Max Cornell es reclutado para infiltrarse y desactivar una red ciber-terrorista llamada «La Furia», conformada por víctimas de la estafa hipotecaria del 2008 y hackers antisistema. Se sospecha que la banda es liderada por Randall Groove, un joven superdotado cuyo padre se suicidó después de perder su casa en esa funesta crisis del 2008. Max contará con la ayuda de un hacker «converso» apodado Samus, y de su habitual colaborador Dylan. Las autoridades europeas y norteamericanas tendrán 48 horas para cumplir con las exigencias de «La Furia», o colapsará su sistema financiero.

Adrián Aragón & Miguel Aragón

Hacker

Max Cornell - 6

ePub r1.0

Titivillus 03-08-2021

Adrián Aragón & Miguel Aragón, 2019

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

HACKER

Adrián Aragón y Miguel Aragón

Capítulo 1

Desde su puesto de trabajo en la cámara acorazada de la sucursal del Lloyds Bank de Paternoster Square, a pocos metros de la catedral de Saint Paul y del Temple Bar Memorial, Arthur Fitz no veía la lluvia incesante que cubría la ciudad.

Eso estaba bien. Mejor que permanecer en la puerta durante horas, a merced de las ráfagas de viento que le congelaban hasta los huesos cada vez que entraba un cliente. Sustituía a Charles. Un compañero ausente debido a una enfermedad incomprensible para él, que jamás había cogido una baja a pesar de estar expuesto constantemente a las inclemencias del tiempo, del aire acondicionado en verano y de la calefacción en invierno. Charles solía quejarse de que nunca veía la luz del sol, pero a Arthur eso le daba lo mismo. En aquel endiablado país el sol no salía nunca.

Se levantó de la silla de madera en la que ya llevaba veinte minutos sentado. Había programado un temporizador. Así sabía cuándo debía estirar las piernas. Además, ayudaba a ahuyentar el sueño. Lo cierto era que allí abajo no tenía muchas distracciones. En eso la posición junto a la puerta salía ganando. Algunas personas incluso lo saludaban de vez en cuando, quizá sintiéndose culpables por no cerrar la puerta y permitir así que el frío se cebase en él. En el sótano, en cambio, solo podía dedicarse a contar las baldosas. Ya lo había hecho. Eran cincuenta y dos filas de tres enormes losas en el pasillo.

Fuera como fuera, no le apetecía que nadie lo sorprendiera echándose una cabezada. Echó un vistazo al fondo del pasillo, como si cupiera alguna posibilidad de que alguien apareciera por allí. Luego miró hacia arriba, a la cámara de seguridad cuyo piloto rojo, encendido tal y como correspondía, indicaba que sus compañeros de la sala de seguridad eran los únicos que podían ver a qué se dedicaba mientras las horas pasaban allí abajo.

El problema, que Arthur no conocía precisamente por encontrarse varios pisos por debajo de la acera donde la vida londinense transcurría con la mayor normalidad, era que sus compañeros, en realidad, llevaban un rato sin poder verlo.

* * *

El caos en la sala de control amenazaba con alcanzar proporciones épicas. Nunca, desde que el encargado empezó a trabajar allí, había pasado nada parecido. Las cámaras, el circuito completo, se revisaban una vez a la semana. La última, si el parte no mentía, había sido dos días antes. Y, a decir verdad, a Robert, el supervisor, no le cabía ninguna duda de que el informe no mentía porque él había llevado a cabo todas las comprobaciones personalmente. Lo realizaba con escrupulosa puntualidad por varias razones. La primera, que le encantaba su trabajo y quería conservarlo. La segunda, que su sucursal estaba a la cabeza de la competición ese año. Hasta hacía un momento estaba seguro de ganar el viaje a Cancún que la empresa ofrecía a los miembros del equipo que presentaban menos incidencias. Pero esa certeza se esfumó cuando la cámara de la bóveda dejó de emitir las idas y venidas de Arthur para mostrarles un paisaje de estática que no había desaparecido por mucho que los operarios hubieran reiniciado los monitores.

—Hay que hacer algo. Ahí abajo hay más dinero de lo que valen todas nuestras vidas juntas. Smith, llama a Fitz y que te confirme que todo va bien.

En realidad se trataba de una comprobación absurda. Para llegar hasta la cámara acorazada había que pasar por al menos tres puntos de control. Nadie poseía las tarjetas de apertura de los tres excepto el director, de modo que era necesario contar con al menos un cómplice para realizar el trayecto completo. Pero la seguridad no terminaba ahí. Un vigilante cualificado se encargaba de custodiar la puerta. Aunque, bien mirado, Fitz era experto en control de accesos, no en situaciones de emergencia.

