 Almost1

Almost1

Adriana L.S. Swift

Pandora

©Adriana L.S. Swift, 2017

©Almost 1, 2017

©Pandora, 2017

Apartado de Correos 4015, 24010, León (España)

www.pandora-magazine.com

info@pandora-magazine.com

©Edición de cubierta: Pandora

Ésta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares y sucesos que aparecen son producto de la imaginación del autor o bien se usan en el marco de la ficción. Cualquier parecido con personas reales (vivas o muertas), empresas, acontecimientos o lugares es pura coincidencia.

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Primera edición:

Registrado en Safe Creative.

Código de registro: 1709253594562

Editado en España.

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Nota de la autora

E sta historia comencé a escribirla antes incluso de escribir Saga What if. ¿Por qué entonces la dejé cuando todavía no estaba ni perfilada? Puede que porque necesitaba más tiempo que cualquier otra. Necesitaba conocer más, pensar mejor, analizar todo de otra forma, desde otros puntos de vista.

Saga Almost resurge hace más de un año, de camino a Barcelona, en un largo viaje en tren. Comenzó siendo una vaga historia de profesor y alumna, para terminar englobando situaciones vividas durante ese tiempo. El mundo del arte en su más amplia extensión, el problema del acoso, tanto sexual, como escolar y cibernético, la contraposición entre un buen docente y uno mediocre… Escribir a veces ayuda a alejar de uno mismo sus miedos y frustraciones, sus deseos y reivindicaciones. Y con Saga Almost no iba a ser diferente.

Cabe destacar que Marta y Ernest son personajes ficticios, al igual que el resto que aparece en la saga. Los hechos también son ficticios, no así la mayoría de lugares que se mencionan en toda la historia, los cuales son reales.

Espero que esta nueva historia os traiga buenos recuerdos a los que ya sois lectores habituales; podréis encontraros alguna que otra sorpresa. A los nuevos lectores: espero que después de leer esta saga, queráis indagar más sobre ciertos personajes que aparecerán en la misma, no pertenecientes a ella pero sí colindantes. Pronto sabréis a lo que me estoy refiriendo.

La historia de Marta y Ernest comienza aquí y ahora, y estoy deseando que me acompañéis en esta nueva aventura, a caballo entre París y Barcelona.

¿Comenzamos?

A mis amadas Barcelona y París,

por ser como un hogar para mí

«Mi amor único, nacido de mi único odio.

No ha mucho te desconocía; ahora te conozco,

y ya es tarde. ¡Nace mi amor, la fuerza

que me obliga a amar a quien es mi enemigo!»

Julieta sobre Romeo. Primer acto, escena V

de Romeo y Julieta, de William Shakespeare

[1]

Prólogo

Septiembre, 1987

E sto no puede salir bien, no deja de repetirse Silvia mientras espera ansiosa en aquella desierta y oscura calle de las afueras de Barcelona.

No, no puede salir bien. Si sus padres se enteran de que se está viendo en secreto con Carles, la echarán de casa sin mediar palabra y se verá en una situación bastante preocupante.

No, esto es imposible que salga bien, vuelve a repetirse, cogiendo aire de golpe, tratando de calmarse antes de que su cita llegue esta noche.

—Creo que hoy estás más bella que nunca —le susurra Carles al oído, haciendo que ésta se sobresalte al sentirle tan cerca sin previo aviso.

Se gira hacia él y ve al hombre del que está enamorada desde hace tiempo. Fuerte, siempre taciturno, inteligente, tenaz. Y atractivo, eso no se puede negar. Carles es sumamente atractivo, con ese pelo corto castaño y sus claros e hipnotizantes ojos, que ahora mismo la miran con verdadero amor. Ese amor que ansía cada segundo que no está junto a él.

—Siempre dices lo mismo —se queja ella, encantada todavía por las palabras de su amado—. Estaba preocupada —confiesa ahora—. Creí que no vendrías.

—Aunque tardase una vida entera, siempre volvería a ti, cariño.

La pareja se funde en un beso pasional, ansioso, después de días sin poder verse. Carles creyó que hoy también tendría que cancelar la cita con su amada Silvia. Su padre está presionándole mucho en el negocio familiar y trabaja día y noche. Silvia es lo único bello que tiene en su vida. Aquella dulce y espontánea chica, de rizos dorados y oscuros ojos azules le hace vibrar como nunca antes le había sucedido. Y sí, van a tener graves problemas si alguien se entera de que están viéndose, pero ya lo han hablado muchas veces y no pueden evitar seguir con esto, dondequiera que vaya a llevarles.

—Carles, tenemos que hablar —comienza a decirle ella, poniéndose seria de nuevo—. Jordi creo que sospecha que quiero romper el compromiso.

—¿Acaso creía que ibas a seguir con esa locura sólo porque vuestros padres quisieran que os casarais?

—Si no fuera porque te quiero, seguramente…

Carles posa su dedo sobre los labios de Silvia, silenciando aquellas dolorosas palabras en las que no quiere siquiera pensar.

—Va a salir todo bien —repite como siempre que Silvia lo necesita—. Nos queremos, y eso es más que suficiente.

—Pero cuando todos se enteren…

—Cuando eso suceda, estaremos juntos y no nos importará nada más. Formaremos una bella familia y seremos felices por siempre.

—Lo ves todo demasiado sencillo y las cosas no son así… —le contesta Silvia, negando con la cabeza, cabizbaja.

Carles coge la barbilla de su amada y la levanta, depositando un tranquilo beso en sus labios.

—Nuestro amor es complicado, pero no imposible. Y vamos a conseguirlo.

Silvia suspira, intentando creer en esas palabras que Carles siempre repite.

—Vamos a conseguirlo —dice ella en alto, haciendo sonreír a Carles.

—Porque te quiero —añade él, abrazándola.

—Porque te quiero —repite  Silvia, devolviéndole el abrazo.

I

Septiembre, 2014

Marta

C asi se diría que estoy de camino a la cárcel en vez de volviendo a casa. Algo por dentro así me lo hace sentir. Pero a veces un viaje en tren no es más que eso, un viaje. Insulso, monótono, aburrido. A veces ni siquiera el paisaje consigue distraernos. Ni siquiera aquella lista de reproducción que hemos guardado en nuestro MP3 hace del viaje algo menos tedioso.

Una conversación escuchada al azar sobre política. Aburrido. Una pareja discutiendo por las próximas vacaciones. Aburrido. Salta la canción de Vanesa Martín, Aún no te has ido. No es aburrido, pero sí frustrante. ¿Cómo alguien puede extrañar a otra persona antes siquiera de irse? ¿Qué tontería es ésa?

—¿Alguna bebida caliente o fría? —pregunta la azafata de preferente, pasando con el carrito por el pasillo.

Niego con la cabeza. No me gusta lo que venden en los trenes. Está sencillamente asqueroso. Prefiero llegar a casa y cenar algo rápido y frío que tomar el café o los bocadillos que sirven aquí.

Mientras la gente a mi alrededor va dormida, leyendo el periódico o trabajando, reflexiono sobre este fin de semana que he pasado fuera de Barcelona. Han sido dos días en la playa, alejada de mis amigas pero en donde he podido pensar en lo que voy a hacer al año que viene. Más bien mi tía me ha amargado para que haga caso a mis padres. Dibujar es de niños, no dejan de repetirme, deberías prepararte para llevar el negocio de tus padres. Siempre será mejor manejar tu propio negocio que trabajar para otros es su otra frase recurrente, junto con menos mal que finalmente no hiciste Bellas Artes y nos hiciste caso. Y supuestamente el fin de semana que iba a pasar descansando, se ha convertido en un fin de semana estresante, en donde me está comiendo la angustia al pensar que este último año de carrera va a ser definitivo. Creí que en estos años mi familia cambiaría de opinión al ver lo feliz que me hacía dibujar. Y no lo hago mal del todo. Han expuesto mis trabajos en varios locales de Barcelona aunque con pseudónimo. Mis padres se habrían vuelto locos si se enteran de que su única hija, en la que han volcado todas sus esperanzas para que dirija en un futuro la cadena internacional de restaurantes temáticos que tienen, está dibujando como si tuviera siete años, como suelen decirme ellos mismos. Y no, no dibujo como si tuviera siete años. La gente incluso quiere comprar mis obras. El poco dinero que he ganado hasta ahora, la mitad lo he reinvertido en material para seguir dibujando y la otra mitad lo estoy ahorrando. Puede que en un futuro pueda hacer un viaje a París sin depender de lo que me den mis padres y pasarme días dibujando sin parar. Mis amigas me dicen que estoy loca, que haga caso a mis padres y en cuanto acabe la carrera, me ponga a trabajar con ellos.

Pero yo…

—Si sigues suspirando, acabarás empañando el cristal y no podrás ver el bonito paisaje —escucho una voz masculina a mi lado, mitigada por la canción de Beyoncé Halo que suena en este momento en mi MP3.

It's like I've been awakened…

Me giro hacia él. He muerto. Estoy muerta, estoy segura. ¿Cuándo sucedió? ¿Alguien me descubrió usurpando un lugar que no era el mío, me lanzó a las vías y ahora vago por este tren, en donde acabo de conocer a un hombre sacado de un puñetero sueño?

Un chico, que parece algo mayor que yo, se ha plantado ante mí. Pelo castaño casi rubio, con las puntas despeinadas, sonrisa blanca. Se le marcan los músculos en esa camiseta azul oscuro que lleva por fuera de los vaqueros. Sus ojos. Esos ojos azules, pequeños, mirándome con atención, esperando a que yo sea capaz de pronunciar palabra.

Sonrío. No soy capaz de hacer otra cosa. Él me sonríe de vuelta y pasa a mi lado, parece que yendo a su asiento. Puede que viniera del vagón de cafetería como varias personas he visto que han pasado por aquí para cenar algo. ¿Cómo es que no lo vi cuando subí? He estado tan absorta en mis problemas que no me he fijado en nada a mi alrededor…

Me giro y veo que antes de cruzar las puertas del vagón, me mira él también a mí, volviendo a sonreír al ver que me ha pillado haciendo lo mismo que él. Me doy la vuelta de nuevo con rapidez, intentando calmar mi ansiedad mirando por la ventana y subiendo el volumen hasta dejar de escuchar ruido a mi alrededor. Pero entramos en un túnel y aprovecho las inexistentes vistas de fuera para comprobar si ya se ha ido. Y efectivamente, ya no está en mi vagón. La ejecutiva que va sentada al otro lado del pasillo se le ha debido de quedar mirando también y alza los ojos en mi dirección, señalando con la cabeza la puerta por donde segundos antes ha desaparecido aquel chico. Sí, entiendo lo que quiere decir. Está tan sorprendida como yo por haber visto a ese hombre, que parece sacado del nuevo número de una revista de moda masculina. ¿Podría ser un actor, un cantante, algún famoso que no haya reconocido? Pienso durante unos minutos y llego a la conclusión de que aquella mujer y yo hemos sufrido una alucinación conjunta.

No, ese hombre no ha existido. Estoy casi segura, pero…

Baby I can feel your halo, pray it won't fade away…

Me he quedado dormida unos minutos. El viaje no es tan largo desde Figueres hasta Barcelona, pero estoy realmente cansada. Ir y volver de la playa de Roses cada día ya ha sido agotador, y si a eso le sumamos que mi tía no ha dejado de hablar sobre mi futuro cercano, es comprensible que mi mente necesite un descanso antes de llegar a casa. Y en cuanto me desperezo, veo que a mi lado está ese mismo chico de antes, mirándome, con aquella maravillosa sonrisa.

Doy un pequeño brinco que le hace reír levemente.

—¿Estás bien? —pregunta por mi sobresalto.

—¿Qué haces aquí? —le pregunto como si le conociera de toda la vida.

—¿De dónde vienes? —pregunta sin responderme.

—¿Por qué quieres saber eso?

—Parece que eres de las que no tienen muy buen despertar.

Frunce el ceño pero su sonrisa sigue ahí.

—No es eso —reconozco, disminuyendo mis niveles de suspicacia—. Es que… Bueno, son muchas cosas, nada más.

—¿Muchas cosas? —vuelve a preguntar, creo que sin entender por qué he contestado así y no a su pregunta primigenia.

Echo un vistazo a mi ventana un instante antes de volver a mirarle. ¿Habla en serio? ¿Es una pregunta retórica o me pregunta porque quiere saber? Y por su gesto atento, parece que es lo segundo.

—Sí, ya sabes. El futuro y eso…

—Oh, sí —responde echándose hacia atrás en el asiento—. El futuro y eso…

—Tengo que decidir qué quiero hacer el año que viene —por su gesto, parece no comprender lo que quiero decir—. Mis padres quieren que trabaje con ellos.

—¿Y ese trabajo te gustaría?

—Lo odiaría —reconozco, haciéndole reír—. Pero es lo que tengo que hacer.

—Entonces la única pregunta que te deberías hacer es: ¿Qué querrías hacer tú?

Me quedo tan sorprendida y emocionada que me cuesta media vida no echarme a llorar.

—¿Sabes? Es la primera vez que alguien me pregunta eso —le digo.

Su sonrisa me indica que le ha gustado mi contestación.

 —¿Entonces? —insiste.

—Me gusta pintar —respondo.

—¿Pintar? —pregunta irguiéndose en su asiento como para prestarme más atención.

—Sí. Pintar, dibujar… Ya sabes.

—Claro… Interesante —me dice con un tono divertido en su voz y en su expresión facial.

—Sí, ya sé que es algo de niños y…

—Bueno, Manet, Gauguin, Da Vinci, Van Gogh… Creo que no eran niños. Y si te gusta… Vas a ser tú la que te dediques a ello toda la vida, no tus padres. Deberías hacer lo que realmente quisieras.

He sonreído tanto al ver que alguien comprende lo que siento, que ese chico sonríe a su vez conmigo.

—No es tan sencillo —le digo volviendo a mirar por mi ventana.

Estamos llegando a Barcelona; puedo reconocer este paisaje con sólo mirarlo un segundo.

—Es sencillo —contesta—. Tú quieres pintar. Ya está decidido.

Me quedo un instante pensativa y me echo a reír.

—¿Así fue como decidiste tú también tu futuro? —pregunto.

—Más o menos —responde encogiéndose de hombros—. Y te aseguro que mi padre no estaba muy contento con lo que decidí.

—¿Y tu madre?

—Murió cuando yo tenía dos años.

—Vaya —mierda…—, lo siento…

—No te preocupes —me dice sin perder esa sonrisa hipnotizante—. A ella estoy seguro de que le habría gustado lo que escogí. Aunque creo que es la única de mi familia que se sentiría orgullosa.

Lo dice de tal forma que me hace reír con ello.

Una voz comunica a los pasajeros que la siguiente parada es Barcelona Sants, final del trayecto. Ese chico y yo nos quedamos mirándonos sin pronunciar palabra. Es como si quisiéramos decirlo todo y no supiéramos por dónde empezar. Finalmente él se levanta en cuanto todo el mundo empieza a alborotarse cogiendo sus maletas y saliendo al pasillo.

—¿Te vas? —le digo estúpidamente, levantándome tan rápido al ver que él también se levantaba, que me he dado en la cabeza con la percha que tengo en mi lado de la ventana, sentándome acto seguido por el impacto.

—Vous êtes bien?[2] —pregunta en un maravilloso ¿francés? como de manera inconsciente.

Frota mi cabeza en aquel lugar que ha impactado contra la percha y río nerviosa por el estúpido momento.

—Estoy bien —le aseguro—. Casi no me duele.

Ahora él ríe conmigo, intuyendo que le estoy mintiendo.

Vaya que si duele…

—Me tengo que ir a coger mis cosas —me dice ahora en voz baja, como no queriendo que nadie le escuche decir algo así.

—A lo mejor nos volvemos a encontrar en el andén.

Le miro de nuevo desde mi asiento. Él sigue levantado frente a mí, como la primera vez que le vi por primera vez. Las luces del tren iluminan su pelo y sus ojos, volviéndolos de un tono más claro de lo que son. Afuera ya es de noche, y Barcelona nos recibe con sus cálidas luces antes de entrar en la estación.

—Si nos encontramos, te invito a cenar —propone, haciendo que mi corazón brinque de alegría.

—Me vienen a buscar —le advierto.

—Entonces invito también a tu acompañante. Aunque espero que no sea tu novio, porque…

Nuestras risas quedan cortadas por el movimiento a nuestro alrededor en cuanto se abren las puertas del tren.

—¡Si nos encontramos en…! —le recuerdo mientras él se aleja sin dejar de mirarme.

—¡Prometido! —me dice antes de perderse entre el gentío, de camino a su vagón.

Sólo tengo una pequeña mochila que coger antes de salir al andén, en donde pienso quedarme plantada hasta que ese chico, del que no conozco ni el nombre, aparezca.

En menos de un minuto he salido del tren y veo a lo lejos a mi padre, un hombre de mediana estatura, buen porte, con el pelo encanecido y peinado de forma elegante, acercándose a mí a lo lejos, levantando ligeramente su mano una milésima de segundo para que le vea llegar. Un segundo más y habría sido un gesto ordinario para él, como lo es casi todo en esta vida para mis padres. Ni siquiera se llaman con apelativos cariñosos por si sonara demasiado vulgar. Jordi y Mercè, a secas. En este momento le veo caminar con aplomo, vestido de traje. Seguramente haya salido de trabajar para venir a buscarme. Podría ir yo sola en el metro, coger un taxi o incluso venir Xavier, nuestro chófer, a buscarme. Pero hoy sé que quiere interrogarme sobre mi fin de semana. Su hermana ha estado convincente… Pero creo que este chico lo ha estado más.

De verdad que entiendo la postura de mis padres. Sólo quieren lo mejor para mí, aun sin haberse planteado nunca tener hijos de los que preocuparse. Sé que para ellos fue algo inesperado que yo naciera, me lo han dicho muchas veces. Llevaban poco tiempo casados y no habían decidido tener hijos. Y aparecí yo. Ellos me repiten que fue algo que les alegró la vida, pero a veces pienso que se apañan mejor si yo no estoy alrededor.

—Hija, ¿qué tal pasaste el fin de semana con tía Lourdes? —pregunta mi padre en cuanto llega a mi lado, besando sorprendentemente con cariño mi mejilla e intentando coger mi mochila, algo que no le permito aunque se lo agradezco.

—Bien —contesto distraída, mirando hacia los lados para buscar a aquel desconocido—. Hizo buen tiempo…

—¿Qué te pasa, Marta? —pregunta mi padre al ver que no presto atención y ni siquiera me muevo para irnos de allí.

—Nada, es que…

Y ahí está. Él también está buscando algo con la mirada, levantando la cabeza en todas direcciones hasta que me ve y sonríe. Me buscaba, dios mío, aquel chico de verdad me buscaba. Y está viniendo en este momento hacia mí, haciendo que mi corazón palpite tan fuerte que me duelan hasta las costillas de alrededor.

Mi padre se gira en dirección a aquel punto que hace que de mi rostro emane una sincera felicidad.

—Ahora sí que nos vamos —me dice de repente, cogiendo mi brazo y tirando de mí hacia la salida.

—Espera, papá —le pido, mirando hacia atrás a aquel chico sin nombre que se ha quedado paralizado por algo, con un gesto que incluso parece reflejar miedo y asco a partes iguales.

—Ni hablar. Está aquel niñato del Calçó.

—¿De quién?

—Ya sabes, Carles Calçó —contesta mi padre, molesto por tener que repetirme algo que parece que, según él, debería tener en mente siempre—. Mi amigo de la infancia. El loco que no hacía más que meterse en problemas y que por poco nos lleva a la ruina.

Sé a quién se refiere y en realidad no lo sé. He escuchado a mis padres mencionar a veces ese apellido, casi con ganas de escupir, pero nunca he sabido los motivos reales de ese odio. Sólo sé que tienen una empresa de desarrollo de nuevas tecnologías en Gràcia y poco más. Sé que algo pasó entre ellos antes incluso de que yo naciera, pero jamás han hablado de los motivos reales de aquel odio, parece que mutuo por parte de ambas familias…

Lo que sí que me quedó claro desde siempre es que de los Calçó no se habla en mi casa.

Jamás.

—¿Tenía un… hijo?

Mi voz tiembla. Vuelvo a mirar hacia atrás. Aquel chico sigue clavado en el andén, mirándonos mientras se frota su barba de dos días sin poderse creer lo que ve.

—Sí, un vividor que dejó los estudios de ingeniería para estudiar tonterías en París y vivir la vida bohemia —explica mi padre sin dejar de tirar de mí, alcanzando por fin la salida—. Seguro que se ha quedado sin dinero y viene a que papá le saque de algún lío.

—Papá, eso no lo sabes —le digo, defendiéndole sin saber por qué—. Puede que venga de visita y…

Pero no me deja ni terminar la frase.

—No hables bien de un Calçó. Eres una Casals.

Cuando miro hacia atrás de nuevo, ya no hay rastro de aquel Calçó. Aquel chico ha desaparecido entre la gente, sin cumplir su promesa de invitarme a cenar. Vio a mi padre y se quedó completamente paralizado. Parece que le reconoció. Y ni siquiera se acercó a nosotros.

Prefiero pasar en silencio todo el camino hasta llegar a nuestra casa, en el exclusivo pero aburrido barrio de Pedralbes. Al llegar, mi madre está ya en su dormitorio con las puertas cerradas, y eso significa que no hay que molestarla. Me quiere, es mi madre, pero a su manera. Prefiere un cariño discreto que uno espontáneo. Y yo aprovecho para escaparme a mi habitación y encerrarme allí.

Dejo mi mochila en cualquier parte y me tumbo en la cama en cuanto cierro con llave mi puerta. Me gusta mi dormitorio. Es cálido, de tonos pastel, amplio y luminoso, con una gran terraza en donde a veces pido que me suban el desayuno o me quedo simplemente leyendo o pintando a escondidas, con el calefactor exterior en invierno y con el aire acondicionado en verano. Pero ahora mismo no quiero hacer nada. No quiero pensar, no quiero intentar entretenerme, no quiero ni siquiera recordar a aquel chico del que no conozco ni su nombre, que prefirió no cumplir lo que había prometido.

Pongo en bucle aquella canción de Beyoncé que sonaba cuando le conocí.

Cierro los ojos.

Y no sé por qué, pero lo único que quiero es llorar.

II

Ernest

P arece que fue ayer cuando dejé Barcelona para vivir en París mientras estudiaba magisterio, entre otras cosas. He estado solamente seis años lejos de mi ciudad natal, estudiando y trabajando, y parece que hayan sido setenta. Mire donde mire, las cosas han cambiado: los edificios, los negocios, incluso el gentío que cruza las calles con prisa parece no estar buscando las mismas cosas que antaño solía hacer.

Quién me lo iba a decir. A mis veinticinco he dejado La Sorbonne para dar clases en la también prestigiosa Economic and Business University, más conocida como EBU, ambos lugares llenos de niños pijos que ya tienen la vida resuelta desde antes de empezar la carrera. No es que esté entusiasmado con la idea de estar rodeado de este tipo de gente, pero mi padre me necesitaba y dejé mi vida perfecta en París para volver a casa. Por suerte la bella y bien relacionada Elise tenía amigos en esta universidad y en un par de semanas pudieron hacerme hueco como profesor. Business Innovations será la asignatura que imparta… hasta que todo acabe. Y entonces…

Entonces ni yo mismo sé lo que haré.

Llego a la imponente entrada de piedra y hierro forjado de la universidad y cruzo sus puertas a pie. Llevo un escaso maletín en la mano derecha y en la izquierda el café que compré nada más salir de la estación de metro, situada a más de quince minutos de aquí, como toda buena zona requiere. Es como si para ellos, las estaciones de metro cercanas les quitaran cierta categoría, o como si eso les impidiera lucir sus lujosos coches para desplazarse.

Cosas de gente rica, imagino.

No dejan de entrar al recinto coches deportivos, conducidos por profesores o alumnos que me miran con asombro y condescendencia al pasar por mi lado. Doy un sorbo a mi café amargo y sigo caminando hacia el edificio —o más bien, complejo de edificios— frente a mí. Es un inmenso lugar, y no puedo evitar pensar en Hogwarts. La EBU no tiene tejados puntiagudos como la famosa escuela de magia, pero da la impresión de que todos estos chicos y chicas que bajan de sus coches, se dirigen a un lugar en donde van a enseñarles cómo fabricar dinero sin tener que trabajar en su puta vida. Como si con una varita mágica fueran a… Bueno, en realidad a algo así es a lo que vienen.

Y yo voy a tener que intentar incentivar la imaginación de gente que no necesita buscar nuevos nichos de mercado para ganar dinero, ya que solamente con agitar esa varita, conseguirán más dinero del que yo vaya a ver jamás.

Alcanzo por fin el edificio principal y subo las escaleras que dan acceso a la puerta de madera que está abierta a estas horas de la mañana. Entro por ella y me mezclo entre el tumulto de alumnos —la mayoría de ellos vestidos con trajes, con el pelo demasiado engominado ellos, y con vestidos veraniegos y largas melenas rubias ellas— que recorre los pasillos en su interior. Planta cuarta, despacho siete, me repito mentalmente. Quiero dejar las cosas en mi nuevo despacho antes de la primera clase, así que me dirijo a los ascensores, sorteando grupos de gente cuando escucho una voz junto a mí, llamándome por mi nombre. Me giro hacia aquel hombre algo sorprendido. Tendrá unos cuarenta y pocos, de sonrisa y pelo oscuro perfecto, al igual que el planchado de su traje. Se ríe con mi desconcierto, alargando su mano hacia mí para saludarme.

—Soy Eugeni, Eugeni Pascal, ¿recuerdas? Jefe del departamento de innovación y marketing en el que darás clase. Eres el amigo de Elise, ¿verdad?

Estrecho su mano, avergonzado por no haberlo reconocido. Elise y yo mantuvimos una videoconferencia con él hace semanas. Últimamente llevo un ritmo de vida que no me deja actuar con la corrección con la que lo haría en otras ocasiones.

—Sí, soy yo; Ernest Calçó —contesto, comenzando ambos a caminar juntos hacia el mismo lugar—. Disculpa que no te haya reconocido. Yo…

—¡No pasa nada! —responde de manera jovial este hombre de gran estatura, dándome unas palmadas en la espalda con sus también grandes manos, dejándome casi sin respiración—. Hoy es tu primer día y seguramente estés algo desubicado, es normal. ¿Hace cuánto que llegaste?

—Hace un par de días.

Subimos con dos alumnas en el primer ascensor que se abre. Nos miran de reojo y se ríen entre ellas, agachando la cabeza y atusando su melena rubia.

—Señoritas —les dice Eugeni—, les presento a nuestro nuevo profesor en Business Innovation, Ernest Calçó —y ahora me mira a mí de reojo, divirtiéndose con algo que no alcanzo a entender—. Espero que no sea demasiado duro con estas dos alumnas. Son dos de nuestras más fuertes apuestas de este año para ganar el premio extraordinario de su promoción.

—Deberían entonces estar a la altura de mis exigencias —les digo, mirando a ambas a los ojos.

Ellas parecen incluso asustadas, como si mis palabras hubieran sido una amenaza en firme.

—Todos sabemos que la que ganará el premio será Marta —dice una de ellas, intentando desviar la atención al parecer a una de sus compañeras no presentes.

Estas niñas…

—¿Marta? —pregunto casi de forma retórica.

Hemos llegado a la planta cuarta y ellas se quedan en el ascensor mientras nosotros salimos de allí. Eugeni posa su mano sobre mi espalda un instante como gesto de condescendencia.

—Ten cuidado con las alumnas —me dice éste, acompañándome hasta la puerta de mi despacho.

—¿Cómo que tenga…?

Me abre él mismo la puerta y me hace pasar, aunque no se mueve del umbral de la misma.

—Hay una política muy estricta sobre las relaciones entre alumnos y profesores —explica—, y no queremos…

Me ofende que esté insinuando algo así solamente por haber coincidido con dos alumnas en un ascensor.

—¿He hecho algo que…? —comienzo a preguntar.

Él nota mi tono molesto y menea la cabeza.

—No, pero ellas sí. Y estas niñas están acostumbradas a conseguir todo lo que quieren. En la EBU no queremos escándalos así que ten mucho cuidado —se da media vuelta mientras sigue hablando—. Que tengas un buen primer día, compañero.

Cierra mi puerta, dejándome solo y perplejo durante un instante. Esperaba alguna recomendación por parte de algún profesor con experiencia, pero del tipo controla a tus alumnos desde el primer segundo o cuanto más duros sean los exámenes, mejores calificaciones obtendrán. No sé, las típicas tonterías que ni escuchas ni pones en práctica, y aun así se dicen a modo de convencionalismo dentro del mundo del profesorado. Pero que me recomienden veladamente que no me líe con las alumnas… No sé por quién me ha tomado, pero me tomo muy en serio mi profesión.

Vengo a trabajar durante el tiempo que sea necesario hasta volver a mi verdadero hogar en París. Pero durante ese tiempo, ejerceré mi profesión de forma honorable.

Que a nadie le quepa la menor duda.

Marta

«¿Dónde estás, Marta?»

«Llegando»

«No te puedes perder la clase de BI. ¡Tienes que ver al nuevo profesor!»

«Decidme que no es otro gilipollas…»

—No te preocupes, llegaremos a tiempo —me dice a mi lado Xavi, nuestro chófer, girándose hacia mí un instante y lanzándome una sonrisa cómplice.

Asiento y suspiro, intentando mantener la calma. Hoy tuve que ir a primera hora a una céntrica cafetería para reunirme con un marchante de arte que estaba interesado en mis obras. En menos de un mes, tendré cinco de mis cuadros en una exposición junto con nuevos talentos locales, pero he perdido las dos primeras clases de la universidad por ello. Mariona y Montse, mis dos inseparables amigas desde el primer día de carrera, me han estado poniendo al día a través de nuestro grupo de WhatsApp. Poca novedad —puede que porque hoy es únicamente día de presentaciones— hasta hace unos minutos, que empezaron a escribirme ambas, desesperadas, para que no me perdiera la siguiente clase.

«Pili y Mili han venido gritando literalmente, diciendo que es el tío más bueno que han visto en su vida»

Me río con su comentario. Pilar y Aurora, a las que precisamente llamamos Pili y Mili[3], son dos cotillas niñas pijas a las que nosotras tres detestamos pero que son muy populares en la EBU. Guapas, buenas estudiantes y presumen de haber tenido sexo con todos los tíos buenos de la universidad. Ambas. A veces a la vez incluso. Son todo un show. Si ellas van a una fiesta, ésta se convertirá automáticamente en memorable. Y en cuanto te gires un instante, son las típicas que te destriparán de arriba abajo con la primera persona que encuentren.

Pili y Mili, dos borinots[4] a las que no tengo ninguna gana de ver.

—Mis padres… —empiezo a decirle a Xavi en cuanto veo a lo lejos la entrada a la universidad.

Éste no pierde la sonrisa al contestarme.

—Soy una tumba —me asegura antes de que siga hablando.

Tengo una suerte increíble de tener a Xavi de mi parte. Él sabe más de mi vida que mis propios padres y me cubre en situaciones que de otra forma hubieran sido un desastre. Si llego tarde a casa después de una fiesta, si tengo que ver a algún chico que mis padres no aprueban o si, como hoy, necesito hacer algo con respecto a mis cuadros, sé que puedo contar con él. Mariona y Montse siempre me dicen que es una suerte que sea tan guapo el chico que tiene que llevarme a todas partes en coche. Es cierto, lo es. Tiene veintidós años —mi misma edad— y estudia Turisme en la UOC en sus ratos libres, pagado por mi madre, que siente la necesidad de dar estudios a todos nuestros empleados —aunque también puede que tenga que ver con el hecho de que mis padres tienen un convenio con esa universidad y, por lo que he oído, desgravan una buena parte de todo ese dinero—. Es alto y musculoso en su justa medida, siempre vestido de traje y con su pelo castaño peinado hacia un lado. Tiene los ojos de un color miel que reconozco que te hace derretir. Pero él solamente se derrite por mi amiga Mariona, de la cual lleva cuatro años enamorado perdidamente. Yo lo intuía desde el primer día, pero no me lo quiso reconocer hasta hace poco tiempo. Y el día que lo hizo… Estuvo hablando hora y media de lo guapa que era, del tipazo que tenía, de su pelo rubio, de sus ojos risueños y de lo bien que le quedaba todo lo que se ponía. Le dije que había descrito a una especie de diosa y él reconoció que así era como la veía. Desde entonces, intento ayudar todo lo que puedo, procurando que se vean más de lo habitual, hablando con ella sobre lo genial que es Xavi y propiciando el acercamiento entre ambos. Creo que estoy haciendo progresos con el tema y de este curso no pasa: acabarán juntos como yo me llamo Marta Casals.

Xavi frena frente a la puerta y me mira, satisfecho por haber sido capaz de traerme a tiempo. Sabe que a mí no me gusta que se baje para abrirme la puerta, así que espera paciente a que salga del coche.

—Gracias, Xavi —le digo con mi mano en el manillar de la puerta del BMW de mis padres—. Por cierto, hay una fiesta este fin de semana. Irá Iona y había pensado que si pudieras irnos a buscar…

Se ríe pero sé que ya ha dicho que sí en su interior al escuchar el nombre de su enamorada.

—Sin problema —me confirma.

Otro mensaje en mi móvil, y sé que es de las chicas sin necesidad de comprobarlo. Salgo del coche y me echo a correr hacia el interior del edificio, en donde todos ya están entrando a sus clases. Sigo corriendo hasta llegar a la clase en donde se impartirá la asignatura de BI a partir de hoy. Le tengo muchas ganas a esta asignatura. Es la única de toda la carrera de Economics and Business que tiene algo creativo, o eso espero.

Me encuentro la puerta ya cerrada y abro sin llamar siquiera, entrando a la sala de grandes techos pero pocos alumnos. La madera que reviste todas las paredes de esta clase me fascina. El resto de aulas son frías, tristes y grises, igual que las asignaturas de esta aburrida carrera. Salvo ésta. Amo desde ya mismo su decoración, con libros antiguos por todas sus estanterías, una pizarra de pequeñas dimensiones a un lado e incluso un globo terráqueo de tamaño considerable en una de las esquinas. Amo el lugar, amo la asignatura…

Iona y Montse están haciéndome gestos desde la última fila de la clase para que me siente entre ambas. Por suerte las mesas están de espaldas a la puerta y me siento en mi silla sin caminar más de unos pocos pasos.

Y es entonces cuando me doy cuenta. He levantado la vista hacia el frente para dirigir mi atención por fin al profesor y lo veo a él, a ese chico del tren, apoyado en la mesa de madera del profesor frente a todos, vestido con vaqueros, una camisa blanca y una americana negra desabrochada de manera informal. Se cruza de brazos y me mira de forma profunda. Clava sus ojos en los míos, entornándolos un instante, como si intentara comprender qué es lo que hago yo aquí, sentada en una clase que mucho me temo que va a impartir él.

Y quiero que me trague la tierra ya mismo, o que de los labios de ese chico salgan las más increíbles palabras de amor hacia mí.

Pero por desgracia…

—Bien, prosigamos —dice entonces, apartando la vista de mis ojos, algo que incluso duele—. Como os comentaba, ésta no es una asignatura al uso. En vuestra vida laboral deberéis estar innovando constantemente para poder seguir a flote cuando las circunstancias externas sean desfavorables. Nunca se puede…

—No es mi estilo… —comenta Montse en bajo, mirándonos a Iona y a mí con gesto de indiferencia mientras se recoge su oscura melena en una alta coleta.

—¿Hablas en serio? Es mejor incluso de lo que imaginaba —responde Iona con tono de emoción—. Aunque creo que Pili y Mili se lo han pedido.

Las tres miramos a aquellas dos chicas sentadas en primera fila, que a su vez miran al profesor con veneración. En estos momentos Aurora ha levantado la mano para hacerle una estúpida pregunta, pero él sonríe y contesta con paciencia. Esa sonrisa… Recuerdo entonces lo que sucedió hace dos días en aquel tren, cuando este mismo chico era a mí a quien sonreía, quien me hacía preguntas sobre mi futuro o se preocupaba por si me había hecho daño al golpearme en la cabeza. También fue el que, al ver a mi padre en el andén, dio media vuelta e incumplió su promesa. Y ahora está aquí, frente a mí, presentándose como el nuevo profesor de una de mis asignaturas como si no pasara nada. Me siento como una estúpida por haber estado llorando por lo que sucedió. ¿Por qué lloré? No conocía de nada a este chico y, sin embargo, aquello me dolió como nunca. Pareciera que acabara de partirme el corazón sin tan siquiera haberlo sostenido en sus manos un solo segundo.

Pero fue como si yo se lo hubiera entregado por adelantado.

—Marta… —me dice Iona dándome un ligero empujón.

La miro frunciendo el ceño y ella me hace un gesto con los ojos, indicándome que mire hacia delante. Y ahí está él de nuevo, con sus ojos traspasándome más allá de las capas superficiales de la piel. Creo que ha llegado hasta el corazón, porque he notado una presión en el mismo que no me deja respirar con facilidad.

—¿Vamos a tener que llamarte la chica que llega tarde o eres Marta Casals? —me pregunta con tono serio, provocado unas ligeras risas a mi alrededor.

—Sí, yo… —balbuceo como una idiota, sin entender por qué pregunta mi nombre delante de toda la clase.

—Suele decirse presente o algo similar —me dice, añadiendo ahora sarcasmo a su seriedad.

Al ver mi cara de no entender lo que está hablando, agita unos papeles en el aire y sigue mencionando nombres de alumnos que van contestando presente en alto. Él me mira de reojo justo cuando noto que me estoy poniendo roja de vergüenza mientras Iona y Montse se ríen de mí por no haberme dado cuenta de que simplemente estaba pasando lista. Sólo eso. No era que quisiera entablar conversación conmigo o que hubiera estado investigándome desde que me vio el otro día porque tuvo un flechazo incontrolable. Sólo quería pasar lista…

Mierda, ¿qué me está sucediendo?

Acaba por fin la clase y en cuanto me levanto junto con el resto para huir de forma literal de aquí, escucho la voz de aquel chico de nuevo.

—Marta Casals, ¿podrías quedarte un momento, por favor?

Pili y Mili me miran con odio e Iona y Montse empiezan a hacerme gestos obscenos mientras me adelantan para salir de clase mientras yo me quedo clavada en mi sitio, de espaldas a él, sin poder siquiera girarme para mirar a quien acaba de hablarme. Salen todos de clase y yo sigo sin moverme. Escucho un suspiro a mi espalda y veo que pasa por mi lado para cerrar la puerta. Se gira y se acerca a mí, mirándome con aquellos ojos que me dejaron sin aliento la primera vez que los vi.

Y ahora no es diferente.

—No sé si tenemos un problema —es lo primero que me dice, con voz tan baja que me dan ganas de acercarme a él para escucharle mejor.

No, mentira, no es por eso precisamente por lo que me acercaría a él. A sus labios en concreto. Esos labios que se mueven para mí, aunque sea solamente para articular unas cuantas palabras neutras.

—¿Un problema? —pregunto para ganar tiempo e intentar recuperar poco a poco la compostura.

—Eres la hija de Casals —prosigue— y no sé si sabes que soy…

—Calçó —le corto—. Lo sé. Me lo dijo mi padre el otro día cuando…

…cuando rompiste tu promesa y no te acercaste a mí en el andén.

Asiente comprendiendo.

—Por eso quiero saber si tenemos un problema o no con el hecho de tener que darte clase durante este curso. Me han dicho que eres una alumna brillante y no querría que por mi culpa tus padres… Es decir, ésta es una asignatura optativa. Si tú quisieras, podría hablar personalmente con alguien para cambiarte y…

—Quieres que deje esta clase —afirmo, sin saber dónde meterme.

Quiero volver a llorar. Me está diciendo que no me quiere en su clase por ser una Casals.

Genial…

—No es lo que intento decirte. Es sólo que veo que no estás cómoda aquí y puede que tengas problemas con tus padres si saben que soy yo el que imparte esta asignatura.

—Era la única asignatura que tenía ganas de estudiar —reconozco con sinceridad.

Sonríe. Sonríe de forma increíble y me hace sonreír a mí.

—Eso dicho por ti es más que suficiente para mí —me responde, apoyándose en el pupitre que tengo enfrente—. Yo por mi parte no tengo problema en ser tu profesor.

—Yo tampoco en que lo seas.

Vuelve a sonreír y siento que de nuevo me pongo roja. Y creo que se va a acabar dando cuenta de ello. Debería irme cuanto antes pero sigo sin poder moverme. Es como si alguien me hubiera apuntalado al suelo y mis pies no respondieran las órdenes que mi cerebro les envía.

—Bueno, y… ¿Qué tal el golpe en la cabeza? —pregunta ahora, alzando la vista al lugar en el que me golpeé en el tren.

Me hace reír al recordar aquel vergonzoso momento, y él ríe también conmigo.

—Bien —contesto algo más relajada—, no fue nada en realidad.

Dime algo sobre aquella cena…

—¿Tu padre estaba muy enfadado cuando me vio?

Qué mala soy con la telepatía…

—No estaba contento —reconozco.

—Lo intuía —responde—. Por eso no me acerqué. No quería causarte problemas.

—A lo mejor hubiera sido lo contrario.

Lo de la cena. Dime lo de la cena, maldita sea.

—¿Lo contrario? ¿A qué te refieres? —pregunta intrigado.

—Puede que si te hubieras acercado para invitarnos a cenar, le hubiera empezado a caer bien un Calçó.

Vuelve a reír y menea la cabeza.

Ahora. Di algo sobre la cena.

¡Dilo ya!

—Eso no creo que suceda jamás. Ya sabes que los Casals y los Calçó… De hecho debemos de ser los primeros que nos hablamos en años.

—Yo no sé siquiera lo que sucede. Sólo que no se habla de vosotros en casa.

—¿No sabes lo que sucedió? —pregunta asombrado, incorporándose un poco hacia delante, acercándose a mí unos segundos.

Es imposible, me rindo. No quiere ni mencionar la cena.

Se acabó.

—No, nadie habla de aquello. Yo ni siquiera había nacido, así que…

—Yo solamente sé la versión de mi familia, e imagino que la tuya tendrá otra. Prometo contarte lo que yo sé si antes tus padres te explican su parte. No quiero influenciarte.

—No puede ser malo si tú sabiéndolo me sigues hablando, ¿no?

—Yo no me dejo influenciar fácilmente, Marta.

Jamás nadie había pronunciado mi nombre de esa forma. Y me doy cuenta de lo mucho que me gusta que salga de sus labios.

—Preguntaré a mis padres —prometo.

—Ya hablaremos entonces —contesta, parece que dando por finalizada la conversación.

Es entonces cuando mis pies parecen volver a poder moverse, como si hubieran estado esperando a ser liberados por él.

Voy hacia la puerta y me doy cuenta de que sigo sin saber su nombre. Y esta vez no puedo volver a quedarme con la intriga, así que vuelvo a girarme hacia él, que está recogiendo sus cosas de la mesa.

—No sé cómo te llamas —le digo, haciendo que me mire sonriente.

—Lo sabrías si hubieras llegado a la hora —contesta el muy…

—Tuve que ver a un marchante —le digo, como si fuera un amigo íntimo al que le estoy contando algo que solamente Xavi, Iona y Montse saben.

Acaba de guardar sus papeles en su maletín sin dejar de mirarme.

—¿Qué tal fue? —pregunta con el mismo tono de interés que en aquel tren me preguntaba lo que quería hacer en el futuro.

—Me expondrá cinco cuadros.

—Vaya, enhorabuena, Marta —dice—. Eso tendrás que celebrarlo.

Viene de nuevo hacia mí, maletín en mano, y me hace un gesto señalando la puerta, a donde nos dirigimos ahora.

—Lo celebraré sin que mis padres sepan nada, ya sabes…

Hace un gesto con la boca, formando una perfecta o.

—Ya recuerdo. Pintar es de niños y esas cosas, ¿no?

No sé por qué me hace tanta ilusión que recuerde lo que hablamos.

—Exacto, así que nada de celebraciones.

—Me gustaría ir a esa exposición, ¿me avisarás cuando sea?

—¿En serio querrías ir? —exclamo sorprendida. Abre la puerta mientras asiente. Veo a mis amigas frente a la clase, hablando entre ellas mientras nos miran de reojo. Y ahora sí que tengo que cortar la conversación antes de que ambas comiencen a avergonzarme con alguna de sus locuras—. Ya te avisaré entonces.

Vuelve a asentir y sonríe educadamente. Mira hacia los lados y parece que su sonrisa se borra de repente. Yo también me he dado cuenta de que hay varios compañeros que nos están mirando sin entender qué pasa con nosotros y creo que eso a él no le ha hecho ninguna gracia.

—Por cierto, me llamo Ernest —es lo último que me dice antes de darme la espalda y caminar pasillo arriba entre la multitud de alumnos y alumnas, las cuales se giran hacia él cuando pasa por su lado.

Malditas todas ellas…

—Dinos ya mismo lo que ha pasado —me dicen Montse e Iona a mi lado, con voz de cotilleo inminente.

—No ha pasado nada —contesto, girándome hacia el lado contrario que él, caminando en dirección opuesta.

—Te dijo que te quedaras —me recuerda Montse—. Y ni te imaginas lo mal que les sentó a Pili y Mili aquello…

Me hacen un gesto y señalan con la mirada a ambas, apoyadas en la pared de la derecha, observándonos pasar. Sí, creo que Montse tiene toda la razón. No les ha gustado para nada que me haya quedado a solas con su nuevo objetivo. Seguramente su intención era hacerlo ellas mismas y yo les fastidié el plan.

—¿Entonces? —insiste Iona, tirando de mi camiseta.

—Cuando salgamos de la siguiente clase, os lo cuento todo.

—¿Todo? —exclaman ambas, emocionadas, como si les tuviera que contar que hemos tenido sexo en aquel lugar.

Me río de ellas y las empujo de manera literal dentro del aula en la que tenemos la siguiente clase. No llegué a contarles lo que pasó en el tren el otro día, así que hay mucho de lo que hablar. Pero eso va a tener que esperar hasta salir de clase.

Aunque no sé si seré capaz de centrarme en lo que queda de mañana. Mi cabeza solamente da vueltas una y otra vez a lo sucedido y aunque el siguiente profesor se presenta y comienza a hablar de lo que será su asignatura este último curso, yo sólo pienso en aquel chico del tren del que ya sé su nombre: Ernest.

Y si a él no le importa que yo sea una Casals, a mí tampoco me importará que él sea un Calçó.

Ernest

Cuando aquella chica entró por la puerta, con sus camisetas sobrepuestas, unos vaqueros ajustados oscuros y esa increíble melena rubia ondulada, me quedé sin habla. Mi corazón se detuvo un instante para luego volver a latir con más fuerza que nunca cuando sus ojos azules se posaron en los míos. Era ella, la misma del tren, de la que tuve que alejarme en aquel andén al darme cuenta de que estaba con un Casals, seguramente su padre, por cómo se comportaban entre ellos. Cuando la conocí, algo por dentro me decía que debía acercarme a ella. Pero cuando la vi junto a aquel Casals, el peso de la familia y el miedo a un escándalo público hizo que desistiera de lo que acababa de prometerle y me di la vuelta. No hubo invitación a cenar finalmente, y creo que es algo que jamás sucederá. Eso es lo que pensé en cuanto vi que aparecía en mi clase. Estaba claro desde ese momento que yo sería su profesor y ella mi alumna, y nada podía suceder en esa situación. Pero incluso siendo tan profesional como procuro ser siempre, admito que me ha costado un mundo seguir con mi clase. La vi y quise preguntarle mil cosas en ese instante. Saber por qué había llegado tarde, cuál era su nombre, si me odiaba por ser un Calçó…

No sé de dónde saqué el valor para pedirle que se quedara un momento al acabar la clase. Cuando vi su apellido en el listado de alumnos que me habían dado antes de entrar a clase y dije su nombre en alto, pensé que ni siquiera iba a contestar. Temí incluso que se levantara de allí sin pronunciar palabra y se fuera de clase. Por suerte eso no sucedió, pero quería hablar las cosas con ella antes de que todo fuera a peor. Y creo que todo ha ido bien, por lo menos hasta que salimos de clase y vi cómo nos miraba la gente a nuestro alrededor. No fue buena idea hacer que se quedara conmigo a solas en clase, así que tendré que pensar la manera de arreglarlo para que nadie piense lo que parece que están pensando ahora mismo.

—Perdone…

Alguien me da alcance en mitad del pasillo. Me giro sin detenerme y veo a dos chicas a mi lado, las mismas con las que compartí ascensor cuando llegué a primera hora. Parece que se han dado una buena carrera para llegar hasta mí.

—Perdone, profesor Calçó —me dice una de ellas, la más alta de las dos.

—Ernest —le pido.

Sonríe y prosigue.

—Ernest, queríamos preguntarte si vas a ir a la fiesta que hay este fin de semana.

—¿Fiesta? —pregunto extrañado.

—Sí, la fiesta de principio de curso que organiza la universidad. Asisten alumnos y profesores, incluso van también algunos padres —explica la otra chica.

Son tan parecidas ambas que no sé quién es quién.

—No tenía ni idea, pero no soy muy de fiestas.

Más bien, no soy muy de este tipo de fiestas, estoy seguro antes incluso de asistir a una.

—Si cambias de idea, nos veremos allí —me dicen quedándose atrás en cuanto yo acelero el paso para llegar cuanto antes a mi despacho.

Levanto la mano para indicarles que las he escuchado pero que no pienso detenerme más con ellas para hablar de fiestas universitarias de pijos. Me vienen a la mente los fines de semana que pasaba en París hasta hace poco. Allí todo era perfecto: la gente, sus costumbres, su modo de hacer las cosas.

Mi vida en realidad era perfecta.

Suena mi móvil en cuanto llego a la puerta de mi despacho. Me doy prisa por entrar para dejar el maletín y coger la llamada.

—Ernest, ¿te pillo en mal momento? —escucho a mi padre al otro lado de la línea.

—En realidad ya había terminado la clase —le contesto—. ¿Pasaba algo?

—Nada, era solamente para preguntarte si ibas a venir a comer a casa al final o has hecho amigos y vas a comer con ellos.

Me río en bajo con el comentario de mi padre. Me sigue tratando como si fuera un loco adolescente y no creo que esto cambie jamás.

—Iré a comer, papá —contesto—. ¿Quieres que te lleve algo o…?

—No, hijo, no hace falta. ¿Sabes la hora a la que llegarás?

—Todavía tengo trabajo aquí, pero te prometo llegar antes de las dos, ¿de acuerdo?

—Perfecto, Ernest, perfecto —dice con emoción—. Ya tengo ganas de verte.

—Siento no haberme pasado todavía, papá, pero estaba instalándome y ha sido todo un jaleo.

—No te preocupes —contesta quitándole hierro al asunto—. Lo importante es que te tendré cerca cuando todo suceda.

—Papá… —le digo con algo de malestar por cómo ha dicho aquello.

—Lo sé, lo sé, pero no puedo evitar sentirme de esta forma. Todo acaba y aunque prefiero ir haciéndome a la idea, no deja de ser…

—Papá, no te preocupes por eso —le digo, cortando una nueva conversación que le deprima más de lo que ya está—. Hablamos en la comida, ¿de acuerdo?

Cuando colgamos, siento que mi ansiedad que hasta hace un momento controlaba a duras penas, ahora mismo está completamente disparada. Me siento e intento calmarme. Sé que estas cosas suceden, pero ver a mi padre en el estado en el que puede que me lo encuentre, va a ser duro. Solamente espero poder ser de ayuda para él en estos momentos. Y para eso debo dejar a un lado todo lo demás. Centrarme en él y en el trabajo.

Únicamente en eso.

III

Marta

R uido de platos y cubiertos. El tic-tac del reloj de pared del comedor. Entra Xuxo con sigilo para servirnos el segundo plato de la cena. Primero a mi madre, luego a mi padre, por último a mí. Me mira un instante y me guiña un ojo, sabiendo perfectamente por mi silencioso resoplido lo que estoy pensando ahora mismo. Y es que odio cenar en familia. Y comer. Y desayunar. Todo es silencio, buenas formas y, como mucho, algún tema insustancial sobre el que mis padres cruzan un par de palabras para después volver a sus platos hasta terminar de comer y levantarse de la mesa.

Pero hoy tengo algo que preguntarles, y sé que cuando acaben de cenar, no tendré oportunidad de hacerlo, así que…

—Papá —comienzo con un ligero carraspeo a hablar—, me gustaría preguntarte algo.

Mi padre levanta la vista un instante, medio sorprendido por mi interrupción.

—Dime, Marta —contesta, volviendo a su plato.

Cuento hasta tres mentalmente y decido que lo mejor es soltarlo de golpe.

—¿Qué es lo que pasa con los Calçó?

Escucho a mi madre toser con disimulo mientras mi padre suelta los cubiertos sobre su plato, mirándome con varios grados más allá del enfado ordinario.

—Creo que he dejado bien claro que en esta casa no se habla de ellos —me dice todavía sin pestañear.

—Pero no sé por qué. Puede que si me explicaras lo que…

—No tienes por qué saber más.

—Pero papá, si no puedo hablar con alguien, lo mínimo sería saber el motivo, ¿no? —y añado—. Así seguramente podría odiarles más.

Eso le ha hecho reflexionar por el silencio que viene a continuación.

—Carles Calçó no era un tipo de fiar como yo pensaba —explica con evidente sarcasmo— e intentó crearnos demasiados problemas. Económicos —añade como de pasada.

—Pero a lo mejor no fue intencionado y… Sólo es dinero.

—Dinero que te mantiene a ti —espeta, cada vez más enfadado.

—Pero todo salió bien al final, ¿no?

—¿Tienes alguna intención oculta para estar preguntando sobre esto?

Mierda…

—No. Yo sólo quería saber si…

—Ya lo sabes —dice cogiendo de nuevo sus cubiertos.

—Pero papá, no me has explicado nada en realidad.

—Cariño —interviene ahora mi madre con tono dulce, dirigiéndose a mí—, a tu padre no le gusta hablar de ese tema…

—Pero yo soy una Casals —insisto— y ni siquiera sé por qué no puedo hablar con un Calçó, porque nadie quiere contarme lo que sucedió.

—Se acabó —sentencia mi padre sin levantar el tono pero de manera firme y decidida.

Y sé que no voy a ser capaz de sacar más que un enfado mayor de mi padre, así que me quedo en silencio. Miro a mi madre, que se encoge de hombros y vuelve a su plato, también en silencio. Tendré que decirle a Ernest que lo intenté pero que no soy muy convincente al parecer. Espero que él sepa algo más y quiera contármelo para poder saber de una vez qué es lo que pasa entre nuestras familias para que no podamos siquiera mencionarnos. Y sólo de pensar en volver a hablar con él, sonrío sin poder evitarlo.

—Cariño, ¿qué tal fue tu primer día de clase? —me pregunta mi madre.

Me sorprende que lo haga, ya que nunca suele interesarse por mis estudios.

—Bien, todo bien —respondo con desgana.

—Recuerda que en verano te incorporarás a la directiva —dice ahora mi padre, refiriéndose al puesto que quieren que cubra en la empresa familiar en cuanto acabe la carrera.

Se me quita el apetito en cuanto pienso en ello.

—Sí, papá —contesto de forma mecánica.

El comedor vuelve a quedar en silencio.

El tic-tac del reloj de pared del comedor.

Ruido de platos y cubiertos.

—No fastidies, Marta, ¿ahora tampoco?

—Estoy muy cansada, Iona, sólo quiero echarme a dormir.

—Antes dijiste que tenías prisa por llegar a casa y no has contestado siquiera al WhatsApp. ¡He tenido que llamarte por teléfono como si estuviéramos en el siglo pasado!

—Y ha sido para nada —le digo, tirándome sobre la cama después de cerrar mi habitación con pestillo.

—Algo pasa con ese profesor, no soy tonta —insiste una vez más.

Montse y ella llevan mareándome desde que salí de aquella pequeña reunión privada que tuve con él. Sé que les prometí contárselo, pero en realidad no tenía muchas ganas y llevo dándoles largas desde entonces. Al ver que tampoco contestaba a los mensajes de nuestro grupo, al acabar de cenar me ha llamado por teléfono, y parece incluso preocupada.

—No pasa nada, ya os lo he dicho, no seas pesada.

—¿Preguntaste lo de la fiesta? —me dice ahora cambiando de tema.

—Voy todos los años, no hay problema.

—A lo mejor va Ernest también…

—Iona… —le advierto.

—Qué quieres, Marta, si es que ese profesor está muy bueno. Y si tú no lo quieres para ti…

—No digas tonterías —contesto molesta por la insinuación.

—Uy… ¿Te has puesto celosa? —pregunta riéndose de mí.

—No —miento—, pero es un profesor. ¿Crees que él va a estar pensando en liarse con alguna alumna?

—Él no lo sé, pero las alumnas de toda la EBU…

Estoy a punto de soltar alguna bordería cuando escucho que alguien llama a mi puerta. Al preguntar quién es, escucho a mi madre al otro lado, preguntándome si puede pasar. Cuelgo a Iona sin tan siquiera despedirme y me levanto para abrir a mi madre. Tiene puesta ya su bata de terciopelo rosa para irse a la cama y su pelo rubio recogido en un moño. Me mira con sus tristes ojos claros, libres ya de maquillaje, como el resto de su ahora pálido rostro.

—Cariño, sólo quería saber si estabas bien —me dice con tono calmado—. Llevas unos días algo alterada y estoy preocupada.

—¿En serio? —exclamo, no pudiendo evitar sentirme sorprendida.

No es que mi madre no me quiera o no se preocupe por mí, pero definitivamente no es de esas madres que están pendientes de sus hijos.

—Claro que sí —responde algo ofendida—. Sabes que si necesitas algo, no tienes más que pedírmelo.

—Lo sé, mamá —digo nada convencida pero con buenas dotes de actriz.

Ella sonríe, besa mi frente y se va de allí hacia las escaleras para ir a su habitación. Vuelvo a entrar en la mía y de nuevo cierro con pestillo. Escucho vibrar mi móvil sobre la cama. Me acerco y veo que no solamente hay movimiento en el grupo de WhatsApp, sino en el de clase. Entro en el chat por curiosidad. Y creo que no tenía que haberlo hecho por lo que leo en cuanto lo abro. Pili y Mili están comentando que Ernest irá a la fiesta de este fin de semana, que ellas fueron las que le convencieron y que esperan que esa fiesta termine con final feliz. Ni siquiera contesto. Abro el grupo de Iona y Montse, que se están riendo de lo que están diciendo en el otro grupo. Ni siquiera sus bromas ácidas sobre las tonterías de la gente de clase me hacen tener mejor humor. No sé lo que me pasa. No es que mi vida fuera perfecta antes de conocer a  Ernest, pero desde que le conocí, he llorado más que en toda mi vida y estoy todo el tiempo en tensión, sintiendo que algo oprime mi pecho. Es la misma sensación que cuando discutes con una amiga y sabes que tienes que hablar con ella, pero te da miedo dar el paso por si su reacción es mala; no dejas de darle vueltas al tema, pensando cómo empezar la conversación, cuándo sería más propicio y qué hacer si las cosas se tuercen durante la misma. Con Ernest me pasa lo mismo. Solamente he visto a este chico dos veces en mi vida, y en ambas ocasiones he sentido que me faltaba el aire. Desde entonces mi cuerpo y mi mente están intranquilos, como si tuviera que hacer algo pero no sé bien el qué.

Un nuevo mensaje me saca de mis pensamientos. Pero esta vez no es de ningún grupo. Es Ignasi. El que faltaba.

«Maca[5], ¿irás a la fiesta del finde?»

Ignasi, el chico guapo y rebelde de clase, con su cuerpo casi tatuado por completo, piercings aquí y allá, con un alto presupuesto para tintes de pelo —en serio, ¿cuál será su color natural?— y una forma de actuar que está entre el pasotismo y el gamberrismo. Mi ex. El mismo con el que lo dejé antes del verano porque le pillé ligando con Pili y Mili en los pasillos de la EBU con todo el descaro del mundo, después de no haber querido acostarme con él. Ese mismo Ignasi es el que tiene el cuajo de escribirme de repente, meses después de no saber nada de él, para preguntarme si iré a la fiesta.

«Adivinad quién me ha escrito» les digo a Montse e Iona.

Iona es la primera en escribir.

«¿El profesor hot?»

«Ignasi, estúpida»

Ahora es el turno de Montse.

«¿Quiere volver?»

Les hago captura de pantalla y se lo envío. Ellas empiezan a enviar emoticonos de todo tipo de los que no entiendo ni la mitad su significado.

«Ni le contestes, tieta[6]» me dice Iona.

«Contesta y dile que sí, pero que no irás con él» opina Montse.

«Entonces, ¡contesto o no!»

Después de que no se pongan de acuerdo, decido no contestar. Que le den al gilipollas de Ignasi.

Nuevo mensaje.

Montse.

«¡Ernest acaba de colgar en la web de su asignatura su número de teléfono!»

«¿¿¿Qué???»

Entro a la web —la cual solamente pueden ver los alumnos de esa asignatura, entrando con sus claves— y veo su publicación. Nos da su teléfono por si necesitamos algo urgente y él no se encuentra en su despacho. Nos pide también que le facilitemos nuestros móviles para crear un grupo en el que debatir algunos de los temas de la asignatura. Al parecer va a ser bastante interactiva…  En el grupo de clase todas están como locas y los chicos andan riéndose de ellas. Estoy segura de que Pili y Mili ya le han escrito para darle sus números y enviarle alguna fotografía de ambas. Desnudas. Prefiero no imaginarme nada más. Montse e Iona también le han escrito y ahora me preguntan si yo lo he hecho. No, mierda, no lo he hecho. Ignasi sigue escribiéndome y entre todos me están volviendo loca. Guardo el teléfono de Ernest en mi móvil y busco su contacto en WhatsApp. Tiene de foto el logo de la EBU. Vaya, esperaba algo más personal… Abro una conversación. No puedo ser la única que no le escriba. Al fin y al cabo, es un requerimiento de un profesor, y siempre cumplo en el momento. Tampoco es el primer profesor que nos da su teléfono o con el que formamos un grupo de WhatsApp para debatir o estar más en contacto que a través de la fría y lenta web de la universidad. Pero…

Maldito Ignasi. Sigue escribiendo.

Y no aguanto más.

«Déjame en paz y vete con Pili y Mili a hacer lo que te dé la gana. O a la mierda, lo que más te apetezca»

Pero en cuanto le doy a enviar, me doy cuenta de que la conversación estaba vacía. Si Ignasi me estaba escribiendo, ¿cómo es que…?

Mierda…

«¿Pili y Mili? ¿Quién eres y por qué me mandas a la mierda?» contesta Ernest.

Y creo que me voy a desmayar.

Ernest

No se me ocurrió otra forma mejor de conseguir el teléfono de Marta que hacer esta estupidez de grupo de debate en WhatsApp. En un par de minutos, he recibido el teléfono de casi todos los alumnos. Pero Marta no me ha escrito. De la única que quería el teléfono. Me siento como un cabrón por haber hecho todo esto para conseguir el teléfono de una alumna sin tener que pedírselo directamente, porque es éticamente deplorable —tanto una cosa como la otra en realidad—, pero llevo todo el día pensando en ella. No volví a verla por la universidad y al llegar a casa ha sido peor. Me he repetido una y otra vez que es una alumna y que debo dejar de pensar en ella como la chica de aquel vagón de tren, pero no soy capaz. Así que heme aquí, formando un grupo de debate con los alumnos, a la espera de recibir un mensaje de ella con su número, cuando de repente recibo algo que no me esperaba recibir.

«Déjame en paz y vete con Pili y Mili a hacer lo que te dé la gana. O a la mierda, lo que más te apetezca»

Por supuesto, contesto.

