Una novela de @adriana_freixa

Información de registro

Identificador: 2302103468915

Fecha de registro: 10 de febrero de 2023

Fecha de publicación: marzo de 2023

© Todos los derechos reservados.

No se permite la reproducción total o parcial de esta obra sin autorización previa y por escrito de su autora.

ISBN: 979-8-218-15950-4

Ilustradora: Marina Daineko

Correctora: Ana Camacho

Hadas madrinas: Aitana Sánchez Blanco, Alba Rubio, Anay Martí, Antonella Pipieri, Antonia Martín, Beatriz Martín y María José Fariña (La Facu).

Vellum flower icon Creado con Vellum

Banda sonora

Este libro se ha inspirado en muchas canciones.

Escanea este código QR para escucharlas.

Los derechos de las canciones mencionadas en esta historia pertenecen a sus autores.

A mi marido, que cree que

no debería dedicarme este libro a mí misma.

Ahora espero que me escribas uno tú a mí.

Prólogo

IKER

SEIS MESES ANTES

Llevo un rato mirándola de reojo y no puedo creer que sea ella. Está muy distinta a cómo la recordaba, pero es Gata, sin duda. Siempre he pensado que algún día me la encontraría de nuevo, pero ahora que ha pasado, no sé qué hacer.

Si me acerco, me voy a arrepentir. Y si no lo hago, también.

Joder.

Trato de excusarme con Marla, la chica que ha venido a saludarme hace un rato, pero ella pone cara de disgusto en cuanto insinúo que debo irme y empieza a coquetear tocándome el brazo sin el más mínimo disimulo. Está confiando en que me lo piense mejor. Y debería hacerlo.

—¿Sabes que nunca había conocido un arquitecto? —comenta con voz melosa. Sus ojos hacen un barrido a mi aspecto y no dejan duda de que le gusta lo que ve—. Me encantaría que me enseñases algo que hayas construido. ¿A lo mejor tienes alguna maqueta en tu casa?

Sería más fácil irme con ella y olvidarme de que la he visto. Han pasado nueve años. Debería ser capaz de ignorar que Gata está ahí sentada, sola en la barra del bar, ajena a mis ojos que no pueden apartarse de ella. La observo retocándose el pintalabios y no puedo evitar fijarme en un tío que no deja de mirarla tres taburetes más allá. El muy inconsciente está sumando valor. Le va a hacer falta para enfrentarse a ella.

Jamás lo reconocería, pero llevo años confiando en verla de nuevo, sin atreverme a ir a buscarla. Y ahora que la tengo tan cerca recuerdo por qué. Nunca he sabido resistirme a su magnetismo. Para mí, ella es una especie de circe y su imán nunca pierde fuerza. Tan solo la distancia logra amortiguar su poder de atracción. Por eso tuve que irme tan lejos. Y quizás hoy debería mantenerme alejado también, pero soy incapaz.

Cuando logro despedirme de Marla, voy directo a la barra. El camarero está sirviéndole una copa de vino. Al acercarme, me recoloco el cuello de la camisa, carraspeo y, en un acto de soberbia —que me permito porque suele funcionarme—, pongo una mano en la parte baja de su espalda, por encima de la tela sedosa de su vestido. Me extraña descubrir que ya no tiene su olor de siempre. Ahora su perfume es distinto. De mujer. Supongo que muchas cosas han cambiado en nueve años.

—¿A quién vas a lanzar esa copa a la cara esta noche?

No se gira para mirarme, pero no parece hacerle falta para reconocerme.

—Al primer idiota que se le ocurra ponerme una mano encima sin permiso. Aunque pensaba que me iba a dar tiempo a probarla antes.

Aparto la mano y no puedo evitar que me haga gracia lo que acaba de decir. Suele ser buena señal que una chica me sonría en un bar, pero no me pasa mucho al revés. Punto para ella.

Da media vuelta a su taburete, pero no se levanta.

—Iker Igualde —me saluda, sin el más mínimo signo de afección.

Su melena, que antes era larga y salvaje, ahora le llega apenas a los hombros, pero sigue llevándola ladeada, cubriendo parte de su rostro y de esa cicatriz sobre su ceja que tanto me gustaba en ella. Está distinta, quizás más rubia, más sensual… más jodidamente sexi. Yo no logro ocultar mi sonrisa al volver a ver su cara de nuevo, pero sus ojos solo arrojan desprecio de vuelta.

—Veo que te has liberado de la secta satánica de cabezas rapadas —apunta con la vista fija en mi pelo.

Hace tiempo cambié la cazadora de cuero por un traje a medida y un peluquero me corta el pelo con tijera, no con máquina. Reconozco que me duele en el orgullo que me recuerde ese tiempo.

—Tú tampoco estás nada mal —le devuelvo el piropo, aunque estoy bastante seguro de que el suyo no lo ha sido en realidad—. Ha pasado mucho tiempo desde la última vez que nos vimos —me atrevo a decir. Por un segundo, siento un nudo en mi estómago al recordarlo. No nos vemos desde Londres.

—Y si me dejas en paz, pasará aún más.

—Los años han suavizado tu carácter.

—Qué bonito que me recuerdes por mi mal genio.

—Me acuerdo de ti por muchas cosas, Peach.

—Entonces no te habrás olvidado de que fuiste un idiota —remata.

El camarero se acerca a preguntar qué quiero tomar y pido lo mismo que ella. Supongo que está enfadada aún, pero ha pasado mucho tiempo. Nada de aquello parece tener sentido o importancia ya. Mientras me sirven la copa que he pedido, intento pensar cómo responder a su ataque sin que se cabree más.

—Solo fue un beso. ¿No fuiste tú quien dijo eso una vez?

—No sé de qué me hablas. Si me disculpas… —Se levanta de su silla con intención de irse.

Es imposible que no se acuerde. No estaría tan enfadada si no lo recordara. Dejo un billete en la barra para pagar las bebidas antes de seguirla. Me pongo frente a ella para cortar su paso.

—Creo que sabes a qué me refiero.

—Lo siento, pero no.

—Puedo refrescarte la memoria —bromeo, acercándome a ella con una sonrisa que confío en que ablande su coraza.

Deja su copa en la barra y por un segundo me mira de arriba abajo.

¿Quiere jugar? Eso es bueno.

—Está bien. ¿Por qué no? —acepta y se aproxima a mí.

Quizás ya no masca chicle como solía hacer, pero su actitud altanera sigue siendo la misma. Incluso abre la boca, provocándome.

—Si llego a saber que tenías ganas de jugar, te hubiera buscado antes. —Pongo un mechón de pelo detrás de su oreja.

Sigue ahí, la cicatriz en su ceja que me recuerda lo peligrosa que es. Esa marca me obsesionó durante años. Mis dedos bajan por su cuello desnudo hasta agarrar su nuca y la atraigo hacia mí. Con mi otra mano rodeo su cintura. Su vestido de seda está pidiendo que alguien lo toque y yo no me voy a negar. Mi pulgar se recrea en el tacto mientras la miro, comprobando si está tendiéndome una trampa. Cierra los párpados en respuesta y acerco mi labios a los suyos.

—Peach… —susurro rozando su boca con la mía, pero ella se aparta un poco e interpone un dedo entre nosotros.

—No, no me suena. Debió ser un beso poco memorable. —Se aparta y yo resoplo de pura frustración. Mis dedos la echan de menos al instante.

—Esto es nuevo. ¿Ahora eres una mentirosa?

—He cambiado mucho, supongo. Aunque tú sigues siendo igual de idiota. —Sin darme tiempo a reaccionar, agarra la bebida que acaban de servirme y me la vacía en la cara—. Gracias por la invitación, pero yo bebo sola.

Y sin más, se despide. Incluso con el vino empapando mi traje, no puedo evitar que mis ojos la sigan mientras se aleja y ver como el maldito Borja Beher la espera con los brazos abiertos.

Tenía que irse precisamente con él.

CAPÍTULO UNO

De psicópatas…

(Á)GATA

MEDIO AÑO DESPUÉS

El mundo está lleno de psicópatas. No puede ser que solo yo me los encuentre a todos. Ahora mismo, de hecho, tengo uno detrás pitándome mientras hago maniobras para aparcar. Hay que ser muy imbécil para hacer eso.

Puede que lleve un par de minutos luchando por encontrar el ángulo correcto, pero no voy a hacerlo mejor con la presión de una bocina en mi oído. Pongo primera, avanzo, giro el volante, marcha atrás y… no. De nuevo, lo he hecho mal.

Nuh Uh de Jades Goudreault está sonando en la radio y sintoniza con la energía con la que quiero afrontar este día. Sin embargo, el conductor que está detrás de mí sigue pitando y no me deja escucharla. Intento girar el cuello para fulminarlo con la mirada, pero sufro de tortícolis, así que tengo que jugar con el retrovisor para poder verlo.

¡Oh, sorpresa! Es un deportivo de color azul eléctrico.

Rico y hortera, combinación ganadora.

No es una rara avis en este barrio de oficinas pijas y casas aún más pijas. Me enerva esta zona y lo que vengo hacer aquí, pero su claxon no me ayuda a concentrarme y vuelve a sonar mientras intento enderezar el volante. Por el rabillo del ojo noto como el deportivo avanza dejándome aún menos espacio. ¿¡Sí!? ¿En serio?

Me quito el cinturón y salgo del coche.

—¡¿Me puedes explicar cuál es tu problema?! ¡¿Crees que voy a hacerlo mejor porque me piten o me dejen menos espacio para maniobrar?! —grito gesticulando hacia esos cristales tintados.

La ventanilla del coche empieza a descender y con tan solo ver ese pelo oscuro ya siento la rabia apoderarse de mí. Piel bronceada, gafas de sol apoyadas en el puente de la nariz para dejar visibles sus ojos provocadores, una sonrisa contenida, pero jodidamente perfecta, que no para de moverse mientras masca chicle, marcando los músculos de su mandíbula en cada movimiento. Mierda.

Lo reconozco de inmediato porque lo he visto demasiadas veces en mi vida. Y “demasiadas” aquí es la palabra clave. Sus ojos hacen un repaso visual a mi cuerpo que me cabrea casi tanto como su forma de reírse de mí.

Iker Igualde. “Doble I” por sus siglas. Idiota Impresentable empieza por las mismas letras y no creo que sea casualidad. Hay que ser muy imbécil —otra con “i”— para no entender que no quería volver a verlo jamás, pero aquí estamos los dos y eso sí que no es casualidad.

—Sigues siendo muy buena aparcando, Peach —apunta y contiene con esfuerzo sus ganas de reírse de mí.

—¿Nunca vas a dejar de llamarme así? —En el instituto me llamaba Peach por la princesa de Mario Kart. Sí, jugábamos a videojuegos y paseábamos juntos con nuestras mochilas. Hace mucho tiempo de eso. Entonces él no era imbécil y yo sí lo era, supongo. Han pasado años. Quizás ya deberíamos ser capaces de comportarnos como adultos, pero eso es mucho pedir. A los dos, supongo.

—No puedo evitarlo, princesa. ¿Necesitas ayuda aparcando “eso”?

“Eso” es mi Jeep. Lleva nueve años conmigo y cuando me lo regaló mi padre ya era vintage. Los coches con ventanillas que no requieren instrucciones están sobrevalorados. Mi bebé de cuatro ruedas me dio algo que no se compra con dinero: mi libertad.

—Ni se te ocurra acercarte a mi coche —pongo énfasis en esa última palabra porque me ofende que lo llame “eso”, aunque entiendo que él no sepa apreciar un auténtica joya automovilística—. Voy a tomarme con mucha calma aparcar —le advierto con firmeza—. Ponte una canción y te entretienes.

—¿No llegas tarde a una reunión? —me pregunta mirando su reloj digital que debe costar más que todo lo que yo llevo puesto.

No respondo. Solo me doy la vuelta para volver a mi vehículo y no ando contoneando el culo para que él lo mire; lo hago porque tengo la total y absoluta certeza de que lo va a hacer. No pienso pedir perdón por torturar visualmente a un hombre, sobre todo, si sus siglas son dos jodidas “i” y me acaba de llamar “princesa”. El muy idiota.

Cierro la puerta, inspiro de nuevo y coloco mi flequillo detrás de la oreja antes de arrancar. Aparcar en batería siempre me cuesta, pero hacerlo con Iker mirando va a requerirme nervios de acero. No he llegado ni a mover el volante cuando él empieza a hacer rugir su motor y avanza de nuevo, dejándome aún menTos espacio para maniobrar.

Desde luego, él ya no es el chico dulce que un día conocí, aunque yo tampoco soy la misma que era entonces. Vuelvo a manejar mi volante, me coloco justo en la posición y distancia que me permita entrar en el ángulo correcto, aunque va a ser difícil con su coche tan pegado al mío. Pongo marcha atrás y, por segunda vez, observo el retrovisor. Iker ha salido de su coche y está apoyado en la puerta de su deportivo, aún mascando chicle, con los brazos cruzados. Mirándome. Está deseando que lo vuelva a hacer mal.

Inspiro y aprieto el acelerador mientras sujeto firmemente el volante entre mis manos. Primero se oye el golpe metálico de la carrocería, después el chirrido de los frenos de su deportivo luchando para no moverse, pero piso a fondo hasta reivindicar el espacio que necesito para aparcar.

—¡Joder, Gata! —Le oigo gritar mientras comprueba la nueva marca que tiene en el frontal de su horterada de coche.

No es mi culpa que su deportivo no tenga guardabarros, así que ignoro sus quejas. Pongo primera de nuevo, avanzo, enderezo el volante y aparco, ahora sí, como una auténtica profesional.

—Nos vemos arriba, jefe —me despido cerrando la puerta de mi coche ante su mirada atónita.

Si me preguntas a mí, mi primer día trabajando para él ha empezado sorprendentemente bien.

Como decía, el mundo está lleno de psicópatas. Yo soy el ejemplo más claro.

Ágata

FEM. Del griego.

Mujer buena y virtuosa.

A-

Prefijo.

Denota negación.

CAPÍTULO DOS

… y de masoquistas

IKER

Aparco en el garaje del edificio de Double B y al apagar el motor, sigue sonando por unos segundos Don’t Stop Me Now de Queen en mi coche. A pesar de lo que acaba de suceder, mi semana va a empezar bien. Entiendo que a algunos les depriman los lunes, pero yo adoro volver a trabajar. ¿Existe algo mejor que ser arquitecto?

Estoy en un buen momento de mi carrera y me lo paso bien con lo que hago. Tengo un buen sueldo y mis proyectos empiezan a ser reconocidos en varios países. No puedo pedir más. Bueno, quizás ahora desearía que mi coche nuevo no tuviera una abolladura. La miro de reojo con disgusto antes de dirigirme a la oficina.

Mi reloj vibra con un mensaje.

Borja

Hoy es el primer día de Gata. Compórtate.

Gracias, Borja. Siempre a tiempo.

Me monto en el ascensor como cada mañana y espero llegar a las oficinas en la planta 39. Mientras subo, pienso que no debería haber provocado a Gata hoy. Si va a trabajar para mí, tendríamos que llevarnos bien. En mi defensa diré que siempre me ha divertido lo mal que aparca y llevaba varios minutos viéndola hacer maniobras delante de mí. He aguantado mucho. Y yo no soy ningún santo.

Además, no he hecho nada tan grave. Solo quería fastidiarla un poco. Ella me tiró una copa de vino. Se la debía. Lo que no me esperaba es que fuera a estamparse contra mi coche. Eso solo puede significar una cosa: está más cabreada de lo que creía.

Cuando al fin se abren las puertas del ascensor, necesito bajarme un poco las gafas de sol para poder ver bien la imagen que me regala la mañana. Una sonrisa se me escapa al verla doblada sobre su nuevo escritorio.

Saludo con la cabeza a las chicas de recepción sin apenas apartar mi vista de ella. Está toqueteando los cables de su nuevo ordenador por detrás de su mesa, pero de paso está cumpliendo al menos veinte sueños eróticos de mi adolescencia. Es imposible no recrearse en su culo enfundado en esos pantalones de cuero ajustados. Definitivamente, tiene mejores curvas que hace unos años.

De eso ya me di cuenta la última vez que hablé con ella. Entonces llevaba un vestido sedoso que dejaba su espalda al descubierto y no pude evitar poner mi mano sobre ella. Me costó caro el atrevimiento. Hoy su aspecto es más profesional, pero es igual de provocativa.

Casi puedo adivinar que lleva lencería sexi debajo de esa blusa tan fina y algo me dice que ella lo sabe. Me cuesta reconocer a la Peach que llevaba ropa ancha y botas de combate en el instituto, aunque incluso entonces era imposible no mirarla.

Cuando se da la vuelta, a pesar de que intento disimular, me pilla con los ojos apuntando a donde no debería estar mirando. En cuanto se da cuenta, me hace la peineta con la mano alzando un dedo. Eso sí me recuerda más a la Peach que conocí. Para disimular, apoya la cara sobre ella. Puede que no quiera que toda la oficina se entere de que me odia, pero a mí me queda claro el mensaje.

Me acuerdo de Borja por un segundo, pero ese dedo sigue ahí, retándome. Hay miles de motivos para no decirle lo que estoy a punto de decir…

A la mierda. Ya es tarde para comenzar bien la mañana.

—Esperarme doblada sobre un escritorio el primer día es toda una declaración de intenciones, Peach.

—¡Y se creerá de verdad que le estaba esperando…! —murmura para sí misma y pone los ojos en blanco.

Se cubre con una americana, coge una taza de su escritorio y, sin decir más, empieza a caminar altiva en dirección a la sala de reuniones. La sigo.

—¿Ese café son tus disculpas por lo que le has hecho a mi coche? —le pregunto intentando quitárselo de la mano.

—Si quieres que alguien te traiga el café, contrata a un asistente. —Aparta su bebida de mi lado con cuidado de no derramarla y sigue andando hacia la reunión a la que los dos llegamos tarde.

—Creo que podría obligarte a traerme uno cada mañana. De hecho, a lo mejor eso me gustaría —bromeo, pero acelero el paso para seguirla.

¿Alguien ha dicho que teníamos que comportarnos? ¿Quién era? No lo recuerdo.

Se detiene y me mira.

—Por si lo has olvidado, la última vez que te vi te tiré una copa de vino a la cara. Y tu corbata me está pidiendo a gritos que la meta en este café. No me tientes. —A mí me cuesta contener una sonrisa, pero ella vuelve a avanzar a marcha rápida sin darme tiempo a responder. Es evidente que quiere adelantarme.

—¿No debería ser yo quien está cabreado por lo que acabas de hacerle a mi coche? —Me sitúo frente a ella antes de que siga avanzando hacia la sala de reuniones—. La gente normal no juega a los autos de choque fuera de las ferias, Peach.

Me mira como si hubiera dicho una estupidez e intenta esquivarme, pero vuelvo a bloquear su paso antes de que siga caminando.

—¿De verdad no vas a disculparte? Si vamos a trabajar juntos, vas a tener que dejar este jueguecito de princesa cabreada. Lo sabes, ¿no?

—Te he pillado mirándome el culo. ¿Quieres que hablemos de comportarse con profesionalidad, míster me estás esperando doblada encima del escritorio?

Me río con eso. Tiene razón, pero me fastidia reconocerlo, así que prefiero devolvérsela.

—No soy yo quien se está tirando al hijo del dueño de la empresa.

Gata aprieta los labios e inspira con fuerza. Puedo ver sus fosas nasales expandirse antes de responder.

—Borja es… mi pareja. —Sí, ya…—. Lo era antes de empezar a trabajar aquí. Además, tú también tienes novia. ¡Eres tú quien no deberías mirarme el culo a mí!

—¿Has estado investigándome, princesa? —Levanto las cejas inquisitivo.

—Irrelevante. Vas a ser mi jefe. Tenía que informarme —contesta cabreada porque sabe que la he descubierto.

Estoy convencido de que ha estado buscándome online y ha visto mis fotos con Jean. No voy a negar que yo también la he buscado a ella, sobre todo alguna noche después de haber bebido de más, pero Gata es un fantasma. No tiene ni una solo foto pública. Supongo que no quería darme ni esa satisfacción.

—Seguro —replico con un tono irónico ante su falsa excusa—. No te preocupes, Jean no es mi novia ni es celosa. Si quieres, búscame en Tinder. Estoy libre.

—Yo no necesito esa app. Tengo pareja, te lo recuerdo.

—No serías la primera persona en Tinder que busca —bajo la voz y me coloco el cuello de la camisa mientras trato de encontrar la palabra correcta— emociones que su pareja no le sabe dar.

—Eres repulsivo. —Me mira con desprecio.

—Puede, pero no soy tu jefe aún —puntualizo—. Lo seré en cuanto firmes ese contrato. —Apunto con un dedo a la sala donde nos dirigimos—. Si vamos a trabajar juntos, lo mejor será que nos comportemos profesionalmente. Los dos. Yo lo haré si tú también lo haces. Y para empezar, deberías disculparte por lo que le has hecho a mi coche.

—Tú puedes llevar tu horterada de coche al mecánico, pero yo no puedo librarme de trabajar para ti. Y créeme, lo he intentado. A mí nadie me pide perdón por esto, así que no, no pienso disculparme —zanja antes de seguir caminando.

¿No quiere que nos llevemos bien? Entendido. Por las malas entonces.

—¿Sabes que tenemos un código de vestimenta, princesa? —dejo caer. Eso la va a cabrear más, pero es lo que quiero.

—¿Vas a despedirme por mi ropa? No te cortes —me anima adelantándome de camino a la reunión y martilleando sus tacones con rabia.

Será un milagro si no me agrede con uno de ellos antes de acabar el día. Y no puedo evitar que eso me divierta. Debo ser masoquista.

Y si va a contonear el culo así cada día, no va a haber contrato que me haga comportarme a su lado.

CAPÍTULO TRES

Reunidos en el matadero

GATA

Oigo detrás de mí las suelas de madera de los impecables zapatos de Iker. Suenan rítmicas sobre el suelo de microcemento mientras nos dirigimos hacia mi particular matadero. Empiezo a dar zancadas más grandes y sonoras. No. No me va a adelantar. Él acelera de nuevo el ritmo de sus pasos y yo hago lo mismo.

¿Somos idiotas? Sí, pero yo llego antes.

—Al final voy a pensar que te gusta que te mire el culo —me susurra justo cuando entramos.

Gilipollas.

No lo estaba esperando en mi escritorio, por cierto. A pesar de lo que él pueda creer, el único motivo para estar ahí era no pasar ni un segundo más del necesario en esta reunión y sin él no íbamos a empezar.

Por lo poco que he visto de mis nuevas oficinas, me parecen ¿caras?. Es evidente que aquí sobra el dinero. A Iker tampoco parece que le falte. Debió firmar un buen contrato cuando entró a trabajar en Double B hace tres años. Probablemente, negoció su salario; no como yo, que seguiré con mi mismo sueldo por debajo del mercado y mal pagando mi hipoteca.

Supongo que es una de las ventajas asociadas a ganar premios de arquitectura internacionales: puedes elegir dónde trabajas y por cuánto. Debería sentirme mal por lo que le he hecho a su deportivo, pero lo cierto es que no le va a costar mucho repararlo. Sin embargo, no hay una cifra que compense la humillación que voy a tener que vivir a partir de hoy. Y en esa sala de reuniones voy a firmar mi propia sentencia.

Al fin, entramos —perdón por insistir, pero yo antes— y dentro nos esperan Borja y su padre, Braulio Beher. Los acompañan mi hermana Daniela y papá. Puede no parecerlo, pero esto no es una reunión; es una broma cruel.

Llevo medio año saliendo con Borja. Su familia es dueña de Double B Architecture, uno de los estudios internacionales más reconocidos en el sector. Todo el mundo sabe que él heredará algún día el control de la empresa. Para hacerla crecer, ha decidido absorber la compañía de mi padre. O lo que es lo mismo: donde mi hermana y yo trabajábamos hasta ahora.

Así que aquí estoy, en una extraña reunión con:

1. Iker, mi nuevo jefe a quien detesto. El único y verdadero responsable de toda esta situación.

2. Borja, mi ex novio (aunque eso él aún no lo sabe). Maldigo mi suerte por tener que compartir edificio cada día con él a partir de hoy.

3. Su padre, Braulio Beher, una leyenda en el sector. Me he negado a conocerlo mil veces, tantas como Borja me lo ha pedido. Hoy no podía seguir librándome porque es el nuevo dueño de mi empresa.

4. Mi padre, que adora a los Beher, pero no nos tiene en tan alta estima a mi hermana y a mí.

5. Y Dani, que está disimulando con esfuerzo la risa desde que he entrado en esta sala. Mi hermana es la única que sabe lo mal que lo estoy pasando ahora mismo.

¿Y a mí qué me parece todo esto? Que es una puta maravilla de lunes. Gracias por preguntar.

El primero que se acerca a mí es Borja que me saluda con un beso en los labios. “Cariño, si hubiéramos venido juntos, no habrías llegado tarde”, me recuerda. “Al menos ya estás aquí y por fin vas a conocer a tu futuro suegro”, me anuncia con ilusión. Noto crecer la presión en mi pecho al escuchar esa última palabra. Sin embargo, le devuelvo el gesto de cariño que me da y voy a saludar a su padre con dos besos.

—Es un placer conocerlo por fin —miento.

Arderé en el infierno por falsedad flagrante, pero me niego a que Iker piense que mi vida amorosa es algo menos que pluscuamperfecta.

—¡Hija, no se puede empezar el primer día llegando tarde! —me reprocha mi padre con una mirada que me deja muy claro que no aprueba mi selección de ropa, para variar. Iker ha entrado detrás de mí, pero a él solo lo saluda.

—Encontrar aparcamiento es una tortura en esta zona —me justifico mientras cierro un poco la americana para cubrir mi blusa.

—Sobre todo si no sabes aparcar —murmura entre falsas toses el nuevo dueño de un deportivo con el frontal abollado.

—Preciosa, ya te dije que tienes una plaza en el garaje. He hablado con los guardias para que registren la matrícula de tu coche. El nuevo.

Esa última aclaración es la forma de Borja de recordarme que me regaló un precioso descapotable hace un mes. Soy incapaz de aceptarlo, así que sigue en su casa.

—Gatita, quiero que te sientas… —empieza a decir Borja y me da dentera la forma en la que insiste en llamarme, pero enseguida se corrige y también incluye a mi hermana—. Bueno, Dani y tú. Quiero que las dos os sintáis como en vuestra casa. Duarte Arquitectura ahora es Double B. Y como sabéis, las dos vais a estar en el equipo de Iker. No os va a faltar trabajo con él. De hecho, va a empezar una propuesta que va a ser muy importante para nosotros. Le va a venir muy bien vuestra ayuda. Estoy seguro.

Sé a qué proyecto se refiere. El Casino Fillon. Estaba desarrollando esa propuesta con mi antiguo equipo cuando papá nos anunció que iba a vendernos.

“Me voy a retirar y vosotras no estáis preparadas para liderar algo tan grande”, zanjó el tema cuando le presenté las ideas que estaba trabajando. No quiso dejarme hablar con su amigo Gustave Fillon.

Su hijo, Matthieu Fillon, fue quien me habló del casino este verano. Y estuve visitando el terreno con él. Prácticamente lo he memorizado. También conozco al dedillo las especificaciones del proyecto. La prensa internacional va a dar muchísima cobertura a la construcción porque estará al lado del circuito de Fórmula Uno de Le Mans, del que los Fillon son también copropietarios. A cualquier arquitecto se le haría la boca agua con un caramelo así.

—En cuanto tengáis una propuesta lista, os organizaré una reunión para conocer a Gustave. Es un viejo amigo de mi familia. He estado hablando con él sobre Double B. Si a él le gusta el diseño, tenemos el proyecto en el bolsillo —comenta papá con Iker y Borja.

Quiero chillar de la rabia. Hacer ese casino era mi sueño… y se lo va a regalar a Iker.

Cuando mi padre nos anunció hace tan solo unas semanas que se retiraba y que Double B iba a absorbernos solo pedí —supliqué más bien— que Dani y yo mantuviéramos nuestro equipo. Por fin podría diseñar sin su sombra y sin alguien criticando cada decisión en mis planos. Sin embargo, él le dijo a los Beher que yo no estaba preparada para liderarlo.

La adquisición ha recortado mucho nuestra plantilla. Mi equipo ya no existe. Pero hay algo peor: Iker exigió que estuviera bajo sus órdenes. Cada vez que lo recuerdo me dan ganas de volver a estampar mi coche contra algo suyo.

—Quiero ir a esa reunión.

Los ojos de la sala me miran cuando digo eso último, especialmente los amenazantes de papá.

Conozco bien a los Fillon. Papá lleva años haciendo proyectos para ellos, aunque nunca uno tan grande como este. Cuando yo era una adolescente, nos invitaron a pasar unas navidades en Francia, en su castillo en Le Mans, cerca del famoso circuito. Porque eran grandes aficionados a la Fórmula Uno.

Ese año Papá Noel nos regaló a Dani y a mí una videoconsola. Mi padre jamás nos hubiera dejado tener una, pero era un obsequio de su cliente, así que accedió a que nos la quedáramos. Con el tiempo, los Fillon han ido envejeciendo, aunque siguen siendo tan elegantes y espléndidos como entonces. Cada año nos mandan obsequios por Navidad y vienen a visitarnos cuando veranean en España. Mi padre es hijo único, así que ellos son lo más parecido que tengo a unos tíos.

—El proyecto lo lideraré yo y no vas a participar, así que no tiene sentido que vengas —me interrumpe Iker.

—¿¡Y por qué no!? Conozco a los Fillon desde hace años.

Si me dice que no estoy a la altura de trabajar en esa propuesta, la vida de un incauto cuyo nombre también empieza por “i” corre peligro. Por suerte para él, es Borja quien me responde.

—Papá quiere que Iker dirija ese proyecto —lo mira y Braulio asiente—, pero yo iré como representante de Double B. Si te hace ilusión venir, puedes acompañarme. Será romántico, como un ensayo de luna de miel —asegura y vuelve a abrazarme, aunque yo necesito apartarme para poder respirar. Siento que me ahogan la mitad de las palabras que ha dicho desde que he entrado.

—¿... y así podría participar en la propuesta? —miro a Iker, pero es Borja quien me responde de nuevo.

—No quieras correr tanto, gatita. Es mejor si empiezas por algo más pequeño. O si prefieres, puedes dedicarte a tareas de representación conmigo. Por lo que cuenta tu padre, los constructores no suelen responder muy bien a tu… —duda de qué palabra elegir— ¿carácter?

No se me escapa la media sonrisa de Iker al escuchar eso. Si solo tuviera una oportunidad en la vida de matar con solo desearlo, la gastaría con él ahora mismo. Me escapo de nuevo del abrazo de Borja y voy a ver los contratos que Dani acaba de dejar sobre la mesa.

—Esto es solo un formalismo —me recuerda Borja mientras firmo.

—Sí, hijo. No harán falta más contratos, cuando seas parte de la familia. ¿Eh, Ágata? —bromea papá cogiendo a Borja por el hombro.

Aunque no lo parezca, eso, en el idioma de mi padre, es ser gracioso. Y por si no lo he entendido, me guiña un ojo. Ja, ja, ja. Siempre me parto de risa cuando puedo sentir la bilis subiendo por el esófago.

—Los Beher y los Duarte siempre hemos sido amigos, a pesar de ser competencia —comenta papá mirando a Braulio, sin soltar a Borja—, pero ahora trabajaremos juntos. Iker, te conozco desde hace años y he escuchado grandes cosas de tus últimos proyectos. Tus premios hablan por sí solos. Me quedo tranquilo dejando todo en vuestras manos —los mira a los tres antes de dirigir la vista hacia Dani y hacia mí—. Y vosotras, no me decepcionéis.

Sutil.

La tinta de mi contrato aún está húmeda cuando Iker se acerca a mí para “felicitarme”. Su altura es intimidante, pero yo me yergo aprovechando mis tacones. Se equivoca si cree que me voy a quedar sentada.

—Parece que tendremos que comportarnos profesionalmente a partir de ahora, Duarte.

—¿Sabes lo que dicen, Igualde? Mucho cuidado con lo que deseas.

—¿Por qué? —pregunta con una sonrisa.

No me molesto en responder. Mientras me alejo de la sala de reuniones solo puedo pensar en que aún no sé cómo, pero voy a hacer que se arrepienta del día en que pidió que trabajara para él.

Al fin y al cabo, es lo justo. Por su culpa, yo maldigo el día en que, nueve años atrás, él me besó.

Sí, él a mí… aunque quizás lo obligué a hacerlo.

Nueve Años Antes

IKER

¿Ha dicho ella nueve años?

Por supuesto. Clásico de Gata.

Fueron más bien diez.

CAPÍTULO CUATRO

Peach y Yoshi en 2013

IKER

ÚLTIMO AÑO DE INSTITUTO

Lo menos inteligente que uno puede hacer en el instituto es fijarse en una chica como Gata. No en vano todos la llamaban el “fruto prohibido”, aunque yo no tuve nunca ningún interés en morder esa manzana. Solo sabía que existía, que estaba muy buena y que no era para mí.

Mi único motivo para empezar a hablar con ella fueron sus notas. No eran malas, pero no tan buenas como para que la aceptaran en la carrera de Arquitectura. De no haber sido por eso, no me hubiese ni acercado a ella; y Gata nunca hubiera prestado atención al pringado larguirucho que acababa de mudarse de otra provincia, que no tenía amigos ni los buscaba y que sacaba siempre sobresalientes. Por si no queda claro, todo eso era yo.

Cuando nuestra tutora sugirió que yo la ayudara a estudiar, Gata se negó a colaborar. Así que iba a su casa con mis libros y apuntes, pero ella me ignoraba. Su padre me pagaba setenta euros al mes por esas horas y yo estaba ahorrando para comprarme una tablet. Los necesitaba.

—Lo que llevas peor es el inglés, ¿no? ¿Quieres que empecemos por ahí, Ágata?

—El último que me llamó así, se llevó un zarpazo. ¿Quieres tú que empecemos por ahí, Iker? —me devolvió mientras mascaba chicle con altanería.

No, no me lo puso fácil. Gata no quería mi ayuda. Ella hacía los deberes por su cuenta o se ponía a dibujar, siempre con los cascos puestos. Actuaba como si no existiese. Pero un día empezó a jugar en la consola a Mario Kart y se me ocurrió coger el segundo mando de su Wii y unirme a una carrera.

—Si te gano, estudiamos una hora —le propuse tratando de entender cómo manejar las teclas.

—No, gracias.

—... y si pierdo, cosa que dudo, le diré a tu padre que has estado estudiando hoy.

El mal carácter del patriarca de los Duarte era legendario en el instituto. En parte, por lo estricto que era, Gata se ganó su fama de inaccesible.

—¿Has jugado alguna vez? —me preguntó pausando el juego.

—No, pero no puede ser muy difícil. Parece un videojuego para niños.

Con una sonrisa, ella aceptó. Me dio el mando con la carrera a punto de comenzar. Yo era Yoshi, ella, la princesa Peach. Por supuesto, perdí esa carrera. Ese día, el siguiente, otro y otro más, hasta que se convirtió en nuestra particular rutina.

Cada tarde llegábamos a su habitación, jugábamos una partida que ella ganaba y estudiábamos por separado, o más bien lo hacía yo mientras Gata me ignoraba, normalmente pintando dibujos que no me dejaba ver.

Tardábamos más de veinte minutos andando hasta su casa y ella los pasaba en silencio con sus cascos puestos. Si comenzamos a hablar fue solo porque era demasiado extraño pasar tanto rato juntos sin decirnos nada.

—Vamos a tener que empezar a jugar al mejor de cinco carreras. Seguirás perdiendo, pero al menos practicarás —propuso ella un día, después de semanas sin lograr vencerla.

—Algún día voy a ganarte y te obligaré a estudiar…

—Es bonito ver que no pierdes la fe, sobre todo con lo mal que se te da.

—... y empezaremos con lo que mejor se te da a ti: inglés.

—Primero tendrás que ganarme, teacher.

No sé cuándo comenzó a importarme más ganar a la consola que los setenta euros que me daban por sus clases, pero sí recuerdo que el rato que pasaba con ella poco a poco se convirtió en mi momento favorito del día. Y, sin darme cuenta, me costaba cada vez más ignorar algunas cosas, como ese trozo de piel desnuda que sus camisetas dejaban a la vista a veces en su cintura o la forma en la que sus labios se movían cuando mascaba chicle. Yo entonces solo creía que era normal mirar a una chica tan guapa. Y ella lo era. Todo el mundo en el instituto sabía que lo era.

No sé cuándo pasé de ahí a imaginar cómo sería acariciarla, pero sí sé que pronto lo hacía cada noche. Casi podía sentir en mis dedos cómo sería ese momento. Y besarla. Eso último llegó a ser una obsesión. Cada vez que la veía mascando chicle, mis ojos no podían apartarse de sus labios. Y lo hacía todo el tiempo.

Al fin, llegó el día en que gané una carrera, por cierto, pero solo fue porque ella se dejó.

Fue una tarde cualquiera. Habíamos llegado a su casa después de la escuela y Gata estaba presumiendo de la ridícula cantidad de veces que me había ganado ya a Mario Kart. Cuando llegamos al comedor, su padre la estaba esperando con una carpeta en la mano. Eran sus dibujos. Esos que pintaba en lugar de estudiar conmigo.

El General Duarte, como todo el mundo en el instituto llamaba al padre de Gata, empezó a dar golpes sobre una mesa enorme de madera, pidiendo explicaciones. También amenazó con quitarle el móvil por haber perdido el tiempo así. Estaba furioso.

No sé por qué dije que esa carpeta era mía, pero creo que en ese momento hubiese hecho cualquier cosa para borrar la expresión de terror en la cara de Gata. Esa tarde fue la primera y última vez que ella me dejó ganar a Mario Kart, aunque no pude aceptar mi falsa victoria.

—No te voy a hacer estudiar hoy. Sé que no he ganado de verdad.

—Mi padre va a venir a vigilar tarde o temprano. Tenemos que hacerlo. Y no me vendría mal ayuda con los deberes de inglés. Eres mi teacher, ¿no?. Ya que te pagan, haz algo útil —me provocó.

—¡Eres tú quien no ha querido estudiar hasta ahora!

—Si acabamos rápido, podríamos ir a tomar un helado con patatas fritas. ¿Alguna vez los has probado juntos? Invito yo, que he perdido. —Era su particular manera de darme las gracias sin decir esa palabra.

—Menudo premio por ganar… Suena asqueroso, princesa Peach —me atreví a llamarla.

En la pantalla seguía apareciendo su avatar, muy enfadada por haber perdido la carrera. Supongo que la apodé así porque me había dejado llegar primero, pero en el fondo sé que estaba tan cabreada por perder como su personaje.

—Dime que no acabas de llamarme “princesa” e insultar mi comida favorita en una sola frase —apuntó con un tono muy serio dándome un empujón en el brazo. Era la primera vez que me tocaba y reconozco que me hizo gracia. Bueno, algo más que eso. A lo mejor ese fue el motivo de que siguiera llamándola Peach. Quería que lo volviera a hacer.

Esa tarde, por cierto, ella ganó: comimos patatas fritas untadas en helado. Sabía tan mal como sonaba. Pero se despidió de mí con un abrazo. Y yo lo sentí como el mejor premio del mundo.

* * *

Desde el incidente de la carpeta, Gata empezó a estudiar conmigo y hasta a enseñarme sus dibujos de vez en cuando.

—¿Quieres ver una cosa? —me preguntó un día comprobando a través del marco de la puerta que su padre siguiera en su despacho. Asentí y ella sacó un papel de debajo de su colchón—. ¿Te gusta? ¡Eres tú! —declaró orgullosa enseñándome su última ilustración.

—¿Yo soy un dragón?

—¡Es Yoshi, de Mario Kart! Quería que fueras tú, pero le falla algo, no sé… Le he puesto tu pelo —afirmó intentando despeinarme—, tu reloj de cerebrito y también tu ropa.

En el dibujo, el dragón llevaba una camiseta azul y los pantalones grises cargo que mi madre siempre me compraba. Me gustaban mucho, así que tenía varios iguales. Casi todas mis prendas tenían esos colores. Nunca me importó demasiado mi aspecto, pero me sorprendió que ella se hubiera fijado.

—A lo mejor al dibujo lo que le falla es que no me parezco a Yoshi.

—Pues lo eres y te aguantas. Yo tampoco quería ser Peach, pero tú me llamas siempre así.

—¡¿Y no te gusta?! —pregunté intentando disimular la risa.

—¡Pero si te lo he dicho mil veces!

—¿El qué, Peach? —bromeé, pero ella cogió un cojín de su cama y me lo tiró con rabia contra la cara.

En realidad, el apodo no le pegaba mucho. Para empezar, “peach” significa “melocotón” y ella olía a fresa, como los chicles que siempre tenía en la boca. Sin embargo, yo sí me había convertido poco a poco en Yoshi; el amigo simpático, un personaje secundario. La comparación me venía al pelo en realidad.

Tenía la extraña suerte de pasar las tardes estudiando con ella. A veces paseábamos o jugábamos a la videoconsola. En ocasiones, compartíamos unas patatas fritas y un helado en el McDonald’s que quedaba a medio camino entre su casa y la mía. Pero eran otros chavales, normalmente más mayores y con coche, los que la llevaban al cine o a bailar las pocas veces que ella conseguía saltarse las normas de su padre.

Sonará raro, pero yo nunca me había fijado en una chica antes. Desde luego, no como lo hacía con ella. Al principio solo empezaron a obsesionarme pequeñas cosas, como la cicatriz que tenía encima de su ojo derecho cortando su ceja. Gata siempre llevaba el pelo recogido con una trenza de lado y el flequillo tapando esa marca. Pero a mí me gustaba verla. Me recordaba ese mal genio suyo que tanta gracia me hacía.

También me fascinaba que incluso cuando estaba contenta, siempre se mordía el labio inferior para evitar sonreír demasiado. Lo hacía mucho cuando escribía un mensaje —nunca para mí—, pero también cuando ganaba una partida a la consola. Peach era peligrosamente competitiva jugando a Mario Kart, sobre todo cuando yo empecé a ganar.

Sin embargo, el día que le conté que pensaba escoger la carrera de Arquitectura, su sonrisa fue completa.

—¡No me lo puedo creer! ¿¡Vamos a estudiar lo mismo!? ¡Tenemos que ir a la misma facultad, Yoshi! —celebró abrazándome.

Parecía tan contenta que no quise ni mencionar que ella no tenía otra opción que estudiar Arquitectura. Creo que el General Duarte le dio un compás, una escuadra y un cartabón el primer día que la vio jugando con una caja de colores. En mi caso, yo decidí qué carrera quería estudiar ese mismo día. Peach me estaba enseñando una maqueta de su padre y me fascinó el diseño, casi tanto como la idea de seguir viéndola después del instituto. ¿He dicho ya que era un pringado?

—A ver si nos cogen a los dos en la misma universidad —deseé en cuanto se separó de mí—. Tendrás que estudiar más.

—¡No todos somos cerebritos como tú, feo! —me devolvió con un codazo—. Con tus notas, seguro que puedes elegir dónde ir. Si a mí no me cogen en Arquitectura, voy a necesitar huir del país. Mi padre me mata. Tendría que buscarme otra carrera… pero encontraré una que esté cerca de tu facultad. No te vas a librar de mí tan fácilmente.

No supe qué responder a eso. Era evidente que ella no tenía ni la más remota idea del efecto que esas últimas palabras tenían en mí. Nos faltaban aún unos meses para descubrir que íbamos a poder ir a la misma universidad. Pasamos muchísimas tardes estudiando juntos ese año. Y ese era el único motivo por el que el General me dejaba venir a su casa y quedar con ella y a otros chicos no. Yo era una buena influencia. Y supongo que parecía inofensivo. Así de triste.

—Menos mal que te han aceptado, Peach. No me hubiese gustado ver la cara de tu padre diciendo que ibas a estudiar otra carrera —bromeé el día que por fin nos dieron las notas de acceso a la universidad.

—A él no se lo hubiera dicho. Sería nuestro secreto. Tú eres el único al que se lo contaría.

Cuando me decía cosas así, yo era muy consciente de que nos habíamos convertido en mejores amigos. Y también sabía que no debería estar pensando en besarla, pero lo hacía cada vez más. En mi defensa, muchos otros chicos del instituto soñaban con hacerlo. Puede que algunas chicas también. Nunca fui tan ciego como para no ver la forma en que la miraban.

Yo no podía hacerlo del mismo modo porque despreciaba que otros lo hicieran.

Para mí ella era mi Peach, pero en clase Gata era el jodido fruto prohibido que todos deseaban probar. Un reto. La historia sobre cómo había dado un rodillazo en los huevos al guaperas oficial de nuestra clase la había convertido en legendaria. Y, a pesar de que siempre se vestía con ropa ancha, importaba poco lo que se pusiera. Cualquiera con dos ojos podía ver lo bonita que era. Sus curvas desafiaban cualquier intento de ocultarlas. Y las extrañas veces en las que se quitaba sus jerséis habían sido suficientes para que todos supieran que tenía el cuerpo de una auténtica princesa Disney de carne y hueso.

Sin embargo, con su mal genio, su melena salvaje, sus ojos de dos colores y su cicatriz en la ceja, a mí ella siempre me pareció más bien una villana. Con un punto de malvado que la hacía única.

Y ese era el problema: era tan llamativa que era imposible no mirarla, pero pocos llegaban a ver más que su aspecto. Tampoco es que ella pusiera fácil conocerla. Hacía honor a su nombre. Como buena gata, podía llegar a ser muy arisca. Solo se llevaba bien con su hermana y conmigo. A Dani no la podía asustar porque era de su familia y a mí… supongo que me vio demasiado inofensivo para atacarme.

Sin embargo, lejos de la elegancia felina, ella era un desastre en movimiento. Una gata con botas —Dr Martens— con tendencia a acabar metida en los follones más inverosímiles.

¿Su cicatriz en la ceja? Se la hizo metiéndose a propósito con una bicicleta dentro de una piscina. Llena. Aunque no sé si vacía hubiera sido mejor. Según ella, volvería a hacerlo, aunque tuvieron que darle siete puntos en Urgencias porque se dio contra el bordillo.

También recuerdo cuando en San Valentín un chico le escribió un “Gata, te quiero” enorme en el suelo de arena del patio del instituto. Y ella acabó en el despacho del director porque nadie sabía quién era el autor, solo que el mensaje era para ella.

Aunque quizás el follón más grande que recuerdo fue cuando tuvimos que llamar a los bomberos porque se le ocurrió que podía trepar un árbol del parque para alcanzar un globo que se le había quedado enganchado a una niña. Cuando se vio arriba, no se atrevió a bajar.

—Han tenido que venir a rescatarte, princesa —bromeé en cuanto se fueron los bomberos. Estuve semanas recordándoselo y haciendo chistes sobre gatos subidos a árboles para fastidiarla, aunque también estuve el mismo tiempo pensando en el abrazo que me dio casi llorando en cuanto se vio de nuevo en tierra firme. Creo que nunca me habían apretado con tanta fuerza. Ese día descubrí que el chicle de fresa era mi olor favorito en todo el mundo. Y que dejar de pensar en besarla ya era imposible.

CAPÍTULO CINCO

Solo un verano

IKER

Cuando el curso acabó, también lo hicieron nuestras tutorías. Los dos teníamos un trabajo de verano y ningún motivo para seguir quedando. Ella ayudaba en el estudio de arquitectura de su padre y por las tardes se sacaba el carné de conducir. Yo encontré un empleo en McDonald’s para seguir ahorrando. A veces, Peach venía a verme y a comer patatas fritas con helado. Sin duda, lo hacía más por lo segundo que por lo primero.

Cuando eso pasaba, yo la acompañaba hasta el parque de delante de su casa después de mi turno. Y a veces nos quedábamos en un banco sentados charlando de tonterías mientras ella cambiaba su chicle por una bolsa de pipas enorme. A mí ni siquiera me gustaban y encima se quedaban enganchadas a la ortodoncia, pero siempre acababa comiéndolas hasta que llegaba la hora de vuelta a casa que el General imponía. Era su particular toque de queda.

Cuando por fin Gata se sacó el carné, me invitó a montarme en su coche. Era evidente que su padre se ganaba muy bien la vida con su estudio. A pesar de que no era ostentoso, en casa de Gata todo era moderno y de diseño. Y estaba siempre en orden porque tenían empleadas del hogar.

El General conducía un Mercedes clásico imponente, de color marrón. Por eso me sorprendió que le comprara un Jeep listo para el desguace a su hija, pero tuve claro el motivo en cuanto la vi conducirlo.

En menos de una semana, ya tenía una abolladura en el maletero, pero Gata la tapó con una pegatina de la princesa Peach que ella misma había dibujado. Y también me regaló una a mí, de Yoshi. Con mi pelo, mi ropa, mi reloj… y con ortodoncia. “Ahora sí que está perfecto”, aseguró al dármela. “Guárdatela, para cuando tengas coche. La necesitarás”, añadió.

—¿A dónde quieres que te lleve, feo? —me preguntó muy sonriente en cuanto me subí al asiento del copiloto por primera vez. Sonaba Shake It Off y ella estaba feliz y jugando con el volumen para convertir a su coche en una discoteca portátil.

—Te van a poner una multa el primer día —le advertí, mirando a nuestro alrededor, comprobando si había algún guardia urbano en ese aparcamiento. Me abroché el cinturón de seguridad mientras ella empezaba a acelerar y frenar al ritmo de la música—. No creo que sea buena idea salir del barrio hoy.

Al verme nervioso, siguió acelerando y frenando con una gran sonrisa. La había visto derrapar en Mario Kart demasiadas veces como para fiarme de ella con un volante.

—“Multada por bailar con su coche”, ya me imagino los titulares —bromeó gesticulando con sus brazos, pero yo me agarré a la puerta por si acaso—. Es imposible no bailar cuando suena Taylor Swift.

—¿Puedo cambiar de música? —pregunté intentando poner una canción más tranquila por el bien del tráfico de la zona. Pero ella sabía cuál quería elegir. Y por eso me dio un manotazo.

—No. Deja a Taylor —me pidió—. Quiero hacer locuras. ¡Vamos, Yoshi, eres demasiado legal! ¡En unas semanas empezaremos la universidad, es nuestro momento! ¿Cuándo vamos a hacer locuras si no es ahora?

Estaba muy contenta y mascaba su chicle a toda velocidad ese día.

—Dudo que podamos hacer mucho hoy si necesitas practicar aparcamiento. —Su mueca de disgusto me resultó divertida—. El día que yo tenga coche, hacemos esas locuras, ¿vale?

—¿Y a dónde me llevarás?

—¿Fuera del barrio? No sé, aún falta para eso.

Me daba rabia no poder matricularme aún en la autoescuela. Imagino que Peach creía que me molestaba que fuera ella quien condujera primero de los dos, pero yo solo quería poder llevarla en mi coche, como sabía que había hecho con algún otro chico. Esos eran los rumores, al menos.

—Cierra los ojos, anda.

Lo hice y enseguida empecé a reírme al notar el cosquilleo en mi piel por la punta del bolígrafo. Lo había sacado de la guantera y me estaba dibujando algo en la cara.

—Mírate —me mostró mi rostro en el espejo retrovisor—. Ya tienes bigote. Ahora no tendrás que esperar a tener dieciocho años. No te pueden decir que no puedes matricularte en la autoescuela así.

Sonreí al verla orgullosa de su propio ingenio, aunque me daba pena la situación.

—Yoshi, hasta que los cumplas, yo te puedo llevar donde tú quieras.

—Pues ahora mismo iría… a verte aparcar muchas veces.

Puso los ojos en blanco al escucharlo, pero también sonrió.

Estuvimos semanas dando vueltas por las mismas calles y practicando aparcamiento en un terreno vacío. Realmente se le daba fatal. Es un misterio cómo consiguió sacarse el carné a la primera.

—¡Peach, quiero llegar con vida a la universidad! —bromeé uno de aquellos días mientras ella practicaba a estacionar entre los conos que su padre había cogido de una obra. En los altavoces de su coche sonaba la banda sonora de Mario Kart. Me había costado encontrarla online, pero sabía que le haría gracia. El problema es que conducía como si su coche fuera una extensión de su Wii y dar golpes a la columnas de un aparcamiento no tuviera importancia.

Mi misión era guiarla y evitar que se subiera encima de esos conos, pero sobre todo que no me atropellara a mí.

—No seas exagerado. Estoy aún lejos de ti, ¿no?...¿no?...¡¿Yoshi?!

No respondí y me agaché para que no pudiera verme. Al cabo de unos segundos, ella salió del coche asustada. Al encontrarme, su mal carácter se adueñó de ella.

—¡Serás imbécil! ¡Me has asustado! ¡Pensaba que te había atropellado! —me dio un puñetazo en el brazo y empezó a mascar su chicle con rabia.

—¡Era una broma! Tendrías que haber visto tu cara. —No podía parar de reírme—. ¡Me has buscado en el suelo! ¡Has pensado que me habías matado!

Estaba muy enfadada. Solo era capaz de mirarme con furia y seguir mascando con rabia.

—Estaba aburrido de mirar el culo de tu coche.

—Deberías estar acostumbrado. Es lo único que ves cuando jugamos a Mario Kart. Te juro que podría atropellarte ahora mismo por el susto que me has dado.

—Podrías, pero conduces tan mal en una consola como en la vida real. No me pillarías.

—¡Oh, no! No acabas de decir eso. —Negó con la cabeza.

—Es duro ser el campeón mundial de Mario Kart...

—Cuando quieras te demuestro quién es la reina al volante. Por millonésima vez.

Para darle un efecto más dramático a sus palabras, hizo una pompa de aire con su chicle y la explotó mirándome.

—Como mucho eres la princesa, Peach. Pero si insistes, tú conduciendo, yo andando. Carrera hasta tu casa.

—Si vas andando, te voy a ganar.

—¿Con lo que tardas en aparcar? Me va a tocar esperar a que llegues a la meta. Bueno, como siempre.

—Corre —me advirtió mientras se subía al coche y yo me apartaba de su camino. Existía una posibilidad real de que me atropellara de verdad solo por ganar una carrera.

—¿Necesitas que te ponga conos por el camino para no matar a nadie, princesa? —entoné ese mote con retintín para seguir chinchándola y porque siempre me ha gustado tener una excusa para llamarla así y verla cabreada.

—¡Imbécil! —me insultó justo antes de arrancar el motor y adelantarme enseguida—. ¡Hoy te vas a cansar de ver este culo!

En realidad, creo que jamás me cansaría de verlo, pero yo no pensaba en el trasero que tenía ruedas. Tal vez debería habérselo dicho así. En realidad, tuve muchas ocasiones ese verano, pero sabía que era un camino al precipicio y cada vez que lo intentaba, ella parecía ignorar mis pistas. Hasta tal punto que dudé de si lo hacía por no herirme… y eso me dolía casi más.

No, nunca lo hice. Nunca le dije algo tan sencillo como “me gustas”. Aunque “no puedo dejar de pensar en ti y me muero por besarte” hubiera sido mucho más fiel a la realidad. Ese día, como todos los demás, no aproveché la ocasión. Solo corrí para llegar antes que ella, porque no solo a Peach le gustaba ganar.

En esas últimas semanas de verano juntos pensé que mi obsesión con ella era en realidad otra cosa: quizás me estaba enamorando. Sí, de una loca preciosa, con mal genio, jodidamente torpe, despistada y casi siempre demasiado cabezota para su propio bien.

A diferencia de otros, a mí no me gustaba Gata a pesar de todo eso. A mí me tenía cautivado esa parte de ella. Y lo único que me fastidiaba era su incapacidad de verme como algo más que su amigo. Su mejor y único amigo.

Aunque, siendo sinceros, ella era también mi mejor amiga. Y me daba pánico perderla, pero era mucho peor imaginar que me rechazara. Eso era algo que no podría soportar. Así que tomé el camino más seguro: el de no decir absolutamente nada.

CAPÍTULO SEIS

Un juego de azar como la botella

IKER

UN AÑO MÁS TARDE

Quizás Peach piense que los problemas empezaron nueve años antes por culpa del juego de la botella. Y puede que no se equivoque, o no del todo. Esa noche no debió pasar. No tendríamos que habernos besado ese día.

Y todo fue por culpa de Borja. Sí, el maldito Borja Beher.

¿Cómo se le llama a alguien que no quieres que sea tu amigo, pero no consigues evitar que lo sea? Eso es Borja para mí. Cuando llegaba a clase cada día, él se cambiaba de sitio para sentarse a mi lado. A la hora de comer, siempre me preguntaba qué planes tenía. Sin importar qué respondiera, nunca lograba escaparme de él. Se pasaba el día enviándome mensajes por las mayores chorradas desde su Motorola última generación. Pero no, él no era mi amigo. Era mi particular cruz.

Una tarde a final de curso, Borja vino a mi casa después del último examen. Sentado en mi escritorio, empezó a hablarme de Gata. No me sorprendió que se hubiera fijado en ella, pero decidí disimular y le dije que no me sonaba de quién me hablaba para ver si así cambiaba de tema. Y ese fue mi error.

—¡Claro que la conoces! La tienes que haber visto en clase. Está buenísima. Espera, la voy a buscar en tu ordenador. Mira —abrió mi portátil y empezó a teclear en mi buscador hasta que la encontró—. ¡Tío, pero si eres su amigo… desde hace años!

—Iba a mi instituto, sí —aporté sin querer dar más detalles. A ver si captaba la indirecta.

—¿Estaba tan buena entonces como ahora?

Borja comenzó a mirar fotos en su perfil. Y yo me encogí de hombros porque no quería responder a eso.

—En mi instituto no había tías así. Todas eran bastante feas y algunas muy muy feas, pero el karma ha querido que tú y yo acabemos en una facultad donde hay chicas como Ágata. ¿Tú te imaginas cómo tiene que ser estar con una tía así? —me preguntó mientras me mostraba su imagen en mi portátil.

Felicia, una compañera de la universidad había publicado unas fotos en la playa y en algunas salía Peach, con un bikini azul de margaritas. Jamás la había visto antes con tan poca ropa. Estaba muy sexi en esas fotos. Mucho.

Cuando las vi, prácticamente memoricé esas jodidas imágenes. Sus caderas solo estaban cubiertas por dos tiras amarillas tan finas como hilos. Descubrí que tiene una peca jodidamente tentadora al lado de su ombligo y también que se había puesto un piercing ahí (imagino que ni yo ni el General lo sabíamos). Creo que podría recrear al milímetro con los ojos cerrados sus gloriosas tetas, apenas cubiertas por una tela demasiado pequeña. Mis manos ardían de pensar en cómo sería tocarlas.

Me molestó ver a Borja mirando esas fotos, pero yo era el primero que había babeado con ellas.

—No seas cotilla —intenté cerrar el portátil, pero él lo alejó a tiempo.

—Esas chicas están poniendo estas fotos para que pringados como tú y yo las veamos. Lo sabes, ¿no? Pero tú eres una calamidad en redes sociales y seguro que ni las habías visto —Sí, seguro—. Mira, aún tenías mi solicitud de amistad pendiente.

Se añadió a sí mismo a mi cuenta mientras decía eso. Y así, supongo que nos hicimos amigos oficialmente.

—¿Y si no quería aceptar?

—Lo siento, ya es irrevocable. Y ahora que somos amigos, tienes que dejarme ver más fotos en bikini de esa gatita. La llaman Gata, ¿no?

Sin pensarlo dos veces, cogí el portátil de sus manos, lo cerré de un golpe y volví a dejarlo en su sitio. Cuando me giré, la cara de Borja me hizo plantearme si me había pasado. No es mal tío, aunque es un poco capullo (y definitivamente, muy pesado).

—Lo siento. Es que no me cae bien.

Hacía ya meses que me había distanciado de Gata. Estaba acostumbrado a ver a los chavales de mi instituto intentar tontear con ella. Sin embargo, en los primeros días en la facultad descubrí que habíamos llegado a un mundo nuevo. En la universidad, su fama ya no la perseguía, su padre no la podía controlar tanto, era mayor de edad y ella parecía estar dispuesta a divertirse.

Y, de nuevo, no le faltaban voluntarios. Pasamos por el gracioso —para nadie— de Pol al pedante de Marc, siguiendo por Edu, el Ken deportista… y, por último, vino Rubén, el que acabó por completo con mi paciencia.

Era un estudiante de tercero de carrera, muy grande y con tatuajes tribales en los brazos. Jugaba a rugby, así que era un tío enorme y de inteligencia inversamente proporcional a su tamaño. La carpeta de apuntes de la universidad en sus manos parecía un juguete infantil. Además de eso, tenía un cochazo rojo que le había regalado su padre. Era un descapotable increíble, casi tanto como que hubiera llegado a tercer curso con lo zopenco que era.

Peach intentó que Rubén y yo nos hiciéramos amigos, pero ver a ese troglodita tonteando con ella era más de lo que podía soportar, así que decidí apartarme, por mi propio bien. Y así sobreviví ese año, evitándola a toda costa. Me matriculé en más asignaturas, me centré en mis estudios y sobre todo en apartarme de su camino.

—No me digas más. ¿Era una creída en el instituto? La típica guapa que sabe que lo es, ¿a que sí? Tiene pinta —siguió indagando Borja.

—No. No es eso… es solo que… —intenté pensar en algo malo de ella, pero me quedé en blanco—. Es borde. Tiene mal carácter.

¿Por qué dije eso? Ni idea.

—He oído que su padre dirige una compañía de arquitectura. Es una princesita con el futuro asegurado. Tiene sentido.

—Tu familia tiene un estudio bastante más grande que el suyo...

—Sí. ¿Y sabes qué significa eso, no? Que estamos hechos el uno para el otro. Enmarca estas palabras, tío: esa chica va a ser mi mujer.

Tuve que cambiar de tema.

—¿Por qué no hacemos algo?

Pensaba en tomar unas cervezas en un bar, pero Borja tenía otro plan en mente: ir a una fiesta. Una a la que jamás debería haber ido. No fue hasta que llegamos cuando supe que era en el piso de Rubén. Sí, ese, el novio antropoide de Gata.

En cuanto la vi, solo quería irme de allí cuanto antes, pero Borja insistió en que me tomara, al menos, una cerveza. Fui a por un botellín a la nevera y me alegré al ver que el sofá estaba vacío. El primer asiento que probé estaba roto. Y el resto de las cinco plazas también.

Preferí no pensar en qué habrían hecho Rubén y sus compañeros de piso para destrozar dos sofás así. El suelo estaba tan sucio que las suelas de los zapatos hacían un ruido gomoso al andar. Simplemente me quedé de pie sin moverme demasiado, pero al verme sin hacer nada, Peach me cogió del brazo y me obligó a participar en el juego que sus amigos estaban organizando.

Llevaba meses sin verla fuera de las clases. Sin embargo, ese día no pude conseguir mantenerme alejado. Y así es como acabé sentado en un círculo de personas con una botella en el suelo apuntándome.

Unos segundos antes se había parado en ella.

El azar decidió que fuéramos los elegidos, pero estaba claro que nadie en esa sala imaginaba lo que ese beso significaba para mí. Especialmente, ella.

Miré a mi alrededor incómodo. Había quince desconocidos observando y la mitad de ellos estaba deseando cambiar su puesto conmigo. Me horrorizaba que el beso que tanto había imaginado darle acabara siendo un circo.

—Esto es una tontería. No me apetece jugar.

—Menuda suerte, cabrón —me susurró Borja al oído—. Si quieres te cambio el sitio.

—No seas aburrido —me cogió Peach de la mano, invitándome a levantarme. Era solo un juego para ella—. Ven conmigo, anda. ¡Seguid jugando! —pidió al resto del grupo antes de cerrar la puerta de la cocina detrás de nosotros.

—Peach, no tenemos que hacerlo. Va a ser muy raro.

—No tiene por qué serlo —se acercó a mí y su mano apartó un mechón de pelo de mi frente y, con ese simple gesto, ya estaba perdido. Llevaba meses intentando no mirarla y se me había olvidado lo que me gustaba poder hacerlo. Echaba demasiado de menos sus ojos en mí—. Hace mucho que no pasamos tiempo juntos. Te echo de menos, feo.

Ese maldito apodo que siempre fue un reflejo de lo que veía en mí.

—Peach, no soy yo quien ha cambiado de amigos últimamente.

Mis ojos intentaban mantenerse en los suyos, pero era difícil hablar desde tan cerca, sobre todo porque podía notar como ella miraba mis labios de vez en cuando.

—Mi mejor amigo sigues siendo tú. —Sonrió y volvió a colocarme el flequillo, que se negaba a mantenerse en mi oreja, pero esta vez su mano me acarició y no pude evitar recrearme en su tacto—. Nada puede cambiar eso. Y esto es solo un beso… Prometo que no te muerdo.

—¿Y si te muerdo yo?

—Yoshi, tú nunca me harías daño.

Pero tú a mí sí, joder, pensé yo entonces.

Desde el comedor sonaba el ruido de la gente que estaba al otro lado de la puerta y también, de fondo, en un altavoz La que me gusta de Los Amigos Invisibles —nombre de grupo muy apropiado—. La luz blanca del fluorescente del techo hacía aún menos cálida esa cocina de muebles blancos amarillentos por la grasa. Pero yo solo podía mirarla a ella y escuchar sus palabras: “es solo un beso”.

La acerqué a mí por la cintura y mis dedos rozaron la piel que su camiseta no cubría. Era raro poder tocarla por fin y creo que los dos lo notamos, pero seguí avanzando. Con la otra mano agarré su cuello, acariciando su mejilla con el pulgar. La miré un segundo y ella me sonrió mordiendo un poco su labio de lado, como siempre hacía. Me parecía irreal que finalmente estuviera pasando, después de tanto tiempo soñando con un momento así. Sus ojos fueron directos a mi boca y ella abrió la suya para recibirme, aunque de vez en cuando mascaba su chicle. Era mi momento para lanzarme.

—¿Estás segura? —necesitaba comprobarlo.

Ella asintió humedeciendo sus labios, pero no avancé. No podía.

—¡¿Quieres hacerlo de una vez?! ¡Me estás poniendo nerviosa! —Se apartó por un instante. Creo que empezaba a estar cabreada porque comenzó a mascar más rápido.

Pero joder, nervioso estaba yo. Me sentía un pardillo a su lado. Había besado a alguna chica antes en el pueblo, pero no había sido nada excepcional. Decepcionante sería la definición más exacta. Sentía que tenía la palabra “virgen” en letras mayúsculas escritas en la frente y mi ortodoncia plateada lo confirmaba. Era tan pringado que me preocupaba que besarla fuera un chasco para ella.

—¡Es solo un beso, Yoshi! En serio.

Entonces las manos de ella agarraron mi cuello, se puso de puntillas y acercó mi boca a la suya. De una vez. Sus labios encontraron los míos durante medio segundo. Se apartó rápidamente y me miró alzando las cejas, como si quisiera demostrarme que no había pasado nada. Y tenía razón: solo fue un beso. Sin más.

—¿Lo ves? Solo un beso —repitió, antes de agarrar el pomo de la puerta para irse.

Pero después de dos años soñando con una oportunidad así, no podía dejarla marchar. No sé de dónde saqué la determinación, pero la detuve. Con mis manos agarré su cara para reclamar su atención de nuevo y la volví a acercar a mí. Junté mi frente con la suya y la miré por un instante. Ella reaccionó confusa buscando mis ojos. Ladeé la cabeza, cerré los párpados y esta vez sí: me lancé.

Y ese beso no duró medio segundo.

En ese tiempo, que fue más largo, aunque demasiado corto, no pensé en que era un juego, en que estábamos en una cocina en medio de una fiesta, en que quince personas nos esperaban en el salón o en cómo me iba a sentir cuando acabase. Solo podía concentrarme en ese momento y en que por fin podía besarla como había imaginado hacer tantas veces; en que me había olvidado de que siempre huele a chicle de fresa y acababa de descubrir que también ese era su sabor; en lo suave que su melena rubia se sentía entre mis dedos; en que me gustaba cómo sus labios jugosos jugaban con los míos; en que mis manos fueron bajando poco a poco, sin darme cuenta, hasta llegar a su cintura y querían seguir descendiendo por su culo, pero no podía dejarlas. No así. No tan rápido. También me di cuenta de que no podía seguir acercándola a mí porque iba a notar cómo me excitaba y se iba a asustar.

Eso último, lamentablemente, no lo conseguí. Aunque juraría que fue ella quien vino hacia mí. De pronto, noté como mi polla se rozaba contra su tripa. Y ella no se apartó, sino que emitió un gemido en mi boca que a mí me hizo olvidarme de cómo respirar. Los dos perdimos el control por unos minutos. ¿Fueron minutos? Recuerdo que mi mano empezó a acariciar la piel bajo sus costillas dentro de su camiseta, rozando con las yemas de los dedos por primera vez esa desnudez suya que me obsesionaba, pero la realidad se interpuso en mi camino.

Un sonido ascendente empezó a escucharse detrás de la puerta de la cocina y nos obligó a separarnos. Ella lo hizo mordiendo mi labio antes de apartarse del todo. Y yo me sentí enfermar con eso.

—Habías dicho que no me ibas a morder —le recordé mientras disimulaba como podía mi erección.

—No haberme robado el chicle.

No me había dado cuenta de que lo había hecho. No podía pensar muchas palabras en ese momento, pero sí alcancé a decir algo.

—Si quieres, te lo devuelvo. —No podía dejar de mirarla mientras sus amigos entraban en la cocina.

No sé si llegó a escucharme, porque todos empezaron a preguntarnos qué habíamos estado haciendo tanto rato. Yo me encogí de hombros y ella respondió: “solo nos hemos dado un beso”.

Dos.

Dicen que no hay nada como la sensación del primer beso. Mentira. Yo elegiría mil veces repetir nuestro segundo. Lamentablemente, pronto llegó Rubén a la cocina, rodeó a Gata con su brazo enorme y se la llevó de mi lado.

—No me gusta que juegues a ponerme celoso —le advirtió antes de salir.

—Los celos son síntoma de debilidad, grandullón —respondió ella.

—¿Celoso yo, del flacucho ese? ¡Pero si es un pringao!

—No te metas con Yoshi —le comentó mientras se alejaban, pero yo aún podía oírlos—. Ya te dije que es mi mejor amigo… y es… inofensivo. Como un hermano pequeño.

De todas las formas en la que podía responder, creo eligió la más dolorosa. Una triple ofensa. Incluso después de besarla, seguía viendo en mí a un amigo. No, peor, un hermano. Pero por algún motivo me dolía mucho más lo otro: pequeño e inofensivo.

Siempre fui consciente de que era un año menor que ella. A veces me preguntaba si ese era el motivo por el que nunca me había visto como un chico más. Y ya no me cabía duda.

Cuando estaba en la guardería mis padres creyeron que me hacían un favor adelantándome un curso para que no me aburriera en la escuela. Lo que nunca pensaron es que mis amigos siempre serían mayores que yo, que me enamoraría algún día de una chica en mi clase que me consideraría un crío y que ir a la universidad con solo diecisiete años no es lo normal.

Unos días antes había recibido un correo electrónico anunciándome que habían aceptado mi solicitud para irme de Erasmus a Londres el siguiente curso. Necesitaba un cambio de aires después de ese horrible año. Pensé en decírselo a Gata, pero decidí que no tenía sentido hacerlo. Después de aquello, lo único que quería hacer era alejarme y sacármela de la cabeza cuanto antes.

Y eso es lo que hice.

CAPÍTULO SIETE

Simplemente una obsesión

IKER

SEGUNDO AÑO DE CARRERA

Toda mi vida me han dicho que soy superdotado, pero nunca lo he creído. Si se me da bien estudiar es porque tiendo a obsesionarme con las cosas cuando me gustan. Si algo llama mi atención, no puedo dejar de pensar en ello. Soy incapaz de centrarme en otra cosa.

Mi mayor obsesión ya la conoces: aparca fatal, tiene muy mal genio y huele a chicle de fresa.

Obsesionarse se parece peligrosamente a estar enamorado. Quizás por eso creí estarlo de Peach. Pero no. Yo solo pensaba en ella demasiado. Así hacía con todo lo que me gustaba. El día que me propuse solucionar un cubo de Rubik por primera vez, tardé dos horas en descifrarlo. Después de eso, quise hacerlo cientos —quizás miles— de veces. Cada vez más rápido. Pero no estoy enamorado de ese cubo ni tampoco lo estuve de ella.

Lo malo de tener una personalidad como la mía es que me costó mucho dejar de pensar en Gata; ¿lo bueno? Que sabía que, si encontraba una nueva obsesión, me olvidaría de todo lo demás. Incluida ella.

Las palabras que me dedicó —pequeño e inofensivo— fueron en realidad mi bote salvavidas. Me liberaron de ella. Me dieron un nuevo objetivo: dejar de ser un pringado a cualquier precio. Y lo conseguí muy rápido, como todo lo que me obsesiona.

* * *

—¡Cabrón, eso es trampa! —me acusó Borja cuando nos encontramos en el aeropuerto antes de salir hacia Londres—. Tú eres el feo de los dos. El que me hace quedar como guapo a mí. No puedes quitarte la ortodoncia sin avisarme.

En cuanto mencioné a Borja que el curso siguiente iría a Londres a estudiar, inició los trámites porque quería venir conmigo. En su caso, sus padres le pagaron una universidad privada porque era muy tarde para apuntarse al programa de Erasmus. A mi familia le supuso un gran esfuerzo enviarme a estudiar al extranjero; para la suya, incluso sin beca, era calderilla.

—No te preocupes. A las tías les gusta ligarse al amigo feo. Ya me lo agradecerás —respondí para burlarme de él.

—Al menos podrías haber dejado de crecer. Menudo estirón has pegado, ¿no?

No había crecido —quizás un par de centímetros, como mucho— pero parecía más grande porque ese verano comencé a hacer pesas. Era parte de mi nueva obsesión. Mi aspecto no podía seguir siendo de flacucho si quería dejar de ser un pringado.

—¡Pero si hasta te ha salido barba! —insistió Borja tocándome la cara cuando llegamos al avión—. Menudo amigo feo de mierda me he buscado.

No pude evitar reírme con eso. Cambiar de aspecto era mi plan, pero seguía siendo un pringado. Y virgen, aunque tardé menos de un mes desde que puse un pie en Londres en perder ese título. Y fue gracias a Jeanette, mi nueva amiga; una veterana en la residencia.

Ella me animó a comprarme una cazadora de cuero y raparme el pelo para convertirme en lo que ella llamaba un tender fucker.

—Welcome to Fun-don London, mon ami! —me dijo Jean el día que me convenció para ir de compras con ella. Los dos hablábamos inglés, francés y español, y logramos entendernos en una mezcla de los tres idiomas—. Con esto puesto pareces un fucker, pero sigues teniendo tender eyes. Putain! No hay mujer que se pueda resistir a eso.

—Pues tú no quieres nada conmigo —probé.

Jean era (y es) preciosa. Tiene unas pecas en las mejillas del mismo color que su pelo rojo que se incendian cuando sonríe. Ella siempre está contenta y se ríe a carcajadas si algo le hace gracia. Es fácil estar a su lado y pasarlo bien.

—¿Cómo sería “sucker” en español?

—¿Me estás intentando llamar pringado? —le pregunté sacándome la chaqueta de cuero que estaba a punto de ir a pagar. Su risa al escucharme se oyó en toda la tienda. Era tan estrepitosa como contagiosa. Definitivamente, es imposible ir con Jean y pasar desapercibidos.

—Gracias. Esa era la palabra que necesitaba. Querido pringado —cogió mi cara con ambas manos—, me temo que soy demasiada mujer para ti —me explicó justo antes de darme un beso en la boca que no esperaba—. ¡Puaj! Sigo siendo lesbiana —confirmó antes de limpiarse los labios. Y volverse a descojonar.

Ese no fue el último beso que Jean me dio. Tenía la costumbre de hacerlo, según ella, para recordarme que siempre seré un pringado —su nueva palabra favorita— y se reía a carcajadas de mis historias intentando dejar de serlo. Con ella fue con la única persona con la que me animé a hablar de Gata y de cómo me había roto el corazón. Y gracias a ella, empecé a superarlo.

Jean tenía razón: mi nuevo aspecto era un éxito, aunque ella fuera inmune.

La residencia Knight’s Gate, donde Borja, Jean y yo vivimos ese año, estaba dividida en dos enormes bloques llenos de estudiantes que, en su mayoría, habíamos acabado allí de Erasmus. El edificio de las chicas tenía más de cien habitaciones. Ese año conocí gran parte de ellas. Como ya he dicho antes, a veces puedo tener personalidad obsesiva. Quería perder la virginidad ese año. Y me aseguré de que nadie la encontrara de nuevo.

* * *

Aún recuerdo el mensaje que recibí a las dos semanas de llegar a Londres.

Gata

¿Por qué no has venido al primer día de clase? Pensaba que hoy te vería. No podemos seguir así.

No respondí. Tan solo puse una foto mía en redes sociales anunciando que iba a pasar un año en Londres. Supongo que fue una sorpresa para ella ver mi nuevo aspecto, con mi chupa de cuero y mi pelo rapado. No tardó mucho en llamarme. Esa misma noche, varias veces. Sabía que descolgar era un error, así que no lo hice. También dejé de seguirla en redes sociales y hasta abrí una nueva cuenta para empezar de cero. Llevaba meses ignorándola y cada vez dolía menos.

De vez en cuando Borja me enseñaba fotos suyas porque ella lo había aceptado como amigo. Ya ni me molestaba. Gata podía hacer lo que quisiera.

Lo que no me esperaba es que viniera a verme sin avisar.

CAPÍTULO OCHO

Encaprichamiento unilateral

GATA

DICIEMBRE 2014

¡¿Cómo podía besarme así y desaparecer?!

En aquella cocina me sentí ridícula. Iker llevaba meses ignorándome, y yo voy y prácticamente lo obligo a que me bese. Lo de ser psicópata no es nuevo.

No sé cuándo empezó a sonar en mi cabeza una vocecilla que me decía que Iker y yo éramos algo más que amigos, pero creo que fue el verano antes de la universidad.

¿... y no suena patético fijarse en alguien a quien han pagado durante meses por pasar el rato contigo?

Además, a Iker no le interesaban las chicas. Eso lo tenía clarísimo. Nunca le había visto tan enfadado como un día en el instituto cuando varios compañeros le preguntaron quién era la “tía más buena” de la clase. Él nunca participaba en esas chorradas en las que, por cierto, mi nombre solía aparecer a menudo. Tampoco le había visto nunca mirar a ninguna chica en clase. No, él no era así.

Pero hubo un momento en el que dudé. Fue en las últimas semanas de verano. Cada vez que estábamos a solas, saltaban chispas, o al menos, así lo sentía yo. Pero nunca pasó nada y cuando la universidad empezó, su nuevo amigo —¿te acuerdas de Borja?— empezó a convertirse en su sombra.

Me costó aceptarlo, pero era evidente que el amor no le interesaba. Por eso, traté de sacarme mi encaprichamiento unilateral —vamos a llamarle así— de la cabeza de todas las formas posibles. Lo intenté. Con Pol, Marc, Edu, Rubén… Y no voy a decir que a todos los comparé con Iker porque él no era una opción para mí, aunque no podía evitar pensar que ninguno le haría sombra.

Al poco tiempo de empezar la carrera, Iker decidió apuntarse a asignaturas de segundo y parecía estar siempre ocupado. O al menos, demasiado ocupado para mí. Yo sufría para aprobar y él sacaba excelentes incluso con el doble de materias. Pero él ya no quería ser mi teacher y ayudarme. Y en parte, lo entendía. Yo solo sería un lastre y su carrera era meteórica. La mía, bastante más terrenal.

La noche que jugamos a la botella me pareció una oportunidad de acallar de una vez la maldita vocecita en mi interior que no lograba dejar de fantasear en algo imposible. Era un beso sin consecuencias. Una prueba de concepto. Una forma de poner fin a mi encaprichamiento unilateral —insisto: no era más que eso—. Y definitivamente lo conseguí. Su respuesta fue muy clara: él no quería besarme.

Casi tuve que obligarlo. ¡Qué patética, Dios!

Fue tan lamentable nuestro primer beso juntos que lo único que quería hacer era salir de aquella cocina cuanto antes e ir a plantearme mis decisiones vitales al lavabo. Pero luego vino su segundo beso. Y dejé de entender qué estaba pasando.

Físicamente, Iker no era llamativo, pero a mí siempre me hacía gracia lo tímido que era. Y cómo trataba de ocultar sus aparatos cuando sonreía. Casi siempre llevaba unas gafas que apagaban su mirada, pero alguna vez se las quitaba y yo sabía que sus ojos eran preciosos, grandes y brillantes.

Supongo que es imposible no ver la belleza de alguien que, con solo aparecer en una habitación, te hace sentir bien. Sin importar su aspecto, eso era lo que más me gustaba de él: que estar a su lado me hacía feliz. Y yo nunca lo había sido antes.

Desde hacía meses, notaba mi corazón dando saltos de alegría cada vez que él me miraba, pero cada día lo hacía menos. Él, no yo. Poco a poco, estaba perdiendo al Iker que conocí en verano; al inteligente, divertido, cariñoso, leal como nadie lo había sido antes conmigo, maduro, sensible… Él había perdido interés en ser mi amigo. O eso sentía hasta ese momento. Hasta ese beso. Su beso. Ese que, en lugar de acallar mis dudas sobre si lo que sentía era un capricho, se sintió como un altavoz en mi oído gritándome: “¿por qué no hemos hecho esto antes, maldita sea?”.

Había estado con chicos antes, sí, pero jamás había sentido algo parecido al roce de sus manos en mi piel. En ese beso había muchas palabras que Iker nunca me había dicho. Y yo se lo devolví con las ganas que tampoco le había confesado que tenía. Ninguno de los dos supimos detenerlo.

Pero la realidad llegó demasiado rápido para recordarme que me estaba enrollando en la cocina de mi novio —un jugador de rugby de dos metros— con mi amor platónico del instituto —un cerebrito peso pluma—. Visto en retrospectiva, no fue mi momento más brillante decidir jugar a la botella precisamente esa noche. Mi fama de reina de los planes absurdos es merecida, supongo.

Cuando vi entrar a Rubén a la cocina pensé que iba a matarlo. Por mi culpa. Y tuve que reaccionar rápido. Dije lo primero que se me ocurrió y esperaba que Iker no lo escuchase. Y no sé si lo hizo. En mi defensa, jamás pensé que iba a ser más que un pico. No estaba preparada para que ese fuera el mejor beso de toda mi jodida vida y que me hiciera dudar de todo. Hasta de mí.

Porque siempre había tenido algo muy claro: es fácil saber si a un chico le gustas. Lo supe desde el verano que me crecieron las tetas y la mayoría de mis compañeros de clase empezaron a comportarse como idiotas a mi alrededor. Esa era la señal y prueba más evidente. Nunca se me ocurrió que Iker, que era absurdamente inteligente, no supiera tontear.

¿O acaso lo había hecho y la tonta era yo, que ni me había enterado?

* * *

Y después de eso, desapareció.

Honestamente, siempre me ha costado entender a Iker. Le envié un mensaje esa misma noche, pero nunca contestó. A ninguna llamada ni mensaje, tampoco bajó a su portal cuando lo fui a buscar. Y lo más triste es que durante el último año me había ido acostumbrando a que me ignorara.

Nuestra última conversación en mi teléfono era la prueba más evidente:

Gata

Rubén va a venir a buscarme. ¿Te pasamos a recoger y vamos juntos a clase, feo?

Iker

Creo que iré en autobús.

Gata

¿Carrera? Yo en coche y tú en bus. ¿A las 8 en la parada? 😉

Iker

Iré más pronto. Quiero estudiar en la biblioteca.

Gata

Podemos hacerlo juntos, como en los viejos tiempos.

Sin respuesta.

En el interior de la puerta de mi armario, cada día al vestirme, veía la imagen de la cara sonriente de Iker con el bigote que le pinté el primer día que se subió a mi coche. Quise hacernos una foto encima de mi capó para acordarme siempre de ese momento. De ese verano cuando pensé que quizás no solo yo le miraba distinto. No lograba entender qué había pasado con nosotros. Lo echaba tanto de menos que dolía.

El beso que nos dimos poco a poco se convirtió en un fantasma que se negaba a abandonar mi cabeza. Tanto, que empecé a dudar de si había sido real.

En septiembre, él no vino a clase, pero al menos ese día volví a tener noticias suyas a través de una foto en redes sociales. Era Yoshi, pero era imposible reconocerlo, como si lo hubieran secuestrado y abducido una especie de secta de cabezas rapadas londinense. Una con muchas chicas acompañándolo, por lo que pude ver después.

Abrió una nueva cuenta, en otra red social. Se llamó a sí mismo @the_real_tender_fucker —en un claro acto de madurez— y así me demostró que ya no quería ser mi amigo, ni físico ni virtual. No respondió ni siquiera a mi mensaje felicitándolo por su dieciocho cumpleaños. Quizás llevaba meses evitándome, pero esto era distinto. Me había bloqueado por completo tras ese beso.

Tardé tres meses en ahorrar dinero para ir a Londres a verlo. Ni uno solo de esos días conseguí olvidar lo que había pasado en esa cocina.

A mí siempre me han gustado la velocidad, las carreras, la adrenalina... Adoro las montañas rusas porque no me dan miedo las emociones fuertes. Lo que no me esperaba es que ir a Londres fuera parecido a montarse en una.

CAPÍTULO NUEVE

Fucker vs. rubita

GATA

Conseguí la dirección en Londres de Iker a través de Borja. Él sí me había estado escribiendo y no pocas veces. Sabía que estaban en la misma residencia. Debería haberle dicho que no iba a verlo a él, pero era muy triste confesar que iba por alguien que ni siquiera me hablaba.

En cuanto aterricé en el aeropuerto de Heathrow, abrí mi teléfono para buscar una red de wifi y recibí una notificación.

Borja

Esta noche hay una fiesta en la residencia. Te mando la dirección por si quieres pasarte. Vendrá también Iker.

Sentí un pinchazo en el estómago con tan solo leer su nombre. Estaba muy enfadada, pero necesitaba verlo y hablar con él. Desesperadamente. Ese mensaje fue como una señal. Por fin iba a saber si él también pensaba en mí.

* * *

Miré hacia arriba al llegar al edificio de residencias Knight's Gate. Las paredes de ladrillo rojo, el césped verde que lo rodeaba todo y el cielo gris creaban una estampa tan londinense que era imposible olvidar dónde estaba. Nadie me registró en la entrada. Al fin y al cabo, estaba en la parte de chicas de la residencia. Me pregunté si Borja e Iker habrían accedido por la misma puerta que yo.

Mientras caminaba por la primera planta, en mis cascos sonaba el último álbum de Taylor Swift, con All You Had To Do Was Stay. El olor a comida de cafetería lo impregnaba todo. Supongo que poner moqueta en el suelo no ayudaba a eliminar el aroma a fish and chips.

Antes de subirme al ascensor, no pude evitar fijarme en lo feísimo que era todo en ese edificio y acordarme de la mentira que le conté a papá: que venía a Londres para ver la arquitectura. En teoría, había viajado con Feli, la única amiga que hice en la facultad, pero ella no vino conmigo. Fui sola y el único edificio que vi fue esa residencia, que parecía un hospital psiquiátrico por fuera y un centro de delincuentes por dentro.

Aunque Feli sí me ayudó a hacer la maleta. Y me convenció de cambiar de ropa con todo un argumento bastante surrealista. Según ella, si los hombres pudieran enseñar que tienen un buen pene tan fácil como nosotras podemos ponernos un escote, los mejor dotados jamás lo ocultarían.

“Cat, tú tienes un cuerpo que es el equivalente a un gran pollón. Si yo tuviera tu culo y tus tetas, viviría en bragas y nada ni nadie me convencería de ponerme absolutamente nada más encima”, aseguró convencida mientras yo elegía qué camisetas y tejanos meter en mi mochila.

Me hizo reír con su teoría, pero no consiguió que me montara en el avión en ropa interior. Solo llevé puesta una minifalda —un gran paso para mí—, pero con un jersey ancho encima. Me sentí muy extraña caminando por esa residencia con tan poca tela sobre mis piernas. Llegué a la sexta planta y busqué la habitación 69. Por un segundo temí que todo esto fuera una broma de Borja. No lo conocía tanto como para quedar con él.

61, 62, 63, 64, 65… y dejé de contar porque al fondo del pasillo vi el número que buscaba al lado de una puerta abierta. Varias personas salían y entraban libremente de ahí, casi todos acompañados. El bullicio venía de esa habitación, pero incluso fuera había gente con vasos de plástico en la mano. Llegar a media fiesta siempre es mala idea, pensé mientras me acercaba a mi destino.

Me quité los cascos al entrar y enseguida reconocí el principio de Over and Over de Hot Chip en unos altavoces que estaban colocados encima de una de las literas. Como el resto del edificio, ese cuarto también tenía moqueta. Las camas estaban a los lados, pegadas a las paredes.

En un rincón había un pequeño fregadero lleno de productos de baño. Varias chicas compartían ese espacio, pero allí había por lo menos veinte personas. Demasiadas. No me pude parar a mirar mucho más porque en cuanto puse un pie allí, pasaron dos cosas. Sí, a la vez.

La primera: me pareció ver a Iker sentado en una de las literas con dos chicas. Una que él rodeaba con el brazo, rubia platino, literalmente comiéndose su oreja, aunque él hablaba con otra. Una pelirroja que se reía a carcajadas. A la última la reconocí enseguida porque la había visto antes en alguna de sus fotos.

La segunda: Borja me localizó y vino a saludarme con un abrazo demasiado efusivo para lo poco que nos conocíamos.

—¡No me lo puedo creer! El cielo ha respondido a mis plegarias y te has aparecido aquí —me saludó sin soltarme—. ¡Iker, tío, no te vas a creer quién está aquí! —se separó por fin y Yoshi me miró, pero la rubia comeorejas, no. Ella decidió seguir jugando con una mano en su pierna para retenerlo en la cama.

Él no cambió de posición al verme, solo sonrió, pero fue una reacción extraña, a ralentí, como si aún no comprendiera qué estaba pasando. Su mirada ausente me confirmó que había bebido y puede que tomado o fumado algo.

—¿Peach? —preguntó al fin cuando la información llegó a su cerebro. Miró mi cuerpo con una mirada que me hizo reaccionar cubriéndome con mi cazadora y alargando mi jersey—. I’ll be gone just a second, babe —se disculpó muy cariñoso con su amiga, la rubia orejariana, antes de acercarse a mí.

Me iba a dedicar “un segundo”. Después de ignorarme durante meses y de venir hasta Londres por él. Genial.

Fue raro verlo con su nuevo aspecto. Muchas cosas habían cambiado en él. En su cuerpo había músculos que definitivamente antes no estaban ahí. Su cara, que siempre me había parecido dulce, se había vuelto más tosca, quizás por culpa de su corte de pelo. Ya no llevaba sus aparatos y ahora sus dientes mostraban una sonrisa perfecta enmarcada por su mandíbula, que parecía más marcada que antes. Su ropa también era distinta. A su reloj digital favorito, ahora lo acompañaban varias pulseras de hilo y de cuero, y había cambiado sus pantalones anchos por unos tejanos pitillo que le caían un poco bajos. Pero quizás lo que más me sorprendió fue que la manga corta de su camiseta gris dejaba adivinar un tatuaje en el interior de su bíceps. Obviamente, eso era nuevo. Creo que hasta pestañeé para ver si estaba teniendo alucinaciones.

¿Qué clase de disfraz era ese? Creo que eso fue exactamente lo que pensé.