—No puedo hablar con él, jefe.

—¿Ese patán se ha dormido? No me lo puedo creer. —El supervisor se peinó el pelo hacia atrás con los dedos, lo que reveló unas entradas más que pronunciadas—. Si se ha dormido, te aseguro que ya puede ir buscándose un trabajo en un McDonald’s. No va a haber empresa de seguridad que lo contrate.

—No, jefe… Es decir, no lo sé.

—Hable claro, Smith, haga el favor. No estamos para perder el tiempo.

—No he podido establecer contacto. Solo oigo estática, como en el monitor.

—Déjeme eso.

Robert Whalley era un hombre enérgico, sobre todo en situaciones de estrés. Así que prácticamente empujó a su subordinado y casi lo hizo caer de su asiento. Una vez frente a los controles, activó el altavoz y pulsó el interruptor que debía devolverles ruido. Eso fue precisamente lo que oyó.

—Fitz, soy Robert Whalley, conteste, cambio.

Al otro lado el sonido del trasmisor no varió. Smith lo había descrito como estática. Pero a él no le parecía más que el sonido normal de cuando los aparatos permanecían inactivos.

—Se ha dormido.

—Señor, ese no es el sonido habitual —se atrevió a contestar Smith.

—Me da igual. Hay que bajar y ver qué ha pasado. Porque si no tendremos que llamar a la central, y estoy seguro de que ninguno de nosotros quiere que eso suceda.

Smith y su compañera, que hasta el momento había permanecido en silencio y prácticamente inmóvil, negaron a la vez con la cabeza. Parecían una pareja de perritos de los que los horteras usaban para decorar las lunas traseras de los coches.

El supervisor los entendía. Tampoco él quería informar de la incidencia. Para empezar porque lo primero que se pondría en tela de juicio sería su profesionalidad. En segundo lugar porque sabía que allí nadie había metido la pata en absoluto. Conocía a su equipo y confiaba en él. Incluso en el pesado de Fitz, que no hacía más que quejarse del mal tiempo y que ahora le estaba amargando la mañana porque se había quedado dormido justo en el momento en que una cámara decidía estropearse. Pero el motivo real de que no quisiera dar parte era que sabía cómo actuaba la empresa. Él quizá salvase el puesto de trabajo, pero a sus subordinados los despedirían. Sobraban los perfiles poco cualificados de gente joven dispuesta a hacer dobles turnos por el salario mínimo. Él no podía luchar contra el sistema, pero al menos podía evitar que la gran rueda se pusiera en marcha.

—Voy a bajar yo mismo a hablar con Fitz. Vosotros reiniciad el monitor en cuanto esa puerta se cierre a mi espalda. Seguro que la imagen ha vuelto antes de que yo llegue ahí abajo. Smith, voy a necesitar tu tarjeta.

—Señor, eso va contra…

—Sí, Smith. Va contra el protocolo de seguridad. Pero es una orden directa de tu superior, así que no te preocupes, es responsabilidad mía.

Whalley se dijo a sí mismo que no pasaba nada, que nadie sabría nunca que había bajado porque no iban a tener que informar de nada. Fitz estaba dormido, lo despertaría de una patada en el culo y listo.

—¿Cooper?

—Sí, señor —contestó la mujer—. Estás al mando. No va a pasar nada, pero si crees que hay que llamar a la central, llama. En cinco minutos estaré de vuelta.

—O puedo llamarle al móvil, jefe.

—En realidad no, porque los móviles están prohibidos en el trabajo y el tuyo está en la taquilla, ¿verdad?

La chica enrojeció de vergüenza antes de contestar en apenas un murmullo.

—Claro, jefe, perdone. No sé en qué estaba pensando.

Whalley sí lo sabía. Pensaba en lo mismo que todo el mundo. Porque todos se pasaban las reglas por el forro. Solo esperaba que de verdad no ocurriese nada, pues la lista de irregularidades que descubrirían sus superiores, si allí había una inspección, iba a ser larga.

Smith sacó su tarjeta de acceso del protector de plástico en que la llevaba colgada.

—Gracias, Smith.

No la usó para salir de la sala de control. No quería que el movimiento constara en su hoja de registro. Pasó la suya propia por el lector. La luz roja parpadeó, pero la verde no se encendió.

—¡No me jodas! —dijo entre dientes.

Volvió a intentarlo, pero obtuvo el mismo resultado.

—No puede ser, ¡joder!

—¿Algún problema, jefe?

Cooper dio una patada a su compañero, pero el supervisor no vio el gesto. Volvió a peinarse el pelo con los dedos y volvió a dejar al descubierto las entradas.