«¿Pili y Mili? ¿Quién eres y por qué me mandas a la mierda?»

En ese momento me fijo en la foto del contacto. ¿Es Marta? ¿Qué es lo que ha pasado para que me diga algo así?

Contesto de nuevo rápidamente, viendo que ella no parece querer contestar a mi pregunta.

«Marta, ¿eres tú?»

No responde y vuelvo a insistir.

«¿He hecho algo para que te enfades de esta forma?»

Le doy un poco de tiempo mientras añado su número al grupo pero cuando lo hago, ella sigue sin contestar. Y entonces me acuerdo. Al salir de clase, aquellas dos chicas prácticamente iguales me abordaron. Puede que ella lo viera y le sentara mal. Y como si yo fuera un tonto enamorado que necesita disculparse con su chica, marco su número de móvil.

Un tono.

Dos.

Tres.

Cógelo…

Me asombra el poder mental que tengo cuando acto seguido escucho que descuelgan el teléfono al otro lado. Pero nadie habla.

—¿Marta? —silencio—. Marta, soy Ernest, tu profesor. Quería disculparme. Esas dos chicas únicamente me preguntaron si iría a una fiesta, pero yo no…

—No era para ti —dice, hablando al fin.

—¿Qué?

—El mensaje. No era para ti. Lo siento, se lo iba a enviar a otra persona y me equivoqué.

Parece avergonzada, pero ahora el que lo estoy soy yo. Me siento ridículo habiendo creado toda una tragedia por una simple equivocación.

Y no puedo evitarlo.

Me echo a reír, contagiándola a ella.

—Disculpa por todo esto. Creí que te había molestado que esas dos alumnas…

—No sabía que Pili y Mili… Pero aunque me hubiera molestado, ¿por qué estabas preocupado por lo que yo pensara sobre eso?

Porque me importas. Me gustas. Sé que siento algo por ti…

—No quiero que haya problemas en el aula —contesto, mintiendo con descaro.

—Ah…

Parece desilusionada. ¿Quería que le hubiera dicho alguno de los otros motivos reales?

—Dime, ¿hablaste con tus padres de…? —digo para intentar cambiar de tema a uno que no sea demasiado peligroso.

—Sí, pero… No me dijeron gran cosa. Lo de siempre. Tu padre no era de fiar e intentó causarnos problemas económicos. Nada más. ¿Tú sabes algo?

No le han contado nada. Y creo que es algo que no sería fácil de contar por teléfono.

Ni en persona en realidad.

—¿Y eso qué te ha parecido? —pregunto de nuevo.

—Una tontería. Por dinero no se debería discutir, menos aún acabar como han acabado.

—No pareces una Casals —y en cuanto escucho silencio al otro lado, me doy cuenta que puedo haberle ofendido con esta frase—. Disculpa, me refería a…

—Ya sé —me corta ella, y no parece molesta por su tono—. Eso no me ofende precisamente.

Debería colgar. No debería siquiera haber llamado. ¿Me estoy volviendo loco? Es una alumna, por dios. Sé que no estoy haciendo nada malo, es una simple llamada pero…

En el fondo no está bien.

—Nos vemos entonces en clase el próximo día —concluyo de golpe, no sabiendo cómo hacerlo de otra forma.

Casi no escucho a Marta despedirse cuando ya he colgado el teléfono. Lo alejo de mí como si fuera a explotar y me levanto de la silla en donde estaba sentado mientras estuve hablando con ella. Me paso la mano por el pelo, nervioso por lo que acaba de pasar. Ha sido solamente una breve conversación, pero…

Si sé que tengo que olvidarme de ella, ¿por qué sigo comportándome como un estúpido y no como su profesor?

IV

Ernest

H e sido capaz de pasar toda la clase sin mirar a Marta. No sé si ella me miraba, pero lo que no ha hecho es participar en los debates que hemos abierto. Todo el mundo ha aportado algo y se ha creado un buen ambiente. Ella no. Me hubiera gustado decirle que volviera a quedarse en clase a la salida para hablar de ello, pero eso ya habría sido más que sospechoso.

Cuando ya se están levantando todos, le pido a Pilar que sea ella quien se quede esta vez. Veo a Marta recoger sus cosas a toda prisa en cuanto he dicho aquello, yéndose del aula sin levantar la cabeza. Pilar viene hacia mí en cuanto todos se han ido, con una gran sonrisa.

Bien, empecemos.

Marta

—Capullo de mierda…

—Es un gilipollas.

—Es más que un gilipollas. Se lo tiene muy creído, ¿va a llamarnos una a una para ver con quién liga antes?

—Con Pilar lo tiene fácil, eso seguro. En un minuto se escucharán los gritos de sexo por toda la EBU.

Iona y Montse van hablando de camino a la siguiente clase sobre Ernest y el hecho de haber pedido a Pili que se quede en clase al acabar para… No sé para qué. Ayer dijo que ellas le habían hablado de la fiesta y a lo mejor quiere decirles en persona que irá.

Llegamos al aula y nos sentamos. Por una vez en mi vida estoy deseando que Pili llegue pronto. Pero claro, no iba a ser así. Cuando Ana, la profesora, ya ha comenzado la clase, alguien abre la puerta y entra Pili a toda prisa, despeinada, con el pintalabios corrido y metiéndose la camisa por dentro de la falda. Montse e Iona están insultándola mientras ésta, ajena a todo —o sabiendo bien lo que todos están pensando— se disculpa y se sienta al lado de Aurora, que le fríe a preguntas sin importarle que la profesora esté pidiendo silencio. Me hierve la sangre y sé que no debería estar molesta. Es un profesor más. Es mi profesor, y yo su alumna. Pero él… Y, ¿por qué con Pili? ¿Es de ésos?

Lo mío ya va más allá de la mala suerte con los hombres…

Después de una hora y media prácticamente interminable de Finanzas Internacionales, salimos para irnos a comer. Ahora ya no son solamente un par de personas, sino la clase entera quien comenta lo de Ernest y Pilar. Qué asco de gente. Siempre tienen que buscar nuevos cotilleos para entretenerse. ¿No podrían coger un libro o escuchar música?

O, simplemente, ¿callarse la puñetera boca?

—¿Ya a comer, chicas?

Montse, Iona y yo nos giramos y vemos a Ernest, el gilipollas de Ernest, sonriente. Parece irse él también a comer, con la cazadora puesta y su maletín en la mano, caminando en la misma dirección que nosotras.

Mierda, por qué tiene que ser tan tremendamente guapo…

—A comer comida —dice Iona, remarcando la última palabra con ironía—. Otros ya tomaron un aperitivo a mitad de mañana, pero a nosotras eso no nos va.

—No está mal picar algo a mitad de mañana —contesta él con el mismo buen humor.

¿No se está enterando o encima nos está tomando el pelo?

—Los aperitivos que toman ciertas personas, al resto le haría vomitar —interviene ahora Montse.

Lo dice con tanta cara de asco que Ernest frunce el ceño, algo desconcertado por la conversación.

—Marta —dice ahora dirigiéndose a mí—, ¿tú también te vas?

¿No ve que sí? ¿Para qué me hace esa estúpida pregunta?

No pienso mirarle. No después de que ayer prácticamente me colgara el teléfono, hoy ni siquiera me mirara en clase y luego pasara lo de Pilar.

Veo a Ignasi pasar por nuestro lado.

Y ésta es la mía.

—¡Ignasi! —le llamo, con toda la amabilidad que soy capaz de expresar. Éste se gira y en cuanto ve mi sonrisa, se acerca a mí y yo a él, dejando a los tres atrás para ir a hablar con el estúpido de Ignasi.

Pero esto es mejor que contestar al impresentable de Ernest. ¿No quiere que seamos profesor y alumna?

Muy bien, lo seremos.

—Te volviste loca —es lo primero que me dice Montse cuando acabo de hablar con Ignasi.

En realidad dejé de hablar con él nada más que vi que Ernest se iba. Y para ser sincera, no sé ni lo que hablé con él. Sólo quería que el capullo de nuestro nuevo profesor se diera cuenta de que me importa una mierda lo que está haciendo.

—¿Vas a volver con él? —me pregunta Iona con extraña cautela.

—No voy a volver con él —contesto de forma seca, cambiando la carpeta de brazo y emprendiendo el camino hacia la puerta, en donde veo ya a Xavi esperándome, apoyado en el coche—. Si no trajisteis coche, os podemos llevar.

Ambas asienten pero creo que quieren que Xavi las lleve no por ahorrarse el camino de vuelta a casa, sino por seguir cotilleando.

Subimos al coche y, como era de esperar, el interrogatorio sigue.

—Si no vas a volver con él, ¿por qué te paraste a hablar?

Miro hacia atrás, desde donde dos pares de ojos me observan impacientes, esperando una contestación que les satisfaga.

—Porque me apetecía —contesto—. No tengo por qué quedar mal con él.

—Fue él quien quedó mal contigo en realidad —dice Iona—. Se tiró a Pili y Mili…

—No se las tiró —aclaro.

—Xavi, ¿crees que Ignasi se tiró o no a Pili y Mili? —dice Iona, metiendo al pobre Xavi en la insufrible conversación.

—Bueno… —contesta con un carraspeo nervioso, aunque sabiendo perfectamente de lo que hablamos. Xavi está al tanto de todos nuestros líos—. A mí ese Ignasi no me cae bien.

—¿Ves? —empieza a decirme de nuevo Iona como siempre—. Si a Xavi no le cae bien, ni se te ocurra volver con él.

—Lo que diga Xavi es sagrado, ¿no? —le digo a Iona para picar a ambos.

Ella empieza a farfullar palabras ininteligibles, algo avergonzada. Miro de reojo a Xavi, que está encantado con el nerviosismo de mi amiga.

Yo tengo una vida amorosa que da pena, pero se me da genial arreglar la de mis amigos.

Ernest

Podría estar más cabreado, pero creo que ahora mismo estoy al límite. Le pregunto algo hace un momento a Marta, ni siquiera me mira y se va corriendo detrás de otro de los alumnos. Según se quedaron hablando sus dos amigas, ese chico es su ex. Y tampoco sé por qué me dijeron aquello. ¿Piensan que me importa con quién se fue a hablar?

Es sólo una alumna más.

Una más de las que tengo este año; una simple alumna.

—Me han dicho que eres el nuevo profesor hot de este año.

Me giro hacia quien ha hecho esa ridícula afirmación. Una chica de unos treinta, morena, de tez clara y ojos oscuros se ha acercado a mí. Creo que la he visto en la sala de profesores, así que lo que ha dicho me resulta peor aún que si lo escucho de un alumno.

—Perdona, pero no sé qué es lo que…

Extiende hacia mí la mano que tiene libre.

—Ana —me dice—. Soy profesora de la EBU como tú.

—Ernest —contesto, cogiendo su mano y saludando educadamente.

—Ya sé quién eres. Las chicas no dejan de hablar de ti. Las has vuelto locas —frunzo el ceño, nada contento con eso, y ella se echa a reír—. ¿No te habías dado cuenta?

—No me gustan esas cosas, lo siento —le digo, intentando no sonar borde en mi respuesta.

—Hoy una alumna llegó tarde a mi clase y parecía como si hubiera estado teniendo sexo minutos antes. Por lo que comentaban, fue contigo.

—¿Qué? —exclamo, quedándome clavado en el sitio.

—Si vas a hacer algo con alguna de ellas, por lo menos diles que…

—¡Yo no he hecho tal cosa! ¡No se me ocurriría algo así!

Ella vuelve a reírse y coge mi brazo, intentando que me mueva de allí.

—Vale, te creo —dice por fin—. De todas formas Pilar y Aurora son muy fantasiosas con esas cosas. Aunque sus compañeros suelen creer lo que cuentan.

—¿Pilar? Estuve hablando con ella al acabar mi clase, pero no llegó a dos minutos. Quiero hablar con todos los alumnos al menos unos minutos ahora a principio de curso. Pero fue una simple presentación…

—Ten cuidado entonces con cómo manejas todo eso —me advierte, deteniéndose frente a un coche rojo deportivo, presionando un mando y abriendo la puerta del conductor—. Aquí esas cosas están muy mal vistas… si alguien se entera, claro.

—No soy de ésos, así que espero que no me tachen de lo que no soy.

—Me alegra saberlo —contesta ella, con la puerta abierta de su coche pero sin despedirse en realidad. Y como si recordara algo, retoma la conversación—. Por cierto, ¿vas a ir a la fiesta del viernes?

—¿Qué sucede con esa fiesta, que todo el mundo está como loco? Eugeni ya me lo ha dicho como siete veces en dos días.

Ambos ahora reímos, algo más relajados.

—Aquí las fiestas y los viajes nos encantan. Hay un calendario en la web en donde vamos apuntando todos los que se van convocando, ¿no lo has visto?

Se apoya en la puerta y se toca la melena, formando bucles con el pelo.

—La verdad es que no me ha dado mucho tiempo a ver toda la web —reconozco.

—Yo puedo ayudarte. Si quieres, entre clase y clase, te puedo enseñar cómo va todo esto. Puede ser muy duro ser el nuevo y nunca viene mal que alguien te eche una mano para integrarte por completo en esta universidad un tanto… peculiar.

—No me vendrá mal que alguien me explique cómo funcionan las cosas por aquí, la verdad —reconozco.

—Eso sí, lo mejor es aprender in situ. Así que yo te aconsejaría que fueras a esa fiesta. Prometo no dejar que te acose ninguna alumna con las hormonas alteradas.

Volvemos a reírnos, algo que hoy agradezco.

—Ya veremos —contesto sin confirmar nada.

Ella se encoge de hombros y da por finalizada la conversación, entrando finalmente en su coche y sacando la mano para despedirse en cuanto arranca.

Empiezo a sentir curiosidad por este tipo de fiestas de las que tanto hablan todos ellos.

—Entonces, ¿va todo bien?

—La gente es un poco rara, pero me voy adaptando.

Mi padre se ríe con mi comentario y sigue comiendo la ensalada.

He venido a comer con él a su casa, la casa de mi infancia, y aquí hay cosas que nunca cambian. Incluso mi habitación está como antaño. Un dúplex en mitad del barrio de Sarriá, justo al lado de la empresa de nuevas tecnologías de la familia. Nunca hemos vivido mal. Esta casa siempre fue nuestra y, aunque hubo momentos en los que el negocio no iba demasiado bien, sabíamos que al menos tendríamos lo básico para seguir adelante. Por suerte, esos momentos menos propicios ocurrieron hace muchos años, precisamente en la época en la que entre los Casals y los Calçó se levantó un muro de odio que no ha querido nadie atravesar.

Hasta ahora.

—En la EBU son un poco…

Asiento ante el comentario de mi padre.

—Es el primer trabajo que conseguí. Más bien, Elise fue la que lo consiguió.

—Esa chica…

—¿Elise?

—Sí, exacto. Esa chica y tú…

Sé a lo que se refiere y sonrío veladamente.

—¿Qué, papá?

—No querría haber sido el culpable de…

—¿De que haya dejado en París a una novia? —él asiente, parece que sintiéndose realmente culpable si así fuera—. Tranquilo por eso.

Asiente de nuevo, poco convencido.

—Espero que todo esto acabe pronto y puedas volver a tu vida de antes —comenta ahora—, ya que no estás interesado en quedarte y dirigir la empresa desde aquí…

—Papá, sabes desde hace años que esto no es lo que quiero. Nunca lo quise.

—Pero yo me iría muy feliz si supiera que dejo todo en manos de mi hijo.

Otra vez con el chantaje.

—Vamos a hacer una cosa —le digo, intentando hacer un pacto con él para dejar este odioso tema—: hablaremos con el departamento jurídico de la empresa y veremos cómo podemos hacer todo, ¿de acuerdo?

Parece que eso le ha gustado.

—Puede que al final acabe gustándote y…

—Claro, papá, quién sabe… —e intento cambiar de tema—. Oye, ¿has vuelto a hablar en estos años con algún Casals?

Suelta el tenedor de golpe y me mira con rostro serio.

—Nunca haría tal cosa, ¿por qué lo preguntas?

—No sé, me ha venido ahora a la mente —contesto, procurando sonar despreocupado, sin dejar de comer—. Puede que eso también debiera cambiar, ¿no crees?

—No, no lo creo. Jamás olvidaré.

—Pero papá, hay más familia aparte de Jordi. Por ejemplo su mujer, o su hija…

—Todos son Casals y actuaron de la misma forma.

Veo cómo los ojos de mi padre se quiebran al recordar aquello. Y la luz del salón parece hacerse más tenue al mismo tiempo, como si el ambiente se contagiara de negatividad en cuanto se menciona ese tema en esta casa.

—Su hija ni siquiera había nacido cuando todo sucedió —le digo.

Él guarda silencio durante unos cruciales segundos.

—Su hija seguramente sea también… —contesta, pero aprovecho su tono dubitativo para seguir por ahí.

—Seguramente ni siquiera sepa lo que sucedió.

Se levanta de la mesa, creo que demostrando su desagrado con el tema elegido.

—¿Vamos a ir a la oficina por la tarde? —pregunta, yendo hacia la cocina con su plato en la mano.

Suspiro, sabiendo que no voy a poder sacar nada más.

Al menos hoy.

—Como quieras —contesto, comenzando a recoger yo también la comida.

Creo que me he quedado sin postre. Igual que cuando de pequeño intentaba hablar sobre este mismo tema.

Como decía, hay cosas que en esta casa nunca cambian.

Marta

—¿Entonces vas a ir con él a la fiesta?

—Voy a ir a la fiesta y él también, pero no vamos a ir juntos —explico.

—Pero habéis hablado —insiste Montse.

—No hemos hablado de nada, ya os he dicho que fui a hablar con él sólo para alejarme de Ernest.

—¿Qué es lo que sucede con él? Algo nos estás ocultando —dice ahora Iona, que lleva insistiéndome durante toda la semana para que le cuente lo que me sucede.

Suspiro, rindiéndome.

—Me encontré con él en el tren cuando volvía de casa de mi tía el pasado fin de semana —les cuento por fin.

Ellas se miran la una a la otra y vuelven a dirigir sus miradas hacia mí, con los ojos abiertos cual lechuzas.

—¿Conocías de antes al profesor hot? —pregunta ahora Montse.

—No lo conocía en realidad. Sólo… Bueno, me lo encontré en ese tren. Hablamos y eso.

—¿Hablasteis? ¿De qué?

—De nada, fueron unos minutos nada más pero…

—Pero… —dicen ambas al unísono.

Froto mi cara con las manos, preparada para que mis dos amigas no me dejen en paz nunca más.

—Me dijo que me invitaría a cenar al llegar a Barna[7].

Ambas se levantan, presas de un extraño pánico que parece inundarles de repente. Gritan y se llevan las manos a la cabeza, hasta que comienzan a preguntarme, pisándose las frases.

—¿Y en la cena…? —empieza a preguntar una intrigada Iona, esperando un final de la historia tórrido.

—No hubo cena. Llegó mi padre y…

—Y… —vuelven a decir a la vez.

Cuando quieren, son capaces de ponerse de acuerdo sin problema…

—Es un Calçó —y al ver su cara de no-sé-de-qué-hablas, les explico—: Los Casals y los Calçó no se hablan desde hace muchos años, así que os pediría que mis padres no se enteraran de…

—¡Joder! —exclama Iona emocionada hasta el exceso, interrumpiéndome—. ¡Esto es como Romeo y Julieta en versión catalana moderna!

—No, no es nada de eso —le corto—. Él ahora es mi profesor, yo su alumna y se acabó.

—Pero el primer día os quedasteis a solas en clase y…

—No hay nada —vuelvo a insistir—. No pasa nada entre nosotros, no ha sucedido nada y no va a suceder. Aquello del tren fue una tontería, y está claro que lo que quiere es que nos llevemos bien como profesor y alumna.

—Ya, parece estar más interesado en hacer tríos con Pili y Mili… —comenta Montse.

Iona le da un codazo, pero es tarde. Lo he escuchado y ha dolido.

Y no me apetece seguir hablando más sobre este tema.

—Os vais a quedar a cenar, ¿no? —pregunto, levantándome y dándoles a entender que no me apetece seguir hablando de nuestro nuevo profesor.

Ellas entienden y salen conmigo de la habitación, yendo hacia la cocina, en silencio.

No dejo de pensar durante la cena en lo que Iona ha dicho sobre Ernest y sobre mí. Sólo espero que no terminemos como aquella tragedia shakesperiana.

Qué tonterías. Ni él quiere ser mi Romeo ni quiere que yo sea su Julieta.

V

Ernest

H a sido una semana de mierda. Literal. Entre las reuniones con el departamento jurídico de la empresa de mi padre, las clases de la universidad e intentar aclimatarme a todos estos cambios, mi mente y mi cuerpo ya no dan más de sí.

Ayer por fin salí a tomar algo después del trabajo con Ana, Eugeni y un par de profesores más. Tienen temas demasiado snobs, pero reconozco que no me lo pasé mal del todo. Además, necesitaba evadirme durante un rato. Todo iba bien hasta que comenzaron a hablar de los alumnos y de la que sería la gran promesa de la promoción: Marta Casals. Se deshacían en elogios todos ellos, y quisieron saber mi opinión. Fue pensar en ella de nuevo y mi estómago comenzó a dar vueltas. Salí como pude del tema, diciendo que todavía no tenía suficientes datos de mis alumnos como para dar ese tipo de opinión. Por suerte no me preguntaron más. Pero ésta ha sido una muestra más de que, para mí, ella no es una simple alumna. No sé cómo gestionar lo que me está sucediendo. ¿Qué hacer? ¿Cómo dejar de pensar en alguien que no te quitas de la cabeza por muchos motivos racionales que te des a ti mismo?

Suena el teléfono mientras me peleo con la corbata. Elise. Y solamente con ver su nombre en la pantalla del móvil, se me pasa la mala leche que tenía hasta hace un momento.

—¿Cómo está la francesa más bonita de todas? —es lo primero que le digo al descolgar la llamada, hablando de nuevo en uno de mis idiomas favoritos.

En francés todo es dulce y sensual, y parece que las preocupaciones no tienen cabida en esa lengua.

—Enjôleur[8]… —contesta ella, encantada con mi saludo en realidad—. Si no te llamo yo, tú no te habrías acordado de mí.

Suena algo molesta pero sé que Elise no es de las que se enfada. Ella es siempre amable y alegre, no sabe ser de otra forma.

—¿Sólo ha pasado una semana desde que me fui y ya estás echándome de menos?

Consigo ponerme correctamente la corbata y voy al armario a por mi americana negra, la más elegante que he traído conmigo. Volver a vestir de traje me recuerda demasiado a las fiestas de la empresa de mi padre, pero en fin, hoy es lo que toca…

—Aquí todos te extrañamos.

—No me habrás cambiado ya por Fabrice, ¿verdad?

Escucho cómo se ríe levemente al otro lado de la línea.

—Si sigues sin dar señales como has hecho estos días, te aseguro que lo haré —amenaza sin conseguir sonar sincera.

—Perdóname, ha sido una locura de semana.

—¿Y el fin de semana? —pregunta con curiosidad.

—Será peor. Hoy mismo tengo que ir a una fiesta de la maldita universidad snob en la que me has enchufado.

—Te atreves a despreciar mi ayuda, grosero… —dice entre risas—. ¿Acabas de llegar y ya estás yendo a fiestas?

—Créeme, es casi una obligación. Aquí al parecer las fiestas y las salidas con la universidad se las toman muy en serio.

—No es muy diferente de La Sorbonne entonces.

—Bueno, es… En realidad el ambiente sí es muy diferente.

Saco los zapatos del zapatero con una sola mano, sujetando con la otra el móvil, y me los pongo sentado en la cama, agarrando ahora el teléfono entre el hombro y la mejilla.

—¿Ya conociste a gente allí?

—¿Gente? —pregunto con sorna—. ¿Te refieres a chicas?

—Amigos, amigas… —aclara pero no, no cuela.

—He conocido a alguien, sí —explico con resignación.

Es una pregunta que me hace desde que nos conocemos, a veces incluso cuando salía a hacer un descanso entre clase y clase, así que estoy acostumbrado.

—¿Me gustaría a mí?

Me río al pensar en el hipotético caso de tener que presentar a Elise y a aquella chica del tren en la que no dejo de pensar aunque no deba.

—Creo que es tu tipo de hecho —respondo al fin.

Y sé lo que me espera ahora.

No sé si conseguiré colgar a Elise…

Marta

Maldita sea. Nunca van. Ninguno de estos años ha ido ninguno de los dos a ninguna fiesta y precisamente este año quieren ir ambos. A las fiestas que organiza la EBU suelen ir profesores, alumnos, padres e incluso invitados ajenos a estos colectivos, pero mis padres nunca se habían interesado por asistir ni a reuniones ni a viajes ni a fiestas. ¿Por qué tienen que haber decidido venir precisamente a ésta? No es que tuviera pensado hacer nada que ellos no pudieran saber, pero…

Lo admito, tenía la ilusión de ser abordada por Ernest y…

Si mis padres lo ven en la fiesta, preguntarán por qué está él allí, y en cuanto se enteren de que es uno de mis profesores, no quiero ni imaginarme lo que puede suceder.

Nuevo mensaje de Ignasi.  

«Maca, en cuanto llegues, avísame»

Quién me mandaría a mí hablar con él…

No respondo siquiera, pero necesito desahogarme con alguien mientras Xavi nos lleva a mis padres y a mí al edificio de la EBU en donde se hará la fiesta. Escribo a las chicas para preguntar por Ernest. Montse, que al parecer ya ha llegado, me dice que no le ha visto e Iona bromea con el motivo por el que pregunto por él y no por Ignasi.

Y yo ahora qué hago… ¿Aviso a Ernest? Si le escribo un mensaje avisándole de que mis padres irán, puede que incluso le siente mal. Podría contestarme y a mí qué más me da, deja de molestarme, sólo eres una alumna más. Puede que esté ya ocupado hablando con Pili y Mili en este momento, en algún rincón, y por eso Montse no le haya visto. Ellas al menos sé que han planeado pegarse a él durante toda la fiesta. No han dejado de repetirlo todo el día de hoy. Incluso en el chat de clase se han estado pavoneando de lo fácil que les va a resultar montarse un trío con Ernest. Si no le hubiera conocido en aquel tren, todo esto no me importaría en absoluto. Seguramente al entrar en clase, me habría dado igual todo lo guapo que fuera. Habría sido un profesor más, yo no soy como Pili y Mili. Pero después de haberle conocido en otras circunstancias y haber creído que él y yo podríamos…

Nuevos mensajes en el chat de clase. No quiero leer nada. Estamos ya llegando y prefiero no seguir viendo qué dicen aquellas dos borinots sobre el nuevo profesor del que todos hablan.

Xavi frena el coche frente a la puerta de entrada al edificio de eventos y veo ya a Montse e Iona hablando allí mismo, mirando hacia dentro. De repente me entran todos los males y mi estómago me pide a gritos que me vuelva a casa.

—Vamos —me exhorta mi padre ya desde fuera.

Me muevo para salir del coche y soy escoltada de forma literal por mis padres hasta llegar con Iona y Montse. Ellas dos me miran de arriba abajo y sé que voy a tener cachondeo por cómo voy vestida en cuanto mis padres desaparezcan.

—¿Todo bien, chicas? —les pregunta mi madre a distancia.

Ya sabéis, muestras de afecto las justas…

—Todo bien, Mercè —contesta Iona atusándose la falda de su vestido de manera nerviosa.

Cuando quiere hablar de algo con urgencia, se le nota el nerviosismo. Ya son unos años conociéndonos…

—Vamos dentro —dice mi padre dándome un beso en la frente—. Luego te vemos —y dirigiéndose a mis amigas—: Sed buenas, ¿de acuerdo?

—Sí, Jordi —dicen ambas al unísono, viendo cómo mis padres entran, dejándonos por fin solas.

Y me miran. Vuelven a observarme de arriba abajo, ahora más descaradas, con una sonrisa maliciosa.

—¿Qué os pasa? —pregunto—. ¿Nunca me habíais visto con un vestido?

—En realidad no, nunca —contesta Iona, tirándome de un bucle del recogido que me hice.

Le quito de un manotazo, haciéndole reír.

—Tampoco es un vestido tan… tan vestido —replico, mirándome yo misma ahora.

Pero tienen razón. Siempre suelo ir con mis zapatillas de deporte, unas bailarinas o similar; los tacones no son lo mío. Tampoco lo son las faldas ni las camisas con escote. Me gusta vestir con varias camisetas, unas sobre las otras, o con algo cómodo con lo que no sienta que todos están fijándose en cómo soy y no en quién soy. Suelo decorarme yo misma la ropa y lo que más me compro son camisetas blancas para luego desteñirlas o hacerles rotos. Mis padres ya han desistido con ese tema. Me dejan hacer lo que quiero con mi ropa. Hasta que entre a trabajar en su empresa. En ese momento tendré que vestir como las directoras de una cadena internacional de restaurantes visten. Y no tengo ni idea de cómo es eso, pero creo que no me va a gustar, a juzgar por cómo visten ellos…

—Vestido rosita con tutú por encima de las rodillas, zapatos a juego de tacón, tirantes de encaje, chaquetita blanca por si alguien te lleva a lo oscuro…

Doy un empujón a Iona para que se calle de una vez.

—Tampoco es tan raro verme así —contesto algo molesta con todo esto—. Incluso me recorté la falda.

—¿Para hacerla más corta? —vuelve a hablar Iona, riéndose con Montse.

—Para que no fuera tan pija —explico, mostrándoles las puntas desiguales del vestido con desdén.

—Uy sí, será por eso…

Alzo la mirada al cielo oscuro cuando ellas comienzan a reírse de nuevo, y ya no sé sus motivos.

—¿Me vais a ayudar con una cosa o seguiréis riéndoos toda la noche? —les digo, intentando que me hagan caso por fin.

—¿Quieres que vayamos a buscar a Ignasi o al profesor hot?

Iona no se cansa de recibir golpes en el brazo al parecer…

—Esto es serio —les anuncio con voz firme. Y verme de esta forma les hace callar—. Hoy mis padres no pueden enterarse de que Ernest Calçó es profesor en esta universidad.

—¿Por lo de vuestras familias? —me dicen, mirándose un instante entre ellas, creo que entendiendo.

—Eso mismo. Y no pueden verle aquí ni saber que me da clase. Y no sé cómo hacerlo.

—Pero, ¿qué es exactamente lo que ha sucedido para que vuestras familias…? —insiste Montse.

Dejo escapar un suspiro de rendición y les cuento lo poco que yo misma sé sobre los Calçó y los Casals. Nunca hablo de estas cosas, ni siquiera con ellas dos, pero la ocasión requiere tomar medidas desesperadas.

—Joder, entonces no pueden verse o nuestro profesor hot se meterá en problemas —dice Iona. Y añade—: y su chica también, claro…

Se ríe y se separa de mí antes de alcanzar de nuevo su brazo con la palma de mi mano abierta.

—No tengo ni idea de por qué han querido precisamente venir hoy a una fiesta, pero temo que sea porque alguien les ha dicho algo sobre él y…

—Es cierto, nunca van a nada de la universidad, ¿por qué hoy?

—No lo sé… Y no sé si debería avisar a Ernest o…

—Escríbele un mensaje para avisarle —propone Iona.

—No creo que sea correcto que empecemos a mensajearnos con los profesores —comenta Montse, arrugando la frente.

—No me jodas, anda —le dice Iona—. Él mismo nos dio su teléfono.

—Para cosas de clase.

Iona frunce también el ceño, sin entender por qué Montse no apoya su idea, y luego me mira a mí.

—Escríbele y dile que tenéis que hablar antes de que entre en la fiesta, que es muy urgente —me dice Iona, cogiéndome por el brazo y dando la espalda a Montse.

Saco mi móvil del bolso y busco la conversación de WhatsApp que el otro día le abrí sin querer.

Y mis dedos se paralizan.

—Ay, déjame a mí —me dice Iona, quitándome el móvil de las manos al segundo y empezando a teclear rápidamente. Me lo vuelve a pasar casi al momento—. Ya está.

«Cuando llegues, no entres a la fiesta. Te espero en la puerta de tu despacho. Tengo que hablar contigo. Es muy urgente»

—¿Se puede saber cómo escribes tan deprisa? —pienso en alto.

Ha escrito todo esto prácticamente en dos segundos, ¿cómo lo hace?

Suena un nuevo mensaje en mi móvil y mi corazón se dispara al ver que es Ernest, que ha contestado.

«No te preocupes, allí estaré»

Iona y Montse han metido la cabeza literalmente en mi móvil para leer lo que ha puesto, así que no hace falta que les diga nada más.

—Venga, anda —me dice Iona, empujándome hacia la derecha, en donde está la facultad—. Tu chico te espera.

—No es mi chico —protesto.

—Bueno, vale, no lo es todavía —contesta ella—. Nosotras te cubrimos las espaldas, ¿verdad, Montse? Nos encargaremos de vigilar a tus padres para que nadie les hable del profesor hot.

Montse menea la cabeza algo molesta con la situación pero acaba asintiendo, así que me voy hacia la facultad algo más tranquila.

Aún es pronto. Todavía hay alumnos y algún profesor entrando y saliendo de la facultad con aire despreocupado, no fijándose en mí al entrar. Me dirijo a la planta cuarta en donde Ernest tiene su despacho. Todos —más bien, todas— lo tenemos localizado desde el primer día. Es el número siete.

No han pasado ni cinco minutos cuando veo que alguien sale del ascensor en esta planta también. Es él. Intento mantener la calma cuando veo que se acerca a mí vestido de manera elegante, con traje oscuro y corbata, las manos en los bolsillos del pantalón. Eso sí, su pelo sigue despeinado. Aun teniendo que vestir ambos para la ocasión, parece que queremos dejar claro que seguimos siendo nosotros mismos.

Y es algo que me encanta.

En cuanto lo tengo más cerca, veo que me sonríe y no puedo evitar hacer yo lo mismo. Saca unas llaves de su bolsillo y abre la puerta, dejándome pasar a mí primero sin cruzar una sola palabra conmigo. Ha sido tenerle tan cerca y sentir que iba a perder el conocimiento. Puede que sea por su colonia afrutada o por su sola presencia.

O porque acaba de cerrar la puerta y nos hemos quedado a solas por segunda vez en una semana.

Ernest

Debo borrar la sonrisa de mi cara cuanto antes. Sé que, desde que vi en la puerta de mi despacho a Marta, no pude evitar sonreír abiertamente y eso no es correcto. Puede que le dé a entender algo que no está bien. Y es que ella me ha visto y también ha sonreído. Sonríe todavía, en cuanto he cerrado la puerta. Carraspeo y procuro dejar de mirarla de arriba abajo, pero es casi imposible. Está preciosa, parece una muñeca con ese vestido rosa palo y sus bucles cayendo encima de sus hombros. Ella se ha dado cuenta de que no puedo articular palabra y se ríe suavemente, de la misma forma que se contonea a un lado y al otro, haciendo que el escaso vuelo de su falda se mueva también.

Es candorosamente hipnotizante.

Consigo centrar mi mirada en sus ojos y comienzo a hablar.

—¿Qué te sucedía? —pregunto, intentando que sea ella la que comience a hablar y me deje más tiempo para reponerme.

—Mis padres —responde juntando las manos sobre su falda— han venido. Y nunca lo hacen, así que no sé por qué ellos en esta ocasión han decidido que…

Y comprendo.

Me llevo las manos a la cabeza y me paso los dedos por el pelo, tratando de pensar qué hacer. Porque si se enteran de que un Calçó es el nuevo profesor de una Casals, ambos vamos a tener problemas. Ella en su último curso no se puede arriesgar a que, por un ataque de ira de sus padres, le cambien de universidad, y yo no puedo arriesgarme a perder el trabajo, estando la situación de mi padre como está todavía. Volver a depender de mi padre sería lo peor que pudiera sucederme. Además, si mi padre llegara a enterarse de por qué perdí el trabajo…

—Debería irme —le digo—. Si me ven…

—Pero entonces alguien preguntaría por ti y se enterarían de todas formas —advierte con mucha razón.

—Si tus padres me ven, van a volverse locos. Creo que eso sí que puedes imaginártelo aunque no sepas bien qué sucedió.

—Montse e Iona están vigilándoles para que nadie les diga nada sobre ti.

Creo que se refiere a las dos chicas con las que siempre va, alumnas mías también.

—Pero no creo que podamos estar así mucho tiempo.

—Hasta que algo se me ocurra —me dice, intentando tranquilizarme con su sonrisa.

Y lo consigue. Al menos unos segundos, hasta que mi mente vuelve a activarse.

—¿Estás segura de que no saben que trabajo aquí? Puede que hayan venido por eso.

—Si fuera así, seguramente ambos ya estaríamos fuera de la universidad, o algo peor.

Al escuchar aquella visión catastrofista, idéntica a la mía pero pronunciada con humor, consigo reírme con ella.

—Estamos en un lío desde que nos vimos en aquel tren —le digo, no pudiendo evitar callarme lo que hace días llevo pensando.

Ella se encoge de hombros, sonrojándose sin perder la sonrisa.

—En realidad estás en un lío desde que no cumpliste tu promesa —contesta.

Y sé a lo que se refiere. La cena. Prometí invitarla a cenar pero al ver quién era su padre, todo cambió. Si no hubiera sido por eso, estoy casi seguro de que la situación actual sería muy diferente.

Pero la vida suele ser una mierda.

—Si tu padre no fuera… —intento explicar.

—Excusas —protesta—. Una promesa es una promesa.

Parece que lo dice con indiferencia, pero por sus gestos, creo que le está costando sacar el tema.

¿Por qué eso me parece tan maravilloso?

—Todavía me gustaría cumplirla, si tú me lo permitieras.

Después de mis palabras, veo cómo su boca se entreabre un instante antes de contestar.

—Pero tú eres… —balbucea.

—Yo soy quien conociste en aquel tren. Soy solamente un chico de veinticinco años que ha tenido que volver de París para ayudar a su padre con el traspaso de su negocio, que siente que no encaja en su nuevo trabajo y que no deja de pensar en la artista que conoció hace días en el vagón que le traía de vuelta a Barcelona.

Lo he dicho todo de golpe, casi sin respirar. Porque si no lo hacía ahora, creo que habría sido incapaz de hacerlo más adelante, cuando posiblemente todo se enquistara.

Ella me mira con sus bellos ojos, abiertos de par en par. Cojo uno de los bucles de su pelo y juego a enredarlo en mi dedo, aprovechando para acariciar su cuello y su hombro. Creo que podría besarla ahora mismo. ¿Sería capaz de atreverme a hacer tal cosa?

¿Dejaría a un lado mi apellido y mi ética laboral por ella?

¿Acaso lo dudo?

—Me gustaría besarte —le susurro, acercándome a ella.

Veo cómo coge aire de golpe al instante, atragantándose y comenzando a toser. Me río por cómo es de diferente todo con ella. Es genuina y natural, y estar a su lado no es como con otras, con las que todo siempre parecía previamente pactado. Ella se da golpes en la cabeza cuando vamos a despedirnos, se atraganta cuando le digo que quiero besarla…

—Lo siento —me dice algo avergonzada todavía—, es que no esperaba que me dijeras algo así y yo… Siempre estropeo todo, no puedo evitarlo. Seguro que si…

La beso. Hago que deje de excusarse por ser perfecta, juntando mis labios a los suyos de manera superficial. Acaricio su mano y poso la otra sobre su espalda sin atreverme a acercar del todo su cuerpo al mío. Sólo son unos segundos de un casto beso pero cuando me separo, veo que para ella ha significado lo mismo que para mí.

Un mundo.

Suena su móvil pero no parece enterarse. No quiero que se dé cuenta de hecho. Solamente quiero seguir observando su rostro sonriente, seguir sintiendo sus dedos acariciar la palma de mi mano. Ha agarrado mi brazo por debajo con su otra mano y también lo acaricia, como si fuera algo inconsciente, un gesto de los que se hacen después de mucho tiempo en una pareja. Pero su móvil sigue sonando y parece que ambos pensamos a la vez que tenga algo que ver con sus padres.

Suelta mi brazo y saca su móvil del bolso. Lo observa, pero su gesto no es preocupante, más bien de desgana.

—Mierda… —murmura.

—¿Algo malo?

—Sólo es Ignasi. Dicen que está preguntando por mí…

—¿Por qué?

¿He sonado tan celoso que ella lo ha notado y por eso me mira sonriente?

—Quería venir conmigo a la fiesta —me explica.

—Y, ¿has venido con él?

—Sólo he venido.

—Entonces has venido sin acompañante.

—Sí, exacto —contesta, asintiendo.

—Sé mi acompañante —le propongo.

Se ríe, pensando que es una broma. Pero en realidad querría que lo fuera. ¿Qué tiene de malo soñar?

—¿No estás de broma? —pregunta al ver que yo no me río.

—No, lo estoy diciendo en serio. Me gustaría que fueras mi acompañante en la fiesta.

—Pero… Nosotros… Es decir, mis padres y…

—Aunque no nos puedan ver juntos, tenemos esto —le digo, sacando mi móvil y mostrándoselo.

—¿Vamos a ir juntos a la fiesta a través del móvil? —me dice frunciendo el ceño.

Tecleo mi respuesta a su pregunta.

«¿No te parece buena idea?»

Envío ese mensaje a su móvil. Cuando le llega y lo lee, su gesto cambia por completo. Sonríe y me mira, y creo que sí que está de acuerdo.

Teclea algo rápidamente.

«Puede funcionar»

Nos miramos mientras guardamos nuestros móviles y volvemos a cogernos de la mano. Sentir su calidez y su suavidad me calma los nervios que llevo sintiendo desde hace días, mucho antes de venir incluso a Barcelona.

Con Marta sé que estoy salvado y perdido a la vez.

Marta

—¡Pensábamos que no volverías! —exclama Montse en cuanto aparezco en la sala—. ¡Tres veces hemos tenido que interrumpir la conversación de tus padres!

—Lo siento —susurro mirando hacia los lados, buscando a mis padres con la mirada—. ¿Os preguntaron por mí?

—Sí, y les dijimos que tirándote a un Calçó —me contesta con desgana Iona. La empujo para que me diga la verdad y, por suerte, funciona—. No se dieron cuenta, joder.

—Están hoy todos esperando a que les presenten al nuevo —interviene Montse.

—¿Qué nuevo?

—El Hubach, ya sabes —responde, señalando con la mirada hacia un rincón de la sala—. Llevan todos locos desde que llegó hace unos minutos.

Me giro hacia el rincón que me señala. Hay un corrillo de gente y, en el centro del mismo, el chico de moda en el cine catalán e internacional: Josep Hubach. Su última película, Pasajero a la eternidad, fue una producción americana y ahora es conocido en todo el mundo. Y verlo ahí de pie, a pocos pasos de nosotras, se me hace raro. Parece ajeno a todo, como si estuviera asistiendo a una pequeña fiesta sin importancia, con ese traje granate, su pelo moreno engominado hacia atrás y sus manos en los bolsillos. Habla con la gente con despreocupación, y eso es raro en alguien que acaba de estar hace pocos días en un evento en Los Ángeles, rodeado de estrellas de Hollywood.

Veo a mis padres acercarse a aquel grupo y saludar a un par de personas. Y entonces comprendo por qué han venido a la fiesta, y respiro tranquila: negocios. No era por estar conmigo, ni por acompañarme, ni porque hubieran descubierto que Ernest trabajaba en la EBU este año. Era para presentarse al chico de moda. Juraría que le están invitando a alguno de sus restaurantes en cuanto mi padre le extiende una de sus tarjetas. Aquel chico la coge, la observa unos segundos y se la guarda en un bolsillo interior de su americana. Se vuelven a estrechar la mano y entonces mis padres, satisfechos, se alejan de allí.

—Es de los mejores actores de su generación —comenta con orgullo de fan Iona.

—Y también un poco bajito… —le pica Montse, haciendo rabiar a nuestra amiga.

—No es bajito —protesta—. Simplemente él…

—Mierda, que vienen —dice Montse sobresaltada, viendo a mis padres acercarse a nosotras, como si fuera el fin del mundo.

—Carinyet[9] —me dice mi padre en cuanto llega a nuestro lado, cogiendo mi brazo y besando mi frente—, nosotros nos vamos.

Qué predecibles son…

—¿Tan pronto? —pregunto por cortesía.

—Tu madre está cansada —se excusa. E intentando sacar el tema de forma poco evidente sin conseguirlo, comenta—: Ese Josep Hubach, ¿va a alguna de tus clases?

—Es dos años más pequeño que nosotras —contesta Iona, que es más que fan del chico.

—Vaya, qué lástima… Bueno, de todas formas el próximo fin de semana irá al tres, nos lo acaba de confirmar.

Más que predecibles, sí…

—¿Al tres? —pregunto sorprendida, refiriéndome al restaurante que mi padre ha mencionado. Tienen todos numerados de manera interna, y éste en concreto es uno estilo vikingo bastante peculiar—. ¿Él sabe que tiene que comer con las manos?

—Había oído hablar de él —responde mi padre, hinchándose de orgullo a cada palabra—. Ese día tienes que estar allí —me advierte ahora.

—¿Nosotras podemos ir? —pregunta Iona, adelantándose a mi propia respuesta.

Mi padre frunce el ceño, pero mi madre interviene en ese momento.

—Por supuesto, chicas —contesta con su característica voz suave—. Ya sabéis que siempre sois bienvenidas.

A Iona se le escapa un breve grito de emoción y en esta ocasión es Montse quien le da un codazo para que se comporte. Mis padres nos despiden y dejan la sala sin cruzarse con Ernest, al que veo entrar por otra puerta acto seguido. Sonrío al verle, aunque él todavía no me ha visto a mí, pero me doy cuenta de que está buscando a alguien con la mirada.

Cojo mi móvil.

«¿Buscas a alguien?»

Veo cómo se lleva la mano al bolsillo y sonríe en cuanto lee mi mensaje.

«A la chica guapa de aquel vagón, ¿la has visto?»

«Creo que está frente a ti»

—¿Qué está pasando aquí? —pregunta Montse, viendo cómo sonrío pronunciadamente en cuanto Ernest me encuentra y éste sonríe a lo lejos para mí.

—Nada —respondo volviendo a leer un nuevo mensaje.

«En cinco minutos iré a servirme algo de beber, ¿tú quieres algo?»

Voy a contestarle cuando el móvil vuela de mis manos, siendo arrebatado por Iona. Y hasta que no lee los mensajes junto con Montse, no me lo devuelve, ahora ya totalmente satisfecha.

—¿Vas a contarnos qué pasó en su despacho? —pregunta ahora, cruzándose de brazos y esperando que comience a hablar.

—No pasó mucho. Hablamos y eso…

—¿Y ahora os mandáis esos mensajes porque… no pasó mucho? —dice en tono de burla.

—Bueno, a lo mejor me besó pero no fue gran…

—¿Qué? —gritan ambas con la mandíbula desencajada y los ojos casi fuera de sus órbitas.

Procuro hacerlas callar cuanto antes, volviendo a hablar.

—No fue nada, un beso muy corto y ya…

—¿Con lengua? —inquiere Iona.

Pongo los ojos en blanco acto seguido. Siempre tiene que hacer esas preguntas tan…

—No, sin ella —contesto—. Pero nos cogimos la mano y…

—¿Qué mano ni qué mierdas? —me interrumpe—. ¿Qué más pasó?

—Ya os lo he dicho, solamente eso. Luego me escribisteis y nos fuimos. Y por cierto —digo echando un vistazo a la sala—, ¿qué me decíais de Ignasi?

Montse e Iona se miran entre ellas y puedo imaginarme por qué.

—Creo que se fue con Mili antes de que llegaras —contesta Montse.

También muy predecible.

Me encojo de hombros, porque en realidad me importa una mierda lo que haga ese gilipollas con su vida. Yo tengo a…

—¿Qué hace Pili? —pregunto fijando la vista en ella y en Ernest.

Mis amigas dirigen también sus miradas hacia ellos y los insultos variados comienzan entre ellas. Ambos están en mitad de la sala y Pili no deja de manosear a Ernest. Hasta que éste coge por el brazo a Pili y le dice algo al oído, a lo que ésta le contesta con una sonora carcajada.

—¿Qué le habrá dicho para que se ría de esa forma? —se pregunta en alto Montse sin dejar de mirarles.

—No lo sé pero no parece que él esté muy contento ni con esa carcajada ni con ella. Tiene cara de pocos amigos…

—¿No podría ir a tirarse a otro? —digo yo también pensando en alto—. Siempre es igual con ellas, joder.

—No creo que él quiera lo mismo que todos, Marta —intenta calmarme Iona—. Mírale, no está cómodo con ella. Pili no deja de molestarle.

—Pues que se vaya de allí —comenta Montse con toda la razón. Iona le echa una mirada a Montse de las que te hielan la sangre, pero ella no se calla—. Es cierto, si tan a disgusto está con ella, que se aleje, ¿no?

—Me voy a por una copa —les digo a ambas yendo hacia la barra, dejándolas debatiendo sobre si Ernest es un gilipollas integral o solamente un estúpido sin cerebro.

Voy tan ensimismada en mis cosas que no me he dado cuenta cuándo me he chocado con aquella chica de la barra que se acababa de dar la vuelta, copa en mano, echándome parte del contenido de la misma en mi precioso vestido.

—¡Oh, dios mío! —grita, llevándose la mano que tiene libre a la boca—. ¡Oh, dios mío! —repite, ahora más preocupada—. Lo siento, no me di cuenta, te lo prometo. ¡Espera! —dice ahora, como si se le hubiera ocurrido una solución a este desastre.

Veo que se echa el contenido que le queda en el vaso sobre su vestido blanco de fina gasa.

—¡Qué haces! —exclamo, pensando que se ha vuelto loca.

—Me lo merecía y seguro que tú no te habrías atrevido a hacérmelo. Ahora estamos iguales —se mira el empapado vestido y hace una mueca de desagrado. Pienso que es porque se lo ha estropeado innecesariamente pero no, esta chica es impredecible—. Mierda, estaba tomando un Malibú con piña y no se me ve… —se queja, observando su empapado vestido—. ¡Ya sé! Un momento —y ahora se gira de nuevo hacia la barra—. Había algo de granadina por aquí y así…

Agarro su brazo antes de que haga una locura y cuando me vuelve a mirar, me echo a reír, contagiándole a ella de igual forma. Esta chica está loca, de eso no hay duda. Pero sus ojos azules risueños y esa agradable risa hacen que me caiga bien de inmediato.

—¿Cómo te llamas? —le pregunto, alcanzando un par de servilletas para ambas, comenzando a limpiarnos, para quitarnos la humedad al menos.

—Judit —contesta ella—. Judit Lladoret. ¿Y tú?

—Marta Casals —respondo yo ahora, dejando la servilleta en la mesa y alcanzando los vasos—. ¿Quieres otro? —pregunto, señalando la botella de Malibú.

—Me da miedo coger otra copa. Temo echársela encima a alguien y que me pillen aquí y…

Me río antes de volver a preguntar, mientras sirvo una copa para cada una.

—¿Pillarte?

Le doy su copa y ella me lo agradece, cogiendo el vaso con ambas manos fuertemente, como si temiera que se le fuera a resbalar o echárselo encima a alguien más que a mí.

—Es que yo… En realidad… —se acerca a mí para acabar la frase—. Me he colado.

—¿Te has colado en esta aburrida fiesta? —pregunto sin entender por qué alguien querría…

Y entonces veo cómo tuerce la mirada hacia aquel chico, Josep Hubach, que sigue recibiendo atención por parte de todos los presentes.

—No es que sea una fan loca —se excusa—. Te prometo que no es eso. Es sólo que… No sé, él… Yo quiero ser actriz y él fue como…

—Tu modelo a seguir —acabo la frase por ella.

Mi nueva amiga sonríe y da un trago a su copa.

—Algo así, sí. Solamente quería verle de cerca. Estoy esperando a que le deje toda esa gente para acercarme a saludarle y prometo que me iré, de verdad.

—¿Por qué ibas a irte? —le pregunto, haciendo que me mire frunciendo el ceño sin entender—. Has venido conmigo, no hay problema.

Ella comprende y me va a abrazar cuando se da cuenta de su copa, así que nos abrazamos moderadamente mientras volvemos a reírnos.

—No sé qué decir —empieza a balbucear ella—. Yo…

—Espera, dame tu móvil y te apunto el mío por si te pierdes con Josep y necesitas algo —le digo extendiendo mi mano hacia ella para pedirle su móvil, haciendo que se ría con mis palabras. Me pasa su teléfono y le apunto mi número, devolviéndoselo después—. Y ahora vamos.

—¿Dónde? —pregunta sin entender.

—A presentarnos a Josep, ¿dónde si no?

Cojo su brazo y tiro de ella para acercarnos a aquel chico que sigue estando rodeado por todo tipo de personas.

—Espera, espera —me pide Judit—. No sé si estoy bien o…

Se palpa su pelo rubio recogido en forma de trenza alrededor de su cabeza de manera coqueta.

—Estás bien —le digo volviendo a tirar de ella—. Venga, vamos o no vas a acercarte a él jamás.

Consigo llegar con ella hasta aquel chico y no lo pienso dos veces. Toco el hombro de éste y él se gira hacia nosotras, sorprendido por tener a dos chicas de su edad frente a él, y no más profesores o padres como parece tener a su alrededor desde que llegó a esta fiesta.

—Mmm… ¿Hola? —nos dice sin esperar a que le digamos nosotras nada.

Nos dedica una amable sonrisa, que me da pie para comenzar a hablar.

—Creo que acabas de conocer a mis padres. Los Casals —asiente, recordando, y prosigo—. Soy Marta y mi amiga es Judit Lladoret.

Nos da dos besos a ambas.

—Encantado, chicas —nos dice él, comenzando a mirar con atención a Judit, que sigue muda.

—El próximo fin de semana creo que nos veremos en un restaurante, ¿no?

—¿Vais a ir vosotras también? —pregunta con una especie de alivio en la voz.

—Vamos a ir cuatro amigas, sí —respondo, dando un codazo a Judit cuando escucho cómo comienza a balbucear de nuevo algo—. Espero que sepas que allí hay que comer con las manos y esas cosas que hacían los vikingos…

Él se ríe y asiente.

—Mis amigos y yo hemos oído hablar de tu restaurante y…

—Del restaurante de mis padres —corrijo.

Él comprende y rectifica.

—…del restaurante de tus padres, y teníamos ganas de ir ahora que he llegado a Barna.

—Tengo que decirte una cosa —suelta de repente Judit, mirando hacia Josep, que la observa con curiosidad—. Eres mi inspiración para seguir intentando ser una buena actriz. Tenía que decírtelo ya o creo que no podría haberlo dicho nunca. Y me colé y todo en esta mierda de fiesta para hablar contigo pero no me atrevía hasta que Marta vino conmigo. Y ahora que te tengo aquí… Pues eso. Que eres genial. Y has sido el motivo por el que empecé a actuar. Y… ya. Eso es todo. Bueno, adiós.

De repente Judit se da media vuelta y se aleja de nosotros, saliendo por una de las puertas de esta aburrida y fría sala de mármol. Ha soltado de golpe todo aquello y de golpe también nos ha dejado con la palabra en la boca, sin tan siquiera esperar a que Josep conteste a aquello.

Éste me mira sorprendido y ambos nos echamos a reír.

—Tu amiga está algo loca, ¿no? —me dice—. Lo digo con cariño pero…

—Algo loca sí que está, sí… —contesto, dándome cuenta de que Ernest está mirándonos desde la barra en donde supuestamente habíamos quedado hace un rato—. Bueno, tengo que irme —y nos damos dos besos de despedida—. Nos vemos.

—Agradezco una despedida normal —me dice, volviendo a reírnos mientras me doy media vuelta para ir hacia Ernest.

Y pienso dejarle las cosas claras. Me da igual que sea mi profesor, que no tenga nada con él y que me tiemblen las piernas siempre que lo veo. Voy a decirle ciertas cosas que no quiero callarme, le siente bien o mal.

Ernest

—Mis padres se fueron —es lo primero que me dice en cuanto llega a la barra donde habíamos quedado hace ya un rato.

—¿Tan pronto?

—Sí, al parecer sólo vinieron para conocer a ese actor…

Ya, ese actor con el que te acabo de ver hablando y riéndote.

Ese actor.

—Simpático el Hubach, ¿no? —comento.

Me giro hacia las bebidas, comenzando a servirme una copa de ron con hielo.

—Sí que lo es —contesta ella, apoyándose en la barra y mirando hacia la gente sin prestarme atención a mí—. El próximo fin de semana irá a cenar a uno de los restaurantes de mis padres.

—Interesante —le digo dando un trago a mi copa, girándome y apoyándome de nuevo en la barra—. ¿Irá Ignasi también?

—¿Y tú qué tal con Pilar? —me salta sin mirarme, bebiendo ella también de su copa.

—¿Pilar?

—Sí, Pilar —repite—. Te vi con ella.

Me echo a reír aunque de forma breve. Intentamos no llamar la atención de nadie porque, aunque no estén sus padres cerca, hay muchos a los que no les haría gracia empezar a vernos demasiadas veces juntos.

Y eso es lo que precisamente quiero hacer: estar con ella todo lo que pueda, con esta chica celosa e impulsiva que no duda en reñirme por estar hablando con una alumna, aunque yo soy su profesor.

—Intenté decirle de buenas maneras que fuera a hablar con el resto de gente —le explico—, no tienes que ponerte celosa por ella.

—¿Yo? —exclama, girándose hacia mí sin poder evitarlo, indignada—. ¿Celosa yo?

—Te repito que no tienes por qué estarlo. Y baja la voz o van a sospechar del motivo por el que estamos hablando de celos entre nosotros.

Iba a contestarme algo en el mismo tono elevado pero creo que se lo ha pensado mejor y su resoplido me indica que va a seguir hablando en bajo.

—No lo estoy —me repite—, pero esas dos chicas son de meter en líos a la gente.

—Entonces no tengo de qué preocuparme, porque no les haré caso.

—Ya se lo hiciste el otro día… —murmura, volviendo a beber.

—¿Cuándo?

—Cuando le dijiste que se quedara en clase a solas contigo…

Me echo a reír, sabiendo a lo que se refiere. Ese día Ana ya me advirtió de lo que había sucedido y en estos momentos me está pareciendo muy tierno ver la frustración contenida de Marta.

—Hablé con ella un par de minutos y se fue —le digo—, pero ya me dijo Ana lo que había hecho…

Marta me mira, intentando averiguar si le estoy mintiendo o le estoy diciendo la verdad. Me acerco algo más a ella y rozo su dedo meñique con el mío. No se separa, así que se lo agarro un instante, poniendo nuestros cuerpos por delante para que nadie pueda vernos.

—¿De verdad que tú y Pili…?

Aprieto más su dedo mientras sonrío a la chica más guapa de toda la fiesta.

—Sé que no nos conocemos tanto, pero debes creerme, no soy de ésos. Y por supuesto, esa chica es una alumna más y no es mi tipo ni de lejos.

Debe de haberle hecho gracia el tono rotundo con el que he dicho aquello último, porque vuelve a reírse, esta vez algo más relajada.

—Vale, te creo —concluye, perdonándome la vida.

Y dejo que gane, porque me gusta verla tan feliz por ello.

—Gracias —contesto—. Y tú entonces… ¿Ignasi o Josep?

Se ríe una vez más, y es agradable intuir que esa risa significa que ninguno de ellos le interesa.

—Ignasi es un idiota —me dice— y Josep no es mi tipo.

—¿No es tu tipo? —niega con la cabeza, volviendo a mirar al frente—. Entonces, ¿quién lo es?

Agacha la cabeza, sonriente, y vuelve a levantarla antes de contestar.

—El chico de aquel vagón que me escuchó cuando más lo necesité.

Me mira de reojo y querría besar ahora mismo su sonrisa. Siento escozor en los labios al recordar aquel beso en mi despacho. Y sé que siempre será así de ahora en adelante. No voy a poder dejar de besarla, lo sé, y no entiendo por qué estoy tan seguro pero…

Es ella.

Ella.

Y no me importa en absoluto que sea mi alumna y, además, una Casals. No me importa que vayamos a tener mil impedimentos para estar juntos. Porque la he encontrado. Es ella. Y eso para mí es lo que importa.

Lo único.

VI

Marta

E spero que no me distraigas demasiado.

—Lo mismo digo. Necesito sacar buena nota en esta asignatura —le reprocho.

—Conmigo vas a tener que esforzarte. No te voy a poner las cosas fáciles, no soy de ésos.

Me encanta que se ponga en plan profesor serio…

—¿Acaso piensas que soy de las que por aprobar…?

Dejo la frase sin acabar, pero él ha comprendido por cómo escucho que se ríe al otro lado. Voy caminando por el pasillo de la facultad y hablando con Ernest por teléfono. Tengo ahora clase con él, pero necesitaba que habláramos antes de verle de nuevo. Aunque hemos hablado durante este fin de semana, desde la fiesta no nos hemos visto y me late con fuerza el corazón al pensar que, de un momento a otro, aparecerá por el pasillo él también, listo para entrar en clase y ser mi profesor y yo su alumna. Nada más.

O eso es lo que se supone que debe ser.

—Te veo, chica guapa del vagón —me dice al teléfono todavía—. Quédate donde estás y no te muevas.

Hago lo que me dice y me quedo quieta, a unos pasos de la puerta de clase. En ese momento, alguien roza mi brazo con el suyo y su mano acaricia la mía unas décimas de segundo. Veo a Ernest pasar por mi derecha, girarse un instante y sonreírme. Me quedo tan ensimismada que no me entero de que Iona y Montse han llegado a mi lado hasta que empiezan a zarandearme para hacerme mover y entrar a clase.

—No le veo sentido a esta asignatura —se queja Montse, dejándose caer sobre la mesa con los brazos extendidos en ella.

—A mí me gusta —reconozco, moviéndola para que siga trabajando en el grupo.

—Claro que a ti te gusta… —me dice de forma burlona pero no demasiado amigable.

—A mí también —tercia Iona—. Y además, tenemos que seguir aportando ideas, Montse, céntrate.

Ernest nos ha pedido que hagamos grupos y concretemos el trabajo que tendremos que exponer al final del cuatrimestre: la creación de una empresa innovadora, que además sea factible llevar a cabo.

—¿Qué más da esto? Si yo sólo quiero acabar la carrera y que mi madre me deje dirigir de una vez la sección de moda de Loreto’s.

Montse es hija de la dueña de Loreto’s Magazine, la conocida revista internacional de famoseo, moda y belleza entre otras cosas. Aparte de acudir a clases en esta universidad, está aprendiendo moda con el reconocido diseñador Roberto Ambrose, amigo de la familia. En realidad Montse cursa esta carrera para contentar a sus padres, que opinan que antes de ponerse al frente del negocio, debería tener unas bases de conocimiento para no llevar a la ruina lo que tanto cuesta mantener en tiempos de crisis.

—Las empresas cada cierto tiempo deberían hacer un estudio global para darle un toque innovador e ir siempre por delante de la competencia —le explico.

—Muy cierto —nos interrumpe Ernest, que al parecer estaba paseándose por entre las mesas sin habernos dado cuenta—. ¿Cómo lo lleváis, chicas?

—Estamos pensando en una aplicación de móvil en la que, haciendo una foto a cualquier obra de arte, te diera al momento información sobre la misma —responde Iona.

Ernest me mira a mí y creo que sabe que ha sido idea mía.

—Me gusta —nos dice—. La persona podría obtener información sobre el autor, biografía, detalles de la obra, lugares de exposición pasados y actuales…

—También podríamos meter una sección al final de la información en donde obtener merchandising de esa obra si la hubiera en alguna web y si no, crearla bajo demanda nosotras mismas en colaboración con alguna otra empresa —y añado—: Podría ser una gran fuente de financiación y así poder lanzar la aplicación gratuita al mercado.