—¿Qué haces por aquí, rubita?

—¿Rubita? —quise confirmar que había escuchado bien. Yoshi jamás me había llamado así. Él casi nunca me llamaba Gata. Siempre me llamaba Peach. Mi nombre en su boca sonaría raro, pero ese “rubita” era casi peor.

—Ha venido a hacer mis sueños realidad —se apresuró a responder Borja, volviendo a abrazarme.

—¿Qué? —Lo aparté de un empujón—. ¡No! He venido a ver la arquitectura —me negué a confesar que estaba allí por él después de lo que acababa de decirle a la otra rubita que lo esperaba mirándonos desde la litera.

—¿La arquitectura…? —Contuvo una carcajada en un gesto que jamás le había visto antes.

¿Desde cuándo se comportaba como un idiota?

Debería haber pensando en qué iba a decirle antes de venir, pero no lo sabía. Lo echaba de menos tanto que me dolía y había recreado en mi cabeza demasiadas veces ese beso que nos dimos, pero a la vez quería matarlo con mis propias manos por haberme ignorado durante meses. Estaba tan nerviosa que ya no sabía ni qué hacía allí. Necesitaba ver a mi Yoshi, pero me había encontrado con un extraño con aspecto raro y una actitud que no se parecía en nada a él.

—¿Podemos hablar un minuto? —pedí finalmente mientras agarraba los puños de mi chaqueta nerviosa—. A solas —aclaré mirando a Borja y a las dos amigas de Iker, que seguían nuestra conversación desde la litera.

Me costó procesar su cara de pasotismo como única respuesta, pero sin pronunciar palabra, cogió una cazadora de cuero que estaba guardándole la pelirroja. Ella le dijo algo al oído y se despidió de él con un beso en los labios y una sonrisita cómplice. Solo deseé que no le dijera que lo esperaba para vete a saber qué hacer. Puaj.

Mi padre me hubiera dado un discurso de una hora si me viera con la falda que llevaba puesta esa noche, pero mi aspecto no era nada comparado con el vestido de tirantes finos que la pelirroja escondía bajo la chupa de cuero de Iker. Parecía un camisón sexi. Y también que ella hubiera nacido con esos labios rojos perfectos de serie. Esa chica era mucho más atractiva que yo.

De pronto me sentí más insegura de lo que jamás me había creído posible. ¿Por qué iba Iker a querer estar conmigo pudiendo estar con esa chica, que era preciosa? Lucía su cuerpo con sensualidad y confianza en sí misma que era imponente. ¿Yo? Quería esconderme bajo capas y capas de tela. Temí estar a punto de protagonizar el mayor ridículo de la historia.

Iker se puso su chaqueta y, sin decirme nada, salió por la puerta. Lo seguí, incapaz de mirar a otro sitio que a mis botas, —las de siempre— y jugueteando con los puños de mi chaqueta porque era incapaz de mantener las manos quietas. Bajamos por una escalera de incendios hasta una terraza a pie de calle en la planta baja. Agradecí que le diera un poco el aire. A él y a mí. Aunque hacía mucho frío y empezaba a estar bastante oscuro.

—Tú dirás —me animó a hablar apoyándose en la pared y cruzando los brazos. Una farola con luz blanca iluminaba la zona. Apenas un cuadrado de cemento en el suelo con dos bancos a los lados.

Cuando alguien a quien conoces hace un cambio radical tus ojos necesitan mirarlo para acostumbrarse. Eso hicieron los míos entonces. En la oscuridad, intenté encontrar las similitudes con el Iker que yo conocí en ese extraño. Mi Yoshi se había convertido en una especie de seductor barato de la noche a la mañana y no supe procesar esa idea tan rápido. Me acerqué y lo observé, pero él apartó la vista resoplando y empezó a buscar algo en su bolsillo.

—¿Por qué no respondes a mis mensajes?

—He estado ocupado, rubita. —Sin mirarme, sacó del pantalón un paquete de tabaco y se puso un cigarrillo en la boca. Se lo quité antes de darle tiempo a encenderlo y lo tiré al suelo para reclamar sus ojos en mí. Al verme hacer eso, le entró una risa floja que a mí me cabreó.

—Para de llamarme así.

—Tranquila, mamá. Ya soy mayor de edad, ¿sabes? No puedes decirme lo que puedo hacer. —Al menos, guardó el paquete de tabaco en el bolsillo—. Pero si no quieres que fume, dame un chicle.

Empecé a buscar en mi mochila, pero su mano me detuvo.

—Hablaba del que tienes en tu boca, princesa.

—¡¿Qué?!

—Ven aquí, anda —me abrazó por la cintura, me acercó a él y volvió a poner su nueva sonrisilla que me daban ganas de abofetearlo.

—Yoshi, no te entiendo. Llevas meses evitándome. ¿Por qué?

—Porque soy un idiota —admitió sin dudarlo. Sin añadir más. Sin arrepentimiento ninguno.

—¿Y ya está? ¿¡Eso es todo lo que me vas a decir!?

—Eso… y que creo que te gustan los idiotas. —Y de nuevo, la sonrisilla. Como si fuera un chiste que solo él entendiera.

—¿Eso te parece? —dudé ofendida y me aparté de él.

—¡Oh, vamos, Peach! Te he visto con demasiados como para creer que no te gustan.

Levanté la mano para darle un manotazo por insinuar eso, pero me la agarró en el aire y tirando de ella, nos dio la vuelta. Sin darme tiempo a reaccionar, acabé contra la pared de ladrillos apresada por su cuerpo. Había crecido mucho en unos meses. Definitivamente estaba más fuerte de lo que recordaba.

Chasqueó su lengua varias veces en forma de negación.

—¿Quieres jugar a una cosa, Peach? —me preguntó sin darme tiempo a hablar y aún sujetando mi mano encima de mi cabeza contra la pared. No me gustaba que me estuviese cogiendo así—. Dicen que no hay dos sin tres…—susurró en mi oído y se apartó para mirarme con una media sonrisa en los labios. No sé por qué no intenté liberarme. Quizás estaba demasiado concentrada en su otra mano, la que empezó a acariciar con el pulgar suavemente mi labio inferior.

—Yoshi —alcancé a decir suspirando, pero él desoyó esa palabra y continuó acercando su cara lentamente a mí hasta jugar a rozar su boca contra la mía.

Fui yo quien acerqué mis labios para volver a besarlo, porque llevaba meses deseando repetir el momento que vivimos en esa cocina. Pero él se apartó.

—Sabía que querrías jugar.

Su sonrisa satisfecha por cómo había respondido a la provocación incendió mi ira. Quizás una parte de mí quería esto, pero la otra era incapaz de reconocer a la persona que tenía delante. Su aliento a humo me revolvió las tripas, pero fue su mano descendiendo por mi brazo alzado y acariciando el contorno de mi pecho lo que me hizo reaccionar.

Pronto empezó también a subir por la piel desnuda de mi pierna. Su nariz rozaba mi melena mientras su lengua exploraba mi cuello. Todo parecía moverse demasiado rápido, pero sobre todo era extraño. Ese no era el mismo Yoshi que me había acariciado casi con miedo en la cocina.

Antes de que pudiera darme cuenta, sus dedos estaban tratando de bajar mis bragas, por debajo de la falda. En aquella especie de terraza al lado de la calle. Lo empujé con fuerza.

—¡Iker! —exclamé para hacerle entrar en razón. Yo tampoco lo llamaba nunca por su nombre, pero era incapaz de reconocerlo como (mi) Yoshi en ese momento.

Su única respuesta fue reírse.

—¿Qué? ¿Vas a decirme que venías por la arquitectura? Porque siempre te ha encantado, ¿verdad?

Él sabía que mi padre había tomado esa decisión por mí. No elegí mi carrera, pero nadie habría sido capaz de convencerme si no me gustara en absoluto. Y no me habría esforzado —y mucho— por sacarme el primer curso si me diera igual. Sus palabras me dolieron. A él nunca le costó sacar buenas notas, incluso sumando asignaturas de segundo; pero yo había pasado muchas noches en vela estudiando para aprobar este año. Estaba orgullosa de haber suspendido solo dos materias. No fue por falta de dedicación. Probablemente me había aplicado tanto o más que él. Y eso merecía respeto.

El Iker que yo conocí nunca me juzgó por necesitar ayuda, pero ese extraño que tenía frente a mí me despreciaba como si no estuviera a su altura.

—¿Sabes qué? Quería hablar con mi amigo, pero creo que me he equivocado de persona.

—¿Tu amigo? Peach, a lo mejor es verdad que eres un poco mojigata…

Mi cara de cabreo le dejó claro que estaba jugando con fuego con esa palabra. Fruto prohibido y mojigata; esos eran los motes que los imbéciles del instituto empezaron a llamarme porque mi padre apenas me dejaba salir o ponerme ropa provocativa. Por supuesto, Iker lo sabía. Y ni eso lo detuvo.

—¿¡... o venías a enrollarte con Borja!? —soltó una risilla de nuevo, como si esa idea le sonara ridícula—. Te aseguro que te lo vas a pasar mejor conmigo —me miró de arriba abajo con una ceja arqueada que me hizo sentir sucia. Me arrepentí mucho de llevar minifalda en ese momento—. Él no ha estado con muchas chicas. Lo vas a asustar, Peach.

Se llevó un bofetón por lo que insinuaba de mí con ese comentario. Pero en lugar de hacerle daño, le hizo reírse aún más. Después de eso, se agachó a recoger el cigarro que yo había tirado al suelo y yo me fui. Sin decir ni una palabra más. Sin embargo, él sí dijo algo más antes de que pudiera dejar de oírle.

—¡Cuando quieras, te lo devuelvo!

Mi chicle. Había vuelto a robármelo. Sin girarme a mirarlo, le respondí con una peineta, alzando mi brazo y mi dedo corazón hacia atrás. No podía darme la vuelta porque no iba a dejar que me viera soltando ni una lágrima.

Hay una diferencia entre que te rompan el corazón y te lo pisoteen.

Iker hizo lo segundo. Sin piedad.

Quizás por eso no estaba triste, sino rabiosa.

Aunque una parte de mí se sintió también liberada. Si alguna vez me costó entender a Iker, esta vez me lo dejó muy claro:

A Iker solo le importa Iker.

Para él, esa noche yo no era más que una chica que intentar llevarse a la cama. Y encima, tenía a dos más guapas esperándole arriba. Me cabreé mucho conmigo misma, por no haberlo entendido antes.

A él le pagaban para darme clases. Y en cuanto dejaron de hacerlo, tardó poco en aburrirse de mí.

Y fui tan tonta de ir a buscarlo después de cómo se había comportado conmigo en los últimos meses. Me prometí que jamás me iba a olvidar de la lección que aprendí esa noche. Y que nunca lo perdonaría. Sin importar el tiempo que pasase.

La lluvia fina cubrió mis lágrimas de camino al hotel, pero al llegar a recepción un conserje intentó explicarme que había un problema en mi reserva. Su acento era imposible de entender. En su boca, el inglés no sonaba como en mis películas y canciones. Sin embargo, me quedó bastante claro que no iba a dormir allí. No tenía dinero para pagar un nuevo alojamiento, así que en un acto de desesperación, llamé a Borja y él me ofreció quedarme en su habitación. “No creo que Iker aparezca esta noche por aquí. Puedes dormir en su cama”, comentó por teléfono.

Genial.

—No voy a acostarme contigo —le advertí en cuanto llegué a su cuarto.

—No pensaba tener tanta suerte.

—Si me tocas, te doy una patada en los huevos —quise dejárselo muy claro, dos veces, por si acaso. No me atrevía a confiar en él. Por un segundo, me quedé allí, al otro lado del marco de la puerta, solo mascando mi chicle. Al volver de Londres, tiré la envoltura de mi último paquete y nunca más volví a esa costumbre. Ese fue mi último chicle.

—Iker tenía razón —comentó Borja observándome desde el otro lado del marco de la puerta.

—¿En qué?

—Tienes muy mal genio, pero a mí eso me gusta.

* * *

IKER

Me desperté en la habitación de Jean con resaca y pocos recuerdos de la noche anterior. Ella quiso celebrar conmigo que por fin había superado a Gata. Hice eso de “beber para olvidar”, aunque, después de cómo ella se había marchado, pensé que ya no sería necesario olvidarla más. Por fin la había superado. Ya no me obsesionaría más con ella.

Sin embargo, con la luz de la mañana todo parecía distinto. Seguía pensando en Gata. Su imagen marchándose a punto de llorar volvía una y otra vez a mi cabeza. Al llegar a mi habitación, se me revolvió el estómago al tirarme en mi cama y encontrar su olor a chicle de fresa. ¿Había venido a buscarme?

La había cagado. Más de lo que era posible solucionar. Eso creía hasta que el maldito Borja se despertó.

—A que no adivinas quién ha pasado aquí la noche… —me anunció sonriendo.

De todo el jodido Londres, Gata tuvo que ir a acostarse precisamente con el único bocazas que me lo iba a contar. Con detalles.

Hoy

GATA

Después de eso, Iker ni me llamó.

Yo a él menos.

Pedir ser mi jefe nueve años después es una provocación,

pero se va a arrepentir de querer jugar conmigo.

CAPÍTULO DIEZ

Fingir y tener celos

GATA

“No tienes que perdonar

ni tienes que olvidar para seguir adelante.

Simplemente te vuelves indiferente

y sigues adelante”.

— Taylor Swift

Borja viene a buscarme a mi mesa al terminar mi primer día en Double B. Antes de que él lo pueda ver, cierro mi correo electrónico. Acabo de recibir un mensaje de un estudio de arquitectura rechazando mi currículum. Otro más. Nadie quiere contratar a una candidata que solo tiene experiencia en la empresa de su padre. Cambiar de trabajo, para mí, es una utopía.

Quizás soy la peor novia del mundo por llevar semanas intentando huir de aquí, pero al menos hasta ahora nunca le había ocultado la verdad. A Borja no. Él sabe que no quería estar con él. Nunca quise nada. Ni siquiera ser su amiga.

—Esto ha sido un gran error —le expliqué la misma noche que nos acostamos. Hice hincapié en ese “gran” para que entendiera la envergadura de la catástrofe que acababa de ocurrir entre nosotros.

Pasó el día de su cumpleaños, hace medio año ya. Borja me había enviado una invitación para su fiesta (y unos quince mensajes preguntando si podría ir). Mi plan era tomarme una copa en aquel bar e irme rápidamente, pero cuando apareció Iker todo se fue al traste.

Verlo de nuevo, después de todos esos años, me afectó. O más bien me enfureció, no sé. Con un espejito de mano, mientras me retocaba los labios, lo observé coqueteando con una chica. De pronto, un monstruo que llevaba demasiado tiempo dormido se despertó. En parte, provocado por la actitud de “aquí no ha pasado nada” con la que se aproximó a mí.

En Londres solo había pasado algo para mí, por lo visto.

Tirarle el vino a la cara me supo a poco y me sentí frustrada. Y con esa mecha de la venganza encendida, fui a despedirme de Borja. Y él me dijo que su único deseo de cumpleaños era que me quedara un poco más. Eso me hizo reír, pero también sentirme mal por cómo siempre lo trataba. Él me escribía a menudo y yo nunca le respondía.

Una cosa llevó a la otra y acabé teniendo la peor noche de sexo de toda mi vida. Toqué fondo, pero seguí cavando porque a veces tengo alma de minera y acostarme con él no fue ni siquiera lo peor que hice esa noche.

Solo quería irme a mi casa; desaparecer como un ladrón huyendo de la escena del robo, sigilosa e invisible. Por desgracia, conseguí lo opuesto. No encendí ninguna luz para no despertar a Borja y ya casi había alcanzado la salida cuando, a oscuras, me tropecé y rompí una maceta con una palmera enorme.

Tratando de encontrar el interruptor para recoger el desastre que acababa de hacer, di con un panel de control domótico, pero mis huellas desconocidas para el sistema activaron la alarma antirrobo. Ahí fue cuando él me pilló, tocando botones para intentar silenciar el pitido incesante de su sistema antihuída de rollos de una noche.

—Lo siento, de verdad. Por la maceta… y por lo de esta noche —repetí—. De verdad que ha sido todo un error. Uno muy muy grande.

—No dejas de decir eso, pero no es verdad. No te creo, Gata. —Se agachó frente a mí y me cogió las manos llenas de tierra de la palmera que estaba intentando recoger—. Esta ha sido la mejor noche de mi vida.

—No, no, no. Tú a mí no me gustas, Borja. Nada de nada —intenté explicarle.

—Puede que aún no, pero estoy seguro de puedo llegar a enamorarte si me das una oportunidad. Déjame intentarlo. Por favor.

Suena patético, pero nunca antes me habían dicho algo parecido. En un mundo que suele desilusionarme, Borja esa noche me pareció un romántico. Así que acepté. Y así me metí en unas arenas movedizas de las que soy incapaz de salir.

Y no es que Borja sea mal novio. Él es ideal, el problema soy yo.

Pavlov tenía razón. Su teoría del condicionamiento humano funciona. Cuando intentas querer, pero te devuelven el corazón pisoteado sin piedad, aprendes a protegerte. Ahora yo soy tacaña en el amor, pero por algún motivo que no logro entender, Borja se ha enamorado de mí. Y él es ridículamente generoso.

Hasta me ha comprado una pulsera de Cartier para celebrar mi primer día en Double B, pero no puedo ni verla. Es una jodida esclava. ¿No ve la ironía? Es así como me siento trabajando aquí. Sin escapatoria. Y si no tuviera una hipoteca, ya me habría marchado.

—Alegra esa cara. ¿No te gusta que vayamos a trabajar cada día juntos, gatita? —insiste Borja, sentándose en mi escritorio. Se apoya sobre un montón de papeles. Son las especificaciones del casino.

¿Y qué le respondo?

Es la tercera vez que viene hoy a preguntarme más o menos lo mismo. Y lo peor es que yo ni sé dónde está su despacho aún. Queda claro nuestro patrón, ¿no? Él es el novio del año por antonomasia. Yo, una psicópata con el corazón podrido.

—Por millonésima vez, no me llames gatita. No me gusta, Borja. Es Gata.

—No puedo llamarte así. Eres mi novia. Es solo un mote cariñoso. Al final te acabará gustando gatita, ya verás. Tú también deberías encontrarme un apodo… ¿Gatito?

—¡No! No te voy a llamar así. Ni hablar.

—Venga, no te enfades —me pide, cogiendo mi mano para que me incorpore.

Resoplo, pero me levanto y él me abraza.

—Cuéntame, ¿cómo ha ido el primer día?

—Sigo viva —pero Iker también, así que podría haber ido mejor.

Diría que un Idiota con doble “i” mayúscula nos puede escuchar desde su despacho. Puedo distinguir las puntas de su pelo detrás de su pantalla. Lo lleva peinado ligeramente hacia arriba —como todo diablo—. Si lo puedo ver es porque me tiene en su línea directa de visión. Evidentemente, quiere vigilarme.

—Los primeros días siempre son raros. El segundo será mejor, ya verás. ¿Vienes a casa?

No.

Me aparto un poco. Necesito ir a mi piso esta noche. Quiero estar con mi hermana y cenar alcohol. Sí, solo eso. Y no quiero que nadie me juzgue. Un rato con Dani es lo único que puede salvar este día. Por suerte, Borja parece entenderme sin palabras.

—Está bien. Les diré a los guardias del garaje que registren la matrícula de tu coche. El viejo.

—El clásico —aclaro, porque un Jeep Wrangler no tiene edad. Solo mejora con el tiempo. Los coches con asiento acolchado son aburridos.

—Gatita, si no estuviera tan enamorado de ti, te mandaría a la mierda —asegura con una sonrisa antes de besarme para despedirse.

Y una vocecita dentro de mí le pregunta: “¿y por qué no lo haces?”.

* * *

En el estudio de mi padre, tenía un ordenador que miraba hacia la pared. Nadie podía ver en lo que estaba trabajando (o perdiendo el tiempo, que también es importante para mí). Sin embargo, en Double B, mi mesa está de espaldas a la recepción. Me siento completamente expuesta entre eso e Iker que me puede ver de frente. Soy incapaz de trabajar así.

Delante de mí, se sienta Markus, un estudiante alemán en prácticas. Su mesa está llena de figuritas de cómics. Hoy, cada vez que Iker le ha llamado a su despacho, él lo ha mirado con tanta adoración que no me extrañaría que esté enamorado. Y parece que eso es un mal común en Double B.

Las recepcionistas se sientan a dos metros de mi mesa y no se han callado en todo el día, a excepción de las veces que Iker ha salido del despacho. Definitivamente, ellas quieren hijos que se apelliden Igualde.

Recuerdo sus palabras: “Jean no es celosa”. Será cerdo. Seguro que se ha acostado con media oficina.

¿La única inmune al efecto Iker? Paola, que se sienta a mi lado. Ella es bastante normal y no me ha caído mal… hasta que me he enterado de que es otra estudiante. Oficialmente, Iker me ha sentado en lo más parecido a la mesa de los niños en una boda. En línea de vigilancia directa desde su despacho, porque aparentemente los tres becarios necesitamos su supervisión.

Mentalmente, aprieto un pedal contra su coche aún más cada vez que lo pienso. Necesito demostrarle que se equivoca.

Por eso voy a enseñarle mi propuesta para el casino. No está acabada, pero ahora que todos se han ido, por fin puedo avanzar. En realidad, aunque jamás lo reconocería en voz alta, las oficinas de Double B no están mal. Las instalaciones son definitivamente más grandes y modernas que el estudio de mi padre y mucho más luminosas. Mi ordenador es mucho más potente y me encanta que el escritorio tenga espacio de sobra.

La planta principal podría considerarse un espacio un poco frío, con sus techos altos y paredes blancas, pero durante el día la gente moviéndose y las maquetas girando en los expositores le dan un ambiente vivo. Casi todo está a la vista aquí, incluso las salas de reuniones y los despachos, que tienen cristales traslúcidos.

Mi padre no hubiese encajado aquí. Demasiado caos. Hubiera despedido a Markus solo por tener tantas figuritas en el escritorio. Las cosas son distintas aquí, aunque mi plan no es acostumbrarme.

—¿Qué estás dibujando, Peach? —pregunta detrás de mí una voz que reconozco al instante.

Siempre me gustó que su tono sonara como si acabara de despertarse. Resultaba relajante y divertido escucharle hablar. Sigue siendo un poco así, pero más… ¿grave?, ¿adulto? No, lo segundo creo que no, porque alguien que madura viene de frente, no por la espalda para mirar mi pantalla sin permiso.

Apago mi monitor como un acto reflejo. Llevo todo el día siendo incapaz de hacer nada con sentido. Estar nerviosa no ayuda, pero esta posición en la que todo el mundo puede ver cada trazo que hago es una pesadilla para cualquiera que trabaje dibujando.

—¿Te importa volver a encender la pantalla?

—Si insistes. —Aprieto el botón para mostrarle una pequeña parte de la propuesta para el casino en la que llevo semanas trabajando.

La mira, se cubre la boca como si quisiera analizarla con calma, pero no dice absolutamente nada. Desde tan cerca, puedo notar que, además de su voz, también ha cambiado su aroma. Antes olía a la colonia de su padre, sobre todo los fines de semana. Cada vez que huelo a Brummel me acuerdo de él. Pero ahora su olor ya no es ese. Sigue teniendo un toque clásico, aunque ahumado, con esencia de madera. Es imposible no olerlo, incluso a última hora del día.

Imagino que usará un perfume estúpidamente caro. El nuevo Iker tiene trajes caros, coches caros, perfumes caros y un ego tan grande que alimentarlo debe costar una fortuna. Y no lo digo yo, lo dicen las estanterías llenas de premios que tiene en su despacho.

—¿Y…? —pregunto.

—Si te cuento lo que pienso, te vas a cabrear.

—Perfecto. —Vuelvo a apagar mi monitor y oficialmente estoy enfadada. Más aún.

—Los franceses aprecian la sutileza, Peach, y ese diseño es demasiado… recargado.

—¿Eso crees?

—Eso sé. Viví tres años en París. Aprendí algunas cosas.

Quizás no soy “el joven prodigio” de la profesión —como todos los medios del sector se empeñan en llamarlo— ni estoy destinada a que me declaren Arquitecta del Año, pero en esta ocasión es él quien se equivoca. Le doy la espalda y vuelvo a mirar hacia mi pantalla, aunque está apagada.

—Ya te he dicho que prefiero que trabajes con otros clientes. En vez de perder el tiempo, podrías preguntarme qué deberías estar haciendo.

—¿No eras tú mi jefe? —Volteo mi silla—. Si quieres que haga algo, pídemelo.

—Estoy bastante ocupado. ¿Crees que te voy a perseguir diciéndote lo que deberías hacer, princesa?

—Para de llamarme así.

—Espera. ¿Quién daba aquí las órdenes?

—Si no piensas decirme qué tengo que hacer, ¿para qué pediste ser mi jefe? Pensaba que te ponía cachondo o algo así…

Yo lo miro con desprecio, pero una media sonrisa se dibuja en su boca por lo que acabo de decir.

—Quizás preferirías estar a las órdenes de tu querido Borja.

—¿Esto es lo que tú llamas ser profesional?

—Perdona, gatita.

—No te atrevas a llamarme así.

Mis manos se hacen puños porque no sé si darle un zarpazo o ahorcarle con mis propias manos por usar ese mote para reírse de mí.

—A Borja sí le dejas.

—No te metas en mi relación con él.

—Lo intento. Pero él habla mucho de ti, ¿sabes? Está preocupado. Cree que no te gusta el sexo. Y es curioso, porque yo recuerdo unos gemidos de tu boca que me hicieron pensar lo contrario.

La palabra “odio” pasa a tener solo cuatro letras: I.K.E.R.

Adiós a la profesionalidad.

Me levanto de mi silla y me pongo delante de él.

—¿Eso crees? ¿Que tú sí tuviste algún efecto en mí? —susurro para que nadie nos oiga. Solamente estamos nosotros dos y una chica que sigue en su escritorio en la otra parte de la oficina.

—No lo creo. Lo sé. Puedes negar que lo recuerdas, pero te gustó que te besara.

—¿Seguro que lo sabes…? —Sin pensármelo, me acerco aún más a él y empiezo a gemir suficientemente flojo para que nadie nos oiga. Muerdo un dedo para fingir que no puedo resistir el placer y que mis gritos parezcan contenidos. Eso solo mejora mi actuación. Su mirada refleja confusión por lo que estoy haciendo—. Se me da bien mentir. —Continúo respirando agitada, pero paro en seco antes de seguir hablando—. Al menos Borja sabe que a él no lo engaño. Probablemente, la mayoría de los orgasmos que tú crees que has oído han sido mentira.

El aire que suelta por la nariz suena más como un gruñido que una exhalación.

—¿Te parece que mañana intentemos ser más profesionales, Duarte?

—No sé. ¿Lo serás tú, Igualde? —le devuelvo, antes de dar media vuelta para sentarme de nuevo en mi silla.

De reojo puedo ver cómo pone los ojos en blanco en un claro gesto de frustración, pero en ese momento suenan las puertas del ascensor y su vista se desvía hacia la entrada. De allí sale una pelirroja que se acerca a nosotros. Viene a buscarlo. Reconozco esa melena al instante.

Jeanette Giraud. Jean, para sus amigos, entre los que no me cuento. Si no fuera porque no la soporto, la admiraría. Trabajo con constructores cada día y me cuesta no respetar a una mujer que ha conseguido un puesto como el suyo en ese sector, pero también es difícil que no me acuerde de cómo besó a Iker delante de mí en Londres.

Después de todos estos años, los dos siguen en contacto. Negaré hasta el día que me muera haber buscado su nombre en internet, pero hay muchas fotos de los dos juntos en eventos, galas y entregas de premios. Aunque Iker ha dicho hoy que estaba soltero. ¿Quizás solo es su ex?

Nota: solo por aclarar, me da igual. Como mucho, tengo curiosidad científica. Nada más.

—Creo que te acuerdas de Jean… —insinúa Iker en cuanto ella se acerca.

—No. Encantada —la saludo con la cabeza y no me levanto de mi silla. Ni muerta voy a darle dos besos a esa persona que ni me suena.

Ella me devuelve un “igualmente” con un repaso visual a mi persona que contiene casi tanto asco como el que yo le he dedicado. Después sonríe con cariño mirando a Iker. Con esfuerzo, contengo mis arcadas.

—La compañía de Jean construirá el Casino Fillon si convencemos a Gustave de trabajar con nosotros. En unos días iremos a ver los terrenos. La verás por aquí de vez en cuando.

—Estupendo. —Le resto importancia a la información que acaba de darme.

—¿Nos vamos? Voy llamando al ascensor, ¿vale? —le apremia Jean antes de alejarse.

—Sí. Ahora voy. —Mientras se pone la americana, dirige la vista de nuevo hacia mí—. ¿Tú no te vas ya? Borja debe estar echándote de menos...

Por un segundo pienso en cómo de fuerte podría llegar a pegarle con mi tacón. Sé que me ha oído hablar con él y solo me pregunta esto para fastidiarme.

—Quiero hacer un par de cosas antes de irme.

Él mira de reojo a mi pantalla apagada y sonríe negando con la cabeza.

—Si quieres tener algo que hacer de verdad, ven mañana a mi despacho, Duarte.

Antes me arranco las piernas que usarlas para ir a mendigarle trabajo.

—Te está esperando tu pelirrojita, Igualde.

No sé lo que Jean es para él. Y no me puede importar menos saberlo, pero ella le llama ya dentro del ascensor y él se va corriendo con un “buenas noches” que no me molesto en responder. En cuanto se cierran las puertas y desaparecen, vuelvo a encender mi pantalla.

Me pongo los cascos y me concentro en mi ordenador, pero Hasta los dientes de Camila Cabello me hace poner los ojos en blanco. Maldito Spotify. Estoy convencida de que me sugieren canciones para que me cabree. Cuando voy a cambiar de tema en mi móvil veo un nuevo mensaje.

Iker

Finges bien, pero disimulas fatal cuando estás celosa, Duarte.

Tardo muy poco en pensar qué responder.

Gata

Es que no puedo olvidar el beso mediocre que me diste.

Gata

Ah, no. El que está obsesionado con eso eres tú, Igualde.

Quizás Iker pueda impedir que participe en la propuesta del casino, pero no sabe cuánto se está equivocando conmigo si cree que voy a trabajar para él sin darle guerra.

CAPÍTULO ONCE

Vendidas

GATA

Son casi las ocho cuando llego por fin a mi piso. El perro de Dani viene a saludarme y a intentar quitarme uno de mis zapatos en cuanto me descalzo. Robo un buen sorbo de la copa de vino que hay en la encimera antes de deshacerme de mi americana.

—Para no querer trabajar en Double B, has estado hasta muy tarde el primer día —deja caer Dani mirándome por encima de sus gafas—. ¿Estabas planeando tu falsa luna de miel?

La ironía es el lenguaje del amor de hermanas. Borja siempre dice que me llevo tan bien con Dani porque es mi familia. Mentira. Sus rarezas conectan con las mías más allá de la genética.

Ignorando su pregunta, apoyo los codos en la encimera e intento adivinar por el olor lo que está removiendo en la olla.

—Dime que no es tofu otra vez… —No puedo disimular el asco. Me acabo su vino de un sorbo en protesta cuando asiente.

—Si querías cocinar tú, haber venido pronto. Si me toca a mí, ya conoces mis recetas.

Si no fuera porque las dos tenemos el mismo tono de rubio que papá, tendría serias dudas sobre nuestro parentesco. Dani es vegana, no conduce y ama a sus plantas… Es una de esas personas que se para a oler las flores. Y yo me emociono con el dulce aroma del bacon frito. Es difícil encontrar un menú que nos haga felices a las dos, pero por ella yo como coles de bruselas (poniendo mala cara). Que alguien me diga que eso no es amor.

Por un segundo miro a su perro, Jamón, y envidio que él sea quien mejor come en esta casa. Dani me va a matar con su dieta. Ella fue quien eligió el nombre de su mascota, por cierto. Es pura ironía, teniendo en cuenta lo que come.

El único defecto de vivir en este piso con Dani es que todo lo que ella cocina podría servirse en el comedor de una cárcel. Una prisión para criminales condenados a morir de asco alimenticio. Incluso así, mi piso me parece un paraíso si lo comparo con la idea de mudarme con Borja.

Voy a la nevera a por un poco de embutido y Dani me juzga con desaprobación, sin decir ni una palabra, aunque noto que me está mirando. Y su perro más aún.

—No empieces con el proselitismo vegano, Dani. Como carne y no pienso dejar de hacerlo.

—No iba a decirte eso, pero el embutido es malo para ti y para el planeta. —Mis ojos en blanco le dejan claro lo que opino—. ¿Pero sabes qué? Haz lo que quieras.

Sin perderme de vista, Dani empieza a comer el bodrio que ha preparado. Ha dejado un plato para mí en la mesa también, pero no quiero ni olerlo. Mi intención es emborracharme. No necesito comida para eso.

—¿Sabes qué es peligroso para el planeta? Que tenga hambre y no me den de comer —le advierto, meneando el embutido en mi mano mientras hablo y Jamón me lo quita con un salto—. ¡Eh! ¡Eso no era para ti!

—En realidad, es suyo. Lo compré para él.

—¡¿Me ibas a dejar probar comida para perros?!

—No es para perros, aunque técnicamente… —empieza a decir.

—Te odio mucho —la interrumpo—. Y a ti también —le explico a su perro.

—Pero nosotros te queremos.

Eso me lo dice con una sonrisa de oreja a oreja que nadie jamás adivinaría que Dani sabe poner. Adoro su humor ácido y su personalidad que solo podría definir como “rara entre lo raro”. Por desgracia, solo yo disfruto de esta versión de ella.

A mi hermana le cuesta relajarse con desconocidos y se limita a los monosílabos si hay más de tres personas alrededor. Con el tiempo ha mejorado, pero aún necesita dos días de ensayos para poder presentar su trabajo en una reunión.

—¿No me vas a contar qué tal hoy con Iker? ¿Aún le odias a él también? —bromea Dani. Me sorprende que haya aguantado hasta ahora para preguntar. Mi vida es su “culebrón favorito”. Sus palabras, no las mías.

—Pues… después de estamparme contra su coche creo que volvemos a ser mejores amigos —le resto importancia.

—¡¿Qué?!

—Solo ha sido un toquecito. He apretado el acelerador mucho menos de lo que me hubiera gustado.

—Gata, no puedes hacer cosas así…

Sé que tiene razón. Si quiero tener mi propio estudio algún día, necesito contactos y aliados hasta en el infierno (que, para mí, sería muy parecido a Double B). Nuestra idea siempre fue heredar los clientes de papá, pero eso ya no va a pasar. Está claro.

—Por cierto, antes de que llegaras hoy a la reunión, Borja me ha pedido el teléfono de mamá porque quiere conocerla. En París.

Me mira esperando mi reacción y mantengo mi cara de póquer.

—¿Cuándo vas a dejarlo de una vez con él, Gata? Empieza a ser ridículo.

Un bufido se escapa de mi boca solo de pensarlo.

—¡Lo he intentado! Ya lo sabes… Pero hoy he tenido una idea. Bueno, es más bien un plan, aunque aún lo estoy definiendo. He decidido que sea él quien me deje a mí. Porque está claro que yo no lo consigo.

Es la verdad. No puedo. La cronología de mi relación con Borja se mide en las veces que he intentado cortar con él.

MIS INTENTOS DE DEJAR A BORJA:

El primero: después de dos meses juntos y unas pocas citas desastrosas tuve muy claro que necesitaba poner fin a lo nuestro. Por eso le dije el famoso “tenemos que hablar”, pero él empezó el turno de palabra… con un “estoy enamorado de ti”. Yo me bloqueé y le respondí “muchas gracias, Borja”. Y ahí se acabó la conversación.

El segundo: tras el primer chasco, me aseguré de tener un discurso de ruptura preparado, pero cuando empecé a decirle que lo nuestro no iba a ninguna parte, él se arrodilló y sacó una cajita de su bolsillo. Gracias a Dios, solo tenía dentro la llave de su piso. La enmarqué como si fuera una obra de arte y fingí que no entendía lo que significaba.

El tercero: cuando me enteré de que Double B estaba a punto de comprar nuestra empresa, me enfadé mucho. Iba a cortar de una vez por todas, pero Borja me dijo que era un acto de amor hacia mí, porque quería trabajar a mi lado. Me hizo sentir fatal no haberlo pensado así. Ese día me regaló la esclava de Cartier que no puedo ni ver.

El último: finalmente, reuní el valor de cortar con Borja antes de oficializar la compra de nuestro estudio, pero ese día él vino a buscarme con un descapotable nuevo con un lazo enorme. Y no pude romperle el corazón después de semejante exhibición de amor.

Me rindo. No puedo más. Llevamos siete meses así y empiezo a dudar de si Borja es un castigo o lo mejor que me podría pasar.

—Gata, no puedes seguir con él —insiste Dani—. ¡No te gusta Borja! Estámpate contra su coche mañana y corta con él de una vez.

—¡Ojalá fuera tan fácil! —sonrío por su ocurrencia—. Borja es demasiado rico para que le preocupe algo que puede arreglar con dinero. Lo he intentado, créeme. Necesito un plan para que me deje. Pero sobre todo, uno para acabar con Iker.

—¿Acabar con él… o “acabar” con Iker? —duda.

¿Cómo?

—¡Acabar y punto! Necesito vengarme de Iker y que Borja me deje. Pero sobre todo, lo primero —aseguro, aunque luego dudo.

—A lo mejor deberías aclarar los detalles de tu plan antes de hacer nada.

Definitivamente, quiero librarme de Borja, pero no voy a estar tranquila hasta vengarme de Iker. Es tan humillante tener que trabajar para él después de cómo me trató. Le tiré esa copa de vino para dejarle claro que no me interesaba verlo nunca más, pero está claro que solo ha pedido ser mi jefe para devolvérmela con creces.

—Gata, tus planes no suelen salir bien —me advierte mientras recoge los platos y yo voy a sacar el helado del congelador.

—Este sí va a funcionar.

—Pues acepta un consejo: si lo que quieres es acabar con Borja o con Iker, a lo mejor te ayudaría no vestirte así para ir a la oficina —me señala de arriba abajo con la mano.

Me miro a mí misma un segundo e inspiro con fuerza para darme paciencia. A veces nuestra conexión falla y tengo que devolver a Dani a mi onda. Sí, claro, ella puede ir con ropa de yoga, pero trabaja desde casa. Yo me expongo al mundo cada día.

—Dani, esto no me lo he puesto por Borja. Ni por Iker. Esto es para demostrar que estoy en mi mejor momento —a todos, y no solo a un impresentable que empieza por “i”—. Me niego a que nadie vea lo triste que es mi vida. Nadie va a reírse de mí.

—Gata, no digas eso. No deberías atacarte a ti misma con palabras. Es uno de los Cuatro Acuerdos. Te los conté la semana pasada.

—No, Dani, por favor, las autoayudas de yoga conmigo no funcionan… —le explico mientras ella sirve el postre en dos boles y yo recojo los platos—. Estoy cerca de los treinta y hoy me han sentado en la mesa de los becarios. Mi vida es un chiste, lo diga con palabras o no.

Relleno de nuevo su copa de vino antes de beber directamente de la botella. Sin soltarla, abrazo con la otra mano mi bol de helado con triple de chocolate y de grasas trans. Dani me sigue hasta el sofá con su versión vegana y las cucharas.

—Si te quieres consolar: a ti papá aún te mira a la cara —suelta Dani de repente justo después de sentarse a mi lado.

Es terrible, pero no puedo evitar reírme por cómo lo ha dicho. Solo ella es capaz de descolocarme así.

Hace más de un año se vino a vivir conmigo, tras separarse de su exmarido. Parecían una pareja ideal… hasta que Dani nos soltó una bomba informativa que mi padre aún no ha superado: le gustan las mujeres.

—Dani, ¿tú estás segura de que los chicos no…? —me atrevo a decir.

Nunca se lo he preguntado hasta ahora, pero a ella le cuesta hablar. A veces, hay que tirarle de la lengua. Desde que lo dejó con su ex no ha querido estar con nadie. Feli y yo la hemos acompañado muchas veces de fiesta en el último año, intentando que se anime a conocer a alguien, pero cada vez que se le acerca una chica, se bloquea.

—Quiero decir: ves a un tío fuerte, con muchos tatuajes y… ¿nada?

Solo de imaginarlo me llevo una cucharada de helado a la boca porque, al fin y al cabo, el chocolate nació para ser substituto del sexo. Quizás por eso desde que estoy con Borja está siempre en mis listas de la compra.

Dani niega con la cabeza.

—Está sudando y tiene un culito respingón.

—Nah… —responde sin ganas, pero sonríe—. Quizás con pelo largo y orejas de elfo.

—Puaj. No entiendo tus gustos.

—Te dejo a ti con los hombres musculosos, tatuados y sudorosos. Yo me quedo con las mujeres y los elfos de mundos mágicos.

—Hecho. —Chocamos las cucharas para sellar el acuerdo.

En realidad, su situación no es divertida. Papá da miedo. Literalmente. Lo llamamos el General porque hizo dos veces la mili. Una por obligación y otra voluntariamente, solo porque disfrutó tanto de la disciplina y el orden que no tuvo suficiente con un año.

Para que se entienda rápido: mi padre es un fallo evolutivo. Alguien que sigue usando “maricón” o “nenaza” como insultos sin plantearse en qué mundo vive. Y alguien que, cuando Dani le contó que le gustaban las mujeres, no tuvo la mejor reacción.

En el último año he tenido cientos de peleas con él tratando de que sea más sensible, pero es inútil. Papá se recrea criticando que Dani haya elegido adoptar un perro —en lugar de pensar en darle nietos—, la llama “bollera” (según él, en broma jiji jaja… ¿cuál es el chiste?) y ya ni entro en lo que piensa sobre que lea novelas de fantasía. Pero, sin duda, lo que más le gusta es burlarse de que vaya a terapia.

“¡Eso, deja de trabajar para ir a que te coman el coco! ¿No es suficiente con las chorradas esas de yoga que haces? Tanto saludo al sol y tanta pollada solo sirve para sacarte más dinero… ¡Eso es una secta, hija! ¿Y ahora también terapia? Hay que ser subnormal para caer en una tontería así. Hace veinte años ni existía todo eso, pero ahora todo el mundo necesita ir al loquero. La última moda de los tontos. ¡Cuánto memo suelto, Jesús!”, criticó sin cortarse un pelo cuando Dani le pidió salir media hora antes cada dos martes para llegar a tiempo a su cita.

En casa, con él, el verbo hablar no se ha usado nunca. Mi padre y yo nos gritamos por defecto. Pero lo de mi hermana con papá es incluso más ridículo. El General se enteró de que le había venido la regla a su hija mayor porque la enfermera del colegio lo llamó. Dani no se atrevía a contárselo.

Ese día, él dejó un paquete de compresas —de máxima absorción, para mayor seguridad— en su habitación sin decir ni una palabra. Y una vez al mes a partir de entonces, ella recibía ese regalo de su amigo invisible. Así se hacía una mujer en mi casa.

Papá es el único motivo por el que Dani y yo estudiamos Ingeniería Civil y Arquitectura, respectivamente. Su especialidad siempre ha sido esperar mucho de nosotras sin dar nada a cambio. Bueno, algo sí nos da: amor del duro. De ese que te rompe y te hace fuerte a la vez. Eso se lo debemos a papá.

Con el tiempo, las dos hemos podido justificar a nuestro padre por casi todo, pero entregar nuestra empresa a Double B ha cruzado una línea: la del respeto. En esa transacción comercial nos ha incluido a nosotras. ¿Hay algo más medieval que ser vendidas en pleno siglo XXI?

Las dos lo tenemos muy claro: ya no trabajamos para él o para Double B. Ahora lo hacemos solo para nosotras. Es cuestión de tiempo que empecemos nuestro propio estudio, pero aún necesitamos ganar experiencia, confianza y sobre todo, contactos.

Cuando acabamos de comer nuestros helados, Dani vuelve a la cocina a limpiar los boles. Sé muy bien qué le preocupa.

—Dani, seguiremos saliendo a conocer gente el tiempo que necesites. Y encontrarás a alguien con quien no será difícil lanzarte. —La abrazo y noto en su respiración que está a punto de llorar—. Si tengo que encontrarte a un elfo, lo haré.

Por el modo en que se mueven sus costillas diría que está riéndose, así que sigo hablando.

—No puede ser tan difícil. Esos libros que tú lees tienen mapas, ¿no? —Se ríe de nuevo y se aparta, pero no la dejo ir del todo. Coloco mis manos en sus brazos y me agacho para buscar su mirada—. Dani, por papá ni te preocupes. Va a criticarnos a las dos siempre. Eso no es nuevo. —Asiente, aunque con cierta tristeza en su expresión—. Tú y yo somos lo único que tenemos, pero, eh, ¡no estamos tan mal! —bromeo, con un zarandeo cariñoso.

—No estamos tan mal.

Cuando me alejo, ella coge mi brazo y me detiene.

—Vamos a conseguir que te libres de Borja, Gata —me promete recolocándose sus gafas, aunque ni así consigue ocultar que sus ojos siguen vidriosos—. Y si tu plan para acabar con Iker necesita que alguien más se estampe contra su coche, cuenta conmigo y con mi bici.

Me río con eso. Definitivamente, somos raras, pero al menos nos tenemos la una a la otra. ¿Cómo no la voy a querer?

Antes de irnos de la cocina, cojo una cuchara de palo y se la doy. Su cara me deja claro que sabe lo que quiero y yo afirmo con una gran sonrisa para que me siga el juego. Y Dani siempre lo hace.

“Alexa, pon Respect de Aretha Franklin”, pide ella misma al altavoz.

Esta es nuestra canción, pero Dani siempre es la voz. Ella comienza a cantar usando la cuchara a modo de micro. Ojalá el mundo pudiera ver a mi hermana como yo la veo. Jamón se suma a la fiesta en la cocina saltando con nosotras. Yo bailo y hago los coros con mi botella medio vacía.

Algunas personas se mueven con la música para animarse porque están tristes. Otras, cuando les rompen el corazón. ¿Nosotras? Para coger fuerzas. Las vamos a necesitar para sobrevivir a Double B.

Bueno, para sobrevivir en general.

CAPÍTULO DOCE

Mi plan para acabar con él

GATA

Ayer Iker no quiso que participara en el único proyecto que a mí me interesa. Y yo no voy a ir mendigando limosna a su despacho. Quizás no tengo trabajo, pero estoy muy ocupada trazando un plan (y mandando currículums). Si él quiere que haga algo, me lo puede pedir. Y a la una de la tarde es cuando eso pasa.

—¿Una mañana muy ajetreada para venir a mi despacho, princesa? —me pregunta acercándose por la espalda. No soporto que miren mi monitor sin avisar. O que él me llame así.

Creo que no ha llegado a ver nada, pero estaba haciendo una búsqueda con estas palabras: “¿cómo conseguir que tu novio te deje?”. Quizás Dani tiene razón y no soy muy profesional pensando planes.

Mientras Iker espera mi respuesta, se coloca su reloj bajo la manga de la camisa en un gesto que en cualquier hombre me resultaría demasiado sexi. Pero en él, no. Ni hablar.

—Qué profesional llamarme así.

—Es la costumbre —se disculpa—. ¿Por qué no has venido a mi despacho a pedir algo que hacer, Duarte?

—He pensado que vendrías tú. Y fíjate, tenía razón.

Victoria para mí. Yo lo sé y él lo sabe. Por eso, pone los ojos en blanco.

—Da igual. Te voy a enviar un correo electrónico con una tarea.

—Gracias. —De alguna manera, incluso con una sonrisa en mi boca, logro que esa palabra suene a “cuidado”.

—No te acostumbres, princesa. —Me guiña un ojo antes de irse y le respondo con una mueca de asco.

Idiota.

Mientras él se aleja, vuelvo a encender la pantalla de mi ordenador y veo de nuevo mi búsqueda: “¿cómo conseguir que tu novio te deje?”. En mi caso, no voy a poder aplicar los consejos más básicos que he encontrado. Ya llevo meses siendo borde e ignorando a Borja. Y he puesto tantas excusas para no tener sexo con él que es increíble que aún se las crea. Pero me niego a dejarlo por los métodos tradicionales. Sé que eso solo conseguiría complicar más las cosas. He aprendido esa lección.

El plan que he creado es, probablemente, lo contrario a las recomendaciones generales, pero son tres pasos destinados al éxito.

Mi plan:

1. Dividir y conquistar: mientras esté en Double B, voy a hacer la vida de Iker tan difícil como me sea posible. Sin llamar demasiado la atención, como me pidió Dani. Solo voy a fastidiarlo hasta que se queje de mí a los Beher.

2. Voy a empezar a ser la novia más cariñosa y agobiante de la Tierra, aunque me apetezca vomitar con esa idea.

3. En lugar de evitar tener sexo, voy a asustar a Borja con mis peticiones. Y la clave aquí es aterrorizarlo. Necesito darle mucho miedo y conozco a la persona perfecta para ayudarme a conseguir eso.

Es oficial: hoy empiezo. Un martes, sí. Cuando tienes mala suerte por defecto, la superstición te suena a pamplinas. Pero siendo exactos, la fase uno no la arranco yo, sino Iker, por correo electrónico.

De: Iker Igualde

Para: Ágata Duarte

Asunto: Tarea

¿Podrías renovar la diapositiva con la presentación del equipo? Añade a todos los miembros de Duarte Arquitectos, por favor.

Cuando acabes, ven a mi despacho y buscaremos un proyecto para ti, Duarte.

Iker Igualde

Arquitecto Jefe en Double B

Leo el mensaje tres veces para asegurarme de que lo he entendido bien. Claramente, me ha pedido una chorrada. Quiere que vaya a su despacho a quejarme o a suplicarle que me dé un proyecto serio. Si este es su juego, no tiene ni idea de lo que le espera. Voy a disfrutar sacándolo de sus casillas.

Esta tarde tengo clase de kick boxing. A riesgo de sonar troglodita, a veces necesito darle golpes a un saco para aclarar mis ideas. A lo mejor en algo sí me parezco a papá, porque me siento como la teniente O'neil preparándome para una guerra… y tengo muy claro que la voy a ganar.

* * *

Tal como Iker me pidió ayer, he actualizado la diapositiva del equipo, pero no se la he enviado. Solo la he incluido en la presentación para su reunión de hoy con uno de sus clientes. Supongo que no le ha gustado que cambiara su foto por una de cuando era adolescente y llevaba ortodoncia. Debajo de la instantánea, su nombre:

Iker Igualdeidiota

Ups. El autocorrector a veces hace esas cosas…

Por su cara sé que no le ha hecho tanta gracia como a mí, pero se la debía. Esta princesa también sabe jugar a poner motes inapropiados. Es imposible que el cliente lo haya visto porque Iker ha pasado de largo la diapositiva en cuanto se ha dado cuenta.

La reunión ha durado dos horas y, después de observarlo todo ese rato, lo único que puedo pensar es que desearía que su madre siguiera comprándole la ropa. Sería más fácil no ver ese halo de triunfo que desprende en cada movimiento. Escucharlo hablar de estructuras y tendencias de diseño es prácticamente porno para arquitectos.

Pero lo peor es la reverencia con la que todos en su equipo lo tratan. Como si sus palabras fueran incuestionables. Y por ahí no voy a pasar. No, porque ya me dejé deslumbrar una vez y quizás todos ven en él un prodigio de la profesión, pero a mí no me engaña. Es muy inteligente, sí, pero también es muy idiota. Y ruin. Esos trajes impecables que ahora lleva no son más que un disfraz (otro), pero algo está claro: su trabajo le importa. Por eso mismo, es por ahí donde voy a atacarlo.

En cuanto ha acabado la reunión, Iker se ha dirigido hacia mí muy cabreado. ¿Cree que me he pasado? No he hecho más que empezar.

—No ha sido gracioso, Gata. Si quieres cabrearte conmigo, adelante, pero no puedes comportarte así delante de un cliente.

—¿Sabes qué deberías hacer? Pedir que me muevan a otro equipo. A lo mejor a uno donde entiendan que soy una arquitecta con experiencia. —Me levanto de la silla con intención de irme.

—Te has estampado contra mi coche y te niegas a venir a mi despacho… ¿esperabas que te confiara un proyecto así?

—No, tengo muy claro desde que puse un pie aquí que piensas tratarme como a tus becarios. Hasta me has sentado con ellos, por si lo dudaba. —Me doy media vuelta, pero antes de irme, necesito advertirle de algo más—. Cuando quieras darme un proyecto serio, estaré en mi mesa.

—¿Esto es lo que quieres? ¿Jugar? De acuerdo. Lo haremos —me amenaza antes de dirigirse hacia la salida.

—Perfecto.

—Magnífico —añade girándose para marcharse antes que yo.

Me gusta tener la última palabra en las discusiones. La mala noticia: él lo sabe.

—Genial —elevo la voz y lo sigo para que, si se le ocurre volver a hablar, pueda contestarle.

—Estupendo —se gira levemente, pero sigue andando.

—Chachi —Se me están acabando las ideas, pero camino tras él para no perder esta batalla.

—Fenomenal.

Abre una puerta para mí y entro sin fijarme a dónde voy, o más bien pensando en cómo voy a responderle, pero cuando me doy cuenta de dónde me he metido, corro de nuevo hacia fuera.

He entrado en el baño de hombres. Mierda.

—Pensaba que venías conmigo, Duarte. No iba a quejarme. —Sonríe, apoyándose en el quicio.

—Que me llames por el apellido no hace que seas más profesional, lo sabes, ¿no?

Él me responde cerrando la puerta en mis narices.

—¡Fantástico! —grito, esperando que lo oiga a través de la madera.

No sé cómo lo hace, pero consigue cabrearme tanto que podría agarrarlo de su maldita corbata y apretar. Nunca antes he sentido un instinto que me llame a torturar a alguien, pero el correo electrónico que me envía al cabo de una hora no ayuda a calmarlo.

CAPÍTULO TRECE

Primero, ven a mi despacho

IKER

Soy incapaz de aguantar ni un minuto más los planes ridículos de Borja para “modernizar” Double B. Aunque, al menos, hoy no me está hablando de sus problemas con Gata.

Nunca he querido trabajar con él, que conste.

Double B es uno de los mejores estudios del país. Ese es el único motivo por el que estoy aquí. Bueno, por eso, y porque Braulio, su padre, me invitó a participar en un proyecto con él hace tres años, cuando era mi profesor de máster. A él sí lo admiro. Y su oferta de trabajo fue muy generosa.

Cuando llegué aquí, yo mismo propuse hacer reformas en la oficina. El proyecto fue un reto porque no queríamos cerrar y tuvimos que avanzar por fases, pero valió la pena. Cuando terminamos, salimos en varias revistas de arquitectura y nos dio mucha publicidad internacional. Ahora Borja quiere volver a empezar.

—¡Pero si no hace ni un año que las acabamos! De hecho, no pudimos terminarlas.

—¿Lo dices por los baños? Esta vez sí los haremos —asegura Borja muy convencido—. ¡Será lo primero que hagamos, de hecho!

Cuando Braulio me ofreció trabajar en Double B, llevaba casi seis años viviendo en el extranjero y mi carrera empezaba a despuntar en Francia. Me gusta lo que hago aquí, pero cada día soporto menos estar cerca de Borja. Por eso, hace un año fui a presentar mi renuncia.

Quería irme, pero Braulio me suplicó que me quedara un año más. Y cuando el plazo acabó, me hizo una oferta inesperada: ser su socio y heredar algún día su cartera de clientes.

—Tú aún eres joven, pero tienes lo que hace falta para triunfar en este negocio. Por eso quise que vinieras a trabajar para mí. Pero si quieres brillar de verdad, necesitas tu propio estudio, Iker —me explicó antes de darme un whisky que había preparado en su minibar y sentarse a mi lado con otra bebida para él en su despacho—. Sé que eres excepcional en lo que haces, pero necesitas rodearte de gente que triunfe contigo y te haga crecer a ti también. Quiero ver eso y un gran proyecto firmado por ti. Si lo haces, seremos socios.

—¿Borja estará de acuerdo…? —empecé a decir. Todo el mundo espera que él herede Double B algún día. Especialmente él.

—Para liderar una empresa se necesita talento, inteligencia y ganas de esforzarse —mencionó esas tres cualidades, dejándome entender que no pensaba que su hijo las tuviera—. Necesito alguien así para confiarle mi legado cuando me retire. Tal vez Double B sea Double I algún día, Iker Igualde. Sigue aquí y demuéstrame que lo mereces —me animó, antes de beber un buen sorbo de su whisky.

He conseguido muchos premios en mi carrera, pero esto va más allá; es lo más parecido a ganar la lotería en arquitectura, sobre todo cuando tienes mi edad. No puedo dejar que se me escape.

En el último año, Braulio me ha demostrado muchas veces que confía en mí. Me estoy encargando cada vez de más clientes suyos. Mi equipo no ha parado de crecer —soy quien más gente gestiona en esta empresa—. Me estoy esforzando por delegar, aunque me cueste dejar de controlar los detalles de mis proyectos. Es mi personalidad obsesiva; me cuesta relajarme. Lo que me falta ahora es cerrar un gran proyecto. Y sé que Braulio tiene los ojos puestos en mí con el casino de los Fillon.

Mientras Borja sigue hablándome de los nuevos baños, solo puedo pensar en que necesito estar más concentrado que nunca. Y me va a costar si Gata sigue jugando a distraerme. Antes de enfrascarme de lleno en la propuesta, necesito que venga a mi despacho y dejar de pensar en el pulso que parece estar echándome.

Y sé cómo voy a conseguirlo. Si está esperando que le dé un proyecto serio, esto va a sacarla de quicio.

De: Iker Igualde

Para: Ágata Duarte

Asunto: Un proyecto para ti

Supongo que Borja ya te habrá informado de su plan de reformar los baños de caballeros. Me consta que ya los has visitado, así que he pensado que nadie mejor que tú para encargarse de este proyecto. Si necesitas otro ‘tour’, no dudes en pedírmelo.

Sabes dónde encontrarme.

Atentamente,

Iker Igualde

Arquitecto Jefe en Double B

* * *

CUATRO DÍAS MÁS TARDE

Me he pasado el fin de semana mirando las notificaciones de mi reloj de refilón. Pensaba que, en cuanto Gata leyera mi correo electrónico, vendría enfadada a gritarme a mi despacho acabando con esta batallita. Pero han pasado cuatro días y no ha venido. Y de todas las formas que podría haber respondido, ha elegido la peor: no hacerlo.

¿Tanto pedir es que se acerque a mi mesa si trabaja para mí?

A través de la puerta la veo concentrada en su ordenador y me pregunto qué estará haciendo. Es imposible que no reaccione con el mensaje que le mandé, pero no puedo ir a mencionarlo porque eso es lo que ella quiere.

Por fin, casi cien horas más tarde, se digna a enviar una respuesta.

De: Ágata Duarte

Para: Iker Igualde

Asunto: Re: Un proyecto para ti

Adjunto mi propuesta. Espero que te guste.

Si quieres discutirla, estaré en mi escritorio.

Gata

Mientras leo sus palabras, no puedo evitar negar con la cabeza. Me invita ella a mí a su mesa, en lugar de venir a mi despacho. Sigue forzando un pulso. Un bufido se escapa de mi boca al abrir el archivo adjunto y encontrar un plano de mi despacho, lleno de váteres. El título del archivo: “un mejor uso del espacio”.

¿Cree que se me han acabado las ideas para conseguir que venga a mi mesa? No tiene ni idea de lo que le espera.

CAPÍTULO CATORCE

Una casi exitosa fase uno

GATA

“Si no les gustas siendo tú misma,

sé más tú misma que nunca”

—Taylor Swift

UNA SEMANA MÁS TARDE

Hubiera ido sin rechistar al despacho de Iker para usarlo de retrete, pero él rechazó mi propuesta por correo electrónico. En ese mismo mensaje me mandó una lista de tareas absurdas. Todas de vital importancia, como renovar las plantas de Double B. Mis ganas de ahorcarlo con una de sus corbatas han ido en aumento con cada encargo completado.

Afortunadamente, he encontrado una forma de torturarlo mucho más sutil: subir unas escaleras. Sí, sí, voy a explicar eso mejor.

Iker no ha parado de vigilarme esta semana. Sabe que no tengo mucho que hacer y supongo que quiere descubrir en qué estoy perdiendo el tiempo. Así que cada vez que lo pillo mirando hacia mi escritorio, apago mi pantalla, me doy media vuelta y subo las escaleras que él puede ver desde su despacho. Contoneando el culo sin ningún disimulo. Creo que ayer le escuché gruñir cuando lo hice con una falda roja ajustada con una cremallera dorada en el trasero.

He perdido la cuenta de las veces que he subido esas escaleras ya. En realidad, se me están acabando las ideas de qué hacer en el segundo piso, pero este juego no lo he iniciado yo. Lo hizo él desde el primer día. Con un maldito chicle.

“Si quieres, te lo devuelvo”, me dijo las dos veces que nos besamos. Sabe que me acuerdo. Por eso lo hace. Desde que llegué a Double B, no ha habido ni un solo día en que no lo haya visto con uno en la boca.

Querría ignorarlo, pero es imposible no ver cómo se marcan los músculos de su mandíbula cuando mueve la boca y, cuando traga saliva, mueve la maldita nuez de su cuello y mis ojos van directos a mirarla. No quiero hacerlo, de verdad, pero parece que pueda controlarla solo para que caiga en su trampa.

Es ridículamente sexi que me sonría mascando chicle desde su despacho, pero mi culo subiendo escaleras también lo es.

En otro tiempo, yo hubiera perdido esta batalla. Durante años me avergonzaba de mi cuerpo. Papá criticando mi ropa y los chicos del instituto llamándome “fruto prohibido” no ayudaron. Esconderme en mi ropa siempre fue mi forma de evitar que me miraran.

Mi culo —ese que tanto les gusta a los chicos— no cabe en la mayoría de pantalones que yo querría llevar y mis tetas convierten cualquier escote en un jodido escaparate. Una simple camisa con botones me requiere crear una fortificación de imperdibles. Cuando era una adolescente, odiaba ir a probarme vestidos y tener que dejarlos en la tienda porque los veía demasiado provocativos en mí. ¿Ahora? Ya no me pasa. O sí, pero cuando dudo, me acuerdo siempre de Feli. Ella dice mucho una frase que me encanta:

“Vestirte pensando en lo que otros piensan de tí sería culpar a tu ropa de su forma de juzgarte. Y darles la razón”.

A mí me costó entender que esconderme bajo capas de tela solo me hacía más débil, pero ahora sé muy bien que una minifalda puede ser un arma muy poderosa. Y no pienso dudar en usarla contra Iker.

Al final, renové las plantas de Double B como me pidió. Hice una por una las tareas de su estúpida lista. A mi ritmo, a mi modo. Encontré una floristería que me vendió coles fétidas, conocidas por oler a carne podrida. Esas las puse en su despacho. Hace días que él las tiró, pero me parto de risa cada vez que lo veo aireando y poniendo dosis insalubres de ambientador de flores.

En la última semana he hecho miles de fotocopias. Obviamente, todas con una página final con mi mano haciendo una peineta en blanco y negro de regalo. Se va a hartar de ver mi dedo corazón. También he comprado cafés para reuniones y solo tengo que decirle a Iker un “espero que te guste” para que él no se lo tome. Funciona cada vez. Miedo psicológico.

¿Otra tontería de su estúpida lista? Renovar los datos de contacto de todo el equipo en unas fichas de cartón. Estuve horas haciéndolo… y ayer pude verlo metiéndolas a propósito en una trituradora de papel desde su despacho. Y mascando chicle.

Está claro que Iker quiere cabrearme lo suficiente para que vaya a verlo, pero no lo va a conseguir. Voy a hacer que trabajar conmigo sea insoportable. Voy a estar en todas partes, atormentándolo. Necesito que se queje de mí a los Beher para que esta primera fase sea un éxito.

Me juego demasiado con este plan. Hoy he tenido que aceptar conducir el deportivo que me regaló Borja. No deja de insistir en que lo haga y no he podido inventarme más excusas.

Echo de menos mi Jeep.

Y echo de menos mi libertad.

Haré lo que sea para recuperarlos. A ambos.

* * *

IKER

DOS SEMANAS MÁS TARDE

Mi capacidad para concentrarme siempre ha sido mi mayor ventaja. Nunca me había costado hacerlo… hasta el día en que ella puso un pie en esta oficina. Es difícil no despistarse pensando en qué estará tramando.

Sentado en mi despacho —que no entiendo por qué no deja de oler a la col fétida— la veo concentrada. Quiero creer que está trabajando en la lista de tareas ridículas que le mandé, pero casi ninguna requiere usar un ordenador.

Al pillarme vigilándola, me mantiene la mirada desafiante. No va a venir. Y no contenta con eso, de nuevo, vuelve a apagar su pantalla y subir las jodidas escaleras. ¿Y qué hay en el segundo piso? El despacho de Borja. Y hoy lleva una minifalda otra vez. Mis manos se hacen un puño de pura frustración al ver eso.

Por suerte tengo que visitar unas obras fuera de la oficina hoy. Salir de aquí me vendrá bien. Sin embargo, lo que encuentro cuando llego al garaje es la gota que colma mi vaso.

Lo ha vuelto a hacer.

Subo de nuevo al ascensor, cabreado durante los 39 pisos que separan el aparcamiento de las oficinas de Double B. Si Gata quiere volverme loco, lo está consiguiendo. Voy a buscarla a su escritorio, pero no está. Levanto la vista y… sorpresa. Está de espaldas, en mi despacho. Haciendo alguna maldad, no me cabe duda. Inspiro profundo antes de dirigirme hacia mi puerta.

—Por fin has venido.

Al escucharme, se da la vuelta, sobresaltada, ocultando algo tras su espalda.

—Yo… ya me iba.

Trata de salir, pero bloqueo su paso. Cierro la puerta apoyándome en ella. Puedo ver el pánico en su cara al sentirse presa.

—He bajado al garaje, ¿sabes? ¿Te gusta mucho aparcar cerca de mí, Peach? —le pregunto, cruzando los brazos.

Lleva días haciendo tonterías así para enfadarme (cosa que no va a conseguir). Pero nunca la he pillado infraganti. Hasta ahora.

En lugar de acobardarse, ella se crece. Un clásico de Gata.

—¿Seguro que no te gusta ni un poquito sentarte en el cambio de marchas cuando entras por la puerta del copiloto? Placer anal, ya sabes… —Su gesto altivo es pura fachada. Sé que le fastidia que la haya pillado. Y está intentando que no vea que tiene algo escondido en su mano.

Sin ninguna prisa por responder, saco un chicle de mi bolsillo y me lo meto en la boca. Le ofrezco uno, pero lo rechaza muy seria. Sé que sabe por qué lo hago y también que recuerda que nos besamos, aunque lo niegue.

—¿Qué tienes en la mano, Gata?

No responde. Solo da un par de pasos hacia atrás alejándose de mí, pero la sigo hasta que se choca contra mi estantería de premios. Cuando trago saliva, sus ojos van a mi cuello. ¿Le gusta? Interesante.

—¿Me lo vas a enseñar o prefieres que lo busque yo?

Yo escogería la segunda opción, pero ella resopla y me muestra lo que esconde. Es un spray, aunque no sé qué es. Sin pensarlo, muevo su mano para poder ver la etiqueta. El simple roce de mis dedos con su piel se siente jodidamente bien.

Leo “bomba fétida” en letras marrones mayúsculas. Por eso mi despacho seguía oliendo mal. Reniego con la cabeza, pero ella ni pestañea. No está arrepentida.

—¿Por qué estás haciendo todo esto, Peach?

—¿¡Cómo que por qué?! —responde como si eso fuera a aclararme algo.

—¿Sigues enfadada por Londres? ¿Es eso?

—No. —Miente.

—Entonces, ¿por qué?

Tarda un segundo en responder. Está nerviosa. Su respiración se ha acelerado y los botones de su camisa luchan por mantenerse cerrados a la altura del pecho.

—¿Quizás porque no me dejas participar en el casino? Los Fillon son clientes de mi padre. Merezco formar parte de esa propuesta.

—¿Es solo eso?

Asiente con seguridad y, al hacerlo, se recoloca su jodida minifalda con las manos. Me niego a dejar que eso me despiste. Me acerco un poco más a ella, sin dejar de mascar.

—Peach, no te estampaste contra mi coche por eso. Hay algo más que te cabrea.

—Tú me cabreas.

—Y tú no me cuentas por qué. Los dos sabemos aquí que hay algo más que quieres de mí que un cliente.

—Quiero que te parta un rayo por idiota, pero la vida no me da ese regalo.

Sonrío sin poder evitarlo. No, eso no es verdad. Si lo fuera, me evitaría y no se molestaría tanto en hacerme la vida imposible. Sus ojos me miran desafiantes, pero no me está respondiendo.

—¿Sabes qué creo? Que en realidad sí estás enfadada por lo que pasó en Londres y por el beso que finges que no recuerdas.

—Realmente estás obsesionado con eso, ¿eh?

—¿Vas a decirme que tú nunca piensas en ello?

Me acerco poco a poco.

—No sé de qué me hablas.

Gata me sostiene la mirada como en un pulso, sin flaquear, pero su boca abierta me invita a seguir avanzando. Aunque me fastidie, tiene razón: volver a probar el sabor de sus labios se está convirtiendo de nuevo en una obsesión. Pienso en ellos mucho más de lo que quiero admitir. En ellos y en su dueña.

Si soy sincero, llevo nueve años soñando con poder devolverle un jodido chicle. ¿Hablamos de obsesión?

Me aproximo aún más y coloco una mano en su cintura. Ella la mira por un instante antes de volver a buscar mis ojos. Estaba confiando en que la cercanía la provocara, pero al acercarme, su olor afrutado se ha colado en mi nariz y solo consigo desearla aún más.

—¿Tú nunca piensas en cómo sería, Peach? ¿Crees que volvería a sentirse igual o sería aún mejor?

—No —responde apenas susurrando.

Se mantiene firme, sin moverse. Casi puedo sentir su aliento desde tan cerca. Mi polla tiene muy claro que le gusta esta proximidad. De pronto, se muerde el labio inferior y yo solo puedo pensar en que mataría por ser esos dientes. Gata solo tendría que dar un último paso, pero no lo está haciendo.

—Peach… —susurro en su boca a modo de súplica y ella cierra los ojos. Cuando estoy a punto de rendirme y lanzarme a besarla, ella se aparta a un lado.

La expresión “quedarse con la miel en los labios” nunca me había dolido tanto.

Exhalo frustrado.

—Entonces, ¿vas a dejarme participar en la propuesta del casino? —suelta de repente.

¿De verdad quiere hacerme creer que lo único que le importa es eso? No tiene sentido. Estaba cabreada conmigo antes de saber que no iba a formar parte de ese proyecto. Sigue enfadada por lo que pasó en Londres, aunque se niegue a reconocerlo.

—Si tanto lo quieres, puedes encargarte del catering para las reuniones.

La furia se apodera de ella, pero no dice nada más. Aprieta los labios por pura rabia y se dirige hacia la puerta, repicando con fuerza sus tacones contra el suelo.

—El spray —le pido antes de que se vaya.

Tiendo la mano para que me lo dé, pero ella me lo lanza tan a desgana que acaba en el suelo. Sin despedirse, sale de mi despacho y cierra la puerta, no sin antes regalarme una última mirada de puro odio.

Ese proyecto es demasiado importante para dejar que ella lo ponga en peligro con sus bromas. Si creía que iba a conseguir algo distinto, se equivoca.

CAPÍTULO QUINCE

Una agobiante fase dos

GATA

SÁBADO SIGUIENTE

Gata

Te echo de menos, mi Borji.

Borja

Yo a ti más, gatita. ¿Vendrás luego? Te espero despierto.

Mierda.

Llevo un mes enviándole mensajes a Borja cada hora, sin motivo y acabando con un “mi Borji” que me cuesta escribir horrores, pero no se me ocurre ningún mote para él y Feli siempre lo llama así.

Como suelo ser bastante despistada, me he puesto alarmas en el móvil para ser pesada con él. Recibo quince alertas diarias que me recuerdan que debería estar atosigándolo. Bendita tecnología aliada, aunque empiezo a escuchar el pitido de mis recordatorios hasta en sueños.

Además de eso, ahora vivimos juntos, conduzco el coche que me regaló, pasamos los fines de semana juntos… Con sus padres, concretamente.

Que alguien me mate, por compasión.

Por si todo eso fuera poco, voy mucho a su despacho. Al menos, cinco veces al día (y no solo por torturar a Iker usando las escaleras). Yo me hubiese odiado a mí misma el primer día, pero Borja parece encantado con mis atenciones.

Ayer en su cama, justo antes de acostarnos, lo vi más claro que nunca.

—He estado hablando con tu padre. Me ha dicho que cree que sería bueno presentarnos como prometidos a Gustave en París —me soltó de sopetón.

—Prome… ¿qué? —casi me atraganté al responder—. No.

—Gustave es un hombre tradicional. Y somos un equipo muy joven. Puede beneficiarnos. Creo que tu padre ya se lo ha dicho. Lo siento, gatita. No pensaba que te iba a molestar. —Tardó medio minuto en sacar de su mesilla una cajita con una sortija—. Le he pedido a mi madre su anillo de compromiso y he encargado que lo pulieran para que brille como nuevo —anunció, ignorando mi cara de horror—. Puedes llevarlo en París. Nos va a venir muy bien este viaje. Nos quedaremos en un hotel precioso y he reservado una mesa en el restaurante de la Torre Eiffel.

Una novia normal hubiera dado saltos de alegría. Es una alianza preciosa. Y las vistas tienen que ser impresionantes desde la Torre Eiffel. Siempre he querido subir cuando he visitado París, pero nada me apetece menos que un viaje romántico con Borja.

—Pero esto es un viaje de negocios. —Me aparté mientras sus labios empezaron a buscar un camino hacia mi boca. Y yo solo era capaz de oler su aliento que me recordaba al pescado de la cena.

—Irás como mi prometida. Mezclaremos negocios con placer. ¿Lo entiendes? Negocios con placeeeer… —me explicó eso, que por lo visto era un chiste gracioso para él, mientras su mano acariciaba mi muslo. Y me miró sonriendo, esperando a que me riera con él.

Pero cuando sus dedos llegaron a la línea de mi camisón, no pude evitarlo: le di un manotazo sonoro en respuesta. Necesitaba que parase y no se me ocurrió nada más rápido.

Me paso el día agobiándolo y las noches evitándolo. Debe pensar que me estoy volviendo loca. Por eso he tenido que venir a mi piso hoy; porque si no me escapaba de allí al menos una noche, iba a acabar dándole la razón.

—Dani, ¿cómo podría atosigarlo más? ¿Debería pedirle mirar su móvil, como una novia celosa? Necesito ideas nuevas.

Mi hermana es mejor que yo pensando planes. Su mente es mucho más maquiavélica. La miro sentada en mi sofá, a su lado, esperando a que me lance una respuesta brillante.

—Deberías hablar con él.

Qué decepción. Dani ha perdido su magia.

—¡No puedo hacer eso! Cada vez que lo intento, empieza a decirme lo feliz que es conmigo y me bloqueo. ¿Sabes lo difícil que es contarle a alguien que te adora que su sola presencia te da urticaria?

Lo reconozco: nunca he tenido que dejar a nadie. ¿Miedo al compromiso, ghostings, falta de interés, cuernos…? Fáciles de manejar. ¿Que se desvivan por mí y aguanten sin quejarse mi mal carácter? Jodidamente complicado.

—Gata, ¿sabes que es posible que Borja esté planeando pedirte matrimonio subidos en la Torre Eiffel?

Por un segundo, siento pánico. No se me había pasado por la cabeza esa idea.

—Tengo que seguir con mi plan. Tengo que conseguir que me deje. Antes de ir a París.

—¿De qué plan hablas, Gata? ¿El de escupirle en el café a Iker para que Borja te deje? Lo que estás haciendo no tiene ningún sentido.

—¡No solo he hecho eso…! —me justifico.

Me fastidia, pero sé que tiene razón. No estoy logrando que Borja me deje, pero tampoco irritar a Iker. Él pisoteó mi corazón sin piedad, después de meses ignorándome. Yo he hecho que su despacho apeste. No es equiparable.

¡Y encima el otro día intentó besarme! ¿Qué se habrá creído, que no puedo resistirme a sus encantos? Sí, quizás es tan sexi que es imposible no mirarlo —a él y a su maldita nuez— y tal vez su olor a perfume caro resulta más agradable desde cerca, pero sigue siendo un pomposo y un engreído. Y se merece sufrir, como yo lo hice por él.

—Con Borja aún me queda la fase tres, pero necesito pensar algo para vengarme de verdad de Iker. Dani, me ha pedido que me encargue de los catering para las reuniones sobre el casino. Sabes la ilusión que me hace ese proyecto. ¡Son los Fillon! —me quejo—. Y él se está riendo de mí.

—Lo que tienes que hacer es irte de Double B y olvidarte de él.

—¡Eso intento, pero nadie quiere contratarme! —lamento, antes de hundirme a su lado en el sofá.

—Hay algo que no te he contado, Gata… —deja caer con un gesto de culpabilidad que me preocupa—. Esperaba que no lo tuvieras que usar, pero... hay una forma de irte de Double B si estás dispuesta a traicionar a Iker.

* * *

—¡¿Que hiciste… qué?! —pregunto alucinada cuando Dani me cuenta lo que ha hecho.

Mi padre y yo siempre nos hemos llevado mal, sobre todo desde que mamá se fue de casa. Puede que tenga una guerra abierta con Iker y supongo que también con Borja. Soy incendiaria por naturaleza. Sin embargo, el peligro viene siempre de quien no te lo esperas.

Yo soy fuego, pero Dani es agua. Invisible, inocua, adaptable, pero también única para colarse por las rendijas. No hay nada en el mundo que pueda dañar más la estructura de un edificio que el agua que nadie ve. Eso es Dani.

Ella fue la primera que llegó a la sala de reuniones el día de la firma del contrato con Double B. Ella revisó las copias que rubricamos y arrancó la página que incluía la cláusula sobre competencia desleal en el mío.

—Gata, papá siempre nos ha contado cómo logró abrir su estudio. Robó un cliente de la empresa donde trabajaba.

Es la verdad. Lo explica siempre con tanta pasión como cuando habla de sus adoradas batallitas militares, pero por más que lo adorne, hay algo innegable: hizo trampas.

—¿Y quieres que yo haga eso?

—Tú tienes tus técnicas —explica recolocándose las gafas y evitando mirarme— para convencer a cualquiera, Gata. Solo tienes que conseguir que Iker te dé un proyecto.

—¿¡SOLO!?

Traducción: Quiere que coquetee con un hipotético cliente que Iker jamás me daría.

Solo.

Pongo una mano sobre mi frente porque me duele la cabeza y soy incapaz de procesar todo lo que implica lo que me está pidiendo. Es cierto que, por algún motivo que no comprendo, suelo caer bien a la gente. Ellos, a mí, normalmente no.

Soy sociópata y psicópata, sí. No me juzgues.

¿Quizás podría intentarlo?

—¿Querías librarte de Borja y acabar con Iker? Esta es la manera. Puedes hacerlo, Gata. Puedes irte de Double B y ganar con todo esto. Pero si quieres vencer en esta partida, vas a tener que jugar contra las normas.

No estoy segura de ser capaz de hacer algo así. A veces, me pregunto de dónde saca Dani sus ideas. Aunque eso de “contra las normas” me suena… ¿no se llamaba así un libro de su estantería?

* * *

EL LUNES SIGUIENTE

Me siento en la mesa del despacho de Borja y lo espero como una auténtica demente. Le he enviado mensajes preguntando por qué no volvía de su reunión a las 10:01, 10:02, 10:03 y 10:10. En los minutos —de 10:04 a 10:09— he estado poniendo más fotografías mías en su estantería.

Debería buscar retratos de los dos —no solo míos—, pero no tengo ni uno de pareja. Siempre los hace él y yo los borro cuando me los manda. Soy selectiva con la memoria de mi teléfono.

Por suerte, él tiene espacio de sobra en su estantería para elegir dónde poner todos los marcos de fotos que he ido trayendo estas semanas. No, Borja no tiene decenas de premios llenándolas, a diferencia de alguien en quien no quiero ni pensar.

“Me llamo Borja Beher. Yo soy la cara de Double B Arquitecture”, es su frase estrella para presentarse en eventos evitando mencionar que, en realidad, no acabó la carrera y no ejerce. Según él, su trabajo es representar a la empresa, no construir edificios. A pesar de ello, él sí va a heredar el negocio y los clientes de su padre. Y los del mío, gracias a su última adquisición. Me fastidia mucho eso. No por él, sino por papá, que no dudó en vendérselos.

Finalmente, a las 10:11 Borja entra por su despacho y me abalanzo a saludarlo.

—¡Cuánto te he echado de menos! —Lo abrazo como la novia más agobiante de la historia—. En dos viernes no hagas planes, mi amor. Tengo una sorpresa.

Desgraciadamente, no me he fijado en que detrás de él venía Iker. Hoy lleva unas gafas que le he visto de vez en cuando. Esas que, desafiando a toda ley de la lógica, consiguen que parezca a la vez intelectual y sexi. Sí, porque a las psicópatas nos pone la miopía de los idiotas que se ríen de nosotras.

Trato de ignorarlo a él y huir de Borja.

—Perdón, no sabía que estabas ocupado. Te dejo, pero tenemos que hablar. No hagas planes el viernes 17.

—No, no te vayas aún. —Me coge de la cintura y me aparta un poco hacia un lado, pero Iker aún nos puede oír—. ¿Te has acordado tú sola, gatita?

—Mmmm… Sí —miento, porque no sé de qué me habla.

—¡No me lo creo! Es la primera vez que te acuerdas tú. ¡Ese día es nuestro mesiversario! Ocho meses juntos, mi amor.

Mierda. ¿Quién celebra todos los meses? Solo Borja.

Los últimos ocho mesiversarios —palabra que no existe— los hemos celebrado con cenas exageradamente caras. No me gusta que me invite a cenar en general. Me hace sentir en deuda. Pero en un restaurante de doscientos euros el cubierto es algo que no puedo corresponder con mi sueldo y una hipoteca. ¡Además, yo soy feliz en un McDonald’s! Si a mí me preguntas, la comida cara está sobrevalorada, pero hay algo más importante que eso: me niego a ir a cenar un menú degustación de doce platos antes de aterrorizarlo sexualmente.

Porque eso es lo que vamos a hacer el día 17. Quería hacerlo antes, pero Feli no va a venir de visita hasta entonces. Odio que se mudara a Londres. La necesito aquí para el éxito definitivo de la fase tres.

—¡¿Cómo me iba a olvidar de eso, Borji?! Tú no hagas planes. Yo me encargo. Solo iremos a tu casa, ¿vale?

—Nuestra casa, gatita.

Asiento sin ganas y me despido con un beso en la mejilla. Él lo recibe con una gran sonrisa que me encoge el estómago. Me libro de su abrazo y me dirijo a la puerta tan rápido como puedo.

Iker me mira y, por un segundo, me planteo qué estará pensando sobre lo que acaba de escuchar, pero aparto la mirada enseguida. Aún no he decidido si soy capaz de robarle un cliente. El nudo en mi tripa es aún peor si pienso en eso. De momento, solo he decidido dejar de hacer bromas. Abandono la fase uno. Dani tiene razón. No voy a conseguir nada con eso.

—Adiós, gatita —me susurra cuando estoy a punto de cerrar la puerta, con media sonrisa.

Está provocándome. Y ahora le devolvería una peineta solo por llamarme así. Pero no pienso hacerlo. No voy a caer. Tengo que centrarme en conseguir que Borja me deje. Esa será mi única prioridad en las próximas semanas.

CAPÍTULO DIECISÉIS

Juegos de ilógica

IKER

Siempre me ha gustado resolver rompecabezas, me ayuda a pensar con claridad. Pero no encontrarles solución no me deja concentrarme. Y últimamente hay algo que no comprendo, un misterio que ocupa mi cabeza mucho más tiempo del que debería.

La relación de Gata y Borja es una farsa. Lo he sabido desde el primer día. Por desgracia para ella, el pesado de su novio me lo cuenta todo, aunque no le pregunte. En estos meses me he acostumbrado a escucharle frases como:

“¿A ti te ha pasado alguna vez que tu novia devuelva las flores que le mandas?”

“Le di mi llave de casa, pero creo que no entendió que quiero que la use”

“Le regalé un masaje para parejas y fue con su hermana”

Y mi favorita:

“Dejar de follar cuando ya llevas un par de semanas en pareja es lo normal, ¿no?”

Es difícil no sentir un poco de pena por él. Supongo.

Sin embargo, últimamente Gata está muy cariñosa con Borja. Al principio creí que era uno más de sus juegos, pero él me ha contado que están viviendo juntos y quiere pedirle matrimonio en París. Y por si eso fuera poco, está colaborativa. He seguido enviándole tareas ridículas, pero las hace sin rechistar. Sin más. Y está ayudando a Markus y Paola con sus proyectos. Algo ha cambiado y siempre me obsesiona lo que no entiendo.

Cuando Gata llegó a Double B, decidí que estuviera en línea directa de visión desde mi despacho para tenerla vigilada, pero ahora la víctima de eso soy yo, que soy incapaz de concentrarme.

Hace un mes, noté que ella usaba su monitor para taparse de mí. Por eso cada noche, antes de irme, yo lo colocaba en diagonal para poder verla. Y ella lo volvía a reposicionar en cuanto llegaba al día siguiente. Pero ha dejado de hacerlo. No voy a negarlo: me revienta pensar que no quiere jugar más conmigo y que esta sea su forma de decírmelo.

Tengo frente a mí la propuesta del casino. En un par de semanas iremos a presentarla a París. Debería trabajar en esto, pero soy incapaz. No dejo de darle vueltas a mi cubo de Rubik intentando encontrarle el sentido a lo que Gata hace.

De pronto, una cabeza asoma por la puerta de mi despacho. Es Markus con una sonrisa de oreja a oreja. No hace falta ni que me diga a qué viene. Había olvidado que hoy es nuestra particular liga.

—Te estamos esperando, boss. —Le encantan los días de videojuegos.

—Sácame de aquí, por favor —le pido sin pensarlo dos veces. Necesito algo que me despeje.

Otras empresas organizan partidos de fútbol o hacen actividades de team building, pero nosotros jugamos a videojuegos una vez al mes. Hace tiempo pedí que mi equipo tuviera una sala dedicada a fomentar una competición sana. O tan sana como puede ser pegarse tiros, darse choques de autos para llegar antes que otro a la meta o directamente pelear a muerte en Golden Axe. No solo tenemos varias consolas; disponemos hasta de una zona de arcade.

Me pongo la americana rápidamente, me ajusto el cuello de la camisa y meto mi móvil en el bolsillo antes de salir con Markus por la puerta del despacho. Mientras, él anima a Paola y a Gata a unirse. Están las dos juntas mirando y comentando algo en la pantalla de la primera.

Mi plan cuando puse a Gata en su escritorio era este; que Markus y Paola pudieran aprender de alguien con más experiencia, pero ella lo entendió como un ataque. Por supuesto.

—Te está quedando genial —la anima Gata con una sonrisa, pero su cara cambia al verme—. Lo siento, Markus, tengo cosas que hacer. Otro día me apunto.

—Dijiste que te gustaban los videojuegos, ¿no? —insiste él—. Solo será un rato.

—Hace mucho que no juego. No creo que sean ni los mismos mandos —descarta mirándome de reojo—. Y tengo que acabar esto.

¿Qué puede mantenerla tan ocupada si lo último que le he pedido es que incorpore personas, coches y plantas a un plano?

Disimuladamente, intento ver su pantalla, pero está apagada.

—Estaba ayudando a Paola, pero también voy a hacer lo que has pedido —se adelanta y enciende su ordenador para mostrármelo. Supongo que mi cara de sorpresa me delata. —¿Qué esperabas? —Me mira con cierta indignación.

—No sé. ¿Que coloques a las personas a punto de suicidarse en la azotea a modo de protesta?

Media sonrisa se le escapa, pero gira la cara para que no la vea.

Desde tan cerca, puedo oler de nuevo ese perfume dulce y afrutado que llevo semanas buscando por la oficina. Está preciosa cuando se ríe y hacía demasiado que no la veía contenta. Si lo que quería era fastidiarme, solo tenía que hacer esto. Me afecta mucho más una sonrisa suya que sus intentos de enfadarme.

Gata nunca ha tenido que esforzarse para provocarme. Desde el primero hasta el último rincón de su cuerpo, pasando por su olor, el jodido sonido de su voz cuando dice mi nombre y hasta el recuerdo de lo suave que su pelo y su piel fueron un día entre mis dedos es peor castigo que cualquiera de sus rebeldías. Y aunque lleve días evitándome, yo sigo pensando cada vez más en ella y hasta echo de menos que quiera cabrearme.

—Podrías venir a jugar.

No quiere y lo deja claro negando con la cabeza, perdiendo la sonrisa en su boca de nuevo. Me gustaría que dijera que sí. La Gata que yo conocí haría todo por ganarme una carrera, pero ahora lleva días sin hacerme ni caso. Está poniendo las cosas fáciles. Y aunque suene a sinsentido, la prefiero enfadada conmigo que indiferente. Eso último no lo puedo soportar. Necesito darle la vuelta a la situación y tengo claro cómo conseguirlo.

—Seguiré siendo el rey de Mario Kart entonces —les explico a Paola y Markus confiando en que eso la provoque—. Ahí donde la veis, ella un día corría carreras, pero siempre ganaba yo. Quizás por eso dejó de jugar.

—No vas a picarme así, aunque solo por aclararlo: no ha nacido quien me gane.

Le pido a Markus y a Paola que vayan hacia la sala de juegos mientras busco en mi móvil la banda sonora del videojuego. Ella niega con la cabeza cuando la reconoce.

—Por los viejos tiempos, Peach.

—No sé a qué tiempos te refieres.

Jodidamente orgullosa.

—¡Oh, vamos! ¡¿Tampoco te acuerdas de esto?! —Me fastidia que finja que nunca nos besamos, pero no sé por qué esto me duele más. Ella vuelve a enfocar la vista en su pantalla, pero niega con la cabeza en actitud altiva.

—La última vez gané yo, princesa…

Aprieta sus labios y su nariz se hincha en una respiración forzada. Y ahí está, su mal genio. Joder, cómo lo había echado de menos. Sabe que estoy mintiendo y está cabreada, pero ni así cede. Tengo una última carta para convencerla, aunque sé que no debería utilizarla.

—Me apostaría lo que fuera a que volverías a perder.

—Ni te esfuerces. Lo único que a mí me interesa es participar en el casino, y no te vas a apostar eso. Además, ya me voy a encargar del catering —añade con cierto retintín—. ¿Qué más podría desear que eso?

Reconozco que fue un golpe bajo, pero no puedo arriesgarme con esa propuesta. Si quiero ser socio de Double B, ese es mi caballo ganador. No puedo ponerlo en peligro confiando en ella.

—Cualquier otra cosa, Gata. Eso no.

—Vete a jugar. Yo haré lo mismo. En el fondo, esto es como Los Sims —ironiza mientras coloca a una persona en el plano.

Le hubiese dado ya un proyecto en lugar de pedirle chorradas si pudiera fiarme de ella. La última semana ha hecho todo lo que le he encargado y está colaborando con el equipo. Algo me dice que estoy a punto de cometer un error, pero lo hago igualmente:

—Podría darte un cliente. Con supervisión —añado eso último porque me da miedo lo que pueda llegar a hacer.