—No podemos salir. Vamos a tener que llamar, después de todo.

Sin embargo no lo hizo inmediatamente. Necesitaba calmarse. Si le cogían el teléfono y descubrían que había perdido el control, todo lo que podía ir mal iría mal. Además, lo primero que le preguntarían era qué había pasado. Y no tenía ni la menor idea.

Capítulo 2

Lo que había pasado hacía unos pocos minutos, justo en el momento en el que Arthur Fitz se levantó a estirar las piernas, era que otro empleado anodino, en otro lugar de la sucursal, se había levantado de su silla con respaldo ergonómico. También él, como Amanda Cooper y el propio supervisor Whalley, llevaba el móvil encima y encendido. Como ellos, contravenía las directrices de seguridad del banco, pero nadie le reconvino por ello. Porque nadie tenía la menor idea de lo que estaba a punto de pasar. Al fin y al cabo, este empleado, cuyo nombre solo conocía el sistema informático del control de accesos, pasaba completamente desapercibido. No llegaba tarde, pero tampoco demasiado pronto. Tomaba un sándwich de huevo en su descanso y lo acompañaba de un té negro muy fuerte. Siempre enjuagaba su taza, blanca, sin distintivos. Iba al baño siempre a la misma hora, tardaba unos pocos minutos y regresaba a su puesto sin haberse comunicado con nadie. Vestía camisa blanca de manga larga tanto en verano como en invierno, así que ninguna persona conocía la mancha de nacimiento que habría podido ayudar a identificarle en caso de necesitar una identificación.

El día de los hechos se levantó de su asiento casi a la misma hora de todos los días. Quizá un minuto antes o un minuto después. Lo hizo como respuesta a la vibración del móvil en el bolsillo. Una vibración que se correspondía con la recepción de un mensaje muy concreto. Le sudaban las manos al abandonar el escritorio, pero no olvidó la taza del té. Siempre la llevaba consigo para enjuagarla, y no podía permitirse que alguien sospechara que ese día era diferente del resto. Tampoco era que ninguno de los otros empleados le prestase la menor atención. Unos pocos trabajaban en sus tablas de Excel llenas de cifras. Otros pocos se habían conectado a Internet y revisaban sus correos electrónicos personales. Como en cualquier empresa.

Así que se dirigió al baño como cada día. Como cada día lavó la taza de té y la dejó junto a uno de los lavabos. Sacó el móvil del bolsillo y leyó el mensaje. Efectivamente, era el que esperaba. Se había preparado a conciencia para lo que sucedería a continuación. Solo tenía que entrar en el cubículo adecuado.

Lo hizo. Alguien había dejado allí un paquete. Parecía demasiado pequeño para contener lo que él necesitaba, pero lo abrió de todos modos. Pensó que, desde los atentados del 11S y el ataque al metro de Londres en 2005, nadie se arriesgaba ya a abrir paquetes ajenos. Pero aquel no era un paquete ajeno en realidad, sino una herramienta para que él pudiera cumplir su misión. Dejaría un legado. Pocos lo comprenderían, sabía eso. Pero no le importaba.

Doblado por manos expertas, de la caja de cartón sin distintivos salió un mono de trabajo azul. Lo acompañaban un chaleco y una gorra con un logotipo bordado. A sus ojos parecían auténticos. Se vistió, tal como le habían indicado en su entrenamiento, y salió del baño. En el bolsillo del mono había dos tarjetas magnéticas. Debían servirle para pasar los tres controles de acceso dobles hasta llegar a la cámara acorazada.

Si los empleados de la compañía de seguridad no hubieran estado tan ocupados en decidir si llamarían a la central, por quién preguntarían y qué dirían exactamente, se habrían dado cuenta de que la cámara de la bóveda no era la única que devolvía imágenes de estática. Pero tenían muchas preocupaciones para fijarse en eso, así que el empleado desconocido llegó hasta el pasillo perpendicular a aquel en el que se encontraba Arthur Fitz. Se detuvo a una distancia prudencial de la esquina y esperó.

* * *

Arthur había hecho todo lo posible para evitarlo, pero los párpados le pesaban tanto que se le cerraban. Era por la falta de estímulos, estaba seguro. Quería conservar aquel puesto. Allí hacía calor y nadie lo molestaba. Pero para lograrlo debía ser capaz de mantenerse despierto.

Había pensado en echar una cabezadita aprovechando el único ángulo ciego de la cámara. Charles le había dicho, más o menos, dónde estaba. Él lo usaba para leer una página o dos en su lector digital. Se trataba de un dispositivo muy fino que cabía en el bolsillo interior de la chaqueta. Así las mañanas se le hacían más amenas.

