What if

Always

Adriana L.S. Swift

Pandora

©Adriana L.S. Swift, 2015

©What if (Always), 2015

©Pandora, 2015

Apartado de Correos 4015, 24010, León (España)

www.pandora-magazine.com

info@pandora-magazine.com

©Edición de cubierta: Pandora

©Corrección: Iulia Alexandra Șumandea

Ésta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares y sucesos que aparecen son producto de la imaginación del autor o bien se usan en el marco de la ficción. Cualquier parecido con personas reales (vivas o muertas), empresas, acontecimientos o lugares es pura coincidencia.

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Primera edición: Octubre, 2015

Registrado en Safe Creative.

Código de registro: 1508274984594.

Editado en España.

No se permite la reproducción total o parcial de este libro, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea éste electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros métodos, sin el permiso previo y por escrito del editor. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (Art. 270 y siguientes del Código Penal).

Nota de la autora

Los personajes de esta historia, así como la trama, son totalmente ficticios. No están tampoco basados en ninguna persona, viva o muerta, real.

Las calles de Salamanca son todas reales, así como la ubicación de las mismas y los lugares que se mencionan excepto el restaurante Casa Mon, que es invención propia.

Los partidos políticos que se mencionan, salvo ASD, son reales.

Los lugares que se describen en Bruselas, Gante, Madrid, Barcelona, París y Escocia son todos reales (hoteles, calles, bares, restaurantes, tiendas, etc.) y su ubicación es también la real, salvo aquellos lugares que ya se han señalado con anterioridad.

A Escocia y a los escoceses.

Por existir y resistir.

«Era un tiempo de juventud y guerra,

y nunca hubo tanto amor en el aire»

Francis Scott Fitzgerald

La última belleza sureña

«No he logrado, siquiera, la mitad

de lo soñado;

algo sí, lo suficiente

para verle a la vida algún encanto»

Juan Peña

La misma monotonía

«Lo que todas las personas tenemos en común

no es el espíritu, sino el destino»

Elisabeth de Austria-Hungría

Prólogo

—Ha vuelto. Se ha paseado por toda Escocia y aquí nadie ha conseguido nada. ¿Se puede saber qué cojones estamos haciendo?

Una voz ronca logra arrancar un escalofrío a su interlocutor. Éste da gracias al cielo por no tenerle delante en estos momentos. No quiere imaginarse qué le haría.

—Milord, entiendo su preocupación pero estoy tratando ahora mismo de organizar su regreso a través de ese bufete y no he podido…

—¿Espera que le pague su parte si no tiene ni puta idea de hacer su trabajo? —brama de nuevo aquella voz, con parte de desesperación y parte de una cólera imposible de aplacar en el momento actual—. No es tan difícil rastrear a alguien que consigue darse un paseo por el país, dejándose ver por todas partes, y que yo no me entere hasta que no se ha ido.

—Estoy seguro de que nuestro plan va a dar resultados, milord, se lo aseguro. Las negociaciones están yendo sobre ruedas y no hay de qué preocuparse. En medio año como muy tarde le aseguro…

—¿Medio año? —vuelve a gritar aquel hombre—. Llevamos con esto demasiado tiempo y se me está acabando la paciencia. Quiero de vuelta a George Graham cuanto antes; se le acaba el tiempo, caballero…

Milord, piensa en alto el atemorizado interlocutor. Él también tiene tratamiento de milord pero aquel hombre no deja de intimidarle y tratarle como a alguien inferior a su propia alcurnia. ¿Cómo se ha dejado convencer para algo semejante? ¿Patrimonio, nuevos títulos? De todo un poco puede ser. Las deudas y la mala suerte en los negocios a raíz de la crisis mundial han hecho que necesite urgentemente liquidez y nuevos contactos con los que formar alianzas. Y un clan escocés como éste, está seguro de que le va a sacar de problemas para toda su vida.

—Sí, milord. Intentaré acelerar el proceso y contactaré con el enlace que tenemos en Londres para que se pongan en marcha.

—Eso espero, no quiero tener que repetir de nuevo cuánto nos jugamos en esto. Y cuánto tiene que perder usted en particular si fallamos.

Traga saliva intentando parecer sereno, cosa que le está costando horrores en este momento.

—No se preocupe. Todo sigue su curso, tal y como lo habíamos previsto. No hay de qué…

No le da tiempo a acabar la frase cuando escucha que al otro lado de la línea han colgado la llamada, algo que siempre le llena de ira; milord cuelga cuando le parece oportuno sin esperar a que la otra persona siquiera termine de decir lo que sea que esté diciendo. Odia tener que tratar con esta gente pero los negocios son los negocios. Quién le iba a decir que a su edad tendría que estar negociando con un clan que toda su vida había detestado tanto. Pero en la actualidad les une un vínculo demasiado poderoso. Y es que para un hombre de su posición, mantenerse inmutable en la misma lo es todo.

Dentro de poco cumpliría su parte y podría cederle el mando de la situación al maldito gringo, por lo menos durante algún tiempo, hasta la estocada final. Una gota de sudor le brota de su arrugada frente y la seca con el pañuelo de seda que saca del bolsillo de su pantalón. Maldita sea, los americanos siempre han dado problemas, se lo ha repetido a milord cientos de veces, más aún si su familia procede de ese clan específico. Pero Milord no entra en razón, y él poco más puede hacer. Sólo le queda esperar que nada se desbarate en el proceso y velar porque cada cosa avance como debe avanzar. Si hubiera algún problema, ya irá solucionándolos conforme vayan presentándose. Todo a su tiempo.

Enciende con esmero y dedicación la pipa que sostiene en la mano desde hace unos minutos. El humo que desprende en cuanto la llama roza el tabaco, tranquiliza sus sentidos y vuelve a respirar un aroma que le transporta a tiempos mejores, en los que alguien de su posición no tenía otra cosa que hacer más que recibir gente interesada en hacer negocios con él por cantidades desorbitadas de dinero. ¿Dónde quedó todo aquello?

Maldice a la clase media tan sólo por el hecho de existir. Maldice también a todas esas políticas que intentan ceder poder al ciudadano medio a costa de los de su clase. «Se creen más listos que nadie, pero resistimos», piensa para sí mismo, sabiendo de muy buena tinta que todos aquellos altercados políticos y sociales están siendo y serán frenados por las cúpulas de poder que siempre han manejado entre unos cuantos, entre los que tiene el honor de encontrarse hasta ahora.

Lanza al fuego el fósforo ya apagado y las llamas lo engullen por completo. Siente una especie de placer incalculable al ver cómo algo tan pequeño es destruido por el fuego, que todo lo purifica. Aplastará a ese maldito George Graham aunque sea lo último que haga. Y después le llegará el turno a milord. Necesita volver a alcanzar un status adecuado para que su posición se lo permita. Está harto de ser mangoneado por cualquiera. Las intrigas y traiciones entre clanes escoceses no han desaparecido ni por asomo, por mucho que el mundo actual no se entere ni de la mitad de cosas que suceden en estas tierras. De vez en cuando se preguntan por sus consecuencias, pero distan mucho de averiguar que tenga algo que ver con esos legendarios clanes y sus disputas.

Chupa de nuevo la pipa y sus nervios se calman, no así su mente, que sigue trabajando a un ritmo vertiginoso. Primero, cerrar el trato con ese maldito bufete español para traer de vuelta al niñato de los Graham. A costa de quien sea. No le importa quién caiga por el camino, sea su ex mujer, su actual pareja o aquella cría demasiado pelirroja que tiene entendido que vive en España también. Hará caer el bufete al completo si hace falta. Pero ese engreído volverá a Gran Bretaña. Y después… Después le toca decidir a milord.

Ya queda tan poco que casi puede alcanzar con los dedos la victoria que tanto parece estar resistiéndose.

Y después de esto, le espera de nuevo la calma aristocrática que tanto extraña.

I

—Tienes que hablar con él, Laura, está preocupado. ¿Se puede saber qué ha pasado?

Toño ha venido a mi casa el fin de semana siguiente a que volviéramos de Escocia. No he querido decir nada a nadie sobre lo que ha pasado. No puedo volver a recordar aquello. Sé que finalmente no pasó nada, pero… no puedo.

La noche que llegamos a Salamanca dormí con Jorge, más que nada para que se tranquilizara. Pero al día siguiente me fui a mi piso después de salir de trabajar y llevo dándole largas toda la semana. Ni yo misma entiendo por qué no quiero verle, él no tiene ninguna culpa. Yo no le culpo de nada. Pero si le veo ahora, no voy a poder olvidarme de aquello, estoy segura. Necesito algo más de tiempo.

—Toño, no ha pasado nada. Ya sabes que me gusta hacer mi vida, sin más —le digo yendo a la cocina a por una copa de vino.

Pero Toño me sigue, infatigable.

—Entonces explícame por qué el borde de mi jefe lleva toda la semana preguntándome por ti, intentando sonsacarme si estás bien —inquiere, cogiendo él también la botella de vino y sirviéndose otra copa.

—Mira, no pasa nada. Jorge es demasiado protector y a veces se comporta de esa forma. Todo sigue igual, en Escocia no pasó nada, yo estoy bien…

Me empiezo a poner nerviosa y él se da cuenta por cómo bebo de rápido mi copa y apuro hasta la última gota, volviéndome a servir otra acto seguido.

—Vale, vale, Lau —dice frenándome y haciendo que pose el vaso antes de llevármelo de nuevo a los labios—, sé que pasa algo pero no quieres hablar de ello, te conozco. Pero vas a necesitar hablar en algún momento con alguien, y ya sabes que puedes contar conmigo cuando quieras, ¿vale?

Le sonrío e intento cambiar de tema para dejar de pensar en ello. No he tenido tiempo de asimilar todo. Llevo meses con un ritmo demasiado rápido en mi vida y no digiero las cosas tan bien como pueden hacer otros. Sé que no estoy haciendo las cosas correctas con Jorge, que debería hablar con él sobre esto y hacerle entender que entre nosotros todo sigue estando bien, que esto no lo va a cambiar y… Bueno, sé la teoría, pero no consigo hablar con él. No puedo.

Como era de esperar, hubo un fallo creo que en el sistema de custodia o algo así me dijo Jorge, y los informes y las pruebas no llegaron a comisaría. O llegaron y se perdieron. O no les dio la gana hacer nada. El caso es que su padre sigue en su casa, de fiesta en fiesta. Y Jorge y yo…

Siguen pasando los días y seguimos sin hablar del tema. Jorge intenta sacarlo para que le diga cómo estoy, pero yo ni siquiera me molesto en disimular cuando cambio de tema radicalmente. Ya hablaré cuando pueda, ahora no, ¿por qué nadie lo entiende?

Tampoco parecen entenderlo Marta y Paula. El bocazas de Toño ha debido de hablar con ellas y no dejan de llamarme para salir a tomar algo. Estos días tengo mucho trabajo con el tema de las elecciones europeas y estoy pudiendo pasar sin levantar muchas sospechas. Pero a partir del día veintiséis no sé qué hare.

Jorge me llama todos los días.

Todos.

Los.

Puñeteros.

Días.

Antes de irnos a Escocia ya dormíamos juntos todos los fines de semana, pero estos dos últimos le he puesto excusas baratas y me he quedado yo sola en mi piso. ¿Qué me pasa? Tengo que hablar con él, no puedo seguir así toda la vida. Pero me siento tan culpable por lo que ha pasado… Jorge sufre demasiado cuando a mí me sucede algo. Esta vez no fue realmente nada, intento auto-convencerme. No fue nada comparado con lo que podría haber pasado. Pero cierro los ojos y todavía puedo sentir el dolor en mi muñeca, el olor a tabaco y alcohol del castillo, y veo acercarse a su padre, enfundado en esa bata… Creo que necesito ir a un psiquiatra para que me drogue y poder dormir de nuevo. Y a un coach para poder reorganizar mi vida de una forma menos caótica. Voy a necesitar ayuda de especialistas al final.

—¿Y por la tarde?

Jorge me ha llamado hoy también a la hora de la comida. Intenta quedar conmigo esta semana pero como es la semana de las elecciones, tengo una excusa perfecta.

—Lo siento, de verdad. Carlos y yo estamos a tope. Ahora a las cinco tenemos otro mitin y después tengo que ir a redacción a editar con él los vídeos —vuelvo a excusarme, intentando sonar lo más tranquila posible.

—¿Pero no puede editarlos él?

Su voz suena suplicante y a mí se me parte el alma, pero es pensar en ver a Jorge y se me acelera el corazón al recordar aquel día en Duns.

—Jorge, en serio que no puedo. Hay mucho trabajo y no le puedo dejar a él sólo con todo, tengo que ayudarle. Ya la semana que viene, cuando todo esto se calme un poco…

Le oigo suspirar al otro lado del teléfono.

—Ya, lo entiendo… —y por su tono sé que no, no lo entiende en absoluto—. Laura, es que… Casi no te he visto desde que volvimos, y… te echo de menos, ya no sé qué hacer para hablar contigo…

—Estamos hablando.

—Sabes a lo que me refiero…

Sí, sí que lo sé.

—No, Jorge, por favor, no puedo… —y noto que se me corta la voz antes de terminar la frase de un modo algo más contundente.

—Por favor, Laura, tienes que hablar conmigo, no podemos seguir así —me dice con voz suave.

—Jorge —le corto— no, de verdad. Déjalo ya, no hay nada de qué hablar. No pasó nada, estoy bien, deja de comportarte como si fueras mi padre.

He sonado tan borde que hasta yo me he sorprendido por mi tono. Jorge se queda en silencio un momento, asimilando mis palabras antes de contestarme.

—Lo siento, no quería…

Y oigo esa voz lastimera, pero no, aun así no puedo.

—Tengo que colgar, voy a comer algo y volver al trabajo. Y por favor, no sigas hablándome de lo mismo. Por favor —le repito seriamente.

—Lo siento, cariño… Hablamos luego, ¿vale?

—Te llamo yo mejor en cuanto saque un rato.

Y eso le suena a «deja de llamarme». Porque en realidad significa eso. Y él lo sabe por cómo me contesta de afligido.

—Vale, cariño... Te quiero…

—Y yo. Adiós —le digo rápidamente y cuelgo.

No tengo tiempo ahora para cursilerías de Jorge. Quiero que me deje en paz de una vez. Sólo quiero que pase el tiempo y no acordarme de ello para poder seguir con mi vida. Creo que no pido mucho, ¿no?

—Venga, vamos a tomar algo —propone Carlos en cuanto acabamos en redacción.

—No, Carlos, tengo que ir a casa a descansar, estos días son agotadores y…

—No me has entendido bien, Lau. Nos vamos a ir a tomar algo, no te lo estoy preguntando.

Es la primera vez que veo a Carlos serio. Le miro arrugando la frente, pillándome por sorpresa su actitud, y me encojo de hombros. Y no sé por qué, pero me voy a tomar una cerveza con él. Bueno, ¿por qué no? Una caña no le ha sentado nunca mal a nadie y creo que necesito despejarme en vez de ir constantemente del trabajo a casa y de casa al trabajo.

Llegamos a Libreros y pedimos dos cañas en el primer bar que vemos algo menos lleno. Estamos casi terminando cuando alguien nos saluda desde atrás.

—Los chicos de Press2 —nos dice una voz cantarina.

Y tremendamente sexy.

Nos giramos y vemos a Enrique con un par de chicos de ASD que acaban de entrar y están yendo a la barra a pedir. Y se me dibuja una sonrisa de oreja a oreja al ver la suya propia en su rostro en cuanto fija sus ojos en mí. Me ha hecho incluso ilusión volver a verle. No hemos dejado de tener contacto en este tiempo, eso es cierto. De vez en cuando algún mensaje poniéndonos al día brevemente, otras veces por email, extendiéndonos algo más. Pero siempre con ese toque formal que se da a una relación que ambos saben que tiene que quedar en el terreno profesional por motivos evidentes.

Está… ¿Más guapo? Con camisa blanca y vaqueros y… esas Converse. Le ha crecido el pelo, que lleva peinado de punta y le da un aire yo diría que universitario. E instantáneamente recuerdo aquella fiesta después de la manifestación en la que nos conocimos. Está prácticamente igual que entonces, y parece que mis hormonas de esa época siguen rondando por mi organismo y le reconocen en el acto.

Camina hacia nosotros con aire decidido, la gente que no le conozca de verdad podría pensar que incluso arrogante. Me encanta esa seguridad y esa fuerza que parece emanar de Enrique siempre. Hace que tú te sientas bien al instante. Y eso, en mi estado, es atrayente.

—¡Hombre, Enrique! —exclama Carlos estrechándole la mano— ¿Estos días tienes tiempo de tomarte unas cañas como el resto de los mortales?

El aludido se ríe con sinceridad y se acerca a mí para darme dos besos. Los dos besos en las comisuras de los labios más intensos que me han dado en la vida.

—Es cuando más alcohol necesito de hecho.

Nos echamos a reír y Enrique aprovecha para volver a mirarme, apretando mi brazo con fuerza.

—¿Todo bien, Pepper?

Le hago un gesto de desaprobación pero sin dejar de sonreírle.

—¿Todo bien, Tony?

—¡Pues no! —y se ríe—. Qué locura, quién me mandaría a mí…

—Tu ego, creo que fue tu ego quien te ha traído hasta aquí —observo con palpable ironía.

Carlos se echa a reír de nuevo y Enrique le sigue, apretándome más el brazo, que no ha soltado todavía.

—Esperad que os presento —nos dice llamando a los dos chicos con los que venía.

Hace las presentaciones mientras pedimos otra ronda de cañas. Empiezan a hablarnos de la locura que está siendo para ellos también estos días y las ganas de que llegue el domingo por la noche para que acabe todo y ponerse a trabajar con algo ya seguro en las manos. Yo estaría nerviosa por los resultados, pero ellos parecen estar deseando saberlos. Qué raros son los de la nueva clase política. Sí que parece que esté habiendo una regeneración, se nota por la ilusión con la que hacen todo, que es contagiosa.

—Oye, ¿qué tal con Jorge? —me pregunta Enrique, aprovechando un momento en el que los otros están hablando entre ellos.

Yo me encojo de hombros, evitando contestar. Él también no, por favor…

—¿Eso es bien o es un no-quiero-hablar-de-ello?

—Más bien lo segundo —admito sin poder evitar reírme por la mueca que ha hecho al preguntar.

—¿Qué le ha hecho ese estirado a mi Pepper? —y vuelve a agarrarme del brazo con cariño.

—Él nada pero… es complicado.

—Sigues teniendo cara de peluche Tristón, y eso no debería ser así, Lau —y esto lo dice muy serio—. Deberías estar sonriendo siempre. Me gusta verte sonreír.

No sé por qué se me han inundado los ojos de lágrimas sin darme cuenta. Miro hacia otro lado y él comprende que lo que me pasa tiene que ser algo bastante serio para no haber podido contener las lágrimas en público.

—Vete saliendo de aquí, ahora voy yo —me dice en bajo con voz firme, indicándome con la mirada la puerta del bar.

Voy hacia la salida sin mirar siquiera al resto y oigo a Enrique despedirse de ellos bastante rápido aunque nadie le pide más explicaciones que las que él mismo ha dado. Es decir, ninguna. Así da gusto.

Me quedo en la esquina de la calle respirando aire fresco y observando el cielo primaveral de Salamanca, intentando calmar los nervios. Mi ciudad en primavera siempre huele a verano temprano, a chupitos de lima y césped recién cortado, y ahora mismo intento calmar mis estúpidos nervios pensando en mojitos y caipirinhas en el césped de Anaya.

Parezco idiota, ¿ahora por qué me he puesto a llorar?

Enrique aparece al cabo de un minuto a mi lado. Me coge por la cintura y me pasa un dedo por las mejillas para secarme las lágrimas que todavía tengo. Y no le aparto. Incluso me hace sentir bien de nuevo el contacto humano cercano.

—Vámonos a dar una vuelta, ¿quieres?

Yo asiento y empezamos a caminar en dirección a la catedral vieja, con el sol golpeándonos de frente y haciendo que tengamos que sacar las gafas para evitar cegarnos. Y en fin, Enrique con gafas de sol… Describirle como misterioso y atractivo es quedarse corta.

—¿Quieres hablar de ello? —pregunta después de unos minutos prudenciales que espera hasta que he dejado de llorar por completo.

Yo niego con la cabeza y suspiro. Parece que ya se me ha pasado un poco lo de antes, pero no quiero tentar a la suerte.

—Muy bien, entonces hablo yo… —se aventura, decidido—. Eres una chica inteligente y a la que le gusta la tranquilidad, así que algo ha debido alterarte. No sabes por qué y al no entenderlo, no lo asimilas.

Me mira esperando una reacción por mi parte, y creo que se alegra cuando ve que ha acertado de lleno.

—Sé que Jorge sería incapaz de hacerte daño de ninguna forma —prosigue, animado por su victoria anterior—, así que seguro que, aunque tiene que ver algo con él, no es por su culpa, y eso hace que te sientas peor.

—No sé cómo lo haces… —le digo sorprendida. Incluso sonrío tímidamente por este numerito de magia que se acaba de marcar.

—Conozco a mi Pepper, por muy poco que me haya dejado ella conocerla —señala encogiéndose de hombros y apretándome más hacia él.

¿Por qué siempre me siento tan bien con Enrique?

—Está relacionado con Jorge pero es cierto que no tiene que ver con él. Es sólo que su vida es… —cómo explicarlo— …demasiado intensa, y yo necesito la tranquilidad para encontrar estabilidad.

Hemos llegado al Tormes. Estamos paseando por la orilla mientras un par de deportistas corren por nuestro lado, pasándonos de largo en tan sólo unos segundos.

—¿Jorge no te da tranquilidad?

—No sé, yo… —me froto la frente, nerviosa—. Él no tiene la culpa, su vida es así, y yo no sé si puedo seguir ese ritmo mucho tiempo más.

—Lau, una relación debería hacerte feliz. El amor es más sencillo que todo eso —y me mira con sus ojos oscuros de tal forma que parece querer atraparme con ellos—. Tienes que valorar si merece la pena que estés así.

¿Y merece la pena? ¿Me merece la pena llevar medio año sin casi dormir, con problemas todos los días? ¿Jorge merece tanto la pena? No sé ni siquiera si tenemos futuro. Y le quiero, pero, ¿y si estoy más centrada en lo que era para mí ese amor platónico que en lo que en realidad es en la actualidad?

Acerco mi mano a su mejilla de forma inconsciente y Enrique sonríe ante ese repentino y nada esperado contacto cariñoso por mi parte. Con él es todo tan sencillo que parece tentador.

—Háblalo con él —me dice—, habla con Jorge y decide si merece la pena.

Tiene razón, tengo que hablar con él. Esta situación es ridícula totalmente. Ahora recuerdo por qué nunca he querido tener una relación seria con nadie. Es agotador.

II

He quedado con Jorge en un pequeño restaurante del centro para cenar. Y no tengo hambre, así que la cosa va a ser rápida. Hablo con él, intento aclararme las ideas y me voy de allí. O nos vamos los dos juntos, eso ya depende de lo que pase.

Cuando llego a la puerta de madera bellamente tallada, Jorge ya está esperándome. Creo que viene directamente del bufete, porque aparte de ir con un elegante y ceñido traje azul marino, lleva su maletín de trabajo. Madre mía, y yo con un sencillo vestido de verano… Doy gracias a que se me ocurrió ponerme el que más vuelo tiene, el del color de sus ojos. Es algo más elegante que el resto; habría hecho el ridículo si llego a venir con cualquier otra cosa. Él está siempre tan elegante y yo tan… infantil…

Llego hasta él y se acerca a mí tímidamente para darme un breve beso en los labios. Bueno, para empezar no ha estado mal, sigo tranquila después de este acercamiento íntimo.

—¿Qué tal llevas la semana? —pregunta Jorge con tono tranquilo ya sentados en la mesa, como si estuviera midiendo cada palabra que pronuncia.

—Bien, algo agobiante con tanto trabajo —y me encojo de hombros mirando a nuestro alrededor como si esperara que en cualquier momento fuera a encontrarme allí con… vete tú a saber quién, alguien lo suficientemente importante como para poder desviar la conversación hacia esa persona en vez de a lo que me ha traído hasta aquí.

Soy cobarde, lo sé.

—Señores —nos interrumpe un camarero que viene a traernos las cartas—, ¿de beber?

Jorge responde por los dos.

—Agua, gracias.

—Para mí vino… tinto, por favor. Rioja.

Mira al camarero para indicarle que él tomará también lo mismo. Vuelve a mirarme cuando el camarero se aleja diligentemente con la comanda hacia la zona de cocina.

—Me alegro de que sacaras tiempo esta semana para vernos —comienza a hablar de nuevo.

—Estaba complicado pero bueno, había que verse —y mi voz no es muy dulce que digamos.

—¿Había que verse? —pregunta confundido.

Nos traen el vino en ese momento, y esperamos a que nos sirvan y el camarero se aleje de nuevo para volver a hablar.

—Sí, una pareja es lo que hace, verse de vez en cuando y todo eso. Digo yo… —contesto probando el vino.

Va a decirme algo sobre ese comentario tan descaradamente down with love. Lo sé por el vistazo que me ha echado con esos ojos que entorna y hace rodar una vuelta completa a las cuencas de los mismos, pero prefiere cambiarme de tema cuanto antes.

—Laura, hay una cosa que quería comentarte —me dice sin probar todavía él el vino. Sólo le da vueltas en su copa, mirándolo distraído.

—Jorge, no, ese tema ya te que dicho que…

—No, no es eso —y alarga su mano para coger la mía—. Es sólo que te he echado mucho de menos estas semanas que no hemos dormido juntos y, bueno… casi no nos hemos visto y…

¿Y ahora dónde quiere llegar con todo esto?

—Bueno, pues dime qué pasa.

—Sé que no te gusta precipitarte en estos temas y no sé cómo decirte esto… Había pensado que podíamos probar a vivir juntos una temporada y…

Yo suelto su mano como si hubiera comenzado a arder en llamas. Esto ya es increíble. Sabe cómo estoy desde lo de Escocia y no se le ocurre ningún otro momento para decirme esto. Al soltarle la mano, se ha quedado muy quieto, observando con pavor mi reacción. Sí, sabe que ha metido la pata hasta el fondo.

—¿Vivir juntos? —pregunto con voz aguda, sonando casi horrorizada.

—Sí, bueno, sólo probar a ver si… Cariño, yo te echo de menos cuando no estoy contigo. Y llevamos medio año juntos y… —y procura empezar a convencerme de algo que ahora mismo no soy capaz ni de pensar.

—…y no ha habido más que problemas en ese medio año —le espeto.

Ladea la cabeza y frunce el ceño, bastante molesto por mi resumen de lo que es para mí nuestra turbulenta relación.

—No han sido sólo problemas. Por lo menos para mí.

—Pues qué suerte —y sonrío con sarcasmo.

Jorge se revuelve molesto en su silla, cada vez más nervioso.

—A mí me merece la pena cualquier problema que pueda surgir. Sólo quiero estar contigo —y creo que noto en su voz algo de reproche, a pesar de lo que me ha dicho.

Yo mejor no digo nada. Me limito a leer mi carta pero no tengo nada de hambre, se me ha cerrado el estómago con esa propuesta tan poco oportuna. ¿Vivir juntos? Si vivo con él, pronto querrá saber si quiero casarme, y tener hijos, e irme a vivir a Escocia para él poder ser marqués y…

Jorge nota que estoy alterándome con lo que me acaba de decir. Muy agudo por su parte, aunque debería haberlo sido antes de abrir la boca para decir aquello. Mierda, vivir juntos después de lo que ha pasado y sólo en medio año de relación. ¿En qué mierdas está pensando?

—Cariño, sólo es una sugerencia, no te lo estoy preguntando para que me respondas ahora ni mucho menos. Sólo quería que supieras que me gustaría vivir contigo, nada más. Te lo prometo.

No puedo evitar suspirar de forma casi incluso exagerada en cuanto me dice aquello. Y sin embargo, sólo con haberlo dicho me ha alterado más de lo que ya estaba. ¿Por qué tuvimos que ir a Duns? Todo estaba yendo tan bien hasta entonces… Por si fueran pocas dudas las que ya tengo, ahora me dice esto. Y cuanto más lo pienso, más crece mi indignación. Y mi cabreo; eso también aumenta considerablemente.

—No tenía que habértelo dicho… —admite Jorge, agachando la cabeza y dirigiendo la atención a su carta.

—No, no tenías que haberlo hecho —le contesto sin ocultar mi enfado.

Él levanta la vista un momento hacia mí pero permanece callado y vuelve a agacharla, moviéndola levemente.

—Ya estamos otra vez —le digo molesta, exasperada con su gesto condescendiente de siempre—, ¿ahora qué pasa? ¿Por qué haces ese gesto?

—Laura, no sé ya cómo comportarme contigo —comienza a explicarme con tremendo agotamiento en su voz y su mirada—. He intentado que confíes en mí, que hables conmigo de lo que sucede. Desde lo de… —y omite mencionar aquel tema, por supuesto—. Bueno, creí que hablarías conmigo, que me dirías algo. Eso es lo que suele hacerse en una pareja. No es sólo salir a cenar y hablar unos minutos por teléfono.

—También hay que saber respetar la intimidad de cada uno. Y si yo no quiero hablar de algo, no seguir insistiendo.

Por cómo se acerca a mí y su tono bajo de voz, sé perfectamente lo que va a decirme a continuación.

—Lo intento, Laura. Entiendo que no quieras hablar de lo que pasó. Pero eso tampoco es bueno. Tienes que hablar conmigo —y está tan desesperado que deja caer con demasiada fuerza la carta encima de la mesa y se lleva una mano al pelo, que se frota con rapidez—. Joder Laura, es mi padre, ¿cómo crees que me siento yo habiendo visto lo que vi?

Me mira con ojos vidriosos. Sé que tiene toda la razón. Debe estar pasándolo realmente mal y seguramente yo en su lugar estaría igual. Pero necesito pasar esto sola, que nadie me hable de ello y ya me iré olvidando de todo poco a poco.

—Por favor, Jorge, no puedo. Yo… no soy así, yo…

—¿Ya saben qué van a pedir? —nos pregunta de nuevo el camarero que acaba de acercarse a nuestra mesa.

Me levanto de golpe, como si acabara de recordar algo muy urgente.

—Yo tengo que irme…

—Cariño, por favor… —me ruega, casi en un susurro.

—Tengo que volver al trabajo y… No puedo, perdona…

Me doy la vuelta y salgo del restaurante, camino a ninguna parte, conteniendo la angustia que ahora mismo no me deja ni respirar y que acaba brotando en forma de lágrimas justo cuando cruzo el umbral de la puerta de salida.

No sé por qué he acabado en un bar cerca del Tormes, tomando… creo que llevo cinco chupitos de whisky. O son tres… o seis, a saber. Lo sé, lo odio y me sienta fatal al estómago pero… Resulta irónico, he pedido algo fuerte y me han puesto whisky escocés. Y me ha parecido la mejor forma de pasar la noche hasta irme a casa. Pero el camarero ya no quiere servirme más chupitos. Me ha dicho que ahora tengo que beber agua. Ni que fuera una cría. Todo el mundo me trata como una cría, qué harta estoy.

Jorge ha estado llamándome unas cuantas veces desde que salí de allí. Me ha escrito varios mensajes. Pero quiero estar sola y no lo entiende. Sólo quiero estar sola, no hablar de nada trascendental. Y aparte de volver a sacarme ese tema, me dice que vivamos juntos. Es increíble. No tiene ningún tacto.

Estoy leyendo su último mensaje: «Por favor, Laura, sólo dime si estás bien». Le doy a borrar. Y sin saber por qué, busco el nombre de Enrique en la agenda. No, espera… Tony. Sonrío en cuanto lo encuentro. Y marco como puedo, las teclas se mueven bastante y me mareo al intentar fijar la vista en ellas y darle al botón verde de llamada.

—¡Pepper! —contesta un Enrique más que contento al otro lado del teléfono.

—¡Hola Tony! —le digo alargando las palabras más de lo normal.

Mierda de whisky…

—Lau, ¿estás borracha? —pregunta poniéndose serio.

Menudo ojo que tiene el eurodiputado.

—¡Qué va! Estoy bien, es que nnno suelo beber whisky, y me he ido de la cena con Jorge corrrriendo y me… me he metido en un sitio… —cojo aire y lo suelto de golpe, comenzando de nuevo a hablar de carrerilla, como he hecho en la parte anterior de la frase— que no sé cómo se llama pero derrspués de beberrr unos puchitos me dicen que ya no me dan más. ¿Te lo puedes creer?

Ha sido la frase más entrecortada y desastrosa que he pronunciado en la vida. Oigo voces al otro lado del teléfono e intuyo que Enrique debe estar con gente.

—¿Dónde estás, Lau? —pregunta, y parece preocupado.

—Ni idea —y empiezo a reírme—, pero creo que he dejado el coche cerca. Crrrreo que tenía que salir de aquí y estaba… a la derrrecha… ¡No, no! A la iiiiizquierrrda…

¿Por qué gesticulo si no puede verme? Uf, qué mareo. Ahora todo el bar me da vueltas. Mi taburete va a salir volando en cuanto menos me lo espere.

—¿Jorge sabe dónde estás?

—Ni de coñññña le cojo el felétono… fetélono…. fet…. —¡mierda ya!— teeeeeléfono. ¿Te puedes crrrreer que ahora me dice que quierrre vivir conmigo? —y me sale una voz demasiado aguda.

—Lau, pásame con el camarero un momento.

—¿Y le pides que deje de darrrrme agua y me dé whisky otra vez?

—Sí, pásamele.

Extiendo el teléfono hacia el camarero.

—Toma, te paso a Tony Stark —y vuelvo a reírme con mi super ingenio.

Bueno, no sé, a mí me parece gracioso que se me haya ocurrido presentarle así al camarero. Seguro que ahora me hace caso y me vuelve a dar whisky. Tony Stark tiene a Hulk para enviarle si no vuelve a servirme lo que yo quiero, ¿no? Madre mía, ¡mi ingenio no tiene límites! Y al percatarme de ello, vuelvo a reírme yo sola.

Se ve que el camarero no es capaz de seguir mi rapidez de pensamiento, porque me mira confundido y coge el teléfono. Observo de reojo el vaso de agua fría que tengo delante. Gotitas de vaho se han formado por fuera y me entretengo en recorrerlas todas con el dedo mientras el camarero borde habla con Enrique. Tengo un mareo considerable… Y mañana tengo que trabajar… Ay qué pereza, a veces mandaría todo a la mierda.

El camarero parece que ya ha acabado de hablar con Enrique y vuelve a pasarme el teléfono, meneando la cabeza bastante disgustado. ¡Ja! Eso es que Enrique le ha dicho que me dé otro chupito, estoy segura.

—¡Tony!

—Lau, no te muevas de allí, ¿vale? Estoy yendo a buscarte. ¡No te muevas!

Ahora oigo de fondo ruido de coches en vez de gente. Mierda de camarero, le estoy haciendo un gesto con la mano para que me sirva otro chupito y lo único que se le ocurre es acercarme el vaso de agua que tengo delante, indicándome que beba de ahí. Se va a enterar cuando venga Tony Stark…

—Y, ¿para qué vas a venir? ¡Oh! Para tomarnos un chupito juntos antes de que te vayas al parrrlamento europeo y te hagas como todos los políticos…

—Sí, para eso, así que quédate allí quieta. Estoy en cinco minutos, ¿vale? Haz caso al camarero.

—Bueno… ¡Pero ven pronto!

Cuelgo sin decir nada más y guardo mi móvil. El camarero me trae otro vaso de agua con hielo para que lo beba y me retira el que tengo delante. Menuda mierda, ¿por qué se empeñan en que beba agua? Si no es ni la una de la mañana…

No me da tiempo de acabar el vaso de agua y oigo que alguien entra en el bar corriendo. Me giro como puedo y es Enrique, que se para un momento en la puerta para coger aire y mirar a su alrededor, fijando por fin la vista en mí y arrugando esa frente tan bonita que tiene. ¿Ha venido corriendo? No, espera, la pregunta es, ¿cómo puede alguien tener una frente tan bonita como Enrique? ¿Hay frentes bonitas y frentes feas? Agito mi cabeza e intento centrar de nuevo mi mente en mantener el equilibrio por lo menos, que buena falta me hace.

Cuando el camarero se da cuenta de quién es, abre los ojos exageradamente y me da la risa al verle tan cohibido de repente.

—¡Tony Stark en persona! —le grito desde la barra como si estuviéramos a kilómetros de distancia, extendiendo los brazos hacia él.

Enrique se acerca corriendo a mí y menos mal, porque empezaba a perder el equilibrio y si no llega a estar ahí, me caigo de morros al suelo. Por suerte en el bar estamos solos el camarero y yo, si no, creo que estaríamos dando todo un espectáculo.

—¡Laura, pero qué ha pasado!

—¿Sabes que tienes una frente muy bonita? —le confieso más que contenta por volver a verle, tocándole con el dedo los pliegues de piel que se le han formado con el gesto de sorpresa que ha hecho en cuanto le he dicho aquello.

—Laura… Dime qué ha pasado —me repite casi amenazante, aunque consigo distinguir en ese tono algo de ego por el piropo anterior.

—Ay, no seas como Jorge. Todo el día prrreocupado por mí…

—No estoy preocupado, estoy enfadado —me separa y me mira a los ojos—. ¿Por qué no me llamaste antes de ponerte a beber así?

—Bah… Sólo han sido un par de chupitos…

—Cuatro —puntualiza el quisquilloso camarero que está detrás de la barra enfrente de nosotros, observando con curiosidad la escena.

Le miro de reojo de mala leche y vuelvo a girarme a Enrique.

—Buuueno… cuatro… ya ves tú… cuatro nada más…

—Venga, ven —me dice ayudándome a bajar del taburete—, te llevo a casa.

—Pero dijiste que…

—Luego, luego nos tomamos unos chupitos, ¿vale? —promete, cogiéndome por la cintura para evitar que me caiga con el vaivén del local.

Qué manera de moverse todo…

—Venga, anda, Pepper, vámonos… —y dirigiéndose al camarero, le estrecha la mano—. Gracias por todo.

—Gracias no, que no ha querido darme más whisky… —me quejo mientras vamos ya hacia la puerta.

Enrique me coge las llaves de mi coche y se empeña en llevarme a casa. No me deja dormir durante el camino. Se está poniendo más pesado que Jorge, y eso mira que es difícil…

Llegamos a mi piso y sube conmigo. Pesado, pesado…

—A ver, ¿dónde está el baño? —me pregunta al cerrar la puerta.

—Allí… —le señalo con un dedo—. ¿Ya puedo dormir? —e intento cerrar de nuevo los ojos.

—No, no, no. Hay que darse una ducha pero ya —y de repente, se queda quieto y me mira—. Voy a llamar a Jorge.

Veo que intenta sacar el móvil para llamarle y le agarro la mano.

—No… no le llames por favor… No quiero verle, hoy no… —le suplico.

Vuelve a mirarme fijamente.

—Laura, creo que debería venir Jorge. Se va a enfadar si se entera de que estoy contigo…

—¿No puedo tener amigos? Joderrrr… Pues menuda mierrrda es tener novio…

—Sí puedes, pero ya sabes por qué a Jorge no le iba a hacer gracia.

—¡Pues que se aguante! Yo no quiero verle… —y noto que me va venciendo el sueño.

Para cuando vuelvo a despertarme, estoy debajo del chorro helado de la ducha con Enrique. Estamos vestidos pero sin zapatos y me tiene agarrada para que no me caiga. Se me tiene que estar trasparentando todo el vestido…

—¡Qué es esto! —grito mirando hacia arriba.

—Tienes que despejarte, Laura. Si no te despejas te llevo a urgencias, así que tú verás.

La verdad es que el agua fría me viene genial. Enrique me separa el pelo de la cara, echándomelo para atrás sin soltarme la cintura. Noto que se me pasa el mareo y mi cerebro empieza a despertar un poco. Todavía estoy bastante borracha pero por lo menos las neuronas van funcionando poco a poco. Lo malo es que ahora puedo darme cuenta de las cosas y focalizar la vista correctamente, y racionalizo la escena. Enrique y yo, metidos en la ducha, empapados. Él parece no estar prestando atención, pero yo ahora sí que me doy cuenta. Se le marcan los pectorales de una forma escandalosamente erótica a través de la camisa azul clara que lleva, tiene los vaqueros empapados y también se le marca… todo en general. Miro corriendo hacia arriba para que vuelva a caerme agua en la cara y no se me note que se me han sonrojado las mejillas. Enrique está observando cada movimiento que hago pero me he dado cuenta tarde. Sonríe y acaricia mi cara, pero no hace nada más.

Cuando se cerciora de que ya estoy mejor, me ayuda a salir de la ducha y me pasa una toalla, cogiendo él otra. Me sienta en la taza del inodoro y se quita la camisa para secarse un poco.

—Voy a buscar un pijama, ¿vale? —me dice secándose la cabeza.

Me cuesta separar la vista de sus abdominales. Y mi cerebro, todavía medio dormido, no procesa lo que dice y lo que piensa.

—Si fueras así al mitin de cierre de campaña, ibas a ganar unos cuantos votos más…

Enrique me mira sorprendido y se echa a reír con mi sinceridad. Se acerca a mí y se agacha para mirarme a los ojos. Recién duchado está más guapo… ¿Cómo será Enrique en el día a día? ¿Desayunará en casa? ¿Le costará despertarse? ¿Le gustará ducharse con su pareja y detenerse más tiempo de lo normal, como acaba de sucedernos ahí dentro a nosotros dos?

—Voy a ir a por algo de ropa y te la traigo para que te cambies, no vayas a coger frío.

—Tú tienes que cambiarte también… —le digo mirándole los vaqueros—. Creo que hay algún pijama de Jorge por ahí.

—Lau, no creo que le hiciera gracia que… —dice negando con la cabeza.

—Bueno, ponte uno mío —y le sonrío.

—¡Pues creo que es mejor idea!

Él también me sonríe y me echa el pelo hacia atrás con cuidado. Me acaricia la mejilla sin dejar de mirarme pero al cabo de un segundo agacha la mirada y se levanta, yendo hacia la puerta y saliendo de allí. Yo me quedo sentada, algo mareada todavía. ¿Qué estoy haciendo? Creo que hoy no quiero pensar en nada, sólo necesito dejar de pensar durante un rato, hacer como si no tengo problemas de los que preocuparme. Sólo un momento, nada más…

Cuando vuelve a aparecer por la puerta, me doy cuenta de que se ha puesto un pantalón azul de pijama y una camiseta blanca, míos y no de Jorge, así que le quedan bastante ajustados. Lleva en la mano otro pijama para que me lo ponga yo y sus vaqueros, que cuelga junto con la camisa en la bañera.

—Toma, puedes cambiarte sola, ¿no? —me pregunta dándome el pijama.

—Sí… —le contesto con desgana.

—Vale, te espero fuera. Voy a buscar algo para prepararte —me da un beso en la frente y se va del baño.

¿Qué acaba de…? Bueno, he dicho que no voy a pensar en nada, y eso es lo que voy a hacer. Empiezo a desvestirme y ponerme el pijama. Fuera oigo el ruido de la batidora. A saber lo que está preparando… Me escurro el pelo todo lo que puedo e intento secarlo un poco con la toalla. Me hago una coleta y salgo ya cambiada al salón.

Enrique está ya allí con un vaso enorme de zumo. Huele a frutas y me entra hambre incluso. Tiene muy buena pinta…

—Ven, siéntate y tómate esto. Yo me lo tomo cuando estoy como tú —me dice haciendo que me siente en el sofá y dándome el vaso.

Me siento y pruebo el zumo. Le miro y sonrío. Está rico de verdad… Vuelvo a beber y esta vez acabo la mitad del vaso. Enrique sonríe y me acaricia el pelo de la coleta mientras sigo bebiendo hasta terminarlo todo. Me coge el vaso y lo posa en la mesa. Suspiro. Madre mía, qué rico, tengo que preguntarle qué lleva. Además, ahora me encuentro mejor. Y eso que el whisky me sienta a morir…

—Sabe a fresa —le digo—. El batido, sabe a fresa. Me encanta la fresa.

—Será porque tenías fresas en el frigorífico. Le he echado todas las frutas que he visto. ¿Te gustan las fresas? —pregunta.

—Sí, todo lo que lleve fresa. Yogures de fresa, caramelos de fresa, chupitos con sabor a fresa…

Se ríe sin dejar de observarme detenidamente. Creo que todavía sueno bastante perjudicada. Pasan unos interminables segundos hasta que vuelve a hablar.

—Tengo que esperar a que se me seque un poco la ropa… —me explica con vergüenza—. No me dio tiempo a pensar mucho, te tuve que meter corriendo en la ducha y…

—Gracias —le digo simplemente, sonriéndole.

Él me devuelve la sonrisa y vuelve a acariciarme el pelo.

—¿Por qué me llamaste a mí?

Me tumbo en sus piernas y suspiro, tranquila y relajada como hacía tiempo que no me sentía. Él sigue acariciándome el pelo, ya medio seco.

—Pues no sé… la verdad es que no lo sé… Siento haberte llamado a esas horas. Creo que estabas con gente…

—Acabábamos de salir de cenar con unos del partido, pero allí quedó Andrés con todos —me dice guiñándome un ojo.

—Lo siento… No debería haberte llamado…

—Todo lo contrario, tendrías que haberme llamado bastante antes. Te habría llevado a beber sangría y no habrías acabado así.

Nos reímos, recordando aquella noche en La Imprenta.

—Ya me encuentro mucho mejor.

—Menos mal, creí que tenía que llevarte a urgencias.

—Qué exagerado eres… —y le doy un codazo. Él me devuelve el golpe con un suave empujón y volvemos a reírnos. Ha dejado de acariciarme el pelo y me mira fijamente a los ojos—. ¿No me atusas más el pelo?

—Lo que usted mande, jefa —me dice volviendo a acariciarme el pelo y cierro los ojos—. Laura, yo… Quería decirte que yo…

—Jorge siempre me acaricia el pelo… —digo sin escucharle—. Me relaja mucho cuando me atusa el pelo, me encanta.

Oigo a Enrique suspirar en cuanto le hablo de Jorge.

—¿Le quieres? —me pregunta al cabo de un rato.

—Sí, sí que le quiero. Demasiado —confieso sin dudar ni un segundo.

Vuelvo a abrir los ojos. Enrique sigue mirándome. Tiene una mirada preciosa, muy dulce, me hace sonreír sólo con mirarle.

—Laura, en serio, ¿qué te está pasando? —y aunque sigue sonriendo, le noto que habla muy en serio.

Cojo aire y suspiro. Y comienzo a hablar sobre lo que llevo casi un mes sin decir nada a nadie.

—Alguien… alguien me hizo algo. No Jorge, sino alguien cercano a él y… no puedo ver a Jorge sin acordarme de aquello y…

Enrique sigue acariciándome el pelo y sigue hablando con voz dulce.

—¿Cómo que alguien te hizo algo?

—Intentaron… él… —y creo que es por el efecto del whisky que todavía tengo en las venas, pero consigo decir la palabra que no he podido pronunciar hasta ahora—. Alguien intentó violarme.

Miro inmediatamente a Enrique, pero aunque le sorprendo con los ojos asustados, vuelve a mirarme con tranquilidad sin dejar de atusarme el pelo. Menos mal, lo último que necesito es que se ponga histérico y me estrese más aún. Pero Enrique no es así, siempre guarda la calma. Me tranquiliza.

—Esa persona cercana a Jorge de la que hablabas, ¿no? —pregunta. Yo asiento—. Pero Laura, si Jorge no tiene la culpa, es injusto que se lo hagas pagar a él. Seguramente él también lo esté pasando mal. ¿Has hablado de esto con él?

—No, no puedo. Siempre está tan preocupado por mí que creo que si hablo de esto con él, le va a dar un infarto o algo…

Oigo que se ríe y vuelvo a mirarle.

—Eso es porque te quiere, es normal. La gente que te quiere se preocupa por ti. No por eso tienes que alejarles.

—Por eso a lo mejor puedo hablar contigo. Tú no te asustas con nada de lo que pasa, eres… más fuerte que yo.

Creo que es eso. Necesito a alguien en estos momentos que sea más fuerte que yo para no hundirme. Jorge está demasiado afectado y siento como si no pudiera apoyarme en él. Es como andar por arenas movedizas en estos temas con Jorge.

—Laura, yo me preocupé mucho cuando pasó todo aquello del acosador. No pude dormir hasta que me llamó Jorge diciendo que te habías despertado y que estabas bien.

Yo le miro sorprendida, con los ojos como platos.

—No lo parecías…

Él se encoge de hombros.

—Que haya gente que no lo parezca no significa que sean más fuertes que los que sí que demuestran estar preocupados. Yo me escondo detrás del sarcasmo y Jorge habla contigo sobre ello. Son dos formas de hacer las cosas. Y créeme, me tenías muy preocupado.

—Me dijo Jorge que fuiste a verme cuando estaba inconsciente todavía.

Él asiente. Noto que me coge una mano, sin dejar de acariciarme el pelo con la otra.

—Estuve allí, sí, pero Jorge no dejaba que nadie se acercara a ti salvo él —me cuenta riéndose—. Pero no podía irme de Salamanca sin verte despertar y saber que estabas bien. Ya sabes, la gente que te quiere se preocupa por ti.

Yo le miro entornando los ojos. ¿Eso que acaba de decir…? ¿Me lo parece a mí o…? No, no, no, pensar hoy no, por favor…

Sigue acariciándome. Pasa sus dedos por mis manos, haciéndome cosquillas en ellas. Estoy tan a gusto así… Yo sólo sonrío y cierro de nuevo los ojos. Le cojo las manos y me acurruco en el sofá, encima de él.

—Gracias por venir hoy, Tony —le digo bostezando.

—Por mi Pepper, lo que sea —contesta dulcemente, se agacha y noto que me besa la cabeza.

Vuelve a echarse hacia atrás y sigue acariciándome hasta que me quedo dormida.

III

—¡Mierda! —exclamo alterada al despertarme al día siguiente—. Me he dormido, ¿qué hora es?

Enrique está despierto ya y me mira tranquilo. ¿No nos hemos movido desde la noche anterior? Debe de tener las piernas entumecidas incluso.

—Las ocho de la mañana —contesta— pero es sábado, ¿hoy dónde tienes que ir?

—Por la mañana hay un caso de sociedad en los juzgados, que no sé por qué el jefe se ha empeñado en que sea yo la que vaya —le explico levantándome y yendo a la habitación a cambiarme.

Oigo a Enrique entrar en el baño y en cinco minutos ya estamos los dos listos para salir. Yo voy de un lado al otro corriendo, cogiendo una libreta por allí y un zapato por allá mientras me peino un poco. Siempre me recojo el pelo para ir a trabajar, me parece algo más serio que no llevar la melena al viento como si fuera a ir a desfilar por la pasarela.

Me estoy haciendo ya la coleta en la entrada y Enrique se acerca y me quita la goma del pelo.

—Así estás mejor —y sonríe.

—Ya, pero voy a trabajar… —le digo y le extiendo la mano para pedirle la goma del pelo.

Él duda un momento pero me la devuelve.

—No hay quien pueda contigo —dice riéndose.

Yo le miro de reojo mientras acabo de hacerme la coleta.

—Y hoy, ¿cómo va a pasar la jornada de reflexión el futuro señor eurodiputado? —le pregunto mientras salimos de casa.

Enrique sonríe, negando con la cabeza e intentando parecer modesto, pero sé que le ha encantado que le llame así. Y yo estoy deseando llamárselo desde mañana por la noche.

—Bueno, iba a ir a tomar algo a Libreros y a dar un paseo para que me hagan las típicas fotos, ya sabes. Y luego hacer una visita a mis padres, que llevo meses teniéndoles algo abandonados.

Y sin darme cuenta, estamos en el coche, camino de los juzgados donde tengo que ir yo, pero no le he preguntado si le llevo a algún sitio.

—¡Ay! ¿Te acerco a Libreros o algo?

—No, déjame en los juzgados y voy andando, no pasa nada —me mira y se queda pensativo un instante—. ¿Quieres… quieres que te espere y vamos juntos luego a Libreros?

Le miro de reojo intentando mantener la vista en la carretera, encogiéndome de hombros.

—Vale, me parece buena idea.

Nos pasamos bromeando y riendo todo el camino hasta llegar a los juzgados. Y sienta realmente bien reír con ganas después de este tiempo en el que parece que sólo han tenido cabida lágrimas y dolor. Pero con Enrique siempre es diferente. Me he quedado relajada desde ayer, estoy casi como nueva. Ni siquiera tengo resaca. Le miro de reojo y le veo mirar por la ventana, distraído con algo o alguien que le ha llamado la atención. Lleva la ventanilla bajada y escuchamos a un grupo de gente justo a nuestro lado, en el paso de peatones en el que he frenado, hablar de ASD y de él mismo, comentando que su voto va a ir para ellos y varios comentarios más del tipo que hace que Enrique saque pecho, mirándome con una seductora sonrisa. Me guiña el ojo y se dirige a ellos agradeciéndoles, divertido, su voto. Aquel grupo de gente se queda mirando al interior de nuestro coche antes de cruzar y se abalanzan hacia un crecido Enrique, que está más que encantado con que le prodiguen tantos halagos, y puede que también un poco por estar luciéndose delante de mí por cómo me mira de reojo.

Después de unas fotos y unos autógrafos improvisados consigo volver a la circulación, con un copiloto henchido de orgullo que vuelve a mirarme y se echa a reír de esa forma que lo hace todo aquel que siente que su vida es precisamente todo lo que soñaba que sería. Es atractivo, tanto física como intelectualmente, y me sigue llamando la atención de la misma forma que el día de aquella manifestación. O puede que algo más ¿por desgracia?

Me acompaña hasta la entrada de los juzgados, donde veo que ya están los medios y van a salir en breve los abogados del caso. Es una demanda de divorcio sin ninguna trascendencia política siquiera, pero el matrimonio es bastante conocido en Salamanca y se ve que hoy estaban todos mis compañeros ocupados o enfermos, porque mi jefe ha insistido en que tengo que venir. Odio cubrir estas cosas tan aburridas pero el trabajo es el trabajo.

—Me tomo un café rápido y vuelvo en un rato, ¿vale? —me dice Enrique antes de irse.

—Vale —le abrazo y cuando me separo, él parece sorprendido—. Gracias de nuevo, Tony.

—No hay de qué, Pepper —y me sonríe, acariciándome de nuevo el pelo.

Enrique se aleja de mí y no puedo evitar echar un vistazo a la forma de caminar tan decidida que siempre adopta: manos descansando en los bolsillos de sus vaqueros, de donde solamente salen para repasarse aquel pelo que incita a acariciar, paso firme, mirada despreocupada al frente. Y para qué negarlo, su trasero llama la atención de todas las mujeres de la calle.

Me giro para reunirme con mis compañeros, ya preparados con libretas, móviles, micros y cámaras en mano. Y se me hiela la sangre. Jorge está allí delante de todo el mundo, mirándome como si acabara de presenciar la destrucción causada por la bomba atómica. Mierda, debe de ser uno de los abogados del caso… Odio a mi jefe, lo ha hecho adrede. He estado tan en mi mundo que no sabía siquiera quién llevaba este caso.

Jorge me observa en cuanto me acerco y aparta su mirada al tiempo que comienza a hablar con la prensa. Primero habla un momento sobre el caso. Su cliente ha pedido la custodia de sus hijos porque alega que su mujer no puede hacerse cargo de ellos porque… bueno, en palabras menos finas que las de la demanda de divorcio: la mujer es un elemento de cuidado, va por ahí con cualquiera que le lleve una botella de tequila y se ha acostado con medio Salamanca. Pero el padre es un putero también. Anda metido en líos de juego y se dice que también de droga. Una familia ejemplar, vamos…

Empiezan las preguntas de los periodistas, pero Jorge está cerrado en banda y no suelta prenda. Responde tranquilamente a todas las preguntas, con mucha educación, haciendo incluso frases largas, pero sin decir nada. Como hacen todos los abogados.

Es mi turno. Carraspeo un poco y levanto la mano intentando parecer lo más segura posible mientras repaso mentalmente todos los ascendentes y descendientes de mi jefe. Él me ve y le veo suspirar. Me hace un gesto poco decidido con la mano para que le pregunte y trago saliva antes de comenzar a hablar.

—Laura Sánchez, de Press2 —y casi quiero que me trague la tierra cuando he dicho eso— ¿Cree que el juez finalmente concederá la custodia de los hijos a su cliente o éste tiene demasiadas cosas en contra?

Jorge se ajusta la corbata y los gemelos. Está nervioso…

—En primer lugar, no soy adivino —contesta más que serio, casi incluso borde—, y en segundo lugar, confiamos en la justicia, sabemos que el juez concederá la custodia a quien debe hacerlo, y en este caso es mi cliente, por supuesto.

—Pues muy bien —le respondo ya sin mirarle.

Vamos, no ha dicho nada en toda esa parrafada. Ni un titular criticando a la otra parte ni al juez ni a la justicia… Esas cosas que piden en la sección de sociedad.

Van a pasar a la siguiente pregunta pero escucho a Jorge volverme a hablar.

—¿Cómo dice, señorita Sánchez?

Levanto la vista y veo que todos me están mirando. Jorge está con una cara de cabreo como nunca le había visto. Pues como quiera, podemos ponernos a discutir aquí mismo.

—Le decía que como siempre, habla mucho y no dice nada, algo que nos encanta a los periodistas.

Algunos compañeros se tapan la boca para reírse sin ser demasiado descarados. No se suele hablar así entre periodistas y abogados pero…

—Puede que la pregunta que me ha formulado no tuviera mucho que responder.

—Puede que usted sea al que no le interesa hacerlo.

—O puede que yo sí que quiera hablar, pero usted no esté preguntándome precisamente a mí, sino que se va a hablar con otras fuentes menos indicadas.

Se refiere a Enrique, estoy segura. Noto que me pongo pálida incluso. Ni siquiera mis compañeros se atreven a cortarnos para seguir preguntando. Y por si fuera poca la tensión, veo que Enrique se acerca por la izquierda, cogiéndome un mechón de pelo suelto y pasándomelo por detrás de la oreja de forma cariñosa, sin darse cuenta de nada. En ese momento se gira y ve a Jorge. Y su sobresalto es mayúsculo.

—¡Joder! Si es… —exclama casi asustado. Bueno, sin el casi, creo que el susto le ha despertado más que el café.

Jorge está que le sale humo por las orejas. Rápidamente corto el tema de raíz. Quiero irme ya de allí y dejar de dar espectáculo.

—Puede que si hablo con otras fuentes sea porque usted no da la suficiente confianza como para hacerlo. Y creo que debería seguir respondiendo a las preguntas de mis compañeros. Yo ya he dicho todo lo que tenía que decir.

Sin dejar de mirarme, hay compañeros que vuelven a levantar tímidamente la mano para hacer un par de preguntas más, casi como por compromiso, porque la atención sigue estando en el triángulo que formamos Enrique, Jorge y yo.

—Ya podemos irnos, un segundo que envío el archivo de audio a redacción y… —le digo tecleando en el móvil para darle a enviar en cuanto cesan las preguntas de forma brusca por parte de un Jorge que parece ya cansado de periodistas por primera vez en su vida.

Y en ese momento alguien me agarra con fuerza del brazo. Por supuesto. Es Jorge.

—¿Se puede saber qué haces? —me pregunta en bajo, sabiendo que estamos rodeados de periodistas. Enrique por su parte se ha puesto rígido y no se atreve ni a respirar en su presencia.

—Mi trabajo, me dijo ayer mi jefe que me pasara por aquí.

—Me refiero a las preguntas.

—Perdona, has sido tú el que ha empezado, yo me he limitado a contestar.

Se le nota enfadado y molesto por tener que estar hablando al lado de Enrique. Intenta girarse para darle la espalda y seguir hablando conmigo.

—Ayer te llamé cien veces y te estuve escribiendo para que me dijeras dónde estabas.

—Ya lo sé, no soy ni ciega ni sorda, pero no quería hablar. Algo que al parecer no entiendes. Si no quiero hablar, déjame tranquila y ya hablaré cuando pueda.

—¿Conmigo no puedes pero con él sí? —dice mirando a Enrique en tono amenazador.

—Exacto —le contesto sin inmutarme—. Y si nos disculpas, llegamos tarde.

—Jorge, yo no… Te juro que no pasa nada, en serio… —le intenta explicar Enrique.

Jorge se limita a mirarnos sin saber qué emoción quiere expresar, si un simple enfado o una ira incontrolable para que huyamos de él cuanto antes. Yo me doy media vuelta soltando mi brazo de la mano de Jorge, casi quitándomelo de encima de mala gana y Enrique me sigue, dando la espalda al que ahora mismo no considero más que otro abogado más de los muchos que Sánchez&Herráez tiene.

—Joder… menuda situación, Lau… —confiesa Enrique cuando ya estamos lejos del juzgado—. Deberíais hablar ya.

—No quiero hablar de eso —le contesto lo más seria que puedo para no entrar a hablar del tema de nuevo con él.

—Ya veo ya… Yo mejor no digo nada… Bueno, vamos a Libreros, nos tomamos algo y nos damos una vuelta por el río, ¿no?

—Exacto, ése es el plan. Y además, tienes que sonreír mucho.

—Y tú —me dice dándome un empujón, intentando que se me pase el enfado. Le miro y veo que está sonriendo. Y con esa sonrisa, nadie puede evitar sonreír también.

—No hace falta que yo sonría, las fotos te las van a hacer a ti. Yo no puedo salir en ellas.

—¿Por qué? —pregunta. Parece que está decepcionado.

—Porque no quedaría muy objetivo que una periodista pasara la mañana de la jornada de reflexión con un político concreto…

Él parece entender y se echa a reír.

—Cierto, cierto. No había caído en ello.

Sin darnos cuenta, me he agarrado a su brazo y él ha cogido mi mano, que va acariciando de camino a Libreros.

—Y además —añado, soltándome aunque de mala gana—, también sería conveniente que no nos vieran aparecer agarrados. Los periodistas ya sabes cómo son, sacan de donde no hay y…

Vuelve a reírse y me tira de la coleta de forma cariñosa y demasiado íntima.

—Cierto, estos periodistas son de un retorcido…

—Venga, una ronda para todos, que ya habéis currado demasiado —les dice Enrique a los periodistas que hay en el bar.

Todos le dan las gracias y siguen riéndose, hablando distendidamente. Da gusto a veces trabajar. Yo voy a pedir una caña pero Enrique me mira con el ceño fruncido y se dirige al camarero.

—Para la señorita de Press2 un mosto, que tiene que conducir.

Yo niego con la cabeza, sonriendo y encogiéndome de hombros. Ya le he explicado que ayer no pensaba coger el coche, pero no parece fiarse en estos momentos de mi palabra. Y este Enrique sobreprotector le queda de maravilla a la Laura ahogada por los miedos e inseguridades.

Brindamos todos los allí presentes, periodistas de medios afines y no afines, con Enrique y un par de chicos del partido. Algunos bromean con él, diciéndole que le queda bien el azul de la camisa, haciendo alusión al partido de derechas, otros que se le ve mejor con el morado, hablando de Podemos. Enrique no pierde el buen humor y les dice que si quieren, incluso se tiñe el pelo tricolor si consiguen un representante por lo menos. Creo que es tanto o más republicano que yo, y es otro dato muy significativo a tener en cuenta.

—Si en la jornada de reflexión nos invita a una ronda, si gana, ¿se paga una mariscada? —le pregunto intentando parecer profesional hablándole de usted.

Él me sonríe pero creo que no me responde lo que en realidad quiere responder porque hay demasiada gente escuchando.

—Si va a la celebración mañana en San Francisco, se lo confirmo… Pepper —y al ver que le abro los ojos, rectifica—. Señorita Sánchez.

Nadie ha entendido qué ha pasado y siguen con sus cosas, pero yo le miro sonriendo y negando con la cabeza. Enrique por su parte, se encoge de hombros.

—¿Qué? —susurra casi en mi oído—. Un lapsus…

—Ya… un lapsus…

—Bueno, tengo que irme —le digo al llegar a mi coche—. ¿Te llevo a alguna parte?

—No, mis padres viven aquí cerca, así que ya llego andando —me coge una mano y me mira a los ojos—. ¿Vendrás mañana a San Francisco?

—No lo sé Enrique. Eso depende de mi jefe, no de mí.

—Bueno, espero que estés allí.

—Sino, te llamo para felicitarte.

—¡O animarme! —exclama riéndose, como si eso en realidad no entrara dentro de sus planes pero quisiera hacer una manida broma.

—Seguro que es para felicitarte.

Nos quedamos un momento en silencio, ambos mirándonos a los ojos, puede que también durante unos segundos a los labios.

—Bueno… Tengo que irme —le repito, soltándole la mano y abriendo la puerta del coche—. Gracias de nuevo por todo.

—No hay de qué, Pepper.

Monto en el coche y cuando arranco, veo por el espejo retrovisor que Enrique sigue detrás, de pie, sin moverse, viéndome alejar de allí.

IV

—Esther y Ana, sede del PP.

Estamos todos reunidos en redacción antes de salir corriendo a cubrir las comparecencias. En Salamanca no va a haber mucho trabajo, la mayoría vamos a ir a la sede del partido correspondiente a limitarnos a escuchar cuatro palabras y ver en plasma lo que desde la sede central tienen que decir. Vamos, unos minutos y a casa. Pero todos quieren ir después a San Francisco con los de ASD, que son de la tierra y han conseguido un escaño, algo nada desdeñable. Han sido las europeas más movidas de todas las que ha habido hasta ahora.

Acabo de enviar un mensaje a Enrique para felicitarle. No esperaba que me contestara, pero veo en la pantalla de mi móvil un mensaje de él. «Espero verte en un rato allí, Pepper». Sonrío al leerlo. Eso espero, Tony.

La gente está esperando a que el jefe diga quién tiene que ir primero a San Francisco para cubrirlo. Se está haciendo de rogar. Quedamos tres parejas por mencionar. Acaban de decir los del PP. Así que Carlos y yo nos miramos y luego miramos a José y Nacho. Vamos a acabar todos allí de todas formas, pero el discurso de Enrique queremos verlo en persona.

—And the winner is… —pronuncia de cachondeo nuestro jefe mirando sus papeles. Levanta la cabeza en ese momento y se ríe—. Deberíamos plantearnos eso de la objetividad de nuevo, coño, que se nos está viendo el plumero hoy a todos.

Las risas que se oyen en la redacción en este momento parece que son más debidas a los nervios de los presentes que a la evidencia que ha apuntado nuestro jefe.

—Joder, venga, Arturo, ¡dilo ya! —le dice riéndose Carlos, que ya no puede con la tensión.

—Vale, vale… —dice sin dejar de reírse—. Los afortunados son… ¡La chica de la pregunta de Los Vengadores y su compañero!

Y las risas actuales sí que son debidas a la gracieta de Arturo, que ha pasado de forma viral ese vídeo por toda la redacción desde aquel día. Lo de aquella rueda de prensa fue bastante comentado, sobre todo por lo que pasó después. Tengo que reconocer que mis compañeros se han portado genial con ese tema. No han hecho nunca bromas ni han dudado de mi objetividad ni profesionalidad. Me encanta el equipo tan bueno que tenemos en Press2. Les echaría de menos si me fuera de aquí.

Cuando Carlos y yo llegamos al parque, todavía los de ASD no han llegado, así que nos da tiempo a preparar todo con calma.

—Oye —me pregunta Carlos mientras coloca el trípode—, ¿tú al final con Enrique…?

Le sonrío anticipándole que no voy a darle detalles.

—Es un buen amigo, nada más…

—¿Entonces sigues con Jorge?

—Sí, creo…

Aunque no sé si después de lo de estos días, él querrá seguir conmigo.

—¿Crees? Joder Lau, tu vida amorosa es interesante, ¿eh?

—Anda, tú calla y acaba de colocar todo, que al fondo ya oigo jaleo.

—Ya estoy, ya estoy… —se queja Carlos acabando su tarea de cámara y mirando también hacia atrás para calcular el tiempo que le queda.

Vemos que se van acercando Enrique, Andrés y otros dos chicos y dos chicas de ASD mientras empiezan todos los presentes a aplaudir y a darles la mano. Hay un jaleo impresionante. Carlos comienza a grabar todo. Es emocionante, la gente está cantando el We are the champions y otros gritando «¡Lo hemos conseguido!». Suben los seis en una pequeña plataforma que han puesto y se quedan de pie. Los medios podemos hacerles fotos y grabarles mejor así, y lo agradecemos.

Enrique hace un gesto con las manos para que le dejen hablar y parece silenciar de forma inminente todo el gentío que gritaba y cantaba hasta hace unos segundos de manera incontrolada.

—Seré breve, tranquilos que no voy a daros la chapa —y se oyen risas del público, que ahora mismo reiría de entusiasmo con cualquier cosa que se les dijera—. Sólo agradeceros vuestro apoyo, a todos los que estáis aquí y a todos los que nos han votado para conseguir ese escaño… ¡Estamos dentro del Europarlamento! —grita, lo que hace que todo el mundo empiece a gritar lo mismo y a aplaudir. Vuelve a hablar, aunque sin dejar de sonreír. Se le ve eufórico—. Gracias al gran equipo que forma ASD, que ha currado como nunca, gracias incluso a los pesados de los periodistas —dice mirando hacia nuestra zona, justo debajo de ellos, riéndose con todos. Y me ve a mí. Se le iluminan los ojos y me guiña un ojo sin importarle que le esté viendo todo el mundo—, que con sus preguntas nos hacen esforzarnos cada día más. Y por cierto, no nos llegaba el presupuesto para celebrar esto con marisco —añade refiriéndose a la pregunta de ayer en Libreros— pero os hemos traído otra cosa. ¿Chicos? —y da paso a un grupo de chicos que traen algo en grandes bolsas—. Espero que os gusten los caramelos —y dirigiéndose a mí, añade algo más en bajo—. Los hay de fresa, por supuesto.

Carlos nos mira asombrado cuando me echo a reír abiertamente en cuanto Enrique dice lo de las fresas, algo que podía haberse ahorrado perfectamente pero ha querido remarcar delante de todo el gentío, no bastándole con ese guiño anterior.

—Muy buenos amigos, ya se ve… —me dice mi incrédulo compañero, riéndose también. Está igual de eufórico que el resto así que, por suerte para mí, hoy sólo hay que pensar en divertirse y celebrarlo.

La gente ya está cogiendo un puñado de caramelos de las bolsas que están pasando a nuestro lado. En ese momento se acerca Enrique a la zona de los periodistas. Ha querido responder personalmente a las preguntas que le teníamos que hacer, pero en su tono habitual distendido. Cuando acabamos lo profesional, viene hacia mí y se queda a mi lado. Casi puedo imaginarme esta escena como deliciosa rutina de trabajo. Es demasiado tentador.

—Me alegro de que al final pudierais venir vosotros —afirma sonriente.

—Yo también me alegro.

Saca de su bolsillo un puñado de caramelos de fresa, y extiende su mano hacia mí, incitándome a coger.

—Los había guardado por si no quedaban de fresa cuando llegaras.

Cojo un caramelo sin dejar de mirarle, rozándole con la punta de los dedos la palma suave de su mano. Y sin poder evitar sonreírle. La gente hoy, como es normal, no le deja estar mucho tiempo en el mismo sitio, pero está intentando como puede quedarse un momento conmigo.

—Enhorabuena, Enrique —le digo.

—Gracias… ¡Nos vamos a Bruselas! —contesta emocionado y me abraza allí mismo, haciendo que los compañeros nos miren de reojo bastante contrariados. Suerte que parece que a estas alturas de la noche no les apetece seguir trabajando, sino celebrando la victoria de un partido de los que infunden ilusión.

Cuando Enrique se separa a duras penas de mí, se me queda mirando a los ojos. La gente sigue felicitándole y dándole palmadas en la espalda, pero él no se mueve ni para agradecérselo. Sigue teniéndome agarrada por la cintura. Y sé lo que va a pasar si no me aparto ahora mismo de sus brazos. Hay una especie de nube de adrenalina y hormonas varias a nuestro alrededor que nos están bamboleando de un lado a otro nuestra razón que, confundida, no sabe hacia dónde virar.

Pero le miro a los ojos y me doy cuenta de que por mucho que me sienta atraída por Enrique, él no es ni podrá ser nunca Jorge. Se me hace un nudo en la garganta en cuanto mi corazón toma aquella dura decisión. Le acaricio la perilla con cariño y Enrique adivina al momento lo que estoy pensando sólo con ver mi rostro contraído.

—Yo te haría las cosas más fáciles —me asegura como último recurso.

—Lo sé.

Tan fáciles y tan extremadamente sencillas…

—Pero no soy él, ¿no? —añade.

Yo asiento lentamente y él sonríe con semblante triste.

—No puedo, Enrique —le digo separándome de él.

—Siempre estaré ahí, Pepper, por si me necesitas.

—Espero que la próxima vez no te pille en Bruselas, sino la carrera que vas a pegarte va a ser espectacular…

Nos echamos a reír y volvemos a abrazarnos, aunque esta vez el abrazo procuro que sea más breve, por el bien de los dos.

—Tengo que irme…

—Lo sé —dice encogiéndose de hombros—. Dile que te cuide bien.

Asiento y por suerte viene el resto de los del partido para llevársele y seguir celebrándolo.

—Carlos, tengo que irme —le digo guardando con prisa las cosas en mi bolso.

—¿Ya? —pregunta sorprendido.

Está hablando con todos los compañeros. Hay unas botellas de sidra que andan pasándose unos a otros y se están sirviendo un poco en unos vasos de plástico que alguien ha traído, así que no creo que me insista demasiado.

—Sí, tengo que irme ya.

Se me queda mirando y luego mira a Enrique.

—Sólo amigos entonces, ¿no?

Yo le doy un empujón amistoso mientras le sonrío.

—Nos vemos la semana que viene. Pasadlo bien —le digo alejándome de aquella fiesta improvisada que imagino que durará bastante todavía. Aquella fiesta que podría estar yo misma celebrando de una forma totalmente diferente y de la que me podría haber ido con alguien distinto que con el que intento en estos momentos acabar.

Los giros argumentales no solamente suceden en las novelas.

Tendría que haber cogido el coche, pero a veces me da por no pensar y pasa lo que pasa. He comenzado a caminar hacia Lasalle y llevo ya como quince minutos. Por suerte, ya veo al fondo la casa de Jorge. No voy a salir de allí hasta hablarlo todo con él. No me he portado como debiera haberlo hecho y no merece todo lo que le he hecho pasar.

Mierda, ¿y ahora se pone a llover? Yo iba a llegar toda mona, resplandeciente, para que en cuanto abriera la puerta no tuviera más remedio que dejarme pasar cual Diosa del olimpo. Pero voy a llegar calada hasta los huesos, como gato mojado bajo la lluvia.

Echo a correr y llego a su portal. Llamo al timbre.

—¿Sí? —escucho la voz de Jorge a través del telefonillo.

—Soy yo —contesto. No me responde, ni abre, y me estoy calando—. Jorge, por favor, abre que me estoy empapando y voy a coger una pulmonía.

En ese momento abre. Sí, con Jorge ese chantaje siempre funciona. Y me encanta.

Llego al segundo piso y cuando bajo del ascensor ya me está esperando en la puerta. Lleva puesta una camiseta de Cambridge verde oscura y unos pantalones verdes de pijama. Ha salido a recibirme descalzo pero parece no importarle. ¿Por qué tiene que estar guapo incluso cuando no espera visita? A mí me habría pillado despeinada, con alguna camiseta vieja rota y con unas zapatillas de andar por casa de antes de la Transición por lo menos.

Parece serio cuando me ve salir del ascensor calada. Voy hacia la puerta y me quedo quieta allí afuera mientras Jorge me escruta con la mirada, preocupado.

—Pero, ¿cómo has venido así?

No se atreve ni a tocarme. Hace el amago y luego retira sus manos.

—Jorge, tengo que hablar contigo.

Él me observa como siempre hace cuando no entiende bien lo que quiero decir. Ladea la cabeza y frunce el ceño. Y mira que en esta ocasión la frase no requiere una concentración especial. «Quiero hablar contigo» suena bastante directo. Pero es como si tuviera una antena en la cabeza que quisiera sintonizar para leerme el pensamiento o algo así, intentando llegar al verdadero significado de mis palabras.

—Por favor, George… —le pido casi haciendo pucheros.

Al escuchar cómo le he llamado reacciona y me mira a los ojos, pero no sonríe. Se hace a un lado y me deja pasar, cerrando la puerta acto seguido.

—Quítate esa ropa o vas a coger algo, ¿cómo se ha puesto a llover de esta manera? —comenta yendo a su habitación.

Me trae un pijama de los que suelo ponerme cuando me quedo en su casa y unas zapatillas.

—En el baño tienes toallas. Ve a cambiarte, anda —dice dándome la ropa y yéndose a la cocina, sin darme opción a protestar.

Cuando salgo del baño, estoy algo más presentable pero mucho más nerviosa. Llego al salón y le veo sentado en el sofá, con dos tazas de chocolate caliente. Si no fuera porque tenemos que hablar de muchas cosas todavía, me lanzaría a sus brazos para besarle. Es tan… tan… tan Jorge…

Camino hacia el sofá y me siento a su lado.

—Toma —me ofrece, acercándome una de las tazas—. Bebe un poco.

Pruebo un poco de chocolate. Creo que me va a dar un subidón de azúcar como me tome toda la taza. En cuanto doy un trago miro a Jorge, que sigue impasible.

—Sé lo que vienes a decirme, no hace falta que te andes con rodeos —me salta de repente, sin dejarme tiempo a preparar el comienzo de mi discurso.

—¿Cómo que lo sabes?

—No te culpo, Laura, lo que sucedió en Duns… Bueno, habría sido demasiado para cualquiera.

Su voz suena con un dolor indescriptible, como si estuviera descendiendo al mismísimo Averno al decirme aquello.

—No… no te entiendo, Jorge…

—Lo entiendo, Laura. E imagino que con Enrique las cosas te serán más sencillas de lo que yo…

—Pero de qué hablas…

Pronuncio cada palabra lentamente y con determinación, acompañando mi voz con un gesto de sorpresa y perplejidad. Jorge no parece entender por qué no le estoy entendiendo yo a él.

—Vienes a decirme que lo nuestro se ha acabado —afirma, y no creo que su rostro inexpresivo sea fiel reflejo de lo que está sintiendo en realidad al decir aquella frase.

—¿Crees que vengo a dejarte y me ofreces un pijama y un chocolate caliente? —pregunto asombrada.

Sus ojos hablan por sí solos. Ni siquiera se había planteado un escenario distinto. Jorge me ve llegar en este estado y no le importa que venga a destrozarle de nuevo como aquella vez, hace unos meses. De lo único que se preocupa es de que yo me encuentre bien. Y eso llena mi corazón de tanto gozo que sonaría ridícula si comenzara a describir lo que siento en el momento actual.

—Bueno, pues dime, ¿de qué tenías que hablar? —pregunta por fin.

Vale, allá vamos… Respiro hondo y comienzo a hablar.

—Me he portado desde el principio como una cría y quiero pedirte perdón —le digo para empezar.

Jorge se sorprende tanto que deja la taza en la mesa y se echa hacia atrás sobre el respaldo del sofá. Creo que he captado su atención.

—¿Como una cría?

—Sí, yo… No he tenido relaciones serias, Jorge, no sé tenerlas. Cuando me daban problemas, los solucionaba dejándoles. Pero contigo…

Esto es complicado de hacer, era más fácil en mi cabeza. Dirijo mi mirada hacia el suelo. No me atrevo a mirarle a los ojos por si le sigo viendo serio.

—Conmigo, ¿qué? —pregunta inquietándose con la espera.

—Contigo no sé qué hacer. Porque no quiero dejarte, así que a partir de ahí estoy perdida.

Jorge se revuelve en su sitio y suspira.

—¿Entonces qué hacemos, Laura?

—Pues no sé, yo no sé hacer esto y… Tú ya has estado incluso casado, tienes una hija… Sabes hacer estas cosas, yo no y… Siento que en cualquier momento vas a darte cuenta y vas a buscar a alguien que sepa cómo manejar una relación y…

No, no está saliendo como había pensado. Lo cierto es que lo que había pensado era llegar a su puerta, que él me abrazara, que nos echáramos a llorar de emoción y sonara música a nuestro alrededor y… Bien, sí, me doy cuenta yo sola de que tengo una madurez afectiva de una niña de doce años.

—Laura… —me dice inclinándose hacia mí y levantándome la barbilla para que le mire a los ojos. Sigue estando serio. ¿Por qué no sonríe de una vez?— ¿Tú me quieres?

Yo asiento sin dudarlo un segundo. Pues claro que le quiero, ¿por qué pregunta esa tontería?

—¿Sigues enamorada de mí? —vuelve a preguntar y mi respuesta es la misma. ¿En serio seguimos con estas preguntas?— ¿Y Enrique?

—Cómo Enrique, ¿Enrique qué?

—Qué pasa con Enrique, Laura.

—Nada, es sólo un amigo.

Sonríe, pero es una sonrisa irónica, así que no me sirve. Se separa de mí y vuelve a echarse hacia atrás.

—Ya, uno de esos amigos por los que no sientes nada y ellos no sienten nada por ti…

—Mira, yo…

—Laura, dime la verdad, sólo eso. Has venido a hablar, ¿no?

Claro, hace esos razonamientos de abogado y ya me pierde.

—Yo… —levanto la vista y me quedo mirando hacia la ventana—. A ver, Enrique me parece atractivo, tiene algo. Es… Tiene magnetismo —Jorge creo que ni respira en estos momentos—. No sé lo que él siente, pero yo… Siempre vas a ser tú, Jorge —le digo mirándole a los ojos—. No puedo evitarlo, siempre has sido tú, por muy difícil que sea contigo.

Sigue sin sonreír. ¿Pero qué más quiere que le diga?

—¿Ha pasado algo con Enrique estos días?

—¡No! —exclamo echándome hacia atrás— ¿Por qué piensas eso?

—Imaginé que si llegabais juntos a las nueve de la mañana a tu trabajo, no sería porque te hubiera encontrado de camino.

Me parece que llegados a este punto, se lo tengo que contar todo.

—Cuando salí del restaurante, me fui a un bar y me tomé cuatro chupitos de whisky y bueno, me sienta muy mal el whisky —Jorge me mira creo que con miedo de lo que le pueda decir, así que intento ir rápido—. El caso es que acabé llamando a Enrique, no sé por qué. Él vino a buscarme y me llevó a casa. Yo estaba bastante mal, así que me metió en la ducha para despejarme, me preparó un batido de frutas y esperó hasta que se le secó la ropa, pero creo que al final él también se quedó dormido… y ya. Eso pasó.

Vuelvo a mirarle a los ojos y me está observando incrédulo. Creo que no me he expresado demasiado bien. Intentar resumir todo eso rápidamente no es sencillo.

—¿Te metió en la ducha? —pregunta intentando mantener la calma.

—Vestidos, ¿eh?

—Ah, los dos os metisteis en la ducha —dice recalcando ese «los dos».

—Yo no me enteré, me di cuenta cuando empecé a notar el agua.

—Y luego él tenía que quitarse la ropa para que se secara… Y tú imagino que también.

—Pero él se fue a quitar la ropa a la habitación y yo me cambié en el baño.

Él sólo asiente, pero tiene el gesto imperturbable.

—Y luego esperasteis a que se secara su ropa y os quedasteis dormidos…

—En el sofá, hablando.

—Hablando…

Me estoy poniendo nerviosa con tanta puntualización.

—Sí, Jorge, hablando, sólo hablando. No pasó nada. De hecho me estuvo diciendo que debería hablar contigo porque tú me querías.

—Y por eso estás hablando conmigo, porque él te lo dijo.

Empiezo a notarme algo desesperada. Juego con mi colgante, nerviosa. Jorge se fija en él, pero aun así no sonríe. Si ni siquiera el recuerdo de París le hace sonreír, no sé qué más puedo hacer yo.

—No estoy hablando contigo porque él me lo haya dicho. Quiero hablar contigo porque se supone que es lo que hacen las parejas, ¿no? —le digo citándole a él mismo.

Jorge se revuelve de nuevo.

—Laura, yo… Sé que tengo más edad que tú y puede que creas que por haber estado casado ya tengo más experiencia en este tipo de cosas. A lo mejor tienes razón. Además, nunca he tenido mucha paciencia en nada y no se me da bien expresar mis sentimientos. Pero esto…

No me digas que me va a dejar, en pijama y en su casa, mientras tomamos una taza de chocolate…

Jorge suspira y me mira a los ojos. Estoy paralizada. He tenido que comprobar que sigo respirando cogiendo aire de golpe y creo que él me lo ha notado. Se acerca a mí y me coge las manos, hundiéndolas en las suyas.

Por favor, sonríe de una vez…

—Yo te quiero, Laura, estoy… —mira al techo y vuelve a fijar la vista en mí—. Estoy perdidamente enamorado de ti, y a eso no estoy acostumbrado. Creo que tenemos que llegar a un punto medio en el que los dos podamos estar a gusto. A lo mejor no he sabido llevar todo esto y te has sentido abrumada o asustada. Y lo entiendo, por eso te pido perdón.

Perdidamente enamorado de ti, perdidamente enamorado de ti, perdidamente enamorado de ti, perdidamente enamorado de ti… ¿Qué ha dicho después?

—Perdona, ¿qué? —pregunto algo aturdida.

—Que te pido perdón si te has sentido presionada o agobiada en este tiempo. Han sido demasiadas cosas y creo que no he sabido entender que tú ibas a un ritmo distinto del mío. No quiero ahuyentarte ni asustarte, Laura. Es lo último que quiero.

—No me asustas… Me asusta lo que tenemos.

—No quiero que te asuste. Prometo tener más tacto y no volver a presionarte en nada.

—No es eso… Estaba un poco agobiada por todo, eran muchas cosas y…

Veo que Jorge agacha la cabeza. Sabe a lo que me estoy refiriendo sin querer hablar de ello todavía.

—Siento también haberte presionado para que hablaras conmigo de eso. Si no quieres hablar, yo… Bueno, yo lo respeto, de verdad.

—Gracias —le digo sonriéndole.

Pero ni aun así le veo sonreír.

Me rindo.

—Y siento haber sido tan borde contigo en los juzgados ayer… —añade.

—Eso espero, ¡fuiste peor de lo que eras al principio! —le digo riéndome.

—Lo sé. Luego pensé que después de eso ya no querrías hablar conmigo. Fui… como no quiero ser contigo.

Parece estar pasándolo incluso mal. Pasa de estar súper enfadado a súper triste. Me voy a volver loca.

—Jorge… ¿Sigues queriendo que vivamos juntos? —le pregunto sin más rodeos.

Él levanta la vista. Se me queda mirando a los ojos sin comprender por qué le pregunto eso precisamente ahora que me está diciendo que no va a volver a presionarme.

—Pues sí… claro, claro que quiero, cariño. Cuando tú quieras, yo seguiré queriendo vivir contigo, te lo prometo.

—¿Me ayudarías con la mudanza?

—Claro, y te ayudaré con la mudanza.

Por favor, ¿no lo está pillando o se está haciendo el tonto?

—¿Te parece bien empezar la semana que viene? En el trabajo me corresponden días por cambio de domicilio, ¿no? Puedo coger jueves y viernes, ahora que ya han pasado las europeas y va a haber menos lío…

Le he visto ir abriendo más los ojos a medida que yo iba hablando. Me coge las manos antes de contestarme, acariciándome con dulzura entre esos diestros dedos.

—Cariño, no quiero que hagas esto porque creas que yo, si no, voy a enfadarme. Te prometo que no es así.

—Creo que sabes que no hago las cosas para que no te enfades precisamente —le digo volviendo a sonreírle.

Y ahí está, de nuevo la sonrisa de medio lado que tanto adoro. Es como si el cielo se hubiera abierto de repente y escuchara música celestial. Esos labios arqueándose hacia un lado… Estaría toda la vida viendo este espectáculo.

—Cierto, sueles hacer todo lo contrario.

Acerca su mano a mi mejilla y me acaricia sin dejar de sonreír.

—¿Puedo quedarme hoy a dormir contigo? —le pregunto.

—Claro, cariño. Claro que puedes. Estás en tu casa.

—Qué bien suena ese «estás en tu casa»…

Se acerca a mí y me besa suavemente. Y saben tan bien esos labios que le devuelvo el beso para saborearlos de nuevo. Cuando pienso que no puedo estar más enamorada de él, le miro y sé que sí, que cada día que pasa le quiero aún más.

—¿Puedo acabarme el chocolate antes de irnos a dormir? —y alargo la mano para coger mi taza.

Ahora incluso se ríe.

—A mí también me apetece acabarme antes el chocolate —reconoce, cogiendo también su taza—. Y… ¿Qué tal hoy? ¿En qué sede te tocó? —me pregunta refiriéndose a las europeas.

—En San Francisco…

—Ahm… ¿Y qué tal? ¿Mucho ambiente? —dice sin querer entrar a hablar de nuevo de Enrique.

—Me fui al acabar el discurso. Me dijo que te diera recuerdos.

—¿Sabía que venías? —pregunta sorprendido.

—Claro, le dije que por eso me iba.

Agacha la mirada y acto seguido vuelve a mirarme, de nuevo sonriente. No me cansaré en la vida de esa sonrisa.

Antes de irnos a la cama, suena un mensaje en mi móvil. Jorge está yendo ya al dormitorio y yo me quedo un momento atrás para leerlo antes de volverlo a posar en la mesa del salón, no quiero que hoy nadie nos moleste.

Mierda… Enrique.

«No voy a rendirme contigo, Pepper. No puedo rendirme. Me tienes enganchado».

Releo el mensaje sin creer que me haya escrito esto.

—Cariño, ¿vienes? —me dice Jorge asomado en el umbral de la puerta del salón, con sus grandes ojos verdes que me observan con ternura.

Sonrío al verle. Vuelvo a mirar el móvil y le doy a la tecla de borrar mensaje. Lo dejo en la mesa de nuevo y me reúno con Jorge, que me coge por la cintura y me besa en la frente.

—¿Quién era? —pregunta como de pasada.

—Carlos. Cosas de trabajo de la semana que viene…

Él asiente, despreocupado.

Y yo, ¿por qué le he mentido?

V

—¡Laura! Es una pesadilla, ¡despierta!

Doy un brinco en la cama y me incorporo. Estoy mareada y sudando. El corazón se me ha disparado y no puedo calmarme.

—¿Estás bien? —pregunta Jorge preocupado—. Estabas gritando en sueños… Me estabas llamando.

—Sí, yo…

Empiezo a marearme más y noto una náusea que me recorre todo el esófago. Oh no, voy a vomitar… Me levanto corriendo en dirección al baño y llego justo a tiempo. Oigo a Jorge venir corriendo detrás de mí. Se agacha conmigo mientras me limpio y tiro de la cadena sin levantarme de allí. Creo que si me pongo de pie en este momento, voy a volver a vomitar.

—Cariño, ¿qué te pasa? ¿Te encuentras mal? —pregunta de nuevo, tocándome la frente.

—No, estoy bien. Ya estoy bien…

Jorge me rodea con sus brazos, hundiéndome en un abrazo de comprensión y puro amor. Y en ese momento me echo a llorar. Él permanece en silencio, se queda quieto a mi lado, abrazándome y meciéndome suavemente. Creo que sabe lo que estaba soñando y no se atreve a preguntar más. Me acaricia el pelo para calmarme y voy dejando de llorar poco a poco.

Cuando ya puedo respirar con normalidad me separo un poco de él, algo avergonzada por el berrinche que acabo de hacerle presenciar.

—¿Te llevo a la cama? —pregunta con suaves palabras.

Asiento muy despacio. Creo que con la que acabo de montar, me da vergüenza incluso hablar. Me ayuda a levantarme de allí para volver a la habitación y nos metemos de nuevo en la cama.

Mañana, es decir, hoy, es sábado. Nos quedamos ayer hasta las tantas viendo películas de Audrey Hepburn y comiendo palomitas. Iba todo tan bien… ¿Por qué he tenido otra pesadilla? Puede que sea porque estoy agotada. Llevamos toda la semana haciendo la mudanza y no he parado ni un segundo aunque no había mucho que llevar. La mayoría de cosas eran libros y Jorge se empeñó en hacer que me los llevara una empresa de mudanzas. Así que al llegar a su casa —bueno, nuestra casa—, lo único que he tenido que hacer es colgar la poca ropa que tengo y colocar la ingente cantidad de libros. Suerte que ha conseguido hacer hueco con una estantería que hemos comprado a mayores, si no, las montañas de libros que todavía inundan el salón y las habitaciones, habrían sido mayores.

Mi protector escocés me tiene entre sus brazos, ya en la cama. Tenemos encendida la lámpara de la mesita y la habitación adquiere un tono anaranjado que da más intimidad incluso que la oscuridad. Sigue acariciándome el pelo y yo le abrazo, hundiéndome en su pecho todo lo que las leyes de la física me permiten. No se atreve a hablarme ni a preguntar nada. Lleva toda la semana sin mencionarlo siquiera. Y aun así…

—Jorge… —le digo en bajo.

—Dime, princesa —contesta suavemente, meciéndome con sus palabras.

—No quiero volver a Duns nunca más.

Se hace el silencio durante unos segundos. Creo que no sabe bien si tiene que decir algo o sólo escuchar.

—No volveremos si tú no quieres, te lo prometo.

—Creí que iba a… —le digo, recordando aquel día—. Pensé que iba a violarme. Yo… Estaba ya agotada de patalear, me dolía la muñeca y no dejaba de golpearme… No conseguía quitarle de encima, era muy fuerte y yo estaba atada… No podía gritar para llamarte y…

Empiezo a llorar de nuevo en silencio. Jorge me abraza con fuerza y me besa la cabeza. Tengo que soltarlo todo ahora. No sé si debo y no sé si le va a afectar pero… No puedo más.

—No dejo de tener pesadillas desde aquel día. Sueño que no llegas a tiempo y… A veces sueño con que lo consigue y… me despierto con estas náuseas… —explico entrecortadamente—. No quería decirte nada porque es tu padre… Sé que lo pasaste mal y no quiero que estés así por mi culpa.

Jorge me levanta y me tumba a su lado para poder mirarme a los ojos. Sigue abrazado a mí mientras comienza a hablarme sin dejar de acariciarme con ternura cada centímetro de mi rostro, mis brazos...

—Cariño, claro que lo he pasado mal por esto. Pero lo he pasado peor porque no me hablabas de ello. Creí que me culpabas por no haber llegado antes. Yo me culpo porque no debí siquiera llevarte allí.

—Tú no tienes la culpa. Siento no haber hablado contigo antes de esto. Era demasiado… Me daba vergüenza, no sé por qué, todavía me da asco recordar aquello. Sé que no pasó nada y no sé por qué me ha afectado tanto pero… Por favor, perdóname.

Se acerca a mí y me besa con una calma infinita mis enrojecidos y temblorosos labios, que calma con los suyos.

—No tienes que pedirme perdón. Sí que pasó, Laura. Te ató, te tocó… —le miro a los ojos y sé que le está costando hablar sin parecer afectado—. Sólo con que te haya rozado un dedo sin que tú quisieras, es como para estar como tú estás. No sé qué hacer para que estés mejor…

—Sólo esto —le digo abrazándole y notando más fuerte su abrazo a la vez. Y en realidad eso es lo que necesito. Sólo a él.

Me separo un momento y le miro a los ojos. Me mira con tanto cariño y amor… Le quiero como no creía que se pudiera querer a nadie. Y le beso. Al principio sólo un casto beso en los labios, pero sigo besándole, metiendo mi lengua en su boca y acariciándole el pelo sedoso de la nuca.

—Laura, espera —me dice—. ¿Estás segura…?

Llevamos desde Escocia sin tocarnos casi. No hemos hecho el amor ni un solo día. Había días que ni siquiera nos besábamos. No entiendo cómo hemos podido estar tanto tiempo de esta forma, ha sido un suplicio de mes para los dos.

—Claro que lo estoy, George.

Y cuando escucha su nombre pronunciado casi en forma de melodía, vuelve a besarme. Me coge la cara entre sus manos y me acaricia las mejillas con sus pulgares sin dejar de mirarme. Sigue sin atreverse a tocarme más allá de la cara. Le intento quitar la camiseta y él se incorpora para poder deshacerse de ella mejor. Se acerca entonces a la mía y levanto los brazos. Con cuidado va quitándomela.

—¿Quieres que apague la luz? —pregunta por si me siento incómoda.

Yo niego con la cabeza y le sonrío, intentando tranquilizar los nervios que parece que él también tiene.

Tiro de la goma de su pijama hacia abajo y se quita el pantalón. Luego me ayuda a quitarme el mío poco a poco. Al vernos completamente desnudos después de tantos días sin tocarnos siquiera, sonreímos. Me mira a los ojos y se coloca encima de mí, despacio, como si fuera a asustarme si va más deprisa.

Sigue besándome, esta vez por el cuello. Va bajando lentamente hasta llegar a mis pechos. Rodea mis pezones con cientos de besos. No se atreve ni a morderlos levemente, sólo los rodea con sus labios, primero el izquierdo y luego lo repite con el derecho, así hasta que los nota lo suficientemente endurecidos. Me acaricia el vientre y acto seguido va dejando una huella de besos por donde antes ha pasado su dedo. Yo me retuerzo de placer. Es como una larga caricia por todo mi cuerpo y reacciono a cada centímetro que Jorge toca con sus dedos y sus labios.

Vuelve a subir hasta tenerme frente a sus ojos y me besa profundamente mientras acaricia mi sexo con una de sus manos. Quiere comprobar que esté preparada de verdad para no hacerme daño. Abro las piernas en cuanto noto su mano ahí abajo y él se coloca entre ellas.

—Voy a ir despacio, ¿vale? Si quieres que pare, dímelo —me dice sin dejar de mirarme a los ojos.

Asiento y noto cómo va entrando poco a poco en mí, con prudencia y calma, con ternura y ardiente pasión contenida. Gimo con cada milímetro que noto que va introduciéndome de esa forma. Cuando ya está completamente dentro, me mira para comprobar que siga bien. Le respondo con un beso y es cuando él empieza a moverse hacia dentro y hacia fuera, sin casi salir de mí siquiera. Tiene sus antebrazos apoyados a ambos lados de mi cuerpo para poder acariciarme el pelo y besarme mientras sigue haciéndome el amor. Gime con cada movimiento que hace en mi interior, contagiándome de ellos. Cuanto más me mira a los ojos, más excitada estoy. Es reconfortante poder estar así de unidos los dos de nuevo.

—Te quiero, princesa. Te echaba tanto de menos… —me dice sin dejar de mover sus caderas encima de mí, ejerciendo una presión cada vez mayor.

—Yo también te quiero, no puedo vivir sin ti…

—…no hay manera… —tararea de nuevo aquella canción, como en su coche cuando volvíamos del fin de semana de Ávila. Sonreímos por un instante y volvemos a besarnos, enredando nuestros labios en los del otro.

—Creo que hoy no voy a poder aguantar mucho más —le confieso, y es que en cualquier momento estoy notando que voy a llegar al orgasmo.

—Yo creo que tampoco —me dice—, demasiado tiempo… —y volvemos a sonreír como dos tontos.

Noto que aumenta algo el ritmo y nuestras respiraciones se aceleran a la vez. Y justo cuando empiezo a sentir que comienza mi orgasmo, grita mi nombre y me invade por dentro, haciéndome gritar de placer a mí también con ese «¡Laura…!» que parecía llevar años conteniéndolo en su interior.

Se levanta despacio, saliendo de mí lentamente y con pereza, mientras todavía estamos palpitantes de excitación. Vuelve a besar con calma mis labios satisfechos antes de tumbarse a mi lado. Me giro hacia él y nos quedamos de esa forma abrazados, mirándonos a los ojos durante unos segundos sin hablar.

—¿Todo bien? —pregunta con miedo a que todo esto haya sido demasiado rápido para mí y vaya a quebrarme delante de sus narices.

—Más que bien —le respondo sonriendo.

Vuelvo a ver su sonrisa en los labios y me siento más feliz aún si cabe.

—Te quiero, mi princesa —me dice en un susurro.

—Te quiero, mi príncipe azul.

Al escuchar cómo le he llamado se echa a reír y me besa la nariz, dándome acto seguido un golpecito en la punta de la misma.

¿Quién dijo que ciertas rutinas no eran maravillosas?

VI

—No creo que se escandalicen, cariño. Llevamos juntos más de medio año… —intenta razonar conmigo mientras se pone la corbata, mirándose en el espejo de pie de la habitación.

—Ya lo sé, pero…

Es lunes. Hemos acabado de hacer la mudanza —aunque eso es un decir— y vamos a salir a trabajar en unos minutos. Bueno, él a trabajar, yo a echar un último vistazo a mi piso antes de llevar las llaves al casero y hacer ese tipo de gestiones que se hacen cuando estás de mudanza. Darme de baja en el teléfono, en la luz y el gas, cambiar datos en todas partes, pedir cita para cambiar la dirección del DNI, del carnet de conducir, en el ayuntamiento… He tenido que hacerme una lista detallada para no olvidar todo. Hoy no me han avisado del trabajo todavía y rezo para que no lo hagan por lo menos durante esta mañana; tengo que acabar todo el papeleo como sea. Odio la burocracia.

Estamos quedando para ir a comer a casa y Jorge me está diciendo que le pase a buscar en cuanto acabe. Pero entonces veré a mis padres y todavía no les he dicho que estoy viviendo ya con él. Vale que saben que llevamos meses saliendo, pero decirles que vivo con él es como… Como reconocerles que tenemos sexo cada vez que llegamos a casa, no sé si me explico. Jorge se ha echado a reír en cuanto se lo he dicho. Sé que es una tontería, pero… Que se lo diga él a la suya, ¿no? Que no le he oído llamarla para contárselo.

—Vas a tener que decírselo algún día. Sino, irán a verte al piso un día de éstos y se van a llevar un susto cuando les digan que no vives allí…

Me mira divertido por el reflejo del espejo pero aquella diversión parece volverse excitación en cuanto se da cuenta de lo que hago en este momento. Estoy subiéndome las medias con cuidado de no romperlas, no he encontrado más que este par desde la mudanza y no me apetece salir a estas horas de la mañana sin nada. Aunque sea casi verano, a las ocho de la mañana no hace precisamente calor. Excepto en esta habitación, con Jorge mirándome las piernas a través del espejo mientras se ajusta el nudo de su corbata. Ahora mismo sí que siento calor…

—Bueno, vale, paso por allí y se lo digo. Ya está, ¿contento?

Se da la vuelta y viene hacia mí, dándome un beso rápido y sonriéndome triunfal.

—Mucho, ya lo sabes.

Le doy un empujón por engreído y se va al salón riéndose de lo buen negociante que es en lo que se refiere a mí.

—Vas a tener que callejear a lo tonto y al final vas a llegar tarde —le insisto para que me deje bajar en cualquier calle de los alrededores.

Se ha empeñado en llevarme en coche hasta el ayuntamiento para hacer primero el cambio de domicilio en el padrón. Para variar, no me deja caminar ni cien metros. Creo que esta vez la amenaza es un tsunami que arrase la ciudad y no deje supervivientes. Y claro, Jorge no puede dejarme sola con semejante amenaza a la vista.

—Me da lo mismo, Lau, te acerco. No tengo ninguna cita hasta dentro de media hora.

—Pues media hora que podías estar tranquilamente sin hacer nada.

—Pero entonces no la pasaría contigo callejeando por Salamanca —me recuerda, girándose un instante para mirarme y sonreírme.

Odio cuando me gana y lo sabe.

Me para en la misma puerta y pone los intermitentes, esperando a que me baje.

—¿Luego pasas entonces por el bufete?

—Sí, pesado…

—Me encanta sacarte de quicio. Estás muy guapa cuando te desesperas.

Se acerca a mí y me da un beso, sonriente. Yo niego con la cabeza pero no puedo evitar reírme al verle tan contento.

—Si necesitas cualquier cosa, me avisas.

—¿Qué voy a necesitar, tonto? Sólo es papeleo… No sé cómo te acostumbras a esto después de haber vivido en Gran Bretaña, en serio.

—Es lo que hay. Además —me dice cogiéndome la barbilla—, merece la pena vivir en España con tanta burocracia sólo por haberte conocido —y me da otro beso.

Es incorregible, le encanta decir esas cosas sólo para ver la cara que pongo de tonta enamorada.

—Me voy, señor vizconde. Nos vemos al mediodía.

Escucho a Jorge reírse dentro del coche cuando me bajo y cierro la puerta, caminando en dirección al ayuntamiento.

Vale, a la de tres entro en el bufete. Una… dos… Uf… No, espera, un segundo más… Y ya llevo así desde hace cinco minutos. No pasa nada, vas a su despacho, se lo dices y te vas a comer con Jorge. Sigo dando vueltas en círculos por la acera, nerviosa. Y entonces, recibo un mensaje en el móvil.

«Me estás poniendo nervioso con tanto paseo. Deja de marearme y sube ya a decírselo».

Mierda, Jorge. Se me había olvidado que desde su despacho puede ver el punto ciego…

Miro hacia arriba y le veo con los brazos a la espalda, observándome sonriente. Qué guapo está… Parece una estatua allí arriba, tan escultural, tan bien vestido, afeitado perfectamente… y con esa sonrisa. Me encanta pensar que hace unas horas le he visto ponerse esa ropa, afeitarse… Sólo yo y nadie más.

Me encojo de hombros mientras le miro y entro, no hay más remedio.

—Hola Laura —me saluda amablemente Conchi.

No está muy simpática desde que se enteró de que Jorge y yo somos pareja, pero se va acostumbrando.

—Hola Conchi, ¿puedes avisar a mis padres de que voy a subir, que tengo que hablar con ellos?

—¿Estás embarazada? —me pregunta casi gritando y abriendo mucho, pero mucho mucho, los ojos.

—¡¡No!! ¿Por qué dices eso?

Me he asustado sólo con escuchar semejante pregunta.

—No sé, porque bueno… Como tenías que hablar con ellos y estás tan seria… Y bueno, Jorge no está para perder el tiempo tampoco a su edad… —y hace una pausa—. Ni tú tampoco en realidad.

Ahora soy yo la que abro mucho los ojos pero me echo a reír. No me voy a ofender porque nos acabe de llamar… No me queda muy claro, ¿viejos? ¿En serio?

—Tenemos tiempo de sobra, pero gracias por el consejo. Se lo comentaré a Jorge a ver cuándo nos ponemos con eso.

Y con eso se queda sin palabras. Coge el teléfono sintiendo la derrota con cada número que pulsa sin dejar de mirarme, sonriendo como puede. Habla con mi padre un instante y luego cuelga de nuevo.

—Dice que subas, que te esperan en la biblioteca.

—Muchas gracias, Conchi.

Voy hacia el ascensor ante esa mirada que me echa de «sí, sí, tú di todo lo que quieras, pero se os está pasando el arroz».

Llego arriba y paso de largo por el despacho de Jorge, yendo a la biblioteca. Primero el deber y luego el placer. Y este deber impuesto por mi pesado escocés se lo voy a cobrar bien caro en placer.

Doy unos toques en la puerta y oigo a mi padre decirme que pase. Allí están los dos, mi padre y mi madre, con cara de preocupación por lo que tenga que contarles.

—Hola cariño, ¿qué pasa? —pregunta mi padre en cuanto entro.

Cierro la puerta y me acerco a darle dos besos.

—¿Estás… embarazada, Laura? —pregunta ahora mi madre, y no sé por qué su cara es de angustia.

—¡No! Mamá, ¿cómo se te ocurre…?

Pero, ¿qué pasa con eso? ¿He engordado o qué?

—Pues no sé, Jorge ya es… Ya tiene una edad, y tú con treinta y uno ya pues…

Qué paciencia estoy teniendo hoy con todo el mundo y lo poco que se me reconoce…

—Pues no, no es eso lo que os quería decir… Es que bueno… Me he ido a vivir con Jorge a Lasalle.

Mis padres se miran durante un instante y se echan a reír. ¡Encima se ríen!

—Vale cariño, ¿sólo era eso? —dice mi padre intentando dejar de reírse.

—Pues sí… —contesto algo perpleja con su reacción.

—Pero nosotros creíamos que ya vivíais juntos… —explica viniendo hacia mí e intentando alborotarme el pelo como si siguiera siendo su niña pequeña—. ¿En serio que todavía vivías en tu piso?

—Sí, claro…

De verdad que no le estoy encontrando la gracia a todo esto.

—Bueno, ya nos pasaremos a haceros una visita, ¿vale? —añade mi padre ante la mirada de soslayo que mi madre le echa. Vaya, eso tampoco le hace especialmente ilusión, aunque no me sorprende después de cómo lo está llevando hasta ahora.

—Vale… Pues… voy a ir a buscar a Jorge, que… bueno… Íbamos a ir a comer y eso a casa… Sólo un momento para comer… —puntualizo.

—Laura, que tienes treinta y un años, ¿piensas que no creemos que te acuestas con Jorge o qué?

—¡Ángel! —le reprende mi madre dándole un empujón, considerando que la broma ha sido demasiado soez para sus oídos. O puede que sea porque la broma nos implica a Jorge y a mí, más bien.

—¡Me voy con Jorge! —le digo frunciendo el ceño y yendo hacia la puerta—. ¡Pero a comer! —y mi voz suena a indignación y vergüenza, lo que hace que a mi padre por poco le dé un ataque de risa.

Salgo de allí en dirección al despacho de Jorge y llamo a la puerta. Le escucho decir desde dentro que pase. Entro y cuando me ve, se levanta de la mesa y viene hacia mí. Me abraza y me da un beso de rutina, pero entonces ve la cara que traigo.

—¿Qué te pasa, princesa? —pregunta preocupado.

—Nada, mis padres…

—¿Se lo dijiste?

—Pues sí, ése es el problema. Si lo llego a saber, no se lo digo.

—¿Qué pasó?

Creo que piensa que me han dicho que me desheredan o algo así por mi expresión entre indignada y avergonzada.

—Primero le digo a Conchi que avise a mis padres porque tengo que hablar con ellos y me dice que si estoy embarazada. Luego subo y nada más entrar me pregunta mi madre lo mismo. Y cuando ya les digo que me he ido contigo a vivir, van y se echan a reír, me dicen que pensaban que ya vivíamos juntos hace tiempo y encima mi padre me dice que si pienso que ellos no saben que nos acostamos. ¡Y se echa a reír otra vez!

Yo miro a Jorge, que ha estado muy serio escuchándome. Y él también se echa a reír a carcajadas. Tenemos la puerta abierta y la gente se ha quedado mirando hacia dentro al escucharle reírse de esa forma. No es que sea una risa exagerada, es que es Jorge riéndose, ya me entendéis.

Intento separarme de él, ya enfadada. Hoy me tiene harta todo el mundo. Pero él me agarra y vuelve a abrazarme.

—Lo siento, lo siento, ya dejo de reírme, te lo prometo… —me dice dándome un beso en la frente sin soltarme la cintura—. ¿En serio pensaban que les ibas a decir que estabas embarazada?

—Sí, no lo entiendo. Que como ya teníamos una edad… ¡Una edad! ¿De tener hijos? Porque no estoy más gorda, ¿no? —le pregunto intentando mirarme la barriga.

—No, no estás más gorda, tranquila —me tranquiliza, sonriéndome—. Pero no te preocupes por eso, princesa, que no hay prisa, ¿no?

—Eso creo yo…

A mi edad sólo conozco una pareja de amigos que ya tienen un hijo, el resto sólo tienen pareja estable y algunos ni siquiera eso. No sé por qué les ha dado a todos por decirme eso hoy. Me he puesto ya incluso nerviosa. Si Jorge me llega a decir lo mismo, creo que estallo.

—Así que tu padre sabe que nos acostamos… —recuerda divertido, moviendo mis caderas de derecha a izquierda entre sus manos.

Vuelvo a poner los ojos en blanco por quincuagésima vez hoy y Jorge se vuelve a reír.

—¿Podéis dejar hoy todos de avergonzarme?

—¿Quién te avergüenza, Laura?

Nos giramos hacia el umbral de la puerta, de donde procede esa voz, y vemos allí a mi padre apoyado, de brazos cruzados. Voy a separarme de golpe al verle, pero Jorge me agarra más fuerte y hace que me distancie de forma más calmada. Vale, cierto, hacerlo de esta manera es más natural que dando un brinco.

—Todos vosotros… —le contesto al fin.

Mi padre mira a Jorge. Estoy segura de que va a decir algo que va a volverme a avergonzar y ya me voy preparando.

—Qué pasa, Jorge, ¿tú también has creído que venía a decirte que estaba embarazada?

Y empiezan los dos a reírse a la vez. De mí, por supuesto, unidos para avergonzarme doblemente. Yo me llevo las manos a la cara. Ahora mismo no estoy roja, no, estoy ardiendo. Me siento en uno de los sillones de la izquierda y espero a que dejen de reírse. Me niego a seguir hablando ni una sola palabra más hasta que no dejen de hacer como si soy algo más que alguien de quien reírse.

—Voy a salir a comer ahora, Ángel —le comunica Jorge—. ¿Por la tarde me necesitas?

—No. De hecho venía a decirte que si quieres, puedes tomarte un par de días por lo del follón de la mudanza.

—Pues te lo agradecería. Tenemos la casa llena de libros por todas partes todavía.

Y ahora se está quejando a mi padre. Sigo aquí delante, no es por nada…

—Ya imagino. Mi hija necesitaría un palacio con una sala de dos pisos como biblioteca para meter todos sus libros…

Y ahora soy yo la que me río. No podría estar más de acuerdo, parece que él mismo conociera Solus Blithe. Jorge se me queda mirando sorprendido y me abre los ojos en exceso. Ya, claro, ahora que me estoy divirtiendo yo, no me dejan…

—Pues si no te importa, nos vamos ya —avisa Jorge a mi padre, intentando desviar el tema.

—Muy bien, cuando queráis nos avisáis y os vamos a hacer una visita —dice mi padre saliendo del despacho.

—De acuerdo, hasta luego —le contesta mientras va hacia su mesa y apaga el ordenador.

Coge la americana del perchero y me tiende la mano para ayudarme a levantar.

—¿Necesita ayuda, señorita embarazada?

Y vuelve a reírse el muy...

Suspiro todo hondo que puedo para no matarle, le cojo la mano y me levanto. Salimos del despacho y ya en la puerta se nos acerca Óscar con una sonrisa de oreja a oreja que anuncia lo peor.

—Oye, que ya me he enterado, ¿vas a hacer padre otra vez a Jorge? —pregunta entusiasmado.

Yo ya no aguanto más. Jorge vuelve a reírse y yo me voy al ascensor sin ni siquiera contestar. Sólo quiero salir de aquí, por favor…

VII

Jorge ha tenido que irse este mes a Madrid un par de fines de semana para poder ver a Noelia. Me ha dicho que le acompañara, que nos quedaríamos los tres en un hotel —ya sabemos en qué hotel…— y así podríamos hacer cosas juntos, pero preferí dejarles tiempo para ellos también. No sé, creo que en esa relación todavía no encajo muy bien y no quiero que Noelia me relacione tan deprisa con él. No se lo he explicado así porque imagino que se enfadaría, pero creo que sabe por lo que es y no quiere volver a discutir lo mismo una y otra vez. De todas formas, sabe que tarde o temprano acabo recapacitando y actuando de manera… adulta. Si yo lo reconozco, con mi edad todavía estoy perdida en estos temas. Pero lo intento, de veras que lo estoy intentando.

Como los dos primeros fines de semana no he querido ir a Madrid, mi querido amorcito me ha preparado una encerrona y me acaba de comunicar que mañana vienen Claudia y su pareja a traer a Noelia a Salamanca. Ni puñetera gracia. No por Noelia, claro, sino porque van a venir ellos dos a casa. Me ha asegurado que vamos a tener una bronca muy gorda si no estoy yo presente. Quiere que ella sepa que ya vivimos juntos. Un maravilloso reencuentro con mi amiguísima Claudia. Estoy que ardo en deseos de que llegue el momento como podréis imaginar.

Llevo todo el santo día trabajando. No han dejado de salir noticias políticas desde las elecciones y estamos a tope en mi sección, tanto los de la plantilla como los freelance. En cuanto normalice un poco mi vida, me busco otro trabajo; estoy más que quemada de la clase política de este país, de la de toda Europa y de la del globo terráqueo en general. Ni siquiera he podido pasar a comer hoy con Jorge y he tenido que comer con Carlos un sándwich a las puertas de los juzgados, esperando al enésimo imputado del caso Himalaya. Esto es un no parar, ¿cómo harán en Madrid, Barcelona o Valencia? Yo reventaría, literalmente.

Son las nueve de la noche y sólo tengo ganas de llegar a casa y tumbarme a dormir. Hoy no he bajado mi coche y tengo que ir por el bufete para subir con Jorge a casa. No me apetece nada caminar hasta Lasalle, así que no me queda otra. Le he avisado hace un par de horas para que me espere hasta que llegue a su despacho. Carlos me deja en la misma puerta y entro al bufete. No me detengo ni a hablar con Conchi, no estoy de humor esta semana para aguantar charlas sobre su querido hijo o escuchar las indirectas que me lanza sobre lo bueno que es en comparación con Jorge. Cero paciencia hoy. Así que saludo con prisa mientras digo de pasada que no avise a nadie, que ya subo yo, y me meto en el ascensor corriendo. Me miro al espejo. Hace tanto que no piso una peluquería que el flequillo me llega por debajo de los párpados; a este paso no voy a ver nada en un par de semanas más. Estoy hecha un desastre. Pero mírate, Laura…

Llego a la planta y salgo en dirección al despacho de Jorge directa. Y cómo no, Sandra se pone de por medio.

Hoy precisamente…

—¡Hola Laura! —saluda amistosamente la muy furcia.

—Hola Sandra —contesto, intentando seguir mi camino.

—¿Qué tal todo?

Me giro en su dirección y la miro con cara de cansancio, a ver si así se le quitan las ganas de charla.

—Muy bien, Sandra. Si no te importa, voy a buscar a Jorge para irnos a casa —y vuelvo a girarme para entrar en su despacho.

—¿Te contó lo bien que nos lo pasamos el sábado en Madrid? —me suelta al girarme de nuevo.

A ver que recicle lo que acaba de decir…

Habla de Jorge…

De Madrid…

Del sábado pasado…

¿Estuvieron juntos?

Me doy la vuelta con una sonrisa lo más falsa que me sale, intentando no matarla. Todavía no.

—No se lo pasaría muy bien si no lo ha considerado tan importante como para comentármelo.

—O se lo ha pasado demasiado bien, que también puede ser, y por eso no ha querido decirte nada…

Y se va a su despacho toda contenta, dejándome con la palabra en la boca la muy… Yo me quedo ahí plantada, con ganas de matar a alguien. Y al único que tengo cerca es a Jorge, así que…

—Cariño… —le digo entrando en su despacho y cerrando la puerta—. Tengo algo que preguntarte…

Jorge levanta la vista del ordenador un momento. Está sonriente en cuanto ve que soy yo la que he entrado en su despacho y me mira con su brillo ya habitual de ojos.

—Hola princesa, ¿ya nos vamos?

—No, todavía no… ¿El sábado estuviste con Sandra en Madrid?

Intento hablar calmadamente pero creo que tanta calma también da miedo y veo a Jorge abrir los ojos, algo preocupado. Terror debería sentir ahora mismo. Mis ojos están buscando algo que lanzarle a la cabeza a cada segundo que me hace esperar por su respuesta.

—¿Con Sandra? Pues… Ahora que lo dices, sí, la encontramos en el Parque de Atracciones… ¿No te lo dije? —contesta trabándose en tres de cada cuatro palabras.

—Pues no, cariño, no me lo dijiste. Me lo ha dicho ella ahora mismo muy feliz por haber pasado el sábado contigo, recordándome que puede que no me lo dijeras porque te lo pasaste demasiado bien con ella…

—¿Que te dijo qué? —pregunta sorprendido. Coge el teléfono, marcando un número de memoria—. Esto lo solucionamos pronto… Sandra, ¿puedes venir un momento a mi despacho, por favor?... Gracias —y cuelga—. Siéntate.

—Tampoco hacía falta que…

—Sí, hace falta, no sé a qué juega Sandra a veces… Laura, siéntate, por favor —vuelve a insistir y se le nota molesto, así que me siento en el acto.

Casi al momento se oyen unos tímidos toques en la puerta.

—Adelante —dice Jorge, sonando demasiado borde.

Miro hacia atrás y veo a una indecisa Sandra, mucho menos gallito que hace unos minutos conmigo, que al vernos a los dos allí no sabe si entrar o echar a correr al lado contrario.

—Cierra la puerta, Sandra, sólo va a ser un momento.

Sandra cierra y se queda allí en la puerta, esperando el momento oportuno para huir.

—Dime… —le dice con voz suave, casi en un murmullo.

—Verás —comienza a decir Jorge, juntando sus manos encima de la mesa—, te agradecería que me dejaras fuera del juego que te traes con Laura. Tengo ya una edad bastante alejada de esa adolescencia que pareces tener todavía.

—¿Cómo? —replica con voz estridente.

—Ya me has oído, Sandra, deja de mencionarme cuando hables con Laura. Ni siquiera recordaba haber coincidido contigo en el Parque de Atracciones. Y ya que estamos, ¿podrías refrescarme la memoria y decirnos cuánto tiempo estuvimos juntos?

Sandra parece pensarlo. Se está poniendo de todos los colores. A mí ni me mira, por supuesto, no se atreve a apartar la vista de Jorge.

—Unos… cinco minutos…

Será furcia… Jorge asiente y me mira un instante como diciéndome «¿ves?».

—Muy bien, pues perdona si no llegué a pasarlo bien en esos cinco minutos, Sandra, pero te agradezco que tú lo tuvieras tan en cuenta como para habérnoslo recordado hoy.

Jorge da por finalizada la conversación y empieza a recoger la mesa pero Sandra no se mueve. Creo que se ha quedado paralizada. Él se da cuenta y vuelve a mirarla, indiferente.

—Eso era todo, Sandra, sólo quería que nos aclararas esa duda. Ahora si nos permites, Laura y yo tenemos que irnos a casa a cenar, así que gracias y hasta mañana —y sigue recogiendo la mesa como si aquí no hubiera pasado nada, con ese aplomo que le caracteriza.

Sandra va a explotar, lo veo claramente. Da un bufido y sale dando un portazo tan fuerte que retumban los cristales de los lados, haciendo que la puerta rebote y vuelva a abrirse. La ha roto seguro… Yo me quedo mirando a Jorge alucinada. Y es que no me puedo creer que haya dicho todo eso a Sandra. Me echo a reír y me levanto, acercándome a él, que ahora me mira con sorpresa. Me siento en sus rodillas, le rodeo con mis brazos y le regalo un dulce beso.

—Gracias, eres tan… ay, tan perfecto…

Mis labios de nuevo se encuentran con los suyos y él se deja hacer más que encantado con mi cambio de humor, claramente a mejor.

Él sonríe y me acaricia la mejilla, abrazándome por la cintura para atraerme más a él.

—¿Ahora mejor? Porque hoy llevas un día… —protesta.

—Uf… ahora mucho mejor… —y vuelvo a besarle con más calma, saboreando cada centímetro de su boca.

Oímos un fuerte carraspeo en la puerta. Mi padre. Sandra al final dejó la puerta abierta al salir y no nos hemos dado cuenta de cerrarla otra vez, así que ahí le tenemos, de pie, mirando la escena y viendo de paso cómo va cambiando de color mi cara a rojo, morado, azul y blanco. Noto que Jorge me empuja levemente para que me levante. Consigo ponerme de pie y él me sigue, muy digno.

—Hola Ángel, disculpa, ya me iba, ¿necesitabas algo más?

—No, nada… Escuché a Sandra a lo lejos proferir insultos varios a alguien de género femenino e intuí que mi hija estaba por aquí…

—Pues sí… —intervengo sonriendo y disimulando como puedo—. Vine a buscar a Jorge. Lo siento, papá…

Intento disculparme por lo que acaba de ver. Estoy más que avergonzada. Yo ahí, sentada en las piernas de Jorge, besándole… Es que ni cuando era una adolescente… Pero mi padre sonríe y levanta la mano para hacerme callar.

—No hay problema —pero bajando la voz y saliendo del despacho, añade—. Aunque deberíais aseguraros de cerrar la puerta del despacho si vais a…

—¡Papá! ¡No empieces!

Pero mi padre ya ha cerrado la puerta y se le oye reír mientras se aleja por el pasillo de la izquierda. Me giro hacia Jorge, que esta vez creo que sí que le ha dado vergüenza y no se ríe precisamente.

—Tiene razón, es tu trabajo… —reconozco, avergonzada.

Pero él al mirarme vuelve a sonreír y me coge por la barbilla para besarme dulcemente.

—No ha dicho que no lo hagamos, ha dicho que cerremos la puerta. Y sinceramente, llevo años queriendo hacértelo por todo el despacho…

Sus ojos arden e invaden los míos con el mismo fuego. Le beso de nuevo con pasión y Jorge baja sus manos hasta mi trasero para apretarlo con fuerza hacia él. Cuando noto que la respiración se me acelera, me separo de él. Si seguimos besándonos de esta forma no va a haber marcha atrás, estoy segura.

—Para, Jorge… que nos conocemos…

Él viene hacia mí, sonriendo maliciosamente y rodeo la mesa para que no me coja. Se lo está pasando genial, parece un niño pequeño jugando en el recreo. Cuando consigue atraparme entre sus brazos de nuevo, no puedo evitar reírme igual que él. Me levanta unos segundos en el aire y me besa, posándome acto seguido en el suelo sin apartar sus labios de los míos durante unos segundos más hasta que creo que él mismo se da cuenta de que, o nos vamos ahora, o aquí dentro va a pasar de todo.

—Venga, vamos a casa que sino tu padre acabará planteándose insonorizar este despacho.

Alarga su brazo para coger el maletín.

—No… —me quejo al ver que ha cogido ese odioso maletín negro de cuero. Eso significa que se lleva trabajo a casa, y no me gusta.

—Sólo un rato, lo prometo —me asegura dándome un beso, ya muy distinto de los anteriores, yendo a coger la americana del perchero—. Sé que hoy tenemos que aprovechar antes de que llegue Noelia —y me guiña un ojo de forma prometedora, abriendo la puerta.

Yo pongo morritos y voy hacia él, vencida. Antes de salir levanto la vista y le veo sonreírme con ternura. Se acerca de nuevo a mí y me da otro beso. Y allí de pie, justo en la puerta del ascensor, vemos a Sandra mirarnos con un cabreo que no puede evitar. Qué gran momento. Nos ha pillado haciéndonos carantoñas después de que intentara que nos enfadáramos. Si lo queremos hacer adrede, no nos sale.

Jorge la ve y me agarra por la cintura, yendo hacia el ascensor nosotros también, justo cuando se está abriendo.

Entramos los tres en silencio. Sandra ni nos saluda; se coloca delante de nosotros, dándonos la espalda. Antes de que se cierre la puerta incluso, noto que Jorge baja la mano con la que me tiene cogida la cintura y la mete por debajo de mi vestido. Yo doy un respingo y no puedo evitar soltar un gritito que estoy segura de que Sandra ha oído e imaginará por qué ha podido ser. Miro a Jorge, que está divirtiéndose como un adolescente y le digo con los labios que pare. Pero él niega con la cabeza y mueve la mano hacia delante, para seguir acariciándome. Esta vez tengo que ahogar como puedo un gemido. Las puertas se cierran y le pago con la misma moneda, le toco por encima del pantalón, pero él no disimula su gemido precisamente. Sé que lo hace adrede y me mira sonriendo para ver mi reacción. Le vuelvo a abrir los ojos para que se quede quieto de una vez y justo se abre de nuevo el ascensor en la planta baja. Sandra se da la vuelta, mirándonos con la cara completamente descompuesta.

—¿Podéis dejar de comportaros como unos críos, metiéndoos mano en el ascensor?

Se vuelve a girar y se va dando grandes zancadas por el hall principal del edificio. Nosotros nos miramos y no podemos evitarlo, nos da un ataque de risa y creo que el sonido ha llegado a las plantas de arriba incluso. Conchi se asoma desde recepción para ver qué sucede y ve que Sandra pasa por su lado casi corriendo y nosotros detrás riéndonos sin poder parar.

—Hasta luego, Conchi. Recuerdos a Juan Carlos —se despide Jorge de ella intentando sonar serio, pero volvemos a mirarnos y salimos del edificio riéndonos de nuevo.

—Por favor, George… Deja eso ya…

Desde hace ya tiempo, siempre que me pongo cariñosa le llamo así y él entiende lo que quiero sin tener que explicar nada más. Pero esta vez me está costando bastante que deje el trabajo. Lleva tres cuartos de hora leyendo papeles y apuntando cosas en la cama.

—Acabo esto en unos minutos, de verdad… —me promete sin apartar la vista de su, al parecer, interesantísima lectura.

Bueno, si no puedes con ellos…

—¿Qué lees? —le pregunto, asomándome a esos papeles que tan absorto le tienen.

Me mira de reojo, frunciendo el ceño, como si quisiera saber si le tomo el pelo o de verdad quiero saber qué lee.

—Unas reformas de la ley de enjuiciamiento criminal que ha habido estos últimos años. Van a reformarla dentro de poco otra vez y quiero preparar un artículo para hacer una comparativa.

—Ahm… suena interesante…

Interesantemente aburrido hasta la extenuación.

—Bueno, sí, sí que lo es… —responde distraído.

Uy, espera, ¿ha hablado de un artículo?

—¿Un artículo? ¿Para publicarlo? ¿Dónde?

—Sí, un artículo. Suelen pedirme algunos medios que escriba a veces artículos sobre… cosas tan interesantes como ésta —y me mira de reojo un momento para luego volver a su lectura de nuevo.

—¿Y por qué nunca he sabido que escribías? Quiero leerlo.

Eso le ha sorprendido. Deja sus papeles —por fin— en su regazo y me mira abriendo mucho los ojos.

—¿Leerlo? Es sobre cosas de derecho, sé que te aburre todo eso.

—Pero no si lo escribes tú. También me cuentas los casos que llevas y me gusta que me hables de ello.

Lo digo sinceramente, me gustaría leer lo que suele escribir aunque no entienda nada. Él nota que le hablo en serio y sonríe. Deja todos los papeles en el suelo, haciendo un ruidito como de rendición y pasa su brazo por detrás de mi espalda, atrayéndome hacia él.

—¿No decías que eso del derecho era aburrido?

—El derecho es aburrido, pero me interesa todo lo que tú haces.

Se ríe en bajo y sé que le encanta cuando le digo esas cosas.

—¿De verdad quieres leer las cosas que escribo?

—Ya te he dicho que sí. Absolutamente todo. Y si no entiendo algo, me lo explicas.

Pone los ojos en blanco, como si le diera pereza sólo de pensar en tener que explicarme algo de derecho. Sé que intenta tomarme el pelo y me río, dándole en su brazo con cariño.

—¡Oye! No me pegues en el brazo con el que escribo, ¿eh? —me amenaza, cogiéndome para hacerme cosquillas.

A veces todavía no me explico cómo este Jorge divertido, cariñoso y siempre sonriente puede ser el mismo que hace poco más de medio año estaba constantemente serio y parecía ser de hielo con todo el mundo. Una persona no puede cambiar tanto en tan poco tiempo. Al principio me daba miedo pensar que de un momento a otro volvería a comportarse como siempre, pero cada vez estoy más convencida de que él en realidad es como yo lo veo, sólo que nunca tuvo oportunidad de serlo hasta ahora.

Si me enamoró el Jorge borde y frío, el cariñoso y divertido me hace perder la cabeza completamente.

VIII

Me he empeñado en levantarme a las seis de la mañana para tener todo recogido para cuando lleguen. Vale, no ha sido ése el orden. No he podido dormir sabiendo que vienen, así que me he despertado y me he puesto a recoger un poco. Pero el orden de los factores…

Al oír el jaleo que estoy armando buscando la aspiradora por todas partes, he despertado a Jorge, que ha llegado a la cocina frotándose todavía los ojos, tambaleándose, medio dormido.

—Pero qué haces, cariño… —me pregunta apoyándose en el umbral de la puerta, pasándose la mano por el pelo e intentando abrir los ojos.

—Nada, que no encuentro el aspirador por ninguna parte y… —le explico sin dejar de revolver por las puertas bajas de la cocina.

Jorge se acerca despacio a mí, se agacha para levantarme y me abraza, hundiendo su cabeza en mi hombro. Me encanta ese olor afrutado que ya tiene a primera hora de la mañana. Es reconfortante notar que sus brazos me rodean con esa fuerza.

—Son las seis de la mañana… Vamos a dormir un rato más, hasta las ocho no llegan.

—No puedo dormir. Y ya que estoy despierta, limpio un poco.

—Lau… por favor, vamos a la cama. No puedo estar allí sabiendo que tú estás limpiando. Y de verdad, tengo mucho sueño.

Tiene un tono de queja infantil irresistible, le ha faltado dar pataditas en el suelo. Yo resoplo, todavía nerviosa. Él se separa un poco y me mira a los ojos; está dormidísimo. Hasta hace gracia verle así, con los ojos medio cerrados.

—Por favor… —insiste—. ¿Piensas que nos va a examinar cuando llegue para ver si la casa reluce o qué?

—Eso seguro.

—Pues no… —me dice con paciencia—. Va a venir con Pedro, van a dejarnos a Noelia y se van a ir. Sólo van a estar un par de minutos nada más, no creo ni que suban. Así que por favor por favor por favor… —repite a modo de súplica.

Al ver que yo no me muevo de allí, me agarra de la mano y tira de mí hasta la cama. No, ¡si al final siempre tiene que ser lo que él diga! Llegamos a la cama y se mete ya con los ojos cerrados incluso. Me atrapa entre sus brazos y suspira feliz por haberse salido con la suya de nuevo.

—Que sepas que me desperté porque no me estabas abrazando —me quejo, acurrucándome en su pecho.

Creo que sonríe y me aprieta más contra él. Y volvemos a quedarnos dormidos.

Oigo ruidos en el salón. Son casi las ocho. Mierda, me dormí. Miro a mi izquierda y Jorge no está a mi lado. Me levanto y voy a buscarle sin ponerme las zapatillas siquiera. Está colocando la mesa del salón. Ya está vestido con unos vaqueros desteñidos y una camiseta blanca de manga larga doblada hasta los codos que, todo hay que decirlo, le queda bastante ajustada. Nada más que entro al salón, me encuentro de lleno con su imagen, agachado en la mesa, recogiendo. Tiene un culo perfecto… y ver esto a primera hora de la mañana es un lujo impagable con todo el dinero del mundo. He tenido que hacer algo increíble en mi anterior vida para que en ésta mi karma me haya recompensado con este hombre.

—¿No dijiste que tenías sueño y que estaba todo recogido? —le regaño desde la puerta.

Él se gira hacia mí, dándose cuenta por fin de que estoy ya despierta y me sonríe. Tiene unos papeles en la mano que acaba de estar recogiendo de la mesa y sin soltarlos pasa por encima de la chaise longue del sofá, viniendo hacia mí para darme un rápido beso. Está tan mono al hacer eso que no puedo evitar sonreír.

—Buenos días, mi vida. ¿Quieres desayunar algo? —pregunta yendo a dejar los papeles en otra parte del salón.

—La verdad es que no tengo nada de hambre…

Estoy segura de que está riéndose de mis nervios por lo bajo.

—No seas tonta, desayuna algo, anda. Me han escrito para decirme que en unos minutos llegan, estaban entrando en Salamanca.

—Pues entonces voy a cambiarme… —musito con desgana, dando media vuelta y volviendo a la habitación.

Cojo lo primero que veo. Vaqueros y camiseta de rayas horizontales azules y blancas. Me estoy calzando las Converse cuando escucho el timbre de abajo y el estómago se me encoje. Sólo trae a Noelia y luego se va. Un par de minutos nada más, me repito, sólo un par de minutos. Ahora Jorge y yo estamos juntos, vivimos juntos, ella es la que está de más…

Y salgo al salón.

—Ya suben —me comunica viniendo hacia mí y dándome un rápido beso.

Perfecto, al final sí que suben. Se me va a salir el corazón por la boca, estoy segura. Él me lo nota y acaricia mi pelo, sabiendo que eso siempre me relaja.

—¿Quieres que pasemos la mañana viendo películas de princesas Disney como tú?

Sé que me lo dice para calmarme un poco, así que aunque me va a dar un infarto de un momento a otro, le sonrío para poder verle a él también sonreír. Vale, después de que su sonrisa quede grabada en mis retinas, parece que ya puedo aguantar a Claudia un par de minutos.

Escuchamos el ruido del ascensor y Jorge se adelanta para ir a abrir la puerta. Entra corriendo Noelia, que se abraza a su padre contentísima y luego me ve a mí y viene a darme otro abrazo.

—¡Mira! Tengo un gorro nuevo —me dice—. ¿Te gusta?

—¡Estás guapísima, mi niña! —asevero, dando unos toquecitos en su sombrero de paja con un lazo azul celeste alrededor.

—¿Y tú? No tienes gorro… —me dice con sorpresa, mirándome la cabeza.

Veo a Claudia pasar por mi lado sin decirme ni hola y se deja caer encima del sofá, dándonos la espalda a todos.

—¡Bueno! Pues ya hemos llegado.

—Claudia, mi amor… —oigo que le dice el que supongo que es el tal Pedro, un hombre de unos cincuenta años, trajeado, bastante alto y de pelo rubio. Tiene cara de buena persona, así que le compadezco en el acto. Parece sorprendido por la actitud de Claudia y por supuesto, algo avergonzado. Quién no lo estaría si fuera su pareja en estos momentos.

—¿Qué pasa? Ésta era mi casa, ¿no? Y sigue siendo la de mi hija, así que es como si fuera mía también —habla sin darse la vuelta, desde el sofá—. Ah, por cierto Pedro, cariño, ésa de ahí es la otra —le explica en la misma posición, pero levantando el brazo y señalando el lugar en el que estoy yo.

Yo me quedo agachada al lado de Noelia, muda. Miro a Pedro que se me ha quedado mirando con los ojos como platos. Mi expresión lo dice todo. Por lo general suelo reaccionar bien si alguien me dice algo de tan mal gusto, sobre todo si es en mi propia casa —y ahora soy yo la que vive aquí—. Pero ha sido tan inesperado que creo que Pedro y Jorge me notan la cara de angustia al instante. Noelia no se ha enterado de nada, está intentando quitar el nudo del lazo de su sombrero. Jorge viene hacia mí, me da un beso en la cabeza y me sonríe, para acto seguido contestar.

—Claudia, por favor, no empecemos…

—Noelia, ¿quieres que te lleve a ver mis gorros a la habitación? —pregunto. Creo que es mejor que no oiga nada de lo que va a venir a continuación.

—¡Vale! —la cojo de la mano y Jorge me mira, asintiendo y esbozando una sonrisa—. ¿Tienes muchos? —va preguntándome Noelia por el camino.

—Un montón, y te puedes probar todos los que quieras.

Noelia y yo entramos en la habitación. Abro uno de los cajones del armario en donde tengo todos los complementos de invierno y en cuanto ve todo aquello abre tanto la boca que temo que se le desencajen las mandíbulas.

—¿Puedo…? —me pregunta con miedo a tocarlos incluso. Es tan mona…

—Claro, puedes probarte todo lo que quieras —y en cuanto he dicho eso, Noelia ha empezado a rebuscar en el cajón—. Pero tienes que quedarte aquí hasta que volvamos papá o yo, ¿vale?

—¡Vale! —contesta sin prestarme ya demasiada atención.

Salgo de allí y vuelvo al salón. No puedo dejar solo a Jorge, tengo que estar ahí aunque sea para que Claudia divida los insultos entre dos.

—Tampoco creo que quisieras pasar dos semanas enteras con ella. Seguramente no te dejaría follar con tu putilla —es lo primero que escucho de Claudia nada más entrar al salón.

—Te he dicho que dejes de insultarla —le pide Jorge intentando mantener la calma.

—Pero Claudia, compórtate, por favor. Qué manera de hablar es ésa… —exclama un asombrado Pedro.

Pues no ha visto cómo es en plena acción…

Claudia sigue hundida en el sofá. Pedro se ha sentado a su lado, intentando razonar con ella —iluso…— y Jorge está de pie al lado del sofá, dando la espalda a la puerta del salón por donde entro. Nada más que me oye entrar se gira hacia mí y aunque está muy serio noto en su mirada que agradece que haya vuelto. Alarga su mano para que me acerque a él y cuando lo hago me aprieta fuerte, acariciando mis nudillos como siempre hace cuando estoy nerviosa. Ahora Claudia también se percata de mi presencia de nuevo y me mira de reojo sin moverse.

—Bueno, la que faltaba…

—No te salgas del tema, Claudia —le recuerda Jorge—. Puede estar perfectamente aquí quince días en verano. Se lleva bien con Laura, ya la conoce, no hay problema en que…

—¿Y ella qué tiene que ver en todo esto? —brama de una forma que deja bastante clara su simpatía hacia mi persona.

¿Hola? Estoy presente, Claudia…

—Ahora Laura es mi pareja, Claudia. Vivimos juntos, tiene bastante que ver en todo esto.

—Hombre, yo creo que podíamos traerla quince días y así nosotros… —intenta mediar Pedro sin mucho éxito.

—¿Cómo, cómo, cómo? —le interrumpe Claudia mirándome por fin—. ¿Cómo que vivís juntos? ¿Aquí?

—Sí, aquí —intervengo brevemente y noto la presión de Jorge en mi mano.

—Yo no dejo a mi hija con cualquiera —replica ahora mirando a Jorge.

—Laura no es cualquiera. Noelia está encantada con ella. Yo tampoco dejaría a mi hija con cualquiera y lo sabes.

—Claudia, se la ve buena chica, no te pongas así.

Pedro sigue intentando calmar a Claudia pero todavía no se le da muy bien al parecer.

—Claro, la dejas con una fulana que te tiras para pasar el rato —responde a Jorge, sin hacer ni caso a Pedro.

—¿Es para pasar el rato? ¿No era para ascender en el trabajo? Aclárate, Claudia —le digo.

—Para eso también, niña, que te piensas que está contigo de gratis…

—Por lo que sé, Jorge no necesita ese trabajo para vivir…

Sí, lo sé, me lo ha contado todo, furcia. Jorge no me utiliza para ascender porque en realidad ni siquiera necesita el trabajo. Claudia entiende lo que quiero decir y parece que no sabe cómo contraatacar. Por suerte Pedro ha entendido la frase en otro sentido distinto. Jorge me mira sonriente. A veces sirve de algo hablar las cosas en pareja, evita conflictos como el que podríamos tener después con esto si no llega a contarme quién es él en realidad.

—Déjame a la niña los días que os vayáis de vacaciones —vuelve a insistir Jorge. Y suena tan desesperado que me da una pena infinita—. Da igual cuándo sea, yo me puedo amoldar. Entre Laura y yo podemos…

—Que no me da la gana.

—¿Pero por qué, Claudia? ¿Ahora qué pasa? —grita Jorge. Le aprieto la mano para que baje el tono, Noelia está en la habitación de al lado y estoy segura de que ha oído ese grito. Suspira y continúa algo más calmado—. Claudia, no me hagas llevarlo a los tribunales, hagamos esto de forma racional, es nuestra hija…

—¿Nuestra? —exclama con voz aguda.

Se echa a reír y los tres nos miramos extrañados. ¿Qué tiene de gracioso lo que acaba de decir Jorge?

—Sí, es nuestra hija, Claudia. Debería poder pasar algo más de tiempo conmigo. La echo de menos, sabes que adoro a Noelia. No me sigas haciendo esto.

Pero Claudia le mira y vuelve a reírse. Se levanta del sofá y va hacia él, colocándose de frente y sonriéndole triunfal.

—¿Y cómo sabes que es tu hija? ¿Quién te dice que no es de otra persona? Eso sí, con tu misma sangre, pero… del que haya podido sacar ese pelo cobrizo que tiene…

Se acaba de hacer el silencio en la casa. En la casa y creo que a diez kilómetros a la redonda. Nadie dice absolutamente nada. Se oye la respiración entrecortada de Claudia, que incluso parece sentirse orgullosa con lo que acaba de soltar. Pedro se ha levantado del sofá, creo que del susto, pero no se ha movido del sitio. Está mirando a su nueva novia con cara de «pero dónde me he metido». Jorge está con el rostro completamente pálido y aunque le aprieto la mano para hacerle volver conmigo de donde quiera que se haya ido, no consigo que reaccione.

—Papi, mira qué guapa estoy con esto —oímos por detrás a Noelia.

Jorge no es capaz de moverse y sigue mirando con los ojos vacíos de vida a Claudia. Reacciono y me doy la vuelta yendo hacia Noelia para ir con ella de vuelta a la habitación.

—¿No estoy guapa? —me pregunta haciendo pucheros al entrar en la habitación.

—Claro que sí, mi niña —le aseguro mientras coloco distraída los tres gorros y las dos bufandas que tiene encima—, pero ahora vamos a hacer una cosa…

Me levanto y me la quedo mirando sin saber qué tengo que hacer. ¿Qué hago, qué hago? No puedo quedarme aquí, tengo que ir con Jorge, sobre todo ahora. Pero seguro que Noelia va a salir otra vez en cualquier momento y es mejor que no escuche nada de esto. No puedo llamar a mis padres para que se queden con ella porque se unirían a la bronca, eso seguro… No sé el teléfono de la madre de Jorge tampoco, mierda… ¡Marta! Marta tiene el día libre. Puedo pedirle que venga a llevarse a Noelia un momento al parque de abajo.

Cojo el móvil para llamar. Mientras está sonando, me agacho al lado de Noelia.

—Voy a llamar a una amiga muy simpática que quiere conocerte y jugar contigo, ¿vale?

—¿Qué amiga? —pregunta frunciendo el ceño.

Inconscientemente hago como me hace Jorge a mí: le toco la frente arrugada y ella relaja los músculos, volviendo a tranquilizarse. Ya me enfadaré después con Jorge por tratarme como a una niña, que no se me escapa nada, pero ahora hay cosas más importantes.

—Es una muy guapa que sabe un montón de cuentos, ¿te apetece que te cuenten cuentos?

Noelia sonríe y brinca a mi alrededor sin quitarse de encima los gorros ni las bufandas que ya empiezan a darme calor sólo de verlo.

—¡Lau! ¿Qué tal? —contesta por fin Marta al otro lado del teléfono.

—Marta, tienes que hacerme un gran favor…

Marta viene a los pocos minutos en su coche y me da un tono para que baje a Noelia. Le mando un mensaje a Jorge diciendo lo que voy a hacer. Espero que lo lea... Mientras tanto quito a Noelia toda la lana que lleva encima, coloco su sombrero para el sol y la cojo en brazos.

—Ahora vamos a jugar a escondernos, a ver si pasamos por el salón sin que se dé cuenta nadie…

Noelia se ríe divertida. En ese momento recibo un mensaje de Jorge. «Ok». Y con ese simple ok, salgo de la habitación y vuelvo a entrar en el salón, en donde los gritos son descomunales ya. Tapo los oídos a Noelia y paso por allí sin que Claudia se dé ni cuenta.

Cuando llegamos abajo, veo a Marta ya esperando con evidente cara de preocupación.

—Hola, tú debes de ser Noelia, ¿verdad? —le dice Marta agachándose para cogerla en cuanto la dejo en el suelo.

Noelia la mira y luego me mira a mí sin soltarme de la mano.

—Sí que es guapa —me concede con gesto solemne.

—Claro —contesto, sonriendo a Marta—, y ahora la tía Marta te va a llevar a jugar a ese parque de allí y te va a contar un montón de cuentos.

Noelia ya ha ido a dar la mano a Marta, emocionada con la mañana de diversión que parece que le espera.

—Laura, ¿qué pasa? —pregunta muy seria Marta.

Está claro que se preocupa por lo que pueda estar pasando arriba, y eso que no sabe ni la mitad.

—Está arriba su madre y… Hay cosas que no puede escuchar —intento explicar sin que Noelia se dé cuenta—. Gracias por venir, no sabía qué hacer… Siento haberte llamado a estas horas en tu día libre.

—No seas tonta, sabes que me encantan los niños —se queda mirando a Noelia y añade— y ésta es una ricura… —y su gesto es el mismo que puse yo nada más que la conocí; creo que también quiere comérsela.

—Tengo que subir —digo casi con terror—. En cuanto se calmen las cosas, te llamo para bajar a buscarla.

Marta asiente y se pone a hablar a Noelia, camino del parque. Yo doy media vuelta y subo con Jorge, casi a carreras.

Cuando entro de nuevo en casa, todo el mundo sigue gritando. No sé cómo pueden estar entendiéndose entre ellos, a mí me resulta demasiado difícil saber hacia quiénes son los insultos de cada uno.

—Pídela —está diciendo Claudia en este momento—. Pídela y quédate con el resultado, que será que no volverás a verla. Es tu hermana, ¿no te das cuenta? ¡No es tu hija!

