturo Hortaleza. Pero, ¿era aquella discusión motivo suficiente para que una hija desease la muerte de su padre? Ernesto Fraga sospechaba que Laura Sánchez Urdaci le habría arrebatado a su progenitor aquellos terrenos por puro despecho, en venganza por todo el daño personal que el empresario le había hecho, y que su fin no iría más allá del regocijo de ver cómo el poderoso hombre de negocios fracasaba en sus aspiraciones. ¿Qué podría haber ocurrido entonces para que aquella mujer pudiese estar detrás de la muerte de su padre, tal y como parecían apuntar todas las pesquisas? ¿Si no había querido su muerte por arruinarle su vida personal, por qué iba a quererla por un motivo más materialista? ¿Acaso la ambición de Laura Sánchez Urdaci llegaba a tales extremos?

Sobre la mesa de su despacho, en comisaría, le esperaba un nuevo informe de la brigada científica. Fraga se preparó un café bien cargado en su vieja Solac, lo aderezó con unas gotas del coñac que guardaba en uno de los cajones de su mesa, puso sobre la mesa el expediente del homicidio de Sánchez García junto al nuevo informe, y se dispuso a revisarlo todo, una vez más, con la esperanza de que los nuevos datos aportados por los de la científica sirviesen para arrojar mayor luz a aquel asunto.

El primer párrafo del nuevo informe ofrecía una descripción del cabello de la compañera sexual de Sánchez García aquel domingo. Según el mismo, pertenecía a una mujer ―esto resultaba redundante―, morena, de melena larga, posiblemente hasta la mitad de la espalda, y rizada. A Fraga se le antojó un pelo hermoso. Continuó leyendo. El siguiente párrafo hacía hincapié en los restos de carmín encontrados en una de las copas. Éstos, se correspondían con un lápiz de labios color rojo de la marca L´Oréal París. Hasta el momento, estos datos apenas le servían. Sin embargo, lo realmente relevante en aquel informe estaba por llegar.

Los compañeros de la científica habían analizado y cotejado las tres colillas encontradas por él. La que había encontrado en casa de Fernando, dentro de la caja con restos de comida basura, correspondía a la marca de tabaco Chesterfield, la misma que fumaba Laura Sánchez Urdaci. Aquello corroboraba que la hija del empresario había estado en la casa de Fernando, lo cual, por otro lado, tampoco tenía por qué ser algo que levantase suspicacias. Las otras dos colillas eran de la misma marca de tabaco ―Camel―, y las huellas encontradas en ellas coincidían, es decir, pertenecían a la misma persona; es más, coincidían también con las encontradas en la copa con restos de carmín.

Ernesto Fraga tenía un retrato de la posible asesina: una mujer de larga y rizada melena morena, fumadora de Camel, y que usaba como barra de labios una de la marca L´Oréal París. Y esa mujer había estado en casa de Fernando Hevia, el ex marido de Laura Sánchez Urdaci.

Ernesto Fraga decidió escudriñar una vez más aquel listado de llamadas del teléfono móvil de Sánchez García; pensó que era posible que se le hubiese escapado algún detalle. Se centró en el día en que el empresario fue asesinado: el domingo. Puso un folio en blanco a su derecha y se armó con un bolígrafo dispuesto a establecer alguna relación o cruce de llamadas sospechoso. Encontró que el empresario, ese día, además de hablar con Fernando, había telefoneado a su hija. Pero lo que retuvo la atención del inspector fue un nombre asociado a un número de teléfono que le había pasado desapercibido hasta aquel momento: Lucía Manzano. Él conocía a una Lucía Manzano, y tenía una melena que concordaba con la descrita por sus compañeros de la científica, fumaba Camel, y usaba barra de labios de aquel mismo color que las manchas encontradas en la copa. Pero, ¿era posible que Luchy estuviese involucrada en todo aquello? Y de estarlo, ¿cómo y por qué? Aquella información, por mucho que aparentase arrojar luz al expediente, rompía todos sus esquemas, y resultaba, cuanto menos, inverosímil. Aún sin alcanzar a establecer relación alguna entre Luchy y el asesinato de Sánchez García, anotó en el folio aquella sucesión de llamadas ordenándolas por la hora en que se habían producido.

11:37 horas: Fernando llamó a Sánchez García.

12:03 horas: Sánchez García llamó a Laura Sánchez Urdaci.

12:17 horas: Laura Sánchez Urdaci llamó a Fernando.

12:32 horas: Fernando llamó a Luchy.

13:12 horas: Luchy llamó a Sánchez García.

21:01 horas: Sánchez García llamó a Luchy.

21:08 horas: Luchy llamó a Fernando.

Acabó por confirmar que Luchy debía estar involucrada. ¿Era posible que la gitanilla fuese la asesina de Sánchez García? Las pruebas parecían apuntar en esta dirección, pero Fraga no acababa de encontrar los motivos por los cuales Luchy podía haberse involucrado en aquel asunto. En ese momento, uno de los agentes le interrumpió al picar a la puerta de su despacho.

― ¿Sí? ¿Qué ocurre? ―interrogó Fraga.

― Inspector, aún tenemos retenida a esa prostituta ―el agente de uniforme hizo memoria tratando de recordar el nombre de la mujer―. María del Rosario Jiménez.

― Ah, ya. Sí, lo sé. Soy consciente de ello.

― Podemos soltarla o hay algún cargo contra ella?

― No. Aún no la soltaremos. Dejaremos que espire el plazo máximo ―le respondió el inspector―. He enviado ciertas pruebas al juez para que dicte prisión preventiva. Tengo la firme creencia de que está detrás del asunto de don Arsenio Sánchez García. Pero no le diga nada de esto a ella. No conviene que lo sepa. Si pregunta, dígale que se trata del protocolo.

― Bien, inspector. Como usted diga.

El agente cerró la puerta.

Fraga sabía que, si se demostraba que Laura Sánchez Urdaci estaba detrás de la muerte de su padre, y en la misma se incriminaba a Fernando Hevia como colaborador, y a Luchy como autora material, iba a ser necesario encontrar una cabeza de turco, y Penélope podría servir.

Rubén Urlé caminaba ajeno a la sombra de un hombre que le seguía de cerca, a escasos cuatro metros, oculto en la oscuridad de la noche y cuidándose de no ser descubierto por la luz de las farolas. Llevaba detrás del joven periodista desde el momento en que éste había aparcado su coche, dos calles más abajo de aquella en la que residía. A aquel hombre se le unió otro cuando Rubén Urlé llegó a la altura del portal de su edificio. Abría el periodista la puerta del portal cuando una mano se posó sobre su hombro. Sobresaltado, se volvió. Se encontró frente a él con dos hombres; por un instante recordó aquella paliza junto al contenedor de basura y temió por su vida. Sin mediar palabra, aquellos dos desconocidos trataron de agarrarlo, pero él se revolvió y logró zafarse.

Uno de los hombres le impidió refugiarse en el portal, por lo que no tuvo más opción que correr calle abajo. Entonces, recordó que en la guantera de su coche guardaba la Beretta que le había dado el inspector ―no llevarla con él había sido un error garrafal―, y empezó a correr hacia donde había dejado aparcado su viejo Clio rojo, en un intento por alcanzar aquella pistola antes de que aquellos dos hombres le diesen caza.

Sentía cerca el aliento de sus perseguidores. Hablaban entre ellos. Rubén Urlé adivinó, por sus palabras, que eran rusos. ¡Rusos! Joder, recordó el último sobre recibido, aquel que contenía la fotografía de Andrey Semiónov, el peligroso capo de la “Bratva”. El miedo se apoderó de él. La distancia que lo separaba de su coche se le asemejaba infinita, como si al correr en vez de acortar terreno éste se alargase aún más. Sintió que su corazón estaba a punto de reventar, acelerado por los nervios, el miedo y el esfuerzo. Entonces, cuando más cerca sentía el aliento de aquellos rusos, tanto que incluso creía sentir los dedos de sus manos sobre él, vio su coche aparcado al otro lado de la calle; diez metros le restaban para alcanzar aquella pistola, la que debía ser su salvavidas.

Saltó por encima del capó de un coche y cruzó la calle desierta hasta abalanzarse sobre la cerradura de una de las puertas de su Clio. Pulsó el mando a distancia y el cierre centralizado se abrió. Se abalanzó sobre el asiento y estiró los brazos hasta alcanzar la guantera. A pesar de los nervios logró abrirla y sacar la Beretta, aún guardada en la bolsa de tela en la que el inspector Fraga se la había entregado. Sacó la pistola mientras trataba de recordar cómo se quitaba el seguro del arma. Fue entonces cuando sintió una fuerte punzada en su espalda y un disparo tronó en su cabeza. Soltó el arma. Otro disparo. Echó las manos a la espalda, al lugar del que provenía aquel intenso dolor mientras su cuerpo se deslizaba fuera del coche. Con las rodillas sobre el asfalto se volvió. Allí, frente a él, volvía a tener a aquellos dos hombres. Uno de ellos empuñaba un arma con el cañón aún humeante. La Beretta estaba muy lejos de sus manos, sobre el suelo del coche. En ese momento Rubén Urlé supo que todo había terminado. El ruso que empuñaba la pistola le apuntó, aferró el arma con las dos manos y volvió a disparar. La bala impactó en el pecho del periodista. El dolor fue tal que ni siquiera tuvo fuerzas para gritar. Aquel disparo apenas sonó en su cabeza. El siguiente no lo oyó, o no creyó oírlo, sino que tan solo sintió cómo la bala entraba en su pecho. Todo se volvió negro mientras aquel ruso no dejaba de disparar sobre él, un cuerpo en el que apenas quedaba ya un hilo de vida. Le remató con un tiro en la cabeza. El cadáver de Rubén Urlé se acabó desplomando sobre el asfalto de la calle.

El teléfono móvil de Fraga sonaba insistentemente. Conducía por una de las avenidas principales de la ciudad, de regreso a casa. No hacía un cuarto de hora que había abandonado la comisaría y alguien, desde ella, trataba de ponerse en contacto con él. Contrariado, descolgó.

― ¿Qué pasa? ―preguntó molesto; temía que se tratase de algún problema con Penélope, la prostituta que mantenía retenida en los calabozos de la comisaría.

― Acabamos de recibir un aviso de tiroteo. Han asesinado al periodista Rubén Urlé cerca de su casa ―reconoció la voz del inspector Rodríguez.

― Joder… ―masculló Ernesto Fraga y guardó silencio.

― ¿Qué pasa Fraga? ¿Tienes idea de quien ha podido ser?

― Es posible ―respondió Ernesto Fraga tras recapacitar un instante―. ¿Qué quieres que haga?

― Nada. Solo quería avisarte. Vete a casa y ten cuidado. Esto parece que se está empezando a poner feo.

― Lo tendré, gracias.

Fraga colgó y arrojó el móvil sobre el asiento. Andrey estaba tomando cartas en el asunto, tal y como le había adelantado. Sin embargo, había algo que no le cuadraba: en casos como aquel, el modus operandi del ruso no pasaba por el asesinato a sangre fría de buenas a primeras, sino que se solía conformar con un amedrentamiento en condiciones; unas cuantas hostias bien repartidas por Vasyl solían ser suficientes para que el sujeto se diese por enterado y corrigiese su comportamiento. Que la primera acción del ruso hubiese sido ordenar el asesinato de Rubén Urlé significaba que se sentía acorralado, y esto en modo alguno era bueno.