A Arthur no le gustaba especialmente leer, pero algo tendría que hacer. Allí había menos movimiento que en una funeraria tras la hora del cierre. Pensaba precisamente en que los suelos de las funerarias solían estar tan bien pulidos como aquel cuando le pareció oír algo. Habría jurado que alguien caminaba con pasos quedos más allá de la esquina, al fondo del corredor.

Se alegró de la novedad. Bien podía ser que estuviera perdiendo la cabeza. O que Whalley, el supervisor, lo estuviera probando. Arthur sabía que no confiaba en él. Si lo mandó a la cámara acorazada era porque no había nadie más disponible. Era el de mayor antigüedad, así que no le había quedado más remedio. Pero si hubiera sido por el encargado, Fitz seguiría chupando corrientes de aire en la puerta. Así que se puso muy derecho dentro de su uniforme barato de vigilante. Casi pareció que se cuadrase. Echó a andar y, por una vez, no contó las cincuenta y dos baldosas que lo separaban de la pared del fondo.

Entonces se fue la luz.

—¡Mierda! —dijo en voz alta. Y las paredes le devolvieron la reverberación de su propia voz repetida un millón de veces.

Si había alguien escondido tras la esquina, este sería el momento perfecto para atacarlo. Estuvo a punto de llamarse imbécil en voz alta por pensar esas cosas, pero no lo hizo. Necesitaba que el lugar permaneciese en silencio. Si alguien se movía en aquella oscuridad y en silencio, él lo sabría. Por fin podría demostrar que sí tenía los sentidos agudizados gracias a su trabajo de vigilante.

Contuvo la respiración y le pareció que su corazón latía demasiado fuerte, pero de todos modos lo oyó. Un sonido de pisadas. Se pasó la lengua, seca de repente, por los labios y sintió como si se los acariciase con una lija gruesa. Casi de inmediato vio la luz. Un haz de luz blanca e intensa. Se parecía sospechosamente a la de su propio móvil.

—¡Alto! —dijo—. Está prohibido usar teléfonos móviles en todo el recinto del banco.

Si hace un momento se había sentido estúpido, en ese instante le pareció que no podía haber nadie más ridículo sobre la faz de la Tierra. ¿De verdad acababa de darle el alto a alguien por llevar encendida la linterna del móvil? ¡Lo grave era que alguien hubiera llegado hasta ahí él solo!

Contra todo pronóstico, la luz que se había dirigido hacia él se detuvo.

—Mi nombre es Martin Stewart, de mantenimiento. Por lo visto la cámara de aquí abajo no funciona. Debe de ser un fallo masivo, porque acaba de irse la luz.

Arthur se dio cuenta de que podía haber dormido un buen rato sin que nadie se percatase, y se lamentó por no haber aprovechado la oportunidad.

—No me han avisado —contestó Arthur. Y sacó su propio teléfono móvil del bolsillo interior de la chaqueta. Suponía que le caería una bronca por haberlo llevado cuando se redactara el informe, pero si el de mantenimiento podía llevarlo, ¿por qué él no? Se apresuró a activar la aplicación de la linterna.

—Me lo imagino. Por lo visto se han cortado todas las comunicaciones internas. Ahí arriba están como locos. No tienen ni idea de qué ha podido pasar.

—Ajá —dijo Arthur como toda respuesta. No se le ocurrió comprobar si su walkie funcionaba.

—Hablando de pasar… ¿Crees que puedo acercarme y hacer mi trabajo? La cámara está al fondo, ¿no? Junto al cofre del tesoro.

Arthur no quería sonreír, pero la verdad era que la ocurrencia tenía gracia. Se mirase por donde se mirase, aquello era un cofre del tesoro en toda regla. Él ni siquiera sabía cuánto dinero había dentro.

—Voy a necesitar tu identificación. Ya me acerco yo a donde tú estás. Se supone que es una zona restringida. Y, por cierto, también se supone que no puedes bajar solo. ¿No tienes un compañero? Los accesos funcionan con dos tarjetas.

—Se ha puesto enfermo, pero me ha dejado su pase. Si tú no lo cuentas, yo me callaré lo de tu móvil.

El tío era gracioso, sí, pero aquel último comentario no le gustó especialmente a Arthur.

—Pero identificación sí tienes, ¿no?

Capítulo 3

Estaba ya lo bastante cerca de él para poder enzarzarse en una pelea física si hacía falta. Sospechaba que no saldría muy bien parado si se daba el caso. A aquella distancia vio que el rostro del tal Martin Stewart se iluminaba por un momento. Casi inmediatamente él apagó la linterna y la luz regresó. Arthur tuvo que entrecerrar los ojos para que se le acostumbrasen las pupilas.