Sonríe satisfecho y asiente antes de contestar.

—Creo que habéis dado con una gran idea, chicas. Buen trabajo.

Aprieta mi hombro antes de alejarse para hablar con el grupo de al lado.

—Marta, deja de mirarle así o te lo va a notar toda la clase —me advierte Iona, cogiendo el bolígrafo y el papel que tenía hasta hace unos segundos en mi mano—. Pili se está tomando muy en serio eso de conseguir al profesor hot de este año y te vas a buscar problemas si se entera de quién se lo ha robado.

Echo un vistazo hacia donde Iona mira de reojo. Ernest está en el grupo de Pili, Mili e Ignasi. Y no sé qué le estarán contando, pero no parece estar gustándole la idea de negocio que tienen. Eso sí, Pili intenta convencerle incluso acariciando el brazo de Ernest, pero éste se retira de allí con disimulo y se va al siguiente grupo.

Y suspiro satisfecha.

—Maca —escucho detrás de mí al pesado de Ignasi. Me giro y veo que ha venido a nuestro grupo con su silla y se está sentando a mi lado con el respaldo de la misma hacia delante—. No me cogiste el teléfono este fin de semana.

Tendrá morro…

—¿Sacaste tiempo para llamarla entre polvo y polvo con Aurora? —le pregunta Iona distraída, apuntando algo en un papel.

Él la mira con el ceño fruncido, no muy contento con aquel comentario, y vuelve la vista hacia mí.

—Espero que sepas que yo con Aurora no tengo nada serio —me suelta con todo el morro—, porque es contigo con quien quiero estar.

—Joder, Ignasi, es que ni te lo curras —le respondo sin tan siquiera mirarle—. Anda, vuelve a tu grupo y déjanos trabajar.

—Pero es cierto —insiste—. Y si no me tuvieras tan abandonado, yo no tendría que andar por ahí para conseguir lo que tú no me das.

—¿Perdona? —le digo, indignada, girándome hacia él—. ¿Me estás diciendo que yo tengo la culpa de que te tires a Pili y Mili?

—Son Pilar y Aurora —me corrige—. Y sí, si tú no fueras como eres, yo no tendría que buscar fuera lo que…

Me levanto de mi silla, dispuesta a cogerle por el cuello de la camisa y lanzarle todo lo lejos que pueda cuando Ernest interviene.

—Ignasi, vuelve a tu sitio y deja trabajar al resto de compañeros —le dice acercándose a nosotros.

Pero Ignasi no se mueve, ni siquiera le mira. Se levanta también de su silla y se coloca frente a mí con una sonrisa burlona.

—Ignasi, haz caso y vete —le digo en bajo, intentando controlarme.

—Sólo si hacemos las paces con un beso —contesta acercándose a mí con chulería, en voz lo suficientemente alta como para que toda la clase lo escuche.

La sangre me hierve al instante y quiero abofetearle hasta que esa sangre me salga por las manos.

Justo cuando voy a hacer alguna locura, veo a Ernest coger la silla de Ignasi, llevársela a la mesa que corresponde y colocarse en medio de ambos, mirando a Ignasi.

—Siéntate ahora mismo —le dice—. No me obligues a echar a mi primer alumno de clase.

Lo dice con calma pero con tanta seriedad que Ignasi da unos pasos hacia atrás y se va a su sitio sin volver a decir nada. Se deja caer en su silla y se queda mirando hacia el centro de la mesa. No levanta la cabeza y el silencio en el aula sigue haciendo incluso daño.

—¡Seguimos trabajando, chicos! —nos dice ahora Ernest, volviendo a su mesa sin dirigirme una triste mirada—. ¡En cinco minutos nos vamos!

La gente comienza poco a poco a hablar de nuevo en sus grupos y yo temo que de lo que hablen sea del numerito que ha provocado Ignasi. Montse tira de mí hacia abajo para que vuelva a sentarme cuanto antes. Lo hago. Pero no miro precisamente a la mesa. No puedo evitar mirar a Ernest, que se acaba de sentar en su silla con rostro serio, casi enfadado. Solamente ha sido nuestro profesor durante una semana pero toda la clase se ha hecho a la idea de que es alguien afable y cercano, por lo que nos ha chocado verle actuar de esta forma.

—El profesor hot defendiendo a su chica en público… —bromea Iona en bajo, echándose a reír.

Voy a quejarme cuando mi móvil vibra con un nuevo mensaje.

Ernest.

«¿Todo bien?»

Levanto la vista y lo veo ocultando el móvil bajo la mesa, mirándome ahora con rostro todavía grave.

«Todo bien»

«Quiero hablar contigo, ¿cuándo y dónde crees que podríamos vernos?»

Vuelvo a mirarle, sorprendida por este mensaje. No podemos vernos por ahí, ¿qué es lo que pretende?

«¿A las seis en Plaça Catalunya?»

Sonríe cuando lee mi mensaje. Entiende mi ironía en esa respuesta[10] y contesta.

«¿Podrías a las diez en la Felip Neri[11]?»

La hora y el lugar son más adecuados, eso está claro. Un lunes a las diez de la noche en una plaza del Barri Gòtic es una cita con la que tenemos menos posibilidades de ser vistos por alguien de nuestro entorno que si quedáramos en una cafetería cercana a la universidad o de algún barrio de los que frecuentan mis compañeros.

«Me las apañaré»

Veo cómo sonríe y guarda el móvil en el bolsillo, levantándose de su silla y anunciando que ya podemos irnos. Le pide a Ignasi que se quede un momento y se escucha un murmullo generalizado, mezclado con algunas risas. El gilipollas de mi ex hace un gesto de fastidio pero comenta con sus amigos que a lo mejor Ernest lo que quiere es tema. Porque él es así de estúpido, y siempre tiene que ser el gracioso del grupo.

Yo no sé en qué estaba pensando cuando me lié con él…

Ernest

Esto es una buena idea, es lo que no dejo de repetirme desde que salí de casa hace media hora. Es una buena idea haber quedado con ella en un sitio público pero a la vez no frecuentado por quienes no deben vernos. Es también una buena idea hablar con ella, aclarar las cosas, empezar a dejar claro qué es lo que está pasando y qué es lo que puede que pase a partir de ahora. Porque no me reconozco ni yo desde que crucé la frontera y abandoné Francia. Me siento perdido desde el mismo momento en que conocí a Marta. Y las cosas no pueden seguir como durante estos días.

Después de haber caminado por toda la plaza sin parar desde hace diez minutos, me apoyo en la pared de la iglesia, con las manos en los bolsillos de la cazadora, sin dejar de mirar las dos entradas de la plaza, esperando que aparezca en cualquier momento Marta.

Veo a una chica morena con vaqueros desgastados y una cazadora marrón de cuero acercarse a mí con decisión y cuando la tengo ya frente a mí, me doy cuenta de que es ella.

—¿Qué te hiciste en el pelo? —es lo primero que pregunto, acercando mis dedos y cogiendo un mechón del mismo.

—Es una peluca —me aclara—. No pensarías que, por muy lejos que estemos de donde podrían vernos, viniera sin más.

—¿Has venido con peluca? ¿En serio?

Sueno sorprendido y a la vez divertido. Ella me lo nota y me da un manotazo, quitando mi mano de su pelo, haciéndome reír.

—¿De qué querías hablar? —me pregunta sin más preámbulos.

—Podíamos entrar en alguna cafetería a hablar. Si te parece bien.

—Prefiero que me digas ahora qué es lo que sucede.

—No es el mejor lugar para hablar y…

—¿No quieres seguir con esto? —pregunta, cortándome—. Porque si es así, no hace falta que me digas más. Me voy ahora mismo y se acabó.

¿Está pensando que quería hablar con ella para…?

Me echo a reír y acaricio su ficticia melena con ternura.

—En realidad quería que habláramos porque necesitaba pedirte disculpas por mi ataque de celos hoy en mitad de la clase —y añado—: y porque te debía una cena, creo recordar, ¿no?

Marta suspira y comienza a sonreír. Me sonríe, a mí, de nuevo.

—Podíamos ir a alguna granja de Petritxol[12] —propone con ilusión repentina—. Hace tanto que no voy a una…

Me río con ella por su infantil petición.

—Nuestra primera cita, en una granja —le digo.

—En realidad ha sido en esta plaza. Lo de la granja viene después.

Meneo la cabeza, rindiéndome a su endeble lógica. Le hago un gesto para que comencemos a caminar hacia la calle Petritxol y nos ponemos en marcha, uno junto al otro, casi sin rozarnos siquiera.

—¿Tuviste muchos problemas para venir? —le pregunto.

—No, pero los tendré si mis padres se enteran de que tú eres el trabajo urgente que tenía que preparar con Iona y Montse en casa de esta última…

Nos reímos y seguimos caminando por las estrechas y empedradas callejuelas del céntrico barrio. El alumbrado hace ya unas horas que está funcionando y las luces le dan a nuestro paseo una dimensión más íntima, gracias también al no muy elevado volumen de viandantes que transitan por la zona a estas horas en un día de diario: algún turista buscando un pub o un lugar donde cenar y gente recogiéndose para volver a casa cuanto antes.

Marta me mira al llegar a la primera granja, preguntándome con la mirada si entramos. Abro la puerta y dejo que pase primero. El olor a infancia y chocolate caliente nos recibe nada más entrar y, aunque nos sentamos en la esquina más solitaria, allí también nos llega esa sensación de tranquilidad que el aroma de las granjas siempre infunde.

Después de pedir ambos un chocolate con churros, nos quedamos en silencio, mirándonos. Hay tanto que decir, que la mente parece que se nos queda en blanco.

—Bueno, ya puedes disculparte por lo de hoy.

Vaya, se ve que a esta chica la mente nunca se le queda en blanco en realidad.

Acerco mi mano a la suya y se la cojo antes de contestar.

—Lo siento. Vi aquel numerito de Ignasi y no pude evitarlo —pero ella no deja de mirar nuestras manos cogidas y no responde nada—. ¿Me perdonas?

Tengo que darle un apretón para que vuelva a mirarme a los ojos.

—Vale, te perdono —responde al fin, con tono de perdonarme la vida una vez más.

—Y si tienes algo con él y…

—No tengo nada con él —me corta—. Lo tuve. Bueno, no mucho. Sólo… Bueno, ahora es solamente un estúpido.

—Lo dices con rencor.

Y eso no es bueno, porque significa que algo queda todavía.

—Él… Nosotros teníamos algo, pero le pillé ligando con Pili y Mili.

—Pili y… ¿Pilar y Aurora?

—Sí, ésas —contesta molesta por tener que explicármelo una vez más—. Así que no me hace gracia tener que ver a Ignasi todos los días después de aquello. Y a esas dos borinots tampoco.

Vuelvo a reírme por cómo lo dice, pero por su gesto creo que a ella no le hace ninguna gracia que yo me ría de eso.

En cuanto el camarero nos trae nuestra peculiar cena, Marta suelta mi mano con vergüenza pero nada más que nos dejan de nuevo a solas, extiendo mi mano en la mesa; ella entiende y sonríe, posando la suya sobre la mía.

—Recapitulando —le digo cogiendo un churro y comenzando a mojarlo en el chocolate humeante—. Nos caen mal Pili y Mili, y no quieres a Ignasi.

—Exacto —ella hace lo mismo que yo mientras habla, sin soltar mi mano—. No son celos ni nada por el estilo. Es que no me gusta que me engañen. Sólo eso.

—Por ese motivo pensaste que yo y Pilar en la fiesta… —levanta la mirada hacia mí un instante y asiente lentamente—. Me gustas, Marta. Me gustas de tal forma que estoy haciendo algo que no debería estar haciendo. Me tomo en serio mi profesión y mi familia es lo más importante para mí. Y aun así estoy aquí con una alumna que se apellida Casals. Eso creo que es suficiente para que confíes en que eres importante para mí.

Marta parece que va a hablar, pero se queda simplemente con la boca entreabierta. No dice nada, sólo me mira y pestañea dos, tres, cuatro veces con más rapidez de lo normal.

Mierda, joder. ¿La he asustado?

Marta

Si me llegan a decir hace quince días que estaría sentada frente al hombre más increíble del mundo, mi nuevo profesor, con las manos agarradas y escuchando lo que estoy escuchando, me hubiera reído bien alto. Y sin embargo aquí está él, diciéndome que le gusto, que le importo… ¿Y yo qué hago?

Nada.

Porque no sé reaccionar en estas situaciones y siempre acabo metiendo la pata. He ido a decirle que él también me gusta pero no me he atrevido, porque seguro que me atraganto con las palabras, acabo diciendo una estupidez, me da la tos y tiro el chocolate por encima de su camisa blanca. Y habría sido peor. Me aterra seguir fastidiándola con él, así que cierro la boca y no digo absolutamente nada.

—¿No tienes nada que decir? —pregunta mientras yo voy negando con la cabeza—. Si te ha molestado algo de lo que te he dicho —dice retirando su mano de la mía—, lo siento. Creí que entre nosotros… Bueno, claramente me equivoqué.

—¡No! —exclamo, volviéndome la voz repentinamente, captando su atención—. No es… Es decir, es que siempre lo fastidio y… No quiero fastidiarlo.

—¿Siempre lo fastidias? —dice con el ceño fruncido.

—Siempre me sale alguna estupidez o meto la pata de cualquier forma en situaciones importantes, y no quiero ni moverme en este momento por si acaso.

Se me queda mirando en silencio un instante y acto seguido estalla en una carcajada mientras se levanta de su silla y se sienta junto a la mía. Me coge con su brazo por los hombros, como impidiendo que me levante y comience a correr lo más rápido que pueda.

—¿Crees que podrías estropear algo? ¿Tú? —me dice con tono suave, tan cerca de mí que creo que voy a marearme.

—Estoy segura de que en cualquier momento puedo hacer alguna estupidez —le contesto, reafirmando mi anterior confesión.

Ernest sonríe con sus ojos clavados en los míos y pasa su mano por detrás de mi cuello, comenzando a acariciarme.

—Me encanta cuando haces estupideces —comenta arrastrando lentamente sus palabras, sin separarse de mí. Suena la canción de Halo en la sala, la misma que sonaba en mi MP3 cuando le conocí, y no puedo evitar sonreír—. ¿Qué sucede?

—La canción —explico—. Es la que estaba escuchando cuando apareciste en aquel vagón.

—Vaya, pues eso merece una celebración.

No entiendo hasta que me doy cuenta de que está mirando mis labios. Respiro con calma para no volver a atragantarme como la vez anterior. Su pulgar acaricia mi mejilla, su otra mano lo hace con mi hombro y parece como si mis nervios desaparecieran de repente. Me besa. Primero como en su despacho, de manera superficial, pero a medida que la música avanza, su beso también. Mordisquea mi labio inferior y cuando vuelve a besarme, lo hace de manera profunda. Su lengua se encuentra con la mía dentro de mi boca, acariciándome también de esta forma. Vamos separándonos poco a poco pero sin dejar de besarnos. Cuando volvemos a estar frente a frente, soy yo la que agarra su cabeza y le arrastro hacia mí, besándole otra vez. Se ríe en mi boca pero no se queja. Todo lo contrario. Nuestros besos van cogiendo forma y comienzo a sentir un calor intenso por todo el cuerpo, algo que por la respiración acelerada de Ernest parece que le sucede a él también. Y puede que sea ése el motivo por el que se separa de mí, aunque no deja de abrazarme. Sus ojos brillan frente a mí, alegres. Y creo que yo debo de estar reflejando lo mismo en mi mirada por cómo me sonríe. Me da un par de besos más, esta vez breves y sonoros, y acerca la taza de chocolate a su nuevo sitio, volviendo a coger un churro.

—Ahora creo que ya podemos seguir con nuestra cena, ¿no? —me dice acercando a mi boca aquel dulce, al cual le doy un mordisco sin dejar de mirarle.

—Menuda cena a la que me has invitado —me quejo, intentando tragar lo más rápido posible.

Se ríe y ahora es él el que da un mordisco.

—Estoy algo perdido todavía en Barcelona —contesta—. Demasiado tiempo viviendo fuera, pero ya me pondré al día y te llevaré a un buen sitio.

—Algo me contó mi padre. París, ¿no?

—Sí, de hecho cuando me viste aquel día en el vagón, venía de allí.

Mis ojos se abren por completo.

—¿En serio?

—Sí, en serio —contesta con una sonrisa.

—¿Viniste en tren en vez de coger un avión? —pregunto intrigada.

—Había huelga de controladores de nuevo, y como no había más vuelos en todo el fin de semana, me lo cambiaron por un billete de tren.

—Vaya, qué cosas…

—En ese momento pensé que tenía muy mala suerte, pero luego… —me sonríe antes de continuar su frase—. Tenía que coger ese tren para encontrar mi destino —y al ver que me he quedado completamente muda, cambia de tema—. Por cierto, se ve que tu padre está bien informado sobre mi vida…

Agito levemente la cabeza, intentando centrarme en la conversación y no en sus labios.

—No creo —respondo—. Imagino que sabe lo que haya escuchado por ahí…

—¿Qué más te dijo? —pregunta.

—No sé, no mucho más —miento.

—Qué mal mientes —responde, echándose a reír y dándome otro beso con sabor a chocolate—. No hace falta que me lo digas. Simplemente tenía curiosidad.

—Bueno, él tiene un concepto de ti un poco…

—No muy bueno, ¿verdad? —niego con la cabeza, entrecerrando los ojos y esperando que no siga insistiendo en que se lo cuente—. Espero que tú acabes teniendo un concepto diferente.

—Lo tuve en cuanto te conocí —reconozco.

Esta vez soy yo quien le doy un pequeño beso al ver su sorpresa.

—Ay, la meva nena petiteta[13]… —pronuncia en un bello catalán, dándome un beso en la frente y volviendo a acariciar mi mejilla.

Sus labios son mucho más dulces que todas las tazas de chocolate que pudiéramos tomar.

—De verdad, puedo ir dando un paseo —me repite.

—Pero Xavi está a punto de llegar y quiero estar contigo un ratito más —le respondo, poniéndole pucheros para convencerle.

Frunce el ceño un momento, hasta que por fin sonríe. Me gano un nuevo beso en la oscuridad de la noche barcelonesa y además la aceptación implícita a llevarle en coche.

—¿Estás segura de que ese Xavi no dirá nada? —mi gesto de agotamiento hace que no vuelva a insistir, o eso espero—. Muy bien, vayamos con ese Xavi.

Me tiene agarrada con sus brazos, apoyándome en su pecho, hasta que Xavi llega a nuestro lado con el coche, parando frente a nosotros. Montamos en la parte de atrás con rapidez y Xavi se nos queda mirando con extrañeza.

—Xavi, te presento a Ernest —le digo—.  Ernest, éste es el amigo que te conté que no va a decir a nadie que hemos estado juntos —anticipo, haciendo reír a ambos.

Xavi es el primero en extender su brazo hacia Ernest, estrechándose ambos la mano.

—Dónde queréis que os lleve —nos dice, volviendo su mirada al frente.

Miro a Ernest para que diga su dirección.

—A la carrer de l’Or, a la altura de la Plaça de la Virreina[14] —le explica, acomodándose en el coche y estrechándome entre sus brazos como lleva haciendo prácticamente las dos horas que hemos estado juntos.

Me quito por fin la peluca de pelo natural y la dejo a un lado, aliviada por volver a tener mi pelo al aire. Ernest acaricia mi melena real, coge un mechón y lo besa, haciéndome sonreír por el gesto.

—Tenía ganas de quitarme eso —reconozco.

—Estás igual de guapa de rubia o de morena, petiteta —me dice sin bajar el tono.

Su colonia afrutada y sus palabras me dejan sin aliento. Me gustaría que este trayecto no acabara nunca y así poder estar en sus brazos siempre.

—Podíamos quedarnos en el coche —le digo, pensando en alto.

Se ríe antes de contestar.

—¿Por qué?

—Estoy bien —contesto, encogiéndome de hombros, no sabiendo qué contestar.

—Si quieres, puedes quedarte conmigo.

—¿Contigo?

—En mi piso.

—¿En tu piso? —pregunto, sorprendida por su propuesta nada elegante.

Él parece no comprender.

—Sí, ¿qué tiene de malo?

—¿Qué tiene de malo? —pregunto de forma retórica con un tono demasiado agudo que le hace comprender.

—No me refiero a eso —explica—. En una casa se puede ver la televisión, cenar de verdad, hablar… Incluso dormir de esta forma, nada más.

Me estrecha más en sus brazos y siento un beso en mi cabeza.

—¿Nada más? —le pregunto, mirándole.

—Nada más, petiteta —responde—. Me gusta estar contigo. Es a lo que me refería.

Me encanta cómo se refiere a mí, diciéndome palabras cariñosas como ese petiteta que tan bonito queda en sus labios.

Vuelvo a tumbarme en su hombro y abrazo su cuerpo.

—¿Mañana tienes clase? —le pregunto.

—No, solamente os doy clase a vosotros, pero tengo un par de horas de tutoría por la tarde.

—Tengo muchas dudas sobre el trabajo.

Le escucho sonreír encima de mí.

—Puedes venir cuando quieras —me asegura.

—Me pasaré por allí. Suelo estudiar en la biblioteca de la facultad, así que me quedas cerca.

—Pero no estés hasta mañana por la tarde sin dar señales —me advierte.

Levanto la vista y le doy un pequeño beso en cuanto sus labios se acercan a los míos.

—Te escribo en cuanto llegue a casa, noiva.

—¿Noiva? —pregunta extrañado.

—El chico del vagón… —le explico—. Noi… Vagó[15]…

Abre levemente la boca, entendiendo la palabra compuesta que me acabo de inventar. Siempre me ha gustado jugar a eso: juntar palabras y crear otras nuevas. Es algo que solía hacer de pequeña cuando tenía que quedarme en casa y nadie jugaba conmigo. Mis padres siempre estaban muy ocupados y la gente del servicio tenía cosas que hacer, por lo que inventar palabras, mundos y paisajes con pinturas era a lo que dedicaba la mayor parte del tiempo.

—¿Entonces tú eres la meva noiava[16]? —dice, haciendo lo mismo que yo.

—Aham.

Asiento sonriente y me echo a reír en cuanto comienza a hacerme cosquillas. Vamos tan ensimismados el uno con el otro que es Xavi el que tiene que avisarnos de que hemos llegado a su casa.

—¿Entonces no vienes? —pregunta abriendo ya la puerta, después de estrechar la mano a Xavi y volver a agradecerle que le hayamos traído.

—Ni siquiera he avisado en casa.

—Tienes móvil…

—No puedo —le digo, rogándole con la mirada que no me siga insistiendo o haré una locura, estoy segura—. Hoy no, ¿vale?

Asiente y se acerca a mí para darme un último beso, el último de los cientos que hoy nos hemos dado. Uno breve pero intenso, porque tendrá que durarnos hasta el día siguiente. Y comienza a dolerme su ausencia en cuanto sale del coche y empieza a caminar por la calle hasta llegar a un portal situado frente a la plaza, iluminada por farolillos desde los árboles.

Xavi arranca el coche y me paso a la parte de delante entre su asiento y el del copiloto, algo que ya está acostumbrado que haga.

Me siento y me pongo el cinturón.

Y comienza el interrogatorio velado.

—Parece majo este Ernest —dice con sorna sin apartar la vista de la calle.

—No puedes decir nada —le advierto—.  Esta vez es muy importante que…

—Como siempre —me corta—. ¿Esta vez qué sucede?

—Es uno de mis profesores —confieso.

Sonríe y menea la cabeza.

—Vaya con los profesores de la EBU, lo entretenidos que están en la segunda semana de clase…

—En realidad le conocí viniendo de Figueres, antes de empezar las clases.

—No parece muy mayor —asegura.

—No, no creo. No sé en realidad cuántos años tiene —reconozco.

—¿Ah, no? Pensé que era de eso de lo que hablabais ahí detrás…

Le doy un pequeño puñetazo en el hombro para que deje de reírse.

—Me gusta mucho —reconozco—. Mucho, Xavi. No sé decirte por qué lo sé, pero…

—A mí él también me gusta. Por ahora —especifica—. Al menos se le ve sincero. No le importaba que os escuchara hablar, y eso a mí me dice mucho.

Sonrío con su veredicto, porque es extraño que me diga algo así. Nunca le gusta ninguno de los chicos con los que me ha visto. Y Ernest sí le gusta.

Y eso significa mucho para mí.

Quince minutos después estoy ya en casa, en mi habitación, metida en la cama con el móvil en la mano.

Escribo a Ernest para decirle que ya he llegado.

«Ja estic al llit i et trobo a faltar molt, noiva. Nanit[17]»

«Jo també, noiava[18]. Espero soñar contigo, como hago desde que te conocí. No te imaginas lo importante que eres para mí. Nanit, petiteta meva[19]»

Incomprensiblemente, me quedo dormida en el acto, como si mi mente estuviera intentando hacer correr el tiempo lo más rápido posible para volver a verle cuanto antes.

Qué extraño es echar de menos a alguien con terrible e incomprensible facilidad.

VII

Marta

L os pasillos de la EBU por las tardes están casi desiertos. Hay algunos alumnos yendo a tutorías y otros entrando y saliendo de la biblioteca, pero el movimiento es muy diferente del de por la mañana. El aroma también es diferente. Son las siete de la tarde, hora a la que suelen venir a limpiar, y un olor a lejía, aunque cítrica, surge desde el suelo del pasillo del despacho de Ernest. Dentro de media hora acaban sus tutorías y quería ser la última a la que recibiera para poder estar algo más con él. Pero cuando llego, escucho voces dentro. Y cuando digo voces, me refiero a Ernest amenazando con llamar a seguridad si quien está ahí dentro no sale de su despacho. Mi primer impulso es abrir la puerta. Y siempre olvido que no debo seguir este tipo de impulsos. Al abrir, veo a Ernest con el teléfono en la mano frente a Pilar y Aurora, besándose entre ellas y… algo más, no sé, pero se me escapa una exclamación de sorpresa al ver aquello y ambas dejan de hacer lo que quiera que estuvieran haciendo y me miran. Sus ojos no podrían reflejar más odio que el que estoy viendo. Me percato de que sus camisas estaban medio desabrochadas cuando una de ellas saca su mano del pecho de la otra. Vale, bien, todo genial, me repito. No pasa nada, se estaban metiendo mano y besándose delante de Ernest no sé por qué, y ahora las dos chicas más populares de la universidad me odian mucho más que antes.

—Fuera —dice de nuevo Ernest, dirigiéndose a ambas—, o comunico a dirección lo que está sucediendo.

—¿A quién crees que iban a creer si nos echamos a llorar y decimos que nos obligaste a hacer esto? —le dice Pilar con tono altivo.

Ernest se queda mudo, creo que entendiendo que tiene las de perder.

—A mí —intervengo sin saber de dónde saco la valentía—. He escuchado que os estaba echando y contaré lo que he visto al entrar. Y esta conversación también.

Las dos arpías me miran con tanto odio que creo que voy a caer fulminada de un momento a otro. Pero ellas también entienden que con su historial y el mío, a quien creerían sería a mí. Sólo espero no tener que hacerlo, porque si se entera mi padre es capaz de darle la vuelta a la tortilla… y tanto Ernest como yo estaríamos en un buen problema.

Pili y Mili, ya vestidas y recompuestas, pasan por mi lado y cuando creo que van a irse por fin, escucho a Aurora hablar desde la puerta.

—Hoy seguro que tendrás pesadillas por lo que has visto, mosquita muerta.

Habla en femenino, así que creo que se dirige a mí. Pero no acaba ahí la cosa.

Por supuesto que no.

—Déjala —le dice Pilar—, si ni siquiera sabe lo que es echar un polvo —y poniendo tono de burla, comienza a decir—: Ay, no, quítate de encima, que me haces daño, aparta…

Todavía escucho sus risas por el pasillo incluso después de que Ernest haya ido a cerrar la puerta. No me atrevo ni a levantar la cabeza para mirarle aunque lo veo frente a mí, cogiéndome las manos. Noto un calor desmesurado en todo el cuerpo de la vergüenza que estoy pasando.

—No sabes lo que te agradezco lo que has hecho —comienza a decirme—. No habría sabido qué hacer si tú… —al ver que sigo sin mirarle ni contestar, levanta mi barbilla con su mano, sin soltar la mía siquiera—. Ey, ¿qué pasa?

—Nada…

—Si es porque crees que vas a tener problemas por lo que ha pasado, te prometo que esas dos no van a…

Suelto sus manos y me siento en una de las sillas frente a su mesa. Saco de mi carpeta las anotaciones sobre el trabajo, intentando comenzar a hacer algo que no sea hablar de lo que ha sucedido. En mi cabeza ahora mismo tengo a Ignasi y no puedo dejar de pensar en las palabras que Pilar me ha lanzado con burla.

Pero claro, Ernest no podía dejarlo estar. Por supuesto que no.

Viene hacia mí y se coloca justo detrás, apoyando sus manos en mis hombros y ejerciendo una leve presión en ellos.

—¿Qué te pasa? —pregunta en mi oído directamente, haciéndome estremecer al sentir su nariz rozar el lóbulo de mi oreja.

—Ya te he dicho que nada, pero he venido a preguntarte unas cosas del trabajo y me gustaría que me ayudaras.

Se mueve hasta apoyarse en su mesa frente a mí.

—No estaba pasando nada.

—Lo sé.

—Voy a hablar con alguien de dirección sobre lo que acaba de suceder para que lo tengan en cuenta por si sucede algo más.

—Bien, vale.

Se hace el silencio durante unos segundos.

—¿Es por lo que dijeron al final? —asiento, intentando alcanzar mis papeles, pero se coloca en medio, impidiéndolo—. Me gustaría que me contaras las cosas que te preocupan, pero no voy a obligarte nunca a ello.

—Ahora no, por favor —le pido sin poder mirarle a los ojos.

Él parece dudar si insistir de nuevo, pero finalmente se sienta en la silla de al lado.

—Cuéntame, qué necesitabas decirme sobre el trabajo.

Respiro aliviada y vuelvo a centrar mi mente en algo que no sean problemas personales. Comenzamos a hablar sobre los pormenores del trabajo y cómo solventar ciertas dificultades que podrían ir surgiendo. Me encanta lo rápido que Ernest es capaz de dar con una solución que a mí jamás se me habría ocurrido. Posa su mano en mi rodilla mientras sigue explicándome ciertos detalles, acariciándome con sus dedos de manera distraída. Y eso hace que pueda volver a disfrutar de unos minutos a solas con él, algo que agradezco.

—¿Cuándo tenías tu exposición? —pregunta cuando ya estoy recogiendo mis cosas.

—El sábado de la semana que viene —contesto—. ¿Vas a venir al final? Es en una galería de Gràcia a las seis y…

—Claro que voy a ir —me interrumpe—. Y ese día si quieres te preparo algo de cenar en mi casa.

Voy a contestar algo como bueno, ya veremos para darle largas sin ser demasiado grosera, pero en su lugar me sale una precipitada confesión.

—No fue como dijeron que pasó.

—¿El qué? —pregunta cogiendo mi carpeta, sin entender de lo que hablo.

—Ellas. Hablaban de Ignasi. No soy virgen pero no me he acostado con media EBU como ellas. Por eso se ríen. Y al parecer también Ignasi.

—¿Hablaban de Ignasi y de ti?

Parece que no le ha gustado nada lo que le acabo de contar.

—A ver, yo… —por dónde empiezo…—. Estuve con alguien antes que con Ignasi, y bueno… bah.

—¿Bah? —me pregunta con una pequeña sonrisa.

—Bah, sí, por aprobarle.

—¿Puedo saber…?

—No pienso decirte quién —me adelanto, haciéndole reír.

—Vale, bien. Dime entonces, ¿Ignasi?

—Él no era bah precisamente… Y salí de su coche. Le dejé allí a la mitad y eso no le sentó bien. Al día siguiente se estaba tirando a Pili y Mili.

—Cuando dices que no era…

—Era muy… Era un bruto y no le sentó bien que no me gustara —intento explicar diciendo lo menos posible.

Él parece comprender y asiente con rostro serio.

—Esos tíos son unos gilipollas —me dice—. Si necesitas que hable yo con él o…

—No soy una niña, sé arreglármelas yo sola —protesto.

—Vale, lo siento —contesta pasándome la carpeta, yendo hacia la puerta detrás de mí—. Sólo quería que supieras que si necesitaras algo…

—Lo siento —me disculpo más calmada—, es que no me ha sentado muy bien saber que Ignasi va contando algo así, y además a su manera. Y después de hoy, esas dos van a estar insoportables conmigo.

—Sé que es culpa mía y…

—No es culpa tuya. Siempre hacen esas cosas. Bueno, no sé exactamente si eso en particular…

Agarra mi cintura y me acerca a él.

—Siento que tuvieras que ver eso.

—Yo también siento que tuvieras que verlo.

Nos miramos un segundo y al segundo siguiente estamos riéndonos sin saber bien por qué. No es algo gracioso en realidad, pero al menos yo siento una especie de increíble euforia cada vez que Ernest está cerca de mí; y con eso parece ser suficiente.

—Si me esperas, salgo contigo —propone.

—¿Te vas a casa?

—He quedado con Ana y Eugeni para tomar algo en un rato, ¿te vienes?

—Ernest, no puedo —le recuerdo—. Si nos ven llegar juntos…

Chasquea la lengua, cayendo en la cuenta. Y luego parece ocurrírsele algo.

—Te puedo decir el sitio donde vamos a estar y hacemos como que nos encuentras.

—¿Para qué quieres hacer eso? —contesto, riéndome con su ocurrencia.

—Porque quiero estar más tiempo contigo.

—No creo que colara…

—Venga, si son muy simpáticos.

—Ya lo sé, pero yo soy una alumna, Ernest, entiende que…

—¿Qué fue de eso de noiva? —me pregunta, interrumpiendo mi frase y haciéndome sonreír.

—¿Te gustó eso?

—Me gusta que inventes palabras para mí.

Después de media hora de haber estado juntos, me besa. Es tan dulce como si hubiéramos vuelto a tomar un tazón de chocolate, puede que incluso mejor. Se toma su tiempo para recorrer mi boca con su lengua mientras acaricia mi espalda sin mover su mano de allí, tan sólo unos leves movimientos de sus dedos. Y aun así, me hace estremecer.

—Si me lo pides así, juro que me inventaré todos los días varias palabras —confieso cuando se separa de mi boca.

Se ríe conmigo y vuelve a besarme, aunque en esta ocasión de forma breve.

—Hemos quedado en el Irish que hay frente al metro del campus. En unos diez minutos.

—¿En serio quieres hacer eso?

—Nos quedaremos en la terraza —prosigue—. Puedes pasar por nuestro lado y yo te llamo para que te sientes con nosotros.

Parece que es de verdad que quiere que vaya, por lo mucho que está insistiendo.

—¿Por qué quieres que hagamos eso?

—Porque a mis amigos les presento a las chicas que me importan. Ellos son lo más parecido que tengo a unos amigos aquí en Barcelona. Y tú me importas, ya lo sabes.

Voy aprendiendo a no atragantarme cuando dice este tipo de cosas, así que solamente cojo aire con calma antes de contestar.

Eso sí, luciendo una gran sonrisa que le contagio al parecer.

—Muy bien. Acabo de hacer unas cosas en la biblioteca y me paso por allí.

—¿Lo prometes? —me dice con ilusión.

—Sí, lo… —me da otro beso antes de dejarme terminar la frase.

Chocolate de menta y fresa; a eso saben los besos de Ernest.

Ernest

No sé cuántas cosas tenía que hacer en la biblioteca, pero llevo aquí tres cuartos de hora con Eugeni y Ana, y Marta no aparece. Le envié incluso un mensaje para que se diera prisa. Sé que no actúo de forma racional y que puede que mis compañeros se estén dando cuenta de que algo me sucede. Y a lo mejor precisamente por eso Ana se aventura a expresar sus dudas directamente.

—Hoy Ernest está muy ausente.

—Se nos habrá enamorado y no nos lo quiere decir —comenta ahora Eugeni con sorna, riéndose con Ana pero esperando una contestación.

—Lo siento, es… En realidad sucedió algo en mi despacho en horas de tutorías y no sé qué hacer.

—No me digas que Pilar y Aurora ya te montaron el numerito —me dice Eugeni, dando un trago acto seguido a su cerveza.

Él y Ana se miran en cuanto ven mi cara de sorpresa, echándose a reír.

—No te preocupes, hombre —me vuelve a decir Eugeni, dándome unas palmaditas en la espalda—. Es como un rito de iniciación. Hemos hablado con ellas, con sus padres… pero siempre hacen lo mismo.

—¿En serio que es algo normal que se pongan frente a un profesor, se besen y se soben mientras dicen que te unas? —pregunto asombrado—. Porque eso es algo que jamás había…

—¿Han hecho qué? —exclama Ana con los ojos fuera de sus órbitas, dejando su cerveza en la mesa—. Nos referíamos a su historia de por qué deberías pasarles tus exámenes, ¡no a eso!

—¿Han hecho eso? ¿En serio? —y parece que Eugeni está igual de sorprendido que Ana.

—Sí. De hecho estaba llamándote en ese momento para pedir que viniera alguien de seguridad. No era capaz de hacer que se quedaran quietas y no pensaba acercarme a ellas.

—Hiciste bien en no acercarte —me dice—. Joder, y encima sin testigos. Qué listas son las muy…

—En realidad Marta Casals abrió la puerta justo a tiempo.

—¿Marta? —dice Ana ahora—. Creo que van a intentar hacerla picadillo entonces.

—¿Por qué? —pregunto, nada contento con lo que acaba de decir.

Ambos se encogen de hombros.

—Mejor estar pendientes este año de lo que pueda suceder en esa clase —sentencia Eugeni—. No tiene buena pinta.

—Están demasiado alteradas con el profesor hot —dice, con un tono de burla al pronunciar ese mote.

Me llevo las manos a la cara, avergonzado por ello. Y en cuanto las bajo, veo a Marta pasar al fin por nuestro lado.

—¡Marta! —exclamo, levantándome en el acto y haciendo que se gire.

Está preciosa haciéndose la sorprendida.

Está preciosa en general.

Ella es preciosa.

Le hago un gesto con la mano para que se acerque y ella me hace caso.

—Hablábamos precisamente de ti —le dice Eugeni en cuanto se acerca.

Ella me mira sin comprender.

—Sobre lo que pasó en el despacho con Pilar y Aurora.

—Ah, ya… —dice, y dirigiéndose al resto—: Fue bastante desagradable.

—Ya nos imaginamos —responde Ana—. Si te molestan a partir de ahora, dínoslo, ¿de acuerdo?

Ella asiente algo cortada. No le gusta este tema, está claro. Creo que estar de pie frente a nosotros tampoco le hace gracia.

—Espera, voy a por una silla y te sientas con nosotros —le digo.

—No hace falta, yo ya…

No dejo que diga nada más. Cojo una silla vacía de la mesa de al lado y la coloco entre la silla de Ana y la mía. Marta se sienta bajo la atenta mirada de mis dos amigos, que no comprenden muy bien lo que pasa, pero se comportan y llaman al camarero para que Marta pueda pedir, haciendo que se sienta algo más a gusto.

La cosa va bien. En realidad muy bien. Eugeni y Ana han comenzado a hablar de cosas más afines a Marta, preguntándole por sus planes cuando acabe la universidad y cosas del estilo. Ella en un par de minutos hablaba ya con todos con soltura, riéndose y haciendo las mismas bromas que el resto. Todo iba bien hasta que suena su móvil. Lee un mensaje y me mira de reojo preocupada, levantándose de la mesa.

—Lo siento pero me tengo que ir ya —nos dice, sacando su cartera—. Nos vemos mañana en clase.

—No —le digo, no dejando que saque el dinero siquiera—. Deja que te invite yo —ella me mira con miedo de que esto parezca algo malo—. Es lo menos que puedo hacer por lo de antes, ya sabes…

—Gracias, no hacía… —pero cuando está contestándome, un coche pita detrás de nosotros, haciendo que ella se gire en el acto—. Gracias por todo.

En un abrir y cerrar de ojos, Marta desaparece de nuestro lado, montando en el coche que ayer me llevó a casa. Algo ha debido de pasar para que se vaya de esta forma tan repentina.

—No sabía que Marta era tan divertida —confiesa Eugeni—. Siempre va tan seria por la facultad…

—No tiene unos padres que le hayan inculcado que sea más abierta con la gente —comenta Ana—. No sé si les conocéis pero son unos auténticos gilipollas.

Eugeni se ríe con ella.

—Los padres de la mayoría son unos gilipollas —dice él.

Las bromas siguen durante media hora más hasta que con una burda excusa les digo que tengo que irme. Los tres nos retiramos y Ana decide que quiere coger el metro conmigo. Pero yo lo único que quiero es quedarme a solas para poder llamar a Marta y preguntar si todo va bien, así que me bajo una parada antes de la mía, saliendo casi corriendo de la estación.

Marco su número.

—Noiva —contesta con voz dulce.

—¿Estás bien?

—¿Yo? Sí, ¿por qué?

—Te fuiste de repente y pensé que algo había pasado.

Ella se ríe ante mi desesperación.

—Creí que sí que había pasado, pero al final no fue nada. Xavi me escribió para decirme que mi padre le había pedido que le llevara a una calle cerca de la EBU y que si quería, me pasaba a recoger a mí. Y pensé que si mi padre estaba cerca…

—Pero al parecer no nos vio juntos, ¿no?

—No. Llegó hace unos minutos y está como siempre.

—Me habías asustado. Debiste decírmelo.

—¿Para qué? ¿Para preocuparte a ti también sin saber si pasaba algo en realidad? Preferí esperar a saberlo.

—No tienes por qué hacer eso. Puedes confiar en mí y contarme las cosas que te sucedan, ya te lo dije hoy. A veces solamente con hablar algo, parece que uno se siente mejor.

Se queda un momento en silencio antes de contestar.

—No estoy acostumbrada a eso.

—Se ve. Pero puedes contar conmigo, ¿de acuerdo? —vuelve a hacerse el silencio, así que decido cambiar de tema—. ¿Ya cenaste?

—Sí. No ha sido tan buena cena como la de ayer pero…

Me río con ella.

—Prometo hacerlo mejor la semana que viene en mi casa.

—¿Vas a hacer la cena de verdad?

—Sí, te lo he prometido. En cuanto salgas de tu exposición, te espero en mi casa con la cena preparada.

—Pero yo creía que ibas a ir —me dice con pena.

—Y voy a ir, noiava —le digo, escuchando una sonrisa al otro lado—. Pero no podré quedarme todo el tiempo, sería algo raro. Me iré antes para prepararte una buena cena.

—Yo diré que me quedo con éstas en su casa.

—¿A dormir?

—A cenar —me corrige rápidamente.

—Bueno, pero ya sabes que…

—Lo sé.

Se hace un breve silencio para nada incómodo.

—Ya estoy llegando a casa —le digo.

—Os quedasteis muy poco tiempo más.

—Sí, tenía que llamarte. Lo habría hecho antes, pero Ana se empeñó en venir conmigo en metro y tuve que bajar una parada antes para poder hablar contigo.

—¿En serio? —pregunta con emoción. Pero de repente—: ¿Ana yendo en metro?

—Sí, me dijo que tenía el coche estropeado.

—Vi su coche cuando salí de la biblioteca.

—Bueno, a lo mejor se le estropeó allí y lo tuvo que dejar.

—Ya…

—¿Estás celosa? —pregunto—. ¿Otra vez?

Me río con sus intentos por explicarme que para nada, que ella no está en absoluto celosa, y yo acabo diciendo que la creo aunque no sea cierto.

Llego a casa hablando todavía con ella. De hecho, me sirvo un tazón de cereales y ceno con el manos libres puesto para seguir hablando. Me cambio para meterme en la cama sin colgar tampoco.

Duermo esa noche con su voz en mi cabeza, narrando mis sueños más profundos.

VIII

Ernest

U na empresa de ingeniería e innovación es el lugar más divertido en el que puedes trabajar, al menos en Industrias Calçó. Trastos e inventos por todas partes, gente por las instalaciones probando nuevos inventos que vender a particulares o a los organismos oficiales en un futuro, conversaciones locas… De pequeño recuerdo que me encantaba venir a visitar a mi padre a su empresa. Los trabajadores me sacaban todos los artilugios que tenían con los que yo podía jugar. Me gustaba montar y desmontar artilugios de todo tipo, sacarles otra utilidad y cambiar piezas para convertirlos en otra cosa diferente. Lo que más me gustaba era explicarles después cómo repetir todo lo que yo había hecho. Veía a mi padre orgulloso con ello. Por eso puede que empezara a estudiar una ingeniería. Pero no era igual de divertido estudiarlo que jugar con ello. No quise que mi padre creyera que dejaba la carrera porque no valía para ello, así que me esforcé al máximo y a final de curso tenía las mejores notas de mi clase. Y entonces le dije que no podía seguir con aquello. No era feliz. Por mucho que me gustara el trabajo que se hacía dentro de la empresa, eso no era a lo que me quería dedicar. Me fui a París sin que mi padre pudiera hacer nada por evitarlo. Estuve todo el verano allí, pensando, intentando averiguar cómo me veía en un futuro cercano. Y me vi ayudando a otros a encontrar su futuro con una buena base. Estudié todo lo relacionado con la docencia para poder dar clases tanto en colegios como en universidades, de diferentes materias. No era mucho de salir de fiesta, aunque a veces mis compañeros me obligaban a despejarme, pero yo para lo único que pedía ayuda a mi padre era para hacer un nuevo curso cuando el dinero que ganaba como camarero ya no me llegaba. Todavía no había acabado toda mi formación y ya me habían ofrecido un puesto en La Sorbonne.

Llevaba una vida perfecta.

Pero un día mi padre me llamó y me pidió ayuda. Quería dejar la empresa. Dijo que lo había pensado y que con los ahorros que tenía, era suficiente para comenzar a vivir de verdad. Él es todavía joven, no tiene todavía los cincuenta y es alguien con mucha energía, siempre muy activo.

Pero…

—Vamos, hijo, te invito a cenar.

—¿Al Tram Tram[20]?

Mi padre se ríe con mi petición, recordando nuestro restaurante favorito desde que yo era pequeño.

—Seguramente tengan la terraza abierta todavía. No está haciendo mucho frío.

—Pero me tengo que ir pronto a casa. Mañana tengo clase.

Mi padre me da una palmada en la espalda y sonríe mientras salimos del edificio después de la reunión con los abogados de la empresa. Está siendo una cesión limpia, sin mayores problemas, pero muy tediosa. Me esperan meses de aburridas reuniones para ayudar a mi padre con todos los cambios. Él tiene gente que le podría estar asesorando en todo, pero dice que me necesitaba. Nunca antes mi padre me había pedido ayuda, y era mi deber como hijo ayudarle.  

Aunque eso significara dejar mi proyecto de vida roto como hice.

—Vete entrando y sentándote —le digo quedándome en la puerta del restaurante—. Yo tengo que hacer una llamada.

—¿Una llamada? —pregunta mi padre con una sonrisa, pensando a saber qué.

—Venga, papá, no seas entrometido que ya no soy un niño —protesto.

—Y como no eres ya un niño, al entrar al restaurante vas a darme detalles de esa chica tan importante para ti.

—¿Por qué piensas que es una chica a la que voy a llamar?

—Por lo mismo que sé que es importante: porque estás pensando en ella ahora mismo, y nunca te había visto sonreír tanto.

Me hace reír su comentario. Me da rabia no poder evitar confirmarle con mi lenguaje no verbal que tiene razón, pero imagino que un padre siempre será un padre.

Por fin entra al local y yo marco el número de mi noiava, la cual me coge el teléfono al cuarto tono.

—Noiva —responde en bajo.

—¿Te pillo mal?

—Estoy cenando con mis padres.

—¿Mejor por mensajes entonces? Tengo algo que decirte.

—¿Algo? —pregunta intrigada.

Se escucha ruido de fondo y a un hombre pedir con amabilidad que su hija cuelgue el teléfono, que están cenando en familia.

—Ahora te cuento, ¿de acuerdo?

Cuelga a regañadientes y le mando un mensaje antes de entrar.

«Hoy estabas guapísima en clase»

Cuando entro por la puerta, recibo su respuesta.

«¿Era eso lo que me tenías que decir?»

Me río, imaginando su enfado.

«Eso y que tengo ganas de besarte de nuevo»

No contesta al momento, así que entro al restaurante. Voy directo hacia la terraza, donde siempre nos gustaba cenar cuando veníamos hace años. Para ser un jueves por la noche, el sitio está bastante concurrido, pero mi padre ha conseguido incluso nuestra mesa favorita. Empiezo a pensar que no ha sido un plan de última hora y que lo tenía todo preparado.

—Qué casualidad —le digo al sentarme de espaldas a la puerta—. ¿Esta mesa estaba libre a pesar de la cantidad de gente que hay hoy?

Él se encoge de hombros y se frota el pelo rubio, ya prácticamente encanecido por completo, pasándose otra mano por su rostro marcado por leves arrugas de expresión. Creo que está algo avergonzado por haber sido pillado en su pequeña trampa. Me parece un gesto más que tierno el haberme querido sorprender con una cena como las que teníamos antes de que me fuera a París. Reconozco que no he sido un hijo ejemplar. Siempre fui muy independiente y llevaba cinco años sin venir por Barcelona, haciendo mi vida en otro país. Incluso hemos hablado bastante poco en este tiempo. Y aun así, él siempre estuvo para mí, ayudándome incluso sin pedírselo, a veces adivinando antes de decirle nada las cosas. Más de una vez me encontré un buen saldo en la cuenta por sorpresa, o un paquete en el buzón con alimentos de la tierra.

Mi padre ha sido siempre así, algo ausente emocionalmente pero aun así demostrando que seguía ahí.

—Y ahora, ¿vas a contarme quién es esa chica? —me dice, intentando desviar el tema hacia uno que le interesa.

Coloco la servilleta en mis rodillas, sonriendo.

—Una chica, papá.

—Hasta ahí he llegado —protesta—. ¿Es de París?

—No, no es de París.

—¿En serio?

—¿Por qué esa sorpresa?

—Bueno, no sé, es que pensé que allí en París…  Es decir, no venías por Barcelona y…

—Papá, no he dejado a nadie en París, ya te lo dije. No tienes que preocuparte.

—¿Entonces es de aquí? —insiste.

Nos traen la carta y me río por lo pesado que se está poniendo.

—Sí, es de aquí —le respondo por fin.

No sé por qué eso le ha hecho tanta ilusión.

—¿No me vas a decir ni su nombre?

—Ay, papá… —me limito a contestar, riéndome levemente mientras leo por encima la carta que acaban de traernos.

Mi vista se desvía hacia mi derecha.  Alguien se ha acercado y pienso que es para tomarnos nota. Pero se me corta la respiración cuando veo allí de pie a Marta, que no sabe qué hacer. Está clavada en el sitio, con los ojos abiertos de forma excesiva. Parece que quiere moverse hacia alguna parte pero no se decide.

Y en mi cerebro se conectan todas las neuronas y me levanto de la silla.

—Vámonos, papá —le digo, cogiendo su brazo e intentando que se levante cuanto antes.

Mi padre no ha dejado de mirar a Marta. Frunce el ceño, como si pretendiera leer su mente. Por cómo se levanta sin decir nada, creo que sabe quién es. No se saludan. Nadie habla en realidad. Nada más que ambos estamos de pie, veo al fondo una mesa ocupada por los Casals.

—Vete, corre —le advierto a Marta entre dientes en cuanto veo que su padre se acaba de dar cuenta de nuestra presencia.

Ella se da la vuelta con un movimiento apresurado y nosotros nos vamos del restaurante. Porque no es que tengamos que escondernos o huir, es únicamente una regla no escrita entre ambas familias: si una de ellas ya está en ese lugar, la otra se larga cuanto antes o se puede atener a las consecuencias. Además, no quiero que Marta esté en medio de algo como lo que tuve que vivir hace años. De aquel día recuerdo solamente gritos, amenazas, miradas de desconocidos a nuestro alrededor y un par de empujones. Cuando me puse en medio de ambos, valiente de mí, Jordi Casals tuvo la decencia de no liarse a golpes con un niño de ocho años y se fue de allí. No quiero tener que enfrentarme de nuevo, con una edad más adecuada, al padre de la chica por la que estoy loco desde que llegué. No quiero llegar a ese punto.

No todavía.

—Malditos Casals, están por todas partes —va diciendo mi padre mientras bajamos andando por la calle, de camino a casa.

—Déjalo, papá, no merece la pena. Podemos pedir algo de cenar para que nos lo lleven a casa, ¿qué te parece?

—Estoy harto de tener que estar yéndome de los sitios porque ellos estén allí.

—Ellos llegaron antes.

—¡Éste es un país libre, joder! ¡Quiero poder cenar con mi hijo, esté quien esté en el puto restaurante!

Froto la espalda de mi padre con cariño, dándole un beso en la mejilla. No suele alterarse salvo con estos temas y no me gusta verle así. Además, necesito que se calme para poder tener un segundo y escribir a Marta para decirle que me llame nada más que pueda. Imagino que al irnos nosotros, a ella no le habrán dicho nada, pero quiero cerciorarme.

—¿Te apetece pedir comida china? —le propongo a mi padre sin dejar de frotarle la espalda.

—Lo que a mí me apetecía…

—Papá, por favor… —le digo, frenando un nuevo estallido—. Si quieres vuelvo y monto un espectáculo para decirles cuatro cosas a esos Casals. Pero creo que sería mejor arreglarlo de otra forma.

—Hay cosas que no pueden arreglarse —se lamenta—. Yo no puedo recuperar a tu madre.

—¿Qué tiene que ver la muerte de mamá con esto? —pregunto sin entender por qué saca algo así en este momento.

Se queda en silencio, intentando respirar de nuevo con calma.

—Sólo prométeme que jamás hablarás con un Casals.

—Papá, por favor… ¿A qué viene…?

—Viene a que su hija y tú no llegasteis a conoceros y de repente os habéis reconocido en el restaurante.

Me mira con expresión dura e inquisitiva. Joder, tiene razón. Marta y yo jamás nos habíamos visto antes del encuentro en aquel vagón, y hoy ha quedado claro que nos conocemos. De algo, no saben de qué, pero…

—El día que llegué a Barcelona, vi a esa chica con Jordi. Por cómo actuaban, imaginé que era su hija.

—¿Y ella por qué te conocía a ti? —sigue insistiendo, quedándose quieto en mitad de la calle hasta obtener una nueva e improvisada respuesta.

—Y yo qué sé, papá, te conocería a ti o… Eso habría que preguntárselo a ella, ¿no?

Pasan unos interminables segundos hasta que reanuda la marcha, no sin antes dejar escapar un suspiro que significa que, por ahora, todo sigue igual.

—Jamás se te ocurra hablar con un Casals —me vuelve a repetir, aunque más tranquilo.

Yo no contesto. No quiero engañar a mi padre ni prometer lo que no pienso cumplir. Creo que él en el fondo sabe que algo no le estoy contando.

Pero prefiere no saber.

Marta

—Podría haber sido una velada mejor si esos Calçó no hubieran aparecido.

—Cariño, se fueron nada más vernos.

—Y aun así, estropearon la cena.

—Hemos pasado un rato agradable…

Por mucho que mi madre ha intentado suavizar las cosas, mi padre no ha sido capaz de olvidarse del no-incidente. Porque en realidad no sucedió nada. Fui yo la única que por poco sufre un infarto al ver allí sentado a Ernest con el que luego supe que era su padre, por cómo ambas familias reaccionaron. Creo que a Carles, como le llamó mi padre —acompañado de severos insultos— no le he caído bien. Me miraba como si yo fuese el demonio. Pero ni yo ni Ernest hemos hecho nada. ¿Por qué no nos dejan aparte?

—Y tú —me dice ahora mi padre—, ¿cómo sabías quiénes eran?

Mierda.

La poca comida que conseguí ingerir, se revuelve con rapidez en mi estómago.

—El andén —digo por fin—. Tú me dijiste que ése era un Calçó.

Vuelvo a llenar de oxígeno mis pulmones con normalidad mientras mi padre asiente satisfecho.

—Malditos… Uno ya no puede ni salir a cenar con la familia —es lo único que comenta mientras entramos a casa.

Mi madre suspira aliviada por haber conseguido llegar sin incidentes y yo sólo quiero irme a la habitación para intentar hablar con Ernest. Me escribió un mensaje diciéndome que le llamara cuando pudiera, así que les doy las buenas noches y con la disculpa de madrugar mañana para ir a clase, me encierro en la habitación.

Antes siquiera de cambiarme, marco el número de Ernest.

—Noiava, empezaba a preocuparme —le escucho decir después de un solo tono.

—Lo siento, no he podido llamarte hasta ahora mismo. Acabo de llegar a casa.

—¿Todo bien?

—Bueno… Sí, más o menos.

—¿Más o menos? —pregunta con preocupación—. ¿Tú estás bien? ¿Te dijeron algo?

—Estoy bien —contesto con una sonrisa al verle tan preocupado por mí—. Mi padre es el que está histérico con el tema.

—El mío también —reconoce—. Pero estoy seguro de que mañana ya volverán a estar como siempre.

—Eso espero —me lamento, imaginando a mi padre todavía de este humor dentro de unas horas.

—Mañana podíamos ir nosotros a cenar.

—No puedo, tengo que ir a una cena con mis padres y las chicas. Va a ir el Hubach[21] a uno de los restaurantes que…

—Vaya, el Hubach otra vez…

—¿Celoso de nuevo? —le digo a punto de echarme a reír.

—No le veo la gracia —me contesta con un tono de queja en su voz.

Río todo lo bajo que puedo para no llamar la atención de mis padres. Es emocionante ver al chico perfecto sintiendo celos por mí.

—No es mi tipo —le digo—. Demasiado… bajito.

—¿Te gustan los que son más altos que tú? —pregunta de nuevo alegre, sabiendo que él es más alto que yo.

—Y más mayores —añado.

—Como cuánto de mayores.

—Mmm…

Mierda, ¿cuántos años tiene? Me acabo de dar cuenta de lo mucho que nos queda por saber el uno del otro y creo que, por su risa, él ha llegado a la misma conclusión.

—Desayuna conmigo mañana —me pide repentinamente.

—¿Desayunar?

—Sí, podemos quedar temprano en mi despacho antes de empezar las clases. ¿Qué te gustaría tomar?

—No sé… Suelo tomar pa amb tomàquet[22], patatas, bacon con huevos revueltos, un zumo de naranja, algo de bollería…

—¿Todo eso lo desayunas todos los días? —me dice cortándome la frase a la mitad.

—Bueno, a veces no tomo todo eso, pero era para que supieras lo que suelo desayunar…

—Tendré que tenerlo en cuenta, no solamente para mañana.

Esto último no he querido entenderlo del todo, pero mi corazón se ha acelerado sólo con intuirlo.

Seguimos hablando un rato más hasta que nos puede el sueño. Me cambio y pongo el despertador a una hora diferente de la de todos los días. Puede que Ernest quiera que desayunemos más días juntos y tenga que dejar esta alarma guardada en el móvil. Casi soy capaz de imaginarme junto a él como una pareja normal… hasta que nuestras familias aparecen en mi mente y todo se desmorona. Lo que sucedió hoy en el restaurante nos recordó a ambos en dónde nos estamos metiendo pero, a juzgar por nuestra nueva cita, ninguno de los dos se dejará influenciar por ello.

Al menos, por ahora…

IX

Marta

M e las he apañado como he podido para que mis padres crean que hoy había quedado antes de clase para echar un vistazo a un trabajo. En realidad, ni siquiera han levantado la vista de la mesa mientras desayunaban. Ambos atentos a sus respectivas tablets y a sus tazas de café, han asentido cuando les he dicho que me iba. Algún día probaré a decirles que me voy a vender droga por el barrio. Estoy segura de que incluso me desearían suerte sin levantar los ojos de las noticias que estuvieran leyendo en ese momento.

Xavi me deja en la puerta de mi facultad con una sonrisa burlona porque creo que intuye con quién he quedado. Un todavía oscuro cielo me recibe al bajar del coche y entro en la cuasi solitaria facultad. Subo hasta el cuarto piso sin cruzarme con nadie conocido y llamo a la puerta. Al otro lado, la voz de Ernest me dice que pase. Y cuando abro la puerta, veo su mesa cubierta con un mantel de cuadros azules y blancos, con un más que variado desayuno encima. Ni rastro de papeles, ni siquiera del ordenador que suelen tener todos los profesores sobre la mesa. Todo está preparado para un desayuno espectacular: tostadas con tomate y jamón, croissants, zumo de naranja, un par de vasos de café para llevar, donuts… Y un pequeño ramo de jazmines en un lugar concreto de la mesa.

—Has venido justo a tiempo —me dice Ernest yendo hacia la puerta, cerrando con llave y viniendo hacia mí. Me coge por la cintura con ambas manos y me da un pequeño beso en los labios—. Buenos días, petiteta.

—¿Cuánto tiempo llevas preparando esto? —le pregunto todavía asombrada.

—Sólo un rato —contesta con orgullo.

—Te ha quedado genial, noiva.

Sonríe abiertamente y vuelve a darme un beso aunque no tan largo como habría querido. Me hace un gesto con la mano para que me siente en el sitio de los jazmines y en cuanto tomo asiento, jugueteo con aquellas pequeñas flores que a saber de dónde ha sacado.

—Empecemos a desayunar o se nos quedará frío —me dice, acercándome un vaso de zumo y otro de café.

—Es que… Es precioso —reconozco—. No me esperaba algo así.

Se sienta a mi lado y coge mi barbilla con sus dedos, acercándome a él.

—Para la meva nena petiteta, lo que sea.

Me da el tercer beso de la mañana sin tan siquiera haber empezado a desayunar y ya siento que me invade el buen humor. Debe ser genial compartir  momentos así con alguien como él.  A todas horas. 

Coge su zumo y da un trago, haciendo un gesto como si le gustara. Como por contagio, hago yo lo mismo y comienzo a desayunar. No sé en realidad si todo está rico o me lo parece por el simple hecho de que ha sido Ernest el que ha preparado todo.

—Siento lo de ayer —le repito una vez más, como ya hice ayer por teléfono.

Él me mira con el ceño fruncido pero cambia el gesto y sonríe, negando con la cabeza para quitarle importancia. Acaricia mi mejilla un instante antes de contestar.

—¿Este fin de semana nos veremos?

—Hoy no creo que…

—Lo sé —se adelanta—. Cena con el Hubach…

—Te diría que vinieras pero mis padres…

—También lo sé, no pasa nada. Confío en ti, Marta. Es sólo que me parece raro que tú no estés, como el resto de la EBU, loca con ese chico.

—Yo tengo a uno mucho mejor, que además me prepara desayunos increíbles.

Vuelve a besarme con una gran sonrisa en sus labios sin esperar a tragar el trozo de croissant que acababa de meterse en la boca.

—Me gustaría hacer esto mismo en mi casa —confiesa—. Sería más sencillo.

—Ya imagino…

—¿Eso es un no?

—La semana que viene vamos a cenar juntos allí, ¿no?

Levanta las manos, rindiéndose.

—Sólo quiero conocerte mejor —me dice—. No quiero asustarte yendo demasiado deprisa y que pienses que estoy loco o algo parecido.

—Eso está bien —reconozco—. En estas semanas no hemos tenido mucho tiempo para conocernos y… No sé, no me malinterpretes. Yo… Yo estoy genial, pero es todo muy… Intenso.

—¿Intenso? —pregunta arrugando su frente, algo perplejo.

—Bueno, sí… No nos conocíamos de nada y casi de un día para otro…

Deja su tostada y coge una de mis manos.

