Al nacer Beba, la familia de Mariña tuvo que cambiar de casa. Pero, en la nueva, Mariña se encontró con una sorpresa: el pasillo está lleno de sombras.

Por el día no se ven, pero por la noche arman un jaleo de mil demonios. Mariña discurre la forma de vencerlas.

Agustín Fernández Paz es un gran escritor de Literatura Infantil y Juvenil. Ha recibido numerosos premios literarios entre los que destaca el Premio Lazarillo.

Agustín Fernández Paz

Las sombras del pasillo

Ala Delta: Serie Roja - 172

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Titivillus 21.06.2021

Título original: Las sombras del pasillo

Agustín Fernández Paz, 1994

Ilustraciones: Fran Jaraba

Diseño de cubierta: José Antonio Velasco

Editor digital: Titivillus

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Las sombras viven en el pasillo de mi casa. Por el día no se ven, pero por la noche salen todas y arman un alboroto de mil demonios. Da miedo pasar por allí cuando está oscuro.

Y yo soy la única que lo sabe. El resto de mi familia parece como si no se enterase de lo que ocurre por las noches en el pasillo de nuestra casa.

Mi padre no tiene ni tiempo. Se pasa todo el día fuera de casa, trayendo y llevando el montón de papeles que llenan su cartera.

Mi madre vive rodeada de lápices y pinceles. Y siempre está angustiada con la idea de que tiene que acabar los dibujos para el nuevo libro que le han encargado.

Mi hermano Javier está muy ocupado con sus estudios y no me hace ni caso. Y Beba, la pequeña, pasa el tiempo explorando todos los rincones de la casa, a la búsqueda de cosas para romper.

Pero yo sé que el pasillo de mi casa está invadido por las sombras. ¡Cualquiera se atreve a pasar de noche por allí!

Todo empezó cuando cambiamos de casa. Al nacer Beba, la otra se nos quedó pequeña. Así que mis padres decidieron alquilar este piso en el que vivimos ahora.

Es un piso antiguo, con muchas habitaciones. Mamá dispone de un sitio muy amplio para trabajar, y Javier y yo tenemos un dormitorio para cada uno. Hasta nos sobra otro cuarto, que hace de despensa y de almacén de cosas inservibles.

El piso tiene un pasillo largo, muy largo. Un pasillo que casi siempre está oscuro y en el que se oyen ruidos extraños, sobre todo por las noches.

Mamá dice que son las maderas. Papá opina que debe de haber ratones por algún lado. Pero no es verdad. Yo sé que son las sombras.

Un sábado le conté a mi padre el miedo que me entraba cuando estaban las sombras. Él me escuchó con atención y luego me dijo:

—Pues yo también tengo ganas de ver esas sombras. ¿Por qué no vamos ahora hasta el pasillo?

—Porque ahora no puede ser —contesté—. Durante el día no están. Mejor dicho, están, pero no se ven. De día son invisibles.

—¿Cómo que son invisibles?

—Es que están… ¡dentro de las paredes! ¿Tú no sabes que los fantasmas pueden atravesar las paredes? Pues las sombras, igual. Sólo que ellas viven allí dentro, aguardando a que anochezca. Cuando todo está oscuro, salen y pasan la noche bailando y dando brincos por el pasillo.

—¡Y yo que ando tantas veces a oscuras por la casa! ¿Cómo no las habré visto nunca?

—Es que son negras. ¡En la oscuridad no se ven porque son negras!

—¿Y si sales del dormitorio, muy despacio, y enciendes la luz de repente?

—¡Ya lo he hecho alguna noche! ¡Pero son muy rápidas y se esconden al instante!

Papá sonrió, me acarició el pelo y continuó leyendo el periódico. ¡No creía nada de lo que le había contado! ¿Cómo le podría explicar el miedo que sentía, noche tras noche, sabiendo que las sombras me aguardaban en el pasillo?