—No tengo mucho tiempo —insistió Martin—. Me obligan a confirmar que aquí no ha pasado nada y luego me esperan en otra sucursal. Lo siento.

Mientras hablaba, se llevó la mano al pecho. De allí colgaba una tarjeta magnética con una fotografía que mostraba la cara de Stewart, aunque muy poco favorecida.

—Pasa.

Arthur se hizo a un lado y el tipo pasó con una determinación que su voz no había dejado adivinar. No llevaba caja de herramientas ni escalera. Arthur supuso que, para arreglar lo que fuera allí abajo, bastaría con algunas órdenes a través del teléfono.

Stewart no prestó la menor atención a la cámara de seguridad estropeada y eso fue lo primero que puso a Arthur sobre aviso. Algo no iba del todo bien, aunque no supo identificar con exactitud de qué se trataba. El supuesto empleado de mantenimiento se dirigió directamente al sistema de control de la cámara acorazada. Extrajo una consola que Arthur no tenía la menor idea de que existía y tecleó varias secuencias de código. La puerta, muy pesada, se abrió con un clic casi ridículo.

Más tarde, Fitz se lamentaría por no haber reaccionado de inmediato, pero la verdad es que le pudo la curiosidad. Charles, el compañero al que sustituía, nunca había visto el interior de la cámara. Y eso que llevaba años trabajando allí. Pero él iba a tener esa suerte en su primer día. La imaginaba llena de pilas de billetes de cincuenta libras.

El contenido de la cámara lo decepcionó, pues aquello no era más que una habitación cuadrada, bien iluminada pero un poco sórdida. Dos de las paredes estaban cubiertas de puertecillas que probablemente daban acceso a cajas de seguridad privadas de clientes. En el centro había una mesa vacía. Nada de fajos de billetes que se pudieran llevar de allí en bolsas de deporte.

Pensar en un hipotético robo le recordó que con él estaba un tipo altamente sospechoso que no se comportaba en absoluto como un encargado de mantenimiento. De hecho, seguía sin hacer ni caso al circuito cerrado de televisión. Había extraído otra consola de una de aquellas cajas de seguridad y tecleaba con rapidez. Como si le faltase el tiempo.

Arthur maldijo a Charles por haberse enfermado precisamente ese día. Ahora él tenía que detener al tipo o dar aviso. Optó por la segunda opción y descolgó el transmisor de su cinturón. Giró el botón superior hasta la posición de encendido y se dirigió a sus compañeros.

—Aquí hay un empleado de mantenimiento, chicos, ¿lo habéis enviado vosotros? Cambio.

Tal como el propio Stewart había dicho unos minutos antes, no le fue posible establecer comunicación. Que el empleado lo supiera, por algún motivo, le pareció más raro de lo debido. Si las comunicaciones fallaban, ¿por qué ninguno de los demás vigilantes había acompañado al desconocido? No tenía sentido. Nada de lo que pasó desde que se fue la luz respondía a ninguna lógica. Ni a ninguno de los protocolos y las directrices que le habían obligado a leer antes de dejarlo bajar.

Mientras Arthur dudaba sin llegar a tomar ninguna decisión, Martin envió un mensaje. Le vio pulsar las letras de su pantalla táctil y dar a la flecha correspondiente. Aquello sí que no tenía nada que ver con solucionar un problema del banco. Ya no le cabía ninguna duda.

—Acabo de avisar a mi central de que esto no pinta bien. Los sistemas de la caja funcionan. He comprobado los circuitos exteriores e interiores y esto va bien. Así que la incidencia va a ser culpa vuestra.

—¿Disculpa?

—No tuya, claro. No creo que tú hayas hecho nada personalmente para cargarte el circuito, pero alguien tiene que responder y el problema es externo.

La pantalla del móvil se iluminó. El tipo acababa de recibir otro mensaje.

—Perdona, tengo que contestar.

—No creo que…

—Es mi jefe, de verdad que tengo que contestar.

Ante la mirada atónita de Arthur, Martin leyó el mensaje que le había enviado su jefe y le contestó. De repente le parecía que la calefacción del sótano era excesiva.

Volvió a probar el transmisor, pero del aparato solo salía ruido de estática. Estaba solo. Llevaba meses deseando que lo cambiaran de puesto. Meses buscando la soledad. Y en ese momento la cambiaría por otros cinco años de viento helado junto a la puerta de la sucursal.

El tal Stewart seguía enviando mensajes como loco. Arthur solo podía hacer una cosa. Entró en la cámara acorazada en la que todavía no había puesto un pie y amonestó al intruso.

