La pasión de Charity Ryan es la informática y, si no fuese por sus hermanas, su vida social sería inexistente. Su mundo se reduce a los ordenadores; su familia y su amigo Phil, del que está enamorada desde el primer día de universidad. Cuando él anuncia que se va a casar, a Charity no le queda más remedio que salir de su zona de confort para demostrarle que ella es la mujer de su vida y que cometerá un error si se casa con otra. Para ello, decide contratar los servicios de un gigoló que la ayude a despertar sus celos.

El elegido es Thierry Moreau. Francés, atractivo, sexi y encantador. Sin embargo, el apuesto gigoló no es lo que ella imagina. Ni mucho menos. Es un agente de la CIA con una misión que cumplir: cazar a un hacker informático que amenaza la seguridad del país. Y Charity Ryan es su principal sospechosa.

Adriana Rubens

Se busca gigoló

Se busca - 3

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Titivillus 17.05.2024

Título original: Se busca gigoló

Adriana Rubens, 2021

Diseño de cubierta: Beatriz Calvet Sánchez

Editor digital: Titivillus

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Para todas mis lectoras

por su infinita paciencia y su cariño.

PRÓLOGO

Samuel Ryan estaba haciendo serios esfuerzos por reprimir una sonrisa frente a la directora de la Academia San Salvador, el colegio católico al que iban sus hijas en Brooklyn, mientras esta relataba el motivo por el que los había convocado en aquella reunión urgente. Miró con disimulo a su mujer, Karen, por el rabillo del ojo, y verla con aquella expresión tan circunspecta no hizo sino aumentar sus ganas de reír.

—¿Qué es un calzón chino? —preguntó Karen con curiosidad, y Samuel bajó la cabeza con disimulo mientras se alisaba una arruga inexistente de su pantalón.

—Es una práctica en la que se estira hacia arriba la cinturilla de la ropa interior de un chico —explicó la monja—. No sé de dónde sacaron la idea, pues eso es justo lo que hicieron sus hijas. —Por un momento, Samuel sintió sobre él el peso de la mirada de Karen, pero no levantó la vista—. Arrinconaron al niño en el patio durante el recreo, tiraron de su calzoncillo, una de cada lado, y se lo subieron hasta las axilas —prosiguió relatando la directora. Él no pudo contener una carcajada al imaginarlo, que se apresuró a disimular con una tos frente a la mirada de censura que las dos mujeres le dirigieron en el acto.

»No podemos consentir una actitud tan agresiva —concluyó la hermana Clarice entrelazando los dedos por encima de la mesa mientras miraba al matrimonio Ryan con gravedad.

—¿Agresiva? —murmuró Samuel irguiéndose en el asiento y frunció el ceño—. Si he entendido bien, ese niño primero molestó a mi Faith, jalándole del pelo hasta hacerla llorar. Eso sí que es agresivo.

—Sé que el comportamiento de Billy Sherman no ha sido correcto y tomaremos medidas para que no vuelva a suceder —añadió la hermana Clarice observándolos con seriedad—, pero usted más que nadie, como policía, tiene que entender que ninguna persona debe tomar la justicia por su mano ante una afrenta.

Samuel abrió la boca para defender a sus hijas porque él no veía nada malo en que se protegiesen entre ellas. Es más, le gustaba que lo hicieran. Sin embargo, calló sin decir nada cuando su mujer le puso la mano en la rodilla y se la apretó con disimulo a modo de advertencia.

—Hablaremos con ellas para que no ocurra de nuevo —respondió Karen con educación contentando así a la directora.

La monja quedó satisfecha por la promesa de la señora Ryan, y el matrimonio abandonó el despacho de la directora en silencio. Un silencio que duró hasta que subieron al coche.

—Dime algo, cariño —murmuró Karen con voz sedosa, y Sam contuvo el aliento ante la entonación porque la conocía muy bien. Era la que usaba para sus reprimendas. Cuanto más dulce, más enfadada estaba—. ¿Tienes idea de dónde han podido aprender las niñas lo del calzón chino?

—Ni la más mínima —musitó mientras apretaba con fuerza el volante y mantenía la mirada clavada en el camino para disimular.

El calzón chino era una broma que los chicos se gastaban últimamente en los vestuarios de la comisaría. Era un acto propio de adolescentes y no de policías curtidos, pero era una forma efectiva de distender tensiones y arrancar carcajadas después de un día especialmente duro.

El fin de semana anterior, Travis, su mejor amigo y compañero en la policía, y su mujer Isobel fueron a comer a su casa. Después, Travis y él se pusieron a jugar al fútbol en el jardín con las niñas y era posible —vamos, una certeza total— que Samuel le hubiese hecho eso justo a su amigo delante de las pequeñas en represalia después de que este le hiciera una zancadilla.

Gran error, pues sus hijas copiaban todo lo que hacía.

Su mente evocó la ocasión en que estaba arreglando uno de los tableros de las escaleras del porche de casa mientras las trillizas jugaban a un par de metros de él y se le escapó un «¡Joder!» desgarrador cuando se machacó un dedo sin querer con el martillo. Por aquel entonces, ellas tenían tres años y encontraron fascinante aquella palabra.

—¡Papá! —reprendió Winter, cinco años mayor que las trillizas.

Pero el daño ya estaba hecho.

La escena que se encontró Karen minutos después cuando salió al jardín a llevarles la merienda fue la de Samuel y Winter persiguiendo con desesperación a las tres mocosas mientras estas corrían a su alrededor repitiendo sin cesar: «Joder. Joder. Joder» entre risas. Su mujer lo miró, alzó una ceja de forma significativa, que él entendió como: «A ver cómo lo solucionas», dejó la bandeja con la merienda en la mesa del jardín y luego volvió a entrar.

Aquel recuerdo le hizo evocar una sonrisa, que se borró de su rostro cuando por el rabillo del ojo vio la mirada escéptica de Karen. No lo había creído ni por un momento. Lo conocía demasiado.

—Está bien, me vieron hacérselo el otro día a Travis —confesó finalmente con un suspiro, sintiéndose un padre desastroso. Esperaba una regañina por parte de su mujer, por eso se sorprendió cuando ella dejó escapar una carcajada.

»¿No estás enfadada?

—¿Por qué iba a estarlo? Billy Sherman es un abusón y le encanta meterse con las niñas de la clase. Tiene a la mayoría aterrorizadas, pero, como sus padres donan mucho dinero al colegio, la directora se resiste a expulsarlo. Sus «medidas para que no vuelva a pasar» solo consisten en darle un sermón que el niño ignora de forma sistemática —explicó Karen—. Me alegra saber que las trillizas son capaces de plantarle cara y darle a probar un poco de su propia medicina, aunque sea de una forma tan poco ortodoxa —añadió con retintín—. Aun así, la hermana Clarice tiene razón: no deben acostumbrarse a tomarse la justicia por su mano. Así que luego deberás tener una seria charla con ellas al respecto —advirtió.

Samuel hizo una mueca. Sabía que había metido la pata al mostrarles cómo se hacía un calzón chino. También era consciente de que pasaba muy poco tiempo con sus hijas porque trabajaba mucho y por eso las consentía y no solía reprenderlas por nada en un intento por suplir ese tiempo perdido con ellas.

Algo no iba bien en la sociedad cuando los padres echaban de menos a sus propios hijos, y muchos hijos tenían que crecer sin ver casi a sus padres porque estos estaban trabajando.

El matrimonio se quedó en silencio hasta que el vehículo se detuvo en la puerta de casa para dejar allí a Karen. Su mujer fue a darle un beso de despedida, pero detectó algo en el semblante de Sam que le hizo acunar su rostro entre las manos para mirarlo con detenimiento.

—¿Qué te preocupa, cariño? —preguntó con voz suave.

Ella siempre se daba cuenta de todo. Solo le hacía falta mirarlo para saber si había tenido un mal día en el trabajo. También sabía al instante cuándo alguna de las niñas mentía, algo que admiraba muchísimo. Él, siendo un detective experto, continuamente se dejaba engañar por sus caritas inocentes y sus sonrisas repletas de hoyuelos.

Samuel miró a su mujer a los ojos, reunió valor e hizo la pregunta que llevaba tiempo rondándole en la cabeza:

—Karen, ¿crees que soy un buen padre?

Ella dejó escapar un suspiro y lo miró con cierta tristeza, lo que hizo que el corazón se le encogiera en el pecho.

—¿Crees que yo soy una buena madre? —repuso ella sorprendiéndolo.

—La mejor —respondió Samuel sin dudar porque era la verdad.

Era paciente y amorosa, aunque también estricta cuando era necesario. Después de dar a luz a las trillizas, Karen decidió dejar su trabajo como bibliotecaria para poder cuidarlas a tiempo completo, a pesar de lo mucho que amaba su profesión. Las niñas siempre eran lo primero para ella. Decía que más adelante, cuando fueran un poco más mayores, retomaría su vocación.

—Pues la semana pasada no metí el tutú de Faith en la lavadora y tuvo que ir a la clase de ballet sin él; no recordé que Hope había puesto bajo la almohada el diente que se le había caído para que el hada de los dientes le trajese un regalo y tuve que inventarme la excusa de que la pobrecilla se había quedado sin polvo de hadas y no había podido volar a tiempo hasta su habitación; también olvidé que Charity salía quince minutos antes de su clase de cálculo avanzado y su profesor tuvo que llamarme para recordarme que mi hija estaba allí y, lo peor de todo, entré en la habitación de Winter y le recordé que se tenía que poner el retenedor bucal antes de dormir justo cuando ella estaba teniendo una conversación por webcam con el chico ese que le gusta —enumeró Karen casi sin respirar.

Samuel solo se quedó con la última frase.

—¿A Winter le gusta un chico? —inquirió ofuscado.

Su princesita solo tenía trece años. No tenía edad para empezar a interesarse románticamente por nadie.

Tal vez cuando cumpliese veinte.

O treinta.

Empezó a sudar solo de pensar en que, tarde o temprano, a sus hijas les empezarían a gustar los chicos y se removió con inquietud en el asiento.

—Que cometamos errores no nos hace malos padres, solo humanos —continuó diciendo Karen y captó de nuevo su atención—. Tú te desvives por ellas. Te he visto llegar del trabajo destrozado por algún caso escabroso y conseguir sonreír para que no se preocuparan, las proteges hasta de ti mismo —señaló—. Puede que no pases demasiado tiempo a su lado, pero el poco tiempo que lo haces es de calidad. Amas a tus hijas con todo tu corazón, y ellas lo saben. Todo eso es lo que te hace un padre maravilloso. Nunca lo dudes —concluyó y acarició su mejilla con el pulgar para recoger la lágrima que se deslizaba por ella, fruto de sus palabras.

Samuel asintió en silencio y le besó el interior de la muñeca en agradecimiento.

Más tarde, aquella noche, fue a la habitación de las trillizas a darles las buenas noches y leerles un rato. Por su trabajo no siempre pasaba las noches en casa y, las ocasiones en que sí lo hacía, aquella era su pequeña rutina con ellas.

El libro que les estaba leyendo no era otro que Los tres mosqueteros de Alejandro Dumas.

—Iremos a Londres, señora —convino D’Artagnan.

—¿Habéis dicho «iremos», caballero? —se extrañó la dama.

—Sí, señora. El viaje promete ser muy azaroso, con trampas, celadas y contratiempos en todo su transcurso, dado lo cual deseo hacerme acompañar de mis tres valientes amigos Athos, Portos y Aramis —manifestó él.

—¿Aceptarán ellos semejante compromiso?

—¡Oh, señora, no los conocéis bien! Además, una inviolable divisa sella nuestra amistad: «¡Todos para uno, y uno para todos!».

—Yo seré D’Artagnan —interrumpió Faith con los ojos abiertos de par en par por el entusiasmo con el que escuchaba la historia. Había salido a su madre y le encantaban los libros.

—No, yo quiero ser D’Artagnan —protestó Hope.

Faith torció el gesto mirando a su hermana. Abrió la boca, seguramente para convencerla de que ella era mejor opción, pero Charity se le adelantó.

—Pues a mí también me gustaría serlo —expresó la más pequeña de las tres con un mohín de disculpa.

Las trillizas se miraron con los ojos entrecerrados, decidiendo quién iba a dar su brazo a torcer. Las tres tenían un carácter fuerte y muy marcado, aunque también muy diferente.

Faith era alegre y parlanchina; tenía un don para hacer sentir bien a los que la rodeaban y desbordaba dulzura, sin embargo, cuando se le metía algo entre ceja y ceja no paraba hasta conseguirlo.

Hope era impulsiva y pizpireta, la reina de las travesuras.

Charity, por el contrario, era la más tímida. Muchos consideraban que su personalidad quedaba eclipsada por la de sus hermanas, más vivaces, pero no era así en absoluto, lo único que sucedía es que era más callada y le gustaba pasar desapercibida. De hecho, era la que peor genio tenía, aunque no se notaba porque su mecha era más larga que la de sus hermanas y costaba mucho hacerla explotar y perder los estribos. Pero una vez eso sucedía…

En ese momento apareció Winter por la puerta para darles las buenas noches, y Samuel aprovechó la oportunidad.

—De eso nada, D’Artagnan será Winter —improvisó para así evitar una disputa entre las niñas.

Su hija mayor levantó una ceja interrogante, pero le siguió la corriente.

—Será un honor hacer el papel de D’Artagnan —afirmó la adolescente haciendo una florida reverencia para deleite de sus hermanas pequeñas.

—Y vosotras seréis sus tres mosqueteras —prosiguió Samuel. A continuación, cogió un rollo de papel de envolver regalos que había en el rincón de los materiales para manualidades que tenían en la habitación y, con aire majestuoso, se acercó a ellas—. A ti te nombro la mosquetera Athos —indicó de forma ceremoniosa a Faith mientras dejaba caer sobre sus dos hombros la punta del rollo de papel, como si de una espada se tratase—. Tú serás Porthos —continuó diciendo al tiempo que repetía el gesto sobre los delgados hombros de Hope—. Y tú, Aramis —concluyó frente a Charity, que aguardaba su turno con emocionada impaciencia.

»Y, ahora, acercaos las cuatro y formad un círculo. —Las niñas obedecieron en el acto y lo observaron expectantes. Tal vez Winter era demasiado mayor para esas cosas, pero Samuel y Karen siempre trataban de que se integrara con las trillizas y esa era una buena oportunidad de conseguirlo.

»A todas os une un vínculo muy especial: sois hermanas. Y lo seréis hasta la muerte —añadió Samuel con seriedad—. Mientras os mantengáis unidas, os podréis enfrentar a cualquier dificultad. Si una cae, las otras la ayudaréis a levantarse. Si una quiere volar, las demás la ayudaréis a construir sus alas. Si una tiene una buena noticia, lo celebraréis a su lado. Si alguien se mete con una, todas la defenderéis, pero sin hacer «calzones chinos» —advirtió a las trillizas recordando el incidente del cole—. ¿Me habéis entendido? —Las niñas asintieron con gravedad. Seguidamente, Samuel extendió su mano hasta situarla en el centro del círculo que habían formado—. Poned vuestra mano derecha sobre la mía —indicó, y todas colocaron sus manos, una encima de la otra, tal y como él había pedido—. A partir de ahora, este será el lema de las hermanas Ryan: todas para una y una para todas. Repetidlo —ordenó quitando su mano para que solo quedaran unidas las de ellas.

Las niñas se miraron las unas a las otras durante un segundo como si se viesen por primera vez, ya que su padre les había hecho ser conscientes de ese vínculo tan especial que tenían. Entonces, Winter dijo con voz solemne:

—Todas para una.

—Y una para todas —completaron las trillizas.

Y, con sus manos unidas, aquella promesa quedó sellada.

Para siempre.

CAPÍTULO 1

Allan

La música fluye desde la suntuosa mansión de estilo neoclásico, en cuya entrada se pueden divisar varias limusinas y coches de lujo estacionados. Está situada en Los Hamptons, al este de Long Island, en el estado de Nueva York, lugar de asueto de muchos de los más adinerados del país. En esta zona se hallan las residencias vacacionales de ilustres familias como los Vanderbilt, Rockefeller o Carnegie. También disfrutan aquí de temporadas de relax celebridades como Jennifer Lopez, Beyoncé o Paris Hilton y, aunque de forma más discreta, algunos grandes empresarios.

Esta es la mansión de uno de ellos: Yuri Popov, un financiero de origen ruso que consiguió su fortuna gracias al petróleo. Posee un pequeño imperio empresarial en Europa y ahora se está abriendo camino en el mercado estadounidense, en donde ha decidido establecer su nueva residencia.

De cara a la prensa no es más que un exitoso empresario y un filántropo que suele organizar galas benéficas por todo el mundo. Sin embargo, no es oro todo lo que reluce. Detrás de sus actividades legales hay otras que no lo son tanto. Entre sus aficiones ocultas más destacadas se encuentran la trata de personas y el contrabando de armas, aunque últimamente también se dedica a la venta de información clasificada del Departamento de Defensa de los Estados Unidos a otros países, y eso es justamente lo que ha hecho saltar nuestras alarmas.

Las medidas de seguridad que lo rodean son fuertes y para llegar hasta el hall de entrada ya me han cacheado dos veces sin contar el constante magreo de Irina, la hermana del susodicho. Menos mal que voy equipado con dispositivos de última tecnología que son indetectables con los escáneres convencionales.

En una mano sostengo una botella de Krug Clos d’Ambonnay, uno de los champanes más caros del mundo, de la que hemos dado buena cuenta en la limusina que nos ha traído hasta aquí, y con la otra acaricio la cintura de la mujer.

En cuanto traspasamos las puertas, aparece un criado que ayuda a Irina a despojarse de su costoso abrigo de piel de marta cibelina, dejando al descubierto un impresionante vestido de alta costura bordado con lentejuelas que parece relucir como el oro. No me extrañaría que fuesen de ese preciado metal. A Irina le gustan las cosas extravagantemente caras.

A continuación, el criado se acerca a mí; retira también mi abrigo de piel de vicuña —regalo de Irina— y, para mi consternación, me quita la botella de la mano antes de que pueda darle un último trago. Una pena. No sé cuándo voy a tener la oportunidad de degustar una bebida tan exquisita, ya que, si todo sale según lo previsto, esta será la última noche que pasaré con Irina.

—No te preocupes, en la fiesta habrá más como esa —me consuela la mujer mientras aprieta su cuerpo contra el mío para luego deslizar sus manos de forma ascendente por mis brazos, deleitándose en cada músculo, hasta llegar a mi pecho. Observo su rostro deslumbrante. No se puede negar que es toda una belleza. Puede que tenga cuarenta y cinco años, pero apenas aparenta los treinta, tal vez debido a su tez tersa, pálida e inmaculada y a su cabello rubio pajizo, que le otorga un aura angelical—. No me canso de tocarte. Estoy deseando deslizar mi lengua por cada centímetro de tu piel canela —ronronea mientras se relame. Lo de angelical en ella es solo la apariencia. Posee la libido de Catalina la Grande, no le hace ascos a nada, ya sea hombre o mujer, además de tener un corazón egoísta y caprichoso.

Conocí a Irina en París hace dos meses y me he convertido en su nuevo amante. Mi única misión es mantenerla satisfecha en la cama y acompañarla a todos los actos sociales a los que asiste, la mayoría de ellos en representación de su hermano. En el tiempo que llevamos juntos hemos ido a Londres, Austria, Dubái y, ahora, a Nueva York. Para ella no soy más que una cara bonita con poco cerebro, me he asegurado de que piense eso. Es una de las bazas que mejor juego.

La sujeto de las caderas y le lanzo una sonrisa ladeada que sé que las mujeres encuentran muy seductora.

—Y yo estoy deseando que lo hagas, belle —aseguro con un marcado acento francés mientras hundo mi cara en su cuello.

El aroma dulzón de su perfume inunda mis fosas nasales y me hace contener el aliento con desagrado. Aun así, atrapo el lóbulo de su oreja entre mis dientes y lo mordisqueo hasta que la escucho emitir un gemido.

Un bronco carraspeo nos interrumpe cuando estoy a punto de tomar su boca. Gracias a Dios. No me gusta su sabor, aunque eso no me ha impedido besarla durante el tiempo que llevo ganándome su confianza. Y quien dice besarla… A veces pienso que no me pagan lo suficiente para hacer las cosas que me veo obligado a hacer de vez en cuando.

—Llegas tarde, la fiesta empezó hace una hora —masculla una voz con una fuerte entonación en ruso.

Pertenece a Jasha Morozov, la mano derecha de Yuri. Es un rubio de rostro anguloso y con una mirada de hielo. Por lo que Piper ha podido averiguar, en su juventud trabajó como mercenario y era un cabrón despiadado. Ahora, con casi cincuenta años, dirige el equipo de seguridad de Popov y, según los indicios, es el que se encarga de lavar sus trapos sucios.

—La fiesta no suele empezar hasta que yo llego —responde Irina con una sonrisa vanidosa.

—Tu hermano no esperaba que vinieses acompañada —comenta Jasha mientras me lanza una mirada despectiva—. Sabes que no le gusta que ronden desconocidos en sus fiestas privadas.

—Tranquilízate, Thierry es completamente inofensivo —responde ella en tono desenfadado, y yo sonrío tontamente para afianzar su afirmación.

—Eso dijiste del último y acabó con una bala entre ceja y ceja por escuchar lo que no debía.

No pierdo la sonrisa en ningún momento. Están hablando en ruso con la confianza de que no entiendo una palabra de lo que dicen. Craso error. Además del inglés, hablo tres idiomas a la perfección: italiano, francés y español, y me defiendo bien en otros cuatro, entre ellos el ruso.

Me pongo delante del espejo que cuelga en una de las paredes, cuyo marco intuyo que es de oro macizo, y simulo que me observo como si la conversación no fuese conmigo, aunque no pierdo detalle de lo que dicen mientras repaso mi aspecto de forma distraída.

Soy un coqueto, lo reconozco, y me gusta ir siempre impecable. Piper no para de burlarse de mí por ello. Dice que soy más refinado que un príncipe europeo. Además, tengo gustos caros. El lujoso apartamento que tengo en Dupont Circle, una zona exclusiva de Washington DC, es muestra de ello. Supongo que lo llevo en los genes.

Me atuso el pelo y me ajusto la pajarita del esmoquin con cuidado. Un pequeño brillante reluce en el centro del nudo en el que se oculta un minúsculo micro indetectable. Al otro lado, mi equipo está escuchando y grabando con atención cada palabra.

—Aprendí la lección —asegura Irina—. Además, con lo controlador que eres supongo que ya lo habrás investigado a fondo —agrega de forma condescendiente y, por la manera en la que él aprieta la mandíbula, parece que está en lo cierto—. Solo es un actor francés de tres al cuarto y con un cuerpo de escándalo que aspira a actuar en Broadway —concluye y es el resultado que también habrá obtenido Jasha en sus pesquisas o yo no habría llegado hasta aquí. Esa es justo la tapadera que Piper ha elaborado para mí. Para ellos soy Thierry Moreau, nacido en Montpellier, una bonita ciudad del sur de Francia, aunque vivo en París desde hace ocho meses. Tengo treinta y cinco años (el único dato real), soy actor en ciernes. Todos los datos han sido avalados por perfiles falsos en redes sociales y la suficiente información personal para que cualquiera que rastree mi identidad se quede satisfecho con lo que encuentre.

»Uno que es un semental en la cama —continúa diciendo Irina para mi total estupefacción mientras se pone detrás de mí y acaricia mi trasero con lascivia. Por la mirada asesina que me clava el rubio, deduzco que siente algo por esa mujer—. Además, es creativo. Ni te imaginas lo que es capaz de hacer con una cuerda y un… —Me giro de súbito y la beso para acallarla.

Hay muchos oídos escuchando esta conversación y no quiero que cuente nada indiscreto sobre lo que me he visto obligado a hacer para satisfacerla en la cama y mantener su interés todo este tiempo. No me siento orgulloso de ello.

Irina se aferra a mí al instante y me envuelve con sus brazos como una boa constrictor para devolverme el beso con furor. Jasha emite un gruñido sordo, impaciente, que me insta a separarme de ella.

—Mantén a tu juguete controlado —masculla a Irina, esta vez en inglés para que yo lo entienda. Me lanza una mirada de advertencia y, acto seguido, se da la vuelta y se marcha por el corredor desde donde procede la música.

—¿Lo del juguete va por mí? —pregunto con simulada confusión haciéndome el tonto—. Creí que le caía bien —agrego con sorpresa, e Irina hace una mueca como única respuesta. Debe de pensar que soy lelo—. ¿Por qué no pasamos de la fiesta y buscamos un lugar más íntimo, belle? —propongo en tono esperanzado.

—Tengo que asistir, a mi hermano le gusta que haga de anfitriona en sus celebraciones —repone ella. Sonrío mentalmente. Es justo lo que esperaba que dijera—. Pero te prometo que, cuando termine, tú y yo lo pasaremos muy muy bien —agrega con un guiño seductor y después me arrastra de la mano por el camino que ha tomado Jasha ante mi aparente reticencia.

El corredor deriva en una inmensa sala decorada con opulencia por la que deambulan unos doscientos invitados; algunos reunidos en pequeños grupos, otros junto a las mesas del catering y otros tantos en la barra donde se sirven las bebidas. Risas ocasionales, murmullos y el sonido de varias copas al brindar, todo amenizado por la melodía que compone un pianista en un magnífico piano de cola ubicado junto a la barra. Alguien ha puesto velas en el suelo, rodeándolo, junto con una estela de pétalos de rosa de color rojo, y el resultado es francamente encantador. Al fondo, unos grandes ventanales dan acceso a una terraza desde la que se puede contemplar el jardín cubierto de nieve. Varias estufas se han dispuesto en ella para calentar a aquellos que desafían al frío de diciembre para satisfacer el vicio del tabaco.

En cuanto cruzamos las puertas dobles del salón, la atención de los allí presentes se centra en nosotros. Algunas mujeres me lanzan miradas indiscretas y veo brillar el deseo en sus ojos. Irina también lo debe de haber percibido porque deja relucir una sonrisa presumida y pone una mano sobre mi pecho en gesto posesivo.

—Búscame algo para beber, kotik[1] —ordena y se aleja de mí para saludar a unos invitados, con la confianza de que cumpliré su demanda sin rechistar.

He asistido a varias fiestas con ella y ya sé el papel que espera que desempeñe. Tal y como Jasha ha dicho, soy su juguete, una mera extensión de su ego, así que me debo quedar en un discreto segundo plano mientras ella cumple con sus deberes sociales. Mi único cometido es cuidar de que su copa esté siempre llena, obedecer sus ocasionales peticiones y dejar en claro a cualquiera que se me acerque que Irina es la única mujer en la sala para mí. Es muy celosa en ese aspecto.

Un rol que desempeño encantado porque me permite cumplir con la labor que nos ha llevado hasta allí: recabar datos sobre los contactos de Yuri Popov y, sobre todo, averiguar cómo ha conseguido los planos del diseño de un avión no tripulado de última generación que formaba parte de un proyecto clasificado del Pentágono y que ha terminado vendiendo al gobierno ruso.

—Ya estoy dentro —susurro de forma discreta mientras me dirijo a la barra improvisada donde se sirven las bebidas.

—Recibido. Permanece a la espera de instrucciones. —La voz de mi jefe se oye alta y clara a través del diminuto auricular que llevo oculto en la cavidad de la oreja.

Pido una copa de champán para mí y un bloody mary para Irina, su cóctel preferido, y espero a que lo preparen mientras hago un barrido visual por el salón. Reconozco a un par de personalidades públicas, a varios de los empresarios más ricos del país y a algunos políticos, entre los que distingo a un par de congresistas. Interesante. Uno de ellos puede ser el espía que estamos buscando, pues podrían tener acceso a información clasificada.

También localizo a Paul Curtis, uno de mis compañeros, deambulando con una bandeja entre los invitados. Está infiltrado en el equipo de catering y su misión es grabar a los allí presentes con una microcámara que lleva incorporada en las gafas. También me servirá de apoyo táctico cuando empiece la acción.

—¿Te he mencionado ya lo bien que te sienta el esmoquin? —Sonrío al escuchar la voz de Piper en mi oído—. Estás para comerte, semental —añade, y no me pasa desapercibido su tono jocoso al hacer hincapié en el mote. Sabía que el comentario de Irina traería consecuencias—. Por cierto, ¿de verdad te va todo ese rollo de las cuerdas y… lo que sea que hayas usado con esa mujer?

—No creo que sea un tema de conversación de dominio público —musito con voz seca.

—¿Avergonzado? —Gruño y se oye una risita gutural al otro lado de la línea—. Ahora solo estamos tú y yo conectados, el jefe ha salido a fumar. Puedes confesarme las cosas depravadas que eres capaz de hacer. Nadie más lo sabrá —agrega en un susurro persuasivo.

—Sal conmigo una noche y tal vez te haga una demostración en directo —replico sin mover casi los labios.

—¿Y convertirme en una muesca más en el cabecero de tu cama? —bufa Piper.

—El cabecero de mi cama es de diseño italiano, nunca se me ocurriría hacerle muescas. —Otra vez su risa inunda mis oídos.

—El jefe se vuelve a conectar —advierte Piper para que volvamos al tono formal.

—¿Estáis viendo las imágenes que está grabando Curtis? —inquiero al cabo de unos segundos.

—Con total nitidez —responde mi jefe.

—El ordenador está haciendo un reconocimiento facial de cada individuo y lo compara con nuestra base de datos —explica Piper—. ¡Oh, mierda! —exclama de repente—. ¿Ese que está hablando con Irina no es Garret Scott? —Mis ojos vuelan a la dirección que Piper me ha indicado y dejo escapar un gruñido al reconocerlo—. ¿Qué hace aquí el FBI?

—Eso me gustaría saber a mí —mascullo.

—Pues averígualo —ordena mi jefe.

Cojo las copas y voy hacia ellos sin pérdida de tiempo. Cuando por fin consigo cruzar la sala, Scott ya ha cesado de hablar con Irina y mantiene una discreta conversación con Yuri Popov.

—Aquí tienes tu bebida, belle —murmuro mientras le tiendo la copa, gesto que ella agradece con una sonrisa distraída—. ¿Quién es el que está hablando con tu hermano?

La sonrisa de la mujer se esfuma y me mira súbitamente alerta.

—¿Para qué quieres saberlo? —inquiere en tono receloso.

—Te he visto hablando con él hace un momento y no me ha gustado la forma en que te comía con los ojos —improviso mientras apuro mi copa de un trago, como si estuviese molesto. La desconfianza de la mujer desaparece al instante y resurge una sonrisa resplandeciente.

—¿Celoso? —La idea parece encantarle. Se aprieta contra mí y me mira entre las pestañas de forma seductora—. Solo son negocios, kotik. Dame una hora, y tú y yo podremos salir de aquí —agrega mientras desliza una mano sobre mi entrepierna de forma disimulada—. Te noto tenso, ¿por qué no vas a la barra y te tomas otra copa? —propone antes de darme un beso y volver al lado de su hermano, que me dirige una mirada despectiva como si fuese un mosquito molesto.

Con Yuri no he intercambiado más que un par de palabras desde que me infiltré en la vida de los Popov. Para él, al igual que para Jasha, no soy más que el último pasatiempo de su hermana. Nadie al que tener en cuenta.

Siguiendo las instrucciones de Irina, me voy a la barra y pido otra copa de Krug Clos d’Ambonnay. Al cabo de un minuto, siento que alguien se acerca por detrás. Levanto la vista y ahí está él: Garret Scott.

—Un Macallan Reflexion Single Malt —indica al camarero mientras se sienta en el taburete que hay junto al mío. Parece que él también va a aprovecharse de la barra libre de lujo. No nos miramos ni nos dirigimos la palabra hasta que el barman le sirve y se va a atender a otro invitado—. No sabía que la Agencia se dedicara a investigar a escoria como Yuri Popov —comenta en un murmullo bajo mientras se lleva el vaso a los labios para disimular que está hablando conmigo.

—Lo hacemos cuando la escoria en cuestión empieza a jugar a los espías —repongo en el mismo tono—. Por cierto, ¿con quién se supone que hablo?

—John Black —contesta Garret con una sonrisa fría. El nombre le sienta bien. Sus ojos, al igual que su cabello, son negros y lo envuelve cierto halo de oscuridad, potenciado por la larga cicatriz que le cruza la mejilla y que oculta parcialmente con una barba corta. La verdad es que su aspecto encaja más en el lado de los malos que de los buenos—. Espero cerrar una compra con Popov que lo lleve de patitas a la cárcel.

—¿Armas?

—Mujeres —lo dice en tono quedo y aprieta tanto el vaso que temo que lo termine rompiendo. No me gustaría estar en su piel. La vida de un infiltrado en asuntos tan turbios deja una marca en el alma—. No te entrometas en mi caso —advierte en tono ominoso.

—El pájaro ha entrado en el nido. —Escucho de repente la voz de Piper en mi oído. Es la señal que estaba esperando.

Hora de comenzar el show.

El plan era que me enzarzase en una pelea con Paul Curtis, con la excusa de que este me tiraba una copa encima, y armar el suficiente alboroto para mantener distraídos a los de seguridad mientras otro de nuestros compañeros aprovechaba la conmoción para colarse en el despacho de Popov y descargar un software en su ordenador que diese acceso a Piper a toda la información contenida en él. Sin embargo, ya que tengo a mano a Garret decido aprovecharlo.

—Te propongo una colaboración forzosa —declaro girándome hacia él.

—¿Forzosa? ¿Qué quieres decir? —inquiere Garret desconcertado.

—No te acerques a Irina —rujo en voz alta en tono ebrio para que todos los que están alrededor puedan escucharme. Y, sin más, le lanzo un puñetazo que le alcanza en la mandíbula y le hace voltear el rostro.

Encaja el golpe como un campeón y me mira con sorpresa por un instante, para luego entrecerrar los ojos y alzarse ante mí con una sonrisa ladina. Trago saliva. Tal vez no haya sido la mejor de mis ideas utilizar a don FBI para esto. Está en muy buena forma y me saca por lo menos diez centímetros, y eso que yo mido un metro ochenta y cinco.

Además, me tiene muchas ganas y con razón. Hace años, cuando no nos conocíamos, me acosté con su mujer, aunque en mi defensa diré que no sabía que lo era. Para mí solo era una chica muy atractiva y sin compromiso que conocí en un gimnasio y con la que tuve varios encuentros esporádicos hasta que él nos sorprendió en uno de ellos y me reveló que estaban casados. Joder, incluso tenían un par de críos en común.

A raíz de ese incidente, él me investigó y consiguió averiguar mi verdadera identidad, lo que demuestra que es muy bueno en su trabajo.

La reacción de Garret no se hace esperar y me devuelve el golpe con contundencia. Creo que ha entendido que es una táctica de despiste y me sigue el juego, pero no se contiene ni un poquito y su puño impacta contra mi mejilla con un ruido seco que me hace trastabillar hacia atrás hasta que mi espalda impacta con un par de personas, incluido un camarero con una bandeja llena de copas que acaba en el suelo.

Escucho gritos y voces de alarma mientras me lanzo sobre la espalda de Garret, que no tiene ningún inconveniente en mostrar sus habilidades para la lucha, pues encajan con su perfil de tipo duro. Yo, por el contrario, no puedo pelear como un profesional, despertaría sospechas, por lo que me defiendo como lo haría un ser humano normal y no uno entrenado para matar con las manos: pataleo, doy puñetazos al aire, muerdo, tiro del pelo y le lanzo lo que encuentro a mi alcance, incluidas las velas que hay alrededor del piano. Una de ellas va a parar contra las cortinas de raso y estas prenden con rapidez.

El griterío aumenta mientras los invitados se alejan despavoridos, y el personal de seguridad acude en tropa para sofocar el fuego y poner orden.

—El pájaro emprende el vuelo —anuncia mi jefe por el auricular. Es la señal que indica que mi compañero ha logrado su objetivo.

Suspiro de alivio y me dejo derribar por Garret. Casi doy las gracias cuando aparecen Jasha y dos de sus hombres para separarnos o, mejor dicho, para quitármelo de encima mientras me machaca sin piedad contra el suelo. Espero que con esta paliza hayamos quedado en paz.

—Echad a esa basura borracha de aquí —gruñe Yuri Popov con impaciencia. Le he dado la excusa que quería para deshacerse de mí, pues es imperdonable que un don nadie como yo haya causado tal revuelo en una de sus fiestas.

Irina me observa con lástima mientras me levantan, pero no se acerca, seguramente para no mancharse con la sangre que sin duda cubre mi rostro. He pasado a ser un juguete roto. Por el contrario, mira con un brillo de deseo en los ojos a Garret, que ha afianzado su posición ante Popov con esa muestra de «hombría».

Me sacan a rastras hacia la puerta y me empujan sin miramientos hasta que acabo tendido sobre la ilustre escalinata de mármol.

—Llevadlo fuera de la propiedad —ordena Jasha con una sonrisa satisfecha a los dos hombres que hay apostados en la entrada—. Con suerte se congelará antes de que alguien lo encuentre.

Los dos matones me arrastran sin miramientos, uno de cada brazo, hasta las puertas del recinto y me dejan tirado como un trapo sobre la nieve.

—Estoy fuera —anuncio. Me levanto con cuidado y dejo escapar una mueca cuando un dolor agudo recorre mi costado. Garret se ha ensañado a gusto con mis costillas. Muevo el cuello hasta hacerlo crujir. Parece que también lo tengo contracturado. Con los dientes castañeteando por el frío, enfilo despacio por la carretera, donde un vehículo me está esperando agazapado a unos cien metros de allí—. Decidme que lo hemos conseguido.

—Hay mucho material por revisar en el ordenador de Popov, pero creo que encontraremos pruebas suficientes para que tu amigo Garret pueda empapelarlo en cuanto las enviemos al FBI. Respecto a nuestro espía…, lo tenemos —revela Piper con voz triunfal—. He encontrado un intercambio de mensajes entre él y Popov y adivina: se trata de un hacker informático.

—¿Un hacker? —repito asombrado, pues esperaba que fuese alguno de los políticos de la fiesta.

—Sí, por lo que parece, halló la forma de burlar los sistemas de seguridad del Pentágono sin que la Agencia de Seguridad Nacional se haya percatado de ello. Toda una hazaña, por cierto. Aunque ha cometido un pequeño error: ha dejado su huella digital en uno de los mensajes encriptados que ha enviado a Popov. Un descuido bastante estúpido, la verdad. La firma de nuestro espía es 01000001 01110010 01100001 01101101 01101001 01110011.

—¿Me estás vacilando? —farfullo mareado por tanto número.

—Código binario, semental. —Gruño por el tonito de retintín. No lo va a olvidar nunca—. Traducido al lenguaje terrenal es Aramis.

—¿Aramis? ¿Qué clase de friki usaría como apodo el nombre de un mosquetero? —inquiero con un bufido.

—Eso es lo que ahora tenemos que averiguar.

CAPÍTULO 2

Charity

En términos informáticos, una puerta trasera o backdoor es una secuencia especial dentro del código de programación de un sistema, mediante la cual se puede acceder a dicho sistema sin ser detectado.

A veces se crean por los propios programadores del mismo sistema, ya que son atajos que permiten depurar los fallos con mayor velocidad. En algunas ocasiones, son simples errores de programación. Y en otras, obra de hackers que pretenden robar información.

La que yo aprovecho para entrar en el sistema del Pentágono es de las últimas.

Mis dedos vuelan sobre las teclas de mi ordenador en una sucesión de caracteres que conozco muy bien para acceder al sistema de Defensa. Después, solo tengo que buscar en los archivos hasta dar con el expediente que contiene los proyectos armamentísticos. Es impresionante lo cotizada que está la información clasificada en algunas páginas de la Dark Web.

Pensándolo con frialdad, asusta lo fácil que puede llegar a ser colarse y robar información sin que salten las alarmas si existe una puerta trasera activa como esta. Al menos, para mí, que soy una de las mejores hackers del país, tal vez del mundo.

Un suave golpeteo en la puerta me sobresalta justo cuando estoy copiando los planos que buscaba en un pendrive. En cuanto se graban, desconecto el dispositivo y tecleo con rapidez para salirme del sistema.

—Adelante —gruño a regañadientes y, al segundo, entra Isobel.

Si hubiese sido alguna de mis hermanas, le hubiese increpado algo por molestarme mientras trabajo, pero siendo ella me obligo a sonreír.

Mis hermanas y yo la adoramos. Es nuestra madrina, la viuda del que fuera el compañero de policía de mi padre y su mejor amigo. Por si fuera poco, desde hace unos meses, se ha convertido además en mi casera.

Cuando mi hermana Faith se mudó con su novio Malcolm, y Hope se trasladó a Ithaca a empezar una nueva vida con Ben, Winter y yo decidimos dejar el apartamento de cuatro habitaciones que teníamos alquilado en el 61 de Horatio Street, una bonita calle al norte del West Village de Manhattan, y buscar uno más pequeño. Una lástima porque el apartamento me encantaba, aunque solo tuviera un baño y estuviésemos siempre discutiendo por ello. Supongo que era parte de su encanto.

Barajamos algunas opciones e incluso me planteé comprar uno, pero, cuando Isobel nos comentó que podía alquilarnos dos habitaciones en su casa, no lo dudamos. Ella agradece la compañía, y a nosotras nos vienen bien sus cuidados maternos. Sobre todo, cuando nos cocina, ya que ninguna lo hacemos especialmente bien.

Además, su piso es estupendo. Tiene tres habitaciones bastante amplias y muy luminosas, un salón comedor de buen tamaño, cocina independiente y dos baños. Uno de ellos está en la estancia de Isobel y es de su uso exclusivo; el otro lo compartimos Winter y yo, así que ya no hay tanta discusión.

El apartamento está ubicado en la última planta de un edificio de dos alturas en Gansevoort Street, en el distrito de Meatpacking, muy cerca de donde vivíamos.

El edificio es de Malcolm MacLeod, el novio de Faith. De hecho, fue Isobel la que los presentó. Otro aliciente de mudarnos aquí es que ellos viven en el piso de abajo, así que, aunque Faith ya no habite con nosotras, la tenemos cerca.

—Me voy a ir a mi clase de yoga y luego pasaré por el supermercado. He pensado en hacer pollo asado con champiñones para cenar esta noche. —Se me hace la boca agua al instante—. ¿Necesitas que te compre algo?

—No, muchas gracias, Isobel. —Observo su cabello cano, ahora salpicado con mechas azules—. ¿Color nuevo?

—Sí, me he cansado del rosa. ¿Te gusta? —pregunta mientras se lo atusa.

—Estás guapísima —respondo con sinceridad.

A pesar de tener más de setenta años, conserva la vivacidad de una veinteañera. Va a clases de yoga, sale a andar a diario con las amigas y suele vestir mallas de atrevidos colores.

—Tienes cara de cansada —comenta mirándome con preocupación—. ¿Otra vez te acostaste tarde trabajando?

—Un poco —respondo evasiva.

La verdad es que casi no he dormido, pues tuve que resolver un contratiempo que le surgió a una de las empresas de Pekín para las que trabajo como asesora de ciberseguridad, y debido a la diferencia horaria me tuve que mantener conectada al ordenador casi toda la noche.

Entre eso, y mi trabajo secreto para el Doctor X, casi no me da la vida.

—Deberías tomarte las cosas con más calma —dice y chasca la lengua—. No puedes ocuparte tú sola de todo. Supongo que habrá más gente que pueda hacer lo que tú haces. Por cierto, ¿qué era exactamente lo que hacías?

Contengo una sonrisa ante su confusión. Se lo he explicado varias veces, pero la anciana no termina de comprenderlo.

La verdad es que es mi culpa. Cuando mi familia intenta indagar sobre mi profesión, les mareo con un montón de vocabulario técnico y terminan por desistir de entender a qué me dedico exactamente. Experta en ciberseguridad o friki de los ordenadores resume muy bien mi trabajo, aunque, a mi pesar, no les puedo contar toda la verdad.

—Me dedico a introducirme en el sistema de seguridad informático de las empresas que me contratan para descubrir sus puntos débiles y así poder diseñar una protección personalizada más efectiva.

Eso, al menos, resume cuál es mi profesión de cara al público. Sin embargo, por seguridad debo dejar a mi familia al margen de las actividades «en la sombra» que realizo. E Isobel es parte de mi familia.

—Bueno, a pesar de que eso parece fascinante, deberías salir más a divertirte. No lo hemos hablado, pero no me importa que Winter y tú traigáis… amigos. —Como «amigos» entiendo que quiere decir ligues, y de eso Winter y yo andamos escasas. Mi hermana mayor no quiere saber nada de hombres desde su divorcio y se ha volcado en su trabajo. En cuanto a mí, creo que sería más fácil que diseñara un androide a mi gusto que encontrar a un hombre que me interese—. Y, hablando de eso —prosigue la anciana—, te recuerdo que tengo cuatro nietos guapísimos que están tristemente solteros y necesitan con urgencia una buena chica en sus vidas.

Casi suelto una carcajada. Isobel es una casamentera de manual. A mis hermanas y a mí nos ha intentado liar con ellos prácticamente desde que íbamos en pañales. Y, en cuanto a los hermanos Ferguson, es cierto que son guapísimos, pero sobre lo de estar tristemente solteros… Más bien disfrutan alegremente de su soltería y, para desesperación de su abuela, no tienen ninguna intención de sentar la cabeza.

—Lo tendré en cuenta —miento. Miro el reloj y lanzo un gruñido—. ¡Mierda, no me he dado cuenta de lo tarde que es! Tengo que acudir a una cita con un cliente y llegaré con retraso como no salga ya.

—¿Vas a ir vestida así? —pregunta Isobel sorprendida al ver que me pongo el anorak encima de los vaqueros desgastados y la sudadera.

—Es una reunión informal —alego quitándole importancia—. Llegaré a tiempo para la cena —añado y me despido dándole un beso en la mejilla.

Media hora después, estoy en el metro rumbo al Distrito Financiero mientras ojeo mi móvil. Deslizo el dedo sobre la pantalla y aparece ante mí la imagen de un hombre que tiene un ligero aire a Henry Cavill. Pelo moreno, ojos azules, mandíbula fuerte rematada con una pequeña hendidura en la barbilla, sonrisa nívea, músculos de infarto… Es guapísimo, sí, pero ¿es el adecuado?

Para la señora de sesenta años que tengo a mi lado parece que sí porque casi se le desencaja el cuello de lo mucho que se ha estirado para verlo mejor y ha dejado escapar un sonido de aprobación mezcla de gruñido y gemido. La gente ya no se corta en el metro cuando se trata de espiar lo que los demás trastean en el móvil para pasar el tiempo durante el trayecto.

Me desplazo unos centímetros hacia mi izquierda para crear un poco de espacio entre mi «vecina» y yo mientras deslizo el índice por la pantalla para pasar al siguiente candidato: un hombre de aspecto exótico que me recuerda a Jason Momoa. Interesante, aunque no me terminan de gustar los hombres con el pelo tan largo. No tengo inconveniente en que lo lleven por los hombros, pero es que este lo tiene casi hasta la cintura.

Repito el movimiento de mi dedo y en la pantalla aparece un rubio con aire nórdico que me evoca a Malcolm, el novio de mi hermana Faith, un highlander de aspecto imponente. Es muy atractivo, sí, pero…

Siempre tengo un «pero» que me impide hacer la elección. Hope y Faith dicen que estoy posponiendo lo inevitable. Tal vez sea cierto.

—¿Son amigos tuyos?

Una voz inesperada me saca de mis pensamientos. Levanto la vista y ahí está la mujer, otra vez pegada a mí y mirando sin disimulo la pantalla de mi móvil.

—No —musito entre dientes.

No digo nada más. No soy muy habladora, menos todavía con desconocidos.

Faith habría entablado una alegre conversación con ella.

Hope le habría dado una respuesta cortante del tipo: «Métase en sus asuntos, señora».

A Winter solo le habría bastado una mirada con una ceja arqueada para que la mujer desistiera de su interrogatorio. Ese gesto puede llegar a ser muy intimidante en ella.

Mi breve respuesta, en cambio, no hace más que acicatear a la señora a que pregunte más.

—¿Trabajas para una de esas agencias de modelos?

La Charity de siempre habría susurrado otra escueta negativa, un gruñido o, tal vez, se habría cambiado de sitio sin decir nada.

La Charity que me propongo ser a partir de ahora se traga su timidez y decide dar una explicación sin filtros, al estilo Hope, a ver si la mujer se escandaliza y deja de cotillear.

—No, señora, estoy seleccionando a un gigoló para que me acompañe a una boda porque no tengo novio y quiero ir con alguien que quite el hipo para que el chico del que estoy enamorada, que es el que se casa, no piense que soy una fracasada total en el amor y, tal vez, incluso se ponga celoso y llegue a darse cuenta de que está cometiendo un error y que yo soy la mujer de su vida.

La idea surgió de Hope hace unos meses cuando fuimos a comer a la casa que ahora comparte con su novio Ben en Ithaca, una pequeña ciudad al noroeste del estado de Nueva York. Allí les conté a mis hermanas que mi amigo Phil, por el que estoy colada desde el primer día de universidad, se casaba por todo lo alto en la Riviera Maya, y que se esperaba que yo acudiera allí con un acompañante. Al no tener ninguno, tomé la decisión de no ir a la boda, a lo que mis hermanas se opusieron de forma ferviente.

—Por supuesto que irás —replicó Winter al instante—. Ese Phil es un idiota por haber elegido a otra, y lo menos que puedes hacer es bailar y reír en su boda como si fueses la mujer más feliz del mundo para enseñarle lo que se ha perdido y demostrarle que no te importa en absoluto.

—Encontraremos a alguien que te acompañe, aunque tengamos que contratar a un gigoló —aseguró Hope de forma impulsiva, como es ella.

Y Faith, siempre con su visión romántica de la vida, esbozó el inicio de una historia de amor en toda regla.

—¿Os imagináis? —Suspiró con entusiasmo—. Un Pretty Woman versión masculina en donde Charity contrata los servicios de un gigoló para que haga de su acompañante durante un tiempo y acaban enamorados. Sería taaaan romántico.

Yo no tengo tanta imaginación, la verdad, ni veo el mundo desde la perspectiva novelesca de ella. Mi mundo es racional, realista y equilibrado. Sin embargo, haciendo a un lado el enfoque romántico, la idea no me pareció descabellada, así que no la descarté.

Y aquí estoy, un mes antes de la boda, metida en una web especializada para elegir a un «acompañante» adecuado.

—Pensé que los gigolós eran una versión masculina de una prostituta —comenta la mujer. Por lo que se ve, no se ha escandalizado por mi comentario. Todo lo contrario, parece doblemente interesada.

—Son más bien como escorts —explico, desistiendo ya de cualquier atisbo de intimidad con ella—. Puedes contratarlos como servicio de acompañamiento para un evento y no tiene por qué derivar en un intercambio sexual.

Al menos, esa es mi intención. Solo quiero que el chico en cuestión se haga pasar por mi ligue delante de Phil, no pretendo llevármelo a la cama. Me resulta desagradable la perspectiva de pagar por tener sexo. Por ahora, me las apaño bien con Harry, mi consolador.

—¿Y dónde se puede encontrar a ese tipo de chicos?

—Hay muchas páginas en internet que se dedican a ello. Yo estoy mirando en la web Se busca gigoló —respondo solícita—. Tiene bastante variedad donde elegir. Además, cuentan con un club privado en el que puedes conocer a los chicos de las fotos en persona antes de decidirte a contratarlos.

—Interesante —musita la mujer para sí—. ¡Oh! Yo me bajo aquí —dice de pronto poniéndose en pie—. Que tengas suerte en tu búsqueda, querida.

Le hago un gesto vago de despedida y sigo mirando los perfiles de los gigolós que aparecen en la web durante un par de minutos más hasta llegar a mi destino. Después, me guardo el móvil en la mochila que llevo a modo de bolso y desciendo del metro.

El mes de enero es especialmente frío este año y las calles de Manhattan están cubiertas de nieve, lo que dificulta la circulación y convierte la ciudad en un verdadero caos. Las máquinas quitanieves trabajan sin descanso para despejar el asfalto y el ayuntamiento ha contratado personal extra para que retiren la nieve de las aceras con palas.

En cuanto salgo de la boca del metro, el aire helado me golpea con fuerza. Me pongo la capucha del anorak para ocultar mi melena pelirroja y me subo la bufanda hasta la nariz cubriendo casi todo mi rostro. Mejor así, tengo que ser precavida.

Pequeñas motitas de agua se adhieren a los cristales de mis gafas, pero es algo que no puedo solucionar, así que ignoro esa pequeña incomodidad y emprendo el camino calle abajo agudizando la mirada.

En momentos así, me arrepiento de no haberme operado de la vista como Hope y Faith. Sin embargo, es un pensamiento que se me pasa rápido. Me gusta llevar gafas. Son mi pequeño escudo visual contra el mundo. Me siento desnuda cuando no las tengo puestas. Además, se han convertido en mi sello distintivo. Un pequeño complemento que me diferencia de mis hermanas.

La calle está prácticamente desierta. Fuera del horario de oficinas, esta zona está muy poco concurrida, así que no tardo más de cinco minutos en llegar al punto de encuentro.

Una limusina negra con las lunas tintadas está aparcada a un lado. En cuanto me acerco a ella, el chófer desciende. No dice nada, solo me saluda con un gesto contenido y me abre la puerta de atrás.

La calidez del interior me provoca un gemido de satisfacción. También consigue que mis gafas se empañen haciéndome bizquear. Me las quito con rapidez y limpio el vaho del cristal con un pañuelo que saco del bolsillo.

—¿Y bien? —inquiere con impaciencia el hombre que hay en el interior. No es dado a los rodeos. Su tiempo es oro.

Yo lo llamo Profesor X, aunque nunca se lo diría a la cara porque me infunde demasiado respeto.

—Ha sido un juego de niños —comento mientras me recoloco las gafas y le entrego el pendrive.

—¿Y el Proyecto Zuul? —demanda.

—Me va a llevar un tiempo, pero lo puedo conseguir —aseguro.

CAPÍTULO 3

Allan

Ser un agente de la CIA no entraba en mis planes. Mi padre era marine de los Estados Unidos y cambiábamos de residencia con frecuencia. Pasé mi infancia con una maleta a cuestas y perdí la cuenta de los colegios a los que asistí. Me acostumbré a despedirme de mis amigos con la misma facilidad con la que los hacía. También descubrí que me apasionaban los idiomas y que tenía un don para aprenderlos, una de las razones por la que la Agencia Central de Inteligencia me reclutó. La otra es mi atractivo físico unido a mi facilidad de engatusar a la gente para conseguir mis propósitos.

Cada país en el que viví durante mi infancia dejó una huella en mí.

En España aprendí a amar los pequeños placeres de la vida. Nos mudamos allí cuando yo tenía seis años y mi padre fue trasladado a la base militar de Rota, en Cádiz. Me enamoré de la gastronomía, la cultura, el sol y la gente. Durante tres años, aquel fue mi hogar.

En Italia aprendí a amar el arte. Mi padre fue destinado los siguientes cuatro años a la base militar Caserma Ederle, situada en Vicenza, una hermosa ciudad de la región del Véneto, al norte del país. Me impactó la belleza y grandiosidad de sus edificios de estilo palladiano: el Teatro Olímpico, el más antiguo del mundo con cubierta; la Basílica y los diferentes palacios y villas desperdigados por toda la ciudad. Allí dejé atrás a Valentina, una compañera de clase. Solo teníamos doce años, pero estaba loco por ella. Todavía recuerdo la cálida sensación que me produjo rozar sus labios con los míos. Un beso casto, pero tan lleno de emociones que me hizo tocar el cielo. Mi primer beso. Mi primer amor.

En Japón aprendí ciertos valores morales, que, hoy en día, sigo poniendo en práctica: el giri, que es el deber social de recompensar o devolver un favor; el respeto a los mayores y a la familia, el honor y la importancia de las costumbres. Vivimos en Okinawa durante dos años y los recuerdo con mucho cariño.

En Kenia aprendí lo que significaba el odio y el miedo cuando mi padre resultó gravemente herido en el atentado a la embajada de Nairobi, donde había sido destinado al destacamento de protección de la delegación diplomática. Nunca olvidaré el momento en el que escuché la explosión. Mis hermanas y yo estábamos en la piscina de la casa en la que vivíamos, en el barrio residencial de Lavington, huyendo del calor de agosto. Pese a estar a varios kilómetros de distancia, escuchamos el sonido de la explosión. Creo que se escuchó en toda la ciudad. Mi madre, que estaba en la cocina, salió corriendo al jardín a buscarnos con el rostro desfigurado por el terror. En cuanto supimos lo sucedido, empezó la pesadilla. Lo peor fue la espera de noticias, pues no sabíamos si nuestro padre estaba entre los fallecidos o no. Después, el alivio al saber que estaba en el hospital. Como consecuencia de las heridas perdió la pierna, pero al menos estaba vivo. Tras eso mi padre decidió poner fin a su carrera militar en activo y regresamos a Estados Unidos de forma permanente.

Mi decisión de aceptar formar parte de la CIA estuvo influenciada por aquel incidente. Si yo tenía las habilidades necesarias para poner mi granito de arena en la lucha contra cualquiera que quisiera atentar contra mi país o contra la vida de inocentes, era mi deber hacerlo.

Me adentro con total familiaridad en el edificio del Centro de Inteligencia George Bush, sede de la CIA, situada en Langley, Virginia, y paso los controles de seguridad de forma distraída mientras bromeo con el personal. Antes me ponía nervioso cada vez que traspasaba aquella barrera tan bien protegida, pero ahora, después de diez años trabajando aquí, se ha vuelto algo rutinario.

Trabajo en el Grupo de Acción Política, una división de la CIA encargada de llevar a cabo operaciones encubiertas relacionadas con la política, la economía y la tecnología cibernética. He tenido diferentes alias en multitud de países: James Anderson, arqueólogo; John Brown, inversor; Patrick Dalton, travel blogger… Sin olvidar el último: Thierry Moreau, actor francés. Incluso debo ocultar mi verdadera labor ante mi familia y amigos. Para ellos trabajo en Washington D. C. como traductor de idiomas en una multinacional dedicada al comercio exterior.

—Allan Davis, dichosos los ojos —saluda Piper en cuanto me ve entrar—. ¿Qué tal han ido las vacaciones?

—Demasiado cortas, como siempre —respondo con una mueca.

Después de cada misión encubierta, la Agencia me da unos días de relax para desconectar de la acción. Yo suelo aprovecharlos para ir a ver a mi familia, que reside en su totalidad en un barrio residencial a las afueras de Providence, la capital de Rhode Island.

—¿Y tus costillas? Casi me diste pena cuando Garret Scott empezó a sacudirte. Parecía que te tenía ganas.

—Todavía las tengo doloridas —contesto sin dar más explicaciones—. Aunque tal vez me curaría antes si alguien me mimase un poco —añado con un mohín.

—Estoy segura de que tienes a un pelotón de mujeres que estarían dispuestas a participar en los Juegos del Hambre para ganar ese honor, pero yo no soy una de ellas.

Suelto una carcajada. Eso es lo que me encanta de Piper Adams, que no se deja engatusar por mis encantos y sabe ponerme en mi sitio. Tiene treinta años y es una mujer que llama la atención por su cuerpo orondo, su corta estatura —apenas sobrepasa el metro y cincuenta centímetros— y su cabello multicolor que contrasta con su piel de ébano. Es mi supervisora táctica, un genio de los ordenadores y la mejor analista de la división. También es mi mejor amiga y una de las pocas personas aquí que siempre hablan con sinceridad.

—¿Novedades sobre nuestro misterioso Aramis? —inquiero pasando ya a temas más importantes.

—Llevo una semana detrás de su rastro sin resultados, pero creo que tengo una pista —responde con una sonrisa cargada de satisfacción—. Uno de mis contactos tiene un ciberamigo que conoció a una hacker que se hacía llamar Aramis cuando iba a la universidad. Decía que era una fuera de serie, capaz de colarse en cualquier sistema de seguridad sin ser detectada.

—¿Una? ¿Es una mujer? —pregunto con sorpresa.

—Eso parece. Nunca se sabe quién puede ocultarse detrás de un nick —señala Piper mientras me tiende una carpeta—. Todo apunta a que ella es Aramis.

La abro sin pérdida de tiempo y me encuentro con la foto de una chica pelirroja. Es una imagen robada con un objetivo de largo alcance, es lo suficientemente nítida para discernir con claridad la figura femenina que en el momento en el que fue tomada iba saliendo de un edificio con abrigo, una sudadera del NYIT[2] y unos vaqueros desgastados.

Paso la foto y aparece otra imagen, esta vez un primer plano de su rostro.

No es una belleza, pero sí bonita. Además, siempre he encontrado cierta sensualidad en las pelirrojas y ella lo es. Su cabello rojizo cae como fuego derretido hasta sus hombros. Tiene el cuerpo voluptuoso y facciones delicadas: el rostro ovalado, una nariz respingona salpicada por una estela de pecas y los labios ligeramente carnosos. Las lentes de las gafas que lleva me impiden ver con claridad la forma y el color de sus ojos, y esa duda se resuelve en la breve descripción física que acompaña a las imágenes: son almendrados y de tono avellana.

Me atraen las mujeres con gafas. Son mi pequeño fetiche. Ha sido así desde que me enamoré de mi profesora de Literatura en el instituto. Es un complemento en el rostro femenino que me da mucho morbo, y a la pelirroja de la foto le quedan muy bien.

El informe también especifica que tiene veintiocho años, mide un metro setenta y cinco centímetros de altura, que pesa sesenta y ocho kilos y que calza un treinta y nueve.

—Se llama Charity Ryan. Es ingeniera informática por el NYIT, especializada en Ciberseguridad, donde destacó de forma brillante —introduce Piper.

Asiento en silencio mientras leo con atención sus datos biográficos que hay en el dosier.

Nacida en Brooklyn, Nueva York.

Su padre se llama Samuel Ryan, fue Capitán de la Jefatura de Policía del Distrito 67. Más de cuarenta años de servicio en el Departamento de Policía de Nueva York, héroe condecorado y jubilado con honores.

Su madre es Karen Ryan, actualmente trabaja como bibliotecaria en la universidad de Cornell, en la ciudad de Ithaca, Nueva York, donde la pareja ha establecido su residencia.

Charity es la menor de cuatro hermanas:

Winter Ryan es la mayor. Treinta y cinco años. Divorciada. Trabaja en la unidad de Antivicio de la policía de Nueva York y, por lo que parece, sigue los pasos de su padre.

Faith Ryan. Veintiocho años. Trabaja en Clark & Clark, una de las mejores agencias de publicidad de Manhattan. Mantiene una relación estable con Malcolm MacLeod, escocés de nacimiento y propietario de una cervecería en uno de los distritos de moda de la Gran Manzana.

Hope Ryan. Veintiocho años. Fotógrafa freelance. Se acaba de mudar a Ithaca para vivir con su novio, Benedict Moore, sheriff del condado de Tompkins.

Algo me llama la atención cuando llego hasta ahí.

—¿Hay algún error con las edades? —pregunto, pues las tres menores tienen la misma.

—Trillizas —aclara Piper—. Faith, Hope y Charity. No me digas que sus padres no tuvieron sentido del humor al ponerles el nombre —añade con una risita.

—Lo que tuvieron es mucho ánimo para traer al mundo a tres bebés al mismo tiempo. Pobre padre —añado con un silbido. Tengo tres hermanas mayores y sé lo que es estar en inferioridad numérica. No puedo ni imaginar lo que habrá sido vivir rodeado de cinco mujeres.

En ese momento, mi jefe se asoma por la puerta de su despacho.

—Adams. Davis —ladra y vuelve a esconderse. Es su forma de pedirnos amablemente que vayamos a su despacho, y los dos obedecemos al instante.

»Bienvenido —dice a modo de breve saludo en cuanto nos sentamos frente a él—. ¿Adams te ha puesto al día? —Rupert Lewis nunca se anda con rodeos.

—Estaba en ello —responde Piper—. Llevamos una semana siguiendo a Charity Ryan —continúa informándome—. Conseguimos colarnos en la habitación que tiene alquilada a una tal Isobel Ferguson y le pusimos un micro, pero no ha servido de mucho.

—¿Habéis sacado alguna información incriminatoria de su móvil o su ordenador?

—Usa un móvil cifrado de última generación, imposible de hackear —explica Piper—. Tampoco he conseguido acceder al contenido de su portátil, ni siquiera a través de un software externo como hicimos con Popov —admite Piper a regañadientes—. Tiene un sistema de seguridad completamente blindado, nunca había visto nada igual —agrega, y detecto una auténtica admiración en su tono—. Sin embargo, hemos hallado un nuevo mensaje de Aramis en el ordenador de Popov. Al parecer, el ruso está muy interesado en algo que se llama Proyecto Zuul, y Aramis le ha asegurado que puede conseguirlo.

—¿Proyecto Zuul? ¿Qué es eso?

—Intuyo que debe de ser algún tipo de proyecto secreto del Pentágono, pero mi contacto allí no sabe nada al respecto, puede ser porque también sea una clasificación de alto nivel, como los planos del avión no tripulado que robó —argumenta Piper.

—Pues atrapemos a la señorita Ryan y hagámosla confesar —propongo. La CIA no suele ser muy diplomática cuando alguien amenaza la seguridad del país. Piper y Rupert intercambian una mirada rápida que me pone alerta—. ¿Qué ocurre?

—Existe un gran problema —interviene Rupert—. Charity Ryan tiene una relación de amistad estrecha con Phillip Haines, el hijo mayor de Wilfred Haines.

—¿El secretario de Defensa? —pregunto irguiéndome en mi asiento.

—El mismo.

Silbo impresionado. Como director del Departamento de Defensa, Wilfred Haines está a la cabeza del Pentágono. También es miembro del Gabinete del Presidente y el sexto en la línea sucesoria de la presidencia.

—¿Es posible que Philip Haines la haya ayudado a colarse en el Pentágono de alguna manera? —aventuro cuando asimilo las posibles connotaciones que eso implica.

—Eso es lo que vas a tener que averiguar. Debemos saber si Charity Ryan ha trabajado sola o ha obtenido ayuda voluntaria de Phillip Haines. Comprenderás la gravedad del asunto —agrega en tono lúgubre.

Asiento de forma escueta. Si se descubriese que el hijo del secretario de Defensa ha participado en un acto de espionaje, sin duda, el escándalo salpicaría a su padre y se vería obligado a dimitir.

—¿Esto no es competencia del FBI o de la Agencia de Seguridad Nacional?

—En circunstancias normales, sí, pero, en vista de quienes son los posibles implicados, se ha decidido que nos hagamos cargo nosotros. El FBI pierde demasiado tiempo en papeleo y permisos, y también va a existir un problema de jurisdicción porque parte de la operación se va a desarrollar fuera de los Estados Unidos —explica Rupert—. Y, teniendo en cuenta que la NSA depende de la Secretaría de Defensa, es mejor dejarlos al margen por el momento para que no haya filtraciones. —Esa es una ventaja de la CIA, que es una agencia independiente y no suele dar demasiadas explicaciones de su operativa ni pedir permisos para actuar—. En esa carpeta tienes toda la información que Piper ha logrado reunir sobre Charity Ryan —prosigue cabeceando hacia el dosier que me ha entregado mi compañera—: familia, amigos, expediente académico desde el parvulario, informes médicos… Te infiltrarás en su vida y te convertirás en su sombra. Quiero que confirmes que ella es Aramis, que averigües cómo ha conseguido colarse en el sistema informático del Pentágono y si Phillip Haines está implicado en el asunto.

—¿Uso una de mis antiguas tapaderas o me vais a crear una nueva?