—¿Solo por ganarte una carrera? —pregunta y yo asiento. Se levanta dispuesta a saber más—. ¿Y qué quieres tú si ocurre un milagro y no pierdes vergonzosamente?

—Cuando te conocí, jugabas siempre a ganar, Peach. Eras más divertida, ¿sabes? —dejo caer de camino a la sala de juegos, sin apartar la mirada de ella.

Resopla y entorna sus ojos con desconfianza, pero al final me sigue.

Por fin una pequeña batalla ganada.

—Más te vale que sea un buen cliente. Y que no quieras tener mucha supervisión —me advierte antes de empezar a caminar. Y adelantarme.

CAPÍTULO DIECISIETE

Yoshi y Peach diez años después

—¿Quieres una partida de prueba? —ofrece Iker, dándome uno de los mandos—. Si hace tiempo que no juegas, notarás muchos cambios. No es la misma consola.

En la sala casi todos están entretenidos siguiendo una partida de lo que parece Fornite en una pantalla grande. Nunca me ha gustado ese juego. Yo soy fiel a los clásicos, aunque agradezco que la Nintendo Switch que hay aquí sea del nuevo modelo. Es la misma que tengo en casa. Me la regaló Dani en navidades, aunque ella nunca juega conmigo.

—Hay cosas que no se olvidan, como que a ti se te da fatal conducir —le respondo antes de coger el mando.

—Ahora tengo carné, ¿sabes? ¿Todas las pegatinas que vi en tu Jeep son golpes que te has dado?

—A veces hay que chocarse contra alguien para coger impulso.

—¿Es eso lo que hiciste con mi coche?

He visto esta imagen demasiadas veces: Iker con un mando entre las manos y provocándome antes de una carrera. Pero no se siente como un déjà vu porque estamos en un lugar distinto y ahora él lleva traje, el pelo más corto —aunque tan despeinado como siempre— y unas patillas a las que no logro acostumbrarme.

Mientras hablamos, por costumbre, elijo correr como la princesa Peach, pero esta vez él escoge a Mario. Pongo los ojos en blanco en desaprobación para dejarle muy claro lo que pienso de eso. Él no es Mario.

—Son estrategias para ganar. ¿Te suena ese verbo… Yoshi? —Hacía mucho que no lo llamaba por ese apodo y se escucha raro en mi boca.

—Humedécete los labios, princesa. Si gano, quiero que vuelvas a besarme —me susurra, acercándose a mí para que nadie lo oiga en cuanto le da al botón que marca el inicio de la partida.

—¡Jamás volvería a…! Quiero decir… ¡yo nunca te he …! —reculo, en voz baja—. Eso no va a pasar.

Dejo el mando en la mesa, pero el tiempo de descuento ya está sonando. Gruño, pero vuelvo a cogerlo cuando la carrera está a punto de comenzar.

—Buena suerte. —Sonríe.

—Prepárate para ver el único culo mío que tienes permiso para mirar.

—¿Crees que alguna vez me ha importado no tenerlo? —Me guiña un ojo antes de que el contador llegue a cero. Y mientras lo dice, puedo ver cómo mueve su jodida nuez.

Pero en cuanto dan el pistoletazo de salida, el resto del mundo deja de existir. Algo primitivo en mí necesita la adrenalina de ganar y nadie me va a quitar eso. Iker insiste en llamarme princesa, pero yo soy la reina de este juego y no ha nacido rey que me destrone.

* * *

En Mario Kart una parte de la carrera es la destreza, pero la suerte es un factor determinante. Y a mí hoy no me sonríe: corredores virtuales que deciden estamparse contra mi coche, manchas de aceite que me quitan visibilidad... hasta me ha tocado correr un rato como un vehículo en miniatura.

Cuando llegamos a la última vuelta, ella va bastante adelantada. De vez en cuando ha desacelerado solo para poder tirarme pieles de banana y hacerme resbalar. Está usando atajos y tiene una soltura con los nuevos mandos que demuestra que no es la primera vez que usa esta consola.

—Hacía tiempo que no jugabas, ¿eh?

—Es como ir en bici. No se olvida —responde muy alegre.

No recuerdo la última vez que vi esa sonrisa suya mordiendo su labio para ocultar la gracia que le hace ganarme. Por fin ha dejado de mirarme cabreada, pero ahora el enfadado soy yo.

—¡Serás mentirosa! Has estado jugando —la acuso en cuanto la veo cruzar la meta y ganar la partida.

—No soy yo quien pretende ser Mario —me devuelve cuando, al fin, termino—. ¿Cuál es mi nuevo cliente?

—Te lo hubiese dado antes si no hicieras tantas tonterías.

Resopla dejando claro que no me cree.

—Ya. Sí. ¿Antes o después de encargarme que riegue las plantas?

—Tengo mis motivos para no fiarme de ti. Está claro que mientes, ¿no? —señalo con mi mano a la pantalla, donde una Peach virtual emocionada celebra su victoria.

—¿De verdad, Yoshi? —No espera respuesta. Se dirige a su mesa cabreada.

La oficina está casi desierta. Quedan un par de despachos con luz, pero la zona de escritorios está vacía porque casi todo el mundo está en la sala de juegos.

—¿Por qué estás cabreada ahora? Has ganado y te voy a dar un cliente. ¿Qué más quieres?

No me dirige la vista ni la palabra. Solo recoge su bolso, su abrigo y el portátil del escritorio, pero yo no me voy. Estoy esperando una respuesta.

—¿Sabes qué? —dice al fin—. Antes también te molestaba perder, pero al menos no me acusabas de mentir. Aunque antes tampoco eras tan idiota. O puede que solo lo disimulases mejor.

—Quizás sea porque tú antes no mentías.

—¡No tenía que hacerlo para que me tratasen como me merezco! —Coge sus cosas para irse y se dirige hacia el ascensor.

Resoplo de pura frustración. Estoy cabreado por haber perdido, pero tiene algo de razón. Palpándome rápidamente, compruebo que tengo mis llaves y el móvil encima y la sigo hasta la salida. Me cuelo con ella en el último segundo. Hay cinco personas más con nosotros bajando hacia el garaje, pero ninguno trabaja en Double B.

—Enhorabuena —la felicito sincero—. Has ganado.

Silencio.

—Ha sido una victoria justa —añado.

—... y soy la reina imbatible de Mario Kart —exige. Sonrío y asiento. Obviamente, iba a querer más.

—Aunque no me creas, iba a darte ese cliente —aseguro, pero ella me mira desconfiada—. ¡De verdad! En cuanto dejaras de cambiar de dirección el cursor de mi ordenador.

Aspira sorprendida formando una “o” con su boca.

—¡¿Lo viste y no dijiste nada?!

Por supuesto que sí. Fue una tortura cambiar la configuración. Cada vez que intentaba ir a la izquierda, la flecha iba a la derecha. Y soy zurdo.

—¿Qué crees que he pensado, que mi ratón se había cambiado de dirección solo? Gata, solo hay una persona en Double B que sepa que soy zurdo y querría usar eso para tratar de volverme loco —la miro fijamente mientras ella intenta contener una sonrisa.

—Hace días que he parado. Me estoy comportando.

—Ya lo sé.

—¿Por qué nunca te has quejado? Podrías haberle dicho algo a Braulio.

—No es mi estilo ir a pedir a otros que solucionen lo que pasa en mi equipo. Y si vas a trabajar conmigo, vas a tener que dejar de hacer estas cosas. Lo digo en serio, Gata. ¿Trato hecho? —Extiendo mi mano como ofrenda de paz.

Ella niega con la cabeza.

—Primero necesito ver ese cliente. No me fío de ti.

Hago un puño con la mano que le ofrecía y tapo mi boca con él. Exhalo por la nariz de pura frustración.

—Te enviaré la información esta noche —aclaro en cuanto por fin salimos del ascensor en la planta del garaje—. Te lo voy a mandar en serio —insisto molesto ante su cara de incredulidad—. ¡Joder, Peach, créeme!

—¿Tengo motivos para hacerlo? —comenta con un tono cínico.

Pongo los ojos en blanco en respuesta mientras nos dirigimos hacia nuestros vehículos.

—¡Gata, te estampaste contra mi coche el primer día! No empezamos bien, pero podemos enterrar el hacha de guerra. Aunque sigo pensando que deberías disculparte por eso.

—No lo voy a hacer. Y tampoco por la copa de vino que te tiré.

—Esa me la merecía —acepto.

Me mira confusa, pero de pronto parece mucho más enfadada.

—¿Y crees que lo de tu coche no? ¡Exigiste ser mi jefe, Iker! ¿Qué tal te sentaría que yo hiciera eso? Se llaman consecuencias.

—¡Dios, Gata! ¿Eso es lo que crees que hice? ¿Por eso estás tan cabreada? —Se me escapa media sonrisa al preguntarlo porque es falso.

—¡No te rías encima! —se enfada aún más—. ¿Creías de verdad que no iba a enterarme?

Borja pidió que ella trabajara para él, pero Braulio no quiere que él tenga más personas a su cargo. Yo acepté que se uniera a mi equipo a regañadientes porque sabía que a Gata no le gustaría. Supongo que a Borja no le llegó la información exactamente así. Y a ella tampoco.

No puedo decirle nada de eso, pero verla tan enfadada tiene algo divertido que me resulta difícil de resistir.

—En realidad —empiezo a decir acercándome a ella y tratando de contener una sonrisa—, no estoy muy contento con mi plan. Yo pensaba que ibas a obedecerme en todo lo que pidiera. Suponía que eso incluía favores sexuales en mi despacho, pero me lo estás poniendo difícil al no venir nunca. —Sé que estoy provocando su furia.

—¡Ahora sí que voy a estamparme contra tu coche! ¡Más fuerte esta vez! —Empieza a buscar sus llaves en el bolso, pero la detengo atrapándola contra la carrocería de mi coche, entre mis brazos. Bufa muy cabreada. Y sé que está mal, pero no puedo evitar que me encante verla así.— ¡Eres idiota! ¡Déjame ir o va a ser peor!

Aflojo mis brazos dándole más espacio para moverse, pero no quiero que vaya a atacar mi deportivo.

—Peach, yo no quería ser tu jefe. Nunca lo he pedido. —Me mira enfadada—. No lo hice. Te lo juro.

Al escuchar esas palabras, deja de intentar escapar. Solo me observa con desconfianza.

—No te creo.

Trago con dificultad antes de decir la siguiente frase

—¿Y me crees si te digo que cambiaría ser tu jefe por haber ganado esa carrera? —Miro sus labios, ligeramente abiertos, que me recuerdan a lo que he perdido en esa partida.

Tenerla tan cerca hace unos días en mi despacho solo me recordó cuánto echo de menos el sabor de su boca. Sin decir ni una palabra, aparto su pelo para poder verla mejor y encuentro esa cicatriz que tanto me gusta en su cara. También sus ojos, cada uno de un color —cielo y tierra—, como si la naturaleza no hubiese podido decidir cuál de los dos la haría más espectacular.

Noto cómo reacciona con la caricia que le doy, restregándose contra mi mano por un segundo. Acerco mi rostro al suyo, pero cuando rozo sus labios, ella se gira para que no la bese. Nuestras mejillas se acarician y yo me hundo en el aroma de su melena. Y la encuentro. Quizás usa un perfume distinto, más complejo, pero aún es dulce y afrutado. Sigue siendo ella. Y sigue siendo deliciosa.

—Peach… —emito un susurro que suena a súplica y rendición junto su oreja. Necesito volver a besarla. Pero ella no se mueve.

Acepto lo que me ofrece y mis labios rozan su cuello. Está dejando que mi boca explore su piel, así que la acerco a mí por la nuca. Su respiración se acelera cuando empiezo a recorrerla con mi lengua. Podría estar horas solo recreándome bajo su mandíbula, pero cuando mi mano sube por su cintura, ella me aparta.

—Tengo que irme. Ahora mismo.

—¿Con Borja? Gata, no quieres irte con él. —La miro a los ojos esperando que me lo confirme, pero no lo hace.

Se mete en su coche y se va. Y me quedo como un idiota viendo como se marcha. Pero no se va en su Jeep lleno de pegatinas. Lo hace en el maldito deportivo que Borja le ha regalado.

Menuda mierda.

CAPÍTULO DIECIOCHO

Causas y remedios para la tortícolis

GATA

Ha sido un momento de debilidad. Uno que no va a repetirse.

He conducido sin pensar hasta mi piso. Creo que es una señal de mi cuerpo pidiendo relajarme. Estos días viviendo con Borja están siendo una tortura (para mí, no para él). Mi permanente tortícolis es el mejor reflejo de la tensión que acumulo. Yo soy capaz de “relajarme” a mí misma en circunstancias normales, pero últimamente es difícil encontrar un momento de intimidad. Soy yo la que quiero acosarlo y atosigarlo, pero de algún modo, siento que él está ganando con todo esto.

Su apartamento es enorme, pero no hay un espacio para mí porque él siempre está a mi lado. Y sí, descarto a Borja como posible proveedor de orgasmos. Nunca he contado con un hombre para eso y él no va a ser el primero. Sobre todo porque sé que no lo lograría.

Yo siempre he sido la persona que me da más placer en el mundo; no me avergüenza reconocerlo. De hecho, creo que el sexo en pareja está jodidamente sobrevalorado.

Ligar me parece divertido, pero cuando llegas a la cama, los hombres juegan a ganar su propia partida. En mi experiencia, para ellos, darme placer siempre es un pensamiento secundario. Yo nunca me haría eso a mí misma.

Quedarme a medias es peor que perder una partida sin opción a revancha. Eso no lo aguanto. Creo que por eso el sexo sola siempre me ha parecido más divertido. Viene con garantía de satisfacción.

Y sí, Iker ha conseguido excitarme con solo rozarme, pero solo porque tontear es excitante y está claro que en estos años él ha aprendido a hacerlo muy bien; pero yo no quiero acostarme con él. Lo único que necesito es un rato a solas. Yo conmigo misma y no con alguien. Y especialmente, no con él.

Con un juguete en la mano, he intentado no pensar en la forma en la que los pantalones del traje se ajustan a su culo cuando se quita la americana —algo que he visto por pura casualidad— ni en los músculos de su espalda luchando por encontrar su lugar es sus camisas… ni en cómo se mueve en las salas de reuniones, con esa seguridad tan malditamente sexi que tanto odio. También he tratado de olvidarme de cómo sus ojos grises han buscado mis labios en ese garaje, de su lengua recorriendo mi cuello, de cómo se sentían sus manos acariciando mi cintura…

No lo he conseguido.

Por eso casi me he alegrado cuando mi vibrador rabbit se ha quedado sin batería. Ha sido una señal: era un arma de doble filo.

No puedo aceptar que Iker tenga ese poder sobre mí. Y sé que es una tontería, pero está moralmente mal pensar en tener sexo con el amigo de tu novio, así que tenía que parar. Espero que alguien me regale pronto una taza que ponga “No eres la peor novia del mundo” después de mantenerme casi fiel a Borja.

¿Es infidelidad dejar que te besen en el cuello?

Imposible. Yo no he hecho nada.

Aunque quizás he esperado un poco más de la cuenta para apartarme.

Después de cenar lo único que había en mi nevera —media ensalada de algas de Dani que sabía peor que olía— y de responder a varios correos electrónicos de estudios de arquitectura a los que no les interesa mi currículum, recibo un mensaje de Iker. Es la información sobre mi nuevo proyecto: unas galerías de arte en el casco antiguo. Es mucho mejor de lo que me esperaba. Estoy estudiando las especificaciones cuando Dani sale de su habitación con un libro y un vaso de agua vacío en las manos.

—¿Otra noche aquí?

—No podía dormir con Borja hoy.

Me abraza sin decir nada.

—Estoy mirando el cliente que me ha encargado Iker.

—¡¿Lo has conseguido?! Gata, eso es genial.

—Sí —afirmo con un nudo en el estómago.

Supongo que este es el cliente con el que voy a traicionarlo.

Y por fin voy a acabar con él.

* * *

DOS SEMANAS MÁS TARDE

En los últimos días he evitado a Iker a toda costa. Sé que quiere aclarar lo que pasó en el garaje, pero no es buena idea. Tengo la esperanza de que lo olvide si pasa suficiente tiempo. Por eso llevo casi dos semanas metida en casa, sin venir a la oficina, fingiendo un resfriado. Pero hoy no he podido alargarlo más.

Borja es hipocondríaco, así que me ha dejado en paz estos días, pero Iker no ha parado de preguntarme cómo me encuentro y no puedo responder. Desde que me besó en el cuello, se me encoge el estómago cada vez que me acuerdo de que voy a robarle un cliente, así que es mejor que no lo vea en absoluto porque no sé cómo voy a reaccionar.

Al menos, estas semanas he podido trabajar mucho en las galerías. Necesitaba mantener mi mente lejos de todo lo que me preocupa. Es una bendición cualquier cosa que me impida acordarme de que mañana será la fase tres de mi plan, aterrorizar sexualmente a Borja, y estoy demasiado nerviosa.

Tengo pesadillas recurrentes con su pedida de mano en París. No puedo esperar a que esta tarde llegue Feli desde Londres. Solo ella es capaz de darme la seguridad que me falta. Le envío un audio confirmando si aún va a poder venir y me responde enseguida.

Feli

Ya he aterrizado. Estoy de camino a tu oficina. Tengo mucho material para que elijas, Cat. Me encanta que por fin me pidas algo salvaje, chica de cuatro velocidades.

¿Había dicho ya que mi mejor amiga tiene una tienda online de juguetes para adultos? Bueno, no solo eso. Feli es una auténtica gurú. Hasta hizo una charla TEDTalk sobre empoderamiento sexual y tiene más de un millón de reproducciones. Es la mejor en su campo. Conociéndola, me da miedo lo que pueda proponerme para asustar a Borja, pero sé que es lo que necesito para poner fin a toda esta locura.

Casi dos meses son mucho tiempo para agobiar a alguien. Ya oigo mis alarmas hasta en sueños. Ayer me sonó una cuando estaba dormida y escribí rápidamente un:

Gata

No puedo esperar para no volver a verte.

Por suerte, caí en mi error antes de enviarlo y borré ese segundo “no”. No es la primera vez que me pasa. Lo llamo “autocorrector inconsciente”.

Empiezo a estar muy cansada de intentar ser la novia ideal. Está claro que no sirvo para el puesto. Apenas tengo movilidad en el cuello del estrés. Y planear robarle un cliente a Iker tampoco me ayuda.

Lo peor es que me encanta el proyecto que me ha dado. Y me enferma pensar que tengo que hacer esto, pero también imaginarme en Double B cuando consiga que Borja me deje. Y nadie responde a las ofertas de trabajo a las que me presento. Esta podría ser mi única salida.

En mis cascos suena Mercy de Duffy cuando una mano en mi hombro me saca de mi burbuja y, de paso, me causa un latigazo en las cervicales cuando intento girarme para ver quién es. Es Iker, como siempre, por la espalda.

¿Puedo ver su boca en mi cuello en cuanto le veo? No. Para nada. Ya ni me acordaba de eso. Lo he olvidado.

Para mi desgracia completa, no estaba revisando unas obras como creía cuando he comprobado su calendario antes de venir a la oficina hoy. Ojalá, pero no.

Viene sudado. Del gimnasio.

El continuo espacio tiempo no se ha detenido para el resto del mundo, pero para mí sí. Porque mi mirada se pierde en una gota de sudor que está bajando a cámara lenta por su nuez. Cruzo las piernas con fuerza antes de acordarme de que debería saludar.

—Iker —alcanzo a decir con un tono de voz siete veces más agudo del que debería.

Su camiseta de deporte marca demasiados músculos que no me ayudan a pensar con claridad. Por lo menos, no estoy sola. A las chicas de recepción se les van a salir los ojos de las órbitas también.

Es imposible no fijarse en cómo le sientan las camisas normalmente, pero lo de hoy ya es ridículo. Es evidente que ha ido a hacer pesas del tronco superior. Y mis retinas están teniendo un orgasmo involuntario al ver un tatuaje asomando por su bíceps y las venas que se marcan en su antebrazo tras el esfuerzo en el gimnasio.

¿Por qué tenía que ser hoy su día de brazos, Señor?

Sudado, musculoso y tatuado. Hoy sería un buen día para que alguien me arranque los ojos para dejar de sufrir.

—¿Esa es la propuesta de las galerías? ¿Te está gustando el proyecto? —me pregunta mirando hacia mi monitor.

Afortunado él que puede pensar en trabajo ahora mismo.

—Sí, me encanta. ¿No te lo dije? —dudo. No le he dirigido la palabra desde el día del garaje. Quizás lo he evitado demasiado.

—Tienes costumbre de no responderme, Peach —se queja mirando mi pantalla.

Quiero apagarla, como siempre, pero él se adelanta y aparta mi dedo del botón. Nuestras manos se rozan mientras intento pararlo. En ese segundo, nos miramos inseguros de cómo seguir, pero cuando él me sonríe, yo me aparto.

Y nos quedamos observando mi pantalla.

No puedo mover el cuello. Físicamente, no puedo. Mi cabeza solo se mueve en ángulos agudos desde que comencé este plan. No ayuda a mi tortícolis la tensión de tenerlo tan cerca. Su mirada está fija en mi propuesta, pero él tiene un brazo apoyado en mi escritorio y el otro doblado detrás de mi silla. ¿Soy yo o eso es un gesto jodidamente atractivo?

Sin apartarse de mi lado, de vez en cuando toca alguna tecla para ver más partes del diseño. No sé si me pone más nerviosa lo que pueda decir o ese olor tan masculino que desprende. ¿Cómo es posible que alguien huela aún mejor al volver del gimnasio?

Lo peor es que, en esta posición, su cara queda al lado de mi cuello. La zona cero de mi infidelidad. Siempre me recojo el pelo hacia un lado con una trenza francesa, dejando el resto del cabello suelto, pero Iker se ha colocado junto a mi piel expuesta y su boca está demasiado cerca de donde me besó. Puedo notar su aliento y cómo mi espalda se eriza solo con eso.

—Esto está muy bien, Gata. Y me gusta que uses ese programa —señala el icono de Revit en mi pantalla. No todo el mundo sabe apreciarlo, pero es mi favorito. Podría hablar horas de por qué lo prefiero a otros más tradicionales, pero ahora mismo no sé a dónde mirar ni qué decir—. Veo que has estado avanzando.

—Trabajo mejor donde nadie ve mi pantalla —se me ocurre decir.

Me aparto un poco intentando huir de ese olor masculino demasiado tentador, pero no lo consigo. Se ha metido en mi cabeza. Lleva ahí desde el primer día. Su perfume y él.

—¿No te gusta este sitio? Cámbiate con Markus —propone, separándose un poco al ver que yo estoy forzando el espacio para mantenerme alejada—. No creo que a él le importe.

—Mmm… —alcanzo a responder. O no lo hago, en realidad, porque no digo nada. Me pondría mucho más tensa tenerle a él detrás de mi pantalla que a toda la empresa mirando. Pero no puedo confesar eso, especialmente porque mi cabeza está concentrada en evitar pensar en músculos que no quiero tocar. No quiero, no quiero, no quiero.

—Peach, llevo días queriendo hablar contigo —me dice en voz baja y hasta su maldita voz grave me recuerda por qué aún estoy cruzando las piernas y haciendo fuerza para mantenerlas así.

Yo ya sé de lo que quiere hablar e imagino también dónde quiere hacerlo. La última vez que estuve en su despacho casi lo beso. Es muy mala idea volver ahí. Casi tan peligroso como que no dejo de pensar en cómo me gustaría acariciar su pelo despeinado así.

—Es mejor que te vayas. Te vas a resfriar.

Eso es. Quieres acabar con él, Gata. No lo olvides.

—Es verdad. ¿Cómo te encuentras?

—¿De qué? —¡Ah, sí! Teóricamente, llevo días sin venir por un catarro…—. Mejor, pero es un virus muy serio. No te acerques.

Iker empieza a reírse.

—¿Se puede saber qué te hace gracia?

—Que no quieres que me resfríe.

—Porque tenemos un viaje la semana que viene.

—Te preocupas por mí, Gata.

Me está confundiendo. Y eso no me gusta.

—Yo no he dicho eso.

—Un poquito sí. Admítelo, Peach. No pasa nada. —Se pavonea con una gran sonrisa, caminando hacia su despacho—. Es un primer paso. Dame tiempo.

¿El muy engreído cree que ha ganado una especie de batalla por lo que pasó en el garaje? Cojo un bloque de notas y lo lanzo para darle, pero lo coge al vuelo. Maldito.

Voy tras él para aclararle que sigo odiándolo con el ardor de mil soles, pero no cruzo la puerta de su despacho.

—¡Eres muy idiota, Iker Igualde!

No me mira cuando se lo digo porque parece que algo detrás de mí llama su atención.

—Diría que alguien te está buscando, Ágata Duarte… —Señala hacia el ascensor, sin dejar de sonreír.

Lo que me faltaba.

Cuando le he enviado a Feli un mensaje confirmando que quedábamos aquí, lo he acompañado de un recordatorio: esto es una oficina. Era mi particular manera de insinuar que en Double B la gente viste con traje. Ella es una mujer inteligente, emprendedora, triunfadora y nunca acepta órdenes de nadie. Sin embargo, su aspecto puede dar lugar a confusión.

En concreto, uno podría pensar que es bailarina de striptease. Una a la que le da exactamente igual que su genética le haya regalado muchas curvas y poca altura, porque se considera modelo de pasarela. Y debería serlo, porque es preciosa e inimitable, pero mentiría si no dijera que incluso a mí me chocó su aspecto el día que la conocí.

Una sonrisa se me dibuja en la cara en cuanto veo a Feli asomando por las puertas del ascensor. Viene cargada con una bolsa enorme (supongo que son los juguetes que le he pedido).

Ella siempre ilumina el espacio por donde camina. Resplandece. Normalmente, sus tacones con plataformas ayudan a no perderla en la multitud. Pero sería imposible no verla en estas oficinas donde todo tiene tonos neutros. Y no porque use ropa de muchos colores, no. Hoy viene vestida de negro, aunque lleva una diadema de brillantes enorme a modo de corona. Pero ni siquiera eso destaca demasiado comparado con el látigo que lleva en la mano cuando la veo saliendo del ascensor.

Discreta. Siempre discreta.

—¡Caaaaaaaat, mira lo que te traigo…! —me saluda en cuanto me ve, dándose golpes en la mano con el mango de cuero.

Muero de vergüenza, pero la he echado demasiado de menos. Salgo corriendo a buscarla y darle un abrazo. También aprovecho el momento para tapar ese látigo antes de que alguien lo vea.

—¿No te había dicho que este es un sitio serio? —susurro aún con ella agarrada. En su escote puedo ver las tiras de su sujetador de cuero con tachuelas. Oficialmente, toda la oficina nos está mirando, pero sé que ella se crece con esa idea. Así es Feli, para bien o para mal. Además, por suerte, es tarde y muchos se han ido ya.

—¿Y yo no te he enseñado nada? El problema no es lo que yo llevo, sino quien lo mira con ojos sucios —alza la voz con intención, asegurándose de que sus palabras llegan a la zona de escritorios donde varias cabezas bajan después de escuchar eso.

Feli abandonó Arquitectura para lanzar su negocio online de juguetes para adultos. Viendo cómo se gana la vida ahora y el éxito que tiene, tengo muy claro que tomó la decisión correcta.

Solo he sido capaz de tener una amiga en casi 28 años de vida, pero elegí a una rock star.

CAPÍTULO DIECINUEVE

Lista para la libertad

El plan era sencillo: ir con Feli a un bar. Pero hemos tenido dos problemas:

En este barrio pijo apenas hay bares donde uno pueda sacar juguetes sexuales sin escandalizar a la clientela.

El arsenal que ha traído asustaría a Christian Grey.

Así que después de la oficina, hemos venido a casa a empezar la fiesta. Porque sí, esta noche saldremos de fiesta. Es una celebración avanzada de mi soltería; un intento —el enésimo— de que Dani se lance a la piscina. Y supongo que también una excusa para que Feli nos recuerde que su vida sexual es surrealista.

Pero antes, necesitamos elegir mis armas para conseguir que Borja me deje.

—¡No, Jamón, no cojas eso! —regaña Dani a su perro que acaba de salir corriendo con un pene de goma que ha encontrado en la bolsa de Feli.

—Se lo compro como juguete si así deja de destrozar mis zapatos —sugiero.

Dani recupera el consolador de entre los dientes de su perro y lo sujeta con cara de asco con dos dedos, por la etiqueta.

—No sé si lavar esto —explica mirándolo— o lavarle la boca a él.

—No muerden, ¿sabes? —la provoca Feli quitándoselo de las manos.

Lo reconozco: me encanta juntar a las dos. Una tímida patológica a la que le ha costado horrores salir del armario y una amante del bondage con poco respeto por los temas de conversación socialmente aceptables. ¿Qué podría salir mal? Creo que hasta Jamón las mira entretenido.

Las dos me esperan en el comedor mientras preparo bebidas y las observo, coctelera en mano, desde mi cocina office. Mis daiquiris de fresa son la única receta que se me da bien preparar. Mientras los vierto en tres vasos ridículamente grandes, Feli me pregunta qué necesito para mañana.

—Quiero aterrorizarlo. Que la idea de tener sexo conmigo le dé pánico.

¿Lo normal sería que me dijera que estoy loca? Sí, pero Feli no es así.

—Pues te he traído látigos, azotadores, mordazas, cuerdas, pinzas para genitales, varios arneses de cuero, un cinturón con dildo, plugs anales… —explica sacando todo el material de su bolsa y exponiéndolo sobre la mesa del comedor.

—¿Crees que todo esto le dará miedo?

—Si no se asusta, que me llame —insiste, acariciando cariñosa a Jamón—. Siempre me ha gustado Borji Tiene pinta de ser sumiso y esos son mis favoritos.

No dudo ni un segundo de que está diciendo la verdad. Me ha explicado cosas que jamás creería posibles en los años que la conozco.

Mientras hago la cuenta de todo lo que quiero comprar, rezo para no tener que usar nada de esto con Borja. De fondo, escucho a Feli hablando del local al que nos va a llevar. Las dos queremos apoyar a Dani para que se anime a conocer a alguien. Según ella, se siente virgen. Sí, a los treinta, divorciada y después de haber vivido seis años con su última pareja.

—En general, la virginidad no existe —insiste Feli—, pero mucho menos la virginidad lésbica. Olvídate de eso.

—¡Pero es que no es lo mismo! —replica Dani bastante acalorada—. Con un chico sé cómo funcionan las cosas. Sé qué esperar. Abres las piernas y te dejas hacer —baja la cabeza y aparta la mirada mientras lo dice.

Feli suelta una carcajada al oír eso.

—Si solo hacías eso, no me extraña que no te gustase. Pero ahora en serio: has visto vídeos, ¿no? ¿Tienes ideas de cómo funciona? Por experiencia, te digo que en el sexo todo parece más raro cuando lo piensas que cuando lo haces.

—¿Qué significa eso? —pregunta Dani.

—Que dejes de pensar. Y que si necesitas juguetes para experimentar, solo tienes que decirlo.

—¡Ah, no! Te puedo prestar lo que quieras. Creo que voy a gastarme… —calculo mirando todo lo que he cogido— ¡trescientos euros! en juguetes que espero no usar.

—No te quejes, es precio especial y te voy a hacer un regalo. Un compañero de viaje a pilas. Te va a venir bien en París. A ti también puedo hacerte una oferta, Dani —asegura mirándola y moviendo sus cejas de arriba abajo para provocarla.

—No, gracias. Solo me faltaría sumar aún más… elementos nuevos —deja caer Dani, recolocándose sus gafas con cuatro tonos más de rojo en sus mejillas. Enseguida huye hacia la cocina con la excusa de recoger los vasos vacíos.

Algo me dice que esta noche volveremos solas a casa de nuevo.

* * *

Estoy en París. Lo reconozco porque he visto otras veces esta ciudad, pero nunca desde aquí. Desde arriba de la Torre Eiffel. Me giro y Borja me espera con una rodilla en el suelo y me muestra una caja con una alianza dentro.

Este es el momento que llevo semanas temiendo vivir. Noto mi pulso acelerarse.

—Ágata Duarte, mi gatita, seré siempre el hombre más feliz de la Tierra si estás a mi lado. No quiero que pases ni un solo minuto más sin mi anillo en tu mano. ¿Te casarás conmigo? —se declara de sopetón.

Mi boca se siente de pronto demasiado seca y soy incapaz de hacer que las palabras salgan.

—¡¿C… có… cómo?! —logro responder. Mi voz es una mezcla de pregunta y pánico.

—¡Por la iglesia, por supuesto! —aclara Borja antes de lanzarse a darme un beso que intento esquivar sin éxito. Él cree que he aceptado. Y no sé si lo he hecho porque los turistas que nos rodean empiezan a aplaudir y felicitarnos. Intento chillar, pero no lo consigo.

No puedo.

Me ahogo.

No soy capaz.

¡Pip-pip-pip! Mi alarma suena casi provocándome un infarto.

Yo maldigo a las gominolas con forma de pene que Feli me dio anoche para la tortícolis. Me dijo que eran “flojas”. He tenido otras pesadillas parecidas a esa, pero hoy se sentía demasiado real.

Los recuerdos de ayer se me borran después del cuarto daiquiri. Miro mi móvil y, en nuestro chat de grupo, veo un vídeo de las tres dándolo todo con Bailo pa mi de Lali. Está oscuro y nuestras caras salen horribles, pero en mi mente fue un gran momento. Confío en que ese documento gráfico no llegue a futuras generaciones, pero me alegro de tener un recuerdo.

Hasta Dani se soltó la melena ayer. Un poco. Me duelen las mejillas y los abdominales de partirme de risa con ellas anoche. No hay mejor sensación que salir con tus amigas.

Necesito recuperar mi libertad.

Borja tiene que cortar conmigo hoy, cueste lo que cueste. En este caso, trescientos euros. Pagaría incluso más por no tener que usar los juguetes con él. Por favor, por favor, por favor, no quiero tener que hacerlo.

Por desgracia, ese video no es el único mensaje que tengo en mi móvil.

Borja

Te eché de menos anoche. No tardes en llegar a la oficina. Quiero que vengas conmigo a la reunión.

Tiene razón en que debería asistir, aunque Iker no me haya convocado. Mientras lo leo, un segundo aviso aparece en mi pantalla y logra que un escalofrío recorra mi cuerpo.

Borja

No puedo esperar a esta noche, gatita.

CAPÍTULO VEINTE

Una obsesión recurrente

IKER

—Cat, ¿estás preparada para elegir cómo vas a sorprender a Borji mañana? No sabía qué tenías en mente cuando dijiste que pensara en algo salvaje.

Eso le dijo ayer Felicia a Gata, con total normalidad, apoyada en su escritorio mientras ella recogía a toda prisa. Hace años que no veía a la primera, desde la universidad. En realidad, no la pude ver mucho porque estaba de espaldas, pero demasiado cerca de mi despacho como para que no la escuchara. Lo que desde luego no me perdí fue el látigo que llevaba en la mano. Y no tuve que imaginar mucho para saber de qué estaban hablando. Borja me contó hace años que ella tiene una tienda de juguetes eróticos.

—¡Feli! Compórtate. ¡Esto es una oficina! De hecho, vámonos. Ya. Por favor —suplicó Gata en respuesta, ante las risas de su amiga.

—Sí, no creo que quieras probarte aquí las cosas que te he traído. ¡Borji va a decir “miauuuuu” cuando las vea!

Definitivamente, no querría estar pensado en esa conversación antes de una reunión de cuatro horas sobre el proyecto más importante de mi carrera. Hoy haremos los últimos ajustes antes de entrevistarnos con Gustave y todo el equipo va a participar. Debería estar concentrado en eso, pero no lo estoy.

No, porque hay otra charla —una incluso peor que la de Feli— que también me está distrayendo; la que estoy teniendo ahora mismo en mi despacho con Borja. Lleva media hora hablándome de su cita especial de esta noche con Gata. Con muchos detalles. Demasiados

—¡Hoy va a ser un día muy grande, tío! —Cruza al otro lado de mi mesa y me zarandea por los hombros. Está muy emocionado.

—¿Por la reunión?

Le pregunto eso porque debería tenerla más presente. Al fin y al cabo, si ganamos este proyecto, sería un logro para todo Double B.

—¿Me estás escuchando? Esta noche es mi mesiversario con Gata. No ha parado de enviarme mensajes. Está impaciente. Mira. Aquí dice que tiene muchas ganas de que lleguemos a mi cama para enseñarme una sorpresa. —Me enseña su teléfono.

Gatita

Prepárate para algo muy picante, mi Borji.

Noto mi mandíbula tensarse al verlo. Inspiro con fuerza y me tapo la boca con la mano para no responder una barbaridad.

—Dudo que a Gata le haga gracia que me enseñes sus mensajes —logro decir con esfuerzo. Lleva un buen rato contándome sus planes y es insoportable cuando se pone así.

—No creo que le importe.

—La conoces poco.

—Mejor que tú. Por algo es mi novia.

Hoy lo mato.

—¿Tu madre no te enseñó que no es elegante hablar de las chicas así? Además, ella trabaja aquí. Sé profesional.

No se me escapa la ironía de decirle eso. Yo tampoco lo he sido con ella, pero no se me ocurriría contarle a nadie lo que pasa en mi cama. Y debería darse cuenta él solo de que esta conversación no es apropiada. Al fin y al cabo, ella trabaja en mi equipo.

—Gata seguro que le cuenta todo a sus amigas. Esto es lo mismo.

—No, no lo es. Entre otras cosas porque no soy tu amigo, Borja. Esto ya lo hemos hablado. Trabajamos juntos. O más bien trabajo yo, porque tu parte de la presentación no está aún lista y no dejas de cambiar de tema. Te recuerdo que esto es una reunión para revisar tu papel en la propuesta.

—¡No digas eso! ¡Somos amigos, tío! Yo te cuento todo. Eres tú quien nunca me explica nada. Cuando sea el jefe de Double B, te voy a obligar a compartir detalles de tus ligues. ¡Oh, mira, otro mensaje! ¡Gata no puede esperar!

Me niego a leerlo. Y me escapo con la excusa de que Braulio quiere ver la presentación antes de la reunión. De camino a su despacho, veo a Gata en su escritorio concentrada.

Ayer, cuando la vi después de casi dos semanas, me acerqué a su mesa enseguida. Mirar juntos su propuesta de las galerías fue la primera excusa que se me ocurrió para poder aproximarme sin que me evitara.

He intentado hablar con ella antes, pero me ignora desde la noche que la besé en el garaje. Bueno, más bien patéticamente lamí su cuello porque ella no me dejó hacer más. Aun así, cada vez que me acuerdo, mi polla sufre. Deseo tanto besarla que es ridículo. Me siento como un adolescente.

La he echado de menos estos días. Sonará presuntuoso, pero pensaba que quizás se asustó porque le gustó que la besara. Aunque ahora no sé qué creer.

¿Por qué no se da cuenta ella de lo insoportable que es Borja?

* * *

Cuando salgo del despacho de Braulio es hora de ir a la sala de conferencias. Quería hablar con Gata antes, pero ya no está en su escritorio. Debí haberla convocado a la reunión de hoy. Va a venir a París, al fin y al cabo. Joder, tiene razón: soy idiota.

Intento apartar eso de mi mente mientras me dirijo a la sala de reuniones, dispuesto a coordinar al equipo implicado en la propuesta, pero al entrar, lo primero que veo es a Gata sentada en mi asiento con su mano sobre la de Borja.

Y eso no es lo único que me hace desear pegarle un puñetazo a la pared.

Solo hay una cosa peor que una obsesión. Una que se repite y que no logras comprender.

CAPÍTULO VEINTIUNO

Su favorita

GATA

Iker entra con gesto serio en la sala, su traje oscuro hace resaltar su corbata azul. Me preocupa un poco no tener ganas de ahorcarlo con ella. Su imagen siempre es profesional y molestamente impecable. Hoy será él quien lidere la reunión. Al verlo vuelve a mí la punzada en el estómago.

La sombra de la traición. Es solo eso.

Yo no debería sentirme mal por querer robarle un cliente. Él no me ha dejado participar en esta propuesta y me ha atormentado durante semanas con tareas estúpidas. Hoy ni siquiera me había convocado. Mi único motivo para estar en esta reunión es ser la novia de Borja, pero eso acaba esta noche.

Por eso he decidido ocupar el asiento a su lado, para seguir agobiándolo. No pienso soltar su mano en toda la reunión. Técnicamente, he ocupado el sitio de Iker, pero él va a estar presentando de pie. Esperaba que no le importase. Sin embargo, en cuanto me ve, se acerca a mí y pide a otro arquitecto del equipo que está sentado a mi lado que se mueva al final de la mesa.

—¿Se puede saber a qué estás jugando?

—A nada. —Sigo acariciando la mano de Borja, a pesar de que está sudada y me da angustia, pero me cuesta ignorar a Iker teniéndolo al lado. Sobre todo cuando se sienta de un modo tan masculino, con las piernas cruzadas a lo ancho y su espalda sobre el respaldo.

—No es un buen día para bromas, Gata.

Parece enfadado. Y me cuesta entender por qué hasta que veo la mesa que ha preparado el servicio de catering. Había olvidado por completo cambiar el menú que pedí para fastidiarlo. Encargué que hasta los bollos de pan y los postres fueran picantes. Iker nunca ha sido capaz de tolerar ni un poquito de pimienta. Quería fastidiarlo, pero el cocinero ha superado mis expectativas: han traído hasta agua infusionada con chiles habaneros.

Mierda.

¿O no? Ya ni lo sé.

Estoy a punto de disculparme cuando Borja reclama mi atención.

—Gatita, ¿no me vas a dar ni un adelanto sobre tu sorpresa de mesiversario? Estoy deseando saber más.

Mi hermana nos observa al otro lado de la mesa y se cubre la cara intentando disimular su risa.

Iker lo está escuchando todo y querría que me diese igual. Especialmente cuando me he gastado más de trescientos euros en juguetes sexuales para asustar a Borja esta noche. Tengo que concentrarme en mi plan.

—Yo también te he preparado una sorpresa —anuncia Borja de pronto—. Voy a llevarte a un restaurante especial. No todos los días celebramos ocho meses juntos.

—No, por favor. Cancélalo. Solo vamos a tu casa.

No quiero montar una escena, pero eso es justo lo que le pedí que no hiciera. Me incomoda tener esta discusión mientras Iker sigue mirándonos. Y no sé por qué me pone nerviosa. Él me da igual, insisto.

“Te preocupas por mí”, me dijo ayer y mi mente traidora elige este momento para recordarme sus palabras.

—Tu sorpresa será el postre, gatita, pero antes tendremos una cena a la altura —concluye Borja.

Mi hermana ya no sabe ni a dónde mirar, pero a mí se me corta el buen humor de golpe cuando Iker se levanta de la silla con gesto serio y va a saludar al equipo de constructores con los que Double B va a trabajar. La primera que entra es Jean.

Ha venido varias veces en las últimas semanas a la oficina. Sus carcajadas sonoras siempre anuncian que está cerca. También sé que fueron a ver juntos los terrenos a Le Mans hace algo más de un mes.

Con los años no ha dejado de ser una femme fatale de labios rojos y ropa sexi. No la soporto. Es imposible no fijarme en la familiaridad con la que toca el brazo de Iker. Y se ríe. Siempre se ríe. Él dice que no es su novia. ¿Quizás solo es su ex? Viéndola, dudo que ella esté de acuerdo con eso, aunque lleva una alianza que parece de compromiso.

De nuevo: lo que hagan Iker y Jean me da igual.

* * *

La reunión ha durado más de cuatro horas, pero he podido escaparme cuando han empezado a discutir presupuestos y materiales. Llevo ya un buen rato en mi escritorio trabajando en mi propuesta para las galerías cuando empieza a sonar Ya no te extraño de J Mena.

La descubrí hace unas semanas y sin duda el maldito Spotify me va a decir dentro de un mes que es la canción que más he oído este año.

No puedo evitar pensar en Iker al escucharla.

Siempre me pasa lo mismo. Y lo odio. Él nunca ha sido nada mío. No fuimos pareja. Tan solo nos dimos un par de besos que acabaron con nosotros. Aun así, mi mente se resiste a aceptar la idea de que jamás seremos algo más. Siempre es él cuando suena una canción de amor. Tenga sentido o no. Y por si cabe alguna duda de que soy una psicópata, yo solita le doy al botón de repetir y me recreo escuchando la letra. Buscando nuestra historia, como si alguien se hubiera molestado en escribirla, ya que nosotros no lo hicimos.

Cuando está a punto de terminar de nuevo, una mano en mi hombro impide que siga escuchándola. Por la espalda, para variar. Iker.

—Gata, tenemos que hablar. —Está enfadado.

—Te he comprado comida —respondo enseguida.

Además de todas mis virtudes, también soy imbécil. Solo así puedo explicar que dé pena que no haya probado bocado en cuatro horas de reunión. Hace un par de semanas no me hubiera importado que se quedara sin comer, pero hoy no he sido capaz de fastidiarlo así. Quiero pensar que es porque voy a robarle un cliente y me ha parecido cruel seguir torturándolo, pero un nudo en mi estómago no me dejaba comer a mí tampoco cuando han dado las cuatro de la tarde y he visto que él seguía sin tocar nada de la mesa del buffet.

Hace un rato, al salir de la reunión, he ido a comprarle algo de almuerzo porque no podía soportarlo más.

—¿Y me la puedo comer o voy a ir directo al hospital si lo hago?

—Es tu hamburguesa favorita. O lo era —dudo—. Con patatas fritas y helado.

—¿Eso es para ti o para mí?

Resoplo porque esto es justo lo que sabía que iba a pasar. No se puede ser amable con el enemigo.

—¿Sabes qué? Me lo puedo comer yo. —Me levanto de mi silla y voy hacia la cocina de la oficina. Él me sigue.

—No entiendo cómo eres capaz de meter una patata frita dentro de un helado. Sabes que tenemos presupuesto para algo mejor que comida de McDonald’s, ¿no? —me pregunta en cuanto ve la bolsa.

—¿Mejor o solo más cara?

Iker saca una hamburguesa de la bolsa con una sola mano y me da el helado. Dejamos las patatas a medio camino. Es una imagen extrañamente familiar. Como una rutina que mi cuerpo no olvida, me he sentado a su lado en la mesa alta de la cocina. Siempre era así.

Enseguida él da un gran bocado a su comida y se le escapa un sonido gutural de placer al saborearla.

—Hacía años que no me comía una.

Estoy convencida de que el verano que trabajó en McDonald’s solo lo hizo por poder devorarlas gratis.

—Se me ha olvidado cambiar el catering —le explico, pero me mira incrédulo—. Si hubiera querido fastidiarte de verdad, hubiera usado la presentación de equipo que preparé hace semanas. Tenía una foto perfecta. Del día que te pinté un bigote. ¿Te acuerdas?

Se la muestro en mi móvil y sonríe, pero no sé si está enfadado o no. Por si acaso, pongo mi mejor cara de inocente mientras disfruto de las patatas fritas con helado.

—¿En serio ibas a colar eso en la presentación de hoy? Voy a tener que cambiarte de escritorio con Markus para vigilarte.

—Desde que llegué a Double B, mi principal trabajo es hacer planes maquiavélicos en esa mesa —respondo sincera mientras él come su hamburguesa.

—Gata, necesito hablar contigo.

—Quizás debería mover mi escritorio al segundo piso. He visto alguna mesa vacía. —Cambio de tema porque me niego a que siga por ese camino.

—Claro, más cerca de Borja —apunta sin demasiado entusiasmo, antes de recoger los papeles que envolvían su hamburguesa. Ni siquiera se ha terminado las patatas fritas—. Si no tienes más planes maquiavélicos por hoy, puedes irte a casa.

Miro la hora en mi móvil y de pronto recuerdo la cena. Si no quiero llegar tarde, tengo que ir a casa a ducharme y cambiarme cuanto antes.

—No me había dado ni cuenta de la hora que es. —Me levanto e Iker se incorpora también.

—Tienes un plan especial esta noche, ¿no?

—Sí.

No he podido evitar fijarme en que Jean sigue en la sala de reuniones. Estoy segura de que le está esperando.

—Tú también debes tener planes, con tu pelirrojita —señalo con la cabeza hacia donde ella está antes de irme.

Se acerca colocándose frente a mí. No me toca con sus manos, pero juraría que siento como su mirada me quiere acariciar.

—Sé que no me crees, pero Jean es solo mi amiga. Muy buena amiga, pero solo eso.

—A lo mejor eso deberías decírselo a ella —respondo molesta y no sé ni por qué.

Me giro para irme, pero Iker me coge de la muñeca. Miro su mano y subo los ojos hasta encontrarme con los suyos. Parece triste y no sé cómo me hace sentir eso.

—Gracias por la hamburguesa, Peach. Tenías razón: sigue siendo mi favorita.

No quiero pensar en el doble significado que podrían esconder esas palabras. Solo necesito salir de aquí cuanto antes y eso es lo que hago.

En mi coche vuelvo a poner Ya no te extraño de J Mena y la repito todo el camino. Y no sé por qué llego llorando a casa.

CAPÍTULO VEINTIDÓS

Un love bombing y un radar

DANI

Esta es la quinta vez que Gata se cambia de ropa y aún no está convencida. Va de su habitación al comedor y vuelve con otro modelo. El pobre Jamón se ha cansado ya de seguirla en su particular procesión y se ha venido conmigo al sofá.

El piso de Gata es pequeño y sé que tengo que buscarme mi propio espacio pronto, pero en realidad me encanta estar con ella. No comparto su gusto en decoración y tuve que poner orden en armarios y cajones la primera semana que estuve aquí, pero desde que vine, sé que ella se esfuerza por mantener el caos en su habitación.

Las dos crecimos en una casa que era lo más parecido a un cuartel militar. Quizás mentalmente yo sigo allí porque me pone nerviosa ver la pila de ropa que Gata tiene ahora mismo en el suelo, pero a ella nunca le ha importado todo eso.

—Dani, sé sincera. Necesito que esta noche Borja piense que soy una dominatrix. ¿Te parece que este conjunto dice sadomaso con solo mirarlo o no?

Lleva un vestido. Estampado de flores. Flores. Para parecer una dómina. Me cuesta no reírme.

—¿Puedes dejar de sacar cosas ya? Cada vez es peor, Gata.

Pensaba que con el estampado de lunares habíamos tocado fondo, pero me temo que lo siguiente que podría sacar de su armario podrían ser corazones o lacitos.

—¿Quizás encuentro algo en tu armario? —pregunta dirigiéndose a mi cuarto.

—¡Ehh! —La miro ofendida. ¿Qué clase de ropa cree que uso?—. Ni se te ocurra crear un caos en mi habitación.

Gata resopla frustrada.

—¡Borja no se va a creer que quiero atarlo, pegarle con un látigo y sodomizarlo si llevo mi ropa de siempre esta noche! ¡Dani, ayúdame! No te quedes en el sofá.

Irónicamente, su “ropa de siempre” le pega mucho más de lo que ella cree para esta misión, pero no es fácil decírselo así.

Por momentos como este me encanta vivir con mi hermana. No creo que me haya aburrido ni un solo día desde que me mudé aquí. Su vida daría para una novela. Quizás dos. Y sé de lo que hablo, porque me encantan. Está claro que ella podría ser la protagonista de una. Al fin y al cabo, ¿quién decide intentar convencer a su falso prometido de que la abandone aterrorizándolo con juguetes sexuales? Ya respondo yo: solo Gata.

Ella siempre ha sido así. Crecer con mi hermana fue una fuente inacabable de anécdotas inverosímiles. Aún recuerdo el día que quiso regalarme unas canicas por mi cumpleaños y rompió las cañerías de medio edificio porque no se le ocurrió mejor sitio para esconderlas que la cisterna del váter. Papá casi la mata. “No quería que nadie las encontrara” fue su única justificación. Muy lógico. Si te llamas Gata Duarte, al menos.

Es difícil destacar a su lado, así que me he acostumbrado siempre a ser su secundaria. Y se me da bastante bien esconderme tras ella.

Gata vuelve a salir de su habitación con un costurero. La veo coger unas tijeras y empezar a dar cortes a una camiseta que espero por su bien que no sea mía.

—¿No vas a un restaurante elegante? —le pregunto mientras ella hace trizas una prenda que, afortunadamente, es suya.

—No había pensado en eso. Dani, esto va a ser un error. No estoy preparada.

—¡¿Tú crees?! —ironizo—. A ver, no te pongas nerviosa. Le compraste un arnés de cuero a Feli, ¿no? Ponte eso y una gabardina encima. Eso nunca falla. —Al menos, no en mis novelas.

—¿No será raro no quitarse la chaqueta en el restaurante? Mi única gabardina es roja. ¿Me pongo un abrigo encima? Porque hace frío esta noche…

—Si le dices a Borja que llevas su sorpresa debajo, debería proponerte que olvidéis el restaurante. Es lo que quieres, ¿no?

Me abraza como si le hubiera dado una idea ganadora. A veces se ahoga en un vaso de agua. No quiero ni preguntarle qué va a hacer si resulta que a Borja le gusta lo que ha comprado para asustarlo.

Honestamente, no la puedo juzgar. A veces, soy peor que ella. Gata dice que soy una “lesbiana bebé”. No le falta razón. He tenido algunas citas usando aplicaciones, pero soy incapaz de abrirme con alguien que apenas conozco.

Podría decir cientos de personajes literarios con los que desearía poder hablar, pero no me pasa lo mismo con las personas reales. Puede que suene triste, pero es mi verdad.

Ni Gata ni yo tenemos mucha vida social. Ella suele gustar a todo el mundo, pero casi nadie le cae bien. Y a mí me interesa más leer que conversar. Quizás no somos muy ¿normales? A juzgar por lo que estamos haciendo ahora mismo, supongo que no.

—¿Es tarde para pedir que pongas cámaras ocultas en la casa de Borja? Mataría por ver la escena esta noche —bromeo mientras la veo pelearse con el arnés de cuero desde su habitación.

—Ríete, pero esto es imposible de poner. Estoy temblando de nervios, Dani. No sé si voy a saber hacerlo. —De pronto, su cara de pánico me deja claro que tenemos un problema—. ¡¿Y si me dice que le gusta lo que he comprado?!

Y por fin lo ha pensado ella solita.

—¿De verdad no te habías ni planteado eso hasta ahora? —le pregunto, intentando contener la risa mientras ella se tapa con una gabardina.

Se le ven algunas tiras de cuero en el escote. Es bastante ridículo porque la chaqueta es roja y muy llamativa. Si quería pasar desapercibida, ha conseguido el efecto contrario, pero no quiero hacerla sentir más insegura. Gata está a punto de mirarse al espejo cuando suena el interfono. Debe ser Borja.

—¡Dani! —Se pone una mano en la frente en un gesto que le he visto hacer demasiadas veces este mes. Lo hace cuando está agobiada. Y últimamente eso pasa bastante. Sigue mirándose al espejo y a mí me cuesta disimular lo que pienso—. ¡No te rías! ¡Ya no me puedo echar atrás! ¿¡Pero por qué le estoy haciendo esto a Borja!? Él me quiere. ¿No debería intentar al menos tener una cita normal?

Me mira esperando que la apoye, pero eso no va a pasar.

—Gata, no. —Me tengo que poner seria cuando empieza a dispersarse. Como hermana mayor, es mi deber—. Lo que te hace Borja tiene un nombre: manipulación. En concreto, se llama love bombing. ¿Un bombardeo de amor te suena romántico? —Ella niega con la cabeza—. Es chantaje emocional. Lo dice mi terapeuta.

—¡Dani, te he dicho mil veces que no le cuentes mi vida! —se queja, pero la verdad es que suelo hacerlo. Ella siempre nos da tema de conversación. Hablar de mí me cuesta mucho más—. Borja no es así, te aseguro que yo no soy la buena en esta relación.

—Él lleva meses haciéndote sentir mal por no quererle. Puede que hayas elegido la forma más extraña de acabar con esto, pero necesitas hacerlo cuanto antes. No es bueno para ti seguir con él.

—¡Dani, de verdad, la que no soy buena soy yo, que…! Que casi beso a Iker —confiesa a regañadientes y mi cara de sorpresa debe ser espectacular—. Bueno, solo le dejé lamerme el cuello. Eso no cuenta como beso, ¿no?

—¡Claro que sí, Gata! De hecho, un beso en el cuello es casi peor que en la boca.

—Pero no es un beso —se defiende. Desisto.

—No puedes hacer algo así.

La cojo de los brazos y ella baja la cabeza avergonzada.

—Empezó él.

—¿Tengo que recordarte que vas a robarle un cliente? —La miro esperando que confirme que me está entendiendo.

Asiente, aunque su cara muestra dudas.

—Ágata Duarte —la llamo con mi mejor voz de hermana mayor. Necesito usar mi rango de autoridad sobre ella ahora mismo—. Iker es tu jefe y es amigo de Borja. No. Compliques. Más. Las. Cosas. —le explico muy lento para que el mensaje cale.

—La culpa es de él y de que tengo necesidades no resueltas. Pero ya he cargado mi Satisfyer, no te preocupes —asegura, antes de abrocharse con fuerza la gabardina. Inspira profundo, como para coger impulso antes de dirigirse a la puerta.

En el fondo, estoy deseando que vuelva y me cuente cómo ha ido su cita, pero antes de que se vaya tengo que preguntarle algo.

—Gata, ¿tú sabes quién es la jefa de los constructores?

—¿Jean? Sí.

—Pues… creo que me gusta.

Vuelve a sonar el interfono, pero Gata lo ignora.

—¡¿Qué?! No. Te está fallando tu radar de “lesbiana bebé” —niega con la cabeza para poner énfasis en mi error—. Ella quiere estar con Iker. Aunque él dice que no es su novia.

—Gata, a Jean le gustan las chicas.

No me atrevo a insinuar que le podría gustar yo. Eso sería un salto de fe demasiado grande. Solo con hablar de ella un cosquilleo de emoción recorre mi estómago. Cuando la he visto entrar en la sala de reuniones, me ha parecido la mujer más impresionante que haya observado en directo. Creo que hasta he abierto la boca alucinada. Esa melena pelirroja era casi tan imposible de ignorar como sus labios rojos.

Yo trabajo desde casa para poder estar con mi perro. Quizás se me está olvidando por completo socializar. Solo así me explico que me haya costado tanto mantener el temple esta tarde. Cada vez que encontraba los ojos de Jean buscando los míos en esa sala llena de gente me sofocaba.

Me he pasado media reunión con un fuego en las tripas que no logro apagar. Ni siquiera ahora dejo de sentirlo. Solo hemos cambiado un par de frases sobre la comida, pero ha sido muy raro, como si habláramos de otra cosa en realidad.

—¿Daniela, verdad? —me ha saludado cuando hemos hecho una pausa para comer.

—¿Me… conoces? —he preguntado, justificando así por qué me había mirado antes. No le gusto, solo se acuerda de mí, me he explicado a mí misma.

—No, pero he visto tu nombre en la mesa y me ha parecido muy bonito.

¿Me he puesto tan nerviosa que ni he respondido? Sí, y hasta mi nombre he olvidado en ese momento.

—¿Es el Día Nacional del Picante en Double B? —ha querido saber, al ver uno de los pastelillos que Gata ha encargado para fastidiar a Iker.

—Creo que es por una broma. Lo siento —he respondido, sin poder evitar fijarme en que su mirada no se apartaba de mí.

—No importa. Me gusta el picante. ¿A ti?

Era solo un comentario sobre preferencias culinarias. Lo sé. Pero por algún motivo me he pasado la tarde repitiendo nuestra conversación en mi cabeza. Y empiezo a pensar que me estaba haciendo una pregunta distinta con sus ojos que con sus palabras.

Antes de aceptar que me gustan las chicas, siempre me decía a mí misma que las mujeres nos miramos unas a otras. Que todas lo hacemos. Que no significa nada. Pero en esa sala he tenido muy claro que no estaba fijándome en su boca porque me gustara su color de carmín, sino porque mi lengua deseaba probar sus labios.

Cuando ha llegado mi turno de presentar, ha sido un desastre. Suelo ir rápido porque sé que nadie me presta atención. La prueba es que Borja ha dado paso a los siguientes sin darme tiempo a terminar. Pero Jean le ha pedido que me dejara acabar. Me estaba escuchando.

Saber que tenía su atención sobre mí mientras intentaba hablar ha sido aún peor. Jamás me había equivocado tantas veces intentando decir unas cifras. He tratado de buscarla de reojo para ver si aún me miraba, pero me he puesto tan nerviosa que hasta se me ha caído el puntero láser.

Como “lesbiana bebé”, mi radar a veces falla, pero la señal de Jean me ha parecido clara y diáfana. Ojalá la mía también lo haya sido con ella.

Yo no salí del armario porque estuviera enamorada de alguien. Para mí, hacerlo fue confesarle a Gata el motivo por el que me divorcié. Eso y pedirle que me ayudara a contárselo a papá. No se lo he tenido que decir a nadie más. No lo oculto, pero tampoco llevo un cartel en el pecho con un “mujer lesbiana soltera busca”.

No sé hacer evidente que estoy disponible e interesada. Y tampoco sé si sería capaz de dar un primer paso, aunque me muera de ganas. Y por si eso fuera poco, no sé si la volveré a ver. Probablemente, no.

En cuanto Gata sale del apartamento, cierro la puerta y me apoyo en ella.

“Alexa, pon Radar de Paz Carrara”, le pido al altavoz.

CAPÍTULO VEINTITRÉS

Espías sin gabardina

JEAN

Desde que conocí a Iker en Londres, hemos pasado por muchas aventuras juntos. Él no es solo mi amigo, es mi familia. De hecho, siempre será mi falso novio a los ojos de mi abuelo. Y también para mis compañeros de trabajo.

Cuando eres jefa de Proyectos en una empresa de construcción te acostumbras a comentarios ofensivos escondidos en halagos, como el famoso: “¿qué hace una chica tan guapa como tú en un trabajo así?”. Si a eso le sumas ser lesbiana, las miradas lascivas son tu rutina.

Aunque parezca mentira, aún hay quien ve como un reto demostrarme que en realidad me gustan los hombres. ¿Cómo el mismo país que hizo la Revolución francesa e inventó el concepto ménage à trois puede ser a veces tan anticuado? Me lo pregunto cada día.

Afortunadamente, Iker es mi escudo para eso.

“No tengo ninguna intención de tener novia, Jean. Estoy demasiado ocupado para eso. Puedes serlo tú oficialmente el tiempo que quieras”, me propuso Iker hace años, el día que le expliqué por qué quería que se presentara como mi pareja para un evento de mi empresa.

Yo salí del armario cuando aún era una adolescente, pero mi salud mental me exige mantener un pie dentro a veces. Quizás suena raro, pero no quiero contarle a mi abuelo que soy lesbiana. Ni tener que convencerlo de que soy feliz. No es miedo, es que no quiero.

Del mismo modo, no me apetece explicarle mi sexualidad a cada constructor que se me insinúa por ser mujer. Sé que es una guerra que debería luchar, pero llevo años batallando muchas otras. Ponerme un anillo falso para trabajar es fácil. Laboralmente, estoy prometida con Iker. Es una ventaja que vivamos en distintos países. Nadie hace preguntas.

Dicen que no hay nada peor que salir con un arquitecto porque sus novias son sus edificios. En el caso de Iker, es cierto. Nunca ha tenido a nadie importante en su vida… además de Ágata, por desgracia.

Cuando me pidió ayuda para el casino que quiere construir, moví todos los hilos necesarios para echarle una mano. Me encantaría apoyarlo para que sea el Arquitecto del Año y hasta ganar el premio Pritzker si es lo que se propone. Se lo merece.

Además, esta no es la primera vez que trabajamos juntos. Nos entendemos muy bien. En todos nuestros años como amigos, hemos hecho muchas locuras, pero esta noche entrará en nuestro particular top de momentos extraños.

* * *

Iker tiende a obsesionarse con las cosas, pero le cuesta hablar de ellas. Al salir de su oficina hemos caminado bastante hasta encontrar un pub irlandés. Después de dos cervezas, por fin, ha empezado a contarme lo que tenía en la cabeza.

—No es normal, ¿verdad? —me ha preguntado mirando su bebida con desgana.

—¿Que Ágata pase a querer locamente a Borja de un día para otro? —he planteado para ver si entendía lo que le preocupaba. Él solo ha asentido como respuesta—. No es muy normal, ¿pero por qué te importa?

—Porque no lo entiendo.

—Pero es su novia, ¿no?

—Y tú la mía.

—¡Yo soy tu prometida! —le reclamo con un empujón—. ¿Has pensado que Borja tiene mucho dinero? Hay chicas que buscan eso.

—Gata no es así.

—Iker, tú nunca piensas mal de ella. Ese es tu problema, mon ami.

—Te digo que te equivocas. Es Borja quien está loco por casarse con ella. Y va a pedirle matrimonio en París. Hasta me ha consultado si podría grabar yo la pedida de mano.

Me cuesta, pero contengo una carcajada. Nunca dejará de ser un pringado.

Iker es muy listo y le he visto hacer cosas increíbles estos años. Merece todos y cada uno de sus premios, pero cuando se trata de la maldita Ágata, la cosa cambia. Fui yo quien lo vi dos veces con el corazón roto en Londres por ella. Justo cuando él empezaba a levantar cabeza, vino ella y se acostó con Borja, su compañero de habitación. Eso es pura maldad. Incluso después de todos estos años, Iker es incapaz de verlo. Pero yo no me olvido.

—Ya te rompió dos veces el corazón, Iker. No te dejes una tercera.

—No me rompió nada porque solo me obsesioné con ella. Y ahora soy incapaz de entender qué está pasando. Por eso me cuesta dejar de pensar en esto. Nada más.

No he necesitado decir nada. Él solito se ha dado cuenta de cómo ha sonado de ridículo.

—Iker, ¿y si le gusta Borja?

—Imposible.

—Entonces, ¿qué crees tú que está pasando?

—¡No lo sé! ¡Ese es el problema, Jean! Que no lo entiendo. Ayer escuché a Gata hablando con una amiga de juguetes sexuales para sorprenderlo. Y hoy él me ha preguntado si debería afeitarse los huevos por si ella se pone —ha abierto y cerrado comillas con sus dedos— “juguetona”.

Ahí no he podido evitar soltar una carcajada. Está volviéndose loco, pero resulta divertido verlo tan perdido.

—Es imposible que ella le haya pedido que me diga eso solo para fastidiarme, ¿verdad? —me ha preguntado antes de acabarse su cerveza.

Como era ya la hora de cenar, se me ha ocurrido bromear y decirle que podríamos ir al restaurante donde Borja y Ágata estaban teniendo su cita. He sido la primera sorprendida cuando Iker me ha pedido que lo hiciéramos de verdad.

—Necesito saber si es real.

He sido incapaz de negárselo, a pesar de que sé que esto va a acabar muy mal. Así que aquí estamos, esperando en una cola a que nos den mesa para dos en La Goleta, un espacio gastronómico elegante, moderno y exclusivo en una especie de misión de espionaje. Y esto es lo más parecido que he tenido a una cita en meses. Mi vida romántica va de mal en peor.

Debo estar muy desesperada para hacer lo que he hecho en la reunión de esta tarde. Intentar ligar en el trabajo no es mi estilo. Y es poco inteligente por mi parte buscar a alguien en el entorno laboral. Casi siempre he conocido a mis parejas de fiesta. Aunque técnicamente, a Daniela la vi por primera vez anoche. Y estaba bailando en mi local favorito cuando visito la ciudad.

Yo había estado antes alguna vez, pero estoy bastante segura de que Daniela no suele ir a sitios así. Cuando la vi, me hizo gracia lo fuera de lugar que se notaba y quise acercarme. Me costaba dejar de apartar mi vista de ella bailando mirando al suelo. No sé por qué me llamó la atención eso. Pero entonces vi a Ágata acercarse a ella.

Me dije a mí misma que quería vigilarla porque no me fio de esa mujer, pero a mis ojos lo que les costaba era apartarse de Daniela. Y si pensaba que bailando con sus amigas estaba sexi, esta tarde en la reunión me ha desarmado por completo. Sobre su jersey de cuello vuelto se podía ver un collar dorado con un colgante de un tejón. Solo una auténtica Hufflepuff podría llevar eso. En esa sala llena de arquitectos serios, se escondía una auténtica book nerd con gafitas y una sonrisa tímida.

Imposible no imaginarla leyendo un libro con sus lentes un poco caídas sobre su nariz. Una bibliotecaria es tan cliché como irresistible. Por instinto, me he quitado el anillo que uso para parecer comprometida con Iker y solo me he dejado el que llevo siempre en el pulgar.

Ella también tiene uno en ese dedo.

Las manos es algo que aprendes a leer cuando te gustan las mujeres. Un anillo no es solo un anillo. Y una manicura, tampoco. Dani lleva las uñas lisas, con un brillo sencillo y bien recortadas. Puede que unas con esmalte acrílico sean más llamativas, pero unas como las de Dani, en mi caso, son más difíciles de ignorar.

Cada vez que me pillaba mirándola, ella apartaba la vista poniéndose más y más roja. ¿Cómo no seguir haciéndolo, aunque solo fuera para ver cómo reaccionaba? Era demasiado tentador provocarla. Hacía tiempo que no me reía tanto en una reunión de trabajo.

Daniela se ha puesto tan nerviosa que ha dicho todos los materiales mal, a pesar de tener unas fichas de papel en la mano con lo que tenía que decir. Apenas ha levantado la vista de ellas. Por suerte, casi nadie escucha nunca las estimaciones de los ingenieros, aunque a mí las suyas me han parecido muy interesantes.

* * *

—Entonces, ¿cuál es el plan, Iker? —le pregunto cuando veo que la cola para pedir mesa empieza a avanzar.

—Comprobar si están juntos de verdad. Si nos pillan, diremos que veníamos a cenar los dos y ha sido una casualidad.

—¿Me has traído para que sea tu cita? No lo vas a tener fácil para llevarme a la cama, no te hagas ilusiones.

Era una broma, pero él pone los ojos en blanco porque está nervioso y a mí me hace gracia verlo así.

—Deberíamos haber traído unas gafas de sol, gabardina y un periódico cada uno —lo provoco de nuevo y se me escapa una carcajada cuando a lo lejos veo a Ágata y Borja en una mesa. Iker me manda bajar la voz y dejar de reírme, pero no puedo evitarlo: es ella quien lleva una gabardina. Tiene que ser una broma.

—Intenta no reírte tan fuerte o nos van a pillar. Te recuerdo que tú me has dado la idea de venir —me echa en cara—. Colabora.

—¡No, no, no! Solo estaba bromeando, mon ami. ¡Eres tú quien has decidido que hagamos de espías! Aunque parece que es Ágata quien ha venido con la gabardina. ¿Apostamos a lo que lleva debajo?

—¿Crees que…? —su cara de horror me hace reír otra vez.

—¿Que no lleva nada debajo? Definitivamente. A lo mejor sí está loca por Borja. —Me cuesta entender qué podría ver en él. Nunca me gustaron las miradas sucias que me dedicaba en Londres.

La forma en la que Iker los observa me deja claro que no vamos a cenar aquí. Me duele verlo así, pero es mejor que se quite a Ágata de nuevo de la cabeza cuanto antes.

—Lo siento. Que conste que yo también pensaba que estaba jugando contigo —pellizco su mejilla como si fuera un niño porque a veces me recuerda a eso. Sigue siendo un pringado, a pesar de que ya no lo parezca.

—Joder. Vámonos.

—Será mejor, sí. Pero he cumplido con mi parte del trato, ¿eh? Quiero el teléfono de Daniela. Me lo has prometido —le recuerdo cuando ya estamos dándonos la vuelta. Él abre la puerta para que yo pase primero.

—También te he explicado que no es lesbiana. Creo que estaba casada.

—¡¿Iker?! ¡¿Jean?! —Oímos desde la sala que hemos dejado atrás. Es Borja llamándonos. Nos ha reconocido.

Putain.

CAPÍTULO VEINTICUATRO

Una fase tres muy sadomaso

GATA

Es la primera vez en mi vida que llevo un traje de dominatrix (lo aclaro por si acaso). Para mi sorpresa, creo que me excita. ¿Eso es raro?

Quizás por eso Feli siempre quería que me probara los suyos.

Anoche al volver a casa después de salir de fiesta con Dani y ella, mi Satisfyer estaba sin batería y me quedé dormida esperando a que se cargara. Notar ahora la tela suave del forro de mi gabardina contra mis pezones está siendo una tortura. Al menos, cada vez que miro a Borja es como un soplo de aire fresco. Y yo soy una vela que se apaga.

El plan, por cierto, era llevar mis pezones cubiertos. Feli me convenció de comprar una especie de parches brillantes para eso. “Por ocho euros, son una ganga”, me convenció. Lo que no dijo es que no dejan de caerse. Los he guardado en un bolsillo de la chaqueta. Supongo que me los pondré cuando lleguemos a casa de Borja. Porque sí, hemos acabado viniendo al restaurante.

La buena noticia es que no puedes morir de vergüenza. La mala: que Borja no ha entendido que no quería venir a cenar. Él ha pasado a recogerme puntual y me ha traído a La Goleta, un local gastronómico muy moderno y demasiado elegante para llevar un traje hecho de tiras de cuero y metal. He querido fundirme cuando, nada más entrar, se me ha caído al suelo una pezonera.

Este sitio es como un museo de la cocina. Todas las parejas que están aquí son una muestra de arte clásico, pero yo —con mi gabardina roja, mi arnés de cuero y mis tacones charol negros de doce centímetros— me siento como un cuadro abstracto fuera de sitio. Y las luces de la sala parecen enfocarme para que todos puedan mirarme.

Me cubro con las solapas de la chaqueta las tiras que se dejan entrever de mi traje de dominatrix cuando veo que un matrimonio de ancianos me mira. Me tapo la cara con mi flequillo y uso eso como un escudo para ignorarlos. Venir aquí ha sido muy mala idea.

—Estás preciosa esta noche. No puedo esperar a ver qué llevas ahí debajo —me dice Borja sonriendo e intentando entrever entre mis solapas en cuanto nos sentamos a la mesa.

El problema no es que sea feo o poco atractivo. Borja me recuerda a un jugador de polo de un anuncio de colonia. El problema es que yo soy más de buscar a Jacq’s… aunque está claro que Jacq’s sería un idiota de manual.

Yo ya le he explicado que no puedo quitarme esta chaqueta. Si fuera un novio normal, hubiera cancelado el restaurante y ahora estaríamos en su casa destrozando la cama, pero no. Porque Borja es Borja y el sexo con él es aburrido, predecible y mecánico. Me da el mismo placer que asistir a una clase de spinning. En realidad, hay sillines que me han hecho sentir más que él.

La noche que cometí el terrible error de acostarme con él, descubrí cómo de decepcionante puede llegar a ser estar con alguien que no te atrae. Me encanta que un hombre me susurre palabras al oído en la cama, pero no es el lugar para hacer comentarios graciosos. Cualquier posibilidad de orgasmo se va por la puerta cuando alguien te dice “moqui-moqui” cuando te toca una teta —como si fuera un juguete estrujable con sonido.

Intenté explicarle que me molestaban sus comentarios, pero entonces se calló. Y pasó a follar mirándome en silencio y sonriendo. ¿Hay algo más siniestro que eso? Tengo pesadillas recurrentes con él moviéndose sobre mí sin decir ni una palabra. Hace meses que no lo dejo ni tocarme. Simplemente, no puedo. No hay chispa entre nosotros. Pero a la vez, es el novio más atento que he tenido. Me gustaría poder enamorarme de alguien que se interesa por mí. Estaría bien, ¿verdad? Pero a las psicópatas no nos gusta eso.

Por más que me reviente la idea, Iker tiene razón: a mí me van los idiotas. Los capullos que no me convienen. Los que vienen a romperme el corazón y lo sé. Taylor Swift no escribió I knew you were trouble porque esto solo me pase a mí. Sabía desde que entré en Double B que Iker me traería problemas. Y yo fui a estamparme de lleno contra él. Literalmente.

Por lo visto, Taylor Swift y yo preferimos un idiota a un novio atento que nos lleva a cenar a un restaurante precioso por nuestro mesiversario. Me pregunto si habrá nombre para esta enfermedad. Porque está claro que esto no es muy sano. Seguro que si lo busco, encuentro mis síntomas descritos online.

¿El primero? Encenderme cada vez que pienso en volver a besar a Iker, a pesar de saber que es un imbécil. ¿El segundo? Que una parte de mí se excita siendo igual de idiota que él. Aunque me da rabia admitirlo, me encanta cabrearlo. ¿¡Por qué iba a negarme aún a ir a su despacho si no quisiera provocarlo!?

Hoy la maldita hamburguesa era una ofrenda de paz, pero yo quiero seguir peleando con él y no quiero robarle un cliente, porque eso significaría dejar de verlo para siempre. Y aunque no tenga lógica, quiero hacerle sufrir y acabar con él, pero también besarlo y saber cómo se sentiría acabar (en una cama) con él. Y esa idea no deja de repetirse en mi cabeza desde que sus labios tocaron mi cuello. ¡¿Por qué me pasa esto?!

Inspiro profundo y trato de tranquilizarme, aunque mi pie no para de moverse debajo del mantel. Pienso en Dani. Ella ahora me diría que es tan mala idea seguir con Borja como pensar en Iker. Y que tengo que centrarme en el primero.

—He pedido ostras, gatita. Ya sabes que me encantan. Son afrodisíacas —anuncia guiñándome un ojo. Quiero vomitar y no tiene nada que ver con el menú.

—Quizás deberíamos irnos a tu casa. Ya —suplico.

—¡Qué ansiosa estás hoy! He pedido el menú degustación. No sé si me lo podrán poner para llevar. Son quince platos. —Lo miro suplicando—. Pero… —No aparto la vista—. Bueno, voy a pedir la cuenta —cede y yo respiro aliviada.

Mientras él busca con la mirada a nuestro camarero, me bebo de un solo trago el daiquiri de fresa que he pedido en cuanto hemos llegado. Estoy tan nerviosa que ni me he dado cuenta de que Borja se ha levantado.

Cuando veo su silla vacía, lo busco, pero a quien encuentro es a Iker acercándose a nuestra mesa, a Jean cogida de su brazo y, tras ellos, viene Borja.

¿¡QUÉ!?

—¡Con lo difícil que es conseguir un reserva en este restaurante, habéis tenido mucha suerte! Podéis quedaros aquí. Nosotros ya nos íbamos, ¿verdad, gatita? —comenta mientras se aproxima con ellos.

—No queríamos molestar. Solo estamos en una cita, ¿verdad? —explica Jean mirando a Iker.

No la soporto. Es demasiado guapa y siempre está alegre. Eso es raro. Algo oculta, pienso mientras me recoloco la solapa de la gabardina para que —por el amor de Dios— Iker no vea que llevo un arnés de cuero debajo de esta chaqueta.

Pero él no dice nada. Solo me observa muy serio. Lleva el mismo traje oscuro que esta mañana, pero se ha quitado la corbata y se ha abierto el último botón de la camisa. Puedo adivinar las puntas de un tatuaje asomando por su pecho. Y mis pezones me recuerdan que están ahí. Y quizás yo sigo siendo fuego y Borja es el soplo que me apaga, pero ¿Iker? Él es mi maldita gasolina.

Hoy mientras presentaba no podía dejar de mirarlo. Cuando se pone sus gafas de pasta es una mezcla desconcertante entre cerebrito y seductor. Como Clark Kent, que sigue siendo igual de sexi con sus lentes, pero además sabes que algo bueno oculta.

Hay una duda que no se me va de la cabeza: me pregunto si en la cama tiene la misma seguridad que demuestra cada vez que habla en la sala de juntas, reclamando la atención de todo el que le rodea.

Es insoportable ver la madurez que ha ido sumando con el tiempo y la pasión con la que explica sus proyectos. Así es imposible no ver lo atractivo que es. Lo intento con todas mis fuerzas, pero mis ojos lo buscan en cada reunión y mis nervios se alteran cuando él me devuelve la mirada.

Si no fuera tan idiota, sería irresistible.

O quizás lo es precisamente por eso.

Ya ni lo sé.

Puedo sentir sus ojos clavados en mí en cuanto me levanto. Sin palabras, sé que me está juzgando por llevar solo una gabardina. Tiene suerte de que el látigo me lo haya dejado en el coche de Borja, porque desearía estrenarlo con él por la forma en que me está escrutando.

—¿Nos vamos? —suplico a Borja—. Ahora mismo. Por favor

—Estoy esperando al camarero. Ya sabéis cómo son estos sitios; todo imagen, pero después el servicio. En fin.

Me prometo a mí misma que le daré con rabia un latigazo extra esta noche por decir eso. Empiezo a plantearme si debería llevar herramientas de castigo a mano para mi vida diaria. Ahora mismo las usaría sin dudar contra las tres personas que me acompañan. Sí, las tres.

Me estoy poniendo nerviosa porque no solo ellos me miran. Todo el restaurante parece estar siguiendo nuestra particular reunión. No dejan de temblarme las manos. Esto es solo un ataque de ansiedad. No es mi primera vez.

—Voy al baño. No me esperes aquí, nos vemos en el coche —pido a Borja—. Buenas noches —me despido de Iker y Jean.

—No tardes. Siempre se entretiene en el baño —les explica él, muy amable, a los responsables de mi inminente crisis nerviosa.

Necesito un minuto a solas en el lavabo antes de subirme a su coche. Y no quiero volver a la mesa después de eso. Intentaré salir por la cocina. En las películas funciona.

Entro al baño faltándome la respiración y hasta el flujo sanguíneo. Al menos, eso justificaría el hormigueo que noto en las manos. En cuanto cierro la puerta suena una de mis alarmas. Me recuerda que debería enviarle un mensaje a Borja. Llevan semanas sonando cada maldita hora en mi teléfono. Cada sesenta minutos. Sin excepción. La única que está agobiada ahora mismo soy yo. Le doy al primer botón que encuentro con mi mano temblorosa para que deje de sonar cuanto antes.

Descarto de inmediato intentar quitarme el arnés para hacer pis. Tendría que sacarme la gabardina, desatar unas veinte tiras de cuero y quedarme desnuda con mis tacones de dominatrix. He tardado veinte minutos en casa para entender cómo poner este traje y estoy ya suficientemente humillada como para intentar provocar más al mundo. Con mi suerte, hoy se declararía un incendio y tendría que salir corriendo con el arnés en la mano. No, no puedo quitármelo.

Mis dedos siguen temblando, pero logro llamar a Dani. Mientras marca línea, salgo al pasillo porque no quiero formar una cola en el baño y que quince personas me miren mal cuando salga. Suficiente me han ojeado hoy ya.

—¿Me llama la línea caliente? Hola, chica del látigo —bromea Dani cuando descuelga el teléfono.

—No te vas a creer quién está aquí —la ignoro.

—¿Papá?

—¡No! ¿Por qué iba a venir él a La Goleta? —Mi padre tiene ideas muy concretas sobre los restaurantes modernos y las porciones de comida que sirven.

—¿Estás en La Goleta? ¡Me encantaría ir a ese sitio! He leído buenas críticas. ¿Puedes preguntar si tienen opciones veganas?

—Céntrate. Iker. Está aquí Iker. —Noto que la mano que sujeta mi móvil tiembla de los nervios—. Dani, ¿cómo se sabe si es ataque de pánico o de ansiedad?

—Respira, Gata. Todo va a estar bien. ¿Qué te notas?

—Noto que no todo va a estar bien. ¡Yo no voy a estar bien, Dani! ¡¿Cómo voy a estar bien con lo que voy a hacer esta noche?! ¡¿En qué estaba pensando?! ¡¿Cómo voy a irme de aquí con Borja?! No puedo. ¡No quiero!

—¿Voy a buscarte? —me pregunta, pero ya ni la oigo ni respondo.

Solo cuelgo el teléfono. Porque he cometido el terrible error de girarme. Y me he encontrado a Iker a un palmo de mí. ¿Estaba escuchando? ¿Cuánto ha entendido de mi conversación?

Los tacones de doce centímetros hacen temblar mis tobillos. O es al revés, no sé. Me siento un poco inestable ahora mismo. Mi ropa es ridícula y mi cara no debe quedarse atrás, pero él está injustamente sexi. La tela de mi gabardina sobre mis pezones me lo recuerda.

Al menos, podría haberse dejado la corbata. Con el cuello de la camisa abierto es aún peor. Hace un segundo, estaba a punto de llorar, pero él es la última persona en el mundo que quiero que me vea hundirme, así que tengo que ser fuerte, cueste lo que cueste.

—¡¿Cuál es tu jodido problema?! ¡¿Te raparon los modales, además del pelo en Londres?! ¡No puedes escuchar conversaciones privadas! Ni acercarte a la gente por la espalda siempre —me aparto a un lado, pero se pone frente a mí.

—¿Qué está pasando aquí, Gata? ¿Por qué llevas una gabardina?

Si me quiere mortificar, lo está consiguiendo. No voy a responderle, aunque mi cara deja muy claro que estoy sufriendo. Me lo pienso mejor y al final sí que digo algo.

—¿Sabes qué? Espero que disfrutes de mi mesa con tu novia. La próxima vez, buscaros otro restaurante. —Miro en dirección a Borja y lo veo comiendo ostras a toda velocidad, aún esperando la cuenta. Resoplo. Joder. Y qué asco.

Intento adivinar dónde estará la cocina para huir en esa dirección, pero Iker me coge de la muñeca y tira de mí para que le siga. Nos mete dentro del baño y cierra la puerta tras él. Me mira serio de nuevo.

—Jean no es mi novia ni quiere serlo. A ella le gusta tu hermana. No yo.

—¡¿En serio?!

—Gata, ¿por qué estás aquí con Borja vestida así? ¿A qué estás jugando?

—¡A qué juego, dice…! A humillarme a mí misma. Y voy ganando. —Noto unas lágrimas queriendo salir de nuevo mientras él se acerca a mí.

—Gata. —Me llama otra vez. Sus ojos grises parecen más oscuros desde tan cerca. Su tono de voz es grave, pero apenas susurra. ¿Y por qué tiene que oler así de bien?—. Por favor, cuéntamelo: ¿a qué estás jugando con Borja?

Resoplo de nuevo, de pura exasperación y me aparto de su lado. Empiezo a caminar hacia la puerta y hasta sujeto el pomo para irme, pero me acuerdo de lo que me espera fuera y me detengo.

—¿De verdad quieres saberlo? —Asiente.

Dejo mi móvil y mi bolso sobre la encimera del baño para poder ilustrar mis desgracias libremente. Y vuelvo a darme la vuelta para mirarlo.

—Quiero asustarlo. —Me abro el abrigo, pero solo lo suficiente para que vean tiras de cuero, pero no mis pezones desnudos—. Llevo ocho meses intentando cortar con él, ¡pero no lo consigo! Lo he intentado todo para librarme de él. Ignorarlo no funciona y agobiarlo ha sido aún peor. Esta es mi última opción porque cada vez que lo intento dejar con él consigue complicarlo todo aún más. Hoy iba a aterrorizarlo sexualmente, como una… dominatrix —al decir esa palabra aparto la mirada con vergüenza— ¡pero has tenido que aparecer tú con Jean y ponerme nerviosa!

Me giro de nuevo porque no soportaría que, además de todo, él me vea llorar y estoy a punto de hacerlo.

—¡Y no digas que estoy celosa! —le advierto aún sin mirarlo—. Como insinúes eso, me voy a cabrear mucho.

Paro de hablar porque, de pronto, noto sus manos rodeando mi cintura. Aspiro sorprendida.

—Yo sí lo estaba. Y me estaba volviendo loco, Peach —confiesa susurrando y sus labios acarician mi oreja mientras lo dice.

Necesito un segundo para procesar lo que acaba de decir. Me doy la vuelta y en sus ojos encuentro desesperación; la misma que yo siento ahora mismo.

Lentamente, como por instinto, sujeto las solapas de su americana con ambas manos para atraerlo hacia mí y lo beso, subiendo los dedos por su cuello hasta acariciar su pelo. Por un momento, él no reacciona y temo estar haciendo el mayor de los ridículos hasta la fecha, pero entonces él me sonríe. Es un gesto travieso, dolorosamente sexi, y consigue que me muera de ganas de volver a cubrir sus labios.

Pero es él quien me besa a mí esta vez. Su mano abierta me acerca por la espalda, obligándome a arquearme contra su torso. Un gemido exhalado se escapa de mi boca cuando él me agarra con fuerza. Me siento atrapada por sus brazos, pero no querría salir de aquí jamás. Aunque necesito hacerlo.

—Sigo cabreada contigo —le advierto, apartándome solo un poco mientras su boca baja por mi cuello.

Por un segundo, deja de besarme y me mira comprobando que lo digo en serio. No flaqueo.

—Joder, me vas a volver loco, Gata —se queja, pero vuelve a besarme y le recibo aún con más ganas—. Sigues sabiendo a fresa…

Pienso en el daiquiri de ese sabor que acabo de tomar, pero me niego a hablar ahora mismo porque mi lengua y la suya se han reencontrado y se han reconocido en ese beso que nos dimos hace demasiado tiempo. Acaricio su pelo mientras sus manos arrasan mi cuerpo, empezando por la cintura y bajando lentamente.

—Dios, estaba deseando hacer esto —confiesa estrujando mi culo con ambas manos por encima de la gabardina mientras seguimos besándonos.

Le trepo con mis piernas buscando estar más cerca de él, pero él carga conmigo y empieza a moverse. De pronto noto la puerta a mis espaldas, pero sobre todo su cuerpo contra el mío y su cadera avanzando hacia mí. Mis manos aprovechan para apartar y tirar al suelo su americana. Los dos necesitamos más. Se me escapa un gemido de puro placer al sentirlo restregándose contra mi entrada mientras besa mi cuello.

—Dios. No puedes gemir así, princesa —protesta antes de empezar a lamerme bajo la oreja—. No voy a poder parar.

Antes de que termine esa frase, otro quejido contenido se escapa de mi boca, cerca de su oído. Y él lo entiende como una señal para continuar. No se equivoca. Sus manos comienzan a deshacer el nudo en el cinturón de mi gabardina. Sin embargo, cuando va a abrirla, lo detengo.

—Espera.

Solo llevo un tanga y un traje hecho de tiras de cuero. Sin pezoneras. Maldición.

Por un segundo lo aparto de mí y él me mira, aún exhalando, expectante. El mundo se detiene mientras sus ojos buscan los míos. Solo está esperando, pero sin palabras me está suplicando que no pare. Yo tampoco quiero detener esto. Nunca había necesitado tanto que alguien siguiera tocándome.

Agarro las solapas de mi gabardina y, con una mueca, la abro lentamente. Primero una, luego la otra. Y mientras lo hago, soy muy consciente de lo patético que debe ser mi aspecto, pero cuando le miro, su expresión me deja muy claro que mi cuerpo desnudo no le resulta ridículo. Sus ojos recorren mi piel, incendiándome a su paso. Su mirada me hace sentir más deseada de lo que jamás había pensado que era posible. Y dejo caer la prenda.

Sin parar de observarme, resopla y traga con dificultad, moviendo su maldita nuez que me muero por lamer. No dice ni una palabra, pero se acerca a mí y sus manos se colocan con naturalidad a ambos lados de mi cintura, acariciando mi piel.

—Joder, princesa. —Es lo único que es capaz de decir.

—Faltan las pezoneras —¿Por qué le cuento eso? Porque soy rara y estoy nerviosa.