—Mira, no sé si eres de mantenimiento o no, pero todo esto es muy raro. Aquí no se puede usar el móvil, así que entrégamelo, por favor. Y ahora me acompañas y salimos los dos de aquí, que esto está por encima de mi competencia, joder.

Muy lejos de entregar su móvil, Martin se lo metió en el bolsillo trasero del mono de trabajo y lanzó un gancho de izquierda que fue a alojarse en la mandíbula inferior de Arthur. Para cuando llegó al suelo ya había perdido el conocimiento. De hecho, el golpe fue tan fuerte que le partió la propia mandíbula. Cuando despertara iba a necesitar morfina durante una buena temporada.

Martin no le prestó demasiada atención. No quiso pegarle tan fuerte. En realidad, no quiso pegarle en absoluto. Pero el hombre se había puesto muy pesado hasta el punto de hacerle perder los nervios. Y lo peor no era que hubiese perdido el control, sino que el tiempo se le echaba encima.

Miró el reloj del móvil. Los números de la pantalla no le ayudaron a tranquilizarse. Continuó tecleando en la consola y enviando mensajes. El sudor perlaba su frente y apenas controlaba el temblor de las manos. Tuvo que corregir el texto del último mensaje al menos dos veces.

Eso no era algo que pudiese permitirse. Fuera necesitaban aquella información, pero no serviría de nada si no enviaba los datos correctos. Un error podía ser fatal. Respiró hondo, se pasó la manga áspera del mono azul por la frente y siguió con su empeño. De vez en cuando echaba un vistazo por encima del hombro en dirección al exterior. Aparecerían de inmediato, así que más le valía darse prisa.

En realidad, si hubiera estado un poco más calmado, habría notado que el silencio absoluto del pasillo ya no era tan absoluto. Pero le preocupaba más enviar la información que le habían pedido que su propia seguridad. Por eso no se dio cuenta de que un grupo de hombres de uniforme, equipados con armas y munición real, se habían acercado lo suficiente para no solo abortar su misión, sino también su vida.

Vio a uno de ellos por el rabillo del ojo y eso hizo que algo encajase como la última pieza de un puzle en su cerebro. No podía parar. Quizá aquello lo matase, pero no podía parar. Por fin se habían dado las circunstancias necesarias para que llegara así de lejos. No se repetirían al día siguiente, ni a la semana siguiente.

Dejó de teclear y ocupó sus últimos minutos de vida sacando y enviando fotos. Fuera tendrían que procesar los datos, pero al menos los tendrían.

En segundo plano, muy lejos, oyó una voz acostumbrada a que sus resoluciones se acatasen sin dilación. Le ordenaba que se detuviese. Pero no había nadie allí abajo capaz de hacerle desistir. ¿A quién pertenecía esa voz? ¿Existía realmente o eran sus dudas, saboteando una vez más algo por lo que todos habían luchado tanto? La ignoró.

El siguiente mandato no se dirigía a él. La oficial al mando ordenó a sus hombres que abrieran fuego. El primer impacto, a aquella distancia y en un lugar cerrado, hizo que se diera la vuelta involuntariamente. También lo dejó sordo. Lo último que vio antes de morir acribillado fue un montón de estallidos y las cabezas de un grupo de DJ’s. En la confusión tomó los protectores auriculares de los soldados por la herramienta de trabajo de los disyoqueis.

Poco quedaba del cuerpo de Martin Stewart cuando la teniente O’Brian entró en la cámara acorazada. Vio el cuerpo aparentemente inerte de Arthur en el suelo, pero no le prestó atención. En cambio recogió el teléfono del empleado anodino que llevaba tres años tomándoles el pelo.

—Hemos llegado tarde —dijo en voz alta—. Llamad a alguien para que recoja los despojos. Y una ambulancia. Aquí hay un vigilante herido. A lo mejor lo hemos dejado sordo.

Uno de sus hombres desapareció pasillo adelante para cumplir sus órdenes. Los demás se quedaron allí, esperando que les dijeran lo que debían hacer. A O’Brian le habría gustado saber qué decirles. Le habría encantado, pero el hecho era ese: llegaron tarde.

—Salid de aquí. Todos. Volved a vuestros puestos.

El grupo no vaciló ni le hizo más preguntas. Eso la tranquilizó un tanto. Aunque nada conseguiría devolverle la serenidad de verdad hasta que aquello terminara. Porque aquel no era el primer intento fallido de detener a un hacker. Y algo le decía que no sería el último. Aquellos insidiosos entrometidos parecían saberlo todo. Por eso habían escogido ese objetivo y no otro. La sucursal de Paternoster Square solo empleaba a dos cajeros y un director. Eso era todo lo que se veía desde fuera. El acceso a las oficinas reales y a la información que habían robado se llevaba a cabo desde otra calle. Tenían gente dentro. Mucha gente dentro.