—Deja de decir tonterías, Claudia —le dice ahora Pedro—, ¡no puedes estar hablando en serio!

Ay Pedro, qué poco conoces a tu nueva novia…

Jorge se pasea nervioso por el salón. Va hacia la cocina y sale de allí con un vaso de lo que seguramente sea whisky. Le noto las facciones de la cara más tensas que nunca, creo que le han salido de repente ojeras, aunque puede ser por la palidez de la cara. Se sienta en el sofá, agotado, y voy hacia él, sentándome a su lado sin abrir la boca. Me limito a alargar mi mano hacia la suya para cogérsela. La aprieta con fuerza pero no me mira, como si no tuviera fuerzas ni para levantar la vista en mi dirección.

Claudia está cogiendo su bolso, despreocupada, como si acabara de mantener una charla normal sin ninguna trascendencia y Pedro tira de ella hacia la puerta, intentando irse por fin de aquella locura.

—Piénsatelo —le dice Claudia buscando algo en su bolso—. Si pides judicialmente la prueba de paternidad, puede que te lleves una gran sorpresa.

Jorge niega con la cabeza y levanta la vista para mirarla con los ojos a punto de quebrarse por completo.

—¿Cómo pudiste…?

—¿Tirarme a tu padre? —le escupe esas palabras incluso algo sonriente—. Me resultó menos repugnante que tener que follar contigo a la vuelta para que no sospecharas nada.

Jorge se lleva las manos a la cabeza y se hunde en ellas, hundiéndose también por dentro. Es entonces cuando Claudia, todavía en la puerta, se dirige a mí.

—Todo tuyo, me lo he tirado tantas veces que ya no le quiero para nada. Aunque te aconsejo probar también a su padre, ése sí que sabe cómo tiene que tratar a una mujer...

Mi mirada es de odio y horror. Siempre me ha caído mal Claudia, eso es cierto, pero con todo esto no hace más que aumentar el asco que ya le tenía en el pasado. Ahora la odio por lo que le está haciendo a Jorge. Me dan arcadas sólo con imaginarme a Claudia y a él juntos en la cama, y creo que eso es lo que buscaba con sus palabras aparte de lo evidente, hacer más daño. Por un instante, vuelvo a recordar a Garric Graham, con aquella bata, acercándose a mí, y una náusea me sube por las paredes del esófago.

Y mi cerebro se desconecta.

Mi cuerpo se levanta con calma, va hacia la puerta y se coloca frente a ella, que me observa con curiosidad. Le doy una bofetada con tanta fuerza que le giro la cara por completo.

La mano me arde y palpita por el golpe. No se cree lo que acaba de pasar. Se lleva la mano a la mejilla dolorida y me mira atónita. Pero yo todavía no he acabado con ella.

—Eres la hija de puta más retorcida que he conocido jamás —le suelto con más calma de la que he tenido nunca—. No vuelvas a venir a esta casa si no es para pedir perdón.

—¡Serás puta! —me grita, levantando una mano hacia mí.

Pedro interviene y Jorge me agarra por la espalda para ponerme detrás de él por lo que pueda pasar.

—Claudia, vámonos. Te lo has buscado —le dice Pedro, cogiéndola y llevándosela casi a rastras hasta el ascensor mientras Jorge cierra la puerta.

Ahora mismo tengo ganas de ir detrás de Claudia y patearla hasta quedarme sin aliento pero miro a Jorge y sé que no es momento de estar yo también alterada. Ha vuelto a coger su vaso de whisky —huele desde aquí tanto que marea— y se va a la cocina. Le sigo hasta allí sin hablar, no sé ni qué decirle en estos momentos. No puede ser cierto lo que dice Claudia. Nadie es capaz de hacer algo así, aunque de ella me creo cualquier cosa. Pero acostarse con el padre de Jorge… ¿Y Noelia? No puede ser. Ha tenido que decir aquello para hacerle daño, nada más.

Le veo servirse el vaso hasta arriba. Lo mueve y escucho los hielos tintineando en los laterales del vaso, intentando escapar de allí como Jorge de la pesadilla que está viviendo. Él mira un instante su contenido y se lo lleva a la boca, bebiendo la mitad del vaso de golpe.

—Jorge…

—Dime —contesta antes de dar otro trago de whisky, sin apartar los ojos del fondo del vaso.

—¿Qué ha pasado?

Vuelve a juguetear con los hielos; pareciera que el sonido fuera a calmarle.

—¿Dónde está Noelia?

—Abajo con Marta, en el parque.

Asiente y vuelve a beber hasta que lo acaba del todo. Deja el vaso en el fregadero y se queda allí, mirando por la ventana que da a la piscina del jardín interior del edificio. A esa hora no hay nadie todavía, el bloque entero parece estar durmiendo.

—¿Estás bien? —pregunto por fin, aunque sé la respuesta.

—¿Qué hago? —se limita a responder. Gira la cabeza y se me queda mirando, con los ojos perdidos— ¿Qué tengo que hacer…?

—¿Es cierto lo que ha dicho Claudia?

Vuelve a frotarse la cara y el pelo con la mano y coge aire como si ahora mismo le faltara en los pulmones.

—De ellos dos me creo cualquier cosa —contesta, camino del salón de nuevo.

Se sienta en una de las sillas de la mesa de comedor y apoya la cara en las manos. Me siento a su lado y dejo mi mano encima de su hombro. Me invade una sensación angustiosa por no poder hacer nada más por él. ¿Qué se supone que se hace en estos casos? ¿Qué hacer o decir? Y digo lo único que me parece coherente.

—No deberías pedir la prueba de paternidad.

Él levanta la vista y me mira, incrédulo.

—¿Y si no es mi hija? Tengo que saberlo, Laura.

—Y si no lo es, ¿qué va a pasar?

Parece como si no se hubiera planteado esa pregunta todavía. Se mira las manos, como intentando buscar una respuesta coherente, pero al fin las deja caer encima de la mesa, rendido.

—No sé qué hacer, Laura… No sé si puedo vivir sin saber si es hija mía en realidad, pero… si Noelia no es mi hija y hago las pruebas, Claudia es capaz de no dejar que la vea nunca más. Iba a ser difícil para Noelia empezar con ese tipo de juicios. Es sólo una niña que acaba de cumplir seis años… No entiendo cómo su madre puede estar haciendo algo así.

Nos quedamos en silencio durante unos minutos, procesando todo. Creo que su cerebro de abogado se ha puesto en funcionamiento hace rato.

—Tengo que hablar con Daniel y buscar alguna laguna legal, algún caso que pueda crear jurisprudencia, algo que… —dice levantándose de la silla bruscamente, alterado—. Tiene que haber algo que se pueda hacer.

Me levanto detrás de él y le abrazo por la espalda, apoyando mi cabeza en ella. Jorge se queda quieto al notar mi cuerpo tan cerca del de él. Sus manos aprietan las mías con fuerza contra su pecho.

—¿Cómo ha podido hacer eso? Con mi padre, por Dios… Y luego yo… me acosté con ella después de eso.

Escupe todo aquello con asco. Su voz se quiebra al pronunciar cada palabra.

Vuelvo a recordar lo que Claudia ha dicho antes: «me le he tirado tantas veces…» Sé que se han acostado, vale, pero no es algo en lo que quiera pensar. Y hoy ya van dos veces que me lo recuerdan. Meneo la cabeza para alejar esos pensamientos de mi mente.

—Cariño, no pienses en eso, no te va a llevar a nada —le digo, intentando aplicarme yo también el consejo—. Creo que lo mejor es actuar con calma. Este fin de semana Noelia no te puede ver así; ya está poco tiempo contigo como para que encima note algo raro.

Él se da la vuelta y me mira, algo más calmado.

—Lo sé, deja que me despeje un poco y llamamos a Marta.

Le acaricio la cara recién afeitada y le paso mi mano entre su pelo sedoso. Parece que fuera a deshacerse entre mis dedos.

—Gracias por no dejar que Noelia escuchara nada —me dice cogiéndome la cara con su mano—. Joder, tú eres mejor madre que su propia madre —y le vuelvo a notar que se le quiebra la voz.

—¿Qué tienes pensado que hagamos este fin de semana? —pregunto, intentando que deje de darle vueltas a todo eso.

—Pues… no sé… podíamos…

Pero está completamente derrotado, no tiene ni fuerzas para pensar ahora mismo así que lo hago yo por él.

—¿Qué te parece si nos vamos a algún sitio de la provincia? Hace un tiempo perfecto para pasar el fin de semana en el campo —le propongo sin dejar de acariciarle.

—¿Te apetece? —y veo un pequeño destello en sus ojos—. Puedo buscar algo y nos vamos después de comer.

—Vale, si quieres vete buscando algo ahora mientras sube Marta a Noelia.

Jorge me mira mientras menea la cabeza levemente y por fin puedo ver de nuevo su sonrisa.

—No lo entiendo, Laura, ¿cómo puedes seguir conmigo después de todo? He debido de hacer las cosas muy bien en otra vida para tenerte conmigo en ésta.

Yo me encojo de hombros.

—Eso mismo pensé yo hoy cuando me desperté y lo primero que vi al entrar al salón fue esto —y le aprieto el trasero. Le hago reír y se acerca a mí, besándome, aunque más que un beso es una caricia—. Voy a llamar a Marta, ¿vale? Busca algún sitio que pueda gustarle a Noelia y voy preparando las cosas.

Volvemos a besarnos, y con cada beso estamos más vivos que hace un momento, algo en realidad no muy difícil de conseguir.

IX

Noelia parece estar disfrutando este fin de semana de campo. Acaba de venir a pedirnos permiso para ir a buscar más flores para un collar que quiere hacerme. Jorge me ha mirado y se ha echado a reír antes de darle su consentimiento.

—Bueno, pero quédate donde podamos verte, ¿vale? —contesta desde el suelo, donde estamos tumbados los dos, descansando.

Nos hemos ido finalmente a una casita que está a tan sólo diez kilómetros de la ciudad. Es de unos amigos de Jorge —a los cuales no conozco pero ha prometido presentarme— y es preciosa. Una pequeña casa en mitad de la nada, sin vecinos cerca, sin ruidos molestos... Y hemos conseguido estar tranquilos sin pensar en lo que le dijo Claudia. Mañana hay que volver a Salamanca, ya que ella y Pedro pasarán a recoger a Noelia a última hora de la tarde, pero no vamos a pensar en eso hasta el último segundo que nos quede por disfrutar aquí.

Echo un vistazo a Jorge y me quedo ensimismada con esta visión. El aire le está moviendo levemente algunos mechones de pelo. Está observando a Noelia divertido, como el padre más orgulloso que puede existir. Es una estampa entrañable verles a los dos. Dan ganas de tener hijos con él, en serio.

Noelia se está alejando más de la cuenta y Jorge en vez de gritar de mala manera para que vuelva, sonríe y se levanta de mi lado. Va hacia ella sin hacer ruido y la coge desprevenida, levantándola por los aires y haciendo el avión. Noelia ríe y se abraza a él. Se nota que su padre lo es todo para ella, igual que para él, ella es su mayor tesoro. Y lejos de parecerme mal o sentir celos, es algo que me enternece y hace que le quiera más aún.

Vuelve a tumbarse a mi lado después de dejar a Noelia algo más cerca de nosotros y me estrecha entre sus brazos.

—Me encanta veros juntos —admito.

Él me mira sorprendido y aparece su sonrisa de medio lado para indicarme lo que le gusta que piense de esa forma.

—Me encanta que te encante —y me muerde el labio inferior, a lo que yo respondo yendo al contraataque, mordiéndole el suyo.

Me tumba en la manta que tenemos debajo de nosotros y coloca la mitad de su cuerpo encima de mí. Pasa su mano por mi mejilla, subiéndola hacia mi pelo para acabar deshaciéndome la coleta que me había hecho. Tengo sus bellos ojos verdes clavados en los míos y simplemente con eso ya siento un escalofrío en mi interior.

—No me mires así, que está Noelia cerca… —le advierto.

Y esa advertencia parece incluso gustarle, porque empieza a besarme y una de sus manos se cuela por dentro de mi falda. Para qué le diré nada si siempre hace lo contrario de lo que le pido.

—Está entretenida… —me dice sin separar sus labios de los míos.

Clava sus uñas en mi carne e intento reprimir un gemido en cuanto empiezo a notar cada vez más cerca sus dedos. Jorge busca a Noelia con la mirada —que está de espaldas a nosotros sentada en el suelo— sin dejar de subir su mano, algo que me está volviendo loca.

—George… —le susurro para que se controle, buscando su mano con la mía e intentando separarle.

A quién quiero engañar, me está encantando este jueguecito que se trae, así que finalmente dejo que siga, mientras acerco mi mano a su entrepierna. Pero Noelia se levanta y nos quitamos las manos de encima de inmediato, dirigiendo nuestras miradas a la cosita pequeña que se acerca a nosotros con un buen puñado de flores en los brazos. Las pone a nuestro lado y se lanza a los brazos de su padre.

—¡Pero bueno! ¡Qué de flores has cogido al final! ¿Quieres que hagamos el collar ahora? —le dice tiernamente, haciéndole carantoñas en la cara con la mano.

—No, tengo hambre… ¿Podemos cenar macarrones? —pregunta mirándome a mí, con cara implorante. Me resulta extraña esa forma de pedirlo, no es como la de un niño pidiendo su comida favorita, sino más bien como si fuera algo que no se puede ni mencionar.

Miro a Jorge extrañada y él me explica.

—Su madre y los carbohidratos…

Abro en exceso los ojos y él se encoje de hombros. Los macarrones son mi cena favorita desde pequeña. Vale, no lo hago todos los días, pero alguna noche que ceno algo más pronto me doy el gusto.

—Me apetecen unos macarrones —digo finalmente, haciendo que a Noelia le entre una alegría incontenible y se me lance para abrazarme.

—Vete entrando en casa, tesorito, ahora vamos Laura y yo.

Noelia se echa a correr en dirección a la casa en cuanto escucha a su padre, el cual se estira hacia mí y vuelve a abrazarme, esta vez más fuerte pero con el gesto relajado. Está tranquilo y disfrutando del fin de semana como si Claudia no existiera en nuestras vidas, aunque veo dolor e inquietud cuando mira a Noelia.

—Quedémonos aquí —le pido muy seria—. No volvamos a la ciudad y desaparezcamos para siempre.

Él me mira curioso, sus ojos emiten destellos de lo que creo que es más esperanza que certidumbre.

—¿Te gustaría eso?

Se acerca para posar sus labios en los míos durante una milésima de segundo. Aunque ese beso hubiera durado una eternidad, me habría sabido a poco. Con Jorge siempre me saben a poco.

—Sí… —contesto mimosa—. Nos quedamos aquí los tres y…

—¿Los tres? —me interrumpe sonriendo.

—¿Por qué te sorprendes?

—Porque no puedo creer que te cueste tan poco incluir en nuestros planes a una niña de seis años. No es nada tuyo y aun así piensas en ella.

—Parece mentira que pienses así. Yo te quiero, eres parte de mi vida. Tú quieres a Noelia, yo también la quiero y también es parte de mi vida. Claro que la incluyo siempre en nuestros planes.

Y es cierto, desde hace tiempo he cambiado mucho en ese aspecto. Antes no soportaba a Noelia, claro que ni me había molestado en conocerla. Pero ha sido ver lo que la quiere y… Sé que Noelia es lo más importante para él y ése es suficiente motivo para quererla yo también. Y tengo que ser sincera, Noelia es la niña más buena y cariñosa que he conocido en mi vida, es imposible no adorarla al instante; creo que me ganó con la primera palabra que me dijo aquel día por teléfono.

Jorge se me queda mirando sin dejar de sonreírme. Acaricia mi mejilla como si estuviera haciéndolo por primera vez y noto ese mismo hormigueo que siento ya sólo con verle.

—No te imaginas lo mucho que te quiero, princesa.

Volvemos a entrar en la casa a preparar los macarrones con queso prometidos. Noelia incluso repite. Cuando Jorge la acuesta por fin, viene casi de puntillas a nuestra habitación y echa el pestillo con una sonrisa que tiene ya un marcado tono sexual.

Se acerca a la cama y da un salto para tumbarse a mi lado, como si fuera un niño pequeño.

—Ha caído rendida —me dice, rendido él también.

—A los niños les sienta bien el campo.

—¿Y a las princesitas? —y me agarra de repente, mordisqueándome la oreja de forma divertida.

—A esta princesita le gusta todo lo que le guste a su atractivo vizconde.

Mi voz suave y tentadora le hace reaccionar y empieza a besarme por debajo del lóbulo de la oreja, haciendo que se me erice todo el vello del cuerpo.

—No sabes lo mucho que me excita que me llames de esa forma…

—¿No te excitaba que te llamara George?

—Eso también… —dice sin dejar de darme besos por el cuello.

Comienza a chuparme la piel en la zona de la clavícula. Sé que si sigue así, va a dejarme una marca que no se me va a quitar en días. Y me da igual. Es algo primitivo que sienta la necesidad de marcarme de ese modo, lo sé, pero le dejo seguir hasta que se separa un poco y se queda mirando lo que acaba de hacerme. Emite un pequeño gemido. Sí, le ha gustado cómo ha quedado. Ahora mismo parece que tenga diecisiete años y no cuarenta.

—¿Te apetece un jacuzzi? —pregunta esperando que mi respuesta sea afirmativa.

Creo que aunque no quisiera, me llevaría a rastras, así que decido jugar un poco y niego con la cabeza. Pero él sabe que no hablo en serio, no puedo engañarle. Vuelve a besarme como para convencerme con un adelanto de lo que sucedería si nos vamos al jacuzzi, un beso húmedo y sensual con el que es imposible resistirse. Así que me rindo antes de tiempo, levantándonos y entrando al impresionante baño de la habitación, que más bien parece un spa. Menudos amigos tiene…

Me quita la camiseta que tengo puesta y ve que no llevo nada debajo. Por su expresión parece que no le ha molestado precisamente. Cuando se quita él el pantalón del pijama, compruebo que definitivamente no le ha parecido mal que sólo llevara una camiseta. No puedo apartar la vista de esa zona de su cuerpo, ahora tan grande y rígida, y oigo a Jorge reírse por lo bajo.

—¿Nos metemos en el jacuzzi o quieres que te lo haga aquí mismo? —pregunta con voz ronca.

Eso hace que instantáneamente le mire a los ojos, esos ojos que me observan divertidos. Nos metemos en el jacuzzi y Jorge me sienta entre sus piernas, de espaldas a él.

—Me encanta… —y giro la cabeza un momento para mirarle—. De esto no tienes en tus castillos…

Él sonríe y me abraza más fuerte.

—¿Te gustaría hacer reformas en alguno o qué?

—No, son bonitos tal y como están… Bueno, me refiero a Montrose…

No he podido evitar que se me note un tono distinto en la voz al especificar aquello y él conoce mis tonos, sabe por lo que ha sido.

—Qué tal estás, cariño —me pregunta muy serio—. No hemos vuelto a hablar de ello.

—Bueno —le digo hundiéndome más en su pecho—, ya casi no tengo pesadillas, ya lo has visto. A lo mejor me ha afectado más porque estaba todavía muy reciente lo de… —y prefiero no volver a hablar de lo del acosador de Enrique. Parece que todo me hubiera venido demasiado seguido en el tiempo—. Y estamos juntos. Eso es lo importante, ¿no?

Ahora me giro completamente y me siento en su regazo. Las burbujas rodean nuestros cuerpos y nos salpican la cara. Jorge está como un modelo de revista, con ese pelo mojado y las gotas de agua corriendo por sus mejillas. Me rodea la cintura con su brazo y no deja de mirarme a los ojos.

—Para mí sí es muy importante que estemos juntos, ya lo sabes —responde antes de darme un beso.

—No sé cómo he podido vivir todos estos años sin ti.

Jorge me mira sorprendido. Su sonrisa bañada por las burbujas del jacuzzi la hacen más hermosa.

—Imagino que no muy bien. Porque sinceramente, todos los novios que te conocí eran unos gilipollas…

Le encanta tomarme el pelo. Chapoteo para salpicarle y él se ríe mientras intenta agarrarme las manos. Y cuando lo consigue, tira de mí hacia él y vuelve a besarme.

—A lo mejor intentaba ponerte celoso… —le digo con sus labios prácticamente sobre los míos.

—Pues he de decirte que lo conseguías. Odié a todos aquellos criajos con los que te vi desde mi despacho.

—¿Entonces por qué no hiciste algo?

—¿Qué querías que hubiera hecho? ¿Ir para allá y decirles, «eh, niñato, suelta a la que será mi futura novia»? —dice con voz algo más grave.

Ahora soy yo la que le besa sin dejar de sonreír. Me encanta cuando está así de contento.

—No… Me hubiera gustado más que hubieras venido a mí y me hubieras dicho, «eh, Laura, voy a dejar de ser un borde contigo, así que ven aquí y bésame» —respondo imitando el tono que ha puesto él, haciendo que se ría por un instante, antes de ponerse serio de nuevo.

—Tenía que haberlo hecho —me dice, mientras con la mano que tiene libre me quita el pelo mojado que me cae por la cara—, teníamos que haber estado juntos desde el principio, pero fui un egoísta y un idiota que no pensaba más que en mí mismo.

—No, juntos desde un principio no —puntualizo—. Desde hace unos seis años, para que Noelia siguiera existiendo.

Jorge sonríe pero veo que está pensando en algo más allá de mi frase. Creo que en Claudia y todo el asunto de la paternidad. Mierda, ya he vuelto a estropear todo…

—Jorge, lo siento, yo no quería… —intento explicarle.

—No, no pasa nada. He entendido lo que querías decir, cariño —y casi en un susurro, le oigo añadir—: gracias.

Me acerco más a él y vuelvo a pegarme a sus labios. Mi lengua roza la suya con cada incursión a su boca. Me muevo para colocarme frente a él a horcajadas y poder sentir su excitación debajo de mí. Le beso con más ansia, a la cual él responde de la misma forma, llevando sus manos lentamente hasta mi espalda y bajando poco a poco hasta llegar a mi trasero.

Entonces hago un amago de levantarme con indiferencia.

—Bueno, pues nada, vámonos a dormir… —le digo intentando parecer seria.

Él me agarra por las caderas tirando de mí y su sonrisa se pega a la mía, inundando mis labios con cientos de besos. Vuelvo a estar encima de él y me levanto un poco sin dejar de besarle.

—Laura, me vuelves loco, de verdad…

Quita una mano de mi cadera y se la noto ahí abajo, dirigiendo su miembro a mi sexo. Cuando lo coloca en el punto exacto, vuelve a cogerme con las dos manos.

—Adoro este momento, cuando te tengo así antes de estar dentro de ti —me dice sin apartar sus ojos de mí.

Alarga la espera mientras acerca sus labios a uno de mis pezones para chuparlo hasta que se endurece por completo. Se queda mirando lo que acaba de conseguir con un simple movimiento de sus labios y sonríe antes de hacer lo mismo con el otro. No puedo evitar echar mi cabeza hacia atrás de gusto. Siento las oleadas de placer recorriéndome desde esos pezones ya endurecidos hasta los dedos de los pies. A veces pienso que Jorge podría llevarme al orgasmo con sólo rozarme durante unos segundos.

Intento bajar mi cuerpo para poder tenerle por fin dentro de mí pero Jorge me agarra y sonríe.

—Qué impaciente, ¿no? A ver, dime lo que quieres…

—Oh, Jorge… Ya sabes lo que quiero… —me quejo con tono desesperado.

—Ah, ¿soy Jorge? Pues nada, entonces no hay trato.

Niego con la cabeza, sonriéndole y acercándome para darle un húmedo beso, tirando de su labio inferior con mis dientes.

—George, por favor… Te necesito dentro de mí… —le susurro al oído.

Cuando le vuelvo a mirar a los ojos, tiene una mirada de amor infinito en la que me pierdo por completo. Voy notando que poco a poco va entrando en mí y nuestros gemidos comienzan a ascender de volumen a partir de este momento.

—Te quiero, Laura, te quiero tanto que me dueles…

Y en cuanto oigo aquello creo que voy a derretirme de puro amor. No puedo ni responderle con palabras y dejo que mi cuerpo hable por mí durante la siguiente media hora que nos pasamos entre las burbujas del jacuzzi, sin distinguir dónde acaba su cuerpo y dónde empieza el mío.

X

—Vamos, tesorito —le apresura Jorge llamándola desde el salón.

Hace un momento que Pedro ha llamado abajo y está subiendo para llevarla a Madrid. Me extraña que Claudia no quiera subir para montar un nuevo numerito.

Voy hacia la habitación y veo que Noelia ya está saliendo con su mochilita en los hombros.

—¿Llevas todo?

Ella asiente pero está haciendo pucheros. Me agacho y me quedo a su altura.

—¿Qué te pasa, cielo? —pregunto acariciándola la cara.

—Quiero quedarme —me confiesa con ojos vidriosos.

Creo que ahora mismo me encerraría con ella en la habitación y no dejaría que se la llevaran. Yo también quiero que se quede. Raro, ¿no? ¿Instinto de madre sin haberlo sido?

—Pero ahora tienes que ir a Madrid, a jugar con tus amigos y a bañarte todos los días en la piscina… Y en unos días vuelves a estar con papá, ya verás cómo ni te das cuenta.

—Di a mamá que me deje quedar con vosotros…

Ay no, no llores porque me echo a llorar yo también…

—No puedo, cielo… Pero si ahora vas a Madrid, prometo convencer a papá para que la próxima vez hagamos algo súper divertido, ¿vale?

—¿Como qué? —pregunta intrigada.

—Es una sorpresa… —contesto sonriendo y dándole un beso en la mejilla—. Y ahora, tenemos que irnos.

Me vuelvo a levantar y vamos al salón, donde Jorge ya está hablando con Pedro. Nos ven llegar y se giran hacia nosotras. Jorge se agacha y extiende los brazos hacia Noelia, que corre a darle un abrazo.

—Mi tesorito… —exclama Jorge abrazándola con fuerza.

—¿Qué tal todo, Laura? —pregunta algo cohibido Pedro mientras Jorge sigue distraído haciendo carantoñas a Noelia para que no se vaya triste a Madrid.

Yo me encojo de hombros e intento sonreír.

—Bien, gracias… Ha sido un buen fin de semana al final.

—Siento lo de Claudia. Le dije que se quedara en el coche, no quería más escándalos —y creo que se avergüenza de todo lo que sucedió el viernes.

—Te lo agradezco… —le digo asintiendo con la cabeza. No sabe cuánto se lo agradezco en realidad.

—Y Laura —y me agarra del brazo para acercarme a él—, no eres la otra, diga lo que diga Claudia.

Y me lo dice de una forma tan sincera que se me quiebran los labios y tengo que hacer serios esfuerzos para que no note que me he emocionado demasiado. Me he sentido de esa forma demasiado tiempo y todavía sé que mucha gente me ve así. No saben toda la historia y no es cuestión de ir contando detalles, así que eso hace que haya muchos que crean que en realidad sí que he roto el matrimonio de Jorge y Claudia. Claro, como soy la hija de sus jefes…

—Gracias, Pedro —le digo bajando el tono.

Él asiente, sonriendo.

—Bueno, ¿ya estás lista? —dice Pedro girándose hacia Noelia.

Noelia va hacia él no muy convencida todavía y Jorge se levanta, yendo a mi lado y agarrándome por la cintura. Le miro y veo que él también querría encerrarse en la habitación con Noelia y no dejar que se fuera de su lado.

—Nos vamos —dice cogiendo la mochila de Noelia—. Y Jorge, intentaré lo de los quince días en verano. No prometo nada pero…

Jorge le sonríe, asintiendo y dándole las gracias con la mirada. Me parece que los tres sabemos que está bastante complicado…

Al cerrar la puerta, la casa se queda demasiado en silencio. ¿Cómo puede ser posible que me esté acostumbrando a tener cerca a esta niña?

—Vamos a la cama, anda —me dice Jorge con voz afectada. No creo que tenga ganas de hablar mucho más hoy así que me agarro a su cintura y nos vamos al dormitorio.

Nos cambiamos en silencio, pero no sé qué hacer para que cambie su expresión. Sigue triste, tanto por la partida de Noelia como por lo que Claudia le dijo el otro día. Tiene motivos para estarlo pero no me gusta ver que lo está pasando tan mal sin querer compartirlo conmigo. Intento hablarle de algo positivo para que deje de centrarse en sus pensamientos. El regreso de Noelia es un buen tema que seguro que le anima.

—Si al final Noelia puede venir quince días, si quieres puedo coger vacaciones para poder cuidar de ella si tienes que trabajar —le comento mientras abro la cama y me meto dentro.

Él está haciendo lo mismo. Nos tapamos únicamente con una sábana de verano y apaga la luz. No me toca siquiera. Suspira y se queda mirando hacia el techo.

—No hace falta, Lau, ya haces bastante. No voy a hacer que cojas vacaciones para cuidar de mi hija.

No me gusta cómo dice aquello. Suena como sonaba al principio. Frío y distante, no haciéndome partícipe de sus problemas. Y ahora mismo sus problemas son también mis problemas, parece que no lo entiende todavía. No puedo evitar sentir rabia cada vez que hace algo así.

—Muy bien, como quieras —y me doy la vuelta, dándole la espalda. Creo que no es día de discutir nada.

Se mueve detrás de mí y al momento le tengo pegado a mi espalda, abrazándome. Me separa el pelo de la nuca y me da un beso.

—Lo siento, no quería sonar así de seco. Me refería a que no tienes por qué hacer algo así. Sé que te gusta ir de viaje en tus vacaciones y no sé si este año tienes pensado ir con los amigos o…

—Por un año que no vaya con ellos no va a pasar nada. Además, ellos lo iban a entender.

—¿No será demasiado para ti? No sé, Laura, a veces creo que estoy obligándote a cambiar de vida demasiado deprisa. No quiero que te sientas agobiada ni presionada, eso es todo.

Me doy la vuelta para mirarle y llevo mi mano a su espalda para acariciarle. Él comienza a respirar más despacio, más tranquilo.

—No es demasiado para mí, no me obligas a nada, no me agobias, no me presionas…

Le desmonto en un segundo todos los miedos que acaba de enumerar en su frase anterior. Me mira a los ojos, adaptándose a la poca luz que entra por la ventana desde la calle y le veo sonreír. Me besa con ternura en los labios sin dejar de lucir esa sonrisa tremendamente bonita que tiene dibujada en su cara.

—¿Por qué…? —comienza a decirme, pero creo que no sabe cómo expresarse y se queda en silencio.

—Por qué, ¿qué?

Niega con la cabeza sin dejar de mirarme.

—Es que… No entiendo todavía por qué sigues conmigo. Sé que no eras así, Laura, te he visto con otros que eran buenos partidos, guapos, de tu edad… te trataban bien… Y no dejabas que te dieran ni un problema porque al día siguiente les dejabas. Y sin embargo en medio año nos ha pasado de todo, te he dado mil problemas, yo y todos los que me rodean… y aun así te has venido a vivir conmigo y seguimos juntos. De verdad que a veces no lo entiendo, aunque no quiero tentar a la suerte preguntando…

Yo me río por lo bajo. ¿Cómo puede ser que no se dé cuenta todavía? Tan listo para algunas cosas y para otras sin embargo…

—Ninguno de ellos eras tú. Es eso, simplemente. Los otros… Bueno, me gustaban, sin más. Pero hay bastantes más grados más allá de que alguien te guste…

—¿Ah sí? —me dice acercándose más a mí, algo más animado.

—Sí, verás, una persona puede gustarte o atraerte. Eso no es nada, es lo más básico.

—¿Y yo te atraía? —pregunta, besándome en los labios brevemente.

—Sabes que sí… —le contesto, devolviéndole el beso—. Imagínate a una niña de diecisiete viendo salir del bufete a un hombre como tú… Como para no atraerme al instante…

Y le encanta que le recuerde aquello, pero creo que no le parece suficiente con eso.

—¿Y qué más grados hay? —vuelve a preguntar con curiosidad de abogado.

—Bueno… Después de un tiempo puedes llegar a querer a esa persona, como me pasó a mí contigo. Es cuando sabes que le necesitas a tu lado aunque no llegues a entender nunca por qué.

Jorge pasa su dedo desde mi hombro hasta la punta de los míos, subiendo y bajando con lentitud. Es un movimiento casi hipnótico.

—Ah… y, ¿me quieres?

—Jorge, sabes que sí que te quiero… Desde mucho antes de decírtelo ya te quería. Suelo funcionar así —y me encojo de hombros.

—¿Algún otro grado que tenga que tener en cuenta?

Hunde sus dedos en mi pelo y los pasa por mi melena hasta llegar a la espalda, en donde sigue con las caricias.

—Queda el último grado.

Se acerca a mis labios para depositar un tierno beso en ellos y de paso acercarse más a mí, jugando con los rizos que me caen por la espalda.

—¿Ah sí? —pronuncia entre besos en mi cuello, casi sin prestar ya atención a mis palabras.

—Sí, cuando amas a alguien, que se hace por encima de todo y hasta el fin de tus días.

—¿Y cuándo se supone que vas a amarme? —dice dejando mi cuello un momento, volviendo a mis labios.

—Desde mucho antes de decírtelo —le contesto sin dejar de observar su chispeante mirada.

Jorge parece reaccionar haciendo un gesto de extrañeza. Agita la cabeza y frunce el ceño.

—Pero… no me lo has dicho todavía.

Yo le sonrío, viendo que no lo ha entendido. Ay, qué obtuso es en estas cosas mi escocés…

—Exacto, ya sabes… Suelo funcionar así.

Y por fin lo entiende. Abre los ojos, intentando captar cualquier movimiento que yo haga por si le estoy tomando el pelo.

—Te amo —le digo con mis labios y mis ojos, fijos en sus pupilas dilatadas. Me parece que si no se lo verbalizo de esta manera, no va a haber forma de que se lo crea.

La cara de Jorge es de sorpresa absoluta. Mi inconsciente está también con la boca abierta al darse cuenta de que he dicho aquello en alto. Jorge posa su mano en mi mejilla, acariciándola con su dedo pulgar, sin dejar de mirarme con la misma cara de asombro.

—Te amo, Laura, por encima de todo y hasta el fin de mis días —pronuncia con una cadencia absolutamente turbadora.

Besa mis labios de una forma que no conocía hasta ahora, con tanta ternura, amor y veneración que todas esas sensaciones reverberan en mi interior, creando una ola de emociones que hace que una lágrima escape de mis ojos. Jorge sonríe y se acerca a besar esa lágrima, que ha rodado hasta la punta de mi nariz.

Y su voz diciendo que me ama sigue sonando en mi cabeza durante el resto de la noche mientras dejamos que nuestros cuerpos lo sigan repitiendo una y otra vez de mil formas distintas.

XI

—Arturo, ¿querías verme?

El jefe me llamó hace un rato para que me pasara por la oficina. Dijo que quería hablar conmigo antes de la hora de comer. Estaba tomando un café con Toño en su descanso e iba a subir al bufete a hacer una visita a Jorge, pero ahora se me han truncado los planes y aquí estoy, en el despacho de Arturo esperando las malas noticias. Porque cuando te llama al despacho el jefe, no es para nada bueno…

—Sí, Laura, pasa por favor.

Arturo está sentado en su silla giratoria de piel. Su despacho es bastante antiguo. Y cuando digo antiguo, es que parece sacado del Cuéntame. Creo que puedo oler el tabaco incrustado todavía en las paredes de cuando no había ley antitabaco en el trabajo. Incluso juraría que tiene guardada alguna botella de ron en algún cajón del escritorio.

Es un gran hombre, tanto en su personalidad como en su físico. Medirá casi dos metros y es tan orondo que podría hacer orbitar un par de planetas por lo menos a su alrededor. Su pelo ya es canoso, pero a sus casi sesenta se conserva bastante bien. Tengo que reconocer que es un buen jefe. Nos da mucha libertad y siempre está bromeando con todos. Aunque a veces intenta utilizarme para que saque información sobre los chicos de ASD o de casos del bufete de mis padres pero en fin, es un periodista en el fondo, no se le puede culpar por algo que todos seguramente hiciéramos, ¿no?

Me siento al otro lado de su escritorio y espero a que deje de darle vueltas a todos los papeles que tiene repartidos por su mesa. Por fin centra su atención en mí, como si se hubiera olvidado por completo que estaba allí. Se echa hacia atrás en el respaldo de su silla y da vueltas en sus dedos a un bolígrafo que tiene medio mordido en el capuchón.

—Me alegro que hayas podido pasarte con tan poco tiempo. Quería hablar contigo de un asunto sobre el que tengo que decidirme como muy tarde mañana. Y tú también tienes que darme una respuesta antes de mañana, claro.

—Pues tú me dirás… —le digo removiéndome en mi asiento, algo nerviosa ya.

Arturo se vuelve a echar hacia delante y entrelaza los dedos de sus manos encima de la mesa.

—He decidido darte el cuadro completo de vacaciones que has pedido para lo que queda de año más quince días extra si accedes a lo que voy a pedirte. De hecho, puedes cogerte lo que queda de Agosto, no sólo la última semana como me habías pedido.

—Eso suena tentador, así que imagino que vas a pedirme algo tremendamente horrible… —le digo haciéndole una mueca de desagrado.

—Bueno, no tan horrible, pero creo que no es fácil decidir algo así de un día para otro, así que… allá va —dice suspirando—. La persona que siempre cubría lo del Europarlamento nos ha dejado tirados de un día para otro y me gustaría que fueras tú la que la sustituyera a partir de Septiembre. En dedicación exclusiva. No más ruedas de prensa aburridas aquí, días y días libres de por medio, gastos pagados y toda la parafernalia, ya sabes… ¿Qué te parece?

Y me lo suelta tan de golpe todo que no soy capaz de procesarlo. Me he quedado en lo del Parlamento Europeo, así que voy a empezar por ahí con la ronda de preguntas que tengo ahora mismo en la cabeza, martilleándome y produciéndome lo que estoy segura que será una tremenda jaqueca.

—Parlamento Europeo… No me digas que tiene que ver con los de ASD…

Arturo se encoge de hombros y sonríe como si nunca hubiera roto un plato.

—No te voy a mentir, haces un equipo curioso con el señor Guzmán y eso hace que le saques siempre bastante información. Pero en el Parlamento Europeo hay muchos a los que tienes que sacar información. Te he visto trabajar durante este tiempo y estoy seguro de que eres la que mejor va a apañarse allí.

—¿Durante cuánto tiempo?

—¿Tiempo? Bueno, por ahora indefinido. Dentro de nuestra plantilla, claro, no quiero que te nos escapes a otra agencia al llegar a Bruselas.

—Pero… ¿Tendría que irme allí o…?

Arturo sonríe viendo lo que me preocupa. Coge algo de uno de sus cajones y me lo pasa.

—Aquí está todo más detallado —alargo el brazo para coger la carpeta que me extiende—. Dietas, condiciones específicas del nuevo contrato, nuevo sueldo… Puedes elegir al cámara que quieres que vaya contigo y por supuesto, nuestro acuerdo de vacaciones. Échale un vistazo hoy y me dices mañana.

—Pero mañana es muy pronto, Arturo, algo así no da tiempo a pensarlo en sólo unas horas.

—Pídele ayuda a tu novio y que te dé su opinión legal.

Levanto la vista de las hojas que me acaba de pasar y le miro recelosa antes de contestarle.

—Le va a encantar tu idea, eso seguro…

No le va a hacer ninguna gracia. Pero ninguna, ninguna gracia…

—Que lo supere, Laura. Son negocios y es un buen contrato. Tampoco vas a trabajar tanto, son pocos días al mes en realidad. Y no, no hace falta que te vayas a Bruselas a vivir, viajarás como el resto de trabajadores los días que haya algo. Paso de contratar a alguien allí que no conozco, así que me sale más rentable enviarte esos días al mes.

—Ya imaginaba que esto no era por hacerme un favor.

Suspiro y cierro la carpeta, volviéndole a mirar. Mierda, ¿y yo qué hago con esto ahora?

—Mañana a primera hora. Sino, tengo que coger a otra persona. Nos piden de arriba que lo dejemos mañana mismo hecho. Hay que hacer mucho papeleo siempre en ese tipo de trámites y nos lo exigen cuanto antes.

Me levanto de la silla de mala gana y Arturo sigue allí sentado, observando lo mal que me ha sentado la noticia.

—Mañana a primera hora, entendido —repito, dirigiéndome a la puerta.

—Laura —me llama. Yo me giro hacia él—. Es una buena oportunidad. Sé que no te hará gracia por tu situación personal, pero es muy buena oportunidad.

Arqueo las cejas hacia arriba, arrugando la frente. Ya lo sé, sé que en otras circunstancias me habría vuelto loca de alegría con esto. Pero tener que viajar hasta Bruselas todos los meses y tener cerca a Enrique es algo que me va a crear muchos problemas.

Levanto la carpeta hacia Arturo a modo de despedida y salgo de su despacho. Fuera están algunos compañeros, entre ellos Carlos. Se acercan a mí a ver qué ha pasado y les explico mi posible nuevo puesto.

—Ostias, ya lo quisiera yo para mí, Lau —me dice Suso, uno de los de sociedad de la plantilla fija—. ¿No le has dicho ya mismo que sí?

—Es un poco más complicado que eso… —le digo arrugando la nariz.

—Por lo de Enrique, ¿no? —pregunta Esther, otra de las freelance que suele turnarse con Carlos y conmigo para cubrir las ruedas de prensa.

Yo asiento y pongo los ojos en blanco pensando en Jorge. Menudo cabreo que se va a coger en cuanto se lo diga. Y no me quiero imaginar los días que esté allí trabajando con Enrique. Va a ser bronca tras bronca, estoy segura.

—No creo que se cabree —me tranquiliza Carlos, sabiendo exactamente lo que estoy pensando—. Jorge es un tío con cabeza y ésta es una oportunidad cojonuda. Ya la quisiera yo para mí.

—Pues si acepto, ya sabes lo que te toca. Me dijo Arturo que escogiera cámara… —le explico sonriendo levemente.

—Joder Laura, tía, ¡acepta pero ya! ¡Por lo que más quieras!

Carlos ya está fuera de sí, cogiéndome y zarandeándome hacia delante y hacia atrás, intentando sacarme un sí por respuesta en ese mismo momento.

Sí, trabajar doce días al mes, formar parte de la plantilla fija y cobrar el doble es un buen puesto que muchos estarían deseando tener.

—¡Para, para! —le pido, riéndome por primera vez desde que entré donde Arturo—. Me voy al bufete a ver si comienzo pronto la bronca, que hoy como no tenía nada mejor que hacer…

—No hay nada mejor para un día veraniego que tener una buena bronca de pareja —me dice en tono jocoso Tino, otro de los compañeros freelance de política.

Le doy un empujón y vuelvo a reírme, aunque sin ganas. No tengo ni idea de cómo se lo va a tomar Jorge y no sé si de tener que elegir, voy a ser capaz de rechazar un trabajo como éste.

—Ya os diré mañana si vuelvo a estar en el mercado… Iré mirando cómo hacerme un perfil en Meetic —bromeo mientras voy hacia la salida.

Pero de ésta no me voy a librar con un poco de sarcasmo. Eso seguro.

Voy directa al bufete. Es la una y media de la tarde y no había quedado hasta las dos con Jorge, pero tengo que hablar con él cuanto antes y arreglar todo esto. Soy de las que cuando tienen un problema no pueden descansar hasta darle solución, y estoy notando que la carpetilla con las condiciones del nuevo trabajo me está quemando en las manos.

—Hola Conchi, ¿está Jorge con algún cliente ahora en el despacho? —pregunto al entrar.

Creo que me nota por la cara que traigo que algo no va bien. Me mira frunciendo el ceño y consulta el ordenador un momento.

—A ver… Tenía a la una de la tarde una cita, sí. Le llamo para ver si ya ha acabado —marca algo en el teléfono—. Jorge, está aquí Laura… Vale…. Muy bien, se lo digo —y cuelga—. Dice que subas, que está a punto de acabar. Puedes esperarle arriba si quieres.

Yo asiento con la cabeza.

—Laura, ¿va todo bien…? —pregunta sin poder evitar la curiosidad.

—Sí —miento con una sonrisa más falsa que ese «sí»—, es que estoy agotada y quiero irme pronto a casa. El calor, ya sabes, nunca me ha sentado bien.

Y parece que cuela. O no, pero me da igual, me doy media vuelta y subo en el ascensor, dejando a Conchi más que intrigada. Ya tiene nuevo cotilleo para comentar con todos los que pasen hoy por aquí.

Nada más llegar arriba me siento directamente en el sofá de la entrada. No quiero leer los papeles porque sé que voy a ponerme más nerviosa. Voy a esperar aquí tranquilamente a que Jorge acabe y ya lo leeré con él.

—Lau, ¿ya acabaste con el jefe?

Tengo a Toño delante de mí con lo menos doce libros en los brazos. Los deja en la mesa de delante del sofá con cuidado de que no se le caigan y se sienta a mi lado. Lo que me faltaba, el insistente Toño intentándome sonsacar información.

—Sí, fue rápido… ¿Ocupado? —le digo señalando con la cabeza a la pila de libros que acaba de posar enfrente de nosotros.

—Bah, puede esperar, iba a llevarlos a la biblioteca otra vez nada más. Y tú qué, ¿esperando a que salga Jorge?

Me encojo de hombros. Estoy poco habladora, sí, pero es porque en cuanto hable cuatro palabras más, Toño va a saber que pasa algo y no va a parar hasta que se lo diga. Pero me equivoco. Toño puede conseguir eso con menos palabras aún. Se queda mirando la carpeta de Press2 y arruga la frente.

—¿Y eso? —pregunta.

—Trabajo, nada más…

Una palabra más y me pilla…

Toño me mira fijamente a los ojos, acercándose a mí. Luego se separa y arquea una ceja hacia arriba.

—Aquí pasa algo, ¿me lo cuentas o te lo sonsaco?

Me rindo. Le paso la carpeta, que coge al vuelo y empieza a leer por encima los papeles que contiene. Va abriendo más los ojos con cada nuevo párrafo que lee y empieza a sonreír hasta que cierra la carpeta y me mira. Es entonces cuando se echa a reír abiertamente y aprovecho para cogerle la carpeta de las manos de mala gana.

—Joder Lau, te felicitaría por esto si no fuera porque intuyo que hoy va a haber bronca en cuanto entres en ese despacho…

—Tú di que sí, ¡encima dame ánimos!

Toño vuelve a reírse y pasa un brazo por encima de mis hombros.

—No seas tonta, es broma. Jorge no va a poner pegas en cuanto vea esto.

—Pegas por el contrato no… —aclaro frunciendo el gesto.

—Ya… Ese otro tema no creo que le guste… Pero oye, estáis bien, ¿no? Tiene que confiar en ti, es lo que queda. Tú también confías en él aunque Sandra esté pululando todo el día a su alrededor.

¡Es cierto! A mí no me hace gracia que trabaje con Sandra y no digo nada. Bueno, no digo nada casi siempre. Vale, a veces sí me enfado… Pero como último recurso puedo utilizar el tema de Sandra para que Jorge no pueda enfadarse si quiero aceptar el puesto.

En ese momento se abre la puerta del despacho de Jorge y un par de trajeados salen de allí camino del ascensor. Por poco tengo que salir corriendo detrás de mi corazón, que casi sale despedido de mi boca. Por lo deslumbrantemente guapo que está hoy y por lo que tengo que decirle acto seguido. Toño me da unas palmaditas en la espalda, se levanta conmigo y coge los libros de nuevo.

—Pues nada, Lau, ya me dirás si mañana sigues teniendo como novio a mi jefe… —y veo que se ríe por lo bajo.

Le doy un empujón pero no deja de reírse y no tengo yo el día como para malgastar fuerzas con más discusiones que la que se me avecina, así que dejo que se vaya de rositas a la biblioteca mientras yo voy hacia el despacho de Jorge.

Veo que está de pie guardando unas carpetas en el archivo y al oírme entrar y cerrar la puerta, se gira y viene hacia mí.

—No sabes las ganas que tenía de verte hoy, princesa —me dice cogiéndome por la cintura y dándome un dulce beso.

Sí, pues en cuanto te cuente lo que vengo a decirte a ver si sigues teniendo las mismas ganas…

—Jorge, tenemos que hablar —le digo—. Siéntate, anda —y me siento en uno de los sillones de la izquierda.

Jorge se queda quieto viendo cómo me siento pero no hace amago de imitarme. Le señalo con los ojos el sillón de enfrente de mí pero sigue ahí de pie, como si le hubieran apuntalado al suelo de repente.

—¿Qué pasa, Laura? ¿He hecho algo que…?

Noto en su voz un miedo atroz. Y entonces me acuerdo de que la única vez que entré a su despacho diciendo algo así fue cuando le dejé. Pues mal empiezo…

—No, no es nada de eso —le aseguro intentando calmarle y extiendo la carpeta hacia él.

Duda un instante antes de cogerla. Y en cuanto la abre, frunce el ceño y se sienta enfrente de mí sin dejar de leer. Parece impasible durante la lectura concienzuda que hace de los papeles. No levanta la vista ni un momento, retrocede y avanza un par de veces y sigue muy serio. No sé si esperar a que acabe de leer para que me dé el infarto o debería empezar ya. Si alguien me tomara ahora mismo el pulso, creo que iría llamando a una ambulancia.

Por fin cierra la carpeta y suspira sin mirarme todavía. La posa en la mesita del medio, se cruza de piernas y apoya su cabeza en la mano del brazo que tiene en el alto reposabrazos del sillón, mirándome fijamente. Puedo notar que su mirada acaba de atravesarme las córneas, pasando por mi cerebro y saliendo por la nuca como si tal cosa. Y sigue serio, muy serio.

—Bruselas —se limita a decir.

—No ha sido idea mía —aclaro—, y sólo serían unos días al mes.

Jorge asiente sin dejar de mirarme.

—Es un buen contrato. Tendría que leerlo mejor pero no le veo ninguna pega, todo lo contrario.

Está siendo profesional. Es decir, tiene un cabreo impresionante.

—No he aceptado todavía. Si tú no ves bien que…

—Ya te he dicho que es un buen contrato —dice interrumpiéndome.

—No me refiero al contrato y lo sabes.

Nos quedamos un instante en silencio. Noto como si me estuvieran atravesando cien agujas al rojo vivo todo el cuerpo. Él se apoya ahora en la otra mano y suspira.

—¿Me estás pidiendo permiso para aceptar un trabajo?

—No, estoy consultándolo contigo.

Permiso no se lo pido ni a mis padres, faltaba más. Y creo que me ha notado el tono al instante.

—No te voy a mentir, Laura. No me hace ninguna gracia que lo aceptes.

Y se queda tan pancho al soltar aquello. Le miro con los ojos abiertos de par en par. Lo ha dicho tan serio y remarcando tanto cada palabra que no me lo esperaba de esa forma.

—Ah… —es lo único que le contesto, bajando la vista.

—Acéptalo.

Levanto la vista y le miro sorprendida. ¿Así sin más?

—Pero Jorge, me acabas de decir que…

—Eso no tiene que ver. Ya sabes por lo que no me hace gracia que aceptes, pero es tu trabajo. Sé que quieres aceptar.

—Ése no es el caso…

—Ése es precisamente el caso —dice volviendo a interrumpirme—. Ahora estamos bien, ¿no?

—Sí, claro que estamos bien.

—En su momento hiciste tu elección. Pudiste quedarte con él pero volviste a mí. No confío en él, sé que volverá a intentar algo, pero en ti sí que confío. Acepta el trabajo —vuelve a repetirme.

—Jorge —le digo echándome hacia delante—, no quiero que por esto vayamos a tener un problema entre nosotros, quiero estar bien contigo.

—Laura, por favor —me dice haciendo un gesto con su mano para que le deje hablar—, acepta y ya está. No pasa nada. De verdad.

—Pero sigues serio…

Él frunce el ceño y ladea la cabeza sin comprender.

—Estamos hablando un tema serio, ¿por qué iba a estar de otra forma?

Porque me intimidas cuando activas el modo letrado, por eso mismo. Paso de decírselo. Agacho la cabeza y suspiro. Me gustaría quedarme en esta posición hasta que empezara a sonreír. El aire acondicionado del despacho me ayuda a calmar un poco mis nervios y voy respirando con más normalidad que hasta hace un rato.

—Laura —me dice para que le mire.

Levanto la vista hacia él. ¿Siempre tiene que estar así de guapo? Hoy se ha afeitado y tiene las facciones más dulces que cuando tiene algo de barba. Lleva el pelo ondulado peinado hacia un lado, recién cortado. Y mi traje favorito, ese gris marengo con camisa blanca y corbata gris con topos blancos pequeños. Veo sus gemelos asomarse por los puños de la americana que se ha desabrochado al sentarse en el sillón. Le miro y casi se me corta la respiración viéndole frente a mí como si fuera una aparición de otro planeta. Porque en el nuestro estoy segura de que no hay otro espécimen tan perfecto como él.

—Ven, anda —me dice haciendo un gesto con la mano para que me acerque.

Le hago caso de forma inconsciente y me levanto, acercándome a su sillón. Cuando estoy ya a su lado me coge por la cintura y me sienta en sus piernas como si fuera una niña pequeña. Sigue serio pero tiene el rostro descansado, no le noto tenso. Mueve con un dedo el pelo de mi flequillo. Coge la goma que me sujeta la coleta y me la quita, dejando el pelo suelto. Mete sus dedos entre mi pelo y empieza a peinarlo lentamente sin dejar de mirarlo, como hipnotizado.

—¿Seguimos bien? —pregunto por fin.

Él me mira a los ojos y frunce el ceño sin dejar de acariciarme el pelo que me cae por encima de los hombros.

—Claro que sí, Laura, ¿por qué preguntas eso?

—Porque sigues serio y no dejas de llamarme Laura.

Ahora abre los ojos sorprendido.

—¿Y por eso tenemos que estar mal?

—Estás como al principio —ladea de nuevo la cabeza sin entender—. Ya sabes… El Mr. Darcy del principio…

Y por fin sonríe por lo menos durante unos segundos. Me agarra con uno de sus brazos por la cintura y sigue atusándome un mechón de mi pelo.

—No recuerdo que al principio nos sentáramos como estamos sentados ahora…

—Ya sabes a lo que me refiero, Jorge…

—Bueno, entonces yo también tendría que sospechar, porque llevas llamándome Jorge todo el tiempo en vez de George o cariño como siempre.

Tiene en su voz un tono juguetón y por fin sonrío yo también, con la cabeza todavía agachada. Jorge agacha su cabeza para mirarme a los ojos. Sigue sonriendo. Me coge por la barbilla y vuelve a darme un breve beso como cuando entré, acariciando una de mis mejillas con su pulgar.

—¿Se lo has dicho ya a tus padres? —pregunta.

—No había aceptado, tenía que hablar contigo antes.

Creo que le ha gustado que le diga eso. Es cierto, no es muy propio de mí contar con mi pareja para tomar decisiones, o no lo era antes por lo menos. Pero con Jorge voy acostumbrándome poco a poco a hacer estas cosas. Tiene mucha paciencia conmigo.

—Nos llevamos eso a casa y le vuelvo a echar un vistazo por la noche, ¿vale? —me dice señalando con la cabeza la carpeta de encima de la mesa—. Así mañana ya lo llevas firmado, he visto que su validez es desde mañana mismo.

—Sí, me han metido mucha prisa —le digo con fastidio.

No me gusta tomar decisiones de este tipo con tan poco tiempo. Pero la verdad es que es un chollo de trabajo. Después de saber que Jorge no va a enfadarse, estoy como loca de contenta.

—¿Y la semana que viene al final? —pregunta por lo de las vacaciones.

Al final van a dejarle a Noelia toda la semana. No son quince días pero algo es algo. Jorge sólo tiene que trabajar el lunes y el martes un par de horas por la mañana y el resto también los tiene libres, pero estábamos esperando a ver si me daban esos días por si había que dejar con alguien a Noelia mientras estábamos trabajando.

—Desde mañana hasta nuevo aviso estoy de vacaciones —y sonrío contenta por poderle dar una buena noticia por fin.

Abre los ojos emocionado y vuelve a besarme, esta vez saboreando con calma mis labios.

—Habrá que celebrar todas las buenas noticias de hoy —me dice levantándome y yendo a acabar de recoger su mesa—. ¿Qué te apetece que hagamos?

—Si te soy sincera, ahora mismo sólo me apetece ir a casa y descansar un rato…

Cierra todos los cajones y deja la mesa limpia de papeles y el ordenador apagado. Viene hacia mí con el maletín, en donde guarda mi contrato y me coge por la cintura.

—¿Descansar? Ah, no, eso no va a poder ser —me dice sonando serio.

—¿Por qué? —pregunto extrañada.

Se queda quieto en la puerta antes de abrirla.

—Porque antes de que traigan a Noelia tenemos que aprovechar el tiempo…

Y mientras me vuelve a besar, noto su mano apretando mi trasero hacia él. Me suelta de golpe como si no hubiera pasado nada, abre la puerta y nos vamos de allí.

Definitivamente, con Jorge tengo una suerte que no me la creo ni yo.

XII

No sabía que cuidar de un niño fuera tan complicado. No he tenido hermanos pequeños y nunca he hecho de niñera, así que llevo angustiada desde ayer que tuve que quedarme a solas con Noelia mientras Jorge se iba a trabajar. Para variar, se han alargado las dos horas que tenía que ir hoy y al final hasta las dos de la tarde no sale. Y lleva desde las ocho. Y yo desde esa misma hora haciendo que Noelia se duche, desayune, se vista, se entretenga y no ponga todo patas arriba.

Estoy intentando arreglarme un poco antes de ir a buscar a Jorge al bufete. Me ha dicho Noelia que nunca ha ido a ver a su padre allí y me ha sorprendido. Creí que a lo mejor yo no habría coincidido cuando Claudia iba con ella, pero se ve que no era por eso, y me ha estado insistiendo desde ayer para que vayamos a ver a su padre en el trabajo, así que pasaremos a recogerle en un rato para irnos a comer.

—¿Yo también puedo pintarme? —pregunta Noelia al verme echarme gloss en los labios.

Miro hacia abajo y sonrío.

—Claro, ven —y me agacho a su lado con el tubo de gloss transparente en la mano.

Noelia pone morritos y yo le pongo un poco en los labios. La subo al lavabo para que se vea en el espejo y empieza a hacerse la coqueta, mirándose de un lado y de otro sonriendo.

—Te queda perfecto —le digo mientras le doy un beso en la mejilla.

Con un cepillo, peino un poco su media melena cobriza. Cojo uno de mis lazos rojos y se lo pongo alrededor, a modo de diadema. Parece que eso también le gusta.

—¡A papi le va a encantar! Estoy como tú —me dice girándose toda contenta.

—No, estás más guapa, ¡te queda mejor que a mí! —y frunzo el ceño, cruzándome de brazos haciendo como que estoy enfurruñada.

Ella entiende y se ríe, abrazándose a mí para que la baje del lavabo. Me miro al espejo. He intentado disimular la cara de cansancio que tengo y no sé si lo he conseguido, porque no puedo hacer nada para que los ojos por dentro luzcan bien, así que me cepillo unos segundos el pelo y doy la mano a Noelia para salir de casa.

—Hola Conchi —saludo al entrar al bufete de la mano de Noelia, que no hace más que mirar hacia arriba y a los lados para fijarse en cada detalle.

Conchi nos ve entrar y nos mira, extrañada y con ganas de un suculento cotilleo para contar luego.

—¿Y esta cosita guapa? —pregunta saliendo incluso del mostrador.

He puesto a Noelia más que guapa hoy. Un vestidito rojo de verano por encima de las rodillas con algo de vuelo y unos zapatitos también rojos. Noelia al ver que habla de ella sonríe tímidamente y hace girar el vuelo del vestido de forma coqueta. Me voy a acabar comiendo a esta niña.

—Es Noelia, la hija de Jorge —explico a Conchi que, al decírselo, me mira con cara de estupefacción, abriendo mucho los ojos.

—Pero bueno, ¡si no te veíamos por aquí desde que eras un bebé! Cómo me alegro de conocerte, señorita, te pareces mucho a tu papá.

Y con esa frase, Conchi acaba de ganarse para siempre a Noelia, estoy segura.

—Gracias —responde Noelia educadamente. Luego me mira—. ¿Podemos ir a ver a papi?

—Claro que sí, ahora subimos, cielo —le digo—. Conchi, ¿Jorge está ocupado? Vamos a darle una sorpresa.

—Espera que le pregunto —me contesta levantándose y entrando de nuevo al mostrador para descolgar el teléfono. Parece que la cuesta localizarle hasta que después de marcar unos cuantos botones, se lo coge—. Jorge, tienes una visita… Pues yo creo que no… Vale, hasta luego –—y cuelga todavía sonriente—. Subid, va a salir ahora de una reunión. Encantada Noelia, espero que vuelvas más días por aquí a vernos.

Noelia vuelve a mirarme como para preguntarme si vamos a poder volver y asiento, sonriendo.

—¡Vale! —contesta emocionada.

Conchi y yo nos reímos por su espontaneidad. Cojo de la mano a Noelia y voy con ella al ascensor. Al cerrarse las puertas, vuelvo a agacharme para colocarle otra vez el lazo y atusarle un poco el vestido.

—Bueno, y ahora hay que portarse muy bien, ¿vale? Que el trabajo de papi es muy importante —digo poniendo voz grave.

Noelia asiente. Está nerviosa y se muerde el labio, mirándome con esos ojitos claros enormes. Salimos del ascensor y nada más salir, vemos que Jorge está saliendo a su vez de la sala de juntas del fondo del pasillo con mis padres y unos cuantos compañeros más. Va muy serio, con las manos a la espalda y hablando con mi padre. Mira hacia donde estamos nosotras y nos ve. Se queda quieto, sorprendido de vernos allí a las dos juntas.

—Mira papi qué guapo está, ¿a que sí? —le digo a Noelia, que creo que también se emociona como yo cuando ve a su padre. Asiente en silencio y me mira, como preguntándome si ya puede ir a echarse en sus brazos—. Venga, corre.

Echa a correr hacia su padre, que se agacha sonriendo al verla ir hacia él y la gente de su alrededor se paraliza en el acto sin entender qué pasa con esa niña que se le abraza y hace que Jorge esté tan sonriente. Voy hacia ellos con la misma sonrisa tonta y saludo a mis padres con un beso. Por supuesto mi madre ya había visto a Noelia más veces que el resto, pero incluso mi padre está sorprendido.

—Menuda sorpresa, ¿qué hacéis aquí? —pregunta Jorge con Noelia en brazos. Se acerca a mí y me da un casto beso en los labios. Tiene que estar muy contento para no poder evitar que se le note la alegría.

Mis padres sí que no pueden evitar la cara que ponen con la escena. Creo que asombro es lo que deben estar sintiendo ahora, sobre todo mi padre, que parce más que feliz en este momento. Estará pensando en sus futuros nietos, no tengo ninguna duda.

La gente se arremolina alrededor de Jorge y Noelia para hacerla carantoñas y decir lo guapa que está. Y no creo equivocarme si digo que Jorge está más emocionado con todo esto que Noelia.

—¿Qué tal todo, cariño? —pregunta mi madre.

—Bien, íbamos a salir a comer ahora y Noelia me dijo que no sabía dónde trabajaba Jorge, así que… —explico encogiéndome de hombros.

—Está muy mayor, hacía años que no la veía —admite mi padre—. Esa Claudia…

—Ángel, por favor —le advierte mi madre.

—Vale, vale, pero ya sabéis lo que pienso de ella… —puntualiza mi padre muy serio.

—¿Y tú te apañas bien con ella? —pregunta mi madre, que no da crédito.

Yo me encojo de hombros y sonrío. ¿Qué más puedo decir?

—Así hace prácticas para cuando tenga uno de ella, que ya va siendo hora. Quiero ser abuelo pronto.

—¡Papá! Deja el tema ya, ¿eh?

—¿Os aliáis para abroncarme entre las dos o qué? —responde éste, indignado.

Jorge y Noelia van hacia su despacho y nosotros tres les seguimos, entrando con ellos. Hace poco que mandó poner también las fotos que nos hicimos los tres el día que fuimos a llevar a Madrid a Noelia. Va a enseñarle las fotos con ella todavía en brazos y sigue como en su propio mundo, sin dejar de acariciarle el pelo y mirarla embelesado. Es tan cariñoso con ella que emociona verles juntos.

—Jorge, hijo, que tenemos ya los zapatos mojados de tanta baba que estás soltando —bromea mi padre.

Jorge se da la vuelta sonriendo pero no contesta. Está claro que lo primero es reconocerlo. Y es que se le ve orgulloso de su tesorito.

—Mira Noelia —dice acercándose a nosotros—. Éstos son los papás de Laura, ¿te acuerdas de ellos?

A la pobre se la ve avergonzada. Claro que no se acuerda de ellos. Puede que mi madre la suene un poco más, pero no tanto como para saber quiénes son.

—Anda, déjame a esta preciosidad, que voy a dar unas vueltas en avión con ella —le dice mi padre cogiendo a Noelia en brazos y haciéndola volar por el despacho.

Por las carcajadas que está dando en este momento Noelia, se ve que le gusta mi padre. Tiene ese efecto en los niños.

—¿Qué tal la mañana, cariño? —me pregunta Jorge acariciándome la cara.

Hoy no se corta con las muestras de afecto. Mi madre delante y él como si tal cosa.

—Bien, bien —disimulo mi «mal, fatal, agotada y medio muerta, con ganas sólo de dormir»—. Sin problema.

—Qué mentirosa… —dice riéndose abiertamente, cogiéndome por la cintura con su brazo.

—Pues tienes que acostumbrarte —interviene mi madre para recordarme, no sé muy bien por qué, lo difícil que es ser madre en realidad—. A ver qué vas a hacer cuando tengas uno desde bebé, que dan bastantes más problemas…

Jorge ve mi cara de voy-a-caerme-redonda-del-susto y media por mí.

—Bueno, eso ya se verá. Lo que pasa es que Noelia le ha caído de repente y no le ha dado tiempo a prepararse siquiera —me besa en la sien y añade cerca de mi oído—. Y aun así es fantástica.

Necesito grabar en piedra la mirada que me ha puesto Jorge en este mismo instante.

—Bueno, pues id pensando en poneros a ello pronto, que quiero ser abuelo y ya no sé cómo decirlo —interviene mi padre sin dejar de jugar con Noelia en la otra punta del despacho.

Prefiero no contestar. Me limito a suspirar bien alto para que me oiga y se dé por enterado.

—A mí no me lo digas, Ángel, eso es cosa de Laura. Yo por mí… —contesta el traidor de mi escocés.

Yo le miro con cara de asesina y él me vuelve a sonreír, apretándome más contra él.

Mi padre se ríe, creo que de mí directamente. Sin haberme visto, sabe que ese comentario me ha sentado mal no, lo siguiente.

—¿Te gustaría un hermanín, Noelia? —pregunta mi padre.

—Yo quiero dos —contesta como si ya lo tuviera decidido desde hace tiempo—. Un niño para que me defienda y una niña para jugar con ella a las muñecas.

—¿Dos? —pregunta divertido Jorge—. Vas a tener que convencer a Laura, a mí no me hace caso…

—Porfi, Laura, quiero dos hermanitos… —me pide suplicante, sin cortarse ni un pelo, con toda la naturalidad del mundo—. ¿Podré darles de comer y peinarles yo? Porfi porfi porfi…

Y por supuesto, el color de mi cara sube tres tonos de rojo por encima de lo normal y los allí presentes ríen a carcajadas. Les encanta hacerme esto…

—Por la tarde vamos a ver a la granny, ¿quieres? —le va diciendo Jorge a Noelia, camino del restaurante.

—Vale —contesta, zarandeando el brazo de Jorge hacia delante y hacia atrás.

—¿Vas a acompañarnos? —pregunta Jorge mirándome con ojos implorantes.

Mi gesto no ha sido de entusiasmo. No porque me caiga mal su madre, sino porque sigo sintiendo como que no pinto demasiado en su familia. Pero luego le veo esa cara que me pone de niño bueno y no puedo negarme.

—Bueno, vale. Hace tiempo que no la veo.

Él sonríe, sabiendo además lo que me cuesta acceder a esas cosas. Sí, puede darse por satisfecho. Si lo hago, es sólo por él.

Entramos al restaurante con Noelia de la mano de los dos y antes de sentarnos en nuestra mesa, vemos a Andrés, que se acerca a nosotros abriendo los brazos con cara de sorpresa.

—¿Pero hace cuánto tiempo que no os veo? —dice riéndose, refiriéndose a Noelia.

Nos damos un abrazo y Jorge y él se dan la mano de forma cordial.

—¿Qué tal, Andrés? ¿Mucho trabajo desde Mayo? —le pregunto mientras Jorge sienta a Noelia en su silla.

—Bastante, pero eso es bueno, así que no me quejo —me da un toque en el brazo antes de continuar—. Ya me han dicho lo de tu nuevo trabajo. Enhorabuena, ¿eh?

Frunzo el ceño, algo perpleja. Jorge se ha vuelto a incorporar a la conversación y también le mira algo receloso.

—¿Cómo lo sabes? Si todavía no he empezado…

—Bueno, ya sabes, Enrique no deja de hablar de ello y… —al mirar hacia Jorge, le ve la cara y carraspea, nervioso—. Pero vamos, que es porque nos caes muy bien y todo eso…

—¿Y Enrique cómo sabe que mi novia ha aceptado ese trabajo? —pregunta Jorge muy sereno pero haciendo hincapié en lo de «mi novia».

Qué chico más posesivo es a veces, parece un adolescente hormonado.

A Andrés se le ve ahora bastante nervioso. Sabe que ha metido la pata y me ha buscado una buena bronca. Duda al comenzar a hablar.

—Pues veréis, es curioso, ¿eh? Fue una casualidad… Estábamos un día hablando en las oficinas de Press2 de Madrid y salió el tema… La persona que estaba en Bruselas lo iba a dejar y Enrique se puso a hablar de que Laura siempre le sonsacaba lo que quería —y me mira— y al jefe de tu jefe le hicieron gracia las cosas que le contó, así que ha estado preguntando en Press2 estos días a ver quién iba a ir a Bruselas al final y…

—Mira qué bien —dice Jorge girándose para mirarme fijamente—, qué amable Enrique, haciéndote promoción por todas partes…

—Venga ya, Jorge. Todos sabemos que Enrique no ha tenido nunca nada que hacer con Laura, pero el amor es así.

Y ese comentario aunque lo ha querido hacer en plan chistoso, a Jorge le ha sentado peor aún.

—¿El amor que Enrique siente hacia mi novia dices?

—Jorge, que está bromeando —intento calmarle sonriendo nerviosa, viendo que es muy capaz de decir cualquier barbaridad y quedarse tan a gusto.

Suspira y me mira. Le imploro con la mirada que lo deje estar pero sé que luego va a seguir a solas conmigo. De eso no me libro.

Hablan un momento del caso de Enrique y mío, que en septiembre esperan que acabe todo, y comentan algo sobre otro caso que quieren que les lleve.

—Sin problema. Si a Enrique le parece, voy con Laura un día a Bruselas y me explica lo que necesita. Eso sí, si ese día le apetece que mi novia le haga una entrevista, voy yo también y de paso me hace a mí otra entrevista.

Ha sonado tan serio que no he podido evitar reírme al escucharle ponerse celoso de esa forma. Andrés, que en un principio se ha quedado un poco descolocado con el comentario de Jorge, al verme reír se ha relajado y se ha reído él también. El único al que le sigue sin hacer gracia es a Jorge, que no ha disimulado ni con una ligera sonrisa.

En cuanto Andrés se va y nosotros nos sentamos a la mesa, me doy cuenta de que a Jorge no se le ha pasado el enfado. Ni mucho menos. Estoy mirando la carta y Jorge le está preguntando a Noelia si quiere pedir el menú infantil.

—Jorge, ¿sabes qué salsa es ésta que lleva el entrecot? —le pregunto intentando empezar una conversación normal y que se olvide de lo de Enrique y Andrés.

—No lo sé, cariño —responde sin dejar de mirar su carta—. Podríamos llamar a Enrique para que te hiciera el favor de explicártelo.

Suspiro y vuelvo a concentrarme en la carta. En cuanto pedimos y nos retiran la carta ya no tengo dónde esconder la cabeza y comienzo a repiquetear con los dedos encima de la mesa. Jorge me mira. Creo que le estoy poniendo nervioso y dejo quietos los dedos de nuevo. Antes de que nos traigan el primer plato, he conseguido contar trescientas treinta y cinco teselas de color rojo en la pared de enfrente. Comenzamos a comer en silencio y yo comienzo a contar las teselas verdes. Jorge sólo habla para preguntar a Noelia si le gusta su plato.

—A mí también me gusta el mío —le digo para que sepa que sé que está intentando ignorarme.

—Me alegro. Recuerda el plato que es y así podéis pedirlo en Bruselas Enrique y tú —se limita a contestar, mirándome fríamente mientras se acerca el tenedor a la boca.

—¿Quién es Enrique, papi? —pregunta Noelia para encima empeorar más las cosas.

—Es un muy buen amigo de Laura. Tienen muchas ganas de volver a verse para estar muy juntos los dos.

—¿Como si fueran novios, como tú y Laura?

Quiero a Noelia, pero ahora mismo taparía su boca con esparadrapo.

—Algo parecido, sí, como si lo fueran, pero creo que más divertido…

—¿Tienes muchos novios? —me pregunta directamente Noelia.

Con un esparadrapo y cinco metros de cinta aislante.

—No cielo, sólo soy novia de tu papi —intento contestar, pero Jorge contesta a la vez por encima de mí.

—Tiempo al tiempo… —y sigue comiendo sin mirarme.

Pues yo así no voy a pasarme toda la comida. Se está aprovechando porque sabe que no voy a ponerme a discutir delante de Noelia. No entiendo por qué tiene que estar enfadado conmigo, que se enfade con Enrique, ¿no? Se está comportando como un niño pequeño, pero como entre yo también al trapo vamos a acabar mal. Así que sólo se me ocurre una cosa.

—¿Sabe cuánto le amo, señor letrado?

Al pronunciar esas palabras, Jorge me mira asombrado dejando su tenedor, y Noelia se echa a reír.

—Ha dicho que te ama como en las pelis…. —dice cantarina.

Yo intento no reírme como Noelia pero mi sonrisa es evidente. Al final veo que a Jorge se le contagia la risa y menea la cabeza de un lado a otro. He ganado por goleada, está claro.

—¿Y tú a mí? —insisto.

Estoy disfrutando de mi victoria y quiero la puntilla final.

Levanta de nuevo la vista hacia mí mientras Noelia le mira con curiosidad.

—Yo a usted también la amo, señorita periodista… —y me dedica una de sus mejores sonrisas.

—¿Eso es que la quieres? —le pregunta Noelia.

—No tesorito —contesta sin dejar de mirarme de reojo—. Eso es más que quererla.

—¿Entonces vais a tener ya a mis hermanitos? —pregunta dando pequeños botes en su silla.

Los dos estallamos en carcajadas y seguimos comiendo sin acordarnos más de Enrique ni de Bruselas. Por lo menos por ahora.

Acabamos de comer y vamos directos a la casa de la madre de Jorge. Hace demasiado calor para que Noelia esté a estas horas en el parque. Al abrirnos la puerta y vernos a los tres juntos, Clara ha puesto tal cara de felicidad que no sé si me he sentido más incómoda o agradecida.

Lleva media tarde desviviéndose para que estemos a gusto. He visto a Jorge sonreír a escondidas al ver tantas atenciones. Debería venir más a verla.

Después del despliegue de merienda que nos ha hecho, Clara se levanta para recoger todo y llevarlo a la cocina. Yo me levanto en el acto.

—No, Clara, deja que lo lleve yo, por favor —y empiezo a poner todo en la bandeja.

—Gracias, querida —me agradece, volviéndose a sentar al lado de Jorge, al que acaricia la cara con ternura.

Voy hacia la cocina y les dejo a los tres solos hablando un momento mientras limpio todo un poco. Pero cuando cierro el grifo, no puedo evitar oírles hablar. La cocina no está lejos del salón y…

—Sí, mamá…

—¿De verdad? —pregunta ella, con voz afectada.

—Claro que es de verdad —y oigo a Jorge reírse en bajo.

—No, granny, dijo hoy en la comida que la amaba, que eso es más que quererla —puntualiza Noelia con ese tono que utilizan los niños cuando creen que saben más que el resto.

Oigo las risas distendidas de Jorge y su madre.

—No sabes lo feliz que me haces, George, de verdad.

Cuando entro de nuevo al salón, Clara está casi llorando, agarrando las manos de un sonriente Jorge hasta que me ven entrar.

—Oh, querida, estábamos hablando de ti —confiesa Clara.

Él me señala el asiento de al lado suyo del sofá para que me siente con él y voy hacia allí.

—Sólo cosas buenas —explica Jorge dándome un beso en la sien y luego se dirige a Noelia—. Tesorito, ¿quieres ir a la habitación de los juguetes?

Se levanta y lleva a Noelia al dormitorio en el que al parecer Clara tiene juguetes y demás trastos con los que suele jugar la niña cuando viene de pascuas a ramos a esta casa.

—Me alegra tanto que hayáis venido los tres… —dice en cuanto nos quedamos solas—. Y me alegra que volváis a estar juntos, querida. Sabía que teníais que estar juntos.

—Bueno, por lo menos alguien confiaba en que fuera así… —confieso sin pensar muy bien lo que estoy diciendo, pero a Clara parece hacerle gracia mi sinceridad.

—¿Claudia ha vuelto a molestar?

Sonrío con ironía. Volver a molestar… ¿Ha dejado de molestar en algún momento?

—Es Claudia, así que…

Y en ese momento vuelve Jorge, que se sienta a mi lado y rodea mi cintura con su brazo. Se echa hacia atrás y se apoya en el respaldo del sofá conmigo. Creo que noto a Clara emoción en sus ojos al verle tan cariñoso conmigo. Debería haberle visto hace unas horas en el restaurante para echarle la bronca.

—¿Todavía sigue dándoos problemas? —sigue preguntando.

—¿Quién? —inquiere Jorge, mirándonos a ambas.

—Claudia —aclaro, intentando que eso no le afecte demasiado. Llevamos ya tiempo sin hablar de lo de Claudia, su padre y Noelia, y no quiero que hoy siga disgustado.

Pero aunque Jorge intenta disimular su malestar, una madre es una madre.

—¿Qué ha hecho ahora? —sigue preguntando.

—Nada, mamá.

—George, qué ha pasado.

Jorge suspira igual que cuando yo no dejo de dispararle preguntas hasta que me cuenta lo que sucede. Para llevar años de entrenamiento, se rinde con facilidad. O a lo mejor es que prefiere acabar cuanto antes con la tortura.

—Claudia… bueno, dice que Noelia no… —traga saliva a duras penas y prosigue como puede—. Que puede que no sea mi hija.

Y aunque es algo que escandalizaría a cualquiera, a Clara parece no sorprenderle. Agacha la cabeza un instante y vuelve a mirarle. Le agarra la mano.

—Tu padre, ¿verdad?

Es buena… Muy buena… ¿Se dedicará a ello? Jorge no se sorprende de que su madre lo sepa antes de decírselo. Asiente sin mirarla siquiera. Seguramente sea bastante duro para él tener que decir esto, precisamente a su madre, que además sigue casada legalmente con su padre.

—Hijo, a veces es mejor no seguir la corriente a ciertas personas. Tanto Claudia como tu padre son capaces de eso y mucho más. Pero aquí lo importante es si quieres a Noelia. Y si la quieres, no importa el parentesco que tengas con ella en realidad.

Jorge me mira y sé lo que está pensando. Le hemos dicho prácticamente lo mismo y creo que eso hace bastante peso en cuanto a la decisión que tiene que tomar sobre pedir pruebas o no.

—Laura cree que no debería pedir la prueba de paternidad.

—Y yo creo que deberías empezar a hacer más caso a Laura en todo —y me mira para lanzarme una sonrisa cómplice—. Por cierto, ¿qué te pareció Escocia?

Su madre tampoco quiere seguir disgustando con este tema a su hijo, que ya está más que nervioso, revolviéndose en su asiento.

—Es precioso, me gustó mucho —contesto omitiendo Duns de mis pensamientos.

—¿Fuisteis al final a Solus Blithe, George?

—Sí, estuvimos allí tres días.

—Me encantó, me gustaría volver cada día —añado.

Me he emocionado de nuevo sólo de pensar en Solus Blithe.

—Y no sabes lo que nos pasó en Montrose… —le dice Jorge empezando a reírse.

—¡No, Jorge…! —exclamo muerta de vergüenza.

Pero ya es tarde. Clara nos mira intrigada y parece que Jorge se muere por contárselo.

—Laura quiso ir paseando desde el centro del pueblo hasta el faro, preguntando a la gente cómo llegar —me cruzo de brazos mientras Jorge sigue riéndose. Me da un beso en la mejilla pero el muy gracioso sigue con la historia—. Y lo mejor de todo fue cuando estábamos en plena Graham Street y preguntó a una pareja por el nombre de esa calle.

Ahora Clara se ha unido a las risas de su hijo, haciendo frente común. Vale, con el tiempo creo que se me ha ido olvidando el mal rato que pasé y se me escapa una sonrisa al recordarlo.

—Qué encantadora, querida —me dice su madre, con sinceridad en los ojos—. Pero George, no le hagas pasar tan malos ratos, deberías haberle explicado antes…

—Lo intenté, pero no me dejó —interrumpe.

—No es cierto, no lo intentaste con muchas ganas —añado en tono de medio enfado.

Pero Jorge sabe que no estoy molesta ni mucho menos y me da otro beso en la mejilla, sonriendo todavía.

—¿Y a qué más sitios fuisteis?

—Estuvimos por Inverness también, visitando el Lago Ness y la Isla de Skye —explico, recordando esos bellos lugares y las leyendas que Jorge estuvo contándome durante todo el camino—. Me he enamorado de Escocia —admito.

Jorge me aprieta más contra él. Me parece que le gusta saber que tengo esa opinión de Escocia. Y es que no podría tener otra, son lugares maravillosos a los que me gustaría volver muy pronto, aun habiendo pasado lo de Duns.

—Creo que no debería preguntarte por el sitio que has omitido, ¿verdad? —dice Clara con bastante tacto, mirándome a los ojos de forma comprensiva. Y en ese momento estoy segura de que está viendo en mis ojos todo lo que ha sucedido allí.

—Mamá… —advierte Jorge y le noto preocupado, revolviéndose en el sofá de nuevo.

Le miro sonriendo para tranquilizarle. En realidad creo que ya puedo hablar de Duns sin volverme loca en el intento. No quiero hablar de lo sucedido, pero eso no hace falta comentarlo en una conversación con su madre.

—En realidad no pude ver mucho de Duns. Sólo estuvimos unas horas y llegamos ya de noche —aclaro a su madre, bastante más segura de mí misma al decirlo de lo que pensaba que sonaría.

—Y no me equivoco al pensar que tenemos la misma pésima opinión sobre mi marido, ¿no es cierto, querida?

—Mamá, por favor, vamos a dejar de…

Jorge parece ya nervioso en extremo, se pasa los dedos por el pelo y vuelve a revolverse en su sitio, acariciándome el brazo.

—Jorge, no pasa nada —le susurro sonriéndole y vuelvo a girarme hacia su madre—. Me parece que no te equivocas en absoluto, Clara. No quiero tener que verle nunca más a ser posible.

Ella se limita a asentir. Su sonrisa alegre de antes se torna triste en cuanto hablamos de él. Jorge no deja de moverse, inquieto con el tema.

—Espero que las cosas cambien allí cuando él ya no esté. Te aseguro que Duns es una zona muy bonita sin la presencia de Garric en el lugar.

Yo asiento y trago saliva al volver a oír ese nombre. Jorge carraspea y ya no puede seguir con el tema. La verdad es que a estas alturas, se lo agradezco. He intentado no parecer afectada pero no me hace ninguna gracia tener que hablar demasiado sobre ello.

—¿Sabes que Idelle va a casarse? —la madre se gira sorprendida hacia Jorge al oír aquello—. La vi en Duns y estuve hablando con ella.

—Cuánto me alegro, es una buena niña —dice Clara con una sonrisa—. ¿La conociste? —me pregunta.

—Ehm… Sí, parece una buena chica, sí… —respondo intentando disimular.

Sí que cuesta hacer como que algo te es indiferente cuando en realidad sólo tienes ganas de salir corriendo de allí. Creo que de seguir con el tema, lo voy a pasar realmente mal.

—Mamá, si no te importa, vamos a llevar a Noelia a la piscina un rato —dice de repente Jorge, levantándose del sofá y levantándome a mí con él.

Ha sido un cambio repentino y sin ninguna lógica. Yo le miro extrañada pero a su madre parece no importarle demasiado.

—Claro, querido. Ya hablaremos otro día —y se levanta ella también—. Esperad, voy a ir a buscar a la pequeña.

La vemos alejarse por el pasillo en dirección al dormitorio donde está Noelia. Yo me giro y miro a Jorge estupefacta, abriendo los ojos de par en par.

—¿Por qué has hecho eso? —le pregunto bastante confundida.

Jorge me sonríe y me acaricia la mejilla, dándome un beso en los labios con cariño.

—Estabas apretándome tanto la mano que creí que me la ibas a partir en cachitos.

—Yo no estaba…

Y me enseña la mano que todavía agarra la suya. Le suelto al instante y vuelvo a mirarle sorprendida.

—Lo siento, no me he dado cuenta… —confieso avergonzada—. No tenemos por qué irnos, de verdad que puedo hablar ya de ello, estoy bien.

—No pasa nada —dice negando con la cabeza—. A mi madre no hay que explicarle ciertas cosas, ella ya sabe por qué nos vamos ahora sin tener que decir nada para quedar bien.

Y se encoge de hombros. Bueno, puede que tenga razón. Es curiosa la forma que tiene de normalizar algo tan extraño como lo que es capaz de hacer su madre.

Oímos a Clara y Noelia volver por el pasillo hablando de un juego de la comba que Noelia ha aprendido este verano. Y por supuesto, en cuanto ve a su padre, estira los brazos para que la coja.

—Bueno, tesorito, vamos a la piscina, ¿te apetece?

—¡Sí! ¡Piscina! ¿Puede venir Laura conmigo?

Jorge le da un beso en la nariz y me mira sonriendo.

—Pregúntaselo, a ver si quiere…

—¿Vas a venir conmigo a la piscina? —me pregunta Noelia desde los brazos de su padre.

—Pues claro que sí, cielo —y paso la mano por ese pelo cobrizo tan suave.

Es tan sedoso como el de su padre. Bueno, como el de Jorge. Bueno… Ya me entendéis.

—Mamá —dice Jorge dirigiéndose a la puerta y dándole un beso en la mejilla—, nos vamos. Ya hablamos otro día.

—Gracias por pasaros a verme. Sé que os debo una visita ahora que ya estáis bien instalados en Lasalle. Intentaré pasarme un día de éstos. Os aviso antes, ¿vale?

—Muy bien —contesta Jorge.

Clara da un beso a Noelia, y Jorge y ella salen en dirección al ascensor.

—Bueno querida, como siempre, un placer —y me da dos besos.

—Lo mismo digo, Clara. Ven a vernos a casa y hablamos más tranquilamente.

Sonríe de forma enigmática, pero lo cierto es que Clara siempre tiene esa misma sonrisa. Sigo a Jorge hasta el ascensor y salimos del edificio en dirección a nuestra casa.

Sí, suena bien, ¿no?

Nuestra casa.

XIII

Jorge se ha tenido que quedar trabajando en casa un rato, pero Noelia no aguantaba más y he bajado con ella a la piscina.

—En un rato bajo yo, pero tengo que terminar unas cosas para mañana —me dice antes de que bajemos las dos a refrescarnos un rato.

Hoy es el último día que tenemos a Noelia. En unas horas vienen a buscarla para llevarla a Madrid de nuevo. Al principio es cierto que me costó estar tanto tiempo con una niña pequeña día y noche, pero creo que también fue porque Jorge tuvo que irse a trabajar. En cuanto se quedó estos días de vacaciones con nosotras, las cosas fueron mucho mejor.

¿Esto es tener hijos? Compadezco a mis padres. Y mucho. Me gustaría decir que todo es maravilloso y que me siento realizada por cuidar de Noelia. Vamos, todo lo políticamente correcto. Pero lo cierto es que necesito descansar y estar a solas con Jorge un rato. No, más bien estar yo sola un rato. En silencio absoluto. Oh, silencio, qué infravalorado estás y lo mucho que te estoy echando esta semana de menos…

Mi pequeño niño grande se está esforzando para que no me agobie demasiado, pero es algo inevitable. El viernes me preparó un baño caliente y me puso música de fondo mientras él se llevaba a Noelia a la compra. Fue una magnífica y solitaria hora entera para mí. ¿Cómo aguanta Jorge tanto tiempo seguido sin agobiarse? Va a ser la práctica. Sí, debe ser eso. Porque yo tengo mucho cariño a Noelia, pero durante esta semana me han entrado ganas de salir de fiesta loca hasta las doce de la mañana del día siguiente y probar drogas nuevas que nunca pensé que querría probar. No sé si me explico.

Y ahora que lo pienso, empiezo a creer que Jorge se ha quedado un momento en casa para poder estar a solas también un rato, descansando de nosotras dos. Bueno, dejémosle que se despeje como quiera, yo mientras tanto voy a tostarme un rato al sol.

Estamos ya en la piscina y Noelia quiere tomar el sol conmigo un rato antes de meterse en el agua, así que pongo crema por todo su cuerpo y ella quiere hacer lo mismo conmigo, pero me embadurna el cuerpo y acabo teniendo que quitarme medio kilo de crema de encima como puedo. Y a los cinco minutos se aburre de hacer «cosas de mayores» como dice ella y me pide permiso para ir al agua.

—Pero quédate en la zona que no cubre —le advierto mientras echa a correr hacia las escaleras de la izquierda, en donde hay más niños como ella jugando ya dentro de la piscina.

Me quedo vigilando desde allí a Noelia. Debería haber bajado unos tapones para los oídos, no hay más que gritos de niños por todas partes. Estoy empezando a preocuparme, ¿y si no soy capaz de ser buena madre? ¿Y si es demasiado para mí? ¿Y si Jorge se da cuenta de lo niña que soy todavía y se replantea nuestra relación? ¿Y si me pongo las gafas de sol para que no me quede ciega en minuto y medio? Pues sí, será lo mejor.

Rebusco en el bolso para sacar las gafas de sol que me pongo acto seguido. Saco de paso el libro de Los enamoramientos, de Javier Marías, que tenía pendiente desde hacía tiempo, y vuelvo a girarme hacia Noelia mientras abro el libro para seguir leyendo.

—¿Puedo sentarme?

Oigo una voz a mi derecha y me giro para ver quién va a interrumpir mi lectura. Es un chico de unos veintipocos, con un bañador de slip rojo y demasiado metrosexual para mi gusto. O puede que incluso sea todavía imberbe. Está ahí de pie, mirándome, con el cuerpo calado. Imagino que habrá salido ahora de la piscina. No tiene mal cuerpo, pero quiere lucirlo tanto que me da hasta grima mirar.

—La verdad es que no, no hay sitio, lo siento —le respondo educadamente y vuelvo a mi lectura.

Y haciendo caso omiso de lo que le he dicho, se sienta a mi lado, en el suelo.

—¿Qué lees? —pregunta mientras se despeina el pelo.

—Un libro —le digo con mi bordería habitual sin ni siquiera levantar los ojos del libro salvo para echar un vistazo a Noelia, que está jugando ya con un par de vecinos en el agua.

—Eso ya lo veo, me refiero al título.

Qué insistente el niño…

—Los enamoramientos —contesto volviendo a leer la misma frase dos veces. Y es algo que me pone bastante nerviosa. No me gusta que me interrumpan cuando leo.

—Qué bonito título para una bonita chica como tú.

Ahora sí que me giro para mirarle.

—¿En serio? —le pregunto con un tono que no es precisamente amable.

—Pues claro —dice pensando que le estoy siguiendo el juego.

Es tan penoso que hasta me da la risa. Vuelvo al libro e intento que se dé cuenta de que le estoy ignorando por completo y así se acabe yendo.

En ese momento viene Noelia a coger sus gafas de agua.

—Ten cuidado y no corras, que te puedes resbalar —digo mientras se echa a correr hacia las escaleras de nuevo, pasando de mí por completo.

—¿Es tu hermana?

Y el chico no se rinde.

—No.

—¿Una prima?

—No —y tres veces que he tenido que releer la frase.

Mi paciencia después de esta agotadora semana no es muy buena y si a eso le sumamos que el chico éste no me está dejando leer, las consecuencias pueden ser devastadoras.

—Pues tu hija es imposible, ¿cuántos años tienes? ¿Veinte?

Vuelvo a suspirar. Cierro el libro y le miro de nuevo.

—No quiero ser borde, ¿pero podrías perderte un rato e ir a jugar con otros niños de tu edad?

Eso parece que en un principio le sorprende pero nada, está visto que la insistencia es su arma.

—¿Y vienes a jugar tú conmigo? —pregunta con un tono que intenta parecer provocador.

Ya ni le contesto. Opto por lo más sencillo. Me levanto de allí y me giro desde arriba hacia él.

—En fin, me voy a dar un baño viendo que no vas a dejarme leer en paz.

Y al volver a girarme en dirección a la piscina me encuentro a Jorge frente a mí, con su traje de baño corto color azul oscuro y su torso salpicado de vello varonil. Lleva esas gafas de sol que tanto me gustan y luce sus patillas canosas de una forma que ahora mismo me gustaría bañar de besos.

—Hola cariño, siento haber tardado tanto —me dice dándome un apasionado beso, cogiéndome por la cintura con un brazo. Cuando se separa de mí, se gira un momento hacia el chico pesado que sigue sentado en el suelo al lado de mi toalla, mirándonos con la boca abierta. Se baja un poco las gafas con un dedo para mirarle con indiferencia—. ¿Te ha estado haciendo compañía este niño tan majo?

Yo le miro y sé lo que pretende. Pero me encanta que haga esto.

—Sí, pero creo que ya se iba —y ni me giro para mirar, pero veo por el rabillo del ojo que se ha levantado y pasa por delante de mí en dirección a la piscina sin tan siquiera despedirse.

Jorge me sonríe, divertido y orgulloso por lo que acaba de hacer.

—No te puedo dejar ni un segundo sola —susurra con voz grave.

—Pero te empeñas en hacerlo de vez en cuando y mira lo que pasa…

Aparece su sonrisa de medio lado y vuelve a besar mis labios. Tiene un sabor jugoso y refrescante, como a zumo de manzana y naranja, y me dan ganas de exprimirle hasta la última gota.

—Después de ese beso siento decirte que durante un rato no voy a poder acompañarte a la piscina —me dice.

Yo frunzo el ceño y me sonríe de forma juguetona.

—Ah… —le digo, entendiendo a lo que se refiere e intento no reírme.

—No te rías porque la que peor lo pasarías serías tú, estoy seguro —dice sentándose en la toalla.

Vale, tiene razón, no me gustaría que todas las de la piscina constataran todo lo que se están perdiendo por no lanzarse sobre él. Y es mucho lo que se pierden. En estos momentos, mucho, mucho. Así que me siento con Jorge, mirando hacia Noelia, que sigue jugando a lanzar sus gafas al fondo de la piscina e ir a recogerlas. Parece una sirenita cada vez que se mete entera en el agua.

—¿Cansada? —pregunta girándose para mirarme a través de sus oscuras gafas de Guess.

—¿Yo? —y asiente, contestando a mi pregunta—. No, ¿por?

Sí, agotada y a punto de reventar. Mátame camión…

—No pasa nada porque lo reconozcas. Yo soy su padre y también suelo estar cansado cuando acaba el día.

—Pues ahora me siento algo mejor —le reconozco con un alivio tremendo—, porque me sentía fatal pensando que no iba a ser nunca buena madre si no era capaz de estar una semana entera con una niña sin cansarme.

Y suspiro. Y qué bien sienta decir aquello mientras Jorge sonríe y me da un beso en la mejilla.

—No te preocupes por eso. Piensa que te has visto de repente con una niña de seis años desconocida, rodeada de problemas y teniendo que hacerte cargo de ella casi de un día para otro. Eso es mucho, Laura.

Noelia ve a su padre y sale corriendo de la piscina para venir a contarle todo lo que está jugando.

—Pero no corras que te puedes caer —le recuerda también Jorge en cuanto Noelia ya no tiene nada más que contarle y decide volver a la piscina con el resto de niños.

—Jolín papi, que ya me lo ha dicho Laura también… —refunfuña, cruzándose de brazos a mitad de camino.

Jorge me mira y se echa a reír.

—Vale, vale, pero de todas formas…

—Vale, no corro… —dice acabando la frase y yendo tranquilamente hacia la escalera de la piscina de nuevo.

Jorge se tumba sin dejar de mirar a Noelia y me doy cuenta de que no se ha echado crema. Cojo el bote de Nivea y lo dejo a su lado. Me siento en sus piernas y me echo crema en las manos mientras él gira su cabeza de golpe para ver qué hago.

—Sólo voy a echarte crema… —le tranquilizo.

—Mira a ver, porque quiero levantarme de aquí en algún momento del día… —y se gira de nuevo, tumbándose por completo.

Qué gracioso se cree…

Me froto las manos y empiezo a extenderle la crema. Intento por todos los medios que no parezca ni erótico ni nada, hay demasiados niños cerca y todo esto está lleno de padres y madres respetables. Como me pase de la raya, son capaces de venir y echarnos por escándalo público o algo así. Tardo sólo un par de minutos en extenderle la crema por la espalda y los brazos. Me doy la vuelta, todavía sentada encima de él y le extiendo algo más de crema por sus piernas. Su vello me hace cosquillas en las palmas de las manos. Y en otro minuto está listo y me bajo de sus piernas, tumbándome en la toalla de Noelia que está justo al lado de la mía en donde está Jorge ahora mismo. Al notar que me bajo de encima de él, gira su cabeza para mirarme por encima de las gafas, con una media sonrisa que creo que no le ha abandonado desde que bajó a la piscina.

—Sé que has intentado que no lo parezca, pero aun así ha sido demasiado erótico… —me dice, divirtiéndose con la cara que se me está quedando al escucharle.

—¡Jorge! —me quejo, dándole en el brazo.

—Si quieres hacemos una encuesta entre los presentes, pero creo que ahora mismo muchos de los perfectos mariditos que tenemos alrededor me envidian demasiado.

Se echa a reír a carcajadas en cuanto vuelvo a darle otro empujón. Me agarra por la cintura y me arrastra hacia él para darme un beso cariñoso en la sien.

—Quita, que me das calor —le digo apartándole, molesta todavía por su bromita.

—Por Dios, ¡qué romántica estás hoy! —contesta sin perder el buen humor.

—Es que estoy caliente —y en cuanto veo que Jorge ha vuelto su cara hacia mí, con la boca abierta por completo, rectifico muerta de vergüenza—. ¡Quiero decir que tengo calor! ¡Por el sol!

Tarde. Jorge ya está riéndose de mí, disfrutando de mi lapsus linguae. Me vuelve a coger y me tumba mirando hacia arriba para poner medio cuerpo encima de mí. Me sube un poco las gafas para verme los ojos y me besa en los labios, dejando las gafas en su sitio y acariciando mi pelo.

—George… —le aviso con tono meloso.

—Si me llamas así te meto mano ahora mismo, así que no me tientes —dice sin separar sus labios de los míos.

Ahogo un pequeño grito y eso a Jorge le encanta. Juega con la tira de mi bikini a la altura de mi cuello y se acerca para depositar un brevísimo beso en mi clavícula. Me han entrado escalofríos en cuanto he sentido sus labios rozando mi piel.

—Llevas toda la semana sin acercarte a mí —se queja.

—Es que acabo agotada. No sé cómo lo haces tú…

—Bueno —se encoge de hombros—, creo que es la costumbre. Era peor de bebé, así que a lo mejor yo veo la diferencia entre antes y ahora y por eso no me canso ya tanto.

Eso me angustia más. Peor de bebé… Voy a morir de agotamiento si tengo un hijo, estoy segura.

—¿Qué piensas? —pregunta separándose un poco y apoyando los antebrazos en la toalla.

—Sólo en lo complicado que es tener un hijo. Empiezo a dar mucho mérito a mis padres…

—Cariño, no es tan complicado. Tiene sus cosas, es cierto —levanta la vista para ver a Noelia y sonríe—, pero merece la pena con creces y eso es al final lo que importa.

Yo me giro para verla también. Está riendo a carcajadas con los vecinos mientras se salpican los unos a los otros en un juego seguramente inventado en el momento. Es preciosa y tiene una sonrisa contagiosa, ya que ahora mismo Jorge y yo no podemos evitar sonreír al verla. Nos volvemos a la vez para mirarnos y nos vemos sonriendo.

Jorge se acerca a mí y vuelve a darme un breve beso.

—Pero como ya te he dicho, a ti te cuesta más ahora con Noelia porque ha sido demasiado de golpe, no te has acostumbrado. Por eso quería ir poco a poco, para que no te agobiaras y pensaras que tener hijos es algo horrible y agotador —explica, intentando que no le diga que vaya a tener más hijos con otra, que de mí se olvide.

Creo que no me ve demasiado convencida. Seguramente tenga razón, pero después de esta semana se me han quitado las ganas de tenerlos propios durante una temporada larga, lo siento. Por suerte es algo que no tengo que pensar ahora.

—Entonces… ¿Sexo después de tener hijos sí o no? —le pregunto intentando parecer seria.

—Absolutamente sí —y vuelve a agarrarme por la cintura, atrapando entre sus dientes el lóbulo de mi oreja izquierda—. Creo que ya te lo he demostrado, ¿no?

Al recordar aquella vez en el Ritz, me invade una oleada de escalofríos por todo el cuerpo que no puedo disimular. Ése me parece que es el efecto que buscaba Jorge con sus palabras, porque sonríe satisfecho.

—Hoy me da igual que estés cansada o no —me avisa acercándose de nuevo a mi oído y susurrando cada palabra lentamente—. Pienso hacértelo por todas las veces que no has querido esta semana.

—¿Hacerme el qué?

No puedo evitar seguir su juego.

—¿Tú qué quieres?

Ah vale, ya estamos. No suelo decirle esas cosas y lo sabe. No me salen, no sé por qué, me da vergüenza. Por eso me pregunta, porque sabe que no hay peligro de que le diga eso y luego no pueda levantarse de aquí a un rato. Pues de ésta se va a acordar…

Me acerco a él, le doy un tirón a su lóbulo con mis dientes y le susurro:

—Quiero que me folles tan fuerte que tenga que acabar suplicándote que pares porque no pueda correrme más veces —me separo de él para mirarle a los ojos, que tiene encendidos de deseo—. Luego, ya pensaremos qué más.

Oh sí, le he dejado de piedra. Y creo que ahí abajo también. Se revuelve en su sitio y le veo una risa maquiavélica, pensando lo que va a hacerme en unas horas. En ese momento aparece Noelia tiritando por el agua fría de la piscina.

—Papi, tápame con la toalla, tengo frío.

Jorge se queda pasmado no sabiendo qué hacer. Creo que ahora mismo es imposible que pueda levantarse después de lo que le acabo de decir. Me echo a reír y me levanto, tapándola con mi toalla y secándola para que vuelva a entrar en calor. Jorge agacha la cabeza y se ríe también, un poco más aliviado.

—Tengo hambre, ¿podemos ir a merendar? —pregunta Noelia de nuevo mirando a su padre.

—Id yendo vosotras, dentro de un rato voy yo…

No puedo evitar volver a reírme. Está bastante nervioso y eso no es algo que suela pasarle, así que estoy disfrutando.

—Ven, cielo. Vamos a casa y merendamos algo, ¿vale? —me pongo mi vestido de piscina y me calzo. Doy un vistazo a Jorge antes de irnos, que nos está mirando desde abajo—. Cuando quieras, ¿eh? —le digo con una gran sonrisa en los labios.

—Qué graciosa nos ha salido la señorita periodista.

—Porque el señor letrado no la conoce bien…

Y me doy media vuelta con Noelia, dejando a su papi demasiado acalorado en la piscina un rato más.

Me he quedado arriba preparando la cena mientras Jorge bajaba a Noelia al portal en donde ya estaban Claudia y Pedro esperando. Es extraño, pero siempre que se va Noelia, me da pena ver la casa así de silenciosa. Es un poco contradictorio, más aun teniendo en cuenta lo que siempre me ha gustado estar a solas en silencio en mi propia casa. Pero en fin, creo que las cosas van cambiando y yo voy cambiando un poco con ellas. Puede que sea verdad lo que dice Jorge y ya me esté acostumbrando a tener a Noelia cada vez más tiempo.

Oigo la puerta y a Jorge entrando de nuevo en casa. Deja las llaves en el hall y sus lentos pasos se acercan a la cocina en donde estoy mezclando la ensalada. Me abraza por detrás, dándome pequeños besos por el cuello.

—¿Qué tal se quedó? —digo preguntándole por Noelia.

Jorge se separa de mí y va a coger un par de copas de vino.

—Bien, creo que estaba demasiado cansada de tanta piscina como para quejarse por nada.

Va hacia el frigorífico y coge una botella de vino blanco. Sirve el caldo en las dos copas y me acerca una, quitándome la ensalada de las manos y dejándola en la mesa de al lado. Brindamos y doy un trago que me sabe a gloria. El suave y fresco líquido cae por mi garganta, refrescándome al instante.

—Ahora me costará acostumbrarme a que no esté por aquí —confieso.

Y esa confesión sé que le encanta. Sólo con la cara de felicidad que ha puesto, es suficiente para saberlo.

—Eso lo soluciono rápido, hago que la traigan otra semana más, ¿eh? —me dice de broma, haciendo como que se vuelve hacia la puerta.

Yo le agarro para que deje de hacer el tonto. Jorge puede ser tan niño a veces… Quién lo diría viéndole en el bufete.

—Sabes que no me importaría. Es Noelia. Os quiero a los dos, por mucho que me hagáis rabiar a veces.

Creo que si llego a decirle que nos ha tocado el euromillón, su cara no habría desprendido tanta felicidad como con lo que acabo de decirle. Me coge por la cintura con el brazo que tiene libre sin dejar de sonreír.

—Y yo te quiero a ti, mi vida, no sabes bien cuánto —y posa sus labios en los míos durante un par de segundos para luego volver a mirarme con esos ojos color lima fresca.

Oigo que está sonando mi WhatsApp encima de la mesa de al lado. Insistentemente.

—Anda, mírame a ver quién es, voy a ir poniendo la mesa, ¿vale? —y me separo de él con otro beso.

Cojo las copas de vino y las llevo a la mesa del comedor. Cuando vuelvo a por la ensalada, veo a Jorge muy serio.

—¿Qué pasa? ¿Quién era? —digo despreocupada, llevándome la ensalada.

Pero no contesta. Así que vuelvo a la cocina y sigo mirándole intrigada mientras cojo dos tenedores y unas servilletas. Jorge me lo quita de las manos y me pasa el móvil abierto por una conversación de WhatsApp, yéndose al comedor. Miro quién me ha escrito y veo la foto de Enrique en pantalla.

Mierda…

«¿Qué tal está mi Pepper? No te imaginas las ganas que tengo ya de verte Va a ser un curso político más que divertido Tengo que enseñarte un restaurante en Bruselas que descubrí el mes pasado ¿Viajamos juntos en tu primer día del nuevo curro?»

Mierda. Mierda. Mierda. Mierda…

No, creo que no es suficiente.

Mierda. Mierda. Mierda.

Bueno, tampoco lo es, pero creo que voy a tener que ir al comedor y enfrentarme a otra gran bronca. Voy a matar a Enrique. Eso es lo que va a pasar en mi primer día del nuevo curro.

Voy al comedor y me siento a su lado. Jorge está ya comiendo del bol de ensalada y no me mira siquiera cuando me siento.

—Jorge, ¿estás enfadado?

¿Para qué le pregunto esa tontería? Por supuesto, él ni contesta.

—Jorge… ¿Puedes decirme algo?

—¿Puedes decírmelo tú? —me salta dejando de malas el tenedor en la mesa y cruzándose de brazos, echado en el respaldo de su silla—. ¿Me puedes explicar lo que te acaba de escribir?

—Somos amigos, también voy a ir con Carlos y de él no dices nada.

—Carlos no ha intentado ni creo que intente nada contigo.

Vale, mejor entonces que no se entere de cuando Carlos intentó justo al entrar yo a trabajar a Press2…

—¿Qué pasa? —pregunta molesto al notar mi silencio momentáneo.

—Nada, Jorge. Es sólo que por mucho que Enrique intentara cualquier cosa, yo no haría nada. A veces parece que se te olvida.

—Y a veces parece que a ti se te olvida lo insistente que puede llegar a ser Enrique. O que en cuanto nosotros tenemos algún problema, al que acudes es a él para… Vete tú a saber para qué. Y, ¿qué es eso de Tony Stark y Pepper?

Uf… suena a que está más que cabreado. Prefiero no decirle nada.

—No es nada, Jorge, el caso es que yo no…

—No, quiero saber por qué le tienes en el móvil como Tony Stark y por qué él te llama Pepper. Le escuché llamarte así cuando…

Sus recuerdos le silencian y un gesto amargo aparece en su rostro al recordar aquel día del hotel, cuando llegó justo antes de que Enrique y yo… Y al recordarlo, mis emociones se mezclan sin poder evitarlo, pero no quiero analizar lo que siento ahora mismo.

—Es sólo de broma, fue hace mucho… —si total, más cabreado que está ahora, no puede estar—. En la primera rueda de prensa que cubrí de ellos, él llevaba una camiseta de Los Vengadores y una de mis preguntas fue que con quién teníamos que identificarle. Y para seguir la gracia, nos dijo que si tuviera a una Pepper, prefería a Tony Stark. Pero fue él el que apuntó su teléfono en mi móvil y se puso así. Luego, bueno… No sé, seguimos la broma sin más.

Jorge se levanta de golpe y se aleja de la mesa, dando un manotazo a su silla.

—Bromas frikis, como si fuerais críos… —le oigo decir.

—Tú ahora mismo te estás comportando como un crío. Deja de magnificar algo que no existe.

—¿Pero cómo que no existe? ¿Tú te crees que esos mensajes son normales? ¿Es normal que estéis todo el día de cachondeo? ¿O que él se haya metido en tu trabajo para intentar que te lleven a Bruselas para tenerte más cerca?

—Jorge, eso no ha pasado así.

—Y ahora qué hago yo, dime, ¿llamo al jefe de tu jefe y le digo que te ponga a cubrir los casos del bufete para poder tenerte vigilada como va a hacer él?

—Oye, que no me han dado el trabajo porque Enrique lo haya pedido.

Que esto ya es el colmo.

—Pero ha influido mucho, que para mí es lo mismo, y no te veo molesta con él. Y eso que eres taaaan independiente y te gusta hacer toooodo por ti misma…

Suena taaaaan sarcástico que me dan ganas de arrancarle la lengua. Me levanto más que enfadada de la mesa y voy hacia él.

—¿Insinúas que si no es por Enrique, yo no podría haber conseguido el trabajo?

—No he dicho eso, pero me molesta bastante que hable así de ti con todo el mundo —y pensándoselo mejor, rectifica—. No, más bien me jode que tenga que ir de listo por ahí hablando de la que es mi novia —y esto último lo dice elevando la voz, sobre todo ese «mi», que ha sonado más que posesivo.

—Jorge, yo no puedo controlar lo que él dice o hace —le contesto bajando la voz para intentar que la baje él también. Pero no tengo éxito.

—¡Pues deberías controlar lo que haces o dices tú, que con eso ya sería suficiente!

—¿Cómo que lo que hago o digo? ¿Ahora soy yo la que le pico o algo?

—Bueno, tú me dirás —se ríe mientras se mueve nervioso por el salón—. Que si vamos a hacerte una entrevista, que si ven a buscarme que estoy borracha, que si Tony por aquí y por allá…

—No tergiverses las cosas, haz el favor. No ha pasado nada entre Enrique y yo, y tú estás comportándote como si estuviéramos liados a tus espaldas.

—Os besasteis, ¿recuerdas? —dice volviendo a gritar. Me clava sus ojos encendidos en los míos hasta que me atraviesa—. Porque yo sí que lo recuerdo bien. No dejaba de ver esas imágenes por todas partes. Me habías dejado de la peor forma posible, con palabras que todavía me cuesta asimilar, y tú estabas ahí besándote con otro en todas las redes. Y por si fuera poco, al volver de Escocia otra vez lo mismo. A la mínima discusión te vas con él, Laura, ¿o no es así?

—No, no lo es, porque no pasamos de ahí, ya lo sabes —intento acercarme a él, pero se da la vuelta y se aleja de mí—. Te pregunté si habría problema en que aceptara el trabajo y me aseguraste que no, que estaríamos bien. Pero no has dejado de discutir desde entonces.

—No haber aceptado, porque bien que querías que te dijera que aceptaras…

—Dimite tú en el bufete, a mí tampoco me hace gracia que trabajes tantas horas seguidas con Sandra —le suelto.

Él me mira indignado.

—No es lo mismo.

—¿Cómo que no? Ay Jorge —empiezo a decirle imitando a Sandra en el tono y en los gestos—, vámonos a tomar algo a la salida. Ay Jorge, lo bien que me lo paso contigo. Ay Jorge, vámonos a mi casa y te echo un buen polvo para que dejes de tirarte a la hija de tus jefes, que es demasiado cría para ti.

—Eso no es así —dice bajando la voz, pero muy serio.

—¿Ah no? ¿Te piensas que soy tonta? ¿Crees que no noto que lo de Sandra no es simple capricho pasajero? ¿Crees que no sé que ha tenido que pasar algo entre vosotros? Y me lo has estado ocultando además, no como yo con lo de Enrique, que siempre te cuento todo.

La verdad es que hasta ahora mismo no lo había pensado, pero al ver la cara que ha puesto, me ha quedado muy claro que estoy en lo cierto. Para qué hablaré a veces…

—La última vez fue hace tiempo —confiesa.

—¿La última? —y sueno tan estridente que incluso a mí misma me molesta el tono.

—Sí, tuvimos un lío cuando entré a trabajar al bufete y hace unos dos años volvimos otra vez a tener algo.

—Pero… Estabas casado y Noelia…

Se me van a caer los ojos de las cuencas.

—Tampoco es algo tan raro, Laura. Me tiraba a Sandra estando con Claudia, la tenía cerca y me la tiraba de vez en cuando. Yo no quería a Claudia y ella hacía lo mismo a mis espaldas.

Suena frío, demasiado. Se sienta en el sofá y yo me apoyo en el sillón de enfrente, dejándome caer poco a poco en el asiento.

—Pero la engañabas. Y tenías a tu hija en casa, Jorge. Y además, con Sandra…

—Con Sandra o con otra, ¿qué más daba?

—¿Me lo estás diciendo en serio?

No me lo puedo creer. ¿Jorge es de ese tipo de tíos?

—¿El qué? ¿No puedes creer que yo fuera capaz de hacer algo así? —y parece divertirse con mi cara de asombro—. No era como tú pensabas, ¿verdad?

—Pero aunque no quisieras a Claudia… Y además, ¡con Sandra!

—Qué más da, estaba buena y follaba bien, no necesitaba otra cosa.

Me quedo tan estupefacta que no soy capaz de contestar nada a eso. ¿Qué ha pasado con mi Jorge? Éste no es el Jorge que conozco. Es uno oscuro y frío al que no le importa dejar en casa a su hija y su mujer para tirarse a otra. Incluso el lenguaje le ha cambiado. No entiendo nada.

—¿También tuviste algo con ella cuando nosotros…?

No creo querer saberlo y aun así las palabras han brotado solas. Jorge se ríe antes de contestar, echado hacia atrás en el respaldo del sofá sin dejar de mirarme. Creo que hasta que no me conteste a la pregunta, mis pulmones se han negado a recibir más oxígeno.

—¿Quieres saber si me estoy tirando a Sandra mientras estoy contigo?

—Ahora mismo ya no me extrañaría nada.

—Te he dicho que no quería a Claudia y que hace ya tiempo que no me tiro a Sandra. Y te lo habría dicho, si hubiera hecho eso no tendría inconveniente en decírtelo al llegar a casa.

—¿Claudia lo sabía?

—Sí, sabía que cuando no iba a casa en toda la noche no era por trabajo. Cuando me preguntaba, contestaba que no creía que quisiera saber con quién había estado. Y no le importaba mucho mientras siguiera pagando yo las cosas.

—Pero Jorge… ¿Cómo pudiste…? Ahora no voy a poder evitar pensar que vas a hacerme tú lo mismo a mí en cualquier momento.

—Por eso no quise contártelo, fue demasiado seguido y pensé que creerías que también te iba a utilizar como a Sandra.

—¿Cómo que demasiado seguido? ¿El qué?

He aquí otra pregunta que no quiero que responda.

—Sí, lo de Sandra. Antes de tener nosotros nada, sólo hacía como un mes que no quedaba con ella. De hecho, la noche de la fiesta me estaba convenciendo para echarme un polvo en los baños antes de bailar contigo.

¿Pero por qué me cuenta tantos detalles? En estos momentos creo que la sinceridad está sobrevalorada. Miénteme un poco por lo menos, dime que hacía tiempo ya que no teníais nada… Pero decirme todo eso y quedarse como si nada…

—Vale, creo que voy a acabar vomitando… —le reconozco en alto, apartándole de mi vista.

—¿No querías saber cómo era yo?

—Creo que no, no quería saberlo.

—Me dijiste que no había sido sincero y lo estoy siendo, ¿no?

—Te estás pasando y lo sabes.

—Sólo para que ahora cuando vaya al bufete, sepas cómo voy a pasarlo yo cuando tengas que ir a Bruselas con Enrique cada poco.

Me levanto del sofá. No puedo seguir escuchando más cosas o creo que me va a dar algo. ¿Siempre tiene que vengarse de esa forma de mí? No creo que sea justo.

—Me voy, Jorge, no puedo más.

—A dónde —me dice levantándose de golpe y alcanzándome la muñeca.

Me giro hacia él y su cara es muy distinta de la de hace un momento. Le noto casi aterrado.

—¿Cómo que a dónde? A la cama… —y parece que al oír eso, se calma de nuevo y deja de hacer tanta presión en mi muñeca—. ¿Dónde pensabas que me iba?

—A bueno... a…

—Pensabas que me iba de casa —afirmo, acabando la frase por él—. No, no me voy de casa. Aunque no sé si debería, la verdad.

—No deberías.

—¿Por qué? Ahora mismo no puedo dejar de pensar en ti y en Sandra follando, como dices tú, por todas partes. Y además, como folla bien, tendrás ganas de repetir de nuevo.

—A mí me pasa lo mismo contigo y con Enrique. No dejo de pensar que vais a acabar acostándoos en cualquier momento y no puedo con eso.

Le cojo las manos y me quedo de pie allí con él. Ahora mismo tiene una expresión de dolor en la cara. Aunque sigue serio, no está precisamente enfadado.

—¿Por qué crees eso? Yo te quiero, Jorge. Te amo —puntualizo—. No podría hacer algo así. Ya no por ti, sino por mí. No podría estar con ningún otro salvo contigo.

—¿Aun después de saber cómo era antes de estar contigo?

—A ver, no me ha gustado nada de lo que me has contado, pero eso no hace que sienta algo distinto por ti. Algo de miedo sí que siento… —le confieso—. Pero sigo queriendo estar contigo.

—Yo nunca podría hacerte algo así, Laura. Créeme, nunca lo haría. Contigo no soy como era antes.

—Ya lo sé —y aunque no estoy muy segura, prefiero tranquilizarle. Le acaricio la cara con la palma de mi mano y su respiración se va normalizando—. Lo que no entiendo es por qué sigues pensando eso de Enrique y de mí, cuando te he demostrado que te elegiría siempre a ti por encima de cualquiera.

—Porque él… —me mira fijamente antes de seguir hablando—. Creo que sabes que con él las cosas serían más sencillas. Y a ti te gusta eso. Además, dijiste que te atraía y Enrique es… Es más joven que yo, y se dedica a algo que te llama la atención y…

—Jorge, no digas tonterías —le digo suavemente—, también me atrae Colin Firth y no por eso voy a cambiar a mi Mr. Darcy por otro distinto —parece que sonríe al decirle eso y prosigo—. Sé que con Enrique todo sería más fácil. Pero le dejé allí para irme contigo a pesar de todo. Porque empiezo a creer que en realidad no me gustaban las cosas sencillas. Siempre me gustaste tú, que eres lo más difícil que he conocido nunca, y el resto no me importaba lo más mínimo.

Jorge no abre la boca siquiera. Me mira fijamente a los ojos, pensativo.

—¿Me acompañarás a Bruselas algún día? —le pregunto para intentar que se le pase la pena/enfado que tiene ahora mismo.

—¿Quieres que vaya contigo? —y por la cara que se le ha puesto en cuanto se lo he dicho, no se lo puede creer.

—Sí, me gustaría que vinieras y vieras cómo se trabaja allí. No es ir y tomarse unas cañas con los eurodiputados precisamente. Cuando se acaba el trabajo, todo el mundo se va a sus casas. No hay tiempo para restaurantes ni para otro tipo de charlas.

—Pero nosotros podíamos estar allí un par de días… —y vuelve a estar contento otra vez.

—Claro, y así marcas todo el territorio que quieras delante de Enrique y de todo el que te apetezca, ¿quieres? —le digo con ironía.

—Pues me parece muy bien. ¿No te enfadarás si lo hago?

—No, pero no te pases tampoco, que es mi trabajo —le advierto, viendo la cara de emoción que está poniendo sólo de imaginárselo. A saber lo que está pensando.

—Vale, prometo no pasarme demasiado —dice riéndose por fin.

—¿Ahora ya me puedo ir a la cama?

Jorge sonríe y me besa, posando lentamente sus labios sobre los míos, haciendo que por un segundo se me olvide que estoy cansada y necesite más de esos besos por todo mi cuerpo.

—¿No tienes hambre? —pregunta por la solitaria ensalada que ha quedado hace un rato en la mesa.

—Estoy muy cansada…

Sopesa mis palabras y prefiere concluir por fin con la discusión.

—Venga, vamos.

—Jorge…

Estamos ya en la cama pero yo no puedo dormir. Jorge está de espaldas a mí y yo me giro hacia él para ver si sigue dormido. Como no contesta, le muevo un poco la espalda.

—Jorge, ¿estás dormido?

—Mmmm… —oigo que gime.

Se da la vuelta hacia mí sin abrir los ojos y me coge entre sus brazos, decidido a seguir durmiendo.

—No puedo dormir —le digo.

—Enciende el aire…

Lo dice refiriéndose al aparato de aire acondicionado de la habitación. Se empeñó en poner hace un par de meses uno aquí también porque le dije que pasaba calor por las noches. Me tiene entre algodones…

—Ya lo he encendido pero sigo sin poder dormir —vuelvo a susurrarle.

Sigue con los ojos cerrados cuando empieza a acariciarme el pelo, intentando que vuelva a dormirme. Pero no puedo dejar de pensar en lo de Sandra. Estoy demasiado nerviosa como para dormir.

—Jorge, tengo que preguntarte una cosa.

—¿Mmmm…? —murmura de nuevo en sueños.

—¿Qué hacía Sandra para que dijeras que follaba bien? —le suelto de golpe.

Deja de acariciarme y se frota los ojos para poder abrirlos. Me encanta ver esa escena, no me cansaría nunca de mirar al Jorge recién despierto, con los ojos medio cerrados de sueño. Es tan natural que nunca pensé que pudiera ver esto siempre que quisiera como me pasa ahora.

—¿Estás pensando ahora en eso?

Yo asiento. Se revuelve en la cama para ponernos de medio lado. Pasa una mano por detrás de mí y empieza a acariciar mi espalda lentamente con las yemas de sus dedos.

—No hacía nada especial, Laura… Sólo eso, ya sabes. Te lo dije para enfadarte, olvídalo.

—Pero algo haría para que dijeras que follaba bien —le repito.

Jorge abre algo más los ojos y me mira sorprendido por cómo pronuncio aquella palabra.

—No te gustó que hablara de esa forma, ¿verdad? —me dice.

—¿Cómo?

—Con ese tipo de vocabulario.

—Bueno, no estoy acostumbrada a que hables así.

—Es que con Sandra era sólo eso. Llegaba a cualquier sitio, follábamos y me iba a casa cuando yo ya no tenía ganas de más. No puedo decirlo de otra forma.

—Pero te gustaba. Para repetir…

Suspira.

—No pienses en eso, por favor Laura. Era sólo sexo, nada más.

—Pero por qué dijiste eso precisamente, que follaba bien —insisto.

—A ver —dice revolviéndose un poco sin dejar de acariciarme—. No es que lo hiciera bien ni no, es que bueno, le hacía cosas con las que no pensaba en nada más. No es como contigo, que disfruto dándote un simple beso —y besa mis labios, sonriendo.

—¿Qué hacías con ella entonces?

Pero yo para qué pregunto lo que no quiero saber… ¿Soy masoquista?

—¿Por qué quieres saber eso? —pregunta extrañado, frunciendo el ceño.

—No lo sé, puede que para saber si yo podría hacerlo también.

—¡Uy! —y se echa a reír—. ¿Pero y eso?

—No sé, Jorge, no sé si te gustan otras cosas que ni siquiera me he planteado hacer contigo y quiero saberlo.

—Laura, con un solo roce de tu mano estaba más excitado que con cualquier cosa que le hiciera después a Sandra, créeme.

—Ah, que cuando iba a tu despacho por lo del caso Himalaya, tú luego…

—Ey, Lau… —me dice cogiendo mi cara entre sus manos—. ¿Por qué crees que le caes tan mal a Sandra?

—¿Porque hace mucho que no folla contigo?

Él sonríe al oírme decir esa palabra de nuevo. Hoy la he dicho más que en toda nuestra relación.

—No, tontina. Te voy a decir una cosa, pero no puedes echárselo en cara nunca, por mucho que ella te moleste, ¿vale? —yo asiento, expectante—. Poco antes de esa cena, habías estado en mi despacho para hablar de algo de tu trabajo. Te habías quedado más tiempo del que normalmente te quedabas. Yo ya estaba bastante nervioso viendo cómo te movías allí delante de mí, sonriendo y jugando con un boli entre tus manos. Además, te quitaste el jersey y llevabas una blusa con los botones de arriba desabrochados y… No sé cómo aguanté ese día sin tirarte encima de la mesa y hacértelo allí mismo.

Yo me río al recordarlo. Creo que sé a qué día se refiere porque recuerdo haberme fijado en que estaba más nervioso e incluso le pillé mirando mi escote cuando me quité el jersey.

—El caso —prosigue— es que cuando te fuiste yo había quedado para ir con Sandra a su casa a… Bueno, pues cuando me estaba… cuando yo… —pero no encuentra otra palabra para decirlo—. Cuando estaba corriéndome, grité tu nombre.

—¿Que hiciste qué? —no puedo creerlo…—. Sandra se cabrearía mucho…

—Más que eso, porque además me dijo que yo nunca gritaba su nombre. Y el colofón fue cuando me dijo que por qué no te echaba un polvo de una vez y contesté que a ti quería hacerte el amor, no follar contigo.

—¿Dijiste eso de verdad?

No me da ninguna pena Sandra, lo siento. Siempre me ha caído mal y sé que yo a ella también. Es muy fuerte lo que dijo, pero no siento pena por ella. Todo lo contrario, estoy más que emocionada y Jorge me lo nota porque ha empezado a sonreír al verme la cara.

—Sí, dije aquello y Sandra me echó de casa en calzoncillos, tirándome la ropa al descansillo —se ríe al recordarlo—. Luego llegó aquella cena y al bailar contigo… Supe que no podría dejar de tenerte en mis brazos ni por un segundo. Contigo no me sale hacer lo que hacía con otras, Laura, eres tan dulce y tan…

Cuando me acaricia de esa forma, mirándome embelesado, parece que para él no hubiera otra mujer en su vida más que yo. Pero si sigo pegada a su sonrisa, no va a decirme nada de lo que le estoy preguntando, así que agito mi cabeza levemente para intentar dejar de pensar en las mariposas que revolotean ahora mismo en mi estómago.

—Y, ¿qué hacías con otras? ¿Con Sandra o con quien fuera? —le vuelvo a preguntar, ahora con más curiosidad que enfado.

—Pues cosas diferentes, no era tan delicado como soy contigo.

—Pero nosotros a veces hacemos más cosas…

Jorge se ríe cuando le digo aquello.

—Cariño… eso no es nada. Cuando hacemos ese tipo de cosas estoy siempre pendiente de ti y te trato con cariño. Es lo que me sale. Nunca antes había querido tratar así a ninguna mujer.

—¿A nadie? ¿Y Claudia?

—Dejémoslo en que Claudia también tiene motivos para odiarte. Es muy lista y se daba cuenta de cómo te miraba siempre.

—Casi ni me mirabas…

—Te aseguro que te miraba —dice sonriendo—, y no te miraba como miraba al resto, incluso a Claudia. Además ella luego ha visto cómo me comporto contigo. Imagino que tiene que dolerle. Yo nunca fui cariñoso con ella y ahora ve que me desvivo por ti. No debe ser agradable ver algo así. Creo que por eso dijo que me parecía a mi padre, por cómo me porté de frío siempre con ella.

Ha dejado de sonreír y aparta los ojos de los míos.

—Pero no eres ni parecido —y en cuanto se lo digo, vuelve a mirarme.

—Te amo, mi vida, lo digo muy en serio. Te amo y no puedo vivir sin ti. Por eso me desespero cuando algún otro intenta acercarse tanto a ti. Porque sé que eres tú y sólo tú. Nunca he sentido algo así por ninguna otra y no podría sentirlo jamás de nuevo por nadie que no fueras tú.

—Entonces, ¿tú siempre conmigo?

Sonríe para sus adentros y me retira el flequillo que cae en mis ojos. Me besa dulcemente en la comisura de los labios.

—Yo siempre contigo, mi vida. Yo siempre contigo.

Me acerco a sus labios y le beso. Intento que el beso sea el típico de antes de dormirnos. Ya sabéis, breve y dulce. Pero sigue picándome la curiosidad pensando cómo era Jorge antes con otras. Lejos de resultarme horrible pensar algo así, quiero probarlo yo también y sin darme cuenta estoy mordiéndole el labio y jugando con mi lengua dentro de su boca de una forma poco habitual en mí.

—Por lo que veo, sigues sin tener sueño —dice Jorge casi dentro de mi boca.

—Quiero que me hagas esas cosas —le pido mientras bajo mi mano hasta su entrepierna. Y noto que al decírselo, aquello empieza a ponerse más que duro.

Jorge se separa un instante de mí, arrugando la frente.

—¿A qué cosas te refieres? —pregunta.

—No sé, lo que hacías con las otras.

Vaya, ya no sonríe.

—¿Por qué?

—Porque quiero saber qué hacías antes. A lo mejor también me gusta.

—Te he dicho que no puedo, Laura, te miro y no soy capaz.

—¿Tan malo era? —pregunto algo asustada ya. Jorge asiente, avergonzado—. Dímelo entonces.

—Te he dicho que no, vale ya —dice enfadado, y se separa de mí.

—Dime algo por lo menos, no puedes decirme que eras tan diferente antes y que a mí no me haces las mismas cosas y pretender que no quiera saber más.

Yo también sueno algo enfadada ahora. Quiero saber qué pasa con ese tema, no es tan grave. Sólo es sexo, ¿no?

—Te lo repito por última vez, Laura, deja el tema en paz —me advierte sentado en la cama, de espaldas a mí.

—No me da la gana.

Se gira y le brillan los ojos de forma extraña. ¿Qué le pasa?

—¿Quieres saber cómo me follaba a otras? ¿En serio? ¿Quieres eso de verdad?

—Quiero saber por qué dices que es tan diferente. No voy a parar hasta que me digas algo y lo sabes.

Le miro desafiante y sabe que hablo en serio. Puedo estar así por tiempo indefinido hasta que me lo diga.

—No sentía nada por ninguna. Nada en absoluto. ¿Qué quieres oír, Laura? El sexo era algo que hacía para descargar tensiones, nada más. Ni siquiera me preocupaba por la otra persona. Las tocaba cuando me apetecía y donde me apetecía, hacía lo que se me ocurría en ese momento, se la metía hasta que me corría y me iba cuando ya no tenía ganas de más. Eso es lo que me gustaba, saber que no tenía que preocuparme de que a la otra persona le gustara aquello.

Pero al explicarme eso, he visto sus ojos cada vez más brillantes. Creo que sí que le gustaba todo eso. Y ahora conmigo ya no hace aquellas cosas. No me muevo ni digo nada, pero Jorge sigue enfadado, creo que incluso algo más después de haber hablado.

Me quita la camiseta que llevo puesta y empieza a manosearme los pechos de una forma poco habitual en él.

—Esto es lo que hacía —y empieza a pellizcarme en los pezones sin ningún tacto, haciéndome incluso algo de daño—. Me apetecía tocarlas y lo hacía, y punto. Si no querían, se largaban y me buscaba a otra.

—¿Tocarlas? —en serio, ¿por qué me siento excitada y quiero que siga con aquello?— ¿Sólo eso? Esto me lo ha hecho cualquiera de los tíos con los que me he acostado.

Ahora sí que le he cabreado… Me mira fijamente a los ojos y se queda quieto, muy quieto, durante unos segundos. Y entonces no sé cómo ha pasado pero me agarra de un brazo y me gira en la cama, poniéndome boca abajo. Me coge por las caderas y me sube hasta tenerme a cuatro patas.

—Eres una jodida pesada, ¿quieres que te folle como a las otras? Muy bien, abre las piernas ahora mismo —y me da un cachete en una de las nalgas.

No puedo evitar que la boca se me abra con la sorpresa al escucharle decir algo así. Abro algo las piernas y vuelve a darme, ahora en la otra nalga.

—Te he dicho que abras bien las piernas, ¿no entiendes o qué? —y me coge él, separándomelas—. Ahora quédate así, ahora vuelvo.

Y sin más, se levanta y se va de allí. No sé por qué le hago caso y ni me muevo. Me ha dejado sorprendida la forma en la que ha reaccionado. Vale, yo le estaba picando pero…

Oigo que vuelve, poniéndose a mi lado de pie en la cama con los lazos del pelo en la mano. Sin hablarme siquiera, me coge las muñecas y me las ata con uno de ellos. Creo que me ha hecho demasiado fuerte el nudo e intento aflojármelo un poco, pero me agarra por el pelo y hace que le mire.

—Ni se te ocurra —me dice en bajo con voz amenazante.

Bueno, vale…

Me agarra las muñecas ya atadas y me acerca al cabecero de la cama, en donde me las ata con otro lazo a la barra del cabecero.

—Y ahora me va a dar igual que grites todo lo que quieras o que no te corras —me dice volviendo a tirarme del pelo—. Pero después de follarte, no quiero lamentos. ¿Estás segura de que quieres seguir con esto?

—Sí, sí que quiero, acaba de follarme de una vez —le digo algo molesta por la presión de los lazos en mis muñecas.

Me mira sorprendido y ladea su cabeza, arrugando la frente sin entender por qué puedo estar picándole para que haga todo aquello. No, yo tampoco lo entiendo en realidad, pero estoy ahora mismo tan excitada que necesito que siga haciendo esto como sea. Me suelta de forma repentina el pelo y sube a la cama. Se coloca detrás de mí y vuelve a cogerme por la cadera para colocarme.

—Vamos a ver qué te puedo follar antes… —y hace círculos con su dedo alrededor de mi vagina— …esto o… —y ahora los círculos los hace alrededor de mi ano— …puede que esto… O las dos cosas a la vez. Tengo ganas de metértela por todas partes desde que te conozco.

Me mete tres dedos a la vez en la vagina y molesta un poco que no lo haya hecho con el tacto de siempre, pero ha sido… Distinto, pero distinto para bien. Es extraño.

—Joder, y encima te gusta, estás mojada ya —me dice sorprendido—. Mejor, así me sirve para hacerme paso aquí… —dice mientras vuelve a mi ano con uno de esos dedos. Yo doy un respingo hacia delante al notarlo pero me da otro cachete en la nalga—. Te he dicho que te quedes quieta de una puta vez, Laura. Y ahora, vamos a ver cómo puedo entrar aquí…

Mete ahí su dedo, despacio. Y creo que con otras no lo habrá hecho despacio precisamente. Me parece que no se atreve ni siquiera ahora a ser como era antes. Ni aunque yo le obligara podría serlo.

Duele un poco. La sensación es diferente, algo molesta, pero sin querer me he relajado pensando en lo cuidadoso que está siendo y noto que ha metido el dedo entero dentro de mí.

—Vaya, esto también te gusta —me dice, satisfecho—. Ahora vamos a ver si te gusta esto…

No oigo nada pero sé que está moviéndose. Sin sacar su dedo de ahí, con otros dos dedos noto que separa mis labios vaginales y al segundo me la clava por completo. Grito al notar esa repentina embestida.

—Y ahora voy a follarte hasta que me corra dentro de ti. Quédate quieta y no digas nada, no quiero oírte decir ni una sola palabra, ¿entendiste? —me advierte, volviendo a tirar de mi pelo hacia atrás.

Yo asiento como puedo y sin soltarme el pelo empieza a embestirme con fuerza, metiendo y sacando también el dedo con cada embestida. Muerdo mi labio para no decir nada, pero me está resultando increíble. Quiero que siga así toda la noche y toda la mañana siguiente, haciéndome todas y cada una de las cosas que me está haciendo ahora.

—Me encanta que te quedes bien quieta y callada mientras te follo de esta forma —me dice con voz ronca mientras sigue con sus salvajes embestidas.

Vuelve a darme varios cachetes más sin ningún motivo y le oigo jadear con fuerza. No puedo evitar mover mis caderas para ir al encuentro de sus movimientos, pero se queda quieto de repente.

—¿Te he dicho que te muevas? —yo niego con la cabeza—. Pues entonces quédate quieta y deja de joderme moviéndote así.

Creo que es demasiado de una sola vez, me va a reventar la cabeza. Le noto dentro de mí en dos sitios diferentes, de forma ruda y poco sensible, y aun así está volviéndome loca de placer. Sus embestidas son cada vez más rápidas. Saca su dedo de dentro de mí y agarra con sus dos manos mis caderas con fuerza para aumentar el ritmo aún más.

—Joder Laura, ni te imaginas cuántas veces te imaginé así desde que te conozco, con mi polla dentro de tu coño, follándote tan fuerte que incluso te doliera…

En cuanto dice eso, levanto la cabeza y un gemido escapa de mi garganta. Y me da igual que vuelva a darme un cachete o cien. Voy a correrme sin poder evitarlo. Sus embestidas me dicen que él también va a correrse. Pero cuando estoy casi a punto, sale de mí y me da la vuelta, tumbándome en la cama frente a él. De rodillas ante mí, me mira con unos ojos más verdes y brillantes que nunca, con el rostro serio y contraído, mordiéndose el labio mientras me mira de arriba abajo con lujuria, con esa mirada de «puedo hacerte lo que yo quiera en este instante». Y yo le dejaría hacer lo que él quisiera sólo por volver a sentirme como me estoy sintiendo de excitada en estos momentos.

—Separa las piernas. Quiero follarte mientras te veo la cara que pones cada vez que te la clave —me dice secamente, con esa voz ronca que utiliza solamente cuando tenemos sexo. Sabe que me excita cuando habla así y hoy no es la excepción.

Yo las separo todo lo que puedo. Se agacha sobre mí y sin decir nada más, vuelve a estar completamente dentro, hasta el fondo, comenzando con más embestidas, más bestias aún que las últimas. Levanta la vista y mira mis pechos, acercando su boca para morder mis pezones, que tengo completamente duros desde hace ya rato. Vuelve a levantar la cabeza y ahora me mira a los ojos. No soy capaz de ver enfado en ellos, sólo lujuria.

—Voy a correrme dentro de ti —me avisa jadeante—. Si quieres, puedes correrte conmigo. Si no te corres ahora, no voy a dejar que lo hagas hasta la próxima vez, así que aprovecha ahora.

Vuelve a embestirme varias veces más y echa hacia atrás la cabeza.

—¡Dios, Laura! —grita y se tumba encima de mí, empezando a correrse.

En cuanto noto un fuerte chorro que me va llenando por dentro, me corro como si hiciera años desde la última vez. Me coge por detrás de la cabeza y me besa de forma apasionada.

—Te quiero, mi vida… —susurra en mis labios con una sonrisa, volviendo a besarme.

Se queda allí tumbado un momento, intentando normalizar la respiración. Cuando sale de mí, todavía está excitado. Creo que podría volver a empezar ahora mismo sin problema. Se acerca a mis muñecas y suelta los lazos que me había atado al principio, besándome las marcas que me han dejado. Me giro para tumbarme de lado y él se tumba de la misma forma, cogiéndome entre sus brazos sin dejar de mirarme.

—¿Estás bien? —pregunta tímidamente.

Estoy ahora mismo en shock. Sólo hago que pensar en que necesito repetir esto ahora mismo, varias veces a ser posible. Podría darme un colapso antes de dejar de hacerlo.

—Laura… —me dice preocupado—. Por Dios, dime algo.

Al oír mi nombre parece que voy reaccionando y sonrío. Él sonríe también, aliviado. Me separa el flequillo de la frente y mete sus dedos en mi pelo, bajando su mano por mi espalda y haciendo que las descargas eléctricas vuelvan a mi cuerpo como hace un momento. Vuelve a besarme, esta vez en la punta de la nariz, dándome unos toquecitos luego en ella con su dedo. Jorge en estos momentos huele tanto a sexo que creo que no voy a poder calmarme hasta no volver a repetir.

—¿No dices nada? —vuelve a preguntar.

—Bueno, yo… Esto… ¿Es esto lo que hacías?

—No exactamente… Pero ya te he dicho que a ti no podría hacerte nada de eso, lo siento. Aunque es parecido, sí.

—¿Y en qué es distinto?

Acerca su dedo a mi frente arrugada y al pasar el dedo, se me relajan los músculos.

—He sido bastante suave… —y veo que su sonrisa se agranda al ver mi cara sorprendida—. Tampoco solía besarlas ni gritar su nombre, y mucho menos decir que las quería.

—¿No las besabas? —vuelvo a arrugar la frente.

—No, ¿para qué? Eso no me servía para nada. Bueno —dice pensativo—, a Claudia la besé alguna vez por ejemplo. Pero creo que menos el día de la boda, nadie nos vio nunca besarnos.

—Es cierto, yo nunca os vi tampoco…

—Es que delante de ti jamás la habría besado, Laura, no habría podido verte y besar a otra.

—Jorge, que era tu mujer…

—Que yo fuera un cabrón y no quisiera darme cuenta de lo que sentía en realidad por ti, no significa que no lo sintiera. Créeme, no habría podido.

—Y… ¿Podemos repetir esto algún día? —le pregunto por fin.

Jorge se ríe y me mira incrédulo.

—Ya he visto que te gustaba pero, ¿de verdad quieres repetirlo?

—Sí, por favor… —le digo mordiéndome el labio y poniendo los ojos en blanco, haciendo que Jorge vuelva a reírse.

—Vale, habrá que repetir entonces —me arrastra hacia él y me besa en los labios—. Todo por mi princesita…

Me abraza, hundiéndome en su pecho y besándome en la cabeza cada poco mientras me acaricia el pelo. Yo me abrazo a él y me acurruco. Gracias al aire acondicionado puedo seguir durmiendo así con él como si fuera de aquí no hiciera treinta grados. Oigo que suspira tranquilo. Creo que en parte ha puesto el aire acondicionado en la habitación para que pueda seguir durmiendo acurrucada en él.

Será tramposo…

XIV

—Deja de resoplar de una vez, no es para tanto —le digo a Jorge en la cola de la puerta de embarque.

Son las seis de la mañana y creo que me voy a desmayar de sueño de un momento a otro. Tengo la cabeza apoyada en el hombro de Jorge, pero no hace más que resoplar y revolverse nervioso, y me está desesperando. Al parecer, odia hacer colas. Creo que está pensando en cambiar los billetes a primera y entrar ya mismo en el avión.

—¿Quieres que cambiemos los billetes y vayamos en primera? —le pregunto. Él parece emocionarse con aquello—. Como quieras, pero entonces Enrique no va a vernos juntos, así que tú verás.

Vuelve a resoplar y se cruza de brazos. Está deseando que llegue Enrique para poder empezar a marcar territorio. Con Carlos no le vale porque está incluso más dormido que yo y ya está acostumbrado a ver a Jorge conmigo, así que está esperando a que aparezca su gran rival de este extraño juego que se traen los dos.

Vamos a estar miércoles, jueves y viernes en Bruselas. Mi padre antes de irnos le ha pedido encarecidamente que se abstenga de montar un escándalo como el de Ciudad Rodrigo, aunque luego ha tenido que matizar que puede hacerlo si es para defenderme a mí de cualquier cosa. Y claro, Jorge ha visto en esta frase carta blanca para todo. Pero juro que como no se comporte, la que voy a montarla voy a ser yo.

—Dios… No puedo más, ¿por qué tenemos que esperar tanto? ¿No pueden hacernos pasar de una vez y ya está? —se queja mirando hacia la puerta sin entender por qué la tripulación sigue tranquilamente a sus cosas.

—Ahora mismo te estás comportando como un niño, Jorge. Viajar en turista es esto.

—Pues no me gusta en absoluto. ¿Es así como viajas tú? —pregunta mirándome sin poder creérselo.

—Sí, así es como viaja la mayoría de la gente. Ya ves, haciendo colas para sentarse en un asiento incómodo durante dos horas y media.

—Uf… dos horas y media… —y pone los ojos en blanco.

—Deja de quejarte ya, no es para tanto. Te he dejado elegir el hotel, ¿no? —le recuerdo.

—No querrías también que nos alojáramos tres días en una pensión de las afueras.

Yo me echo a reír, creo que el tono de su comentario me ha despertado del todo.

—No te imaginas lo snob que estás sonando, George… —me burlo.

Pero sigue enfurruñado y no descruza los brazos ni aun intentando agarrarme a él.

—Uf… —vuelve a resoplar—. Me voy a por un botellín de agua, ¿quieres algo? Porque si se te ha olvidado algo en Salamanca, me da tiempo a ir y venir antes de que abran la puerta de embarque —dice gesticulando con las manos mientras se aleja poco a poco, andando hacia atrás.

—Estás insoportable… —le contesto riéndome—. Tráeme otro botellín a mí, anda.

—¿De agua del Kilimanjaro? Recuerda que me da tiempo… —me dice ya bromeando, acercándose a mí de nuevo un instante, cogiéndome por la barbilla y dándome un beso en los labios.

—Si con eso te callaras un rato…

Se da la vuelta sonriendo y le veo alejarse con esos andares tan sexys que tiene. Va impecable. Sabe que me encanta que vaya de gris y lleva mi traje favorito, con los gemelos asomando por los puños de la americana y una camisa blanca. No se ha puesto corbata y tiene los dos botones de arriba de su camisa desabrochados. Llevo todo el camino en coche de Salamanca a Madrid absorta en esa zona de su pecho.

Y cómo no, en cuanto llega a la máquina de las bebidas, un par de chicas que hay allí comprando algo se le quedan mirando de arriba abajo y le sonríen coquetamente. La de furcias que hay por el mundo… Jorge no se da ni cuenta. Saca su cartera del bolsillo interior de la americana, mete las monedas en la máquina y se agacha para recoger las botellas de agua que han caído. ¡Oye! Menuda jeta las niñas, ¡se han girado descaradamente para verle el culo! Ahora soy yo la que resoplo.

—¿Qué le pasa a mi Pepper, que anda resoplando a estas horas de la mañana?

Me giro hacia el lado contrario y me encuentro la sonrisa de Enrique de frente. Me da dos besos —cierto, demasiado cariñosos— y se me queda mirando a los ojos fijamente.

—Me alegra que al final te dieran el trabajo —me dice.

—A mí también, me gusta salir fuera de Salamanca a trabajar.

—Hoy no va a haber mucho trabajo, así que podemos darnos una vuelta y tomarnos algo por ahí, ¿te quedas los tres días de sesiones o vas y vienes? —se queda un instante en silencio, mirándome con una sonrisa en los labios—. Te va a encantar Bruselas, ya verás.

—Bueno, yo en realidad ya conozco Bruselas… —empiezo a explicarle.

En ese momento noto que me agarran por la cintura. Me giro y, efectivamente, es Jorge que acaba de volver. Me pasa mi botellín de agua y me da un delicado beso en los labios con normalidad, para luego mirar a Enrique con una sonrisa triunfal.

Y comienza el juego.

—Hombre Jorge… —le dice Enrique nervioso—. No te hacía yo por aquí… ¿Hoy no trabajas?

—No, me he cogido tres días de vacaciones para ir con Laura a Bruselas —y le ofrece la mano para estrechársela.