—Quiero que sepas —comienza a decirme con calma sin apartar sus ojos de los míos— que no soy un chico de los que va teniendo cientos de líos por ahí. No sé llevar esas situaciones y no les encuentro el sentido. Además, pocas veces me interesa de verdad una chica. Pero a ti no puedo sacarte de mi cabeza desde que pasé por aquel vagón y te vi.

—¿En serio? —pregunto con voz de estúpida sin darme cuenta. Y cuando lo hago, ya es tarde. Ernest se ríe con mi reacción por sus palabras.  Acerca más nuestras sillas pero sigue desayunando—. ¿Y mi beso? —protesto.

Vuelve a reír y deja todo para coger mi rostro entre sus manos mientras acaricia mis mejillas con sus pulgares. Sus labios están tan cerca de los míos…

—¿No decías que era todo demasiado intenso? —me recuerda.

—Bueno, sí, pero…

Me gusta cuando se detiene a mirar mis labios unos segundos antes de volver a besarme. Y esta vez es un beso en condiciones. Es un juego en el que hay mordiscos en los labios, pulsos entre lenguas y caricias por parte de ambos. Acaba pasando sus dedos entre mi pelo, mirándome con unos ojos que jamás había visto en ningún otro.

—Echo de menos esa peluca morena —me dice, haciéndome reír.

—Yo no; da mucho calor.

—Verte con ese color de pelo siempre me va a recordar nuestra primera cita.

—¿Siempre?

—Incluso cuando…

Se queda en silencio y agacha la cabeza, alejando sus manos de mí.

Y eso me resulta desolador.

—Cuando… —insisto.

—Marta, yo… —me dice sin atreverse a mirarme a los ojos—. Vine aquí para arreglar las cosas en la empresa de mi padre. Luego yo…

—Te vas a ir, ¿verdad?

Me siento como si se me hubiera caído una losa encima. Me zumban los oídos y veo borroso. Me está diciendo claramente que estaremos así hasta que él acabe todo lo que ha venido a hacer aquí y luego me mandará a la mierda.

No ha podido ser más claro.

—No sé qué haré, pero ése era el plan. Nunca se sabe, pero mi vida la tengo en París y…

—Vale, no hay problema —le corto, levantándome de la silla, dando un último trago al café—. Tengo que irme.

Él se levanta conmigo y coge mi mano.

—No, por favor, no te vayas así —me pide—. A lo mejor no me he explicado bien. Quería decir que ahora todavía es pronto para saber…

—No te preocupes. Esto es lo que es, sin más.

—¿Qué es? —pregunta.

—Estamos así hasta que acabes de hacer lo que tengas que hacer y te marches.

Chasquea la lengua y se pasa una mano por su pelo sin soltar la mía.

—No es eso, Marta. Sólo estaba contándote los planes que tenía hasta ahora. No sé qué haré cuando todo acabe, la verdad. Ni siquiera tú lo sabes. Y tampoco puedes pedirme que te prometa nada a estas alturas…

¿Ahora está molesto? Genial, primero me desprecia y ahora se enfada porque me ha parecido mal lo que ha dicho.

—No voy a pedirte nada —sentencio, soltándome de su mano, cogiendo mis cosas y yendo hacia la puerta—. Pero tú tampoco me pidas nada. No tienes ningún derecho.

—No te he pedido nada —se queja.

—Entonces espero que lo tengas muy presente. No tenemos derecho a pedirnos nada el uno al otro. Nada.

Ernest

¿Qué coño ha pasado aquí? Estábamos hablando tranquilamente sobre conocernos mejor y se ha ofendido de repente sin motivo. Y eso último, ¿a qué se refería? No sé si esto es un malentendido que tiene solución o las cosas van a cambiar a partir de ahora. Esa chica me importa, maldita sea. Pero me siento extraño a su lado. Con ella todo es complicado, casi imposible. Sé que debería tomarme las cosas con calma por mi situación, pero es estar cerca de ella y no puedo evitar querer abrazarla y besarla. Nunca me había sucedido. Y ella misma me acababa de reconocer que todo esto era demasiado intenso, dando a entender que estábamos precipitándonos. Sólo quise que se sintiera más cómoda, haciéndole saber que yo también quería tomarme las cosas con calma. Pero cuando lo digo yo, le sienta mal.

No entiendo nada.

He recogido todo para que nadie sospeche en lo que se convirtió mi despacho durante unos minutos, menos de los que me habría gustado. Bajo a la clase, en donde debería estar ya Marta. Y en cuanto entro y me saludan unos cuantos alumnos, la veo allí sentada, en una mesa lo más alejada posible de la mía. Me acerco a ella, aprovechando el barullo que todavía hay mientras todos entran y ocupan sus asientos.

—¿Hablamos después? —le digo en bajo, agachándome para no ser escuchado por nadie más que por ella.

—Cuando necesite, profesor —me contesta sin mirarme.

—Marta… —me quejo por su tono y sus formas.

—¿Qué? —contesta mirándome y helándome la sangre con aquellos ojos claros que penetran de golpe en mis entrañas con dureza.

Y creo que todavía no es buen momento para hablar.

—Da igual —le digo—, déjalo, ¿de acuerdo? Siento haberte molestado.

Me alejo de ella acto seguido y voy a mi sitio. Pido que vayan guardando silencio para empezar la clase. Una clase que va a ser algo muy diferente a lo que han sido hasta ahora, sin miradas ni mensajes, sin roces ni sonrisas.

Y me sorprendo a mí mismo extrañando todo aquello que sólo he tenido durante dos semanas nada más.

Marta

—Pero algo se podrá hacer. No sé, hablad y aclaradlo o…

—No quiero aclarar nada con alguien que lo único que tiene en mente es largarse en cuanto pueda.

—Pero eso es injusto, Marta —me dice Iona con tono tranquilo—. Hasta hace dos semanas teníais vuestros planes por separado y todavía no os conocéis tanto como para acoplaros el uno al otro…

—¿Y por eso tenía que decir algo así?

—La verdad es que si ha dicho eso, por algo será… —comenta Montse, probándose una de las chaquetas de mi armario.

Hemos venido las tres a cambiarnos a casa antes de la cena. No he querido hablar mucho del tema de Ernest teniendo cerca a mis padres, pero me han prometido no decir su nombre, así que llevamos un rato con el maldito tema. Y ya no sé cómo decirles que lo sé, y les doy la razón, no actué bien. Pero una tiene su integridad —o cabezonería, llamadlo como queráis— y no voy a reconocer que no tuve que actuar así. Porque también es su culpa por no saber explicar las cosas. Lo es. Y yo llevo dos semanas volviéndome loca con todo lo que está sucediendo. Y puede que lo que me pasa es que necesito frenar y pensar en todo esto.

Mi móvil suena y mi corazón se acelera pensando que puede ser Ernest. Pero es un número desconocido.

—¿Sí? —digo al descolgar.

—Hola —suena una voz medio tímida de mujer al otro lado—. Soy Judit.

—¿Judit? —pregunto extrañada—. Perdona pero no…

—De la fiesta de la semana pasada en la EBU, ¿recuerdas? Me diste tu número y dijiste que hoy había una cena y…

—¡Judit! —exclamo riéndome, recordando a aquella loca chica—. Sí, claro, me acuerdo de ti. No volví a saber nada, creí que habías desaparecido.

—Lo siento, es que no sabía qué hacer… Pero me gustaría tanto volver a ver a Josep, que si estuviera todavía en pie lo de la cena… Es decir, que tú me caíste genial, ¿eh? No es que me quiera aprovechar de ti, pero…

Suena nerviosa, como si llevara toda la semana pensando si hacer esta llamada.

—¿Sabes dónde está el Casals vikingo? —le pregunto, haciendo que deje de excusarse.

—¿El que está a las afueras?

—Sí, ése. Es ahí donde vamos. ¿Tienes cómo llegar?

—Pues… Imagino que podría coger un taxi o…

—Te pasamos a buscar en un rato. Mis padres irán antes y en media hora nos vienen a buscar a nosotras. Si quieres pásame tu dirección y…

—Si te viene mejor, puedo acercarme yo a tu casa. No sé qué me da hacer que vengáis a buscarme —confiesa.

—No es molestia —le digo, omitiendo dónde vivo.

A veces me da vergüenza decirlo con gente que no me conoce, porque se llevan una impresión equivocada de cómo soy. Y es que no todos en Pedralbes tenemos cuentas en Suiza y dinero encima de los armarios en cajas de zapatos.

—Muy bien, te paso mi dirección por mensaje y os espero en el portal —dice Judit, cediendo.

—Te avisamos en cuanto salgamos de aquí, ¿de acuerdo?

—Muy bien —y añade—: y gracias por… Por todo, ya sabes.

Me río levemente con su agradecimiento y después de despedirnos, colgamos. Me doy cuenta entonces de que tanto Iona como Montse me están mirando, esperando a que les cuente quién es esa Judit con la que acabo de estar hablando que, al parecer, vendrá con nosotras  a cenar.

—Va a venir alguien más a la cena —les anuncio mientras me siento en la cama con tranquilidad—. La conocí en la fiesta de la semana pasada. Se llama Judit y es… —sonrío al recordar aquel momento—. En realidad está un poco loca.

—¿Loca? —pregunta Montse con tono desconfiado.

—Loca para bien —puntualizo—. Es muy maja. Me cayó genial.

—A ti todas te caen bien —me dice Iona, tirándose a mi lado en la cama, moviéndome con la caída.

—Eso no es cierto —protesto—. Pili y Mili no me caen bien por ejemplo.

—Porque se tiran a tu ex y se quieren tirar a tu actual novio —contesta ella, dándome un empujón cariñoso.

—No es mi novio —respondo.

—Y a lo mejor ya se lo han tirado —dice Montse, mirando por la ventana.

Iona se incorpora y se queda mirando a nuestra amiga.

—Eso no lo sabes —le dice.

—Y tú tampoco sabes si se las ha tirado ya o no —contesta ella—. A lo mejor sigue la misma estrategia con todas: lo lleva en secreto para que ninguna sepa nada.

—Ni se te ocurra creer esa tontería —me advierte Iona, viendo mi cara.

—Pero a lo mejor tiene razón y… —le digo, empezándome a encontrar mal.

Me levanto de la cama y voy hacia el ordenador para poner algo de música. De forma inconsciente busco aquella canción de Beyoncé y me quedo escuchándola sentada frente a la pantalla, mientras Iona le reprocha a Montse lo que ha dicho y la actitud que tiene con el tema de Ernest.

—Llámale y salgamos de dudas —escucho decir a Iona.

Me giro hacia ellas y veo que están ambas mirándome.

—¿Que llame a quién? —pregunto.

—A Ernest —aclara Montse—.  Antes de ir a la cena.

—Uf… No, paso —contesto, girándome de nuevo hacia el ordenador.

Escucho que alguien viene hacia mí. Es Iona, que deja mi móvil a mi lado.

—Llama y dile que quieres hablar con él o algo, no sé.

—Ya te he dicho que no quiero hablar con él.

—Quieres, así que no seas estúpida y llama —insiste—. Tienes loco al profesor hot y…

—Supuestamente —apuntilla Montse.

Iona se gira hacia ella y no sé la cara que le pone, pero puedo imaginármelo. Vuelve a mirarme a mí, dando un suspiro.

—Tienes loco al profesor hot —repite algo más alto— y no vas a perderle por tus venadas —coge el móvil y me lo pone en la mano—. Llama, ¡ya!

Parecerá una tontería, pero en cuanto me ha dicho eso último con tono enérgico, he marcado el teléfono de Ernest. Y cuando me doy cuenta de la estupidez que estoy haciendo, ya es tarde.

Alguien descuelga al otro lado.

—¿Sí? —dice la voz de una mujer—. ¿Hola? Marta, ¿eres tú?

¿Ana? ¿Es mi profesora Ana? ¿Cogiendo el móvil de Ernest a las nueve de la noche?

—Ho… Hola, sí —contesto—. Era… Yo sólo… ¿No está Ernest?

Montse e Iona me miran sorprendidas al darse cuenta de que otra persona ha cogido el móvil de Ernest.

—Sí, claro, se fue a cambiar pero no creo que tarde mucho; los chicos tardan poco en eso —me explica con tono alegre la  muy…—. ¿Necesitabas hablar con él por algo?

—Yo… Era una cosa del trabajo que nos ha mandado hacer en clase. Pero no son horas, lo siento. Lo dejaré para el lunes.

—Como quieras. De todas formas le diré que has llamado para que te devuelva la llamada en cuanto pueda —responde con el mismo tono amable—. Pasa un buen fin de semana.

—Igualmente…

—¡Eso espero! La cosa ha empezado bien, así que a ver cómo sigue.

Será hija de…

¿Acaso he preguntado yo cómo va su fin de semana?

—Bien, bueno… Hasta luego.

Cuelgo antes de que vuelva a decirme alguna otra cosa que me haga sentir más estúpida de lo que ya me siento. Dejo el móvil encima de la mesa y me quedo mirando al suelo, incapaz de levantar la vista y enfrentarme a las miradas de mis dos amigas, que esperan impacientes a que comience a hablar.

—¿Y bien? —pregunta Montse.

—Era Ana. Está con ella.

—¿Qué? —exclaman ambas a la vez.

—Está con Ana.

—¿Cómo que está con Ana? —pregunta Iona acercándose a mí.

—Era ella, joder —prosigo, llevándome las manos a la cara—. Cogió el móvil de Ernest toda contenta y dijo q él estaba cambiándose.

—Vale, a ver, mantengamos la calma —dice Iona nada tranquila en realidad, gesticulando en mitad de la habitación—. Puede que estén con Eugeni. Ellos tres se llevan bien, ¿no?

—¿Y por eso estaba cambiándose de ropa? —le recuerdo.

Mierda, tengo hasta ganas de llorar de la rabia. Me ha estado engañando desde el principio. Estaba jugando conmigo mientras lo hacía con otras. Puede que por el morbo de estar con una Casals o… A saber.

—Yo creo que está claro lo que está pasando, pero como era la mala por estar intentando advertirte… —se queja Montse.

—Tú calla, que sabes que no es por eso por lo que dices esas cosas —le responde con desdén Iona.

—No me callo porque no me da la gana y ha quedado demostrado que yo tenía razón —protesta alzando la voz.

La cosa estoy segura de que habría ido a más si no es porque alguien llama a mi puerta en ese momento. Ambas se quedan calladas y yo me levanto para abrir el cerrojo.

—Cariño, nos vamos —me dice mi madre en la puerta—. Recordad que en media hora viene Xavier a buscaros, ¿de acuerdo?

—Vale, mamá —respondo, intentando que mi tono sea lo más normal posible—. Ah, se me olvidaba decirte que va a venir otra amiga con nosotros a cenar.

—Claro, cariño, no hay problema. Ahora avisamos al llegar para que pases con las amigas que quieras.

—Vale, nos vemos en un rato —le digo intentando cerrar de nuevo la puerta.

Ella comprende, sonríe y se aleja, abotonándose la elegante americana. Cierro la puerta y cuando escuchamos los tacones de mi madre alejarse, vuelven a retomar la conversación. Pero yo no quiero seguir escuchando una discusión que no nos lleva a nada más que a seguir alterándome.

—Ya está, se acabó —les digo alzando la voz por encima de ellas—. Me da igual Ernest. Por mí, puede tirarse a Ana, a Pili, a Mili y a toda Barcelona.

—Tienes toda la razón —dice Montse después del silencio inicial—. Que le den. Tú vales más que eso.

Iona echa una mirada glacial a Montse, pero no dice nada.

Pongo música; algo alegre para no seguir pensando en Ernest. Montse comienza a bailar, haciéndonos al final reír a Iona y a mí con sus ridículos movimientos. Hoy toca disfrutar y no pensar en nada.

Sobre todo, no pensar en ese capullo llamado Ernest.

X

Marta

E ste restaurante es tuyo? ¿En serio? —me dice Judit en cuanto llegamos al lugar en donde vamos hoy a cenar.

Hemos ido a buscarla a su casa hace unos minutos y Xavi acaba de dejarnos en la entrada del restaurante, en donde ya hay un gran jaleo montado frente a las puertas. Paparazzis y curiosos se agolpan alrededor, mientras la seguridad del restaurante intenta mantener bajo control la situación, parece que dejando pasar únicamente a quien está en su lista.

—No es mi restaurante —explico, haciéndoles un gesto a las tres para acercarnos a la puerta—. Es de mis padres.

—Es lo mismo, ¿no? La cadena de restaurantes temáticos Casals… Si son tus padres, entonces tú…

—Son mis padres, pero yo soy alguien diferente.

Lo he intentado decir suavemente pero aun así, Judit ha entendido que no es un tema que me guste tratar, así que asiente y se atusa el vestido con nerviosismo cuando estamos frente a las personas de seguridad.

Ellos me ven y me saludan con la cabeza.

—¿Cuatro? —me pregunta Pere, el más corpulento de los hombres de seguridad, que lleva trabajando con nosotros desde que tengo memoria.

—Sí, cuatro —contesto, señalando a mis amigas.

Él me hace un gesto para que pasemos y me siento igual que si estuviéramos entrando a la discoteca de moda y no a un restaurante a cenar.

Dentro, las cosas son diferentes. No hay tanto barullo, la gente cena con tranquilidad sentados en las amplias mesas de madera con largos bancos a los lados y los trabajadores atienden con calma a cada uno de ellos. La tenue luz de candelabros ilumina lo justo cada rincón de la sala y el olor de carne fuerte y medio cruda inunda mis fosas nasales.

Agradezco el clima pausado del interior; lo último que quiero ahora es más estrés del que tengo desde aquella llamada a Ernest de hace media hora.

Al fondo veo a mis padres sentados con una pareja de amigos en una de las pocas mesas privadas que hay en la sala. No suelen pasarse por el restaurante, ya que dicen que no es propio de ellos y que no tendrían tiempo de visitar a diario todos los restaurantes que tenemos tanto en Barcelona como en el resto de España y alguna ciudad del extranjero. Dejan trabajar a la gente sin inmiscuirse salvo un par de veces al año, que se van a ver in situ el funcionamiento de todos los locales. Pero hoy no es día de evaluar, sino de disfrutar, y se les nota por el ambiente distendido que reina en su mesa.

Me ven y me hacen un gesto con la cabeza a modo de saludo. Ya sabéis, moderación y clase…

Nos acompañan a nuestra mesa, una comunitaria cerca de los ventanales de la entrada, y Judit se sienta a mi lado, como si no pudiera separarse de mí por requerimiento judicial.

—¿No ha llegado todavía? —pregunta Iona buscando con la mirada por toda la sala imagino que a Josep Hubach.

—No creo —respondo—. Si estuviera aquí, mis padres ya me habrían llevado a rastras a su mesa para intentar formalizar la relación.

Montse e Iona se ríen, pero Judit me mira asombrada.

—¿Estás…? —murmura. Se aclara la garganta y prosigue, con un tono más seguro—. ¿Estáis juntos?

—¡No! —exclamo, echándome a reír junto con mis dos amigas—. Lo decía porque mis padres me han estado insistiendo toda la semana para que me acerque a él. Están muy decepcionados porque el Hubach no va mucho a clase…

—Pero… ¿A ti te gusta o algo…? —insiste.

—A Marta solamente le gusta el profesor hot.

Iona da un codazo a Montse por haber dicho eso en alto. No debería ir diciendo algo así con nadie en realidad.

—¿El profesor… hot? —pregunta Judit, mirando primero a mis dos amigas, que se han quedado mudas de repente, y luego de nuevo a mí.

—No es nadie en realidad. Es Ernest Calçó, un nuevo profesor de la EBU.

—¿Era ese chico tan guapo del que todas hablaban en la fiesta?

—Creo que sí que era ése —le contesta Montse, riéndose.

—¡Ahora lo entiendo! —exclama sonriente—. La chica ésa tan… despampanante estaba hablando con él y joder, creo que se lo habría comido allí mismo, pero le escuché decir que él ya tenía pareja.

Montse e Iona comienzan a reírse por lo bajo. Las muy… Mi cara ha debido ser todo un poema. No sé qué pensar. Ernest también puede haber dicho eso porque ya estaba con Ana, o simplemente para que Pilar le dejara en paz…

—Es que está saliendo con una profesora —se adelanta Montse.

—¿Con una profesora? —pregunta Judit sin comprender, pensando que había resuelto el misterio de mi relación con el profesor hot.

—Se llama Ana —le explico.

—¿Es la que estaba en la fiesta también?

—¿Cómo puedes saber que estaba en la fiesta si no conocías a nadie? —pregunto sorprendida.

—Soy buena fijándome en los detalles —dice simplemente, encogiéndose de hombros—. Y no, con esa chica no está.

—Hoy Ana estaba con él en su casa y… —comienza a decirle Montse.

—Pues con ella no está —repite Judit, muy segura de sí misma—. Esa Ana y el profesor hot estaban hablando en un momento de la fiesta, justo después de haberles visto a la chica despampanante y a él hablando. Y esa Ana le estaba diciendo que cómo consiguió librarse de ella. Y… —hace una pausa para mirarnos a todas, como si fuera a revelarnos el secreto mejor guardado de la historia—. Dijo que le había dicho que tenía pareja. Así que ella no puede serlo…

—¿Y ella qué dijo? —pregunta Iona, muerta de intriga, acercándose más a través de la mesa que le separa de Judit.

—Ella se sorprendió y dijo que si era de París, no sé por qué.

—¿Y qué dijo él? —vuelve a interrumpir Iona.

—Por dios, Iona, deja que lo cuente todo seguido —le pido ya de los nervios.

Mi amiga aprieta los labios uno contra el otro, prometiendo guardar silencio.

—Él dijo que no, que no era de París, que la conoció viniendo de allí. En un vagón de tren o algo así…

A estas alturas estoy casi llorando de emoción. Por un segundo se me olvida que hoy Ernest estaba con Ana en casa. Ha hablado de mí con la gente. Lo ha hecho. Y además, refiriéndose a mí como su pareja. ¿Somos pareja? O bueno, hasta que sucedió lo del desayuno, ¿fuimos pareja?

—De todas formas, él hoy estaba con Ana, al parecer, poniéndose más cómodo —dice Montse, devolviéndome a la realidad.

—Pero puede haber sido por cualquier otra cosa —responde Judit con firmeza, mirándome—. En vez de quedarte con la duda, ¿por qué no le preguntas?

—Porque… Bueno, estamos ahora mismo en un momento que…

En el que él debe estar más que enfadado por lo del otro día y dudo que quiera hablar conmigo.

En ese momento estamos.

Interrumpe la conversación Fermín, uno de los camareros, que se queda sonriente frente a nosotras.

—Buenas noches, señoritas —nos dice aquel chico de treinta y pocos, ataviado con ropas vikingas y unas cartas del restaurante en la mano—. ¿Queréis echar un vistazo a la carta o preferís pedir lo de siempre?

—Me vale con lo de siempre —se apresura a decir Montse, echándose hacia atrás en su asiento, frotándose el estómago y relamiéndose, imaginando ya la cena.

—Yo no sé qué es lo de siempre —me dice Judit en bajo.

—Fíate de mí —le digo—. Total, todo vas a tener que comerlo con las manos…

Se le abren los ojos y se echa a reír, asintiendo a mi propuesta, así que me giro hacia Fermín y le digo que nos traiga lo de siempre. En cuanto se va, escuchamos un nuevo revuelo proveniente de la puerta de entrada. Y ahora sí, Josep Hubach entra por ella junto con tres amigos, charlando animadamente como si todo ese revuelo no fuera con ellos. De repente siento que alguien agarra mi brazo y me levanta al vuelo. Por supuesto es mi padre, que tiene un empeño especial en que me acerque al Hubach. Y yo ya no sé cómo decirle que no estoy interesada ni mucho menos.

Pero mientras viva bajo su mismo techo, es lo que toca.

—Buenas noches, Josep —le dice mi padre con familiaridad, dándole la mano de forma enérgica y empujándome levemente a mí para que me acerque y le dé dos besos—. Hoy hace una bonita noche para cenar con las manos —sigue hablando mientras nos damos dos besos.

Él se ríe y mira a sus amigos, que parecen estar encantados con ese plan.

—Espero que sea una cena agradable —se limita a contestar.

—Si necesitáis cualquier cosa, mi mujer y yo estamos en la mesa del fondo —les recuerda, alejándose de repente, dejándome a mí allí sin saber ni qué hacer.

—Bueno… —comienzo a decir—. ¿Os venís a sentar con nosotras? He venido con unas amigas y estamos allí sentadas. Hay sitio de sobra.

Él mira a sus tres amigos y sin decir nada, se vuelve hacia mí y sonríe con sinceridad.

—Nos parece bien —contesta, subiéndose las mangas de la camisa de cuadros blancos y rojos, llevándose acto seguido las manos a los bolsillos de los vaqueros.

Su atuendo y sus formas son de chico malo, es lo primero que pienso.

Me pongo en camino y me siento en la mesa junto con mis amigas, a las que les hago un gesto con los ojos para que se comporten. Ellos cuatro llegan detrás de mí. Josep se sienta a mi lado y el resto de sus amigos lo hacen alrededor de la mesa, unos frente a Josep y otro a su otro lado.

—Chicas, os presento a Josep Hubach —les digo a las tres. Como si ellas no supieran quién acaba de sentarse a nuestro lado…—. Ellas son Judit, Iona y Montse.

Él hace un gesto con la cabeza para saludar a todas, levantando la frente y sus cejas. Chulesco, sí, pero por lo menos sigue sonriendo.

—Mis amigos son Quique —nos dice, señalando al chico que tiene a su lado—, Fran y Sergi —concluye, señalando a los dos amigos frente a nosotros, al lado de Montse.

Me fijo ahora en sus amigos, ya que antes estaba demasiado desubicada como para hacerlo. Todos parecen de su edad, vestidos de la misma manera informal. No parecen muy habladores pero no me da la impresión de que sean unos snobs como parecen ser algunos amigos de algunas estrellas de cine, que parece que quieren actuar como sus amigos como si la fama fuera algo que se les pudiera pegar.

—Así da gusto, una cena en un sitio chulo y encima conocemos a cuatro chicas —nos dice Quique a modo de saludo, pasándose la mano por su alborotada media melena morena.

—Te ha faltado decir que somos cuatro chicas guapas o algo así —interviene Iona—. Adúlanos un poco, ¿no?

Todos se echan a reír con su comentario. Nunca se sabe si Iona habla en serio o de broma. Yo creo que ambas cosas.

—Guapas y simpáticas —responde Sergi, el que está sentado justo al lado de Montse, un chico menudo, rubio, de ojos claros y sonrisa tímida, algo que no parece tener mucho que ver con sus atrevidas formas.

Montse sonríe al ver cómo Sergi la mira de arriba abajo, seguramente pensando que acaba de ligar con el amigo de la estrella de Hollywood del momento.

—No pierdes el tiempo, tío —comenta Fran, su otro amigo, haciendo mover sus rastas al menear la cabeza a modo de desaprobación, aunque se ríe mirando a Josep y Quique.

—¿La chica que está sentada a tu lado…? —me susurra al oído Josep, preguntando por Judit, que no es capaz de levantar la mirada de la mesa desde que se han sentado ellos con nosotras.

Me río más por la intención que intuyo en esa pregunta que por la pregunta en sí.

Me acerco a él para contestarle.

—Es la chica de la fiesta —respondo.

—La que estaba un poco… —dice haciendo un gesto con el dedo cerca de la sien.

Vuelvo a reírme.

—Veo que te acuerdas bien de ella —le digo sonriente—. Eso es por algo.

—Porque me dio miedo.

Ahora ambos nos reímos a la vez, mientras nuestros amigos han comenzado a hablar entre ellos de forma animada.

—En realidad creo que te gustó —me aventuro a decir, haciendo de alcahueta.

Él se encoge de hombros lentamente y echa un vistazo a Judit, que ahora habla algo más suelta con todos. Ella mira de soslayo a Josep y se ve pillada cuando se da cuenta de que él estaba mirándola a su vez.

—Hola —le dice él con una gran sonrisa, haciendo enrojecer a Judit.

—Hola —contesta ella tímidamente—. Oye, perdona por lo de la otra semana. Yo…

Josep hace un gesto con la mano para quitarle importancia.

—No te desmayaste ni nada parecido, y eso es algo que agradezco cuando interactúo con chicas —le dice él, haciéndonos reír.

—Bueno, yo soy un bicho raro, así que no actúo como el resto, aunque hay veces que sería preferible…

—¿Un bicho raro? —pregunta él, interesado en que le cuente más. Más de lo que sea al parecer. Y me alegro muchísimo por Judit, ya que parece que Josep se ha fijado en ella, no solamente como una fan loca.

—Sí, soy de ésas que pasan los fines de semana haciendo maratones en casa, viendo películas de fantasía y cosas así… No es demasiado femenino pero es lo que…

—¿En serio? —le dice Josep, cada vez más interesado—. Eso es genial, ¿cuál es el último maratón que hiciste?

Y creo que estoy de más aquí en medio…

—Si me disculpáis, tengo que ir al baño —les digo a ambos, levantándome.

Al momento se acercan el uno al otro, comenzando a hablar de duendes, hadas… cosas extrañas que parecen tener en común.

Voy hacia los baños para disimular mi disculpa cuando mi padre me llama desde su mesa. Me acerco allí y me sorprende su gran sonrisa, demasiado amplia para tratarse de mi padre.

—Me alegra que os hayáis sentado juntos —es lo primero que dice—. No esperaba menos de ti.

—Es lo que querías al llevarme allí y dejarme sola con ellos, ¿no? —respondo resignada, nada contenta al darme cuenta de que mis sospechas eran ciertas.

—Parece un buen chico, y tiene un gran futuro —responde sin contestar a mi pregunta, considerándola retórica.

—Me alegro por él —es lo único que digo sobre ello.

—Creo que tu padre ya se está imaginando abriendo un restaurante en Los Ángeles, al que podría asistir su futuro yerno —comenta Felipe, uno de los amigos sentados a la mesa junto con mis padres.

—No estaría mal —responde él, riéndose y dejando de prestarme atención.

Aprovecho y me alejo de allí, indignada por lo que sigue pretendiendo hacer. Me siento utilizada. Estoy segura de que mi padre quiere emparejarme con Josep por negocios.

No me digáis que no es asqueroso…

Llego a los baños —modernos, nada que ver con el resto de la decoración del lugar— y me quedo frente a los amplios espejos, viéndome en ellos sin mirarme en realidad. ¿Qué estará haciendo Ernest? ¿Seguirá con Ana? ¿Estarán en su casa? ¿Se habrá enfadado tanto conmigo por lo de esta mañana que habrá decidido liarse con ella? ¿O ya estaría liado con ella y yo he sido una estúpida por pensar que el profesor hot podría sentir algo real por mí?

Saco mi móvil. Abro el WhatsApp y estoy tentada a escribirle. Pero si lo hago, corro el riesgo de que Ana siga por allí y lo vea. Quedaría como una idiota, como la típica alumna colada por su profesor. Se reirían de mí, eso seguro. Ambos. Pero…

Tengo que hablar con él. Pedirle perdón por lo que sucedió hoy por la mañana. Tiene que saber que reconozco que me equivoqué, que no tuve que portarme de esa forma y que puede que la situación me haya superado, pero que en realidad no suelo ser así. Puede que todavía esté dolida por la traición de Ignasi y me dé miedo volver a confiar en alguien por si me vuelven a hacer lo mismo. Quiero decirle todo esto y más, pero me da miedo que sea demasiado tarde. Y también me aterra escribirle y no obtener respuesta, porque eso significará que yo no era nadie para él y sin embargo seguramente esté pasándoselo en grande con Ana y…

Suena mi móvil. Joder, me da un susto tan grande que se me cae en la encimera del lavabo. Lo cojo con rapidez y veo que sigue sonando. El nombre de Ernest aparece en pantalla. Se me hace un nudo desde el estómago hasta la garganta, y mi respiración se acelera.

En estas condiciones descuelgo la llamada, llevándome el móvil a la oreja, intentando no temblar demasiado.

Y es que me encanta el peligro, qué le voy a hacer.

—¿Hola? —contesto como puedo.

—¿Me llamaste antes? —me dice, contestándome con otra pregunta.

—Sí, yo… Ana cogió el teléfono y por eso no…

—¿Qué? —pregunta con voz chillona—. ¿Ana cogió mi teléfono?

—Sí —contesto extrañada por su sorpresa—. Dijo que estabas cambiándote o algo así y que te diría que te había llamado.

—No me lo puedo creer… No me ha dicho nada…

Parece que está enfadado pero no sé por qué en concreto. ¿Porque le cogió el móvil? ¿Porque no le dio el recado?

—Siento haberte llamado —le digo—. No pensé que estuvieras ocupado y…

—No lo estaba —contesta todavía molesto.

—Estabas con alguien y siento haber interrumpido.

—No interrumpiste, Marta —me responde, algo más calmado.

—Pues me alegro que vosotros…

Quiero colgar ya mismo. No quiero seguir escuchando su voz mientras pienso en él y en Ana juntos una noche de viernes.

—¿Nosotros? —pregunta—. ¿Ana y yo?

—Sí, Ernest, Ana y tú, en tu casa, poniéndoos cómodos antes de cenar y echar un polvo. No soy tonta, ¿de acuerdo?

Y ahora más bien estoy molesta, muy molesta. ¿Está disfrutando con el momento o qué?

Pero su repentina risa me descoloca por completo.

—Habíamos quedado en que no íbamos a pedirnos nada el uno al otro —me recuerda.

—¿Y te he pedido alguna explicación acaso?

—No de forma directa, pero…

No me hace gracia que siga riéndose.

—Ni de forma indirecta. Eres libre de hacer lo que quieras, igual que yo puedo…

—Ya he visto —me interrumpe.

—¿Cómo que…?

—Antes de volverme loco con lo que acabo de ver en TV3[23], quise llamarte y preguntarte.

—Perdona pero no entiendo… —reconozco.

—Estoy con Eugeni y Ana en casa —comienza a explicarme—. Vinimos a tomar algo hace unas horas y el único momento en que me separé del móvil fue cuando me acerqué a la cocina a ayudar a elegir a Eugeni un vino. Imagino que Ana bromeaba contigo si te dijo algo así.

—Y eso qué tiene que ver con… —le corto, aunque empezando a sentir alivio y sangre en mi cuerpo de nuevo.

—Teníamos puesta la TV3 en la televisión cuando Ana se dio cuenta de que estabas saliendo en ella, hablando con el Hubach ése y… Bueno, lo que no era hablar.

—¿Qué? —exclamo yo esta vez, no entendiendo nada de lo que me está diciendo.

—Estabais sentados en un restaurante con gente alrededor, pero parecía que os estabais besando y… El caso es que me levanté de allí, me metí en la habitación y al irte a llamar, vi tu llamada. Me pareció raro que saliera contestada pero…

—Espera —le corto—. Yo solamente estaba sentada a su lado, pero nada más.

—No es lo que parecía en el vídeo.

—No sabía siquiera que nos estaban grabando. Mis padres extremaron las medidas de… —y una pequeña luz se enciende en mi cerebro, haciéndome entender lo que podía haber sucedido en realidad—. Maldita sea…

—¿Qué pasa?

—Mi padre está obsesionado con juntarme con el Hubach para tener una buena publicidad y… Joder, ¿cómo puede montar algo así a mi costa?

—Ahora el que no entiende soy yo —me dice Ernest, intentando que le explique algo.

—No puedo hablar mucho ahora, pero ya te contaré —le digo. Y recordando que estábamos enfadados, añado—: si quieres, claro.

—Claro que quiero. Realmente me gustaría saber si besaste a ese niño o seguimos teniendo algo nosotros dos.

—¿Teniendo algo? —pregunto sin evitar sonreír con aquello.

—No sé, lo que sea que tenemos —responde algo cortado—. En realidad desde lo de esta mañana estoy un poco perdido contigo y no sé si tengo que dejarte más tiempo para que se te pase el enfado por lo que sea que te haya hecho o…

Me río con su verborrea repentina. Es como si no se hubiera enterado de que estábamos enfadados. Como si él simplemente hubiera estado esperando a que se me pasara un tonto enfado, sin que eso le afectara al modo de verme.

De vernos a ambos.

Juntos todavía.

—Mañana podíamos vernos —propongo—. Y así hablamos más tranquilamente. Ahora mismo no es un buen momento para tratar todo eso.

—Tengo una idea para este fin de semana —me dice—. Mañana te llamo. Pero tienes que hacer lo que yo te diga, ¿de acuerdo?

—¿Lo que…?

—¿Podrás decir que vas a pasar la tarde fuera de casa?

—Sí, claro…

—Muy bien —dice poniendo fin a las inexistentes explicaciones—. Tengo que volver al salón, pero mañana te cuento.

—Vale —contesto riéndome con su secretismo—. Me da un poco de miedo lo que se te ha podido ocurrir.

Se ríe con mi confesión.

—No es nada malo, te lo prometo. Sólo quiero que hablemos lejos de donde puedan vernos. Y no, no es en mi piso —se adelanta a mi siguiente pregunta, consiguiendo que vuelva a reírme.

—Muy bien, entonces espero tus instrucciones mañana.

—Así me gusta, noiava.

Me ha llamado de esa forma. Y eso es algo que me tranquiliza finalmente por completo.

—Hasta mañana entonces, noiva —le digo.

—Me alegra que todavía quieras llamarme así —confiesa—. Espero que no estés inventándote palabras con el Hubach…

—Eso sólo contigo —le respondo antes de que siga con ese absurdo tema.

Escucho su sonrisa al otro lado, y me contagia de nuevo.

Colgamos y salgo del baño, con una sonrisa que no pasa desapercibida a ninguna de mis amigas. Me siento al lado de Judit, ahora sentada junto a Josep, con quien parece que no ha dejado de hablar desde que me levanté. En cuanto tomo asiento, las tres se giran hacia mí y me preguntan con la mirada que qué me sucede para estar de repente tan feliz.

—El profesor hot, ¿a que sí? —dice Judit, adelantándose a Iona y Montse.

Asiento, intentando no reírme. Y aunque ellas me piden detalles, entienden sin tener que explicárselo que éste no es el lugar ni el momento adecuado, así que seguimos charlando con nuestros compañeros de mesa mientras comenzamos a cenar.

La noche ha mejorado considerablemente desde que he hablado con Ernest, y pienso pasarlo bien pese a lo que creo que está intentando hacer mi padre.

Todo eso puede esperar.

XI

Ernest

E ste fin de semana debería estar trabajando en la empresa de mi padre. Debería, sí, porque lo que quería era acabar cuanto antes y que todo esto no durara más de un curso escolar. Terminaría de ayudar en el proceso de cambio y me iría de nuevo a mi amada ciudad de las luces.

Pero eso fue antes de conocer a Marta.

Ayer tuvimos una especie de desencuentro verbal. No sé bien en realidad lo que sucedió, pero ella se molestó mucho con algo que debí decir en el desayuno. Y por la noche me encuentro con esas imágenes de aquel restaurante, con el actor del momento, besándose en público. Es cierto, no vi beso pero lo parecía. A Eugeni y Ana también se lo pareció, a juzgar por los comentarios ingeniosos que se sucedieron a continuación. Todo muy divertido…

Tuve que llamar a Marta, aun habiéndome propuesto dejarle tiempo para que se le pasara ese supuesto enfado que tenía, pero necesitaba saber si era cierto lo que estaba viendo. Me sentí traicionado. Es cierto que por la mañana nos dijimos que no teníamos que darnos explicaciones de ningún tipo —aunque sigo sin saber por qué acabamos diciéndonos eso—, pero no podía quedarme con la duda. Y por suerte pude comprobar lo sorprendida que estaba con aquello, y no sorprendida por haber sido pillada. ¿O será que miente muy bien?

En todo caso, hoy he quedado con ella. La hora de comer es un buen momento para una cita en un vagón de tren, dirección Tarragona. Siempre me ha gustado la Estació de França[24], y es un lugar como otro cualquiera para empezar una cita. Escribí a Marta por la mañana para indicarle lo que tenía que hacer: nos encontraríamos en el tren de las dos de la tarde a Tarragona. Nos veríamos en el andén pero hasta no subir al tren no nos hablaríamos siquiera. Al subir, dependiendo del vagón que estuviera más vacío o en el que no nos conociera nadie, nos avisaríamos para sentarnos juntos.

Y aquí estoy, en el andén de la elegante estación, esperando con mi billete en la mano, viendo pasar gente con más o menos prisa a mi alrededor.

Son las dos menos cinco cuando veo a Marta a pocos metros de donde estoy yo, con su peluca morena y unas grandes gafas de sol. Se está acercando. Mierda, le dije bien claro que…

Antes de poder reaccionar, llega hasta mí y me besa. Es un beso profundo, lleno de sentimiento, nervioso y ansioso. Sus dedos acarician mi nuca y se hunden en mi pelo. Mis brazos tienen que agarrar el cuerpo de la chica que me vuelve loco, a pesar de saber que no deberíamos estar haciendo algo así.

—¿Y esto? —pregunto con asombro y una gran sonrisa en cuanto me deja coger aliento, sin soltar su cintura.

—Lo echaba de menos —es su breve respuesta.

—Sabes que no podemos…

—Nadie me ha reconocido.

—No lo sabemos. Si alguien nos ve, vamos a tener muchos problemas.

La voz de megafonía nos indica que el tren está entrando en la estación.

—¿A Tarragona entonces? —pregunta ella, sin hacer caso a mi advertencia racional.

Meneo la cabeza con resignación y buen humor.

—A Tarragona, sí.

—¿Sin estar ya enfadados?

—Yo nunca estuve enfadado —respondo frunciendo el ceño.

—¿Entonces por qué no saliste detrás de mí ayer en el desayuno para que no me fuera enfadada?

Me echo a reír mientras el tren recién llegado abre sus puertas.

—No estamos en una película, noiava.

—Me alegra saber que lo nuestro durará más de hora y media.

—¿Tienes respuesta para todo? —le digo sorprendido, volviendo a besar esos carnosos labios mientras se encoge de hombros, satisfecha.

Agarro su cintura con un solo brazo, caminando hacia el tren.

—Me pido ventanilla —se apresura a decir cuando entramos al vagón, sentándose al fondo del mismo.

Me siento a su lado y poso mi brazo sobre sus hombros.

—¿No vas a hacerme caso en todo el viaje por estar viendo el paisaje?

Me mira de forma pícara.

—Depende de lo que me vayas a decir. Si quieres volver a repetirme que te vas a ir en cuanto acabes lo que hayas venido a hacer a Barcelona…

—No te dije eso —protesto.

El tren comienza a moverse y ella sigue mirando la estación desde su ventana.

—Dijiste que el plan era irte.

—Es que es la verdad. Vine aquí para ayudar a mi padre con el traspaso de poderes en la empresa y demás cuestiones, y luego tenía pensado volver a París.

—Te agradecería que hubiera un pero en esa frase —me dice, girándose de nuevo para mirarme.

Sonrío al ver su sonrisa.

—Lo hay, pero ayer no me dejaste hablar y te fuiste antes de…

—Y te repito que tú no fuiste detrás de mí para explicármelo.

Beso de nuevo sus labios antes de contestar.

—¿Me dejarás que te lo explique ahora? —ella asiente y se cruza de brazos, esperando—. Mi plan era venir a Barcelona para ayudar a mi padre y volver a París lo más pronto posible, cierto. Pero nunca imaginé que incluso antes de llegar, conocería a alguien que me hiciera dejar todo eso en suspenso.

Creo que parece satisfecha, pero no del todo todavía.

—¿Entonces?

—Entonces, ¿qué?

—¿No estás con otras como conmigo?

Me echo a reír con su ocurrencia.

—¿Con qué otras iba a estar?

Resopla antes de contestarme.

—Con Ana, Pilar, Aurora… —comienza a enumerar, contando con los dedos.

Cojo sus manos y las beso sin dejar de mirar sus ojos.

—¿Por qué piensas algo así? Sólo estoy contigo —y especifico—: Sólo quiero estar contigo.

Se queda unos segundos con la boca medio abierta y en cuanto reacciona ante mis palabras, veo su sonrisa aparecer de nuevo en sus labios.

Y también una sombra de duda que no sé cómo despejar de su rostro.

—Pero a lo mejor tú estás diciéndole lo mismo a todas —es su contestación a lo que le acabo de decir.

—¿Lo mismo? ¿En serio crees que desayuno cada día con una diferente o me voy en tren con ellas, dependiendo del fin de semana?

Me está resultando curioso que ayer me dijera que todo esto es demasiado intenso y a la vez parezca que quiere que lo sea aún más.

—A lo mejor a todas nos dices que lo llevemos en secreto y…

No puedo evitar reírme con eso último.

—Si quieres, te puedo dar la llave de mi despacho y podemos desayunar todos los días juntos —le propongo—. Así al menos sabrás que no desayuno con nadie más.

Se queda mirándome unos segundos sin contestar.

—¿Lo dices en serio?

—Claro que lo digo en serio. A mí me gustaría, pero a veces no sé si decirte lo que pienso por si te asusto.

—No me asustas —responde con voz queda.

—Pero sientes que todo esto es demasiado intenso. Y no me gustaría que te fueras con el Hubach de turno por ese motivo.

Chasquea la lengua y se echa a reír.

—No hubo beso —me dice ahora—. Sólo estaba acercándose a mí para hablarme sin que Judit lo supiera. Creo que se han enamorado, ¿sabes?

—¿Judit?

—La chica que está sentada en el vídeo a mi otro lado —explica—. La conocí en la fiesta de la semana pasada.

—¿Entonces sólo estabais hablando? —pregunto con bastante alivio, volviendo al tema que me interesa.

—Sólo hablando —responde con dejadez y un gesto de desgana que no concuerda con su posterior sonrisa.

—A él las charlas y a mí los besos.

—Sí, profe —me dice burlona.

Pero he sentido algo… extraño en cuanto me ha dicho eso.

Me acerco a su oído para susurrarle mi respuesta.

—Acabo de desear que me des más que besos.

Beso su cuello detrás de la oreja y siento que se estremece con aquello. Cuando me separo, sus mejillas se han sonrojado y me mira con unos ojos brillantes en exceso. Espero unos segundos más por si tiene algo que añadir a mi propuesta velada, pero creo que no ha habido suerte.

Me resigno a pasar el resto del trayecto hasta Tarragona con su mano enlazada en la mía, depositando en ella de vez en cuando algún que otro casto beso.

Y nada más.

Marta

¿Esto significa que hemos hecho las paces?

No pude evitarlo. Tenía pensado quedarme quieta al llegar, dejar que él se disculpara por lo que dijo, que sufriera pensando que yo podía seguir enfadada aun después de nuestra charla telefónica de ayer. Pero no pude. Vi cómo esperaba en el andén, cómo me miraba al verme, y yo… Por suerte creo que finalmente hemos hecho las paces. Hemos hablado, sí, y también nos hemos besado. Y él… Él desea algo más que besos. Lo ha dicho de manera literal. Y creo que yo también lo deseo pero no quiero que nada estropee esto.

No quiero darme cuenta de que él es como Ignasi en realidad.

—No me importa que lo utilices para estudiar allí si estás más a gusto.

Estamos paseando por el Balcón del Mediterráneo, un precioso lugar de Tarragona desde donde se ve el inmenso mar que tan enamorada me tiene desde que era niña. Vamos hablando de cómo vernos más a menudo sin que nadie se entere y la idea de su despacho cada vez me gusta más.

—¿Y si alguien me ve entrar o salir y no estás tú allí? —pregunto.

—Diles que te he pedido que me cojas unos papeles y que estoy en otro lugar de la facultad que se te ocurra en ese momento.

—¿Algún otro sitio que se te ocurra?

Alza la vista al cielo un instante, pensativo, mientras aprieta mi mano dentro de la suya.

—Podemos vernos también en mi casa, ya lo sabes.

—O en la calle, en zonas que…

—Reconozco que el moreno te queda bien, pero llevar peluca no debe ser cómodo…

Me mira y sonríe al ver que no le llevo la contraria con respecto a la peluca. En realidad es una mierda llevarla pero… Su casa…

—El despacho está bien y… —voy diciéndole para autoconvencerme a mí misma de que no necesitamos más sitios donde vernos.

—¿Por qué no quieres ir a mi casa? —pregunta directamente—. No está tan mal en realidad.

—No es eso —contesto—. Es sólo que… Bueno, es tu casa, no sé.

—Explícate —me pide.

—Es… Es que tiene cama.

Abre los ojos de par en par mientras me mira con asombro y se echa a reír acto seguido. Envuelve mi cuerpo en un acogedor abrazo en mitad de este paseo con olor a flores y mar.

—La gente que va a mi casa en realidad no utiliza mi cama —me explica con tono burlón.

—No quería que sonara así —me excuso mirándole con algo de vergüenza.

Debería pensar las cosas antes de hablar, lo sé. Siempre me pasa lo mismo…

—No quiero que vayas a mi casa para acostarnos —me vuelve a explicar—. El próximo fin de semana espero que te quede claro.

Voy a contestar pero llaman a mi móvil en ese momento.

—Es Judit —le digo sin coger la llamada. Él me hace un gesto para que lo haga, así que le doy al botón verde—. Hola, ¿pasó algo?

—Perdona que te llame a estas horas un sábado. Imagino que estarás a punto de salir de fiesta y…

—En realidad no voy a salir —contesto mirando a Ernest—. Estoy dando un tranquilo paseo.

—Oh, ehm… ¿Con…?

—Sí, eso —le corto antes de que siga balbuceando.

—Entonces ya te contaré. Sólo quería darte las gracias por todo —dice empezando a aumentar la velocidad a la que en realidad siempre habla con bastante soltura—, porque ayer fue una noche perfecta. Josep y yo estuvimos hablando sin parar y nos dimos los números y al llegar a casa me llamó y estuvimos hasta las cinco de la mañana hablando por teléfono y…

—Vale, vale, respira —le digo entre risas—. Entonces tú y Josep…

Ella se ríe un momento antes de contestar.

—Ay, no sé, pero yo creo que nos hemos caído bien por lo menos.

—Josep me reconoció que se había fijado en ti y que le gustabas —le confieso.

Escucho gritos al otro lado del teléfono. Creo que me dice algo, pero no logro entender lo que es. Miro a Ernest, separándome un poco el teléfono de la oreja, y él ríe conmigo en cuanto escucha lo mismo que yo.

—No sé cómo agradecerte todo lo que… —comienza a decirme una vez más Judit.

—En realidad, podrías ayudarme en algo —le digo mirando a Ernest de reojo—. ¿Podrías decirle a mi acompañante si ayer cenando Josep y yo nos besamos o algo parecido?

—¿Qué? —exclama asombrada—. Si yo estuve a tu lado todo el tiempo y…

—Ya sabes, el vídeo de TV3…

—Ah, ya… —contesta, cayendo en ese pequeño detalle por el que medio mundo cree que Josep tiene nueva novia, es decir: yo—. Pásame al profesor hot y yo se lo…

—Pero no le llames así —le recuerdo.

—¿Cómo? —pregunta el propio Ernest intrigado. Le paso el teléfono sin responder más que con una inocente sonrisa—. Hola… Sí, soy yo… —unos segundos después, siento su brazo apretar más mi cadera y me da un beso en la frente—. No es que lo dudara… —se ríe y vuelve a hablar—. En ese vídeo se ve algo extraño y… Muy bien, prometido… Vale, un momento —se separa el teléfono de la oreja pero cuando me lo da, sus labios se pegan a los míos, comenzando a besarme de forma apasionada—. Dice que te pongas —comenta en cuanto ese increíble beso termina.

Todavía algo desubicada, me llevo el teléfono a la oreja.

—¿Judit?

—¡Qué voz tiene! —es lo primero que me dice.

—Pero si en la fiesta ya le habías escuchado…

—Sin ruido alrededor es mucho mejor. Podría ser actor o algo…

—No, deja… —le corto, pensando en esa remota posibilidad que no me gustaría nada en absoluto—. Así como está es más que suficiente.

—Ya se lo he dicho —prosigue—, pero si algún día pudiera hacer yo algo más por ti…

—Por ejemplo venir a mi exposición el próximo fin de semana —propongo.

—¿Exposición?

—Ya te cuento esta semana. Te llamo y hablamos, ¿vale?

Colgamos por fin y Ernest vuelve a hacer presión con su brazo en mi cadera para acercarme más a él.

—Habría que volver —me dice mientras seguimos caminando—. Son más de las diez de la noche y no quiero que tus padres…

—Mis padres están ocupados los fines de semana. No creo ni siquiera que estén en casa…

—¿Todos los fines de semana están ocupados?

—La mayoría. Tienen mucha vida social.

—¿Y tú no?

—Prefiero no ir con ellos. Estoy más a gusto en casa. Así puedo aprovechar y pintar un rato sin que nadie me moleste.

Se hace el silencio un instante.

—¿Conseguiste enterarte de lo que había pasado entre nuestras familias? —pregunta mirando hacia los lados, buscando un lugar seguro para cruzar y dirigirnos a la estación de tren.

—Sólo pregunté una sola vez, pero no creo que nadie me diga jamás nada —y pruebo suerte. Por intentarlo…— …a no ser que tú quieras compartir conmigo lo que sepas.

Sonríe entendiendo mi jugada al segundo. Comenzamos a bajar unas elevadas escaleras y nos acercamos a la estación, a pocos minutos de donde estamos.

—Sé más bien poco. Yo era pequeño cuando todo pasó y casi no recuerdo nada —me explica—. Escuché una vez a mi padre hablar con el tuyo cuando era niño, pero el mío tampoco quiso decirme nunca nada —le miro con insistencia y vuelve a sonreír—. ¿Prometes no enfadarte?

—¿Por qué iba a enfadarme con algo que es cosa de nuestros padres?

Él suspira y coge mi mano para volver a cruzar.

—Por lo que entendí, tu padre quería algo más que amistad con mi madre.

—¿Cómo que…? —me mira y se encoge de hombros—. Pero… ¿Mi padre y tu madre…?

—Eso ya no lo sé. Pero mi padre no dejó que el tuyo fuera siquiera al entierro. Le amenazó con ir a la policía.

—Un poco exagerado para algo tan absurdo —reconozco.

—No lo sé, pero fue desde entonces cuando dejaron de hablarse. Antes recuerdo que incluso tu padre venía a casa y jugaba conmigo. Luego…

Llegamos a la estación mientras yo sigo dándole vueltas a lo que me acaba de contar. Tampoco es para tanto. Es decir, mi padre quería algo con su madre, pero no es algo como para que las dos familias no puedan soportarse.

—Ahí tuvo que suceder algo más, Ernest —le digo.

Caminamos hacia las taquillas para sacar nuestros billetes y él no me suelta la mano.

Quiero poder ir así algún día con él por las calles de Barcelona.

—Puede, pero yo no sé nada más.

—¿Quién puede saber algo? —le pregunto mientras pide en el mostrador dos billetes a Barcelona en el tren de dentro de diez minutos.

—Nadie me ha dicho nunca nada, de hecho poca gente se atrevía a hablar de mi madre delante de mi padre. Recuerdo que cuando murió, a los pocos días tuvieron que ingresarle. Se puso muy enfermo pero nunca supe por qué. Cuando se recuperó, lo único que me dijo fue que echaba de menos a mi madre y quiso ir con ella.

—¿Se intentó suicidar? —exclamo.

—Imagino que sí, no sé. Pero es raro. Mi padre antes incluso de que mi madre falleciera, estaba muy pendiente de mí siempre. Nunca entendí por qué en ese momento iba a querer dejarme solo, por mucho que quisiera a mi madre y estuviera triste por su muerte.

—La gente hace cosas impensables por amor, quién sabe.

Hemos ido hacia los andenes y al llegar, coge mi cintura con ambas manos y me mira con sus claros ojos azules, brillantes.

—Cierto —me dice—, quién sabe. Entonces, ¿no te has enfadado?

—Es el pasado y es cosa de nuestros padres, no nuestra. Claro que no me he enfadado, ¿por qué iba a hacerlo?

—Bueno, reconozco que con el paso del tiempo, no he tenido en alta estima a tu padre, pensando en lo que podía haber sucedido para que el mío estuviera tan enfadado con él.

—¿Y eso hace que estés enfadado conmigo también?

—No desde que te conocí.

—¿Antes sí lo estabas? —pregunto echándome a reír.

—No es que… Es decir, no te conocía en realidad, pero… No sé, creo que todo ese odio que se respiraba en casa, se me acabó pegando a mí también. Por suerte me fui de allí y me desintoxiqué.

Chasquea la lengua y aprovecho para besarle. Le beso delante de todo el mundo, porque aquí no nos conoce nadie. Y eso es algo que nos viene genial a ambos.

—¿No volverás a recaer ahora que has vuelto? —le pregunto, dejando que juegue con mi pelo postizo entre sus dedos.

—Imposible —responde seriamente, mirándome a los ojos—. No podría odiar a alguien de quien me estoy enamorando.

Está llegando nuestro tren. Escucho cómo frena lentamente y la gente a nuestro alrededor pasa con prisa para subirse cuanto antes y coger los mejores sitios. Pero yo sigo mirando los ojos que se han clavado en los míos al decir aquello. ¿Se está enamorando de mí? ¿Es así de sencillo todo en el amor? ¿Conoces a alguien un día en el vagón de un tren y al poco tiempo se enamora de ti?

—Me tomas el pelo, ¿verdad? —le digo seriamente.

—Si no sientes tú lo mismo que yo, no es motivo para que dudes de lo que…

—No es eso, es que…

—¿Entonces sientes lo mismo que…?

—Ése no es el tema —le corto, evitando tener que decirle algo así—. Es que todo es demasiado…

Sonríe con condescendencia.

—¿Intenso de nuevo?

—No, yo… No sé… Ignasi decía cosas así, ¿sabes? Y al día siguiente él andaba liándose con otras.

—Te pido que dejes de compararme con ese niñato —me dice—. Merezco que me veas como alguien diferente a él.

Me lo ha dicho con demasiada seriedad. Tanta que me ha dejado sin saber qué responder a ello. Por suerte, veo que vuelve a sonreír casi al instante y me hace un gesto con la cabeza para subirnos al tren.

—No me apetece volver —reconozco mientras buscamos asiento.

—Allí —me dice en bajo, señalando un par de asientos vacíos, lo suficientemente lejos del resto de gente como para poder seguir un rato más en nuestra pequeña burbuja. Tomamos asiento y es entonces cuando contesta—. A mí tampoco me apetece volver, porque eso significa que te irás a tu casa, yo a la mía…

—¿Me llamarás por la noche?

—Me lo tendré que pensar, noiava.

Sonrío como siempre que me llama así. Me acurruco en su pecho y siento sus labios sobre mi cabeza, dándome un breve beso, pasando acto seguido a acariciar mi mejilla.

—¿Sabes? Siempre he querido ser morena —le confieso.

—Estás guapa de las dos formas.

¿Por qué tiene que ser tan perfecto?

Me incorporo para poder mirarle a los ojos. El tren arranca justo entonces y el traqueteo inicial nos arrulla por un instante.

—Me da miedo estar enamorada de ti —le suelto de golpe.

Me mira frunciendo el ceño, no sé si asombrado por escucharme decir eso de golpe o algo molesto por la frase en sí.

—¿Por qué? —pregunta.

—Porque no dejo de pensar que es demasiado perfecto para ser real. Tengo miedo de que, en cualquier momento, todo esto no sea más que una broma y…

—No estoy bromeando, Marta, no quiero que pienses así de mí —me dice cogiendo mi mano.

—Hace poco que nos conocemos y…

—Necesité un solo segundo para saber que eras la persona perfecta para mí.

Me besa al acabar de decirme aquello. ¿Hay cámaras grabando? ¿Estoy en mitad de una película de la que soy yo la única que no conozco el guión? Me siento de esa forma desde que conocí a Ernest, y la sensación de estar perdida no es algo a lo que esté acostumbrada.

No me da tiempo a contestarle. Suena su móvil esta vez y, al mirarlo, frunce el ceño y contesta la llamada sin soltarme.

—Dime Eugeni… Què dius[25]! —exclama no con muy buen humor—. Porque este fin de semana no podía, estoy ocupado con asuntos personales… —me mira y vuelve a suavizar su gesto—. Sí, eso mismo… Sí, el lunes hablaré con ella y le explicaré lo que hay… —se ríe de forma leve—. Ya, ya sé, con tacto… Venga, hablamos. Y oye, gracias… Déu[26] —cuando cuelga y se guarda el móvil en el bolsillo de nuevo, se da cuenta que estoy mirándole, esperando que me cuente sin darme cuenta de lo evidente que estoy siendo—. Era Eugeni. Ana estaba algo enfadada porque le dije que no podía ayudarle con algo de la universidad.

—¿Enfadada?

—Eugeni piensa que Ana…

Por sus gestos, entiendo.

Claro, Ana…

Ana quiere al profesor hot.

—Y, ¿qué vas a hacer? —pregunto.

—Lo que has oído. Hablaré con ella la semana que viene. Ella ya sabe que yo… Bueno, no le he dicho nada de ti, solamente que yo estoy… Que no estoy disponible.

Recuerdo en ese momento lo que Judit me dijo sobre lo que le escuchó decir en la fiesta y se me pasa el mal humor que empezaba a sentir.

—¿No estás disponible? —pregunto sin atreverme a mirarle a los ojos.

Me coge por la barbilla y hace que le vuelva a mirar.

—No, no lo estoy —contesta—, aunque no quieras que nos demos explicaciones…

Qué gracioso… Ha repetido lo que dijimos en el desayuno de ayer, precisamente por lo que acabé tan enfadada.

Y en realidad, ¿por qué me había enfadado con él?

—Nunca vas a tener que darme explicaciones si no quieres…

—No quiero que tengas siquiera dudas como para necesitar pedirlas.

—Eso es complicado, Ernest, desde lo de Ignasi yo no me fío mucho de…

—¿Estás a gusto conmigo?

—Sí, bueno…

—¿Lo estás o no?

—Sí, lo estoy —contesto riéndome por su insistencia.

—Entonces solamente céntrate en eso. Sólo piensa en los momentos que pasamos juntos, nada más. Mientras no pensemos ni en el pasado ni en el futuro, estaremos bien. Somos presente, aquí y ahora, ¿de acuerdo?

Cuando habla así, me dan ganas de saltar encima de él y…

—De acuerdo —respondo sencillamente—. Somos presente, noiva.

Sonríe y comienza a besarme, dándome pequeños mordiscos en los labios.

—Presente, noiava —confirma sin dejar de besarme.

Y casi podría asegurar que en este presente, en este aquí y ahora, me siento plenamente feliz. Con él. Por mucho miedo que me pueda dar pensar en lo que pueda suceder más allá del momento actual.

Así que…

Presente, sólo presente.

XII

Marta

X avi me ha ayudado a traer mis cuadros sin que mis padres se enteraran de nada. Tengo que buscar cuanto antes otro sitio para guardarlos; detrás del armario de mi habitación no me caben todos, debajo de la cama hay demasiados y… El día menos pensado van a darse cuenta de lo que está pasando. Espero poder vender alguno hoy. No por el dinero en sí, sino por hacer sitio en mi habitación.

Como iba diciendo, Xavi me ha echado una mano con todo esto. He llegado con tiempo a la sala en donde en unos minutos abrirán las puertas y gente de todo tipo se acercará a juzgar si lo que pinto es bueno o es basura. Y esa gente no tiene problema en decirlo abiertamente.

Y estoy aterrada.

«Puedo ir ya si me dejas»

Sonrío al leer el mensaje de Ernest. Lleva toda la semana preguntándome si puede venir a echarme una mano, si podía llegar a tal o cual hora… Me hace ilusión que se preocupe por mis cosas, sobre todo por algo tan importante para mí como la pintura. Se toma en serio lo que la mayoría desprecia y eso me hace muy feliz.