—Créeme, no las vas a necesitar —asegura antes de agacharse, cogiendo un pecho con su mano y devorando el otro. Mis pezones reaccionan al instante a los juegos de su lengua. Mientras se adueña de mis tetas, solo puedo poner los ojos en blanco de puro gozo. Llevaba toda la noche sufriendo con el roce de mi gabardina. Me fundo en el disfrute más absoluto.

De pronto, solo existe su boca en mí y mis manos que se apoyan planas en la puerta para soportar las sensaciones. Noto de nuevo su erección clavándose en mi entrada y comienzo a frotarme contra él sin poder controlarlo. No sé cuánto rato pasamos así, pero es demasiado poco.

—Dime que tienes un condón —suplico.

Su gruñido me deja claro que no, pero ninguno de los dos paramos. Acaricio su pelo, lamo su nuez, me ahogo en su olor. Abro su camisa y encuentro nuevos tatuajes que no sabía que tenía. Me restriego contra él sin que nada más importe mientras él juega con mis pechos y sigue buscando un acceso entre mis piernas, sin importar la ropa. Nuestras respiraciones son ensordecedoras cuando, de repente, suena mi móvil.

Se lee “BORJA” en la pantalla.

Mierda.

CAPÍTULO VEINTICINCO

A contrarreloj

GATA

Por un segundo, la realidad de lo que estoy haciendo pasa por mi cabeza. Borja debe estar ya en el coche esperándome. En su maletero: látigos, cuerdas y material para torturar sexualmente a un ejército. Y yo estoy en este baño con Iker y tengo muy claro que he pasado la línea de la infidelidad hace rato, pero también la barrera de poder parar esto.

Iker está demasiado entretenido jugando con la lengua en mi pecho y acariciando mi clítoris por encima del tanga como para darse cuenta de que un teléfono acaba de sonar. Y yo estoy demasiado excitada como para que me importe.

Ese “BORJA” en mi pantalla es mi alarma, que me recuerda —de nuevo— que debería ser una falsa novia agobiante. La he retrasado en lugar de apagarla, supongo.

—Tengo que irme…—Deslizo mi dedo para aplazarla de nuevo—. En cinco minutos… —anuncio con la respiración entrecortada.

—No lo dices en serio, Peach —me suplica.

—Necesito dejar a Borja. Tiene que ser esta noche. Antes de ir a París —le explico, aunque solo puedo pensar en que quiero volver a mordisquear su nuez.

Iker me mira resoplando mientras su polla sigue clavándose entre mis piernas. Sus manos están posadas en mis caderas. No se separa de mí y está claro lo que quiere. Y yo también, pero no tenemos condones ni tiempo. Mi móvil marca cuatro minutos y 37 segundos. 36, 35, 34…

—¿Cinco minutos?

Asiento con seguridad.

—Ni uno más. —Creo que este traje se me está subiendo un poco a la cabeza.

Él me mira comprobando que hablo en serio y gruñe en respuesta.

—Vamos a tener que aprovecharlos.

Y sin decir más, de un estirón, rompe mi tanga. Emito un grito de sorpresa. Adiós a la idea de abandonar este elegante establecimiento con bragas. Formo una “o” con mis labios de puro asombro cuando veo que se las guarda en un bolsillo.

—Será mejor que cierres esa boca si no quieres que meta algo en ella, princesa —me advierte en un susurro. La cierro de golpe, pero sigo sorprendida.

Iker tiene un lado pervertido. Y no me disgusta la idea.

Bueno, soy una dominatrix y me acaban de romper las bragas en un baño público. No puedo juzgar a nadie. Y reconozco que me pone febril pensar que quiere quedarse con mi tanga y qué querrá hacer con él.

Sin perder el tiempo, sus manos empiezan a acariciar mi zona más sensible, provocándome mientras me besa. El roce de sus dedos me hace mover la cadera. Estoy húmeda y excitada, pero me preocupa saber a dónde va esto.

—Solo tenemos cinco minutos. —Cuatro y demasiados pocos segundos para ser exactos.

—Y yo decido cómo los voy a usar —me advierte antes de meter sus dos dedos solo unos pocos centímetros dentro de mí.

Muevo mis caderas para dejarle mejor acceso, para que se hunda más en mí, pero no lo hace. En su lugar, decide mortificarme con solo la mitad de sus dos dedos entrando y saliendo de mí a un ritmo pasmoso, logrando que desee mucho más. Y también lo quiero más rápido. Lo lógico sería que no quisiera perder el tiempo, pero contra todo sentido, parece que quiera ir muy despacio.

Como no me corra, puede que lo mate, pero estoy demasiado excitada para creer que eso no va a pasar.

Su mano abandona mi interior y moja mis pliegues con mi propia humedad. Estoy tan excitada que no lo necesito, pero me gusta notar sus dedos acariciándome. Y me enloquece verle chuparlos lentamente para probar mi sabor. Después los usa bajo mi barbilla para cerrar mi boca de nuevo.

—Al final, voy a pensar que me estás pidiendo que ponga algo en ella —me recuerda. Querría, pero no hay tiempo.

Suspiro al ver que se agacha y cierro los ojos. Siempre me cuesta llegar solo con sexo oral. Suelo fingir, pero me voy a frustrar mucho si eso es lo que acaba ocurriendo hoy. Intento concentrarme en las sensaciones, aunque me sorprendo al notar su aliento donde no lo esperaba: en mi tripa en lugar de más abajo.

—Me vuelve loco este lunar —me explica antes de besarlo. Empieza a lamerme bajo mi ombligo.

Las cosquillas de su barba son una tortura. Me estremezco al notar la sensación de su incipiente vello rozando mi piel sensible. Estrujo su pelo con fuerza para poder soportar el placer.

Mis pechos aún cubiertos con su saliva reaccionan al frío erizándose. Sin dejar de jugar con su boca bajo mi ombligo, sus manos suben por mis costados para alcanzar mis tetas y las masajea dándome más placer del que puedo recordar en mucho tiempo.

Es entonces cuando sus dedos pinzan mis pezones duros. Y no los suelta. Un gemido de puro placer se escapa de mi boca y mi respiración pasa a ser inexistente. Me mira con tanta intensidad que un latigazo de fuego me inunda hasta los tuétanos.

—Esto por mi coche —me explica, antes de liberar del pellizco a mis pezones y subir un poco para volver a meterlos en su boca.

¿Me la estaba guardando?

Debería estar cabreada por lo que acaba de decir, pero estoy demasiado ocupada disfrutando de cómo su lengua cuida ahora de mis pechos sensibles. Y mientras lo hace, su mano vuelve a colarse entre mis pliegues, acariciando mi clítoris y provocando que mis caderas se muevan a su ritmo. Lo agarro del cuello de la camisa para que me escuche.

—Volvería a hacerlo de nuevo. Y apretaría más el pedal.

Necesito que sepa que esto no es el fin de nada. Una parte de mí no se olvida de que no puedo perderme en este momento.

—Yo también sé apretar más, Gata —sonríe negando con la cabeza. No sé cómo, mi pezón acaba entre sus dientes. Y lo mantiene preso mientras su mano aumenta el ritmo de fricción. ¿¡Por qué deseo que me muerda!? No lo hace, pero cuando me libera, un gemido se escapa de mi boca y él lo ahoga con la suya, volviendo a besarme. Mis dedos se cuelan en su camisa abierta mientras los suyos se hunden en mi interior. Esta vez hasta el fondo, presionando mi entrada.

—Joder, Peach —alcanza a decir susurrando en mi oído.

Y de algún modo entiendo exactamente lo que quiere decir con eso.

Joder, esto esto es demasiado bueno.

Joder, necesitamos más tiempo.

Joder, deberíamos parar.

Su mano me deja sin aliento entrando y saliendo sin detenerse. Cada vez que retira sus dedos los echo más de menos.

—Tres minutos —le apremio mirando de reojo mi móvil.

Humedece sus labios en respuesta. Está preparándose. Me recuerdo a mí misma que debería estar en control aquí. Soy yo la que lleva el traje de cuero, al fin y al cabo. Así que poso mis manos sobre sus hombros para invitarlo a bajar. Y por si hubiera alguna duda de lo que quiero, vuelvo a abrir mis piernas.

Chasquea su lengua varias veces para dejarme claro que no va a obedecerme.

—Aún no, princesa —insiste sin parar de mover sus dedos.

Me quiere matar. Y yo también a él.

Oficialmente, he perdido el control y necesito liberarme para recuperarlo. Sin embargo, él no parece tener prisa. Y aunque el tic-tac no suena realmente, en mi cabeza retumba el paso del tiempo cuando sus manos empiezan a bajar lento por mis costados y me acarician la cintura, las caderas y los muslos en su descenso. Por fin, cae de rodillas, pero lo hace con media sonrisa que no puedo evitar odiar.

Odio lo mucho que me gusta besarlo.

Odio no poder parar de hacerlo.

Pero odio sobre todo saber que estos pocos minutos son más de lo que puedo permitirme.

CAPÍTULO VEINTISÉIS

El problema de bajar la guardia

IKER

Cuando deseas algo tanto, pero solo te dan cinco minutos, lo difícil no es aceptar; es saber aprovechar tu tiempo. Ella ha decidido cuánto quiere darme, pero tengo muy claro que voy a elegir cómo usarlo.

No, no se va a ir de aquí con ganas de acostarse con Borja. Eso lo puedo asegurar.

Peach tiene la capacidad de hacerme perder el control, pero aquí no va a pasar eso. Tenerla desnuda frente a mí no es algo que quiera abordar con prisas. Si de mí dependiera, ahora mismo iríamos a mi cama y ella no saldría de allí hasta que borrara el verbo “fingir” de su vocabulario.

He soñado demasiadas veces con poder llevarla al límite para dejar pasar una oportunidad así. No solo a ella le gusta jugar.

Coloco una de sus piernas sobre mi hombro y la veo apoyarse en el pomo de la puerta para no perder el equilibro. Está jodidamente sexi con esos tacones. No podía creerlo cuando me ha enseñado lo que escondía bajo la gabardina. Ver a Gata así es un espectáculo. Jamás había deseado tanto meter unos pezones en mi boca. Me he recreado estrujando su culo, despeinando su pelo, lamiendo su cuello… Es difícil elegir por dónde empezar, pero ahora tengo claro cómo quiero seguir.

En cuanto me coloco entre sus piernas ella agarra mi pelo. Quiere controlarme, pero eso le va a costar unos segundos más. Juego a rozar sus gloriosos pliegues húmedos con mis labios y mi nariz y vuelvo a introducir dos dedos en ella.

—¿Hay algo que quieras, princesa? —le pregunto apartando mi cara para mirarla.

—Mmmm. —Muerde su labio para contener el placer que mi mano le está dando.

—Vas a tener que decirme el qué.

—Por favor —suplica haciendo un puño con su mano y golpeando la puerta—. Corre. No nos queda mucho tiempo.

Supongo que me vale.

Hasta ahora prácticamente he apretado mis dientes para mantener mi lengua fuera de esto, pero por fin puedo disfrutar de su sabor y quiero recorrer cada rincón. Con una cuenta atrás corriendo, sé que necesito entrar a devorarla. Así lo hago. Exploro todo lo que alcanzo, pero me detengo en su clítoris y succiono con fuerza. Sin dejar de jugar con mis dedos. Gata chilla de placer. Intento usar la única mano que me queda libre para callarla cubriendo su boca, pero ella chupa mis dedos, atormentando a mi polla con promesas que no va a cumplir.

Si estuviéramos en mi cama, tengo claro que ahora mismo querría hacerla gritar aún más, porque sé que ella volverá a decir que lo ha fingido todo, pero ahora mismo su mano sobre mi pelo me acerca a ella con tanta fuerza que sé que está luchando por contenerse.

Aunque nos echen, necesito escucharla gritar de nuevo.

Por eso, cojo su otra pierna y la coloco sobre mi hombro. Con los brazos sobre sus muslos, la follo con toda mi cara. Y es una tortura no poder hacerlo con nada más. Mi lengua la invade mientras mis manos suben para jugar con sus pechos. Ella se arquea, acercándose a mí y se sujeta a mi cabeza. Cuando noto cómo su cuerpo empieza a sacudirse para contener el placer, aumento la intensidad.

Sus gemidos evidencian que está muy cerca y yo la animo a dejarse ir agarrándola más fuerte y manteniendo el ritmo de mi boca hasta que no lo soporta más.

—Iker… ¡Dios! —alcanza a decir.

Y sí, me siento endiosado por el orgasmo que explota en ella justo cuando la alarma empieza a sonar. Noto en mi boca cómo empieza a convulsionar. Pasan los segundos y ella aún exhala con dificultad porque el placer no deja de sobrevenirla mientras yo juego con mi lengua entre sus piernas, saboreando sus últimas sacudidas.

Sin prisa por fin, disfruto de un momento que pensaba que nunca podría probar. Ella también parece olvidar que su móvil está vibrando por unos instantes.

Sin prisa, la ayudo a volver al suelo y me incorporo para besarla con una erección demasiado dolorosa, pero en cuanto ella pone los pies en tierra, en su cara leo de nuevo la preocupación.

Se han acabado los malditos cinco minutos.

* * *

—Bueno, ya es oficial: soy la peor novia de la historia —se dice a sí misma en el reflejo del espejo mientras se coloca el pelo hacia un lado, tapando de nuevo su cicatriz—. ¿Cómo he podido hacer esto a Borja? ¡En nuestro mesiversario!

Gata me pilla riéndome cuando la escucho decir eso.

—¡Tú eres su amigo! ¿No te sientes mal?

—Borja no es mi amigo. Si lo fuera, lo podría mandar a su casa ahora mismo.

Gata niega con la cabeza en desaprobación, pero media sonrisa se dibuja en su cara. Necesito creer que ella también querría más que cinco minutos, pero se cierra con fuerza la gabardina y empieza a retocarse el pintalabios. Me pongo tras ella y beso su cuello, intentando convencerla.

—¿Qué le voy a decir? —me pregunta mirándome a través del espejo del baño.

—¿Que había cola en el baño? —Restriego mi polla contra su culo para que entienda la broma—. Así no le mientes.

Va a ser difícil que deje de estar cachondo. Sobre todo sabiendo que debajo de esa gabardina no lleva bragas. Y que no pienso devolvérselas. Me aparta de ella con un empujón suave.

—Lo decía en serio. Borja está ahí fuera esperándome con un maletero lleno de material para sodomizarlo.

—Peach, no vas a subirte a ese coche.

—¿Perdona? —Me mira ofendida—. ¿Desde cuándo tú decides por mí?

—¡Vamos, por favor! ¡¿En serio vas a decirme que tú quieres ir con él?! —me aparto cabreado—. ¡Te he escuchado contarle a Dani que no querías!

—¡Por supuesto que no! Pero necesito que me deje. Llevo meses intentándolo y tiene que ser esta noche. No se merece que siga haciéndole pensar que estamos juntos, mucho menos después de lo que acaba de pasar aquí. Tengo que ir a convencerlo de que corte conmigo.

—¿Proponiéndole tener sexo? —Ella asiente.

—Con un látigo.

—¿Conoces mucha gente que deje a su novia porque quiere sexo? —Abre la boca para responder, pero la cierra—. ¿Qué vas a hacer si te dice que le gusta?

—¿Dejarlo atado y huir?

—¡¿En serio?! —Pongo un puño en mi boca para callarme a mí mismo. Ahora mismo yo iría a cortar con Borja por ella. Y acabaría rápido.

Ya era un castigo imaginarme las manos de Borja sobre Gata, pero ahora me enferma saber que, además, ella no quiere que la toque y no hay nada que pueda hacer para convencerla de que no lo haga.

—¿¡Crees que no me gustaría ir y dejar a Borja como una persona normal!? Lo he intentado. ¡Muchas veces! Y cada vez ha sido peor. Necesito que me deje él a mí. Y esta es la manera de conseguirlo. Está claro que va a salir ganando sin mí porque soy el demonio hecho novia —se lamenta, colocando ambas manos sobre su frente—¡… pero todo esto es también por tu culpa, ¿sabes?!

—¡Me has besado tú primero! —Parece que se olvida de ese detalle.

—¡Y tú me has parado, ¿no?! ¡Eres tú quien nos has traído a este baño! Y quien ha decidido escuchar mi llamada sin permiso. Y has venido aquí para ponerme nerviosa con Jean que, por si te olvidas, está ahí esperándote. —Señala en dirección a la puerta y resopla de nuevo de pura frustración.

Su teléfono empieza a vibrar y los dos lo miramos con pánico. Afortunadamente, es su hermana y no Borja. Gata respira hondo aliviada al ver su nombre, pero cuelga. Sin decir más, agarra el pomo de la puerta y se dispone a salir del aseo. Intento seguirla porque necesito convencerla de que no se suba a ese coche, pero me empuja dentro del baño.

—¡¿Se puede saber qué haces?! No podemos salir juntos. Al menos, tarda un minuto para disimular. Y baja la guardia. —Señala con sus ojos a mi erección que se niega a perder la esperanza.

Creo que hace semanas que bajé la guardia. Y por eso estamos aquí.

CAPÍTULO VEINTISIETE

Fuera del menú

JEAN

Llevo aquí solo quince minutos, pero tengo claras ya unas cuantas cosas:

1. Borja sigue siendo repugnante. Cuando el camarero ha venido a decirle que no podía prepararle las ostras para llevar, se ha comido una docena en menos de dos minutos. Desearía eliminar su imagen sorbiendo marisco de mi mente algún día.

2. Iker lleva demasiado tiempo en ese lavabo con Gata como para pensar que no me ha dejado plantada. Aun así, he tenido citas peores. Y me estoy comiendo la hamburguesa que se ha pedido ella mientras los espero.

3. Creía que tenía un fetiche con las bibliotecarias por culpa de Daniela, pero en cuanto la he visto entrar por la puerta del restaurante con un moño y una especie de pijama con pantalones cortos estampados y un top de tirantes, he empezado a creer que lo que me gusta es cualquier cosa que ella lleve puesto.

Tiene su móvil en la mano y parece que está llamando a alguien, pero no le responde. Mira a su alrededor y, en cuanto se da cuenta de cómo va vestida la gente, se esfuerza en tapar su pijama con un cárdigan largo. De pronto sus ojos me encuentran y duda de si acercarse o no, aunque al final lo hace.

—Hola… emmm… No sé si te acuerdas de mí… —Asiento, pero sonrío porque está condenadamente exaltada y adorable a la vez—. Estoy buscando a mi hermana. Es alta, más o menos como yo —se señala a sí misma—, pero más guapa y…—empieza a dispersarse y se da cuenta, así que para de hablar— Seguro que la has visto. Es… Estaba en la reunión.

—Sé quien es tu hermana, Daniela —le aclaro sin apartar mis ojos de ella—, pero no estoy de acuerdo en que sea más guapa que tú.

Como si le hubiera hablado en otro idioma, decide ignorar el final de mi frase, aunque estoy bastante segura de que lo ha oído porque desvía la mirada para seguir hablando.

—¿La has visto? —pregunta acariciándose un mechón de pelo nerviosa.

Evalúo mis posibles respuestas. Iker se ha ido a buscarla hace rato al baño. No es necesario tener mucha imaginación para saber que solo pueden estar haciendo dos cosas. Lo más probable es que no estén discutiendo. Dudo que vuelvan para sentarse a cenar conmigo.

Antes de responder, leo “herbívora” en su camiseta y aparto con disimulo la hamburguesa que me estaba comiendo e intento no pensar en que es imposible que lleve un sujetador debajo de ese top.

—Creo que se ha ido, pero yo estoy sola y tengo comida de sobra. ¿Te apetece cenar? —señalo un plato de pasta que espero que no lleve carne.

—Estoy en pijama —mira a su alrededor tapándose de nuevo con su chaqueta.

—Sabía que no iba a tener tanta suerte de cenar contigo sin siquiera pedírtelo antes. —Con eso provoco que hasta sus orejas se pongan rojas.

Me cuesta mucho no soltar una carcajada, pero me controlo porque, detrás de sus gafas, ella ha bajado la vista por un segundo. Y la ha vuelto a subir para mirarme. Muerdo mi labio inferior al ver su expresión tímida. Es demasiada tentación que sea así de fácil ruborizarla.

Cuando está a punto de decir algo, Ágata aparece de la nada y la coge del brazo.

—Nos vamos —le dice, sin siquiera mirarme—. Jean. —Se molesta en decir a modo de despedida.

—Lo siento —susurra Daniela mientras se alejan—. Buenas noches. Gracias por la invitación.

Más vale que Iker me consiga ese teléfono. Y rápido. Mañana vuelo a París y quiero volver a hablar con ella.

* * *

DANI

No me lo he imaginado. Jean acaba de pedirme una cita. Porque acaba de hacer eso, ¿o no?

Esta no es la primera vez que malinterpreto cosas. No quiero precipitarme sacando conclusiones. Oficialmente, no ha dicho “cita” y no hemos quedado en nada. Es más, no tenemos ninguna manera de volver a contactar. Pero ha insinuado que querría cenar juntas. Aunque no me lo ha pedido.

Lo único real es que se acordaba de mi nombre y yo ahora tengo taquicardia. Eso no son pruebas.

No me puedo creer que me haya encontrado con Jean la primera vez en mi vida que salgo de casa en pijama y sin sujetador. Y me ha dicho que cree que soy más guapa que Gata, incluso con este aspecto. No ha visto a mi hermana o se confunde de persona.

—Dani, no te imaginas lo que acaba de pasar ahí dentro —Gata decide sacarme así de mi mundo de dudas en cuanto llegamos a la calle.

—Jean me ha pedido una cita. Bueno, creo…

—¡¿Qué?! Lo siento, pero lo mío es más grave. Casi me acuesto con Iker en el baño. ¿Cuenta como acostarse si solo es sexo oral?

—¡Gata! —la riño—. Ya habíamos hablado de esto.

—Lo sé. —Se cubre la frente con ambas manos—. Vale, ahora tú: ¡¿te ha pedido una cita Jean?! Creo que le gustas, por cierto.

—¡¿Cómo que por cierto?! No, no, no. No me cambies de tema. ¿Qué ha pasado con Borja exactamente?

—Está esperándome en su coche.

Me muestra su móvil y tiene un mensaje.

Borja

Gatita, no tardes mucho, por favor. Creo que no me encuentro muy bien.

—Dani, ¿qué hago? —me pregunta con gesto afligido.

—¡Ir a romper con él! Gata, eso es lo que tendrías que haber hecho hace meses. No sé ni cuál es la duda.

—Tienes razón.

De nuevo, pone sus manos en la frente. Sabe que no puede justificar lo que acaba de hacer.

—Y por cierto, sí, sí cuenta. Cuenta como beso si es en el cuello y como sexo si es oral. Tienes que apartarte de Iker. En serio, Gata. ¿Qué crees que pasaría si Borja se entera de esto? Te estás jugando tu futuro laboral. Además de todo, los dos son técnicamente tus jefes. ¿Cómo esperas que acabe esto?

Resopla y se recoloca las solapas de la gabardina. “Voy a hacerlo. Puedo hacerlo. Estoy decidida. Tengo un plan. Voy a acabar con él. Bueno, dejarlo. O que me deje. Eso, que me deje”. Se va hablando sola, autoconvenciéndose de camino al coche de Borja y me abandona a mí en la calle, en pijama.

Genial.

Mientras se aleja, no paro de pensar en que me ha dicho que cree que le gusto a Jean. Pero no me ha explicado cómo ha llegado a esa conclusión. Mañana voy a tener que preguntárselo. Desbloqueo mi móvil para pedir un taxi de vuelta a casa cuando una voz detrás de mí me sorprende.

—No dejo de encontrarme contigo, Daniela.

No me he girado aún, pero no tengo duda de quién me lo ha dicho. Lo sé porque su sola voz ha conseguido que el vello de la nuca se me erice.

—¿Querrías cenar conmigo, en tu casa?

Esta vez no me lo estoy imaginando. Casi seguro que me está pidiendo una cita. Casi.

CAPÍTULO VEINTIOCHO

Una triple traición

GATA

Cuando pensaba que ya no podía caer más bajo, he llegado al coche de Borja y él me esperaba con una intoxicación alimentaria por las ostras que ha devorado.

Traicionado por su novia, su amigo y por su comida favorita a la vez. Somos escoria.

No he podido usar mis juguetes con él esta noche. Tampoco ha visto mi total ausencia de ropa interior. Mi gabardina ha terminado cubierta de vómito y cuando la he puesto a lavar con las pezoneras aún en los bolsillos, la lavadora de Borja se ha llenado de purpurina.

Yo a esto lo llamo “fin de fiesta”.

Asustarlo sexualmente cuando es incapaz de salir del baño no es una opción, pero tampoco irme de aquí y dejarlo solo, así que me he acostado a su lado en la cama y no paro de sentirme horrible. Él está sudando, con fiebre y tiritando en posición fetal y yo solo puedo pensar en Iker y en que me ha dado un orgasmo tan intenso que hasta me ha curado la tortícolis.

Maldeciría a todos mis amantes anteriores por su falta de habilidad, pero ni siquiera yo había podido ir nunca más allá de la cuarta velocidad de succión en mi Satisfyer. Calculo que la boca de Iker es el equivalente a meter la quinta y pisar a fondo el acelerador en un coche de carreras. Por un segundo, me he sentido volar en ese baño.

Jamás había tenido un orgasmo así. Es injusto que mi pobre vagina haya tardado tanto tiempo en descubrir que ese nivel de excitación era siquiera posible, pero sobre todo es doloroso saber que no voy a poder repetirlo.

No, porque Iker me acaba de mandar un mensaje y Borja a mi lado tiritando no se merece que responda lo que desearía.

Iker

No pienso devolverte tu tanga, pero no me importaría si vienes a buscarlo.

Me arde el estómago solo de imaginarme haciendo lo que sugiere, aunque borro su mensaje inmediatamente. Dani tiene razón. No solo estoy jugando con mi futuro laboral, además, soy una novia terrible. Me siento peor persona de lo que ya me considero a diario. Y lo más extraño es que aún me parezco más horrible cuando le envío una respuesta.

Gata

Por favor, necesito que olvidemos lo que ha pasado esta noche.

Antes irme a la cama, escribo a Dani para asegurarme de que ha llegado bien a casa. Cuando tarda tres horas en responder, me preocupo y la llamo. Al cabo de un minuto recibo un mensaje suyo.

Dani

NO vengas a casa.

No sé si estará enfadada, pero me parece un poco borde por su parte, sobre todo porque el piso es mío.

En fin. Me encanta cuando los planes salen bien. Es una lástima que a mí nunca me pase.

CAPÍTULO VEINTINUEVE

Gestos, no palabras

JEAN

MIENTRAS TANTO, EN EL PISO DE GATA…

Dani se ha pasado todo el trayecto en coche dándome indicaciones de cómo llegar a su casa. El navegador estaba puesto, pero he preferido dejarla pensar que necesitaba que me orientara para darle una conversación fácil.

Mientras me explicaba cómo llegar, mi mano estaba en el cambio de marchas, al lado de su rodilla. El coche que he alquilado para este viaje es automático y no necesito tocar esa palanca, pero no la he movido de ahí en todo el camino. Y ella tampoco ha apartado su pierna cuando la rozaba con disimulo.

Al subir al ascensor, he sabido sin duda que estaba muy nerviosa. Daniela vive en una finca moderna, de nueva construcción, con materiales sólidos y buenos acabados. Parece que sabe evaluar un edificio. Sonará ridículo, pero me gusta eso.

—Vivo aquí, aunque el piso es de mi hermana —me aclara cuando llegamos a la puerta.

Ahora me gusta un poco menos.

Antes de abrir se detiene y pone un pequeño gesto de pánico. Al otro lado de la puerta, un perro empieza a ladrar reclamando que entremos.

—La casa está desordenada. Y mi perro es grande y salta cuando saluda. Y no tengo comida que no sea vegana.

He cargado desde el restaurante con dos bolsas enormes (la cena que Borja y Gata no han aprovechado). Se las muestro con una sonrisa contenida. ¿Estaba tan nerviosa que ni las había visto?

—Daniela, ¿qué crees que llevo aquí?

—Ah. Claro —responde ella y yo asiento intentando aguantar la risa—. Todo el mundo me llama Dani. Bueno, no es que todo el mundo me llame… Si quieres tú puedes usar ese nombre. Para mí, claro. No para ti. Dani es más corto.

Es cómico lo inquieta que está. Cuando consigue encontrar su llave y abrir la puerta, un perro grande la recibe reclamando su atención.

—¡Ay, no, Jamón! ¡Eso no puedes hacerlo! —Coge una bota mordisqueada del suelo—. ¿Por qué muerdes siempre los tacones de Gata? —lo regaña, pero esconde el zapato en un armario. Este perro me cae ya bien.

Aprovecho el momento para ir a dejar las bolsas con la comida en la encimera de su cocina que, en su casa, está casi en la entrada. Es un piso bonito, sencillo, pero moderno. Me gusta la distribución. Dani se ha disculpado antes de entrar por el desorden varias veces, pero desde aquí soy incapaz de ver nada fuera de sitio.

Su perro viene a saltar a mi alrededor —supongo que ha olido que traigo comida— y Dani intenta calmarlo. Me hace gracia verla tratando de tranquilizarlo cuando ella parece incapaz de dirigirme la mirada desde que hemos entrado.

—Me gustan los perros —aclaro mientras lo acaricio, para que Dani deje de alejarlo de mí—. ¿Quieres beber algo? Creo que he traído una botella de vino cara.

Gracias, Borja.

—¡Oh, sí, la comida! Voy a poner la mesa —anuncia de pronto.

Creo que se tranquiliza teniendo una misión, así que dejo que lo haga mientras busco música para poner en su altavoz. Poisson Rouge de Saint Privat. No sé por qué la elijo; quizás porque me recuerda a ella un poco.

Es evidente que necesita tomarse su tiempo, así que sirvo el vino en dos copas que encuentro en un armario de la cocina y la miro mientras ella coloca todo en platos y saca unos manteles, servilletas, cubiertos, agua… y cree que no la veo cuando coge unas cerillas del cajón, pero las vuelve a guardar. Velas. No sabe si encenderlas. Sonrío solo de pensarlo.

De pronto, ella misma se dice “¡el pan!” dándose una misión y sé que tengo que detenerla antes de que empiece a sacar la vajilla de su abuela.

—Dani —la llamo para ofrecerle una de las copas de vino que he servido—. ¿Estás bien? —le pregunto y ella asiente sin mirarme, pero se bebe un buen sorbo del vino.

—Sí… Es solo que… No sé. Estoy en pijama —dice eso cogiendo su cárdigan y mirándose a sí misma—. ¿Debería cambiarme?

—Estás en tu casa. Estás perfecta.

Egoístamente no quiero que vaya a quitarse ese top que me deja intuir sus pezones. Si alguna de las prendas que lleva se va, prefiero que sea para desnudarse, no para ponerse otra cosa.

Dani toma otro trago grande de vino. Me acerco a ella. Solo quiero coger su copa y dejarla en la encimera, pero aprovecho eso para poner mi mano sobre la suya. No quiero intimidarla, aunque sí que entienda que esto no son dos amigas teniendo una cena. Mi mano rezagándose sobre la suya es una señal que creo que ella sabrá ver sin intimidarse.

Mi dedos la acarician y me encanta notar su suavidad. Me despido de ese roce recreándome en su pulgar y lo suelto suavemente. Nuestros ojos se encuentran y en circunstancias normales, intentaría acercarme más, pero no creo que ella esté preparada, así que le sugiero que nos sentemos a cenar, aunque Dani pone comida a su perro primero.

—¿Se llama Jamón? Pensaba que eras vegetariana.

—Vegana —me aclara—. Pero tú puedes comer lo que quieras.

—Gracias por darme permiso. —¿Y por qué me parece divertido? Ni idea, pero me provoca una sonrisa todo lo que ella hace y lo que mi mente imagina que está pensando—. Nunca hubiera dicho que una vegana llamaría así a su perro.

—¿Es muy raro? En el centro de adopción tenía otro nombre, pero solo me hacía caso cuando le llamaba Jamón. Al principio era una broma y luego se quedó así —me cuenta, acariciando su collar. Recuerdo que es un colgante de un tejón y se me ocurre decirle algo sobre eso.

—No es demasiado raro para una Hufflepuff, supongo.

Ella sonríe y me confirma que he acertado antes de sentarnos en la mesa.

—Es la casa de los invisibles.

—Yo te veo muy bien.

—Pues yo a veces me siento un poco así... Me cuesta creer que quisieras cenar conmigo. De hecho… aún no entiendo muy bien por qué… —se recoloca las gafas. Es un gesto que hace cuando está nerviosa. Lo he notado antes, en la sala de reuniones, mientras presentaba.

—Que no todo el mundo sepa ver tus colores no significa que no los tengas, Dani. Y eso no los hace menos espectaculares para quien sí los ve.

No responde a eso, solo se recoge un mechón detrás de la oreja y se concentra en su plato. Su nueva misión. Dani ha puesto todo en unos cuencos para que podamos ir probando el menú degustación. En realidad, es una comida bastante ideal en una primera cita. Y Dani ha incorporado varias opciones veganas para ella.

—¿Cuál sería tu casa en Hogwarts? —me pregunta de pronto. Le gusta hablar de Harry Potter. Anotado.

—No lo tengo claro. ¿Qué crees tú?

—No te conozco tanto…

—¿Te gusta mucho Harry Potter? –Asiente.

—Me encanta leer. ¿Y a ti?

—Prefiero otro tipo de libros. —No voy a especificar, aunque confío en que lo entienda.

La miro y se sonroja, pero añade un “esos también me gustan a mí” que me descoloca por completo. Es la primera carcajada que me saca, pero no la última de la cena.

¿Dónde se ha escondido Dani todo este tiempo?

Cuando ya casi estamos acabando con la comida, se anima a preguntarme por mi vida en París. Un mensaje entre líneas que las dos entendemos: mañana me voy. Solo tenemos esta noche. Ella también me cuenta que se mudó a este piso con su hermana después de una ruptura, pero hay algo que me oculta: su ex, de quien no especifica pronombres al hablar. Dudo que sea una mujer.

“Nos fallaba algo. Nunca llegamos a encajar del todo”, insinúa.

Las dos nos levantamos a recoger los platos y los llevamos a la cocina.

No quiero correr con Dani, pero puede que no la vuelva a ver pronto. No tengo más viajes aquí programados. No hace ni un día que la vi por primera vez, pero veinticuatro horas son muchas cuando no has podido dejar de pensar en alguien y temes no volver a coincidir con esa persona.

Tengo que dar algún paso. Y creo que ella lo nota cuando me intento acercar mientras estamos colocando los platos en el lavavajillas. De pronto, vuelve a tensarse. Y se concentra en emplatar los postres y buscar dos cucharas para compartirlos.

Antes de que lo lleve a la mesa, la detengo. Dejo el plato en la encimera. No quiero que esté nerviosa.

—Dani, ¿qué te pasa? —Cojo una de sus muñecas y la acaricio.

Mira al suelo.

—Yo… nunca he… con… —titubea sin encontrar las palabras, pero gesticulando con su mano.

—Nunca lo hubiese dicho —la interrumpo y sonrío.

—Por favor, encima no te rías. Para mí no es gracioso —se queja, incapaz de mirar más arriba de sus propios pies.

—Perdón. —Intento parar de sonreír y levanto su mentón. Quiero que me vea—. Tienes razón, Dani. Es muy triste. —Acaricio su mejilla.

Me observa sin responder. Solo ladea la cabeza sobre mi mano y, con ese movimiento, cierra los ojos. Aprovecho para acercarme un poco más y recrearme en su olor, que no es de colonia, suavizante ni de jabón… Dani solo huele a ella y eso es mucho más adictivo que cualquier perfume.

—Es muy muy triste —insisto acariciando su labio con mi pulgar—. Es una auténtica tragedia que hayas esperado tanto, Dani —susurro con mi boca rozando la suya—, pero creo que tú no quieres esperar más —sigo explicando mientras nuestros labios se acarician. Lentamente. Ella abre su boca pidiendo que me acerque, aún con los ojos cerrados. Pero no lo hago.

Solo coloco mi mano tras su nuca, no para acercarla, sino para que se relaje sobre ella. Dani responde a mis labios acariciando los suyos dejando escapar un pequeño gemido ahogado.

—Deberíamos tomarnos el postre —le recuerdo, antes de frotar mi nariz por su melena, llenándome de ese olor tan adictivo que desprende.

—O podríamos no tomarlo —me responde aún con los ojos cerrados y me hace reír por su atrevimiento.

—Es tu casa. Tú mandas, Dani.

CAPÍTULO TREINTA

Dejarse llevar

DANI

Podría hacer una lista de unas cincuenta cosas que me preocupaban al entrar en casa esta noche. Casi todas relacionadas con posiciones y partes del cuerpo. Nunca he sabido qué hacer con mis manos cuando hablo. Me molestan y empiezo a moverlas de forma extraña. Y entonces se hace raro y comienzo a decir cosas sin sentido. O me callo y es peor. Me siento muy rara cuando eso sucede. Y me paralizo.

También me pone nerviosa seguir sin sujetador. Me he pasado la última hora ocultando mi pecho con mis brazos disimuladamente. Poner la mesa así ha sido un reto.

Y por mi cabeza no paran de pasar otras miles de preocupaciones sobre anatomía porque voy a tener que saber usar mi cuerpo si llega el momento. Y creo que hoy podría llegar. Porque Jean está en mi casa. Y esto no es una cena, es una cita. Agradezco a todos los dioses no tener hoy la regla. Solo me faltaba eso.

En los altavoces siguen sonando melodías suaves en francés. Todo en ese idioma es más romántico y sexi. Quizás por eso todo lo que sale de la boca de Jean me lo parece también, aunque me hable en español —con un poco de acento—; pero no solo son sus palabras. Es ella quien ha acariciado mi mano antes de la cena, quien ha aproximado su rodilla a la mía debajo de la mesa y quien ahora está acercando su boca a la mía. No es difícil entender a Jean. Lo complicado es seguirle el ritmo.

Ella me está dejando decidir el siguiente paso. El decisivo. Me lo está poniendo fácil, pero necesito cerrar los ojos para imaginar que esto no me está sucediendo a mí. Que solo estoy metida en una de las historias de mis libros. Y que soy una protagonista a la que le pasan cosas como esta.

Mi estantería ha sido mi refugio durante años. Con Martín me convencí de que mi imaginación era suficiente y de que podía vivir sin disfrutar del sexo. Pero esto… Esto no va solo de sexo. Yo echaba de menos querer estar con alguien.

Poco a poco me di cuenta que me había encerrado yo sola en una prisión. Una con la puerta abierta, pero era incapaz de cruzarla. Sin darme cuenta, me condené a cadena perpetua con él.

No lo dejé porque necesitaba sexo. Lo hice porque anhelaba sentirme así. Deseaba con todas mis fuerzas que alguien me mirase del modo que Jean lo hace y que me hiciera estremecer. Ella no solo me ve; sus ojos logran acariciarme.

Soy yo quien desea esto. Yo. Y eso no me había pasado nunca.

Abro los párpados y ahí está, esperándome. Ella ha comenzado esto, pero no va a dejar que me quede fuera.

—Es tu casa. Tú mandas, Dani. —Casi me atraganto con esa idea.

En algún momento, nuestros cuerpos se han ido juntando y soy muy consciente del roce de sus pechos contra los míos. Mis pezones me piden que siga acercándome más y mi boca entreabierta arde por volver a encontrar la suya. Sus labios solo me han acariciado, pero ha sido demasiado poco. Y necesito más.

Jean me está pidiendo que reclame lo que quiero.

Luchando por contener mi respiración, me acerco a darle lo que yo esperaba que fuera un beso suave, pero una vez me lanzo soy incapaz de parar con solo uno. Y en el momento en que mi lengua abandona su escondite, soy consciente de cuánto deseaba hacerlo.

Cuando nuestros besos empiezan a ganar intensidad, sus dedos acarician mi cintura, subiendo la tela de mi top. Nunca unas manos sobre mi piel habían logrado excitarme. Sin darme cuenta, las mías han cogido su cara. Es suave. Demasiado suave. Tanto que resulta raro. Es increíblemente gustosa de acariciar. Como una tela que no puedes dejar de mover entre tus yemas porque parece irreal. Así es tocar a Jean. Imposible de creer.

Sus dedos se ponen sobre los míos antes de que ella rompa el beso. Echo de menos su boca, pero sin decir nada, Jean nos dirige a mi habitación. Siento que ella está orquestando todo. Es increíble la naturalidad con la que se mueve. Su control de la situación me relaja. Solo quiero volver a besarla y ahora mismo sería incapaz de no seguir sus labios a donde sea que ella los lleve.

Aún cogidas de la mano, Jean nos detiene frente a mi cama. Jamón se ha cansado hace rato de no recibir atenciones y se ha quedado en su capazo en la cocina, aunque Jean cierra la puerta igualmente. Sonrío cuando leo sus intenciones en sus ojos. Estoy nerviosa, pero también me gusta estar en mi espacio. Este piso no es mío, pero esta habitación sí lo es. Con mis libros, mis velas, mis plantas, mi cama, mi ventana… Aquí soy yo.

—No tenemos que hacer nada que no quieras, Dani —me advierte acariciando mi mejilla y volviendo a besarme sin prisa. Coge mi nuca para aproximarme a su cuerpo. Su perfume me envuelve mientras nuestras bocas se descubren la una a la otra.

Me gusta notar sus pechos contra mí. Apoyo mi mano en su cintura recortando aún más las distancias, pero no me atrevo a subirla de ahí. Tampoco a bajarla.

—Sí quiero… hacer… —aclaro vagamente entre besos y provoco su risa de nuevo.

No es solo una sonrisa. Es una risa que no deja lugar a dudas. Me encanta escucharla y me fascina que no tenga miedo a hacer ruido. Ese sonido es tan real como ella. Estar a su lado es fácil porque deja muy claro cuando algo le gusta. Con Jean no hay que adivinar qué significan sus silencios o si estará pensando algo y no lo quiere decir. A ella se le escapa la verdad por la boca y con eso te lo cuenta todo.

Y ahora su risa me confiesa que le gusta que quiera atreverme.

Su mano baja por mi brazo deshaciéndose del cárdigan que llevaba puesto. Mi top de tirantes, de pronto, parece demasiado fácil de quitar. Sus labios acarician mis hombros rodeándome por la espalda y, con besos suaves, hace caer las tiras que se quedan a los lados de mis brazos. Mi camiseta cae hasta mi cintura.

Es extraño, pero llevo menos ropa y no me siento más expuesta, sino más libre. Hasta ahora siempre me había preocupado estar con una mujer por ser algo nuevo, distinto para mí, pero jamás me había sentido tan cómoda con otra persona en una habitación desnuda como ahora mismo. Jean me rodea y se sitúa frente a mí.

—Eres preciosa, Dani.

—Tócame —le suplico y cojo su mano para llevarla hasta mi pecho. Necesito que lo acaricie. Lo hace con delicadeza, como quien toca algo frágil que no quiere romper. Así me está tratando Jean desde que hemos entrado en esta habitación.

—¿Puedo besarte aquí? —me pregunta masajeando mis pechos. No lo hace demasiado suave o apretando mucho. Los trata como si supiera cómo debería hacerlo para excitarme. Y mis pezones reaccionan al roce de sus pulgares.

Asiento. Jean se inclina, pero solo besa mis clavículas. Y respiro profundo mientras lo hace porque sé cuál es el destino de su boca, pero no la dejo llegar porque yo también necesito tocarla. Y me lanzo a desabrochar su blusa de seda.

Me siento tranquila, pero mis dedos me traicionan y tiemblan. Empiezo a abrir uno de los botones forrados y sus manos se ponen sobre las mías invitándome a parar.

—Déjame a mí —me dice, antes de deshacerse de su camisa—. Estás temblando, Dani.

Tener a una mujer preciosa con un sujetador de encaje y un pecho que parece hecho para ser venerado tiene ese efecto en mí, supongo.

—No es nada… —le resto importancia.

—¿Seguro que estás bien?

Asiento y no miento cuando se lo digo. Estoy bien, deseo todo esto, aunque sigo temblando.

—¿Qué te preocupa?

No sé qué responder. Y no lo hago, pero ella acaricia mi mejilla y me mira esperando una respuesta.

—¿Todo? Todo me preocupa.

¿Dónde pondremos las piernas? Sí, es una tontería, pero la pienso. ¿Sabré tocarla en donde a ella le guste?, ¿y si no consigo que ella disfrute?, ¿y si tardo demasiado en llegar y se cansa de esperar?, ¿puedo fingir un orgasmo para acabar o notará que miento?, ¿me pedirá usar juguetes?; pero sobre todo: si no me gusta, ¿me voy a atrever a pedir que pare? Podría hacer una lista interminable de todo lo que me lleva preocupando durante años, antes y después de salir del armario. Aunque supongo que sigo dentro porque salir, para mí, es también este momento.

—¿Todo?

Asiento de nuevo.

—No sé si voy a saber…—titubeo— hacer… No sé.

De pronto Jean me rodea con sus brazos. Es un gesto protector y cálido. Ella es un poco más alta que yo, así que mi cabeza queda en su cuello. No dice nada, pero me sostiene unos minutos hasta que dejo de temblar, solo escuchando su respiración y su corazón retumbando en el pecho.

—Dani, no quiero que pases un mal rato —me asegura sin soltarme.

—No. Deseo esto. Estar contigo —le aclaro rápidamente, aunque sin ser capaz de mirarla—, es solo que no sé si sabré. Eso es lo que me pone nerviosa.

Los brazos de Jean bajan a mi cintura y me rodean. Sus dedos empiezan a jugar en mi espalda mientras hablamos.

—No necesitas saber nada. Yo puedo hacerlo. —Aparta un mechón de pelo de mi cara y me observa esperando una respuesta, aunque en realidad no me ha hecho ninguna pregunta.

Nunca he sido una amante egoísta. Incluso con Martín, cuando no me gustaba estar con él, siempre intenté participar. Lo que me sugiere Jean me suena injusto —para ella—, pero quizás es lo único para lo que estoy preparada de momento.

—¿Me dejas que te malacostumbre? —me propone con una sonrisa.

Me hace gracia la forma en la que lo ha dicho. Asiento y volvemos a besarnos. Ella me quita las gafas. Yo suelto su pelo que cae sedoso sobre sus hombros. Y mientras nuestras lenguas se vuelven a encontrar, me atrevo a bajar la mano por su culo y lo acaricio mientras la respiración de las dos se acelera.

Su boca baja por mi cuello, mis clavículas, mi esternón… y finalmente, llega a mis pechos y los besa haciéndome gemir de placer. Tiro hacia atrás la cabeza y noto mi pelo rozando mi espalda, pero también sus dedos que me acarician. Su rodilla se cuela entre mis piernas e, instintivamente, empiezo a frotarme contra su muslo, por encima de la tela demasiado fina de mi pantalón de pijama. Despeino su melena rojiza y suave mientras su boca cuida de mis pezones y su cabello me hace cosquillas.

Con su cabeza tan cerca de mí, inhalo su aroma intenso, como quien descubre un perfume que le gusta y necesita olerlo de nuevo para asegurarse de que es real. Y lo es. Jean huele a especias. Es una combinación imposible, pero deliciosa. Y no quiero que se me olvide nunca.

Ya no me tiemblan las manos y aprovecho para bajar los tirantes de su sujetador mientras beso sus hombros. Es ella quien hace la parte difícil y se deshace de él. Pero yo necesito explorar su piel. Su pecho es hermoso y suave, como todo en ella. Sus pezones se sienten perfectos en mis manos. Los beso con cuidado al principio, pero mi lengua no quiere dejar de probarlos y ella responde arqueándose y acariciando mi pelo.

Sin darme cuenta, me deshace el nudo del pantalón, que se cae solo al suelo dejando a la vista mis braguitas de algodón. Por un segundo, añado a mi lista de preocupaciones eso. ¿Debería haber llevado lencería? Pero la mirada de deseo de Jean borra todas mis dudas.

—Estampado de cerezas. Dani, me quieres matar —asegura antes de besarme apasionada y que su mano baje por mi espalda para acariciar mi culo.

—También tengo de sandías, piñas, naranjas… —bromeo y Jean se ríe, pero sigo moviendo las caderas para frotarme contra ella.

—Querría poder verte con todas ellas —asegura. De pronto su mano se cuela entre mis piernas, acariciando mi clítoris con maestría—. Dani, eres increíble.

Trago saliva con dificultad cuando me invita a estirarme en la cama. Se deshace de su falda y del resto de su ropa interior. Y desnuda frente a mí, me parece estar viendo a una diosa Venus. Con su melena rojiza y despeinada, su piel clara, sus ojos verdes vidriosos, su cuerpo sensual y su boca carnosa, Jean es la imagen de la belleza clásica y salvaje a la vez. Es como los personajes de fantasía que imagino cuando leo mis libros, pero ella es real y cada detalle la hace más increíble a mis ojos.

—Eres demasiado bonita —suelto sin pensarlo.

—Dani, ¿me dejas demostrarte lo mucho que tú me gustas a mí? —me susurra al oído antes de morder mi lóbulo.

Asiento con la boca abierta. Esto es nuevo. Para mí, el sexo nunca ha sido para mí.

Esta es mi primera vez. O por lo menos, la primera en la disfruto de una lengua bajando por mi cuello y de unos labios sobre los míos.

Con ella entre mis piernas, frotándonos una a la otra, bocas y manos exploran nuestra piel. Somos solo dos cuerpos desnudos que necesitan del tacto del otro. Cada caricia es una nueva sensación. Había soñado con hacer esto. Miles de veces. ¡Dios, tocar su culo y apretarlo, rozar mis pezones contra su piel…! Llegué a pensar que nunca pasaría algo así, pero nunca supe lo que me estaba perdiendo.

—¿Estás bien, cielo? —me pregunta con una naturalidad que me resulta agradable.

Asiento hipnotizada. Y me estremezco mientras ella baja mis braguitas. Subo las caderas para ayudarla cuando ella las retira, acompañando la bajada con sus manos en mis muslos. Su nariz acaricia mi piel mientras sube por mis piernas. “Me encanta tu olor”, son sus palabras al acercarse. Cada vez más.

Dejo de respirar solo para mirarla.

—Por favor, Jean —le pido, antes de que vuelva a preguntar.

—Tienes que decir si algo te gusta o no. ¿Entendido?

De nuevo, asiento con la boca abierta por la excitación. Ella acerca sus labios a mi estómago y deja un camino de besos hasta mis caderas. Mi cuerpo se arquea de deseo cuando separa mis muslos y comienza a jugar con su lengua en mis ingles.

—Me muero por probarte —susurra.

Me estremezco con solo pensarlo.

—Hazlo —le suplico con voz grave porque apenas soy capaz de respirar con normalidad.

La primera vez que su lengua me toca lo hace suavemente, de una pasada. Un leve gemido de placer se escapa de mi boca. Es agudo y ahogado, apenas se puede escuchar, pero no logro quedarme en silencio del todo.

Mis manos no se atreven a tocarla en este momento, así que las dejo sueltas sobre mi pecho, pero cuando Jean empieza a lamerme con más intensidad no puedo evitar acariciarme a mí misma. Su pelo suelto hace cosquillas a mis muslos aumentando las sensaciones.

—Tienes que decir si algo no te gusta, Dani —me recuerda.

—Esto —logro expresar con dificultad mientras ella vuelve a jugar con su lengua—. Esto me gusta —confieso, antes de emitir otro gemido y ella sonríe al oírlo—. Me gusta… mucho.

—Solo estamos empezando —me explica, antes de introducir poco a poco un dedo en mi interior.

Dios, Jean sabe dónde tocar a una mujer.

Agarro con fuerza un manojo de tela de mi edredón y mis gemidos encuentran un ritmo, acompañando los movimientos de su mano en mi interior. Su lengua me abre las puertas a un mundo de placer que pensaba que no era posible. Y aun así, mis caderas no dejan de moverse buscando más.

Abro más las piernas y ella lo toma como una señal, para introducir otro dedo y para seguir incrementando el ritmo. Acaricio su pelo y la acerco a mí mientras me concentro en las sensaciones que me está regalando.

En algún momento he cerrado los ojos, pero necesito volverlos a abrir cuando siento que estoy a punto de llegar. No puedo perderme esto. Quiero verla y saber que ha sido real. Mi mano encuentra la suya sobre mi muslo mientras me dejo ir. Y Jean acompaña con caricias las oleadas de placer que no paran de llegar.

Aún soy incapaz de respirar con normalidad cuando Jean sube por mi cuerpo para besarme de nuevo con una ternura que me sobrecoge. Sus manos me acarician con dulzura.

—Eres deliciosa, Dani —me dice entre besos.

—¿Yo?

—Sí, tú.

Vuelvo a besarla y quiero hacer por ella lo mismo que ha hecho por mí. Me asusta, sobre todo viendo lo bien que sabe tocar mi cuerpo, pero quiero devolverle algo del placer que me ha dado. Así que bajo mi mano y la cuelo entre sus piernas. Intento acariciarla —quizás torpemente—, pero Jean niega con la cabeza. Se aparta y se acuesta a mi lado, cogiéndome entre sus brazos.

—Tú no vas a hacer nada esta noche, Dani.

Estoy confundida. En parte me alivia, pero también me entristece pensar que esto se acaba. Estar con Jean ha sido mucho mejor de lo que podía haber imaginado, pero querría mucho —mucho— más.

—¿Quieres… quedarte a dormir? —pregunto insegura de qué me responderá.

—¿Dormir? —duda antes de volver a besarme con delicadeza—. Cielo, me voy a quedar en esta cama más rato, pero pienso malacostumbrarte toda la noche si me dejas.

Jean hace trampa porque ha colado sus dedos entre mis piernas mientras preguntaba eso. Asiento con un gemido ahogado que ella cubre con sus labios.

Es mi primera noche con una mujer y Jean acaba de poner un listón tan alto que es oficial: estoy malacostumbrada para siempre. Es imposible creer que nadie me vaya a hacer sentir así de especial jamás.

CAPÍTULO TREINTA Y UNO

Algo pendiente

GATA

EL LUNES SIGUIENTE

Grupo de WhatsApp

La gatica, la jamona y la juguetona

Feli

¿¡Nadie me va a decir cómo fue la noche loca con Borji!? ¿Eres ya una mujer soltera, Cat? Necesitamos celebrar tu regreso al mundo libre.

Gata

No exactamente. Es una larga historia.

Dani

¿Sigue Borja en la cama?

Feli

¡¿En la cama… aún?! ¿Qué le has hecho exactamente, Cat? Sabía que tenías una ‘dominatrix’ dentro de ti. Mami está orgullosa.

Feli

¿Saldremos este fin de semana para celebrar tu libertad, tu recién descubierto amor por el ‘bondage’ y tu cumpleaños?

Gata

Borja está enfermo. Se intoxicó con unas ostras. Y no, no vamos a celebrar nada de eso, pero el viernes me arrancaron las bragas en un baño público, vestida solo con tu arnés de cuero. Si tienes que sentirte orgullosa de mí, que sea por eso.

Feli

Necesito muchos más detalles. Te llamo.

Gata

No puedo hablar. Estoy con Borja. Y no me las arrancó él.

Feli

¿Quién fue? ¿¡Iker Igualde!? Ya era hora. ¡Llevo nueve años esperando este momento!

Gata

Luego te llamo. Tengo a Borja al lado. 🤐 Ha vuelto a pasar muy mala noche. Y ya van tres.

Feli

Pobre Borji.❤️ Dile que yo le cuido si quiere.

Dani

Gata, deja de escribir. Hoy viene papá a Double B. No llegues tarde.

Gata

No sé si debería ir. Borja no está para quedarse solo ni para coger un avión mañana. Y si él no va a París, supongo que yo tampoco.

Feli

¡¿Y por qué tú no vas a ir?! Ágata María Duarte Pamperoy, ¡¿qué te he enseñado todos estos años?!

Gata

¿Que nunca te aprenderás mi segundo apellido? Pomeroy.

Feli

Lo que sea. Cat, aunque él no lo sepa, Borji ya es tu ex (y mi futuro sumiso). Jamás dejes que un ex te chafe un plan. Es la primera norma del manual de las solteras. Y quizás tú aún tienes novio, pero ya eres una soltera. Actúa como tal.

Dani

Gata, no se te ocurra dejarme sola con papá. Ven a la oficina.

Feli

IDEA DEL MILLÓN: ¡¿Fin de semana de cumpleaños las tres en París?! Y dile a Iker que se venga a arrancarte las bragas otra vez si quiere.

Dani

Podría ser divertido ir a París por tu cumpleaños.

Gata

Dejad de hacer planes. No vamos a celebrarlo.

Dani

No se te ocurra llegar tarde hoy.

Gata

¿De verdad tengo que ir a la reunión? 😖

* * *

Algunas pesadillas duran toda la noche, otras cuarenta y ocho horas; como este fin de semana. Antes de salir hacia Double B, veo a Borja en la cama, que aún está medio dormido, pero abre los ojos para mirarme.

—Gracias por cuidarme, gatita —me dice con un hilo de voz—. Siento haber estropeado tu sorpresa.

—No digas eso. —Lo acaricio, pero no puedo besarlo—. Descansa, ¿vale? Si necesitas algo, llámame. No volveré muy tarde.

He pensado en contarle todo, pero creo que sería cruel. Lo mejor es esperar a que se recupere para intentar que vuelva a dejarme.

Soy una excelente persona, sí.

Lo más importante ahora es conseguir mantenerme alejada de Iker, pero antes necesito hablar con él. Tengo que aclararle que lo que pasó en ese lavabo fue un error. Un claro caso de persona equivocada en el momento equivocado.

Respiro profundo y me deseo suerte a mí misma antes de salir a trabajar. Algo me dice que hoy la voy a necesitar. A veces me cuesta entender a Iker, así que no tengo ni idea de cómo va a reaccionar hoy cuando nos veamos. Sospecho que no va a estar contento después de dejarle con un calentón y pedirle que olvidara todo. Aunque fue él quien decidió cómo usaba esos cinco minutos.

No es mi culpa que los empleara para darme placer solo a mí.

Nota: Piensa lo que quieras, pero un juez me daría la razón.

Afortunadamente, Iker se va mañana a París y yo me quedaré aquí con Borja. Eso me da un poco de tiempo para arreglar las cosas. Solo necesito eso.

* * *

Llego a Double B quince minutos antes de mi hora de entrada. Nunca llego pronto a ninguna parte, así que esto es excepcional. Necesito una dosis de cafeína y azúcar antes de afrontar el día de hoy.

Ya he terminado de aparcar cuando escucho una monstruosidad motorizada acercarse. Una de color azul eléctrico.

No, por favor.

Me agacho un poco dentro de este coche que no soporto, pero tiene cristales oscuros, confiando en que quizás —solo quizás— Iker no me vea. Y los dioses de la misericordia parecen apiadarse de mí porque se dirige al ascensor. Expiro silenciosa sintiéndome afortunada por haberlo evitado. Me relajo en cuanto se aleja en el reflejo de mi retrovisor.

Decido esperar un par de minutos y dejar un margen de tiempo respetable. Aprovecho para retocarme el maquillaje. Después de años haciéndome la línea cada día, casi podría hacérmela sin espejo. Por costumbre, uso mis dedos sobre mi párpado para alargarlo, con la otra mano sujeto mi eyeliner antes de buscar mi reflejo, pero cuando voy a repasar el trazo, un ruido en mi ventanilla me hace dar un salto.

Tras el cristal, Iker me observa con los brazos cruzados. Lleva un traje azul marino que le sienta demasiado bien. Por una vez, me meto en la piel de Dani. Mis mejillas se calientan y mi pulso se acelera al recordar lo que pasó el viernes, en cómo perdí el control y en lo bien que me sentí haciéndolo. Pienso en echar el pestillo, arrancar el coche e irme. Pero no puedo, porque ya me ha visto. Solo salgo por la puerta en silencio.

Aquí no ha pasado nada.

He estado a punto de optar por un traje de chaqueta sobrio esta mañana. Había muchos motivos para no venir provocativa hoy a la oficina. Muchos. Pero uno muy importante para sí hacerlo: sabía que iba a hablar con él y vestirme sexi me da seguridad. Hoy no necesito perder más batallas.

En cuanto me incorporo del todo, intento ganar un poco de dignidad y dejo el lápiz de ojos en mi bolso antes de usar mis manos para recolocar mi vestido. Es morado y ajustado, con un hilo de pequeños botones desde el esternón hasta el ombligo. Sus ojos hacen un barrido a mi cuerpo de arriba abajo, deteniéndose en el final de los botones, en ese lugar que su boca ahora conoce.

Y porque mi resolución me traiciona, yo también me fijo en él, en su cara de enfado —lo sabía—, en lo alto que es y en lo anchos que son sus hombros, pero no quiero mirar más abajo de su cinturón. Es metafísica que el bulto que noté contra mi entrada el viernes quepa ahí.

—¿Vas a trabajar desde aquí hoy, princesa?

—Solo estaba retocándome antes de entrar.

Agarro mi bolso y empiezo a caminar hacia el ascensor. Él me sigue. Cuando nos metemos dentro, una chica entra con nosotros. Respiro aliviada al verla.

—Hubiese jurado que estabas evitándome.

—No, de hecho, quería hablar contigo. El viernes, con Borja… —empiezo a contarle, pero él me interrumpe y niega chasqueando la lengua varias veces.

La chica se baja en el cuarto piso. Y nos quedan 35. Las puertas del ascensor se cierran tras ella y solo espero que alguien se suba con nosotros. Aunque sé que no va a pasar, porque este es uno de los dos ascensores lentos. Nadie elige nunca los que bajan hasta el garaje (a no ser que estés en él y no tengas otra opción). Son mucho más antiguos y tardan una eternidad en subir.

—¿Ahora sí quieres hablar, Gata? ¿Sabes qué? Hace tiempo que no soy el pringado que tú conociste. —Ojalá lo fueras—. Me he cansado de que tú decidas todo aquí. Cuándo tenemos que hablar y cuándo no, cuándo puedo besarte, cuándo respondes mis mensajes, cuándo los ignoras… —explica, acercándose a mí— cuándo y cuánto tiempo puedo follarte con mi boca… —susurra en mi oído y su seguridad me derrite. Tan literalmente que se me cae la tira del bolso del hombro y no me doy cuenta hasta que el saco se escurre al lado de mi cadera—. No voy a seguirte el juego más, pero los dos sabemos que tenemos algo pendiente.

Iker avanza, recolocándose el cuello del traje con un gesto que me desmonta. Intento retroceder para ganar espacio, pero acabo contra la pared. Mi vagina me castiga humedeciéndose ridículamente y creo escuchar a mis bragas pidiendo que alguien las arranque. También percibo su perfume y trato de no inspirar. Quiero ser fiel a Borja, pero mi nariz disfruta demasiado de ese olor.

—¿Algo… pendiente? —pregunto repitiendo sus palabras mientras miro su boca, que se acerca a la mía. Hago grandes esfuerzos para no moverme, aunque mi piel está quemando por sentir su tacto de nuevo y juraría que mis labios se han abierto tratando de llegar a los suyos. ¿Cómo estamos solo aún en la planta 26?

—¿Vas a fingir que no sabes de qué te hablo otra vez? —Sonríe al preguntarlo. De pronto, mis pensamientos racionales empiezan a parecer algo lejano y confuso, pero sé que tengo que parar esto.

—Necesito que lo olvidemos. —Me aparto a un lado con una mueca de disgusto por tener que traicionar a mi propio cuerpo.

Treinta. Solo nueve plantas más.

Se ríe irónico antes de apoyarse contra la pared del ascensor con los brazos cruzados. Sin duda: está cabreado. Y no sé por qué eso me excita aún más.

Si la situación fuera al revés y él me hubiera dejado a mí con un calentón, yo me habría pasado el fin de semana torturando a muñecos de vudú con traje, patillas ridículas y gafas de pasta. En el fondo, lo entiendo.

La sonrisa que me está dedicando sigue en su boca, pero sus ojos no demuestran ni un ápice de humor.

—Dudo que se me olvide, Gata. Pero si eso llegara a pasar, tengo tu tanga de recuerdo.

Inspiro, intentando mantener la calma.

—Déjame que te explique —empiezo a decir, pero pone un dedo en mis labios para callarme y chasca la lengua para reforzar su mensaje.

—Lo que tenemos pendiente no es una charla sobre Borja, Gata. Eso no me interesa.

Piso 39.

Abro la boca por una mezcla de enfado, rabia y frustración, pero la vuelvo a cerrar. No emito ningún sonido, aunque en mi interior estoy rugiendo. Iker me invita a salir del ascensor, pero no lo hago. Finalmente, se adelanta. Antes de irse añade en voz baja para que solo yo lo oiga: “si no quieres hablar, estaré en mi despacho, princesa”.

Y si alguna vez he tenido duda, ahora lo tengo muy claro: no puedo acercarme ahí.

De hecho, ni siquiera salgo del ascensor, aprieto el botón de la planta baja. He llegado unos minutos antes a Double B y no pienso regalarle ni un segundo de mi tiempo a una empresa en la que no voy a quedarme. Además, necesito un café tranquila.

Lo que no esperaba es que el olor de Iker se hubiera impregnado en el ascensor y me pasara otros 39 malditos pisos intentando ignorar lo que me gusta. No sé cómo he acabado metida en esta lenta caja de tortura.

* * *

Cuando vuelvo del bar, me dirijo a mi escritorio, pero me encuentro a Markus sentado en mi silla. Está poniendo sus cosas en mi mesa y las mías en la suya.

¡Ah, no! Eso sí que no.

Levanto la vista y, por supuesto, Iker lo está supervisando todo desde su despacho, mirándome desde la boca del lobo. Quizás he dejado que meta su cabeza entre mis piernas, pero mi línea sigue estando en su puerta. Me niego a atravesarla voluntariamente.

Doy unos cuantos pasos hacia allí y me aseguro de quedarme justo en el umbral. No es la primera vez que estoy aquí y veo sus premios de arquitectura que saludan brillantes desde las estanterías o su rincón de trabajo enorme lleno de planos y folletos de presentaciones de proyectos. He entrado varias veces —todas con el objetivo de fastidiarlo— y me ha pillado dentro por accidente, pero esto es distinto. Quiere que venga voluntariamente a su terreno y eso no va a pasar. Mis pies se mantienen fuera.

—Bienvenida, princesa —celebra cuando me ve acercarme, pero no se levanta de su silla—. ¿Vienes a no hablar? Has aguantado mucho. Veinte minutos —apunta y mira su reloj sonriendo.

¿Está jugando conmigo?

—Has movido de sitio mi escritorio —ignoro lo que acaba de decir.

—Te quejaste y lo he solucionado. A Markus no le ha importado hacer el cambio.

—No puedes mover mi mesa sin consultarme.

—En realidad, sí puedo. Y a no ser que quieras hacer algo que no sea hablar, estoy muy ocupado.

—Está bien. ¿No quieres hablar? No hablaremos. —Salgo cabreada del despacho.

—No cierres la puerta al salir. Me gustan mis nuevas vistas —se mofa, dejándome claro que puede ver mi culo y mi pantalla todo lo que le plazca desde su despacho.

Pedazo de idiota.

CAPÍTULO TREINTA Y DOS

Una sopa mala

GATA

Cuando llego al despacho de Braulio, él está discutiendo con papá e Iker los últimos detalles para el viaje a París. Dani está convocada porque ella sí ha colaborado en este proyecto. Es la mejor en su trabajo, Iker sería mucho más idiota de lo que creo si no aprovechara su talento. Pero yo estoy aquí como la falsa prometida de Borja, y él ni siquiera va a poder ir a París. Soy yo la única que no debería haber venido.

¿Y por qué mi “amante” está hablando con mi “suegro” y mi padre se está riendo a su lado? Porque es lunes. Los míos vienen con esta clase de torturas asociadas. Me niego a acercarme. Solo me siento al lado de Dani, que tiene una sonrisa de oreja a oreja. Cada día es menos sutil si esta es su forma de burlarse de mis desgracias.

—¿Por qué estás contenta?

—Tengo que contarte algo —me adelanta, pero nos interrumpe papá.

—Has vuelto a llegar la última, hija. —Hacía días que no olía su aroma a puro. Sinceramente, no puedo decir que lo echara de menos.

—Buenos días a ti también, papá —le devuelvo el saludo, pero añado un gesto militar que me gana una mala cara por su parte.

Y ahí está. El repaso visual a mi persona que desaprueba mi ropa. Nadie me había mirado así el último mes y empezaba a pensar que el mundo había dejado de tener derecho a opinar sobre mi aspecto. Craso error.

Últimamente, solo he hablado por teléfono con él. Me ha contado que vive en un “eterno fin de semana” desde que se ha retirado. Y eso suena bien, excepto cuando lo dice él.

En su caso, significa que se pasa horas en el bar hablando de política, su tema favorito. Cuando mi padre ha soltado su veneno diario contra orientaciones sexuales que no entiende, ha criticado la falta de moral de las nuevas generaciones y ha reivindicado su derecho a opinar sobre úteros ajenos, vuelve a casa, cena pronto y se va a dormir a las nueve porque “tiene” que madrugar al día siguiente. Para hacer lo mismo otra vez.

Si algún día tengo su vida, voy a querer la eutanasia.

—Bueno, creo que podemos comenzar —anuncia Braulio—. Como sabéis, Borja no va a venir porque ha sufrido una intoxicación alimentaria. Gata ha estado cuidando de él este fin de semana. Muchas gracias, hija —añade—. Es una suerte que estuvieras a su lado.

—Por supuesto, ¿cómo no…? —respondo sin convicción y sin entrar en más detalles. No sé ni a dónde mirar mientras digo eso, pero son unos ojos penetrantes los que me encuentran a mí.

Sería un buen día para que un meteorito se estrellara contra este despacho y pusiera fin a esta reunión.

Pero en serio: ¿qué otra cosa podía hacer? ¿Cómo no iba a cuidarlo?

Eso último lo pregunto de verdad. Porque quiero librarme de esto. Si Borja de normal es pesado, enfermo es una auténtica tortura. Ha sido un infierno de fin de semana en el que ha necesitado algo nuevo cada diez minutos. No es un paciente que vea la televisión y se duerma. Es de los que quieren que les des conversación para entretenerse e insinúan que el té que les has preparado tiene demasiada agua o la sopa está sosa.

Y no es que esté “sosa”, es que está mala. Puede que hasta vomitiva y, con total seguridad, eso es lo último que deberías tomar cuando tienes náuseas, pero el motivo de que esté asquerosa es que yo no sé cocinar. Siempre me he curado los dolores de tripa con comida basura. Mi estómago ha aprendido a sobrevivir así y nunca se ha quejado. Creo que a estas alturas podría digerir cemento si me lo propusiera. Así que no estoy capacitada para cuidar de alguien que necesita una dieta blanda.

Pero anoche me asusté de verdad. Borja había perdido mucho líquido. Por primera vez en mi vida, busqué en mi móvil un vídeo que me enseñara a cocinar. Sopa casera. Localicé los ingredientes en la nevera, hice lo que se veía, pero me salió un agua caliente que, desafiando a todas las leyes de la gastronomía, estaba a la vez insípida y sabía mal.

En mi defensa, diré que lo intenté; y eso es más de lo que puedo decir que había hecho hasta ahora con Borja.

—Pero podréis ir mañana a París, ¿no? —pregunta papá de pronto, preocupado. 

—Ha pasado muy mala noche. Sería un milagro que mañana tuviera fuerzas para coger un avión.

—Que se tome dos ibuprofenos, pero tiene que ir. Le he dicho a Gustave que irías con tu prometido —me recuerda.

—No es una jaqueca que se pase con pastillas. Está vomitando sin parar —trato de que razone.

—¿Y por un dolor de barriga tanta historia? ¡Joder!

—No puede ir y punto. Y no tiene sentido que yo vaya tampoco.

Con esa frase me despido de viajar. Adieu, París!

—Borja se queda, pero no podemos dejar que Iker vaya solo —apunta Braulio de repente—. Eso no daría muestra del compromiso de Double B. Gata, tú has ido a las reuniones y conoces las especificaciones, ¿verdad?

—No mucho —miento. Conozco cada detalle de ese proyecto, ¿pero dos días sola con Iker en París? No, no, no.

—Ella no ha participado en la propuesta, Braulio —aclara él mismo, afortunadamente—. Puedo ir con Jean. Ella ya está en París. Si se lo pido, seguro que me acompañará.

Jean al rescate, ¿cómo no?

—No, quiero a alguien de Double B —descarta Braulio.

—A lo mejor otros arquitectos pueden ir —sugiero—. Sería una oportunidad para Markus o Paola. Ellos han contribuido en las presentaciones.

—Son becarios —descarta Braulio— y no deberíamos cambiar de planes con tan poca antelación. Bastante malo es que Borja no pueda ir. Además, Gustave ya te conoce. Eso juega a nuestro favor. Gata, irás tú.

—¡O podría ir Dani! —aporto sin pensar, pero me parece una idea brillante, a pesar de que ella me mira confundida—. Conoce a Gustave y ella sí ha participado en el proyecto.

—¿Yo, ir a París? —pregunta con sorpresa.

¿Mi hermana está sonriendo?

—¡No digas tonterías, hija! A Dani no se le da bien hablar con clientes.

Tiene razón. Además, ella tiene un perro. No puede irse tan fácilmente. Yo me ofrecería a cuidarlo, pero Borja es alérgico y supongo que tengo que quedarme con él. ¡Oh!

—¡Borja! —suelto de pronto—. Tengo que quedarme aquí con él. —Evito fijarme en la mirada que Iker me lanza—. Está muy débil. Me necesita.

Estoy usando de excusa a mi novio enfermo al que no soporto y he sido infiel. Ya he dicho que soy psicópata. Volver a mencionarlo es recrearse.

—Su madre puede cuidarlo —aporta Braulio—. Borja ha llamado esta mañana a casa pidiendo que le lleváramos una sopa. Conociendo a mi mujer, seguro que no se separará de su lado hasta que esté recuperado. Gata, los vuelos y las reservas de hotel ya están hechas a tu nombre. Creo que lo más sencillo es que vayáis Iker y tú.

Esto no puede estar pasando.

—No es necesario que ella venga —insiste Iker y yo suspiro aliviada al escuchar sus palabras—. No conoce bien las especificaciones del proyecto.

¡Grrr! Las conozco mejor que él.

—Ir con una Duarte prometida con un Beher te ayudará, créeme. La gente de mi edad no se fía de jóvenes talentos. Quieren apellidos —le responde mi padre.

No tengo muy claro si eso me gusta o me enfada.

—Bueno, supongo que podríamos aprovechar el trayecto para solucionar temas pendientes —cede Iker.

¿¡Pendientes!? ¿Acaba de insinuar lo que yo creo?

Abro la boca alucinada. Juraría que no me va el sadomaso, pero ahora mismo lo azotaría con fuerza con mi látigo por lo que acaba de sugerir delante de mi padre, mi hermana y sobre todo, el padre de mi novio. Noto cómo mis uñas se clavan en la palma de mi mano por la fuerza con la que estoy apretando mi puño de pura frustración, pero respondo impasible.

—Le he prometido a Borja que volvería en cuanto acabásemos la reunión. Si me disculpáis.

Me levanto de la mesa y noto como los ojos de Iker me siguen.

¿Cree que voy a acostarme con él en París? ¡Ja! No pienso ni dirigirle la palabra.

Salgo de esa reunión cabreada y tensa. Estoy tan nerviosa que no me doy ni cuenta de que Dani me ha seguido hasta que la veo detrás de mí en el espejo del baño y casi me da un infarto. Haber sido infiel me tiene más inquieta de lo que ya es habitual.

—¡Qué susto, Dani! —exclamo con una mano sobre el corazón—. ¿Qué haces aquí?

—Necesito contarte algo. Y no podía decírtelo por mensaje. ¿Te acuerdas de que Jean me pidió una cita el viernes?

—¿Aún sigues con eso?

—Vino a casa conmigo después de La Goleta.

—¿¡En serio!? —Asiente. Y tengo que comprobar en su cara que no está de broma. De pronto recuerdo su mensaje—. ¡¿Por eso me dijiste que no fuera a dormir?!

—Nunca había agradecido tanto que pasaras una noche con Borja. —Sonríe y me abraza con tanta fuerza que sus gafas se me clavan en la oreja—. Gracias, Gata.

Me deshago de su achuchón porque necesito espacio para encajar todas las ideas que me rondan ahora mismo por la cabeza.

- Juraría que Jean ha desvirgado (de lesbiana) a mi hermana.

- Mi misión hoy era evitar a Iker, pero he acabado metida en un viaje para dos a París con él.

- Con un 100% de probabilidad, Borja ha llamado a su madre para criticar mi sopa.

¡Qué puta maravilla de lunes!

De pronto Dani mira su móvil sonriendo porque ha recibido un mensaje. Encima se ha enamorado.

—¿Es ella? ¿Te está escribiendo? ¿Os vais a volver a ver?

—Solo me ha mandado un correo electrónico. De trabajo. Más o menos. No nos hemos cambiado los teléfonos. Ella vive en París. Sería muy complicado. ¿Quieres que te cuente detalles o no? —me pregunta tapándose la boca, como si lo que me va a contar fuera inaudito.

Y mi hermana ofreciendo información sin un interrogatorio previo desde luego que lo es. Asiento, aunque con una mueca. Quiero que sea feliz, pero Jean me cae mal. Eso no va a cambiar.

—Fue maravilloso. Estuvimos horas y horas juntas —ofrece con una mirada que brilla más que los reflejos de sus lentes contra la luz fluorescente del baño.

—¿Horas y horas?

Recuerdo mis míseros cinco minutos y, de repente, ya no solo envidio a Dani por despertarse con el pelo liso cada mañana, en vez de con una melena con afición a las peleas nocturnas con la almohada. Horas con Iker entre mis piernas es una idea que no puedo ni permitirme tener.

—Horas, horas y horas —confirma Dani sonriente.

La odio.

CAPÍTULO TREINTA Y TRES

Ni una palabra

IKER

EL DÍA SIGUIENTE

Después de la reunión, Gata desapareció de Double B y no la he vuelto a ver hasta la puerta de embarque del aeropuerto, haciendo cola para entrar al avión. La he saludado, pero ella me ha devuelto un gesto de cabeza y enseguida se ha puesto a mirar en otra dirección.

Esto es exactamente lo que podría esperar de ella. Yo le digo que no quiero hablar de Borja y Gata lo lleva al extremo y deja de dirigirme la palabra por completo para ganar el juego.

En cuanto ha llegado a su asiento, ha pedido a la azafata si podía cambiar de sitio, pero el vuelo estaba completo y no lo ha conseguido.

Aún sin decir ni pío, se ha sentado resignada a mi lado, ha abierto su portátil y ha fingido estar muy ocupada, pero me ha pillado mirando su pantalla y lo ha apagado. El resto del vuelo se lo ha pasado con los ojos cerrados y los cascos puestos escuchando Taylor Swift. Me esperan dos días interesantes.

Pero esta vez Gata no va a afectarme, porque podría haber hecho este viaje sin ella. No ha participado en la presentación y dudo mucho que, si ahora está jugando a regalarme su silencio, vaya a ayudarme a ganar este proyecto. Viene por una cuestión de imagen, como prometida de Borja, aunque él ni siquiera está aquí. Para aportar solo eso, en realidad, no necesito que hable.

Aterrizamos en Charles de Gaulle a media tarde y tenemos la noche libre. Mañana nos reuniremos con Gustave para la presentación. Algo me dice que no voy a poder convencerla de cenar juntos, pero vamos al mismo hotel, así que me parece ridículo cuando la veo intentando marcharse más rápido del avión para evitarme.

Ni siquiera me espera para empezar a buscar la salida. La veo ir hacia un lado de la terminal y luego al contrario.

—¿Necesitas ayuda, princesa?

No responde.

La sigo, aunque soy muy consciente de que estamos yendo en dirección opuesta a la salida. Viví tres años aquí e iba cada mes a visitar a mis padres. Me conozco este aeropuerto como la palma de mi mano.

Veo un mensaje en mi reloj. Es Braulio. Necesita una respuesta urgente. Intento no perder de vista a Gata, aunque sé que no va a conseguir salir del aeropuerto en la dirección que camina. Empiezo a responder con mi móvil, pero cuando la busco de nuevo, está hablando con un chico que le indica en un español con demasiadas “g” hacia dónde debería dirigirse.

—La puegta está en la otga digección.

Empiezan a charlar y él le muestra un mapa con puntos que debería visitar. Tanta amabilidad me hace sospechar. He visto muchas veces a los carteristas en zonas turísticas de París. Me acerco a ella para advertirla.

—Gata, no te puedes fiar de cualquiera aquí.

Como si me hubieran escuchado, los altavoces del aeropuerto empiezan a pedir a los viajeros en varios idiomas que vigilen sus pertenencias.

—¿Sabes qué, Pierre? Me encanta que quieras hablar conmigo. Eres muy amable.

—Lo dice la persona que ni me ha saludado esta mañana… —le explico al aire del aeropuerto porque ella no me está prestando atención.

—¿Por dónde íbamos? Me gustaría ir a Montmartre.

—¿Mont-martre? —El amable Pierre le corrige la pronunciación.

—¿Habéis acabado de hacer planes? ¿Podemos ir a buscar un taxi ya? —comento cabreado.

—Vete si quieres.

—Vamos al mismo hotel.

—Yo voy a París, puedo llevagte si necesitas un chauffeur —se ofrece su nuevo amigo.

Pongo un puño sobre la boca para evitar decir nada. No. Gata no se va a meter de nuevo en mi cabeza. ¿Quiere irse con él? Que se vaya.

Empiezo a andar en dirección a la salida y enseguida encuentro un taxi que me lleva al hotel. Aprovecho el trayecto de casi una hora para trabajar, pero en cuanto llego a mi destino, cierro el portátil y levanto la vista para apreciar la majestuosidad exterior del edificio frente a mis ojos.

El Shangri-La. Fui yo quien recomendé este hotel a Borja cuando me dijo que quería un sitio especial. Después de hacerlo, me contó sus planes de pedirle matrimonio a Gata en París y me arrepentí de haberle dicho uno de mis lugares favoritos. Las vistas de la Torre Eiffel desde la terraza no se pueden comparar con nada.

Un botones me recibe en la puerta que da paso a la recepción. La majestuosidad no acaba en el exterior del edificio. Cada detalle está cuidado. Al fin y al cabo, esto es un palacio. Tardaron cuatro años en devolverlo a su esplendor, pero está claro que valió la pena hacerlo con calma.

Al entrar, me acerco a recepción. Me atiende un conserje al que me dirijo en francés. Cuando trabajé en París aprendí que expresarse bien en su lengua puede conseguirte un mejor trato. Enseguida me informan de que mi habitación tendrá terraza. Siempre funciona.

Paso las siguientes tres horas respondiendo correos y revisando todos los detalles de la presentación de mañana. Pero cuando dan las ocho de la tarde, necesito despejarme y salgo un minuto al balcón. La vista es impresionante. Este palacio fue un día la residencia de Bonaparte y está claro que él sabía escoger dónde vivir. Aunque él nunca llegó a ver la Torre Eiffel, y París no debía ser lo mismo sin ella.

Compruebo el móvil por si Gata ha dado señales de vida. Tenía una pequeña esperanza de cenar con ella esta noche, pero si prefiere seguir así —sin hablar—, supongo que la veré en la reunión con Gustave.

Me niego a obsesionarme con ella y con sus juegos. Además, nunca me importó recorrer las calles de París solo. Me encanta esta ciudad.

Me marcho de mi habitación dispuesto a ir a mi restaurante favorito, pero al llegar a recepción, me encuentro con algo que desde luego no esperaba.

—¿¡Cómo se supone que voy a dar mi documentación para escanearla si me han robado el bolso!? —le explica Gata muy nerviosa al conserje en español—. Mira, la denuncia. Está en francés. ¿Lo ves? Volé. Eso quiere decir “robado”, stolen —insiste probando idiomas mientras le muestra un papel.

—Lo siento, mademoiselle, pero nuestro sistema necesita un documento de identidad —le explica el conserje en un esfuerzo por expresarse en español para que ella lo entienda.

—¡¿Sabes lo que me ha costado llegar hasta aquí sin dinero, sin teléfono y sin un mapa?! ¡No voy a dormir en la calle teniendo una reserva!

De algún modo, sé que me voy a arrepentir de esto, pero me acerco a preguntar.

—¿Necesitas ayuda, princesa?

—No —asegura, aunque es obvio que miente—. Por favor, vete —empieza a decir recolocando su pelo nerviosa.

Resoplo, armándome de paciencia y me dirijo al conserje en francés para que me explique el problema. Me ofrezco a dejar mi documento de identidad y mi tarjeta de crédito como garantía, pero él me explica que la reserva no está hecha a mi nombre y no puede aceptarlo. El hotel está completo y no quedan más opciones.

—¿Qué le estás diciendo? —exige saber Gata al ver que nos extendemos en la conversación en francés sin encontrar una solución.

—Lo he intentado, pero no creo que vayas a poder dormir en tu habitación esta noche.

—¿Y qué se supone que voy a hacer? —le pregunta al conserje, no a mí.

No responde, pero nos mira a los dos. El mensaje está claro.

—¡No! —se niega—. Quiero hablar con el director del hotel. ¡Como si tengo que dirigirme al presidente de Francia! Voy a dormir en mi propia habitación.

—Siento mucho los inconvenientes —el conserje se disculpa conmigo en francés antes de alejarse para atender al siguiente cliente de la cola—. Podemos poner una cama plegable en la habitación, si eso ayuda —añade.

Gata resopla al no comprender de nuevo de qué hablamos. Reconozco que no me doy mucha prisa en traducir esa última frase. Pero ella tampoco me da tiempo, porque empieza a caminar hacia a la salida arrastrando su maleta.

—¿Se puede saber a dónde vas?

—Al aeropuerto. Dormiré allí.

—No seas ridícula. No vas a poder subirte a un avión sin documentación. Eres consciente, ¿no?

Gruñe en respuesta.

—Es solo una noche, Gata.

—¡No tendría que haber venido!

—No, pero es tarde y no puedes volver sin identificación. Necesitas un sitio donde dormir. —Le muestro la llave de la habitación como invitación. Ella resopla, pero la coge y empieza a rodar su maleta renqueante hacia el ascensor—. ¿Cómo has llegado hasta aquí sin dinero? ¿Y dónde está tu portátil?

—No preguntes.

CAPÍTULO TREINTA Y CUATRO

Aferrarse al odio

GATA

“El odio te ancla a un pasado que duele y no te permite avanzar”.

Eso me lo dijo la terapeuta a la que dejé de ir en la primera sesión.

Que el odio es malo ya lo sabía, pero no creo que ni diez años hablando con ella hubieran conseguido que a mí me deje de gustar recrearme en la venganza. Puede que ese sea mi problema.

Adoro mantener mis batallas en el tiempo.

Han pasado casi veinte años, pero aún aborrezco a Víctor Díaz, mi compañero de pupitre en primaria, que le contó a toda la clase que mi madre se había acostado con un hombre casado. Él me llamó “hija de puta” y yo le tiré su bicicleta a una piscina. Me tuvieron que dar cinco puntos en urgencias porque me di contra el bordillo y por culpa de eso tengo una cicatriz en la ceja.

A pesar de ello, volvería a hacerlo. Sin duda.

En mi lista negra también está el imbécil de Javier Darío, que empezó a llamarme “mojigata” porque me negué a besarlo en una fiesta. En un acto de surrealismo, un año más tarde le contó a sus amigos que le había hecho una paja. Supongo que se cansó de llamarme estrecha, qué sé yo. La patada en los huevos que le di frente a la puerta del instituto me llevó —a mí, sí— al despacho del director. Fue entonces cuando mi padre comenzó a controlar mis horarios y también empezó mi maldita fama de “fruto prohibido”. Aun así, a veces hasta sueño con volver a darle ese rodillazo en las pelotas.

Víctor y Javi no son los únicos. Y no solo odio a personas. También detesto —con rabia candente— cosas pequeñas que me fastidian el día, como que se salga el aro de un sujetador. Cada vez que me pasa, tengo ganas de prenderle fuego a ese jodido instrumento de tortura medieval. ¿Exagero? Pásate un día con un aro pinchándote y hablamos. También siento deseos de pegar una patada en las llantas a un coche mal aparcado ocupando dos sitios. Conduciendo, en general, mi odio es quien lleva el volante.

El problema es cuando ese sentimiento me ciega. Entonces es cuando actúo sin sentido.

Y eso me ha pasado hoy cuando se me ha ocurrido correr detrás mi carterista arrastrando mi maleta. No solo porque me ha indignado que me robase, sino porque me negaba a que Iker tuviera razón.

Y por ser una psicópata que persigue a ladrones en lugar de huir de ellos, encima Pierre —si es que se llamaba así— me ha robado el portátil y la alianza de Borja a punta de navaja.

La sortija de su madre. La misma que no me traga y no quiere que vea a su hijo nunca más.

Hoy ha sido un día como para enmarcarlo. Estoy a un pinchazo de un aro del sujetador de crear mi propia Revolución francesa y guillotinar al primero que se ponga frente a mí. Y casualmente aquí y ahora Iker quiere quitarme algo mucho peor que todo lo que me han robado ya hoy: mi derecho a seguir enfadada con él.

Aceptar que me eche una mano no significa que le perdone lo que me hizo.

No, no y mil veces no.

Me niego a dejarme robar tres veces en un día.

* * *

—¡Claro que lo he hecho a propósito, papá! Por supuesto, quería que me robaran. De hecho, no ha sido fácil conseguirlo.

Noto como Iker me mira de reojo mientras mantengo esta discusión telefónica absurda con mi padre. Tendría que haber llamado a Dani, pero sé que ella no me lo hubiera descolgado si ve un número desconocido. Mi plan era sencillo: decirle a papá que todo está listo para la reunión de mañana y pedirle que él avisara a Dani de que no tengo móvil, pero se ha puesto histérico en cuanto le he dicho que no puede localizarme porque me lo han robado.

—Ha sido mi culpa. ¿Contento? Evidentemente, salir de casa con un “róbame” escrito en la cara no fue una buena idea. No lo volveré a hacer, tranquilo. Mañana hablamos.

Logro despedirme, aunque me deja muy claro que piensa llamar a Iker en cuanto acabe la reunión. Cuelgo cabreada y le devuelvo el móvil a su dueño, que me mira con cara de circunstancias.

Me siento en el sofá, al lado de mi maleta que me niego a abrir. De pronto, veo una carrera en mis medias y bufo rellenando de aire mis mofletes. Soy un globo lleno de rabia y me siento demasiado a punto de explotar.

—Odio París —me quejo.

—No puedes decir eso, Gata.

—¡¿Por qué no?! Desde que he llegado no paran de pasarme cosas malas, como tener que dormir contigo.

Intenta ocultarlo, pero se le escapa media sonrisa. Idiota.

—¿En serio vas a decirme que odias esto? —Se acerca a la ventana y aparta unas cortinas tupidas que actúan de persianas.

No sabía que la habitación tenía un balcón, pero cuando Iker abre las puertas, ahí está: la Torre Eiffel iluminada de color naranja, tiñendo la ciudad. Estaba tan cabreada viniendo hacia aquí que ni me había fijado en que quedaba al lado. La vista es irreal. No es la primera vez que vengo a París, he estado muchas veces, pero nunca para visitar la ciudad.

El río Sena pasa frente a la terraza, haciendo que parezca una especie de barco con vistas a la ciudad.

—Es espectacular —admito hipnotizada. Hace frío, así que me abrazo a mí misma sin dejar de mirar.