Piper y Rupert intercambian una mirada rápida.

—La de Thierry Moreau servirá a la perfección —responde mi jefe finalmente—, aunque con una pequeña variación.

—¿Qué variación? —indago con cautela.

—Phillip Haines se va a casar dentro de poco, y Charity Ryan está buscando un acompañante para el evento —explica Rupert.

—¿Y necesita un actor? —inquiero con sorpresa porque no entiendo muy bien qué tiene que ver eso con mi tapadera.

—Más bien un gigoló —comenta Piper en un murmullo.

No puedo haber escuchado bien.

—¿Un qué?

—Un gigoló —puntualiza mi compañera, esta vez en voz bien clara y haciendo serios esfuerzos por aguantar la risa.

—La esposa del secretario de Defensa es Josephine Weston-Haines, heredera de la cadena de hoteles Weston —interviene Rupert—. Y han decidido celebrar la boda en el resort de lujo que la cadena tiene en la Riviera Maya. Allí los invitados podrán disfrutar del lugar durante la semana previa a la boda con todos los gastos pagados, cortesía de la señora Weston-Haines.

—Gracias al micro que tenemos puesto en la habitación de Charity Ryan hemos podido averiguar que tiene intención de contratar los servicios de un gigoló para que sea su acompañante durante ese tiempo —explica Piper.

—¿Es que no ha podido encontrar a nadie que la acompañe? —pregunto extrañado por lo inusual de ese hecho.

—Eso mismo pensé yo —responde Rupert.

—Es extraño, sí, pero vamos a aprovecharlo —comenta Piper—. Visto que la carrera como actor de Thierry Moreau no despega, y con lo caro que es el estilo de vida en Nueva York, se va a ver obligado a trabajar como gigoló para pagar sus facturas —argumenta dando sentido a mi tapadera—. Según una conversación que escuché con su hermana Faith, el sábado por la noche, Charity Ryan irá a un club de Manhattan a conocer a los posibles candidatos y tienes que conseguir que te elija a ti.

—Y eso será solo el primer paso. Deberás lograr que se enamore de ti durante la semana que estéis juntos en la Riviera Maya para que puedas mantenerte en su vida y desenmascararla —concluye Rupert.

***

Cuando salimos del despacho, después de aclarar los detalles de la operación, todavía estoy asimilando el que va a ser mi nuevo rol.

—Vamos, no pongas esa cara —comenta Piper con una sonrisa. Se lo pasa genial a mi costa—, vas a pasar unas minivacaciones en la Riviera Maya. Eso si primero consigues que te elija como gigoló, claro.

—¿Lo dudas? —inquiero con arrogancia.

Soy guapo y además tengo un punto exótico que resulta llamativo a la mayoría. He heredado la complexión fuerte y la piel canela de mi padre, y los ojos oscuros y los labios carnosos de mi madre, una belleza morena de origen francés. Por si eso fuera poco, entreno a diario y soy experto en artes marciales, con lo que mi físico se ha convertido en un arma que no dudo en emplear para conseguir mis propósitos, ya sea a través de la fuerza o de la seducción.

Además, estamos hablando de una friki de los ordenadores sin vida social que seguro que cae rendida a mis pies en cuanto le guiñe un ojo.

—¿Acaso crees que no hay mujer que se te resista? —bufa Piper.

—Tal vez exista alguna, pero no será una geek[3] como Charity Ryan —respondo con total seguridad.

CAPÍTULO 4

Charity

Me planto frente a la puerta del club privado Amour Amour y me muerdo el labio, indecisa. Este es el local que usa la web Se busca gigoló para los primeros encuentros de sus chicos con las clientas. La verdad es que me esperaba algo más sofisticado y, sobre todo, que estuviese en una zona mejor de la ciudad y no en una de las calles más conflictivas del East Harlem.

Observo la fachada con aprensión. Es negra y las letras de neón del letrero tienen una llamativa tipografía en tono rosa que refulge en la oscuridad.

—Parece un puticlub —comenta Faith a mi lado. No lo dice con horror, más bien fascinada. Está achispada, se le nota por el brillo de los ojos y la sonrisa boba.

—En cierta forma lo es —repone Hope con un encogimiento de hombros.

Ha venido a pasar un par de días a Nueva York por trabajo sin su novio, por lo que se ha apuntado a salir esta noche con nosotras. O, mejor dicho, ha sido la instigadora para que vengamos aquí porque, a pesar de toda mi determinación, ha hecho falta que ellas me acompañen hasta este lugar para que yo haya decidido dar este paso. También hemos tenido que parar primero en un pub a beber unas copas para «infundirme valor». Con todo…

—Esto es un error —musito y me doy la vuelta dispuesta a irme a casa, pero Hope me detiene.

—El error sería no entrar —determina mientras me gira de nuevo—. Venga, vamos —añade y me coge de la mano derecha.

—Será divertido —agrega Faith, que me toma de la mano izquierda, y entre las dos me arrastran hacia la puerta.

A veces detesto a mis hermanas, sobre todo cuando me obligan a hacer cosas que se salen de mi zona de confort. Como esta, por ejemplo, ya que mi idea de diversión es pasar la noche frente a mi ordenador jugando a Assassin’s Creed, a The Elder Scrolls o a Magic: The Gathering.

El interior me parece todavía más deprimente. El local tiene una iluminación tenue, supongo que para crear un ambiente más íntimo. Al fondo, sobre un escenario alargado, hay tres boys vestidos solo con minúsculos taparrabos, bailando a lo Magic Mike, mientras medio centenar de mujeres entre los veinte y los sesenta los jalean con lascivia.

Los camareros que se pasean entre las mesas no llevan más ropa que ellos, la verdad. Bueno, sí, una absurda pajarita en el cuello.

—¡Es genial! —exclama Faith con entusiasmo. La miro como si estuviera loca—. ¿Qué? Las mujeres también tenemos derecho a tener un local así para desinhibirnos sexualmente, ¿no?

—No creo que a Cuatro le haga gracia que te desinhibas mucho por aquí —mascullo usando el mote que le hemos puesto al novio de Faith—. Y, ya puestos, tampoco a Ben —añado girándome hacia Hope—. ¿Dónde se ha metido Hope? —pregunto al darme cuenta de que ya no está a mi lado.

—Oh. Dios. Mío —farfulla Faith con los ojos clavados en el escenario. Sigo su mirada y ahí está mi díscola hermana, bailando con los tres strippers.

—Qué vergüenza, por favor —murmuro entre dientes—. ¿Cómo es capaz de…?

—¡Espérame, Hope! ¡Allá voy! —exclama Faith cortándome y antes de que me dé cuenta corre hacia el escenario para reunirse con nuestra hermana, pero, en lugar de subir con elegancia, tropieza con el escalón y acaba despatarrada en el suelo.

Un segundo después se incorpora y hace un gesto triunfal consiguiendo que el público la aplauda. Está más borracha de lo que pensaba. Bueno, al menos Faith tiene esa excusa. En cambio, Hope es completamente consciente de lo que hace mientras se contonea con los strippers.

Esto me pasa por venir con dos locas de atar. Si Winter estuviese aquí ahora mismo no me habría quedado sola, pero ha tenido que trabajar en el club de BDSM en el que está infiltrada. Si mis padres vieran lo que llevaba puesto debajo del abrigo con el que ha salido de casa, les daría un síncope.

Aunque, pensándolo bien, si mi hermana mayor hubiese estado con nosotras esta noche, no hubiese dejado que viniéramos aquí. Una cosa es bromear sobre contratar a un gigoló y otra muy diferente hacerlo. Y sé que Winter no lo aprobaría.

Me quedo allí plantada, sin saber muy bien qué hacer. Todas las mesas están ocupadas, así que decido ir a la barra y pedir una copa mientras mis hermanas lo dan todo en el escenario.

—¿Has venido sola, preciosa? —pregunta el camarero y me echa una breve mirada apreciativa al escote.

—Eso parece —mascullo al ver que mis hermanas siguen a lo suyo.

Me recoloco la blusa para asegurarme de que no enseño más de lo que debería. No es que sea muy descocada, es de color esmeralda sin mangas y con el cuello de pico, pero está muy lejos de ser una de las sudaderas que me gusta llevar y me siento incómoda con ella.

Observo distraída cómo el barman me prepara el cosmopolitan que le he pedido. Desde que Mike, la mano derecha de Malcolm en el pub, me sugirió hace unos meses que lo probara, se ha convertido en mi cóctel preferido.

—Estoy buscando a Marcus, ¿lo conoces? —pregunto alzando la voz para hacerme oír sobre la música.

Marcus es el que se parecía a Henry Cavill y, si supera mis expectativas en nuestro primer encuentro, creo que me decantaré por él.

—Está justo ahí, hablando con una clienta. —Sigo la dirección hacia donde cabecea y me topo con un hombre que está sentado a un par de metros de mí.

Parpadeo. ¿Ese es Marcus? No puede ser. En las fotos que vi parecía mucho más atractivo. Y joven. No se puede decir que sea feo, pero está lejos de tener la sonrisa perfecta de sus fotos. Creo que alguien ha tirado mano del Photoshop para blanquear los dientes. Y para otras cosas. Desde luego en persona no se parece en nada a Henry Cavill. Además, es bajito; no creo que llegue al metro ochenta como aseguraba en su perfil. Y, ya puestos a criticar, tampoco me gusta la forma exagerada con que gesticula al hablar.

—¿Quieres que le diga que lo estás buscando?

—No hace falta. —Lo acabo de descartar.

—Si lo que quieres es un gigoló, te recomiendo a Gabriel —propone el barman—. Es nuevo, pero te garantizo que no te defraudará. Además, es latino, ya sabes, muy pasional, y se parece a Ryan Guzman. ¿Quieres que lo llame?

Me quedo un poco cortada porque haya deducido que estoy buscando un gigoló. ¿Tengo cara de necesitada? Tal vez. No recuerdo la última vez que estuve con un hombre. Bueno, sí, en la universidad. Y prefiero no recordarlo, todavía duele demasiado.

Busco en mi memoria al tal Gabriel, no me suena haber visto su perfil en la web, tal vez al ser nuevo todavía no la han colgado. De todas formas, como el camarero está siendo muy majo termino por asentir.

Al cabo de un minuto, tengo al apuesto gigoló ante mí. Y sí, realmente se parece a Ryan Guzman. Medirá alrededor de un metro ochenta, lo justo para que no me sienta demasiado alta a su lado llevando tacones. Ese era uno de mis requisitos, ya que no me gustan los hombres bajitos y, midiendo un metro setenta y cinco, mi concepto de «hombre bajito» es todo aquel por debajo de mi estatura.

Lo miro expectante. Tiene unos preciosos ojos castaños que me observan con apreciación, deteniéndose un instante en mi escote, y no puedo evitar ponerme nerviosa bajo su escrutinio.

—Esto tiene que ser un error —murmura finalmente—. ¿Cómo es posible que una belleza como tú necesite los servicios de un gigoló?

Vale, ahí se ha pasado. Soy bonita, pero no una belleza. Además, no sé sacarle partido a mi físico como hacen Hope y Faith. Aun así, me sonrojo como una tonta por el cumplido. No estoy acostumbrada a que me piropeen y menos alguien tan guapo. Aunque supongo que lo hace por su trabajo, claro.

Busco a mis hermanas con la mirada y veo que ya han bajado del escenario, pero no se acercan. En cambio, me hacen un gesto de aprobación con el pulgar hacia arriba. Me encantaría que vinieran aquí y me ayudaran a romper el hielo con él. No se me da bien hablar, mucho menos con desconocidos. Sin embargo, veo que vuelven a centrarse en los boys que están actuando.

Esto es algo que tengo que hacer sola.

Tomo aire, me recoloco las gafas y me yergo en el taburete en el que estoy sentada.

—Soy Charity. Encantada —afirmo y le tiendo la mano para saludarlo.

Él la mira con diversión y luego la ignora para acabar dándome un beso en la mejilla. Un beso un tanto húmedo. Siento su aliento caliente y su cercanía y me agobio un poco. No me gusta que invadan mi espacio vital de esa forma.

Me remuevo, incómoda, y le doy un sorbo a mi copa.

—Háblame un poco de ti —murmura mientras me pasa un mechón de pelo detrás de la oreja. Es un gesto muy íntimo, demasiado, y tengo que reprimir el impulso de propinarle una palmada en los nudillos como hacía nuestra madre cuando nos pillaba metiendo la mano en el tarro de las galletas sin su permiso.

—Prefiero que tú me cuentes cuáles son tus gustos, así sabré si eres el gigoló que estoy buscando —replico, pues no quiero que se vea condicionado por mí.

No me gustaría que fingiese más de lo necesario, ya es bastante patético que vaya a aparentar que es mi novio.

Me mira un poco descolocado, pero empieza a hablar. Y, en ese momento, una figura detrás de él capta mi atención. Es un hombre. Bueno, un HOMBRE. Así, en mayúsculas.

Medirá alrededor de un metro ochenta y cinco y debajo de la ropa se intuye un cuerpo atlético. Tiene la piel canela, realzada por una camisa blanca con los tres primeros botones desabrochados, y unas facciones masculinas y perfectas. Es un tipo con clase, no solo por su ropa, sino por su porte; posee esa elegancia innata por la que muchos matarían. Sin embargo, lo que más me impacta es la intensidad con la que me observa. No me quita el ojo de encima. Unos ojos que, por cierto, son de un profundo tono marrón oscuro y me atrapan sin remedio mientras alza su copa hacia mí en un brindis silencioso.

¿Hacia mí?

¿Qué significa esto? ¿Estoy en un universo paralelo en el que resulto atractiva a hombres cañón o es que llevo escrito en la cara que voy buscando un gigoló? Entonces caigo en la cuenta. ¿Y si estoy haciendo la tonta y con la que quiere ligar es con alguien que está detrás de mí? Me giro esperando ver a una mujer despampanante a mi espalda, pero no, detrás de mí no hay nadie.

Lo miro de nuevo y termino por corresponder a su gesto no muy convencida. Entonces, él bebe de su copa despacio y luego se relame. Dios, ¡qué labios! Tienen una forma bien definida y son algo carnosos. Apetecibles. Sin ser consciente del todo, imito su gesto y paso la lengua por mi labio inferior. Al verlo, esboza una ligera sonrisa que me resulta de lo más arrogante. Eso le resta puntos al instante. No me gustan los hombres creídos.

Frunzo el ceño y trato de ignorarlo. Tengo que centrarme en Gabriel y en lo que sea que esté diciendo. Algo de fútbol. Creo que es uno de esos fanáticos del deporte. Mal asunto. El único deporte que a mí me gusta es jugar al Virtual Tenis. Está tan enfrascado en su monólogo que no se ha percatado de mi pequeña interactuación con el HOMBRE. Y hablando de él…

Mis ojos vuelven a extraviarse y acaban posándose de nuevo en su figura sin que pueda resistirme. No me suena haberlo visto en la web de Se busca gigoló, aunque, por lo que parece, no todos están allí, ejemplo de ello es Gabriel.

Veo que una mujer se le acerca con aire seductor. Intercambian unas palabras, y ella se aleja con un mohín defraudado. Y en ningún momento él aparta su mirada de mí. Me está empezando a poner nerviosa. Tal vez esa sea su forma de llamar la atención.

¿Y qué narices está haciendo ahora con la punta de la pajita? Para mi asombro, siento un hormigueo de excitación en el vientre al ver la forma con la que su lengua juega con ella para acabar atrapándola entre los dientes.

Apuro la copa de golpe. Mala idea. El alcohol que he bebido esta noche me está empezando a afectar y siento un ligero mareo. Además, la máscara de pestañas que Hope ha insistido en que me pusiera está haciendo que los ojos me empiecen a escocer. Los tengo muy sensibles.

—Disculpa —farfullo cortando el monólogo de Gabriel—. Necesito ir al baño un momento —vocifero para hacerme oír por encima del momentáneo griterío que ha inundado la sala cuando un nuevo stripper ha entrado en escena—. ¿Sabes dónde está?

—El de los clientes está ahí al fondo, pero habrá mucha cola. Si subes por aquella escalera, llegarás al de personal. Es mucho más tranquilo y así podrás volver a mí antes —añade mientras me acaricia el brazo de forma perezosa.

No sé si me gusta que sea tan sobón; aun así, está siendo amable y se lo agradezco con una sonrisa.

Mis ojos se desvían por un breve momento hacia el HOMBRE, que sigue taladrándome con su mirada. Está empezando a darme escalofríos. ¿Será un voyeur? Justo en ese instante el escozor de los ojos aumenta y pestañeo para aliviarlo antes de girarme y emprender mi camino hacia los baños siguiendo las instrucciones de Gabriel. Al llegar a las escaleras, las subo despacio para no tropezar cuando la mirada se me emborrona por las lágrimas que me provoca el picor de ojos. Me tambaleo un poco al subir. Estoy más mareada de lo que pensaba, tal vez por eso olvido echar el pestillo cuando entro en el baño.

CAPÍTULO 5

Allan

Miro cómo se aleja la chica y sonrío para mis adentros.

—Ya es mía —murmuro.

Ha sido más fácil de lo que esperaba: un intercambio de miradas de alto voltaje, un par de gestos sensuales y la tengo en el bote. Ni siquiera me ha hecho falta usar la baza de mi acento francés.

—¿Estás seguro? —pregunta Piper a través del auricular con voz dudosa.

—Le he puesto mi mirada de tigre —explico.

—¿Tu mirada de tigre? ¿Y eso qué es?

—Observo con intensidad a una mujer, para que sepa que tiene toda mi atención, y hago un par de gestos seductores que ella me devuelve. Nunca falla —agrego con arrogancia—. La señorita Ryan no ha sido una excepción: hemos intercambiado un par de miradas, ha puesto la excusa a su acompañante de que tenía que ir al baño y me ha guiñado un ojo antes de irse. ¿Sabes lo que eso significa?

—¿Que tiene pis? —aventura Piper como si fuera obvio.

Suelto una risa entre dientes.

—Mi querida Piper, no tienes ni idea de las reglas del sexo esporádico —musito en un tono condescendiente que sé que enervará a mi amiga—. Deja que un experto te ilustre en el tema: eso significa que quiere echar un polvo rápido en el baño —repongo mientras voy detrás de mi objetivo.

La sigo más impaciente de lo que me gustaría reconocer. Algo en ella ha despertado una excitación real en mí. Tal vez su mirada esquiva detrás de las gafas o la forma en que se muerde el labio inferior con los dientes o ese modo inocente de ruborizarse. Hacía mucho que no veía a una mujer sonrojarse de esa manera.

—¿Y cómo has llegado a semejante conclusión, semental? —espeta Piper con un bufido.

—Ya te lo he dicho, es el lenguaje universal del sexo esporádico. Y yo soy un experto en el tema —explico distraído mirando cómo la señorita Ryan sube contoneando sus caderas por unas escaleras que conducen a lo que parece una zona de uso exclusivo del personal. Después, la veo entrar por una puerta y sonrío. Ha buscado un lugar más íntimo para que nadie nos moleste. Chica lista. Pruebo a empujar la puerta y se abre sin resistencia. Que no haya echado el pestillo es la prueba final de mi teoría: está esperándome. Ahora solo tengo que dar la talla para convencerla de que yo soy el gigoló que está buscando—. Escucha y aprende cómo se seduce a una mujer —murmuro a Piper antes de entrar en acción.

Me adentro con sigilo en lo que parece ser el baño de personal y veo a la pelirroja inclinada en el lavabo. Se ha quitado las gafas para retocarse el maquillaje de los ojos con un pañuelo húmedo. Me apoyo en la pared de baldosas y la observo a placer. La verdad es que me gusta lo que veo. Lleva unos leggins negros que se ajustan a la perfección a su figura curvilínea y una blusa sin mangas de color esmeralda con un escote en uve que deja entrever el profundo valle entre sus senos, turgentes y pálidos. Su cabello pelirrojo está suelto y crea suaves ondas hasta sus hombros y me hace imaginar lo sensual que se verá en contraste con las sábanas blancas de mi cama.

Siento que mi miembro se endurece ligeramente y frunzo el ceño. No me suele pasar con tanta facilidad cuando estoy trabajando. Me caracterizo por mantener la mente fría en cualquier situación.

Soy consciente del momento exacto en que la mujer se da cuenta de mi presencia porque contiene el aliento y se incorpora con brusquedad mientras se coloca las gafas con manos temblorosas. Después, se gira y me enfrenta.

—Está ocupado —farfulla.

Parece que quiere jugar a hacerse la sorprendida por mi presencia.

—Lo sé, por eso estoy aquí —replico con una sonrisa ladeada.

Y, sin más, me acerco hasta ella de forma lenta, como un depredador acechando a su presa.

—¿Qué vas a hacer? —demanda casi sin resuello.

—Ahora mismo voy a llegar hasta ti y voy a rodearte con mis brazos para después apresar tu boca con la mía. A continuación, te exploraré con la lengua mientras entierro las manos en tu cabellera para poder profundizar el beso como deseo. Después, te quitaré esos pantalones tan sexis y te empotraré contra esa pared —susurro con voz ronca y el acento francés bien marcado. Ella entreabre los labios y deja escapar una suave exhalación—. La cuestión es, ¿qué vas a hacer tú? ¿Vas a enlazar tus piernas alrededor de mi cintura para apretarme contra ti o vas a darte la vuelta y a apoyar las manos sobre las baldosas para que pueda tomarte desde atrás?

Me detengo a dos centímetros de ella, esperando una respuesta. Tiene la respiración acelerada, señal de lo excitada que está.

—Yo voy… —empieza a decir con voz ahogada. Contengo el aliento, expectante. Ambas opciones me sirven, pues las dos visiones que han conjurado mis palabras me han provocado una dolorosa erección. ¡Qué diablos! Tal vez acabe haciendo una después de la otra—. Voy… —repite en un murmullo, como si el cerebro se le hubiese electrocutado por la excitación. Sonrío, ufano— a vomitar —concluye.

Mi sonrisa desaparece al instante. ¿Ha dicho vomitar? Mi mente registra el significado de lo que acaba de decir un segundo antes de que ella dé una arcada y haga justo lo que ha dicho que haría. Vomita. Justo encima de mí.

Escucho la carcajada de Piper en mi oído mientras un líquido caliente desciende por mi pecho y un olor nauseabundo inunda mis fosas nasales. Salto hacia atrás cuando la veo dar otra arcada y suelto un par de tacos en el proceso.

La pelirroja trastabilla hacia el inodoro y descarga el contenido de su estómago como si fuese la niña del exorcista.

—¿Puedes parar ya? —gruño a Piper, que continúa desternillándose de la risa.

Y vuelvo a gruñir cuando me doy cuenta de que lo he dicho en voz alta, no suelo ser tan descuidado. Pero, claro, nunca antes una mujer me había vomitado encima.

—Lo siento —musita Charity después de dar una última arcada. Por suerte, ha creído que hablaba con ella—, no estoy acostumbrada a beber tanto, pero esta noche estaba nerviosa y… —Detiene su balbuceo y, de repente, me fulmina con la mirada. Debe de sentirse mejor si es capaz de proyectar tanta inquina con los ojos—. ¿Sabes qué? No lo siento —masculla mientras coge el papel higiénico para limpiarse la boca—. Nadie te ha pedido que vinieras aquí, franchute.

—¿Perdona? —bufo sinceramente indignado—. Eres tú la que me ha estado lanzando miradas furtivas, has puesto la excusa de ir al baño y luego me has guiñado un ojo para que siguiera el contoneo de tus caderas hasta aquí —detallo mientras me desabrocho la camisa, que, por cierto, es de seda y me costó un dineral, y me la quito con movimientos bruscos para poder limpiar el destrozo.

Ella observa con avidez mi torso desnudo por un segundo, pero, de pronto, alza la vista con el ceño fruncido.

—Yo no te he lanzado miradas furtivas, tú me estabas taladrando con los ojos como… como… un búho miope —dice al fin. ¿Búho miope? Eso ofende. Y más cuando oigo que la risa de Piper se reactiva. Abro la boca para dejarle claro que era una mirada de tigre, no de búho miope, pero ella prosigue hablando sin dejarme replicar—. Ni he contoneado las caderas, andaba con cuidado porque estaba un poco mareada —continúa diciendo con toda la dignidad que puede conservar una mujer en un baño de tres metros cuadrados después de haber vomitado delante de un desconocido—. Ya puestos, tampoco te he guiñado un ojo, al menos no de forma consciente. El rímel que me he puesto escocía y me hacía pestañear. Y, ahora que lo pienso, ni siquiera sé por qué te estoy dando explicaciones. Lárgate de aquí y dame intimidad —concluye mientras me empuja hacia afuera y acaba cerrándome la puerta en las narices.

Parpadeo mirando la superficie de madera frente a mí. Por primera vez en mi vida, estoy completamente descolocado. ¿Cómo me he podido equivocar tanto? He malinterpretado por completo la situación. Tampoco ayuda que Piper enlace una carcajada tras otra.

—¿Pasamos al plan B, semental? —pregunta cuando consigue dejar de reír—. Bueno, a lo mejor debería empezar a llamarte búho miope.

Hago chirriar los dientes con fastidio. Esto es humillante.

—Plan B —mascullo mientras doy media vuelta y bajo las escaleras con paso airado.

Y el plan B no es otro que hacer de caballero andante. Cuando las hermanas Ryan salgan del local, un agente las asaltará con un cuchillo haciéndose pasar por un maleante. Entonces, apareceré yo para rescatarlas. Haré huir al tipejo y quedaré como un héroe delante de ellas. Así Charity se dará cuenta de que soy la elección adecuada.

La idea la propuso Piper, pese a que le dije que no sería necesaria, pues nunca dudé de que la señorita Ryan iba a caer en mis redes. Por eso se me atraganta tener que utilizar ese plan alternativo.

***

Nueva York es una de las ciudades más seguras del mundo, al menos de día, pero, cuando cae la noche, hay ciertos lugares que es mejor evitar. El East Harlem es uno de ellos, así que a nadie le puede extrañar que tres jóvenes sean víctimas de un atraco a la salida de un pub en esa zona.

Contando con ello, sigo a las trillizas a la salida del club Amour Amour. Han intentado pedir un Uber con la aplicación móvil, pero Piper les ha bloqueado el acceso, así que no les ha quedado más remedio que andar unos cincuenta metros hasta la calle principal en busca de un taxi.

Las tres van muy juntas, casi abrazadas, supongo que para darse más calor, pues hace un frío que pela.

Pese a ser trillizas idénticas, las tres tienen estilos de ropa muy diferenciados.

Faith Ryan lleva un bonito abrigo rojo que esconde un vestido negro que le sienta muy bien y aderezado con unos taconazos de infarto. Se nota que le gusta arreglarse e ir elegante, aunque lleva una carrera en las medias, seguramente fruto del batacazo que se dio al subir al escenario.

Hope Ryan viste de cuero negro, moderna y atrevida al mismo tiempo. Se la ve muy segura de sí misma en cada paso que da.

Charity Ryan lleva un abrigo gris y un gorro de lana blanco. La ropa que llevaba era cómoda, pero sexi, aunque no se la veía muy a gusto con ella en el club. No paraba de cerrarse el escote, como si temiera que se le viera algo más de lo normal.

No sé, no termino de definirla. La manera en la que me ha plantado cara en el baño me ha dejado desconcertado. No es la geek tímida y apocada que me había imaginado. Supongo que una espía que traiciona a su país sin escrúpulos no lo puede ser, ¿verdad?

—Atento, Davis —indica Piper en mi oído en tono profesional, señal de que el jefe anda cerca—. Rodríguez va a entrar en acción. Ya verás, está impresionante. Parece uno de los Trinitarios —comenta, en referencia a una banda latina muy violenta que actúa por esa zona.

Jason Rodríguez es una de las incorporaciones más recientes en nuestro departamento. Es un exmarine de origen latino, con casi dos metros de altura y facciones duras. Su aspecto impone, pero en realidad es extrovertido y jovial.

—¿Tienes ángulo de visión?

—He hackeado la cámara de seguridad de la tienda que hay enfrente para no perder detalle y te he conectado al micro de Rodríguez para que tú también puedas escuchar cómo se desarrolla la escena —responde mi compañera con orgullo. Es una crack.

Me asomo por la esquina de un callejón a unos cinco metros de donde ellas están y, en ese momento, veo cómo Rodríguez surge de un portal y les corta el paso cuchillo en mano. Piper está en lo cierto, tiene un aspecto imponente. Lleva una cazadora con capucha que le cubre parcialmente el rostro mientras que la parte visible está llena de tatuajes. Son falsos, por supuesto, pero dan el pego a la perfección.

—Dadme vuestras carteras y los móviles, putas —gruñe con voz dura.

—¡Dios mío! —exclama la que creo que es Faith.

—Tranquilo, amigo, te daremos lo que quieras —acepta Hope con voz calma.

A Charity no la oigo, debe de haberse quedado muda por el miedo.

Un segundo después, las chicas rebuscan en sus bolsos con nerviosismo para darle lo que ha pedido. Casi siento lástima por ellas, deben de estar aterradas. Sin embargo, lo que sacan no parecen las carteras. Ni los móviles.

De repente, las tres se mueven en una perfecta sincronización: Charity, a la que creía tan asustada que no podía ni hablar, le atiza con el bolso de forma que a Rodríguez se le cae el cuchillo de la mano. Al mismo tiempo, Hope esgrime lo que parece un bote de aerosol y se lo echa en la cara. Por el grito de mi compañero debe de ser espray de pimienta. Y, para rematar, Faith saca un dispositivo de defensa eléctrica y lo descarga sobre su costado, dejándolo convulsionando en el suelo.

—No me jodas —musito sin terminar de creer lo que estoy viendo.

—Lo han tumbado —confirma Piper con tanto asombro como el que yo siento.

Por si no hubiese sido suficiente, Charity se acerca y le patea en el estómago.

—Esto te enseñará a no llamar putas a las mujeres, capullo —espeta con enfado, y las tres continúan su camino dejándolo ahí tirado.

Vaya con la geek. Es una caja de sorpresas.

—Está claro que las Ryan no necesitan ningún príncipe azul que las rescate —comenta Piper casi con admiración.

—Tendremos que poner en marcha el plan C —mascullo.

—¿Tenemos un plan C? —inquiere mi compañera.

—No, pero, visto lo visto, habrá que inventarlo.

CAPÍTULO 6

Charity

La boda de Phil está cada vez más cerca y todavía no he tomado una decisión. Miro con duda la foto de Gabriel mientras espero a que preparen el café que he pedido. Ya han colgado su perfil en la web y la verdad que es mejor de lo que había imaginado. Al parecer, está estudiando para ser fisioterapeuta deportivo, de ahí su afición por los deportes. Supongo que si trabaja como gigoló es para pagar los créditos universitarios, algunos estudiantes lo hacen, lo leí en un artículo. También le gustan los perros y la playa. Esto último me conviene si va a venir conmigo a la Riviera Maya.

Cojo el vaso de café, distraída, y me dirijo a una de las mesas para sentarme cuando, de repente, me doy de bruces con un muro de ladrillos. Al menos, esa es la sensación que me produce el cuerpo masculino con el que choco. El impacto es tal que casi se me cae el teléfono de la mano. Lo que sí acaba en el suelo es mi vaso de café.

—Oh, mierda. Lo siento —farfullo con los ojos clavados con pena en el charco de líquido oscuro del suelo que uno de los miembros del personal se apresura a recoger.

La culpa ha sido mía por andar mientras miro el móvil, es una mala costumbre que tengo.

—Deberías sentirlo por más de una razón, ma petite cerise.

Me pongo rígida al escuchar ese acento francés. No puede ser. Levanto la mirada y ahí está él. El HOMBRE. Él es el muro de ladrillos con el que he chocado.

Reconozco que he buscado su perfil en la web a diario desde el sábado pasado, sintiendo curiosidad por saber más sobre su persona, y no estoy orgullosa de ello. ¡Mira que pensar que quería echar un polvo en el baño simplemente porque creyó que le había guiñado un ojo! Faith y Hope fliparon cuando les conté sobre mi pequeño encuentro con él. Bueno, fliparon y también se rieron a gusto a mi costa. Con todo, he de reconocer que es todavía más guapo a la luz del día. Lástima que sea un engreído.

Levanto el mentón en un gesto ofendido y me doy la vuelta para volver a por otro café. No estoy dispuesta a que la presencia de don Arrogante frustre mis planes. Es mi pequeña rutina de los sábados por la mañana: ir al Everyman Espresso que hay en el East Village, mi cafetería preferida, tomarme uno de sus deliciosos cafés y luego visitar Forbidden Planet, una tienda de anime, videojuegos y merchandising friki que me encanta y queda cerca. Bueno, esa era la rutina que teníamos Phil y yo, pero, desde que se prometió con Chloe, ya no suele aparecer por aquí.

Es una de las cosas que nunca he entendido de él y más me han molestado. Cuando conoce a una chica, me deja de lado. Lo ha hecho siempre. En la universidad incluso parecía que rehuía mi compañía cuando estaba saliendo con alguien, como si se avergonzase de mi amistad. Con todo, soy tan tonta que siempre le perdoné esas cosas y, cuando volvía a mí después de dejarlo con su pareja de turno, yo lo recibía con los brazos abiertos, como si nada hubiese pasado.

Me pongo de nuevo en la cola y espero mi turno con paciencia. Sé que el francés está detrás de mí, soy consciente de su cercanía con cada célula de mi cuerpo, pero lo ignoro con cabezonería.

—Al parecer, estás empeñada en dejar tu marca en mi ropa. Aunque prefiero mil veces el café al vómito, la verdad —comenta en tono de humor.

Me giro sobre mi hombro y veo que lleva una pequeña mancha oscura a la altura de la tripa. Eso, además, hace que me fije en su ropa: viste una cazadora de piel, un suéter granate —ahora salpicado de café—, vaqueros y deportivas. Puede que vaya más de sport que el otro día, pero no deja de resultar absurdamente elegante. Creo que lo estaría incluso si solo llevase una hoja de parra para cubrir sus partes nobles.

—Ya te he pedido disculpas —replico con voz cortante y vuelvo a mirar hacia adelante dispuesta a continuar ignorándolo.

—Creo que el que debería pedir disculpas soy yo por lo del sábado. —Ese comentario consigue que me dé la vuelta para mirarlo con asombro. Es lo último que hubiese esperado de don Arrogante, que me pidiese perdón por lo ocurrido la otra noche.

»No te sorprendas tanto —musita él como si me hubiese leído la mente—. Sé reconocer mis errores. Metí la pata hasta el fondo contigo y por eso me disculpo. En mi defensa diré que no eres como las demás mujeres con las que suelo tratar.

—¿Y qué mujeres son esas?

—Mujeres que solo buscan usar mi cuerpo para un revolcón. —Me parece un comentario tan triste que no sé qué decir—. No sientas lástima por mí, ma petite cerise —murmura al ver mi expresión de pena—. Es lo que tiene ser un gigoló —agrega con una sonrisa irónica.

Un montón de preguntas acuden a mi mente, pero no me atrevo a formularlas. Son demasiado personales y más entre dos desconocidos. Aunque hay una que me parece inofensiva y que no puedo reprimir.

—¿Qué significa ma petite cerise?

—Mi pequeña cereza. —Volteo los ojos, y él se da cuenta porque me mira de forma inquisitiva—. ¿Qué?

—Es muy poco original. Mi padre también me llama Cerecita —explico. Ese es el apodo que usa para sus trillizas. Somos sus Cerecitas.

—Pero es que te va a la perfección.

—Por ser pelirroja, ¿no? —Al menos esa es la razón por la que nuestro padre nos llama así.

—No —responde él, sorprendiéndome—, porque eres como esa fruta, sensual y muy dulce al mismo tiempo.

Otra vez me deja sin palabras. Nos quedamos mirándonos a los ojos y algo fluye entre nosotros. Atracción. Una atracción imprevista e indeseada. Siento que me ruborizo hasta la raíz del pelo. Por suerte, es mi turno para el café y me veo obligada a romper el contacto visual.

—Déjame que te invite —propone al ver que voy a sacar la cartera para pagar. Pone una mano sobre la mía para impedírmelo y me quedo sin respiración. Es grande y muy cálida—. Es lo menos que puedo hacer después de lo del otro día —prosigue sin ser consciente del tumulto que está creando en mí—. Además, se te ha caído el café por chocar conmigo.

—Porque andaba… distraída —farfullo con la voz entrecortada.

—Insisto.

Acepto a regañadientes. No quiero deberle nada porque eso siempre trae alguna obligación moral. Aunque tampoco es que tenga pensado volver a verlo jamás. Le doy las gracias con un gesto, tomo mi café y me voy a la mesa libre que hay al lado del gran ventanal que da a la calle.

Pongo mi bolso, la bufanda, el gorro y los guantes sobre la mesa, bien extendidos para que quede bien claro que no quiero que se siente conmigo. Después, me concentro en mi móvil y trato de obviar que está en el mismo local que yo. No quiero cruzar ninguna mirada más con él. Sin embargo, el gigoló no se percata del muro invisible que he alzado a mi alrededor y, si lo intuye, lo ignora por completo porque hace a un lado mis cosas y se sienta conmigo en la mesa ocupando la silla frente a la mía.

—Me he dado cuenta de que todavía no me has dicho tu nombre.

Gruño para mis adentros. ¿Qué hago? ¿Me pongo en plan borde y le digo que no quiero que se siente conmigo y tampoco decirle cómo me llamo? Lo descarto al instante porque no soy así. Además, me ha invitado al café, no puedo ser una desagradecida.

Obligación moral.

Mierda.

Sabía que no tenía que haber dejado que lo hiciera.

Él me mira expectante, con estoicidad, como si intuyera mi dilema, mientras da un trago a su café. Por un momento me recuerda a Faith y la paciencia que tiene para hacerme hablar. Aunque él no se parece en nada a mi hermana, claro. Mis ojos vuelan al fino reguero blanco que le corona el labio superior cuando baja el vaso.

—Me llamo Chari… —Pierdo la voz cuando veo que su lengua relame los restos de crema con un movimiento lento.

—Chère? ¡Qué encantador! En francés significa querida.

—Me llamo Charity —preciso con un murmullo desganado.

—Charity —repite como saboreando el nombre—. Me gusta. Yo soy Thierry. —No hace ademán de besarme ni de tocarme de ningún modo al presentarse, cosa que agradezco. No es que rehúya del contacto físico, mi familia es muy cariñosa y he crecido rodeada de besos y abrazos, pero soy cautelosa con los desconocidos—. ¿Vienes mucho por aquí?

—De vez en cuando —musito.

Mis hermanas siempre dicen que hay que sacarme la información con sacacorchos, y parece que Thierry viene armado con uno porque mi vaga respuesta no lo desalienta.

—Yo lo descubrí el otro día, cuando salí de una audición aquí cerca, y me he convertido en un asiduo.

—No sabía que hiciesen audiciones para gigolós —suelto llevada por la sorpresa.

Él deja escapar una carcajada algo ronca y muy masculina que hace vibrar mi vientre de un modo muy placentero.

—Y no las hay, que yo sepa —responde—. La audición era para un papel secundario en una obra de teatro. Soy actor —esclarece con una sonrisa. Eso despierta más preguntas en mí, pero antes de que me decida a formularlas él continúa hablando—: ¿Tú a qué te dedicas?

—Soy informática —contesto sin entrar en detalles. Nunca los doy y menos a desconocidos. Además, necesito aclarar algo que me ronda por la cabeza—: ¿Eres buen actor?

—El mejor —responde en el acto y detecto un brillo calculador en su mirada que me provoca un estremecimiento—. ¿Por qué lo preguntas?

—Porque no entiendo la razón por la que alguien como tú se ha hecho gigoló.

—Bueno, tal vez no sea tan buen actor como pienso porque todavía no he conseguido un buen contrato desde que llegué a Nueva York hace tres meses en busca de fama y fortuna —reconoce con una mueca después de una breve vacilación—. Esa es la razón por la que he acabado por buscarme una profesión alternativa con la que pagar las facturas. —Me sorprende su sinceridad y me gusta. Me gusta mucho—. Bonito tatuaje —añade de repente observando el pequeño dibujo que tengo en el interior de la muñeca y que ha quedado a la vista cuando se me ha subido la manga al llevarme el vaso a los labios.

—Gracias —respondo mientras lo acaricio con cariño.

El tatuaje está formado por cuatro corazones unidos por el vértice, formando un trébol de cuatro hojas. Nos lo hicimos mis hermanas y yo hace unos meses en «la gran noche», después de que Hope y Faith anunciaran que se iban a mudar de nuestro apartamento. Es un pequeño recordatorio de que, por muy lejos que nos vayamos, siempre estaremos juntas.

—¿Tiene algún significado?

—La verdad es que sí —respondo y no añado más.

Simplemente me quedo allí, tan tranquila, bebiendo mi café y retándole con la mirada a que me vuelva a preguntar algo porque no estoy dispuesta a revelar más.

—René Magritte[4] dijo: «Uno no puede hablar acerca del misterio, uno debe ser cautivado por él» —murmura después de unos segundos.

—¿Y eso qué significa?

—Que me cautivan las mujeres misteriosas —musita con una sonrisa ladeada y sensual que me descoloca totalmente—. Y, dime, Chary —añade usando esa abreviatura de mi nombre que como él lo pronuncia se asemeja justo a chère. Quiero protestar por ello, porque hace que suene demasiado íntimo, sin embargo, su siguiente pregunta me detiene—: ¿Por qué necesitas los servicios de un gigoló? —Voy a proteger mi orgullo y decir que no estoy haciendo tal cosa, pero él se me adelanta—. No hace falta que lo niegues, recuerda que te vi con Gabriel la otra noche y escuché parte de la conversación.

Tiene razón, a estas alturas no tiene sentido mentir.

—Necesito un acompañante durante una semana para una boda que se celebrará en la Riviera Maya —explico de forma escueta.

—¿Y no tienes a ningún ligue, amigo o conocido con el que puedas acudir?

—No soy una persona muy sociable que digamos —contesto con un encogimiento de hombros—. Además, necesito que mi pareja simule estar muy enamorado de mí para ver si despierto los celos de Phil.

—¿Y quién es Phil?

—Mi mejor amigo. El que se casa —murmuro bajito, llena de vergüenza. Soy patética, lo sé.

Lo observo con el aliento contenido esperando una mirada de condena, burla o ¿qué sé yo? Algo que me haga sentir más ridícula de lo que me siento en estos momentos confesándole mi absurdo plan a un desconocido. Sin embargo, no veo nada de eso en él.

—Ya veo —responde con la mirada limpia de cualquier prejuicio. Todo lo contrario, sus ojos están llenos de comprensión—. Me pasó algo parecido, ¿sabes? Me enamoré de una chica, Juliette, la única a la que he amado con toda mi alma, pero para ella yo no era más que su amigo y confidente. No conseguí que me viera de otra manera y, al final, tuve que poner distancia entre nosotros para proteger mi corazón cuando comenzó a salir con otro —confiesa. Algo me impulsa a poner la mano sobre la suya en señal de apoyo. Tal vez porque compartimos el mismo dolor. Un gesto de consuelo que me sorprende hasta a mí y, al ser consciente de ello, la aparto, ruborizada—. Pues, si lo que buscas es un gigoló para dar celos a tu amigo, me ofrezco encantado.

Lo observo indecisa mientras asimilo su proposición, ya que me cuesta reconocer al hombre que conocí el sábado en el que tengo delante. Son totalmente opuestos. Este es sensible, comprensivo y humilde, nada que ver con don Arrogante. Y la verdad es que es el hombre perfecto para lo que quiero porque encima es actor. Además, parece más que dispuesto a llevar a cabo mi descabellado plan. La cuestión es, ¿lo estoy yo para que él sea mi gigoló?

CAPÍTULO 7

Allan

Me merezco un óscar por mi actuación.

El plan C está siendo un éxito, lo sé por la forma impulsiva con la que Charity me ha cogido de la mano cuando le he contado la historia de Juliette. Una historia que, por supuesto, es totalmente falsa, pero ha sido necesaria para crear una conexión emocional con ella.

Es una táctica de manual. Algunas mujeres se dejan llevar más por las sensaciones físicas, sexuales, como Irina Popov. Sin embargo, en vista de lo sucedido en el baño de Amour Amour, sabía que la señorita Ryan requería un enfoque diferente. Emocional. Y, para establecer un nexo entre nosotros, he improvisado un paralelismo entre ella y yo. La empatía es un arma muy poderosa.

Enamorada de su mejor amigo.

Menudo cliché.

Incluso Julia Roberts protagonizó una película sobre ello. Y el plan que ha ideado Charity parece inspirado en ella. Absurdo.

No lo comprendo. Con la cantidad de hombres que hay en el mundo y está dispuesta a ponerse en evidencia de esa manera para demostrar, ¿qué? ¿Qué piensa conseguir? Si el tal Phil solo la ve como a una amiga, por mucho que haga Charity, no va a conseguir que cambie de idea. Son cosas que se deben aceptar. O hay química o no la hay. Punto.

Y, hablando de química, Charity y yo la tenemos, cosa que no deja de sorprenderme porque es muy diferente a mí. No obstante, eso juega a mi favor porque ella también tiene que sentir esa energía sexual que ha fluido entre nosotros cada vez que nos hemos tocado.

Ahora nos une un lazo emocional y la atracción física.

No se podrá resistir.

La tengo en el bote.

Esta vez no va a decir que…

—Lo siento, pero no.

La miro de hito en hito al escuchar su negativa mientras ella juguetea de forma nerviosa con la pulsera de actividad que lleva en la muñeca izquierda. No me lo puedo creer. ¿Qué le pasa a esta mujer? Cualquiera habría aceptado mi oferta. ¡Qué demonios! En la Agencia soy célebre por poder engatusar a cualquier mujer, por eso Rupert me encargó esta misión. Sin embargo, esta absurda geek ya me ha rechazado dos veces.

—Me declaro fan número uno de Charity Ryan —afirma Piper en mi oído.

Hago caso omiso de mi compañera y me centro en mi objetivo.

—¿Puedo saber la razón?

—La verdad es que prefiero no decírtela —contesta Charity, y tengo que hacer un esfuerzo sobrehumano para mantener la sonrisa amable y no empezar a despotricar, y solo lo consigo porque he sido entrenado para aguantar la presión bajo cualquier circunstancia.

»¿Tienes un tic en el ojo?

Mierda.

—No, es que me escuece un poco —miento.

Pestañeo de forma teatral para respaldar mi explicación y ensancho la sonrisa para disimular mientras trato de respirar hondo y relajarme para controlar el tic que me ha provocado, algo que solo me sucedía en mis primeras misiones cuando perdía los nervios. Pero en serio que algo tiene esta pelirroja que me lleva al límite.

—Relaja esa sonrisa, hombre, que pareces un psicópata. Me estás dando escalofríos —murmura Piper, que lo está viendo todo a través de la cámara de seguridad de la cafetería.

—¿Puedo hacer algo para hacerte cambiar de opinión? —pregunto a Charity con voz persuasiva.

—No lo creo. Estoy convencida de que mi plan no funcionaría contigo.

Eso me ofende. Me ofende de verdad.

—¿Y con Gabriel sí? —inquiero con cierto tono de resentimiento que no puedo evitar.

—¡Por Dios, contrólate! Pareces un amante despechado —masculla Piper.

Lo sé y gruño para mis adentros. ¡No entiendo qué narices me está pasando!

Lo curioso es que no detecto ningún indicio de placer en la reacción de Charity ante mi desatinada reacción. No es una mujer que se regodee en provocar celos. Todo lo contrario, me mira con pesar y cierta sorpresa.

—Lo siento, de verdad. No quería molestarte con mis palabras. —Mira el reloj y se pone en pie—. Se me ha hecho tarde, me tengo que ir, pero muchas gracias por el café.

—Improvisa algo para que no se te escape —indica Piper.

Mientras Charity se pone el abrigo, cojo de forma disimulada uno de los guantes que tiene encima de la mesa y me lo guardo en el bolsillo justo cuando ella se empieza a colocar el gorro y la bufanda. Un segundo después mira encima de la mesa y frunce el ceño al darse cuenta de que solo hay un guante.

—¿Qué ocurre?

—Me falta un guante —murmura en tono consternado al tiempo que mira por el suelo.

Como soy un actor de la leche la ayudo a buscarlo hasta que ella se da por vencida con un suspiro.

—Da igual, eran viejos. En fin, espero que tengas suerte en la vida y consigas triunfar como actor —añade a modo de despedida y se va antes de que pueda articular palabra.

Flipo. Eso ha sonado a un adiós definitivo, en realidad no tiene ninguna intención de contratarme como gigoló ni de volver a verme. Acabo de fracasar estrepitosamente en mi misión y es algo a lo que no estoy acostumbrado.

—Mueve el culo de ahí e improvisa un plan D —me alienta Piper.

¿Un plan D? A este paso voy a necesitar todas las letras del abecedario.

—Tengo su guante —revelo, aunque, visto lo visto, no sé si servirá de algo.

—Pues úsalo.

—¿Y qué hago? ¿Se lo meto en la boca a modo de mordaza y luego me la cargo al hombro y la llevo a mi cueva? —mascullo. A decir verdad, la idea resulta muy tentadora—. Ha dejado bien claro que no quiere nada conmigo.

—Algo se te ocurrirá, semental.

Lanzo un gruñido y salgo a la calle a regañadientes.

—La tengo localizada —informa Piper. Seguro que ha conseguido acceder al sistema de cámaras que hay en la calle—. Al salir ha girado a la izquierda, en dirección a la 4th Avenue. —Deduzco a dónde se dirige, a la tienda esa de cómics a la que va los sábados. Me he estudiado su rutina—. Un momento, se ha detenido. Está hablando con dos mujeres. Una es Josephine Weston-Haines, la madre de Phil —indica mi compañera pasados unos segundos— y la otra es Chloe Thomson, la prometida.

Desde una distancia de unos metros, observo cómo interaccionan las mujeres y enseguida me queda claro que no es un encuentro amistoso, al menos para la señora Weston-Haines. No hay más que ver el desagrado con el que mira a Charity, como si fuese una pordiosera que se ha cruzado en su camino.

El choque social es evidente en el estilo de las mujeres. La señora Weston-Haines y Chloe van de punta en blanco, con ropa que parece de diseño, un maquillaje impecable y el cabello perfectamente peinado. Charity, en cambio, va sin maquillar y lleva encasquetado un gorro de lana tan viejo como el guante que ha perdido, un abrigo que ha visto tiempos mejores, vaqueros desgastados y deportivas.

La veo encogerse ante ellas y, sin saber por qué, siento el impulso de protegerla. De repente, una luz se enciende en mi mente.

—Se me ha ocurrido el plan D —informo a Piper mientras comienzo a andar directo hacia las tres mujeres.

—¿Y cuál es? —pregunta Piper.

—Forzar a Charity a elegirme.

—¿Y cómo pretendes hacerlo?

—Ahora lo verás.

CAPÍTULO 8

Charity

Todavía me estoy recuperando de mi inesperado encuentro con el HOMBRE cuando me doy de bruces en la calle con Josephine Weston-Haines, la madre de Phil. La mujer tarda un segundo en reconocerme y me mira de arriba abajo con evidente desagrado.

Me encojo sobre mí misma ante su escrutinio. Me detesta, aunque nunca he sabido por qué.

—Señora Weston-Haines. Chloe —murmuro entre dientes.

—Charity, ¡qué alegría verte! —exclama Chloe con entusiasmo y me envuelve en un abrazo que yo aguanto con estoicidad bajo el ceño fruncido de la señora Weston-Haines.

Chloe y yo no podemos ser más diferentes.

Es una muñequita rubia de ojos azules, de poco más de metro sesenta y con un cuerpo esbelto y delicado, muy similar al de la señora Weston. Es preciosa, cariñosa, graciosa, estilosa y mil «-osas» más, todas positivas.

Phil la adora.

La señora Weston-Haines la adora.

Todos los que la conocen la adoran.

Y yo también la adoraría si no la odiase tanto.

Phil y yo éramos inseparables hasta que ella apareció en su vida. Desde entonces, cada vez lo veo menos.

Recuerdo a la perfección la noche en que la conocí. Phil había estado un mes en Londres por trabajo y, a su vuelta, me llamó por teléfono.

—¡No sabes lo que te he echado de menos! —Sonreí como una tonta al escuchar aquello. Yo también lo había extrañado muchísimo pese a que habíamos mantenido el contacto a distancia—. ¿Te gustaría quedar conmigo mañana por la noche?

—Claro, vente si quieres a mi apartamento. Estoy trabajando en un nuevo algoritmo de encriptado que…

—No todo gira en torno a la informática, Charity —cortó en un tono condescendiente que me hizo fruncir el ceño. Viniendo de un friki de los ordenadores como yo, aquello me extrañó—. Yo… Bueno, no sé ni por dónde empezar. Es algo que te tengo que decir en persona y me gustaría que fuese en un sitio especial. He reservado mesa en Babbo, no puedes negarte.

Acepté con voz temblorosa y, cuando colgué el teléfono, me puse a dar saltos por la habitación como una loca.

Babbo es un italiano que hay en Greenwich Village. Un restaurante de mantel blanco muy lejos de los sitios desenfadados a los que él y yo solíamos ir. Es uno de esos lugares a los que llevas a una cita.

Era una cita.

Me arreglé con esmero para estar guapa para él. Me puse un vestido camisero, que cogí prestado del armario de Hope; me maquillé —algo que rara vez hago por decisión propia sin que mis hermanas tengan que obligarme a ello—, y lidié con la plancha de pelo hasta que mi cabello quedó liso y sedoso.

Cuando terminé, me miré en el espejo y me sentí preciosa. Y así, llena de entusiasmo, acudí al restaurante donde esperaba que Phil me confesara que, con la distancia, se había dado cuenta de que estaba enamorado de mí y que quería que nuestra relación dejase de ser solo de amistad.

Cuando llegué me guiaron hasta la mesa y ahí estaba él. Llevaba un pantalón de pinzas color caqui, una camisa blanca y una americana azul marino. Se había arreglado más de lo que solía hacerlo y pensé que no había hombre más guapo en el mundo. Sobre todo, cuando su rostro se iluminó al verme.

Se puso de pie, salió a mi encuentro y me abrazó con fuerza.

—¡Por Dios, Charity, casi no te reconozco! Estás preciosa —comentó después de darme un repaso de arriba abajo. Casi me derretí al escuchar aquello—. Los hombres que hay por aquí van a tener envidia de mí al ver que voy a cenar con las dos mujeres más guapas del restaurante.

Tardé un par de segundos en procesar sus palabras.

¿Dos? Fruncí el ceño y abrí la boca para preguntarle a qué se refería cuando Phil se hizo a un lado y me encontré cara a cara con Chloe.

La perfecta Chloe.

No parecía tener más de veinte años y era una Barbie en miniatura, todo elegancia y saber estar.

Dejé de sentirme preciosa al instante para volver a ser la Charity de siempre.

—Corazón —dijo Phil y no a mí, sino a ella—. Esta es Charity Ryan, mi mejor amiga.

Mi. Mejor. Amiga.

Tres palabras que se incrustaron en mi pecho como puñaladas. Eso era lo único que era para él, había sido una tonta por pensar lo contrario.

Recuerdo poco de lo que pasó a continuación. Chloe parloteaba sin cesar, diciendo lo entusiasmada que estaba por conocerme y que esperaba que fuésemos las mejores amigas. Era alegre y dicharachera como mi hermana Faith. A continuación, se puso a relatar cómo se habían conocido Phil y ella en una gala benéfica en Londres, mientras él estaba absorto en cada una de sus palabras e incluso terminaba sus frases en completa sincronización. Yo solo atinaba a mirar con fijeza sus dos manos enlazadas sobre la mesa mientras la mía estaba en mi regazo, cerrada en un puño cada vez más estrecho, hasta que sentí las uñas clavarse en mi piel.

Todavía no habían servido el postre cuando les dije que me estaba empezando a encontrar mal. Esa fue mi excusa para huir de aquella pesadilla. Tras lo cual, me fui a casa a lamer mis heridas. Por suerte, Faith estaba allí para consolarme. Ella siempre consigue que me abra y le hable de mis emociones. Mi madre y ella son las únicas con la paciencia suficiente para lograrlo.

Después de aquello, todo cambió entre Phil y yo. Dejamos de vernos a diario y de escribirnos mensajes a todas horas y, las veces en las que quedábamos, él estaba tan cambiado que me costaba reconocerlo. El friki de los ordenadores del que me enamoré en la universidad, amante de las camisetas divertidas, greñudo y despreocupado, se había convertido en lo que más odiaba en el mundo: la clase de hombre que su madre siempre quiso que fuera.

Una delicada mano aletea sobre mis ojos y me saca de mis pensamientos.

—Charity, te has quedado en Babia —comenta Chloe divertida—. Te preguntaba si ya has decidido qué vestido de dama de honor te gusta más de las fotos que te pasé.

—Todavía no —murmuro.

Esa es otra. Para más inri, Chloe me ha nombrado su dama de honor. Un «honor» del que no quiero saber nada, pero que no me queda más remedio que aceptar porque me lo ha pedido Phil como favor personal, ya que, al parecer, Chloe no tiene familia. Está sola en el mundo, algo que, pese a mi resentimiento con ella, me ha llevado a decir que sí.

—Yo creo que el turquesa te favorecerá mucho o, tal vez, el de color champán. Aunque con el color de cabello tan bonito que tienes, y esa piel tan divina, seguro que cualquiera te sienta bien —añade con una sonrisa y parece sincera. Lo dicho, es odiosamente encantadora—. ¿No crees, Jo? —pregunta a la madre de Phil para que entre en la conversación. Josephine Weston-Haines solo gruñe en respuesta. Sé que no voy a recibir ningún piropo de ella. De cualquier forma, su falta de entusiasmo no desanima a Chloe a seguir hablando.

»Por cierto, todavía no nos has confirmado si vas a llevar a alguien —prosigue.

Mierda. No lo puedo posponer más. Seguir adelante con mi alocado plan o desistir de cualquier esperanza de recuperar a Phil.

—Sí, iré con alguien —murmuro al fin. Tengo que contactar con Gabriel de forma urgente para cerciorarme de su disponibilidad.

—¿Vas a llevar acompañante? —inquiere la señora Weston-Haines con una ceja arqueada y tono de mofa—. ¿Alguna de tus hermanas?

Me repatea que piense que no soy capaz de ir con alguien del sexo opuesto. Y me repatea porque es cierto, al menos sin que tenga que pagarle.

—Asistiré con mi novio —suelto llevada por las ganas de cerrarle la bocaza.

—¡No sabía que tenías novio! ¡Qué estupenda noticia! —exclama Chloe dando palmaditas.

Seguro que es adicta al Prozac, tanta energía positiva no es normal. Y, ya puestos, podría pasarle algunas pastillas a la señora Weston-Haines, a ver si le mejoran el humor.

—¿Novio? —bufa la madre de Phil—. Seguro que es algún friki como…

—Ma petite cerise, por fin te alcanzo. He encontrado tu guante.

Cierro los ojos al escuchar esa voz. No es posible. El HOMBRE está aquí. ¿Cómo puede ser tan inoportuno? Al menos, ha cortado de raíz lo que iba a ser alguna frase despreciativa de la madre de Phil. De hecho, la mujer se ha quedado ojiplática mirando a Thierry.

—¡Oh, no me digas que es él! —farfulla Chloe impresionada.

Las comprendo. Ya no es solo que el francés esté cañón, es que además tiene un porte, una seguridad en sí mismo y una elegancia innata que llama la atención. Seguro que sobre un escenario resultará imponente.

Justo voy a responder que no cuando él da un paso al frente.

—Soy Thierry Moreau. Enchanté —añade y, para mi estupefacción, besa las manos de las dos mujeres de forma caballerosa.

Me consuela ver que no soy la única que se ruboriza como una colegiala bajo la mirada profunda de Thierry, pero que lo haya conseguido con la señora Weston-Haines es todo un logro.

—Ella es Josephine Weston-Haines, mi futura suegra, y yo soy Chloe Thomson —interviene Chloe al ver que yo no hago ademán de presentarlos.

—Son la madre y la novia de mi amigo Phil —aclaro con una mirada de advertencia para que no se vaya de la lengua.

—¿Madre? Pero si parecen hermanas.

Pongo los ojos en blanco al escuchar esa frase tan zalamera. Es imposible que la señora Weston-Haines crea que…

—¡Oh, qué muchacho tan encantador! —murmura la mujer con una risita—. Puedes llamarme Jo. —La miro indignada. La conozco desde hace años y nunca me ha dado esa opción—. ¿Y a qué te dedicas, querido?

—Soy actor.

—¿Cine? —inquiere Chloe con interés.

—Más bien teatro. Soy un apasionado de los clásicos, sobre todo de Shakespeare, aunque debo trabajar mi fonética. Mi acento francés es todavía muy pronunciado cuando hablo vuestro idioma y no suele gustar a los directores de castings —explica Thierry.

—Pues yo creo que tienes un acento adorable, querido —ronronea la madre de Phil—. ¿Cómo os habéis conocido vosotros dos? —interroga mirándome con escepticismo, como si le pareciese increíble que yo pudiese relacionarme con semejante hombre.

—La conocí en un pub —empieza a relatar el francés. Lo miro con espanto. Si dice la verdad, estoy perdida—. Nuestras miradas se cruzaron y… —Se detiene y clava sus ojos en mí de una forma tan intensa que me provoca un revoloteo en el estómago—. No hizo falta nada más —concluye con un suspiro mientras se lleva la mano al corazón. La verdad es que el condenado tiene talento para la interpretación.

—¡Qué romántico! —exclama Chloe—. Tienes un novio encantador, Charity. Será un placer tenerlo con nosotros en la Riviera Maya.

Un momento. ¿Novio? ¡Mierda! Al final no he dejado claro que él no es mi novio, de ahí la confusión. Abro la boca para aclarar la situación, pero él habla antes de que pueda hacerlo yo.

—El placer será mío —responde e ignora mi gesto para que guarde silencio—. Chary y yo estamos deseando que llegue la ocasión —añade y tiene el descaro de pasar un brazo por encima de mis hombros—, ¿verdad, mon amour? —apostilla mientras me da un beso en la sien.

Yo lo mato.

Lo ha hecho adrede, lo sé. Ha forzado la situación para que no me quede más remedio que elegirlo y ahora no puedo desmentir sus palabras, ya que podría revelar la verdad y dejarme en evidencia. Solo me resta esbozar una sonrisa y asentir mientras me trago un millón de insultos hacia su persona.

Mantengo la sonrisa hasta que las dos mujeres se despiden para continuar su camino y, en cuanto las perdemos de vista, clavo el codo con saña en el costado del francés para que me suelte y me regodeo en su gemido de dolor.

—Esa no es forma de darme las gracias.

—¿Gracias? —farfullo—. ¡En menudo lío me has metido!

—¿Por qué? Necesitabas un acompañante y te he demostrado que soy tu mejor opción. Por si no te has dado cuenta, esas dos mujeres me adoran. Tu plan no ha podido empezar de una manera mejor —argumenta él—. Y, si lo que te preocupan son mis honorarios, tranquila, son de lo más razonables.

—El dinero no es un problema.

—¿Es que eres rica o qué? —pregunta como al descuido.

Me encojo de hombros. No pienso hablar con un gigoló sobre mis finanzas.

—El problema es que me has puesto entre la espada y la pared y no me gusta —murmuro.

—Bueno, siempre puedes decir que hemos roto y acudir sola. También puedes conseguir a otro, pero ten por seguro que no les gustará tanto como yo. —En eso tiene razón, la señora Weston-Haines parecía encandilada con él y eso es un punto a su favor—. O puedes darme una oportunidad y contratarme —continúa diciendo—. Te prometo que no te arrepentirás. Juntos impediremos esa boda si es realmente lo que deseas —añade en tono persuasivo.

Sopeso los pros y los contras por unos segundos bajo su mirada expectante y al final lanzo un suspiro.

—Está bien, quedas contratado —acepto a regañadientes.

—Mon Dieu! Reprime tu entusiasmo —repone con ironía.

—Pero vamos a tener que establecer unas normas —prosigo ignorando su comentario.

—¿Normas? —repite con sorpresa.

—¿Sabes qué? Mejor sigamos esta conversación en mi apartamento porque esto va a ir para largo.

—¿Tantas normas habrá? —Parece divertido.

—Ni te imaginas.

CAPÍTULO 9

Allan

No paro de darle vueltas a lo que ha dicho Charity.

«El dinero no es un problema».

Puede que para ella no, pero para nosotros sí. Piper está investigando sus cuentas y no ha podido averiguar mucho porque hace uso de criptomonedas de última generación, lo que hace que sus transacciones sean irrastreables. Por esa parte, todavía no tenemos ninguna prueba que la relacione con Popov. Lo que sí está claro es que está a un paso de ser millonaria. Queda por saber si ha conseguido todo ese dinero de forma legal o fraudulenta.

Con todo, nunca hubiese esperado divertirme tanto con una misión, pero es que la señorita Ryan está siendo una agradable sorpresa. No es como me la había imaginado: una persona insípida y modosita. Puede parecer tímida en un primer momento, pero tiene carácter y es mordaz.

La observo en silencio sentado en el sofá mientras se pasea por el salón de su casa tratando de poner orden a sus ideas antes de empezar a hablar. Tengo curiosidad por saber cuáles son las normas que me quiere imponer.

Miro a mi alrededor con disimulado interés. El apartamento es bonito, amplio y muy luminoso, con una decoración un tanto ecléctica, pero agradable. Aunque una duda irrumpe en mi mente, si tiene tanto dinero, ¿por qué está viviendo aquí?

—¿Vives sola? —pregunto, aunque ya sé la respuesta.

—No —contesta.

No he conocido a una chica más parca en palabras. Va a ser un reto que se abra a mí y adoro los retos.

—Los gatos no cuentan —comento solo para picarla.

Lo consigo.

Se gira hacia mí con los ojos entrecerrados y las manos en las caderas.

—¿Qué insinúas?

—Nada, solo estoy tratando de hacerme una idea de la clase de persona que eres.

—¿Y qué clase de persona crees que soy?

—Una solitaria —respondo sin dudar. Puede que tenga una familia que la rodea, pero es evidente que está recluida en sí misma y que no le gusta sociabilizar. Ella deja escapar un sonido ininteligible a modo de respuesta y sé que no va a replicar nada más, pero detecto algo nuevo en su mirada. Cierta vulnerabilidad que se apresura a ocultarme girándose para que no le vea el rostro.

»¿Me equivoco? —indago, dispuesto a sacarle una respuesta. Ella solo se encoge de hombros y suspiro de exasperación—. Ma petite cerise…

Charity se gira como un resorte.

—Norma número uno, no quiero que me llames ma petite cerise —corta al instante con los ojos entrecerrados. Es un evidente cambio de tema, pero se lo dejo pasar.

—Se supone que soy tu novio, se espera que use algún apodo cariñoso contigo —protesto.

—Está bien, pero que no sea uno que me haga pensar en mi padre —concede tras meditarlo durante unos segundos.

Gruño ofendido. Piper, en cambio, se ríe a través del auricular.

—¿Qué te parece belle? —Es el que usaba para Irina, y a ella le encantaba.

—No me convence.

—Muy poco original —secunda Piper.

—Mon bébé? Significa mi bebé —aclaro antes de que me pregunte.

—Suena pedófilo —murmura Charity con una mueca de desagrado.

—Ya te digo —apostilla mi compañera.

—Ma chouette? Se traduce como mi pastelito.

—Muy empalagoso.

—Estoy de acuerdo —conviene Piper.

—Está bien, ¿qué tal mon petite poulet? Quiere decir mi gallinita.

—Me llamas gallina y te quedas sin huevos —espeta la pelirroja con una mirada feroz.