«No puedes llegar el primero. Ven a las ocho como habíamos quedado»

«Soy tu profesor. Tengo que conocer tus otros talentos, porque están relacionados con vuestro proyecto de la asignatura»

Sonrío al leer su último mensaje. Me siento extraña cuando pienso que es cierto, él es mi profesor pero en realidad no consigo verle como tal. Lo conocí antes de saber que sería uno de mis profesores y por mucho que me esfuerce, no lo veo como lo ve el resto de la gente. Para mí él es…

Es mi noiva.

«Ven cuando quieras, profe. Pero te tienes que ir pronto, no puedes quedarte todo el tiempo…» le recuerdo en mi siguiente mensaje.

—Marta —escucho detrás de mí a Jaume, el comisario de la exposición—. ¿Estás lista? Vamos a abrir las puertas, hay gente esperando y…

—Sí, por mí perfecto —contesto, sintiendo que mi estómago se está poniendo del revés al ver a dos personas yendo hacia la puerta para abrir.

—Qué ganas de saber quién venderá más, ¿verdad?

Lucía Vila, por supuesto. La artista del momento va a compartir espacio en esta exposición con otros cuatro pintores —incluida yo misma— en esta ocasión. Sé que no le hizo gracia cuando se enteró, básicamente porque me tiene un profundo odio y no entiendo el motivo. Ella es conocida, tiene el apoyo de toda su familia y amigos, presume de vender lo que no está escrito y sus cuadros parecen perseguirme allá por donde voy. Tiene éxito y yo solamente pinto por placer. ¿Por qué entonces parece que siempre tuviera ganas de escupirme cuando me ve?

—Yo prefiero quedarme con que alguien más me conozca hoy y poder hablar de arte con los que vengan —contesto sin apartar la vista de la puerta, hacia donde Jaume ha ido para recibir a quienes entran por ella en este momento.

El barri de Gràcia es muy participativo en cuanto a este tipo de eventos y no deja de entrar gente en la que ahora me parece una sala demasiado pequeña.

—Ah, claro, se me olvidaba que tú no pintas para ganar dinero, sino por aburrimiento —contesta ella con soberbia, alejándose de mí con sonrisa burlona sin dejar que responda a su impertinencia.

Suspiro para intentar calmarme y que lo que acaba de decirme no me estropee la tarde ni la noche. Hoy Ernest y yo vamos a cenar en su casa y… Lo hemos estado hablando durante la semana, y me he sentido hasta un poco ridícula poniendo tantas pegas a una simple cena en casa de quien, al parecer, es mi novio. Sólo es una cena, no deja de repetirme. Sólo es una cena, me repito yo misma.

No va a ser más que una tranquila cena en un lugar en el que no nos puede ver nadie.

Nada más.

Veo entrar a Iona buscándome con la mirada y siento un alivio instantáneo de poder estar con alguien conocido esta tarde. Lucía se las está apañando para encandilar a todo el que entra y llevarles a su gran y controvertida obra, una estelada cubierta de sangre y un puñal en el centro de la misma con la bandera española en el mango. Parece que solamente pinta para llamar la atención y ser mencionada por estas cosas, no por tener buena técnica o… No sé, amo demasiado el arte como para soportar ver cómo cierta gente lo ensucia haciendo algo así.

Iona se acerca sonriente y me abraza tan fuerte que temo que vaya a romperme.

—¿Ya está la tocapelotas de la Vila haciendo su numerito? —es lo primero que me dice mi amiga con voz burlona para hacerme reír.

—Eso le funciona —contesto encogiéndome de hombros, resignada a pasar de esta forma la tarde: Lucía recibiendo toda la atención y vendiendo cada una de sus obras, y yo…

—Deberías haberte puesto algo con lo que enseñaras un poco más… como ha hecho ella —me dice mirando mi escote—. Tanto vestidito negro de estrellitas y nada de enseñar lo que tienes que…

Empujo a mi amiga sin dejar de reírme y la abrazo un momento, justo antes de volver a escuchar la risa estridente de la Vila hablando con Jaume y con un par de importantes marchantes franceses, dueños de una galería en el Quartier Latin[27] de París.

—Esto va a ser un desastre —le digo a Iona suspirando, llevándome una mano a la frente con angustia.

—Lo que tenemos que hacer es pasarnos nosotras también a atrapar peleles millonarios de ésos que están viniendo a la exposición, que se los llevan todos las…

Le doy un codazo cuando empieza a palparse los pechos y a hacer gestos exagerados, imitando a la Vila en este instante, la cual está contoneándose frente a un hombre de mediana edad con gafas de pasta y pajarita que mira más su escote que el cuadro que tiene delante. Escucho un comentario despectivo en el que mi nombre artístico sale de los labios de ella; el corazón se me acelera y temo que se me vaya a salir por la boca junto con la primera papilla que comí de pequeña.

Maldita Vila…

—No me puedo creer que la gente en el mundo del arte sea como ella —comento por desquitarme con mi amiga en vez de ir a partirle la cara a la graciosa de la Vila.

En ese momento Judit entra en la sala, mirando alrededor, algo perdida. Lo que hace a continuación consigue que la quiera por el resto de la eternidad. Se encuentra frente a frente con uno de los cuadros de la Vila y la vemos hacer un gesto de horror y exclamar un ¡Joder, qué susto! ¿Qué mierda es ésta? Lucía se ha girado con cara de absoluto horror hacia Judit mientras Iona se echa a reír a carcajadas ante la creciente ira de la nueva estrella del arte moderno, que va a estallar.

Judit, ajena a todo lo que está sucediendo desde que ha entrado por la puerta, se nos acerca intentando hacer el menor ruido con sus tacones, como si con eso consiguiera que dejara de mirarla toda la sala.

—Hola chicas —susurra en cuanto llega hasta nosotras—. ¿Cómo va la exposición? ¿Hay zona de picoteo o…?

Iona vuelve a estallar en una gran carcajada, saltándosele las lágrimas incluso, sin poder responder siquiera. La pobre Judit no entiende nada y yo le hago un gesto con la cabeza para que le quite importancia a la locura transitoria de Iona, que ha comenzado a abanicarse con el panfleto de la exposición, tratando de calmarse.

—Gracias por pasarte —le digo por fin a Judit, dándole dos besos.

—Gracias por invitarme —contesta—. Yo no suelo venir a estas cosas. De donde yo soy, teníamos fiesta el día que llevaban nuevos sujetadores a la tienda del pueblo; mi madre nos vestía hasta de domingo.

Intento no reírme pero es casi imposible. Lo dice con una soltura y gesticula de tal forma que Iona ha tenido que dejar una copa de cava que acababa de coger de la mesa de al lado por si se le caía al suelo. Se ve que Judit va cogiendo confianza y cada vez está más loca.

Eso seguro que le gusta a cierto actor de Hollywood…

—¿Qué tal con Josep? —pregunto, observando a uno de los franceses acercarse a uno de mis cuadros con tanta atención que temo que traspase el lienzo con su puntiaguda nariz.

—Esta semana hemos quedado un día —nos dice, volviendo a susurrar—. Pero solamente como amigos. No sé, ahora que empiezo a conocerle, me cae tan bien…

—¿Te cae bien? —le dice Iona con voz aguda—. Estás que te mueres por él.

—¡No! —exclama ella—. Bueno, a ver…

Iona comienza a tomarle el pelo cuando escuchamos los andares inconfundibles de la Vila, casi corriendo por la sala. En un primer momento temo que sea hacia mí para vengarse de lo que nos hemos reído hace un instante, pero al girarme, veo que se dirige a la puerta.

Va directa hacia Ernest, que acaba de aparecer.

—So puta… —murmura Iona, quitándome sus delicadas palabras de la boca.

Ernest, con su traje oscuro, camisa blanca con los dos primeros botones desabrochados y el pelo despeinado por las puntas, se encuentra con una Lucía que se baja más su escote y se sube la falda de pitillo que lleva, dejándosela casi a modo de cinturón. Puedo escuchar perfectamente la conversación desde mi sitio. Intenta convencerle para que vaya a ver sus obras. Sin embargo, con él no ha colado.

Y por fin me ve y sonríe. Y siento un alivio infinito, como si con su sola presencia, las cosas hubieran mejorado de forma mágica.

Pero ahora los dos franceses amigos de Lucía se acercan a él, extendiendo las manos para estrechárselas amistosamente. Por cómo reacciona Ernest, es como si les conociera de antes.

—¿Qué está pasando ahí? —pregunta Judit por las tres.

—No tengo ni idea pero… —es lo máximo que llego a decir hasta que escucho mi nombre artístico en su conversación en francés. Lucía, roja de la ira, ve cómo la que iba a ser su nueva captura se aleja de ella y de la zona de su exposición para acercarse a la mía junto a los dos franceses demodé.

Y ni siquiera esa sonrisa espléndida que Ernest luce cuando llega con sus dos amigos, me tranquiliza los nervios.

—Henri, André —dice Ernest en francés sin dejar de mirarme—, ésta es una de mis alumnas aquí en la EBU. Y por lo que podéis ver, también una magnífica artista.

Intento hablar, saludar al menos, pero se me acaba de olvidar todo el francés que he aprendido desde que era niña.

Iona intuye lo que me ha sucedido y sale en mi ayuda.

—Y, además, a veces habla.

Vale, no muy en mi ayuda…

—Y de vez en cuando respira —añade Judit.

La tierra no me traga pero por suerte los dos franceses se echan a reír al darse cuenta de lo que sucede. Coge mi mano el primero, acercándosela sin llegar a besarla y luego hace lo mismo el segundo.

Demodé total.

—Echaremos un vistazo de nuevo a su obra —me dice uno de ellos—. Antes me llamó la atención, aunque no me dejaron demasiado tiempo para comprobar si tiene suficiente calidad para nuestra galería.

—Sí, claro —consigo decirles, logrando hacerlo sin ahogarme en el intento—. Si necesitan cualquier cosa, estaré por aquí.

Ellos asienten sonrientes y contra todo pronóstico no vuelven junto a la Vila, sino que se quedan realmente viendo cada uno de mis cuadros con una atención profesional, dejándome recuperar de la impresión.

—¿Va todo bien? —me pregunta Ernest como si no hubiera sucedido nada.

—¿Se puede saber de qué conoces a estos dos? —le pregunto mientras saluda a Judit e Iona con un par de besos a cada una.

—De cuando estuve viviendo en París —contesta, dándome ahora a mí dos besos en la comisura de los labios, rozando con su mano mi cintura durante unos maravillosos segundos.

—Pero ellos son…

—Lo sé —me corta—. Sabía que iban a venir. Hablé con ellos hace unos días. Les había dicho que estaba dando clases en Barcelona y cuando les comenté que iba a haber una exposición de arte con nuevos talentos, no pudieron resistirse. Por eso quería venir pronto. Ellos dentro de un rato tienen que irse a París de nuevo y quería hacer las presentaciones.

Quiero besarle con toda la fuerza que pueda reunir en este momento.

¿Ha hecho eso por mí?

Judit e Iona ya están suspirando por Ernest, diciéndole que ha sido todo un detalle, pero él parece no prestar atención a nadie más que a mí. Sus ojos azules me devuelven siempre una cálida mirada que me arropa cuando más lo necesito; y es que esa sonrisa me dice que todo va bien, sin importar lo que esté sucediendo.

Y por extraño o estúpido que parezca, creo en él, y mi cuerpo y mi mente se relajan por primera vez en el día de hoy.

—Gracias —le susurro más con los labios que con la voz.

Él agranda su sonrisa y roza su mano con la mía unos segundos.

—Antes de irme a preparar la cena, ¿me enseñarías tu obra? —pregunta señalando con la mirada los cuadros que tenemos detrás de nosotros, que siguen siendo inspeccionados por Henri y André al detalle.

Y yo estoy más que encantada de llevar a mi noiva a ver mis cuadros uno a uno; podría llevarle incluso a ver los lugares que he pintado en ellos si él me lo pidiera.

Ernest estuvo con nosotras alrededor de una hora. Ni siquiera se acercó a la zona de Lucía Vila; tampoco volvieron a hacerlo sus amigos Henri y André, que se quedaron con nosotros hasta que Ernest se fue con ellos. Prometieron contactar conmigo para hacerme saber más detalles sobre su galería parisina, algo que escuchó la gente que teníamos alrededor, por lo cual comenzaron a interesarse más por la persona que iba a poder exponer sus cuadros en Francia.

Y de cinco cuadros, he vendido cuatro a un precio cada uno que en la vida pensé que pudiera vender.

Uno no quise venderlo.

Me despido de las chicas, contesto el escueto mensaje que Montse me envió para disculparse por no haber podido venir, cojo mi pequeño cuadro y me dirijo a la dirección que Ernest me dio, a pocos minutos de distancia de la galería.

Me gusta Gràcia. Es un barrio colorido, siempre con un ambiente activo pero a la vez acogedor, con estrechas calles y árboles por todas partes. Es como si entraras en un pequeño pueblo en mitad de la gran ciudad de Barcelona.

Son las nueve de la noche de un sábado y la gente parece haber salido a la calle casi en masa a aprovechar el buen tiempo que todavía hace en Barcelona. Niños jugando, padres observándolos mientras hablan entre ellos, tomándose algo en las terrazas de la zona o paseando por sus calles y plazas. Parejas que se besan en cualquier lugar sin importar a quién tengan al lado.

Algún día Ernest y yo…

Llego a su portal y en cuanto llamo al timbre, abre sin preguntar. Subo en ascensor hasta el último piso y veo una puerta abierta; su puerta. Y en cuanto entro y cierro, veo a Ernest venir hacia mí desde lo que parece una cocina americana. Tiene un paño colgando de su pantalón en el que se limpia las manos antes de cogerme por la cintura y darme un beso. Uno pequeño, de ésos que se dan por costumbre las parejas que ya tienen la suficiente confianza como para no tener que fingir que están rodando una película en cada muestra de afecto que se hacen.

—¿Cómo te fue cuando nos marchamos, noiava? —es lo primero que me pregunta, cogiéndome la mano y llevándome a la mesa del salón que ya tiene preparada.

—Bien, muy bien —respondo—. Vendí cuatro cuadros al final.

—¿Por qué no los cinco? ¿Qué pasó? —me dice yendo hacia la cocina para coger algo del frigorífico.

—Ahora te explico —contesto.

Saco de la bolsa el cuadro que traje para él y se lo dejo en su silla. Cuando se acerca con una ensalada y una tabla de picoteo, ve el cuadro y me mira sorprendido. Deja todo encima de la mesa y lo coge, observándolo al detalle.

Una escena de una calle cualquiera de París. Cae el sol y la gente se reúne en las terrazas para ver pasar gente por el boulevard, uno de los pasatiempos favoritos de los parisinos. Es una sencilla escena que pinté en una tarde, pero Ernest estuvo un buen rato hablando de cada uno de los que aparecían en el cuadro, como si conociera perfectamente sus vidas. Ama el arte y eso hace que me enganche mucho más a él.

Y eso no sé todavía si es algo bueno o malo.

—¿Y esto? —pregunta sin dejar de mirar el cuadro, el mismo que me dijo en la exposición que era el que más le gustaba.

—Sé que no es un Van Gogh ni un Monet, pero quería que lo tuvieras tú. En la exposición me dijiste que era el que más te gustaba y… No sabía cómo agradecerte lo que hiciste…

Me mira. Me clava su mirada en mis ojos y veo una gran sonrisa en sus labios, que besan los míos con fuerza durante unos segundos.

—No tenías que agradecerme nada —explica—. Estoy seguro de que podías haber sacado una buena cantidad por…

—No necesito el dinero —contesto—. Pero a ti sí.

—¿A mí? —pregunta sorprendido.

—Bueno, yo…

Me encojo de hombros y no sé qué decir. Puedo soltar cualquier estupidez y no quiero empezar arruinando la cena de esta forma.

Creo que él entiende y vuelve a besarme.

—Voy a dejar esto por aquí —dice posando el cuadro al pie de la mesa— y luego lo guardo hasta que encuentre el lugar perfecto para él. Y ahora, a cenar.

—Tengo hambre —reconozco, cogiendo uno de los panecillos de la bandeja—. He acabado agotada.

—Pero al final ha salido todo bien, ¿no? Cuando me fui, la gente hacía cola para ver tus obras.

—Ha sido emocionante —admito—. Nunca me había pasado algo así, pero creo que el que los dueños de una galería parisina se interesaran por mi obra, hizo mucho.

Él ríe y se lleva a la boca una hoja de lechuga con algo de atún.

—Puede ser, sí —dice en cuanto acaba de masticar—. La gente en el mundo del arte ya sabes cómo es.

—Gracias, por cierto. Creo que te debo una muy grande.

—No me debes absolutamente nada. Un novio hace cosas por…

—Un ¿qué? —pregunto, deleitándome en aquella palabra.

Sonríe.

—Soy un clásico —reconoce—. Me gusta esa palabra. ¿Te molesta si la utilizo? —niego sonriente con la cabeza—. Por cierto, ¿vas a seguir teniendo miedo de hablar conmigo durante mucho tiempo?

—¿Miedo?

—Pareces tener miedo a hablar. La mayoría de las veces acabo haciendo un monólogo.

Reímos ambos con aquello.

—No quiero estropear nada —le digo— y suelo hacerlo.

—No vas a estropear nada por hablar.

—Puedo decir algo que te siente mal o…

—Si algo me sienta mal, te lo digo y lo hablamos.

—Pero a veces yo… Es como si hablara sin pensar.

Coge mi mano por encima de la mesa antes de contestar.

—Creo que es al revés. Piensas demasiado en todo. Y conmigo no tienes que hacer eso. Puedes relajarte y decir lo primero que se te pase por la cabeza. Mira a Judit —dice ahora, volviendo a comer sin soltarme—. Es lo que hace precisamente y no hay nada de malo en ello, ¿no?

Nos echamos a reír al recordar todas las tonterías que dijo en la exposición.

—Creo que por eso me cae tan bien —reconozco—. Pero ella no tenía nada que perder.

—Tú tampoco.

—Yo puedo perderte a ti —suelta el tenedor y coge mi otra mano con rostro serio—. ¿Ves? Ya he dicho algo que…

—No has dicho nada malo —me corta—. Y no vas a perderme, Marta. Tienes que dejar de pensar así.

—Pero es que tú… No sé, eres… Me importas, Ernest, pero eres un Calçó, y aparte eres el profesor al que todas quieren tirarse y…

Se echa a reír.

Genial, he dicho otra tontería…

—Así que te impone que haya gente que quiera acostarse conmigo —me encojo de hombros y asiento—. No te escucho —insiste, como si quisiera obligarme a hablar—. ¿Eso te impone?

—Ehm… Bueno, un poco.

Vuelve a reír, ahora de forma moderada.

—Me da igual el resto —me dice con calma, mirándome a los ojos—. Ya estoy con quien debo estar, noiava.

Y en esta ocasión me deja sin palabras. No porque no me atreva a hablar, sino porque hay momentos que están hechos para el silencio.

Éste es uno de ellos.

—Se fue de las primeras, cosa rara en ella. Siempre se queda hasta el final para pavonearse de todo lo que ha vendido y los nuevos proyectos que le ofrecieron.

—No me pareció que su estilo tuviera calidad.

—¿Viste sus cuadros? —le pregunto sorprendida.

Estamos en su pequeño sofá tomando ya el postre, un delicioso mousse de limón, mientras charlamos de la exposición, de sus amigos de la galería de arte y de Lucía Vila.

—Claro que los vi —afirma apoyándose en el respaldo, posando su brazo en mis hombros y acercándome a él—. En cuanto me hablaste de la exposición, me puse a investigar un poco por internet. Nunca había visto nada de lo que habías pintado y…

—…antes de presentarme a tus amigos… —le digo, entendiendo.

Él sonríe, encogiéndose de hombros. Entiendo en realidad que haya hecho eso.

—Pero me costó encontrarte. Tuve que ir al descarte con el resto de los de la exposición. No me habías dicho cómo te hacías llamar. Y por cierto, ¿PdC? ¿De dónde viene?

—Poupée de cire[28] —contesto—. Ya sabes, je suis une poupée de cire, une poupée de son[29]… —tarareo en bajo la famosa canción de France Gall, moviendo la cabeza al compás.

—Mon cœur est gravé dans mes chansons[30]… —continua él con la canción, con una voz con la que podría ganarse perfectamente la vida si no fuera tan buen profesor—. ¿Una muñeca de cera?

—A veces me siento un poco como en la canción. En casa, en la universidad, con los chicos… Incluso a veces con alguna amiga —explico, pensando en este momento en Montse, a la cual sé que le pasa algo pero, por lo que sea, no quiere confiar en mí para contármelo.

—¿Conmigo también?

—Tú eres chico, así que… —contesto sonriendo.

Dejo mi tarro vacío de postre junto al suyo en la mesa de enfrente y vuelvo a recostarme en el sofá a su lado.

Se me queda mirando de forma prudente antes de contestar.

—No entiendo cómo puedes estar estudiando lo que estudias y ser como eres.

—¿…como soy? —pregunto sin entender a lo que se refiere.

—Eres todo sensibilidad, arte… Claro que hay gente que puede dirigir empresas siendo así, pero…

—No puedo hablar en casa de pintar o dedicarme a ello. Ya sabes. Muñeca de cera…

—Pero tienes que vivir tu vida, no la que quieren que vivas, Marta.

—Eso no es tan fácil de llevar a la práctica.

—Solamente tienes que proponértelo. Yo lo hice y…

—No debo ser tan valiente como tú entonces.

Y he sonado algo borde me parece…

—No quería decir eso —se excusa.

—Yo tampoco quise que sonara así —contesto—. Yo sólo… —suspiro—. No sé, a veces me siento atrapada en una vida que no quiero pero que tampoco sé cómo cambiar.

—Imagino que cada uno tiene un momento en el que toma las riendas. Y espero estar contigo para apoyarte en todo lo que necesites cuando te llegue a ti.

Le miro y creo que se nota mi sorpresa. Él me hace un gesto con los ojos como preguntándome qué me sucede.

—A veces pienso que eres demasiado irreal.

Se ríe y con su brazo me acerca más a él.

—A veces pienso lo mismo sobre ti —me dice, haciéndome con eso feliz y a la vez consiguiendo que me sienta más a gusto a su lado.

No soy yo sola la que cree que todo lo que nos está pasando es como un sueño. Él reconoce que le sucede lo mismo que a mí.

Me acurruco en su hombro mientras dejo que acaricie mi pelo con cariño.

—Debería irme ya —le digo sin moverme—. Es tarde.

Se revuelve hasta hacer que le mire a los ojos, sin liberarme de su abrazo.

—Quédate, por favor —me pide bajando el tono, susurrando esas palabras sólo para mí.

—Dijimos que solamente cenar… —le recuerdo, empezando a ponerme nerviosa.

—Y solamente hemos cenado, ¿no?

—Sí, pero…

—Podemos ver un rato la tele y luego dormir. Nada más.

—Eso no creo que sea así —le digo, dudando mucho que ver la tele sea realmente su plan para esta noche.

—¿Qué piensas que pasaría si te quedas? —por mi cara, no hace falta que le diga nada más—. Te pido que te quedes para poder estar contigo. Durante la semana no podemos pasar tanto tiempo juntos y te aseguro que me gusta estar así, como estamos ahora. Sólo eso, Marta.

—No quiero que esto acabe y si pasa algo más…

Le he contado poco sobre mis únicas dos experiencias sexuales, pero creo que comprende lo que quiero decir.

—Si pasa algo más —me dice volviendo a acariciar mi pelo—, cuando pase —puntualiza—, espero que no lo veas como lo que has vivido hasta ahora. No puedes compararme con ellos dos sin darme la oportunidad de demostrarte que no soy así.

—No te comparo —le digo, incorporándome un poco, sentándome—. Es sólo que pienso en eso y… —me da la risa un instante—. Lo siento, es que… Todo eso me parece tan… penoso…

—¿Penoso? —pregunta con asombro—. ¿El sexo con tu pareja te parece penoso?

—Bueno, es un poco ridículo; tienes que reconocer que…

—No es ridículo, Marta —me dice, casi ofendido—. No sé qué es lo que habrán hecho aquellos dos, pero si te hicieron pensar así…

—Es que ver gatear por la cama a alguien para intentar cambiar de postura…

Se me vuelve a escapar la risa y ahora él ríe conmigo.

—Siento de veras que hayas tenido esas experiencias —afirma entonces, volviendo a ponerse serio, aunque ya no tanto—, pero el sexo con la persona que quieres no es algo tan… —hace una pausa para no reírse otra vez—. No hay que llevar un guión ni colocarse de una forma concreta. Simplemente hay que dejarse llevar. Sólo eso. Es algo… Es como intuitivo. No hace falta saber nada del tema siquiera. Se va… probando, por decirlo de alguna forma. Pero ese proceso también es divertido —y especifica—: no de la forma que piensas. Es divertido porque se disfruta con ello; vas conociendo mejor a la otra persona, intimas con ella de una manera diferente al resto. Se quiere, se ama, se desea el uno al otro con más matices que hasta ese momento no existían en la pareja. Eso es lo que quiero vivir contigo, noiava —besa mi frente antes de continuar hablando—. Quiero eso, pero cuando tú también quieras. Por eso te he pedido que vengas a cenar y que te quedes a dormir. Sólo a dormir.

—Sólo a dormir —repito, intentando coger aliento después de todo lo que me acaba de decir.

—Solamente a dormir. Mi casa no es muy grande pero puedes quedarte en mi cama y yo dormiría en el sofá, si te sientes mejor así.

—No tendríamos que hacer nada —le digo, insistiendo.

Él sonríe.

—No, no tendríamos que hacer nada. No pienso hacer nada a no ser que me digas claramente que tú quieres hacer algo.

—Sería genial que tuvieras un vídeo grabado de cómo eres en ese momento y yo así me haría una idea y…

Se ríe, en esta ocasión, con ganas.

—Siento decepcionarte pero no tengo ese tipo de material —contesta, todavía riéndose levemente—. Pero cuando quieras intentarlo, te explicaré cómo… cómo hago las cosas; antes de hacerlas, para que sepas lo que vas a encontrarte en cada momento.

Le miro un instante, esperando alguna reacción por su parte. Con cualquiera de los otros dos con los que he estado, teniendo esta conversación se me habrían lanzado ya al cuello. Ernest no. Él me mira con dulzura y sigue acariciando mi pelo. Nada más. Y esos ojos azules infinitos me vuelven a tranquilizar, como si tuvieran alguna especie de droga que me hiciera ver que nada malo podría pasarme a su lado, y que por eso mismo tengo que estar con él el mayor tiempo posible.

—No he traído pijama —le digo al fin.

—Puedo dejarte uno mío —contesta con naturalidad, sin alterarse con mi respuesta afirmativa a quedarme a dormir.

—Y no hace falta que duermas en el sofá.

—Eso es algo que te agradezco. No es nada cómodo —nos reímos ambos un momento y se acerca a mí, dándome un breve beso—. Y ahora, si quieres preparo unas palomitas y vemos alguna película. Creo que echan un especial de Méliès en color.

—¿En color? —pregunto—. ¿Eso no le quita el encanto antiguo a las películas?

Creo que esa mueca en los labios era una risa contenida.

—Méliès tintaba él mismo sus películas. Ese color del que hablo es el de entonces, no algo hecho ahora.

Decir que siento vergüenza en este instante sería quedarse corto…

—A esto me refiero cuando digo que debería medir lo que digo —reconozco—. Debes de pensar que soy tonta o algo así.

—Conmigo ya te he dicho que no hace falta que hagas eso —me dice levantándose y yendo a la zona de la cocina, alzando la voz para que le escuche desde allí—. No tienes que saber de todo y yo nunca voy a pensar que eres tonta ni nada parecido. Soy tu profesor, ¿no? Me encanta enseñar.

—¿Vas a ser también mi profesor particular?

Veo que mete una bolsa en el microondas y teclea algo en él, poniéndose éste en funcionamiento acto seguido y viniendo hacia mí de nuevo.

—Si tú me lo pides, puedo ser lo que quieras que sea, noiava —me dice con voz grave en cuanto se sienta a mi lado, pasando su brazo por encima de mis hombros de nuevo.

Mi cuerpo actúa por libre y besa su boca. Él me devuelve el beso pero no se deja llevar más allá de él.

No sé si es contención o es a causa del sonido del microondas, anunciándonos que las palomitas ya están listas, pero nuestros labios se despegan minutos después sin que haya ido el beso a más. 

—Te queda enorme —reconoce en cuanto me ve salir del baño con su pijama, riéndose por lo bajo desde la cama, ya metido en ella.

—Qué amable, noiva —respondo, yendo hacia mi lado de la cama.

—Pero te queda bien —añade—. Como todo.

—No intentes arreglarlo, que no cuela.

Vuelve a reírse. Acabo de meterme en la cama y coge el edredón, tapándome con él. Su brazo me rodea y me tumbo en su pecho, cubierto por una sencilla camiseta blanca interior con la que parece que va a dormir.

—El próximo día puedes traer un pijama tuyo y dejarlo aquí para no tener que ponerte otra vez uno mío —propone.

Levanto la vista para cerciorarme de que no bromea.

—¿En serio? ¿Quieres que traiga algo mío? ¿A tu casa?

—Sí, claro. Pretendo que no sea ésta la última vez que te quedes a dormir. Si tus padres se van más fines de semana, podrías…

—Suelen irse mucho —le advierto.

—Eso sería genial. Podrías venir el viernes e irte el domingo antes de que volvieran —viendo mi cara de absoluta sorpresa, añade—: Si no tienes otros planes ese fin de semana, claro.

—Sigo pensando que eres irreal —le vuelvo a decir como hace unas horas.

Me da un beso, mordisqueando mi labio inferior. Acaricia mi mejilla con su pulgar y besa ahora mi frente.

—Quiero pasar juntos el tiempo necesario hasta que me veas real, noiava.

Vuelvo a hundirme en su pecho, acercando sin miedo mi cuerpo al suyo, suspirando, satisfecha.

Creo que seguía acariciándome el pelo cuando me quedé dormida.

XIII

Ernest

O lvidé bajar del todo la persiana y despierto con los primeros rayos de sol que se cuelan a través de ella, incidiendo directamente en mi bella noiava. Está abrazada a mí, durmiendo todavía. Respira tranquila y su pelo alborotado brilla sobre mi pecho. Lo acaricio y veo cómo comienza a moverse. Se queja y se revuelve hasta que poco a poco levanta su rostro hacia mí. Siempre que me mira, siento que podría hacer cualquier cosa. Mi fuerza desde que la conozco parece radicar en su mirada, y eso da miedo pero a la vez me fascina.

—…días —murmura medio dormida todavía.

—Buenos días, noiava —respondo, haciendo que sonría desde primera hora de la mañana—. ¿Has dormido bien?

Ella asiente y repta por la cama hasta colocar su cabeza sobre la almohada, quedando a la misma altura que yo, sin dejar de mirarme.

—Tu cama es muy cómoda —me dice.

—¿Más que las que tenéis por Pedralbes? No lo creo…

Aunque ha sido una broma, ella arruga la frente. Se la beso acto seguido.

—¿Qué hora es? —pregunta.

—Ni idea, ¿qué más da? Es domingo.

—Lo digo por irme…

—¿Quieres irte ya? —pregunto con miedo de que diga que sí.

—Yo… Yo no, pero a lo mejor tú tienes algo que hacer.

—Estar contigo.

Vuelve a sonreír con mi contestación y acerca sus labios a los míos. No espero que llegue a ellos y recorro el camino que queda hasta besarla. Pero a estas horas es mejor que no alargue demasiado el beso…

Me separo de ella, cojo mi móvil y me levanto de la cama, quitándome acto seguido la camiseta y lanzándola en el cesto de la ropa sucia en un rincón de la habitación, junto a la puerta. Busco en mi teléfono una canción en concreto para darle los buenos días como se merece. Nuestra canción. Y comienza a sonar en bucle Halo, de Beyoncé, esa misma canción que Marta me contó que sonaba en su MP3 cuando nos conocimos.

Dejo el móvil encima de la cómoda y abro la puerta.

—¿Te vas? —me dice desde la cama con voz mimosa.

Me giro hacia ella y veo que se ha sentado y me mira con atención, no precisamente a los ojos. Se da cuenta de que la he pillado y si no fuera por esta penumbra, juraría que se ha sonrojado.

—Iba a prepararte algo de desayunar —contesto sonriente—. Tú puedes quedarte en la cama y te lo traigo aquí.

—No tengo hambre —replica, tumbándose de nuevo.

Voy hacia ella contando hasta quinientos mil por lo menos, cogiendo aire con calma para contener mis ganas de hacerle el amor durante todo el domingo.

—¿Quieres que nos quedemos un rato más en la cama? —le digo sentándome a su lado, con Beyoncé de fondo todavía.

—¿En serio ibas a irte a hacer el desayuno después de estar besándonos?

Ehm…

—Perdona, pero no entiendo qué es lo que quieres decir con…

Estira su mano y la posa sobre mi nuca, tirándome hacia ella de nuevo. Me besa con más ímpetu que antes, dejándome claro que algo está pasando por su mente y creo que no tiene que ver con que vaya a preparar su desayuno. Me tumbo a su lado y abrazo su cuerpo sin dejar de besarla, acariciando su cabello.

—Espero que te haya quedado claro de esta forma —me dice en cuanto deja de besarme.

Sí, me queda clarísimo que con Marta a mi lado, acabaré explotando el día menos pensado.

Quinientos mil uno, quinientos mil dos…

—¿Quieres que lo hagamos? —pregunto al fin.

Ella asiente con una media sonrisa.

—Dijiste que me dirías cómo lo hacías —me recuerda, haciéndome ahora sonreír a mí.

Cojo su mano y hago que se incorpore conmigo.

—Primero tenemos que quitarnos la ropa —le digo mientras le quito con calma la parte de arriba del pijama, seguida de la de abajo. Ella se deja hacer y mira los pantalones del mío, así que en cuanto soy capaz de reaccionar después de ver a Marta en lencería, me quito lo que queda de pijama en mi cuerpo, tirándolo al suelo junto con el suyo—. Ahora voy a seguir besándote mientras acaricio tu cuerpo —prosigo, haciendo exactamente eso. Me tumbo sobre ella y sin dejar de besar sus labios, su rostro, su cuello y escote, mis manos bajan más allá de sus caderas, llegando hasta su tanga, por donde cuelo mi mano con prudencia—. ¿Esto te parece bien? —pregunto antes de proseguir.

—Aham… —responde, expectante.

Su pecho comienza a moverse con rapidez cuando mis dedos alcanzan su sexo, empezando a acariciarlo con calma. Deja libre su cuello para que vuelva a besarlo, así que aprovecho para seguir excitándola y excitándome yo mismo con ello.

—Quiero quitarte la ropa interior —le digo mirándole a los ojos antes de hacer nada más.

Ella asiente, así que comienzo a quitarle su tanga, pasando acto seguido a desabrochar el sujetador con un solo movimiento.

—¿Y tú? —pregunta ella, viendo que sigo con mis bóxers puestos.

—Todavía no —respondo.

Vuelvo a colocarme sobre ella, esta vez llegando con mis labios a sus pechos, los cuales acaricio con mi lengua. Su respiración vuelve a acelerarse y encorva su cuerpo, ofreciéndomelo por completo. Sigo descendiendo por su piel sin separar mis labios ni un milímetro. Marta emite un grave gemido cuando mi lengua acaricia ahora su sexo superficialmente. Agarra mi pelo pero no me indica que me separe con ese gesto, sino todo lo contrario. Y me doy cuenta de la increíble sensación que es para mí darle placer a mi noiava, algo que nunca había experimentado de forma tan fuerte.

Y creo que podría seguir besando su cuerpo entero durante horas sin cansarme, con esa canción de Halo en bucle y los gemidos de Marta bajo mi cuerpo.

Cuando estoy seguro de que está más que preparada, voy ascendiendo con una nueva cascada de besos. Sus piernas se mueven levemente sobre la cama y sus manos no sueltan mi pelo, arrastrándome una vez más a sus labios. Me besa en profundidad, recorriendo con su lengua mi boca, mordiendo mis labios y volviendo a besarme.

Intento alcanzar la mesita pero…

—Deja que coja un preservativo —le pido entre beso y beso, estirando mi mano hasta llegar al primer cajón. Lo abro con rapidez y rebusco a tientas hasta atrapar uno. Beso sus labios mientras me quito los bóxers, empujándolos con un pie para deshacerme del todo de ellos—. Voy a ponérmelo —le advierto—. ¿Ha sido penoso hasta ahora?

Se ríe un instante.

—No, no lo ha sido —contesta acariciando mi pelo.

Me incorporo un instante.

—Ahora te prometo que tampoco lo será —le digo antes de rasgar el envoltorio del preservativo con los dientes y ponérmelo.

Me voy tumbando de nuevo sobre su cuerpo y comienzo a entrar en ella con calma, despacio, saboreando esa nueva sensación al igual que observo que ella también disfruta con esto. Me mira directamente a los ojos sin cerrarlos hasta que estoy por completo dentro de ella, con un golpe seco de mis caderas contra las de ella. Mis manos rodean su cuerpo, las suyas el mío, enredando acto seguido sus piernas en las mías. Me muevo de forma pausada, manteniendo el ritmo que parece que le gusta. Hunde su rostro en mi cuello y escucho que pronuncia mi nombre entre jadeos. Siento que me gustaría llevarla más allá del orgasmo, no quiero conformarme con menos. Quiero que sienta la unión, no solamente física. Que aprecie lo que significa este momento en realidad.

Cuando siento que está a punto de llegar al orgasmo, cojo su cuerpo y hago que se mueva hasta quedar ambos sentados, uno frente al otro. Echa su cabeza hacia atrás de placer, y beso su cuello desnudo. Se funde en un abrazo conmigo en el momento en el que noto que llega al clímax. Nuestros nombres en boca del otro y los gemidos que van descendiendo de intensidad es lo que se escucha ahora mismo por encima de nuestra canción.

Morir de placer y resucitar en sus brazos; acabo de entender lo que es la más pura felicidad.

Marta

Habla, habla, habla… Di algo al menos. Él te está mirando, seguro que espera que le digas algo.

Y yo no sé si seré capaz todavía de articular palabra alguna.

—Deja que me recupere y prometo que voy a prepararte algo de desayuno —me dice él, dándome pequeños besos cariñosos en los labios.

—Estoy bien así —respondo—. Aquí. Contigo.

—¿Sí? —pregunta, sonriente. Yo asiento—. Me alegro, noiava.

Me da un beso en la frente y vuelve a apretarme contra su cuerpo.

—No ha sido nada penoso —consigo decir.

Se ríe y me abraza con más fuerza, subiéndome a su cuerpo con un rápido movimiento.

—Temía que estuvieras tan silenciosa porque no sabías cómo decirme que había sido horrible.

—Sabes que no me lo ha parecido ni mucho menos.

—Bueno, no sé, podías estar fingiendo…

Veo que abre de nuevo el cajón, sacando otro preservativo.

—¿Qué haces? —pregunto.

—Cerciorarme de que no te ha parecido penoso. Tengo mis dudas…

—¿Ahora?

—¿Tienes alguna razón por la cual no podamos repetir?

—Yo no, pero tú…

Se lo pone en un abrir y cerrar de ojos. Y cuando me doy cuenta, vuelve a estar dentro de mí, comenzando a moverme rítmicamente sobre él. Al principio me siento extraña teniendo que ser yo la que me mueva de esta forma. Pero en cuanto sus labios rodean mi pezón derecho, me siento capaz de cualquier cosa. Un ardiente fuego interior se apodera de mí y creo ser una persona diferente los siguientes minutos, en los que doy todo lo que no sabía que tenía siquiera. Todo por y para Ernest, que está consiguiendo que vea mi vida de una forma diferente, llena de colores con miles de matices.

Con lo que, ahora sí, estoy segura que es el segundo orgasmo de la mañana, me doy cuenta de que hasta ahora he vivido ciega. Hasta aquel día en el vagón, en el que un chico de ojos azules y rostro sonriente se acercó a mí y comenzó a quitarme la venda de los ojos con amor.

—Gracias —le digo todavía sobre él, calmando mis jadeos.

Él se medio ríe.

—Esta vez lo has hecho tú casi todo en realidad, así que debería ser yo quien…

—No me refiero a eso —le recrimino, dándole un suave puñetazo en el hombro, tumbándome a su lado.

Él se quita el preservativo, lo anuda y lo deja en el suelo. Se gira hacia mí y pasa su brazo por mis hombros, abrazándome.

—¿Entonces a qué te referías? —inquiere.

—Es como si yo fuera alguien distinto desde que te conozco. Distinto para bien.

Sonríe y asiente, comprendiendo.

—Eso es lo que se siente cuando uno se enamora —me dice, comenzando a besarme con tranquilidad—. Y, ¿sabes por qué lo sé?

—¿Por qué? —pregunto devolviéndole cada uno de sus besos.

Se me queda mirando fijamente unos segundos antes de contestarme.

—Porque yo siento lo mismo, noiava —me dice con voz seria, grave, profunda.

Y quiero caer en el abismo de esa voz y de su mirada, para que nadie más que él pueda encontrarme jamás.

—¿Y los domingos? —le pregunto sirviéndome algo más de pasta en mi plato.

Pone el suyo en la trayectoria del mío, así que le sirvo a él también un poco más.

—Los domingos solíamos ir a tomar algo a alguna terraza —me explica—. Y cuando hacía buen tiempo, cogíamos una cesta con vino y quesos, y nos íbamos de picnic a los Campos de Marte hasta que iluminaban la Torre Eiffel.

—Yo también quiero hacer eso, tiene que ser increíble.

—¿Nunca has ido de picnic allí?

—He ido pocas veces a París, y no entraba en los planes de mis padres hacer un picnic.

—Entonces deberíamos hacerlo nosotros algún día.

—Deberíamos, sí.

—Un fin de semana que no estén tus padres, nos escapamos.

—Eso sería…

Suena su teléfono y mira la pantalla, frunciendo el ceño.

—Es mi padre, tengo que cogerlo —me explica, llevándose un dedo a los labios para indicarme que no haga ruido—. Hola papá, dime… No, hoy imposible —coge mi mano y me sonríe—. Claro, mañana en cuanto salga de la universidad, me paso por la oficina… Sí, sobre las tres puedo estar allí —se acerca a mí y me da un beso rápido y despreocupado, como si ni siquiera se hubiera dado cuenta de que ha hecho eso—. Vale, un beso, papá.

—Si tenías que ir hoy a hacer algo… —le digo nada más que cuelga.

—No hace falta —contesta dejando de nuevo el móvil sobre la mesa, cogiendo con esa mano el tenedor—. Puedo hacerlo mañana perfectamente —se lleva el tenedor a la boca y mientras mastica, vuelve a hablar con la boca prácticamente cerrada—. Hoy es nuestro día.

—Traga primero —le digo llevándome yo misma mi tenedor a la boca, no haciendo caso de su burla infantil, imitándome con voz aguda.

Pero cuando estoy masticando, aprieta sus labios contra los míos. Le separo, intentando tragar, y comienza a reírse. Me da unos segundos de tregua para que trague y vuelve a besarme entre las risas de ambos.

—Esto está mejor —sentencia, volviendo a su plato, satisfecho con la travesura.

—A veces eres como un niño —me quejo.

—Pero eso te gusta —contesta, mirándome de reojo.

—Y un engreído.

—Y eso también te gusta.

Volvemos a reírnos y acabamos de comer entre risas.

Creo que nunca había disfrutado tanto de un plato de pasta.

—También puedes quedarte esta noche —me dice en la puerta, antes de que abra para irme a casa.

—Seguramente lleguen en un rato y debería estar allí —le recuerdo.

—Diles que te quedas en casa de Montse o Mariona.

—Aquí no tengo ropa limpia, ni libros…

Me da un beso, intentando convencerme de algo que tanto él como yo sabemos que es imposible.

—Voy a echarte de menos por las noches de ahora en adelante —me susurra.

—El próximo fin de semana vengo el viernes y me quedo aquí las dos noches —le prometo.

—¿Y hasta el viernes? —vuelve a quejarse con voz de niño.

—Podemos desayunar en tu despacho.

—Y a lo mejor algo más que desayunar.

Cuela su mano por debajo de mi vestido, haciéndome estremecer. Él se da cuenta de mi escalofrío y se ríe brevemente, sacando la mano y volviéndose a comportar.

—Te llamo cuando llegue a casa —le digo—, pero ahora tengo que irme. Hace cinco minutos que Xavi me dijo que estaba en la puerta…

—Dile que suba y se tome algo con nosotros.

Vuelvo a reír por su insistencia.

—El próximo día. Pero ahora…

Abro la puerta como puedo, con Ernest todavía besando mi cuello. Al fin se rinde y pone cara de pena, pero parece que comprende que no puede hacer nada por retenerme una noche más.

—Llámame cuando llegues —me dice—. Y dale recuerdos a Xavi de mi parte.

—Claro. Luego hablamos, noiva.

Me giro hacia él antes de bajar por las escaleras. Está guapo hasta en calcetines y sin peinar. Se frota la cara, en donde asoma una casi imperceptible barba y me sonríe. Con su sonrisa todavía en mis retinas bajo por fin las escaleras y salgo del portal, subiendo al coche que ya está esperándome frente al mismo.

—Pensé que tendría que subir a por ti —bromea Xavi en cuanto cierro la puerta, arrancando.

—Lo siento —me disculpo—, es que…

—Ya, ya. No hace falta que me digas más —me corta, riendo—. Todo bien por lo que veo.

—Bien, sí… —y no aguanto más—. Xavi, estoy enamorada.

—Vaya, eso es muy grande, ¿no? —dice sorprendido, mirándome de reojo mientras callejea por Gràcia.

—Lo es —reconozco—. Pero es que… Él… Mierda, no me salen las palabras.

Me río con él, sintiéndome bastante tonta.

—Espero que se comporte.

—Sí, papá —bromeo, haciéndole reír—. Ah, por cierto. Me dijo que te diera recuerdos. Y que para otro día subieras y te tomaras algo con nosotros.

—¿En serio? —pregunta, alzando las cejas—. Vaya, qué novio más majo te has echado esta vez.

Vuelvo a reír. Sé que estoy como drogada, yo misma me doy cuenta, pero no puedo evitar comportarme así.

—Podía venir también Iona… —comento.

Sonríe en silencio al escuchar su nombre.

—Si ella quisiera…

—Seguro que si le digo que vas a estar tú, viene.

Se ríe, meneando la cabeza de izquierda a derecha.

—Avísame cuándo, por si…

—El próximo fin de semana, que no estarán mis padres. El viernes, ¿te parece?

—A mí sí. Puedo estudiar el resto del finde. Tengo que quedar con una compañera para…

—¿Con una compañera? —pregunto sorprendida.

Él sonríe, sabiendo el porqué de mi recelo.

—Estamos haciendo juntos un trabajo, nada más.

—¿En serio? ¿Sólo eso?

Veo que sonríe de nuevo y menea la cabeza.

—Está demasiado loca para mí.

—Iona también.

—No tanto como Emma, te lo aseguro —dice riéndose, como si estuviera recordando algo de esa chica.

—¿Emma? —inquiero, intrigada—. ¿No es de aquí?

—Es de Australia, pero vino este año con una beca.

—Y tú estás ayudando a la pobre australiana a que se integre… —bromeo, haciéndole reír de nuevo.

—La fiesta —me recuerda, cambiando de tema aunque todavía riéndose—. El próximo finde ¿no?

—Pero yo luego me quedo —le adelanto.

—¿En su casa? ¿Todo el fin de semana?

—Sí, no lo digas de esa forma… —le pido, algo avergonzada.

—Perdona, no es porque lo vea mal. Es porque me parece raro que tú…

—Ya, bueno —admito, entendiendo—. Ernest es muy convincente —le digo, recordando el día que hemos pasado hoy, la mitad del mismo bajo las sábanas.

—Convincente… —repite con cierto tono de burla, me parece que sabiendo a lo que me refiero en realidad.

—No te rías de mí o no le digo a Iona que venga —le advierto.

Aprieta sus labios hacia dentro en señal de que guardará silencio a partir de ahora.

—Como tus padres se enteren de que sales con uno de tus profesores de universidad…

—Sí, bueno, está complicado el tema pero… —respondo, omitiendo el resto.

—Al menos en unos meses habrás acabado y ya no tendrás problema en decírselo.

Sé que intenta animarme pero consigue todo lo contrario. Nunca vamos a poder decírselo a nuestros padres. ¿Dónde va entonces a llevarnos todo esto? ¿Estoy enamorándome de alguien con quien no hay la más mínima posibilidad de tener un futuro?

El caso es que, aun siendo así, no quiero dejar de vivir lo que tengo con Ernest en este momento.

XIV

Ernest

T ienes las llaves, podéis ir subiendo cuando lleguéis.

—Pero sin estar tú…

—Llegaré pronto, te lo prometo.

Marta pone pucheros y consigue que vuelva a darle un beso que sabe a mermelada de melocotón. Estamos desayunando juntos en mi despacho y hablando de la noche de hoy. Tengo que hacer cosas en la empresa de mi padre durante toda la tarde así que le he dado un juego de llaves de mi casa para que entren si llegan y yo no estoy todavía.

—Te voy a echar de menos todo el día —me dice ahora, apoyando su cabeza en mi hombro.

—Nos vamos a ver en media hora en clase —le recuerdo.

Tengo que hacer una sustitución. Ana no se encontraba hoy bien y les había puesto un examen parcial, así que iré yo para vigilarles.

—No es lo mismo. Vas a estar ahí todo serio, en la mesa del profesor, y…

—¿Yo estoy serio en clase? —pregunto en cuanto alza la mirada.

—Durante un examen es lo suyo. Además, no puedo sacar el móvil para escribirte mensajes.

—Puedes acabar pronto el examen y hacerlo.

—Ni te imaginas cómo son los exámenes de Ana… —se queja bajando la mirada.

—Te recuerdo que lo he visto.

—¿Es muy difícil? —pregunta, irguiéndose de golpe.

Yo me encojo de hombros.

—Por lo que sé, no vas a tener problema, noiava.

Y vuelvo a besarla.

—¿De qué me sirve estar liada con un profesor si no me pasa los exámenes? —me dice, devolviéndome el beso.

Me río pero yo tampoco dejo de besarla.

—Te lo voy a pasar —y añado—: en media hora.

Ella también se ríe y seguimos besándonos. Pienso de forma instantánea que la puerta está cerrada con llave y como si ella me leyera el pensamiento, pregunta:

—La puerta… ¿está…?

La cojo por el brazo para levantarla de la silla y agarro su cuerpo, posándolo con rapidez sobre la mesa.

—Cerrada —contesto colando mi mano por su falda, llegando a la tira de su tanga.

Ella ríe encantada. Comienza a desabrocharme el pantalón y me palpa por dentro, encontrando rápidamente la goma de los bóxers, liberándome de ellos al menos en parte, suficiente para lo que ella y yo queremos en este momento. Rebusco en el bolsillo de mi americana hasta dar con un preservativo que me pongo casi a tientas. No hay tiempo para preliminares pero, por lo que veo, ninguno de los dos lo necesitamos.

—¿Te das cuenta de que vamos a hacerlo en tu…?

Antes de que termine su frase, estoy dentro de ella. Beso su boca, en donde muere un intenso gemido. Nuestros movimientos son más rápidos que los del fin de semana, pero con más determinación, casi se podría decir que con prisa. Y sí, puede que algo de prisa tengamos, pero no por terminar pronto y bajar a clase. Creo que en este momento podría mandar todo a la mierda y quedarme toda la mañana haciendo el amor con Marta.

La dulce, sensual y pasional Marta.

Siento su orgasmo dentro de mí y por fin puedo dejar de retener el mío. Nos quedamos unos segundos abrazados mientras nuestro estado de excitación se va reduciendo. Me separo de ella lo justo como para ver sus mejillas sonrojadas y sus ojos más brillantes que nunca. Suspira y sonríe.

Me sonríe.

—¿Todo bien? —pregunto saliendo de ella sin dejar de mirarla.

—Cada vez es mejor —reconoce, haciéndome a mí y a mi ego muy felices.

—Cada vez nos conocemos más —explico.

—Entonces, cuanto más lo hagamos, ¿mejor será?

Lo dice con tal asombro que me echo a reír. La bajo de la mesa y nos volvemos a vestir de forma presentable. La abrazo acto seguido, conteniéndome para no romperla entre mis brazos.

—No te imaginas las ganas que tengo de pasar este fin de semana contigo —le confieso—. He preparado todo para no tener que salir de casa ni un segundo.

—Solos los dos.

—Solos y desnudos si quieres.

Me da un empujón mientras se ríe, separándose de mí y cogiendo su carpeta.

—Voy bajando —me dice desde la puerta—. Si quieres, no hace falta que vayas a clase. Puedes perderte hasta la noche y quemar esos exámenes…

Toco el montón de hojas de encima de mi mesa con la palma de la mano.

—En quince minutos comenzará el examen, señorita Casals. Espero que lo tenga bien preparado —le digo con voz seria.

—He tenido un buen profesor particular —contesta, recordándome los momentos de estudio que hemos tenido juntos esta semana para prepararlo.

Arrugo una hoja de papel y se la lanzo desde aquí, haciendo que se ría y salga por la puerta.

Todavía seguía sonrojada al cruzar el umbral.

Marta

—No me puedo creer que no le hayas pedido el examen. Es tu novio y ni eso puede hacer…

—Ya te lo he dicho, no queremos mezclar…

—Estoy segura de que en ese despacho hacéis más que desayunar o estudiar —se queja Iona, cruzándose de brazos en su silla en cuanto Ernest ha venido a recoger todos los exámenes, rozándome el pelo al pasar por mi lado—. ¿Acaso tener sexo en la facultad no es mezclar?

Le chisto para que baje el tono. Pili y Mili andan cerca y no quiero darles más de qué hablar; bastante tengo con aguantar cada poco sus burlas veladas a mi negativa de acostarme con Ignasi y por negarme a comentar con ellas los rumores que me relacionan con Josep.

—No seas pesada, te ha salido bien, estoy segura.

—No gracias a ti —vuelve a protestar, aunque aguantando la risa cada vez con mayor dificultad.

—No me puedo creer que sigas con todo eso —me dice ahora Montse, recogiendo sus cosas.

—¿Con qué? —pregunto.

—¿A qué hora vamos hoy? —pregunta Iona, poniéndose en medio de ambas.

—Te estás tirando a un profesor —me recuerda Montse—. A eso me refiero.

—No me lo tiro —contesto con un tono de asco por la forma en la que me ha dicho aquello.

—Lo que tú digas…

—¿Qué te pasa conmigo, Montse? —digo antes de que se dé la vuelta y se vaya—. ¿Tanto te molesta lo que haga con mi vida privada?

—A ver, chicas… —intenta calmar los ánimos Iona sin ningún resultado.

—Mucho criticar a Pilar y Aurora, y tú eres como ellas —me suelta.

Me quedo sin habla.

—Montse, en serio, cállate —le recrimina Iona poniéndose más que seria.

—¿Ahora son Pilar y Aurora? —pregunto—. Vaya, qué cambio…

—La gente cambia, unas veces para bien, pero otras para mal —responde con gran solemnidad—. Como tú.

Nada más decir esto, coge sus cosas, se da media vuelta y se va. Yo me quedo mirando cómo se aleja sin saber qué decir. Ella estaba desde hacía tiempo algo rara, pero no pensé que fuera por mi culpa.

—¿Qué hice para que…? —comienzo a preguntarme en alto.

—Déjalo, no merece la pena —me dice Iona, comenzando a recoger ella también sus cosas.

—¿Tú sabes algo? —miro a Iona, intentando calmarme y que no note mi malestar, pero ella menea la cabeza—. En serio, Iona, dime lo que sepas. ¿Qué está pasando?

—Ella… Bueno, ella no está muy contenta con lo tuyo y… Puede que pensara que tenía alguna posibilidad con él y…

—Pero, ¿por qué? Si ella misma dijo que ni siquiera era su tipo —pregunto, atónita.

—Ella… Yo no sé mucho, sólo que un día me dijo que Ernest y ella habían estado en su despacho y que había sido muy amable con ella…

—Pero amable no significa nada…

—No sé, Marta, puede que Montse se hiciera una película sin más.

—¿Y cuándo fue eso? No sabía que había ido a su despacho.

—No lo sé… Al principio, creo… —contesta dubitativa.

—Pero no pasó nada entre ellos, ¿no?

El corazón en este instante me va a mil.

—Ya te dije que no sabía mucho…

—Sí que sabes —insisto, casi desesperada.

—Ella no me dijo que había pasado nada, y no creo que pasara, si es eso lo que estás preguntándome. Él también es amable conmigo y yo no creo que esté intentando ligar, pero…

—No entiendo nada… —confieso.

—Anda, vámonos —me dice cogiendo mi brazo y tirando de mí hacia la salida—. Creo que esta noche vamos a ser uno menos en casa de tu querido…

Estamos ya riéndonos cuando en el pasillo nos encontramos de frente con Pilar, que me mira con suficiencia.

—Vaya, una mosquita muerta —dice lo suficientemente alto como para llamar la atención de medio pasillo—. ¿Qué tal le va a la frígida de la facultad?

Ella y Aurora se echan a reír, al igual que varios alumnos que pasan por aquí en este momento.

Intento irme sin tan siquiera contestar. Están en este plan desde que vi aquello en el despacho de Ernest y prefiero no meterme en líos.

—¿Dónde te quieres ir tan rápido? —me dice ahora Aurora, cortándonos en paso a Iona y a mí—. ¿Vas a intentar ponérsela dura a otro y salir corriendo cuando le veas la polla?

La gente comienza a hacer corrillo a nuestro alrededor, divirtiéndose con el espectáculo.

—Dejadme en paz —les digo—. No quiero problemas.

—Puede que sea lesbiana —le dice Pilar a Aurora—. Una lesbiana reprimida.

Nunca he entendido por qué hay gente que utiliza eso como algo despectivo. ¿Y qué si me gustaran las mujeres? ¿Eso lo consideran un insulto?

—No te pases, tía —le contesta ahora Aurora sin dejar de mirarme ambas—. Que me han dicho que sí que lo es. No te metas con ella por eso, pobre.

—Oh, nuestras disculpas entonces —dice Pilar con fingido tono de disculpa—. Nosotras podemos ayudarte con eso y puede que si te dio miedo tirarte a Ignasi, con nosotras a lo mejor lo pasabas bien…

—Quién sabe… —añade Aurora.

En un movimiento rápido, Pilar se acerca a mí y mete su mano por debajo de mi falda. Justo cuando siento la punta de sus dedos rozándome, doy un paso hacia atrás con rapidez y mi mano impacta en su mejilla.

Y el ohhhhh que escucho a mi alrededor, me indica que acabo de meterme en más problemas de los que ya estaba metida.

Pilar posa la mano en su mejilla durante unos segundos sin dejar de mirarme. Me he quedado paralizada de terror y no soy capaz de reaccionar. Por suerte, Iona se pone en medio de ambas y agarra mi brazo, tirando de mí para sacarme de allí.

—¡Ni te imaginas lo que acabas de hacer, puta! ¡Estás muerta! —escucho todavía de lejos, cuando ya estamos casi en la salida de la facultad.

Y no, ni me imagino todavía las repercusiones de todo esto.

Llevamos solamente diez minutos en el piso de Ernest cuando entra éste por la puerta, con rostro cansado, vestido con traje de oficina, muy diferente a como va a dar clase. Pero es verme y, aunque sus ojos siguen pareciendo cansados, su sonrisa ilumina toda la estancia.

—Hola a todos —nos dice viniendo hacia los cuatro, estrechando la mano de Xavi, dándole dos besos a Iona y Judit, y un intenso y algo demasiado largo beso a mí en los labios—. ¿Habéis estado esperando mucho tiempo?

—Llegamos hace unos minutos —contesta Xavi, que estaba haciéndose gestos con Iona, creo que por el beso que acaban de presenciar.

—He salido lo antes posible, pero esas reuniones siempre acaban alargándose más de lo que deberían —se disculpa—. ¿Quién quiere una copa antes de cenar?

—Pero qué bien me caes, profesor Calçó —le dice Iona, haciéndonos reír al resto.

Ernest me da un beso rápido y se va hacia la cocina. Saca tres copas de vino y una botella del armario.

—¿Montse no ha llegado todavía? —pregunta desde allí.

—No creo que ésa venga hoy… —comenta demasiado alto Iona.

Le hago un gesto con los ojos para que se calle la boca. No me apetece hablar de eso ahora.

Pero es tarde.

Xavi va a ayudar a Ernest a traer las copas, dándole una de ellas a Iona, con quien brinda brevemente, ambos con una sonrisa en los labios.

Vaya, esto va más que bien…

—¿Le pasó algo? —me pregunta Ernest cuando nos da nuestras copas a Judit y a mí, brindando con todos.

—No, nada —contesto secamente.

—¿Qué sucedió, Marta? —insiste bajando el tono, preocupado.

—Se nos ha enfadado —responde Iona la bocazas.

Chasqueo la lengua, molesta.

—¿En serio? —dice Judit con voz de lástima.

—¿Por qué? —vuelve a preguntar el pesado de mi novio.

—Por ti —contesta una vez más Iona, aguantando la risa por algo a lo que yo no le veo la gracia.

—Uy, ya me lo temía yo… —dice Judit mirando a Iona, la cual asiente, como si ambas comprendieran sin necesidad de hablarse.

Ernest me mira preocupado.

—No es nada —le tranquilizo—. Ya se le pasará…

Creo que entiende que no me apetece hablar ahora de ese tema y besa mi frente, cogiéndome por la cintura sin decirme nada más.

—Menudo día que has pasado hoy —dice ahora Iona—. Primero lo de Montse, luego lo de Pili y Mili…

Ernest vuelve a mirarme.

—Iona, ¿puedes beberte tu copa y quedarte callada de una vez? —le digo ya molesta.

Ella se encoje de hombros, disculpándose pobremente.

—¿Qué pasó con ellas ahora, Marta? —pregunta muy serio Ernest.

—Lo de siempre, nada nuevo…

—Marta, cuéntale lo que ha pasado —insiste Iona.

—¿Qué te pasa? —le pregunto a la pesada de mi amiga bajando el tono, empezando a agobiarme.

—Eres capaz de no contárselo a nadie y esto ya es grave —contesta ella.

—¿Marta? —pregunta ahora Xavi con tono serio.

Ernest sigue junto a mí y siento su mirada taladrándome por dentro, esperando a que hable.

—No es algo serio. Ellas son así —explico—. Les gusta el drama.

—Te metió mano y te amenazó de muerte —dice ella—. Creo que eso sí que es grave.

—¿Qué? —exclaman los otros tres al unísono, levantando demasiado el tono.

—A ver, no llegó a tocarme… —intento explicar.

—Te metió la mano por debajo de la falda, tieta…

—Iona, el vino… —le recuerdo para que beba y se calle de una vez.

Menuda mierda de comienzo de fin de semana.

Ernest me suelta y saca su móvil.

—¿Qué haces? —pregunto.

—Llamar al decano —contesta él sin mirarme—. Esto voy a cortarlo ahora mismo.

Agarro su móvil antes de que haga una idiotez.

—Ni se te ocurra meterte —le advierto.

—Esto está pasando por mi culpa, así que voy a hacer algo quieras o no. Devuélveme el móvil.

—Ni de coña. Y tú no tienes la culpa de que intentaran acosarte a ti también, así que deja de culparte. Llegué en el momento perfecto para que no…

—¿Acosarte a ti también? —pregunta Judit intrigada.

—Ellas… Aparecieron en mi despacho, empezaron a… En fin, me dijeron que si quería unirme a ellas y en ese momento apareció Marta —explica Ernest sin dar demasiados detalles—. Si ella no hubiera aparecido, seguramente yo estaría en un grave problema en este momento.

—Eso debió de joderlas… —comenta Iona, bebiendo un trago de su copa acto seguido.