Enrique no se había dado ni cuenta de saludarle y se queda un poco cohibido. Le alarga por fin la mano y el saludo dura más de la cuenta. Temo que Jorge le vaya a aplastar la mano y por la cara de Enrique, él también lo teme.

—Pues qué bien… Estaba… estaba comentando a Laura que tiene que darse una vuelta por Bruselas al acabar el trabajo, que es muy bonita.

—¿Bruselas o mi novia? —pregunta Jorge en cuanto escucha lo de bonita. Se lo está pasando fenomenal, lo sé.

—Pues… Bruselas, claro. Bueno, Laura también… No, bueno… me refería a que Bruselas… —a Enrique se le ha ido de repente toda la labia de la que dispone como político.

—De todas formas, estaba escuchándote decir que eras tú el que quería ir con ella a dar ese paseo. Si no te importa, iré yo —y se gira para mirarme con ternura—. La voy a echar de menos el rato que esté allí dentro trabajando —y vuelve a besarme.

Enrique carraspea y yo le abro los ojos a Jorge para que se corte ya un poco.

—Claro, sí, bien… —balbucea Enrique nervioso, mirando hacia todas partes—. Bueno, me voy a ir a la cola, ya hablamos luego.

—Cuando quieras, Enrique —le contesta despreocupado.

Y Jorge vuelve a girarse hacia mí, acariciándome la mejilla con cariño sin prestar más atención al pobre Enrique, que me mira resignado y se encoge de hombros. Yo le levanto los ojos a modo de resignación también y le veo alejarse hasta el fondo de la cola.

—Estarás contento —le digo intentando parecer enfadada.

Aparece su sonrisa de medio lado antes de contestarme.

—No te imaginas cuánto. Y lo que me queda todavía…

—¿Más? Te parecerá poco lo de ahora.

—Me dijiste que podía —se queja.

—También te dije que no te pasaras, que éste es mi trabajo.

—No, ésta es una puerta de embarque, no tu trabajo, así que…

Va a volver a besarme pero vemos que la cola empieza a avanzar. Jorge coge nuestras maletas y avanzamos con el resto para enseñar nuestros DNI’s a la azafata.

—¿Y tu papel psíquico? —le pregunto haciendo alusión a su pasaporte con un símil whovian.

Él me mira extrañado un momento pero luego lo pilla y sonríe.

—¿Mi pasaporte «mágico»? Guardado por si acaso. No me lo has dejado utilizar ni una sola vez… —y vuelve a quejarse.

—Eres un escocés demasiado típico… —le digo en bajo—. ¡Siempre quejándote!

Sonríe levemente mientras enseñamos nuestra tarjeta de embarque y los DNI’s a la azafata que ni siquiera nos mira y nos dice sin más que pasemos. Jorge se encoge de hombros ante esa falta absoluta de amabilidad. Sí, esto es viajar en turista.

Después de dos horas y media de interminables quejas de Jorge, llegamos al aeropuerto. Carlos ha tenido que facturar su equipo, así que me dice que nos vemos directamente en la sala de prensa del Europarlamento a las once de la mañana, que él irá ahora directo para montar el equipo antes de que empiece la sesión.

Jorge tira de mi mano hacia la salida, cogiendo la maleta con la otra. Parece que yo fuera también otra maleta, porque no me hace ni caso hasta que estamos fuera del aeropuerto. Coge aire de nuevo al estar fuera, como si llevara todo el viaje conteniendo la respiración. Mira su reloj y frunce el ceño.

—¿Ahora qué te pasa?

—Deberían estar esperándonos ya aquí con el coche… —contesta sin dejar de mirar la carretera.

—¿Bajáis en autobús? —pregunta Enrique a nuestra espalda.

Me giro pero Jorge no suelta mi mano.

—No, no bajamos en bus, ¿tú sí? —le digo intentando mostrar más amabilidad para contrarrestar la bordería de Jorge.

Pero entonces Jorge se gira hacia Enrique también.

—Esperamos a nuestro coche para dejar las cosas en el hotel. Te diría que bajaras con nosotros, pero no sé dónde vas ahora —le dice amablemente para mi sorpresa.

Bueno, menos mal, algo de educación…

—Voy directo al trabajo —le contesta más animado al ver que Jorge vuelve a estar de nuevo tratable.

—Bueno, nuestro hotel es el Metropole, pero hablo ahora con el chófer para que te acerque antes a ti al trabajo.

—Ah, pues os lo agradecería, porque la sesión de hoy es muy pronto y vamos con el tiempo justo.

—Aquí viene —dice Jorge viendo acercarse un coche negro reluciente a lo lejos.

Cuando frena justo a nuestro lado, coge la maleta y se la entrega al chófer, que la guarda en el maletero. Antes de subir, le dice al chófer en su perfecto francés algo que creo que es que si habría problema en pasar por el Parlamento Europeo antes. Enrique me mira y ve la cara que tengo por oír de nuevo a Jorge hablar en francés. Me encanta cuando habla en otros idiomas de esa forma tan perfecta… Y entonces Enrique se mete en la conversación y con bastante buen francés también, le dice al chófer dónde puede pararle al llegar y habla de ir por no sé qué calles concretas. Jorge le mira de reojo con rabia. Sabe por qué ha hecho eso Enrique y ahora mismo estoy segura de que querría darle un guantazo y quitarle de en medio.

Por fin arreglan el tema logístico y montamos en el coche. No sé cómo he acabado sentada en medio de ellos dos en el interior del amplio coche. Ambos están mirando a sus respectivas ventanas en silencio y yo me dedico a mirar al frente, viendo cómo se ponen los semáforos en rojo y verde. Entretenidísimo.

—Luego te acompaño con el chófer al trabajo y te espero fuera —me explica Jorge rompiendo el silencio.

—Pero Jorge, ¿has tirado la casa por la ventana en este viaje o qué? —le dice en tono distendido Enrique.

Jorge le mira con indiferencia.

—Ni mucho menos, ¿por qué?

—Bueno… El Metropole, el chófer… Qué suerte tienen algunos adinerados.

Sé que Enrique está de broma, pero a Jorge no le hace ninguna gracia aquel comentario.

—Lo que gano creo que puedo gastarlo en lo que quiera, más aún si me lo quiero gastar en mi novia. Fíjate, con parte de lo que tú me pagas, invité a Laura a pasar su cumpleaños en Escocia…

Eso no le ha sentado nada bien a Enrique, que veo que empieza a molestarse con la actitud de Jorge. Como para no, no puedo culparle.

—Y a mí me parece muy bien, pero creo que es demasiado. No sé, ni que fueras de la nobleza o algo así —y mirándome, añade—. Aunque bueno, eso a Lau no le gustaría nada —y se echa a reír—. Con lo republicana que es, creo que no tendrías ningún futuro con ella.

Uy… ya se ha liado…

—Según tú, ¿en qué debería gastarme el dinero? —le pregunta, intentando mantener la calma al notar la presión que he hecho en su mano.

—Pues no estaría mal que repartieras ese dinero con gente que lo necesitara por ejemplo, en vez de tanto despliegue para un simple viaje.

—No suelo hablar de dónde gasto el dinero ni cómo, pero ya que lo mencionas, te diré que colaboro en varias fundaciones y ONG’s de distintos tipos, aportando al año una buena suma de dinero en total.

—¿Cómo cuáles? —pregunta Enrique sin creerse lo que le está diciendo.

Ni yo sabía que hacía eso.

—¿Te enumero las de España o también las del extranjero? —le espeta Jorge con mirada desafiante.

En ese momento el coche frena y el chófer abre la puerta para que Enrique salga. Éste no se mueve, mirando fijamente a Jorge, que sigue sin apartar la mirada de su rival.

—¡Bueno! Pues ya hemos llegado, Enrique —le digo intentando que alguien se mueva—. Te veo en un rato, ¿vale? —e intento ponerme en medio de sus miradas para que Enrique me mire.

—Muy bien, luego te veo, Pepper… digo Lau —y sé que lo ha hecho adrede, porque mira de reojo a Jorge para ver su reacción—. Disculpa, la costumbre… Muchas gracias por acercarme —dice sonriente.

Jorge intenta no parecer desencajado al oírle llamarme Pepper, pero disimula muy mal. Enrique por fin se baja del coche y nos deja a solas a Jorge y a mí. Cuando arranca de nuevo el coche, mi enfurruñado y quejica escocés vuelve a cruzarse de brazos y se aleja de mí para sentarse más arrimado a su ventana.

—¿Y ahora qué pasa? —le pregunto acercándome a él.

—Ponte el cinturón —me dice secamente.

Suspiro y me abrocho el cinturón del asiento central para seguir a su lado.

—¿Vas a estar así los tres días? —vuelvo a insistirle.

—No si Enrique se va hoy mismo.

—No sé si se queda a dormir aquí también los tres días de trabajo.

—Entonces voy a estar así hasta que se vaya.

—Pues qué coñazo —le digo resoplando yo también y cruzándome de brazos, mirando al frente.

Oigo a Jorge reírse y girarse hacia mí.

—¿Cómo has dicho? ¿Qué coñazo? —me dice sin dejar de reírse— ¿Desde cuándo vuelves a hablar como cuando eras una adolescente?

—Desde que tú te comportas como tal.

Me coge la barbilla para que le mire. Se le ha pasado el enfado de hace un momento y en cuanto pestañea un par de veces, me tiene rendida a sus pies.

—¿Crees que me estoy comportando como un adolescente?

—Tú y Enrique, sí.

—Bueno —y vuelve a reclinarse en el asiento—, creo que tienes razón, ha sido todo un poco ridículo. Pero reconoce que voy ganando…

Y lo dice con una sonrisa tan alegre que no puedo evitar reírme, a lo que él me contesta con un beso.

Por supuesto, el Metropole es un hotel de lujo situado en la Place de Brouckere, a pocos minutos andando de la Grand Place. No voy a acostumbrarme a este tipo de sitios nunca. Recuerdo que la última vez que dormí en Bruselas lo hice en la estación de autobuses. Meneo la cabeza al recordarlo y Jorge me mira con curiosidad.

—¿Qué pasa? ¿No te gusta? —pregunta entrando al inmenso vestíbulo.

Parece que hayamos entrado en la Estación Central de Nueva York pero con un lujo excesivo en cada detalle. Grandes columnas de mármol adornan toda la estancia, con techos decorados con asuntos florales de tonos rosas y verdes.

Seguimos al botones hasta la recepción.

—No me acostumbro a este tipo de cosas —le confieso sin dejar de mirar a mi alrededor discretamente.

Me encantan los sillones de piel que hay al fondo. Hay gente elegante pasando de forma tranquila por el hall, entrando y saliendo del hotel como si fuera su día a día normal.

—Pues deberías —me dice Jorge girándose hacia el encargado de recepción para hablar de nuestra reserva.

Me quedo mirando al piano que veo en la sala del fondo, rodeado por más sillones de piel y altas plantas por toda la estancia repartidas aquí y allá. Lámparas de cristal cayendo desde los altos techos y asientos dobles de tonos blancos en donde hay gente leyendo el periódico, decoran el resto de la sala. Si hasta en recepción hay una chimenea…

—Venga, vamos —me dice cogiéndome por la cintura—. Espero que nos dé tiempo a darnos por lo menos una ducha rápida y a desayunar. He pedido que nos suban el desayuno para que vayas a trabajar habiendo tomado algo.

Vuelvo a reírme pensando cómo se apañaría Jorge viajando como viajo yo. Él está acostumbrado a pedir y sólo con eso, consigue lo que quiere. Pero yo en algún viaje he tenido que sobrevivir un día entero con un bocadillo de chóped y un botellín de agua.

—¿Se puede saber qué te pasa? —pregunta Jorge en el ascensor.

Se entretiene observando las luces de los pisos encima de la puerta iluminarse a cada nivel que subimos. Este ascensor me recuerda a los que tienen en Harrods. Y en cuanto pienso en esos grandes almacenes, siento la necesidad de volver a Londres.

—Nada, estaba pensando en cómo serías si no tuvieras tanto dinero…

—No tengo tanto, Laura, y tampoco vivo como si lo tuviera. Creo que en Salamanca no tengo mayordomo ni chófer, ¿no? Vivimos en una casa normal…

—Lo sé, lo sé. Pero seguro que lo haces por disimular y te cuesta horrores tener que ir a hacer la compra.

Jorge me mira y sonríe.

—Me gusta más ahora que voy a hacerla contigo. Me encanta cuando te pasas horas eligiendo los cereales del desayuno…

Le doy un empujón cariñoso cuando se acerca a mí para besarme y vuelve a reírse.

—Ya sabes a lo que me refiero —le digo—. Por ejemplo, no sabes viajar si no es… de esta forma —le digo saliendo al pasillo de nuestra planta y señalándole a nuestro alrededor.

—¿Por qué iba a tener que viajar de otra forma si puedo hacerlo de ésta? —y suena realmente contrariado.

El botones sigue delante de nosotros hasta llegar a una puerta al fondo del pasillo. La abre y nos deja pasar a nosotros primero. Por supuesto es una suite, enmoquetada y decorada al detalle, aunque creo que a Jorge no le hace gracia que sea tan pequeña. Ya veis, tendrá como unos cuarenta metros nada más… Yo viví en un apartamento de treinta y cinco metros una temporada…

Tonos marrones y beige decoran la estancia entera. La zona de la sala de estar y la habitación están prácticamente sin separación. Grandes lámparas de cristal y techos altos, con un gran ventanal en cada zona. En la mesa de la entrada hay un gran ramo de rosas del color de los Graham: negras con papel dorado alrededor de ellas. Le encantan estos detalles. Veo que el ramo tiene una tarjeta y me acerco para cogerla. ¿Cómo puede ser que esté escrita a mano por él si acabamos de llegar?

—¿Cómo has hecho para que…? —le pregunto, enseñándole la tarjeta.

—Existen los servicios de correos, cariño —contesta mientras da la propina al botones y cierra la puerta.

Leo en la tarjeta su elegante letra: «Enhorabuena por tu nuevo trabajo. Yo contigo siempre, princesa.» Jorge me abraza por detrás y mira por encima de mi hombro. Sabe que me gustan estas cosas, este tipo de detalles que no deja de tener conmigo.

—Ya me habías felicitado por mi trabajo —le digo sonriendo y guardando la tarjeta en mi bolso.

—Pero no con rosas —y me da la vuelta, besándome con cariño—. Y ahora vamos a darnos una ducha rápida hasta que traigan el desayuno, ¿vale?

Me separo de él y me dirijo al que imagino que será un inmenso baño, situado al fondo de la suite, seguida por Jorge, que no suelta mi mano. Y no me equivoco. Al entrar veo en un rincón una gran bañera, separada por una pared del resto del baño, con artículos de aseo en los dos lavabos, paredes de piedra beige y unos albornoces con sus respectivas zapatillas al lado de la ducha, a la izquierda de la bañera.

Como la ducha es bastante amplia, nos metemos los dos en ella. Por imposible que parezca, conseguimos ducharnos en tiempo récord sin detenernos en hacer nada más que enjabonarnos rápidamente y salir en albornoz a la habitación.

Ya estamos prácticamente vestidos de nuevo cuando llaman a la puerta. Jorge se acerca a abrir al servicio de habitaciones que nos trae el completo desayuno que parece que va a alimentar a medio hotel por lo menos. Nos lo sirven en la sala de estar y me acerco para sentarme al lado de Jorge, que ya está picando de todo un poco, emocionado como si hiciera años que no ve un desayuno decente.

—No sé si me va a dar tiempo a desayunar, Jorge, tengo prisa por llegar y prepararme y… —le digo sentándome con el estómago cerrado de los nervios.

—What a bunch of crap! El chófer no tarda ni diez minutos en llevarte al trabajo. Y te queda una hora.

Me encanta cuando de vez en cuando se le escapa algo en inglés. Sé que sólo lo hace estando conmigo y eso me emociona más que cualquier regalo material que pudiera hacerme.

—Es que no tengo hambre… —insisto, intentando disimular la sonrisa que me ha salido al escucharle esa expresión en su idioma.

Me mira preocupado al decirle que no tengo hambre, pero me sirve un poco de zumo de naranja y me acerca la bandeja de los croissants recién hechos.

—¿Estás nerviosa?

—Pues a lo mejor un poco —reconozco algo avergonzada.

—¿Por qué?

—No sé, me habéis puesto nerviosa con esa pelea de gallos de antes.

Jorge se ríe y da un bocado a una napolitana de crema tranquilamente.

—Prometo comportarme en estos tres días y dejarte trabajar tranquila, ¿vale? —yo asiento, deseando que esa promesa la cumpla—. Pero ahora desayuna, no quiero que te desmayes en tu primer día. Seguro que Enrique iría corriendo a recogerte…

—Vale ya, por favor…

—Vale… —dice poniéndose serio, temiendo que me enfade—. Pero desayuna —añade en bajo.

Yo sonrío y meneo la cabeza, alargando la mano para coger el zumo y beber un poco antes de empezar a tomarme un tazón de cereales. No son tan ricos como los de Escocia, pero…

Llegamos con tiempo de sobra a mi trabajo. Jorge quería entrar para conocer cómo era por dentro el Europarlamento, así que ha enseñado su pasaporte mágico en la entrada y nos han acompañado dentro dos personas de seguridad que nos escoltan como si fuéramos… Vale, iba a decir de la realeza pero mejor me callo.

—Tengo que irme —le digo cogiéndole de su hombro mi bolsa de trabajo que ha insistido en llevarme él todo el camino—. Te dejo entretenido con la visita privada…

—¿Ya? Pero si todavía no son las once… —y me coge por la cintura, hablándome de forma melosa.

—Ya lo sé, pero Carlos estará esperándome ya y tengo que ubicarme antes de que empecemos.

—Tienes un trabajo muy aburrido —me suelta de repente.

Yo me río, sorprendida.

—¿Y eso?

—Todo el día escuchando tonterías de políticos bien pagados y teniendo que escribir sobre ello…

—Bueno, entre tu trabajo y el mío, me quedo con el mío, ¿eh?

—Pero, ¿no te gustaría dejar de escuchar a esta panda de…? —pero se calla, mirando alrededor y sintiéndose casi observado por los de seguridad, que nos miran a una distancia prudencial.

—Claro que me gustaría. Pero en fin, es lo que hay —y me encojo de hombros—. Te llamo cuando acabe, ¿vale?

—Vale, princesa, yo te espero por aquí haciendo amistades —me dice sonriendo y dándome un casto beso.

Después de tres horas interminables escuchando a distintos dirigentes de varios grupos hablando tonterías, me quedo un momento con el resto de compañeros para poder enviar todo a redacción desde allí mismo. Carlos empieza a hacer lo propio con los archivos de vídeo. Bendita tecnología, la de trabajo y tiempo que nos ahorra.

—¿Se puede saber qué cojones le pasa a tu novio?

Me giro sorprendida y veo a Enrique con el rostro muy serio sentarse a mi lado, en la sala de prensa, con todos mis nuevos compañeros mirando extrañados la escena.

—Enrique… No es momento ni lugar… —le digo avergonzada.

—Es que creo que si no es aquí, Jorge no va a dejar que me acerque a ti en lo que queda de semana.

Sigo escribiendo las notas que tengo que enviar y suspiro.

—¡Hombre Quique! Tú por esta parte de la sala de prensa —le dice Carlos acercándose también a mi sitio.

Está claro que al final no termino a tiempo.

Se han acercado un par de periodistas que al parecer son afines al grupo en el que están los de ASD en la Eurocámara y se ponen a charlar con él sobre Luxemburgo y paraísos fiscales varios. Aprovecho para terminar todo y cierro corriendo el portátil, lo guardo en la bolsa y me levanto de allí. Enrique al ver que he terminado, les deja a todos con la palabra en la boca y va detrás de mí, cogiéndome la mano por detrás y no dejándome salir de la sala en la que los que quedan siguen mirándonos con curiosidad.

—Tengo que salir, Jorge me espera fuera y…

—¿También ha venido hasta aquí? —dice con voz estridente.

—Sí, quería ver todo esto por dentro…

—Laura, ¿qué pasa? Jorge nunca se ha comportado así. Por lo menos antes guardaba las formas.

Suspiro y miro al altísimo techo de la sala.

—Leyó los WhatsApp que me enviaste el otro día —confieso.

Y la cara de Enrique es todo un poema. Se ha puesto hasta pálido.

—Salgo contigo y hablo con él —me dice decidido.

—¿Cómo que hablas con él? Ah, no, más charlas como la de por la mañana no, ¿eh? Que me habéis puesto los dos de los nervios.

—Pero tengo que aclarar todo esto, no quiero que piense nada raro. Yo te quiero mucho, Laura, ya lo sabes, pero sé que sólo puedo quererte como amigo y no quiero que…

—Pues no, ¡no sabía que me querías!

No sé por qué digo eso. No debería ahondar en ese tema en concreto, pero me ha salido sólo. Creo que he alzado un poco la voz, porque Enrique me ha chistado y me ha alejado un poco más de la gente.

—Laura, es tan evidente que te quiero que te has tenido que dar cuenta —me mira con ojos tristes mientras yo le devuelvo una mirada más que asombrada—. Te lo quise decir aquel día que te llevé a casa pero… Y luego pues…

—Pero Enrique, yo quiero a Jorge…

—Ya lo sé —y aunque sonríe, no es una sonrisa alegre ni mucho menos—. No pasa nada, nunca voy a intentar nada contigo si no eres tú la que decides que quieres tener algo conmigo, te lo prometo. Pero…

—Lau, ayúdame con… —interrumpe Carlos, que se ha acercado a nosotros sin que nos diéramos cuenta.

—Ahora voy, espera un momento —le contesto sin mirarle siquiera.

Carlos se queda algo perplejo con mi reacción pero vuelve a su sitio. Enrique me mira sorprendido y creo que yo misma me he quedado sorprendida también. Si tampoco me importa mucho que me esté diciendo esto, ¿no?

¿No?

—El caso —prosigue explicándome mientras sujeta mi mano, acariciándola— es que no puedo evitarlo, Pepper, y a veces me olvido de que tienes pareja y me comporto como un gilipollas. Pero no quiero causarte problemas con Jorge.

—Es que Andrés le estuvo comentando lo que dijiste a los de Press2 en Madrid y…

—Joder este Andrés… —dice poniendo los ojos en blanco—. Ya se podía meter la lengua por donde yo le dijera…

—Ya… —y por donde yo le dijera también…—. Y claro… Jorge desde entonces está bastante mosqueado con todo esto.

Enrique agacha la cabeza y me coge la otra mano, moviéndolas casi imperceptiblemente arriba y abajo, acompañando el movimiento con sus palabras.

—Intentaré arreglarlo, ¿vale? Lo último que quiero es que tú lo pases mal por mi culpa de nuevo.

Es tan tierna la manera en la que me dice aquello que hasta se me escapa una sonrisa.

—No pasa nada, ya me las apaño yo como sea.

—¡Laura! —me llama a lo lejos Carlos de nuevo.

—Tengo que ayudar a Carlos a acabar unas cosas —le digo sin moverme.

Enrique sonríe viendo que me he quedado clavada en el sitio.

—Vale.

Pero él tampoco se mueve.

—Bueno pues… me voy…

—Pues no lo parece, Pepper.

Es tan… tan… No puedo evitar reírme. Intento soltarme de sus manos pero me agarra más fuerte, acariciándome los nudillos con sus dedos.

—Enrique, necesito las manos para trabajar.

—Yo también las necesito —y aclara—. Tus manos. En las mías.

Laura, reacciona… Deja de mirarle esa perilla tan increíblemente atractiva y esa sonrisa de suficiencia que tiene ahora mismo… No puedo evitar recordar la escena de la ducha, con su camisa mojada pegada a su pecho y su… O aquella mañana en el hotel, cuando estuvimos a punto de… Agito la cabeza para dejar de pensar en ello. Lo cierto es que llama la atención, viene vestido como si se fuera a tomar una caña por Libreros y aun así parece el más guapo de todo el Europarlamento.

—De verdad, Enrique, tengo que…

—Lo sé, pero no puedo soltarte.

—Enrique, por favor, no me hagas esto —le pido en tono de súplica, con el corazón totalmente acelerado.

Pero él parece no inmutarse y me mira fijamente a los ojos mientras se acerca de forma peligrosa a mí. Una distancia tan pequeña nos separa ahora que no puedo evitar recordar aquel día, en mi portal.

—Si quisieras irte de mi lado, ya lo habrías hecho —dice con voz ronca—. Podría besarte en este mismo instante, a mí nada me lo impide. Así que deberías preguntarte por qué sigues tan cerca de mí en estos momentos, teniendo a tu novio esperando fuera.

Mierda, Jorge está fuera. Me separo en el acto como saliendo de un trance y le miro asustada. ¿Qué me ha pasado?

—Me… me voy… —le digo retrocediendo hacia donde está Carlos.

Enrique sigue mirándome con una sonrisa incluso mayor que antes y asiente. Me doy la vuelta y voy casi corriendo hacia Carlos, que está peleándose con un archivo de video que no consigue enviar correctamente.

—Joder Lau, ya era hora. Mira a ver si consigues convertir este archivo de forma que pueda enviarlo desde aquí…

Quince minutos después, salimos con el resto de periodistas que quedaban todavía en la sala.

—¿Te viene a buscar Jorge o te acompaño a alguna parte? —me pregunta Carlos.

—Pues debería estar por…

Ahí está. Hablando con Enrique fuera del edificio. Me quedo de piedra, con el corazón en un puño, imaginando lo que pueden estar hablando esos dos.

—No quiero meterme donde no me llaman, Lau, pero creo que deberías aclararte entre ellos dos o al final se va a liar una muy gorda… —me dice mirando en la misma dirección que yo.

—Si yo ya me he aclarado pero… No sé qué me pasa con Enrique —le confieso.

—Pues yo lo veo muy claro. Pero yo, y desde hace un rato media sala de prensa también.

—Menuda mierda… —contesto frotándome la cara con una mano sin dejar de observar la escena.

Están hablando muy serios. Enrique lleva unos papeles en la mano y Jorge tiene las manos a la espalda. Asiente a lo que Enrique le está diciendo, sin perder el contacto visual en ningún momento. Por lo menos están conversando de manera civilizada.

—Creo que tengo que salir —le digo sin moverme del sitio, con muy pocas ganas en realidad de irme de aquí.

—Te acompaño, anda. Pero yo al llegar allí me piro, que al final me caen a mí unas ostias por meterme donde no me llaman…

Carlos me coge del brazo y salimos con Enrique y Jorge, que nos ven llegar y nos miran sin moverse. Miro ansiosa a este último intentando adivinar de qué humor está, pero no percibo en su cara nada más que un gesto seco y tensionado, indicativo de que no le gusta lo que Enrique le está diciendo. Pero creo que la bronca no la va a tener con él precisamente, sino conmigo. Y yo con Enrique, por meterse cuando le dije con claridad que no lo hiciera.

—Menuda papeleta que tienes encima… —me dice Carlos en bajo antes de que nos puedan oír. Creo que se ha reído incluso—. Jorge, siento habértela robado más tiempo del necesario, estaba ayudándome con unos archivos —y le estrecha la mano despreocupadamente.

—No hay problema, Carlos —le contesta. En cuanto le estrecha la mano, me mira a mí. Me coge con suavidad el brazo, me da un breve beso en los labios y me susurra—: Hola, cariño.

Y no sé por qué creo que ha hecho aquello sólo porque Enrique está delante. Sus labios no estaban relajados cuando han rozado los míos.

—Hola… —le digo bastante cohibida, percatándome de la cara de Enrique, que va descomponiéndose al ver cómo me coge ahora Jorge por la cintura, poniéndose en el otro hombro mi bolsa de trabajo.

—Quique, ¿te vienes a tomar algo con los de Podemos y Syriza? He quedado con ellos en media hora —le dice Carlos, claramente echándome una mano con la situación.

Enrique le mira y asiente.

—Bueno, yo me voy —dice Enrique girándose hacia Jorge, estrechándole la mano. Luego me vuelve a mirar y me sonríe—. Nos vemos mañana, Laura.

Le devuelvo la sonrisa sin decir nada. Ese Laura ha sonado más que distante y creo saber el motivo. Noto el apretón de Jorge en mi cintura y no puedo evitar agachar la cabeza. Cuando vuelvo a levantarla veo a Enrique darse la vuelta, yéndose con Carlos. Se aleja de espaldas a mí y no entiendo por qué hay algo dentro que me dice que no quiero que se vaya. ¿Pero qué pasa conmigo?

Creo que no quiero saber lo que han estado hablando, así que opto por la estrategia de evasión.

—¿Nos vamos? —le digo a Jorge sin mirarle siquiera.

Después de todo esto, no me atrevo a mirarle a los ojos por si no me gusta lo que me encuentro.

—Vamos, el chófer está allí esperando —me dice señalando justo enfrente de nosotros.

Nos montamos y me quedo en mi lado del coche, mirando por la ventana. Jorge se sienta en el otro lado, levantando un muro de silencio entre los dos. Ahora mismo el coche está frío, el chófer debe haber puesto demasiado fuerte el aire acondicionado y siento escalofríos por dentro. No, espera, puede que no sea de frío físico sino de la mirada de Jorge, que noto clavada en mi nuca. Mil alfileres me habrían causado menos malestar.

—¿Dónde vamos? —le pregunto sin dejar de mirar por la ventana.

—A comer algo al centro —contesta con tono neutro.

Se vuelve a hacer el silencio.

—¿Ha ido bien el primer día? —pregunta intentando entablar una conversación igual de neutra que su tono de voz.

—Sí, como siempre, no es muy diferente de Salamanca. ¿Qué tal tu visita?

—Interesante, me presentaron a Juncker y a varios de los de su grupo —dice mientras pasa su dedo por el cristal de la ventana, distraído.

—Ah…

Eso para mí no habría sido interesante, pero imagino que los abogados tienen una percepción distinta en cuanto a situaciones y personas interesantes.

Llegamos al centro y bajamos del coche en silencio. Al parecer Jorge ha reservado mesa en Comme chez Soi, un coqueto restaurante de estilo Art Nouveau en la Place Rouppe. Al entrar, habla con una persona que se acerca a nosotros sonriente y le dice que tenemos reservada una sala en la planta baja. Nos acompañan hasta allí y nos sientan en la única mesa que hay ahí dentro. Las paredes están paneladas con madera de color claro y entra bastante claridad por el ventanal que hay en la pared de enfrente. Es una sala acogedora y al parecer Jorge la ha reservado sólo para nosotros dos.

En cuanto nos sentamos, nos entregan una carta de vinos para que elijamos. Jorge me mira para preguntarme sin hablar si tengo alguna preferencia. Cierro la carta y la dejo encima de la mesa. Que elija él, seguramente yo no entienda absolutamente nada de lo que pone en ella... En cuanto el elegante camarero toma nota de los vinos, se lleva las cartas y vuelve casi al instante para servírnoslos y traernos otras cartas distintas en donde veo una serie de platos de nombres hiperlargos. No sé qué más les da escribir filete con patatas, sin más. Vale, todo tiene una pinta increíble, pero se me va a hacer de noche hasta que acabe de leer la carta entera. Yo quiero pedir una mousse de jamón y un simple filete, pero Jorge frunce el ceño entendiendo por qué estoy pidiendo eso. Claramente por el precio. Creo que no me va a dejar pagar nada y no me gusta pedir algo excesivamente caro. Y si me dejara pagar, creo que pediría también los platos baratos. O no pediría ninguno más bien…

Pedimos —pide— una ensalada de bogavante del mar del norte con trufas negras y patatas, y un solomillo de ternera con trufas negras para cada uno. Se ve que aquí les gustan las trufas. No pienso reconocer que nunca las he comido, pero seguramente eso él ya lo sabe.

El camarero se va de nuevo, cerrando la puerta y dejándonos a solas. Jorge carraspea nervioso y yo me revuelvo en mi silla. Alargo la mano para coger mi copa de vino y doy un trago. Creo que no he probado vino más rico en mi vida. Bueno, en estos momentos si me ponen alcohol desinfectante también me serviría…

—¿No crees que deberíamos hablar? —pregunta por fin.

—¿De qué? —contesto dejando mi copa en la mesa y poniéndome la servilleta en las piernas.

—De Enrique.

Me entretengo un momento atrapando pelusas inexistentes del mantel. Ha sido demasiado directo y noto que mis mejillas empiezan a adquirir un color más rojizo del habitual. No sé ni qué gesto tiene ahora mismo, prefiero seguir sin mirarle.

—¿No vas a mirarme en todo el día? —vuelve a preguntar— ¿Debería preocuparme?

Y me doy cuenta que desde que nos fuimos del trabajo es cierto que no le he mirado ni una sola vez. Levanto la vista un poco a regañadientes y le miro a los ojos. Aunque está serio tiene una mirada dulce, pero se le nota que está haciendo un gran esfuerzo para no dar la impresión de que está más que enfadado. Está jugando dando vueltas al vino dentro de su copa. Da un trago y lo deja en la mesa de nuevo.

—Vino a hablar conmigo —me explica, fijándose en cada imperceptible gesto que yo pueda hacer al decirme eso.

—Ya lo vi —y ni pestañeo.

—Te quiere —me salta de repente y noto que me da un vuelco al corazón al escucharlo—. Pero eso ya te lo acababa de decir a ti, ¿verdad?

Asiento sin abrir la boca. ¿Pero qué mierdas le ha ido a decir Enrique? Está completamente loco. Me parece que Jorge se ha dado cuenta de mi reacción al escuchar de nuevo que Enrique me quiere y su rostro se ha tensado, apretando los labios con fuerza.

—Me dijo que le dijiste que tú me querías a mí.

Vuelvo a asentir y doy otro trago de vino. Como la conversación sea así, voy a necesitar cinco botellas de éstas.

—Me ha asegurado que te va a respetar, pero le he notado que le ha faltado añadir «mientras ella quiera ser respetada», no sé por qué. Así que voy a preguntártelo directamente —se lleva la servilleta a las piernas sin dejar de mirarme—. ¿Qué sientes por él?

Trago saliva pero no es suficiente. Cojo de nuevo la copa y doy otro trago.

—Ya te lo dije en su momento, no ha cambiado nada.

—Es decir, sigue atrayéndote —afirma sin poder evitar que se le note dolor al pronunciar esas palabras.

—No puedo evitar que ciertos hombres sigan atrayéndome, Jorge —pero mi explicación suena más a excusa que a otra cosa.

—Vais a estar trabajando juntos mucho tiempo. Y la atracción es sólo el primer grado, ¿no?

—Puede ser el único grado.

—Puede, pero no es algo definitivo.

—¿Dónde quieres ir a parar? —le pregunto por fin, intentando que termine de una vez de martirizarme.

—Laura —dice suspirando—, entiendo que te pueda atraer Enrique. Entiendo que te puedan atraer otros hombres aparte de mí, es normal. Pero no quiero que te sientas tan mal por eso como para que no puedas ni mirarme a la cara. Porque hace que me plantee que puede que no sea una simple atracción.

Cuando me dice eso, me doy cuenta de que he vuelto a agachar la mirada y de nuevo la levanto para volver a mirarle a los ojos.

—Vino a hablar conmigo en la sala de prensa —le confieso sin venir ya a cuento.

Y es que no soy capaz de ocultarle nada, aun sabiendo que no le va a sentar nada bien. Jorge entrelaza sus manos y las posa encima de la mesa echando su cuerpo hacia adelante para indicarme que me escucha.

—Fue cuando me dijo que me quería. Me cogió las manos mientras me hablaba y no me solté hasta después de unos minutos.

Agacho la mirada esperando empezar la bronca del siglo pero sólo oigo un profundo suspiro que duele más que si se hubiera puesto a gritar en el acto.

—¿Y qué pasó? —pregunta simplemente.

—Nada, me fui con Carlos y luego bueno… Luego salimos con vosotros.

—Digo antes de eso. Me refiero a qué pasó cuando te dijo que te quería —puntualiza.

—No lo sé —confieso—. Yo le dije que te quería a ti…

—¿Os… besasteis, Laura? —y sé que le ha costado media vida preguntar algo así.

—No, no nos besamos…

—…pero… —añade con voz grave. No entiendo cómo puede guardar tan bien la compostura preguntándome este tipo de cosas.

—No sé, Jorge, no sé si estoy confundida o es otra cosa. Sólo sé que te quiero pero cuando estoy con Enrique es como si fuera otra persona diferente y… No sé qué me pasa…

Hago acopio de toda la valentía de la que dispongo todavía y levanto la vista. Jorge traga saliva sin inmutarse, aunque tiene el ceño algo fruncido y me mira fijamente con sus grandes ojos. Está inmóvil, con las manos encima de la mesa. Si sé que quiero tanto a Jorge, ¿por qué veo a Enrique y tengo dudas?

—Te gustó que te dijera que te quería —afirma, y le veo volver a tragar saliva, algo que empiezo a creer que le está costando demasiado en estos momentos por el gesto de dolor que aparece en su rostro.

—Creo que fue por todo, me dio demasiada información de golpe y… No sé por qué no era capaz de irme de allí. Pero sé que yo te quiero, Jorge.

—Pero no sabes si estás enamorándote de Enrique, ¿verdad? —ve mi cara de sorpresa mezclada con horror e intenta sonreírme—. No pasa nada, Laura. Puedes decírmelo, no voy a montar una escena ni nada por el estilo. Sólo quiero que seas sincera conmigo.

—No lo sé, no. No sé si me estoy enamorando de Enrique o…

—…o si ya lo estás —dice terminando mi frase.

Se hace el silencio más absoluto en la sala. Creo que Jorge puede escuchar los latidos de mi corazón sin problema. ¿Y si me estoy enamorando de Enrique, o ya lo estoy, y es por eso por lo que me siento así cuando estoy con él? Pero yo sé que quiero a Jorge. Lo siento. ¿Cómo voy a estar enamorada de otro si le quiero tanto?

Agacho la mirada y me froto los ojos con la mano. Me empieza a doler la cabeza demasiado.

—Mírame, Laura —me pide con voz dulce—, por favor.

Levanto de nuevo la vista y sus ojos también emanan dulzura.

—Lo siento... No sé qué me sucede. Yo… —mi tono es penoso.

Sí, doy bastante pena en estos momentos. Quién me ha visto y quién me ve.

—No pasa nada, de verdad, Laura —su voz suena tranquilizadora—. Nunca habías tenido una relación tan estable como la que tenemos y están sucediendo demasiadas cosas en muy poco tiempo. Es normal que estés confundida y de vez en cuando tengas ganas de salir corriendo. Imagino que Enrique ha aprovechado para empezar una campaña bastante agresiva para conquistarte, y a mí no me queda otra que esperar que vuelvas conmigo todos los días a casa —habla de forma pausada y eso va calmándome—. Laura, sabes que te adoro. Te amo —aclara— y lo último que quiero es perderte. Pero quiero que seas feliz, así que si en algún momento crees que prefieres estar con Enrique, dímelo y te prometo que no te lo pondré difícil.

—Jorge, yo… —intento explicarle.

—Pero —me dice interrumpiéndome. Deja la servilleta de sus piernas encima de la mesa y se levanta para sentarse en la silla que hay a mi lado. Me coge las manos y me las aprieta fuertemente sin dejar de mirarme a los ojos, y ese tacto de Jorge de nuevo en mi piel hace que se me encoja el alma para guardarla entre sus manos—. Si decides quedarte conmigo, te prometo que voy a intentar hacerte feliz el resto de tu vida, aunque me costara la mía propia. Porque siempre vas a ser tú, Laura, lo sabes. Y me esforzaré cada día en demostrarte lo mucho que significas para mí. Sé que la mayoría del tiempo te doy demasiados dolores de cabeza. Pero si te quedas conmigo… —agacha la cabeza como buscando otras palabras y vuelve a mirarme, apretando más mis manos—. Si me eliges a mí en vez de a Enrique, te aseguro que te compensaré de alguna forma. Viviré para amarte y cuidarte, y haré que no te arrepientas nunca de haberte quedado a mi lado.

Acerca su pulgar a mi mejilla y me seca una lágrima que no me he dado ni cuenta de que estaba ahí. Echo el aire que llevo aguantando mientras Jorge hablaba y pestañeo varias veces. Me besa las manos sin apartar de mí sus ojos, llenos de tanto amor que están impregnando también los míos.

Entran los camareros a servirnos pero no les hacemos caso. Seguimos mirándonos fijamente. Nos miran de reojo, sonriendo. Nos sirven y se van sin decirnos nada, dejándonos de nuevo a solas.

Creo que habría necesitado una grabadora para poder escuchar una y otra vez las palabras que acaba de decirme. En mi vida nadie me ha dicho algo parecido. De repente Enrique no me importa lo más mínimo. Las palabras que me dijo en la sala de prensa han quedado completamente eclipsadas por el discurso de Jorge.

—Jorge… —consigo por fin decir—. No tienes que prometerme nada. Te elegiría a ti siempre, por encima de cualquier otro. Ni siquiera lo dudes. Siempre lo he hecho y siempre lo haré.

Y al escucharme decir aquello, le veo sonreír y se acerca a mis labios para darme el beso con más amor de los que recuerdo que me haya dado hasta la fecha. Paso mis dedos por sus patillas salpicadas de canas y los hundo acto seguido en su pelo ondulado, intentando no despeinarle. No puedo evitar acercarme de nuevo a él para devolverle el beso que acaba de darme.

—Prométeme que no me ocultarás nada, aunque pienses que puede dolerme lo que me digas —me pide sin moverse de mi lado.

—Te lo prometo —y lo digo sinceramente, sabiendo que cree lo que le estoy diciendo. Me conoce demasiado bien como para engañarle.

—Sé que va a ser duro trabajar a su lado tres días a la semana, en los que además no vamos a poder vernos, y sé que puedes dudar mil veces en ese tiempo. Sólo te pido que me lo cuentes. Yo te prometo entender todo lo que vayas a contarme, sea lo que sea. Siempre estaré ahí para ti —y sonriendo, añade—. Te aseguro que me digas lo que me digas, no voy a hacerle ni decirle nada.

Yo sonrío también, arrugando la frente. No sé si creerle. Acerca su dedo a mi frente como siempre hace para que deje de arrugarla y le cojo el dedo.

—Eso se les hace a los niños pequeños —le digo.

Me mira extrañado.

—Lo siento, no me he dado cuenta al hacerlo. No pienso que seas una niña, si te refieres a eso. ¿Te molesta que lo haga?

Pienso unos segundos antes de contestar.

—No, no me molesta en realidad.

Sonríe y me pasa su pulgar por la frente, bajándolo hasta mi mejilla y cogiéndome la barbilla por un momento. Acaba tocando mi nariz con su dedo índice. Estos instantes de muestras de cariño después de una conversación así me sorprenden. Ha sido tan comprensivo con todo esto que creo que me ha hecho cambiar la forma de verle. Siempre he pensado en Jorge como alguien inalcanzable, y al empezar una relación con él creo que sentía vértigo por si yo metía la pata, se enfadaba y me dejaba. Eso unido a la preocupación posterior que tuvo conmigo por todo lo que sucedió, no ayudó para nada. Creí que si le daba algún otro disgusto, acabaría explotando o algo así. Pasó de ser alguien lejano e inalcanzable a alguien a quien sentía que tenía que proteger de cualquier disgusto que pudiera ocasionarle por si se quebraba entre mis manos. Pero ahora… Hemos tenido una de las conversaciones más difíciles que una pareja puede tener y sin embargo su tono y sus palabras me han mantenido tranquila durante toda la conversación. Me he sentido segura hablando con él. Y eso es algo que me ha gustado. Mucho.

—¿Qué te parece si comemos y nos vamos al hotel? —me dice de forma traviesa.

Y esa sonrisa se me contagia y asiento encantada.

XV

Mañana ya nos vamos a primera hora de la mañana a Salamanca. Han sido tres duros días de trabajo en los que por suerte no he coincidido más con Enrique. Creo que él ha intentado también no coincidir conmigo mientras esté Jorge cerca. Eso ha hecho que podamos tener unos días tranquilos y románticos. Por lo menos las tardes, ya que las mañanas he tenido que pasarlas trabajando.

—¿No te ha parecido suficiente chocolate el del museo como para que se te antojen en cada esquina más bombones? —me dice tirando de mí para despegarme de otro de los escaparates del centro de Bruselas.

—Es imposible que se me quiten las ganas si hay tantas tiendas exhibiendo cosas… así —le contesto señalando el escaparate que veo alejarse de mí con cada tirón que me da.

Esculturas inmensas hechas de diferentes chocolates están rodeándome al pasear por esta calle y no puedo evitar que la boca se me haga agua.

—Se te antojan todos los dulces estos días, Laura. Vas a acabar con un subidón de azúcar o algo parecido.

—Será que estoy teniendo antojos por algo…

Por supuesto estoy bromeando, pero él se para en seco y me mira sin pestañear.

—¿Cómo? —me pregunta, pero no logro reconocer en su gesto si está asustado, cabreado o emocionado.

Bueno, vamos a averiguarlo…

—¿Qué pasa, Jorge? ¿No puedo tener antojos?

—Sí pero… ¿Por qué los tienes?

Sigue inmóvil en mitad de la calle, agarrándome la mano con fuerza y mirándome a los ojos de tal forma que creo que los míos están cambiando de color, fusionándose con los suyos.

—¿Tan malo sería que los tuviera porque estuviera embarazada?

Bomba lanzada.

Se acerca más a mí y me coge por la cintura con cuidado. Mira de reojo hacia mi barriga y vuelve a subir la mirada, con la cabeza ladeada hacia la derecha.

—No, no lo sería. Para mí por lo menos no.

—Bien —me limito a contestarle.

—Laura… ¿Estás queriéndome decir que…?

—¿Qué?

Tengo que tomarle el pelo más a menudo. Esto es divertidísimo. Me encanta.

—¿Estás embarazada? —me dice bajando la voz y alzando las cejas.

Oh, ¡y sonríe! Ahora mismo me encantaría decirle que sí. No sé por qué, porque sólo de pensar que pudiera estar embarazada de verdad se me para el corazón de terror, pero veo en sus ojos que sería feliz si le dijera que sí.

Sonrío y arrugo la nariz, mostrando arrepentimiento por mi pequeña broma pesada.

—No, no lo estoy.

Agacha la mirada un instante y vuelve a mirarme, sonriendo de nuevo.

—Mira que eres mala, ¿cómo se te ocurre darme ese susto?

—¿Susto? No mientas, tenías hasta cara de felicidad…

Se echa a reír mientras me besa.

—Es imposible engañarte, ¿eh?

—Me habría gustado poderte decir en ese momento que sí que estaba embarazada, la verdad. Me ha dado hasta pena decirte que no lo estoy, me has hecho sentir mal —le reconozco.

—¿En serio? ¿Te gustaría de verdad? —pregunta y yo asiento—. Me harías muy feliz si algún día quisieras.

No puedo evitarlo, tengo que oírselo decir.

—Si algún día quisiera, ¿qué?

Y Jorge entiende lo que pretendo al preguntarle eso. Sonríe y vuelve a besarme en los labios. Su olor corporal hoy está mezclado con la ingente cantidad de chocolate que llevo oliendo todo el día y resulta embriagador. Le pegaría un bocado ahora mismo.

—Sabes de sobra que sería muy feliz si quisieras tener hijos conmigo. Sé que no te lo has planteado en serio nunca pero…

—No me había planteado nunca tener una relación estable tampoco y… —le digo encogiéndome de hombros.

—Te quiero, princesa —pronuncia con amor.

—¿Ya me has bajado un grado?

De nuevo esa sonrisa y sus labios en los míos. Se acerca a mi oído, haciéndome cosquillas con su respiración.

—Te amo, princesa —me dice susurrando con dulzura cada palabra—. ¿Eso mejor?

—Bueno, todo puede ser mejorable…

Menea la cabeza divertido y vuelve a besarme en mitad de esta callejuela de Bruselas, rodeados de chocolate por todas partes.

—¿Qué te apetece hacer el fin de semana? —me pregunta mientras sigue enjabonándome los hombros con la esponja.

Estamos metidos en la gran bañera de la suite del hotel. Hemos subido hace poco de cenar y no la habíamos estrenado todavía, así que antes de volver a casa teníamos que remediar eso. Estoy apoyada en su pecho con la cabeza ladeada. Se entretiene besando mi clavícula y vuelve a pasar la suave esponja desde mi cuello hasta la punta de los dedos de la mano, haciendo que no pueda evitar estremecerme de arriba abajo.

—¿Sabes lo que me gustaría? —le digo girándome para mirarle a los ojos. Levanta las cejas a modo de pregunta—. Cambiar los billetes e irnos a Gante.

Se sorprende tanto con mi idea que no sabe en realidad si bromeo o hablo en serio. Frunce el ceño y duda antes de hablar, así que aprovecho para acercarme a su barbilla y le doy un pequeño mordisco. Está tan atractivo con esa barba de dos días que me le comería entero. A Jorge le encanta siempre que le hago eso y sonríe mientras me rodea con sus brazos. El agua chapotea a nuestro alrededor y ese sonido se ha convertido en nuestra banda sonora desde hace ya un rato.

—¿De verdad quieres hacer eso?

Sabe que siempre estoy diciéndole que me incomoda gastar dinero innecesariamente cuando viajamos. Pero tengo muchas ganas de volver a Gante, no me importaría tener que derrochar algo de dinero por hacer un viaje de este tipo sin haberlo previsto siquiera. Me acuerdo del primer viaje que hice con Jorge y sigue pareciéndome la cosa más emocionante que he hecho en años.

—Pero vamos como suelo viajar yo —le propongo.

Jorge empieza a negar con la cabeza y antes de que pueda decir nada, le pongo morritos para intentar convencerle.

—No, no, no… Laura, no sé cómo viajabas tú antes, pero estoy seguro de que no me iba a gustar…

—¿Por qué no? Era emocionante. Tú nunca viajas si no es con todos los lujos del mundo. Pero a mí me gustaba no saber si iba a tener que dormir en una estación o si encontraría algún supermercado para poder hacerme un bocadillo para pasar el día.

—Por Dios, Laura, pero, ¿tú qué viajes hacías? —me pregunta asustado, echándose hacia atrás tanto que creo que le gustaría haber atravesado la pared de la bañera.

Yo me río al ver su expresión y empiezo a acariciarle el brazo, intentando convencerle.

—Mira, vamos mañana en tren hasta Gante, al llegar buscamos algún hostal en donde quedarnos esa noche y pasamos dos días paseando sin rumbo y sin consultar ningún mapa.

—Pero, ¿cómo vamos a ir sin reservar antes los billetes del tren o buscar un sitio decente para dormir?

—Siempre hay billetes y habitaciones en cualquier hostal.

—Cuando dices hostal, ¿a qué te refieres exactamente?

—Va, venga, Jorge, no seas tan estirado… —le pido acercándome a él para besar sus húmedos labios.

—No sé si me hace gracia la idea, Laura… ¿Qué pasa si llega la noche y no tenemos sitio donde dormir? ¿Dónde te meto?

¿Lo que le pasa es que está preocupado por mí? Eso es tan tierno que no puedo evitar sentir una alegría infinita de saberme querida de una forma tan natural por Jorge. Le rodeo sus hombros con mis brazos.

—Si pasa eso, te prometo que vamos al hotel más caro de Gante, que ahí seguro que hay habitaciones de sobra.

—¿Me lo prometes de verdad?

—Que sí, pesado, te lo prometo —le digo riéndome de la cara de incredulidad que me está poniendo—. ¿Hay trato o no hay trato?

Me mira todavía un momento, no sabiendo qué decir.

—Pero no podemos ir como si fuéramos… —dice con desagrado, todavía reticente.

—¿Qué? ¿Dos personas del montón, señor vizconde?

Me mira abriendo los ojos y se echa a reír, sentándome encima de sus piernas a horcajadas de frente a él. Agarra mi pelo por detrás y me acerca a sus labios para lamerlos con su lengua. Me besa con un ansia desmedida, como si nunca antes hubiera probado mis labios y se separa al cabo de unos segundos para mirarme a los ojos sin soltarme el pelo.

—Creo que voy a arrepentirme de esto… Pero vale, vayamos a Gante como dos personas del montón.

Estoy tan emocionada que se me escapa un gritito que Jorge ahoga con otro beso apasionado, jugando con su lengua dentro de mi boca. Ahora mismo tengo las manos de Jorge acariciando todo mi cuerpo enjabonado. El olor a lavanda de las sales que hemos echado en la bañera inunda mis sentidos. Sus manos acarician mi espalda mientras seguimos besándonos, intentando coger aire cada ciertos segundos para no olvidarnos de respirar. Nuestros cuerpos resbalan cuando me intenta levantar en el aire pero el agua ayuda a que pueda colocarme donde los dos necesitamos.

No hace falta hablar nada en este momento, sabemos qué queremos y eso es lo que hacemos. Segundos antes de entrar en mí, nos miramos a los ojos con esa sensación de anticipación que no podemos alargar demasiado esta vez. Jorge mide los tiempos de forma asombrosa siempre. Va entrando lentamente, haciendo que mi gemido aumente a cada milímetro que siento de él dentro de mí. Una vez que está dentro por completo, me coge la barbilla y me vuelve a mirar a los ojos sin moverse.

—Eres la mujer más bonita que he conocido en mi vida, Laura. Te adoro —y sus ojos desprenden pura electricidad que se descarga directamente en todas las terminaciones nerviosas de mi cuerpo. Me mira de tal forma que creo ver en él más amor incluso del que pueda imaginar que siento yo por él. Eso me asusta en cierto modo, pero en estos momentos hace que mi cuerpo se encienda al instante.

Empiezo a moverme con cuidado. No aumento el ritmo, sino que me muevo de forma cadencial. Resulta tremendamente erótico estar encima y saber que nuestros movimientos dependen más de mí que de él. Noto su pecho subir y bajar cada vez más deprisa y sus jadeos aumentan con cada movimiento.

Seguimos haciendo que nuestros cuerpos dancen al ritmo de un nocturno de Chopin. Jorge sigue con sus manos en mi espalda, a la altura de mis omoplatos. Va deslizándolas hacia abajo poco a poco hasta situarlas al final de mis caderas, rodeándome con sus manos para poder ayudarme mejor a subir y bajar cada vez más despacio. En esta posición le tengo tan dentro que me siento llena de él, lo que hace que mi excitación aumente. Tiene mis pechos a la altura de su boca, que acerca para llenarlos de delicados besos que derrama aleatoriamente.

—¿Probamos algo? —pregunta sin casi separar sus labios de los míos.

—Siempre —le contesto sin pensarlo.

Su sonrisa besa la mía y va levantándome primero el pie derecho, que apoya en la pared de la bañera, a su izquierda, y luego hace lo mismo con el otro, apoyándolo a su derecha. Noto que dentro de mí Jorge se ha acomodado de una forma distinta; sigue siendo profundo pero rozando una zona concreta como nunca antes había sentido. Apoya la palma de su mano en mi vientre y hace algo de presión hacia abajo. La sensación es tan intensa que gimo con fuerza mientras echo la cabeza hacia atrás.

—Pero, ¿cómo estás haciendo eso? —consigo preguntarle a duras penas mientras me inunda una oleada de sensaciones totalmente nuevas.

—Creo que eso es que te gusta —dice con orgullo.

Me agarra por detrás de la cabeza y hace que le vuelva a mirar a los ojos, que le brillan como cada vez que hacemos el amor. Sigue moviéndose dentro de mí en esa posición, sin dejar de hacer una ligera presión con la mano en el mismo punto sin apartar sus ojos de los míos.

—Creo… creo que… —intento decirle pero no soy capaz de seguir hablando.

—Cuando quieras, cariño, yo estoy listo —pronuncia en mi oído.

—George, voy a… —le digo hundiendo mi cabeza en su hombro y rodeándole la espalda con mis brazos.

No me da tiempo a decir nada más antes de llegar al que es sin duda el orgasmo más largo e intenso que he tenido en mi vida. Siento al mismo tiempo el gemido que Jorge ahoga en mi boca con un beso que sabe más a amor que a sexo, mientras repite mi nombre como si estuviera invocando a algún Dios.

Sigue acariciando mi espalda momentos después. Voy pudiendo incorporarme todavía medio mareada. Bajo las piernas y Jorge aprovecha para levantarme un poco y salir de mí. Mi corazón no consigue bombear la sangre más arriba de mi vientre y me cuesta fijar mi mirada en sus ojos de nuevo. Le veo sonreír más que satisfecho por la reacción que ha provocado en mí con lo que quiera que haya hecho.

—¿Todo bien? —pregunta, luciendo su sonrisa de medio lado.

Está disfrutando con la reacción que ha causado en mí. Se le nota en la expresión de suficiencia que adopta sin darse cuenta.

—¿Qué has hecho? —le pregunto todavía jadeando.

—¿Tú qué crees?

—No tengo ni idea, pero quiero que vuelvas a hacerlo ahora mismo —le digo casi suplicándoselo.

Se ríe por mi forma de pedirle otro orgasmo. Pensará que estoy bromeando, pero hablo totalmente en serio. Necesito más de eso. Ahora mismo.

—¿Dos veces seguidas? Eso sería o bien tener mucha suerte o descubrir que tienes un punto G hipersensible…

—¿Es eso lo que has hecho?

—Sí, ¿nunca habías tenido un orgasmo de esta manera?

—En mi vida, ¡no sabía ni que de verdad existía!

Vuelve a reírse, más que contento por su hazaña. Le está encantando verme tan emocionada con lo que me ha hecho.

—Bueno, ya probaremos otro día de nuevo.

—¡No, por favor! Ahora… —le digo levantándome un poco para buscarle y volver a empezar de nuevo.

—Pero, ¿hablas en serio? —dice divertido. Vuelve a reírse cuando me ve asentir repetidas veces—. Bueno… a ver…

Y repite la misma operación de antes, haciendo que apoye los pies en la pared de la bañera en la que él tiene su espalda apoyada. Es increíble que Jorge ya esté listo para más, ¿cómo lo hace? Vuelve a entrar igual de despacio en mí y en cuanto veo que acerca su mano a mi vientre, ya ardo por dentro. Posa su mano a la vez que se mueve dentro de mí y vuelvo a notar esa maravillosa presión. Empieza a moverse lentamente y creo que no voy a aguantar ni un solo minuto si sigue haciendo eso.

—Jorge, esto es…

—Si me llamas Jorge, paro, ¿eh?

Me río pero al hacerlo, algo dentro de mí se agita más aún con el movimiento. Me agarro a sus hombros, hundiendo mis uñas en su carne.

—George, voy a… pero, ¿cómo…? ¡Joder! —grito, echando la cabeza hacia atrás tanto que Jorge tiene que agarrarme por la nuca temiendo que me caiga, volviendo a tener un orgasmo como el de hace tan sólo unos minutos.

Le oigo reírse abiertamente. Con la mano que tiene en mi nuca, me acerca a él y en cuanto le tengo de nuevo de frente, le empiezo a besar de puro agradecimiento.

—Bueno, bueno, vale —me dice intentando que le deje respirar.

—¡Otra vez! ¡Por favor! —le pido mientras le cojo la mano para llevarla a ese punto concreto de mi vientre.

Pero Jorge me agarra la mano y se la acerca a sus labios, besándola con ternura. En ese momento sale de mí y me intenta posar en el suelo de la bañera.

—¡No, eso no! —le digo intentando volver a subirme en sus piernas, chapoteando a nuestro alrededor para acercarme a él. Ahora sólo puedo pensar en repetir mil veces seguidas aquello. Estoy en un extraño trance sexual.

—Ay Dios, Laura, ¿pero qué te pasa? —dice volviéndose a reír e impidiéndome que me suba otra vez encima de él—. Más no, ¿eh? —me regaña con el dedo.

—Por favor….

—Cuidado, que ahora que sé lo que te gusta esto, puedo incluso chantajearte.

—Me dejo chantajear con lo que quieras si prometes volver a hacerme eso.

Me sonríe y apoya sus brazos en mis hombros, dándome un pequeño beso en mis labios.

—En Gante más, ¿te parece?

Y sólo con oírselo prometer, vuelvo a arder por dentro, cosa que él nota por cómo empiezo a mover mi pecho arriba y abajo, acelerando mi respiración a cada segundo.

—Venga anda, salgamos de aquí —me dice poniéndose de pie y cogiéndome para ayudarme a salir de la bañera— o temo que vayas a acabar violándome para que vuelva a repetirlo.

Pero le ha encantado haberme vuelto loca de esa manera. Lo veo en su mirada y en esa sonrisa que no le abandona hasta que nos dormimos entre las sábanas de esa cama extra grande de la suite. Seguro que incluso en sueños ha seguido sonriendo.

Hemos ido ya a cinco hostales y Jorge no ha querido ni llegar a la recepción. A este último que hemos entrado, le he metido sólo para ver la cara que ponía. Desde fuera ya se veía que era más que cutre, pero me gusta chinchar a Jorge y hacerle rabiar. Le he cogido de la mano y he tirado de él hasta dentro. Pero cuando ha visto la decoración —por llamarlo de alguna forma— con muebles como de piscina, un olor a vino barato y con una sucia y agujereada alfombra que llegaba al mostrador de recepción, creí que le iba a dar algo. Claro que cuando vio al recepcionista, un hombre bastante orondo, con una barba descuidada y calvo, vestido con una camiseta interior con lamparones naranjas de a saber lo que había comido dos días antes, ya fue el colmo.

—¡Me niego! ¡No way! ¡Jamais! ¡Né di scherzo! ¡Ich weigere mich! —grita en mitad del hall del hostal en todos los idiomas que se le ocurren en un segundo, dándome un tirón en la mano para salir de allí casi corriendo.

Yo no he dejado de reírme con cada nueva incursión al fascinante mundo de las pensiones baratas. Está tan fuera de su ambiente que creo que va a acabar colapsando o algo así. Estamos sentados tranquilamente en la orilla de Graslei, en el canal principal de Gante. Hemos entrado a un McDonalds que hay cerca a comprar unos menús y estamos cenándolos mientras el atardecer baña esta parte de la ciudad, acentuando todos y cada uno de las diferentes tonalidades de los edificios de tejados escalonados que nos rodean. Jorge está sentado sobre una pierna, con sus vaqueros desgastados y una camiseta oscura de una universidad de Londres en la que intuyo que habrá dado clases. Esconde sus ojos en sus gafas de sol mientras come su hamburguesa, algo más despreocupado que hace un rato. Pero temo que sea porque está maquinando algo. Mira a la orilla de enfrente y alarga su mano para cogerme una de mis patatas. La forma en la que Jorge come patatas fritas es igual de erótica que si yo me pongo a jugar con una cereza entre mis labios, por explicarlo de alguna forma. Con una simple patata me está poniendo nerviosa. Inexplicable.

—Cariño… —me dice sin dejar de mirar al frente.

—Dime —y al mirar en la misma dirección, sé lo que está pensando.

Tenemos enfrente el hotel Marriot.

Mierda, se me acabó la diversión…

—¿Ya te cansaste de torturarme con todas esas pensiones o te queda alguna otra a la que llevarme antes de irnos a dormir?

Se gira hacia mí y levanta mis gafas de sol para mirarme a los ojos.

—Eres muy predecible… —me quejo con fastidio.

Jorge me atrae hacia él con el brazo que tiene libre y me besa en la sien.

—Creo que ya te has reído bastante de mí por hoy. Y me parece que tú tampoco te habrías quedado en ninguno de esos sitios. ¿O quieres que vayamos a esa última pensión?

Me ha pillado. En fin, me encojo de hombros y le dejo ganar.

—Sorpréndeme, a ver.

Él me señala con la vista el Marriot, por supuesto, y se vuelve a girar para que le confirme que tiene permiso.

—Al fin y al cabo, hemos venido en un vagón de turista en el tren, hemos llegado en autobús al centro y estamos cenando un menú del McDonalds —alega en su defensa.

—Qué buen abogado eres… Bueno anda, al Marriot… —le concedo rindiéndome, haciendo que su sonrisa ilumine por completo el canal.

Ya en la habitación, estoy mirando a través de la ventana la preciosa iluminación del canal. Siempre me han gustado las ciudades iluminadas, me ponen de buen humor. Hay varios jóvenes que han debido salir de fiesta y están riendo y bailando en la calle con una música que no reconozco pero que incita a bailar. No puedo evitar moverme ligeramente al ritmo de la música, recordando cuando yo misma no me perdía ni un solo día de fiesta. Ha pasado demasiado tiempo de aquello. No lo echo de menos, claro, llené el cupo de fiestas hace años, aunque creo que sí que echo de menos echarlo de menos. No sé si me entendéis.

—No deberíamos haber dejado la maleta en las taquillas de la estación —se queja desde el baño.

Qué raro, quejándose…

—Ahora por qué —le contesto en alto sin moverme de mi sitio.

—No me fío de este champú que nos han puesto, temo que se me caiga el pelo si me lavo con él.

Sonrío para mis adentros antes de contestar.

—Estarías igual de guapo calvo o con esas canas que tienes.

—No tengo tantas canas… —le oigo ahora a mi lado.

Me doy la vuelta. Ha venido hacia mí y le veo con el gesto fruncido.

—Ya lo sé, tonto —y le sonrío, volviendo a mirar por la ventana.

—¿Quieres que me tiña? —me pregunta con tono angustiado.

Vuelvo a girarme hacia él y me echo a reír, viéndole la cara de preocupación que tiene ahora mismo. ¿Cómo puede ser tan mono? El caso es que lo dice muy en serio, se está pasando las manos por el pelo y se acerca al espejo del dormitorio para mirarse las canas. Voy hacia él y me siento en la mesa que hay debajo del espejo sin dejar de mirarle.

—¿Sabes que cuantas más canas te salen, más atractivo me pareces?

—¿Cómo que cuantas más me salen? ¿Tantas tengo? —me dice sin dejar de mirarse, con tono demasiado agudo para su voz.

—Jorge, tienes cuarenta, qué quieres que te salgan, ¿dientes?

Pero me parece que no está para bromas. Empieza a resoplar y se me queda mirando con preocupación.

—Soy demasiado mayor para ti, la gente tiene razón. Tú parece que no tengas ni veinticinco y yo… Al final parecerá que eres mi hija.

Sé que no debería reírme con lo mal que lo está pasando por este tema de repente, pero no puedo evitarlo. Intento acercar mi mano a su pelo pero él se retira y vuelve a mirarse con pena en el espejo.

—Jorge, debes estar de broma. Te agradezco que me digas que aparento tan pocos años, pero no parezco tu hija ni mucho menos. Además, ¿qué gente dice que eres demasiado mayor para mí?

—Mucha gente, Laura.

—Mi madre, Claudia o Sandra no cuentan —le aclaro por si acaso.

—No solo ellas. En el bufete hay gente que me lo ha dicho, que menuda…

Se queda callado sin acabar la frase. Y ahora me ha picado la curiosidad.

—Que menuda qué —le pregunto intrigada.

La verdad es que no tengo ni idea de lo que dice la gente de nosotros. A mí por supuesto en el bufete no van a decirme nada, y la mayoría de mis amigos estaban tan acostumbrados antes de todo esto a que hablara de él que no han comentado nada en contra.

Jorge va hacia la cama y se sienta en el borde. Yo me siento a su lado, con las dos piernas encima de la cama, y le miro intrigada.

—Hay gente que me ha dicho que bueno… Que si tengo la crisis de los cuarenta para ir por ahí con alguien tan joven, que debería estar con alguien de mi edad, que no tengo edad de estar jugando a las muñecas y bueno… —pero parece no querer decirlo.

—Y qué más han dicho, Jorge. No me importa.

Sí, sí que me importa, pero me puede más la curiosidad.

—Cuando empezamos a decir que estábamos juntos, me fuiste a ver un día al bufete y yo iba a entrar a una reunión con unos clientes. Me vieron darte un beso y cuando entré a la sala con tu padre, estaban comentando entre ellos que debía pasármelo genial contigo en la cama y cosas así.

—¿Y mi padre escuchó eso? —pregunto asustada.

—Sí, bueno… Les contestó de una forma bastante elegante, no le sentó tampoco nada bien. Pero en cuanto tu padre se fue un momento de allí, volvieron a bromear con el asunto hasta que me cabrearon y les dije que la reunión había terminado. Le pasé el caso a Óscar.

Nunca me había contado estas cosas. No sé si no lo ha dicho antes por mí o por él mismo. Tiene el rostro cabizbajo, me parece que le duelen todas esas cosas que dice la gente. Qué manía tiene con no contarme nada. Y así sólo consigue tener que preocuparse el doble por todo. Si por lo menos me lo contara, nos acabaríamos riendo de todo y de todos.

—Pero Jorge, todo eso que me dices en realidad debería sentarme mal a mí, no a ti. Están dando a entender que yo soy demasiado niña para ti, no que tú eres demasiado mayor para mí.

—No, Laura, eso no es así. No me gusta cuando dicen ese tipo de cosas. Una vez… Bueno, sé que era bromeando pero… Óscar me comentó que aprovechara el tiempo, porque un día te cansarías de mí y te buscarías a uno de tu edad que te siguiera mejor el ritmo.

Está realmente preocupado por el tema desde hace tiempo al parecer, no es algo puntual. No puedo creérmelo. Que lo piense yo, bueno. Siempre me he visto demasiado inmadura y creía que eso al final haría que Jorge se cansara de mí. ¿Pero al revés? Jorge siempre es tan seguro de sí mismo que no creí que pudiera pensar de esta forma. Me parece absurdo incluso. Imaginé que le gastarían bromas con esos temas, pero no que Jorge se lo fuera a tomar así.

—Cariño, no sé por qué te sienta mal que te digan algo así. No es algo malo lo que te están diciendo, todo lo contrario. Y no nos llevamos tantos años en realidad. De hecho, soy yo la que siempre he pensado que acabarás cansándote de estar con alguien como yo. Pero tú…

—¿Cómo me cansaría de ti, Laura? —dice indignado—. Si ni yo me creo la suerte que tengo de estar contigo. Cosa que me recuerda la gente cada poco, dicho sea de paso…

—¿Ah sí? —le digo sonriendo, intentando que se anime un poco—. Pues deberías tenerlo en cuenta cuando estés enfadado conmigo…

Me acerco a él y le mordisqueo el lóbulo de su oreja. Le veo sonreír por un instante.

—Si nunca me enfado contigo…

—¡Uy que no! Todo el día con «Laura, no pongas los pies encima de la mesa», «Laura, pon un posavasos debajo de la copa», «Laura, deja de armar tanto escándalo con la música a estas horas de la mañana» —le digo imitando su voz autoritaria de cuando se enfada conmigo. A veces parece mi padre, pero creo que mejor hoy omito este comentario.

Se gira para mirarme y le va desapareciendo la tristeza de sus ojos.

—Pero eso no significa que vaya a cansarme de ti, todo lo contrario. En realidad me hace gracia que hagas ese tipo de cosas. Como cuando te peinas con mi peine y luego no lo limpias —una tímida sonrisa asoma a sus labios—. Veo tu pelo enredado y hasta me gusta.

—Sí, claro, salvo cuando te oigo desde lejos maldecir mientras los quitas de mala gana…

Se echa a reír con ganas y me abraza, tirándome en la cama con él y besándome en los labios. Me separa un poco el flequillo de la frente y me mira con sus ojos llenos de amor.

—Tienen razón, Laura, tengo mucha suerte de que estés conmigo. A veces tengo incluso miedo de perderte. Eres tan preciosa, inteligente, divertida… —dice mientras me acaricia la mejilla—. Nada más verte, los hombres se enamoran de ti al instante.

Yo me río por lo exagerado de lo que está diciendo.

—Jorge, sé que me quieres, pero no hace falta exagerar…

—No exagero, lo veo constantemente. Y no puedo culparles, a mí me pasó lo mismo. Por Dios, si hasta eras menor de edad… —y parece avergonzado al recordarlo—. Tengo miedo de que venga cualquier otro con el que no tengas los problemas que te doy yo y…

—Tienes que estar bromeando. Sabes que me tienes loca desde el mismo día que te conocí. Si hasta dejé al chico con el que me viste desde tu despacho porque me enamoré de ti nada más verte —le confieso riéndome y acordándome del pobre Mario.

—¿En serio? —pregunta, creo que emocionado— ¿Dejaste a ese chico por mí? ¿Por qué?

Se incorpora y se sienta a mi lado.

—Jorge —y apoyo mi cabeza en sus rodillas, mirándole desde allí abajo—, deja que la gente diga lo que quiera, eso es algo inevitable. ¿Qué más da? Estamos juntos y estamos bien. Que critiquen lo que quieran. Será que nos tienen envidia —le digo sonriéndole.

—A mí por lo menos me tienen mucha envidia, sí…

Alargo mi mano para acariciarle su mentón. La barba me hace cosquillas en los dedos y a él parece gustarle cuando le acaricio así.

—Además, estoy loca por ti, siempre lo he estado —y alargo mi mano a sus patillas canosas—. Y de verdad, me encanta que tengas canas, no me canso de mirarlas.

—Laura… —dice volviendo a estar molesto.

Levanta mi cabeza de sus piernas y se vuelve a poner de pie, yendo de nuevo hacia la mesa y apoyándose en ella de espaldas al espejo, cruzando los pies uno por delante del otro.

—¿No me crees? Me pareces ahora más atractivo, ya te lo he dicho —y entonces me acuerdo de algo—. ¿Llamamos a Paula para que te diga lo que le dije ya hace años sobre eso?

—Bueno, sí, ahora va a acordarse de una conversación cualquiera.

—Te aseguro que se acuerda… —le digo sonriendo—. Le hice prometer que no iba a contarlo jamás a nadie, pero…

Jorge ladea la cabeza y sonríe, curioso. Eso es que sí, que quiere que llame.

—Pásame el móvil, anda —y le señalo la mesa en donde está sentado.

Jorge se gira para cogerlo y me lo pasa. No se cree nunca nada de lo que le digo, qué paciencia hay que tener con estos chicos… Hice jurar a Paula que jamás contaría esto pero creo que si Jorge lo sabe, va a olvidarse de una vez por todas de esas tonterías de la edad. Marco el móvil de Paula y lo dejo encima de la cama con el manos libres.

—Oye tú, so guarra, ¿vas a dejar de echar polvos con el macizorro de tu novio y quedar de una puta vez con nosotras o qué? —suena la voz de Paula al otro lado del teléfono.

Jorge abre de par en par los ojos y me mira sonriente al escuchar eso de macizorro. Sonrío al ver lo que le ha gustado y meneo la cabeza.

—Hola Pau, yo también te quiero, pero estoy con el manos libres y tengo aquí ahora mismo a Jorge con un subidón de ego tremendo…

Paula se ríe al otro lado del teléfono.

—¡Hola Capitán! —le saluda, haciendo que Jorge se eche a reír abiertamente.

—Hola Paula —contesta, negando con la cabeza.

—Oye, Pau, ¿recuerdas la conversación que tuvimos hace unos años a la salida del bufete, cuando te hablé de las canas de Jorge?

Paula vuelve a reírse, esta vez con más ganas aún, recordando la muy… la escena del semáforo, estoy segura. Hago un gesto a Jorge como diciéndole «¿ves? te dije que se acordaría».

—Sí, claro —y sigue riéndose—. Joder, ¡como para olvidarme!

Jorge me mira arrugando la frente. Está que se muere ahora mismo de curiosidad.

—Bueno, pues hazme el favor de decir qué pasó ese día, anda.

—Pero… ¿delante de él? —pregunta extrañada.

—Sí, te doy permiso para que lo cuentes…

—Bueno, pues vale… —me dice como queriendo recalcar que lo que pase después de contarlo va a ser mi culpa—. A ver, habías quedado conmigo después de haber estado con tus padres en el bufete y empezaste a hablarme otra vez de él —cuenta, alargando la primera o de la palabra otra. Jorge me mira, y creo que le gusta saber que hablaba tanto de él, el muy engreído—. Dijiste que ese día te habías dado cuenta de que le estaban saliendo canas y que eso te ponía mucho, que era el George Clooney español y bueno, luego lo de siempre, que si es que estabas enamorada de él, que qué guapos iban a ser vuestros hijos, que si…

—Vale, vale, Pau —interrumpo a mi parlanchina amiga—. ¡Tampoco hay que dar tantos detalles!

Jorge ha ido abriendo más los ojos a medida que Paula hablaba.

—También puedes contar lo de después —digo sin dejar de mirar a Jorge.

Ella vuelve a reírse antes de seguir hablando. Jorge frunce el ceño de nuevo, sin saber que había algo más que contar.

—Joder, los juegos tan raros que os traéis los dos… En fin, ibas tan agilipollada hablando de lo bueno que estaba con canas que te diste un buen golpe contra un semáforo, ¡rebotaste y te caíste de culo! —sigue riéndose mientras habla— ¡Juro que en mi vida me había reído tanto! Yo y todos los de al lado. Y el médico de urgencias al que le conté cómo te habías dado ese golpe mientras te daba los puntos.

Jorge ha empezado a reírse con Paula. Está con el cuerpo doblado, apoyado todavía en la mesa de enfrente.

—¡Bueno, vale! Creo que con eso es suficiente. No hace falta que sigáis riéndoos de mí —le digo a Paula, contagiada yo también de sus risas—. Ahora te dejo, Pau. Hablamos, ¿vale?

—Venga vale, pero dejad el folleteo y salid algún día, que me dais mucho asco.

—Se llama envidia, no asco —contesto, tomándole el pelo.

—Llámalo equis —dice todavía entre risas.

Cuelgo el teléfono y Jorge viene hacia mí, riéndose todavía. Se sienta a mi lado y me coge la cara entre sus manos para posar sus labios un instante encima de los míos sin dejar de reírse.

—No me lo puedo creer —dice Jorge intentando calmarse un poco.

—¿No? —y me separo el flequillo, enseñándole la pequeña marca que tengo por el golpe.

Se acerca a mi frente entornando los ojos y le veo sonreír. Ha visto la cicatriz. La toca con su dedo y la besa con suavidad. Vuelve a mirarme, meneando la cabeza.

—Como te iba diciendo, me encanta que tengas canas.

—Ya veo, ya —y creo que en su tono está implícita la promesa de no volver a dudar de todo eso.

—Y me encanta que seas mayor que yo para que me hagas todas esas cosas que sabes hacer en la cama…

Me rodea con sus brazos y me tira en la cama.

—O en una bañera… —me recuerda, besándome—. O en un laberinto, rodeados de gente…

—Habrá que ir pensando nuevos sitios —le digo entre beso y beso.

Me mira un instante con los ojos encendidos de deseo y curiosidad. Pero yo no digo nada más, vuelvo a besarle y nos dejamos llevar por el momento.

Y no dejo de sonreír en mi interior al pensar dónde podría ser la siguiente vez.

XVI

Dos meses. Llevo ya dos meses y una semana entre Bruselas y Salamanca. Más bien entre Bruselas, Salamanca y Madrid. Cada vez estoy más cansada de todo esto. Al principio era emocionante por la novedad de tener que salir fuera de España a trabajar. Pero sinceramente… ¿Todas las semanas tres días fuera? Porque ir y volver en el día lo intenté las dos primeras veces y luego me iba durmiendo por las esquinas. Incluso Jorge me planteó irnos a vivir a Madrid para que pudiera tener más a mano el aeropuerto y no tener que darme estas palizas. No entiendo por qué han cogido a alguien de Salamanca para hacer algo que podría haber hecho alguien de Madrid con más facilidad. Hubiera sido lo más normal. Empiezo a pensar que Enrique ha tenido demasiado que ver en todo esto, y no me gusta nada de nada.

En este tiempo se ha mantenido bastante alejado de mí. Ha sido todo muy profesional. De hecho, el otro día le vimos irse con una de las compañeras de prensa a tomar algo los dos solos. Es una chica que además me cae genial. Se llama Susana. La conocí en mi segunda semana de trabajo aquí. Trabaja para El Mundo, y se le nota que bebe los vientos por Enrique desde el primer día. No sé cómo puede luego escribir las cosas que escribe sobre él. El otro día que salimos todos a tomar algo por ahí incluso se lo pregunté. Dice que primero escribe lo que de verdad querría decir y después coge ese texto y escribe lo contrario, como si fuera un ejercicio de la carrera sin más. Hay que ganarse el pan y no está la cosa como para andar con miramientos.

El caso es que creemos que está con ella, liado o algo. Cuando se lo conté el otro día a Jorge por teléfono creo que saltaba de alegría, pero mantuvo la calma y actuó como si no sucediera nada. Susana es una ricura. Tiene veinticuatro, es dulce, inteligente y una monada. Rubia casi platino —y no de bote— y con los ojos azules; parece nórdica. Me he hecho muy amiga de ella y solemos quedar después del trabajo para incluso salir algún día a tomarnos unas copas. Y claro, el otro día cuando apareció Enrique con un par de políticos de su grupo europeo en el bar donde nos estábamos tomando algo y vimos que él se acercaba a Susana y le plantaba un pedazo beso delante de todos… En fin, blanco y en botella…

Susana me contaba la semana pasada que no quedaban mucho, por el trabajo y demás. Es cierto que es bastante complicado. Pero por lo general suelen verse cuando salimos a tomar algo. También nos quedamos todos en el mismo apart-hotel de Bruselas, así que por lo menos tres días a la semana se ven bastante. Yo a Jorge sólo le veo cuatro días, no es mucha la diferencia.

Hoy he quedado para hacer la cena de navidad aquí en Bruselas. Es veintiséis de Noviembre y ya empiezo con las fiestas navideñas, cada año más pronto, porque yo lo valgo. Les he dicho que vayamos al mismo restaurante que fui con Jorge el primer día que estuve aquí. Me gustó tanto que hemos reservado una sala privada para todos. Seremos unos doce, sólo los que solemos coincidir cuando salimos. Políticos y periodistas mezclados, que si se enterara el público del buen rollo que tenemos antes y después de las ruedas de prensa y de ponernos pingando… Sólo deciros que hemos hecho amistad con un chico del PP, dos del PSOE y bueno, por supuesto irán de Syriza, de Podemos… y Enrique, que vendrá con Andrés para la ocasión.

Susana se ha pasado antes por mi apartamento, toda nerviosa. Creo que todavía no se han acostado Enrique y ella, porque no deja de repetir que ésta es la noche. Es todavía muy niña, aunque tenemos demasiado en común, lo que me lleva a plantearme si yo soy demasiado niña todavía o ella muy adulta para su edad. Si le preguntara a Jorge, creo que diría lo primero. Me ha traído el vestido que va a ponerse y le he dicho que va a parecer una cerecita, toda roja y apetitosa. Se ha echado a reír en cuanto se lo he dicho pero sus ojos brillaban de emoción, seguramente al imaginarse a Enrique mirarla con ese vestido puesto por la noche, aunque creo que estaba pensando en cuando se lo vaya a quitar más bien. ¿Tengo celos? Al principio reconozco que no me sentó muy bien, pero imagino que es algo normal después de todo. Susana me cae tan bien que no me ha importado nada. Todo lo contrario, me he convertido en su confidente aquí en Bruselas. De verdad que esta niña se hace querer.

He llamado a Jorge antes de salir al hall de entrada para reunirme con todos.

—¿Me llamarás cuando llegues a la habitación otra vez? —pregunta meloso.

—Pero cariño, no sé a qué hora voy a volver y tú mañana madrugas, no quiero despertarte.

—No me importa, quiero saber que llegas bien. ¿Volvéis todos juntos después?

—Imagino. Bueno, a lo mejor Enrique y Susana se pierden algo antes —le digo riéndome—, pero el resto sí, volvemos juntos, no te preocupes.

Se queda callado un instante antes de responderme.

—¿Cómo lo llevas?

—¿El qué?

—Lo de que Enrique esté con Susana.

—¿Y cómo iba a llevarlo? Me caen bien, me alegro por ellos.

—Pero hasta hace poco ya sabes, Enrique…

—Ya lo sé, Jorge, pero ya te dije que a quien quiero es a ti, él puede hacer lo que quiera. Me sigue cayendo bien, Susana también me cae bien. No hay problema, de verdad. Te dije que te contaría todo, ¿no?

—Por eso, Laura, si tú…

—Jorge, no te preocupes por tonterías. Te llamo cuando vuelva si te quedas más tranquilo, ¿vale, papi?

Le oigo sonreír al otro lado del teléfono.

—Te quiero, mi vida —me dice dulcemente.

¿Por qué sigo emocionándome siempre que me dice estas cosas, como si fuera la primera vez que lo hace?

—Yo también, George —y le llamo por su nombre real simplemente para oír de nuevo su sonrisa a miles de kilómetros de distancia—. Y ahora tengo que colgar. He quedado en cinco minutos abajo.

—No irás demasiado guapa hoy, ¿no? —pregunta.

—Mira que eres tonto… Es una cena informal, llevo el vestido azul que me viste meter en la maleta.

—Vamos, demasiado guapa…

Suspiro con resignación y me río. En el fondo me gusta que sea así de protector.

Hemos llegado todos al restaurante hace ya media hora menos Enrique y Susana, que llegan cuando ya estamos sentados cenando.

—Joder, Quique, ¿qué habéis estado haciendo para llegar tan tarde? —le pregunta Andrés con la sorna de siempre. Está sentado a mi lado en la mesa, picando algo de la ensalada.

Pero Enrique y Susana se sientan en silencio, muy serios. Andrés y yo nos miramos sorprendidos y preferimos no comentar nada más.

—Tenías razón, Lau, un sitio increíble —me dice Carlos desde el otro lado de la mesa—, tu novio tiene buen gusto.

—Ya te digo que tiene buen gusto —comenta entre risas Fonso, uno de los chicos de Podemos, dando un codazo a Stefan, de Syriza, sentado a su lado. Le tiene que traducir al inglés para que entienda del todo el significado y Stefan se echa a reír.

Sin comentarios…

Viene un camarero para tomar nota a Susana y Enrique. Susana pide y cuando el camarero mira a Enrique, éste cierra su carta y se la pasa con indiferencia.

—A mí tráeme vino y lo que se te ocurra de comer, me da igual. Pero trae vino ya.

Eso ha sonado bastante borde. Andrés carraspea y Carlos mira hacia mí tan extrañado como yo.

—El entrecot a las finas hierbas está muy rico, Enrique —le digo sonriendo.

Enrique me mira y se gira al camarero.

—Pues tráeme lo que sea menos un entrecot a las finas mierdas ésas.

¿¿Y esto??

Miro a Susana para intentar averiguar qué es lo que está pasando, pero no me devuelve la mirada. Se acaba de hacer un silencio bastante incómodo que Carlos intenta romper hablando de la última sesión. Nos ponemos a hablar en inglés para que nos podamos entender todos y el ambiente se va tranquilizando con un idioma menos cálido que el español.

La cena parece que a partir de entonces transcurre sin problema. Yo de vez en cuando miro de reojo a Enrique, sorprendida por todo lo que está bebiendo. Creo que él solo se está acabando una de las botellas que hemos pedido.

—¿Qué cojones le pasa hoy a Quique? —me pregunta Andrés en bajo— ¿Tú sabes algo?

—Ni idea, de verdad. Estaban bien hasta hoy por la mañana… —le digo refiriéndome a Susana y a Enrique.

—¿Entonces? —y creo que está igual de perplejo que yo.

—Puede que hayan discutido por algo, no sé… Voy a ver si puedo hablar con Susana.

Cojo mi móvil y le escribo un mensaje a Susana para ver si puede encontrarse conmigo en el baño pero lo lee, me mira y niega con la cabeza, vocalizando un «ahora no» con sus labios.

—Nada —le vuelvo a decir en bajo a Andrés—, y a Enrique paso de preguntarle después de la bordería de antes, te toca a ti.

Andrés no se anda con tantos miramientos como yo.

—Quique, vamos fuera un momento que tengo que hablar contigo —le dice en mitad de la mesa.

Enrique no le mira siquiera. Deja de mala gana la copa y se levanta, saliendo de la sala detrás de Andrés.

El resto de la mesa seguimos hablando con tranquilidad, entre risas y cotilleos parlamentarios. Los del grupo de derechas nos están nutriendo de una cantidad ingente de noticias que, para no tener que decir que son ellos la fuente, vamos a tener que investigar por otros medios. No os extrañéis tanto, ¿de dónde pensáis sino que salen prácticamente todos los chivatazos políticos?

Susana parece más tranquila y me alegro por ella. Ahora ya está sonriendo y charlando con todos de nuevo. La pobre se estaba llevando un verdadero disgusto.

Al cabo de unos minutos vuelven a entrar Enrique y Andrés, pero por la cara que traen ambos, creo que no han arreglado nada.

—We’re waiting for you, guys! —dice Stefan levantando la copa para brindar.

—Laura no creo que estuviera esperando por mí, nunca lo hace —contesta Enrique en español mirándome fijamente, echándose a reír a carcajadas.

Carlos empieza a reírse para disimular y les cuenta una tontería en inglés a los otros para que no pregunten más y la mesa vuelve a su estado de cuasi tranquilidad.

—¿Pero qué pasa? —pregunto a Andrés todo lo bajo que puedo, pero mi tono ya es casi desesperado.

—¿Tú qué crees, Laura? —y me mira—. Lo de siempre.

—¿Cómo que lo de siempre?

Andrés suspira y coge su copa.

—Tú —y en cuanto da un trago, vuelve a mirarme sonriendo levemente y sigue hablando con el resto de la gente.

Yo me quedo sin saber cómo reaccionar. Miro entonces a Enrique, que sigue bebiendo de su vaso, aunque ahora más tranquilo. Susana habla con él, sonriéndole e intentando tocarle la mano, pero Enrique la retira discretamente y levanta la vista justo para verme fruncir el ceño al ver aquello. Levanta su copa hacia mí y vuelve a dar otro trago, esta vez hasta acabarla del todo, sin dejar de mirarme a los ojos. Susana me mira en ese momento y creo que no entiende del todo lo que está pasando, pero sabe que no es nada bueno.

—Chicos, yo tengo que irme ya, tengo que coger mañana el vuelo a las cinco de la mañana y ya es muy tarde —dice Susana levantándose de golpe acto seguido.

Se la ve bastante contrariada con todo lo que está haciendo Enrique esa noche. Sin dejarnos tiempo a decir nada, coge su bolso, su abrigo y sale de la sala.

—Quique —le dice Andrés señalando con la cabeza la puerta por la que acaba de irse Susana.

—Joder, pareces mi padre, qué coñazo eres… —le contesta de malas Enrique, que coge su abrigo y sale de la sala también, imagino que detrás de Susana, sin despedirse de nadie.

—Well…. A very interesting Spanish dinner… —comenta Thais, de Syriza, echándose a reír seguida de todos nosotros, aunque Carlos, Andrés y yo no nos reímos de la misma forma que el resto, a juzgar por nuestras miradas cruzadas.

Dos horas después acabamos la sobremesa y nos vamos hacia el apart-hotel caminando para intentar despejarnos de las tres botellas de vino que hemos bajado en la última hora.

Me estoy acabando de poner el pijama para llamar a Jorge al meterme en la cama cuando oigo unos golpes en mi puerta. Mientras me calzo para ir a ver quién es, oigo a Enrique en el pasillo.

—¡Pepper! ¡Abre, anda! —dice con voz divertida pero algo borracho.

La que se puede liar como le vean en mi puerta. Abro corriendo y antes de darme tiempo a decirle nada, entra en la habitación con una botella del minibar en la mano, riéndose y chocando contra la pata de la mesa de entrada. Se queja del golpe pero no deja de reírse.

—Enrique, ¿se puede saber qué haces? ¡Baja la voz, que pueden oírte!

—Bah, qué más da, si me va a criticar igual cualquiera de los periodistas que duermen hoy en el edificio —y me señala con la botella—. Incluso tú el otro día escribiste mal sobre mí.

Se refiere a una tontería que dijo el otro día en el Europarlamento sobre unas reformas que no son importantes a estas alturas de la crisis, más bien son bastante secundarias y parece que están cogidas con pinzas. Lo escribí en el artículo de Press2 pero no era ni mucho menos para criticarle, fue todo bastante objetivo.

—Eso no fue criticarte, yo misma te dije ese día lo que pensaba. No es algo personal, es sólo trabajo.

—Por supuesto, para ti todo esto es trabajo…

Va hacia el sofá cama y se tumba encima. Está bastante perjudicado, ¿cuánto ha bebido?

—Pues sí que lo es. Para eso vengo aquí todas las semanas, para trabajar…

Me mira y se echa a reír sin ningún motivo, pero parece que él sí que tiene uno bastante bueno que no consigo entender.

—Enrique, por favor, baja el tono… ¿Te traigo un zumo o algo para que se te vaya pasando la borrachera?

—Y una mierda, ¡con lo que me está costando mantenerla!

—Ya veo ya… —le digo mirando el botellín de Larios.

—Es el segundo de la noche —me dice viendo que estoy mirando la botella—, éste es el que acabo de coger de mi habitación. El otro me lo bebí en la de Susana.

—Pues deberías dejar de beber.

Intento cogerle la botella pero se pone a jugar con ella y se la esconde debajo de su cuerpo para que no pueda alcanzársela.

—Como quieras, pero voy a traerte un zumo y vas a tener que tomártelo —le advierto yendo a la zona de la cocina.

Abro el frigo y saco una botella de zumo de frutos rojos, que le llevo con un vaso. Enrique ve el envase y sonríe.

—¿Lleva fresas? —pregunta incorporándose y dejando olvidada por completo la botella de Larios en la cama.

—Pues creo que sí. Bebe, anda.

Me quita el vaso de la mano y lo deja encima de la mesita sin probarlo siquiera.

—Te gustan las fresas, me acuerdo.

Y ahora su voz es más tranquila. Intenta fijar su mirada en la mía pero creo que se marea al hacerlo y se frota la cara con las manos, tapándose los ojos.

—Enrique, ¿pero qué te pasa hoy? Te estás comportando como un gilipollas.

Sueno ya enfadada, y es que se está pasando. ¿Qué le sucede? Se quita las manos de la cara y me mira. Se sienta y sigue mirándome, incrédulo.

—¿No me vas a preguntar qué tal hoy con tu amiga Susana?

—¿Quieres contarme tú algo?

—Estoy deseando contártelo.

Y no me suena nada bien aquello. Sigo de pie, apoyada en el escritorio enfrente de la cama.

—Bueno, pues dime.

—¿Quieres que te dé detalles?

—Enrique, ¿dónde quieres ir a parar con todo esto?

—Ey, sólo quiero hablar con una amiga —dice levantando las manos, intentando parecer inocente.

—Bueno a ver, dime qué ha pasado con Susana.

Me mira sonriente y me hace un gesto con la mano para que me siente a su lado. Niego con la cabeza. No me parece buena idea.

—Venga ya, Pepper. Ya te dije en su día que no iba a hacer nada si tú no querías, ¿no? ¿No me he portado bien en este tiempo? —y vuelve a dar palmaditas a su lado.

—Acaba ya, Enrique, tengo que irme a dormir —le digo sentándome a una distancia prudencial.

—Así me gusta —me dice sonriente—. Pues bien… —y se acerca a mi oído, como para contarme un secreto—. Me la he tirado hace un rato…

Se separa de mí para ver la cara que pongo.

—Qué romántico… Me la he tirado… Tú también… Susana es una buena chica, ¿qué te ha pasado hoy con ella?

—¿Qué pasa? ¿Tú también como Andrés? Joder, qué dos plastas. ¿No me la puedo tirar sin más?

—Puedes hacer lo que te dé la gana, Enrique.

—¿Ya no soy Tony? —pregunta con voz lastimera.

—No te pases, sabes lo que hay.

Empiezo a sonar ya no enfadada, sino muy cabreada.

—No te piques, anda… —y vuelve a acercarse a mí—. Mira, te voy a decir lo que he hecho con Susana y luego me das tu opinión…

Acerca su mano a mi cara y me acerca a él para besarme. Yo reacciono a tiempo y me levanto de allí de golpe. Dirijo mi mirada de casi odio hacia Enrique, que se ha echado a reír al ver mi reacción.

—Enrique, sal ahora mismo de mi habitación. ¡Ya! —le grito.

Pero Enrique deja de reírse de golpe y me mira con angustia. Se tapa la cara con sus manos, sin moverse de la cama.

—¿No me has oído? No me hagas montar un número llamando a seguridad —le repito con el mismo tono.

Levanta la vista y le veo con los ojos rojos. ¿Está llorando?

—Enrique —le digo sorprendida—, pero, ¿qué…?

—Te quiero, Laura —me salta con un tono tan angustiante que es inevitable que no se me pegue a la piel—, estoy enamorado de ti y no puedo olvidarte. Y cada vez es peor. Intenté incluso darte celos con Susana pero tú sigues con Jorge y… Yo ya no sé qué hacer… —y vuelve a hundir la cara en sus manos, sollozando.

Me acabo de quedar bloqueada completamente. Creí que todo eso era algo ya pasado, que no había sido para tanto, sólo un capricho, y que ahora ya éramos nada más que amigos. Pero hoy Andrés tenía razón. Y ahora le tengo aquí y no sé qué hacer.

—Enrique, yo…

—Ya lo sé, ya lo sé —dice levantándose a desgana—. Joder, ya sé que tú quieres a Jorge. Ya me he dado cuenta, ¿vale? Pero no puedo —se pasea por la habitación, resoplando—. He hecho una cosa horrible hoy, he ido a la habitación de Susana y la he empezado a llamar Pepper. Me la he follado pensando en ti. No sé ya ni lo que hago, no puedo más, Laura, dime qué puedo hacer.

—Pero Enrique, ¿cómo has podido hacer eso? —y mi voz suena horrorizada.

Susana es una amiga, me da ahora mismo una pena infinita por lo que ha hecho. Ella no sabe nada de esto y no ha debido entender por qué Enrique se ha comportado así esta noche.

—¿Eso qué más da? —dice viniendo tranquilamente hacia mí—. Dime qué puedo hacer para que estemos juntos, Laura. Sólo deja que te demuestre que te quiero de verdad.

—Enrique, no. Yo te quiero pero de otra forma, yo no haría algo así a Jorge nunca.

—¿Y si no existiera Jorge?

Y me quedo en blanco. Y clavada en el suelo. Y muda por completo. Enrique aprovecha para acercarse a mí y me coge las manos, como aquel día en la sala de prensa del Europarlamento. Las manos de Enrique deben tener pegamento, una vez que me coge no soy capaz de soltarle.

—Haría cualquier cosa, sólo tienes que decírmelo —me dice algo más sereno.

—No Enrique, esto sólo es un capricho que se te acabará pasando, no es más que…

—Joder… ¡No es sólo eso! —contesta desesperado, elevando el tono de voz— ¿Qué puedo hacer para que te des cuenta de una puta vez de que te quiero? Me iría al fin del mundo por ti, dejaría todo… ¡Me afiliaría al jodido PP! —ahogo la risa en cuanto me dice eso. No es el mejor momento para reírme pero Enrique tiene esos puntos incluso estando así—. Laura, por favor, dame la oportunidad de demostrártelo. Quiero estar contigo a todas horas, ser pareja, casarnos, tener hijos comunistas y perroflautas juntos…

Vuelvo a intentar no reírme sin éxito. Ahora él también se ríe, algo más tranquilo.

—No puedo, Enrique, sabes que no…

Y veo que se arrodilla enfrente de mí sin soltarme las manos. Ladeo la cabeza sin entender qué está haciendo.

—Pero Enrique, ¿qué estás…?

—Laura, cásate conmigo. Hoy, mañana, cuando quieras. Te quiero, Pepper. Sería feliz si pudiera verte cada día al despertar. Si pudiera hablar contigo, verte sonreír, observar de lejos cómo trabajas aunque me criticaras en cada puto artículo que escribieras. Me da igual porque te tendría conmigo, y es lo único que quiero desde que me hiciste aquella pregunta en San Francisco.

—Enrique, por favor… Levántate, estás muy borracho y… —le pido, tirando de él hacia arriba, pero no se mueve.

—No, te lo estoy diciendo muy en serio. Y sé que estoy borracho y que no me estás creyendo. Pero es la puta verdad. Por favor, cásate conmigo, Pepper.

Esto tiene que ser una broma. Sí, debe ser una broma de mis compañeros o algo así. ¿Hay cámaras por aquí? Está super borracho, no está hablando en serio, lo sé. Pero actúa genial, porque tiene un tono desesperado y sus ojos están tan clavados en mí que me tiene apuntalada al suelo completamente.

—Enrique —y ya que no se levanta, me agacho yo con él—, mañana vas a tener una resaca considerable en el vuelo y no deberían verte así. Tienes que irte a tu habitación y mañana hablar con Susana. Te prometo que yo haré como si no ha pasado nada.

—Pero yo no quiero hacer eso. Quiero quedarme contigo, Pepper, deja que me quede contigo, por favor —y su voz se convierte en un desgarrador ruego.

—No puedes, Enrique. Tienes que irte ahora —bajo la vista un segundo para coger fuerzas y vuelvo a mirarle—. Quiero a Jorge. Le quiero más que a mi vida y no voy a dejarle. No sé qué habría pasado entre nosotros si él no existiera, pero existe —Enrique baja la mirada—. Por favor, Enrique, tienes que irte.

Nos ponemos de pie y sigue agarrándome las manos. Le llevo como puedo hasta la puerta. Está mucho más tranquilo que cuando entró. Ya no grita, ni llora… Ni habla ni me mira, eso tampoco.

—Lo de esta noche no ha sucedido —le digo abriendo la puerta.

Me mira un instante y me encuentro con la pena cristalizada en sus ojos. Sonríe de forma vacía.

—Sí ha pasado, Pepper, pero por ti haré como si nada ha sucedido. Sólo quiero que sepas que pienso todo lo que te he dicho.

—Pero no puedes volver a decirme nada de lo que me has dicho, prométemelo.

Asiente sin apartar sus ojos de mí.

—Cuídate —le digo antes de soltarle las manos con un ligero apretón—, y aquí no ha pasado nada, ¿vale?

Vuelve a asentir y sonríe durante unos segundos. Y creo que algo de la pena que le veo en el rostro salta al mío en ese instante.

—Y aun así, te quiero —son sus dos últimas palabras antes de irse pasillo abajo.

Cierro la puerta y necesito un momento para coger aire. Estoy tiritando de nervios. No puedo siquiera pensar en lo que acaba de pasar. He aguantado todo el tiempo intentando parecer tranquila delante de Enrique pero han sido unos minutos interminables. Enrique tiene la capacidad de abrumarme sólo con hablarme unos segundos. No dejo de darle vueltas a su pregunta. ¿Y si no existiera Jorge? Y creo que sé la respuesta. Pero Jorge está ahí, es real y… ¡Mierda, Jorge!

Voy corriendo a mi bolso y busco el móvil que, para variar, tengo sólo en vibración. A Jorge eso le desespera, pero me ha dejado por imposible. Tengo cuatro llamadas perdidas de él y un mensaje: «Imagino que, o bien sigues por ahí, o te has quedado dormida. Pero en cuanto leas este mensaje llámame, por favor. Te quiero, princesa».

Sí, Jorge existe. Y yo también le quiero.

Le llamo y me lo coge a los dos tonos.

—Cariño, ¿ya estás en la habitación? —me dice una voz dulce y a la vez algo preocupada al otro lado del teléfono.

—Sí, ya llegué hace un… —y ha sido escuchar su voz y echarme a llorar.

—Laura… ¿Qué te pasa? ¿Estás bien? —pregunta algo sorprendido.

—Estoy bien, lo siento. Es sólo que te echo de menos.

Le oigo sonreír e intento aguantar mis lágrimas. Sólo lo intento. Es imposible con el ataque de nervios que tengo ahora mismo.

—Cariño, dime qué te ha pasado.

—No, ahora no, necesito dormir. Mañana mi vuelo sale muy pronto y me quedan tres horas para ir al aeropuerto —le digo secándome las lágrimas con la mano.

—¿Pero tú estás bien? ¿Te ha pasado algo?

Si sigue preguntando, va a ser imposible calmarme.

—Mañana, ¿vale? Siento haberme puesto así pero estoy algo nerviosa y…

—Enrique, ¿verdad?

Lo dicho, no puedo calmarme si sigue indagando en lo que me sucede. Se hace el silencio. Yo cojo un pañuelo y me seco las lágrimas. Respiro hondo y parece que Jorge entiende que necesito calmarme un momento porque se queda en silencio conmigo, esperando a que diga algo.

—Sí, acaba de irse ahora mismo —consigo decir por fin entre lágrimas, aunque ya más calmada.

—¿De tu habitación? —pregunta con tranquilidad para que no vuelva a alterarme.

—Sí, vino hace un rato para hablar conmigo aunque creo que las cosas se le fueron de las manos. Pero no puedo, Jorge, ahora no…

—Cariño… Entiende que no puedes decirme que Enrique ha estado en tu habitación, que las cosas se le han ido de las manos… Te echas a llorar pero me dices que no puedes decirme nada hasta mañana.

Lo ha dicho de forma pausada pero sé que en estos momentos tiene un ataque de nervios peor que el mío. Viendo que sigo sin hablar, me vuelve a preguntar.

—Sólo dime si ha pasado algo entre vosotros, nada más, y el resto me lo cuentas mañana, ¿de acuerdo?

—¿Que si ha pasado algo?

—Quiero decir que si os… si os habéis besado, a… acostado… ya sabes… —intenta decir lo más rápido posible sin conseguirlo. Se traba en cada palabra que sale de su boca.

—Ah… ¡No! No, no, no ha pasado nada, Jorge, no te preocupes —oigo un enorme suspiro al otro lado del teléfono—. Pero por favor, tengo que intentar dormir, de verdad. Siento la tontería que me ha dado de repente. Pero es que… —y noto que se me vuelven a inundar los ojos de lágrimas y se me hace un nudo en la garganta—. Te echo tanto de menos que me duele por dentro.

Otro silencio. Pero en éste oigo la sonrisa triste de Jorge, y sé que él también siente lo mismo que yo.

—Yo también te echo de menos, mi vida —me dice con pena—. Mañana hablamos en cuanto llegues, ¿vale?

—Vale —le contesto cogiendo aire para poder seguir hablando hasta colgar—. Te amo.

—Yo también a ti, ya lo sabes —dice sonriendo—. Ya te dejo descansar. Hasta mañana.

Colgamos e intento por todos los medios dormirme cuanto antes. Y por muy raro que me parezca, lo consigo en tan sólo unos minutos, sin ni siquiera cambiarme de ropa y agarrando con fuerza la Tour Eiffel que llevo al cuello.

Ha sido una mañana bastante extraña en cuanto a tranquilidad se refiere. Enrique ha entrado el último al avión. Me ha mirado al pasar por mi lado y ha esbozado una tímida sonrisa. Se ha ido al asiento de al lado de Susana y le ha dicho algo, pero luego se ha levantado y ha seguido andando hasta sentarse en los asientos del fondo. Yo no soy capaz de hablar con nadie hoy y me quedo dormida las dos horas y media de vuelo hasta Madrid.

Todavía quedan otras dos o tres horas para llegar a Salamanca, contando con que el autobús no sale hasta dentro de media hora. Al aterrizar le he enviado un mensaje a Jorge diciendo que ya llegué a España pero no me ha contestado todavía. Imagino que estará entrando a trabajar, no son ni las nueve de la mañana. Sólo de pensar en la hora que es y en lo poco que he dormido hoy, se me revuelve el estómago de cansancio.

Pero se me pasa por un instante al bajar del avión. Y es que me encantan los aeropuertos. Hay tantas emociones, tanta gente triste y feliz alrededor, tanto amor por todas partes que es imposible que no empatices y sientas por un momento alguna de esas emociones tú también. No suelen venir a buscarme nunca al aeropuerto ni llevarme cuando viajo, así que estoy acostumbrada a fijarme en todos esos encuentros y separaciones. Y a estas alturas del año, hay mucho de todo eso. Un par de chicas que van delante de mí, están hablando de que vuelven este mes a casa después de tres meses sin ver a su familia. Por lo que oigo, trabajan en Bélgica desde que fueron despedidas en sus empresas en España. Pero no, no hay crisis, ya se ha terminado para algunos. A mí que me presenten a ésos que dicen que ya no hay crisis. Bueno, el caso es que alguno que otro de vez en cuando sí que nos los dice a la cara a los periodistas. Les tenemos ahora en el Europarlamento. Y vomitarles encima de sus trajes de marca sería poco…

En cuanto salgo al hall de llegadas, las dos chicas van corriendo a abrazarse con sus familiares que ya están esperándolas a la salida, detrás del cordón de seguridad. Por un momento sonrío al ver aquello. Pedro, otro compañero que venía en el mismo vuelo pasa por mi lado, me aprieta el hombro para despedirse y le veo pasar delante de mí para salir camino de la puerta de los taxis. Y al mirar más allá del grupo de gente que tengo delante, le veo. Al fondo está Jorge, alejado del montón de personas que se agolpa en primera fila, apoyado contra una pared, con las manos en los bolsillos de su pantalón vaquero, su camisa negra y un abrigo de paño negro abierto. Ha venido a buscarme… y mi corazón por poco se me escapa del pecho de alegría yendo hacia él para llegar antes que el resto de mi cuerpo. En realidad creo que mi corazón se queda todas las semanas al lado de Jorge, porque no lo siento latir de nuevo hasta que vuelvo a estar a su lado.

Aunque estoy agotada y no tengo fuerzas ni para mantener lo suficientemente abiertos los párpados, sin querer estoy sonriendo y él al verme me devuelve la sonrisa, viniendo hacia mí con calma. Voy a su encuentro y antes de decirle nada le abrazo con fuerza. Me rodea con sus brazos sin sorprenderse por mi reacción y me vuelvo a sentir segura a su lado. Es una sensación maravillosa. Todo lo que pueda suceder no importa si él me tiene de esta forma. Es como si llevara a veinte bajo cero desde ayer y ahora en sus brazos sintiera que mi temperatura aumenta hasta los treinta grados.

Acaricia mi espalda en silencio. Empieza a atusarme el pelo muy despacio y voy cogiendo aire con normalidad. Se mueve ligeramente y me separo un poco para mirarle. Está saludando con la cabeza a alguien y al girarme veo a Enrique pasar por nuestro lado. Sonríe al mirar hacia mí y me saluda con la mano. Se queda quieto un par de segundos pero agacha la cabeza y sigue andando hasta perderse en dirección a la boca de metro.

Jorge sigue con sus manos en mi cintura cuando me vuelvo de nuevo hacia él. Me sonríe con dulzura, con ese cariño que echo de menos la mitad de la semana desde hace ya demasiado tiempo. Acerca una de sus manos a mi mejilla para acariciarla y posa sus labios en los míos unos segundos nada más.

—¿Qué haces aquí? —le pregunto por fin.

Normalmente cojo el autobús hasta Salamanca y me voy directa a casa. Él trabaja y no puede ir a buscarme ni a la estación de allí, mucho menos venir hasta Madrid.

—Pasaba por aquí.

—¿Hoy no trabajabas?

—Llamé a tu padre hace un rato para decirle que no podía ir hoy, que venía a buscarte porque no te encontrabas muy bien —y se encoge de hombros. Jorge siempre tiene la excusa perfecta con mi padre. Es mencionarle que es por algo relacionado conmigo y no pone ningún impedimento—. Tengo que llamarle ahora para decirle cómo te encuentras, así que tú hoy estás con fiebre, ¿de acuerdo?

Asiento sonriente. Me da un beso en la frente y me coge la bolsa de viaje, yendo hacia la salida sin soltarme la cintura.

Ya en el coche, Jorge da la orden al coche para que marque el teléfono de mi padre y oímos un par de tonos hasta que contesta.

—Buenos días, Ángel, estoy con el manos libres en el coche. Ya tengo a la niña aquí al lado y estamos yendo a Salamanca.

A Jorge y a mi padre les ha dado desde hace ya una temporada por llamarme de esa forma cuando hablan de mí entre ellos. Les he dicho mil veces que dejen de llamarme así o me cambiaré el nombre de Laura por el de Domi Nadora o algo parecido, pero no me hacen nunca caso y así seguimos. La niña…

—Cariño —oigo al otro lado a mi padre—, ¿qué tal te encuentras?

Miro a Jorge sonriendo antes de contestar.

—Bueno, con fiebre. Me duele un poco la garganta pero ahora llego y me tomo algo a ver si se me pasa.

—Jorge, haz que se tome algo de verdad, ya sabes lo cabezota que es…

—No te preocupes, yo la cuido, Ángel —dice intentando no reírse por lo de cabezota.

—Muy bien, te veo mañana. Y cariño, cuídate, ¿vale?

—Sí, papá…

Qué cruz. Y por si no fuera suficiente con un padre, ahora se ha buscado un aliado perfecto y en vez de un novio tengo otro padre.

Jorge cuelga y me mira de reojo sin perder de vista la carretera.

—¿Qué tal te encuentras? —me pregunta, midiendo sus palabras.

—Un poco cansada pero mejor que si tengo que ir en autobús a Salamanca.

Sonríe sin apartar la vista del frente.

—¿Quieres hablar de… lo de ayer? —suspiro y él se apresura a rectificar—. Sólo si quieres, cariño. Si no, no pasa nada.

—No Jorge, no fue nada, de verdad. Sólo que ayer no sé qué me pasó. Entre toda la tensión de la cena, el cansancio del trabajo, el casi no verte y… No sé, estaba muy cansada y te echaba mucho de menos. Pero lo de Enrique es una tontería. Siento haberte asustado.

—Pues cuéntame, a ver, qué pasó ayer.

Le noto tranquilo, y eso siempre me tranquiliza a mí. Me encuentro mejor cuando le cuento las cosas, así dejo de pensar en ellas, por lo que me animo a empezar a hablar.

—Enrique llegó a la cena con Susana de mala leche. Nos dio la cena, de hecho... Y estaba super borde conmigo. Hasta Andrés salió a hablar con él para ver qué le pasaba. Pero al final Susana se fue, y Enrique con ella.

Contado así suena a enfado infantil, ¿verdad? Creo que puede ser el resumen perfecto, sí.

—¿Esos dos están juntos entonces? —pregunta mientras se va fijando en las indicaciones, buscando la salida en dirección a Salamanca.

—Pues después de lo de ayer no lo sé…

—Y, ¿por qué estaba en tu habitación a esas horas?

Suena igual de tranquilo que si estuviera hablando de un tema insustancial como hacer la lista de la compra. No se imagina lo que le agradezco que hable conmigo de esta forma y no tan alterado como antes.

—Vino al poco tiempo de llegar yo. Estaba bastante borracho y no dejaba de decir tonterías.

—¿Qué tonterías?

Llegados a este punto no sé si diciéndole lo que me dijo va a dejar de estar así de tranquilo…

—Me dijo que acababa de… bueno, que se había acostado con Susana. Dijo que la había estado llamando Pepper —y mi voz me doy cuenta de que suena a desagrado y asco. Jorge sólo asiente—. Luego empezó a decirme que seguía queriéndome, que estaba enamorado de mí y que no podía olvidarme —le veo sonreír—. ¿Qué?

—Nada, Lau, es sólo que eso ya lo sabías. No iba a dejar de sentir algo por ti de la noche a la mañana, menos aún, trabajando tan cerca de ti todo este tiempo.

—Pero él ahora estaba con Susana —protesto.

—Y yo estaba con Claudia.

—…y con Sandra —añado de malas al recordarlo.

Jorge carraspea; creo que no le interesa seguir por ahí.

—Bueno… Y me dijiste que no había pasado nada, ¿no?

—Aham…

Le veo fruncir el ceño. ¿Pero cómo lo hace? Nunca puedo mentirle. Debe ser una faena ser su hija, me compadezco de Noelia cuando sea una adolescente.

—Sí que lo intentó, ¿verdad?

—Pero sólo una vez, y sólo besarme —le digo excusando a Enrique—. Estaba muy borracho, pero no volvió a intentar nada, te lo prometo.

—Vale, te creo. No voy a ir a matarle ni nada parecido. Te lo prometí, ya lo sabes —vuelve a mirarme de reojo y me vuelve a preguntar—. ¿Te dijo algo más?

—Que si tú no existieras, qué pasaría.

Le veo sonreír con bastante sarcasmo esta vez.

—En fin… —suspira, como si se esperara algo así de Enrique—. Laura, ésa es una pregunta trampa, no te preocupes. Si yo no existiera, seguramente estarías con él, no hay nada de malo en pensar eso —menea la cabeza sin dejar de sonreír—. Enrique se las sabe todas…

—¿De verdad?

—¿De verdad qué?

—Me sentía mal por pensar eso. Si tú no existieras, no sé si…

Le veo suspirar y pulsar el automático del coche. Suelta el cambio de marchas mientras seguimos dando vueltas por las entradas, salidas y rotondas de las carreteras de Madrid.

—Ven aquí, Lau —me dice con su brazo extendido.

Me acerco a él y me apoyo en su hombro, sintiendo su brazo alrededor de mis hombros, que frota con cariño.

Adoro este coche…

—No te sientas mal, lo hizo por eso mismo, para que te sintieras mal y dudaras. Si tú no existieras, yo seguiría haciendo el imbécil con Claudia, Sandra y a saber quién más. Si Enrique no existiera, Susana a lo mejor estaría enamorada de Andrés y si tu padre no existiera, tú no habrías ni nacido. Son frases trampa, sin más. Cuando una frase empieza por «¿y si…?» no tiene sentido, así que es mejor no pensar en ello.

Puede que tenga razón. ¿Por qué voy a pensar en lo que haría si mi vida no fuera como es, si Jorge no existiera o si en vez de un Sol, hubiera dos?

—¿No dijo alguna tontería destacable? —e intenta sonar distendido para calmarme.

—Bueno, sí… Pero bueno, estaba borracho, ya sabes.

—A ver, sorpréndeme.

A la de tres se lo digo. Él me ha preguntado…

Una… dos…

—Me dijo que me casara con él y que tuviéramos hijos.

Intenta no reírse pero no aguanta y estalla en una sonora carcajada. Vaya, ¡encima!

—Se puso de rodillas para pedírmelo. Dijo que quería pasar los días despertándose conmigo, viéndome sonreír y escribir artículos aunque le criticara en ellos… Que era lo que quería desde el día de la rueda de prensa en San Francisco.

Y ahora ya no se ríe. Sigo notando su presión en mi brazo derecho, pero se ha quedado callado al decirle todo eso.

—Así que te pidió que te casaras con él de verdad. Vaya… —dice asombrado—. Y tú qué dijiste.

—¡Qué iba a decir, Jorge! —le digo indignada.

—Bueno, no sé… —le oigo resoplar y revolverse en el asiento, parece incómodo—. Es que es muy fuerte, a ver, le han pedido matrimonio a mi novia…

—Estaba borracho, no hablaba en serio.

—Pues yo creo que sí que hablaba en serio. Pero ahí yo juego con ventaja —me da un beso en la cabeza antes de seguir hablando—. Sé que tú no aceptarías si, aparte de estar el chico de rodillas, no hay música de fondo, no estáis en un sitio especial y no te dice las cosas más románticas que jamás hayas oído. Y una proposición de matrimonio estando borracho a las tantas de la madrugada en una habitación de un apart-hotel… No tenía nada que hacer.

¿Se acordaba de cada una de mis palabras? Fue hace ya tiempo, cuando fuimos a Escocia y me contó cómo le pidió matrimonio a Claudia. Al decirle cómo deberían pedírmelo a mí, lo dije sin pensar siquiera, pero él recordaba lo que le había dicho palabra por palabra.

—No me puedo creer que te acuerdes de eso —le digo asombrada.

—Me tiene que servir en algún momento. Es una información relevante…

—¿Cómo que…? —le pregunto, intentando incorporarme.

Pero Jorge me agarra más fuerte y vuelve a hacerme tumbar en su hombro. Noto la suavidad de su camisa recién planchada. Todavía huele a suavizante, ése que solemos comprar desde hace una temporada con olor a lavanda, como el olor de las sales de aquel baño en Bruselas. Desde ese día, ese olor es uno de mis favoritos, sin ninguna duda.

—¿Estás mejor ahora? —me pregunta.

Yo asiento y le rodeo su pecho con mi brazo derecho, intentando acurrucarme en él. Hace un movimiento rápido en su asiento y se separa lo justo del volante como para dejarme tumbar en sus piernas y permitirle seguir conduciendo.

—Duerme un rato, princesa. Te despierto en cuanto lleguemos, ¿de acuerdo?

¿Os he dicho lo mucho que adoro este coche?

XVII

Hoy es la famosa cena de Navidad. Hace ya un año desde aquella noche. No sé si pensar en ese día como el comienzo de todo, la verdad. Porque en realidad, todo comenzó el día que conocí a Jorge. Luego llegó lo del caso Himalaya, luego esta cena, luego por fin París… Dejémoslo en que esta cena va a ser una fecha destacada en nuestras vidas. En realidad, fue cuando Jorge me dijo que sentía algo por mí, ¿no? Eso es algo bastante importante. Sobre todo tratándose de Jorge.

He ido con las amigas a comprar un vestido nuevo. Se han obsesionado con que tengo que estar perfecta, así que llevo todo el puñetero día dando vueltas con Paula, Marta y Lorena. Además me quieren despejar un poco, ya que hoy salió la sentencia del caso de Enrique y del mío. Jorge acertó desde un principio. Ese loco estará encerrado toda su vida en un manicomio. Pero aunque he sentido alivio, no puedo evitar estar algo más nerviosa de lo habitual. Y mis chicas, que lo saben todo, han creído que la mejor forma es fastidiándome para que vaya de compras con ellas.

—Joder… Lau, tienes que comprarte este conjunto para Jorge —me dice Paula enseñándome un conjunto de lencería.

Es sencillo, con algo de encaje, de color negro. Y es cierto que es precioso. Sonrío al pensar en qué cara podría poner Jorge si me ve con esto puesto.

—Para lo que la iba a durar… —apunta Lorena desde el otro lado de la boutique.

Las dos se echan a reír pero Marta media un poco, acercándose a mí con un vestido en la mano.

—Éste sí, ¡es perfecto!

Es un vestido largo, de color rojo oscuro, entallado, con escote de palabra de honor y un par de centímetros de cola. La verdad es que es increíble, sí. Nos quedamos todas con la boca abierta mirándolo. Alargo la mano para tocarlo. Tiene un tacto suave, sedoso.

—¡Pruébatelo! —me pide Marta sin aguantar más.

Me lleva a los probadores y me mete prisa para que salga cuanto antes.

Me lo pongo y me miro al espejo. Es precioso, parezco otra con él puesto. Creo que sí, que tiene que ser éste. Las chicas me han contagiado su entusiasmo y ahora me siento como si hoy fuera un día crucial o algo así. Me han puesto incluso nerviosa. Doy un par de vueltas sin moverme del sitio, viendo el movimiento ondulatorio del vestido. Es casi hipnótico. Emite pequeños destellos brillantes y a la tercera vuelta que doy, salgo de allí emocionada.

Las tres se me quedan mirando boquiabiertas al verme. Un chico que está en la tienda eligiendo ropa con su novia también se me ha quedado mirando, ganándose una gran colleja por parte de su novia, que le arrastra a la puerta y se van de allí.

—Éste, éste es el vestido, definitivamente —sentencia Marta.

—Joder que sí —añade Paula.

—¡A Jorge le va a dar un infarto cuando te vea así!

Lorena parece tan emocionada que me hace incluso reír.

—Bueno, pues si éste es el vestido, ya podemos dejar el día de compras, ¿no? —digo casi suplicando.

—Pero hoy te vienes a arreglar a mi casa —dice Marta.

—¡Oh sí! —y Paula da un salto de la emoción— ¡Como cuando salíamos de fiesta en el colegio!

—Chicas, es una simple fiesta, la de todos los años. Tampoco creo que…

—¡Anda que no! —exclama Lorena— ¿No fue en esa cena cuando se te declaró?

—Bueno, sí, es cierto. Pero es una fiesta de navidad como otra cualquiera.

—No se hable más, que te pase a recoger por casa de Marta antes de la fiesta. Queremos verle la cara cuando te vea aparecer —sentencia Paula, empujándome a los probadores de nuevo—. Así que tú ahora te vienes con nosotras.

—Pero tengo que avisarle, le dije que subíamos a casa en un rato —protesto.

—Pues nos pasamos por el bufete y así saludamos —dice Lorena.

—Y de paso podemos ver las nuevas adquisiciones del bufete…

Paula suena como siempre, por lo que entro al probador poniendo los ojos en blanco con resignación.

—¿Y vuestros vestidos? —pregunto desde dentro del probador.

Este año Toño es trabajador del bufete y va a llevar a Lorena de acompañante, ya que Javi tenía que trabajar. Paula tiene invitación, algo que iba incluido en ese ascenso de hace unos meses y ha convencido a uno de sus jefes para que le dé sus dos invitaciones para pasar a Marta y Agus. Silvia y Paco están de vacaciones en Australia toda esta semana, no estaremos todos pero sí una gran mayoría del grupo.

—Los tenemos desde hace semanas, no somos como tú de desastre —grita Paula desde el otro lado del probador.

Para qué preguntaré nada…

—Lorena, éste es un anticipo de lo que vas a ver hoy por la noche, estate atenta y disfruta de las vistas —le dice Paula cuando se abren las puertas del ascensor del bufete.

Nos metemos de lleno en el ajetreo de docenas de abogados trajeados, empresarios, políticos y demás gente adinerada que anda estos días por aquí. Lorena acaba de avisar a Toño de que estábamos llegando, así que ya está en el hall de la primera planta cuando aparecemos. Nos ve llegar y se acerca a nosotras para abrazarnos.

—A ver, dejadme ver ese vestido tan increíble —nos dice buscando con la mirada las bolsas de ropa—. Pero, ¿no lo habéis traído?

—Ni de coña, ésta es capaz de dejárselo ver a Jorge antes de tiempo —contesta Paula sacando el móvil—. Pero le hice una foto con él puesto, mira.

—¡Oye! ¿Cuándo me hiciste esa foto?

—Pero cariño, ¿qué haces por aquí?

Oigo la voz de mi madre detrás de nosotros.

—Sólo pasaba a avisar a Jorge de que éstas me obligan a arreglarme en su casa hoy.

—Carmen, hemos encontrado el vestido perfecto —explica con orgullo Marta, pasándole el móvil de Paula.

Mi madre mira la foto y abre los ojos con sorpresa.

—Vaya, Laura, sí que es perfecto… —dice asombrada.

Bueno, a ver, ni que nunca me quedara bien la ropa o algo parecido…

—Del resto de la ropa no he sacado foto con ella puesta porque es un conjunto de lencería y eso ya…

—Por favor, a mí esas cosas no me las digáis —mi madre suena avergonzada—, que Laura es mi niña y todavía no me hago a la idea.

—Carmen, que la niña tiene una edad ya… —interviene Toño.

—Ay, ya lo sé. Pero este año se me ha hecho demasiado mayor de repente...

Sonrío al escucharla. Tiene razón, en un año he madurado más que en los otros treinta anteriores. Y es que sólo hace un año…

—Pues ya era hora de que creciera, ¿eh? —bromea Paula tirándome cariñosamente del pelo.

—Y tú, ¿no creces? —contesto intentando que me suelte la coleta.

Estamos un rato bromeando de forma distendida. Hoy la gente no está precisamente trabajando, están pensando más en la fiesta de después. De hecho, mi madre está esperando a que mi padre salga para irse a arreglar y salir hacia Fonseca, e incluso se la ve bastante relajada con respecto al tema de Jorge y de mí.

—Mira, tu novio macizorro —dice Paula con la vista fija en un punto del fondo del pasillo principal.

Me giro y le veo salir de la sala de juntas. Lleva su habitual traje oscuro de raya diplomática, corbata negra y camisa blanca. Oigo a Lorena suspirar y me giro hacia ella, mirándola con sorpresa.

—Lo siento, es que es muy mono… —se disculpa, encogiéndose de hombros.

—Que está buenísimo —añade Paula—, y en cuanto se dé la vuelta, todas atentas al pedazo de culo que tiene el Capitán Von Trapp…

—¿Capitán Von Trapp? —pregunta mi madre, echándose a reír—. Bueno, la verdad es que es un niño bastante mono, sí.

—¿Bastante, Carmen? —pregunta Marta de forma retórica—. Las cosas como son, este chico cada vez es más guapo.

—Y yo porque quiero mucho a mi Javi, que sino… —dice Toño haciendo como el resto de nosotras: no dejar de mirar al Dios de la abogacía, viendo cómo avanza con rostro serio.

—Está guapo cuando está así de serio —y Marta parece contagiarse del entusiasmo del resto.

—Da mucho morbo… —se le escapa a mi madre.

—¡Mamá!

Todos se echan a reír.

—Ay, lo siento, lo siento, me contagiáis vuestro entusiasmo —pero lo dice tranquilamente sin dejar de mirar a Jorge.

No quiero volver a recordar lo que acaba de decir mi madre de mi novio…

Jorge se gira un momento para hablar con alguien que le llama por detrás.

—…y ahí está… —exclama Paula con emoción, señalando con sus manos a Jorge—. El culo perfecto, señoras y señores…

Nos quedamos todos en silencio admirando esa obra perfecta de la naturaleza. No me da tiempo a sentir celos porque todos le estén mirando el culo. Yo estoy también observando sin pestañear. Es que se le marca de una forma cuando tiene las manos en los bolsillos…

—Creo que ya te ha visto, Lau. Está sonriendo… —me avisa Marta, como si ver sonreír a Jorge fuera la prueba definitiva de que me está mirando.

Y tiene razón. Me mira desde la otra punta del pasillo y comienza a sonreír. Avanza hacia nosotros sin quitarme la vista de encima y en cuanto llega donde estamos, se hace paso para acercarse a mí y darme un beso tan tierno que incluso me tiemblan las piernas de emoción.

—Hola, mi vida —me dice acariciándome la mejilla sin dejar de sonreír.

Se ha hecho el silencio. Tenemos a todos expectantes presenciando la escena sin ni siquiera respirar y Jorge se da cuenta. Se vuelve para mirarles, arrugando la frente, intentando averiguar qué pasa.

—¡Pues nada…! —dice Marta intentando disimular—. Veníamos a avisarte de que tienes que pasar por mi casa antes de la cena, que nos llevamos a Lau para que se arregle con nosotras. Siento hacerte ir hasta las afueras pero es lo que hay.

Jorge la mira sin entender y luego me mira a mí.

—¿Y eso? —me pregunta con suavidad.

Me encanta cuando se dirige a mí de esa forma. Parece que hablara entre suspiros.

—Se han empeñado. Están emocionadas porque este año vamos todas, no sé —le explico sin saber yo tampoco muy bien por qué ha surgido este extraño plan.

Jorge simplemente vuelve a sonreír y me coge por la cintura con un brazo nada más, volviéndose por fin al resto de los presentes.

—Bueno, entonces me pasaré por allí después.

—Guau, ¿ése es el tal Enrique Guzmán, el de ASD? —exclama Lorena con voz aguda mirando hacia un lado.

En realidad ellos no saben muy bien toda la historia. Lorena de hecho se quedó en lo del hospital y todo eso, así que habla de manera despreocupada, quedándose asombrada por lo guapo que va hoy Enrique. Va en traje, pero bastante informal. Se ha recortado la perilla y tiene el pelo algo más largo de lo normal. Y por supuesto, unas Converse. Veo que Jorge tensa cada uno de los músculos de la cara en cuanto se percata de su presencia.

—Está aquí por lo de la resolución del juicio —me explica en bajo.

Parece tranquilo pero me aprieta más contra él, no puede evitarlo.

Enrique y Andrés ven a Jorge y se acercan a él. Y entonces Enrique se da cuenta de que estoy con él. No puede retroceder, así que sigue avanzando hacia nosotros, pero se le ve bastante incómodo.

—¡Lau! —me dice Andrés— ¿Tú también por aquí? Te hemos echado de menos en la reunión de hace un rato.

—Ya sabes que Laura prefería no estar presente en esas cosas —le recuerda Jorge secamente.

Creo que no quiere que se me saque el tema siquiera para no alterarme. Es un verdadero cielo.

—Ah, es cierto, lo siento… —se disculpa Andrés un poco cortado por la contestación de Jorge.

—Hola Laura —se limita a decirme Enrique, sonriendo levemente.

—Hola Enrique, ¿qué tal todo? —y mi voz suena amable pero distante.

—Bien, todo bien.

Nos ve agarrados a Jorge y a mí, y hace una mueca con la boca de desagrado.

—Estábamos hablando de lo de la fiesta de esta noche —nos cuenta Andrés intentando sacarnos de la conversación irrelevante en la que nos estábamos metiendo por compromiso—. Nos veremos allí, ¿no?

—¿Vais a ir? —le pregunto asombrada.

Y para qué negarlo, algo molesta. No me hace gracia que vayan a ir y Jorge estoy segura de que tampoco lo ve con buenos ojos.

—Claro, no podíamos perdernos esta cena. Nos ha costado bastante conseguir las invitaciones… —confiesa Andrés.

Mi madre creo que tampoco está muy contenta con que asistan por la cara que ha puesto. No suele hablar de política, pero estoy segura de que nunca votaría a un partido como el de ellos.

—Intenta no llevarnos a ningún asesino en serie, Enrique —le dice mi padre, apareciendo por detrás de ellos.

A mi padre no le cae muy bien Enrique desde lo que pasó, pero es muy diplomático y además no puede dejar escapar ninguna oportunidad para hacer una broma como ésa. Aunque creo que en el fondo, de broma no tenía nada. Era una petición formal en toda regla.

Andrés se ríe al escuchar a mi padre y le da la mano cordialmente. Enrique se ha quedado pasmado con esa frase y no se atreve a moverse siquiera.

—Bueno, ¿hoy no trabaja nadie o qué? —nos dice, dando una sonora palmada y frotándose acto seguido las manos.

—Espero que tú no trabajes más por hoy, porque tenemos que irnos —le amenaza mi madre en tono de reproche.

—Bueno, bueno, la jefa manda —dice riéndose y guiñándome un ojo.

Se acerca a mí y me da un beso como puede, porque mi celoso escocés no hace ni siquiera el amago de soltarme. Creo que, o se va Enrique, o vamos a acabar colapsando nosotros dos de tan juntos que estamos.

—Vas a romper a la niña si sigues agarrándola así —exclama mi padre.

Jorge no sabe qué responder a eso. Está claro que no piensa soltarme todavía, pero es cierto que es bastante exagerado y creo que se acaba de dar cuenta de que me tiene demasiado apretada.

—Es que estoy cansada de estar todo el día de compras, papá —explico, intentando hacer como que he sido yo quien se lo ha pedido.

Jorge me da un ligero apretón, agradeciendo que le haya echado un cable. ¡Yo a mi escocés le echo lo que quiera! Mierda, un día con Paula y ya me contagia su entusiasmo sexual…

—Nos ha costado encontrar el vestido perfecto pero lo tenemos, Ángel —le dice Paula.

Mi padre hace un gesto de sorpresa. Tampoco es muy amigo de los trapitos y ese gesto le queda bastante falso, pero no quiere quitar la ilusión a mis amigas, así que intenta disimular.

Paula le muestra la foto de su móvil y mi padre la mira con cara de aprobación.

—¿Has visto a la niña? —pregunta mi padre a Jorge al ver la foto, y éste se limita a negar con la cabeza.

Lorena en ese momento coge el móvil de las manos de mi padre y se lo lleva a Andrés y Enrique, intentando acercarse más a este último. Tiene un ojo para los hombres la pobre…

—Joder Lau, mejor que con la ropa hippie de la uni —me dice Andrés al mirar la foto.

Nos reímos mientras Lorena pasa el móvil a Enrique. Sonríe, levanta la mirada hacia mí y asiente sin más. Me revuelvo un poco para que Jorge deje de apretarme tanto. Me duelen ya las costillas y en breve me va a costar respirar incluso.

—¿Y yo no puedo ver esa foto? —pide mi escocés quejica, bastante mosqueado porque Enrique la haya podido ver y él no.

—Ni de coña, cuando pases a buscarla, ya la verás en persona —dice Paula—. Y de paso ya te enseñará el conjunto de lencería que…

—¡Paula! —grito intentando que se calle, roja de vergüenza.

Pero todos se echan a reír, incluido Jorge, que no puede evitar sentirse algo mejor al ver la cara entristecida de Enrique, que ha agachado la cabeza y no levanta la vista del suelo. Mi madre tampoco parece contenta, imagino que estará algo cansada ya de tanta broma sobre su hija y uno de sus empleados.

—Por favor, no deis detalles. Soy su padre y no quiero que el chico empiece a caerme mal a estas alturas —dice sin dejar de reírse.

Andrés se da cuenta de la cara que está poniendo Enrique y le aprieta el brazo para que levante la vista y disimule un poco.

—¿Qué regaláis aquí? —escucho decir a Sandrita, que está acercándose a nuestro grupo súper sonriente, con un traje de furcia barata (vale, de furcia barata vestida de Chanel) y unos tacones de chúpame la punta y cómeme el tacón.

Ahora soy yo la que agarro a Jorge como si me le fueran a robar. Y creo que si Sandra pudiera, lo haría.

—Hombre, otra que hoy no trabaja —dice mi padre sin perder su buen humor.

—Ángel, es que hoy no es el día —contesta Toño igual de contento que mi padre.

Se ve que se ha integrado de maravilla en el bufete y yo soy más que feliz por verle tan bien. Además, ahora Jorge y él se llevan genial y no saben lo feliz que me hace eso. Mi mejor amigo y mi novio llevándose bien, no se puede pedir más.

Sandra se fija entonces en Enrique y deja de prestar atención al resto.

—Oh, tú eres Enrique Guzmán, ¿verdad? —le dice acercándose a él y dándole dos sonoros besos—. Sandra Pérez. Llevo lo de laboral, por si me necesitas algún día. Bueno, también puedes llamarme si necesitas alguna otra cosa.

Por favor, qué penoso ha sido. Aguanto la risa cuando Andrés me mira abriendo los ojos exageradamente. Sandra le da una tarjeta a Enrique, que éste se guarda en el bolsillo. Él me mira y se vuelve hacia Sandra más que sonriente. En serio, Enrique, me da bastante igual que intentes flirtear con otra, más aún si es con Sandra, que se tiraría a cualquier bicho viviente.

—Lo tendré en cuenta, señorita Pérez —contesta con la misma picardía con la que me contestaba antes a mí.

Sí, eso ha dolido un poco, lo reconozco…

—Sandra, por favor —le pide de forma coqueta.

Que se entretengan ellos dos. Mientras no moleste a mi hombre, el resto me da igual.

Jorge se ha dado cuenta de que no me ha gustado que Sandra aparezca por aquí y se acerca a mi oído.

—Ey —me susurra haciendo que me gire para mirarle—, ¿sabes que eres preciosa? —me dice, como si quisiera aclararlo por si tengo alguna duda al respecto.

Pues la verdad es que delante de Sandra me asaltan todo tipo de dudas y agradezco que me diga cualquier cosa. Al ver mi caída de ojos, resignada con la presencia de Sandrita, sonríe y me da un rápido beso en la sien. Y que haga eso con todo el mundo delante me encanta tantísimo que mi sonrisa se vuelve demasiado acentuada.

La escena con Enrique dura poco. Sandra ve la expresión de la cara de todos los allí presentes y se gira entonces hacia Jorge y hacia mí.

Que ni se la ocurra…

—Ay, la parejita —exclama intentando parecer graciosa. Pero en un segundo yo ya no entro dentro de su campo de visión y se centra sólo en Jorge. Lo sé, lo hace adrede y es algo que me revienta—. Jorge, ¿llevarás hoy ese traje tan elegante negro que te pusiste en aquella fiesta a la que fuimos los dos en el Siglo I?

Uy la madre que la… Me estiro incómoda y la gente se nos queda mirando, esperando a ver quién estalla antes.

—¿Eso fue hace cuánto, Sandra? —pregunta Jorge, creo que intentando que me quede tranquila y no piense que ha sido durante este año.

—Creo que fue al poco tiempo de entrar a trabajar al bufete los dos, ¿te acuerdas? —y se ríe, girándose a todos para contarles la gran hazaña—. Acabamos en Anaya a las tres de la mañana, yo comiendo un bocadillo de pollo con all i oli del Amarillo y él uno de ternera del Leonardos —pero por si eso no fuera poco, añade para darle la puntilla—. ¿Te acuerdas que luego tuve que convencerte para que me besaras porque no te gustaba el all i oli?

—Ostias… —se le escapa a Paula cuando Sandra acaba su disertación.

Enrique se gira hacia mí con curiosidad, como si estuviera disfrutando como Sandra de ese momento. Pensará que Jorge y yo vamos a tener luego problemas por esto, pero se equivoca. La que va a acabar teniendo problemas es Sandra como no se calle la boca de una vez.

Veo que a mi padre no le ha parecido un comentario adecuado ni mucho menos. Creo que está un poco cansado ya de la actitud de Sandrita. Me mira para ver si estoy bien después de lo que ha dicho y le sonrío encogiéndome de hombros para que no fulmine allí mismo a una de sus trabajadoras.

—No recuerdo bien los detalles de una noche cualquiera hace ya tantos años, Sandra, pero de lo que estoy seguro es de que no creo que fuera precisamente por el all i oli por lo que no quería besarte —dice con aplomo mi genial escocés.

Lorena y Paula se han echado a reír, seguidas de mi padre, que parece que respira aliviado al verme más tranquila por el comentario. Yo sonrío y miro a Jorge, que se acerca a mi frente para besarla. Se gira de nuevo hacia Sandra.

—Deberías probar la salsa all i oli que prepara Laura, creo que es la mejor del mundo —y mirándome, añade—. ¿Recuerdas el otro día cuando se nos antojaron unas patatas con alioli después de ver «Los dos lados de la cama», y nos pusimos a la una de la madrugada a prepararlas en casa?

Adoro a este hombre.

Y no, no tengo ni puñetera idea de cómo se prepara el all i oli.

Mi padre ha entendido lo que Jorge está haciendo y echa una mano.

—A ti te gustaría cualquier cosa que la niña preparara…

—¡Eso también es verdad! —le contesta riéndose y abrazándome más fuerte.

—Ése no es precisamente el tipo de película que verías… —dice Sandra sin rendirse todavía.

Se acerca a él y le acaricia el brazo. Jorge se aparta un poco y noto que está incómodo de verdad. Tiene mucha labia pero creo que Sandra le está molestando demasiado. No sé cómo será con él cuando no estoy yo delante, pero estando yo, es bastante pesada.

—No creo que sepas el tipo de película que me gusta a mí —contesta intentando que Sandra deje de arrimarse a él.

—Bueno, si mal no recuerdo, eres más de películas en las que salen mujeres en látex y hombres azotándolas… —salta la muy furcia.

Jorge se queda con los ojos abiertos de par en par, sin saber qué responder. Enrique está disfrutando como nunca. Paula, Marta, Toño y Lorena ya se están sonriendo, esperando el momento en el que me meta yo de por medio. Y me conocen muy bien.

Papá, mamá, lo siento por lo que vais a escuchar ahora mismo, pero no tengo otra opción…

—Cariño —le digo a Jorge con voz picante—, podíamos ver hoy al llegar de la fiesta una de esas películas. Sé que va a ser complicado coger nuevas ideas con nuestro amplio repertorio pero nunca se sabe…

Jorge fija los ojos ahora en mí, más abiertos de los que ya los tenía, mientras mis amigas no pueden contener más la risa y estallan en carcajadas. Está más boquiabierto que con el comentario de Sandra, que se ha separado de Jorge en el mismo instante en el que le he dicho eso.

—No por favor, ¡demasiada información! —dice mi padre haciendo aspavientos y tapándose los oídos, pero se ríe porque sabe por qué he dicho aquello.

Mi madre sin embargo tiene el ceño fruncido y mira a Jorge bastante mal. Mami, no quedaba otra, así que ya te lo explicaré otro día.

No sé en qué momento se ha ido Sandra del grupo. No se ha despedido siquiera, hay que ver qué educación la suya, con lo que nos estábamos divirtiendo… Jorge está sudando la gota gorda, sobre todo cuando ve a mi madre con esa cara de horror absoluto.

—Carmen, te juro que yo… Nunca se me ocurriría… —empieza a balbucear nervioso Jorge.

—Mujer, que era broma, no te pongas así —intercede mi padre abrazando repentinamente a mi madre—. La niña, ¡virgen hasta el matrimonio! ¿A que sí, Jorge?

Todos vuelven a reírse distendidamente después de la incómoda conversación de hace un momento. Sandra tiene ese efecto al parecer, incomoda siempre que está presente. Pero Jorge no hay manera de que se recupere. Sigue estando bastante tenso el pobre, y a mí me da una pena infinita que esté pasando este mal rato. Espero que no se haya enfadado por lo que he dicho, pero no he podido aguantar más. Mira que intento contenerme pero…

Mis padres se despiden de nosotros y se van del bufete para llegar pronto a Fonseca a dar los últimos retoques. Mi madre sigue bastante mosqueada cuando se va, pero creo que mi padre le va a hacer cambiar de opinión como siempre hace cuando se enfada conmigo. He tenido toda la vida un gran aliado en casa. Pero mi madre con el tema de Jorge no consigue hacerse a la idea y ni todas las palabras de mi padre le están haciendo cambiar con respecto a nuestra relación. Aunque tarde o temprano, tendrá que acostumbrarse…

Andrés está intentando que Enrique se ría un poco por lo menos para disimular, pero no consigue más que le quite de mala gana el brazo y siga con cara de mala leche. Me parece que mi comentario tampoco le ha hecho gracia.

—Bueno, nosotros nos vamos —nos dice Andrés, rindiéndose con su amigo—. Nos vemos entonces por la noche todos, ¿no? —y le da una palmada a Enrique en la espalda—. Venga, Quique, vamos que tenemos que hacer cosas antes.

Se dirigen al ascensor, despidiéndose de todos y Enrique nos lanza una mirada un tanto extraña antes de que se cierren las puertas del ascensor.

—Y nosotras también nos vamos —dice Marta intentando soltarme de Jorge—. Pasa sobre las nueve por mi casa y ya te la devolvemos.

—Laura, ¿puedes pasar un momento a mi despacho, por favor? —solicita Jorge muy serio cuando me suelto de él para irme yo también.

—Uy, uy, uy… —musita Toño girándose a las otras.

Me vuelvo hacia ellas bastante nerviosa después de ver la seriedad de Jorge al mirarme.

—Vengo ahora… —y me miran sin moverse, imaginando que va a haber bronca seguro.

Jorge se da la vuelta y va hacia su despacho, abriendo la puerta y entrando en él. Yo le sigo. Cuando entro, cierra la puerta echando el pestillo. Va hacia un mando que hay al lado de la puerta con el que entorna las persianas del ventanal para evitar miradas curiosas durante la tremenda discusión que se avecina.

—Jorge… Yo creí que… —intento explicar.

Pero sin pronunciar palabra, me empuja contra la puerta y comienza a besarme de forma salvaje. Noto sus manos por todo mi cuerpo, tocándome arriba y abajo, metiendo una mano por mi camisa y apretando uno de mis pechos con tanta fuerza que casi duele. Me desabrocha el pantalón vaquero y mete su mano por dentro del tanga, comprobando que acabo de excitarme con ese ataque repentino de pasión descontrolada. Reacciono por fin y mis manos van directas a su pantalón, que desabrocho en una fracción de segundo. Me coge en brazos sin dejar de besarme con el mismo ansia y me lleva al escritorio. Sin soltarme todavía, tira de un manotazo todos los papeles que hay encima y me sienta allí. No me da tiempo ni a preguntar a qué viene todo esto. Creo que los dos necesitamos descargar toda la tensión de antes y ésta es la forma más rápida de hacerlo. De un tirón me baja los vaqueros y el tanga. Cuando veo que se baja unos centímetros él también sus pantalones y los bóxers, puedo ver que está igual de excitado que yo. No se molesta ni en bajárselos hasta las rodillas por lo menos, con haberse librado de la ropa el espacio necesario ya es suficiente, como si tuviera prisa. Y en realidad creo que la tiene. Me relamo los labios, mordiéndome por unos segundos el de abajo sólo con ver aquello. Pero Jorge tira de mí hasta que me coloca en el borde de la mesa, se acerca a mí y me tapa la boca, entrando en mí de golpe. Y entiendo por qué me ha tapado la boca, porque ha sido tan repentino que ahogo un grito en su mano. Me embiste con fuerza y sin miramientos. Es totalmente carnal lo que estamos haciendo y me encanta cuando Jorge se vuelve de esta forma tan feroz en cuanto al sexo. No creo que hayan pasado ni un par de minutos cuando noto que va a correrse, algo que siempre me excita tanto que hace que mi cuerpo se prepare en el acto para hacer lo mismo. Me destapa la boca pero sólo para acercarla a la mía y ahogar los dos orgasmos en ellas.

Cuando terminamos, nos damos cuenta de lo rápido que estamos respirando. Casi no nos da tiempo a llenar de oxígeno los pulmones y tenemos el rostro acalorado. Jorge sale de mí y se acerca a uno de sus cajones, de donde saca un pañuelo con el que nos limpia y tira a la papelera. Se vuelve a colocar la ropa en su sitio y me baja de la mesa, ahora con más cuidado del que tuvo para subirme a ella. Me subo la ropa de nuevo mientras Jorge recoge todos los papeles que ha tirado antes al suelo. Me gustaría decir ahora mismo algo ingenioso, no sé, algo acorde con lo que acaba de suceder, pero sigo sin suficiente oxígeno en el cerebro y me quedo ahí de pie, mirando cómo Jorge acaba de recoger todo y viene hacia mí, cogiéndome por la cintura y volviendo a besarme, esta vez con delicadeza. Separa sus labios de los míos y le veo sonreír.