—¡Bien dicho! —apoya Piper.

—Ma biche? Significa mi cierva —tanteo con otro de los motes que se suelen usar en Francia.

—¿Estás de broma?

—Cualquier apodo que implique cuernos es una pésima idea —agrega Piper.

—Mon lapin? Quiere decir… Déjalo —mascullo. Si no le gusta lo de cierva, que la llame «mi conejo» tampoco le hará ninguna gracia—. D’accord, nada de animales. —Suspiro. Es un hueso duro de roer—. ¿Qué te parece Mon petit cœr? Mi pequeño corazón.

—No —contesta tajante.

—¿Qué tiene de malo? —inquiero exasperado.

—Phil llama corazón a Chloe —contesta con un hilito de voz. Es evidente que eso le duele.

—Petite rousse? —aventuro—. Se traduce como pequeña pelirroja.

—Mírame bien —bufa mientras abre los brazos—. Mido un metro setenta y cinco y no soy especialmente delgada, no me pega nada que me llames pequeña.

Mis ojos recorren su cuerpo despacio. Tiene razón, no es delgada sino deliciosamente curvilínea. La ropa que lleva hoy no le hace justicia, pero el sábado anterior tuve un atisbo de lo que escondía tanta tela. Estoy deseando desenvolverla. Despacio. Como un regalo exquisito.

—¿Y el clásico mon amour?

—Déjame que lo piense, ¿vale? —farfulla y comienza a morderse el labio inferior, gesto que he observado que hace cuando está cavilando sobre algo.

Mi atención se centra irremediablemente en su boca. Tengo curiosidad por descubrir a qué sabe y por averiguar cómo me responderá en la cama, si será dulce y sumisa o una leona exigente.

—¿Qué hay del sexo? —pregunto con voz ronca.

—¿Qué pasa con el sexo? —replica con recelo.

Da un paso hacia atrás al ver que me levanto del sofá y me dirijo hacia ella. A cada paso que doy, Charity retrocede hasta que acaba con la espalda contra la pared y mi cuerpo a pocos centímetros del suyo.

—Vas a pagar por mis servicios de acompañamiento —murmuro mientras apoyo una mano a cada lado de su cuerpo, atrapándola, pero sin tocarla—. Mi misión será mantenerte satisfecha… en todos los sentidos —añado y me inclino un poco hacia ella para inspirar su aroma. Me gusta cómo huele, es una mezcla de limón y jazmín. Cítrico y dulce al mismo tiempo.

Ella pone las manos sobre mi pecho y me aparta ligeramente.

—Norma número dos: nada de sexo, ni conmigo ni con nadie. Me niego a pagar por echar un polvo y tampoco quiero que andes tonteando con otras por ahí mientras estemos allí. Sería humillante.

—Pero se espera que durmamos en la misma habitación —señalo.

—Eso no implica nada. —La miro de hito en hito. ¿De verdad pretende que estemos una semana durmiendo juntos sin que acabemos enredados? Una de dos, o es una ingenua, o se está haciendo la difícil.

»¿Trato hecho? —pregunta mientras me tiende la mano de un modo formal.

Miro su mano pálida y delicada. Tiene los dedos largos y elegantes, con las uñas bien recortadas, aunque sin pintar. Y solo puedo pensar en cómo se sentirán sobre mi piel.

—Trato —concedo mientras se la estrecho. Siento una pequeña corriente eléctrica, cálida y agradable, justo en ese punto. No es solo cosa mía porque Charity se estremece y pone fin al apretón con premura. Intenta separarse de mí, pero vuelvo a poner las manos contra la pared, acorralándola. Todavía no he terminado con ella.

»Se te olvida algo, Chary —murmuro. Ella se ruboriza ligeramente al escuchar que la llamo así, con la pronunciación de chère. Creo que ya he encontrado un apodo de su agrado—. Si vamos a simular que somos novios delante de todos, y estamos muy enamorados, tendremos que tocarnos —continúo diciendo mientras llevo la mano derecha sobre su hombro. Siento cómo tiembla y reprimo una sonrisa. Por mucho que trate de disimularlo, no es inmune a mí—. Acariciarnos —prosigo y paso el pulgar por la tierna carne de su cuello, allí donde el pulso comienza a latir desbocado. Mis dedos vagan hasta su mentón, recreándose en la suavidad de su piel, para alzar su rostro hacia mí. Charity me devuelve una mirada algo perdida. Recuerdo que en el dosier que me dio Piper ponía que sus ojos eran de color avellana. Qué palabra más simple para definir unos iris que encierran una mezcla entre la tonalidad de la hierba fresca bajo el sol de primavera y la calidez del ámbar más puro. Ella se vuelve a morder el labio inferior y mi mirada se clava en ese punto sin remedio, deseando hacer justo eso. Morderla. Probarla—. Besarnos —musito mientras bajo el rostro hacia el suyo para atrapar su boca como deseo.

Siento su cálido aliento cuando su respiración escapa en un suave jadeo y, justo en el instante en el que la voy a besar, oigo que la puerta del apartamento se abre y tres voces femeninas llegan hasta nosotros. Levanto la mirada y me encuentro con una versión distinta de la mujer que tengo entre los brazos y con una rubia con pinta de amazona nórdica: Faith y Winter, que van cargadas con bolsas de la compra. Las acompaña una curiosa anciana con mechas de color azul salpicando su cabello cano y vestida con unas coloridas mallas en tonos morados y rosas.

Cuando las mujeres nos ven, cesan de golpe su alegre parloteo y nos observan con los ojos dilatados por la sorpresa.

Charity aprovecha la interrupción para escapar de mí y no tengo más remedio que dejarla ir. Mascullo una maldición entre dientes, no por la interrupción en sí, sino por las ganas que tenía de besarla y la decepción que noto por no haberlo conseguido. No es bueno que me sienta tan atraído por un objetivo. Y, teniendo en cuenta quién es el objetivo, además es incomprensible. No tenemos nada en común.

La primera en reaccionar es Winter.

—¿Interrumpimos algo? —inquiere con una ceja arqueada.

—No os esperaba —farfulla Charity tan roja como la grana.

—Eso es evidente —replica Winter en tono seco mientras me observa de arriba abajo.

No lo hace de forma apreciativa sino analítica, evaluando si presento alguna amenaza para su hermana o no.

—Malcolm todavía está durmiendo, anoche el pub estuvo a tope y se acostó tarde, así que me he autoinvitado a comer con vosotras. Entonces, Isobel ha propuesto que preparemos su lasaña especial para la ocasión y hemos ido a comprar los ingredientes. Luego le bajaré un trozo a mi highlander para que coma algo cuando despierte —explica Faith casi sin respirar. Trata de no mirarme con fijeza, pero está fracasando estrepitosamente. Parece fascinada de ver a un hombre con su hermana—. No esperábamos que estuvieses aquí montándotelo con alguien, no queríamos interrumpir —añade con voz atropellada.

—No es lo que parece —farfulla Charity. Entre lo ruborizada que está, y el tono de culpabilidad, ha conseguido que parezca lo que no ha llegado a ser—. Nosotros… Bueno… Él… Él es…

El rostro de Faith muda de repente y, ahora sí, clava sus ojos en mí sin ningún disimulo.

—Al final lo has hecho —musita incrédula.

—Hacer, ¿qué? —interroga Winter.

—¿Qué va a ser? Ha contratado a un gigoló —revela como si fuese lo más obvio—. ¡Oh, esto es fabuloso! Espera a que se entere Hope. Apostó a que al final no te atreverías.

—¿Un gigoló? —reitera Winter con estupefacción.

—Soy Thierry Moreau. Enchanté —me presento en vista de que Charity parece incapaz de articular palabra.

Los ojos de Faith se agrandan de nuevo al detectar mi acento.

—No me digas que es el francés que te acosó en el baño —balbucea con asombro.

—¿La acosaste en el baño? —ladra Winter mientras me fulmina con la mirada.

Acosador, ¿yo? Observo a Charity con el ceño fruncido en busca de una aclaración.

—En cierto modo lo hiciste. Me seguiste al baño y te colaste sin llamar —argumenta ella en tono razonable. No puede haber nada más ofensivo que…

—¿Cómo lo llamaste? —prosigue Faith—. Ah, sí. Don Arrogante.

—¿Don Arrogante? —repito agraviado.

—¿Qué? No puedes negar que eres un presuntuoso —replica Charity a la defensiva.

—Ni te lo imaginas —murmura Piper en mi oído.

Gruño.

—También eres bastante engreído —prosigue la geek.

—Yo sustituiría el «bastante» por un «muy» —replica Piper.

—¿Algo más? —inquiero mascando cada palabra.

—Un poquito altivo y un tanto soberbio —responde Charity sin dudar.

—Te tiene calado, semental —concluye Piper con una risita.

Gruño de nuevo.

—Ay, ¡cómo me recuerdas a Malcolm cada vez que haces eso! También es un refunfuñón.

¿Refunfuñón? ¡Es el colmo! Voy a abrir la boca para defenderme, pero Winter se me adelanta.

—A ver si lo he entendido bien. ¿Has contratado a este hombre para que te acompañe a la boda de Phil? —Charity asiente con la cabeza—. ¿Estás loca? —ruge—. No lo conoces de nada, podría ser un pervertido. —Hago ademán de protestar, pero no me da opción—. Sin mencionar que contratar los servicios de un gigoló raya la ilegalidad.

—Solo si le pago por sexo, que no va a ser el caso. Lo he contratado como acompañante, nada más —señala Charity y me sorprende lo convencida que está de ello.

—No te preocupes por nada —intervengo—. Solo voy a ser una especie de colaborador y, además, puedo cuidar de que no haga ninguna locura. Sin contar el hecho de contratarme, claro —me apresuro a añadir al ver que Winter alza una ceja.

—¿Y eres muy caro? —pregunta la anciana, que se ha mantenido en un discreto silencio hasta el momento—. Porque tengo una nieta que necesita que le den un buen revolcón y no es tan escrupulosa como Charity. Aunque antes podrías quitarte la ropa para que pueda comprobar que…

—¡Isobel! —protesta Charity.

—Solo quería alegrarme un poco la vista. —Suspira la anciana—. Aguafiestas —añade por lo bajo, y me atraganto de la risa al escucharla.

—¿Qué os parece si ayudo a Isobel a cocinar para vosotras y mientras me hacéis todas las preguntas que consideréis necesarias para quedaros tranquilas? —propongo, pues sé que la aprobación de esas mujeres es determinante para que el plan siga adelante.

***

Durante la siguiente hora, despliego todos mis encantos con las mujeres que me rodean tal cual lo hice con la prometida y la madre de Phil mientras Winter me aplica el tercer grado: de dónde soy, a qué se dedican mis padres, si tengo hermanos, dónde estudié, cómo se llamaba mi mascota, qué hago aquí… Es implacable en su interrogatorio.

Yo contesto siguiendo mi tapadera. Por suerte, Piper siempre las elabora a conciencia y no dudo al responder. Estoy seguro de que cualquier titubeo la hubiese hecho sospechar.

La verdad es que Winter es la hermana de Charity que más me intriga. Por su aspecto, bien podría ser una supermodelo de las que copan las revistas de moda, ya que es una auténtica belleza. Sin embargo, eligió una profesión muy dura en la que, sin duda, un físico como el suyo le habrá acarreado más impedimentos que ventajas, ya que, por desgracia, los cuerpos de seguridad continúan siendo bastante machistas en la actualidad. Además, según ha investigado Piper, tiene un expediente impecable. También es desconfiada y cauta, no ha bajado la guardia en ningún momento.

Por el contrario, he conseguido que Faith e Isobel me adoren. No hay más que ver la forma en que las dos me sonríen.

La anciana no para de adularme mientras la ayudo a preparar la lasaña.

—Adoro a los hombres que saben desenvolverse en la cocina —comenta con admiración mientras corto la cebolla con destreza a trocitos muy muy pequeños.

—Tengo práctica. Desde niño me ha gustado ayudar a mi madre a cocinar —respondo y en esa ocasión no tengo que mentir. Realmente es algo que hacía y que todavía hago cuando voy a verla.

—Señal de que eres un buen hijo —aprueba la anciana. Después, se gira hacia las Ryan, que revolotean a nuestro alrededor. Parece que a ninguna de ellas le interesa lo más mínimo la cocina—. Chicas, ¿por qué no hacéis algo útil y ponéis la mesa? —propone Isobel. Las tres hermanas obedecen en el acto y van al comedor. En cuanto nos quedamos a solas en la cocina, la anciana me sonríe—. ¿Te gusta el filet mignon?

—Mucho —respondo devolviéndole el gesto. La tengo tan encandilada que seguro que se va a ofrecer a preparármelo algún día.

—Pues escúchame bien, guapito —murmura. Me quita el cuchillo y lo clava en la madera de cortar con una rapidez que me pone los pelos de punta—. Charity es como de mi familia. Es una chica dulce y un tanto ingenua, así que, como se te ocurra aprovecharte de ella de alguna manera, cogeré este cuchillo y haré filet mignon con tu hígado. ¿Ha quedado claro?

—¡Joder con la vieja! —suelta Piper en mi oído y es un eco de lo que estoy pensando en este momento.

Asiento mientras trago saliva de forma sonora. Me ha dejado sin palabras.

Después de eso, continúa haciendo su lasaña mientras canturrea con total tranquilidad, como si no me acabase de amenazar de muerte.

En un momento dado, voy al baño y, al salir, me encuentro en el pasillo con Faith. Es una chica encantadora, me recuerda mucho a mi hermana Rachel, siempre jovial, optimista y amable.

—Contigo quería yo hablar —comenta con una sonrisa.

—Claro, dime que… —De repente, me empuja contra la pared y, cogiéndome del cuello del suéter con las dos manos, se yergue frente a mí como un ángel vengador. Parece que no es consciente de que le saco diez centímetros y casi veinte kilos.

—No sé qué tipo de trato has hecho con mi hermana, pero más te vale cumplir todo lo que ella te diga y no intentar jugársela, porque, si le haces daño de alguna forma, no habrá rincón de la ciudad en el que puedas esconderte, ¿entiendes?

Asiento. No puedo hacer más. Y parece que es suficiente porque ella me da una palmadita en el hombro y regresa al comedor.

Esto es un déjà vu en toda regla. Y, aunque he de decir que Faith impone bastante cuando saca a relucir su genio, Isobel me ha acojonado mucho más.

Doy fe de ello cada vez que la veo coger el cuchillo durante la comida que viene a continuación. Quitando eso, se desarrolla de forma bastante relajada teniendo en cuenta las circunstancias. Se nota que entre las mujeres hay una gran familiaridad y me dedico a observar con atención cada uno de sus gestos y palabras para analizarlos después.

Al acabar, le doy a Charity mi número de teléfono con la promesa de que contactará conmigo al día siguiente para que tracemos un plan. Después, me despido de ella y de las demás, aunque me quedo con las ganas de robarle un beso, intimidado, a mi pesar, por la presencia de las tres mujeres. Visto lo visto, me lincharían si me atreviera.

Salgo del apartamento y comienzo a bajar las escaleras cuando oigo que alguien viene detrás de mí.

Me giro y me encuentro con Winter.

—Ahí va la tercera amenaza de muerte —comenta Piper con una sonrisa—. Y esta, además, lleva pistola.

Al escuchar eso, mis ojos vuelan hacia sus manos y respiro con alivio al ver que no va armada.

—¿Tú también me vas a decir que como le haga daño a tu hermana me lo harás pagar? —inquiero entre divertido y exasperado.

—¿También?

—Sí, Isobel y Faith ya me han avisado al respecto. Ahórrate la amenaza.

—No quería hablar contigo sobre eso —repone Winter.

—¿Entonces?

—Sé amable —suelta de sopetón. La miro sin entender—. Cuando os acostéis juntos, sé cariñoso con ella —puntualiza dejándome anonadado—. A lo mejor te da la impresión de que es un poco fría porque es un tanto introvertida, pero es muy dulce y no sabe nada de hombres.

—Estás dando por hecho que nos vamos a acostar juntos —señalo.

—Tú y yo sabemos que pasará. La que parece no saberlo es ella. —Sonrío al escucharlo—. Y, ya que has sacado el tema —agrega de repente y su mirada se vuelve feroz—, como se te ocurra hacerle daño, te mato.

Y, sin más, da media vuelta y vuelve a subir las escaleras.

—Parece que Charity está bien protegida —comenta Piper con un silbido.

E intuyo que esto solo es la punta del iceberg.

Al verla interactuar con Isobel y sus hermanas durante la comida, no he podido más que observar que se tienen verdadera lealtad y cariño. Puede que Charity no sea tan habladora como ellas, pero es evidente que no es la solitaria que había pensado que era en un principio. Se ve que disfruta de la compañía que la rodea. Y algo que no terminaba de entender encaja por fin en mi mente. Creo que es por eso que, a pesar de tener dinero de sobra como para comprar su propio apartamento, ha preferido seguir de alquiler junto a su hermana.

Una cosa es tener familia y otra cosa es formar parte de una familia. Esa sensación de pertenencia, de unidad y de hogar no se logra a través de un mero vínculo de sangre. Se consigue con compromiso. Con respeto. Con amor. Con dedicación. Y está claro que Charity tiene todo eso.

Los Ryan forman una verdadera familia.

Una familia que puede salir muy perjudicada por las actividades delictivas de Aramis.

Eso me despierta una duda: ¿Charity es tan idiota de poner a los suyos en peligro a conciencia o nos estamos equivocando con ella?

CAPÍTULO 10

Charity

Un constante zumbido me despierta del sueño. Me asomo por debajo de la manta y estiro el brazo para coger a tientas el móvil que tengo en la mesita de noche. Abro un ojo y veo la hora. Las ocho de la mañana.

¿Quién manda mensajes a esta hora en domingo?

La respuesta es obvia: mis hermanas.

Lanzo un gruñido. Después de lo que pasó ayer, me acosté tan nerviosa que casi no he pegado ojo, y el poco tiempo que he dormido ha estado salpicado de sueños en los que Thierry se colaba sin cesar. Parece ser que don Arrogante ha irrumpido en mis fantasías con el mismo ímpetu con el que lo ha hecho en la realidad.

Con los ojos cargados de sueño, entro en la aplicación de WhatsApp y me dirijo al grupo que tengo con ellas: Todas para una y una para todas. El nombre viene por algo que nos dijo nuestro padre cuando éramos pequeñas y que en la actualidad todavía tenemos muy presente.

A mí, personalmente, me marcó tanto que cuando tuve que buscar el nombre de mi alter ego en la red, no lo dudé: Aramis. Y, siguiendo esa estela, en mi teléfono tengo a mis hermanas por sus respectivos motes.

Porthos (Hope)

Nunca he perdido una apuesta con tanta alegría. ¡Nuestra hermanita se ha atrevido a contratar a un gigoló!

Athos (Faith)

Y no veas cómo está. Se parece un montón al actor que hace de duque de Hastings.

D’Artagnan (Winter)

¿Quién?

Porthos (Hope)

¿Qué duque?

Athos (Faith)

El protagonista de la primera temporada de Los Bridgerton, la serie basada en la saga de novelas románticas de regencia de Julia Quinn.

D’Artagnan (Winter)

No me suena de nada.

Porthos (Hope)

No sé qué serie es esa.

Athos (Faith)

¡Soy una incomprendida!

Bueno, para que os hagáis una idea: es un mulato que está cañón con un porte y una arrogancia que te deja KO. Es capaz de mojarte las bragas con solo levantar una ceja. Y ya ni os cuento cuando se pone a lamer la cucharilla del postre. Imaginad cómo lo hizo que una fan abrió una cuenta en Instagram de la cuchara llamada @thedukesspone y ya tiene más de veintidós mil seguidoras.

Solo hay una cosa que se pueda responder a ese comentario.

Charity

Las lectoras de novela romántica estáis locas.

Athos (Faith)

Lo dice la que sabe hablar klingon.

Charity

Star Trek es un fenómeno de culto sin parangón. Marcó toda una época e inspiró muchos de los inventos tecnológicos que usamos hoy en día.

Por si no lo sabéis, Martin Cooper obtuvo la idea de crear el primer teléfono móvil del comunicador móvil que usaba el capitán Kirk.

D’Artagnan (Winter)

No creo que eso lo sepa nadie más que tú.

Charity

Os sorprendería la cantidad de trekkis que nos rodean sin que lo sepamos.

Athos (Faith)

Tiemblo solo de pensarlo.

Porthos (Hope)

Bueno, trekkis aparte, quiero fotos del gigoló para juzgar lo bueno que está. Y todos los detalles que nos puedas dar sobre su técnica, que seguro que un profesional del sexo se sabe un montón de trucos interesantes en la cama.

Charity

Siento aguarte la fiesta, pero no pienso acostarme con él.

Porthos (Hope)

¿¿¿Por qué???

D’Artagnan (Winter)

Porque es ilegal pagar por sexo.

Porthos (Hope)

Con la poli hemos topado.

Pues sedúcele para que te lo haga gratis.

Charity

¿Seducir a un hombre que es un profesional de la seducción? No sabría ni por dónde empezar.

Porthos (Hope)

Solo recuerda nuestro lema.

Charity

¿Todas para una y una para todas?

Porthos (Hope)

Ese también, pero me refería al de guerra: «No existe ningún hombre al que una Ryan no pueda manejar».

Charity

No estoy muy convencida de que eso se me aplique a mí.

Porthos (Hope)

Tú tranquila, déjame a mí los detalles de seducción.

Miedo me da dejar algo en manos de Hope, siempre acaba liándola parda. Sin embargo, me olvido del tema cuando veo que me entra un mensaje de Phil.

Phil

¿Te apetece que quedemos a desayunar los dos solos y charlamos un rato?

Hace tanto tiempo que no me propone algo así que me extraña. Ni siquiera recuerdo la última vez que quedamos los dos para charlar sin que viniese Chloe. Últimamente si nos vemos a solas es solo por trabajo.

Charity

¿Kobrick?

Phil

En una hora.

Kobrick es una cafetería que está a dos minutos andando de aquí con una decoración vintage muy acogedora, buen café y unos cruasanes de almendra deliciosos. Solíamos ir a menudo allí para estirar las piernas cuando hacíamos algún maratón de series o nos pasábamos la noche jugando a Portal 2. Pero, claro, eso era en los tiempos a. C., que en mi mundo no significa antes de Cristo sino antes de Chloe.

Con la emoción de ver a Phil, me levanto de la cama con energías renovadas y me meto en la ducha. Después, me arreglo un poco más de lo normal: me visto con unos vaqueros oscuros, un suéter color mostaza que Faith siempre dice que me queda muy bien y unos botines de tacón bajo. También me pongo algo de rímel y brillo labial. No es mucho como para que se dé cuenta de que trato de impresionarlo, pero sí lo suficiente para que me vea diferente.

Un minuto después de la hora acordada, cruzo las puertas acristaladas de la cafetería, que a esas horas ya está bastante concurrida, y diviso a Phil en la mesa del fondo.

Phil.

Jamás olvidaré la primera vez que lo vi. Era mi primer día en la universidad y estaba de los nervios. Nunca se me han dado bien las nuevas experiencias, odio salir de mi zona de confort, y ese día era todo un reto para mí.

Recuerdo que llegué a los pies del edificio acristalado del NYIT, situado en el centro de Manhattan, y me detuve para mirar hacia arriba, impresionada, sabiendo que allí pasaría los próximos años y que mi futuro dependía de lo bien que me integrara en aquel lugar.

Decenas de estudiantes entraban y salían del edificio en un flujo constante. Y me prometí que no sería una más. Iba a hacer lo posible para demostrar que era la mejor. Así que cogí aire, me infundí valor y me apresuré a cruzar las puertas giratorias.

Justo cuando estaba dentro del cubículo giratorio, sonó una alarma y el sistema se bloqueó. Empujé la hoja de cristal y nada, no avanzó.

—No me puede estar pasando esto a mí —musité—. Es una pesadilla.

—Pues entonces estamos teniendo la misma.

Me giré hacia la voz masculina y ahí estaba él, encerrado, al igual que yo. Pensé que era como el príncipe azul salido de un cuento de hadas. Alto, rubio, de ojos azules y muy atractivo. Llevaba una camiseta con el eslogan: «It’s not a bug, it’s a feature». No es un error, es una característica. Una coletilla muy utilizada por los desarrolladores de software ante defectos informados por los usuarios que supuestamente funcionan como deberían.

—Bonita camiseta —murmuré.

—Iba a decir lo mismo de la tuya.

Me ruboricé como una tonta. Llevaba una de mis camisetas preferidas, una que rezaba: «Me gustaría cambiar el mundo, pero lamentablemente no me dieron el código fuente». Mis hermanas decían que era una frikada, pero a mí me encantaba. Y, para mi sorpresa, a él también.

En ese momento, nos llegó la voz del guardia de seguridad, amortiguada por los cristales, pidiéndonos que tuviésemos un poco de paciencia.

—Llegaré tarde a mi primera clase —mascullé contrariada.

—¿Eres nueva?

—¿Tanto se nota?

—Lo he deducido por ese brillo de entusiasmo en tu mirada, yo también lo tenía cuando empecé. Por cierto, soy Phil —añadió tendiéndome la mano.

—Charity —dije devolviéndole el gesto.

Para cuando consiguieron sacarnos, diez minutos después, ya estaba enamorada de él. Phil cursaba su segundo año y fue muy amable, incluso me dio su número de móvil por si necesitaba algo. Así empezó todo.

Vuelvo al presente y me dirijo con paso decidido hacia el fondo del local. En cuanto Phil me ve, me hace un gesto con la mano y se pone de pie para recibirme con un abrazo. Después, me mira con fijeza mientras me quito el abrigo.

—Últimamente te veo más guapa —comenta un tanto consternado—. ¿Te has hecho algo en el pelo?

«Media hora de planchado», pienso.

—Nada fuera de lo normal —miento sin inmutarme—. Solo me he puesto un poco de brillo labial porque con el frío se me resecan mucho los labios.

Él me vuelve a mirar con el ceño fruncido, no muy convencido con mi respuesta. Por suerte, la camarera llega en ese momento y nos toma nota distrayéndolo de forma efectiva.

—¿Te acuerdas de la última vez que vinimos aquí? —pregunta de repente—. Acabábamos de ver el último episodio de Juego de Tronos y estábamos indignados porque acabara así.

—Creo que fue un sentimiento generalizado —señalo con una mueca.

—¿Sabes que Chloe no ha visto la serie? Dice que no le llama la atención. —Detecto un tono de descontento y contengo la respiración. ¿Problemas en el paraíso?

—Hay gustos para todos —me obligo a decir—. Que seáis pareja no implica que os tengan que gustar las mismas cosas, ¿no?

—Supongo —murmura, aunque no parece muy convencido. Me mira con fijeza y luego frunce el ceño—. ¿Cuándo pensabas contármelo?

—¿El qué?

—Lo del francés ese con el que sales. —Noto cierto reproche en su voz y algo más. ¿Celos?—. Mi madre y Chloe dicen que parece un modelo. Las dejó muy impresionadas, algo bastante difícil, al menos en cuanto a mi madre se refiere.

Sí, parece celoso.

—No sé. Últimamente no hemos tenido ocasión de hablar a solas. —No hay reproche en mi tono, solo expongo un hecho.

—Lo sé y lo lamento. —Suspira—. Entre el trabajo y la organización de la boda ando un poco agobiado de tiempo.

Sus palabras hacen que me fije más en él. Realmente parece sobrepasado. Está un tanto ojeroso y ha perdido algo de peso.

—Phil, ¿va todo bien?

—Sí, es solo que me he dado cuenta de que echo de menos… —En ese momento llega la camarera con lo que le hemos pedido, y Phil deja la frase a mitad.

—¿Qué decías? —inquiero en cuanto volvemos a estar a solas con la esperanza de que complete la frase con: «estar contigo».

—No me hagas caso, solo estoy cansado. Chloe se empeñó en que quería casarse en la Riviera Maya y está resultando ser un quebradero de cabeza a nivel logístico, ya que acudirá gente importante y se debe garantizar su seguridad. Sin contar que mi madre es la organizadora, claro, y con ella todo siempre es más complicado. —Tamborilea con los dedos sobre la mesa, un gesto que hace cuando le da vueltas a algo—. ¿Y dónde conociste al francés? —inquiere de repente.

—Se llama Thierry y lo conocí en un pub.

—¿Desde cuándo vas a los pubs a ligar?

—Desde que me da la gana —suelto ante el tono condescendiente que ha usado para hacer la pregunta.

Phil me mira contrito al instante.

—Lo siento, es solo que no quiero que te vuelvan a hacer daño. —Mira alrededor y baja el tono—. Sabes que nos movemos en un terreno peligroso. No podemos confiar en cualquiera que se nos acerque. Nuestro pequeño proyecto podría peligrar.

Sus palabras me caen como una patada en el estómago. No está celoso, está preocupado.

—Tranquilo, aprendí la lección con Raymond. No me volveré a dejar engañar por un hombre.

CAPÍTULO 11

Allan

Escucho una y otra vez el fragmento de la conversación entre Charity y Phil que Curtis y Rodríguez han conseguido grabar con un equipo de escucha a distancia.

«Sabes que nos movemos en un terreno peligroso. Estamos jugando con fuego. No podemos confiar en cualquiera que se nos acerque. Nuestro pequeño proyecto podría peligrar».

Las palabras y el tono conspirativo son bastante sospechosos, aunque no revelen nada.

—¿Qué sabemos de Phillip Haines? —pregunto a Piper, que me devuelve la mirada a través de la pantalla de mi ordenador.

—Estudió en el NYIT un curso por delante de Charity. Dirige su propia empresa, Haines Cibersecurity Systems, una compañía dedicada al desarrollo de softwares de seguridad informática. Charity Ryan ha colaborado con él en diferentes proyectos como asesora, aunque siempre de forma independiente. Haines es bueno, aunque no tanto como ella. —Observo con atención las fotos de la pareja que mis compañeros han tomado con un objetivo de largo alcance. Se nota que la pelirroja se arregló más de lo usual para el encuentro, sin duda en un intento por impresionarlo—. ¿Por qué frunces el ceño?

La pregunta de Piper me sorprende. No me he dado cuenta de que lo estaba haciendo mientras miraba las fotos.

—No sé. Hay algo en él que no me gusta. —Y mucho menos me gusta la adoración con que ella parece mirarlo—. Apostaría a que Haines se está aprovechando de lo que ella siente por él para manipularla de alguna forma.

—Sea como sea, sabes que no podemos hacer nada sin pruebas. Wilfred Haines no se tomaría nada bien que acusásemos a su hijo sin fundamento.

Tiene razón. Las relaciones familiares de Phillip hacen que esta misión sea especialmente delicada. De otra forma, hubiésemos actuado de un modo muy distinto. La CIA no se suele andar con rodeos a la hora de enfrentarse a posibles espías.

Prosigo escuchando la grabación con atención, atento a cada palabra.

«Tranquilo, aprendí la lección con Raymond. No me volveré a dejar engañar por un hombre».

—¿Quién demonios es Raymond? —mascullo. Y, lo más importante, ¿qué le hizo a Charity para que su voz exude tanto dolor?

—Estoy tratando de averiguarlo, pero hasta el momento no he conseguido obtener ninguna información —responde Piper.

Asiento con un movimiento seco.

—¿Cuánto tiempo estuvieron hablando?

—Una hora más. Después de esto pasaron a temas intrascendentes: juegos de ordenador y series. Parece que les unen las mismas aficiones.

—Aficiones frikis —musito solo para picarla, pues sé que mi compañera comparte muchas de ellas.

—Hay algo que deberías saber —prosigue Piper ignorando mi comentario—. El FBI ha detenido a Yuri Popov gracias a las pruebas que extrajimos de su ordenador, pero lo sorprendente es que no han encontrado nada contra Irina. Está limpia. —Contengo un gruñido.

—No entiendo cómo lo ha hecho para salir impune, estoy seguro de que está implicada en todos los chanchullos de su hermano.

—Tu amigo del FBI, Garret Scott, también lo cree y te puedo asegurar que está muy frustrado por no hallar ninguna prueba que lo respalde.

—¿Y Jasha Morozov?

—Escapó antes de que pudieran atraparlo. Creemos que ha salido del país. Ya se ha emitido una orden de busca y captura internacional contra él.

—Al menos Popov pasará el resto de sus días en la cárcel. —Me froto el cuello y lanzo un gruñido. Desde la pelea con Garret lo tengo dolorido—. Creo que me voy a dar una ducha caliente para relajar los músculos.

—¿Necesitas a alguien que te frote la espalda? —inquiere Piper con una sonrisa ladeada.

—¿Te estás ofreciendo a hacerlo?

—Claro. Lástima que nos separen más de doscientas cincuenta millas de distancia —contesta, pues ella sigue en Langley mientras yo estoy instalado en uno de los pisos francos que la CIA tiene en Manhattan—. Pero seguro que Curtis o Rodríguez lo hacen encantados.

Mis dos compañeros, que están viendo la tele en el comedor, niegan al unísono con la cabeza y cara de horror al escucharla, y no puedo menos que reír. Son buenos tíos y nos llevamos bien.

Me despido de Piper y me encierro en mi habitación en busca de un poco de intimidad. Después, cojo el teléfono y marco el número de mi madre, que contesta al segundo tono.

—Feliz cumpleaños, maman.

—Allan, acabo de recibir las flores —dice con la voz rebosante de felicidad—. Son preciosas, gracias. Nunca te olvidas.

—¿Qué clase de hijo sería si me olvidase del cumpleaños de la mujer que me dio la vida?

—Uno muy desconsiderado —bromea ella—. ¿Qué tal todo por Nueva York?

—Bastante bien —respondo de forma evasiva.

Es lo que peor llevo de mi profesión: mentir a mi familia. Estamos muy unidos. Como nos trasladábamos constantemente de un país a otro, las amistades eran difíciles de conservar, así que los Davis nos hicimos una piña. Mis hermanas y mis padres eran las únicas constantes en mi vida, el resto era solo pasajero. Mi hermana Grace, un año más mayor que yo, se convirtió en mi mejor amiga y confidente, pero incluso a ella le debo ocultar a lo que me dedico.

Eso sí, siempre que puedo les doy retazos de la verdad, como que he tenido que ir a Manhattan por trabajo, pero tengo que obviar todos los detalles. La CIA es muy estricta en cuanto a discreción se refiere. Incluso ha habido ocasiones en las que he tenido que pasar por el hospital sin que pudiera contárselo.

A veces se me hace cuesta arriba tanto secretismo y me pregunto hasta cuándo podré seguir así. Tengo treinta y cinco años, ya no soy un muchacho con ganas de aventura. Últimamente, cuando veo a mis sobrinos, pienso en que no me gustaría tardar demasiado en sentar la cabeza y formar mi propia familia. Y ese paso no lo quiero dar siendo un agente en activo y teniendo que inventar más mentiras. Además, por mucho que me cueste reconocerlo, mi cuerpo ya no se recupera igual de los golpes que cuando tenía veinticinco años.

—¿Estarás mucho tiempo ahí?

Pienso en Charity Ryan y en la misión que tengo por delante.

—Todavía no sé cuánto se puede alargar. —Oigo voces de niños e imagino el caos que reinará en ese momento en casa de mis padres, con mis tres hermanas, sus respectivos maridos y mis ocho sobrinos, todos allí reunidos para comer juntos. Cierro los ojos con el cuerpo vibrando por el deseo de estar allí con ellos—. Siento no haber podido estar ahí para pasar el día con vosotros —musito con auténtico pesar.

—No te preocupes, hijo. Lo comprendo —murmura mi madre y detecto un halo de tristeza en su voz que me parte el alma—. Ya lo celebraremos cuando puedas. —Si contara las veces que he oído esa frase de algún miembro de mi familia…—. Solo cuídate, ¿vale? —añade en tono preocupado. Siempre me dice lo mismo: «cuídate», como si intuyera que puedo estar en peligro.

Me despido de ella y voy a dejar el móvil encima de la cómoda cuando suena el aviso de un mensaje.

Chary

Hola, soy Charity. Ayer no pudimos hablar de los detalles con mis hermanas e Isobel presentes, así que me gustaría que quedásemos mañana para poder hacerlo.

Allan

¿Quieres hacerlo?

Chary

Hablar. Me refiero a hablar.

Allan

Estoy a tus órdenes hasta que decidas prescindir de mis servicios. Siempre y cuando pagues la mitad de mis honorarios por adelantado, claro.

Charity

Ya te dije que el dinero no era un problema.

Allan

Recuerda que el sexo está incluido en el precio, por si quieres cambiar de idea más adelante.

Charity

No cuentes con ello.

Suelto una carcajada al leer eso. Es un hueso duro de roer, pero uno que promete ser delicioso.

Cuando me meto en la ducha, todavía la tengo en mente. Es una mujer singular, una mezcla de ingenuidad y perspicacia. No entiendo muy bien la razón, pero la encuentro fascinante.

Recuerdo que, cuando yo tenía unos ocho años, mi hermana Jane, que tenía doce, se compró un diario con un pequeño candado en forma de corazón y escribía en él todas las noches. Sabía que estaba mal, pero quería abrirlo. Sentía curiosidad por saber qué era lo que ponía en él, cuáles eran sus secretos. Acabé haciéndolo, por supuesto, solo para descubrir que estaba lleno de referencias al chico de clase que le gustaba.

Para mí fue más emocionante conseguir abrir el candado sin romperlo que espiar lo que había en su interior. Jane nunca se enteró de que lo había abierto.

Charity es como aquel pequeño candado y no voy a parar hasta conseguir que me descubra sus secretos. Y, a diferencia del diario de mi hermana, presiento que lo que la pelirroja esconde me resultará muchísimo más interesante.

Sin ser del todo consciente de ello, llevo la mano enjabonada a mi miembro y me empiezo a acariciar.

Mi mente se llena de imágenes de ella: sus ojos de gata, curiosos y sensuales a la vez; sus pequeños dientes nacarados mordisqueando el labio inferior; su sonrisa esquiva; su cuerpo curvilíneo…

Mi mano se agita cada vez más rápido imaginando a qué sabrá su boca. Cómo será abrir sus muslos blancos y tersos y enterrarme bien profundo en su humedad mientras ella me alienta con deseo.

Dejo escapar un jadeo bajito cuando un calor abrasador tensa mis testículos durante un instante para después eyacular con violencia en una descarga de placer que me hace gemir en tono agónico.

Cuando tomo conciencia de lo que acabo de hacer, apoyo la frente sobre la fría superficie de baldosas blancas que recubre las paredes de la ducha mientras el agua cálida cae sobre mi piel.

Mierda.

Estoy en un buen lío.

Contra toda lógica, mi deseo por Charity Ryan es real.

CAPÍTULO 12

Charity

Termino de teclear una secuencia en mi ordenador y miro el reloj. Debo empezar a prepararme ya o llegaré tarde a mi encuentro con Thierry. Y, como si lo hubiese invocado, mi móvil empieza a sonar y aparece su nombre en la pantalla.

Al instante siento una opresión de nervios en el estómago. ¿Por qué me llama? ¿Es que no sabe que WhatsApp es la forma ideal para comunicarse entre desconocidos? Es más impersonal, menos íntimo.

Tomo el móvil con manos temblorosas y me lo pongo al oído.

—Hola —musito con un hilo de voz.

—Buenos días, Chary, ¿sigue en pie nuestra cita? —Su voz perezosa me hace estremecer.

—No es una cita —mascullo de mal humor por reaccionar así ante él—. Es… una comida de negocios —improviso—. Y sí, sigue en pie, justo estaba a punto de meterme en la ducha.

—Mmmm… ¿Necesitas ayuda para enjabonarte? —inquiere con voz ronca.

—Sé hacerlo solita, gracias.

—Lástima, me habría encantado echarte una mano… o dos —murmura para luego suspirar—. ¿Te gusta la comida mejicana?

—Sí —respondo con cautela, un poco desconcertada por el cambio de tema.

—Pues, si te parece bien, nos vemos dentro de hora y media en Dos Caminos. —Lo conozco, he ido varias veces con mis hermanas. Es un restaurante mejicano no muy lejos de aquí.

—De acuerdo —acepto.

—Y Charity —añade justo cuando estoy a punto de colgar.

—¿Sí?

—Ponte algo bonito para mí. —Y corta la llamada.

Me quedo paralizada durante varios segundos mirando el móvil con el ceño fruncido.

«Ponte algo bonito para mí».

¿Qué demonios significa eso?

El problema es que la frase se incrusta en mi cerebro mientras me ducho y no paro de darle vueltas. Por su culpa, la ropa que tenía pensado ponerme —unos vaqueros, una de mis camisetas preferidas y una camisa a cuadros estilo leñador por encima— ya no me parece adecuada.

Soy tonta, lo sé, pero siento la absurda idea de impresionarlo, de vestirme con algo «menos yo», así que opto por pedir ayuda a una experta.

Charity

Tengo una urgencia y necesito asaltar tu armario.

Athos (Faith)

Baja.

Esperaba que fuese Malcolm el que me abriese la puerta al llamar, pues a esta hora Faith ya está en Clark & Clark, pero la que lo hace es mi hermana.

—¿Cómo es que no estás en el trabajo? —pregunto con sorpresa.

—No me encuentro bien, creo que estoy incubando algo —murmura Faith con voz blanda. La verdad es que está bastante pálida.

De forma automática, le pongo la mano en la frente como hacía nuestra madre cuando enfermábamos para ver si teníamos fiebre, pero no está caliente, más bien fría.

—¿No deberías estar en la cama? —inquiero preocupada.

—¡Por fin una Ryan razonable! —Escucho que refunfuña Malcolm mientras aparece por el pasillo y viene hacia nosotras.

—Soy razonable —replica mi hermana—, pero ya te he dicho que… ¡Oh! —Faith deja escapar una exclamación ahogada cuando el escocés la coge en brazos, sin mediar palabra y sin ningún esfuerzo, en una exhibición de fuerza que me deja admirada. Después, se encamina de vuelta al dormitorio que comparten—. ¿Qué haces? ¡Bájame, no soy una inválida!

—Has vomitado, estás pálida y temblorosa —repone Malcolm mientras la lleva como si fuese una delicada damisela—. Te vas a meter en la cama y te vas a quedar ahí hasta que venga el médico a verte. No es negociable, Ruadh —agrega cuando mi hermana abre la boca para protestar. Casi me derrito al escuchar la ternura con la que la llama «pelirroja» en gaélico y ver el cuidado con el que la arropa. El enorme escocés de mirada hosca se transforma en un osito dulce y amoroso cuando está con ella—. Y me aseguraré de que te quedas aquí, aunque tenga que atarte a la cama —indica en tono de advertencia. Bueno, de osito dulce y amoroso no tiene mucho. Más bien parece uno de esos antiguos highlanders de legendaria fiereza salido de una de las novelas que a mi hermana le gusta leer. Sin embargo, lo que es indiscutible es que está loco por Faith.

»Quédate con ella mientras bajo al pub un momento a hablar con Mike y no dejes que se levante —me pide antes de dejarnos solas, no sin antes lanzar a Faith una mirada severa.

—¡Es un tirano sobreprotector!

—Teniendo en cuenta lo mucho que te ama, y que te has convertido en el eje que mueve su mundo, lo veo bastante lógico, ¿no te parece?

Faith resopla, aunque un segundo después una expresión de ternura y la sonrisa boba aparece en su rostro.

—Supongo que sí. Bueno, ¿cuál es esa urgencia a la que te referías en tu mensaje?

—He quedado con Thierry dentro de una hora y me gustaría que me prestases algo bonito.

—¿Es que quieres impresionarlo? —adivina Faith con una sonrisa pícara.

Siento que me pongo roja de la cabeza a los pies.

—No es eso —resoplo, pero sí, es justo eso.

«Ponte algo bonito para mí».

Se va a cagar.

—Mira ahí —indica mi hermana señalando la parte derecha de su armario—. La semana pasada me compré un vestido largo que es ideal.

Busco entre un montón de prendas colgadas hasta dar con el vestido al que se refiere. A Faith le encanta la ropa y, sobre todo, los complementos, y su enorme armario es muestra de ello.

—¿Crees que me quedará bien? —pregunto mientras lo pongo delante de mi cuerpo y me miro en el espejo. Es vaporoso, floreado y de estilo bohemio.

—A mí me queda bien, así que a ti también —razona, pues tenemos la misma talla y altura—. Aunque lo mejor sería que dejaras de arrasar con mi ropa y la de Hope, y buscaras tu propio estilo. Algo con lo que estés cómoda, con lo que te sientas tú misma —comenta—. Deja de esconderte debajo de sudaderas XL y ropa de adolescente —añade mientras señala mi atuendo. No es la primera vez que mis hermanas me lo dicen—. Avanza —concluye.

Gruño en respuesta.

Sé que esa no es una contestación válida para Faith, que va a insistir y que intentará hacerme hablar. Por suerte, Malcolm regresa antes de que pueda hacerlo.

Después de elegir calzado y complementos siguiendo el consejo de Faith, vuelvo al apartamento de Isobel dispuesta a emperifollarme para que Thierry se trague su comentario. Me aliso el cabello, me maquillo y me visto con todo lo que Faith me ha prestado.

Llevo algo bonito, sí.

Estoy preciosa, también. Al menos todo lo preciosa que yo puedo estar.

Sin embargo, al darme un último vistazo en el espejo justo antes de salir, mi propia imagen me abofetea con saña.

¿Qué narices estoy haciendo?

¿Por qué hago caso a Thierry?

«Ponte algo bonito para mí». Esas son las palabras de don Arrogante, y yo detesto a ese tío.

No tengo necesidad alguna de impresionarlo.

No es nada para mí más que un desconocido al que voy a pagar por darme un servicio. Él es el que debería esforzarse por impresionarme, ¿no?

Con esa revelación en mente, me quito la ropa y rebusco en mi armario hasta dar con la sudadera más raída que tengo y unas mallas viejas. Incluso me quito el maquillaje que me había puesto. Luego me recojo el pelo en una coleta, tal cual suelo ir cuando estoy en casa. Por último, me pongo el anorak y me vuelvo a observar en el espejo.

Estoy horrible, ni siquiera yo suelo salir así a la calle.

Es perfecto.

Y, con esa facha, voy a su encuentro.

Thierry está esperándome en una de las mesas del restaurante mejicano, ojeando su móvil. Como siempre, está impresionante, como recién salido de un anuncio de Brooks Brothers. Lleva la misma cazadora de cuero del otro día, pero esta vez combinada con un suéter verde oliva y unos pantalones chinos color camel. Y, al verlo, mi brillante acto de rebeldía se convierte en la idea más espantosa del mundo.

¿Qué he hecho?

¿Qué locura transitoria me ha llevado a quitarme el vestido y a salir a la calle como un adefesio?

Estoy tentada de salir por donde he entrado antes de que me vea y volver al apartamento a cambiarme de ropa cuando él levanta la cabeza y me descubre allí. Si detecto decepción en su mirada al verme o incluso desagrado, no sé cómo voy a reaccionar.

Es muy posible que acabe mandándolo al cuerno.

O estrellándole el bolso en la cabeza.

O haciéndome una fajita con sus testículos.

O echándome a llorar.

Sin embargo, no hay decepción ni desagrado en sus ojos, tienen un brillo de calidez cuando recorren mi cuerpo de arriba abajo. Después, esboza una sonrisa y se pone de pie para recibirme. Me acerco a él con una mezcla de emociones minando mi compostura y, para mi total asombro, en cuanto llego a su lado me coge de la cintura, me acerca a su cuerpo y me besa. Es un movimiento tan natural y sorpresivo que dejo que lo haga sin poder reaccionar.

Sus labios acarician los míos con suavidad.

No demanda.

No domina.

Solo me prueba.

Me saborea.

Y yo cierro los ojos… y lo disfruto.

CAPÍTULO 13

Allan

Charity Ryan sabe jodidamente bien, incluso mejor de lo que había imaginado. Es dulce, muy dulce, y la forma en que sus labios tiemblan debajo de los míos, con un pequeño suspiro de aceptación, hace que casi pierda la cabeza. Por pura fuerza de voluntad consigo separarme de ella sin ahondar el beso como me pide el cuerpo y doy un paso atrás para separarme un poco de la tentación de volver a apretarla contra mí.

Tampoco ayuda que ella se haya quedado con los ojos cerrados y una expresión de estar flotando sobre una nube de algodón. Ni la forma en la que se lleva los dedos índice y corazón a la boca para rozar sus labios con suavidad, como si quisiera rememorar la caricia.

Estoy pensando seriamente en besarla de nuevo cuando vuelve en sí con un respingo que le hace abrir los ojos de golpe y envararse.

—¿Por qué has hecho eso? —farfulla indignada.

—Porque somos novios, ¿recuerdas? —respondo con una sonrisa descarada mientras me siento.

Verla me ha puesto de buen humor.

No sé qué me llevó a decirle por teléfono que se pusiera algo bonito para mí. Bueno, sí lo sé. Fue por culpa de la foto que vi de ella junto a Phillip Haines y descubrir que se había esforzado en arreglarse más de la cuenta para él. Contra toda lógica, sentí una punzada de celos y quise que también se pusiera guapa para mí. Fue una tontería y, como tal, pensé que me ignoraría.

Sin embargo, no lo ha hecho.

Se ha esforzado más en presentarse descuidada ante mí que en arreglarse para él. Y eso, en cierta forma retorcida, es un pequeño triunfo, ¿verdad?

«¡Un punto para Allan!», celebra una vocecita en mi mente.

—Norma número tres: nada de besos —dice en tono severo.

—¡Y dale con las normas! —Suspiro volteando los ojos—. Nadie se va a creer que somos novios si no nos besamos de vez en cuando —argumento.

—Bien jugado, semental —aprueba la otra vocecita que irrumpe en mi cabeza cada dos por tres.

Charity se muerde el labio inferior. Puedo ver los engranajes de su cerebro funcionando a todo gas cada vez que hace ese gesto.

Es curioso. He conocido a muchas mujeres que lo hacían de forma consciente como un instrumento de seducción con el fin de lograr que mi atención se centrase en su boca. Sin embargo, Charity lo hace de forma inconsciente, sin ninguna doble intención, y nunca otra ha conseguido captar tanto mi atención y provocar mi deseo como ella.

—Está bien —concede finalmente—. Nos besaremos de vez en cuando, pero siempre como parte de la interpretación, es decir, para demostrar delante de alguien nuestro supuesto «afecto».

—Entonces, ¿nos olvidamos de la norma tres?

—Ni lo sueñes, solo hay que hacerle una puntualización: nada de besos si estamos a solas.

—Está bien, tú eres la que manda —acepto con un encogimiento de hombros, sin mencionar que tengo una tendencia innata a saltarme las normas—. ¿Qué significan esas letras? —pregunto señalando el logo descolorido de la sudadera que lleva en el que se ven las siglas NYIT.

Sé lo que significa, pero quiero que ella saque el tema de sus estudios para que yo pueda enlazar la conversación con su trabajo actual.

—New York Institute of Technology. Estudié allí —añade como si no tuviera mayor importancia y no dice nada más.

—¿Qué estudiaste?

—Ingeniería informática.

—Cierto, me dijiste que eras informática, ¿verdad? —Charity asiente—. ¿Alguna especialidad en particular?

—Ciberseguridad —responde y se vuelve a quedar callada mientras estudia la carta.

—No te lo va a poner nada fácil —señala Piper con una risita.

Gruño.

A la mayoría de las personas les encanta hablar, de sí mismo o de otros, da igual. Algunos lo hacen en exceso, y no importa que lo que digan no sea verdad. Hablan para impresionar al oyente, para aparentar.

Charity no. Da la información justa. A veces ni eso.

No he conocido a ninguna mujer que sea tan reservada ni cautelosa. Parece que ha construido un muro a su alrededor y solo deja traspasarlo a unos pocos afortunados. Y está visto que yo no soy uno de ellos.

Voy a coger el vaso para beber agua, y ella aparta con rapidez la mano que tenía apoyada cerca, como si tuviese miedo a que la pudiese rozar.

—Esto no va a funcionar —mascullo.

—¿Qué quieres decir? —inquiere tensa.

—Por mucho que me pagues para que me haga pasar por tu novio, si tú no pones de tu parte, nunca conseguirás que parezcamos realmente una pareja ante los demás —expongo—. Necesito que te abras a mí, que me cuentes cosas personales, anécdotas de tu vida que podamos compartir, crear otras nuevas. También es muy importante que nos toquemos —añado mirándola entre mis pestañas.

—¿Tocarnos? —jadea ella.

—Sí, que pueda ponerte una mano en la rodilla sin que te dé un síncope o que enlacemos nuestras manos con naturalidad, como harías con alguien a quien quieres. A ver, pon tu mano sobre la mía —propongo al tiempo que apoyo mi mano derecha en la mesa con la palma hacia arriba. Ella la mira como si fuese la cosa más repugnante del mundo—. Ni siquiera eres capaz de hacer algo tan inocente como tocar mi mano, ¿verdad?

—Sí que puedo —refuta ella al instante. Muy despacio, como un animalito asustando, empieza a acercarla, temblorosa, hasta posar su palma extendida sobre la mía. Ese simple roce de nuestras pieles hace que un pequeño cosquilleo ascienda por mi brazo. Ella también lo debe de sentir porque se ha ruborizado ligeramente y evita mi mirada—. ¿Ves? Ya está.

—Oh, no, esto es solo el principio —contradigo—. Ahora quiero que explores mi mano con tus dedos, que te familiarices con ella.

Los ojos de Charity vuelan hacia mí. Quiere negarse, replicar, pero sabe que tengo razón. Si no aprendemos a tocarnos con naturalidad, nadie se creerá esta pantomima.

La veo inspirar profundamente y cerrar los ojos para luego comenzar a deslizar los dedos sobre mi piel muy lentamente, con cautela.

—Abre los ojos y mira lo que estás tocando —exijo implacable.

Charity obedece con reticencia y clava la mirada en nuestras manos unidas. De forma tentativa, empieza a delinear el contorno de mis dedos con su dedo corazón, los pequeños montes que tengo en la palma, la línea que la atraviesan. Giro la mano para darle acceso al dorso, y ella comienza a recorrer mis nudillos hasta descubrir la fina cicatriz que tengo en uno de ellos.

—¿Cómo te la hiciste?

Al principio no me sale la voz y me veo obligado a carraspear para desenredar el nudo que tengo en la garganta. Cada suave roce de sus dedos ha ido avivando una llama dentro de mí que me está haciendo arder en una dulce agonía. Nunca una simple caricia ha provocado semejante reacción en mi cuerpo hasta el punto de que estoy haciendo serios esfuerzos por respirar con normalidad. Por no hablar de la dolorosa erección que tensa mis pantalones y que, por suerte, queda oculta debajo de la mesa.

—Una pelea en el instituto —explico con la voz enronquecida.

—¿Eras uno de esos adolescentes que solo sabían resolver sus problemas con los puños?

—Más bien era un niño un tanto peculiar que tuvo que aprender a defenderse de los abusones que se metían con él. —Un destello de asombro cruza su rostro—. ¿Te sorprende?

—Un poco sí. Por tu aspecto pensé que serías de los populares del instituto.

Tal vez, si mi vida se hubiese desarrollado en el mismo instituto, en un solo país, hubiese sido así. Sin embargo, llegar a un país diferente, a una cultura distinta con nuevas normas de comportamiento, no fue fácil al principio, por mucho que se me diesen bien los idiomas.

—Ser guapo no siempre te libra de los prejuicios, a veces incluso los azuza.

Charity acaricia la cicatriz con ternura, como si quisiera borrar el daño causado, y ese simple gesto consigue remover algo en mi interior. Algo que me incomoda. Por suerte, un camarero llega en ese momento para tomarnos nota y nos da la excusa perfecta para poner fin al contacto.

La conversación durante la comida fluye con sorprendente facilidad para dos personas tan diferentes como nosotros, tal vez porque compartimos más intereses en común de lo que esperaba y, principalmente, porque Charity está llena de sorpresas. Había pensado que solo sabría hablar de cosas frikis, pero resulta que sus conocimientos van más allá. Entiende de arte, una de mis aficiones, seguro que por influencia de su hermana Hope; también del mundo de la moda y la publicidad, algo que atañe a Faith; sabe bastante de literatura, supongo que por su madre, que es bibliotecaria; tiene una desconcertante erudición en armas, espero que por obra de Winter, e incluso tiene nociones de pesca, creo que debido a su padre.

Es una mujer muy inteligente y, aunque no sea muy experimentada, sabe sumar de la gente que tiene alrededor, cosa digna de admiración.

—Pues no ha estado mal —comenta cuando salimos del restaurante—. No eres tan aburrido como esperaba.

—¿Eso es una especie de cumplido? —Resoplo.

—¿Es que necesitas que te haga alguno? —replica ella mirándome de reojo.

—¡Es mi ídolo! —exclama Piper entre risas.

Gruño y decido ignorarlas con un cambio de tema.

—Tenemos dos semanas antes de ir a la Riviera Maya, ¿verdad? —Charity asiente con la cabeza—. ¿Qué te parece si hasta entonces nos comportamos como dos desconocidos que empiezan a salir juntos?

—¿Qué quieres decir?

—Te propongo una cita diaria para ir conociéndonos y practicando.

—¿Practicando para qué?

—Para comportarnos como una auténtica pareja. Ya sabes, podemos ir al cine, hacer un pícnic en Central Park, ir a ver alguna exposición, al teatro… Lo que sea que hagáis los neoyorkinos. ¿Qué es lo que solías hacer con tus otras parejas?

—Nunca he salido con un chico en plan novios —confiesa en un murmullo avergonzado. Eso me sorprende. En el dosier que me dio Piper ponía que no había tenido ningún novio significativo, pero esperaba que tuviese más experiencia—. Yo…, bueno…, tuve varios encuentros con un chico en la universidad, pero… no salió bien —concluye y detecto cierto dolor en su tono.

«Aprendí la lección con Raymond. No me dejaré engañar por otro hombre», recuerdo que dijo en la conversación que grabamos.

¿Se referirá a él?

—Te apuesto lo que quieras a que fue ese tal Raymond —masculla Piper, que ha intuido lo mismo que yo.

—Lo siento. —Charity se encoge de hombros como restándole importancia—. Entonces, ¿qué opinas de que nos veamos todos los días a partir de ahora? —insisto.

—Sí, supongo que es buena idea —concede ella después de tenerme en vilo unos segundos.

—Enhorabuena, semental —murmura Piper—. Has conseguido que caiga en tus redes. Rupert estará satisfecho cuando se lo cuente.

Lo sé. Que ella haya accedido a dejarme entrar en su vida es un paso muy importante en la misión. Ahora solo tengo que aprovechar el tiempo que pase con ella para descubrir su juego.

Charity mira el reloj y lanza un suspiro.

—Tengo que volver a casa ya, el deber me llama.

—Te acompaño.

—No es necesario, vivo cerca de aquí.

—¿Qué clase de novio sería si no lo hiciese? —pregunto y le guiño un ojo—. Anda, dame la mano. —Al ver que ella se aparta de un salto, como si la idea le horrorizase, alzo los ojos al cielo—. Mon Dieu, cuánta paciencia voy a necesitar —musito—. Recuerda, Chary, somos una pareja. Es normal andar con las manos entrelazadas, eso es parte de lo que tenemos que practicar.

Después de un momento de indecisión, capitula y me la da con reticencia. La siento pequeña y frágil bajo la mía, y tan cálida que vuelvo a experimentar ese pequeño hormigueo de placer.

Por un minuto, andamos en silencio, uno al lado del otro, acostumbrándonos a nuestra mutua cercanía.

—Cuando has dicho que el deber te llama, ¿te refieres al trabajo? —pregunto con estudiada indiferencia, como si hubiese sacado un tema de conversación al azar.

—Sí, trabajo desde casa —responde ella y, como tiene por costumbre, no dice nada más.

—Debe de ser un trabajo solitario.

—Ideal para una persona solitaria, ¿no? —replica ella con cierta tirantez y me doy una patada mental por haber utilizado justo esa palabra.

Sé que le sentó mal que utilizara la palabra «solitaria» para describirla y ya es hora de enmendar mi error.

—Lo siento, me equivoqué contigo. Después de conocerte un poco mejor, sé que no eres una persona solitaria —afirmo, aunque lo que no entiendo es lo mucho que se esfuerza en aparentarlo.

Charity acepta la disculpa con un leve gesto de la cabeza.

—La verdad es que no es un trabajo tan solitario como la gente cree —empieza a decir tras un pequeño silencio. Es otro pequeño triunfo que esté compartiendo conmigo esa reflexión sin que la haya presionado para ello—. Hoy en día la distancia no es un problema para relacionarse. Puedo hablar con gente de todo el mundo sin salir de mi habitación, incluso trabajar en equipo con alguien sin tener la necesidad de verlo.

—¿Qué tipo de trabajo en equipo?

Ella me mira de repente con los ojos dilatados, como si se acabara de percatar de que ha hablado más de la cuenta.

—Rollos informáticos, ya sabes —balbucea.

No, no lo sé, pero quiero saberlo. Necesito saberlo.

Por desgracia, no puedo insistir, podría sospechar. Tampoco es que tenga oportunidad porque justo en ese momento llegamos a la puerta de su patio.

Charity murmura un gracias y hace ademán de soltar mi mano, pero yo se lo impido. En cambio, tiro de ella para atraerla hacia mí hasta tenerla prisionera entre mis brazos.

—Nos queda una última cosa por practicar antes de decirnos adiós.

—¿Qué? —musita sin aliento.

—Un beso —susurro—. Es importante si quieres que lo nuestro sea creíble —añado al ver que se prepara para protestar.

—Mira el listo —bufa Piper divertida—. No va a ser tan ingenua como para tragarse eso.

—Está bien, pero solo uno en cada cita —acepta Charity—. Algo así como un beso de despedida con una serie de condiciones que…

¿Condiciones en un beso? Ni hablar.

Decido tomar el control de la situación antes de que siga hablando y le dé por imponer otra de sus absurdas normas, como hacerlo sin lengua, sin tocarnos o poner un límite de tiempo en el beso.

Sin dejarla terminar, la aprieto más contra mí hasta sentir su pecho contra el mío y tomo su boca. En esta ocasión, no la beso con suavidad, lo hago con la intención de despertar su pasión, de probarla.

Mi lengua se adentra en ella demandante, exigente, dispuesta a robarle el aliento, la cordura y una respuesta. Y vaya si lo consigo.

Charity deja escapar un pequeño gemido contra mis labios que yo devoro con gula y, al segundo siguiente, rodea mi cuello con sus brazos buscando estrechar el contacto y comienza a devolverme el beso con un frenesí que no esperaba.

Ella se convierte en puro fuego y su pasión aviva las llamas de mi propia hoguera.

Me hace arder.

Me enloquece.

Me consume.

El beso se descontrola.

Yo me descontrolo.

Antes de ser consciente de ello, la empujo contra la puerta del patio mientras profundizo el beso todavía más. Mis manos comienzan a explorar su cuerpo con necesidad, casi con delirio.

—Y, digo yo, ¿por qué no buscáis un lugar más íntimo y así evitas que os detengan por escándalo público?

La voz de Piper irrumpe en mi cerebro y se abre paso en mi neblina de deseo hasta devolverme la cordura. Con todo, poner fin al beso me cuesta más de lo que debería, sobre todo cuando me alejo un poco y veo el estado en el que Charity se encuentra.

Se ha quedado desmadejada contra la puerta, con las gafas un poco torcidas, la mirada perdida y los labios inflamados por la avidez con la que he tomado su boca. Se la ve tan afectada y vulnerable… ¿Es este el rostro de una espía?

Ella tarda unos segundos en recobrar el sentido y, cuando lo hace, abre los ojos de golpe y enrojece.

—Sí, supongo que… como beso de despedida… podría valer —farfulla mientras se recoloca las gafas—, aunque lo ideal sería establecer unas normas…

—Un beso sin condiciones, Chary —corto sin dar mi brazo a torcer en eso.

Espero que proteste, que me replique o que, directamente, se niegue. Está en su derecho. Después de todo, ella es la que paga. Sin embargo, me mira con fijeza durante unos segundos y asiente.

—Hasta mañana —murmura y se escabulle por la puerta antes de que pueda responder.

—Hoy has hecho grandes progresos, enhorabuena —comenta Piper—. A este ritmo, en dos semanas la tendrás revelándote sus más oscuros secretos mientras compartís la cama.

Visualizo la imagen de Charity, con la cabeza apoyada en mi almohada, mientras se abre a mí y me habla sin reservas, con los ojos llenos de confianza, y una sensación de malestar me retuerce el estómago al pensar en todas las mentiras que estoy tejiendo a su alrededor.

Todavía no sé si Charity es culpable o no. Lo que sí tengo claro es que es más peligrosa para mí de lo que imaginaba porque tiene algo, no sé qué, que me provoca de todo menos indiferencia.

CAPÍTULO 14

Charity

Me desperezo bajo el cálido sol de la Riviera Maya, abro los ojos despacio y me incorporo en la tumbona para mirar a mi alrededor. Estoy en lo que muchos considerarían un paraíso: playas de arena blanca, aguas de azul turquesa, palmeras, mojitos… Y, hablando de mojitos, estiro el brazo, tomo el vaso que hay sobre la mesita que tengo a mi lado y bebo a través de la pajita. El líquido fresco y dulzón inunda mi boca y lo degusto con placer.

—Bebe despacio, corazón —susurra una voz detrás de mí.

Me giro y me encuentro con los ojos azules y familiares de Phil.

—¿Me acabas de llamar corazón? —pregunto incrédula.

—Sí, lo he hecho —responde mientras toma asiento en el borde de mi tumbona para mirarme a la cara—. He sido un idiota, Charity. No sé cómo he podido pedirle matrimonio a Chloe cuando tú eres realmente la persona a la que amo.

Llevo tanto tiempo deseando escuchar justo eso que me quedo sin palabras. Sin embargo, no hace falta que diga nada porque Phil me coge en sus brazos y me besa.

No es un beso exigente, es tierno y pausado. La clase de beso que siempre había soñado que sería. Uno que me hace aletear el corazón de dulzura.

Nos separamos lentamente y nos miramos a los ojos con adoración. Y, entonces, algo cambia, todo se oscurece. Levanto la cabeza hacia el cielo y veo que el sol está cubierto de nubes. Y, cuando vuelvo a bajar la mirada, me encuentro con unos ojos del color del chocolate más puro.

Thierry.

Es él el que ahora me tiene entre sus brazos y lo hace con determinación y firmeza. Con la misma con la que toma mi boca después de susurrar con voz ronca: «Te deseo, Chary».

Algo despierta dentro de mí. Algo salvaje, voraz. Su lengua explora la mía con una pasión que nunca antes había conocido y me encuentro devolviéndole el gesto con el mismo ímpetu.

No es suficiente.

Necesito sentirlo más.

Más cerca.

Más profundo.

Más…

—Chary. Charity.

La voz se abre paso poco a poco en mi conciencia mientras siento que una mano me sacude ligeramente. Despierto con un gemido, abro los ojos y me percato al instante de tres cosas:

Primera: no estoy en la playa, estoy en un avión rumbo a la Riviera Maya.

Segunda: estoy sentada al lado de Thierry.

Tercera: estoy amorrada a su hombro y se lo he babeado mientras soñaba. Lo más irónico es que, al principio, he fingido que dormía para evitar la conversación con él y, por lo que parece, he acabado haciéndolo de verdad.

—Perdona, me he quedado grogui —farfullo mientras me incorporo de golpe y me recoloco las gafas.

—Ya me he dado cuenta —comenta él y sus labios esbozan una sonrisa vanidosa que me saca de quicio.

—¿Por qué sonríes así? —espeto sin poder evitarlo.