A buenas horas decide quedarse callada…

—¿Esas dos chicas son la mafia o qué? —dice Xavi—. ¿Van acosando por ahí a la gente sin que nadie denuncie nada?

—Yo no puedo hacer nada —le dice Ernest—. Es mi palabra contra la de ellas y no quiero meter a Marta en medio.

—¿Y tú? —me pregunta Xavi.

—Estábamos en el pasillo con un montón de gente alrededor —explica Iona—. Y menudo bofetón que le metió Marta… Va a estar días con la marca en la mejilla.

—Deberías haberme avisado —me susurra Ernest, no riéndole la gracia de la bofetada a Iona, que ahora lo intenta con Judit.

—Ya te habías ido de clase…

—Haberme llamado o algo, no sé…

—Me fui de allí sin más. Además, ¿qué ibas a haber hecho tú?

Se queda mirándome con rostro furioso, creo que imaginando lo que habría hecho.

—Hay muchos testigos; deberías hacer algo, noiava.

—No van a hacerme nada —le intento tranquilizar—. Eso lo dijeron en un momento de enfado pero no son tontas.

—Eso es denunciable, Marta —se mete ahora Xavi—. Deberías…

—Yo iría a denunciar lo de ambos —dice Judit.

—Ay, qué pesados estáis todos —les corto—. Tengo hambre, ¿no vamos a cenar esta noche?

Se hace el silencio durante unos segundos y creo que al final todos deciden dejarme en paz con el tema, yendo unos a coger las cosas de la cocina y otros a poner la mesa, sentándonos al cabo de un rato a pasar una velada agradable.

O eso espero.

Xavi se ha ofrecido a llevar a Iona y Judit a su casa al acabar de cenar. No ha tenido que insistir a Iona mucho. De hecho, parecía encantada cuando éste le ayudó a ponerse su abrigo. Se ven tan bien juntos que casi se me ha olvidado lo que me hicieron enfadar todos ellos al principio de la noche. Por suerte, conseguimos pasar unas agradables horas sin hablar de nada dramático de nuevo.

Pero al quedarnos solos…

—Ya recogeré mañana —me dice Ernest, agarrando mi mano cuando iba a coger los platos de la mesa—. Ahora vamos a la habitación.

—¿Ya? —pregunto con una sonrisa.

—No a eso —me dice con seriedad—. Quiero que me expliques por qué no me contaste nada de todo lo que había pasado hoy.

—Ay, Ernest… —le digo con desgana, soltándome de su mano.

—Estuvimos hablando por la tarde y ni siquiera lo mencionaste.

—Hablamos un par de minutos. Pero de todas formas, ¿en serio querías que te hubiera contado algo así por teléfono? —se queda callado por no darme la razón—. Te lo iba a haber dicho mañana. Hoy sólo quería pasar una noche tranquila.

—¿En serio me lo habrías contado?

—Claro que sí. Me has dicho que puedo contarte cualquier tontería que se me ocurra, así que esto con más motivo.

Me mira como si quisiera averiguar si es cierto o no lo que estoy diciéndole.

—Tienes que hacer algo —vuelve a decirme.

—Por favor, no empecemos…

—Es algo serio, Marta. Al menos, habla con el decano el lunes y que alguien más sepa lo que te está sucediendo.

—Puedo aprovechar para decir lo que te hicieron a ti —comento, pensando que, al menos, sirva de algo lo que vaya a hacer.

—Di todo lo que necesites decir, pero no puedo quedarme sin hacer nada sabiendo algo así.

—Vale, vale —le digo, dirigiéndome hacia la habitación—. El lunes pediré cita con el decano…

—Hablo con él y le digo que te atienda cuanto antes, que es urgente —me dice yendo detrás de mí, cogiendo mi mano y entrando agarrados a la habitación.

—Mira de qué me sirve tener un novio profesor. Me cuela para hablar con el decano. Aunque no me pasa los exámenes…

Se ríe con aquello mientras va quitándose la camisa. La deja en la silla y viene hacia mí, ayudándome con mi blusa.

—No necesitabas que te pasara ningún examen —comenta concentrado, llegando al último botón y quitándomela—. Eché un vistazo al tuyo en el despacho.

—¿Y? —pregunto impaciente mientras deja mi blusa junto a su camisa.

Comienza a quitarse los zapatos antes de hablar.

—Está de matrícula, noiava.

—¿Está de matrícula o tengo matrícula? —pregunto antes de respirar tranquila.

—Yo no voy a corregirlos —me recuerda—. Pero Ana no va a tener más remedio que ponerte un diez. No tuviste ningún fallo al comprobarlo en la plantilla de respuestas.

Me pasa la mochila que traje hoy con algunas de mis cosas y saco de allí un pijama, más que satisfecha con la noticia.

—Tengo ganas de acabar —reconozco.

—¿Qué piensas hacer cuando termines la carrera?

—Me gustaría trabajar en algún museo, galería de arte… Algo que tenga que ver con lo que de verdad me gusta.

—¿Y tus padres?

Acabamos de cambiarnos y nos metemos en la cama.

—Trabajaría en algún departamento que no implique ser yo quien pinte los cuadros, así que…

Me abraza y yo me apoyo en su hombro, rodeando su pecho con mi brazo.

—Pero ellos dijiste que querían que te encargaras de sus negocios —me recuerda.

—Espero tener a alguien a mi lado que me ayude en esos momentos —le digo, alzando la mirada y haciéndole entender que me refiero a él mismo.

Y sonríe para mí, dándome un pequeño beso.

—Estos padres, siempre queriendo meternos en el negocio familiar —comenta—, como si no tuviéramos más vida que prolongar la suya propia.

—Oye, ¿qué tal tú esta tarde? —le pregunto, acordándome—. Se te veía cansado al llegar.

—Aburridas reuniones financieras —contesta frotando mi hombro—. En realidad mi padre se las apaña muy bien solo. Empiezo a no entender por qué me pidió ayuda.

—A lo mejor sólo quería que estuvieras cerca en un momento así.

—No sé por qué me necesitaría, si él lo deja por voluntad propia y sabe que no pienso encargarme de su empresa.

—Puede que intente convencerte en este tiempo.

—No va a conseguirlo; yo no pertenezco a ese mundo.

—Pero a Barcelona…

Me mira y me sonríe, entendiendo lo que quiero decir.

—Yo te pertenezco a ti, noiava —y me vuelve a besar—. ¿Es suficiente explicación ésa?

Después del shock inicial por algo tan increíblemente asombroso como lo que acaba de decirme, contesto.

—¿Eso es que te quedarás conmigo?

Se ríe y suspira.

—Puede que tú encuentres trabajo en Australia, Londres, Washington… y tenga que seguirte a donde vayas, así que… Mejor no hacer planes todavía.

—Entonces todo está en el aire —le digo más que feliz.

—Exacto. Y es extraño. Hasta hace bien poco pensé que mi vida estaba ya organizada y de repente… Nunca se sabe —se revuelve bajo mi cuerpo hasta que le vuelvo a mirar—. ¿Te importa si hoy dormimos? Estoy agotado y…

—Apaga la luz, anda —le digo, besando sus labios y volviendo a apoyarme en su hombro, acurrucándome en aquel abrazo que me une a él.

—Buenas noches, noiava —me dice en cuanto nos quedamos a oscuras.

—Nanit[31], noiva.

Estar entre sus brazos y olvidar por completo todas las preocupaciones, tanto las actuales como las futuras. Porque todo llegará, pero si estamos juntos, estoy segura de que podremos con ello.

Sea lo que sea…

…o eso espero.

XV

Marta

Q uieres que siga? —pregunta haciendo una nueva pausa para martirizarme.

—Por favor…

Se acerca a mi cuello y comienza a besarlo.

—Dime: por favor, Ernest, sigue haciéndome el amor…

No se va a mover hasta que lo diga, estoy segura.

—Por favor, Ernest, sigue haciéndome el amor —pronuncio en su oído, mordisqueando acto seguido el lóbulo de su oreja, haciendo que gima.

Vuelve a moverse dentro de mí. Primero despacio, luego con ímpetu y tanta energía que no parece que nos hayamos acabado de levantar. Me gusta despertarle entre besos y hoy lo ha hecho él de esa forma precisamente.

Estoy a punto de llegar al orgasmo y él lo sabe, parece que antes que yo misma. Nos dejamos llevar ambos, con nuestros cuerpos enredados el uno en el otro hasta quedar desfallecidos sobre la cama, abrazados, después de esta sesión de sexo matutino.

—Sí que era cierto que cada vez es mejor —reconozco en voz alta, respirando todavía entrecortadamente.

Ernest me mira y acto seguido comienza a hacerme cosquillas hasta que le ruego que pare. Aunque parece que estamos agotados, creo que tenemos más energía que nunca.

—Venga, vamos a desayunar —me dice levantándose de un salto.

Tira de uno de mis pies para que me mueva en cuanto ve que intento coger la sábana para taparme y dormir algo más.

—Déjame, tengo sueño —le digo.

No me hace caso. Sigue tirando hasta que ya estoy tan al borde de la cama que acaba cogiéndome en brazos, llevándome así hasta la cocina, en donde me sienta en un taburete.

—Así está mejor —presume mientras va hacia el frigorífico.

—No hemos dormido casi nada este fin de semana —me quejo—. La semana que viene voy a dormirme en clase…

—No serás capaz —me advierte, señalándome con el dedo y con una botella de cristal de leche que acaba de sacar—. Hay mucho que hacer esta semana. Tienes que hablar con el decano, preparar la entrevista con Henri y André…

—Deja de hablarme de esas cosas, que estoy de descanso —le pido, echándome encima de la mesa medio cuerpo.

Ernest pasa por detrás de mí y besa mi espalda desnuda, haciendo que me yerga al momento. Se ríe en silencio con su estrategia.

Qué listo…

—Tendrías que ir a París para conocer la galería.

—Una cosa es quedarme en tu casa los findes que no están mis padres y otra cosa es salir del país…

—Cierto… —me sirve en un cuenco unos cereales de forma distraída mientras sigue pensando sobre ello—. El caso es que tendrías que ir durante la semana, los fines de semana es cuando preparan las exposiciones que tendrán durante la semana y están a tope…

—Creo que al final no voy a poder exponer allí a pesar de todo.

Ernest se sienta a mi lado y besa mi frente.

—Déjame unos días para pensar en algo, a ver qué se me ocurre —me dice comenzando a hundir sus cereales en la leche—. Con respecto al decano…

Resoplo con su insistencia.

—Ernest, por favor…

—Sólo quiero saber si sabes qué vas a decir.

—Lo que está sucediendo.

—Creo que sería bueno que fuera contigo.

—Puedo ir yo sola.

—Lo sé, pero si me necesitas, yo…

Suspiro de nuevo. Quiero desayunar, sólo eso…

—Lo sé —le digo, cogiendo su mejilla y dándole un beso en los labios—. Pero me cuesta estar a tu lado con gente cerca. Siento como si alguien nos va a notar algo y… Dile lo que tengas que decirle cuando le pidas que me reciba y luego voy yo sola.

Nos quedamos en silencio lo que parece una eternidad cuando siento que coge mi taburete y lo acerca más al suyo, cogiéndome por la cintura y besando mi hombro.

—Así está mejor —murmura mirándome de reojo un instante con una sonrisa.

Me apoyo un segundo en su hombro sonriendo y seguimos desayunando el uno al lado del otro, desnudos, envueltos en un silencio cómodo, satisfechos y con fuerzas para todo lo que se nos venga encima.

Ernest

—Me hace ilusión —explico.

Marta me mira arrugando la frente.

—Ni de coña, noiva —vuelve a repetirme—. Xavi vendrá en un rato y tú te quedas.

—Pero un novio tiene que…

Sonríe siempre que digo esa palabra pero esta vez no está sirviendo para convencerla.

—Te llamo al llegar y es como si me hubieras acompañado, ¿de acuerdo?

—No me iba a ver nadie.

—Solamente todo mi barrio.

—Pero nadie me conoce, ¿qué más da?

—Luego le dirían a mis padres que un chico me acompañó a casa y…

—No va a pasar nada. Un domingo por la tarde seguramente esté todo el mundo en su casa viendo la tele. Además, podemos ir rodeando para no pasar por Sarrià —le digo, mencionándole el barrio donde vive mi padre y parte de los alumnos de la facultad—. Imagínate lo que sería poder ir paseando de la mano para acompañarte a casa, ¿no te gustaría algo así de normal?

Piensa durante un segundo en mi propuesta, con la frente arrugada.

—Bueno, vale —dice por fin, sacando su móvil—, pero como nos pillen…

Beso su mejilla con entusiasmo y ella se ríe, empujándome para poder hablar con Xavi, a quien le dice que hoy irá andando.

—Venga, vamos —le digo cogiendo su mano en cuanto cuelga—. Si salimos ahora, podemos llegar con tiempo antes de que tus padres lleguen.

—Xavi me ha dicho que ni de broma vayamos andando por ahí los dos solos.

—¿Por qué? —me quejo.

—Dice que nos viene a buscar y si queremos, nos deja en la puerta de atrás y luego te lleva de vuelta.

—Creí que podríamos estar un rato más a solas.

Maldito conflicto familiar. Maldito puesto de trabajo…

—El próximo fin de semana…

—¿Y entre semana? —pregunto—. Algún día que…

—Entre semana es imposible, noiva. Mis padres…

—¿Nunca te quedas con tus amigas durante la semana ni para estudiar?

—Bueno, a veces… A lo mejor si hay algún examen que preparar o algún trabajo, pero muy rara vez.

Qué buena idea me acaba de dar…

—Muy bien—digo yendo a coger mi móvil y las llaves.

—¿Muy bien? —pregunta detrás de mí—. ¿Cómo que muy bien?

—Nada, que me parece bien que hagas eso —contesto no prestando mucha atención, volviendo a su lado y abriendo la puerta—. ¿Vamos?

Frunce el ceño pero sale de casa bolso en mano, seguida de mí. Cierro la puerta y bajamos al portal en silencio. Y allí está ya Xavi frente a la puerta, dentro del elegante coche de la familia.

Nos montamos y abrazo a Marta en cuanto saludamos ambos a Xavi.

—¿Qué tal el fin de semana? —pregunta él arrancando, poniendo rumbo a casa de Marta.

Ésta me mira y sonríe.

—Bien, muy bien —contesta ella.

—Entonces no viste las redes —le dice.

Ella se incorpora al momento.

—¿Qué ha pasado?

—La Vila, despotricando como siempre, pero sin dar nombres.

Mi noiava resopla antes de volver a preguntar.

—¿Qué ha dicho esta vez?

—Ella y sus fans andaban dejando comentarios poco positivos sobre tus obras en las redes de la galería del viernes.

—Pero esa chica, ¿cuánto tiempo libre tiene? —pregunto indignado.

Marta ya está leyendo en el móvil lo que han escrito. Se lleva la mano a la cabeza y resopla repetidas veces.

—Que mis obras son infantiles y que han aburrido a todos los que han estado en la exposición —dice, guardándose el móvil en el bolso de nuevo—. Genial, vamos.

—Ésas son estupideces —afirmo—. No te preocupes, la gente ha visto que…

—La gente a veces se deja influenciar por lo que dice el resto —me corta—. En arte, si muchos ven que algo es bueno, el resto pensará que es bueno. Pero también pasa al revés.

—Eso sucede cuando son simples obras, no arte —explico—. Tú haces arte, Marta.

—Eso lo dices por… —comienza a decir, zafándose de mi abrazo.

—No —le corto yo esta vez, cogiendo de nuevo sus brazos para que me mire—. Escúchame, noiava. A Henri y André no les gusta cualquier cosa, te lo aseguro. Y me escribieron agradeciéndome el haberles presentado a alguien como tú. Es con eso con lo que tienes que quedarte.

Vuelve a mirarme, parece que empezando a sonreír.

—Menudo novio que tienes —dice desde su asiento Xavi.

Marta me mira un instante más a los ojos y se tumba en mi hombro, rodeando con sus brazos mi pecho.

—El mejor —contesta con una especie de orgullo que me enorgullece a su vez.

Beso su cabeza y la acaricio durante todo el viaje hasta llegar a su casa, en donde bajamos ambos.  Xavi espera pacientemente en el coche para acercarme de nuevo a la mía.

—Luego hablamos, ¿no? —le digo cogiendo sus manos.

—Llámame cuando llegues para irnos a la cama.

Tenemos ya la costumbre de llamarnos de noche y meternos en la cama mientras hablamos. A veces nos quedamos dormidos sin haber colgado siquiera el teléfono y esos días es como si durmiéramos juntos. Algo que empiezo a extrañar demasiado en los días de diario.

—Mañana te prepararé un desayuno especial —le prometo.

—¿Vas a poner la nata de los gofres en algún lugar diferente? —sugiere con una sonrisa.

La abrazo con fuerza mientras reímos y la beso. Pero mi móvil suena y tengo que sacarlo para, al menos, cortar la llamada.

—Mierda, mi padre —digo, silenciando la llamada y volviendo a guardarlo en el bolsillo.

—Puedes cogerlo —me dice.

—Luego le llamo —pero el móvil vuelve a sonar—. Maldita sea… —vuelvo a sacarlo y lo cojo finalmente—. Dime, papá.

—Hola, hijo —me dice con voz afable—. Quería saber si te apetecería venir a cenar conmigo.

—Estás tú muy cariñoso desde que he venido a Barcelona —bromeo.

Mi padre era cariñoso antes, sí. Un buen padre también. Pero sabe lo independiente que soy y siempre me ha dado mi espacio.

—Llevaba tanto tiempo sin verte que… Pero si no puedes…

—Claro que puedo, papá. En unos minutos estoy allí, ¿vale?

—¿En unos minutos? —pregunta extrañado—. ¿Estás por Sarrià?

—Sí, estoy cerca de tu casa —le medio miento—. Ahora voy.

Colgamos y vuelvo a abrazar a Marta.

—¿Tienes que irte ya? —me pregunta sabiendo la respuesta.

—Mi padre quiere que cene con él —le explico—. Está un poco pesado —bromeo.

—Entonces llámame cuando vuelvas a casa.

—Claro, noiava —le doy un beso de despedida calmado pero breve—. Luego hablamos.

Ella se aleja de mí, desganada, y en cuanto entra en casa, me monto de nuevo en el coche.

—¿A casa? —pregunta Xavi.

—¿Te importaría llevarme a otro sitio? Está más cerca.

—Claro, no hay problema.

Le doy la dirección y nos ponemos en marcha. Comienzo a contar los minutos que me quedan para volver a ver a Marta. Unas horas nada más y estaré desayunando con ella. Y después planeando un par de cosas que tengo que hacer. Por y para Marta.

Aunque mis intereses también están involucrados en ello…

XVI

Marta

N unca había tenido que hablar con el decano. En realidad solamente lo veo en las fiestas de la facultad y poco más. Y tener que venir a su despacho un lunes al mediodía para tratar estos temas…

Estamos teniendo una conversación algo incómoda. Primero tuve que explicar lo que sucedió en el despacho de Ernest y ahora estoy hablando de las cosas que me dijeron e hicieron en el pasillo. El decano, Lluis Gómez, me mira con seriedad desde su silla de decano, frente a su mesa de decano, con sus gafas de decano apoyadas en la punta de la nariz. Nariz también de decano porque, ¿siempre son así de grandes? ¿Es una condición para ser decano? Ah, no, usted no tiene una nariz grande, no puede ser decano…

Lo siento pero si en este momento no desconecto mi mente de alguna forma, creo que voy a colapsar.

—¿Puede esperar un momento? —me dice en cuanto termino de hablar, pulsando una tecla de su teléfono fijo—. Marcos, ¿puede hacer pasar al señor Calçó, por favor?

No… Ernest no… ¿Por qué tiene que decirle que pase? ¿Ha estado esperando fuera todo el tiempo? Es capaz de haberle dicho al decano que quería entrar y…

Por la mañana nos sorprende a todos con lo del examen inminente que va a ponernos para la semana que viene y ahora esto, ¿qué pretende?

Abren la puerta y yo ni siquiera me giro hacia allí. Noto que mis mejillas me queman en cuanto Ernest se sienta con seguridad en la silla que hay a mi lado. No sé si él me mira, pero sé que si yo le miro a él, el decano se dará cuenta de lo que está pasando entre los dos. Es algo que no dejo de pensar desde que todo esto empezó, y estar ambos con gente al lado cada vez es más complicado.

Sobre todo si es el decano al que tenemos enfrente.

—Quería que estuvieran ambos para discutir sobre lo que creen que sería mejor que hiciéramos con respecto a todo esto —nos dice sin más.

Es que ni siquiera hay una pequeña distracción que pueda calmarme en este momento. Miro a través de la ventana que el decano tiene a su espalda, justo enfrente de mí, pero solamente veo un cielo infinito desde mi ángulo. Su despacho es tan austero que no hay donde fijar la vista.

Y la voz de Ernest, que acaba de empezar a hablar ahora mismo, es tan… tan sensual, varonil y perfecta…

Cruzo mis piernas e intento controlarme, pero es muy difícil si no dejo de pensar en lo que estuvo sucediendo durante todo el pasado fin de semana en su casa.

Por toda la casa, para ser más exactos…

—¿Y a usted qué le parece, señorita Casals?

—¿Cómo? —pregunto al decano, confundida.

—Sobre lo que el señor Calçó opina que se debería hacer. ¿Cree que una expulsión inmediata arreglaría todo esto?

—La verdad es que me da miedo que si se las expulsa, ellas vayan a ponerse peor aún —confieso—. Saben dónde estudio, dónde vivo…

Ernest se revuelve en su silla.

—Pero algo hay que hacer —dice.

Le miro de reojo y veo que está realmente preocupado por todo esto. ¿Lo está por él mismo, por mí? Puede que por ambos.

—Podría hablar con ellas a modo de aviso —dice el decano, casi sentenciando—. Dejaré una nota en su expediente de todas formas, indicando lo que ha sucedido. Pero si pasa alguna otra cosa, quiero saberlo inmediatamente para tomar las medidas que requiera la situación —se levanta de su silla y Ernest y yo lo hacemos acto seguido—. Esperemos que haya sido algo puntual y no vuelva a suceder.

Nos acompaña a la puerta, despidiéndonos allí mismo. Salimos en silencio de la zona de dirección y sin mediar palabra, nos dirigimos al despacho de Ernest.

Abre la puerta.

Entramos.

Cierra.

Intenta besarme y me separo, yendo hacia su mesa y sentándome en su silla.

—Creo que te has sentado en mi… —intenta protestar con una sonrisa, viniendo hacia aquí.

—¿Por qué tuviste que entrar? —le corto.

Él se me queda mirando con sorpresa por mi pregunta y se sienta en una de las sillas que me corresponderían a mí.

—Fue Lluis el que…

—Pero tú ya estabas allí.

—Porque me dijo que esperara fuera hasta que terminara de hablar contigo —explica—. De hecho, fui yo quien le dije que hablara contigo a solas y que en todo caso, yo entraría después. Él quería recibirnos a los dos juntos.

Suena demasiado seguro como para estar mintiéndome.

—¿Y lo del examen? —pregunto ahora.

—¿Qué pasa con el examen? —dice ahora con una gran sonrisa de suficiencia.

—Nos has puesto de repente un examen para el lunes que viene.

—¿Y? —dice aguantando la risa.

—Hemos estado todo el finde juntos y no me dijiste nada —contesto indignada.

Se echa a reír por fin y se levanta, viniendo hacia mí con su silla en la mano, la cual coloca junto a la mía y se vuelve a sentar. Coge mis manos y las besa un instante antes de contestar.

—Te dije que quería pasar las noches contigo también durante la semana.

—Pero ahora yo voy a tener que estudiar al día todo lo que esta semana vayas…

—No voy a hacer el examen —me dice.

—¿No? —pregunto desconcertada.

—No, no voy a hacerlo —confirma—. Es más, no tenía pensado hacerlo de todas formas. El lunes que viene os diré a todos que solamente quería que vierais que se puede estudiar al día y no morir en el intento.

Voy a abrir la boca para quejarme, pero él me besa. Y prefiero sus besos a seguir con la discusión.

—Entonces, ¿no habrá examen? —vuelvo a preguntar con sus labios prácticamente sobre los míos todavía.

—No lo habrá —repite, deteniendo sus besos para mirarme—. Pero tienes que venir a casa —me advierte acariciando mi pelo.

—Diré que tengo que estudiar con Iona.

—Dile a Iona que no hace falta que estudie ella tampoco o el lunes se te echará al cuello por no haberle avisado.

Me río con él y vuelvo a besarle.

—¿Hoy entonces a qué hora quieres que vaya?

—Cuando quieras. Tienes las llaves todavía, así que…

—Pero a lo mejor…

—Cuando quieras, ¿de acuerdo? —me repite.

Nos levantamos sin soltarnos de la mano hasta que me agarra por la cintura y besa mi sien, caminando hacia la puerta.

Coge de camino mi carpeta de encima de su mesa y me la da ya en la puerta.

—Si llego yo antes, preparo algo para cenar —le digo.

—Entonces llegaré tarde.

Nos reímos hasta que escuchamos ruido en el pasillo. Él abre un poco la puerta para ver si todo está bien y vuelve a cerrarla.

—¿Puedo…? —pregunto.

—Un último beso y dejo que te vayas.

Le beso un instante, pero parece que no es suficiente por cómo me mira. Vuelvo a besarle. La tercera vez que lo hago, me echo a reír y abro yo misma la puerta.

—Hasta la noche —le digo en bajo saliendo de su despacho.

Escucho un hasta luego susurrado en sus labios y cierra la puerta. Tengo el tiempo justo de llamar a Iona para avisarle del no examen y decirle lo que voy a hacer esta semana.

Bajo por las escaleras mientras la llamo.

—Dime —contesta Iona, parece que con la boca llena.

—No puedes decírselo a nadie, pero no va a haber examen —le digo todo lo bajo que puedo, saliendo de la facultad.

—Què dius[32]? —dice todavía masticando.

—Que no va a haber examen, me lo acaba de decir —cruzo las puertas y el pobre Xavi ya está allí esperando fuera del coche.  En cuanto me ve llegar, se monta de nuevo—. Voy ahora con Xavi a casa, ¿quieres que le diga algo?

—No me despistes con ese tema y dime por qué no va a haber examen.

Me río por su breve enfado desesperado porque sé que sí que quiere que hable de Xavi.

—Me dijo que era solamente para decirnos el lunes que viene que se puede estudiar al día y esas cosas. Y por cierto, si alguien te pregunta, esta semana me voy a quedar a dormir todos los días contigo.

—¿Vas a irte a vivir ya con el profesor hot o qué?

—No seas tonta, sólo nos apetece…

—A mí también me apetece —bromea.

—A ti te apetece con Xavi —digo justo al entrar al coche, haciendo que éste se gire hacia mí al escuchar su nombre.

—No bromees con eso —amenaza Iona con seriedad—. No hay nada que hacer.

—¿Por? —pregunto asombrada.

—Es del Espanyol[33] —me dice con voz lastimera, haciéndome reír en el acto con su queja futbolística.

—Una culé[34] como tú…

Xavi sabe en el acto que hablo con Iona y veo cómo sonríe.

—Es una tragedia —sigue quejándose por teléfono mi amiga—. Pero las cosas están así, qué le voy a hacer.

—Sí, vale, pero, ¿cuándo vais a quedar a solas sin utilizarme a mí de carabina?

—Cuando ella quiera —escucho a Xavi decir a mi lado.

—¿Has escuchado? —le digo a Iona—. Di un día y una hora.

—Ahora mismo —bromea, creyendo que él no va a poder, sabiendo que me está llevando a casa.

—Dice que ahora mismo —le comunico a Xavi en el acto—, así que déjame por aquí cerca y vete a buscarla a su casa.

Me mira entre ilusionado por ir a verla y angustiado por no poder dejarme sin llevarme a casa. Finalmente mi gesto de no me fastidies, ¿eh? le convence.

—Dile que paso ahora —me dice irguiéndose en su asiento sin poder evitar que se le note la ilusión.

—¿Escuchaste eso? —le digo a Iona—. Va ahora en unos minutos a tu casa.

—¿Qué? —grita tanto que hasta Xavi lo escucha y se ríe—. No estoy preparada, ¿sabes qué pintas tengo ahora mismo? Joder, no me da tiempo a darme ni una ducha, maldita sea…

—Estabas muy bien hoy por la mañana, no te preocupes —le digo—. Y ya sabes, esta semana me quedo a dormir contigo…

—Sí, sí, sí…

Me cuelga de golpe, con prisa. Yo también me río con su reacción y guardo el móvil, mirando a un más que sonriente Xavi.

—Te dejo allí delante, ¿de acuerdo? —me dice—. Estás a cinco minutos andando y…

—Sé ir sola a casa, Xavi, no te preocupes. ¿Podrías llevarme hoy a casa de Ernest cuando acabe tu cita?

Xavi no puede sonreír más porque no se lo propone.

—Tengo que llevar a tus padres al restaurante victoriano sobre las siete, así que en cuanto termine…

—Muy bien —frena el coche y abro la puerta—. Sed malos, ¿de acuerdo?

Me bajo mientras Xavi todavía está riéndose. Comienzo a caminar y escucho un mensaje en el móvil.

«Ay, estoy enamorada…»

Judit, otra de mis amigas que tiene las hormonas alteradas por el amor.

Esto parece contagioso.

«Te noto contenta» contesto como puedo, agarrando la carpeta con una mano y escribiendo con la otra.

«Él es genial. Y, ¿sabes qué? Me ha avisado de un casting para la película de Haunted. Imagínate que nos cogen a ambos…»

«Entonces vosotros…»

«Todavía nada… Pero a lo mejor el próximo día que quedemos… Ay, estoy enamorada…»

Me ha puesto tantos emoticonos que me cuesta discernir entre letras y caritas con corazones y estrellas.

Entro a casa y voy a contestar a Judit cuando escucho a mi padre desde el salón decirme que vaya con urgencia.

Cierro la puerta principal y voy hacia allí. Tanto mi padre como mi madre están sentados en el sofá, parece que hablando entre ellos. Cuando me ven entrar, mi padre se levanta. Sus rostros son inexpresivos y casi me da miedo preguntar, así que dejo que hablen ellos primero.

—¿Dónde estabas? —pregunta él.

—Hablaba con Iona —medio miento rápidamente—. Siento haber tardado pero nos avisaron de un examen para la semana que viene y…

—¿Quién es ese chico con el que te vieron ayer? —me salta de golpe, sin darme tiempo a pensar en una respuesta.

—¿Ayer? —pregunto, intentando ganar tiempo.

—Sí, ayer un chico te acompañó a casa —responde.

—Laly os vio cuando paseaba con Taty —explica mi madre, mencionando a la vecina cotilla del barrio y a su caniche enano.

—Era… —mierda, di algo ya mismo o sus miradas te taladrarán el cerebro—. Bueno, yo…

—Estoy esperando una respuesta —insiste mi padre.

Joder, estoy perdida, ¿qué hago ahora?

Y digo el primer nombre que me viene a la cabeza.

—Josep. Era Josep.

Veo a mi padre con ganas de comenzar a dar saltos de emoción.

—¿Josep? —pregunta para cerciorarse—. ¿El Hubach? ¿Ese Josep?

—Sí, ese Josep —confirmo.

Mis padres se miran sonrientes y creo que el peligro ha pasado.

—¿Sois pareja? —pregunta ahora mi madre.

—No, ehm… Nosotros… Estamos viéndonos, solamente eso.

—Pero eso es mucho para él —comienza a decir mi padre con orgullo—. En realidad, no le gusta salir en los medios y se está arriesgando a quedar contigo. Eso significa algo.

—Bueno, no sé, yo… —y aprovecho el momento de euforia paternal—. Esta semana tengo que estudiar con Iona por las noches para preparar el examen de la semana que viene, ¿puedo ir a dormir con ella?

—Claro, claro —responde mi padre, haciéndome un gesto con la mano para indicarme que ya me puedo ir—. Y no te olvides de dar recuerdos al Hubach cuando vuelvas a hablar con él —me dice mientras salgo del salón.

Joder la que acabo de liar…

Ernest

—Me voy ya, papá —le digo entrando en su despacho—. He dejado los informes de los años… —la extraña tos que emerge de su garganta, me silencia unos segundos—. ¿Estás bien?

No es hasta después de unos segundos cuando puede contestar, limpiándose antes las comisuras de los labios con un pañuelo.

—Sí, todo bien —me dice—. ¿Acabaste de revisar los dos últimos años de contabilidad?

—Sí, y yo creo que salvo… —comienza de nuevo a toser y me acerco a él—. Papá, ¿qué te pasa?

Vuelve a limpiarse, controlando la tos como puede, y es entonces cuando veo gotas de sangre en el pañuelo.

—El catarro este año me ha cogido bien fuerte —explica quitándole importancia—. ¿Me decías que…?

—Papá, hay sangre en el pañuelo —le corto.

—Será del esfuerzo de tanto toser hoy.

—¿Estás seguro de que te encuentras bien?

—No te vayas por las ramas y dime si acabaste todo lo que te pedí.

Ordeno y mando, como siempre que está en su trabajo.

—Sí, acabé todo. Dejé mis notas encima de la mesa del otro despacho —e insisto—. Esa tos no era de catarro.

—Era de lo que yo te diga que es —contesta ya con enfado creciente.

—Dime qué…

—Estoy bien, maldita sea, ¿quién es el padre, tú o yo?

—Pero papá…

—Ni pero ni nada —me corta, levantándose de su silla de cuero negro—. Soy yo el padre y el que si te dice que tiene catarro, es que tiene catarro. Y ahora, ¿tienes algo más que decirme?

—Papá, por favor, dime si… —insisto con el mejor tono que puedo emplear.

—¿No tienes que hacer otra cosa más que venir a molestarme? Lárgate si ya acabaste.

—Pero, ¿qué te sucede? ¿Qué es lo que yo…?

—Largo, Ernest, ¡lárgate ya!

Vuelve a toser por el esfuerzo y agarro sus hombros, haciéndole sentar de nuevo. Poco a poco va calmándose otra vez, respirando tranquilamente por fin.

—¿Estás muy enfermo? —pregunto con decisión, esperando la peor respuesta posible.

—No mucho —me confirma sin atreverse a mirarme.

Y de repente todo encaja: las prisas para que viniera, la petición de ayuda, ese afán por querer dejar todo bien atado cuanto antes, sus ganas de estar conmigo casi cada día…

—¿Qué tienes, papá?

—Algo en los pulmones.

Todavía no me mira, creo que porque sabe que estoy comprendiendo todo en este momento.

—¿Qué es ese algo?

—Un tumor —me dice, mirándome por fin aunque de reojo—. Un pequeño tumor que…

—¿Operable?

El corazón me late demasiado deprisa como para hacer frases más largas.

—No se sabe aún. Estoy tomando una medicación y en unas semanas me dirán algo.

Jadea todavía, procurando no volver a toser.

—¿Por qué no me lo dijiste? —le pregunto ahora—. ¿Por qué me engañaste, papá?

—Porque no quería darte pena. Quería que vinieras y estuvieras conmigo hasta saber si…

—Pero me trajiste engañado, joder. Y habría venido igual, lo sabes —pero por su gesto…—. ¿Pensaste que después de lo de aquel día, no te creería? —él asiente—. Eso no es cierto, habría venido.

—Habrías venido igual, pero me habrías tratado como a un enfermo. Además, nadie sabe nada. Si alguien se entera de que estoy débil, se lanzarán sobre mí e Industrias Calçó puede…

—Es solamente trabajo, papá —intento explicarle, teniendo un deja vu de conversaciones iguales años atrás—. Estamos hablando de que tienes un tumor en los pulmones, ¿qué más da la empresa?

—Nunca lo has entendido —me dice, molesto de nuevo—. Esta empresa es mi vida. Tu abuelo la fundó con mucho esfuerzo y yo…

—Y tú tienes un tumor, papá—le recuerdo—. Y sigues aquí.

—No por mucho tiempo, ya estás viendo que estoy dejando todo por si… Pero sería mucho más sencillo si quisieras…

—Otra vez no, papá —le ruego con gesto cansado—. No entiendo nada del negocio.

—Nunca te has preocupado de saber —me echa en cara.

—Tuviste un hijo al que le interesaban más otras cosas, supéralo, ¿de acuerdo? Siempre acabamos hablando de esto, como si creyeras que voy a cambiar.

Hace un gesto resignado. Ahora mismo no tiene fuerzas para discutir.

—Deja que al menos te venda mis acciones —me dice ahora—. Si yo en un tiempo…

—No, papá. Tú vas a operarte, vas a estar bien y seguirás disfrutando de todo esto. Creo que sabiendo lo que hay, deberíamos plantear no una cesión de la empresa, sino algo más temporal para cuando estés mejor y puedas volver y…

—Ernest —me frena de golpe—. Estoy cansado, ¿hablamos mañana?

Eso ha sido un lárgate de aquí algo más suave, y comprendo.

—Sí, papá. Mañana hablamos —respondo, rindiéndome y besando su cabeza—. Estaré aquí a las cuatro, ¿de acuerdo?

Él asiente y me da un apretón en el brazo con la mirada agachada, fija en su mesa oscura de despacho, abarrotada de papeles.

Y yo salgo de allí, igual de perdido que años atrás, cuando le comuniqué que esa misma noche me iría a París, después de una charla parecida a ésta.

Y él se queda allí, igual de derrotado que entonces.

Nada más entrar en casa, el olor de algo cocinado con orégano y queso me hace feliz. Porque eso significa que lo más bonito que tengo ahora en mi vida ya está aquí.

Marta aparece, saliendo de la cocina y viniendo hacia mí casi corriendo. Se lanza a mis brazos y puedo sentir una oleada de alegría y felicidad en ambos cuerpos mientras nos besamos algo más de la cuenta. Me gusta abrazarla, porque es como alargar un instante perfecto eternamente.

—Hice pasta con queso —me dice como si se tratara de un plato de elaboración extremadamente complicada.

—Huele genial —le aseguro—. Me ha entrado hambre. ¿Voy poniendo la mesa o necesitas que te ayude en otra cosa?

—La mesa —ordena, dirigiéndose a la cocina de nuevo—. ¿Qué tal hoy por la tarde? —me dice desde allí.

—Bien, bueno… —voy detrás de ella y comienzo a coger las cosas para cenar los dos en el salón—. Mi padre está enfermo y no me lo ha dicho hasta ahora.

—¿Que tu padre está enfermo? —pregunta con seriedad, dejando la cazuela en la vitro de nuevo—. ¿Qué le sucede?

—Me ha dicho que tiene un tumor en los pulmones y no sabe todavía si será operable. Están medicándole.

—¿Un…? —masculla—. Pero, ¿por qué no te dijo nada? ¿No quería preocuparte?

—Algo así me dio a entender. Pero debió decírmelo y no hacerme venir con mentiras.

Me alejo de la cocina un momento para llevar los manteles y las servilletas a la mesa del salón.

—Bueno, pero eso ya está hecho —me dice en cuanto vuelvo a por los cubiertos y los vasos—. Ahora lo importante es que estés con él y…

—Mi padre es un buen hombre, pero no ha sido nunca de ésos…

Ayudo con la cazuela, vertiendo el contenido en dos platos. Marta coge ambos y va hacia el salón con ellos, seguida por mí con el resto del servicio.

—¿Vas a ir con él al médico o algo? —pregunta nada más nos sentamos—. O bueno, no sé si quieres irte ahora con él…

Va a hacer el amago de levantarse cuando la cojo por el brazo y hago que se vuelva a sentar.

—No te preocupes, todo está bien así —le aseguro—. Esta vez creo que sí que está enfermo de verdad, así que sí, iré con él al médico a ver qué podemos hacer.

—¿Esta vez? —pregunta extrañada con mi concreción.

—Hace unos años, él se puso pesado para que entrara a trabajar en la empresa familiar. Me dijo que estaba muy enfermo y…

Ella asiente, entendiendo todo antes de tener que dar más detalles.

—Pero esta vez es cierto —me dice.

—Sí, creo que sí. Le dio un fuerte ataque de tos cuando yo estaba delante. Intentó que me fuera pero no lo hice. Su pañuelo incluso tenía sangre y… En realidad no es un buen tema para hablarlo en la cena —me disculpo.

—¿Necesitas que yo haga algo o…?

Cojo su mano y la aprieto.

—La cena. Todos los días —le digo, aparentando seriedad absoluta.

Sus ojos se entornan y me echo a reír, no aguantando más. Ella me da en la mano con la servilleta y ríe también. Comenzamos a cenar al fin, algo más despejados. No me apetece seguir pensando en ese tema.

—¿Te gustan? —pregunta con miedo cuando ve que me llevo el tenedor a la boca por segunda vez.

—Claro, están riquísimos.

—¿En serio?

—Marta, ¿por qué no iban a gustarme? —pregunto extrañado por su sorpresa.

—Es que…  En realidad no tengo ni idea de hacer nada de comida. Es lo primero que preparo en mi vida.

—¿De verdad nunca habías cocinado? —exclamo sin creérmelo, echándome a reír—. ¿Una Casals que no sabe de cocina?

—Mis padres no son los cocineros de los restaurantes… —se queja.

—Lo sé, ¡pero es muy irónico!

—Nunca he tenido que hacer nada de comer, siempre cocinan en casa y en el restaurante, así que yo…

—Bueno, si quieres yo puedo enseñarte —propongo—. O puedo cocinar siempre para ti, como quieras.

—Prefiero aprender —me dice algo menos molesta cuando voy dejando de reírme.

—Entonces desde ahora también seré tu profesor de cocina.

—Eres mi profesor absolutamente en todo.

—¿En todo? —pregunto aunque sé a lo que se refiere, más aún cuando veo esa pequeña sonrisa ante mi pregunta.

—Eres un buen profesor —me dice con convencimiento—. En serio, eres un muy buen profesor.

No lo dice con picardía, sino de verdad.

—Vaya, gracias —contesto—. Me encanta que pienses así de mí, noiava.

—No sólo lo pienso yo —asegura—. Me alegro de tenerte conmigo.

Me acerco a ella y beso un momento sus labios a modo de agradecimiento por esas tiernas palabras.

—Bueno, ¿qué tal tú? —pregunto ahora yo—. ¿Qué tal la tarde?

Empieza a remolonear con el tenedor en el plato sin mirarme.

—Había una pequeña cosa que tenía que decirte.

—¿El qué? —pregunto, volviendo a llevarme el tenedor a la boca.

Para ser la primera vez que cocina, no lo hace nada mal…

—Mis padres creen que el Hubach y yo estamos saliendo.

—¿Por qué piensan eso?

—Puede que porque yo se lo dijera —me suelta tan tranquila.

—¿Les dijiste que tú y…? —exclamo, soltando el tenedor—. ¿Por qué dijiste algo así?

—Nos vieron ayer, a ti y a mí, frente a mi casa, y me preguntaron quién era ese chico, y yo… No sé, me salió ese nombre.

—Joder, ¿nos vieron? —pregunto procurando mantener la calma—. ¿Quién?

—Una vecina. Pero tranquilo, no sospechan nada.

—Claro, tus padres estarán encantados con la noticia y no habrán querido saber más… A ver lo que opina ahora el Hubach de esto.

—No tiene por qué saber nada.

Pero algo me dice que sus padres deben estar ya tramando algo.

Sobre todo su padre.

—Bueno, pero que no se ponga cariñoso contigo; tengamos la fiesta en paz.

Sonríe y me da un empujón con su hombro, apoyándose en él acto seguido durante unos segundos.

—Ahora, a cenar —me indica, cogiendo de nuevo su tenedor y llevándoselo a la boca.

Cojo su cuerpo por la cintura y vuelvo a pinchar unos ravioli.

Me gusta cenar a su lado, y no frente a ella. Nunca me había sucedido con nadie más.

—Eso —le digo—. Tienes que reponer fuerzas para las clases de esta noche.

Me mira de reojo y ya sonríe de nuevo.

—Me va a gustar mucho esta semana —responde—. ¿Cuántos exámenes dices que vas a poner a partir de ahora?

Pasamos la cena riendo y hablando, olvidándonos del resto del mundo. Así es como siempre imaginé que sería estar con alguien: disfrutando de un rato agradable, hablando sobre cualquier cosa, siendo comprendido y apoyado, sintiéndome feliz a su lado.

Así es como siempre imaginé que sería estar enamorado.

XVII

Marta

P arece que el día se empieza de otra manera cuando el chico más maravilloso del mundo te ha despertado entre besos, te ha llevado el desayuno a la cama y antes de levantarte, has hecho el amor con él. Es como si todo el  mundo supiera que acabo de tener una increíble sesión de sexo con el profesor más admirado de toda la facultad.

Y me siento entre avergonzada y orgullosa.

—Tienes cara de no haber dejado de tener sexo desde ayer.

Iona se ha acercado a mí con sigilo al entrar a la facultad y me he llevado un buen susto.

—No digas esas cosas o te obligaré a que me des más detalles de lo que pasó con Xavi ayer —le digo, dándole un pequeño empujón que recibe entre risas.

—Pero es la verdad, ¿no?

—Cállate, va a oírte alguien.

—Es decir, que tengo razón.

Me río por lo bajo mientras seguimos caminando hacia nuestra primera clase. Hoy estoy segura de que será un día perfecto. Me he despertado con Ernest y será así durante toda la semana, Ana tiene que darme la nota del examen de matrícula que hice y todavía el sol no abandona el cielo de Barcelona.

Veo pasar a Ernest a lo lejos, yendo hacia el ascensor por donde se sube a su despacho. Me ve desde allí y sonríe, alzando los ojos para saludarme en la distancia antes de que se abran las puertas de su ascensor, dándome el tiempo justo como para devolverle de la misma forma su saludo. Iona ya está empezando a meterse conmigo por ello, pero hay que entrar a clase, así que pasamos dentro con la mala suerte de toparnos de frente con Montse, que ríe alegremente con Pili y Mili justo en la puerta.

—Vaya, mira a quién tenemos aquí —dice Pilar cruzándose de brazos—. ¿Quieres pegarme de nuevo o vas a dejar que te haga lo que nos quedó pendiente?

Se acerca a mí como el otro día y trago saliva de manera abrupta. No puedo moverme cuando ellas están delante, me paralizo de terror. Por suerte Iona tira de nuevo de mí y me aleja lo justo como para que Pilar entienda que no va a tocarme.

—A lo mejor es que estáis liadas —dice ahora Aurora, mirando a Iona—. ¿Vais en serio?

—Puede que incluso ya hayan hecho sus cositas… —y ahora mira a Montse—. Dinos, Montse, ¿Mariona y Marta tienen sexo cuando salen de clase?

Ella nos mira con indiferencia, como si nunca hubiera tratado con nosotras. ¿Qué le ha sucedido de repente?

—A mí no me extrañaría nada —contesta con una sonrisa de burla—.  Aunque a lo mejor hacen tríos…

Eso ha sido una amenaza en firme con contar lo de Ernest, y así lo hemos entendido Iona y yo.

—Montse, ni se te ocurra o te juro que saco aquellas fotos que Paco te hizo —amenaza ahora Iona silenciando de golpe a Montse, mencionando aquella horrible situación que vivió el año pasado.

Es horrible cuando una amistad queda reducida a amenazas para que la una no cuente los secretos de la otra.

—¡Vamos a empezar, chicas y chicos! —escuchamos decir a Ana al pasar por nuestro lado—. ¡Vayan sentándose!

Nos alejamos de ellas aprovechando el jaleo de gente tomando asiento, yendo hacia los sitios que siempre ocupamos. Pero las borinots junto con su nueva amiga se han adelantado, yendo hacia allí con paso ligero; más bien, casi corriendo.

—¡Venga ya! —exclama Iona, al límite de su paciencia—. ¿Ahora estamos en la guardería?

Ellas se están sentando sin prestarnos atención cuando Ana vuelve a hablar.

—Pilar y Aurora —dice mirando un pequeño papel que tiene en la mano—. Subid al despacho del decano. Y en cuanto acabéis, no os quedéis por ahí; volved a clase, que nos conocemos…

Ambas se miran sin entender y van hacia la puerta, saliendo sin decir nada más. Montse nos mira y decide no enfrentarse, ahora que sus dos nuevas amigas se han ido, por lo que se aleja de nuestros sitios y se va a sentar lejos de nosotras.

—¿Crees que las han llamado por lo de…? —me pregunta en bajo Iona al sentarnos, mientras sacamos nuestros apuntes para empezar la clase.

—Creo que sí —respondo, cogiendo aire y echándolo lo más lentamente que puedo para calmarme.

Temo la reacción que vayan a tener cuando vuelvan.

—Entonces todo solucionado —dice triunfal.

—No lo creo…

Me mira con su ceño fruncido pero Ana nos anuncia que va a decir las notas del anterior examen, así que nos quedamos en silencio mientras vamos escuchando números que rondan el seis todos ellos.

—Marta Casals, nueve…

—¿Qué? —exclamo en alto al escuchar mi nota.

Ana levanta la vista del papel de las calificaciones y me mira con extrañeza.

—¿Pasa algo, Marta? —pregunta.

—¿Un nueve? —pregunto—. Es imposible, hice un examen perfecto.

—Al parecer, no tanto —me dice con una media sonrisa que me saca de quicio.

Vuelve a mirar el papel para seguir diciendo notas pero no se lo voy a permitir. Primero Pili y Mili me humillan y ahora ella bajándome la nota.

¿Qué está pasando?

—Tengo más nota —digo, alzando la voz.

—Marta, cállate… —escucho a Iona decir por lo bajo.

—¿Por qué crees que tienes más nota? —me dice Ana, dejando el papel y cruzándose de brazos.

—Porque la plantilla de respuestas…

—¿Cómo puedes saber qué hay en la plantilla de respuestas si la tengo yo? —me corta con tono enfadado.

Y enmudezco. Ella se ha dado cuenta, estoy segura. Sabe que ha sido Ernest por cómo me mira.

—Creo que no tuve ningún fallo —es lo único que digo, con un tono más bajo que hasta ahora.

—Revisaré tu examen después de clase —es lo único que contesta ella, volviendo a su listado de notas.

—La has cagado —me anuncia Iona, como si yo no lo supiera.

—Ernest va a matarme —contesto, llevándome una mano a la frente—. Y no sé quién lo hará antes, la Vila, Pili y Mili, Ana, Ernest o mis padres cuando se enteren de que no estoy saliendo con Josep y les mentí.

Iona se ríe por lo bajo con mi lista interminable de archienemigos.

—Vas a tener que explicarme eso de Josep —me dice aprovechando que Ana está explicándonos un nuevo tema que empezaremos hoy.

—Me pilló una vecina con Ernest el otro día.

—No me jodas…

Asiento y me acerco más a ella.

—Se lo contó a mis padres y cuando ellos me preguntaron, el primer nombre que se me vino a la cabeza fue ése.

—Como se entere Judit de lo que has dicho, creo que vas a tener que añadirla a la lista de enemigos que quieren matarte.

Se ríe y me hace reír aunque no tenga ganas. Me encuentro fatal por los nervios que tengo ahora mismo. Me gustaría que todo me cayera de una vez encima para estar en camino de recuperarme del golpe. Pero lo peor es la espera.

Esa horrible y agónica espera, desde que sabes lo que puede sucederte hasta que te sucede, es lo que realmente angustia.

Y creo que quien primero va a matarme es el dúo formado por Pili y Mili. Abren la clase de un portazo, tanto que Ana tiene que llamarles la atención. Y se dirigen directamente a mí, aunque les digan que vayan a sentarse y no interrumpan la clase.

Se colocan frente a mi mesa, apoyando sus manos en ella e inclinándose hacia mí.

Me echo hacia atrás en mi silla, esperando lo peor.

—Con las chivatas como tú solamente hay una forma de actuar —pronuncia lentamente Pilar llena de ira, tanta como nunca había visto—: Ahora sí que estás muerta.

—Vigila tus espaldas, porque antes de acabar el curso… —comienza a decir ahora Aurora, que es interrumpida por Ana, instándolas con un tono de enfado creciente a que se sienten de una vez y dejen que prosiga la clase.

Ellas me echan un vistazo amenazante antes de irse por fin a sentar en dos sillas vacías junto a Montse. Todavía no respiro con normalidad cuando Iona posa su mano sobre mi hombro, preguntándome si me encuentro bien o si quiero salir de clase.

Y sí, me tengo que ir cuanto antes o voy a vomitar aquí mismo.

Me levanto de golpe y me disculpo, yendo hacia la puerta. Ana no está muy contenta con una nueva interrupción, pero no puedo escuchar con claridad lo que me dice. Salgo de clase con lo puesto, sin coger ni mi cazadora ni mis apuntes y me voy a los baños. Todo está prácticamente desierto y no hay gente que pueda detener mi carrera, así que en unos segundos estoy vomitando aferrada a la taza de uno de los inodoros de la facultad, de rodillas en el suelo e intentando sujetar mi pelo con una mano.

—¿Martis? —escucho decir a Iona detrás de mí cuando ya no tengo nada más en el estómago. Me limpio y abro la puerta, saliendo de allí para enjuagarme la boca—. ¿Estás bien?

—¿Qué haces aquí? —pregunto mirándola de reojo, viendo que ha traído mis cosas y las suyas.

—Estar a tu lado.

—Ana se va a enfadar también contigo.

—Pues que se joda y me suspenda si quiere. Tú eres más importante que la nota de una asignatura que no vale ni para limpiar suelas de zapatos.

Río con su ocurrencia y me echo a llorar, no entiendo por qué. Iona me abraza y seguimos riendo, aunque no consigo calmar mi llanto.

—Marta, pero, ¿qué…?

Me separo de Iona al escuchar a Ernest. Veo que acaba de entrar al baño de mujeres y se ha quedado en la puerta, mirándonos con sorpresa.

—¿Qué haces aquí? —pregunto, secándome las lágrimas con la mano.

—Iona me escribió y…

Miro a mi amiga, que se encoge de hombros como si ésa fuera suficiente disculpa.

—No quería que me vieras así —reconozco avergonzada, agachando la cabeza.

—Dime qué ha sucedido —me pide él, acercándose a mí y cogiendo mis brazos.

—Pili y Mili llegaron del despacho del decano y volvieron a amenazarla —habla Iona por mí.

—Gracias por el apunte —le digo con sorna.

—A mandar —contesta ella, haciendo un gesto de saludo militar más bien cómico.

—Esto es demasiado, noiava. Tenemos que denunciarlo ya mismo.

Ernest parece más nervioso que yo. Me observa con una mirada inquieta y alterada, casi sin parpadear.

—Por hablar con el decano es por lo que ha pasado esto. Si ahora voy también a la policía…

—Voy a ir contigo a poner la denuncia —me corta con seriedad—. Y voy a llamar al decano para que expulse a ambas.

—Eso va a ser un lío. Si mis padres se enteran, querrán venir a hablar con el decano y con el profesor que está implicado y…

—No me importa —me dice—. Esas dos locas tienen que estar fuera de la EBU hoy mismo y fichadas por la policía.

—Solamente me han amenazado; la policía no hace nada por unas amenazas, además verbales.

—No pienso dejar que estén en la misma clase que tú.

Su tono cada vez es más agónico y desesperado.

—Antes te hice caso y la cosa ha empeorado. Ahora voy a hacerlo a mi manera.

—¿Y Ana no les ha dicho nada? —pregunta ahora—. Voy a hablar con ella y con Eugeni para…

—Ernest —le corto—, te tenía que decir una cosa de Ana…

—¿El qué?

Miro a Iona y me pone cara de yo me piro de aquí antes de que estalle la Tercera Guerra Mundial…

—Te dejo aquí tus cosas —me dice mi cobarde amiga, dejando mi cazadora y mi carpeta encima del lavabo—. Ya hablamos después y…

Camina hacia atrás mientras me dice aquello, saliendo del baño acto seguido, dejándome a solas con Ernest en un lugar poco adecuado en realidad.

—¿Qué le pasa a Iona? —pregunta con voz aguda, mirándome de nuevo.

—Verás, Ana me puso un nueve y yo… Se me escapó lo de la plantilla de corrección y… Creo que piensa que me dijiste algo.

Se queda en silencio y ahora su seriedad se debe a algo muy diferente que lo que le trajo hasta aquí.

—Joder, Marta… —frota su pelo con la mano pero vuelve a cogerme—. ¿Ahora yo qué le digo a Ana?

—Te juro que lo siento muchísimo —comienzo a disculparme con rapidez—. Se me escapó por el enfado del momento y yo… Puedo decir que te vi la plantilla y te pedí que…

—Da igual —dice en un suspiro—. Ya le explicaré lo que se me ocurra en el momento.

—¿Estás muy enfadado?

—No, no estoy muy enfadado…

—¿Un poco?

Sonríe.

—Un poco, sí. No puedes descubrirnos de esa forma, Marta. Tenemos que…

—¿Ya no soy noiava? Eso es que estás muy enfadado, no un poco —le digo con pena.

Vuelve a sonreír y me da un pequeño beso en los labios.

—Vete a casa ahora y…

—Mis padres estarán allí y les sorprenderá que vaya tan pronto…

—Sube entonces a mi despacho —propone.

—¿Puedo?

—Claro —dice asintiendo y volviéndome a besar rápidamente—. Venga, vamos.

Apoya su mano en mi espalda y vamos hacia la puerta. Salgo yo primero y le hago un gesto desde fuera al comprobar que no hay nadie por el pasillo. Rápidamente subimos por las escaleras hasta su despacho, en donde entramos y me siento de nuevo a gusto y a salvo.

—Nada más que sea la hora, llamo a Xavi y…

—Quédate todo lo que necesites —responde, indicándome que me siente en su silla—. Si quieres puedes ir luego a mi piso.

—Tengo que ir a comer con mis padres —contesto con pesar.

Acerca una silla a la mía y se sienta a mi lado, cogiéndome las manos.

—Pero por la noche dormimos juntos, ¿no?

Asiento y sonrío.

—¿Vemos una peli y comemos unas palomitas? —propongo.

—En cuanto llegues, lo tendré todo preparado.

—¿Tienes que ir a trabajar en la empresa de tu padre?

—Un rato, sí. Tenemos que cambiar la estrategia que estábamos siguiendo y me toca convencerle de que vaya a pedir una segunda opinión médica, así que deséame suerte. Mi padre no es muy razonable…

—Pero tú sí que eres muy convincente.

Un beso suyo y vuelve a enamorarme una vez más.

—Prométeme que te pensarás lo de ir a la policía —me pide bajando el tono.

—Ernest, todo se ha complicado por hablar con el decano. Prefiero…

—Son dos amenazas de muerte, Marta, no es una broma.

—Lo sé, pero no me va a suceder nada, te lo prometo. Xavi no se separa de mí y no soy de las que salen de fiesta, ¿van a ir a mi casa a acuchillarme o lo van a hacer en mitad de la facultad?

—No me fío… —insiste, negando con la cabeza.

—Pues vas a tener que hacerlo —le aconsejo, no cediendo aunque me ponga esa cara de niño bueno. Y opto por cambiar de tema—. Si tienes que trabajar, yo puedo ponerme a estudiar y…

—Sólo tengo que hacer unas gestiones y soy todo tuyo.

—¿Quieres que te ayude en algo?

Arrastra la silla hacia la zona del ordenador y enciende la pantalla.

—En realidad es una sorpresa, así que no, no puedes ayudarme —contesta abriendo sesión en el mismo.

—¿Una sorpresa?

—Sí, una sorpresa que os daré el próximo día.

Comienza a teclear con rapidez en el cuerpo de un nuevo email algo que no quiero ver si él no me lo permite. Acaricia mi mano de forma distraída y necesito sentirle más cerca de mí. Todavía estoy nerviosa por lo que ha pasado hace un rato y sé que sólo a su lado voy a volver a estar bien, así que me levanto de mi silla y me siento en su regazo, apoyándome en su pecho y rodeando su cuello con mis brazos.

—Noiava… —susurra sorprendido.

Besa mi cabeza y al darse cuenta de que sólo necesito estar así, nada más, me abraza él también.

—Puedes seguir con lo que estabas haciendo —le digo sin abrir los ojos ni moverme un ápice—. Yo sólo necesito estar unos minutos más así.

—¿Estás segura de que no quieres irte a casa? —pregunta—. A mi casa si quieres.

—Sólo deja que me quede aquí un poco más.

Se hace el silencio durante unos segundos.

—Muy bien —contesta al fin—. Acabo de enviar un email y avisamos a Xavi para que nos lleve a casa.

—Ya te he dicho que no puedo llegar a estas horas a…

—A Gràcia —especifica.

Levanto la mirada para ver de nuevo su sonrisa mientras acaricia mi mejilla.

—Si tienes que ir con tu padre por la tarde…

—Hoy no quiero separarme de ti.

—Estoy bien, en serio. Yo sólo…

—Podemos pedir que nos lleven la comida a casa y tomarnos el día libre —propone—. ¿Crees que podrías cancelar la comida con tus padres?

Suena tan bien su plan…

—¿Es muy largo el email que tienes que enviar?

Sonríe y me besa un segundo.

—En un minuto habré acabado —dice volviendo a mirar la pantalla y comenzando a teclear con rapidez.

Sólo de pensar que hasta mañana no veré a nadie más que a Ernest, los problemas parecen disiparse.

Al menos lo suficiente como para dejarme respirar de nuevo.

Ernest

—Prefiero comida casera —me pide con voz dulce.

—¿Vas a hacerme cocinar? —le digo quejándome, más que encantado con su petición velada.

Abrimos la puerta de mi despacho, creyendo que a estas horas el pasillo estará más que vacío.

Pero estábamos muy equivocados.

—Vaya, así que estabas aquí —le dice Ana a Marta, la cual se nos queda mirando a ambos en el umbral de la puerta, con los brazos cruzados y expresión seria.

—Yo… Ana, no es… —comienza a balbucear Marta, la cual hoy no creo que pueda soportar más.

—Ana, Marta vino a verme para comentarme lo que había sucedido —intervengo yo ahora, haciendo que me mire a mí y no a mi petiteta con esa cara furiosa.

—¿Por qué a ti precisamente? —inquiere—. Sale corriendo de mi clase y de repente aquí está, encerrada en tu despacho…

—Porque tiene que mantenerme informado de lo que suceda con Pilar y Aurora para dar parte al decano —explico—. Ya sabes lo que está sucediendo con ellas y yo estoy implicado.

Ana parece quedarse cortada, sabiendo que lo que digo es verdad. Mira de nuevo a Marta y, aunque todavía su gesto es duro, parece que hemos salvado un nuevo problema con rapidez.

—Siento haberme ido así de clase pero yo… —vuelve a intentar explicarle a Ana.

—Se supone que estaríamos vigilantes con respecto a lo que esas dos alumnas pudieran hacer —le recuerdo a Ana, que ahora me mira con bastante rabia—. ¿Has dado ya parte al decano de lo que sucedió precisamente en tu clase?

—Yo sólo vi a Marta salir corriendo —se excusa.

—¿Entonces no escuchaste cómo Pilar y Aurora le amenazaban de muerte de nuevo? —pregunto, tratando de controlar mi ira.

—No —responde con altivez—. No tengo la capacidad de escuchar a grandes distancias. Aunque ella de ver cosas que no debe, sí que…

Marta agacha la cabeza, sabiendo que se refiere a lo de su examen.

—¿De qué hablas? —pregunto, haciéndome el sorprendido.

—Marta parece que ha visto la plantilla de respuestas del último examen —contesta ella, y añade—: No sé si antes o después de haberlo hecho…

—¿Por qué crees algo así?

—Sabía que tenía una matrícula, ¿cómo iba a saberlo si no vio la plantilla? Además, ella misma dijo que…

—Cierto —contesto con rapidez—. ¿Cómo Marta iba a saber que su nota era una matrícula?

Cazada.