Otro día, al volver de la escuela, me atreví a contarle mis miedos a mi madre. Dejó los pinceles sobre la mesa y, después de escucharme, me preguntó:

—¿Y cómo son esas sombras, Mariña? ¿O no las has visto nunca?

—¡Claro que sé como son! No son feas como un fantasma o un monstruo, no. Se parecen a eso que tienes ahí —le dije, señalando el muñeco articulado que mamá tiene para poder hacer las figuras humanas en cualquier posición—. Sólo que las sombras son completamente negras.

—¿Y qué te hacen cuando vas por el pasillo?

—Hasta ahora no me han hecho nada, pero les gusta jugar conmigo y meterme miedo. Caminan a mi lado, me rozan con sus manos… ¡Asustarme, eso es lo que más les gusta!

Las charlas con papá y mamá no dieron ningún resultado. No me hicieron ni caso y, además, empezaron a comentarlo mientras cenábamos, así que también tuve que soportar las burlas de Javier.

Pero lo peor era por las noches. Me entraban ganas de ir al cuarto de baño y yo tenía que estarme en la cama, aguantando, aguantando, hasta que ya no podía más.

Entonces me armaba de valor y echaba a correr por el pasillo, hasta llegar al baño. Y después, para volver, otra carrera hasta la cama refugio. Así noche tras noche, siempre con el corazón en un puño.

Aquella situación no podía continuar así. Estaba claro que, para que mi familia me creyera, tenía que ofrecerles una prueba evidente.

Pronto me vino una buena idea a la cabeza. ¡Una fotografía! ¡Si conseguía una foto de las sombras no iban a tener más remedio que creerme!

Pero ¿cómo conseguir fotografiar alguna de las sombras? Después de pensarlo mucho, preparé un plan excelente: antes de acostarme, coloqué en el pasillo varias cajas de cartón y diversas piezas de mi juego de construcciones, formando torres que amenazaban con caer al menor soplo.

¡Una trampa fantástica! ¡Cuando las sombras salieran a bailar, como todas las noches, tropezarían con aquellas torres y montarían un ruido estruendoso! ¡Entonces yo saldría con la máquina de Javier y haría la foto reveladora, en la que aparecerían las sombras caídas entre las cajas y las piezas de construcción!

El plan era bueno, pero todo salió mal. ¡Lo estropeó mi padre, que, a la una de la madrugada, tuvo la ocurrencia de ir a buscar unas revistas que tenía en el cuarto de los trastos! ¡Menos mal que no se lastimó mucho! Y además tuve suerte, porque le hizo mucha gracia la foto que le saqué.

Tuve que abandonar mi plan, pero pronto ideé otro que me pareció más eficaz. Mamá tiene un despertador que, cuando suena, hace un ruido infernal, como ella dice. Decidí probar con él.

Lo preparé para que sonase a las dos de la mañana, y luego lo oculté en el pasillo. A esa hora, las sombras estarían todas confiadas, bailando y brincando por el pasillo. Con el ruido, conseguiría asustarlas, cogerlas desprevenidas. Así, cuando les hiciese la foto, no les daría tiempo a esconderse en las paredes.

¡Era un plan perfecto y no podía fallar! Pero las sombras son más listas de lo que yo creía. A las dos de la mañana, cuando sonó el despertador y me levanté a toda prisa, con la máquina de fotos en la mano, descubrí que el pasillo estaba vacío. Vacío de sombras, pero ocupado por mamá, papá, Javier y Beba, que no paró de llorar hasta la mañana siguiente.

¡Sólo conseguí que mis padres se enfadaran conmigo durante más de una semana!

Abandoné la idea de la foto y decidí buscar otra alternativa que me permitiera conseguir una prueba definitiva.

Una tarde estaba viendo las fotos de las vacaciones que pasamos en casa de los abuelos, cuando hubo aquella nevada tan grande. Al mirarlas, se me ocurrió una idea estupenda. ¡Cómo no se me habría ocurido antes!