Sin dejar de mirar a la carretera echó mano a su pistolera y sacó su reglamentaria USP. Tras observarla un par de segundos, le quitó el seguro y la dejó sobre el asiento del acompañante, cerca de su mano derecha. Si Andrey se sentía acorralado era porque sus palabras, aquellas con las que él había buscado tranquilizarlo en su última visita a “El Edén”, no habían dado el resultado esperado o, a lo peor, el ruso había recibido nuevos chivatazos. De darse este último caso su vida corría peligro. Era posible que Andrey supiese que la policía había descubierto su entramado de tráfico de mujeres y sospecharía, si es que no lo sabía ya con certeza, que él le había traicionado. El ruso era irascible e impulsivo, así que toda precaución podía ser poca.

Fraga buscó en el interior de su chaqueta de pana y sacó la cajetilla de Winston. Sin dejar de conducir, se echó un cigarrillo a los labios y le dio fuego; necesitaba calmar sus nervios. Sí, estaba jodidamente nervioso, y perder su habitual templanza era algo que le disgustaba. Fue entonces cuando vio por el espejo retrovisor izquierdo cómo una moto Honda, con dos pasajeros, se acercaba de forma sospechosa a su coche. Tuvo un mal presentimiento.

A las diez de la noche, el tráfico por aquella céntrica avenida era fluido. Fraga avanzaba en su Peugeot 405 por el carril derecho cuando vio aproximarse la Honda con dos pasajeros. Desconfiado, clavó la mirada en el espejo retrovisor y echó mano de la reglamentaria USP. El semáforo que había a escasos veinte metros cambió el disco a rojo. Los tres coches que circulaban por delante se detuvieron ocupando los dos carriles e imposibilitando cualquier intento de huída. La moto se aproximaba. Fraga apretó la empuñadura de su pistola y aguardó, nervioso, sin dejar de observar los movimientos de la Honda por el espejo retrovisor. Entonces, la moto se detuvo detrás de él. A pesar de los cascos, pudo adivinar que se trataba de dos hombres. El que la manejaba empezó a acelerar con el embrague accionado; era como si tratasen de asustarlo. Fraga metió la marcha atrás, dispuesto a arrollarlos. Entonces, el que pilotaba, con una rápida y hábil maniobra, situó la moto a la altura de la puerta del inspector a la par que su compañero sacaba una pistola. Fraga vio de refilón el cañón del arma, pues se apresuró a soltar el embrague y acelerar, consiguiendo que aquel hombre errase el tiro. Con un fuerte frenazo detuvo el coche a un metro escaso de un Ford que aguardaba en su mismo carril a que el semáforo cambiase al disco verde.

La Honda giró rápidamente. Comenzaba la caza del hombre. El que iba de paquete empuñó el arma y disparó sobre el coche del inspector mientras avanzaban hacia él. Fraga se abalanzó sobre el asiento. Las balas hicieron saltar en añicos el parabrisas. Rápidamente, el inspector trató de repeler el ataque disparando un par de veces sin éxito. La moto rebasó el coche. El semáforo se puso en verde y el tráfico se reanudó. Fraga metió primera y pisó a fondo el acelerador mientras observaba por el espejo retrovisor cómo la Honda volvía a girar y emprendía la persecución. Comprendió que aquellos dos no se iban a rendir con facilidad.

El Peugeot 405 daba bandazos tratando de rebasar a uno de los coches que circulaban por delante de él. Fraga presionó el claxon con insistencia para que el conductor, desconcertado por lo que estaba sucediendo, echase su coche a un lado y le dejase pasar. La luna trasera estalló; sus perseguidores no le daban tregua. La confusión, provocada por los disparos, se apoderó de los pocos viandantes que transitaban la acera de la avenida a aquella hora, y de los conductores que iban en sus vehículos en uno y otro sentido. El coche que Fraga intentaba adelantar invadió el jardincillo que servía de mediana y se estrelló contra una farola. Entonces el inspector pisó a fondo el acelerador y rebasó a una furgoneta mientras las balas de sus perseguidores impactaban en el maletero de su coche.

Sentía el motor de la Honda roncar a su lado, muy cerca otra vez de su ventanilla. El que iba de paquete trataba de apuntar con su pistola; se disponía a volver a disparar. Fue entonces cuando Fraga decidió jugársela. Tiró del freno de mano y cruzó el coche en medio de la avenida. La moto se estrelló contra la aleta izquierda del coche y los dos hombres volaron por encima del capó. Uno de ellos, en la caída, golpeó la cabeza contra el bordillo de la acera, y el otro acabó deteniéndose contra un contenedor de basura. Fraga, pistola en mano, salió del coche y corrió hacia ellos.

El tráfico de la avenida estaba detenido. Los viandantes, desconcertados, corrían de un lado a otro tratando de refugiarse para evitar acabar en medio de un posible tiroteo. Los gritos y el ruido de las bocinas acompañaban al inspector Fraga en su carrera hacia sus perseguidores. El cuerpo del que había aterrizado contra el bordillo yacía en el suelo sin vida. El inspector, sin miramiento alguno, le quitó el casco; reconoció a uno de los esbirros de Andrey. Gruñó contrariado; sus sospechas se habían convertido en certezas; el ruso le había descubierto y quería eliminarlo.

El otro de sus perseguidores, el que había terminado estrellándose contra el contenedor de basura, se reincorporaba y echaba mano a una pistola que guardaba debajo de su cazadora de cuero. Fraga le vio. El hombre venía hacia él encañonándole con su arma. No era momento para vacilaciones. El inspector empuñó con firmeza su reglamentaria USP con las dos manos, y disparó antes de que su contrincante lo hiciese. Fueron tres tiros certeros al pecho de aquel motorista, que se desplomó sobre el asfalto, muerto. Fue hacia él y, tal y como había hecho con su compañero, le quitó el casco. Descubrió que acababa de matar a Vasyl, la mano derecha de Andrey.

Fraga regresó a su coche, cogió el móvil que tenía sobre el asiento del acompañante, y telefoneó a la comisaría; tenía que avisar de lo que acababa de suceder, si no era que ya había avisado alguno de los testigos que iban y venían de un lado a otro desorientados y asustados.

― Rodríguez ―el mismo inspector que le había telefoneado, era quien había descolgado ahora el teléfono―, tengo a dos tipos muertos en medio de la avenida del Seis de Diciembre.

― Joder, Fraga. Acabamos de recibir un aviso de tiroteo.

― Vale. Pues ya sabes quién está metido en el ajo ―respondió Fraga con brusquedad―. Han intentado matarme.

El ruido de las sirenas de la policía comenzó a oírse a tres o cuatro calles de distancia.

― Coño, ya llega la caballería ―ironizó Fraga para sí mismo―. Tarde, como siempre.

― No te muevas de ahí, Fraga. Montes y yo vamos para allá ―le dijo Rodríguez.

― Qué bien. Así estaremos todos y la fiesta será completa ―comentó el inspector con sarcasmo.

― Menos cachondeo. ¿Qué coño ha pasado? ―le reprendió molesto el otro.

― Ya te lo dije. Han intentado matarme. ¿Qué parte no entiendes?

― Vale, ya… Nos vemos.

Rodríguez colgó. Fraga guardó el móvil en el bolsillo interior de su cazadora de pana, y se dispuso a dar explicaciones. Una patrulla de la policía asomó por una de las bocacalles transversales a la avenida. Fraga esbozó un gesto de fastidio, cerró la puerta de su coche, y caminó hacia donde se encontraban los cadáveres de los esbirros de Andrey. Tres coches patrulla se detuvieron a unos metros del Peugeot 405, y de ellos salieron seis agentes de uniforme. Ahí empezaron las explicaciones. Después, Fraga tomó el mando provisional y ordenó a los agentes que acordonasen la zona y mantuviesen alejados a los curiosos, mientras se preguntaba cuánto tiempo tardarían en llegar los de la prensa. Sentía pereza con solo pensar en qué se iba a convertir aquella avenida en menos de media hora.

Fumaba un cigarrillo arrimado al lateral destrozado de su Peugeot, contra el que se había estrellado aquella Honda, cuando vio aproximarse el coche de Rodríguez. Hacía unos diez minutos que un furgón había traído más agentes de refuerzo; la zona estaba perfectamente acordonada, y las masas de curiosos controladas. El comisario Montes salió del coche. Fraga arrojó el cigarrillo al suelo y caminó a su encuentro.

― Comisario, ¿puedo hablar con usted en privado? ―le dijo el inspector cuando llegó a su altura. El tono de su voz, a pesar de las circunstancias, era tranquilo.

― ¿Qué coño ha pasado aquí, Fraga? ―fue la bronca respuesta del comisario.

― ¿Qué tal si nos sentamos en el coche y charlamos? ―le siguió diciendo Fraga sin dar explicación alguna―. Hay demasiada gente por aquí.

El comisario torció el gesto molesto, pero aceptó la propuesta del inspector. Fueron hacia el coche de Rodríguez que, tras saludar a Fraga con un leve movimiento de cabeza, caminó hacia donde yacían los cuerpos de los esbirros de Andrey, cubiertos con la protocolaria sábana.

― ¿Y bien? ―le interrogó el comisario una vez dentro del coche.

― Podemos atrapar a Andrey Semiónov y echar al traste todo su entramado de tráfico de mujeres, prostitución y narcotráfico. Supongo que eso figurará como un gran logro en su expediente e incluso alguna medalla. ¿No cree?

― ¿A qué coño estás jugando, Fraga? ―le increpó el comisario.

― ¿A hacer mi trabajo? ―respondió el inspector con ironía.

― Sería la primera vez que lo hicieses ―le reprochó molesto el comisario Montes.

― Mi hoja de servicios no dice lo mismo.

― Vamos a dejarnos de discusiones estúpidas. ¿A dónde quieres llegar?

― Tenemos pruebas para poner a ese ruso a la sombra durante mucho tiempo. Sé que Rodríguez ha tirado del hilo que le facilité, y ha sacado a la luz toda la trama de trata de blancas de ese mafioso.

― Lo que me sigo preguntando es cómo coño tú sabías de eso.

― Ya le dije que yo sé cosas, y que el cómo no importa. Ahora le puedo entregar a Andrey en bandeja. Cogerle con las manos en la masa.

― ¿Quién coño son esos dos de la moto? ―le preguntó el comisario.

― Gente de Andrey.

― ¿Cómo sabes tú eso? ¿Y por qué coño querían matarte?

― Quien sabe. Quizás ese mafioso tenga oídos en comisaría y se haya enterado de que yo pasé información sobre sus negocios. Habrá creído que estoy al corriente de los mismos y concluido que lo mejor era quitarme de en medio.

― Ya, o quizás sea que te has ido de la lengua y no le ha gustado ―respondió el comisario retador.

― ¿En qué se basa para decir eso? ―Fraga fingió ofenderse.

― En que todo esto no acaba de cuadrarme, y que lo que ha ocurrido aquí me parece más propio de un ajuste de cuentas que de otra cosa. ¿A qué estás jugando? ¿Te crees que soy idiota?