Iker entra a por su chaqueta de cuero y la pone sobre mis hombros. Hoy no lleva traje, sino unos pantalones chinos grises, un jersey azul marino y esta misma prenda que ahora me calienta. Al verle hoy en el aeropuerto he tenido muy claro que este viaje no era buena idea.

En la oficina un halo de profesionalidad lo envuelve todo, pero aquí no hay normas ni testigos, estamos en la ciudad más romántica del mundo y ahora sé el efecto que su boca tiene en mí. Y las palabras “algo pendiente” retumban en el ambiente.

—Iba a salir a cenar, ¿quieres venir?

—No.

Todo lo que necesito hacer es alejarme de él lo más posible hasta mañana, aunque sea dentro de esta habitación.

—¿Has comido algo hoy, Gata?

Lo miro unos segundos sin responder. Puede que mi cabreo generalizado se deba solo un poco a que tengo hambre. Mataría por comida basura ahora mismo.

—Pediré algo al servicio de habitaciones.

—¿Con mi tarjeta? —Sonríe.

—Te lo devolveré.

—Puedes pedir lo que quieras, pero no creo que te lo traigan a estas horas. Aquí las cocinas cierran más pronto. Yo me voy —empieza a decir mirando su reloj. Le devuelvo su chaqueta—. No quiero quedarme sin cenar. Espero que siga abierto mi restaurante favorito. No podría venir aquí y perdérmelo.

Gruño antes de hablar.

—Espera. Necesito cambiarme.

CAPÍTULO TREINTA Y CINCO

Essaouira

IKER

París fue el último sitio donde viví antes de empezar a trabajar en Double B. De todos los restaurantes que descubrí en mi tiempo aquí, el que más veces repetí fue uno que se ganó mi puesto de favorito. Solo estaremos una noche en la ciudad y no se me ocurre otro sitio donde quisiera cenar. Desde fuera, las paredes de piedra recuerdan a una fortificación. Se intuye un sitio elegante, pero sencillo. Las apariencias engañan.

—¿Restaurant essa…oiura? —pregunta Gata al leer el nombre en el cartel—. ¿Qué significa esa palabra?

—No es francés. Essaouira es una ciudad en la costa de Marruecos.

—Genial. No sé ni idiomas ni geografía. Gracias.

—Nadie sabe todas las ciudades del mundo —la justifico— y Essaouira no es tan conocida. Además, tiene varios nombres. Este significa “creada bonita”. La diseñaron arquitectos e ingenieros europeos. Construyeron un sitio precioso, pero tuvo que ser amurallado porque muchos querían atacarlo.

—A veces se me olvida que siempre sabes de todo.

—Sé de lo que me gusta —la corrijo, invitándola a entrar frente a mí por el arco de piedra de la entrada.

Este momento es lo mejor de venir aquí. Me encanta que la simple pared de piedra dé paso a un trocito de Marruecos en pleno París. Cojines tapizados de colores, mosaicos que lo decoran todo, desde las paredes hasta los vasos, cientos de pequeñas lámparas que dan una luz tenue, pero cálida... Maderas robustas, metales oxidados y cerámicas se combinan con los cientos de colores que apenas se intuyen por la falta de claridad.

Gata lo observa todo fascinada, pero yo no puedo dejar de mirarla a ella, que se coloca un mechón de pelo de su flequillo tras la oreja para poder observarlo todo sin esa cortina que siempre cubre su rostro. Ha tenido que cambiarse de ropa por la carrera en las medias. Ha elegido un vestido con los hombros al descubierto. Ella dice que odia París, pero yo creo que le sienta bien. Está preciosa esta noche, aunque siendo sincero, para mí, siempre lo está.

Cuando nos sentamos a la mesa y nos traen el menú, puedo ver su cara de no entender ni una palabra de la carta. El camarero ya ha venido dos veces y ella sigue sin decidirse. Al menos, me ha dejado elegir el vino a mí.

—Mi madre es francesa. Se supone que algo debería entender —se queja mientras trata de elegir.

Sonrío porque son platos tradicionales marroquís. Es normal que no los conozca, pero está muy enfadada por tener que reconocerlo.

—¡Esto no puede ser francés! Es otro idioma, ¿verdad?

—¿Confías en mí?

—No —responde sin dudar.

Pongo los ojos en blanco, pero me hace gracia la seguridad con la que lo dice.

—¿Confías en mí… para pedir la comida? —replanteo mi pregunta y ella asiente con un gesto de disgusto que consigue hacerme sonreír de nuevo.

El camarero se acerca para servir el vino y le pido exactamente lo que ya tenía pensado desde que habíamos llegado.

—Has elegido sin mirar el menú.

—He venido muchas veces. —Me observa sospechosa—. Es un buen sitio para citas.

—Esto no es ninguna cita, Iker.

—Ah, ¿no? —Se me escapa la risa cuando ella me devuelve una expresión gélida.

—Si querías impresionarme con este sitio, te equivocas. Ahora mismo mataría por ir a un McDonald’s.

—¿Quieres comida basura en París? Eso sería un crimen, Gata. —Ella me devuelve una mueca de indiferencia en respuesta—. Te gustará lo que he pedido. Y también se come con la mano.

—Perfecto. Cuando tengo hambre me encanta comer con las manos.

—Con la mano. Solo la derecha. Sería una falta de educación usar las dos.

—¿Y qué haces con la izquierda?

—Ya te he dicho que este sitio es ideal para citas. Y soy zurdo. Es mi mano más hábil —ilustro colándola bajo la mesa con media sonrisa. No alcanzo ni a rozar su rodilla, pero ella se aparta como si mis dedos pudieran quemarla y a mí casi se me escapa una carcajada.

—Esa mano, sobre la mesa —me advierte muy seria y sin acercarse.

—El viernes la querías en otro lado —le recuerdo, haciendo que se cabree aún más.

—¿Qué te pasó para convertirte en el idiota integral que eres? —me pregunta muy interesada—. Tú antes no eras así.

—Nada. —En el fondo, sé que miento—. Los dos hemos cambiado, Peach.

—Yo no.

—La Gata que conocí no estaría con Borja. Y ya le hubiera pegado más de una patada en los huevos, por capullo.

Intenta ocultar media sonrisa, pero sabe que tengo razón.

—El Iker que conocí no metería la mano debajo de la mesa sin permiso.

Es verdad. Con el tiempo he aprendido que ser directo cuando algo te gusta es buena idea. Nunca le dije nada a Gata cuando me empecé a obsesionar con ella y tengo claro que no voy a repetir ese error.

—Supongo que es una suerte que ya no des patadas en los huevos.

—¿Quién dice que no?

De pronto, hace un gesto amenazante y me cubro la entrepierna por instinto.

Y ella suelta la primera carcajada que le he escuchado en demasiado tiempo.

* * *

El humor de Gata mejora en cuanto empieza a comer. Siempre ha sido así. Hay cosas que no cambian.

—¡Oh! Esto es justo lo que necesitaba. Dani me va a matar de hambre.

—Jean me ha contado que es vegana.

—Aún estoy en shock. Jean y Dani. Tu novia con mi hermana… —Trata de disimular la gracia que le hace, ocultando su sonrisa con la copa de vino.

—Te dije que no lo era.

—Bueno, eres su novio tapadera. Debe importarte mucho para hacer algo así.

—Jean es mi mejor amiga. Haría cualquier cosa por ella.

—Qué suerte. —Sus palabras suenan a reproche.

Por un segundo, pienso en decirle que hubiera hecho cualquier cosa por ella también. Incluso más que con Jean. Gata era mucho más que una amiga para mí, pero sé que no me creería. Así que solo cojo la botella para rellenar su copa. Al verme, la cubre con su mano.

—No más, por favor. Y quiero pagar mi mitad de esta cena. De verdad, esto no es una cita.

—Gata, era una broma. Me quedó muy claro ayer que estás aún con Borja.

—En realidad, no del todo. Pero esto sigue sin ser una cita.

—¿Qué significa “no del todo”? ¿No estás con Borja? —No responde. Solo toma un sorbo de su copa—. Gata, dime que no has hecho una locura, por favor.

Este fin de semana hubiera dado lo que fuera por dejar de pensar en ella vestida con ese traje de cuero que ahora me obsesiona y con las manos de Borja sobre su piel. Sí, sé que Gata no quiere nada con él, pero eso no hace que me cabree menos imaginarlo tocándola.

—Tú no quieres hablar, ¿te acuerdas? Yo tampoco. Prefiero brindar. —Alza su copa medio vacía—. Por mi libegté.

—Gata, no quiero hablar de cómo sigues con Borja, pero de tu libegté —me burlo de su forma de decirlo, pero choco mi bebida con la suya— podemos charlar toda la noche si quieres.

Sonríe, aunque niega con la cabeza.

Al más puro estilo Gata, ha sucedido lo que nadie podía esperar. En un giro de los acontecimientos, al irse a despedir de Borja a su casa, su madre le ha prohibido acercarse a él. Por “casi reintoxicarlo” con la sopa que cocinó. Si hay algo que todo el mundo sabe en Double B es que nadie se enfrenta a Berta Beher. Especialmente, su hijo y su marido. Así que el muy capullo de Borja no le ha plantado cara por defender a su novia.

—¿Está mal desear haberlo intoxicado hace meses? —se burla Gata con una sonrisa enorme en su cara que intenta ocultar tras la servilleta.

—Yo lo hubiera invitado a comer ostras podridas cada día. Comidas y cenas —confieso. Ella me mira con una especie de rubor que me dan ganas de acercarme más.

—A lo mejor yo también le hubiera dado de comer algo podrido a Jean.

—¿Estabas celosa? —Una parte de mí desea que lo admita. 

—No. Solo tengo la costumbre de intoxicar a la gente. Suelo hacerlo con sopa. No es nada personal.

Suelto una carcajada con eso y el sonido resuena en el local casi vacío. Somos los dos últimos comensales.

—Van a cerrar pronto. ¿Quieres algo más?

—No, estaba todo buenísimo, pero me has engañado. Casi nada se comía con las manos.

Dice eso mientras se come la última fresa que decoraba la tarta con crema de leche que hemos compartido de postre. Verla con esa fruta en la boca me trae demasiados recuerdos. Trato de que mis ojos no se pierdan en su boca y hago un gesto al camarero para que traiga la cuenta.

—No lo has hecho porque no has querido.

—¡Pero si todo lo que has pedido tenía salsa! ¡¿Cómo iba a comer con las manos?!

Sabía que se iba a quejar, aunque también que le iba a encantar el menú. Tenía razón en las dos cosas.

—Pensaba que querrías tenerlas limpias, por si no podías aguantar la tentación de tocarme por debajo de la mesa. —Le guiño un ojo.

—¡Eres tan idiota…!

Me tira la servilleta y la cojo al vuelo. Es divertido lo fácil que es conseguir que se cabree. En cuanto el camarero deja la cuenta en la mesa, pongo mi tarjeta de crédito en la cajita cubierta de mosaicos en la que la ha traído.

—Gracias, por cierto —susurra mientras firmo el recibo. Sé que sigue molesta porque pague la cena.

—Estamos en un viaje de negocios, Peach. —Dejo una propina generosa por las molestias de habernos quedado los últimos y me despido de los camareros con un gesto de cabeza—. Hubiese pagado la empresa, aunque tuvieras tu dinero contigo.

Pongo mi mano en medio de su espalda para dirigirla hacia la salida.

—Gracias igualmente.

CAPÍTULO TREINTA Y SEIS

Una extraña oportunidad

IKER

Siempre he sabido que Gata me obsesionaba, lo que no recordaba es cuánto me gustaba pasar tiempo con ella. Hemos estado charlando y riendo toda la cena, pero sé que vuelve a estar nerviosa porque lleva un rato sin decir ni una sola palabra.

De vuelta al hotel, he decidido desviarme por los jardines del Trocadéro para poder ver la Torre Eiffel. Cuando llegamos al puente de Debilly, por encima del Sena, sé que necesito romper este silencio de una vez, como sea.

—¿Llevas muchas cosas en ese bolso? —pregunto para provocarla, a sabiendas de que no tiene nada dentro—. Ten cuidado, esta es zona de carteristas.

—Idiota.

Me empuja enfadada y le devuelvo el gesto para seguir su juego. Saco mi teléfono e intento hacernos una foto.

—¿Qué haces? —Se aparta para salir del encuadre.

—Una foto. ¿No quieres recordar nuestra primera cita?

—No era una cita. Y no, no quiero recordarla.

—De acuerdo —Guardo el teléfono—. ¿Has decidido ya qué lado de la cama quieres esta noche, gatita?

Se detiene y me mira muy seria.

—No vuelvas a llamarme así. No me gusta.

Levanto las manos en señal de paz.

—No gatita. Solo princesa.

—Tampoco eso. —Sigue andando.

—No has elegido lado de la cama.

—El sofá.

—Perfecto. Si es ahí donde quieres que te folle… —redoblo mi ofensa porque me gusta provocar su furia.

—¡Para dormir!

—Duerme en mi cama, Peach.

—No. Meterme ahí sería la peor idea de la historia. Los dos lo sabemos.

—¿Tienes miedo a no poder resistirte a mis encantos?

—¿Qué encantos, feo? —me pregunta robándome la boina y poniéndosela ella.

—Los que hacen que prefieras dormir en un sofá victoriano que mide menos que tú que venir a mi cama —le explico eso mientras intento recuperar mi gorra sin éxito, porque se aparta.

Es tarde y no hay nadie en el puente. Solo ella, yo y los candados que enamorados de medio mundo han venido a poner frente a la Torre Eiffel, prometiéndose amor eterno. Historias que no se parecen en nada a la de Gata y la mía.

—¿Alguna vez te acuerdas de que eres mi jefe?

—¿Te acuerdas tú cuando no me haces caso nunca? —respondo y aprovecho para quitarle por fin mi boina.

—A mí no me engañas, Iker. —Se acerca, colocándose frente a mí y la miro. Sé que esto es una trampa. Solo quiere quitarme el gorro. Aun así no me pienso apartar—. Tus trajes no son más que un disfraz. Sigues siendo un cerebrito incapaz de salir de casa sin llevar un reloj friki. —Cuando levanto la mano para enseñarle que no lo es, me quita de nuevo la boina y sale corriendo.

—¡Gata! —la llamo, pero ella se gira a lo lejos y me sonríe.

—Siempre has sido muy lento.

—Y tú solo me das cinco minutos.

Abre la boca sorprendida por lo que acabo de decir. Me acerco a ella de nuevo y caminamos juntos.

—Dudo que dures mucho más que eso.

Se muerde el labio para evitar que vea que está riéndose. Está jodidamente preciosa cuando hace eso. Diría que es la luz de la luna la que la hace brillar de este modo, pero sería mentira. Todo París está iluminándola esta noche.

—Cuidado, princesa —le advierto acercándome a ella y bajando un poco la voz. Desde tan cerca sería muy fácil besarla. Me muero por hacerlo, pero sé que se apartaría—. No quieres que te haga suplicar.

—No pienso hacer tal cosa. Tengo muy claro que eres mi jefe, que sigo cabreada y que te odio.

—El viernes también pasaba todo eso y no te importó —le recuerdo justo antes de recuperar mi boina de su cabeza y seguir avanzando hacia el hotel.

—Me queda mejor a mí.

Touché.

—Eso no te lo puedo negar. —Se la coloco de nuevo en la cabeza y sonríe mientras seguimos caminando juntos.

Antes de llegar, comienza a chispear, pero no lo suficiente como para tener que correr. Estamos a punto de entrar cuando la torre Eiffel comienza a brillar. Gata voltea el cuello para mirarla, pero al hacerlo, emite un quejido de puro dolor. No es la primera vez que noto que tiene que girar todo el tronco superior para ver algo que le queda al lado y que la veo tomando pastillas y masajeando los tendones de sus hombros en su escritorio. Siempre parece demasiado tensa.

Sé que le fastidia depender de mí ahora mismo y eso no ayuda. Su orgullo es su punto débil. El mío supongo que es la belleza. Adoro París por eso. Es imposible no amar esta ciudad que no siempre es amable contigo, pero te enamora sin remedio. Cada vez que vuelvo, me olvido de cuánto me gustaba. Ninguna otra ciudad tiene esta magia.

Con una mano en su cuello, Gata observa las luces y sus ojos se humedecen por el espectáculo. Pero yo no puedo dejar de mirarla a ella, a pesar de tener frente a mí la ciudad más bonita del mundo en ese momento único en que la Torre Eiffel la ilumina con miles de luces.

Me pasó con París y supongo que con Gata también. En algún momento se me olvidó cuánto me gustaba realmente.

* * *

En cuanto llegamos a la habitación, Gata coge una manta del armario. Enseguida empieza a estirarla sobre el sofá y luego se acerca a mi cama para coger una de las almohadas. Está montando el rincón donde piensa pasar la noche.

—¿En serio? —le pregunto—. Esta cama es gigante. No tienes por qué dormir ahí. Si no quieres que me acerque a ti, no lo haré.

—No es buena idea.

Se lleva la almohada y se sienta en el sofá. En cuanto lo hace, vuelve a masajearse el cuello y puedo ver cómo se resbala hacia el suelo por la tela sedosa de la tapicería. El relleno ahuevado del culo del asiento no ayuda. En la época victoriana no parecían apreciar la comodidad.

—Duerme tú en la cama, anda. Te vas a destrozar el cuello si pasas la noche ahí. ¿Desde cuándo estás así? —le pregunto.

—Llevo años —asegura masajeándose—, aunque empeoró cuando me enteré de que iba a trabajar para ti.

—¿Tan malo soy como jefe?

No responde. Cojo sus manos y la dirijo al colchón para que se quede en él. Se sienta rebotando en protesta.

—Mira que meterte en mi cama, Gata… —La observo con falsa desaprobación—. ¡Qué poco profesional!

—¡Serás idiota! —Me tira una de las almohadas cuando me alejo hacia el sillón. Al poco rato, vuelve a masajearse el cuello.

—Deberías dejar que alguien te mire eso.

—Es por nervios. Me han atracado dos veces hoy. No ha sido un buen día.

—¡¿Dos?!

—Te he dicho antes que no preguntes, ¿no? No me vengas con un “te lo dije”. Estoy bien. He sobrevivido. Ahora solo necesito relajarme y… ¡Ahh! —exclama al intentar girar el cuello hacia un lado mientras se masajea.

—¿Puedo? —pregunto acercándome de nuevo y mostrando mis manos en forma de pinza, para que entienda que quiero ayudarla con un masaje. Las mira a ellas y luego a mí con desconfianza.

—Esa es la peor idea del mundo.

—Pensaba que meterte en esta cama lo era.

—Estás hoy graciosito, ¿eh?

—¿Quieres ayuda o no?

Niega con la cabeza, pero casi puedo ver el debate mental entre su orgullo y ella mientras intenta sin éxito girar el cuello ayudada por ambas manos.

—Tenía unas pastillas en mi bolso que me ayudan. —Tarda unos segundos en volver a hablar—. Si me dieras un masaje, ¿prometes que no me vas a tocar por debajo de las clavículas?

—Solo si tú me lo pides.

—Creo que podría resistirlo.

—Decías lo mismo de meterte en mi cama, princesa. —Le guiño un ojo antes de irme al baño.

Tardo poco en encontrar una crema hidratante en las muestras del hotel. Tengo que morderme el labio para no sonreír porque no creo que sea consciente de cuánto podría excitarla, aunque solo me deje acercarme de clavículas para arriba. Podría provocarla, pero tiene que dolerle demasiado si me deja que la toque, así que quiero comportarme.

Al volver, me la encuentro sentada en un taburete, de espaldas. El vestido que lleva deja sus hombros al descubierto. Está erguida y muy tensa. Inspiro para darme fuerzas y concentrarme en relajar su cuello y nada más.

Apago las luces y solo una pequeña lámpara junto a Gata queda encendida, pero no estamos a oscuras. La luz de la noche y de la torre Eiffel a través de la ventana lo ilumina todo. Finas gotas de lluvia replican sobre el cristal. Ese es el único sonido que se escucha. Voy a por mi móvil para poner música y elijo sin dudar: Losing My Religion de R.E.M. Cuando empieza a sonar, Gata resopla. De esto sí se acuerda.

—La maldita canción —apunta—. La odiaba.

—Lo sé. Tú eras más de Taylor Swift.

—¿Qué puedo decir? Compartimos signo del zodiaco y mala suerte en el amor.

No sé si me hace gracia o me da pena eso. Cuando estudiábamos juntos inglés, a veces teníamos que traducir canciones como deberes. Creo que le propuse que escogiera el tema que está sonando cientos de veces. Siempre que podía, lo ponía en su coche esperando que algún día se fijara en la letra. Pero Gata solo quería escuchar Taylor Swift. Esa maldita canción era mi manera de decirle lo que me hacía sentir sin palabras. Creo que nunca di un paso más claro que ese. Y, por supuesto, ella lo ignoró por completo.

—Suena tan triste.

—Lo es —admito.

Cuando me pongo detrás de ella, aparto su melena hacia un lado. Su cuerpo responde al roce de mis dedos con un movimiento suave. Mis manos se cuelan entre su pelo y aprovecho para desatar la goma que ata su trenza.

—Por encima de las clavículas —me recuerda.

Vuelvo a apartar su melena, que se niega a mantenerse en su sitio y cojo un poco de crema para ponerla entre sus omóplatos. Se retuerce de nuevo por la sensación.

—¿Está muy fría? —pregunto intentando calentar el líquido moviendo mis manos sobre él.

—Un poco.

En sus brazos puedo ver que su piel se ha erizado. Empiezo a masajear, apretando los tendones que unen su cuello con los hombros y, al ejercer presión, ella emite un quejido de dolor.

—¿Más flojo?

—Eres mal masajista. Por fin he encontrado algo que se te da mal. Además de Mario Kart, claro. ¿Cómo te sientes fallando en una habilidad tan básica? —bromea.

Sonrío, pero me esfuerzo por intentar hacerlo mejor. Mis manos rodean su cuello y uso los pulgares para destensar sus tendones. Coloco mis palmas sobre sus orejas y la dirijo con movimientos circulares suaves.

Tiene que dejarse guiar para soltar su cuello y apoyar su cabeza en mis manos para no hacerse daño. Al principio se resiste y se queja, pero poco a poco se va relajando. No es la primera vez que me deja tocarla, pero esto es distinto; que confíe en mí es algo que Gata no suele hacer.

—Casi no puedes mover el cuello —lamento cuando veo que es incapaz de tirar hacia detrás su cabeza sin quejarse—. ¿Por qué estás tan tensa?

—Por ti… que no paras de hablar.

—Ya paro. —Ella responde con un gemido mientras masajeo sus hombros—. Pero si sigues haciendo ruiditos así, me va a costar mantenerme por encima de las clavículas.

Susurro eso con mi boca al lado de su cuello. Demasiado cerca como para no intentar avanzar. No lo hago, pero sí noto que mi aliento caliente la hace estremecer.

—Sigues hablando.

Quizás dice eso, pero también se deja caer hacia atrás y acerca su cuello a mi boca. No me muevo ni un milímetro, a pesar de que mis labios ahora acarician su piel. Por instinto, mis dedos bajan por sus hombros.

—Eso no es encima de las clavículas —me advierte.

—Quiero más, Gata. —Devuelvo mis manos a zona segura, pero mis labios siguen acariciando su piel, cerca de su oído. —. Cinco minutos fueron demasiado poco.

Haber podido recrearme en ella tan solo un instante es peor castigo que no haber podido probarla nunca. Porque ahora sé cuánto me gusta y el recuerdo de su sabor hace que todo lo demás palidezca a su lado.

—Siento haberte dejado con las ganas.

—De lo único que me quedé con ganas es de repetir, princesa —susurro, cerca de su oído—. Sueño con que te vuelvas a correr en mi boca. Si eso es todo lo que quieres hacer esta noche, podemos empezar ahora mismo.

Resopla, pero no responde. Su respiración se acelera.

—Di que tú también quieres más —suplico bajando mis labios por su cuello.

Un gemido se escapa de su boca mientras mis manos vuelven a descender. No me detiene y sigo avanzando hasta dejar su vestido a la altura de la cintura, exponiendo su sujetador de encaje.

—¿Qué estamos haciendo? —Es una pregunta que no pide respuesta. Sigue sin moverse, solo está dejándome besarla sin oponerse. Exhala con fuerza cuando desabrocho su sujetador tratando de ir con cuidado. Sus brazos no ofrecen soporte para la prenda, que cae sobre sus piernas.

Mis manos buscan su pecho para masajearlo. Ella se incorpora muy lento y se pega a mí, aún de espaldas, mientras sigo con mi camino de besos y caricias. Bajo mis dedos por su cintura.

—Dame más tiempo, Gata —suplico con voz suave en su oído, tratando de convencerla.

—¿Tiempo? —duda, aún sin responder, mientras mis manos se abren paso para bajar hasta debajo de su ombligo. Ella reacciona juntando las piernas.

Su vestido cae sin remedio y yo sigo descendiendo. Sin darse la vuelta, levanta sus brazos para acariciar mi pelo mientras mis dedos encuentran su ropa interior.

La Torre Eiffel frente a nosotros ilumina su piel desnuda con tonos cálidos. Nuestras caras se acarician mientras seguimos de espaldas. Sus caderas se mueven para frotarse con mi mano, que ha encontrado su punto más sensible sobre la tela de sus braguitas.

—No he podido dejar de pensar en esto. A todas horas —confieso. Cuando su culo empieza a frotarse contra mi polla es inaguantable—. Hay tantas cosas que querría hacerte si tú me dejaras.

Mi meñique roza la cinturilla de sus bragas y espero su respuesta antes de seguir. Tenerla frente a mí, casi desnuda y no poder tocarla como me gustaría es un castigo, pero no me muevo. Es ella quien se aparta. Se da la vuelta, quedándose frente a mí.

—Solo una noche. Solo en París. Al volver, nos olvidaremos de todo esto —me ofrece.

—Si es lo que quieres.

Jamás podría negarme a nada de lo que ella me ofrezca. Lo tengo tan claro como que no podré olvidarme de esto. Y que solo una noche no será suficiente.

Acaricio su cara, antes de acercarla a mí. Mis manos descienden y no saben dónde detenerse en su piel. Gata cuela sus dedos bajo mi jersey para quitármelo mientras me besa lentamente, sin prisa. Sus ojos se recrean en mi torso y lo recorren en una caricia que manda una señal directa a mi polla. Cojo uno de sus pechos y me lanzo a lamer el otro, jugando con mi lengua con su pezón, que enseguida responde poniéndose duro.

—Esto no significa que no siga cabreada —me aclara respirando cada vez más fuerte.

—Por supuesto —le resto importancia mientras me desabrocho el cinturón bajo su atenta mirada. Sus ojos siguen la tira de cuero deslizándose por las hebillas.

Juntos nos deshacemos del resto de mi ropa. Ella me observa con la boca jodidamente abierta. Muerde su labio cuando sus ojos llegan a mi polla y sonríe negando con la cabeza. Los dos sabemos que no hay vuelta atrás. Sin pensarlo, me acerco a estrujar con fuerza su culo y ella me rodea con sus brazos antes de treparme con sus piernas. Tenerla así sabe a victoria y no he ganado nada, pero poder tocarla es mejor que cualquier premio que yo pudiera imaginar.

Nuestros besos suben en intensidad mientras nos dirigimos hacia la cama.

—Una noche —insiste en cuanto la dejo caer con cuidado en el colchón.

—Y una mañana. —La reunión es a las diez. Estoy deseando hacerle el amor cuando sea de día, después de dormir con ella entre mis brazos.

—Una noche —fuerza la negociación.

—Una noche —acepto—, pero una entera, Essaouira.

Mañana desnuda será más fácil convencerla.

O eso espero.

CAPÍTULO TREINTA Y SIETE

Una noche

GATA

Casi puedo escuchar a Dani explicándome todos los motivos por los que esto es una malísima idea, pero como estamos en París, es un sonido lejano y fácil de ignorar. Es mucho más sencillo oír lo que está pasando en esta habitación, incluso cuando no lo entiendo. Las palabras suenan mejor aquí.

—No siempre llevo un arnés de cuero —aclaro, cuando me deja en la cama y me mira. Lo está haciendo con tanto deseo que necesito justificar mi elección—. Estas son mis braguitas menos sexis. Me las he puesto para evitar enseñártelas —confieso. Otro plan de éxito firmado por mí.

—Quería romperlas, pero no puedo hacerlo ahora que sé que te las has puesto pensando en mí.

—Eso no es lo que he dicho. —Sonrío.

—Me gustan tus braguitas menos sexis, princesa —bromea mientras se deshace de ellas y las baja por mis piernas con delicadeza, aunque cuando las tira al suelo y vuelve a mirarme prácticamente ruge de deseo—. A quel point j'ai rêvé de ce moment…

Podría haber dicho “blablabla” y yo hubiese entendido lo mismo.

Con toda probabilidad, ha dicho eso en francés porque sabe que no soy capaz de traducirlo y si lo entendiera me cabrearía, así que prefiero no preguntar. De todos modos, nunca comprendo a Iker. El idioma en que hable es lo de menos.

Tampoco sé cómo es capaz de mostrar el mismo control y seguridad que tiene en la sala de reuniones cuando toca mi cuerpo. Y cómo pierdo toda mi fortaleza cuando él lo hace. Vestidos, con gente alrededor y en una oficina puedo intentar resistirme a él, ¿pero así? Soy incapaz de fingir. Deseo esto más que él.

Mis ojos lo buscan en la luz tenue de la habitación. No puedo dejar de mirar la colección de tatuajes repartidos por su torso. Es injusto que tenga todos esos músculos que se distinguen entre las sombras de la noche. Nunca le hizo falta nada de eso para robarme el corazón, pero ahora le ayudan a desarmarme incluso más.

La música sigue sonando mientras sus besos difuminan cada vez más las líneas de mi odio. Pero intento aferrarme a él. No quiero olvidarlo, aunque tampoco parar esto.

Tendida en la cama, Iker vuelve a recorrerme con su lengua sin prisas mientras yo acaricio su piel desnuda. ¡Oh, Dios! Devora mis pechos con algo parecido a un hambre voraz. Y lo hace mientras sus manos encuentran, más abajo, mi punto más sensible. Sus dedos juegan a provocar mis gemir y yo solo puedo apretar mis uñas en su espalda para intentar no ceder del todo.

En un descenso delicioso, acaba colando su cabeza entre mis piernas. Y cuando agarro su pelo, solo puedo pensar que querría que no se detuviera nunca. Llevo recreando este momento en mi cabeza cuatro días. Él tiene razón: cinco minutos no fueron suficientes.

Se ayuda con un dedo y luego dos, sin dejar de hacer magia con su lengua. Su ritmo es cada vez más rápido y yo respondo arqueándome, retorciéndome y apretando con fuerza todo lo que alcanzo a tocar.

—Córrete, princesa. Quiero verlo. Muchas veces. —Me anima antes de volver a castigar a mi clítoris con su boca.

Su intensidad supera todos mis límites. No soy capaz de resistirme al placer. A él.

Y lo hago.

Y me deja sin respiración.

Y logra que pierda las fuerzas de seguir luchando contra esto. Hasta que, por supuesto, habla.

—Siempre llegas antes que yo, Peach. —Sonríe con su cabeza entre mis piernas.

Aún no soy capaz de moverme sin temblar, pero mi cuerpo reacciona a ese reto que me acaba de lanzar. Él ha conseguido un “dos a cero” que no debería permitir. Pero no necesitaba provocarme. Soy yo quien desea tocarlo, quien saliva solo de pensar en tenerlo en mi boca. No puedo esperar a verlo fuera de control.

Iker Igualde perdiendo la cabeza no es algo que se vea cada día.

Y ardo en deseos de ser la culpable de ello.

—Supongo que debería dejarte llegar alguna vez a ti.

—¿Dejarme? —Con media sonrisa, aún de pie, espera a mi siguiente movimiento—. Te aseguro que me voy a dejar hacer lo que tú quieras.

Me incorporo para colocarme frente a él y paso mis manos sobre su torso musculoso. Me gusta verlo así. Me mira sin saber qué estoy planeando. Sé que ahora mismo tengo toda su atención y es una sensación extraña tener esta clase de poder sobre él. Disfruto del momento mientras mis dedos descienden por su tronco hasta coger firmemente su polla. Entre mis dedos el tamaño resulta imponente.

Inspira con fuerza con mis primeras caricias, pero todo ese aire se escapa por su boca en cuanto me arrodillo.

—¡Dios, Gata…!

Mi lengua se lanza a explorarlo sin prisa. Adoro que no pueda contener sus gruñidos. Quiero descubrir todos los puntos que lo enloquecen y saborear este momento, pero no puedo evitar gemir de placer mientras lo hago. Mi cuerpo responde al suyo de un modo que no comprendo. Cojo su mano y la coloco sobre mi melena. Él tira de mi pelo con fuerza mientras juego a recrearme en su longitud. Entre sombras, busco su cara. No deja de observarme, pero no con placer, sino con puro sufrimiento. Se está conteniendo y apenas puede respirar cuando me hundo hasta el fondo, haciendo tope con mi propio puño, que envuelve su polla. Adoro que no pueda controlar esto y que yo provoque que se retuerza.

—Princesa —me llama en una súplica, con una mano enredada en mi pelo. Sé que quiere que pare, pero yo deseo más. Lo ignoro y sigo provocándolo en la punta de su erección con mi lengua— ¿qué voy a hacer contigo?

—¿Qué voy a hacer yo? —le corrijo, antes de empujarlo hacia la cama y colocarme a horcajadas sobre él.

Mi sexo húmedo se encuentra con el suyo con una facilidad asombrosa. Empiezo a mover las caderas, rozándonos. Su mirada sobre mi cuerpo es puro erotismo. Estamos tan mojados y su polla está tan dispuesta que en cualquier momento podría colarse dentro de mí y ni siquiera ese pensamiento logra detenerme.

Esa dulce fricción que promete mucho más…

—Gata —me advierte resoplando y con una mueca de contención.

—Antes eras más divertido —le devuelvo una frase suya, sin abandonar el vaivén de mis caderas.

—Joder —suelta de repente. Sus manos aprietan mis costados y me sujeta con fuerza porque está tratando de controlarse. Incluso ha cerrado los ojos porque no es capaz de mirarme sin correrse y esa sensación me excita.

Quizás…

Sin poder disimular mi respiración entrecortada y frotándome cada vez más rápido, pienso en que deberíamos buscar condones, pero una pequeña parte de mí querría seguir moviéndome y que entre en mí de una maldita vez. Para esto tomo pastillas, ¿no?

No. NO. Es Iker. No puedo confiar en él.

—Condones —pido.

He estado a punto de proponerle una estupidez. No puedo dejarme llevar así con él. No puedo olvidar quién es y que no me fío de él.

Se levanta muy rápido y, cuando veo que abre un cajón de la mesita de noche y hay un par de condones dentro, lo miro con mala cara.

—¿Por qué los habías puesto ahí?

—Estaba claro que no los iba a necesitar —explica abriendo uno.

Nunca he creído que el tamaño importase, pero me preocupa un poco cuando rompe uno de los condones al ponérselo. Intento no pensar en lo que eso significa para mi entrepierna.

—Sigo enfadada —suelto en un acto reflejo, aunque estoy esperándolo en la cama de rodillas y sin dejar de observar cómo se coloca el segundo preservativo.

Quiero que se apresure casi tanto como demostrar que no deseo esto.

—¿Eso lo dices para que lo sepa o para convencerte?

Me pregunta eso con una sonrisa en los labios, como si no me creyera. Me cabreo aún más, pero parece que no le importa porque está ocupado buscando un cojín. Lo coge de una silla y lo coloca en medio de la cama.

—No necesito convencerme de nada —insisto—. ¿Y qué estás haciendo exactamente?

—Es para ti. Te gustará. —Me agarra de la cintura y me coloca sobre el cojín en medio de la cama.

He visto esto alguna vez en alguno de esos artículos que Feli a veces me manda y no sé por qué siempre acabo leyendo. Por lo visto, mejora el ángulo de la penetración.

—¿Eres un cerebrito del sexo?

—Sé de lo que me gusta, ya te lo he dicho.

—¡Ah! ¿Y te gusta follar? ¡Qué original!

—No, princesa, lo que me encanta es ver cómo te corres. Y si un cojín va a ayudar a que eso pase muchas veces esta noche, te aseguro que lo voy a usar.

Noto mi fortaleza flaqueando con esas palabras. Necesito sacar mis garras y redoblar mis barreras de seguridad; esas que tanto me cuesta mantener en pie y a él tanto le divierte derribar.

—Te odio, Iker. Que no se te olvide.

—¿Me odias, pero quieres follar…?

Asiento a desgana y él me besa con una sonrisa.

—Tú quieres esto más que yo —insisto. Quizás demuestro seguridad, pero sé que estoy mintiendo. Lo sé porque no dejo de pensar en que ha pulverizado un condón de látex con su polla y en lo que eso significa para mí de forma inminente. Y ni así quiero parar.

—¿Y cuándo he negado yo que estoy loco por follar contigo, princesa? —susurra en mi boca cuando se coloca entre mis piernas.

Enseguida empieza a lamer mi pecho con toda su boca de nuevo. El latigazo de placer va directo hasta mis tripas. Me retuerzo y emito un gemido que queda ahogado por la sensación de notarlo entrando dentro de mí.

Gruñe de placer.

—Respira, preciosa —me recuerda, con voz grave.

Quizás había olvidado de usar mis pulmones. Inspiro con fuerza mientras él sigue abriéndose paso en mi interior, pero toda mi concentración ahora mismo está más abajo.

—Eso es… —me anima a seguir moviéndome mientras se hace sitio poco a poco dentro de mí, tanteando, avanzando cada vez más.

Cuando me embiste por completo, su cuerpo choca contra el mío. Nos miramos por un instante incapaces de movernos. Mi boca es incapaz de cerrarse. Creo que ha llegado a terrenos que el hombre y el vibrador jamás habían explorado.

—Será mejor que te sujetes —me dice justo antes de agarrar mis manos para llevarlas hasta lo alto del cabezal de madera. Rozando deliciosamente mis brazos en una caricia en su descenso.

No sé si es una amenaza o una orden, pero no lo peleo. La voz de Iker siempre me ha resultado relajante, pero ahora esa calma me suena a control de la situación. Y yo creo que lo he perdido, así que me dejo llevar mientras él vuelve a introducirse en mí.

El jodido ángulo mágico del cojín.

Puedo notar cómo me está acariciando justo donde no sabía que lo deseaba. Mis manos agarran el cabezal con fuerza cuando retira su polla lentamente.

—¡No! —suplico sin poder evitarlo para que vuelva. Me doy pena hasta a mí misma al escucharme.

Sonríe y regresa a mí. Su cuerpo permanece firme sobre el mío, pero mueve sus caderas de un modo sinuoso, muy lento, como una tortura que no quiere acabar nunca. Una y otra vez. Me mantiene presa del placer en esta cárcel que son sus músculos, su piel y su olor que no me canso de buscar mientras me besa.

Cada entrada es más profunda que la anterior; cada salida, con un deslizar delirantemente largo, consigue que pierda el control. Me invade y me abandona de nuevo, con un ritmo que me desespera. La cama repica contra la pared al compás de sus embistes. Intento retenerlo usando todos mis músculos y maldigo no haber hecho más kegels en mi vida, porque toda mi fuerza no sirve de nada. Gimo su nombre suplicando que vuelva a mí cuando se aparta. Dios, ¿cómo es posible desearlo así?

—¿Vas a decirme otra vez que estás fingiendo, princesa? —Me pregunta, retirándose de nuevo y yo necesito agarrarme al cabezal para no abofetearlo por lo que me está haciendo. Está jugando conmigo y no me gusta. No lo soporto. Y quiero más.

—Te odio. —Y creo que nunca lo había hecho tanto como ahora mismo.

Pero él sonríe mientras se hunde de nuevo en mí. De pronto, aprieta mi tripa con sus manos y hace que pueda notarlo incluso más. Poco a poco acelera su ritmo y mueve toda la cama con él. Y no parece que sea suficiente porque, desesperado, coloca una de mis piernas sobre su hombro para darse un acceso aún más profundo.

La presión es insoportable.

—Córrete, preciosa. Dame uno más —susurra en mi oído pidiéndome algo que estoy luchando por retener.

—No…

Sueno bastante segura, pero ahora mismo haría cualquier cosa con tal de liberar la tensión entre mis piernas.

—Podemos seguir fingiendo que esto no te gusta el rato que tú quieras —me provoca meneándose con un vaivén dentro de mí.

Lo peor es que sé que solo quiere que le diga que me gusta para alimentar su maldito ego. Y está fingiendo que esto no le afecta igual que a mí. Su respiración es entrecortada. Está sufriendo, aunque no lo quiera demostrar. Y yo tampoco, supongo.

Pero él aumenta su ritmo un poco más y pasa a ser justo lo que mi cuerpo necesita. Me cuesta contener los gemidos y las oleadas de placer hasta que finalmente emito un grito agudo que no logro acallar en su hombro.

Llego a un orgasmo jodidamente glorioso mientras él sigue entrando y saliendo de mí sin parar. Dios. Quiero disfrutarlo, pero no puedo porque sé él que lo ha notado. Las pulsaciones de mi entrepierna estrujando su polla no han sido sutiles. Ha conseguido lo que quería y está sonriendo de un modo que solo una victoria puede lograr. Y no se detiene.

Mis dedos siguen aferrándose con fuerza al cabezal. Podría soltarme, pero creo que le clavaría las uñas si lo hiciera. La luz de la noche ilumina las sombras en su cuerpo que no deja de moverse sobre el mío, pero no soy capaz de mirarlo. Solo contemplo agarrarme más fuerte o matarlo con mis propias manos por tener este poder sobre mi cuerpo.

—Déjame escucharlo, Gata. Solo una vez. Dime que te gusta esto.

Podría aceptar lo que me pide. Podría decirle que estoy muy cerca de nuevo y que solo tiene que seguir así. Eso sería lo fácil. Pero hay momentos en los que puedes mostrar debilidad o sacar las uñas. Yo elijo siempre la segunda opción.

No voy a ser la única que sufre aquí.

—¿Sabes lo que me gustaría? Sentir cómo pierdes el control. Dame lo que quiero, Iker —susurro en su oreja—. Córrete. Eso quiero.

Con un gruñido, aumenta el ritmo. Mis deseos, por lo visto, son órdenes en esta cama. Y nuestros cuerpos empiezan a chocarse cada vez más rápido. Mis brazos son incapaces de hacer resistencia a la fuerza con la que me embiste. Suelto el cabezal y clavo mis uñas en su culo pidiendo más, aunque no sea capaz de aguantarlo. Él grita sin poder retenerse. Son sonidos guturales, rudos, salvajes. Y acompañan mis gemidos a la perfección. Noto mi orgasmo acercándose de nuevo mientras nuestras caderas siguen acelerándose entre exhalaciones de puro placer.

Su lengua en mi cuello, mi mano en su espalda, mis pies incapaces de dejar de retorcerse, cada entrada más rápida y profunda; el ruido de nuestros repiques, que suena a mojado por mi excitación, mientras él se desliza frotando mi interior una y otra vez. Me pierdo en su olor cuando su boca y la mía abiertas pierden aliento al compás.

Y nos dejamos ir.

Y es maravilloso.

Y nos miramos sin hablar porque las palabras lo estropearían.

Él me sonríe, pero yo no estoy tan segura de poder hacerlo.

Me besa antes de irse al baño a deshacerse del condón y lo veo alejarse en silencio. No sé qué decir. Ni quiero pensar en qué locura es todo esto. Solo cierro los ojos.

Solo un segundo...

CAPÍTULO TREINTA Y OCHO

… y una mañana

IKER

Se ha dormido.

Y yo soy incapaz de conciliar el sueño porque no dejo de pensar que esta puede ser la última noche que la tenga dormida entre mis brazos. ¿Obsesionado con ella, yo? No.

En unas horas tendré una de las reuniones más importantes de toda mi carrera. Eso sí debería mantenerme despierto. Pero no. Son las palabras de Gata las que no me dejan dormir. Me ha dicho varias veces que me odia y no creo que sea del todo cierto, pero es su forma recordarme que piensa que esta noche es solo otro error, algo que olvidar. Por desgracia para mí, opino justo lo contrario.

Quizás mi plan hoy no era dormir, pero esta es la primera vez en años que tengo a Gata relajada entre mis brazos y no me acordaba de cuánto me gustaba esta sensación. Y cuánto lo había echado de menos.

Su pelo revuelto sobre la almohada desprende ese olor que he aprendido a reconocer y ahora busco por todas partes. Acerco mi nariz a su melena como un auténtico adicto. Ella es la substancia que acabará conmigo.

Para completar este despropósito, en algún momento de la noche, mi polla ha hecho nido entre su culo y es una tortura que me niego a parar. Y cada vez que me restriego, porque soy un masoquista, ella ronronea en respuesta.

Mi Gata.

No, no mía. Gata es jodidamente suya y da cariño felino, haciendo honor a su nombre. Y por lo visto, eso es lo que me gusta de ella.

Empieza a estirarse y emitir sonidos perezosos cuando la luna transparente ya casi ha desaparecido. Mueve sus caderas mientras se despereza y mi polla sufre con el roce. Estoy perdido si sigue haciendo eso. Beso su cuello esperando que no se acuerde de nuestro pacto. “Solo una noche”.

—Ya es de día —me suelta como un jarro de agua fría.

Joder.

Resoplo frustrado. Mi erección no entiende esto. De pronto, se da media vuelta, quedándose frente a mí y se tapa con la sábana. Es imposible no desearla teniéndola desnuda a un palmo de mí. A la luz de la mañana es aún más bonita, sobre todo porque tengo ante mis ojos una visión poco común: Gata sin su trenza.

—Deja de mirarme, pervertido.

Anoche la tapé con las sábanas cuando vi que se había dormido. Solo estoy viendo su cara.

—Nunca llevas el pelo suelto. Me gusta.

Pongo un mechón detrás de su oreja. Ella responde pasando los dedos rápidamente por su melena salvaje. Siempre me ha encantado que lo sea.

—Debo estar muy despeinada.

—Te queda bien. —Pongo mi mano sobre la suya y mi pulgar acaricia su cicatriz.

—No, por favor. No finjas que estoy más guapa que nunca. Me huele el aliento y debo tener el maquillaje corrido. Puedo aceptar que estoy horrible —se queja, antes de incorporarse e ir al baño. Ni siquiera me deja decirle que se equivoca. Mucho.

Vuelve cubierta con una toalla, pero se estira de nuevo en la cama.

—¿Tú no dijiste que ibas a dormir en el sofá?

—No he dormido, Gata.

—¿No?

—Me has prometido una noche entera. Y a diferencia de ti, yo no he querido perdérmela.

Sonríe.

—Una noche entera escuchándome roncar. Espero que la hayas disfrutado —bromea, sin poder ocultar que le hace gracia—. ¿Por qué tienes tantos tatuajes? —pregunta, de pronto, recorriendo mi torso con sus ojos.

—¿Quién es ahora la pervertida? —bromeo, cubriéndome con la mano un segundo—. Tengo uno por cada edificio importante que he construido.

—¿En serio? ¿Y tienes tantos? Si sigues trabajando así te vas a quedar sin espacio. —Es evidente que está de buen humor porque la sonrisa no se le va de la cara. Sin abandonarla, juega a levantar mi brazo para descubrir el primer tatuaje que me hice—. Este no puede ser de un edificio.

Lo aparto y evito que se acerque demasiado.

—No. Ese es una tontería. Me lo hice en Londres. Traté de cubrirlo hace tiempo.

—¿Qué era? —Trata de levantar mi brazo de nuevo, pero la detengo.

—¿Sabes? Yo tampoco he visto tu piercing —busco su tripa bajo la toalla, pero más bien consigo hacerle cosquillas.

—¿Cómo sabes que llevaba uno?

—Mmm… Lo he supuesto —improviso.

—Vamos, déjame ver tu tatuaje.

—Ni hablar.

—Está bien. Yo también tengo secretos que no te contaría.

—Porque sigues cabreada y me odias —la parafraseo, aunque me atrevo a acariciar su cintura por encima de la toalla.

—Exacto. Por eso y porque eres mi jefe. —Quita mi mano de donde la había puesto—. Y es de día. Y no tenemos más condones.

—Todas buenas razones. Aunque te olvidas de que estamos en París… —Mis labios y nariz acarician su hombro— casi desnudos… —Aparto su pelo revuelto y deslizo mis dedos por dentro de su toalla y a ella se le escapa un suspiro— y esta cama es muy cómoda —le explico bajando para jugar con mi lengua en su escote.

—Eso ni siquiera son razones.

Gruño en protesta.

—Peach —pronuncio como una súplica y ella se ríe.

—¡No haber roto el condón! ¿Sabes? Cuando en clase nos dijiste que eras superdotado no pensaba que te referías a esto —bromea de nuevo y empieza a reírse ella sola.

Me incorporo y comienzo a hacerle cosquillas, pero ella intenta escaparse. Forcejeamos y parece una gata peleando. Usa todos sus medios. Su toalla apenas la cubre ya y ni siquiera se molesta en recolocarla. Esto le importa más. Esta es la Gata que más me gusta.

—¡Iker, te voy a chupar la cara si no paras! —me advierte.

Lo hace y no me podría importar menos. En un movimiento rápido, consigo que ella termine bajo mi cuerpo. Al verse atrapada, muestra sus manos en alto en son de paz. Por un segundo, nos miramos. Intento leer en su cara qué debería hacer, pero no tengo respuesta.

Solo la beso.

Y sus piernas responden al instante rodeándome. Sus pies acercan mi culo a sus caderas, que buscan frotarse contra las mías. Poco a poco nos vamos encendiendo y ella logra terminar encima de mí. Quizás yo tenga más fuerza que ella, pero en un pulso así, Gata ganaría siempre. Lo sabe. Por supuesto que lo sabe.

Se aparta un poco con una sonrisa traviesa en su boca.

—Es una pena —comenta antes de sentarse a horcajadas sobre mis piernas y recolocarse la toalla.

—¿El qué?

—Irme de París sin poder subirme a lo alto de la Torre Eiffel —bromea al ver mi polla ya dispuesta. Ella se parte de risa de nuevo con su propio chiste, pero a mí no me hace tanta gracia.

—No, Gata. No puedes ponerme esa imagen en la cabeza. Ahora quiero verte encima de mí —exclamo angustiado. Eso aún le hace más gracia, pero yo casi puedo recrear en mi mente cómo sería tenerla saltando sobre mi polla y sufro con esa idea.

—No tenemos condones, pero quizás tengamos tiempo para una despedida —se plantea, mordiéndose el labio inferior sin dejar de mirar a mi erección—. No querría dejar algo pendiente otra vez.

Me empiezo a emocionar con esa idea.

—A diferencia de ti, a mí sí se me da bien dar masajes. —Agarra mi polla, que recibe con gusto el calor de sus dedos.

—Ayer te gustó mi masaje, Gata.

—No, pero se me da bien fingir. —Sonríe provocándome, sin dejar de mover su mano—. ¿Y a ti?

—¡Uff! Esto no me está gustando nada —miento siguiéndole el juego.

Normalmente me gusta tener el control en la cama, pero ver cómo ella dirige este momento promete ser interesante. Coloco un cojín bajo mi cabeza para no perderme el espectáculo.

Su lengua se pasea un instante por su labio superior antes de acercar su boca a mi polla. Empieza a jugar en la punta de mi erección, sin dejar de acariciarme, pero sobre todo sin apartar sus ojos de mí. Y creo que no voy a poder aguantarlo. Hasta que se hunde de una vez y toca fondo. Y de mi boca sale algo parecido a un gruñido de puro placer.

Me cuesta respirar mientras ella toma lo que quiere de mí. Ha encontrado un punto que me hace retorcerme y lo está succionando sin piedad. Intento controlarla con una mano sobre su cabeza, pero ella es quien está marcando el ritmo y quiere llevarme al límite demasiado rápido.

Esta es una visión que he soñado millones de veces. Y me niego a perder el control. No estoy preparado para que esto sea la despedida.

—Espera un poco, princesa —le pido, pero ella me ignora.

No, no me ignora. Me provoca. Lo hace sonriendo mientras lame mi polla de abajo arriba sin dejar de mirarme. ¿Hablamos del efecto que eso tiene en un hombre?

Rebufo con fuerza antes de incorporarme para que se detenga.

—No te dará miedo que siga, ¿no? —Su expresión ganadora es jodidamente sexi.

—Gata, quiero jugar contigo.

—Creía que ya estaba haciéndolo.

—Así no. Date la vuelta.

No entiende lo que le estoy pidiendo, pero lo hace. Desciendo hasta colocar mi cabeza bajo sus piernas. La siento sobre mi cara mientras mis manos estrujan su glorioso culo y me ayudan a sujetarla. Mi boca la encuentra y la devora en cada rincón. Me cuelo entre sus labios, jugando con su clítoris y entre sus nalgas; ella mueve sus caderas cabalgando las sensaciones, pero mis dedos la anclan a la cama conmigo.

—Tu coño avaricioso va a ser mi perdición, princesa.

—¡No lo llames así! —se queja, pero puedo escuchar una sonrisa en su voz.

—¿Notas cómo se contrae pidiendo más? —Introduzco poco a poco mis dedos en ella y sus músculos los aprisionan al instante—. Siempre quiere más, como su dueña.

Gata gime mi nombre en respuesta. Y creo que ese es mi nuevo sonido favorito en el mundo. Podría quedarme horas aquí abajo, solo descubriendo todas las formas de hacer que grite de placer. Su respiración se vuelve cada vez más rápida mientras yo disfruto de su sabor y de cada minuto que aún no entiendo cómo me está regalando. Pero esto es un juego y se está dejando ganar.

—Te había dado ventaja, pero la vas a perder, princesa —alcanzo a decir, aunque ella se queja porque he parado de utilizar mi boca para algo que le gustaba.

Aún tarda unos segundos en sumar mentalmente el número que tengo en mi cabeza. Y por fin entiende a qué me gustaría jugar con ella.

—¡Oh! —exclama—. No vas a aguantar ni cinco minutos.

—¿Quieres intentar batir mi récord? Adelante, inténtalo.

En cuanto acerco mi boca de nuevo a su entrepierna húmeda, ella coge mi erección. Y la empieza a lamer, entregándose a la tarea. Joder que si se entrega. Está claro que ella siempre quiere ganar. Pero yo también.

Es difícil no correrse solo escuchando los gemidos que salen de vez en cuando de su boca. Usando su propia humedad, deslizo mi pulgar entre sus piernas y me acerco a ese punto sensible entre sus nalgas. Ella gime de placer.

—¿Quieres que siga…?

No responde, solo me imita. De pronto, noto su dedo húmedo en mí. En un sitio donde definitivamente nunca me lo habían puesto antes.

—¿Quieres tú…? —me reta.

Sin decir una palabra, introduzco mi pulgar y Gata responde con una inspiración que no parece acabar nunca, pero sigue mis pasos. Cumple su amenaza.

—¡Joder! —exclamo, poniendo los ojos en blanco.

Haciendo un esfuerzo sobrehumano, mi boca busca su clítoris y succiono con toda la intensidad que mi lengua y mis labios son capaces de conseguir sin dejar de jugar con mi pulgar. Ella me responde estrujando mi polla. Y empieza a menearla con fuerza. La presión es demasiado fuerte. Mi voz suena profunda por la falta de aire en mis pulmones.

—Gata, me vas a matar.

De pronto, aparta la mano de mi erección para coger un puñado de sábanas y apretarlo. Y entonces lo entiendo: estaba conteniéndose. Ya ha descartado ganar, pero se resiste a perder tan rápido.

Rápidamente, me incorporo detrás de ella y alzo su cadera para ponerla frente a mí. Quiero llevarla al límite. Debe estar muy cerca si no se está quejando.

Con este nuevo ángulo, la exploro con mi lengua sin dejarme nada por recorrer. Mi polla sufre con el recuerdo de lo que me gustó estar dentro de ella hace tan solo unas horas. Es desesperante desear tanto darle placer, pero no poder usar todo mi cuerpo.

—Dios, qué no daría ahora mismo por follarte, princesa...

Emite un quejido en respuesta antes de que hunda mi lengua entre sus piernas. Lo hago una y otra vez, pero no es suficiente. Cuando paso a jugar con mis dedos en su interior, los doblo para frotar su punto más sensible. Se retuerce buscando que mis yemas la acaricien más y sus caderas empiezan a temblar de placer, pero se niega a dejarse llevar.

—Sigue así.

Gata ahogando sus gritos contra el colchón es lo más sexi que he visto en mi vida.

Cuelo mi pulgar entre sus nalgas de nuevo. La estoy atacando por todos los frentes y sospecho que ella se está saboteando a sí misma, porque restriega sus pechos sobre las sábanas con cada nueva embestida de mis dedos. Pero resiste.

—Eso es. No pares, preciosa. Quiero sentir cómo te corres en mi mano.

Sin poder evitarlo, prácticamente estoy follándome al colchón solo con verla así. Aún cabe la posibilidad de que ella gane este juego. Sigo repicando mis dedos sin perder el ritmo. Cada respiración suya es más profunda, cada gemido más alto que el anterior hasta que no puede más.

Y se deja ir.

—¡No! —grita con horror.

Y lo hace por un motivo que ella no esperaba. Y yo no puedo evitar que esa visión casi me haga estallar sobre el colchón.

Gata acaba de declararse protagonista de todos mis sueños húmedos de ahora en adelante hasta el día en que me muera.

Bueno, en el fondo, ya lo era.

* * *

GATA

¿Puedes encerrarte en un baño suficiente tiempo como para que el mundo exterior desaparezca?

Lo pregunto porque no hay manera de que salga hoy de aquí.

No sin llamar a Feli. Solo ella me puede guiar en este momento. Y mi maldito teléfono robado debe estar ya en un mercado de segunda mano parisino. Mierda. Mi cuerpo tenía que traicionarme justo en medio del mejor orgasmo de toda la mi vida.

Quizás es tu cuerpo avisándote de que estás perdiendo el control…

Y ahora hasta mi mente me traiciona.

—Gata, ¿no vas a salir? —Me pregunta Iker desde el otro lado de la puerta.

Quiero decirle que no, pero no lo logro. Me acuerdo de Dani. Ella también me podría ayudar ahora mismo. Se le da bien conseguir pasar desapercibida. Aunque seguro que antes de echarme una mano, se reiría de cómo he llegado aquí. Y yo necesito su consejo para conseguir que Iker no me mire nunca jamás a los ojos de nuevo.

Creía que no podía pasar más vergüenza que cuando se me cayeron las pezoneras al entrar en La Goleta. Ahora mismo, haría un striptease allí con mil focos apuntándome con tal de borrar los últimos diez minutos de la historia de mi vida. Pienso todo esto mientras sigo sentada en la taza del váter, vestida con un albornoz blanco enorme. Estoy aquí concentrada, asegurándome de que no vuelvo a perder el control de mis esfínteres en pleno orgasmo.

Dios.

Hay un motivo por el que nunca paso de la velocidad cuatro de mi Satisfyer. Este.

—Gata, sal ya.

No.

—¿Te vas a quedar a vivir ahí dentro, princesa?

Sí.

Sé que tendría que dejarlo entrar al baño. Y llevo aquí unos minutos ya. Empiezo a ser cada vez más consciente de que no voy a poder evitar verlo por el resto de mi vida. Aunque ahora mismo, lo desearía.

—Al final, voy a pensar que eres de verdad una mojitagata… —dice al otro lado de la puerta.

Siento como mi sangre hierve con solo oír esa palabra.

Hoy un hombre con patillas ridículas va a morir al otro lado de la puerta.

Agarro el pomo con fuerza y salgo muy cabreada por lo que acaba de decir, pero él tiene una risa contenida que le cuesta disimular.

—¡¿De verdad crees que soy una mojigata después de lo que acabamos de hacer?!

—No, pero he conseguido que salgas. —Me mira sonriente, pero se equivoca del todo. Cuando se acerca y trata de abrazarme, me resisto—. Peach, el mojigato soy yo, que aún no supero lo que me has hecho con el dedo. Por cierto, creo que me ha gustado… —me susurra, aún intentando que no me escape.

—Pues a mí no. Nada de nada. Esto ha sido un gran error. Uno enorme.

—Gata, ¿cuál es el problema? Lo único malo es que no vas a poder decirme que lo has fingido esta vez… —me provoca de nuevo y lo aparto de un empujón.

—Eres un idiota monumental.

—Un idiota que puede hacerte correr con squirting. —Sonríe de nuevo, como si hubiera ganado un jodido peluche gigante en la feria.

—Squir… ¿qué? ¡No! No puedes hacerme eso nunca más porque no me vas a volver a tocar. ¡En toda mi vida! Nunca jamás. ¿Queda claro? Y sigo cabreada. Ahora más.

Vuelve a reírse y me enfado aún más.

—Deduzco que es la primera vez que te pasa. Y me lo voy a tomar como un cumplido, princesa. —Me guiña un ojo y a mí me dan ganas de darle un puñetazo en él.

—¡Arrrgh! Te odio —le digo con toda la sinceridad que soy capaz de fingir en este momento. Quizás no es verdad, pero estoy muy enfadada. ¿Cómo puede pensar que es un galardón de honor conseguir que mi cuerpo me traicione así?

Empiezo a caminar, con mi ropa en la mano, hacia la cama y de pronto la vergüenza se apodera de nuevo de mí.

—¡Oh, Dios, las sábanas! —lamento, cubriendo mi frente con los dedos.

—Es un hotel. Han visto cosas peores seguro.

—¡Pero yo no!

—La próxima vez, jugaremos a esto en la ducha. —Intenta abrazarme de nuevo por la espalda y yo vuelvo a alejarlo.

—¡¿Qué próxima vez?! ¡Arrrgh! ¡Vete! —Indico con un dedo la dirección del baño.

—Podrías venir conmigo… Por si te has olvidado, te has dejado algo pendiente. Otra vez. —Señala con sus manos a su polla.

¡Ja! No.

CAPÍTULO TREINTA Y NUEVE

Subirse a la Torre Eiffel

IKER

Llegamos pronto a las oficinas de la Société Fillon. En recepción, nos piden un documento de identidad para el registro, pero Gata no tiene ninguno, así que Gustave tiene que bajar a buscarnos.

Mientras esperamos en una recepción que parece la entrada de un museo de arte clásico, ella sigue sin acercar sus ojos a mí. No ha querido bajar a desayunar conmigo. Me sorprende que haya querido compartir taxi, aunque… ¿cómo iba a llegar aquí si no?

Desde que hemos salido del hotel, cada vez que la he mirado, ha desviado la vista y ha empezado a buscar algo en su bolso. Sí, ese donde no lleva absolutamente nada.

Siempre me ha encantado su mal carácter, pero nunca la había visto así de avergonzada y es casi más divertido. No puedo evitar que me haga gracia. Gustave tarda un buen rato, pero ella no tiene un móvil o algo con lo que distraerse, así que solo está observando las interesantes molduras del techo de la recepción.

—Deduzco que tu cuello está mejor hoy… —me acerco a comentarle.

Su forma de bajar la cabeza y ruborizarse me hace reír, pero ella no me acompaña en el buen humor.

—De nada. —Le guiño un ojo cuando me mira con ganas de matarme.

Enseguida vuelve a toquetear su bolso muy concentrada.

—Si sigues buscando ahí dentro a lo mejor encuentras lo que te robaron —susurro cerca de ella.

—¿Te quieres callar?

—Me lo he pasado muy bien esta noche. Solo quería decirte eso.

Me mira por primera vez desde hace un par de horas y quiero seguir hablando mucho más, pero…

—¡Gata, estás aquí! —se escucha de fondo. Imagino que es Gustave, que por fin llega—. ¡Tan bella como tu madre! ¡Tú estás… muy guapa! —la saluda en español, pero con un acento tan francés que se nota que ha traducido la frase literalmente.

Había visto fotos de él antes, pero no me lo imaginaba tan efusivo. Su camisa blanca muy brillante y con el cuello muy tieso contrasta con su pelo canoso revuelto, pero responde a la imagen que uno puede imaginar de un francés con mucho dinero.

—¡Gustave! —le responde Gata con un abrazo—. ¡Cuánto tiempo! ¡Cómo me alegra volver a verte!

—No puedo creerlo. ¡Te han robado el bolso! Siento mucho que París no te esté tratando bien, ma chérie.

—Bueno, tampoco me está tratando tan mal. —Por un segundo mis ojos y los de Gata se encuentran y sonrío sin poder evitarlo, aunque ella desvía la mirada enseguida.

—¡No me lo digas! Es este tu prometido. ¡El amour! —exclama muy teatral.

—¡No! —se da prisa por aclarar—. Borja no ha podido venir. —Le muestra su mano sin anillo, como si quisiera mostrarle la alianza, pero se da cuenta de que no tiene nada en ella y la vuelve a bajar—. También me robaron mi sortija. —Una auténtica pena…—. Este es Iker Igualde, Arquitecto Jefe en Double B y el encargado de los diseños que hoy verás.

—Va a ser raro no trabajar con los Duarte —me saluda estrechando mi mano y le devuelvo el apretón.

—Espero estar a la altura de ese apellido. Será un gran reto.

Gustave insiste en que, ya que ha bajado a la calle, vayamos a una cafetería en lugar de subir a una sala de reuniones. Lamentablemente, París no es famosa por las grandes mesas de sus bares, así que es imposible poner mi portátil en algún lado para enseñarle la presentación. Además, cada vez que intento dirigir la conversación hacia el proyecto, él la devuelve a los Duarte.

—¿Cómo está tu hermana? Hace demasiado que no la vemos —comenta Gustave—. ¿Y tu madre? ¿La has visto ya?

—Dani está muy bien —responde ella, tocándose la oreja incómoda.

Gata llevaba años sin hablar con su madre en el instituto. Conociéndola, dudo que la situación haya cambiado mucho.

—Pensaba que vería a Marie y a Matthieu hoy. ¿Dónde están? —pregunta ella.

—Me hubiese gustado, mais… —lamenta Gustave y no encuentra las palabras para explicarse.

Al notarlo, cambio al francés por facilitar la interacción. En su idioma me explica que su hijo Matthieu será quien supervisará las obras del casino y quien tomará las decisiones sobre el proyecto. “Deberías enviarle a él la presentación”, me sugiere señalando con la cabeza mi portátil. Apenas ha querido verla.

—¿No podemos subir a la oficina a buscarlo? —le pregunto.

—Si estuviera aquí, ya hubiera bajado —me cuenta— y mi mujer también. Marie adora a Gata, pero están los dos en Le Mans organizando una gala benéfica. ¡Será una gran fiesta! —De pronto, su rostro se ilumina, como si se le hubiese encendido una bombilla con una idea que le ilusiona y cambia al español para incluir a Gata en la charla—. ¿Hasta qué día estáis en París? ¡Tenéis que venir! Es el jueves.

—Nos vamos hoy. ¿No hay otro modo de verlo antes? —pregunta ella.

—¿El jueves? —pregunto—. Quizás podríamos… —empiezo a decir, pero Gata me interrumpe.

—Eso son dos días más.

—¡Oh! Ella quiere volver ya con su fiancé. C’est l’amour! —entiende Gustave.

—Eso, sí.

Muy convincente.

—Dicen que París es siempre buena idea. ¿Y no querías subirte a la Torre Eiffel, Gata? Podrías hacerlo si te quedas.

Yo solo veo ventajas. Quiero que Matthieu vea esta propuesta y pasar dos días más aquí con Gata puede ser divertido. Pero ella me da una patada por debajo de la mesa que hace temblar los cafés. Sabe que estoy hablando en clave.

—¡Aún me acuerdo! Su padre no la dejó subirse hace años —explica Gustave mezclando idiomas.

—¿Ya quería subirse a la Torre Eiffel entonces? —le pregunto y trato de contener la risa—. Qué interesante.

—Lloró mucho. Se iban de París y no había tiempo para visitar la Tour.

—Esta mañana casi hace lo mismo —le explico tratando de no mirar la cara de Gata para que no se me escape una carcajada.

—En realidad, ya la vi anoche —asegura—. Es más que suficiente.

—¡Pero no es lo mismo! ¡Debes subirte en ella, Gata! —alega Gustave intentando convencerla. Tengo que taparme la boca porque cada vez esta conversación es más surrealista—. Os enviaré información de la fiesta. Nos veremos allí —se despide.

En cuanto desaparece por la puerta, puedo ver la cara de cabreo de Gata.

—Yo me voy en el primer tren que salga de París. —Se levanta muy resuelta, pero vuelve a sentarse—. ¿Me prestas dinero para el billete? Te lo devolveré.

Saco mi cartera y le doy todo mi efectivo. El billete no cuesta tanto, pero no me gusta que no lleve dinero con ella.

—Preferiría que no me lo devolvieras y te quedases.

—¿Qué se supone que voy a hacer aquí dos días más?

—Subirte todas las veces que quieras a la Torre Eiffel —sugiero, sin poder ocultar media sonrisa y la miro intentando que ella también se ría, pero se niega a seguirme el juego.

—Ha sido una broma. ¿No vas a parar de recordármela? —se queja cruzándose de brazos.

—Soy arquitecto, Gata. Una comparación así no se me olvida.

—Tampoco he dicho que tu polla sea el Burj Khalifa. Las he visto mejores. Y más grandes.

Finjo estar ofendido y, por fin, se ríe. En realidad, no estoy enfadado. La mirada que le dedicó ayer en cuanto la vio habla más fuerte que sus últimas palabras.

—Anoche dijiste “solo en París” y parece que podríamos seguir aquí un poco más. Dime que tú no quieres dos días, princesa… —susurro en su oído e intento colar una mano bajo la mesa para encontrar su rodilla. Llevo rato queriendo hacerlo, pero ella se aparta como un resorte. Y entonces me doy cuenta de lo que ha visto: a Gustave, volviendo hacia aquí. Se ha dejado sus guantes en la silla.

Mierda.

—¡Qué cabeza! Casi me olvido de ellos —lamenta. Parece que no ha visto nada —. Au revoir! ¡Disfruta de la Tour Eiffel, bella! —se despide muy alegre con un gesto cariñoso y vuelve a desaparecer.

—Estoy prometida, te lo recuerdo —alega mostrando su mano sin anillo y apartándose más de mi lado—. ¡No puedes acercarte así en público!

—¿En privado sí?

A veces, me gusta tentar mi suerte.

—¿Me escuchas cuando hablo? —pregunta muy seria—. He dicho que se acabó. Me voy a ir de aquí. Y cuando volvamos, no ha pasado nada. ¿Entendido? Acordamos eso.

Su cara se transforma de cabreo al más puro hastío en cuanto ve en mi teléfono el nombre de El General en la pantalla. Prácticamente ruge antes de descolgar.

—Hola, papá.

CAPÍTULO CUARENTA

Maldita conciencia

GATA

Estoy furiosa. Mi padre ha conseguido que me sienta fatal, de esa forma en la que solo él logra hacerlo.

“Hija, ya no trabajas para mí. Las cosas no van a ser siempre tan fáciles”.

“Si no demuestras compromiso, no vas a avanzar nunca en tu carrera”.

“¡Parece mentira que no lo entiendas ya, que estás a punto de cumplir los treinta, coño!”

Estas y otras lindezas han sido las que han provocado que cuelgue sin despedirme de él. En realidad, me faltan dos años para los treinta, pero papá lleva redondeando mi edad a la alza desde los 25. Y con toda seguridad, se ha olvidado de que precisamente es mi cumpleaños este fin de semana.

¡Estoy tan harta de sus chantajes!

Él es quien ha montado esta farsa de compromiso con Borja. Sin consultarme. Y lo peor es que ni siquiera es la primera vez que me pide algo tan poco profesional. Es solo una entre un millón. ¿Las “técnicas” que Dani me sugirió usar? Las inventó él cuando empezaron a faltarnos clientes después de la pandemia. De pronto mi agenda se llenó de cenas con contactos suyos. Y yo, como una imbécil, me esforcé en conseguir proyectos para nuestra empresa. Esa que él vendió conmigo dentro.

No, ya no le debo nada. Y ni siquiera tengo muy claro cómo me he dejado convencer para llegar hasta aquí. Lo que ha pasado esta mañana con Iker es el ejemplo más claro de que estoy perdiendo el norte. Me estoy olvidando de cuál es mi bando en este juego. No sé ni por qué lo he ayudado hoy con Gustave. No se lo merece porque él me dejó fuera de esta propuesta. Y encima se ha pasado media reunión hablando en francés, como si necesitara sentirme más excluida aún.

Este proyecto ni siquiera es para papá; es para Double B. Y no trabajo para ellos, sino para mí.

—¡Ni siquiera tendría que haber venido! —exclamo furiosa, saliendo del bar.

—A mí me gustaría que te quedaras —apunta Iker a mi lado antes de abrir un paraguas y cubrirme de la lluvia. A mí y a mi maltrecha maleta.

Seguro que ha mirado la previsión meteorológica y estaba preparado. Sorpresa: yo no.

—¡¿Por qué, exactamente?! ¿Por verme hacer el ridículo un poco más jugando a ser la peor falsa prometida del año? —levanto la mano para mostrar mi dedo anular— ¡Ni siquiera he podido conservar la alianza 24 horas!

—Gata, no es por eso…

—¿Crees que voy a volver acostarme contigo? Eso, te lo aseguro, no va a pasar.

—¿No te parece que puede ser divertido ir juntos a una fiesta?

Gruño de enfado en respuesta.

—¿¡Sabes qué me cabrea!? —le pregunto, pero no le doy tiempo a responder—. Que me gusta mi trabajo y se me da bien, aunque todo el mundo se empeñe en olvidarse de eso. Tú el primero —le señalo con un dedo.

—Yo nunca he dicho que no seas buena arquitecta, Peach.

—¡Oh, sí! ¡El primer día lo dijiste! Viste mi propuesta para el casino y no te gustó.

—¡Te pusiste a trabajar en lo único que te pedí que no hicieras! Eso es lo que me molestó. Los diseños eran buenos. Un poco ostentosos, pero interesantes.

—¿Gracias? Vaya un halago de mierda —no puedo evitar murmurar.

Resopla.

—Si no pensara que eres buena, no hubiera aceptado que vinieras a mi equipo.

—¡Lo que me faltaba por oír! ¡Si no me has dejado acercarme a ninguno de tus clientes!

—¿No crees que eso te lo ganaste tú solita, con tus bromas? —Sé que tiene razón, pero aun así, me fastidia—. Gata, ¿quieres echarme una mano con mis clientes? Te lo pido ahora: ayúdame a convencer a Gustave en esa fiesta.

—Aunque vayamos a Le Mans, no va a servir de nada. Tu propuesta no le va a gustar a Matthieu —suelto sin pensar, pero me doy cuenta muy rápido de que no debería haber dicho eso.

—¿Por qué? —me pregunta, aún sin dejar de cubrirme con su paraguas.

Siento deseos de huir y busco un maldito taxi, pero no hay ninguno

—Gata… —insiste.

—Mmmm... Matthieu es... peculiar.

—¿Qué significa eso? —Iker me mira esperando que siga explicándome.

—Es el único parisino que conozco que está más enamorado de la Torre Eiffel de Las Vegas que de la real. Mi propuesta era tan recargada porque sabía que este casino es para él. Fue Matthieu quien me habló de este proyecto primero. Y supongo que Gustave lo ha visto tan claro como yo; tu propuesta no es del estilo de su hijo. Por eso apenas ha mirado tu presentación. No le va a gustar.

—¿¡Y ahora lo dices!?

—¡Si me hubieras pedido ayuda, te lo hubiese contado antes!

—¡Joder, Gata! ¡Voy a tener que cambiarlo todo! ¡Y solo tengo dos días!

Sin soltar su paraguas para que no me moje, hace un puño con su otra mano y tapa su boca. He visto muchas veces ese gesto y siempre me gusta porque lo hace cuando yo lo enfado, pero ahora mismo me preocupa haberme pasado.

¿Por qué tengo que tener conciencia en los momentos más inoportunos?

—Mi padre no quiere que vuelva. Si me quedo, supongo que podría ayudarte —ofrezco, pero él me mira con recelo—. Conozco a Matthieu. Y tenemos dos días para hacer cambios.

—Lo que tenemos es poco tiempo, para variar.

CAPÍTULO CUARENTA Y UNO

Las hermanas Duarte

DANI

“Entre deux cœurs qui s’aiment, nul besoin de paroles”.

Marceline Desbordes-Valmore

Las dos decidimos no intercambiar teléfonos. Bueno, más bien yo lo descarté cuando ella lo propuso. Vive en otro país y no tiene sentido pensar que… No. Me conozco. Me enamoro fácilmente. Incluso de personajes ficticios. Sufriría demasiado imaginando qué está haciendo cada noche sin mí. Aunque puede que en realidad ya lo esté haciendo.

No dejo de acordarme de cómo pasó todo, casi sin darme cuenta. Y repito en mi cabeza una y otra vez todas las cosas que haría distintas si pudiera volver a verla. El plan era esperar a coincidir. Acordamos algo casual, pero el correo electrónico que me envió el lunes no me lo deja tan claro.

De: Jeanette Giraud

Para: Daniela Duarte

Asunto: Recalcular estimaciones

Hola Dani,

He estado mirando la presentación del viernes y hay unas cifras que me gustaría discutir contigo. ¿Puedo llamarte?

Jean

PD: En realidad, no me puede importar menos nada de eso. No dejo de pensar en ti.

¿Número de veces que he leído ese correo en los últimos dos días? Incalculables.

Y esa última parte del mensaje me ha hecho sonreír cada una de ellas.

Lo recibí mientras Gata aún seguía teniendo su crisis existencial en el baño de Double B y no pude preguntarle cómo contestaría ella. Y tengo un pequeño —ligerísimo— problema: no puedo hablar por teléfono.

Me bloquea. Desde hace años, elijo todos mis médicos con reserva de cita online por eso mismo. Y Gata llama por mí en casos de necesidad extrema.

Cuando le dejas a alguien hacerte el amor durante toda la noche, deberías ser capaz de mantener una conversación telefónica sin problema, pero yo sé que me quedaré muda. Y es muy ridículo que te pase eso si solo te puedes comunicar con sonidos.

Pero a la vez, me muero por decirle tantas cosas. Me he acordado tantas veces de ella esta semana por miles de motivos que solo tienen sentido para mí. Pero todas esas cosas no se pueden decir usando el correo electrónico de trabajo.

Después de no dormir, escribir cientos de respuestas —largas, cortas, medianas, intentando ser casual y graciosa sin éxito— y borrarlas todas porque me parecían ridículas, decidí mandarle un mensaje a Gata. Mi plan era que ella le pidiera el teléfono de Jean a Iker. Y yo le enviaría un: “Hola”. Mucho más sencillo, ¿verdad?

Pero mi hermana no me contestó. Y al día siguiente, a mi padre se le ocurrió llamarme y mencionar —o más bien quejarse de— que le habían robado el bolso a Gata. También el portátil y la alianza de Borja. “¡No te iba a llamar para contarte esa chorrada!”, farfulló cuando le pregunté por qué no me lo había dicho antes.

No podía esperar a que Gata me contase cómo le ha pasado todo eso, pero tenía un problema mayor entre manos: Jean y su mensaje que me miraba desde la bandeja de entrada esperando una contestación. Mis opciones estaban claras:

Responder profesional (y negar que yo también pienso en ella).

Responder no profesional (y darle mi teléfono sabiendo que no podré descolgar).

No podía hacer ninguna de las dos cosas. Cuando estás en una tesitura en la que todas las opciones son malas, mi elección por defecto es la parálisis. Así que no respondí, pero Jean me acaba de enviar hace un minuto un nuevo mensaje de correo. Con una sola frase:

¿Sabes quién ha venido a pasar el día en mi oficina?

Hablar de temas no profesionales ni amorosos es algo que sí puedo hacer. Así que he contestado en menos de un minuto.

¿No me vas a dar una pista?

Y ella ha tardado casi menos que yo en replicarme.

No es la hermana Duarte que me gustaría ver ahora mismo.

Creo que no es un chiste, pero yo no puedo evitar sonreír. Y preocuparme. Llevo dos días sin saber de Gata. Papá me ha llamado hace un rato hecho una furia porque, al parecer, Gustave no está muy impresionado con los diseños que ha visto y ella le ha colgado el teléfono, sin dejar claro si va a volver esta noche o no.

Quizás necesita que alguien vaya a recogerla, pero no sé si está viniendo. Y lo peor es que mi hermana jamás pide ayuda. Especialmente, cuando más la necesita. Ella piensa que si te echan una mano te hacen más débil. La mitad de los muebles de este piso están mal montados, pero jamás reconocerá que no ha podido hacer algo sola.

Por eso, he tenido que enviar otro mensaje a Jean:

¿Podrías pedirle a Gata que me llame?

En el correo adjuntaba mi teléfono, pero Jean me ha respondido con el suyo. Así que aquí estoy. Mirándolo. Y sabiendo que tengo que enfrentarme a un miedo —uno que parece pequeño, pero a mí me cuesta superar— para ayudar a mi hermana. Y también para saber cómo ha acabado en la oficina de Jean, sin bolso, sin portátil y sin alianza.

Solo le pueden pasar estas cosas a ella.

Respiro hondo y marco el número que me ha enviado Jean, con el +33 delante, y rezando para que no me responda alguien en francés. O que sí lo haga, no sé. A lo mejor me pondría menos nerviosa saludar a un desconocido en una lengua que mi madre me enseñó hace mil años que hablar con ella.

—Mi Duarte favorita —me responde ella con solo descolgar.

—Jean… —respondo en una exhalación y muerta de vergüenza, pero enseguida sonrío por cómo acaba de saludarme.

—Está muy feo no responder correos electrónicos.

—No sabía qué decir.

—No sé por qué, me lo imaginaba —Casi puedo escuchar su sonrisa.

—Lo siento.

—Ahora que ya tienes mi número, acepto disculpas con sexo telefónico —bromea.

—¡Ay, no! —exclamo mortificada, aunque me gusta la idea. Demasiado.

Adoro oír la carcajada que suelta tras mi respuesta.

—Querías hablar con tu hermana, ¿no? Está en una sala con Iker. Voy a buscarla.

—¿Qué hace ahí? —le pregunto.

—Podría darte la versión oficial, que es: están trabajando en una propuesta. Pero basándome en las miradas que le dedica Iker, diría que han hecho algo más que diseñar planos en París.

Resoplo resignada.

—¿Qué voy a hacer con Gata? —se me escapa.

—¿Qué voy a hacer yo con Iker?

El otro día cenando hablamos sobre esto. En parte, sentía que estaba traicionando a mi hermana por estar con alguien que ella no soporta. Jean solo me pidió que no dejásemos que lo pase entre ellos nos afecte a nosotras. Y me alegro de haberle hecho caso.

—¿Sabes? No me importaría que hubieses sido tú quien viniese a mi oficina.

—Yo también he pensado en ti. Mucho, Jean —confieso, respondiendo por fin a su mensaje. Tan solo dos días más tarde.

—¿Y se puede saber en qué has estado pensando?

—¡No! —respondo recordando todos los momentos picantes que he recreado en mi cabeza en los últimos días mientras ella se vuelve a reír. Casi puedo imaginarla haciéndolo—. Pero a mí también me gustaría volver a verte.

—¿Qué haces este fin de semana? ¿Por qué no vienes a París?

—¡¿Qué?!

¿He escuchado bien?

—Iría a verte, pero necesito estar el domingo por la noche en Londres. Tengo una reunión allí el lunes a primera hora. Sé que ya has visitado París, pero vivo en un barrio lleno de librerías preciosas. Creo que te gustaría… ¿Has estado en Le Marais alguna vez? Hay un bar donde hacen cocktails que son pociones, como Harry Potter.

—¿Has estado planeando esto? —dudo, pero me pongo una mano en el corazón solo de pensarlo. Creo que debo estar a millones de pulsaciones por minuto.

—Si no tuviera que volar el domingo hacia Londres, mi único plan sería ir a buscarte este fin de semana. ¿Por qué no vienes tú? Quiero volver a pasar un día contigo.

—Eso… suena a locura… —titubeo— ¿Cómo voy a ir así… de repente? Apenas nos conocemos…

—Algo sí que nos conocemos, ¿no? —El calor en mis mejillas es mi única respuesta—. París no está tan lejos. Los vuelos son baratos y te aseguro que tienes un sitio donde dormir. En mi cama —baja la voz al decir eso último, supongo que para que nadie la escuche en su oficina.

—Tengo que pensarlo.

—Hazlo. ¿Puedo llamarte luego para darte los detalles?

—No se me da bien hablar por teléfono.

—Yo diría que lo estás haciendo muy bien ahora mismo. Y me gusta escuchar tu voz otra vez, Dani.

—Y a mí la tuya —reconozco—. No está siendo tan horrible como pensaba.

Se ríe de nuevo.

—Eso me dijiste el viernes también.

—Eso fue mucho mejor que esto —me atrevo a decir, pero me noto sonrojarme en cuanto las palabras salen de mi boca. Y por supuesto, Jean suelta una carcajada.

—Estamos de acuerdo.

Por un segundo, ninguna de las dos decimos nada, pero no es un silencio incómodo. Creo que podría quedarme feliz en la línea solo escuchándola respirar. Y eso no me había pasado nunca.

—Dani, te voy a dejar con tu hermana, que está mirándome muy mal para lo amable que yo he sido cediéndole esta sala, un portátil y mi teléfono para charlar contigo. Te llamaré luego. Tú decides si descuelgas. Y también si vienes.

Mi mano sigue en mi corazón mientras ella se despide.

CAPÍTULO CUARENTA Y DOS

Mejorando desde dentro

IKER

UNAS HORAS ANTES

—Eso no es buena idea —descarta Gata. Es la décima solución que desestimamos—. No es espectacular. A Matthieu no le gustará.

No podemos usar la propuesta de Gata porque no está acabada y mis planos necesitan demasiados cambios para impresionar a los Fillon. Empiezo a pensar que dos días no serán suficientes.

Jean nos ha dejado utilizar una sala en su empresa para poder trabajar. Aquí tenemos impresoras, proyectores, mesas grandes donde poder diseñar, planificar y hacer modificaciones, pero sin saber qué queremos hacer, no podemos arreglar nada.

—Quizás deberíamos pedir otra reunión dentro de unas semanas… —empiezo a tirar la toalla. No podemos cambiar todo tan rápido.

Gata está haciendo trazos en unas hojas y de pronto parece tener una idea.

—¿Y si solo modificáramos una parte? —me pregunta, pero no espera respuesta—. Podríamos hacer algo inesperado en el interior. Como entrar en Essaouira.

—¿Un contraste? —intento entender su concepto.

Los arquitectos siempre buscamos seguir un estilo único para crear armonía, pero a veces la magia está en el contrapunto. En juntar polos opuestos. Eso es lo que consigue que un proyecto sea único.

—Podemos mantener tu diseño exterior, integrado en el entorno, pero hacer que el interior anuncie que Las Vegas han llegado a Le Mans. Sería como un casino secreto.

—¡Gata, es perfecto! Y tenemos tiempo de hacerlo. Tu diseño tenía unas fuentes, ¿verdad?

Asiente emocionada.

—Le pediré a Dani que me envíe los archivos. Solo tengo algunos renders en la nube. Quizás podemos ir trabajando con eso de momento.

—Si Las Vegas puede tener la Torre Eiffel, los franceses pueden tener las fuentes del Bellagio.

—A Matthieu le va a encantar eso, pero va a ser mucho trabajo.

—Podemos hacerlo.

De pronto, Jean entra en la sala hablando por teléfono. Sin decir ni una palabra, nos dice por gestos que al otro lado de la línea está Dani. Gata pide que se lo pase enseguida, pero ella no parece tener prisa por dárselo, aunque finalmente, accede.

—Dani, te voy a dejar con tu hermana, que está mirándome muy mal para lo amable que yo he sido cediéndole esta sala, un portátil y mi teléfono para charlar contigo. Te llamaré luego. Tú decides si descuelgas. Y también si vienes.

—¿Vas a venir? —pregunta Gata en cuanto se pone el móvil en la oreja—. ¡No sabes lo que necesitaba hablar contigo…! ¿Podrías enviarme un archivo de mi ord…? Sí, ya me lo ha recordado papá… Estamos solucionando eso. Tenemos una idea que creemos que… No, Dani… ¡Que no! —se retira un poco—. ¡Yo que sé por qué te ha dicho eso! —Nos mira a Jean y a mí—. ¿Puedo llevarme el teléfono a otra sala?

Jean afirma y suelta una carcajada. En cuanto Gata se va, le pregunto por qué se ha reído.

—Quizás le he dicho a Dani que su hermana se ha follado a un pringado en París.

Resoplo resignado.

—A mí no me puedes engañar con esos ojitos tiernos —asegura apretándome la mandíbula.

—Y tú al final has conseguido que Dani te responda, ¿eh?

Jean me escribió anoche para contarme que la hermana de Gata la había ignorado por correo electrónico. Nunca antes la había visto dudar de sus artes amatorias. Está claro que Dani ha tocado su punto sensible.

—Sí, me ha llamado ella.

—¿A ti o a su hermana?

—A mi teléfono.

—Cuidado —le advierto—. Las Duarte son peligrosas. Te lo digo por experiencia. Aunque Dani no es Gata.

—Au contraire. Dani es más peligrosa. Por eso me gusta tanto, porque no lo parece.

—¿Sabes? Creo que Gata y tú tenéis más en común de lo que vosotras creéis. No estaría mal que enterraras el hacha de guerra.

—¡Le he dejado mi teléfono! ¡Y un portátil! Pero sigo pensando que lo único que me gusta de ella es su hermana. Pero me gusta mucho —Sonríe.

—¿En serio? No lo había notado. De todas las lesbianas del mundo, a la pobre Dani le ha tocado la más pesada —bromeo y Jean me saca la lengua.

—Al menos, yo no me empeño en negarlo cuando estoy loco por alguien. Dile a tu amoureuse que me devuelva el teléfono cuando acabe. Tengo que hacer una llamada muy importante.

Niego con la cabeza mientras Jean vuelve a su escritorio sin darme tiempo a responder. Se equivoca. El problema no soy yo, es Gata quien no quiere nada más. Me ha dejado muy claro que solo se queda aquí por trabajo.

En cuanto ella vuelve, nos ponemos manos a la obra. El ordenador que Jean le ha dejado, por suerte, tiene casi todos los programas que solemos usar instalados. Y hemos podido recuperar partes de su propuesta para integrarlas en mi diseño.

Por primera vez, nos hemos sentado a construir algo juntos. La propuesta no va a poder ser tan completa como me gustaría, pero tendrá que valer.

Podría pasarme horas añadiendo detalles, modificando el plano para incluir todo lo que vamos hablando y se nos ha ido ocurriendo durante el día, pero cuando miro el reloj son casi las nueve de la noche.

Me quito las gafas y froto los ojos con mis dedos. Los dos llevamos demasiadas horas mirando nuestros ordenadores. Me acerco a ver los cambios que está haciendo colocándome detrás de ella.

—¿No sabes aún que no me gusta que mires mi pantalla? —se queja, pero no cierra su portátil.

—Está quedando impresionante.

—Los Fillon se lo merecen. Hago esto más por ellos que por nadie, créeme.

—Gustave te cae muy bien, ¿verdad?

—Él y su mujer son lo más parecido que tengo a unos tíos. Siempre han sido tan buenos con Dani y conmigo. Y Matthieu es como ese primo del que no te puedes fiar, pero no puedes evitar querer. Ya lo conocerás. —Sonríe al decirlo.

—Tendrás ganas de verlos.