—¿Estamos bien? —pregunta.

Le coloco hacia atrás los mechones de pelo que le caen por la frente y sonrío yo también.

—Estamos más que bien —le respondo.

—Bueno, entonces ya puedes irte a arreglar.

Me río antes de salir del despacho, todavía desubicada por completo. Jorge se coloca bien la corbata antes de abrir la puerta y sale de allí como si no hubiera pasado nada. De frente a nosotros tengo a mis boquiabiertos amigos, que nos miran esperando adivinar si va todo bien. Menos Paula, que estoy segura de que sabe perfectamente lo que acaba de pasar porque al verme me hace un gesto bastante evidente con los ojos y con el que no puedo evitar taparme la boca disimuladamente para que no me vean reírme. Llegamos donde están ellos y Jorge sigue impertérrito.

Antes de soltarme, me mira y me da un breve beso.

—Bueno, cariño, a las nueve te espero en el portal, ¿de acuerdo?

Que alguien me explique cómo lo hace. Cómo puede hacer algo semejante en su despacho y salir de allí como si no hubiera sucedido nada. Salgo del bufete con las piernas todavía temblándome. Y lo peor de todo es que encima sigo teniendo ganas de más.

—Polvazo en el despacho… —comenta Paula a la salida del bufete.

Las tres la miramos y nos echamos a reír. Para estas cosas es adivina…

—Perfecto —me dice Paula dando el último toque a mi pelo con las tenacillas y volviendo a darse el último toque en el suyo.

—Además esos zapatos parecen cómodos —añade Marta mientras Lorena le sube la cremallera de su vestido.

—Empiezo a pensar que es demasiado para esta fiesta… —les confieso.

—Tonterías —dice Paula sin dar mayor importancia a mi comentario—. En cinco minutos todas en la terraza, ¿eh?

Jorge acaba de llamar diciendo que está llegando para que baje al portal. Las chicas han decidido ver el espectáculo desde la terraza de Marta. No entiendo qué es lo que creen que van a ver, pero están expectantes ante la llegada inminente de mi caballero andante.

—Pues creo que llega pronto, porque ya está ahí —nos avisa Marta asomada a una de las ventanas.

Corro hacia allí como si volviera a tener diecisiete años y veo que Jorge se baja del coche con el móvil en la mano. En ese momento me suena un tono. Es él, seguro, pero no puedo despegarme de la ventana. Está tan arrebatadoramente guapo… Se me corta la respiración al instante. El piso de Marta es un primero, por lo que le vemos con claridad. Va con un traje de tres piezas de color gris marengo, corbata del mismo color, zapatos oscuros y camisa blanca. Se le ve un pañuelo blanco que asoma de uno de los bolsillos altos de la americana. Está ajustándose los gemelos de los puños de la camisa, va perfectamente peinado y afeitado, y esas mandíbulas marcadas se pueden ver desde aquí incluso.

Paula viene corriendo hacia la ventana, dejando tiradas las tenacillas encima de la cómoda.

—Oh Dios, decidme que tiene las manos en los bolsillos y está de espaldas.

Estamos las tres pegadas a la ventana viendo cómo se apoya despreocupadamente en el coche, metiendo las manos en los bolsillos.

—Pero vamos, Lau —me dice Marta empujándome, sacándome por fin de mi ensimismamiento—. ¡Baja ya!

—¡Todas a la terraza! —grita Pau saliendo la primera.

Yo cojo mi chal, mi bolso y voy hacia la puerta. No me da tiempo a abrirla siquiera y ya oigo a las tres llamarle desde arriba. Jorge aparte de tener paciencia conmigo, tiene que tenerla con mis amigas. Le doy un mérito tremendo.

Bajo por el ascensor aunque estos zapatos es cierto que son más que cómodos y podría haber bajado un piso de escaleras sin problema. Al llegar al hall del portal, le veo de frente a mí desde dentro. Está mirando hacia arriba, hablando con ellas distraído mientras sonríe levemente. A saber lo que le están diciendo. Ya me imagino a Paula pidiéndole que se dé un momento la vuelta. Qué fijación tiene con los culos de los tíos…

Abro la puerta y salgo. Y entonces baja la vista a mi altura para mirarme y le veo hacer un gesto con la cabeza, echándola hacia atrás con sorpresa, mientras se levanta de golpe. Me mira dos veces de arriba abajo viéndome andar hacia él. En estos momentos creo que se me ha olvidado cómo se camina al notar su mirada tan clavada en mí. ¿Tiene la boca entreabierta? No me lo puedo creer. Intento no reírme, pero es que se le ve bastante asombrado. Por fin consigue mirarme a los ojos y ese verde mar me envuelve como una marejada. Y su sonrisa. Su perfecta, asombrosa, seductora y maravillosa sonrisa.

Le veo hacer esa especie de reverencia con la cabeza con la que suele saludarme. Parte de la educación de un vizconde imagino. Avanza unos pasos hacia mí, extendiendo su mano en mi dirección. Poso mi mano en la suya mientras noto que su sonrisa me está contagiando. Me rodea la cintura con sus manos sin dejar de mirarme a los ojos.

—Sé que normalmente eres preciosa, pero hoy estás increíblemente bella, princesa —y posa delicadamente sus labios en los míos un par de segundos.

—Joder, me voy a aficionar a las películas de Disney, esto es emocionante —oigo que Paula está comentando a las otras desde arriba.

No puedo evitar reírme por el comentario que también ha escuchado Jorge. Él vuelve a mirar hacia arriba para contestar.

—Yo ya sabes que no lo era y sin embargo… —y me vuelve a mirar sonriente.

—Ya te digo, quién le ha visto y quién le ve —vuelve a decir Paula.

—Cállate ya, Pau, que nos fastidias el momento —la regaña Marta.

Jorge menea la cabeza riéndose y vuelva a fijar la atención solamente en mí.

—¿Nos vamos? —dice abriéndome la puerta.

Pero en cuanto Jorge va a darse la vuelta para ayudarme a entrar en el coche, oigo de nuevo a Paula.

—Ahora, ahora…. ¡Oh, sí! ¿Estáis viendo? —grita a Marta y Lorena.

Me giro y por supuesto le están mirando el culo.

—¡Oye! —les riño—. Para adentro ya, ¿eh?

No puedo evitar reírme al ver la cara de extrañeza que tiene en estos momentos Jorge.

—Te están mirando el culo —le susurro, montándome en el coche.

Me mira sorprendido, las mira a ellas de reojo y se echa a reír, cerrándome la puerta y despidiéndolas antes de montarse él también en el coche para alejarnos de allí, poniendo rumbo a la fiesta.

XVIII

Jorge no deja de mirarme de reojo desde que hemos arrancado, sonriendo en silencio. Al final me canso de tanta miradita.

—¿Qué pasa? No es la primera vez que me ves con un vestido así. Todos los años nos veíamos en la fiesta.

—Los anteriores años te veía, pero este año puedo tocar, ¿no? —pregunta con picardía.

—¿Tocar? ¿Tampoco me has tocado nunca o qué? —le digo irónicamente.

—No mientras estás dentro de ese vestido… —contesta alargando su mano y posándola en mi pierna, subiéndola poco a poco, con caricias cortas y despreocupadas.

—Pues todavía quedan unas horas para eso, así que…

Se queda callado un instante y mira de reojo mi entrepierna, donde ya tiene ahora mismo su mano.

—Eso se puede arreglar.

—¿Cómo que arreglar? —y veo que gira en un cruce hacia un camino desierto en vez de cruzar para entrar de nuevo en Salamanca—. Pero, ¿dónde…?

Le veo acelerar y girar de nuevo en otra calle desierta, sin ni siquiera casas alrededor. Frena de golpe y me mira de una forma que, sin decirme nada, sé lo que está pensando.

—Ni de broma, ¿aquí? —exclamo con voz estridente.

—No hay nadie, y como vaya así a la fiesta, no respondo de mis actos delante de la gente.

Ha sonado incluso amenazador. En estos momentos le estoy imaginando arrastrándome a los baños de Fonseca o metiéndome mano mientras cenamos. Sin moverse de su sitio, pulsa un botón y mi asiento empieza a reclinarse y echarse hacia atrás, con lo cual deja espacio suficiente entre el asiento y el salpicadero. Jorge me mira sonriente, pero más que sonriente está expectante con lo que yo pueda hacer o decir ahora mismo. No se mueve, esperando a que yo hable.

—¿No tuviste suficiente con lo de tu despacho? —le pregunto.

—Claramente no, ¿crees que puedo tener suficiente de ti con unos minutos nada más?

En cuanto oigo su voz ronca de sexo, me entran ganas en el acto.

—Nos puede ver cualquiera…

Jorge mira hacia el exterior y vuelve a mirarme de nuevo, indicándome que estamos completamente solos. Viendo que no me está convenciendo ni mucho menos, opta por algo a lo que sabe que no voy a decir que no.

—Podemos probar lo de Bruselas otra vez.

Al oír esas palabras, un calor intenso recorre mis mejillas y todo mi cuerpo, que se tensiona por dentro al recordarlo. Creo que me lo nota porque sonríe y viene hacia mí, apoyando sus manos a los dos lados de mi cabeza y una rodilla en mi asiento. Está justo encima, con la respiración acelerada y el pecho moviéndose arriba y abajo. Se agacha para darme un beso húmedo y sensual que pruebo como si fuera el primero del día. Le cojo por detrás de la cabeza para evitar que se separe de mí y le devuelvo el beso, metiendo mi lengua en su boca y saboreando ese gusto mentolado que tiene. Pero no se conforma con un solo beso. Se separa de mi boca y se pone de rodillas en el suelo, enfrente de mí. Agarra con sus dedos el extremo del vestido y lo va subiendo lentamente, mientras me va besando cada centímetro que desnuda de mi piel.

—Me encanta que lleves medias —me dice cuando llega a cada tira de goma de las mismas, con una sonrisa seductora.

Por supuesto no se detiene ahí. Le veo acercarse a mi sexo y me besa justo encima, sin quitarme ni siquiera el tanga que llevo puesto. Con la misma calma con la que me ha subido el vestido a la altura de las caderas, coge por ambos lados la tira del tanga y me lo quita, guardándolo en el bolsillo de su pantalón. En cuanto me ve desnuda de cintura para abajo, me mira a los ojos y sin apartar la vista de mí, se va bajando el pantalón y los bóxers, dejándolos a la altura exacta para que le permitan moverse con facilidad.

—Ven aquí —me agarra por las caderas y me empuja al borde del asiento—. Quédate tumbada, ¿vale?

Yo asiento rápidamente y en cuanto ve lo ansiosa que estoy por notarle de nuevo dentro, acerca su miembro a mi sexo con una mano y la otra la posa encima de mi vientre. Noto el calor que desprenden ambas cosas cuando hacen contacto con mi cuerpo y no puedo evitar que las terminaciones nerviosas de mi piel se colapsen.

—Intenta aguantar unos minutos por lo menos, porque si no, seguiré haciéndotelo hasta que yo acabe.

Y eso lejos de sonar a amenaza, me lo tomo como promesa. Una sonrisa se me escapa de los labios y se da cuenta de que en realidad estoy deseando que eso suceda, cuantas más veces mejor. Menea la cabeza en señal de rendición y empieza a entrar en mí con suavidad, rozando ya esa pared mágica que sólo él sabe tocar. En cuanto está completamente dentro, posa el brazo que tiene libre al lado de mi cabeza y comienza a moverse dentro y fuera, con un ritmo fijo y enloquecedoramente lento. Su mano reposa sobre mi vientre tranquila, creo que no quiere hacer presión todavía porque sabe que en cuanto lo haga estallaré de placer en tan sólo unos segundos. Y quiere disfrutarme, saborear mi boca con su lengua y mi sexo con todo su miembro erecto.

Oímos ruidos fuera pero eso no hace que él se pare, sino todo lo contrario. Sólo mira por la ventanilla un momento y alarga el brazo hasta su asiento para apretar el cierre de seguridad del coche.

—¿Hay alguien fuera? —le pregunto intentando levantar la cabeza.

Jorge me besa, empujándome con su cuerpo para hacer que me tumbe de nuevo.

—Shhh… Calla o van a oírnos… —y sigue besándome por el cuello mientras no deja de entrar y salir de mí, cada vez más deprisa.

—Pero pueden vernos —me quejo revolviéndome para quitarle un poco de encima y saber qué está pasando fuera.

—Ni se te ocurra moverte —susurra en mi oído—, les tenemos justo al lado paseando.

Su voz suena más ronca cada vez. Sus jadeos se vuelven más fuertes y creo que ha sido en parte por la proximidad de esas personas. Sólo de verle con ese repentino pico de excitación, la mía aumenta exponencialmente y creo que no voy a aguantar ni un minuto más así. Vuelve a asomarse con cuidado y parece que ya se han ido, porque se queda de rodillas sin salir de mí. Me vuelve a agarrar con sus manos y tira de mis caderas más hacia él, haciendo que ahora mismo no podamos estar más pegados. Vuelve a colocar la palma de su mano en mi vientre y le veo sonreír mientras sus ojos desprenden un destello de anticipación. Y antes de que haga nada, ya sé lo que viene a continuación.

—Date prisa porque creo que tienen intención de darse la vuelta, así que si no quieres que te oigan… —y su mano presiona de nuevo mi vientre mientras comienza a moverse dentro de mí hasta llegar al fondo en cada movimiento.

—Oh… ¡jod…!

Intento no gritar mordiéndome el labio, pero creo que no he tenido éxito en mi intento. No sé qué me sucede cuando me hace aquello pero mi cabeza va a estallar de un momento a otro.

—Estaría dentro de ti a todas horas. Estás tan caliente y tan húmeda por dentro… —gime entre jadeos.

—Y esto es sólo por ti, George.

Me mira con lujuria y se agacha para besarme y darme pequeños mordiscos en el cuello.

—Repítelo —me implora.

—¿El qué?

—Que soy el único.

—Eres el único para mí. Lo sabes, George, soy sólo tuya.

Y en cuanto le repito estas palabras en sus labios, presiona más mi vientre mientras echa la cabeza hacia atrás gimiendo y gritando mi nombre, llenándome por dentro y haciendo que en ese mismo instante me deje llevar yo también por un orgasmo increíblemente intenso que me hace arquear mis caderas hacia él, aumentando la descarga sexual de ambos. Grito con fuerza su nombre y le atraigo hacia mí agarrándole del pelo de la nuca para besar con mi boca hambrienta la suya y se deja caer encima de mi cuerpo mientras por dentro seguimos agitándonos unos segundos más.

No hemos conseguido normalizar ni siquiera nuestra respiración y Jorge vuelve a mirar por la ventana. Empieza a reírse.

—Jorge, para, si te ríes estando todavía dentro…

Me mira sorprendido intentando no reírse.

—¿Qué te pasa si me río? —pregunta haciendo de nuevo presión en mi vientre y volviendo a moverse poco a poco dentro y fuera de mí.

—No, para…

Noto de nuevo esa oleada de agudo placer que comienza en ese punto y se extiende por todo mi cuerpo. Pero lejos de apartarse, sigue insistiendo.

—Vamos, quiero ver cómo te corres otra vez para mí —me dice en voz baja, desafiante.

Le miro a los ojos y los tiene encendidos de pasión, algo que siempre contagia a los míos.

—Para, por favor, creo que voy otra vez a… ¡Joder, George!

Y no le hago esperar, vuelvo a dejarme ir sin poder evitarlo, con la misma fuerza que la primera vez, hace unos segundos nada más.

Antes incluso de volver a abrir los ojos me echo a reír yo también, no sé por qué. Estoy tan relajada y feliz que la risa es como si saliera de mis entrañas directamente.

—¿Ahora a ti qué te pasa? —pregunta volviendo a mirar por la ventana un instante.

—Ni idea, pero… Ahora mismo podría estar aguantando todas las aburridas fiestas de abogados del mundo que hicieran falta.

Jorge sonríe mientras va saliendo de mí. Coge un pañuelo para limpiarnos y se vuelve a poner la ropa, guardando el pañuelo en el bolsillo y volviendo con cuidado a su asiento. Yo me bajo el vestido y alargo mi mano hacia él para pedirle mi tanga. Se está mirando en el espejo retrovisor el pelo y me mira de reojo.

—¿Qué pasa?

—Dámelo.

—¿El qué, cariño?

Creo que se está divirtiendo con esto.

—Mi tanga, lo guardaste antes. Dámelo.

—No sé de qué me hablas… —y le veo sonreír con malicia.

—George… —amenazo.

Me mira sonriente y se palpa el bolsillo donde lo tiene guardado.

—Luego —y se acerca a mí para darme un rápido beso en los labios—. Cuidado que voy a poner bien el asiento.

Y vuelve a dar al botón para colocar mi asiento correctamente.

—¿Cómo que luego? —le digo ya indignada.

Jorge sigue atento al coche, colocando los espejos y los asientos, y no me presta mucha atención hasta que acaba. Me mira, me coge la barbilla y deposita un breve beso en mis labios.

—Pues eso mismo. Luego te lo devuelvo. Me lo quedo de rehén por si esta noche quieres huir con otro.

—Ah pues perfecto, así el otro lo tiene más fácil. Cuanta menos ropa, mejor… —y saco un espejo de la guantera para colocarme el pelo de nuevo, tranquilamente.

Acto seguido tengo el tanga en mi regazo. Lo cojo triunfal y me lo pongo. En cuanto miro a Jorge, le veo negando con la cabeza, resignado pero sonriente. Ha sido una victoria justa, tiene que reconocerlo.

—Por cierto, ¿de qué te reías antes cuando miraste por la ventana?

—Esa pareja creo que nos oyó. Estaban mirando hacia los lados buscando de dónde venían los gritos cuando me levanté. Me vieron y se echaron a reír ellos también.

En cuanto escucho eso, creo morir de vergüenza. Jorge lo nota y se ríe, divirtiéndose a mi costa.

—Qué más da, Lau, si ni siquiera saben quiénes somos. Aunque bueno, nuestros nombres los han escuchado perfectamente… —y me lanza una encantadora sonrisa antes de arrancar de nuevo.

XIX

Llegamos a la fiesta cuando ya es casi la hora de cenar. Al entrar a Fonseca, ya está todo el mundo en la sala de al lado esperando para ir a sentarse al comedor.

—Tenemos una apuesta —oigo a Paula justo detrás de mí.

Me he asustado al oírla y me giro sobresaltada.

—Pau, qué susto me has dado.

Jorge me tiene abrazada por la cintura mientras estrecha la mano a compañeros de profesión. Paula me escudriña con la mirada.

—Vale, creo que he ganado —le dice finalmente Paula a Toño, que está a su lado con Lorena, Marta y Agus.

—¿Has ganado el qué? —pregunto sin entender nada.

Marta se encoge de hombros y Lorena, Toño y Agus empiezan a reírse.

—Les aposté cien euros a que por lo que os habíais retrasado es porque os habíais parado a echar un polvo, así que… —y se gira al resto con la mano extendida.

—¡Paula, no seas bruta! —le digo mirando a los lados por miedo de que la hayan oído.

—¿Qué pasa? Se os nota sólo con veros. Primero sexo de oficina, luego sexo sobre ruedas… Joder, no paráis, qué asco os tengo…

Yo la empujo riéndome con el resto. Y ésta es una de las jefazas de un banco…

—Cariño —dice Jorge en ese momento, girándose hacia mí—, creo que ya conoces a Esteban, Arturo y Marga.

—Sí, claro —contesto sonriendo y estrechándoles la mano de uno en uno.

Son abogados como Jorge y he coincidido con ellos en varias ocasiones por trabajo, ya que suelen llevar casos de política o sociedad que en Press2 he tenido que cubrir.

—Señorita Sánchez, un placer encontrarla en otro ambiente menos cargado que cuando salimos de los juzgados —dice Arturo, un hombre de la edad de Jorge, algo más bajo que él y con el pelo casi blanco.

Cuando le hago preguntas, es uno de los pocos que me contesta siempre con respeto. Bueno, básicamente es de los pocos que contestan en realidad.

—Hoy nos vamos a librar de sus preguntas incómodas, ¿no? —pregunta Esteban con una gran sonrisa.

Creo que Esteban es de mi edad. Tiene cara de niño, con esos rizos rubios que se ha peinado hacia atrás. Está casado con Marga, también de unos treinta, que trabaja con él en otro bufete de Salamanca. Recuerdo el caso del divorcio de unos políticos de la zona en el que Esteban era el abogado del marido y Marga el de la mujer. Era genial verles en la sala siendo tan duros el uno con el otro y justo a la salida de los juzgados quedar para irse juntos a casa. Se daban un beso cordial y se iban abrazados. Sin duda, yo quiero tener eso mismo con Jorge y no la bronca que tuvimos el único día que he estado presente a la salida de los juzgados.

—¿Incómodas? —pregunto—. Eso me lo apunto para hacer preguntas realmente incómodas la próxima vez…

Mi sonrisa me delata y se ríen tranquilos.

—Deberías venir con nosotros algún día —me dice Marga—. A ver si así Jorge no nos deja más veces tirados en los desayunos.

¡Así que Jorge salía a desayunar por ahí! Tengo todavía mucho que conocer de él.

—Ahora me suele apetecer desayunar en casa —les confiesa Jorge con una gran sonrisa, apretándome más contra él y juntando su cabeza con la mía.

Ha sido una reacción tan cariñosa e inesperada que incluso me ha dado algo de vergüenza. Los otros tres nos miran sorprendidos.

—Jorge, a ti te han cambiado o algo —le dice Esteban.

—¿Y te extraña? —le contesta Arturo, mirándome de arriba abajo.

Pero Jorge no parece molesto. Le da un leve empujón a Arturo sin soltarme y los cuatro se ríen.

—Deja de comerte a mi novia con la mirada, Turo, que soy muy celoso.

Jorge suena relajado y divertido. Hasta le ha llamado de forma coloquial, algo que al propio Arturo parece sorprenderle en cuanto le oye. ¿Antes sería así con ellos también? Me habría gustado conocerle en esos desayunos.

—¿Y eso desde cuándo? —le pregunta sorprendido.

—Desde que la tengo a ella —contesta sin disimular una felicidad que parece impropia de él por las caras de sus amigos.

No puedo evitar sonrojarme y me río para disimular. Pero veo que los tres me están mirando, asintiendo con la cabeza. Me giro hacia Jorge, que también está mirándome con una leve sonrisa. Me acaricia la cara y se olvida completamente de que estamos en mitad de una conversación.

—Laura, definitivamente tienes que venir a nuestros desayunos, con o sin él. Estamos ahora mismo aguantando las ganas de preguntarte mil cosas de este nuevo Jorge —me dice Marga.

—Creo que sí que voy a pasarme algún día para haceros alguna pregunta incómoda sobre Jorge… —contesto con sinceridad.

Necesito que me cuenten absolutamente todo de él, lo digo en serio. Tengo que saber cómo era ese Jorge que quedaba con los amigos a desayunar los días de diario.

—Esas preguntas nos encantará responderlas con todo tipo de detalles —y la risa de Esteban hace que Jorge se tape la cara con su mano, creo que imaginando las cosas que pueden contarme sobre él.

Sólo por esto, ya ha merecido la pena venir a la fiesta. Quiero mil detalles de cómo era su vida antes de estar conmigo. Mil o diez mil. Cuanto antes, mejor. Y él sabe que ya no voy a parar hasta enterarme de lo que hacía antes de nuestra relación. Segundo a segundo.

La cena de este año es algo más entretenida. Todos nos sentamos juntos y, aunque Jorge no deja de hablar de temas mortalmente aburridos con la gente de su derecha —de su derecha tenía que ser—, tengo a mi izquierda a todos mis amigos diciendo tonterías. Al cabo de unos minutos de sentarnos a cenar, estamos intentando aguantar las carcajadas en esta inmensa mesa en donde nadie de ríe y todos están más a trabajar que a divertirse. Por primera vez en todos los años que he venido, estoy disfrutando de verdad.

Vienen a servirnos el postre y Jorge se gira hacia mí, prestándome atención por primera vez desde que nos sentamos a cenar.

—Veo que lo estás pasando bien –—me dice.

—Por primera vez en todos estos años —le confirmo sonriente.

Pero eso creo que no le ha hecho gracia y añado:

—Ya sabes a lo que me refiero, cariño…

—¿El año pasado no lo pasaste bien?

Me acaricia la cara antes de que venga el camarero para servirnos-barra-interrumpirnos.

—El año pasado estuve todo el tiempo bastante nerviosa, y fue por tu culpa además.

Sonríe mirando su plato y se gira de nuevo hacia mí.

—¿Nerviosa? —pregunta sorprendido e intrigado a partes iguales.

—Sabes que sólo con verte ya me ponía nerviosa. Si a eso añades que bailaste conmigo un Ländler, me defendiste de Fer y luego intentaste besarme en las escaleras de la Ponti pues…

Parece estar recordando todos aquellos momentos en cuanto se los menciono. Agarra mi mano encima de la mesa y me acaricia los nudillos con cariño, acercándose a mí y dándome un beso en los labios sin importarle que estemos delante de una cantidad increíble de compañeros de profesión y clientes potenciales para el bufete. Después se acerca a mi oído.

—¿Sabes que te amo?

—¿Sabes que has cambiado demasiado? —le contesto riéndome.

Al recordar lo sucedido el año pasado, he recordado también al Jorge serio e intimidante que era antes conmigo y no puedo creer que ahora sea todo lo contrario.

—Menuda respuesta la tuya —dice quejándose.

Sigue sin soltarme la mano, a la vista de todos los presentes en la cena. Sonrío al verle enfurruñado. Me gusta cuando se comporta como un niño pequeño, me hace sentir menos mal a mí por la diferencia de edad. Antes me sentía en desventaja en ese aspecto frente a Jorge, pero poco a poco he ido olvidándolo por completo. Desde hace pocos meses casi no pienso en ello siquiera.

Le suelto la mano un instante y le veo arrugar la frente a modo de desaprobación. Disimula su rabieta volviendo a hablar con el comensal de su derecha. Pero cuando nota que he bajado mi mano a su pierna, se sobresalta y me mira asombrado. No sé qué habría hecho entonces si llego a posarla en su entrepierna…

—Echaba de menos esconderme para poder tocarte —le explico.

Y es verdad. Me encanta que todo el mundo pueda vernos juntos sin tener que escondernos, incluso para hablar como nos pasaba antes. Pero a veces echo de menos esos instantes en los que la tensión sexual la teníamos que esconder debajo de la mesa.

La mano de Jorge desciende también hasta mi pierna derecha. Muevo mi mano y la poso sobre la de él, acariciándole con mis dedos los nudillos.

—¿Sabes que yo también te amo? —le digo sin importarme que me oiga el mundo entero.

Y su gesto serio de antes cambia, luciendo una sonrisa que le ocupa media cara. Me coge la barbilla y me besa.

—Eres increíble…

No suelta mi mano en lo que resta de cena.

Acabamos de cenar y tengo que ir con Jorge para que me presente a otro grupo de amigos suyos. No puedo quejarme porque siempre me quejo de lo contrario, así que tengo que aguantar estoicamente y seguir la conversación como si me pareciera interesante. Intento distraerme siguiendo mentalmente el ritmo de la música que suena en la sala. Un, dos, tres, un, dos tres… Me sé casi de memoria la mayoría de los valses que suenan. Y luego me decía mi madre que ver tantas veces las películas de Sissi Emperatriz no podía ser bueno. ¡Ja!

De vez en cuando pasan camareros con copas de champagne que voy cogiendo casi al vuelo, pero a la cuarta que cojo, Jorge frunce el ceño y me coge la copa.

—Gracias, cariño —dice dándome un beso en la mejilla, disimulando que en realidad ha hecho eso para evitar que beba más.

Pues menudo corta rollos. Primero me tortura con estas conversaciones y ahora no me deja beber más champagne. Veo al otro lado de la sala que mis amigos están pasándoselo genial. Qué envidia… Se me escapa un suspiro en cuanto vuelvo a oír «precedente judicial», la palabra clave que hasta hace un rato tenía para dar un trago de champagne nada más que volvían a repetirla. Sonrío y asiento, es todo lo que estoy haciendo desde hace unos minutos.

—Laura, ¿nos acompañas un momento? —escucho a Toño a mi lado—. Jorge, si no te importa nos la llevamos un rato, ¿vale? —le dice con voz amistosa.

Jorge nos mira y sabe perfectamente lo que pasa. Pasa que me aburro soberanamente, así que no hagas gestos de condescendencia… Sonríe y pone los ojos en blanco.

—Muy bien. Luego te veo, cariño —y me da un beso de despedida.

Aunque hace meses que es siempre así conmigo, sigo maravillándome cuando se muestra así de cariñoso delante de todo el mundo. Será que en cuanto lo hace, todos los de alrededor siguen quedándose sorprendidos y eso me encanta.

Por fin empieza la fiesta para mí. Estamos todos en un rincón de la sala tomando champagne y riéndonos de la fauna de la fiesta. Tenemos para rato este año. Firmaría ahora mismo por diez años más de asistencia a esta fiesta si me lo voy a pasar así de bien en todas.

Paula y Lorena se han ido a cazar, palabras textuales de ellas mismas, mientras Marta, Agus y Toño me interrogan sobre lo de Jorge y Enrique.

—¿Y Jorge no le ha partido en pedacitos después de todo eso? —pregunta Toño—. Porque conmigo le faltó descuartizarme…

—Y que lo digas —dice Agus riéndose, recordando el fin de semana de Ávila.

Marta le mira con amor y le acaricia la cara, imagino que al acordarse de que el pobre Agus también vino con algún rasguño por intentar separarles.

—Creo que no fue por ganas, pero desde hace tiempo sabe que si no se pone nervioso conmigo, consigue mucho más que estresándose —les explico.

—Eres demasiado tranquila y Jorge te conoce. Le ha costado pillarte el punto pero por lo que se ve, te tiene totalmente a sus pies —dice Marta sonriente.

—Oye, tampoco a sus pies, ¿eh? —me quejo bastante molesta con esa apreciación.

—Más que eso, Lau, estás irreconocible desde que estás con Jorge —añade Toño—. No eres ni parecida a como eras antes.

—Vaya hombre —y me cruzo de brazos, indignada.

Me niego a pensar que un hombre me ha cambiado. He cambiado porque me ha dado la gana.

—No te lo tomes a mal —media Marta— pero tiene razón tu madre. En este año con Jorge has madurado mucho, estás más centrada, pareces más… mujer.

—Bueno, y todo eso por un tío.

No me gusta nada esta conversación.

—Es que sólo estamos hablando de ese aspecto, no del resto —aclara Marta viendo mi enfado—. Antes no querías ver a los hombres ni en pintura, si tenías una relación era solamente por estar tranquila durante una temporada.

Toño se ríe.

—Te daban el más mínimo problema y puerta —explica gesticulando.

Vale, cierto. He sido bastante retorcida. Pero ojo, no engañaba nunca a nadie. Siempre les avisaba de que no estaba enamorada de ellos y que no sabía tener una relación seria. Otra cosa es que pensaran que estaba de broma.

—Mirad a quién hemos encontrado dando una vuelta por la sala —dice Lorena acercándose a nosotros con Enrique y Andrés a su lado.

Paula se encoge de hombros al ver mi cara, intentando explicarme que ella no tiene nada que ver con esto. Con lo bien que iba la noche…

—Mucho mejor con el vestido puesto, está claro —me dice Andrés cogiéndome la mano y haciéndome girar para verme mejor—. ¿Verdad? —y se dirige a Enrique, que no me ha quitado ojo desde que han llegado.

—Te queda muy bien, Laura —afirma con una sonrisa distante.

—Gracias… —contesto, no sé por qué, algo cohibida.

Se ponen a hablar todos de las elecciones del año que viene y al poco rato alguien me coge el brazo. Tengo a Enrique a mi lado con el rostro tranquilo, sujetando con su mano mi brazo derecho levemente.

—¿Qué tal todo, Laura? —me pregunta con esa fórmula de cortesía que en realidad sobra entre nosotros.

—Bien… —contesto sin entender muy bien por qué vuelve a las conversaciones banales—. ¿Tú?

—Bien también…

—Susana me contó que ahora os veíais en Madrid también —comento, intentando dejarle claro que estoy guardando las distancias incluso conversando.

Enrique no es tonto y se da cuenta.

—Sí, desde la cena hemos quedado un par de veces por Madrid.

—Entonces, ¿va todo bien entre vosotros?

—¿Querrías que no fuera así?

Me quedo algo perpleja con esa pregunta, cosa que él nota perfectamente.

—Sólo preguntaba, Enrique.

—Y yo también, Laura.

—…y a Sandra le salía espuma por la boca, ¿verdad, Lau? —nos interrumpe Toño.

—¿Sandra? —pregunto sin saber de qué hablaban.

—Sí, en la cena del año pasado. Joder, les estaba viendo de lejos y cuando Jorge se puso a bailar con ella, creí que Sandra reventaba —les explica a todos, echándose a reír.

—¿Nos viste? —exclamo sorprendida.

Estábamos en un rincón, bastante alejados de la gente. Pensé que nadie nos había visto.

—Yo y la mayoría de los asistentes. Estás rodeada de gente que es bastante quisquillosa con los detalles y no se les pasa ni una.

—¿Jorge bailando? —pregunta Paula asombrada—. Eso sí que sería digno de ver.

Creo que en su mente está imaginando más bien al culo de Jorge moverse por toda la sala.

—¿Jorge baila? —y Marta parece no creérselo del todo—. ¿Pero qué baila?

—Era un Ländler —les digo. Pero al ver las caras del resto, les explico—. Es una danza típica vienesa.

—¿Como un vals? —pregunta Lorena.

—Bueno, sí, algo así. Yo en realidad no sé bailarlo, fue Jorge el que me llevaba.

—¿Y sabes bailar vals? —interviene Enrique.

Y ahora todas las miradas se dirigen a él y a mí.

—No muy bien —aclaro sin saber a dónde quiere ir a parar con esa mirada que me echa—. Creo que me movería como un pato mareado si lo intentara —e intento reírme para desviar la atención de mi rostro avergonzado.

—Te puedo enseñar yo —me suelta, para sorpresa de todos.

—No creo que fuera buena idea —le digo claramente.

—Somos amigos, ¿no?

—Eso creía —le contesto, haciendo referencia a la última conversación que tuvimos al respecto.

Los otros se limitan a observarnos sin tener ninguna intención de intervenir en esta conversación íntima que estamos teniendo en público. Están esperando a ver en qué acaba todo esto.

—¿Qué es lo que quieres enseñar a mi novia, Enrique?

Jorge ha aparecido a nuestro lado sin darnos cuenta. Estoy segura de que en cuanto ha visto que Enrique estaba allí, ha venido corriendo. Aunque su voz puede sonar tranquila, he notado en su tono que no está precisamente contento con el ofrecimiento de mi amigo el eurodiputado.

—Enrique aprendió a bailar vals en el Erasmus y quería enseñar a Laura —explica Andrés, intentando que no se note demasiado lo que en realidad estaba pasando, pero no ha hecho más que ponerlo peor aún.

Jorge le echa una mirada a Enrique que congela medio salón.

—¿Cómo era eso de que cuando se baila, se sabe cómo debe ser el sexo en esa pareja? —oímos a Paula preguntar a Lorena, alto y claro; demasiado.

Creo que Paula sigue hablando del baile entre Jorge y yo del año pasado, pero su comentario llega en un mal momento. Hasta Lorena ha entendido que algo está pasando y no responde. Todos nos quedamos mirando a Jorge y Enrique, que no se mueven ni hablan. Jorge nada más llegar me ha cogido por la cintura, intentando marcar territorio, pero Enrique no se ha movido ni un milímetro. Y mi enfadado escocés sonríe por fin.

—Cariño, ¿por qué no dejas que Enrique te enseñe a bailar un momento mientras yo acabo mi copa? —me dice en tono cariñoso sin dejar de mirarle.

Me giro y le observo boquiabierta. El resto le mira también sorprendido. Incluso Enrique no se esperaba eso. Creo que pensaba que le sacaría de sus casillas y se liarían a golpes o algo así.

—Jorge, le estaba diciendo que no creía que fuera…

—No importa —dice dándome un beso en la frente y soltándome.

Le abro los ojos intentando que me explique qué está pasando, pero él se limita a acercarse la copa a los labios tranquilamente y bebe sin inmutarse. Me hace un gesto con la cabeza para que vaya a bailar. Odio que no me explique las cosas antes de hacerlas. Me giro a Enrique que se encoge de hombros y me ofrece su mano.

—¿Señorita Sánchez? —pregunta caballerosamente Enrique, sonriendo y mirando de reojo a Jorge, que sigue impertérrito dando otro sorbo a su copa.

—Mirad, además está sonando el vals del beso, es sencillo —añade Jorge para darle la puntilla final a mi creciente mala leche.

Muy bien, si él pasa del tema, yo paso más. Le estoy intentando explicar que ya he dicho que no quiero bailar y encima me pone en este aprieto. Miro desafiante a Jorge y le doy la mano a Enrique.

Nos quedamos cerca del grupo sin ni siquiera acercarnos a la pista. Mi miedo escénico lo agradece.

—Bueno, primero, sigue el ritmo —me dice—. Un dos tres, un dos tres…

Resoplo para mis adentros. Eso ya lo sé, empieza a bailar de una vez… Sigue explicándome no sé qué de los pasos básicos o yo qué sé qué dice, si lo que quiero es bailar para fastidiar a Jorge y que nunca más vuelva a hacerme lo que me ha hecho.

Enrique me agarra por fin y empezamos a bailar. Es algo forzado. Sé que no nos está mirando mucha gente pero no puedo dejar de pensar en eso. Algo que no debería pensar mientras bailo, lo sé, pero estoy distraída. Ejecuta los movimientos a la perfección, lo reconozco. Pero yo estoy desubicada. Incluso llegamos a medio tropezar con mi vestido en un giro que intenta hacer. Al final me parece tan penoso que me río y me separo de él.

—Ya te lo dije, soy inútil para esto de los bailes… —me disculpo.

—Será cuestión de seguir practicando —contesta sin rendirse, volviéndome a coger para seguir bailando.

—Creo que ya has tenido tu baile —nos dice alguien a nuestro lado.

Nos giramos y vemos a Jorge. Por supuesto, cómo no…

Enrique me suelta en el acto. Me entra el pánico por si Jorge y Enrique empiezan a comportarse como aquel día en Bruselas en mitad de la fiesta aunque haya sido Jorge el que me haya lanzado a los brazos de Enrique.

—Demasiado corto —dice Enrique refiriéndose al tiempo del baile.

—Demasiado desaprovechado —contesta Jorge muy serio.

Y deja de prestar atención a Enrique. Se gira hacia mí y me extiende la mano, dejando otra a la espalda, como siempre hace cuando me saca a bailar.

—Princesa —me dice, pasando por alto que eso sólo me lo llama cuando nadie nos oye. Y no sé por qué, pero creo que lo ha hecho incluso adrede.

Miro un segundo a Enrique que tiene el rostro completamente descompuesto de rabia. Empiezan a sonar las primeras notas del vals del emperador. Vuelvo a mirar a Jorge que sigue esperando a que le coja la mano. Así que era esto en lo que estaba pensando al dejar que Enrique bailara conmigo. Arriesgado, sí, y no sé si le saldrá bien.

Finalmente le cojo la mano y me lleva hasta la pista de baile, en donde hay varias parejas haciendo amagos de baile, porque a eso no se le puede llamar bailar.

—No, no, no, Jorge… —le digo mirando hacia los lados.

Y es que están hasta mis padres, que en cuanto nos han visto ir a la pista, se han quedado mirándonos junto con el resto de gente con la que estaban hablando.

—No es la primera vez que bailamos.

—Pero hay demasiada gente —le digo entre dientes y en bajo.

—Entonces mírame sólo a mí —y añade—: ningún nenúfar, princesa, ya lo sabes.

Le veo sonreír y creo que no va a ser difícil hacer lo que me pide. Observo esa sonrisa y ya me he quedado enganchada a ella.

Suena el principio del vals, música lenta para comenzar tranquilos. Jorge me agarra con su mano derecha el final de mi cintura, alargando el dedo meñique donde empieza mi tanga y sonríe. No puedo evitar sonreír yo también, meneando la cabeza al ver lo contento que está por algo tan infantil como rozar la tira de un tanga por encima de la ropa.

Poso mi mano izquierda en su hombro derecho y Jorge extiende su mano izquierda hacia ese lado, en donde apoyo mi mano derecha. No habla ni explica los pasos. Se limita a mirarme fijamente a los ojos y sonreír. Justo antes de que el ritmo del vals nos indique que empecemos a bailar es cuando habla.

—Vamos a probar la teoría de Paula.

—Así que era eso… —le digo sonriendo.

Jorge vuelve a guiñarme el ojo como hace un rato y se yergue para empezar a bailar. El elegante y apuesto George Graham es sólo mío. Y eso es emocionante y embriagador.

Empezamos a bailar. Durante los primeros segundos damos unos pasos básicos en el sitio, sin desplazarnos. Luego Jorge hace que giremos también en nuestro sitio. Pero en cuanto el ritmo sube, empieza a girarme en círculos alrededor de la zona de baile. Es imposible pensar en otra cosa más que en él cuando bailo. Juro que nunca antes he bailado un vals y es como si llevara toda la vida haciéndolo. Creo que la seguridad que emana Jorge en todo lo que hace es contagiosa. Sólo oigo la música del vals y veo los ojos verdes del hombre que tengo enfrente de mí, girándome y dando vueltas alrededor de la sala de forma tan natural que parece que hubiera aprendido antes a bailar que a caminar.

A mitad del vals hay un momento en el que decrece la música antes de volver a aumentar para el gran final.

—Creo que Paula tenía razón, ¿no crees? —me dice con orgullo, meciéndome al ritmo de la música.

—Te arriesgaste demasiado…

—Eres mi vida, nunca me arriesgaría a perderte —y añade—: yo siempre contigo.

—George… —y se ha ganado con creces que en este momento le llame así. Sobre todo por la satisfacción de verle tan feliz al escuchar su nombre real.

Vuelve a aumentar el ritmo del vals y seguimos girando. Creo que ni pestañeo en esta última parte. Jorge sigue llevándome, haciendo que mi vestido se mueva de forma elegante alrededor de nosotros. Se está divirtiendo, estoy segura. No deja de sonreír mirando mis ojos. Sabe cómo moverse por la pista sin que nos choquemos con el resto de gente que está bailando y sin que tropiece con mi propio vestido como me pasó con Enrique. Sí que creo que Paula tiene razón con esa teoría. Pero mucha razón. Empiezo a sentir la misma excitación anticipatoria que si estuviéramos todavía en su coche como hace unas horas.

A unos segundos de que acabe el vals, cuando los redobles de percusión han empezado con fuerza de nuevo, dejamos de girar y nos quedamos clavados en el sitio. Me doy cuenta de que en realidad estoy algo mareada por tanta vuelta y tanto giro. La pieza completa de este vals es de unos diez minutos, así que imaginaros estar dando vueltas todo ese tiempo, por mucho que no me haya enterado mientras lo hacía. Y hasta en eso ha estado pendiente Jorge. En un par de segundos me recupero, justo cuando termina el vals. Oigo los aplausos muy lejanos, como si fueran parte de la melodía incluso. Se separa de mí y vuelve a hacer una reverencia, cogiéndome la mano y besándomela. No puedo evitar sonreír abiertamente cuando hace aquello. Siempre vizconde, incluso fuera de sus castillos. Me rodea con ambas manos la cintura y besa mis labios de forma superficial, para acto seguido volver a lucir una gran sonrisa que ilumina por completo su cara. Y la mía. Y creo que la de prácticamente todos los asistentes de la fiesta.

Alguien nos zarandea y entonces me doy cuenta que tenemos a todos a nuestro lado.

—Está claro que yo tenía razón —dice Paula riendo.

Jorge la escucha y empieza a reírse él también.

—¿Tú crees? —la pregunta, creo que retóricamente.

—Lo habíais estado practicando antes, ¿no? —pregunta Toño.

Yo niego con la cabeza y consigo separarme de él a duras penas.

—Pero deberíamos seguir practicando, por si acaso —dice Jorge de forma misteriosa.

—¿Cómo que por si acaso? —pregunto frunciendo el ceño sin entender a qué se refiere.

Pero se limita a encogerse de hombros y seguir sonriéndome. Es capaz de apuntarnos a un concurso de baile o algo parecido para que acabe de superar mi miedo escénico. A veces creo que hace estas cosas por el mismo motivo. Bueno, creo que lo de hoy tiene que ver más con el hecho de haberse lucido bailando conmigo delante de todo el mundo para dejar claro a Enrique quién era el vencedor final de su juego particular. Como niños…

—Creo que a Enrique no le ha sentado muy bien esto. A mitad del baile salió de la sala y no ha vuelto —nos informa Marta con preocupación. Sabe que ASD es cliente del bufete y no sabe si esta noticia es buena o mala.

Jorge la mira y luego vuelve a mirarme a mí.

—¿A ti te importa? —me pregunta.

—¿A mí? No, no me importa —respondo sinceramente.

—Pues a la mierda con Enrique, que se busque si quiere otro abogado.

Al escucharle decir aquello tan poco habitual en Jorge todos se echan a reír, pero a él le da igual. El plan le ha salido que ni pintado y lo está disfrutando como un niño.

—Cariño, tengo que ir a hablar con unas personas —dice besándome en la frente y consultando su reloj— pero en un rato te busco y nos vamos, ¿de acuerdo?

—¿Tan pronto? —me quejo, haciendo pucheros.

Me sonríe y vuelve a acercarse a mí. Me acaricia la cara con el dorso de su mano y vuelve a besarme en los labios.

—Sí, en una… —y vuelve a mirar su reloj— …media hora como mucho.

—¿Por qué media hora? —y sueno bastante mosqueada.

Vuelve a hacer eso de no decirme lo que está pensando hacer. Pero sólo se encoje de hombros y se aleja yendo hacia un grupo de gente, imagino que aburrida, para seguir hablando de cosas aburridas.

Está bien. Media hora.

Media hora que se me pasa volando entre preguntas de Paula intentando averiguar si Jorge es igual de bueno en la cama como bailando. «Para documentarme en mi estudio», asegura. Creo que Toño también tiene cierta intriga profesional en averiguarlo. Marta y Agus se quedan en la pista, intentando seguir el ritmo del vals que otras parejas llevan.

—¿Tuviste algo con Enrique? —me pregunta Lorena aparte.

Creo que está un poco decepcionada. El chico le salió rana de nuevo, y me da bastante pena. Es una buena niña, pero tiene muy mal ojo para los hombres. Bueno, como yo hasta ahora, la verdad. Puede que todas tengamos mala suerte con los hombres hasta que aparece el definitivo. Con tener buena suerte una vez creo que es suficiente.

—No tuve nada con él, no —la contesto—. Bueno, es complicado de explicar, pero nunca nos acostamos, si es a lo que te refieres.

—¿En serio? —vuelve a preguntar—. Es que yo… A mí Enrique…

—¿Te gusta Enrique? —la pregunto.

—Está buenísimo —me reconoce entre risas que me contagia.

—Cierto, da bastante morbo el chico. Lo que pasa es que creo que está viéndose con alguien —la advierto.

—¿Se ve con alguien y él… y tú…? —dice refiriéndose a lo que acaba de pasar.

—Es Enrique —y me encojo de hombros—. Ya sabes, no hay un político bueno.

Me parece que eso es suficiente para que Lorena le quite importancia. Vuelve a reírse y da por concluido el tema, por lo menos de cara a la galería.

—¿No vino esa Sonia de la movida del bufete? —pregunta Paula.

—¿Sandra? —la digo—. Pues no sé, no la he visto…

—Pues habría estado genial que hubiera venido para volver a veros bailar —dice Paula riéndose sólo de imaginárselo.

—Sí que vino, estaba hace un momento… —dice Toño girándose para buscarla—. Uy…

—¿Uy? —le pregunto.

Toño se ha quedado mirando hacia un punto concreto de la sala. Me giro hacia ese punto y veo a Jorge yendo al baño, seguido de Sandra que va casi pegada a él. Y mi primera reacción es ir hacia allí directamente.

—¡Laura, espera! —me dice Toño intentando alcanzarme.

Viene Paula y se pone a andar a mi lado hacia los baños.

—¿Vamos a pegar a alguien? Porque no voy vestida para la ocasión, Lau —me dice para intentar hacer como que bromea, pero en realidad me parece que está preocupada por lo que vaya a hacer al llegar a los baños.

Juro que como entre a los baños y les pille juntos, arranco un lavabo y se lo estampo a los dos en la cabeza. No, a ella en la cabeza, a él en otra parte.

Se me acelera el corazón a cada paso que doy. Por favor, que no me les encuentre haciendo nada. Se me caería el mundo. No puedo evitar recordar la escena de Duns. Bueno, aquella vez no era lo que parecía, puede que esta vez tampoco. Pero en mi interior me doy cuenta de que son muchas casualidades.

—Laura, cálmate, a lo mejor no iban juntos al baño y Sandra sólo le estaba siguiendo —añade Lorena.

—Ahora lo veré.

Oímos algo en el baño en cuanto nos acercamos. Son las risas de Sandra. La mato. Le mato. Voy a matarles.

Están en el baño de hombres. Antes de entrar, me quedo en la puerta un momento. Recuerdo que Jorge me dijo que el año pasado Sandra le intentó convencer para ir al baño a echar un polvo en la fiesta. Pero este año sabe que estoy con él, ¿por qué se iba a arriesgar sabiendo que está precisamente conmigo?

Ahora se escuchan nítidamente las voces de ellos dos.

—Sandra, ¿estás loca o qué? Anda, sal de aquí y deja de hacer tonterías —oigo por fin a Jorge decir muy serio al otro lado.

El suspiro que doy se oye a un kilómetro a la redonda. Creo que los otros han suspirado de la misma forma. Sí que le ha seguido, no ha sido cosa de Jorge. Ahora mismo le quiero más aún que hace unos minutos.

—La voy a matar —digo intentando calmarme antes de entrar—. Creo que la mato, os lo juro. Como entre ahí, la mato.

Volvemos a oírles hablar y me quedo escuchando, no puedo evitarlo. Paula de hecho ha pegado la oreja a la puerta para escuchar mejor.

—¿Te acuerdas de cuando te hacía…?

Se hace el silencio un segundo.

—¡Sandra, joder, para ya!

—Si sabes que al final vas a caer.

—Esto es muy distinto, Sandra. Te lo vuelvo a repetir, hace más de un año que esto se acabó y punto.

Oímos pasos hacia la puerta.

—Como salgas por esa puerta, me pongo a gritar diciendo que me has intentado violar —se oye a Sandra, ahora más cerca de nosotros.

Me giro para mirar al resto y tienen todos los ojos como platos.

—Sandra, haz el favor de pensar un poco y no decir bobadas.

—No las digo —y vuelve a oírse la voz empalagosa de Sandra—, sólo es que me apetece volver a chupártela hasta que haga que te corras en mi boca y…

Al escuchar eso me da otra náusea, esta vez más fuerte, y creo que voy a vomitar allí mismo.

Otro silencio. ¿¿Ahora qué pasa??

—Fuera. De. Aquí —dice Jorge intentando mantener la calma.

—No… —y suena juguetona—. Creo que si te recuerdo lo que te hacía antes, te vas a olvidar de esa niñata…

—¿Me escuchaste cuando te dije el otro día que la quería? Laura no es Claudia, déjame ya en paz de una puta vez. Y me da igual que grites todo lo que quieras, puedes empezar ahora mismo.

¿Así que esto no es algo puntual de hoy? No aguanto más y abro la puerta. En cuanto abro para afuera, Jorge por poco se cae encima de mí. Debía estar apoyado en la puerta. Tiene la mano en el pomo interior de la misma y al verme se ha quedado petrificado. Recupera la compostura pero sigue pareciendo aterrado. Sandra está arrodillada en el suelo a pocos centímetros de la puerta. Será hija de… No se esperaba que abriera precisamente yo la puerta.

Toño intenta aguantar la risa al verla allí arrodillada. Está bastante patética. Se levanta como puede, atusándose el vestido de super furcia que lleva hoy e intentando recuperar la compostura. Se lleva la mano a la boca como para limpiarse algo invisible que claramente sé que no tiene, pero Jorge la ve hacer ese gesto y se gira inmediatamente hacia mí con la cara descompuesta de puro terror.

—Laura, te juro que yo no… —me dice Jorge intentando cogerme un brazo. Tengo los ojos llenos de ira e instinto asesino ahora mismo y no tengo tiempo para hablar con él. Le separo bruscamente—. Por favor, Laura, escúchame… —insiste, pensando que mi reacción es por él.

Pero entonces me acerco a Sandra y me quedo a pocos centímetros frente ella.

—¿Querías chuparle algo a mi novio, Sandrita? —la pregunto sin levantar la voz.

—Era él el que… —intenta explicar para darle la vuelta.

—¿Entonces hemos entendido todos mal cuando te ha dicho que le dejaras en paz pero tú has seguido insistiendo? —y veo la cara de fastidio de Sandra. Pues espera que hay más—. Soy una simple periodista y ya sabes que acabamos la carrera diciendo querella criminal pero no sé, Sandrita, creo que aquí hay cuatro testigos que han escuchado una conversación en la que estabas acosando a Jorge… ¡Oh! Creo que puede ser… ¿acoso sexual en el trabajo? Acoso y amenazas, de hecho —meneo la cabeza. Sandra ya está que se le salen los ojos de las órbitas—. Pinta muy mal, Sandrita… Y da gracias de que yo no soy quién para despedirte, porque te juro que…

—Pero yo sí soy quién.

Nos giramos y vemos a mi padre justo detrás de nosotros. ¿Cuánto tiempo lleva ahí? Tiene el gesto serio, muy muy serio, y parece incluso más imponente que normalmente. No le suelo ver como jefe nunca, pero está claro que ahora mismo está siéndolo, porque Jorge, Toño y Sandra se yerguen tanto que parece que les haya dado un espasmo.

—¿Se puede saber qué está pasando aquí? —pregunta mi padre más que enfadado.

—Ángel… nada, no… era sólo… —farfulla Sandra, que lógicamente no tiene nada que decir.

—Jorge, ¿qué estaba pasando ahí adentro? —insiste mi padre.

Jorge duda un instante. Creo que no sabe cómo explicarlo en realidad. Es bastante incómodo.

—Ángel, yo… bueno, ella… —carraspea y se toca la corbata.

Se le nota que lo está pasando mal no, peor. Mi padre posa su mano en el hombro de Jorge y se gira hacia nosotros. Creo que intenta darle tiempo para que recupere el habla.

—¿Qué escuchasteis? —nos pregunta con el mismo tono autoritario que tiene desde que llegó.

—Le estaba diciendo que se la iba a chupar hasta que se corriera y que si se iba, gritaría que la quería violar —suelta Paula, poniéndose de puntillas para que se la vea bien.

A Paula le da igual que mi padre tenga tono autoritario o no, ella tenía ganas de soltar esa frase y lo ha hecho. Suspira y todo al acabar, como si con ese suspiro pretendiera decir «ale, ya me he quedado a gusto». Aunque ha sido muy explícita, puede que demasiado, mi padre no pestañea. Jorge esconde la cara en una mano al escuchar decir eso delante de tanta gente. Se frota la inexistente barba y me mira con ojos tristes y angustiados.

—Oímos decir que ya había pasado antes este tipo de situación, Ángel —añade Toño.

Mi padre abre los ojos más aún de lo que ya los tenía hace un instante con la explicación de Paula.

—Y cuando abrimos la puerta, Jorge estaba apoyado en la puerta y Sandra de rodillas —dice Lorena aportando algo ella también, gesticulando incluso.

Le ha faltado acabar diciendo «Hm» o algo así.

—¿Es eso cierto, Jorge? —dice mi padre mirándole ahora a él.

Se limita a asentir, muy serio, mirando de reojo a Sandra que creo que está a punto de explotar y saltar por los aires sólo para que nos callemos todos de una vez.

—¿Hace cuánto? —vuelve a preguntarle.

Jorge carraspea incómodo y me mira. Mi padre se pone en medio de nosotros dos para que deje de mirarme y le responda.

—Varias veces durante este último año —contesta al final. Y veo que intenta sortear a mi padre para mirarme—. Pero Laura, te juro que yo no…

Intenta explicarme desesperado que no ha pasado nada. Se preocupa más por lo que yo pueda estar pensando que por lo que ha pasado todo este año con la furcia de Sandra.

Pero mi padre le corta para dirigirse ahora a Sandra.

—Sandra, lárgate de aquí ahora mismo —la dice manteniendo la calma—. Mañana te llegará un burofax a tu domicilio. Puedes pasar a firmar el despido el lunes a primera hora. Era lo que nos faltaba, que te dedicaras a acosar a uno de nuestros trabajadores.

Sandra intenta moverse pero creo que no es capaz. Tiene los ojos y la mandíbula desencajada. Piensa algo que pueda decir pero está claro que es imposible salir de ésta.

—¡Que te largues de una puta vez ya, Sandra! —grita mi padre, señalando la salida con el brazo estirado hacia la misma.

Se hace el silencio en la sala. Todos se giran para mirar lo que acaba de pasar para que mi padre dé ese grito en la puerta de los baños. Sandra pega un salto y sale de allí corriendo hacia la puerta, saliendo sin coger ni siquiera el abrigo. Unos segundos después, la gente vuelve a girarse y a hablar entre ellos, como si esta escena la vivieran muy a menudo y no hiciera falta prestar más atención.

Mi padre nos mira a Jorge y a mí todavía enfadado.

—Y vosotros dos —pero va suavizando el gesto poco a poco— dejad de hacer que tenga que despedir al personal. Agradeced al PP que ahora sea tan barato, sino me estaríais arruinando.

Nos quedamos mirándole sin saber qué decir. En ese momento mi padre se echa a reír. Toño tampoco puede aguantar la risa, y Paula y Lorena les siguen. El ser humano y su necesidad de reírse en los momentos de tensión, aun sin ganas.

Le da una palmada a Jorge en la espalda.

—¿Todo bien? —le pregunta ya con un tono suave.

—Sí, claro, todo bien —contesta asintiendo, intentando sonreír un poco.

—¿Cómo no me comentaste nada? —vuelve a preguntarle—. Se ve que en casa del herrero…

Jorge sólo agacha la cabeza mientras mi padre menea la cabeza en señal de desaprobación. Entonces se gira hacia mí, apretándome el brazo.

—Menos mal que llegué a tiempo. Estaba viendo que de un momento a otro te ibas a lanzar al cuello de Sandra —y vuelve a reírse. Se da media vuelta para volver a la fiesta—. Ay, qué dos… —va diciendo mientras se aleja de nosotros.

—¡Joder! —es lo primero que Paula dice en cuanto se va mi padre—. Y esto no lo he grabado en vídeo, menudo fallo…

Jorge y yo por fin nos reímos algo más tranquilos. O puede que estemos riéndonos de nervios todavía, ahora mismo no identifico bien las emociones. Tengo un nudo en el estómago, aunque las ganas de matar a alguien van remitiendo.

—De la que te has librado, Jorge —le dice Toño, apretándole el brazo—. Joder con Sandrita…

Jorge se pasa la mano por el pelo, todavía algo nervioso.

—Muchas gracias a todos, yo… bueno… —nos dice sonriendo nerviosamente, frotándose la barbilla con la mano.

—Nosotros vinimos básicamente para evitar que Laura matara a alguien —le dice Paula, intentando quitar importancia a su actuación y que Jorge no se sienta tan en deuda con ellos como parece que se está sintiendo—. Voy con Marta y Agus a contarles todo esto. Van a alucinar…

Y se va, seguida de Lorena, que nos sonríe antes de darse media vuelta.

—Yo también os dejo, chicos, voy a llamar a Javi para contarle lo que se ha perdido hoy. Le encantan estas movidas —dice Toño alejándose de nosotros, sacando su móvil del bolsillo.

Cuando nos dejan a solas no sé qué hacer en realidad. Ya hemos dado bastante espectáculo por hoy. Deberíamos irnos cuanto antes. Estoy exultante. ¡A la mierda la furcia de Sandra! Qué bien se queda una después de algo así. Pero tengo que hablar con Jorge y que me diga por qué no me ha dicho antes lo que pasaba. Yo le cuento todo a él. Y sin embargo él a mí… ¿No confía en mí? No es justo que sólo yo tenga que decirle hasta el último detalle de todo lo que me sucede mientras que él se calla la boca.

La música sigue sonando a nuestro alrededor y la gente ha dejado de prestarnos atención, volviendo a sus conversaciones como si no hubiera pasado nada.

—Laura, yo… —dice sin saber bien cómo empezar la frase. Creo que intenta explicarme algo, aunque me parece que no sabe qué explicarme en concreto o más bien, por dónde empezar.

—Mejor nos vamos —le digo señalándole con la cabeza el ropero.

Jorge asiente y abandonamos Fonseca en silencio, sin despedirnos de nadie.

Estamos yendo al coche y mis zapatos, aunque cómodos, empiezan a molestarme demasiado. El suelo salmantino no está hecho para que el estilo en forma de tacón pasee por sus calles, está claro. Todavía es pronto y estudiantes aquí y allá pasan por nuestro lado camino a cualquier parte en donde les sirvan la primera y olviden que en realidad están la mayoría de ellos de paso en la que se convertirá en su ciudad recuerdo, aquella a la que la mente regresa siempre que necesita apoyarse en algo para seguir adelante. Una ciudad siempre predispuesta a satisfacer cualquier necesidad social y cultural en una franja de edad reducida. Pocos son los que se quedan en ella pasada esa franja. Y no les culpo. Cada cosa, a su tiempo.

Hace frío y corre un viento bastante fuerte que comienza a cuartearnos la cara. Jorge me mira e instintivamente va a cogerme pero se queda quieto, pensando si será buena idea. Yo le miro sorprendida.

—¿No vas a cogerme? Estoy muerta de frío.

—¿Puedo? —pregunta con miedo.

—¿Cómo que si puedes? —me quedo quieta, mirándole arrugando la frente—. Jorge, ¿qué pasa?

—Pensé que bueno, que estarías enfadada por lo que viste.

—¿Por lo que vi? —digo de forma estridente, abriéndole los ojos sin creerme que pueda pensar que ver eso haría que me enfadara con él precisamente. Es a Sandra a la que quería estrangular con mis propias manos, no a él.

Vuelvo a andar. Me estoy quedando helada y está siendo peor quedarme quieta. Jorge me sigue, caminando a mi lado a una distancia prudencial.

—Sí, bueno, ya sabes… Sandra agachada y…

—¿Y me iba a enfadar contigo porque Sandra te estuviera acosando? Explícame qué sentido tiene eso, porque no lo entiendo —le digo echándole un vistazo, alternando el suelo empedrado en el que intento sortear obstáculos con su rostro compungido. Me observa, calibrando mis palabras. Meneo la cabeza a ambos lados y le sonrío—. ¿No vas a cogerme? Porque de verdad que estoy muerta de frío…

Jorge sonríe algo aliviado viendo que en realidad no estoy enfadada con él. A veces es tan obtuso… Se quita su abrigo y me lo pone por encima, rodeándome con su brazo los hombros.

Seguimos andando en silencio hasta llegar al coche que está en la siguiente bocacalle de San Vicente. Nos montamos y antes de arrancar tengo que preguntarle, no voy a aguantar hasta llegar a casa para saber por qué sigue empeñado después de un año de relación en guardarse sus problemas y no contármelos. Es una situación que me está preocupando desde hace ya tiempo.

—¿Por qué no me dijiste nada?

Veo que suspira mirando el volante.

—Porque… Por muchas cosas, Laura —y se gira para mirarme—. Pero créeme cuando te digo que no ha pasado nada, de verdad.

—Ya lo sé, Jorge, pero lo que te estoy preguntando es otra cosa. ¿Por qué no me dijiste lo que estaba pasando con Sandra todo este tiempo? Yo te cuento todo, a veces creo que demasiado. Y tú has estado todo este tiempo mal por esto y te lo has callado.

—Bueno, soy así. No quería que pensaras nada raro y sé que ella y tú nunca os habéis llevado muy bien.

—Sigues sin responderme —vuelvo a insistir cuando veo que va a arrancar.

—Laura, entiéndelo… Ella es la mujer y yo el hombre, ¿me habrías creído?

—Por supuesto que sí —le contesto indignada porque lo esté dudando siquiera.

Me mira con sorpresa y sonríe.

—¿Lo dices en serio?

—Claro que sí, Jorge, ¿cómo no iba a creer algo de lo que me dijeras?

—Al principio no creías muchas de las cosas que te decía… —me recuerda.

—Pero eso pasó hace tiempo ya y no eran cosas ni parecidas a ésta, no compares.

—Lo siento —me dice girándose hacia mí y cogiéndome las manos—. Tienes razón, tendría que habértelo contado. Pero… no sé, soy hombre y…

—No me lo puedo creer, eso es tan… tan… tan de las cavernas que no puedo creer que tengas esa mentalidad. No sólo los tíos acosan, las mujeres también, ¿qué más da decirlo?

Lo está pasando mal sólo con estar mencionándoselo. ¿En serio no dijo nada por esto?

—Ya lo sé, pero no puedo evitar pensar de esa forma. En estas cosas puede que sí que se note la diferencia de edad, no lo sé.

Parece estar molesto por el tono que emplea para contestarme.

—No he dicho eso —e intento sonar tranquila como hace él cuando yo estoy nerviosa y quiere que le siga hablando de algo.

Le aprieto las manos y me mira más relajado. Se ve que los dos reaccionamos de la misma forma. En mi interior no puedo evitar sentir alegría al ver lo parecidos que somos en realidad.

—Al principio sólo se ponía pesada, ya sabes… Es Sandra. Como hacía poco de la última vez que tuvimos algo, pensé que se cansaría de insistir al cabo de un tiempo —me suelta una mano para pasársela por el pelo—. Pero no me dejaba en paz, estaba constantemente detrás de mí y me pone muy nervioso que me anden tocando con cualquier excusa. Seré muy borde pero…

—Eso no es de ser borde —le aclaro.

—Ya, bueno… No sé, Laura, yo… —se apoya en el respaldo de su asiento, resoplando y llevándose las manos a la cabeza—. ¡Joder, qué alivio no tener que aguantarla más!

Y lo dice de una forma tan liberadora que me hace reír. Me mira al oírme y se echa a reír él también. Se acerca a mí y me abraza un instante. Luego vuelve a mirarme, besando mis labios con ternura, alivio; con esa especie de liberación que debe estar sintiendo sabiendo que el próximo día en la oficina no va a tener a Sandra detrás como hasta ahora. Me gusta tanto verle feliz…

—¿Te puedo preguntar una cosa? —pregunta, a lo que yo asiento—. ¿Qué se supone que ibas a hacer cuando abriste la puerta del baño?

—Arrancar un lavabo y lanzárselo a la cabeza —le digo tranquilamente, consiguiendo que Jorge vuelva a reírse.

Acaricia mi mejilla sin dejar de mirarme a los ojos.

—Gracias por lo de hoy —me dice—, por todo. Por lo de Enrique, por ese baile, por confiar en mí con lo de Sandra…

—Ya, bueno. Creo que alguien me dijo una vez que ser pareja no era sólo hablar por teléfono de vez en cuando —y me encojo de hombros, haciendo que vuelva a sonreír.

—Eres la mejor novia que un hombre podría tener.

—No te creas. Siempre he pensado que tienes mucha paciencia conmigo…

Me coge la cara entre sus manos y deposita un beso en mis labios.

—Siempre he pensado que eras tú quien tenía paciencia conmigo —se separa de mí y empieza a colocarse el cinturón—. Aunque a veces eres bastante imposible, sobre todo al principio.

—Tengamos la fiesta en paz… —le amenazo mientras me pongo yo también el cinturón.

—No, no la hemos tenido ni mucho menos.

Nos miramos y nos echamos a reír de nuevo. Da gusto volver a verle alegre después de lo mal que he visto que lo ha pasado. Quiero pensar que en el fondo yo tengo algo que ver con esa felicidad que emana de él desde hace meses. Por lo menos él sí que es responsable de la mía.

—Por cierto… He vuelto a hacer una cosa —me dice cuando arranca.

—¿Cómo que has vuelto a hacer una cosa?

Le miro al instante, intentando averiguar qué es lo que puede haber hecho para avisarme de esta forma. Más sobresaltos hoy no, por favor.

—No nos vamos a casa.

—Pues después de esta nochecita no me apetece seguir de fiesta, necesito dormir algo…

—Puedes dormir si quieres, el viaje es largo.

—¿Qué viaje?

Sonríe pronunciadamente sin dejar de mirar al frente.

—En serio, si tienes sueño puedes dormir y te despierto cuando lleguemos.

—¿A dónde?

—A Madrid.

—¿A Madrid? ¿Para qué?

—Qué preguntona, por Dios. Eres como Noelia —dice burlándose de mí.

—Eso es porque no acabas de decirme dónde vamos —y me cruzo de brazos instintivamente.

—Bueno vale, pero no te enfades —le encanta hacerme rabiar. Frena en el semáforo y me mira sonriente—. Nos vamos el fin de semana a París.

XX

No he podido dormir en todo el camino de los nervios. Tenemos el vuelo a las diez de la mañana y hemos llegado a las tres a Madrid. El pequeño altercado con Sandra nos retrasó al final algo más de lo esperado. Por eso Jorge estaba así de pesado diciendo que había que irse pronto. Si me explicara las cosas a su debido tiempo… Entiendo que era una sorpresa pero…

En el Ritz nos están esperando fuera cuando llegamos. Nos sacan la maleta que Jorge ha debido preparar para los dos sin yo enterarme de nada hasta ahora y se llevan el coche. Entramos y el botones que nos lleva la maleta, nos conduce directamente a nuestra habitación, la misma de la última vez. Me pregunto cómo serán las otras habitaciones de este hotel.

Al quedarnos solos, vamos directos al dormitorio.

—Dame tu vestido —me solicita Jorge cuando me lo he acabado de quitar—. Sino, luego se me olvida decirles que nos los envíen a casa.

Yo le miro sin saber a qué se refiere con eso de enviarlos a casa pero le paso mi vestido. Cuelga el suyo y el mío en una especie de funda que hay en uno de los armarios y los lleva fuera de la habitación. Cuando vuelve, yo ya estoy en la cama metida. Completamente desnuda.

Jorge se acerca a la cama y va a meterse con los bóxers.

—Ah, no —le digo antes de entrar.

—¿No qué? —pregunta ladeando la cabeza sin entender.

—Aquí no vas a entrar vestido.

Se mira y se echa a reír.

—¿En serio? —pregunta divertido, jugando con la goma de su bóxer.

—Muy en serio —le digo levantando la sábana que me cubre.

En cuanto me ve, se le abren los ojos automáticamente y se quita los bóxers sin dudarlo un solo segundo más. Me muerdo el labio en cuanto le veo meterse conmigo sin nada de ropa. Me abraza y me atrae hacia su cuerpo. Noto su calor corporal y suspiro de puro gusto. Huele a Jorge. Siempre. Sea la hora que sea. Y parece que él está pensando lo mismo de mí.

—Me encanta cómo hueles siempre —dice acercándose a mi cuello—. Hueles tan dulce…

Me río al sentir las cosquillas en mi cuello y me separa para mirarme mientras juega con los rizos que las chicas me hicieron hoy con las tenazas.

—Y me encanta cuando te peinas así, ya lo sabes.

—Sí, lo sé —le confieso sonriendo.

Acerco mi mano a su pelo. Siempre lo tiene suave. Hundo los dedos en las ondas que se le han formado al despeinársele en el viaje. Lo tiene ya tan largo que le cae por la frente. Le da un toque atractivo, de chico malo rebelde de los años ochenta. Y me doy cuenta que tiene el tono más cobrizo por las puntas.

—Nunca me había fijado en que tienes reflejos cobrizos en el pelo —le confieso.

Él retira mi mano de su pelo y me mira con el rostro serio.

—¿Qué pasa? ¿Qué he dicho? —digo sin entender por qué le ha molestado aquello.

—Nada. Tengo que cortármelo —me contesta con ese tono seco que hacía mucho que no empleaba conmigo.

—¿Por qué? A mí me gusta así. Cuando te cae por la frente me parece muy sexy… —y vuelvo a acercar mis dedos, separándole mechón a mechón el pelo de la frente.

Le veo que entorna los ojos, pensativo.

—¿De verdad te gusta así? —pregunta muy despacio, como si no creyera que eso puede ser verdad.

—Claro. Y siento no haberme dado cuenta antes de lo del color de pelo —me disculpo, creyendo que puede que le haya sentado mal que después de tantos años nunca me haya fijado en eso.

—Nunca me lo dejo tan largo por eso, se me empieza a clarear por las puntas y no me gusta.

—Pues yo creo que te queda muy bien, por eso Noelia… —y mi mente avanza rápidamente hacia lo que Jorge piensa. El pelo cobrizo de su padre, claro. A veces parezco idiota—. ¿Es por tu padre?

—Sí —responde después de quedarse en silencio unos segundos.

Pongo cara triste, porque en realidad me encantaría que se dejara siempre el pelo así. Está más que atractivo, pero entiendo que él no quiera parecerse a su padre ni en las puntas del pelo, así que es una batalla perdida.

—¿Qué te pasa? —me pregunta.

—Nada, que me va a dar pena que te lo cortes. Te da un aire más juvenil, no sé…

—¿Juvenil? —dice asombrado por la palabra que he escogido.

—Sí, pero entiendo que quieras cortártelo, no pasa nada —le aseguro mientras paso un dedo por el vello de su pecho.

—Si a ti te gusta, puedo dejármelo así una temporada a ver qué tal…

Levanto la vista emocionada. Sé que puede parecer algo banal, un simple corte de pelo. Pero para él es mucho más que eso, y solamente por haberle dicho que me gusta así, es capaz de consentir cambiar algo que lleva toda la vida sin permitirse.

Nos quedamos un momento en silencio, acariciándonos. Yo sigo pasándole un dedo por su pecho y él vuelve a jugar con los bucles que me caen por la espalda.

—¿Te apetece dormir? —le pregunto levantando la vista hacia sus ojos, con la cabeza agachada.

Jorge hace un rápido movimiento y se coloca encima de mí, completamente pegado a mi cuerpo, haciendo que note todas y cada una de sus partes encima de las mías.

—¿Tú qué crees? —me devuelve pregunta con pregunta, sonriente y moviéndose de forma juguetona.

Sin esperar por mi respuesta empieza a besarme incontroladamente, como si hiciera días que no nos tocamos. Deja un reguero de besos en mi cuello pero en ese momento no puedo evitar bostezar. Se me ha escapado. Vale, no es que sea el momento perfecto para que él crea que tengo sueño, pero es que en realidad creo que lo tengo. Últimamente estoy más cansada de lo habitual y todo lo de hoy me ha dejado agotada.

Jorge ha notado el bostezo mientras estaba besándome debajo del lóbulo de la oreja y se me ha quedado mirando con un gesto en la cara que no logro clasificar. Puede que sea fastidio, pero me parece que veo una especie de sonrisa que se le dibuja sin que se dé cuenta.

—Tienes sueño —afirma sin moverse todavía de encima de mí.

—¡No, no! Tú sigue… —le pido, cogiéndole la cabeza y hundiéndola en mi cuello de nuevo.

Y otro bostezo. Mierda, ¿qué me pasa?

Vuelve a mirarme y ahora le veo reír divertido. Coge un bucle de mi pelo entre sus dedos y juega con él mientras me besa en la comisura de mis labios.

—Laura, estás cansada —y ahora es más bien una sentencia.

—Pero estamos aquí y…

Pues sí, me apetece porque estamos solos en la increíble suite del Ritz y es como si tuviera que aprovechar la ocasión. Creo que Jorge entiende lo que me pasa y parece reírse casi imperceptiblemente. Se quita de encima y nos pone frente a frente, rodeándome con sus brazos sin dejar de mirarme.

—Porque estemos aquí no significa que tengamos que hacer nada.

—Pero no es eso… Bueno, vale, a lo mejor tiene algo que ver… ¡Pero es la puñetera suite real del Ritz!

Jorge ahora no puede disimular su risa.

—Eso no es nada nuevo, cariño —besa mi frente con amor—, ya hemos estado aquí.

—Ya lo sé, pero no solos —le recuerdo.

—Cierto —y le veo sonreír sólo con pensar un instante en Noelia—, pero podemos venir siempre que quieras, ése no es un problema.

—No, eso tampoco…

Nota un cierto tono molesto en mi voz.

—¿Por qué?

—Porque yo no puedo pagar estas cosas, Jorge.

—¡Bueno! ¿Seguimos con ésas a estas alturas?

—Sí, y yo no voy a poder nunca alcanzar a poder pagar este tipo de cosas aunque tuviera el mejor trabajo del mundo o me tocara la lotería. Y siempre voy a estar en desventaja…

Es que no puedo evitarlo, me molesta todo esto del dinero. Intento no pensar en ello. De hecho, en Salamanca no suelo acordarme de nada de esto porque hacemos una vida normal. Incluso compartimos los gastos habituales —algo que me costó mucho conseguir hasta convencerle, por cierto—, pero es salir de viaje y me vuelven a venir estas ideas.

—Laura, otra vez el tema del dinero no. Tengamos el viaje tranquilo, te lo pido por favor —dice volviendo a estar serio de nuevo.

—No puedo evitarlo, lo siento.

—Pero algún día mi dinero será también tuyo, ¿qué vas a hacer entonces? ¿Quemarlo? —dice intentando razonar conmigo desde mi terreno: poniéndose irónico.

—¡Tendremos que hacer separación de bienes! —exclamo cayendo en la cuenta de que no puedo pasar de ser mileurista a multimillonaria. Sencillamente eso no puede ser.

Espera… ¿Está hablando de que vamos a casarnos algún día? ¿Y yo además lo he dado por sentado?

—No digas tonterías, anda —dice algo molesto—. No pienso hacer semejante sandez, Laura.

—¿Cómo que no? Habrá que firmar un acuerdo prematrimonial o algo de eso que suele firmar la gente como tú.

Y le veo torcer el gesto.

Uy, creo que acabo de meter la pata hasta el fondo.

—¿Cómo que la gente como yo?

—Bueno, los que tenéis mucho dinero y os casáis con gente normal —intento explicarle.

—¿Yo no soy normal?

—Ay Jorge… —le digo ya molesta.

Me está entendiendo perfectamente y parece que quiera discutir. Y yo tengo sueño. Me acurruco en su pecho a ver si de esa forma terminamos la conversación pero me separa y sube mi barbilla para que le mire de nuevo.

—No, vamos a hablar esto ahora.

—¿Estás de broma? ¿Ahora? ¿Primero crees que tengo demasiado sueño como para echar un polvo y ahora no tengo tanto para discutir?

—En primer lugar, no iba a echar un polvo contigo, te iba a hacer el amor. Y en segundo lugar, no voy a discutir. Vamos a hablar este tema.

—¿Pero qué más da? Ya lo hablaremos a la vuelta… —e intento acurrucarme de nuevo sin ningún éxito, ya que Jorge vuelve a hacer que le mire.

—No, honey, tiene que ser ahora —y suena serio al decirlo, pero a mí me da la risa al ver que se le ha vuelto a escapar otra palabra en su idioma. Le pasa de vez en cuando desde hace poco.

Jorge me mira intrigado sin saber qué es lo que me ha podido hacer gracia de todo esto.

—Lo siento… Es que me hace gracia cuando se te escapan palabras o expresiones en tu idioma…

Y sigue sin entender. Entorna los ojos y me mira fijamente.

—Acabas de llamarme honey…

En cuanto le digo eso, se ríe por fin y ruego que esto sea el fin de la discusión.

—Bueno, el español también es mi idioma —aclara—, pero contigo me relajo demasiado y a veces puede que tengas razón que se me escapa alguna cosa en inglés, lo siento.

—A mí no me importa. Ya sabes que incluso me gusta —y le intento envolver con mi voz melosa mientras me voy acurrucando de nuevo.

Jorge se rinde y me deja tumbar en su pecho, rodeándome con mayor fuerza entre sus brazos.

—¿Qué vamos a hacer, Laura?

—¿Mmmm?

—El día que tengamos que decidir quién renuncia a qué.

Y creo que habla de cuando su padre muera y herede todo aquello.

—Cariño, por favor…

Pero sigue insistiendo y ya me está sacando de quicio.

—Nunca podrías acostumbrarte a ello, ¿verdad? —dice con voz lastimera.

Al final ha conseguido que no pueda dormirme. Me separo a duras penas de su cálido pecho y levanto la vista. Tiene los ojos tristes.

—Son mis ideales, Jorge, es todo lo que soy. No sé si podría hacer ese sacrificio. Va en contra de todo lo que pienso. Y sí, me gusta de vez en cuando hacer este tipo de cosas, pero si mi vida fuera como la que creo que llevaría si tuvieras todo aquello… No sé si sería realmente feliz.

Después de mi explicación, se me queda mirando igual de triste que antes. Parece estar midiendo las palabras que tiene que decirme. Sé que en realidad Jorge Alonso es George Graham y sé que cualquier otra chica estaría feliz al haber descubierto la verdad. Pero a mí todo eso no me gusta. No me siento cómoda. Es como si a un cristiano le dijeran que tiene que hacerse musulmán. ¿Cómo voy a aceptar ser algo sobre lo que estoy totalmente en contra? No creo que pudiera vivir con esa incoherencia toda la vida.

—Pero Laura, en realidad ésa es mi vida. Y cuando mi padre muera y pueda volver a Escocia, ése seré yo de nuevo. Si no lo hago, tendría que renunciar a… A todo lo que soy yo también.

—¿Entonces me prometiste aquello sólo para que yo dijera que la que renunciaría a mi vida sería yo? —y nota mi evidente indignación.

—Está bien. Te prometí hace tiempo que renunciaría a todo llegado el momento, así que dejemos el tema y vamos a dormir, anda —y empieza a acariciarme el pelo con suavidad.

Pero en el suspiro que ha dado antes de decir eso viene implícita la pena que siente por tener que hacer algo así.

—Ya tendremos tiempo de hablar de eso —le digo, más por acallar mi conciencia que por otra cosa.

Pero Jorge me conoce ya demasiado bien y sabe que mi frase significa «deja de torturarme con ese tema». No puedo seguir viendo esos ojos tristes y cansados, pero aun así llenos de un amor que a veces me abruma demasiado. Ahora mismo echaría a correr, pero decido darme la vuelta y pegar mi espalda a su pecho para dejar que los fuertes brazos de Jorge me abracen y vuelva a sentirme segura en el mejor lugar del mundo en el que podría estar.

Y en cuanto hemos acompasado nuestras respiraciones, me quedo dormida.

XXI

Cuando me despierto, veo a Jorge sentado al borde de la cama de espaldas a mí pero con la cabeza girada, mirándome con mi sonrisa preferida en la cara aunque con un matiz melancólico. Al ver que estoy abriendo los ojos, alarga su brazo y se estira hasta separarme el pelo de la cara casi como si estuviera acercando su mano a algo intocable. Y creo sinceramente que ahora soy algo intocable por las pintas que debo tener de agotamiento extremo. Pero Jorge parece que nunca se da cuenta de las ojeras que pueda lucir o del pelo enredado a primera hora de la mañana. Siempre me mira como si fuera una maravilla de la naturaleza. Como está haciendo ahora mismo.

—Buenos días, mi vida —es lo primero que escucho al empezar el día.

—Mmmm… —le contesto, esperando que entienda en ese murmullo otro «buenos días». Por lo menos he conseguido sonreír aun teniendo todavía tanto sueño.

Se mete de nuevo en la cama a mi lado y vuelvo a estar entre sus brazos, con ese calor inconfundible que tanto me reconforta sentir.

—¿Qué hacías…?

—Nada, te veía dormir —dice como si fuera la cosa más natural del mundo.

—¿Y eso?

—Me gusta —y se encoge de hombros—. Me calma.

Le contesto simplemente con una sonrisa que él me devuelve.

—He llamado para que nos suban el desayuno. Tenemos que salir en una hora de aquí —dice en voz baja.

Parece que quisiera despertarme con cuidado para no asustarme.

—¿Qué… qué hora…?

—Las ocho de la mañana.

En cuanto oigo eso, me hago una bola y froto mi cabeza contra su pecho, intentando hundirme todo lo posible en él. Oigo encima de mí su sonrisa y empieza a masajearme el pelo como si estuviera tocando una suave y fina seda oriental. Le doy un beso en su pecho y enredo mis dedos en su vello, volviendo a besarle.

—Si sigues así, no vamos a desayunar —me advierte.

Pero cuando levanto la vista con mil ideas sexuales en la cabeza, llaman a la puerta. El servicio de habitaciones con el desayuno. Adiós al sexo de buenos días…

Llegar a Orly y sentir la proximidad de una de las ciudades más bonitas del mundo. Podría decir que la más bonita en realidad, pero voy a ser objetiva, no conozco todas las ciudades del mundo y puede que… A quién quiero engañar. Es con diferencia la más perfecta y bonita ciudad que existe en nuestro sistema solar.

De lo que no hay duda es que el hombre que ahora mismo está sentado a mi lado en el coche que nos lleva al hotel, es con el que toda mujer sueña cuando se imagina cómo sería el hombre de su vida.

Mira distraído su ventana sin soltar mi mano.

—Tenemos que ir a Lipp a cenar algún día —me dice cuando pasamos por el famoso Boulevard Saint-Germaine. En ese momento, se gira para mirarme—. Nunca he ido.

Asiento y volvemos a mirar cada uno por nuestras ventanas. Este boulevard es uno de los más bellos que conozco. Los árboles que hacen de separación entre los carriles del mismo, están a estas alturas del año prácticamente desnudos salvo por algunas hojas de tono cobrizo que asoman de sus ramas con timidez. Acabo de ver pasar el Café de Flore y ahora tengo al lado Les Deux Magots. Seré muy simple, pero siempre que paso por el Barrio Latino siento la necesidad de releer «A moveable feast». Miro a Jorge, que sigue observando el boulevard desde su lado del coche. Y en lo primero que pienso es que me parece el ser más atractivo, perfecto y varonil que existe o ha existido. En el supuesto de tener que elegir entre Hemingway y Jorge, no tendría ninguna duda. Y que yo acabe de pensar tal cosa es realmente sorprendente.

Jorge se gira hacia mí y ve que estoy observándole en silencio. Le gusta ver que todavía provoca en mí esa reacción de vergüenza cuando me pilla mirándole.

—¿Vigilándome, señorita periodista?

—Ya casi nunca me llamas así —disimulo.

—¿En serio? Me habré acostumbrado a llamarte cosas más cariñosas. Mis disculpas —me dice con tono irónico, haciendo una inclinación de cabeza.

No aparto la vista de sus ojos y él se revuelve en su asiento.

—¿En qué piensas?

Pues mira, se lo voy a decir, pero sólo porque estoy feliz por haberme sorprendido con este viaje.

—En Hemingway y en ti —le veo fruncir el ceño y sonrío—. Ya sabes: Hemingway era tan… tan atractivo y varonil, tan culto… tan hombre…

—¡Voy a ponerme celoso!

Le noto molesto, sin saber a dónde quiero ir a parar con todo eso.

—No deberías. Estaba pensando en que te elegiría a ti.

Le veo hacer un gesto de sorpresa y entonces se echa a reír.

—Ven, anda —me dice extendiendo su brazo para que me acerque a su lado del coche. Por supuesto que le hago caso y apoyo mi cabeza en su hombro—. Es la cosa más extraña y a la vez más increíble que me han dicho.

Le oigo sonreír, encantado con lo que acabo de confesarle.

—¿Sabes? Tienes mucho tú de Martha Gellhorn…

Le doy cariñosamente un manotazo en la pierna para que deje de tomarme el pelo pero sólo consigo que se vuelva a reír.

—Mi Martha… —pronuncia besando mi pelo.

—Estamos llegando —me avisa Jorge por si en estos minutos me he quedado dormida.

Levanto la vista y veo que estamos girando en la Place de la Concorde. Me ha dicho que el hotel es una sorpresa, así que me espero yo qué sé, el Ritz por lo menos, según es Jorge… Aunque una gran sorpresa sería quedarnos en una buhardilla, o ir a una pensión con baño compartido. Sólo de imaginarlo me entran ganas de reír.

A lo lejos veo la famosa columna Vendôme.

No…

Miro a Jorge, incrédula. El coche va girando en esa dirección. Jorge se limita a encogerse de hombros. No puede ser. No me lo creo todavía cuando el chófer nos abre la puerta para que podamos bajar del coche.

Un botones y dos atentos trabajadores del hotel nos dan la bienvenida en cuanto pisamos suelo parisino.

—Monsieur Graham, mademoiselle Sánchez… —nos dicen con una inclinación de cabeza, indicándonos que pasemos dentro.

Y ahí está, en un edificio de época de ésos que no me cansaría de mirar aunque viera cientos al día. En los toldos que hay entre columna y columna, se puede leer en letras elegantes: Ritz Paris.

Muévete, Laura… Camina… No puedo. Me llevo una mano a la cara, tapándome la boca por miedo a que alguien vea que tengo la mandíbula inferior casi tocando el suelo de la impresión. Jorge ha pasado delante de mí y se ha girado al ver que no estaba a su lado. Me ve inmóvil delante de la entrada y retrocede para cogerme por la cintura. Intenta no reírse pero creo que no puede evitar sentirse orgulloso de haberme vuelto a sorprender. Cuando dije que era capaz de haber reservado habitación en el Ritz era como decir algo tan inalcanzable como… Bueno, como alojarse en el Ritz, no se me ocurre otro ejemplo mejor.

Pasamos por las puertas giratorias y entramos en el inmenso y ovalado hall, con columnas de piedra granate alrededor, una gran alfombra circular en el centro y encima de ella la lámpara de cristales colgando del alto techo. Unas escaleras a la izquierda, con una llamativa alfombra que la cubre, y al fondo otra sala con elegantes muebles, y gente más elegante aún, sentados o moviéndose aquí y allá, despreocupados por nuestra presencia. Juraría que el aire aquí dentro es diferente, la atmósfera tiene un olor dulzón que traspasa a todo el que se aloja en este paraíso en algún momento de su vida, sin dejar que su fragancia desaparezca de su memoria jamás.

—Cariño —me llama Jorge que está yendo hacia los ascensores con la comitiva de bienvenida.

Acelero el paso y me reúno con ellos. Al llegar a nuestra planta, nos acompañan hasta la habitación. Y al entrar no puedo evitar pensar que acabo de entrar en el mismísimo palacio de Versailles. Techos inmensos, todo totalmente panelado en madera clara, puertas que parece que van a ser abiertas por alguien del servicio, cuadros y demás decoración salpican todas las paredes. Pero esto es sólo la entrada. El personal del hotel que nos acompaña, empieza a abrir puertas por las que pasamos, y el lujo sigue hasta llegar al dormitorio. Juraría que es el mismo que el de Marie Antoinette. Intento mantener la compostura y no empezar a gritar como una loca, creo que eso no les daría una buena impresión y pensarían que se va a alojar una persona poco estable mentalmente.

El botones ya está allí. Deja la maleta y Jorge saca un billete de cien euros —a cuadros me quedo— y se lo da como propina para que salga. Uno de los otros hombres que nos acompaña, vestido de etiqueta, veo que va a abrir nuestra maleta. Yo miro a Jorge que me pregunta con la mirada qué me pasa y le señalo con la cabeza a aquel hombre. Mi gesto no es muy amigable.

—¿Quieres que la deshagamos nosotros? —me dice al oído, aunque suena más bien a pregunta retórica.

—¡Pues sí!

Sonríe por lo bajo y se dirige entonces a aquel hombre.

—Non, merci —se limita a decirle, y el hombre se aleja de nuestra maleta en el acto.

Jorge vuelve a hurgar en su cartera que todavía tiene en la mano y ahora saca otros dos billetes de cien euros. Con lo que les está dando de propina me pagaba yo dos semanas enteras en París. O tres, dependiendo de si comía todos los días, o día sí y día no.

Uno de los hombres empieza a hablarnos en francés, pero lo hace demasiado deprisa para que yo pueda entenderle, así que esperaré a que Jorge conteste. No sé tampoco qué les contesta. Estoy acostumbrada a lo básico del francés y desde hace pocos meses al vocabulario que se utiliza en la Eurocámara. Hasta ahí llegan mis conocimientos de francés, por mucho que me duela reconocerlo. Han debido preguntarme algo a mí, porque ahora los tres me miran. Y Jorge cae en la cuenta de por qué sigo sin contestar.

—Excusez-moi, en espagnol, s'il vous plaît —les dice con su deliciosa pronunciación francesa, y eso sí que lo entiendo.

¿Veis? Hay cosas que pillo…

Los dos hombres se disculpan y a partir de ese momento lo hablan todo en español, cosa que agradezco en el alma. Me dolía ya la cabeza de intentar esforzarme para entender cuatro palabras sueltas.

—Estamos disponibles las veinticuatro horas al día para satisfacer sus necesidades. No duden en llamarnos si creen que podemos hacer de alguna forma su estancia más confortable.

Me encanta cuando los franceses hablan español. Lo hacen de forma tan suave que parece que mecieran las palabras en vez de pronunciarlas.

Los dos hombres se despiden y nos dejan por fin solos. Y en cuanto oigo la puerta cerrarse, me lanzo a sus brazos. Me coge y me levanta un momento del suelo para besarme en el aire. Cuando me vuelve a posar en tierra firme, echo a correr por toda la suite como si de Noelia se tratase, lo que provoca la risa de Jorge. Y entonces me doy cuenta de que en la entrada había de nuevo un ramo de rosas negras. Me acerco a ellas y descubro la tarjeta, que saco con cuidado y abro.

«Al amor de mi vida. Sin motivo y con todos los motivos del mundo. Gracias por un año lleno de felicidad a tu lado. Yo siempre contigo. Te amo, princesa». Y ha firmado con una doble G de forma pomposa. Debe ser su firma real. No me había dado cuenta de que Jorge debía firmar de otra forma y acaricio esa firma tan personal que no he visto hasta ahora.

—¿Entonces te gusta la habitación?

Me giro y le veo apoyado en el umbral de la puerta de la estancia, mirándome y sonriendo.

—¿Ésta es tu firma de verdad? —le pregunto mostrándole la tarjeta.

Se acerca a mí, poniendo gesto de extrañeza, y mira la tarjeta.

—Sí, es la que utilizo fuera de España —me aclara.

—¿Sólo eres Jorge Alonso en España entonces?

—Es donde vivo, así que prefiero que no me molesten allí —explica.

No, mejor no hablemos de ese tema. Este fin de semana no. Jorge debe ser de la misma opinión, porque cambia el gesto y me coge por la cintura, moviéndome a izquierda y derecha levemente.

—Necesito descansar un rato antes de salir, ¿te importa si me tumbo un momento? Tú puedes salir si quieres —me dice con ojos de cansancio.

—Vamos a dormir.

Me besa en la nariz sin dejar de sonreír y me coge de la mano. Vamos juntos hasta el dormitorio. Cierra las elegantes e inmensas cortinas, nos quitamos la ropa del viaje y nos metemos en esa cama con alto dosel y telas que caen de él. Lo que os decía, igual que en Versailles. O mejor. Marie Antoinette no tenía a alguien como mi George Graham a su lado, abrazándola como me está abrazando en estos momentos él desde mi espalda. Está tranquilo y su respiración indica que se ha quedado dormido.

Son casi las dos de la tarde cuando me despierto. Noto el abrazo fuerte de Jorge que impide que me mueva de su lado y sonrío al notarlo. Me rodea con sus brazos de una forma aprisionante, como si temiera que pudiera huir mientras él duerme. Tiene sus manos alrededor de mi estómago. Las acaricio y noto que Jorge las aprieta más hacia mí. Necesito verle dormir. Es algo de lo que nunca me canso. Me giro poco a poco para no despertarle todavía y lo primero que veo es su pelo cayéndole con estilo por la frente. Tiene un gesto sereno que incita a besar. Me acerco a él y le beso con cuidado su perfilada nariz. En cuanto lo hago, le veo moverla con gracia y se frota contra mi brazo sin despertarse. Está tan gracioso e infantil... Respira hondo y me acerca más a él en sueños. Tengo su cálido pecho pegado al mío completamente y le noto los latidos del corazón, haciendo que el mío se acelere. Su pelo roza ahora mi mejilla y me embarga una sensación de hogar indescriptible. Y me sorprende haber sentido algo así sólo con haber olido un instante el perfume del cuerpo de Jorge. Tengo su cuello tan cerca que no puedo evitar comenzar a besarlo, posando mis labios en él de forma cuidadosa. Le oigo gemir en mi oído y se revuelve un poco.

—Mmmm —me dice abrazándome con más fuerza.

Yo sigo besándole hasta que necesito volver a mirarle y me separo de su cuello por fin, topándome con unos ojos verdes infinitos que me miran todavía medio en sueños.

—Lo siento, te he despertado.

Pero sólo sonríe. Creo que no le importa que le despierte de esta forma. Bueno, a mí tampoco me importa cuando él lo hace. Y eso es siempre desde hace meses.

Y me doy cuenta que no puedo ser más feliz.

—Se duerme genial en esta cama —le confieso—. Quiero una para casa.

Mi comentario le hace sonreír un instante y se revuelve de nuevo, dándome un beso en los labios y enredando su mano en mi pelo, que empieza a acariciar. Pero se percata de que debe ser ya tarde y se gira para alcanzar su móvil de encima de la mesita. Vuelve a girarse haciendo un gesto de fastidio y me vuelve a abrazar.

—Llama al servicio de habitaciones y pide algo de comer mientras yo preparo el baño, ¿vale? —me dice.

—¿Yo? —y mi voz se vuelve demasiado aguda para sus oídos por el gesto que hace al escucharme.

No tengo ni idea ni siquiera de cuál es el teléfono que hay que marcar, ni lo que hay que decir… Ni sé tanto francés como para hablar con ellos por teléfono. Fijo que acabo pidiendo un revuelto de setas con chancletas de playa o algo por el estilo.

—Sí, pide lo que quieras —y entonces sonríe, entendiendo por qué he dicho aquello—. La carta estará por el escritorio, llamas al teléfono que viene ahí y les dices que estás en la Suite Real. Así puedes hablar con ellos en español.

—Si a mí me dieran la propina que les has dado a ellos, aprendería a hablar hasta polaco si hiciera falta…

Y aunque sueno totalmente seria, a Jorge le hace gracia mi comentario.

—Tendré que darte la propina cuando vayamos a tener sexo, a ver cómo te superas… —y me agarra entre sus brazos, haciéndome girar por la cama mientras me río con los besos que va depositando encima de mi piel, obviando el ridículo comentario que acaba de hacer.

Pero debe tener prisa por algo, ya que la ronda de mimos acaba de repente y se levanta de la cama, yendo hacia lo que imagino que será el baño.

—Y di que suban a encender las chimeneas, no quiero que cojas frío —me dice desapareciendo por aquella puerta.

Después de la conversación más extraña y sencilla que he tenido con la recepción de un hotel, voy hacia el baño en donde Jorge ya está acabando de llenar la bañera. Está enfrente del espejo que cubre toda una pared, mirándose las puntas del pelo con desagrado. Me acerco a él y le abrazo por detrás.

—Que sí, que eres muy guapo. Deja de mirarte ya, engreído…

Le veo sonreír en el reflejo del espejo y me mira desde allí.

—¿En cuánto tiempo dijeron que subían?

—Veinte minutos.

—¿Dijiste también lo de…?

—Las chimeneas, sí. No tengo memoria pez, George… —le regaño con cariño.

—Bueno —dice girándose hacia mí sin dejar que le suelte—, entonces vamos al agua.

Me coge de la mano y me lleva a la bañera, en donde volvemos a relajarnos unos minutos más.

—También quiero esta bañera para nuestra casa —le digo todavía dentro.

Le oigo sonreír a mi espalda y me giro para verle.

—¿Qué pasa? —le pregunto.

—Nada —dice moviendo ligeramente la cabeza para acariciar mi mejilla con la suya—, me gusta cuando dices eso.

—¿El qué?

—Nuestra casa —pronuncia enfatizando la primera palabra.

Me tumbo en su pecho y sonrío, feliz.

—Pero creo que esta bañera es más grande que nuestro baño —añade, haciéndome reír.

XXII

Llevamos toda la tarde paseando tranquilamente por la ciudad, parando a tomar un café de vez en cuando y volviendo a la calle a lucir a mi atractivo novio. Cuando le miran las mujeres al pasar es cierto que a veces siento celos, pero me gusta la cara que ponen cuando luego se giran hacia mí y ven que está ya pillado. ¡Qué sensación de superioridad! Parecerá una tontería pero es genial sentirse envidiada por el género femenino de todo el planeta. Reconozcámoslo, a veces esos pequeños detalles superficiales hacen ilusión.

Juego con la Tour Eiffel de mi cuello inconscientemente cuando pasamos delante de Tiffany’s.

—¿Alguna otra petición este año? —pregunta Jorge parándose en el escaparate. Se queda pensativo un instante. Me mira y parece habérsele ocurrido algo—. Entremos un momento.

Y me coge de la mano para entrar. Todo allí dentro brilla tanto que los empleados deberían llevar gafas de sol para no acabar cegados. Me encanta este sitio desde el mismo momento en que he cruzado por la puerta. Todo tan elegante, sofisticado, sencillo… La clientela ya es otra cosa. Hay señoras con abrigos de piel y chicas jóvenes demasiado estiradas para mi gusto. La gente se vuelve hacia nosotros al entrar y vernos con ropa poco apropiada para este lugar. Pero Jorge no se da ni cuenta y me lleva a ver cada vitrina que hay, repartidas por el interior de la tienda. Un chico joven vestido de traje está viendo anillos en una de las mesas junto con un empleado de Tiffany’s. Menudo despliegue que está haciéndole el empleado.

—Me apetece hacer una cosa… —me dice Jorge sonriendo ligeramente.

Se acerca conmigo a uno de los mostradores y una trabajadora de la tienda se acerca diligentemente a los pocos segundos, sonriente.

—Comment puis-je vous aider? —nos pregunta con amabilidad.

¿Qué me decís? ¿Eh? He entendido también esto.

—Queremos que nos enseñe anillos de pedida —anuncia Jorge muy serio y en español.

Yo le miro con un nudo en la garganta. Al cabo de unos segundos noto que me falta el aire y decido volver a respirar de nuevo. La chica ha asentido y se ha ausentado un momento, imagino que para ir a buscarlos. A lo mejor en estas tiendas tan exclusivas saben varios idiomas. Yo como suelo ir a las de menos poder adquisitivo, tengo que apañármelas siempre para ser yo quien se haga entender.

—¿Qué haces…? —consigo preguntarle por fin.

—Nada, siempre he querido hacer esto —y se ríe—. Algún día, en el futuro, tendré que hacerlo, ¿no?

Y se le ve que se está divirtiendo con mi expresión. Esa puntualización de «en el futuro» me ha tranquilizado un poco. Mucho, en realidad.

—¿No tienes una especie de anillo familiar o esas cosas que soléis tener todos vosotros?

Jorge pasa por alto mi generalización y asiente con la cabeza.

—Sí, pero ese anillo jamás estará en tu mano. Creo que está maldito o algo así, no ha habido un solo matrimonio feliz con él. Así que tendré que buscar uno nuevo para mi princesa cuando llegue el momento.

—Sabes que tendría que ser yo la que estuviera disfrutando viendo anillos de pedida, ¿verdad? —le digo sonriendo, viendo la ilusión que le hace todo este juego.

Él sólo me sonríe y me da un beso antes de ser interrumpidos de nuevo por la dependienta, que trae en una bandeja aterciopelada varios anillos. Posa la bandeja en el mostrador y nos mira, como intentando averiguar nuestra historia en esos pocos segundos.

—¿Cuál sería el presupuesto del que disponemos? —pregunta mirando a Jorge exclusivamente, que se molesta al hacerle esa pregunta (tanto como yo de que a mí ni siquiera me tenga en cuenta en ese aspecto) con lo cual a la chica se la iluminan los ojos imaginando una suma desorbitada. Saca uno de los anillos y nos lo muestra—. Éste es el anillo más exclusivo que tenemos, el Tiffany Embrace, de 2,5 quilates, rodeado completamente de diamantes y con uno central circular de gran tamaño. Es el de más valor de nuestra tienda en estos momentos, ronda los cincuenta y cuatro mil euros.

En cuanto Jorge escucha decir el precio a la chica, la congela con la mirada. En un primer momento creo que lo que le pasa es que está tan sorprendido como yo por el precio desorbitado, pero la chica le mira y ve que Jorge le está haciendo un gesto hacia mí. Por lo que está molesto es porque yo haya oído el precio.

—Y en vez del de más valor… ¿el más elegante? —pregunto intentando que se le pase el enfado a mi quejica escocés.

La chica asiente y comprende lo que quiero decir. Es un anillo muy bonito, es cierto, pero demasiado llamativo… y costoso. Demasiado diamante —es un diamante de verdad, en mi vida he visto uno— por todas partes. No querría salir a la calle con algo así. Se vería nada más que cogiera la grabadora en el trabajo y… No sé por qué demonios estoy pensando en llevar puesto alguno de estos anillos si sólo estamos divirtiéndonos un rato.

—Éste es el Tiffany Harmony, de casi un quilate y medio, con un único diamante en el centro y como en el anterior, también puede ir acompañado más adelante de un anillo de boda como complemento —y me muestra un anillo mucho más sencillo y pequeño, coronado únicamente por un pequeño diamante y evitando decir esta vez el precio del mismo.

No puedo evitarlo y alargo mi mano hacia el anillo para probármelo. Me lo veo puesto en el dedo anular de mi mano izquierda y tengo que pestañear varias veces para creérmelo. Es tan elegante que hipnotiza.

—Te queda perfecto, cariño —me dice Jorge que me observa con curiosidad la forma en la que estoy mirando el anillo en mi mano.

Como despertándome de un sueño, me lo quito rápidamente y suelto todo el aire que he estado aguantando sin darme cuenta mientras he tenido aquel anillo puesto.

—¿Quieren que les ayudemos en alguna otra cosa? —pregunta la chica al ver que estoy empezando a dar unos pasos para atrás, aterrada por algo que la dependienta no alcanza a comprender.

Jorge me mira y sonríe.

—¿Quieres ver la nueva colección, cariño?

—No, gracias…

¿Por qué me he quedado sin habla de repente?

—Vale, vamos saliendo entonces.

Me giro acto seguido, creo que estoy incluso pálida, y Jorge en unos segundos está ya a mi lado. Salimos de allí y vuelvo a respirar en cuanto noto que en París ha empezado a llover.

—¿Qué te pasa? —pregunta algo preocupado.

—Nada… —y disimulo un poco, intentando sonreír—. ¿Ya se divirtió el vizconde un rato?

—¡Mucho! Tendrías que haberte visto la cara…

Sé que lo hace para hacerme rabiar y que no debería picarme, pero no puedo evitar cruzarme de brazos. Creo que lo hago porque sé que él acto seguido va a abrazarme con fuerza como lo está haciendo ahora mientras besa mis labios.

—No más diversión por hoy, por favor —le pido.

—Pues entonces vamos a tener un problema… —y me mira sonriendo de medio lado.

No, por favor…

—¿Qué has hecho?

—Ya lo verás…

Y por mucho que le insista, sé que no va a decir nada. Todo lo contrario. Le gusta verme sufrir cuando tiene algo en mente y no me dice de qué se trata, así que no le doy ese placer y suspiro, resignada.

Estamos en el Bar Hemingway —por supuesto— después de haber cenado en un pequeño restaurante cerca del hotel. No dejo de mirar las fotografías y demás objetos de mi querido Hem mientras viene a atendernos el barman del lugar. Habla muy poco español pero es tan amable intentando hacer frases cortas en mi idioma que me cae bien al instante. Sé que en este tipo de sitios lo normal es que hablen varios idiomas pero no deja de sorprenderme.

—Por supuesto, les recomiendo probar nuestro Ritz Sidecar, madame —dice dirigiéndose a mí cuando ve que observo detenidamente cómo otro de los camareros prepara un cóctel.

—Mademoiselle —corrijo enseguida. Ya he tenido bastante con el anillo de Tiffany’s por hoy—. ¿Qué lleva?

—Sírvanos dos, por favor —interviene Jorge, sonriendo por mi corrección.

El barman le mira sorprendido.

—¿…dos, monsieur?

—Claro, uno para mademoiselle Sánchez y otro para mí. ¿No nos lo acaba de recomendar? —le recuerda, remarcando ese mademoiselle mientras me mira divertido.

—Por… por supuesto, pero no sé si sabe, monsieur… En realidad yo no pretendía…

—La última vez me pareció delicioso —dice volviendo a cortarle.

El camarero asiente sin dejar de estar sorprendido.

—¿Dos entonces…? —vuelve a preguntar.

Jorge se le queda mirando bastante serio. Saca la tarjeta de su cartera y se la ofrece al pasmado barman, que reacciona en el acto. Ha entendido: no más preguntas.

—Muy bien, ahora les traen unos aperitivos de la casa mientras se los preparo.

Y se va con la tarjeta como si le hubieran encargado construir el mismísimo Taj Mahal.

—No llevará whisky, ¿verdad? Porque por la cara que ponía el barman, parecía que fuera alcohol puro o algo así…

—No, no lleva whisky —dice sonriendo—, lleva un buen coñac, mezclado con Cointreau y zumo de limón. Está muy rico.

—¿Tú ya lo has probado entonces?

—Una vez, hace muchos años —se limita a contestar mientras acerca su mano a la bandeja de aperitivos que nos acaba de traer uno de los camareros junto con su tarjeta y una gran sonrisa.

—Qué majos, menuda bandeja nos han puesto… —le digo acercando yo también la mano y probando uno de los bocaditos.

Suena el teléfono de Jorge. Lo mira y se levanta del sillón de cuero en donde estamos sentados.

—Tengo que cogerlo, cariño —y me besa la frente—. Tú espérame aquí y no empieces el cóctel sin mí.

Le veo alejarse, dejándome sola en el que desde hoy se ha convertido en mi bar predilecto. Tengo una estantería con libros justo al lado de nuestra mesa. Veo una edición encuadernada cuidadosamente en piel de «A moveable feast» y me dan tentaciones de cogerlo y leerlo, pero creo que ese libro debe de ser de exposición.

—Puede leerlo si lo desea —me dice el barman que acaba de venir hacia mí.

Lo alcanza con la mano y me lo entrega.

—¿De verdad puedo…? —y le miro sorprendida mientras cojo con un cuidado infinito aquella obra.

—Por supuesto, mademoiselle —me contesta como si fuera la cosa más natural del mundo.

Este momento no podía ser mejor, eso está claro. Acaricio el exterior del libro y lo acerco a mí para poder oler su interior, despertando las risas entrecortadas de los camareros del bar, que me observan ahora con curiosidad pasar las bellas páginas de esta edición. Abro una página al azar y leo, sorprendida, la primera frase que salta a mis ojos: «We ate well and cheaply and drank well and cheaply and slept well and warm together and loved each other». Por un instante sueño despierta con una vida así con Jorge. Comer bien y barato, y beber bien y barato, y dormir bien y calientes, juntos, amándonos. Lo simple y maravilloso y perfecto de la vida en la limpia prosa de Hem.

Al cabo de un momento traen los dos cócteles. El barman se acerca a mi mesa con ellos, seguido de otros dos camareros. Demasiada parafernalia para mi gusto, pero puede que aquí sirvan de esta forma los cócteles, a saber. Me acerco una de las copas para olerlo. Tiene buena pinta, pero mejor espero a Jorge para probarlo.

Ahora mi móvil es el que vibra. Lo saco del bolso y veo que es mi padre. Menudo susto que se va a llevar cuando le diga dónde estoy. Devuelvo el libro a la estantería y descuelgo el teléfono.

—Hola papá.

—Hola cielo, ¿qué tal ayer al final? Os fuisteis y no os despedisteis de nadie.

—Ya… Lo siento, es que después de… ya sabes, nos fuimos.

—Bueno, no pasa nada, lo entiendo. ¿Jorge está bien?

—Sí, creo que sí, ya me estuvo contando y bueno, espero que ahora ya esté mejor —le explico, intentando evitar hablar del tema—. Gracias por lo de ayer —y mi voz desprende un total agradecimiento.

—Laura, hice lo que había que hacer. Pobre chaval, no tenía ni idea. Creí que sólo le tomaba el pelo de vez en cuando… —y añade—. Pasaros mañana a comer por casa.

—Pues no va a poder ser —y sonrío de pensar la cara que va a poner cuando se lo diga—. Jorge me ha traído a París a pasar el fin de semana. Estoy ahora mismo en el Bar Hemingway tomando un Ritz… creo que lo llamaron Sidecar.

—¿¿Qué estás tomando qué?? —suena la voz atronadora de mi padre al otro lado del teléfono.

Se ha saltado directamente la sorpresa por estar en París a sorprenderse por tomar un cóctel en concreto. No entiendo nada.

—Sí, por qué… —le digo asustada.

¿Qué narices le pasa?

—Laura, ¿sabes lo que es eso? —dice sin calmarse.

—Dice Jorge que es un cóctel de un buen coñac, no lleva nada raro…

—¿¿¿Un buen coñac??? Laura, ¿os lo han servido ya? —y le noto en la voz algo de miedo.

—Sí, papá, nos los acaban de traer ahora, ¿qué pasa?

—Dios mío, ¿habéis pedido dos? —su tono se vuelve más agudo con cada pregunta.

—¿Me puedes decir qué sucede de una vez? —le pido ya bastante nerviosa.

—Si lo necesitas, te hacemos una transferencia para pagarlo —y hablando con mi madre por detrás—. Carmen, acércame el ordenador, que voy a pasar a la niña dinero a su cuenta…

—Papá, ¿qué dices? Jorge los pagó antes de que nos los sirvieran, ¿por qué ibas a pasarme dinero?

—¿Qué Jorge ha hecho qué?

Me está poniendo de los nervios, de verdad. Ha subido ya tanto el tono que he tenido que separar el teléfono de la oreja con esa última pregunta.

—Que cuando los pidió, los pagó. ¿¿Me puedes explicar de una vez qué pasa con los cócteles éstos?? —le digo ya algo enfadada.

—Cariño… Ese cóctel es el más caro del mundo. Literal. No sé cuánto puede costar ahora, pero hace años superaba los mil euros.

—No digas bobadas, papá, es sólo coñac, Cointreau y zumo de limón…

Mi corazón se acaba de disparar. No puede haberse gastado este dineral sólo para que yo pruebe un cóctel…

—Sí, cariño, un coñac de 1865, el primer coñac que compraron los del Ritz, por eso es tan caro… No entiendo cómo Jorge ha podido pagar semejante suma por un… no, por dos cócteles…

Me quedo sin habla. No dejo de mirar las dos copas de encima de la mesa. Con razón el barman estaba tan sorprendido. Voy a matar a Jorge… Y hablando del rey de Roma, vuelve a entrar sonriente por la puerta. Se sienta en su sillón y me pregunta con los labios que con quién hablo.

—Papá, acaba de llegar Jorge. Te dejo que voy a decirle un par de cosas…

Jorge me mira intrigado. Cuelgo el teléfono y lo vuelvo a guardar. Mi enfado puede que me lo estén notando incluso desde la India.

—¿Qué quería tu padre? —pregunta intrigado.

—¿Qué tipo de coñac lleva este cóctel, George?

No he sonado precisamente cariñosa como cuando le llamo así.

—Un buen coñac, ya te lo he dicho —alarga su mano hacia una de las copas y la levanta—. ¿Brindamos?

—Primero dime una cosa —cojo aire para intentar decir todo de una vez sin alterarme demasiado—. ¿Cómo se te ocurre gastar en dos cócteles una cantidad así de dinero?

Lo primero que hace Jorge es mirar al barman, enfadado.

—Ha sido mi padre. Y no entiende cómo has podido gastar esa cantidad de dinero, por cierto.

—Mierda, Laura, ¿para qué le dices nada? —dice enfadado.

—No, ¡si encima tendré yo la culpa!

Deja el cóctel de nuevo encima de la mesa y viene a sentarse en la butaca de al lado de la mía. Me intenta coger las manos pero yo se las retiro.

—Primero explícame por qué has hecho algo así. Si llego a saber lo que cuestan, no te habría dejado pedirlos.

—Lo sé, por eso no quería que supieras el precio, sólo que te tomaras un buen cóctel. Laura —dice suspirando y agarrando mis manos por mucho que intento soltarme—, eso para mí no es dinero, y ya que en España actúo moderadamente, cuando salgo fuera me gusta que nos demos algún capricho. Nada más.

Yo sigo mirándole bastante enfadada. Sabe lo poco que me gusta que haga este tipo de cosas y sigue haciéndolas sin contar conmigo. Creo que sabe perfectamente por qué me he enfadado. Se me va a atragantar el cóctel, estoy segura.

—Hacemos una cosa —coge las dos copas y me pasa una a mí, que cojo con miedo por si se me derrama una sola gota—. Ahora disfrutamos de un cóctel tranquilamente sin pensar en su precio. Ya están pagados y no los puedo devolver. Y luego subimos a cambiarnos. Nos espera un coche dentro de una hora en la puerta.

—¿Y dónde vamos?

Ahora no sé qué hacer primero, si seguir enfadada por lo del cóctel o empezar a enfadarme por lo que intuyo que es otra idea horriblemente cara de Jorge. No, más bien una idea de George Graham. Le veo suspirar y me sonríe.

—A una fiesta que prometo que no me ha costado lo de estos cócteles.

—Jorge, no. No puedes seguir haciendo estas cosas. No es justo para mí.

—¿Por qué? ¿Qué tiene de malo? Es sólo dinero.

Parece que Jorge no da ningún valor al dinero. Se sorprende siempre que intento explicarle por qué no me parece bien que haga este tipo de cosas. Como en este momento, que me observa agudizando sus sentidos, intentando hallar algún detalle que le indique el porqué de mi enfado.

—Conozco gente que con lo que acabas de gastar, viviría durante un año entero.

Está sopesando mis palabras con cuidado, mirándome dubitativo. Sabe que tengo razón y que no estoy haciendo ninguna demagogia barata. Me duele de verdad que haga estas cosas. Y me hace sentir mal a mí por incluirme en ellas.

—Pero algún día tú…

—No empieces con eso. No quiero tu dinero, Jorge. No necesito eso para ser feliz. ¿Por qué no entiendes que…?

—Laura —me interrumpe con voz grave—, lo siento. Tienes que entender que yo siempre he vivido así. Sé que hay gente —y matiza—, mucha gente, que no tiene lo suficiente para vivir. Soy muy consciente de ello y ayudo en lo que puedo con respecto a eso. Pero se me hace muy difícil no darme caprichos de vez en cuando. Tú a tu nivel también haces lo mismo.

—¡No compararás!

—Sí, lo hago. Y es una buena comparación. Te permites ir de viaje, comprarte cientos de libros, ropa nueva, alimentos que no son de primera necesidad, sólo por darte caprichos. Y en realidad es lo mismo que hago yo, entiendo que a otro nivel, es cierto, pero para mí no hay diferencia.

A demagogo está claro que me gana…

—Jorge yo… No estoy cómoda con todo esto, ya lo sabes.

—¿Qué pretendes que haga? La gente en ocasiones especiales también come marisco, brinda con un buen champagne, se da un viaje en el que no repara en gastos… ¿Por qué te molesta tanto que yo haga lo mismo?

—¡Porque me incluyes a mí! —le suelto, sin levantar la voz demasiado para no dar un espectáculo bochornoso—. Siento como si me estás intentando comprar por algo y…

—No digas tonterías, Laura —parece más molesto que nunca—. ¿Por qué iba a querer comprarte? En mi vida he comprado a nadie y jamás lo haré. Trabajo bastante para ganar este dinero. No lo gano ni en negocios turbios, ni por contrabando, ni venta de armas, ni… —sus continuos suspiros me indican que está bastante desesperado por hacerme comprender un punto de vista que sabe que no es tan fácil de aceptar—. Tengo dinero, puede que más que la mayoría, pero también trabajo para ganarlo y mantenerlo. Vives en la misma sociedad que yo, tú haces lo mismo. ¿Por qué te molesta tanto lo que yo hago y no lo que puedas hacer tú con tu dinero? ¿Es por la cantidad? ¿Orgullo? ¿Por lo que soy?

Está esperando una respuesta. Reflexiono un instante y me doy cuenta que es por todas y cada una de las cosas que acaba de decirme. Me siento siempre en inferioridad de condiciones frente a él. Tiene… demasiado. Ofensivamente demasiado. Y en el fondo sigue sin agradarme la idea de que pertenezca a lo que pertenece. No es justo, lo sé. No es justo que siga con él e inconscientemente no deje de despreciar y renegar de todo lo suyo. Y me doy cuenta que estoy siendo incoherente, que aplico un rasero diferente a lo que él hace y a cómo me comporto yo.

Viendo que soy incapaz de contestarle nada, opta por tomar él de nuevo la palabra.

—Estos días deja de pensar en todo eso. Cuando lleguemos a casa, buscamos la forma de solucionarlo para que no te sientas tan incómoda. Haremos lo que creas conveniente. Te lo prometo.

Y en cuanto me deja al mando de las futuras decisiones y acaricia mi mejilla, estoy de nuevo perdida. Ve una pequeña sonrisa asomando en mis labios y se acerca para besarme. Hace chocar nuestras copas y por fin pruebo el cóctel más caro del mundo.

Y está claro que lo vale. Vaya que si lo vale…

XXIII

—¿Qué tipo de fiesta es ésa? ¿De disfraces? —le pregunto acabando de calzarme.

—Sí, algo así —me dice mientras intenta ponerse la pajarita de su elegantísimo traje de tres piezas negro.

Al subir antes a la habitación, Jorge sacó del armario nuestra ropa para la fiesta de esta noche: ese traje que lleva ahora mismo puesto y para mí un vestido estilo años veinte, blanco perla con pedrería en los hombros, en los pliegues de la falda y en la cintura, donde también hay un lazo rosa pastel anudado al lado izquierdo, unos zapatos de tacón del mismo tono, totalmente abiertos, y unos largos collares de perlas.

Me acerco a él, asombrada por lo bien que le sienta el traje. Y lo que es asombroso es que siga asombrándome por cómo le queda cualquier tipo de ropa.

—Jay Gatsby en persona —le digo cogiéndole la pajarita por detrás.

—Hace un momento no te gustaba que fuera Gatsby precisamente —me recuerda, mirándome a través del espejo sin moverse, refiriéndose a la discusión por el cóctel.

—Eso es porque me gustaría que dejaras de ser el misterioso y lleno de turbios secretos Gatsby y fueras el vulnerable y enamorado Gatz.

Veo a Jorge sonreír con esa diferenciación literaria. Se gira hacia mí, atrapándome en sus brazos.

—Contigo soy Gatz, princesa, ya lo sabes —me susurra.

—No siempre, la mayoría de las veces tengo la sensación de no conocerte todavía en absoluto.

—¿Y eso? —y creo que más que sorprenderle, le ha divertido.

—No sé… Por ejemplo, ayer me enteré de que antes ibas a desayunar con un grupo de amigos todos los días.

—¿Y eso qué más da?

—No sé, es un detalle nada más, pero eso demuestra que no tengo ni idea de cómo eres cuando no estás conmigo, o cómo eras antes.

—¿Quieres que te cuente cómo era mi día a día antes de estar contigo?

—Pues mira, ¡no estaría mal!

Se ríe sin creer que se lo esté pidiendo de verdad, pero al ver mi cara seria, suspira arrepentido de haberse ofrecido a contarme todo aquello.

—A ver… —y levanta la vista un momento como haciendo memoria—. Creo que me levantaba sobre las seis y media de la mañana, me arreglaba, pasaba a dar un beso a Noelia y salía al trabajo…

—Y a Claudia —puntualizo.

—No —dice riéndose, sabiendo por qué he puntualizado aquello—. En realidad salía de casa tan temprano para no tener que coincidir con ella hasta la noche de nuevo, y a veces llegaba y ella ya estaba durmiendo.

—Ah… —le digo arrugando la nariz. Pues ya para empezar, sí que me sorprende…

—Ah —repite imitándome y besándome en la nariz—. Luego, como ya sabes, quedaba para desayunar con los amigos, iba al despacho en donde solía comer a no ser que tuviera alguna comida de trabajo, volvía por la tarde a trabajar y me quedaba allí preparando algún caso a veces casi hasta la madrugada a no ser que… —y se detiene en seco, mirándome para ver mi reacción.

Pongo los ojos en blanco e intento hacer como que esa frase no la ha acabado así.

—¿Cómo podías estar todo el día allí metido?

Jorge se encoge de hombros y me sonríe de forma apagada.

—¿Y los fines de semana? ¿O las vacaciones? —vuelvo a preguntar.

—Bueno, no solía coger muchas vacaciones, ya lo sabes. Cuando ya no había más remedio, Claudia me comunicaba dónde y cuándo había reservado algo y me llevaba trabajo para matar el tiempo. A no ser que fuéramos con Noelia, entonces disfrutaba algo más.

—Pero si tú te levantabas antes de que Claudia se despertara y llegabas cuando ya estaba dormida… Es decir… A ver, no os veíais y entonces vosotros dos no…

Jorge no entiende lo que le quiero preguntar. Creo que si le pregunto directamente que tengo curiosidad por saber cuándo sacaban tiempo para acostarse, se va a enfadar. No es muy lógico que tenga curiosidad con respecto a eso… pero la tengo. Masoquismo puro y duro.

—Nosotros dos no, ¿qué? —insiste.

—Es que me sorprende, ya sabes, nosotros por ejemplo a veces cuando nos despertamos… bueno pues… o cuando llegamos a casa o…

Por fin entiende lo que quiero decir y sonríe.

—O en el mismo despacho… —dice besándome—. O en cualquier sitio que tengamos más a mano… ¿Te refieres a eso?

—Sí… —le contesto, intentando que no me note que me acaban de entrar ganas sólo con pensarlo—. Y es casi imposible que Claudia y tú…

Antes de contestarme de nuevo, le veo suspirar de resignación. Qué le vas a hacer, Jorge, tienes que aguantarme. A estas alturas ya no voy a soltarte, así que no te queda otra.

—¿En serio que quieres saber cosas de mi vida sexual con Claudia antes de estar contigo?

—No, a ver, todo no. ¡Detalles no! —le digo, haciéndole reír sin querer.

—Después de volver de Escocia, Claudia y yo sólo nos acostamos una vez más.

—¿¿En cinco años no volvisteis a acostaros?? Eso es imposible, si tú eres… muy…

Vuelve a reírse con más ganas.

—Para eso estaba por ejemplo Sandra.

Fíjate, eso no me ha gustado nada. Prefería que me siguiera hablando del poco sexo que tenía con Claudia.

—No entiendo cómo a Claudia le podía dar igual.

—Bueno, entiende que era un matrimonio sin amor. No sé explicarte la relación que teníamos los dos, Laura, entiendo que tú no lo comprendes porque nunca tendrías algo así con nadie, y te envidio por ello. Pero yo había sido educado para ello y es complicado cambiar de la noche a la mañana. A mí también me dio igual cuando Arturo me dijo que se la estaba tirando. No me importó lo más mínimo. Por respeto le dije que no me contara detalles y no volvimos a hablar más del tema, pero qué más daba. Yo creía que los matrimonios eran así.

—¿Arturo el de ayer de la fiesta? —ahora entiendo por qué preguntó que desde cuándo era celoso. Y me embarga una sensación de horror—. ¿No habrá pensado que conmigo… que él y yo podríamos…?

—¡No! No te preocupes —me contesta riéndose—. Además, creo que es evidente que para mí, tú eres distinta. Lo dejo más que claro siempre, me lo dice todo el mundo.

—¿Ah sí?

Y ese giro de conversación nota que me gusta. Empieza a moverme a un lado y a otro, acercando su nariz a mi mejilla, rozándola contra mí.

—Sí… Ayer en la fiesta por ejemplo me lo estuvieron comentando. Dicen que cuando estoy contigo no dejo de sonreír y que nunca me habían visto de esa forma. Marga me dijo cuando te fuiste que nunca me había visto hacer antes una muestra de cariño a nadie.

—Es que… ¿Cómo puedes ser tan serio?

—¿Soy serio todavía? —y parece sorprendido.

—Conmigo no… No siempre —puntualizo, y eso parece no gustarle—. Pero cuando por ejemplo voy al bufete y te veo con gente, eres muy serio. O en la fiesta de ayer; te comportas siempre tan…

—Estirado, ¿no?

—Sí, creo que sí —y se me escapa una sonrisa.

—Ninguna mujer me había hecho nunca sonreír sólo con verla aparecer, como me pasa contigo.

—Pero antes de este año me veías y tampoco sonreías —le recuerdo.

—La mayor parte del tiempo estaba de los nervios cuando te veía. Pero a veces sí que sonreía al mirarte, lo que pasa es que tú no me veías cuando yo lo hacía —y me guiña un ojo divertido.

—¿En serio?

—Te lo aseguro. ¡Y conseguías que hiciera muchas tonterías! —dice riéndose—. ¿Recuerdas aquel día al principio de lo del caso Himalaya, cuando te llevó Carlos en coche y te empotraste contra mí?

Y yo ahora también río al recordarlo.

—Bueno —prosigue—, nunca te había tenido tan cerca, literalmente, y no sé cómo me contuve para no agarrarte allí mismo y besarte. Así que a partir de ese segundo, no me recuperé del todo hasta que no te fuiste del bufete.

—Pero si se te veía tranquilo, Jorge…

—¿Tranquilo? —y se le dibuja una mueca en la boca—. Laura, estaba saliendo del bufete a una comida de trabajo y al ver que tú subías, lo primero que me salió decirte fue que yo también tenía que subir, así que me metí en el despacho para avisar de que no podía ir y llamé a tu padre acto seguido para ver si quería que te atendiera yo un momento.

En estos momentos le estoy mirando entre alucinada y enamorada perdidamente de este hombre que me está confesando haber hecho una tontería así por mí.

—Y fue cuando mi padre hizo que me dieras esas clases de derecho —le digo recordando yo también.

Y gracias a eso Jorge y yo… Pero pone una cara traviesa.

—Bueno, eso no es del todo así… La idea de las clases fue mía. Tu padre nunca me dijo nada. Pero fue lo primero que se me ocurrió para hacerte entrar en el despacho conmigo…

—¡Qué tramposo! —le digo golpeándole el brazo, haciendo que vuelva a reírse—. ¡Y yo pasándolo fatal pensando que había sido mi padre!

—Pero no podía hacer otra cosa —y calma la risa dándome un beso—. Después de ese choque te quedaste incrustada en mi piel y supe que ya no podría sacarte nunca más.

Se frota el pecho, acordándose de aquel día. Vuelvo a verle así de elegante y sólo me apetece quitarle la ropa y quedarnos en la habitación lo que queda de fin de semana. Le beso, intentando convencerle de mi plan sin hablar siquiera pero Jorge y su manía de leerme la mente…

—Tenemos que irnos, princesa. En cinco minutos nos esperan abajo.

—¿No podemos quedarnos aquí?

Intento sonar tierna y cariñosa, pero a Jorge me parece que le ha sonado a algo bastante sexual.

—En cuanto lleguemos a la fiesta, me agradecerás no haberte dejado quedar —coge una cinta rosa con una tira de perlas y me pone de frente al espejo—. A ver qué tal te queda esto… Perfecto.

Me ha colocado una cinta del mismo color que el lazo del vestido en la frente y me lo ha anudado por detrás. Ahora sí que parezco una chica sacada del París de los años veinte. No sé cómo será la fiesta, pero nuestro atuendo ya es espectacular.

Cuando el coche nos para en las escaleras de St. Etienne du Mont a las doce en punto de la noche, miro a Jorge extrañada. Como comprenderá, no voy a tragarme que va a venir a buscarnos un coche de época y vamos a viajar en el tiempo como en la película de Woody Allen.

—Vamos —y mirando su reloj, agrega—, están a punto de llegar.

—¿Quién? —le digo con condescendencia.

De verdad piensa que voy a creérmelo…

Entonces oigo una bocina y veo a lo lejos un coche de época acercándose a nosotros. Y de mi garganta se escapa una gran carcajada.

—¡Qué es esto! —exclamo sin dejar de mirar el coche que está frenando a nuestro lado.

—Para mí un riesgo, porque no sé si cumplirás tu promesa de elegirme a mí en cuanto veas a Hemingway…

Vuelvo a reírme y creo que el corazón se me va a salir del pecho. Jorge abre la puerta y me ayuda a subir. Rodea el coche y se sube por el otro lado, sentándose a mi lado. Allí dentro hay una cubitera con una botella de champagne y dos copas. Coge las dos copas y nos sirve lo justo como para probar la gran calidad del mismo.

—Bueno —dice en cuanto el coche arranca—. Y ahora a viajar en el tiempo, ¿no?

Brindamos con las copas mientras sigue divirtiéndose con aquella broma poco chistosa pero que parece que le ha hecho tanta ilusión decir.

—Explícame ahora mismo dónde vamos, porque no he escuchado nunca nada de este tipo de fiestas.

—Se me ocurrió el año pasado cuando quisiste venir hasta aquí. Me pareció raro que no existiera algo parecido aprovechando el tirón de la película y dije, ¿por qué no? Invertí algo de dinero et voilà, una empresa de eventos.

Se encoge de hombros como si no hubiera podido hacer otra cosa.

—Espera, espera, espera… Que has hecho, ¿qué?

Así que la fiesta no le había costado más que esos cócteles, ¿eh? Será mentiroso…

—Crear una empresa de fiestas temáticas parecida a la de la película: vestuario de época, actores, música… Ya sabes. Hoy es el ensayo final, así que tienes que estar atenta para decirme lo que no te guste y hacer los cambios para cuando empiecen la semana que viene.

—¿Has creado un negocio de fiestas temáticas en París? —y vuelvo a notar mi voz aguda de no-puedo-creer-que-hayas-hecho-eso.

—No es para tanto, la idea me la diste tú de hecho.

—Vale… no tengo palabras… —es lo único que se me ocurre decir: que no se me ocurre decir nada.

—¿De nuevo la dejo sin palabras, señorita periodista?

Le miro y veo un brillo especial en los ojos, que me atraen hacia él para besarle.

—¿A esto se dedica la gente como tú?

No le gusta que utilice ese tipo de expresiones pero es que si utilizo la real, se me hace un nudo en la garganta, así que intenta pasarlo por alto de nuevo y se limita a contestar.

—No todos, pero yo sí. Creo diferentes empresas, fundaciones, becas…

—Creas empleo, tejido empresarial… —contesto para mí, fascinada.

Él asiente y da un sorbo a su copa antes de contestarme de nuevo.

—No vivo del cuento ni doy limosnas a mi alrededor, Laura. Imagino que tu concepto de… la gente como yo… —dice remarcando esa expresión que siempre utilizo— es lo que has visto u oído en medios y noticias. Pero no todos somos iguales.

—Sólo veo que dais limosna a la gente mientras vosotros derrocháis cientos de miles de euros en cualquier capricho.

—Te rogaría que dejaras de generalizar si es ése el concepto que tienes. Yo no doy limosna, yo trabajo y doy trabajo. Los títulos los empleo para eso, no para dar fiestas y hacer orgías en un gran castillo.

Se le ensombrece la mirada al recordar a su padre y me siento culpable por ser yo la que ha hecho que lo recuerde. Intento alcanzar su rostro con mi mano pero él me la coge entre las suyas, dejándolas en su regazo.

—No soy como crees, Laura. Nada de lo que hago es lo que piensas. Cierto que a veces gasto cantidades a las que la mayoría de la gente no tiene acceso, pero el Ritz también da trabajo a muchas personas. No hago daño a nadie cuando me doy esos caprichos.

Suena siempre demasiado convincente y nunca sé si es porque está ejerciendo de letrado conmigo o es porque tiene razón. De todas formas mis ganas de pasarlo bien hoy en esa fiesta que promete tanto, pueden más que la preocupación por la aristocracia a la que pertenece Jorge. Cuando se da cuenta que sonrío levemente, lo justo como para darle a entender que por hoy ya es suficiente, acerca mis manos a sus labios y deposita en ellas un silencioso beso que sella la paz durante unas horas más por lo menos.

Al llegar a la fiesta, me quedo sin palabras. ¿Cómo ha hecho para crear algo tan magnífico? Es una fiesta a la que no le falta detalle. Música de Cole Porter —hasta está el actor que lo interpretaba tocando el piano— en una sala que tiene todos los ingredientes para poder considerarla como de los años veinte. Decoración impecable, iluminación cálida, gente bailando de forma espectacular vestidos para la ocasión e incluso bebidas que se servían antes.

Jorge me explica que hoy sólo han invitado a familiares y amigos de los actores, por lo que no hay gente de fuera que pueda estropear la fiesta. Eso también se lo tengo que decir. Tendría que haber días para gente que quiera de verdad meterse de lleno en este ambiente y otros días para turistas que no tengan ni idea de a dónde van y simplemente hayan oído hablar de la fiesta y quieran pasar el rato. Yo odiaría que me estropearan una fiesta como ésta.

Me estoy tomando un Martini seco en la barra mientras Jorge se ha quedado hablando con algunos de los actores después de presentármelos. Alguien se acerca por detrás de mí y se coloca a mi lado, mirándome de arriba abajo. Creo morir de gozo cuando reconozco las facciones del mismísimo Hemingway a mi lado.

De. Dónde. Han. Sacado. A. Este. Hombre.

—Dry Martini, right? —me pregunta sin apartar la vista de mis ojos. Coge mi copa y bebe de ella—. Great beverage, always.

La mandíbula se me cae al suelo de golpe al verle relamerse el Martini de los carnosos labios. En serio, he abierto tanto la boca que hasta él me ha mirado raro. Y es que, qué sexy ha sido eso.

—Sí… digo… ¡yes, yes! Martini seco… ¡digo… Dry Martini!

Se ríe al ver mi claro bochorno.

—¿Española?

—Sí, pero juro que sé hablar inglés…

Y ésta, señoras y señores, es la tontería de la noche. ¿A él qué más le da que se lo diga si lo único que ha visto es que balbuceo palabras inconexas?

De su garganta brota una risotada atronadora y hasta en eso es como Hem.

—Me gusta España. Y las españolas —y ahora suena dulce de nuevo.

Coge mi mano, acercando sus ahora húmedos y fríos labios a ella. Los aprieta contra mis nudillos como si fuera a succionar uno de ellos y no deja de mirarme intensamente a los ojos.

Cuando recupero mi mano me fijo en él. Es Hemingway de la cabeza a los pies. Lleva una americana pero de una tela informal, color marrón oscuro, haciendo juego con los pantalones. Camisa blanca con los botones de arriba desabrochados. Barba de dos días y bigote espeso, pelo castaño oscuro peinado hacia un lado y una sonrisa de suficiencia que te cabrea y enamora a partes iguales. Uf, esa mandíbula cuadrada, y esos ojos color madera envejecida… Se nota que está fuerte pero no exagerado. Y por cómo me mira, creo que la libido debe ser la misma que la del propio escritor. No, Laura, está actuando, céntrate. Pero es que es tan parecido que confunde.

—¿Y Hadley? —le pregunto por su primera esposa, por seguir el juego.

Él entiende lo que hago y me regala una sonrisa encantadora.

—Tramitando el divorcio.

Hago memoria en ese instante. Tiene que ser… Diciembre de 1926 entonces, Hadley y el verdadero Hem se divorciaron en Enero del siguiente año. Bien situada, sigo con el juego.

—Entonces tendría que preguntarle por Pauline.

Me mira asombrado. Creo que no esperaba que alguien hoy le hiciera un interrogatorio histórico. Al hablar de estos temas, se me está pasando el acaloramiento de hace un momento. Me toco la mano que antes ha besado y vuelvo a sentir un calor intenso, así que la suelto inmediatamente.

—Pauline en su casa. Y yo de fiesta, with a beautiful Spanish girl.

Se queda muy cerca de mí y vuelve a beber de mi vaso.

—Debería pedirse uno propio —le insto, cogiéndoselo al vuelo mientras bebe, bebiendo yo precisamente del mismo sitio de la copa por donde estaba haciéndolo él.

Se da cuenta de lo que he hecho y vuelve a reír.

—Maître! Deux Dry Martini, ici! —grita al camarero sin quitarme la vista de encima.

Apunto mentalmente que se necesita más ventilación en la sala, creo que voy a empezar a sudar incluso.

El camarero nos trae dos Martini secos y mi nuevo amigo me pasa una de las copas. Pero antes de que pueda llevármela a la boca, enreda su brazo al mío. Y en vez de beber de su copa, hace que yo le dé de beber de la mía, haciéndome él lo mismo con la suya. En este instante la sala me da vueltas. Este hombre tiene un atractivo increíble, es una especie de galán presuntuoso y arrogante que te deja sin aliento con cada cosa que dice o hace. Incluso con los silencios pronunciados que se marca, que aprovecha para poder mirarme fijamente.

—Estuve unos años en España —comenta, volviendo a entablar conversación.

—¿En dónde?

Si dice que en Pamplona, es que sigue el juego.

—En Pamplona. Para los sanfermines.

Me desmayo en tres…. dos…

Venga, Laura, reacciona y compórtate como si no fueras una adolescente.

—Aborrezco las corridas de toros, es una abominación absurda y cruel —le contesto con un tono seco.

—Yo no he dicho que a mí me parezcan lo contrario.

Se las sabe todas. Y eso me hace sonreír. Vuelvo a beber de mi copa y él hace lo mismo. Debe estar intrigado, pensando de quién seré familiar o amiga para estar hoy aquí.

—¿Viene acompañada? —me suelta de repente, lo que hace que abra los ojos demasiado.

—Sí, vengo acompañada.

Coge mis largos collares de perlas por el extremo que queda casi en la boca de mi estómago y empieza a moverlos entre sus dedos.

—¿Un hombre?

—Sí, un hombre.

—¿Su amante?

Esa forma de decir las cosas tan directas, tan minimalistas y tan de Hemingway me está volviendo loca. Y como siga tratándome de usted, creo que mi libido también va a dispararse.

—Puede decirse que sí —le respondo pensándolo un momento.

—No parece muy convencida —y su voz ronca empieza a golpear en mis oídos—. Puede que ese hombre suyo no le deje lo suficientemente claro en la cama que es su amante en realidad. Si yo a usted le hiciera el amor, cuando alguien le preguntara algo así, no dudaría ni un segundo.

Sus palabras explotan por todo mi cuerpo y me dejan petrificada, con la boca abierta de nuevo. No puedo contestar nada a eso. De verdad que no puedo.

—Venga conmigo después de la función —murmura en bajo, saliéndose por un momento del guión— y le aseguro que después de probar un amante de verdad, no querrá volver a lo que sea que tenga con su actual amante.

—Puede que tengamos conceptos distintos sobre lo que significa un amante de verdad.

—No lo creo —contesta agarrando con fuerza los collares y atrayéndome hacia él—. El verdadero amante satisface en todo momento a la mujer, la colma de placer en cada segundo del acto sexual y vierte en ella la propia dicha que uno mismo siente en ese instante, lo que hace que ella siempre busque más de él.

Madre.

Mía.

Respiro…

Cojo aire con la nariz… lo echo por la boca… cojo aire de nuevo…

—¿Siempre? Una palabra que suele quedar demasiado grande, ¿no cree?

Vuelve a tirar de mis collares y acerca sus labios a mi oído derecho, rozándolo al hablar de nuevo con voz ronca y tremendamente erótica.

—Si hablamos de que sea mi amante, siempre es una palabra que incluso me parece insuficiente.

—Me alegro que se meta tan bien en su papel, Mr. Hemingway, pero creo que mi novia no es la persona adecuada para ello.

Nos giramos para ver a un Jorge más que sorprendido a nuestro lado, con los brazos cruzados y los labios tensos.

Vale, sorprendido y cabreado.

—Mr. Graham! —exclama el pobre chico, soltándome de golpe—. I’m so… I’m so sorry, I didn’t know she was… —y me mira con terror para volver a mirarle a él de nuevo—. I think she was a friend of someone here or…

—¿Conmigo ya no habla en español? —le pregunta, cogiéndome fuertemente por la cintura, haciendo que mi Martini por poco se derrame con el inesperado y brusco movimiento.

—Sí, por supuesto… Y disculpe. Le aseguro que no tenía idea… Sólo actuaba, se lo aseguro…

—No le he visto en toda la noche actuar de esta forma salvo con ella.

—Disculpe, Mrs. Graham, yo…

—No soy su mujer —y añado—: Laura.

—Por supuesto… —parece algo contrariado con la corrección—. Le aseguro que no tenía intención de incomodarla lo más mínimo.

—Y no me ha incomodado —le digo intentando que el pobre chico no pierda su trabajo—, me ha parecido interesante que se haya sabido meter tanto en el papel. De hecho, ha estado muy acertado en situar históricamente esta fiesta con respecto a la situación personal del propio Hemingway. Es usted un muy buen actor y le doy mi enhorabuena.

Jorge se gira para mirarme, sorprendido. El falso Hemingway me observa algo aliviado por omitir delante de Jorge que se salió del papel para intentar ligar realmente conmigo.

—Gracias, yo… he preparado a fondo el papel y… Espero que le haya parecido entonces bien mi actuación.

—Más que bien —le contesto y me giro hacia Jorge, que sigue sin saber si despedirle o matarle—. Cariño, habéis encontrado al perfecto Hem. No le dejes escapar nunca, por favor.

Me acerco a él y le doy un breve beso en sus labios. Jorge me mira frunciendo el ceño y luego le mira a él.

—Muy bien, luego hablaremos de un contrato algo más largo —le da la mano, que el falso Hemingway aprieta de buena gana al escuchar aquello—. Ahora lárguese y déjenos tranquilos.

Y Jorge parece de mejor humor. Veo que el chico se va a dar la vuelta y me dice «thank you» con los labios, muy sonriente. Qué hombre… Tengo que volver a esta fiesta cada mes por lo menos. No me entendáis mal, no engañaría a Jorge. Pero ese juego me ha encantado. Era estar de verdad en el París de los años veinte. Y ha sido fascinante…

—Por lo que veo, te estás divirtiendo —me dice Jorge bebiendo de mi copa. La mira un instante—. Dry Martini?

Se echa a reír al ver que estoy tomando la bebida favorita de Hem en esa época y me besa. Creo que ya no está enfadado. Conmigo nunca está enfadado mucho tiempo.

—Aquí no sirven Ritz Sidecar…

—Claro, claro… —y me coge con el otro brazo también, dejando aprisionada mi cadera entre sus brazos—. Así que bien con Hemingway, ¿no?

—Jorge, el pobre chico estaba actuando…

—¿Y tú? ¿Actuabas también?

Pues vale, me ha pillado. ¡Que no hubiera creado esta fiesta!

—Siempre te elegiría a ti y lo sabes. Pero si ése es el Hemingway que vais a tener contratado, las mujeres se van a pegar por venir.

Creo que duda un instante si seguir por el camino de los celos o del orgullo empresarial. Y opta por lo segundo, porque lo primero no le va a llevar a ningún sitio en realidad. Sonreímos y volvemos a besarnos. Y el resto de la fiesta no se separa ni un solo instante más de mí. A veces es tan predecible…

XXIV

Ayer llegamos pasadas las cuatro de la mañana al hotel. Estaba tan agotada que Jorge tuvo que desvestirme y no fue capaz de ponerme ni el pijama, así que ha tenido que dormir abrazándome toda la noche por miedo a que me enfriara, algo imposible con la chimenea de la habitación encendida. Pero él es así.

Me despierto entre besos y ya sólo con eso no me importa que no haya dormido las horas necesarias. Sonrío al notar que me mueve entre las sábanas para girarme hacia él y abro los ojos. Este hombre me tiene enamorada. Me enamora su sonrisa, su carita de niño bueno cuando está maquinando algo, sus gestos cariñosos conmigo, su manera de tratarme, su amor incondicional hacia mí.

Y como saludo de buenos días, le beso apasionadamente.

—Guau, ¿y esto? —pregunta más que contento.

Y su alegría empiezo a notarla en todas las partes de su cuerpo.

—Un beso de buenos días nada más.

—Pues te acabas de ganar un polvo de buenos días por mi parte —me dice yendo directo a mi cuello y mordisqueándolo de forma exagerada, haciendo ruiditos de fiera que me provocan la risa al instante.

Me gusta cuando se pone a hacer el tonto de esta forma, jugando conmigo como si fuéramos críos.

—¡Ey, para! ¡Para, para! —le pido aunque sé que no me va a hacer caso, básicamente porque no puedo evitar reírme con cada mordisco que me da.

—Lo siento pero no puedo parar —dice bajando ahora por mi clavícula, besando la zona alta de mis pechos—. Dos días seguidos sin sexo es un límite que no puedo admitir de ninguna manera.

—¿No estás demasiado mayor para tanto sexo?