― Han asesinado a Rubén Urlé, el periodista. ¿También eso le parece un ajuste de cuentas? ―le increpó el inspector―. A mí más bien me parece que ese mafioso ruso está yendo a por aquellos que le pueden hacer daño.

― No me toques los cojones, Fraga ―masculló el comisario―. Esa historia me resulta muy difícil de creer.

― Mire comisario ―Fraga hacía oídos sordos a las últimas palabras de su superior―, esta misma madrugada Andrey va a recibir un cargamento de chicas recién llegado del Este. Diez o quince menores que serán obligadas a prostituirse, y Andrey estará presente. Podemos seguir perdiendo el tiempo aquí sentados, o ir a por él. Usted dirá.

― ¿Cómo sabes tú eso?

― Tengo contactos. Y dado que han intentado matarme, parece que debe ser cierto.

― Cuando ese ruso se entere de que ha fracasado, anulará el plan.

― No lo hará. Aún no ha trascendido la noticia del altercado. Basta con mantener a raya a los periodistas un par de horas más. Nada más. Será todo muy rápido. Si nos movemos podemos cogerle.

― Tú vendrás con nosotros. Si se trata de una trampa, tú caerás ―respondió el comisario tras recapacitar unos segundos.

― Lo contrario no se me había pasado por la cabeza. Claro que iré. Y estaré en primera línea de fuego.

― ¿Dónde coño van a recibir ese cargamento de chicas?

― En “El Edén”, ¿dónde si no? ¿No le suena el sitio?

― Sí, algo he oído.

― Bien, pues vamos a ello. Lo primero: silenciar a los periodistas.

23.

Un operativo como aquel no se organizaba en un par de horas, salvo que se tuviese información fiable de primera mano de cómo se llevaría a cabo la recepción del cargamento de chicas, es decir, la misma que Fraga conocía. El inspector tuvo que, con continuas evasivas, evitar levantar suspicacias acerca del cómo era que sabía todo aquello.

Las chicas llegaban a “El Edén” en una furgoneta, siempre a la misma hora ―las tres de la madrugada―, y eran recluidas en las diferentes habitaciones del edificio, según cual fuese su nivel de sumisión; aquellas que aún no habían aceptado su destino eran aisladas del resto. Allí, en “El Edén”, esperaban los diferentes capos de la prostitución con los que Andrey hacía negocios, y entre los que se acababan repartiendo las chicas, salvo aquellas con las que el ruso decidía quedarse para los clubs de su propiedad. El tiempo que duraban las negociaciones, “El Edén” se convertía en un lugar fuertemente vigilado. Si ocurría algún imprevisto, entraba en juego el plan de fuga. Andrey siempre tenía preparado su porsche Cayenne en la parte de atrás del edificio, dispuesto para la huída a través del bosque. Uno de sus hombres aguardaba al volante, con el motor en marcha. Siempre en su oficina, el ruso negociaba con los diferentes dueños de puticlubs, uno por uno. Si la cosa se complicaba, bastaba con salir por la ventana y bajar por la pared ayudado por una cuerda siempre preparada. Caería entonces al lado del todoterreno, y huiría en él hasta llegar a un lugar en lo más oculto del bosque, en donde tenía una guarida secreta en la que se ocultaría. Fraga obvió explicar todo lo relativo al plan de fuga del ruso; era una información que pensaba usar en su propio beneficio.

Montes hizo que los teléfonos de la comisaría ardiesen para tener dispuestos el máximo de agentes posibles. No serían necesarios muchos, pues según les explicó el inspector, en “El Edén” habría, como mucho, unos diez hombres armados, contando los esbirros de Andrey y los que sus clientes pudieran llevar. Sí era necesario idear un plan de asalto. En este plan, Fraga eludió la parte trasera del edificio diciendo que en aquella nunca había nadie. Rodearían el edificio por los costados y entrarían por la puerta y ventanas de la fachada principal. Si actuaban con orden, rapidez y silencio, no habría necesidad de disparar, pues los hombres del ruso no opondrían resistencia si se veían acorralados; el único esbirro peligroso ―Vasyl―, se encontraba en el depósito de cadáveres, con varios impactos de bala en el pecho. Aquello no tenía por qué convertirse en un tiroteo. Y no lo fue.

A las tres y diez minutos de la madrugada del lunes al martes, los efectivos del Cuerpo Nacional de la Policía, solicitados por el comisario Montes, tomaban posiciones alrededor del club “El Edén”, siguiendo las instrucciones marcadas por el plan elaborado con la información aportada por el inspector Fraga. Mientras, Ernesto Fraga se deslizaba en la oscuridad de la noche, separándose del grupo de asalto sin que ninguno de sus compañeros se percatase de ello, y trataba de alcanzar la parte trasera del edificio sin ser descubierto.

Agazapado entre las sombras, Fraga logró llegar hasta donde se encontraba estacionado el Cayenne de Andrey. Apoyó la espalda contra la pared del edificio y acopló el silenciador al cañón de su reglamentaria USP. Después, sigiloso, caminó hacia el todoterreno. Según lo esperado, uno de los esbirros del ruso aguardaba al volante, ajeno a que el inspector se le acercaba por la espalda. Fraga aferró el arma con las dos manos, se situó estratégicamente, de forma que aquel hombre no le pudiese ver a través de los espejos retrovisores, y se aproximó silencioso al todoterreno. En un rápido movimiento se colocó frente a la puerta del Cayenne y disparó. La primera bala sirvió para reventar el cristal de la ventanilla, y la segunda impactó en el cuello del hombre. Fraga le remató con dos disparos más. Después, se volvió y miró hacia la ventana de la que colgaba una cuerda; en breve, Andrey se deslizaría por ella. Corrió a ocultarse tras el todoterreno.

Oyó el revuelo formado por los agentes de policía. Acababan de asaltar el edificio. Tan solo se oyeron voces de: “alto, policía”, “arrojen las armas al suelo”, “que nadie se mueva”, y similares, pero ningún disparo; tal y como él había previsto, no fueron necesarios. Pensó que, seguramente, aquel esbirro delgaducho del ruso, que atendía la barra del local, habría pulsado el botón de alarma que tenía bajo la barra, aquel que encendía una luz de aviso en la oficina de Andrey, así que el capo no tardaría en deslizarse por aquella cuerda. Acertó. No pasó un minuto y Andrey salió por la ventana, se aferró a la cuerda, y comenzó a bajar por la fachada. Cuando dio el último salto para llegar al suelo, Fraga salió de su escondite encañonándole con la pistola.

― Quieto ahí, Andrey. Ni un movimiento ―le amenazó Fraga.

― ¿Tú? Maldito hijo de puta ―gruñó el ruso mientras levantaba sus manos―. Ha sido cosa tuya…

― No tenía pensado que esto fuese así, ¿sabes? El plan era ir dándoles miguitas de pan a mis compañeros para que acabasen pillándote, pero no me ha gustado que me intentases matar ―le respondió el inspector mientras se aproximaba a él sin dejar de apuntarle con su pistola―. Eso ha estado mal, Andrey.

― ¿Mal? ¿Y tú qué? Me traicionaste. Me has vendido. Ha sido esa puta de Laura Sánchez Urdaci, ¿verdad? Te la has follado, y ese jodido coño pelirrojo te ha nublado la mente. Estás perdido, Fraga. Perdido.

― No. Tú eres el que está perdido.

― Vete a tomar por el culo, cabrón.

Se oyeron gritos que provenían de la oficina de Andrey. Uno de los agentes se asomó por la ventana y los vio. Entendió que el mafioso había intentado escapar y que Fraga se lo había impedido. Las voces fueron en aumento, y el revuelo se sentía cada vez más cerca. Los policías no tardarían en llegar, así que no había tiempo para más.

― Nunca me has gustado, Andrey ―le dijo Fraga.

― Ya. Solo te gustaba mi dinero. ¿Vas a tener los cojones de disparar de una puta vez? ―le retó el ruso―. No eres más que un jodido matón de tres al cuarto. Eso es lo que eres, y te crees muy listo, por encima del resto. Grábate esto en tu estúpida cabeza: esa puta te acabará tirando a la basura cuando no le sirvas.

― Bueno, supongo que eso mismo sería lo que tú hubieses llegado a hacer de darse el caso. Es algo que tengo presente.

― Hijo de puta.

― Adiós, Andrey.

Ernesto Fraga disparó cuatro veces sobre el ruso, que se desplomó en el suelo sin vida. Acto seguido, buscó un pañuelo y se ayudó de él para quitar el silenciador del cañón de su pistola; no tenía sentido silenciar los disparos en una redada como aquella. Después, se arrodilló al lado del cadáver del ruso, y buscó bajo sus ropas hasta dar con la Magnum. Sin dilación, la arrojó al lado del cadáver. Se reincorporó justo en el momento en que el primer agente doblada la esquina del edificio. Las explicaciones serían sencillas: durante el asalto, vio, por casualidad, el Cayenne aparcado en la parte trasera del edificio, fue hacia allí y se encontró con Andrey descendiendo por la fachada; a partir de ahí, todo se complicó y tuvo que disparar sobre el ruso y su esbirro, dándoles muerte en defensa propia.

“La policía desarticula una red de tráfico de mujeres, prostitución y narcotráfico”. “La operación policial se salda con la muerte de uno de los capos más importantes de la mafia rusa”. “Andrey Semiónov, el capo ruso fallecido, relacionado con el empresario Sánchez García”. “La actual presidenta del grupo SANGARSA desmarca al grupo empresarial de las actuaciones ilícitas del fallecido Sánchez García”. “Nuevos documentos relacionan al presidente Arturo Hortaleza con la mafia rusa”. “El periodista Rubén Urlé asesinado cerca de su residencia”. “Inspector de policía envuelto en altercado con tiroteo en un céntrica avenida”.

Ernesto Fraga, sentado en el asiento trasero del taxi, leía los titulares que aquella mañana de martes publicaba el diario “El Planeta”; iba camino del Centro Penitenciario de Vilabona, en donde Arturo Hortaleza cumplía prisión provisional. Las rotativas de aquel periódico, que el inspector calificaba como “panfleto sensacionalista”, habían trabajado a destajo aquella madrugada. De alguna forma, Fraga se sentía protagonista de aquellas páginas, a pesar de que su nombre no figurase por ningún lado; el comisario Montes se había encargado de ello, y esto era algo que él, lejos de molestarle, agradecía, a pesar de que las intenciones de su superior fuesen bien distintas. Ernesto Fraga sabía que, en determinados casos, era mejor que otros se llevasen las medallas y el reconocimiento público; casos en los que, por sus características, él prefería mantenerse en el anonimato. Todos aquellos sucesos relacionados con Andrey Semiónov, conformaban uno de estos casos.

El taxi se detuvo delante de la entrada de la penitenciaría, una de las de mayor seguridad del norte del país. Fraga le indicó al taxista que esperase su regreso, pues no le apetecía volver a llamar a la centralita y aguardar hora y media hasta que un taxi llegase a recogerle; prefería pagar algo más, y que aquel le esperase. El hombre accedió, pues en ello le iba su negocio, y el inspector se alejó caminando hacia el enorme muro que rodeaba el centro penitenciario. Tenía concertada una entrevista con Arturo Hortaleza.