Ana se queda cortada, no sabiendo qué responder a eso. Acaba de confesar que Marta tenía más nota de la que le puso y ahora no sabe cómo salir de ésta.

—Entonces, ¿tengo matrícula? —pregunta de manera inocente mi noviava.

Ana le dirige una mirada bastante franca en cuanto a desagrado se refiere.

—Hagamos una cosa —propongo—. Olvidamos que cometiste una equivocación con respecto a su nota y dejas de acusarme de pasarle el examen. Porque Marta no necesita algo así para sacar matrícula y lo sabes perfectamente.

—¿Podríamos hablar un momento a solas? —me pide Ana, ahora con un tono de voz mucho más afable que hasta hace unos segundos.

—La verdad es que no —contesto—. Voy a acompañarla a su coche para cerciorarme de que por mi culpa no le meten en más problemas y luego me voy a casa —doy un leve empujón a Marta para que comience a caminar—. Otro día será.

Le damos la espalda y nos dirigimos al ascensor sin girarnos de nuevo, no sabiendo si todavía sigue observándonos o ya se ha ido a su despacho, así que hasta que no se cierran las puertas del ascensor, no puedo abrazarla.

—Gracias por dar la cara por mí —me dice ella, agradecida—. Sé que tuve la culpa y sin embargo…

La silencio con un breve beso antes de que las puertas se abran y nos muestren un desierto pasillo, por el que caminamos hasta salir del edificio. Xavi ya nos está esperando en la puerta, con rostro preocupado.

—¿Sucedió algo? —es lo primero que pregunta cuando ambos montamos en el coche.

—Hubo nuevos problemas con Pili y Mili—dice ella—. ¿Te importa llevarnos a su casa?

—¿No vas a ir a comer con tus padres?

—Les he mandado un mensaje para decirles que estaré con Iona —responde en cuanto el coche se pone en marcha, apoyándose en mi hombro.

Acaricio su pelo y beso repetidas veces su cabeza para hacerle ver que sigo con ella, pase lo que pase.

Espero que ella no lo dude nunca.

XVIII

Ernest

E s demasiado —vuelve a decirme bajando del coche.

—No lo es—le repito.

—La gente va a hablar y…

—Vamos al mismo sitio, ¿por qué no ir juntos?

—Porque hemos bajado del mismo coche —me dice con angustia, mirando a su alrededor mientras entramos en la facultad—. No es como si nos hubiéramos encontrado por el camino.

—Pero nadie conocido nos ha visto —argumento—. Así que no te preocupes más o tendré que besarte aquí mismo.

Miro de reojo a mi noiava, que enrojece al instante, pero sonríe.

—¿No tuviste suficiente con lo de por la mañana? —pregunta sonriente.

—Claramente no.

Ríe por lo bajo y continuamos caminando por el pasillo algo más animados hasta que vemos a Ana venir en dirección contraria hacia nosotros.

—Ahora venís juntos —nos dice, deteniéndose—. Y eso que no eras de los que hacían estas cosas —y mirando a Marta—. Tampoco me imaginé que fueras de… ésas.

—Nos hemos encontrado en la entrada de la facultad, Ana, no saques de donde no hay.

—Os estáis metiendo en un gran lío. Si la gente se entera de…

—Ana —le corto con pocas ganas de seguir notando cómo Marta empieza a angustiarse de nuevo—, me gustaría hablar contigo a última hora de la mañana, ¿sería posible?

Ella se queda callada un momento, sopesando mi oferta.

—A la una acabo mi última clase —responde por fin, mirándome de reojo—. ¿Comemos juntos?

Lo dice con un timbre diferente en su voz; y sé lo que pretende. Pero también sé que voy a tener que ceder en eso.

Por Marta.

—Claro, ¿por qué no? —contesto al fin, viendo la sonrisa triunfal de Ana frente a nosotros—. Paso por tu despacho a la una.

—Bien, bueno… Que paséis una agradable mañana —y aunque hace amago de irse en un primer momento, se gira de nuevo hacia Marta, a la que mira ahora con condescendencia—. Cielo, si necesitas cualquier cosa, no tienes más que decírmelo, ¿de acuerdo? De todas formas creo que iré ahora mismo a dar parte de lo de ayer al decano; no me gustó lo que vi.

—Gracias, Ana —contesta Marta con poco entusiasmo.

—Te lo agradecería yo también —le digo, haciendo un gesto imperceptible a Marta para que entre ya a clase—. Esas chicas van a darnos  muchos problemas.

—Entiendo —contesta—. No debieron hacer aquello en tu despacho, y ahora la que está pagando todo es Marta. No es justo.

Vaya, lo que cambia una invitación a comer…

Ana acerca su mano a mi mejilla y no me doy cuenta hasta que ya me ha acariciado. Sonríe ampliamente cuando a nuestro lado pasa un grupo de alumnos, que ríen por lo bajo. Y sé perfectamente lo que están comentando cuando entran a clase, seguidos de Marta, que decide no seguir observando.

Ana se va y yo entro en el aula, pidiendo silencio. En un segundo todo el mundo parece haberse enterado del gesto de Ana y me cuesta silenciar a la clase, pero en cuanto les digo que tengo noticias, parece que la curiosidad puede con ellos y se quedan en silencio en unos segundos.

—No hagáis planes para la última semana de noviembre —les comunico—. Del veintiséis al veintiocho, nos vamos a conocer el tejido empresarial de París.

Agradezco la euforia cuando comunico el plan que tanto trabajo me ha costado planificar al haberlo hecho en pocos días. Sin embargo, Marta parece no estar tan contenta como el resto, y no entiendo por qué. Lo hice por ella y creo que lo sabe. ¿Por qué entonces no sonríe siquiera cuando su amiga Mariona le da un codazo para que reaccione?

—¿Por eso Ana estaba tan cariñosa? —dice ahora Ignasi, para rematar la situación—. ¿Va a ir ella con nosotros también?

Las risas y los murmullos vuelven a surgir y tengo que mandar callar a todos de nuevo.

—Todavía no están confirmados todos los profesores que irán —les explico, omitiendo ese tema—. A vosotros os rogaría que os apuntarais esta misma semana, ya que tenemos que hacer la reserva de los vuelos y del hotel cuanto antes.

Marta ahora agacha la cabeza, llevándose una mano a la frente con angustia.

¿Qué le sucede?

El resto de alumnos ya está haciéndome mil preguntas como si el alumbrado navideño estará listo en esa fecha o si habrá tiempo libre suficiente como para salir de fiesta por Pigalle[35]. Pero ella sigue mirando sus manos, apoyadas en la mesa, sin levantar la vista de allí ni un segundo.

No es hasta que termina la clase cuando puedo enviarle un mensaje para preguntarle qué es lo que le sucede.

Pero no obtengo respuesta.

Marta

—Deberías decírselo —me insiste Iona—. O superarlo de una vez.

—No es tan sencillo —le repito, como el resto de veces que hemos hablado de esto mismo.

Vamos a entrar a la última clase de la mañana y sólo de pensar que en una hora Ernest y Ana van a salir a comer, se me revuelve el estómago.

—Es muy sencillo —vuelve a decirme Iona—. Verás, solamente tienes que… ¡Anda, pero si es Josep!

Miro en la misma dirección que Iona y veo acercarse a Josep Hubach, con vaqueros, jersey oscuro y andares seguros, siendo seguido con la mirada por todos los alumnos que hay en este momento en el pasillo.

Y viene hacia nosotras.

—Hola, Josep —le dice Iona dándole dos cariñosos besos, dejando sin aliento a todos nuestros compañeros.

—Iona, ¿dejarías que te robara a tu amiga unos minutos? —pregunta sin dejar de mirarme con gesto indescifrable.

—Claro —contesta ésta—. Pero en cinco minutos tenemos la última clase —me recuerda tocando mi brazo y entrando dentro.

—¿Qué es lo que haces aquí? —pregunto por fin—. Judit no estudia con nosotras.

—Pero yo sí —me contesta, recordándome que es uno de los alumnos de la EBU.

—Bueno, pero tú… —balbuceo torpemente.

Es cierto, estudia en esta universidad pero no suele venir a clase por el alboroto que siempre se forma cuando aparece por aquí, así que le dejan bastante libertad con respecto a la asistencia.

—¿Salimos un momento? —me dice, señalando con la mirada la puerta.

Asiento y caminamos hacia la salida, en donde a estas horas hay menos gente que dentro. Un hombre bastante corpulento, vestido con un traje negro, con gafas de sol y semblante serio, se queda a una distancia prudencial de nosotros.

—¿Ése…? —pregunto, señalando con la cabeza a aquel hombre.

—Mi guardaespaldas —explica sin dar mayor importancia al asunto—. Quería que me explicaras cómo es que tus padres me han invitado a comer hoy mismo y la prensa mundial desde hoy por la mañana está convencida de que tú y yo somos pareja.

Mierda…

Era lo que me faltaba para rematar el día.

—Josep, lo siento muchísimo —comienzo a disculparme, totalmente avergonzada—. El otro día me vieron con alguien que no… que no deberían verme. Mi padre se enteró y me salió tu nombre cuando me dijeron que quién era ese chico. No pensé que fueran a montar todo esto. No sé cómo disculparme…

Él sigue mirándome con rostro serio hasta que creo que le da incluso pena mi rostro angustiado y una sonrisa asoma en sus labios.

—Judit no está muy contenta con todo esto —me dice ahora, algo más relajado.

—Mierda, Judit… —digo, dándome cuenta de que debería haber hablado con ella y explicarle—. ¿Está muy enfadada?

—Creo que ahora ya no. Hablé hoy durante una hora con ella hasta que entendió que no era cierto nada de lo que decían.

—¿Entonces vosotros dos…?

—No tenemos nada pero…

Sonríe en cuanto habla de ella, y eso es más que suficiente.

—Hablaré con mi padre en cuanto salga de aquí —le prometo—. No hace falta que tú…

—En realidad… —me corta—. Me vendría bien durante una temporada desviar la atención y que pensaran que estoy contigo y no con Judit.

—Ah… ¿Y eso? —pregunto sin entender.

—Son difíciles los comienzos, más aún si tenemos miles de ojos mirando y altas posibilidades de ser los protagonistas de una nueva película que…

—¿Os han cogido?

—Todavía no está confirmado oficialmente, pero hoy me llamó mi representante y…

—¡Enhorabuena! —le abrazo, emocionada tanto por él como por Judit. Es un muy buen proyecto y además trabajar juntos hará que todo vaya mejor.

Josep parece un poco descolocado con mi abrazo, pero ahora ríe de manera natural. No parece que siga molesto con lo que hice, y me alegra saber que algo al menos se soluciona en mi vida.

—Te veo entonces hoy en la comida —me dice en cuanto su guardaespaldas le indica algo con gestos.

—¿Vas a ir? ¿En serio?

—Habrá que actuar también con la familia como si fuéramos pareja, ¿no? —me dice encogiéndose de hombros—. Me voy a tomar algo por aquí cerca y así te espero hasta que salgas. Los paparazzis hoy tienen que estar haciendo el agosto con nosotros.

Miro hacia los lados intentando no hacerlo con descaro y es entonces cuando veo un par de hombres a lo lejos, cámaras en mano, mirando a través de sus objetivos.

—No me gustan nada estas cosas —reconozco—, y no creo que a Ernest…

—¿Ernest es ese chico que tus padres no pueden saber…?

Asiento, cogiendo aire y soltándolo de golpe.

—Ni ellos ni prácticamente el resto del mundo.

—Vamos a tener que ponernos al día de muchas cosas para aparentar como debe ser —me dice ahora, acercándose a mí. Me da un beso en la mejilla, demasiado cerca de los labios—. Los paparazzis, ya sabes… —me explica al ver mi ceño fruncido.

—Ah… —contesto simplemente, con evidente alivio—. Me voy a clase. En una hora salgo.

—Te espero entonces aquí dentro de una hora.

Entro a la facultad bastante desorientada todavía. Tengo tantos frentes abiertos que no sé por cuál preocuparme más y darle prioridad. Así que creo que voy a optar por simplemente sobrevivir.

Llegados a este punto, comienza a hacerse complicado…

Ernest

—Vaya, menuda expectación —comenta Ana cuando salimos juntos de la facultad—. ¿Qué es lo que está sucediendo?

Nos acercamos un poco más de camino al parking y es entonces cuando vemos al Hubach firmando autógrafos y haciéndose fotos con la gente.

—Cada vez que ese chico viene a clase, arma un revuelo… ¿No habían dicho que iba a estudiar en casa y venir solamente lo indispensable?

—¿Esa chica a la que tiene agarrada por la cintura no es Marta? —dice ahora Ana, sin apartar la vista de la multitud de gente a nuestra izquierda.

Mierda, sí que es ella. Sonríe. Le sonríe más bien. Él le devuelve la sonrisa y comienzan a caminar hacia la salida del recinto universitario. Él pasa su brazo por los hombros de mi noiava y besa su sien mientras siguen caminando, riendo y hablando animadamente, seguidos por un tipo corpulento de traje oscuro y unos cuantos paparazzis.

¿Qué es lo que está pasando aquí?

—Vamos —digo sin poder evitar que se me note el mal humor, llegando al coche de Ana antes que ella misma.

—Hacen buena pareja, ¿verdad? —comenta ahora, subiéndonos al coche.

—Sí, muy buena pareja —contesto poniéndome el cinturón.

—No sabía que estaban juntos, ¿tú sabías algo?

—¿Por qué iba a saber eso? —pregunto empezando a molestarme.

—No sé, creía que Marta tenía confianza contigo —responde despreocupada, arrancando el coche—. ¿Comemos en el Disbarat[36]?

—Sí, como quieras —respondo sin saber siquiera dónde está eso.

Pero, ¿qué importa? Ella se ha ido con aquel tipo y no sé ni por qué. No ha contestado todavía a mi mensaje y parecía muy molesta la última vez que la vi hoy por la mañana.

Llegamos rápidamente al restaurante que Ana eligió para comer. Es un pequeño lugar de una calle poco transitada de mi propio barrio. Subimos a la planta de arriba y nos sentamos en una mesa al lado de la barandilla que da hacia el piso de abajo, por el que acabamos de pasar.

—¿No conocías este lugar? —me pregunta viendo que estoy mirando a un lado y al otro, observando cada rincón.

—La verdad es que no.

—Pues tiene ya sus años. Y sirven unos calçots[37] increíbles. ¿Eso sabes lo que es? —pregunta de forma burlona.

—Llevo años fuera de Barcelona, pero algo así no se me podría olvidar en la vida.

He intentado de veras sonar algo menos borde para que no sospeche, pero no lo consigo. No se me va de la cabeza la imagen de mi petiteta con el Hubach. Los actores siempre piensan que pueden conseguir todo lo que quieren, y parece que ese niñato quiere a mi chica.

Lo peor es que parece que ella también lo quiere a él.

Y eso me está matando por dentro.

—Bueno… —dice ella, viendo que no me apetece nada seguir con ese tema—. Cuéntame, ¿de qué querías hablarme?

—En realidad quería preguntarte qué es lo que te sucede conmigo y con Marta.

Creo que no se esperaba que fuera tan directo por la cara de sorpresa que tiene en este momento.

—No me… No me sucede nada, Ernest, ¿por?

Paso a enumerarle los detalles que han sucedido durante estos casi dos meses. Ella me da explicaciones endebles para cada una de esas situaciones mientras comemos. Todo esto me resulta chocante. No quiero que las cosas se agraven con una compañera e intento guardar las formas, pero tampoco voy a permitir que Marta siga pagando por mi culpa cada cosa que sucede.

—Entonces no tienes problema con Marta, ¿verdad? —insisto mientras termino mi postre.

—¿Por qué estás tan preocupado? —pregunta ella, recelosa.

—No estoy preocupado, pero no me gustaría que una alumna tuviera problemas por mi culpa.

—¿Por tu culpa?

—Esas dos alumnas ya amenazaron de muerte dos veces a Marta y es mi culpa, sí.

—Pero fui a hablar con el decano hoy mismo y…

—A eso me refiero. Espero que con Marta no haya problemas. Es una buena niña.

—Bueno, ahora no tendrá muchos problemas —dice ahora, levantando la mano para que el camarero se acerque.

Le pide unas bebidas y éste se va.

—¿A qué te refieres? —le pregunto.

—¿Con qué?

—Lo de que ahora no tendrá muchos problemas… —le recuerdo.

—¡Ah! Bueno, van a seguirla día y noche los paparazzis, así que nadie va a poder acercarse a ella sin que medio mundo lo sepa. Está bien protegida, ¿no?

Joder, no había caído en eso. Es algo bueno, porque Pilar y Aurora lo tendrán más difícil, pero… ¿Cómo vamos a vernos nosotros, ahora que va a tener tanta gente que…?

En realidad a lo mejor da lo mismo. Puede que sí que estén juntos y ya no quiera verme.

Casi estábamos consiguiendo ser felices sin importarnos la gente a nuestro alrededor…

…pero el problema en realidad puede que fuera ese casi.

Marta

—No, de verdad que no pasa nada entre nosotros —repito de nuevo al teléfono a Judit, a la que hemos llamado en cuanto hemos subido a la habitación después de comer.

—¿Me lo prometes? —repite incluso con hipo.

—Te prometo que Josep y yo no tenemos nada en absoluto y todo es pactado.

Josep sonríe mientras me escucha convencer a la que es supuestamente su amiga y nada más. Cuelgo cuando Judit ya está por completo calmada y vuelvo a sentarme en mi cama.

—Te agradezco que hayas hablado con ella —me dice él, levantándose de la silla y sentándose a mi lado.

—Quería que supiera también por mí que no la estoy traicionando.

Él asiente y se deja caer encima de la cama, aliviado.

—No ha salido tan mal, ¿no?

—¿Cuál de todo? Lo de los paparazzis, la comida familiar, lo de Judit…

Me tumbo a su lado, agotada y algo más tranquila.

—Todo en general —responde, mirándome—. La gente se lo ha creído, los medios también, tus padres están encantados, Judit nos ha perdonado la vida…

Reímos con esto último.

—Sólo me queda que Ernest también lo entienda.

—¿Quieres que hable con él?

—No estaría mal, no… Él sabe que tuve que decir aquello a mis padres, pero creo que no esperaba que la cosa derivara en este lío.

—Si quieres aprovechamos y le llamamos ahora.

—Creo que se fue a comer con una profesora…

Y es pensar en ello y mi humor cambia por completo.

—Pero a estas horas ya habrá acabado.

—O no…

—¿Estás molesta porque está comiendo con otra persona? —pregunta con tono divertido, haciéndome ver lo irónico del asunto.

—No estoy molesta —contesto—. Sé que tuvo que acceder porque ella… Bueno, ella estaba siendo conmigo un poco… Pero no me hace gracia y ya.

Se ríe con mi enfado y me acaba haciendo reír a mí. Intento empujarle para que se calle, pero él comienza a hacerme cosquillas como contraataque.

—Muy bien, lo reconozco —digo al fin, rindiéndome—. Estoy molesta porque está con ella comiendo.

—¿Por qué? ¿Esa profesora quiere algo con él? —me pregunta ahora, de nuevo con seriedad.

—Creo que sí. Y claro, si le llamo y ella ve de nuevo mi número en su móvil…

—Dame su número —dice sacando su teléfono—. Vamos a llamarle desde el mío.

Se lo doy sin pensármelo dos veces. Quiero saber si sigue con ella y qué ha pasado en esa comida; no puedo más.

Josep se incorpora y marca su número.

—Hola, ¿Ernest? —pregunta, mirándome—. Sí, verás, no sé si sigues ocupado comiendo con…

—Ana —le susurro.

—…Ana —repite él—. Aham… ¿Podrías alejarte un momento para hablar contigo? …Soy Josep, y estoy aquí con alguien que… Sí, con ella —tapa el auricular y me habla—. Creo que está incluso corriendo —sonrío aunque no demasiado. Él sigue con ella y eso no me gusta…—. Sí, hola de nuevo. ¿Te importaría que pusiera ahora el manos libres?

Parece que le ha dicho que sí, porque le da a un botón y lo sujeta entre ambos.

—¿Ella está ahí? —pregunta ahora Ernest con voz ansiosa.

—Sí, te está escuchando ahora mismo —le responde Josep, mirándome con una sonrisa.

—Marta… Noiava, ¿qué está pasando?

¿Está preocupado? Por su voz, es lo que parece.

—No tienes que preocuparte de nada —le dice Josep—. Marta y yo solamente somos amigos. Nos ayudamos mutuamente. A mí me dejan empezar algo con una persona y yo hago que la gente crea que está conmigo y no con otra persona que al parecer no puede saber nadie…

Se hace un segundo el silencio. Creo que Ernest está pensando en las palabras de Josep, dándose cuenta de que es lo mejor que podía pasarnos.

—Entonces, ¿cómo nos veremos ahora si hay tanta gente fijándose en vosotros dos? —pregunta.

—También hemos pensado en eso —le digo ahora yo—. No hay problema. Le hemos hecho creer a la prensa que vivo en otra casa y van a andar rondando en donde no voy a estar, así que puedo seguir saliendo con Xavi en el coche cuando quiera y yendo a tu casa.

Escucho su suspiro y me río por el gesto gracioso que Josep ha hecho al escucharlo.

—Ahora espero que trates bien a mi novia de paja —le dice a Ernest—. Está preocupada porque estás con esa profesora y no me gusta ver que lo pasa mal.

Ernest se ríe antes de contestar.

—Noiava, no te preocupes. Por aquí también está todo arreglado. Ana está tan feliz porque cree que tú estás con Josep y…

—…y ella ahora cree que vais a poder tener algo, ¿no? —le digo.

—Sabes que eso no va a pasar —al darse cuenta de que no contesto, vuelve a hablar—. ¿Vas a venir hoy a casa?

—¿Quieres que vaya?

—Habíamos quedado en que vendrías toda la semana.

—¿Tienes que ir a ver a tu padre?

—Un rato, pero llegaré pronto, te lo prometo.

Me gusta tener este tipo de conversaciones con él, como si hubiéramos normalizado la situación y viviéramos juntos de alguna forma.

Y por supuesto que iré a su casa. Hoy más que nunca lo necesito.

Aunque desde que lo conozco, ¿cuándo no ha sido así?

XIX

Ernest

M arta acaba de entrar en casa con sus propias llaves y me he acercado casi corriendo a ella. Cierro con urgencia la puerta y la abrazo, besándola con fuerza. Ella sonríe sobre mis labios pero me devuelve tanto el beso como el abrazo. Y vuelvo a sentirme feliz.

—Te extrañaba —reconozco—. Hoy más que nunca.

—¿Y eso?

—No me gustó verte de esa forma con Josep.

—Lo siento —se disculpa cabizbaja—, todo surgió demasiado rápido y…

—No importa —le digo, cogiendo su barbilla y volviendo a besarla—. Ya no importa todo lo que ha pasado hoy.

Su gesto se agria y se separa de mí, yendo a dejar sus cosas en la habitación. Voy detrás de ella; hoy no quiero separarme más de mi petiteta.

—¿Qué tal con Ana? —me pregunta mirándome de reojo, posando su mochila en la silla y girándose hacia mí.

—Bien, ella no sospecha ya nada y creo que…

—Digo contigo. Qué tal ella contigo.

Sonrío.

—No intentó violarme ni nada parecido.

Me río con su gesto de enfado y la abrazo aunque se resista al principio.

—Te acarició —me dice, dolida al parecer.

—Sí, y eso tampoco me gustó a mí, pero ahora parece ser que todo el mundo cree que yo estoy con Ana, tú con Josep, y eso hace que podamos estar juntos más tranquilamente, ¿no crees? —se encoje de hombros, sabiendo que tengo razón—. ¿Era por eso por lo que estabas tan seria cuando dije lo del viaje a París?

—Ehm… Sí, por eso.

—Lo imaginé —contesto, aliviado. Cojo su mano y comenzamos a caminar hacia el salón, en donde ya tengo preparada la cena—. He hablado ya con André y Henri para que esa semana…

—No creo que pueda ir, Ernest —me corta.

—¿Cómo que no? —pregunto sin entender.

—Es que no… Yo creo que no voy a poder. Lo siento.

—Dime un motivo —le pido—. Si es por las fechas, dime cuándo puedes y yo…

—No, no es por… —frota su frente y suelta mi mano, sentándose a la mesa para cenar.

Me siento a su lado, cogiéndole la mano de nuevo.

—¿Qué sucede? —pregunto con calma, procurando que con mi tono se sienta a gusto y me cuente lo que sucede.

—Yo… A mí… —vuelve a dudar qué palabras escoger y se me hace un nudo en la garganta, esperando—. Tengo pánico a volar.

—¿Tienes…? Pero tenemos que viajar en avión. En tren es mucho tiempo y no me permiten tanto en la EBU.

—Lo sé, por eso no suelo ir a los viajes que se organizan. No puedo siquiera ver un avión de lejos.

Parece realmente angustiada por el tema.

—Tienes que venir, Marta —sentencio—. Pero te prometo que no voy a separarme de ti en todo el trayecto, diga lo que diga la gente.

—No puedes hacer eso. Tú tendrás que estar con los profesores que vayan y… —y como si despertara de un sueño, me pregunta—: ¿Va a ir Ana?

Me río de nuevo con su pregunta.

—Puede ser, sí.

Vuelve a llevarse la mano a la cabeza y murmura un par de tacos dirigidos a mi compañera de profesión.

—A lo mejor hay alguna pastilla que pueda tomar para…

Vuelvo a besarla, sabiendo el esfuerzo que va a hacer yendo a ese viaje.

—No te preocupes, ni siquiera te vas a enterar de que estamos yendo en avión, te lo prometo. Además, había pensado que luego podemos quedarnos el fin de semana tú y yo solos allí. Yo puedo decir que quiero quedarme con los amigos y tú…

—Puedo decir a mis padres que quiero ver los restaurantes que tienen allí —propone ella.

Sonrío al notar por fin su ánimo alegre con respecto al viaje y comenzamos a cenar.

—¿Entonces no quiere ir al médico? —me pregunta ya en la cama.

—Dice que ya le han hecho todas las pruebas y…

—Pero tendrá que ir a alguna revisión.

—Eso pienso yo también. Tampoco quiere decirme la medicación que está tomando ni nada. La verdad es que no sé qué hacer. Es como si quisiera morir y yo no sé cómo evitarlo.

Marta posa su mano en mi pecho y es entonces cuando me doy cuenta de que estaba comenzando a alterarme demasiado. Me da un beso rápido en los labios y vuelve a tumbarse en mi hombro, volviendo a acariciar el brazo con el que la tengo abrazada.

—A lo mejor puedes llevarle engañado a algún médico.

—No es tonto. Se daría cuenta y tendríamos otra bronca como la de hoy.

—Sólo te queda que comprenda que estás realmente preocupado y por eso quieres ir con él al médico.

Suspiro, sabiendo de antemano que eso va a ser complicado, por no decir imposible.

—¿Qué planes tienes para el fin de semana? —pregunto, cambiando de tema.

—Estudiar básicamente —se queja.

—Pero en casa, ¿no? Es decir, aquí.

Levanta la vista y me dedica una bella sonrisa.

—Si quieres, sí.

—Siempre quiero.

—Entonces estudiar en casa y molestar a mi noiva con miles de preguntas, aprovechando que es un gran profesor.

Me río con ella y volvemos a besarnos. Mis manos acarician su pelo y ella parece estar más activa que yo, ya que agarra la tira del pantalón de mi pijama, colando su mano dentro del mismo.

—Marta… —le advierto, haciéndole reír mientras comienza a acariciar mi miembro, erecto mucho antes de que ella lo tocara.

—Tengo muchas ganas… —me susurra al oído y da un pequeño mordisco a mi oreja.

En tres rápidos movimientos le quito la camiseta, el sujetador y me coloco sobre ella sin dejar de besarla. Beso su boca, sus pechos, su vientre que se curva con el paso de mi lengua sobre él. Sus gemidos no dan tregua a mi excitación.

—Saca un… —le digo mientras me quito el pijama y los bóxers cuando veo que ya está abriendo con prisa el cajón donde guardamos los preservativos, sacando uno y pasándomelo—. Ven aquí —le insto, sentándome en cuclillas. Me mira con el ceño fruncido sin entender, pero se incorpora y se sienta frente a mí—. Pónmelo tú misma.

Le paso el preservativo y ella lo coge sin saber ni por qué se lo pido ni cómo hacer aquello.

—¿Por qué quieres que yo…? Yo no…

—Es excitante para mí —respondo—. Y no es nada complicado.

Cojo su mano y hago que abra el envoltorio y lo saque. Ella mira la parte de mi cuerpo donde va a tener que colocarlo y se le escapa la risa, pero con un breve carraspeo, vuelve a estar seria. Sigo guiándola con mi mano y ella deja que le muestre cómo hacerlo. Siento sus dedos deslizándose por mi miembro y vibro de excitación. Su gesto satisfecho cuando acaba me hace reír esta vez a mí, pero creo que pueden más nuestras ganas de hacer el amor que cualquier otra cosa.

Apoyo mi mano en su espalda para tumbarla, mientras me coloco sobre ella a su vez.

—Me encanta este momento —me dice con voz emocionada cuando me encuentro a las puertas de su sexo.

—¿Y eso? —pregunto, jugando y moviéndome alrededor sin hacer nada más todavía.

—Es en este instante cuando me doy cuenta de que en un segundo estaremos de nuevo más unidos de lo que jamás he estado con nadie.

Voy entrando lentamente en ella mientras pronuncia las últimas palabras y beso su cuello en cuanto echa hacia atrás la cabeza. Primero me muevo con calma; en cuanto siento que con sus caderas quiere aumentar la fricción, aumento yo también el ritmo hasta hacer que grite de placer por un nuevo orgasmo que precipita el mío propio.

Quedamos envueltos en un abrazo doble del cual ninguno quiere liberarse. Después de un rato, me quito el molesto preservativo y volvemos a abrazarnos.

Dormir con esta sensación de plenitud y no querer dejar que este momento se escape entre nuestros dedos.

XX

Marta

C uando tienes a tu lado a alguien con quien estás tan a gusto, los días pasan y ni siquiera te das cuenta. Eso es lo que me sucede desde que estoy con Ernest. Estos últimos días los hemos pasado juntos en su casa. Mis padres piensan que estoy ultimando detalles de un trabajo en casa de Iona y, salvo la ubicación, no les he mentido en absoluto. Ernest me está ayudando con el enfoque que podemos darle Iona y yo —y desde hace unos días, de nuevo Montse, que de repente vuelve a tratar con nosotras como si nada hubiera sucedido, al menos en cuanto a estudios se refiere— al trabajo de su asignatura. Es algo maravilloso llegar pronto a su casa, ponerme a estudiar y tener a mi profesor particular vestido únicamente con unos bóxers, preparando palomitas para comerlas mientras trabajamos en su asignatura.

¿Alguien más cree que ése es el perfecto plan para cualquier día de la semana?

—Apaga ya, tenemos que irnos —me dice Ernest señalando la televisión con la cabeza, arrastrando ambas maletas hacia la puerta.

—Es que esa chica me gusta mucho —contesto protestando, señalando la pantalla en donde aparece la actriz Carolina Isern—. ¿Has visto lo dulce que es?

Ernest mira de reojo la pantalla en donde aparece ella unos segundos. Emite un suspiro a modo de queja, deja las maletas y viene hacia mí. Me da un beso, pero parece que sólo para despistarme mientras me quita el mando de la tele, apagándola y riéndose con su travesura.

—Tú eres mil veces más dulce que una actriz secundaria de telenovela —me susurra volviendo a besarme.

—¡Ella no es eso! —le respondo indignada, empujándole y levantándome del sofá.

—Bueno, esa serie es muy de telenovela. Si hasta la emiten a estas horas…

—No sé… No está mal, aunque yo sólo la veo por ella.

Voy hacia la puerta, seguida por Ernest, que va apagando las luces que he dejado encendidas a mi paso.

—¿No la ves por el chico y lo haces por esa actriz? —me pregunta con tono de burla—. ¿Hay algo que me quieras confesar sobre tus inclinaciones sexuales que deba saber?

Me río con él aunque he intentado ponerme seria. Pero con Ernest, eso es imposible.

—El protagonista es un estúpido engreído —le voy comentando, saliendo de casa—. Tomás no sé qué se llama… No sé, no me gusta.

—Desde que tienes como novio de pega al Hubach, estás muy puesta en temas de la farándula. Acabaré preocupándome.

Acaba de cerrar con llave la puerta y se gira hacia mí. Está guapísimo incluso de madrugada; recién duchado. Sus ojos todavía no están del todo despiertos pero me miran con un cariño envolvente, como el olor corporal del gel con aroma afrutado que desde hace poco utilizamos ambos.

Me abrocha la cazadora y luego hace lo mismo con la suya.

—¿No podemos quedarnos? —le vuelvo a preguntar.

Me mira, poniendo gesto de por favor, no empecemos.

—Pilar y Aurora están casi adorándote desde que creen que eres la novia del Hubach. Y Ana otro tanto de lo mismo —me coge por los brazos para dar énfasis a sus palabras—. Vamos a tener un viaje más que tranquilo, ¿de acuerdo?

Asiento, aunque no estoy muy convencida de ello. Quiero que todo salga bien. Necesito que este viaje sea perfecto, pero sólo de pensar en el avión y en lo que va a suceder en el aeropuerto…

—No sé si guardé las pastillas que… —le digo, buscando en mi bolso lo que el médico me recetó para la ansiedad del vuelo.

—Las tengo yo, no te preocupes.

—¿Seguro?

Sonríe sin mirarme, abriendo la puerta de la calle.

—Buenos días, Xavi —le dice en cuanto le ve allí de pie apoyado en el coche, esperándonos—. Menudo madrugón el de hoy, ¿no?

—Y que lo digas —le contesta—. Ayer estuve con un trabajo de la universidad hasta…

—No me digas que con esa Emma…

Xavi sonríe, pero no contesta; y hoy no me apetece ni seguir indagando. Estoy demasiado nerviosa para eso.

El frescor de la madrugada nos despierta un poco más antes de subir al coche. Barcelona a estas horas huele a nuevo, a viejo, a sorpresa y a un déjà vu eterno. Y hoy en concreto Ernest y yo podemos percibir en el ambiente un aroma a esperanza; esperanza en que este viaje signifique algo más que unos días de trabajo y estudio. Queremos hacer mil cosas, tener tiempo también para nosotros.

Y no quiero estropearlo con un puñetero ataque de pánico en mitad del avión.

—¿Seguro que las llevas? —vuelvo a insistir, preguntando por mis pastillas, ya dentro del coche.

—Noiava, cálmate —me dice Ernest, dándome un beso en la frente—. Las tengo aquí en la cazadora.

Saca de uno de los bolsillos la caja que compró el otro día en la farmacia y vuelvo a respirar tranquila.

—Mejor las llevo yo —le digo, guardándomelas en mi bolso.

—Preferiría que no te las tomaras. A lo mejor no las necesitas siquiera y…

Resoplo por su insistencia y escucho a Xavi reírse justo después.

—¿Ahora a ti qué te pasa? —le pregunto sin poder evitar estar molesta.

—Discutís como una pareja que lleva años de relación.

Ernest me mira y sonríe.

—¿Qué te parece? —me dice—. ¿Discutimos mejor que Iona y Xavi?

Los tres nos echamos a reír, al mismo tiempo que Xavi detiene el coche frente a la casa de la que es su novia y mi amiga, que ya nos espera en la puerta, maleta en mano. Xavi le ayuda con el equipaje y ésta se monta en la parte de delante, junto a él.

—Solamente queda una parada —dice ésta en cuanto está dentro, dando un beso a Xavi en la mejilla mientras éste arranca.

Ernest agacha la cabeza, molesto por ese recordatorio, mientras Iona ríe desde el asiento delantero.

—Sólo será un momento —le recuerdo—. Ya sabes, así mis padres y…

—Ya, ya lo sé —me corta, apretando mi mano, mirándome un segundo y torciendo la vista hacia su ventanilla.

—El profesor hot está celoso del Hubach… —canturrea Iona, siendo reprendida suavemente por Xavi.

Ernest sonríe con aquello y yo aprovecho para acurrucarme en sus brazos, sintiendo cómo suspira en cuanto lo hago.

Minutos después estamos frente al edificio de dúplex de lujo en Sarrià, donde Hubach vive desde que volvió de Hollywood.

—¿Aquí por ejemplo? —pregunta Xavi, viendo que hay gente en su portal.

—Sí, son pocos. No creo que nos sigan hasta el coche si antes nos hacen fotos.

—¿Cómo son por dentro? —pregunta Iona, observando el edificio con atención.

—Ya sabes, casas con dos pisos y…

Ella chasquea la lengua, sabiendo que no voy a contarle cómo es la casa de Josep por dentro a no ser que él invite a mi amiga a subir. Yo he estado únicamente una vez y sólo unos minutos, pero a Ernest no le hizo mucha gracia que la prensa dijera las barbaridades que dijeron al día siguiente, y ahora parece de nuevo molesto como aquel día.

Doy un tono al móvil de Josep para avisarle de que ya hemos llegado y bajo del coche para hacernos las oportunas fotos, cruzando la calle justo cuando él sale del portal y los paparazzis nos avasallan con flashes y preguntas. Por suerte a estas horas de la madrugada hay solamente un par de fotógrafos y un reportero, por lo que conseguimos librarnos de ellos rápidamente.

Otra cosa será cuando estemos en el aeropuerto.

Subimos al coche y arrancamos, camino ya del Prat[38]. Después de los saludos correspondientes, parece que se hace un incómodo silencio que, lógicamente, Iona está encantada de romper.

—¿Qué se siente cuando estás en medio de tu novio real y tu novio ficticio?

—Iona… —me quejo, consiguiendo únicamente que ella se ría.

—Espero que no haya problemas hoy, Ernest —le dice ahora Josep, preocupado todavía por lo que tenemos que hacer en el aeropuerto—. Es solamente como pantalla.

—Preferiría que no tuviera que pasar —contesta él, agarrando mi mano más fuertemente sin mirarme.

—No tienes que ver las fotos que… —le recuerda Josep.

—No pienso ver nada, por supuesto —le contesta de forma bastante borde.

—Ey, noiva —le digo en un susurro cariñoso, acariciando su brazo—. Si no estás de acuerdo con esto, no nos daremos ese beso, ya lo sabes.

Se queda en silencio, con la vista perdida en las oscuras calles de Barcelona.

—Te lo agradecería —responde al fin.

Miro a Josep, el cual no parece contento con la decisión, pero se encoge de hombros.

—Decidido entonces —digo a Ernest, cogiendo su mano y besándosela.

Consigo que vuelva a mirarme y por fin sonría. Llevaba desde ayer con un humor bastante cambiante. No le gustó la idea de darnos un beso Josep y yo, aunque fuera rápido. Sabía que a mí tampoco me hacía gracia, pero mis padres también me comentaron lo que les decía la gente, que parecíamos más amigos que pareja, y que si iba todo bien. Ernest cedía por lo mismo que yo, pero está visto que no somos de los que tragamos con cualquier cosa por el qué dirán.

Beso a Ernest antes de que Xavi llegue a la zona en donde Josep y yo tenemos que bajarnos. Me devuelve el beso, abrazándome con fuerza.

—No pasa nada, ¿de acuerdo? —le repito, cogiendo su rostro entre mis manos, haciendo él lo mismo.

—Lo sé —responde sonriendo—. Te veo en la zona del control de seguridad, ¿de acuerdo?

Xavi frena el coche y vuelvo a besarle rápidamente antes de que Josep abra la puerta. No sé cuándo será la próxima vez que pueda hacerlo.

Fuera ya hay un tremendo jaleo de prensa. Xavi saca rápidamente mi maleta y arranca, yéndose de allí a tiempo para que no puedan ver que Ernest iba en el mismo coche.

—A por ellos —escucho decir a Josep de buen humor, cogiendo él mi maleta y abrazándome con el brazo que le queda libre.

Preguntas tipo dónde vais y es una escapada romántica son lanzadas al aire. Josep besa mi sien sin dejar de caminar hacia la puerta de entrada del aeropuerto. Unos cuantos fans —¿cómo se enteran de estas cosas?— se agolpan en esa zona, pidiéndole fotos y autógrafos, así que tiene que detenerse, pero agarra mi mano para que no me mueva todavía de su lado. Creo que a veces él mismo tiene miedo de todo este mundillo y siente vértigo por lo que he podido ver en este tiempo. Y no le culpo en realidad. A mí me resulta aterrador.

Por fin entramos y sorprendentemente se quedan fuera aunque siguen en la puerta, esperando.

—Bueno, tengo que ir a… —comienzo a decirle señalándole la zona del control de seguridad, despidiéndome.

—Nos vemos a la vuelta —me dice mientras me da dos castos besos, los cuales por supuesto captan todas las cámaras, a juzgar por la cantidad de flashes que destellan a la vez.

Me doy la vuelta pero cuando voy a comenzar a caminar hacia la zona en donde hemos quedado con el resto de la clase, siento un tirón en mi brazo y cuando me doy cuenta, Josep me ha plantado un beso en los labios. Me separo rápidamente de él y sonrío para disimular, pero siento cómo la ira se apodera de mí en ese momento, más aún cuando Pili y Mili pasan por nuestro lado, enfocándonos con el móvil.

Malditas borinots…

—Habíamos dicho que no… —comienzo a decirle a Josep, que sonríe y se encoge de hombros como diciéndome que no tuvo más remedio.

—De todas formas, dijo que no vería las fotos, ¿no? —es lo único que responde, lanzándome otro beso al aire y dándose la vuelta para salir de aquí antes de que lo mate.

Me giro yo también, tratando de calmarme antes de llegar con el resto de gente. Y en cuanto veo a varios compañeros alrededor de Pili y Mili, las cuales enseñan orgullosas sus móviles, me temo lo peor.

—Hacéis una pareja preciosa —me dice Pilar en cuanto llego al grupo.

Sé de sobra el motivo por el que, de la noche a la mañana, pasaron de amenazarme de muerte a tratarme como si fuera su amiga del alma, y yo sigo sintiendo asco estando cerca de ellas.

Joder, ¿dónde está Iona?

—Ya, sí… —acierto a contestar distraídamente.

—Nos encantáis —añade Aurora—. A ver si nos seguís en las redes, que os hemos creado unas cuentas para hablar de vuestro amor.

—Always mosep[39]! —gritan ambas, riéndose de forma estruendosa acto seguido.

Odio esa palabra. En serio que la odio. Han unido el nombre de Josep y el mío de una forma asquerosa y por las redes no dejan de mencionarnos en publicaciones con ese hashtag.

Y estoy más que harta.

—Buenos días, chicos y chicas —escuchamos a Ernest, que acaba de aparecer por detrás, saludando a todo el grupo.

Roza mi brazo y se coloca junto a mí. Ana viene corriendo hacia nosotros, salida como de la nada, y le da dos besos con un abrazo demasiado largo, como si quisiera marcar territorio.

—Marta, ¿no viene al final Josep Hubach contigo? —me pregunta Ana, aunque no se separa demasiado de Ernest.

—Ehm… no, es un viaje de clase y no…

—No pasaba nada si le hubieras querido traer —me dice, quitándole importancia a las normas de la EBU.

—Seguro que se echan de menos —tercia ahora Pilar, mirándome de reojo—. De ahí ese pedazo de beso que se dieron cuando se estaban despidiendo…

Su tono cantarín me sacude las entrañas, más aún cuando veo que les enseña su móvil y no creo que sea para mostrarles la hora.

Iona, joder, aparece ya…

Ernest no puede hacer otra cosa más que verlo; casi le ha incrustado el teléfono en la cara. No dice nada. Intenta sonreír para disimular pero sé que por dentro va a explotar. De forma inconsciente se separa de mí, y eso duele tanto que tengo ganas hasta de llorar.

—Voy a saludar al resto —nos dice como excusa para alejarse de mí—. Luego os veo.

No me mira. Joder, no me mira siquiera. Se ha enfadado. Quiero explicarle lo que pasó pero todavía no puedo; no delante de tanta gente.

Ana sigue comentando las fotos y mi supuesta relación con Josep, pasándoles a contar los planes que tiene para los ratos libres que tengamos en este viaje. Todos ellos tienen que ver con Ernest. ¿Una profesora intimando de esa forma con todos los alumnos? No, es solamente para que yo pueda escucharlo claramente.

Saco mi móvil.

«Yo no quise. Josep tiró de mi brazo pero en cuanto me di cuenta, me separé. Por favor, no te enfades»

Espero su contestación con impaciencia, mirando la pantalla del móvil.

—¿Ya echando de menos a tu novio? —escucho decir a Iona a mi lado, dándome un codazo.

Y encima aparece con Montse, genial…

Ve mi cara de angustia y se queda cortada, esperando el momento oportuno para preguntar lo que ha sucedido en su larga ausencia.

—Hola, Montse —digo ahora con educación, intentando sonreírle.

Me da dos besos y pasa a saludar a Pili y Mili. A veces me da mucho asco toda la gente que suele rodearme. Los unos a los otros no se soportan pero tienen que aparentar. Mis padres lo llaman hacer negocios. Yo lo llamo por su nombre: hipocresía.

Por supuesto, Montse e Iona no tardan ni un segundo en enterarse de lo sucedido; Pili y Mili lo están pregonando por todas partes. Iona me mira y luego busca con la mirada a Ernest, que está situado lo más lejos posible de mí, entendiendo mi ansiedad actual.

—Estas fotos podríais venderlas a cualquier revista de cotilleos —comenta Montse con Pili y Mili—. Yo misma tengo el contacto de…

—Os agradecería que no mercadearais con mi vida —las corto, ahora que somos todas tan buenísimas amigas.

—Te daríamos a ti una parte —me ofrece Aurora, provocándome ganas de vomitar.

Veo a Ana acercarse a Ernest, que está distraído con su móvil, pero no para contestarme a mí al parecer.

—Ésos sí que se lo van a pasar bien en el viaje —comenta Pilar, viendo ella también lo que ambos están haciendo ahora mismo.

Ernest le habla al oído a Ana. Debe ser muy gracioso para que ella se ría de esa forma. Toca el brazo de mi noiva y juro que me entran ganas de ir hacia ellos y arrancar esa sonrisa de la cara… ¿de ambos?

Maldita sea…

—Maca, ¿no trajiste a tu novio?

Lo que me faltaba… Ignasi.

—No, no vine con él —contesto, esperando nerviosa a que alguien diga que estamos todos y comencemos a movernos.

—Entonces podemos pasárnoslo bien estos días.

Su tono prepotente y de absoluta burla acaban por colmar mi paciencia y justo cuando voy a explotar, Ana comienza a pasar lista. Estamos todos.

Y comienza el viaje.

Ernest

Prometió que no lo haría. Me lo prometió antes de salir del coche. ¡Lo hizo, joder! ¿Por qué me mintió? Y sí, puede que tenga razón y que no fuera cosa suya, pero ahora mismo no puedo pensar con la cabeza fría. Sus labios estaban unidos y el mundo entero está celebrándolo.

Ese maldito Hubach ya tiene lo que quería.

Ana no deja de taladrarme la cabeza. Lleva haciéndolo desde que aparecí en el aeropuerto. Puede que sea mi culpa. Quise vengarme de Marta haciendo el estúpido, hablando con Ana idioteces al oído, y ahora ésta creo que piensa que pretendo algo con ella. Nada más lejos de la realidad. Ni siquiera estoy escuchando lo que me dice. Habla sobre restaurantes de París, sobre conocer a mi gente allí.

—…y a lo mejor podría quedarme yo también el fin de semana —me suelta ahora, como si yo tuviera que saltar de alegría con aquello.

Doy gracias por el jaleo que los alumnos están armando antes de despegar. Acabamos de subirnos al avión y casi no puedo ni escuchar mis pensamientos. Y eso es algo que en estos momentos agradezco.

Cuando estoy a punto de contestar a Ana que me deje en paz de una puta vez —con palabras textuales—, veo que alguien se ha quedado quieto en el pasillo, a mi lado. Mariona. Me está mirando sin decir nada y, sin necesidad de explicarme, sé que tiene que ver con mi noiava.

Estoy todavía dolido, y mucho, pero me desabrocho el cinturón aunque en este mismo momento estén diciéndonos que vamos a despegar.

—¿Dónde vas? —me pregunta Ana, viendo que estoy levantándome.

—Voy a comprobar que estén todos bien —explico.

—Todos lo están, ¿no lo ves?

Está claro que sí, todos están más que bien, pero no quien quiero que lo esté a toda costa, por encima de mi propio bienestar.

—Señor, por favor, siéntese y abróchese el cinturón; vamos a despegar —escucho a nuestro lado a una azafata—. Y por favor, señorita… —le dice ahora a Iona, que vuelve a lanzarme una mirada suplicante, volviendo a su sitio.

—Si me disculpa… —le digo, haciéndome paso delante de ella, que no se rinde hasta que ve que a quien voy a atender es a alguien que parece ir a desmayarse de un momento a otro.

Iona está con ella, hablándole en bajo, intentando que nadie más que Marta escuche lo que le dice para no llamar la atención.

—Montse —le digo a su otra amiga, sentada junto a ellas, leyendo una revista de forma distraída. Ésta levanta la vista para mirarme—, creo que Ana quería hablar contigo.

Le hago un gesto con la cabeza para que se levante de inmediato. No escucho a la azafata quejarse cuando vuelve a haber movimiento de personas en el pasillo pero prefiero no tentar a la suerte y me siento cuanto antes.

—Mariona —le llamo.

En cuanto me mira, le indico con los ojos el asiento de pasillo que ha quedado libre. Se levanta del de la ventanilla y me deja pasar a mí, sentándonos por fin todos, justo cuando el avión comienza a moverse.

—¿Qué haces aquí? —susurra Marta, que ha tenido que dejarme pasar hace un segundo para que me siente a su lado.

—Me había tocado pasillo y lo odio —contesto, consiguiendo que al menos sonría un segundo.

—No tenías por qué venir.  Estoy bien.

—Pero yo no. Tenemos que hablar.

Suspira y comienza a respirar peor de lo que lo estaba haciendo hasta ahora, alzando la vista al techo.

—Lo siento, ¿de acuerdo? Yo no…

—No es precisamente sobre eso.

—Entonces habla antes de que empiece a ver borroso y me desmaye.

Cojo su mano y la aprieto. Sí, me da lo mismo que alguien pueda ver esto. Ella está pasándolo mal y lo primero es lo primero. Se queda mirando nuestras manos y luego me mira a mí sin comprender por qué hago esto.

—Estaba pensando que podríamos ir a cenar hoy mismo los dos solos por ahí —le digo en bajo, casi en su oído.

—Hay que cenar con todos y…

El avión empieza a coger velocidad y ahora es ella la que aprieta mi mano.

—Creo que la gente agradecerá que les demos la noche libre —sigo diciéndole—. Y así nosotros podemos aprovechar para estar un rato juntos, a solas.

—Tú te irás con Ana.

Estoy seguro de que si no tuviera la boca seca por el pánico, me habría escupido esas palabras.

—No he organizado este viaje por ella precisamente —pero ahora ya no sonríe ni un segundo. Dentro de un momento el avión va a despegar y veo cómo su respiración se descontrola por completo—. ¿Tomaste las pastillas?

—No, las utilicé como jabón de mano, ¿no funcionaban por ósmosis?

Me río aunque no debería.

—Mírame, Marta —pero, aunque pestañea y veo que intenta hacerlo, no se mueve—. Noiava —insisto.

Cojo su barbilla y hago que me mire aunque con bastante esfuerzo. Está rígida y me cuesta moverla. Por fin me mira a los ojos de nuevo. Sus pupilas no dejan de moverse y su rostro palidece por momentos.

—Si no dejas que me gire de nuevo, acabaré vomitándote encima —me advierte.

—Coge aire conmigo, ¿de acuerdo? —le pido, procurando no reírme con su último comentario.

Está tan nerviosa que hace lo que le digo. Comienzo a respirar y ella imita lo que hago.

—No… no funciona… —me dice agarrándome más fuerte cuando siente que el avión ya no toca el suelo.

Me pego a su oído para decirle lo que nadie puede escuchar.

—Me gustaría hacerte ahora mismo el amor para que no pensaras en nada más.

Beso su cuello discretamente y acaricio su mano con mi pulgar. Cuando me separo de ella solamente lo justo para comprobar cómo sigue, veo que me mira. Y aunque al menos he conseguido que me preste más atención a mí que al despegue, su pánico no desaparece del todo, por supuesto.

—Podemos morir en cualquier momento y tú no dejas de bromear con eso —me reprocha, a punto de llorar.

—¿Sabes por qué no tengo ningún miedo? —ella niega con la cabeza—. Porque estoy contigo. Si realmente muriera hoy, aquí, ahora, lo haría feliz.

Sus ojos me miran sorprendidos y emocionados. El avión sigue ascendiendo mientras nosotros nos hablamos en silencio. Su respiración va calmándose poco a poco y sus ojos van quedando liberados del cúmulo de lágrimas que esperaban una mínima señal para derramarse.

—No te vayas de aquí, por favor —me ruega en cuanto la señal del cinturón nos indica que podemos levantarnos del asiento.

—No quiero ni pienso hacerlo —le aseguro.

—Joder… —se queja su amiga desde el otro asiento, echándonos encima de nuestras manos entrelazadas su cazadora—.  Al menos disimulad un poco mejor…

Marta se sonroja pero no deja de mirarme.

—Estuve a punto de besarte —confieso, todavía en voz baja.

—Espero que lo hagas en el viaje de vuelta. Muchas veces.

—Y durante todo el fin de semana —le recuerdo.

Parece recordar algo antes de contestar.

—Es un alivio poder prescindir de la peluca.

Río con ella, que parece que ha pasado ese momento de pánico por fin.

—Sous le soleil de mes cheveux blonds[40]… —tarareo aquella canción de los sesenta.

—Poupée de cire, poupée de son —concluye ella, moviendo su cabeza y sus hombros de manera coqueta al son de la melodía.

Seguimos hablando entre susurros mientras nos robamos caricias bajo esta cazadora.

Firmaría ahora mismo porque todos los viajes fueran iguales. Y es que hablaba muy en serio cuando decía que podría morir en este instante sin temor, porque todo lo que me importa está a mi lado.

Y moriría feliz.

XXI

Marta

C omo te pille alguien, empezando por Montse, vas a estar en problemas —me susurra Iona tan bajo como puede desde su cama.

—Cállate o vas a despertarla —le advierto, poniéndome los cómodos botines que me he traído para caminar mejor.

—¿No puedes esperar al fin de semana siquiera?

Acabo de calzarme y me acerco a su cama. Me siento junto a ella y suspiro, intentando encontrar las palabras para explicarle por qué voy a arriesgarme a que alguien me vea intentando entrar en la habitación de Ernest.

—Hoy necesito estar con él —digo finalmente.

—Ya, sólo hoy… —se queja, dándome un pequeño empujón.

Me levanto de allí, sabiendo que ella ha comprendido.

—Mañana avísame cuando Montse se despierte —le digo antes de salir de la habitación.

Cierro con cuidado, procurando no hacer ruido, y marco el número de Ernest para darle un tono. Acabamos de hablar por mensajes, así que confío en que siga despierto. Cuando llego al final del pasillo, en donde están situadas las habitaciones individuales de Ernest, Ana y Fran —el otro profesor que vino a la excursión, aunque llegó más tarde en otro avión, algo que agradecí…—, veo que su puerta está entreabierta.

—¿Noiva? —pregunto susurrando, comenzando a caminar por el pequeño pasillo que conduce a la estancia en sí.

—No hace falta que susurres —le escucho decir con tono somnoliento—. Estamos solos.

Sigo su voz y la luz cálida del fondo, y lo veo por fin, metido en la cama, frotándose los ojos y bostezando con descaro.

Me lanzo sobre él sin casi darle tiempo a reaccionar. Se ríe mientras me devuelve el abrazo, apretándome con fuerza, como si él también me estuviera extrañando a estas horas. Porque no basta con que me lo haya escrito en un mensaje. Sus brazos rodeándome de esta forma me indican que no mentía y que tenía tantas ganas como yo de pasar una noche más conmigo.

—Te echaba de menos, noiva —le digo todavía entre besos, acariciando su pelo mientras le miro a los ojos.

—Yo también, noiava —contesta con voz ronca de sueño—. Venga, quítate la ropa y vamos a dormir.

Ha empezado a desvestirme en cuanto me ha dicho aquello y me falta tiempo para hacerlo. Me quedo en ropa interior y me meto con él en la cama. Un calor familiar me recibe dentro, y pego mi cuerpo al suyo para poder sentirme de nuevo a gusto, como siempre que duermo con él.

—Te extrañé en la cena —le recuerdo.

Él acaricia mi pelo y mira un segundo mis labios antes de volver a besarme.

—Sabes que quería haberme ido contigo, pero Ana y Fran…

—No pasa nada —le digo para quitarle importancia—. Mañana al mediodía vamos a estar juntos a solas, y luego todo el fin de semana.

—Y espero que las dos noches que quedan hasta entonces, también quieras venir a dormir conmigo.

Vuelvo a acurrucarme en sus brazos y suspiro de felicidad.

—¿Ya no estás enfadado entonces? —pregunto, esperando que con su actitud la respuesta sea un rotundo no.

Pero tarda unos segundos en contestar.

—Prefiero no mencionar ese tema.

Me separo un instante de su pecho para poder mirarle a los ojos.

—Te prometo que yo no fui la que…

—Lo sé. Vi el vídeo completo.

—¿El vídeo…?

—Josep me lo envió.

Escribí a Josep en la cena, bastante enfadada todavía, diciéndole que si nuestro acuerdo iba a hacer que yo tuviera problemas con Ernest, lo rompería en el acto. Y al parecer no quiere que eso suceda.

—¿Entonces?

—No es que piense que tú quisieras besarle, noiava. Es el saber que os habéis besado. Que vuestros labios se han tocado —explica, concretando.

Asiento, entendiendo.

—No va a volver a pasar. Le dije a Josep que antes de que tú lo pasaras mal, prefería que mis padres me echaran de casa por enterarse de lo nuestro.

—No digas tonterías… —me dice, quitándole importancia a mi frase.

—Lo digo muy en serio. Jamás pondré en peligro lo que tú y yo tenemos.

Tarda unos segundos en reaccionar y volver a besarme. Esta vez nuestros besos no terminan hasta tiempo después de haber hecho el amor, cuando ambos, por fin, nos quedamos dormidos.

Ernest

Es extraño haber pasado la noche con ella y al día siguiente tener que actuar como si fuera una alumna más.

—Marta, despierta —tengo que reprenderla cuando veo que cabecea de forma nada discreta, mientras Fran les explica la siguiente visita que haremos antes de comer.

La gente se ríe en voz baja con mi toque de atención. Ella me mira con el ceño fruncido pero sabe que tengo que hacer estas cosas.

Por fin nos movemos y entramos a la aburrida pero gran Breton, una multinacional de servicios jurídicos con sede en esta ciudad, en donde nos recibe su encargado de relaciones públicas, Maurice, un chico de veinticinco años, ataviado con un elegante traje de corte clásico y pelo oscuro engominado, de porte distinguido, que acaba de hacer suspirar a todas las presentes. Mi amigo de la universidad me recibe con un apretón de manos y un calmado bonjour[41]. Tampoco hace tanto que no nos vemos, poco más de dos meses. Aunque a mí, sinceramente, me parece una eternidad.

—¿Vas a presentárnosla este fin de semana? —me pregunta cuando todos están distraídos, atendiendo a uno de los grandes juristas de la empresa.

Le miro, sorprendido por su intuición.

—¿Cómo sabes…?

—No dejas de mirarla —contesta sonriendo mientras echa un vistazo a Marta, que está haciéndose una descuidada coleta.

—¿Crees que a Elise va a gustarle?

Ambos nos reímos discretamente, pero Marta nos escucha y me mira con gesto enfadado, vengándose de mí por mi llamada de atención de antes.

Maurice se vuelve a reír al ver cómo Marta es capaz de silenciarme con una sola mirada.

—Creo que a todos nos va a gustar—asegura—. Es hermosa y con carácter.

—Mucho de ambas cosas —reconozco sonriendo, procurando no volver a reírme.

—Y tu alumna —me recuerda.

—Y de una familia que la mía odia a muerte.

Hace un gesto de sorpresa con la cabeza.

—Ernest, el eterno Romeo en busca de su Julieta.

Me encojo de hombros y vuelvo a mirar a la meva petiteta. Habla en bajo con su amiga mientras siguen explicándoles cuestiones legales que deberían tener en cuenta a la hora de emprender cualquier negocio.

—Marta, por favor —le llamo la atención de nuevo en alto, haciendo que se gire hacia mí, roja de la ira.

Maurice se gira para poder reírse sin ser también reprendido por Marta en la siguiente ocasión y yo me encojo de hombros ante ella.

Se vuelve a dar la vuelta, cruzándose de brazos, y aguanto la risa con Maurice, que me da unas palmadas en la espalda.

Y qué ganas me entran de acercarme a ella y besarla.

—Seguro que no nos han seguido, ¿verdad? —pregunta por enésima vez, mirando hacia atrás.

—¿Qué más da que lo hayan hecho? He dicho delante de todo el mundo que te acompañaba.

—Pero a buscar una galería de arte, no a negociar la exposición en ella de mis propios cuadros.

Me río y siento tentaciones de besarla en mitad de esta fría y pintoresca calle pero recuerdo que sí, es cierto, puede haber algún gracioso que haya decidido seguirnos y…

—Aunque nos sigan, no han podido escuchar lo que hemos hablado dentro. Tú ahora sólo piensa que en primavera tendrás una exposición para ti sola en París.

Ella sonríe por fin, mirándome con emoción.

—Todavía no me lo creo —reconoce.

—Hay que celebrarlo.

—Pero no ahora —me dice, bajando el tono y volviendo a mirar hacia atrás.

—¿Quieres esperar a esta noche?

Mi proposición parece que tiene buena acogida. Siento su mano rozando la mía un instante y agarro uno de sus dedos por unos segundos, volviendo a hacerla sonreír.

Pasamos por delante de una patisserie[42] y creo que el colorido y el aroma es lo que hace que Marta se detenga.

—Tengo hambre —me dice.

—No creo, después del bocadillo que vi que te comías.

Golpea mi hombro y me río con ella mientras le hago un gesto para que entre y comamos algo de camino a la siguiente visita que tenemos con el grupo de clase. Pide el dulce más colorido de todo el mostrador y salimos de allí ambos con una de esas bombas de puro azúcar en la mano.

—Se te antoja todo —le digo para hacerle rabiar una vez más.

—Cuidado conmigo, no vaya a ser que hoy me duela la cabeza…

—¿En serio? —pregunto con sorna, sin creer que sea capaz de hacer semejante amenaza y cumplirla.

Se queda en silencio un segundo y por su gesto parece no querer siquiera contestar. Y de repente, mi nariz aparece manchada por algo dulce y esponjoso. Ni me he dado cuenta del rápido movimiento de Marta para mancharme con su pastel. Ella ríe y tampoco se da cuenta del momento en el que la mancho con el mío, pero no pierde por ello su buen humor. Intenta volver a hacer lo mismo conmigo pero consigo zafarme en el último momento. Ya no queda nada de nuestros pasteles en nuestras manos.

Y no aguanto más.

Aprovecho que estamos pasando por una estrecha calle residencial, en curva, y literalmente la empujo hacia una de sus paredes, en donde es imposible que nos vea nadie. La beso y me besa, mientras sus manos agarran mi pelo con pasional violencia.

—Vamos a llegar tarde —escucho que me dice al oído, aprovechando que beso ahora su cuello.

—Soy tu profesor; podemos llegar todo lo tarde que queramos.

Se ríe, volviendo a besarme.

—Sí, profe…

Me separo de ella lo justo como para evitar que le haga el amor en este momento.

—Cuando dices eso, me cuesta controlarme —reconozco todavía jadeante.