En cuanto le digo eso, atrapa uno de mis pezones con sus dientes y tira de él con suavidad, haciendo que arquee todo mi cuerpo hacia él. Me mira a los ojos mientras hace aquello y lo suelta de repente, dirigiéndose al otro. Creo que ya no está haciendo el tonto precisamente.

—Tú no eres una chiquilla de diecisiete años como para tener tanta libido tampoco…

—¡Oye! Haberme seducido entonces cuando me conociste.

Me mira de nuevo sonriente como un niño con un juguete nuevo y sigue su ronda de besos más abajo, bajando mi tanga por las piernas y lanzándolo fuera de la cama.

—Lo habría hecho, créeme —me dice, empezando a lamer con la punta de su lengua ahí donde me ha quitado el tanga hace un momento—, pero te habría asustado la forma en la que te habría seducido en aquella época.

Sigue lamiéndome poco a poco, torturándome con cada nuevo movimiento. Hunde uno de sus dedos dentro de mí y me agito de cintura para abajo.

—Podrías haberlo intentado por lo menos —le respondo, jadeante.

Levanta la cabeza y me mira con curiosidad. Se mueve por encima de mí, completamente desnudo y preparado para comenzar en cualquier momento, igual que yo. Me abre la boca con la suya y me lame por dentro hasta que toda yo tengo el mismo sabor que tiene él en su boca.

—Te habría destrozado física y mentalmente si llego a hacerte las cosas que pensaba —me dice con su voz ronca.

—¿…que pensabas? —pregunto, repitiendo sus últimas palabras con la boca seca de repente.

Jorge asiente, disfrutando de mi cuerpo debajo del suyo, agitándose para buscarme y entrar dentro de mí. Se acerca a mi oído y me susurra con sus labios pegados a mi lóbulo.

—A veces me masturbaba mientras pensaba las cosas que te haría…

Tira de mi lóbulo con sus dientes y me pasa la nariz por debajo de mi oreja para luego seguir besándome, siguiendo una línea invisible por todo mi cuello. Ese comentario ha tenido un efecto extraño en mí. Me han venido a la mente tantas imágenes de Jorge cuando yo era una adolescente que por un segundo creo estar con ese hombre distante y seco, y no con el cariñoso y amable de ahora. Y me ha parecido más que excitante.

—Dime qué me habrías hecho.

Me mira con ojos provocadores y me quema su color aguamarina. Creo que a él le acaba de pasar igual que a mí hace unos segundos. Demasiados recuerdos de instantes sexuales que no tuvieron lugar en la vida real, pero sí en nuestras mentes.

Levanta sus caderas y me separa con brusquedad las piernas, hundiéndose de golpe en mí. Gemimos de placer a la vez con esa sensación reconfortante y le muerdo los labios de forma tan salvaje que veo que de su labio inferior sale una gota de sangre. Me acerco de nuevo, esta vez con suavidad, y chupo esa parte del labio, haciendo que Jorge vuelva a gemir y comience a moverse dentro de mí.

—Cada vez que te veía por el bufete —comienza a explicarme sin dejar de entrar y salir lentamente de mí—, cuando ibas con esas faldas de tablas y esas dos trenzas que a veces te hacías a los lados, me ponías a cien —me besa al recordarlo, y por la intensidad del beso creo que puedo imaginarme cómo le ponía en aquel entonces—. Me imaginaba levantándote la falda en el mismo hall, apoyándote en el sofá de la entrada de espaldas a mí y bajándote hasta los tobillos esas braguitas que seguro que tenías de niña buena para luego metértela sin ningún tipo de miramiento —dice aumentando el ritmo y haciendo que mis jadeos sean cada vez más fuertes—. Hasta que gritaras que parara de follarte tan duramente.

—Te aseguro que habría dejado que lo hicieras. No te habría gritado que pararas, sino que me follaras más fuerte aún.

—¿Estás segura? Puedo ser demasiado salvaje cuando follo de esa forma, Laura. No sé si con diecisiete seguirías siendo virgen pero no habrías aguantado una sesión de sexo conmigo, eso seguro.

Sólo de recordar lo salvaje que fue aquella vez que le pedí que me enseñara cómo era con otras, noto que me humedezco más aún. Levanta la mitad superior de su cuerpo de encima de mí para hacer más fuerza con sus caderas. Los músculos de sus brazos se tensan y parece que fueran a reventar. Ahora está tan dentro que me noto completamente llena de él.

—Fui virgen hasta los veinte —le confieso.

Y aunque pensé que su gesto no podría ser más sexual de lo que lo era hasta ahora, me equivocaba. Es como si en su cerebro algo se hubiera conectado de repente después de muchos años dormido.

Y ahora me mira, quieto, dentro de mí.

—Joder Laura, entonces… Estuve imaginando durante todo ese tiempo lo que podía haber sido real —y vuelve a hundirse en mí, emitiendo un sonido gutural al hacerlo, que me contagia.

—Yo también me lo imaginaba… —y le miro con ojos traviesos.

Me oye decir eso y sonríe, esperando el momento en el que se lo cuente. Se pone de rodillas y coloca cada una de mis piernas en sus hombros para penetrarme más en profundidad.

—Dime qué imaginabas, Laura —implora, animándome a hablar con sus embestidas, acercando uno de sus dedos a mi clítoris, que empieza a estimular a la vez que sigue entrando y saliendo de mí.

—Un día —intento explicar entre gemidos— tuve que entrar a tu despacho al poco de conocerte —eso llama su atención y me deja continuar mientras se queda dentro de mí, moviéndose únicamente haciendo círculos concéntricos dentro—. Me dijeron que entrara y que tú me dirías dónde estaban mis padres, que acababas de estar con ellos. Cuando entré, estabas en tu mesa, muy serio, leyendo algo. Levantaste la mirada y me dijiste igual de serio que podía esperar allí sentada a que volvieran, y seguiste leyendo en silencio durante diez minutos hasta que llamaste a mi padre y me dijiste que ya había llegado y que me fuera. En esos diez minutos me imaginé que te levantabas —y empiezo a mover levemente mis caderas hacia él—, ibas hacia mí, me arrancabas la ropa y perdía la virginidad contigo en el suelo mientras me agarrabas fuertemente para que no me pudiera ni mover.

Noto que Jorge está a punto de estallar por la cara desencajada que tiene ahora mismo. Le siento dentro de mí palpitar incluso. Eso me anima a seguir relatándole mi recuerdo de aquel día.

—Me imaginaba que me tapabas la boca para que no pudiera gritar por lo que me dolería esa primera vez —le sigo explicando, ahora ya completamente dentro de ese recuerdo que tengo nítido como si hubiera sido ayer mismo—, que cuando te corrieras dentro de mí te irías de nuevo a sentar a la mesa y me dirías que ya podía irme sin ni siquiera mirarme.

Jorge hace un momento que tiene la boca abierta de par en par y los ojos inyectados en sangre. Agarra uno de mis pechos con fuerza, hundiendo sus uñas en él. Yo bajo en un rápido movimiento mis piernas de sus hombros y las llevo a su espalda, tirándole hacia mí y clavando mis uñas. Gime de forma salvaje y empieza a embestirme con más fuerza que nunca, tirando de mi pelo tanto que temo que vaya a arrancármelo. Consigue fijar la vista en mis ojos durante un instante.

—En cuanto entraste ese día a mi despacho, yo ya sabía que tu padre estaba en el suyo —confiesa—. Estuve diez minutos decidiendo si te hacía eso mismo que acabas de describirme tú.

Y creo que esa frase es la que marca el punto de no retorno en nuestros cuerpos.

—Voy a correrme, Laura, córrete conmigo —me implora.

—George, yo también voy a…

No me da tiempo a decir nada más por el inminente orgasmo que empieza a agitar todo mi cuerpo.

—¡Joder! ¡Dios, Laura! —grita Jorge en ese instante también, inundándome de él, tanto que incluso me noto a rebosar esta vez.

Cuando acaba del todo, sale bruscamente de mí sin esperármelo. Siempre se queda un momento dentro para que podamos volver a respirar con calma. Se levanta de golpe de la cama y se lleva las manos a la cabeza, dándome la espalda, con los músculos todavía tensionados por completo. No entiendo qué le pasa y le miro sorprendida. Me incorporo un poco y me siento en la cama, observando cómo sigue yendo de un lado a otro de la habitación, todavía desnudo.

Por fin se gira hacia mí y me señala con el dedo.

—Eso… eso ha sido… —y vuelve a llevarse una mano al pelo, tirando de él con brusquedad—. ¡Joder, Laura! ¡Ha sido la ostia! —grita como fuera de sí.

Alzo las cejas sin creerme lo que acaba de decir ni la forma en la que lo ha dicho. Me ve la cara que estoy poniendo y se echa a reír a carcajadas.

—Pero, ¿qué…? ¿Estás bien? —le pregunto, temiendo que le esté dando un ictus o algo así.

Viene hacia la cama de nuevo y se tira literalmente encima de mí, haciéndome rodar por el colchón y agarrándome con fuerza entre sus brazos, besándome con la misma pasión que hace un momento.

—Ha sido empezar a recordar todo eso y… joder… Y cuando has empezado a decir esas cosas… Dios Laura, has hecho que tenga el orgasmo más fuerte y más largo de toda mi puta vida.

Vuelve a besarme, sintiéndose tan feliz que es contagioso por completo y no puedo evitar reírme yo con él mientras le devuelvo cada beso que me da.

—Por favor, dime que vas a volver a hacer eso —me dice casi suplicándome.

—Siempre que tú me hagas lo de Bruselas —y le muestro mi sonrisa más sincera.

Él se echa a reír y vuelve a besarme.

—Dios, Laura, eres perfecta. No, más que perfecta, eres… eres… —y parece no encontrar palabras, así que me lo demuestra poniéndose de nuevo encima, e intuyendo que debo seguir húmeda, vuelve a meterse dentro de mí.

—¡Jorge! ¿Pero todavía…? —le pregunto sorprendida por notarle igual que si no acabara de tener un orgasmo hace tan sólo un momento.

—Contigo podría estar así días enteros. Creo que me acabaría dando un colapso antes de dejar de follarte… —responde de nuevo con voz ronca y sexual hasta el exceso.

La forma tan carnal que tiene Jorge de poseerme a veces me vuelve loca, no puedo evitarlo. Da igual que sea rudo o delicado. Las cosas que hace, unido a lo que me dice mientras tanto, me elevan a un nivel que no había sido nunca capaz de alcanzar con ningún otro. Hace que me importe una mierda si cree que me he vuelvo una ninfómana. Siempre tengo ganas de probar cosas nuevas, sea lo que sea, con tal de que sea con él. Y hoy es uno de esos días en los que alargaría hasta el infinito el tiempo en el que le tengo dentro de mí.

Después de comer nos estamos vistiendo en la habitación para salir a dar una vuelta. Sabe lo que me gusta ver luces navideñas y me ha prometido que voy a tener mi dosis antes de irnos. Estoy calzándome cuando veo que todavía se está poniendo la camisa. Va andando tranquilamente con unos bóxer negros ajustados y la camisa blanca a medio abotonar por la habitación.

—¿Todavía así? —le pregunto algo ansiosa ya por salir.

Me mira de reojo y sigue vistiéndose con calma. Coge sus vaqueros y luego se fija en unos pantalones negros algo más de vestir. Vuelve a mirarme y agita levemente las dos prendas de vestir delante de mí.

—¿Cómo te gusto más? ¿Formal o informal?

Le miro sorprendida y me echo a reír. ¿Qué pregunta es ésa? De colegiala presumida por lo menos.

—¿Casual o de empresario quieres decir? —y vuelvo a reírme.

—Laura… —se queja.

Pues va a ser que me lo preguntaba de verdad…

—Jorge, qué más da. De las dos formas. Venga anda, acaba ya de una vez —y me dirijo a la puerta de la habitación para esperarle en el salón y que no se entretenga más.

—¡Pero Laura! Venga, di algo —vuelve a quejarse a mi espalda.

Me rindo. Me doy la vuelta hacia él, cojo los vaqueros y se los paso.

—Siempre me has impresionado de traje, pero eres más mío cuando te vistes algo menos elegante que normalmente.

Mira los vaqueros y sonríe. Cuando me doy la vuelta, vuelve a llamarme.

—¿Y americana o jersey?

Vuelvo a girarme hacia él.

—Tú me estás tomando el pelo, ¿verdad?

Pero le miro a la cara y se ve que lo dice muy en serio. Suspiro y voy hacia el armario. Veo su jersey negro de punto fino, su abrigo negro corto de paño y se los paso ya de malas. Cuando por fin parece que Jorge se da por satisfecho, le suena el móvil.

—¡No! —le grito cuando veo que va a cogerlo.

—Es que tengo que cogerlo…

—¿Un domingo a las cinco de la tarde tienes que cogerlo?

Al ver que descuelga el teléfono, resoplo y salgo de allí.

Le espero como quince minutos más en el hall de entrada de la suite hasta que por fin aparece por la puerta.

—¿Quién era? —le pregunto.

—Nada, trabajo.

—Jorge…

—Es cierto, era por la fiesta de ayer, para discutir unas cuestiones que quedaban pendientes todavía.

Me quedo pensativa. Ahora que tiene una especie de negocio fuera de España que estoy segura que le dará beneficios, a lo mejor deja el bufete. Y puede que Salamanca, que nunca ha tenido muy buenas comunicaciones para moverse por Europa. Puede que hasta deje España…

—¿Vas a dejar el bufete?

Se me queda mirando sin entender a qué viene esa pregunta. Se sienta a mi lado en el sofá y apoya su brazo en el respaldo, por detrás de mí.

—¿Y eso?

—Si acabas de abrir un negocio fuera pues…

—Eso no tiene nada que ver. Esto no me está llevando nada de tiempo, cariño, es… Como un hobbie.

—Pero si te da dinero, ya no necesitarás trabajar en el bufete.

Se ríe y posa su brazo en mis hombros para acercarme a él y me levanta la barbilla para que le mire a los ojos.

—Sabes que no necesitaría trabajar de todas formas, lo hago porque me gusta.

—¿Y tu padre no hará algo ahora que tienes un negocio aquí…?

Se queda pensativo un momento antes de responder.

—Bueno, puede ser, sí… Pero con tal de que no dé conmigo en Salamanca…

—Pero sabe que estás en España.

—Sí, pero mi padre no lleva muy bien eso de la cultura… Lo único que sabe de España es que hay una ciudad que se llama Barcelona y que hay mujeres bonitas. Mi padre nunca supo que mi madre tenía una casa en Salamanca, creo que ella se guardó mucho de decírselo.

—¿Pero no es de Salamanca ella?

—No, es de un pueblo de Asturias, Biescas. Y por allí no hemos ni pisado por si acaso. Así que a no ser que le llames para…

Creo que sin querer he debido hacer algún tipo de gesto extraño porque Jorge ahora me mira preocupado y me aprieta más contra él.

—Lo siento, no quería bromear con eso —me dice intentando disculparse.

—No, no pasa nada, Jorge —le aseguro con voz firme—. He sido yo la que te he preguntado.

—¿Seguimos bien entonces?

Le sonrío y le beso los labios.

—Seguimos bien —y levantándome, añado—. Pero como no salgamos ya, te vas a buscar muchos problemas…

Él ríe al ver mi pobre intento de enfado. Me besa en los labios de nuevo y me sonríe como si me descubriera por primera vez.

Y así es como solucionamos siempre nuestros problemas. Efectivo cien por cien, os lo aseguro.

Hemos venido a Montmartre para callejear un rato. No hay prisa por madrugar, el vuelo no lo tenemos hasta las diez de la mañana. Es fiesta y mi jefe me ha dicho que ni se me ocurra aparecer por Bruselas hasta el martes. Así que nos dedicamos a pasear toda la tarde, viendo cómo el sol cae en uno de mis barrios favoritos —junto con el Quartier Latin y Saint Germain-des-Prés, por supuesto—. A estas horas del domingo parece haber menos turistas y se está mejor. Hemos comprado unos discos antiguos de Edith Piaf y Charles Aznavour en una pequeña tienda de música y estamos ahora mismo admirando París desde lo alto de la colina del Sacré-Coeur como la última vez que estuvimos aquí. Hace frío, pero es frío parisino, así que no me importa en absoluto. Y esos tejados… Esos tejados me vuelven loca. La fiesta de ayer me ha trastocado bastante, me he quedado soñando despierta y parece como si en cualquier momento fuera a aparecer Erza Pound escribiendo versos en alguna pequeña terraza o puede que descubra a Braque a través de algún ventanal, pintando un retrato cubista de alguna modelo desnuda en su estudio.

Miro al frente y suspiro, volviendo a fijarme en mi buhardilla favorita de todo Montmartre: Tiene unos ventanales enormes y sus dos pisos están divididos por una barandilla. Un loft bohemio que hace tiempo que no veo de cerca. Siempre traigo la cámara y le doy al zoom para poder soñar despierta con que vivo allí, que me levanto pronto por la mañana, me preparo un zumo de naranja y me lo tomo viendo por la ventana a todos los viandantes que pasean a esas tempranas horas por Montmartre mientras escucho algo de música parisina. Lleva años vacío. Creo que la crisis ha hecho que muchos se hayan tenido que buscar sitios más económicos que una ciudad como París, más aún si es en pleno corazón de la ciudad.

Jorge hace un rato que me dejó sola para ir a hablar por teléfono. No sé por qué se aleja, si no voy a entender gran cosa hablando en francés. Vuelve a mi lado, devolviéndome en ese momento al presente.

—¿Y las lilas están muertas? —pregunta intrigado, abrazándome por detrás y moviéndome de izquierda a derecha.

—¿Cómo?

—Sí, estabas cantando en bajo algo sobre que las lilas están muertas —me giro y le miro sin saber de qué me habla, así que Jorge tararea—: Montmartre semble triste
et les lilas sont morts…

—Ah, La bohème. No me he dado cuenta de que estaba tarareándola. Llevo con ella en la cabeza desde que compramos el disco de Aznavour.

—No me he fijado nunca en la letra —reconoce.

—El fin de la época bohemia de Montmartre —le explico—. Es triste, aunque a lo mejor por eso me gusta tanto.

—¿Te gusta lo triste?

—Que me guste lo triste también es algo muy bohemio, ¿no?

Se queda callado un instante y vuelvo a mirar mi buhardilla favorita. Y de repente, se encienden las luces de la misma.

—¡Vive gente! —exclamo sobresaltada.

Jorge se da un susto con mi emoción momentánea y me suelta. Yo me giro hacia él y le veo mirarme frunciendo el ceño con una expresión de se-ha-vuelto-completamente-loca.

—¡En mi buhardilla! ¡Lleva años vacía pero acaban de encender las luces!

Saco el móvil rezando para que el zoom me deje ver algo pero Jorge me lo coge y se lo guarda.

—¿Qué haces? No puedes espiar a la gente, Laura.

—¡Pero quiero ver cómo lo tienen decorado! —le digo con voz infantil.

—Pero no puedes —me contesta imitando mi tono de rabieta.

Puede que si miro a través de los prismáticos que hay por aquí… Busco monedas en mi bolsillo y me acerco corriendo a uno de ellos aprovechando que a Jorge le han vuelto a llamar por teléfono. Pero justo cuando voy a enfocar a la buhardilla, se apagan las luces.

—¡Mierda! ¡Mierda, mierda, mierda! —maldigo en alto, dando una patada al aparato.

Jorge cuelga el teléfono y viene hacia mí, cogiéndome la mano.

—Venga, vamos a ver si nos abren y ves la buhardilla en persona antes de que te dé otra rabieta de éstas, ¿quieres?

—¿Estás loco? Ni hablar, qué corte. No vamos a llegar allí y decir «ey, abridnos, que queremos ver vuestra casa».

Jorge sigue caminando conmigo de la mano, bajando las escaleras en dirección al edificio de la buhardilla.

—Eres periodista, ¿no? Les enseñas alguna credencial y les decimos que estás escribiendo sobre la bohemia parisina.

Ah, pues no se me había ocurrido nunca. ¿Por qué no he tenido esa genial idea yo, que soy la periodista? Podría haberlo hecho para contactar con el dueño y decirle que me lo enseñara antes…

Llegamos al portal y sólo hay una letra en el último piso. Me emociono cuando leo en el cartelito del timbre unas letras preciosas que ponen «Garret Bohème». Los nuevos dueños me caen genial desde ya. Jorge empuja la puerta y se abre sola. ¿Por qué no he probado esto yo tampoco nunca? Hay un pequeño ascensor antiguo a la izquierda, por el que subimos hasta arriba. Tarda lo que parece una eternidad y no dejo de moverme intranquila todo el rato. Cuando por fin salimos, me doy cuenta que la puerta de la casa está abierta y las luces encendidas de nuevo. Miro a Jorge extrañada y él se encoge de hombros, avanza hacia allí y da unos golpes en la puerta.

Una chica vestida con un traje elegante y unos zapatos de impresión sale a la puerta. Parece demasiado… Bueno, demasiado poco bohemia para tener esta buhardilla. No se la merece. ¡Me la merezco yo más! Qué injusta es la vida… Jorge habla con aquella mujer, que no ha dejado de sonreír desde que abrió, y veo que entonces se hace a un lado y abre más la puerta. ¿Nos está dejando pasar? Él se hace también a un lado para que pase yo primero y en cuanto entro, veo la maravilla que han hecho con la buhardilla.

En el pasillo de entrada hay un ventanal alargado en mitad de la pared que se extiende desde la puerta hasta el final del salón, justo en donde comienza una chimenea de piedra que tienen encendida, dando una vista nocturna de París impresionante. La Tour Eiffel todavía no está iluminada a estas horas pero estoy segura de que los dueños se deben pasar horas mirando a través de esta ventana.

Voy caminando lentamente mirando a través del ventanal, adentrándome en la estancia principal. Si supiera pintar, ahora mismo necesitaría retratar este ambiente en un lienzo, no merece menos. Lo primero en lo que mis ojos se posan al entrar es en el gran piano blanco de cola que hay al fondo de la estancia. Tienen en la parte baja de la pared una guitarra española, una eléctrica y otra que creo que es acústica. Incluso veo un violín colocado en un estante de ese rincón, junto con unas partituras y unas pequeñas fotografías de músicos de todos los tiempos. En la esquina, un tocadiscos antiguo y varios discos en un cajón de madera debajo del mismo. Me encanta el sonido de los discos antiguos, tienen algo especial que no tiene la perfecta calidad de los formatos actuales. Tienen… glamour.

Camino por el suelo de madera, admirando los cuadros que aparecen repartidos por temas en las distintas paredes: carteles de películas de cine antiguas, distintas fotografías de escritores en donde reconozco varios de la Generación Perdida, litografías y reproducciones de cuadros famosos y anuncios publicitarios parisinos. En la pared de la barandilla hay una fotografía panorámica de los tejados de París ante la que caigo rendida al instante.

Jorge está hablando con esa chica y con el hombre que ha salido a recibirnos nada más que hemos entrado, mientras yo voy viendo el resto de la decoración minimalista de la planta baja. Tienen una especie de plataforma baja a lo largo de todo el ventanal que da al Sacré-Coeur, con cojines por encima y libros antiguos debajo. Hay unos estores que están a medio bajar para que los turistas no les saquen fotos en momentos indebidos. Un sofá blanco de forma ovalada en la derecha de la estancia, con una televisión de plasma en la pared de enfrente, bajo el ventanal del pasillo, y una gran alfombra negra de pelo largo en el centro. Debajo de la barandilla hay una cocina americana con una gran barra y taburetes alrededor. Es todo tan luminoso que aunque sea ya de noche, parece que la luz de la buhardilla pudiera iluminar París entero.

Miro a Jorge señalando el piso de arriba, pero sin preguntar nada a los dueños se ríe y me dice que suba. Las escaleras son de acero y cada escalón está incrustado en la pared, por lo que da la sensación de estar andando entre nubes. Arriba hay dos habitaciones. Una al principio, pequeñita, como preparada para un niño pequeño, con juguetes y decoración infantil. Es una monada. Y la otra es una gran habitación de matrimonio, con una cama baja extra grande. Cuatro estanterías de libros en una pared y un armario de puertas correderas con una foto de la Tour Eiffel, cubriendo una pared completa. Esta idea se la tengo que dar a Jorge en cuanto baje. Se vuelve loco conmigo porque siempre dejo abiertas las puertas de los armarios y eso le pone nervioso. Si pusiera una fotografía así, las cerraría siempre sólo por ver esta maravilla. La habitación está enmoquetada y me da pena pisar el suelo, así que me conformo con ver todo desde fuera. Pero al mirar al techo, me doy cuenta de que tiene una especie de ventanal en él, como en la casa de Edinbourgh de Jorge. Esto es una auténtica pasada…

Cuando voy a bajar de nuevo, veo al otro lado del pasillo otra puerta. Ya que estoy curioseando, giro el pomo de esa puerta y me encuentro con un ventanal que cubre toda la pared de enfrente, en donde se puede ver la Tour Eiffel entre los tejados de París. Es una especie de estudio antiguo, con muebles de madera y todas las paredes forradas de estanterías. Casi no hay libros en ellas, y me entra una especie de ansia por salir corriendo a comprar libros. Es una manía que tengo cuando veo estanterías vacías. Tengo que salir de aquí ahora mismo o creo que me encierro y no me sacan ni a rastras.

Vuelvo a bajar y veo a los tres tomando una copa de vino tinto de pie, al lado de la ventana. Aprovecho para buscar dónde narices han metido el baño. Giro hacia la salida y por fin veo una puertecita casi en la entrada que da a un baño de formas clásicas y colores claros, con una gran bañera al fondo, de ésas que tienen hasta patas. Un espejo que ocupa media pared y dos lavabos de pie, con pequeñas estanterías a los dos lados de las paredes en donde están metidos.

Salgo de nuevo y me quedo mirando embelesada toda la planta baja. Odio por un instante a los dos afortunados y algo pijos dueños de esta maravilla. En ese momento veo a Jorge a mi lado, sonriendo por verme tan emocionada por haber visto por dentro mi buhardilla de ensueño.

—¿Te parece que nos quedemos un rato más aquí? —me pregunta.

—Me da vergüenza, esta gente a lo mejor quiere cenar tranquilamente e irse a dormir…

—¿Vergüenza? ¡Les acabas de registrar la casa hasta el último detalle! —me dice riéndose.

Pues también es verdad. Pero cuando voy a contestar, veo que nos despiden con la mano y van hacia la puerta. Oigo que cierran y la buhardilla queda en completo silencio.

—¿Se han ido?

—Parece que sí…

Y sé que algo me oculta, porque por mucho que intente ocultarlo, le veo nervioso. Aprieta los labios y se frota las manos, ya que no tiene ni corbata ni gemelos que ajustarse.

—Ven, quítate esto —me dice cogiendo mi ropa de abrigo, dejándola junto con su abrigo en un perchero cerca de la entrada.

—¿Qué pasa aquí? —le pregunto, dándole la oportunidad de que me cuente lo que sucede antes de que me enfade.

—Nada, desconfiada —me dice yendo al rincón de la música.

Saca el disco de Piaf y lo pone en el tocadiscos, viniendo acto seguido hacia mí de nuevo. Comienzan a sonar las primeras notas de su «Sous le ciel de Paris».

—Ven, vamos a sentarnos un rato —me dice, señalando el sofá.

Bueno… Pero sólo porque sigo pudiendo ver la Tour Eiffel desde allí.

Me acerca una copa de vino que acaba de servirme.

—Toma —y mirando a nuestro alrededor, añade—. Es bonito, ¿verdad?

—La verdad es que sí. Les tengo ahora mucha envidia.

A Jorge le da la risa un instante y acerca su mano para acariciarme la mejilla.

—¿Te dejan ver su casa, nos dejan un rato aquí a solas y aun así no te caen bien?

—No he dicho eso, he dicho que les tengo envidia —puntualizo mientras doy un sorbo a mi copa—. Mmm… ¿Seguro que nos dejan beber también este vino? Creo que es de los buenos…

—Laura —me dice muy serio y sin hacer caso a mi comentario—, tengo que hablar contigo sobre una cosa.

—Dime… —y doy otro trago antes de posar mi copa en la mesa, como acaba de hacer él.

Intento prestarle atención, pero no dejo de mirar hacia el ventanal por donde se ve la Tour Eiffel, esperando a que se ilumine. Como aquel día hace un año, cuando nos besamos por primera vez. Llovía y el olor de las gotas de lluvia vuelve a mí por un instante.

—¿Te acuerdas? —le digo sin apartar la vista del ventanal.

Le oigo sonreír y doy por respondida la pregunta antes incluso de que él lo verbalice.

—¿Cómo iba a olvidar ese momento, princesa? —me contesta con voz dulce mientras acaricia mis manos, que tiene entre las suyas.

—Esta buhardilla es más bonita de lo que me imaginaba —y dejo correr la vista de nuevo a nuestro alrededor.

—Sí es bonita, sí. Tenías razón, debe ser la más bonita de todo París.

—¡Eso seguro! —le vuelvo a mirar—. ¿Cuánto tiempo tenemos?

Le veo poner un gesto de no entender lo que le estoy preguntando.

—Aquí, que cuánto tiempo nos van a dejar solos. Porque como me acomode, me encierro y no les dejo volver a entrar.

Pero no contesta a mi pregunta, sólo se acerca a darme un beso en la mejilla.

—Laura… Sabes que te quiero, ¿verdad? —me dice volviendo a ponerse serio.

—Sí, tonto, te prometo que no me atrinchero. No va a tener que venir la policía ni nada de eso —y tarareando en bajo la canción que suena ahora, le digo—. Mais toi, tu es le dernier…

—¿Soy el último? —y arruga la frente—. ¿De cuántos?

Suspiro y le vuelvo a tararear.

—Avant toi y avait rien, avec toi je suis bien…

Y al decirle que antes de él no había nada y que con él estoy bien, parece que consigo que vuelva a sonreír.

—No hablas francés y sabes de memoria canciones enteras —y menea la cabeza—. ¿Sabes? Me gusta que cantes cuando estoy yo delante.

—Bueno, contigo no me importa.

—Laura, ¿eres feliz conmigo? —pregunta de repente.

Y su voz y su gesto se tensan tanto que parece que vayan a colapsar de nervio puro. No tiene sentido que me pregunte algo así y que el gesto que ponga sea de sufrimiento.

—Claro, ya lo sabes…

—Yo… —y agacha la mirada un instante para acto seguido fijar su verde y profunda mirada en mis ojos—. Creo que nunca me imaginé que esto me pudiera suceder a mí.

—¿Está intentando seducirme, señor letrado?

Veo asomar una sonrisa en sus labios. Se pasa la mano por el pelo y me acerca a su pecho para que me apoye. En cuanto huelo su perfume, creo que sí que voy a tener que atrincherarme en esta buhardilla y no salir jamás de ella.

—Sabes cómo era yo antes de estar contigo. No creía que alguien pudiera enamorarse, pensaba que era sólo algo que los artistas habían inventado para vender sus creaciones. Y luego apareciste tú y…

Me acaricia el pelo con suavidad y me acurruco más en él. Estoy tan a gusto… Suena «La foule» en el tocadiscos y parece que París pone banda sonora a este momento.

—Laura, éste ha sido el mejor año de mi vida, aún con todo. Sé que nos han pasado cosas horribles y estoy seguro de que no va a ser nunca fácil, aunque creo que en el amor es así —le noto reír—. Hasta hace un año no creía ni en el amor. Y si no estuvieras conmigo, volvería a sentirme perdido.

Me incorporo para mirarle y su tierna mirada se encuentra con la mía.

—Siempre voy a estar contigo, George —e intento susurrarle amor más que palabras.

Noto un tintineo de luces en el ventanal del pasillo y me giro. Es la Tour Eiffel que acaba de iluminarse. Me levanto corriendo para verlo de cerca y casi me incrusto en la ventana. Es una vista tan bellísima que me sorprendo suspirando.

—No me canso de verla nunca —le digo pensando en alto al cabo de un momento.

—Yo tampoco —escucho a Jorge justo a mi lado.

Me giro hacia él y veo que me está mirando con una gran sonrisa. ¿Este hombre siempre sabe qué decir para emocionarme? Vuelve a cogerme las manos y las aprieta, como aferrándose a ellas para no caerse a un vacío imaginario.

—Tengo que preguntarte algo —y parece faltarle la voz—, y quiero que sepas que contestes lo que contestes, no va a cambiar nada. Ya sabes, yo siempre contigo, princesa.

—Jorge, ¿pasa algo? —y lo digo preocupada, porque le estoy viendo demasiado nervioso. Incluso algo pálido…

—Pasa… Pasa que te adoro, Laura. Que hace quince años que estoy enamorado de ti y cada vez lo estoy más. Eres como un pedazo de cielo azul que he encontrado en medio de la tormenta continua que era mi vida. Sigo sin entender cómo tengo la suerte de que me quieras —hace una pequeña pausa para besar mis labios—. Para mí es extraña la sensación de saber que daría mi vida para mantenerte a salvo. Al principio sobre todo me costaba controlar esa sensación de terror constante por si te perdía, y creo que se me notaba.

—Creo que demasiado —corroboro sonriendo, haciendo que él me devuelva la sonrisa.

—Lo sé, y eso creo que hacía que tú te sintieras insegura conmigo… —confiesa.

—Bueno… Sólo cuando no entrabas en razón.

Es cierto, por eso no llegaba a confiar en él y mi instinto hacía que en vez de hablar las cosas con él, optara por dejarle o buscara a Enrique cuando teníamos un problema. Y sin embargo desde hace tiempo está más tranquilo, aunque en el fondo sé que sigue desesperándose con ciertas cosas…

Jorge se me ha quedado mirando de nuevo fijamente y sigue nervioso, pero sonríe y menea la cabeza.

—Nunca pensé que fuera a hacer algo así… —y parece que habla para sí mismo—. Laura, aunque haya pasado sólo un año desde que empezamos nuestra relación, tengo más que claro que eres tú con la que quiero pasar el resto de mi vida, ser una familia de verdad y envejecer juntos. Y… Bueno, Noelia te adora y… Y yo… No sé si creerás todavía que es demasiado pronto. Temo que si te lo digo, te eches a correr y no pares hasta llegar a Salamanca —y vuelve a menear la cabeza, riéndose—. Esto es muy complicado, ¿eh?

—¿Pero el qué? Jorge en serio, parece que me vayas a dejar por algo o dar la peor noticia del mundo y me lo estás intentando suavizar antes, así que haz el favor de decirme si va todo bien —le digo desesperada.

Asiente y suspira.

Una de sus manos me suelta y se la lleva al bolsillo trasero de sus vaqueros, de donde veo que saca una cajita cuadrada aterciopelada de un tono turquesa. Cojo aire de repente. No… ¿Está haciendo esto? Se arrodilla a mis pies y abre la cajita, dejando asomar el anillo que estuvimos viendo en Tiffany’s ayer mismo.

Creo que me voy a desmayar, me empieza a dar todo vueltas y oigo muy lejos el «Hymne a l’amour» que suena ahora en el tocadiscos. Las pulsaciones se me disparan y siento un latigazo en la cabeza que me baja por todo el cuerpo.

Tengo a mi apuesto Mr. Darcy arrodillado frente a mí con un anillo en las manos…

—Cariño, te amo con toda mi alma. ¿Aceptarías pasar el resto de tu vida conmigo?

Estoy segura de que en un universo paralelo me he caído redonda al suelo. En éste sin embargo no puedo reprimir las lágrimas y mi cara se vuelve toda ella una gran sonrisa.

Jorge me mira impaciente. Al parecer sí que es cierto que teme que me eche a correr y le deje allí plantado. Creo que ponerme el anillo en Tiffany’s fue una prueba que sólo pasé en parte. Me llegué a poner el anillo, sí. Me emocioné cuando lo tuve puesto. Pero le hice salir de allí casi a carreras. Y eso no creo que le haya dado mucha confianza que digamos para hacer esto. Y aun así lo ha hecho. Tiene que estar perdidamente enamorado para haberse arriesgado de todas formas. O totalmente loco. O las dos cosas.

—Laura… Si no crees que puedas… —me dice casi sin aliento, viendo que no le contesto.

—Tú no tienes que preguntarlo siquiera —pero viendo que no se mueve, creo que tengo que responder claramente—. Claro que acepto, George, aceptaría cualquier cosa que tú me pidieras.

Su sonrisa me invade hasta las entrañas. Es tan sincera y agradecida que creo que voy a morir de amor aquí de pie, en esta buhardilla de París. Saca el anillo de la caja y lo deposita con cuidado en el mismo dedo en el que ayer lo tuve puesto unos segundos, pero esta vez para no quitármelo nunca más. Me coge las manos entre las suyas, besándolas con devoción, y se levanta sin dejar de mirarme. Sus brazos rodean mi cuerpo. Nunca antes nadie me había besado de la forma en la que me está besando en este momento. No sé si existirá la total y absoluta felicidad, pero creo que éste es uno de esos instantes en que sientes que todo puede ser posible. Y sé que puede ser así, siempre que esté con él.

Las últimas notas de Piaf suenan detrás de nosotros y nunca he estado tan de acuerdo con la letra de una canción. Porque para nosotros dos tiene que existir una eternidad cuando esta vida se acabe.

—Ahora ya te puedo dar mi regalo de compromiso, ¿no? —me pregunta emocionado, atrapando con sus dedos cada una de mis lágrimas.

—¿Tu qué? ¿Eso sigue haciéndose?

—Por supuesto —dice casi ofendido—, y cuando lleguemos a Salamanca pienso pedir tu mano a Ángel.

—¡Estarás de broma! —pero por su cara creo que va en serio—. Jorge, eso en España no se hace. No sé en Escocia pero…

—Es cierto… —me dice pensativo—. En España seguramente tenga que hablar con tu padre y tu madre…

Le empujo en broma y nos reímos.

—A lo que iba —me dice metiéndose una mano en uno de los bolsillos delanteros—. Toma.

Ha sacado unas llaves en un llavero de la Tour Eiffel, parecido a mi colgante. Las cojo y me quedo observándolas, mirándole sin entender nada.

—¿Qué es esto?

—Esto… es esto —y hace un gesto con su brazo, mostrándome la buhardilla.

—No… no entiendo —porque no entiendo nada, ¿qué es lo que…?—. Estás de broma, ¿no?

Jorge niega con la cabeza y sonríe. No puede haber hecho una cosa así. Voy a empezar a pensar que sí que está loco.

—¡Pero aquí ya vive gente! ¿Cómo…?

Ese comentario le ha debido hacer gracia porque me besa en la frente sin poder dejar de reírse.

—Esa mujer era la decoradora que contraté para que preparara el piso y el hombre, el anterior dueño. Es tuyo, princesa. De hecho la buhardilla está a tu nombre. Así cuando vayas a Londres te quedas en Mayfair sin problema, porque cuando yo venga a París, tengo que quedarme también en tu casa.

¡Capaz es de haber hecho esto para que deje de quedarme a dormir en hostales! Me echo a reír al ver su cara. Está tan feliz…

—¿Pero…?

Intento seguir con la frase pero no soy capaz. De mi mente han desaparecido todas las palabras que podría necesitar utilizar ahora.

Me separo de él poco a poco y miro a mi alrededor. ¿Es mía? ¿Mi buhardilla? ¿Me ha comprado mi buhardilla favorita?

—No te lo dije antes para que no pensaras que te la había comprado para que dijeras que sí —me explica encogiéndose de hombros. Y sabe que esta travesura es demasiado grande hasta para él. Ve mi desconcierto y me vuelve a abrazar la cintura—. Laura, no pienses tanto las cosas. Vamos a casarnos, todo lo mío es tuyo. Y regalarte esta buhardilla para mí no es nada, créeme. Hace un año me dijiste que era tu favorita y quiero darte todo, mi vida.

—Pero te tengo a ti, con eso es suficiente.

—A ver —intenta hacerme razonar—. ¿La aceptarías si te digo que vamos a necesitar una casa aquí para los días que tengamos que venir a trabajar en la empresa de eventos?

—¡Ah! ¿Que yo también tengo que trabajar?

—Bueno, después de lo de ayer creo que no voy a dejar que se te acerque ninguno de los actores que contratemos… —y suena desenfadado—. Pero sí, siento decirte que si vamos a casarnos, eso también entra dentro del trato.

—Vaya, qué romántico. Me pides matrimonio y ya me estás hablando de trabajar.

Me hace una mueca tan graciosa que tengo que volver a besar esos labios de los que no voy a poder separarme en la vida.

Y comienza a sonar «La vie en rose».

—¿Nuestro primer baile como prometidos? —pregunta.

Y ya sabe que no le niego nunca nada, así que coge mi mano y se la lleva a su pecho. Con la otra me rodea la espalda y comienza a dar pequeños pasos conmigo apoyada en su corazón, notando cómo sigue latiendo con fuerza. Bailamos tranquilos frente al gran ventanal, con el Sacré-Coeur de fondo. Me deja caer hacia atrás de forma elegante sujetándome la espalda, como los bailarines profesionales. Sonrío. Sonríe. Y si alguien está viendo esta escena desde donde yo siempre observaba estos mismos ventanales, estoy segura de que tiene que estar sonriendo también.

Seguimos bailando y hablando y brindando y riendo. Subimos a la habitación y acabo durmiéndome entre esos brazos que sé que siempre van a protegerme.

XXV

Me desperezo poco a poco y siento frío. Miro a mi alrededor pero Jorge no está. Todavía no son las ocho de la mañana. ¿Dónde está a estas horas? Nada más sentarme en la cama veo ese mural de la Tour Eiffel y sólo con eso creo que soy un poquito más feliz, aun siendo la hora que es. Me doy cuenta que se oyen las notas reposadas de una guitarra eléctrica. Parece una balada. Voy hacia la puerta, movida por las notas que llegan desde la planta de abajo. Es Jorge. E identifico por fin lo que está tocando. Y cantando. Es el «Hallelujah», creo que el de Jeff Buckley.

Me asomo a la barandilla y le veo frente al ventanal, por donde ya está amaneciendo y la buhardilla queda bañada de una luz casi irreal, que la hace más bohemia aún si cabe. No quiero interrumpirle, así que me siento en uno de los escalones y me quedo escuchando y mirando cómo interpreta esta triste y desgarradora melodía con tal precisión que lo hace incluso con los ojos cerrados.

Jorge tocando una guitarra y cantando, únicamente con un pantalón de pijama, sentado encima de los cojines del mueble del ventanal. En la postura en la que está, tiene el pelo cayéndole despeinado por la frente, y los músculos de los brazos tensionados. No se puede ser más atractivo. Le veo ahí, tocando la guitarra y entonando tristes notas, y me cuesta creer que hace tan sólo un año no podía ni imaginarme tenerle tan cerca de esa forma. Sonrío al recordarlo. Si me llegan a decir que Jorge tocaba de esta forma y tenía una voz tan dulce al cantar, no habría creído que me hablaban del mismo.

Parece arrastrar y mecer cada palabra que pronuncia, tiene una voz grave y dulce a la vez, y no puedo evitar pensar en las veces que me ha dicho que me quiere tanto que le duele. Y parece dolerle de verdad por cómo está interpretando la canción.

—You saw her bathing on the roof, her beauty and the moonlight overthrew you. She tied you to her kitchen chair, she broke your throne and she cut your hair and from your lips she drew the hallelujah…

Le veo sonreír levemente al cantar esta estrofa. Eso me enternece. Creo que por eso le duele tanto quererme, porque le he descolocado completamente, le he quitado ese saber qué hacer en cada momento. Le he derrocado y le he quitado esa fuerza que dependía únicamente de su frialdad con respecto al amor.

Con cada frío y roto hallelujah que entona, mi corazón se acelera. Y con ese penúltimo hallelujah de más de veinte segundos se me encoje el alma. Parece estar sufriendo realmente por amor y no entiendo por qué puede haber elegido esa canción precisamente después de un día como el de ayer. Sólo se me ocurre pensar después de su elección que siente que se acaba de lanzar a un precipicio más alto que del que yo me lancé al decidir creer en sus sentimientos hacia mí y seguir con nuestra relación. Él ya ha estado casado, sí, pero fue muy distinto. Creo que inconscientemente ha elegido esta canción porque siente vértigo. Y miedo. Y yo no sé muy bien qué hacer para que deje de sentir algo así.

Deja de tocar con un profundo suspiro final y se recuesta en la pared, mirando hacia afuera, con la guitarra todavía en las piernas. Bajo despacio las escaleras pero en cuanto llego a la planta de abajo, la madera bajo mis pies cruje y despierta a Jorge de su ensimismamiento, volviendo la vista hacia mí. No se mueve, sólo sonríe. Deja la guitarra en el suelo y extiende uno de sus brazos para que me acerque a él. Cuando llego, me recuesto con él en el amplio mueble lleno de cojines y me hundo en su pecho mientras me quedo mirando yo también en la misma dirección que él hace un momento. Acaricia mi pelo muy despacio, mechón a mechón, con sus largos y sensuales dedos.

—No quería despertarte, lo siento —me susurra.

—No me importa despertarme contigo tocando la guitarra y cantando de esa forma.

Le noto un movimiento en el pecho y sé que le ha gustado lo que le he dicho.

—Nunca te había visto tocar —le confieso.

—Eso es porque desde que salí de mi país no había vuelto a hacerlo.

Le miro extrañada por esa declaración.

—¿Y eso?

Para no haber tocado en años, lo hace realmente bien. Parecía un guitarrista profesional en realidad. Pero él sólo se encoje de hombros y sigue mirando al Sacré-Coeur. Vuelvo a recostarme en su pecho.

—¿Por qué algo tan triste? Parecía que estuvieras de verdad sufriendo.

—No, cariño —me dice preocupado por mis palabras—, no es eso. Ayer me hiciste el hombre más feliz del mundo, te lo aseguro.

Le miro y le veo sonreír de forma sincera. Se acerca a mis labios, que besa por un instante y vuelve a mirarme, como si en cualquier momento fuera a esfumarme delante de sus ojos y quisiera retener mi imagen todo lo que pudiera en su mente.

—No sé si me gusta que estés aquí sólo con mi parte de arriba del pijama —me dice regañándome.

—Ni a mí que tú estés sólo con la parte de abajo.

Se ríe por mi respuesta y vuelve a besarme.

—Creo que esta buhardilla también es mi favorita —afirma con rotundidad.

—¿Más que el Ritz?

—Mucho más.

—¿Aunque no tengamos a nadie que nos prepare el desayuno?

Vuelve a reír y se mueve para levantarse.

—Cierto, me cambio y bajo a por algo para desayunar antes de irnos, ¿vale? —y le veo subir las escaleras con la cintura del pantalón bastante baja.

—Paula tiene razón —le digo y se gira un instante con curiosidad—. Tienes un culo perfecto.

Sonríe. Parece estar diciéndome «¿ah, sí?» con la mirada. Sigue subiendo y se baja un poco más uno de los lados del pantalón con un dedo durante unas milésimas de segundo, dejándome ver parte de su nalga izquierda. Me río y subo corriendo las escaleras detrás de él. Le oigo reírse, divertido, y le alcanzo ya en la habitación. Me tiro en la cama encima de él y empezamos a besarnos.

—Espero que no tengas mucha hambre —me dice con voz ronca, alcanzando mi cuello—, porque voy a hacerte el amor.

Noto ya su mano jugar con la tira de mi tanga y con cuidado gira conmigo en brazos, colocándose encima de mí. Sus besos son pausados, tanto que creo que voy a empezar a arder si sigue tomándoselo con tanta tranquilidad. Pero hoy necesito que me haga el amor de esta forma, con una calma eterna. Me quita con esa misma calma la parte de arriba de su pijama de mi cuerpo y se me queda mirando embelesado.

—Eres tan bonita… —me dice como si recitara una oración que conoce demasiado bien pero que nunca ha dicho en voz alta. Se acerca de nuevo a mis labios y culmina la oración—. Te amo, princesa.

—Te amo, George —le susurro acercándome a su oído.

Me encanta ver la reacción que provoco en Jorge cuando le llamo por su nombre real. Se le dilatan las pupilas hasta el extremo y aparece en sus labios una sonrisa maravillosa.

Conocemos ya tan bien nuestros cuerpos que sabemos exactamente cómo hacer para llevarnos mutuamente hasta un estado de éxtasis extremo. Alcanzo su lóbulo y tiro de él con suavidad hasta notar que su cuerpo se tensa encima del mío y su respiración se acelera. Acerca su boca a mis pechos, besándolos con la destreza de un experto. Su lengua húmeda y caliente se posa a intervalos cortos encima de cada uno de mis pezones hasta que se endurecen. Mete en su boca uno de ellos y succiona ligeramente hacia arriba, haciendo que tenga que cogerle del pelo para evitar que se mueva de ahí. Sólo dejo que me libere para que acto seguido haga lo mismo con mi otro pecho y me arqueo completamente, sintiendo su excitación por debajo del fino pantalón del pijama.

Su mano va descendiendo por mi cuerpo sin dejar ni un solo centímetro de mi piel sin acariciar, erizándome todo el vello a su paso. Alcanza la tira del tanga y le ayudo con mi cuerpo a liberarme de él. Deja su mano reposando encima de mí ahí abajo y el calor que desprende es una delicia que se puede saborear desde aquí arriba. Necesito sentirle completamente desnudo encima de mí, así que voy bajando mis manos por su espalda, notando cómo se agita su cuerpo con mis caricias. Sus músculos tensados reciben el tacto de mis dedos indicándome que no me detenga sólo en la espalda. Al llegar a la tira de su pantalón, me ayuda con un ligero movimiento para que se lo baje. Se estira hacia arriba y cuando ya no llego más, vuelve a descender hasta mis labios, que besa con avidez y empuja su pantalón fuera de la cama con sus piernas.

Su lengua juguetea con la mía dentro de nuestras bocas, bailando «La vie en rose» en el más ensordecedor de los silencios, mientras nuestra desnudez en el cuerpo del otro sube la temperatura de este cuarto. No podemos evitar rozarnos de arriba abajo sin utilizar nuestras manos. Los cariñosos besos que está depositando encima de mi clavícula me hacen volver a estremecer. Todavía tengo su «Hallelujah» impregnando todos mis sentidos y eso intensifica las sensaciones que mi cuerpo interpreta con el más mínimo roce.

—Quiero sentirte dentro —le imploro cuando roza su nariz a lo largo de mi cuello.

Me mira a los ojos y aparta un mechón de pelo de mi cara, volviendo a acariciar mi mejilla con veneración de amante. Clava sus ojos en los míos para no dejarme escapar de su mirada mientras le siento cada vez más dentro de mí. Mi gemido le indica cuánta satisfacción es capaz de darme con un solo movimiento de sus caderas. Atrapa mi cuerpo por completo con sus brazos para mantenerme quieta y quedarse dentro de mí sin moverse durante un instante. Acerca sus labios de nuevo a mi oído para recitar las palabras que hacen que pierda por completo el sentido.

—Te amo, mi vida.

Y sin darme tiempo a contestar, comienza con su cadencioso movimiento de cadera sin apartar sus ojos de los míos. Cierro los ojos un instante para sentirle del todo dentro de mí.

—Mírame, por favor, cariño —implora al otro lado de mis párpados, besándolos con mimo.

Y aunque es difícil mantener los ojos abiertos por la intensidad del momento, consigo abrirlos para él. Para mi prometido, el hombre al que adoro y del que me enamoré irremediablemente hace ya casi quince años.

Siento mi cuerpo estremecerse con cada leve movimiento que realiza dentro de mí. Se acerca a mi boca de nuevo, dándome una tregua que aprovecho para cerrar los ojos y saborear de esa forma sus labios ardientes, llenos de deseo y amor. Nuestros jadeos comienzan a ser cada vez más fuertes y constantes, haciéndonos saber en qué punto estamos cada uno.

—Acaba dentro de mí —y mi súplica sé que le ha gustado por cómo estira hacia arriba las comisuras de sus labios.

—¿Eso te gusta? —pregunta, imagino que de forma retórica, pero quiero contestarle con el mismo tono excitante, sensual.

—Me gusta sentirme llena de ti de cualquier forma —y acompaño mis palabras con un implorante movimiento de cadera que él recibe con un ronco y áspero gemido, que me arrastra con él hacia ese abismo de nuestro mutuo clímax.

—¡Dios, Laura! —le oigo gritar en el mismo momento en el que se agita dentro de mí, con espasmos incontrolados que hacen que pierda el control y encuentre mi orgasmo justo al comienzo del suyo propio, con un agudo gemido que atrapa en su boca.

Cuando hemos conseguido llenar de nuevo de oxígeno nuestros pulmones, hace rodar su cuerpo a mi lado, se tumba boca arriba y con un brazo me arrastra hacia su pecho, en donde apoyo mi cabeza con un suspiro.

Pasamos en silencio varios minutos, disfrutando de la calma que estamos experimentando después de la agitación anterior.

—Debería levantarme —dice rompiendo el silencio.

—No… —contesto con voz mimosa, frotando mi cara en el vello de su pecho.

Le gusta. Le oigo reír en sus costillas y acerca su boca a mi pelo para besarlo.

—Tenemos que desayunar y pasar por el hotel a recoger nuestras cosas antes de ir al aeropuerto.

—Lo sé, pero no quiero irme. Quiero quedarme aquí contigo toda la vida —le digo muy en serio.

—Yo también querría pero mañana se trabaja y hay que volver.

—Pues bien empezamos. Antes de decirte que me casaría contigo, te quedabas después de hacer el amor un rato por lo menos. Y ahora ya…

Oigo a Jorge reírse mientras me vuelve a besar el pelo, apretando con fuerza sus labios a mi cabeza.

—Claro, ya te tengo segura… —dice sin dejar de reírse; de mí, por supuesto.

Le contesto con un mordisco en uno de sus pezones y él se queja pero no por eso deja de reír. Y con un gesto de fastidio se revuelve debajo de mí para levantarse. Le observo cómo se mueve con calma por la habitación, todavía desnudo completamente. Se acerca al armario en donde hay ropa que al parecer mandó que nos compraran para tener siempre aquí. Saca una camisa granate, un jersey negro, unos vaqueros y unas Converse negras. Me encanta el Jorge casual. Es mi favorito. Abre un cajón para coger unos calcetines y unos bóxer blancos con tira negra.

—Vaya… —pienso en alto con fastidio evidente, viendo que me voy a quedar sin distracción escultural en breve.

Se sienta a mi lado en la cama y sonríe en cuanto ve que mi exclamación va seguida de un vistazo a su ropa interior, todavía en su mano.

—Querrás que vaya sin ellos.

—Quiero que no te vayas… —y le agarro por los hombros, dándole un tirón para tumbarle de nuevo en la cama y volver a besarle.

Él no opone resistencia. Es más, parece estar disfrutando con esa repentina efusividad. Pero de nuevo aparece el Jorge responsable y nos saca de golpe de ese momento.

—Venga, Laura, ve arreglándote mientras bajo a por el desayuno, ¿de acuerdo?

Y me da un breve beso mientras se levanta de la cama. Hago un ruido de disgusto y doy un bote en la cama, cruzándome de brazos en cuanto me da la espalda.

—No te olvides que tengo una hija pequeña y me sé todos esos gestos tan infantiles que haces —me dice sin ni siquiera girarse, yendo hacia la puerta para salir acto seguido por ella.

Pero le oigo reír en cuanto sale. Me tiro encima de la cama de nuevo. Y el cielo de París me da los buenos días a través del ventanal del techo. ¿Por qué no puedo quedarme aquí para siempre? Sólo se me ocurren buenos motivos para quedarnos y muy malos para volver a casa.

Le han llamado de nuevo por teléfono. Hay veces que querría tirar por la ventana su móvil, empiezo a sentir celos de él. Le escucho hablar desde aquí.

—Perdón, ¿quién dice…? —y su voz ha sonado sorprendida. No le oigo ni siquiera bajar las escaleras, se ha quedado en el pasillo—. Pero, ¿cuánto tiempo lleva ahí? … Cuándo… No, en estos momentos no… —suspira— …Imagino que por la tarde… ¿Dónde?... Muy bien, muchas gracias.

Entra acto seguido, mirando el móvil como si no pudiera creerse todavía la llamada que acaba de tener. Ha palidecido y tiene los ojos perdidos.

—Jorge, ¿quién era? —aunque por su gesto, no sé si quiero saberlo.

No me mira, viene hacia mí y se sienta en la cama a mi lado. Suspira y se queda mirando la pared un momento. Le acaricio el brazo para intentar que vuelva a mi lado de donde sea que se ha ido mentalmente. Por fin me mira. Está claro que no ha sido una buena noticia la que le han dado.

—Tengo que ir hoy mismo a la Quirón de Barcelona.

—¿Por? —pregunto sorprendida.

¿Un hospital de Barcelona? Por la cara que tiene Jorge, lo sé al instante. Y confirma mis sospechas.

—Mi padre.

XXVI

Al parecer hace ya unos meses que fue a la Quirón, recomendado por los mismos médicos que tenía en Escocia, para un tratamiento experimental. Pero el cáncer de páncreas no ha remitido. Es más, se ha extendido y ahora tiene afectados también los huesos y uno de los pulmones, y le han llamado de la clínica para avisarle de que no saben cuántos días más va a poder aguantar así. Lo más extraño es que ha pedido verle hoy mismo junto con sus abogados. Al ser temas legales, tiene que ir sí o sí. A mí me tiene toda la pinta de que quiere decirle que le deshereda o a saber qué, pero viniendo de Garric, bueno no puede ser.

Jorge lleva nervioso desde esa llamada. Tiene que cambiar billetes, llamar a Daniel para que vaya con él a Barcelona, avisar a su madre... No se ha dado ni cuenta cuando he bajado yo a por algo para desayunar y he vuelto a los diez minutos. Sirvo el zumo de naranja y la bollería variada, y lo llevo en una bandeja a la mesa de al lado del sofá donde sigue hablando con su madre. Me ve llegar con todo eso y me mira sorprendido, no sabiendo de dónde he sacado aquello. Intenta sonreírme, pero sin ganas.

—No lo sé, está mi abogado ahora contactando con ellos… —dice al teléfono, mientras se pasa nervioso una mano por el pelo— …No, pero le digo que se pase antes para que le firmes unos poderes, no te preocupes, me encargo yo de lo que sea… No, no hace falta… —vuelve a pasarse la mano por el pelo, cada vez más nervioso— …Pues no lo sé… no se lo he preguntado, mañana trabaja y es complicado… Vale, ahora te dejo y ya te iré diciendo… Muy bien…

Cuelga y deja caer el móvil en el sofá. Creo que antes de decirme nada, se está calmando.

—¿Y todo esto? —pregunta por fin, acercándose a la bandeja.

—Bajé a por algo de desayuno.

—Iba a bajar yo… —me dice intentando regañarme, pero coge un croissant que va partiendo en pequeños trozos con los dedos y comiéndolos.

—¿Llamaste ya a Daniel? —le pregunto.

—Tengo que volverle a llamar ahora para que pase por donde mi madre y me firme unos poderes por si se necesitara. Pero como todavía no sé qué cojones… —suspira al darse cuenta que está empezando a subir la voz y hablar con palabras que no suele utilizar normalmente— …no sé qué es lo que quiere, pues no sé qué voy a encontrarme al llegar.

—¿Podrías decirle a Daniel que pase por casa y me traiga mi bolsa del trabajo? Así voy a Bruselas directamente desde Barcelona. Aviso ahora a mi jefe para que me cambie los billetes.

Me mira sorprendido en cuanto se lo digo. Deja el zumo que estaba bebiendo y se gira hacia mí, doblando una pierna en el sofá y sentándose encima de ella.

—¿Vendrías conmigo?

Suena desprotegido, asustado y a la vez agradecido por haber oído mis palabras.

—Pues claro que voy a ir —y mi tono le hace ver que lo había dado por hecho.

Sonríe tímidamente y se le ve aliviado. Me arrastra hacia él con su brazo.

—Le digo ahora a Daniel que nos traiga tu bolsa —acerca su cabeza a la mía y se queda así unos segundos—. Gracias.

—Ni se te ocurra darme las gracias —le digo molesta—. ¿O tú no harías lo mismo?

—Bueno, Laura, yo sí. Pero es que en este caso mi padre… Bueno, tú… —y me mira no sabiendo cómo seguir la frase.

—Eso da igual —le corto—, no me importa.

—Pero tú no entras a la habitación —me dice de forma cortante.

—¿Y qué me va a hacer? Jorge, le quedan unas horas de vida, no creo que sea capaz ni de moverse…

—Me da igual, no quiero que te pase nada, y si vuelve a…

Le cojo la cara entre mis manos para que se calme. Ha empezado a hablar entrecortadamente sólo de imaginarlo.

—Llama a Daniel, luego cambia los billetes y nos vamos, ¿de acuerdo? —asiente pausadamente—. Yo voy a llamar a Arturo para que cambie lo de mañana.

Le doy un beso y me levanto para ir a la habitación a coger mi móvil. Le oigo volver a llamar por teléfono a la aerolínea de nuestros billetes. Busco en la agenda el número de Arturo y le llamo. A estas horas habrá bajado ya a desayunar y seguro que le pillo de buen humor.

—Hola Laura, ¿qué tal? —contesta Arturo cordialmente.

—Arturo, buenos días. Verás, tengo un problema…

—Dime, ¿qué ha pasado? —pregunta poniéndose serio.

—Quería saber si se podría cambiar el billete de mañana para salir desde Barcelona.

—¿Y eso?

—Bueno, a Jorge le ha surgido un problema familiar allí hoy y quería acompañarle.

—¿Va todo bien?

—Está muriéndose su padre y… El caso es que tiene que ir, ya sabes…

Paso de explicar nada más.

—Así que se está muriendo tu suegro.

—No, el padre de…

—Aham, de tu marido —insiste, haciendo caso omiso a lo que le estoy diciendo—. Estoy precisamente aquí en recursos humanos, les digo que te tramiten los días libres, no te preocupes. Te corresponderían tres días, así que nos vemos a la vuelta de navidades, que no se me olvida que la semana que viene te había prometido tus vacaciones.

—Pero Arturo, que si luego me dicen algo porque no es mi marido…

—¡Bueno, bueno! ¡Y yo tu jefe! —y suena tajante.

A Arturo nunca le han gustado estas cosas de las normas y demás tema burocrático. De hecho cuando tenemos que coger una baja y los de recursos nos piden los partes médicos, siempre acaba a broncas con ellos. Tengo un jefe que no me merezco. Le abrazaría ahora mismo si le tuviera delante.

—Gracias, Arturo, de verdad… —y no sé qué decir, no me lo esperaba. Veo aparecer a Jorge hablando con el móvil, se lo separa un momento para preguntarme algo—. Te tengo que dejar, tengo que acabar de hacer unas cosas todavía antes de irnos.

—Claro, no te preocupes por nada, ¿vale? Si necesitas cualquier cosa, avísame.

Cuelgo y Jorge se dirige a mí en voz baja.

—¿Dónde tienes la bolsa del trabajo?

—No hace falta que me la traiga —le veo arrugar la frente—, tengo tres días libres —y me encojo de hombros.

Creo que le he dado una alegría por cómo sonríe al decírselo. Se vuelve a poner al teléfono, me hace un gesto con la mano para indicarme que en un momento está otra vez conmigo y sale de la habitación. Salgo detrás de él y me meto en el estudio del final del pasillo en donde acaba de entrar. Mientras habla, miro distraída los libros de las estanterías. Son libros la mayoría de ellos de temas empresariales, legales… y se me quitan las ganas de leer.

Jorge cuelga por fin el teléfono y me giro. Está viniendo hacia mí, y me rodea la cintura con sus manos. Todavía se le nota alterado.

—¿Cómo es que te han dado tres días? —pregunta sorprendido.

—Mi jefe, que se ha empeñado en decir a los de recursos que eres mi marido…

Eso le ha hecho gracia, le oigo sonreír nasalmente un instante por lo menos.

—¿Y luego cuando te pidan los papeles para…?

—Tranquilo, ¿según es Arturo? —le interrumpo—. Se las apañará de alguna forma. No te preocupes por eso.

—Entonces ya estás de vacaciones.

—Bueno, cuando esto pase, sí —le recuerdo. Él agacha la cabeza—. ¿A qué hora salimos?

—Al mediodía sale el primer vuelo. Intentaré dejar todo solucionado hoy mismo, te lo prometo.

—No tengo ninguna prisa, como si tienes que quedarte toda la semana —y le miro sonriendo—. Me gusta Barcelona, no me voy a quejar.

Vuelve a sonreír, esta vez durante más tiempo, y me besa ligeramente en la comisura de los labios.

—¿Sabe usted que es maravillosa?

—Lo sé, lo sé —bromeo y su sonrisa consigo que siga ahí, cada vez más pronunciada.

Yo firmaría ahora mismo porque todos los problemas fuéramos capaces de afrontarlos como lo hacemos ahora. Hemos cogido práctica con todos los que hemos tenido en sólo un año, así que, ¿por qué no?

Daniel se aloja en el Hotel Neri. Jorge quiere pasar por allí para hablar con él a solas antes de reunirse con el resto de abogados —que según habla de eso, parecen ser lo menos doscientos— en una de las salas que han reservado en el Majestic. Daniel y los abogados de su padre empezarán antes la reunión y nosotros iremos a la Quirón mientras tanto. Creo que Jorge necesita saber que en realidad sí que está muriéndose y no va a escapar por Barcelona para secuestrarme y huir a un país sin extradición.

Son las seis de la tarde y yo estoy tan cansada como si fueran las cuatro de la madrugada. Preveo una larga y tensa tarde. Hacía años que no venía por Barcelona. No sería por ganas, pero las cosas a veces suceden así. Me gusta el Mediterráneo. Me gusta Cataluña. Me gusta Barcelona. Me gustan los catalanes. Y soy un bicho raro por ello desde que Artur Más empezó con todo este jaleo, pero no puedo evitar sentir una pena tremenda porque haya algunos que quieran separarse de nosotros. Me siento como si me estuviera dejando un novio al que aprecio mucho y que no me deja convencerle de lo contrario, pero que le quiero tanto que sé que en el momento preciso le dejaré marchar si ésa es su decisión.

En fin, independentismos aparte, como no tenemos aquí nuestros coches y con las prisas a Jorge se le ha olvidado que tenía que contratar un coche con chófer —oh, desgracias de la vida; y no os hacéis una idea de lo que se ha martirizado el pobre por ello— hemos tenido que venir en taxi hasta el hotel, porque la opción de ir en metro ni se la ha planteado, claro. El hotel está en una calle que va a dar a la Plaça Felip Neri, una de las que más me gustaban cuando venía a Barcelona. Nos bajamos y sólo al verla de lejos, muero de ganas de estar ahí.

—¿Quieres quedarte fuera un momento? Yo no tardo más que unos minutos, es para que me ponga al día y nos vamos —me dice Jorge al verme mirar hacia la plaza con ojos de ilusión.

—¿No te importa? ¿Puedo esperarte en la plaza?

He sonado como si estuviera pidiendo a mi padre que me deje quedar de fiesta unos minutos más.

Sonríe al oírme y me da un beso en la frente.

—Vale, ahora salgo.

Jorge entra en el hotel y yo voy caminando hacia la escondida plaza que tanto me costaba encontrar las primeras veces que vine. Y compruebo que todo sigue igual. La iglesia, la fuente de la zona central, el suelo empedrado y los edificios rodeándola y haciendo que sea un lugar casi mágico, escondido de la vista de curiosos turistas que sólo buscan lugares emblemáticos a los que hacer las típicas fotografías.

La plaza está prácticamente vacía. Estaremos a unos quince grados en la ciudad, así que casi siento calor después de haber estado a quince grados menos en París hace unas horas. Llevo mi abrigo en el hombro, ya que con el jersey y la camisa que llevo por debajo es más que suficiente. Y no sé si me acabará sobrando también el jersey.

En estas callejuelas del Barri Gòtic hay una decoración navideña escasa pero justa. A estas horas ya se ha puesto el sol y se aprecian mejor las luces del árbol central de la plaza, que cuelgan por todas sus ramas. Me siento en la fuente a esperar, simplemente mirando a mi alrededor y absorbiendo toda la calma que hay en el lugar. La voy a necesitar dentro de un rato, estoy segura. Voy a tener que ver al padre de Jorge y espero que eso no me afecte demasiado, porque Jorge necesita que yo esté ahí. No me puede hacer nada, está muriéndose postrado en una cama de hospital. Además, aquella vez en Duns le di unas buenas patadas que espero que recuerde todavía.

Estoy perdida en mis pensamientos cuando oigo a mi lado unos sollozos casi imperceptibles. Me giro y veo una chica de menos de veinte años, sentada de espaldas a mí, encogida sobre sus piernas. Lleva ahí un buen rato, recuerdo haberla visto al llegar pero no me había parecido que estuviera llorando. Pero sí, vuelvo a oír un sollozo. Nunca entablo conversación con gente que no conozco de nada así por las buenas y sin motivos, pero esta chica… Es como si no pudiera evitar querer que deje de llorar, sea lo que sea que le haya pasado.

—Hola —digo sin más. Ella por supuesto no responde. No soy una voz conocida y preferirá seguir en sus cosas—. Me llamo Laura, ¿y tú? —vuelvo a insistir, acercándome un poco más a ella.

Esta vez levanta un poco la cabeza y se gira despacio hacia mí. Es una chica morena increíblemente guapa. En serio, de esas chicas que dices guau, es tan guapa que no puedo sentir envidia porque prefiero admirarla. Tiene unos ojos grandes y azules, surcados por lágrimas que se seca con la mano al mirarme. Arruga el gesto un momento pero creo que no me ve como una amenaza y sonríe levemente.

—Marta —me contesta en bajo, preguntándose por qué una total y absoluta desconocida la pregunta su nombre en esas circunstancias.

—¿Eres de aquí?

—Sí —contesta todavía entre sollozos.

—Tienes suerte —e intento parecer distendida—. Barcelona siempre me ha parecido la ciudad más bonita de España.

Eso parece gustarle. Está claro que a los catalanes se les gana echando piropos a su tierra. Bueno, ¿y a quién no le gusta que hagan eso?

—Sí… es bonita.

—Y esta plaza era de mis favoritas cuando venía.

—¿Sí? —pregunta girándose un poco más hacia mí—. La mía también. Y la de…

Hace una pausa y agacha la cabeza. Vuelve a ahogar un sollozo y se lleva un dedo a sus ojos para evitar que sigan cayendo lágrimas de ellos. Me acerco algo más a ella y le froto el brazo, intentando tranquilizarla. Me da una infinita pena, parece estar realmente triste, como si se acabara de rendir por lo que sea que la ha llevado hoy aquí.

—¿La de tu novio? —me aventuro a preguntar.

Asiente, pero luego rectifica.

—Bueno, en realidad no es… bueno, es…

—Complicado.

—Sí, bastante —me confiesa mirándome con la cabeza agachada todavía.

Y me recuerda a mí pasándolo mal por Jorge hasta hace sólo unos meses. Lloré tanto por él que si me dicen que tengo que volver a hacerlo… Bueno, lo volvería a hacer si con eso tuviera de nuevo lo que tengo ahora con él, para qué engañarnos.

—Siempre lo es, sólo hay que saber valorar si merece la pena —me quedo en silencio un momento—. ¿Cómo se llama?

Marta duda un instante si decírmelo. Entorna los ojos, desconfiada.

—Prometo no decírselo a nadie —le digo sonriendo abiertamente.

Y creo que en el fondo está deseando decir su nombre, como si nunca lo hubiera podido decir a nadie más.

—Ernest —dice pronunciando su nombre con acento catalán.

No puedo evitar sonreír por un instante. ¿Marta y Ernest? ¿En serio? Marta me mira ahora frunciendo el ceño.

—¿De verdad? ¿Marta y Ernest? —ella asiente sin comprender lo que me hace tanta gracia—. Marta y Ernest, como Martha Gellhorn y Ernest Hemingway… —explico.

Creo que no conoce mucho de la vida de Hemingway por la cara de qué-me-estás-contando que ha puesto.

—Una bonita historia. Un poco tormentosa, pero las buenas historias de amor lo son a veces por eso mismo…

—¿Acabó bien? —pregunta intrigada—. Esa historia.

—Todas las historias acaban bien, de una forma u otra.

—Como los libros —dice pensando en alto—, los finales tristes también son bonitos.

—Sí, puede ser…

—No ha venido —me confiesa, hablando de su Ernest—, tenía que haber venido hoy y…

—Le ha podido surgir algo.

Pero ella sonríe tristemente y niega con la cabeza. Al volver a levantarla, se queda mirando a mi izquierda y abre mucho los ojos, como si acabara de ver una aparición. Me giro para ver si voy a conocer al tal Ernest. Pero tengo a mi lado ahora mismo a Jorge, que me mira con sorpresa.

—Cariño —me dice dándome un rápido beso en los labios—, voy a pedir un taxi ahora, ¿vale?

—Vale, ahora voy.

Intento disimular mi cara idiotizada por su sonrisa, pero acabo sonriendo yo también. Mira un instante a Marta y luego otra vez a mí. Parece que esté pensando que estoy haciendo amiguitas como si fuera una niña. Bueno, si eso le hace sonreír de esa forma, que piense lo que quiera.

Se va de nuevo al hotel y nos deja solas.

—¿Es tu marido? —pregunta sin quitarle la vista de encima todavía.

¿Cuándo he crecido tanto para que me pregunten si es mi marido en vez de mi novio?

—Todavía no.

—Es muy guapo… —asegura, poniendo los ojos en blanco.

Me río y en cuanto Marta me ve reír, comienza a reírse ella también. No puedo enfadarme porque la gente me diga lo evidente.

—Sí que lo es, sí. Pero al principio era como Mr. Darcy, todo serio, borde y estirado.

Y a Mr. Darcy sí que parece que le conoce. Bueno, no todo está perdido en la nueva generación…

—Parece el Mr. Darcy del final del libro —me dice volviendo a mirarme.

—Ya ves, nunca se sabe —contesto encogiéndome de hombros y poniéndome de pie—. Tengo que irme, pero ha sido un placer.

Marta ha dejado de llorar y ahora sonríe. Tiene las mejillas algo enrojecidas todavía pero creo que durante un rato no va a volver a llorar.

—Igual —me dice asintiendo.

Voy al hotel con Jorge, que está en recepción esperándome.

—¿Haciendo amiguitas?

Lo sabía…

—Estaba llorando y… —le explico, como si no hubiera tenido otra opción.

—Ya vi, ya, ¿le pasaba algo? —dice preocupándose de verdad, por si puede echar una mano.

—¡L’amour! —le digo riéndome—. Y es curioso, ella se llamaba Marta y el chico Ernest.

Se ríe por la coincidencia mientras me coge la mano para salir a la calle en donde ya nos está esperando el taxi. Cuando estamos dentro y el taxista nos pregunta que a dónde vamos, veo a Jorge mirar hacia la plaza sin contestarle.

—Espere un momento —le pide, bajando del taxi sin decirme nada.

¿Le ha dado un aire? Le veo acercarse a la plaza e ir directo a mi nueva amiga Marta. Habla con ella un momento, cogiéndola del brazo con suavidad y vuelve hacia el taxi. Marta se le ha quedado mirando, ladeando la cabeza mientras se alejaba de ella. Vuelve a montar en el taxi y le dice al taxista que nos lleve a la Quirón.

—¿Qué fuiste a hacer? —le pregunto intrigada.

Pero él me mira sonriente y me da un beso en los labios.

—Nada, no seas cotilla, ¿yo no puedo hacer amigos también?

XXVII

—Si en cualquier momento te digo que salgas, sales sin protestar.

Estamos en la entrada de la planta que ha hecho cerrar Garric Graham para él solo. Qué egocéntrico y presuntuoso es el hombre, se pensará que va a venir aquí alguien a molestarle mientras se muere. Esto es España, por Dios, aquí nadie sabe quién es. Antes de entrar a la habitación, Jorge vuelve a mirarme y me coge la mano con tanta fuerza que puede que me haya desplazado algún nudillo.

—En serio, Laura, si te digo que…

—Que sí, si me dices que me vaya, me voy… —le digo con voz de agotamiento.

Y es que a veces es demasiado cansino con lo de mantenerme a salvo de cualquier cosa. En el fondo sabe que voy a hacer lo que me dé la gana llegado el momento, pero parece que prefiere que le diga mentiras piadosas de vez en cuando para tranquilizarle.

Los dos armarios de hombres que hay en la puerta vestidos de negro y con pinganillo, nos abren en cuanto Jorge les hace una indicación.

—Who’s there now? —brama Garric Graham de malas desde la cama de su suite.

Noto la mano de Jorge desplazarme dos o tres nudillos más y tiro de él para que siga caminando.

—Me dijeron que quería verme —le dice Jorge tratándole de usted y en español, sin moverse del sitio.

—George? Come, come here with your old and poor daddy… —y le vemos incorporarse a duras penas hasta que ve que su George viene acompañado.

Su cara ha cambiado por completo, no se esperaba que yo fuera a estar también, eso está claro. Pero no sé si eso para él es un problema, porque en su expresión no se refleja nada más que cansancio y dolor. Decir que da pena no es adecuado, porque no me da ninguna, pero se le ve totalmente derrotado. Creo que no esperaba morir solo y lejos de sus castillos, pero los médicos hace días que le han dicho que no llegaría a Escocia ni aunque fuera en jet privado.

—What a great surprise, you've brought your little and lovely girlfriend —hace una pausa para acabar de incorporarse y se dirige a mí, no sin antes mirarme de arriba abajo—. No esperaba verla después de nuestro último encuentro, ¿se quedó con ganas de más?

Jorge hace un movimiento rápido para ir hacia su padre vete tú a saber para qué y le freno, agarrándole con la mano que todavía me tiene cogida. Aguanto una náusea y cojo aire antes de contestar.

—Se equivoca de persona, debe estar hablando de Claudia.

Se me queda mirando más que sorprendido y se echa a reír hasta que hace una mueca de dolor que le paraliza la alegría de repente.

—No creo que quieras que ella esté presente en nuestra conversación, George.

—Dígame de una vez lo que quiere —le espeta sin contemplaciones.

—Muy bien… Pásame esa carpeta de allí, por favor —le dice señalando una fina carpeta azul de la mesa del salón de la suite.

Jorge va a por ella sin soltarme y en cuanto va a acercarse a la cama para pasársela, me suelta la mano y me mira muy serio, como diciéndome «tú quédate aquí». Garric Graham coge la carpeta y saca unos papeles que enseña a Jorge.

—Aquí tienes todos los pagos que he estado haciendo a tu mujer estos seis años, me salió caro fuck with this bitch… Decir que ha estado chantajeándome todo este tiempo es quedarse corto.

No es un hombre que se ande con rodeos, no… Jorge mira los papeles y le veo tragar saliva incluso desde mi posición. Pasa las hojas poco a poco y las deja en la mesita, agarrándose las manos por la espalda.

—¿Y? —le pregunta con sequedad.

Y ahora Garric parece estar sorprendido por la no reacción de Jorge. No esperaba que supiera aquello y creía que iba a darle el mayor disgusto del mundo. Hasta muriéndose es retorcido.

—No esperaba que lo supieras —confiesa.

—¿Tiene algo más que decirme?

Garric vuelve a reírse y me da el mismo miedo que en Duns. Un escalofrío recorre todo mi cuerpo de arriba abajo pero intento parecer despreocupada para que en las muchas miradas que Jorge me echa para comprobar que estoy bien, no tenga que decirme que me vaya de allí.

—No mucho más, aparte de recordarte que no conozco a tu hermanastra y deberías habérmela llevado a conocer. Lástima no haber tenido un hijo varón para haberte desheredado —dice revolviéndose en la cama—. Pero en fin, has tenido suerte, jodido niñato. El apellido y los títulos ante todo, you know…

Y en un segundo, Jorge tiene a su padre sujeto por la pechera del pijama de raso que lleva puesto y le levanta unos centímetros de la cama, acercándole a su cara. Corro a agarrarle para que le suelte antes de que haga alguna tontería.

—Fuck with the titles and fuck with your damn family name! Go to hell with all of that shit!

El grito que ha dado Jorge ha hecho que los de seguridad entren a la habitación en el acto. Garric les hace una indicación para que salgan de nuevo y vuelven a cerrar la puerta al salir. Consigo a duras penas que Jorge se tranquilice y le suelte. Lo mejor será que me quede aquí. Le doy la mano y él me coloca detrás de su espalda, como intentando mantenerme alejada de su padre. Pero no suelta mi mano.

—¿Desde cuándo? Creo recordar que estabas esperando a que me muriera para reclamar lo tuyo.

—No soy como recuerda —dice igual de alterado—, no me importa que me desherede, es más, lo estoy deseando.

—That’s not in the cards —le contesta de forma socarrona, y parece estar disfrutando con todo esto—. Eres un Graham, quieras o no. ¿O quieres que los esfuerzos de tu madre no hayan servido de nada?

¿Qué está pretendiendo? ¿Que Jorge pierda los nervios más aún? Porque poco le falta…

—¿Algo más? —dice al notar mis caricias en sus nudillos.

—¿Tanta prisa tienes por irte? Me tienen aquí encerrado, lejos de Duns. Me estoy muriendo —dice como si eso fuera a ablandar a Jorge—, no creo que pida mucho si quiero despedirme de mi único hijo varón.

—Pide mucho, teniendo en cuenta las circunstancias.

Y ahora me mira a mí, que estoy prácticamente tapada por la espalda de Jorge.

—Señorita, hágale entrar en razón, es usted his girlfriend, right?

—Fiancee —puntualiza Jorge, escondiéndome más aún detrás de él.

—¡Vaya! ¿No tuviste suficiente with this another bitch? Esperaba que entraras en razón y te casaras de una vez con alguien de acuerdo a tu estatus. But I see… You are still fucking with Spanish whores…

Tengo que volver a agarrar a Jorge antes de que se vuelva a abalanzar sobre él, pero a su padre le está divirtiendo todo esto. No deja de reírse en cuanto tiene ocasión.

—¡Vaya vaya! ¿Después de todo lo que debe hacerle, todavía le quedan ganas de casarse con él? Entiendo lo de Claudia, a ésa por lo que pude comprobar le iba todo eso pero, ¿a usted? No lo imaginaba…

—Ella es distinta, y déjela en paz —le contesta, intentando calmarse de nuevo y hablando muy bajo, como si fuera a saltar de nuevo encima de él en cualquier momento.

—¿Distinta? España te está sentando muy mal, ¿no aprendiste nada de todas las orgías de Duns? Ahí sí que te comportabas como un Graham, estaba orgulloso de ti, pero ahora…

No proceso correctamente toda la frase. Aunque lo ha dicho en español, ha sido como oír algo en una lengua muerta. He notado que Jorge ha retrocedido unos pasos y se ha quedado mirando sorprendido a la mano que acabo de soltarle como si me quemara, y ahora sus ojos me miran fijamente con un horror que no puede disimular.

Garric Graham ve mi cara y de nuevo oigo su estruendosa y terrorífica risa.

—¿No lo sabía, querida? George, no está bien no informar a tu fiancee de estas cosas… —dice recalcando lo de prometida—. Su futuro marido asistía a muchas fiestas de Duns cuando era más joven y se distraía con las jovencitas de la zona. But what he most liked to him, was to deflower virgins… Do you remember, George? Do you remember how to cry some of them? Y ahora no te hagas el que no lo sabías, porque eso es algo que se veía…

Después de la barbaridad que ha dicho, me sorprendo a mí misma conteniéndome y estando tan serena. Jorge sube y baja el pecho con más rapidez cada vez. Otra palabra más de su padre y no creo que pueda pararle. Y no quiero que se le lleven a un calabozo después de que los de seguridad le destrocen de una paliza.

—Sal de aquí —me dice muy serio Jorge, con una voz tan pausada que da miedo.

Pero yo no me muevo, porque sé por qué quiere que me vaya y no voy a irme, todo lo contrario. Al ver que no me muevo, me mira con los ojos llenos de ira.

—¡He dicho que salgas de aquí de una puta vez, joder Laura, hazme caso!

—¡Así me gusta! ¡Cómo en los viejos tiempos! —exclama Garric emocionado—. Sabía que no estaba todo perdido —y vuelve a mirarme—. No sabe lo que se perdió conmigo, señorita. Si le va esto, with me, you would have enjoyed as a bitch…

Jorge va de nuevo hacia su padre y tengo que ponerme yo en medio de ellos dos. Va a separarme pero me mira a los ojos y no se atreve a tocarme. Aprovecho esos segundos de desconcierto para girarme a su padre y decirle lo primero que me sale de la boca del estómago.

—Me da igual lo que Jorge haya hecho hasta ahora. Voy a casarme con él de todas formas. Le quiero y siempre voy a estar a su lado, cosa que no puede decirse que haya tenido usted. Jorge no es como usted y nunca lo será —mi calma al decir todo aquello es asombrosa—. Después de una vida como la suya, con tanta fiesta, tanto dinero, tanto derroche y tanta orgía, ¿qué le queda? Va a morir solo, no merece siquiera que su hijo haya venido hasta aquí para verle por última vez —me crezco de repente al ver la cara descompuesta que se le está quedando al gran Garric Graham y me acerco más a él, desafiante—. Recuerde esto cuando sean sus últimos segundos de vida: muere sin saber lo que es ser amado por otra persona, muere solo, y ni todo su dinero ha podido cambiar eso. En realidad da usted pena, y ni siquiera se da cuenta.

Se ha hecho el silencio en la habitación. Jorge todavía está detrás de mí sin moverse y su padre me mira con ojos de asombro y estupefacción a partes iguales. Tiene la boca abierta como para decir algo, pero la vuelve a cerrar. Y por mi parte, doy por concluida la reunión. Me giro hacia Jorge y sé que aunque está preocupado por lo que acaba de decir su padre sobre él, me agradece en silencio todo lo que le he dicho.

—Os dejo solos.

Y me dirijo sin más a la puerta, sin volver la vista atrás.

Ahora mismo tengo un calor horrible. Salgo fuera de la Quirón a respirar aire. Bueno, a respirar lluvia. Las tormentas en Barcelona son espectaculares y ahora mismo necesito ese agua fría en mi piel. Me da igual que la gente esté corriendo alrededor para ir a cobijarse. Me siento en uno de los bancos que hay allí, tumbándome hacia arriba y cerrando los ojos. Y en unos segundos estoy completamente calada, de arriba abajo, pero me siento mucho mejor. Ha sido una liberación poderle decir aquello. Puede haber sonado cruel, pero lo que ha hecho a Jorge toda su vida es mucho más cruel, así que no merece compasión por estar muriéndose.

Al pensar en Jorge se me encoge el estómago. No sé si será verdad lo que ha dicho su padre y creo que no quiero ni saberlo. No puedo estar toda la vida volviendo a un pasado que ni él mismo quiere recordar. Él ya no es así, haya sido como haya sido antes. Y el agua que cae encima de mí despeja todas las dudas y toda la angustia que hace un momento sentía. La tormenta descarga sobre la ciudad de teselas gaudinianas y la lluvia se lleva lo que desde hace tiempo está intentando arrastrar hacia las alcantarillas, el sitio donde todo aquello debería quedar para siempre.

Suena mi móvil. Jorge. Debe haber salido de la habitación y no me ha visto en el pasillo.

—Dime, qué pa…

—Laura… —suena su voz entrecortada y jadeante que no me deja ni acabar la frase—. ¿Dónde estás?

Parece preguntarlo con miedo.

—Tenía que irme, lo siento —le explico, disculpándome.

—Entiendo… Laura yo… —oigo que suspira—. Creí que después de lo que le dijiste… Pero entiendo que…

—¿Qué dices? —le pregunto sin comprender lo que intenta decirme.

Se queda en silencio un instante.

—¿Tienes cómo volver?

—¿A dónde?

Pero de qué habla este hombre…

—A Salamanca.

—¿¿A Salamanca??

—Sí, puedo decir a Daniel que te saque unos billetes y te acompañe a…

—¡Jorge! ¡Pero qué dices! —le digo, frenándole—. ¡Salí de la Quirón a despejarme, estoy en un banco de fuera!

Y oigo que me cuelga. ¿Pensaba que le estaba dejando? ¿En serio? Me incorporo, sentándome en el banco y mirando hacia la entrada de la clínica, por donde veo que sale Jorge corriendo, mirando hacia todas partes hasta que me ve y se echa a correr hacia mí.

—¡Qué haces aquí!

Se ha calado hasta los huesos al venir hacia mí y está intentando separar su pelo de la frente, echándoselo hacia atrás. Está ahí de pie, sin moverse, y respirando agitadamente, como si llevara corriendo un rato.

—Nada, yo… Tenía que salir…

—Creí que…

Traga saliva de forma exagerada, mirando hacia el cielo un instante. Si no fuera porque está lloviendo, diría que estaba llorando.

—¿Qué? ¿Que te había dejado?

Él asiente en silencio y se frota la cara con las manos. Me levanto y voy hacia él.

—Laura, antes de que hagas nada, déjame explicarte —y suspira con fuerza, cerrando los ojos—. Verás, yo te juro que…

Meneo la cabeza y le abrazo, callándole la boca con un beso como hace él cuando no quiere que siga hablando. Al principio no reacciona y se queda muy quieto, hasta que al cabo de unos segundos va cogiéndome poco a poco hasta abrazarme por completo con fuerza y devolverme el beso de la misma forma que yo. Ya no noto la lluvia que está empapándonos ni la angustia de hace unos minutos. Sólo le noto a él a mi lado. ¿Qué más podría necesitar si le tengo a él?

Me separo al cabo de un momento y le miro sonriendo. Está guapísimo con la lluvia cayéndole por la cara y dejando que su pelo vuelva a estar despeinado sobre su frente. Alargo mi mano para peinarle y cuando Jorge nota el contacto de mi mano con su pelo, sonríe y cierra un instante los ojos. Vuelve a abrirlos y me mira con un amor casi increíble de creer.

—No te merezco, Laura —dice negando con la cabeza, con un dolor evidente al pronunciar esas palabras.

—Eso no es así. Yo soy la única que tengo que decidir eso y no lo pienso.

—Pero yo… Yo no he sido…

—Jorge, me da igual.

—No, tengo que explicártelo.

—No es momento. Cuando pase todo esto, si quieres contarme algo, yo te escucharé. Pero no voy a volver a preguntarte por nada de tu pasado que tú no quieras o no puedas contarme. Prefiero el futuro.

Me ve sonreír y vuelve a sonreír él también, limitándose a asentir.

—Nadie antes había hecho enmudecer a mi padre —confiesa—. Cuando te fuiste, se quedó callado un momento más y luego me echó de allí, así que creo que eso fue darte la razón a su manera.

—Creo que no tenía que haberle dicho todo aquello…

—Ey… —dice acariciándome por encima de las gotas de lluvia—. Él sólo quería que yo acabara haciendo alguna tontería, estoy seguro. Y tú lo evitaste —vuelve a besarme por un segundo—. Gracias. Y ahora —dice cambiando el tono de voz—, vamos al hotel a cambiarnos, por favor.

Le echo un vistazo rápido y comienzo a reírme. Está hecho una pena, calado completamente, e imagino que yo debo estar igual porque él también me mira y se ríe conmigo. Calados hasta los huesos y tan unidos como si siguiéramos todavía en la buhardilla de París.

Cuando en el Majestic nos ven entrar según como vamos nos miran mal no, lo siguiente. Creo que al de la recepción le dan ganas de llamar a seguridad cuando vamos hacia allí. Jorge me sonríe de reojo y le veo sacar su pasaporte mágico, una visa platino y cuando les dice que si la penthouse está libre, a todos los presentes les falta secarnos ellos mismos con unas toallas de seda y oro. Después de lo mal que lo está pasando hoy, prefiero no reñirle por haber cogido precisamente la penthouse.

—¿Han llegado ya los del salón Liguria? —pregunta Jorge firmando el check in.

—No, Mr. Graham, ¿quiere que le llamemos personalmente cuando lleguen?

—Sí. También necesitamos que nos suban ropa limpia a los dos.

—Por supuesto, Mr. Graham, ¿van a querer bajar a cenar?

—Luego mi prometida les llamará para pedir que le suban la cena —y se gira hacia mí—. Cariño, ¿necesitas un ordenador, algo de lectura… algo?

¿…un poco de polvo de estrellas? ¿Que te descuelguen la luna y te la cuelguen en tu lado de la cama?

—No, nada —le respondo sonriéndole condescendientemente.

—Cuando traigan nuestras maletas, súbanlas directamente —les dice secamente.

—Por supuesto, Mr. Graham —y el hombre de recepción parece no saber decir otra cosa—. Ahora si nos permiten, les acompañarán a la penthouse personalmente para hacer el check in privado.

A Jorge se le nota bastante alterado, se le ha olvidado por completo guardar las formas. Entre el malestar que ya traía de la Quirón y las miradas que nos han echado al llegar, han acabado de rematar su mal humor. Creo que ha sacado su pasaporte y la visa platino sólo para darles con ello en los morros. Esa tarjeta de hecho nunca la saca, no creo que la haya necesitado nunca. No le digo nada; espero que cuando vuelva de esa reunión esté más tranquilo. Aunque lo dudo mucho…

La Penthouse está en el ático del hotel, como indica su nombre. Es más grande que el piso de Lasalle. Cada una de las estancias está decorada con elegancia clásica pero con un toque moderno. Tiene incluso tres televisiones de plasma, y no entiendo por qué, no da tiempo a ver todas… La verdad es que me gusta. Se notan los detalles de lujo, pero es más sencilla que otras habitaciones recargadas como en la que acabamos de estar del Ritz de París. Y en cuanto nos enseñan la terraza, quiero pasar toda la noche allí. Tiene unas vistas increíbles de Barcelona. Es una terraza privada y amplia, con zona de solarium y muebles oscuros de jardín. Creo que Jorge ha notado mi entusiasmo. Sonríe y se dirige a los que han subido a hacernos el check in privado.

—Necesitamos que nos suban un par de estufas de exterior y unas mantas —les dice saliendo acto seguido de la terraza.

Que acabe ya esa reunión y vuelva mi Jorge…

Nos dejan por fin a solas aunque sea sólo durante un rato hasta que lleguen los abogados con los que tiene la reunión.

—Vamos a darnos un baño —me dice yendo directamente al cuarto de baño.

Al notar que no le sigo, se gira para mirarme. Ladea la cabeza sin entender qué hago allí plantada, con los brazos cruzados, y muy seria. Retrocede viniendo hacia mí.

—¿Qué pasa? —pregunta cogiéndome por la cintura con delicadeza.

—¿Vas a seguir dando órdenes durante mucho tiempo?

—¿Órdenes? —se queda en silencio unos segundos y se echa a reír—. Lo siento, tienes razón. ¿Querrías venir conmigo a darte un baño, princesa?

Le sonrío y le doy un beso en la nariz.

—Bueno, pero sólo porque me lo pides así.

Hace rato que Jorge bajó a reunirse con los abogados. He dado ya varias vueltas por la habitación, he encendido y apagado todas las televisiones, me he probado toda la ropa que nos han traído y me he dejado puesto lo menos elegante que han traído, unos vaqueros de cintura alta con dos filas de botones en la misma y un jersey rojo super bonito; la caída hace que un hombro quede al descubierto. Después de haber estado con agua de lluvia hasta el esófago, estar seca y al calor de esta habitación se agradece.

Llaman a la puerta. Es una chica más o menos de mi edad del servicio de habitaciones, que trae nuestras maletas. Le hago pasar y va directa a la habitación con ellas. Veo que va a abrirlas. ¿Aquí también? ¿La gente que viene a estos sitios no sabe deshacer maletas?

—No por favor, ya lo hago luego yo. Así me entretengo con algo… —y sueno tan aburrida que la chica no puede evitar que se la escape una sonrisa.

Rectifica al momento, volviendo a ponerse seria, muy profesional.

—Es mi trabajo, si se enteran que no me necesitan para hacerlo…

Asiento, entendiendo lo que me quiere decir.

—Vale, hacemos una cosa… ¿Cuánto sueles tardar en hacer eso?

Ella me mira con extrañeza.

—Una media hora… —dice algo cohibida, no sabiendo dónde quiero llegar.

—Perfecto —voy al teléfono y lo descuelgo, llamando a recepción. Antes de que me lo cojan, me giro a la chica—. ¿Te gustan los mojitos?

Abre los ojos como platos y asiente lentamente.

—Buenas noches —digo al hombre que hace un rato nos hizo el check in en recepción—. ¿Me podrían hacer el favor de subirnos a la Penthouse un par de mojitos, por favor?

—Por supuesto, ahora mismo le suben sus cócteles, ¿necesita algo más?

—Algo para picar, unos montaditos o algo así…

Que ya que preguntan…

—Muy bien, en unos minutos subirá alguien del servicio de habitaciones para llevárselo.

Cuelgo y veo que la pobre chica me mira todavía sin entender qué pinta ella en todo eso. Me acerco a ella y la alargo mi mano, sonriendo.

—Soy Laura.

—Caterina… —contesta estrechando por fin mi mano, después de unos segundos de dudarlo incluso.

—Ahora nos suben los mojitos, y ahí afuera hay una terraza con unas vistas increíbles.

—Disculpe pero…

—Laura —le recuerdo—, y de tú, que no tengo tantos años…

Ella se ríe por un momento.

—No puedo quedarme, no puedo…

—Creía que había tratamiento VIP —añado, sonriendo.

Y creo que las ganas de mojito y terraza pueden con ella, porque empieza a sonreír de par en par. Haciendo amiguitas como diría Jorge…

Después de tres cuartos de hora de tomarnos tranquilamente los mojitos en esta asombrosa terraza, de cotillear un poco en nuestras vidas y de enseñarnos las fotos de nuestros respectivos novios con el critiqueo posterior, Caterina tiene que volver al trabajo, así que vuelvo a quedarme sola.

Esto es muy aburrido…

Llamo un momento a recepción para solicitar que me atienda únicamente Caterina durante nuestra estancia. Se sorprenden un poco pero aceptan, por supuesto.

Estoy acabando de colocar toda la ropa cuando abren la puerta. Oigo a Jorge hablar con Daniel en la entrada. Vienen hablando sobre temas legales y salgo a saludarles antes de que la jerga me eche para atrás.

—Hola, ¿qué tal la reunión? —les pregunto al llegar a los sofás donde ya están sentados.

Se levantan y Daniel viene hacia mí, sonriente.

—¡Laura! Me alegro de volver a verte —exclama dándome la mano—. Ya me contó Jorge, felicidades.

—Gracias —le agradezco un poco reticente pero sonriente.

Y voy a matar a mi querido prometido por ir diciéndoselo a todo el mundo durante todo el día. Yo todavía no se lo he dicho ni a mis padres.

Jorge viene hacia mí, me da un pequeño beso en los labios e intenta sonreír pero no está muy contento.

—Creí que estarías dormida, ya es tarde.

—No son más que las doce. Además, quería esperarte… —intento no decirlo con voz de mimo pero no lo consigo.

Jorge sonríe y me acaricia el pelo con cariño. Me agarra por la cintura y vuelve al sofá sin soltarme. Daniel nos mira sonriendo y se sienta en el sofá de enfrente.

—Sobra decir que puedes hablar delante de Laura sin problemas, Daniel —le aclara.

—Ya veo, ya… —dice con una media sonrisa sin dejar de observar cómo me tiene agarrada su cliente, compañero y amigo—. Bueno, el caso es que lo mejor sería que lo cogieras y después de hacer la donación a tu madre, renunciaras. Según los abogados, tu padre ha dejado por escrito que no le quede ni el título de viuda de.

—Hay que enterarse de cuánto tiempo se tarda en todo el proceso —contesta volviendo a estar tan serio como si estuviera en el bufete.

—No esperes que sea rápido tampoco. Ten en cuenta que son trámites poco habituales, no es como cualquier herencia.

—Tiene que haber alguna forma de poder hacer la donación sin tener que aceptar yo antes.

—Según lo tiene hecho tu padre, imposible, créeme. Tienes que pagar los títulos y en cuanto se lea el testamento hacer la donación.

No estoy entendiendo nada, así que tiro de la manga de la camisa de Jorge para preguntarle. Se gira hacia mí y cambia su gesto de estar serio a sonreírme ligeramente.

—Dime, cariño —me dice con voz cálida.

—¿Qué pasa con eso de la donación y la renuncia?

—Los abogados de mi padre nos han dicho que en cuanto muera, toda la herencia pasa directamente a mí, por lo que si renuncio a ella, mi madre se queda sin nada.

—¿Y por qué ibas a renunciar?

Jorge levanta los párpados hacia mí como diciendo «¿y tú qué crees?» y entiendo. En serio piensa renunciar a todo por mí. Tiene que adorarme. Aquello me deja sin habla. Él se da cuenta y me da un beso en la sien, volviendo a la conversación, con el rostro de nuevo serio.

No pasa ni media hora hasta que Daniel se va a su hotel. Jorge parece estar más que agotado. En cuanto cierra la puerta, suspira y viene hacia mí, abrazándome sin mediar palabra.

—Vamos a la cama, por favor —me dice en un ruego, con voz lastimera.

Ya es casi la una de la madrugada y ha sido un día larguísimo. Agradezco no tener que trabajar mañana; estoy segura de que me quedaría dormida en la sesión.

Nos metemos en la gran cama de la que nos sobran tres cuartos de colchón. Jorge me abraza, haciendo que apoye mi cabeza en su pecho. Le rodeo con mi brazo y le doy un beso a la altura del diafragma, que agradece acariciándome el pelo.

—¿Cuándo tienes que volver a Salamanca? —pregunta.

—Cuando tú vuelvas —le contesto, y le oigo sonreír encima de mí.

Ahora respira tranquilo, por fin parece que esté relajándose después de haber estado en tensión todo el día.

—Los médicos me han dicho que me avisarán en cuanto muera para hacer el papeleo. Creen que sea entre hoy y mañana, ¿te importa que nos quedemos hasta entonces?

—Sabes que no, Jorge, no te preocupes por mí.

Me coge y me sube hasta tenerme a su lado para poder mirarme a los ojos. Le empiezo a acariciar su barba de tres días para calmar su mirada, algo que parece que siempre funciona con él.

—Tengo que hablar con tus padres —me dice con preocupación.

—¿Todavía con lo de pedir mi mano? —le digo riéndome.

—Pues sí, así que no te rías —pero no suena enfadado ni mucho menos—. Además, voy a tener que explicarles varias cosas antes de que empiece todo el papeleo. Porque si por algún casual fueras durante una temporada Lady Graham…

Jorge sonríe al pronunciar esas palabras, pero a mí se me encoge el estómago en cuanto lo dice, algo que él nota al instante. Qué poco me gusta que bromee ahora mismo con ese tema.

—Lo justo para hacer la donación, te lo prometo —y acompaña sus palabras con caricias a lo largo de mi brazo.

Le contesto acurrucándome en sus brazos y él me aprieta contra él. Al cabo de un par de minutos estoy casi dormida.

—Laura… —oigo que me llama.

—¿Mmmm…?

—No es como lo contó mi padre.

Voy a levantar la cabeza en su dirección, pero noto que hace una ligera presión para que me quede acurrucada en él. Creo que no quiere que le mire al contármelo, así que me abrazo a él y le beso de nuevo en el pecho.

—Fue antes de que me llamaran de Cambridge, todavía no había cumplido los dieciséis —explica con voz tan grave que parece que le ahogaran las palabras—. Habíamos discutido ese día mi padre y yo por lo de siempre. La última fiesta que había dado en Duns había sido horrible para mi madre, no pudo levantarse de la cama en varios días por… y yo… —le noto coger aire y prosigue—. Mi padre me dijo que si me desinhibiera un poco, haría lo mismo que ellos y yo le grité que nunca sería como él.

Hace una pausa tragando saliva. Le doy otro beso en el pecho y le acaricio el vello con mis dedos para intentar calmar su respiración agitada.

—Angus se enteró más tarde de que mi padre me había echado algo en la bebida en la cena. Ese día había otra de sus fiestas. El caso es que al día siguiente desperté… —y vuelve a coger aire—. Estaba en una habitación de Duns distinta de la mía, en la cama, desnudo y con tres chicas que tendrían poco más que yo de edad —le oigo llevarse la mano a la cabeza—. Estaban… estaban atadas cada una a un dosel distinto de la cama, con marcas en la piel y las sábanas… estaban enteras manchadas de sangre…

Ha tenido que hacer una pausa algo más larga. No me atrevo a mirar hacia arriba. Creo que intenta aguantar las lágrimas, pero no me parece que sea por eso por lo que no quiere que le mire. Creo que se siente avergonzado, hay en sus palabras un asco implícito, una repugnancia hacia sí mismo que debe llevar atormentándole toda la vida.

—Salí corriendo sin atreverme a tocarlas siquiera. Pensé que estaban muertas o algo, no sé… Llegué al comedor, completamente desnudo y aterrado, gritando que estaban muertas y que las había matado. Mi padre estaba desayunando y se levantó para seguirme hasta la habitación. Cuando llegó y vio… Se empezó a reír. ¡Se reía! —exclama todavía atónito al recordarlo—. Yo estaba aterrado, no hacía más que repetir que las había matado y que no recordaba qué había pasado. Joder, era un crío todavía… Mi padre se acercó a ellas, las dio unos bofetones en la cara y empezaron a moverse —está abrazándome cada vez más fuerte y la voz se le va a romper por completo—. Se volvió hacia mí y me dio unas palmadas en la espalda, con orgullo. Me dijo que ya era un Graham, que además me estrenaba con tres vírgenes y de esa forma. Y se fue de allí sin dejar de reírse. Joder, ellas… Me estaban mirando. Me miraban con miedo, Dios… —noto subir y bajar rápidamente su pecho otra vez—. Angus apareció al momento, alertado por mis gritos, y no hizo falta decirle nada. Me llevó a mi cuarto y dijo que me quedara allí, que él se encargaba. No supe ni quiénes eran, ni qué había pasado. Pero ese día me di cuenta de que era igual que mi padre o peor. Y si era así, eso significaba que no era capaz de amar a nadie. Fue como si… Como si levantara un muro que no dejaba pasar ningún sentimiento bueno. Y así fue hasta… Hasta que te conocí, Laura, que empecé a dudar de mí mismo y de lo que podía llegar a sentir por alguien.

Ha reducido la presión de sus brazos alrededor de mi cuerpo y puedo moverme de nuevo. Pruebo a levantar la cabeza y veo que no pone objeciones a ello, así que me apoyo en la almohada al lado de él y volvemos a abrazarnos sin dejar de mirarnos mientras él continúa hablando.

—Nunca me había permitido sentir algo así y contigo no podía evitarlo. Hiciera lo que hiciese no podía sacarte de mi cabeza. Intentaba alejarte, ser borde, seco, no hablarte… Y no podía, te veía y me daba un vuelco el corazón —ahora sonríe, recordando algo—. Eras tan preciosa, tan dulce, tan… Te veía ir por el bufete y no podía evitar seguirte con la mirada a todas partes. Me hablabas, me sonreías y… —le veo poner los ojos en blanco sin dejar de sonreír—. Era como si me dejaran ver unos instantes la mayor maravilla de la naturaleza. Rompías poco a poco ese muro que yo intentaba por todos los medios que no cayera. Cambiaste mi mundo con tu sonrisa —dice acariciando con sus dedos tiernamente mis labios, haciéndome sonreír—. Por eso haría cualquier cosa por ti. Te daría mi vida, pero eso es imposible, porque mi vida ya es tuya desde el mismo instante en el que te conocí.

—Jorge… eso… eso es… Vale, siempre me dejas sin palabras, lo siento, debería decir algo increíble ahora pero…

Se ríe y atrapa una lágrima de mi mejilla con sus labios.

—Siento estar haciéndote pasar por todo lo de este año —añade—. A veces creo que soy un egoísta por no querer dejarte ir, pero…

—¡Ni se te ocurra dejarme ir nunca! —le digo alterada. Sólo de pensarlo, me he puesto nerviosa.

Jorge se ríe al oírme decir aquello de esa forma y me besa en los labios, abrazándome fuertemente.

—Te amo, princesa. Te amo, te amo tanto…

Y me hace caso, no me deja ir. Me mantiene en sus brazos durante toda la noche.

XXVIII

Garric Graham fallece la madrugada del miércoles diez de Diciembre de 2014. Murió solo, en una fría y cara habitación de hospital. Nadie le lloró, nadie sintió que su vida hubiera terminado a los sesenta y nueve años. Eso sí, como en Diciembre no hay muchas noticias, Garric Graham salió mencionado en todos los periódicos de España al haber fallecido aquí, y en Gran Bretaña fue portada en distintos medios. Seguro que con eso le habría sido más que suficiente.

Los trámites para repatriar el cadáver de alguien como Garric al parecer son largos, así que Jorge decide volver a Salamanca para esperar a que empiecen los trámites burocráticos. La lectura del testamento seguramente tarde todavía, algo que me tranquiliza porque me ha asegurado que va a esperar a la lectura para hacer el pago de los títulos. Y me niego a casarme antes de que haga la renuncia. No ha hecho falta decirle nada, creo que da por hecho que va a ser así, por lo que espero librarme de ser lady lo que sea, marquesa, condesa o…

Volvemos al día siguiente, pasando por Madrid para recoger el coche de Jorge. No ha dormido casi nada estos días, así que me pongo yo al volante sin darle opción de protestar siquiera.

—Márcame a tus padres, anda —me pide sin dejar de leer los cientos de papeles que tiene ahora mismo en las piernas.

—¿Ahora?

—Sí, quiero hablar con ellos esta misma tarde.

Yo no marco absolutamente nada. Me han dado calambres en el estómago de imaginarme cómo se van a tomar de golpe todo esto. Y sí, vale, siento vértigo, porque sé que nada más que sepan todo, van a querer que Jorge no renuncie a nada y empezarán a agobiar con la fecha de la boda… Tengo que hablar con los amigos para darles también la noticia, ésos sí que van a ponerse pesados día y noche…

Jorge levanta la vista y me mira, esperando a que mueva el puñetero dedo y llame a mis padres, como si le estuviera leyendo la mente.

—Cariño… tus padres… llama —me dice telegráficamente volviendo a bajar la vista a sus papeles.

—Puede ser cualquier otro día, no hace falta que sea hoy mismo.

—Hoy. Marca. Ya.

Y lo dice de una forma tan rotunda, sin dejar de pasar papeles para atrás y para delante, que le doy al botón y Jorge dice aquello de «Teléfono», «Llamar» y «Ángel - Personal».

—¿Qué les vas a decir? —pregunto mientras suenan los tonos.

Pero Jorge sigue a lo suyo, anotando cosas y leyendo otras, y no dice nada hasta que al otro lado del teléfono se oye la voz de mi padre.

—Jorge, hijo, dame una buena noticia y dime que me llamas para aceptar el puesto, anda. Que por aquí las…

—¿Qué puesto? —pregunto cortando a mi padre con voz estridente, aguda y levantando la voz todo lo que puedo.

A Jorge se le han caído los papeles al suelo del susto y anda recogiéndolos como puede mientras maldice en bajo a mi padre y a mí a partes iguales.

—¿No te lo ha dicho Jorge? —pregunta mi padre sin saber dónde meterse.

—No, Ángel, no se lo había comentado porque sigue siendo que no —contesta por fin Jorge acabando de recoger todo—. Te llamaba por otra cosa.

—No, espera, dime qué puesto —exijo a Jorge, pidiéndole una explicación.

—Laura. Vale ya, por favor —me dice muy serio y vuelve a hablar a mi padre—. Ángel, ¿puedes recibirme hoy por la tarde? Tengo que hablar contigo y con Carmen de un asunto. Bueno —y me mira a mí de reojo—, Laura también os tiene que hablar. Creo.

Pues claro que voy a ir a hablar, vamos hombre. A que alguien me cuente qué puesto es ése del que ni me ha hablado.

—Ah, bueno pues… ¿Es urgente? —pregunta al otro lado del teléfono algo preocupado.

—Sí, bastante, ¿podéis hacernos un hueco?

Se oye ruido de papeles al otro lado; imagino que estará pasando hojas de la agenda. Mi padre y las nuevas tecnologías como que no...

—A ver, podemos cambiar un par de citas y… ¿A partir de las seis os viene bien?

—Perfecto, a las seis os vemos. Gracias, Ángel —le dice Jorge.

—¿Va todo bien? —pregunta mi padre, que no puede más con la curiosidad, y puede que con la angustia.

—Sí, papá. Todo bien, no te preocupes —le contesto para tranquilizarle porque según está hablando Jorge, parece que tiene que decirle que me va a raptar y pedir un rescate.

Colgamos y decido no hablarle en todo el camino. Primero no me cuenta lo que ha pasado con un puesto que le han ofrecido y luego se cabrea conmigo y me manda callar como si fuera una niña. Pues muy bien, me callo como una niña.

Y claro, cuando pasan unos minutos y se da cuenta de que estoy en silencio, me habla desde sus papeles.

—Qué te pasa… —pregunta con desgana. Y cuando sigo sin contestarle, vuelve a hablarme—. Perdona… No quería contestarte así, estoy un poco cansado estos días.

Suena algo más tranquilo, pero me da igual. Primero que me explique lo que le queda de explicar sobre ese puesto de trabajo y empiezo a hablar.

Oigo a Jorge suspirar.

—Ay Laura… Nos quedan dos horas de viaje. ¿En serio vas a estar enfadada hasta que te lo cuente? —y por mi parte sólo recibe un sonoro silencio—. Muy bien, tu padre desde hace un par de semanas me lleva insistiendo para que vaya a la delegación que van a abrir en Londres para dirigirla desde allí. Pero ya has visto que he dicho que no, así que no te preocupes porque…

—¿Y por qué has dicho que no? —le pregunto asombrada.

¡Es Londres! Jorge adora Londres. Y la City, que es donde he oído a mis padres decir que van a abrirla. ¿Jorge adora la City de Londres y ha dicho que no acepta ese puesto?

—¿Cómo que por qué? Laura… Tú ya trabajas en Bruselas la mitad de la semana. Si yo me voy a Londres, ¿cuándo vamos a vernos? Porque al venir a España, tendría que quedarme también con Noelia para verla y…

—Es Londres, Jorge. Te encanta Londres y has dicho muchas veces que echas de menos la City. No puedes decir que no.

—Ya lo he dicho.

—Pero mi padre no se ha dado por aludido.

—Laura, vale ya. No voy a ir y punto —dice tajante, volviendo a sus papeles. Cuando se da cuenta de que he vuelto a callarme de golpe, suspira y vuelve a hablarme—. Lo siento. Otra vez.

Yo continúo como si nada.

—Si no aceptas, renuncio yo al mío.

—¿Y qué sentido tiene eso?

—Porque si renuncio, será por tu culpa.

Y ahí le he dado en lo que más le duele. Sentirse culpable por algo relacionado conmigo no le gusta. Le veo de reojo revolverse en su asiento, nervioso.

—Laura, no. Es muy complicado. Estás tú en una ciudad, Noelia en otra…

—Pide la custodia.

—No quiero hacer a Noelia que pase por todo eso, y Claudia y Pedro no se portan mal con ella.

—¿Pasar por qué? El juez no sabe que vas a renunciar a nada, y de elegir dar la custodia a una desequilibrada mental o a un Marqués, Conde, Duque o todo lo que eres… No sé, digo yo que de algo valdrá, ¿no?

Oigo a Jorge reírse por lo bajo. No sé si por lo de desequilibrada mental o por el jaleo que me armo siempre con lo de sus títulos. Vale, no me aprendo los rangos de la nobleza ni queriendo, pero no hace falta que se cachondee de ello cada vez que meto la pata.

—No sé, Lau… Ya lo pensaré.

Vale, pues hasta que lo piense, yo no hablo. Así que al rato de ver que sigo sin hablar, vuelve a darse cuenta.

—He dicho que voy a pensarlo, Laura, ¡no pretenderás que lo decida ahora mismo!

—Sí, eso pretendo precisamente. Al llegar a Salamanca aceptas y luego pensamos cómo vamos a organizarnos, que es distinto.

—Uf… —dice suspirando—. ¿Si acepto, se te pasará el cabreo?

—De inmediato además —e incluso acompaño mi respuesta de una dulce y cordial sonrisa.

Jorge se ríe al verme. Como si le viera, estoy segura de que está meneando la cabeza o poniendo los ojos en blanco.

—Muy bien, le diré que acepto. Dios, qué cabezota eres, de verdad…

Lo dice rabiado, intentando parecer enfadado, pero no cuela.

—Te quiero —le digo simplemente.

Y sonrío. Y le oigo sonreír.

Y decido en ese momento que me encanta discutir con él.

—Es de mala educación tener un gorro puesto en un lugar cerrado —me recuerda al subir en el ascensor, mirando al frente.

—Pero si me lo quito, quedo ridícula dejándome sólo los guantes.

No quiero que hoy precisamente anden parándonos todos para felicitarnos cuando vean el anillo. Y como mi anillo favorito no me lo pienso quitar nunca, tengo que recurrir a esto.

—Estás actuando igual que cuando nos fuimos a vivir juntos. Lo sabes, ¿verdad?

—Lo sé.

Y le miro de reojo sólo para verle poner los ojos en blanco de esa forma tan graciosa. Se abren las puertas y vamos directos al despacho de mi padre, al fondo del pasillo.

—Disculpa el retraso, Ángel, había algo de jaleo de tráfico a la entrada —le dice Jorge dándole la mano.

Mi padre viene hacia mí y me da un beso.

—¿Qué tal todo entonces? —pregunta intentando no parecer impaciente.

—Bien, ahora bien —contesto y miro a Jorge, haciéndole un gesto para que le diga ahora mismo a mi padre que acepta.

—Ángel —dice meneando la cabeza y sonriéndome—. He decidido que al final sí que acepto lo de Londres…

Mi padre se echa a reír y da un par de aplausos, contentísimo. Incluso le abraza, algo a lo que Jorge no va a acostumbrarse nunca.

—¡No sabes lo que me alegro! Mr. Steward insistió hasta la extenuación para que fueras tú el que dirigiera aquello…

¡Mi amigo Alistair! Si es que un whovian tiene que ser bueno siempre… Entra mi madre en ese momento por la puerta y ve todo el alboroto.

—Carmen, Jorge al final ha aceptado —le dice mi padre, poniéndola al día.

—¡Cómo me alegro! —exclama mi madre yendo a dar dos besos a Jorge—. Eres la persona perfecta para dirigir la sede, estamos seguros de ello.

Tanta felicitación y formalidad le están abrumando. Me mira de reojo como diciéndome «¿ya estás contenta?» y le contesto con una sonrisa. Irónica, pero una sonrisa, ¿no?

—Ángel, Carmen, en realidad quería hablar con vosotros de otra cosa —les anuncia, intentando que se acabe ya la ronda de felicitaciones—. ¿Podemos cerrar un momento la puerta?

Mis padres se quedan mirándole extrañados, así que me acerco yo a cerrarla. Vuelvo al lado de Jorge, que me rodea con un brazo mi cintura y deja lucir una sonrisa de oreja a oreja. Me mira, dejando que se lo diga yo a mis padres.

—Pues que Jorge y yo vamos a…

—¡Oh Dios mío! —dice mi madre llevándose las manos a la boca, no sé si de emoción o angustia—. ¿Estás embarazada?

—¡¡Mamá!! ¡No, no estoy embarazada! ¡Qué manía te ha entrado! —contesto entre las risas de Jorge y mi padre—. No es eso, es que nosotros vamos a… Es decir, que Jorge… A ver, que me ha…

¡Pero por qué me trabo!

—Lo diré yo porque veo que no arrancas, cariño —me dice el muy gracioso, dándome un beso en la cabeza—. Le he pedido a Laura matrimonio y quería saber si tenía vuestra aprobación.

Y qué rimbombante suena eso, pero dicho por Jorge es como si fuera la cosa más natural del mundo aunque a mí me esté dando una vergüenza infinita.

—Matri… ¿vais a casaros? —inquiere mi madre mirando acto seguido mi mano enguantada.

Mi padre se echa a reír y nos coge a los dos, abrazándonos a la vez.

—¿Estás pidiéndonos la mano de Laura o algo así? —le pregunta, divirtiéndose con la forma de hablar de Jorge—. Pero de dónde te has escapado, ¿de la época victoriana?

Si tú supieras, papá…

A mi madre no sé por qué esta noticia no le ha hecho demasiada gracia. Si ya estaba frunciendo el ceño con lo del embarazo, con esto su gesto es de claro desagrado. ¿Qué narices le pasa siempre con nuestra relación?

—Algo así no, estoy pidiendo formalmente su mano —aclara Jorge sin entender cómo pueden dudar de eso.

Y claro, esa contestación le encanta a mi padre, que va hacia Jorge directo para darle unas palmadas en la espalda.

—Hija, ¿estás segura…? —dice mi madre en bajo.

—Mamá, claro que lo estoy —contesto algo ofendida—. ¿No te alegras por mí?

Pero mi madre no contesta. Sólo sigue teniendo ese gesto de desaprobación en la cara mientras mira a Jorge de reojo.

Oigo a mi padre y a Jorge hablando. Mi padre le está diciendo «cuida mucho a la niña», a lo que Jorge le responde «más que a mi propia vida», y no puedo evitar mirarle con ganas de echarme a llorar de emoción por oírle decir algo tan tierno y romántico. A mi padre eso sé que también le ha gustado, sólo hay que verle la cara que se le ha quedado al escucharlo.

—Entonces vamos a celebrarlo, ¿no? —dice mi padre con emoción anticipada por una gran cena con champagne.

—En realidad hay un asunto que quería comentaros antes —le interrumpe Jorge, apoyándose en la mesa.

Mis padres le miran extrañados y luego me miran a mí, que no pienso abrir la boca a partir de este momento ni para respirar. Nos sentamos todos y Jorge comienza a hablar pausadamente.

—Acaba de fallecer mi padre en Barcelona.

—Vaya, Jorge, lo sentimos mucho —dice mi madre, cambiando su tono—. ¿Estás bien? ¿Necesitas algo?

—No, gracias, estoy bien… —dice un poco cohibido—. El caso es que Daniel va a llevar el tema de la herencia y demás, pero no va a poder con todo, así que quería saber si me podríais ayudar vosotros.

—¿Por una herencia? —dice mi padre algo sorprendido—. Bueno… No es nada complicado teniendo en cuenta que eres hijo único, ¿no?

—Sí, pero son bastantes cosas… Mi padre no era de aquí y hay que hacer el papeleo de la repatriación, luego donaciones a mi madre… Es bastante complicado en realidad…

Ni él se atreve a decírselo. Está venga a darle vueltas al tema y no lo acaba de decir. Miedica…

—Antes estaba leyendo algo… —dice mi padre rebuscando entre los papeles hasta sacar el periódico, buscando entre sus páginas—. Eso es, como el tema del tal Garric... Graham —pronuncia mi padre leyendo el nombre en el periódico—. Eso sí que es un follón, aunque ya quisiéramos pillarlo en el bufete… Pero lo tuyo no te preocupes, hombre, te echamos una mano con lo que quieras.

Y se hace un silencio incómodo, agobiante e incluso puedo decir que desesperante.

Dilo de una vez y acaba con esto…

—Mi padre.

—Tu padre, qué —pregunta mi madre, creyendo que la frase de Jorge está incompleta en algún punto.

—Mi padre, Garric Graham —afirma por fin, y casi me dan ganas de aplaudirle—. Soy George Graham, su heredero.

Y os aseguro que en toda mi vida he visto a mis padres abrir tanto la boca y los ojos. En silencio absoluto. Sin quitarle la vista de encima.

Mi padre es el primero en hablar, y no sé de dónde saca las palabras porque parece haberse quedado noqueado por completo.

—¿De… de qué… de qué cojones estás hablando?

A partir de aquí se pasan dos horas seguidas hablando del tema.

Dos.

Puñeteras.

Horas.

Y yo ya tengo un ataque de nervios por estar hablando de todo esto de los títulos de nuevo, de las propiedades, del tema monetario… Mis padres no sé si están más contentos porque creen que yo voy a tener todo eso también o por la suma de dinero que se va a embolsar el bufete por llevar semejante trámite. Y Jorge les lanza la bomba antes de que mi madre tenga tiempo de llamar al «Hola» para decir que su hija va a entrar en la aristocracia escocesa.

—Después de hacer las donaciones es cuando tengo que mover todo lo de la renuncia. El tema de los títulos en concreto es sencillo, ya que con dejar de pagar por ellos es suficiente, pero quiero dejar las propiedades y a los trabajadores de las mismas con garantías suficientes para…

—¿Cómo? —pregunta mi madre sin creer lo que está oyendo, claramente decepcionada.

Creo que empezaba a hacerle gracia todo esto y su ilusión momentánea ha terminado en cuanto Jorge ha dicho que en realidad su hija no va a ser todo aquello que ya se estaba imaginando.

—He decidido renunciar a los títulos y… —empieza a explicar Jorge pero mi madre le interrumpe, mirándome con una cara de indignación que a Paula le habría gustado grabar en vídeo.

—Esto es cosa tuya, estoy segura. ¿Cómo le haces renunciar al legado de su familia? Muy egoísta por tu parte, Laura, ¿y tú dices que le quieres?

Me levanto de mi silla indignada.

—¿Cómo te metes en algo así? Es algo de los dos, no tienes por qué venir a decir si yo le quiero o no porque tenga un pensamiento distinto del tuyo.

—Y bien distinto, Laura. Tanto ASD, tanto Podemos, tanto comunismo y tanto perroflauta te han lavado el cerebro desde siempre.

—Según tú, si yo tuviera tus mismas ideologías políticas, el lavado de cerebro no sería tal, ¿no?

Y a partir de este punto, sé que se va a liar muy gorda.

—Tienes edad de dejar de tener esos ideales tan infantiles y empezar a vivir en el mundo. Esa gente no te da de comer precisamente. Estás haciendo a Jorge renunciar a todo por tu egoísmo y le estás chantajeando. ¿Qué crees que haría él si no estuviera contigo?

—Carmen, eso es algo que tienen que hablar entre ellos… —intenta mediar mi padre, levantándose a la vez que Jorge.

—Cariño, no pasa nada… —me dice Jorge cogiéndome del brazo.

Me le quito de encima sin dejar de mirar a mi madre.

—Deberías tener de hija a Claudia, ella estaba más que encantada con todo eso, y no a una perroflauta cualquiera como yo que cree que todo eso es de la Edad Media y no tiene sentido ninguno. Y perdona por querer que haya un reparto más equitativo en la sociedad y ese tipo de utopías que no lo serían tanto si los partidos de tus ideales políticos no dejaran de pisotear.

Y yo cuando empiezo con el sarcasmo y a gesticular, ya puede haber un cataclismo, que lo mismo me va a dar...

—A ver, a ver —media mi padre cogiendo a mi madre—. Carmen, esto es algo en lo que no puedes meterte. Es cosa suya. Vamos a tener la fiesta en paz.

—Carmen —dice Jorge intentando defenderme—. Yo también estoy de acuerdo, no tengo problema en renunciar.

Y por mucho que me duela, acabo de oír el tono con el que lo ha dicho. Y me doy cuenta: está desolado y desprende una gran pena. Pero aun así lo va a hacer porque me quiere. Pero sólo por eso, no hay otro motivo. Y me cabreo más con mi madre porque aunque no son formas, en el fondo tiene algo de razón.

—No tienes problema en renunciar sólo porque ella te lo ha dicho —añade mi madre, que quiere dar la puntilla final a la conversación—. Y Claudia por muy mala que fuera, seguro que nunca te hizo renunciar a tu pasado ni mucho menos.

Esto es el colmo. No me puedo creer que mi propia madre diga algo así. ¿Le está diciendo que Claudia era mejor para él que yo? Esto ya es… es… Nada, que por mucho que pestañeo no me despierto, se ve que es real.

—¡Carmen, pero qué estás diciendo! —exclama mi padre asustado por lo que acaba de oír—. Es tu hija, por el amor de Dios, ¿cómo dices ese tipo de cosas?

A Jorge también se le ha quedado cara de pocos amigos al escucharla defender a Claudia, poniéndola de ejemplo en algo para, además, tirarme a mí.

—Creo que estamos sacando las cosas de quicio, Carmen. Y discúlpame, pero no puedo permitir que digas algo así de Laura, que me ha hecho infinitamente más feliz que Claudia que, dicho sea de paso, sólo me quería por mi dinero y mis títulos.

—Qué vas a decir tú —le espeta mi madre con condescendencia.

—Creo que ha quedado todo muy claro —digo poniéndome la ropa de abrigo con mucha calma—. Por mi parte no tengo más que decir —y me giro hacia Jorge—. Me voy a casa, cojo un taxi.

Voy caminando hacia la puerta cuando oigo a Jorge levantarse corriendo e ir detrás de mí.

—¡Laura, pero espera!

Y no pienso parar hasta llegar a casa, eso lo tengo claro.

—¡Laura, por favor! —oigo a mi padre por detrás.

No, ni hablar. Me voy a casa, me doy una ducha, me pongo una película ridículamente estúpida y me como una tarrina de helado de cookies & cream. Decidido.

—Cariño —dice Jorge con la voz agitada, alcanzándome en el ascensor—. Espera, ya te he dicho que voy contigo pero si corres tanto, es imposible…

Bajamos al garaje en silencio sepulcral. Conduce Jorge, creo que con el enfado que tengo piensa que me voy a acabar estrellando. De camino a casa, se atreve a hablarme por fin. Lo hace con ese tono tranquilo para intentar que se me pase el enfado.

—Princesa, sabes que a mí no me importa, ya te lo dije en su día.

—Sabes que sí te importa. Y a mi madre parece importarle mucho también.

—No le hagas caso. Ella quiere lo mejor para ti y cree que teniendo todo eso vas a serlo más que sin ello.

—¿Y lo de Claudia qué? Porque que mi propia madre diga que Claudia era mejor para ti que yo…

Ni de broma puedo echarme a llorar por mucho que me estén doliendo todavía esas palabras.

—No ha dicho eso…

—¡No seas condescendiente, que sabes que me revienta! —le digo, elevando demasiado la voz.

Jorge arruga el gesto y veo que respira varias veces antes de contestarme. Me parece que le han entrado ganas de gritar a él también.

—Bueno, vamos a olvidarnos de esto por hoy, ¿vale? Vamos a subir a casa, cenamos, nos tomamos una copa de vino y…

—Pues no quiero.

Hasta a mí me ha sonado infantil esa respuesta. Pero a cada frase que Jorge dice, me doy cuenta de que mi madre tiene razón y no puedo con eso. Jorge me quiere tanto que pasaría cualquier cosa por verme feliz. Y quiero cabrearle o algo, no que siga haciendo de novio perfecto. Porque cuanto más actúa así, más me veo yo como la mala novia que mi madre dice que soy.

—Laura… —y su tono es de aviso. Se está intentando calmar pero no va a aguantar mucho. Pues a ver si es verdad.

Vamos subiendo el ascensor en silencio. Al entrar a casa voy directa a la cocina mientras Jorge deja las maletas en el dormitorio. Busco la tarrina de helado y me la llevo junto con una cuchara al salón. Me siento en el sofá en silencio a comerlo, a ver si con un chute de azúcar en vena se me va pasando el cabreo. Ya sólo con el olor dulzón que desprende el helado en cuanto lo abro, me siento un poco mejor.

—¿Helado? ¿En serio? —pregunta detrás de mí, divirtiéndose con la escena.

Estoy a oscuras, con las piernas encogidas en el sofá y comiendo con una cuchara sopera el helado en silencio. Yo no me veo graciosa pero…

—Si crees que es de ser más adultos emborracharme, saca el whisky y me pongo a ello. Como quieras.

No, todavía el azúcar no me ha hecho efecto, sigo igual de cabreada. Jorge suspira y se sienta a mi lado, pasándome el brazo por los hombros. Pero hago un movimiento para quitarle.

—¿Pero ahora yo qué he hecho para que te enfades conmigo? —me dice sin sonar enfadado todavía.

Lo que me cuesta cabrearle…

—Ser tan… Perfecto.

Y aunque con mis gestos lo he intentado, no le ha sonado a lo que quería que le sonara.

Se ríe y vuelve a cogerme por los hombros. Esta vez me agarra fuerte y no me deja mover. Me coge el helado, tirando de él a la fuerza, y lo posa en la mesa de al lado del sofá para poder agarrarme con los dos brazos, inmovilizándome por completo. Intento separarme de él. Le empujo y me revuelvo pero no cede y estoy agotada, física y mentalmente. Y me echo a llorar como si fuera una maldita cría de dos años que está teniendo una rabieta estúpida. Y encima ahora me siento peor aún porque mi madre cada vez va teniendo más razón. Yo soy una cría egoísta que no me merezco a Jorge, y estoy haciéndole el chantaje que precisamente al principio quise evitar dejándole: darle a escoger entre su familia o yo. Aquella vez empiezo a pensar que le dejé también por egoísmo. Sabía que a esas alturas de la relación yo tenía las de perder. Jorge acabaría por dejarme, por echarme en cara que no podía ver a Noelia o algo parecido, así que preferí dejar mi orgullo intacto dejándole yo a él antes, como siempre hacía. ¿Y esta vez? También tiene que elegir entre todo lo que ha sido de su familia durante centenares de años y yo. Pero esta vez le necesito demasiado y no soy capaz de dejarle, así que le estoy obligando a que me elija a mí. Una niñata egoísta, eso es lo que soy. Y aun sabiéndolo, no puedo. No puedo, no puedo ir contra lo que creo. Y estoy sonando una fanática en este momento, algo que también me cabrea bastante y… De verdad que no entiendo qué me está pasando estos días, me afecta demasiado todo…

—Laura, te llaman al teléfono —me repite por segunda vez mirando el móvil por encima de mi hombro—. Es tu padre.

Se mueve para coger el móvil y aprovecho para soltarme.

—No pienso cogerlo —le digo levantándome del sofá.

—No seas tonta y cógelo, se habrá quedado preocupado.

Doy media vuelta y voy a la habitación, dejándole en el salón. Oigo que descuelga a mis espaldas. Genial, cada vez es mejor novio. Mi madre tiene que estar frotándose las manos sabiendo que tiene tanta razón.

Busco el pijama más horrible que tengo en el armario. El más viejo, menos erótico y más feo que tenga. Éste de franela puede servir. Ya de ser mala novia, lo soy del todo. Me lo pongo y me meto en la cama. Apago la luz y me doy media vuelta, dando la espalda al sitio de Jorge, que en ese momento entra en la habitación.

—Laura dice tu… ¿Qué haces a oscuras? —da la luz y me ve metida en la cama—. Pero Laura…

Viene hacia mí y se sienta a mi lado. Le veo por el rabillo del ojo que tiene en la mano todavía el teléfono.

—Anda, ponte un momento al teléfono. Tu padre sólo quiere saber si estás bien…

—Estoy perfectamente, gracias —y me tapo con las mantas la cabeza entera, dando por finalizada la conversación.

Oigo a Jorge suspirar.

—Ahora no puede ponerse… —le contesta, disculpándome. Y suma y sigue, oye… Pero qué rabia me está dando—. No, no te preocupes… Sí, no pasa nada, yo se lo digo… Lo entiendo… —empieza a acariciarme el brazo a través de las mantas. Novio perfecto, claro—. Vale, gracias por todo. Hablamos estos días…

Le oigo colgar pero no se mueve del sitio. No intenta quitarme las mantas de encima tampoco. Sólo le oigo respirar. Y no sé si se está intentando calmar para no enfadarse o si por fin le he enfadado tanto que va a empezar a dar gritos por la casa. Pero se levanta y le escucho rebuscar algo en el armario. Lo vuelve a cerrar. Silencio. Levanto un poco las mantas para ver qué hace. Se está cambiando. Pero entonces coge una almohada, una manta y va hacia la puerta.

—¿Dónde vas? —le pregunto destapándome de golpe y sentándome en la cama.

Se gira sorprendido por mi entonación exagerada, pero entonces me ve con ese pijama y se le escapa la risa.

—¿Pero qué haces así vestida?

Le miro tan mal que se vuelve a poner serio y prefiere responder a mi pregunta.

—Al salón… A dormir… —explica señalándolo tímidamente—. Estás enfadada y pensé que…

Es que no lo entiende, ¿eh? Se va superando cada vez más. Podría ser mala novia diciéndole que se fuera al salón a dormir, pero lo soy peor porque sin decírselo, él ya lo hace solo, con lo que cada vez él es mejor y más maduro que yo. Y voy a explotar, lo juro. Vuelvo a echarme a llorar de nuevo. Qué hartura tengo ya conmigo misma hoy. Parece que me hayan metido hormonas en vena.

Al verme llorar otra vez, Jorge deja caer al suelo todo y viene a abrazarme, por esto de hacerme sentir peor aún. Y ahora me siento peor y mejor, y ya tengo un cacao mental que no me entiendo ni yo.

—Laura, habla conmigo, por favor. Vamos a hablarlo. Explícame qué te sucede —me pide insistentemente el nominado al Novio Perfecto 2014.

Y cada vez que habla, lloro más aún, así que ha optado por dejarme primero llorar hasta que me agote y no me queden lágrimas y ya insistirme después en que hable con él.

No sé cuánto tiempo estoy llorando, pero me siento mucho mejor después de un rato. Voy teniendo menos hipo y llorar tanto ha hecho que ahora me entre hasta sueño. Me quedo tranquila, apoyada en el pecho de Jorge, al que ahora abrazo con fuerza. Creo que me quedé dormida en algún punto entre estar llorando sentada en sus brazos a estar amaneciendo y estar los dos tapados en la cama, con Jorge abrazándome frente a mí.

Cuando abro los ojos, le veo que ya está despierto, mirándome. Debo tener unas pintas horribles, seguro que hasta se me han hinchado los ojos. Y sólo tengo más sueño, y hambre y… Estoy demasiado cansada ahora para volver a discutir, que sino…

—Buenos días —me dice susurrando, esperando mi reacción.

En fin… Me rindo y le sonrío. Él me contesta con una sonrisa agradecida. Y feliz.

—¿Mejor? —pregunta después de darme un beso en la frente.

—Bueno… Sigo teniendo sueño…

—Pues has dormido doce horas seguidas —me dice frunciendo el ceño.

—¿Doce?

Él asiente contestando mi pregunta demasiado estridente.

—Son las diez de la mañana. ¿Te preparo el desayuno?

Y ahora ya tengo más hambre que sueño y se me ilumina la cara pensando en el desayuno.

—Voy yo también.

Nos levantamos y vamos a la cocina. Abro el frigorífico y es como si hiciera una semana que no pruebo bocado. Empiezo a sacar un par de huevos, bacon, unas salchichas… Y por qué no, un yogur griego, me apetece también un tazón de cereales con yogur… Y me voy a poner unos frutos del bosque por encima. Dejo todo encima de la mesa a duras penas y veo que Jorge se me queda mirando sorprendido pero se da media vuelta y sigue preparando su desayuno como si nada.

—Laura, despierta.

—Mmmm…

—Cariño…

—Mmmm…

Me doy la vuelta en sueños e intento seguir durmiendo un rato más. Pero Jorge me mueve hasta que abro un ojo.

—¿Qué pasa…? —le pregunto molesta por haberme despertado.

—¿Estás bien? —y parece preocupado.

—Ahora no, déjame dormir un poco más…

Intento volver a cerrar los ojos y Jorge se pone ya pesado.

—Laura, son las dos de la tarde, te has vuelto a dormir después de desayunar.

—Pues bueno… —y cierro los ojos.

—No, Laura, despierta.

Me sienta en… ah, pues estoy en el sofá. Me sienta en el sofá y hace que le mire, agitándome para despertarme.

—Ay, no te pongas pesado. Sólo tengo sueño por lo de ayer. Me da sueño llorar, nada más —explico algo más despierta y algo más cabreada, dicho sea de paso.

—¿Seguro? ¿Te encuentras bien? —insiste.

—Uf… que sí, pesado, estoy bien.

Parece que el empujón que le he dado ha sido efectivo y deja de molestarme.

—¿Podemos hablar ya de lo de ayer? —pregunta sentándose a mi lado.

—No me apetece mucho, la verdad.

—Ha vuelto a llamar tu padre. Está preocupado, tienes que llamarle.

—No, que me engaña y me pone a mi madre al teléfono.

¿Por qué no dejo de sonar tan niña? Y el inconsciente de Jorge actúa como si fuera Noelia, acariciándome el pelo con suavidad y bajando la voz más aún.

—Ponemos el manos libres y si coge ella el teléfono en algún momento, hablo yo, ¿vale?

—Y entonces escuchas la bronca que me van a echar, ni de broma…

Agacho la cabeza, avergonzada. Estoy segura de que mi madre quiere seguir discutiendo como sea. Y yo estoy agotada ya de discutir últimamente con todo el mundo. No tengo ganas de más. Y por mucho que me insiste, no consigue convencerme para que llame a mis padres. Qué más le dará que yo hable o no con ellos.

Por suerte tiene que pasarse por la tarde por el bufete para ver cómo va todo el papeleo. Qué bien, coge por fin las vacaciones y se tiene que pasar la tarde en el bufete… Vale, eso ha sonado fatal, ¿estoy rabiada porque su padre se ha muerto? Soy peor de lo que creía…

He aprovechado que Jorge no va a estar para decir a Marta y Paula que se pasen por casa a la tarde. Yo por mi parte, pienso darles la noticia del compromiso en mi pijama hiper feo que todavía no me he quitado desde ayer por la noche. Llegan las dos a las seis de la tarde, nerviosas porque las he dicho que quería verlas para contarles algo.

Las tengo ya sentadas en el sofá, expectantes.

—Bueno, después de la cena del otro día Jorge me llevó el fin de semana a París…

—Joder qué suerte, y a mí no hay manera de que pasen del Motel Avenida… —me interrumpe Paula, ya rabiada con las primera palabras.

—Calla Pau —le dice Marta dándole un codazo.

—Pues el caso es que… —y les enseño la mano sin más explicaciones.

Y es que no hace falta decir nada más, porque al ver el anillo se me tiran encima como dos locas para abrazarme. Me hacen explicarles una y otra vez cómo fue el momento en el que me pidió matrimonio. La verdad es que cuanto más lo cuento, más emocionante me parece a mí también. Jorge es tan romántico a veces… Bueno, en realidad lo es casi todo el tiempo. Y ahora me siento fatal por haberme puesto así con él. Lo está pasando mal con lo de su padre y los trámites que tiene que hacer. Y aun así tiene una paciencia conmigo que no es normal.

Estamos hablando cuando me suena el móvil. Mi padre otra vez, así que lo ignoro encima de la mesa. Cuando las dos ven que no lo cojo, lógicamente preguntan.

—No me apetece, ayer discutí con mi madre y…

—¿Y eso? —pregunta Marta.

—Nada, no entiende por qué yo no quiero tener nada que ver con los títulos de Jorge. Que me parece muy bien que sean algo de familia, pero yo soy anti todo eso y mi madre lo sabe, pero se le fue la cabeza en cuanto Jorge le empezó a hablar de propiedades y todas esas mierdas.

—Lau… ¿De qué nos estás hablando?

Me he puesto a hablar tan seguido que no me he dado cuenta de la cara que me estaban poniendo las dos a medida que iba hablando. Mierda… Todavía no se lo había contado… ¿Veis cómo necesitaría dormir más?

—Ah, es que veréis… No os lo he dicho antes porque no se podía decir por su padre que… Bueno, Jorge me hizo prometer que no lo diría a nadie y claro…

—Lau joder, acaba ya —dice Paula que me mira expectante.

—Jorge es… —me da hasta vergüenza decirlo—. A ver, es de…

Y qué digo, ¿de la aristocracia? Suena pretencioso… ¿Qué tiene muchos títulos? Suena igual de mal… Pues aunque no sea muy original, voy a hacer lo mismo que hizo Jorge conmigo. Me levanto, cojo mi portátil y tecleo en Wikipedia su nombre. Uf... ya viene actualizado y todo el perfil... ¿quién se encarga de estas cosas? ¡Mierda! Me pego a la pantalla y veo que también está mi nombre. ¿Quién ha puesto mi nombre ahí? Y al lado de todos los títulos que además no voy a tener ni loca. Luego tengo que investigar a ver cómo puedo quitar eso. Yo, una republicana con… uno… dos… tres… cuatro… bueno, con no sé cuántos títulos al lado. ¡Ni de broma!

—En fin… éste es Jorge —les digo al final, mostrándoles la pantalla del ordenador.

Paula lo coge y se lo posa en las piernas. Y tanto ella como Marta hacen el mismo gesto. Se pegan a la pantalla del ordenador y exclaman lo mismo a la vez.

—¿¿¿Qué???

Me ha costado dos horas explicar lo que pasa. Paula al principio pensó que les estaba tomando el pelo y que era yo la que había hecho esa página o algo parecido. Empezó a buscar en internet su nombre y cuando comprobó que era cierto, se unió al entusiasmo de Marta, que estaba ya imaginándose una boda por todo lo alto en Escocia.

—¿Pero entonces tú qué vas a ser? —pregunta Marta.

—Nada, no voy a ser nada. Ya os he dicho que va a renunciar a todo eso. ¿Cómo voy a ser algo si soy republicana?

—¿Por qué va a hacer eso? —y la voz de Marta ahora es de extrañeza.

Ya empezamos… Ella también no, por favor…

—Porque si no renuncia, tendría que irse allí a vivir para poder llevar todo y no puedo cambiar de vida por un tío.

Por la cara que me han puesto, algo malo he debido decir, pero al repasar mis palabras no encuentro ningún error.

—Lau, ya sabes que yo soy como tú en estos temas —dice Paula con un tono de seriedad nada propio de ella—. Pero creo que no hablamos de un tío cualquiera. Quieres a Jorge, lleváis un año juntos, estáis viviendo juntos, te ha pedido que te cases con él y has aceptado…

—¿Y eso qué tiene que ver? —le replico, empezando a enfadarme—. No voy a cambiar mi vida ni mi forma de ser.

—Lo mejor entonces sería que dejarais la relación y él pudiera rehacer su vida allí en Escocia —interviene Marta.

La miro con pavor. Bueno, pavor y más enfado, claro.

—¿Por… por qué tendríamos que hacer eso? Ha dicho que va a renunciar, que no le importa…

—Te dice eso porque te quiere. Pero en el fondo sabes que no quiere hacerlo.

Ahora mismo odio a Marta…

—Lau, en este caso lo siento pero tengo que dar la razón a tu madre, estás siendo muy egoísta…

Y a Paula. A Paula también la odio.

—Estáis de coña, ¿no? —me río de forma nerviosa—. Soy vuestra amiga, deberíais darme la razón a mí.

—Pero somos tus amigas también para decirte cuándo te estás equivocando. Y te estás equivocando.

En la vida he visto a Paula hablar tan en serio.

—Bueno, pues muy bien. Lo que vosotras digáis… Marta, ¿al final te vas con Agus a Canarias en año nuevo? —pregunto, intentando cambiar de tema para no discutir también con ellas.

Seguimos hablando un rato más pero a mí me está entrando un sopor increíble. Si Jorge no me despertara cada poco y pudiera dormir tranquila…

—¡Lau! Que te suena el móvil. Joder, te vas a quedar dormida… —dice Paula dándome un susto de muerte.

—Ay, voy, voy…

Estiro el brazo y veo que es Toño. Bostezo antes de descolgar.

—Dime, Toño.

—Lau, me acaba de decir Jorge que te llame para que me cuentes algo…

¿No puede dejar de pregonarlo por ahí?

—Ah, sí… Lo siento, sabía que hoy trabajabas y por eso no te dije que vinieras a casa.

—Bueno, pues dime, ¡que me tenéis los dos en ascuas!

Me río por el tono de desesperación que utiliza.

—Jorge me pidió la semana pasada que me casara con él —le digo tímidamente.

—¡Ay Dios! ¿Y tú que le contestaste?

—Que sí, idiota, ¿qué iba a contestarle?

—A saber, siendo tú…

—Qué pesados estáis todos… —y entonces me vengo de Jorge—. Por cierto, ahora dile a Jorge que te diga él lo que debería decirte…

—¿El qué?

—Ah, no, eso a él. Él va con recados, así que yo igual.

—Bueno… ¡pero cuándo celebramos la buena noticia! —resuena su entusiasmo en todo el cableado telefónico de Salamanca.

—No sé, cuando queráis…

—Habrá que hacer una despedida de soltera increíble, ¿no?

—Tú vete a la de Jorge, que eres tío —le digo, aunque sé que va a acabar yendo a la mía.

—Oye, ¡para algo tiene que servirme ser gay!

Me río al decirme aquello con tono burlón.

—¡A mí no me vengas con esas mierdas que no cuela!

—Muy bien, pues voy a las dos, decidido.

Bueno, por lo menos con Toño por ahora no hay discusión. Aunque no sé por qué me pega que en cuanto Jorge le cuente…

Colgamos y las chicas, que han estado escuchando todo, ya han empezado a hablar de la celebración y posterior despedida de soltera. Al ser yo la primera —quién iba a decírnoslo— están de nuevo emocionadas y se han olvidado de la discusión anterior.

—Podíamos salir a cenar este domingo que no tengo guardias —propone Marta.

—Qué va, imposible —contesto—.Voy a pasarme por la manifestación de Madrid y no creo que llegue pronto.