Tuvo que echar mano de sus contactos, y recordar algunos favores, para conseguir que el director de la prisión le prestase un pequeño cuarto privado en el que poder charlar con el presidente, asegurándose la confidencialidad de su conversación. En él le esperaba Arturo Hortaleza, un tanto confuso y receloso, sentado en una silla metálica tras una mesa del mismo material. Nada más había en aquel cuarto pequeño y sobrio, iluminado por dos tubos fluorescentes situados hacia la mitad del techo. Fraga, tras agradecer al guardia la atención prestada, entró en el cuarto y cerró la puerta. Los ojos resentidos del político se posaron sobre él; estaba claro que si no le culpaba directamente de sus males, sí lo creía cómplice de los mismos. El inspector no le prestó atención. Se limitó a caminar hacia él y dejar sobre la mesa el periódico, desplegado por la portada. Arturo Hortaleza bajó la mirada hacia aquellos titulares y leyó en silencio. Después, torció el gesto contrariado.

― ¿Qué coño pasa aquí? ―gruñó al fin levantando la mirada hacia el inspector.

― Bueno, parece ser que Andrey ha caído con todo el equipo.

― Creí que solamente me la habías jugado a mí. Ya veo que no he sido el único. Esa furcia de Laura Sánchez Urdaci está detrás, ¿verdad? ―fueron las resentidas palabras del político.

― ¿Por qué ha de estarlo?

― ¿Te crees que soy idiota?

― Nunca te tuve por muy listo, la verdad.

Los dos hombres cruzaron una mirada desafiante. Fraga, de pie frente a la mesa, le aguantó la mirada a Hortaleza en silencio, sin articular gesto alguno. El político acabó por derrumbarse.

― ¿A qué has venido? ―le increpó receloso Hortaleza.

― A charlar ―respondió impasible Fraga.

― ¿De qué? ¿Tienes miedo? De sobra sabes que voy a tirar de la manta. Voy a sacar a la luz toda tu mierda ―le amenazó el político en un tono, sin embargo, un tanto apocado.

― Adelante, te denunciaré por injurias y calumnias. Es posible que te caigan algunos años más, o quizás que me tengas que abonar una suculenta indemnización por daños a mi persona.

― Te crees muy listo, ¿verdad?

― No. Simplemente he sido prudente. No podrás demostrar nada, y tú lo sabes.

― Antes me tratabas con más educación ―le dijo Hortaleza tratando de desviar la conversación―. Con la misma desconsideración, pero con más educación. Sí, incluso me tratabas de usted.

― Antes eras el presidente de la comunidad y candidato a la presidencia de gobierno. Ahora no eres más que un político corrupto.

― Cabrón… ―masculló Hortaleza―. Haré todo lo posible porque te hundas conmigo. Tú, y esa furcia de Laura Sánchez Urdaci.

― Arturo ―que Fraga le llamase por su nombre de pila era algo que molestaba sobremanera al político, y el inspector lo sabía―, o estás muy mal asesorado, o eres más idiota de lo que siempre creí.

― ¿Qué coño dices? ―bufó enfadado Hortaleza.

― Sabes de sobra que no puedes ir contra la hija de Sánchez García. Ha demostrado ser mucho más lista que tú y que Andrey, y se ha sabido cubrir las espaldas y salir al paso de toda esta mierda vuestra. Ahora mismo, más que perjudicarla, todo esto la sitúa en una posición muy aventajada. Es más, al paso que va, ella y el grupo SANGARSA saldrán reforzados con todos estos escándalos.

― Es posible… ―murmuró el político resignado―. Me conformaré con tenerte a ti de compañero de celda.

Ernesto Fraga esbozó una sonrisa irónica y apoyó las manos sobre la mesa a la par que se inclinaba hacia adelante, hasta situar su cara a la altura de los ojos del político.

― Adelante, inténtalo ―le retó despreocupado el inspector―. Pero antes, recapacita un poco. Todo eso solo te llevará a más batallas que acabarás perdiendo. Serán inútiles quebraderos de cabeza que incluso puede que te traigan consecuencias negativas ―Hortaleza apretó los labios tratando de contener su rabia; sabía que aquel inspector llevaba razón en sus palabras―. Mira, estoy aquí para que eso no suceda.

― ¿Qué coño dices? Explícate.

― Digamos que he venido a verte para ayudarte en tu juicio.

― ¿Ayudarme? No me hagas reír, Fraga.

El inspector volvió a sonreír con sarcasmo y se incorporó. Después, clavó sus ojos en el rostro del político y le respondió.

― Mira, si sigues mi consejo, puede que tu estancia en la cárcel sea mucho más llevadera y más corta. Sabes que puedo conseguirlo.

― Tú no eres nadie.

― Cierto, pero tengo amigos que sí lo son.

― Laura… ―masculló resentido el político―. Esa furcia…

― No importa quién. Eso es lo de menos. Lo que importa es que todo puede ser mucho más sencillo y mucho más fácil si colaboras. No me apetece enredarme en acusaciones hacia mi persona difíciles de probar. No, para nada. Es un trámite por el que me da pereza pasar. ¿Me entiendes?

― ¿No será que tienes miedo?

― Mira, Arturo, vamos a ser claros. No tengo miedo porque no tengo motivos para tenerlo. Yo te hablo, te digo lo que hay, y tú, en tu celda, te tomas tu tiempo y lo recapacitas, ¿estamos? ―el político asintió levemente con la cabeza. Mientras hablaba, Fraga se sentó sobre el borde de la mesa, el cuerpo ladeado hacia su interlocutor―. Bien, pues esto es lo que hay. Limítate a admitir todas las acusaciones, y desvincula a SANGARSA de los negocios de Sánchez García. Debe quedar muy claro que todo eran negocios personales en los que las empresas del constructor únicamente jugaban un papel, digamos, obligado. Y acusa a Andrey de todo. Desvincúlate en lo que puedas del ruso, y échale la mierda a Sánchez García si quieres. Él está muerto, y no importa que cargue con más culpas de las que realmente tenía. Pero cuídate de mencionar a SANGARSA, mencionarme a mí, y aún menos a Laura Sánchez Urdaci. ¿Comprendido?

― No es muy difícil de comprender. Cargaré con todas las culpas menos con las que pueda echarle a Andrey y a Sánchez García ―Fraga asintió satisfecho―. ¿Qué saco yo con todo esto?

― Ya te lo dije. Tengo contactos que podrán hacer tu estancia en prisión mucho más agradable y corta. En tres o cuatro años estarás en la calle. Una cuenta en Suiza con algunos dineros, y a vivir. ¿Qué me dices?

― Lo pensaré.

― Me parece bien. Te dejo la prensa, para que te informes de lo sucedido. Por cierto, el inspector al que casi cosen a balazos, era yo. Hasta otra, presidente.

Fraga se levantó y caminó hacia la puerta. Se disponía a abrirla cuando Arturo Hortaleza reclamó su atención.

― De acuerdo.

― ¿Qué? ―interrogó Fraga volviéndose hacia el político.

― Ya lo he pensado. Acepto ―respondió Hortaleza en el mismo tono apocado que había mantenido durante casi toda la conversación.

―Muy bien, Arturo, muy bien. Nos ahorraremos muchos quebraderos de cabeza. Has demostrado ser un tipo listo.

Después de comer, Fraga pasó por el taller a recoger su Peugeot 405. Le habían sustituido la ventanilla, el parabrisas y la luna trasera, y presupuestado lo que le costaría arreglar la aleta izquierda y los impactos de bala del maletero. Por el momento, volvía a tener coche y no estaba obligado a depender del incómodo transporte público, así que acordó con el chapista demorar la reparación de la aleta y el maletero; le urgía resolver otro asunto.

Aquel asunto se llamaba Luchy. Las pruebas recabadas la señalaban como autora material del asesinato de Sánchez García, y éste era un hecho que él estaba obligado a esclarecer. Por eso había apostado a Borislav delante del portal del edificio en el que sabía que la gitanilla había tenido su última residencia; sus informadores le habían dicho que había abandonado la Cábila en una furgoneta, junto con Darío, una hora después de que él los visitase, y Fraga había supuesto que era posible que hubiese vuelto a aquel piso en la periferia de la ciudad. Borislav le acababa de telefonear diciéndole que hacía unos diez minutos que la gitanilla había entrado en el portal, sola.

Ernesto Fraga aparcó el coche frente al edificio, al otro lado de la calle. El serbio se aproximó a él con naturalidad y le informó de que la mujer aún seguía en la vivienda. Fraga le tendió un par de billetes y le indicó que se fuese; ahora, aquello era un asunto privado de él. Borislav esbozó un gesto de satisfacción a la par que recogía el dinero, y se alejó por la acera mientras el inspector se acomodaba en su asiento; era cuestión de esperar, pues tarde o temprano, Luchy saldría del edificio.

Fumaba su tercer Winston cuando la gitanilla abrió la puerta del portal y salió a la acera cargando con un par de maletas. Fraga arrojó el cigarrillo al suelo y corrió a su encuentro, sorprendiéndola por la espalda.

― ¿Te vas de vacaciones? ―le dijo con sarcasmo mientras la sujetaba por un brazo.

― ¿Qué coño quieres? Déjame en paz. ¿No has tenido bastante ya? ―le reprochó la gitanilla molesta sin dejarse intimidar.

― Tengo que hablar contigo ―respondió con voz firme el inspector.

― Yo no tengo nada de qué hablar contigo ―le retó la gitanilla con un gesto de desprecio.

― Eso es lo que tú te crees ―masculló Fraga.

― Déjame ―de un fuerte tirón, liberó su brazo de las manos del inspector―. No tenemos nada de qué hablar. Vete y déjame en paz. Déjame hacer mi vida ―Luchy siguió caminando por la acera.

― Es posible que tú vida la hagas en la cárcel ―le dijo alto y claro el inspector sin moverse del lugar en el que se encontraba.

― ¿Qué coño dices? ―Luchy se detuvo y se volvió.

― ¿Qué tal si hablamos de lo que pasó en ese hotel con el empresario Sánchez García? ―Fraga, las manos en los bolsillos de su cazadora vaquera, contestaba a la gitanilla impávido, dejando entrever que aquella no era más que una pregunta retórica que no esperaba respuesta.

― ¿Cómo…? ―balbuceó confusa ella.

― ¿Acaso creíste que no lo iba a descubrir? ―Fraga caminaba hacia la mujer con paso lento a la par que hablaba―. Sé que tú fuiste la última persona que estuvo con el constructor, en ese hotel, en la misma cama que murió, asesinado gracias a una perfecta combinación de alcohol, cocaína y FORTECOM. Creo que tenemos que hablar, Luchy ―concluyó con el rosto serio.

― ¿Cómo es que…? ―la gitanilla no acertaba a vocalizar. Se sabía descubierta y, desconcertada, no sabía cómo actuar.

― Soy inspector de policía. ¿Recuerdas? ―el tono irónico volvía a las palabras de Fraga―. Sí, un jodido inspector de policía. Y me tocó investigar la muerte de Sánchez García, aunque no fue por casualidad, todo hay que decirlo. Tengo suficientes pruebas para acusarte de su asesinato ―hizo una pausa, para dejar que aquellas palabras calasen profundamente en la gitanilla. Después, la observó durante unos segundos; quería ver la reacción a las mismas en su rostro―. ¿Qué te parece si subimos a tu casa y charlamos? No te conviene salir corriendo.