—¿El qué, profe? —pregunta, sabiendo bien a lo que me refiero.

Ardo por hacerla mía ya mismo. Vuelvo a besarla y mis manos se cuelan por dentro de sus pantalones, llegando rápidamente a donde quiero.

—¿Quieres que te haga esto en plena calle? —le pregunto mientras rozo su sexo con mis dedos.

—Querría que me hicieras cualquier cosa —contesta, excitándome más aún con esa respuesta.

Juro que voy a hacerle aquí mismo lo que ambos cuerpos están pidiendo a gritos cuando escuchamos voces a lo lejos de gente que conocemos muy bien.

Ambos nos separamos en el acto y nos miramos sin saber qué hacer.

—He escuchado a Pili y Mili —me dice—. Y a Ana.

—Hay que salir de aquí ahora mismo.

Echamos a correr hacia el otro lado de la calle, saliendo por el lado contrario de donde escuchamos las voces. Creo que nadie nos ha visto, salvo unos alegres parisinos que sonríen al vernos aparecer con demasiada prisa, puede que pensando lo que no es; o no fue al final, más bien.

—Y tú te querías perder este viaje… —le digo, haciéndole reír durante el resto del camino.

XXII

Marta

P ero si vamos a pasárnoslo genial —sigue insistiendo Montse.

—Estoy cansada —respondo por enésima vez, sentada frente a la mesa de escritorio de nuestra habitación, repasando las notas que he tomado en la última visita.

—A mí es que no me apetece tener que ver el jeto a las borinots más de lo estrictamente necesario —le dice ahora Iona, saliendo del baño después de arreglarse.

—Pero si os tienen mucho cariño —nos contesta Montse—. Sois unas exageradas.

Me giro hacia mi… amiga, procurando calmarme antes de explotar.

O explotarle a ella.

—Te recuerdo que me amenazaron dos veces de muerte y me intentaron meter mano.

Hace un gesto con la mano para quitarle importancia.

—Ellas no iban a hacer nada —las excusa—. Sólo que tienen un humor que para algunos es difícil de entender.

Iona va a soltar alguna de las suyas pero se corta cuando carraspeo y le indico con los ojos que ni siquiera merece la pena.

—Nosotras vamos a ir a tomar algo en plan tranquilo y nos volvemos al hotel —sentencia Iona, cogiendo su cazadora y la mía—. Si luego quieres venir con nosotras, nos avisas. Si no, nos vemos en la habitación.

Se acerca a mí y me coge del brazo, levantándome de allí y pasándome la cazadora. No es que me apetezca mucho salir, pero sé que si no lo hago, Iona se tendrá que quedar en la habitación o acoplar con gente con la que no le apetece estar, así que he cedido y le prometí que saldríamos un rato a despejarnos después de tanta visita de estudios. Ernest por su parte me dijo que tenía que salir también un rato con los profesores, pero nos llamaríamos cuando llegáramos al hotel. No me hace mucha gracia que esté con Ana tanto tiempo, pero espero que Fran no se separe de ellos en ningún momento y vuelvan pronto al hotel. Aunque, en realidad, tampoco me hace gracia que Ernest pase demasiado tiempo con Fran.

No me gustaría que hablaran de lo que no deben…

«Estoy yendo al hotel»

«¿Dónde estás?»

«A cinco minutos»

«Ven a buscarme»

¿Que vaya a buscarle?

«¿Cómo voy a ir a buscarte?»

«Estamos en un local cerca de allí. Te paso la dirección»

Recibo acto seguido un enlace con un mapa.

—Dice que vaya a buscarle —le digo a Iona.

Ella me mira con el ceño fruncido, entendiendo tan poco como yo.

—¿Cómo que vayas a buscarle?

—No sé, no entiendo…

«¿Pasa algo?»

Su respuesta no se hace esperar.

«Ana»

Ni siquiera le digo a Iona lo que Ernest ha puesto en su último mensaje. Cojo a mi amiga por el brazo y la arrastro calle arriba, siguiendo las indicaciones del GPS. Llegamos cinco minutos después a una especie de pub con luces rojas en la entrada, con flechas señalando la puerta del mismo.

—¿Vamos a entrar aquí? —pregunta Iona—. ¿Ahora?

—Está aquí —le digo sin mirarla—. Y Ana también.

—Pero eso no quiere decir… Además, imagínate que está también Fran. ¿Querrías que…?

—Me pidió que viniera precisamente por ella.

No hace falta que le dé más explicaciones. Ella misma se dirige a la puerta, entrando como si estuviéramos en una cantina del Oeste americano pero con música pop moderna y decorado con una mezcla vintage y post-modernista.

Miramos en todas direcciones en cuanto estamos dentro y es entonces cuando nos damos cuenta de lo que sucede. Ana está colgada de Ernest, que intenta quitársela de encima como puede. Fran trata de agarrarla sin éxito.

¿Está borracha?

Nos acercamos a ellos y a mi noiva se le iluminan los ojos de forma casi literal en cuanto nos ve.

—Vaya, ¿qué hacéis aquí vosotras? —nos pregunta Fran al vernos frente a ellos.

—Íbamos al hotel ya y… —comienzo a explicar, intentando obviar la sonrisa que me dedica.

—¡Chicas! —grita ahora Ana, interrumpiendo mis pobres explicaciones—. Siento no poder atenderos, pero Ernest y yo estamos ocupados —y ahora mira a Fran—. ¿Puedes hacerlo tú? Seguro que estás deseando atender personalmente a Marta.

Se gira hacia Ernest e intenta besarle en la boca. Me dan ganas de tirarle de los pelos y arrastrarla por los suelos, pero por suerte mi noiva reacciona a tiempo y se quita él solo, aunque sigue sin poder librarse de los brazos que rodean su cuello.

—Joder… —exclama Iona, sin creerse lo que está viendo con sus propios ojos, aguantando la risa.

—Creo que le ha sentado un poco mal lo que hemos tomado en la cena… —le disculpa Fran, sabiendo lo embarazoso que es que dos alumnas estén presenciando semejante situación.

—Ana, ¿nos acompañas a la barra? —le digo cogiendo su brazo y colocándomelo en mis hombros.

Ella en un primer momento se me queda mirando, no muy convencida. Pero Iona actúa a tiempo y aprovecha para coger su otro brazo y hacer lo mismo que yo. Ernest ha dado varios pasos  atrás al verse libre otra vez y nosotras avanzamos hacia la barra a duras penas, arrastrando a Ana con nosotras hasta sentarla en un taburete vintage de cuero rojo. Pedimos un botellín de agua e Iona se encarga de hacer que se lo beba con ayuda de Fran, que se ha acercado a nosotras y procura que Ana no siga montando un espectáculo.

—Gracias —escucho a mi lado a Ernest.

Me giro hacia él y veo su sonrisa agradecida. Acaricia mi brazo y me hace sonreír.

—¡Cariño! —vuelve a gritar en cuanto ve a Ernest, intentando echarse de nuevo en sus brazos.

Fran tiene que sujetarla para que no se me caiga encima cuando Ana intenta alcanzar a Ernest. Éste vuelve a echarse hacia atrás de forma inconsciente, arrastrándome a mí con él.

—Está un poco… —le digo cuando Fran ya la tiene bien sujeta.

Intenta que siga bebiendo agua pero ella se niega. Y me parece tan penoso que me levanto de allí, dispuesta a alejarme al menos un momento de semejante escena.

—¿Dónde…? —pregunta Ernest.

—Al baño, ahora vengo —contesto.

Entro en la zona de los aseos pero no he entrado siquiera al de mujeres cuando siento que alguien coge mi mano. Ernest. Tira de mí y me envuelve en un abrazo, besándome.

—Te agradezco que hayas venido —me dice en cuando se separa de mis labios.

Me río levemente.

—¿Y así me lo agradeces? ¿Nada más?

Me mira entornando los ojos, intentando averiguar a lo que me refiero. Rozo mi cuerpo contra el suyo en un movimiento sensual y comprende en el acto. Vuelve a tirar de mí, esta vez entrando en el baño de hombres. Pasamos a uno de los cubículos y cierra la puerta. Comienza a besarme, ahora con más ímpetu, apoyándome contra una de las paredes. Sus manos se cuelan por debajo de mi vestido, llegando a mi tanga, el cual separa con rapidez para alcanzar mi sexo con sus dedos.

—Alguien puede… —intento advertirle.

—¿No querías otro tipo de agradecimiento? —contesta cogiéndome en el aire, haciendo que rodee su cintura con mis piernas.

Escucho un ruido de cremallera y del bolsillo de su americana saca un preservativo, que rasga con los dientes. Se me escapa la risa cuando se lo está poniendo, no creyéndome que estemos a punto de hacerlo.

—Ernest… —vuelvo a advertirle.

Besa mi boca con fiereza durante unos segundos antes de contestarme.

—Ahora silencio —es lo único que me dice mientras comienza a entrar en mí.

Creo que intuye que voy a gritar de un momento a otro, así que junta sus labios a los míos mientras empieza a moverse, primero con calma hasta que se acomoda dentro de mí, que es cuando aumenta el ritmo. Ahogo un grito cuando comienzo a sentir que estoy llegando al orgasmo demasiado deprisa, pero creo que a él le sucede lo mismo. Un gruñido de placer escapa de su garganta y muere en mi boca.

Besa mis labios repetidas veces antes de dejarme en el suelo para adecentarnos antes de salir de aquí como si no hubiera sucedido nada.

—¿Así está mejor agradecido? —me pregunta, ya en el hall de entrada a los baños.

—No todavía —le digo con buen humor.

Se ríe un instante antes de contestarme. Vuelve a acercarse a mí y atusa mi pelo sin dejar de mirarme a los ojos.

—Entonces tendré que agradecértelo durante todo el fin de semana.

—Eso estaría bien.

Alguien abre la puerta de golpe. Nos separamos rápidamente, pero no lo suficiente para que la primera persona que entra haya visto nuestros gestos cariñosos el uno con el otro.

—Pero, ¿qué…? —exclama Ana con una mueca de asco.

Fran e Iona entran acto seguido e intentan cogerla, como si se les hubiera escapado hace un momento y hubieran venido corriendo para atraparla.

—Ana, por favor, vamos a… —empieza a decirle Fran con toda la paciencia del mundo aunque empezando a cansarse.

—A ver —le corta ella, sin dejar de mirarme—. Tú a dormir, esto es cosa de mayores.

—Ella es ya mayor para saber lo que tiene que hacer —le dice Ernest sin darme tiempo a mí a hablar.

—Pero ha venido a molestar —se queja—. Justo íbamos a habernos besado de nuevo y…

Me da igual que nadie pueda saber lo nuestro y que sea demasiado descarado mi enfado, pero me giro hacia Ernest, pidiendo una explicación urgente a ese de nuevo.

—Fue como lo del Hubach —dice levantando las palmas de las manos, intentando explicar rápidamente con ese ejemplo lo que sucedió. 

—Venga, largo —vuelve a decirme Ana, intentando alcanzar a Ernest una vez más y colgarse de su cuello.

—Bueno, vale ya, Ana —le dice éste, parece que ya harto y sin paciencia—. Vamos a irnos todos al hotel y se acabó.

Creo que todos menos ella hemos suspirado de alivio. Ana sigue protestando cuando Iona y Fran la sacan del baño y se dirigen con ella a la puerta, seguidos por nosotros dos.

Tardamos demasiado en recorrer el corto espacio que nos separa del hotel, procurando que Ana no se caiga al suelo o no se tire encima de Ernest; no deja de intentarlo hasta que la meten en su habitación. Fran es el segundo que desaparece del pasillo, dándonos las gracias a Iona y a mí, pidiéndonos discreción por lo que hemos presenciado y disculpándose por el mismo motivo. Me mira de arriba abajo un instante antes de entrar, como si fuera a decirme algo más, pero me giro rápidamente, dándole la espalda.

—Sé lo que estabais haciendo los dos en los baños —nos susurra ahora Iona, señalándonos con el dedo—. Y que sepáis que ha estado fatal.

Ernest carraspea nervioso.

—Mariona, no es lo que… —comienza a decirle.

—Sí, sí que lo es —le corta, adoptando un tono más serio—. Y sólo diré que no se da envidia a los hambrientos, que hasta mañana no puedo ver a Xavi y esto es del todo…

No dejo que termine la frase. Golpeo su brazo, haciendo que se ría al fin. Se va hacia nuestra habitación sin esperarme; sabe muy bien con quién voy a dormir.

Ernest me hace un gesto con la cabeza, señalándome su puerta. Ambos entramos y vamos directos a la cama. No hablamos de lo sucedido. No discutimos por cómo fue aquel beso de Ana ni qué sucederá si ella mañana se acuerda de lo que vio entre nosotros en aquel pub.

Sólo nos desnudamos, nos metemos bajo las sábanas, abrazados, y dejamos que pasen las horas con tranquilidad.

XXIII

Ernest

N o sé qué hora será, pero mi noiava se despierta al escuchar golpes en la puerta. Me había propuesto despertarla yo mismo con cientos de besos antes de hacerle el amor, así que este otro despertar no es algo que me guste para empezar la mañana.

—¿Quién…? —comienza a preguntarme Marta en bajo, siendo interrumpida por Ana, que me dice que si puedo abrirle.

Me levanto y me pongo corriendo unos vaqueros y una camiseta.

—Quédate ahí —le susurro a Marta mientras voy hacia la puerta.

Cuando abro me encuentro a Ana con rostro indescifrable. Puede que esté enfadada, puede que avergonzada…

—Ya nos vamos —es lo primero que me dice.

—Muy bien, nos vemos el lunes en clase. Tened buen…

—Te quería pedir disculpas por lo de ayer.

¿Está finalmente avergonzada?

—No pasa nada —le digo, quitándole importancia—. No te preocupes.

—También quería preguntarte una cosa. ¿Marta y tú tenéis algo?

Vale, también está enfadada.

—¿Por qué preguntas algo así?

—Vi cómo os comportasteis en el baño ayer, ¿o acaso pensaste que como había bebido, hoy no me acordaría?

Joder…

—Ana, fui a pedirle que no dijera nada de tu situación, solamente eso.

—¿Eso implicaba acariciar su pelo y miraros de esa forma?

—No nos mirábamos de ninguna forma y en ningún momento toqué su pelo —miento con descaro, poniendo mi mejor gesto de asombro.

—Lo recuerdo muy bien —insiste.

—Puede que no tanto como crees. ¿Fran vio lo mismo que tú? Porque también estaba allí.

Ana se queda callada. Ha debido de preguntarle y por lo que se ve, Fran le ha dicho que ahí no pasó nada.

—Sé lo que vi.

—Viste que hablábamos, Ana. Te repito que sólo estábamos hablando. Pero ayer te lanzabas a la yugular de todas las que se acercaban a mí. ¿Te recuerdo lo que sucedió con la camarera de aquel pub que…?

—Sí, bebí —me corta, recordando la escena que montó—. Pero sé muy bien que vosotros tenéis algo. Y es por eso por lo que nosotros no…

—Ana, te pido por favor que no inventes ni especules con algo tan serio —respondo enfadado—. ¿Todo esto es porque no he querido tener nada contigo?

—Tú mismo dijiste a principio de curso que tenías algo con alguien, y no en París —me dice ahora, cambiando de tema.

—¿En serio quieres discutir esto en mitad de un pasillo de hotel?

—Habría pasado a tu habitación, pero no me has invitado.

Mierda.

—Suelo decir que tengo algo con alguien siempre que empiezo en un trabajo para que no haya confusiones, nada más —explico rápidamente.

—Es ella, no sigas mintiendo.

Está decidida y no parece que pueda convencerle de lo contrario.

—Ana, ¿qué pretendes viniendo aquí a decirme todas esas estupideces? ¿Que para que quedes convencida, te invite a pasar y echemos un polvo?

Porque si ella está enfadada por no poder hacer precisamente eso, yo lo estoy más por intuir que quiere chantajearme con el tema de Marta. Y no voy a consentirlo.

—Sabes que eso no es lo que pretendo —contesta ofendida—. Sólo quiero que sepas que no soy estúpida y que…

—Ana, se acabó. Estoy más que harto. No consiento que se ponga en entredicho mi profesionalidad. Si no tienes nada más que decirme aparte de especulaciones absurdas, te pediría que volvieras con el resto.

Se me queda mirando un instante, pensando si seguir hablando o irse como le estoy indicando que haga. Y creo que mi rostro cabreado le hace decantarse por la segunda opción. No me dice nada más y se da la vuelta, comenzando a caminar hacia el grupo de curiosos alumnos que vemos al final del pasillo. Creo que esto va a dar de qué hablar.

Vuelvo a entrar antes de que cambie de opinión y me encuentro a Marta en la cama, con las manos tapando su rostro. Me mira cuando me meto de nuevo con ella y veo lo preocupada que está por lo que acaba de suceder en la puerta.

—¿Qué hacemos ahora? —me pregunta con tono intranquilo.

—Disfrutar del fin de semana.

—Hablo en serio, Ernest. Ana lo sabe, y eso significa que estamos casi con un pie fuera de la universidad.

—Casi es la palabra, noiava —le respondo con una sonrisa, acariciando su mejilla—. No lo estamos del todo. Y puestos a ponerse en lo peor, si Ana fuera a hablar con el decano, Fran podría decir lo que vio él y ella sería la que no saldría bien parada. No va a pasar nada, ¿de acuerdo?

Ella parece sopesar las opciones que le he dado. Sabe que tengo razón pero creo que le queda esa pequeña duda que todos tenemos cuando hacemos algo prohibido; aunque haya una posibilidad entre un millón de ser descubiertos, la mente se quedará dándole vueltas a esa posibilidad, por muy remota que parezca.

Y solamente me queda una solución para hacer que deje de preocuparse.

Hacemos de nuevo el amor, sin volver a pensar en ningún problema que pueda esperarnos al llegar a Barcelona.

XXIV

Marta

L levamos todo el día paseando, visitando docenas de lugares, callejeando por todos los rincones de París. Ernest me cuenta anécdotas de cuando vivía en esta ciudad, me deja conocerle un poco más a través de todo lo que me enseña y explica. Llevo en una nube desde que todos se fueron, y ahora no quiero que esto acabe el domingo, cuando tengamos que volver a Barcelona.

—¿Todo bien? —vuelve a preguntarme, cogiendo mi barbilla y besando mis labios con cariño.

Yo asiento y le sonrío, dejándome abrazar por él. Hemos venido a casa de unos amigos suyos hace un rato para cenar con ellos. Incluso estaba Maurice, aquel chico que nos recibió en una de nuestras visitas de estos días. Tengo que reconocer que todos han sido más que amables conmigo y me he sentido integrada desde el primer minuto, algo que siempre se agradece. Sé que para Ernest esto era importante. En más de una ocasión me ha dicho lo mucho que significaba para él que yo algún día conociera a sus amigos, y hoy ha sido el día. Aun así, no ha dejado de preocuparse por mí, procurando que me sintiera mucho más cómoda de lo que ya me siento con gente tan amable como los que tengo alrededor.

—¿Para cuándo os animáis vosotros? —nos pregunta precisamente Maurice, mientras todos alaban la belleza del bebé de Leonor y Jacques.

Yo me atraganto con el agua que estaba bebiendo en ese momento y todos ríen mientras Ernest frota mi espalda, riéndose también.

—Creo que mejor vamos poco a poco, ¿no crees? —me dice en tono confidente mi comprensivo noiva.

—Muy poco a poco, sí… —le pido, volviendo a hacer reír a sus amigos.

—¿Y ya conociste a Elise? —me pregunta el propio Jacques, mitad en francés, mitad en español. Al parecer es intérprete profesional y es tan amable que quiere hacerme sentir más cómoda hablando de vez en cuando algo en mi idioma.

—¿Quién? —contesto a su pregunta, arrugando la frente, preguntándole con la mirada ahora a Ernest.

—La amiga favorita de tu petit ami[43] —me explica Maurice, dejándome más perpleja aún.

Ernest sacude la cabeza frente a ellos, con una sonrisa, y luego se dirige a mí.

—Es una buena amiga —me dice acariciando mi pelo—. La conocí el primer día que llegué a París.

—Ah… —respondo, por no contestar con mil tacos.

Sus amigos entienden bien el porqué de mi contestación y hacen bromas sobre mis celos de española.

—Creo que más bien sería Ernest el que debería sentir celos cuando se conozcan ambas —dice Fabrice, el soltero de oro del grupo.

Todos salvo yo parecen comprender y vuelven a reír. Pero cuando miro a Ernest para que me explique, sólo consigo un gesto de indiferencia y un beso en los labios.

—Quand on parle du loup[44]… —comenta Maurice, leyendo algo en su móvil y levantándose acto seguido, yendo hacia la puerta.

Ernest no parece tampoco saber lo que sucede en esta ocasión. Y en cuanto hace su entrada una despampanante morena de pelo corto, con abrigo blanco de lana y botas de las que cubren toda la pierna, Ernest comienza a reírse.

Se levanta de su silla y abraza a aquella chica, que tendrá más o menos la edad de Ernest. Ese abrazo dura demasiado para mi gusto y el de cualquier ser vivo salvo, parece ser, para ellos dos. Cuando alguien recuerda a Ernest que me presente a la recién llegada, es cuando se gira de nuevo hacia mí, dejando al resto que también salude a aquella llamativa chica con cara de no haber roto un plato en su vida, pero de tener muchas ganas de cargarse una vajilla entera sólo por placer.

—Noiava, ésta es Elise —me dice mientras ésta clava sus ojos verdes en mi persona—. Elise, ella es Marta.

Pero Elise no ha esperado a que Ernest acabe su frase. Se acerca a mí y se sienta en la silla en la que antes estaba sentado él, sin dejar de observarme.

Y todo esto comienza a ser verdaderamente molesto.

—Enchanté[45] —me dice con un dulce acento francés, besándome prácticamente en la comisura de los labios.

—Recuerda que es mi novia, Elise —le dice Ernest, alargando su mano hacia mí para que me levante.

Se sienta él en mi silla y hace que me siente yo encima de sus piernas. Cuando lo hago, me da un beso demasiado corto en los labios, pero parece que lo suficiente como para que esa tal Elise comprenda algo.

—¿No es de las que podemos compartir? —pregunta ella entonces.

Ahora sí que me he perdido.

Ernest se ríe con el resto, aunque parece que Elise ha preguntado aquello esperando una respuesta.

—Espero que ella no quiera que la comparta, porque íbamos a tener problemas —dice Ernest, mirándome con su perfecta sonrisa—; yo también soy algo celoso.

—Pero el amor no tiene ese tipo de limitaciones —contesta ella—. Puede quererte a ti como su pareja y a mí como su amante; todos podríamos ser felices de esa forma —y ahora me mira a mí—, ¿no crees?

He comprendido de golpe lo que está sucediendo, y de repente mis celos desaparecen.

—Ernest para mí es todo eso y mucho más —respondo yo, apoyando mi cabeza en el hombro de mi noiva, sintiendo cómo hincha su pecho al instante.

Los amigos ríen y brindan de nuevo por el amor y los peculiares españoles. Y Elise asiente, mirándome como si el duelo inexistente entre ambas hubiera finalizado. Lo que no me queda claro es quién ha ganado de las dos.

Pero Ernest es a mí a quien da un beso en los labios, así que no me importa en absoluto todo lo demás.

—¿Te has divertido? —me dice nada más que salimos de allí, volviendo a rodear mi cintura con su brazo como lleva haciendo todo el día.

—Ha estado bien —contesto simplemente, para hacerle rabiar.

—¿No te gustaron mis amigos? —pregunta con algo de preocupación.

Acabo riéndome sin aguantar más.

—Claro que me han gustado —respondo—. Incluso Elise, aunque yo no supiera nada de ella y ella pareciera que me conocía de toda la vida.

Sonríe, comprendiendo mi queja.

—Lo siento —se disculpa.

—En fin… Era maja.

—¿Maja? —dice sonriendo—. Tú le has caído demasiado bien.

—Ella a mí también —reconozco—.  Entiendo por qué sois buenos amigos.

—Gracias a ella, tú y yo nos conocemos. Fue quien me metió en la EBU.

—¿En serio?

—Sí. Ella conoce a Eugeni y cuando le dije que tenía que irme con urgencia a Barcelona, el mismo día ya tenía trabajo. Por eso supo desde el principio de ti. Hablé con ella y le conté que había conocido a alguien y…

Se encoge de hombros, con la mano libre en el bolsillo de su pantalón. Mira al frente mientras caminamos en dirección al hotel, con cientos de farolillos alumbrando nuestro paseo a orillas del Sena. Cruzamos el Pont Neuf y vamos a parar al mismísimo Louvre, con sus iluminadas pirámides de cristal y sus tranquilas aguas alrededor.

—¿Sabes que nunca he podido entrar al Louvre? —le digo a Ernest con una pena infinita.

Él se detiene y me mira con asombro.

—Eso tendríamos que arreglarlo cuanto antes.

—Podemos venir mañana —propongo.

—Sería demasiado tarde —contesta, agitando su cabeza—. Esto es urgente. Una artista que no ha visitado nunca el Louvre…

Me río con su tono burlón hasta que se detiene frente a un hombre de unos cuarenta, con traje elegante y barba recortada a la perfección. Se saludan como si se conocieran y nos presenta.

—Antoine es algo así como el enlace entre el museo y los centros de enseñanza —me explica Ernest, comenzando a caminar los tres hacia una de las entradas del museo.

—Ernest… —le digo, empezando a emocionarme demasiado.

—Pensé que una visita al Louvre de noche, a solas, sería una mejor cita que llevarte a comer chocolate con churros a una granja.

Se encoje de hombros al decirlo y me echo a reír, creo que de puro nerviosismo. Ha organizado algo increíble por mí, y no soy capaz de asimilarlo ni siquiera cuando entramos y ese tal Antoine nos deja solos, indicándonos que salgamos por esta misma puerta cuando acabemos la visita.

Todo a nuestro alrededor parece irreal, bañado por esa quietud que al parecer los museos poseen cuando miles de visitantes no están desgranando a la vez cada una de sus obras.

Tenemos el Louvre para nosotros solos, y no sé ni siquiera por dónde empezar.

Ernest

Marta está disfrutando con mi sorpresa como no creí que hiciera. Imaginé que le haría ilusión esta visita privada, pero ha superado con creces lo que había creído. Va de una sala a otra, contándome detalles de las obras que hay en cada sitio, explicándome historias sobre los períodos de cada sala y por qué el arte en aquel entonces fue como fue. Se nota que lo vive, que le gusta y siente el mundo artístico no solamente para crear, sino para comprender lo que sienten los que, como ella, crean arte.

Mi noiava es una gran artista y me parece que ni ella misma lo sabe.

Llegamos a una de las salas de la planta baja después de haber recorrido todo el museo. En cuanto entramos, Marta se queda quieta en el umbral, mirando al fondo con emoción y tapando su boca con las manos. Creo intuir en sus ojos una lágrima que no llega a derramar.

—¿Qué sucede? —le pregunto algo preocupado cuando, después de unos segundos, sigue sin moverse del sitio.

Me mira y comienza a caminar hacia una de las esquinas de la sala, en donde veo la escultura de Eros y Psique, según indica el pequeño cartel.

—Ésta es una de mis obras escultóricas favoritas —explica.

—¿Ésta en concreto?

Asiente, todavía emocionada.

—Es el triunfo del amor por encima de todo.

—La verdad es que no estoy muy puesto en estos temas… —le recuerdo, haciendo que me sonría para luego volver a observar la escultura.

—Psique era una mortal tan bella que la propia Afrodita tenía envidia de ella —comienza a explicar, mientras pasea a su alrededor—. Así que mandó a Eros a que hiciera que, como venganza, se casara con un monstruo y viviera infeliz para toda la eternidad. Pero Venus no contaba con que Eros se enamoraría de Psique. Se casaron y disfrutaban noches de pasión día a día, pero Eros desaparecía antes de que amaneciera, con lo cual Psique ni siquiera sabía quién era su esposo. Todo iba bien hasta que las hermanas de ésta les visitaron por segunda vez e hicieron que ella dudara de quién tenía a su lado. Le dijeron que era una horrible serpiente que quería devorarla y que ella debía cortarle la cabeza de noche. Cuando Psique esa noche acercó una lámpara de aceite para ver el rostro de su marido y cortarle la cabeza, comenzó a llorar al ver al propio Eros, que se despertó y vio que su mujer había desconfiado de él hasta casi querer matarle.

—Imagino lo que viene después —le interrumpo, cogiendo su mano—. Lo que no entiendo es por qué dijiste al principio que el amor triunfaba.

—Él es cierto que la abandonó —prosigue, mirándome con condescendencia— y ella empezó a vagar por todo el mundo, buscándole, hasta que Afrodita dio con ella y la encerró con sus sirvientas Soledad y Tristeza. Y bueno, ya sabes cómo son estos mitos: Afrodita decidió poner a prueba a Psique. Las superó todas, pero en la última tuvo que bajar al infierno para coger una cajita que contenía la hermosura divina. Ella de camino quiso echarse un poco y por ello cayó en un mortal sueño.

—En serio que cada vez entiendo menos lo del final feliz.

Ella ríe sin molestarse por mis interrupciones, y beso sus labios por ello.

Por ello y por nada en realidad.

—Eros nunca había dejado de amarla y acudió en cuanto vio que Psique podía morir —se gira de nuevo hacia la escultura y la señala con un leve movimiento de cabeza—. Besó sus labios y la despertó. Después de eso, Eros rogó a Zeus que le dejara vivir con Psique y éste accedió. Incluso llegaron a tener una hija, Voluptuosidad.

Sonrío cuando dice aquel nombre.

—Así que Eros y Psique lo consiguieron. ¿El corazón y la mente juntos?

—En realidad Psique en griego significa alma. Antes se pensaba que, cuando alguien moría, su alma abandonaba el cuerpo en forma de mariposa. Decían que, cuando se veía a una mariposa revolotear cerca de una luz, era la propia Psique con aquella lámpara de aceite, descubriendo que estaba casada con el mismísimo Eros.

—Con el mismísimo Eros —repito de forma rimbombante con voz grave, haciendo sonreír a mi noiava—. Me gusta que hagas de profesora para mí.

Ella se queda mirándome extrañada.

—Yo no sé tanto como para…

—Sabes mucho, y sabes explicarlo. Estuve en tensión hasta que me dijiste que acabaron juntos. Lo envuelves todo en un halo mágico cuando hablas de arte.

—Standing in the light of your halo
I got my angel now[46] —taraea nuestra canción.

Abrazo a la meva nena petiteta y vuelvo a besarla bajo la tenue luz del vacío museo.

—T’estimo[47], noiava —le susurro sobre sus labios.

Me mira con asombro, como si no se esperara que yo pudiera decirle algún día algo así, a pesar de llevar sintiéndolo desde que la conozco.

Vuelve a besarme antes de contestar.

—T’estimo, noiva —responde al fin, haciéndome el hombre más feliz de la tierra con tan pocas palabras.

Eros y Psique no creo que jamás se besaran de la forma en que Marta y yo nos besamos después de reconocer que nos queremos.

XXV

Marta

A yuda el hecho de que Ernest esté abrazándome y besándome, intentando distraerme.

Pero no me gusta volar.

—¿Te gustaría que volviéramos otro fin de semana los dos solos? —me pregunta, acariciándome el pelo.

El avión no deja de avanzar por la pista y yo intento respirar casi a bocanadas.

—Pero en tren —le advierto, fijando la vista en el techo.

Ernest ríe y vuelve a besarme, acariciando mi mano.

—Muy bien, vendremos en tren la próxima vez —promete—. Pero, ¿y si un día queremos ir a Nueva York? ¿O a Buenos Aires?

—Existen los barcos —le recuerdo—. Y deja de reírte porque esto cada vez va más deprisa y…

El avión hace un brusco movimiento para despegar y justo cuando voy a gritar, los labios de Ernest se posan en los míos. Coge mi mejilla y me acaricia con su pulgar mientras sigue besándome.

Y consigue relajarme.

Se separa de mí cuando sabe que me he calmado y me mira dulcemente, como sólo él sabe hacer.

—¿Mejor? —pregunta, sabiendo de antemano la respuesta.

—Algo mejor —reconozco, sonriendo yo también a pesar de estar lejos, muy lejos del confortable suelo.

—¿Esta semana podrás quedarte en casa?

—¿En la tuya?

—En casa —repite, haciéndome saber que sí, se trata de su casa.

—No creo que mis padres…

—Al menos algún día…

Me quedo pensativa un instante.

—Puede que si digo que me voy el puente a algún sitio, el viernes pueda…

Vuelve a besarme en cuanto digo aquello. Coge mis manos y empieza a acariciarlas, como suele hacer siempre que estamos a solas.

—Son demasiados días sin dormir contigo —dice todavía no muy contento.

—Pero vamos a desayunar juntos.

—Tengo ganas de que todo esto acabe y podamos estar juntos.

—La verdad es que no veo el momento —reconozco.

—Tú acabarás la carrera este año, dejaré de ser tu profesor y podrás elegir qué hacer con tu vida. Y yo estaré a tu lado, si me dejas.

—Aun así, nuestras familias…

Coge mi barbilla y hace que levante la vista hacia él.

—No van a poder hacer nada para impedir que estemos juntos —me asegura con firmeza—. Tú y yo nos iremos juntos donde sea. Si no lo aceptan, será su problema.

Sacudo la cabeza levemente, no estando muy segura de lo que dice.

—Todavía queda mucho tiempo para eso.

—Pocos meses.

—Y en pocos meses puede suceder cualquier cosa.

—Marta, pase lo que pase, siempre estaré ahí para despertarte con un beso —me dice, haciendo alusión al mito de Eros y Psique.

Seguimos besándonos el resto del vuelo, sin importarme lo lejos que estemos del suelo.

—¿Viene Xavi o cogemos un taxi? —me pregunta  Ernest en cuanto vamos a salir al hall del Prat.

—Tenemos que coger un taxi —le digo—. Xavi hoy tenía que estar con mis padres en un evento fuera de Barcelona y no sabía cuándo…

Estamos cruzando la puerta de llegadas y una lluvia de flashes cae sobre nosotros, deslumbrándonos.

—Pero, ¿qué es lo que…? —escucho decir a Ernest, molesto por todo el follón que de repente se ha armado frente a nosotros.

Y comprendo todo cuando veo a Josep acercarse con un ramo de flores en la mano.

Empiezo a escuchar preguntas al azar de todos los que ahora nos rodean, nada más que me hace entrega del ramo.

Y, por desgracia, se han dado cuenta de con quién he aparecido por la puerta hablando demasiado sonriente.

Y sé que lo único que puedo hacer para salvar la situación, es hacer que la atención recaiga en mí, y no en Ernest.

Beso a Josep en la boca, y cuando me separo de él, veo que todos nos rodean a nosotros y nadie hace más preguntas sobre quién era el chico con el que salía por la puerta. He conseguido desviar la atención, pero no sé si Ernest lo verá así.

—Él no va a estar muy contento —susurra Josep en mi oído, cogiendo mi cintura, saliendo por fin del aeropuerto—. No se fue muy contento.

Montamos en un coche junto con un guardaespaldas, que se ha encargado de hacernos hueco para poder salir de allí.

—¿Por qué has venido? —pregunto, intentando controlarme, mirando por mi ventanilla.

—Para salvarte el culo, querida —contesta con sorna.

—Deja de decir bobadas —le digo, girándome hacia él—. Has venido para armar otro show cuando te dije claramente que no iba a…

—Alguien me dio el chivatazo de que mi pareja estaba en París con un amigo.

Me silencia con sus palabras durante unos segundos.

—¿Qué chivatazo? —pregunto.

—La prensa iba a esperarte en el aeropuerto y sacaros a Ernest y a ti —explica ahora—. Pensé que me agradeceríais que fuera para que eso no sucediera.

Saco mi móvil para encenderlo y poder llamar a Ernest.

—Debiste avisarme y así no hubiéramos salido juntos.

—Lo hice, pero imaginé que ya estabas en el vuelo y decidí ir yo mismo. De nada, ¿eh?

Tiene razón. Al encenderlo, veo que me ha llamado varias veces y me ha enviado unos cuantos mensajes.

—Joder… —exclamo, frotándome la frente—. No sé cómo le voy a explicar esto a Ernest.

—Espero que al menos lo hayáis pasado bien.

—Hasta hoy…

—Es un buen tipo; lo entenderá —le echo una mirada sarcástica y él se ríe, alargando su brazo hacia mí—. Anda, ven aquí.

Me abraza y besa mi cabeza como un buen amigo. Agradezco este gesto, como el de venir para intentar frenar la debacle, pero no dejo de sentir un vacío por dentro, como si Ernest ya me hubiera abandonado.

Ernest

Llego a casa hecho polvo. Tiro la maleta nada más que cierro la puerta y voy directo al dormitorio.

Ese beso…

Me quito el abrigo y lo tiro al suelo con rabia. Los zapatos le siguen al abrigo. Después de desahogarme a patadas con cada mueble de la habitación, me echo en la cama sin tan siquiera cambiarme de ropa.

Ella. Fue ella la que lo besó. Lo vi con mis propios ojos.

Suena mi móvil, pero no tengo fuerzas para levantarme y cogerlo. Dejo que suene una y otra vez, no me importa.

Se besaron. Delante de mí, sin importarles lo que yo pudiera sentir al ver aquello.

Y dejo que las pesadillas me alcancen también en mis sueños.

XXVI

Marta

C ontéstame, contéstame, contéstame…

—¿Practicando de nuevo la telepatía?

Me giro para mirar a Iona y hacerle ver que no estoy para bromas, pero ella no pierde su buen humor.

—Seguro que se le pasa —dice ahora Judit, con la que hemos quedado a tomar algo esta fría mañana de lunes festivo—. Al fin y al cabo, era una actuación, ¿no?

Ella tampoco está cien por cien convencida. Lleva toda la semana pasada muy esquiva y sé que, aunque dice que lo ha comprendido y que no hay problema por su parte, lo de la semana anterior no fue plato de buen gusto para nadie.

—Sabes que lo era —le confirmo de nuevo—. Ni Josep ni yo tenemos ninguna intención de…

—Si ya lo sé —me corta, dando acto seguido un sorbo a su café—. Y Ernest también lo sabe. Lo que pasa es que estará algo afectado por haberlo visto. Yo por ejemplo estoy muy bien porque no vi ninguna foto.

—Te lo agradezco…

—Porque no hubo lengua, ¿no?

—¡Judit! —exclamo, no pudiendo evitar echarme a reír.

Iona ríe con nosotras y mi malestar desaparece durante unos segundos al menos.

Ernest lleva evitándome desde que vinimos de París. En toda la semana solamente hemos desayunado juntos un par de días, pero a partir del martes no nos hemos visto fuera de las horas de clase. Me dijo que tenía mucho que hacer en la empresa de su padre y que trabajaría incluso el fin de semana, así que no podía quedarme en su casa como en un principio habíamos hablado. Pero no me lo creo.

Sé que me está evitando.

—Llevo sin pasar por un kiosco toda la semana, por si acaso veo de refilón la Loreto —reconoce Judit.

—Haces bien —le dice Iona—. Esa revista de mierda sólo dice gilipolleces —y ahora se gira hacia mí—. Estoy segura de que fue Montse quien hizo que avisaran a los paparazzis.

—Ella no podía saber que Ernest y yo estábamos juntos.

—Sí que lo sabía, sí. Menudo viaje me dieron sus amigas, Ana y ella misma, especulando sobre lo raro que era que ambos os hubierais quedado.

—¿Por qué no me lo dijiste? —pregunto molesta.

—Bastante tenías ya —contesta, encogiéndose de hombros, dando un sorbo a su refresco distraídamente.

Suspiro con absoluto agotamiento. Tiene razón. Llevo una semana horrible. Entre lo de Ernest, luego que la Vila se enteró de que fui a la galería de París y empezó a atacarme en las redes y la locura de los paparazzis, siguiéndome por todas partes… Solamente en Pedralbes estoy a salvo. Todavía no saben que vivo aquí, así que temo incluso salir del barrio.

—Yo por la tarde he quedado con Josep —nos cuenta Judit—. Vamos a cenar en mi casa para celebrar que nos dieron el papel.

—Va a ser una locura cuando lo anuncien en los medios —digo, imaginándome que a mí también me perseguirán para que les dé mi opinión sobre la nueva película de mi supuesto novio.

—Yo he quedado con Xavi —nos dice Iona—. Podemos ir a buscar a tu chico y así le acercamos a tu casa para que no haya problemas.

—Os lo agradecería mucho —le contesta con alivio.

Venga, contéstame, Ernest, contéstame…

Cuando me rindo y dejo de mirar el móvil, guardándolo en el bolso, veo que ambas me están observando con lástima.

—¿Qué pasa? —pregunto.

—¿Por qué no le llamas? —me dice Iona.

—Le escribí ayer por la noche, pero…

—Queda hoy con él y hablad las cosas en persona —sugiere Judit—. Mientras no haya visto la Loreto…

Apoyo los codos en la mesa, tapándome la cara con las manos unos segundos.

—No va a querer ni contestarme al teléfono —digo con un resoplido.

Iona me coge el bolso dándome un tirón, sacando mi móvil y empezando a marcar.

—¡Qué haces! —grito, intentando alcanzarlo.

Forcejeo con ella pero todo está perdido cuando escucho que le contesta a Ernest, que parece que sí que ha cogido el teléfono.

—No, soy Iona —comienza a hablar—. Sí, ella está aquí. Es que no se atrevía a llamarte, pero nos estaba diciendo que te echaba mucho de menos… —intento alcanzar de nuevo mi móvil, pero ella hace un quiebro y sigue hablando—. Oye, por cierto, ¿no podrías decirnos las preguntas del próximo examen que…?

Por fin consigo cogérselo mientras ella se ríe a carcajadas. Le hace un gesto a Judit y ambas veo que me despiden en silencio y me dejan sola para que hable con Ernest.

Y para que pague, eso también…

—¿Hola? —escucho la voz de Ernest al otro lado.

—Hola…

—¿Qué pasaba?

Su voz es tan seria…

—Nada, las chicas estaban haciendo el tonto, lo siento.

—Te iba a contestar después al mensaje —se disculpa torpemente.

—Ernest, sé que no ibas a hacerlo.

Se hace el silencio y siento cientos de agujas clavándose en mi estómago, temiendo el resultado de esta conversación.

—Lo siento —suspira y prosigue—, sé que la semana pasada no he estado… No ha sido…

—Sólo hice aquello para que no te sacaran a ti en las fotos, ya te lo expliqué.

Por favor, perdóname…

—Mira, Marta, sé por qué lo hiciste y que no tenías otro remedio. Pero me dolió ver dos veces en pocos días aquello.

—Pero no lo hice para…

—Ya lo sé. Pero eso no cambia lo que siento cuando lo recuerdo.

—Por favor, Ernest, tienes que creerme. Yo te quiero, y… Joder, siempre lo estropeo todo, ya lo sé, pero tienes que perdonarme, por favor…

Hazlo, por favor. Perdóname…

Suspira de nuevo antes de contestar.

—No tengo que perdonarte nada. Sólo necesito olvidar aquello. Mientras tanto yo…

No, por favor, no lo digas. Por favor, no digas lo que estás pensando…

—Ernest, necesito verte.

—Marta…

—No, espera —le corto—. Hagamos como si empezamos de cero. Olvidemos lo de Josep. Le diré que prefiero que el mundo entero sepa lo nuestro, antes de seguir haciendo algo así. Queda conmigo hoy en la Felip Neri como en nuestra primera cita. Vayamos a aquella granja a por un chocolate con churros.

Di que sí, por favor, di que sí.

—Marta, no sé. Ahora mismo yo…

—¿Todavía me quieres?

De nuevo se hace uno de esos silencios que duelen en el alma.

Y por fin…

—Sabes que sí que te quiero —contesta con voz derrotada—. Pero no se trata de eso…

—Yo te estaré esperando. A las seis.

—Marta, en serio, creo que… —insiste, intentando no aceptar.

—Yo estaré allí —le repito—. Te esperaré lo que haga falta.

—No quiero que estés esperando porque sí.

—Te quiero, y te esperaría toda mi vida.

Silencio. Aterrador silencio de nuevo.

—Yo también te quiero, pero…

—Hasta las seis —le digo, haciendo como que no le he escuchado, colgando acto seguido para no dejarle tiempo a que vuelva a replicar.

Me levanto de allí, pago la cuenta y me voy a paso ligero a casa. Hoy vamos a arreglar todo lo que ha sucedido y volveremos a estar como antes.

Estoy casi segura de ello.

He venido unos minutos antes de las seis, por si Ernest aparecía antes de tiempo. Pero no ha sido así. Sigo esperando, sentada en el borde de la fuente central, encogida hasta las entrañas, pensando que ya nada va a tener sentido si Ernest hoy no viene.

La gente viene y va, deteniéndose pocos segundos. Hoy no había colegio, así que la plaza está en calma, como si todo el mundo hubiera abandonado Barcelona en este puente.

Maldita sea… Lo he estropeado todo. Estaba claro que iba a ser así. Siempre me pasa, con todo. Y esta vez ha sido la peor de todas. Quiero con locura a Ernest y lo he perdido por mi culpa.

No puedo evitar que las lágrimas empiecen caer por mis mejillas. Intento controlar mi llanto, pero mi pecho es como si fuera a explotar si no dejo que sigan brotando más y más lágrimas.

No sirve de nada llorar, lo sé. Pero es lo único que me queda de ahora en adelante.

—Hola —escucho a alguien decir cerca de mí—. Me llamo Laura, ¿y tú?

Me giro hacia la persona que acaba de hablar. Es una chica que parece que tuviera la edad de Ernest, pelo castaño y ojos oscuros, muy oscuros. Me sonríe cálidamente, como si pudiera comprender por lo que estoy pasando sin tener que contárselo.

—Marta —contesto, no muy convencida todavía de las intenciones de esta chica.

Puede que sea alguien que ha enviado Ernest para decirme que no va a venir. O alguien de prensa para sonsacarme algo. O…

—¿Eres de aquí? —vuelve a preguntar.

¿Por qué su voz me tranquiliza?

—Sí —contesto, calmando mi llanto.

—Tienes suerte. Barcelona siempre me ha parecido la ciudad más bonita de España.

Siento una especie de repentino bienestar al lado de esta desconocida y, sinceramente, lo agradezco.

—Sí… es bonita —respondo intentando sonreír.

—Y esta plaza era de mis favoritas cuando venía.

—¿Sí? La mía también. Y la de…

Y la de Ernest. También es la plaza favorita de mi Ernest, aunque él ya no quiera estar conmigo en ella.

Agacho la mirada e intento que nuevas lágrimas no salgan de mis ojos, secándolos con el dedo. Siento cómo aquella desconocida de nombre Laura frota mi brazo, haciéndome saber que me comprende.

—¿La de tu novio? —pregunta una vez más.

Asiento, pero…

—Bueno, en realidad no es… bueno, es…

—Complicado.

—Sí, bastante.

—Siempre lo es, sólo hay que saber valorar si merece la pena —se hace un instante el silencio, antes de que vuelva a hablar—. ¿Cómo se llama? —viendo que mi gesto es de total desconfianza, añade—: Prometo no decírselo a nadie.

Tiene que ser periodista, estoy segura. Estas semanas en las que he tenido la oportunidad de ver de cerca a muchos de ellos, sé distinguir a los de su profesión porque son incapaces de abrir la boca sin hacer una pregunta cada pocos segundos.

Pero, aun pensando que puede ser una estrategia para sacarme información y luego venderla al mejor postor, contesto, no entiendo por qué.

—Ernest —respondo al fin, pronunciando su nombre en alto, doliéndome el alma al hacerlo pero sintiéndome bien al instante, como si hubiera sido una liberación.

—¿De verdad? ¿Marta y Ernest? —asiento algo perpleja ante el gesto de asombro de ella—. Marta y Ernest, como Martha Gellhorn y Ernest Hemingway… —me explica, como si tuviera que conocerlos. A Hemingway por supuesto que le conozco, pero a la otra…—. Una bonita historia. Un poco tormentosa, pero las buenas historias de amor lo son a veces por eso mismo…

—¿Acabó bien? —pregunto—. Esa historia.

—Todas las historias acaban bien, de una forma u otra.

—Como los libros —digo, con pensamientos nada halagüeños—, los finales tristes también son bonitos.

—Sí, puede ser…

—No ha venido —le suelto de golpe, como si no aguantara más y tuviera que expulsar fuera todo esto cuanto antes—, tenía que haber venido hoy y…

—Le ha podido surgir algo.

Niego con la cabeza, dirigiendo mi mirada al suelo. Mi  Ernest no ha venido porque ha llegado a la conclusión de que lo mejor es alejarse de mí cuanto antes.

Al volver a mirar al frente, veo que un hombre de unos treinta y muchos se acerca a nosotras. Tiene un porte imponente, intenso. Elegante, sofisticado, con andares seguros. Pelo moreno ondulado y, en cuanto está lo suficientemente cerca, distingo unos ojos de color verde intenso. Va mirando embelesado a esta chica sentada a mi lado, Laura. Me mira un instante a mí y en cuanto vuelve a mirar a Laura, sonríe.

—Cariño —le dice a ella con una voz grave y tierna, dándole un beso en los labios—, voy a pedir un taxi ahora, ¿vale?

—Vale, ahora voy —responde ésta, mirándole con la misma fascinación que él a ella.

Él vuelve a echarnos un vistazo a ambas, de nuevo sonríe y se da la vuelta, alejándose por donde ha venido.

Es sorprendente, pero hasta que no se ha alejado creo que no he sido capaz de llenar de nuevo mis pulmones, como si mi cuerpo estuviera sufriendo un colapso.

—¿Es tu marido? —pregunto.

—Todavía no.

—Es muy guapo… —se me escapa decir.

Por suerte, ella no se lo toma a mal. Comienza a reírse y río yo con ella. Creo que está más que acostumbrada a que las chicas piensen así de su novio.

Aunque mi Ernest… Mi Ernest tiene una belleza más juvenil, más serena y jovial. Y la imagen de sus ojos vuelve a mí, golpeándome con fuerza.

—Sí que lo es, sí —me dice justo en el momento en el que sentía de nuevo unas irrefrenables ganas de llorar—. Pero al principio era como Mr. Darcy, todo serio, borde y estirado.

Oh, sí, ahora que lo dice, sí que tenía un aire a aquel famoso personaje de Jane Austen.

—Parece el Mr. Darcy del final del libro.

—Ya ves, nunca se sabe —contesta, encogiéndose de hombros y levantándose con agilidad—. Tengo que irme, pero ha sido un placer.

—Igual —respondo contagiada por su sonrisa, con otra en mis labios.

Me deja de nuevo sola en esta oscura plaza, alumbrada casi en su totalidad con la escasa iluminación navideña que me rodea. Miro una vez más el móvil pero no hay señales de Ernest. No va a venir, estoy segura. Siento que no va a venir y, aun así, sigo dándole tiempo para que aparezca. ¿Cuánto más estaré aquí esperando?

Vuelvo a levantar la vista y me sorprendo al ver que aquel hombre, el novio de Laura, se acerca a mí, esta vez a solas.

Sin mediar palabra, posa una mano sobre mi brazo.

—Dentro de un tiempo volveremos a vernos —comienza a hablar con tranquilidad—. Laura te preguntará qué hemos hablado pero habrá demasiada gente como para que puedas decir la verdad, así que dirás únicamente que te dije que un hombre debería hacerse merecer el amor de una mujer, y que tú nunca deberías dejar que te hicieran llorar. En realidad, sabes que hoy ese chico no va a venir.

—Yo… —murmuro, algo sorprendida con todo esto.

—Vete a casa, él no va a venir —insiste—, pero no por lo que crees.

—¿Qué? —pregunto sin entender a qué se refiere.

—El día que volvamos a vernos, todo lo malo habrá pasado y hará tiempo que ya serás feliz.

—No entiendo… ¿Cómo puedes saber…?

Vuelve a apretar mi brazo un instante más y sin mediar palabra después de aquello, se da la vuelta y se aleja de mí, dejándome más que perpleja con lo que acaba de decirme. ¿Qué se supone que…?

Veo cómo monta en un taxi, en donde al parecer ya estaba Laura subida, y se alejan de aquí. Vuelvo a quedarme sola, pero no dejo de darle vueltas a lo que me ha dicho este hombre. No va a venir. Incluso un desconocido sabe que Ernest hoy no va a venir. No sé qué significará todo lo demás, pero tiene razón.

Ernest no va a venir.

Me levanto lentamente, me quito la peluca, la guardo en el bolso y emprendo el camino a casa sola, sin mi noiva.

Pero sin derramar ni una sola lágrima.

Ernest

—Lo sé, lo sé, pero no puedo, papá. Tengo que ir urgentemente a un sitio.

—Estábamos esperándote y…

No cuelga. Mi padre no cuelga y necesito al menos avisar a Marta de que voy a llegar algo tarde a nuestra cita, pero que voy a ir.

Voy a ir a esa cita porque la quiero, y a la mierda el resto de circunstancias que haya a nuestro alrededor.

—Prometo ir mañana y reunirme con cada uno de los gestores.

—Hoy era el día, Ernest —me explica no de muy buen humor—. Todos tienen agendas muy apretadas y no tienen tiempo si no es un día que…

—Papá —le corto, cogiendo mi cazadora al vuelo y yendo hacia la puerta—. Me reuniré con todos las veces que haga falta, pero ahora tengo que dejarte.

Creo que me ha visto bastante tajante, así que por fin deja que cuelgue.

Maldita sea. Y ahora llaman a la puerta.

Voy hacia allí y abro con prisa, dispuesto a dejar a quien sea con la palabra en la boca y largarme de aquí cuanto antes.

Al abrir, me encuentro a una pareja de la policía nacional frente a mí, con rostro serio y papeles en la mano, los cuales parecen leer antes de hablarme.

—¿Señor Calçó? —pregunta uno de ellos.

—Sí, soy yo —respondo sorprendido—, ¿qué es lo que…?

—Tenemos una orden de detención contra usted por un delito sexual hacia una de sus alumnas —me dice echando un nuevo vistazo a aquellos papeles.

—¿Cómo? —exclamo sin entender todavía—. ¿Es una broma?

Uno de ellos me agarra y me da la vuelta, esposándome en cuestión de segundos.

—Venga, chaval, que te voy leyendo los derechos mientras vamos en el coche patrulla a comisaría —dice el otro con tono chulesco.

—Debe haber un error —intento explicarles en cuanto me empujan hacia el ascensor—. Yo no he hecho nada…

—Por supuesto que no —se burlan de nuevo de mí—. En cuanto lleguemos, te damos los papeles para que eches una instancia al Tribunal Europeo de Derechos Humanos, ¿te parece? Joder, estos acosadores siempre igual —le dice el uno al otro.

—Para otra vez que quieras follarte a una de tus alumnas, te lo piensas mejor, picha brava —añade su compañero.

¿Qué cojones está pasando?

Y entonces de nuevo Marta viene a mi mente.

—Necesito llamar por teléfono —les digo, intentando forcejear para alcanzar mi móvil.

Me empujan y me meten en el coche patrulla, pero ni siquiera se molestan en contestar a mi petición.

Paso todo el camino hasta comisaría pensando que esto es un mal sueño y que, de un momento a otro, mi noiava me despertará entre besos.

Pero no lo es. Esto es muy real.

Y a mi noiava la siento cada vez más lejos de mí.

Epílogo

Diciembre, 1987

S on los dos unos malnacidos. Eso es lo que son. Y cuanto más piensa Jordi en ello, menos se lo explica. ¿Por qué Silvia, su amor desde la infancia, iba a estar viéndose con aquel donnadie de Carles? ¡Él es Jordi Casals! ¿Qué es lo que ve en alguien tan insignificante como un Calçó para estar viéndose con él?

Por fin la ve llegar. Sus mejillas están sonrosadas y sus ojos tienen un brillo diferente.

Y al momento, Jordi sabe que su novia ha estado con el que creyó que era su amigo, Carles Calçó.

—Llegas algo tarde —le dice él, intentando disimular, besando su mejilla.

—Lo siento, estaba…

—Ocupada, ¿no? —termina él la frase por ella.

Silvia asiente, avergonzada por la mentira. Acaba de estar con Carles en el Laberinto de Horta, comiéndose a besos y planeando cómo le diría hoy mismo a Jordi que quería romper el compromiso. Carles quería acompañarla, pero eso habría sido demasiado violento para Jordi. Ella prefería hacerlo con tacto; no quiere herir los sentimientos de la persona con la que ha compartido tantas cosas en estos años.

—Jordi, antes de nada, quiero decirte algo.

La mano de ella sobre su brazo le hace estremecer, como siempre que le toca. Estaban esperando con ilusión a la noche de bodas para tener relaciones, pero ahora todo se ha ido al traste. No puede dejar de pensar que ella y Carles puede que…

—Es por lo de Carles, ¿no? —le suelta él, dejándola boquiabierta.

—¿Cómo…? —balbucea.

—Las calles de Barcelona tienen ojos.

—Lo siento, Jordi —reconoce cabizbaja—. Quería que te enteraras por mí. Yo…

—No me importa —le corta él a la desesperada—. Estamos hechos el uno para el otro y si has tenido un pequeño…

—No es eso —Silvia arruga su frente, ofendida por la duda—. Lo amo, Jordi. Amo a Carles. No puedo casarme contigo amando a otro.

—¿Por qué no? La gente lo hace constantemente. Además, nuestras familias…

—Nuestras familias entenderán.

—Yo no lo entenderé —le advierte él, comenzando a alterarse—. Te estoy dando la oportunidad de olvidarnos de todo eso y seguir adelante con el compromiso. Piénsatelo bien.

Silvia se queda sorprendida por el aire prepotente del que Jordi hace gala en un momento así.

—No tengo nada que pensar, Jordi —contesta ofendida—. He venido para dejarte. Quiero estar con quien de verdad quiero. Y ése no eres tú.

Se da la vuelta y se aleja de él, cuando escucha que le grita desde lejos.

—¡Ni se te ocurra irte!

Ella vuelve a girarse hacia él, llena de ira. ¿Se cree con derecho a decirle lo que puede o no puede hacer?

—¡No te quiero, Jordi! —grita ella también, sin importarle que medio barrio de Sarriá esté paseando en este momento a su lado—. ¡Nuestro compromiso queda roto desde este mismo instante!

La gente incluso se detiene al presenciar semejante escena. Silvia se aleja, y Jordi no quiere saber dónde se dirige. Está demasiado ocupado intentando sobrevivir al bochorno que está pasando en el actual momento. La gente lo mira, cuchicheando unos con otros. Casi podría escuchar lo que se están diciendo: Jordi no sirve para nada, su prometida ha roto su compromiso porque no es lo suficientemente bueno, Jordi da pena…

Por fin consigue moverse de allí y emprender el camino de vuelta a su casa. Solo, sin aquella mujer a la que tanto ha querido y respetado, pero que ella no ha hecho ni lo uno ni lo otro por él, sino que se ha ido con un amigo suyo que además no tiene ni el estatus social ni económico de él. Hay que estar loca para hacer lo que ha hecho. Porque sí, puede que esté loca. Está loca y eso significa que una loca le ha dejado tirado como si fuera basura en mitad de la calle, sin importarle sus sentimientos.

Y jura en lo más profundo de su ser que acabará encontrando venganza.

[1] Parafraseando al coro del prólogo de Romeo y Julieta, de William Shakespeare.

[2] Del francés, traducido como ¿Estás bien? en español.

[3] Pili y Mili eran una pareja artística cómica en España. Sus nombres reales de estas dos hermanas gemelas eran Pilar y Aurora, igual que las compañeras de Marta.

[4] Borinot en catalán puede ser un tipo de abejorro, pero también se utiliza como insulto, traduciéndose como tonto o similares.

[5] En catalán. Su traducción al castellano sería guapa.

[6] En catalán. Su traducción al castellano sería tía, un apelativo coloquial.

[7] Forma coloquial de llamar a la ciudad de Barcelona.

[8] En francés. Su traducción al español sería adulador, zalamero, embaucador.

[9] En catalán. Su traducción al castellano sería cariño.

[10] Al mencionarle esa hora y ese lugar tan concurrido de Barcelona, Ernest comprende que debe ser una broma.

[11] Plaza de Felipe Neri, un lugar más tranquilo y recogido del Barrio Gótico.

[12] Allí se les llama granja a las chocolaterías, y la calle Petritxol está llena de ellas. Esta calle también es famosa por sus galerías de arte.

[13] En catalán. Su traducción al castellano podría ser mi niña pequeña.

[14] En catalán. Su traducción al castellano sería calle del Oro y plaza de la Virreina, respectivamente. Ernest vive en el pintoresco, activo y cultural barrio de Gràcia, que contrasta con el exclusivo y de alto poder adquisitivo barrio de Pedralbes, en donde Marta vive y donde, además, está ubicada la EBU.

[15] Noiva es un juego de palabras que Marta se inventa. En catalán, chico es noi, y vagón es vagó, por lo que juntando esas dos palabras, ha formado noiva.

[16] Igualmente, en catalán chica es noia, por lo que Ernest juega a lo mismo que Marta, formando la palabra noiava para referirse a ella.

[17] En catalán. Su traducción al castellano sería Ya estoy en la cama y te echo mucho de menos, noiva. Buenas noches.

[18] En catalán. Su traducción al castellano sería Yo también, noiava.

[19] En catalán. Su traducción al castellano sería Buenas noches, pequeña mía.

[20] Elegante restaurante de autor en el barrio de Sarrià.

[21] El uso del artículo delante de nombres propios es algo generalizado en Cataluña, sobre todo en conversaciones informales como ésta, no considerándose vulgar como en el resto de España.

[22] El famoso pan con tomate, típico de Cataluña.

[23] El principal canal de televisión autonómica de Cataluña.

[24] En catalán. Traducido al castellano, Estación de Francia.

[25] En catalán. Su traducción al castellano sería ¡Qué dices!

[26] En catalán. Su traducción al castellano sería adiós.

[27] En francés. Su traducción al español sería Barrio Latino.

[28] En francés. Su traducción al español sería muñeca de cera.

[29] En francés. Su traducción al español sería soy una muñeca de cera, una muñeca cantante, aunque también suele traducirse esto último como muñeca de serrín.

[30] En francés. Su traducción al español sería mi corazón está reflejado en mis canciones.

[31] En catalán. Es una manera abreviada de decir bona nit, que en castellano significa buenas noches.

[32] En catalán. Su traducción al castellano sería ¿qué dices?

[33] En catalán. Su traducción al castellano sería Español. El Espanyol es un equipo de fútbol catalán.

[34] Refiriéndose a cómo se llaman los aficionados al F.C. Barcelona, otro equipo de fútbol catalán.

[35] Pigalle es un barrio de París, situado entre los distritos 9 y 18, famoso por el Moulin Rouge, sus llamativos sex shops y el animado ambiente. Puede que por todo ello los alumnos hagan mención de este barrio concreto.

[36] Restaurante de cocina mediterránea en el barrio de Gràcia.

[37] Plato típico catalán de una variedad concreta de cebolla.

[38] Aeropuerto de Barcelona.

[39] En inglés. Su traducción sería siempre mosep.

[40] En francés. Su traducción al español sería bajo el sol de mi pelo rubio.

[41] En francés. Su significado es buenos días.

[42] En francés. Su traducción al español sería pastelería.

[43] En francés. Su traducción al español sería novio.

[44] Expresión francesa. Completa, sería Quand on parle du loup, on voit sa queue, y su traducción al español podría ser nuestro Hablando del rey de Roma, por la puerta asoma.

[45] En francés. Su traducción sería encantado/a.

[46] En inglés. Su traducción al español sería permaneciendo a la luz de tu halo, ahora tendría a mi ángel.

[47] En catalán. Su traducción al español sería te quiero.