—No. Engañarles no me hace ninguna gracia. Decirles que estoy prometida con Borja es…

—Diles la verdad —la interrumpo—. ¿Qué más da? Si no les gusta la propuesta, ellos se la pierden, Gata.

Nunca he comprendido esa farsa. Cuando Borja me lo contó, me pareció absurda.

—¿Estás de broma? —me pregunta—. Gustave no se fía de ti. ¿No lo has visto hoy? Mi padre tiene razón: necesitas que los apellidos Beher y Duarte te respalden. Esta propuesta es genial, pero no la van a comprar si piensan que la firma un arquitecto de veintisiete años que ellos ni conocen.

Odio pensar que Gata está haciendo esto por mí. O más bien, por el problema que nunca parece acabar: ser demasiado joven. Joder. Solo espero que ser socio de Double B me ayude a dejar de depender de otros. No soporto que Braulio siempre quiera venir conmigo a presentar nuevos proyectos por esto mismo.

—Si queremos vendérsela, primero tenemos que acabarla —puntualizo—. Y nos queda mucho aún.

—Pero también hay que parar. Casi no hemos dormido esta noche —me recuerda desviando la vista—. Es mejor si seguimos mañana a primera hora. Vamos a dejarlo ya. Además, tengo hambre.

—¿Desde cuándo eres tú la jefa aquí?

—Desde que tengo las mejores ideas.

No puedo evitar sonreír. Siempre me cuesta parar cuando estoy en medio de un proyecto, pero obedezco y cierro mi portátil.

—Tú mandas.

* * *

Era tan tarde cuando hemos salido de las oficinas de Jean que no nos ha dado tiempo de pasar a dejar las cosas antes de cenar, aunque Gata me ha pedido que llame al hotel para asegurarme de que tenían dos habitaciones disponibles para esta noche. Y no, hoy no estaban completos. Ni un poquito de suerte…

Ella mencionó ayer que quería visitar Montmartre. Como nos queda cerca, le he propuesto pasear hasta allí e ir a una crepería. Suena bien, ¿verdad? No para ella.

—Hubiese preferido ir a McDonald’s.

—Ese es un crimen del que no pienso participar, Peach.

—Cuando me has prometido que íbamos a comer algo para llevar, no me imaginaba esto.

—Estamos andando, ¿no? Nos lo han puesto para llevar.

—Es complicado comer así. —Se mete una fresa de su crepe en la boca y usa su lengua para relamer un poco de nata y salsa de chocolate en su comisura.

Mis ojos van directos a sus labios.

—¿Lo de pedir siempre fresas es porque te gustan o es solo para torturarme?

Sonríe en lugar de responder y sigue caminando. Sin darnos cuenta, hemos llegado a la zona más turística de Montmartre, donde las tiendas con luces fluorescentes y objetos que nadie compraría lo invaden todo. Este no es el París que me gusta. Desde luego, no es el que quiero pasear con ella. Pero este barrio es el corazón de la ciudad por un motivo. Poco a poco, nos guío por calles empinadas y poco iluminadas, pero vale la pena el destino.

Comiendo crepes, paseamos entre casas antiguas cubiertas de hiedra y pequeños negocios que encierran el encanto de París en sus escaparates. El Sagrado Corazón a lo alto, lo ilumina todo, pero hay pocas farolas fuera del área más popular. Nos adentramos en la parte más escondida, pero más hermosa de la ciudad y llegamos a una especie de mirador. Las vistas siempre son impresionantes en lo alto de París.

Un músico callejero se acerca a nosotros y empieza a tocar La Vie en Rose. Ella me mira incómoda. Durante el día, metidos en una oficina, ha sido fácil mantenernos ocupados. Los dos estábamos demasiado emocionados con la propuesta, pero París consigue que te olvides del trabajo cuando sales a la calle.

Y ahora es imposible no pensar en todos esos besos y caricias que nos hemos regalado hace tan solo unas horas. Sí, Gata quiere que los olvidemos, pero ahora mismo haría lo que fuera por volver a repetir una noche más.

—¿Bailas? —Le ofrezco una mano confiando en que quizás se anime a cogerla.

—¿La Vie en Rose? Creo que te equivocas de persona.

El músico detiene el acordeón y me mira esperando una propina. Le doy un billete por el intento, pero antes de que se vaya, le pido algo. Enseguida empieza a tocar otro tema. 22 de Taylor Swift. Bastan un par de notas para que ella la reconozca.

—¿Y esta otra? —pregunto confiando en tener más suerte—. ¿No dijiste una vez que no podías no bailar cuando suena Taylor Swift?

Reniega y hasta pone los ojos en blanco, pero coge mi mano.

—Esto lo hago por Taylor, no por ti —asegura.

Sonrío antes de acercarla por su cintura y que ella rodee mi cuello con sus brazos. Y por unos instantes, olvido que estamos en plena calle. La canción suena solo para nosotros. No, nuestra historia no es La Vie en Rose, pero por unos días podemos olvidarnos de eso, si ella quiere.

Noto cómo apoya su cabeza en mi pecho y se deja llevar por la melodía. Es extraño tener entre tus brazos todo lo que deseas y saber que solo lo tendrás por unos instantes. Cuando la canción está a punto de terminar, nos miramos, abrazados, en un momento demasiado perfecto para dejarlo pasar. Me inclino para besarla, pero ella se aparta.

—Es mejor que vayamos ya a dormir. Tenemos mucho trabajo mañana…

Empieza a andar en dirección a la zona donde brillan más luces. A terreno seguro. Literalmente.

* * *

El camino de vuelta es silencioso. En cuanto llegamos a nuestra planta en el hotel, ella saca su llave del bolso.

—Gata, me alegro de que te hayas quedado hoy.

—No tenía opción. Mi padre me hubiera matado si me iba.

—Él no debería hablarte así. Hoy has salvado la propuesta. Tienes mucho talento, Gata.

El General siempre me pareció un imbécil, pero en los últimos meses no deja de sorprenderme hasta qué punto lo es. Fue él quien le dijo a Braulio que Gata no estaba preparada para tener su propio equipo. Y se equivocaba.

Es evidente que no tiene ni idea de la capacidad y el ingenio de su hija. Ella no solo ha conseguido que salvemos mi diseño hoy. También está haciendo muy buen trabajo con las galerías y ayudando a Markus y a Paola. No entiendo cómo él no ve todo eso en ella.

—Gracias.

—A ti por quedarte. Por echarme un mano hoy.

Yo querría alargar esta noche, pero ella ya está agarrando el pomo de su puerta.

—Buenas noches, Iker —se despide y empieza a abrir.

—Gata —la llamo antes de que se meta en su habitación—, si no consigues dormir, sabes que puedes tocar mi puerta, ¿no?

Chasca su lengua antes de contestar

—Buenas noches—insiste.

—Lo decía por si te aburres… —intento convencerla de nuevo con una sonrisa que no logro contagiarle.

—Si eso pasara, tengo juguetes.

—¿Juguetes?

—Feli no me dejaría viajar sin.

—Dios, no voy a poder dormir imaginando eso.

Y por fin, esa idea sí la divierte. Pero solo de pensar en que hace unas horas la tenía en mi cama. Qué no daría por volver a probar un gemido de su boca…

—Buenas noches —repite al entrar en su habitación.

—Al menos, prométeme que no harás squirting sin mí.

—¡Iker! —Mira a su alrededor, como si alguien pudiera oírnos. Esta nueva Gata vergonzosa empieza a ser mi nueva favorita. Y no puedo evitar que me encante haber encontrado una nueva forma de conseguir provocarla.

—Solo una cosa más. —Detengo con el pie la puerta que ya ha empezado a cerrar—. ¿Pensarás en mí con ese juguete?

—Ya te gustaría.

—Buenas noches, princesa.

—Buenas noches, Iker.

—Mi puerta sigue abierta… Y yo sí pensaré en ti.

CAPÍTULO CUARENTA Y TRES

Perder un pulso

GATA

CASI DOS HORAS MÁS TARDE

¿Sabes cuando haces lo correcto y te sientes bien? A mí me suele pasar lo contrario. Es algo común en los psicópatas, supongo.

Al entrar, he escuchado el pestillo al otro lado de la puerta que divide nuestras habitaciones. Iker lo ha abierto. Era su forma de recordarme que si me aburro, él quiere jugar. Pero yo me he asegurado de echar el seguro y me he sentido muy orgullosa. Hasta que ha pasado una hora y no sabía qué más hacer aquí. Y ahora no dejo de mirarlo.

Y yo culpo a Pierre.

Sí, por robarme el móvil. He intentado mantenerme entretenida, pero ver la televisión ha sido la peor idea, la programación apesta y no entiendo la mitad de canales. Si tuviera mi móvil, no me “aburriría”. Aunque sería difícil no recrearme mentalmente en su sonrisa cuando me ha dicho que él va a estar pensando en mí antes de cerrar la puerta. Joder.

Hemos sobrevivido a un día de trabajo juntos sin pelear. Nos queda otro y una fiesta donde voy como prometida de Borja. Lo inteligente es que me quede aquí.

Y el juguete de Feli es la opción sencilla, pero por algún motivo que carece de lógica, no soy capaz de usarlo sabiendo que Iker está a un pestillo de distancia. Pensando en mí.

He buscado algo que hacer y me he mantenido ocupada unos quince minutos lavando mis braguitas en el lavamanos del baño. Elegí las más feas para venir aquí, confiando en que eso me alejara de tentaciones. Y ahora secarlas con el secador de pelo del hotel es mi forma de masterizar ser chic en París.

Mientras frotaba la tela con esmero, me he repetido a mí misma que no voy a dejarme engañar por esa especie de momento romántico bailando en la calle en París. Y sobre todo, que soy una mujer adulta, independiente, inteligente y capaz de controlar mis impulsos. Lo soy. No necesito un hombre para entretenerme.

Pero al ir a lavarme los dientes, he visto el condón que traje en mi neceser. Y esa ha sido la gota que ha colmado mi vaso. Sí, mi fuerza de voluntad con Iker tiene tamaño de chupito y se desborda demasiado fácil.

Pero hemos dejado algo pendiente esta mañana, ¿no? Ha sido una especie de coitus interruptus (para él, al menos). Y eso nunca te deja sin ganas de más.

Ahora mismo, mientras abro lentamente mi pestillo, esto no se siente como perder un pulso. En mi cabeza, tiene mucho sentido: solo voy a divertirme porque me aburro y a solucionar algo pendiente. Nada más.

Un Iker sonriente me espera al otro lado de la puerta en cuanto abro. Está vestido solo con una toalla que le cae baja, haciendo que mis ojos vayan directo a seguir el camino del vello en su vientre hasta… Uff.

—¿Has tardado dos horas en aburrirte de tus juguetes, princesa?

—No estaba jugando.

—¿Porque preferías esperar a hacerlo conmigo?

—¿Qué te hace pensar que he venido aquí por eso? —pregunto vestida con un camisón, sin ropa interior y con un condón escondido en la mano.

“¿Cuando preguntas en lugar de mentir es realmente mentir?”

—Ágata Duarte, arquitecta y psicópata

—Joder, ¿pero cómo has tardado tanto en decidirte, Peach? —suelta, en una especie de exhalación, antes de lanzarse a besarme.

La mano que cuela entre mis piernas me deja muy claro que no se ha tragado mi farol. Y por si él tuviera alguna duda, mi forma de suspirar casi instantánea al sentir sus dedos acariciar mi clítoris se lo confirma.

Me besa con la misma desesperación que yo he ido sumando en las últimas dos horas. No deberíamos hacer esto. No deberíamos quererlo, pero estoy tan mojada que sus dedos se escurren entre mis pliegues sin esfuerzo y eso es difícil de negar.

—¿Por qué sigues jugando a fingir que no quieres esto tanto como yo? —Muerde mi cuello sin dejar de tocarme.

—Porque eso no es verdad. —Me aparto.

—¿No? —duda antes de meter en su boca los mismos dedos que me recorrían hace un segundo y gruñir al saborearlos.

—No, pero esta mañana ha sido una especie de coitus interruptus. Y no resolverlo solo va a dejarnos con ganas de más.

Se acerca de nuevo y agarra mi cintura con suavidad.

—¿Interruptus para ti o para mí? —susurra a mi oído—. Porque yo recuerdo unas fuentes más bonitas que las del Bellagio. Y no hablo de las que estamos diseñando.

Vuelvo a separarme de nuevo y bufo de pura irritación cuando veo su maldita sonrisa al recordar ese momento (que jamás querría que él hubiera visto). Ahora mismo podría ahorcarlo por idiota. ¡Grrr!

—¿Quieres que me vaya? Sigue hablando de eso y lo haré.

—¡No, no, no! Espera, no quiero que te vayas. Lo retiro.

Y no sé por qué, cuando vuelve a cogerme por la cintura, no me aparto.

—He encontrado un condón en mi neceser… —dejo caer, mientras él besa mi cuello de nuevo—. Había olvidado que lo tenía. Debí ponerlo ahí hace tiempo…

—¿Olvidado… hace tiempo…? —repite mis palabras y yo asiento con un “mmmhhh” afirmativo que no deja lugar a dudas, pero a él parece no convencerlo—. ¿No lo pusiste en la maleta pensando que quizás lo ibas a necesitar en este viaje conmigo?

Su maldita cara de triunfo me deja claro que no importa lo que diga; no me va a creer. Y por eso esta mañana no he querido decir que lo tenía. Sabía que iba a pensar que lo había puesto ahí por él. Y eso sería mentira. Más o menos.

—Iba a ir a la ducha. ¿Vienes conmigo, princesa? —me pide mientras su mano vuelve a jugar entre mis piernas y hace que me cueste respirar sin gemir.

De fondo, puedo escuchar el agua cayendo y veo el vapor salir de la puerta de su baño. Ha estado haciendo deporte. Está un poco sudado, pero su olor es mucho más sexi así. Paso un dedo por su torso desnudo y brillante, bajando hasta debajo de su ombligo.

—No me gusta la ducha.

Se aparta de pronto y lucha porque una risa no se escape de su boca, cubriéndola con su mano.

—¿Estás diciéndome que no te gusta el agua, Gata?

Lo miro muy seria para dejarle claro que sus bromas con mi nombre nunca me han hecho gracia. Además, este condón es mío y me niego a usarlo en el baño. Las posiciones son incómodas, el agua no lubrica de verdad, pero sí resbala. No me gusta. Y no voy a ceder en esto. Para fingir un orgasmo ahí, prefiero irme con mi juguete.

Tiro de su mano intentando que me siga hacia mi cama, pero se detiene antes de cruzar la puerta que divide nuestras habitaciones.

—Gata, llevo esperando dos horas. Vente conmigo… —intenta convencerme de nuevo, con un tono de voz suave.

—No. En la ducha fingiría, te lo aseguro.

—Princesa, puedo hacer que te corras tantas veces ahí que vas a ser tú quien me va a pedir que pare.

—Un poco creído, ¿no? No me corro tan fácilmente.

—Puede que no cuando no te gusta lo que te hacen. Pero creo que tú ya sabes que no tienes ese problema conmigo.

Trato de disimular media sonrisa, pero él se acerca a mí y juega con su nariz a provocarme. Su boca roza la mía y cierro los ojos. Incluso abro mis labios buscándolo, pero no me besa.

Se ha alejado y está invitándome con el dedo a que lo siga hacia el baño.

Odio que me haga eso. Y odio haber caído.

Doy unos pasos en su dirección y él sonríe, pero me desvío. Al llegar a su mesita de noche, cojo su altavoz portátil y también su móvil.

—Vete a la ducha. Cuando salgas, a lo mejor sigo con ganas de usar el condón. O a lo mejor ya me he entretenido sola.

Él se niega, alejándose poco a poco, sin dejar de mirarme, con una sonrisa demasiado sexi. Lo ignoro mientras busco en su teléfono cómo cambiar de canción.

—¿Me estás provocando, Gata?

—Jamás se me ocurriría hacer tal cosa.

Me sigue observando de reojo de camino al baño mientras yo me acomodo en mi colchón. Desaparece por unos segundos, pero no tarda en asomar por el marco de la puerta.

—¿De verdad no vas a venir? —insiste con lo más parecido que jamás he visto a unos ojos de cachorro, imposibles de resistir.

¿Cree que me va a convencer? ¡Ja!

—Yo nunca me aburro sola, no te preocupes por mí. —Le guiño un ojo con seguridad justo cuando comienza a sonar Pretty Please de Dua Lipa.

Me estiro sobre el colchón y con una mano empiezo a acariciarme. No aparto la vista de él mientras lo hago. Solo yo y mi piel, sin un objetivo muy claro aún. Mi respiración se acelera cuando acaricio mi pecho por encima del camisón y gimo suavemente mientras sus ojos atentos no se separan de mí. Puedo ver la nuez de su cuello moviéndose, incluso a distancia. Sigo deslizando mis dedos por mi cuerpo hasta llevarlos a mi tripa. Y continúo bajando.

Cambio de posición para dejar mi entrepierna expuesta a la vista. Y como si una fuerza magnética lo atrajera hacia mí, se acerca de nuevo a la puerta que divide nuestras habitaciones.

Incluso con una toalla enrollada a su cintura, puedo ver su polla respondiendo a lo que ve. Me excita saber que tengo este efecto en él. Entrecierro mis piernas un poco porque esto se siente aún raro. Nunca había hecho algo así delante de nadie, aunque me gusta. Tiro la cabeza hacia atrás y cierro los ojos para encontrar mi ritmo.

—Mmmmm…

Me excita pensar que él me observa mientras juego con mi mano a buscar mis puntos más sensibles. Poco a poco, mis caderas empiezan a moverse pidiendo más. Cuando pellizco uno de mis pezones por encima del camisón, no solo se oye mi propio quejido; también un gruñido suyo.

Abro los ojos y lo encuentro más cerca de lo que esperaba, con una expresión hambrienta.

—No pares, princesa. Enséñame lo que te gusta —suplica a mis pies mientras no dejo de tocarme.

¿Quiere mejores vistas? Puedo dárselas. Me doy la vuelta, me quito mi camisón y me pongo de rodillas, con la cabeza ladeada sobre la cama, antes de volver a tocarme. Gimo solo para provocarlo. Me estoy exponiendo mucho, pero tengo toda su atención y eso me hace sentir poderosa.

—¿Es así como juegas tú sola? ¡Joder! —exclama acercándose aún más. Me agarra por las caderas y estruja mi culo con sus manos. Fuerte.

—Yo quería divertirme contigo… —alcanzo a decir con mi mejor intento de parecer inocente, pero con la voz entrecortada, deslizando mis dedos por mi propia humedad y gimiendo solo para que él me escuche— pero tú ya te ibas a la ducha.

Mi piel arde porque él me toque mucho más, pero no pienso ceder. Es más fácil ser valiente en esta posición, de espaldas a él, sin que sus ojos me confundan y desmonten mi fuerza de voluntad. Con una mano, alcanzo el condón y se lo acerco alargando el brazo, aún sin mirarlo.

—Si no vas a hacer nada, te lo puedes llevar y tirarlo. No lo voy a necesitar aquí sola.

Su respuesta es acercarse aún más a mí. Casi puedo notar su erección en mi entrada. Casi. No sé cuándo ha perdido su toalla.

—Princesa, no puedo irme. Tu coño avaricioso me está pidiendo algo y no puedo negárselo.

—Deja de llamarlo así. —Me quejo, pero no puedo evitar sonreír.

—¿Por qué? Me encanta que lo sea. —Agarra mi culo y me da un cachete con fuerza que me hace soltar un grito.

De pronto, se agacha y hunde la cabeza entre mis nalgas para hacer algo que no esperaba. Con sus manos sujetando mis caderas, noto su lengua, explorándome. De arriba abajo, sin olvidar nada. Nunca me había permitido a mí misma exponerme así, pero nadie me había devorado antes con el hambre que él lo hace.

—Sigue tocándote —me ¿ordena?

La voz de Iker es imponente y soy yo la que no puede dejar de hacer esto, así que deslizo mis dedos por mi clítoris. Pero necesito más. Rompo el envoltorio del condón con mis dientes y se lo doy.

—Póntelo. —Él no es el único que puede dar órdenes aquí, aunque tiene razón: tengo un coño avaricioso. Y ahora mismo lo desea a él.

Se lo coloca muy rápido. Por su tamaño, sé que va a dolerme si no vamos lento, pero no puedo esperar. Lo necesito ya.

Empieza a introducirse en mí, con embestidas cortas y mis paredes responden envolviéndole, pidiéndole más.

—¿Te gusta esto, princesa? Dime que sí.

Emito un quejido en respuesta. Sigue empujando sin dejar de agarrar mi culo y me retuerzo de placer con cada palmada sonora que le da.

—Responde —insiste, como si la imagen frente a él no fuera suficiente evidencia.

Suspiro. Me niego a darle la satisfacción de admitirlo, ¡pero cómo desearía que mis juguetes aprendieran a hacerme esto! La mitad de lo que estoy sintiendo ahora mismo cada vez que se introduce en mí me bastaría.

—Reconócelo, Gata. Esto —me embiste—. Te —otra vez—. Gusta —y otra.

Él está frustrado, pero yo también.

—¡No! —niego entre gemidos—. Pero no pares.

—Vas a volverme loco —se queja.

Aumenta su intensidad, haciendo que la cama se mueva y el cabezal replique contra la pared cada vez que él mueve sus caderas adentrándose en mí. Cojo su mano, que hasta ahora estaba en mi cintura y la pongo sobre mi pelo. Quiero que me use para acercarnos aún más. Un resoplido se escapa de su boca, pero aumenta la fuerza de sus empujes. Y nuestros cuerpos empiezan a chocar cada vez más deprisa. Tenía razón: duele, sí, pero me gusta.

—¡Más rápido! —le pido con un hilo de desesperación en la voz.

—No. No tenemos prisa. Mira ahí, preciosa —me pide en un susurro, sin dejar de empujar.

No me había dado cuenta de que tenía los párpados cerrados hasta que lo ha dicho. Un tocador al lado de la cama ofrece una imagen que no esperaba ver. Nos descubro desnudos, unidos, con mis pechos rebotando con cada entrada suya y mis ojos brillantes de placer. Veo su mano bajando por mi vientre y mi cuerpo respondiendo a las sensaciones cuando alcanza mi clítoris y lo frota. Su cara en el reflejo es de pura adoración. Juntos somos una imagen bella. Demasiado bonita. Y no sé si quiero pensar eso de nosotros.

Agacho la cabeza, pero sus dedos tiran de mi melena para acercarme a él. Esa misma mano pasa a agarrar mi cuello y me invita a levantarme. Consigue que me eleve, que nos vea de nuevo… y que adore el collar que son sus dedos sobre mi piel.

—No te pierdas el espectáculo —insiste.

En este nuevo ángulo, sus embestidas son aún mejores. Me equivocaba. No es un cerebrito del sexo, es un mago. Y mantiene el ritmo de sus entradas. Constante. Incesante. Irresistible. Demandante. Iker disfruta controlando mi cuerpo y yo dejo de luchar contra el placer.

Nos veo gemir, chillar y perder la respiración por instantes. Nuestra piel empieza a brillar por el sudor y el olor carga el ambiente de sexo. Su nombre y el mío se repiten entre “dioses” y “joderes” que no podemos callar. Adoro cómo su mano sigue en mi cuello, ejerciendo la presión justa. Mis dedos apenas alcanzan a encontrarlo de espaldas, pero lo buscan desesperadamente. No soy capaz de aguantar esto más, aunque sé que él tampoco. Y me dejo ir.

Siento como él me sigue, casi a la vez, aunque no hay duda: soy yo quien ha caído primero otra vez. Y nos desplomamos sobre la cama con la respiración entrecortada. Ha sido demasiado intenso.

Y de nuevo, soy incapaz de decir nada.

Lo peor de alcanzar el cielo es saber que después vas a caer sin red.

Afortunadamente, es él quien se mueve primero. Y besa mi hombro. Es un beso tierno que pronto son dos, tres, diez, repartidos por mi espalda. Sin decirme más, coge mi mano. Sonará ridículo, pero jamás habíamos hecho semejante cosa. Y me fijo en la forma en la que mis dedos se enlazan con los suyos. Se siente tan familiar que es increíble que sea la primera vez. Sin dudarlo, le sigo a la ducha; ese lugar donde no quería ir.

Y si esto era un pulso, los dos lo hemos perdido.

Él ha cedido y nos hemos acostado en mi cama, pero yo no he ganado. Ni cien orgasmos conseguirían que mi piel deje de arder por la suya. En sus brazos consigo olvidar que hay tiempo antes o después de este viaje y que hay un mundo fuera de este hotel. Y quiero mucho más de eso.

Cuando entramos en la ducha, nuestros dedos exploran cada rincón mientras nos enjabonamos. Bajo una lluvia cálida, nos besamos y acariciamos sin prisas, como si la noche no necesitara acabar nunca. Sentada en el bordillo de la bañera, Iker se recrea manteniéndome cerca del orgasmo. Quiere demostrarme que empieza a conocer bien mi cuerpo —demasiado bien— y sabe cómo tocarme. Y me dejo ganar de nuevo. Pierdo la cuenta del tiempo que estamos en el baño y de las veces que veo las estrellas.

Por unos instantes imposibles, sin palabras, solo dejamos hablar a nuestra piel. Por desgracia, no puedes estar sin decir nada para siempre. Iker es quien rompe la magia.

—Gata, esto no tiene que… —empieza a hablar.

No lo dejo terminar esa frase. Solo cubro sus labios con un último beso, antes de salir de la ducha. Y me alejo para coger una toalla.

Me pongo el camisón de nuevo y empiezo a secarme el pelo, pero me detengo en cuanto lo veo estirarse en mi colchón. Aún con un cepillo de pelo en la mano, me acerco a él.

—Buenas noches —trato así de hacerle entender que la “noche” se ha acabado.

—No tardes en venir.

—No, “buenas noches” de vete ya a tu cama, por favor.

—¡¿Qué?! —Puedo ver la duda en su rostro.

—Los dos sabemos lo que era esto. Estábamos aburridos y nos hemos divertido. Pero ya es tarde y tu cama tiene pinta de ser comodísima. Mucho más que esta, ya verás. —Empiezo a empujarlo hacia la puerta.

—Si te gusta más mi cama, puedes venir conmigo. Yo no te echaría, Peach.

—Pero yo a ti, sí.

—Podemos divertirnos un poco más si quieres.

—Estoy perfectamente entretenida.

—De nada.

—¿Esperas que te dé las gracias por los orgasmos?

—No, pero sí esperaba que me dejaras dormir aquí —me coge por la cintura mientras empieza a besarme en el cuello y no lo detengo—. No tendrás miedo a enamorarte de mí si me quedo, ¿no?

—No seas ridículo. —Me aparto de su abrazo como si fuera radioactivo. Y empiezo a entrecerrar la puerta evitando mirarlo—. Te recuerdo que te odio —le explico a un punto indefinido de su anatomía cercano a sus pies y el lado derecho de su cuerpo.

El Iker demasiado seguro de sí mismo y completamente idiota puede gustarme para divertirme, pero me preocupa mucho más el otro; el tierno y cariñoso que asoma a ratos. Ese otro es más peligroso para mí. Y si sigo acercándome, además de saber cómo jugar con mi cuerpo, pronto aprenderá cómo hacerlo con mi corazón. Un día ya lo hizo y él es demasiado listo para no volver a adivinar cómo repetirlo.

—Mi puerta seguirá abierta, por si te lo piensas. Puedes venir a hacer squirting en mis sábanas y decir que ha sido culpa mía.

Me cuesta no sonreír, pero cierro la puerta. Con pestillo. Del otro lado se oye un “buenas noches, princesa” que hubiera deseado no escuchar.

CAPÍTULO CUARENTA Y CUATRO

Déjà vu

GATA

Mi objetivo hoy era comportarme de un modo profesional. Colegas de trabajo es lo que tendríamos que haber sido desde el primer día. Eso es lo que me he repetido a mí misma frente al espejo esta mañana, al menos.

La jornada prometía ser un auténtico Día de la Marmota. Jean nos iba a dejar usar la misma sala, seguíamos arreglando la misma propuesta y hasta llevamos la misma ropa que ayer (porque no hemos podido ir a comprar aún), pero algo ha cambiado: Iker está de demasiado buen humor. Y una noche de sexo increíble ayuda a que yo también lo esté, supongo.

Cuando he bajado a desayunar al bar del hotel, Iker me esperaba con una gran sonrisa. En mi lado de la mesa, estaba mi café, un plato de bacon, un bol de fresas y una rosa sobre mi servilleta.

—Gracias. —Me he sentado en la silla antes de seguir hablando—. Pero hoy tenemos mucho trabajo y poco tiempo para… otras cosas.

He apartado la flor hacia un lado sin querer darle más importancia.

—Buenos días a ti también, princesa.

—Buenos días.

—Veo que tú no me has echado de menos esta noche en tu cama.

—Por favor, Iker. Hoy tenemos una propuesta importante que acabar. Vamos a comportarnos, ¿vale?

—Por supuesto —ha aceptado antes de tomar un sorbo de su café—, ¿pero serás capaz de hacerlo? Anoche fuiste tú quien vino a mi puerta, Peach. No yo.

No sé por qué se ha dibujado media sonrisa en mi cara cuando ha dicho eso, pero he asentido con seguridad y hemos logrado desayunar en paz. Incluso hemos caminado juntos hacia la oficina de Jean.

Sin embargo, al poco de empezar a trabajar, él me ha robado un boli. Y quizás podría haberlo recuperado sin más, pero siempre me han gustado las represalias. Además, Iker se concentra tanto en su pantalla que es imposible no querer lanzarle bolitas de papel de vez en cuando.

Aclaración: no estaba coqueteando. Solo vengando el honor de ese boli Bic que encontré ayer en esta sala, pero era casi mío.

Lo cierto es que el día se pasa más rápido cuando estás en medio de una pelea de empujones con los sillines de ruedas y, en el fondo, esto es lo que quería: ser colegas de trabajo, ¿no?

Por fin un plan sólido.

Estar tan ocupados también ha ayudado a que las conversaciones fluyesen. Hemos avanzado tanto en la propuesta que a las siete de la tarde ya solo quedaban algunos flecos por retocar.

Iker tenía que impartir una clase online de posgrado a esa hora. Ya sabía que era profesor, pero nunca lo había imaginado explicando conceptos de arquitectura a estudiantes, en inglés.

¿Desde cuándo me pone el acento British? Desde hoy.

No he podido evitar ojearlo de vez en cuando mientras daba la lección con sus malditas gafas puestas. Y sufrir cada vez que él devolvía mis miradas con una sonrisa tímida.

Su clase ha terminado por fin y por suerte —porque era insoportablemente sexi aguantar ni un minuto más—, pero son casi las nueve de la noche.

Somos colegas de trabajo, insisto. Colegas que se miran y sonríen. Nada más.

—¿Has podido acabar lo que faltaba de la presentación? —me pregunta cuando al fin se despide de su clase.

—Sí, teacher —bromeo.

—¿Puedo verla?

—Está ya imprimiéndose. Voy a por ella.

De camino a recoger el documento, la sonrisa idiota no se me va de la cara. Necesito hacer algo para volver a terreno seguro. Hay un elefante en esa sala de reuniones que se llama tensión sexual (y debería haber desaparecido después de lo que hicimos anoche). Tengo que romperla como sea y solo se me ocurre un modo: haciendo una tontería.

Eso es algo que los colegas de trabajo hacen constantemente. Tiene sentido.

Al volver, dejo el documento al lado de su portátil para que lo revise y me apoyo en la mesa. Iker se levanta y empieza a pasar las páginas. Cuando llega a la última, encuentra la fotocopia de mi mano con una peineta que acabo de hacer.

En lugar de cabrearse, sonríe al verla. Y así, mi objetivo de rebajar la tensión sexual fracasa sin remedio. Me desmonta cuando se ríe así, con ese hoyuelo a un lado.

Sé que soy psicópata por momentos como este: ¿quién provoca sonrisas que le duelen ver repetidamente? Solo yo.

—De vez en cuando necesito hacer estas cosas. —Arranco la última página, sin quitarle la presentación—. No puedo dejar que se te suba a la cabeza lo de ser mi jefe.

Desde tan cerca es imposible ignorar su olor y la forma en la que sus malditas gafas me recuerdan que un día fue mi teacher. ¿Y quién no se enamora alguna vez de sus profesores cegados por lo inteligentes que parecen?

Solo que Iker no solo lo parece, lo es. Aún hoy, sigue sorprendiéndome lo brillante que es. La propuesta que hemos preparado no es algo que se vea cada día. Es sutil, como un secreto, pero es espectacular por lo inesperado. Sin embargo, su diseño es lo que le hará ganar premios. Es el maldito joven prodigio de la profesión, aunque me fastidie reconocerlo.

La forma en la que ha usado mis fuentes para convertirlas en la pieza central del diseño es increíble. Iker hace poesía arquitectónica. Solo alguien capaz de obsesionarse como él podría cuidar así cada detalle.

—Has olvidado poner tu nombre. Este proyecto es de los dos, Peach.

—¿Quieres que lo firmemos juntos?

—Soy zurdo, ¿te acuerdas? Necesito una mano derecha.

—¿Y te fiarías de una que hace estas cosas? —Le muestro mi peineta fotocopiada y me aparto un poco.

Querría decirle que sí.

No, más aún. Querría gritar que sí.

Pero un nudo en mi tripa no me deja.

Metidos en esta sala de reuniones, que casualmente es similar a una pecera, el mundo exterior parece no existir, pero aún está ahí. Lo veo en la bandeja de entrada de mi email, donde me esperan también una decena de mensajes de Borja. No ha parado de escribirme. La primera noche que estuve incomunicada, por unas horas creí de verdad que me había librado de él. Qué ingenua.

Debí imaginar que no iba a ser tan fácil. Necesito dejárselo claro. Sin planes ni excusas. Solo la verdad: jamás podré sentir por él lo que siento cuando estoy con Iker. Él no necesita ni tocarme, solo con mirarme ardo en deseos de más. Es imposible que Borja despierte eso algún día en mí.

Pero soy incapaz de romperle el corazón porque él me quiere y nunca me haría daño. Casualidad: justo las dos cosas que no puedo decir de Iker.

—Es divertido trabajar juntos, ¿no? No se nos da mal… —insiste volviéndose a acercar a mí. Espera una respuesta.

Trago con dificultad. Y agradezco llevar una camisa que cubre mis brazos porque su mirada logra que mi piel se erice en todo mi cuerpo. Me está proponiendo firmar juntos la propuesta, pero los dos sabemos que no se refiere solo a eso.

—Gata—reclama mi atención antes de acariciar mi mejilla.

Noto cómo mi corazón se acelera. Mi boca hambrienta de sus besos se abre sin permiso. Estamos tan cerca que casi puedo probar el beso que promete. Quiero hacerlo. Dar el paso. Pienso en los últimos dos días y en cómo he disfrutado dibujando más que en toda mi carrera. Me he atrevido a proponer cosas que mi padre jamás me hubiera dejado hacer.

Pero no es solo eso. Lo que de verdad quiero es volver a sentir sus manos acariciándome como lo está haciendo ahora. Solo él es capaz de excitarme así y hacerme perder el control. Pero me aparto.

No puedo olvidar que la semana que viene ya no voy a trabajar más con Iker, sino para él. Y eso es una gran diferencia. Cuando volvamos a Double B, estos dos días solo serán un recuerdo.

En la última semana he recibido tres correos electrónicos más rechazando mis solicitudes de trabajo y recordándome, de paso, que estoy atrapada en esa maldita empresa. Y aunque me fastidie reconocerlo, sé que no podría robarle un cliente a Iker para irme. Sería incapaz.

—¿Sabes? La peineta era una advertencia —me apresuro a cambiar de tema—. Queda poco rato para que tenga demasiada hambre para no comportarme como una auténtica trol.

—¿Más mal genio que de costumbre?

—Parece imposible, ¿eh?

Empezamos a recoger y él encuentra el bocadillo que me ha traído Jean a mediodía. Por segundo día, mi sándwich es picante. Me está devolviendo la broma del catering.

—¿No te lo has comido?

—No me fío de que Jean no haya escupido dentro.

—No eres su persona favorita, pero no es tan mala. Deberías darle una oportunidad.

—Como ya te dije, yo la hubiera intoxicado, así que supongo que no me fío porque tampoco soy de fiar.

Se ríe, pero no me lo discute.

—A Jean le gusta mucho Dani. Hacía tiempo que no la veía tan ilusionada con alguien —me cuenta mientras acabamos de recoger.

—¡Dios, ¿crees que acabará siendo mi cuñada?!

Al ver mi cara de horror, se le escapa una carcajada sonora. Hubo un tiempo en que ese fue mi sonido favorito en todo el mundo. Y ahora, gracias a su maldita sonrisa perfecta y la forma en la que su nuez baila cuando se ríe, podría ser también la imagen que más me gusta ver, pero la interrumpe otro ruido mucho más desagradable: el vibrar de su teléfono sobre la mesa de la sala de reuniones.

Es la millonésima llamada de Borja esta tarde. Iker me mira y, de nuevo, niego con la cabeza, dejando claro que no me interesa responder. Y él cuelga por mí.

—No quiero tentar a tu furia. Puedes elegir sitio para cenar —propone, creo que para animarme.

—¿Vamos a McDonald’s? Invito yo.

—¿Invitas con el dinero que yo te di ayer? —pregunta sin poder evitar reírse—. Es tan tarde que no creo que haya muchos más restaurantes abiertos. Vamos a donde tú quieras.

Suelto un pequeño grito de emoción antes de responder.

—¿Ya no es un crimen pedir comida basura en París?

—Si viene la Gendarmerie, diré que ha sido idea tuya —afirma mientras me espera para salir juntos.

* * *

IKER

Antes de ir a cenar, hemos pasado por el hotel para dejar mi portátil y refrescarnos. Hemos quedado en encontrarnos en la recepción. Cuando mis ojos la localizan, está bajando por las escalinatas de este palacio increíble, aunque yo solo logro verla a ella. Se ha cambiado de ropa, pero lleva puesto algo que ya he visto antes. Y no puedo evitar acordarme de cuánto me gustó quitarle ese mismo vestido hace un par de noches.

Gata me mira sonriente mientras se acerca. Trago con dificultad. Me cuesta entender el motivo por el que necesitamos dos habitaciones otra vez. Supongo que es su forma de recordarme que sigue enfadada, pero a mí me cuesta cada vez más comprender por qué.

—¿Te gusta mi vestido? Hacía mucho que no me lo ponía —bromea cuando se acerca a mí.

—Estás preciosa. —Ella me devuelve un dedo que se menea de lado a lado para decirme que no siga por ese camino. Pongo los ojos en blanco, pero sigo su juego—. Perdón. Estás feísima. Horrible —le tapo la cara y la aparto de mí—. ¡Puaj!

—Mucho mejor —sonríe mientras se pone el abrigo.

Llevamos todo el día haciendo esto: fingir que lo de anoche no tuvo importancia. Durante el día, estando tan ocupados, es más sencillo ignorar que me muero de ganas de besarla de nuevo, pero si quiere seguir con este juego mucho tiempo va a ser una tortura.

—No hay quien te entienda, princesa.

—Eso es porque soy demasiado lista para ti. —Me roba de nuevo la boina.

—Nunca lo he dudado.

Después de veinte minutos andando, llegamos al McDonald’s más cercano. De camino, hemos pasado por restaurantes que tienen mucho mejor aspecto, pero ella se ha negado a probarlos. En parte, me alegro de no haberla convencido, porque Gata se ha convertido en otra en cuanto hemos entrado aquí. La emoción la embarga.

—¡Oh! El dulce olor a hogar —exclama inhalando al entrar y corre al mostrador—. ¡Tienes que ver esto! ¡Venden McCroissants y macarons!

—Bienvenida a McDo. La comida es un poco diferente aquí. Voy a preguntar cómo se llama tu helado —le digo, antes de acercarme al mostrador.

Ella insiste en pagar con el dinero que le di, pero me deja pedir a mí mientras va a buscar un sitio donde sentarnos. Todos los restaurantes en París tienen el mismo problema: las mesas son minúsculas. Es imposible no rozar la rodilla de tu acompañante. ¿En McDonald’s? Espacio de sobra para dejar dos bandejas de distancia.

Afortunadamente, mi plan no es cenar aquí.

Con las bolsas de comida en la mano, me dirijo a la puerta. Ella me sigue. Supongo que cree que cenaremos en la terraza. Y no sería mala opción. Hace frío, pero hay estufas eléctricas. También hay un toldo iluminado con luces de Navidad que está cubierto con cientos de plantas de plástico en una especie de tejado ajardinado. La decoración es una horterada, pero París consigue que hasta un restaurante de comida rápida pueda ser romántico.

—¿Cenamos aquí? —pregunta al dirigirse a la terraza.

—No. Vamos a otro sitio —aclaro antes de parar un taxi.

—¿A dónde?

—Si quieres saberlo, tendrás que subirte. —Abro la puerta del coche invitándola a montarse y me mira extrañada, pero lo hace. Yo la sigo. Entro por el lado contrario y le indico al taxista el destino, solo mencionando la calle donde quiero que nos deje.

—No me importa el sitio, pero quiero mi comida.

—¿Seguro que no quieres saber a dónde vamos? La curiosidad mató al gato ¿o era a la Gata?

—La curiosidad la hizo más lista. —Sonríe y se recoloca mi boina—. Cuéntamelo, va.

—No podía dejar que te fueses de París sin subirte a la Torre Eiffel, princesa.

Su expresión cambia a duda.

—Iker, esta noche no va a volver a pasar lo de ayer…

—Esa Torre Eiffel —la interrumpo, señalando al monumento que queda a lo lejos en la ventanilla—. ¿En qué estás pensando tú, pervertida?

Intenta disimular su sonrisa girando la cabeza hacia la ventana.

—No tengo dinero para la entrada —comenta de pronto.

—Déjame invitarte. Tú has pagado la cena, ¿no? Si quieres, llámalo regalo de cumpleaños adelantado.

—Yo no celebro ese día.

—Pero yo sí, y es solo una entrada. Vamos, Peach. Tenías ganas de subirte, ¿no?

Duda unos segundos antes de responder.

—Si acepto es solo porque tienes mi comida secuestrada.

No puedo evitar sonreír.

* * *

Son las diez y falta poco menos de una hora para que cierren cuando llegamos. Gata mira alucinada la estructura de metal desde la base mientras aguardamos nuestro sitio en la cola.

—Nunca había estado tan cerca —dice sonriente y sin dejar de observar todo.

Normalmente hay cientos de personas esperando para subir, pero a estas horas apenas un puñado de turistas aguardan en las taquillas. Comemos las hamburguesas en la base de la torre. Cuando acabamos, un vendedor ambulante se acerca a nosotros con gorros, bufandas y guantes.

De milagro, consigo convencer a Gata de comprar unos. Las nubes de vaho que no dejan de salir de su boca por el aire helado me ayudan a que entienda que las necesita, supongo.

—Arriba el frío va a ser peor. Me lo vas a agradecer. Además, ya es hora de que dejes de robarme la boina —le explico, antes de coger una roja y ponérsela en la cabeza.

—No puedo verme. ¿Me queda bien? —pregunta.

El tono resalta sus mejillas, que están un poco coloradas por las bajas temperaturas. Me parece imposible que siempre consiga sorprenderme lo jodidamente guapa que es.

—Estás… —empiezo a decir mientras le coloco también una bufanda alrededor del cuello— horrible. Menos mal que aquí nadie te conoce. Qué vergüenza ir contigo, Peach.

Sonríe de oreja a oreja mientras pago al vendedor por todo el conjunto.

—Aprendes rápido, ¿eh?

—Eso me han dicho. —Coloco mi mano en su espalda para invitarla a pasar delante de mí.

Subimos en el ascensor hasta el primer tramo. Cojo su brazo para guiarla porque ha decidido que quiere ver las vistas desde arriba primero, donde son más impresionantes. Además, también quiere comerse allí su helado con (mis) patatas fritas.

Cuando llegamos a la cima, a unos 300 metros por encima de la ciudad, la belleza de París es sobrecogedora. Me giro para avisarla, pero de pronto no tengo claro a quién de los dos le gusta más estar aquí.

Gata está esperando paciente con su helado en la mano, su bufanda y boina nuevas con los ojos cerrados. Está adorable. No deja de preguntar cuándo puede abrir los párpados, pero yo me planteo si quiero decirle que lo haga ya. Mataría por besarla ahora mismo, pero sé que ella no me dejaría.

—¿Estás haciendo una foto? —pregunta cansada de esperar.

—Ya puedes abrir los ojos.

Es gracioso porque su cara se parece a la que ha puesto al entrar en McDonald’s. En lugar de buscar una hamburguesa, ahora busca cosas que reconoce.

—¡Mira, los puentes del Sena se ven tan pequeñitos! Eso es el Arco del Triunfo. Y ese es nuestro hotel, ¿verdad? Y por ahí hemos venido.

La observo mientras ella no deja de señalar puntos turísticos.

—¡Qué bonito es esto, Yosh… Iker!

Es irónico estar en Francia porque esto es cada vez más un déjà vu. Casi se le escapa llamarme Yoshi. Quiere que nos comportemos como amigos, pero tengo muy claro que no quiero volver a ese punto de inicio con ella. A riesgo de que se vuelva a enfadar, solo se me ocurre seguir recordándole que yo quiero más que esto.

Me acerco a ella por su espalda. Está leyendo un cartel.

—Gustave Eiffel tenía un despacho en este piso —me explica antes de seguir mirando al horizonte.

—No tenía malas vistas, pero yo las tengo mejores —susurro en su oído y aprovecho para hundir mi nariz en su melena.

—Iker… —Se aparta sin decir más. De su boca solo salen nubes de vaho, pero sus ojos me dicen que no debería haber dicho eso.

Me está pidiendo que mienta. Eso es. Quiere que le diga que París me parece más bonito que ella, pero no es verdad. En realidad, nada me lo parece.

Enseguida vuelve a concentrarse en su búsqueda de edificios que reconoce, pero de vez en cuando sigue cogiendo patatas fritas del recipiente de papel que tengo en la mano. En cuanto veo que solo queda una, me apresuro a retirar el brazo y lo alzo para que no pueda alcanzarla.

—¿Es la última? —me pregunta sin apartar la vista de mí.

Asiento manteniendo mis ojos fijos en ella. El primero que pestañea pierde y no se la puede comer. Es la norma. La puso ella hace mucho tiempo y sé que se acuerda.

—Iker, no vas a ganar. Prefiero que mis globos oculares se conviertan en pasas congeladas aquí arriba que cerrarlos y tú te quedes con esa patata. —Intenta alcanzar mi mano, pero la aparto. Los dos nos miramos sonriendo y nos acercamos para aumentar la intensidad del juego.

—¿Esta patata que es mía, quieres decir? Si tanto la quieres, estoy dispuesto a negociar.

Tengo muy claro lo que le pediría, pero conociendo a Gata me besaría con los ojos abiertos antes que dejarse ganar.

—No negocio con terroristas de patatas fritas. Vas a pestañear tú primero —asegura acercando su cara a la mía aún más y empieza a soplar en mi dirección para que cierre los ojos. Me río, pero no me rindo.

—Sabes que siempre gano a este juego. —Es la verdad.

—Esta vez no.

—Hay dos juegos que no pienso dejarte ganar nunca, Peach: este... y hacer que te corras antes que yo —lo digo en voz baja, aunque no creo que nadie nos entienda.

Aparta la mirada y se aleja de mí cabreada.

—Has hecho trampa. Voy a querer la revancha.

—Yo también, pero creo que no hablamos del mismo juego.

Su expresión esta vez no es solo de enfado, es de frustración. Me he pasado. Le ofrezco que coja la última patata como ofrenda de paz, pero no la coge. Solo se va y tira su helado en una papelera.

Joder, ¿cómo se me da tan mal esto con ella?

CAPÍTULO CUARENTA Y CINCO

La Torre Eiffel en sus brazos

GATA

Cuando veo que Iker se acerca a mí, uso el dorso de uno de los guantes que me ha regalado para secarme las lágrimas. No quiero que las vea. Confío en que piense que el frío es lo que ha humedecido mis ojos.

—Peach, ¿estás bien?

—Sí, solo es… este sitio —miento, aunque no del todo—. Es raro estar aquí. Quizás sea una tontería, pero pensaba que Borja iba a declararse aquí arriba y...

—Iba a hacerlo en el restaurante —me interrumpe.

Una especie de ardor sube por mi esófago al escuchar esa confirmación. Era verdad.

—Quizás deberías hablar con él, Gata.

—No sé si puedo.

—¿Por qué no?

Resoplo y no sé qué responder.

—Porque él siempre ha sido bueno conmigo. Y no entiendo por qué, pero me quiere. Aunque yo sea una novia horrible.

—Si eso fuera cierto, no querría casarse contigo, ¿no?

—Es la verdad. Borja me aguanta con mi mal genio y no se queja nunca.

—Peach, no puedes estar con alguien solo porque él te quiera o te aguante. Tiene que ser alguien a quien quieras tú.

¡Tan fácil de decir…!

Me aparto porque no puedo seguir hablando de esto con él. Es demasiado raro. Pero él me sigue.

—Si me preguntas a mí, yo no entiendo cómo tú lo aguantas a él.

Se me escapa media sonrisa.

—Créeme, la mitad del tiempo no lo aguanto, pero aquí el castigo lo tiene Borja conmigo. Y su único error ha sido fijarse en mí.

—Princesa, Borja no se cree la suerte de estar a tu lado. Y puede ser muy capullo a veces, pero es suficientemente listo como para saber eso. —Levanta mi mentón para decírmelo y que no deje de mirarlo.

Sonrío por lo que acaba de decir, pero no le creo.

—Atreverse a querer a alguien es difícil, Gata, pero vale la pena. Incluso aunque a veces duela. —No aparta la vista de mí. Puedo notar como mi corazón late más fuerte cuando sus ojos grises buscan los míos. ¿Por qué me pasa esto con él?

—¿Sabes qué duele? Equivocarte de persona y que te rompa el corazón. —Soy incapaz de sostener la mirada al decir eso—. Yo no quiero hacerle eso a Borja.

Ese es el motivo real por el que me cuesta tanto dejarlo. No ha hecho nada malo, tan solo enamorarse de mí.

—Peach, ¿estás diciendo que alguien se ha atrevido a romperte a ti el corazón? —me pregunta cogiéndome por los brazos y buscando mi mirada con media sonrisa que me dan muchas ganas de abofetear.

—¿Tan difícil es de creer?

—¿Quién fue?

El mayor idiota de la historia. Es lo que pienso, pero no lo que respondo. No puedo decir eso. No puedo decir nada. Solo resoplo.

—Dime la verdad: ¿acabaste con él? No se lo contaré a la policía.

—Lo intenté, pero sigue vivo.

Al decir esas palabras, recuerdo cuando nos conocimos, el verano que pasamos juntos, nuestro beso en la cocina, los meses en los que él desapareció, el reencuentro en Londres cuando me partió el corazón…

—Aún duele, ¿sabes? —reconozco sin poder evitar llorar.

Y en lugar de responder, Iker me abraza.

No sabía cuánto lo necesitaba hasta ahora. Me resguardo en su calor y me aprieto contra él, con fuerza. Y de pronto, lo entiendo. Este es el motivo. Por esto las canciones de amor me siguen hablando de él. Porque no he sido capaz de encontrar esto en nadie más. Estamos a cientos de kilómetros de casa, pero sus brazos son mi lugar seguro y donde mejor me siento en todo el mundo.

Pero tantos años de rencor tienen un precio. Este es el mío.

Iker es la única persona a la que he podido amar alguna vez —el único que puede hacerme estremecer con solo mirarme y derribar todas mis barreras con su sonrisa—, pero soy incapaz de olvidar que los mismos brazos que son mi refugio son los que me destrozaron el corazón sin piedad.

Cuanto más me acerco a él, más me duele no poder perdonarlo, pero no soy capaz.

Noto sus dedos buscando los míos, pero aparto la mano con disimulo, sin deshacer el abrazo.

—Yoshi, sigo enfadada.

—Lo sé.

—… pero no me gusta —confieso a su solapa. No puedo mirarlo.

—A mí tampoco, princesa.

CAPÍTULO CUARENTA Y SEIS

Solo los idiotas…

IKER

Bajando por el ascensor de la Torre Eiffel no podía dejar de pensar en que no entiendo cuál es mi problema con Gata. Aunque ella se empeñe en negarlo, todo cambió desde que nos besamos y vino a Londres. Cada vez que se lo pregunto, lo niega, pero es lo único que tiene sentido.

Llegamos en un paseo rápido al hotel. Ha empezado a llover y hemos tenido que correr para no calarnos. En cuanto el ascensor llega a nuestra planta, inspiro con fuerza para armarme de valor. No puedo seguir sin arreglar las cosas.

—Gracias por esta noche. Me ha gustado mucho —me dice con su llave ya en la mano.

—Peach, espera.

Sé que esto es un suicidio. La conozco y sé que no me va a perdonar, pero tengo que intentarlo.

—Lo siento. No me porté bien contigo en Londres. Fui un idiota. No tengo excusa.

Es la primera vez que le pido perdón y ahora que lo he hecho, me pregunto por qué no lo hice antes. Debería haberlo hecho esa misma noche. Su imagen alejándose y llorando lleva años torturándome. Nunca debí dejarla marcharse así.

—¿Quieres disculparte… nueve años más tarde? ¡No puedes hacer algo así y…! Además, ya te dije que no estoy enfadada por eso.

—¿Por qué, entonces?

—¿¡Por qué!? ¡Porque te fuiste a otro país sin siquiera despedirte! Porque me borraste de tu vida, Iker. Durante meses. Tú no sabes lo que duele eso…

Me fui a Londres enfadado con ella, pero nunca pensé que a ella también le dolería. Para mí, ella era mi obsesión; pero para Gata, yo era su mejor amigo. Y nunca le dije por qué me fui. Ahora me siento como un imbécil por no haberlo pensado antes.

—Necesito saber algo: ¿qué cosa tan horrible hice para que no quisieras ni dejarme hablar contigo? No te voy a perdonar, pero creo que merezco saberlo.

—Nada. Tú no hiciste nada, Peach. La culpa la tuve yo.

—Así que me hiciste daño a propósito... ¿¡por nada!? —Me mira esperando una respuesta, con lágrimas en los ojos. Está a punto de llorar y no soporto pensar que soy yo quien lo está provocando.

Las palabras que ayer me dijo Jean se repiten en mi cabeza: “yo no me empeño en negarlo cuando estoy loco por alguien”. Le he dejado muy claro que me gustaría volver a estar con ella estos días, pero es mucho más que eso. Y ahora dudo si he sido claro alguna vez.

—Peach, me fui a Londres porque no podía dejar de pensar en ti.

—¡¿Qué?! —exclama mezclando las palabras con una exhalación. No para de pestañear, incapaz de creer lo que acabo de decir.

—Estaba loco por ti. Y no soportaba verte con Rubén ni con ningún otro. No tenía derecho, pero estaba celoso. Necesité alejarme porque no lo aguantaba más.

—No puedes decirme esto de verdad. ¡No nueve años después! —Se pone una mano sobre la frente. La he visto enfadada muchas veces, demasiadas, pero esto es distinto. Está dolida y es por mi culpa.

—Peach… —trato de decir, pero ella no me deja hablar.

—¿Por qué no me dijiste nada? —Me mira y por un segundo vuelvo a ser el adolescente incapaz de decir lo que siento. Recuerdo lo que me intimidaba pensar que me rechazara.

—Porque no me atreví.

—Pues yo ahora no puedo perdonarte. —Niega con la cabeza antes de meterse en su habitación.

La puerta se cierra tras ella y me quedo en el pasillo mirándola y sintiéndome como un auténtico idiota. Porque solo los idiotas… ya sabes.

CAPÍTULO CUARENTA Y SIETE

Miedo a hundirse

GATA

¡¿Cómo puede contarme esto ahora?!

¿Y qué se supone que debo hacer, ir a su habitación y borrar de un plumazo nueve años de rencor?

En las últimas horas he dado tantas vueltas a los tres metros cuadrados que debe tener esta habitación que me siento como un hámster en una rueda. He intentado calmarme con un baño caliente, pero a mí la relajación me pone más nerviosa. Y esa ducha me recuerda a Iker. Todo en este maldito hotel, según he podido comprobar.

Después de eso me he metido en la cama para intentar dormir, pero noto las sábanas frías en mis piernas cada vez que me muevo. No me gusta el ruido que hacen y no consigo encontrar una postura cómoda porque en todas acabo mirando la puerta que separa mi habitación de la suya.

No puedo hacerlo de nuevo. Esta noche no…

Es preciosa, por cierto. La puerta, digo. Ayer la miré mucho antes de animarme a abrirla, pero hoy empieza a ser ridículo. Tiene un pomo dorado redondo y pequeñito que me recuerda a una casita de muñecas. Este hotel está lleno de detalles así. Aunque en París todo parece más romántico. No sé cómo lo hace la gente aquí para no enamorarse hasta del cartero cada día. Es insoportable.

La sigo mirando. La maldita puerta de color crema con molduras que ya me sé de memoria. Y no sé por qué la observo. Mi pestillo está echado desde que ayer eché a Iker de aquí. Y así tiene que quedarse.

Porque sí, querría abrirlo y decirle que el único motivo por el que fui al estúpido Londres es porque estaba estúpidamente enamorada. Pero la última vez que quise confiar en él, me destrozó el corazón... y aunque me fastidia reconocerlo, nueve años más tarde, aún me duele. Y eso sí es estúpido.

El reloj en la mesita de noche cambia de hora. Bufo resignada al ver que ya —o aún— son las dos de la mañana. El tiempo me parece una cuenta atrás que se mueve demasiado lenta a veces.

Escucho ruidos al otro lado de la pared. Hace un rato he puesto la oreja y sonaba Losing my religion de R.E.M. Su maldita canción. Desearía tener mi móvil, ponerme los cascos y escuchar Ya no te extraño de J Mena hasta lograr dormirme llorando. Querría ser fuerte y decirle que ya no lo echo de menos, pero sé que no es verdad. Por supuesto que lo extraño.

Aunque si tuviera mi teléfono aquí, antes que poner música, llamaría a Dani y a Feli. Y sé que ellas me dirían dos consejos opuestos sobre qué debería hacer. Mi cabeza y mi corazón me están haciendo lo mismo.

Con Dani hablé ayer, pero ella parecía bastante más preocupada por su viaje que por mis dramas. Solo me advirtió de que me estaba equivocando con Iker y volvió a cambiar de tema a su escapada romántica enseguida. “Si te quedas un día más en París, podríamos celebrar tu cumpleaños allí”, me dijo… Como si yo quisiera hacer eso.

No debería haber aceptado ni el regalo de Iker. Mi habitación esta noche tiene vistas a la Torre Eiffel. Me acerco a la ventana y cierro las cortinas. No puedo verla ahora mismo. Pero al pasar de nuevo por la puerta que más he mirado en toda mi vida, escucho ruidos. Esta vez no es solo música.

Siguen siendo las malditas dos de la mañana, pero mi mente viaja por un instante hasta el próximo lunes, cuando vuelva a trabajar en unas oficinas con la situación más incómoda de la historia: Iker, Borja y su padre, mis tres jefes. Con un piso que pagar y cero ofertas de trabajo. Mi cabeza tiene muy claro que estoy haciendo lo correcto quedándome aquí.

Intento meterme de nuevo en la cama y cubrir mi cabeza con la almohada, pero me ahogo y vuelvo a sacarla. Gruño frustrada al comprobar que siguen ahí; unos sonidos repetitivos acompañados de una especie de gemidos.

¿¡Qué leches…!?

Me acerco a la puerta y pongo el oído sobre la madera. No sabría identificar lo que escucho. He puesto la mano en el pomo dorado. La aparto en cuanto me doy cuenta, pero los ruidos siguen ahí. Deslizo el pestillo suavemente. Aún no he decidido si quiero abrir. Pero quiero saber qué pasa al otro lado.

Si alguien va a decir que la curiosidad mató a la Gata, que se vaya de este libro.

Entreabro la puerta sin dificultad porque Iker la había dejado sin seguro y me lo encuentro haciendo flexiones en el suelo. Mi corazón se acelera al instante, como siempre que lo veo.

—¡Gata! —exclama. Se incorpora y se acerca a mí.

Está despeinado de esa forma que tanto me gusta y su torso definido y tatuado se mueve con respiraciones agitadas.

—¿Estás haciendo deporte a las dos de la mañana?

—No podía dormir. ¿Te he despertado?

Niego con la cabeza.

—¿Haces siempre flexiones de noche? —dudo al recordar que anoche también estaba haciendo esto mismo.

—Solo cuando no puedo dejar de pensar… en ti.

Cuando conocí a Iker era flaco, pero ahora sus brazos, su espalda, sus piernas… Todo su cuerpo está cubierto de músculos. Mis ojos hacen un barrido a su físico imponente observando lo evidente.

—Haces mucho deporte.

—Pienso mucho… en ti.

Abro la boca, pero no para responder.

—¿Y… te ayuda a dejar de pensar? —pregunto y él menea la cabeza sin dejarme muy claro si asiente o niega.

Mis manos arden por tocarlo, pero me aferro al pomo de la puerta con fuerza. Como un ancla. O más bien como un bote salvavidas.

Y lo es.

Iker es un oleaje contra el que no sé nadar. Y necesito agarrarme con fuerza al otro lado de la pared, donde no tengo miedo de hundirme. Aquí sí lo tengo. Comienzo a presionar la manija para salir de aquí antes de que sea demasiado tarde. Necesito recordar todos los motivos por los que lo he maldecido tanto tiempo, pero no soy capaz. Ya no.

—¿Te vas?

No respondo, pero las bisagras de la puerta chirrían al abrirla, como un quejido doloroso. O tal vez sea el sonido de mi corazón podrido quejándose de todo esto.

—No sabes cuánto lo siento, Peach.

—Eso ya lo has dicho. —Me giro.

—Y no sé por qué no te lo dije antes.

—¿Nueve… años… antes?

—No. Más. Desde el primer día. Tendría que haberte dicho mucho antes que me moría por besarte. Porque lo hacía. Lo deseaba mucho, Peach.

—Yoshi…

—Cada tarde que pasaba contigo no podía pensar en otra cosa que en besarte. Debí habértelo dicho, aunque no hubiera servido para nada. Mi mayor miedo era perderte, pero lo hice igualmente. Y soy tan idiota que no me di ni cuenta.

Mi labio inferior empieza a temblar al escuchar eso. Me acerco a él, pero no puedo responder. Solo lo miro y noto como una lágrima se escurre en mi mejilla. Me cuesta creerlo.

Yo lo vi con mis ojos en el instituto: a Iker no le interesaban las chicas. Y en Londres pude comprobar lo mucho que sufría por mí. Una parte de mí sabe que está mintiendo, pero desearía tanto que fuera verdad.

—Te pediré perdón mil veces, Peach, pero yo no me puedo perdonar haberte hecho daño. Me fui a Londres para alejarme de ti, pero te juro que lo último que quería era herirte. No sabes cuánto lo siento —susurra y mi piel responde a su voz erizándose—. Tenías razón: soy el mayor idiota de la historia.

Mis lágrimas caen y estamos tan cerca que mojan su torso caliente al caer. Él rompe el camino húmedo en mi mejilla con su pulgar acariciando mi cara.

Pasé años sin estar con nadie después de Londres. Fueron Dani y Feli las que me levantaron entonces. Mi hermana insistió en que necesitaba hablar con alguien. Esa fue mi primera y última sesión de terapia. Lo único que saqué en claro es que Iker escogió la forma más ruin de hacerme daño: irse sin decir adiós. Yo ya tenía experiencia en eso porque la primera que me abandonó sin despedirse fue mi madre. Y de eso no iba a poder hablar, así que no volví.

A ella, como a Iker, nunca he logrado odiarla. Tampoco he sabido perdonarla, solo seguir adelante. Pero con él sí lo intenté.

Estaba enfadada, pero fui a buscarlo a Londres. Y recuerdo que elegí mi ropa interior pensando que esa noche iba a ser maravillosa porque la había soñado demasiadas veces. Porque él era la persona en la que más confiaba en el mundo. Porque no tenía que esforzarme para quererlo; simplemente, lo amaba, incluso contra mi voluntad.

Porque no, no deseaba estar enamorada de él después de cómo se había marchado e ignorado durante meses, pero lo estaba incluso cuando pensaba que él no se interesaba más por mí.

Lo amé tanto que fui capaz de perdonar por primera vez en toda mi vida.

Querría que sepa todo eso y también decirle que es mucho más idiota de lo que él cree porque yo estaba enamorada de él. Y no me atrevo a pensar si aún lo estoy o si estoy volviendo a caer, pero las palabras se me atragantan por miedo.

—Bésame.

Es lo único que logro pedirle, con un labio temblando. Sus manos cogen mi cara, las mías se apoyan en su pecho. Esta intimidad es aterradora. Intentar odiarlo era mucho fácil. He estado desnuda frente a él antes, pero quitarme la ropa me costó mucho menos que sostener su mirada ahora mismo.

—Gata…

Humedezco mi boca y espero a la suya, pero él no avanza, solo me observa incrédulo mientras mis labios arden por sentir los suyos. Cierro los párpados esperando ese beso que hace demasiado tiempo no supimos darnos, pero no sucede lo que yo creía. Él solo me abraza.

Expiro con fuerza al notar su cuerpo rodeándome.

Su nariz acaricia mi mejilla y baja hacia mi cuello. Ahí es donde su boca me encuentra. Siento cómo inhala mi perfume bajo mi melena. Y yo también me pierdo en su olor, que ya puedo recordar de memoria.

Dani tenía razón. Un beso en el cuello es mucho peor. Es confiar y exponer tu punto más débil. Y es el lugar donde quiero que él siempre me bese. Porque solo por él estaría dispuesta a hundirme.

—Lo siento, cariño. Lo siento mil veces, aunque sea demasiado tarde.

Esa palabra. Cariño. Quiero escucharla de su boca cada día.

—No, no es demasiado tarde.

Mi boca encuentra la suya y pasamos a decirnos sin palabras lo que no somos capaces de expresar ya. Mis dedos suben para acariciar su pelo y lo acercan a mí. Poco a poco, su boca recorre mi piel entre “lo sientos” que parece incapaz de detener.

Sin prisa, jugamos a explorarnos. Sin destino fijo. Pero cuando él me aproxima por la cintura, noto su erección sobre mi tripa y, de pronto, la poca ropa que llevamos sobra. Caminamos de espaldas hacia la cama mientras él se deshace de mi camisón.

—Te he echado tanto de menos... —confiesa.

Y no soy capaz ni de decir “yo también a ti”, pero han pasado nueve años y soy incapaz de escuchar Ya no te extraño sin pensar en él y llorar. Lo he añorado tanto que preferí intentar odiarlo porque eso dolía menos.

Sin esfuerzo, deshago el nudo que sujeta sus pantalones, que caen al suelo, dejándolo desnudo. Él me ayuda a deshacerme de mis braguitas. Por su mirada, diría que es incapaz de creerse lo que está pasando. Yo menos.

Nos sonreímos por un instante antes de volver a acariciarnos. Seguimos avanzando entre besos y él termina sentado sobre el colchón. Poco a poco, como en un juego, vamos subiendo por las sábanas hasta terminar sentada sobre él, recostado contra el cabezal. Sus manos pasean por mi espalda y con un movimiento suave, desarman el cierre de mi sujetador para poder besar mi pecho. Lo hace sin prisa mientras sus dedos exploran mi piel. Y respondo moviendo mis caderas y frotándome con él lentamente.

Por primera vez, me está dejando a mí marcar nuestro ritmo. Y busco mi placer con su cuerpo. Sin parar de besar mi pecho, sus dedos se cuelan entre mis piernas. Me encanta que me toque así.

Lo acaricio con deseo. Por fin solo somos él y yo. Sin juegos, sin mentiras, sin rencores; solo el nosotros que debió pasar hace demasiado tiempo. Y tocarnos así no es suficiente, así que aparto su mano y empiezo a frotar mi humedad con su polla. Es una tortura cuando alcanza a rozar mi clítoris. Aun así, necesito más.

—Peach —empieza a decir y frena el ritmo de sus caderas, que habían empezado a moverse al compás de las mías.

—Tomo pastillas. Estoy sana —suelto de pronto porque sé que está pensando lo mismo que yo; que no tenemos condones.

—Yo siempre uso protección, pero ¿estás segura? Puedo buscar una farmacia abierta o....

—No. Quiero esto. —Ilustro restregándome de nuevo contra él. De algún modo, Iker logra a la vez resoplar por las sensaciones y dejar de respirar por lo que le acabo de decir.

—¿Segura? —insiste, buscando mi mirada.

Mis ojos van directos a su nuez que se mueve cuando él traga después de hacer esa pregunta. La beso y, sin dejar de frotarme contra él, subo con mis labios hasta llegar a su oreja. Sin esfuerzo, alineo su polla con mi entrada y, al empezar a hundirme, un gruñido gutural de puro placer se nos escapa de la boca al unísono.

—Dios. Sigue, por favor, princesa —me anima y hago lo que me pide, continúo cabalgándolo, haciendo que él encuentre su lugar en mí—. Esto es…

—... increíble —completo su frase.

—¿Te gusta, cariño?

—Sí. ¡Oh, sí! No pares. No pares nunca —respondo sin dudar.

Quizás no estoy preparada para confesarle mis sentimientos, pero sí puedo decirle cuánto me gusta sentirlo dentro de mí. Y él sonríe al escucharlo, aunque sus ojos me miran con tanto deseo que soy incapaz de pensar en ello.

Solo quiero más, incluso cuando ya no podemos estar más juntos. Mis caderas empiezan un vaivén irrefrenable y las suyas se unen, al ritmo que marco. Lo noto en cada movimiento.

—Sigue, sigue, por favor —le animo a continuar. Necesito más de él.

Iker responde embistiéndome aún más profundo, con sus manos en mis caderas para ayudarse a conseguirlo. Repite mi nombre una y otra vez entre juegos de su lengua con mis pechos. Es una delicia sentir sus manos en mi cuerpo, pero es imposible no desear más de esto. La avaricia me consume cuando me esfuerzo porque mi clítoris se frote también contra su vello.

Nuestras respiraciones se acompasan, cada vez van más y más rápido. Me contraigo con amagos de orgasmo que me avisan de que estoy muy cerca. Dejo caer mi cabeza y le doy acceso completo a mi pecho mientras mi melena me hace cosquillas en la espalda.

—¡Dios, Yoshi! —gimo su nombre. Sus manos en mis caderas me ayudan a no perder el ritmo hasta que me frenan en seco.

CAPÍTULO CUARENTA Y OCHO

Zorro enjaulado

IKER

Me encantaría ser capaz de resistir esto, pero no lo soy.

—Para, para. Peach, no te muevas, por favor. —Estrujo su piel con fuerza.

Estoy intentando controlar mi respiración. Sentirla así, sobre mí y con sus tetas provocándome con cada salto manda toda mi capacidad de restricción al garete. Necesito recuperar el control. Tenerla sobre mí, dejándome claro que le gusta esto, es real e imposible. Y no puedo dejar que acabe; no tan rápido.

—Si sigues así, no voy a poder aguantar —le advierto cerrando los ojos. Sigo resoplando e inspirando con fuerza, pero sospecho que nada va a funcionar mientras siga notándola húmeda y caliente alrededor de mi polla. Piel con piel. Si el paraíso existe no puede ser mejor que esto. Es imposible no querer seguir deslizándome en ella.

—Pensaba que tú nunca perdías a este juego. —Puedo imaginar por su tono de voz que ha respondido eso con media sonrisa.

—Mueve otra vez así las caderas y has ganado, princesa.

Gata buscando su placer con mi cuerpo es jodidamente sexi. Incluso con los ojos cerrados soy incapaz de dejar de verla. Tengo la mejor fantasía sexual que jamás he podido soñar encima de mí y me gustaría disfrutarla. Al menos, un poco más.

Estoy tratando de pensar en cualquier cosa que me ayude a aguantar, pero noto que ella se acerca a mi oído. Conozco a Gata, sé muy bien que no va a ponérmelo más fácil. Y temo lo que pueda decir.

—¿Adivinas qué quiere mi coño avaricioso…? —No me atrevo a responder a eso.

—Gata, no juegues conmigo.

Joder, puede pedirme lo que quiera. Absolutamente todo. Y yo se lo daría.

—Me muero por sentir que te corres dentro de mí. Eso quiero —me susurra antes de lamer mi oreja y mandarme al infierno con esa frase.

Un gruñido de placer se escapa de mi boca cuando vuelve a mover sus caderas. Y la embisto con fuerza. Soy incapaz de contenerme, pero juraría que ella tampoco. Araña mi piel y el dolor solo hace que esto sea más bueno. Cuando empieza a gritar mi nombre, ya no puedo más. Me dejo ir. Se siente irreal hacerlo así.

Me aferro a ella con fuerza. Nuestros ojos y bocas abiertas no se separan mientras los dos llegamos juntos al final, conectados de un modo que nunca antes habíamos estado. De un modo que jamás podría compartir con nadie más.

Cuando todo vuelve a la calma, nos quedamos mirándonos sin saber qué decir, incapaces de separarnos, pero sonriendo. Esto no es otra noche de sexo sin promesas. Es mucho más. Al menos, para mí seguro que lo es. Y me niego a que ella lo ponga en duda de nuevo.

—Quiero hacer esto muchas más veces —suelto de pronto y ella se ríe con una carcajada sonora. Quería ser romántico, pero ha sonado un poco como un adolescente ansioso. Solo ella es capaz de hacerme actuar así.

—¿Estás seguro? He estado muy cerca de ganarte esta vez…

Meneo la cabeza, emitiendo un sonido de negación, pero ella asiente con una gran sonrisa.

—No nos vamos a poner de acuerdo, Yoshi. Tendremos que repetir.

—Todas las veces que tú quieras, princesa.

Desearía decirle que esto podría ser cada noche por el resto de nuestras vida si ella quisiera, pero sé que es pronto. Y que aún me está perdonando. Así que solo beso su boca, su nariz, sus mejillas y también su cicatriz, como tantas veces he soñado con hacer. Y sin decir nada, ella encuentra su sitio con una naturalidad que me fascina a mi lado, bajo mi brazo y recuesta su cabeza en mi pecho. Siento que no podría desear nada más ahora mismo. Me recreo en el olor de su melena mientras ella recorre mi torso con su mano.

No sé cómo he podido estar sin esto y pensar que era feliz alguna vez.

Su dedo pasea por el tatuaje que llevo en el interior de mi bíceps, pero bajo el brazo para que no lo mire más. Ese dibujo me recuerda a la maldita noche que Gata se fue de Londres y se acostó con Borja. Fue entonces cuando lo cubrí para no volver a verlo. De hecho, solo me he ido haciendo los demás para que ese no fuera el único.

—¿Nunca me vas a explicar qué es? —Me mira tratando de convencerme.

—Quizás cuando tú me hables de los juguetes que llevas en tu maleta —intento desviar el tema.

—Ese plural es incorrecto. Llevo uno. Me lo regaló Feli después de convertirme en su mejor clienta este mes.

—¿La mejor clienta de un sex shop de éxito internacional?

Asiente con seguridad y yo suelto una carcajada que resuena en toda la habitación.

—¿Algún problema? Me gusta jugar y no me avergüenzo de ello.

—¿A ti? ¿Seguro que te gusta jugar? ¿Quién lo hubiera dicho…? —Me pongo cachondo de nuevo solo de imaginarlo—. Luego podríamos ir a tu habitación y me lo enseñas… —La beso en el cuello tratando de convencerla.

—A eso juego sola.

—¿Y algún día me dejarás jugar contigo?

—Puede ser… —cede, pero no deja de mirar hacia mi tatuaje de reojo. Solo la luz de la mesilla está encendida y con tan poca iluminación es difícil que pueda verlo bien—. Es un… ¿animal enjaulado?

Resoplo.

—Es un zorro. Y es una tontería, de verdad. No es un gran misterio. Cuando llegué a Londres quería tatuarme algo que me hiciera sentir menos pringado. Elegí un zorro.

—¿Y por qué querías eso? —Pregunta con una sonrisa como eso si le pareciera absurdo.

—Peach… —Pongo mi puño en la boca antes de hablar y decir algo que estropee la noche—. Porque le dijiste a Rubén que yo era inofensivo después de besarte y no me sentó bien.

Esquivo su mirada. Parece que ella ni siquiera lo recuerda.

—¿Te enfadaste por eso? Rubén te iba a matar. Te acuerdas de él, ¿no? —ilustra esa frase levantando una mano como si quisiera demostrar su altura—. Te enrollaste con su novia en su cocina. Y él te sacaba dos cabezas.

—Hubiera preferido una paliza que escucharte decir que yo era como tu hermano pequeño después de besarte por primera vez.

Su cara de circunstancias es lo último que quería ver ahora mismo.

* * *

GATA

Mierda. ¿Por qué le dije eso a Rubén?

Porque a veces no pienso. Por eso.

—Yoshi, fue una tontería, lo primero que se me ocurrió para que Rubén te dejara en paz —trato de disculparme, aunque sé que no estoy usando las palabras correctas.

—Da igual.

—¿Y tienes un tatuaje de un zorro enjaulado por eso?

—No es una jaula, es un castillo. —Como arquitecta, discrepo.

—Es bonito —intento animarlo porque lo pienso de verdad. Lo es.

—El primer tatuador no era muy bueno. El segundo, que lo cubrió, era mejor.

Se incorpora un poco, dándome la espalda. Parece molesto y no me gusta verlo así, pero no se me da bien gestionar mis sentimientos; mucho menos los de los demás. No sé cómo reaccionar, así que solo lo abrazo por detrás apoyando mi cara en sus hombros. No soy capaz de decir nada. O quizás sí.

—Lo siento.

Esas no son dos palabras que suela pronunciar y sé que miento. Yo quise que él pensara en mí. Que sufriera por mí. Lo anhelé demasiado. Saber que se acordaba de nosotros con dolor es una sensación extraña. Ya no quiero hacerle daño, pero durante mucho tiempo ese fue mi mayor deseo.

Iker se gira y lo miro sin saber cómo reaccionar, pero sin decir más, me besa con ternura, con caricias que nos sanan a los dos de años con heridas del corazón que nunca llegamos a cicatrizar. Su boca recorre mi escote y sus dedos se cuelan entre mis pliegues donde aún sigo húmeda.

—Ven conmigo —le pido poniendo mi mano sobre la suya. Lo invito a incorporarse.

—¿A dónde?

—A ver mi juguete.

* * *

UN POCO DESPUÉS…

La sonrisa no se le va de la cara. Se está regodeando en su último triunfo. Y podría estar toda la noche así: en la cama, abrazados, hablando de tonterías, sin ganas de que esta noche termine.

No podría quejarme jamás de haber perdido de nuevo en nuestra particular competición por hacer que el otro llegue primero. Sentirlo dentro de mí mientras me torturaba con mi succionador ha pasado a ser mi nuevo juego favorito. No sé cómo me he dejado convencer para darle más armas. Como si las necesitara.

—¿Puedes parar de sonreír como si hubieras ganado la Copa Mundial del Sexo conmigo, por favor? —le pido.

—¿Existe? La quiero.

—Y luego soy yo la avariciosa.

—Aún estoy esperando mi reconocimiento por haber conseguido que te corras con squirting. Creo que voy a tirar todos los premios de mi despacho y dejar solo mis nuevos galardones sexuales.

Me río con eso porque su obsesión con los premios es ridícula, pero la mención de su despacho me recuerda algo que no quería pensar. Y aunque intento callarme, miro el reloj y pienso que el final de la noche está cerca. Mañana será otro día e iremos a Le Mans y tengo que fingir ser la prometida de Borja.

—¿Qué va a pasar el lunes? —suelto de repente.

—Por mí, algo parecido a esto, pero ¿en mi cama? —me responde con un beso y sonrío.

—Hablo de la oficina.

—Mi despacho tiene paredes transparentes, pero si quieres intentarlo también ahí…

—¡Serás idiota! —Le doy un codazo.

—No sé qué decirte, Gata. ¿Qué quieres tú que pase el lunes?

—No he hablado aún con Borja… —Me mira esperando que diga algo más, pero tardo unos segundos antes de pronunciar las siguientes palabras. Lo hago con miedo porque no puedo olvidar que trabajo para él—. Quizás lo más sencillo sería irme de Double B, pero no sé a dónde. No estoy teniendo mucha suerte buscando empleo.

—¿¡Qué!? ¿Quieres trabajar en otro sitio? —exclama y me mira confundido—. Gata, cariño, mañana vamos a vender ese casino y lo vamos a construir juntos. Ese y muchos proyectos más. ¿Tú no quieres eso?

Me encantaría decirle que sí, pero no a cualquier precio. No viendo a Borja cada día y sabiendo que lo he dejado por su amigo. Él no se merece eso y yo no quiero ser esa persona. Así que no soy capaz de responder.

—Encontraremos una solución, Peach. Se me ocurrirá algo.

—No todo lo puedes arreglar con tu cerebrito, ¿sabes?

—¿Cómo que no? Tienes en tu cama a un genio, princesa. ¿O crees que me han dado todos mis premios por nada?

—¡Mira que te gustan!

—No me gustan los premios. Me gusta ganar. Y a ti también, Peach. Y vamos a ganar mucho juntos.

La idea no suena nada mal, aunque sí bastante difícil.

—Encontraremos la manera. —Y sin pruebas o evidencias, decido que le creo.

Volvemos a besarnos, lento, con ternura. No vamos a poder compensar en una sola noche todos los años que nos hemos perdido por miedo y orgullo, pero sí podemos darnos un atracón de cariño tras años de ayuno. Se me había olvidado qué se sentía cuando el corazón no duele.

Sin embargo, hay algo que me cuesta olvidar.

—Pero Borja… —lamento repetir— Yoshi, eres su amigo y yo su novia hasta hace tres días. Literalmente.

—Él no es mi amigo.

Siento una punzada en el estómago al preguntarme cuánta culpa tendré de eso.

—Hemos hecho tantas cosas mal por el camino. No quiero hacerle daño también a él. Deberíamos ir con calma. Darle al menos un tiempo para asumirlo. Esperar un poco. Si no lo hacemos, va a sentir que estamos traicionándolo y no le va a faltar razón.

Me besa sobre la cabeza. Sé que no le gusta esto y a mí tampoco, pero no puedo ofrecerle más ahora mismo. De pronto, el ambiente se siente enrarecido.

—¿Entonces quieres que… me vaya? —duda.

Ayer le eché de mi cama, pero hoy es muy distinto. No podría echarlo de aquí después de lo que ha pasado entre nosotros las últimas horas. Sería incapaz.

—No. —Me abrazo de nuevo a él para retenerlo aquí conmigo—. Pero deberíamos comportarnos profesionalmente por un tiempo. No hace falta empezar ahora. Podemos hacerlo mañana —aporto y él gruñe en respuesta. A mí tampoco me gusta—. Quédate esta noche. Pero voy a ponerme el camisón para evitar tentaciones.

En cuanto lo hago, vuelvo a acurrucarme dejando mi espalda contra su pecho.

—Gracias por dejar que me quede.

—¡Shh! Yoshi, tenemos que dormir. Sé profesional —bromeo.

Noto como sonríe detrás de mí.

—Peach —me llama y respondo con una especie de gruñido para que sepa que lo escucho—, nunca me ha gustado que me llames Yoshi.

—Ni a mí princesa.

—Yoshi suena a pringado. Princesa no.

Me giro para mirarlo.

—¡¿Cómo va a ser un pringado un dragón?! Si no te gusta, te puedo llamar “zorro enjaulado”.

Niega con la cabeza.

—Es un castillo.

—Lo que tú digas, zorro enjaulado.

Me cuesta contener la risa cuando lo siento resoplar tras de mí. Pasamos apenas un minuto en silencio antes de que necesite volver a decir algo.

—Yoshi, en realidad sí me gusta cuando me llamas princesa. Pero no siempre. Solo a veces… cuando… —no logro terminar la frase.

—¿Quieres que te llame princesa en la cama? —pregunta sin poder evitar reírse.

Mi respuesta es un cojín estampado contra su cabeza.

—¡No te rías! No sé por qué me gusta, pero no dejes de hacerlo. Cuando pase un tiempo, claro. Ahora tenemos que comportarnos.

—Me lo apunto, alteza. Me está encantando nuestra primera conversación profesional, por cierto —bromea—. No puedo esperar a tener muchas más.

—Buenas noches, Yoshi —me restriego de nuevo contra su espalda, queriendo aprovechar las últimas horas entre sus brazos.

—Buenas noches, cariño —susurra con un beso en mi oreja.

Y con solo esa palabra, mi corazón vuelve a latir demasiado rápido y mi piel se enciende de pura emoción.

CAPÍTULO CUARENTA Y NUEVE

Accidentes…

IKER

—¿Qué pasa? ¿Qué hora es? —reacciona un poco sobresaltada cuando acaricio su brazo.

Su habitación sigue a oscuras. Esta mañana me he escapado en silencio para no despertarla. Nos fuimos a dormir muy tarde anoche. Debe estar tan agotada como yo.

—Buenos días, Peach.

Ayer dijo que íbamos a comportarnos profesionalmente a partir de ahora, así que no me atrevo a despertarla con besos como me gustaría. Está muy dormida aún y no logra abrir los dos ojos, solo uno. Está demasiado adorable, pero también sexi con ese camisón.

—¿Ya es de día? ¡No…! Necesito dormir cuatro horas más. No ha podido pasar más que un rato desde que nos acostamos.

—Son casi las diez. Quería dejarte dormir, pero vas a perderte el buffet libre del desayuno. Tienen bacon frito.

—¡Oh! Dos palabras que hablan a mi corazón. ¿Tú has comido ya?

—No, pero tengo una reunión en diez minutos. No creo que tenga tiempo. Y necesitamos ir a comprar ropa antes de salir a Le Mans.

—No, lo que necesitamos es dormir. —Tira de mi brazo y me empuja con ella a la cama—. Tú también tienes que estar cansado. Hiciste mucho deporte anoche y algo que ya no recuerdo después. —Caigo sobre ella con una sonrisa y mis manos van de forma demasiado natural a acariciar su cintura. Las suyas, suben por mi nuca—. Necesito que estés calladito y seas mi almohada.

Por un segundo, cierro los ojos y noto cómo sus dedos masajean mi pelo mientras los míos recorren su tripa por encima de la tela de su camisón sedoso. Huele demasiado tentadora para no querer poner mi boca en ella. Sobre todo cuando mueve un poco las caderas buscando rozarse conmigo. A mi polla no se le escapa ese detalle.

—Cariño, ¿qué reglas tiene esta situación profesional en la que nos encontramos, exactamente? —pregunto mientras mi mano toca la zona donde deberían estar sus bragas. Y encima no lleva ropa interior. Madre de Dios.

Contra toda lógica, después de una noche con Gata, ahora la deseo incluso más. Y solos, en una cama y con ella casi desnuda, es difícil parar, sobre todo cuando es ella quien parece no tener límites.

—Supongo que esto no debería pasar, pero me gusta tanto cómo hueles recién duchado… —se justifica, jugando con sus dedos en mi pelo mientras su nariz roza mi cuello afeitado.

—Peach, ayer no decías esto.

—Soy víctima de mi propia libido matutina, por si no quedó claro hace dos días… cuando…ya sabes…

Por supuesto que sé. Lo último que necesito ahora mismo es recordar ese momento; ese glorioso sueño húmedo que me regaló. Dios mío, me va a matar esperar así.

—Princesa, si puedo besarte, quiero saberlo. —Mi mano sigue subiendo por su muslo levantando un poco la tela de su camisón. Y siento mi boca salivar.

—No, no podemos —me explica destrozando mis esperanzas de hacerle el amor ahora mismo. Pero cuando retiro mi mano, ella la sujeta—. Pero esto de aquí ha sido un accidente. Ya es tarde. Nos hemos chocado. Nunca hay que mover a las víctimas. ¿No has oído eso nunca?

Sonrío, pero resoplo mientras sigo acariciando su pierna.

—Suena muy lógico —ironizo.

—Creo que no deberíamos besarnos, pero podemos decirnos buenos días. Todo el mundo se saluda. Buenos días, almohada. —Acerca mi cara a la suya. Me gusta sentir su piel suave contra mi barba recién afeitada. Mis manos siguen subiendo la tela sedosa de su camisón un poco más. No me detiene. Y llego a rozar sus pezones, que están deliciosamente duros. Gruño.

—Quieres acabar conmigo, Peach.

—Solo a veces —asegura sonriendo.

—Si seguimos así, no voy a poder ir a la reunión con Braulio. Y empieza en cinco minutos.

—¿Cinco minutos? ¿Qué podrías hacer con ese tiempo…? —pregunta y tengo demasiado claro qué está insinuando. Lo que daría ahora mismo por meter mi cabeza entre sus piernas…

—Me voy a ir antes de que accidentalmente te folle y luego te cabrees conmigo.

—Empiezas a comprenderme —celebra.

—Ten. —Saco la cartera de mi bolsillo—. Esta es la tarjeta de Double B. Compra lo que necesites. Yo iré más tarde, en cuanto termine la reunión.

—¿Soy Pretty Woman en París? —duda, pero la coge.

—Tú eres pretty en cualquier parte del mundo, cariño —susurro dándole un beso en la mejilla—. Y te sienta bien una noche conmigo. Deberías tener una cada día.

—¿Eso era un piropo y una insinuación sexual? —finge estar escandalizada— ¡Qué poco profesional…!

—Ha sido un accidente. —Le guiño el ojo y sonríe.

Gata deja la tarjeta en su mesilla y se dirige al cuarto de baño. Debería irme ya, pero me gusta demasiado verla. Sobre todo sabiendo que no hay nada bajo ese camisón.

—Princesa, ¿vas a comprar ropa interior hoy?

—¿Qué clase de pregunta es esa? —Me mira entornando los ojos.

—Solo digo que si quieres comprarte algo sexi, puedes pagarlo con mi tarjeta.

La saco de la cartera y se la ofrezco. Me niego a que la empresa pague por algo que es para mis ojos y que tengo intención de romper con mis dientes en cuanto ella me deje. A Gata se le escapa media sonrisa al escucharme.

—Eso sería muy poco profesional —me explica andando de nuevo hacia el baño. Me resigno y guardo la tarjeta que no ha querido aceptar—, pero si tú me compras algo, tal vez me lo ponga y te lo enseñe. Por accidente.

Cierra la puerta al decir eso, pero estoy seguro de que puede oírme gruñir desde el otro lado.

Provocadora.

CAPÍTULO CINCUENTA

… y promesas de accidentes

IKER

He tardado poco más de una hora en conseguir un esmoquin y todo lo que necesitaba para la fiesta, pero de vuelta al hotel he hecho una parada por Agent Provocateur para mi provocadora favorita.

—¿Qué es todo esto? —me ha preguntado al ver las bolsas—. ¿Cuántas cosas has comprado?

Me hubiera gastado mi sueldo feliz solo para poder arrancarle todo con mi boca. Quizás me he pasado.

—No es solo ropa interior —le he explicado antes de darle una caja para que la abriera.

No quiero olvidar jamás su expresión al ver lo que había dentro, una tira de seda para cubrir sus ojos a modo de antifaz. Cuando ha comprendido lo que era, me ha sonreído demostrando las mismas ganas que yo tengo de probar miles de cosas con ella. Anoche fue demasiado divertido verla perder el control con su juguete. Va a ser duro esperar sabiendo lo mucho que le gusta que la sorprenda. Y llevo años sumando ideas de todo lo que querría hacer con ella.