Luchy comprendió, resignada, que el inspector Fraga llevaba razón. Sabía que el que había sido su pareja era muy bueno en su oficio, pero nunca, en ningún momento, había llegado a sospechar que sería él quien acabase investigando los sucesos ocurridos en aquella lujosa suite aquella noche de domingo. Era el momento de hablar, y mentir no iba a servir de nada. Sabía que si Ernesto Fraga tenía la mínima sospecha de que ella no estaba siendo sincera, le sacaría la verdad a hostias.

Fraga entró en el piso y caminó hacia el salón. Al cruzar por delante de la puerta abierta de la cocina algo reclamó su atención: había restos de sangre en dos o tres baldosas, y señales de que allí había habido pelea. Ciertas sospechas asaltaron su mente, pero guardó silencio y siguió caminando tras la gitanilla, hasta llegar al salón, en donde se acomodaron, sentándose en sendos sofás uno frente al otro.

― ¿Qué quieres saber? ―dijo al fin la gitanilla mientras daba fuego a uno de sus cigarrillos Camel; necesitaba calmar sus nervios.

― Sé, con seguridad, que fuiste tú quién se encargó de asesinar al empresario, así que no nos vamos a andar con estupideces ―comenzó a explicarse el inspector―. Mira, Sánchez García y tú cruzasteis llamadas de teléfono ese domingo. Han encontrado restos de carmín en una copa de vino, carmín que coincide con el que tú usas. Han encontrado pelos de una melena morena como la tuya. Yo encontré una colilla en el ascensor del hotel, de la marca Camel, la que tú fumas. Las huellas de la colilla y de la copa coinciden. Las cotejé con la base de datos de la policía, y acabé por corroborar que tú habías estado en aquella habitación, y que tú habías sido la que suministró el FORTECOM al empresario para que le diese un infarto fulminante mientras follabais. Solo me falta una pieza: la llave del ascensor. La que permitía acceder a la suite del hotel clandestinamente, y la que te permitió salir del hotel sin ser vista.

La gitanilla dejó escapar un suave resoplido de resignación y echó mano de su bolso. Buscó en su interior y sacó una pequeña llave. Se la mostró al inspector. Con aquello, Luchy dejaba claro que iba a confesar.

― Joder, Luchy ―murmuró Fraga contrariado―. ¿Por qué?

― Porque era un cabrón. Se merecía morir ―respondió con frialdad la mujer.

― Sí, ya, eso ya lo sé. Lo he oído unas cuantas veces estos días. Pero era algo que ya sabía. Lo que no entiendo es por qué tú.

― Él mató a mi madre. Bueno, no lo hizo él directamente, claro, para eso tenía al ruso…

― Explícate… ―le dijo Fraga animándola a seguir hablando.

― Mi madre vivía en una pequeña casa con otros gitanos, en la barriada de la Cruz ―comenzó a explicarle la gitanilla.

La barriada de la Cruz ya no existía, había sido absorbida por el complejo residencial “Las Meanas”, otro de los proyectos de edificios de viviendas del grupo SANGARSA y que, en aquel momento, se encontraba a medio construir, y constituía un conglomerado de bloques en estructura, solares vallados, excavaciones abandonadas y pisos sin tabicar y con las falladas a medio terminar. En su día, la barriada de la Cruz había estado formada por pequeñas casas de ladrillo, construidas con materiales de mala calidad y buscando abaratar al máximo su coste, que albergaban a familias humildes, en su mayoría de etnia gitana.

― Sánchez García quería esos terrenos, pero mi madre se negaba a vender ―siguió explicándole la gitanilla―. Era lo único que mi madre tenía. Entonces, un día, por la noche, llegaron dos de los hombres de Andrey y la obligaron a firmar un documento de cesión. Lo hicieron a base de hostias. Cuando firmó, uno de esos cabrones le dio un golpe que hizo que una costilla se le clavase en un pulmón. Murió ahogada en su propia sangre. Uno de los gitanos que vivía con ella lo vio todo, escondido en un armario. Por suerte, no le descubrieron. Fue él quien me lo contó.

― Nunca me hablaste de eso ―murmuró el inspector un tanto molesto.

― ¿De qué me hubiese servido? ―le replicó ella―. ¿Acaso ibas tú a tomar parte en el asunto? No lo creo. Ese cabrón de Sánchez García te pagaba bien.

― ¿Cómo llegaste hasta él?

― Fue gracias a su ex yerno.

― Fernando Hevia ―apostilló sorprendido Fraga―. Encontré otra de tus colillas en su casa. ¿Qué relación tenías con él?

― Era mi cliente. Uno de los habituales. Lo conocí hará un par de meses. Se presentó un día en el polígono, le gusté y me dijo que me subiese a su coche. Me llevó a su casa y follamos. Debió gustarle, porque cada dos o tres días iba por el polígono a buscarme. Al final hicimos amistad. Hablaba mucho, sobre todo si bebía. No dejaba de echar pestes sobre su ex suegro, ese cabrón de empresario. Quería verle muerto. No le deseaba otra cosa que la muerte.

― Entonces, planeasteis su asesinato ―se atrevió a concluir el inspector.

― ¿Quién? ¿Fernando? No. Solo es un desgraciado. No se atrevería a matar a nadie. Y no es bastante listo para planear nada.

― ¿Entonces…? ―Fraga sospechaba quién podía estar detrás de todo aquello, pero quería averiguar qué era lo que la gitanilla sabía; si el nombre de la hija de Sánchez García salía a coalición, las consecuencias podían ser nefastas para Luchy―. ¿Quién planeó el asesinato? ¿Tú?

― No. Fue una mujer.

― ¿Quién? ¿Qué mujer? ―insistió Fraga tratando de ocultar su nerviosismo.

― No lo sé. No sé cómo se llama, ni sé quién es. Nunca le vi la cara. Pero sé que ella estaba detrás de todo. Ella fue quien planeó cómo matar a Sánchez García.

― Explícate ―aquella respuesta le tranquilizaba.

― Un día, como que no quiere la cosa, Sánchez García se presentó en casa de Fernando. Le habían preparado un encuentro conmigo. Cuando le vi deseé matarle, pero me contuve. La mujer me pagó muy bien para que fingiese ser una novia de Fernando y me ligase a Sánchez García. Así lo hice.

― ¿Sánchez García no sabía que eras puta? ―le preguntó Fraga desconcertado.

― Sí que lo sabía. No era tonto. Él mismo me lo dijo, después de que follásemos la primera vez. Esto ocurrió dos fines de semana antes de ese domingo… ―las palabras de Penélope vinieron a la mente del inspector; la prostituta le había desvelado que Sánchez García tenía otra “amiguita”, y ahora él sabía que esa “amiguita” era Luchy―. Pero no le importó. Creo que incluso le gustó la idea de que en realidad solo fuese eso, una puta. Le gustaba follar con putas.

― Fernando y esa mujer, ¿sabían lo que Sánchez García le había hecho a tu madre?

― Sí. Yo se lo conté un día a Fernando. Uno de esos días que después de follar él se tiraba dos o tres horas hablando. Al final, yo también me sinceré. Me caía bien Fernando.

― El plan, desde el principio, ¿era que tú te encargases de matar a Sánchez García? ―continuó preguntando Ernesto Fraga a fin de conseguir atar todos los cabos que creía sueltos en aquella historia.

― No lo sé. Creo que no. Creo que yo era el plan B de esa mujer. No lo sé. No estoy segura ―Luchy recapacitó unos segundos―. El caso es que aquel domingo Fernando me llamó. Serían las doce la mañana o algo así ―Fraga recordó el listado de llamadas del móvil de Sánchez García; Luchy no mentía―. Me dijo que tenía que quedar aquella noche con el empresario. Me dio una dirección donde me tenía que reunir con una mujer, la misma que me había pagado para que me ligase a ese cabrón.

― ¿Qué pasó en esa reunión? ¿Cómo es que no le viste la cara a la mujer?

― Ella nunca se dejó ver. Solo escuché su voz, y creo que estaba cambiada.

― Distorsionada… ―la corrigió Fraga.

― Sí, eso ―Luchy echó una profunda calada a su cigarrillo; apenas le quedaban un par más―. Me dio el FORTECOM y me dijo que tenía que echarle cuatro pastillas en la copa a Sánchez García. No sé cómo, pero parecía que sabía que beberíamos y esnifaríamos un par de rayas de coca antes de follar.

― ¿Sabías que eso le mataría?

― No me lo dijo. Lo supuse. Sabía que ellos dos querían ver muerto al empresario, así que supuse que ese medicamento que me daba le mataría ―una pausa y otra profunda calada―. Pero yo quería verle muerto ―concluyó con frialdad.

― ¿Cómo murió? ―se interesó Fraga a pesar de que podía hacerse una idea.

― Joder, en medio del polvo. De repente. Entonces, me vestí, le cogí la llave del ascensor y salí corriendo de allí.

― No te ocupaste de ocultar pruebas. De limpiar el lugar del crimen.

― Estaba muy nerviosa. Nunca había matado a nadie. No sé, me sentía rara. Nerviosa, con miedo y a la vez contenta. Había vengado a mi madre, ¿sabes?

― Joder, Luchy. Creo que tienes un buen problema ―sentenció el inspector con voz afable.

― ¿No vas a ayudarme?

Fraga esbozó una sonrisa maliciosa. A medida que la gitanilla se había ido explicando, él había ido tejiendo un plan en su cabeza; una maquinación que libraría a Luchy de la cárcel e inculparía a otro del asesinato de Sánchez García. Que la gitanilla desconociese quien era la mujer que estaba detrás de todo aquello la beneficiaba, y le servía a él en sus propósitos: Luchy volvería a ser suya, como lo había sido, a cambio de que él la librase de la cárcel.

― Quien sabe. Eso depende ―respondió Fraga con tono negociador.

― Nunca haces nada a cambio de nada, ¿verdad? ―murmuró Luchy resentida.

― ¿Dónde está Charly? ¿Qué pasó con él? Hubo pelea en la cocina ¿Qué pasó?

― Darío lo mató ―balbuceó la gitanilla.

― ¡Coño! ¡Joder, con el media torta! ―exclamó Fraga sorprendido y soltó una sonora risotada.

― Charly me estaba pegando, y Darío se peleó con él. Lo mató sin querer ―Luchy trataba de disculpar al joven hombre.

― Ya, seguro. ¿Qué hicisteis con el cadáver?

― Lo tiramos en la zona este del vertedero.

― Jodida, putilla. Yo te enseñé eso…

―Ya lo sé. Creí que era lo más conveniente.

― ¿Dónde está Darío ahora?

― Esperándome. Teníamos planeado irnos de la ciudad.

― Creo que eso no va a ser posible. Voy a tener que llevarte conmigo a comisaría ―le dijo Fraga con el rostro serio y voz firme.

― Supongo… ―respondió ella resignada.

― A menos que podamos hacer algo.

El inspector lanzaba el anzuelo; solo era cuestión de que el pez picase.

― ¿El qué? ―preguntó recelosa Luchy.

El pez había picado.

― Bueno, sería interesante cerrar el caso del homicidio del empresario Sánchez García ―comentó el inspector a modo de cómo quien no quiere la cosa.