—Porque estabas restregando la boca contra mi hombro y te he oído gemir mi nombre. ¿Es que acaso estabas soñando con que me besabas?

—Ni loca —bufo.

—Pues yo creo que sí. Es más, por los ruiditos que hacías, estoy convencido de que estabas disfrutando mucho la experiencia.

—Tienes demasiada imaginación —musito y miro por la ventanilla decidida a ignorarle durante los pocos minutos de trayecto que quedan.

—Cierto, la tengo —responde él y se inclina hacia mí hasta que su boca queda a escasos centímetros de mi oído—. Y últimamente mi fantasía va más allá de un simple beso de despedida. Veo nuestros cuerpos desnudos enredados entre las sábanas. Y, créeme, la experiencia será mejor que en tus sueños.

—¿Qué te hace pensar que sueño con eso? —Resoplo. Él esboza una sonrisa jactanciosa como única respuesta. Don Arrogante ha regresado. Qué hostia tiene cuando se pone en plan chulito—. Recuerda la norma número dos: nada de sexo —espeto.

—Ya estamos con las normas —masculla entre dientes mientras voltea los ojos—. A lo mejor estando en la Riviera Maya te sientes seducida a cambiar de opinión.

—No estoy interesada en que me seduzcas.

—Entonces tendré que esperar a que seas tú la que dé el primer paso.

—Pues espera sentado.

En ese momento, se enciende la luz que indica que mantengamos los cinturones abrochados, y el capitán da el aviso de que vamos a aterrizar.

Todavía no puedo creer que esté aquí, con él, en un avión que se dispone a tomar tierra en el Aeropuerto Internacional de Cancún después de casi cuatro horas de vuelo.

No niego que ha sido un trayecto agradable y todo gracias a Thierry. Se ha mostrado educado y considerado en todo momento, velando para que estuviese cómoda. Sin embargo, no ha dejado de soltarme pullas sexuales durante todo el tiempo. Siempre lo hace. Por eso al final he optado por simular que dormía.

Han pasado dos semanas desde que lo contraté y, según lo acordado, nos hemos visto casi a diario en un intento por habituarnos a nuestra mutua compañía y así hacer más creíble nuestra relación. El problema es que creo que he conseguido el efecto contrario, pues, cuanto más tiempo paso con él, más incómoda me siento a su lado.

Faith dice que es por la tensión sexual que está creciendo entre nosotros y que cada vez es más fuerte, aunque ella es capaz de ver tensión sexual incluso entre dos piedras, así que su teoría no cuenta.

Lo que ocurre es que es tan arrogante que consigue sacarme de mis casillas como nadie, si bien es cierto que la mayoría del tiempo es encantador. Y ese es el gran problema: cada vez que me sonríe o me mira de cierta forma me provoca un temblor de deseo en el estómago. Y ya ni hablar de los besos de despedida que hemos ido practicando.

Cuando me lo propuso estuve a punto de negarme, pero… ¡Dios! ¿Quién puede negarse a volver a experimentar las sensaciones que me provocó el primer beso que compartimos? Yo, desde luego, no.

En lo que tengo que concentrarme estos días es en no dar el paso e ir más allá de un beso. Por suerte, en la maleta he traído a Harry, mi consolador, y pienso dejarlo sin pilas antes de caer en el juego de seducción que Thierry está tejiendo sobre mí.

En estas dos semanas he tenido la oportunidad de conocerlo bastante bien y lo que he descubierto no ha dejado de sorprenderme. Es arrogante, sí, pero también es una persona abierta de mente, tolerante, muy inteligente y con la que se puede hablar de todo, incluso de cosas frikis. También le interesa mi trabajo y eso me gusta, aunque no pueda contarle nada de mi asociación con Phil.

Con todo, hay algo en él que me atrae y, al mismo tiempo, me hace sentir insegura, desconfiada, sobre todo cuando observa las cosas con esa intensidad que lo caracteriza, como si estuviese analizando todo lo que lo rodea. Como si me estuviese analizando a mí.

Sé distinguir esa mirada.

Mi padre la tiene. Aunque se haya jubilado del cuerpo de policía, todavía conserva esa cautela que lo hace estar alerta siempre en todo momento.

Winter es igual. Cuando entra en algún lugar desconocido, siempre hace un barrido visual en el que evalúa en segundos las posibles vías de escape y la gente que hay. Incluso es capaz de memorizar la ropa que llevan o cómo son. Dice que son gajes del oficio. Yo creo que es un don.

La cuestión es, ¿por qué un gigoló se comporta así?

—¿Por qué lo observas todo con tanta atención? —pregunto antes de darme cuenta.

—¿Perdona?

—Apuesto a que, aunque ahora cerraras los ojos, serías capaz de describirme cómo son las personas que tenemos sentadas a nuestro alrededor.

Él me mira con sorpresa durante un segundo y luego sonríe.

—Supongo que es por mi profesión. No la de gigoló, sino la de actor —explica mientras se encoge de hombros—. Un buen actor debe ser también un gran observador, al menos eso decía mi profesor de interpretación.

Tiene sentido, aunque no me termina de convencer. O puede que me esté volviendo una desconfiada. En el pasado pequé de ingenua y me esfuerzo mucho porque no me vuelva a pasar.

Descendemos del avión y recogemos nuestro equipaje, pero antes de salir de la terminal dos hombres del personal de seguridad me cierran el paso.

—Control rutinario de equipaje, señorita. Acompáñenos, por favor.

Miro a Thierry, que se encoge de hombros y comienza a seguir a los guardias con obediencia. Al final, voy detrás de ellos, reticente. No tengo escapatoria. Como abran mi maleta, y descubran mi consolador, me voy a morir de vergüenza.

Nos llevan hasta una habitación con una mesa y ponen la maleta sobre ella mientras uno pregunta:

—¿Está aquí por negocios o por placer?

—Por placer —respondo.

Después, la abren de forma que la tapa me bloquea la visión del contenido. De repente, lanzan un silbido de sorpresa y luego intercambian una sonrisa con Thierry, uno de esos gestos entre hombres que hablan por sí solos.

—Es evidente —comenta uno de los guardias.

—Mucho mucho placer —añade el otro con socarronería.

Thierry me mira de forma interrogante.

Yo frunzo el ceño. ¿A qué viene eso? Es imposible que hayan encontrado el consolador tan pronto, está en el fondo y no han llegado a rebuscar nada. Me acerco a mirar y veo que en el interior de la maleta hay un montón de pequeños envoltorios cuadrados de color plateado cubriéndolo todo. Decenas. Tal vez un centenar.

Abro los ojos de par en par al darme cuenta de lo que son.

Condones.

Pero ¿quién…?

«Tú tranquila, déjame a mí los detalles de seducción».

Hope.

La mato.

—Me halagas, Chary, pero sobreestimas mi capacidad —murmura Thierry, que se ha asomado por encima de mi hombro para ver lo que ha sorprendido a los guardias.

—No te hagas ilusiones, ha sido cosa de mi hermana Hope —mascullo ruborizada a mi pesar.

Con horror, observo cómo los guardias hacen a un lado los preservativos para descubrir el contenido. Y el contenido me hace jadear.

No hay ni rastro de la ropa que doblé con esmero. Mi ropa. En su lugar, hay prendas que nunca había visto. Mis bañadores deportivos han sido sustituidos por bikinis minúsculos; mi ropa interior básica, por diseños sexis llenos de encaje y raso; mi ropa cómoda y deportiva, por vestidos vaporosos…

—Pues recuérdame que le dé las gracias —comenta mientras coge un diminuto tanga de color rojo entre sus dedos.

Se lo quito de las manos y lo devuelvo al sitio con un gruñido.

—Mantén tus manos alejadas de mi ropa interior.

—Entonces, tendré que utilizar los dientes cuando te la quite —murmura él en mi oído haciéndome estremecer.

«No existe ningún hombre al que una Ryan no pueda manejar».

¡Ja!

A Hope se le olvida que toda norma tiene una excepción y me temo que en esa la excepción es él.

La otra maleta que llevo con zapatos, accesorios y las cosas de aseo también ha corrido la misma suerte. Veo sandalias, bolsos y zapatos de tacón que nunca había visto. Y, por el diseño y la variedad, adivino que son cosa de Faith, la reina de los complementos.

—Señorita, por favor, ¿puede mostrarnos lo que lleva ahí? —pregunta uno de los guardias señalando la pequeña maleta plateada que llevo como equipaje de mano.

Por instinto me pongo delante de ella en actitud protectora. En esa maleta llevo mi equipo informático portátil. Una extensión de mi mundo. Aunque es tontería negarse a abrirla ante las autoridades aeroportuarias, así que termino por entregarla con un suspiro.

—Tengan cuidado con ella, contiene instrumentos delicados —advierto.

Los guardias la abren y la observan con detenimiento.

—¿Te has traído el portátil a la Riviera Maya? —inquiere Thierry con asombro.

—Pensé que estaba aquí por placer —tercia el guardia.

—Y lo estoy. ¿Qué puede haber más placentero que pasar el día frente a un portátil? —comento convencida—. Además, solo lo he cogido por si me aburro de tanta playa.

Veo que Thierry cierra los ojos, se pellizca el puente de la nariz y murmura algo, como si estuviese invocando paciencia, mientras los dos guardias me miran como si estuviese loca por pensar que me puedo aburrir aquí. No entiendo a qué vienen esas caras. Cada uno encuentra el placer en lo que le da la gana, ¿no?

En cuanto los guardias se dan por satisfechos, y dejan que nos vayamos, nos dirigimos a la salida, donde un chófer con un cartel que reza: «Señorita Ryan y acompañante» nos está esperando.

Diez minutos después, nuestras maletas están cargadas y nos ponemos en marcha hacia el hotel. Me siento lo más alejada posible de Thierry, buscando la distancia que no he podido conseguir en el avión, y enciendo el móvil.

Lo primero que hago es avisar a mis padres de que el vuelo ha ido bien.

Lo segundo…

Charity

Os mato.

Porthos (Hope)

Creo que nuestra hermanita ha abierto sus maletas.

Charity

No las he abierto yo. Las han abierto dos guardias de seguridad del aeropuerto. Delante de Thierry.

Athos (Faith)

¡Ups!

Charity

¿Cómo habéis podido hacerme esto?

D’Artagnan (Winter)

Te hemos colado condones, no un alijo de cocaína.

Charity

¿Tú también estás metida en esto?

Porthos (Hope)

¿Quién crees que tuvo la idea de ponerte protección?

Dejo escapar un sonido inarticulado de incredulidad.

—¿Ocurre algo? —pregunta Thierry.

Gruño a modo de respuesta.

Faith dice que soy experta en responder con onomatopeyas y monosílabos. Tal vez sea cierto. Pero ¿qué le voy a decir al hombre que tengo a mi lado? ¿Que mis hermanas han conspirado contra mí con la intención de que acabe acostándome con él?

Charity

¿Por qué estáis tan empeñadas en que me acueste con Thierry? Os recuerdo que estoy enamorada de Phil.

Mi comentario es recibido con un silencio sepulcral. Finalmente, llegan las respuestas.

D’Artagnan (Winter)

Tú aprovecha esa semana para desconectar y vivir nuevas experiencias.

Athos (Faith)

Abre tu mente.

Porthos (Hope)

Y, ya puestos, ábrete también de piernas y date una alegría.

Athos (Faith)

¡No seas bruta, Hope!

D’Artagnan (Winter)

Lo que tratamos de decirte es que pruebes a salir de tu zona de confort. Tal vez te sorprenda lo que encuentres.

Hay algo que se están callando, lo sé. Sin embargo, no tengo oportunidad de indagar porque me empiezo a marear. Los coches y yo no nos llevamos bien. Respiro hondo y me dedico a mirar por la ventanilla, al paisaje selvático que nos rodea, mientras le doy vueltas a lo que me acaban de decir.

¿Salir de mi zona de confort?

No sabría ni por dónde empezar.

Aunque, pensándolo bien, tengo a un hombre a mi lado que parece más que dispuesto a ayudarme a lograrlo.

La cuestión es: ¿me atreveré a dar ese paso?

CAPÍTULO 15

Allan

Weston Resort Playa Mujeres es un resort de lujo situado al norte de Cancún, en el Condominio Playa Mujeres. Es un pequeño trozo de paraíso que destila glamur y dinero, desde las impresionantes suites con vistas al mar hasta el cuidado paisajismo que rodea las edificaciones y que incluye varias piscinas, un spa y una extensa playa privada de arenas blancas.

El recinto está vallado y protegido por más agentes de seguridad de los que suelen haber en esos lugares. Lógico, pues se espera que durante toda la semana vayan acudiendo invitados importantes, entre ellos algunos notables políticos y altos cargos del ejército de los Estados Unidos.

Mientras el sonriente botones nos acompaña hasta la que va a ser nuestra habitación durante la próxima semana, yo me dedico a estudiar con diligencia todo lo que me rodea.

«¿Por qué lo observas todo con tanta atención?».

«Apuesto a que, aunque ahora cerraras los ojos, serías capaz de describirme cómo son las personas que tenemos sentadas a nuestro alrededor».

Me sorprende que Charity se haya percatado del esmero con el que siempre estudio mi entorno. Es más sagaz de lo que parece, tal vez porque es de las que hablan poco y se dedican a observar. Como ahora. Casi no ha abierto la boca desde que salimos del aeropuerto, se ha pasado el viaje en coche escribiendo por el móvil y mirando por la ventanilla, enfrascada en sus pensamientos. Está nerviosa, lo sé, por la situación y creo que también por mí.

Llevamos dos semanas quedando como lo haría una pareja normal. Hemos ido al cine, al teatro, a pasear… Hemos compartido comidas y cenas, incluso hemos tomado una copa con sus hermanas, incluida Hope, a la que por fin conocí. A pesar de eso, continúa siendo un misterio total para mí.

Normalmente soy yo el que llevo la voz cantante en las conversaciones, y ella solo me pregunta. En las únicas ocasiones en las que he conseguido que me contara algo personal ha sido sobre su familia. Los adora. Se nota en cada palabra, en el brillo de cariño que inunda sus ojos y en la ternura con la que sonríe al hablar de ellos. Por lo demás, es completamente hermética en sus emociones.

Sé que la atraigo. Aunque se empeñe en negarlo, hay cosas que no se pueden disimular, como el rubor que le cubre el rostro cuando la miro de una determinada manera, la forma en la que se estremece cuando la toco o cómo tiembla cuando le susurro al oído. Además, responde a mis besos con una pasión que me cuesta manejar porque me descontrola.

La atracción que sentí al principio se ha ido multiplicando exponencialmente con cada encuentro de las últimas semanas. A pesar de que tiene un sentido del humor irónico, es una chica muy dulce y sí, algo ingenua, sobre todo en lo referente al sexo. Se nota que no tiene mucha experiencia en el tema y eso, contra todo pronóstico, me excita todavía más. Las mujeres con las que suelo tratar son tanto o más experimentadas que yo. Es refrescante estar con alguien que enrojece sinceramente ante una insinuación. Y he descubierto que me encanta esa cualidad.

Todavía no me puedo creer la cantidad de condones que lleva en la maleta. Por su reacción al verlos, intuyo que ha sido cosa de sus hermanas. Ahora solo hace falta convencerla de que los usemos. Y, cuando el botones abre la puerta de nuestra suite y descubre una cama king size con dosel blanco de cara a los ventanales de una terraza que da al mar, sé que uno de ellos lo gastaremos allí. Y otro en el jacuzzi que hay en la terraza. Y otro en la tumbona de al lado. Y otro en la ducha de efecto lluvia del espectacular baño que hay en la estancia. Y otro frente al lavabo, mirándonos a los ojos a través del espejo… Joder, si por mi imaginación fuese, faltarían condones en esa maleta para tomarla de todas las maneras en las que deseo hacerlo.

—¿Es de su agrado? —pregunta el botones solícito.

—¿No tiene una que tenga dos camas individuales? —repone Charity toda seria.

El botones la mira con extrañeza.

—No le haga caso, mi novia es muy bromista —comento riendo mientras la cojo de la cintura y la aprieto contra mí. Ella se envara al instante, pero no se aparta.

—Sí, soy la monda —murmura Charity con una sonrisa tirante.

—La suite es perfecta, muchas gracias —continúo diciendo, ignorándola, mientras le tiendo un billete al botones.

El hombre vuelve a sonreír y se despide con una inclinación de cabeza. En cuanto se aleja, Charity se deshace de mi contacto.

—Mantén las manos alejadas de mí cuando estemos a solas.

—¿Esa era la norma número cuatro o cinco? Creo que estoy perdiendo la cuenta —bufo, pues en este tiempo ha ido añadiendo normas a su lista que yo suelo ignorar.

—Es la cinco y, tranquilo, te haré una lista si no puedes recordarlas todas —musita.

La observo extrañado por la falta de viveza en su tono y me fijo en que está algo pálida.

—¿Te encuentras bien?

—Me he mareado un poco en el trayecto. Me suele pasar cuando voy en coche —murmura con voz cansada mientras se sienta en la cama.

—Me dijiste que hasta mañana no íbamos a quedar con Phil y su familia, así que… ¿Qué te parece si te ayudo a deshacer el equipaje, te lleno la bañera con agua caliente y espumosa y te tomas tu tiempo para relajarte con un buen baño? No hace falta que salgamos esta noche de la suite, podemos pedir algo de cena al servicio de habitaciones y nos la tomamos tranquilamente en la terraza. —Los ojos de Charity destellan. Sé que mi propuesta le ha gustado—. Venga, Chary. Te prometo que me comportaré como todo un caballero y cumpliré cada una de tus normas. —Ella se muerde el labio, indecisa—. Hemos estado practicando mucho para hacer creíble nuestra relación y este puede ser el ensayo final antes del gran estreno —añado para tratar de convencerla. Funciona. Lanza un suspiro y termina por aceptar.

Tras deshacer las maletas, Charity se mete en el baño, y yo me pongo cómodo. Después, me quedo unos minutos en silencio, escuchando sus movimientos. La puedo imaginar desnudándose y la tentación de abrir la puerta y tratar de seducirla es muy intensa. Si fuese cualquier otra mujer, lo haría sin pensarlo y lo más probable es que tuviera éxito. Sin embargo, con ella he aprendido que no puedo dar nada por sentado. Creo que sería muy capaz de lanzarme cualquier objeto que tuviese a mano en el momento en el que traspasase la puerta, a pesar de estar deshaciéndose de deseo por mí.

En cuanto oigo que se mete en la bañera, cojo mi teléfono y llamo a Piper según mis instrucciones.

—El semental ha entrado en la cuadra —rezongo a regañadientes.

Me parece una frase de lo más ofensiva para indicar que estoy en la habitación del resort, pero es lo que me han indicado que debía decir y tengo que seguir mis órdenes.

La risa de Piper me llega por el otro lado de la línea.

—No creí que te atrevieses a decir semejante memez.

—¿Qué quieres decir? —inquiero confundido.

—Que ha sido una pequeña broma de los chicos y mía —aclara—. También estuvimos barajando otras opciones como «El tigre ha entrado en la cueva» o «El búho miope está en el nido», pero al final nos decantamos por la del semental.

—Pues me la habéis colado —admito con una carcajada. Sé reconocer cuando algo tiene gracia y no tengo problemas en reírme de mí mismo.

—¿Todo bien? —pregunta Piper.

—Sin contratiempos. Las medidas de seguridad del resort son tal cual imaginábamos.

—Recuerda que estás ahí de forma extraoficial. Wilfred Haines no se tomaría nada bien que un agente de la CIA se infiltrase en la boda de su hijo, sobre todo si resulta que Phillip es inocente —señala Piper—. Tampoco contarás con apoyo táctico auxiliar, solo con el kit de espía básico que uno de nuestros agentes en el país te ha dejado en un fondo falso que hay en el armario, entre la primera y segunda balda empezando por abajo —informa. Voy hacia allí, abro el armario y exploro el fondo hasta que el tablero de madera cede con un clic y deja al descubierto un maletín metálico—. El código de acceso es 696969.

—Estás enferma —rezongo con una mueca.

—¿Qué le voy a hacer? El sesenta y nueve es mi número preferido.

Cojo el maletín, lo pongo encima del colchón y lo abro. Contiene lo esencial en una misión: una pistola con silenciador y varios cargadores; un par de minicámaras conectadas a mi móvil, que coloco de forma estratégica en la habitación para controlar todo aquel que entre; un dispositivo de rastreo cuyo seguimiento se hace a través de una aplicación que registra Piper; un receptor para escuchar conversaciones con un alcance máximo de treinta metros; dinero; un pasaporte con nacionalidad mejicana en el que me llamo José Fernández y alguna cosa más que puede serme necesaria.

Son cosas que normalmente encontramos en los pisos francos que la CIA tiene por todo el mundo, pero que, para esta misión, me han tenido que hacer llegar por otros medios.

—¿Qué son las píldoras que hay en el frasquito naranja? —indago mientras inspecciono el botecito.

—Escopolamina. —Las dejo en el maletín con un gruñido. La escopolamina, comúnmente llamada burundanga, es una droga muy peligrosa. En dosis muy pequeñas vuelve a una persona dócil y más receptiva a estímulos y órdenes. Antiguamente se usaba en interrogatorios nazis para hacer hablar a los prisioneros; actualmente se utiliza como droga para las violaciones o para robos porque anula la voluntad y suele provocar amnesia, por lo que la víctima no puede recordar nada de lo sucedido. Sin embargo, si la dosis es alta, puede provocar la muerte. No me apetece probarlas con Charity—. Contactaremos por este teléfono para que nos informes de forma regular sobre tus progresos —prosigue diciendo mi compañera.

—Entendido —convengo mientras vuelvo a esconder el maletín en su sitio. Sé que Piper se ha asegurado de que esta línea sea segura, así que no hay posibilidad de que nadie pueda interceptarla.

—Una cosa más: creo que he encontrado al misterioso Raymond. —Me pongo alerta al instante al escuchar ese nombre—. En la universidad, Charity compartió un par de clases con Raymond Hopkins —lo dice como si tuviese que conocerlo.

—No sé quién es.

—¿Te suena un cracker llamado Gozer?

—El nombre me resulta familiar.

—Fue toda una leyenda hace unos años porque consiguió colarse en el sistema del Pentágono y varias instituciones gubernamentales más, y sembró el caos en ellas solo por el placer de poder hacerlo. Lo llamaron Gozer el Destructor, en alusión a la película Cazafantasmas.

—Ahora caigo —musito—. Pero creo recordar que lo atraparon, ¿verdad?

—Cierto, la NSA recibió una llamada anónima que reveló su identidad y lo arrestaron. Fue todo un shock para su familia, entre otras cosas porque su madre trabajaba como administrativa en el Pentágono, y su padre era profesor en el NYIT y había introducido a Raymond y a su hermana, desde bien pequeños, en el mundo de la informática. Incluso en un primer momento se sospechó que él pudiese haber colaborado en el desarrollo del sofisticado software que utilizaba Gozer para violar la seguridad de los sistemas, aunque no se pudo demostrar.

»Era el niño bonito de una familia bien, sus padres y su hermana pequeña lo adoraban, era sociable, atractivo y encantador. Nadie imaginó que tuviese una faceta oculta tan maliciosa.

—¿Qué fue de él?

—Lo condenaron a treinta y cinco años de cárcel.

—O sea, que todavía estará entre rejas.

—No, se suicidó una semana después de que lo encerraran. No soportó la presión de vivir en chirona —revela Piper.

—¿Crees que puede ser él el Raymond del que hablaban Charity y Phillip Haines?

—Hasta el momento, es el único Raymond que he encontrado que puedan tener en común —comenta Piper. Se queda un segundo callada y luego prosigue en tono reflexivo—. Lo curioso de todo es que siempre se especuló con que Gozer no había trabajado solo. Y eso me da que pensar, ¿sabes?

—Explícate —demando.

—Verás, cuando un hacker consigue violar la seguridad de un sistema, puede dejar abierta una puerta trasera para poder volver a acceder a dicho sistema cuando lo requiera sin ser detectado —explica y hace una pequeña pausa para crear expectación antes de lanzar su teoría—. ¿Y si Gozer dejó una puerta trasera abierta y su cómplice la ha estado utilizando durante todo este tiempo para acceder a la información clasificada del Pentágono?

—Eso significaría que Aramis fue su cómplice —deduzco.

—Y que tiene libre acceso a una de las instituciones gubernamentales más seguras del país —agrega Piper con voz ominosa—. Escúchame, Allan —empieza a hablar tras una breve pausa y sé que me va a decir algo importante porque ha utilizado mi nombre—. Sé que tienes dudas de que Charity esté implicada en esto de forma malintencionada. Joder, si hasta yo las tengo. Sin embargo, si ella es en verdad Aramis, existe una posibilidad de que sea una zorra fría y sin escrúpulos. No bajes la guardia y, sobre todo, no dejes que tu pequeño Allan tome el mando de la situación.

—¿Mi pequeño Allan? ¿A qué te refieres? —pregunto en tono confuso.

—Pensé que las pillabas al vuelo —comenta Piper decepcionada mientras chasca la lengua—. Lo que quiero decir es que no pienses con el rabo —aclara en plan bruto.

—Entonces debes referirte a mi descomunal Allan —bromeo haciendo énfasis en la palabra—, por eso no entendía tu comparación.

Su sonoro bufido me hace sonreír.

Después de despedirme de Piper, salgo a la terraza y me quedo mirando al horizonte. El mar está en calma y los colores del atardecer han teñido de tonos anaranjados el cielo. Es un paisaje digno de fotografiar. Mientras lo admiro, le doy vueltas a la conversación que acabo de tener con mi compañera.

Al parecer, Raymond Hopkins tenía a su familia y amigos engañados mientras se dedicaba a actividades ilícitas. ¿Puede ser también el caso de Charity? Yo, mejor que nadie, sé que es posible tener una doble vida sin que los más cercanos a ti lo sepan.

De repente, un grito de terror llega hasta mí proveniente del baño. No me lo pienso dos veces. Corro hasta allí con el corazón acelerado. Giro el pomo y no abre. Charity debe de haber pasado el pestillo, así que no pierdo el tiempo y pateo la puerta con fuerza para abrirla, cosa que consigo al primer golpe.

Charity vuelve a chillar, esta vez por la sorpresa de verme irrumpir allí. Y yo me quedo sin respiración al contemplarla a ella. Está gloriosamente desnuda, de pie, en la bañera, tan hermosa como la Venus de Botticelli.

«No pienses con el rabo».

Es difícil no hacerlo cuando toda la sangre de mi cuerpo se acumula ahí de repente.

—¡Aparta tus ojos de mí! —espeta ella mientras trata de taparse ante mi mirada ávida. Y lo intento, de verdad que sí, pero me he quedado hipnotizado por su piel pálida y húmeda.

Hasta que me lanza la esponja no consigo reaccionar.

—¿Estás bien? ¿Por qué has gritado? —pregunto al tiempo que barro con la vista el baño en busca de un posible peligro.

De pronto la veo, una iguana de más de un metro de largo cruza con velocidad el baño en dirección a mí. Entonces soy yo el que grito y pego un salto hasta subirme a un taburete tratando de escapar de su ataque. Sin embargo, el bicho no me ataca, pasa de largo y se marcha tranquilamente hacia la salida.

—¡Mi salvador! —exclama Charity con retintín al verme encaramado al taburete con cara de espanto. Ha salido de la bañera, se ha puesto las gafas y está envuelta en una esponjosa toalla, mirándome con diversión.

Antes de bajar me aseguro de que la iguana se ha ido. Solo entonces pongo los pies en el suelo y la encaro con dignidad.

—¿Has visto el tamaño de ese bicho? Hasta Black Panther se habría asustado al verlo.

—¿Te estás comparando con un superhéroe de Marvel? —inquiere con una sonrisa.

Todavía tiene la piel sonrosada por el agua caliente y pequeñas gotitas caen de su cabello mojado y se deslizan por su piel.

La observo desarmado. No recuerdo haber visto nunca a ninguna mujer más sexi sin proponérselo.

¿O sí que se lo ha propuesto?

¿Y si es una zorra fría y sin escrúpulos, como dice Piper, que intenta aparentar inocencia?

Tengo que averiguar la verdad antes de hacer alguna estupidez, como enamorarme de ella.

CAPÍTULO 16

Charity

Por fin ha llegado el temido momento.

La cena en la terraza ha sido idílica: hemos disfrutado de unos platos deliciosos envueltos en un ambiente que parecía sacado de una de las novelas románticas de Faith: luz tenue, música relajante y el resplandor de la luna, que creaba una estela plateada sobre el mar.

Thierry ha sido una compañía inmejorable: se ha comportado de un modo muy atento y ha llevado el mayor peso en la conversación. Es la dinámica que hemos tomado en nuestros encuentros. A veces siento ganas de contarle un poco de mí, de mis inquietudes ocultas, pero acabo escudándome en anécdotas familiares inofensivas e intrascendentes. Normalmente escucho con interés cada una de sus palabras, pues se nota que es un hombre de mundo y tiene una conversación interesante, pero esta noche estaba demasiado nerviosa pensando en lo que vendría después.

Y el después ya está aquí.

Me miro en el espejo del baño y no sé muy bien qué pensar. Llevo puesto un salto de cama, el más recatado que he encontrado en mi maleta, muy diferente a los pijamas que suelo usar para dormir. Es de raso negro con tirantes y de largo hasta medio muslo. No enseña demasiado, la verdad; he visto a Hope salir de casa con vestidos mucho más atrevidos que esto. Y, aun así, me veo más desnuda que nunca. También me siento sexi. Tal vez por el contraste de la lustrosa tela oscura contra mi piel pálida o por el hecho de que mis curvas quedan envueltas de forma insinuante, pero sin mostrar demasiado.

Voy hacia la puerta, pongo la mano en el pomo dispuesta a abrir y en el último segundo me detengo.

¿Qué pensará Thierry si me ve salir así? ¿Creerá que estoy atractiva? O, lo que es peor, ¿pensará que es un intento patético por seducirlo?

Esa posibilidad hace que acabe cogiendo uno de los albornoces que hay a nuestra disposición y me lo coloque por encima a modo de bata. Entonces, sí, salgo del baño y me quedo por un segundo paralizada al verlo en la cama.

Thierry ha tomado posición en ella: está recostado sobre una almohada en la parte izquierda del colchón con un libro en la mano. Tiene un brazo doblado detrás de la cabeza y una de sus piernas largas y musculosas está ligeramente flexionada. Teniendo en cuenta que yo soy un manojo de nervios, parece tan tranquilo y relajado que resulta ofensivo. Sobre todo, al descubrir que solo se ha puesto un bóxer para dormir. Es evidente que no tiene vergüenza alguna en mostrarse desnudo ante mí, aunque, ¿cómo podría alguien sentir apuro con un cuerpo así?

Tomo aire y empiezo a andar hacia el lado derecho, dispuesta a no dejarme intimidar por la situación y ocupar mi espacio, haciendo un esfuerzo sobrehumano para no mirarlo. Fracaso estrepitosamente, por supuesto, y por un segundo mis ojos se pierden en el abdomen surcado de músculos.

¡Qué injusticia! ¿Cómo puede ser tan sexi?

Estoy tan hipnotizada por su piel que me enredo con la gasa del dosel y termino tropezando con el borde de la cama. Al instante, un dolor agudo en el dedo del pie me hace soltar un exabrupto.

Para más inri, él ni siquiera me presta atención, solo me dirige una mirada rápida y desinteresada antes de volver a lo que sea que esté leyendo. Incluso parece aburrido mientras yo tiemblo tanto como un trozo de gelatina en medio de un terremoto.

—¿Estás bien? —murmura de forma distraída. Dejo las gafas en la mesita de noche y me meto en la cama murmurando un «sí», aunque el dedo gordo me palpita, le doy la espalda y me tapo con la sábana hasta las orejas. Al instante, empiezo a sudar, a pesar de que hay un ventilador zumbando sobre nosotros.

»¿No tienes calor? —pregunta al cabo de unos segundos.

—Estoy bien —respondo. Mentira, me estoy asando viva.

—Al menos quítate el albornoz para dormir. —Detecto cierto tono divertido en su voz que me hace apretar los dientes.

Voy a decirle que no es necesario, pero lo pienso mejor. Me va a ser imposible pegar ojo con tanto calor y es muy probable que, además, acabe deshidratada con lo que estoy sudando. Así que termino por claudicar.

Evitando su mirada en todo momento, me pongo de pie, me quito el albornoz y me vuelvo a meter en la cama. Un suspiro de placer se escapa de mis labios cuando me acomodo en el colchón, pues esta vez, aunque también me he tapado, siento la frescura del aire proveniente del ventilador.

—¿Qué es lo que se oye? —pregunto al detectar una suave melodía.

—He puesto un poco de música en mi móvil. Me ayuda a relajarme.

Mira el listo. Pues, si yo no consigo hacerlo, él menos.

—¿Podrías quitarla, por favor? No me deja dormir —mascullo con cierta irritación. Creo escuchar un gruñido justo antes de que cese el sonido.

Inspiro hondo, tratando de serenarme, y una intensa fragancia dulzona inunda mi olfato.

—¿A qué huele?

—He encendido unas velas con aroma de vainilla. No me digas que también te molestan —añade con voz hosca.

—Me hacen pensar en pasteles y no puedo conciliar el sueño pensando en comida —improviso, aunque lo cierto es que el aroma es muy sensual y ese es el verdadero problema.

Thierry lanza otro gruñido y lo escucho levantarse de la cama, supongo que para apagar las velas. Después, se mete de nuevo refunfuñando no sé qué de perder el tiempo y aporrea la almohada varias veces antes de apoyar la cabeza en ella. Parece muy frustrado.

—Buenas noches —murmuro satisfecha y cierro los ojos.

—Sí, claro, buenas noches —responde él con cierto retintín que no logro entender.

Creo que le ha molestado que le haya hecho quitar todos los chismes que se ha puesto para dormir.

Permanezco en tensión y con los sentidos puestos en cada uno de los movimientos que hace el francés para acomodarse detrás de mí, pero sin tocarme en ningún momento. Al cabo de unos segundos, se queda inmóvil y su respiración se hace profunda y regular.

Se ha dormido. ¡Qué afortunado!

Ahora me toca a mí.

Necesito relajarme y olvidar que estoy compartiendo la cama con un hombre. Un hombre al que, con solo mirarlo, no puedo pensar más que en el sexo. Y lo intento, de verdad, pero saber que está medio desnudo al alcance de mi mano…

No es la primera vez que lo veo en ese estado.

En el baño de Amour Amour, cuando se quitó la camisa para limpiarla de vómito, ya tuve una revelación de lo que escondía debajo de la ropa: músculos elegantes y bien definidos del color del chocolate con leche más fino cubiertos por una suave capa de vello oscuro.

Y hace unas horas, cuando irrumpió en el baño cual caballero andante dispuesto a rescatarme de un malvado dragón o, en ese caso, de una inocente iguana, vestido con una camisa desabotonada y unas bermudas…

Soy humana.

Soy mujer.

Y estoy falta de sexo.

De hecho, estaba empezando a masturbarme en la bañera fantaseando con él cuando la iguana apareció para cortarme el rollo.

Tampoco ayuda que en el baño me mirase como si fuese la mujer más deseable del planeta, por más que ahora me esté ignorando. Ni que me haya tratado con mucha ternura cuando le he dicho que me encontraba mal, como si sintiese algo por mí.

«Espabila, Charity. Es un actor y, además, trabaja de gigoló. Le pagas para que simule que le importas —me reprende mi voz interior—. Además, no olvides que estás enamorada de Phil».

Esa última frase me la repito una y otra vez mientras trato de coger el sueño. Sin embargo, este me elude, pues no paro de darle vueltas a la charla que he tenido con mis hermanas por WhatsApp.

«Tú aprovecha esta semana para desconectar y vivir nuevas experiencias».

«Lo que tratamos de decirte es que pruebes a salir de tu zona de confort. Tal vez te sorprenda lo que encuentres».

«Abre tu mente».

Las palabras de mis hermanas hacen eco en mi cabeza. Y, aunque trato de ignorarlas, las más insidiosas son las de Hope.

«Y, ya puestos, ábrete también de piernas y date una alegría».

¿Qué pasaría si me girase en este instante y le dijese a Thierry que quiero sexo? No creo que se negase. La cuestión es: ¿lo haría porque realmente me desea o porque, como bien dijo, entra dentro del precio?

«No pienses en Thierry, piensa en Phil», insiste una voz en mi mente.

Phil y la dulzura de sus ojos azules.

Phil y su brillante sonrisa.

Phil y su voz amable.

Phil y la seguridad que siento cuando estoy con él.

Sí, eso es mucho mejor que pensar en Thierry.

Thierry y la intensidad de sus ojos oscuros.

Thierry y su sonrisa canalla.

Thierry y su voz bronca.

Thierry y la miríada de emociones que me atraviesa cuando lo tengo cerca.

«Mal, Charity, mal», me reprende mi cerebro.

Lanzo un suspiro.

Va a ser una noche muy larga.

CAPÍTULO 17

Allan

Ha sido una noche muy muy larga. Casi no he podido pegar ojo y todo por culpa de la maldita pelirroja que duerme con placidez a mi lado.

Tal vez pequé de arrogancia, pero esperaba seducirla después de la cena. Mientras ella estaba en el baño lavándose los dientes y preparándose para ir a dormir, cosa que yo había hecho antes, planeé un escenario sugestivo a los sentidos: solo dejé encendida la luz de la mesita de noche; activé el ventilador de techo que hay sobre la cama; desaté la tela del dosel para que la brisa jugase con la suave gasa de forma voluptuosa; encendí un par de velas de una suave fragancia a vainilla; puse un poco de blues instrumental en mi móvil, una melodía sugerente y sensual; me quité toda la ropa a excepción del bóxer blanco y adopté una postura sexi sobre el colchón. Como colofón, cogí el libro que me traje para leer y simulé estar inmerso en la lectura para que no pareciese que la estaba esperando a ella.

Después de tener un atisbo de la ropa interior que guardaba en la maleta, esperaba que Charity saliese del baño con un salto de cama lleno de encajes o transparencias. Pero no, la pelirroja salió tapada hasta el cuello con un albornoz. Ignoró todo lo que la rodeaba, incluido yo, y se metió en la cama sin siquiera quitarse el albornoz.

Lejos de decepcionarme, su actitud me divirtió…, hasta que empezó a quejarse por todos mis pequeños esfuerzos por seducirla: que si con música no podía dormir, que si la fragancia de las velas le daba hambre… ¿Es que no se daba cuenta de que en lo último que pensaba era en dormir?

Realmente pretende que pasemos toda la semana sin sexo, no me va a poner nada fácil que la seduzca. Y, justo por eso, las ansias por conseguirlo crecen hasta convertirse en mi más ansiado deseo.

Estaba claro que no sería anoche, su lenguaje corporal no era el más receptivo que dijéramos, pero todavía me quedan otras cinco antes de que nos vayamos de aquí.

Lo más gracioso es que pensé que lo tenía todo controlado y estaba al mando de la situación hasta que me hizo caso y se quitó el albornoz. Entonces, vi el salto de cama que llevaba puesto y el recuerdo de las curvas que escondía debajo quemó mi mente e hizo arder mi cuerpo. No tenía control de ningún tipo en lo que se refería a Charity y eso era nuevo para mí.

Al final, me metí en la cama frustrado y eché mano de todo mi entrenamiento para ralentizar mi respiración y fingir que me quedaba dormido.

Y así he pasado la noche, consumiéndome al lado del objeto de mi deseo y sin poder saciarlo, con una dolorosa erección que no me ha dado tregua hasta que, poco antes del amanecer, he acabado por ir al baño y darme una ducha mientras me masturbaba como un adolescente, para luego volver a la cama más relajado.

La observo mientras duerme. Está de lado, vuelta hacia mí, con una mano bajo la almohada y la otra a la altura del pecho. La fina sábana con la que intentaba protegerse ahora yace a sus pies, con lo que queda totalmente expuesta a mis ojos. Con el cabello revuelto, las mejillas suavemente arreboladas por el sueño y el camisón subido hasta la cadera, me parece la mujer más deseable con la que me he despertado jamás.

De nuevo me pregunto si en verdad es una espía sin escrúpulos o solo la chica dulce e ingenua que aparenta ser. Por norma general, tengo un sexto sentido para detectar esas cosas, pero mi instinto parece abotargado por el deseo que despierta en mí. Tal vez la solución esté ahí: si me acostase con ella, y saciase mis ganas de sexo, podría verlo todo con más claridad.

No sé cuánto tiempo me quedo ahí, contemplándola sumido en mis pensamientos, hasta que ella empieza a salir del sueño. Y, a pesar de todo, verla abrir los ojos despacio y recibir su primera mirada somnolienta al despertar me sacude por dentro más allá del plano sexual.

—Buenos días —murmura con voz suave.

Solo hace falta eso para que toda mi contención se desborde.

Me acerco a ella con lentitud mientras nos miramos con fijeza. Le doy tiempo a reaccionar, a que haga alguna señal de rechazo, a que musite un «no es buena idea» o recite una de sus absurdas normas. Sin embargo, lo único que Charity hace es abrir los labios ligeramente de forma invitadora.

Mi primer contacto con sus labios es tentativo. Los acaricio una y otra vez con los míos con roces superficiales, juguetones, sin ahondar en ningún momento en su boca. Después, me aparto un poco a la espera de su reacción. Y esta no se hace esperar.

Charity se lanza sobre mi boca con una especie de gemido frustrado, hambriento, al mismo tiempo que me busca con las manos para apretarse contra mí. Es su lengua la que se abre paso entre mis labios para devorar mi boca, su cuerpo el que se enrosca alrededor del mío y busca la dureza de mi miembro para rozarse contra mí con una pasión arrolladora.

En todos los besos de despedida que hemos compartido hasta ahora, siempre he sido yo el que ha dado el primer paso, y ella la que me ha seguido. Sin embargo, en esta ocasión, quiero que Charity lleve la voz cantante.

Por eso, reprimo mi propio deseo y la dejo acariciarme a su gusto para que coja confianza. Solo diez segundos más y tomaré el mando de la situación: la tumbaré de espaldas, me pondré sobre su cuerpo y la exploraré a placer.

¿He dicho diez segundos? No aguantaré. Mejor tres.

Tres.

Dos.

Justo en el momento en el que voy a cumplir mi deseo, el teléfono que hay en la habitación comienza a sonar. Mi intención es ignorarlo, pero Charity no opina igual.

—Tenemos que cogerlo —murmura esquivando mi boca y escabulléndose de mi contacto.

¡Mierda! Acabo de perder la oportunidad de seducirla. ¿O es ella la que me estaba seduciendo a mí? Da igual, el resultado es el mismo. No va a haber sexo.

Descuelgo lleno de frustración y gruño un «dígame» a la persona que está al otro lado de la línea.

—Buenos días —responde la voz alegre de una mujer sin inmutarse por mi tono malhumorado—. El señor Phillip Haines me ha pedido que les recuerde que les espera para desayunar en el salón Itzel dentro de una hora.

¡Maldito Phillip! Todavía no lo conozco en persona y ya me cae mal.

—¿Quién era? —inquiere Charity al ver que cuelgo con un gruñido.

—Alguien del personal para recordarnos nuestra cita con los Haines para desayunar. —La observo y reprimo una maldición. Está de pie al lado de la cama y se ha vuelto a poner el albornoz—. Charity…

—Será mejor que empecemos a arreglarnos —corta con un hilillo de voz y, evitando mi mirada, se esconde en el baño.

Me meso el cabello mientras dejo escapar un taco.

He estado tan cerca… Sin embargo, el momento ha pasado y es tontería insistir. Ella ha vuelto a erigir sus defensas y no hay nada que pueda hacer al respecto, al menos por ahora. Tampoco quiero presionarla en este instante para comentar lo que acaba de pasar. Pero hablaremos largo y tendido sobre ello más adelante. Y, ya puestos, también lo retomaremos justo por donde lo hemos dejado.

Charity sale unos minutos después, todavía envuelta en el albornoz, abre las puertas del armario donde colgó su ropa y la observa como quien se enfrenta a un pelotón de fusilamiento.

—¿Qué ocurre? —inquiero acercándome.

—Esta no es la ropa que iba a traer. Mis hermanas me han comprado todas estas prendas nuevas sin que yo lo supiera y me las han metido en las maletas —confiesa con una mueca mientras estudia los coloridos vestidos que cuelgan. «Gracias, hermanas Ryan», clamo en mi interior—. Y, la verdad, no sé qué elegir, la moda no es lo mío. Normalmente me dejo guiar por Faith o Hope cuando tengo que ponerme algo que no sean vaqueros.

—Pues eres una chica con suerte, porque resulta que yo entiendo bastante de moda femenina —aseguro. Ella me observa por un segundo como si quisiera preguntarme algo, pero al final no dice nada—. Puedo asesorarte durante estos días. Si confías en mí, claro —añado y me encojo de hombros, como si el tema no tuviera trascendencia para mí.

Sin embargo, la tiene. Mucha. Mi misión es ganarme su confianza y este sería un paso muy significativo. Así que aguardo expectante su respuesta, aunque disimulo mi interés curioseando entre las prendas que están colgadas.

—Está bien, confiaré en ti —murmura después de unos segundos y dejo escapar el aire que había contenido con un suspiro aliviado.

Sin embargo, no siento la sensación de triunfo que esperaba. Ella acaba de depositar su confianza en mí. ¿Por qué ese hecho me hace sentir tan incómodo de repente?

***

Una hora después, salimos de nuestra habitación rumbo al salón Itzel siguiendo el pequeño plano del complejo que nos dio el botones al llegar. Sé que esa primera toma de contacto es importante para Charity, así que voy vestido de forma arreglada, pero informal, con unas bermudas grises y un polo color rojo que me favorece.

Charity, por su parte, ha seguido mi consejo en cuanto a lo que debía ponerse y está sensacional con un vestido evasé sin mangas de color aguamarina y una enorme pamela. Sin embargo, no parece consciente de ello. Todo lo contrario, anda mirando al suelo, tal vez por nervios o por vergüenza.

—Tus pies deben de ser fascinantes —bromeo.

—¿Por qué lo dices? —pregunta toda seria.

—Porque no dejas de mirarlos.

Tarda unos segundos en entender lo que quiero decir y deja escapar un suspiro.

—Estoy nerviosa, la verdad —confiesa con aprensión—. No sé cómo pude pensar que era una buena idea. Es una locura haberte contratado. ¡Mírate! Nadie se va a creer que lo nuestro es real.

La detengo al instante.

—No, mírate tú —replico con ímpetu, pues algo en sus palabras me ha molestado de verdad—. Eres una mujer preciosa y muy inteligente. Todos van a pensar que soy muy afortunado de poder estar a tu lado.

—No lo dirás por la madre de Phil —resopla Charity—. Esa mujer me odia y no sé por qué. A veces creo que, si lo nuestro no ha ido más allá, es porque ella no me puede ni ver.

—Pues eso dice mucho de Phil.

—¿Qué quieres decir?

—Que, si yo estuviese enamorado de ti, no dejaría que nada ni nadie se interpusiera entre nosotros —declaro con sinceridad.

Charity me mira de una forma que no sé describir. Después, asiente y emprende el paso de nuevo, esta vez con la mirada al frente.

Andamos en silencio hasta llegar al lugar indicado. Se trata de una amplia terraza con suelos de madera que se extiende entre la playa y una gran piscina con forma de riñón. Varios toldos y diversas sombrillas están ubicadas de forma estratégica para proteger a los comensales de las inclemencias del sol. Hay varias mesas ocupadas, supongo que por algunos de los invitados que ya han llegado al resort. Casi al instante, localizo a nuestros anfitriones. Están situados en una mesa central junto con tres personas más y, en cuanto nos ven, Chloe esboza una amplia sonrisa y hace un gesto para que nos acerquemos.

—Que comience el show —murmuro.

Charity y yo compartimos una última mirada antes de darnos la mano y empezar a andar hacia ellos con nuestros dedos entrelazados.

Durante unos segundos, todo es un batiburrillo de saludos y presentaciones.

—Está incluso más hermosa de lo que recordaba —saludo a la señora Weston-Haines mientras me inclino hacia ella y le beso la mano con galantería. Ella me sonríe de forma coqueta. Las mujeres que se rinden ante las adulaciones son muy fáciles de conquistar.

—¿No os dije que era encantador? —comenta complacida a las personas que tiene alrededor, que resultan ser familiares suyos. Después, saluda a Charity con frialdad, aunque detecto cierta mirada de sorpresa al verla. La pelirroja está preciosa y no hay nadie que pueda negarlo—. Te noto diferente.

—El amor le sienta bien —murmuro mientras le guiño un ojo con descaro y consigo que se ruborice.

—¿El señor Haines no se va a reunir con nosotros? —pregunta Charity para desviar la atención de sí misma.

—Mi marido está ocupado con asuntos de suma importancia para la nación. Vendrá el día antes de la boda para la ceremonia de ensayo y la cena de después —responde Josephine—. Es el secretario de Defensa de los Estados Unidos —aclara mirándome y su voz destila orgullo.

La verdad es que tengo ganas de conocer a Wilfred Haines en persona. Rupert dice que es un gran hombre, y yo confío en la percepción de mi jefe, aunque él solo conoce su actitud en el ámbito laboral. Quiero comprobar cómo se comporta con su familia.

—Así que tú eres el amigo de Charity —interviene Phillip, muy tieso, mientras me repasa de arriba abajo con el ceño fruncido. Ha habido cierto retintín en cómo ha pronunciado la palabra «amigo» que me cabrea al instante.

—No, el amigo eres tú, yo soy su novio —replico con una sonrisa provocadora al tiempo que paso el brazo izquierdo sobre los hombros de Charity en un gesto posesivo—. Soy Thierry Moreau, y tú debes de ser Bill —añado y le tiendo la mano derecha con una expresión inocente.

—Phil —corrige él esbozando una sonrisa falsa y me estrecha la mano.

Aprieta. Mucho.

¿Realmente está tratando de intimidarme con esta chiquillada? Sería muy infantil seguirle el juego, y yo no… ¡Mierda! Yo sí.

También comienzo a estrujársela. Más.

Por unos segundos nos quedamos los dos así, en nuestro particular duelo, ajenos a los demás. La sonrisa de él se hace cada vez más tirante hasta el punto de que se convierte en una mueca de dolor.

Yo, por mi parte, permanezco imperturbable.

«Soy un agente de la CIA, chaval. Estoy entrenado para matar y para no mostrar dolor, aunque duela de cojones».

Cuando Phil intenta liberar su mano la oprimo un poco más con una mirada de advertencia y luego se la suelto. Eso le enseñará a no tratar de amedrentar a los demás escudado en un saludo. Menudo acto más ruin.

Esbozo una ligera sonrisa por esa pequeña victoria que se ensancha cuando veo que Phil abre y cierra la mano de forma disimulada para aliviar el dolor. Ha vuelto a tomar asiento al lado de Chloe, que se ha puesto a hablar con Josephine y las otras tres personas, ajenos a lo que acaba de pasar. Entonces me topo con la mirada de disgusto de Charity y mi sonrisa se borra al instante. ¡Mierda! Se ha percatado de todo.

—Compórtate —me amonesta ella articulando con los labios sin emitir sonido alguno.

—No he empezado yo —respondo de la misma forma y me encojo de hombros con expresión inocente mientras tomamos asiento en los dos sitios libres que hay frente a los futuros novios.

Estaba en lo cierto: Phillip Haines me cae mal. Muy mal.

Creo que no me equivoco si digo que no es más que un niño de mamá, consentido en exceso y que nunca ha tenido que luchar por lograr algo. Por si fuese poco, parece un príncipe de cuento de hadas, desde su reluciente cabello rubio, pasando por sus brillantes ojos azules y su sonrisa blanca y perfecta.

—Solo te falta el caballo —murmuro.

No pretendía decirlo en voz alta, pero, al ver que gira su cabeza hacia mí, sé que he metido la pata.

—¿Perdona? —inquiere con los ojos entrecerrados.

El sentimiento parece mutuo: intuyo que yo tampoco soy de su agrado. No ha parado de observarme con el ceño fruncido desde que me ha visto. Diría que le molesta que esté con Charity y, de repente, el plan de la pelirroja no se me antoja tan descabellado.

¿Puede ser posible que ese idiota sienta en verdad algo por ella y que su madre haya saboteado en cierta forma su posible relación tal y como piensa Charity? Si eso es cierto, es más tonto de lo que creía.

—Me preguntaba si montas a caballo —improviso para disimular.

—Mi hijo es un excelente jugador de polo —responde la señora Weston-Haines por él.

—Cierto, incluso es capitán de su equipo —secunda Chloe con una sonrisa de adoración.

—¿Tú juegas al polo? —interroga Phil y levanta una ceja de forma altanera.

—Me gusta jugar a muchas cosas, pero el polo no está entre ellas. Siempre he pensado que es un deporte elitista reservado a los esnobs —añado solo para fastidiarle.

Lo consigo. Su ceja baja al instante y me fulmina con la mirada.

Charity, por su parte, me da un pisotón disimulado por debajo de la mesa.

—En cierto modo tienes razón, querido —conviene la señora Weston-Haines con una risita—. Históricamente ha sido un deporte asociado a la realeza y a las clases más altas, como nosotros —explica sin avergonzarse de sonar clasista, y sus tres familiares asienten con sonrisas petulantes.

Me han bastado diez minutos con ellos para percatarme de cuál es la dinámica del grupo. Josephine Weston-Haines es la abeja reina, y todos zumban a su alrededor tratando de agradarla. Phil no parece más que una mera extensión de su madre, y Chloe la imita y asiente a todo lo que dice por absurdo que sea.

Charity, en cambio, me consta que se está mordiendo la lengua para no replicarle. La conozco lo suficiente para saber que no pinta nada con esta gente. No sé con exactitud cómo Phil y ella llegaron a ser tan buenos amigos, pero está claro que sus mundos no encajan y, cuando eso ocurre, hay que tener muy claras cuáles son tus prioridades para que una pareja funcione.

Como no quiero que se enzarce en una discusión con la mujer, cojo su mano para distraerla y se la beso en un gesto cariñoso y en apariencia espontáneo. Lo logro. Charity me mira descolocada y se olvida de la señora Weston-Haines.

Sin embargo, con ese acto consigo captar otra vez la atención de Phil.

—Entonces, ¿desde cuándo estáis saliendo? —inquiere.

—Desde hace cosa de un mes —responde Charity.

Decidimos elaborar un guion creíble para que los dos supiésemos contestar lo mismo a las preguntas sobre nuestra supuesta relación.

—No es mucho —replica Phil.

—Lo suficiente para saber que Charity es una mujer que solo un idiota dejaría escapar —repongo con una sonrisa.

Phil se vuelve a envarar. Se ha dado por aludido. Estupendo.

—¿Y tienes pensado establecerte para siempre en Estados Unidos o estás aquí solo de forma temporal?

Ya le gustaría a él perderme de vista.

—Creo que me he enamorado de este país, así que me quedaré.

—Qué suerte que también te hayas enamorado de una estadounidense, ¿no? —comenta él en tono malicioso.

—¿Qué quieres decir?

—Que si formalizas tu relación con ella te será más fácil conseguir el permiso de residencia permanente.

—¿Insinúas que estoy con Charity por interés? —inquiero con voz suave.

—Yo no he insinuado nada, amigo. Solo he hecho una observación —contesta con una sonrisa displicente.

—Pues yo también podría observar que tu novia es inglesa y que, tal vez, haya querido buscar un atajo para conseguir la green card[5] casándose contigo —señalo—. Aunque, claro, yo no soy tan capullo como para creerlo.

Phillip alza el mentón, indignado, pero no tiene oportunidad de replicar nada más porque en ese momento aparece el camarero para tomarnos nota.

Sonrío por dentro.

Allan uno. Phillip cero.

CAPÍTULO 18

Charity

Si no lo veo no lo creo.

Mi mirada se desplaza de Thierry a Phil y de Phil a Thierry mientras intercambian pullas sin parar. Me siento como en un partido de tenis siguiendo la pelota, en este caso, imaginaria, que se lanzan el uno al otro.

Thierry está siendo un provocador, y Phil se está comportando como un auténtico idiota. Casi parece… ¿celoso? La posibilidad de que eso pudiera ser cierto me llenaría de alegría si no estuviera tan enfadada por el comportamiento infantil que están teniendo los dos hombres.

Lo curioso es que nadie se ha percatado de su pequeña batalla dialéctica. Primero, porque están sentados uno frente al otro en uno de los extremos de la mesa. Segundo, porque todos están sumidos en sus propias conversaciones.

Chloe, Josephine y los otros tres comensales han continuado con el tema del polo y están alabando sus beneficios para la salud y no sé qué chorradas más. Thierry tiene razón, son una panda de esnobs. Y, sin embargo, Phil nunca se ha comportado de forma altanera conmigo.

Recuerdo la primera vez que me crucé con él después de haber compartido «celda» dentro de las puertas giratorias en mi primer día en el NYIT. Pese a que fue muy amable conmigo, y me dio su número, era tímida y no me atreví a llamarlo ni a mandarle ningún mensaje. Sin embargo, como me había colado por él, lo seguía por el campus sin que me viera. Incluso me aprendí sus horarios de clase y cuándo iba a la cafetería. Estuve en plan acosadora durante una semana sufriendo cada vez que se le aproximaba alguna chica. Y se le acercaban bastantes. Phil no era el típico geek que vivía en el sótano de sus padres y era un negado en lo concerniente a mujeres. Le apasionaba la tecnología y llevaba camisetas frikis, sí, pero también era muy sociable y le gustaba hacer deporte. Además, era encantador y guapo a rabiar.

Un día lo seguí hasta la cafetería y me dediqué a observarlo en la distancia, soñando con los hijos que tendríamos juntos. Phil había sacado su portátil y trabajaba en él. Parecía frustrado. Agobiado.

No sé cómo, reuní valor para acercarme hasta donde estaba.

—¿Va todo bien? —pregunté.

Él levantó la mirada de su portátil y, al verme, su ceño fruncido dio paso a una momentánea confusión hasta que pareció reconocerme.

—Charity, ¿correcto? —Casi me puse a dar volteretas al ver que se acordaba de mi nombre—. Tengo que encontrar el algoritmo de cifra de este criptograma, pero no lo consigo —explicó con un suspiro cansado señalando el ejercicio que aparecía en la pantalla—. Por un casual no se te dará bien el cálculo, ¿verdad?

Sí. Sí. Sí. Síííííí.

Daba cálculo avanzado desde los siete años. Mis profesores decían que tenía un don.

—Me defiendo —respondí sin más—. ¿Quieres que te ayude?

—Te estaría eternamente agradecido.

Me senté a su lado y lo ayudé a resolverlo. Después, me invitó a comer. Y así comenzó nuestra amistad. Quedábamos casi a diario para estudiar juntos y luego empezamos a vernos para jugar al ordenador o ver series, pues compartíamos los mismos gustos en todo. Siempre me hacía sentir muy cómoda cuando estaba a su lado.

Él salió con varias chicas durante la época en la universidad, pero solo fueron rollos esporádicos. Yo era la única compañía femenina constante en su vida, además de su madre, claro.

Por mi parte, solo salí con un chico: Raymond. Y fue tal desastre que todavía arrastro las consecuencias.

Una mano hace aspavientos frente a mi cara y me trae de vuelta al presente.

—Tierra llamando a Charity —canturrea Chloe. Qué rabia me da que haga eso—. Te preguntaba qué deportes te gustan.

—Se me da bien el tenis —comento distraída, vigilando que los dos hombres que tengo al lado se comporten bien.

—Estupendo, pues mañana por la mañana podemos jugar un partido de dobles por parejas. ¿Qué os parece?

—Por mí, bien, pero… ¿desde cuándo juegas tú al tenis? —me pregunta Phil extrañado.

—Sabes que soy una crack al Virtual Tenis.

—Creo que están hablando de jugar al tenis de verdad, Chary —comenta Thierry mientras coge mi mano y empieza a enredar sus dedos con los míos.

¿Cómo pretende que mantenga una conversación coherente si hace eso? Y más después del beso de esta mañana.

«No pienses en el beso».

«No pienses en el beso».

«No pienses en el beso».

«¡Mierda, Charity! Estás pensando en el beso», me recrimina finalmente mi cerebro.

¿Cómo no pensar en él?

Despertar con los besos tentadores de Thierry venció mi firme propósito de no dejarme llevar por el deseo y, antes de darme cuenta, estaba enroscada a él, con mi lengua asaltando su boca. Y era deliciosa. Sin embargo, él no me devolvió el beso, solo me dejó hacer.

¿Y eso qué significa? Pues que no le atraigo de verdad, solo está interpretando un papel. Como ahora, que no para de replicar a Phil con frases que me dejan aturdida, como: «Charity es una mujer que solo un idiota dejaría escapar». Se me ha saltado un latido el corazón cuando le he escuchado decir eso con tanta convicción.

—Ya sabes, en una pista con raquetas y pelotas reales —continúa diciendo Thierry.

Parpadeo al asimilar por fin lo que dice.

Tenis de verdad. Claro, qué tonta soy.

—Hace siglos que no juego al tenis real —respondo con una mueca.

De pequeña jugaba con mis hermanas cuando pasábamos el verano en Ithaca. Improvisábamos una red con una cuerda que atábamos a los árboles y peloteábamos hasta que nos quedábamos sin pelotas, cosa que sucedía a los pocos minutos. Siempre acababan en el lago o encaladas entre las ramas. Éramos nulas.

—Tal vez será mejor que lo dejemos estar, corazón —comenta Phil a Chloe—. Aunque Charity jugase bien, Thierry y ella estarían en desventaja. Se necesita mucha compenetración para jugar bien en pareja como nosotros.

Thierry aprieta mi mano de forma inconsciente mientras fulmina a Phil con la mirada. Ya estamos otra vez con las pullas.

—Nos compenetramos perfectamente y mañana os lo demostraremos —murmura sin rastro de duda en la expresión.

Lo miro con horror.

¿Es que se ha vuelto loco?

***

Cuando el desayuno termina, Thierry y yo regresamos a la habitación a ponernos más cómodos. Durante todo el camino permanecemos en silencio, pero, en cuanto entramos en nuestra suite y cerramos la puerta, me encaro a él.

—¿Qué ha sido todo eso? —espeto furiosa.

—No sé a qué te refieres.

—A todo ese intercambio de indirectas y miradas asesinas entre Phil y tú. Parecíais dos críos.

—Tu amigo ha sido un poco capullo —replica él y se encoge de hombros—. Solo le he respondido.

—La verdad es que ha hecho un par de comentarios que estaban fuera de lugar —reconozco con un suspiro que atenúa mi enfado—. Nunca lo he visto comportarse así, suele ser muy amable. ¿Crees que puede estar celoso? —pregunto esperanzada.

—O eso o es un capullo de verdad —resopla con disgusto—. Han dicho que hoy van a estar liados con los preparativos de la boda, así que eso nos deja todo el día para disfrutar de este pequeño paraíso —comenta mientras coge uno de los folletos con actividades que hay encima del escritorio que hay en la habitación—. ¿Qué te apetece hacer? El submarinismo es una opción interesante.

—No sé yo. Una vez probé el World of Diving y no terminé de cogerle el gusto.

—¿World of Diving?

—Un simulador de buceo.

—Mon dieu! —murmura llevándose la mano a la cara—. Charity, no puedes comparar un juego de ordenador con las sensaciones que te produce una experiencia real.

—¿Ni siquiera si los gráficos son una pasada?

Thierry deja escapar un gruñido y vuelve su atención al folleto.

—También podemos hacer paraseiling.

—¿Qué es eso?

—Te pones un paracaídas y te remolcan con una lancha motora para que cojas altura.

—¿Y quién, en su sano juicio, quiere hacer eso? —Resoplo con los ojos dilatados.

—Es divertido. —Al ver mi cara de escepticismo, pone los ojos en blanco y retoma su lectura del folleto—. Hay aquagym, clases de bachata, excursiones…

Me agobio solo de pensarlo.

—¿Y no podemos simplemente darnos un chapuzón en la piscina y tumbarnos un rato al sol con un cóctel?

—Tú mandas, jefa —responde encogiéndose de hombros, aunque parece algo decepcionado y eso me hace sentir mal—. Anda, pongámonos los bañadores y vayamos a refrescarnos. Tendré que hacer unos largos para eliminar la tensión que me ha provocado tu amigo.

Al mencionar a Phil, me viene a la mente el gran dilema al que nos enfrentamos.

—¡El partido de tenis! —grito un poco histérica.

—¿Qué pasa con él?

—Solo sé jugar al tenis en mi ordenador.

—Pues ya es hora de que pruebes a hacerlo en la vida real. Esta tarde practicaremos un poco.

—¿Un poco? Voy a necesitar horas y horas de práctica para hacerlo mínimamente bien —farfullo con un mohín.

—Venga, anímate. Lo pasaremos bien.

***

¿Lo pasaremos bien?

¡Ja!

Una maldita tortura, eso es lo que es.

No por el juego en sí, la verdad es que es divertido y se me da mejor de lo que creía. Tantas horas al Virtual Tenis han servido para algo, aunque solo sea para tener una visión racional de los movimientos que debo hacer. El problema está en que Thierry no para de tocarme con la mínima excusa.

—Tienes que controlar mejor ese saque —comenta—. Ven, te enseñaré a hacer el movimiento. —Y de repente lo tengo detrás de mí, con el torso pegado a mi espalda y sus brazos rodeándome hasta poner las manos sobre las mías en la raqueta. Y, lejos de desagradarme o incomodarme, mi cuerpo parece ronronear al tenerlo cerca—. Tienes que mantener el brazo recto y el cuerpo alineado, ¿entiendes?

Asiento distraída cuando su olor me envuelve.

¡Dios! ¿Cómo puede oler tan bien si llevamos una hora sudando bajo el sol?

Doblo la cara hacia él para husmear su cuello con disimulo. Desprende un aroma dulzón y, al mismo tiempo, picante.

—¿Qué colonia usas? —farfullo antes de darme cuenta.

—Esta mañana me he puesto One Million, de Paco Rabanne, aunque dudo que quede algo después del baño que nos hemos dado en la piscina.

Es mencionar la palabra «piscina» y mi cuerpo se llena de imágenes del rato que hemos pasado allí esta mañana.

Thierry en bañador. Repito: Thierry EN BAÑADOR.

Thierry saliendo del agua EN BAÑADOR, con millones de gotas deslizándose por su piel canela.

Thierry EN BAÑADOR sobre una tumbona relajándose bajo el sol.

Aunque la que más atesoro es la expresión de su rostro al verme a mí en bikini. Un bikini, por cierto, de color dorado y tan minúsculo que casi no me tapaba el pecho y ya ni hablar lo de ahí abajo. Thierry me ha observado con deseo, pero con algo más. En sus ojos había admiración, hambre, orgullo y, también, necesidad. Con una sola mirada me ha hecho sentir la mujer más bonita y deseada del mundo.

Tampoco puedo olvidar la forma en que me ha puesto protector solar en la espalda, recorriendo mi piel con lentitud, como si estuviese saboreando el momento. Ni lo que he sentido yo cuando le he correspondido y he podido explorar cada centímetro de su musculosa espalda. Además, cada vez que lo tocaba, parecía vibrar. Incluso lo he visto apretar los puños como si tuviese que contenerse de algún modo.

¿Es posible que realmente le atraiga más allá de sus obligaciones de gigoló? Si es así, ¿por qué no me ha devuelto el beso esta mañana?

No lo entiendo.

Lo único que entiendo es que ahora me está poniendo taquicárdica con cada roce de su cuerpo.

—Presta atención, Charity —amonesta chascando la lengua.