Hemos tenido algunos “accidentes” más en la habitación antes de salir hacia Le Mans, pero muchos menos de los que me gustaría. Y no podíamos llegar tarde. Gustave y su hijo nos esperan para que veamos los terrenos para el proyecto antes de la fiesta.

A ella no le ha gustado darse cuenta de que yo voy a conducir el coche de alquiler hasta Le Mans, pero no tiene su carné. Y son solo dos horas de trayecto.

—Hubiéramos llegado ya si condujera yo —murmura, manejando mi teléfono para elegir la siguiente canción.

—¿No estás disfrutando del camino? —La miro por un segundo y me cuesta no reírme cuando veo que ella resopla frustrada—. Te prometí que un día te llevaría en mi coche a hacer locuras. Estoy cumpliendo.

—¿Ir a veinte kilómetros por hora por una carretera comarcal es tu gran locura? No necesitabas alquilar un Bugatti para esto.

No, no vamos a esa velocidad, pero quizás no estoy apretando demasiado el acelerador. Poder conducir con una mano rozando su rodilla es un motivo para no tener prisa. Además, pasar un rato juntos y hablar de tonterías es divertido. No me importa alargar esto. Lo echaba de menos. Nos conocemos mucho, pero a la vez hay demasiadas cosas que nos hemos perdido.

Me gusta poder volver a descubrirla así. A su lado, a veces me siento un poco como un adolescente, pero los dos hemos crecido mucho por separado en los últimos años. No sabía que ahora practica boxeo, pero no me cuesta imaginarla dándole porrazos a un saco.

Ella me ha pedido que le explique anécdotas del tiempo que he vivido en otros países y sin darnos cuenta hemos acabado hablando de su viaje a la India con su hermana. “Mi parte favorita fue convencer a Dani de que lo hiciéramos juntas”, reconoce. Siempre ha tenido un vínculo especial con ella.

También hemos descubierto algo que tenemos en común: los dos vivimos en construcciones que nosotros diseñamos. Estoy deseando enseñarle mi piso algún día. Puedo vernos despertando un día juntos en mi cama. Ese momento se dibuja como una imagen perfecta en mi cabeza. Y me ilusiono imaginándome preparando el desayuno mientras ella duerme. Apunto mentalmente comprar bacon y fresas en cuanto vuelva.

—¿Sabes qué deberíamos hacer? —me dice de pronto muy emocionada—. ¡Una maratón de ¿Cómo conocí a vuestra madre?!

Era nuestra serie favorita. Los dos vimos la última temporada juntos, aunque cada uno en su casa, comentándola por mensajes.

—¿Te acuerdas cuando nos disfrazamos de Ted y Tracy en carnaval? —le pregunto.

—¿Cómo no me voy a acordar? ¡Me costó tanto convencerte!

—Porque solo me proponías disfraces ridículos.

—Quería ir de Yoshi y Peach.

—Y yo no quería ir de pringado.

—Eso no es verdad. Tú no querías gastarte dinero en un disfraz. Aceptaste ir de Ted y Tracy en cuanto te dije que solo tenías que quitarle un traje a tu padre.

Los dos sabemos que su familia tenía mucho más dinero que la mía. Durante un tiempo, pensé que siempre me proponía ir a McDonald’s para no obligarme a ir a un sitio más caro. Es evidente que yo entendí mal eso, pero ahora ella también se equivoca.

—Yoshi y Peach no eran una pareja. Ted y Tracy, sí. Ahí me convenciste, princesa. Hubiera pagado por ese disfraz.

La miro por un segundo, sin dejar de conducir, y sonrío al ver su cara de sorpresa. No me cree. Quizás es culpa mía porque entonces no se lo dije. Y viéndola ahora entiendo por qué ese día tampoco me atreví a confesarle lo que sentía por ella. No importa el tiempo que pase, con Gata siempre me sentiré como un adolescente incapaz de creer que la chica más preciosa del mundo se haya fijado en mí.

—Ya estamos llegando. —Resopla.

No le gusta nada la farsa que tiene que interpretar. Honestamente, a mí tampoco. En cuanto aparco, ella abre el espejo de la visera del coche. La observo. Siempre hace lo mismo: se aplica pintalabios, se retoca la línea del ojo y se coloca el flequillo para que cubra su ceja. La he visto hacerlo otras veces.

—Me encanta esa cicatriz. ¿Por qué siempre la tapas? A mí me gusta verla.

Me contó la historia de cómo se la hizo una noche cualquiera, sentados en nuestro banco de siempre, comiendo pipas. Me encantaba pasar horas charlando con ella de cualquier cosa. Siento que entonces nos lo podíamos contar todo y las últimas horas han sido como volver a ese tiempo.

—Yoshi, llevo el recuerdo de un capullo en la cara conmigo para siempre. A mí eso no me gusta —lamenta antes de cerrar la visera.

—Gata, llevas un recuerdo del día que te tiraste a la piscina con la bicicleta de un idiota que se lo merecía. Esa marca habla de ti. Solo de ti. —Acaricio su mejilla y rozo su ceja con mi pulgar—. Y es preciosa.

—No puede gustarte una cicatriz.

—Es una parte de ti. Es imposible que no me guste.

Pone su mano sobre la mía y se muerde el labio inferior. Querría besarme. Y yo a ella más aún, pero hemos llegado a Le Mans y aquí está prometida con Borja. Eso limita el número de accidentes que podemos permitirnos incluso más. Este teatro cada vez me parece más ridículo, pero lo que más me molesta es verla a ella nerviosa.

Resopla de nuevo antes de salir del coche. Cuando la veo empezando a caminar, la detengo cogiéndola por la cintura. No hay nadie alrededor, pero ella mira el entorno igualmente.

—Peach, te debo hacer una locura en coche. ¿Quieres que sea hoy? No hace falta que hagamos esto.

Por mí, podemos irnos a cualquier otro sitio ahora mismo. Mis manos acarician sus costados mientras espero su respuesta. Y ella me mira confusa, intentando adivinar si lo digo en serio. Tengo demasiadas ganas de besarla y mandarlo todo al traste. Pero a lo lejos, veo acercarse una cara familiar. Con una expresión bastante furiosa.

Mierda.

—Gata, cariño, tu padre está aquí —la advierto, en voz baja, y me separo de ella.

“¿¡Mi padre!?”, me pregunta con pánico, sin darse la vuelta aún y alejándose aún más de mí. Una mueca de culpabilidad aparece en su rostro.

Si mi vista no me falla, tras él, vienen andando Gustave con alguien que imagino que será su hijo. Por el aspecto del último, entiendo a qué se refería Gata cuando me habló de él.

Lleva un abrigo estampado de logotipos y una cadena de oro al cuello que se puede ver incluso a lo lejos. Matthieu no aprecia la sutileza. Su tono de bronceado caribeño en pleno invierno francés lo confirma. Esperemos que el nuevo diseño sea capaz de sorprenderlo.

Pero tenemos un problema más urgente a juzgar por la expresión del General.

Nos ha pillado.

* * *

GATA

Por supuesto. No era suficiente con decirle que estábamos arreglando la propuesta. Él tenía que venir a comprobarlo con sus ojos. Debí imaginarlo. Papá nunca se ha fiado de mí. No importa si ya no trabajo para él o que el proyecto ni siquiera sea mío. Mi padre no iba a perderse una oportunidad de demostrarle al mundo lo poco que cree en mí.

—¿Se puede saber qué coño estabas haciendo en el aparcamiento? —me pregunta bajando la voz mientras Iker charla con Gustave y Matthieu sobre los detalles del terreno.

—Nada.

—Borja no ha dejado de llamarme preguntando por ti. Hija, si tuvieras dos dedos de frente te darías cuenta de que ahora trabajas para los Beher. Te ha tocado la lotería con ese chico. No hagas tonterías.

—He cortado con él.

Más o menos.

—Pues, para Gustave, él es tu prometido. Y nos conviene a todos que siga creyéndolo. Especialmente a tu amiguito. —Señala a Iker con la cabeza—. ¿Piensas que los Fillon se van a fiar de alguien tan joven que ni conocen? Una pareja comprometida, con buenos apellidos, da confianza. Un chaval que apenas está comenzando, no. Borja lo entendió a la primera. ¡Lo que no comprendo es como tú no lo ves! Esto es una reunión de trabajo. ¡Piensa con la cabeza antes de actuar, hija!

Ha conseguido que no soporte esa palabra: hija. En su boca suena como un crimen el simple hecho de serlo. Pero esta vez tengo que darle la razón. Yo misma no quería seguir con Iker sin arreglar las cosas con Borja antes. Así que me callo y dejo que me explique en voz baja todos los motivos por los que, de nuevo, le he fallado con ese título que, para mí, es un castigo.

No sé por qué consigue siempre hacerme sentir como si aún viviera bajo su techo y tuviera que hacerle caso. Quisiera que su opinión deje de importarme, porque en el fondo sé que siempre me va a criticar, pero sus palabras me siguen doliendo.

A veces me pregunto por qué soy incapaz de perdonar a mi madre, pero a él soy capaz de disculparle todo.

—¿Ya has hablado con Borja? ¿Le has contado que te robaron su alianza?

—No.

—Joder, hija.

Su mirada de decepción mientras reniega es mi particular puntilla, pero entonces sucede la magia: Gustave se acerca a nosotros. Y papá vuelve a sacar su sonrisa, esa que guarda para sus clientes. Su careta. Así es como él ha conseguido siempre engañar a todos, con un disfraz de simpatía que Dani y yo nunca hemos merecido que se ponga para nosotras.

Cada vez pienso más que debería ser yo la que le mirara a él decepcionada. Y él quien debería llevar con vergüenza su título de padre.

CAPÍTULO CINCUENTA Y UNO

Amor del bueno

GATA

“¿Cómo quieres recogerte el pelo?”.

Eso es lo que creo que me pregunta un peluquero en francés. La mujer de Gustave ha insistido en que me ayuden a arreglarme para esta noche. Adoro a Marie desde el primer momento en que la conocí. Es imposible no quererla. Aún recuerdo como unos de los mejores días de mi vida la Navidad que pasamos aquí. Los Fillon nos trataron a Dani y a mí como si fuéramos de su familia. Fue algo surrealista para nosotras.

Tenía muchas ganas de participar en la reunión sobre la propuesta, pero cuando Marie me ha pedido que viniera con ella, no he podido negarme. En teoría, solo he venido como prometida de Borja, no como arquitecta. Y no quiero darle más importancia a esto. Por una vez en mi vida, intento dejarme llevar. Y en este castillo de cuento es imposible no sentirse un poco Cenicienta.

—Non ¿savoir? —intento responder en francés.

Es ridículo que mi madre me enseñara tan poco de su idioma. Trato de explicarle sin mucho éxito que siempre lo llevo con una trenza de lado y rezo para no acabar hoy con flequillo.

—¿Y no quieres probar algo nuevo esta noche? —sugiere Marie, viniendo a rescatarme—. Ese vestido tan bonito que me has enseñado se merece un peinado especial.

Esto es salir de mi zona de mi confort. Que alguien se preocupe de que yo me vea bien o que quiera cuidarme es demasiado raro. No estoy acostumbrada. Intento relajarme y dejo que Marie y el peluquero tomen todas las decisiones. Solo pido una cosa: que mi melena no me cubra la cara esta noche.

“Me encanta esa cicatriz. ¿Por qué siempre la tapas? A mí me gusta verla”, me ha dicho Iker en el coche.

No sé si lo notará o no, pero es un mensaje. Los únicos ojos que deseo que me miren son los suyos. Esta noche y todas las demás. Me costaría decirle con palabras algo así.

A mí nunca me ha costado hablar como le pasa a Dani, pero sí expresar lo que siento. La rabia se me da bien, el amor no tanto. Supongo que tienes que recibirlo para saber darlo y yo no he tenido mucha experiencia en eso en casa de mi padre.

Mientras el peluquero me maquilla y me peina, no puedo dejar de pensar en todas las cosas que debería haber dicho a Iker anoche y no me atreví. Por primera vez en años, me sentí de un modo que ni recordaba que era posible: segura. Con él.

Pero si algo sabemos bien los arquitectos es que un edificio solo se puede construir sobre cimientos sólidos. Anoche nos deshicimos de algunos viejos pilares podridos. O más bien él lo hizo. Pero si queremos dibujar algo juntos, yo también tengo que hacerlo.

Me aterra contarle todo el rencor que tuve contra él, que pensaba incluso robarle un cliente por despecho y que no siempre he sido sincera con él sobre Borja.

A veces siento que tenían algo de razón cuando me llamaban el fruto prohibido. Tengo veneno por dentro y se llama odio. Y aunque no estoy orgullosa de él, forma parte de quien soy.

Cruzo los dedos para que sea verdad lo que Iker me ha dicho hoy: “Es una parte de ti. Es imposible que no me guste”.

Es raro estar nerviosa por lo que tengo que contarle, pero también morirme de ganas de verlo de nuevo.

Antes de irnos hoy del hotel, he visto su frasco de perfume en el baño y me he puesto un poco en la muñeca. No sé por qué lo he hecho, pero he perdido la cuenta de las veces que he acercado mi nariz a ese punto en las últimas horas. Siempre le digo a Dani que no creo en sus aceites esenciales, pero ahora el recuerdo del aroma de Iker tiene un efecto tranquilizador en mí.

Cuando el peluquero termina de maquillarme y peinarme, me miro al espejo y no puedo evitar extrañarme. Mi cicatriz aún se ve, pero me gusta mi reflejo.

Recuerdo algo que me ha dicho Iker esta mañana y sonrío.

“Te sienta bien una noche conmigo. Deberías tener una cada día”.

No tengo mucha experiencia en el amor, pero para mí es esto: no poder parar de pensar en lo que él me ha dicho y sonreír al pensarlo. No dejar de buscar su olor. Y desear volver a estar con él a todas horas.

Y quizás sea incapaz de admitir lo que siento por él en voz alta, pero ya no puedo negarlo más en voz baja, solo para mí misma. Lo amo. Y no sé si lo he querido siempre o si me he vuelto a enamorar de él en París.

Me asusta pensar eso, así que prefiero no hacerlo demasiado.

* * *

De camino a mi habitación solo querría que este castillo no tuviera tantas puertas para saber cuál es la suya. Si no me hubieran robado mi teléfono ya le hubiera enviado un mensaje para encontrarnos, pero es imposible acertar entre tantos pasillos llenos de invitados.

Paseando casualmente —o eso que se hace cuando buscas a alguien sin saber dónde estará—, me topo de frente con Gustave, que se encarga de recordarme que, de nuevo, le recuerdo a mi madre. Incluso yo lo he visto al mirarme al espejo. Siempre me he parecido más a ella que a papá. Tenía mi edad cuando se fue de casa. Demasiado joven, sí.

Esas son las últimas fotos y memorias que tengo de ella.

—¿Cómo ha ido la reunión? —le pregunto enseguida—. ¿Os ha gustado la propuesta?

Marie habla español mejor que Gustave, pero con él siempre me entiendo en una mezcla de idiomas. A su modo, me explica que la presentación ha sido un gran éxito. Una sensación de orgullo me invade pensando en nuestro proyecto. Nuestro. Les ha gustado.

No he estado en esa reunión, pero al menos me alegro de haber podido poner mi granito de arena. Me gusta devolver a los Fillon parte de todo el cariño que siempre me han dado.

—Iker nos ha dicho que también es tu propuesta.

—¿De verdad? —pregunto emocionada.

Es difícil entender a Gustave del todo, pero sí entiendo partes. Y me queda muy claro que Iker ha dicho que este proyecto es de los dos. Y le ha contado que yo tuve la “idea brillante” de convertirlo en un casino secreto.

—No debería decirte nada, pero tengo una sorpresa para ti —me confiesa Gustave, cambiando de tema.

—Marie me ha consentido ya mucho hoy. No puedo aceptar nada más.

Además de la peluquería, ha insistido en obsequiarme con unos pendientes preciosos. Según ella, está perdiendo la fe en que Matthieu le traiga una novia seria algún día a quien poder dejárselos. Su fama de casanova es merecida, así que no se lo he podido discutir.

Gustave trata de explicarme con dificultad que su sorpresa no es un regalo, pero también me cuenta que ellos siempre quisieron tener una niña. “A mi Marie le hace muy feliz poder cuidar de ti”, me explica logrando que me emocione. Me cuesta entender en qué mundo unos padres tan llenos de amor como ellos no pueden dárselo a tantos hijos como deseen. Los adoro y para mí siempre serán parte de mi familia. Por eso mismo, odio tener que mentirles así.

CAPÍTULO CINCUENTA Y DOS

C’est si bon

IKER

Llevo un buen rato tratando de encontrar a Gata, deambulando por los pasillos de piedra de este castillo enorme. Quiero contarle el éxito que ha tenido nuestra propuesta, pero, sobre todo, necesito saber que está bien. No ha podido venir a la reunión a presentar su propia idea y sé cuánto detesta estar aquí solo como la prometida de Borja.

He perdido la cuenta de cuántas vueltas he dado pasando por pasillos llenos de armaduras y tapices que me parecen siempre iguales. Miro mi reloj para ver si aún tengo tiempo antes de la fiesta y veo una llamada perdida de Braulio.

Esta mañana le he presentado los últimos cambios en el diseño y también le he enviado un mensaje diciendo que la reunión ha sido un éxito. Imagino que habrá llamado para felicitarnos.

—Espero que estés preparado para lo que se te viene encima —me dice en cuanto descuelga—. Ser socio de Double B no es cualquier cosa.

—¿Qué?

—¡Enhorabuena, Iker!

—¿Cómo? ¿Ya? ¿Sin esperar a construir el casino? —Me explicó que su decisión dependía de que yo firmara un proyecto grande. Los Fillon han aceptado la propuesta, pero aún falta mucho para construirla.

—Llevas meses liderando el equipo más grande de Double B. Y has conseguido vender esa propuesta sin mi ayuda. Te mereces esto, Iker. Le has dado una vuelta a una propuesta en apenas dos días. Y, sin duda, es tu mejor diseño hasta la fecha.

—También es de Gata. Sin ella no lo hubiera hecho —aclaro.

—Nunca he dudado de que tienes talento y madera de líder. Esto es lo único que necesitaba para tomar mi decisión —afirma, desoyendo lo que acabo de decirle.

—Es un gran honor. —No consigo pensar en otras palabras para reflejar mi agradecimiento—. Pero me preocupa Borja y cómo se lo vaya a tomar.

—Eso demuestra que eres un buen amigo. —No sé si yo lo diría así…—. Pero ya he hablado con él. Ayer se lo dije.

—¿Borja ya lo sabe?

Un sudor frío corre por mi espalda. De pronto entiendo por qué no dejaba de llamarme. No era por Gata. Era por esto. Y le he colgado veinte veces.

—¿Cómo se ha tomado la noticia? —Unos segundos de silencio siguen como respuesta—. ¿Se ha enfadado?

—Necesitará un tiempo para aceptarlo.

—Lo siento.

—No lo hagas, yo me alegro de habérselo dicho. Tenía que entender cuanto antes que él nunca iba a ser mi sucesor, Iker. Mientras siga en la oficina, quiero hacer una transición lenta y que, poco a poco, él mismo comprenda que esto es lo mejor.

Pienso en Gata sin poder remediarlo. Esto no va a ayudarnos a estar juntos sin que ella se preocupe de herir a Borja.

—Por supuesto.

—No te vas a librar tan rápido de mí, ¿eh? Aún no voy a retirarme.

—No tengo ninguna prisa, Braulio.

—Me alegra escuchar eso, socio.

Lo he dicho con sinceridad. Lo admiro y quiero seguir aprendiendo de él. Aún soy muy joven para esta profesión. Tenerle a mi lado solo puede ayudarme. De hecho, ojalá hubiera esperado un poco más para hacerme socio… o para decírselo a Borja, al menos.

Esto es justo lo que Gata no quería: hacerle daño. No le va a gustar saber esto. Por eso necesito ser yo quien se lo cuente, pero no logro encontrarla y la fiesta está a punto de comenzar. Tengo que ir a cambiarme. E intentar localizar a Borja, pero ahora es él quien no me descuelga el teléfono.

Joder.

* * *

No es ningún secreto que los Fillon son una de las familias más ricas de Francia, pero la elegancia que se respira en la gran sala donde se celebra la gala benéfica de esta noche no solo se compra con dinero. Alguien ha puesto mucho cariño en cada detalle del evento. El nombre de Marie Fillon está en boca de todos.

El ambiente es festivo y Matthieu está charlando con sus invitados sobre el proyecto que vamos a construir. Es evidente que le ha encantado. Por su parte, Gustave está hablando con el General sobre los planes de boda de su hija. Me niego a participar en esa farsa, así que no me acerco a ellos, pero sobre todo no lo hago porque no quiero perder de vista la entrada.

Gata aún no ha llegado y hace rato que no puedo dejar de buscarla entre la gente. Cuando al fin la encuentro, tengo que mirar dos veces. Se ha recogido el pelo y lleva un vestido sedoso que brilla con ella a cada paso que da. Siempre he sabido que es preciosa, pero esta noche… Me cuesta unos segundos reaccionar cuando la veo.

Ella sola consigue que el resto de la sala desaparezca. Con el cabello recogido así, dejando su melena caer en bucles sobre su hombro desnudo, me recuerda a una sirena. Adoro ver cómo sonríe en cuanto me ve, pero Matthieu se me adelanta al acercarse a ella.

Sus ojos me buscan tímidamente mientras él la saluda y la invita a bailar. Puede que sea ella quien esté interpretando una farsa como prometida de Borja, pero a mí también me ha tocado fingir un papel muy difícil: que no estoy deseando tenerla entre mis brazos de nuevo.

Mi único objetivo esta noche es escaparme de aquí unos minutos con ella, cueste lo que cueste.

—¿Me concedes un baile, Gata? —oigo que le propone Matthieu, ofreciéndole su mano—. Seguiré sin creerme que estés comprometida mientras no lleves un anillo —Le guiña un ojo.

—Me lo robaron, Matthieu —le recuerda, pero acepta su invitación.

—Por algo sería —bromea con un empujón amistoso.

La orquesta empieza a tocar desde el escenario mientras los dos se acercan a la pista. Matthieu charla con ella y sonríen. Entiendo a lo que Gata se refería cuando me hablaba de él. Es lo que los franceses llaman un bon vivant. Querría ser yo quien estuviera bailando con ella ahora mismo, pero está divirtiéndose y me tranquiliza verla contenta. A lo mejor no ha sido mala idea quedarnos, después de todo.

Marie se acerca a mí mientras espero y me da la enhorabuena por el éxito de la reunión. Yo también la felicito a ella por su gala benéfica.

—Gracias por invitarnos, Marie. Ha sido muy amable por tu parte.

—Al contrario. Me hubiese enfadado si Gata no hubiera venido estando tan cerca —me responde en francés.

A mis ojos les cuesta apartarse de ella mientras charlamos.

—Está preciosa, ¿verdad? —No hace falta que me diga de quién habla.

—Sin duda.

—Es una pena que su madre se esté perdiendo tantos años con su hija. Aunque la peor parte se la lleva Gata, por supuesto.

—No puedo imaginar cómo debe ser crecer sin una madre cerca…

La mía siempre ha sido quien más orgullosa está de todos mis logros, quien ha hecho más sacrificios para que yo pudiera triunfar. Quien insistió en adelantarme de curso para que no perdiera el interés en mis estudios… Cada vez que gano un premio, sé que una parte se lo debo a ella, por creer siempre en mí. Porque cuando todo falla, ella siempre ha estado ahí para ayudarme a levantarme.

Cuando les dije a mis padres que quería irme a Londres, no dudaron en gastarse sus ahorros para que yo pudiera hacerlo. Gata nunca ha tenido eso. Su padre nunca la ha apoyado y su madre no estaba ahí. Es muy triste pensar en una vida sin nadie en quien poder apoyarte. Sin nadie que te dé cariño nunca.

—Dicen que de los terrenos más inhóspitos brotan las flores más hermosas. Viéndola no hay duda de que es verdad, aunque también dicen que no hay criatura más bella que una mujer enamorada. Quizás sea eso.

¿Enamorada?

Miro a Gata y me sonríe. No sé si Marie tiene razón… Si eso fuera cierto, mi nueva obsesión sería hacer cualquier cosa para que nunca más le falte cariño en su vida.

—Ese Borja Beher es un hombre afortunado —sentencia Marie.

Una puñalada dolería menos.

La anfitriona se despide de mí para atender a sus invitados, pero me deja con su marido y el padre de Gata que se acercan a mí. Sé que debo prestarles atención, pero me cuesta que mis ojos no sigan a lo único que quiero ver esta noche. Especialmente porque ella también me mira con disimulo y sonríe de vez en cuando.

—Reconozco que me has sorprendido, Iker. La propuesta es mejor de lo que podía imaginar cuando me la mostraste en la cafetería. Y me hace ilusión trabajar con la nueva generación de los Duarte por fin —explica mirando al padre de Gata.

—Dani también ha participado en esta propuesta —aporto.

—Gustave, no tienes nada de qué preocuparte. Iker es joven, pero cuenta con todos los medios de Double B para respaldarle. Yo seguiré disponible si necesitas cualquier cosa. Puedes estar tranquilo —aporta el General.

—Eso no será necesario. Como ya he explicado esta tarde, Gata y yo lideraremos el proyecto. De forma independiente —insisto sin apartar mis ojos de él. Me niego a que forme parte de esto.

En la reunión de esta tarde he tenido que pararle los pies varias veces. Odio que siempre menosprecie a su hija.

Gustave se disculpa porque Marie lo reclama y yo aprovecho para alejarme también. La gente aplaudiendo a la orquesta anuncia el final de otra canción.

Gata se despide de Matthieu y yo me ajusto el cuello de la camisa antes de comenzar a andar en su dirección. De camino, me cruzo con un camarero con una bandeja de flautas de champán. La miro y ella me dedica esa sonrisa contenida que tanto me gusta. Cojo dos copas antes de seguir aproximándome. Al llegar a su lado, le ofrezco una y la choca con la mía antes de beber un sorbo.

—¿Bailas conmigo? —le pregunto.

—No sé si es buena idea…

Los Fillon están entretenidos con otros invitados y podemos escaparnos sin que nadie nos vea. Es una oportunidad única.

—Vente conmigo, princesa.

—¿Estás seguro? —Observa su alrededor antes de tomar un sorbo de champán.

Le quito su copa y la dejo en una mesa.

—Más que nunca.

Cojo su mano y la dirijo conmigo a un rincón apartado de la pista, cerca de la terraza, donde la música de la banda aún se puede oír, pero probablemente no nos vean. Me sitúo frente a ella y coloco mi mano abierta sobre su espalda. Ella sube los brazos hasta mi cuello y noto cómo sus dedos acarician mi pelo con disimulo.

—Estás preciosa esta noche —susurro en su oído—. Sé que no quieres piropos, pero no puedo callármelo.

Sonríe.

—Sí los quiero. —Me mira como si con esas palabras estuviera diciéndome mucho más—. Tú también estás muy guapo con esmoquin, aunque me sorprende que no vayas de azul o gris.

Gata. Ella siempre me ha visto de un modo que a veces me asusta. Quizás soy previsible, pero esos son mis colores favoritos y son los que elijo por defecto. Por supuesto, ella sabe eso de mí.

La orquesta comienza a tocar Perfect de Ed Sheeran desde el escenario y la voz suave y sensual del cantante anima a bailar lento. Tengo mucho que decirle, pero antes quiero disfrutar de este momento robado. Necesito unos segundos más abrazándola así y disfrutando de su aroma. No me canso nunca de él.

Dios, la he echado de menos y solo han pasado un par de horas. ¿Cómo voy a poder esperar para estar con ella de nuevo?

Tal vez un día pensé que Gata era solo una obsesión para mí. Quizás era demasiado joven para entender que el amor no es eso.

Estos dos días he estado trabajando en la propuesta del casino y podría haberme centrado solo en eso, pero no lo he hecho.

Solo Gata sería capaz de conseguir que todo lo que suele obsesionarme parezca menos importante. Porque lo mejor que me ha pasado esta semana no tiene nada que ver con ganar este proyecto, sino con el rato que he pasado con ella. Porque, por delante de todo, yo la elijo siempre a ella. Porque la quiero. Por primera vez no tengo ninguna duda… y es jodidamente aterrador.

La música sigue sonando mientras ella apoya su cabeza en mi pecho y la acerco a mí. Mi pulgar roza la piel desnuda de su espalda mientras giramos muy lento. Cuánto desearía que pudiéramos bailar así toda la noche.

—Te has recogido el pelo —susurro cuando la canción está acabando.

—¿Te gusta?

Al decirlo, parece dudar y se coloca un mechón de pelo sobre su cara en un acto reflejo. Me parece mentira que aún no sepa lo espectacular que siempre me parece, pero es culpa mía, por no habérselo dejado más claro. Y no pienso cometer ese error de nuevo con ella.

Aparto ese mechón de su cara y me aseguro de que me mira mientras hablo.

—“Gustar” siempre se queda muy corto cuando se trata de ti. Esta noche estás más bonita de lo que puedo soportar, princesa.

Hubiera jurado que era imposible ruborizar a Gata, pero supongo que siempre será capaz de sorprenderme. La forma en la que se sonroja tiene un efecto inesperado en mí también: deseo pasarme el resto de mi vida colmándola de halagos para que nunca más vuelva a dudar de lo que yo veo en ella.

—Si me vuelves a mirar así, voy a besarte aquí mismo y me va a dar igual quien nos vea —le advierto acercando mi cara a la suya. De todos modos, desde que ha entrado en esta sala me está costando recordar que existe alguien más.

Un día me enamoré de ella por su rebeldía, su mal carácter y su ingenio, pero esta nueva Gata me gusta mucho más. El adolescente inseguro que un día fui sigue sin creerse estar bailando con la chica de sus sueños, pero hoy es mucho más impresionante tenerla en mis brazos. Porque ella es la mujer más fascinante que jamás pudiera imaginar. Y solo espero ser capaz de ser el hombre que ella merece.

—Vámonos.

—¿Tan pronto?

Podría pasarme la noche aquí y ser feliz solo con tenerla cerca, pero no puedo arriesgarme a dejar pasar el tiempo.

—Necesito hablar contigo, cariño.

—¿Hablar? —sonríe y seguramente piensa que quiero besarla. No se equivoca porque siempre querría eso, pero ahora necesito contarle algo—. Yo también quiero decirte muchas cosas a solas, pero me gusta bailar. Solo un poco más —me pide cuando empieza a sonar C’est si bon.

La banda sigue tocando canciones y se siente demasiado bien seguir aquí, pero también estoy nervioso. Que Borja sepa ya que voy a ser socio de Double B va a complicar más las cosas entre nosotros.

Anoche en el hotel creí de verdad que era demasiado tarde para solucionar lo nuestro y fue horrible. No quiero volver a arriesgarme a perderla de nuevo. Especialmente, no por él. Necesito que sepa esto. Si quiere esperar un tiempo para que Borja lo asuma, lo haremos. Estoy dispuesto a todo, menos a arriesgarme a poner en peligro lo nuestro.

—Gata, no puedo esperar.

—No podemos desaparecer tan pronto. Al menos tenemos que quedarnos ¿una hora?

—Media —negocio dándole una vuelta sin dejar de bailar.

—¿Cuarenta y cinco minutos? —me devuelve con una sonrisa.

Gruño, pero acepto.

—¿Dónde está tu habitación? Iré a buscarte.

—Segundo piso, sexta puerta.

—Maldita sea. He estado en esa zona esta tarde y no te he encontrado —susurro en su oído.

—Porque yo también te estaba buscando a ti.

Me mira con una sonrisa y tengo que morderme el labio para no besarla cuando me dice eso.

—Entonces, ¿en mi habitación en tres cuartos de hora?

Asiento y pongo una alarma en mi reloj.

—¡Eh! ¡Ahí dice cuarenta minutos!

—No quiero llegar tarde.

—Así no me va a dar tiempo de esperarte con uno de los conjuntos que me has regalado… —me advierte con una mirada traviesa.

—Debería secuestrarte ahora mismo solo por decir eso —susurro en su oreja y ella se ríe.

—No podemos salir juntos. Iré yo primero. —Asiento—. ¿Nos vemos en cuarenta y cinco minutos?

—Cuarenta. Ni uno más. —Beso su mano a modo de despedida—. No me hagas esperar, princesa.

Se aleja con una sonrisa contenida y mis ojos no pueden apartarse de ella mientras la banda sigue cantando canciones de amor para otros que no somos nosotros.

CAPÍTULO CINCUENTA Y TRES

La sorpresa de Gustave

GATA

Cierro la puerta y exhalo con fuerza. Creo que nadie me ha visto.

Aún tengo muy presente la bronca de hoy de mi padre, pero Iker y yo hemos perdido nueve años. Nueve. Y solo nos hemos permitido dos noches juntos. Es demasiado difícil poner freno a esto. Irnos de la fiesta tan rápido es una locura, pero esperar por una farsa que nunca ha tenido ni el más mínimo sentido también lo es.

Ahora mismo no quiero pensar en nada de eso. Solo deseo volver a perderme en sus brazos y olvidar todo lo que pasa fuera de estas paredes, como siempre me pasa cuando estoy con él. Y sé cómo voy a hacerlo.

Abro mi maleta y elijo uno de los conjuntos que me ha regalado. Me decido por uno con muchas tiras. Pude ver en su cara que le gustó mi arnés de dominatrix. Y la verdad es que a mí también me excitó ponerme algo así. Con cualquier otro sería muy raro hacer esto —al menos, para mí—, pero con Iker me siento segura y me atrevo a hacer cosas que nunca antes hubiera hecho. Confío en él y eso no es algo que yo tome a la ligera.

Sonrío al ver la gasa de seda que me ha comprado y decido que voy a esperarle con ella puesta.

Abro el pestillo de la puerta y me estiro en la cama con los ojos cubiertos. Espero que no tarde porque me siento un poco rara, pero sobre todo porque no puedo esperar para volver a sentir lo que solo él es capaz de provocar en mí.

Sonrío nerviosa al escuchar tres golpes secos en la puerta.

—Adelante —lo invito a pasar.

Este es uno de mis planes y evidentemente tiene un fallo: ahora mismo desearía no llevar la gasa sobre los ojos porque me muero por ver su cara cuando me vea con este conjunto.

—Menuda sorpresa, gatita.

De pronto, noto una mano acariciando mi pierna y unos labios que besan mi escote.

Esa voz.

Esa forma de llamarme.

Esa forma de tocarme.

No, no, no. No puede ser.

—¡¿Borja?!

Me aparto bruscamente, incluso antes de quitarme la gasa de los ojos.

—Gatita, ¿quién iba a ser, sino yo? —me pregunta e intenta volver a besarme, esta vez en la boca, mientras su mano sube por mi cadera.

—¡¿Qué haces aquí?! —Me tapo con un cojín porque estoy demasiado desnuda.

—No quería perderme este viaje contigo. Hablé con Gustave para que me invitara a la gala. Iba a avisarte, pero él pensó que debería sorprenderte.

Menuda sorpresa.

Gustave cree que me muero de ganas de ver a mi “prometido”. Yo misma se lo dije. Estaba tan contento esta tarde cuando me lo ha dicho…

—Pero tú y yo… —empiezo a decir.

—No digas más —me interrumpe sacando algo de su bolsillo. Una cajita negra de terciopelo—. Es una alianza nueva. ¿Por esto no querías hablar estos días, gatita? ¿Pensabas que iba a enfadarme porque te robaran la sortija de mi madre? Me lo contó tu padre. No tenías por qué preocuparte.

Abre la caja y me muestra un anillo con un diamante enorme.

—¡¿Qué?! ¡No! —Esto no puede ser verdad. Me fui de su casa diciéndole que no volveríamos a vernos. Quizás fue una situación rara con su madre delante, pero corté con él. O su madre conmigo, más bien. Pero pasó eso, de verdad.

Me agarro a mi cojín mientras él me mira con cara confundida.

—Borja, ¿te acuerdas de lo que pasó en tu casa? Tú y yo ya no estamos juntos.

—¿Y entonces por qué estabas esperándome desnuda?

—No… te estaba esperando —me cuesta confesar—. No sabía que ibas a venir.

—¿A quién estabas esperando, Gata?

No digo ni una sola palabra, pero él no aparta su mirada de mí mientras mi cara poco a poco va a entremezclando expresiones de arrepentimiento, disculpa y vergüenza.

—Es Iker, ¿no? —adivina con un tono amargo.

Mi incapacidad de mirarle a los ojos le responde.

—¿Otra vez él?

Borja siempre ha sabido por qué fui a Londres. Me pasé esa maldita noche llorando en su habitación y le conté cómo llevaba meses viendo cómo Iker me ignoraba, cómo me había besado y desaparecido para luego borrarme de su vida... Borja me consoló, pero también me explicó lo que él le había dicho de mí: que yo tenía mal carácter, que parecía que ni se acordaba de mi cara y que no era importante en su vida.

Borja es bueno.

Yo, una psicópata.

Nada nuevo que contar.

—Lo siento. Te juro que he intentado quererte, pero no lo logro. Con Iker es distinto. Lo que siento con él es…

—¿Lo quieres? —me interrumpe. Mi expresión afirma sin palabras lo que no me atrevo a reconocer—. Y tú crees que él también te quiere a ti.

—No me lo ha dicho, pero… Estaba enamorado de mí en Londres. Me lo ha contado.

—¿En Londres? Gata, si tú le hubieses visto como yo sabrías que eso es mentira. Se acostó con media residencia, antes y después de que tú te pasaras la noche llorando por él. Eso es lo mucho que tú le importabas. ¿De verdad te has creído eso?

La verdad es que no tiene mucho sentido que hiciera eso. Y me dejó marchar…

—Gata, él exigió ser tu jefe. ¿Ya no te acuerdas de eso o ahora ya te da igual?

—Me dijo que no lo había pedido.

—Y tú te lo creíste también. Sin pruebas. —Aparto la mirada porque no soy capaz de rebatir eso—. ¿La verdad? No te puedo juzgar. A mí también me ha engañado siempre. Pensaba que era mi amigo y está robándome la empresa. Además de la novia, por lo visto.

—¿La empresa?

—El muy malnacido ha convencido a mi padre para ser socios y heredar el control de Double B si vendía esta propuesta a los Fillon esta noche. Es lo que siempre ha deseado, Gata; quedarse con todo lo mío.

—No puede ser. Eso tiene que ser un malentendido.

—¿No me crees? Compruébalo tú misma. —Me muestra su teléfono.

Iker

Borja, sé que estás enfadado. Tenemos que hablar.

Borja

¿De qué? ¿De cómo quieres robarme la empresa?

Iker

No quería que te enterases así. Las cosas no han salido como quería. Llámame.

Borja

Te he llamado muchas veces y me has colgado. ¿Cuándo ibas a decirme que si conseguías vender el casino ibas a quedarte con mi empresa también, amigo?

—Borja, te juro que no sabía nada de esto. Yo le he ayudado con el diseño del casino, pero… —empiezo a decir, pero no sé cómo acabar—. Nunca he querido hacerte daño.

—No te preocupes. Lo sé —se acerca, pero no me toca—. Te ha usado. Él es así. Ojalá me creyeras cuando te digo que a Iker solo le importa Iker.

Esas palabras son las mismas que un día yo me dije y me prometí que jamás las olvidaría. Una especie de sentimiento parecido a un ardor de estómago hace que mi garganta se encoja.

De pronto, me vuelvo a sentir como la adolescente idiota que fue a Londres pensando que un beso había significado mucho para él.

¿He vuelto a cegarme con Iker?

El antifaz que aún tengo en la mano me responde. No solo me he cegado, sino que he sido yo quien se ha puesto la venda sobre los ojos.

CAPÍTULO CINCUENTA Y CUATRO

Descubriendo a Borja

IKER

Toco su puerta impaciente, deseando verla, aunque también mirando alrededor porque quiero asegurarme de que nadie me ve. No debería estar aquí, pero no querría estar en ningún otro lugar ahora mismo. Entre sombras, me parece ver alguien en el pasillo y entro sin esperar a que ella responda.

—No podía esperar más, cariño, y no quería que nadie me viera entrando —empiezo a decir, antes de ver quién está en la habitación esperándome con los brazos cruzados—. ¡¿Borja?! ¿Qué haces aquí? ¿Dónde está Gata?

—¿Te estás acostando con mi novia?

—Borja, déjame que...

Empiezo a decir eso, pero él me interrumpe.

—¡Eras mi amigo! —exclama con rabia antes de darme un empujón.

—No quería que te enteraras así.

No puedo disculparme porque la verdad es que no me arrepiento.

—¿No era suficiente con intentar robarme la empresa? ¿También tenías que quitármela a ella? ¿Tanta envidia me tienes que quieres robarme todo lo mío?

—Gata no es tuya. Nunca lo ha sido.

—¿Y tú eres mi amigo?

—Nunca he querido serlo.

—¿Nunca o solo desde que Gata vino a Londres?

No respondo.

—Te acuerdas de aquella noche, ¿verdad?

—No hace falta que me la recuerdes.

—Creo que sí hace falta. ¿Sabes qué pasó, exactamente? Que ella se pasó horas llorando por ti. En tu cama. Y yo la consolé porque un imbécil que nunca ha sabido apreciarla estaba follándose a media residencia. Pero quiero que sepas algo: no me acosté con Gata esa noche.

—¡¿No?! —mientras le pregunto eso siento mi propio pulso acelerarse.

—Te mentí. Supongo que yo tampoco soy tan buen amigo, después de todo.

De pronto, siento auténtico fuego correrme por las venas.

—¿¡Me mentiste!? ¡Te voy a matar! —Me acerco a él con ganas de ahorcarlo con mis propias manos. Cojo las solapas de su chaqueta y lo elevo del suelo.

—Fue ella quien me pidió que lo hiciera.

Dejo caer su cuerpo de golpe en el suelo.

—¡¿Qué?!

La imagen de Borja y ella juntos me atormentó durante meses. Me comporté muy mal con ella esa noche, pero saber que había encontrado consuelo tan rápido en sus brazos me sentó como una patada.

¿Por qué querría Gata que yo pensara eso? No tiene sentido.

—Eso no es verdad. ¿Por qué te pediría ella que me engañaras?

—No te has dado cuenta aún, ¿verdad? Gata estaba enamorada de ti.

—¿Qué? Eso es imposi… —¿Vino a buscarme porque me quería?— ¡¿Y por qué nunca me lo dijiste?!

Me cuesta procesar lo que acaba de contarme. Me acerco a Borja, reclamándole una explicación, pero lo único que puedo pensar es en ella. De pronto, recuerdo la pelea que tuvimos en la terraza en Londres. ¿Vino a verme porque estaba enamorada? Su imagen marchándose llorando sin mirar atrás se repite en mi cabeza una y otra vez.

—Tuviste tu oportunidad y la cagaste, Iker.

—No. —Esto no puede ser verdad.

—Tú la dejaste marchar. Fui yo quien la ayudó esa noche. Gata estaba tan dolida que no quería que pensaras que había ido a Londres para buscarte. Y yo mentí porque a mí ella sí me importa.

Me cuesta creer a Borja, pero lo cierto es que Gata es exactamente así. Cuando está herida, responde con un zarpazo. Lo sé desde el primer día que la conocí. Yo le hice daño y ella me lo quiso devolver. Joder. Por eso estaba tan enfadada conmigo. De pronto todo tiene mucho más sentido.

Vino a buscarme y volvió a su casa con el corazón roto. Por mi culpa.

—¿Dónde está? —pregunto nervioso—. Necesito hablar con ella.

—¿Para qué? ¿Para hacerle daño otra vez? No pienso dejar que me la quites. Y mucho menos a mi empresa. Tú eres solo un arquitecto, Iker. Hay miles ahí fuera. Yo soy la cara de Double B.

Se acerca a mí amenazante, a pesar de que no me llega ni a la barbilla. Está provocándome, pero es ridículo.

—¿Quieres tu jodida empresa, Borja? —lo aparto de un empujón—. Habla con tu padre. Y si quieres, húndela, pero no te acerques más a Gata.

—¿Ahora vas a fingir que ella te importa? ¡Por favor…! A ti solo te importas tú. ¿O acaso te ha costado mucho usarla para robarme la empresa? —Vuelve a acercarse buscando enfrentarse conmigo.

—¡Yo no he hecho eso! Yo nunca pedí ser socio de Double B. Me lo ofreció tu padre. —Lo aparto de nuevo—. Por última vez: ¿dónde está Gata?

Creo que mi tono de voz le deja muy claro que no estoy de broma.

—Se ha ido. Y se ha llevado sus cosas.

—¿Qué le has dicho para que se vaya? —prácticamente gruño acercándome a él.

—La verdad. Que no te la mereces. Y te puedes olvidar de que quiera volver contigo, “amigo”.

—¿Y crees que tú sí te la mereces? Gata lleva meses tratando de dejarte. Ella es demasiado buena para decírtelo, pero yo no.

Se ríe sin humor al escuchar eso.

—¿Sabes lo que va a pasar dentro de muy poco? Que un día ella estará llorando porque tú le has vuelto a romper el corazón y adivina quién estará ahí para consolarla.

—Eres una rata.

—¿No te acuerdas de mi último cumpleaños? Tú la cabreaste y ahí estaba yo. ¿Quién sabe qué pasará la próxima vez? Trabajamos juntos. Quizás debería ofrecerle venir a mi equipo para alejarse de ti.

—Acércate a Gata una sola vez más —lo amenazo agarrándolo de nuevo de las solapas— y la nueva cara de Double B va a ser la de un monstruo. Es mi última advertencia. Déjala en paz. Y a mí también.

Dios sabe que ahora mismo podría pegarle una paliza, pero lo dejo caer de nuevo. No puedo perder el tiempo con él. Necesito encontrarla. Me dirijo hacia la salida del castillo, pasando por decenas de puertas iguales, pero no está en ninguna de ellas. Tampoco la veo en la pista de baile ni en los jardines. Trato de localizarla preguntando a los camareros. Nadie la ha visto salir. Nadie sabe nada. Cuando grito su nombre en exterior, no hay respuesta.

Se ha ido. Sin despedirse.

CAPÍTULO CINCUENTA Y CINCO

Sin destino

GATA

He tardado muy poco en saber que mi única opción era hacer mi maleta a toda prisa y salir de Le Mans. Ya no podría fingir que no me duele que me haya vuelto a romper el corazón. Y me niego a regalarle mis lágrimas. Es triste, pero ese es el único consuelo que me queda: Iker no me verá llorar más por él.

Lo difícil no ha sido irme de noche, sin móvil y con apenas dinero. Lo complicado ha sido decidir a dónde ir. Por suerte, he tenido tiempo para elegir. Ningún autobús salía de la estación antes de las tres de la mañana. He aprovechado esas horas para pensar en todas las personas que no quiero ver, por un motivo u otro.

Cuando tu mundo se hunde sentimental y laboralmente, huir de tu propio desastre es de los pocos placeres que puedes permitirte. Además, no puedo volver a casa porque no tengo llaves y no voy a pedírselas a Dani.

En unas horas ella saldrá hacia París y me niego a fastidiarle el primer romance que la ha hecho sonreír en años. Con una de las dos siendo desafortunada en el amor, ya cumplimos.

De todos modos, tengo muchos motivos para no querer volver a mi piso ahora mismo.

Podría decir que es por Borja. Lo conozco suficiente como para saber que tratará de arreglar las cosas y es mejor que no me encuentre. O que es por mi padre. A él no le va a gustar nada todo esto, sobre todo cuando se entere que voy a dejar Double B. La decisión está tomada. Y no, no quiero estar localizable cuando él se entere.

Pero no puedo engañarme. El verdadero motivo para subirme a este autobús y desaparecer es él. Él. No puedo ir a mi piso porque sé que él no vendrá a buscarme. Porque él ni siquiera sabe dónde está.

Es absurdo que alguien que me conoce desde hace tanto no sepa ni eso de mí. Ni yo de él. En realidad, somos dos extraños, aunque había vuelto a creer que éramos más que eso.

Por más que lo intento, mi cabeza no es capaz de colocar todas las piezas de mi con historia Iker. Borja me ha quitado el antifaz —literalmente— y he visto claro que él sigue siendo alguien de quien no puedo fiarme.

Pero yo tampoco soy ninguna santa en esta historia. Yo también le mentí. Y es irónico que hace unas horas pensara en arreglar los cimientos de nuestra historia cuando juntos no somos más que un montón de ladrillos rotos.

No hay arquitecto que pueda salvarnos.

Siempre he sabido que Iker iba a romperle el corazón de nuevo, pero jamás pensé que dolería más la segunda vez. Y que volvería a sentirme tan tonta como la primera.

He llorado mucho en las últimas horas, pero no he dejado de buscar su perfume en mi muñeca. Era más fácil intentar odiarlo sin saber cómo olía su piel.

Desde que llegué a Double B supe que él iba a jugar conmigo y que lo más importante para él era su trabajo. Pero lo más patético es que sé que me ha engañado y sigo queriendo creerlo. Y me recreo en todas esas frases y momentos que me hicieron pensar que esta vez sí, le importaba.

Esto me pasa porque soy una psicópata. Cuando me duele la tripa, como guarradas. Cuando una herida me hace costra, me la quito. Y cuando entrego mi corazón, elijo a quien más daño va a hacerme.

Y ahora duele.

Y ahora sangro.

Y ahora vivo con el recuerdo de su voz llamándome cariño como un puñal que mi cabeza se niega a dejar de clavarme.

Él me ha roto el corazón, pero esta vez yo lo he ayudado. Los dos hemos apostado a perdernos y al final hemos ganado. Lo único que tiene sentido ya es abandonar la partida.

CAPÍTULO CINCUENTA Y SEIS

Cambio de rumbo

IKER

Un día me creí muy fuerte por ser capaz de alejarme de Gata, pero no tenía ni idea de cuánto sufriría si ella se apartaba de mí.

Solo lleva unas horas desaparecida, pero no entiendo cómo alguna vez yo le hice pasar por esto a ella durante meses. Sus palabras me persiguen mientras soy incapaz de encontrarla.

“¡Te marchaste sin siquiera despedirte! No me dejaste ni hablar contigo. No sabes lo que duele eso”.

Me mata pensar que vino a buscarme a Londres y ni siquiera le pedí perdón por desaparecer de su vida. Al revés, la empujé aún más lejos. Esa noche quise engañarme a mí mismo, fingir que ya no sentía nada por ella. Y lo hice tan bien que ella me creyó.

Al recoger mis cosas antes de irme, he encontrado un paquete de chicles. Cuando los compré, me hizo gracia jugar a fastidiarla, pero ahora me avergüenzo de cómo he estado comportándome con ella. Tenía derecho a estar enfadada conmigo y no he dejado de provocarla.

Todo esto es por mi culpa. Y Borja tiene razón, no la merezco. Pero Gata es la única mujer que he sido capaz de amar en toda mi vida y saber que ahora mismo me debe odiar no hace que yo necesite encontrarla menos. Me voy a volver loco si no la veo de nuevo y me aseguro al menos de que se encuentra bien.

Quizás he estado años alejado de ella, pero en mi mente Gata siempre ha estado ahí. Sin pensar, he empezado a conducir en dirección a su casa. No sé dónde vive, pero he pensado que lo averiguaría al llegar. Llevaba horas conduciendo de madrugada y obsesionándome con todas las cosas que he hecho mal con ella cuando que he recordado que Dani iba a venir a París.

De pronto, he entendido que estaba yendo en dirección contraria, como siempre hago con Gata. Pero esta vez no, no pienso a volver a equivocarme alejándome de ella. He dado media vuelta y he conducido sin parar hasta París.

Al llegar, la Torre Eiffel me ha hecho acordarme de ella, con sus ojos cerrados, jodidamente feliz con su helado y sus patatas fritas en la mano. Esa noche me dijo unas palabras que no supe entender:

“¿Sabes qué duele? Equivocarte de persona y que te rompan el corazón…”

¿Cómo pude no verlo? Fui yo quien le hizo daño. Primero yéndome sin decirle nada y después tratándola como si no me importara. Y no sé cómo he vuelto a cagarla, pero esta vez ella no va a venir a buscarme. Tengo que encontrarla yo, cueste lo que cueste.

CAPÍTULO CINCUENTA Y SIETE

Protagonista

DANI

A LA MAÑANA SIGUIENTE

Me encanta hacer mi maleta. Vi a Gata haciendo su equipaje antes de irse a París y sentí deseos de sacar, volver a doblar y recolocar todo para que pudiera ver fácilmente lo que llevaba.

La parte de la preparación nunca me cuesta, pero montarme en un avión ha sido más raro. Para mí, hacer un viaje internacional para ir a buscar a alguien que apenas conozco roza la locura.

He traído mi libro favorito de Lucila Mendoza para entretenerme y hacer menos rara la experiencia, pero ya hemos aterrizado y tengo que aceptar que esto es real. Y, en realidad, estoy deseando llegar a casa de Jean.

Mi pobre perro me mira desde dentro de la ventana de su bolsa de viaje como si quisiera preguntarme: “¿y por qué no estamos moviéndonos entonces?”.

Ha sido un viaje corto, pero debe estar incómodo ahí metido. Ya solo me queda cruzar la puerta final, la de llegadas. Y sé que Jean estará ahí. Porque este es su plan. Me lo ha explicado.

Ella vendrá a buscarme al aeropuerto e iremos a dejar las maletas y a Jamón en su piso. Después saldremos a pasear por un barrio precioso con muchas librerías. Aunque en realidad, yo espero más la parte de acabar el día en su cama. Pero no puedo decirle eso después de lo que se ha esforzado en hacer el itinerario.

Ella no es así. Esto lo ha hecho por mí. Para convencerme de venir, pero sobre todo para darme seguridad. La necesitaba.

Aún me cuesta creer que Jean se haya pasado los últimos días trazando un plan que incluye todo lo que a mí me gusta. ¡A mí! Es tan ridículamente tierno que me dan ganas de saltármelo por completo y no salir de su habitación hasta que me vaya.

No he llegado del todo aún y ya desearía no tener que volver, sí. Pero hemos hablado muchísimo estos dos días y siento que empezamos a conocernos. Hemos planificado, bromeado, nos hemos contado historias y tonterías… y también nos hemos enviado mensajes que no dejo de leer.

Jean

Espero que estés metiendo en la maleta toda tu colección de braguitas de frutas.

Dani

También tengo de verduras, ¿sabes?

Jean

Si estás tratando de hacerme vegana, está funcionando.

Dani

Ese era mi plan desde el principio.

Jean

Lo único que has conseguido es que no pueda pasar por la frutería sin acordarme de ti, cielo.

Dani

Yo también me acuerdo de ti. Estoy leyendo un libro que creo que te gustaría.

Jean

¿Erótica? Cuéntame más. ¿Me llamarás esta noche?

Dani

¿Solo para hablar de libros?

Jean

Y discutir cosas antes del viaje.

Dani

¿Qué cosas?

Jean

La primera: si vienes mañana de viaje, ¿podemos volver a tener sexo telefónico esta noche?

Bueno, está claro que no solo hemos hablado estos días…

Darme placer escuchando su voz anoche fue increíble, pero nunca había sentido más deseo de volver a ver a nadie en toda mi vida.

Estoy sonriendo. Solo porque estoy recordándolo.

Pero mientras me montaba en el avión, por un segundo me he sentido viviendo la vida de otra persona. Yo no voy a buscar a una chica que acabo de conocer a otro país. Yo voy a la biblioteca, a yoga y a pasear a mi perro. Esa soy yo. Esa es mi vida. Jamás me habría animado a hacer algo como esto si no fuera por Jean. Pero aquí estoy. Arriesgándome.

—Lo he hecho, Jamón —le explico a mi perro que sigue esperando que cruce la puerta.

Si no avanzo es porque no puedo ignorar la extraña sensación de haberme dejado el horno encendido o la plancha enchufada. Pero no. Lo he comprobado todo cientos de veces. Llevo mi pasaporte, mis plantas están recién regadas y Jamón está conmigo. Si me he olvidado algo, puedo comprarlo. Pero sé que algo no está bien.

Ahora llamaría a Gata para que me dijera que deje de pensar y cruce la bendita puerta de llegadas. Es lo que tengo que hacer porque todo el avión ya la ha pasado, pero un calor en el pecho me está ahogando. Y no es por Jean. No, a ella sé que quiero verla.

Esto es por mí. Necesito creerme que esto me está pasando a mí. Que esta es mi vida. Pero sobre todo, dejar de preocuparme por lo que piense mi padre de mí. No me he atrevido a contarle nada de esto, pero me niego a ocultarle quien soy, lo que siento o lo que hago. Él puede aceptarlo o no, pero no me voy a esconder.

Jean es lo mejor que me ha pasado en mucho tiempo. Si quiero ser la protagonista de mi propia historia con ella tengo que empezar a actuar como una.

Busco mi teléfono en la mochila y veo un mensaje.

Jean

Te estoy esperando, Hufflepuff. No tardes.

Me permito recrearme un solo segundo en sus palabras para darme fuerzas, antes de marcar el número de papá, pero la sonrisa que sus palabras han puesto en mi cara se borra al pensar lo que tengo que hacer ahora.

“He venido a París”. Voy a empezar así y después seguiré con un: “y este fin de semana estaré con una amiga”. Sabe que soy lesbiana. Vamos a dejarlo así por hoy. Decidido.

Marco para llamar.

—¿Dani? —descuelga sorprendido.

Hace años que no llamo a mi padre. De hecho, a nadie que no sea Jean. A veces me olvido de que mi teléfono tiene esa función.

—Papá, estoy en el aeropuerto. Voy a quedarme aquí… dos días. Con una amiga.

Primer paso, bien.

—¿Vas a estar dos días en el aeropuerto?

Ay, no. ¿Qué le he dicho?

—Estoy en París. En París. Me quedo dos días. Con una chica que es una amiga. Bueno, no sé si solo amiga… —empiezo a divagar, pero por suerte me interrumpe.

—Dani, ¿te ha pedido Gata que vengas?

—¿Que venga…?

—Yo estoy llegando a Charles de Gaulle. Mi vuelo sale en dos horas. He intentado solucionar el desastre de reunión con Gustave, pero las cosas se han complicado.

—¿Qué significa eso?

—La propuesta ha ido bien, pero Gata ha desaparecido. Desde anoche no sabemos dónde está.

—¿¡Y no me avisas hasta ahora!?

* * *

JEAN

Cuando he llegado al aeropuerto, lo último que me esperaba era encontrarme a Dani llorando. Su padre acaba de contarle que Gata ha desaparecido. Sin saber cómo reaccionar, la he abrazado y he tratado de consolarla mientras ella no dejaba de decir que necesitaba volver en el primer avión. No quería estar lejos de su casa sin saber dónde estaba su hermana. Y sin teléfono nadie puede localizarla.

Mientras Dani trataba de comprar un billete de regreso en su móvil, yo he llamado a Iker. Él se ha pasado la noche tratando de localizarla y conduciendo de vuelta a París. Jamás lo he visto tan preocupado. La adora. Y está claro que su hermana también. Me pregunto si soy yo la que está juzgándola mal.

Normalmente, sería la primera en celebrar que Gata desaparezca, pero está haciendo sufrir a dos personas que me importan demasiado. Y no quiero ser una quejica, pero también me está fastidiando un fin de semana que llevaba días planificando. Así que no, no estoy feliz con su misteriosa huída.

—Iker está en París buscándola —explico a Dani, que aún está tratando de comprar un billete de vuelta a casa.

—¿Cree que va a venir aquí? Gata no conoce a nadie en París. Bueno, a mi madre, pero jamás iría a verla. Tiene mucho más sentido que esté de camino de vuelta a casa. ¿Quizás ha ido a ver a Feli? No, no puede ir a Londres sin pasaporte —empieza a explicarme sin dejar de mirar su pantalla—. Lo tengo yo. Me pidió que se lo trajera.

—Iker cree que vendrá a buscarte a ti porque sabe que has venido aquí. —Al escucharme, deja de mirar su teléfono.

—¿Y dónde me va a encontrar? ¿Aquí, en el aeropuerto? ¿O Gata sabe dónde está tu casa?

—No, no lo sabe.

Dani resopla incapaz de dejar de llorar. No sabe qué hacer, pero creo que entiende que su hermana no se arriesgaría a cruzar la frontera sin documentación para llegar a un piso del que no tiene llaves. No soporto atormentarla aún más ahora mismo, pero creo que Iker podría tener razón.

—Si quieres volver, te acompaño. Le puedo decir a Iker que se quede en mi casa esperando por si ella viene.

Quiero ponerle fácil la decisión, pero no sé si lo consigo, a juzgar por su reacción.

—¡No sé qué quiero hacer, Jean! —admite y la abrazo de nuevo—. Estamos hablando de mi hermana. A lo mejor está de camino a Honululu porque ese es el plan lógico en su cabeza.

Se me escapa la risa con eso.

—Gata va a estar bien, Dani. No importa dónde tú vayas porque la encontraremos. Y voy a quedarme contigo hasta que eso pase —le prometo sin soltarla.

—¿Podemos ir a tu casa a esperarla?

—Podemos ir a donde tú quieras.

CAPÍTULO CINCUENTA Y OCHO

Derrochando odio

GATA

“Pasar por tormentas hace que te limpies”

— Taylor Swift

MIENTRAS TANTO…

Estar sola no es tan malo como suena. Así es como yo me siento la mayoría del tiempo.

Hace un rato he gastado mis últimos cinco euros en una botella del peor alcohol que he probado nunca y ya es oficial: no tengo dinero, teléfono ni sitio a dónde ir en un país donde no conozco a nadie. Y todo eso me importa muy poco ahora mismo.

—¡Pero sí me importa tener el corazón podrido! ¡Podrido, me oyes! ¡Y es por tu culpa! —le grito a un portal.

Llevo un rato hablando con una puerta, sí, y me gusta porque no me contesta.

No estoy borracha.

No sé por qué he acabado viniendo aquí ni por qué recuerdo esta dirección a la que me he negado a acercarme cientos de veces, pero aquí estoy y no pienso callarme.

—No necesito que me digas nada. ¡Ni tú ni nadie! —le aclaro a la maldita puerta, pero al señalar a mi alrededor, pierdo el equilibrio porque aún llevo tacones y la calle es de adoquines—. ¡Yo nunca he necesitado a nadie! ¡Incluso con el corazón hecho trizas, sobrevivo!

Me doy golpes sonoros en el pecho para imitar el latido de mi corazón. Quizás estoy llorando, pero no estoy hundida. Hace rato que ya no siento el frío helado. Supongo que el alcohol y tener lava candente en las venas me ayuda.

Estoy empapada porque está lloviendo y tengo hambre, sí, pero ni siquiera eso me molesta tanto como para irme. Porque tengo mucho que decirle a esa maldita puerta.

—¡Que te quede muy claro que no eres tú quien no quiere que entre, soy yo! ¡No quiero! Y no dormiré nunca más si hace falta. O lo haré en un banco en la calle. ¡No me importa porque ya no me pueden ni robar!

Un chico se acerca a mí e intenta decirme algo que no entiendo.

—¡Allez, imbécil! —le animo a que se vaya—. ¡Aquí no hay nada que ver! ¡¿Nunca has visto una mujer gritándole a una puerta?!

Creo que me llama loca y le respondo con una peineta, pero el movimiento provoca que medio contenido de la botella se caiga. Se ríe de mí y le chillo un “¡cochon!”, que es el único insulto que sé que entenderá.

—¡¡Malditos franceses, maldito París, maldita Torre Eiffel… y maldita seas tú, ¿me oyes?!! —Me giro hacia el portal para chillarle de nuevo a pleno pulmón. Un vecino me grita desde su balcón que me calle. Él también se lleva una vista de mi dedo corazón de regalo—. ¡Odio París! Me caéis mal todos los franceses. ¡Todos!

Acabo de un trago lo poco que queda de mi botella y empiezo a arrastrar mi maleta para irme. Pesa menos ella que el abrigo de paño empapado que me cubre. Cuando avanzo unos pocos pasos, dos gendarmes se acercan a mí y me piden la documentación.

—¡Joder, lo que me faltaba! —me quejo en voz alta.

Los agentes empiezan a preguntarme cosas que no entiendo. Su aspecto es imponente, con chalecos antibalas, botas, armas a los lados de su cinturón, cascos y ropa muy oscura. Intento decirles que me han robado, pero no encuentro el papel de la denuncia. Varios vecinos se asoman para ver la escena y yo empiezo a tener ganas de vomitar.

¿Mi espíritu minero? Es real.

Uno de los policías me coge del brazo y me suelto con fuerza.

—¡Eh! ¡¿Se puede saber qué coño haces?! ¡No me toques!

Hasta ahora no era consciente de que estaba dando un espectáculo, pero cuando veo al gendarme poner una mano en su arma me asusto de verdad. Su compañero saca las esposas y todo empieza a dar vueltas a mi alrededor.

Nada quita una borrachera más rápido que un golpe de realidad.

—¿¡Vais a llevarme al cuartelillo!? No, no, no… ¡Yo no he hecho nada malo! Je solo parler avec la porte. Ya me iba, en serio —intento razonar mientras uno de ellos empieza a moverse hacia mi espalda.

—Ble, ble, ble, mademoiselle! Ble, ble, ble, BLE!

O eso es lo que entiendo que me responde cabreado el primer agente. El segundo me apoya contra un coche para cogerme por ambos brazos. Me resisto sin éxito y los tacones me vuelven a hacer perder el equilibro. No soy capaz ni de mantenerme de pie. Joder.

—Esto no puede ser verdad. Por favor, no quiero esto —les suplico tratando de contener las lágrimas y que se apiaden de mí.

Aunque en el fondo, no tengo dónde dormir y ya empieza a amanecer. Estoy cayendo muy bajo si pasar la noche en comisaría no es mi peor opción, pero cuando me veo con las manos esposadas, me doy cuenta de que eso es lo que va a pasar y empiezo a temblar.

Estoy resignada a acabar así cuando una mujer vestida con una bata y un moño se acerca a nosotros. No la he visto hacerlo, pero sé que ha salido desde el mismo portal al que yo estaba gritando.

—Gata, hija, ¿eres tú? —me pregunta de repente.

Me cuesta reconocerla al principio y ella me mira como si tampoco fuera capaz de hacerlo. No me extraña, porque han pasado más de quince años desde la última vez que la vi. Todo ese tiempo ha transcurrido desde que mi madre se fue de casa.

—Yo… no sé qué hago aquí —dejo caer con cierto orgullo, aún incapaz de incorporarme del todo, con las manos esposadas, dos agentes deteniéndome y lágrimas que no me puedo secar en mis mejillas.

Ella cruza unas palabras que no logro entender con los gendarmes, pero me parece que les dice que se hace responsable por mí. Qué ironía. Ellos sí se quedan satisfechos con su explicación y me sueltan. Sin dejar de mirarlos, mi madre pasa un brazo por encima de mis hombros y me dirige hacia su casa.

Estoy temblando, con las muñecas magulladas, mi vestido largo mojado riega el suelo a mi paso y me noto aún borracha, pero sobre todo muy nerviosa y confundida por lo que acaba de pasar ahí afuera.

Sin embargo, en cuanto llegamos a su puerta, me detengo en el felpudo. Ella me invita a pasar a su recibidor, pero me doy cuenta de que estoy cometiendo un error.

—No, no, no. Tengo que marcharme. Me voy a…—titubeo y las lágrimas vuelven a aparecer—. Me voy a… ¡Me voy!

No tengo a dónde ir. Esa es la realidad.

—¿Por qué no descansas un poco y luego te vas si quieres?

No sé qué hora debe ser, pero estoy exhausta. Tanto que podría dormir con esta ropa mojada y no me molestaría.

—¿Quieres que me quede aquí? ¿A dormir? —pregunto extrañada, como si esa idea fuera una auténtica locura.

—A dormir o a lo tú que quieras. Esta es tu casa, hija.

Con un abrazo me hace entrar adentro. Y es muy raro porque yo no quería ver a mi madre nunca y poner un pie aquí es algo que me prometí que jamás haría.

Ahora mismo me siento el peor veneno del mundo y solo quiero estar sola y hundirme tranquila, pero ella me está ofreciendo algo que no sabía que necesitaba demasiado: cariño.

Y ya no tengo fuerzas para seguir fingiendo que no lo quiero.

CAPÍTULO CINCUENTA Y NUEVE

La Duarte más peligrosa

IKER

ESA MISMA NOCHE

Cuando toco el timbre, Jean es quien me abre la puerta. Es la segunda vez que vengo hoy. He recorrido todos los McDos de París, todos los sitios que visité con Gata, nuestro hotel, hasta he subido de nuevo a la Torre Eiffel por si la encontraba allí. Me he quedado sin ideas y ya solo podía volver aquí.

Jean me abraza con fuerza en el rellano, pero me pide que no pase. Dani no ha querido verme esta mañana. Imagino que piensa que soy el culpable de esto. No le falta razón.

—¿No sabéis nada aún? —le pregunto—. No quiero molestar, te lo juro, Jean. Solo que… Gata no tiene su bolso ni su móvil. Si se ha gastado el dinero que le di, no tendrá más. ¡Joder, tenía que haberle dado más! —me lamento pasando las manos por el pelo—. Tenía que haber… —no logro terminar la frase—. Ella no desaparecería sin decirle nada a su hermana. Dile a Dani que le prometo que la voy a dejar en paz si es lo que ella quiere, pero me voy a volver loco si no sé que está bien.

Dani sale por la puerta de una habitación, acompañada por su perro y me mira muy seria.

—Es mi hermana pequeña, Iker. La que más preocupada está aquí soy yo —me advierte—. Y si está haciendo esto, algo tiene que ver contigo. ¿O me equivoco?

Niego con la cabeza.

—Vete —me pide.

Jean me mira con lástima, pero entrecierra la puerta. No sé dónde más ir. Creo que me quedaré en este rellano. No me importa dormir sentado en la escalera. Es patético, pero quizás sea el camino por el que ella venga. Y quiero verla antes que nadie. Es egoísta, sí. Pero estoy aprendiendo que no soy la mejor persona, en muchos sentidos.

—Si sabes algo, lo que sea, por favor, dímelo —le suplico, antes de apartarme de la puerta—. A cualquier hora, Jean, en serio —insisto, porque empieza a ser tarde.

Justo cuando está a punto de cerrar del todo, un teléfono suena y Dani lo descuelga enseguida.

—¿Hola? ¡Gata!... ¿estás bien?...—Dani asiente para que lo veamos y un suspiro de alivio abandona mis pulmones.

Está bien.

La conversación continúa al otro lado de la línea

—¿...dónde estás? ¿¡Y cómo se te ocurre desaparecer sin decir nada a nadie!? Ya sé que no tenías teléfono, pero… ¡¿Que no has dicho nada porque no querías fastidiarme el fin de semana?! ¡Gata, te voy a matar, no sabes el susto que nos has dado! Estoy con Jean, sí.  ¿Pero cómo iba a ir a hacer turismo sin saber dónde estabas?

Dani se aleja de nosotros para atender la llamada en la habitación y su perro la sigue. Nos quedamos solos Jean y yo. Yo aún en el rellano, ella en la entrada de su piso.

—Parece que Gata está bien. ¿Vas a estarlo tú?

Niego con la cabeza. El agotamiento por la falta de sueño y la tristeza empiezan a hacer estragos en mí. Saber que está a salvo me tranquiliza, pero no logro dejar de echarla de menos

—Cuéntame qué ha pasado.

Mientras Dani sigue hablando por teléfono, intento explicarle todo, desde el principio. Cuando lo cuento, suena peor aún.

—Y yo que pensaba que el pringado eras tú. Al final, me va a caer bien Gata. Ella es peor. Ir a Londres enamorada de alguien que te ha bloqueado durante meses es de premio —bromea sin poder evitar reírse de su propio chiste.

Al menos alguien puede verle la gracia a esto. Yo no.

—La he cagado por no decirle lo que sentía por ella, Jean. Tenías razón. Y ahora ella piensa que nunca me ha importado.

—Va a ser difícil que te crea si le has roto el corazón dos veces, pringado —me dice acariciando mi brazo por simpatía.

—Necesito encontrarla, Jean, como sea.

—Ella no quiere verte —me interrumpe Dani—. El lunes va a presentar su renuncia y quiere irse una temporada. He intentado convencerla de que se precipita, pero está decidida.

—No puede hacer eso. Dani, dime dónde está, por favor, necesito hablar con ella.

No responde.

—Por favor, te lo suplico. Necesito verla.

Sigue sin decir una palabra y Jean solo se disculpa conmigo antes de entrecerrar la puerta de nuevo. Cuando está a punto de echarme del todo, Dani se acerca a mí.

—¿Por qué estás aquí?

—Porque la quiero —respondo sin dudar—. Soy tan idiota que llevo media vida enamorado de ella y no se lo he dicho. Y aunque ahora ella me odie y no quiera volver a verme, necesito decírselo. No soporto que piense que ella no es importante para mí. Yo haría cualquier cosa por ella, Dani. Cualquier cosa.

Puedo ver la duda en sus ojos. Se recoloca sus gafas con un gesto serio antes de hablar.

—Gata no te odia. Si lo hiciera, no se iría de Double B; te robaría un cliente.

—¿Me robaría.. qué? —dudo.

—El contrato de Gata no tiene cláusula de competencia. Legalmente, podría hacerlo. Llevarse un proyecto y empezar una empresa así.

—¿Es eso lo que ella quiere hacer?

—No. Ahora dice que le da igual eso, solo quiere irse. Pero ella siempre quiso que lleváramos juntas el estudio cuando papá se retirara. Por eso… —duda al decirlo— yo arranqué esa parte de su contrato. Quería que pudiera cumplir su sueño, pero sobre todo alejarse de ti si lo necesitaba.

—¿Hiciste eso? —le pregunta Jean, extrañada—. ¡Eso es ilegal, cielo! ¡Lo sabía! Me he quedado con la Duarte peligrosa.

La sonrisa de orgullo de mi amiga es digna de presenciar. Y también la mirada que ambas se dedican. Empiezo a tener muy claro que falta poco para que vuelvan a cerrarme la puerta en las narices. Pero antes de eso necesito saber dónde encontrar a Gata.

—Ella tenía un plan estúpido para acabar contigo. Quería fastidiarte para que la cambiaran de equipo. Fue idea mía robarte un cliente —me advierte.

—Dani, no me importa nada de eso. Necesito hablar con ella.

—Tiene que estar muy dolida para irse así. No va a querer hablar contigo.

—Lo sé, pero tengo que intentarlo.

—Si es verdad todo lo que me has contado, vas a necesitar mucha suerte para que te perdone, mon ami.

CAPÍTULO SESENTA

Tequila y terapia

GATA

No logro acostumbrarme del todo a estar aquí, pero creo que necesitaba hacer esto. Desde hace tiempo.

Despertarse con la peor resaca de mi vida en casa de mi madre esta mañana ha sido surrealista, pero en cuanto he entrado al comedor, he recordado cuánto le gustaba a mamá coleccionar cajitas —las tiene por toda la casa y también viejas fotos de Dani y mías—. Pensaba que había olvidado casi todo de ella, pero hay cosas que apenas han cambiado.

Su voz sigue siendo la misma.

Otro detalle que había conseguido borrar de mi mente durante años: ella siempre desayuna lo mismo, una tostada con bacon y café au lait. Fue ella quien me enseñó esa costumbre.

Lo primero que he hecho hoy ha sido ir a la ducha. Necesitaba borrar de mi piel el perfume de Iker o iba a volverme absolutamente loca. Pero cuando he salido del baño, mi madre estaba cocinando y el olor me ha transportado a nuestra cocina cuando era pequeña. Ella siempre ponía música para que bailáramos las tres. Dani y yo aún lo hacemos a veces.

No me arrepiento de haber venido, pero sí de no haberle dicho nada a Dani. Lo último que quería era fastidiarle su fin de semana romántico. Jamás la hubiera preocupado así si hubiera sabido que estaba buscándome.

Mi hermana y mi madre sí se hablan a veces, pero yo no he querido decirle a Dani donde estoy porque no acabo de aceptar que esto está pasando de verdad.

Esa última palabra me resulta muy curiosa.

No sé cuándo empecé a sospechar que papá nos mentía al decir que mi madre nos abandonó porque no nos quería. Cuando todo pasó, yo era demasiado pequeña para sospechar que él nos contaba demasiadas medias verdades.

Pero nada, ni siquiera un engaño, justificaría lo que ella hizo. Jamás podré perdonarla por irse, pero quizás puedo entender que alejarse de todo no siempre es sencillo. Eso es lo que he decidido hacer yo, al fin y al cabo, y me va a costar mucho.

Hace semanas, mientras enviaba currículums, descubrí una red de arquitectos independientes que trabajan por proyectos en Londres. Entonces no quería mudarme, así que lo descarté, pero ahora es justo lo que necesito. No es estable y no tendré ingresos por una temporada, pero está lejos. Eso ahora mismo suena perfecto.

Me voy a Londres con Feli. La necesito a mi lado para superar esto y sé que a ella le gustará que la visite.

No sé por qué le he contado mi plan a mi madre, pero lo primero que me ha dicho es que me llevase su teléfono si iba a irme. “No te vayas de aquí incomunicada, hija, por favor. Yo no lo uso tanto, coge el mío”, me ha pedido.

¿Quién te regala su móvil hoy en día? Solo una madre.

Por supuesto, me he negado, pero después de una hora hablando con mi compañía operadora, he descubierto un modo de recuperar mi línea. Y en la tienda de móviles, he sentido que daba un paso importante en el buen camino cuando me han dado mi nuevo dispositivo.

Hasta que he visto aparecer un mensaje de Iker en la pantalla y mi estómago ha dado un vuelco.

No, no me ha llamado ni me ha escrito. Es de hace dos días. Me hizo una foto en la Torre Eiffel cuando tenía los ojos cerrados. Lo sabía. Me la envió esa misma noche con una sola frase.

Iker

Aunque no me creas, esta siempre será mi vista favorita de París.

En la imagen, llevo puesta la boina que me compró y sonrío mientras sujeto mi helado. Lo he cerrado de inmediato. Y he logrado salir de la tienda sin llorar.

No he querido pensar en ese mensaje. No, porque, por más que lo hiciera, no iba a entender por qué se molestó en ser tan cariñoso conmigo si no le importo.

Gracias a mi nuevo móvil, he recuperado acceso a mi tarjeta de crédito y ahora puedo pagar con teléfono. Lo he estrenado pidiendo un taxi. Por fin estoy dando pasos en la dirección correcta. Remontando el vuelo, aunque solo sea poniendo un pie delante del otro.

Nunca he sido de esas personas que se hunden por un hombre y me niego a empezar a serlo. Voy a superar esto porque se me da bien sobrevivir. Pero soy famosa por mis malas decisiones y, con un móvil en la mano, es demasiado sencillo intentar responder ese mensaje.

Gata

¿Por qué, Yoshi? ¿Por qué me hiciste creer que te importaba y que alguna vez sentiste algo por mí? ¿Por qué has sido tan cruel de volver a enamorarme? ¿Por qué no sales de mi cabeza de una vez y me dejas marchar? Y tienes razón: no te creo. No te creo porque no te entiendo.

He empezado a escribir todo eso en el asiento del taxi, pero lo he borrado antes de enviarlo. Y después he eliminado su número de la agenda y lo he bloqueado.

No puedo confiar en mí misma porque soy un producto de mis malas decisiones.

Pensaba que tener un teléfono era dar un paso adelante, pero empiezo a darme cuenta de que era una bendición no tenerlo. Era mejor no esperar que me llame o me escriba de nuevo. Era mejor no tener acceso a esas fotografías que nos hicimos hace años y que siempre que estoy triste me gusta mirar. Pero sobre todo era mejor no tener canciones.

Quería animarme con mi música, pero de algún modo ha empezado a sonar Olvidarte de Nicole Favre y en menos de un minuto noto las lágrimas formarse en mis ojos. Intento mover la cabeza, concentrarme solo en el ritmo, pero al escuchar la letra, pienso en él y empiezo a llorar.

Psicópata, sí, porque podría haberme puesto cualquier otra canción, pero no lo he hecho.

El conductor del taxi me pregunta si estoy bien y le suelto un “oui, oui”, pero intento disimular mirando por la ventana y lo primero que veo es la maldita Torre Eiffel. Me derrumbo pensando en que hace dos días subimos juntos allí arriba, abrazados.

Sentada en el asiento trasero sola y con lágrimas en mi mejillas, me recuerdo a Pretty Woman, pero yo no lloro bonito como Julia Roberts. Yo lloro feo.

“Tú eres pretty en cualquier parte del mundo, cariño. Y te sienta bien una noche conmigo. Deberías tener una cada día”.

¿Por qué me dijo eso cuando iba a ser la última?

Puede parecer que no, pero estoy prácticamente superándolo. Lo noto. Solo necesito irme de París. Cuanto antes.

* * *

UNAS HORAS MÁS TARDE

Videollamar a Feli ha sido la mejor idea que he tenido en mucho tiempo. Mi amiga me ha ordenado —sí, ese verbo— que le cuente todos los detalles sobre lo que ha pasado con Iker hoy porque, una vez llegue a Londres, mencionar de nuevo su nombre queda prohibido.

También me ha hecho prometerle que traeré una botella de tequila como pago por mi estancia en su piso. Aunque aún tengo resaca, me gusta mucho más esto que lo que me ha pedido Dani: ir a terapia.

Creo que ese es mi nuevo plan: tequila y terapia.

¿Soy yo o esas dos palabras deberían ir siempre juntas?

Por fin he escrito la carta de renuncia que enviaré el lunes a primera hora. Mañana saldré en tren a ver a Feli y nos pasaremos unos días bebiendo tequila (porque mis daiquiris tienen fresas y esa maldita fruta ahora me recuerda a Iker), comiendo porquerías (porque Londres es el sitio donde hacerlo), maldiciendo a los hombres (porque ¿por qué no?) y tomando gominolas con formas fálicas para olvidar.

A estas alturas Dani ya me habrá organizado una cita online de emergencia con su terapeuta. La buena noticia es que él ya sabe todo sobre mi vida gracias a mi hermana, así que iremos rápido. La mala: que ella me ha hecho jurarle que asistiré y tenía mi pasaporte para negociar. Pienso vengarme robándole muchas camisetas.

—No me puedo creer que prefieras venir aquí. Sería más divertido celebrar tu cumpleaños en París las dos.

—¿A ti te parece que estoy para celebraciones?

Mi aspecto habla por sí mismo. Debo haber perdido litros de lágrimas. Todas involuntarias. Insisto en eso último, porque hace ya horas que he decidido que iba a dejar de llorar, pero mi cuerpo me traiciona. Sobre todo mi maldito corazón.

—No entiendo por qué no quieres celebrarlo, queen. La Cat que yo conozco estaría contenta por haber recuperado su soltería ahora mismo.

—Y lo estoy. ¿No me ves?

En pijama, con un bote de helado en la mano, rodeada de pañuelos, en la habitación de invitados de mi madre y hablando bajito como si fuera una adolescente porque no quiero que ella y su marido me escuchen. Si tocar fondo fuera una imagen, sería yo.

—Solo te perdono porque me has hecho un regalo precioso. Tienes que volverme a contar esa historia mañana. —Niego con la cabeza y ella sola se parte de risa desde la pantalla de mi nuevo móvil.

—Me has jurado que no íbamos a volver a mencionarlo jamás. Además, no fue para tanto. —Mi madre se ha acostado ya y creo que su marido también, aunque por suerte a él no lo he visto. En todo caso, me muero de vergüenza solo de pensar que oyen esta conversación.

—¿Crees que puedes contarme algo así y esperar que lo olvide? ¡Te measte de gusto, Cat! ¡Es un momento para la historia! —insiste dándole manotazos sonoros a su sillón de terciopelo azul.

—¡No lo digas así! Suena peor de lo que es. No tendría que habértelo contado.

—¿El mejor orgasmo de tu vida, según tus propias palabras? Sí, tenías que contármelo. Si no lo hubieras hecho, no te dejaría entrar en mi casa.

Soy una máquina de la verdad cuando se trata de Feli. Tiene un modo de interrogar que me intimida. Estoy convencida de que utiliza sus técnicas de dominatrix conmigo para sonsacarme información. De lo contrario, no entiendo cómo ha conseguido que le cuente mi incidente con Iker y mis esfínteres o mi teoría sobre la tortícolis y los orgasmos.

—Los hombres eyaculan y nadie dice nada. No te avergüences de ello. ¡Tienes un súper poder sexual! No todo el mundo lo tiene. De hecho, deberías estar practicando tus nuevas habilidades.

Y con esa tontería, consigue hacerme sonreír.

—Estas cosas no se las puedo explicar al terapeuta de Dani. Te necesito a ti.

Vale, sí, en el fondo llevamos casi una hora hablando de Iker, pero Feli consigue que lo haga riendo en lugar de llorar. Esto es progreso.

—Cat, me están llamando. Tengo que colgar, pero mejor trae dos botellas de tequila mañana.

—¿Dos? ¿Una para cada una?

—No, las dos para ti. Una por Borji y otra por Iker, tus dos enamorados. Necesitarás dosis doble, pero lo superarás. ¡Nos vemos mañana!

Y con esa frase, me cuelga antes de poder aclararle que no tengo dos “enamorados”. En Borja nunca he estado ni remotamente interesada y de Iker, ojalá no lo estuviera.

No dejo de imaginar su cara cuando no me haya encontrado en mi habitación. ¿Le habrá afectado o le habrá dado igual? Incluso ahora soy incapaz de saber cómo va a reaccionar. Porque no lo entiendo. Jamás comprenderé cómo alguien que comparte todo lo que nosotros hemos vivido es capaz de no sentir nada. Y se me revuelve el estómago cada vez que lo pienso.

Antes de irme a dormir, me tiro en la cama y miro en la pantalla de mi móvil fotos antiguas de los dos. Y no, no las estoy viendo porque sea una psicópata o porque necesite ver su cara, aunque sea un solo un segundo.

Quizás sí.

No.

Las he buscado porque tengo que borrarlas.

Me estoy dando permiso para ver por última vez la foto del día que nos vestimos como Ted y Tracy, de ¿Cómo conocí a nuestra madre?. Recuerdo que ese día pensé que estaba muy guapo con traje. Me costó convencerlo, pero nos lo pasamos tan bien ese día que perdí mi paraguas amarillo y ni siquiera me di cuenta hasta que empezó a llover.

“Yoshi y Peach no eran pareja. Ted y Tracy, sí. Ahí me convenciste, princesa”.

¿Sería verdad? ¿Por qué me mentiría con eso?

No lo entiendo, pero sí sé que no puedo confiar en él. No puedo creerlo.

Selecciono todas las imágenes. La que él quiso que nos hiciéramos el primer día que creyó que me ganaba de verdad a Mario Kart (en realidad, como siempre, yo le dejé). La que nos hicimos en el banco del parque en la noche de San Juan… Yo llevaba una minifalda y tenía miedo de que los petardos me quemaran en las piernas. Él se sacó la camiseta en plena calle para que me cubriera. Estaba tan flaco y era tan tímido, pero tan cariñoso conmigo…

¿Cómo no iba a enamorarme de él? Aún hoy pienso que ese fue el mejor verano de mi vida. Pero también pienso que los tres días que pasamos juntos en París fueron mágicos.

Yo y solo yo pienso eso.

Mi dedo se detiene en la foto que nos hicimos el primer día de universidad subidos en mi coche. Nuestra última foto juntos en nueve años. Fue entonces cuando él empezó a alejarse de mí. Cierro el móvil incapaz de borrar esos recuerdos esta noche.

Estirada en la cama, noto su cuerpo como un fantasma que se niega a dejar de torturarme. ¿Cómo es posible extrañar tanto a alguien que te abandonó sin mirar atrás?

Tengo que hacerlo, borrarlo de mi vida. No puedo subirme al tren mañana cargando esta maleta conmigo.

Necesito acabar con él y este es el único modo.

CAPÍTULO SESENTA Y UNO

Mon ciel

DANI

MIENTRAS TANTO, EN EL APARTAMENTO DE JEAN…

—Es mi amigo y le quiero, pero creía que no se iba a ir nunca —bromea Jean, acercándose a mí en cuanto cierra la puerta después de despedirnos de Iker.

Sonrío porque estaba pensando lo mismo.

—Me gusta tu piso, por cierto. Creo que estaba tan nerviosa que ni te lo había dicho.

Es la verdad. Es precioso. Tiene mucha más decoración de la que estoy acostumbrada, pero es bonita. Todo tiene un aire francés bohemio que me relaja.

—Y está muy ordenado —observo.

—¿Te parece que lo está? Si quieres seguir pensando eso, mejor no abras la puerta de esa habitación ni ningún cajón —confiesa sin poder contener una sonrisa—. Intenté limpiar anoche, pero no es mi mejor cualidad.

No me puedo creer que haya ordenado —en apariencia al menos— por mí. En realidad, no me hubiera importado cómo hubiera estado su casa, pero me encanta que haya intentado tenerla así por mí. Me gusta mucho más que si siempre estuviera organizada.

Yo no quiero estar con alguien como yo. Martín lo era. Jamás discutíamos por el orden. Encontrar alguien parecido a ti no es raro, pero es pura magia que alguien distinto aprecie tus rarezas y se preocupe por lo que te importa.

—¿Crees que Iker tiene alguna opción? —me pregunta Jean de pronto.

—No. Gata no perdona. No me ha querido decir dónde está, pero creo que está con mi madre. Ha tardado dieciséis años en acercarse a ella de nuevo. Sé que Iker es tu amigo, pero dudo de que la convenza de darle una oportunidad.

—No sé —me dice justo antes de rodear mi cintura con sus brazos—. El amor a veces te empuja a hacer cosas que normalmente no harías.

De pronto esas palabras cobran un sentido distinto para mí.

He venido hasta aquí… ¿Acaso es amor lo que siento por Jean?

Es demasiado pronto para eso, pero la forma en la que ella no se ha separado hoy de mí cuando lo necesitaba; cómo se ha encargado de Jamón; que haya querido protegerme cuando ha venido Iker para que no sufriera más; que haya cocinado este mediodía asegurándose de que todo fuera vegano; el modo en que ha planificado el fin de semana, aunque no hayamos podido salir de aquí…

—Jean, he venido hasta aquí —suelto sin pensar, pero sobre todo sin atreverme a decir más.

No es un mensaje muy sutil. Y no sé si esto es amor, pero sí sé que ella me importa y es especial para mí. Sus manos suben hasta mis mejillas y me besa, sin prisa.

—Has venido.

Sonríe y nuestros labios se encuentran de nuevo.

Me reconforta su cercanía, su olor, su piel suave que no me cansaría de tocar. Pero ha sido un día extraño, con muchas emociones para mí. Jean y yo aún estamos encontrando nuestro ritmo. En su altavoz suena Keren Ann, cantando Jardin d’hiver.

Quizás no podemos decirnos aún más que eso, un “he venido”. Aunque hay muchas formas de decirle a alguien que es importante para ti, con y sin palabras.

—Es un poco tarde para ir a una librería, pero quizás podemos ir a cenar aún...

Jean coge su itinerario de la encimera para buscar lo que podemos salvar del día. Quiere darme de nuevo seguridad. Un plan. Pero le quito el papel de las manos y niego con la cabeza antes de volver a dejarlo donde estaba. La última vez que estuvimos juntas, ella tomó la iniciativa, pero esta vez no me tiemblan los dedos y sé muy bien lo que deseo hacer.

—No siempre me vas a malacostumbrar —le advierto, antes de volver a besarla, esta vez con más intensidad.

—Estoy deseando volver a hacerlo, cielo.

Mis manos la acercan a mí por la nuca y bajan hasta su escote. Necesitaba tocarla de nuevo y quizás estoy corriendo demasiado.