Hace ya semanas que se está preparando una macro manifestación en todos los puntos de España por el tema de la corrupción y el cambio de rumbo político y demás y, ya que estoy de vacaciones, me encantaría ir a la de Madrid, que seguro que es la más espectacular.

¿Y ahora qué pasa? Las veo a las dos con el ceño fruncido.

—¿Qué? —pregunto sin entender lo que he podido decir ahora.

—No creo que eso le gustara a Jorge… —me dice Marta.

—¡Bueno! ¿Y ahora por qué?

—Lau, también van a ir facciones republicanas —explica Paula.

—¿Y? Yo lo soy.

—Pero él no…

—Sí que lo es, me dijo que no creía en esa forma de Estado.

—Ya pero el republicanismo es más amplio que todo eso, también está en contra de la aristocracia —añade ahora Marta.

—Bueno, pues yo sigo siendo republicana, roja, perroflauta y todo lo que me dé la gana. Y voy a ir y punto, ya está bien con el tema. Ahora va a resultar que no puedo hacer nada por culpa de Jorge.

He sonado demasiado enfadada, lo sé. Pero ellas están pesadas con el tema. Sólo es una manifestación, ¿qué más da? He ido a cientos, incluso estando ya con Jorge, y no he visto que le haya sentado mal. Porque me lo habría dicho si le sentara mal.

Sí, ¿no?

Jorge llega cuando ya nos estamos despidiendo en la puerta. Paula le hace una reverencia exageradísima y él la mira extrañado hasta que comprende por qué ha hecho eso y se echa a reír.

—¿Tendríamos que llamarle de alguna forma en especial? —le dice Paula con tono solemne, haciéndole reír de nuevo.

—Se dice Lord Graham, ¿no? —pregunta Marta mirándome.

Yo me encojo de hombros y miro a Jorge. La verdad es que no tengo ni idea, no me he molestado en indagar nada sobre eso.

—Bueno, bueno, con ese título de capitán, me vale —contesta Jorge, haciéndolas reír. Especifico: a ellas, a mí ya no me da la risa hablando de todo esto.

—Qué emoción, conozco a un duque —dice Paula dándole en el brazo.

—¿Duque? —y se vuelve a reír—. Me has subido mucho de nivel, ésos son de la familia real británica.

—Eso es un lío… —dice Paula haciendo aspavientos. Y me mira desafiante—. Bueno, Laura se sabrá de memoria todo eso, como vais a casaros…

Mi mirada no es desafiante en realidad. Es mirada de Paula-échate-a-correr-y-no-pares. Jorge me mira y ve salir humo de mis orejas. Las mira de nuevo a ellas, que siguen mirándome esperando a que diga algo.

—¡Pues qué bien haberos visto de nuevo! —les dice intentando que alguien deje de lanzarse miradas.

—Sí, qué alegría… —añado con sarcasmo—. Volved cuando queráis, ¿eh?

—El domingo mismo —me salta con todo el morro.

—Uy Paula… La vamos a tener… —aviso, ya de malas.

Marta agarra a Paula y tira de ella hacia el ascensor.

—Pues ya nos veremos, sí. ¡Cuidaros!

Yo no espero ni a que Jorge cierre la puerta. Me doy media vuelta y voy a la cocina a cenar algo. Abro el frigorífico y Jorge lo cierra, poniéndose enfrente de mí y mirándome muy serio.

—Tengo hambre —le digo intentando volver a abrir.

—¿Y mi beso? —pregunta dejando asomar una sonrisa.

Pongo los ojos en blanco y le doy un beso rápido.

—¿Has discutido también con ellas? —pregunta sentándose en uno de los taburetes de la barra.

—No —miento, mirando el frigo de nuevo.

Jorge viene hacia mí y saca unos espárragos y un bote de mahonesa. Y en cuanto abre el bote me da una arcada.

—Quita eso de mi vista, qué asco… —le digo alejándome.

Jorge me mira sorprendido mientras cierra el bote de nuevo.

—¿Desde cuándo?

—Me habré empachado o la mahonesa estará mal, no sé, pero… —le explico, poniendo un gesto de asco al mirar el bote.

Jorge vuelve a abrirlo para olerlo y me vuelve a dar otra arcada.

—¿Puedes dejar de hacer eso? Te estoy diciendo que me da asco el olor y vas tú y lo vuelves a abrir —y ya sueno de nuevo enfadada.

Y creo que a Jorge se le está agotando la paciencia. Cierra el bote de malas, coge los espárragos y mete todo al frigorífico, cerrando de un portazo. Coge su maletín y se va al despacho que tiene en casa y donde casi nunca le he visto entrar. El portazo que oigo retumba en mis oídos. Pues yo no me quedo sin cenar, que haga lo que quiera. Cojo de nuevo la tarrina de helado de medio litro para llevarme a la cama. Voy a un estante del salón donde tengo varios libros todavía por leer y se me ocurre que precisamente hoy es el mejor día para leer el de las conversaciones de Iglesias y Nega. Necesito algo de comprensión, eso no es malo. Así que me voy a la cama, dando yo también un portazo —y qué bien me quedo al hacerlo—, me meto en la cama y me pongo a leer y a meterme dulce casi en vena.

Mierda, ¡me he dormido! Me siento en la cama sobresaltada. Vale, no tengo que trabajar, no tengo nada que hacer hoy… No pasa nada si me he dormido. Voy relajándome hasta que entiendo por qué estoy tan nerviosa. El lado de la cama de Jorge está vacío. Se ve que ha debido dormir aquí porque está revuelto, pero ya no está. Me levanto y voy al salón a buscarle. No me gusta levantarme y que no esté conmigo, ya empiezo mal el día. Pero en el salón tampoco está. De hecho no está en toda la casa. Genial, se ha ido un sábado por la mañana y no me ha dicho ni buenos días. Luego querrá que no me cabree… Y cuando voy a desayunar, veo una nota en la puerta del frigo. «He ido al bufete. No me esperes, tengo para todo el día».

¿Y esto ahora qué significa? Me siento bastante Claudia en estos momentos. Me meto en la cama sin él, me despierto sin él, se pasa trabajando todo el día… Vale, llevo un tiempo algo inaguantable. Pero…

Ando por la casa como un lobo encerrado. Creo que me he acostumbrado a estar con Jorge a todas horas. Antes vivía sola. ¿Qué hacía? A ver, piensa, Laura… Iba a trabajar… Pero estoy de vacaciones. Quedaba con los amigos… Aunque estos días prefiero no quedar con ellos después de lo de ayer, además Toño estoy segura de que me va a decir lo mismo que Marta y Paula. Y a estas alturas, todos ya deben saber lo de Jorge y no tengo ganas de más broncas esta semana. Hacer una visita a mis padres, descartado. Y ahora mismo no creo que me concentrara para leer nada.

Sólo me queda una cosa. Jorge se lo ha buscado.

Cojo el móvil y busco un teléfono.

Marco.

XXIX

He dejado una nota a Jorge en la puerta del frigorífico, escrita con bastante mala leche. «He ido a trabajar. No me esperes, tengo para todo el fin de semana». Una de esas venganzas que tan bien sientan.

Voy de camino a Madrid. La manifestación de mañana comienza por la tarde pero quiero estar tranquila esta noche. Llamé a Arturo para ver si podía ir como freelance a la manifestación para tirar unas fotos y como se prevé que sea bastante grande, él encantado me apuntó. Y allí que voy, sin hostal todavía ni nada preparado, con una bolsa de viaje, mi chaleco de prensa, mi acreditación, mi carnet de prensa y mi cámara. No, no estoy exagerando al llevar todo eso, últimamente los periodistas tenemos que ir bien identificados para que no se nos lancen encima a la mínima de cambio. Y aun así…

Son las nueve de la noche cuando llego. He tenido que parar a tomar un café porque me estaba entrando sueño de nuevo, pero por fin estoy aquí. Meto el coche en un parking en el que sé que cuando lo pague me voy a acordar de la Botella, de la Espe y de toda su gaviotera familia. Por fin encuentro un hostal en una pequeña callejuela a cinco minutos de Sol, donde va a empezar todo mañana. En cuanto estoy instalada aviso a Susana, con la que he quedado para tomar algo hoy por la noche. Me ha prometido que va a ser una noche intensa, así que espero olvidarme de todo lo de estos días y volver como nueva a Salamanca. Me enfundo mis vaqueros rotos, un corsé morado y negro, tipo gótico, y los zapatos de tacón que llevé a la fiesta del bufete, elegantes y cómodos. Y hoy me apetece verme algo más joven, así que me hago dos trenzas a los lados y me dejo mechones de pelo suelto, peinándome el flequillo a un lado. Perfecta, parezco otra, y ésa es la idea este fin de semana. Cojo el bolso, mi abrigo y salgo a comerme la noche de Madrid.

—No me lo puedo creer, ¡vas a casarte! —exclama Susana con voz chillona mientras mueve mi mano para hacer brillar el anillo a la luz de las farolas de Malasaña.

—¡Todavía no me lo creo ni yo!

—¿Ya habéis puesto fecha?

—¡No!

Susana se ríe al ver mi expresión de terror.

—Deberías estar deseándolo, ¿no?

—Bueno, cuando las cosas se calmen un poco.

—¿Calmarse? —y la vena de periodista le sale sola sin poder evitarlo.

—Sí, bueno… El padre de Jorge se acaba de morir y… Es complicado.

Aunque sé que su periódico fue uno de los que sacó la noticia de su padre, estoy segura de que no lo ha relacionado de ninguna forma y respiro tranquila por no tener que hablar de eso con nadie más este fin de semana.

—Vaya, cuánto lo siento, ¿cómo está?

Le hago un gesto con la mano para explicar que no muy allá. Ella vuelve a temas más positivos y los ojos se posan de nuevo en el anillo.

—Es realmente bonito… Y además pedírtelo en París…

Parece estar pensando en algo más aparte de en mi pedida.

—¿Qué tal tú con Enrique? —pregunto aunque no con muchas ganas.

Ella se encoge de hombros pero sonríe.

—Vamos mejor… —veo que agacha la cabeza y sin levantarla, pregunta—. Oye Laura… tú… ¿has tenido algo con Enrique?

Tardaba mucho en hacerme esa pregunta.

—No. Bueno, cuatro besos tontos pero nada serio, no llegamos ni a acostarnos.

Por si acaso me cubro las espaldas, no vaya a ser que haya visto las fotos de ese día rebuscando por internet. Susana asiente despacio y vuelve a mirarme.

—Creo que sigue algo pillado por ti —dice con el rostro apesadumbrado.

—¡No! —¡por qué se me da tan mal mentir!—. Sólo nos llevamos bien, nada más. Bueno, nos llevamos bien a ratos, ya ves que a veces se pone de un borde que no hay quien le aguante. Es un tío y es político…

Y por suerte eso le hace gracia y se echa a reír.

—¿Entonces vosotros no…? —vuelve a insistir para calmar las comeduras de cabeza que al parecer tiene.

—Nada de nada, te lo prometo.

—Entonces no te importa que vaya a venir hoy, ¿no? Va a ir también a la manifestación de mañana y se queda hoy en mi casa —y se le ilumina la cara al decirlo—. Estará al llegar con Andrés y otro amigo.

¡Disimula, Laura! ¡Trata de sonreír de forma sincera!

—Claro que no me importa, yo con tal de quemar Malasaña, lo que haga falta.

Y mientras seguimos con ganas de fiesta, aparecen Andrés, Enrique y otro chico. Ninguno se extraña de que yo esté allí, Susana se lo habrá dicho antes de salir. Me presentan a Fran, un chico de nuestra edad, perteneciente a ASD también pero de Madrid, bastante bien parecido pero sobre todo simpático y con el que no tengo que discutir por mis ideales políticos. Hacía tanto que no veía gente con rastas que pensé que ya habían pasado de moda, pero a Fran no se lo parece. Es moreno y tiene la barba bastante tupida y larga. Me parece de lo más grunge y me encanta, me recuerda a mis años universitarios y eso es precisamente lo que pretendo hoy.

—¿A que no sabéis qué? —les dice Susana—. ¡Laura se nos casa!

Mierda Susana… Veo tres cabezas girar sobre sí mismas y dirigirse hacia mí. Fran simplemente sonríe por cortesía, Andrés parece estar entre asombrado y alegre. Pero la cara de Enrique no consigo descifrarla. Sonríe, eso sí, pero… Andrés me da un abrazo que casi me parte en dos, Fran se acerca a darme dos besos y la enhorabuena cordialmente y Enrique me viene a dar dos besos en su línea, rozándome las comisuras de los labios. Pero en cuanto me da la enhorabuena y abre la boca, me entran ganas de tirarle el vaso de vino a la cara.

—¿Entonces cómo va esto? ¿Vas a ser Lady Sánchez o Lady Graham? —y ahora sé que su sonrisa del principio era más falsa que un pepero en la manifestación de mañana.

Susana le mira frunciendo el ceño intentando pillarlo y Andrés se lleva la mano a la cara.

—Joder Quique, mira que lo hemos hablado… —le dice Andrés, y girándose hacia mí—. En fin, las noticias vuelan, ya sabes…

Imagino que alguien del bufete se lo ha contado. Fijo. Creo que se me nota en la cara la poca gracia que me ha hecho eso.

—¿Graham? —pregunta Susana que no sabe de qué va el comentario de Enrique.

—Sí, amor —explica Enrique cogiéndola por la cintura con su brazo—.Nuestra Laurita va a casarse con el heredero de Garric Graham. Sacasteis una noticia de él esta semana.

Susana se gira hacia mí, no sé si molesta porque no se lo haya contado antes.

—Preferiría no hablar de ese tema hoy —les digo intentando parecer tranquila.

—¿Y sabe tu marqués que mañana vas a ir a una manifestación en donde entre otras cosas estamos todos a favor de la república? —vuelve a preguntar Enrique, que parece que se está divirtiendo cabreándome.

—Voy a trabajar —le digo algo más seria.

—Ya, ya, porque tú no eres republicana, ¿no? —y suelta una carcajada—. Para lo que quieres eres tú republicana, pero para apañar el dinero y los títulos… Ay, qué lista nos salió la señorita Sánchez…

Vale, oficialmente Enrique es un gilipollas. Le lanzo una mirada de tanto odio que el resto se queda helado.

—Pero, ¿tu Jorge es…? —dice Susana sin creérselo todavía.

—Sí —reconozco—, pero va a renunciar.

—¡No te lo crees ni tú! —me salta Enrique volviendo a reírse.

Mi cabreo ya está alcanzando unas cotas demasiado altas para mi poca paciencia. Me acerco a él, desafiante.

—Apuesta algo —le reto, bajando el tono.

Enrique endurece el rostro y soltando a Susana, se acerca también a mí, con lo cual estamos casi pegando nariz con nariz, a punto de saltar el uno encima del otro pero sin connotaciones sexuales.

—¿Eso es lo que te ha dicho a ti? Qué engañada la tiene, señorita Sánchez.

—Va a renunciar —le repito sin moverme.

—¿Y si no lo hace? ¿Te volverás una chaquetera y te harás pepera o cuál es el siguiente paso?

En cuanto dice eso, el resto sabe que se va a liar. Cuando ya se empieza con ese tipo de descalificaciones la cosa no va bien, así que nos separan intentando poner paz. Enrique entonces empieza a reírse una vez más y viene hacia mí para pasarme su brazo por los hombros.

—¡Era broma, Lau! Te lo tomas muy mal, ¿eh?

Pero ninguna gracia que me hace. Y sé por qué ha hecho eso, pero no va a dar resultado. Vale, quiere cabrearme. Esto es la guerra.

Se ve que Jorge, o bien no ha llegado todavía a casa, o no ha ido ni por la cocina, o directamente le da igual que no vaya a volver en dos días a casa, porque son las dos de la mañana y no me ha llamado todavía para discutir ni nada. Esperaba que por lo menos me llamara para saber si sigo viva, ya no te digo que me pidiera perdón y quisiera que volviera a casa. Pero no sé, mostrar un poco de interés…

—¿Qué pasa, Lau? ¿Sin noticias del marqués? —pregunta Andrés acercándose a mí y mirando la pantalla del móvil que tengo en la mano desde hace un rato. Le traspaso con mi mirada y levanta las manos—. Eh, que era broma, en serio. No hagas caso a Quique, ya sabes…

—Sí claro, ya sé… —le contesto con resignación fingida, guardando el móvil.

—¡Qué más da! —dice cogiéndome del brazo y moviéndome al ritmo de la música ochentera del bar—. Eres republicana y te vas a casar con uno de la aristocracia. ¡A hundirla desde dentro!

Me echo a reír con ese comentario. Es el primero que no me juzga por todo esto y me siento hasta aliviada.

—El caso es que os queréis, ¿no? ¡Pues ya está! ¿Que es dueño de media Escocia? Pues mejor para ti, así tienes más gente a la que aleccionar para que se subleven contra la aristocracia opresora —y levantando un brazo, grita—: Liberté, égalité, fraternité, ou la mort!

Yo ahora estoy ya riéndome a carcajadas. Pero de alivio y agradecimiento. Y se me olvida que Jorge no me ha llamado, que Enrique es un gilipollas egocéntrico y que a los ojos de todo el mundo soy una niñata que no merece al hombre que le ha pedido matrimonio hace tan sólo una semana.

Llevamos un rato haciendo el tonto los cinco por las calles de Malasaña. Como el rollo hipster nos va bastante, hemos estado publicando fotos en Instagram de una bolsa de basura, un chicle pegado a la pared, una piedra en el suelo… y hemos apostado una ronda de chupitos a ver quién consigue más me gusta en la foto más estúpida. En realidad nuestra apuesta no tiene mucho sentido. Es decir, no es que quien tenga menos me gusta pague la ronda ni nada por el estilo. La frase de Andrés ha sido tal cual: «Venga, una ronda de chupitos a ver quién sube la foto más chorra a Instagram y le dan más me gusta», así que en realidad no ha dicho nada concreto, pero nos ha encantado la tontería de idea. Por supuesto, Enrique ya lleva en cinco minutos 560 me gustas en su bolsa de basura, pero el muy capullo le ha agregado hashtags como #sacandolabasura #PPSOE #mañanalopetamos #vivelarepublique y similares, así que la mierda bolsa está subiendo como la espuma en la red. Andrés le sigue con 233 me gustas y su #piedraenelcamino #nonosimportanlosobstaculos #apedreandoalregimen. El resto… en fin, yo llevo 57 me gustas y ya me parece un gran logro para ser las cinco de la mañana. El jueguecito nos ha gustado, y empezamos a publicar esas fotos y otras posteriores más ridículas aún con los hashtags #porelcambiooulamort #14D #quemandoMalasaña. Y cuando Fran va a subir otra foto, se empieza a reír a carcajadas.

—Ostias, no os lo vais a creer, la gente se ha flipado con estos hashtags y están subiendo fotos a dolor con ellos.

Y es cierto. Hay más de mil fotos con esos hashtags desde hace como una hora, que fue cuando empezamos a subir las nuestras.

—¡Esto hay que inmortalizarlo! Venga, una foto de los creadores de la petada madre de las seis de la mañana —dice Fran parando a unos chicos por la calle para que nos hagan la foto con el móvil. ¿Cuándo dejé de hablar yo así y me convertí en una adulta aburrida con un lenguaje demasiado formal y comprensible?

A partir de ahí la noche va de mal en peor y ya termina en selfies ridículos, fotos sacando la lengua y otras en las que ponemos poses tipo los Ángeles de Charlie y películas similares. Y no me lo pasaba tan bien desde hacía mucho tiempo. Además Enrique parece que después de que Andrés le llevara aparte para hablar con él, se ha relajado y no ha vuelto a decirme bobadas. La gran foto de la noche llega en el desayuno —no sé cómo llegaré a la manifestación, pero hace demasiado tiempo que no voy de empalmada a trabajar, así que en breve debería ir a descansar algo—. Estamos sentados en una acera con nuestro bocadillo de calamares en Sol a las nueve de la mañana, cuando Enrique ve pasar a unos chicos con la bandera republicana que ondean en el aire cantando consignas. Se levanta corriendo y va a buscarles para pedirles que nos dejen la bandera un momento. Ellos encantados a cambio de sacarse una foto con nosotros luego, claro. A Fran se le ocurre tirar al suelo la bandera, tumbarnos los cinco alrededor en forma de estrella y sacar la foto desde arriba. Colofón final de la noche. Tremendo.

Nos vamos por fin a dormir un rato. Susana va a venir conmigo en unas horas para acompañarme a tirar unas fotos y así ve el ambiente. Del resto nos despedimos y no sé si habrá tiempo de verse esta tarde con todo el jaleo.

Llego al hostal y miro de nuevo el móvil. Ni un mensaje, ni una llamada. Puede que le haya pasado algo. No, no creo. De las malas noticias uno se entera enseguida. Pongo a cargar el móvil, programo la alarma y salgo al baño —sí, baños fuera de la habitación, llevaba tiempo sin apreciar los pequeños placeres de los que gozamos los plebeyos—. Y al volver me tiro en la cama, vestida, para intentar dormir unas horas por lo menos, esperando que mi sueño se vea interrumpido en algún momento por una llamada, un mensaje… algo que me indique que sigo importándole y que no ha empezado a pensar de mí como el resto.

Me despierta la alarma a las cuatro de la tarde. En una hora he quedado con Susana para llegar con tiempo a Sol. Al levantarme estoy más despejada de lo que lo he estado en toda la semana. Sí, necesitaba una buena fiesta como las de antes. Tengo un mensaje de Andrés diciendo que la broma de ayer de Instagram están comentándola en las redes de varios partidos afines y se han unido, subiendo también fotos a estas horas. Estoy disfrutando de verdad con todo esto, es tan parecido a las manifestaciones a las que iba hace años… Desde el 15M la gente ha empezado de nuevo a moverse y creo que cada vez se manifiesta más porque no les dejan. Estos políticos nunca aprenderán.

Susana y yo estamos con el resto de compañeros desde antes de comenzar a llenarse aquello. Hay cientos de policías ya, como si hubiera peligro de atentado terrorista. Uno de los compañeros nos comenta que la policía le ha dicho que tengamos cuidado, que se prevé una tarde movida. Vamos, que quieren que sea movida. Y claro, eso nos encanta, más material polémico para publicar. Así que en realidad en vez de hacer que nos quedemos tranquilos en un rincón detrás de los antidisturbios no hacen otra cosa más que incitarnos a ir detrás de ellos sacando fotos de cada paso en falso que den.

Al principio la cosa va bien. Gente cantando, gritando consignas pegadizas, de vez en cuando se escuchan canciones republicanas y alguna que otra Internacional. Gritos pidiendo un nuevo rumbo político y abucheos contra el actual gobierno y contra la corrupción del sistema político. Pero la cosa se calienta cuando unos chicos se apoyan en las vallas que han colocado los antidisturbios rodeando el Congreso para evitar que haya altercados. En cuanto les ven simplemente apoyados, se lanzan contra ellos y los periodistas nos lanzamos detrás. Ha sido bastante bestia y por un momento creímos que se iba a liar a lo grande, pero parece que los compañeros de la manifestación consiguen sacar de allí a los chicos y se les llevan hacia atrás. A partir de ahí sólo hay abucheos a la policía por lo exagerado de la carga de hace un momento. Nosotros estamos igual de indignados. Los chavales no estaban haciendo nada pero han cargado contra ellos seguramente porque iban con un pañuelo republicano en la cabeza. Se oyen quejas de los manifestantes por ese motivo durante un buen rato.

Uno de los compañeros trae unos pañuelos que le han dado unos chicos de la manifestación, iguales que los de los chicos de antes.

—Nos dicen que si les apoyamos —nos comenta, encogiéndose de hombros.

Todos nos miramos. Los de los medios conservadores ponen mala cara. Muy muy mala cara.

—Venga chicos, esto no es para apoyar la república. Es para apoyar a esa gente, ¿no? —les digo cogiendo un pañuelo y poniéndomelo a lo hippie en la frente—. Que sepan de qué lado estamos. Y yo por lo menos estoy del lado de ésos a los que acaban de dar una paliza sin hacer nada.

Lo digo con tanto convencimiento que mis compañeros, incluso los de los medios más convencionales, cogen sus pañuelos, luciéndolos ellos también. He debido sonar más convincente que nunca para conseguir algo así. Y entonces sí que se lía buena. La gente del otro lado de la valla ve lo que estamos haciendo todos los periodistas en bloque y empiezan a aplaudir para agradecernos lo que hemos hecho. Y todas las cámaras de los móviles apuntan hacia nosotros en un segundo. Nos damos cuenta de que los antidisturbios están viniendo hacia nosotros. Oímos a los manifestantes gritarles que nos dejen trabajar pero se va a liar. Y muy gorda.

—Haced el favor de quitaros esos ridículos pañuelos—nos dice uno de ellos con una voz fuerte, levantando el tono para que podamos oírle a través de los gritos de los manifestantes.

—¿Por qué? —les pregunto. Y es que estoy crecida hoy.

Otro de los antidisturbios me mira sorprendido y se acerca a mí.

—Porque nos da la gana. Si queréis manifestaros iros con el resto, aquí estáis trabajando.

—¿Es ilegal que lleve este pañuelo? —vuelvo a preguntarle, desafiante.

—Es la bandera republicana —me dice como si eso fuera una respuesta a mi pregunta.

—No he preguntado que qué es, he preguntado si es ilegal. Porque esta bandera en España es legal y puedo llevarla cuando me dé la gana —y aunque el antidisturbios se me acerca para intimidarme, yo me quedo plantada en el sitio sin moverme.

—Yo tengo los gallumbos republicanos también — interviene otro compañero viniendo hacia mí y encarándose al policía—. ¿Me los quito y te los llevas?

Todos nos echamos a reír cuando vemos que no era un farol, ya que tira de los calzoncillos para sacar la goma por fuera del pantalón y le vemos los colores republicanos.

—Venga, no vengáis a jodernos que yo soy más facha que cualquiera de vosotros pero esto no va de república ni nada, es por lo que habéis hecho antes con esos chicos —explica otro de los compañeros viniendo hacia mí también, poniéndose al otro lado.

Noto vibrar el móvil en el bolsillo del pantalón. Menudo momento más oportuno, ahora no puedo despistarme o me acaban dando hasta en el carnet de identidad.

La policía se está mosqueando viendo que estamos todos formando un bloque compacto y no cedemos, animados además por los manifestantes que la están liando parda por detrás. Algunos de ellos se giran para intentar poner orden en la manifestación mientras el resto sigue aquí, encarando a la prensa.

—Dejaros de chorradas y quitaros eso de una puta vez —nos grita otro de ellos.

—A mí me hablas con respeto, que yo no te lo he faltado a ti. Sé más caballero, estás delante de unas señoritas —contesta el compañero de mi derecha, riéndose con el resto de nosotros.

—Éstas son unas putas republicanas —salta de nuevo el primer antidisturbios que vino a increparnos.

—Oye tío, más respeto —responde mi compañero de al lado.

—Tío, relaja… —le dice otro antidisturbios—. No empecemos como la última vez…

—Cállate anda —le salta uno de los antidisturbios que no deja de increparnos. Se ve que en todas partes aparecen garbanzos negros, incluso entre ellos.

—Yo no soy ninguna puta, chaval. Háztelo mirar que andas hasta arriba de testosterona.

Me giro asombrada al oír hablar de esa forma a Susana. Madre mía, si la escucha Enrique decir esto creo que se enamora del todo de ella. Me empiezo a reír y la agarro por los hombros.

—¿Y tú de qué te ríes? —me dice el mismo policía borde de antes, haciendo un gesto amenazante con la porra.

—De lo que me da la gana, ¿o también es ilegal? —y le hago un gesto de desafío yo también con la cabeza.

Y se lía. Se lía que ni los grises. Allí vuelan cámaras, porras, puñetazos y tirones de pelo. Los manifestantes al ver aquello saltan las vallas y al haber tan pocos antidisturbios en la zona en la que realmente deberían estar, de repente se encuentran con una avalancha de gente que se lanzan unos a separarles de nosotros y otros a los leones del Congreso para ponerles pegatinas de distintos partidos políticos y banderas de todos los colores. A mí me llueven golpes ya no sé ni por dónde, pero entonces veo que alguien me saca de allí cogiéndome del brazo y empujando al policía que me tiene agarrada de una trenza. Me giro y veo a Enrique, que ha venido con unos cuantos de ASD a intentar poner algo de orden y a tranquilizar a los antidisturbios, pero acaban recibiendo ellos también. Enrique me intenta sacar de allí para reunirme con Susana a la que veo que está ya a salvo a lo lejos, haciéndonos gestos para que vayamos corriendo. Yo miro mi cámara con desazón. Destrozada es decir poco. Menos mal que no me dio por traer el objetivo bueno… Y sé que tengo que volver a la manifestación, no puedo irme ahora, imposible. Saco mi móvil y me escapo de Enrique para intentar hacer más fotos y algún vídeo.

—¡Laura, joder, ven aquí! —grita Enrique cuando me escapo, volviendo al lugar de donde me acaba de sacar.

—¿Estás loca o qué? —me increpa ahora a mi lado, corriendo conmigo e intentando agarrarme del brazo.

—Yo no me muevo de aquí —le digo sin dejar de correr—. A mí no me calla nadie, esto va a las redes directo.

—Estás como una puta cabra, Pepper —me dice riéndose y agarrándome por la cintura, pero esta vez para volvernos a meter de lleno en el tremendo jaleo que tienen montado prensa, antidisturbios y manifestantes.

XXX

La noche acaba con tantos partes de lesiones que hemos tenido que irnos a un hospital algo más alejado para que alguien nos atendiera. Moratones por todo el cuerpo, un labio partido y una mejilla con un arañazo de arriba abajo es todo lo que finalmente me he llevado yo. El resto anda bastante parecido. Pero hemos llenado las redes de tantas fotos y vídeos que por lo menos a mí me merece la pena. Arturo está con un ataque de histeria pero de la emoción. He ido enviando todo en tiempo real a redacción y no han parado desde hace horas de editar y publicar. De ésta pido un aumento de sueldo.

Miro mi Reflex y se me cae el mundo encima. Le tenía mucho cariño y está destrozada. Esto no tiene arreglo. En fin, he vengado a mi Reflex con creces, así que tendré que conformarme con eso y ahorrar para comprar otra. Pero ésta me la quedo aunque esté destrozada, la pienso guardar en una vitrina o algo así. Nos han caído por todas partes, pero ha sido memorable.

Estamos esperando sentados en la sala de espera a que Susana salga del box en donde la están limpiando las pocas heridas que tiene para irnos a casa. O a celebrarlo, no lo tenemos todavía muy claro.

—Laura —me dice Andrés con su móvil en la mano—, para ti.

Me pasa el móvil con cara de «la que te va a caer, guapa».

—¿Sí? —pregunto.

—¿¿Estás loca o qué te pasa??

—¿Papá?

La que me va a caer, sí…

—¿Se puede saber en qué estabas pensando? Estamos desde hace horas llamándote y no contestas o lo tienes apagado, y entonces vemos las imágenes en las noticias de la noche y te vemos en mitad de todo. ¡¡Tu madre y yo estábamos ya histéricos!!

—Pero yo no…

—¡¡Es que ni me lo expliques!! ¡No quiero saber nada! ¿¿Dónde tienes el móvil??

—Pues sin batería… Me rompieron la cámara y…

—¡¡Y tú en vez de salir de allí, te quedas como si fueras una reportera de guerra!!

No deja de gritar y me está volviendo ya loca.

—Bueno, ¡vale ya! —le grito yo ahora—. Estaba trabajando. ¡Si se lía, eso es noticia y no puedo irme!

—¿Sabes cómo tienes a Jorge? ¿Te has preocupado por decirle siquiera dónde te habías ido? —uy…—. En cuanto te vio en directo en las noticias, nos llamó desde el coche para decir que estaba yendo a Madrid porque no le cogías el móvil. ¡Estaba como loco el pobre chaval!

—¡Me da lo mismo! ¡Y deja de gritarme como si fuera una cría, joder, yo no tengo la culpa de que hayan cargado de esa forma!

Mi padre se queda un momento callado. Le oigo respirar, imagino que intentando calmarse.

—Mira Laura, voy a colgar… Voy a intentar calmarme y en cuanto sea capaz de asimilar lo de hoy, hablamos…

—¡Pues muy bien! —le grito, colgando el teléfono.

Se lo paso a Andrés, que me mira con los ojos como platos. Viene Enrique y se sienta a mi lado, enseñándome la pantalla del móvil de Susana. El suyo ha quedado para el arrastre.

—Bueno, Pepper, has triunfado esta noche —y empieza a reírse—. Tienes unos ovarios bien puestos.

Y veo unas fotos que alguien ha debido hacerme en distintos momentos de toda la pelea. Hay una foto increíble en la que salgo con la pañoleta en la cabeza, el rostro serio y sacando una foto a uno de los antidisturbios que levanta la porra para darme en ese momento. Qué buen fotógrafo, qué envidia de foto. Sí, los fotógrafos vemos una foto nuestra y no nos vemos a nosotros, vemos al que nos la ha sacado.

—Ostias, ahora sí que se ha liado —dice Andrés mirando su móvil de nuevo. Levanta la cabeza hacia mí y creo que sé quién es antes de que lo diga por cómo parece que le quema el aparato en las manos—. Jorge…

—No voy a hablar con él, ¡y ni se te ocurra decir dónde estoy! —le advierto.

—Pero Laura, estará preocupado —dice Andrés, insistiendo.

—Que se hubiera preocupado antes —y le miro amenazante—. ¡Ni se te ocurra!

En ese momento sale Susana y nos levantamos como podemos para irnos.

—¿Todo bien? —le pregunta Enrique, que se acerca a ella para cogerle la mochila.

—Sí, sólo tenía unos rasguños —le dice sonriendo más que feliz por el gesto cariñoso de Enrique al colgarse de sus hombros.

—Bueno, pues vámonos, anda —contesta quejándose y llevándose una mano a las doloridas costillas de forma inconsciente.

Miro a Andrés y veo que está hablando por el móvil.

—¡Andrés! —le digo en alto pero intentando susurrar—. Nos vamos —y gesticulo con la mano para que salga con nosotros.

Viene hacia nosotros y me alarga el teléfono, haciendo una mueca de resignación.

—Ni de coña —le contesto.

—Lau… —vuelve a insistir.

—¡Que no! Ya está bien, ¡que yo no soy Claudia!

Andrés me mira con extrañeza y se lleva el móvil a la oreja de nuevo.

—No Jorge, no… Ya, pues lo que has oído… —le veo alejarse de nosotros, claramente para que no le oigamos.

Pues nada, que hablen lo que les dé la gana.

Andrés ha insistido en irnos a tomar una tila antes de retirarnos por hoy. Estamos en un bar cerca de mi hostal. Estoy tan cansada que no me dan envidia ni los de al lado, que están bajándose una botella de vino tinto en pocos minutos. Yo con mi tila soy más que feliz ahora mismo.

—Joder, las redes están que arden —comenta Andrés mirando su móvil—. Y Press2 tiene un material bien guapo, ¿eh?

Me mira sonriendo y yo me hincho de puro orgullo. Todavía tengo un subidón de adrenalina increíble. Enrique alarga el brazo para darme un empujón al ver mi gesto y nos reímos todo lo que los moratones nos dejan.

—Estás loca, Laura —me dice Susana mirando ahora ella las fotos que me ha publicado Press2—. Prefiero seguir siendo redactora de sala, no tengo instinto suicida.

Yo me río por la forma en que lo ha dicho, con un hilo de voz y poniendo gestos extraños a cada foto que aparecía en la pantalla.

—¡Desde dentro, Laura! —exclama Andrés, recordándome lo que me dijo ayer de fiesta, haciéndome reír de nuevo.

—¡Mierda! —me quejo con una mueca de dolor.

Se me ha vuelto a abrir el labio al reírme. Cojo una servilleta y me la llevo la herida que vuelve a sangrar. Y en ese momento veo que los tres se quedan mirando a mi espalda, por encima de nuestras cabezas. Me doy la vuelta con la servilleta todavía en el labio y me encuentro a Jorge allí de pie, con el rostro colérico y demacrado. Miro acto seguido a Andrés para avisarle de que voy a destrozarle en pedazos en cuanto tenga la ocasión.

—Lo siento, Lau. Entiende que tenía que decírselo —es lo único que me dice, encogiéndose de hombros.

—Laura… —oigo detrás de mí a Jorge.

—Chicos, me voy a dormir. Ya hablamos —les digo tranquilamente.

Me levanto de la silla y sin mirar a ninguno de los allí presentes echo a andar calle arriba en dirección a mi hostal. Noto que me agarran del brazo y tiro para soltarme y seguir andando.

—¿Dónde te crees que vas? —oigo que me dice Jorge justo detrás de mí.

—A dormir.

—¿A dónde si se puede saber?

—A donde me dé la gana.

—Laura, tenemos que hablar.

¡Y lo dice tan tranquilo!

—No tengo nada de qué hablar —contesto intentando sonar igual de tranquila que él.

—Yo creo que me debes como mínimo una disculpa.

Una disculpa dice… Es que ni contesto.

—¡Te he dicho que pares ya, Laura! —dice elevando el tono y agarrándome del brazo de nuevo, esta vez con más fuerza.

La gente de la calle se nos queda mirando. Un chico se acerca a mí, mirando a Jorge amenazante.

—¿Te está molestando este tío? —pregunta.

Y me doy cuenta de que la escena incita a errores. Estoy toda magullada y voy haciendo muecas de dolor a cada paso, y un hombre me agarra del brazo tirando de mí mientras me grita. Sí, puede llevar a pensar lo que no es.

—No pasa nada, gracias. Acabo de estar en la manifestación —le explico sonriendo al chico, que se separa sin dejar de mirarnos.

Vuelvo a caminar sin seguir prestando atención a Jorge, que sigue detrás de mí.

—Has vuelto a hacerlo —me dice—, hemos discutido y te ha faltado tiempo para llamar a Enrique. Vuestras fotos de ayer están por todas partes. Joder Laura, has vuelto a hacerme lo mismo…

—He venido a trabajar. He quedado con Susana y ha venido él —le contesto sin inmutarme.

—¿Hasta la hora del desayuno? —pregunta gritando de nuevo. Al darse cuenta, baja la voz—. ¿Venir a esta manifestación era retarme por algo?

—¿Yo? Ni mucho menos —le digo con sarcasmo, aunque puede que...

Acabamos de llegar al hostal y Jorge sube conmigo en silencio. En recepción me para el dueño del hostal, viendo cómo vengo, cámara al cuello destrozada y con la pañoleta ahora anudada en la muñeca.

—Pero chiquilla, ¡qué te hicieron!

Le sonrío y me encojo de hombros.

—La manifa, se nos fue de las manos.

La de tiempo que hacía que no decía esa palabra y lo bueno que es sentirse universitaria de nuevo al decirlo. Lo he hecho para sacar más de quicio a Jorge y parece que ha dado resultado. El buen hombre del hostal empieza a reírse y veo a Jorge rojo de la ira por el buen humor de éste.

—Vi en las noticias que os zurraron de lo lindo —dice señalando con los ojos mi cámara destrozada y asociándome directamente con el gremio—. ¡Con un par, sí señor!

—Gracias, hombre —le contesto riéndome yo también.

—¡Ey! ¿Tú eres la que salió hoy en las noticias? —me dice uno de los chicos de un grupo que está entrando ahora por la puerta del hostal.

—¿Quién…? —pregunto sin entender a quién se refiere.

—Joder, ¡que sí! —se acercan a mí y me zarandean emocionados.

Parad que me duele…

Jorge me ve la cara y me separa de ellos educadamente.

—¡Salías en los vídeos de las noticias! —me explica otro, acercándose también a mí para, imagino, volver a zarandearme y doy un paso hacia atrás.

—Vámonos ya —me pide Jorge en bajo.

Pues ahora me quedo.

—No he visto las noticias —les digo sonriente, y me señalo de arriba abajo—, como podréis ver.

Todos se echan a reír mientras Jorge se cruza de brazos.

—Le echasteis unos huevos tremendos. Qué pena no haber estado en esa zona para liarla nosotros también.

—Bueno, seguro que para la próxima —les digo dándome ya la vuelta para ir a mi habitación.

Jorge respira aliviado por podernos ir ya de aquella recepción infestada ahora de gente que alborota sin cesar. Y entonces se hace el silencio unos segundos y oigo a alguien que empieza a cantar.

—Arriba los pobres del mundo, en pie los esclavos sin pan…

Miro a Jorge mientras entonan esa primera estrofa de La Internacional y le veo que les mira con esa condescendencia que utiliza conmigo cuando hago algo que sabe que no sirve de nada pero en lo que aun así pongo mucho empeño. No soy de hacer este tipo de exhibición ideológica y política, pero lo siento, me veo en la obligación de seguir cabreando a Jorge. Seguro que esto Claudia no lo cantaría, y eso me anima más aún.

Ahora me mira, esperando a que me vuelva a mover hacia la que quiera que sea mi habitación. Así que yo le miro y, en bajo, empiezo a tararear.

—…cambiemos al mundo de base, hundiendo al imperio burgués —y ya me emociono cuando me abre de esa forma los ojos, así que le remato levantando el puño en alto y yendo al grupo que sigue cantando, ahora el estribillo, elevando tanto la voz que hay gente que abre la puerta de sus habitaciones para ver qué pasa aquí afuera. Lo bueno es que hay algunos que salen ya cantando. Yo no puedo evitar reírme al mirar la cara de Jorge cuando viene hacia mí, me agarra por la espalda de la chaqueta tirando de ella para sacarme de allí. Todavía consigo acabar el final del estribillo antes de que me baje con un tirón el puño que tengo en alto.

—Vamos a recoger tus cosas y nos vamos ahora mismo de aquí —me dice más enfadado que nunca.

Y yo sigo andando hacia la habitación sin contestarle, cantando varias estrofas más sobre que no habrá esclavos ni dueños en el mundo y algo sobre los derechos de todos los seres humanos. Voy a disfrutar toda la vida recordando su cara descompuesta en este momento. Es lo que hay. Y sino, que se vuelva con Claudia.

Entro a la habitación y pasa detrás, cerrando la puerta.

—Recoge tus cosas y vámonos —ordena de forma autoritaria.

Yo hago como si no le oigo y me quito las Converse con los pies, tirándolas por la habitación. Poso la cámara en la mesita y me tumbo en la cama.

—¿Me has oído? Recoge y vamos.

—¿Me has oído a mí? —le grito con el mismo tono que él.

—¿El qué? —dice elevando el tono, poniéndonos a la par.

—¡Pues eso mismo! Porque no tengo nada que decirte ya.

Me mira con rabia por esa contestación —puntazo de contestación por la cara que ha puesto— y se pone a recoger mis cosas por toda la habitación.

—Deja mis cosas donde están —le advierto, pero no me hace ningún caso—. ¡Que dejes las cosas de una puta vez!

—¡Deja de tocarme los cojones de esta manera! ¡Te he dicho que nos vamos y nos vamos! —grita ahora al doble de volumen de lo habitual.

Me levanto de golpe de la cama y voy hacia él.

—¡Te puedes ir tú a la mierda si quieres, yo me quedo aquí! —le grito en su cara.

Y entonces no sé qué pasa, pero nos estamos besando como locos. Me da un empujón contra la pared y me agarra fuerte por las muñecas con una de sus manos, no dejándome mover. Su cuerpo empieza a apretar el mío y le noto completamente tenso en cada milímetro que pega a mi piel. Mete su lengua en mi boca con rapidez y con la mano que tiene libre, me desabrocha el pantalón y de un tirón me lo baja. Los moratones y las heridas dolieron al principio pero ahora ni los noto, la adrenalina acumulada sigue haciendo su efecto. Sin darme cuenta me lanza en la cama de golpe y se tira encima de mí, desabrochándose los pantalones y empezando a tocar mi sexo acto seguido, descubierto ahora por completo bajo sus ardientes dedos, que mueve dentro y fuera de mí. Al notar esa repentina intrusión, le agarro por detrás de la cabeza y tiro de su pelo hacia mí para besarle con más fuerza. Bajo mi otra mano para agarrarle esa parte de su cuerpo que roza ahora mismo mi sexo y que noto tan caliente encima de mí.

No me hace esperar, saca sus dedos y me embiste con ímpetu, emitiendo un sonido gutural, mucho más profundo que un gemido, haciendo que yo misma grite en exceso sin importarme que alguien nos pueda oír. No sé si grito de placer o de dolor. Puede que de las dos cosas, pero no quiero que Jorge pare, así que sigo tirando de él, empujando su cabeza hacia mí y clavándole las uñas en una de sus nalgas, acompañando las salvajes sacudidas que descarga sobre mi cuerpo. Aumenta el ritmo tanto que creo que en cualquier momento voy a quedarme sin aire en los pulmones. Muerde mi labio y por el sabor ferroso creo que se me ha vuelto a abrir. Chupa esa zona y tira de él sin dejar de chuparlo y volver a besarme acto seguido con más fuerza. Baja mi camiseta por el escote y de un tirón baja también mi sujetador, dejando los dos pechos al descubierto, sólo para él. Noto unas fuertes descargas en cuanto acerca su boca a uno de mis pezones. Sólo con ese simple contacto ha dolido incluso. Mientras juega con un pezón en su boca, el otro lo masajea con una de sus manos. Es placentero, pero duele. No ejerce tanta presión en cuanto ha visto el gesto de dolor que he hecho pero aun así sigue doliéndome de forma intensa.

Llegamos a la vez a un intenso orgasmo en el que lo único que podemos hacer es gritar como si fuéramos dos salvajes. Le noto rebajar el movimiento de sus caderas hasta que se para por completo y se tira a mi lado en la cama con un gran resoplido. Nos quedamos mirando el techo un momento, normalizando nuestra respiración sin hablar todavía desde que empezamos.

Y entonces se echa a reír.

No me lo puedo creer. Se está riendo con tantas ganas que me contagia la risa y me echo a reír yo también sin poder evitarlo. Me abraza y sin dejar de reírse vuelve a besarme. Entonces le miro a sus enormes ojos verdes, que tiene por fin calmados y brillantes. Tira de una de mis trenzas y vuelve a besarme, ya más tranquilo, ahora en la zona del labio que debe seguir sangrándome. Pasa su mano por las heridas de mi cara y su expresión cambia ligeramente de alegría a preocupación.

—Perdóname Jorge, yo…

—No, perdóname tú a mí. Entiendo por qué viniste y…

—En serio, no tengo justificación. Tendría que haberte avisado pero…

—Yo no debería haberme ido así ayer…

Y volvemos a quedarnos callados y nos volvemos a reír. Me da pequeños besos por toda la cara. Me escuecen las heridas, pero por nada del mundo le apartaría en este momento de mí.

Me coge la mano izquierda y va a besármela cuando ve mi anillo.

—¿Qué le pasó? —pregunta.

Pero lo hace con pena, no con enfado. Lo miro y sonrío. Cree que se ha caído el diamante o algo, ya que lo tengo girado y sólo se ve la alianza plateada. Lo vuelvo a girar y aparece el anillo intacto. Me mira con una sonrisa radiante.

—Le di la vuelta antes de que me dieran el primer golpe —le explico.

Niega con la cabeza y le veo volver a poner cara de preocupación. Creo que le debo mucho más que una disculpa.

—Cariño yo… —me dice—. Cuando te vi en las noticias…

—Lo siento, de verdad. No sé, necesitaba venir… Tú te fuiste y me encontré como…

—Como Claudia —me interrumpe, acabando mi frase.

Yo asiento y mis ojos se quiebran. Jorge me acaricia detrás de la cabeza y vuelve a tirar levemente de una de mis trenzas.

—Lo siento —vuelve a repetirme—, no tuve que hacer algo así, pero estabas…

—Inaguantable —le interrumpo yo esta vez, hablándole con toda rotundidad, a lo que él contesta con una sonrisa.

—Vuelve a sangrarte el labio… Voy a lavarte un poco, sigues hecha un desastre —dice pasando su dedo por encima. Mira alrededor, extrañado—. ¿Dónde está el baño?

—…

—…

—…fuera.

—…

—…

—Vámonos ahora mismo.

Todavía estoy algo mareada, así que no me da el cerebro para más que para levantarme con su ayuda y recoger mis cosas. No tengo que preguntar ni dónde vamos, porque es más que evidente y sinceramente, me apetece en estos momentos algo de comodidad y confort, y no una fría habitación de hostal en la que no puedo ni darme un baño caliente. Qué horror, me estoy aburguesando o haciendo mayor, y son dos cosas que odiaría.

Coge mi mochila con todas las cosas dentro y vamos a recepción a hacer a esas horas el check out. Jorge saca un billete de cien euros y se lo da al dueño, que lo mira con los ojos como platos y luego me mira a mí. Sí, la proletaria con un hombre que saca billetes de cien euros de su cartera como si fueran bonos de metro.

—No tengo cambio para algo así, me quedaría sin él hasta mañana y… —dice el pobre hombre.

Jorge no entiende cómo alguien no va a tener cambio para un billete de cien. Yo me río y saco mi cartera. Le doy treinta euros al de recepción y los ojos de Jorge se abren más todavía cuando ve que encima me devuelve uno de cinco.

—¿A casa? —pregunta el dueño antes de que salgamos por la puerta.

—No —le contesto—, creo que me lleva al Ritz…

Oímos al hombre reírse a carcajadas incluso cuando ya estamos fuera.

No, si es en serio. Directos al Ritz.

Me he dormido mientras Jorge me limpiaba algunas de las heridas que todavía tenía algo abiertas y me ponía hielo en los moratones del cuerpo. ¿Cómo he podido ser así con él? Lo ha debido pasar fatal viéndome a cientos de kilómetros, metida en semejante bronca con los antidisturbios. Con lo bien que suelen caerme a mí los cuerpos y fuerzas de seguridad y lo burros que son algunos…

—Princesa… —oigo que me susurra—. Despierta, ya han subido el desayuno.

Abro los ojos poco a poco y le veo allí sentado a mi lado en la cama, con una bandeja en las rodillas.

—Mmmm… Me encanta despertarme y verte conmigo —le reconozco abiertamente, puede que todavía por mi estado somnoliento.

Él sonríe y se acerca a mis labios para besarlos.

—A mí también, mi vida —contesta sin que le abandone esa sonrisa—, pero ahora a desayunar, vamos. Toma el zumo, que está fresco todavía —y me pasa el vaso.

Noto una náusea de repente que él también me nota.

—Laura, ¿qué te…?

Pero no me da tiempo a escuchar el resto. Me levanto corriendo para ir al baño, en donde sigo teniendo náuseas hasta que vomito lo que viene a ser prácticamente agua.

Jorge ha venido corriendo detrás de mí y le tengo agachado a mi lado, acariciando mi espalda con suavidad.

—¿Qué te pasa? —y suena preocupado.

—No sé, ha sido ver el zumo y… —y al acordarme, vuelve a darme otra náusea.

—¡No será de algún golpe de ayer!

—No seas tonto… Estoy bien, sólo algo cansada. He dormido muy poco hoy y…

—Laura… Son las doce de la mañana, no has dormido precisamente poco —y me ayuda a levantar—. Vamos ahora mismo al médico a que te vuelvan a mirar. Juro que voy a demandar a todos los antidisturbios que ayer te tocaron un solo pelo —dice mientras me coge en brazos y me lleva al dormitorio de nuevo.

—Bueno… a demandarles…

Me echo a reír, llevándome la mano a las costillas doloridas. Jorge me mira preocupado mientras me ayuda a vestir.

—Una demanda es poco. Si llego a estar allí… —y ahora suena enfadado también.

Paso mi mano por su pelo despeinado y me gusta tanto ese tacto sedoso que incluso cierro los ojos para concentrarme mejor en él.

—Tengo sueño, ¿no podemos quedarnos aquí un rato más? —le pregunto sin abrir los ojos, apoyándome en su hombro.

—Ni de broma, ahora mismo vamos a que te vean. Como mínimo tienes las defensas bajas. Y quiero que alguien me diga si ayer te hicieron algo más que moratones.

Y no hay nada que hacer, me agarra por la cintura para que me apoye en él y me lleva al hospital más cercano. Ay, qué cruz de hombre.

Este hospital no huele a hospital. En serio, no huele. Tiene un olor como a frutos rojos que te hace creer que estás visitando una heladería en la que hay barra libre de sabores. Lugares que no parecen lugares, la tónica de nuestros días. Lo lógico sería que un hospital oliera a medicamentos, productos desinfectantes, cloroformo… No sé, algo que te indique hasta con los ojos cerrados dónde te encuentras. Pero yo llevo desde que entramos pensando en helados y en un verano inexistente. Qué desgracia la mía.

La consulta en la que estamos está inmaculada. De tan blanca que es, molesta a la vista incluso. Perdonadme que no esté hoy para fijarme en más detalles, pero el médico me está friendo a pruebas y preguntas, y no tengo yo el cuerpo para más.

—¿Entonces esos moratones? —pregunta de nuevo Jorge al paciente médico.

—No se preocupe, la mayoría son superficiales —le contesta mirando de nuevo las placas de no sé qué que me han hecho.

Está muy concentrado y parece que esté viendo cada milímetro del interior de mi cuerpo. No me explico cómo pueden ver algo ahí.

—¿La mayoría? —vuelve a preguntar, acongojado, con ese nuevo matiz que parece desquiciarle de repente.

—Cariño… —le digo agarrándole su mano, intentando que se calme de una vez. Me está poniendo a mí nerviosa ya—. ¿Ves? Estoy bien…

—¿Entonces qué te pasaba hoy por la mañana?

—Nada, que estaba cansada. No me apetecería el zumo, no sé…

—Pero fuiste a vomitar y a lo mejor tienes un hematoma interno y…

Creo que al final van a tener que atenderle a él.

—¿Qué pasó hoy por la mañana? —pregunta el médico, intrigado.

—Nada —le explico—, no me olió bien el zumo y me dieron unas náuseas. Pero sería de cansancio…

—De cansancio nada —me corrige Jorge, que ahora se dirige al médico—. Lleva días con sueño todo el tiempo… Y, ¿te acuerdas que te pasó el otro día lo mismo con la mahonesa?

Veo al médico ladear la cabeza y dirigir su mirada hacia mí, alzando una ceja y sonriendo.

Oh, no…

Y de repente empiezan a unirse piezas en mi cabeza como si se tratara de un puzle. Intento volver a desordenarlas o darles otro orden diferente pero no soy capaz. Esa idea fija se me ha incrustado en la mente y cada vez va cogiendo más forma, como si se estuviera esculpiendo ella misma a mi pesar.

No, no, no, no, no…

El médico ve mi cara de horror. Miro a Jorge, que sigue dándole vueltas a lo que puedo tener y vuelvo a mirar al médico, más horrorizada aún si cabe.

—Voy a auscultarla de nuevo para quedarnos más tranquilos —me dice sin dejar de mirarme. Y dirigiéndose a Jorge, añade—. ¿Le importaría ir a la entrada para ir rellenando todos los papeles? Ahora mismo acabamos.

Jorge se levanta de mala gana y me da un beso en la cabeza.

—Ahora vuelvo, cariño —me dice en bajo y sale de la consulta.

Cuando cierra la puerta, el médico no se mueve. Sigue mirándome fijamente sonriendo. A mí no me está haciendo ninguna gracia. Creo que de un momento a otro me voy a desmayar.

—Ya sabes lo que te pasa, ¿no? —pregunta tranquilamente el médico, apoyando sus manos entrelazadas en la mesa.

Yo niego con la cabeza tantas veces que me mareo, pero aquel médico asiente hasta exasperarme por completo. Como vuelva a hacer otro movimiento de cabeza con esa ridícula sonrisa, le clavo un bolígrafo en cada dedo.

—Sí, sí lo sabes.

—No… no, no… es… es imposible, yo… yo tomo la píldora…

—Sabes que hay un porcentaje en el que…

—No, no… —le repito bastante alterada, como si no conociera más palabras—. Que no puede ser…

—¿Es el padre? —pregunta refiriéndose a Jorge.

—¡Claro! —y se me pasa la angustia de forma momentánea, para cambiarla por un repentino enfado.

El médico sonríe y se levanta, dirigiéndose a la camilla que hay al fondo de la consulta, con aparatos y pantallas alrededor.

—Vamos a comprobar que está todo bien. Cámbiate en esa sala y vuelve para que podamos salir de dudas.

No sé ni cómo acierto a ponerme correctamente la bata. Me tiembla todo. Por favor que me diga que no es eso. Puede ser… anemia, tiene toda la pinta. Si al final es anemia, juro que me empiezo a plantear la existencia de algún tipo de divinidad.

Salgo y me tumbo en aquella camilla que debería estar fría pero que sin embargo encuentro tibia, y eso no me reconforta en absoluto, sino todo lo contrario. No hago más que mirar la minúscula pantalla que casi no veo desde aquí y que el médico no hace más que acercarse a la cara. Y para qué quiero mirar, si no sé ni lo que sale.

—Aquí está —dice finalmente, girando la pantalla hacia mí y señalando un puntito casi inapreciable con el puntero del ratón—. Por el tamaño no creo que estés de más de cinco semanas, habría que hacerte alguna otra prueba.

Le miro intentando que no diga las palabras que vienen a continuación, pero no lo consigo. Es como si todo médico esté deseando decirlas y aprovecharan cualquier pequeña oportunidad para ello.

Y parece que voy a seguir siendo atea durante muchos años más.

—Enhorabuena, estás embarazada.

XXXI

No me entero del resto de cosas que empieza a decirme aquel odioso médico. Intento dejar de pensar en helados de fresa pero no lo consigo. Y es frustrante. ¿Por qué tiene que oler tan bien esta consulta? No me deja concentrar en mi angustia y quiero sentir angustia, o más bien debo sentirla. Sé que debo, y sin embargo el olor afrutado del lugar no abandona mis sentidos, frustrándome cada vez más. Por fin se da cuenta de que no le estoy escuchando y acaba diciéndome que vaya a mi ginecólogo habitual para que me explique mejor.

El qué. Qué es lo que va a explicarme. Ahora soy yo la que quiere demandar a alguien. A la farmacéutica que hace las puñeteras pastillas que tomo, que al parecer no sirven de nada. A mi ginecóloga, que se ve que me ha ofrecido algo defectuoso de fábrica. A la farmacia donde suelo comprarlas. A esos también, fijo que algo tienen que ver.

Y yo ahora qué hago…

Jorge sabe que algo pasa porque en cuanto he salido de allí, estoy peor que cuando entré. Llevo en el bolso guardada la fotografía que el médico me imprimió del puntito que dice ser lo que se supone que es. A lo mejor si no digo nada… Qué tonterías estoy pensando. Pero si se lo digo a Jorge, él se lo va a decir a todo el mundo. Y hay gente todavía que no sabe ni siquiera que vamos a casarnos ni que él es quien es. No me imagino que tengan que enterarse el resto de mis amigos de todo a la vez. Mierda, y mis padres… No me van a dejar en paz… Nadie me va a dejar en paz durante meses. No. Durante años. Pero si yo todavía soy una niña, ¿cómo voy a ser capaz de tener uno propio?

Vale, estoy soñando todavía. Si me pellizco, me despierto. A ver… Genial, ahora tengo otro moratón y parece que no, no estoy soñando. Hago otra prueba, no se puede leer en sueños, ¿no? Saco corriendo algún papel de la guantera que pueda leer, con el consiguiente asombro de Jorge. Mierda, no es un sueño…

Llegamos a la habitación del hotel y Jorge me lleva en brazos hasta la cama, donde me ayuda a cambiarme y me mete dentro. Estoy tan alterada que ahora sí que tengo ganas de vomitar, pero de verdad.

—¿Te apetece que te suban algo de comer? —pregunta con suavidad mientras me arropa y acaricia mi mejilla.

Para comer estoy yo…

—No tengo hambre…

Mentira, estoy famélica, pero tengo la boca del estómago cerrada por completo.

—¿Te duele algo? —vuelve a preguntar, preocupado—. No has hablado desde que salimos del médico.

—Sólo estoy cansada, quiero dormir un poco… —le contesto, cerrando los ojos.

Oigo a Jorge quitarse la ropa y meterse conmigo en la cama. Me abraza por la espalda y me pega a su cuerpo tibio. Noto su vello en mi espalda haciéndome cosquillas. Me besa la nuca y me quedo dormida al cabo de pocos minutos.

Después de haber descansado un par de horas más, salimos hacia Salamanca. Jorge me dice que mandará a alguien traer de nuevo mi coche a casa y nos vamos en el suyo. Me ha reclinado un poco el asiento para que vaya más cómoda, ha puesto la calefacción nada más entrar y me ha colocado una fina manta por encima. Se está tan bien que vuelvo a quedarme dormida al cabo de un rato.

Despierto de nuevo con el sonido del móvil de Jorge, que coge desde el manos libres. Son mis padres. Me giro para mirarle y hacerle un gesto de «no pienso hablar». Me mira con resignación pero me hace caso.

—Hijo, ¿qué tal? ¿Ya estáis en Salamanca? —pregunta mi madre, que parece preocupada.

—Estamos llegando, Carmen.

—¿Está ahí Laura? —dice un poco nerviosa por si me escucha de repente ponerme a gritar o a saber qué piensa que voy a hacer.

—Sí —contesta, mirándome—, pero va dormida.

—¿Está bien? —pregunta ahora mi padre muy serio.

—Sí… El médico ha dicho que no tiene nada grave. Ya sabes, lo típico de una manifestación. Arañazos, cortes, moratones…

—Por Dios, esta niña está loca, de verdad —exclama mi padre alterándose al oír hablar a Jorge.

—Estoy segura de que lo ha hecho para cabrearte —salta ahora mi madre—. Y encima con banderas republicanas y…

Jorge suspira y me mira de reojo. Creo que él piensa lo mismo. Vale que no lo hice en un principio por eso, pero sí que ha influido. Aunque no sé cuál es lo escandaloso del asunto. Siempre he sido republicana, ¿ahora es peor? ¿Desde cuándo les molesta tanto?

—No creo que fuera por eso, Carmen. Ella cree en esas cosas y es periodista…

—Pero ella cree en algo que va contra ti y lo sabes perfectamente.

Mi madre me está empezando a cabrear. Jorge me ha escuchado resoplar e intenta cortar la conversación.

—Bueno, os dejo que vamos a entrar en breve en Sala. Intentaré que cuando pueda os llame.

—Muy bien hijo —le dice mi padre, no muy seguro de que vaya a hacer yo eso por voluntad propia—. Cuida a la niña, ¿vale?

A la niña… Y es que lo soy, soy una niña, mierda… No voy a poder con esto, estoy segura.

—Claro, Ángel.

—Y gracias por ir a buscarla. Ella es demasiado cabezota pero seguro que se alegra de que lo hayas hecho…

Jorge me mira y me sonríe, alzando la mirada para preguntarme en silencio. Frunzo el ceño.

—No estoy yo tan seguro —le contesta—. Hablamos luego.

Cuando cuelga, creo que no puede aguantar más y me pregunta.

—¿Hiciste todo esto porque… por lo que soy?

—No… bueno sí… no, en realidad fue porque me dejaste sola y… nunca habías sido así conmigo.

—Laura lo siento, estabas tan… Laura, es que a veces…

No sabe cómo decirme que a veces me pongo insoportable sin que vuelva a ponerme insoportable.

—Ya lo sé, es que no sé qué me pasa últimamente que…

Mierda, sí que lo sé. Y entonces me doy cuenta de que Jorge ya es padre y puede que no quede mucho tiempo para que una piezas él también y se acabe dando cuenta.

—Da igual, han sido unos días un poco… No he estado centrado del todo y tengo muchas cosas en la cabeza… —me mira entonces sonriendo—. ¿Qué te parece si nos vamos a pasar un par de días al Castillo del Buen Amor?

Creo que he despertado de golpe al oírle decir aquello. Doy un brinco pero uno de los moratones de la espalda hace que tenga que contener mi alegría un instante.

—¿Te duele? —dice Jorge, preocupado.

—No es nada… —y me revuelvo en mi asiento—. ¿Podemos ir de verdad?

—Claro —y le veo sonreír de nuevo, contagiado por mi entusiasmo—. A esa misma habitación, ¿vale?

Sólo con decirme aquello, ya me encuentro incluso mejor. Y ya me da igual que me duela todo el cuerpo y que en breve tenga que decirle lo que me pasa en realidad. Pero hoy no, primero tengo que asimilarlo un poco más. Hasta que no se lo diga es como si todavía estuviéramos los dos solos y pudiera seguir comportándome como una niña durante unas horas más.

Me despierto con la misma sensación que ayer. Tengo una especie de náusea que me sube por todo el cuerpo y parece como si fuera a vomitar de un momento a otro. Intento respirar hondo para no tener que levantarme y despertar a Jorge, que duerme abrazado a mí tranquilamente, en la Gran Suite Feudal del Castillo del Buen Amor. Qué bonito lugar para tener náuseas mañaneras…

Pero es imposible. La siguiente náusea ya no la aguanto y me voy corriendo al baño, cerrando la puerta detrás de mí. ¿Esto va a ser así todos los días? Me toco el vientre. Por favor, deja ya de hacer lo que quiera que estés haciéndome. No eres de grande ni como una lenteja y ya me estás torturando…

Consigo que se me pasen las náuseas poco a poco, me refresco la cara y salgo del baño. Al salir, veo a Jorge sentado en la cama con cara de preocupación extrema.

—Laura, dime la verdad, ¿qué te pasa?

Vale, tengo que decírselo ya, no voy a estar todos los días con excusas. Si por mí fuera… Pero le veo pasarlo mal. Me mira preocupado, no entiende lo que me sucede y al final va a ser peor. Me siento en la cama a su lado y le miro, cogiendo aire. Por favor, que el pequeño Graham saque los ojos de su padre… Y este pensamiento me sorprende tanto que no puedo evitar que se me escape una sonrisa.

—Laura… —vuelve a insistir, cada vez más ansioso.

Vale, allá voy. Le cojo las manos y noto la presión que ejerce en mis nudillos.

—A ver… Cuando saliste de la consulta, el médico me dijo algo más —le intento empezar a explicar pero él se sobresalta, asustado.

—Dios, Laura, ¿qué te dijo? ¿Qué te pasa?

Le tengo que agarrar para que vuelva a sentarse conmigo y le sonrío para tranquilizarle.

—Estoy bien, no te preocupes. Sólo que antes de decírtelo tenía que… bueno, asimilarlo un poco antes.

—Asimilarlo… —pronuncia lentamente, marcando cada sílaba, con la cabeza ladeada y arrugando la frente, bajando la vista acto seguido.

—George —le digo para que vuelva a mirarme al escuchar su nombre. Entorno los ojos, como esperándome cualquier reacción exagerada por su parte en cuanto se lo diga—. Estoy embarazada.

Y no es precisamente la reacción que esperaba de Jorge, que me había repetido tantas veces la ilusión que le haría tener hijos conmigo. No hace ningún gesto. Se me queda mirando a los ojos, muy quieto, casi sin respirar. Me mira como si no entendiera lo que le acabo de decir y tiene todavía la frente arrugada.

—Jorge… Di algo…

—Laura… No me hace ninguna gracia, qué quieres que te diga...

Lo dice con el semblante imperturbable, como esperando que le diga que es todo mentira y poder volver a respirar. ¿Qué ha pasado en estos meses para que cambie de opinión de esta forma? Sus palabras serias y su dureza en la mirada me caen como un jarro de agua fría. Y entre los nervios, el malestar, los dolores y todas las hormonas que tengo ahora mismo por las nubes, las lágrimas van acumulándose en mis ojos.

—Lo siento, yo… Te juro que me tomaba la píldora pero el médico dijo…

Al ver el estado en el que empiezo a estar, me coge por la barbilla para acercarme a él y mirarme fijamente a los ojos.

—Dios mío, Laura, ¿no estás bromeando?

—¡Pues claro que no! —le espeto entre lágrimas.

Y le cambia el gesto de la cara por completo. Sus ojos brillan y se le dibuja una sonrisa preciosa en la cara. Está encantador cuando me sonríe de esa forma. Me abraza tan fuerte que me hace daño en las costillas y le tengo que pedir que me suelte para poder respirar.

—Lo siento, lo siento, ¿te he hecho daño? —me dice al dejar de presionarme tanto contra su cuerpo.

—Con que me dejes respirar es suficiente… —le contesto con una sonrisa de nuevo, algo más aliviada por ver la reacción que en un primer momento pensé que iba a agobiarme pero que al vivirla me he dado cuenta de lo mucho que me ha emocionado ser parte de ella.

Y en cuanto le vuelvo a mirar, veo que tiene los ojos algo rojos y las pestañas humedecidas.

—¡Jorge! ¿Estás llorando?

No parece estar escuchándome, sólo me mira tan feliz que me contagia toda esa alegría que desprende y en cierto modo dejo de preocuparme por lo que se me viene encima. Se acerca a mis labios y deposita en ellos un tierno beso que sabe a sal y amor. Me seca las pocas lágrimas que tengo en las mejillas y me da cortos besos por toda la cara y el cuello, haciéndome cosquillas incluso.

—Laura, me has hecho tan feliz que no puedo creerme que sea cierto —me dice sin dejar de besarme, con sus brazos todavía sujetándome con fuerza. Se queda quieto un momento—. ¿Seguro que es cierto?

Yo asiento.

—Pásame el bolso, anda —le pido, señalando la silla que tiene a su lado. Del bolso saco el papel que el médico me dio ayer y se lo enseño—. Mira, aquí está.

Coge el papel con cuidado, como si por tocarlo se fuera a romper. Sus ojos van directos a la flechita que el médico dejó señalando aquel puntito chiquitito. Y mi gruñón escocés de estos días de nuevo se echa a llorar en silencio al verlo. Vuelve a abrazarme con fuerza y de repente se separa con miedo.

—¿Está bien? ¿No le pasó nada por…? —me dice refiriéndose a la manifestación.

—Está bien, todo bien, de verdad.

—No vuelvas a ir a ninguna cosa así, por favor. Es peligroso… —y vuelve a ponerse tenso al recordarlo.

—Prometo no volver a ponerme en peligro.

Y con eso tiene que bastarle, porque se avecinan meses muy intensos y no sé si voy a ser capaz de mantenerme al margen por completo. Jorge entonces mira mi vientre y se le ilumina la cara igual que cuando me ve aparecer por el bufete. Y eso me gusta tanto… Lo besa y deja una mano encima con cuidado. Siento cómo desprende un calor reconfortante.

—Tenía que haberme dado cuenta de lo que pasaba. Lo siento mucho, cariño —dice algo avergonzado.

—Pero si ni yo lo sabía…

—Pero cuando Noelia… Debería haberme dado cuenta de que algo te pasaba. Estaba tan absorto en mis cosas que no… —y de verdad parece estar martirizado—. Te dejé sola ese día y hasta el día siguiente ni siquiera…

—Eso ya pasó, Jorge, ya está. Yo también me porté mal.

—No, tú estabas cambiada y tenía que haber visto que era por algo.

Me echo a reír y le beso, intentando que deje de decir tonterías.

—¿Ahora cada vez que me enfade será porque esté embarazada?

Él por fin empieza a tranquilizarse de nuevo y vuelve a sonreír. No ha dejado de frotar levemente mi vientre y vuelve a mirarlo. Luego levanta la vista hacia mis ojos.

—¿De cuánto…?

—Me dijo de cinco semanas pero tengo que ir a hacerme una revisión.

—¿Puedo ir yo contigo? —pregunta con una emoción especial en la voz.

—Claro tonto. Puedes venir cuando quieras.

—¿De verdad? Claudia nunca… —y le veo entristecerse de nuevo. Y de repente me mira asustado—. ¡No puedo irme a Londres!

—¿Cómo que no?

—No puedo dejarte… Dejaros.

Me suena tan bien ese plural que sonrío toda yo, por dentro y por fuera.

—¿Entonces dejamos de trabajar y nos quedamos nueve meses pegados el uno al otro? —le digo con sarcasmo. Y le veo poner cara de felicidad—. ¡No! Estaba siendo irónica, Jorge. Tú vas a Londres, yo a Bruselas y ya iremos viendo entre medias.

—Voy a echar de menos… Ya sabes…

No me puedo creer que esté pensando ahora en eso.

—Bueno, vamos a vernos todas las semanas. No te preocupes por eso.

—No me refiero a vernos, me refiero al sexo.

—Yo también me refería al sexo. Todas las semanas vamos a vernos —le repito sin entender por qué tiene esa cara tan compungida de repente.

—Pero estás embarazada…

Me levanto de golpe y me quedo mirándole anonadada.

—¿No vas a querer acostarte conmigo por estar embarazada?

—¡No! —me dice levantándose y cogiéndome de nuevo por la cintura—. ¡No me refiero a mí!

Vale, definitivamente no entiendo nada ahora mismo.

—¿Entonces?

Y me mira perplejo, como si le estuviera hablando en un idioma que no ha oído en su vida.

—¿Tú… vas a querer?

No puedo aguantar la risa. Y él me mira sin entender por qué me río y yo me río aún más.

—¿De dónde has sacado que yo no iba a querer? —y por la cara que pone, entiendo que habla de Claudia—. Jorge, yo sí que voy a querer, ¿cómo voy a estar tanto tiempo a tu lado sin tocarte?

Acompaño mis palabras con un suave contoneo de mis caderas en sus brazos hasta que veo que vuelve a sonreír.

—Hay que decírselo a tus padres —me dice volviendo a ponerse serio—, y a mi madre, y a…

Qué agobiante va a ser esto a partir de ahora si no se relaja un poco…

—Todavía no, deja que me vaya acostumbrando —le pido—. Hasta dentro de un tiempo prefiero estar tranquila, ¿vale?

Asiente no muy convencido y yo vuelvo a moverme en sus brazos, a un lado y al otro, con unas ganas increíbles de que se me tire encima y tener el tipo de sexo que tuvimos el año pasado en el laberinto de ahí afuera. No parece tener ganas de nada. Está ahí plantado tranquilamente, mirándome con una ligera sonrisa, pero ni rastro de los ojos brillantes de sexo desenfrenado.

Me acerco a sus labios y empiezo a besarle. En cuanto le rozo, me sube un calor extremo de abajo arriba que me activa en un segundo e intento alcanzar la goma de su pijama para arrancárselo.

—Laura… —me dice entrecortadamente dentro de mi boca—. Tienes que desayunar…

—Hecho.

Y sin dejarle tiempo a reaccionar, me arrodillo y de un tirón le bajo los pantalones, dejándome ver que en realidad tiene las mismas ganas que yo de sexo ahora mismo. Me relamo al ver aquello y acerco mi lengua despacio hasta alcanzar una gota que acabo de ver que le ha salido en cuanto me ha visto ahí arrodillada.

—Dios… —sisea, echando la cabeza hacia atrás—. Si haces eso no voy a poder controlarme…

Y sin mediar palabra voy metiéndomela en la boca poco a poco, atrapándola entre mis labios humedecidos. A cada centímetro que tengo dentro, le oigo gemir con más gravedad, con su respiración más acelerada. Sólo con ver lo que le está gustando, me animo a seguir alargando este momento. Intento que me quepa entera en la boca y al tercer intento la noto más allá de la campanilla, haciendo que Jorge vuelva a gemir más fuerte y me coja por la nuca, empujándome hacia él para moverme como él quiere, dándome el tempo que tengo que seguir. Sigo esa cadencia, haciendo que cada vez esté más profunda, acompañando este movimiento con otros en los que muevo mi lengua arriba y abajo, lamiendo como si fuera un polo de mi sabor favorito. Me relamo y muerdo mi labio cuando veo que está palpitante y vuelvo a meterla dentro de mi boca, esta vez haciendo ventosa.

—Joder Laura, para o no aguanto… —me dice desde arriba una voz grave y ronca que sólo de escucharla me ha hecho subir mi temperatura corporal varias décimas.

Y lógicamente no voy a parar, quiero que le quede claro que aunque yo esté embarazada no cambia nada. Así que sigo con los movimientos de mi boca, que le chupa cada vez con más ganas. Estiro mi mano hacia sus testículos y los palpo. Por el gemido que he escuchado creo que le gusta, así que juego con ellos entre mis dedos, tirando de ellos hacia adelante con cuidado mientras vuelvo a hacer que su glande llegue más allá de mi campanilla.

—Dime si quieres que pare. Sino, voy a correrme ahora mismo…

Pero su voz claramente me está diciendo que no se lo pida. Y creo que le queda claro que no quiero que pare por cómo sigo intentando que llegue cada vez más dentro de mi garganta. Jorge me agarra de nuevo la cabeza y me empuja de golpe hacia él, no dejando que me mueva de ahí hasta que noto que algo caliente baja por mi garganta con fuerza. Lejos de atragantarme, trago con rapidez mientras grita mi nombre en un intenso gemido que parece estar desgarrándole la garganta por dentro.

Cuando la saco de la boca, todavía está más que preparada para seguir y ésa es una de las cosas que me vuelve loca de Jorge. Miro hacia arriba y le veo con su sonrisa de medio lado mirándome, mientras me acaricia el pelo. Me coge por los hombros y me tira con él en la cama, riendo divertido y mucho más relajado que hace un rato. Bueno, como para no estarlo.

—Me tienes loco, princesa —me dice mientras me besa el cuello.

—Te tengo enganchado por el sexo.

Le oigo reírse en mi cuello y levanta la cabeza para mirarme. Está más calmado y acaricia la herida de mi mejilla con el dorso de su mano.

—Me tienes enganchado en cuerpo y alma, mi vida.

—Pues qué quieres que te diga, eso no pega que me lo digas después de habértela...

—¡Oye! —dice interrumpiéndome, echándose a reír a carcajadas y agarrándome para hacerme cosquillas—. ¡Ese lenguaje!

—A ver, ¿es así o no es así? —le consigo decir en cuanto desiste de hacerme más cosquillas cuando ve que me empieza a doler todo de nuevo.

Va a lanzarse otra vez a mi cuello cuando oímos que le llaman por teléfono. Llevan desde París llamando todos los días por la empresa, así que alarga su brazo con desgana hasta la mesita donde tiene el móvil. Cuando ve la pantalla, se tira en la cama con un gesto de agobio.

—Es Claudia —me dice justo antes de descolgar—. Hola, Claudia, dime… porque no creí que… eso no tiene que ver… ¡por supuesto que no habría permitido semejante cosa!... No, todavía tardará, pero espero que este mes… ¿Y para qué vais a ir?... Bueno, pero es distinto… Claro que sigo con Laura —y en cuanto dice esto, me mira y me saca la lengua de forma graciosa— …no empecemos, haz el favor. Por cierto, ¿cuándo voy a recoger a Noelia?... ¿Cómo que todas? ¡No, eso no lo habíamos hablado!... —se pasa la mano por el pelo y me mira nervioso—. No hace falta que me lo recuerdes… ¿En serio quieres hablar de eso ahora? —y se levanta de la cama de golpe—. Mira, Claudia, ya se verá, no ha habido lectura de testamento y no pienso preocuparme por algo así —intenta respirar hondo y calmarse, pero se ve que eso con Claudia es algo imposible—. Bueno, ¡se acabó! El sábado paso a recoger a Noelia. Ahora tengo que colgar que estoy ocupado… Muy bien, hasta luego.

Posa de nuevo el móvil en la mesita y se vuelve hacia mí, abrazándome de forma mimosa. Se acurruca en mi cuello y hace unos ruiditos graciosos de niño pequeño. Adoro cuando hace estas cosas, le tengo tan cerca en todos los sentidos en esos instantes que me entran ganas de gritar de emoción.

—¿Qué pasaba? —le pregunto atusándole el pelo.

—El sábado tengo que ir a por Noelia a Madrid. Al parecer Claudia y Pedro van a hacer reformas en casa y no pueden quedarse con ella en todas las navidades —levanta la cabeza para mirarme con ojos lastimeros—. ¿Te importa si tenemos a Noelia estas navidades?

—¡Claro que no! —le digo, y mi tono es tan entusiasta que le veo un poco asombrado de mi reacción.

—¿De verdad? —y agacha la cabeza—. Ahora que estás embarazada bueno… Pensé que querrías pasar las últimas navidades solos, de una forma distinta.

—Jorge, sabes que quiero a Noelia, ¿cómo no voy a querer pasar las navidades con ella? ¡Va a ser genial! —y empiezo a hacer planes en alto, cada vez más emocionada—. Podemos adornar toda la casa, ir al mercadillo de navidad, preparar dulces navideños… ¡Oh! ¡Y puedes disfrazarte de Papá Noel para entrar con los regalos!

Jorge empieza a reírse y me besa.

—Dos niñas en casa. Creo que voy a volverme loco…

Me tumbo en su pecho, abrazándole con fuerza y se queja bromeando. Pero de un segundo a otro, las bromas acaban.

—Me ha dicho que por qué no le dije que mi padre se estaba muriendo —yo sólo le respondo con un resoplido— y que tiene pensado ir con Noelia cuando sea el entierro.

—¿Y para qué?

—Imagino que porque está deseando que Noelia pueda llevar alguno de mis títulos…

En eso no había caído. Si Jorge tenía títulos como hijo de Garric, en el momento en el que Jorge tenga los títulos de su padre, Noelia supuestamente también los tendría por lo que aquella vez me contó sobre los títulos españoles. No sé cómo va a reaccionar Claudia cuando se entere de que Jorge va a renunciar. No querría estar presente ese día.

—No quiero hablar hoy de eso —dice entonces, mirándome e intentando sonreír de nuevo—. Tenéis que desayunar y luego descansar un poco del fin de semana que has tenido…

Sé que sigue algo molesto por lo que ha pasado pero me parece que no quiere sacar el tema después de esta noticia. Llama a recepción para que traigan el desayuno y casi le falta dármelo a la boca para que no haga ningún esfuerzo.

Y nos pasamos dos días completos sin salir de esta habitación, como si pudiéramos olvidarnos de todo entre estas cuadro paredes. Jorge, yo… y ese pequeño puntito en una fotografía que ya nos tiene ganados sin haberle podido tocar siquiera.

XXXII

Acabamos de bajar a cenar al restaurante del Ritz de Madrid. Mañana vamos a buscar a Noelia y Jorge se ha negado a que vayamos y volvamos en el mismo día. Que tengo que descansar y todo eso que me lleva toda la semana repitiendo. Sólo hace cinco días desde que le dije que estaba embarazada y se me han hecho eternos. Sé que él lo hace con buena intención pero no me deja casi espacio para respirar. Ni os imagináis lo que me ha costado convencerle para bajar al restaurante. Estaba empeñado en que cenara en la suite tranquilamente.

Jorge está hablando por teléfono con Daniel por lo de su padre. Al parecer lo están agilizando todo bastante y seguramente antes de fin de año sea el entierro en Escocia. No es nada agradable tener que ir a un entierro, sobre todo si vas solamente para guardar las formas y por protocolo. Pero si a eso unimos el hecho de que voy a tener que aguantar a Claudia, que estoy segura de que alguna va a liar… Dice Jorge que delante de toda la aristocracia y la prensa escocesa no se atrevería, que lo que quiere es lucirse. Y llevo dándole vueltas a eso toda la cena. No a lo de Claudia en sí, sino al hecho de que estoy segura de que ella va a saber comportarse con todo el protocolo que va a haber. Y yo no sé ni cuáles son todos los títulos de Jorge, ni cuál es la importancia de unos sobre otros, ni cómo hay que llamar a cada uno, ni… Voy a hacer el ridículo y Claudia va a quedar como la perfecta esposa de George Graham, a la que nunca tendría que haber dejado como seguramente piense mi madre.

Doy vueltas con mi tenedor a un trozo de zanahoria cruda de mi ensalada. Tengo un codo apoyado en la mesa, la cabeza sobre la mano de ese mismo brazo, y miro distraída a Jorge, que está sentado de lado en la mesa. Tiene un perfil magnífico, dan ganas de esculpirlo en piedra. Me gustan las puntas color cobre que tiene en el pelo. Eso unido a sus patillas canosas y su pelo ondulado le dan un aire… Sí, aristocrático. Jorge siempre parece estar por encima de cualquiera que se encuentre en la misma sala que él. Ahora mismo, con sus dockers claros y su jersey marrón oscuro parece estar diciendo al resto de hombres del restaurante «eh, miradme, soy más sexy y tengo más clase que cualquiera de vosotros, ricachones de tres al cuarto». Y se ve que esas palabras no son imaginaciones mías solamente, porque la gente cuando pasa por su lado suele quedarse mirándole. Sí, eso suelen hacerlo más las mujeres. Pero en fin, sería ridículo querer acaparar semejante tesoro de la naturaleza para mí sola y que nadie más le pudiera ver. Ahora sonríe. Vale, es una sonrisa sarcástica pero aun así hace que tu cabeza empiece a girar hasta marearte.

Me mira. Mira al plato y me hace un gesto para que siga comiendo. Suspiro con cara de fastidio. Y creo que me ha visto hacer ese gesto.

—Daniel, tengo que colgarte. Tengo a Laura aquí a mi lado resoplando aburrida y temo que vaya a lanzarme un trozo de zanahoria a la cabeza en cualquier momento.

Levanto la vista y me está mirando, sonriendo, mientras cuelga a Daniel.

—Lo siento princesa.

—No pasa nada… —le digo con poco convencimiento. Y con pocas ganas de disimularlo.

Se pone a terminar su ensalada y se fija en que sigo moviendo distraída la comida de mi plato.

—¿No tienes más hambre? —pregunta.

—Echo de menos comer una hamburguesa con patatas.

Es que tanta especialidad del chef, tanto entrante con caviar y ostras, tanto solomillo con frutos del bosque y cama de verduras de la huerta de tía Ambrosia ya me está hartando. Sólo de imaginarme un menú de comida basura me entra otra vez el apetito. Jorge sólo sonríe por lo bajo y sigue comiendo. Eso en el lenguaje del resto de mortales significa «pues sigue echándolo de menos y ahora cómete esto».

Y encima llevo toda la cena mirando las mesas de al lado, viendo cómo brindan con un vino que tiene pinta de ser estupendo. Casi puedo olerlo desde aquí. Vale, no bebo porque es malo para la pulguita que llevo encima a todas horas. Pero me conformaría con mojar los labios un poquito… Por lo menos Jorge se ha solidarizado conmigo y ha dicho que nada de alcohol para él tampoco estos meses. Sino, creo que acabarían volando botellas de vino por casa.

—Qué te pasa… —dice con paciencia Jorge, el mentalista.

—Nada —resoplo.

Bueno, es que en realidad no me pasa nada. Sólo estoy rabiada porque tengo hambre de comida de verdad, quiero beber un vaso de vino y estoy todo el santo día cansada. Pero vamos, salvo por las ansias asesinas que me invaden cada poco, sin problema. Así que nada. No me pasa nada.

—Y por qué resoplas entonces… —vuelve a preguntar.

—Maravillosa condescendencia la tuya… —le digo imitando su tono.

Me ha salido sola la contestación, pero por cómo me mira de reojo sé que ha sido muy borde.

—Lo siento —le digo ya con un tono bastante más cordial.

—¿Ves cómo deberíamos haber cenado en la habitación?

Me están entrando ganas de matar a alguien ahora mismo y Jorge se está llevando todas las papeletas con tanta comprensión y tanta sabiduría acumulada de padre del año. Vale que él ya ha sido padre y yo no tengo ni idea de todo esto, pero no hace falta que me trate como si sólo él supiera lo que hay que hacer en cada momento. Me tiene frita con el tema del ácido fólico por ejemplo. Me van a salir los frutos secos por las orejas a este paso. Qué ganas de ir a mi ginecóloga a que me recete el puñetero ácido fólico en pastillas.

—Laura… —vuelve a insistirme.

—Me veo en la obligación de avisarle de mis intenciones. Si sigue actuando de padre conmigo, voy a tener una pataleta cual niña de tres años.

Odio hablarle enfadada y que a él le haga tanta gracia. Me hace un gesto como de cerrar con candado su boca y tirar la llave por encima de su hombro, riéndose de mi enfado. Haciendo eso parece un niño grande. Y sabe que me encanta. Y ya vuelvo a sonreír sin querer. Maldito Dios escocés del erotismo…

Estoy frente a la televisión buscando en el videoclub una película que me apetezca ver. Me he pasado la mitad del día adormilada y ahora no sé ya si tengo sueño o es cansancio de estar cansada, así que he pedido que me suban unas bolsas de palomitas a ver si con esto consigo terminar de ver alguna película.

Jorge vuelve a hablar por teléfono, esta vez con París. Cuando habla con ellos no me importa en absoluto. Es escucharle empezar a hablar en francés, con esa erre gutural que tan bien sabe pronunciar y me quedo como una idiota escuchando sin entender ni la mitad de las cosas. ¿Cómo consigue esa pronunciación? Yo si lo intento parece que estoy haciendo gárgaras. Y cuando lo consigo, al cabo de un rato me duele la garganta.

Mi vista se detiene en una película concreta. Y ahora que miro mejor, en tres. ¡Tienen las películas de Sissi! Hace años que no las veo. Hubo un tiempo en que me las ponía de fondo para concentrarme mejor mientras estudiaba. No me preguntéis por qué, pero funcionaba. Sin darme cuenta le he dado al play y ya está Sissi saltando a caballo por Possenhofen, tan contenta con su libertad y sus animales. Frunzo el ceño de forma inconsciente. Si Sissi hubiera tenido oportunidad de elegir casarse con Francisco José o no, ¿qué habría hecho? Siempre he pensado que habría dicho que no, pero… creo que estaba enamorada. Puede que le hubiera costado un poco aceptar todo eso pero al final…

—¿Y eso? —pregunta Jorge sentándose a mi lado.

—Pienso ver las tres seguidas.

Oigo su risa nasal mientras me atrapa entre sus brazos, arrastrándome a sus piernas.

—Te apuesto lo que quieras a que antes de que acabe ésta, ya te has quedado dormida.

Apoyo mi cabeza en su regazo sin dejar de ver la película mientras empieza a acariciarme el pelo, mechón a mechón, concienzudamente. Sin darme cuenta, voy diciendo en alto fragmentos de diálogos que me sé de memoria todavía.

—¿Cuántas veces has visto esta película?

—No sé, cientos o miles. Número arriba, número abajo… ¡Oh, esta parte me encanta! —exclamo, llevándome un puñado de palomitas a la boca.

Con ese entusiasmo hago que Jorge mire la televisión, cogiendo distraído un par de palomitas. Sissi pescando en el río. O intentándolo. Y al final al que pesca es a Francisco José, de manera literal, con su propio anzuelo.

—Si no te ríes de mí, te cuento una cosa —le digo girándome para mirarle. Jorge me hace un leve gesto con la cabeza para que le cuente—. Después de conocerte, me recordabas a Francisco José en ese primer momento. Todo serio y enfadado, buscando al culpable de que le hubieran clavado ese anzuelo. Claro que él tardó quince segundos en sonreír a Sissi y tú quince años en sonreírme a mí…

Ha empezado a sonreír nada más que le he dicho que me recordaba a él y ahora esa sonrisa se le sale de la cara.

—Intento compensarlo desde hace ya más de un año —me responde en voz baja desde arriba.

—Más te vale, deberías compensarlo el resto de tu vida por lo menos.

Cojo otra palomita que me llevo a la boca, haciendo que mis labios cada vez estén más salados. Me los lamo para intentar quitarles tanta sal de encima y Jorge se agacha para lamer con su lengua primero el labio inferior y después el superior, con una desesperante calma.

—Y eso pretendo —y se lleva otra palomita a la boca, sin dar mayor importancia a lo que acaba de hacer.

Seguimos viendo la película y para asombro de Jorge, no me duermo. A ver, sueño tengo, pero estoy haciendo grandes esfuerzos para no quedarme dormida de nuevo. Me veo nueve meses en cama sino.

—Es injusto —le digo en cuanto acaba la película, levantándome de su regazo a regañadientes.

Jorge se levanta del sofá, estirándose. Debe de tener entumecidos los músculos de estar dos horas sentado en la misma posición sin moverse.

—¿El qué?

—Todo. Toda su historia. Él sabía que era feliz en Baviera. Se la lleva a Viena y luego no entiende que no sea feliz allí…

Jorge suspira y creo que sabe a lo que me refiero. Deja las bolsas de palomitas en la mesa y me coge por la cintura, yendo al dormitorio.

—Bueno, ella le quería. A veces hay que hacer esos sacrificios por la persona que quieres.

—Pero ella sabía que no sería feliz.

—Pero le quería —repite, como si eso explicara todo.

Llegamos a la cama y nos acurrucamos bajo las sábanas, todavía frías. Le abrazo el pecho, apoyando mi cabeza en él. Jorge me acaricia la espalda lentamente con sus suaves dedos. Nunca le veo echarse crema y sin embargo las manos las tiene siempre impecables, será algo genético.

—Tú también piensas que no debería hacerte renunciar —le digo, más como confirmación de un hecho que como pregunta.

—No, claro que no, ¿por qué dices eso?

—Cuando hablaste de la película antes, hablando de los sacrificios. Pensé que…

—No cariño, no hablaba de ti.

—Entonces hablabas de ti.

Le oigo sonreír y se agacha un poco para besar mi cabeza, dándome suaves friegas en la espalda hasta que vuelve a acariciarme.

—Tenéis que descansar, venga, a dormir —dice susurrando sus palabras, volviendo a hablarme en plural. Creo que le gusta tanto como a mí hacer eso.

—Jorge...

—¿Mmmm?

—Antes de volver a Escocia… ¿me puedes enseñar algo?

—¿De qué?

—De todo eso del protocolo y títulos y… Cosas de ésas.

—Pero no necesitas saber todo eso.

—Bueno pero… quiero saberlo. Sino yo… y si va Claudia…

Le oigo sonreír, entendiendo por qué se lo estoy pidiendo.

—Claudia es mi ex mujer y tú mi prometida… —intenta explicarme.

—Por eso mismo, yo debería… no sé… debería saber más que ella.

Se queda un momento en silencio, pensando qué es en realidad lo que puedo estar pretendiendo con esto. Pero no hay dobles intenciones. Lo que quiero es no quedar como una estúpida niña y ella como la que debería ser la próxima… lo que sea que debería ser yo en caso de que Jorge no renunciara. Me da igual que vaya a hacerlo y luego todo esto no me sirva de nada, pero no quiero estar esos días allí viendo cómo Claudia está en su salsa y me hace quedar como una ignorante de la vida de Jorge.

—Mañana lo hablamos.

—Vale… mañana.

Pero en cuanto nos quedamos en silencio, oigo en mi cabeza la conversación que tuvimos antes. «A veces hay que hacer esos sacrificios por la persona que quieres», «Pero ella sabía que no sería feliz», «Pero le quería». Y entiendo de repente que en ese «pero le quería» que me ha dicho, va implícita la frase mía anterior. No va a ser feliz, igual que yo no lo seré si la renuncia la hago yo. ¿Es que nadie puede ganar en esta ocasión?

Y con un largo suspiro, intento —intentamos los tres— quedarnos dormidos.

Me he quedado en el hotel esperando hasta que llegue Jorge con Noelia. No ha habido forma de convencerle para acompañarle e irnos directamente a Salamanca. Me parece que estaba preocupado por si Claudia decía algo para disgustarme. Le he explicado esta semana hasta la saciedad que es imposible que pueda hacer que durante estos meses nadie me dé ningún disgusto, y más si tenemos en cuenta que trabajo rodeada de cierta gente no muy agradable, pero no le consigo hacer entrar en razón.

Llevo más de una semana sin hablar ni con Paula ni con mis padres. Marta y Toño han intentado mediar y hacer que entienda por qué me dicen todo aquello. Miro las fotos que tengo en el móvil del viaje a León de hace unos meses. Echo de menos a Paula. Mucho. Seguro que ahora mismo estaría aquí saltando encima de los muebles y comiendo toda la cesta de frutas de cortesía del hotel. O viendo pelis porno del videoclub. Sin querer me encuentro riendo sola, acordándome de las tonterías que puede llegar a hacer a veces. En realidad no me estaba diciendo nada por herirme, sólo me ha dicho la verdad. Y además, como ya he dicho, la echo mucho de menos.

Busco en la agenda su número y le doy a la tecla verde. Tarda en contestar pero al quinto tono descuelga, sin decir nada.

—Te echo de menos —digo a modo de saludo. Es lo que me sale en estos momentos.

Al otro lado de la línea se hace el silencio un instante.

—Estaba más que claro. Tu vida sin mí es muy aburrida, Lady Graham.

Suena seria, pero en cuanto oigo su voz me echo a reír, seguida de ella. Estos días estoy demasiado sentimental y se me escapan unas lágrimas que intento que no me note o me empezará a interrogar hasta saber por qué puedo estar llorando en realidad.

Me cuenta su semana, le cuento yo la mía. Me ha visto en las noticias y me echa la bronca por haber hecho aquello. No me importa que me riña, sé que tiene razón. Y ella sabe que aunque me diga eso, yo lo volvería a repetir. Bueno… puede que durante unos meses no lo haga.

Cuando me pregunta si puedo pasarme luego por su casa para comer, le explico dónde estoy y empieza a reírse.

—Joder, Lau, en serio que te lo montas bien, ¿eh? Manda fotos o algo, que yo no voy a poder pisar un sitio así en mi vida.

—Yo tampoco. Es Jorge el que puede —y sin querer, mi tono se vuelve algo agridulce.

—Pero vas a casarte con él, así que también es como si pudieras tú misma.

—No, no es lo mismo. Pau, yo… —suspiro, intentando explicarme—. A veces me siento mal con todo esto. Jorge tiene demasiado y yo pues bueno…

—Sólo es dinero, ¿qué más da? Lo importante es para qué se utilice y de dónde salga. ¿Lo ha robado? ¿Lo utiliza para armar a niños guerrilleros de países africanos?

—Qué idiota… —digo riéndome de ella—. Pero tiene demasiado… Me hace sentir fatal.

—¿Se lo has dicho?

—Sí, pero… Bueno, no hemos hablado mucho de ello a lo mejor pero…

—Pues vuelve a hablarlo con él todas las veces que necesites, Lau.

Eso es lo que echaba de menos también de Paula. Me da la solución evidente a algo que yo por mucho que hubiera estado pensando, jamás se me habría ocurrido. Anoto mentalmente la conversación que queda pendiente con Jorge mientras Paula sigue haciéndome reír hasta que me empiezan a doler los abdominales.

Estamos llegando a Salamanca. Tenemos detrás a Noelia que se entretiene jugando con una Barbie y un Ken desde su sillita de seguridad, haciéndoles hablar entre ellos. Creo que Ken acaba de pedir una cita a Barbie, pero Barbie no está muy segura de qué vestido llevar a la gran cita. Yo no he podido evitar reírme por lo bajo y Jorge me ha visto por el rabillo del ojo.

—Hoy estás de muy buen humor —me dice Jorge algo así como sorprendido, sin dejar de mirar la carretera.

—¿Normalmente no lo estoy? —le pregunto sin perder mi buen humor.

—Bueno… —y se hace el remolón para contestar.

Creo que sabe que le voy a meter en un bucle del que no va a saber salir y no se atreve a dar una respuesta clara. Yo me río al ver su apuro y él por fin se ríe también, aliviado por no tener que responder.

—Hablé con Paula —le explico.

—¿Y qué tal?

—Bien, ya bien —y ahora es un momento como otro cualquiera para decírselo—. Me dijo que te dijera directamente que me hace sentir mal… bueno, todo tu dinero y… todo lo demás. Nunca tenemos una conversación en condiciones sobre ese tema y yo sigo sintiéndome mal con todo eso…

Gira de nuevo la cabeza hacia mí con sorpresa y con el ceño fruncido a más no poder. Vale, he sido demasiado directa. No suelo decir las cosas de este modo y le he pillado desprevenido. Para qué haré caso a Paula…

—¿Te sientes tan mal con eso? —dice sin llegar a entender del todo cómo puede ser eso posible—. Sabía que no te hacía gracia pero… ¿Por qué te sientes mal?

—Porque es incómodo, yo estoy disfrutando de cosas que no me he ganado. No he hecho nada para merecerlas y luego la gente aquí está viviendo en la calle, pasando hambre, muriéndose y suicidándose porque no tienen otra salida. Y yo… soy la novia de.

Lo suelto todo de golpe, y sólo con decirlo ya me siento un poco mejor. Jorge parece estar asimilando lo que le acabo de decir. Mira por el espejo retrovisor, imagino que para vigilar a Noelia, y vuelve a mirar al frente. Pone el automático y extiende su brazo para que me acerque. Apoyo mi cabeza en su hombro y me frota el brazo que me agarra.

—Yo hasta hace poco era el novio de la hija del jefe y tienes razón, no me hacía ninguna gracia. Pero no tienes que pensar así del dinero, Laura. Yo en un momento de mi vida también pensaba como tú —levanto la cabeza y le miro con sorpresa—. Sí, sobre todo sabiendo cómo era mi familia. Era como estar aprovechándome del dinero de un contrabandista o algo similar. Y luego intenté que ese dinero que tenía, sirviera para algo. Claro que hasta ahora no he podido hacer gran cosa con él, sólo me pertenecía una pequeña parte, pero ya sabes que colaboro con fundaciones, ONG’s, organizaciones…

—¿En serio que haces esas cosas? —él asiente—. ¿Lo que le dijiste a Enrique era cierto?

—Claro que era cierto —dice sonriendo—. Si quieres, un día de éstos te digo los sitios en los que colaboro si te sientes mejor con eso.

—¿Por qué nunca me lo habías contado?

Él únicamente se encoge de hombros. Ni siquiera lo da importancia. Creo que tiene interiorizado que es lo que tiene que hacer y no lo hace como algo de lo que luego quiere presumir. Y entonces caigo en que si Jorge renuncia, a lo mejor no puede seguir dando dinero de esa forma.

—¿Y cuando renuncies vas a poder seguir colaborando con esos sitios?

—Digamos que no tanto ni con tantos sitios. El apellido Graham perderá fuerza sin los títulos, y hay empresas y organismos a los que ya no les interesará hacer negocio, así que bueno… El dinero irá menguando.

—¿Es así como mantenéis las fortunas?

—Mmmm… más o menos, sí. No todo el mundo, claro. Hay aristócratas que la mantienen con negocios bastante… —y le veo torcer el gesto—. Eso es lo que quería cortar en mi familia cuando mi padre muriera. Pero ahora ya no me tengo que preocupar de nada de eso. Ellos solos se acabarán yendo.

Sonríe pero yo ya no sonrío. Jorge está haciendo cosas totalmente desinteresadas por gente que ni siquiera conoce. Y eso teniendo sólo una pequeña parte como dice él. ¿Y si pudiera hacer mucho más ahora y por mi culpa voy a hacer que haya gente que pierda mucho más que dinero?

—¿Qué tenías pensado hacer cuando tu padre muriera? —pregunto por pura curiosidad.

—Eso no importa, Laura —dice sonando dulce.

—Cuéntamelo —insisto.

Le veo dudar un momento antes de responderme. Imagino que hace ya tiempo que no pensaba en eso.

—Había negocios que no me gustaban en mi familia. Estaban relacionados con gente que no me hacía ninguna gracia. Iba a hacer una reestructuración de todo aquello. Ya sabes, revisar cada uno de los gastos e ingresos del patrimonio —sonríe encima de mí, recordando algo—. Cuando vivía en Duns siempre dije que cuando mi padre muriera, cedería el castillo a la asociación que cuida del patrimonio británico y cambiaría mi residencia a Solus Blithe.

—¿En serio? —digo incorporándome para mirarle mejor.

—Aham —contesta asintiendo mientras sigue sonriendo—. Pero Laura, yo estoy bien con todo esto. Ya no pienso en ello.

Vuelve a mirar hacia Noelia, que ha conseguido encontrar el vestido perfecto para la cita de Barbie y Ken, y se han ido a comer a un restaurante.

—¿Noelia se apellida Graham o Alonso? —pregunto.

Es algo que no he sabido nunca y no me molesté en pensar en ello hasta esta semana precisamente.

—Uf… ¡Complicado de explicar! —admite resoplando y poniendo los ojos en blanco—. Digamos que también tiene DNI y pasaporte mágico.

Estamos ya a pocos kilómetros de Salamanca. Jorge toma una de las salidas de nuestra derecha y hace el giro con un solo brazo, posando su mano derecha en mi pierna y apretando ligeramente, con cariño.

—¿Quieres saber qué apellidos va a tener…? —me pregunta sin llegar a acabar la frase por si nos escucha Noelia.

Yo me encojo de hombros. Me ha pillado claramente y se ríe mirándome de nuevo un instante en cuanto la carretera vuelve a ser de tramo recto.

—Eso te lo dejo elegir a ti. Graham tampoco va a tener ya mucho valor dentro de un tiempo, así que…

—¿Y Claudia no se enfadará cuando sepa que tú vas a hacer eso?

—¡Eso seguro! —dice riéndose con ganas, imaginando el momento en el que se entere Claudia—. Pero Noelia no necesita todas esas cosas para ser feliz. Nadie las necesita.

—¿Y tu madre? ¿Lo sabe?

—Algo le he comentado, sí.

Ha dejado de reírse al instante. Me doy cuenta de por qué ya no se ríe. Su madre ha estado toda la vida sufriendo para dar a su hijo un futuro que él a la primera de cambio va a rechazar.

—Me odia, ¿no?

Jorge se gira de golpe para mirarme. Me coge la barbilla con suavidad y me la pellizca.

—¡No, claro que no! ¿Por qué iba nadie a odiarte?

—Porque por mi culpa tú vas a renunciar a todo, y lo que ella ha hecho toda la vida no va a haber servido de nada.

—Laura, yo nunca pedí que hiciera algo así. Es mi vida y puedo hacer lo que considere oportuno. Yo quiero a mi madre, pero no tuvo que esperar a que yo me la llevara de allí. Debió alejarme de esa casa desde el principio. La he perdonado, pero tampoco me olvido que ella antepuso el dinero a todo durante demasiado tiempo.

—Pensó que sería lo mejor para ti…

—Lo mejor para mí habría sido… —mira hacia Noelia y luego baja el volumen de su voz— …habría sido no sufrir las palizas de mi padre constantemente ni vivir en ese ambiente. Eso habría sido lo mejor.

Lo dice dolido, con un hilo de voz que conecta pasado y presente. Me limito a acercarme a su mejilla para dejar un pequeño beso en ella y le rodeo con mis brazos su cintura hasta llegar a casa.

XXXIII

Mis padres llevan llamándome desde el domingo otra vez. Sé que es para preguntarme si vamos a ir a la cena del veintitrés y seguramente qué es lo que voy a hacer este año en nochebuena y navidad. Estar con Jorge y Noelia, eso es lo que voy a hacer. Mi madre piensa que soy una especie de loca descerebrada y sin corazón por querer que Jorge renuncie a todo y mi padre piensa algo parecido por lo del 14D, así que este año prefiero pasar unas tranquilas navidades para variar.

Jorge ha estado viéndoles estos días por lo de su padre. Cada vez que vuelve a casa intenta hacerme cambiar de opinión con respecto a las navidades. Dice que podíamos pasarlo todos juntos, incluso con su madre. Una cena de nochebuena familiar, y promete que si alguien me molesta con esos temas, nos iremos. Pero sé lo que va a pasar. Aunque nos vayamos de allí si empiezan alguna bronca, el malestar de lo que me vayan a decir antes de irnos me lo voy a llevar también conmigo. Y me gusta la navidad, no quiero estropearla.

El día de la cena de pre-navidad de mis padres, Jorge llega a casa a las siete de la tarde con dos bolsas de Chanel y con su sonrisa de haber hecho alguna diablura. Noelia y yo estábamos viendo por enésima vez «La bella y la bestia», hinchándonos a palomitas y gominolas varias antes de que viniera Jorge a, seguramente, echarnos la bronca y hemos dado un bote en el sofá al oír la puerta. Noelia intenta esconder las pruebas del delito para que no nos riña pero él no se ha dado ni cuenta. Viene ensimismado con lo que sea que ha estado maquinando.

Me levanto del sofá y voy hacia él con cara de circunstancia, pensando qué se propone ahora. Nada que vaya a gustarme, eso seguro.

—Cariño, feliz aniversario —me dice dándome un beso tremendo en la boca y haciéndome entrega de las dos bolsas de Chanel.

Las cojo pero no me atrevo a mirar su contenido. Las miro por fuera y luego le vuelvo a mirar a él.

—Pero Jorge… ¿Cuándo es nuestro aniversario? Si no tenemos ni siquiera un día…

—¿Cómo que no? Fue el día once —me dice torciendo el gesto, molesto porque yo no sepa algo así.

—¿El día once?

—Sí, ya sabes: París, el Pont Alexandre III…

Le sonrío al pensar en nuestro primer beso pero él sigue muy serio por no haber sabido un dato tan crucial.

—¿Así que contamos desde ese día? Es que podía haber sido cualquier otro. El primer día que nos conocimos, el primer día que me atendiste por el caso Himalaya, el día de la cena, el…

—No, es el día de París —me corta, tajante—. Como pasó todo lo de mi padre, la manifestación… No tuve tiempo de dártelo antes, lo siento.

Le veo volver a emocionarse cuando señala con la cabeza las bolsas para que las abra pero sé que aquí hay algo más y le miro desconfiada. La curiosidad puede al final conmigo y abro la primera bolsa. Hay un vestido color rosa palo, sencillo y holgado, bastante corto pero elegante, con mangas largas y hombros abiertos hasta los codos. Tiene una fina pedrería en las mangas y en el cuello, cerrado sin escote. Abro ya emocionada la otra bolsa y me ha comprado incluso unos zapatos negros de salón y un pequeño bolso negro de fiesta.

—¡Es todo precioso! —le digo abrazándole—. ¿Otra personal shopper?

—Me ofendes —dice llevándose la mano al pecho—. Yo tengo un gusto exquisito, sólo hago que me compren la ropa cuando no tengo tiempo. Pero esto lo he ido a elegir yo mismo.

—Pero yo… no te he comprado nada —le reconozco avergonzada.

¿Cómo no he caído en que era nuestro aniversario? Creo que no he sido muy yo este mes.

—Ya… eso es un fallo muy grave, ¿eh? —me asegura, agarrándome por la cintura y levantando la vista al techo, haciendo como que está pensando. Vuelve a mirarme y entonces entiendo lo que pasa—. Bueno, podías hacer algo por mí como regalo. Venir hoy a la cena de tus padres y pasar la nochebuena mañana en su casa.

Yo me separo de él —sin soltar mis bolsas, por supuesto— y le miro enfadada.

—Ni hablar —le digo yéndome a la habitación a colocar la ropa.

—Laura… —me dice viniendo detrás de mí—. Por favor, hazlo por mí. Son mis jefes, no sé si te acuerdas, y estoy en medio del fuego cruzado estos días.

—No necesitas trabajar. Despídete y monta tu propio bufete.

Pero Jorge sabe que no hablo en serio y ni siquiera hace caso a mi comentario. Estoy colgando el vestido y Jorge lo coge de nuevo, posándolo encima de la cama.

—Así estrenas hoy el regalo —vuelve a cogerme por la cintura, dándome un pequeño beso en los labios—. Seguro que te queda perfecto, como todo.

—Me estás haciendo la pelota con demasiado descaro.

Él sonríe al ser descubierto, pero no desiste.

—Sólo unas horas. Cenamos y volvemos a casa, te lo prometo.

—Jorge, sabes que si voy, mis padres van a acabar queriendo discutir y es navidad, quiero estar tranquila… —y pongo la voz de mimo más persuasiva que encuentro en mi registro vocal.

—Te prometo que si dicen lo más mínimo, nos levantamos y nos vamos.

Creo que el registro de Jorge es bastante mejor que el mío. Siempre me acaba convenciendo de cualquier cosa. Me ve en la cara que ya lo ha conseguido y vuelve a besarme, sonriente. Luego va al armario y saca un traje gris con corbata azul marino y camisa blanca. Estoy deseando volver a ponerle nervioso para verle hacer eso de ajustarse la corbata y los gemelos. Pues nada, habrá que arreglarse e ir a la puñetera cena.

Hemos dejado a Noelia con Eli, una vecina de veintipocos que solía hacer de niñera a Jorge y Claudia cuando salían. Entramos al Casa Mon, un restaurante muy elitista y de moda en Salamanca, de esos en los que por la cantidad de comida parece que vas a morir de hambre y luego acaba incluso doliéndote el estómago de lo saciada que quedas. Cojo aire antes de entrar y Jorge me agarra por la cintura, besándome en la mejilla prácticamente curada del corte que me hicieron en la manifestación.

Y nada más entrar parece que fuéramos la pareja de moda, porque todos vienen hacia nosotros. Unos nos felicitan por el compromiso, otros preguntan a Jorge por el tema de su padre y algunos me vienen a dar la enhorabuena también por ir a convertirme en multimillonaria de la noche a la mañana. Perfecto. Empieza la noche perfecta…

Para rematar, veo a mis padres que están viniendo hacia mí. Vuelvo a coger aire como si me estuviera ahogando y Jorge viene hacia mí para cogerme la mano mientras sigue hablando con el resto de gente.

—Al final has venido… —dice mi madre con un tono un tanto extraño.

—Sí —y señalo con la cabeza a Jorge, que sigue hablando con unos amigos comunes de mis padres.

—Me alegro mucho, cariño —me dice mi padre abrazándome con tanta fuerza que creo que los moratones del cuerpo van a volver a salirme en cualquier momento.

—Creí que vendría sólo Jorge —insiste mi madre.

—Bueno, fue una cosa de última hora —explico, intentando sonreír para parecer amable—. Jorge me convenció al final.

—¿Estás mejor? —pregunta mi padre, imagino que preguntando por la dichosa manifestación.

—No fue tanto, unos rasguños nada más.

—Ay mi niña, siempre tiene que estar en mitad de todas esas cosas… —dice sonriente. Parece que ya se le ha pasado el cabreo monumental que tenía ese día.

—Lo siento, papá, no pretendía…

—No pasa nada —dice quitando importancia—, pero intenta seguir en tu trabajo en Bruselas y dejar los combates cuerpo a cuerpo a otros.

Me contagia la risa pero me doy cuenta de que mi madre sonríe nerviosa. Puede que no se atreva a decirme nada y bueno, hoy Jorge ha conseguido que me ponga de buen humor, así que daré yo el primer paso.

—Mamá, sé lo que intentabas decirme el otro día. Siento haberme puesto así contigo. Estaba cansada y me alteré demasiado.

—Ya, bueno… no pasa nada…

No deja de mirar a los lados, nerviosa.

—Carmen, ¿qué pasa? —pregunta mi padre, que se ha dado cuenta también de que mi madre está bastante rara.

En ese momento Jorge se gira hacia nosotros tres y cambia el cogerme la mano por agarrarme por la cintura.

—Al final vino —les dice refiriéndose a mí, con una gran sonrisa.

—Tendríais que haber avisado antes —dice mi madre, que ya no puede ocultar su nerviosismo.

—¿Cómo que avisar antes? —le dice mi padre bastante molesto—. Es la niña, puede venir en cualquier momento —y girándose de nuevo a nosotros—. ¿Vendréis también mañana entonces?

—Sí, vamos los cuatro al final —contesta Jorge.

—¿Los cuatro?

Le miro aterrada. ¿¿Les ha dicho que estoy embarazada?? Jorge ve mi cara desencajada y me sonríe.

—Sí, cariño, Noelia y mi madre también van a ir —y se gira a mis padres—. Desde mi boda no la habéis visto, ¿no?

Mis padres parecen no querer responder a eso por algún extraño motivo. No contestan, sólo miran a Jorge, que no entiende por qué de repente se han quedado tan callados ambos. Imagino que sea porque no querrán hablar de la boda de Jorge delante de mí para no alterarme de nuevo.

Entonces veo a mi madre palidecer mirando algo detrás de mí, agachando la cabeza. Me giro para ver qué pasa. Y pasa que ha venido Claudia a la cena. Las cosas siempre pueden empeorar aunque no parezca posible…

—¡Hola a todos! —nos dice con sonrisa de labios operados. No sé si se los ha operado, pero feos son un rato largo. Me mira sorprendida y sin perder la sonrisa, añade—. ¡Anda…! ¿Has venido tú también? Creía que iba a venir Jorge solo.

Yo no soy capaz ni de responder de la impresión. Mi padre es el que primero reacciona y alarga la mano para saludarla, algo perplejo, y veo que luego mira a mi madre con cara de pocos amigos. Y antes de reaccionar, Claudia se acerca a mí para darme dos besos y planta otros dos besos a Jorge. No me lo puedo creer.

—¡Qué alegría veros de nuevo! —y dirigiéndose a mi madre—. Disculpa que al final no pudiera venir con Pedro, se quedó organizando las cosas en casa, ya sabes, ¡las reformas en casa son una locura! —y entonces se gira hacia Jorge, igual de sonriente—. Espero que ahora dejes que me encargue también de las reformas de tus propiedades, sabes que soy muy buena en lo mío.

¡Y le guiña un ojo! ¡Se atreve a guiñarle un ojo! Debería reaccionar y decir algo. O irme de la cena. O rasgarle el vestido apretado de furcia que lleva hoy puesto, que creo que en cuanto se mueva un poco se le verán las bragas. Pero no, me quedo ahí clavada en mi sitio, sin moverme ni hablar, como si me acabara de dar una parálisis.

—No tengo pensado reformar nada, pero gracias por tu ofrecimiento —contesta Jorge educadamente.

—Bueno, yo voy a saludar al resto de gente, ¡nos vemos luego! —nos dice dándose por satisfecha con su aparición triunfal en nuestro pequeño grupo y se aleja de nosotros.

Lo primero que hago es girarme hacia Jorge, con una mirada que ahora mismo le atraviesa las córneas.

—¿Es una broma? ¿Me convences para venir sabiendo que va a venir ella? ¡Porque además parece ser que os he estropeado los planes al venir yo! Y mañana quién tienes pensado que vaya, ¿Sandra?

—Cariño, yo no lo sabía, te lo aseguro…

Por el estado de nervios en el que le veo que se encuentra cuando le digo aquello, me parece que está tan sorprendido como yo de haber visto a Claudia hoy aquí.

—Os prometo que no se me habría ocurrido semejante… —comienza a decir mi padre, pero entonces se gira hacia mi madre, que sigue con la cabeza agachada—. Carmen, no se te habrá ocurrido…

—Laura no iba a venir y Claudia me llamó para disculparse por todo lo de este año y estuvimos hablando y… —explica intentando exculparse.

—Por Dios, Carmen, ¿cómo se te ocurre invitar a esa tarada? —exclama indignado mi padre, y dándose cuenta de que está delante Jorge, le mira y se disculpa—. Perdóname pero…

Jorge hace un gesto con las manos como diciéndole que no hay problema porque él piensa lo mismo.

—Pero mamá… Después de todo, cómo se te ocurre…

—Cariño, si quieres nos vamos —me dice Jorge para tranquilizarme.

—No os vayáis, por favor —nos ruega mi padre, preocupado por si esto estropea la reconciliación que acabábamos de tener.

—Podemos ser todos adultos y comportarnos en la cena —añade mi madre, como si en estos momentos estuviéramos a punto de hacer alguna niñería.

—Carmen, tendrías que habernos avisado de esto —interviene muy serio Jorge—. Hemos tenido muchos problemas por culpa de Claudia y ahora la relación no es muy cordial que digamos. Además no es bueno para Laura tener este tipo de disgustos.

¡Mierda, Jorge! ¡Calla la boca! Le doy un pellizco y se da cuenta de lo que acaba de decir, palideciendo de repente.

—No pasa nada, de verdad —digo intentando que la cara de extrañeza de mis padres se borre—. Vamos a sentarnos, cenamos y nos vamos pronto, anda.

—¿Estás segura? —insiste Jorge bajando la voz.

Yo asiento mirándole a los ojos para que me crea. Quedaría muy infantil si ahora nos vamos. Además, la que sobra es ella, ¿no? Así que nos dirigimos hacia las mesas redondas que hay repartidas por la zona de comedor, hoy reservado únicamente para nosotros. Nos vamos a sentar los cuatro en la misma mesa y vemos que Claudia viene corriendo, agarra la silla de al lado de la de Jorge como si se tratara de un ave de presa y le mira sonriente.

—De nuevo compañeros de mesa como el año pasado, ¡qué emocionante! —le dice sin dejar de sonreír.

Jorge la mira frunciendo el ceño y me mira acto seguido a mí, por si he cambiado de opinión antes de sentarnos y quiero irme. Yo me siento tranquilamente al otro lado de Jorge y miro distraídamente al resto de comensales para saludarles educadamente. Mi padre se lleva disimuladamente una mano a la cabeza y mi madre vuelve a agachar la suya.

Menuda cena que me espera.

Claudia no ha dejado de cotorrear en toda este rato. Me está levantando un dolor tremendo de cabeza. No hace más que hablar de lo maravilloso que es vivir en La Moraleja, habla de todos los famosos que ha conocido estos meses y de lo bien que le va la vida. Le falta añadir «…desde que me divorcié», pero va implícito en cada frase. Mi pobre escocés está que no puede más. Intento no estresarle yo más aún y cada poco le hago alguna caricia o carantoña para que vea que sigo bien aunque sólo tenga ganas de coserle esa bocaza con una aguja de lana.

—¿Con quién se quedó nuestra Noe, Georgie? —pregunta en tono cariñoso.

«Nuestra», «Georgie»…

Respira, Laura, respira…

—Con Eli, como siempre —responde secamente.

Creo que a él tampoco le ha hecho gracia la manera de preguntárselo por cómo arruga el ceño antes, durante y después de contestar.

—¿Este año nos deleitaréis con alguna otra melodía como el año pasado? —y ahora se dirige a los dos.

—Pues no tenemos intención —contesto yo esta vez, igual de seca que Jorge.

—Ay, ¡el año pasado os quedó de maravilla! —y se gira hacia mis padres—. ¿No creéis?

—Tanto que Mr. Steward pidió personalmente que Jorge fuera el que dirigiera la oficina de Londres. Le cayeron bien los niños —dice mi padre intentando apoyarnos un poco.

—¿Ah, sí? —pregunta Claudia, mirando de nuevo a Jorge, sonriente—. ¡Enhorabuena, Georgie! —uy… es que la mato…—. Lo malo será que ahora vosotros con la distancia…

Veo que mi madre en cuanto dice eso Claudia, parece asentir. No puedo creerme que fuera por eso por lo que el otro día estaba encantada con que Jorge hubiera aceptado ese puesto. Esto ya es el colmo.

—Ni mucho menos, Claudia —dice Jorge, algo más harto cada vez.

—Hombre, ahora ya están prometidos. No creo yo que les vaya a ir mal por estar unos días separados… —interviene otro comensal de la mesa, Ignacio, uno de los mejores amigos de mis padres.

Claudia se gira inmediatamente hacia el pobre Ignacio, que no entiende por qué recibe esa mirada infernal por un comentario tan inocente.

—¿Prometidos? —dice volviéndose a girar hacia nosotros, intentando esbozar una falsa sonrisa que la cuesta horrores—. Entonces también enhorabuena por eso, ¿no? Quién nos lo iba a decir, ¿eh, Georgie? El año pasado comiéndonos a besos por los pasillos del Castillo del Buen Amor en esta misma fiesta y este año…

¡Uy la madre que la…! El corazón se me ha disparado a mil y creo que me va a estallar la cabeza de un momento a otro. A mi padre se le ha caído el tenedor al suelo del susto y el resto de comensales se han quedado boquiabiertos con el comentario tan inapropiado de Claudia. Menos mi madre, que agacha la cabeza y se tapa con la servilleta la boca, pero veo cómo sonríe levemente. Ya me estoy empezando a cansar de la actitud de mi madre hacia nosotros.

Jorge posa muy despacio la servilleta con la que se estaba limpiando, y sin soltar la mano que me tiene cogida encima de la mesa, empieza a acariciar con su pulgar mis nudillos.

—Si no recuerdo mal, lo que sucedió fue que yo salía de mi habitación y te abalanzaste sobre mí —contesta sin mirarla siquiera.

—Bueno, Georgie, pero hubo mucha noche por delante… —añade Claudia en tono pícaro, mirando ahora al resto de comensales.

—Cierto, la cual pasé completa con Laura en su habitación. Por eso salía de la mía cuando te me lanzaste en el pasillo.

No se ha inmutado al contestarle. Ha cogido su vaso de agua y le ha dado un sorbo, volviendo a posarlo con la misma parsimonia. Mi padre se ha echado a reír y ha contagiado al resto de la mesa salvo a mi madre, que nos mira con mala cara. Creo que ha echado cuentas y ha visto que se lo habíamos ocultado demasiado tiempo. Pero por si fuera poco, en cuanto el resto de la mesa va dejando de reírse, Jorge remata a Claudia.

—Y por cierto, te agradecería que dejaras de llamarme Georgie. Los apelativos cariñosos me los llama mi prometida, no tú.

Ay, le besaría si no pareciera demasiado ridícula si lo hago. Le miro con una cara que ya lo dice todo. Me da igual que el resto de la mesa me esté viendo con cara de gilipollas profunda. Sin inmutarse ha desmontado a Claudia completamente y me ha puesto por encima de ella. Y entonces Jorge se gira hacia mí y sin mediar palabra me besa los labios dulcemente, cogiéndome la barbilla y mirándome de una forma que hace que me sienta como la mujer más importante sobre la faz de la tierra.

—¿Qué tal está tu cena, princesa? —me dice sin molestarse en bajar la voz.

—Tan rica que me comería otro plato —le contesto sonriéndole, agradecida por todo lo que acaba de hacer por mí.

—Si quieres, podemos venir aquí otro día con Noelia estas navidades.

Y la gente ahora se ha quedado comentando con mis padres la buena pareja que hacemos, cosa que me daría una vergüenza tremenda que hicieran si no fuera porque Claudia está de repente de un humor de perros.

—Gracias, George —le digo ya en bajo—. Te quiero.

Se acerca de nuevo a mis labios sonriendo y deposita otro beso en ellos.

—Y yo te amo.

En la sobremesa nos levantamos y acaban llevándose a Jorge para preguntarle detalles de la nueva oficina de Londres, el por qué no les había dicho nada sobre lo de su padre y cosas similares. A mí esta cena, como no puedo ni probar el champagne, me está pareciendo más que triste. Estoy aquí en la barra con mi botellín de agua, muerta de sueño y aburrida como una ostra. Ya he sido felicitada por todos los amigos de mis padres, ya me han preguntado todos cómo llevo lo de ir a casarme con alguien así y ya han hecho suficientes bromas. En vez de beber el agua, me dan ganas de tirármela por encima a ver si me refresco de este ambiente.

—Te veo muy sola.

Me giro y veo a Claudia a mi lado, con una sonrisa sarcástica igualita que la que a mí se me dibuja en la cara al verla.

—Y yo a ti también —la replico.

—Pero tú vas a estarlo mucho más.

—¿Perdona?

—Bueno, ahora que Jorge no tiene el impedimento de su padre, pasará mucho tiempo administrando la herencia familiar. Jorge sólo vive para el trabajo y ahora vivirá para ser de la aristocracia a tiempo completo.

—Me parece que entonces no le conoces muy bien —y sueno ya molesta.

—Sí que le conozco, sí —dice riéndose—. La que todavía no se entera eres tú. Hasta ahora se ha estado divirtiendo a jugar a ser abogado en España como siempre decía. Pero en cuanto pueda, se larga y no le vuelves a ver el pelo, bonita.

Sigue teniendo esa sonrisa en la boca, disimulando delante de todo el mundo para que cuando yo monte una escena, ella pueda decir que no entiende cómo he podido hacer semejante cosa, con lo amigablemente que estábamos hablando.

Yo cojo mi botellín de la barra, dispuesta a irme de allí. O de tirárselo a ella por encima, pero creo que me quedaré con la primera opción por desgracia.

—Vas a llevarte una terrible sorpresa entonces —contesto, dejándola en la barra plantada.

Lo sé, lo sé, no ha sido la respuesta más ingeniosa del mundo. Ni siquiera ingeniosa. Pero esas contestaciones se me suelen ocurrir después de pasado el momento. Qué le voy a hacer.

Me dirijo al baño y me refresco un poco la nuca con agua fría. Parece que ya voy respirando mejor. Me miro en el espejo. ¿Desde cuándo estoy siempre así de seria? Soy yo, la misma de hace un año, pero hay algo distinto en mi reflejo. Algunos dirían que es madurez, pero yo veo cansancio. Antes de todo esto vivía despreocupada, no tenía problemas de ningún tipo, me levantaba por las mañanas incluso con ganas de ir a trabajar, deseando poder criticar con mis compañeros a la salida a todos y cada uno de los políticos del país. Y ahora hay días que me levanto pensando en la locura que me espera al día siguiente y sólo me calmo un poco cuando veo a mi lado a Jorge. Estar con él implica vivir de esta forma. Y aun así lo he acabado aceptando. Creo que le quiero tanto que ni yo misma me doy cuenta en realidad de cuánto. Miro ahora mi vientre, en donde poso mi mano como suele hacer estos días Jorge. Nada más que lo hago, sonrío. Tengo aquí a un pequeño Graham conmigo, a todas horas, y eso no sé por qué pero me tranquiliza. Y a pesar de todo, vuelvo a sonreír.

Al salir al pasillo de los baños, veo apoyado en la pared a Jorge con las manos en los bolsillos y mirando al suelo. Sólo de pensar que este hombre tan maravilloso está ahí por mí, esperándome, me da un vuelco al corazón y mi sangre empieza a bombear más fuerte por todo mi cuerpo. Cuando me ve, se levanta y viene hacia mí, cogiéndome por la cintura y mirándome a los ojos. Me da un breve beso en los labios, casi sin rozarme.

—¿Qué tal estás? —yo asiento, poco convencida—. Te vi venir hacia aquí y me preocupé por si no te encontrabas bien.

—Estaba escondiéndome de Claudia. Tiene una ligera obsesión con avisarme de que vas a dejarme para irte a Escocia.

—¿Eso te ha dicho? ¿Cuándo?

Su voz es de preocupación, pero creo que sólo por si eso me ha afectado de alguna forma.

—Antes, en la barra. Vino a advertirme. Como te conoce tan bien…

—No le harías caso, ¿verdad?

—No, claro…

¿No sueno convencida?

—Laura, sabes de sobra que nunca haría eso —dice mientras vuelve a besarme para tranquilizarme—. Sabes que te adoro, eres mi vida.

—Lo siento, estoy cansada y llevo toda la cena en tensión. Ya no sé ni lo que hago.

—Bueno, si quieres podemos irnos a casa.

Mi cara lo dice todo. Oh sí, por favor, vámonos a casa de una vez. Quiero acurrucarme bajo las sábanas con él y olvidarme de todo durante unas horas.

—¿No te importa? —le pregunto.

—Claro que no. Lo que quieran mis dos cositas guapas —me dice sonriendo y dejando su brazo derecho en mi cintura, saliendo los dos del baño.

Vamos a despedirnos de mis padres y vemos que están con Claudia. En serio, ¿no hay más amigos de ellos en la fiesta como para que no se separen de ella en toda la noche?

—Nos vamos ya —les digo a mis padres sin mirar siquiera a Claudia.

—Vale hija —dice mi padre sin insistirme, dándome un beso en la mejilla—. Nos vemos mañana.

Mi madre ni siquiera se me acerca. Asiente desde su sitio, al lado de Claudia. Es increíble, parece que su hija fuera ella y no yo. Sinceramente, no entiendo nada.

—A las ocho, ¿no? —pregunta Jorge, seguramente sabiendo de antemano la hora a la que le han dicho que vayamos.

—¿Vais a cenar todos en familia? —dice Claudia metiéndose, para variar, de por medio—. Qué bonito, ¿no?

Jorge luce una sonrisa falsa como nunca le he visto y ni contesta. Pero eso a Claudia le da igual.

—¿Crees que en el entierro ya habrá lectura de testamento? —le pregunta Claudia sin más.

Jorge se la queda mirando sorprendido.

—¿Y eso a qué viene ahora?

—Bueno, en La Moraleja todos me preguntan desde hace días cuánto se tarda en hacer los trámites para los títulos y demás. Y bueno, deberías empezar a tramitar ya los títulos en España. Ya sabes, para Noelia…

Uy madre… No lo sabe todavía.

Mis padres miran a Jorge. Yo miro a Jorge. Claudia mira a Jorge. Y Jorge… traga saliva.

—Tranquila, no hará falta —le dice, girándose ya para irse—. Voy a renunciar a todo. Al final estuviste todo ese tiempo conmigo para nada.

Y salimos del restaurante sin ni siquiera querer ver la cara que Claudia ha podido poner con semejante revelación.

XXXIV

Mal empiezo el día. Más náuseas me despiertan a las ocho de la mañana y tengo que ir corriendo al baño, esta vez a echar toda la cena de ayer. Maravillosa estampa navideña para empezar la mañana de nochebuena. Por suerte no he despertado a nadie. Me lavo los dientes y vuelvo a la cama con Jorge, que sigue durmiendo con las sábanas enredadas en su cuerpo cual Adonis en el Olimpo. Pero qué guapo es mi prometido… Tiene un cuerpo escultural y ni siquiera va al gimnasio para conseguirlo. Me deslizo al lado de su cuerpo y en cuanto me nota cerca, inconscientemente me abraza, haciendo un ruidito de queja. Me acurruco y me aprieta más junto a él con esos dos brazos que no me importa que me aprisionen de la forma en que lo hacen ahora mismo.

—Mmmm… —le oigo decir.

—Vuelve a dormir, todo está bien.

—Mmmm… ¿Seguro? ¿Dónde fuiste? —pregunta sin abrir los ojos.

—Me encontraba mal pero por lo de siempre. Ya estoy bien.

En cuanto oye que me encontraba mal, abre los ojos de golpe. Le debe de molestar la claridad que ya entra por las rendijas de la persiana de enfrente y tiene que frotarse los ojos.

—¿Por qué no me avisaste?

—Porque no hacía falta, cariño, estoy bien.

No parece convencerle mi respuesta pero sabe que es lo que hay. Me besa la frente y noto su mano en mi vientre, viendo la sonrisa de Jorge dibujarse en su cara acto seguido.

—Os adoro —dice atrayéndome hacia él de nuevo y hundiendo su cabeza en mi pelo, respirando profundamente hasta volver a quedarnos dormidos.

La cena está siendo lo que viene a ser una cena de Nochebuena. Mucha comida, mucho estrés, mucho postureo. Lo de siempre. Noelia está sentada entre Jorge y yo, comiendo un trozo de turrón del postre. Se está poniendo perdida las manos e intento limpiarla un poco para que no se manche el vestido. Jorge habla con su madre y mi padre sobre la herencia y los trámites que hay que hacer más adelante. No me hace ninguna gracia tener que escuchar a todas horas ese tema, parece que no haya sucedido nada más en el mundo estos días.

Hasta mañana no viene el resto de familia, así que hoy estamos solos los seis. Y menos mal, porque si tengo que aguantar una cena familiar con tíos, primos y demás, creo que no habría podido estar aquí ni diez minutos.

Mis padres no están muy habladores en general. La madre de Jorge tampoco. Y tenemos que estar sacando temas con sacacorchos desde que llegamos. Hay una especie de bruma de malestar flotando en el ambiente. Y en esa bruma se cruzan demasiadas miradas entre ellos tres. Me dan ganas de preguntar qué es lo que está pasando, pero prefiero acabar pronto de cenar e irme a casa.

—Imagino que podré hacer los trámites los días que esté en Londres —dice Jorge hablando todavía de su monotema.

—¿Ya te comentó que se nos va a Londres? —dice mi padre en tono cordial a Clara.

—Sí —contesta ella, sonriendo a su hijo un instante antes de volver a mirar a mi padre—. Me alegro de que pueda volver, sé lo que echaba de menos esa vida aunque no lo quisiera reconocer.

—Bueno, sólo voy a pasar unos días a la semana, voy a seguir viviendo aquí —aclara Jorge, que me mira de reojo.

—Deberías quedarte allí, sería lo más normal —interviene ahora mi madre con algo que se podría haber ahorrado claramente.

Jorge me mira inquieto, esperando que no me ponga nerviosa con ese comentario y decide hablar él antes de que lo haga yo.

—Lo más normal es quedarme en el país en donde esté mi familia.

Coge mi mano por detrás de la silla de Noelia y me calma con su sonrisa.

—Seguramente Claudia no pondría impedimentos si te llevaras a Noelia allí. Tu madre podría ir con vosotros dos —dice ahora mi madre, organizando la nueva vida de Jorge sin incluirme a mí, por supuesto.

Toda la mesa se ha dado cuenta, ha sido demasiado evidente. Veo a mi padre mirar a Clara con preocupación y agachan la cabeza sin contestar, volviendo a sus platos. Pero Jorge se pasa nervioso la mano por el pelo antes de volver a contestarle, esta vez de muy mal humor.

—Carmen, te has olvidado de incluir a Laura en mi familia, y ella es alguien muy importante para mí.

—Eso será desde hace poco, porque hasta hace un año… —comienza a decir mi madre volviendo a su plato sin dejar de mirarnos de reojo.

Me sorprendo bastante con su comentario. Imagino que piensa que con sólo un año de relación Jorge no puede considerarme tan importante. Quiero recordaros que estamos hablando de mi madre. Es ella la que está diciendo este tipo de cosas. Mi madre.

—¿Te pasa algo, mamá? —pregunto ya más que harta de que, desde hace un año, esté insoportable con Jorge y conmigo.

—En absoluto, sólo estaba dando ideas.

—Ideas un tanto insultantes para mí, ¿no crees?

Mi madre sonríe sin mirarme y me contesta antes de llevarse el tenedor de nuevo a la boca para dar cuenta de su trozo de tarta.

—Si tú supieras…

¿Y esto ahora a qué viene? Miro a Jorge sorprendida y por su parte sólo recibo un nuevo apretón en mi mano, para luego soltarla y seguir comiendo. La mesa se queda en silencio hasta que Noelia decide intervenir.

—¿Puedo otro trozo de turrón? —me pregunta poniendo morritos.

—Pero si ni siquiera te has acabado éste —digo sonriendo, acercándome al trozo de turrón que tiene en las manos y dándole un pequeño mordisco.

—¡Eh! Es mío —me dice riéndose y volviendo a comerlo.

—Ah, vale, pensé que ya no lo querías…

Es fácil hacer esto, ¿verdad? Sólo tengo que ser como soy normalmente, es decir, otra niña, y me sale solo. Jorge nos mira de reojo y sonríe sin decir nada, y de nuevo continúa la conversación sobre la dichosa herencia mientras Noelia y yo comemos nuestro plato de dulces navideños.

—Sigo sin verlo bien —oigo decir a mi madre—. Y Claudia sólo lucha por lo que es de su hija.

Genial, y de nuevo mi madre dando la razón a Claudia por absolutamente todo lo que ella haga. Cree que no la he escuchado, pero no puedo evitar contestar a eso.

—Claudia lucha por ella misma. Por nada más —digo desafiante.

Jorge me mira y le veo cara de temerse lo peor. Y como yo también lo temo, me acerco de nuevo a Noelia.

—Cielo, ¿quieres ir a jugar con Barbie y Ken al salón? —digo señalando la habitación de enfrente—. Te puedes llevar el trozo de turrón si quieres.

Noelia ni contesta. Se debía estar aburriendo ya demasiado, porque echa a correr hacia el salón con su trozo de turrón medio derretido.

—¿Cómo estás tan segura? —pregunta mi madre.

—Porque es Claudia —y creo que es más que suficiente con esa respuesta, ¿no? Pues a mi madre no se lo parece.

—Cualquier madre lucharía por lo que es de sus hijos —me dice desafiante.

—Bueno, vamos a calmarnos todos… —interviene Jorge sentándose en la silla en la que estaba Noelia para rodearme los hombros con su brazo.

—Carmen, no empecemos, por favor —le pide muy serio mi padre.

—Yo no empiezo nada —le contesta molesta.

—Por lo que he oído, sí que lo has empezado —y ya sueno más que enfadada, no puedo evitarlo.

—Cuando seas madre ya me dirás si no harías lo mismo que Claudia —me espeta mi madre.

—Cuando sea madre estaré más pendiente de otras cosas y no sólo de que su padre le dé títulos o dinero, eso no es lo más importante.

—Pero sí es algo muy importante —y me mira como si se la hubiera ocurrido darme la puntilla final. Y vaya que si lo hace—. De todas formas siempre he pensado que siendo como eres, lo de ser madre no va contigo…

Oigo a toda la mesa coger aire en ese momento. Aire que me está faltando a mí ahora mismo y que no encuentro en esta habitación.

—Carmen, ¿se puede saber qué mosca te ha picado? —brama mi padre más que enfadado.

—Cariño —me dice Jorge en voz baja—, ¿estás bien?

Yo no contesto. Más que nada porque no soy capaz de contestar ya nada después de toda la cena que me ha dado. Me voy del comedor justo antes de echarme a llorar y corro a la que antes era mi habitación, cerrando la puerta para que nadie me oiga.

Mi madre no ha podido decirme eso si no lo piensa en realidad. No voy a ser buena madre. No voy a serlo, porque siempre he pensado que lo material no es necesario. Y sin embargo, yo siempre he vivido bien, no me ha faltado de nada, y puede que por eso no dé tanta importancia a todo aquello como otra gente. Pero es que creo de verdad que hay cosas más importantes. Las hay, tiene que haberlas. No puede ser todo títulos, castillos y dinero.

Toco el vientre donde está el pequeño Graham y vuelvo a llorar con más fuerza. Oigo las voces lejanas de Jorge, que habla bastante alterado. Imagino que le he dado un disgusto al salir así del comedor pero lo siento, no podía hacer otra cosa. Me han estropeado la nochebuena. Maravilloso.

Veo a la madre de Jorge en el umbral de la puerta. Yo ni siquiera intento hacer el amago de dejar de llorar. Se acerca a la cama en donde estoy sentada y se sienta a mi lado.

—Sé por lo que te ha dolido tanto lo que te ha dicho tu madre.

La miro sorprendida. Como se lo haya dicho Jorge, creo que vamos a tener una gran bronca… Y ella parece adivinar lo que estoy pensando. O puede que lo haya adivinado de verdad, no sé.

Vuelve a hablarme con una sonrisa tranquilizadora.

—No me lo ha dicho, querida —y se encoge de hombros.

No contesto nada. Sólo vuelvo a llorar en silencio. Se me caen las lágrimas solas sin poder evitarlo.

—No creo saber hacer esto —confieso—. Creo que no voy a ser capaz, mi madre tiene razón…

—Sí que vas a ser capaz —me dice apoyando su mano en mi hombro—. Es más, estoy muy segura, y sabes que no me equivoco.

Levanto la vista para mirarla y veo que habla muy en serio.

—Pero yo soy… Yo pienso todo eso. Yo… Y los títulos de Jorge… —mi charla incoherente no ayuda mucho, así que le digo lo que realmente estoy pensando—. Me odias por lo que va a hacer Jorge, ¿verdad?

—¡Querida! ¿Cómo voy a odiarte? —exclama sorprendida, haciéndome sentir algo mejor por su reacción—. No, ni mucho menos. Además, sé que también estás pensando sobre ese tema.

—¿Pensando?

¿Cómo puede saber eso si sólo lo sé yo en mi inconsciente? Hasta ahora mismo de hecho no me había dado cuenta de que en realidad sí que estoy dudando si decirle que renuncie o no.

—Sí —dice asintiendo también con la cabeza—, y creo que deberías dejar que George te hable de cómo es todo eso en realidad. Puede que estés confundida por cómo suele verse la aristocracia, pero sabes muy bien que George no es cualquier hombre. Y mucho menos cualquier Graham.

La miro sin dejar de llorar y veo que está completamente convencida de lo que está diciendo. Y ahora mismo ya no sé si lloro más por estar dudando de la decisión que le he hecho tomar a Jorge o porque creo que hacerle tomar esa decisión ha sido de mala madre, mala novia, mala persona... Soy lo peor, porque seguramente mi madre también piense que muy buena hija no soy.

Noto un nudo en la garganta que no se me va ni volviendo a llorar a mares. Clara intenta consolarme pero yo no soy capaz de calmarme. Me encojo alrededor de mi estómago y me tumbo en la cama, intentando que deje de mirarme con compasión. Si yo le agradezco que intente consolarme, pero de verdad que quiero estar sola.

—Mamá, déjanos un momento, por favor.

Oigo a Jorge entrar en mi habitación y cerrar la puerta, pero ni siquiera me giro para mirarle. Le noto tumbarse en la cama detrás de mí y encogerse de la misma forma que yo para quedar pegados completamente el uno al otro. Me rodea con sus brazos haciendo una ligera presión y lleva una de sus manos a mi vientre, que empieza a masajear con lentitud. Permanece en silencio un par de minutos. Sólo noto su respiración en mi cuello y una cascada de besos que hacen que me vaya tranquilizando poco a poco.

Cuando ya parece que se me va pasando el hipo, empieza a hablarme sin moverse.

—Cariño, eres la mejor madre del mundo. No pienses lo contrario ni por un segundo.

—Pero mi madre…

—No le hagas caso, no tenía ningún derecho a decirte lo que te ha dicho. Claro que no entiende por qué te ha podido doler tanto ese comentario pero…

—¿Se lo has dicho? —pregunto asustada.

Lo que me faltaba era que ahora viniera mi madre a darme consejos de cómo criar a mi futuro hijo. Quita la mano de mi vientre y me acaricia el pelo suavemente, intentando que no me altere de nuevo.

—No, no se lo he dicho. Me pediste que no lo hiciera.

—No por favor —le pido, cogiendo su mano y posándola de nuevo en donde estaba.

Le oigo sonreír y vuelve a acariciar mi vientre, haciendo pequeños círculos, y yo vuelvo a respirar tranquila de nuevo.

—No creo que pueda hacerlo. Soy todavía una cría, no sé ni qué se hace. Va a depender de mí algo tan pequeño que… Si me equivoco en algo y le pasa cualquier cosa, yo…

Y de nuevo creo que voy a empezar a hiperventilar. Se me vuelven a llenar los ojos de lágrimas. Jorge me gira para que le mire a los ojos. Siempre que le veo sus grandes ojos verdes me calmo, y él parece que lo sabe.

—Oye, no pasa nada —me habla susurrando, haciendo que deje de llorar poco a poco, acariciándome la mejilla—. Lo vamos a hacer genial. Noelia sigue ahí, y te aseguro que no será por lo mucho que Claudia sabía ser madre. Y yo… Bueno, ya sabes que no sabía cómo cuidar de alguien. Pero míranos —dice haciendo una pausa—, ahora estamos juntos. Va a salir todo bien, te lo prometo.

—Pero y si yo… —protesto agachando la cabeza.

—Ey —me coge la barbilla y la levanta de nuevo. Busca mis ojos con los suyos y los clava en ellos—. Es normal que estés nerviosa, pero te prometo que va a salir todo bien.

—Y… ¿No te vas a ir a Escocia y vas a dejarme sola?

—Claro que no —dice sonriendo—. No puedo ni respirar si no te tengo cerca, mi vida. Ni te imaginas lo que me cuesta estar tres días a la semana sin ti.

Miro en sus ojos y… Bueno, sí, no me miente. De verdad va a quedarse conmigo. En estos momentos si no le tengo a mi lado, no sé qué haría. Odio necesitar tanto a alguien, nunca me había pasado. Pero a la vez soy feliz por el mismo motivo. Así que le devuelvo por fin la sonrisa y él me besa la frente, contento por haberme conseguido calmar.

—Además —me dice cogiéndome y apoyándome en su pecho para seguir acariciándome— he pensado una cosa. Como soy yo el que voy a dirigir lo de Londres, he hablado con tu padre para ver si le parece bien que esté allí los días que tú pasas en Bruselas y luego vuelvo contigo. Así vamos también juntos al aeropuerto y volvemos a Salamanca juntos. ¿Qué te parece?

Yo le miro con una alegría infinita y mi emoción le contagia.

—¿En serio?

—No voy a dejaros tanto tiempo solos —dice mirando hacia el pequeño Graham—. Y si algún día te encuentras mal o simplemente quieres que esté contigo, me llamas y vuelvo al instante.

—¿De verdad crees que no voy a ser mala madre?

—Sé que vas a ser la mejor.

—No puedes estar seguro de eso…

—Claro que sí. La prueba está en que estás preocupada por ello.

Yo le abrazo con fuerza, aspirando su aroma afrutado para sentirme como si estuviéramos los dos solos en casa. Bueno, los tres.

—Si quieres voy a por Noelia y nos vamos, ¿de acuerdo? —me dice intentando separarme.

—Espera sólo un momento, por favor —le pido, abrazándole más fuerte aún.

Y me abraza él más fuerte también, frotando mi espalda y acariciando mechones de mi pelo. No sé cómo lo hace pero si él me lo dice, soy capaz de cualquier cosa, por muy difícil que me parezca.

Por fin consigo calmarme del todo. Estoy acalorada y agotada de tanto llorar. Seguramente si no tuviera el cuerpo lleno de hormonas, no me habría llevado este disgusto. Me habría cabreado o ni siquiera eso, habría obviado por completo el último comentario de mi madre. Pero no soy yo misma desde hace unas semanas y eso hace también que esté agotada mentalmente.