El MI5 necesitaba ayuda. Y maldita la gracia que le hacía a la teniente O’Brian reconocerlo.

Capítulo 4

Le gustaba pasear por la ciudad. Esa mañana, además, la lluvia les había dado tregua y fue remplazada por un sol quizá un tanto enfermizo pero suficiente. La mayor parte de los charcos se habían secado en las aceras de Kennington y los ciclistas volvían a tomar las calles con destino a sus empleos.

A aquellas horas había más coches que peatones y por eso Max las disfrutaba especialmente. Pocas eran las veces en que tenía Londres para sí mismo. Por lo general, una miríada de transeúntes locales y turistas ocupaba la mayor parte del espacio disponible. Pero no tan temprano.

A diferencia de otros barrios, aquel no había despertado la curiosidad del resto de ciudadanos del mundo, así que las grandes franquicias todavía no habían arrasado con los pequeños comercios. Los escaparates de aspecto tradicional, con sus puertas de colores y sus rótulos escritos a mano, eran verdaderos. Sus dueños los dirigían con la dedicación que solo se emplea en lo que a uno le pertenece. Boutique diminutas, pubs antiguos y oscuros y pizzerías artesanas salpicaban las aceras.

Max caminaba hacia el parque. Esa mañana no había salido a correr, así que pensaba hacer un buen puñado de kilómetros antes de volver a casa. De vez en cuando echaba una mirada al cielo. También perdía la vista en el reflejo que le devolvían los escaparates. Le gustaba observar cómo cambiaba el mundo a su alrededor a través de la imagen distorsionada de los cristales. Así, la cabeza lampiña de un maniquí aparecía adornada con la fachada del edificio de enfrente, como si se lo hubieran impreso encima. Pero si se miraba desde otra perspectiva, parecía que alguien le hubiera colocado una maceta de alegrías a modo de sombrero.

En una de esas paradas le pareció ver a un tipo de aspecto sospechoso. No habría sabido decir por qué le hacía sospechar. Quizá fueran las gafas de sol, el maletín de detective trasnochado o el traje oscuro, demasiado anodino. Cierto era que a aquella distancia, y a través del reflejo engañoso de un escaparate, quizá el traje en cuestión no fuera en absoluto anodino. Pero el hombre miraba en dirección a Max. Y cometió la torpeza de mirar el reloj cuando este reparó en su presencia.

Max continuó caminando. Solo había una manera de comprobar si lo estaban siguiendo o no, y era actuar como si no pasara nada. Lo más probable era que se tratase de una jugarreta de su cerebro, demasiado acostumbrado a las persecuciones y el espionaje. Fuera como fuera, la mañana ya se le había estropeado.

Giró en la siguiente esquina y dejó atrás la calle comercial para adentrarse en una dominada por edificios residenciales de ladrillo visto y grandes ventanales. Una calle muy parecida a la suya, pero en cuyo cuidado el ayuntamiento había invertido menos recursos. Si quien fuera tomaba también aquel camino, no cabrían muchas dudas respecto a sus intenciones.

La mayor parte de las ventanas se abrían un metro o metro y medio por encima de la acera, así que espiar a través de los reflejos no resultaba sencillo. Sin embargo, Max era un hombre de reflejos. Se metió las manos en los bolsillos de la gabardina y tanteó en busca de las llaves de casa. Caminó unos metros más, los suficientes para encontrar un punto en el que el otro hombre no pudiera esconderse. Dejó atrás un jardín adornado con cipreses y un edificio pretencioso con grandes columnas a la entrada. Un poco más adelante halló exactamente lo que buscaba: una fachada sin huecos en donde ocultarse. El arquitecto había aprovechado al máximo el terreno y ni siquiera había apartamentos en el entresuelo.

Sacó las manos de los bolsillos y dejó caer las llaves. Cuando el manojo se estrelló contra el suelo, se dio la vuelta y se agachó para recogerlas. Tal como supuso, el desconocido estaba allí, en su misma acera, lo que demostraba una verdadera torpeza. Si hubiera sido un auténtico profesional se habría movido por la de enfrente, donde hubiese levantado menos sospechas.

De un vistazo, Max supo que el traje costaba más que el alquiler de alguno de los pisos de la zona. El hombre, al menos su figura parecía la de un hombre, se cubría la cara con una bufanda además de con unas gafas de sol. No pareció inmutarse por haber sido sorprendido. Continuó andando en dirección a Max. Incluso le dio los buenos días al llegar a su altura.