—¿Dani? —me llama, muy sorprendida, cuando mis dedos empiezan a buscar su piel bajo su ropa.

—Déjame demostrarte cuánto quiero esto.

—No tienes nada que demostrarme. —Acaricia mi pelo y mi cara, asegurándose de que la miro.

—Sí, sí que tengo. Necesito que entiendas cuánto te he echado de menos. Déjame hacerlo.

Sin responderme, se deshace de su camiseta y yo me río al verlo. Me está dejando llevar el ritmo, pero incluso así quiere ponerme las cosas fáciles. La beso acariciando con mis manos su espalda desnuda. Torpemente, me deshago de su sujetador mientras beso su cuello y poco a poco busco el camino hasta llegar a su pecho. Es ella quien gime de placer, pero mi boca está disfrutando de esto. Es dulce, suave y tan irreal como lo recordaba.

Poco a poco nos vamos deshaciendo de toda la ropa, entre besos y caricias. Cojo la mano de Jean para dirigirla a su cama. Con gestos suaves la invito a estirarse en su colchón mientras mis manos siguen explorando su piel. Mi boca se recrea en lamer y succionar sin prisa sus pezones.

No quiero correr, quiero disfrutar del placer y de ella. Ahora mismo me dan pena todas las personas del mundo que jamás vivirán algo como lo que yo siento cuando mi cuerpo y el suyo se encuentran desnudos. Quiero apreciar este momento.

Las pequeñas lámparas de la mesita de noche desprenden una luz cálida que hace que la piel de Jean brille de un modo bello e imposible. Ella se muerde el labio inferior mientras su manos sujetan mi cintura. Me incorporo por un instante y ella mira mi cuerpo con tanto deseo que logra hacerme sentir sexi. Y yo nunca me siento así.

Vuelvo a besarla, bajando por su cuello y lamiendo su oreja por el camino. Adoro escuchar su respiración cada vez más intensa, sus manos buscando acercarme a ella, su boca pidiéndome más… No sé cuándo mis caderas han empezado a moverse, pero ya no puedo pararlas.

Cuelo mi mano entre nosotras para deslizarme entre sus pliegues. Jean responde retorciéndose y ahogando un gemido en mi hombro cuando yo acaricio su humedad.

—¿Te gusta esto? Acuérdate de que tienes que decírmelo —bromeo, usando las mismas palabras que ella me dijo a mí.

—Putain. No voy a poder hablarte en español si me tocas así, Dani.

—Mejor. Me gusta escucharte en francés. —Sonrío.

Su lengua y la mía vuelven a encontrarse mientras nuestros dedos logran encontrar nuestros puntos más sensibles. En un momento, Jean intenta colar una pierna entre las mías para excitarme más, pero niego con la cabeza antes de apartarme.

—Es mi día de malacostumbrarte —le recuerdo.

Jean resopla frustrada. Imagino que está acostumbrada a llevar el ritmo, pero va a tener que tener paciencia conmigo.

Inicio un camino de besos desde sus clavículas. Desciendo lamiendo su esternón, acariciando con mi nariz sus costillas, jugando con mi lengua en su ombligo y sigo bajando hasta tener frente a mí una visión que no entiendo cómo alguna vez pudo asustarme. Mi boca se hace agua solo de pensar en probar su sabor.

Separo suavemente sus muslos con mis manos y Jean las cubre con las suyas. La miro por un instante y muerdo mi labio antes de lanzarme.

Apenas rozo sus pliegues con mi lengua, pero Jean exhala con fuerza. Aún me siento rara, pero no insegura. Esto es lo que quiero hacer. Vuelvo a acercarme a ella, aunque esta vez intento explorar mejor, profundizando con mi lengua, jugando con su clítoris antes de volver a apartarme. Jean no dice nada, solo respira cada vez más rápido mientras sus manos acarician sus pezones.

Me ayudo con mis manos, separando su piel para volver a intentarlo. Me concentro en su sabor, pero sobre todo en su olor, en su tacto suave en mi lengua y en notar cómo sus piernas me rodean. La miro y, por primera vez, dudo. ¿Lo estoy haciendo bien? ¿Le estará gustando?

—Jean… —Necesito preguntárselo.

—Non.. —se queja—. Ne t'arrête pas, mon ciel.

Quitarle la capacidad de traducción suena bien. Me animo a introducir mi mano en este juego y la sigo explorando con confianza renovada. Jean me regala gemidos cuando le gusta lo que hago. Cada vez que la miro, me cuesta más creer que yo sea quien los provoca. Y que esta sea yo reclamando una vida que temía casi tanto como deseaba.

Poco a poco, con nuestros dedos enlazados, su cuerpo empieza a retorcerse de placer siguiendo el ritmo que marca mi mano entre sus piernas. Lamo el interior de sus muslos, su clítoris, sus dedos y todo lo que está a mi alcance. Y sé que no puedo parar si quiero que ella se libere, pero no tengo prisa. Porque no deseo que esto se acabe. Y a la vez soy incapaz de detenerme porque adoro ver cómo Jean abre los labios incapaz de contener sus gemidos y aprieta mi mano con fuerza, suplicándome más.

Cuando se deja ir, la miro y me sonríe. Sonará raro, pero me gustaría que ahora pasara como en los concursos, donde los jueces te dan una puntuación levantando un cartel. Sé que no soy un diez —es mi primera vez, al fin y al cabo—, pero confío en ser algo más que un dos o un tres. La miro esperando su veredicto sin decir nada.

—Querías que te dijera si algo me gusta, ¿no?

Asiento con miedo.

—Tú me gustas, Dani.

Con un suspiro contenido, subo para besarla con ganas.

—Y tú a mí.

Nuestros cuerpos vuelven a encontrarse y sin darme apenas cuenta, acabamos de espaldas. Su lengua recorre mi cuello llegando hasta mi oreja. Y me hace cosquillas, pero sobre todo me excita. De pronto, sus dedos acarician mi estómago y empiezan un camino hacia mi entrepierna.

—Cielo, ¿puedo tocarte yo ahora? —me pregunta.

—No quiero que hagas otra cosa hasta que tenga que irme —le pido. Noto la vibración de su risa en mi espalda y no puedo evitar sonreír al saber que la he provocado yo.

* * *

JEAN

He pasado días planificando el itinerario del fin de semana porque sé que Dani lo necesitaba para convencerse de venir. A ella le gusta tener una hoja de ruta, una misión. Eso le da seguridad y es lo que quería darle. Sin embargo, la realidad tenía otros planes para nosotras. Hemos perdido un día. Aún nos queda esta noche por delante, pero ya sé que va a ser demasiado corta. Y sus palabras no se van de mi cabeza.

“Jean, he venido hasta aquí.”

Como siempre con Dani, hay un mensaje entre líneas. Se ha arriesgado por mí. Y le he respondido con un simple: “has venido”. Podría decirle mucho más, pero no lo estoy haciendo porque, aunque no lo parezca, la más valiente de las dos es ella.

Desde el momento en que la vi bailando sola supe que Dani lo era. Exige un coraje especial vivir siguiendo tu propio ritmo. No todo el mundo es capaz.

Yo misma estoy acostumbrada a elegir el camino sencillo, a mentir cuando me facilita las cosas. Y me pregunto cuánto sería capaz de arriesgar por ella. Hace tiempo que quiero salir del armario en el trabajo, pero una relación internacional es algo que nunca me había planteado. Aunque tampoco había encontrado a nadie que me hiciera sentir como ella en ningún otro lugar del mundo.

Aún en la cama, la aprieto entre mis brazos como si así pudiera retenerla un poco más conmigo.

—Cielo, tú trabajas desde casa, ¿no? —Asiente—. ¿Necesitas volver mañana?

—Podría quedarme un poco más. Tendría que consultarlo con Iker, pero tú te vas a Londres por la tarde.

—De él me encargo yo. ¿Querrías venir conmigo?

—¿¡A Londres!? —Se incorpora para ver si lo digo en serio.

—Emm… Creo que hacen tours de muggles… y seguro que tienen librerías… podemos planificarlo... —Trato de pensar rápido en formas de convencerla, pero su expresión de duda me detiene—. Sé que ya has venido hasta aquí y no tengo derecho a pedirte esto, pero…

—Mon ciel —me llama ella, repitiendo mis palabras de antes, con una sonrisa—, si tú quieres que vaya a Londres, a Londres es a donde quiero ir. Con o sin tour de muggles… aunque eso suena divertido.

—Entonces, ¿te vienes?

—Voy.

Las dos nos sonreímos y nos besamos, aliviadas por saber que podemos alargar un poco más esto. Pero vuelvo a leer un mensaje entre líneas y esta vez no lo quiero dejar pasar. Cojo su cara con mis manos para que me escuche.

—Cielo…

—¿Qué? —Me mira confundida.

—Yo solo querría ir contigo.

CAPÍTULO SESENTA Y DOS

El secreto de los Pomeroy

GATA

¿Cómo has empezado tu veintiocho cumpleaños, Gata? Echando de menos a un fantasma en mi cama y topándome en el pasillo con otro: el marido de mi madre.

Ayer agradecí que él se fuera para dejarnos espacio, pero tarde o temprano esto iba a pasar. Esta es su casa. Han pasado más de quince años y aún no soy capaz de mirarlo a la cara.

En cuanto lo he visto salir por la puerta, he vuelto a respirar, pero enseguida he cogido mi maleta rota y he empezado a meter dentro de nuevo mis cosas. Mi tren sale en un rato y tengo que irme. Un mensaje me lo recuerda.

Dani

No llegues tarde al tren, Gata.

Nunca me ha gustado este día, pero si no tienes grandes expectativas la decepción duele menos. Así que yo solo espero poder darle un abrazo a mi hermana en la estación y otro a Feli cuando llegue a Londres. No pido más. Solo cariño.

Gata

Ya salgo. Nos vemos allí. No te olvides de mi pasaporte.

Guardo mi teléfono en el bolso y me pongo el abrigo.

—Ya he pedido un taxi. Gracias por dejarme quedar aquí y por comprarme un teléfono. Te lo pagaré en cuanto pueda —le prometo a mi madre que me mira mientras arrastro la maleta hacia la entrada.

Hemos pasado un día entero juntas. Estoy agradecida y me alegro de haber venido, pero aún no entiendo qué somos si ella me llama “hija” y yo no soy capaz de llamarla “mamá”.

—Esta es tu casa y no necesitas darme nada.

—Un móvil vale mucho dinero. Te lo devolveré, créeme.

—Vas a dejar tu trabajo, ¿no? No te va a sobrar, hija. Déjame que lo pague yo, por favor.

En el fondo no sé cómo afrontaré mi hipoteca el mes que viene. No me puedo permitir gastos así ahora mismo.

—Te lo devolveré cuando tenga ingresos de nuevo —cedo, al menos en parte—, pero necesito pedirte un favor. Sigues en contacto con los Fillon, ¿verdad?

—Mmm… ¿Sí? —parece dudar.

Eran amigos de ella mucho antes que de papá y juraría que lo siguen siendo. Si no lo fueran, no me contarían sutilmente cosas de ella cada vez que los veo, aunque hasta ahora siempre he intentado no escucharlas.

—¿Podrías devolverle estos pendientes a Marie?

Los saco de mi bolso. Aún los guardo con la cajita de terciopelo verde en la que me los dio. Parece antigua, como una reliquia. No sé cuánto deben valer, pero son preciosos.

—Gata, quédatelos.

—No los puedo aceptar. Me fui sin despedirme de Le Mans. Les llamaré para disculparme en cuanto vuelva, pero…

—Esos pendientes son de tu abuela. —La miro extrañada, sin comprender y ella me lo explica—. ¿Ves esa forma? Es la manzana de los Pomeroy. Le pedí a Marie que te los diera. Por tu cumpleaños.

—Pero ¿cómo…? ¿por qué…? —Es todo lo que alcanzo a decir.

—Si te hubiera dicho que eran míos, ¿los hubieras aceptado?

No. Es la verdad.

Con dudas, vuelvo a guardar la cajita en mi bolso y no puedo evitar preguntarme cuánto de la generosidad de los Fillon en los últimos años viene en realidad de mi madre. Me siento muy estúpida por no haberlo pensado hasta ahora.

—Gata, sé que nunca voy a poder compensar todo lo que nos hemos perdido, pero me gustaría intentarlo si me dejas acercarme a ti.

Bufo, incapaz de responder.

—Es mejor que salga ya. Mi taxi habrá llegado… —Agarro el mango de mi maleta y empiezo a caminar.

—Claro.

Enseguida noto el aire frío de la calle llenando mis pulmones. El conductor llega justo a tiempo y sale del coche para ayudarme con la maleta. Cuando agarro la manija para abrir la puerta, mi madre pone su mano sobre la mía para detenerme.

—Hija, no quiero meterme en tu vida, ¿pero tú estás segura de lo que vas a hacer? Ayer hablé con Marie. Gustave, Matthieu y ella parecían muy emocionados con tu propuesta para el casino. ¿Seguro que no quieres hacerlo?

¿Construir mi sueño? No, no quiero…

Me he negado a contarle mis dramas con Iker. Yo no soy así. No lloro porque un chico no me quiere, estirada en un sofá mientras mi madre me acaricia el pelo y me dice que todo va a estar bien.

Yo sobrevivo, paso página y maldigo a Iker por hacerme sentir débil.

Eso hago.

—No quiero llegar tarde a la estación. —Evito así responder su pregunta, pero noto un nudo en mi garganta al decirlo.

Antes de meterme en el taxi, mi madre me da un abrazo y creo que las dos somos conscientes de que podría ser el último en mucho tiempo.

—No sabes lo feliz que me has hecho viniendo, mi Gata. Te quiero mucho, hija. —Noto las lágrimas de emoción en su voz incluso antes de separarse y verlas en sus ojos.

No soy capaz de decir la maldita palabra “mamá”, pero un “te quiero” nunca sale de mi boca. Ni siquiera para Dani. Daría mi vida por ella sin dudarlo.

¿Cuántas veces le he dicho que la odio sin sentirlo solo porque esas palabras me salen más fácil?

Porque querer duele y odiar no.

—Yo no he venido, ma... —Me recoloco un mechón de pelo nerviosa—. Yo no soy como Dani.

Es la verdad. Mi hermana un día fue capaz de poner paz en su relación con mamá, ¿pero yo?

Yo solo amo, odio o evito. Nadie sale de esas tres categorías. Y no estoy preparada para mover a mamá de la última a ninguna de las otras dos. Sobre todo, a la primera, donde casi nadie entra.

—Yo siempre he sabido que algún día vendrías, Gata.

—No, no iba a hacerlo —me apresuro en aclararlo, como si me hubiera insultado por insinuarlo.

—Tu corazón es bueno, hija. —Coloca su mano sobre él y siento el calor incluso sobre mi ropa.

—No, no lo es.

—Quizás te cuesta abrirlo, pero esperar por ti siempre vale la pena, Gata.

No sé qué espera de mí, pero se equivoca. Me meto en el taxi luchando por no mirar atrás.

Esto es lo que siempre hago.

Mi única forma de sobrevivir.

Aunque cada vez me duela más.

CAPÍTULO SESENTA Y TRES

Pringado

IKER

Aún recuerdo la primera y última vez que me atreví a decirle con palabras a Gata que me gustaba. Fue el primer día de universidad. Ella me había venido a buscar a casa para ir juntos en su coche. Decidimos salir pronto para que tuviera tiempo de sobra para aparcar. Habíamos encontrado un descampado con suelo de tierra y sin señalizar —pero sobre todo sin columnas— para facilitar sus maniobras.

—Estás mejorando, Peach. Solo diez minutos esta vez —bromeé cuando ella apagó el motor de su coche.

—Si no me mirases, lo haría mejor. ¡Ya veremos cómo se te da a ti!

—No sé… —bromeé, dándome la vuelta, para volver a reírme de su Jeep en diagonal entre dos coches en paralelo—. Me estás poniendo el listón muy alto.

Ella empezó a caminar en dirección a la facultad, pero yo seguí caminando hacia atrás para verlo. Ella estiró de mi brazo para que la siguiera y terminamos uno frente al otro.

—Si en vez de estar ahí observando, hicieras otra cosa, aparcaría mejor, Yoshi. Me pones nerviosa. Por eso se me da mejor conducir en la consola, porque sé que no me estás mirando.

No lo pensé cuando respondí.

—Sí te estoy mirando, Peach. Por eso siempre pierdo.

En ese instante pude ver en sus ojos que estaba intentando comprender lo que acababa de decirle. Sus labios mascando chicle me estaban pidiendo que me lanzara a besarla, pero no me atreví. Igual que no pude hacerlo el día de la maldita botella.

—Bueno… quiero decir… porque veo el culo de tu coche en mi pantalla… —traté de disimular con una mano en mi nuca mientras lo decía. 

Volví a caminar enseguida para dejar pasar el momento. Ese día me sentí el peor pringado de la historia. Y quizás por eso me dolió tanto saber que ella también pensaba que lo era.

Saber que hoy voy a decirle a Gata lo que siento me hace volver a ese día, pero entonces ella no estaba enfadada conmigo y no quería perderme de vista para siempre.

Hoy va a ser mucho más difícil lanzarse.

CAPÍTULO SESENTA Y CUATRO

Un tren en marcha

GATA

Mi tren saldrá en quince minutos de la Gare du Nord. El taxista me ha explicado de camino que esta es una de las estaciones más transitadas de Europa. Debe haber miles de personas moviéndose de un lado a otro aquí y creo que todas pueden escuchar el ruido vergonzoso que hace mi maleta al rodar.

Nunca me han gustado las multitudes. Ni los sitios como este, donde hay cientos de carteles de información, pero ninguno te dice “este es el camino que deberías seguir”. Trabajo haciendo planos, sí. Debería ser capaz de seguir indicaciones sencillas, pero siempre me pierdo en lugares así.

Resoplo con fuerza cuando veo que llevo caminando en dirección contraria un buen rato. Miro mi billete impreso y la hora en una de las pantallas. He quedado con Dani hace diez minutos y llego tarde. Necesito encontrarla para que me dé mi pasaporte antes de irme.

Me doy la vuelta y empiezo a correr arrastrando mi maleta que, con la velocidad, aumenta el volumen de sus repiques contra el suelo. Llego a un vestíbulo enorme, pero de pronto veo dos señales, con direcciones distintas. A la izquierda, un logo de los trenes Eurostar –los que se supone que debería buscar—, a la derecha, las rutas internacionales.

¿Cuál de las dos?

No tengo tiempo que perder. Y necesito subirme a ese tren, maldita sea. No puedo llegar tarde. Detengo a una señora que no tiene pinta de carterista e intento preguntarle si sabe cómo llegar.

—Emmm… Savoir-vous… le train du London? Ou est ce-que-ce-que-c’est, le train? Eurostar a…. ¡Mierda! ¿Cómo se dice Londres en francés? ¡Perdón! No quería decir… Pardon par decir merde.

Sí, me acordaba de muchas cosas de mamá, pero no de sus lecciones de francés. La mujer a la que he pedido ayuda me mira con expresión confundida y se aparta sin responder. Miro el reloj de la estación y sé que tengo que tomar una decisión. Dani debe estar ya esperándome.

No he empezado aún a caminar cuando una voz demasiado familiar detrás de mí me hace detenerme.

—¿Necesitas ayuda, princesa?

No hay una fibra de mi cuerpo que no se estremezca al escuchar eso.

Tardo unos segundos en ser capaz de girarme. Si creía que verlo en fotos y no llorar era difícil, tenerlo en frente y no poder besarlo es peor. Quiero estar enfadada. Quiero odiarlo por haberme engañado. Pero ahora mismo no lo consigo.

La última vez que lo vi estábamos bailando en una sala llena de gente, casi tanta como ahora. “No me hagas esperar” fue lo último que me dijo cuando planeábamos cómo escaparnos de la fiesta porque no podíamos esperar para volver a estar a solas. Entonces sus ojos no parecían tan tristes como ahora.

Parece que hayan pasado años de eso, pero apenas han pasado dos días. Sus ojos tristes me miran esperando que diga algo. Siempre ha tenido un aspecto muy joven, pero hoy parece que haya vivido cien vidas y en todas haya sufrido.

—¿Qué…? —alcanzo a decir—. ¿Qué haces aquí…?

Tarda unos segundos en responder.

—Le he prometido a Dani que te daría esto. —Me ofrece mi pasaporte y lo cojo.

—¿Has hablado con ella? ¿Te ha dicho que me voy?

—Sí y también que no ibas a despedirte.

—Me voy para no verte más, Iker. Y creo que sabes por qué.

Me quedan diez minutos para salir y aún tengo que encontrar mi vía. No tengo tiempo que perder. Miro en dirección a los carteles, sin saber a dónde ir.

—Es por ahí. —Señala a la izquierda.

—Me voy de verdad. Dejo Double B. —No sé por qué le explico esto. No quiero aclarar las cosas. Solo tengo que conseguir irme de aquí—. Necesito alejarme de ti, Iker.

—Y yo me muero por estar contigo.

—No me mientas más, por favor.

—He hecho muchas cosas mal contigo, Peach, pero mentirte no es una de ellas. Si no te dije que iba a ser socio de Double B es porque no podía hacerlo; no porque serlo me importara más que tú.

—No…

—Peach, dicen que solo te puedes enamorar una vez en la vida, pero es mentira. Yo me he enamorado dos, y las dos veces ha sido de ti. Puede que la primera vez fuera demasiado idiota para hacer algo al respecto, pero esta vez no.

—¿Estás diciendo que estás… enamorado de mí?

—Me temo que sí, cariño —me llama así, acercándose a mí y provocando mis lágrimas. Pero incluso llorando se asegura de que no aparto la mirada—. Un día fuiste mi mejor amiga y la chica de mis sueños. Pero ahora eres la mujer de mi vida. Y no puedo dejar que te vayas.

Abro la boca para intentar responder, pero las palabras no salen. Me interrumpe cuando intento decir algo.

—Sé que tienes miedo de que vuelva a hacerte daño, pero te juro que jamás he querido hacértelo. Jamás. Y no hay ningún edificio, premio o trabajo más importante que tú para mí. Aunque creo que en el fondo, tú ya lo sabes.

—No, no lo sé.

Coge mis mejillas húmedas con sus manos y me acerca aún más a él.

—Y eso es mi culpa. Porque no te lo he dicho antes. Pero te lo voy a decir ahora. Y te lo diré las veces que haga falta hasta que me creas.

—No puedes hacerme esto.

—Gata…

—No…

—Te quiero. Siento haber tardado en decírtelo.

Sus ojos grises no se separan de los míos pidiendo que responda.

He esperado nueve años para escuchar esas palabras de su boca. Nueve años con dolor cada vez que recordaba cómo me pisoteó el corazón. Nueve años viendo sus fotos con Jean y pensando si sería feliz con ella; si a ella la besaba como un día lo hizo conmigo. Nueve años viendo su carrera meteórica y su sonrisa en las fotografías anunciando que había ganado otro premio más. Ha tenido mucho tiempo para decirme todo eso.

Mis labios arden por besarlo y poner fin a esta agonía. Estamos tan cerca que mi corazón sufre por no poder hacerlo. Querría olvidarme del pasado y solo perderme de nuevo en sus brazos hasta que el tiempo más allá del ahora —más allá del nosotros— deje de existir. Pero no puedo hacerlo. Porque duele demasiado.

—Yo… Es demasiado tarde. No puedo. No puedo —insisto—. Adiós, Iker.

Y me aparto.

Empiezo a caminar poniendo un pie frente al otro. Esto es lo que sé hacer. Sigo la dirección de las flechas. Lo hago. Me alejo de él y llego hasta unos agentes que comprueban mi billete y mi pasaporte. Sin mirar atrás. Sobrevivo a este momento. Y también me subo en unas escaleras mecánicas para desaparecer de su vida.

No estoy moviéndome, solo dejándome llevar. Pero siento que cada segundo que pasa estoy arrancándolo poco a poco de mi corazón. Y duele más de lo que quiero admitir. Con esfuerzo, llego al tren y subo mi maltrecha maleta que se queda encallada en la puerta como si no deseara irse.

De un empujón, la estiro para dentro y empiezo a buscar los números de asiento hasta encontrar el mío. Maldigo los minutos de cortesía francesa que hacen que no salgamos enseguida. Pensar en él alejándose en este momento duele más que saber que yo me estoy yendo.

Busco en mi bolsillo un pañuelo para secarme las lágrimas, pero lo que encuentro es su antifaz. Es como si el mundo se riera de mí. Quizás lo necesito para no mirar hacia las escaleras y no buscar su rostro entre la gente.

Saco mi teléfono, pero ahora no puedo escuchar canciones. Me hundiría aún más y no sé si puedo soportarlo. Aunque sí hay algo que me prometí hacer antes de irme: borrar sus fotografías. No puedo irme con ellas. Sería demasiado tentador poder verlas cada día.

Cuando abro la galería, la primera imagen que veo es la que él me envió. Y me doy cuenta de que no tenemos ni una sola imagen juntos en París. Yo no quise hacerlas.

“¿No quieres recordar nuestra primera cita?”

“No es una cita. Y no, no quiero recordarla”.

Mi madre tiene razón. Siempre cierro las puertas y ventanas de mi corazón. Desde que llegué a París, no he hecho otra cosa.

No quise bailar con él.

“Esto lo hago por Taylor, no por ti”.

Ni subirme a la maldita Torre Eiffel.

“Si acepto es solo porque tienes mi comida secuestrada”.

Ni dormir con él.

“‘Buenas noches’ de vete ya a tu en tu cama, por favor”.

Mientras selecciono todas sus fotografías, las lágrimas se derraman en mis ojos. Desearía tener un recuerdo de todos los momentos que hemos vivido esta semana, pero sé que dolería demasiado volver a verlos. Así que cierro los ojos y aprieto el botón de borrar. Borrarlo todo.

Pero cuando vuelvo a mirar, mi móvil me hace una pregunta demasiado difícil:

¿Seguro que quiere borrar 139 fotos?

El tren ha empezado a moverse. Ya solo queda apretar ese botón. Lo más triste es que ya debería haber aprendido esta lección porque esta no es la primera vez que intento borrar sus fotografías. Es la segunda. Y la primera también me quedé así. A punto.

Llevaba ya nueve años sin saber de Iker. Creía que estaba superado. Pero vi su nombre entre los asistentes a la maldita fiesta de cumpleaños de Borja y no fui capaz de ignorarlo. Tendría que haber borrado esa invitación. Dani me dijo que no fuera. Debería haberle hecho caso y seguir con mi vida, pero no lo hice.

No pude.

Moría por verlo, aunque fuera solo una vez. Y, como cada vez que me lanzo por él, Iker me hirió esa noche. Pero ese día no le dije por qué había ido a la fiesta y tampoco se lo confesé cuando fui a Londres. Jamás le he dicho que estaba enamorada de él. Ni siquiera ahora, cuando él acaba de decírmelo.

Me ha dicho “te quiero”. Dos palabras que he soñado escuchar de su boca demasiado tiempo. Y no he podido contestarle.

“No hay ningún edificio, premio o trabajo más importante que tú para mí. Aunque creo que en el fondo, tú ya lo sabes”.

Es verdad. Lo sé.

Noto mi respiración acelerarse.

Él me dijo que nos fuéramos de Le Mans sin presentar el proyecto. Quiso que hiciéramos una locura y fui yo quien no lo creí. No, no me ha confesado con palabras me quiere hasta ahora, pero he sido yo quien no le ha dejado hacerlo.

Aun así, en cierta forma sí me lo ha dicho. Con gestos, con caricias, con besos, con detalles…

Yo no temo no ser importante para él. Lo que realmente me da miedo es hasta qué punto él lo es para mí.

Iker es el único al que le querría abrir mi corazón, pero ¿lo he hecho alguna vez?

Nunca le he dicho que le quiero.

Me levanto de mi asiento con esa idea, pero me caigo sentada porque el tren está en movimiento.

Miro hacia la calzada buscando su cara. A lo lejos, de espaldas, me parece ver un abrigo gris que parece el que hoy llevaba él. Mi tren empieza a adentrarse en las vías cubiertas en dirección contraria.

—¡No! —grito provocando que la persona que está a mi lado se sobresalte.

Tengo que bajarme. No me molesto ni en coger mi maleta. Solo me acerco a un revisor que está toqueteando una especie de lector de billetes entre dos vagones. Mi vagón se tiñe de oscuridad. Hemos entrado en un túnel.

—¿Habla español? Je… necesito bajar… ¿me entiendes? —trato de explicarme, pero no me comprende—. Je ne veux… aller a London! —muevo las manos nerviosa, intentando expresarme mejor—. Arrêter le train! Por favor! Stop it!

Siento ganas de zarandearlo cuando empieza a decirme que en dos horas y media llegaremos a Londres. Eso es demasiado tarde.

Me ha dicho “te quiero” y yo le he dicho “adiós”. Sus palabras ahora se repiten en mi cabeza:

“Dicen que solo te puedes enamorar una vez en la vida, pero es mentira. Yo me he enamorado dos, y las dos veces ha sido de ti”.

Necesito decirle que siento lo mismo y necesito decírselo ahora. No puedo irme a Londres y volver. Aunque me espere a este tren, cuando vuelva, él estará viajando de regreso a España.

No se puede llamar a alguien para decirle que le quieres por teléfono nueve años más tarde, pero compruebo mi móvil de todos modos y ni siquiera hay cobertura.

Empiezo a desesperarme pensando en si podré hablar con él bajo las aguas internacionales. Me mata saber que quizás piensa que nunca lo he querido. ¡¿Y si cree que nunca ha sido importante para mí?! No me he cansado de decirle que lo odio. Una y otra vez.

Iker me rompió el corazón en Londres, pero él nunca me dijo que no me quería. Y yo no solo le he dicho que lo odio cientos de veces, sino que me he ido cuando me ha dicho lo que sentía.

Un escalofrío me recorre el cuerpo y empiezo a sentirme encerrada en este tren. Intento localizar una palanca roja. Tiene que haber alguna manera de parar esto. El revisor sigue diciéndome palabras que no comprendo, pero no lo escucho.

—¿Ou est la palanca de parar? I need to stop! —exclamo nerviosa— Je veux… decirle a alguien que le quiero. ¡Que je l’aime!

No puedo esperar a que me entienda. Las lágrimas caen sin control mientras sigo avanzando y alejándome de Iker sin remedio. Gesticulo con mis manos tratando de que alguien me entienda sin éxito, pero me rindo frustrada porque nadie parece dispuesto a ayudarme.

—Please. C’est très important! Para mí, al menos… —Mi acento francés nulo no ayuda a convencer al revisor, que no hace nada más que decirme que vuelva a mi asiento.

Coloco las manos en mi frente preparándome para lo que es seguro un ataque de ansiedad inminente.

—¿Necesitas ayuda, princesa?

La voz que más deseo escuchar en el mundo suena justo detrás de mí.

Mi boca se abre y mis pulmones se olvidan de funcionar.

CAPÍTULO SESENTA Y CINCO

Mi turno

IKER

Gata quería que la dejara ir y eso he hecho. He dado la vuelta y la he visto bajar esas escaleras. Ella no ha mirado atrás, pero sus palabras “necesito alejarme de ti” se repetían una y otra vez en mi cabeza mientras me dirigía hacia la salida.

Un día yo también hice eso, poner distancia porque dolía demasiado quedarme. Y si algo he aprendido es que marcharse no significa dejar de querer a alguien. A veces, significa lo contrario.

Yo me fui a Londres porque la amaba demasiado. Y cuando lo hice, ella vino a buscarme. Este era mi turno. Y no he querido perder el tiempo. Me he dirigido al mostrador de Eurostar a comprar un billete sin pensarlo dos veces.

—¿Puedo irme en el tren que está a punto de salir? —he preguntado al agente que había en el mostrador.

—Lo siento. Ya está completo, pero quedan asientos disponibles en la siguiente ruta que sale en media hora —me ha explicado en francés.

He comprado un billete sabiendo que tendría que esperar, pero cuando me han dejado bajar a las vías, he visto que el tren de Gata iba con retraso y no he dudado: tenía que colarme. He perdido nueve años con ella y no iba a dejar pasar ni treinta minutos más.

Estaba tratando de encontrarla cuando la he visto discutiendo con el revisor e intentando detener el tren. Gata cabreada en multidioma es una de mis versiones de ella favoritas.

—¿Necesitas ayuda, princesa?

Al escucharme, se gira lentamente. Por su cara, juraría que no esperaba verme aquí.

—¿Quieres bajarte del tren? —insisto.

—Ya no.

Niega con la cabeza. El revisor parece entenderlo y se aleja. Por suerte, sin pedirnos los billetes.

—Yoshi… estás aquí. —Dios sabe que agradezco que lo diga con una sonrisa en su boca. La línea entre el acoso y el amor no estaba muy clara hasta ahora.

—Tú viniste a buscarme a Londres. Era justo que hiciera lo mismo. —Me acerco y acaricio su mejilla con demasiadas ganas de besarla.

Estaba intentando bajar del tren y quiero creer que era por mí, pero no me lo ha dicho.

—Yo… espera. —Coge mi mano y la aparta de su cara, pero no la suelta—. Yoshi, tú nunca has querido hacerme daño, pero yo a ti sí. Tengo que contarte algo. Te mentí con Borja. En Londres. No estuve con él.

—Lo sé.

—¿Lo sabes? —duda—. ¿Y no estás enfadado?

—¿Porque no te acostaras con Borja? No, dudo que eso me pueda enfadar alguna vez.

Sonríe por un segundo, pero sigue preocupada.

—No quería que supieras que había ido a Londres porque estaba… —titubea— me hiciste daño, Yoshi… y yo estaba…

—¿...enamorada? —Me acerco un poco más a ella con una sonrisa.

—Muy… enamorada. —Repite con esfuerzo y aún con lágrimas en sus ojos

—¿De mí? —Rodeo su cintura con mis brazos y ella sonríe.

—¿Vas a hacerme decir todas las palabras? —se queja, pero asiente. Sus manos se apoyan en mi pecho.

—Sí. Y quiero que me las digas muchas veces, cariño.

—Lo siento mucho. Fui una idiota.

—No más idiota que yo, que dejé escapar al amor de mi vida.

Gata se muerde el labio al sonreír y mis ganas de besarla empiezan a ser insoportables. Nos acercamos poco a poco. Apoyo mi frente sobre la suya. Aún no me creo esto.

—Te amo, Yoshi.

—No tienes ni idea de cuánto he soñado con escuchar esas palabras, princesa.

—He intentado evitarlo, pero eres jodidamente difícil de dejar de querer.

—Me pasa lo mismo contigo.

Gata me sonríe de nuevo y no puedo aguantar más. Cojo su cara con ambas manos y la beso. Mi lengua invade su boca, que lleva soñándola desde hace días. Pero ningún recuerdo o imaginación es tan dulce como la sensación de volver a tenerla entre mis brazos de verdad. La acerco a mí como si fuera a escaparse y necesitara tenerla cerca para creerme que está a mi lado. He estado demasiado cerca de perderla otra vez y no pienso dejar que vuelva a ocurrir jamás.

—No te vuelvas a ir nunca más así, por favor —le suplico.

—Tú tampoco.

—No podría, cariño.

Y nos besamos de nuevo con más intensidad. Su boca sabe a todo lo que he deseado demasiado en mi vida. Soy incapaz de parar, aunque estemos en medio de un tren con personas alrededor.

—¡Oh, Dios! ¿Vamos a ser de esa gente que no puede estar separada y es incapaz de quitarse las manos de encima? —me pregunta acariciándome mientras beso su cuello.

—Me temo que sí. En cuanto lleguemos, vamos a ir a un hotel. Uno muy cerca de la estación. —Mis manos la recorren ansiosas por volver a tocarla.

—Pero este tren dura dos horas y media, ¿no tenemos algo pendiente antes?

Mientras dice esas palabras, mis dedos aprietan su culo. Dios, lo he echado de menos demasiado en solo dos días. Sus caderas encuentran la manera de rozarse contra mi polla y entiendo el mensaje de sus ojos, que de vez en cuando miran a la puerta del aseo del tren.

Niego con la cabeza, pero ella asiente.

—Ya me he colado en este tren, ¿quieres que también me multen por tener sexo en el lavabo, princesa? —susurro en su oído, aún sufriendo por la forma en la que ella sigue restregándose contra mí y ahora besa mi cuello.

—¿No dijiste que solo me llamarías así en la cama?

—Voy a llamarte cosas mucho peores en cuanto lleguemos a una —le advierto con voz suave cerca de su oreja. Mis manos luchan por apartarse de su culo, pero es una batalla perdida. Lo he echado demasiado de menos.

—¿Eso es una promesa? —Pregunta justo antes de lamerme la oreja justo en el punto que sabe que es mi perdición.

Miro a ambos lados buscando al revisor antes de coger su mano y llevarla de un tirón conmigo al baño. Cuando cierro la puerta, la encuentro apoyada contra la pared con una sonrisa demasiado pícara.

—Si nos detienen, pienso decir que fue idea tuya.

Mientras digo eso, reniego con la cabeza, pero en realidad sé que no hay nada que ella pueda pedirme que yo no haría. Y no me puede hacer más feliz la idea de poder darle todo lo que quiera de mí.

—Yoshi, hay algo más que tengo que contarte. Es lo último, te lo juro. Pero es importante. —Sus manos se posan en mi pecho y me mira de un modo al que no me puedo resistir.

No sé qué me quiere contar, pero parece preocupada por algo. Ahora mismo no creo que pudiera enfadarme con ella por nada del mundo.

—¿Qué pasa, cariño?

—Yo… quería robarte un cliente. Bueno, no quería, pero lo pensé.

Su cara de angustia me hace sonreír.

—Ya lo sé. —Acaricio su mejilla.

—¿¡Cómo que lo sabes!? ¿Y no estás enfadado?

—No. Me cuesta enfadarme porque no me hayas robado un cliente cuando podías hacerlo.

—Visto así…

—Pero sí me enfada que te hayas subido a este tren sin mí y que tuvieras un plan para acabar conmigo. Has sido muy mala, princesa… Y me temo que tus pezones van a tener que pagar por ello.

—¿Ups? —La falsa inocencia con la que me mira me deja claro que castigarla con mi boca va a ser demasiado divertido. Cuando empieza a acariciar mi polla por encima de los pantalones sé que estoy perdido, pero es peor cuando arquea su espalda pidiendo sin palabras que cumpla con lo que acabo de amenazar.

—Vas a acabar conmigo de verdad, cariño.

—Ese ha sido siempre mi plan.

CAPÍTULO SESENTA Y SEIS

Decir que sí

GATA

Hay mucha gente que ha tenido sexo en un avión a kilómetros de altura. ¿Pero debajo del océano? Supongo que no tantos. Nos hemos unido a un club muy exclusivo en ese tren.

Tenía que confesar mis pecados tarde o temprano y no se me ocurre una mejor manera de conseguir redención que condenarnos a los dos en un baño público. Sí, sí, otra vez.

Es difícil dejar de sonreír mientras salimos de la estación St Pancras cogidos de la mano con la sensación de haber cometido una travesura sin haber sido pillados. ¿Existe algo mejor que eso?

Estamos en el centro de Londres en un día extrañamente soleado, con nuestras maletas y sin nada que hacer. Solo sigo a Iker, porque él parece tener una idea de dónde ir y yo no. Hace un rato he mandado un mensaje a Feli para avisarla del cambio de planes, pero sigo sin saber cuál es mi nuevo plan. De momento solo quiero disfrutar de un día de cumpleaños que está superando mis mejores expectativas.

Dani me acaba de enviar un mensaje diciendo que está en Londres. Quizás hasta pueda verla por mi cumpleaños si Jean me la presta un par de minutos. Aunque, en realidad, lo dudo.

—¿A dónde me estás llevando? —le pregunto a Iker cuando nos paramos en un semáforo.

—Ya te lo he dicho antes, a un hotel. —Su mano sigue enlazada con la mía mientras cruzamos el paso de cebra.

—Empieza a ser algo nuestro. Sexo en baños y hoteles —bromeo.

—Peach, tengo demasiadas ganas de llevarte a mi cama. Por mí, podemos volver ahora mismo.

—¿Volver…? —Me detengo.

Hasta ahora estamos caminando juntos y he seguido sus pasos sin pensar más allá, pero hay algo que no puedo seguir ignorando. Él irá el lunes a Double B, pero yo no puedo.

—En realidad, quería hablarte de eso, cariño. Tengo un plan para cuando volvamos.

—¿Un plan?

—Es un poco arriesgado, pero… ¿querrías hacer una locura conmigo?

—Claro que sí.

—¿Sí? ¿Sin preguntar más?

Mi respuesta para él siempre sería esa si no hubiera tenido miedo a que me hiciera daño. Es hora de que empiece a saberlo.

—He decidido confiar en ti. Acostúmbrate.

—Contigo las cosas nunca son fáciles, Peach. Eso es a lo único que me puedo acostumbrar.

—Eso no es verdad. Esta vez te lo voy a poner fácil. Me voy de Double B. Si no estoy allí, las cosas van a ser más sencillas con Borja. Solo construye nuestro casino y asegúrate de que quede bonito —le advierto con un dedo amenazador.

—No pienso hacer eso sin ti, Peach. Ni hablar. Además, ayer le envié a Braulio mi carta de renuncia.

¡¿QUÉ?!

Me la muestra en su teléfono, para confirmarlo.

—No... —niego sin poder dejar de mirar su pantalla—. No puedes dejar Double B. ¡Vas a ser socio!

Cuando Borja me lo contó, me sentí mal por él, pero no me sorprendí por la noticia. Braulio mira a Iker con un orgullo con el que jamás ha mirado a su hijo. Es un arquitecto brillante, dirige el equipo más grande de la empresa, tiene premios internacionales, su nombre es cada vez más reconocido en el sector… Hasta cuando quería odiarlo era imposible no ver todo eso.

—Esa empresa ya no puede ofrecerme lo único que quiero: construir muchos edificios contigo. Juntos.

—Iker, no hagas esto. No puedes tirar tu carrera por la borda por mí. Te arrepentirás. Y no tiene sentido, ¿no lo ves?

—No quiero volver a ver a Borja en toda mi vida. Y mucho menos trabajar a su lado. Ninguno de los dos vamos a volver a Double B, pero no pienso renunciar a ese casino, princesa. Y tú tampoco.

—¿Y cómo vamos a hacer eso, exactamente?

—Te lo dije; soy un genio. He tenido una idea.

Mi mirada le deja claro que no me convence su plan, incluso sin saber los detalles.

—Tenemos que convencer a Gustave de que podemos hacerlo tú y yo.

—¿Quieres que le robemos el casino a Double B?

—La idea me la dio Dani quitando la cláusula de competencia de tu contrato. Los Fillon no han firmado nada aún. Nada te impide presentar una propuesta. Podemos hacerlo juntos si tú quieres. Ese casino debió ser tuyo desde el principio, Peach. Es de justicia que lo intentes recuperar y yo quiero ayudarte.

—Pero tendríamos que hacer otro diseño, formar una empresa, necesitaremos seguros, créditos, un equipo… ¿Quieres hacer todo esto?

Asiente sin dudar.

—¿Cómo te suena D+I Arquitectura, princesa?

Demasiado bien.

—¿D+I por Duarte e Igualde? ¿Mi apellido primero?

—No podemos ser I+D porque suena a Investigación y Desarrollo. En el fondo, tienes la costumbre de llegar antes que yo siempre, así que ¿por qué no? —me abraza y besa mi cuello con ternura—. Tú eres siempre lo primero para mí. Así lo dejamos por escrito, por si algún día lo vuelves a dudar.

Al escuchar eso, necesito separarme.

—No. Yo no puedo ser lo primero, Yoshi. Tu carrera es importante para ti. Siempre lo ha sido. Ser socio de Double B es una oportunidad demasiado grande. No quiero que te pierdas eso por mí. No es justo. Tendrás más visibilidad y ganarás más premios en un estudio más grande. No quiero que hagas esto.

—¿Tú crees que todos esos premios me importan? Hace años, cuando te fuiste de Londres, perdí lo único que realmente quise ganar alguna vez. —Me mira y hasta mi corazón se detiene para escucharlo—. Para mí, estar contigo es ganarlo todo, cariño.

Ha sido un día de muchas lágrimas. No quiero volver a llorar, pero mi cuerpo me traiciona para variar.

—¿Lo dices de verdad? ¿No te arrepentirás, Yoshi?

—Nuestro estudio va a ser muy grande algún día. Y será solo nuestro, Peach… Ganaremos muchos premios juntos. ¿Quieres hacer esta locura conmigo?

Asiento con una gran sonrisa y nos volvemos a besar en medio de la calle, sin importar nada más.

Definitivamente, somos una de esas parejas que no pueden quitarse las manos de encima. Es hora de aceptarlo.

* * *

Grupo de WhatsApp

El rompe bragas y la amiga soltera

Feli

¿En serio Gata se cree que las dos hermanas Duarte están en MI ciudad el día de su cumpleaños y no lo vamos a celebrar?

Iker

Hola, Felicia. ¿Por qué estoy yo en este chat? Gata ya tiene móvil.

Feli

Querido, cuando dejes de arrancarle las bragas a mi amiga, enséñale esto:

Feli

Cat, como esta noche no celebres tu cumpleaños, voy a hablar de muchas cosas con Iker, incluidas algunas que juramos nunca mencionar. Te veo en una hora en mi casa. Yo aviso a Dani. ¡Felicidades, ‘queen’!

Iker me muestra esta conversación en su móvil y se me escapa la risa. No quiero recrear todos los emojis de celebración que Feli ha puesto después de su último mensaje, pero veo varios con gotas de agua. La voy a matar en cuanto la vea.

—¿Qué es eso que no quieres mencionar? ¿Le contaste que te arranqué las bragas? —Su sonrisa es demasiado sexi, pero ahora mismo necesito ignorarla.

—No le hagas ni caso. Feli tiene mucha imaginación… —Le resto importancia mientras empiezo a marcar el teléfono de mi amiga en el móvil.

—Gata, ¿qué es lo que no se puede mencionar…? —insiste.

Iker empieza a hacerme cosquillas para tratar de conseguir respuestas, pero solo cedo al chantaje de Feli. Ella sabe demasiados secretos míos. Me da miedo qué podría llegar a contarle a Iker… y cómo podría usar él esa información.

Además, quizás (solo quizás) pueda que hoy me apetezca celebrar mi cumpleaños con las tres personas que más quiero en el mundo… y Jean, supongo.

Estoy aprendiendo a abrir las puertas de mi corazón, pero dudo que haya espacio para alguien más.

CAPÍTULO SESENTA Y SIETE

Happy Meal

GATA

Apenas hemos podido encontrar un hotel y ducharnos antes de venir. Estamos subiendo las escaleras del edificio de Feli, antes de entrar a su piso, cuando Iker me detiene. De un empujón suave, me apoya contra la pared del rellano.

—Espera un minuto —suelta de pronto.

—Deben estar esperándonos.

—No voy a poder hacer esto en un buen rato —me explica antes de darme un mordisco en el cuello—. Solo quiero un minuto. No quiero compartirte tan rápido.

Suspiro y dejo que su lengua recorra mi piel mientras mis manos son incapaces de quedarse quietas. Acaricio su pelo y disfruto de las sensaciones porque nadie se puede enfadar si la chica del cumpleaños llega un poco tarde…

—Sabes que vamos a pasar esta noche juntos, ¿verdad? —le pregunto al ver que no tiene prisa.

—¿No me vas a echar a media noche de la habitación o irte a otro país cuando me quede dormido?

Sonrío, pero niego con la cabeza.

—No pienso hacer nada de eso. Porque eres mi chico y quiero dormir contigo muchas noches.

—¿Soy tu chico?

Asiento.

—Y yo, tu chica. Y te quiero, por si ya te habías olvidado.

—Me lo vas a tener que recordar muchas veces. Sigo sin creerme que sea verdad.

Es oficial: Iker no solo sabe arrancar bragas, también sabe fundirlas con frases así.

Me besa acariciando mi nuca. Mis manos siguen su camino. Apenas hemos tenido una hora juntos. Nos ha faltado tiempo a solas. Nueve años perdidos no se recuperan tan rápido.

Sus dedos se cuelan en mi melena mientras nuestras lenguas juegan a robar unos segundos más antes de pasarnos una velada acompañados.

—Feli se va a enfadar conmigo.

—Mejor, así me cuenta eso que tú no quieres confesar. Quiero saberlo.

—Jamás. —Tiro de su brazo para que me siga.

La puerta está abierta cuando llegamos. La decoración de este piso siempre me ha parecido un reflejo de mi amiga; luces de neón, decoración que es una mezcla entre psicodélica y retro, algunos elementos que no sé qué son, pero estoy casi segura de que tienen fines sexuales…

Hogar dulce hogar si eres una ‘dominatrix’, supongo.

Entramos al apartamento cogidos de la mano y con dos sonrisas que no somos capaces de disimular. En el comedor están Dani y Jean esperándonos. Bueno, no exactamente. Ellas están demasiado entretenidas cuchicheándose cosas al oído para preocuparse de que el mundo alrededor sigue existiendo.

No podemos evitar partirnos de risa al ver que ni nos han visto entrar. Iker carraspea para llamar su atención. Cuando mi hermana se da cuenta de que estamos aquí, su habitual timidez vuelve a apoderarse de ella.

Se separa de Jean al instante y corre a saludarme.

—¡Gata! Feliz cumpleaños.

Jean me saluda con un movimiento de cabeza antes de abrazar a Iker.

—Nada de feliz cumpleaños. Tenemos que hablar, Dani. Me has hecho una encerrona.

—¿No te ha gustado el mensajero que te he mandado a la estación?

—Has jugado a algo muy peligroso —le advierto cogiendo su brazo para que me siga—. Podría haberme enfadado mucho.

—¡Pero al final ha salido bien!

—Dani, casi te mato cuando lo he visto. Eso no se hace.

—Si te sirve de consuelo, no ha salido como pensaba. Creía que no ibas a venir a Londres. ¿Cómo habéis acabado aquí?

—He subido al tren sola. Ha sido él quien me ha seguido. Y menos mal que lo ha hecho… Dani, creo que tienes razón; necesito terapia —admito a desgana—. Me cuesta demasiado perdonar y creo que también querer.

—No, eso no es verdad. Querer sí se te da bien, Gata. Yo, por ejemplo, sé que nadie en el mundo me quiere más que tú.

—De eso no te quepa la menor duda. —La abrazo.

—Y ya me has perdonado, ¿ves? —bromea y yo niego con la cabeza—. Que conste que si te dije que fueras a terapia es porque me imagino que ha sido duro ver a mamá.

Yo no le he dicho eso.

—¿Sabías que estaba con ella?

—Lo sospeché cuando me llamaste, aunque me costó creerlo.

—Ha sido muy raro verla —confieso—. Necesito un tiempo.

—La oferta sigue en pie. Puedo conseguirte una cita la semana que viene si quieres. Te ayudaría.

—Creo que iré. Debe funcionar muy bien la terapia si ha conseguido que tú prefieras cenar con cuatro personas en lugar de quedarte en casa leyendo un libro.

—Preferir es relativo, pero he venido voluntariamente. No pidas más —bromea.

—¿Y no tiene nada que ver que haya aceptado que venga Jean?

Me responde con una sonrisa tímida.

—Te gusta de verdad, ¿eh? —pregunto sin ocultar una mueca porque es difícil olvidar que me ha caído mal durante años.

—¿Tanto se nota?

—No. En realidad, estoy acostumbrada a verte hacer dos viajes internacionales en un fin de semana con tu perro a cuestas. Tú sueles hacer cosas así —ironizo.

—¿Le darás una oportunidad… por mí?

Sus ojitos tiernos parecen aún más grandes porque sus gafas los amplían como una lupa. Es imposible decirle que no si me mira así.

—Lo intentaré, pero que se olvide de ser la persona que más te quiere en el mundo. Esa soy y seguiré siendo yo.

Asiente con una gran sonrisa.

Me hace muy feliz ver a Dani abrirse poco a poco. No estoy segura de que el mundo se merezca algo tan bueno como ella, pero sí creo que Dani tiene que disfrutar más de él.

—Y yo soy la que más te quiere a ti, pero como te vuelvas a ir sin decirme nada, le daré a Jamón todos tus zapatos para que los muerda.

Mi cara de horror nos hace reír a las dos. Sin embargo, una puerta dando un golpe contra la pared reclama nuestra atención al instante. Es Feli saliendo de su habitación, derrochando espectacularidad, como acostumbra. Es la reina de las entradas teatrales incluso en su propia casa.

Anoche, por videocámara, tuvo que cortar nuestra conversación porque recibió una llamada de Netflix.

Sí. Si lo llego a saber, me hubiese colgado a mí misma.

En unos meses, Feli va a tener su propio programa. Va a ser la cara del sexo sin tabús en Londres. Voy a tener que compartirla aún más con el mundo. Solo espero que estén preparados.

—¿Dónde está mi cumpleañera favorita? —pregunta acercándose a mí. Aprovecha para ponerme una corona en la cabeza.

—¡No! ¡Qué vergüenza, Feli! No quiero ir con una corona.

—Es tu cumpleaños. Deja que el mundo lo sepa.

Me la quito y se la pongo a ella que la acepta sin rechistar. Le queda perfecta. Ha nacido para brillar. Puede que este sea mi día, pero es Feli quien más disfruta celebrándolo.

Enseguida empezamos a ponernos los abrigos para irnos e Iker viene a abrazarme por la espalda cuando ya me he puesto el mío.

—Cariño, ¿crees que podrías recuperar luego esa corona? —susurra en mi oído para que nadie lo oiga.

—¿Para qué la quieres?

—Es tu cumpleaños. Quizás esta noche, cuando lleguemos a la cama, podría cumplir todo lo que me pida una princesa. No podría negarme a nada, especialmente si lleva una corona puesta para recordarme que sus deseos son órdenes.

Ni siquiera tiene que explicarme más. Ese es un juego al que sin duda quiero jugar. Me acerco a mi amiga y le quito la corona.

—Lo siento, hoy es mía. —Le explico antes de ponérmela.

* * *

¿Por qué Feli es mi mejor amiga? Porque ella sabe muy bien dónde quería celebrar mi cumpleaños y no solo me apoya, sino que es capaz de mejorarlo. Nunca había visto una celebración en McDonald’s que no fuera para niños, pero este es mi happy meal. Y no sé cómo lo ha conseguido, pero hay globos y decoración dentro esperándonos.

—¿En serio? ¿Vamos a cenar aquí? —pregunta Iker al ver que ella abre la puerta para que entremos.

—Feli siempre sabe lo que me gusta. —La abrazo para agradecérselo—. Y se llevará mis secretos a la tumba, ¿verdad que sí?

—Por supuesto, queen. Pero seguiré usándolos para chantajearte indefinidamente.

—Después tenemos que hablar tú y yo —le recuerda Iker.

La sonrisa peligrosa de mi amiga me deja claro que tiene muchas ganas de hablar con él y decido tirar del brazo de mi chico para mantenerlos separados.

Suena bien, ¿eh? Mi chico.

Nos dirigimos hacia el mostrador con su brazo sobre mis hombros. No necesito mirar el menú. Sé muy bien lo que quiero. Por primera vez en mi vida, puedo decir eso en muchos sentidos.

—Hoy cenamos aquí, pero mañana quiero llevar a mi novia a una cita de verdad. Sin comida basura —me advierte Iker rodeándome con su brazo.

—¿Qué tiene de malo este sitio?

—Cariño, voy a llevarte a un restaurante precioso. Un sitio con manteles, velas, flores, camareros, cartas de menú… —Mi mueca de disgusto le hace sonreír—. Puede que hasta haya un sumiller, pero sobre todo, comida que se come con cubiertos de metal.

—Estás haciendo que todo eso suene a amenaza.

—Lo es. Vamos a tener una primera cita como se debe. —Refuerza su mensaje asintiendo con la cabeza.

—No —le corrijo—. Ya la tuvimos. En Essaouira. Quiero recordar esa como la primera, aunque no quisiera hacerme una foto ese día.

Me da pena pensar que nunca tendremos recuerdos de nuestros días en París y es por mi culpa.

—Aún tenemos que volver para convencer a los Fillon de que podemos construir un casino para ellos. Iremos allí de nuevo. Y nos haremos mil fotos si tú quieres —me promete.

Rodea mi cintura con sus brazos para acercarme más a él y sonrío, pero esa idea sigue siendo un poco triste.

—Ya nunca será nuestra primera cita.

—Será la segunda. Y con nosotros, eso suele ser mejor. Nuestro segundo beso fue mil veces mejor que el primero.

Es verdad. Y esta segunda oportunidad en el amor que nos estamos dando también parece que se nos da bastante mejor que todo lo que hemos probado hasta ahora.

—Además, tú lo dijiste: no fue una cita, cariño.

—Lo dije, pero no sé si lo pensaba. A veces pongo las cosas un poco complicadas. No siempre va a ser fácil estar conmigo, Yoshi. Lo siento.

—Lo único complicado sería no estar contigo, princesa.

Me besa en la sien descolocando mi corona, justo antes de que Dani y Jean se acerquen a nosotros en la cola. Me abrazo a él de lado disfrutando de algo que aún es demasiado nuevo para mí: cariño ilimitado.

—¿Estáis seguros de que aquí venden la hamburguesa McPlants? —duda Dani mirando las opciones en el menú de la pared.

—He llamado para asegurarme, cielo —le explica Jean antes de coger a mi hermana de la mano—. Tienen varias opciones veganas.

Siempre soy yo quien hace esas llamadas por Dani. Me alegra que ahora tenga alguien que se preocupa por ella, aunque esa persona no me guste demasiado.

—¿Podéis dejar todos de actuar como parejas enamoradas por respeto a las solteras? —se queja Feli y nos separa a los cuatro, pero me coge a mí del brazo para que me quede a su lado.

—Tengo que preguntarte una cosa —le comento en voz baja cuando nos quedamos a solas en la cola.

—Cat, ¿por fin vas a querer que te enseñe a hacer nudos?

Por alguna razón, Feli ve una dominatrix en mí. Y no creo que después de nueve años le quite esa idea de la cabeza.

—No, gracias. Estoy contenta con mis habilidades actuales que me permiten atarme los zapatos, pero tengo que preguntarte una cosa importante. Sobre Borja.

—¿Sobre mi Borji? —Sonríe.

—¿Te gusta de verdad?

—Cat, reina, ¿tú me conoces? Soy demasiado para él.

Se da la vuelta para darle dramatismo a su afirmación y la tela de su vestido ajustado brilla contra la luz fluorescente del techo. Tiene mucha razón. Feli es demasiado para cualquiera. Y necesito que ella no dude de ello porque tengo que pedirle un favor.

—Créeme, yo lo sé. Pero quería asegurarme de que tú también.

—Lo de Borji es una broma. Bueno, me gustó el primer día de universidad. Fue gracioso porque se sentó a mi lado, pero duró solo media mañana. Salió corriendo.

—¿Qué le hiciste? —Conozco a Feli. Algo le dijo.

—¡Nada! Estábamos hablando de qué nos parecían los profesores. Yo dije que Granados tenía un polvazo.

—Pura verdad.

—Pero Borja me dijo “no tienes pelos en la lengua”. Me provocó, Cat.

—Dime que no le dijiste lo que yo creo que dijiste.

—¡Es mi respuesta por defecto! “No tengo pelos en la lengua porque tú no quieres”. ¡Se lo diría a cualquiera, Cat, tú lo sabes! Es una broma, pero él se asustó. Huyó como un corderito… —Y en su boca, extrañamente eso suena a amor.

—¡¿Por eso nunca quiere verte?!

—Puede que mi Borji siga asustado.

—Te iba a pedir que fueras a recoger mis cosas a su casa, pero ya no sé si es buena idea...

—¡Sí, quiero! —Su emoción es palpable—. ¿Puedo enviarle un mensaje ahora? ¿Crees que se asustará si le digo que voy de camino?

Dios, ¿qué acabo de hacer?

CAPÍTULO SESENTA Y OCHO

Un plan redondo

IKER

Esta velada prometía ser un desastre. Para empezar, Jean y Gata no se llevan bien. Dani me dirigió ayer la palabra por primera vez desde que la conozco, pero creo que no se fía aún mucho de mí. Y creía que Feli sí quería hablar conmigo, pero está demasiado pendiente de su móvil como para hacerme caso.

En el fondo, todo eso me da igual. Gata se ha autoproclamado “mi chica” en el rellano hace unos minutos y creo que esa idea es mi nueva obsesión. Soy feliz acariciando la rodilla de mi nueva novia y evitando meterme en la conversación para no acabar en fuegos cruzados entre Gata y Jean. Aunque me cuesta creer lo que está pasando ante mis ojos.

—¡No hacía falta que se lo contaras a todo el mundo! —se queja Dani sin levantar la voz.

—Es un progreso, cielo. Dejarse la cama sin hacer es positivo —la convence Jean.

—No. ¡Eso no puede ser verdad! Dani, te conozco y he vivido contigo casi toda mi vida. Jamás te irías de un sitio dejando la cama sin hacer. Te he visto enferma e insistir en estirar las sábanas antes de volverte a acostar ¿Qué has hecho con mi hermana, Jean?

—No ha sido ella. He sido yo. No nos habíamos dado cuenta de lo tarde que era y no queríamos perder el avión –se justifica.

—¿Y te has dejado la cama sin hacer para llegar a mi cumpleaños? —pregunta Gata emocionada.

—No, no sabía que ibas a venir a Londres. En ese momento me preocupaba más llegar a un tour de muggles.

Jean suelta una carcajada por el desplante que le ha hecho Dani a su hermana.

—Ríete si quieres. Mañana descubrirás que Dani hace la cama hasta cuando va a un hotel.

—¡¿De verdad?! —Jean la mira y la hermana de Gata baja la cabeza admitiéndolo—. ¡No son vacaciones si haces tu cama, cielo!

—¿Vacaciones? ¿No se supone que ella venía a trabajar aquí? —pregunto porque la conversación parece poco peligrosa ahora mismo—. Por cierto, Jean, es oficial: he dejado Double B. A partir de mañana tendrás que aterrorizar a otro para conseguir que tu novia pueda trabajar en remoto.

—¿Novia? —me preguntan tres personas a la vez. Feli no está siguiendo la conversación, pero de pronto me mira esperando a que diga algo también.

¿Quizás no debería haber dado cosas por supuesto…?

—¿Me vas a dejar que le pida a Dani si quiere serlo antes de decirlo tú, bavard? —me reprocha Jean. Creo que eso significa bocazas. Es mejor que pringado, supongo.

Mi amiga coge a Dani por la cintura y ella la mira con una cara sonriente.

—¿Qué me dices? ¿Quieres serlo? —le pregunta con voz suave.

No responde, pero sí se pone roja y trata de ocultar su cara escondiéndose en el cuello de Jean. El abrazo y el beso que se dan me deja claro que no la he cagado tanto, por suerte.

—De nada —bromeo, pero Jean no me hace ni caso.

—Sigo sin creerme que los dos nos vayamos de Double B —comenta Gata a mi lado.

—Pues hazte a la idea, mañana comenzamos a trabajar en D+I Arquitectos, cariño. No hay vuelta atrás.

—No hay vuelta atrás —responde ella cogiendo mi mano con una sonrisa.

La cena pasa entre risas. Gata y Jean parecen haber encontrado un tema en común que las dos adoran: Dani. Mientras las dos hablan, no puedo evitar fijarme en que precisamente ella parece un poco ausente.

—¿Todo bien? —le pregunto.

—Sí —responde sin más, pero sin dirigirme la mirada.

—Lo de antes… —comento para seguir la conversación, pero estoy inseguro de si quiere hablar conmigo— era una broma. Puedes trabajar desde donde quieras. No creo que vayas a tener problemas.

—Gracias.

Parece que la charla acaba aquí, pero de pronto me confiesa algo.

—Va a ser raro seguir en Double B sin mi hermana. Pensaba que quizás tú la harías quedarse.

Le cuento nuestros planes para montar una empresa y de convencer a Gustave. Jean se une a la conversación y nos felicita por el nuevo proyecto. Ambas nos ofrecen su ayuda. Vamos a necesitar toda la que puedan prestarnos.

—¡Eh, Dani, no te pongas triste porque nos vayamos de Double B! —la anima su hermana—. En el fondo, te libras de soportar a un jefe horrible.

Me quejo al escuchar eso, pero Gata me hace un gesto cariñoso para dejar claro que bromea.

—En mi empresa siempre buscan ingenieros civiles —suelta de pronto Jean.

Dani reacciona mirándola extrañada.

—Eso… —empieza a decir Dani.

—¿Sería raro trabajar juntas?

—Sería raro.

—Pero quizás… ¿algún día? —prueba Jean. Puedo ver en su cara que está deseando que Dani le diga que sí.

—Quizás algún día… —Sonríe tímida.

Después de soplar las velas de cumpleaños en una especie de montaña de patatas fritas y helado, por fin nos ponemos los abrigos y nos despedimos. Si creía que la entrada de Feli era espectacular, su salida no se ha quedado corta.

Después de darle un abrazo de despedida a Gata, ha parado un taxi y le ha dicho en inglés al conductor: “Corre, por favor. No quiero llegar tarde. Mi sumiso me espera”.

—¿Suele subirse a los taxis diciendo esas cosas?

—En realidad, le he escuchado pedirles cosas mucho peores. Pero el único que ha dicho algo imperdonable esta noche eres tú, Yoshi. Espero que estés contento. Ahora Jean y Dani son novias por tu culpa —se queja Gata en voz baja para que ellas no la oigan.

—¿No querías a Jean de cuñada, cariño? —Me cuesta contener la risa.

—En realidad, esta es mi venganza perfecta, ¿sabes? Ya no necesito intoxicar a Jean con sopa. Va a tener que soportar la comida de Dani muchas veces. Eso es mucho más horrible.

—¿Entonces no quieres ir a un restaurante vegano en nuestra primera cita? —Bromeo, poniendo mi brazo sobre sus hombros.

—¡Serás idiota! —me devuelve divertida dándome un codazo cariñoso.

—Has cumplido veintiocho. Empiezas a tener una edad, Peach. Tengo que asegurarme de que comes más sano.

—Las gatas viejas somos mucho más peligrosas dando zarpazos. Cuidado —me advierte.

—¿Te acabas de meter con la edad de tu chica? —se mete Jean de repente en la conversación—. ¡Mon dieu, tengo tanto que enseñarte aún!

Me río con eso y no dudo en que tiene razón.

—¿Podemos buscar un carruaje para volver ya, princesa? —susurro acariciando con el dedo índice su corona.

—Nos vamos —anuncia ella y alza la mano para parar un taxi.

CAPÍTULO SESENTA Y NUEVE

Deseos compartidos

GATA

Pensaba que nunca llegaríamos al hotel. El conductor que nos ha traído hasta aquí debe pensar que somos peor que dos adolescentes enrollándose en el asiento de atrás de un taxi, pero no logro que eso me importe.

—¿Estás seguro de que nos hemos bajado en la planta que era? —pregunto a Iker mientras caminamos de espaldas besándonos de camino a la habitación.

—Puede que no. No te he visto apretar ningún botón en el ascensor, princesa —bromea antes de lamer mi cuello.

—¿Sabes al menos qué número era el nuestro?

Me apoya contra una puerta y cuela su mano por debajo de mi falda. Sí, vuelvo a llevar por tercera vez el mismo vestido de nuestra primera noche en París. Al menos, pude lavarlo en casa de mamá. Pero debajo llevo uno de los conjuntos que me compró. Y él debe notarlo al pasar sus dedos sobre la lencería.

—Esta es nuestra habitación. Tienes tú la llave y yo tengo las manos ocupadas ahora mismo —me explica estrujando mi culo con una y acariciando mi clítoris con la otra.

Suspiro con fuerza. Mi bolso está casi vacío, pero soy incapaz de encontrar la maldita tarjeta. Todo mi cuerpo se estremece cuando él me toca así.

—Date prisa. No pienso esperarme ni un segundo más. —Sus dedos se cuelan bajo la tela de mi tanga y se deslizan en mi humedad.

Estamos en medio de un pasillo. Cualquiera podría abrir la puerta y vernos. Y acabo de recordar que he guardado la llave dentro de un bolsillo. Ahora mismo abrir una cremallera para mí requiere de una capacidad de concentración equivalente a resolver un cubo de Rubik.

—¿Algún problema, princesa? —Sonríe de un modo que normalmente me haría odiarlo—. Te está costando mucho encontrarla.

Sus dedos se cuelan en mí y un gemido de placer se escapa de mi boca, justo cuando logro encontrar la maldita llave. Con esfuerzo, la paso por encima del lector y la puerta se abre de golpe. Me abrazo a él para no acabar en el suelo.

Con sus manos, agarra mi culo invitándome a treparle. Y lo hago, pero él nos empotra de nuevo contra la pared. Torpemente me deshago de mi bolso y nuestros abrigos mientras él castiga mi cuello con sus dientes.

—Aún no me has pedido ningún deseo, princesa —me advierte mirando mi corona por un instante.

Dicen que hay que tener cuidado con lo que deseas y yo me lo tomo muy en serio.

—Quiero que mañana digas que ha sido culpa tuya.

Se separa un poco para mirarme. No entiende lo que estoy pidiendo.

—… porque esta noche quiero manchar esas sábanas contigo.

Empiezo a disfrutar de mi deseo solo con ver la cara que ha puesto al escucharme y entender exactamente lo que quiero. Este, sin duda, va a ser mi mejor cumpleaños.

CAPÍTULO SETENTA

Segundo primer día

GATA

Es difícil no despertarse de buen humor después de que alguien se haya pasado la noche cumpliendo todos y cada uno de tus deseos. Anoche nos repetimos “te quieros” cientos de veces para recuperar el tiempo perdido y empezar a creernos que esto es real. Por fin.

Aún me río cuando pienso en cómo hemos acabado los dos abrazados en un rincón del colchón en esta cama gigante.

—Alguien ha arruinado las sábanas de mi lado, princesa. ¿Puedo venir al tuyo? —me preguntó anoche antes de agarrarse a mi espalda.

Y así nos quedamos dormidos y no hemos necesitado más espacio ni cambiar de postura. Se descansa demasiado bien entre sus brazos, pero hace un par de minutos que noto su mano acariciando mi cadera. Yo estoy restregándome disimuladamente contra su polla desde hace casi el mismo rato.

Ninguno de los dos dice nada. Es lunes y el primero que se despierte va a tener que recordar que es hora de salir de esta cama y empezar a trabajar. Este juego del silencio es demasiado divertido para parar.

Iker empieza a besar mi cuello y lamer mi oreja, aún sin pronunciar palabra. Sus manos acarician mi pecho desnudo. Podría darme la vuelta, sí, pero prefiero fingir que no sé lo que quiere.

Su brazo me rodea con fuerza, manteniéndome anclada a él mientras su polla se pasea cada vez más evidente entre mis cachetes y labios. Suspiro con fuerza, pero no hablo. No quiero romper la magia de despertarme así.

Su mano deja de acariciar mi pecho para meterse en mi boca. Lamo sus dedos provocándolo y él gruñe. Me cuesta contener la risa, pero pronto su mano húmeda encuentra el camino para empezar a jugar con mi clítoris y gimo de placer en una especie de grito ahogado.

Si despertarse va a ser cada día así, no tengo muy claro cómo vamos a conseguir trabajar. Aún no nos hemos dicho ni buenos días y ya estoy desesperada porque su polla encuentre la forma de colarse dentro de mí.

Mi semana empieza bien, sí. Gracias por preguntar.

Me quejo con una especie de ronroneo cuando sus dedos dejan de jugar entre mis piernas, pero agradezco que los use para alinearse con mi entrada.

—Mmmmm… —Es todo lo que logro decir mientras sus dos brazos me envuelven y se aseguran de que no me mueva para que sus embestidas sean aún más profundas.

Su mano sube hasta encontrar mi cuello. Adoro el modo en que lame mi oreja. Esto es más placer del que puedo soportar, pero me arqueo intentando que pueda penetrarme aún más. Aún mejor.

—¡Joder…! —exclama y admite así que está tan despierto como yo.

—No digas nada. Solo sigue —suplico y abro las piernas para darle mejor acceso. Sus dedos vuelven a encontrar mi clítoris, sin dejar de entrar y salir de mí. Cada vez más rápido.

El ritmo pronto se vuelve enloquecedor. Me retuerzo de puro placer. Muerdo la piel de su brazo para contener mis gemidos. Sus repiques son cada vez más insoportables. Puedo notar su barba mientras me besa la espalda y sus músculos apresándome, pero también cada embestida, cada roce de sus dedos sobre mi punto más sensible, la forma en la que me sujeta con su mano en mi cuello... Mi cuerpo empieza a convulsionar.

—No hables si no quieres, pero te quiero oír chillar —susurra en mi oído, con la respiración entrecortada.

No obedezco. Me gusta demasiado este juego, aunque es difícil resistir porque el placer hace que mi boca quiera liberarse. Ahogo mis quejidos en la almohada hasta que me da un cachete sonoro en la nalga y ahí me rindo. Su mano logra encender mi piel y empiezo a emitir un gemido tras otro sin poder evitarlo mientras me dejo ir. Él me sigue, con gruñidos de puro placer, llegando al paraíso conmigo.

Ya no estamos en Francia, pero esto se siente como una petite mort. Despertarse así es de otro planeta. Creo que hasta me he mareado.

—Buenos días, princesa —me saluda por fin—. Bienvenida a D+I Arquitectos.

Sonrío.

—Buenos días, cariño. Primer día de trabajo juntos.

—Segundo primer día —me corrige.

Me doy media vuelta y nos besamos sin prisas. No tenemos fuerzas aún para mucho más que para pasar unos minutos abrazados, pero pronto él se incorpora.

—Vente a la ducha conmigo.

—¿No puedo quedarme aquí para siempre?

—Tenemos mucho que hacer hoy. No podemos perder el tiempo. —Se acerca y vuelve a besarme suavemente en el cuello, pero tira de mi brazo para que le siga.

—No puedes empezar dándome órdenes el primer día. Ya no eres mi jefe.

Cuela su mano bajo mis piernas y, con un movimiento rápido, me carga en su hombro de camino al baño.

—No puedo darte órdenes, pero sí puedo llevarte a la ducha conmigo, princesa —asegura antes de darme una nueva palmada en el mismo cachete que hace unos minutos.

Mi primera jornada en D+I Arquitectos empieza con la forma de su mano marcada en mi nalga. Y se equivoca si cree que voy a meterme en esa ducha sin dar al menos un poco de guerra.

Supongo que así son ahora mis lunes.

Y no podrían gustarme más.

¿He dicho ya que soy un poco psicópata?

Primer epílogo

FELI

UNAS HORAS ANTES, EN CASA DE BORJA

—¡Borjiiiiiiiii…! —lo llamo cuando cruzo la puerta de metal que da acceso al jardín—. Sé que estás ahíííííí.

Algunas personas nacemos con un espíritu maligno que anhela salir a pasear de vez en cuando. Pero otras… Otras necesitan un poco de sufrimiento para poder apreciar el placer. En el fondo, vengo aquí esta noche a hacer un favor. Mi Borji no lo sabe aún, pero él va a disfrutar esto más que yo.

Quizás el bondage va de atarse, pero para algunos esto es una liberación. Y él necesitaba que yo viniera a rescatarlo.

He pensado mucho —durante años— de dónde nace mi deseo de castigar. Supongo que no ayuda haber sido una niña gordita y que en mi clase se metieran conmigo. Si volviera atrás en el tiempo, mi látigo trabajaría horas extra con muchos.

A diferencia de otras gordas (lo soy, orgullosa y no me oculto), yo nunca quise ser la amiga simpática. En mi caso, mi mal carácter es XXL, como mi talla de pantalón. Y es casi tan difícil de ocultar como mis curvas. Pero esas tampoco las escondo.

En mi vida me he acostumbrado a conseguir todo luchando mucho. Mi físico no me iba a ayudar y mi incapacidad de aceptar gilipolleces con una sonrisa tampoco.

Yo siempre he sabido que iba a hacer grandes cosas. Quizás por eso escogí Arquitectura, y aunque me equivoqué, allí conocí a Cat. Con ella me atreví a ser más valiente que nunca porque mi amiga necesitaba a alguien como yo en su vida. Pronto descubrí que no era la única.

Supongo que con los años me he acostumbrado a vivir peleando e ir a contracorriente. Pero cuando vives así, es imposible que disfrutes cuando alguien te intenta someter. A mí, un misionero me hace bostezar. Yo siempre he necesitado algo más. Y no sé por qué, pero pensar que muy cerca hay un corderito asustado, probablemente fingiendo que no me escucha, me divierte.

Escucho mis tacones avanzando poco a poco en el suelo de piedra, como un tic-tac que marca la cuenta atrás para encontrarme con mi Borji. Dos no juegan si uno no quiere, y él ha aceptado por mensaje hace un rato entrar en esta partida.

Bueno, más o menos.

Grupo de WhatsApp

El corderito y la loba

Feli

Borji, me ha dicho Cat que tienes algunas cosas suyas. Sé bueno y ponlas en una caja. Voy ahora a buscarlas.

Borja

¿No va a venir ella?

Feli

No.

Borja

¿Y cuándo vas a venir tú?

Feli

Ya estoy yendo.

Borja

¿Ya?

Feli

No tendrás miedo, ¿no?

Borja

Bueno, es que no estoy en casa.

Feli

¿Y dónde estás?

Su única respuesta son puntos suspensivos apareciendo y desapareciendo. He sabido exactamente qué responder.

Feli

No me mientas. Me podría enfadar mucho. Tú no quieres eso, Borji, créeme.

Borja

Estoy en casa.

Feli

Buen chico. Nos vamos a entender. Espérame ahí.

Al cabo de cinco horas, mi corderito ha empezado a desesperarse. Y él solito me ha escrito de nuevo.

Borja

¿Vas a venir pronto?

Feli

Estás muy impaciente…

Borja

Felicia, no sé qué esperar.

Feli

¿Felicia? Ay, Borji, nos conocemos desde hace demasiado tiempo. Tú no tienes que llamarme así.

Feli

No te muevas. Estoy llegando.

Puede parecer que no va a seguirme el juego, pero ha sido él quien ha dejado la puerta exterior abierta para que pudiera entrar aquí. Mi Borji podría estar pensando que he tardado en llegar, pero no me he parado ni a hacer la maleta para venir. No, él no es el único que está ansioso esta noche.

—Borjiiiiiii, sé que puedes oírme… —insisto llegando a su puerta.

La abre él solito. Buen chico.

No estaba dormido, solo estaba esperándome. Son casi las tres de la madrugada. Y viste un pijama conjuntado (porque quiere robarme el corazón). Paso dentro de su piso sin esperar invitación. En la entrada veo unas cajas que supongo que cree que son lo que vengo a buscar.

Y no se equivoca. O no del todo.

—Ya era hora, Feli.

—¿Quién te ha dicho que me llames así?

—¿No me habías pedido que…?

Chasco la lengua varias veces en negación. Cojo su mentón mientras él me mira sin decir ni una palabra.

—Mis corderitos no me llaman Feli. Me llaman “ama”.

Mi pobre Borji duda. Está confundido. No está acostumbrado a abrir la puerta y encontrarse con el lobo, supongo. Pero esta no es la primera vez que yo juego a esto. Y mantengo su mirada impasible. Aprieto un poco más su mandíbula. Lo justo para que sepa a qué estamos jugando.

—¿A… ma? —comprueba.

Meneo su cara de arriba abajo. Acerco mis labios a los suyos y le repito mi nuevo nombre para él.

—Ama.

—Ama —pronuncia en un susurro antes de tragar con dificultad.

—Así me gusta. —Mi mano baja por su torso lentamente y llega hasta su polla. A mi Borji le gusta esto. La agarro con fuerza antes de seguir hablando—. Vamos a pasárnoslo muy bien esta noche, corderito. Ahora sé un buen chico y espérame en tu cama. Tengo que prepararme.

Su expresión de pura confusión cuando suelto su polla me hace sonreír. Por suerte —para él—, hace justo lo que le he pedido.

No he traído una maleta, pero en la entrada están las cajas de Gata. Y mi amiga se dejó aquí una selección muy interesante de juguetes que no llegó a usar nunca. Sería una pena que nadie la aprovechara.

Mientras las abro buscando mis herramientas, casi puedo imaginarme a Borji muy quieto sobre su colchón pensando en qué estará a punto de pasar. El miedo suena siempre a silencio. Y él está muy calladito esta noche.

—¿Estás preparado? —le pregunto justo antes de entrar en la habitación, armada con un arnés de cuero, cuerdas y un látigo.

—Feli…

Está esperándome al filo de la cama con las manos sobre las piernas. Al ver que me acerco, trata de levantarse, pero de un empujón, lo vuelvo a sentar. Me coloco frente a él con las piernas separadas. Mi posición no deja duda de quién está al mando en esta habitación.

—Borji, Borji, Borji —lo llamo, dando golpes con el látigo en la palma de mi mano—, ¿no te he dicho ya cómo quiero que me llames? ¿Acaso estás intentando provocarme…?

—Puede que sí, ama.

—No sabes lo que acabas de hacer, corderito.

Segundo epílogo

IKER

UN AÑO MÁS TARDE

No logro acostumbrarme a abrir la puerta de mi piso y encontrarme a Gata en ropa interior. Está rebuscando entre sus cajas, doblada —prácticamente metida en una de ellas—. Siento un extraño déjà vu del momento en que la vi así mismo sobre su escritorio el primer día de trabajo en Double B.

Muchas cosas han cambiado desde entonces. La más importante: mis manos ya no tienen que controlarse con semejante visión. Sin pensarlo, me acerco a ella por la espalda y estrujo su culo con fuerza. Jamás podría cansarme de esto.

—Esperarme así es una provocación, princesa.

—No te estaba esperando —me aclara antes de darse la vuelta con una sonrisa y darme un beso—. Estoy buscando los pendientes de mi madre y no los encuentro. A lo mejor esto es una señal de que no debería ir.

Hace meses que se mudó aquí, pero no ha desempaquetado todo aún. Podría decir que hemos estado muy ocupados últimamente en D+I Arquitectos y sería verdad, pero el motivo real es que ninguno de los dos está pensando en esas cajas cuando llegamos a casa.

—Alguien tiene que quedarse aquí trabajando. Tenemos mucho que hacer. No tenemos por qué ir los dos —insiste.

Esta nerviosa. Lo sé porque masca su chicle más rápido de lo normal. Sí, ha vuelto a esa costumbre, aunque solo de vez en cuando.

—Cariño, vas a venir a la inauguración del casino. Y todo va a salir bien.

—¿Cómo va a salir bien un evento con mi padre y mi madre bajo el mismo techo? —lamenta poniendo una mano sobre su frente.

—Va a estar allí Dani y yo no voy a apartarme de tu lado, cariño. —La abrazo.

En poco tiempo, su relación con sus padres ha cambiado mucho. Gata y su madre han empezado a retomar el contacto. Fue ella quien nos organizó una reunión con los Fillon para poder hablarles de nuestra propuesta. Pero las cosas con el padre de Gata son más complicadas. A él no le caigo bien —el sentimiento es mutuo— y no acepta que su hija dejara a Borja.

Siempre he sabido que Gata era fuerte, pero este año la he visto esforzarse por conseguir su sueño de tener una empresa, ha hecho grandes sacrificios por salir adelante y sigue superando su miedo a confiar con terapia. Y en medio de todo eso, ha encontrado un sitio para mí en su corazón.

Mientras la abrazo, solo desearía ser escudo suficiente para que nadie pudiera volver a hacerle daño jamás.

—Si las cosas se ponen feas —le explico apartándome solo un poco—, no importa la hora que sea, cogeremos el coche de alquiler y volveremos directos a casa.

—¿Lo prometes?

—Por supuesto, princesa. Pero no quiero que te pierdas la inauguración. No dejes que nadie te quite esta noche. Es tuya y te la mereces.

Pongo mis manos en sus costados y la beso de nuevo. Definitivamente, el sabor de chicle de fresa sigue siendo mi favorito en todo el mundo. Y quitárselo de su boca mi juego preferido.

—Lo voy a recuperar —me advierte—. ¿Por qué has tardado tanto en venir? —me pregunta de pronto mientras cuela sus manos bajo mi camiseta.

—Tenía que preparar todo antes de salir.

—¿Había algo más pendiente? Ayer llegaste muy tarde también… —Noto sus dedos acariciando mi polla e inspiro profundo.

—Lo único importante es que está todo listo y tú deberías correr. Saldremos en cinco minutos.

—¿Cinco minutos? —pregunta con una expresión demasiado provocadora.

Tengo que morderme el labio inferior con tanta fuerza que casi puedo probar mi sangre para no hacer lo que me pide, pero no podemos llegar tarde.

—Corre —le pido apartándome de su lado y dejando de mirar ese conjunto demasiado sexi que lleva puesto. Dios sabe que preferiría quedarme aquí con la cabeza entre sus piernas que ir a ver a su padre en unas horas—. El avión no nos va a esperar.

Gata suspira resignada y se aleja hacia el cuarto de baño. La sigo. Esta debería ser una gran noche para nosotros, pero El General insistió en que tenía que venir a la inauguración. Solo espero que no nos la estropee.

—No pongas esa cara, princesa. Esta noche tendremos mucho más que cinco minutos juntos. Te lo aseguro —le prometo antes de besar su cuello mientras mis manos recorren sus curvas.

Me encanta encontrar en su cadera el tatuaje que nos hicimos juntos hace unos días para celebrar el fin de las obras del casino. Ella eligió a un Yoshi con patillas y un reloj. Yo, a Peach conduciendo un Jeep Wrangler rojo, como el suyo.

—Tengo una sorpresa cuando lleguemos —confieso.

—¿Una sorpresa que es una pregunta y viene con una cajita de terciopelo? —adivina.

Me aparto un poco y veo una gran sonrisa en su cara.

—No. He dicho una sorpresa. Y eso ya no lo es.

Ahora mismo podría matar a Jean. Hace un par de semanas iba a pedirle a Gata que se casara conmigo. Lo tenía todo preparado. El sitio era perfecto, teníamos muchos motivos de celebración y hasta había conseguido que me trajeran su helado y patatas fritas de postre para el momento de declararme.

Pero esa tarde el General la llamó y, para variar, la disgustó. Pensé que era mejor esperar a otra noche, pero al despertarme al día siguiente, Gata me enseñó en su móvil estos dos mensajes:

Jean

¡Enhorabuena, ‘fiancée’!

Dani

Gata, queremos foto del anillo.

Y por culpa de eso, ahora mi novia lleva semanas esperando a que le dé la alianza que ya sabe que tengo. Y luego el bocazas soy yo…

—No tendrás miedo a que te diga que no, ¿verdad? —pregunta mientras abraza mi cuello—. No importa cómo me lo pidas. Mi respuesta ya está decidida.

Puede que sí, pero el maldito Borja iba a pedirle matrimonio subido a la Torre Eiffel y yo me niego a hacer algo peor que eso. Voy a sorprenderla aunque sea lo último que haga. Por suerte, tenía un segundo plan por si el primero fallaba.

¿Te gustaría saber si Iker consigue sorprender a Gata? ¿Y cómo sigue la historia de Dani y Jean un año más tarde?

No te pierdas el epílogo extendido en mi web romanticadriana.com

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Agradecimientos

Durante meses el título de este libro fue una especie de broma. Esta historia quería acabar conmigo. Han sido muchos los que me han ayudado a que la cosa acabe al revés.

No lo hubiera conseguido sin mis hadas madrinas. Las que han evitado que tú leas la palabra “arrepetiento” en este libro, entre otras torturas gramaticales. Gracias por hacerme reír hasta llorar con vuestros comentarios @aitanasanblanco, @antoentrelibros, @any_ma_bookshelf, @lafacu_fan_books_, @la_brujita_bibliotecaria, @mecaienunlibro y @albarubio. A la última le debo un spin off de Feli.

Si eres autora y tienes mucha suerte, cuentas con un grupo de personas maravillosas que invierten horas de trabajo para proporcionarte musos con un balance exacto entre intelectual, tierno y empotrador. Yo soy afortunada por tener a mi Comunidad Romántica y por haber vivido la conversación sobre sillones tántricos más desternillante de la historia con ellas. Gracias por las risas que me habéis regalado.

También tengo que mencionar aquí a mi familia, que siempre me presta anécdotas para mis novelas y aguanta que no deje de hablar de mis historias. Gracias por acompañarme a París a hacer un tour de ensueño de este libro.

Sería difícil poner nombre a todos los lectores que se han convertido en mis confidentes virtuales en los últimos meses. Por una suerte que no comprendo, ellos (pero sobre todo ellas) me envían frases, canciones, anécdotas y recomendaciones de libros que han inspirado algunos de mis momentos favoritos de esta historia.

Les debo mucho y nunca podré agradecer lo suficiente que un día se animaran a charlar conmigo. En la lista que sigue están solo algunos de ellos, pero me dejo demasiados.

Laurelleeyescribe, Crazydove, Librosxflores, El_marcapaginas_de_angy, Detrasde_al, Descubriendolibrosmx, Missattard, Almadelectora, Patricianunezautora, Maitetxu_1986, Paularl.books, _entierrafirme, Richelledenobrega, Porqueyolovalgo_87, Maitegalan.arteterapia, Anacabo17, Mariacrs42, Paula_lectora_compulsiva, Esmeralda_perez_esmepema, Nuria_i_llibres, Ibrahimpatricianora, Ainhoa.books, Paula_andrews_86, Thaly00wt, Serenaabooks_, Galernica, Vilmont_books, Lectora Sonriente, Devoralibrosdemetroymedio, Booksbyclau…

Gracias por el cariño que no merezco, pero tengo la suerte de que me regaléis cada día.

Y el último agradecimiento va a ser para quien haya llegado hasta aquí. ¡Vaya libro más largo te has leído! ¡Enhorabuena y lo siento! Prometo que el próximo voy a tratar de recortarlo más, pero no hacía falta que te leyeras hasta los agradecimientos. Esto ha sido ya por vicio.

Pero gracias.

Des Agradecimientos

Es de bien nacidos ser agradecidos, pero ¿no sería cruel olvidarse de todo aquello que ha contribuido a hacer más complicado este libro?

Mi primer desagradecimiento, sin duda, es para la Real Academia Española, por hacer siempre tan sexi como el güisqui todo lo que escribo. Sexi con «i» y usando esas comillas. Sí, sé que existen, pero no me gustan.

El segundo desagradecimiento va a mi perro, Jamón, que siempre me pide ir de paseo a media mañana, justo cuando mi inspiración se despierta.

Y no puedo olvidarme de mi querida impostora, que se quedó en casa una temporada a media novela. Por favor, no vuelvas nunca.

A todos ellos: muchas de nadas.

Al único que perdono es a mi perro.

Sobre la autora

Adriana Freixa nació en un raro día de nieve en Barcelona y cree firmemente que la ciudad se vistió de blanco para recibirla. Es muy modesta Adriana, sí.

A Adriana no le gustan las secciones “sobre el autor”, así que no te va a contar mucho sobre ella aquí. Es periodista y no ejerce. Es la madre que se olvida de la merienda. Es una española que vive en el extranjero. Y desde hace un año es escritora sin editorial. Esta Adriana es un caos, pero ella se considera más bien un proyecto en construcción.

La autora de este libro cuyo nombre no quiero repetir tiene otros dos publicados: Un ‘meet-cute’ para Lucila y Contra Las Normas (2022). Ella espera escribir muchos otros más, pero tú y yo sabemos que necesita reseñas para seguir haciéndolo. Ella te agradecería que le dejes una, pero nunca te lo pediría en este apartado. O sí.