Al salir de mis pensamientos de golpe, doy un respingo que hace que mi trasero se encaje todavía más con sus caderas. Y, de repente, noto una dureza en él bastante evidente que me hace dar otro bote, esta vez golpeando su barbilla con mi coronilla.

—Yo… lo siento. Estoy nerviosa —balbuceo, incapaz de mantenerme quieta… Hasta que Thierry me pone una mano en el vientre y me aprieta contra él.

Entonces, me quedo paralizada.

Dejo de respirar.

—Relájate. Confía en mí —susurra en mi oído con voz ronca—. Vamos a hacer juntos el movimiento y luego lo harás tú sola.

Su cuerpo me guía como si yo fuera una marioneta a su merced. Me lleva el brazo derecho hacia atrás con su mano apretando la mía sobre la empuñadura de la raqueta, alineamos nuestros cuerpos en perfecta coordinación y, con la mano izquierda, alzo la pelota.

¡Zas! Un impulso y la bola cruza por encima de la red hasta la otra parte del campo.

Entonces, me suelta. La alegría por esa pequeña victoria queda empañada por la sensación de desamparo que siento cuando su cuerpo se aleja del mío.

—¡Así se hace! —me felicita con una sonrisa de orgullo—. Practícalo varias veces hasta que te salga bien, y ya estaremos preparados para el partido de mañana.

Asiento distraída. La necesidad de dirigir la mirada a su entrepierna para comprobar si realmente está empalmado es imperiosa. Sin embargo, debo controlarme. No estaría bien que yo…

De repente, mis ojos bajan por decisión propia y se clavan en el bulto que hace su pene en la tela. No es tan evidente como sale en las películas cuando uno se empalma y la parte delantera del pantalón se convierte en una tienda de campaña, pero sí que tiene un bulto considerable.

¿Está empalmado o es que la tiene grande?

—Es muy grande —dice Thierry de pronto.

Levanto la cabeza de golpe y lo miro con horror. ¿Me ha leído el pensamiento o qué? Dios, ¡va a pensar que estoy salida! Entonces, para mi alivio, descubro que está mirando a una de las iguanas que se pasean por el complejo con total libertad.

Dejo escapar el aliento en una mezcla de risita y desahogo que consigue que él se gire hacia mí.

—¿No te parece muy grande?

—Pues, la verdad, no tengo todavía los datos suficientes para emitir una opinión sincera —respondo divertida.

Él me mira extrañado y luego hace una mueca.

—Creo que te ha dado demasiado el sol, estás muy roja. —«No es por el sol, más bien, por los pensamientos calenturientos que estoy teniendo por tu culpa», me gustaría replicar.

»Será mejor que regresemos a la habitación a darnos una ducha —prosigue diciendo.

Asiento agradecida. Sí, una ducha fría no me vendrá nada mal para calmar el estado de excitación de mi cuerpo, pero antes…

—Tengo que hacer una videollamada a mis hermanas. Les dije que las llamaría para enseñarles un poco el complejo. Mejor ve yendo tú.

—Está bien, pero no te quedes mucho tiempo bajo el sol —añade con tono de preocupación. Qué encanto—. Nos vemos en la habitación.

Admiro su trasero mientras se aleja y, después, busco una hamaca bajo una sombrilla, cojo mi móvil y tecleo en el grupo Todas para una y una para todas: «Código cinco».

Al principio de crearlo, mis hermanas y yo desarrollamos una serie de códigos numéricos, al estilo de los de la policía, para comunicarnos. Son sencillos:

Código cero: embarazada.

Código uno: me han roto el corazón.

Código dos: estoy prometida.

Código tres: me he enamorado.

Código cuatro: he conocido a un hombre que es más de lo que puedo manejar.

Código cinco: tengo un gran problema.

Código seis: sexo de escándalo.

A los pocos segundos, Winter organiza una videollamada. Una a una, los rostros de mis hermanas aparecen en la pantalla.

—Hola, hermanita. ¿Qué es lo que ocurre? —pregunta Winter.

Está en su habitación con la bata puesta, supongo que preparándose para ir a trabajar esta noche en el Dominium.

—¿Todo bien por el paraíso? —inquiere Faith, que está en una de las mesas de MacLeod’s, el pub de Malcolm, tomándose un refresco.

—No sabes la envidia que me das ahora mismo. Aquí, en Ithaca, estamos a menos cinco grados, y tú ahí, tostándote bajo el sol —refunfuña Hope mientras se quita el gorro, la bufanda y el abrigo. Parece que acaba de llegar a casa—. No me digas que ya se te han acabado los preservativos.

—Ni siquiera he gastado uno —revelo con una mueca.

—Todavía no sé cómo puedes ser mi hermana —bromea con un bufido—. Incluso Faith, la reina del romanticismo, solo necesitó un par de citas para acostarse con su highlander.

—Cada relación lleva su ritmo —alega Faith saliendo en mi defensa—. Que a ti te guste meter la directa no implica que todas tengamos que hacer lo mismo.

—Pero no estamos hablando de una relación normal, estamos hablando de un gigoló que cobra un pastón por día, ¿o no?

—¿Qué tal si dejáis de discutir para que Charity pueda contarnos qué problema tiene? —interviene Winter.

De repente las tres se quedan en un silencio expectante mientras me miran a través de la pantalla.

—Se ha empalmado —anuncio sin rodeos.

Las reacciones no se hacen esperar:

A Winter se le cae el teléfono de la mano.

Faith se atraganta con su bebida y la escupe como un géiser. Espero que Malcolm no esté delante o lo habrá empapado entero.

Hope, en cambio, sonríe como una psicópata.

—¡Nunca pensé que semejante frase pudiera salir de ti! —exclama riendo—. ¡Es grandioso!

—Estábamos jugando al tenis y se ha puesto detrás de mí y, al rozar mi culo con él sin querer, he sentido que…, bueno, pues que estaba duro —farfullo—. Eso es señal de que le atraigo, ¿verdad?

—Una señal bastante evidente —confirma Hope—. Hay cosas que los hombres no pueden disimular.

—¿Y su novia estaba delante? —indaga Faith con los ojos como platos.

—¿Qué? No, no tiene novia —respondo extrañada.

—¿Entonces el que se ha empalmado no es Phil? —pregunta Winter.

—¡Claro que no! —exclamo y, no sé por qué, la mera idea de pensar en Phil empalmado me resulta incómoda en lugar de excitante—. Estoy hablando de Thierry.

—¡Te lo dije! Entre vosotros se palpa la atracción sexual —afirma Faith.

—Aquí lo importante es: ¿qué sentiste tú cuando lo notaste duro? —tercia Hope—. Porque yo me pongo muy cachonda cuando siento que mi boy scout se excita.

—Yo… —Me quedo callada.

¿Qué sentí?

Asombro, sin duda.

Curiosidad, mucha.

Excitación, más todavía.

Y, en el fondo, también un atisbo de incertidumbre y miedo.

—No sé casi nada de hombres —murmuro al fin—. Si en verdad Thierry me desea, no sé muy bien cómo afrontarlo.

—Tíratelo —suelta Hope.

—¡No seas bruta, Hope! —amonesta enseguida Faith.

—Lo digo en serio. Es la mejor forma de acabar con tus dudas y su sufrimiento —razona Hope.

—Es un gigoló, ¿recuerdas? No me puedo acostar con él, sería ilegal. ¿A que sí, Winter? —Sin embargo, Winter no dice nada—. ¿Winter? —insisto—. ¿Se ha perdido la conexión?

—Nunca pensé que diría esto, pero creo que deberías aprovechar las habilidades de Thierry en tu beneficio —declara Winter para mi asombro y el de mis hermanas.

—¿Qué quieres decir? —tanteo.

—Es un profesional y sabe mucho de sexo. Tal vez podría enseñarte unas cuantas cosas sobre el tema —explica mi hermana mayor. Estoy tan sorprendida que no puedo hablar—. Tú misma lo has dicho: no sabes nada de hombres y mucho menos sobre sexo. Si confías en Thierry, y hay atracción mutua, no veo nada malo en que te guíe en el tema y te dé unas clases prácticas durante estos días.

—¿Sabes? Winter tiene razón. Además, creo que experimentar con Thierry te ayudará a avanzar en tu relación con Phil —secunda Faith, y mis hermanas asienten en apoyo, como si compartiesen algún conocimiento que a mí se me escapa.

—¿De qué forma? —pregunto porque no entiendo muy bien cómo acostarme con el francés puede ayudarme con Phil.

—Eso lo tienes que descubrir tú sola, no sirve de nada que te lo digamos nosotras —responde Winter enigmática.

—Tengo que meditar sobre ello —murmuro al fin con cautela.

—Un curso sobre hombres y sexo, impartido por un gigoló cañón, en un paraíso caribeño. ¡Por el amor de Dios! ¿Qué tienes que meditar? —resopla Hope.

Después de unas cuantas bromas más, y un pequeño recorrido visual por el resort, pongo fin a la conversación y regreso a la habitación mientras le doy vueltas a la conversación que he tenido con mis hermanas.

En cuanto abro la puerta, oigo una melodía que me es familiar. Me adentro curiosa y descubro que la música sale de la puerta entreabierta del baño. No debería mirar, lo sé, pero antes de ser consciente de ello mi cuerpo avanza por voluntad propia hacia la pequeña ranura. Con mucho sigilo, me inclino hacia adelante para que mi ojo derecho pueda atisbar en el interior. Y entonces lo veo.

Thierry está dentro, moviendo su cuerpo al sugerente ritmo de You can leave your hat on, de Joe Coker. Está desnudo a excepción de una pequeña toalla blanca anudada alrededor de la cintura.

«¡Que se la quite! ¡Que se la quite!», corean mis hormonas con entusiasmo.

Como si hubiese escuchado el aclamo, se lleva una mano a la cintura y, al ritmo de la música, empieza a contonear las caderas de forma lenta mientras se deshace de la toalla. Tengo un pequeño y delicioso atisbo de sus nalgas prietas antes de que salga de mi campo de visión. ¡Mierda! ¿Dónde se ha metido?

Me inclino un poco más hacia adelante y, antes de darme cuenta, no sé cómo, la puerta se abre, pierdo el equilibrio y caigo de bruces… justo a los pies de Thierry.

CAPÍTULO 19

Allan

Me encanta que los planes salgan bien.

Llevo escuchando la mítica canción de Joe Coker en bucle desde hace diez minutos, a la espera de que Charity regresase. Una pequeña videocámara enfocada hacia la puerta de la habitación y conectada a mi móvil me ha mostrado el momento exacto en el que ella ha llegado. Entonces, he empezado a bailar. Contaba con que la pelirroja se acercase al baño atraída por la música y que su curiosidad la llevase a husmear por la puerta entreabierta. Y así ha sido.

Contoneo mis caderas de forma lenta e insinuante al ritmo de la melodía mientras siento sobre mí el peso de la mirada de Charity. Me desea, lo sé, y llevo todo el día alimentando su deseo sin que fuera consciente de ello: he paseado en bañador frente a ella sin pudor, he acariciado su piel con la excusa de ponerle crema y le he dado libertad para que explorase la mía con el mismo fin, le he dedicado un sinfín de miradas intensas y he invadido su espacio personal una y otra vez, con la esperanza de que se acostumbrase a mi cercanía. También la he tocado, mucho, con cualquier excusa. Las prácticas de tenis han sido muy útiles para eso. Y, como colofón, le he dado una muestra de cómo reacciona mi cuerpo ante el suyo.

El pequeño estriptis solo es el toque de gracia. Y, cuando abro la puerta de repente y Charity cae de bruces a mis pies, sé que mi plan ha sido un éxito.

—Si querías mirar más de cerca, solo tenías que pedirlo —comento con una sonrisa mientras me vuelvo a poner la toalla en la cintura y le tiendo una mano para ayudarla a levantarse—. Te habría reservado el palco de honor para ver el espectáculo.

—No quería mirar —farfulla al tiempo que se recoloca las gafas—, pero he escuchado la música y… ¿por qué has dejado la puerta abierta si sabías que iba a venir? —recrimina furiosa.

—No lo he hecho adrede, lo que pasa es que no cierra bien después de la patada que le di ayer para entrar a salvarte —le recuerdo. Es una excusa, pues cierra bastante más de lo que yo lo he hecho—. Los de mantenimiento han dicho que vendrán a arreglarla mañana por la mañana. —Charity sale del baño refunfuñando. Parece más nerviosa incluso que cuando nos hemos separado. Está tan colorada e inquieta que, al instante, despierta mi instinto protector. Mi ternura. ¿Qué tiene ella que no consigo actuar con la frialdad que me caracteriza?—. No hay que darle mayor importancia —comento mientras la sigo—. Ayer yo te vi desnuda, y hoy tú me has visto a mí. Ahora estamos en paz.

—Si tú lo dices —masculla por lo bajo.

¿Qué le pasa? No para de dar vueltas arriba y abajo por la habitación mordiéndose el labio. Sin duda está dándole vueltas a algo.

—¿Qué ocurre? —pregunto en tono paciente mientras me apoyo en el marco de la puerta. Sé que la postura es sexi, no es casualidad.

Ella se gira de repente y sus ojos recorren mi cuerpo de forma lenta antes de cerrar los ojos de golpe, como si intentara evitar la tentación.

—¿Podrías ponerte un poco de ropa encima? —rezonga con fastidio—. Me es imposible hablar contigo con seriedad ahí parado medio desnudo.

—¿Ha pasado algo con tus hermanas que te ha puesto de malhumor? —tanteo al ver lo irascible que está sin hacer caso de su petición.

—Pasa que mis hermanas se han vuelto locas, y que yo no paro de pensar en… en cosas que no debo —termina por decir con enfado—. Y todo esto es por tu culpa —añade de pronto acercándose a mí para luego clavar un dedo en el centro de mi pecho—. Lo has complicado todo. Sabía que contratarte iba a ser un gran error. Debí elegir a Gabriel.

Después de todo lo que hemos compartido, es como si le hubiese dado una patada en los huevos a mi orgullo.

«O una puñalada en el corazón», señala una vocecita inesperada en mi mente.

—¿Lo dices en serio? —mascullo con voz rota. No sé la razón, pero sus palabras me han dolido.

—Pues claro —responde ella muy seria—. Con él no tenía riesgo de hacer una estupidez porque no presentaba ninguna tentación. Tú, en cambio… No dejo de pensar en… Ya sabes.

Me quedo sin aliento al entender lo que trata de decirme.

La atraigo.

Me desea.

Incluso creo que está empezando a sentir algo por mí.

Y eso parece que la está volviendo loca.

Pensaba que no, pero mi plan ha estado funcionando todo el tiempo.

—Charity… —comienzo a decir dando un paso hacia ella.

—Déjame terminar —me corta haciendo un gesto con la mano para detenerme—. Mis hermanas piensan que tú me puedes ayudar a avanzar en mi relación con Phil, y creo que ya he entendido lo que me quieren decir: si aprendo lo que les gusta a los hombres en la cama tendré más posibilidades de seducir a Phil —suelta a la carrera.

¿Qué?

Pero… ¡¿qué?!

La miro de hito en hito y tengo que echar mano de toda mi disciplina para parecer imperturbable. Puede que me desee, sí, pero sigo siendo un instrumento para llegar a su amado Phil. No he avanzado nada en mi esfuerzo por enamorarla.

No debería, pero ese hecho me cabrea más allá de que haya asestado un golpe a mi orgullo.

—A ver si lo he entendido bien: quieres que te enseñe a complacer sexualmente a un hombre para saber seducir a Phil, ¿es eso? —murmuro mientras me acerco lentamente hacia ella. Me parece otra idea absurda, sin embargo, Charity asiente con énfasis, toda roja, mientras retrocede hasta acabar con la espalda contra la pared. Avanzo hasta quedar a escasos centímetros de su cuerpo, pero sin tocarla, y luego pongo una mano en cada lado de ella, acorralándola—. ¿Y por qué no echas mano de tu experiencia en el tema? —murmuro mirándola con fijeza.

—Esa es la cuestión: mi experiencia es casi inexistente.

De repente, una duda irrumpe en mi mente.

—Joder, no serás virgen, ¿verdad? —farfullo y doy un paso hacia atrás, impresionado por la idea.

Hasta se me olvida usar el acento francés ante esa posibilidad. Por suerte, ella está tan avergonzada por la conversación que parece no darse cuenta.

—No, claro que no —resopla Charity—. Bueno, técnicamente no. Me acosté con un chico un par de veces en la universidad, aunque no fue nada memorable, la verdad, y estaba tan nerviosa que no participé mucho. Además, pasó todo tan rápido que tampoco tuve tiempo de… disfrutarlo —termina con la cabeza baja, incapaz de mirarme a los ojos.

Dios, es tan inocente como parece. Y muy dulce. Tanto que consigue que me olvide de todo menos de ella y de las ganas que tengo de hacerle sentir todas las cosas que se ha perdido hasta ahora.

—Pues acabas de dar con el maestro indicado —susurro y me vuelvo a acercar. Después, le levanto el mentón con suavidad buscando su mirada—. Para mí será un honor enseñarte todo lo que quieras saber, Chary. ¿Por dónde deseas empezar? —Ella duda, mordiéndose el labio—. Entre nosotros no hay motivo de vergüenza. Dime sin miedo lo que deseas. Confía en mí.

—Me gusta besarte —confiesa al fin con voz casi inaudible, y me siento el hombre con más suerte del mundo porque no dice «me gusta besar», en general, sino que habla de mí, en particular.

—Pues bésame, Chary.

Tampoco es que le dé opción a no hacerlo porque mi boca cae sobre la suya con hambre. Nuestras lenguas se enlazan al mismo tiempo que nuestros alientos. Todo se vuelve caliente. Intenso. Mis manos se cierran en puños contra la pared por las ansias que tengo de tocarla, y consigo no hacerlo.

No sé cuánto tiempo estamos así, besándonos. Saboreándonos despacio. Descubriéndonos. Hasta que ella se aparta un poco, jadeante.

—¿Lo hago bien? Me refiero a besarte —añade al ver que tardo en contestar. Y no lo hago antes no porque no haya entendido la pregunta, sino porque me ha dejado sin aliento.

—El que no lo está haciendo bien soy yo si todavía dudas de ti misma de esa forma. Mira cómo me tienes —mascullo con voz ronca al tiempo que cojo su mano y la llevo hacia mi miembro completamente erecto. Todavía tengo la toalla puesta, pero la forma y dureza son más que evidentes a través de la tela de algodón. Charity se estremece. Sus ojos se dilatan por el asombro. Sus labios se entreabren en un jadeo ahogado. Pero no aparta la mano.

»Si un hombre te desea tanto como yo —prosigo diciendo—, le bastará una mirada tuya para excitarse. Un roce de tu piel. Un beso. Incluso una sonrisa.

—¿Una sonrisa? —pregunta extrañada.

—No tienes ni idea del poder que tiene sobre mí una de tus sonrisas esquivas, Chary —confieso con sinceridad.

Nos miramos en silencio durante unos segundos, sin movernos. Yo estoy asimilando lo que acabo de decir, y supongo que Charity sopesa mis palabras.

—¿Puedo… tocarte? —balbucea al fin y tengo que buscar otra vez apoyo en la pared para no caer de rodillas ante ella al intuir el significado real de esa pregunta.

—Quítame la toalla y tócame. Explórame —agrego casi como un ruego—. Soy todo tuyo.

Sin apartar la mirada de la mía, Charity lleva sus manos a mi cintura y me desata la toalla, que cae al suelo con un suave susurro. Después, las posa en mi vientre. Los músculos abdominales se me contraen ante su tacto y mi respiración se acelera.

No aguanto más y busco su boca con desesperación. Necesito probarla otra vez. Sin embargo, cuando siento que las manos de la pelirroja comienzan a deslizarse por mis caderas, levanto la cabeza en busca de aire.

Apoyo la frente en la suya cuando alcanza mis nalgas y las acaricia. Cierro los ojos para aumentar las sensaciones que me producen sus dedos vagando por mi piel. Y los abro de golpe cuando, de repente, una de sus manos avanza hasta tomar mi miembro.

Ella me mira, atenta a mi expresión, mientras comienza a explorarlo tal y como le he pedido. Desliza su mano, en una caricia lenta, hacia adelante y hacia atrás.

Jadeo.

Estoy siendo objeto de una auténtica tortura. Y quiero más.

—Aprieta más fuerte.

»Mueve tu mano más rápido.

Las súplicas se suceden una detrás de otra a medida que Charity va cogiendo confianza, hasta que llega un momento en que siento que estoy a punto de explotar. Solo entonces cojo su mano y la aprieto contra la pared, por encima de su cabeza.

—¿Sabes qué es más excitante que me toques así? —Ella niega con la cabeza—. Saber que tocarme te ha excitado a ti —revelo mientras deslizo la mano por dentro de la cinturilla elástica de los pantalones cortos que lleva. Después, incursiono en sus braguitas hasta alcanzar el suave vello entre sus piernas. Y sí, está deliciosamente húmeda.

Charity gime cuando alcanzo el pequeño epicentro de su placer para acariciarlo con suavidad. Y lo hace todavía más alto cuando deslizo un dedo en su interior. Está tan caliente y estrecha que me cuesta respirar. Aun así, reservo mi último aliento para besarla. Quiero beber cada uno de los pequeños sonidos de placer que salen de su garganta.

Llegado a un punto, retuerce su mano para liberarse de mi agarre y, en cuanto la suelto, busca mi miembro de nuevo.

Ella aprieta con fuerza.

Yo busco más profundidad con mi dedo.

Ambos jadeamos de puro placer, con nuestros alientos entrelazados.

Y así, con unas pocas caricias más, los dos alcanzamos el éxtasis al mismo tiempo.

CAPÍTULO 20

Charity

Hay que ser masoca para levantarse temprano con el fin de jugar un partido de tenis cuando estás en un paraíso vacacional como la Riviera Maya, pero aquí estamos, cansados y sudorosos.

El primer set lo han ganado Phil y Chloe con una clara ventaja. Los dos juegan bastante bien y, por muy bueno que sea Thierry —que lo es—, yo he cometido muchos fallos. Sin embargo, lejos de enfadarse, el gigoló no para de darme ánimos y dedicarme palabras de aliento. No como Phil, que cada vez que Chloe comete un fallo se lo echa en cara. Es su principal defecto, no le gusta perder. Es una persona muy competitiva.

La motivación es fundamental en el deporte y en el segundo set se hace evidente: yo cada vez lo hago mejor, y Chloe empieza a cometer más errores. Resultado: Thierry y yo ganamos, por poco, pero lo conseguimos.

—El tercer set será determinante, Chary —comenta Thierry mientras tomamos posición en la cancha—, vamos a demostrarles lo buenos que somos juntos —añade guiñándome un ojo, y yo me pongo colorada al instante.

Juntos somos la hostia, hablando mal. Me quedó claro anoche.

Después del estupendo orgasmo que compartimos contra la pared, Thierry me preparó un baño espumoso con sales aromáticas —parece que se está tomando en serio su cometido de mimarme—, fuimos a cenar a uno de los restaurantes temáticos del resort y, al volver a la habitación, me dio una masterclass sobre sexo oral en la que me regaló un par de orgasmos más.

Esta vez fue sobre la cama, los dos desnudos. Conseguí superar mi vergüenza y lo dejé explorar cada centímetro de mi piel. Y, en esa ocasión, fue su lengua la que me dejó desmadejada y temblorosa sobre el colchón.

Yo tampoco me quedé atrás: alimenté la curiosidad que sentía por su cuerpo y me sentí poderosa cuando, al tomarlo con mi boca, conseguí hacerlo rugir de placer.

Lo mejor es que he conseguido desprenderme de cualquier atisbo de escrúpulo o culpabilidad por lo que hicimos con la reflexión de Winter: no es que esté pagando a un gigoló para que se acueste conmigo con fines recreativos, lo que estoy haciendo es pagar a un profesor por unas clases prácticas de sexo en aras del conocimiento. Y eso, para mi salud mental y mi moral, es aceptable.

El tercer set da comienzo y nos ponemos serios. La pelota cruza de un lado a otro de la pista y los puntos se van sumando. Pese a mis fallos, el juego está igualado y es que Thierry creo que ha encontrado el punto débil de nuestros adversarios: no están tan compenetrados como ellos piensan. Cuando la bola cae entre los dos, suelen fallar porque no se deciden en quién tiene que ir a por ella. Y así, en el último juego, conseguimos ventaja.

Thierry se agacha a por la pelota, y me quedo embobada mirándole el trasero. Tiene un culo de diez. Anoche se lo acaricié con entusiasmo. También le di un mordisquito juguetón en la nalga derecha, lo que hizo que gimiese de sorpresa y soltase una carcajada ronca. Adoro su risa.

De repente, él se gira y me sorprende observándolo. Al instante enrojezco. Él ve mi rostro arrebolado y esboza una sonrisa cómplice y un poco arrogante, pues sabe que lo estaba admirando, lo que consigue que me ruborice todavía más.

¿Cómo hacen las parejas para comportarse con normalidad cuando todavía sientes las caricias del otro sobre la piel? Porque yo no dejo de ponerme colorada cada vez que nuestras miradas se cruzan y recuerdo cómo nos dimos placer.

Justo en ese momento, oigo un zumbido y siento un dolor agudo en el vientre que me hace doblarme por la mitad sin aliento hasta acabar de rodillas en el suelo. Acabo de recibir un pelotazo que casi me atraviesa.

Escucho que Thierry grita mi nombre. También Phil. Al instante, siento los brazos del francés a mi alrededor, que me alza y me lleva en volandas hasta uno de los bancos que hay en el lateral. Me deja sentada y se pone de rodillas frente a mí.

—Déjame ver —murmura mientras me levanta la camiseta con cuidado. En el centro de mi abdomen hay un cerco rojo que no tardará en hacerse morado. Sus manos me examinan con ternura y su rostro está oscurecido por la preocupación.

—¿Estás bien? —pregunta Phil al llegar corriendo hasta nosotros.

—Estoy bien —respondo en un susurro y me doy cuenta de que al que trato de calmar es a Thierry. Por eso pongo una mano sobre la suya y, pese al dolor que siento, le dedico una sonrisa—. Esto no pasa en el Virtual Tenis —bromeo.

Los ojos del francés se oscurecen, su mandíbula se tensa por un segundo y, a continuación, deja escapar un suspiro de alivio acompañado de una sonrisa.

Se sienta a mi lado y posa sus labios en mi sien en un beso lleno de dulzura. Vaya, no me esperaba eso. Y tampoco la sensación de calidez que me invade por dentro. Aunque enseguida me doy cuenta de lo que está ocurriendo de verdad: Thierry está actuando ante Phil.

Claro, qué tonta soy. Es todo parte de nuestro plan.

—¡Cuánto lo siento, Charity! —exclama Chloe compungida—. No sé cómo he acabado dándote en el saque. Te debe de doler un montón porque he tirado con todas mis fuerzas —añade con un mohín.

—No te preocupes, la culpa ha sido mía. Estaba distraída —murmuro quitándole importancia, pues parece a punto de echarse a llorar.

—Déjame que te acompañe a la enfermería del resort —propone Chloe—. Es lo menos que puedo hacer.

—No, lo haré yo —dice Thierry con voz dura mientras me pone un brazo protector sobre los hombros.

Lo miro extrañada. ¿Qué narices le pasa?

Al final terminan acompañándome todos. Unos minutos después, con el hematoma embadurnado con una pomada para contusiones y el visto bueno de la enfermera, salgo del consultorio.

Vamos a despedirnos para ir a la habitación a ducharnos cuando Phil interviene.

—Esta noche podríamos cenar los cuatro juntos —propone sorprendiéndome—, así podremos conocernos todos mejor —expone con una sonrisa que me parece falsa y pone un brazo sobre los hombros de Chloe, que sonríe encantada mientras da palmaditas.

Miro a Thierry, indecisa. Los dos se llevan fatal, no quiero pasar por una situación tan incómoda. Voy a poner cualquier excusa, como que me duele mucho el abdomen después del pelotazo, pero Thierry se me adelanta.

—Qué grandísima idea —comenta con un tonito zalamero que me hace rechinar los dientes porque suena igual de falso que Phil—. Es lo que más deseo en el mundo. ¿Tú qué dices, Chary? —pregunta mientras pone el brazo alrededor de mi cintura para apretarme contra él.

—Claro, suena genial —murmuro con una sonrisa tan postiza como la de ellos.

***

Después de acordar los detalles del lugar y la hora, nos despedimos, y Thierry y yo emprendemos rumbo a nuestra habitación. Ahora que me he enfriado, siento el cuerpo completamente entumecido por el esfuerzo físico que ha supuesto el partido de tenis. A cada paso que doy, contengo un gemido de dolor por los calambres que empiezo a sentir en las piernas.

Thierry lo nota porque, de repente, me coge en brazos.

—¿Qué haces? ¡Bájame! —farfullo y siento que me ruborizo. Es una cruz tener esta facilidad para enrojecer, y más siendo tan pálida, porque soy incapaz de disimular mi turbación.

—Casi no puedes andar, Chary. Relájate y déjame ayudarte.

—Pero peso demasiado —protesto.

—La verdad es que sí —suelta él. Lo miro indignada, pues esperaba que lo negase como un caballero—. Tienes suerte de que yo sea muy muy fuerte —añade con arrogancia y un guiño coqueto.

Suelto una risita y, al final, desisto. Pongo los brazos alrededor de su cuello, acomodo mi cabeza bajo su mentón y me dejo llevar con un suspiro de placer. La sensación de seguridad y confianza que me produce estar así es abrumadora. Nunca había sentido nada igual por otro hombre, ni siquiera por Phil. ¿Cómo es posible si lo conozco desde hace tan poco tiempo?

Ninguno de los dos dice nada, pero el silencio es agradable. Y tiene razón: es muy fuerte porque anda con paso ligero y en ningún momento muestra señales de cansancio.

Para cuando llegamos a la habitación, dos minutos después, casi me he quedado dormida. Thierry me baja con cuidado y, entonces sí, no puedo evitar dejar escapar un quejido cuando el dolor me recorre entera.

—Te voy a dar un analgésico, vamos a meternos unos minutos en el jacuzzi, luego te darás una ducha fría y para terminar te daré un masaje de cuerpo entero con una crema que tengo de árnica. Y no te va a servir de nada protestar, así que ahórrate el esfuerzo —espeta al ver que voy a abrir la boca.

¿Protestar? Iba a darle las gracias.

Me parece un plan perfecto hasta que, después de conseguir el analgésico del servicio de habitaciones y metérmelo en la boca acompañado por un vaso de agua, Thierry empieza a quitarse la ropa. TODA la ropa.

—¿Qué haces? —balbuceo con los ojos abiertos de par en par. Nunca me acostumbraré a ver tal esplendor de músculos ante mí.

—No pretenderás que me meta en el jacuzzi vestido, ¿verdad?

—Vestido no, pero sí en bañador —musito casi sin voz.

—Es un jacuzzi privado, nadie nos va a ver —razona él—. Pensé que ayer quedó superado el tema de la vergüenza, Chary —agrega divertido al ver que cierro los ojos en el momento en que se quita los calzoncillos.

—Pensaste mal —repongo—. Avísame cuando estés dentro para abrir los ojos.

—Una actitud un poco infantil para una mujer que ayer buscó mi mirada cuando tenía la cabeza metida entre sus piernas —señala él con voz seca.

El comentario me hace abrir los ojos de sopetón.

—¡Eso es un golpe bajo! —protesto—. Era la primera vez que alguien me hacía eso y me volví un poco loca.

Thierry se acerca a mí despacio, como una pantera al acecho.

—Eres una mujer muy apasionada, aunque te esfuerces por ocultarlo —afirma—. Venga, desnúdate y entremos en el jacuzzi.

¿Desnudarme para él?

—No sé si puedo hacerlo —replico.

Bajo la mirada avergonzada, pero entonces recuerdo que está desnudo ante mí y la vuelvo a elevar de golpe.

—Un poco de pudor puede resultar encantador, pero ver cómo una mujer se desprende de él y encuentra el valor para mostrarse tal y como es ante los ojos de su amante es subyugador —susurra Thierry con voz ronca—. Subyúgame, Chary. No tengas miedo.

Lo miro a los ojos y hay algo en ellos, en sus palabras, que me da fuerza para hacer lo que nunca creí posible. Despacio, empiezo a desnudarme. Lo hago con lentitud, no porque quiera resultar seductora, sino por el dolor que me produce el movimiento.

Prenda a prenda, voy eliminando las capas de ropa que me cubren hasta terminar tan desnuda como él. Entonces, levanto el mentón.

Thierry sonríe con aprobación y extiende su mano. Yo la cojo y juntos entramos en el jacuzzi, que se activa con un suave borboteo, y nos sentamos uno frente al otro. Al instante, dejo escapar un gemido de placer.

—Deberías hacer más ejercicio. Y no hablo de juegos de ordenador —agrega al instante. Me empieza a conocer bien.

—Eso es una forma sutil de decirme que estoy en una forma física desastrosa, ¿verdad? —Thierry sonríe, aunque no dice nada. El que calla otorga. Le devuelvo la sonrisa. Es cierto—. Hubo una temporada en la que intenté hacer running con Winter y Hope, pero acababa molida y me desanimé.

—Eso es porque no seguías un plan progresivo de entrenamiento. Si quieres, cuando volvamos a Nueva York, puedo ser tu entrenador físico personal. Podemos quedar a correr cada día, empezando por un trote ligero e ir avanzando poco a poco.

Lo miro con fijeza con un nudo en el estómago. ¿Está dando a entender que no quiere que perdamos el contacto o es solo otra forma de sacarme más dinero?

—¿Cuál es tu tarifa como entrenador físico?

Thierry me mira de una forma muy intensa.

—Creo que, llegados a este punto, deberías saber ya que no te cobraría nada —responde con voz lenta.

Nos quedamos observándonos a los ojos en silencio. ¿Qué ha querido decir? ¿Que me he convertido en alguien especial para él? ¿Que ya no soy una simple clienta?

De repente, empiezo a ver que una espesa niebla comienza a envolvernos, tan densa que casi no veo a Thierry.

—Pero ¿qué…? —empiezo a decir mientras doy un par de manotazos al aire. Al instante, siento que las manos del gigoló me quitan las gafas y la claridad regresa.

—Se te han empañado las lentes —explica él con una sonrisa. Por Dios, qué tonta, no me he quitado las gafas para entrar en el jacuzzi—. ¿Nunca te has planteado operarte la vista como tus hermanas?

—Lo pensé, pero enseguida lo descarté. El tema del láser me da bastante aprensión —agrego con una mueca—. Soy miope, de lejos veo todo borroso, sí, pero solo tengo un ligero astigmatismo. La verdad es que de cerca veo bastante bien, aunque si no llevo gafas termina por dolerme la cabeza, sobre todo cuando paso mucho tiempo delante del ordenador. Además, no me quedan mal, ¿verdad? —Esa última frase ha sido un intento de parecer segura de mí misma, pero la he fastidiado cuando la voz me ha temblado al decir «¿verdad?».

—Eres preciosa, con o sin gafas —afirma él con una convicción que me deja sin aliento—. Aunque te he de confesar que tengo un pequeño fetiche con ellas. Me ponen mucho. —En un acto reflejo, le quito las gafas y me las pongo a toda prisa. Thierry suelta una carcajada, y yo acabo uniéndome a ella.

»Por mucho que me tientes, estás demasiado cansada y dolorida como para que podamos hacer todo lo que me gustaría —asevera—, así que pórtate bien y no me hagas sufrir o me veré obligado a tomar represalias.

—¿Qué tipo de represalias? —pregunto con interés.

—Mon dieu! Vas a acabar conmigo —susurra Thierry con un toque de desesperación que me hace sonreír.

CAPÍTULO 21

Allan

Cuando mi padre estuvo destinado en Rota, España, vivimos en una bonita casa con un jardín lleno de plantas. Mi madre tenía especial cariño a un rosal que había en la entrada. No entendía la razón de ello, para mí solo era un arbusto lleno de espinas, hasta que lo vi florecer. Recuerdo que me fascinó ver cómo un diminuto y frágil capullo podía convertirse, con algo de mimo, en una rosa que eclipsaba, en mi opinión, a todas las demás flores que tenía alrededor.

Sin duda, Charity es una rosa, aunque no sea consciente de ello.

Andamos por el pasillo hacia el restaurante donde hemos quedado con Phil y Chloe. Ella no se da cuenta, pero a mí no se me escapa la mirada de admiración del hombre que se cruza con nosotros. Y es que la pelirroja está magnífica con un vestido rojo entallado y lo sabe. No hay nada más atractivo que una mujer que se siente guapa y segura de sí misma.

La cojo de la mano, y Charity me sonríe.

Le guiño un ojo y enrojece.

Y yo me derrito un poco más por ella.

Entonces, diviso a Phil y a Chloe en la puerta del restaurante y mi buen humor desaparece.

La expresión que ponen ambos al ver a Charity es muy esclarecedora para mí.

Phil la mira con algo de asombro, admiración y, después, anhelo. Y, de repente, sospecho cuál puede ser el motivo por el que está siendo tan imbécil conmigo: está enamorado de ella. A lo mejor ni siquiera es consciente de ello, lo que significa que el plan de la pelirroja está siendo todo un éxito.

Chloe, por su parte, también demuestra sorpresa antes de lanzarle una mirada de pura hostilidad que enseguida se apresura a esconder detrás de una de sus falsas sonrisas. Y es que la dulce y perfecta Chloe se muere de celos. Lo he sabido esta mañana, cuando le ha dado el pelotazo a Charity. No ha sido un accidente, tal como se lamentaba. Lo ha hecho a conciencia y con todas sus fuerzas. Aunque es una experta en esconder sus emociones.

—¿De dónde has sacado un vestido tan estupendo? —pregunta en tono adulador—. Estás guapísima con él.

—Es un regalo de mis hermanas —responde Charity mientras se lo alisa con nerviosismo.

—Yo creo que estás todavía más guapa sin él —susurro en el oído de la pelirroja, que me agradece el cumplido con un codazo, pues lo he dicho lo bastante alto para que lo oigan los otros.

—¿Qué tal si entramos al restaurante? —interviene Phil envarado—. Adelante, señoritas —añade con un ademán y deja pasar a las dos mujeres.

—Tú primero —comento cuando nos quedamos los dos delante de la puerta.

—No, tú primero —repone él con la misma falsa cortesía que yo he mostrado.

—Insisto.

—Yo también insisto.

—Pero yo insisto más —replico sin dar mi brazo a torcer.

Phil abre la boca para impugnar, pero Charity asoma la cabeza en ese momento con el ceño fruncido.

—Dejad de comportaros como dos tontos y entrad de una vez —masculla. Debe de haber escuchado nuestro pequeño rifirrafe. Phil y yo nos miramos con los ojos entrecerrados, como dos adversarios que se enfrentan en un duelo, esperando a ver cuál es el primero que cede—. ¡Ahora! —ruge Charity de pronto.

¡Caray con la pelirroja cuando saca a relucir su genio!

Phil y yo obedecemos al instante y entramos a la vez por el hueco de la puerta, con tan mala pata que los dos nos quedamos atorados en el vano, hombro con hombro. Forcejeamos un instante hasta que conseguimos pasar.

Charity lo observa todo con la ceja arqueada. Suelta un bufido descontento y se da media vuelta en dirección a la mesa en donde ya está Chloe sentada, ajena a todo.

Vale, hemos hecho el tonto de verdad. Un poco avergonzado de mi comportamiento infantil, me aliso la americana y sigo a la pelirroja.

No sé lo que tiene Phil que saca lo peor de mí. No me gusta la forma en que Charity lo mira ni las bromas cómplices que intercambian durante la cena, fruto de años de relación; tampoco las historias de su pasado que Phil no para de rememorar, tal vez porque mientras las relatan parecen estar envueltos en una burbuja en la que yo quedo fuera. Y creo que no soy el único que se siente así.

Observo a Chloe con disimulo mientras Phil cuenta una anécdota de cuando Charity y él fueron a una Comic-Con de San Diego disfrazados de personajes de Star Trek. Chloe sonríe, siempre lo hace, pero la tensión es evidente en el gesto. De hecho, tiene la mano apretada en un puño.

—Y dime, Chloe, ¿a qué te dedicas? —pregunto en cuanto tengo oportunidad para quitar el protagonismo al pasado que comparten Phil y Charity.

—Por ahora, a organizar la boda —responde con una risita.

—¿Y antes de eso? —insisto.

—Todavía no tengo clara mi vocación —responde sin perder la sonrisa—. Cuando conocí a Phil estaba en pleno año sabático para decidir a qué carrera quería dedicarme. Tal vez haga Bellas Artes, me gusta pintar.

—Y lo hace muy bien, aun sin tener formación en arte, posee mucho talento —tercia Phil con orgullo.

—¿De qué parte de Inglaterra eres?

Chloe entrecierra ligeramente los ojos, casi de forma imperceptible. Sin embargo, yo lo noto. No le está gustando que le pregunte cosas personales.

—Soy de Brighton, una ciudad al sur de Inglaterra, en el condado de Sussex. Viví allí hasta que mis padres murieron en un accidente de coche cuando yo tenía trece años —explica y veo verdadero dolor en sus palabras. Phil coge su mano y se la aprieta a modo de consuelo—. Por suerte, tía Agatha me acogió y me mudé con ella a su residencia de Londres.

Una historia con un punto de drama para conseguir simpatías y, al mismo tiempo, desalentar a que le hagan más preguntas sobre el tema, pero con un final feliz para que la conversación no se vuelva lúgubre. Y, no sé por qué, intuyo que hay algo más que se calla.

—Tu tía estará feliz de asistir a la boda.

—Por desgracia falleció hace un año. —Muy conveniente—. Por eso me fui a vivir con Phil a Estados Unidos. Ya no hay nada ni nadie que me retenga en Inglaterra.

La observo en silencio, y ella me aguanta la mirada manteniendo la sonrisa. De repente, una idea se abre paso en mi mente: ¿es posible que sea una cazafortunas? Joven, guapa y con clase; se muestra sola y desvalida ante el mundo, y no parece tener profesión ni ocupación alguna.

El perfil encaja.

Lo que me extraña es que haya conseguido la aprobación de Josephine Weston-Haines. Supongo que le habrá hecho firmar un acuerdo prenupcial, aun así…

Como quiero saber más de Chloe, les vuelvo a contar la historia de cómo nos conocimos Charity y yo, esta vez dando unos cuantos detalles más que habíamos acordado entre nosotros. Así doy pie de forma natural a mi siguiente pregunta sin que parezca que la estoy interrogando.

—¿Cómo os conocisteis Phil y tú?

—Me avergüenza decir que fui su acosadora durante una fiesta benéfica en la que coincidimos —explica Chloe con una risita mientras enlaza el brazo de Phil, sentado a su lado. Él la mira y, por un instante, sonríe con sinceridad y verdadero cariño—. Él fue en representación de los hoteles Weston, y yo acudí como acompañante de un amigo de mi tía. El problema es que a él le surgió una emergencia y se tuvo que ir, dejándome allí tirada. —«Qué oportuno», pienso—. De repente, me encontré sola en una fiesta llena de vejestorios —continúa relatando—. Phil era el único allí de menos de treinta años, así que me decidí a entablar conversación con él. Además, le estuve importunando hasta que me sacó a bailar. Adoro bailar. Phil y yo llevamos un par de meses yendo a clases de baile y nos encanta. Y, hablando de eso, ¿sabéis que después hay un concurso de bachata en el salón de aquí al lado? Es para principiantes, así que no se requiere mucho nivel. ¿Qué os parece si participamos? —propone con entusiasmo desviando la atención de sí misma con mucha habilidad.

—Corazón, a Charity no se le da bien bailar —responde Phil antes de darnos tiempo a responder.

—Claro que sí —replico molesto. La pelirroja me lanza una mirada de espanto, y yo le aprieto la rodilla a modo de advertencia para que no me contradiga.

—¿Desde cuándo? —bufa Phil, incrédulo.

—Desde que tiene al compañero de baile adecuado.

***

—¿Un concurso de bachata? ¿Te has vuelto loco? —susurra Charity con los dientes apretados mientras seguimos a Phil y a Chloe hacia el salón de baile—. Aún después del masaje que me has dado, todavía tengo agujetas del partido de tenis de esta mañana. Por no hablar de que Phil tenía razón: no sé bailar.

—Por suerte, soy un excelente bailarín: solo tienes que relajarte y dejar que yo te lleve.

—Eres un maestro del sexo, un óptimo jugador de tenis, un masajista de primera y, según dices y no lo pongo en duda, un gran actor y un excelente bailarín. ¿Hay algo que se te dé mal? —pregunta Charity con fastidio.

—No se me ocurre nada, la verdad —respondo tras meditarlo durante unos segundos.

—¿Qué me dices de la humildad? —musita por lo bajo.

Suelto una carcajada. A pesar de lo vergonzosa que es la mayor parte del tiempo, tiene un punto de mordacidad que me fascina.

—No sé lo que es eso —repongo con una sonrisa ladeada.

Charity deja escapar una risita, que cesa de golpe cuando en ese momento llegamos a nuestro destino. Entonces, su rostro se cubre de aprensión.

El salón de baile está bastante lleno. Los invitados ocupan las mesas que han colocado alrededor de la pista central, en donde un animador está convocando a las parejas que quieran participar en el concurso de bachata.

—¡Llegamos justo a tiempo! —celebra Chloe—. Venga, daos prisa, que están a punto de empezar —añade mientras corre hacia la pista arrastrando a su novio tras ella.

—No sé si quiero hacerlo. Casi prefiero sentarme en un rincón y ver el espectáculo —farfulla Charity andando hacia atrás.

La cojo de la mano para detenerla.

—«No dejaré que nadie te arrincone» —digo a lo Patrick Swayze en Dirty Dancing—. Ni siquiera tú misma —agrego de cosecha propia y tiro de ella hacia la pista.

—Pero es que…

—Confía en mí —corto antes de que balbucee alguna excusa.

Charity me mira durante unos segundos y termina cediendo con un suspiro.

Soy consciente de que me he ganado su confianza en más de un aspecto, sin embargo, lejos de sentir una sensación de triunfo porque estoy cumpliendo mi misión, me siento como un gusano rastrero por engañarla.

Como es un concurso de baile para principiantes, el animador primero enseña los pasos básicos y luego ya deja libertad para que las parejas se muevan por la pista al son de la música.

Phil y Chloe comienzan a moverse en total sincronización y no lo hacen nada mal, aunque creo que les falta pasión. Se saben algunas figuras, pero solo están siguiendo los pasos que han aprendido. Les falta chispa.

Dirijo mi mirada hacia Charity y contengo una sonrisa. Tiene la misma gracia bailando que un palo de escoba. Ha cogido bien los pasos, pero al sentirse observada por el público se mueve con rigidez y no para de mirar alrededor, cada vez más nerviosa.

Sin decir nada, la cojo de la cintura y la atraigo hacia mi cuerpo de un tirón. Al instante, ella se olvida de lo que le rodea y centra su atención en mí.

—¿Has visto Dirty Dancing? —pregunto.

—Claro, Faith la ponía en bucle cuando éramos adolescentes. Y hasta yo tengo que admitir que me encantaba.

—Pues esta noche yo seré Johnny Castle y tú, Baby —propongo con un guiño. Despacio, mi pierna derecha se cuela entre las suyas, de manera que nuestros cuerpos queden perfectamente encajados. Enseguida se pone colorada y baja la mirada—. Mantén el contacto visual, Baby —la regaño al instante. En cuanto vuelve a clavar sus ojos en mí, comienzo a mover las caderas con lentitud guiando las suyas con mis manos—. Déjate llevar y sigue mi movimiento. Olvídate de todo lo que nos rodea. Solo estamos tú, yo y la música.

Charity asiente, poco a poco, comienza a relajarse en mis brazos y sigue mis movimientos con más naturalidad. A medida que meneamos despacio nuestras caderas al son de la melodía de Bachata rosa, de Juan Luis Guerra, el aire se espesa a nuestro alrededor. Las sonrisas desaparecen sustituidas por una tensión que no podemos disimular. Nos miramos con intensidad. La chispa que sentimos prende y comenzamos a arder. Nos consumimos de deseo poco a poco. Cada roce se convierte en una exquisita tortura.

Mis sentidos se intensifican.

Su olor.

Su aroma.

Su tacto.

Ella me envuelve.

Me colapsa.

Y no es suficiente.

Necesito más.

Dejamos de movernos, cada uno con la mirada perdida en el otro. Incluso la música desaparece. Solo quedamos ella y yo. Siento que pierdo el aliento y, entonces, la beso. Y vuelvo a respirar.

Nuestras lenguas se unen de forma lenta, como antes lo estaban haciendo nuestros cuerpos. Se acarician despacio. Se buscan. Se enroscan.

Tardo unos segundos en darme cuenta de que me están tocando el hombro. Es el animador.

—Creo que les voy a hacer un favor si los elimino para que puedan seguir con el «baile» en su habitación —comenta con una sonrisa y me guiña un ojo.

No le contradigo, es más, se lo agradezco. Cojo a Charity de la mano y la arrastro fuera de allí bajo la mirada disgustada de Phil. Puede que él gane el concurso, pero sin duda yo me voy a llevar el mejor premio.

Lo más sorprendente de todo es que ella me sigue sin oponer resistencia.

CAPÍTULO 22

Charity

Mientras sigo a Thierry por el pasillo en dirección a nuestra suite, una cruenta batalla se está librando entre mi mente y mi cuerpo. Tengo que decidir si quiero o no dar este paso porque sé lo que va a pasar en cuanto lleguemos a la habitación: vamos a acostarnos juntos.

Mi cuerpo grita que sí. Está vibrando de deseo: siento el vientre tenso, los pezones erguidos y una cálida humedad entre mis piernas. Lo está llamando. Lo necesita con desesperación.

Mi cerebro, en cambio, refleja mis dudas y miedos a través de las voces de mis hermanas. Sé que es posible que eso no refleje lo que mis hermanas me dirían en verdad, pero son las dudas que tengo y que mi mente relaciona con cada una:

Oigo las palabras razonables de Winter: «No des ese paso, no puedes acostarte con él, sería prostitución».

El susurro dramático de Faith: «Si en verdad estás enamorada de Phil, ¿cómo puedes acostarte con otro hombre?».

Incluso Hope, que en lugar de jalearme que le arranque la ropa como había esperado, me dice en tono sensato: «Yo no tengo nada en contra del sexo por diversión, pero ¿tú podrás separar el sexo de los sentimientos? Porque desarrollar sentimientos por un gigoló puede acarrearte muchos quebraderos de cabeza o incluso romperte el corazón».

Y ese es el quid de la cuestión: ¿he empezado a sentir algo por Thierry más allá de lo físico?

—Quiero a Phil —susurro en cuanto entramos en la suite.

Thierry cierra la puerta y se queda con la espalda apoyada en ella, mirándome con intensidad.

—¿Puedo preguntarte qué ves en él?

La pregunta me hace fruncir el ceño. ¿Que qué veo en Phil? Nunca me lo he planteado, por eso tardo unos segundos en contestar.

—Phil me hace sentir segura. Con él estoy a gusto y puedo ser yo misma sin sentirme que soy diferente o rara. No sé, con él me veo normal.

—¿Y por qué quieres ser normal? —bufa Thierry—. La normalidad está sobrevalorada. —Su mirada se vuelve intensa mientras empieza a avanzar hacia mí, casi tocándome—. Eres diferente, Charity, y eso te hace una mujer excepcional, no rara.

De repente, me cuesta respirar con normalidad y siento que el pulso se me acelera. Son esos malditos ojos del color del chocolate, que me cortocircuitan el cerebro cuando me observan así. O tal vez sean las palabras que acaba de pronunciar, que me han dejado sin aliento.

—¿De verdad piensas eso? —indago con la voz sofocada.

—¿A qué te refieres?

—A que soy una mujer excepcional.

La mirada de Thierry recorre mi rostro despacio, centímetro a centímetro, hasta regresar a mis ojos.

—¿Y qué sucedería si te dijese que lo creo de veras? —repone con voz ronca.

Ha llegado la hora de tomar una decisión y no me hace falta pensarlo más.

—Prefiero que me lo demuestres —susurro y empiezo a desabrocharle la camisa.

Para mi desconcierto, Thierry coge mis manos y las aparta de su cuerpo.

—¿Estás segura de esto? Esta vez no me voy a poder conformar con lo que hicimos anoche, Chary. Estoy demasiado excitado —murmura—. Si me dices que sí, no me podré detener hasta que esté bien profundo dentro de ti —agrega en un tono crudo y bronco que contrae mis entrañas.

—¿Y a qué esperas? —pregunto casi sin voz y reanudo mi tarea de desabrocharle la camisa.

Lo hago despacio porque los botones son pequeños y tiemblo demasiado, pero a él no parece importarle. Me mira completamente inmóvil, como si tuviese miedo de que el mínimo gesto pudiese hacerme cambiar de idea, a excepción de su pecho, que sube y baja con cada respiración, cada vez más acelerado.

En cuanto logro abrir su camisa, pongo las manos en su pecho y las deslizo en una caricia lenta hasta sus hombros arrastrando la tela, que se queda enganchada en sus hombros. Noto la suavidad de su piel, el cosquilleo de su vello y el fuerte latido de su corazón, que parece que se le va a salir del pecho. Es una reacción que no se puede simular, al igual que la erección que tensa la parte delantera de sus pantalones y que se clavaba en mi carne cuando estábamos bailando.

Eso me da la seguridad que necesito para inclinarme un poco hacia él y lamer su pezón izquierdo de forma juguetona. Sé que ese pequeño gesto es tan placentero para él como lo fue para mí anoche, cuando me lo hizo y, aunque siento vergüenza, también tengo muchas ganas de demostrarle que puedo ser atrevida.

Thierry gime, tiembla y gruñe, justo antes de coger mi rostro entre sus grandes manos y conquistar mis labios. Porque eso es lo que hace, no es una caricia tentativa; me besa con exigencia reclamando cada rincón de mi boca con su lengua. Ni siquiera me deja continuar desnudándolo, es como si su contención se hubiese evaporado por el deseo.

Sus manos están en todas partes:

En la cremallera de mi espalda, que abre sin dilación hasta que el vestido cae a mis pies con un susurro sordo.

En el broche de mi sujetador, que desabrocha con un suave clic liberando mis senos para que su boca haga estragos en ellos.

En la cinturilla de mi tanga, que se apresura a quitarme para eliminar la última barrera que le impedía el libre acceso a toda mi piel.

En mis glúteos, que amasa con crudeza mientras me aprieta contra su cuerpo, arrancándome un jadeo ahogado que captura con otro beso abrasador.

Con nuestros labios unidos ando hacia atrás guiada por su cuerpo hasta que, de repente, la parte posterior de mis pantorrillas golpean contra la cama y pierdo el equilibrio, cayendo boca arriba sobre el colchón. Thierry me regala una sonrisa pecaminosa y comienza a desabrocharse el pantalón sin quitarme los ojos de encima.

En otro tiempo me hubiese puesto la almohada sobre la cabeza o hubiese buscado algo con lo que taparme, muerta de vergüenza. Sin embargo, ahora me incorporo sobre los codos para no perder detalle e incluso entreabro un poco los muslos, algo que hace que los ojos de Thierry brillen de deseo y su mandíbula se tense. Y eso es gracias a él.

Él me da seguridad y confianza. Me hace sentir hermosa y especial. Incluso sexi.

El francés se deshace de su ropa con ademanes seguros y firmes y, con una lentitud premeditada, se sube al colchón, pone las manos sobre mis rodillas y las abre todavía más para hacerse paso entre mis piernas.

Su boca asciende por el interior de mis muslos en un reguero de besos que me hacen temblar. En ningún momento aparta la mirada de la mía y a mí ni se me ocurre hacerlo, pues estoy completamente hipnotizada por cada uno de sus movimientos. Su boca crea pequeñas descargas eléctricas en cada tramo de piel que besa y que confluyen en la zona de mi bajo vientre, donde un espeso nudo, mezcla de placer y dolor, se empieza a formar. Dolor porque quema, porque siento un vacío que necesita llenarse.

Esa sensación crece cuando su boca llega a los pliegues entre mis muslos y con su lengua acaricia con suavidad mi clítoris. El calor se hace tan intenso que suelto un gemido y arqueo el cuerpo, y lo vuelvo a hacer segundos después cuando uno de sus dedos se desliza despacio en mi interior.

Mis manos agarran con desesperación las sábanas en busca de un ancla que me mantenga en la tierra, pero Thierry está empeñado en hacerme volar y no me da tregua. Me lame sin descanso y me penetra cada vez con más profundidad hasta que todo se desborda. Grito su nombre y me dejo llevar por la oleada de placer que me arrasa.

Aturdida, veo cómo se enfunda un preservativo y se tumba encima de mí.

El calor de su cuerpo sobre el mío me hace ronronear.

La sensación del roce de su piel contra la mía es puro morbo.

La avidez con la que me besa me roba el aliento de nuevo.

Y enseguida lo siento: su miembro rozándose contra mí, empapándose en mi humedad, buscando la entrada. Abro los ojos de golpe cuando siento que empieza a penetrarme despacio y lo encuentro observándome. Hay algo en sus ojos, algo que trata de decirme y no consigo entender.

—Esto es real, Charity. Jodidamente real —susurra Thierry con voz desgarrada contra mis labios y, con un súbito impulso, se entierra hasta el fondo. La sensación de plenitud es indescriptible. Por un momento, me hace sentir vulnerable y cierro los ojos a modo de escudo, pero él no me permite ni siquiera esa pequeña concesión—. Mírame, Chary. No dejes de mirarme.

Cuando obedezco y los abro, empieza a moverse. Al principio lo hace despacio, entrando y saliendo de mí con una deliciosa lentitud que vuelve a prender la mecha en mi interior, pero, poco a poco, va aumentando el ritmo y la intensidad de sus embates mientras sus manos recorren mi cuerpo.

Pienso que no puede llegar más profundo hasta que sus manos alzan mis piernas para que le rodee la cintura.

Pienso que no puede haber nada más íntimo y entonces sus manos se ponen sobre las mías para enlazar nuestros dedos mientras nos movemos juntos.

Pienso que no me puede dar más placer hasta que empieza a rotar sus caderas contra las mías alternando con embestidas duras que me llevan irremediablemente a la cúspide.

Jadeo.

Tiemblo.

Gimo.

Vibro.

Grito.

Y, cuando pienso que no puede haber nada más placentero, lo escucho pronunciar mi nombre con reverencia mientras alcanza su propio orgasmo.

Segundos después, Thierry se deja caer de espaldas a un lado y me arrastra con él, de forma que quedo recostada a su lado, con la cabeza reposando sobre su pecho, donde el corazón late todavía con un ritmo acelerado.

Nos abrazamos en silencio mientras recuperamos el aliento, cada uno sumido en sus propios pensamientos.

Los míos son un caos confuso de emociones. No entiendo mucho de sexo, pero sé que lo que acaba de pasar entre nosotros no es común. No ha sido un simple polvo, ha ido más allá. O no. ¿Esto es normal para él?

—Ha estado bien, ¿no? —susurro antes de ser consciente de ello. Enseguida me doy cuenta de lo patética que he sonado y escondo la cara en su pecho, deseando que la tierra me trague en ese mismo instante—. Quiero decir que seguro que te has acostado con muchas mujeres… por tu trabajo y eso… No es que quiera hacer comparaciones —farfullo con voz ahogada—, pero supongo que tendrían más experiencia que yo y…

Mi voz se corta con un jadeo cuando Thierry me gira de repente hasta dejarme de espaldas sobre el colchón y se cierne sobre mí apoyado sobre un codo. Su rostro queda a escasos centímetros del mío y puedo ver la determinación en su semblante.

—Lo que acabamos de hacer no ha estado bien, ha sido increíble. Tampoco se puede comparar con nada de lo que haya hecho hasta ahora por una simple razón: nunca antes había sentido nada igual con nadie —revela, y mi estómago cosquillea como si mil mariposas emprendieran el vuelo al mismo tiempo en su interior—. No te voy a mentir en esto: por mi trabajo me he visto en la obligación de acostarme con varias mujeres, sí, pero ha sido solo eso, trabajo —admite con seriedad—. Lo nuestro empezó como un trabajo más, pero se ha convertido en algo diferente, Charity. En algo más. ¿Lo comprendes? —Asiento, incapaz de hablar. Su mano delinea mi mejilla en una suave caricia, como si quisiera memorizar su forma, mientras niega con la cabeza—. No, todavía no lo puedes comprender, pero, cuando llegue el momento, espero que lo hagas —añade con una sonrisa triste.

Lo miro, confusa. Quiero preguntar lo que significan sus palabras, pero entonces él me besa y el momento de las confesiones termina devorado por el deseo de nuestros cuerpos.

***

La conocida melodía de I’m feel good, de James Brown, aletea en mis oídos y me saca del sueño.

Tardo un segundo en ubicarme: estoy en la cama de la suite, sola y desnuda.

Al segundo siguiente, los recuerdos de la noche que he pasado con Thierry bombardean mi mente: nuestros cuerpos moviéndose con pasión, susurros desgarrados, gemidos ardientes… Me incorporo despacio. El gigoló no se ve por ninguna parte y, entonces, su voz llega hasta mí desde la puerta entreabierta del cuarto de baño.

Whoa! I feel good, I knew that I would, now

I feel good, I knew that I would, now

So good, so good, I got you

Whoa! I feel nice, like sugar and spice

I feel nice, like sugar and spice

So nice, so nice, I got you

Con una sonrisa, me envuelvo con la sábana y voy hacia él. Mi cuerpo está entumecido y protesta. Thierry se mostró insaciable conmigo, algo que me sorprende, me halaga y estoy deseando repetir.

Me asomo despacio por la puerta y ahí está él, recién salido de la ducha, con una toalla alrededor de la cintura y la cara embadurnada con espuma de afeitar mientras canta. Tiene un vozarrón y entona bastante bien, la verdad.

Él me ve, me guiña un ojo y sigue cantando mientras se termina de afeitar.

When I hold you in my arms

I know that I can’t do no wrong

And when I hold you in my arms

My love won’t do you no harm

And I feel nice, like sugar and spice

I feel nice, like sugar and spice

So nice, so nice, I got you

La naturalidad con la que actúa y la familiaridad de la escena me aturde y, al mismo tiempo, me fascina. Me apoyo en el quicio de la puerta y lo observo embelesada por la energía que desprende cada uno de sus movimientos. Y, entonces, veo mi reflejo en el espejo y descubro que estoy sonriendo como una boba, como Faith cuando observa a Malcolm. Sin embargo, no puedo dejar de hacerlo porque, como dice la canción, me siento bien.

Me siento feliz.

Thierry me hace un ademán para que me acerque y, en cuanto lo hago, me envuelve entre sus brazos y me besa. Suelto una risita cuando siento un pegote de espuma de afeitar en mi mejilla, y él también sonríe mientras me lo quita con el pulgar.

—Buenos días, Chary —murmura y veo ternura en su mirada—. ¿Qué planes tenemos para hoy? ¿Un chapuzón en la piscina? ¿Un paseo por la playa? ¿Algún encuentro con Phil y Chloe?

Lo medito durante un instante y me doy cuenta de que esas opciones, que ayer me parecían las más adecuadas, hoy me resultan aburridas.

Me apetece hacer algo diferente.

Algo nuevo.

Algo arriesgado.

Y me apetece hacerlo con él. Solo con él.

—¿Qué te parece si probamos a hacer esnórquel o parasailing? —propongo con timidez—. Solos tú y yo.

El rostro de Thierry se ilumina todavía más.

—Esta es mi chica —murmura con orgullo y me vuelve a besar.

¿Por qué esa afirmación me ha provocado un pellizquito en el corazón?

CAPÍTULO 23

Allan

La lancha motora se desliza sobre el agua con rapidez. El viento azota mi rostro y por un instante cierro los ojos disfrutando de las sensaciones que me envuelven. Soy un hombre de acción, siempre me han gustado los deportes de aventura. Lo que no esperaba es que Charity pudiese compartir conmigo este tipo de aficiones.

—¡Metedle caña!

Levanto la mirada al cielo y la observo un poco consternado. Nunca pensé que una geek poco sociable pudiese ser una adicta a la adrenalina, pero ahí está, subida a un paracaídas a unos cien metros de altura, arrastrada por la lancha motora que conduce el monitor de la actividad y pidiendo por el micrófono que lleva en el casco que vayamos más rápido.

El monitor me mira, yo asiento, y acciona el acelerador.

—Weeeeee. —Escucho que grita Charity encantada y se me escapa una carcajada.

Algo ha cambiado en ella, es indudable. Es como un pececillo acostumbrado a nadar en un pecera artificial y, de repente, cae en la inmensidad del mar y puede nadar en libertad. Solo que su pecera estaba construida por un cristal que ella misma había erigido a su alrededor y que ahora ha hecho desaparecer.

El motivo por el que decidió encerrarse en esa pecera es algo que todavía no he descubierto.

La razón por la que ha querido salir de ella sí que lo intuyo: creo que es por mí, porque conmigo se siente segura y le doy confianza. Y eso es algo que me llena de alegría y, al mismo tiempo, me está destrozando por dentro.

¡Qué idiota he sido! Pensé que, después de acostarme varias veces con la pelirroja, mi cuerpo se sentiría saciado y recuperaría la frialdad que me caracteriza, pero no ha sido así en absoluto. Todo lo contrario. Una vez que la he probado, quiero más. Necesito más de ella.

La cuestión es que no es solo algo físico. Me gusta todo de Charity: desde sus continuos sonrojos, pasando por la valentía con la que afronta su vergüenza, hasta el entusiasmo con el que ahora se ha lanzado a la aventura.

Y ese es el problema.

«Lo nuestro empezó como un trabajo más, pero se ha convertido en algo diferente, Charity. En algo más». No mentía cuando le dije eso anoche.

Contra toda lógica y sensatez, me he enamorado de Charity Ryan.

Estoy jodido.

Sé que lo nuestro no puede tener futuro. En cuanto Charity se entere de que le he estado mintiendo, será el fin. Así que he decidido olvidarme de todo y aprovechar cada instante que pase con ella.

Después del parasailing, vamos a comer a un restaurante y luego hacemos esnórquel. Por primera vez, tiene la guardia completamente bajada conmigo. Si estuviese comprometido con la misión, aprovecharía para sonsacarle algún tipo de información, preguntarle sobre su trabajo o indagar sobre ese proyecto tan misterioso que comparte con Phil, sin embargo, lo único que hago es disfrutar de su compañía.

—Ha sido un día espectacular —comenta mientras nos dirigimos hacia la habitación después de la cena. La miro con indulgencia. A pesar de que se ha puesto crema protectora con frecuencia, tiene la piel enrojecida por pasar tanto tiempo bajo el sol y los ojos brillantes por el entusiasmo—. ¿Y sabes cuál sería el colofón perfecto? —añade deteniéndose delante de la puerta.

—Me hago una idea —murmuro con voz ronca mientras me acerco a ella.

Llevo todo el día conteniendo mi deseo de forma considerada porque esta mañana la he visto andar dolorida y me he sentido culpable. No está acostumbrada al sexo y anoche le hice el amor como un energúmeno. Sin embargo, el tiempo de gracia se le ha acabado. Estoy ansioso por volver a sentirla a mi alrededor.

—¿De verdad te apetece jugar? —pregunta con cierta sorpresa.

—No es solo que me apetezca, es que lo estoy deseando —aseguro.

Media hora después estamos sentados en el sofá frente a la televisión, en donde Charity ha conectado su portátil para que haga de pantalla gigante mientras los dos jugamos a un juego de PC llamado Portal 2. Ella lo hace desde el teclado y el ratón mientras yo utilizo el mando.

Lo sorprendente es que me está gustando.