― ¿Cómo? ―Luchy desconfiaba. Seguramente intuía por dónde le iba a salir aquel cabrón del inspector Fraga. Le odiaba, pero no tenía alternativa.

― Hay dos formas. Una, llevándote a comisaría y poniendo en manos del juez todas las pruebas. Además, acabas de confesármelo todo.

― ¿Cuál es la otra?

― Bueno, es posible que cierta mujer no quiera que se le mencione.

― Yo no sé quién es ―se apresuró a recordarle la gitanilla.

― Ya, por eso tienes una oportunidad para no pudrirte en prisión. Si supieses quién es esa mujer, tendría que matarte.

― Tú sabes quién es…

― Eso a ti no te importa. Te basta con saber que tienes una oportunidad.

― ¿Qué pretendes?

― Tú solo tienes que darme esa llave del ascensor y decirme dónde te está esperando Darío, nada más.

― Él no ha hecho nada ―Luchy, en una última intentona, trataba de defender al joven hombre.

― Ha matado a Charly ―sentenció Fraga con voz firme.

― Eres un cabrón… ―murmuró resentida la gitanilla.

Luchy dejó la colilla de su cigarrillo en un cenicero que había sobre la mesa de centro. Después, miró a los ojos de Ernesto Fraga. El inspector esperaba impávido una respuesta; sabía que aquella mujer acabaría cediendo. Luchy dejó escapar un suave suspiro de resignación y le tendió la llave del ascensor. Fraga sonrió y recogió la llave en su mano.

― ¿Dónde está Darío? ―insistió Fraga―. Vamos, Luchy, no creo que ese mequetrefe te importe más que tu vida.

― Me espera en la recepción del hospital. Me telefoneó esta mañana diciéndome que le habían dado el alta. Tuvo suerte, y esa patada que le arreaste no le rompió nada por dentro ―respondió ella con voz apocada. Sus palabras iban poco a poco perdiendo fuerza a medida que hablaba. Se sentía derrotada.

― Muy bien. Gracias. No te vayas muy lejos, eh. Ya sabes que donde quiera que estés yo te voy a encontrar.

Fraga, satisfecho, se levantó del sofá y caminó hacia la puerta. Apretaba aquella llave en su mano. Su plan iba tomando forma. Ya solo había que atar un último cabo y podría concluir con todo aquello.

― ¿Qué va a pasar ahora? ―le preguntó Luchy desde el sofá justo cuando él se disponía a cruzar la puerta del salón.

― Eso ya no es cosa tuya ―respondió Fraga sin volverse.

― ¿Qué voy a hacer yo? ―aquella pregunta sonó ahogada. Luchy sabía cuál era la respuesta, pero se negaba a aceptarla.

― Seguro que sabes lo que tienes que hacer. Por cierto, me gustas mucho con ese vestido de cuero rojo. Ese que llevabas el otro día, cuando te fui a buscar al polígono ―le respondió Fraga y salió del salón.

El último cabo se llamaba Fernando Hevia. El ex marido de Laura Sánchez Urdaci le abrió la puerta tras insistir varias veces al timbre. La presencia del inspector le sorprendió, de tal forma, que era incapaz de articular palabra coherente alguna.

― ¿Puedo pasar? Tengo que hablar con usted ―le dijo Fraga tratando de entrar en la vivienda. Si aquel heroinómano no se echaba a un lado y le dejaba entrar, él lo haría por la fuerza.

― Sí, claro… ―balbuceó y dejó que el inspector entrase en el vestíbulo.

Fraga aguardó a que el ex futbolista cerrase la puerta y echase a andar pasillo adelante, camino del salón. Los pasos del ex marido de Laura Sánchez Urdaci eran inestables, y su nerviosismo latente en todos sus movimientos. Pero no era la visita del inspector la que le inquietaba sobremanera ―por mucho que esta le hubiese cogido por sorpresa y acelerado un poco más su nerviosismo―, sino que había sorprendido a aquel heroinómano con el “mono subido”; Fraga pensó que quizás esto jugase a su favor.

― Dígame, inspector, ¿qué ocurre? ―le preguntó Fernando tratando de fingir normalidad mientras se acomodaba en uno de los sofás.

― He dado con la asesina de su ex suegro ―respondió con frialdad Ernesto Fraga.

―Vaya ―exclamó Fernando un tanto receloso. Aquello se suponía que debía ser una buena noticia, pero que el inspector hubiese ido hasta su casa no era presagio de nada bueno para él―. Pues bien, supongo ―acabó por decir.

― ¿Se encuentra usted mal? ―le preguntó Fraga al ver cómo las manos del ex futbolista temblaban más de lo que acostumbraban.

― No, estoy bien ―balbuceó Fernando.

― Le noto nervioso.

― Será cosa de la medicación… ―aquella excusa no resultó creíble.

― Ya. Seguro. Sí ―no era necesario ser muy avispado para percatarse de cuál era la causa de aquel tembleque―. Querrá saber por qué he venido aquí. Es decir, por qué he venido a contarle que he dado con la asesina de su ex suegro ―le dijo al fin el inspector tratando de dejar a un lado el ansia que corroía por dentro al ex futbolista.

― Bueno, querrá tenerme informado…

― Fernando, vamos a hablar claro. La asesina de Sánchez García ha estado en esta casa. Ejerce la prostitución y se llama Lucía Manzano, aunque usted la conocerá como Luchy ―el rostro del ex futbolista se desencajó―. Ha confesado ―terminó por apostillar el inspector.

Mientras hablaba, Fraga caminó hacia el armario y entreabrió el cajón donde recordaba haber visto aquel revólver en su visita anterior. El Smith & Wesson 22 L.R. CTG seguía allí. Esbozó un gesto de satisfacción y cogió el arma con una de sus manos; de camino al porche de la casa, antes de llamar al timbre, había tenido la prudencia de cubrir sus manos con unos guantes de piel.

― ¿No tiene nada que contarme? ―le preguntó el inspector tras unos tensos instantes de silencio―. ¿No quiere corregir la sarta de mentiras que me contó en mi última visita?

― No sé qué me quiere decir… ―balbuceó Fernando temeroso.

― Venga, vamos a hablar claro. ¿Qué pasó? Sé que usted planeó el asesinato de su ex suegro y usó a la prostituta para llevarlo a cabo ―le dijo Fraga mientras caminaba hacia él.

― Yo no planeé nada ―se apresuró a responder, asustado, el ex futbolista―. Fue Laura.

Fraga no pudo contener una sonrisa maliciosa. Aquel heroinómano había caído en su trampa; había confesado con tan solo apretarle un poco y se había descubierto. Se convertía, de esta forma, en el único que podía relacionar a Laura Sánchez Urdaci con el asesinato del empresario Sánchez García, su padre. Suponía un cabo que no podía quedar suelto, y Fraga sabía cómo atarlo.

― Ya. Eso era lo que sospechaba. Gracias por aclarármelo ―le dijo el inspector mientras se sentaba en uno de los sofás, frente a él, el Smith & Wesson entre sus manos―. ¿Para qué tiene aquí este revólver? No me creo lo que me dijo. Lo de que era para defensa propia. Dígame, ¿para qué lo quiere?

― Me lo compró Laura…

― ¿Para qué?

― Para que matase a su padre.

― Vaya, ¿y eso?

― Yo quería matar a ese cabrón. Me arruinó la vida. Pero no pude ―confesó Fernando a punto de derrumbarse.

― ¿Qué tal si se explica? ―Fraga se mostró comprensivo. Aquel desgraciado colaboraba aún en mayor grado de lo que él había llegado a imaginar que lo haría.

― Un día, Laura vino a verme ―comenzó a explicarse Fernando tratando de mantenerse firme―. Traía esa pistola. Me dijo que si mataba a su padre ella me encubriría, y que me ayudaría a deshacerme del cadáver.

― ¿Cuándo fue eso?

― Un par de semanas antes de lo del hotel.

― ¿Y qué pasó?

― Que no pude hacerlo.

― ¿Y Luchy? ¿Cómo entró Luchy en el juego?

― Por casualidad. La conocí hace un par de meses ―esto concordaba con lo que la gitanilla le había confesado, pensó Fraga―. Me gustaba su compañía y cómo lo hacía. Sí, estaba bien con ella. Entonces, un día, por sorpresa, apareció Laura y nos pilló en la cama.

― No creo que eso le importase a su ex mujer. ¿O sí?

― No, para nada ―Fernando hizo una pausa para tratar de organizar las ideas en su aturdida cabeza―. La cosa es que Laura debió empezar a darle vueltas a otro plan. Me había reñido mucho por no ser capaz de matar a su padre. Yo le conté lo que le había pasado a Luchy con el cabrón de mi ex suegro.

― Sí, esa historia ya la sé. Puede ahorrársela ―le interrumpió el inspector―. ¿De quién fue la idea del FORTECOM?

― De Laura. Todo fue idea de Laura. Ella sabía que yo tomaba ese medicamento en mi época de futbolista, y siempre me reñía porque decía que era peligroso. Sabía lo que pasaba si se mezclaba con drogas y alcohol.

― ¿Tomaba drogas cuando jugaba al fútbol?

― Alguna que otra raya de cocaína.

― ¿Quién convenció a Luchy para que tomase parte en el asunto?

― Laura, fue Laura. Ya le digo, todo lo planeó Laura…

Ernesto Fraga clavó su incisiva mirada en aquel andrajo de hombre que estaba a punto de desplomarse sobre el sofá; apenas era capaz de mantener la cabeza erguida. Lo imaginó sentado en el banquillo, frente al juez. No tardaría dos minutos en derrumbarse. Bastarían un par de preguntas del fiscal para que acabase confesando todo y acusando a Laura Sánchez Urdaci. Era un andrajo en el que no se podía confiar. Sólo cabía una salida a todo aquello, una única forma de atar aquel cabo, pero antes, aún había un par de preguntas que él le quería hacer.

― ¿Por qué Laura Sánchez Urdaci quería matar a su padre? ¿Asuntos personales?

― Bueno, la cosa se complicó con eso de la “Ciudad del Juego”.

― Los terrenos que ella compró y que mantenían parado el proyecto ―Fernando asintió desconcertado con la cabeza; no se esperaba que el inspector tuviese aquella información, pues en su anterior visita parecía desconocer por completo qué era lo que ocurría con la “Ciudad del Juego”―. Pero, ¿por qué no negociaban?

― Laura no quería negociar. Solo quería fastidiar a su padre.

― No lo entiendo. ¿Por qué lo quería matar entonces?

― Joder, su padre intentó matarla a ella primero. Se salvó por los pelos. Gracias a ese chófer suyo. Es un matón. Un ex legionario. Laura lo contrató para que se ocupase de su seguridad privada.

― Y todo por esos terrenos ―concluyó el inspector. Fernando volvió a asentir con la cabeza―. ¿Por qué las llamadas al móvil de Sánchez García esa mañana de domingo?

― Laura lo tenía todo planeado para esa noche. Llamé a mi ex suegro para que viniese a casa y poder matarle.

― ¿Matarle? ¿Ese era el plan?