¿No pasaban las sombras toda la noche bailando en el pasillo? Pues, si echaba mucha harina por el suelo, hasta cubrirlo con una capa blanca, cuando nos levantásemos por la mañana, tendría que estar toda pisada y revuelta, con tanto ajetreo. ¡Entonces no tendrían más remedio que creerme!

Pero también este plan me salió mal. Porque, por la mañana, las únicas huellas que había en el suelo eran las de papá y mamá, que se preguntaban extrañados de dónde había salido aquella extraña nevada, mientras Beba se rebozaba con pasión en la harina.

¡No les gustó nada la explicación que les di. Y me castigaron durante quince días! ¡Dos semanas sin poder bajar al parque y sin ver la televisión!

Un día, mi madre volvió a casa con un paquete grande y alargado, envuelto en papel de colores. Yo estaba en la sala, pintando un paisaje muy bonito. Mamá se acercó a mí, con una sonrisa misteriosa en la cara.

—Mira, Mariña; las dos sabemos de sobra que las sombras están en el pasillo —me dijo—. ¡Qué le vamos a hacer! Quizá estén molestas porque hemos ocupado su casa. Pero no tienen por qué pagarla contigo. Así que he ideado un plan.

—¿Qué plan? —pregunté.

—Pronto lo adivinarás. ¡Mira lo que traigo aquí!

Mamá abrió el paquete. Dentro había un grueso rollo de cable eléctrico y muchas bombillas pequeñas. Supongo que notó mi cara de desilusión, porque pronto se puso a contarme, muy animada, lo que iban a hacer con todo aquello.

—¿No es cierto que las sombras no pueden soportar la luz? Pues mira: con esas bombillas, el pasillo va a estar totalmente iluminado. ¡Se les ha acabado el baile a las sombras!

Y, como yo no decía nada, añadió:

—¿Y sabes dónde va a estar la llave para encender y apagar la instalación? ¡Adivina!

No sé si he dicho ya que mi madre, además de ilustrar libros, es una artista en esto de andar con cables, enchufes y toda clase de aparatos. ¡Su idea me pareció estupenda! ¡Casi teníamos ganada la batalla definitiva!

Mamá se levantó y fue a buscar la caja de herramientas. Cogió un martillo, alicates, destornillador, cinta aislante y todas las cosas que acababa de comprar. Y, con ayuda de las escalera plegable, nos pusimos manos a la obra.

Al cabo de un rato, ya podíamos hacer las primeras pruebas de la instalación. ¡Era fantástico! Al lado de mi cama estaba el interruptor que accionaba todo. Lo dabas y, al instante, el pasillo entero se iluminaba como si fuesen las fiestas del barrio.

La idea de poner alguna luz con celofán de colores fue mía. Así todavía quedaba mejor. ¡Parecía como si ya hubiesen llegado las fiestas de Navidad!

Y aquello fue fulminante para las sombras. Las primeras veces, cuando me tenía que levantar durante la noche y le daba al interruptor, notaba que ellas corrían a todo meter, para esconderse en las paredes.

Pero, desde hace unos días, noto que ya no hay sombras. Enciendo las luces, voy por el pasillo camino del cuarto de baño, y no siento su presencia. Me parece que se han debido de cansar y dar por perdida esta pelea. O quizá se hayan ido, vete a saber dónde.

La confirmación definitiva de su marcha ocurrió ayer por la noche, cuando tuve que levantarme y se me olvidó dar el interruptor. Fui hasta el cuarto de baño y volví, medio dormida, sin darme cuenta de nada.

Cuando llegué a mi dormitorio, me metí en la cama y, mientras me quedaba dormida, caí en la cuenta de que no había encendido las luces. ¡Y no había pasado nada!

Así que ahora voy y vengo por el pasillo, tanto si es de día, como si es de noche. ¡Ya no hay ni rastro de las sombras!

Sólo me queda una pena: no haber podido aprovechar la oportunidad de la foto. ¡Porque, con una fotografía de las sombras, seguro que me había hecho famosa en todo el barrio!