Se trata de un juego de puzles de lógica bastante complejos con una trama de ciencia-ficción que me ha conseguido enganchar. De pequeño me gustaban mucho este tipo de juegos, pero cuando llegué a la edad adulta dejé de jugarlos y ahora mismo no consigo recordar por qué lo hice, porque la verdad es que son muy divertidos. Aun así, me veo en la obligación de hacer una pequeña aclaración.

—Esto no es lo que tenía en mente cuando me has preguntado si me apetecía jugar —declaro porque al parecer ella no se ha dado cuenta. De vez en cuando hace gala de una ingenuidad que me descoloca.

—Lo sé, ya tiene varios años, pero es uno de los mejores juegos que se han desarrollado y no me canso de él —comenta sin despegar la vista de la pantalla mientras sus dedos se mueven con destreza por el teclado—. Pero si lo prefieres podemos cambiar. Me he traído más juegos.

Aguanto la risa. No lo pilla.

—No estaba hablando de juegos de PC. Mi idea era la de jugar a algún juego de cama.

Charity tarda un segundo en asimilar lo que acabo de decir.

—¡Oh! —exclama lanzándome una rápida mirada con los ojos dilatados por el asombro.

—Sí, ¡oh! —repongo con una sonrisa sarcástica sin dejar la partida.

Seguimos jugando durante un par de minutos más, pero con un ambiente diferente. Antes estábamos relajados, bromeando; ahora que Charity es consciente de mi deseo, no para de lanzarme miradas nerviosas. La tensión sexual crece. Está esperando a que dé el primer paso, lo sé, pero no lo voy a hacer. Quiero que sea ella la que decida qué quiere hacer; si seguir inmersa en un juego virtual o pasar a la vida real.

Mantengo la mirada fija en la televisión, como si estuviese completamente centrado en la partida, pero sin perder detalle de su reflejo en la pantalla. Se está mordiendo en labio, señal de que está tomando una decisión. Una última mirada más y lanza un suspiro.

Deja a un lado el teclado y se pone de pie hasta quedar delante de mí, impidiéndome la visión del juego.

—¡Ey! ¿Qué haces? ¡Estamos en medio de una partida! —protesto fingiendo que me molesta lo que está haciendo.

—Me he cansado de jugar a esto —murmura y me quita el mando.

Me recuesto en el sofá y la observo expectante.

—¿Y a qué quieres jugar ahora? —pregunto con voz ronca.

Como toda respuesta, ella se quita por encima de la cabeza el vestido que lleva. Lo hace con cierta torpeza: se le atora en la cabeza y al arrancárselo de un tirón se le caen las gafas, que se apresura a recoger con una maldición. Escondo una sonrisa. Está intentado mostrarse atrevida y seductora.

Un instante después, se queda frente a mí, de pie, vestida solo con un sujetador sin tirantes y un tanga a juego. Me mira a los ojos y alza el mentón. Solo con esa pequeña muestra de valentía ya me tiene conquistado.

Después, se pone a horcajadas sobre mí. O lo intenta, al menos, pues tropieza con mi pie, pierde el equilibrio y su rodilla acaba pellizcando el interior de mi muslo de forma dolorosa. Contengo una mueca.

«Al menos no me la ha clavado en la entrepierna», pienso un segundo antes de que haga justo eso al volver a moverse. Gimo y me encojo en un acto reflejo. Al darse cuenta de lo que ha hecho, Charity da un respingo que acaba estrellando su frente contra la mía.

—Perdón, perdón, perdón —farfulla avergonzada. Pese al dolor, se me escapa una carcajada—. Dios, ¡lo de la seducción se me da fatal! —exclama con una risa nerviosa. Intenta apartarse de mí, pero yo se lo impido.

—No opino lo mismo —murmuro y dirijo su mano a mi miembro para que vea lo duro que está—. Ya me tenías seducido con la primera miradita de soslayo. ¿Qué te parece si proseguimos con lo que ibas a hacer? —propongo mientras la cojo de la cintura y la ayudo a ponerse a horcajadas sobre mí.

Charity pone las manos sobre mis hombros y acomoda sus caderas contra las mías con una tímida sonrisa. Tenerla así, medio desnuda entre mis brazos, en posición dominante, me pone a mil. Puede que todavía actúe con cierta inseguridad, pero el solo hecho de que se atreva a dar este paso es indicativo de lo mucho que está cambiando.

A continuación, coge mi rostro entre sus manos. Creo que me va a besar, pero lo que hace es deslizar la lengua sobre mis labios y atrapar el inferior entre sus dientes para morderlo con suavidad. Mi entrepierna se agita al instante. Ahogo un gemido y controlo las ganas de cogerla de las caderas y tomar el mando. En cambio, entierro las manos en los cojines del sofá y la dejo hacer.

Finalmente, me besa. Abre mis labios y su lengua se introduce entre ellos para recorrer el interior de mi boca con movimientos lentos. Mientras, comienza a balancear las caderas para frotar su pubis contra mi miembro endurecido.

Es fascinante verla explorar su sexualidad y probar el poder que tiene sobre mí. Porque eso es lo que está haciendo; descubrir lo que es capaz de hacer y de conseguir, lo que le gusta a ella y lo que me pone a mí. Y me encanta ser su conejillo de indias.

Poco a poco, adopta un ritmo más rápido. La urgencia crece a medida que el deseo se incrementa. Sus movimientos se vuelven exigentes.

—Acaríciame —demanda desesperada contra mis labios.

—¿Dónde?

—En los pechos —responde después de un breve titubeo.

No hace falta que me lo pida dos veces. En cuestión de un segundo, desabrocho su sujetador y acuno sus senos con mis manos para llevármelos a la boca. Mordisqueo y lamo sus pezones hasta que ella se arquea contra mí y gime, pidiendo más.

—Tócame —susurra en un tono entre la orden y el ruego.

—¿Dónde?

—Entre las piernas.

Mis dedos hacen a un lado la tela del tanga para alcanzar sus pliegues ya húmedos. Con el pulgar, froto el clítoris con suavidad mientras mi dedo corazón se desliza en su interior.

—¿Así?

—Dios, ¡sí, justo así! —farfulla mientras se contonea contra mí de forma errática.

La beso sin detener mis movimientos, me alimento de sus gemidos y la sostengo cuando, poco después, cae desmadejada entre mis brazos. Acto seguido, se aparta y se arrodilla entre mis piernas.

—¿Qué haces? —inquiero con sorpresa al ver que comienza a abrir la cremallera de mis pantalones.

—Es tu turno.

—No tienes por qué… ¡Joder, sí! —exclamo con voz ahogada cuando toma mi miembro en su boca. Echo la cabeza hacia atrás por un segundo, ido por el placer, pero enseguida me lo pienso mejor: necesito verla. La observo lamerme despacio mientras me mira por encima de sus gafas y casi estallo. No miento si digo que es la imagen más erótica que he presenciado jamás.

»No aguanto más. Pónmelo y móntame —mascullo mientras le tiendo un preservativo.

—No sé si sabré hacerlo —declara Charity dudosa cuando lo abre y lo sujeta entre sus dedos, analizándolo con el ceño fruncido. La noche anterior fui yo el que hizo ese trabajo, pero quiero que ella aprenda—. Cuando teníamos quince años Hope se agenció una caja de preservativos y estuvo practicando con un plátano. Dijo que eran cosas que una chica también tenía que aprender a hacer, pero yo la tomé por loca. Debí hacerle caso.

—Suerte que estás con un maestro del sexo —repongo con una sonrisa arrogante—. Solo tienes que estirarlo bien para… —Mis palabras se cortan cuando el preservativo sale disparado de sus manos y acaba estrellándose en mi cara con un ruido sordo.

—Ups —musita Charity con una mueca que no consigue disimular la sonrisa que se le escapa.

—Vuelve a intentarlo —rezongo mientras me quito el preservativo del ojo y se lo tiendo.

En el segundo intento, se le escapa el borde cuando va por la mitad y siento un latigazo de dolor que me hace jadear.

—Lo siento. Tal vez debería probar primero con Harry.

No sé quién es Harry y me da igual. Solo hay una respuesta válida para ese comentario que sale del cavernícola que llevo dentro.

—Estás loca si piensas que voy a dejar que practiques esto con otro tío —mascullo.

Nunca he sido especialmente posesivo con las mujeres, pero el hecho de pensar en Charity con otro me revuelve por dentro, señal de lo colado que estoy por ella.

—Harry es mi consolador —aclara ella.

No sé lo que me sorprende más; que ella tenga un consolador o que le haya puesto nombre. Aunque, pensándolo bien, tampoco me debería asombrar que utilice uno de esos aparatos, ya que, tras su apariencia tímida, es muy apasionada.

Gruño.

Al tercer intento consigue colocármelo bien y se yergue sobre mí con una sonrisa de triunfo. A continuación, se vuelve a colocar a horcajadas sobre mis caderas y me lleva a su interior.

La sensación de penetrarla centímetro a centímetro mientras observo cómo sus ojos se nublan de deseo es enloquecedora. Sobre todo, cuando vuelve a ascender antes de bajar del todo. Y lo repite de nuevo.

Me tenso, y ella sonríe. Lo está haciendo adrede, me quiere torturar. Y me encanta que lo haga. El problema es que me gusta demasiado y supera mi control. Con un gruñido, sujeto sus caderas y la bajo al mismo tiempo que embisto hacia arriba para ganar profundidad. La penetro una y otra vez, enfebrecido.

Sus gemidos me alientan.

La forma en que me clava las uñas en los hombros me incita a ganar velocidad.

Y, en cuanto ella alcanza la cúspide, sus contracciones precipitan mi caída.

Minutos después, saciados y somnolientos, nos tumbamos en la cama; yo, boca arriba, y ella, encajada en el hueco de mi brazo, con la mejilla apoyada sobre mi hombro mientras nuestros dedos se entrelazan de forma perezosa.

Charity está dándole vueltas a algo, lo noto, y yo aguardo con paciencia a que se decida a hablar.

—Necesito decirte algo —susurra finalmente mientras se incorpora sobre el codo para poder mirarme. Contengo el aliento, expectante. Espero algún tipo de confesión, pero ella solo dice una palabra—: Gracias.

¿Por qué siempre me descoloca?

—¿Gracias por qué? —inquiero sin entender.

—Por lo de anoche. Por lo de hoy. Por todo. —Hago ademán de replicar, pero ella me acalla poniendo un dedo sobre mis labios—. Déjame hablar, por favor. Siempre me ha costado expresarme con palabras, pero contigo deseo intentarlo —confiesa. Debería sentirme triunfal, sin embargo, solo percibo una sensación de humildad, pues me honra que alguien tan reservado como ella se vaya a abrir a mí.

»En la universidad conocí a un chico, se llamaba Raymond y coincidimos en un par de clases —comienza a relatar con voz monocorde. Me tenso al escuchar ese nombre, aunque ella no lo nota—. Por aquel entonces, Phil había empezado a salir con una chica y sentía que me había dejado un poco de lado, así que empecé a quedar con él. Al principio fue solo para hacer juntos un proyecto, pero, poco a poco, la cosa fue a más. Con él… Ya sabes, nos acostamos un par de veces, aunque creo que los dos lo hicimos para experimentar y el resultado no fue nada memorable. Con todo, nos hicimos amigos. Cuando estaba con Raymond, me olvidaba de Phil. Era divertido y un hacker de mucho talento. No parábamos de retarnos para ver quién era mejor.

—¿Los hackers no son malos? —pregunto simulando ignorancia, aunque conozco muy bien la respuesta.

—No tiene por qué. Un hacker es alguien con muchos conocimientos en informática que es capaz de meterse en un sistema informático a través de los fallos de seguridad. Eso puede usarse de forma positiva, para reforzar la seguridad de un sistema, o de forma negativa, para manipularlo o acceder a la información que contenga.

»Raymond resultó ser uno de los malos, lo que se conoce como cracker. Él… Bueno, digamos que su interés por mí no era del todo sincero y… me utilizó para conseguir algo que necesitaba —susurra sin esconder el dolor que aquello le produjo—. Me mintió, me manipuló y me engañó de la forma más vil.

—Lo siento —musito casi sin voz.

Tengo un nudo en la garganta y una opresión en el pecho. ¿Por qué? Pues porque eso es justo lo que yo le estoy haciendo: mentirle, manipularla y engañarla de la forma más vil.

—Después de aquello, me encerré en mí misma. Me resultaba imposible confiar en desconocidos. Monté una muralla a mi alrededor y solo dejaba que mi familia y Phil la traspasasen. —Se queda callada, como buscando las palabras adecuadas—. Tú has conseguido que me vuelva a abrir. Por primera vez en mucho tiempo me siento… libre. Y, por eso, te doy las gracias —concluye con una sonrisa tímida que me llega al corazón.

La abrazo como si la vida me fuera en ello mientras la beso.

Es así de simple, la amo.

Pero mucho me temo que la voy a destrozar.

***

Miro el reloj y me levanto de la cama, muy a mi pesar. Charity ni siquiera se da cuenta de mi ausencia, pues duerme profundamente. No me extraña, entre el esfuerzo físico de los deportes que hicimos ayer y lo poco que la he dejado dormir esta noche, la pobre se ha quedado exhausta.

Yo también estoy cansado, la verdad. Nunca había sentido un deseo tan insaciable por ninguna mujer. He perdido la cuenta de los preservativos que llevamos gastados en dos noches. Menos mal que las hermanas de Charity nos dieron un buen suministro de condones.

Cojo el móvil y, como cada día, repaso la grabación de las microcámaras que puse en la habitación. Avanzo rápido en busca de movimiento. Veo al personal de limpieza entrar, hacer su trabajo y salir. Y, justo cuando estoy bostezando, la cámara que enfoca a la terraza detecta que alguien se cuela por allí.

Lo reconozco al instante: Phil.

Entra con sigilo y rebusca entre mis cosas. Por suerte, no da con el compartimento de la maleta que está escondida en el falso fondo del armario. Al cabo de unos minutos, se va.

Esta grabación es bastante esclarecedora.

Salgo a la terraza sin molestarme en ponerme nada más que unos calzoncillos. Todavía es temprano, el sol acaba de salir, pero en Washington es una hora más, así que mis compañeros ya estarán entrando a trabajar.

Sin más dilación, llamo a Piper, que me lo coge al tercer tono.

—¡Qué madrugador, semental! Me pillas encendiendo el ordenador. Ni siquiera he pasado por el Starbucks a por mi latte de vainilla —comenta, pues en la sede de la CIA en Langley hay una de las tiendas Starbucks más concurridas del país, exclusiva para uso y disfrute de los miles de empleados que tiene la Agencia.

—Phillip Haines entró ayer en nuestra habitación cuando no estábamos y rebuscó entre mis cosas —suelto sin rodeos.

—¿Crees que tu tapadera está comprometida?

—No lo creo, no encontró nada incriminatorio contra mí, aunque sus actos lo condenan. Cada vez estoy más seguro de que es él el espía y de alguna forma está inculpando a Charity.

—O puede que estén los dos compinchados, y ella te distrajera mientras Phillip registraba la habitación.

Cientos de imágenes del día de ayer acuden a mi mente en tropel: el rostro temeroso de Charity cuando le coloqué el arnés del paracaídas; sus ojos brillando de emoción cuando bajó; su risa cuando le gasté una broma durante la comida; su expresión tensa cuando jugábamos al Portal 2; su mirada entregada cuando hacíamos el amor…

Es real.

Ella es real.

—Imposible.

—Esa es una palabra demasiado radical, ¿no te parece? —replica Piper.

—Lo sé. Por eso te informo de que no sé si puedo seguir en esta operación.

—¿Qué quieres decir? —inquiere mi compañera súbitamente seria.

—He perdido la imparcialidad respecto a nuestro objetivo.

—¿Estás diciendo lo que creo que estás diciendo? —pregunta después de unos segundos en silencio.

—Lo que estoy diciendo es que no creo que sea la espía que buscamos. Miento, no es que no lo crea, es que estoy convencido de ello —corrijo en tono categórico—. Charity es incapaz de robar información del Pentágono para vendérsela a los rusos.

—Mierda, te has enamorado de ella —susurra Piper en tono de asombro.

Está intentando ser discreta con la conversación, lo sé, y se lo agradezco, pues sé que esto podría perjudicar mi carrera gravemente.

—Sí, eso resume brevemente lo que trato de decirte —espeto con voz seca.

Piper está pensando a toda prisa, la conozco, de ahí su silencio. Así que aguardo con paciencia a que me dé una vía de escape a este embrollo.

—¿Te has ganado su confianza? —indaga al fin.

—Eso creo, sí. Al menos en la mayor parte. —Me ha confiado su cuerpo y muchos aspectos personales de su vida, aunque sigue siendo evasiva con su trabajo. Le relato lo que me contó anoche sobre Raymond, y mi compañera escucha en silencio.

—Debes seguir con el plan, Davis —sentencia Piper—. Esto se ha convertido en máxima prioridad.

—¿A qué te refieres?

—Mi contacto en el Pentágono ha podido hacer alguna averiguación sobre el proyecto Zuul. Se trata de un software que es capaz de detectar si un sistema tiene una puerta trasera en funcionamiento. Y te diré algo: siempre la hay. ¿Sabes lo que pasaría si Aramis diese con él y lo pusiera a la venta en la Dark Web ahora que Popov está fuera de juego? Podrían usarlo para burlar cualquier sistema de ciberseguridad en cuestión de segundos: el Pentágono, el Departamento de Justicia, el Tesoro, Sanidad… Todo sería vulnerable —explica sin darme tiempo a hablar—. Has llegado muy lejos como para abandonar. No nos podemos permitir el retraso que supondría infiltrar a otro agente en la vida de Charity. La seguridad del país está en juego y ya sabes las consecuencias que puede traer eso.

Aprieto tanto el teléfono que no me extrañaría que acabase hecho pedazos. Piper me conoce bien, ha utilizado las palabras justas para tocar mi fibra sensible. Además, me ha llamado por el apellido, lo que significa que me ha hablado como mi supervisora, no como mi amiga. No puedo negarme a cumplir una orden. Sería mi fin en la Agencia.

—Entendido —gruño muy a mi pesar.

Oigo a Piper suspirar.

—Lo siento mucho, Allan. Sé que esto debe de ser jodido para ti.

—No te haces a la idea —mascullo—. Ojalá pudiera inyectarle una pequeña dosis de pentotal sódico. Así acabaríamos con esto enseguida —refunfuño frustrado refiriéndome a la sustancia que se utilizaba como «suero de la verdad».

—Pentotal sódico, no; pero recuerda que en el maletín tienes escopolamina. Con que disuelvas una píldora en la copa de Charity será suficiente para que revele sus secretos. —Solo con pensar en drogarla se me revuelve el estómago. Lo descartó al instante—. O también puedes echar mano de un método más convencional para hacerla hablar: emborráchala —sugiere—. Ya sabes que la cantidad justa de alcohol puede soltar la lengua de una forma muy conveniente para nosotros. Aunque también corres el peligro de que te vuelva a vomitar encima —añade en tono de broma para aligerar un poco mi estado de ánimo—. Lo importante es que hagas algún avance con el caso, Rupert se está impacientando.

—Está bien, esta noche conseguiré que hable —aseguro, aunque no las tengo todas conmigo. Si algo he aprendido de Charity es que nunca puedo dar nada por sentado con ella—. Una cosa más. ¿Investigaste a fondo a Chloe Thomson?

—¿La prometida de Phillip Haines?

—Sí.

—La verdad es que no. No es una figura relevante para el caso.

—Pues estaría bien que lo hicieras. Hay algo en ella que no me termina de convencer, creo que puede ser una cazafortunas. Según me ha dicho, nació en Brighton y se mudó a Londres con su tía Agatha a los trece años, cuando sus padres murieron en un accidente de coche. Verifícalo, por favor.

—Lo haré —asegura Piper—. Y Allan.

—¿Sí?

—Sé que harás lo correcto —afirma y corta la llamada.

¿Lo correcto? ¿Y qué es lo correcto? Porque manipular y mentir a la mujer que amo no lo es. Sin embargo, tampoco le puedo decir la verdad porque hay una posibilidad de que, aunque sea inocente, esté implicada en el asunto del espionaje de forma inconsciente, tal vez influenciada de alguna forma por Phil y esos absurdos sentimientos que cree sentir hacia él.

Con la mirada perdida en el horizonte, debato en mi interior las opciones que tengo. No sé cuánto tiempo estoy allí, apoyado en la barandilla de madera, sumido en mis pensamientos, hasta que, de repente, siento una presencia a mi espalda.

Sé que es ella antes de girarme porque no percibo una sensación de peligro, todo lo contrario. Su cercanía es como un bálsamo para mi conciencia atormentada.

Charity está envuelta en una sábana. Con el pelo revuelto, los ojos todavía turbios por el sueño y la boca inflamada por el ardor de mis besos, me parece la mujer más hermosa del mundo.

Cuando me ve sonríe con timidez y una explosión de emociones me hinchan el pecho hasta provocarme dolor: ternura, posesividad, deseo, culpabilidad, amor, miedo…

—¿Qué haces? —pregunta.

—No podía dormir —murmuro. Charity deja escapar un bostezo. Se la ve agotada—. Todavía es temprano, vuelve a la cama.

—Me he acostumbrado a sentirte a mi lado y te echaba de menos —responde con una sinceridad brutal que me deja sin palabras.

Sin decir nada, voy hasta ella y la cojo en brazos para dejarla de nuevo sobre el colchón.

—Estoy demasiado dolorida —confiesa avergonzada—. No creo que pueda volver a… Ya sabes.

—Sobreestimas mi capacidad, Chary. Me has dejado seco. Al menos necesitaré varias horas más para hacer… Ya sabes —concluyo en tono de broma, imitándola.

—¿Y para qué me llevas otra vez a la cama?

—Para abrazarte mientras duermes un poco más. Necesitas descansar.

Ella me mira con cierto asombro, pero no añade nada más.

La tumbo y me acuesto a su lado para abrazarla desde atrás, y ella se relaja al instante con un suspiro satisfecho.

—Me gusta que me abraces —confiesa en un susurro somnoliento.

—Y a mí hacerlo —reconozco con voz queda mientras entierro la cara en su cabello, cierro los ojos y aspiro su aroma.

Sentir cómo se duerme en mis brazos, confiada, es casi igual de satisfactorio que el sexo.

Sí, definitivamente, estoy jodido.

***

Un zumbido me despierta. Abro los ojos desorientado. Estoy en la cama con Charity entre mis brazos. Miro el reloj: son las cinco de la tarde. No hemos salido de la habitación en todo el día, pero hemos hecho buen uso de ella: jacuzzi, tumbonas, cama, aparador, ducha… No hay rincón o superficie donde no le haya hecho el amor.

Solo hemos parado para llamar al servicio de habitaciones y para continuar la partida de Portal 2. ¿Quién me iba a decir que me iba a enganchar tanto?

El zumbido se repite.

—Es mi móvil —susurra Charity y se incorpora para cogerlo de la mesita de noche.

Enciende la pantalla y frunce el ceño.

—¿Qué ocurre?

—Phil me ha enviado un mensaje. Quiere que quedemos ahora.

—Por mí no hay problema, nos vendrá bien despejarnos un poco —convengo. Además, será un buen punto de partida para el plan de emborracharla—. Nos damos una ducha y vamos.

—No, quiere que quedemos él y yo. A solas —aclara—. Dice que es importante —añade en tono de disculpa.

—Deduzco lo que te va a decir: que se ha dado cuenta de lo que siente por ti y que no se puede casar con Chloe.

—¿De verdad crees eso? —murmura Charity con el ceño fruncido.

Si tengo que responder en base a la expresión del rostro de Phil cuando abandonamos el concurso de baile cogidos de la mano, diría que sí. Parecía desolado. Ayer también nos lo cruzamos un par de veces en el resort y se le notaba muy tenso.

Aprieto los puños de forma inconsciente, pero fuerzo una sonrisa.

—Es muy probable —comento de forma despreocupada, aunque por dentro tengo un nudo en el estómago.

—Entonces, ¿no te importa que quede ahora con él? —pregunta con cautela.

—Claro que no —aseguro—. Lo importante es que consigas lo que deseas. —Algo destella en su mirada y se muerde el labio pensativa—. Habla con Phil, escucha lo que tenga que decir y toma una decisión. Yo te estaré esperando aquí.

Es otra mentira, por supuesto. En cuanto salga de aquí voy a seguirla y no me pienso perder detalle de la conversación que tenga con ese capullo. Utilizaré uno de los juguetitos de escucha a distancia que me ha dado Piper para oír todo lo que digan, palabra por palabra.

—Está bien —concede ella—. Vendré a tiempo para la cena.

CAPÍTULO 24

Charity

Phil me espera en la terraza Litza, en una mesa que hay en un bonito rincón rodeada de flores y un par de palmeras con unas vistas espectaculares de la playa al atardecer.

Esboza una sonrisa algo tensa cuando me ve. Lo conozco y está nervioso. Tal vez tanto como yo.

—Buenas tardes —saluda mientras se levanta para acomodarme la silla cuando tomo asiento frente a la suya. Es una de las cosas que me gustan de él: es todo un caballero. Una cualidad que comparte con Thierry. El francés puede hacer gala de unos modales exquisitos, aunque también tiene un lado un tanto bárbaro en la cama. Cada vez que pienso en todas las cosas que hemos hecho en esa suite…

»Espero no haber interrumpido ningún plan que tuvieras, pero es que hoy no te he visto en todo el día y necesitaba hablar —continúa diciendo Phil y me obligo a prestarle atención. Es lógico que no me haya visto, no he salido de la suite en todo el día. Thierry me ha tenido bastante… ocupada—. Me he tomado la libertad de pedirte tu cóctel preferido —añade cuando el camarero aparece con una bandeja en la que hay dos copas.

—Gracias —murmuro con una sonrisa, aunque se diluye un poco cuando veo el colorido brebaje. Me ha pedido un San Francisco sin alcohol, como tomaba cuando íbamos a la universidad. No sabe que ahora soy adicta a los Cosmopolitan. ¿En qué momento dejamos de conocernos?

Permanecemos en silencio mientras el camarero nos sirve y, en cuanto se aleja, Phil comienza a hablar.

—No me gusta —dice sin preámbulos. Lo miro sin entender—. Thierry —aclara—. Hay algo en él que no me termina de convencer.

Me quedo descolocada al escuchar eso.

A pesar de lo que Thierry ha supuesto cuando le he hablado del mensaje de Phil, yo sabía que no iba a escuchar una declaración de amor. La verdad es que esperaba que mi conversación con Phil versara sobre el proyecto que tenemos en común. Lo que no esperaba en ningún caso es que atacase a mi supuesto novio de buenas a primeras, por eso tardo un instante en reaccionar.

—No te tiene que gustar a ti —mascullo con enfado—. Me gusta a mí y con eso basta.

—No lo entiendes…

—No, el que no lo entiende eres tú —corto al instante—. No te he pedido tu opinión sobre mi novio, así que ahórratela. De todas formas, te diré que es un hombre estupendo: detallista, sensible y tierno. —«Sin mencionar que es un verdadero dios del sexo».

—Pero tenéis gustos completamente diferentes, no hay más que veros juntos —señala Phil.

—Es posible. —No tiene sentido negarlo—. Pero eso no implica que lo nuestro no pueda funcionar. Ayer hice cosas que nunca creí posibles hacer: parasailing, esnórquel… ¿Y sabes qué? Las disfruté muchísimo. Y Thierry también ha probado cosas que me gustan a mí —señalo y contengo una sonrisa al recordar lo mucho que se ha enganchado al Portal 2—. Creo que es bueno tener una pareja que te abra a nuevas experiencias.

Phil se queda pensativo durante un instante.

—¿No te planteas que pueda ser demasiado perfecto para ser real? ¿Que solo trata de complacerte con alguna doble intención? —inquiere vacilante.

—¿Qué insinúas? ¿Que porque sea un hombre atractivo y encantador solo puede estar conmigo por interés?

—¡No, claro que no! Cualquier hombre sería afortunado de salir contigo: eres guapa, muy inteligente y una de las mejores personas que conozco —añade y eso atenúa un poco el enfado que siento en estos momentos.

—¿Entonces?

Phil se queda callado, con la mirada fija en su refresco, y me tomo un segundo para observarlo de forma analítica. Estaba tan enfrascada en mi plan para conquistarlo que no me había parado a mirarlo de verdad en estos días. Parece haber adelgazado un par de kilos más desde que nos vimos en Kobrick. También hay pequeñas arrugas de tensión en su rostro y continúa teniendo ojeras. Lo que es evidente es que no parece un novio radiante y feliz porque vaya a casarse en breve.

—Phil, ¿qué es lo que ocurre? —pregunto—. Estás irreconocible, no solo porque físicamente se te ve fatal, sino que además estás borde e irascible. Tú no eres así.

Al menos, el Phil que conocía no era así. Era despreocupado y amable, siempre con la sonrisa en la boca. Ahora caigo en que puede que ese Phil ya no exista. Los dos hemos cambiado en los últimos tiempos y no hemos estado tan unidos para darnos cuenta de ello.

—Alguien me está espiando —revela por fin—. Desde hace un par de semanas me siento observado todo el tiempo —declara y mira a su alrededor con nerviosismo—, y el otro día, en el despacho que tengo en casa, encontré que uno de los cajones de mi escritorio no estaba cerrado del todo. Solo eran un par de milímetros, pero ya sabes que soy muy tiquismiquis con esas cosas, sobre todo porque es el cajón donde guardo mis apuntes del proyecto.

—Tal vez fuese la persona que se encarga de la limpieza. O Chloe.

—No lo creo, saben que no deben tocar mis cosas.

—¿Crees que alguien nos sigue la pista?

—No lo sé, puede que sean imaginaciones mías o puede que sea real. Solo sé que, a estas alturas del juego, no sabemos en quién podemos confiar —musita—. Y ese francés con el que estás ha entrado en tu vida en un momento muy delicado, ya que estamos a punto de conseguir nuestro objetivo. Debemos andar con pies de plomo. Además, tiene una forma de analizarlo todo con la mirada que no me gusta.

No puedo culparlo por sospechar. Hace tiempo aprendimos de la peor manera que no podemos fiarnos de nadie, sin embargo, se equivoca con Thierry y si supiese la verdad, que yo lo he contratado para hacerse pasar por mi novio, lo entendería.

—Eso es porque es actor —alego con una sonrisa despreocupada—. Necesita observar las reacciones humanas para así profundizar en su interpretación —explico según el razonamiento que me dio el propio Thierry—. Así que deja de comportarte como un capullo con él porque no tienes motivos. ¿Sabes lo que creo? —No le dejo terminar antes de proseguir—. Que estás pasando por una época de mucha tensión y ves intrigas donde no las hay.

—Puede que tengas razón y me esté volviendo un poco paranoico —reconoce al fin y suspira—. Si supieras de quién he llegado a sospechar, te reirías —agrega con una mueca. Le voy a preguntar por ello, pero en ese momento pone una mano sobre la mía y se me corta la respiración—. Gracias por querer hablar conmigo después de mi comportamiento de estos días. He sido un grosero. Espero que Thierry y tú podáis perdonarme. Por supuesto, en cuanto lo vea también me disculparé con él. —Ese es mi Phil.

—Ya está olvidado —aseguro poniendo una mano sobre la suya y apretándola con cariño.

—Hablar contigo siempre me hace sentir bien. —Se queda callado, meditabundo, y luego me mira con fijeza—. ¿Sabes que siempre he estado colado por ti? —suelta de pronto. «¡¡¿Qué?!!», grito en mi mente, aunque por fuera solo dejo traslucir una tibia expresión de sorpresa.

»Al poco de conocernos me di cuenta de que eras una persona especial —prosigue diciendo ajeno al tumulto que acaba de causar en mí—. Me encantaba estar contigo, congeniábamos en todo, pero nunca me atreví a dar el paso.

—¿Por qué? —susurro.

—No estaba seguro de lo que tú sentías y no quería estropear nuestra amistad, era demasiado importante para mí —explica. Así que su madre no le influyó negativamente contra mí, fue solo cosa suya—. Intentaba distanciarme de ti cuando salía con alguna chica, con la esperanza de que mis sentimientos cambiasen, pero no. Enseguida me daba cuenta de que ninguna estaba a tu altura y terminaba dejándolas. Luego, Raymond entró en nuestras vidas y… todo se complicó. —A pesar del tiempo que ha pasado, todavía siento escalofríos al escuchar ese nombre—. Después de lo que ocurrió te quise dar tiempo, pero empezamos a trabajar juntos en nuestro proyecto y pensé que era mejor obviar mis sentimientos hacia ti. Al final perdí la esperanza y decidí que ya era hora de superar lo que sentía. Por eso me fui a Londres. Entonces, conocí a Chloe y… con ella creo que podré ser feliz.

—¿Por qué me estás contando todo esto ahora? —inquiero aturdida.

—Porque quiero que comprendas la razón por la que me distanciaba de ti cada vez que salía con alguien y el porqué de que me haya alejado de ti desde que estoy con Chloe —revela—. Era la única manera que se me ocurría para intentar pasar página y creo que por fin lo he conseguido. Quiero a Chloe —añade con convencimiento.

»Con todo, tengo que confesarte que me he sentido un poco celoso al verte con Thierry y tal vez eso también haya influido en cómo me he comportado con él —confiesa, avergonzado, y la mandíbula se me descuelga por el asombro—. No me mires así, me ha sorprendido hasta a mí mi reacción —proclama con una mueca—. Eres una persona muy especial y solo quiero que seas feliz, aunque no haya podido ser conmigo. Eso sí, le partiré la cara a ese franchute si veo que no te trata como mereces. —Su móvil empieza a vibrar y el hermoso rostro de Chloe aparece en la pantalla, pero Phil no hace ademán de cogerlo; todo lo contrario, lo pone en silencio—. Te voy a tener que dejar ya, el deber me llama.

—Sí, yo voy a volver a la habitación —farfullo. Necesito asimilar todo lo que acaba de decir.

Nos despedimos con un beso en la mejilla y, cuando empiezo a alejarme, él me detiene.

—Dime una cosa. Si hace unos años me hubiese atrevido a dar el paso, a pedirte salir, ¿qué me habrías contestado?

—Te habría dicho que sí —respondo con sinceridad.

—Eso me temía —susurra. Me mira con fijeza, toma aliento y añade con voz quebradiza—: ¿Y si te dijera que me he dado cuenta de que todavía te amo?

Lo observo con un nudo en la garganta. No me lo puedo creer: mi plan ha tenido éxito. Es justo lo que siempre he querido escuchar. Lo que llevo años soñando con oír de sus labios.

Si le digo que yo también siento lo mismo, dejará a Chloe, la boda se suspenderá y estaremos juntos. Es lo que deseo, ¿verdad?

Entonces, ¿por qué no siento mariposas de felicidad en el estómago?

¿Por qué no corro a abrazarle y a decirle que yo también lo amo?

En cambio, noto que los ojos se me llenan de lágrimas y niego con la cabeza.

—Lo siento —musito incapaz de decir nada más.

Lo siento por la oportunidad que perdimos de estar juntos por culpa de nuestros miedos e inseguridades.

Lo siento por Chloe porque se merece a alguien que la ame por encima de todo y todos.

Lo siento por Phil porque ya no le puedo dar aquello que desea. Que yo creí desear.

Y lo siento por mí misma porque llevo años persiguiendo un sueño que ahora sé que no quiero cumplir.

Phil sonríe con tristeza y asiente.

—Me alegra que hayas encontrado a una persona que te haga feliz —concluye y se va.

Lo observo alejarse, aturdida por sus palabras.

Mi cerebro va a explotar tratando de dar sentido a lo que acabo de descubrir. Incapaz de ir a la habitación y enfrentarme a Thierry, me dirijo a la playa.

Necesito pensar. Aclararme. Las emociones se arremolinan en mi interior como un tornado y no sé muy bien cómo sentirme después de esto.

Ignoro cuánto tiempo paso mirando el horizonte, sentada debajo de una palmera y, al final, termino por recurrir a mi apoyo vital. Accedo al grupo de WhatsApp que tengo con mis hermanas, respiro hondo y tecleo: «Código tres».

A los pocos segundos de haber enviado el mensaje, Hope organiza una llamada grupal. Los tres rostros de mis hermanas aparecen en la pantalla.

—Estás cometiendo un error —afirma Hope sin rodeos—. No puedes comprometerte así como así. Estas cosas llevan su tiempo.

—¿Quién ha hablado de compromisos? —inquiero con el ceño fruncido.

—¿Código tres no significa «estoy prometida»? —replica Hope con expresión confundida.

—El código tres es «estoy enamorada» —aclara Faith con una mueca.

—Es que me sacas del código seis y me pierdo —comenta Hope con una risita. De repente, se pone totalmente seria—. Un momento. Entonces, si Charity ha activado un código tres, significa que… —Su voz se apaga y me mira con los ojos dilatados por el asombro.

Las tres lo hacen. Las he dejado sin palabras con la revelación de que estoy enamorada. Pero así es.

—Mi plan ha tenido éxito —anuncio con voz trémula—. Phil me ha confesado que estuvo enamorado de mí y que, al verme con Thierry, se ha puesto celoso.

—Eso significa que es muy posible que continúe enamorado de ti —señala Faith en tono cauteloso.

—Sí, eso creo. De hecho, me ha preguntado: «¿Y si te dijera que me he dado cuenta de que todavía te amo?».

—Pobre Chloe —musita Faith.

—¿Por qué no estás radiante de felicidad? —pregunta Winter.

—¿Por qué pareces tan abatida? —inquiere Hope al mismo tiempo.

—Porque su declaración solo me ha despertado una sensación de incomodidad y profunda tristeza. No lo entiendo. Llevo enamorada de él tanto tiempo…

—Ay, cariño —suspira Faith—. ¿Recuerdas que yo estaba enamorada de Jamie Fraser?

—¿El protagonista de la serie esa de escoceses?

—Sí, Outlander. Para mí él era la perfección absoluta, pero no era real. Si me hubiese obstinado en mis sentimientos hacia él, no habría podido avanzar.

—Pero Phil sí que es real —objeto.

—Phil sí, pero tus sentimientos hacia él no —replica Faith—. Te obcecaste en que lo amabas porque era alguien seguro y de confianza. Ha sido como un refugio emocional para ti y te resguardabas en él para no arriesgarte a conocer a nadie más.

No lo puedo negar, siempre me he sentido en deuda con Phil por ayudarme en el incidente que tuve con Raymond. Creyó en mi inocencia desde el primer momento e hizo lo posible por protegerme. Ahora veo que tal vez fuera ese sentimiento de gratitud el que alimentara mi enamoramiento por él con el paso de los años.

En ese momento, entiendo lo que mis hermanas me querían decir realmente cuando dijeron que experimentar con Thierry me ayudaría a avanzar en mi relación con Phil. No se referían a que el francés podría enseñarme trucos para seducir a Phil o instruirme en el tema sexual. Lo que querían decir es que abrirme a otro hombre, arriesgar, me haría darme cuenta de que mis sentimientos hacia Phil ya no eran reales.

Arriesgarse y avanzar. A eso se reduce todo. Desde que Raymond me engañó, me he esforzado por buscar la seguridad emocional y lo he conseguido creando un muro a mi alrededor y no dejando entrar a nadie en él que no fuese ya alguien conocido. Mi familia. Phil. A eso he reducido mi mundo.

Sin embargo, Thierry ha sabido escalarlo y llegar a mí.

—Sí, ahora lo comprendo —murmuro. Mis hermanas me miran expectantes, en silencio, sabedoras de lo mucho que me cuesta abrirme. Incluso Hope se está mordiendo la lengua para dejarme hablar—. Estoy enamorada de Thierry —confieso finalmente.

Todavía no sé cómo ha pasado, pero me he dado cuenta de ello cuando Phil ha dicho: «Me alegra que hayas encontrado a una persona que te haga feliz».

Es cierto. Thierry me hace inmensamente feliz. Aunque lo conozco de hace solo unas semanas, no puedo negar que las emociones que despierta en mí son reales.

—¿Te has acostado con él? —indaga Winter con cautela.

—Sí, varias veces —reconozco ruborizada sin entender muy bien a qué viene esa pregunta—. Y todas han sido… fantásticas.

—Tienes poca experiencia con hombres —señala Hope, que parece adivinar el rumbo de la pregunta de Winter—. Tal vez estés confundiendo las cosas. El deseo y el amor pueden resultar equívocos. —¿Puede ser así?

—Yo… solo sé que él me hace sentir hermosa, atrevida y sexi. Me hace reír y también me cabrea como nadie. Con una mirada me acelera el corazón y con una caricia me deja sin aliento. Me instiga a probar cosas nuevas, a retarme a mí misma, y siempre accedo a hacerlo porque me encanta la admiración que veo reflejada en sus ojos cuando lo intento, lo consiga o no. Es como si él sacase lo mejor de mí, todo mi potencial. ¿Eso es amor?

—¡Oh, cariño! —susurra Faith con los ojos llenos de lágrimas—. Eso sin duda es amor.

—¡Mierda, Charity! Deja de decir esas cosas tan bonitas que vas a hacer llorar a Faith —masculla Hope y veo cómo se seca con disimulo una lágrima de su propia mejilla.

—¿Y sabes si Thierry siente lo mismo por ti? —pregunta Winter siempre guardando la prudencia.

—No se ha declarado abiertamente, pero por las cosas que me dice… creo que sí.

—¿Estás segura? Es un gigoló, Charity, no lo puedes olvidar —señala Winter.

—No te fíes de las palabras, en el amor solo valen los hechos —suscribe Faith.

—Le estás pagando para que sea tu sueño hecho realidad, puede ser que solo te diga lo que quieres oír —concluye Hope.

En ese momento me da la impresión de que mis tres hermanas se acaban de poner en mi contra y una sensación de malestar me revuelve el estómago.

—¿Y un gigoló no se puede enamorar? ¿Tan difícil es de creer que pueda sentir algo por mí? —pregunto en un tono mezcla de enfado y dolor.

—¡Claro que se puede enamorar! —exclama de inmediato Faith.

—Y sobre todo de ti, que eres maravillosa —secunda Hope con lealtad.

—Solo estamos tratando de decirte que tengas cuidado, hermanita —tercia Winter—. Lo último que deseamos es que te rompan el corazón. Te queremos demasiado para verte sufrir.

—Lo sé —suspiro al fin—. Pero ¿cómo puedo saber si él está enamorado realmente de mí?

—Hechos —reitera Faith.

—Tiempo —dice Winter al mismo tiempo.

—Alcohol —suelta Hope.

—¿Alcohol? —pregunto con una risita asombrada.

—¿No has oído hablar del dicho: «Los niños y los borrachos siempre dicen la verdad»? —explica mi díscola hermana—. El alcohol consigue que a los hombres se les suelte la lengua con sinceridad. Emborráchalo y pregúntale si te ama.

—Eso hace que la declaración de amor pierda todo el romanticismo —protesta Faith—. Es una idea horrible.

—Absurda —conviene Winter.

—Me parece perfecta —sentencio y mi cerebro comienza a elucubrar un plan.

Tengo que inventar alguna treta para conseguir que Thierry beba más de lo normal hasta emborracharlo y así descubrir lo que oculta su corazón. Además, lo tengo que hacer sin que se dé cuenta de cuál es mi intención. Y, sobre todo, sin emborracharme yo en el proceso.

No debe de ser tan complicado, ¿no?

CAPÍTULO 25

Allan

Charity está borracha perdida. No sé lo que le ha dado, pero esta noche no ha parado de pedir copas para nosotros. Las mías bien cargadas, las suyas casi sin alcohol. Es como si estuviera tratando de emborracharme. Lo que no sabe es que le he dado una buena propina al camarero mientras ella iba al baño para que haga justo lo contrario.

Creo que todo se debe a su conversación con Phil.

Tres cosas me quedaron claras cuando los escuché hablar agazapado detrás de un seto a unos diez metros de distancia:

Primero: alguien espía a Phil además de nosotros, pues ninguno de mis compañeros hubiese cometido el descuido de dejar entreabierto un cajón. Es un error de novato.

Segundo: Phil estuvo enamorado de Charity y mucho me temo que continúa estándolo, aunque él no lo haya reconocido abiertamente. Algo que ya suponía por la adoración con la que la mira. Lo que me sorprende es que Charity no se percatara de ello durante estos años, aunque, claro, ella es perspicaz para muchas cosas, pero no tiene ni idea de hombres.

Tercero: estoy celoso de Phil. Algo que me asombra, pues hasta ahora no había sufrido de esa emoción. Debido a mi trabajo, siempre he mantenido relaciones esporádicas libres de sentimientos cuya única finalidad era la diversión y la búsqueda de placer. Y durante el desempeño de mi deber, siempre he mantenido la cabeza fría y las emociones al margen. Seducir era un instrumento para conseguir un objetivo, ya fuese la colaboración de un activo para que accediese a proporcionarnos información o el acercamiento de una sospechosa a la que estuviese investigando.

Sin embargo, con Charity no soy capaz de mantener mis emociones al margen.

Siento deseo, crudo y voraz.

Siento ganas de protegerla a toda costa.

Siento felicidad, pura, cada vez que consigo que esboce una sonrisa.

Siento la necesidad de que me cuente todos sus secretos.

Siento incertidumbre cuando algo me hace sospechar de ella.

Siento miedo. Mucho. Ya no solo de que ella pueda ser la espía que estamos buscando, porque sinceramente creo que no lo es, sino por cómo va a reaccionar cuando se entere de la verdad. De quién soy yo.

Siento pánico de perderla.

Y siento celos del hombre que va a estar ahí para consolarla cuando eso suceda.

«¿Y si te dijera que me he dado cuenta de que todavía te amo?».

¿Qué clase de hombre pregunta algo así a una mujer cuando dentro de dos días se va a casar con otra?

Uno muy cruel.

O muy confuso.

El problema es que no pude escuchar la respuesta de Charity porque justo en aquel momento alguien me dio unos golpecitos en el hombro. Me giré, alerta, mientras me quitaba con disimulo el auricular que llevaba en la oreja y me encontré cara a cara con el rostro sonriente de Chloe.

Me había pillado in fraganti.

—¡Buenos días, Thierry! —Su mirada descendió al amplificador de sonido que llevaba en la mano y que no tenía forma de esconder—. ¿Qué haces con ese secador?

Parpadeé por un segundo sin comprender. Entonces caí: el artilugio tenía la forma de un pequeño secador con difusor parecido al que había en el baño de la suite, de ahí su error. Una confusión que a mí me salvó.

—No funciona y voy a ver si en la recepción me lo pueden cambiar —improvisé.

—Pues creo que te has desorientado. La recepción del hotel está por allí —dijo señalando hacia el edificio principal.

—Ese es mi gran defecto: me pierdo hasta en mi propia casa —me lamenté—. ¿Qué haces tú por aquí?

—Estoy buscando a Phil. Le he llamado al móvil, pero no me lo coge. ¿Lo has visto?

—No —mentí sin titubear.

—Bueno, pues voy a seguir buscando —murmuró con un suspiro—. Dile que me llame si lo ves, que tenemos que ultimar unos detalles para la cena de ensayo de mañana.

—Dalo por hecho.

Nos despedimos con un gesto y observé cómo se encaminaba a la terraza Litza, pero allí ya no había ni rastro de Charity y Phil.

¿Qué habría contestado Charity a la pregunta de Phil? ¿Se habrían ido juntos? Solo de pensar en esa posibilidad hizo que se me revolviera el estómago.

La busqué por el complejo, más ansioso a cada minuto que pasaba sin encontrarla. ¿Dónde se habría metido? Tendría que haberle puesto algún dispositivo de seguimiento para saber siempre dónde está. De hecho, pensé que en cuanto la viera se lo pondría para que no pudiese esconderse otra vez de mí. Entre los juguetitos que Piper me ha prestado hay un par de ellos. Diminutos, indetectables y vinculados a una aplicación que tengo en mi móvil.

Volví a la habitación a ver si ya había regresado, pero no estaba allí. Finalmente, apareció unos minutos después y me mintió a la cara. Me dijo que no había habido ninguna declaración, solo habían comentado un par de cosas sobre un proyecto que compartían. Lo hizo ruborizada y tartamudeando, y estuve a punto de besarla por el alivio. Está claro que no sabe mentir, otra razón por la que creo que no es la espía que estamos buscando.

Después, me dijo que tenía hambre y que por qué no íbamos a cenar y, tras la cena, empezaron las copas.

Y aquí estamos, en la misma terraza en la que ella ha estado esta tarde con Phil a punto de acabar la quinta ronda.

—Esto está de muerte —farfulla mientras sorbe con la pajita de forma sonora su cosmopolitan—. Y me lo has pedido sin que te tuviera que decir lo que quería.

—Es tu cóctel preferido.

—Exxacto —dice con voz arrastrada—. Tú sabes lo que me gusta. Me conoces.

—Y me gustaría conocerte mucho más —murmuro con voz persuasiva. Es justo el pie que esperaba para empezar a indagar. De forma disimulada, activo la grabadora de mi móvil y lo dejo encima de la mesa para no perder detalle de lo que diga y poder analizarlo después—. Me interesa todo de ti: tus deseos, tus sueños, tu trabajo. Y hablando de eso…

—Todavía no entiendo cómo has pasado de don Arrogante a ser un código tres en unas pocas semanas —comenta cortando mis palabras. Lo ha dicho más para ella misma que para mis oídos, pero al escucharlas me es imposible no preguntar.

—¿Qué es un código tres?

—Shhhh —chista para que baje la voz mientras me lleva un dedo a los labios para hacerme callar. Aunque en lugar de ponerlo sobre ellos acaba clavándolo en la comisura. Parece que tiene problemas para enfocar la mirada—. Es algo sssecreto —agrega en tono confidente mientras apoya el codo sobre la mesa para así reposar la barbilla en su mano.

—¿De tu trabajo?

—Empezaste siendo un código cuatro, aunque no lo podía decir porque Porthos me hubiese matado —continúa diciendo ella ignorando mi pregunta. Me pongo en alerta al instante. ¿Qué es un código cuatro? ¿Quién es Porthos? ¿Y qué es eso de que la hubiese matado? No me da tiempo a preguntar antes de que prosiga—. Luego pasaste a ser un código cinco y después un seis. Bueno, un superséis. O un doble seis… Que es un sesenta y seis. —Está divagando, y no sé qué decir porque me he perdido con tanto número. ¿Será algún tipo de clave secreta de hackers?—. Aunque yo prefiero un sesenta y nueve —concluye con una sonrisa maliciosa y busca la pajita con la lengua de una forma que pretende ser sensual, pero que acaba pareciéndose a los lametones de una llama.

No dejo de darle vueltas a lo que ha dicho sobre que Porthos la hubiese matado. Tal vez sea otro hacker y estén asociados de alguna forma. Sin embargo, lo más importante ahora mismo es saber si la vida de Charity está amenazada.

—Chary, ¿estás en peligro? —insisto.

—Por supuesto, ¿no es evidente? Eres un código tres y un gigoló, lo que te convierte en un potencial código uno.

Mierda, no entiendo esos códigos que usa. Si Piper estuviese aquí me podría ayudar a resolverlos. Sin embargo, a pesar de que dice que está en peligro, parece muy relajada, ya que, para mi total asombro y desconcierto, Charity comienza a cerrar los ojos. Se está quedando dormida con la mejilla apoyada en la mano a modo de almohada. Está claro que no sabe beber. Necesito despejarla.

—¿Por qué no vamos a pasear por la playa? —propongo mientras me pongo de pie y la ayudo a levantarse.

Charity se deja llevar y me sigue tambaleante. Minutos después, estamos andando sobre la arena. La brisa marina obra su magia y la pelirroja se espabila. Demasiado.

—¡Te reto a una carrera! —exclama de pronto. No me da tiempo a reaccionar y empieza a correr. Aunque, a los cinco metros, tropieza y cae de morros en la arena quedando inmóvil. Voy rápido hacia ella, preocupado, pero antes de que pueda alcanzarla se pone boca arriba y empieza a mover los brazos y las piernas sobre la arena, abriéndolos y cerrándolos—. Mira, estoy haciendo un ángel, como en la nieve. —Lanza una carcajada y sonrío. Se pone muy graciosa cuando bebe, pero no me está poniendo fácil hacer mi trabajo. Con un suspiro, me dejo caer a su lado y vuelvo a encender la grabadora—. ¿Ya te ha hecho efecto el alcohol? —pregunta incorporándose—. Después de todo lo que te he hecho beber, deberías estar borracho —señala con un mohín.

—¿Estabas intentando emborracharme?

—No, yo nunca haría eso —murmura mientras niega con la cabeza. Después, hipa y sonríe—. Bueno, sí, pero es por una buena causa. —Mira hacia los lados para asegurarse de que no hay nadie a nuestro alrededor y se inclina hacia mí para confesar—: Necesito saber si sientes algo por mí porque, ¿sabes qué? Me he enamorado de ti —revela con voz queda. Mi corazón se salta un latido y por un segundo dejo de respirar—. Y Porthos me dijo que si te emborrachaba me dirías la verdad —continúa diciendo ella mientras se vuelve a dejar caer en la arena.

—¿Quién es Porthos? —insisto.

—Mi padre nos nombró mosqueteras cuando teníamos ocho años. Faith es Athos, Hope es Porthos y yo soy…

—Aramis —completo en un murmullo ahogado.

—Exacto, ¿cómo lo has sabido? —pregunta con expresión de total asombro. Su mente embriagada no le deja comprender que era la deducción más obvia.

—Lo he adivinado —mascullo—. ¿Ese es tu apodo de hacker?

—Ajá —confirma ella asintiendo. Ha cerrado los ojos de nuevo y parece que se está volviendo a quedar dormida.

Mis peores temores se confirman: ella es Aramis.

«Tranquilo, Allan», me digo a mí mismo en un intento por no desesperar. Que ella tuviese ese apodo en la infancia no la condena. Incluso, aunque también lo usase en la universidad, como nos sopló el colega de Piper. Como bien dice mi compañera: «Nunca se sabe quién puede esconderse detrás de un nick». Es muy posible que el hacker que estamos buscando utilizase el mismo apodo que Charity y todo sea un malentendido.

—¿Y eres buena?

—De las mejores.

—¿Tan buena como para entrar en un sitio de máxima seguridad? No sé, el Pentágono, por ejemplo.

—Entrar en el Pentágono es un juego de niños, lo hago con frecuencia —murmura con una sonrisa adormilada—. La última vez que me infiltré allí, hace unas semanas, fue para hacerme con unos planos por orden del Profesor X, y nadie consiguió detectarme. —Sus ojos se abren de golpe, se incorpora y me mira con horror—. No debí contarte eso, pero ahora confío en ti y sé que no se lo dirás a nadie, ¿verdad?

—Claro, puedes confiar en mí —murmuro y la voz me sale ahogada porque tengo la garganta cerrada.

—Menos mal. —Suspira de alivio—. Estoy tan cansada de ocultar la verdad a la gente que quiero… —Su voz se apaga poco a poco.

—¿Y qué me dices del proyecto Zuul?

—Ese software es mío —musita con voz casi inaudible.

—¿Qué significa que es tuyo? ¿Ya lo has robado? —inquiero, pero no me contesta. Se ha quedado dormida.

Detengo la grabadora y la observo en silencio durante no sé cuánto tiempo. Es hermosa. La luz de la luna hace resplandecer su piel de una forma casi etérea. Le aparto un mechón de la frente y le recoloco las gafas que se le han torcido un poco. Después, la beso suavemente en los labios. Un último beso de despedida.

¿Cómo he podido estar tan ciego con ella?

¿Cómo he podido equivocarme tanto?

Me he enamorado de una jodida espía. Y lo peor es que hubiese puesto la mano en el fuego a que ella era inocente.

Siento que los ojos se me llenan de lágrimas mientras cojo mi móvil con manos temblorosas. El dolor que me remueve por dentro casi me hace vomitar. La miro por última vez, tan apacible y serena sobre la arena, y dudo.

¿Y si todo ha sido un malentendido? ¿Y si la he escuchado mal?

Rebobino y pongo la grabación de nuevo. La voz de Charity se escucha alta y clara: «Entrar en el Pentágono es un juego de niños, lo hago con frecuencia. La última vez que me infiltré allí, hace unas semanas, fue para hacerme con unos planos por orden del Profesor X, y nadie consiguió detectarme».

No es posible malinterpretar eso.

Charity ha traicionado a su país.

Y, ahora, yo la tengo que traicionar a ella.

Con el cuerpo entumecido por la conmoción, me levanto y me alejo unos pasos para llamar a Piper.

—¿Davis? —pregunta en tono alerta.

Me sorprende que no esté dormida, es bastante tarde y mañana tiene que trabajar, pero necesitaba hablar con mi compañera.

—Piper, es ella. Es… Aramis —susurro con voz rota—. Se coló en el Pentágono y robó los planos.

Mi compañera se queda unos segundos en silencio procesando la información.

—¿Estás seguro? —La pregunta me desconcierta.

—Tengo su confesión grabada. Al parecer, Charity se infiltra en el Pentágono con frecuencia y no solo vende información a Popov. Dice que hace unas semanas robó unos planos clasificados por orden de alguien llamado Profesor X. Supongo que será algún nombre en clave. ¿Te suena?

—El único Profesor X que conozco es el de Charles Xavier, uno de los personajes de los X-Men.

—Hay más. Ha dicho que ya ha conseguido el software Zuul —revelo.

—Entonces debes conseguir que te lo dé. No puede caer en malas manos. Es máxima prioridad, ¿entiendes?

—Sí —musito. Sé lo que eso significa: torturarla si es necesario para conseguir que me lo dé—. ¿Todavía estás trabajando? —inquiero extrañado al escuchar ajetreo de fondo y unas voces.

—Te iba a llamar ahora. No te vas a creer lo que hemos descubierto sobre la prometida de Phillip Haines.

Lo puedo imaginar: es una cazafortunas.

—Mintió sobre quién es en realidad, ¿verdad? —deduzco.

—Es una impostora, sí, pero no de la forma que crees —revela—. Busqué el accidente de coche de sus padres para ver si era real, pero no encontré nada sobre los Thomson. Por el contrario, sí que hubo un accidente en esas fechas en Brighton. Una pareja falleció en un choque por culpa de la niebla, solo que se apellidaban Hopkins.

El apellido me suena. Me cuesta un segundo ubicarlo.

—Hopkins era el apellido de Raymond, no puede ser una coincidencia —musito con asombro.

—Eso pensé yo —coincide Piper—, por eso continué indagando. Después de la muerte de Raymond, y todo el acoso mediático que supuso para ellos la detención de su hijo, los Hopkins decidieron mudarse con su hijita a Inglaterra, en concreto, a Brighton —relata Piper e intuyo lo que va a decir a continuación.

»Chloe es la hermana pequeña de Raymond. Su verdadero apellido es Hopkins. Se lo cambió después de la muerte de sus padres, cuando se mudó a Londres con la hermana de su madre, Agatha Thomson, la rica viuda de un conocido empresario inglés, famosa por su excentricidad y su labor filantrópica. La mujer murió de cáncer el año pasado, y Chloe heredó parte de su fortuna, que no es poca —esclarece mi compañera—. Pero eso no es todo —continúa diciendo antes de darme pie a poder hablar—. Nunca adivinarías quién fue la pareja de Agatha Thomson en la última fiesta benéfica a la que asistió.

—¿Quién? —interrogo impaciente.

Estoy tan pendiente de la conversación que no escucho a la persona que se acerca por detrás de mí y, cuando por fin capto el sonido de las pisadas amortiguadas por la arena, ya es demasiado tarde.

Un dolor agudo estalla en mi cabeza y todo se vuelve negro.

Mi último segundo de consciencia en para Charity. Solo espero que quien sea que me haya hecho esto, no le haga daño a ella.

CAPÍTULO 26

Charity

Recupero la conciencia poco a poco y lo primero que siento es un dolor agudo en mi cabeza seguido de una sensación de mareo, como si alguien me estuviera meciendo. Abro los ojos despacio y frunzo el ceño al darme cuenta de varias cosas a la vez:

Primera: no llevo las gafas y me cuesta enfocar la vista. Sin ellas, todo lo que está a más de cuatro metros se torna borroso.

Segunda: estoy tumbada en la cama, en una habitación desconocida y, por lo que alcanzo a ver, de un lujo ostentoso: muebles de estilo barroco francés con mucho dorado y paredes tapizadas con un rico brocado de seda en color granate. Parece obra del mismo decorador de Versalles en tiempos de Luis XIV.

Tercera: no es que alguien me esté meciendo, es que el suelo se balancea ligeramente y eso solo puede significar una cosa; estoy en un barco.

Cuarta: no puedo mover las manos, las tengo sujetas a la espalda por las muñecas con lo que creo que es cinta americana. Estoy atada.

Quinta: siento que la vejiga me va a estallar. Necesito orinar con urgencia.

La conclusión no puede ser más evidente: me han secuestrado.

Trato de hacer memoria. Lo último que recuerdo es que estaba tomando unas copas en la terraza con Thierry y que luego sugirió que fuésemos a pasear por la playa para despejarnos. Estaba tan borracha que no recuerdo más.

¿Cómo pudo salir tan mal mi plan? Se suponía que era él el que tenía que acabar ebrio, había dado una buena propina al camarero para asegurarme de ello. Mis copas tenían que ir muy poco cargadas y las suyas mucho. Subestimé su tolerancia al alcohol y sobrestimé la mía.

Pienso en Thierry.

¿Dónde estará?

¿También lo habrán secuestrado?

¿Le habrán hecho daño?

El miedo me atenaza el estómago ante esa posibilidad y siento deseos de vomitar. El primer impulso que tengo es ponerme a gritar, histérica, pero consigo reprimirlo. Tengo que conservar la calma y pensar. No sé quiénes me habrán secuestrado, pero, mientras crean que sigo dormida, tengo tiempo para explorar la habitación y encontrar algo con lo que poder soltarme.

Ruedo hasta el borde de la cama y maniobro mi cuerpo para poner los pies en el suelo y poder levantarme. Después, me acerco a la ventana y miro a través de ella en busca de alguna pista de dónde puedo estar. Solo distingo el mar. Si en el horizonte hay algún rastro de costa, no consigo distinguirlo por mucho que trato de enfocar la vista. De lo que sí estoy segura es de que, por la posición del sol y por el hambre que tengo, deben de ser más de las diez de la mañana.

Comienzo a explorar la habitación sin hacer ruido en busca de unas tijeras, un cuchillo o algo con filo con lo que poder cortar la cinta y que me sirva de arma. La mesita de noche, un pequeño escritorio… Abrir los cajones con las manos en la espalda es complicado, pero lo consigo. Sin embargo, no encuentro nada que me pueda servir.

Me centro en las puertas. Hay dos. Una, la que está enfrente de la ventana por donde entra la luz del sol, parece la principal. A esa ni me acerco. He visto bastantes películas para saber que al otro lado habrá dos guardias apostados.

La otra está en un rincón en la pared de la derecha, al lado del armario. Me dirijo hacia ella, la abro con sigilo y… ¡Bingo! Es un baño con la misma decoración recargada que la habitación. Doy un repaso rápido: un mueble de lavabo estilo tocador con un espejo de marco dorado, el váter, una ducha y un biombo detrás del que intuyo que hay una bañera. El propietario de este yate debe de ser millonario.

Me acerco al mueble del lavabo, que tiene tres cajones, y en uno de ellos encuentro unas tijeritas de manicura, un cepillo y un par de cosas más de aseo personal.

Justo cuando voy a coger las tijeritas, oigo una especie de gemido ahogado a mi espalda. Me giro sobresaltada. Creo que viene de detrás del biombo que hay. Voy cautelosa hacia allí, me asomo y descubro que hay algo dentro de la bañera. Mejor dicho, alguien. Me aproximo y distingo la piel canela de Thierry.

—Thierry, ¡gracias a Dios! —musito con alivio mientras me acerco a él y caigo de rodillas junto a la bañera.

Tiene las manos atadas por delante con cinta aislante y parece semiinconsciente. Lo vuelvo a llamar en un susurro bajito, pero apremiante. Él deja escapar otro gemido y abre lentamente los ojos.

—¿Charity? —pregunta en tono confuso.

—Shhhh. No hables muy alto, los guardias podrían escucharnos.

—¿Guardias?

—Siempre hay guardias —respondo como si fuese obvio—. Nos han secuestrado.

Thierry se incorpora de golpe y deja escapar un gruñido de dolor. Se lleva las manos a la cabeza y, cuando las baja, distingo el vívido rojo de la sangre.

—¡Estás herido! —chillo por la impresión.

—Shhhh —chista para hacerme callar como yo hice con él—. ¿Tú estás bien? ¿Te han hecho algo? —pregunta como si fuese lo único importante.

—Estoy bien —susurro, aunque no es cierto. No puedo estar bien cuando a él lo han herido. Empiezo a hiperventilar—. Todo esto es por mi culpa. —Siento cómo las lágrimas se me acumulan en los ojos y empiezan a rodar por mis mejillas—. Sabía que lo que hacía era peligroso, que podía traer malas consecuencias para mis seres queridos, por eso siempre he intentado mantenerlo en secreto, pero…

—No es momento para arrepentimientos —corta Thierry—. Ahora lo que necesito es que guardes la calma, Chary. Es la única forma de lograr salir de esta. ¿Lo entiendes? —Sus palabras graves y seguras consiguen abrirse en la niebla de miedo que me envuelve y tranquilizarme. Asiento con énfasis—. Esa es mi chica. Ahora lo primero es liberarnos las manos.

—He encontrado unas tijeritas en ese cajón —revelo con un hipido. Corro para hacerme con ellas y se las entrego sin pérdida de tiempo.

Por suerte, al tener las manos atadas por delante, puede cogerlas y solo tengo que girarme para que corte mi cinta. En menos de un minuto estamos los dos libres. Thierry se acerca al lavado para inspeccionarse la herida que tiene al costado de la cabeza.

—Alguien me golpeó con la culata de un arma, aunque no pude verle la cara —observa mientras se mira en el espejo—. Por suerte, ya casi no sangra, aunque duele horrores.

Parece muy tranquilo. Demasiado. Debería estar tan histérico como yo, y yo debería examinarle la herida, pero tengo una urgencia que no puedo dilatar más.

—Necesito intimidad —murmuro con voz apremiante.

—¿Intimidad?

—Tengo que hacer pis —farfullo.

Y adecentarme un poco. Llevo el pelo hecho un nido de pájaros y la cara llena de chorretones negros de las lágrimas mezcladas con la máscara de pestañas que me puse anoche. Con lo monas que salen las actrices en estas situaciones, tan peinadas y maquilladas aun después de haber pasado por un cataclismo, y yo parezco un esperpento a la primera de cambio. No es que me quiera poner guapa, mi aspecto físico nunca me ha desvelado y esta situación no es para ello, pero sí lavarme un poco la cara.

Sobre todo, cuando mi compañero de batalla, aunque esté magullado, continúa pareciendo recién salido de la portada de una revista. Ni siquiera se le ha arrugado la camisa.

—Pues hazlo —repone Thierry y se encoge de hombros.

—Estás loco si piensas que voy a orinar delante de ti.

—No es momento para remilgos.

—Si no quieres que te abra otra brecha en la cabeza, será mejor que salgas de aquí ya —gruño por lo bajo en tono ominoso.

No se discute con una mujer en estas circunstancias y punto, por muy irracional que parezca. Thierry me mira con asombro, masculla algo por lo bajo y se va.

Dos minutos después, salgo yo también con un suspiro satisfecho. Ahora ya me puedo concentrar en escapar de allí con él. Me lo encuentro con la oreja pegada a la puerta principal. Al verme, se lleva un dedo a los labios para indicarme que me mantenga en silencio. Me acerco de puntillas. Voy descalza. Las preciosas sandalias que llevaba no se ven por ningún sitio.