Jorge me deja en la puerta esperando a que él vaya a por Clara y Noelia. Le oigo despedirse de mis padres. Creo que han ido a levantarse para acercarse a despedirse de mí, porque oigo a Jorge hablarles en bajo. Y tengo un oído de periodista: escucho todo.

—Ahora no, ya está más calmada pero prefiero que nos vayamos a casa y ya hablamos otro día todos.

—Pero qué ha pasado —pregunta mi padre, que todavía no cree que me haya podido ofender tanto que me diga eso mi madre.

—Está cansada por todo lo de este mes, nada más. En cuanto se calmen las cosas ya hablamos.

Oigo pasos y abro la puerta por si tengo que salir corriendo para no ver a mi madre. Por suerte sólo vienen Jorge, Clara y Noelia.

—Laura, ¿estás llorando? —pregunta Noelia con pena en el ascensor.

—No cielo. Tengo algo de alergia, nada más.

—Pues tienes que ponerte bien, ¡que hoy viene Papá Noel! ¿Podemos dejarle leche con galletas?

Me agacho a su altura y la acaricio el sedoso pelo cobrizo, sonriendo.

—Claro que sí, y un cubo de agua para que se lo dé a los renos, ¿quieres?

Y pasamos el resto del camino hablando de cosas que nada tienen que ver con ex mujeres, ni padres, ni embarazos, ni títulos nobiliarios.

Dejamos a Clara en su casa. Cuando se despide, con su mirada me recuerda que tengo que hablar con Jorge. Yo asiento, sonriendo pero con los nervios todavía a flor de piel.

Por un instante me imagino cómo sería mi vida con Jorge sin todo aquello. Sólo teniendo que preocuparnos de quién saca la basura o qué día cambiamos las sábanas de la cama. Daría lo que fuera por estar de esa forma. Como siempre me había imaginado que sería mi vida. Tranquila, serena, en paz. Pero por mucha rabia que me dé, tengo que hacerme a la idea de que no todo va a ser siempre tan sencillo como me lo imagino. Y por estar con Jorge, soportaría cualquier cosa que pudiera suceder.

Llegamos a casa y acostamos a Noelia, que está tan cansada que a los pocos minutos ya se ha dormido. Dejamos los regalos debajo del árbol, preparados para cuando se despierte por la mañana.

—¿Te preparo un zumo de pomelo o algo? —pregunta Jorge sacando un botellín de agua del frigorífico.

Echo de menos el zumo de naranja de antes de irme a dormir y del desayuno, pero es pensar en eso y me dan hasta arcadas.

—No, vamos a la cama…

Da un trago al botellín, lo deja de nuevo en el frigo y viene hacia mí. Me coge en brazos y me levanta en el aire para llevarme hasta la cama. Ríe divertido al ver que intento bajar de sus brazos como puedo pero sin ningún resultado. Al llegar a la cama, me posa delicadamente en el borde y me quita el vestido con cuidado, llevándoselo al armario para colgarlo y sacar los pijamas.

—No, yo la parte de arriba —le pido extendiendo mi brazo hacia él.

Me mira ladeando la cabeza y sonriendo. Sabe que cuando dormimos así, yo con la parte de arriba de su pijama y él con la de abajo, es porque estoy mimosa. Así él se pasa la noche pegado a mí para darme calor. No sé cómo hace Jorge para desprender la temperatura justa para no pasar ni frío ni calor.

Me pasa la parte de arriba y se queda él la de abajo, dejando el otro pijama en el armario. Le veo desvestirse ya metida en la cama. Si existiera la película erótica perfecta, tendría que incluir esta escena sin duda. Pero hoy sólo me apetece que me abrace y me diga cosas bonitas. Vamos, que tengo el día tonto. Vale, el mes tonto. Vale, vale, el mes más tonto de lo normal.

En cuanto se pone el pantalón —sin nada debajo, ¿lo hace adrede?— se mete conmigo en la cama y se pone frente a mí, agarrándome para darme calor.

—¿Mejor? —me pregunta.

Yo asiento y sigo sonriendo. Sin quererlo me acerco más a él para sentir si se ha quitado los bóxers por algo o… No, no, estoy cansada, ya si eso mañana. Además no voy a poder dormir hasta que hable con él. Sólo quiero saber si, como dice Clara, Jorge sería distinto y en realidad estoy haciendo mal en hacerle renunciar. De repente tengo dudas y aunque queda mucho para que tenga que hacer los trámites, quiero saber si tengo que ir haciéndome a la idea o por el contrario puedo seguir respirando tranquila. Aunque bueno, si esto es respirar tranquila…

—¿Me vas a enseñar al final cómo es todo eso del protocolo? —le digo, intentando empezar el tema sin ser muy brusca al preguntar «¿tú qué harías con todo ese dinero?».

—Claro, ya te lo dije. Cuando quieras.

—¿Ahora?

—¿Ahora? —pregunta echando levemente la cabeza hacia atrás.

—Sí… Por ejemplo… ¿A ti cómo te van a llamar allí?

—Pues… Pueden llamarme de muchas formas… —se queda pensando un momento—. Imagino que lo que más oirás es Lord Graham.

—¿Y a mí van a llamarme algo?

Esa pregunta le ha gustado. Le veo sonreír y sus ojos centellean de ilusión.

—Eso depende de cómo te presente, ¿quieres que te llamen de algún modo?

—Es que no sé tampoco cómo pueden llamarme… —le digo avergonzada.

Es cierto, debí preguntar todas estas cosas mucho antes, o por lo menos buscar algo por mi cuenta. Es parte de la vida de Jorge, debería haberme interesado por todo esto también, por mucho que me moleste el tema.

—A ver —y se revuelve en su sitio, atrayéndome más hacia él—, puedo presentarte como Miss Sánchez... Simplemente Laura Sánchez... —se queda un segundo callado, midiendo sus palabras— …En realidad podrían llamarte incluso Lady Graham si te presento de esa forma.

—Con tu apellido…

Y no, no me hace gracia.

—Vale, vale —dice riéndose—, eso lo descartamos. ¿Te gusta Miss Sánchez?

—Sí, eso no significa que yo sea nada, así que…

—Bueno, eso significa que estás soltera y mucha gracia no me hace…

Frunce el ceño y le beso, y en cuanto me separo vuelvo a ver una sonrisa. Nunca falla.

—Y tú, ¿cuántas cosas eres?

—¿Mis títulos de ahora? —yo asiento y abre los ojos, sorprendido—. ¿Quieres saber todos?

—¿Cuántos son? ¿Trescientos?

—Tendría que ver en la lectura de testamento si ha habido cambios.

—Bueno, los que te sepas.

Pero dilos ya y acabemos con esto…

—Pues a ver… Están primero los de Escocia que son Marqués de Montrose y Menstrie, Conde de Berwickshire, Langton y Carleton, y Vizconde de Rosehall y Grange —dice de carrerilla mirando hacia arriba—, y luego están los de Inglaterra, que son Marqués de Netherhall, Conde de Kelton y Vizconde de Norgrove. No sé si mi padre habrá hecho algún movimiento raro con los títulos pero espero que no le hayan dejado hacerlo y siga todo tal cual…

Me mira al acabar de recitar de memoria todos esos títulos y me ve la cara que tengo ahora mismo. Que no me la veo a mí misma pero me la imagino. Con los tres primeros títulos intenté memorizarlo, pensando que no serían muchos. Pero me perdí definitivamente cuando dijo que tenía más de Inglaterra. ¿Es todas esas cosas?

—¿Laura...?

Está nervioso. Creo que piensa que ha debido de asustar a una republicana como yo al recitar tanto título. Sí, eso es lo que ha pasado, pero yo se lo había pedido. ¿Por qué no se lo pedí el primer día? Podía haberme ido haciendo a la idea. Vale, Laura, que no te note nerviosa. Esto es como cuando tienes que preguntar algo a alguien del PP y después de una respuesta poco agradable te toca sonreír. Muy bien, elevando comisuras de los labios… un poco más… y… Sonrisa.

Jorge deja su expresión de angustia exponencial y vuelve a sonreír también, algo más relajado. Ahora vuelve a la conversación, Laura, pregunta algo, di algo, no sé, ¡habla ya!

—Y de todos esos… ¿Cuál es el más importante? ¿O tienes que decir todos siempre?

Sonríe de nuevo y creo que es por algo que yo he dicho. No lo creo, es que lo es. Eso debe significar que no, que no hace falta que diga todos cuando conoce a alguien. Es que si no, menuda tarjeta de visita debe tener…

—Eso es a elección personal. Pero como Marqués es el título más importante de ésos, en la familia Graham suele decirse Marqués de Montrose. Salvo en eventos con mucho protocolo y grandes nombres entre los invitados, que se suele mencionar alguno más. En escritos sí que suelen ponerse todos.

—Pues estarás media hora escribiendo…

Lo digo sinceramente. Escribir todo eso ya ocupa un párrafo de varias líneas por lo menos…

—Pero con las nuevas tecnologías se puede hacer copia y pega.

Qué gracioso…

—Y después de Marqués, ¿cuál es más importante? –—vuelvo a preguntar.

Se queda pensando un momento. ¿No se lo sabe?

Vuelve a mirarme y contesta.

—Pequeño diablo, miente cuando viene borracho.

—¿Qué?

—Sí, una regla mnemotécnica: Príncipe, Duque, Marqués, Conde, Vizconde, Barón. Imagino que en el funeral habrá muchos a los que te tenga que presentar por el título, así que así te haces una idea.

—Y tú no eres duque de ningún sitio...

—No, eso es para los de la Casa Real. Ya no hay duques fuera de ella.

—¿Y el siguiente rango ya lo eres tú?

Vale… ¿He sonado orgullosa? ¿En serio? Él se da cuenta, claro, y creo ver ilusión en sus ojos. Asiente, apretando sus labios para que no se le note que ha empezado a sonreír.

—Y, ¿qué sería yo si…?

—¿Si sigo siendo todo eso cuando estemos casados? Serías lo mismo que yo.

—Pero yo no he hecho nada para tenerlos.

—Pero podrías hacerlo si quisieras, también hay que mantenerlos. Ya sabes: negocios, propiedades… El mismo apellido ya conlleva dar una cierta imagen que hay que cuidar.

—Tu madre… Me dijo que tú querías cambiar cosas…

Ya está, lo dije. Ahora que me diga lo que sea.

—¿Mi madre? —sonríe para sí mismo—. Bueno, sí. Iba a cambiar cosas. Nunca me gustó cómo veía la gente el apellido Graham. Ya viste cuando estuvimos allí... Me contaron que hace unas generaciones era distinto, los Graham eran afables y se hacían respetar por las cosas que hacían, no por miedo. Pero desde mi bisabuelo…

La verdad es que le trataban de una forma… No sé, distante, como con miedo, es cierto. No se le acercaban ni de lejos y si les hablaba cordialmente, le miraban como si acabaran de ver un fantasma.

—Lo que voy… —carraspea y rectifica corriendo— …iba a hacer era lo que te comenté por encima. Revisar todo lo que se han estado haciendo con distintas empresas, cambiar propiedades, crear alguna fundación de becas o ayudas… Algo más de este siglo aunque sea con la ayuda de algo de otro siglo, ya sabes…

—Y si renuncias, ¿qué pasa con todas las propiedades y los títulos?

—Algo del patrimonio puedo donar a mi madre antes de eso. Pero el resto, igual que los títulos… —se encoge ligeramente de hombros—. Se pierden. Seguiría siendo Jorge Alonso.

No, esa idea no le gusta lo más mínimo. Cuando ha dicho que se perderían ha sonado tan triste… Incluso me ha dado pena a mí por ver tanta pena en sus ojos. Es su pasado, si yo eso lo entiendo. Pero, ¿cómo iba a poder tener todo eso de repente sin más? Sólo hay dos opciones y ninguna me gusta. O cedo y le digo que no renuncie, por lo que tendría que cargarme mis convicciones de raíz, o le dejo y él puede seguir con el legado de su familia, pero entonces yo no le tendría. Puede parecer una decisión fácil. Y lo sería si él me hubiera dicho que no podía renunciar. Pero sabiendo que puede…

—¿Y cómo es ser todo eso?

—¿Cómo es ser qué?

—Pues… Las cosas que eres tú. No sé, te levantas por las mañanas y te visten o algo…

—¿Pero cuántas películas has visto tú? —me dice riéndose—. A ver, Laura, eso no es como una enfermedad. Yo seguiría trabajando de abogado y a la vez estaría pendiente de las inversiones y propiedades de la familia.

—Y tienes que ir a fiestas y esas cosas…

—¿A fiestas? —pregunta pensativo—. Sí… Puede que sí, a algunas. Pero eso es como si me preguntas si por tener amigos hay que ir a tomar unos vinos de vez en cuando. Se puede si quieres, sino no hace falta, pero es aconsejable para seguir en contacto.

—¿Y yo? —y rectifico—. Es decir, la mujer de alguien como tú.

No pasa por alto ni mucho menos la rectificación y me contesta con seriedad, como si de repente le hubiera sentado mal algo. Y pensándolo bien, no me gusta eso de «la mujer de»; suena a rancio ya de lejos.

—La mujer de alguien como yo, es decir, cuando tú lo seas, si yo no renunciara… Seguirías haciendo tu vida, Laura. En realidad no me gusta mucho la expresión «la mujer de» —ve que sonrío y me da un breve beso antes de proseguir—. Podrías ir o no a las fiestas, relacionarte o no con esa gente, preocuparte o no por las empresas o negocios… Podrías seguir yendo cuando quisieras a tu buhardilla de París, que allí en Francia como son muy republicanos, estarías en tu salsa.

Lo dice burlándose de mí y se le escapa la risa. Y su risa siempre se me contagia sin poder evitarlo. Me río con él hasta que me besa y entonces me doy cuenta de que no ha sido tan duro preguntarle. Y tampoco han sido tan horribles las respuestas.

—Laura, ¿por qué quieres saber todo eso?

No sé por qué quiero saberlo. Quiero que renuncie y cuando me dice que va a hacerlo, empiezo a preguntarme este tipo de cosas. Y dudo. Sé que él no debería renunciar a lo que ha sido de su familia y yo no debería renunciar a mis principios. Hablando mal y pronto: estamos bien jodidos.

Me recuesto en su pecho, intentando calmar mis nervios. Cierro los ojos.

—Cuéntame qué hay que hacer en el funeral —le pido—. Qué tenemos que hacer, quiénes van a ir, dónde será…

Y comienza a relatarme los distintos tipos de actos a los que hay que asistir, de punta en blanco —o más bien, en negro—, claro, y siguiendo estrictamente el protocolo marcado para que nadie se sienta ofendido. Me dice algunos nombres de los que deberían estar ese día, nombres que dejo de recordar en cuanto dice el siguiente.

—Sólo falta que vaya la Familia Real —le digo bromeando.

—Claro que no van, ¡eso sería un engorro increíble de seguridad! Suelen enviar una carta de condolencias.

—¿Una carta? ¿Te ha enviado la Familia Real Británica una carta?

He gritado. Lo juro, he gritado. Una republicana asombrada porque a su novio la Reina de Inglaterra le haya enviado una carta. Debe ser el pequeño Graham, que me está alterando de forma extraña.

—Sí… —me dice, claramente sorprendido con mi reacción—. Bueno, está con la correspondencia de Duns según me han dicho.

—¿Y tú tienes que contestar?

Parece contrariado con mi pregunta. Piensa un momento la respuesta antes de contestarme.

—Bueno, yo no me encargo de contestar esas cosas…

Oh, vale, tiene gente que se encarga de contestar las cartas de la Reina de Inglaterra…

—¿Les conoces? —le pregunto.

—¿A la familia real? He estado en alguna recepción con ellos, sí, pero no solemos llamarnos…

Se está cachondeando de mí, no necesito levantar la vista para saberlo. Sólo de pensar en todo lo que me acaba de contar, mi cabeza da vueltas. Los «¿y si…?» no hacen más que rondarme. Jorge me conoce y sabe que ahora mismo todo lo que estoy procesando es demasiado para mi mente republicana y teme que salga huyendo antes de que llegue la mañana de navidad, así que opta por lo que siempre hace para que deje de pensar. Vuelve a subirme hasta la almohada y coge mi cara entre sus manos para besarme. Acaricia mis mejillas con sus pulgares y sigue hablándome con voz pausada.

—Si en algún momento ese día te cansaras o te encontraras mal no pasa nada, me lo dices y puedes irte. Lo importante es que los dos estéis bien, ¿de acuerdo?

Susurra las palabras con calma y en un segundo vuelvo a sentirme tranquila. Sólo asiento y acto seguido me acurruco en su pecho para no moverme de ahí en toda la noche, sintiendo su olor tan hondo que sueño con inmensos campos frutales.

¿Os he dicho ya lo mucho que me gusta compartir pijama con él?

Noelia está tan emocionada con todos sus regalos que no nos ha hecho ni caso en todo el día. No la hemos hecho estar sentada comiendo más de diez minutos. A Jorge no le hacía mucha gracia, pero es Navidad, un día para que los niños hagan lo que quieran. Y en cuanto he añadido que también los adultos pueden hacer todo —y he recalcado ese todo— lo que quieran, ya la cosa ha cambiado. Creo que quiere que me ponga —o quiere quitarme— el conjunto de lencería tan increíble que me ha regalado. Me gustaría salir con él a la calle para que todo el mundo pudiera verlo, en serio.

—Tesorito, Laura y yo vamos a ir a recoger la habitación, ¿vale? —le dice a Noelia mientras me agarra con fuerza de la mano, tirando de mí hacia el dormitorio—. Si no quieres que te hagamos recoger a ti también, quédate un rato aquí en el salón…

Y por supuesto Noelia se abraza a sus nuevas muñecas con tal fuerza que parece que vaya a sacarles la cabeza. En cuanto cruzamos la puerta, Jorge la cierra con el pestillo incluso, me sube por los aires y me lanza a la cama, tirándose él acto seguido encima de mí. Nos estamos riendo tan alto que Noelia va a empezar a pensar que recoger la habitación es más que entretenido.

—Te tengo unas ganas locas… —me confiesa, quitándome la camiseta rápidamente sin dejar de besarme.

—Quiero que me hagas todo lo que se te ocurra —le contesto, casi sin pensar.

Detiene sus besos para mirarme, sorprendido por mi frase. Me mira con impaciencia por empezar lo que quiera que se esté imaginando ahora mismo.

—¿Lo que yo quiera? ¿Estás muy muy segura?

Pregunta aquello de tal forma que no puedo esperar ni un segundo más a que empiece con lo que sea.

—Todo lo que quieras, como si me vieras por primera vez y pudieras hacerme todo lo que se te ocurrió en ese momento.

Respira profundamente y aguanta el aire unos instantes, saboreando ese recuerdo dentro de él. Se acerca de nuevo a mí, despacio, midiendo los tiempos y acercándose a mis labios sin besarlos. Esa distancia de milímetros me taladra más abajo del vientre, y creo que voy a perder el control. Me lanzo a besarle pero él se separa lo justo para que no pueda rozarle. Me agarra el pelo por detrás para impedir que me vuelva a acercar y se mantiene a esa distancia de nuevo de mis labios, que le esperan con impaciencia. Veo cómo se pasa la lengua por sus labios, humedeciéndolos. Deseo que me haga lo mismo a mí y le anima mi inconsciente, que hace que me muerda mi labio inferior. Pero él no cede, sigue ahí quieto, encima de mí, alargando el preludio de lo que va a ser una tarde increíble de sexo sin control.

—¿Sabes lo que quise hacerte cuando te vi por primera vez? —pregunta con esa voz ronca tan excitante.

Yo sólo puedo negar con la cabeza levemente. Él sonríe con suficiencia, sabiendo que me ha dejado sin palabras de nuevo y viendo que él mismo está limitando mis movimientos con su cuerpo.

—Te habría quitado de encima a ese crío que tenías por novio… —y mientras habla, va pasando su boca por mi cuello, sin rozarlo del todo—. Te habría subido a mi despacho… y te habría apoyado en la mesa… —me agarra de tal forma que me gira en la cama con destreza, poniéndome de espaldas a él sin moverse de encima de mí, notándole ahora su excitación justo por debajo de la mía mientras me susurra al oído— … de esta forma exactamente.

Mis jadeos empiezan a hacerse más intensos con cada exhalación de Jorge sobre mí. Calienta con su aliento cada centímetro que está a punto de rozar, erizándome la piel.

—Te habría quitado aquellos pantalones que llevabas… —y sus palabras van acompañadas de un tirón hacia abajo de mis pantalones, dándome un cachete en cuando deja mis nalgas al descubierto— …y te habría amenazado con azotarte hasta que dejaras que te fuera follando cada uno de tus vírgenes agujeros…

Mete uno de sus dedos en mi boca, haciendo que lo humedezca. Luego baja ese mismo dedo, introduciéndolo muy despacio en mi sexo, deteniéndose antes un instante en mi clítoris, que por poco explota de excitación, hasta ir pasando hacia aquella parte casi prohibida que sólo ha sido traspasada por su dedo en una ocasión.

Vuelve a darme la vuelta, sólo por el placer de ver en mi rostro cómo estoy de excitada ahora mismo por sus palabras. Y estoy más que eso. Gimo y me retuerzo intentando acercar mi cuerpo todo lo que puedo a él, pero no me lo permite. Está alargando de una manera enloquecedora este momento.

—¿Te gustaría que te hiciera todo eso ahora mismo? —pregunta, sabiendo de antemano que mi respuesta va a ser sí.

Yo intento responderle con mi cuerpo, pero sigue resistiéndose y vuelve a frenarme. Agarra mi pelo con más fuerza y da un tirón para dejarme claro que no voy a moverme a no ser que él quiera. Se acerca tanto a mis labios que al hablar, los roza suavemente.

—Dime lo que quieres —me dice apretando contra mí sus caderas, haciendo que note su excitación—, dime qué quieres que te haga. Dime que eres mía.

—Quiero que hagas todo lo que quieras conmigo... Soy tuya, George.

Mi voz ha sido un gemido bañado de palabras. Y como si llevara esperando esas palabras desde hacía una eternidad, me suelta el pelo dejando que por fin me lance a su boca para comerle literalmente por dentro y por fuera, con un hambre desmedida. Clava sus dientes en mi cuello y sus uñas en una de mis nalgas, levantándome levemente para mantener unidos nuestros sexos. Le siento tan duro que sólo de imaginar tener eso dentro de mí en todas las cavidades de mi cuerpo, podría tener ya mismo un orgasmo aunque dejara de tocarme. Su boca, sus manos, sus piernas flexionadas encima de mis piernas, su pecho jadeante en mi pecho. Nos enredamos hasta confundirnos el uno en el otro. Jorge sigue con los vaqueros puestos y seguramente le esté empapando su entrepierna ahora mismo. Separa una de sus manos de mi cuerpo y oigo su cremallera. Estoy más que lista para lo que quiera hacerme. Me vuelve loca este Jorge rudo y dominante, teniendo el control absoluto de todo mi cuerpo. Porque es así como le imaginaba cuando le conocí. Así de duro, distante y autoritario. Y a veces sigue excitándome que lo sea.

Noto su increíble miembro encima de mi sexo. Jorge lo mueve encima, rozándose con él para llevarme a la locura antes de entrar en mí, estoy segura.

—Voy a…

Y entonces suena su móvil.

—¡Joder, ahora no! —grito desesperada, agarrándole por la cabeza y arrastrándole hacia mí.

Pero Jorge se gira hacia la mesita para ver quién es. Estos días tiene que estar pendiente de cada puta llamada que le hacen. Joder, joder, joder… Voy a matar a quien le ha llamado ahora mismo, lo juro.

Coge el móvil sin conseguir soltarse de mí. Le tengo totalmente aprisionado con brazos y piernas y se ríe al ver que no puede ni moverse.

—Dime Daniel –—vale, voy a matar a Daniel— ¿Ya?... Bueno, lo prefiero, sí…. ¿Más aún?... Muy bien… No, nosotros saldremos hoy por la tarde. Si hasta el 29 no es la lectura, no hace falta, no te preocupes… No, de verdad, ya sabes que para mí esto es lo que es… Ok, en cuanto llegues el lunes, te veo… No, les aviso yo de camino al aeropuerto… Vale, gracias…

Cuelga y deja el móvil en la mesita de nuevo. Me mira y suspira con fastidio. Eso creo que significa que acabo de quedarme sin mi tarde de sexo.

—Tenemos que irnos —anuncia.

—¿A dónde? ¿Ahora? —mi voz de fastidio es mayor que la suya.

—Ahora. A Escocia. Han conseguido que mañana mismo llegue el ataúd y el lunes se hará la lectura de testamento.

—¿En serio que ahora mismo? ¿Ahora… ahora? —y vuelvo a moverme debajo de él, subiendo mis caderas hacia las suyas, intentando encontrar el punto de fricción exacto para hacer que se quede en la cama un momento nada más.

Jorge sabe lo que me propongo y sonríe. Se da cuenta que estoy atada ahora mismo a su cuerpo sin ni siquiera tener que agarrarme.

—Cariño, imposible, en una hora nos esperan en el aeropuerto, no hay tiempo de nada —me dice dándome un beso más que rápido y deslizándose entre mis brazos sin poder retenerle más.

Mi frustración hace que me den ganas de arrancar a tiras las sábanas a las que me estoy agarrando para no empezar a patalear como una niña pequeña. Y cuando voy calmándome un poco, me doy cuenta de lo que acaba de decirme.

—Un momento, ¿en una hora? No nos da tiempo a llegar a Madrid.

—No es en Madrid, me refiero a Matacán —me explica mientras saca de lo alto del armario una maleta.

—¿En el aeropuerto de Salamanca? No hay vuelos que lleguen a Escocia…

Me mira un instante por encima de sus hombros mientras saca los porta-trajes. Creo que tiene miedo a decirme algo. Vuelve la vista de nuevo hacia el armario, buscando algo.

—No te enfades, ¿vale? Pero vamos en avión privado por seguridad.

Vale, de esa frase hay tres cosas que no me cuadran. Primero, avión privado… ¿Tiene avión privado? ¿Eso se alquila en una web de reservas? ¿Te hacen descuento al pagar con antelación? Segundo, ¿cómo que por seguridad? ¿De quién? ¿Y por qué? Y tercero, que no me enfade después de haber dicho las dos cosas anteriores es casi un imposible.

—Jorge, ¿se puede saber qué…?

Y antes de que empiece a despotricar, viene corriendo hacia mí con el pantalón desabrochado enseñando sus bóxers abultados y me coge por la nuca para darme un cariñoso beso en mis todavía calientes labios.

—Por favor, estos días no. Te prometo que en cuanto volvamos, no vuelvo a mencionarte nada de Escocia ni de títulos ni de nada. Como cuando tu juicio. Pero estos días no. Por favor.

Y sus palabras son un ruego que me clava tan hondo que no consigo quitarme de dentro aún con el enfado de hace un momento. Ve mis ojos tranquilos y sonríe, sabiendo que me ha convencido. Vuelve al armario y saca algo de ropa para que me ponga ahora y me la lanza a la cama mientras se calza unos zapatos tipo deportivas.

—Voy a ir a hacer la maleta de Noelia, tú arréglate y vuelvo ahora.

Y se va del dormitorio con el pecho descubierto, dejando que le vea alejarse con los músculos de su espalda moviéndose al ritmo rápido de sus pasos.

Cojo la ropa que me ha lanzado con prisa y empiezo a vestirme. Pequeño Graham, vamos a que conozcas lo que podría haber sido tuyo. Espero que no me odies por ello algún día.

XXXV

En mi vida pensé que volaría en un avión como éste. Ha sido entrar al aeropuerto e ir a la pista directamente. Alguien nos ha cogido las maletas al entrar para llevárnoslas al avión. Dentro, un interior confortable, con asientos de piel amplios y cómodos, y mesas en las que poder comer o trabajar. Acabados de madera y tonos claros en las paredes y mobiliario del avión. Jorge me ha explicado que solía utilizarlo cuando estaba todavía viviendo allí, que a su padre le gustaba comprar cacharros que le dieran cierto caché aunque luego no los utilizara en la vida, pero que él sí que solía viajar en un avión parecido a éste cuando tenía que ir a cualquier parte. Ahora entiendo por qué no le gustan las colas en los aeropuertos. No debe haber hecho muchas en su vida.

Noelia está jugando en un rincón del avión en donde hay una gran alfombra en el suelo con los juguetes que nos ha hecho que le traigamos. Sigue siendo Navidad, así que ella manda, se lo habíamos prometido. Nosotros estamos sentados cerca de ella, en las enormes butacas de piel marrón clara, que más que butacas parecen sofás de dos plazas. Jorge está repasando unos papeles mientras yo intento leer. No es lectura republicana, ni perrofláutica, algo que Jorge me dejó bien claro cuando me vio acercarme a una de las estanterías de casa. He aprovechado para traerme un tomo de los cuentos de Chéjov para poder despejar mi mente estos días. Pero empiezo, o más bien empezamos el pequeño Graham y yo, a tener hambre.

—Jorge —le llamo, intentando que levante la vista de aquella montaña de papeles y libros extraños.

—¿Mmmm…? —pregunta.

Y no, no levanta la vista ni cambia el gesto de concentración que tiene en estos momentos.

—Tenemos hambre… ¿Hemos traído algo para comer en el camino?

Y al oírme hablar en plural, consigo lo que no habría podido ni aunque le hubiera dicho que estaba en llamas el avión. Levanta sus ojos hacia mí y antes de incluso mirarme ya está sonriendo.

—Puedes pulsar ese botón de tu izquierda y en cuanto vengan, les pedimos algo de merienda —levanta la vista hacia Noelia—. Tesorito, ven un momento.

En cuanto oye a su padre, deja todo y viene corriendo hacia él, echándose en sus brazos. Jorge la coge y la sienta en sus rodillas.

—Vamos a merendar, ¿vale? Qué te apetece.

—Un bocadillo de Nocilla blanca —le pide, resuelta.

Jorge me indica con los ojos que pulse el botón. Pero hay unos cuantos y me cuesta encontrar el que creo que es el correcto. Imagino que sea el que tiene dibujado una especie de azafata. Y al momento aparece una chica demasiado guapa para mi gusto y con una falda demasiado corta. Bueno, su escote también es demasiado… Vamos, que aparece una azafata que no me cae nada bien. Sonríe al llegar a nuestro lado y se dirige a mí directamente, como si supiera que he sido yo la que he dado al botón. Vale, ahora me cae algo mejor.

—Buenas tardes, señorita Sánchez. Dígame qué necesita.

—Hola, ehm… —deja de comportarte como si estuvieras en parvularios y la profesora te estuviera tomando la lección…—. Queríamos algo de merienda… No sé qué tendrían…

—Dígame lo que quieren, no hay problema —contesta sin dejar de sonreír.

Bueno, por lo menos me sonríe a mí y no a mi futuro marido. Por ahí sí que no habría pasado.,

—Pues a ver… —creo que nunca he pedido nada sin mirar antes entre lo que tienen en una carta o algo similar—. Un bocadillo de nocilla blanca… Bueno, ¡que sean dos!

Miro a Jorge a ver qué quiere él y veo que está sonriéndome, disfrutando la escena con Noelia en su regazo, jugando a caballito con ella.

—Que sean tres entonces —añade sin dejar de mirarme.

—Muy bien, ¿y de beber? —vuelve a preguntar la azafata, que sólo le ha mirado una milésima de segundo, no el tiempo suficiente para que sienta celos.

—¿Tendrían un zumo de pomelo? —pregunto.

—Con lima y azúcar moreno, por favor, dos zumos —puntualiza Jorge—. ¿Y tú, tesorito?

—¡Vale! —contesta más que contenta por poder merendar lo mismo que su papi.

Jorge se ríe con el entusiasmo de su hija y mira a la azafata. Pero la mira sin fijarse como he hecho yo. Sólo… la mira, sin más.

—La comanda no es nada complicada como ve —dice sin dejar de reírse.

La azafata le devuelve la sonrisa.

—En unos minutos se lo traemos, ¿algo más?

—¿Me podría traer agua fría? —le pido—. Y una biodramina.

—No, biodramina no —dice Jorge secamente mientras me mira, negando con la cabeza.

Ay, por favor, qué tiene de malo una simple biodramina…

—Bueno pues… Una manzanilla.

—¡No! —vuelve a decir, en un tono más desagradable, como si por el sólo hecho de mencionarlo estuviera deshonrando a sus antepasados por lo menos.

Frunzo el ceño sin entender por qué no voy a poder tomar una manzanilla. ¿No tienen bebidas calientes o qué?

—En vez de dos de los bocadillos, traiga un par de manzanas, un par de plátanos y… unos cacahuetes, por favor —indica a la azafata, que toma nota mentalmente de todo y se va, creo que por miedo a que Jorge empiece a cambiar toda la sencilla comanda del principio—. Venga tesorito, ya puedes irte a jugar otra vez —le dice a Noelia dejándola de nuevo en el suelo—, te llevarán allí la merienda, ¿vale?

Y Noelia se echa a correr hacia la alfombra sin contestar siquiera. Jorge se levanta de su asiento y se sienta a mi lado, rodeando mis hombros con su brazo.

—¿Te encuentras mal? —pregunta dulcemente.

—No, sólo mareada —digo todavía molesta.

¡Me apetecía comer nocilla!

—A eso me refería. No puedes tomar esas cosas ahora.

—¿Ni una manzanilla? ¿Me tomas el pelo? Menos mal que a la vuelta tengo que ir a la ginecóloga, sino vas a acabar volviéndome loca.

—Vale, pero te prometo que con esta merienda se te va a pasar el mareo.

—Sin nocilla no creo que pueda —y me cruzo de brazos.

Jorge agarra mi barbilla y me besa.

—Otro día comemos nocilla.

—¿Y qué me das a cambio? —le digo recordando la sesión de sexo fallida de hace tan sólo una hora.

Se acerca a mi oído y muerde discretamente mi lóbulo con sus dientes.

—Lo que quieras…

—Encima no me digas eso después de lo de esta tarde… —y creo que dejo claro cuáles son mis intenciones en cuanto le miro a los ojos.

—Ahora no, cuando lleguemos —promete sonriente al verme las ganas que tengo ya.

Alarga el brazo para alcanzar la tonelada de libros y papeles de la mesa de enfrente sin dejar de abrazarme.

—No… ¿Por qué tienes que hacer eso ahora? —le digo intentando darle algo de lástima.

—Porque el lunes va a haber un jaleo tremendo de abogados y… Shit! —exclama, llevándose la mano al bolsillo interior de la americana—. No he llamado a tus padres…

—¿Ahora para qué?

—Para que vengan el lunes, le dije a Daniel que les avisaba yo —y empieza a buscar en la agenda del móvil.

—No se puede llamar desde el avión, Jorge… —le recuerdo.

Me mira y deja el móvil en la mesa. Pero baja la mano a su reposabrazos y levanta un teléfono algo aparatoso, en el que empieza a marcar un teléfono que sabe de memoria ya.

—Cierto, se me había olvidado —confiesa, besándome la frente y llevándose aquel teléfono a la oreja. Casi al momento, alguien le contesta—. Ángel, soy Jorge… Sí, disculpa, es que te llamo desde el avión… ¡No, no, no, no! ¡No sucede nada! —creo que mi padre ha pensado que ha habido un ataque terrorista o algo así y por eso nos dejan hacer una llamada. Sí, mi padre y Jorge son tal para cual—. ¿Has hablado con Daniel?... Exacto, el lunes… No, desde el mismo Matacán, ya te explica Daniel todo… —ahora se gira para mirarme—. Sí, aquí conmigo… Ya sabes que siempre… Vale, se lo digo ahora.

Cuelga y vuelve a besarme la frente.

—Dice tu padre que te dé un beso de su parte y que te cuide mucho.

Yo asiento. No me apetece empezar de nuevo con todo eso, sólo de pensarlo me mareo más aún. Ambos se están poniendo muy muy pesados con el tema de la protección y empiezo a cansarme del asunto.

—¿Cuánto queda para llegar? —le pregunto, intentando que se dé cuenta de que lo hago adrede para cambiar de tema.

Y por supuesto lo entiende.

—Dos horas. Y en cuanto lleguemos hay que descansar.

Decepción es lo que se puede leer en mi cara ahora mismo. Pero cuando se pone serio, no hay nada que hacer. La azafata nos trae la merienda y Jorge tenía razón, en cuanto como aquello, me siento mejor. Me molesta que sepa más que yo de mi propio embarazo pero no puedo culparle. Nada más que volvamos a Salamanca pongo remedio.

Noto algo tibio encima de mí. Me estoy quedando dormida y Jorge me ha reclinado el sillón y me ha puesto por encima una manta que huele al suavizante de lavanda que siempre utilizamos en casa.

Novio Perfecto 2014.

Pasamos la noche en Edinbourgh y al día siguiente salimos de madrugada a Montrose en un coche con chófer, Brice. Pobre hombre, menudo viaje se ha hecho para volver al punto de partida. Podríamos haber ido hasta allí en tren por ejemplo, pero Jorge no ha querido ni hablarlo.

He averiguado que si como algo antes de levantarme, tengo menos náuseas. Bueno, lo he descubierto porque como por arte de magia hoy al despertarme tenía en la mesita unas galletitas saladas y un vaso de agua fría. Pero el viaje a Montrose es largo y tienen que pararme varias veces para poder vomitar. Noelia ni se entera. Va dormida tumbada en el regazo de Jorge, que va maldiciendo por no haber caído en lo duro del viaje. En esta ocasión tengo que darle la razón. Me está costando no pedirle que me deje en algún camino perdido, pero que me deje, por favor, que ya no puedo seguir en este coche hasta Montrose ni un segundo más.

Llegamos cuando acaba de empezar a llover. Ya puedo oler desde dentro a hierba mojada y la sensación de mareo se me pasa poco a poco. Me sienta bien Escocia.

Estamos dentro del coche todavía. Le ha pedido un momento al chófer antes de que nos abra la puerta.

—Cuando estés cansada, dímelo —me pide cogiéndome las manos— y nos vamos los cuatro a descansar un rato. Me da igual el protocolo, sólo quiero que estés bien.

Acerca su frente a la mía sin dejar de mirarme a los ojos.

—Vale, te lo prometo.

—No olvides que te amo —me dice, como si hiciera falta recordármelo.

Y no hace falta, pero en estos momentos se lo agradezco.

Da un toque a la puerta y nos abren. Jorge coge de la mano a Noelia y con el otro brazo me agarra a mí, entrando los tres al hall del castillo, yendo directos al salón, en donde ya está la gran chimenea encendida calentando la estancia.

—Voy a por algo de comer. Quedaros aquí un momento —me dice en cuanto me deja sentada en uno de los sillones de enfrente de la chimenea.

Jorge sale del salón y Noelia empieza a dar vueltas alrededor de la habitación, mirándolo todo.

—¡Es como la chimenea de Harry Potter! —exclama emocionada, tocando las piedras de la misma como si fuera a descubrir una forma de entrar a un pasadizo secreto.

—Luego le digo a papá que nos demos una vuelta por la casa y te la enseñamos —le prometo.

—¡Sí, porfi!

Viene hacia mí y me abraza como siempre hace con su padre. Me encanta que Noelia me abrace. Haberme ganado el cariño de una personita tan especial es un logro en estos momentos muy importante para mí.

—¿Es tu casa de princesa? —pregunta.

—No, es de papá.

Me mira con extrañeza. No se lo cree. Bueno, yo tampoco me lo creía al principio. Y sí, ahora mismo puede decirse que es suya.

—¿Papi también es un príncipe?

Está claro que para una niña de seis años, ésa debe de ser la lógica. Aunque no está mal encaminada, la verdad.

—Algo así, sí. ¿No te lo han contado nunca? —pregunto sentándola en mis piernas.

—Mami me dijo que éramos muy importantes y que no se lo podía decir a nadie todavía. Pero a ti sí, ¿no?

—Sí, ahora ya no hay problema, no te preocupes. Estos días nos tenemos que portar muy bien las dos —le intento explicar— porque va a venir mucha gente importante y papá tiene que estar orgulloso de nosotras.

—Vale… No correré, no hablaré alto y haré todos los deberes… —me recita como si fuera una frase que tiene que decir muchas veces al día.

A mí aquello me hace reír. Es tan espontánea… Ojalá siempre fuera así, aunque imagino que al final acabará cambiando como todos lo hacemos. Y es una pena.

—Vamos a hacer una cosa. Tú haz lo que yo haga todo este tiempo y te libras de hacer los deberes hasta que volvamos a casa.

He dado en el clavo por la cara de alegría que me ha puesto. Noelia con tal de librarse de hacer las cosas de clase, hace lo que sea. Igualita que yo, y eso que no es mi hija.

Abren la puerta de nuevo y vemos aparecer a Jorge seguido de Farlane, que acerca sonriente una mesa auxiliar con nuestra comida. Nos da la bienvenida y se retira de la estancia, dejándonos comer solos. Menos mal que no tenemos que ir a ese comedor lleno de gente que te mira todo el tiempo.

Nos sentamos a la mesa que hay en la entrada del salón y Noelia veo que empieza a hacer exactamente todo lo que yo hago. Está muy seria, concentrada para no perder detalle.

Jorge se da cuenta y la mira con curiosidad.

—Tesorito, ¿qué haces?

—Hacer como Laura para no tener que estudiar.

Eso le suena a chino y me mira levantando una ceja, sin saber si tiene que reírse o preocuparse.

—Le dije que estos días teníamos que portarnos bien y que si hacía lo que yo hiciera, no tenía que estudiar hasta llegar otra vez a Salamanca —le explico, encogiéndome de hombros.

—Ah… —y se ríe, mirando de nuevo a Noelia y acariciándole el pelo—. Pues lo estás haciendo muy bien, ¿eh? Pero cuando estemos los tres solos no hace falta que hagas eso, sólo cuando haya más gente.

Noelia resopla aliviada y se tira hacia atrás en su silla. Suelta el tenedor y el cuchillo y se pone a comer las patatas fritas de su plato de una en una con los dedos, sonriente.

—Papi, ¿Laura y tú sois los príncipes de este castillo?

Jorge y yo nos miramos y nos reímos.

—Bueno… Algo así —contesta Jorge balanceando la cabeza.

—¿Puede ser también mi castillo entonces? Y así puedo invitar a Judith y Nicolás para que lo vean. Tienen una casa más grande que la de Pedro, pero no es tan grande como este castillo —y se le llena la boca al decirlo.

—Es tuyo también, pero no nos lo vamos a quedar —explica—, sólo es por un tiempo.

Yo me revuelvo en mi asiento, bastante incómoda. Intento distraerme comiendo mi roastbeef pero sólo consigo que se me cierre el estómago.

—¿Pero por qué? Si es muy bonito… —y suena decepcionada con esa mala noticia.

—¿No te gusta donde vives ahora?

—Sí, pero esto me gusta más.

—Pero todo esto es muy grande y tendrías que portarte todo el tiempo muy bien, te aburrirías.

—No papi, te lo prometo —casi le suplica con esos ojitos claros, brillando de emoción—. Me portaré muy bien y haré siempre los deberes si nos lo podemos quedar.

Jorge agacha la mirada. Sé que intenta no mirarme a mí para no hacérmelo pasar peor. Si me dicen algo así a la edad de Noelia, tampoco habría entendido nada.

—Bueno —intervengo sin dejar de mirar mi plato—, ya veremos.

Los ojos de Jorge se vuelven hacia mí, por un momento asombrados. Luego creo que recapacita y se da cuenta de que lo he hecho para que Noelia no siga rogándole indirectamente que no renuncie a todo esto. Y la verdad es que ni yo misma sé por qué lo he dicho. Sólo sé que nada más decirlo, Noelia se ha quedado a gusto y sonriente, acabando su comida, y yo puedo seguir tranquilamente comiendo. Con eso por ahora es suficiente.

El velatorio es en un edificio al lado de la iglesia de Montrose. Por mucho que a Garric Graham le gustara Duns, aquí es donde manda el protocolo que se quede por los siglos de los siglos, en una cripta familiar. Me dan bastante mal rollo estas criptas. Es como saber durante toda tu vida dónde vas a acabar en un futuro. Visualizarlo demasiado bien. Y eso… Bueno, dejémoslo en que no me gusta pensar en esas cosas.

El olor a cirio, incienso y humedad lleva invadiendo mis fosas nasales desde que entramos, y si fuera por mí, no habría ni entrado en un lugar tan lúgubre, donde parece que esté prohibida la luz del sol. Pequeñas rendijas de claridad se cuelan a través de los estrechos ventanales, situados casi en el techo de la sala. La imaginería que lo adorna no es que sea de mi favorita y Noelia al ver todas aquellas figuras con rostros de dolor evidente, ha hecho un claro gesto de desagrado y ha torcido la vista hacia su regazo, de donde intenta no levantarla.

Como mañana hay una especie de recepción en el castillo, ahora la gente sólo viene a ver con sus propios ojos que Garric Graham ha muerto. Yo misma me he acercado a comprobarlo. Le han debido de embalsamar como a los faraones egipcios para que se conserve exactamente igual, aun habiendo pasado días desde que falleció. Pero sí, ahí estaba, como si fuera un plebeyo más de ésos que tan poco le gustaban. Jorge, Noelia y yo estamos sentados —menos mal— en la primera fila, viendo pasar a todo el mundo. Hay gente de seguridad a nuestro lado. Garric no era muy apreciado que digamos y a lo mejor Jorge piensa que alguien va a venir a hacer vete tú a saber qué. Pero casi todos son gente del lugar que quieren pasar a cerciorarse de que no va a volver. Y de paso cotillear un poco, por supuesto. Nos miran con curiosidad, primero a Jorge, luego a Noelia y luego a mí. A nosotras dos no nos gusta que nos miren tan directamente, Noelia está nerviosa y mueve sus piernas colgando del banco en el que estamos sentados. Pero a Jorge parece darle igual. Mira el féretro descubierto en donde está su padre, impasible y pensativo, con la mente en otro sitio. La gente pasa por nuestro lado haciéndonos una inclinación de cabeza pero no se acercan para dar la mano como suele hacerse. Creo que prefieren mantenerse alejados de los Graham todavía. Hace un momento se ha acercado un anciano a ver el féretro. Se le ha quedado mirando fijamente y entonces le ha escupido en la cara. Pero la reacción de Jorge ha sido solamente levantarse y ponerse delante de nosotras, como si aquel pobre hombre pudiera hacernos algo. Los de seguridad le han cogido y antes de poder llevársele ha conseguido gritar unas palabras, imagino que en escocés, y ha escupido a Jorge de tal forma que le ha alcanzado en la cara igual que a su padre. Yo me levanto casi de un salto y Jorge me hace sentar de nuevo, sentándose él otra vez también. Saca un pañuelo y se limpia la cara con tranquilidad. Noelia está haciendo un gesto de asco y me mira para que la explique lo que ha pasado, pero ni yo misma lo sé.

—Jorge, ¿qué…? —le pregunto en bajo.

—Un no muy amigo de mi padre, imagino… —se limita a contestar sin mirarme, volviendo a fijar la vista en el féretro, quedándose en silencio el resto de la tarde que pasamos allí sin más altercados a destacar.

Llevamos dos horas de pie en uno de los salones de la planta de arriba recibiendo gente y más gente. Farlane y un par de personas más del castillo les hacen pasar, presentándoles desde la puerta. Aquí debo de ser yo la única que no soy nada y eso en vez de incomodarme, hace que me sienta mejor. Incluso Noelia al ser la hija de Jorge podría ser algo aunque no sea hombre, estoy segura. La pobre está apoyándose sobre un pie y sobre otro, cambiando cada poco, imagino que cansada. Pero no dice nada. Me imita en todo lo que hago al saludar a la gente y todos se quedan mirando sonriendo a esta pequeña cosita educada que está en medio de nosotros dos.

No sé cuánta gente puede caber en este castillo, pero he perdido la cuenta de cuántos han venido. No he dormido hoy muy bien, estaba cansada de haber estado ayer toda la tarde en la iglesia. Tengo que estar respirando profundamente desde hace ya un rato para calmar el mareo que siento. No puedo tampoco preguntar a Jorge cuánto queda para que esto acabe, no creo que a los asistentes les gustara esa pregunta. Pero son casi las seis de la tarde y seguimos recibiendo gente y más gente. He oído presentar a personas de todas partes y no sólo de Gran Bretaña. Y entonces oigo que Farlane pronuncia Lord Steward, Conde de Moray, dando paso a mi amigo Alistair, que avanza hacia nosotros con seriedad. En cuanto da la espalda por completo al resto de asistentes a la recepción, comienza a sonreír. Ahora entiendo muchas cosas. Por ejemplo, por qué parecía conocer a Jorge en la fiesta, o por qué había insistido en que fuera él precisamente quien dirigiera la oficina de Londres. Jorge no me ha dicho nada de esto, y se gira hacia mí un instante para pedirme perdón con la mirada.

Hace un saludo con la cabeza a Jorge como ha hecho el resto de los asistentes, se dan la mano cordialmente y viene hacia nosotras. Coge la mano de Noelia, la besa con delicadeza y la guiña un ojo. Y ese gesto diferente del resto de los que se la han acercado hasta ahora, le gusta.

—Nice to meet you, little girl —le dice cariñosamente.

—Nice to meet you too —contesta Noelia como de carrerilla.

Y lo pronuncia de una forma tan graciosa pero tan correcta que los tres sonreímos al oírla.

Alistair se levanta y se acerca a mí para hacer lo mismo que con Noelia.

—Milady… —dice al hacer la reverencia con la cabeza, cogiéndome la mano y acercándosela a los labios sin tocarla.

—No, please, not milady… —le ruego en voz baja, intentando que nadie oiga que me acabo de saltar el protocolo haciendo semejante ofensa a la alta aristocracia.

—Estaba seguro de que ustedes dos eran pareja, milady —me dice ahora en correcto español, obviando mi petición de que no me llame así—. Lord Graham y usted serán bienvenidos siempre en mi casa. Espero poder verles más a menudo en cuanto se instalen en Great Britain.

Jorge se revuelve en su sitio y no sabe si tiene que corregir a Alistair en ese momento para ponerle al día de sus intenciones.

—En realidad… —comienza a decirle.

—Estaremos encantados, milord —contesto a Alistair, cortando a Jorge lo que quiera que fuera a decir. No hay necesidad de ir pregonando nuestras intenciones, en un día como hoy precisamente.

Vuelve a mirarnos a los tres y haciendo una inclinación de cabeza se aleja de allí para dar paso al resto de asistentes que siguen llegando sin parar.

—¿Todo bien, princesa? —oigo que pregunta Jorge antes de que se acerque el siguiente asistente.

Me giro para mirarle y pongo mi mejor sonrisa. Asiento con la cabeza y él sonríe aliviado.

—Sólo unos cuantos más, no queda mucho —le da tiempo a explicar antes de que tengamos enfrente a Sir Barret de Killpeacon, haciendo una reverencia y presentando sus respetos.

Unos cuantos más para Jorge fueron lo menos cincuenta. Entiendo que todo puede ser relativo y que cincuenta comparado con dos mil es bastante poco. Pero en mi estado estar casi tres horas de pie sin moverme y aguantando las náuseas sin que nadie lo note, ha sido una proeza increíble.

La gente ha ido pasando a la sala contigua y están hablando casi todos en inglés, por lo que puedo seguir bastante bien las conversaciones. Intento no separarme de Jorge y tenemos los dos a Noelia de la mano. Pero no aguanto más, tengo que ir al baño a vomitar o creo que voy a acabar vomitando en mitad de la sala. Me disculpo con el grupo que tenemos a nuestro lado, que siguen hablando de las vicisitudes de la nobleza con respecto a los cambios de la ley de peerage de 1963.

—Are you ok? —me pregunta Jorge, intentando no ser maleducado al hablar en un idioma que pocos allí conocen.

—Of course, don’t worry —le contesto sonriendo como puedo.

Suelto la mano de Noelia para que se quede con su padre y acelero el paso para salir de allí cuanto antes. Pero antes de cruzar la puerta, noto que una pequeña mano vuelve a agarrar la mía. Es Noelia, que parece que no está por la labor de quedarse entre tanto desconocido aunque esté su padre. Me mira pidiéndome con sus pequeños ojos que la deje ir conmigo y no tengo mucho tiempo para discutirlo, así que tiro de ella para llegar cuanto antes al baño de nuestro dormitorio, una planta más arriba.

Tengo que estar allí unos minutos hasta que me calmo del todo. Mi estómago no se contenta con haber sacado fuera hasta la primera papilla de mi infancia y sigue dando vueltas como una noria. Me refresco un poco y me retoco, intentando tapar las ojeras que tengo en estos momentos. Tengo un agotamiento extremo y me duelen las piernas y la cabeza.

Al salir al dormitorio, Noelia está sentada en la cama con cara de preocupación.

—¿Te duele la barriga? —me pregunta.

—Sólo un poco —contesto, sentándome un momento a su lado.

—A mí también —me confiesa agachando la cabeza.

—A ver, dime dónde te duele, cielo.

Noelia no es muy específica y me señala desde el diafragma hasta el vientre, haciendo un círculo con su pequeño dedo índice. Intento que no me vea sonreír y le paso mi brazo por sus hombros, besando su pelo. Lo que le pasa es que está agotada y nerviosa. No entiendo cómo ha podido aguantar todo esto; hacer los deberes le gusta menos de lo que pensaba.

—¿Estás cansada? —pregunto sin soltarla.

Ella asiente y suspira.

—Pero me estoy portando bien, ¿verdad? —dice separándose de mí para mirarme.

—Claro, más que bien, cielo. Papá está muy contento.

—No, está serio, como cuando está con mamá —murmura, cabizbaja.

Levanto su cabecita de nuevo por la barbilla.

—No, es sólo que él también está cansado —intento explicarle—. Pero en cuanto se vaya toda esa gente, va a estar otra vez como siempre.

—¿No va a volver a estar siempre enfadado?

Lo pregunta con tanta pena que no puedo evitar sentirme yo también desamparada en esta habitación sin Jorge a mi lado.

—¿Quién está siempre enfadado?

Nos giramos las dos hacia la puerta y vemos a Jorge de pie, con las manos en los bolsillos de su traje negro de luto, mirándonos con el ceño fruncido. Se acerca a nosotras. Coge a Noelia y se sienta a mi lado, poniéndola en sus piernas. Le da un beso en la mejilla y se acerca a mis labios, besándolos dulcemente. Parece que hace años que no me besa, lo echaba de menos.

—¿Estáis bien? —nos pregunta.

—Nos duele la barriga —se queja Noelia por las dos.

Jorge nos mira torciendo el gesto y creo que no le gusta esa respuesta. Estoy segura de que está enfadado porque no se lo hemos dicho. Hace unas friegas en el estómago de Noelia y vuelve a besarla.

—¿Está mejor mi tesorito?

—Sí —contesta sonriente, viendo que ya no está serio como hasta hace un momento—. Yo no he vomitado ni nada, Laura está más mala que yo, papi.

Y ahora me la he cargado definitivamente. Él me mira con ojos de enfado y preocupación.

—¿Por qué no me lo dijiste? —me pregunta, claramente molesto.

—Estoy bien, vale ya —le pido.

—Si estás cansada, quédate aquí arriba. No puedes estar tanto tiempo de pie si estás mal, es peligroso.

—Venga ya, no seas exagerado —le digo poniéndome de pie—. ¿Ves? Perfecta.

Jorge levanta a Noelia para levantarse acto seguido, cogiéndome por la cintura con el brazo que tiene libre. Me da un beso más largo que el de antes y me mira con tanto cariño que noto que empiezo a derretirme lentamente dentro de sus ojos verdes.

—Eso es porque eres perfecta, princesa.

—¿Entonces no vas a volver a estar enfadado como cuando estás con mami? —pregunta Noelia tirando de su mano hacia abajo.

La miramos y él se agacha a su altura para cogerla en brazos y volver a levantarse con ella rodeando su cuello.

—Claro que no, nunca voy a estar enfadado contigo.

—¿Con Laura sí? —insiste.

Yo le miro esperando la respuesta, sonriente. Él devuelve mi sonrisa torciendo el gesto, divertido con esa pregunta. Me está haciendo sufrir para nada, sé su respuesta.

—Con ninguna de las dos, prometido.

Parece que ya se ha quedado algo más tranquila. Suspira y con eso da por finalizada la ronda de preguntas por ahora. Salimos del dormitorio en dirección al salón en donde está la gente tomando unos aperitivos y bebiendo unas bebidas que yo no puedo ni oler. Hay quien frunce el ceño en cuanto nos ven entrar de nuevo, con Noelia en los brazos de Jorge y yo rodeada por su brazo. No es muy protocolario, y el consejo de Andrés vuelve a mi mente en ese momento: a acabar con ellos desde dentro.

—Great family. You must take care of them.

Un hombre de la edad y altura de Jorge, con pelo rubio cobrizo y aspecto agrio, que parece lucir con orgullo su rostro arrugado, se ha acercado cuando los asistentes ya están abandonando el castillo. No es que sea precisamente tarde, pero que empiecen a irse a las diez de la noche cuando llevan aquí desde las doce de la mañana… El caso es que este hombre en particular ha venido a decirnos aquello a modo casi de amenaza. Ha sonado muy mal, es cierto, y a Jorge no le ha hecho gracia.

—Lord Stuart of Winton, take care of yours instead of mine —contesta Jorge de forma educada pero evidentemente molesto.

—And take care of your peerage, of course. But in case you don’t want anymore, you know where I am —y le hace una reverencia con la cabeza—. I'm looking forward to hold the titles of Graham family.

—So polite as always, Lord Stuart… —y a Jorge se le agrava la voz al oír a ese tal Stuart decir aquello.

Entonces aquel hombre, más escuálido que fornido, me mira a mí, hace la misma reverencia y me coge la mano haciendo el gesto de besarla.

—The new lady Graham, right?

—My fiancee —aclara Jorge, que me aprieta más contra él como si tuviera miedo de que me hiciera algo.

—I think we could be friends, milady —me dice con arrogancia.

—I don’t know yet. I am very careful choosing my friends, Lord Stuart.

—Then, I doubt if you are engaged to a Graham. Or are you obliged to?

Jorge empieza a ponerse bastante nervioso y vuelve a tirar de mí para que me aparte de una vez de allí pero a mí no me da la gana que digan algo así y me dejen con la palabra en la boca. Será el nervio español, pero a mí este Lord Pavisoso de Winton no me calla.

—I’m obliged to be polite with everyone in this house, but believe me that I would not be in other circumstances.

El tal Stuart frunce el ceño al ver que le contesto sin problema cada cosa que me dice. No sé qué se piensa que voy a hacer entonces.

—You do not seem to be… Scottish —dice, aunque sé que en realidad se refería a que no parezco pertenecer a la nobleza a la que él pertenece. Y eso ya ha sido la gota que colma el vaso.

—Maybe, but I have in common with the Scots their same politeness, strength and class, and not all the Scots I've met could say the same.

Jorge carraspea nervioso e interviene al ver que el pavisoso de Winton me mira con los ojos abiertos de par en par. Y aun así parece que sigue divirtiéndose con la conversación. ¡Decirme que si estoy obligada a casarme con Jorge! ¡Así, en mi cara! No iba a quedarme callada. El pavisoso y descarado de Stuart mira entonces a Jorge con la sorpresa de haberse encontrado con algo que no esperaba. Por fin se rinde y haciendo una leve reverencia se aleja de nosotros en dirección a la salida.

—¿Quién era ése? —pregunto a Jorge todavía enfadada.

Jorge me mira con una sonrisa que no deja ver la cara de angustia que tenía hace tan sólo un instante. Saltándose unas cuantas reglas del protocolo me besa en los labios durante unos segundos y acaricia mi pelo con sumo cuidado.

—El hombre con más títulos de toda Escocia, cariño.

—Pues es bastante gilipollas —le suelto sin pensarlo siquiera.

A Jorge se le escapa una sonora carcajada que hace que los todavía presentes en la sala miren hacia nosotros sorprendidos por algo más bien típico de un español que de un escocés de renombre como él. Al ver que se ha hecho el silencio más absoluto en ese momento, se yergue y se ajusta la corbata y los gemelos, nervioso. Y por supuesto nadie dice nada por educación, vuelven a desfilar delante de nosotros para seguir despidiéndose y dejarnos por fin solos.

Nada más que sale el último de los asistentes, Jorge habla un momento con el personal para agradecerles su trabajo y les dice que vayan a descansar, que mañana ya habrá tiempo de limpiar todo y que no quiere estar escuchando ruidos mientras dormimos. No sé por qué me da que mañana va a pasarse el día trabajando y Noelia y yo vamos a tener que pasarlo solas entre cuatro paredes.

Dejamos a Noelia en la habitación de al lado y cuando Jorge se acerca a darle un beso, ella ya está más que dormida. No me extraña, ha sido un día horrible para todos. Me coge por la cintura y me apoyo en su hombro, yéndonos a acostar nosotros también.

Me siento en la cama todavía vestida. No tengo ni fuerzas para quitarme el vestido. Sólo de pensar en levantar los brazos…

—¿No estás agotado? —pregunto a Jorge, viendo que está tan campante desvistiéndose al otro lado de la cama.

—Un poco, sí —contesta con indiferencia.

Yo me tumbo en la cama, resoplando. Más bien me desplomo.

—No puedo ni moverme, me duele todo.

Se gira para mirarme y me sonríe. Repta por la cama hasta tener medio cuerpo encima del mío. Tiene todavía puestos los pantalones, pero el vello de su pecho acaricia la fina tela de mi vestido, casi traspasándola, y me relajo al instante. Me besa repetidas veces en los labios, con besos de un segundo de duración, y posa una de sus manos en mi mejilla. Siempre me mira con esos ojos, con esa sonrisa. Con ese rostro que dice a gritos que me adora. Y yo no sé cómo puedo ser capaz de recibir tanto amor sin colapsar por dentro.

—Mañana te prometo que no vamos a hacer nada en todo el día.

—Eso no me lo creo, seguro que te pones a trabajar o algo… —digo poniéndole ojos tristes.

—No, te prometo que no —y vuelve a besarme—. ¿Cómo te encuentras?

Mi respuesta es un suspiro tan largo que no le cabe duda de cómo puedo encontrarme ahora mismo. Me sonríe y se levanta de la cama, ayudándome a sentar en ella. Coge mi vestido por debajo y lo levanta para quitármelo con cuidado. Lo deja en la silla de la cómoda y se sienta para quitarme los zapatos, que deja a los pies de la silla. Luego me quita lentamente cada media, dejándolas al lado de los zapatos. Abre la cama y me coge en brazos, metiéndome dentro y tapándome. Le veo quitarse los zapatos y los pantalones. Me encantan los bóxers de Calvin Klein que tiene. Blancos y con la tira de goma negra. Está claro que de talla de cintura y pierna le quedan perfectos pero de otra cosa… Aun estando agotada, me relamo al mirarle de arriba abajo.

No trae pijama para ninguno de los dos. Los deja ahí al lado sin tocarlos siquiera. La chimenea está calentando la habitación desde hace bastante rato y no hace frío. Se mete conmigo en la cama y me abraza de frente a mí, volviendo a besarme repetidas veces en los labios, la nariz, las mejillas, la frente… Alcanza mi espalda con sus manos y me quita el sujetador, lanzándolo hacia la silla donde está el resto de ropa. Yo hago un gesto de malestar. Desde hace días los tengo bastante más sensibles y con un pequeño roce ya siento dolor.

—¿Qué te pasa? —pregunta.

—Nada, sólo es que los tengo un poco sensibles últimamente…

Me empieza a molestar tener que estar a todas horas comentándole cada mínima cosa que me sucede. Vale, sí, mi mal humor se debe al cansancio y a mi estado alterado, pero como eso él también lo sabe, no tengo que disimular mi tono al contestarle.

—Si no fuera porque tienes que descansar, probaría ahora mismo esa afirmación.

—Mierda, Jorge, no me digas eso que te acabo de decir que me duelen.

—¿Y?

—Pues…

Bajo la mirada a mis pezones, que acaban de endurecerse en cuanto ha dicho esas palabras. Al verlos, se ríe más que contento de… no sé, ¿de que yo lo esté pasando mal? Me abraza más fuerte y me vuelve a besar como si con eso se me fueran a pasar todos los males. Bueno… La verdad es que parte de ellos sí.

—¿Por qué te dijo aquello el gilipollas de antes? —le pregunto de repente, volviendo a acordarme del pavisoso ése en cuanto me he puesto de mal humor. Mi cerebro relaciona conceptos muy rápidamente.

—¿Quién de todos los gilipollas que había hoy en casa?

—El que dijo que quería tus títulos.

—Ah, ése… —atrapa un mechón de mi pelo y lo coloca detrás de la oreja mientras habla—. Mi familia y la suya siempre han estado así. Tonterías de esta gente.

—¿Y si tú renuncias, él…?

—Aham —y riéndose, añade—, voy a hacerle muy muy feliz.

—Pues no me hace gracia —le espeto bastante enfadada.

Todavía no sé por qué eso me enfada, pero lo hace. Y mucho además.

—¿Por qué? —parece tan sorprendido como yo por mi reacción.

—No sé… No me gusta que ése vaya a quedarse con lo tuyo.

—A mí me da igual. Y a ti debería darte también igual, Laura… —dice bastante contrariado.

—Ya lo sé pero… Bueno, no me gusta y ya está —le digo intentando acabar con el tema de una vez.

—Bueno, vale… —contesta con suavidad, separando mi flequillo y besándome en la frente—. Por cierto, hiciste reír al personal cuando le callaste la boca a Stuart. Le tienen bastante más asco del que tenían a mi padre, que ya es decir.

—Ya te lo dije, es un completo gilipollas.

—Cuando le cuente a Alistair lo que has hecho, creo que le vas a caer mejor aún —y empieza a reírse.

—¿Y no puedes hacer nada para que cuando tú renuncies, él no pueda luego…? —insisto de nuevo.

Me mira sin saber por qué sigo dándole vueltas a todo eso.

—No cariño, no se puede hacer nada. Pero que se quede con lo que quiera —se acerca y me besa en la boca, tirando de mi labio con suavidad—, que yo me quedo con la chica guapa.

XXXVI

Me acabo de despertar con unas ganas tremendas de jamón serrano. Las gotas de lluvia repiquetean de forma insistente en los grandes ventanales del dormitorio pero ni con ésas puedo calmarme. Necesito ahora mismo comer jamón serrano. A las tres de la mañana, sí. Y en Escocia. Me dan ganas de despertar a Jorge y decirle que mande el avión ése privado de vuelta a España para traerme algo de jamón pero le veo dormir tan a gusto a mi lado… En fin, tendré que buscar en la cocina lo que haya parecido.

Me levanto, me pongo el pijama, una bata por encima y unas zapatillas. Jorge sólo se ha revuelto un poco en la cama, quejándose de mi ausencia sin darse cuenta de ella conscientemente. Sonrío al escuchar su quejido. Lo siento Jorge, tengo hambre.

El piso de arriba está totalmente en silencio pero abajo oigo bastantes voces. ¿Qué pasa ahí? Voy con cuidado para no caerme escaleras abajo; todavía estoy medio dormida. El personal de la casa no ha hecho caso a Jorge y están todavía recogiendo todo lo de la recepción y el aperitivo. Porque aunque no ha sido una gran fiesta ni nada por el estilo, montar y recoger eso lleva bastante tiempo.

En cuanto entro en la cocina, la gente se lleva un susto de muerte al verme. Hay allí tres personas que se llevan la mano al pecho y se les escapa un «Oh, my…!» de la boca. Yo saludo sonriente y voy directa a la despensa a ver qué puedo comer aunque no tengo muchas esperanzas de encontrar algo que sustituya al jamón serrano y sólo de pensarlo empiezo a desesperarme. Para algo bueno que ha tenido pasar la toxoplasmosis cuando era pequeña y ahora, justo cuando más me apetece comer jamón serrano, no puedo porque me encuentro en un lugar en el que no hay ni una sola loncha.

Vale, hay cosas que no sé ni lo que son. Y no sé ni lo que pone en las cajas y latas que hay. ¿No pueden poner una traducción fácil al lado para españoles en momentos de empanamiento mental? Mierda, no quiero nada. ¡Yo sólo quiero una loncha de jamón serrano! Incluso me comería el tocino, juro que si tuviera aquí un poco, me lo comería. Por más que busco, no encuentro nada que me apetezca más y noto que la respiración se me empieza a acelerar. Me siento en un taburete de la despensa y se me saltan unas lágrimas en silencio de la desesperación e impotencia que siento ahora mismo en esta casa tan grande y lujosa pero en la que no hay ni un poco de jamón.

—Can I help you, milady?

Me seco las lágrimas y me giro hacia quien me acaba de hablar. Es… cómo se llamaba… Logan, el chico del personal que estaba en la cena la última vez que estuve en Montrose.

—Logan, right? —le pregunto y él asiente al momento—. Sorry… I only want some… jamón serrano… serrano ham, spanish ham… mierda, no sé ni cómo se dice, joder…

Me doy cuenta de que lo he dicho muy de mala leche y Logan me mira torciendo el gesto.

—I’m so sorry, Logan… I’m nervous because of these days —me froto la frente, nerviosa, y él parece entender algo de lo que me pasa.

—It doesn’t matter, milady.

¡Que no soy milady!

—Laura, please —y más que estar pidiéndole que me llame Laura, se lo estoy suplicando.

—…Laura —repite poco convencido—. Milord did to bring that kind of ham last time you were here.

Veo que Logan va hacia el fondo de la despensa y se sube en otro taburete, bajando una pata de jamón serrano con la que se me hace la boca agua. Me levanto de golpe de mi taburete y estoy tan contenta que abrazo a Logan, que ahora sostiene a duras penas la pata de jamón que está entre nosotros. Parece perplejo con mi reacción. Pero no sabe lo feliz que me acaba de hacer en estos momentos. Y me crezco y empiezo a buscar los huevos, las patatas, la sal… Cojo todo y salgo a la cocina bajo la mirada estupefacta de todos los que están allí, que vuelven a dejar todo lo que estaban haciendo y se nos quedan mirando a Logan y a mí, que salgo de la despensa con los ojos algo humedecidos pero más que feliz.

—Ok… —digo a Logan cuando posa la pata con la madera que la sujeta incluida—. Do you know how to cut this?

Logan y el resto de personal se me queda mirando sin atreverse a decir que nadie sabe hacer eso. En cuanto me oyen reír se relajan un poco pero siguen mirándome expectantes, sin saber lo que me propongo hacer con todo aquello, precisamente a estas horas de la madrugada. Busco un cuchillo que a ser posible esté bien afilado y lo llevo de nuevo a la mesa. Empiezo a quitar la parte que cubre la pata y lo tiro. Luego voy cortando tiras finas de jamón, posándolas en un plato. Cuando estoy llenando el plato, me doy cuenta de que ahora hay más gente en la cocina que cuando llegué, todos dirigiendo sus miradas hacia lo que huele tan bien aquí dentro. Dejo el cuchillo y pruebo el jamón por fin. Está realmente rico… Necesitaba esto ya mismo, no sé qué habría pasado si Jorge no llega a mandar que traigan jamón. Hasta hace unos minutos, me daban ganas de empezar a romper cosas por toda la casa.

Al pasarles el plato lleno de jamón para que lo prueben, dudan un momento.

—C’mon, in my country is so unpolite if you offer this and someone don’t want to prove it…

Una mentirijilla para que se atrevan a probarlo. Y creo que les gusta. Veo que incluso Farlane se acerca al plato y sonríe al probarlo. Me río con la estampa que hay ahora mismo. Estoy abriendo fronteras, aficionando a los escoceses a los productos de España, así me gusta. Logan coge el cuchillo y empieza a partir más para mí. Y yo me pongo en ese momento a romper los huevos en un bol de cristal, cojo el tenedor y los bato para hacer una buena tortilla de patata. Una de las que deben de ser las cocineras viene corriendo hacia mí, algo apurada, y me pide con la mirada que le pase el bol para batirlo ella. Bueno, pues me pongo a pelar patatas. Y tampoco. Otro chico que también me suena que es cocinero, me quita el cuchillo y se pone él a pelarlas.

—And now, what can I do! —replico amistosamente.

Oigo a Farlane reírse y viene hacia mí. Me sienta en uno de los taburetes altos de la isleta de la cocina.

—You are the teacher, milady.

Todos se ríen tímidamente y me contagian la risa.

—Ok, ok, but not milady, for god sake. I’m Laura, I haven’t got any title or this kind of… —iba a decir shit, pero me callo, dejando implícito lo que quiero decir.

Oigo carraspeos varios pero nadie dice nada, siguen batiendo huevos, pelando patatas y cortando jamón. Al cabo de unos minutos les sigo dando instrucciones para hacer la tortilla perfecta. Alguno me comenta de forma distendida que si ésta es la tortilla española, otros que la han probado en algún sitio pero no recuerdan dónde. Y en menos de quince minutos estamos todos comiendo un tentempié después de un día duro como el de ayer. Parece ser que lo español triunfa en Montrose.

Están contándome cotilleos sobre la familia Graham y gente del lugar. Que si hace poco se despidió a alguien porque estaba relacionado con una familia de la zona que no estaba bien vista por los Graham, luego se ve que Logan acaba de dejarlo con su novia de toda la vida y Farlane está casado con Evelyn, la cocinera que acaba de aprender a hacer la tortilla de patata para añadir a su repertorio de recetas típicas. Yo les hablo un poco de cómo funciona todo en España y lo que está pasando en la actualidad con todos los recortes y demás. Tienen curiosidad y me dicen que con la garra que tienen los españoles, no saben cómo no hemos arrasado las instituciones para quejarnos de lo que nos están haciendo. Bueno, eso nadie lo sabe en realidad.

Les estoy haciendo una pobre imitación de Rajoy y diciendo tonterías varias con un improvisado pincho de tortilla y jamón serrano en la mano. Todos ríen y se unen a mi imitación, imitando ellos a Cameron y demás dirigentes del país cuando de repente oímos que se abre la puerta de forma violenta. Nos giramos y entre la gente puedo distinguir a Jorge con una cara de mala leche increíble.

—It’s five o’clock in the morning!! What the fuck are you…? —y entonces me hago paso entre la gente para que se calme y deje de dar tanto grito. Me va a taladrar los tímpanos.

Todos se han quedado en silencio y conteniendo la respiración al ver que voy hacia él. ¡Ni que me fuera a hacer algo!

—Lo siento —le digo disculpándome con mi mejor sonrisa—, me levanté con hambre de jamón serrano, luego hicimos una tortilla de patata y…

Jorge me observa con el ceño fruncido todavía. Tiene las manos en los bolsillos de sus vaqueros y lleva puesta una camisa verde oscuro a medio abrochar. La verdad es que estábamos armando demasiado jaleo y a lo mejor hemos despertado a Noelia… No me contesta y vuelve a dirigirse al resto, que están verdaderamente asustados, como si Jorge de un momento a otro fuera a despedirles a todos en bloque.

—And, what are you doing here? I told you last night we didn’t want to be disturbed by any noise picking up…

—It was my fault! —le corto, en inglés para que el resto me entienda y no metan luego la pata—. I could not find anything in this kitchen and I had to called them…

—All of them?? —dice Jorge poco convencido, volviéndome a mirar.

Asiento y vuelvo a sonreírle. Jorge les vuelve a mirar con el ceño fruncido y entonces ve en la isleta un plato de jamón cortado en finas lonchas y un plato con trozos de tortilla de patata que quedan por comer aún. Vuelve a mirarles a todos y me mira finalmente a mí. Y se rinde, qué va a hacer. Me coge por la cintura y me da un beso. Acaricia mi pelo con cariño, bastante más tranquilo ya. Oigo por detrás suspiros varios de alivio.

—Sé que no me has dicho la verdad —me dice en bajo— pero os perdono si me das a probar lo que estabais comiendo.

—Te perdono yo a ti por ponerte histérico si me das otro beso.

Se echa a reír en cuanto le perdono la vida y por supuesto, se acerca de nuevo a mis labios y me da un beso más largo que el anterior, haciendo que el personal se sienta bastante incómodo. Ahora mismo nos observan todos ellos boquiabiertos.

Después de aquello, se merece que le lleve a la isleta para dejarle comer lo que hemos estado preparando. Se sienta en un taburete al lado del mío y coge con los dedos un trozo de tortilla, como si no estuviéramos rodeados de gente que ahora mismo retiene aire en sus pulmones exageradamente al ver lo que ha hecho Jorge. La prueba indiferente a todos y hace un gesto de aprobación con la cabeza.

—Did you cook it? —me pregunta.

—They will not let me —y señalo a los que la hicieron.

Les mira sorprendido y se ríe de nuevo, para mayor sorpresa de todos, que siguen de pie sin acercarse a nosotros.

—A really great job! —exclama y sigue comiendo su trozo de tortilla mientras separa con la otra mano un mechón de mi pelo que pasa por detrás de la oreja. Acaricia entonces mi mejilla y acerca mi taburete al suyo para poder cogerme mejor por la cintura.

—Cariño… Diles que se sienten y seguimos comiendo… —le pido en bajo.

Aunque se lo dijera yo misma como hasta hace un momento hacía, creo que delante de él no se atreverían ni a respirar. Jorge suspira y les hace un gesto con la mano para que vuelvan a sentarse. Tardan unos segundos en reaccionar. Me miran a mí y asiento con la cabeza, sonriendo.

—What were you talking about when I interrupted you? —pregunta ya de buen humor.

Y volvemos a hablar de forma distendida unos y otros, poniéndole al día de rumores de familias y comentando cosas que ayer nosotros dos ni siquiera vimos.

Nos dan las seis de la mañana, momento en el que Jorge y yo subimos al dormitorio para meternos de nuevo en la cama por lo menos un rato más.

Ya debajo de las sábanas, abrazados y acurrucados el uno en el otro sin dejar de mirarnos a los ojos, nos vence el sueño. Creo que mañana —es decir, hoy— en todo el día no voy a tener ni un mareo con todo lo que acabo de comer hace un rato.

Nos despiertan unos saltos en la cama de cierta personita llamada Noelia. Quiere ir a jugar fuera, pero llueve tanto que no creo que podamos salir en todo el día, así que Jorge le dice que vuelva a su habitación y que luego vamos a ver qué podemos hacer para compensarla, quedándonos de nuevo solos y en silencio en nuestro dormitorio.

—Buenos días, princesa —me dice con un beso en los labios.

—Buenos días, milord —le contesto sonriendo con picardía.

Le ha gustado que le llame así por cómo ha levantado las comisuras de los labios. Me abraza y empieza a hacerme rodar por la cama, haciéndome cosquillas. Por fin se para y me deja respirar un poco. Está encima de mí, con su cuerpo pegado al mío. Y entiendo por qué está encima de mí…

—¿Hoy te encuentras mejor? —pregunta.

—Sólo de saber que hoy no tenemos que hacer nada ya me encuentro genial.

—¿Por qué no me despertaste ayer por la noche?

—Porque sé bajar unas escaleras yo sola.

—Te estoy agobiando, ¿verdad? —y se le ve preocupado por si la respuesta es sí.

—No… —al final me voy a hacer experta en mentiras piadosas—. Pero sólo estoy embarazada, no moribunda.

—Lo siento —dice pasándose la mano por el pelo, nervioso y creo que arrepentido por estar estos días tan pesado—, es que cuando Noelia… Claudia era muy… es decir… No disfruté de ese tiempo como debería haberlo hecho y ahora…

—Te entiendo. Pero déjame respirar, ¿vale?

Con eso se da por satisfecho y se agacha para besarme. Se pega a mí de tal manera que noto que crece una parte concreta de su cuerpo con cada beso que nos damos.

—¿Le apetece a milord algo antes de levantarnos? —pregunto moviendo hacia arriba mis caderas.

—Se me ocurren unas cuantas cosas…

Hunde su cabeza en mi cuello para acariciarme con su nariz y luego con su lengua de arriba abajo, erizándome el vello y haciendo que tenga escalofríos por todo el cuerpo.

Gimo y Jorge sonríe en mi cuello.

—¿Ya excitada, milady?

Le cojo una mano y la llevo a mi sexo para que lo compruebe él mismo. Ríe divertido al notar lo que me puede hacer con sólo tocarme el cuello unos segundos.

—¿Alguna petición especial para hoy? —vuelve a preguntar sonriendo.

—Sólo a ti —le digo antes de volver a besarle apasionadamente, hundiendo mi lengua dentro de su boca.

Jorge nos tapa a los dos con las sábanas casi por completo. Le bajo un poco los bóxers, lo justo para dejar fuera aquello en lo que ahora mismo estoy interesada. Separa mi tanga a un lado y se hunde dentro de mí poco a poco, haciendo que saboreemos este momento mientras nos miramos a los ojos. Me veo reflejada en ellos, y la imagen que me devuelven es tan cálida que no puedo describirla con palabras. Sería como intentar conservar el olor de la nieve un día de Navidad. Y puede que sea lo que veo en esos ojos verdes, que en cuanto me miran enmudezco al instante, sea lo que sea que me esté diciendo.

Jorge lo sabe y lo utiliza en este momento para mantenerse dentro de mí e ir moviéndose de forma casi imperceptible.

—¡Papi! ¿Puedo bajar a desayunar?

Mi cara de pánico ha debido de ser espectacular porque Jorge se ha echado a reír y todo. No se mueve, simplemente se gira hacia ella para contestar.

—Claro. Y dile a Farlane que se quede contigo, que papá y Laura están ocupados.

Y vuelve a mirarme con una gran sonrisa de suficiencia, ésa que utiliza siempre que es capaz de resolver algo para lo que yo me paralizo. Oímos la puerta cerrarse y a Noelia bajar las escaleras corriendo y cantando alguna canción infantil.

—Estás loco, ¿lo sabías? —le digo con una risa nerviosa.

—¿Por ti? Por supuesto —contesta, volviendo a coger el ritmo de nuestras caderas y besándome más profundo que antes en la boca.

Su calor envuelve mi cuerpo y creo que no voy a querer moverme de esta cama en todo el día. Me encanta notar su respiración acelerarse con cada movimiento que hacemos. Sus jadeos hacen aumentar los míos y estoy deseando que vuelva a hablarme con esa voz ronca que utiliza para el sexo. En cuanto me diga cualquier cosa sé que voy a estar preparada para llegar al orgasmo.

Necesito tenerle más dentro, así que hundo mis dedos en su trasero y le acerco de golpe hacia mí. Él entiende y le veo sonreír. Aumenta el ritmo de sus movimientos y pellizca con cuidado uno de mis pezones, algo que normalmente me gusta pero que con la sensibilidad actual hace que me retuerza literalmente de placer. Se acerca a mi oreja y la rodea con su lengua, tirando del lóbulo con sus dientes.

—¿Es esto lo que querías? —me dice al oído.

Es oír esa voz y gimo de gusto, sabiendo que estoy ya a punto. Él lo sabe y sigue aumentando el ritmo. Sus sonoros gemidos me excitan más aún y pierdo completamente el control de mi cuerpo cuando vuelvo a oír su voz ronca decirme que está a punto él también, fundiendo nuestros orgasmos en uno solo.

Se queda dentro de mí unos instantes, besándome con tanto amor que podría volver a empezar de nuevo ahora mismo.

—¿Estáis bien? —pregunta entre besos.

—Ahora mucho mejor que hace un rato.

Estoy contenta y se me nota. No dejo de sonreír abiertamente y le devuelvo cada beso que me da. Le abrazo, le beso, me hundo en su pecho al calor de su cuerpo y le vuelvo a abrazar. Pero tenemos que bajar con Noelia y tengo que separarme unos centímetros de él, algo que me está costando horrores hoy.

—Si pudiera tenerte siempre así… —le dice mi mente en voz alta.

—¿Cómo? ¿Desnudo en la cama?

Se ríe en cuanto ve mi cara de falso enfado.

—Sin tantos problemas, ya me entiendes.

Jorge asiente y acaricia mi mejilla con dulzura, como si en ese momento sólo fuese un chico enamorado y no un marqués escocés.

—Dentro de poco, no te preocupes. Haré los trámites lo antes que pueda.

Me da un breve beso y sale de la cama para vestirse y bajar con Noelia.

—De eso quería que habláramos un momento… —y las palabras salen solas de mi boca.

—¿De qué? —pregunta sin dejar de vestirse con la ropa que se puso antes para bajar a la cocina.

—De lo de renunciar y todo eso.

Se acerca a mí con algo de ropa para que me vista y me besa en la frente.

—Hoy no, ¿vale? Mañana hablamos. Hoy vamos a descansar un poco, que nos vendrá bien.

Me hace una breve caricia en la cara y se dirige a la puerta.

—Voy con Noelia. Te esperamos abajo, pero no tardes —y se va cerrando la puerta tras de sí, dejándome pensando en lo que le podría haber dicho en ese momento.

No puedo cambiar lo que él es ni puedo cambiar yo. Y me encuentro en la misma tesitura que hace meses cuando tuve que dejarle para que Claudia accediera a que Jorge viera a Noelia. Pero esta vez me va a costar media vida comunicarle mi decisión.

Hemos pasado el día enseñando a Noelia la casa de arriba abajo. Ha insistido en que quería aprender a bailar como las princesas y Jorge la ha cogido en brazos para bailar mientras yo tocaba algo divertido al piano. Daban vueltas y más vueltas mientras todos reíamos con la escena. A veces no hace falta salir de casa para disfrutar como nunca.

A mitad de tarde han llamado un momento a Jorge al teléfono desde París, así que convencimos a Logan y a Bonnie para que jugaran con nosotros al escondite por todo el castillo. Y nos está costando de verdad encontrar a Noelia, sobre todo a mí, ya que no conozco del todo los rincones por donde puede esconderse por aquí un niño pequeño. Bonnie parece recordar los sitios donde me ha contado que Jorge se escondía cuando jugaba a lo mismo en esta casa con algún vecino, y al instante he adorado este juego infantil como si fuera algo casi de otro mundo. Jorge de pequeño, escondido en el doble fondo de un armario de la planta baja, o en una estantería del salón con suficiente resistencia como para no hacerle caer. Ese Jorge que todavía puede que no hubiera visto demasiado de la vida y que tenía la inocencia prácticamente intacta.

Hace rato que no veo a Jorge y no creo que la conversación fuera tan larga. Dejo a Noelia jugando con Bonnie y Logan, y voy a buscarle. Al abrir la biblioteca, después de recorrer dos pisos completos como si también él estuviera jugando al escondite, le veo allí de pie, muy serio, con las manos a la espalda y mirando por los ventanales. No me oye entrar siquiera. Me quedo allí en la puerta, viendo cómo suspira y agacha la cabeza. Y me parece demasiado triste, no suelo verle de esa forma. Me acerco por fin a él y hasta que no le abrazo por la espalda, no se da cuenta de que estoy allí.

—Cariño, ¿qué haces aquí? —me pregunta dándose la vuelta para abrazarme él también.

—Hacía rato que no te veía y te echaba de menos —le contesto apoyándome en su pecho.

Oigo su sonrisa sobre mi cabeza cuando me besa en ella, y su abrazo se hace más fuerte.

—Estabas muy serio —le digo sin moverme.

—Eso es porque no estaba a tu lado.

—¿En qué pensabas?

—En nada —me responde, y en el acto sé en lo que pensaba, y se me encoge el alma.

—Piensas en cuando tengas que renunciar.

Jorge no contesta y eso es como si me hubiera cogido el corazón en un puño y estuviera aplastándomelo entre sus dedos.

—¿Dónde dejaste a Noelia? —dice para cambiar de tema.

—Jorge, tenemos que hablar —vuelvo a insistir como por la mañana.

—No por favor… —me separa y veo en su rostro una sombra de tristeza profunda—. Vayamos a buscar a Noelia.

Damos la espalda al ventanal en el que siguen chocando las gotas de lluvia como si quisieran entrar al castillo a resguardarse de ellas mismas. Siento el brazo de Jorge rodeando mi cintura y agarro su mano para que incluya en su abrazo al pequeño Graham también y salimos de allí los tres, en busca del cuarto miembro de nuestra pequeña familia.

XXXVII

Son las siete de la mañana y ya ha empezado a llegar gente. Me he despertado sin Jorge a mi lado, pero tengo en la mesita unas galletas saladas y un vaso de agua fría. No deja de pensar en mí ni aún en un día como éste. Oigo jaleo fuera, así que me tomo mis galletas, bebo algo de agua y voy directa a la ducha para refrescarme un poco antes de bajar y meterme de lleno en todo el jaleo.

—Milady, Lord Graham is in the hall —me dice atentamente Farlane cuando me ve salir de la habitación.

—Thanks Farlane —le contesto sonriendo y dejo que vuelva a su trabajo, llevando flores con los colores de los Graham de aquí para allá.

Bajo las escaleras y veo a Jorge hablando con varios abogados del bufete. Están mis padres, Daniel, Óscar, Toño y María, una chica que suele llevar temas de herencias, aunque ésta seguro que le queda bastante grande. Voy hacia él y en cuanto me ve llegar, extiende su mano hacia mí para que le coja, a modo de ancla entre un mundo a la deriva y la seguridad familiar. Atrapo su mano y la entrelazo en la mía, devolviéndonos a ambos la calma. Jorge se agacha un poco y me da un beso en los labios casi sin sonreír.

—No quería despertarte todavía —musita—. Vamos a entrar ahora a la lectura del testamento antes de ir al funeral.

—¿Quieres que entre contigo o voy despertando a Noelia?

—Sube con Noelia. Luego subo yo cuando tengamos que irnos.

—Lau, qué tal —me dice Toño acercándose para darme dos besos.

Dejo a Jorge que siga hablando y suelto su mano, algo que me cuesta más que si me dijeran que tengo que subir el Kilimanjaro en una sola mañana.

—Bien, algo cansada de estos días pero hoy ya acaba todo, así que…

—Yo tengo que entrar en cuanto vengan los abogados de su padre, pero después voy hasta la iglesia también y hablamos, ¿vale?

Asiento en silencio y le sonrío. Voy a agradecer tener por fin caras conocidas a los que por lo menos poder mirar de vez en cuando y recibir una breve sonrisa por su parte.

Veo a mi padre venir también hacia mí y Toño vuelve a meterse en la conversación del grupo.

—¿Todo bien? —pregunta dándome un abrazo, como si hiciera años que no me ve.

—Sí, todo bien, papá.

—El otro día… —intenta explicarme.

—No pasa nada, estoy muy alterada últimamente y me lo tomo todo a la tremenda —miro a mi madre que está hablando con el resto sin mirar siquiera hacia mí—. ¿Sigue enfadada?

—Tu madre no está enfadada, pero ya sabes cómo es…

—Ya…

Y mi padre me da la razón sin dármela. Es comprensible, es su mujer y yo tampoco voy a crearles problemas.

—Papá —le digo separándole un poco del grupo—, ¿tú crees que hago mal al pedirle eso a Jorge?

Ya pregunto a la desesperada, porque ya no sé qué hacer y no puedo dormir bien desde hace días. Y en parte sé que es por este tema.

—Cariño, cada uno es como es —me dice encogiéndose de hombros—. No se puede cambiar a una persona así como así. Tú tienes tus ideales y Jorge los entiende…

—…pero… —le digo, sabiendo que hay un pero en esa frase.

—Pero él es… todo esto, Laura —me dice señalando a mi alrededor—, y eso es también algo difícil de cambiar.

—¿Qué puedo hacer?

Y sueno tan angustiada que mi padre me sonríe y me besa en la frente, agitando la cabeza.

—Eso yo no te lo puedo decir. A veces es duro tener que tomar una decisión así cuando quieres tanto a alguien, porque sabes que no puedes cambiarle. Pero eso deberías hablarlo con él.

Me quedo mirando un instante a Jorge mientras mi padre vuelve también a la conversación. Tiene la mirada perdida en el suelo del hall, y aunque bromea con Óscar en este momento, le veo sonreír de forma fingida. Le conozco bien. Verle de esa manera me causa tanta pena que preferiría dar mi vida para que él fuera feliz con la suya. No voy a poder seguir a su lado viéndole todos los días así. No puedo…

Noelia y yo estamos en la habitación leyendo un cuento encima de la cama cuando vemos entrar a Jorge por la puerta. Ella se levanta y va corriendo hacia él. Pero Jorge no la coge en brazos ni juega con ella por el aire, como siempre hace.

—Tesorito, ¿puedes bajar y dejarme hablar un momento con Laura?

Me levanto de la cama y en cuanto Noelia se va, Jorge cierra la puerta y viene hacia mí.

—Jorge, qué pasa —le pregunto cuando me abraza y hunde su cara en mi pelo.

Vuelve a separarse y por sus ojos sé que me va a decir algo que no me va a gustar.

—El escrito en el que se redacta cada título… Yo nunca lo vi, no me di cuenta de eso… —dice como disculpándose.

—¿Qué escrito? ¿De qué hablas?

Jorge coge aire e intenta organizar mentalmente su discurso para esta vez sonar más coherente.

—Las letters patent se llaman. Es donde se redacta el título cuando se concede. Ahí especifica todo lo que tiene que ver con él. Ahora, para la mayoría de títulos a la muerte del titular, tienes que hacer una petición, abonar las tasas y bueno… Eso es lo que creía que tendría que hacer. Pero en las letters patent de los nuestros ponía otra cosa distinta —viendo mi cara de no-me-estoy-enterando-de-nada, continúa disculpándose—. Te aseguro que no tenía ni idea, sino también te lo habría dicho…

—¿Pero qué ponían? Me estás poniendo nerviosa, dilo ya.

Y los segundos que pasan sin contestar se me alargan como si hubieran pasado tres horas.

—A la muerte del titular, pasa sin más trámite al heredero varón —dice, soltándolo por fin.

—Entonces… —le digo pensando en las consecuencias—. Tienes que hacerte cargo desde ya mismo de todo esto…

—Sí… Pero lo bueno es que puedo empezar antes con los trámites para renunciar.

—Jorge, sobre eso…

—No, Laura. Te pido por favor que…

—Pero tenemos que hablar, yo no puedo renunciar así cómo así a mi ideología ni a mi forma de pensar, pero tampoco tú puedes renunciar a tu vida, y esto es tu vida. Sólo podemos…

—No, se acabó, no puedo. No hagas esto hoy —me suplica no sólo con sus temblorosas palabras.

Creo que hoy no puede tener esta conversación por nada del mundo, así que evita hasta mirarme a la cara, por si en ella ve algo que le indique lo que tengo que decirle.

—Tenemos que irnos a la iglesia —me dice para poner fin al tema—. Mañana hablamos de todo esto, ¿vale?

No quiero ponerle hoy más nervioso de lo que veo que ya está, así que asiento y me dejo llevar de la mano escaleras abajo para irnos en coche hasta la iglesia, en donde espero que por fin acabe todo esto.

Al llegar al hall, nos damos cuenta del jaleo increíble que hay montado. Veo de lejos a Claudia y está claro que alguna tenía que montar. Al final la muy furcia ha venido. No sé cómo se las habrá apañado para llegar hasta aquí, porque estoy segura de que en el avión con todos no ha venido.

—¿Qué pasa aquí? —pregunta Jorge yendo hacia Claudia, que está gritando como una loca al pobre Logan.

—El tarado éste, ha pasado por mi lado y me ha tirado el móvil —dice enseñándoselo a Jorge—. Ha quedado totalmente destrozado.

—Claudia, cálmate, no ha sido queriendo. Ya te comprarás otro, no es para tanto.

—¿Cómo que no es para tanto? ¿Y ahora qué hago yo sin móvil? —grita desesperada.

—¿Necesitas un móvil ahora mismo? —le dice Jorge sin paciencia ninguna—. ¿Te doy uno mío?

—¡No! ¡Necesito mi móvil! ¡Y este criajo me lo ha roto! ¡Deberías despedirle ahora mismo!

—¡Ni de broma! —interfiero yo, que no voy a dejar que nadie despida a nadie, y mucho menos porque ella lo diga—. Logan, can you come with me? Just a second…

Logan me sigue a un rincón del hall alejados de los gritos que sigue dando Claudia, desesperada. Le pido que me cuente lo que ha pasado y le aseguro que sea lo que sea, no corre peligro su puesto, que yo personalmente se lo aseguro. Sólo de pensarlo me ofende la idea. Y entonces me cuenta lo que en realidad ha sucedido. Alguien del personal de la casa ha escuchado a Claudia hablar por teléfono en inglés hace un rato con la prensa local, y les estaba diciendo que tenía en su teléfono unas fotografías de la nueva novia de George Graham participando en una manifestación republicana, que más tarde se las pasaría. No sabían qué hacer pero está claro que si esas fotos salían en un medio, se iban a extender por todo el país, y eso iba a hundir a Jorge a su entender. Y al pobre Logan no se le ocurrió otra cosa que pasar por el hall y hacer como si se chocaba con Claudia, tirando su el móvil al suelo y pisando encima de él como si no se había dado cuenta. Se había arriesgado a perder su puesto por algo que ni siquiera tenía que importarle. Le sonrío, agradecida, y le abrazo, algo que creo que hace que se sienta algo incómodo. Le digo que se vaya sin pasar por delante de Claudia, y en un abrir y cerrar de ojos Logan ha desaparecido del hall.

Voy con el resto y al llegar, Claudia todavía sigue cabreada dando gritos. Noelia está tapándose los oídos con las manos y tiene la cabeza agachada. Voy hacia ella y la cojo en brazos, dándole un beso y apoyando su cabeza en mi hombro para que se tranquilice. Ella me agarra con fuerza para que no la deje de nuevo mientras no dejen de gritar. Cojo la mano de Jorge y en ese instante deja de dar voces a Claudia y me mira. Al ver a Noelia en mis brazos, escondida, le cambia la cara y la coge corriendo.

—Tesorito, ¿estás bien? Lo siento, no quería gritar… Papá ya no va a gritar más, ¿vale?

No me imagino la de veces que habrá tenido que presenciar estas escenas para que reaccione así la pobre. Claudia sigue queriendo continuar la bronca pero creo que es hora de frenarla de una vez. Por lo menos por ahora.

—Claudia, déjalo ya. Se te fastidió el plan pero asúmelo. Otra vez será.

Me mira sorprendida sin entender cómo me he podido enterar yo de algo. Jorge está ya en la puerta con Noelia en brazos, esperándome para salir. La gente ha ido saliendo cuando han empezado a escuchar las voces de Claudia, así que sólo quedamos nosotros allí. La miro de nuevo, clavándole una mirada que creo que en la vida me ha salido con tanto odio.

—Más te vale que no intentes hacer nada así de nuevo, porque te aseguro que como me entere, la que voy a hacer algo soy yo.

He sonado amenazante, pero eso es porque es una amenaza. Claudia me atraviesa con su mirada asesina.

—Te vas a arrepentir de esto. Aunque yo misma tenga que caer, caeréis vosotros también.

Y dicho esto, se va hacia el coche que ha debido de alquilar al llegar a Escocia, pasando por la puerta sin ni siquiera hacer amago de coger a su hija. Me acerco a Jorge de nuevo, que ha tenido que hacerse a un lado para que Claudia no le arrollara al pasar. Le cojo del brazo y vamos los tres al coche en dirección a la iglesia.

—¿Qué ha pasado? —me dice ya en el coche.

Noelia sigue en sus brazos sin soltarle el cuello. Él le está frotando la espalda distraídamente, intentando que se vaya calmando antes de llegar, pero dudo mucho que lo consiga.

—Oyeron a Claudia hablar con la prensa de aquí. Les dijo que tenía unas fotos mías de la manifestación en el móvil y no se les ocurrió otra cosa que tirar el móvil al suelo…

Jorge ha desviado su mirada hacia la ventana, observando el paisaje en el que en breve descargarán las nubes de nuevo. Suspira. Coge aire y lo suelta lentamente. Vuelve a suspirar. Y creo que acabará hiperventilando si sigue haciendo eso mucho más tiempo.

—Qué harto estoy de todo, Laura…

—Lo siento, ese día yo… —intento disculparme de nuevo, sabiendo que en ese «qué harto estoy de todo» me ha incluido a mí.

—Déjalo, no quiero discutir ahora —dice dando un beso en la cabeza a Noelia.

—Pero Jorge, te aseguro que yo…

—Por favor, Laura, déjalo —repite, remarcando cada sílaba mientras da pequeños golpecitos a su ventana.

Lo mejor es que me calle, aunque me duela que Jorge vaya a estar enfadado conmigo hasta que hablemos las cosas al llegar.

Llegamos a la iglesia y antes de salir del coche, intento hablar con él.

—Jorge, llevo unos días queriéndote hablar del tema de renunciar.

—¿Qué más quieres que haga, Laura? ¿Qué más? —y aunque no grita, duele incluso más por cómo lo dice—. Te llevo días yo también diciendo que dejes el tema, ¿cómo tengo que decirte las cosas?

—No es eso…

—Pues entonces deja ya el tema. No puedo más estos días.

—Muy bien, pues se acabó —le digo bajándome por mi lado del coche.

Estoy ya cansada de intentar hablarlo con él y que pase de mí. Creo que es algo importante que deberíamos hablar, pero él se niega y ya estoy harta de intentar decírselo por las buenas.

Entramos a la iglesia los tres juntos como si no hubiera pasado nada. Noelia va ahora dándonos la mano a Jorge y a mí, y veo a Claudia mirarnos al pasar por el banco en el que se ha sentado en la iglesia. Me ha dado incluso miedo. En estos momentos está desesperada y es capaz de cualquier cosa. Espero que no monte ninguna escena durante el entierro, porque eso sí que le encantaría a toda la prensa que hay ahora mismo en el lugar.

Comienza a llover durante la misa y me entretengo con ese sonido toda esta hora que ha durado. Si las misas en español no son lo mío, ni que decir tiene que en inglés no son más atractivas. Miro a Jorge de reojo cada poco y sigue mirando hacia delante, más que serio. De buenas a primeras se ha vuelto el Mr. Darcy del principio, como si enterarse de que ya tiene todos esos títulos le hubiera caído como una losa encima. Noto todas las miradas clavadas en nosotros y me siento fuera de lugar, desprotegida sin su contacto. Noelia está con la cabeza apoyada en el brazo de Jorge y siento envidia por no poder hacer yo lo mismo en estos momentos. Si por lo menos me mirara una sola vez… Y por si fuera poco, el pequeño Graham está incordiando de lo lindo. Esto siendo una pulga, así que cuando crezca... Respiro hondo unas cuantas veces mientras dirijo la mirada hacia el techo, intentando coger aire a bocanadas y así calmar las náuseas. Esto es complicado… Y encima me estoy poniendo nerviosa pensando en la que se armaría si me da por vomitar aquí en medio. No me lo quiero ni imaginar.

Por fin acaba la interminable misa y vamos al cementerio. Sigue lloviendo a cántaros, cada vez más. Casi no se ve por dónde andamos. Las ráfagas de viento son impresionantes y parece que la climatología nos estuviera intentando advertir sobre algo. Si el entierro fuera de otra persona, pensaría que el cielo se ha desgarrado por la pérdida. Pero por Garric Graham es imposible.

Estamos los tres bajo un mismo paraguas. Jorge ha vuelto a coger a Noelia y yo… Bueno, estoy al lado. Imagino que aunque su padre era como era, no debe ser fácil para él un día como hoy. Pero no le costaría nada demostrar un poco de afecto también por mí, no sé… Me dan ganas de pasarme al paraguas de al lado. Seguramente ese pelirrojo octogenario sería más amable conmigo de lo que lo está siendo Jorge en estos momentos.

Cuando están ya metiendo el féretro en el mausoleo, la gente empieza a pasar por delante de Jorge para darle el pésame de nuevo y se van yendo a sus coches, huyendo de la lluvia torrencial que azota Montrose. Claudia sigue mirándonos desde lejos. En estos momentos entiendo que no le esté haciendo gracia que yo esté precisamente con su hija, no sé si yo habría accedido a algo así, sinceramente. Aunque creo que en parte lo hace porque está ya maquinando algo para que Noelia obtenga finalmente algún título.

Se acercan mis padres a darle la mano. Mi padre me besa y mi madre guarda las apariencias dándome otro beso también, pero es más frío que la lluvia que moja mis zapatos. Pasa el resto de los del bufete y al venir Toño, se queda a mi lado y agarra mi mano. Por fin contacto humano, lo necesitaba tanto... Le aprieto tan fuerte que me mira extrañado pero se limita a devolverme el apretón, sonriendo todo lo que se puede sonreír en un entierro. Ni se imagina lo que agradezco en estos momentos que él también sea uno de los abogados que ha llevado esto para poder estar aquí conmigo.

Y por fin se acerca Claudia, que sin cortarse un pelo le dice a Jorge que vaya con ella en el coche, que tienen que hablar. Después de dos horas de ni siquiera mirarme, Jorge se dirige a mí.

—Vete tú con Brice y llévate a Noelia. No quiero que escuche lo que Claudia y yo vamos a decir.

—¿No podéis esperar a llegar a casa? Está lloviendo a mares y Claudia no creo que esté acostumbrada a conducir con este tiempo con un coche inglés…

Jorge pone los ojos en blanco, molesto con mi comentario y me mira con cansancio.

—Nos vemos en casa —me dice sin darme un triste beso. Se da la vuelta y se marcha con Claudia.

Toño me mira sorprendido y al ver mis ojos todavía perdidos en la espalda de Jorge, me da otro apretón en la mano.

—Venga, voy contigo en el coche.

Aprovecho que tengo a Toño a mi lado para aumentar mi dosis de contacto humano y me apoyo en su hombro. Sin preguntar ni qué me pasa, me abraza y me da un sonoro beso en la cabeza. Tan sonoro que Noelia se ha girado desde su sitio para mirarnos, frunciendo el ceño.

—¿Éste también es tu novio? —me pregunta, bastante enfadada.

Toño se echa a reír al igual que yo. Acaricio su carita pero sigue con el ceño fruncido.

—No cielo, éste es un amigo. Se llama Toño y trabaja con papá.

Ella le mira de reojo sin tragarse la historia. Igualita que su papi.

—¿Te gusta la novia de mi papi? —le pregunta de sopetón, lo que hace que Toño incluso se atragante con su propia saliva.

—Laura es amiga mía, nada más. Yo ya tengo un novio.

Y Noelia abre los ojos tanto que temo que se vaya a hacer daño.

—¿Novio? ¡Pero si eres chico!

—Pero es que los chicos son muy guapos y por eso me gustan, ¿a ti no te gustan más que las chicas?

Noelia lo piensa un instante pero sí, parece que le convence la historia. Sonríe con curiosidad.

—¿Es guapo tu novio? —le pregunta.

Toño saca su móvil y busca una fotografía de Javi. Le pasa el móvil con una foto de los dos, dándose un beso recatado en los labios y Noelia se lleva la mano a la boca.

—¡Ala! ¡Os estáis dando un beso! —y luego me mira a mí—. ¡Como hacéis papi y tú!

—Claro, porque Toño y su novio también se quieren mucho —le explico.

—Pero ayer estabais enfadados —y la veo agachar la cabeza—. Papi no te dejaba mover de la cama y os quedasteis gritando…

No sé si en algún momento de mi vida habré pasado más vergüenza que en ese instante, pero mi cara ha empezado a enrojecer de tal forma que he tenido que llevarme las manos a las mejillas para aliviar un poco el calor. Toño al verme tan acalorada se echa a reír, entendiendo al instante lo que debíamos de estar haciendo.

—¿Y gritaban mucho, Noelia? —pregunta entre carcajada y carcajada.

—Uf… Aunque a veces gritan más, ¡pero luego acaban de discutir y no se enfadan más en un buen rato! —contesta ella con cara incluso de sufrimiento, como si se estuviera desahogando con Toño, al que le deben de estar doliendo ya los abdominales de tanto reírse.

—Toño, ¡para ya! —le digo dándole un codazo.

Y en ese momento me da una náusea más fuerte que las de la iglesia. Y que las de toda mi vida. Y no es sólo una náusea, es un dolor indescriptible pero en el pecho.

—¡Brice, stop, please! —le pido con desesperación, casi sin aguantar.

Toño me mira sobresaltado.

—Jolín, sigues malita… —me dice Noelia.

Brice para casi al instante a un lado de la cuneta. Yo salgo corriendo justo a tiempo. Que llueva tanto incluso me viene bien para calmarme un poco cuando he acabado de echar todas las galletitas saladas que he comido en estos días.

Vuelvo a entrar en el coche, calada hasta los huesos, y noto la mirada inquisidora de Toño.

—¿Estás bien? —pregunta.

—Sí, no es nada. Serán los nervios —le digo intentando ver qué narices pasa ahora en la carretera para que estemos parados.

—En serio, Laura, ¿va todo bien? —vuelve a insistir.

Pero yo ya no escucho. Mi corazón de repente se ha acelerado y me llevo la mano al pecho, como para que no se me escape. Tengo el pulso por las nubes y la respiración se me entrecorta.

—Brice, ¿where’s Lord Graham’s car? —le pregunto bastante alterada.

—Pero qué te ha dado —me dice Toño que no entiende nada.

Y yo tampoco. No entiendo por qué de repente noto que me falta el aire. No puedo casi respirar. Brice se ha llevado la mano al pinganillo y habla con alguien por su micrófono.

—Milady… Lord Graham…

—What’s happening! —y ahora mi voz es un grito que no puedo controlar.

Miro hacia el frente. Los coches siguen parados y mi pulso se dispara por completo. No escucho nada de lo que ahora mismo están hablando en el coche. Tengo una especie de tapón en los oídos. El pequeño Graham me dice que baje ahora mismo del coche y es lo que hago. No me importa que hayan intentado agarrarme para que me quede. Incluso me he quitado los zapatos para ir más deprisa.

Voy llamándole al móvil mientras corro, pero no soy capaz de que me lo coja. Jorge, por favor, coge el teléfono.

Murmullos de conductores que bajan de sus coches para investigar el motivo del taponamiento.

Por favor, no…

Mi corazón late tan fuerte que dejo de escuchar ciertas palabras que hablan unos y otros a mi alrededor.

No, por favor…

He discutido con él. Hoy mismo. Hace un rato. Hemos discutido y…

No….

No, no, no…

Y es todo lo que mi mente puede ir pensando mientras me acerco al barullo de gente que se agolpa alrededor de un coche que se ha estrellado contra un árbol, en la cuneta de la carretera. Sigo llamando y ahora oigo sonar el teléfono de Jorge muy cerca, en dirección a ese mismo coche.

No, por favor…

Estoy envuelta en una especie de nube de gritos ahogados, sollozos y declaraciones morbosas, que se mezclan con el sonido del teléfono de Jorge, que sigue dando tono pero no obtengo respuesta alguna. Hay algo de doloroso en cada llamada no contestada, que queda en el limbo de las conversaciones no mantenidas jamás.

No puede hacerme esto, no…

No sé si estoy llorando, casi no veo siquiera con la lluvia. No noto ni el agua que cae como si estuvieran tirando cubos encima de mí. Me hago hueco entre la gente a empujones. Mis padres intentan agarrarme y me suelto con una fuerza sobrehumana. Alguien está tapando por completo un cuerpo tirado en la carretera pero mis ojos se mantienen en su sitio, haciendo que me fije en el otro lado del coche. Mi móvil sigue llamando y noto que se me resbala de las manos en cuanto veo el móvil de Jorge sonando a ese otro lado del coche, tirado en el suelo. Ahí está, boca arriba, inerte. Hay alguien encima de él haciéndole la reanimación cardiopulmonar. Escucho gritos lejanos, lamentos, lloros y cuchicheos cuando llego a su lado.

Y una voz profunda, ineludible, indiscutiblemente rotunda que dicta una sentencia inapelable.

—Time of death…

XXXVIII

—¡¡¡No!!!

Mi grito retumba en cada coche parado a este lado de la carretera. Me acaban de desgarrar de arriba abajo por completo, con el mayor sufrimiento que he podido sentir en mi vida. Me lanzo a ese hombre que acaba de pronunciar aquellas tres palabras y le quito de un empujón tan fuerte que cae de espaldas al suelo.

Jorge tiene los ojos cerrados. Está inmóvil. No respira. No por favor, Jorge, por favor no me dejes ahora…

Y por primera vez en mi vida mi cuerpo se relaja por completo en una situación de tensión absoluta como ésta. Dejo de escuchar a la gente de alrededor. Éste es mi final.

No veo sangre brotar de ningún sitio salvo heridas poco profundas… ¿Pulso? Joder, no hay pulso. Y no respira. Y yo no sé hacer la puta reanimación.

¡Un vídeo! Vi un vídeo una vez. Me tiene que servir con eso.

Intentan agarrarme para que me quite de encima de Jorge pero tengo una fuerza que nunca pensé que tendría. Alguien dice a mi lado «leave her until the ambulance arrives» y por fin me dejan tranquila.

Vamos Jorge, no puedes dejarme, joder, ¡no me dejes!

Comienzo a hacerle presión en el pecho con mis manos, todo lo fuerte que puedo. Le insuflo aire acto seguido y le tomo el pulso.

Joder, nada.

—¡Jorge, joder! ¡Vuelve! —grito sin parar de reanimarle entre lágrimas y lluvia que parece también brotar de mi cuerpo—. No me dejes ahora, por favor…

La gente empieza a llorar a mi alrededor y eso no me ayuda nada. Vuelvo a intentar reanimarle, aprieto fuerte su caja torácica y le insuflo tanto aire que vacío por completo mis pulmones. No estoy sorda, escucho a toda esta gente lo que está diciendo ahora mismo pero me da igual.

Llegan casi al segundo los de la ambulancia y oigo que hablan por detrás de mí. Alguien se me acerca y pone su mano en mi hombro.

—¡Leave me alone! —le grito, dándole un empujón.

Por favor, por favor, por favor. ¡Jorge, joder! ¡No me dejes!

Le golpeo tan fuerte que creo que voy a partirme una mano.

Más oxígeno.

No puedo más, grito de impotencia y creo morirme allí mismo, en el acto. Y vuelvo a intentarlo otra vez.

—Por favor, Jorge… por favor, vuelve conmigo, ¡yo me quedé contigo, joder! —le grito antes de volver a golpearle con todas mis fuerzas a la altura de su corazón y de darle el poco aire que ya me queda en los pulmones.

—Laura, cariño… Se ha ido —escucho la voz de mi padre justo detrás de mí.

—¡No se ha ido, déjame! —y le empujo sin mirarle cuando noto que quiere cogerme y levantarme del suelo—. Por favor, Jorge, por favor, por favor, por favor…

Más lágrimas, más dolor, y los minutos pasan y él ya no está conmigo.

Lo intento de nuevo, casi sin fuerzas. Es como si con él se me estuviera yendo a mí la vida. Porque se me está yendo, lo estoy sintiendo. Y al final sé que alguien conseguirá arrancarme de su lado para no volver a verle jamás.

—¡Jorge! ¡Despierta! ¡Joder! —grito, chillo con cada golpe que le doy.

Y entonces su pecho se mueve solo. ¿Me lo he imaginado? Me he dado un susto tan grande que me he caído hacia atrás.

¡No, se mueve!

—¡¡Se mueve!! —grito volviendo a su lado, gateando por el asfalto mojado—. Jorge… Jorge, cariño… George… George…

Oigo las voces de los de la ambulancia llamar a sus compañeros para que les traigan una camilla y no sé qué más piden. Está moviendo los párpados y tosiendo. Le cojo su cabeza y la apoyo en mis piernas acariciando su rostro sin poderme creer que siga aquí.

Y en cuanto abre los ojos, veo de nuevo ese verde mar que no pensé volver a ver nunca más.

—Princesa… —es lo primero que dice al verme a su lado.

Su voz es débil y vuelve a toser, pero yo soy tan feliz que incluso me río de forma nerviosa. Lloro, me río y no dejo de acariciarle con miedo, como si se me fuera a escapar entre los dedos de mis manos.

Alguien me separa para subir a Jorge en una camilla y yo no espero a que me digan nada, voy detrás de él y me subo en la ambulancia. Le han puesto una mascarilla y van gritándose cosas entre ellos. Yo no dejo de apretar la mano de Jorge, que no ha soltado la mía desde que nos hemos subido aunque es incapaz de volver a abrir los ojos para mí. Lloro tanto que creo que no es un llanto, sino una especie de hidrólisis corporal.

No mido tiempos, sólo sé que al momento estamos en un hospital, no sé ni en cuál. Se llevan a Jorge a algún sitio al que no me dejan pasar y me tienen que retener entre tres personas que no sé ni quiénes son. Me siento allí mismo en el suelo, apoyada en la pared sin dejar de llorar, empapada, descalza y muerta de miedo. Necesito que me traigan ahora mismo a Jorge de nuevo, pero aquellas personas me levantan de allí y me llevan a una sala en donde me dejan sola. Alguien me trae una manta y bebida caliente, pero puede que no sea por ese orden, no lo sé. Mi respiración sigue alterada y mi corazón bombea demasiado deprisa. Sigo algo mareada pero no digo nada, no vaya a ser que me alejen de allí y no me dejen ver a Jorge.

—¿Dónde está… where’s George… George Graham? —pregunto sobresaltada al primer médico que entra en la sala.

Le oigo de forma lejana algo sobre una cirugía de urgencia, sobre que espere y no sé qué más. Como no me muevo de su lado, me coge por el brazo con cuidado y vuelve a sentarme en una de las butacas de la sala.

En ese momento llegan mis padres, Toño y Noelia. Les observo acercarse a mí en silencio y lo único que hago es alargar los brazos para indicar a Noelia que se acerque.

—Pero Lau, estás calada. Tienes que cambiarte esa ropa —me dice Toño, suavizando su tono de voz.

—Laura… —a mi madre la oigo preocupada—. ¿Y tus zapatos?

Y eso es todo lo que la importa. Unos simples zapatos…

Mi padre se sienta a mi lado sin pronunciar palabra. Sólo pasa su brazo por mis hombros y deja que me apoye en él. Noelia se me ha subido encima, trepando por mis piernas, y se queda quieta en mi regazo. La rodeo con mis brazos y me echo a llorar de nuevo.

Y en la sala vuelve a hacerse el silencio.

Tengo delante de mí a un médico que ha venido a hablarnos. Se expresa con tranquilidad pero ahora me importa una mierda el aspecto técnico de todo lo que hayan tenido que hacerle. No retengo nada de lo que está diciendo, yo sólo quiero verle.

—Where is he? —le pregunto, casi suplicando para que me deje volver con él.

Aquel médico por fin entiende lo que llevo pidiendo a todos desde que llegamos.

—Of course milady. He was asking for you, in fact —me dice señalándome el camino con su brazo.

Cojo a Noelia en brazos y la llevo conmigo. Ha estado preguntando por sus padres desde que llegó, y creo que la noticia de su madre va a tener que esperar hasta que vea a su padre sano y salvo.

Siento que me mareo cuando me abren la puerta de la inmensa habitación donde tienen a Jorge. Noelia no se mueve de mis brazos, está muy quieta con la cara apoyada en mi pecho, abrazándome con sus pequeñas manitas. Le veo en la cama, con una vía en el brazo y conectado a unas máquinas que pitan cada poco. Tiene los ojos cerrados pero el médico me asegura que sólo está descansando. Nos deja a solas, cerrando la puerta tras de sí.

—Noelia, cielo… —la llamo para que me mire. Levanta la vista llorosa de mi pecho, con un puchero en los labios todavía. Señalo con la cabeza en dirección a la cama—. Ahí está papi.

Ella se gira, cogiendo aire de repente de emoción. Voy hacia allí en silencio y Noelia parece que entienda, porque ella tampoco emite sonido alguno. La poso en la cama al llegar a su lado y se tumba encima de las piernas de Jorge. Yo me siento en una silla que hay a su lado y hago lo mismo que Noelia pero en su pecho. Siento a Jorge revolverse bajo nosotras pero no me muevo, quiero abrazarle un segundo más, sentir que sigue conmigo y nadie va a separarnos. Y entonces noto el tacto suave de sus dedos en mi pelo. Levanto la vista y nada más que lo hago me encuentro con su sonrisa de medio lado, y parece que hiciera una eternidad desde que no la veía.

—Pero si son mis dos cositas guapas… —nos dice al vernos allí tumbadas encima de él.

Noelia trepa hasta ponerse junto a él en el otro lado de la cama, dejando que Jorge la rodee con su brazo. La besa y la aprieta hacia él con fuerza, y luego se gira para mirarme a mí. No sé ni qué pintas tengo, pero lo primero que hace al verme es fruncir el ceño.

—¿Qué te ha pasado? Pareces un gato empapado…

Yo me echo a reír al oírle ese símil y me siguen cayendo cientos de lágrimas por mis mejillas. Pero éstas son de felicidad y él lo sabe, porque también sonríe al verlas. Hundo mis dedos en su pelo y me acerco para besarle en sus plateadas patillas. Sigo besándole, trazando una línea imaginaria desde la frente hasta su barbilla. Me acerco a las comisuras de sus labios que beso con cuidado y le miro un instante más a los ojos.

—¿Eso es todo? —pregunta desilusionado.

Vuelvo a reírme y le beso en los labios, beso que él me devuelve agarrando con los suyos mi labio inferior. Parece que nunca antes nos hubiéramos besado por el cuidado con el que actuamos en cada movimiento. Jorge alarga su mano para acariciar mi mejilla y yo se la cojo y me apoyo en ella, cerrando los ojos. Creo que en estos momentos podría morir de amor.

—No puedo creer que estés aquí. Creí que no…

Noto un nudo en mi garganta que no me deja seguir con la frase. Y lo intento, pero no puedo.

—Lo sé —contesta sin dejar de sonreírme—, lo sé cariño. Estuvieron aquí hace un momento los de la ambulancia —y ahora se ríe—. ¿Se puede saber qué hiciste para dejarles tan impresionados?

Pero hace un gesto de dolor y deja de reírse tan fuerte. Se lleva la mano al pecho y se frota. Yo me acerco a su pecho y se lo beso con cuidado. Hasta después de todo esto sigue teniendo ese mismo aroma a hogar.

—Hubiera dado mi vida allí mismo por ti —y sueno tan sincera y con tanto dolor todavía por dentro que creo que mi dolor le toca y sus ojos parpadean, cerrándose unos milímetros.

Me arrastra hacia él, cogiéndome del brazo, y apoyo mi cabeza en su pecho, notándole respirar con normalidad de nuevo. Y es un movimiento que en estos momentos me tranquiliza tanto que me quedo incluso dormida.

Creo que sigue lloviendo fuera, pero qué importa eso.

Al cabo de… no sé, han podido ser cinco minutos o cinco horas, entra una tropa de médicos, seguidos por mi padre que se acerca a Noelia y la coge en brazos, quedándose a mi lado con su mano sobre mi espalda. Le preguntan a Jorge qué tal se encuentra, eso lo entiendo. Hablan de que no hay lesiones graves, no hay problemas creo que dicen neurológicos, pero ya lo que sigue no tengo ni idea de lo que es. ¿No he podido aprender vocabulario médico en mi tiempo libre?

—Excuse me… I… I don’t understand this kind of words… —intento explicarles.

—Cariño —me dice Jorge—, sólo están diciendo nombres de órganos que están bien.

—No, a ti no te creo, quiero que me lo digan ellos —replico, volviendo a mirar a los médicos.

—¡Pero si no les entiendes! —se ríe, volviendo a toser, quejándose.

—Why does it hurt? —pregunto a los médicos.

Y me responden, pero ni idea de lo que me han dicho. Yo ya empiezo a desesperarme y me vuelvo hacia Jorge.

—¿Tanto médico y ni uno sabe español? ¿Qué os pasa a los escoceses?

—Las costillas —escucho entre el grupo de médicos—. Tiene varias costillas rotas, ha sufrido un neumotórax y eso hace que le duela y tosa si hace movimientos bruscos.

Intento ver al que está hablando pero los médicos de la primera fila ni se mueven. Levanto mis cejas, esperando el momento en el que cedan y dejen pasar a quien quiera que esté hablando mi mismo idioma.

—Could you… please? —les digo moviendo la mano, haciendo un gesto para que se echen a un lado.

Y vamos que si lo hacen… Veo a un joven médico de mi edad. Parece español. Tiene el pelo negro y la tez morena. Está mirando hacia los lados a los que deben de ser sus jefes, está claro.

—Por favor, ¿podrías explicarme de qué están hablando todos? —le digo implorante, haciéndole un gesto con la mano para que se acerque.

Pasa a duras penas entre el resto de médicos que carraspean a su paso, molestos.

—He’s only a R1… —farfulla molesto uno de los médicos de la primera fila.

—Y aun así él me entendería si le llamara pedante —le suelto en español al listo que ha dicho eso, menospreciando a quien en estos momentos considero mi salvación.

—¡Laura! —dice mi padre desde atrás, molesto por mi comentario.

Jorge ni se inmuta, se limita a sonreír. Seguramente sabía antes que nadie lo que yo iba a decir al escuchar aquel comentario tan prepotente. El médico pedante se me queda mirando, arrugando la frente. Está claro que sabe que mi comentario no ha sido para alabarle precisamente. Y el médico que habla español ha agachado la mirada y le he visto una sonrisa que ha intentado tapar con un tosido mal disimulado.

—Milady, soy Alfonso Álvarez, residente de primer año y soy español, si necesita algo… —me dice ya a nuestro lado.

—Sí, primero que me llames Laura y dejes de hablarme como el resto —oigo el resoplido de Jorge a mi lado—, y ahora explícame si Jorge está bien o qué le ha pasado, por favor.

Él sonríe, entendiendo la desesperación que debo tener en estos momentos.

—Laura, Jorge está bien. El impacto del accidente hizo que se golpeara de tal forma que entró en parada. Con el golpe se partió un par de costillas. Tiene un leve neumotórax a consecuencia del accidente. Pero aparte de eso, no tiene por suerte nada más. En unos días podrá salir del hospital.

—¿Neumotórax? —pregunto.

He oído ese nombre mil veces pero nunca me he preguntado en realidad qué significaba hasta ahora.

—Sí, es… Tener aire en una zona de los pulmones en donde no debería haberlo. Suele ser algo común en algunos accidentes tan aparatosos como el que Lord Graham ha sufrido.

—Yo… Estuve reanimándole y… Eso no habrá sido lo que…

Alfonso me mira con extrañeza, sonriendo. Ahora mismo me aferro a cualquier sonrisa que vea para no caerme desmayada a la primera de cambio.

—Laura, le has salvado la vida —me coge por el brazo y hace una ligera presión en él—. Tranquila, el neumotórax es muy leve, el viernes seguramente ya pueda salir del hospital.

—Ya te lo había dicho —apunta Jorge desde la cama, molesto porque no le haya creído.

—¿De verdad que no le pasa nada más? —le pregunto al médico, haciendo caso omiso a Jorge. Me seco las lágrimas que se me han escapado de los ojos en cuanto me ha dicho el médico hace un momento que Jorge está bien.

—Nada más —contesta sonriente, sabiendo que con esa sonrisa me va a tranquilizar más que con cualquier otro gesto que me haga.

—Papi está bien —oigo a mi padre repetir a Noelia detrás de mí.

Alfonso entonces me mira de arriba abajo y su gesto es de asombro.

—¿No te han traído ropa en todo este tiempo? —me pregunta.

—Pues no lo sé… —le respondo con sinceridad.

No sé ni dónde estoy, como para saber qué llevo puesto.

—¿Ni siquiera zapatos? —vuelve a preguntar.

—¿Cómo que zapatos? —pregunta Jorge desde la cama, intentando incorporarse para verme. Parece muy enfadado y les grita algo a los médicos antes de volver a toser por el esfuerzo.

—Creo que ahora van a traerte más ropa de la que puedas ponerte jamás —me dice Alfonso riéndose al ver a un par de médicos salir corriendo de la habitación después de las palabras poco amables de mi prometido.

—Lord Graham es persuasivo —le contesto, riéndome levemente yo también —. ¿Podrías venir tú mientras estemos en el hospital?

Alfonso mira de reojo a los médicos que tiene detrás con cara de perros. Y Jorge vuelve a hablar, después de prolongar un largo suspiro al escuchar mi petición, para decirles que estos días le atenderá Alfonso personalmente. No ha sido una petición, ha sido una orden en toda regla. Ellos asienten en silencio pero sé que están acordándose de todos mis antepasados, uno a uno. Me da igual, quiero que Alfonso esté cerca.

—Alfonso, ¿podemos hablar fuera un momento? —le pregunto. Él asiente y yo me giro hacia Jorge para besarle en la frente—. Ahora vuelvo, cariño.

Jorge frunce el ceño sin saber por qué quiero hablar con Alfonso a solas, pero tengo que preguntarle sobre Claudia. No sé si Jorge sabe algo ya o tengo que decírselo yo. Una cosa es que no se llevaran bien y otra es enterarse de que ha muerto en el accidente.

Salimos Alfonso y yo, seguidos de los médicos, que no dejan a éste ni a sol ni a sombra al parecer.

—¿Jorge sabe lo de Claudia? —le pregunto sin rodeos.

Se queda pensando un momento mi pregunta. Estará recordando si la fallecida se llamaba Claudia. Y niega con la cabeza.

Mierda.

—Tengo que decírselo —y me llevo las manos a la cabeza—. Y a Noelia también… ¿Qué le sucedió?

—Fue en el acto. No le han hecho todavía la autopsia pero fue un golpe muy fuerte y ella se llevó la peor parte.

—¿Dónde se la han llevado?

—Está abajo, en la morgue. La policía está esperando a que les digamos que Lord Graham puede hablar con ellos.

—Vale, voy a hablar con él ahora y luego pueden pasar.

Entro de nuevo a la habitación acto seguido. Voy pensando la forma de decírselo. Está siendo un mes horrible para Jorge, y aunque su padre y Claudia no fueran sus familiares más queridos, nunca es fácil darse cuenta de que ya no están. Claudia era la madre de su hija —o eso quiero pensar—, sé que en el fondo él hacía grandes esfuerzos por llevarse bien con ella. Debía quererla algo después de los años que estuvieron juntos.

—Papá, ¿puedes salir un momento con Noelia?

Noelia sigue en brazos de mi padre, que juega con ella al avión por toda la habitación mientras Jorge sonríe al verla divertirse. Mi padre me mira y sabe por qué quiero que salgan. Asiente y me sonríe con pena.

—Vamos pequeña, les dejamos un momento solos y nosotros nos vamos a por un chocolate caliente, ¿te apetece? —dice mientras salen de la habitación, cerrando la puerta.

Ahora sólo se oyen los pitidos de la máquina y la respiración de Jorge a mi lado.

—Sigues descalza y sin cambiarte —me dice intentando parecer enfadado—. Ven anda. Túmbate conmigo en la cama, sino vais a coger frío…

Veo que señala un lado de la amplia cama en la que está tumbado. Me subo y me apoyo con mucho cuidado en su pecho. Noto su brazo rodeándome y me dan ganas de volver a echarme a llorar. Hacía demasiado tiempo que no valoraba de esta forma que Jorge me abrazara. Noto su fuerte mano presionando mi brazo. Tenerle de nuevo a mi lado es el mayor milagro que me ha sucedido nunca. No sé exactamente a quién tengo que agradecer que siga conmigo. Si fuera de las que creen en algo, estaría dando mil gracias a algún Dios.

—Cariño —me dice con voz baja y calmada—, sé que me vienes a hablar de Claudia —hace una pausa antes de preguntar—. ¿Cómo está? ¿Es grave?

Lo dice con un hilo de esperanza que precisamente yo tengo que cortarle. Me incorporo y me siento encima de la cama a su lado, cogiéndole las manos.

—Jorge, verás… El golpe fue demasiado fuerte… —le miro a los ojos y veo sus pestañas agitarse sin entender nada y entendiendo todo.

—¿Qué estás queriendo decirme?

Oigo la máquina detrás de nosotros pitar más seguido que hace un momento. Creo que sin decirle nada ya lo ha adivinado por mi cara.

—¿Está… —traga saliva con dificultad y sus ojos se mueven con rapidez— está muerta?

Asiento. Jorge me suelta las manos para llevárselas a la cabeza. Se frota los ojos enrojecidos de repente e intenta hacer como si no le ha afectado.

—Tengo que decírselo a Noelia…

—¿Estás bien? —le pregunto.

Una pregunta estúpida pero en estos momentos a veces no se sabe ni lo que se dice.

—Sí, estoy bien, no pasa nada —contesta con una respuesta también estúpida, porque tanto él como yo sabemos que no está bien y que sí que pasa algo.

—Jorge, no hagas como si estás bien. Era la madre de Noelia y la querías en el fondo.

Jorge me mira un instante y vuelve a taparse la cara entera con las manos. No le oigo hacer ni un solo ruido que me indique qué está pasando. Alargo mi mano para acariciar su pelo, algo que sé que siempre le tranquiliza. Y entonces se lanza sobre mí sin mediar palabra, abrazándome como si de ello dependiera su propia existencia. Le rodeo con mis brazos en silencio y espero a que se tranquilice. No sé si llora, no emite ningún sonido, ni siquiera se mueve. Poco a poco voy notando que la presión de sus brazos va cediendo.

—Lo siento —me dice al separarse de mí.

Mi escocés se disculpa por haberse echado a llorar, como si eso fuera algo que no pudiera permitirse hacer. Saco de mi bolsillo unos pañuelos pero están completamente mojados. Al verlos, se echa a reír como puede y me mira con sus verdes ojos enrojecidos todavía.

—Espera, tiene que haber… —le digo rebuscando en la mesita de mi lado hasta encontrar en uno de los cajones una caja de pañuelos que le paso.

Se seca los ojos y se frota la nariz con el pañuelo en un gesto tan infantil que no parece que sea el mismo Jorge al que la gente parece no atreverse ni a acercarse.

—Me dijo que sólo había accedido a casarse conmigo por el dinero y los títulos —me explica con una voz tan rota que me rompe por dentro el corazón—, que no iba a dejar que le quitara lo que se merecía después de haberme aguantado tantos años —hace una pausa, mirando al techo—, que me haría pagar por haberle quitado todo eso. Y fue entonces cuando…

Se queda pensando un momento, recordando. Gesticula con las manos, como si no le salieran las palabras.

—¿Quieres decir que provocó ella el accidente? —pregunto sin poder casi creerlo.

—Se lanzó contra un árbol de la cuneta, no me dio tiempo a reaccionar siquiera —y vuelve sus ojos hacia mí, quebrados de espanto al recordar el momento—. Lo siguiente que recuerdo es a ti encima de mí, y un dolor intenso en el pecho.

Se lleva la mano a las costillas al recordar el dolor y yo poso la mía sobre la suya, acariciándola.

—Estoy segura de que Claudia te quería… a su manera. Es imposible no quererte, Jorge.

Coge con su mano mi barbilla para que me acerque a darle un beso y eso mismo es lo que hago. Desde hace unas horas cada beso que le doy es un auténtico regalo, algo que parece que él también siente.

—En el momento del choque sólo pensaba en vosotros tres —confiesa sin separarse ni un milímetro de mi cara—. Pensé que no volvería a ver a Noelia, ni a ti, ni conocería al pequeño Graham, como te he oído llamarle alguna vez.

Hace una mueca todo lo divertida que puede hacer en estos momentos. Ha debido escucharme hablando sola y no me lo había dicho hasta ahora. Yo agacho la cabeza avergonzada.

—Me gusta que le llames así, más aun sabiendo lo poco que te gusta ese apellido…

—¡Me gusta ese apellido! —protesto.

—Vale, vale —dice sonriendo—. Lo que no te gusta son los títulos que conlleva el apellido, lo pillo.

—Éste sé que no es el mejor momento para hablarlo, así que cuando estés mejor tenemos que…

—No, Laura. Si piensas que dejándome voy a ser más feliz, te equivocas. Yo nunca…

—¿Cómo que si te dejo? —le interrumpo sin saber de qué me habla.

Jorge parece sorprendido. Me mira con una ligera arruga en la frente.

—¿No estabas pensando en eso?

—¿¿En dejarte?? ¡No! ¿Por eso no querías hablar del tema?

No sé si lo que siento es más indignación o enfado. Que tuviera esa opción no significa que la contemplara. Vale, sí, durante un segundo lo pensé. Pero no habría podido nunca hacerlo. Ya no.

—¿Qué era entonces lo que tenías que decirme? —pregunta intrigado, acomodándose en la cama con una ligera mueca de dolor.

—George —y elijo ese nombre adrede—, creo que siempre voy a sentirme republicana, lo siento. Eso es algo que no puedo evitar.

—Lo sé, y sabes que estoy de acuerdo contigo con respecto a las monarquías. Pero Laura, lo mío es como una gran herencia, no hay nada más. Y ya sabes que haría cualquier cosa que me pidieras para que estuvieras feliz, por eso no me costará renunciar a lo que sea.

Le hago un gesto molesto. No cuela lo que me ha dicho con respecto a su herencia, pero entiendo más o menos lo que me quiere decir.

—Yo te quiero más que a mi vida, y no puedo dejar que hagas algo así. Sé que no ibas a ser feliz si lo haces y no puedo permitir que lo hagas, además por mí.

Se queda un momento en silencio, pensando en mis palabras. Sabe el significado pero creo que no entiende muy bien qué ha podido hacerme decir eso.

—Laura, ¿qué estás queriendo decirme?

—No voy a dejar que renuncies a lo que eres. No puedo permitir que lo hagas.

—Pero Laura, yo algún día tendría que…

—Vivir cerca de aquí, lo sé —me encojo de hombros—. Vas a tener que dejarme quedar en tu casa los días que tenga entrevistas de trabajo.

—¿Cómo que mi casa? —me acerca de nuevo a él con su brazo y me apoyo en su hombro para poder sentir que estoy de nuevo en casa—. Todo lo mío es tuyo, ya lo sabes.

—Bueno, eso también vamos a tener que discutirlo… —me quejo sin moverme.

—No, Milady. Eso no vamos a discutirlo —y le oigo sonreír por poder llamarme así él también, ahora con más sentido—. Ya te lo dije hace un año, no discuto por dinero. Es de mala educación.

Nos quedamos en silencio unos minutos, asimilando todo. O puede que intentando no pensar en nada ahora mismo. Sólo estando los dos solos en esta habitación de hospital, haciéndonos a la idea de que volvemos a disponer de toda una vida para seguir juntos.

—Gracias, princesa —me dice, rompiendo el silencio—. Sé que no te ha debido resultar fácil tomar esa decisión.

—Siento haberte hecho pasar lo que has debido de pasar por no haberla tomado antes.

—Sabes que habría renunciado.

—Lo sé.

Le beso, posando brevemente mis labios en su cuello, notándole estremecerse.

—Creo que volví de la muerte sólo para seguir disfrutando de tus besos.

Levanto la vista y le veo mirarme con una solemne seriedad. Me acerco a sus labios, le vuelvo a besar y aunque su sonrisa no es todo lo alegre que podría ser, con eso me basta.

XXXIX

Jorge me pidió que me quedara con él cuando le dijo a Noelia lo de su madre. No fue nada fácil, no entendía por qué no podía verla más y no sabía lo que había pasado en realidad. Intentar explicar a una niña de seis años que no va a volver a ver a su madre es de lejos la más dura noticia que puede darse.

Toño y Daniel se están encargando desde España de hacer las gestiones con la embajada española para repatriar el cuerpo de Claudia. Han vuelto todos a España, ya que aquí tampoco iban a ser de más ayuda. Jorge ha dejado claro que corre con todos los gastos y la embajada está más que contenta por ello, así que al ser una ciudadana corriente por la que no hay que hacer más trámite que enviarla de vuelta con unas cuantas medidas de seguridad básicas, el viernes volverá a España. El velatorio se hará el sábado y el entierro está previsto para el mismo domingo.

Los médicos fueron los que llamaron a Pedro para comunicarle la noticia. Al parecer se estaban dando un tiempo. Fue por eso por lo que Claudia envió a Noelia con Jorge todas las navidades, para intentar arreglar las cosas con su nuevo novio, que ya estaba más que harto de ella y sus locuras. Y puede que fuera por eso por lo que estaba tan desesperada. Veía que no iba a sacar nada ni de uno ni de otro, y finalmente su locura la condujo a la muerte. En el fondo siento pena por ella. Tener a Jorge y perderle debe ser lo más doloroso que te pueda pasar. Yo no quiero volver a estar en esa situación. Y ahora ella ha perdido su vida, y su hija ha perdido a su madre. ¿Qué madre toma una decisión tan egoísta?

No me he movido del lado de Jorge en todos estos días. Al parecer el Royal Health Hospital es un hospital privado de Brechin, cerca de Montrose, y aquí las cosas se hacen de otra forma, por lo que la habitación de Jorge es una especie de habitación de hotel. Puedo incluso dormir en su misma cama. Las visitas son totalmente flexibles siempre que los médicos lo permitan y hasta la comida está increíble. Incluso pasamos Año Nuevo como si estuviéramos en casa.

Es cierto lo que Alfonso nos dijo, Jorge el viernes está más que listo para salir del hospital y poder irnos a casa. Brice nos espera en la puerta del hospital en cuanto salimos, y le veo una ligera sonrisa cuando nos ve aparecer. Creo que Jorge le cae bien, así que él a mí también. Nos lleva directos a una base aérea que hay cerca de Montrose, en donde Jorge ha dejado dicho que nos espere el avión privado de los Graham, ahora ya de su propiedad. En cuanto estamos a bordo, me dice que deje a Noelia en el dormitorio —este trasto tiene dormitorio y yo sin saberlo…—, que tenemos que hablar en privado. Él se recuesta en uno de los sillones y yo entro a una habitación del fondo en donde está el dormitorio y un baño, algo que también me viene bien saber que hay, porque no he dejado de tener náuseas y vómitos todavía. Noelia está bastante cansada. Son las seis de la tarde, pero en cuanto ve que anochece es como si su cuerpo la hiciera quedarse dormida, así que la meto en la cama y se queda tranquila, durmiendo.

Aunque hay sillones alrededor de donde está Jorge, me siento en el hueco que queda en su mismo sillón, haciéndole sonreír. Sigue teniendo dolores en las costillas pero ya no tose y me han dicho que se ha recuperado del todo sin problema. Siento su abrazo que me arropa y hundo más mi cabeza en su pecho, cubierto únicamente por una suave camisa.

—Laura, tenemos que hablar de cómo vamos a hacer a partir de ahora —comienza diciéndome, acariciando mi pelo.

—¿Con qué? —le pregunto, levantando la vista hacia él y revolviéndome en el asiento para poder hablar mientras le miro.

—En un par de semanas tú te vas a Bruselas, yo a Londres, y Noelia…

Hasta ahora no me había dado cuenta, no sé por qué. Es evidente, ahora Noelia va a vivir con nosotros y creo que Jorge no sabe si no va a ser otro de esos cambios para los que me cuesta adaptarme.

—¿Noelia podría volver a su colegio de Salamanca? —pregunto intentando que vea que para mí es algo que ya he normalizado.

—Pues… Sí, puedo llamar al llegar a Salamanca para solicitarlo —parece sorprendido y duda un instante—. ¿Todo esto para ti está bien?

—Espero que no me estés preguntando si me parece bien que Noelia vaya a vivir con nosotros.

Mi voz suena más segura de lo que me habría salido incluso si lo hubiera ensayado.

—Es que bueno… Ya no vamos a ser nosotros dos solos, no sé si esto… Así tan de repente…

—Jorge, por favor. En pocos meses no lo íbamos a ser de todas formas.

Aparece esa sonrisa burlona en su cara y acerca su mano a mi vientre, dándome un calor hogareño que seguro que el pequeño Graham está notando también.

—Lo que no sé es cómo organizarnos —se revuelve en el asiento, bastante nervioso—. Verás, sé que te había dicho que iba a estar en Londres los mismos días que tú en Bruselas pero ahora… con Noelia… no puede quedarse sola…

Y entiendo lo que pasa. No vamos a poder vernos prácticamente nada para poder turnarnos para estar con Noelia. Se me encoge el estómago pero cojo aire discretamente y las ganas de vomitar van remitiendo en cuanto me doy cuenta de que Jorge parece incluirme inconscientemente en su círculo familiar, haciéndome ver que dejaría a su propia hija a mi cargo los días que él no estuviera. Y eso me hace sonreír.

—¿Tenías pensado algo? —le pregunto haciéndole parecer que sigo tranquila.

—Está la opción de irme a Londres de jueves a sábado y turnarnos para cuidarla. Y hay otras dos opciones —y dice eso como si fuera a declarar oficialmente el fin del mundo o algo parecido—. Irme con Noelia a Londres, matricularla en un colegio allí y vernos cuando podamos o…

—O…

Esas dos opciones no me han gustado nada. Y no sé si me va a gustar la tercera. Si la ha dejado para el final, por algo será.

—Ya sabes, hemos estado hablando estos días de que querías buscar un trabajo allí de todas formas y a lo mejor… Bueno, a lo mejor… A ver… —como no arranque de una vez, me va a acabar poniendo nerviosa—. Si tú quieres, podemos irnos a vivir ya a Londres, puedes hablar con tu jefe a ver si no le importaría que fueras a Bruselas desde allí. Mejor combinación que desde Salamanca sí que hay. Podrías ir incluso en el Eurostar… —y como si se le hubiera ocurrido algo de repente, le veo abrir los ojos—. Si te dice que no, dile que puedes ir tú por tu cuenta. Viajarías en este avión, no hay problema.

Me acaba de dar tantas opciones que ahora mismo me da vueltas el cerebro entero. Parpadeo varias veces y me froto los ojos. Irme ya a Londres… Que sí, que vale, que siempre he querido irme a vivir fuera de España, pero no pensé que fuera de un día para otro y… Pero qué es lo que me estoy pensando tanto, ¿cumplir mi sueño de vivir y trabajar fuera de España? ¿Vivir en una ciudad tan increíble como Londres? ¿Estar más tiempo cerca de Jorge?

—Hablo con Arturo la semana que viene y le digo si podría salir desde Londres. Le cuesta menos dinero a la agencia. Y sino, que me busque algo de corresponsal por allí.

Jorge no se atreve en estos momentos ni a moverse. Como si con el mínimo movimiento fuera a cambiar de opinión y decirle que ni de coña me voy con él a Londres. Sólo observa cada ligero movimiento que pueda hacer.

—¿Estás segura? ¿No te importaría? —pregunta por fin.

—Sabes que me encanta Londres, sabes que siempre he soñado con vivir y trabajar fuera de España —hago una pausa para enredar un dedo en uno de los mechones de pelo que tiene en la frente—. Y bueno, sabes que te amo, no sé por qué no tendría que estar segura.

En cuanto ve mi sonrisa, aparece la suya al momento. No puede evitar suspirar con fuerza, cerrando sus ojos un solo instante y volviendo a mirarme agradecido. El muy tonto seguro que llevaba días pensando cómo decirme esto y se le ve aliviado por la decisión que he tomado. Pero creo que es la mejor. Si tomara cualquier otra, al cabo de un tiempo acabaría de la misma forma, así que mejor ahorrarnos quebraderos inútiles de cabeza.

—Entonces, Londres —dice subiendo mis piernas en las suyas, agarrándolas con su brazo.

—Pues sí, Londres… ¿Mayfair?

—Si no te importa… Me gusta esa casa.

—En ese caso a mí también.

Me besa con tal fuerza cuando le digo eso que temo que se vuelva a hacer daño en las costillas. Pero el puñetero teléfono de Jorge nos interrumpe, sonando estridentemente desde el bolsillo de su pantalón. Lo saca con desgana y lo coge.

—Hola Ángel, disculpa que no te avisara… Sí, ya estamos a punto de despegar… Un momento —se separa un instante del teléfono y se dirige a mí—. Cariño, ¿puedes avisar a la azafata para que nos traiga algo en cuanto despeguemos?

Yo asiento y pulso el botón de la azafata mientras Jorge sigue hablando con mi padre. Le oigo mencionar un par de veces a «la niña» mientras sonríe y atusa mi pelo de forma automática. No quiero ni imaginarme cómo estaría ahora mismo si no pudiera haber vuelto a ver esa sonrisa. Creo que habría caído fulminada en el mismo instante en el que Jorge ya no estuviera conmigo, como alcanzada por un rayo mortal. Y sin embargo aquí está. Moviendo sus jugosos labios mientras habla por teléfono, acariciándome el pelo, jugando con un mechón de pelo que enreda en uno de sus dedos. Aprovecho que está escuchando a mi padre para darle un beso y compruebo que sus labios se vuelven de un color más rojo que antes del mismo. Me mira sonriente y ahora es él el que me besa, hablando entrecortadamente con mi padre, pero no parece importarle. Acaricia mis labios con su dedo sin apartar la vista de ellos y vuelve a besarme, atrayendo mi cuerpo hacia el de él todo lo que sus todavía doloridas costillas se lo permiten. Y acaba teniendo que colgar con una burda disculpa para seguir besándome, colocándome a horcajadas encima de él, como dos adolescentes, sin importarnos que la azafata haya tenido que darse media vuelta en cuanto se ha encontrado esta escena.

XL

El velatorio está siendo bastante duro. Jorge lo lleva todo lo bien que puede, sobre todo teniendo en cuenta que están viniendo amigos en común que no dejan de recordarle momentos con Claudia y, por supuesto, son todos buenos momentos. A Noelia le está abrumando todo esto demasiado. El viaje a Edinbourgh la dejó ya bastante cansada, pero la pérdida de su madre ha sido devastadora para ella. Llora a ratos, en silencio. Y nunca es bueno que un niño llore en silencio, parece que no quiera ser escuchado y eso es algo doloroso de presenciar. Además ella nota cómo la mira la gente, y la incomoda. Le he dicho que si quiere irse ya a casa pero no quiere separarse de su padre. Es comprensible, creo que debe tener un miedo atroz a que le pase algo a él también.