― No. Yo no quería mezclar a Luchy en esto. Decidí ser yo quien le matase, como teníamos pensado. Con ese revólver ―señaló hacia el Smith & Wesson que Fraga tenía en su mano derecha―. Pero no pude. Después me llamó Laura. Su padre la había llamado diciéndole que había estado en mi casa.

― ¿Para qué le llamó su ex mujer?

― Para reñirme. Siempre me estaba riñendo. Me dijo que si era gilipollas. Que había estado a punto de echarlo todo a perder. Me dijo que llamase a Luchy y que le recordase el plan para aquella noche ―hizo una pausa para tomar aire―. Lo que pasó aquella noche en el hotel, ya lo sabe ―concluyó.

― ¿Eso es todo?

― Sí, eso es todo. ¿Va a detenerme, inspector?

― No ―respondió impávido Fraga.

― ¿Y eso? ―Fernando, desconcertado, no acababa de alcanzar a adivinar qué era lo que aquel inspector de policía se proponía.

― Su vida es una mierda ―le empezó a decir Fraga mientras se levantaba del sofá y se aproximaba a él. Fernando se limitaba a observarlo, perplejo―. ¿En serio quiere seguir viviéndola? No creo que merezca la pena seguir carcomiéndose, seguir sufriendo. Usted ama a Laura Sánchez Urdaci, pero ella ya no quiere saber nada con usted. ¿Hasta cuándo va a seguir adelante con toda esta mierda de vida?

― No lo sé ―Fernando rompió a llorar. Al final, acabó derrumbándose―. No tengo fuerzas. Pensé muchas veces en quitarme la vida. Con ese mismo revólver, ¿sabe? Pero no encontré fuerzas. No puedo.

― Yo puedo ayudarle ―Fraga había llegado a su altura y se situaba en cuclillas frente a él, nariz con nariz.

― ¿Qué? ―Fernando no comprendía o no quería comprender.

― A terminar con todo esto de una forma digna ―respondió Fraga con frialdad.

― ¿Cómo?

Ernesto Fraga le mostró el revólver. Había cuatro balas en el tambor, pero solo necesitaban una. Le indicó que cogiese el arma y situase el cañón cerca de su boca. Fernando, tembloroso e inseguro, obedeció. Cogió el Smith & Wesson e introdujo el cañón dentro de su boca. Tan solo tenía que apretar el gatillo. Fueron unos instantes de tensión. No fue capaz. Apartó el arma y rompió a llorar de impotencia.

― No puedo… ―balbuceaba una y otra vez casi en un susurro.

― Lo sé. Déjeme, yo le ayudaré ―le dijo Fraga fingiendo comprensión. Fernando le entregó el arma―. Abra la boca y respire tranquilo. Será rápido. No se enterará de nada y todo habrá terminado.

Fernando, abatido, asintió con la cabeza y entreabrió la boca. Fraga introdujo el cañón del revólver entre los dientes de aquel desgraciado que temblaba entre sollozos. Quizás otro se hubiese apiadado de la vida de aquel infeliz, pero Fraga no. Ernesto Fraga no entendía de piedad, pues creía que la compasión era algo que a la larga podía resultar perjudicial. Apretó el gatillo. Los sesos de Fernando Hevia se esparcieron sobre el sofá y la sangre salpicó la cara del inspector.

Observó el cadáver durante un par de minutos, de pie frente a él. Después, cogió el móvil de Fernando, sobre la mesa de centro, entre dos de aquellos cartones de comida basura, marcó un número y se lo echó al oído.

― ¿Qué quieres? ―la voz de Laura Sánchez Urdaci sonó desagradable.

― Soy yo ―la atajó Fraga.

― ¿Qué está pasando? ―preguntó la mujer desconcertada; había reconocido la voz del inspector.

― Tenemos que hablar ―respondió Fraga con rudeza.

― ¿Hablar? ¿Qué ocurre?

― Sabías que tarde o temprano lo descubriría, ¿verdad? Luchy dejó demasiadas pistas ―le dijo Fraga con frialdad.

― Has tardado demasiado ―respondió ella irónica.

― Nunca es tarde si la dicha es buena ―Fraga le devolvió su misma ironía.

― ¿Y bien? ―la voz de Laura Sánchez Urdaci había adquirido un tono negociador, como si fuese a pactar los términos de algún contrato.

― Hortaleza colaborará, y como ya sabrás por los periódicos, Andrey está fuera de juego ―le comenzó a explicar Ernesto Fraga; intuía qué era lo que aquella atractiva mujer quería saber ―. Por otro lado, una lástima lo de ese periodista. No llevaba consigo la pistola que le di.

― Es su problema. ¿Por qué me llamas desde el teléfono de Fernando? ¿Dónde está él? ―preguntó ella fingiendo interés.

― Muerto. Se ha suicidado ―no hubo respuesta. Fraga tan solo oyó la suave respiración de la mujer, como si tratase de asimilar la noticia―. Era necesario ―apostilló a modo de disculpa.

― ¿Qué pasa con la puta?

― ¿Qué puta? Esa no sabe nada. Te cuidaste de que no te viese la cara.

― Supuse que eso sería algo que me agradecerías. Así no la tienes que matar.

― Sabes demasiado. Estoy empezando a tenerte respeto.

― Hay una puta de por medio ―continuó diciendo Laura Sánchez Urdaci haciendo caso omiso a la ironía que el inspector le acababa de deslizar―. Supongo que habrás tenido en cuenta ese detalle.

― Siempre hay alguien dispuesto a colaborar. Tu padre llevaba un tiempo quedando con la misma prostituta. Casualidades de la vida, esa está en el calabozo de la comisaría esperando a que yo la deje en libertad.

― Bien. Muy bien. Ahora entiendo por qué mi padre te tenía tanto aprecio.

― Sé tener contento a quien me paga bien.

― Aún no me has respondido, ¿por qué me llamas desde el teléfono de Fernando? ―insistió en saber Laura Sánchez Urdaci.

― Bueno, la ex mujer recibe una llamada de su ex marido heroinómano, suplicándole, rogándole, que quiere volver con ella. Pero ella, una vez más, lo rechaza. Él, carcomido por el “mono”, coge el revólver que guardaba en un cajón del armario del salón, y se quita la vida de un tiro en la boca. Un pobre diablo enamorado que pone fin a su miserable vida.

24.

Borislav iba de un lado a otro iluminado por los focos del SEAT Córdoba. Dentro del coche esperaba Penélope, esposada, con el lado derecho de su rostro amoratado; el serbio había tenido que amedrentarla con un puñetazo. Había quedado allí con el inspector Fraga, en lo alto de uno de los puertos de montaña que servían de puente con la meseta, en lo que se conocía como “Mirador del Águila”. Era una pequeña explanada a la vera de la carretera desde la que, a plena luz del sol, se podían contemplar unas extraordinarias vistas de la Cordillera; de noche, lo único que Borislav podía ver era un oscuro vacío sumido en el silencio tan solo enturbiado por el ruido del motor de un coche que se aproximaba. El Peugeot 405 del inspector Fraga avanzaba lentamente por la carretera. Borislav trató de abrigarse del frío alzando los cuellos de su chaqueta y fue al encuentro del coche del inspector, que se detenía al lado del SEAT Córdoba.

― ¿Qué tal ha ido todo? ―le preguntó Fraga mientras salía de su coche.

― Bien. Tengo a la puta ―respondió Borislav y señaló con la cabeza hacia el SEAT Córdoba.

― ¿Los agentes?

― Muertos.

― ¿Fue estrictamente necesario?

― Sí. Lo fue.

Fraga emitió un bufido de resignación y caminó hacia el SEAT. Había conseguido que el juez dictase prisión provisional para Penélope, y dado orden a Borislav para que interceptase el coche patrulla en el que dos agentes la trasladarían al Centro Penitenciario. El serbio únicamente tendría que haber matado a los policías de haber sido imprescindible; tenía serias dudas de que en realidad el excombatiente no hubiese tenido otra alternativa, pero nada se podía hacer ya.

― ¿Tuviste problemas con el coche? ―le preguntó Fraga cuando llegó a la altura de la puerta tras la que estaba sentada Penélope.

― No. Seguía en la Cábila. Fue llegar, hacerle el puente y largarme de allí con él. Nadie me dijo nada. Esos gitanos no se meten en asuntos ajenos.

Fraga abrió la puerta del SEAT Córdoba.

― Tú ―exclamó Penélope al ver al inspector―. ¿Qué pasa aquí?

― Borislav, saca al media torta de mi coche y tráelo aquí ―Fraga le entregó al serbio una pequeña llave y se volvió hacia la mujer―. Hola, Penélope ―la saludó con sorna.

― ¿Qué está pasando aquí? ―insistió ella.

― Todo a su debido tiempo, Penélope, todo a su debido tiempo ―le respondió Fraga burlón.

El desconcierto de Darío era aún mayor. Fraga se había personado en la recepción del hospital donde sabía, por palabras de Luchy, que lo encontraría, y lo había detenido bajo la acusación del asesinato de Charly. En realidad, esto solo había sido un pretexto para sacarlo de aquel lugar público sin armar alboroto. Una vez en el coche, le esposó las manos a la agarradera de una de las puertas traseras, y emprendió viaje hacia aquel “Mirador del Águila” sin darle ningún tipo de explicación más. El desconcierto del joven hombre llegaría cuando se percató de que en vez de ir a comisaría, como hubiese sido lo lógico, se alejaban de la ciudad hacia un destino incierto para él. Y este desconcierto acabó por confundirle completamente cuando al llegar a aquel solitario paraje vio su coche allí estacionado.

― Siéntalo en el asiento del conductor.

Borislav obedeció la orden del inspector y obligó a Darío a sentarse frente al volante de su SEAT Córdoba. El joven hombre, incapaz de articular palabra alguna, acabó por caer en una profunda incomprensión al ver allí sentada a su lado a Penélope. Maldijo el viernes en que había tenido la ocurrencia de recurrir a los servicios de aquella prostituta.

― Bonito, ¿verdad? ―les empezó a decir Fraga en un tono burlón―. Resulta irónico que vayáis a terminar de la misma forma en que todo esto empezó: vosotros dos juntos.

― ¿Qué dices? ¿Qué está pasando aquí? Yo no he hecho nada ―protestó enfadada la mujer.

― Sí, eso es verdad. Pero la verdad pocas veces gana ―le respondió con sorna el inspector.

Borislav les mostró una pistola y acto seguido la puso en las manos de Darío, para arrebatársela nada más que el joven hombre dejó marcadas sus huellas en la culata del arma. Después, la arrojó al asiento trasero del coche.

― El arma con la que mataste a los agentes que custodiaban a esta puta hasta la cárcel. Sí, el juez dictó prisión provisional para ella como principal sospechosa del asesinato de Sánchez García ―le explicó Fraga a Darío que no supo qué responder.

― Yo no maté al empresario ―volvió a protestar Penélope―. Tú sabes que yo no lo hice.

― Sí, lo sé. Pero alguien tuvo que hacerlo, ¿no? Un homicidio requiere de un asesino para que el caso quede cerrado y archivado. ¿No crees? ―le respondió el inspector con aquel hiriente tono burlón que usaba para dirigirse a ellos dos.

― No puede ser… Eso es... ―balbuceó la mujer impotente.

― Una putada. Sí, lo sé.