—Tenías razón, parece que hay guardias. He escuchado voces —habla en un susurro muy bajito para que no le oigan.

—¿Qué hacemos entonces?

—Vamos a prepararles una emboscada. Sepárate de la puerta cinco pasos y grita que quieres salir. En cuanto abran la puerta, les sorprenderé y los desarmaré —añade mientras se coloca en el lateral contrario a la apertura.

Lo miro de hito en hito.

—¿Acaso crees que eres Tom Cruise en Misión Imposible? —espeto con un bufido—. Esas cosas funcionan en las películas, pero difícilmente en la vida real. A no ser que estés entrenado para matar, claro. Pero te recuerdo que solo eres un actor de teatro.

Los ojos de Thierry brillan por un segundo y hace una mueca rara, como si estuviese reprimiendo una sonrisa.

—Tú haz lo que te digo.

—Está bien, pero como me lleve un balazo por tu culpa tendrás que dar explicaciones a mi familia. Y créeme que te lo harán pasar mal. —Me aparto cinco pasos, tomo aire y chillo—. ¡Dejadme salir de aquí!

Un instante después, la puerta se abre y dos tipejos muy corpulentos entran por ella. Los miro con los ojos dilatados, espantada. Los dos empuñan pistolas y tienen pinta de malotes. Estamos muertos. Levanto las manos en señal de rendición mientras doy un paso hacia atrás y, en un abrir y cerrar de ojos, mi amado gigoló se convierte en Jason Bourne[6].

Thierry sale de detrás de la puerta y se lanza sobre ellos. En cuestión de segundos, rompe el cuello del primero con un movimiento seco y derriba al otro con una patada directa a la garganta. Todo muy limpio y en silencio. Muy profesional. Lo observo con una mezcla entre fascinación y horror.

—No me mires así, es parte de mi trabajo —dice con naturalidad, como si no acabase de liquidar a dos hombres, mientras coge sus pistolas y los cachea hasta que encuentra un móvil, varios cargadores y un cuchillo. Mira el móvil y lo descarta con un gruñido—. Sin cobertura.

¿Qué significa «es parte de mi trabajo»?

—A no ser que tuvieras intención de participar en el casting de una película de Jackie Chan, no me suena ninguna obra de Shakespeare en donde se necesitara saber artes marciales —comento con voz seca.

—Bueno, en las adaptaciones actuales sí —replica Thierry con un encogimiento de hombros—. ¿Acaso no has visto Romeo debe morir? —¿Está de broma? Abro la boca para discutir, pero él se me adelanta—. No es momento para hablar, Chary. El tiempo es crucial. Vamos a salir por esa puerta y puede que nos encontremos a más de estos por el barco, así que necesito que permanezcas a mi lado y obedezcas todas mis órdenes sin rechistar. —Vuelvo a abrir la boca para hablar, pero él me interrumpe de nuevo—. ¿Confías en mí?

Hay algo que no me cuadra en todo esto, pero… ¿realmente confío en él?

—Sí.

En cuanto lo digo, Thierry me coge por la nuca y me estampa un beso rápido, pero lleno de pasión contenida.

—Yo también te amo —musita mirándome a los ojos. Y, sin decir nada más, empuña una de las armas, me coge de la mano y me arrastra fuera de allí.

Andamos con sigilo pegados a la pared de un pasillo lleno de puertas, totalmente en silencio, cosa que agradezco. No paro de darle vueltas a lo que acaba de decir.

«Yo también te amo».

¿Cómo que «también»? ¿Cómo sabe lo que siento por él? Entonces se me ocurre.

—¿Qué es exactamente lo que te conté anoche? —farfullo deteniéndome.

—Más de lo que me hubiese gustado escuchar —gruñe él y por primer vez veo un brillo de enfado en sus ojos—, pero hablaremos de eso más tarde, cuando estemos a salvo —añade mientras tira de mí para que prosigamos la marcha—. No sé si te has dado cuenta, pero nuestros anfitriones son de lo más peligrosos.

Llegamos a una escalerilla que asciende y, al subirla, desembocamos en un salón con la misma decoración recargada y fastuosa de la habitación.

—¿Acaso sabes quiénes nos han secuestrado?

—Viendo la decoración de este lugar, creo que tengo una ligera sospecha —musita más para sí que para mí.

Un hombre irrumpe de repente por una de las puertas. Nos mira con sorpresa y saca una pistola a toda prisa con la que nos apunta. Al instante, Thierry le arroja el cuchillo que le ha quitado al otro matón. Un lanzamiento certero justo en el corazón y cae sin vida.

En ese momento siento que mi corazón deja de latir. Una sensación fría invade mi cuerpo y lo entumece. Como si lo estuviese viendo todo desde fuera de mí, voy hacia el hombre que acaba de morir, cojo la pistola de sus dedos inertes y apunto a Thierry con ella.

—Deja el arma en el suelo, a tus pies, y levanta las manos —ordeno. Un brillo cruza sus ojos, pero no sé descifrarlo y, cuando pienso que no va a obedecer, hace justo lo que le he pedido y se queda plantado delante de mí, a solo un par de metros de distancia, con los brazos en alto en señal de rendición—. ¿Quién demonios eres? —Me sorprende que mi voz salga tan serena cuando por dentro estoy temblando. Él lanza un suspiro, pero permanece en silencio—. No eres actor, ¿verdad? —insisto.

—No, pero soy bueno actuando —responde él finalmente.

—Ni eres gigoló.

—Pero sí un amante experto —replica. Entonces caigo.

—Tampoco eres francés —deduzco. Su acento ha desaparecido.

—Mi madre es de Tours, así que, en parte, sí que lo soy.

—No me toques las narices, Thierry. ¿O ni siquiera te llamas así? —Él hace una mueca que confirma mi suposición—. ¿Quién demonios eres? —repito con los dientes apretados.

—Supongo que ha llegado el momento de las presentaciones. Me llamo Allan Davis y soy agente encubierto de la CIA —revela con total naturalidad, como si con esas palabras no acabase de hacer trizas algo dentro de mí—. Y tú eres Charity Ryan, también conocida como Aramis, la hacker que se ha estado colando en el Pentágono para sustraer archivos clasificados y que también ha robado el software Zuul para venderlo al mejor postor. Eres una jodida espía, Chary —concluye en tono de reproche.

«Dios, pero ¡qué idiota!», dice una vocecita en mi interior. No sé si lo dice por él, por la sarta de estupideces que acaba de decir o por mí. Me temo que es lo segundo, pues he vuelto a dejarme engañar como una tonta.

No quiero seguir escuchándolo, así que hago lo único que se me ocurre hacer en ese momento.

Apunto y disparo.

Quiero resarcirme.

Desquitarme.

O tal vez solo hacerle callar.

No sé lo que quiero, la verdad. Alegaré locura mental transitoria.

Lo que tengo claro es que, a pesar de todo, no quiero hacerle daño, por eso fijo mi objetivo a unos centímetros de sus pies.

En las películas, cuando se hace eso, la víctima salta de forma cómica y todos se ríen. Pero, claro, esto es la vida real y yo no llevo gafas. Además, disparar una pistola no es tan fácil como parece en los videojuegos. Al activar el percutor, mi mano tiembla.

Thierry —mejor dicho, Allan— no salta.

Aúlla.

CAPÍTULO 27

Allan

Observo con incredulidad el agujero de mis mocasines. Son de Salvatore Ferragamo y me costaron casi mil dólares. Y eso no es lo peor. Por el dolor agudo y palpitante que siento en el pie derecho, no es solo la piel de mi zapato lo que ha traspasado la bala.

No me lo puedo creer: Charity me ha disparado.

Si la he dejado hacerse con el arma y he accedido a soltar la mía es porque pensé que no lo haría. La podía haber reducido en cualquier momento, pero quería ver qué hacía y si realmente me había equivocado con ella. Algo en su expresión al verme herido, la forma en que había dicho que todo era culpa suya, me había hecho pensar que era incapaz de hacerme daño.

La miro con una mezcla de asombro y, sí, también de indignación.

—¿Estás loca? Me has dado —mascullo. Los ojos de ella están abiertos con espanto, pero no baja el arma, sigue apuntando en mi dirección, lo que me obliga a reaccionar. Lo último que deseo es hacerle daño, pero tengo que actuar como un profesional, así que levanto la pistola y la encañono hacia ella—. Baja el arma, Chary. No me obligues a hacerlo —susurro con voz dura para que no le quede más remedio que obedecer.

De repente, la expresión de Charity cambia, tal vez porque ha visto que no bromeo o porque por fin se ha dado cuenta de lo que acaba de hacer. Sus ojos se agrandan todavía más y deja escapar un jadeo mientras baja la pistola, que cae al suelo enmoquetado con un ruido sordo.

—¿De verdad serías capaz de dispararme? —farfulla en tono herido.

—Tú lo acabas de hacer, ¿no? —señalo con inquina. Joder, duele un montón, pero no puedo hacer nada por ahora con mi pie. El disparo habrá alertado a nuestros captores y tenemos que escapar de aquí lo antes posible—. No es momento para esto, tenemos que buscar una vía de escape —gruño. Trato de cogerle la mano, pero ella se suelta con un movimiento brusco.

—Te he disparado sin querer —dice con rabia y, de pronto, sus ojos se llenan de lágrimas—. Aunque me hayas mentido y engañado, nunca sería capaz de hacerte daño adrede. Y deberías saberlo si me conocieses un poco, igual que deberías saber que no soy una espía —agrega con una mueca de disgusto.

—Tú misma me lo confesaste anoche, en la playa. Me dijiste que te infiltras en el Pentágono con frecuencia, la última vez para conseguir información para un tal Profesor X —replico en tono seco.

El rostro de Charity es todo un poema. Primero su expresión es de sorpresa, pero luego comienza a enrojecer y, para mi total asombro, suelta una carcajada. He llegado a conocer bien su risa y esa no es de alegría. Más bien parece de burla o petulancia. La observo con el ceño fruncido. Se está riendo de mí a la cara y no me gusta porque desconozco la razón.

Charity nota que me estoy cabreando y trata de ponerse seria.

—Bueno, sí. —Se aclara la garganta para contener la risa—. Eso, sin duda, parece toda una confesión de espionaje, pero tiene una explicación muy razonable.

—¿Y se puede saber cuál es? —pregunto porque de verdad necesito creer que todo es un malentendido.

—Pues la verdad es que no —replica ella desafiante con los ojos entrecerrados—. Ya no confío en ti.

—Haces bien, querida. Es un hombre de lo más traicionero —comenta una voz detrás de mí. No hace falta que me gire para saber quién es. Reconocería ese acento ruso en cualquier parte: Irina Popova. Me giro hacia ella y la encuentro en el vano de la puerta, tan hermosa como siempre. Está escoltada por un par de matones que nos apuntan con sus armas. No tengo nada que hacer contra ellos, solo tengo un par de pistolas, y ellos, fusiles Kalashnikov. Si estuviese solo intentaría algún movimiento desesperado, pero, con Charity a mi lado, no me atrevo porque puede salir herida. Además, un segundo después, aparecen dos hombres más por la puerta por la que hemos entrado. Así que no me queda más remedio que bajar el arma en señal de rendición—. ¿Sorprendido, kotik? —añade la rusa poniendo retintín en el apodo que siempre ha utilizado conmigo en tono condescendiente.

Un poco sí. Pensé que estaría muy ocupada intentando sacar a flote el negocio familiar tras la encarcelación de su hermano. No esperaba que estuviese en la Riviera Maya y mucho menos que buscase venganza contra mí. ¿Cómo se habrá enterado de que soy agente de la CIA?

—No demasiado —miento—. Lo presupuse al ver la decoración recargada y ostentosa. Te define bastante bien —agrego en ruso solo para fastidiarla al tiempo que me pongo delante de Charity por instinto. Irina es completamente imprevisible, es capaz de disparar a la pelirroja solo por despecho, incluso por diversión.

Un fogonazo de furia contorsiona sus facciones durante un breve segundo, pero enseguida esboza una sonrisa fría.

—Así que el gatito sabe hablar ruso y tiene garras —musita y se relame. Disfruta de tener el poder—. Debo reconocer que me engañaste, pensé que no eras más que un simplón con un cuerpazo —comenta con voz arrastrada—. Si te conservé a mi lado tanto tiempo fue porque follabas como un dios. —Siento que Charity se envara detrás de mí y contengo una maldición—. E imagínate mi sorpresa cuando estando en la sala de control escucho a través de esa cámara que eres agente de la CIA —continúa diciendo mientras señala una de las esquinas de la habitación, en donde descubro una pequeña cámara de vigilancia anclada al techo. ¡Mierda! No me había percatado de ella. Irina chasca la lengua—. Supongo que tú eres en parte responsable de que el FBI haya encarcelado a mi hermano y esté tras la pista de Jasha.

—Si lo que buscas es venganza…

—¿Venganza? —corta ella y suelta una carcajada que me eriza la espalda—. No te enteras de nada —agrega en tono burlón—. Llevadlos con los otros, esto va a ser divertido —ordena la mujer a los dos hombres que han entrado los últimos antes de girarse y desaparecer con los andares de una reina.

Creo que tengo una ligera idea de quiénes son los otros, lo que no me queda claro es cómo encajan todas las piezas. Si Aramis y Popov eran socios comerciales, no entiendo por qué han secuestrado a Charity. ¿Tal vez la pelirroja se haya arrepentido de vender un software tan peligroso a los rusos?

Solo espero que Piper tenga controlado el rastreador que puse en el reloj de Charity y nos tenga localizados. Aunque, siendo la CIA, nunca se sabe si habrá plan de rescate o dejarán que lo resolvamos por nuestra cuenta. Normalmente es lo segundo.

Los matones nos cogen del brazo mientras los otros dos nos apuntan y nos ponemos en marcha siguiendo el camino que ha tomado la rusa. Yo ando a duras penas, con el pie palpitando y un calambre de dolor subiendo por mi pierna hasta mi espalda cada vez que apoyo el pie herido.

En un principio, Charity me mira con aprensión, pero enseguida su expresión se endurece.

—¿De verdad te acostaste con esa mujer? —susurra por lo bajo en tono de asco.

—Era la única forma de ganarme su confianza —respondo y al instante me doy cuenta del error que acabo de cometer.

—Ya veo. Así que a eso te dedicas, a ablandar a las mujeres con el sexo para ganarte su confianza y que te cuenten sus secretos, ¿verdad? —masculla con enfado—. Has hecho conmigo lo mismo que hiciste con ella. A saber cuántas más habrá.

Que crea eso, que ella es una más de mis misiones como lo fue Irina u otras tantas, me revuelve el estómago. Sin embargo, no puedo desmentirla. Aquí no, con tantos oídos alrededor. Es mejor que piensen que ella es un trabajo más antes de que descubran que en verdad es mi punto débil.

—En el cumplimiento del deber se deben hacer algunos sacrificios —señalo con un encogimiento de hombros. Ni siquiera la miro. Mantengo la vista al frente con expresión de frialdad.

Ella emite un jadeo y, aunque el ruso casi la arrastra del brazo, consigue asestarme una patada en la espinilla de la pierna buena. Por el rabillo del ojo veo que tiene los ojos bañados en lágrimas. Espero que sean de rabia y no de tristeza. Prefiero mil veces cabrearla que hacerle daño.

Los rusos se ríen por el arranque de genio de Charity y continúan llevándonos por el pasillo siguiendo la estela de Irina hasta que llegamos a una habitación muy amplia con un montón de monitores de vigilancia: la sala de control. A un lado hay un escritorio con un equipo informático de primera generación, tras el cual hay una persona que nos recibe con una sonrisa burlona: la dulce Chloe. Y junto a ella, tirado en un rincón y sangrando profusamente por diversas heridas en el rostro, se encuentra Phillip Haines, al que parece que le han dado una buena paliza y está inconsciente. O tal vez muerto.

Por suerte, el que no parece estar por ninguna parte es Jasha.

Veo que Charity entrecierra los ojos tratando de discernir los rostros de las personas que hay en la sala. Primero reconoce a Chloe y su mirada se llena de desconcierto. Después, sus ojos se dirigen al hombre que yace en el suelo.

—Ese es… —empieza a decir.

—Phil —corroboro con un gruñido.

Charity suelta una exclamación de angustia por su amigo e intenta correr hacia él, pero el ruso que la sujeta se lo impide.

—Tranquila, sigue vivo —comenta Irina con diversión.

—Aunque no debería. Después del tiempo que me ha hecho perder, se merece la muerte —rezonga Chloe. Se levanta y camina hasta él—. Llevo meses aguantándolo para que, justo antes de la boda, me diga que la tiene que cancelar, que se siente confuso —agrega con voz de falsete, como si lo imitase, y hay verdadero resquemor en sus palabras. Se inclina hacia él y gruñe—: Eso no se hace, gilipollas.

Y le asesta una patada en el estómago. Phil emite un débil gemido, señal de que está vivo, pero no abre los ojos.

En parte no la puedo culpar, Philip ha sido un cretino con Chloe, pero al menos fue sincero en el último momento. Hubiese sido peor que se hubiese casado con ella sin tener claros sus sentimientos.

—¿Todo esto es porque Phil te ha rechazado? —inquiere Charity confundida.

—No, todo esto empezó hace siete años, cuando mi hermano Raymond y tú pusisteis en marcha el proyecto Zuul. —Joder, eso no me lo esperaba. Miro con asombro a Charity y de golpe entiendo lo que quiso decir cuando dijo que el software Zuul era suyo. No se refería a que lo hubiese robado, sino a que lo había diseñado ella. Le pertenecía.

»Por tu cara de sorpresa deduzco que no sabías eso —comenta Irina que parece estar disfrutando de lo lindo por ello—, así que supongo que tampoco sabrás que tu novia en verdad trabaja para la Agencia de Seguridad Nacional.

Noto que se me desencaja la mandíbula. Observo a Charity como si la viese por primera vez.

—¿Es cierto eso? ¿Trabajas para la NSA? —inquiero estupefacto.

No entiendo cómo se le ha podido escapar algo así a Piper ni cómo yo no he hallado ninguna pista al respecto en todo el tiempo que hemos estado juntos.

—¿Qué puedo decir? No eres el único que sabe guardar un secreto —replica Charity en tono mordaz.

Vale, me lo merezco.

CAPÍTULO 28

Charity

Ver la cara de asombro de Thierry —rectifico, Allan— no tiene precio. Es un pequeño bálsamo para mi orgullo herido por el engaño de don Arrogante y Traicionero.

La verdad es que nunca entró en mis planes la posibilidad de trabajar para la Agencia de Seguridad Nacional, pero no me quedó más remedio.

Chloe tiene razón, todo empezó hace siete años, cuando Raymond y yo diseñamos el prototipo de Zuul. Comenzó con una idea que tuve para mi trabajo final en la universidad: crear un software capaz de detectar las puertas traseras activas en un sistema operativo.

Desarrollar el código fuente era muy complicado y sabía que Phil no tenía el talento suficiente para ello, así que pedí ayuda a Raymond.

Fue el mayor error de mi vida.

Estuvimos meses trabajando en él y las primeras pruebas fueron bastante prometedoras, aunque faltaba pulir varias cosas. Entonces a Raymond se le ocurrió ir más allá y conectarlo al sistema del Pentágono para ver si detectaba alguna brecha en su seguridad. No fue difícil. Su madre trabajaba allí como administrativa y nos dio acceso sin saberlo al pinchar en el enlace de una supuesta foto que le mandó su hijo.

Lo que nunca pude imaginar fue que Raymond utilizaría mi software para crackear el Pentágono y otras instituciones gubernamentales. Esa siempre fue su intención, no la de ayudarme, sino la de utilizarme para lograr sus objetivos ciberterroristas. En cuanto lo descubrí, pedí ayuda a Phil. Por aquel entonces, su padre todavía no era secretario de Defensa, pero tenía un alto cargo en el Pentágono.

Wilfred Haines y Phil me ayudaron a salir indemne de aquel incidente con total discreción y Raymond acabó en la cárcel. Mi familia nunca se enteró de lo sucedido. Nadie lo supo. El señor Haines movió unos hilos a petición de su hijo para que mi nombre fuera borrado del expediente de la NSA. Sin embargo, se reservó un as en la manga: su ayuda a cambio de la mía. No me pude negar, pues me sentía condicionada por la obligación moral de devolverle el favor. Así fue como empecé a trabajar de forma secreta para el gobierno.

No me gusta mentir a mi familia sobre lo que hago, pero sé que es la única forma de mantenerlos a salvo y también de evitar que se preocupen.

Hace unos meses, hubo una brecha en la seguridad del Pentágono a través de una backdoor cuya existencia desconocía. Fue una inmersión tan sigilosa que no hizo saltar ninguna alarma del sistema, lo descubrí por casualidad y enseguida bloqueé la puerta e informé a Wilfred. Fue a él al que se le ocurrió retomar el desarrollo del proyecto Zuul para ponerlo al servicio de la seguridad del Pentágono y, desde entonces, Phil me ha estado ayudando en ello.

Miro con asombro a Chloe. Sabía que Raymond tenía una hermana pequeña, aunque nunca la había visto. Lo que sí recuerdo es que me contó con orgullo que también tenía dotes para la informática. Sin embargo, ahora que conozco su parentesco, puedo ver el parecido entre ellos. Incluido el carácter traicionero.

—Entonces, todo esto es un elaborado plan de venganza —deduzco.

—En parte, sí —responde Chloe con un encogimiento de hombros—. Phillip, su padre y tú acabasteis con mi familia. A mi madre la despidieron del Pentágono y mi padre no pudo continuar dando clase en el NYIT por el acoso mediático. Por eso nos tuvimos que mudar a Inglaterra.

—Raymond era un ciberterrorista —señalo porque no es justo que nos eche la culpa de lo sucedido.

—Es posible, pero era mi hermano —replica Chloe y hay dolor en su tono—. Yo lo adoraba, era muy bueno conmigo, y no se merecía el final que tuvo. —Eso no se lo puedo discutir. Pese a todo, me afectó mucho saber que se había suicidado en la cárcel—. El primer día se metió con quien no debía y le hicieron la vida imposible. Le dieron un par de palizas, incluso lo violaron, y nadie hizo nada. Por eso se mató. —Siento que me revuelve el estómago al imaginar por lo que tuvo que pasar. Después de todo, Raymond solo tenía veintidós años. Le gustaba llamar la atención y saltarse las normas, se comportaba como el típico rebelde antisistema, pero no era una persona violenta.

»Cuando mis padres murieron, y fui a vivir con tía Agatha, mi vida cambió —continúa relatando Chloe—. Mi tía tenía un estilo de vida muy diferente a la que yo conocía: alta sociedad, lujo, galas benéficas… Y algunos «amigos» con negocios un tanto turbios en la sombra.

—Adivino: Yuri Popov era uno de esos «amigos» —interviene Allan y supongo que con el tono en el que están pronunciando la palabra «amigos» quieren decir amantes.

La rusa con aspecto de diosa nórdica suelta una carcajada. No sé nada de ella, pero la odio a muerte. Hay algo en su mirada que me provoca escalofríos. Solo con pensar en que Allan y ella se acostaron me entran náuseas.

—Los americanos continuáis teniendo la mente muy cerrada. Agatha era mi amante, no la de mi hermano —esclarece Irina—. Nos conocimos en una fiesta en Londres y congeniamos a la perfección. Nos hicimos buenas amigas. Las dos teníamos las mismas motivaciones en la vida: la ambición, el sexo y el dinero, aunque también procurábamos lavar nuestra imagen asistiendo a galas benéficas —explica con una sonrisa—. Cuando me habló de que su sobrina tenía mucho talento para la informática, decidí utilizar sus habilidades en mi favor. Hoy en día, tener la colaboración de un hacker que sepa moverse por la Dark Web es fundamental, pues la mayoría de las transacciones de nuestros negocios se hacen allí. Además, Chloe es buenísima para blanquear dinero a través de criptomonedas —añade con un guiño cómplice hacia la joven.

—Tras la muerte de mi tía, me hice socia de Irina y traté de continuar haciendo una vida normal para guardar las apariencias —prosigue relatando Chloe—. El destino quiso que, en una de las fiestas a las que asistí, me cruzara con Phil. Supe quién era desde el primer momento y pensé que podía obtener una pequeña venganza por lo que le ocurrió a mi hermano. Al principio me propuse enamorarlo como divertimento para luego romperle el corazón, pero Irina vio el potencial que tenía esa relación y me convenció para que siguiera adelante.

—Después de todo, era el hijo del secretario de Defensa de Estados Unidos, sabía que tarde o temprano podría encontrar alguna forma de sacarle partido —alega Irina—. Solo tenía que mantenerlo contento sin despertar sospechas.

—Fue fácil, se me da bien hacerme la rubia tonta —afirma Chloe con picardía. Mira de repente a Allan—. Por cierto, por si todavía no te has dado cuenta, sé diferenciar un secador de pelo de un dispositivo de escucha a distancia con los ojos cerrados —asevera con una sonrisa petulante.

»Cuando nuestra relación se formalizó, y preparé la mudanza de mi piso de Londres a Nueva York, encontré una caja con recuerdos de mi vida pasada —continúa explicando—. La mayoría eran objetos de mis padres y de mi hermano, y entre ellos encontré un pendrive camuflado en uno de los Funkos que coleccionaba Raymond. Contenía algunas notas sobre un proyecto llamado Zuul y las instrucciones para abrir una backdoor en el Pentágono.

—Así que fuiste tú la que abrió la puerta trasera que detecté hace unos meses —murmuro con sorpresa, y Chloe lo confirma con una reverencia burlona.

—Como espiaba las conversaciones de Phil siempre que podía, descubrí que él y tú habíais retomado el desarrollo de Zuul y se lo conté a Irina.

—Tengo un amigo en Rusia que está dispuesto a pagar una cantidad ingente de dinero para hacerse con él —aclara la rusa—. La idea era esperar a que terminaseis el software para robarlo, pero surgieron una serie de contratiempos que nos han obligado a cambiar el plan.

»El primero fuiste tú —prosigue mientras clava la mirada en Allan—. Cuando Chloe te sorprendió espiando una conversación entre Charity y Phil con ese… artilugio tecnológico, enseguida se percató de que no eras quien decías ser. Entonces, me mandó una foto tuya y casi no me lo creo. ¡Mi travieso kotik! —Chasca la lengua con reprobación—. Lo que no tenía claro es si eras de la NSA, del FBI o de la CIA, aunque ahora ya has aclarado ese punto.

Yo también dirijo mi mirada a Allan. No me debería sorprender que se dedicara a espiar mis conversaciones, después de todo, para eso estaba conmigo. Él permanece con el rostro imperturbable. Se le da bien esconder sus emociones. Supongo que igual de bien que fingirlas.

Duele. Mucho. Aunque ahora no es momento para pensar en ello.

—El segundo contratiempo fue que Phil decidió romper nuestro compromiso anoche, después de hablar contigo —continúa relatando Chloe mientras dirige su mirada hacia mí—. Debí imaginarlo. Hasta que fijamos la fecha de la boda, todo fue bien; pero luego algo cambió y desde hace un par de meses se volvió desconfiado conmigo.

Recuerdo las preguntas que me hizo Phil en nuestra conversación: «¿No te planteas que pueda ser demasiado perfecto para ser real? ¿Que solo trata de complacerte con alguna doble intención?».

Ahora lo entiendo. Eran un reflejo de sus propias dudas hacia Chloe.

«Si supieras de quién he llegado a sospechar, te reirías».

Hablaba de Chloe. La dulce y maravillosa Chloe. La que ahora coge un arma y la apunta contra el cuerpo desmadejado de Phil con la intención de pegarle el tiro de gracia.

—Yo de ti no lo haría —interviene Allan—. Como bien habéis dicho, es el hijo del secretario de Defensa. Si lo matáis, Wilfred Haines no parará hasta veros entre rejas, será algo personal para él. Sin embargo, vivo siempre puede seros de utilidad —razona en tono persuasivo. Funciona. Chloe duda e Irina le ordena con un gesto que no lo haga. Un segundo después, veo con alivio que baja el arma. Allan le acaba de salvar la vida a Phil.

»Hay una cosa que no termino de comprender —prosigue diciendo Allan, supongo que con la intención de distraerlas—. Si Chloe trabajaba para ti, ¿por qué mandaba emails a Yuri Popov con el seudónimo de Aramis?

—Phil me contó una vez que ese era el nick que usaba Charity en la universidad y pensé que sería una buena forma de matar dos pájaros de un tiro —responde Chloe con un encogimiento de hombros.

—¿Dos pájaros de un tiro? —repite Allan pensativo y entonces sus ojos se abren de golpe y se clavan con sorpresa en Irina—. Querías deshacerte de tu hermano desde el principio.

—Y te agradezco un montón que me hayas ayudado a conseguirlo. No sabes lo que es estar toda la vida a la sombra de alguien tan controlador como él. Por suerte, los hombres tendéis a subestimar a las mujeres —rezonga Irina—. Yo quería quitar de en medio a mi hermano para dirigir el negocio familiar, y Chloe quería deshacerse de la señorita Ryan porque era una sombra en su relación con Phil.

—Sabía que el FBI iba detrás de Yuri y dejé suficientes pruebas en su ordenador como para que lo atraparan y, además, pudieran encarcelar a Charity por espionaje —declara Chloe—. También borré todo rastro de la implicación de Irina para que no pudieran conseguir nada contra ella.

—Con lo que no contábamos era con que la CIA se implicase en el caso, pero, bueno, ahora te has convertido en una pieza inestimable del tablero —manifiesta Irina. Se gira hacia mí y la expresión malévola de sus ojos me pone la piel de gallina—. No hemos conseguido que Phillip nos diga nada sobre el software, es más duro de lo que parece, aunque sabemos que estando tú aquí terminará por hacerlo. El problema es que a mis hombres se les ha ido un poco la mano y no sé cuándo estará en condiciones de poder hablar.

»La cuestión es la siguiente, señorita Ryan, o nos entregas el software, o tu novio muere —concluye y apunta a Allan en la frente con una pistola.

CAPÍTULO 29

Allan

Observo el cañón de la pistola. Un agujero oscuro y frío. Letal. Me he enfrentado a situaciones parecidas y la sensación de pánico nunca disminuye.

Mi reacción siempre es la misma. Un instante en el que mi cuerpo se queda paralizado para, al segundo siguiente, tensarse presto a actuar. Mi cerebro empieza entonces a evaluar la situación con precisión. Y la situación no pinta nada bien: cuatro gorilas y dos locas nos rodean.

Me acojona morir sin haber vivido lo suficiente y, sobre todo, sin que Charity conozca la verdad. Me entristece dejar a mi familia en una nebulosa de mentiras y falsedades. Y me cabrea que alguien ejerza el poder de arrebatarme todo. Sobre todo, si ese alguien es Irina Popova.

No es un farol. Es muy capaz de apretar el gatillo sin la mínima emoción. Que haya orquestado una trampa para su propio hermano es prueba evidente de su falta de escrúpulos. Además, sabe que juega sobre seguro. Charity es una mujer buena, sensible y me ama. Cederá ante esa amenaza con tal de que Irina no me haga daño, aunque tenga que entregar…

—Por mí como si le vuelas la cabeza —afirma Charity con frialdad—. Después de cómo me ha engañado, no le guardo ningún cariño. —Dejo escapar un jadeo ahogado y la observo estupefacto. Supongo que mi expresión debe de ser muy cómica, porque tanto Irina como Chloe comienzan a reír. Entonces veo que Charity me guiña en ojo con rapidez sin que las otras se percaten y vuelvo a suspirar de alivio. Ella sí está de farol.

»A decir verdad, estoy tan harta de los hombres como vosotras —prosigue diciendo con enfado—. El capullo de Phil me tuvo años confundida y ahora llega este cretino y me engaña como a una tonta. —Su rostro compone una expresión calculadora—. Os voy a hablar con claridad: el software todavía no está terminado, aunque me queda muy poco para finalizar el desarrollo del código fuente. Si lo acabase para vosotras, ¿qué me daríais a cambio?

—No lo hagas, Charity —mascullo para hacer más creíble su estrategia—. No son de fiar. Te matarán en cuanto les des lo que quieren.

—Tiene gracia que seas tú quien diga que ellas no son de fiar cuando de tu boca no han salido más que mentiras desde que nos conocimos —replica ella. Sé que está improvisando, pero hay verdadera amargura en sus palabras, tal vez por eso haya resultado tan creíble.

Irina baja la pistola e intercambia una sonrisa con Chloe. Les ha divertido la réplica de Charity.

Entonces, en la ventana que hay detrás de ellas, veo una sombra. Después un rostro. Lo reconozco casi al instante y me cuesta contener mi sorpresa. Es una de las personas a las que menos esperaba ver aquí.

Garret Scott.

¿Qué hace don FBI en este yate?

El tipo me guiña un ojo a través del cristal y desaparece. Entonces lo comprendo: Piper debe de haber rastreado la ubicación de Charity a través del dispositivo que le puse en el reloj y ha mandado a un equipo de rescate. Si ha implicado al FBI y ha dejado al margen a la CIA debe de ser porque tiene alguna prueba de la participación de Irina y porque sabe que Scott se había quedado con las ganas de atraparla.

Recuerdo que cuando hablaba con Piper en la playa, justo antes de que me golpeara, comentó: «Nunca adivinarías quién fue la pareja de Agatha Thomson en la última fiesta benéfica a la que asistió». Ahora tengo claro que se refería a la rusa.

Irina y Chloe me miran expectantes para ver cómo reacciono al comentario de Charity. Debo mantenerlas distraídas hasta que aparezcan y sé cómo hacerlo: dándoles un espectáculo. Me giro hacia la pelirroja.

—¡Joder, sí! Te oculté mi verdadera identidad. Te mentí y te manipulé porque necesitaba averiguar si eras la espía que hacía peligrar la seguridad del Pentágono. Es mi trabajo, Chary. Y mi trabajo es hacer lo que sea por proteger a mi país —afirmo con orgullo. Suena a discurso patriótico, lo sé, pero es cierto—. La misión era fácil: solo eras una friki de los ordenadores sin idea de hombres que enseguida caerías rendida a mis encantos y a la que no me costaría seducir. Como bien decías, una de tantas. —Veo que sus ojos se llenan de lágrimas y siento un nudo en el estómago. Tomo aire y le hablo con el corazón sin importarme nada más—. Sin embargo, no ha sido así. No sé cómo lo has hecho, pero el que ha caído bajo tu embrujo he sido yo. Eres la mujer más fascinante que he conocido jamás. Las contradicciones que encuentro en ti me vuelven loco: ingenua, pero inteligente; inocente, pero seductora; tímida, pero con carácter; temerosa, pero atrevida. Me descolocas. Me desconciertas. Me enamoras. —Estoy temblando, y no es por la situación, es porque es la primera vez que desnudo mi alma ante una mujer—. Sí, todo empezó con una farsa, pero se ha convertido en algo real. Lo que hay entre nosotros es real, Chary —concluyo sin desviar la mirada de ella en ningún momento. Tal vez sea la última oportunidad que tengo para que lo sepa. Necesito que me crea.

Irina suelta una carcajada y empieza a aplaudir.

—Bonita declaración de amor, lástima que no sea más que otra patética forma de conseguir manipular a esta chica —comenta de forma despectiva—. Dime que no te has creído esas sandeces —pide a Charity. Pero ella no le contesta. Mantiene la mirada fija en mí con los ojos brillantes y parece que ni siquiera la ha escuchado. Se está mordiendo el labio de esa forma tan suya, valorando la veracidad de mi discurso. Y, finalmente, su expresión se ablanda. Solo un poco, pero lo suficiente para que sepa que me ha creído. El problema es que no soy el único que capta ese sutil gesto—. Maldita estúpida —gruñe Irina con rabia al percatarse de ello—. Creo que te voy a hacer un favor —masculla con voz ominosa y me vuelve a apuntar con la pistola.

Tres cosas suceden a continuación:

Alguien grita: «FBI», mientras varios agentes irrumpen en la estancia.

Irina dispara.

Charity se pone delante de mí.

Su cuerpo impacta contra el mío cuando la bala la alcanza y la rodeo entre mis brazos para que no caiga al suelo. Irina vuelve a disparar y, sin pensar, me volteo para proteger a Charity con mi propio cuerpo, dejando a su alcance mi espalda. Siento la quemazón del proyectil que atraviesa mi hombro y dejo escapar un jadeo. Oigo otro disparo y me preparo para recibir un balazo más, pero no llega. Miro por encima del hombro y veo que Irina cae abatida por una bala certera que le atraviesa la frente. Solo entonces, puedo centrarme en Charity, que yace inconsciente entre mis brazos.

La dejo en el suelo con cuidado y me apresuro a localizar la herida, aunque solo veo sangre. Hay sangre por todas partes. Tiemblo tanto que no consigo que mis manos respondan.

—Charity, escúchame. No puedes morir, ¿me oyes? No puedes morir —reitero en tono desgarrado.

Todo es un caos a nuestro alrededor. Los agentes del FBI desarman a los cuatro gorilas y los inmovilizan mientras Chloe grita y patalea cuando la esposan.

Scott aparece a mi lado con otro hombre y me apartan para hacerse cargo de la situación.

—Será mejor que nos dejes a nosotros. —Se quita el pañuelo que lleva en la cabeza y se lo da a su compañero, que tapona la herida. Después, me echa un vistazo rápido—. Tú también estás herido.

—No es grave —farfullo, aunque la verdad es que me siento un poco mareado. No puedo apartar la mirada de Charity. Tiene el rostro cada vez más pálido y su herida no tiene buena pinta. Todavía no puedo creer lo que ha hecho—. Se ha puesto delante de mí —susurro con voz ahogada.

—Después de esa declaración de amor, yo también lo habría hecho. Creo que ha sido lo más bonito que he escuchado jamás. —Me mira de reojo—. Por la forma en que la has protegido con tu cuerpo cuando Irina ha disparado, entiendo que iba en serio.

—Totalmente —afirmo sin dudar—. Si no se recupera…

—Tranquilo, Campbell tiene conocimientos médicos. Sabe lo que hace. Y el helicóptero está a punto de llegar. —En cuanto lo dice, se escucha fuera el zumbido característico de esos aparatos—. ¿Quién es ese de ahí? —inquiere señalando el cuerpo de Phil, que continúa inconsciente.

—Es Phillip Haines, el hijo de Wilfred Haines, el secretario de Defensa —informo con voz débil.

—¡Mierda! —gruñe Scott—. Tu compañera, Piper, tenía serios indicios de que Irina Popova os había secuestrado a ti y a la señorita Ryan, y nos dio vuestra localización, pero no nos dijo nada sobre Phillip Haines. Será mejor que no esté muerto o estamos jodidos —masculla. Hace una señal a uno de sus hombres para que lo asista y después me mira con preocupación—. ¿Estás seguro de que te encuentras bien? —pregunta con el ceño fruncido.

Quiero decir que sí, pero la voz no me sale. Noto un zumbido en los oídos y sé que ya no se trata del helicóptero. Todo empieza a volverse brillante y borroso.

—No dejes que Charity muera, prométemelo —consigo decir a través de la neblina que me envuelve.

—Te lo prometo. —Escucho que dice Scott.

Y justo después pierdo el conocimiento.

***

Cuando vuelvo en mí estoy tumbado en una camilla en el helicóptero. Trato de levantarme, pero estoy sujeto por unas correas de seguridad.

—Charity —murmuro entre mis labios resecos.

—No te muevas o la herida se te abrirá —me reprende Scott—. La bala te atravesó el hombro de forma limpia y no parece que haya tocado ningún órgano vital, pero has perdido bastante sangre. También tenías otra herida en el pie derecho y, bueno… Lamento decirte que te han volado el dedo meñique —anuncia. Miro hacia mis pies con sorpresa y veo el derecho vendado. Me han debido de meter algún sedante porque no me duele nada. Después, giro la cabeza hacia su voz y lo veo al lado de la camilla donde yace Charity. Los dos están conectados por una vía—. Tu chica estaba perdiendo mucha sangre y le estoy prestando un poco de la mía. Por suerte, soy cero negativo —explica con un guiño. Su tono es jocoso, pero sé que le está salvando la vida.

—¿Es grave? —me atrevo a preguntar.

—No te voy a engañar: no pinta bien. Campbell piensa que la bala le ha alcanzado el corazón y no hay agujero de salida. Ha conseguido estabilizarla, pero necesita ser operada de urgencia. —Se la ve tan pálida y frágil que me duele mirarla—. Es una mujer fuerte, Davis —añade, supongo que para tranquilizarme al ver mi cara de pánico.

Sí, Charity es fuerte.

Saldrá de esta.

Tiene que hacerlo.

Veo a Phil tendido en una camilla cerca de ellos y conectado a un gotero. Sigue inconsciente.

—¿Cómo está?

—Tiene una brecha en la cabeza, diferentes contusiones y varias costillas rotas. Le dieron una buena paliza, pero sobrevivirá. Wilfred Haines ya está informado y se ha hecho cargo de todo. Es impresionante lo rápido que va todo cuando alguien con poder se pone a organizar las cosas —comenta con una mueca—. Solo quedan veinte minutos para que lleguemos al Hospital Mercy de Florida. Es el más cercano con un buen especialista en cirugía cardiotorácica y ya hay un quirófano preparado para operar a la señorita Ryan en cuanto lleguemos.

—Su familia…

—Ya está avisada. Haines ha puesto a su disposición un avión privado.

Bien. Charity necesita a su familia.

Vuelvo la vista hacia ella y estiro el brazo intentando tocarla, pero no lo consigo. Se ha vuelto demasiado pesado para moverlo. No sé si serán los sedantes, pero siento que me vuelvo a adormecer.

Mi último pensamiento es para las hermanas de Charity.

Me van a matar.

***

Las horas siguientes pasan como una especie de pesadilla de la que no consigo despertar. En cuanto aterrizamos en el helipuerto del hospital, el equipo médico se hace cargo de nosotros. A mí me realizan varias pruebas, pero mis heridas no son graves y enseguida me dejan descansando en una habitación. Lo peor es que, por mucho que pregunto por Charity, nadie me da información más allá de: «Sigue en quirófano».

Por suerte, Scott se apiada de mí y me ayuda a llegar a la sala de espera en silla de ruedas. Quiero estar ahí en cuanto los médicos salgan. Lo curioso es que don FBI se queda a mi lado. No habla conmigo, tal vez porque intuye que estoy demasiado atormentado para hacerlo, pero me hace compañía y, joder, se lo agradezco. En esos momentos no quiero estar solo, aunque sea él el que esté conmigo.

De repente, siento que su cuerpo se tensa. Levanto la mirada alerta, esperando ver al médico, pero a la que veo es a Winter Ryan. Viene directa hacia mí y está hecha una furia. Pese al dolor, me pongo de pie con cuidado para enfrentarla. Sé lo que va a venir a continuación y no hago nada para impedirlo.

En cuanto Winter llega hasta mí, me da una bofetada que me gira la cara.

—Hijo de puta, te dije lo que pasaría si le hacías daño —masculla con furia. Levanta de nuevo la mano y me preparo para otro golpe, pero Scott la detiene sujetándola por la muñeca.

—Quieta, valquiria —advierte con voz suave—. No está bien pegar a un hombre en su estado.

No sé si con lo de «en su estado» se refiere a que estoy herido o a que me siento anímicamente muy frágil. Sea como sea, lo de valquiria le sienta como un guante. Con su metro ochenta de altura y su cabello rubio, parece una diosa nórdica.

Winter mira a Scott y entrecierra los ojos. Don FBI le saca unos diez centímetros de altura y casi el doble de peso, pero, claro, es una Ryan. No me da tiempo a advertir al pobre hombre antes de que ella actúe. Con un rápido movimiento, le hace una llave que lo voltea por el aire y lo tira al suelo de culo.

Él se queda embobado mirándola con expresión de asombro y fascinación.

Ella lo observa como a un mosquito molesto al que acaba de aplastar.

—No vuelvas a tocarme —gruñe con rabia.

—Winter, no es momento para eso —amonesta una voz autoritaria.

Levanto la mirada y me encuentro con el rostro serio de Samuel Ryan. Estaba tan centrado en Winter que no me había percatado de que su familia venía detrás. Su madre, sus hermanas y sus parejas, todos están allí, mirándome con disgusto.

—¿Dónde está Charity? —inquiere la señora Ryan en tono de profunda preocupación.

—Sigue en quirófano —respondo con un hilo de voz.

—Así que tú eres él —masculla Samuel observándome con los ojos entrecerrados.

Nunca he hecho nada tan difícil como mantenerle la mirada al señor Ryan en ese momento.

Sé lo que significa ese «él».

El hombre que ha engañado y manipulado a su hija.

El hombre por el que ahora la vida de Charity pende de un hilo.

Abro la boca para responder que sí, pero solo me sale un sonido ininteligible. La garganta se me cierra de forma dolorosa, el cuerpo me comienza a temblar y, antes de darme cuenta, rompo a llorar como un niño pequeño.

CAPÍTULO 30

Charity

Una sensación de paz y plenitud, de puro amor, me obliga a abrir los ojos. Pese a que estoy en una habitación que no conozco y siento el cuerpo extraño, como entumecido, no tengo miedo. Y la razón es simple: Faith y Hope están aquí, tumbadas cada una a un lado de mí, abrazándome con cuidado. Aunque no llevo las gafas puestas, sé que son ellas con total seguridad. Cada célula de mi cuerpo las reconoce.

Cierro los ojos y disfruto un momento más de la sensación. Ha sido así desde pequeñas. Puede que peleásemos, incluso hubo una vez, cuando teníamos quince años, que estuvimos sin hablarnos tres días, ni siquiera recuerdo la razón. Sin embargo, el lazo que nos une es más fuerte que cualquier disputa. Siempre lo será. Somos tres partes de un todo.

Vuelvo a abrir los ojos y trato de discernir lo que está a mi alrededor.

—Toma, ponte tus gafas —susurra Winter y me las coloca con suavidad. De repente, todo se vuelve nítido—. Son las de reserva, las traje porque pensé que tal vez las podías necesitar. También te he traído una pequeña maleta con ropa y cosas de aseo —explica. Ella siempre está en todo. La observo agradecida. Está pálida y ojerosa, aunque eso solo consigue que su hermosura sea menos divina y más terrenal. Faith y Hope no se ven mucho mejor. Incluso durmiendo, sus rostros dan muestras de estrés. Miro a mi alrededor.

»Mamá y papá han ido al hotel a descansar; la madre de Phil ha puesto a nuestra disposición unas habitaciones de lujo en el hotel Weston Miami. Ben y Malcolm están en el restaurante tomando algo —comenta, pero no es a ellos a quienes estoy buscando y creo que lo sabe.

—¿Y Allan? —susurro. Tengo la garganta tan seca que casi no me sale la voz.

Winter no puede ocultar una mueca de disgusto.

—También resultó herido, pero no era demasiado grave. —Siento que me sonrojo ligeramente al recordar el balazo que le di en el pie—. Creo que le dieron el alta ayer —dice evasiva. «¿Y por qué no está aquí conmigo?», quiero preguntar—. Estuviste más de cuatro horas en el quirófano y después dos días en la UCI —prosigue diciendo Winter—. Tuvieron que intervenirte a corazón abierto. —Se estremece y sus ojos se llenan de lágrimas, aunque sonríe con alivio—. Nos diste un susto de muerte, pero ya ha pasado el peligro y ahora lo único importante es que te recuperes.

Nada de eso explica por qué Allan no está aquí. Necesito respuestas, pero se me cierran los ojos y vuelvo a dormirme.

***

—Estoy pensando que Cabo Cañaveral no queda lejos de aquí —comenta Faith mientras me cepilla el pelo con cuidado. Me acabo de dar mi primera ducha y ahora mismo estoy en la gloria—. Antes de volver a Nueva York, podríamos aprovechar para visitar el Kennedy Space Center de la NASA —continúa parloteando—. Digo yo que, si Charity trabaja para ellos, podrán hacernos algún tipo de tour especial para familiares y dejarnos ver el espacio con algún telescopio de esos, ¿no? A Malcolm le gustan mucho las estrellas.

—Tonta, Charity trabaja para la NSA, no para la NASA —rezonga Hope mientras me aplica un poco de brillo en los labios. Según mis hermanas, me sentiré mucho más animada si me veo guapa.

Después de todo lo que ha pasado, me he visto en la obligación de contarles la verdad y me he quitado un peso de encima. Por fin puedo acabar con las mentiras.

—¿NSA? —Faith parece confundida.

—Agencia de Seguridad Nacional —aclara Winter. Ella y mi padre están repantigados en el sofá leyendo.

—¿Esos son como los de Men in Black? —pregunta Faith.

—No. Bueno, tal vez —se corrige Hope al instante y se queda pensativa—. Puede que los hombres de negro sean un departamento secreto de la NSA. ¿Tú qué opinas, Winter?

—Que Will Smith está cañón con el traje negro y las gafas de sol —comenta distraída mi hermana mayor.

—Pues yo prefiero a Chris Hemsworth en la tercera entrega —rebate Faith.

—¿Cómo no? Tiene un aire a Cuatro —señala Hope volteando los ojos.

—Malcolm es muchísimo más guapo —afirma Faith con los ojos brillantes. En serio, le salen corazoncitos por los ojos cada vez que habla de su highlander.

—Si tuvieras que elegir al hombre más atractivo del mundo, ¿por quién os decantaríais? —inquiere Hope—. Y no vale decir que Malcolm MacLeod —se apresura a advertir al ver que Faith abre la boca para responder.

Faith la cierra de golpe y bufa.

No sé cómo una conversación sobre la NSA ha derivado en hombres buenorros, pero con mis hermanas ese tipo de cosas suelen suceder.

—A mí me encanta Joe Manganiello —comenta Winter. Hope y Faith cruzan una mirada y sonríen con malicia. Winter, al percatarse de ello, entrecierra los ojos—. ¿Qué ocurre?

—Ese tipo al que tumbaste cuando llegamos al hospital, el del FBI, se parecía bastante —señala Faith.

—Estaba para lamerlo entero de arriba abajo —secunda Hope.

Nuestro padre se aclara la garganta de forma sonora para recordarnos que está escuchándolo todo. No ha despegado la vista del libro que está leyendo, pero se ha ruborizado ligeramente.

—Quiero decir que era… cautivador —rectifica Hope con voz moderada, aunque hace un gesto obsceno con la mano y la boca aprovechando que papá no mira.

—¿Pegaste a alguien del FBI? —inquiero sorprendida por ese dato.

—Sí, bueno, estaba… nerviosa, y se cruzó en mi camino —farfulla Winter a la defensiva.

Nuestro padre y ella intercambian una mirada rápida. Intuyo que ese hecho tiene algo que ver con Allan, pero que están evitando nombrarlo.

Abro la boca para indagar más sobre el tema, pero en ese momento aparece nuestra madre por la puerta esbozando una sonrisa.

—Tienes una visita —anuncia.

Me incorporo despacio, aunque mi pulso se dispara. Aguanto la respiración esperando ver a Allan, pero quien aparece por la puerta es Phil empujando una silla de ruedas vacía.

Dejo escapar un suspiro de decepción que trato de ocultar detrás de una sonrisa amable. No es que no me alegre de ver a Phil ya en pie, es que necesito saber de Allan. Siempre que pregunto por él mi familia me contesta con evasivas o cambia de tema.

Ya ha pasado una semana desde mi operación y me recupero con rapidez. Cada día estoy más fuerte, incluso he empezado a levantarme de la cama, aunque me fatigo con rapidez. Por suerte, la única secuela física que tengo que lamentar es una cicatriz en el pecho, aunque no es algo que me quite el sueño. Lo importante es que estoy viva.

—Espero no molestar —murmura Phil con cierta timidez. Supongo que, después de la conversación que tuvimos y todo por lo que hemos pasado, las cosas están raras entre nosotros—. He pensado que tal vez te apetecería dar un paseo y charlar. Tu médico me ha dicho que no hay problema.

—No sé si es buena idea. Charity se agota con facilidad —gruñe mi padre.

Winter y él están tan protectores conmigo que resultan asfixiantes. Es curioso, son los que más acostumbrados están a tratar con la violencia y, en cambio, les está costando más recuperarse del susto y tratarme con normalidad.

—¡Oh, venga! A la niña le vendrá bien salir de la habitación —replica mi madre—. Además, no es que vaya a correr una maratón, Phil va a llevarla en la silla de ruedas —agrega señalando lo evidente.

—Está bien —cede finalmente mi padre—, pero que la conversación no se alargue demasiado.

Phil me acerca la silla, y mis hermanas me ayudan a levantarme de la cama y a sentarme en ella. Me siento un poco abrumada por tenerlos a todos revoloteando a mi alrededor, pendientes de cada una de mis necesidades, ya que estoy acostumbrada a pasar el día sola en mi habitación. Así que en verdad agradezco en mi interior que mi amigo me saque un rato de allí.

—Te veo mejor —murmura cuando enfilamos por el pasillo.

—Yo también a ti —repongo.

Vino hace dos días a mi habitación, pero esa vez era él el que iba en silla de ruedas. Todavía tiene la cara llena de hematomas y camina con rigidez por su lesión en las costillas, pero es cierto que tiene mejor aspecto.

—Necesitaba hablar contigo sin que tu familia estuviese presente —musita Phil—. ¡Me siento tan avergonzado! Todavía no me puedo creer que Chloe me engañara de esa forma. Tuve mis sospechas al final, sí, pero nunca imaginé que estuviese relacionada con Raymond o la mafia rusa.

—¿Qué pasó exactamente entre Chloe y tú después de nuestra conversación?

—Estaba hecho un lío —responde Phil—. Me sentía muy confuso y… no sé. Lo único que tenía claro es que no era justo para Chloe que me casara con ella teniendo tantas dudas respecto a mis sentimientos —reconoce con las mejillas algo ruborizadas—. Sabía que mi madre pondría el grito en el cielo y que ocasionaría un escándalo, pero por fin tomé una decisión y fui en busca de Chloe para sincerarme con ella.

»Estábamos en nuestra habitación, y yo trataba de explicarle las razones por las que no podía casarme y pidiéndole disculpas cuando, de repente, cogió uno de mis palos de golf y me lo estrelló en la cabeza.

»Lo siguiente que recuerdo fue que estaba en un yate, atado a una silla, y que Chloe y una mujer de acento ruso comenzaron a preguntarme sobre Zuul mientras dos tipos me zurraban —prosigue con una mueca—. No me creyeron cuando les dije que no sabía de lo que hablaban. Chloe había estado todo este tiempo espiándome. Fue ella la que registró mi escritorio y también tenía pinchado mi móvil. Debí ser más cuidadoso. —Cruzamos el pasillo hasta la otra punta del edificio y llegamos a una salita que está vacía. Tiene unos amplios ventanales con unas vistas espectaculares del Atlántico. Por un momento, me quedo embobada contemplándolas—. Lo siento mucho, Charity —continúa diciendo a mi espalda—. Por mi culpa supieron que tú habías retomado el proyecto Zuul para la NSA y yo te estaba ayudando. Te puse en peligro.

—No tienes que disculparte de nada, Phil. Aquí tú eres una víctima más.

—Necesito ofrecerte una pequeña compensación y creo que he encontrado la adecuada —insiste él.

Un segundo después, siento que entierra el rostro en mi pelo y aspira con intensidad. Es un gesto tan íntimo, desprende tanto sentimiento y anhelo, que me revuelvo incómoda en la silla.

—Phil, no creo que esto sea correcto. Te quiero, pero solo como a un amigo.

—No sabes lo que me alegra oír eso —murmura una voz en mi oído. Aunque ya no tenga acento francés, reconozco al instante el tono ronco.

Me giro a tiempo para ver a Phil, que me guiña un ojo antes de cerrar la puerta para dejarme a solas con el hombre que monopoliza mis pensamientos.

—¡Allan! —exclamo con un suspiro al encontrarme con sus ojos oscuros—. ¡Dios! Te ves fatal —suelto sin pensar. Está ojeroso, desaliñado y sin afeitar. Y muy muy enfadado.

—Si vuelves a hacer algo tan estúpido como ponerte delante de mí cuando me disparan, te juro que… —Toda su furia se desinfla de golpe con un suspiro entrecortado. Cae de rodillas frente a mí, apoya su frente contra la mía y cierra los ojos, como saboreando mi cercanía—. Necesitaba verte. Me estaba volviendo loco.

—¿Y por qué no has ido a visitarme a mi habitación?

—No quería provocar otra escena —responde con una mueca—. He estado rondando por el pasillo durante esta semana, tratando de encontrar la manera de verte sin que tu familia lo supiera. Phil me vio y al final se ha apiadado de mí. No es un mal tipo después de todo.

Quiero preguntarle qué significa eso de que no quería provocar otra escena, pero entonces él me besa. Un beso suave, pero cargado de sentimiento y ternura que acaba antes de lo que me gustaría.

Se separa unos centímetros de mí y nos miramos a los ojos. Entonces recuerdo lo que me dijo la primera vez que nos acostamos juntos. Ya en ese momento trató de advertirme.

«Lo nuestro empezó como un trabajo más, pero se ha convertido en algo diferente, Charity. En algo más. ¿Lo comprendes? —Asentí, y él me miró con tristeza—. No, todavía no lo puedes comprender, pero, cuando llegue el momento, espero que lo hagas».

Tenía razón. Aquel día no comprendía sus palabras, pero ahora sí. Y por fin veo la verdad.

—Es cierto todo lo que dijiste en el yate: te has enamorado de mí —afirmo sin rastro de duda.

—Totalmente. Irremediablemente. Desesperadamente —enumera enfatizando cada palabra con un beso. Saboreo la emoción de sus palabras—. Y tú me amas a mí —añade con evidente satisfacción antes de volver a tomar mi boca.

Sí, le amo.

Un momento.

No.

Abro los ojos de golpe y me echo hacia atrás para poner fin al beso.

—Me enamoré de Thierry, no de ti —musito mientras niego con la cabeza.

—Yo soy Thierry —farfulla Allan con una sonrisa vacilante.

—No, tú eres Allan Davis —replico—, y a ti no te conozco.

—Eso tiene fácil solución: conóceme y te darás cuenta de que Thierry tiene mi esencia. Puede que te mintiera sobre mi procedencia y mi profesión, pero mis reacciones y mi forma de ser eran reales —explica Allan.

Sé que está en lo cierto. El hombre al que he llegado a querer está en él y estoy segura de que, si le diese una oportunidad, acabaría tan enamorada de Allan como de Thierry, tal vez más. Pero existe un gran problema.

—Me encantaría conocerte, Allan —comienzo a decir despacio—, pero no quiero. —Él da un respingo como si le hubiese golpeado y sus ojos se dilatan por el asombro—. Por mi propio bien, me niego a estar enamorada de un agente de la CIA. Alguien que tenga que ausentarse con frecuencia y que se vea obligado a hacer… cosas que no apruebo, aunque sean por el bien de su país. No quiero más mentiras en mi vida. Quiero confianza. Quiero estabilidad. Y sí, tal vez algún día, dar el paso y formar una familia. Y tengo claro que todo eso son cosas que un agente de la CIA no me va a poder dar —concluyo con pesar—. Espero que lo comprendas.

Un montón de emociones cruzan el rostro del hombre, hasta que baja la mirada para ocultarlas. Asiente en silencio, aunque tiene el cuerpo tenso por las ganas que tiene de protestar. Sé que no va a intentar convencerme, y lo sé porque sabe que tengo razón. Con un trabajo como el suyo, las relaciones personales convencionales son imposibles.

Se pone de pie, me besa la frente, susurra un «Cuídate mucho» y se va.

—Adiós, Allan —murmuro mientras una lágrima comienza a deslizarse por mi mejilla.

Renunciar a él es una de las cosas más difíciles que he hecho en mi vida, pero es necesario.

CAPÍTULO 31

Allan

Un sonido insistente y muy molesto me saca de mi estupor. Levanto la cabeza, atontado. Estoy tirado en el sofá, boca abajo, y todavía sujeto la botella de whisky que traté de beberme anoche. La habitación está en penumbra, iluminada tan solo por la televisión, que está en silencio emitiendo la reposición de un capítulo de Friends.

¿Qué hora será? ¿Qué día?

¿Acaso importa?

Vuelvo a hundir la cabeza en el almohadón y cierro los ojos.

Pum. Pum Pum.

Alguien aporrea la puerta al tiempo que vuelve a hacer sonar el timbre con impaciencia. Mi cabeza se resiente y lanzo un gemido. Intuyo quién es la causante de tanto alboroto y sé que no va a parar hasta conseguir lo que quiere, así que me pongo en pie y me arrastro hasta allí, preparándome para lo inevitable.

En cuanto abro la puerta, Piper entra como una exhalación.

—¿Estabas en la ducha o qué? Llevo más de diez minutos llamando al timbre —gruñe. Se para un momento a mirarme y hace una mueca—. Vale, lo de la ducha queda descartado. Apestas.

—Hola a ti también —musito mientras cierro la puerta. Paso por su lado, ignorándola, y me vuelvo a dejar caer en el sofá.

—¿Se puede saber qué pasa contigo? —grita tanto que frunzo el ceño y me pongo una almohada en la cabeza, pero ella se apresura a arrancármela de las manos—. Cuando volviste de Miami me dijiste que ibas a ir a casa de tus padres a recuperarte de tus heridas y me acabo de enterar de que llevas dos semanas aquí encerrado.

Sí, ese era el plan inicial, pasar la baja laboral en Providence y dejar que mi familia me cuidara un poco. Sin embargo, estaba tan deprimido que sabía que mi estado de ánimo les preocuparía y despertaría más preguntas que mis heridas y cambié de idea.

¿Han pasado ya dos semanas de eso?

Escucho que Piper masculla entre dientes un par de tacos mientras se mueve a tientas por la habitación. Abre las cortinas con movimientos bruscos y la luz inunda la estancia.

Ahora soy yo el que suelto un taco y vuelvo a buscar refugio bajo el almohadón. Sin embargo, no consigo que mi acosadora desista.

—Debería darte vergüenza. Está todo hecho un asco.

—¿Qué haces aquí?

—Estaba preocupada. Llevo toda la mañana llamándote al móvil, pero no contestabas. Se suponía que hoy te reincorporabas al trabajo, ¿acaso lo has olvidado?

La perspectiva de volver a Langley me revuelve el estómago. Busco a tientas la botella, pero Piper me la arrebata antes de que pueda echar un trago.

—No seas cruel.

—¿Cruel, yo? No has visto nada —masculla.

Un instante después, siento que un chorro de agua fría cae de golpe sobre mi cabeza.

—¡Joder, Piper! —maldigo levantándome de un salto.

—¿Todo esto es por Charity? —inquiere ella.

Escuchar su nombre me llena de un anhelo tan doloroso que me cuesta respirar. La echo tanto de menos que resulto patético.

—La he perdido —musito con un hilillo de voz.

Piper resopla con disgusto.

—Me tenías engañada. Pensé que eras un poco más listo que la media, pero me equivoqué. ¡De verdad que los hombres sois todos estúpidos!

—¿Por qué dices eso?

—¡Espabila, semental! Esa chica recibió un balazo por ti. Te quiere.

—No tengo nada que hacer. Me dijo que se negaba a estar enamorada de un agente de la CIA —me lamento.

Aceptar su negativa sin protestar fue de las cosas más difíciles que he hecho jamás. Y si la acepté sin rechistar fue porque la quiero demasiado como para tratar de convencerla de lo contrario.

—Se negaba a estar enamorada de un agente de la CIA, pero en ningún momento dijo que no pudiera enamorarse de ti, ¿verdad?

Mi cerebro, embotado por la resaca, trata de encontrar sentido a sus palabras.

—Supongo que no —concedo al final y, con cierta torpeza, me incorporo y me quedo sentado en el sofá. En mi mente repaso una y otra vez la conversación que tuve con ella. Sus objeciones venían porque no me conocía y por mi trabajo. Lo primero es fácil de solucionar, pero lo segundo… Bueno, lo segundo en cierta forma también.

Piper parece que adivina el rumbo de mis pensamientos porque me pone una mano en el hombro y me sonríe.

—Creo que ha llegado el momento de que tomes una decisión, Allan.

Y la decisión no es otra que continuar en la CIA o no.

Las palabras de Charity hacen eco en mi interior: «No quiero más mentiras en mi vida. Quiero confianza. Quiero estabilidad. Y sí, tal vez algún día, dar el paso y formar una familia».

Ella no lo podía saber, pero estaba describiendo mis más íntimos deseos.

En el momento en el que lo pienso, sé lo que debo hacer. Mentiría si dijera que la decisión ha sido difícil, pero no; es más fácil de lo que imaginaba. En el fondo de mi corazón, sabía que tarde o temprano iba a llegar este momento.

—Voy a dejar la CIA —anuncio con convicción.

—No sabes lo que me alegra escucharte decir eso —asegura Piper abrazándome—. Aunque te voy a echar mucho de menos, semental.

—¿Crees que Rupert me pondrá pegas?

—Ya sabes que de la CIA no se sale así como así, pero seguro que lo entenderá. —Me mira con una sonrisa pícara—. Solo debes pensar en la cara de Charity cuando le digas que has dejado la CIA y que estás dispuesto a luchar por ella. Aunque tendrás que ir a Ithaca. Se ha mudado allí de forma temporal hasta que coja fuerzas.

—¿Cómo lo sabes?

—Supuse que en cuanto volvieras de tu retiro me preguntarías por ella y la he mantenido vigilada.

—Viajar a Ithaca no es un problema. El problema es su familia. Me odian. Ni siquiera me dejaron verla en el hospital, así que no creo que me dejen traspasar las puertas de su hogar.

Todavía recuerdo la escena cuando la familia de Charity llegó al hospital. Cómo me puse a llorar delante de ellos como un crío, desbordado por el miedo a perderla.

Samuel y Winter me observaron impasibles.

Los demás, con reserva.

Solo Faith se me acercó y me ofreció algo de consuelo. «Si algo he aprendido de las novelas románticas es que el amor hace milagros», me susurró. Es cierto lo que decía Charity: es una romántica sin remedio.

—Eso es porque lo único que saben de ti es que engañaste y manipulaste a su hija creyendo que era una espía. Desconocen toda la verdad. —Me mira con una expresión que no sé descifrar. ¿Admiración? ¿Orgullo? Sea lo que sea, me incomoda—. He visto la grabación de lo que ocurrió en ese yate, ¿sabes? Tenía un sistema cerrado de cámaras y cierto amigo tuyo del FBI me la ha hecho llegar. —Garret Scott, cómo no. Le debo una muy grande después de que le salvara la vida a Charity con su sangre y de cómo estuvo conmigo en el hospital—. Tú y yo sabemos que salvaste la vida de Phil y Charity. Tal vez sea hora de que alguien más lo sepa.

—No es algo que hiciese en busca de reconocimiento —murmuro contrariado.

—Lo sé, y eso es lo más loable de todo —replica y apoya una mano en mi hombro—. Tranquilo, déjalo en mis manos —asegura con un guiño—. Todo es cuestión de mover los hilos adecuados. Por cierto —prosigue antes de que yo pueda preguntarle lo que quiere decir con eso—, todavía hay un cabo suelto que no he conseguido atar y me está volviendo loca: ¿Quién demonios será el Profesor X al que se refería Charity?

***

Al día siguiente, llego a Langley con el ánimo renovado. Sé lo que debo hacer para conseguir la felicidad, ahora solo queda ejecutar bien el plan para cumplir mi objetivo.

Piper, que está ya en su mesa, me mira con aprobación.

—Se te ve muy bien, semental —murmura con un guiño.