Mis padres estuvieron aquí por la mañana. A mi madre se la veía tremendamente afectada y estuvo abrazada a Jorge un buen rato, musitando palabras que no alcancé a escuchar pero que debieron afectar demasiado a Jorge, ya que se quedó con la mirada perdida en el cerrado féretro durante unos minutos después de que mi padre se llevara fuera a mi madre. No me gustaba que fuera su amiga, más aun sabiendo todo lo que nos hizo a Jorge y a mí, pero no puedo hacer nada con respecto a los sentimientos que pudiera tener hacia ella. Parecía avergonzada delante de mí por estar llorando por Claudia, así que me acerqué para abrazarla yo también, intentando hacer de nuevo las paces pero sin grandes resultados. En cuanto vio que me aproximaba, su vista se apartó de mí y comenzó a retirarse de nuestro lado como si yo fuera la culpable de la muerte de Claudia. E intento desplazar de nuevo lo más lejos posible ese sentimiento de culpabilidad que vuelve a surgir. Debí hacer algo por Claudia, como hice por Jorge. Y ni siquiera pensé en ello.

Por suerte también han venido todos mis amigos a lo largo del día y consigo tener unos instantes de distensión cada poco. Ahora mismo Marta está entreteniendo a Noelia, mientras Paula y yo hablamos a solas.

—¿Y cuándo os vais? —pregunta muy seria, algo difícil de ver en Paula.

—El quince. Queremos estar allí unos días antes de empezar a trabajar.

—¿Y tu jefe qué te ha dicho?

—Le llamé hoy por la mañana y me dijo que hablaría con recursos, pero que al ser menor el coste para la agencia, que seguramente estén encantados con el cambio.

—¿Y tus padres?

—Bueno —y me encojo de hombros—, en cuanto Jorge aceptó ese trabajo, sabían que esto iba a acabar pasando.

—Y, ¿no vas a volver a España?

Y eso es lo que le sucede.

—Pau, pues claro que voy a volver. Y vosotros podéis ir también siempre que queráis. Londres está aquí al lado.

No la veo muy convencida con mis palabras. Gira la cabeza y mira a Jorge, que está muy serio hablando con una pareja que acaba de llegar.

—¿Qué tal lo lleva? —pregunta señalándole con la cabeza.

—¿Lo de Claudia? Bueno… no muy mal.

—¿Es cierto lo que nos contó Toño? —dice Marta, acercándose a mí después de llevar a Noelia con Jorge—. ¿Le hiciste una RCP a Jorge?

—¿Una qué? —pregunto sin saber de qué me habla.

Marta se lleva la mano a la cabeza.

—Reanimación cardiopulmonar… —explica en tono paciente.

—Ah… bueno sí… Había visto una vez un vídeo que…

—Ay madre… Laura, ¿le hiciste una RCP a Jorge habiendo visto sólo un vídeo?

Marta está creo que más asustada que sorprendida.

—Pues sí que asimilas conocimientos para haberle conseguido reanimar —tercia Paula.

—Chicas —dice Jorge a modo de saludo.

Se ha acercado a nosotras sin darnos cuenta. Me rodea con su brazo, me besa en la sien y me mira como si hiciera años que no me ve.

—Lord Capitán —le contesta Paula en tono jocoso. Marta la da un codazo y Paula se queja—. ¡Au! ¿Qué pasa?

—No pasa nada —interviene Jorge antes de que se enzarcen en una pelea de codazos. Entonces se dirige a mí—. Cariño, ¿te importa quedarte aquí un rato mientras Noelia y yo vamos a buscar a los padres de Claudia a la estación?

Sus padres estaban ilocalizables hasta ayer mismo. Se habían ido a hacer un crucero por los fiordos noruegos y no ha podido hablar antes con ellos, así que han venido directos desde allí. Jorge me ha dicho que son muy parecidos a Claudia y no me apetece nada verles, así que imagino que ni me les presentará en cuanto lleguen. Ni falta que hace.

—Claro, no te preocupes, yo me quedo.

—Vamos a ir por detrás, ¿de acuerdo? —dice refiriéndose a que van a intentar que la prensa, que lleva desde primera hora de la mañana fuera, no les retrase demasiado—. Si necesitas algo, me llamas.

Yo asiento y le veo alejarse con Noelia de la mano, pasillo abajo.

—Joder qué bien le queda el negro…

—¡Paula! —la regaña Marta.

—Bueno, a ver si por estar en un velatorio no va a poder tener buen culo —se queja Paula—. Aunque no sé si a Quique le iba a hacer gracia que mire a otros…

Marta y yo nos quedamos mirándola con los ojos abiertos de par en par.

—¿Quique? ¿Qué Quique? —pregunto con voz aguda.

—No el de ASD, ¿eh? —me aclara—. Es un chico del trabajo con el que he empezado a salir y…

—¿Nuestra Pau con novio? —pregunta una asombrada Marta, intentando que nadie escuche su tono de emoción.

—Tampoco le pongáis esa etiqueta, que me acojonáis.

Yo también intento no reírme, pero en cuanto Paula empieza a hablarnos de ese tal Quique, tengo que taparme la boca para que nadie me vea. Está totalmente atontada con ese chico y no puede evitar que se le note a la legua.

No puedo prestarles mucha atención hasta que vuelva Jorge. Sigue viniendo gente y tengo que atender a todos los que entran. En estos momentos soy la persona más cercana a Claudia con respecto al protocolo mental de Jorge, y no deja de resultarme irónico. Claudia no habría estado nada de acuerdo con esto. Hubiera preferido que un pisapapeles se quedara en su velatorio atendiendo a familiares y amigos. Claudia, esto no es plato de buen gusto para ninguna de las dos, pero te aseguro que estoy intentando hacerlo lo mejor que puedo.

Al cabo de una media hora aparecen por la puerta de la sala Jorge y Noelia con una pareja de unos sesenta y pocos años, de riguroso luto y… muy… histriónicos por llamarlo de una manera educada. La señora no deja de acercarse el pañuelo a los ojos, tapados por unas inmensas gafas oscuras, y el hombre comienza a saludar a todos los que hay en la sala, como si fuera a empezar a hacer negocios de un momento a otro. Jorge me mira desde lejos y me sonríe levemente pero no se acerca. No hay problema. Que les mantenga alejados de mí, con eso me es suficiente.

—¿Son ésos sus padres? —pregunta Marta mirando hacia la extraña pareja que está revolucionando la sala.

—Sí… —contesto de mala gana.

—Normal que la hija fuera así… —añade Paula, nada discreta ella con sus peculiares pensamientos.

Sigo hablando con ambas cuando noto que una personita me abraza las piernas.

—Cielo, ¿qué te pasa?

Me agacho para coger a Noelia en brazos y me envuelve el cuello con sus pequeñas manos, apretando tan fuerte que siento sus dedos incrustándose en mi piel. Está llorando de nuevo y la abrazo, ante las miradas de pena de Marta y Paula. Me giro para buscar a Jorge y veo que está ya a mi lado. Y detrás de él, la simpática pareja a la que ha ido a buscar hace un rato a la estación.

—Perdona, se me escapó al verte y… —me dice Jorge disculpándose por lo que se me viene encima.

—¿Y tú eres…? —pregunta el padre, dando un paso hacia delante y poniéndose frente a mí.

—Soy… Laura, la… yo…

¡Y quién digo yo que soy! Y esta vez Jorge no sabe cómo sacarme de esta situación y se le ve preocupado por ello. Es la primera vez que no se atreve a decir que soy su prometida, con lo que le gusta decirlo a la mínima oportunidad.

—¿Laura? —interviene la compungida madre acercándose a mí sin soltar el pañuelo— ¿No eres la niña aquella —y ahora mira a Jorge—, la hija de tus jefes?

—Sí, ella… —contesta Jorge, nervioso. El gesto de la corbata y los gemelos de nuevo…

Y aun así, al prever lo que se nos viene encima, me agarra por la cintura de forma posesiva, tirando de mí hacia su cuerpo. Sabe que eso va a molestarles aún más pero le agradezco en silencio que se posicione a pesar de todo.

Ahora la madre se quita las gafas por primera vez desde que entró en la sala. Me mira de una forma tal que creo que está intentando asesinarme sólo con la mirada.

—Mi hija nos contó lo que hiciste con su matrimonio.

Uy madre… Doy un paso atrás inconscientemente sin soltar a Noelia, que en cuanto ha oído a sus abuelos maternos acercarse, me ha agarrado más fuerte del cuello.

—Yo no… No hice nada, señora —le digo intentando sacar valor de algún sitio.

—Fanny, contrólate por favor —interviene su marido—. No merece la pena siquiera.

Y la mirada de aquel hombre me golpea como una bofetada en la cara.

—No —contesta ella mirándome de arriba abajo—, ya veo que no merece la pena. Sigue siendo una cría —y se vuelve hacia Jorge—. Está claro que cambiaste a toda una señora por unas horas de sexo juvenil.

—¡Oiga señora! —le dice Paula, ofendida por esa frase tan fuera de lugar.

Jorge la mira atónito. No se puede creer que haya dicho algo semejante y se haya quedado tan a gusto.

—Estefanía, creo que eso ha estado fuera de lugar completamente —le dice—. Debería disculparse con Laura.

—Fuera de lugar está tu actitud —le contesta sin levantar la voz— habiendo dejado a mi Claudia, la madre de tu hija, para estar con alguien tan poco adecuado para ti como esta niña.

—Pero bueno, señora, qué se propone diciendo esas cosas, ¿montar una escena? —interviene en esta ocasión Marta, a la que nunca había visto tan indignada antes.

—Se acabó —sentencia Jorge de manera cortante—. Cariño, vámonos a casa. Ya he escuchado suficientes tonterías.

Al oír eso, Marta y Paula ya están yendo en dirección a la salida, aliviadas porque se acabe la escena. Jorge coge a Noelia de mis brazos y me da la mano para irse. Cuando nos damos media vuelta, oímos a aquel hombre hablar con su mujer.

—Ni siquiera en su velatorio la respeta y se tiene que ir a fornicar con una cualquiera.

Jorge se frena en seco. Me pasa tranquilamente a Noelia de nuevo a mis brazos. No me gusta nada su mirada.

—Jorge por favor, vámonos… —le suplico.

Él no me contesta, se da la vuelta y se acerca a ellos dos, seguido de nosotras tres. Le cojo del brazo y tiro de él hacia mí para irnos de allí, pero ni se inmuta.

—Mi prometida tiene mucha más clase que ustedes dos al no haberles partido la cara en cuanto le dirigieron la primera palabra. Si mañana se les ocurre acercarse a ella de esta forma, me veré obligado a avisar a nuestro equipo de seguridad y les echarán del entierro de su propia hija. No vuelvan a faltar al respeto a Laura jamás.

Se da media vuelta otra vez, vuelve a coger a Noelia en brazos y pasa su brazo por mi cintura después de unas breves caricias en mi espalda.

—Vámonos de aquí, cariño —me dice impasible ante la mirada atónita de los padres de Claudia y los ojos emocionados de Marta y Paula, que nos siguen entre la gente que todavía está en el tanatorio.

—Jorge, por ahí no podemos… —le recuerdo, viendo a todos los periodistas agolpados en la puerta principal, a donde parece dirigirse en este momento.

Desde que se han enterado de quién es Jorge y han indagado un poco en la historia, programas de distintos medios se han interesado en nosotros y se están poniendo bastante cargantes. Son compañeros de profesión, sé que hacen su trabajo y son sus jefes los que les envían. A algunos incluso les conozco personalmente. Pero no creo que hoy precisamente sea el mejor día para que estén aquí, la verdad.

Jorge baja a Noelia y le pone el abrigo que acaba de coger del perchero de la sala cuando nos íbamos. La pone la capucha y me la da para que la coja en brazos.

—Nosotras nos vamos —dice Marta intuyendo que Jorge pretende hablar con la prensa.

Se acercan para darnos dos besos.

—Hablamos antes de que os vayáis a Londres, ¿vale? —me dice Paula con cara mustia.

Yo le sonrío y asiento con la cabeza, observándolas girarse y salir por la puerta, perdiéndose entre la multitud de periodistas que las miran sin decirles nada. Llevan así desde que les dije que iba a irme a vivir a Londres, y ha sido como si les dijera que me voy a vivir a Afganistán por lo menos, no ha habido forma de hacerles entender que estamos nada más que a tres horas de distancia.

—Qué vas a hacer, Jorge.

—Hay que despedirse, parece mentira que me lo preguntes.

—Bueno pero a ti esas cosas…

—Laura, llevan todo el día ahí afuera. Entiendo que es su trabajo, no pasa nada —y me sonríe para que le crea—. Ahora vamos. No dejes que Noelia se mueva, ¿de acuerdo?

Salimos y una tromba de periodistas nos engulle literalmente. Noelia aprieta tanto mi cuello al oír el estruendo de disparos de cámaras y preguntas que formulan todos a la vez, que va a acabar rompiéndomelo. Jorge les hace un gesto con las manos para que le dejen hablar. Es como si llevara toda la vida de jefe de prensa del bufete.

—Buenas noches, chicos —les dice tranquilamente—. Sentimos no haberos atendido hasta estas horas pero hoy no ha sido un buen día para ninguno. Si tenéis alguna pregunta, Laura y yo —dice mirándome un instante— os responderemos ahora. Pero por favor, intentad que no sean muchas preguntas y no muy incómodas.

Jorge señala con la cabeza a Noelia y los periodistas asienten, respetuosos. Madre mía, se les ha metido en el bote a todos con unas palabras. Si yo estuviera al otro lado de las cámaras, creo que habría reaccionado de la misma forma.

—¿Cómo se encuentran usted y su hija? —preguntan de uno de los programas de corazón que hay entre el grupo.

—Lo llevamos lo mejor que podemos. No están siendo días fáciles —contesta de forma escueta, con tono neutro.

—Hemos sabido que han llegado hace pocos minutos los padres de su ex mujer, ¿tiene algo que ver la mala relación que tenía con ella para que se hayan ido nada más llegar ellos?

Jorge le mira y agita su cabeza en señal de desaprobación. Mira un instante a Noelia y luego vuelve a mirar al periodista para contestarle.

—Fui personalmente con mi hija a recoger a Norberto y Estefanía a la estación. Nosotros llevamos aquí todo el día y tenemos que descansar para mañana.

—Lord Graham —y ya me sorprende incluso que aquí le llamen de esa forma—. ¿Es cierto que van a mudarse a Londres este mismo mes? —pregunta uno de mis compañeros de Press2.

Le miro con resignación. Esa pregunta viene del mismo Arturo, estoy segura.

—Eso tenemos previsto, sí —le responde Jorge con una leve sonrisa, reconociendo a mi compañero al instante.

—Señorita Sánchez —me dice Tania, una de las chicas de La Razón, algo incómoda por tener que hablarme desde el otro lado de las cámaras por primera vez—. ¿Cómo lleva el hecho de ser Republicana confesa e irse a casar con un aristócrata?

Antes de que Jorge pueda frenarla, creo que tengo que contestar. Esta pregunta me la van a hacer mil veces, así que lo mejor es contestar cuanto antes.

—Hola Tania —y mi sonrisa la incomoda mucho más que el tratamiento que me ha hecho hace un momento—. La verdad es que por esa parte… Gracia no me hace —los compañeros se ríen, incluso Tania no puede evitarlo. No se esperaban ni siquiera que contestara—. Pero hace poco un amigo me dijo que aprovechara para cambiar las cosas desde dentro, y no dudo que con Jorge eso es más que posible.

Miro a Jorge que se ha quedado mudo. Primero por haber contestado, y segundo, por lo que he contestado. Le veo sonreír y bajar la mirada, así que creo que no le ha sentado mal del todo mi respuesta.

—¿Ese amigo es Enrique Guzmán? —pregunta un chico nuevo que empuña un micro de la Cope.

—Perdona, no te conocía —le digo con toda naturalidad—. ¿Eres…?

—Óscar Lorenzo, noticias de la Cope —contesta sorprendido. Se ve que no le suelen preguntar mucho su nombre.

—Pues no, Óscar, no ha sido Enrique Guzmán.

—Buenas noches, soy Marcos López, en directo para Salsa Luxury —me dice antes de que le pida su nombre también a él—. ¿Es cierto que mantuvo un romance con Enrique Guzmán, con el que sigue viéndose en la actualidad varios días a la semana?

Jorge me coge a Noelia y se queda con ella en brazos. Esta pregunta no le ha gustado nada de nada de nada de nada…

—Marcos, no es el mejor momento… Pero no, no mantuve ningún romance con Enrique Guzmán, y sí, le sigo viendo muy a menudo, trabajo con él en Bruselas. Aunque llevo días sin verle, así que aprovecho para mandarle un saludo desde tu programa.

Sonrío todo lo amistosamente que puedo. En serio que lo hago. Y parece que el resto ha entendido que es cierto, que ahora no es el mejor momento para hacer preguntas así. El mismo Marcos se vuelve ahora a Jorge.

—Señor Alonso, ¿es cierto que iba a renunciar a sus títulos y su fortuna si su prometida se lo pedía?

Oh, y es que estas cosas les encantan… Jorge me mira ahora sonriente.

—Sí, claro. De hecho estaba tramitando ya todo.

—¿Y qué te hizo cambiar de opinión? —me pregunta una chica con un micrófono de otro de los programas de corazón—. Alicia, Alicia Santos, de Salta Corazón —se presenta en cuanto me giro hacia ella.

Creo que esa pregunta ha sido improvisada completamente. Vuelvo a mirar a Jorge y la miro a ella, igual de sonriente que Jorge.

—Haría cualquier cosa por él.

Jorge aprovecha los microsegundos que los periodistas se quedan descolocados con mi respuesta para despedirse.

—Bueno chicos, tenemos que irnos. Gracias por venir.

Siguen lanzando alguna pregunta al aire pero creo que ya ha sido más que suficiente. De hecho no creí que Jorge fuera a pararse con la prensa y menos en un día como hoy.

Vamos al parking y nos alejamos de allí, rumbo casa por fin.

Jorge ha ido a acostar a Noelia a su habitación. No ha tenido tiempo ni de cenar. Se quedó dormida en el coche y al subir ha ido a meterla en la cama directamente. Le veo aparecer en la cocina donde estoy sirviéndome un zumo de pomelo y lima que hicimos ayer por la noche. Sí, soy de ésas que no piensan que se le van las vitaminas al zumo en cuanto le estás exprimiendo. Será que todavía no soy madre.

Abre el frigorífico y saca unos espárragos y un bote de mahonesa.

—Shit… —exclama—. Lo siento, no me he dado cuenta.

Vuelve a guardar los dos botes en el frigo y saca algo de queso fresco y unas lonchas de jamón serrano. Coge unos panecillos tostados de uno de los armarios de la cocina. Se sienta en el taburete de mi izquierda y me acaricia la mejilla.

—¿Cansada? —pregunta.

—Más que eso —le contesto sinceramente, con una mueca que refleja perfectamente mi agotamiento físico y psíquico en este momento.

Veo que sonríe sin dejar de mirarme.

—Hace unos meses habrías dicho «oh, no Jorge, todo bien» —dice imitando de forma ridícula mi voz.

Yo me río y le doy un ligero empujón en el brazo.

—No te metas conmigo.

—No lo hago, sólo constataba un hecho —responde besando mi nariz y volviendo a su cena.

Yo doy otro sorbo a mi zumo mientras le miro de reojo. Está tan guapo cuando come de manera despreocupada como cuando estamos los dos solos… Se ha manchado el dedo meñique con el agüilla del queso fresco y se lo está chupando. Son esos momentos que siempre recuerdas cuando alguien te falta. Puede que Jorge estos días esté acordándose de esas cosas de Claudia.

Se da cuenta de que le estoy observando y arruga la frente con una sonrisa.

—¿Qué te pasa? —pregunta masticando y acercándose a mí para darme un pequeño beso en los labios antes de tragar siquiera.

De verdad que me encanta este Jorge.

—¿Te acuerdas de Claudia estos días? —le pregunto, y doy otro trago a mi zumo para que mi pregunta quede más natural.

Jorge me mira sorprendido. Y ahora arruga su frente sin ninguna sonrisa en sus labios.

—¿Por?

—Bueno, por… no sé, ¿piensas en ella?

Debe creer que es una pregunta trampa y no quiere contestar.

—No creo que sea nada malo —le aclaro—. Y no es una pregunta trampa…

Vuelve a mirarme sin creérselo del todo. Asiento con la cabeza y él deja la comida encima de una servilleta, limpiándose los dedos con otra.

—A veces —me confiesa.

—¿De qué te acuerdas?

—De nada, tonterías.

Le veo sonreír levemente al mirar hacia la mesa.

—¿Como qué? —insisto.

—Bueno ella… —comienza a decir, mirando un instante hacia arriba. Luego se gira y apoya su antebrazo en la mesa, mirándome—. No era siempre tan… —no encuentra una palabra elegante para describirla y lo omite—. No fuimos felices juntos y no nos casamos por amor, eso está claro. Pero a veces tuvimos nuestros momentos.

Se queda un instante en silencio, recordando. Sí que he madurado. Si hace unos meses me dicen que estaría queriendo que Jorge hablara de los buenos momentos que tuvo con Claudia, no me lo habría creído.

—Recuerdo la primera vez que llegué a casa del bufete, después de habernos casado —sonríe—. Me había preparado la comida, no sé por qué motivo. Las lentejas más horribles que había probado en la vida —ahora se ríe abiertamente—. Se enfadó tanto cuando se lo dije que no volvió a preparar lentejas nunca más. Luego se le fue pasando y me amenazaba con prepararme más lentejas cuando se enfadaba conmigo.

Vuelve a quedarse en silencio. Va a dar otro mordisco a su cena pero recuerda otra cosa y vuelve a posar el panecillo de nuevo.

—Odiaba que leyera el Expansión, siempre subía el volumen de la televisión cuando me veía con ese periódico en la mano. Un día se cabreó tanto que cuando fui a leer el periódico, lo había hecho trizas con las tijeras y me lo había dejado dentro de mi maletín. Estuve días hasta que conseguí quitar todas las tiras del periódico de dentro… —se queda mirando hacia un punto fijo, con los ojos perdidos—. Siempre cenaba una manzana y una naranja. Las pelaba de una sola vez, no sé cómo era capaz. Yo luego cogía las mondas por uno de los extremos y jugaba con ellos, lanzándoselos como si fuera un yo-yo. Cuando nació Noelia, le gustaba que su madre le pelara así la fruta para poder jugar luego ella también.

Y ahora el silencio es más largo y más denso. Los recuerdos se le han quedado pegados en las puntas de los dedos y no consigue despegárselos. Son como una especie de miel pegajosa que le está cubriendo por completo. Se lleva una mano a la cara, se frota y deja sus dedos en el puente de la nariz, como si de repente le hubiera dado dolor de cabeza recordar todo aquello.

—No quiero que pienses que la echo de menos —me aclara con los ojos cerrados—. Es sólo que fueron muchos años y…

Veo que una lágrima le cae por la mejilla. Acerco mi dedo pulgar y atrapo esa lágrima, y aprovecho mi movimiento para acariciar su suave mejilla recién afeitada. Jorge abre los ojos y me mira, centrando su vista de nuevo en el presente.

—Lo entiendo —le contesto, e intento que vuelva a sonreír—. ¿Sabes? Hace meses me habrías dicho «No quiero hablar de eso, Laura. Yo nunca hablo de esas cosas con nadie».

A Jorge se le escapa la risa al oírme imitarle con voz grave. Acerca mi cara a la suya, posando su mano en mi mejilla, y me besa de una forma enternecedora.

—El lunes tenemos ginecóloga, ¿no? —pregunta cambiando de tema cuanto antes. Parece animado de nuevo. O quiere parecerlo.

—Aham —le contesto, acabando de beber el zumo.

Me levanto para dejarlo en el lavaplatos y vuelvo hacia él, que sigue sentado en el taburete. Me coge por las caderas y me atrapa entre sus piernas.

—Ya tengo ganas —me confiesa, sonriente.

—Yo también.

—¿De verdad que no te importa que vaya contigo?

—Es lo que más ilusión me hace.

Y parece que le hace ilusión que le reconozca que a mí me lo hace, se lo noto en el brillo que desprenden sus ojos al escucharlo.

—Tendremos que buscar un ginecólogo en Londres.

—Ginecóloga —puntualizo.

—¿Y eso? ¿Te da vergüenza que sea un hombre?

Creo que pensaba que le tomaba el pelo, porque en cuanto me ve la cara que pongo, se echa a reír.

—Vale, pues buscamos una ginecóloga. Como quiera mi princesa —me da otro beso y pregunta—. ¿Cuándo vamos a decírselo a la gente?

—Uf…

—Deberíamos decirlo antes de irnos a Londres.

—¿Tú crees? —pregunto sabiendo de antemano lo que va a contestarme. Le veo asentir pausadamente—. Bueno, si mañana nos dicen que va todo bien, lo decimos.

Veo en sus ojos que le he hecho tan feliz que me contagia algo de esa felicidad aunque me dé bastante miedo lo que se me viene encima en cuanto todo el mundo lo sepa. Pero luego vuelvo a fijar la vista en mis ojos favoritos, que siguen diciéndome lo feliz que es su dueño por poder dar por fin esa noticia y ese miedo se diluye hasta que sólo quedan resquicios del mismo, haciéndolo totalmente soportable.

¿Sentir miedo teniendo a Jorge a mi lado? Nunca.

XLI

Parece que la amenaza de ayer de Jorge a los padres de Claudia ha sido efectiva. No me han dirigido ni una sola mirada en todo el entierro pero no me importa, porque por lo menos no me han insultado ni una sola vez tampoco, así que me doy por satisfecha.

Jorge está durante todo el entierro impasible. Serio y absorto en sus pensamientos. Tiene la mayoría del tiempo a Noelia en brazos, que llora de vez en cuando. Yo le he cogido del brazo a primera hora de la mañana y sólo le suelto cuando nos metemos en el coche para irnos a casa. Parece que el frío que hoy impera en Salamanca ha sido menos frío con la cercanía de Jorge en todo momento.

Estamos en silencio de camino a Lasalle cuando me suena el móvil. Jorge me mira de reojo para ver quién es.

—Es Enrique —le veo arrugar su gesto antes de cogerlo—. Hola Enrique, qué tal.

—Pepper, ¿cómo estás? —pregunta preocupado, sin darse cuenta de que me acaba de volver a llamar Pepper. Si le escucha Jorge…

—Bien, por qué, ¿qué pasa?

—Me había ido fuera estos días y al llegar me he enterado de todo. Joder, siento no haber podido estar contigo.

Sonrío cuando me dice eso. Realmente parece avergonzado por no haber podido estar a mi lado.

—No pasa nada, de verdad.

—¿Jorge qué tal está? ¿Se ha recuperado bien?

—Sí, ya está bien del todo —le contesto mirando a Jorge, que me mira sorprendido. Me parece que no se cree que Enrique esté preguntando por él porque realmente se preocupe por su estado.

—¿Y por lo de su ex? Joder pobre niña… —dice ahora, refiriéndose a Noelia.

—Ya, eso… Bueno, eso es más complicado, cierto —le contesto sin querer hablar de esto delante de Noelia, que está ahora tranquila en la parte de atrás.

—Oye, me dijo Andrés que ayer me enviaste saludos a través de un programa de corazón… —y oigo su sonrisa traviesa al otro lado de la línea, contagiándome a mí.

—Bueno, preguntaron por ti, ya sabes. Qué menos que enviarte recuerdos, ¿no?

Me pongo de nuevo seria al oír a Jorge carraspear.

—¡Pues no sabes la que armaste con ese saludo! Luego me envió Andrés el vídeo de ese fragmento de programa y no tiene desperdicio. Tienen los medios un book nuestro impresionante…

—Uf, no quiero ni saberlo. Prefiero no ver esas cosas…

—Pues que sepas que sales siempre muy guapa —añade poniéndose serio.

Miro de reojo, como si Jorge pudiera haber oído aquel comentario. Por supuesto que no lo ha oído pero… ha sido incómodo y Enrique lo sabe en cuanto ve que no contesto.

—Os vais a Londres, ¿no? —vuelve a preguntar.

—Sí, en un par de semanas.

—¿Vas a dejar de ir a Bruselas? —y su voz suena en un tono más bajo de lo normal.

—Por ahora por lo menos no pero…

—No lo dejes, por favor —y juraría que lo dice como suplicándome que no deje de ir a Bruselas.

—Enrique, seguramente en Londres acabe encontrando algo que…

—Pero todavía no, ¿verdad?

—Pues… no, todavía no…

No me atrevo a preguntar por qué suena tan desesperado porque yo pueda dejar el Europarlamento. La verdad es que en el fondo le echaría de menos si dejara de verle todas las semanas. Le he cogido mucho cariño, aun cuando se pone borde e inaguantable a temporadas.

Seguimos hablando cuando entramos a casa. Jorge se lleva a Noelia a la habitación en silencio y yo me quedo en el salón hablando con Enrique, ahora ya de temas más banales.

—¿Y qué tal con Susana? Hablé con ella un momento la semana pasada pero no tuve tiempo de preguntarla —le digo.

—Bueno, bien… Ahí seguimos —contesta no muy convencido.

—Es una buena chica aunque trabaje en El Mundo —le digo con ironía.

No le hago reír mucho, creo que lo ha hecho por compromiso.

—Ella no eres tú.

Me dice aquello muy seriamente, como si fuera la cosa más normal del mundo. Creo que sabe muy bien que no me gusta que me diga esas cosas y por eso las dice, porque intuye el motivo por el que no me gusta. Para empezar, por respeto a Jorge. Y bueno, porque me hace sentir de alguna forma incómoda y… No sé, no debería decir esas cosas y punto.

—Enrique, por favor, no empecemos… —le pido, bajando el tono—. Ya sabes que yo…

—Ya lo sé. Sólo que… —le oigo suspirar—. Bueno, estas semanas que no te he visto ni un día te he echado de menos, nada más.

—¿El gran Tony echando de menos a alguien? —le digo riéndome un poco para quitarle importancia.

—A su Pepper siempre —me responde igual de serio.

No decimos nada durante unos segundos. ¿Por qué siempre tiene que acabar diciéndome estas cosas?

—Enrique, por favor. Voy a casarme, voy a… —y me callo antes de decir que voy a tener un hijo con Jorge—. Sabes que quiero a Jorge. No puedes seguir diciéndome esas cosas.

—Lo sé, lo siento —y le noto arrepentido—. Pero los amigos también se dicen que se quieren y se echan de menos, ¿no?

—Eso sí —le contesto sonriente al oír por fin su sonrisa al otro lado del teléfono.

Oigo detrás de mí a Jorge yendo a la cocina de forma sigilosa, no queriendo interrumpirme.

—Cariño —le digo separándome el teléfono—, ¿me preparas algo a mí también de cena?

Jorge me mira muy serio y asiente, siguiendo a lo suyo.

—¿Está ahí? —pregunta algo asustado Enrique.

—Acaba de venir, sí —le explico tranquilizándole para que no piense que ha estado escuchando todo.

—Pásame a Jorge, anda, que le doy el pésame. Y a ti te veo en un par de semanas, ¿eh?

—Sólo si me contestas la próxima vez a todas las preguntas que te haga —le digo levantándome hacia la cocina, recordándole la última comparecencia en Bruselas, cuando empezó a dar rodeos al hacerle yo una pregunta.

Le oigo reírse.

Voy hacia Jorge y le paso el teléfono. Se me queda mirando sorprendido y yo me encojo de hombros a modo de respuesta. Coge el teléfono y se lo acerca a la oreja, no de muy buena gana.

—Dime… Muchas gracias… —deja la bolsa de pasta que iba a echar a la cazuela y se sienta en uno de los taburetes de la isleta— …Sí, mucho mejor… Bueno, poco a poco, es una niña… Sí, —ahora mira hacia mí de reojo—. Ya se me pasó, pero Laura a veces es imposible… —y ahora se ríe con algo que Enrique le ha contestado. Creo que nunca le he visto reírse con él— ¡…Exacto! ¿Qué? Eso no me lo ha dicho, no… Y que lo digas… Sí, en un par de semanas… Bueno, por lo que veo, no me necesita para eso… —vuelve a mirarme y ahora sonríe dulcemente—. Creo que lo sé… Muy bien, cuando quieras.

Cuelga el teléfono y me lo pasa. Le veo todavía sonreír. Remuevo un par de veces más los macarrones en la cazuela y dejo que sigan calentándose. Me acerco a él y en cuanto me ve a su lado, me coge por la cintura, mirándome a los ojos y estirándose para darme un pequeño beso en los labios.

—¿Qué tal? —le digo, refiriéndome a la conversación con Enrique.

—Pues bien, aquí esperando a que se haga la comida…

—Sabes a lo que me refiero —me quejo en cuanto veo que está de cachondeo.

—¿Quieres saber lo que me ha dicho tu amigo Tony? —me ve ponerme seria y me explica—. Cuando salía de la habitación de Noelia te oí sin querer, lo siento.

—¿Le llamé así? —pregunto extrañada. Él asiente un poco dolido—. Lo siento, no me di cuenta, de verdad.

Agacha la cabeza y al levantarla vuelve a sonreír.

—Te sigue diciendo esas cosas, ¿verdad? —pregunta de nuevo.

—Sólo echa de menos la rutina de Bruselas —le digo, creyendo realmente que en realidad es lo que le pasaba hoy a Enrique.

—Yo a mis compañeros de trabajo no les digo que les echo de menos.

—Pero sabes cómo es Enrique. Y ahora está con Susana, ¿no?

—Y cuando te pidió matrimonio también estaba con ella —me recuerda.

—Bueno, ¿qué te contó entonces? —insisto, intentando que deje de lanzarme puñales a diestro y siniestro.

—Nada, me dio el pésame, me preguntó que qué tal me encontraba, preguntó por Noelia… Me dijo si se me había pasado el cabreo por lo de la manifestación —dice sonriendo—. Creo que te conoce muy bien, estamos de acuerdo en que a veces eres imposible.

—¡Oye! —me quejo, riéndome y haciendo el amago de irme de sus brazos, sólo para que él me coja con más fuerza.

—Y no sabía yo que te había ido a sacar de allí y cuando ya te tenía a salvo, te escapaste de nuevo…

—Bueno, es que verás… A ver…

Enrique no debería meterse en donde no le llaman…

—¿Ves? Eres imposible… —me dice sonriendo y besándome un instante en los labios—. Me parece que no le hace gracia que nos vayamos a Londres —y se pone serio de nuevo—. Quiere que te cuide. De hecho, hombre con el que hablo que te conoce, hombre que me dice que te cuide. Parece que me vieran como tu padre.

Lo dice algo ofendido y yo no puedo evitar sonreír por su enfado infantil. Le beso y le acaricio el pelo, intentando peinarle correctamente, echando esos mechones que ya están demasiado largos hacia atrás.

—¿El papi sexy del cole? —le recuerdo—. Porque seguro que las madres del colegio sí que te echan de menos…

—¿Tú crees? Tendré que ir a conocer a las madres del colegio de Londres, a ver cuáles me gustan más y…

Le empujo cariñosamente y me río con él. Le rodeo el cuello con mis brazos y sigo acariciándole el pelo de la nuca.

—No te imaginas cuánto te quiero, George —le confieso, con mis palabras y mi mirada.

—Es curioso, Enrique acaba de decirme que ni me imagino lo mucho que tú me quieres, que soy un tipo con suerte.

Le miro asombrada. ¿Enrique le ha dicho eso? ¿Un político no debería estar callado salvo para decir cosas intrascendentes?

—Soy un tipo con mucha… —dice besándome—. Mucha… —y vuelve a besarme—. Mucha suerte…

Empezamos a besarnos hasta que oímos que el agua de la cazuela está a punto de salirse y voy a bajar el fuego.

—¿Noelia va a cenar ahora? —pregunto.

—No, deja que descanse. Y nosotros tres cenamos y nos vamos a descansar también, que mañana madrugamos.

—La consulta es a las once… —le recuerdo.

—Sí, y tú estarás desde las ocho vomitando. Así que sí, vamos a madrugar.

—Sabes que hace ya días que estoy mejor.

Y es cierto, da gusto levantarse por la mañana y no notar esas náuseas que me llevan casi dos meses martirizando día y noche.

—Empiezo a creer que lo hacías para que estuviera preocupado por ti desde primera hora de la mañana…

—¡Uno que no cena hoy! —le digo intentando parecer seria después de que se eche a reír, tomándome el pelo.

Llevo más de un año oyendo esta risa y no me canso nunca de ella. Me hace feliz al instante.

XLII

—¿Y nos puede sacar otra foto de ésas?

Mara, mi ginecóloga, sonríe cuando Jorge le pide una copia de la ecografía. El orgulloso papá ha estado extremadamente pesado durante toda la consulta y en cuanto preguntaba yo algo, a él se le ocurrían doscientas preguntas más. Ha estado como cinco minutos escuchando el latido del corazón del pequeño Graham. Le he tenido que pedir por favor que no se echara a llorar en cuanto le he visto los ojos rojos. Pero claro, se lo he dicho llorando yo, así que no he sido muy convincente en esta ocasión.

Cuando nos ha dicho que estoy de doce semanas, Jorge ha empezado a echar cuentas a ver si podía recordar cuándo fue el día exacto de la concepción. He creído morir de vergüenza. Menos mal que Mara se ha echado a reír y le ha quitado importancia.

Antes de irnos, nos pregunta si ya hemos buscado ginecólogo en Londres. Jorge la dice el nombre de una ginecóloga que le han recomendado y Mara ha abierto los ojos una barbaridad.

—Pero esa doctora… —y hace un gesto como si se la hubiera pasado algo por alto antes—. Bueno, claro, sí…

—¿No es buena? —pregunta Jorge angustiado.

Mara se echa a reír.

—Sí que lo es, sí, pero claro…

Y entiendo lo que quiere decir. Jorge ni siquiera habrá pensado en lo que puede costar una consulta con esa ginecóloga. Simplemente habrá preguntado cuál es la mejor y punto. Es que ni aunque tuviera veinte trabajos al día podría seguir el ritmo económico de Jorge, y cada vez es peor.

Cuando salimos de la consulta, Jorge duda entre si dejarme conducir a mí en mi estado —a veces sigue tratándome como si estuviera enferma— para poder ver la ecografía o conducir él para que yo vaya más cómoda en el asiento del copiloto. Al final le cojo las llaves y dejo que vaya todo el camino viendo aquel papel, como un tonto.

—Si es que se ven hasta las manitas… ¡Míralas! —me dice metiéndome el papel casi en los ojos.

—George, que voy conduciendo —le recuerdo, intentando seguir mirando la carretera.

—¿Podemos volver la semana que viene para que nos den otra foto? —pregunta ilusionado.

—Tampoco vas a estar yendo todas las semanas.

—¿Por qué no?

Yo sonrío al oírle decir eso con voz casi de niño pequeño. En realidad le estoy haciendo rabiar. Me gusta que le haga tanta ilusión venir conmigo. Me ha encantado la experiencia, por muy pesado que se haya puesto.

—Si no me agobias tanto, te dejo volver otra vez la semana que viene —le digo por fin.

—Sí, mami… —me dice en tono cariñoso, posando su mano en mi vientre—. ¿Y cuándo vamos a decirlo entonces?

—¿Cuándo quieres?

—¿Se lo podemos decir a Noelia ahora al llegar?

—Bueno, como quieras. Mañana llamo a mis padres y…

—¿Por qué mañana? Se lo decimos a todos esta noche mejor —me dice Jorge, recordándome que hoy cenamos con ellos.

—Jorge, que las cosas con mi madre… Prefiero pasar la noche de reyes sin problemas como en nochebuena —le recuerdo.

—Pues entonces cogemos a Noelia y vamos al bufete pero ya —me amenaza muy serio.

—Vale, vale. Por la noche se lo decimos, pesado…

Le encanta ganar. Sonríe y vuelve a mirar la fotografía.

—No me digas que el pequeño Graham no es una cosita preciosa… —me dice orgulloso, acariciando el papel, con una gran sonrisa en la cara.

—Como su papi —le digo sonriendo, mirando de reojo la fotografía yo también.

—Como su mami —me replica, acercándose a mí y dándome un beso en el hombro.

—¿Ahora? —pregunta Jorge por quincuagésima vez.

—No, en los postres…

Me mira con cara de fastidio y vuelve a su plato, resignado. Me está dando la cena. No deja de preguntarme cuándo podemos decirlo. Me está poniendo nerviosa, en serio. O calla de una vez o acabo teniendo otra vez náuseas como al principio.

—No habéis probado el vino —dice mi padre, algo molesto—. Saco mi mejor botella y ni un trago que le habéis dado. Laura, este vino te encantaría —me insiste, sirviéndome en la copa un poco—. Dime qué te parece.

Yo no voy a probarlo, claro, pero para que me deje en paz me lo llevo a los labios para hacer como que bebo.

—¡Ah no! ¡Eso sí que no! —me dice Jorge cogiéndome la copa en cuanto ve que me la he llevado a la boca.

—Pero hombre, deja beber a la niña algo, que no es malo —le dice mi padre, asombrado por su reacción.

—¡Pues claro que es malo! —le replica sin dejar de mirarme—. Es lo que faltaba. Por esperar unos minutos más, serías capaz de beber vino.

—¡Me lo iba a llevar a los labios solamente, idiota! —le contesto de malas, lamiéndome los labios que han quedado impregnados en vino.

Jorge coge una servilleta al ver que me estoy lamiendo y me la restriega por la boca sin dejar que me siga lamiendo el vino, como si estuviera limpiando a Noelia después de comer.

—Eso también es malo para él —y sigue enfadado por cómo me está hablando—. Estate quieta y deja de lamerte de una vez.

—¿Me puedes dejar en paz ya? —le replico, intentando quitarle de encima, ya molesta por cómo me está tratando.

—¿Se puede saber qué os pasa? —pregunta mi padre, bastante nervioso ya.

Nos quedamos quietos y les miramos. Mis padres nos están observando atentamente. Noelia está tan tranquila comiendo sus patatas fritas y los trozos de filete que le hemos partido hace un momento. Jorge la coge y la sienta en sus piernas. Me mira y sonríe como diciéndome «anda, díselo». Yo suspiro y les miro también sonriendo por su culpa. Siempre se me pega su sonrisa.

—Quería esperar al postre pero aquí milord no se controla y claro… —les digo intentando parecer molesta.

—Milady… —me dice Jorge, encantado de que se me haya escapado llamarle así delante de mis padres, acercándose a mí y dándome un beso en la sien.

—Bueno, el caso es que… —continúo—. Estoy embarazada.

Mi padre parece que lleva años ensayando este momento. Se queda muy quieto, abre los ojos y se le enrojecen al instante. Se levanta en el acto y se echa encima de mí, besándome. Me da las gracias incluso. Luego va a abrazar a Jorge, al que le falta tiempo para sacar las dos ecografías que se ha traído en la cartera sin que yo lo sepa. Hay tanta baba por el suelo ahora mismo que como me levante, seguro que resbalo. Qué dos se han ido a juntar…

Mi madre está más cohibida y eso es cierto que me duele, pero mi padre está tan emocionado que resto importancia al hecho de que mi madre nos haya dado dos besos a Jorge y a mí como si fuéramos simples conocidos.

Cuando se sientan, Noelia nos mira sorprendida.

—¿Te hace ilusión tener un hermanín, tesorito? —le pregunta Jorge.

—¿De verdad puedo? —pregunta, como si fuera uno de los regalos de Reyes que quiere quedarse a toda costa.

—Claro —le digo acariciándole las mejillas, sonriéndole.

No la he visto nunca tan contenta. Se abraza a su padre y luego se lanza a mis brazos, en donde se queda para que le diga dónde está ahora su hermanín. Le señalo la barriga y lo toca con el dedo, con mucho cuidado, como si fuera a romperlo si aprieta demasiado.

—Pero no se mueve —me dice preocupada.

—Se mueve pero todavía no lo notas. En cuanto sea más grande, te aviso y jugamos con él, ¿vale?

Y en cuanto digo eso, se abraza a mi barriga y apoya su cabeza en ella. No me digáis que no es como para comérsela…

—Y de cuánto estás —pregunta mi hasta ahora silenciosa madre.

—De doce semanas —contesto.

—Entonces ese día, cuando te dije… ¿Ya lo sabías?

Asiento con la cabeza encogiéndome de hombros.

—No pasa nada, tú no lo sabías —contesto, intentando quitarle importancia.

—Ay cariño, lo siento tanto… —me dice, echándose a llorar—. No creo que vayas a ser una mala madre, es sólo que bueno… Lo siento, de verdad…

Jorge me mira y sonríe. Me coge a Noelia y yo me levanto a abrazar a mi madre, intentando que se sienta un poco mejor.

—Déjame ver otra vez las fotos de mi nieto —le pide mi padre a Jorge mientras yo sigo intentando calmar a mi madre.

A partir de este momento la cena ha terminado y no dejamos de hablar del futuro hermanito de Noelia. Es emocionante, sí, pero también algo agobiante. Mi madre no deja de darme consejos, mi padre y Jorge comienzan a hablar de lo poco que se duerme cuando nacen. Luego a mi madre le da por explicarme cómo fue su parto y yo al final ya no sé si seguir emocionada o abrumada.

Creo que Jorge está viendo mi cara de desesperación infinita en estos momentos. Estamos sentados todos en el salón comiendo unos dulces navideños y se acerca a mí por detrás, besándome en la mejilla. Me giro y veo su sonrisa, contagiándome al instante como siempre.

—¿Todo bien? —me pregunta interrumpiendo un momento a mi madre.

Yo me encojo de hombros, intentando que en ese gesto entienda «no, para nada, vámonos ya de una vez de aquí, que quiero meterme en la cama y no salir en dos días».

—Deberíamos irnos ya a casa —me dice, y le miro aliviada al ver que sí que lo ha entendido—, que tendréis que descansar.

—Tendrás la espalda dolorida y tienes que tumbarte un poco, que ya es tarde —me dice mi madre, ayudándome a levantar.

—Mamá, que puedo levantarme yo sola. De verdad, no me duele nada.

Agradezco este momento de tregua de mi madre, pero tampoco hay que exagerar…

—¿La espalda? —pregunta Jorge a mi madre y luego se gira hacia mí—. ¿Te duele la espalda?

—¡Qué me va a doler! No seas tonto, te lo habría dicho —le digo riéndome.

—¿Y no tienes ardores? —vuelve a decir mi madre.

Yo la miro abriéndole los ojos para que se calle de una vez.

—¿También ardores? —pregunta de nuevo Jorge, aumentando su estado de nerviosismo con cada nueva molestia que descubre que puedo tener.

—Que no tengo nada cariño, no te estreses. ¿No le preguntaste ya suficientes cosas hoy a Mara?

—¿Fuisteis hoy a ver a Mara? —dice mi madre—. ¿Puedo ir yo la próxima vez?

Suena tan emocionada que no le puedo decir que no.

—Pues si vais los dos, yo también voy —nos dice mi padre, que se ha apuntado a la inquietante excursión a mi ginecóloga sin invitación previa.

—¿Ves? Hay que volver antes de ir a Londres… —dice Jorge.

—¿Londres? —pregunta mi madre, ahora ya no tan contenta, y creo que la tregua ha concluido—. ¿Cuándo?

Uy mierda, no se lo hemos dicho. Jorge se queda callado. ¡Mira cómo esto no le apetece decirlo!

—Vamos a irnos este mes —les digo.

—¿A vivir? —pregunta mi padre, intentando que le salga algo más que un hilo de voz—. ¿Los dos?

—Papá, le has dado a Jorge un puesto de trabajo en Londres… —le recuerdo.

—Pero a ti no —me espeta.

Parece enfadado.

—¿Y qué pensabas que iba a hacer? —le digo algo molesta.

—Él, ir y venir. Tú tienes tu trabajo en Bruselas, ¿no?

—Sí, pero hay mejor combinación también desde Londres. Además no podemos dejar a Noelia sola en casa porque estemos cada uno en un país toda la semana.

Intentar razonar con mi padre a veces es difícil.

—Pero yo pensaba que podría estar contigo en el embarazo y cuando naciera… —empieza a decir mi madre.

—Nosotros vamos a seguir viniendo —interviene Jorge—. Y si necesitáis algún día venir a Londres, nos avisáis y podéis venir como la última vez.

Se refiere a su avioncito. Yo le miro negando con la cabeza.

—Jorge, son capaces de coger un avión normal, como todo el mundo.

—Ay hija, deja a Jorge, que es muy amable al ofrecérnoslo… —y mi madre ya vuelve a sonreír al pensar de nuevo en viajar cómodamente en ese avión.

Jorge sonríe satisfecho. Alguien le agradece ese tipo de cosas y está más que encantado. No como yo, que siempre le estoy rechazando esas excentricidades y riñéndole cuando se pasa con el tema económico. Me mira un instante y le falta sacarme la lengua para chincharme.

Vale, vuelve a ganar él, hoy paso de discutir nada más…

—George… —le advierto.

No me está dejando dormir. En cuanto empiezo a cerrar los ojos, me vuelve a acariciar el vientre y me vuelve a despertar.

—Lo siento, lo siento, ya paro… —me promete, quitando la mano de nuevo—. Pero cuando empiece a moverse, ¿me avisarás?

—Que sí… Pero ahora no hace nada, está quieto. No es de grande ni como un dedo, ¿cómo vas a notar cuando se mueve?

Me coge el dedo que acabo de enseñarle al decirle aquello y lo besa. Luego me coge por la cintura, arrastrándome hacia él para besarme.

—Lo siento, es que ir hoy al ginecólogo me tiene algo alterado.

—Ya lo veo —le digo riéndome—. Bueno, si quieres podemos intentar que se mueva un poco.

—¿En serio? ¿Cómo? —pregunta emocionado, abriendo los ojos en exceso.

Me acerco más a él y bajo mi mano, metiéndola por dentro de la goma de sus bóxers. Su gesto cambia y sonríe lascivamente.

—Así que tienes ganas… —afirma divertido, metiendo su mano junto a la mía y haciendo que le rodee por completo con mis dedos.

—Creo que tú también —le digo acercándome a sus labios y tirando de uno de ellos con mis dientes.

—Siempre, desde el primer día que te vi, ya lo sabes.

Mete la mano ahora por dentro de mi pantalón, pero justo cuando noto ya su dedo rozándome, oímos a Noelia gritando en su habitación.

Parece que me hubieran puesto un resorte, porque doy un brinco y me levanto, camino de su habitación, seguida de Jorge. Está teniendo una pesadilla. Grita llamando a su madre, y a mí se me parte el alma al ver aquello. Me quedo inmóvil en la puerta, sin atreverme a ir hacia su cama.

Jorge se acerca entonces a ella y la abraza, despertándola mientras la acuna para calmarla.

—Quiero ver a mami… —suplica, llorando todavía, a su padre.

—Tesorito, mami no está aquí.

—¡Llévame con ella! —dice volviendo a llorar con más fuerza.

Jorge se toma su tiempo para contestar, parece que no fuera capaz a articular palabra durante los segundos que siguen a esa terrible petición de su hija que él no va a poder satisfacer nunca más.

—Por favor, Noelia…

Es la primera vez que le oigo llamarla por su nombre. Ella creo que también es la primera vez, porque deja de llorar de repente y le mira sorprendida. Y cuando le miro yo también, veo que está llorando con ella. Y mi corazón no puede evitar paralizarse por un instante con una escena tan desgarradora. Padre e hija hablando de algo que nadie tendría que hablar.

—Por qué no puedo verla —dice algo más tranquila, tocando con un dedo las lágrimas en la cara de Jorge.

—Verás —comienza a explicarle, cogiéndola en brazos y sentándose en la cama—, mamá ahora es un hada. Y ya sabes que las hadas no se dejan ver así como así.

—¿Es un hada buena?

—Claro, es un hada muy buena. Le salieron unas alas preciosas, brillantes…

—¿Las viste?

—Sí, estaba allí cuando le salieron. Y estaba muy contenta. Dijo que iba a estar volando por donde estuvieras tú. Pero sólo ibas a poder verla cuando durmieras —dice besando su mejilla y secando sus lágrimas—, porque ahora es tan pequeñita que no se la ve a simple vista.

—¿Y tú la has visto cuando te has dormido?

—Ayer mismo —al decir esto, Noelia abre mucho los ojos, esperando que Jorge cuente qué pasó en el sueño—. Me dijo que no estabas durmiendo mucho y que por eso no habías podido verla.

—¿Y qué más te dijo?

Me siento en el suelo, al lado de la puerta, mientras veo a Jorge abrazar a Noelia y contarle cómo su madre le dijo que la quería y se pasaba a verla todos los días. Se la describe una y otra vez, con tal precisión que incluso yo empiezo a dudar si realmente no se le habrá aparecido en sueños de esa forma. Noelia se va calmando y deja de llorar sin soltarse de los brazos de su padre, al que veo hacer grandes esfuerzos por no volver a llorar. Ni yo he podido evitarlo al ver la pena de una niña tan pequeña que echa de menos a su madre, a quien no va a volver a ver.

—¿Puedo dormir contigo? —le pide en bajo, con miedo de que la diga que no.

Jorge no contesta siquiera. Se levanta con ella en brazos y me levanto en cuanto le veo venir hacia la puerta. Me hace un gesto con la cabeza para que nos vayamos a la habitación y le sigo. Nos metemos los tres en la cama con Noelia en medio, que se abraza a su padre como si temiera que al soltarse pudiera caerse.

—Y ahora a dormir, tesorito, que hay que ver a mami —dice acariciándole el pelo con dulzura.

Noelia no contesta. Está ya con los ojos cerrados, hundida en el pecho de Jorge, que me indica con la mirada que me acerque a ellos. Rodeo a Jorge con mis brazos, posando una mano en su pelo y otra en su cintura. Me mira en silencio mientras da pequeños besos a Noelia en la cabeza sin evitar que vuelvan a surcar sus mejillas un par de lágrimas que le seco con mis dedos. Le acaricio con calma, viendo que su primera reacción es no dejarse tocar por mí siquiera. Pero por mucho que quiera pasar todo esto solo, no iba a dejarle, puede ir olvidándose de ello.

No sé en qué momento me quedo dormida, sólo sé que lo último que veo antes de dormir son esos ojos verdes que están inundados de tristeza, la cual soy incapaz de aliviar.

XLIII

Noto un cuerpecito enredado en mis brazos en cuanto despierto. Es Noelia, que ha debido de acurrucarse conmigo en algún momento de la noche. La miro sorprendida porque no esté con su padre, al que veo despierto a nuestro lado, observándonos con curiosidad. Creo que también está sorprendido de vernos así, pero hay algo en su gesto que me dice que no está ofendido ni mucho menos. Alarga la mano para acariciar el pelo de su hija y luego me acaricia con la misma mano el mío, sonriendo feliz.

—¿Qué tengo que hacer? —le pregunto contrariada en voz baja.

Ha sonado una pregunta bastante estúpida, lo sé. Jorge ha ahogado su risa para que Noelia no se despierte. En realidad lo que quería decir era que a lo mejor ahora no soy yo la persona más indicada para estar con ella.

—¿Cómo que qué tienes que hacer? —susurra todavía sonriendo por esa pregunta.

Le hago un gesto indicándole que si quiere cogerla él, pero niega con la cabeza y se acerca a nosotras, envolviéndonos en sus brazos. Suspiramos los tres casi al instante. Noelia se está revolviendo al sentir el doble abrazo. Se frota los ojitos y nos mira a ambos, que no dejamos de sonreírle.

—Ha venido mami a verme —es lo primero que le dice a su padre, alargando los brazos hacia él para que la coja.

—¿Ah, sí? —la pregunta, rodeándola por completo y apretándola contra él—. ¿Estaba guapa?

—Sí —y sonríe—, ¿no la viste tú hoy?

—No, hoy no —dice intentando parecer sorprendido.

—A lo mejor está enfadada.

—¿Por qué iba a estarlo? —pregunta Jorge, dándola un beso en la frente.

Noelia se queda callada y agacha la cabeza. No dice nada más, sólo suspira y se hunde en el pecho de Jorge, haciendo que éste sonría al instante. Acerco mi mano a su pelo y entonces Noelia se aparta de mí para que no la toque. Miro a Jorge sorprendida y aunque veo sorpresa también en sus ojos, intenta quitarle importancia negando con la cabeza, sonriéndome. Pero los dos sabemos que esto es algo más que querer acaparar los mimos de su padre durante un instante.

—Podíamos hacer algo estos días antes de irnos a Londres —sugiere Jorge.

Noelia está entretenida en la alfombra del salón jugando con sus regalos de reyes y yo sigo desayunando por dos.

—¿Hacer la mudanza por ejemplo? —le digo con una mueca de fastidio.

Él tiene su brazo posado encima de mis hombros y se acerca algo más para besar mi mejilla.

—Eso ya está solucionado, cariño. Me refiero a hacer algo los… cuatro.

Sonrío con esa inclusión que tanto me ha gustado.

—Estoy segura de que ya tienes una idea…

Por la cara de pillo que me pone, estoy en lo cierto.

—Tesorito —dice girándose hacia Noelia, que se vuelve para mirarle—, ¿te apetecería ir a París?

—¿Donde los macarrones? —pregunta con emoción.

Jorge se empieza a reír y me explica.

—Macarons… Le encantan —y se vuelve de nuevo hacia ella—. Sí, seguro que Laura tiene en su casa un montón de macarons para ti.

A Noelia le cambia el gesto en el acto. Vuelve a sus cosas sin mirarnos y Jorge se incorpora un poco en el sofá.

—¿Te apetece que nos vayamos mañana? —vuelve a preguntarla.

—No —se limita a contestar sin mirarle.

—¿Ya no te apetece comer macarons? Podíamos bajar a desayunar unas crêpes y… —insiste.

—¿Podemos irnos los dos solos? —pregunta entonces, levantando la vista hacia su padre, con un tono bastante poco habitual en ella.

Jorge vuelve a echarse hacia atrás asombrado por la pregunta. Creo que lo mejor es irme un momento del salón para que hablen, pero al ir a levantarme, Jorge presiona mis hombros y hace que me vuelva a sentar sin mirarme siquiera.

—¿Por qué no quieres que venga Laura con nosotros? —pregunta en tono tranquilo.

—Porque no —se limita a responderle Noelia, que ha vuelto a prestar más atención a sus juguetes que a su padre.

—Cariño, voy a cambiarme a la habitación —le digo en bajo, intentando sonreír para que no se preocupe más de lo que veo que está.

Él me mira como disculpándose por todo esto. Me da un breve beso en los labios y me deja levantar de allí. Cuando ya estoy casi en la habitación, oigo a Jorge levantarse.

—Tesorito, ¿qué te pasa…?

Cierro la puerta del dormitorio. Creo que no quiero escuchar esta conversación…

Noelia sigue sin tan siquiera mirarme aun después de la charla de casi dos horas con su padre. Nos hemos ido a París de todas formas, y eso ha hecho que se haya enfadado más aún. Intenté razonar con Jorge, diciéndole que lo mejor sería que se fueran los dos solos a alguna parte, que yo me quedaba acabando de hacer cosas en casa. Pero no he podido hacerle entrar en razón. Está entre triste, cansado y cabreado, y con esa mezcla de emociones es bastante difícil hacerle comprender nada.

Jorge intenta por todos los medios que Noelia tenga que hablar conmigo con cualquier excusa, pero ella se las apaña para evitarlo. No entiendo qué es lo que ha pasado de la noche a la mañana, pero es algo que en el fondo sabía que podía pasar, así que no ha sido ninguna sorpresa.

Y aquí estamos, el pequeño Graham y yo, solitos en los ventanales de la buhardilla, esperando a que los otros dos miembros de la familia lleguen de dar un tranquilo paseo por el barrio. Son las siete de la tarde y no hay rastro de ellos. Y les echo de menos. ¿Recordáis cuando el verano pasado estaba deseando quedarme sola cuando Noelia vino a pasar unos días? Pues no sé por qué, pero ahora es todo lo contrario. Siento la necesidad de estar todos juntos para sentirme bien. Y claro, me encuentro bastante mal estando los dos solos en la amplia estancia. Llevo tres días con el estómago cerrado y encima intentando disimular delante de Jorge para que no se lleve peor disgusto del que se está llevando. Mis hormonas están tan alteradas que llorar me parece poco desahogo ahora mismo.

Una música de acordeón está sonando en la buhardilla mientras me froto el vientre en silencio. Creo que siento un miedo irracional a que Jorge me abandone en cualquier momento. Nos abandone. Al fin y al cabo es su hija. ¿No es eso mismo de lo que tenía miedo aquella vez, hace casi un año, cuando le dejé? Y yo no puedo hacer nada, me siento impotente y sólo hago que pensar en todo lo que he hecho hasta ahora y en las miles de razones que tendría para dejarme. Pequeño Graham, no serás tú el que está haciendo que piense todas estas cosas, ¿verdad?

Se oyen ruidos en la puerta. Son risas. Y por un momento me emociono, pensando que Noelia va a entrar y a lanzarse de nuevo en mis brazos como siempre para contarme todo lo que han hecho hoy por la tarde. Pero por supuesto no es así. En cuanto me ve de nuevo, deja de reírse y sube a su habitación.

—¡Vamos a cenar en un rato! —dice su padre, viendo cómo sube corriendo las escaleras.

—¡No tengo hambre! —es lo único que responde antes de cerrar su puerta.

Jorge se me queda mirando con tanta pena que me da vergüenza incluso. Me levanto y voy hacia la cocina, intentando disimular algo de dignidad por lo menos.

—¿Qué tal os lo habéis pasado? —le pregunto despreocupada mientras rebusco en los armarios de la cocina algo que poder preparar.

Se acerca a mí y cierra el armario que tengo ahora mismo abierto. Me abraza y vuelve a clavarme esa mirada lastimera que tanto daño hace estos días.

—No va a ser siempre así, te lo prometo —me asegura, como si él tuviera las respuestas para todo.

—¿Habéis ido al final hasta Clichy? —le vuelvo a preguntar, intentando que no me vuelva a hablar de esto.

Abro de nuevo el armario y saco un sobre de sopa de pollo. Jorge va a por un cazo que llena de agua y lo deja encima de la vitro.

—Sí —contesta por fin dejando el otro tema—, y de camino vinimos comiendo unos crêpes de Nutella de uno de los kioscos de la calle.

—Entonces no pasa nada porque no cene, no tendrá hambre.

No he querido decirlo para que suene tan borde como ha sonado. Pero sí, ha sonado a reproche por haber cenado ellos dos solos de camino a casa.

—Lo siento, no me di cuenta… —se explica Jorge viniendo de nuevo hacia mí.

—No, disculpa, no quería que sonara así. Quería decir que no estoy entonces preocupada si no cena nada —voy hacia el cazo y echo el sobre de sopa en el agua, removiéndolo un poco con una cuchara de madera que acabo de sacar de uno de los cajones.

—Voy a decirle que baje por lo menos a estar en la mesa —dice yendo a las escaleras.

Yo le agarro por el jersey para que se quede en la cocina y se gira de nuevo hacia mí. Aprovecha para agarrarme él también a mí por la cintura. Lo que no se atreve es a darme un beso, no vaya a ser que le quite de mala gana, a saber lo que piensa que se me está pasando por la cabeza estos días. Me mira con prudencia, esperando a que reaccione de alguna forma.

—¿Qué tocabas? —pregunta.

Le miro extrañada. ¿Cómo sabe que estuve tocando el piano antes?

—¿Tienes espías que me vigilan? —e intento sonreírle, algo que él agradece con otra sonrisa.

—En realidad fueron unos americanos los que me dieron el chivatazo —al fruncirle el ceño, vuelve a pasar su dedo por esa zona de mi frente y sigue hablando—. Estábamos en el Sacrè-Coeur y estaban con uno de esos prismáticos del mirador, comentando que había una chica muy bonita tocando el piano en una de las buhardillas. Les dije que si me dejaban mirar un momento y…

—Dime que no hiciste una tontería —le digo echándome hacia atrás todo lo que sus brazos me permiten.

Jorge se ríe un instante viendo mi cara de preocupación. Acaricia mi mejilla antes de contestarme.

—Sólo les dije que tenían razón… Bueno, también les dije que en cuanto llegara a casa, si querían, te daría recuerdos de su parte.

—Haberles invitado a cenar, a lo mejor alguno me parecía incluso mono —bromeo.

—Oh, eso seguro. Había uno que parecía bastante rebelde, así con tatuajes, pelo pincho… —me dice gesticulando.

Me acerco a sus labios para callarle la boca con un beso y es como si hiciera años que no me besa por cómo me abraza en cuanto lo hago. Separa sus labios de los míos al cabo de unos segundos sin dejar de mirarme y separa mi flequillo de los ojos. Me gusta cuando Jorge me mira como si yo fuera la única mujer que existe en el mundo. Oigo el agua en ebullición a nuestro lado y me separo de él para seguir revolviendo la sopa. Pero Jorge no está por la labor de dejarme escapar. Me abraza por la espalda y empieza a darme pequeños besos en el omoplato que tengo descubierto por la camiseta que llevo puesta.

—George, no juegues… —le advierto con una sonrisa ya en los labios.

—Te echo de menos —me dice sin dejar de besarme.

Baja una de sus manos a mi entrepierna y me acaricia por encima del pantalón. Se me escapa un gemido que parece gustarle, ya que se acerca más a mí y noto cómo está ya preparado para cualquier cosa que vayamos a hacer en este momento. Quito el cazo del fuego y apago la vitro para darme la vuelta y notar también su excitación encima de la mía. Jorge mete la punta de sus pulgares en la cintura de mi pantalón y yo le acerco más a mí agarrándole por los bolsillos delanteros de sus vaqueros. Nuestros besos empiezan a unirse a nuestros gemidos, con una respiración cada vez más rápida.

—Nunca hacías eso con mami.

Yo intento soltarme en cuanto oigo la voz quejumbrosa de Noelia a nuestro lado pero Jorge no cede. Simplemente deja de besarme y saca sus pulgares de mi pantalón para adoptar una postura menos sexual delante de ella.

—Puede que no nos vieras —le contesta intentando parecer tranquilo, aunque su respiración sigue algo acelerada todavía.

Noelia se limita a negar con la cabeza. No, no se lo traga, es una niña pero no es tonta. Al final tiene que soltarme para agacharse a abrazar a Noelia, que sigue con el ceño fruncido por mucho que Jorge intenta pasarle el dedo por la frente para que relaje los músculos.

—Mira, tesorito —le dice con dulzura—, mami y yo nos queríamos, pero de otra forma. Ahora también quiero a Laura, igual que mami quería a Pedro.

—Con mami discutías siempre —y empieza a hacer pucheros— y los abus dijeron que ella había hecho que discutierais más, que por eso mami se había ido y no iba a volver.

Yo estoy ahora mismo petrificada, apoyada en la encimera de la cocina.

—¿Cuándo te han dicho eso, tesorito? —la pregunta, sin parecer afectado en absoluto. Noelia no contesta y Jorge vuelve a insistir, acariciándole la mejilla—. No pasa nada, ¿te lo han dicho estos días?

Noelia asiente. ¿Cuándo ha podido hablar con ellos? Parece que Jorge está pensando lo mismo que yo.

—¿Han llamado a papi por teléfono y lo has cogido tú? —la vuelve a preguntar.

—Lo siento papi… —empieza a decir—. Cuando me dejaste en la cama se te cayó y yo… Sólo estaba jugando a las bolitas y…

—No pasa nada, tesorito, ya sabes que puedes jugar con él cuando quieras —le dice sin dejar de acariciarle los rizos—. Sólo quiero saber lo que te dijeron, ¿vale?

—Que Laura… —veo que levanta los ojos hacia mí y se queda callada.

—Yo tengo que subir un momento a hacer unas cosas… —me disculpo saliendo de la cocina sin que Jorge me retenga.

—A ver, dime lo que te dijeron de Laura —le oigo decir en cuanto subo al dormitorio para volver a encerrarme de nuevo allí.

Voy a empezar a sentir claustrofobia en los espacios cerrados.

Al cabo de media hora oigo que alguien sube las escaleras en silencio. Me incorporo en la cama en donde estaba tumbada nada más oír crujir la madera del piso de arriba. Abren la puerta del dormitorio y aparece Jorge con Noelia de la mano.

—Venga, pregúntaselo —le dice con cariño a su hija, que le suelta la mano y se acerca a mí, cautelosa.

Cuando está enfrente de mí, agacha la cabeza. Miro a Jorge sorprendida y éste ni se inmuta, sólo señala con la cabeza a Noelia para que vuelva a mirarla.

—Dime, cielo, ¿qué pasa?

En cuanto le digo eso, se me echa encima y la oigo comenzar a llorar. Reconozco que se me han escapado unas lágrimas de emoción al sentirla de nuevo en mis brazos. La había echado de menos. Demasiado.

—Lo siento. Yo creí… —me dice entre sollozos.

—No pasa nada, cielo, no importa —intento decirle para que se calme y deje de llorar.

Pero cada vez llora más y ya no sé cómo calmarla. Froto su espalda e intento separarla un instante para que me mire a los ojos y hacer que se tranquilice. Jorge se sienta a nuestro lado, sonriente y de nuevo feliz.

—Tesorito, Laura no está enfadada —y esas palabras parece que son más efectivas que todo un discurso que yo pueda decir.

Noelia deja de apretarme con tanta fuerza y me mira, todavía con hipo y lágrimas en los ojos, que seco con mis dedos al verlas.

—¿No estás enfadada? —pregunta con preocupación.

—¿Cómo iba a estarlo? Nunca me enfadaría —le aseguro.

—¿Y voy a poder tener un hermanín todavía? —vuelve a preguntar, con más preocupación aún.

Yo sonrío y miro a Jorge de reojo, que tiene la misma sonrisa que yo en este momento.

—Claro que sí. Tu hermanín está deseando jugar contigo —y cojo su manita, posándola en mi barriga.

Su padre saca un pañuelo de su bolsillo y le suena la nariz en un gesto tan cariñoso que quiero lanzarme a sus brazos ahora mismo. Noelia no separa su mano de mi barriga y parece que se va tranquilizando. El pequeño Graham tiene un efecto asombroso en todos nosotros.

Por fin Noelia va calmándose y al cabo de un rato nos damos cuenta de que se ha quedado dormida encima de mis piernas, mientras acariciaba su pelo. Jorge se levanta y la coge en brazos, llevándola a su dormitorio. No sé lo que ha podido pasar, pero estoy tan agradecida de que todo se haya arreglado que sólo tengo ganas de saltar encima de la cama como si tuviera la edad de Noelia.

Jorge aparece acto seguido en la puerta, cerrando detrás de él y viniendo a sentarse a mi lado de nuevo.

—¿Qué ha pasado? —le pregunto todavía emocionada.

Suspira mientras se quita los zapatos con los pies y me tumba con él en la cama.

—Debió cogerme el móvil en Reyes. Sus abuelos me llamaron, a saber para qué, y…

—¿Qué le dijeron? —vuelvo a preguntar, aunque intuyo que no me va a gustar lo que va a decirme.

Me empieza a acariciar y deposita un pequeño beso en los labios que creo que es el preludio de una sarta de barbaridades que van a hacer que quiera taparme los oídos de por vida.

—Tendré que hablar con ellos en cuanto esté más calmado… —me dice sin querer hablar de ello.

—Dime qué dijeron. Peores cosas que decía Claudia, imposible…

—Aunque no lo creas, Claudia no solía hablarle a Noelia de ti.

—¿En serio? —y estoy más que asombrada con esa revelación.

—Claro que con Pedro y conmigo sí que hablaba y Noelia se acababa enterando de cosas. Pero no hilaba todo, es todavía pequeña.

—¿Y sus abuelos? —vuelvo a insistir.

Jorge sabe que va a tener que decírmelo y suspira a modo de rendición.

—Que su madre no iba a volver porque tú habías sido la que habías hecho que se fuera.

—¿¿Que le dijeron qué??

Me hace bajar la voz chistándome para no despertar a Noelia.

—Le he tenido que explicar lo que pasó y creo que ha entendido que tú no has hecho nada de lo que dijeron. Estaba bastante confundida por todo. Además es cierto que yo nunca estuve con su madre como estoy contigo y no puedo decirle el motivo real. Espero que algún día me perdone.

—¿A ti? ¿Por qué, cariño?

Acaricio su barba de tres días intentando que su voz no sea tan triste como ha parecido al decir aquello.

—Nunca quise a su madre como debí haberla querido. Si hubiera sido mejor marido, habría sido mejor padre y…

—No digas eso —le corto antes de que siga diciendo esas tonterías—. Eres el mejor padre que Noelia podía tener. Lo que tuvierais Claudia y tú no tiene que ver con cómo eres como padre.

—Pero ella se daba cuenta. Claudia —aclara—, ella siempre supo que yo no la quería, y tuvimos alguna que otra bronca… por ti.

Yo no digo nada pero mi cara ya lo dice todo. Jorge intenta sonreír pero no tiene mucho éxito y sus labios permanecen quietos, en una mueca contraída por el recuerdo doloroso de aquellos momentos.

—Ella lo supo siempre. Supo que te quería. Lo supo antes de que yo supiera que eso que sentía era precisamente amor. Y nunca le pedí perdón, Laura —y me mira con sus tristes ojos verdes—. Debí pedirle perdón por no haberla podido querer. Me da igual que ella no me quisiera, eso no me daba derecho a haberme comportado así durante tantos años. No fue justo para nadie. Y ahora ya es tarde.

Entierra su cabeza en mi hombro y me abraza con más fuerza pero no le oigo emitir ningún sonido. Creo que únicamente quiere quedarse en esa posición un tiempo más, sin tener que dar explicaciones ni ver cómo le miro cuando dice aquellas cosas.

Nos quedamos callados. Porque no hay nada que yo pueda decir para aliviarle ni él tiene nada más que añadir. Sólo nos queda esperar a que se pase la pena y seguir adelante. Abajo queda la cena ya fría, mientras nosotros aquí arriba vamos quedándonos dormidos, bajo el cielo de un triste París.

Me despierto a mitad de noche con Jorge quitándome con urgencia los pantalones. En cuanto se da cuenta de que me he despertado, empieza a besarme con esa misma urgencia con la que ahora me levanta la camiseta para morder mis pezones, que ya están duros antes incluso de que me despertara. No me da tiempo a pensar qué es lo que pasa. Sólo noto que necesita esto por algo y sin preguntarle nada le dejo hacer.

No habla, solamente oigo sus jadeos encima de mi cuerpo. Estamos a oscuras, por lo que el sentido del tacto se intensifica. No hay preliminares ni suaves caricias. No hay palabras de amor ni cuidado ninguno cuando Jorge se mete dentro de mí. Mis gemidos le dan el feedback que necesita para seguir, sin pensar en nada más.

Y en cuanto empieza a moverse dentro, su respiración se entrecorta de una forma poco habitual. Acerco mis manos a su cara y noto algo húmedo recorriendo sus mejillas. No me aparta pero tampoco habla para darme una explicación de por qué puede estar llorando en este preciso instante. Acerca su boca a mi cuello y me muerde algo más fuerte de lo habitual. En cuanto escucha mi quejido, me tapa la boca con su mano y sigue dándome pequeños mordiscos por el cuello, el hombro, el pecho… Me acostumbro a la sensación y acaba pareciéndome realmente placentera. Él se da cuenta al oírme gemir de nuevo y separa su mano de mi boca, que en cuanto queda liberada se lanza a morderle su cuerpo como acaba de hacer él con el mío. Nos va invadiendo una especie de salvaje locura que hace que empecemos a poner a prueba nuestro umbral del dolor, aumentando la forma en la que clavamos nuestras uñas en el cuerpo del otro. Un largo gemido se escapa de la garganta de Jorge cuando nota un arañazo por toda su espalda. Y en cuanto le veo que deja su cuello estirado completamente para gemir de esa forma, me lanzo de nuevo a él para intentar succionarle cada milímetro del mismo, tanto que incluso noto un sabor ferroso en mi boca.

Cuando estoy a punto de llegar al orgasmo, me agarra y me da la vuelta en un rápido movimiento, poniéndome boca abajo. Levanta mis frustradas caderas con sus manos de forma brusca y separa mis nalgas con sus pulgares durante unos segundos. Creo intuir lo que está pensando hacer pero me parece que duda, así que intento convencerle moviéndome en su dirección, animándole a que haga lo que quiera hacerme. Noto su dedo húmedo en ese orificio, y sé lo que viene después. Con cuidado, va hundiendo algo que no es precisamente tan pequeño como un dedo. Tengo que morder la almohada para no gritar. La verdad es que duele. Bastante. Me están dando calambres que me llegan hasta la garganta. Jorge me oye y se queda inmóvil, pensando que quiero que pare. Pero en realidad no quiero. No entiendo por qué no quiero si me está doliendo. Es un dolor placentero del que sé que, en cuanto me acostumbre, podré disfrutar. Hago otro movimiento de caderas para acercarme de nuevo a él y que entienda que quiero que siga, por mucho que esté pareciendo que quiero que haga lo contrario. Y empieza a moverse dentro de mí con cuidado, hasta que voy relajándome algo más y me acostumbro a esa intrusión. Cuando se da cuenta de esto, intenta entrar un poco más hasta que vuelve a oírme ahogar otro grito en la almohada, y repite el mismo proceso. Al cabo de unos minutos no sé cómo ha conseguido estar completamente dentro, haciéndome disfrutar de una forma totalmente diferente a como ha hecho hasta ahora. Oigo sus gruñidos primitivos en mi espalda mientras clava sus uñas en ella, haciendo que me arquee completamente a su paso. Comienza a azotar primero una nalga y luego otra, con golpes que son más sonoros que dolorosos. De hecho, con cada azote noto que estoy más excitada y espero con ansia el siguiente azote con la consiguiente embestida dentro de mí. Cuando noto un par de dedos en mi vagina y otro en mi clítoris, sé lo que pretende. Estoy con un grado de excitación tan elevado que nada más que le oigo gemir con fuerza, cambiando el ritmo de sus embestidas, voy sintiendo que mi orgasmo recorre todo mi cuerpo, ahora bajando desde la garganta hasta aquel sitio en el que noto algo caliente que va llenándome por primera vez. La intensidad de esas nuevas sensaciones no cesa hasta que por fin sale de mí pausadamente, con un cuidado infinito, y se tumba a mi lado, dejándose caer sobre el colchón.

Todavía está jadeando cuando se vuelve hacia mí y pasa su brazo por encima de mi estómago. Apoya su cabeza en mi hombro y le rodeo con mis brazos sin moverme de mi sitio. Volvemos a quedarnos dormidos sin pronunciar palabra, con mis dedos acariciando su sedoso pelo y notando que mi hombro se humedece con el contacto de sus mejillas de nuevo surcadas por dolorosas lágrimas que no puede explicarme ni contener.

Hemos dejado abierta la persiana del techo y me despierta la claridad que entra por la misma. Pestañeo unas cuantas veces para acostumbrarme a la luz de nuevo y miro a mi derecha, en donde sigue mi pequeño hombre durmiendo encima de mi estómago, abrazado a mí. Acaricio su pelo, preguntándome qué es lo que le sucedería ayer para despertarme de esa forma. Su urgencia por tenerme de esa manera tan salvaje, tan repentina, me sorprendió, pero había tanta necesidad y pasión en sus actos que no podía ni quería negarme a ello. Si por lo menos supiera cómo poder aliviarle el sentimiento de culpa que parece arrastrar desde hace días…

Le oigo hacer esos ruiditos que hace cuando se queja por algo mientras duerme. Se frota contra mi estómago y me hace cosquillas con su suave barba sin darse cuenta. Comienza a darme pequeños besos en el estómago sin casi darme cuenta. Levanta su cabeza lo justo para seguir dejándome sus besos por todo mi pecho hasta que llega a mi cuello, que roza con su nariz antes de besarlo también. Empiezo a reírme por las cosquillas que no deja de hacerme ahora en el cuello y deja su sonrisa impresa en mi piel.

Y doy gracias por encontrarle ya sonriendo cuando me mira, pestañeando él también en cuanto abre por fin los ojos.

—Buenos días —me dicen sus sonrientes labios.

—Muy buenos días —le digo, remarcando esa primera palabra.

Jorge sonríe más cuando me oye ese «muy», y vuelve a darme un breve beso en la comisura de los labios.

—¿Qué tal? —pregunta en voz baja, y no sé si se refiere a qué tal estoy yo, qué tal por lo de anoche, qué tal ha abierto hoy la bolsa europea…

—¿Con respecto a qué?

—Pues… a todo.

No puedo evitar echarme a reír cuando le veo el gesto de vergüenza que me hace en cuanto me responde eso.

—¿Qué te pasa? —le digo con sorna— ¿Ahora tienes vergüenza o qué?

Hunde su cara en mi cuello riéndose también y rueda conmigo por la inmensa cama hasta ponerme encima de él. Me mira ahora más decidido, echándome hacia atrás el pelo despeinado que tengo a estas horas y sonriendo embelesado.

—¿Me lo vas a decir o no? —pregunta de nuevo.

—Pero el qué.

Pone los ojos en blanco y suspira antes de volver a mirarme.

—Sí, me refiero a lo de anoche…

Me acerco a sus labios para besarle e intentar responderle de esa forma, pero claro, ahora quiere su respuesta verbal como yo he hecho con su pregunta.

—No, no, no te escabullas, ¡ahora me lo dices!

—¿Quieres saber si me gustó lo que me hiciste ayer? —le pregunto. Él asiente algo nervioso y mi pecho se hincha al recordarlo—. Te lo digo la próxima vez que lo hagas.

—¿La próxima?

Primero me mira frunciendo el ceño sin saber cómo tomarse aquello. Pero cuando ve mi sonrisa, entiende y me acerca para besarme y rodearme con sus brazos.

—Gracias —me dice en voz baja de nuevo.

—¿Por qué, cariño?

—Por no hacerme preguntas, por entender que lo necesitaba —hace una breve pausa para besarme de nuevo—. Por hacerme tan feliz cada día que estás conmigo. Te amo, princesa.

—Te amo, George —y es lo único que puedo contestar a ese sincero agradecimiento que acaba de hacerme.

Noelia sigue durmiendo arriba y Jorge está encendiendo la chimenea, metiendo pequeñas astillas de madera alrededor de un gran tronco para dejar que el fuego encienda rápidamente y dar paso a un calor constante acto seguido. Estoy sentada en el taburete del piano, viéndole de espaldas a mí con esos músculos ligeramente marcados. Me doy cuenta de que tiene las señales de mis uñas en su espalda y creo que siento un hormigueo por dentro al recordar ese momento tan carnal de ayer por la noche. Juego con las teclas mientras le veo cómo se acerca, distraído. Ahora está de pie junto a mí, acariciando mi pelo mientras mira por el ventanal hacia esta nueva mañana parisina. Y mi inconsciente lanza una orden concreta a mis dedos, que tocan las primeras notas al piano de ese «No puedo vivir sin ti» de Los Ronaldos. Capto la atención de Jorge al instante, que ladea su cabeza y sonríe al escucharlo. Alarga su brazo, coge la guitarra eléctrica y se sienta con una pierna doblada en el taburete junto a mí, sonriente. Le veo rasgar las cuerdas y creo que mi inconsciente se acaba de excitar al verle con esa guitarra en medio de nuestros cuerpos.

—Llevas años enredada en mis manos, en mi pelo, en mi cabeza…

Empieza a cantar como si me estuviera hablando directamente a mí, como aquel día volviendo de Ávila. Lo recuerdo y no me puedo creer que hayamos llegado hasta aquí. Un año después seguimos juntos, prometidos, formando un pequeño núcleo familiar sin el que ya no podría vivir.

Se acerca a mí sin dejar de tocar en cuanto acaba de cantar el estribillo y sigue con la siguiente estrofa, que canta de forma graciosa al principio con ese «me dijiste que te irías pero llevas en mi casa toda la vida…» y hace que me ría hasta que baja el tono para susurrarme «…tú no te irás…» con una especie de agradecimiento implícito en esas cuatro palabras. Vuelve a cantar el estribillo y estamos riendo, divirtiéndonos con una simple canción, cuando veo aparecer a Noelia que baja en esos momentos por la escalera frotándose los ojos como siempre hace su padre, que deja de tocar y se gira para comprobar por él mismo qué es lo que estoy mirando. Al ver a su hija se levanta y deja la guitarra en el sofá de al lado para ir a cogerla en brazos.

—¿Te hemos despertado, tesorito? —le pregunta viniendo de nuevo para sentarse en el taburete con ella en sus piernas.

—¿Cómo hacías eso? —le pregunta intrigada, señalando la guitarra.

—¿Cuál? —pregunta Jorge— ¿Tocar la guitarra?

—Y cantabas —le dice extrañada.

Jorge sonríe y la besa en una de sus mejillas.

—Sí, no sólo Laura va a saber.

Recuerdo que cuando le escuché en esta misma buhardilla la última vez, me dijo que desde que se fue de Escocia no había vuelto a hacerlo, por lo que Noelia nunca le ha debido escuchar y tiene que estar extrañada ahora mismo.

—¡Hazlo otra vez! —le pide entusiasmada.

Salta de sus brazos y va corriendo a por la guitarra, que le lleva a duras penas. Ella es poco más grande que la guitarra y su padre tiene que alargar el brazo para cogérsela antes de que se le caiga y se haga daño.

Él sólo se ríe, levantándose para colgar de nuevo la guitarra en los soportes de la pared de enfrente. Nos mira desde allí y nos ve con caras implorantes.

—Porfi… —le dice Noelia con una voz dulce de niña pequeña.

—Eso, porfi… —le digo imitando esa misma voz, haciendo que vuelva a reírse al vernos de esa forma.

Duda un momento antes de volver a hablar.

—Sólo si me prometéis que vais a portaros bien hasta que nos vayamos –—nos dice, señalándonos con el dedo. Se lo está pasando genial, se le nota de lejos…

Noelia asiente tan rápido que creo que se le va a desencajar la cabeza y hacerse un esguince cervical. Jorge y yo nos reímos y me atrevo a besar a Noelia, que mira hacia arriba y me sonríe como antes hacía; como siempre. Y mi sonrisa sé que ya no es tan moderada como hace un instante.

—Bueno —dice Jorge sin dejar de mirarnos, sonriendo tanto que creo que se le van a desencajar las mandíbulas—, habrá que hacer algo hasta que deje de nevar.

Miro hacia la ventana y veo que caen unos pequeños copos de nieve. París nevado, es la primera vez que lo veo y no quiero que sea la última, se ve todo tan bonito, tan puro, tan frío y cálido a la vez... Hoy es un día tan perfecto que no quiero que acabe nunca.

Jorge coge la acústica y se sienta en el mueble de los ventanales, como aquel primer día después de prometernos. Dan ganas de alargar la mano para tocarle su torso desnudo y esos brazos tensados al coger la guitarra. Noelia y yo nos sentamos en los cojines al otro lado del mueble. Se mete entre mis piernas y se apoya en mi rodilla, esperando a que su padre empiece. Jorge no puede evitar sonreír al vernos a las dos tan expectantes, aunque me parece que esa sonrisa va mucho más allá de este momento.

—Seguramente tú no hayas escuchado nunca esta canción —le dice a Noelia en cuanto conecta el cable de la guitarra—, tiene ya unos años. Pero Laura que ya es mayor —y me hace una mueca mientras le saco la lengua—, seguro que la habrá oído alguna vez. Se titula «Sólo pienso en ti».

—¿Cuál? —le pregunto por la versión.

—Cánovas, Rodrigo, Alfonso y Guzmán —me aclara.

—¿Pero tú cómo…?

No puedo creer que sepa tocar una canción española de hace años. Aunque más extraño ha sido oírle algo más actual, que no ha podido tocar antes de irse de Escocia… No me extrañaría que supiera tocar de oído. Él simplemente se encoge de hombros. La chimenea crepita a nuestra espalda y París sigue tapándose con un manto blanco mientras Jorge empieza a tocar como si hubiera estado toda la vida tocando aquella canción. No nos mira al comenzar a cantar. Se limita a observar cómo nieva en Montmartre. Hasta que le veo que dirige su mirada hacia mí, con esa sonrisa de medio lado que vi en su rostro por primera vez hace más de un año.

— …pero poco a poco sólo pienso en ti…

Le devuelvo la sonrisa, abrazándome más a Noelia y cantando con él el final del estribillo. Porque sólo pienso ya en ti, Jorge, y te lo repetiría tantas veces que desgastaría el idioma. Noelia se gira y levanta la vista para mirarme sorprendida, aunque su padre es un espectáculo mejor y vuelve a girarse para seguir viendo cómo sigue tocando aquella canción. A partir de ahí sigue mirando a su hija, que se acerca a él para verle más de cerca. Le observa con curiosidad, sin saber cómo hace su padre para sacar un sonido tan bonito de unas cuantas cuerdas. Incluso acerca su dedo a los labios de Jorge y los toca, comprobando que no hay truco cuando canta. Éste hace un movimiento rápido como de ir a morder sus dedos y se ríe en cuanto su hija ríe también del susto, mirándome divertido.

Cuando acaba la canción, Noelia le aplaude como si hubiera presenciado el concierto del siglo y se echa en sus brazos sin darle tiempo ni para dejar la guitarra.

¿Has oído, pequeño Graham? Ése es tu papi. Estoy segura de que vas a adorarle, aunque no creo que tanto como yo misma le adoro. Eso es imposible.

XLIV

Siete personas. Estamos siete personas en la consulta de una asombrada Mara. Porque no era suficiente con que viniera Jorge conmigo. Tampoco les pareció suficiente con que mis padres se apuntaran a venir también. No. Ha tenido que llamar a su madre. Exacto, también ha tenido que venir su madre para ver al futuro Graham. Y claro, Noelia no podía faltar para ver a su futuro hermanín. Así que cuando Mara nos ha visto aparecer a todos, se ha llevado las manos a la cabeza y se ha echado a reír a carcajadas. No, a mí no me hace ninguna gracia tener que estar precisamente en el ginecólogo con tanta gente mirándome. ¿Os he hablado alguna vez de mis fobias? Pues sí, parece que ahora mismo estuviera actuando para ellos.

Por suerte nadie me ha prestado ninguna atención. Sólo estaban pendientes de la pantalla de Mara, en donde les iba enseñando al pequeño Graham. A Noelia le ha costado un poco entender que ése iba a ser su hermano. No hacía más que mirar la pantalla y mirar mi barriga, en donde Mara estaba pasando el rodillo. El momento en el que les ha dejado a todos escuchar los latidos ha sido el culmen de la visita. Entiendo que Noelia estuviera asombrada por todo esto, ¿pero el resto? Ya han visto esto antes… Pues nada, como si fuera la primera vez.

Antes de salir de la consulta Jorge estaba hablando con mi madre un poco apartados de Clara y mi padre, que hablan con Mara. No sé qué es lo que se dicen entre los dos, pero sus caras son bastante serias, nada que ver con la imagen de hacía unos minutos mientras veíamos al pequeño Graham. Imagino que mi madre le esté diciendo que siente haber estado así todo este año pasado. Ojalá nos deje de una vez tranquilos y vuelva a ser como era antes conmigo. Echo de menos a mi madre, sobre todo en un momento como el que estoy pasando. No sé, el embarazo puede que me tenga alterada constantemente pero siento que necesito tener a mi madre cerca, no distante y culpándome de cualquier desgracia mundial que suceda.

A la salida hemos ido a tomar algo —agua, me han dejado tomar un botellín de agua, por si me sentaba mal algún otro tipo de bebida— y luego Jorge me ha llevado hasta el Hospital Universitario para esperar a Marta. Hemos quedado en vernos hoy y tengo que contarles que van a ser tíos, así que Jorge no ha dejado de reírse de mí en todo el camino por lo nerviosa que estoy. Sonia y Pablo sé que van a empezar a amargarme hablándome de su querido niño pero en cuanto me empiece a decir cómo fue el parto, tengo pensado huir de ellos. No voy a dejar que estén estos meses amargándome todos los que ya son padres con ese tipo de cosas.

Cuando llego, ya están Paula, Toño y Lorena esperando en la puerta.

—¿Te trae como si fuera tu padre? —pregunta con sorna Paula.

Le doy un empujón riéndome, pero Lorena apuntilla.

—Por edad, casi casi…

—¡Oye! —le digo girándome hacia ella—. Empiezo a tener ganas de perderos de vista, ¿eh?

—Con lo que os voy a echar de menos yo a vosotros dos… —me dice Toño abrazándome tan fuerte que parece como si no fuera a volver más.

—¿A Jorge también? ¿Vas a echar de menos a tu jefe? —le pregunto sorprendida.

—Yo por mí, me iba con él, ya se lo he dicho —dice con cara triste.

—¿Y Javi? – pregunta Paula.

—Puede pedir un Erasmus o trabajar sin problemas, joder que es Londres. ¡La City! —y la zarandea emocionado.

—¿En serio que te irías así sin más? —le dice ahora Lorena, que ya nos ha dicho hace un momento que no se puede imaginar viviendo fuera de España.

—Ya mismo además —contesta Toño—. Pero a la City no va cualquiera, y en el bufete no sabe nadie a quién van a llevar. Yo me fui a apuntar el primero como voluntario pero cuando se lo dije a Jorge —me dice ahora mirándome— no hizo ni el amago de decir que lo tendría en cuenta.

—¿Y te sorprende? —le dice Paula—. Le tienes de jefe, Toño, ya sabes cómo es de estirado…

—Joder, Laura, yo de ti empezaría a sentir celos, ¿Paula está todo el día hablando de tu novio o qué? —oímos a nuestro lado a Paco.

Él y Silvia acaban de llegar sonrientes y de la mano. Hacía un montón que no les veía y les doy un fuerte abrazo nada más verles.

—Además —añade Silvia hablándole a Paula—, deberías empezar a llamarle Lord Estirado o algo así, ¿no?

Nos echamos todos a reír y Paula se queda pensativa. Creo que le ha gustado el nuevo matiz y me parece que se lo ha apuntado para llamárselo la próxima vez que le vea.

Vemos salir a Marta y Agus del hospital. Marta en cuanto me ve, viene más que sonriente hacia mí y se me lanza a los brazos. La voy a echar mucho de menos en Londres… Pero no quiero pensar ahora en eso, si no, voy a acabar dándoles la noticia estando yo triste, y no puedo hablarles del pequeño Graham con pena.

Agus me da también un abrazo y esperamos unos minutos a ver si Sonia y Pablo aparecen de una vez.

—Qué putada estar todo el día pendientes de si puedes dejar al niño con alguien para poder tomarte un café —refunfuña Paula, resoplando—. ¡Es que no tienes vida!

—Bueno, mujer, merecerá la pena en algún aspecto —le dice Agus mirando a Marta.

—A mí todavía no me mires, ¿eh? —le advierte Marta riéndose y acercándose a él para darle un beso y que no se enfade por su negativa.

—Pues a Laura no se la ve disgustada con Noelia —advierte Toño, que sabe que estoy encantada con ella.

—Bueno, Laura está encantada con todo lo que tenga que ver con Jorge, que es distinto… —le contesta Paco, dándome unos golpecitos en el brazo.

Y a lo lejos vemos por fin venir a Sonia y Pablo. Tienen mi edad pero parece que tuvieran diez más. Aunque en realidad desde que les conozco siempre han sido así. Físicamente también lo parecen. Visten como se visten los padres. No sé, ya sabéis, con ropa aburrida. Formal y aburrida. Se peinan de forma aburrida y actúan de forma aburrida. Sonia tiene unas marcadas ojeras. Y lo que veo es lo que me espera. Pablo viene tan sonriente como siempre. Choca los cinco con los chicos y nos da dos besos a las chicas. En el colegio era el más ligón y cuando llegó a la uni y conoció a Sonia, la empollona de la clase, cambió radicalmente. Siempre hemos pensado que fue porque su carrera, Exactas, no daba para mucha fiesta.

—¿Entonces unos vinos? —me pregunta Paula.

—Pues… Mejor un agua —corrijo, haciendo que se me quede mirando como un bicho raro.

—Joder Lau —me dice Toño—, a mí no me asustes, que empiezo a pensar rápidamente que voy a ser tío y…

Y sí, por la cara que le he puesto, ha entendido que eso es precisamente lo que le quiero decir. Ha sido fácil con ellos, con los amigos siempre es fácil cualquier cosa.

—¿Cómo? —pregunta Paula girándose hacia mí y poniendo voz estridente.

—Lau… —me dice Marta—. Estás…

En cuanto asiento sonriente, todos se llevan las manos a la boca y ahogan un grito de emoción antes de echarse en mis brazos para darme la enhorabuena.

—Ay madre, ¡que voy a ser tía! —grita emocionada Paula, abrazándome con fuerza.

—¡Pero y de cuánto! —pregunta Marta, que no deja de mirar mi barriga en la que, por supuesto, todavía no se nota nada.

—Trece semanas nada más.

—Pero entonces ya se verá y todo —dice Agus.

En ese momento todos se giran hacia Marta y Agus, que acto seguido me miran sonrientes. Pero es una sonrisa maliciosa que no me hace ninguna gracia.

—No, ni hablar —les digo sabiendo lo que pretenden.

—¡Por favor! Vas a irte y a saber si nos lo traes alguna vez para conocerle… —me dice con voz lastimera Lorena.

Y todos empiezan a poner la misma cara de no haber roto un plato, intentando convencerme.

—Bueno, vale, qué pesados sois y qué ganas tengo de no volver a veros —pero por mi sonrisa saben que no hablo en serio cuando les he dicho esto último, y todos empiezan a empujarme para entrar al hospital a hacerme una eco y poder ver al pequeño Graham ellos también. Qué cruz…

Agus habla con un par de médicos para que nos dejen una sala con un aparato de ésos con pantallita como en la consulta de Mara. Dos veces en un mismo día pasar por algo así es… Vale, emocionante, no voy a mentiros. Aunque estén todos a mi alrededor babeando en cuanto Marta y Agus les señalan a mi pequeño Graham. Sonia empieza a hablar de cuando estuvo embarazada y tengo que cortarla en el acto.

—Ni se te ocurra contarme todas esas cosas del parto y lo mal que se pasa en tal o cual mes de embarazo —la amenazo en firme.

—No, mejor que no te cuente —me dice Pablo riéndose.

Y entonces veo a Paula muy quieta al lado de la pantalla, llorando en silencio.

—¡Pau! —digo sorprendida—. ¿Qué te pasa?

Todos la miran y se sorprenden tanto como yo.

—Ay, dejadme —dice molesta cuando van a intentar consolarla—. Ya está, que ha sido sólo la tontería del momento…

Pero viene hacia mí y se me abraza, quitando del medio al resto. Y noto que me empiezan a caer encima todos los cuerpos de mis amigos en una tremenda avalancha emocional. Si alguien entra ahora mismo, no sé qué les parecería la escena. Imagino que bastante surrealista y cómica.

Después de que todos queden satisfechos oyendo los latidos y viendo de nuevo las imágenes del monitor, conseguimos salir de allí para tomar algo y despedirme de ellos hasta que vuelva de Londres. Marta y Paula hablan de ir a hacernos una visita en cuanto estemos instalados. No me he ido y ya sentimos necesidad de volver a vernos.

—¿Os paga el bufete algún apartamento allí? —pregunta Paco.

—No, creo que no —digo con algo de vergüenza.

Lo sé, lo sé… Me tengo que acostumbrar a hablar de ciertas cosas pero no es sencillo.

—Pues os va a salir por un ojo de la cara. Allí los alquileres están por las nubes, es como si te compras una casa aquí —dice Pablo.

—No, bueno, no sé…

—Venga ya, Lau —me dice Paula—. A ver, dónde tiene la casa Lord Estirado —y suena feliz por haber podido utilizar ya el nuevo apodo.

La miro con cara de fastidio por lo odiosa que puede llegar a ser a veces.

—No jodas que tiene casa allí en Londres —y a Agus, otro whovian confeso, se le abren los ojos como platos imaginándose pudiendo ir a las premières y demás festividades que no se puede permitir ahora con el sueldo de médico español.

—Sí, pero todavía no he ido, no sé cómo es —les explico.

—Casoplón a las afueras —se aventura a decir Toño.

—Pues mira, no es a las afueras, ¿veis? Dice que es una casa unifamiliar de ésas de Londres —les espeto.

—Venga, suéltalo ya, ¿dónde? —dice Agus bastante inquieto.

—Es en Mayfair, pero…

Y no me dejan explicar nada más con todas las exclamaciones que hacen en ese momento. Y sí, van a ir todos a verme. Incluso Sonia y Pablo han prometido hacernos una visita. A su hijo le dejan con quien sea pero ellos no se pierden la visita, aunque creo que es a Pablo a quien en realidad le hace más ilusión. Sonia pone una cara de fastidio que intenta disimular pero creo que muchas ganas no debe de tener de dejar a su hijo unos días por visitar Londres. Sé que ninguno de ellos lo hace por el dinero y realmente quieren ir a verme, pero me doy cuenta en ese momento que a partir de ahora no voy a saber si en realidad la gente quiere acercarse a mí por eso o por mí misma. Hubiera preferido no tener esto en cuenta. Una sensación amarga parece quedarse atrapada en mi interior y creo que no va a facilitarme las cosas de ahora en adelante.

Toño se empeña en llevarme hasta casa. Le pido que me deje caminar, que me apetece tomar el aire, pero se niega rotundamente a que vaya andando a ninguna parte «en mi estado». Otro que piensa que estoy enferma...

—¿De verdad que te irías a Londres a trabajar? —le digo sin creérmelo todavía.

—¿Por qué os extraña a todos tanto?

—No sé, nunca nos habías dicho que quisieras cambiar de aires.

—Eso no quiere decir que si surgiera la oportunidad no lo hiciera. ¡Y es la City!

Yo me río al escucharle decir aquello con tanto entusiasmo.

—Suenas como Jorge… Creo que la echaba de menos.

—¿Ya ha trabajado allí? —y creo que me arrepiento de habérselo dicho por el tono de cuéntame-todo que ha puesto.

—Sí, pero no sé mucho más. Fue hace años, antes de venir a España.

—Oye —dice algo más serio—, qué tal está por lo de su padre y Claudia.

—Creo que mejor —le respondo encogiéndome de hombros—, pero a Noelia le cuesta todavía no llorar algunas noches y él lo pasa mal.

—No he querido preguntarle más. Como cuando no estás tú, siempre es tan… tan…

—¿En serio sigue siendo así? —pregunto intrigada.

—Bueno, la gente que le ha conocido trabajando antes que yo dicen que ya no tanto, y a mí aun así hay veces que me intimida todavía… —y ahora se ríe—. Estamos todos deseando que le llames o le hagas una visita para que cambie la cara.

—No sé, a veces a mí ya se me olvida cómo era antes —le confieso—. Ahora nunca es así conmigo, incluso es difícil enfadarle. Me cuesta mucho…

—Pues en el bufete hay quien está dando palmas porque se va —dice sin dejar de reírse.

—Ay pobre… Pero si en el fondo es encantador…

No puedo creer que haya gente que no vea lo increíble que es mi escocés. Un poco borde y seco… Pero en el fondo…

—Sí, sí, muy en el fondo… Porque como se le cruce un cable, arde Troya…

Da el último giro y frena en la misma puerta.

—Bueno Lau… —me dice dudando cómo despedirme.

—Mañana Jorge tiene que ir al bufete a acabar unas cosas, tenía pensado pasarme.

—¿Entonces te veo mañana? —pregunta, algo más animado.

Asiento y me abraza con fuerza, apretando demasiado para mis no tan fuertes huesos, que oigo crujir en sus brazos.

—Te lo diré ahora porque si te lo digo delante de Jorge, me cuelga —coge aire y parece que me va a decir que él también está embarazado o algo, por la solemnidad—. Si no fuera gay, estaría enamorado de ti.

Nos miramos un segundo antes de echarnos a reír a carcajadas. Con Toño siempre ha sido, y espero que siga siendo, siempre así. Cortar un momento tenso y triste como nuestras últimas charlas en, seguramente, mucho tiempo, y poder bromear de esta forma.

—Anda, nos vemos mañana. Dale un beso a Javi de mi parte —le digo bajando del coche sin dejar de reírme todavía.

Le veo hacerme un saludo a modo de soldado y arranca. Me doy media vuelta y entro al portal, dejando atrás el frío salmantino de enero. Puede que hoy por la noche vuelva a llover como estos últimos días pero no importa, al calor del hogar cualquier climatología es hermosa de observar.

He llamado a Eli para que se quede con Noelia un par de horas hasta que Jorge y yo volvamos a casa. Quiero pasarme a despedirme de la gente del bufete. Al fin y al cabo, a muchos de ellos les conozco desde antes de tener memoria para recordarlo siquiera.

Nada más que Conchi me ve entrar, sale a darme un abrazo. No me lo esperaba, creí que todavía tendría ganas de hacer alguna gracieta sobre su hijo.

—Te vamos a echar de menos —me dice de una forma… no sé... bastante forzada.

—Si sólo me voy a Londres, está ahí al lado —remarco, quitando importancia al asunto.

—Pero no es igual que irte a Zamora.

—Bueno, ya, eso no...

—Sólo quiero decirte que siento si en algún momento he podido molestarte o…

Vale, me he perdido algo… ¿Conchi está pidiéndome perdón por algo? Su cara es cada vez de mayor preocupación.

—Conchi, no entiendo…

—Bueno —dice de repente aliviada, viendo mi gesto de extrañeza por sus palabras—, en todo caso, sólo quería que supieras que siento mucho cualquier cosa que haya podido sentarte mal. Jamás se me ocurriría… En fin, espero que te vaya muy bien en Londres…

—Gracias, Conchi, de verdad —contesto, bastante sorprendida por toda esta sobreactuación que acabo de presenciar.

Me dan ganas de comenzar a caminar hacia atrás para no perderla de vista hasta llegar al ascensor, por si su locura se intensifica…

Subo y una extraña sensación me embarga, ¿el bufete hoy parece diferente o es mi percepción? No sólo Jorge y yo nos alejamos del bufete, sino que el mismo bufete se aleja de nosotros, apareciendo ante mis ojos con otra luz, sonidos de teclados distintos a los de siempre, incluso puede que hayan cambiado los ambientadores y mi olfato no sea capaz de reconocer en ninguna parte aquel olor característico de libros de derecho antiguos, perfumes caros de todos los clientes que pasan a lo largo del día por aquí y café recién hecho por todos los rincones. Hoy todo es distinto. Mi visita es distinta, nuestra relación es distinta, todas las circunstancias son distintas.

Voy directa a la mesa de Toño, que está como loco buscando algo entre todos los papeles que le rodean. Le tapo los ojos como solíamos hacer cuando le iba a buscar a la biblioteca y en el acto sabe quién soy.

Se gira sonriéndome.

—Creí que no vendrías ya. Son casi las ocho de la tarde —me regaña.

Se levanta y me da un gran abrazo y un beso en la mejilla. Acaba de pasar un chico que imagino que será nuevo en el bufete porque no me suena de nada, que nos mira extrañados.

—Espera y verás… —me dice en bajo Toño. Y llamando al chico—: ¡Ey, César! Ven, que te presento.

El tal César se acerca sonriente a nosotros, con un par de carpetas de archivo en las manos. Parece que siguiera estudiando en la universidad por la cara de niño que tiene, aunque con traje todos los chicos parecen algo mayores y pasa por uno de la edad de Toño. Es guapete, pero va demasiado repeinado para mi gusto.

—Sé quién eres —es lo primero que dice al acercarse a mí, y bajando el tono, pregunta—, ¿de verdad eres…?

—¿La hija de los jefes? —dice Toño.

—No… —le contesta César, intentando acabar su frase.

—¿La novia de Jorge? —vuelve a decir.

—Joder que no, Toño —le dice de malas.

No le pega nada hablar así a ese niño y me da la risa, igual que a Toño, que ahora espera callado a que nos diga a ver de qué me conoce. Se acerca más a mí para acabar la frase.

—¿Eres republicana?

Cuando le oigo decir aquello, me da la risa de nuevo. Parece que hubiera preguntado algo totalmente prohibido decir en la oficina, casi pasando palabras de contrabando. Toño se tapa la cara para reírse a gusto también. El pobre César creo que piensa que nos estamos riendo directamente de él y empieza a arrepentirse de haberme preguntado aquello.

—¿Y tú cómo sabes eso?

—Joder, ¿lo eres? —vuelve a decirme, asombrado— ¿Y el señor Alonso…?

—¿Jorge qué? —vuelvo a preguntar.

Pero César sólo hace un gesto como si mi prometido fuera el mismísimo diablo y fuera a condenarme él mismo al infierno.

—Esto sí que te va a gusta, César… —le dice Toño cogiendo el teléfono y marcando unos números—. Jorge, no encuentro por ninguna parte los papeles del caso de las ferreteras… Ni idea, deben de andar por aquí pero… Lo sé lo sé, pero no te preocupes, ya si eso hablo con Óscar a ver si él… —veo que me guiña un ojo—. Vale, vale… —cuelga y me mira—. Ahora viene, aléjate que vamos a hacer un experimento.

—¿Que me aleje? —le digo extrañada.

—Vamos, vamos… —y me hace ir tres mesas más lejos, desde donde veo y oigo todo.

Y entonces entiendo lo que va a hacer Toño. La verdad es que tengo intriga por saber si es verdad que sigue siendo tan seco como al principio. Hace tanto que no veo a ese Jorge que creo que ahora mismo estoy hasta un poco excitada. Y no es broma.

Le veo llegar por la derecha de la sala, tan serio como siempre que está en el trabajo, y se dirige a la mesa de Toño en donde el asustado César le ve llegar y da un paso hacia atrás. Toño está más acostumbrado a ver a Jorge así y además sabe en realidad cómo es, así que no le tiene ni una pizca de miedo. Aunque respeto… Bastante por lo que veo. Se estira tanto que parece que vaya a dislocarse el cuello. Jorge se queda de pie a su lado, con las manos cogidas en la espalda, increpándole con buenas formas pero muy serio que cómo puede ser posible que haya perdido no sé qué papeles.

—Pues no sé, Jorge, en alguna parte estarán pero… —le dice Toño, hablándole directamente de tú.

—¿Y tú qué se supone que haces aquí? —le increpa ahora a César, que incluso desde aquí puedo verle tragar saliva con dificultad.

—Señor Alonso, yo estaba… —titubea sin saber bien qué decir al respecto.

—Me estaba ayudando —explica Toño a Jorge para que César no muera infartado.

—¿Y entre dos no habéis conseguido encontrar una simple carpeta?

Uf, impone esa voz… Suena más enfadado que cuando está realmente enfadado conmigo. Y sí, empiezo a acordarme de cómo era Jorge al principio conmigo también. Y me doy cuenta de que estoy enamorada de todos los Jorges que conozco. Del serio, del borde y del seco, pero del cariñoso, del romántico y del amable también. Qué extraña y efectiva combinación de personalidades.

—Además, ¿tú no tendrías que estar con los de laboral ahora mismo? —le dice a César, que creo que de un momento a otro va a desplomarse.

—Sí, señor Alonso, ahora mismo iba a…

—¿Ahora mismo es ahora o es mañana? —le vuelve a preguntar igual de serio.

—No, yo…

Pero Jorge deja de prestarle atención y se vuelve a dirigir a Toño.

—Toño, necesito que acabes de una vez esto. Tengo que irme en unos minutos y quiero dejar hecho todo para mañana. Así que haz el favor de encontrar cuanto antes esos documentos para archivarlos —y se vuelve para mirar a César, que sigue clavado en el sitio—. ¿Se puede saber qué es lo que te pasa?

Creo que si no intervengo yo, César va a acabar desmayándose de angustia.

—George —le llamo desde mi sitio, acercándome a la mesa de Toño.

Jorge se gira al oír ese nombre que sólo yo le digo aquí en España y su rostro serio cambia al instante, mostrándome una increíble sonrisa de medio lado. Veo la cara desencajada de César cuando Jorge viene hacia mí, me coge por la cintura y me besa sin dejar de sonreírme.

—No sabía que estabas aquí, cariño. Has llegado pronto —me dice con voz dulce, acariciándome la mejilla y volviendo a besarme como si acabáramos de quedarnos solos él y yo en el bufete.

—Y como ves —le dice Toño a César, ahora a nuestro lado—, tenía yo razón.

Jorge se gira para mirarles sin entender qué pasa.

—Ya no me acordaba de lo borde que eras antes —le explico— y a Toño se le ocurrió este experimento.

Me mira sorprendido y se echa a reír. Y ahora el sorprendido es César.

—¿Viste? —le dice Toño de nuevo a César, yendo con él de nuevo a su mesa y dejándonos solos—. ¿A que parece otro?

Jorge les mira un momento más y luego se vuelve hacia mí, igual de sonriente.

—Así que riéndote de mí con los empleados… —y me coge por la cintura, yendo en dirección a su despacho.

—Todo lo contrario. Me estaba acordando de cómo eras antes también conmigo y…

—¿Y? —pregunta con curiosidad.

—Bueno… —le digo acariciándole la corbata un instante—. Recuerdas lo que te conté un día sobre lo que me imaginaba que me hacías en tu despacho, ¿no?

—Sí…

—Pues eso mismo.

En cuanto le he recordado aquello, ha empezado a ponerse nervioso. Me está sonriendo ahora mismo de forma totalmente lujuriosa. Creo que en cuanto nos metamos al despacho no va a dejar que me vaya así como así. Lo malo es que desde donde estamos hasta el despacho, nos paran bastantes personas que quieren despedirse de nosotros y la libido me parece que va descendiendo.

—Pero si está aquí mi niña —dice mi padre dándome un abrazo nada más verme.

La libido en estos momentos ya está en negativo…

—Hola papá, venía a despedirme de la gente —le explico.

—¿Y no ibas a ir a verme a mí? —pregunta todo mustio.

—Pero si tú vas a ir mañana al aeropuerto…

Se le ve poco animado hoy, no hace ningún chiste de los suyos, ni siquiera sonríe. Miro de reojo a Jorge y se encoge de hombros, como si llevara viéndole así hace rato y él no se extrañara ya de su actitud.

—Me sigue sin hacer gracia todo esto —dice de nuevo mi padre.

—¿El qué, Ángel? —le pregunta Jorge, guiñándome un ojo.

—Ya lo sabes, no entiendo por qué se tiene que ir la niña contigo.

—Pero papá —le digo intentando aguantar la risa—, ¿das un trabajo a Jorge en Londres y te sorprendes de que me vaya con él?

—Pues sí, no sé qué se te ha perdido a ti en Londres.

—Papá… Que va a estar Jorge…

No me puedo creer que estemos teniendo esta conversación. Jorge se ve que ya la ha debido de tener por cómo se comporta.

—Pero Ángel, ya te he prometido que va a venir cada poco. Estamos ahí al lado…

—Tú tienes la culpa de todo —le replica, aunque no suena enfadado—. Tanto venir aquí a España a impresionar a las niñas… Te doy trabajo y me robas a la mía.

Jorge y yo nos echamos a reír, no aguantamos más. Esta conversación es surrealista por completo.

—¿Entonces ya no te cae bien Jorge? —le pregunto como si hablara con un niño pequeño, intentando dejar de reírme.

—Reíros todo lo que queráis, pero a mí no me hace gracia —y entonces se acuerda de algo y se lleva las manos a la cabeza—. Y ahora que por fin iba a ser abuelo…

Jorge vuelve a reírse y yo vuelvo a abrazar a mi padre, al que al final se le están contagiando nuestras risas.

Al cabo de unos minutos mi padre acaba teniendo que irse con unos clientes y nos deja entrar por fin en el despacho. Me siento en uno de los sillones de la izquierda y Jorge sigue recogiendo unas carpetas de una enorme pila que tiene encima de la mesa. Su despacho, casi vacío, me devuelve una imagen muy diferente de lo que vi aquí la primera vez que entré, y me sorprendo sonriendo por ello.

—¿Quién se va a quedar con este despacho? —le pregunto.

—No sé, creo que lo quería Óscar, pero José Antonio es el fichaje estrella de este año así que… —me cuenta distraído, siguiendo con su tarea de guardar papeles y carpetas aquí y allí.

—¿Y Toño?

—¿Qué pasa con Toño?

—¿No le llevas a Londres?

—¿Qué iba a hacer en Londres Toño, aparte de molestar a mi prometida?

Levanta la vista un instante y sonríe de forma burlona, volviendo otra vez a los dichosos papeles.

—Me dijo que no le habías hecho caso cuando te dijo que quería ir a Londres. Ayer tomando algo nos dijo que incluso tenía el curso ése de homologación o algo así…

—Todos me han dicho que quieren ir a Londres. Hasta tu padre me ha dicho que le lleve una temporada —dice sonriendo mientras saca más papeles de los cajones de su escritorio.

—Pero es que Toño… —vuelvo a insistir.

Jorge me mira y suspira. Deja los papeles en la mesa y viene hacia mí, sentándose en el sillón enfrente del mío.

—Ven aquí, a ver, qué quieres decirme —me dice haciéndome un gesto para que me siente en sus piernas.

Sé que lo hace para burlarse de mí un rato, sabe que odio que me trate como si fuera una cría, pero esta vez se lo voy a pasar porque tengo otras cosas en mente. Le hago caso y me siento encima de él, poniéndome mimosa. Sonríe y se deja engatusar, sin oponer resistencia cuando le empiezo a besar por el cuello hasta darle un pequeño mordisco en la barbilla.

—Muy bien, muy bien —y se ríe mientras separa mi boca de su cuello—. A ver, cuéntame qué le pasa a Toño.

—Dice que le gustaría ir a Londres. Hasta estaba emocionado hablando de la City, como tú…

—Pero eso no es que te guste o no, Laura. La City es bastante dura, quema mucho.

—Y Toño vale para eso, ¿o no lo crees?

—Bueno —dice, pensativo—, es un chico que vale más que los que he visto por el bufete, es cierto…

—Y además le caes bien, no te tiene miedo como el resto…

—¿Miedo? —me dice sorprendido—. ¿Quién me tiene miedo?

—Jorge, impones mucho. Incluso a mí me dabas bastante miedo antes. Parece que siempre estés a punto de gritarle a alguien.

—Sólo soy serio en el trabajo —protesta.

—Yo no te vi sonreír hasta hace un año —le recuerdo.

Me mira sonriendo y me da otro beso, acercando su dedo a mis labios para volver acto seguido a besarme.

—Anda, déjame levantar —dice quitándome con desgana.

Se acerca al teléfono y marca algo en él.

—Dime Jorge —se oye a Toño en el otro lado.

—Toño, pásate un momento por mi despacho.

—Todavía no lo he encontrado pero… —se disculpa, imagino que hablando de esos papeles de los que hablaban antes.

Jorge me mira mientras sonríe y menea la cabeza.

—Da igual… Pásate un momento por aquí, que tengo que hablar contigo de una cosa.

—Muy bien, ahora voy.

Cuelga y sigue intentando despejar su mesa antes de que llegue Toño. Yo me siento en el sillón de nuevo sin dejar de observar cómo va guardando metódicamente papeles en cajas o en archivadores que deja en las estanterías de la derecha.

No pasa ni un minuto cuando alguien llama a la puerta.

—Adelante —dice Jorge con un tono que me es muy familiar y muy lejano a la vez.

Toño nada más entrar se fija en que yo también estoy aquí y frunce el ceño.

—A ver, Antonio —le dice seriamente Jorge, que ha conseguido despejar en tiempo récord su escritorio—, siéntate un momento.

Los dos se sientan a la mesa y Toño, todavía sorprendido porque le haya llamado Antonio, vuelve a mirarme de reojo, pero Jorge empieza a hablar.

—Me han dicho que estabas interesado en ir a Londres.

—Pues… Sí, claro… Es Londres —dice como si eso fuera algo tan evidente que no necesita explicación.

—Pero la City es muy dura. Hay mucha presión, mucha competencia… —le explica manteniendo su tono serio de trabajo.

Y la libido me empieza a aumentar al oírle hablar.

—Lo sé, pero me gusta trabajar de esa forma.

—¿No tenías pareja?

—Bueno sí, ¿por qué?

Parece molesto con esa pregunta personal en el trabajo.

—Porque allí no se va para unos días y luego te arrepientes porque le echas de menos y te vuelves.

—Iría él conmigo seguramente.

—Pero habrá días que ni le veas, sobre todo al principio. No es como aquí, que estás tus ocho horas y te vas a casa. No irías ya como becario, y si hay un caso importante, puedes estar días y días sin pisar por casa.

—¿Cómo que…? —intervengo bastante molesta con el panorama que está planteando, porque yo ahora mismo me estoy enterando de cómo va a ser todo cuando lleguemos allí.

Jorge me mira muy serio y me hace un gesto para que me calle.

Bueno, vale…

—Pero para eso me hice abogado —contesta Toño decidido—. Joder Jorge, que es la City, ¿quién no iba a querer trabajar allí pese a todo?

Lo dice con unas ganas increíbles de comerse el mundo. A Jorge sé que le encanta eso, por muy serio que esté.

—Muy bien —se limita a decirle, echándose hacia atrás en su silla y apoyándose en los reposabrazos con suficiencia adquirida.

—Muy bien, ¿qué? —pregunta Toño que no entiende todavía a lo que ha venido realmente.

—Te espero el mes que viene en Londres —le anuncia sin más, sin sonreír lo más mínimo.

Ahora el que se tira hacia atrás en su asiento es Toño, pero del susto.

—No jodas, ¿en serio? —exclama sin creérselo.

Me mira un instante y me ve con la misma cara de sorpresa que tiene ahora él, y vuelve a mirar a Jorge, que se está levantando de nuevo.

Toño se levanta también y le estrecha demasiados segundos seguidos la mano.

—Muchas gracias, Jorge. Te aseguro que no vas a arrepentirte.

Que ahora no se le eche a llorar de emoción, porque la voz la tiene de eso precisamente…

—Eso espero —le contesta, mirándome de reojo y sonriéndome levemente.

—De verdad que no sé cómo agradecértelo…

Se le nota bloqueado completamente al pobre Toño.

Jorge le lleva hasta la puerta.

—Con que sigas con los pantalones puestos delante de mi novia, es más que suficiente.

Yo me echo a reír y Toño, al ver también a Jorge sonreír al decir aquello, se ríe por fin, algo más tranquilo. Sale de nuevo del despacho y nos vuelven a dejar a los dos solos.

Jorge me mira desde la puerta, meneando la cabeza con una mueca divertida en los labios. Me levanto y voy hacia él, rodeándole su cuello con mis brazos y dándole un casto beso en los labios.

—¿Sabe lo mucho que le amo, señor letrado?

—Debería demostrármelo más a menudo, señorita periodista —contesta, devolviéndome el beso—. ¿Y para ti no pides trabajo?

—¿Para mí? ¿Contigo de jefe? ¡Ni loca!

Pero a Jorge parece que no le ha hecho gracia que me ría al decir aquello.

—Por qué no.

—Cómo que… Pues porque no. Ni de broma querría que fueras mi jefe. Es lo que me faltaba, vamos…

—Laura, en la City vamos a tener un gabinete de prensa y…

—Ni de broma, Jorge, no —le digo tajante.

—¿Se puede saber por qué no? —y suena enfadado.

—¿Te imaginas las broncas que podríamos tener los dos si fueras mi jefe?

—No sería tu jefe.

—Tú vas a dirigirlo, ¿cómo se le llama a eso?

—Tu padre no es el jefe de tu madre, es de los dos.

—Pero ése no es nuestro caso. En su momento dejé bien claro a mis padres que no quería nada de esto al elegir estudiar periodismo. Y puedo encontrar trabajo por mí misma, muchas gracias.

Sueno ya bastante ofendida, porque es lo que está haciendo con cada palabra que dice.

—No lo digo porque crea que no puedas encontrar trabajo. Te lo estoy pidiendo porque de verdad creo que te necesito allí. Eres muy buena en lo tuyo y sabes cómo manejarte entre prensa y abogados. Me fiaría de ti al cien por cien de lo que dijeras que habría que hacer en cada caso. Y sinceramente, no sé si podría fiarme así de ninguna otra persona.

—Jorge, te lo digo muy en serio. No.

Agacha la cabeza un instante antes de volver a contestarme.

—Ya me dijo tu padre que te ibas a enfadar si te lo proponía.

—¿Cómo que mi padre?

A ver si voy a tener que enfadarme también con él...

—Le comenté esto mismo hace unos días y se rió cuando le dije que te lo iba a comentar. Me dijo que si te lo pedía, ibas a enfadarte… como te has enfadado ahora.

—Deberías haberle hecho caso, sí.

—Pero por lo menos piénsalo.

—¡Que no voy a pensar nada, Jorge!

—Laura, sé razonable —me dice algo enfadado por mi tono—. Te lo estoy pidiendo porque necesito que aceptes ese trabajo. No quiero contratar a nadie que no seas tú.

—Pues quédate sin gabinete de prensa, me da igual.

—Laura, no seas niña, por favor —me dice ya molesto, soltándome de sus brazos a modo de castigo físico. O eso es lo que siento cada vez que no estoy en sus brazos.

—¿Volvemos a lo de que no sea niña? ¿En serio?

Libido al menos quince…

—No, no volvemos. Nos hemos quedado ahí y de ahí no salimos.

—¿Porque no quiero que me des un trabajo por ser tu novia soy una cría?

—Acabo de darle trabajo a un amigo tuyo y eso no te ha molestado.

—Sabes que Toño vale. Y si no fuera así, ni te lo habrías planteado.

—¿Y ese razonamiento vale para Toño y no para ti?

Mierda, me ha hecho el lío…

—Me da igual, Jorge. No pienso irme de aquí siendo la hija de y llegar allí siendo la novia de.

—¿Pero qué tontería es ésa? ¿Cómo vas a ser la novia de, si iba a ser más tuyo que mío?

—Entonces sería mío primero por ser la hija de, y luego por ser la novia de.

—Mira Laura —dice gesticulando con los brazos y rodeando su escritorio para ir hacia la ventana—, que me estás armando un lío. No quieres, ¿no? Muy bien, pues muchas gracias por tu ayuda.

—¡Encima seré yo la mala!

—¡Si te parece lo soy yo! —me salta con el mismo tono elevado que el mío—. Te estoy pidiendo por favor que me ayudes y te pones como loca diciendo tonterías.

—No son tonterías. No me gusta que se me valore por lo bien que follo sino por lo profesional que pueda ser.

Eso le ha sentado fatal. Bueno, igual de mal que me está sentando a mí todo esto. Me mira con unos ojos que me atraviesan como si fueran espadas ardiendo.

—Bueno, a Enrique le tenías ganado ya con un beso. No hizo falta que te le follaras...

—¿¿Me estás llamando puta??

Y me da igual haber elevado tanto el tono de voz que seguro que más de uno me ha escuchado fuera, porque ahora mismo no doy crédito a lo que me acaba de decir mi prometido. Bueno, que a ver si va a dejar de serlo, porque esto ya es el colmo. ¡Ni que yo hubiera besado a Enrique para ascender en mi vida laboral!

—¿Estás loca? ¡Yo no he dicho eso!

—¿Cómo que no? ¡Ahora mismo! ¿Lo de Enrique fue para que me diera trabajo en ASD o qué?

—¡Joder Laura, ya valió el tema!

—No, ¡ahora no vale con que cortes el tema y se acabó!

—Mira, haz lo que te dé la puta gana. No pienso discutir más por tonterías —me dice yendo a por su abrigo.

—Y eso es lo que hago por mucho que te joda. Hago lo que me da la puta gana con mi vida. A ver si vas a pensar que por haber renunciado a mi vida y a mis principios por seguirte a ti como una gilipollas, voy a seguir haciéndolo al llegar allí.

Jorge se queda quieto, de espaldas a mí, en silencio. Deja el abrigo que acaba de coger del perchero y se gira de nuevo para mirarme. ¿Ahora qué pasa?

—¿Cómo has dicho? —pregunta intentando parecer tranquilo, pero ahora mismo no creo que lo esté precisamente.

—Lo que has oído…

—Si no quieres venir a Londres, no vengas, nadie te ha obligado. Con respecto a lo otro, siempre te dije que renunciaría yo. Y no me sentía como un gilipollas, porque lo iba a hacer por ti, porque te quiero.

—Venga ya, Jorge. Ahora no me quieras hacer sentir culpable.

Él se da la vuelta y coge de nuevo su abrigo.

—Vámonos a casa, estoy cansado —se limita a decir, yendo hacia la puerta.

Me acerco a la puerta y me pongo en medio, apoyada en ella para que no salga.

—Ahora lo hablamos.

—Laura, déjalo ya. Quítate de ahí y vámonos.

—No, no me pienso mover hasta que lo hablemos.

—El qué quieres hablar —me dice con tono cansado—. Me lo has dejado todo suficientemente claro.

—Me parece que no.

Me mira un instante, dudando si hacerme a un lado e irse él solo a casa o quedarse y arriesgarse a que le cabree más aún. Y como es igual de masoquista que yo, suspira y vuelve a dejar su abrigo, yendo acto seguido a sentarse en uno de los sillones.

—Muy bien, ahora ilumíname —me dice desde allí—. Qué es lo que todavía no me ha quedado claro.

Me acerco y lo que no se esperaba es que me sentara encima de sus piernas. Me mira sorprendido, más aún cuando le agarro por detrás de la cabeza y le beso, metiéndole la lengua casi hasta la campanilla.

Cuando me separo, no sabe si reírse o llamar al psiquiátrico para que me encierren.

—Se ve que no te queda claro que te amo, George —le digo muy seria— y que sí que parezco gilipollas cuando me comporto como una cría. Siento haberme puesto así.

Le he dejado de piedra. Levanta las cejas a modo de sorpresa y pestañea varias veces. Por supuesto que esperaba que yo siguiera dando voces y la cosa fuera cada vez a peor, me diera por quedarme en Salamanca y dejar que se fuera él a Londres y a saber cuántas cosas más. Bueno, no voy a negar que he tenido que contar mentalmente hasta diez mil para calmar mis ganas de estrangularle allí mismo con mis propias manos por cabezota, infantil, sobreprotector y… Pero es cierto, le amo, a estas alturas para qué andarnos con luchas de egos si no nos van a llevar a nada.

Por fin parece que reacciona. Primero niega con la cabeza, con la misma seriedad que parece que se le ha quedado grabada a fuego desde hace un rato. Pero poco a poco van cediendo las comisuras de sus labios y me va regalando una sonrisa hasta que me agarra por detrás de la cabeza y me besa él también de la misma forma.

—Perdóname —me dice mirándome de una forma tan dulce que me hace ver en sus ojos ese perdón que me está pidiendo—, he dicho cosas que no pensaba y…

—Sí, tú también te comportas a veces como un gilipollas.

Nos reímos un instante y volvemos a besarnos.

—¿Estamos bien? —pregunta sonriendo.

—Estamos bien.

Nos levantamos y Jorge vuelve a coger su abrigo, esperando que sea ya la definitiva esta vez.

—¿No tienes que recoger nada más? —le pregunto, echando un vistazo al despacho.

—No, tengo ya separado lo que tienen que enviarme a Londres y lo que se queda aquí en el bufete.

—¿Sabes? Voy a echar de menos este despacho —le digo mirando cada rincón del mismo.

Jorge se gira y echa un último vistazo al que lleva siendo su despacho desde hace ya quince años.

—Creo que yo también. Te vi por primera vez desde aquí —me recuerda.

—Y me diste esas clases de derecho aquí también…

Jorge pone los ojos en blanco, riéndose.

—Dios, qué obtusa eras… Darte clase era una prueba de lo mucho que ya te quería entonces, porque por Dios…

—¡Oye! —le digo dándole un empujón e intentando que deje de reírse—. Que yo intentara alargar mis clases no significa que no entendiera lo que me explicabas.

Al oír eso, le veo levantar una ceja, boquiabierto por aquella revelación. Me coge por la cintura y me mece de izquierda a derecha, levemente.

—Así que lo hacías por estar más tiempo conmigo…

—Adoro el caso Himalaya desde entonces —le confieso, haciéndole sonreír más aún de lo que lo está haciendo hasta ahora.

—La primera vez que viniste hablando de ese caso, no tenía ni idea de lo que me estabas hablando. Llevaba tiempo con otro caso y me iba a ir a dormir justo cuando llegaste —se ríe y sigue hablando—. Había estado dos días sin pegar ojo y al parecer me había perdido todas las noticias de actualidad, que fue cuando empezó todo aquello.

—¿Y cómo supiste qué decirme? —le digo.

—Ni idea. Escuché la grabación que trajiste y empecé a hablar en jerga de abogado para impresionarte.

Me echo a reír con su confesión. Me río con ganas. De su gesto de suficiencia y de sus palabras. Le beso y vuelvo a sonreír. Y no miento cuando digo que de verdad voy a echar de menos este despacho.

Salimos de allí y al cerrar la puerta es como si ya no fuera suyo. Vuelve a cogerme por la cintura y a besarme allí mismo, a la vista de todos. Algo muy diferente de aquellos primeros días en los que no podían ver ni siquiera que nos mirábamos. Mucho más diferente de cuando nos conocimos, que incluso nosotros mismos nos esforzábamos por no mirarnos.

—¿Me ayudarás por lo menos a escoger el próximo despacho? —me dice sin moverse.

—Cuenta con ello, tengo que ver los posibles puntos ciegos…

Sonríe y empezamos a caminar hacia el ascensor.

—Yo me refería más bien a que me dijeras en cuál de todos te ves teniendo sexo salvaje cada vez que vayas por allí —dice al oído.

—Contigo en cualquiera. No me hace falta verlos.

Y su risa contagia a los que bajan con nosotros en el ascensor, sin saber siquiera de qué nos estamos riendo.

XLV

Han venido mis padres y su madre a despedirnos al aeropuerto de Salamanca. No ha habido forma de que podamos ir en un vuelo regular como el resto de los mortales. Utiliza mi embarazo de excusa para todo y como ahora tiene aliados que le apoyan en esas decisiones, son demasiados contra uno solo. Incluso Noelia estaba de acuerdo en volar en el avión de su papi. Chaquetera…

Hemos intentado hacerlo lo más rápido posible. No más lágrimas, no más pena. Hoy empieza una nueva etapa y eso es algo positivo, no triste. Tengo que agradecer a mi escocés que hoy no ha estado nada gruñón ni quejica sino todo lo contrario, y en cuanto me veía un poco más callada de lo normal, se acercaba para darme un beso o recordarme lo que íbamos a hacer al llegar o decirme que teníamos que ir a Fortnum&Mason a por algo de té. Puede que él me entienda mejor que nadie, sobre todo en cuanto a dejar tu país e irte a vivir a otro distinto se refiere.

Despegamos y Salamanca se va haciendo cada vez más pequeña, como si quedara reducida a un punto insignificante de mi vida. Treinta y un años vividos aquí y parece como si de repente todo eso fuera algo muy lejano. Noelia mira por la ventana a mi lado. Su padre le señala un puntito muy pequeño, cerca del río. Lasalle. Intento buscar mi antiguo piso pero ése es mucho más pequeño y difícil de encontrar.

—¿Queréis pedir la merienda? —nos pregunta Jorge en cuanto podemos quitarnos los cinturones de seguridad.

Noelia está deseando pedir su bocadillo de nocilla blanca y los dos nos unimos esta vez a su menú infantil, algo que agradece la azafata que nos toma nota. En cuando Noelia se va a jugar a la alfombra del fondo, Jorge señala sus piernas con una gran sonrisa seductora para que me acerque a él y me siente en su regazo. A veces me gusta hacerle caso. Me levanto del sillón y me siento con él, que me coge las piernas y me acerca más a su pecho. Posa su mano en mi vientre y lo frota con cuidado, como si de verdad estuviera acariciando al pequeño Graham.

—¿Qué tal? —me dice por fin.

—Ya lo echo de menos —le confieso.

—Pero vamos a volver muchas veces, princesa.

—Lo sé pero…

Era bastante más sencillo de soñar que de llevar a la práctica. Cuando crees que nunca vas a poder conseguir algo, te lo imaginas de otra forma. Pero dejar España e irme a vivir a otro país… Bueno, creo que a veces infravaloramos lo que tenemos hasta que debemos dejarlo.

—¿Te arrepientes?

Me lo pregunta con miedo. Como rogando que no le diga que sí, porque entonces mandará al piloto dar media vuelta y volver a Salamanca para que yo no lo pase mal. Estoy segura de que lo haría y jamás me lo echaría en cara. Acaricia mi mejilla para besarla acto seguido y enreda su dedo en un mechón de mi pelo, jugando con él sin dejar de mirarme con sus verdes ojos. A veces tengo que hacer verdaderos esfuerzos para no quedarme enganchada en ellos y poder mantener una conversación normal con él.

—¿Cómo voy a arrepentirme? Yo siempre contigo —le contesto.

—No, eso tengo que decirlo yo —me corrige, haciéndome reír. Me besa dulcemente en los labios y me susurra en ellos—. Yo siempre contigo, princesa.

—Tú siempre conmigo —le respondo, volviendo a besarle.

Epílogo

13 de Enero de 2015

En estos momentos Jorge está a punto de estallar. No se puede creer que hayan intentado utilizar a su propia hija para hundirle de nuevo. Claudia incluso desde la otra vida se las ingenia para martirizarle y esto no puede seguir así.

Ha llegado pronto al bufete para poder llamar por teléfono sin que Laura le escuche. No quiere que esta conversación la preocupe, tiene que estar lo más tranquila posible por el pequeño Graham. Bastantes disgustos le ha dado ya en estas semanas. Ha aprovechado también para hablar seriamente con Conchi, a la que ha hecho subir hasta su despacho para preguntarla sobre ciertos rumores de los que se ha enterado. No le gusta que anden hablando de su prometida, menos aún si es tan venenoso como lo que le llegó a sus oídos. A ella le haría daño escuchar todo aquello y no piensa permitir que nada la afecte.

Se encierra en su despacho para no ser molestado e intenta seguir poniendo un poco de orden. Hoy tiene que dejar todo listo para irse mañana por fin a Londres. ¡La City! Lo extraña tanto que no ve el momento de llegar e instalarse de nuevo. No lo creyó posible en cuanto comenzó su relación con Laura. Es testaruda, aun queriendo vivir en Londres como ella misma había dicho en más de una ocasión —algo que desde que la conoció, le ha escuchado decir—, era capaz de no ceder sólo porque tenía que hacerlo por un hombre. Y además, un hombre que tenía títulos aristocráticos de los cuales renegaba por completo. Atea, republicana y roja. Estaba claro que no podía haber encontrado a otra igual. Aunque él habría renunciado. Lo habría dejado todo para quedarse con su princesa, de eso no hay duda. Jamás se lo habría reprochado y habría sido feliz si ella hubiera estado a su lado. Pero la emoción que sintió cuando ella le comunicó que no le iba a dejar renunciar, que además se iría con él donde hiciera falta… es indescriptible. Volvió a nacer. Y además de manera literal, ya que le acababa de salvar la vida hacía tan sólo unas horas.

Sonríe al recordarlo y hunde los dedos en el pelo, intentando manejarlo. En cuanto despertó de la operación de urgencia, los de la ambulancia le contaron que había una preciosa chica que no había dejado acercar a nadie hasta que consiguió reanimarle. Le habían dado por muerto, no había nada que hacer. Se le iban a llevar a la morgue junto con el cuerpo de su ex mujer y ahí habría acabado todo. Salvo por el pequeño detalle de su prometida. Esa cabezota española que consiguió devolverle a la vida a base de golpes, dicho sea de paso. Su neumotórax fue causado en parte por esos golpes, pero nunca va a decírselo. Le salvó la vida, eso es todo lo que ella tiene que saber.

Se frota el pecho al recordar ese día. Igual que aquel otro cuando su Laura chocó en la calle contra él. Estaba tan graciosa, sonrojada por la vergüenza de aquel encontronazo, desubicada por completo y sin saber qué decirle… En ese mismo instante tuvo la certeza de que no podría mantenerla por más tiempo lejos de él. Tenía que estar con ella. La necesitaba. Llevaba enamorado de ella desde el primer día que entró a trabajar al bufete. Y sí, él ha sido un gilipollas egocéntrico y egoísta que ha tardado demasiado en hacer lo correcto. En el fondo puede que siga siendo aquel tipo. Pero no hay duda de que si Laura está a su lado, él es mucho mejor persona. No es sólo que todo el mundo se lo diga, sino que él mismo se da cuenta de ello. ¿Cómo pudo vivir sin ella todos estos años?

No puede seguir dejando para más tarde la conversación pendiente que le ha llevado a venir antes al despacho. Se sienta a disgusto en su silla y busca en su agenda un número concreto. Está harto de todo esto y quiere acabar cuanto antes. Marca un número y espera paciente a que su interlocutor descuelgue el teléfono mientras observa a la gente por la ventana. Desde hace quince años se ha acostumbrado a mirar hacia ese punto en el que Laura siempre esperaba a sus padres y ya tiene costumbre de mirar por si aparece de nuevo por allí, escondiéndose en ese punto ciego en el que sólo él puede verla de todo el bufete.

—Creímos que ya no ibas a llamarnos.

La voz de Estefanía, la madre de Claudia, suena desde el otro lado de la línea telefónica. Su voz es de reproche, la que siempre utiliza desde que Jorge decidió que no podía seguir con la relación de su hija. Antes por supuesto no era así. Todo eran atenciones para el señor marqués escocés. Pero ahora todo es muy diferente.

—Después de la conversación que tuvisteis con mi hija, no era de extrañar que os volviera a llamar —le dice Jorge, mucho más serio que de costumbre.

—¿Con Noelia? ¿Nuestra nieta? ¿Tu hermanastra?

Las palabras de Estefanía retumban en los oídos del dolido padre. Agita su cabeza y coge aire en silencio.

—Os llamo para advertiros. No volváis a molestar a mi familia.

—Que también es la nuestra, y puede que incluso sea más nuestra que tuya —le recuerda.

—Legalmente soy su padre y no tenéis nada que hacer aunque la reclamarais.

—Pero Georgie —le dice utilizando la misma molesta expresión que utilizaba Claudia para exasperarle—, a un hombre de tu reputación no hace falta reclamarle nada formalmente, basta con que la prensa tome nota para que el mecanismo empiece a rodar.

—No se os ocurra meter a mi hija en todo esto —y aunque Jorge intenta sonar despreocupado, está bien claro que los nervios le están comiendo por dentro.

—¿A tu hija? —la risa maquiavélica de Estefanía le hiela la sangre al instante—. Deberías empezar a hablar correctamente…

—Por última vez, manteneos alejados de mi familia —pero esa amenaza no resulta efectiva para una persona como ella.

—Mira, Georgie, vamos a dejar las cosas claras —le dice con toda tranquilidad—. Si piensas que vas a poder tener una vida apacible con esa nueva meretriz que no llega ni a la categoría de cortesana que te has buscado hace poco, olvídalo. Mi hija nos dejó todo lo necesario para que te arrepientas toda tu vida de lo que hiciste.

Jorge intenta tragar saliva pero nota un nudo en su garganta. No puede evitar carraspear. La corbata le está apretando demasiado y necesita algo de aire en sus pulmones.

—¿De… de qué estás hablando? —pregunta sin querer saber la respuesta.

Inconscientemente cierra los ojos antes de que le responda.

—Oh, ya sabes, Georgie… Fotografías, vídeos, contactos a los que poder acudir… Todas esas cosas que no querrías que tu hermanastra o incluso esa niña con la que estás fornicando últimamente vieran.

Estefanía sabe que Jorge se ha quedado sin habla. Y eso que ni siquiera le ha dicho toda la cantidad de material que tiene en su poder. Su hija no pudo hundirle la vida pero para eso están sus padres. ¿Que eso hundiría también la vida de su nieta? Daños colaterales que están dispuestos a asumir.

—¿Qué tipo de…? —intenta preguntar Jorge antes de que tenga que volver a tragar saliva urgentemente, intentando que la boca no se le seque por completo.

—Ni te imaginas las cosas que hemos tenido que ver Norberto y yo en todo este material —le espeta—, pero estamos seguros de que este tipo de cosas le iban a encantar al público.

—¿Qué queréis? —le dice Jorge, esperando que con una cuantiosa suma de dinero pueda recuperar aquello que dicen tener en su poder. No puede imaginarse ni lo que puede ser.

—Nada —le responde Estefanía tranquilamente.

—¿Cómo que nada? Algo será, ¿dinero? ¿Propiedades? Dime la cantidad —y frente a esa tranquilidad de ella, el nerviosismo de Jorge se dispara.

—Nada que tu dinero pueda pagar. Sólo venganza. Y va a ser muy divertido ver cómo os hundís poco a poco. A mi hija le habría encantado ver lo que su padre y yo vamos a poder ver.

—Estefanía, por favor, no hagas ninguna tontería. Podemos…

Y del nerviosismo pasa a la total y absoluta desesperación. Su vida vuelve a tambalearse cuando creía haber encontrado por fin la tranquilidad que nunca pensó que pudiera llegar a tener.

—Buenas tardes, Georgie.

Jorge escucha durante unos segundos más el pitido del teléfono al colgarle. Qué puede haber estado guardando esa loca de Claudia estos años… ¿Fotos de ellos haciendo a saber qué? ¿Vídeos de esos momentos? ¿De él y otras? Incluso es capaz de haber grabado el polvo con su padre y aportarlo como prueba a la de paternidad, que seguro que tiene a buen recaudo. ¿Contactos? ¿Qué contactos podía tener que fueran valiosos para ella? Aunque sólo con enviar ese tipo de material a los medios, ya le hundiría por completo. Y si… ¿y si tiene ese material también de su Laura? ¿Algo que haga que su vida quede arruinada si sale a la luz, por muy insignificante que sea lo que tengan de ella? Ella no se lo perdonaría, está convencido. Le abandonaría y no volvería jamás con él. A Noelia le arruinarían la vida, es demasiado pequeña para empezar a escuchar ciertas cosas de la gente, sobre todo si implican a alguien de su familia.

Da vueltas por el despacho como un león enjaulado. Algo tiene que poder hacer antes de que sea tarde. Mira el reloj. Mierda, no queda ni media hora para que llegue Laura. Vuelve a buscar un número en el teléfono y marca.

—Daniel, tenemos que hablar. Es muy urgente, ¿tienes un segundo?

Ese niñato se pensaba que iban a querer su dinero. ¡Como si ellos no tuvieran el suyo propio! No tiene idea de todo lo que pueden sacar. Su hija fue precavida y lo tenía todo bien atado por si sucedía algo. Nunca entenderá por qué actuó de esa forma, habiendo tenido todo el material que tenía para haberle hundido tranquilamente desde casa. Demasiado emocional puede ser. Los nervios siempre la traicionaron en los momentos en los que más calma se necesita. Pero ellos no tienen ese problema. El material que tienen en su poder es en su mayoría vomitivo, pero todo sea por vengar a su hija.

—Norberto —le dice yendo a buscar a su marido al salón en donde ve tranquilamente un documental de fauna ibérica—, tienes que llamar esta misma semana.

Norberto la mira un instante, pensando con rapidez a qué se refiere su esposa.

—¿Esta semana? —pregunta, sabiendo por su gesto colérico sobre lo que puede estar hablando.

—Sí, ese niñato no sabe lo que le está a punto de caer encima.

—En fin, para qué esperar más… —dice Norberto, hurgando en el bolsillo de su pantalón. Saca su móvil y busca algo en él.

Marca y se lo lleva a la oreja ante la expectación de su esposa, que ahora se sienta a su lado para no perder detalle. A él bastante le importa que esos dos mequetrefes se vayan a la Conchinchina. Lo que ya es diferente es que quiera un poco de tranquilidad en su propia vida. Y sinceramente, Estefanía no le dejaría en paz si no accediera a ayudarla. Todo por la paz en el hogar, ¿no?

Alguien con dura voz y cuidada sonoridad inglesa descuelga el teléfono y Norberto pone en práctica sus conocimientos del idioma.

—Milord, we have something interesting for you. When do you think we could meet us with you?

Apéndice

Libros

- Los enamoramientos, Javier Marías

- París era una fiesta (A moveable feast), Ernest Hemingway

- El gran Gatsby (Great Gatsby), Francis Scott Fitzgerald

- ¡Abajo el régimen! Conversación entre Pablo Iglesias y Nega (Icaria Editorial)

- Cuentos, Chéjov

Películas/Series

- Los dos lados de la cama (2005)

- Sissi (1955)

- La bella y la bestia (1991)

Música

- Vals del beso (Kuss-Walzer), Johann Strauss

- Vals del Emperador (Kaiser-Walzer), Johann Strauss

- Cole Porter

- La bohème, Charles Aznavour

- Sous le ciel de Paris, Edith Piaf

- A Quoi Ça Sert L'Amour?, Edith Piaf

- La foule, Edith Piaf

- Hymne a l’amour, Edith Piaf

- La vie en rose, Edith Piaf

- Hallelujah, Jeff Buckley

- La Internacional Socialista

- No puedo vivir sin ti, Los Ronaldos

- Sólo pienso en ti, Cánovas, Rodrigo, Alfonso y Guzmán