― No podrás demostrar nada… ―Penélope se resistía a rendirse. Trataba de agotar todas las posibilidades, a la espera de poder frustrar los planes del inspector.

― ¿No? ¿De veras lo crees? ―Fraga esbozó una sonrisa burlona y se echó un cigarrillo a los labios con hiriente insolencia―. Hay demasiados cruces de llamadas entre tú móvil y el de Sánchez García. Eso demuestra que entre vosotros había una relación. Además, cuando registren tu apartamento encontraran unos cigarrillos Camel ―Fraga prendió su Winston y echó una calada ante la atónita mirada de la prostituta―. Sí, ya sé que no fumas, pero es que se ha encontrado una colilla de esa marca de cigarrillos en el hotel ―hizo una pausa, como si se regocijase en la confusión de la mujer―. Después está el carmín en la copa, de la misma marca y color que un lápiz de labios que también encontrarán en tu apartamento. Y, por si con esto no bastara, guardada en tu mesilla de noche aparecerá una pequeña llave. ¿Sabes para qué sirve? Es la llave que Sánchez García usaba para acceder en el ascensor a su suite privada, la misma que usó la asesina para salir del hotel una vez cometido su crimen. Por supuesto, también aparecerá FORTECOM en el botiquín de tu armario. Sí, Sánchez García falleció a causa de injerir ese medicamento y mezclarlo con alcohol, cocaína y sexo desenfrenado.

― ¿Por qué él? Él sí que no tiene nada que ver en esto ―le dijo Penélope refiriéndose a Darío que, abatido, la mirada perdida en el salpicadero del coche, era incapaz de articular palabra alguna.

― No te creas. Ahí donde le ves, con esa cara de no haber roto un plato en su vida, se ha cargado a un tío. Sí, le mató y después lo tiró al vertedero. Con dos cojones, sí señor.

No hubo respuesta por parte de Darío.

― No merece estar aquí… ―insistió la prostituta en un último intento por salvar a aquel joven hombre; se sentía culpable de lo que pudiese ocurrirle.

― Nunca debió estar en tu apartamento aquel lunes. Nunca debiste implicarlo. Ya ves, preciosa, a veces uno por salvar su culo acaba pringando más de la cuenta el de otro. Hay que pensar dos veces las cosas. Algunos actos pueden tener graves consecuencias ―respondió con sarcasmo el inspector.

― Eres un cerdo…

― Y tú una puta. Nunca debiste jugar conmigo. Si me hubieses dado esa grabación y te hubieses largado de la ciudad nada de esto te hubiese ocurrido ―Fraga echó una desafiante calada―. Has jugado mal tus cartas.

― ¿Cómo le vas a implicar a él? No tiene nada que ver…

― Él ya está implicado. Te lo acabo de decir. Asaltó la patrulla de la policía con su coche, y mató a dos agentes por ayudarte a escapar a ti. Ahí va la pistola con la que lo hizo ―le recordó Fraga―. Además, hablasteis por teléfono el viernes previo al asesinato de Sánchez García. ¿Recuerdas? Estuvo contigo. Cómplices, al fin, de un homicidio.

― ¿Por qué? Yo no tenía ningún motivo para matarle. Toda esa porquería te caerá encima. Bastará con que alguien investigue…

― Mira, preciosa, nadie investigará. El caso se cerrará alegando como móvil la grabación del yate. Sí, tranquila, encontraré el modo de que esa grabación aparezca como móvil del asesinato en medio de algún chantaje, quizás a algún político en prisión al que le interesará confesar algo así. Todo concordará, y nadie investigará. ¿Sabes por qué? Porque no interesa. Recibiré las felicitaciones de la hija y de la viuda del fallecido constructor, y caso cerrado. Será un éxito más del cuerpo de policía. Y vosotros dos estaréis muertos. ¿A quién coño le va a importar?

― Cabrón…

― La pareja de criminales huyen en el coche de él ―siguió explicándoles el inspector haciendo oídos sordos al insulto de la prostituta―. De pronto, un descuido, la fatalidad, hace que el coche se despeñe por un precipicio en lo alto de un puerto de montaña. En la zona del “Mirador del Águila”. Un pobre hombre de nacionalidad serbia, que lo ha presenciado todo, telefoneará al 112 avisando del accidente. Seguramente, a primera hora de la mañana, un equipo de rescate encontrará dos hermosos cadáveres. Después, llegarán las investigaciones y las conclusiones. Como te dije, todo concordará y se cerrará el caso.

― Eh, Fraga. ¿Vamos a ello? No vaya a ser que aparezca alguien ―le interrumpió Borislav.

― Sí, es verdad. Mejor vamos a ello.

El excombatiente serbio impregnó dos pañuelos de tela en cloroformo y le dejó uno al inspector. Durmieron a la pareja aplicándoselos sobre nariz y boca. Después, les quitaron las esposas y empujaron el coche hasta volver a situarlo en la carretera. Fraga había elegido bien, pues el “Mirador del Águila” era de los pocos lugares que no tenían ningún tipo de barrera de protección; despeñarse por allí solo era cuestión de tener un fatídico despiste.

Situaron el SEAT Córdoba frente al despeñadero, pusieron el motor en marcha y lo dejaron en punto muerto. A partir de ahí, bastó con empujarlo para que el coche se despeñase por el precipicio.

Las dos de la madrugada. Fraga detenía su Peugeot 405 en uno de los espigones del muelle industrial, a la vera de la ría. Unos veinte metros por delante de él aguardaba el Audi A6 de Laura Sánchez Urdaci. El inspector salió de su coche, observó a uno y otro lado para cerciorarse de que no había miradas indiscretas, y caminó con paso lento hacia el coche de la mujer. Cuando llegó a su altura, golpeó levemente con los nudillos el cristal de la ventanilla. Segundos más tarde, éste se bajaba y aparecía el rostro serio de Laura Sánchez Urdaci, sentada en el asiento trasero. Fraga, por el rabillo del ojo, vio a José, el chófer, al volante del coche; aquella noche la mujer no le invitaría a sentarse a su lado.

― ¿Y bien? ―le preguntó Laura Sánchez Urdaci.

― Todo arreglado. Mañana se atarán cabos y el caso quedará resuelto ―respondió Fraga tratando de que su tono de voz no fuese demasiado alto.

― Bien, muy bien. No me esperaba menos ―la mujer esbozó una sonrisa de satisfacción.

― ¿Será siempre así a partir de ahora?

― ¿Cómo quieres que sea? Deberías estar acostumbrado a la clandestinidad.

― Estoy hasta el culo de todo esto ―respondió Fraga en un tono que dejaba entrever cierto hastío―. Tengo ganas de jubilarme.

― Bueno, vas por buen camino. A partir de hoy has empezado a ganarte esa jubilación. Hay cierta cuenta en Suiza en la que se te han ingresado cincuenta mil euros.

― ¿Qué hay de los cuatrocientos mil? ―preguntó receloso el inspector.

― Ese era el precio acordado por tu trabajo. Un trabajo que has sabido resolver muy bien. Los cincuenta mil son solo una propina. Una muestra de mi agradecimiento.

― ¿Por qué? ―Fraga desconfiaba de aquella mujer. No hacía nada a cambio de nada.

― Por la forma en que has solucionado cierta, digamos, contrariedad…

― No creo que esperases otra cosa de mí.

― No, no la esperaba. Pero como dicen, de bien nacidos es ser agradecidos. Esos cincuenta mil son mi forma de darte las gracias.

― ¿Y ahora?

― Supongo que seguirás queriendo tener una buena jubilación en una isla paradisiaca ―Fraga esbozó una sonrisa―. Hay mucho que hacer. Te necesito conmigo.

― Ya sabes dónde encontrarme.

― Lo sé.

Laura Sánchez Urdaci esbozó una maliciosa sonrisa y echó una última y seductora calada a su cigarrillo. Después, le dedicó un guiño cómplice y cerró la ventanilla de la puerta; daba por terminada la conversación. El motor del Audi A6 se puso en marcha. Fraga dio un par de pasos hacia atrás, y dejó que el coche se alejase. Permaneció allí de pie, observándolo, hasta que desapareció tras una de las viejas naves del muelle.

Fraga caminó hacia donde estaba su Peugeot 405, se sentó sobre el capó, y calada tras calada, fue consumiendo uno de sus cigarrillos Winston mientras observaba la hilera de luces de la factoría siderúrgica, al otro lado de la ría. Miró el reloj. A aquella hora Borislav ya habría telefoneado al 112, así que con la primera luz del día los servicios de rescate acudirían al “Mirador del Águila” para tratar de alcanzar los restos del coche despeñado, y se encontrarían con los dos cadáveres de aquellos desgraciados. Al fin y al cabo, alguien tenía que haber muerto; siempre acababa haciéndose necesario que alguien muriese. Arrojó la colilla al suelo y se sentó al volante de su coche.

Faltaban unos minutos para las tres de la madrugada cuando Fraga salió del parking y echó a andar acera arriba, hacia el portal de su edificio. Allí, resguardándose del frío con su viejo chaquetón de pieles, la espalda apoyada sobre la pared, esperaba Luchy; llevaba aquel vestido de cuero rojo que tanto le gustaba a él.

― ¿Qué haces aquí? ―le preguntó Fraga cuando llegó a su altura.

― Me apetecía pasar a verte ―respondió la gitanilla con voz suave.

― Ya. ¿Y eso? ―Fraga fingía desinterés.

― Es posible que quiera volver a intentarlo contigo. Necesito a un hombre a mi lado ―fue la dócil respuesta de la mujer.

― ¿Qué tal si subimos? Hace frío ―le propuso Fraga indicándole la puerta del portal.

Luchy asintió con la cabeza. Ernesto Fraga la cogió por la cintura y sacó del bolsillo del pantalón unas llaves. Abrió la puerta y entraron en el edificio. Caminaban hacia el ascensor cuando el inspector dejó resbalar su mano hasta acariciar el culo de la gitanilla; le gustaba el tacto de aquel vestido de cuero rojo.

Luchy dormía profundamente arropada por las sábanas de la cama del inspector, la misma en la que había dormido durante meses antes de que Charly apareciese en su vida. Ernesto Fraga, sentado sobre el borde del colchón, fumaba uno de sus cigarrillos Winston; reflexionaba sobre todo lo ocurrido aquellos últimos días y, principalmente, sobre cómo Laura Sánchez Urdaci había irrumpido en su vida. Por las rendijas de la persiana entraban los rayos de sol de la mañana; hacía algo más de una hora que ya había amanecido. Echó una calada a su cigarrillo y se levantó. Caminó hacia la puerta. Antes de salir de la habitación volvió la vista sobre Luchy. Habían follado durante casi dos horas. Aquella gitanilla follaba como una puta perra callejera; alguna vez había oído esto mismo de labios de Charly. Sonrió y salió de la habitación.

Preparaba un café en la cocina cuando su móvil oficioso comenzó a sonar. Era Borislav. Le extrañó que el serbio le telefonease; no había motivo para ello. Descolgó. La voz ronca del excombatiente le informó que los servicios de rescate en alta montaña habían logrado acceder a los restos del SEAT Córdoba, pero únicamente habían encontrado el cadáver de la prostituta; no había rastro del joven hombre. Fraga colgó y dejó el teléfono sobre la meseta de la cocina. Bufó contrariado.

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