—Me siento muy bien —convengo. No solo porque me haya aseado, sino porque en verdad me noto renovado. Es como si tuviese una nueva misión. Veo que hay algo de revuelo en la oficina y dos hombres con pintas de guardaespaldas apostados en la puerta del despacho de Rupert Lewis—. ¿Ocurre algo?

—El jefe tiene una visita importante —revela y, a continuación, baja la voz y añade en tono confidente—: El misterioso Profesor X. —Deja escapar una risita al ver mi cara de sorpresa—. Debí imaginar quién era. La verdad es que tu chica es ingeniosa.

Antes de que pueda preguntarle, Rupert asoma la cabeza por la puerta de su despacho.

—¡Davis! —grita al verme y se vuelve a esconder al instante en su particular forma de llamarme.

—Deséame suerte —murmuro a Piper y me encamino hacia allí.

En cuanto traspaso la puerta, me quedo paralizado. Wilfred Haines, el mismísimo secretario de Defensa, está allí, observándome expectante. Y, entonces, entiendo lo que Piper me ha querido decir. Haines se parece mucho al personaje Charles Xavier, el líder de los X-Men apodado Profesor X. Es totalmente calvo, con la nariz aguileña y va en silla de ruedas.

Todo por fin encaja. Cuando Charity afirmó que se había colado en el Pentágono por orden del Profesor X, se refería a Wilfred Haines. Recibía instrucciones directamente de él, de ahí que su implicación en la NSA fuera tan secreta que Piper no la había descubierto.

—Señor Davis, me alegra conocerlo al fin y ver que ya está recuperado —saluda—. He oído hablar mucho de usted —añade, aunque no consigo descifrar si el tono es de aprobación o tiene connotaciones de reproche.

—Es un honor conocerlo, señor —respondo con educación.

—Tome asiento, por favor —solicita Haines—. Es demasiado alto para mantener la vista con comodidad desde la posición en la que estoy —gruñe refiriéndose a su silla de ruedas. Obedezco y lo observo expectante—. Si les soy sincero, no me hizo gracia descubrir que la CIA había decidido actuar por cuenta propia en suelo americano sin seguir los protocolos ni permisos convencionales. —No hay duda: hay reproche en su tono, aunque parece que va dirigido a mi jefe, que se revuelve incómodo en la silla ante la velada reprimenda—. Sobre todo, cuando los objetivos eran la señorita Ryan, a la que tengo en gran estima, y mi propio hijo. Sin embargo, gracias a su intervención se ha podido neutralizar una amenaza que no solo iba a perjudicar al país, sino que además atentaba de forma personal contra los míos. Descubrir que la señorita Thomson era una espía en el seno de mi propia familia ha sido todo un golpe para nosotros —declara con pesar—. Pero no solo debo agradecerles su intervención por ese hecho. —Me mira con atención—. Acaba de llegar un vídeo a mis manos bastante esclarecedor —comenta. Deduzco a qué vídeo se refiere: la grabación del yate. Seguro que ha sido cosa de Piper—. El momento en el que coge a la señorita Ryan entre sus brazos y la protege con su propio cuerpo es impresionante —añade.

—Bueno, ella salvó mi vida primero —señalo.

Todavía tengo pesadillas del momento en el que Charity se lanzó delante de mí para protegerme de la bala.

—Sí, Charity Ryan es una mujer sobresaliente en más de un aspecto, aunque intuyo que ya se ha dado cuenta de ello —agrega con un guiño. Siento que enrojezco. ¿En la grabación también se verá mi declaración?—. También debo agradecer su oportuna intervención para salvar la vida de mi hijo. Tengo una deuda personal con usted y me gustaría dejarla saldada lo antes posible, así que pida lo quiera. ¿Un aumento de sueldo? ¿Un ascenso?

No tengo que pensarlo demasiado.

—A decir verdad, lo que me gustaría es que aceptasen mi dimisión —repongo mientras entrego a Rupert la solicitud de cese que he escrito.

—¿Puedo saber la causa? —inquiere Haines.

—Estoy pensando en mudarme a Nueva York, señor. Tengo un asuntillo pendiente allí.

—¿Y qué tiene que ver eso con…? —empieza a decir Rupert con el ceño fruncido.

—Ya veo —corta Haines y esboza una sonrisa. Creo que ha entendido lo que quiero decir—. Tal vez pueda ofrecerle algún puesto allí, si le interesa. Algo relajado con horario de oficina que no implique trabajo de campo ni el estrés de la CIA y que sea compatible con una vida familiar. Alguien con sus aptitudes no se puede dejar escapar así como así —añade.

—Se lo agradezco, señor, pero creo que podré encontrar algo por mi cuenta. Con que acepten mi dimisión sin ningún tipo de sanción es suficiente.

Rupert mira a Haines y este hace un leve gesto en la cabeza de asentimiento, aunque parece algo contrariado.

—Sea como sea, le deseo mucha suerte con ese… asuntillo —comenta finalmente.

Salgo del despacho con una sonrisa y voy directo hacia la mesa de Piper.

—¿Le mandaste la grabación al mismísimo Wilfred Haines? —inquiero con asombro.

—A él y a unas cuantas personas más —reconoce ella con un guiño—. Fase uno del plan concluida. Ahora, a por la fase dos, aunque vamos a necesitar la colaboración de una de las hermanas Ryan.

—Pues lo llevas claro. Todas me odian —refunfuño.

—Todas no —repone Piper y sonríe—. Hay una romántica empedernida que estará dispuesta a echarnos una mano para conseguir que su hermana obtenga el final feliz de novela que merece.

CAPÍTULO 32

Charity

Pese a que la primavera está a la vuelta de la esquina, el paisaje de Ithaca continúa cubierto de nieve. Miro por la ventana que da al porche sin demasiada emoción, a pesar de que sé que estoy contemplando un paisaje invernal de ensueño: el color blanco salpica los árboles otrora verdes y cubre el suelo mientras que el lago está cubierto de una suave neblina gris que lo envuelve de forma un tanto lúgubre.

Un zorro surge entre los árboles del bosque y husmea el aire. Debe de estar buscando comida. Supongo que, en cuanto caiga la noche, se acercará a los cubos de basura.

Sí, el invierno está siendo frío. Frío y largo. Para todos.

De repente, un haz de luz incide desde el cielo iluminándolo todo de forma etérea. Parece que el sol está consiguiendo deshacerse de las nubes que lo cubrían y se asoma con timidez. Después de todo, parece que va a ser un bonito día.

Me arrebujo en la manta que tengo encima. Aunque la chimenea está encendida y la casa tiene una temperatura agradable, no consigo deshacerme de la sensación de helor que entumece mi cuerpo y mi ánimo.

Mi padre nota mi estremecimiento y echa más leña al fuego. Es inútil. Aunque estuviese en el infierno sentiría frío. Brota de mi interior.

—¿Quieres otra manta? —pregunta Winter.

Le debían varios días en el trabajo y ha decidido pasarlos en casa de mis padres. En esta ocasión, ha venido con Isobel, ya que la anciana decía que me echaba de menos. Entre todos me están ahogando a mimos.

—Estoy bien —respondo.

Es mentira. No consigo estar bien. Lo único que quiero es recuperarme del todo para volver a mi rutina, aunque tengo el presentimiento de que esa rutina con la que antes me sentía satisfecha ya no me va a llenar.

Necesito algo más. Y sé exactamente lo que es. Mejor dicho, quién es. Ese es mi gran problema.

En ese momento, se oyen unos pitidos en el exterior.

—¡Faith y Cuatro ya están aquí! —anuncia Hope a gritos. Como vive con Benny en la casa de al lado, está siempre por aquí.

—Todavía no comprendo a qué viene el apodo que usáis con Malcolm —rezonga Isobel detrás de ella.

—Fue porque cocinó cuatro platos para Faith en su primera cita —explica mi madre.

Por supuesto, es totalmente falso, aunque no lo sabe. Esa es la explicación que le dimos cuando preguntó sobre ello. La verdad es que el apodo se lo puso Joss, el compañero de trabajo de Faith, cuando esta le contó que, en su primera cita, Malcolm le había provocado cuatro orgasmos.

—¿Cuatro? Que yo sepa, ese muchacho solo sabe preparar bien tres: huevos revueltos, macarrones y costillas.

—A lo mejor también hubo postre —razona nuestra madre.

—Sí, creo que la cosa estuvo entre los aperitivos y el postre —murmura Hope en tono pícaro.

Me guiña un ojo con disimulo y me encuentro sonriendo. Las payasadas de mi hermana siempre lo consiguen.

Al cabo de un minuto, Faith entra como una exhalación seguida de Malcolm, que va cargado con el equipaje. Mi hermana viene directa hacia mí con una expresión rara en el rostro.

—Tienes mucho que contarnos, Charity —empieza de forma atropellada mientras me enseña un USB. La miro sin comprender—. Nos dijeron que habías resultado herida en un tiroteo relacionado con tu trabajo secreto en la NSA, pero, según parece, se omitieron bastantes detalles de los que tú tampoco nos has hablado —señala con reproche—. Espionaje, rusos, declaraciones de amor a punta de pistola, dejarse tirotear de esa manera… Cuando lo vi no me lo podía creer. Parecíais salidos de la película Sr. y Sra. Smith —continúa diciendo mientras mi familia se va reuniendo poco a poco a nuestro alrededor, intrigada.

—¿De qué hablas? —inquiere Hope.

—Hablo de que nuestra hermanita no fue herida de forma casual. Se puso delante de Allan Davis cuando le dispararon y recibió la bala por él —revela Faith.

Todos me miran con incredulidad y me revuelvo incómoda.

—¿Estás loca? —gruñe Winter mirándome con enfado—. Después de que ese hombre te engañara y te utilizara, ¿todavía estabas dispuesta a morir por él?

No contesto. La respuesta no les gustaría, así que prefiero guardar silencio.

—Solo alguien muy enamorado puede hacer algo así —señala Faith—, poner la vida del otro por encima de la suya. Lo leo muchas veces en mis libros, pero lo he visto muy poco en la realidad.

—Yo lo haría por ti —asegura Malcolm mirando a Faith. No lo dice por alardear, solo está exponiendo un hecho.

—Y yo por ti —corresponde Faith sin dudar y se ruboriza ligeramente.

Por un segundo, hay un intercambio de miradas entre ellos tan intenso que me obligo a apartar la vista.

—Yo también recibiría una bala por ti —afirma Ben con la vista clavada en Hope. Ella le palmea el brazo, pero sin hablar. Ben frunce el ceño—. ¿No tienes que decirme nada? —Hope pone cara de incomprensión—. Te acabo de decir que recibiría un disparo por ti.

—Y te lo agradezco.

—¿Tú no lo harías por mí? —farfulla él.

—Ay, Benny, es que eso debe de doler mucho, ¿no? —rezonga ella.

Le está tomando el pelo, lo sé por la forma en que intenta contener la sonrisa. Hope daría la vida por él sin dudarlo. Ben por fin se da cuenta y suelta un gruñido antes de cogerla entre sus brazos y estamparle un beso de los que quitan el hipo.

—No hay que estar enamorado para recibir un balazo por otro —resopla Winter con impaciencia.

—Tal vez no —concede Faith—, pero coincidirás conmigo en que solo alguien muy especial sería capaz de hacer eso por otra persona de forma voluntaria, ¿verdad?

—Supongo que sí —acepta Winter con cautela.

—Y sería algo muy digno de respeto, ¿no es cierto?

—¿A dónde quieres llegar? —inquiere nuestro padre.

—Tenéis que ver esto —asevera Faith con una sonrisa reservada mientras enchufa el pendrive en la conexión USB de la televisión.

Al instante, empieza a reproducirse una grabación bastante nítida en blanco y negro. Parece una película. Me ajusto las gafas y mascullo una maldición. Reconozco el lugar y las personas que aparecen en la grabación. Yo soy una de ellas.

«Os voy a hablar con claridad: el software todavía no está terminado, aunque me queda muy poco para finalizar el desarrollo del código fuente. Si lo acabase para vosotras, ¿qué me daríais a cambio?».

Mi familia me mira con incertidumbre cuando escuchan eso de mis labios y siento cómo me sonrojo.

—Solo trataba de negociar con ellas para ganar tiempo —me defiendo—. Estaba de farol.

«No lo hagas, Charity. No son de fiar. Te matarán en cuanto les des lo que quieren», interviene Allan.

—Obvio —musita Winter con la atención totalmente absorbida por la escena.

«Tiene gracia que seas tú quien diga que ellas no son de fiar cuando de tu boca no han salido más que mentiras desde que nos conocimos», replico yo desde la pantalla.

Y, entonces, escucho atenta la declaración de Allan que sé que viene a continuación. La he reproducido en mi cerebro decenas de veces desde entonces:

«¡Joder, sí! Te oculté mi verdadera identidad. Te mentí y te manipulé porque necesitaba averiguar si eras la espía que hacía peligrar la seguridad del Pentágono. Es mi trabajo, Chary. Y mi trabajo es hacer lo que sea por proteger a mi país. La misión era fácil: solo eras una friki de los ordenadores sin idea de hombres que enseguida caerías rendida a mis encantos y a la que no me costaría seducir. Como bien decías, una de tantas. Sin embargo, no ha sido así. No sé cómo lo has hecho, pero el que ha caído bajo tu embrujo he sido yo. Eres la mujer más fascinante que he conocido jamás. Las contradicciones que encuentro en ti me vuelven loco: ingenua, pero inteligente; inocente, pero seductora; tímida, pero con carácter; temerosa, pero atrevida. Me descolocas. Me desconciertas. Me enamoras. Sí, todo empezó con una farsa, pero se ha convertido en algo real. Lo que hay entre nosotros es real, Chary».

—¡Oh, vaya! —suspira mi madre muy bajito y luego le da un codazo a mi padre, que suelta un gruñido.

—¿No es lo más romántico que habéis escuchado jamás? —pregunta Faith a todos y a nadie en particular. Está realmente emocionada.

—Es un agente de la CIA, haría o diría cualquier cosa para conseguir lo que quiere —replica Winter en tono escéptico.

Yo también pensaba eso, sin embargo, le creí. E Irina se dio cuenta, por eso disparó a Allan.

«Creo que te voy a hacer un favor», concluye la rusa y apunta a Allan.

Supe al mirarla que lo iba a hacer, que iba a disparar, y actué por instinto. Aunque, viéndolo como en una película, impresiona todavía más. En aquel momento, todo sucedió como a cámara lenta, pero ahora me doy cuenta de que ocurrió en cuestión de segundos.

Veo cómo mi familia se encoge en el instante en el que la bala me impactó. Mi madre e Isobel dejan escapar un jadeo. Mi padre empalidece de forma visible. Hope se lleva la mano a la boca. Winter aprieta tanto los puños que seguramente se esté clavando las uñas en la piel.

Ahí todo se volvió oscuro para mí, así que observo la pantalla con curiosidad, deseosa de saber lo que ocurrió a continuación.

Observo el rostro de Allan al tomarme entre sus brazos. Está lívido. Entonces, Irina vuelve a disparar. Doy un respingo al ver que Allan se gira y me protege con su propio cuerpo.

—Recibió un balazo por mí —susurro incrédula al ver cómo se estremece cuando la bala le alcanza.

Todo este tiempo he pensado que había estado en el hospital por el balazo del pie. No sabía que le habían disparado también en el hombro por protegerme. E Irina le hubiese vuelto a disparar si alguien no hubiese acabado con ella en ese punto.

—Para mí que eso es amor. —Escucho que dice Faith, aunque no le presto mucha atención. Mis ojos están clavados en la pantalla, en el rostro desencajado de Allan cuando me tiende en el suelo y trata de taponar la herida de bala. Desde luego, no está actuando con la precisión y frialdad que se esperaría de un agente de la CIA; más bien parece un hombre desesperado al ver que la vida de la persona a la que ama se le está escapando de entre los dedos.

Siento que me da un vuelco en el corazón, así que me giro para huir de las emociones que me provoca esa imagen y me encuentro con que todos me están observando, expectantes.

—Está enamorado de mí, eso ya lo sabía —admito con un encogimiento de hombros.

—Entonces, ¿por qué no estáis juntos? —farfulla Faith en tono de total incomprensión—. Es evidente que tú también sientes algo por él.

—Porque el amor a veces no es suficiente —respondo con voz queda—. Mientras Allan sea agente de la CIA, lo nuestro nunca podrá funcionar. Y no le puedo pedir que deje su trabajo por mí.

—Tal vez, si se le diera un empujoncito… —insiste Faith.

—Nada de empujoncitos —corto muy seria—. Es como cuando Hope decidió mudarse de Nueva York a Ithaca para que su relación con Ben pudiese avanzar —explico—. Son decisiones que tienen que salir del corazón, no fruto de la presión o de alguna clase de ultimátum de tipo: «Tu trabajo o yo». No sería justo.

Winter hace un gesto casi imperceptible de asentimiento. Ella más que nadie sabe que tengo razón. Su matrimonio acabó en el momento en que su marido le dijo que, si no dejaba el cuerpo de policía, no podrían seguir juntos.

Faith suspira derrotada por mi razonamiento.

No hay nada más que decir.

CAPÍTULO 33

Allan

Las mudanzas implican un final y un nuevo comienzo. Lo sé, he hecho demasiadas en mi vida. Algunas veces, la tristeza por ese final eclipsa el entusiasmo por el nuevo comienzo. Sin embargo, esta no es una de ellas.

Estoy deseando comenzar mi nueva vida en Nueva York. No solo por el reto que me va a suponer enamorar de nuevo a Charity, sino por el desafío de mi nuevo trabajo como profesional lingüístico en el Departamento de la Asamblea General y de Gestión de Conferencias de la ONU, en la sede que tienen en la Gran Manzana.

Piper me mantiene al día de los progresos de mi pelirroja, incluso ha podido acceder a su expediente médico y parece que se está recuperando muy bien. Ha pasado mes y medio recuperándose en Ithaca al cuidado de sus padres y ya hace dos semanas que regresó a Manhattan para retomar su rutina.

Estoy ansioso por verla. No hemos hablado desde nuestra conversación en el hospital, quiero tenerlo todo atado antes de ir a buscarla y darle la sorpresa, el problema es que me ha llevado más tiempo del que suponía acabar mis asuntos en Washington.

Cierro otra caja más con precinto y la pongo junto a las otras en una esquina. Con esto ya he terminado con la habitación. Por suerte, o tal vez por mi estilo de vida, no soy un hombre dado a acumular objetos personales, aunque he de reconocer que tengo más ropa y zapatos que la media.

En ese momento, llaman al timbre. Miro el reloj y frunzo el ceño. Los de la mudanza no vendrán hasta dentro de una hora y no espero a nadie, ya me despedí de Piper y de mis compañeros de trabajo ayer, en una pequeña fiesta que me organizaron.

Abro la puerta y me quedo de piedra al ver a Winter Ryan allí. La última vez que la vi fue en el hospital, cuando intenté colarme en la habitación de Charity y me dijo claramente que no era bien recibido allí y que no me volviera acercar a su hermana.

Voy a decirle algo como «¿Cómo tú por aquí?» o «¿Te has perdido?», pero ella no me da opción.

—Escúchame, cretino, si de verdad quieres estar con Charity, ya estás dejando la CIA y moviendo el culo hasta Nueva York. Solo así tendrás una oportunidad con ella —masculla—. Pero ni se te ocurra decirle que he venido aquí —advierte—. Cree que debes tomar la decisión sin presiones, pero que me condenen si me quedo de brazos cruzados viendo que mi hermana es infeliz. —Y, dicho esto, se gira para irse, pero, en ese momento, se oyen unas voces en el pasillo. Winter pone expresión de desconcierto—. Mierda, creo que son mis hermanas —farfulla y me hace a un lado con un empujón para entrar en mi piso y cerrar la puerta.

—Pasa, pasa, no te cortes —musito con ironía.

Winter me hace un gesto nervioso para que guarde silencio mientras pega la oreja a la puerta para escuchar.

Unos segundos después, el timbre suena.

—¿Quién es? —pregunto.

—Somos Hope y Faith Ryan.

Levanto una ceja mirando a Winter.

—No se pueden enterar de que estoy aquí —vocaliza sin emitir sonido alguno.

Me apiado de ella y le señalo la puerta que queda más cercana, la del aseo, en donde se apresura a esconderse.

Después, abro la puerta.

—¡Hola! —saludan las hermanas casi al unísono. Verlas me produce un vuelco en el corazón. Es como si Charity estuviese frente a mí por duplicado. La echo tanto de menos que duele.

—¿Podemos pasar? —pregunta Faith con una sonrisa vacilante.

—Será breve —añade Hope.

Hago un ademán para dejarlas entrar y cierro la puerta. Las dos miran el salón con curiosidad.

—¡Qué apartamento más bonito! —exclama Faith contemplando los amplios ventanales y las molduras del techo. Esa estancia es la única que me queda por embalar, así que mis cosas personales siguen por allí. Hope le pega un codazo a su hermana—. Aunque en Manhattan los hay mucho mejores —se apresura a decir.

No es cierto, al menos no por el precio por el que estoy pagando este. El apartamento que he alquilado en Perry Street, en el West Village, a tan solo diez minutos andando del apartamento de Charity, es prueba de ello. Es quinientos dólares más caro y un poco más pequeño.

—¿En qué puedo ayudaros? —pregunto con un suspiro.

—Pasábamos por aquí y hemos venido a saludarte —comenta Faith.

—Esto os pilla un poco lejos de casa, ¿no?

—Tres largas horas en tren porque la señorita no quería coger un avión —responde Hope con los ojos en blanco y esta vez es Faith la que la codea—. ¿Qué?

—Ya sabes que no me gustan los aviones. Además, se suponía que tenía que parecer que estábamos de paso —masculla Faith entre dientes.

—Oh, vamos, eso no hay quien se lo trague —replica Hope en el mismo tono bajo.

—Pues el plan te pareció bien.

—El plan es ridículo, pero no quería que vinieras sola.

—Pues idea tú algo la próxima vez —gruñe Faith.

—Chicas, sabéis que estoy aquí, ¿verdad? —interrumpo con ironía, ya que parece que me he vuelto invisible mientras discuten.

—Y ese es parte del problema —repone Faith—, que tú estás aquí, y Charity, en Nueva York.

—Adivino: queréis que deje la CIA y que me mude allí.

—¿Cómo lo sabes? —pregunta Faith con los ojos dilatados por el asombro.

—El que lo debes de querer eres tú —señala Hope al mismo tiempo—. Nosotras solo hemos venido a darte un empujoncito.

—Aunque Charity no se puede enterar —advierte Faith.

Mi intención es decirles que han hecho el trayecto en vano porque ya he tomado esa decisión, pero en ese momento llaman a la puerta.

—¿Quién es? —pregunto acercándome a ella.

—Soy Samuel Ryan. —La voz se oye con contundencia.

Hope y Faith se miran con horror y, antes de que pueda decirles nada, se meten por la puerta del baño donde está escondida Winter. Me llevo una mano a la cara con un suspiro. Se va a liar.

Reúno valor y abro la puerta para encontrarme con la mirada ceñuda del capitán Ryan. Siento que me sonrojo al recordar la última vez que nos encontramos cara a cara, cuando me puse a llorar como un niño delante de él. Samuel me observó sin pizca de empatía y me dio la espalda. Supongo que él también está pensando en eso porque se remueve con cierta incomodidad.

—Supongo que te estarás preguntando qué hago aquí —masculla a modo de saludo. Antes de que pueda responder, él continúa hablando—: En teoría, los padres debemos dejar que nuestros hijos sean autónomos, que tomen sus propias decisiones y no intervenir en sus vidas a no ser que nos lo pidan —explica—. En la práctica, bueno…, aquí estoy —concluye y se lo ve un tanto avergonzado.

No sé si es consciente de que lo que ha dicho no explica su presencia aquí, pero es fácil de deducir. Aun así, me hago el tonto.

—Déjeme adivinar, estaba de paso.

—¿Qué? Claro que no. He cogido un avión adrede desde Ithaca para venir —bufa—. Si estoy aquí es porque vi cierta grabación que me ha hecho pensar que tal vez fui un poco duro contigo. —Justo en ese momento, empieza a oírse un murmullo de voces procedente del baño.

—No tiene por qué disculparse —comento en voz alta para que él no las oiga.

—No pienso hacerlo —gruñe él—. Solo quiero que sepas que, si decides luchar por Charity, cuentas con mi apoyo.

—Gracias por venir hasta aquí para decírmelo —declaro con impaciencia, pues el murmullo del baño crece por momentos. Conociéndolas, las Ryan se habrán puesto a discutir y, si no se va pronto, el capitán va a descubrir a sus hijas allí—. No quiero parecer maleducado, pero me pilla en un mal momento —añado a modo de despedida.

—Sí, claro, no quería… —Samuel se queda de repente callado y entrecierra los ojos—. ¿Eso es una voz de mujer?

—Debe de ser la radio —miento con expresión de inocencia.

—Claro, y yo nací ayer —masculla mientras me hace a un lado para entrar en mi piso—. Como tengas a una mujer escondida mientras mi cerecita sufre por ti… —gruñe avanzando hacia el lugar donde se origina el murmullo.

—Una no. Tres —musito en el momento justo en el que él abre la puerta del baño.

Winter, Hope y Faith hacen una mueca bastante cómica al percatarse de que Samuel las ha pillado.

—Hola, papá —dicen al unísono.

—Pasábamos por aquí y hemos venido a saludar a Allan —declara Faith con voz atropellada.

—¿No se te podía ocurrir una excusa mejor? —resopla Winter.

—Te lo dije: eso no hay quien se lo crea —señala Hope volteando los ojos.

—¿Y cuál es vuestra coartada, genios? —bufa Faith.

—Chicas, chicas. —La voz de Samuel trata de abrirse paso por encima de las de sus hijas para captar su atención—. Yo no diré nada, si vosotras tampoco —murmura mientras se lleva la mano a la nuca para rascársela.

De repente, el timbre vuelve a sonar. Los cuatro saltan de golpe y miran a la puerta con horror.

—¿Será mamá? —pregunta Faith en un susurro.

—No, está trabajando —responde Samuel con el mismo tono bajo—. Ella no aprobaría que actuásemos en contra de los deseos de Charity. He venido sin que lo supiera —admite avergonzado.

—Como sea Charity nos vamos a meter en un lío —murmura Winter.

Esa posibilidad hace que mi corazón se desboque en mi pecho.

—Sea quien sea, habrá que buscar otro escondite. Esto está empezando a parecerse al camarote de los hermanos Marx —espeta Hope.

—Señor Davis, somos los de la mudanza. —Se escucha una voz a través de la puerta, esclareciendo el misterio.

—¿Mudanza? —repite Samuel mientras me mira con el ceño fruncido.

—Sí, he dejado mi trabajo en la CIA y me mudo a Nueva York —anuncio con una sonrisa—. Esta invasión no era necesaria, estoy decidido a luchar por Charity.

—¡Oh, eso es maravilloso! —exclama Faith y, antes de darme cuenta, me abraza con entusiasmo—. Bienvenido a la familia Ryan.

CAPÍTULO 34

Charity

Cierro los ojos un segundo, levanto el rostro hacia el cielo y disfruto por unos instantes de la caricia del sol primaveral sobre mi piel. Hace un día precioso. Como es sábado, y quiero retomar mi rutina, he decidido ir a tomar un café a Everyman Espresso, mi cafetería preferida del East Village, para luego hacer mi visita habitual a Forbidden Planet, a ver si encuentro algún cómic nuevo con el que distraerme.

Echaba de menos Manhattan. El tiempo que he pasado en Ithaca me ha sentado bien, pero necesitaba regresar a casa. A mi trabajo. En cuanto termine el proyecto Zuul, algo que espero conseguir en un par de semanas más, dejaré la NSA. Phil se encargará de mantenerlo operativo, y yo me centraré en retomar mi labor como freelance en ciberseguridad empresarial.

Después de esa breve parada, prosigo la marcha. Vengo caminando desde el apartamento. Ahora es lo que más hago: andar. El médico me ha dicho que es la mejor terapia para fortalecerme después de la operación y noto que me sienta bien. Cada vez me canso menos y estoy recuperando el apetito.

Desde la operación, hace dos meses, he perdido unos cinco kilos, algo que Isobel está tratando de remediar con las delicias que me prepara cada día. Todos se están volcando en cuidarme, y les estoy muy agradecida.

Me siento querida y, aun así, no consigo deshacerme de la tristeza que se ha instalado en mi interior. Winter dice que la depresión es un efecto secundario común en este tipo de operaciones, que tal vez mi tristeza se deba a eso y que pronto pasará.

Ojalá fuera cierto.

En cuanto entro en la cafetería, el olor a café me levanta el ánimo. Por suerte, solo hay dos personas en cola, así que me apresuro a tomar mi turno y espero paciente mientras leo el WhatsApp que acabo de recibir.

Phil

Mi madre está loca. Quiere organizarme una cita a ciegas con la hija de uno de sus amigos. No entiende que todavía no estoy preparado para salir con otra mujer.

Charity

«Un clavo saca a otro clavo». ¿No es eso lo que dicen?

Phil

Tú y yo sabemos que eso no es cierto.

Charity

Ten paciencia con ella. Lo de Chloe le afectó mucho. Le tenía verdadero cariño.

Si hace un par de meses me hubiesen dicho que estaría defendiendo a Josephine Weston-Haines, no lo hubiese creído. Sin embargo, entre ella y yo se ha establecido una especie de tregua desde que vino a verme al hospital. Creo que ahora que he dejado clara mi posición sobre mi relación con su hijo, que solo vamos a ser amigos, ya no me ve como una amenaza. Incluso me llevó flores.

Un par de minutos después, y con mi café en la mano, me dirijo hacia una de las mesas del fondo. Sé que no debo mirar el móvil mientras ando, pero en ese momento suena el aviso de mensaje entrante que anuncia que ha llegado la respuesta de Phil y, antes de darme cuenta, me tropiezo con un muro de ladrillos.

—Oh, mierda. Lo siento —farfullo viendo cómo mi café se extiende por el suelo.

—Deberías sentirlo por más de una razón, ma petite cerise.

Levanto la mirada y ahí está él. Mi HOMBRE.

Por un instante, dejo de respirar. Mi corazón se detiene para luego emprender un alocado galope. Nos observamos en silencio mientras los clientes pasan a nuestro lado con indiferencia. Debería decir algo ocurrente y desenfadado como «Me suena tu cara» o «¿Nos conocemos?», pero no me sale ni un triste «hola». Solo atino a devorar con hambre cada una de sus facciones: las cejas tupidas y descaradas, capaces de alzarse con arrogancia para sacarme de quicio; los ojos oscuros rodeados de espesas pestañas negras que siempre consiguen robarme el aliento; los labios carnosos que me han magullado a besos en más de una ocasión; la mandíbula fuerte cubierta por una ligera barba cuyo roce me hace cosquillas o incluso me ha llegado a irritar la piel en los momentos de más pasión…

Sí, he añorado las cejas de don Arrogante.

La intensidad de su mirada.

Sus besos.

Incluso el roce de su barba.

Sin embargo, lo que más he echado de menos ha sido lo fuerte que me hace sentir cuando estoy a su lado. Él había conseguido hacer aflorar a una nueva Charity. Más segura. Más atrevida. Más sexi. Y sin él la he vuelto a perder.

—Esto es lo que se dice comenzar con mal pie, así que deberíamos volver a empezar: Hola, me llamo Allan Davis —dice con una sonrisa ladeada y los ojos brillantes mientras me tiende la mano.

—Yo soy Charity Ryan —farfullo y acepto el gesto.

En cuanto nuestras manos se tocan, una descarga eléctrica recorre mi piel. Él también se estremece de forma visible y sus pupilas se dilatan. Siento cómo me acaricia suavemente con el pulgar antes de romper el contacto y carraspear.

—Charity Ryan —repite saboreando el nombre—. ¿Me dejarías invitarte a otro café? —«¡Sí!», quiero gritar, pero dudo, y Allan se percata—. Me acabo de mudar a la ciudad y no tengo amigos, me vendría bien un poco de compañía, sobre todo si es de una chica tan bonita —añade con un guiño.

—¿Te acabas de mudar? —repito con voz ahogada.

—Déjame invitarte a un café y te lo cuento todo —insiste él—. Por favor —me pide en tono de ruego.

Acepto. ¿Cómo no? Le espero en una mesa mientras él va a por los cafés y trato de serenarme para poder llevar una conversación normal.

—¿Estás en alguna misión secreta? —susurro en cuanto se sienta frente a mí.

—Se acabaron las misiones secretas. He dejado la CIA. —Cierro los ojos. En mis sueños he escuchado esas palabras de sus labios infinidad de veces, pero, aun así, oírlas ahora provoca que mis emociones se desborden y siento que las lágrimas empiezan a descender por mis mejillas—. No llores, Chary —susurra Allan con voz dulce mientras las recoge con el pulgar—. Me rompes el corazón.

—¿Mi familia ha tenido algo que ver con tu decisión? —pregunto porque los conozco.

A pesar de que les dije que no interfirieran, son muy capaces de haberle llamado.

—No, ya tenía la mudanza preparada antes de que vinieran a verme —reconoce con una mueca. Suelto una risa temblorosa. Lo sabía.

Nos volvemos a quedar mirando en silencio. Es una situación extraña. Incluso incómoda. Todavía sigue siendo un extraño para mí, aunque es el hombre con el que más intimidades he llegado a compartir.

—Cuéntame cosas sobre ti —propongo como si fuésemos dos desconocidos que tratan de entablar conversación en una cafetería.

—Nací en Providence, Rhode Island, aunque crecí en diferentes países porque mi padre era Marine. Cuando se retiró, regresamos allí. Mi madre es francesa, de una familia nobiliaria descendiente del duque de Amboise; para ellos fue una tragedia que se casara con mi padre, pero acabaron aceptándolo —explica. Cuando le cuente eso a Faith va a flipar, seguro que lo encuentra superromántico—. Tengo tres hermanas: Jane, Rachel y Grace. Yo soy el pequeño —aclara—. Y sí, me volvían loco con sus cosas hasta que aprendí a manejarlas —agrega con una sonrisa ladeada. De ahí que se le den tan bien las mujeres. Durante unos minutos, me habla de su familia y me cuenta sobre los lugares en los que creció.

—Debes de saber muchos idiomas —observo.

—Dicen que tengo un don para ellos. Sé hablar a la perfección francés, italiano y español, y también me defiendo bien en ruso, griego, portugués y chino. Aunque el idioma que más me fascina es el klingon.

—¿Sabes hablar klingon? —inquiero con sorpresa.

—HIja’. loQ vIjatlhlaH[7] —responde vocalizando a la perfección los sonidos guturales del idioma. Suelto una carcajada—. Yo también era un friki de Star Trek, aunque me llevé un par de palizas de pequeño por ello y terminé ocultándolo.

—Conozco una tienda de cómics que tiene artículos de Star Trek. Está aquí cerca. Iba a ir después de tomar el café —explico de forma atropellada. Tomo aire y reúno valor para añadir—: Si quieres, puedes acompañarme. —La voz me sale insegura, incluso temblorosa.

Allan me mira con intensidad durante unos segundos y se aclara la garganta, como si le costara hablar.

—No hay nada en el mundo que me apetezca más —jura con voz ronca.

Es un paso.

Un pequeño paso hacia algo más.

Un paso que los dos estamos deseando dar.

Otra vez nos quedamos en silencio, mirándonos. Diciéndonos sin palabras lo que todavía es muy pronto para decir en voz alta.

—Y dime, Allan, ¿qué te trae por Manhattan?

—Tú.

***

Desconecto el USB de mi portátil, me lo guardo en el bolsillo de la chaqueta y salgo de la habitación a toda prisa.

—¿El médico te ha dicho que puedes correr? —Oigo que dice Winter en cuanto enfilo el pasillo. Parece que tiene un sensor de movimiento conectado al cerebro.

—El médico me ha dicho que ya puedo empezar a hacer ejercicio suave —repongo con una mueca.

—¿Y a dónde vas? —interroga.

—No, ¿a dónde vas tú? —inquiero con sorpresa al verla. Se ha puesto una peluca negra larga y va vestida con un peto de piel con incrustaciones metálicas, unas botas altas, varios brazaletes en los brazos y una especie de disco metálico colgando de la cintura—. Déjame adivinar: eres Xena, la princesa guerrera.

—Hay una fiesta de disfraces en el Dominium —gruñe mientras enrolla un látigo.

—¿Cuánto tiempo vas a seguir trabajando allí?

—El que sea necesario para lograr atrapar a los malos —responde Winter con un encogimiento de hombros. Me mira y lanza un suspiro—. Sé que soy pesada, pero… cuídate, ¿vale?

—Yo también te quiero —murmuro con una sonrisa. Le doy un rápido abrazo y me voy.

Sí, es una pesada. Todos lo son conmigo últimamente. Sin embargo, entiendo la razón y eso hace que los quiera todavía más.

Cuando salgo del edificio, veo la limusina detenida al final de la calle y me acerco a ella con paso rápido. En cuanto la alcanzo, el chófer desciende y me abre la puerta para que pueda entrar.

El Profesor X y Phil me reciben con una sonrisa.

—Buenos tardes, Charity.

—Buenos tardes, señor Haines. Phil —saludo—. Aquí lo tenéis —anuncio mientras les entrego el pendrive—. Zuul estará operativo en cuanto lo enchuféis en el servidor del Pentágono. Cualquier backdoor que se abra a partir de ahora se podrá detectar en el acto.

Phil lo toma y me mira con orgullo.

—Sabía que podrías lograrlo.

—Tú me has ayudado.

—En lo básico, pero aquí el talento lo tienes tú —replica él.

—¿Estás segura de que no quieres trabajar para la NSA de forma oficial? —pregunta el señor Haines—. Nos vendría bien alguien con tus habilidades. Te pagaríamos muy muy bien.

—Gracias por la oferta, pero no —respondo sin dudar y me siento libre al hacerlo—. Y ahora, si me disculpáis, tengo que irme, que me están esperando.

—Saluda a Allan de mi parte —dice Phil.

—Lo haré —aseguro con un guiño antes de salir de la limusina.

Contra todo pronóstico, los dos hombres han aprendido a aceptarse, incluso se llevan bien.

Cuando salgo, me dirijo a MacLeod’s, el brewpub que Malcolm tiene en el bajo del edificio donde vivimos. Allan está sentado en la barra, conversando con Mike y con el novio de mi hermana. Como siempre, parece recién sacado de un anuncio de moda, aunque en este caso solo vaya con unos vaqueros y un suéter.

En cuanto me ve, su rostro se ilumina y se pone de pie para estrecharme entre sus brazos y darme un beso de bienvenida.

Llevamos dos semanas saliendo juntos a diario, conociéndonos, y he descubierto en él a un hombre excepcional. Él no mentía en ese aspecto: el carácter y las reacciones de Thierry eran las suyas. Solo que ahora, sin mentiras de por medio, he llegado a profundizar más en su personalidad y lo que he hallado me tiene enamorada.

Estoy enamorada de Allan Davis, solo que él todavía no lo sabe. Quiero encontrar el momento adecuado para decírselo.

—¿Ya tienes la maleta preparada? —me pregunta mientras me ayuda a sentarme en uno de los taburetes.

—Solo me quedan un par de detalles —respondo evasiva.

—¿Os vais de viaje? —pregunta Mike.

—Mañana temprano tomaremos un avión a Providence para pasar el fin de semana en casa de mis padres —explica Allan entusiasmado—. Están deseando conocer a la mujer que me ha robado el corazón —añade dedicándome un guiño, y siento que me ruborizo hasta la raíz del pelo.

Una vez ha dejado de lado su faceta de agente de la CIA, resulta que es un hombre al que no le cuesta nada hablar con sinceridad y expresar sus sentimientos. En eso me recuerda un poco a Faith.

Yo no estoy tan entusiasmada con la perspectiva de conocer a los Davis, más bien, un poco inquieta. Nunca se me ha dado bien la gente y me da miedo no caerles bien. La familia es un pilar muy importante en la vida de Allan, es algo que tenemos en común.

Con todo, este fin de semana me necesita a su lado y no pienso decepcionarlo.

Solo hay algo que perturba un poco nuestra relación y es la falta de sexo. Cuando estamos a solas, y la cosa empieza a ponerse intensita, Allan se aleja con algún pretexto, como que al día siguiente tiene que madrugar o que está cansado. No es por falta de deseo, es evidente por cómo le tiembla el cuerpo cuando se contiene. Creo que es porque piensa que mi cuerpo todavía no está preparado para ello, aunque no lo diga en voz alta.

Algo a lo que pienso poner fin de inmediato.

—Allan, ¿podrías subir conmigo para ayudarme con el equipaje?

—Claro, Chary —responde él solícito.

***

Unos minutos después entramos en el apartamento. Isobel está en el cine con una amiga, y Winter ya se ha ido a trabajar.

—¿Qué es lo que necesitas?

—Me he comprado un conjunto para el viaje y quiero que le des el visto bueno. Espérame aquí mientras me lo pongo, ¿vale? —propongo.

—¿Y por qué no me lo enseñas sin más? —pregunta un tanto tenso.

—Porque no es lo mismo verlo colgado en una percha que sobre el cuerpo —explico con un guiño.

Allan accede con reticencia. No sé si se huele algo o el mero hecho de estar a solas conmigo mientras me cambio de ropa le pone nervioso. Creo que es un poco de las dos cosas.

Voy a mi habitación y me desnudo con manos temblorosas para ponerme el conjunto de lencería que he comprado en Victoria’s Secret con la ayuda de Faith. Es un diseño muy sexi en rosa y negro lleno de detallitos «cuquis», como dice mi hermana, compuesto por un sujetador plunge y unas braguitas. Ese tipo de sujetador de escote bajo es el único que puedo llevar ahora para que no me moleste la cicatriz, pues esa zona todavía la tengo sensible.

Me miro en el espejo de forma objetiva. Los kilos de menos le han sentado bien a mi figura, pero la cicatriz de la operación que cruza por en medio de mi pecho es horrible. El médico me ha dicho que es normal que ahora luzca tan rosada, pues está muy reciente, pero poco a poco irá mimetizándose con mi piel. Solo espero que a Allan no le dé asco verla.

Haciendo acopio de valor, tomo aire y abro la puerta. Allan está en el medio del comedor. Ni siquiera se ha sentado, tal vez porque está demasiado inquieto. En cuanto me ve, deja escapar un jadeo.

—¿Qué te parece mi conjunto nuevo? —pregunto mientras giro sobre mí misma para que no pierda detalle. Estoy tratando de mostrarme atrevida, aunque la voz me tiembla un poco.

Por un momento, su mirada me recorre de arriba abajo con hambre. Incluso se relame. Cuando da un paso hacia mí creo que ya es mío. Sin embargo, de repente se gira y se dirige hacia la puerta.

—Necesito salir de aquí —murmura muy bajito, tal vez para sí mismo, pero lo oigo.

—Ni se te ocurra abrir esa puerta —ordeno frustrada.

—¡Joder, Charity! —exclama con un quejido. Deja caer la frente contra la superficie de madera y, aunque me da la espalda, el temblor de su cuerpo es visible.

—¿Es que ya no me deseas? —inquiero dolida.

Allan se gira de pronto y viene hacia mí. Parece enfadado. Muy enfadado.

—¿Cómo puedes preguntarme eso? —masculla. Su expresión es casi salvaje y sus ojos están más oscuros de lo normal—. ¿Es que acaso esto se siente como si no te deseara? —añade mientras me coge de la mano y la arrastra hasta el bulto que engrosa sus pantalones—. Estar a tu lado es una tortura que acepto con gusto, Chary, pero no te atrevas a dudar de si te deseo porque lo hago tanto que me duele.

—¿Y por qué te contienes de esa manera?

—Porque no quiero hacerte daño —declara con un suspiro que arrastra su súbito arranque de genio—. Tu corazón todavía está débil, y el médico…

—El médico me ha dicho que ya puedo practicar sexo —corto mientras apoyo mis manos en su pecho. Siento que se tensa bajo mi contacto y contengo una sonrisa. Sí, me desea.

—¿Es que acaso se lo has preguntado?

—Pues sí —reconozco con una sonrisa. Me morí de vergüenza al hacerlo porque es un hombre de la edad de mi padre y de carácter un poco seco, pero valió la pena cuando me dijo que sí—. Puedo retomar mi vida sexual siempre y cuando lo haga con conocimiento y moderación, al menos de momento —añado con un guiño al recordar nuestros maratones sexuales. Allan clava los ojos en mi cicatriz y lo veo dudar. No hay repulsa en su expresión, solo miedo. Tiene miedo a que me pueda hacer daño de alguna manera. Cojo su rostro entre mis manos para que me mire—. Te amo, Allan Davis, y necesito sentirte dentro de mí.

Sus ojos brillan. Se iluminan de felicidad. Es la primera vez que se lo digo, a él, no a Thierry, y, aunque sé que en el fondo lo sabía, a todos nos gusta escucharlo en voz alta.

Allan deja escapar un gruñido mezcla de gemido antes de besarme. Con cuidado, me toma por los glúteos y me alza sobre la mesa hasta que quedo sentada en el borde.

Sus manos exploran mi cuerpo con caricias tentativas y delicadas que exacerban mi deseo.

—No tienes por qué ser tan suave —farfullo mientras mordisqueo su barbilla.

—Esta vez sí —contradice él con una sonrisa provocativa. Sabe que su contención me pone todavía más.

—Bueno, pues yo no lo voy a ser —aseguro mientras le desabrocho los pantalones con ímpetu y se los bajo. Sin embargo, él aparta mis manos antes de que pueda eliminar la barrera de los calzoncillos.

—Si quieres que hagamos esto, va a ser según mis normas —declara mientras me insta a que me tumbe sobre la superficie de madera.

—¡Allan! —protesto.

—Nada de quejas. Recuerda que aquí el experto soy yo —me amonesta con una sonrisa canalla que me pone a cien—. Y, ahora, extiende tus brazos hacia los lados y aférrate al filo de la mesa. —Obedezco sin rechistar, pues si llevase los brazos hacia arriba la herida me molestaría. Desde luego, sabe lo que se hace—. Eso es, Chary —murmura con aprobación mientras acaricia mi piel—. Y ahora escúchame bien —agrega súbitamente serio—. Necesito que me digas si sientes algún tipo de dolor en el pecho o te encuentras mal para detenerme al instante, ¿vale? Porque voy a ser todo lo suave que pueda, pero ha pasado demasiado tiempo y te deseo tanto que…

—Pues, si me deseas tanto, deja de hablar y ponte manos a la obra —interrumpo impaciente.

Allan deja escapar una carcajada y me besa. Después, comienza a explorar mi cuerpo con la boca, depositando una miríada de besos sobre mi piel, besando cada peca que encuentra a su paso.

Primero me baja la copa derecha del sujetador para apresar el pezón entre sus dientes. Lo lame, juguetea con él, lo absorbe. Y me vuelve loca en el proceso.

—Shhh, intenta no moverte demasiado —murmura cuando me arqueo bajo su contacto.

—¿Estás de broma? —farfullo y gimo cuando comienza a prestar atención a mi otro pecho—. No necesito tantos preliminares.

—Yo sí —musita él—. Déjame sentirte viva. Sentirte cerca. Sentirte mía —ruega depositando un beso tras otro sobre mi rostro, y cedo con un suspiro entrecortado. Lo comprendo. Yo siento lo mismo.

En cuanto percibe mi total entrega, su mano desciende despacio hacia el vértice entre mis muslos para abrirse paso bajo mis braguitas y descubrir mis pliegues ya húmedos por el deseo.

Allan emite un sonido satisfecho sin dejar de mimar mis pechos mientras sus dedos obran su magia y me llevan hacia la cima, pero, cuando estoy a punto de alcanzarla, se detiene.

—Juntos —musita con voz bronca.

Se pone un preservativo a toda prisa y me arranca las braguitas con impaciencia cuando él ni siquiera ha terminado de desvestirse, todavía lleva el suéter y los pantalones aturullados en los tobillos. Voy a señalarle ese hecho cuando siento que me coge de las caderas para arrimarme más al borde y comienza a penetrarme.

Mis manos aferran a la orilla de la mesa con desesperación. Sentirlo introducirse en mí tan despacio, centímetro a centímetro, es una verdadera delicia. No hay nada mejor. O eso pienso hasta que después de penetrarme del todo, sale y vuelve a hacerlo. Una y otra vez.

Sus estocadas al principio son perezosas. Después, y sin perder el ritmo cadencioso, empieza a rotar las caderas ganando profundidad. Me recuerda a la manera en que se frotaba contra mí cuando bailamos aquella bachata en la Riviera Maya.

Sensual.

Caliente.

Provocativa.

Inolvidable.

Esos cuatro adjetivos definen muy bien su forma de moverse.

Cierro los ojos y me dejo llevar por el ritmo que marca con un ronroneo, el orgasmo está ahí, a mi alcance, solo falta un poquito más…

—Abre los ojos, Chary —murmura Allan y, en cuanto lo hago y clavo mi mirada en él, embiste con dureza. Una vez. Dos. Tres. Es justo el impulso que necesitaba para deshacerme en placer. Gimo y grito su nombre, extasiada.

Allan echa la cabeza atrás con un gruñido quedo y me penetra con ímpetu una vez más antes de susurrar mi nombre entre sus labios como una plegaria.

—¿Estás bien? ¿He sido demasiado brusco al final? —pregunta preocupado en cuanto recupera el aliento.

—Ha sido perfecto, pero, como Isobel se entere de lo que acabamos de hacer sobre su mesa del comedor, te corta los huevos.

Él gime y suelta una carcajada. Después, me coge entre sus brazos y me lleva a la cama.

Otro pasito más en nuestra relación.

CAPÍTULO 35

Allan

Sonrío cuando mis sobrinos me rodean para ver mejor mi pie. Una pequeña cicatriz ocupa el lugar de donde antes brotaba el dedo meñique.

—¡Hala! Es cierto, solo te quedan cuatro dedos —farfulla Lauren. Tiene diez años y es la mayor de todos.

—¡Guau! —exclama Jake, de cuatro, con los ojos dilatados por el asombro.

—¿Te duele? —inquiere Chris, de cinco.

—Ahora ya no —aseguro.

—¿Y puedes andar bien? —pregunta Amy. Tiene ocho años y es muy analítica.

—Sí, perfectamente.

—¿Puedo tocarlo? —inquiere Daniel, de siete.

—Ni se te ocurra. ¡Qué ascazo! —farfulla su hermana melliza, Dora.

—Tío, pupa —señala Gabriel, de solo dos años.

—Sí, el tío tiene mucha pupa —rezongo con un mohín de pena. Antes de darme cuenta, el crío me mete su chupete en la boca.

—Lo que tienes es la cara muy dura —repone mi hermana Jane con una mueca—. Sácate el chupete de la boca, levanta el culo de ahí y ayúdanos a poner la mesa. —Como es la mayor, siempre ha sido muy mandona.

Me calzo y salgo al jardín. Mis cuñados y mis hermanas están poniendo la mesa mientras Charity ayuda a mis padres con la barbacoa.

Cuando me acerco a ellos, veo que mi padre me guiña un ojo, y mi madre me sonríe con calidez. Es su particular forma de decirme que les gusta Charity. Lo sabía. Sabía que iba a encajar a la perfección.

Me hizo gracia la reacción de Charity al ver la casa de mis padres por primera vez. Mejor dicho, la mansión de estilo neoclásico de casi mil metros cuadrados dispuestos en tres plantas y un enorme jardín que incluye piscina, una pista de tenis y una cancha de baloncesto.

—Joder, eres rico —farfulló en tono de reproche.

—Mi madre lo es —aclaré con una sonrisa—. Ya te dije que provenía de una familia de la nobleza francesa.

Me miró, apabullada. Creo que se esperaba que mi madre fuese tan estirada como Josephine Weston-Haines. Sin embargo, en cuanto apareció Margot Davis y la envolvió en un cálido abrazo, sus inseguridades desaparecieron.

—No sabes el tiempo que llevo esperando este momento. —Oí que le decía en un susurro.

Después, le tocó el turno a mi padre. Pese a que tiene una prótesis en la pierna derecha desde medio muslo, cuando lleva pantalones largos casi no se le nota. Tiene la misma complexión que Samuel Ryan, alto y fornido. Imponente. Y, tal vez porque le recordaba a su padre, Charity no se dejó intimidar por su mirada penetrante y le dedicó una sonrisa. Eso es lo único que necesitó John Davis para recibirla con los brazos abiertos.

Siento que alguien me tira del pantalón sacándome de mis pensamientos. Miro hacia abajo y me encuentro con que mis sobrinos me han seguido y me rodean. Al parecer, su infinita curiosidad todavía no está saciada.

—¿Cómo te lo hiciste? —interroga Amy.

—Alguien me disparó porque le dije muchas mentiras —respondo de forma evasiva mientras miro a Charity de reojo. La pelirroja se ruboriza al instante y contengo una sonrisa.

Aunque ha sido breve, mi padre se da cuenta del intercambio de miradas y observa a Charity con un nuevo interés.

—¿Solo por decir mentiras? —Se asombra Daniel ojiplático.

—Hay mentiras que pueden hacer mucho daño, sobre todo, si el que te las dice es alguien a quien quieres y en quien confías —explico.

—Por eso yo nunca digo mentiras —asegura Dora con orgullo.

Daniel, en cambio, se queda pensativo. De repente, va corriendo hacia mi hermana Rachel.

—Mamá, ¿recuerdas que la semana pasada te dije que no sabía quién había roto la lámpara? —Ella asiente—. Pues fui yo. Le di un balonazo sin querer mientras jugaba con la pelota, aunque sé que siempre dices que no debo jugar en casa. Y esta mañana me he comido tres galletas de chocolate, no dos, como te dije. Y…

—¿A qué vienen tantas confesiones, bichito? —corta mi hermana sorprendida.

—No quiero que alguien me dispare y me vuele el meñique como al tío por decir mentiras —farfulla el niño.

—Acabas de traumatizar a tu sobrino —observa Charity con una risita y hago una mueca.

—¿Me perdonas? —insiste Daniel.

—Claro, bichito, pero no mientas más —responde Rachel y le revuelve el cabello.

El niño lanza un suspiro de alivio y se va trotando a jugar con los demás.

En ese momento, aparece Grace con su último retoño en brazos. Se llama Jay y solo tiene ocho meses, aunque es un grandullón regordete. Nos tiene a todos embobados porque siempre está sonriendo, aunque hoy no parece que tenga un buen día.

—Le está saliendo un diente —explica Grace con un suspiro de fatiga. Mira a Charity y entrecierra los ojos sutilmente—. Ten, cógelo tú a ver si contigo se calma un poco. —Y, sin más, se lo suelta a la pelirroja en el regazo.

Miro a mi hermana con el ceño fruncido, y ella me devuelve una sonrisa inocente, aunque no me engaña ni por un segundo. Es una prueba, lo sé. Quiere ver la reacción de Charity.

Charity actúa con torpeza. Es evidente que no está acostumbrada a tratar con bebés. Sin embargo, lo sujeta de forma protectora y su expresión se dulcifica al mirarlo.

La observo embobado y siento cómo crece en mí una certeza: quiero que esa magnífica pelirroja sea la madre de mis hijos y quiero verlos crecer a su lado mientras envejecemos juntos.

Jay, por su parte, deja de protestar al instante y la observa con curiosidad. De repente, sus manitas se alargan hacia las gafas de Charity y deja escapar una sonrisa triunfal cuando se hace con ellas. La pelirroja se las quita con cuidado y le hace cosquillas para compensarlo, y el niño vuelve a sonreír.

Grace me lanza un guiño de aprobación.

Prueba superada.

***

Después de comer, los niños se van a la sala de cine a ver una película —sí, mis padres tienen una habitación en el sótano con una pantalla gigante y muchos sillones— y los mayores nos quedamos disfrutando del sol primaveral que se filtra a través de la terraza acristalada.

Me revuelvo nervioso en la silla. Charity lo nota y me coge de la mano para darme fuerzas. Se lo agradezco con un beso rápido. El momento ya ha llegado.

Me armo de valor y carraspeo para llamar la atención de todos.

—Tengo algo que confesar, algo que os he estado ocultando durante demasiado tiempo —comienzo a decir. Todos me miran expectantes. Tomo aire y lo suelto—. Durante los últimos diez años he estado trabajando para la CIA.

Esperaba sorpresa. Incredulidad. Rechazo. Pero no una exclamación de júbilo por parte de mi madre.

—¡Lo sabía! —afirma mi padre con voz triunfal mientras da una palmada—. Nos debéis cincuenta dólares cada una —añade observando a mis hermanas, que clavan sus ojos en mí con cierto reproche.

Charity me dirige una mirada de incomprensión. Yo tampoco lo termino de entender.

—¿Qué significa esto?

—Hace unos años apostamos sobre tu verdadero trabajo —explica mi padre—. Tu madre y yo teníamos la sospecha de que estabas trabajando para la CIA.

—O eso o eras el hombre más torpe del mundo, porque siempre que aparecías por aquí te estabas recuperando de alguna lesión —interviene mi madre.

—Era evidente: tu facilidad para los idiomas, tu entrenamiento físico, que siempre estuvieses viajando, tus respuestas evasivas sobre tu trabajo… Soy marine, hijo. Sé distinguir a un profesional en cuanto lo veo.

—Y yo soy fan de la serie Cover Affairs —tercia mi madre—. Me recordabas mucho a la protagonista.

—¿Y por qué no dijisteis nada?

—Comprendíamos la situación —responde mi madre—. Solo estábamos esperando el momento en que pudieses contárnoslo y rezábamos para que volvieses a casa sano y salvo —añade y puedo ver en sus ojos el sufrimiento que les he causado por ello.

—Entonces, ¿ya no estás en la CIA? —inquiere Grace.

—No, he dimitido. Ahora trabajo como profesional lingüista en la ONU —esclarezco.

—¿Tu decisión de dejar la CIA tuvo algo que ver con que Charity te volara el dedo del pie? —inquiere mi padre.

Toda la atención de los presentes se centra en Charity, y ella enrojece tanto que parece que va a entrar en combustión.

—Yo… Bueno… Él… —farfulla y clava sus ojos en mí en busca de auxilio.

—¿Cómo lo has sabido? —pregunto a mi padre con asombro.

—Lo he deducido por las miradas que habéis intercambiado antes —responde John como si fuera evidente.

—La verdad es que ya estaba dándole vueltas al tema desde hace un tiempo, aunque afiancé la decisión de dejar la CIA cuando Charity recibió un disparo por mí y casi muere —aclaro con una mueca—. Es largo de contar.

—Pues será mejor que empieces ya, que la película solo dura dos horas —señala Grace.

Les cuento todo.

Lo bueno y lo malo.

Y me siento liberado.

Por fin, se acabaron las mentiras.

EPÍLOGO

Charity

Suspiro de placer. Cobijada bajo el brazo de Allan, con la cabeza recostada cómodamente en su pecho, su mano acariciando mi cabello de forma perezosa y arropada por el fuerte latido de su corazón, siento cómo me voy adormeciendo. La película que estamos viendo pasa a ser un suave ronroneo.

Creo que él también se ha dormido porque, cuando se oye el aviso de un mensaje entrante en mi móvil, los dos damos un respingo.

Es el sonido distintivo que tengo para el grupo de mis hermanas, así que extiendo el brazo para coger el móvil sin perder mi posición y leo el mensaje.

Hope

Código cero.

Tardo unos segundos en asimilar lo que eso significa: estoy embarazada.

Hope está embarazada.

—¡Hope está embarazada! —repito, esta vez, en voz alta incorporándome de golpe.

Allan deja escapar un quejido cuando la parte superior de mi cabeza impacta con su mentón. A mí también me duele, pero estoy demasiado asombrada para manifestarlo.

Sin pérdida de tiempo, organizo una videollamada. Los rostros de mis hermanas van apareciendo una a una. Por lo que se ve de fondo, Hope está en el baño, sentada en el inodoro. No parece entusiasmada, más bien contrariada.

—Tenía un retraso y me acabo de hacer una prueba de embarazo —farfulla y nos enseña el dispositivo con las dos rayitas distintivas, señal de que ha dado positivo—. ¿Qué hago? —pregunta y sus ojos se llenan de lágrimas.

—¿Celebrarlo? —murmura Faith.

—Por tu reacción diría que no lo estabais buscando —señala Winter.

—¡Claro que no! —exclama Hope—. A ver, no es que no quiera tener críos, por supuesto que sí, pero pensaba tenerlos más adelante, cuando pasara de los treinta, no ahora —explica—. Ben y yo siempre usamos preservativo. Bueno, siempre no, es evidente —añade con un suspiro—. Alguna vez nos hemos emocionado y hemos tentado a la suerte.

—Pues parece que la suerte os ha dado de lleno —observo con una mueca.

—¿Se lo has dicho ya a Ben? —pregunta Faith.

—No, ni siquiera he salido del baño —responde Hope con un hilillo de voz—. Lo acabo de descubrir y todavía lo estoy asimilando.

—¿Cómo crees que va a reaccionar Ben? —interroga Winter.

El rostro de Hope se ilumina poco a poco.

—Voy a hacerle el hombre más feliz del mundo —murmura en un tono muy dulce que nunca antes le había oído—. ¿Os imagináis a mi boy scout con un bebé? Va a ser un padre estupendo.

—A la que me cuesta imaginar con un bebé es a ti —murmura Winter frunciendo la nariz.

—¡Ey! Voy a ser una madre maravillosa —afirma Hope en tono ofendido.

—Pobre de Ben como la niña o el niño se parezca a ti —espolea Winter—. Es broma —proclama al ver que Hope está a punto de ponerse a gritar—. Sabía que hasta en eso alguna de vosotras coincidiría con otra.

—¿Qué quieres decir? —pregunto sin entender.

—Faith, ¿no tienes nada que contarnos? —inquiere a su vez Winter.

—¿Cómo lo has sabido? —farfulla Faith.

—La poli no es tonta. Has ganado algo de peso y compartimos el conducto del respiradero del baño —declara Winter en tono seco—. Se te oye vomitar por las mañanas —aclara.

—Estaba esperando el momento oportuno, pero pasó lo de Charity y… En fin, que estoy embarazada de catorce semanas —anuncia con una sonrisa—. Pensábamos hacerlo público este fin de semana en Ithaca, cuando estuviésemos todos juntos.

—Entonces, ¿aquel virus que pasaste…? —deduzco.

—Eran los primeros síntomas —confirma Faith—. El primer trimestre ha sido un asco, pero ahora ya estoy mejor.

Por un lado, me siento culpable por no percatarme del embarazo de Faith cuando la veo casi a diario. He estado tan centrada en mi recuperación y en mi nueva relación que no le he prestado tanta atención como debería.

Por otra parte, me siento inmensamente feliz por mis hermanas. Va a ser muy interesante ver cómo afrontan el embarazo y… Dios, ¡voy a ser tía!

Allan, a mi lado, me acaricia la pierna como si intuyese lo que bulle en mi interior. Después, asoma la cabeza para aparecer en pantalla.

—Enhorabuena, chicas.

—Gracias, Meñique —canturrean Faith y Hope al unísono.

Allan suelta un gruñido, y yo me parto de risa. Odia ese apodo. Yo, en cambio, estoy encantada. Él no lo sabe, pero que mis hermanas le hayan puesto un mote es señal de su completa aceptación.

Ahora, Allan es uno más de los Ryan.

Ahora, yo soy una más de los Davis.

Termino la videollamada con ellas intercambiando unas cuantas bromas más y vuelvo a recostarme contra mi chico, que me arropa con su brazo y me besa la sien.

¿Quién iba a pensar que dos personas tan distintas podían encajar tan bien?

NOTA DE LA AUTORA

Ante todo, he de deciros que siento el retraso en la publicación de la novela. Sé que muchas la aguardabais con ganas y me sabe fatal haber tardado tanto, pero espero que comprendáis que la escritura es un proceso creativo y no entiende de horarios ni de «previsiones». Cuando quiere fluir, fluye, y, cuando no, se convierte en un verdadero martirio.

Me ha costado más de la cuenta, sí, porque quería sorprenderos con una trama un poco más elaborada que en las anteriores entregas de las hermanas Ryan y también porque quería crear una historia diferente sin perder la esencia de las otras historias. Solo espero haberlo logrado.

También quiero contaros que me he divertido mucho con la labor de documentación de esta novela, que, aunque no lo parezca, hay mucha. Ha llegado un momento en el que pensé que la policía echaría mi puerta abajo porque en mi buscador de Google puse cosas del estilo de: «Cómo hackear el Pentágono», «Terrorismo cibernético», «Drogas para inhibir la voluntad» y «Operaciones encubiertas de la CIA». Tal vez la dirección IP de mi portátil ya esté en la lista negra de algún organismo gubernamental. Jejeje.

Respecto al trabajo de Allan como agente encubierto de la CIA, al final he tenido que basarme en películas y series sobre el tema porque en Internet hay poco sobre los detalles operativos. Tal vez algunas escenas hayan quedado algo peliculeras, pero os recuerdo que habéis leído una comedia de ficción con el objetivo de entretener, no de analizar la veracidad del trabajo de los espías, así que no me lo tengáis en cuenta.

Solo espero haber estado a la altura de vuestras expectativas, que hayáis pasado un buen rato y que tengáis ganas de seguir leyendo más sobre las hermanas Ryan.

Como siempre digo, vuestra ayuda es muy importante para ayudarme a crecer, así que agradecería un montón que dejéis vuestra opinión de la lectura en Amazon, Goodreads y redes sociales.

AGRADECIMIENTOS

Doy las gracias por tener a las mejores lectoras del mundo porque vuestro entusiasmo me da alas para seguir escribiendo. En serio, no sabéis el subidón que me provocáis cada vez que leo un comentario contándome lo que os ha parecido uno de mis libros.

Mil gracias a mi familia y amigos por compartir mi entusiasmo en la creación de cada nueva historia.

Gracias de corazón a Raquel Antúnez, mi correctora, a la que vuelvo loca con cada libro, pero que siempre da la talla con creces.

A mis lectoras cero, Carmen y Mª José, por vuestros ánimos y vuestros consejos para hacer que cada historia quede mejor.

Siempre agradecida a Érika Gael, por enseñarme a dar los primeros pasos en la escritura.

ADRIANA RUBENS (Valencia, España, 1977). Adriana Rubens es el seudónimo utilizado por la escritora de novela romántica Beatriz Calvet.

Se licenció en Bellas Artes por la Universidad Politécnica de Valencia, dónde le concedieron diferentes becas de estudios en el extranjero, que le permitieron vivir unos años entre Italia e Irlanda.

Apasionada de la novela romántica desde muy joven, intenta compaginar su afición por la escritura con un trabajo de jornada completa y dos niños pequeños, que le han inspirado a escribir sus novelas bajo el seudónimo Adriana Rubens.

Es la ganadora de la sexta edición del Premio Vergara-El rincón de la Novela Romántica con la obra Detrás de la máscara (2016).

Notas

[1] Es un término cariñoso que en ruso significa «gatito». En el alfabeto cirílico se escribiría Котик. <<

[2] Siglas correspondientes a New York Institute of Technology, que traducido al español significa Instituto de Tecnología de Nueva York. <<

[3] Término usado para una persona entusiasta de la informática y la tecnología. Originalmente se usaba de un modo peyorativo para personas excéntricas o no convencionales, aunque en la actualidad esas peculiaridades comienzan a verse de forma positiva por muchos. <<

[4] Pintor surrealista belga. <<

[5] Es el nombre popular con el que se conoce en Estados Unidos a la Tarjeta de Residencia Permanente. <<

[6] Personaje principal de la saga de películas protagonizada por el actor Matt Damon en donde él es uno de los mejores agentes de la CIA. <<

[7] Significa «Sí, lo aprendí de pequeño». <<