Entonces supo de quién se trataba.

—Buenos días a ti también, Nefilim. Me sigues con tanto sigilo como un rinoceronte en un invernadero.

—¿Y para qué iba a esforzarme? Me habrías descubierto igualmente. Por eso te busco. Además de que la idea es encontrarte, no sorprenderte. Y a ese respecto he obtenido, hasta el momento, un cien por cien de efectividad.

—Por supuesto. Me había olvidado de que siempre obtienes lo que deseas, ¿verdad?

Nefilim no contestó, lo que ya suponía una novedad. En sus intercambios solía haber un tira y afloja de frases ingeniosas. No se apreciaban y, aunque tampoco se detestaban, dejaban clara la naturaleza de su relación cada vez que se encontraban. Quizá para que la tensión entre ambos, inofensiva por otra parte, les recordara que no se veían por amistad, sino por trabajo. Un trabajo que solía ser peligroso. Sobre todo para Max.

—¿Y de qué se trata esta vez? Te noto intranquilo. A ti, que eres el rey de la calma y la flema británica.

—Lleguemos hasta Kennington Park, Max. Te lo contaré todo a la sombra de los plátanos.

—No me digas que no te sientes seguro aquí.

Nefilim miró alrededor. Max no supo muy bien lo que buscaba. No había comercios, solo edificios un poco más caros que los que dejaron atrás, eso era notorio por los circuitos cerrados de televisión que protegían las fincas y por las zonas ajardinadas que los rodeaban; farolas, semáforos… Una calle completamente común.

—Si no quieres que te lo diga, no te lo diré.

Caminaron en silencio hasta la entrada del parque. Una gran explanada de hierba les dio la bienvenida. Durante la primavera y ya bien entrado el verano la zona servía como campo de juegos para familias, que llevaban allí a los más pequeños a que se desfoguen correteando, lejos del tráfico. Los días como aquel solo algún aficionado al running interrumpía el verde monótono de la pradera.

Tuvieron que adentrarse varios cientos de metros en el parque para que Nefilim se sintiera libre de hablar. Y ni siquiera entonces comenzó por el principio.

—¿Has traído tu móvil, Max?

—Claro. Y un reloj inteligente. Ya sabes que sí. De hecho, lo más probable es que me hayas localizado así. Mei lo hace constantemente.

—Sí, ella nos ha ayudado en esto.

—¿Has hablado con Mei?

—Yo no, claro. Ya sabes que tu equipo solo se relaciona con nosotros a través de ti… O de otros líderes de grupo.

Max parpadeó, incrédulo. ¿Mei trabajaba para otros grupos? Eso sí que era una novedad. Tampoco era que lo tuvieran prohibido, pero, sinceramente, no lo esperaba. Claro que la especialidad a la que se dedicaba le permitía estar en contacto con mucha gente sin necesidad de abandonar la seguridad de su guarida… estuviese donde estuviese.

—De acuerdo, supongo que lo que quieres es que te entregue mi teléfono y mi reloj —dijo Max.

—Cualquier dispositivo electrónico que hayas traído contigo, en realidad. Sé que sueles llevar un localizador oculto. Probablemente sea excederme, pero toda prudencia es poca.

Max se encogió de hombros y procedió a entregar sus dispositivos. No tenía mucho sentido negarse de todas formas.

—Esto —dijo Nefilim sacando una caja de aspecto pesado de su maletín— es un recipiente forrado de plomo. No dañará nada de lo que me has dado. Mis cosas también están dentro. Es hermético, como una caja de Faraday.

—Diría que temes que te estén espiando.

—Y acertarías, Max. Esta vez no vamos a perder el tiempo. No voy a darte información incompleta ni sesgada. Lo que está pasando es demasiado importante como para que tú y yo nos entretengamos con un estúpido jueguecito de sarcasmo.

Max cruzó los brazos mientras observaba cómo Nefilim guardaba los teléfonos y todo lo demás en la caja y luego la devolvía al maletín. La experta en tecnología y comunicaciones era Mei, no él, pero de todos modos se sintió un poco desnudo sin nada de todo aquello.

—Soy todo oídos —dijo.

Nefilim le refirió lo que había sucedido el día anterior. Cómo la sucursal del Lloyds Bank de Paternoster Square había sido objeto de un atentado ciberterrorista.

—El hombre que lo hizo no salió con vida, lo que es más un inconveniente que otra cosa, si quieres que te diga la verdad. Pero los efectivos que el MI5 pone en funcionamiento no deciden, ejecutan. Así que nos encontramos en el mismo punto que cuando todo esto empezó, pero mucho más vulnerables.

—No es la primera vez que se atenta contra nuestro sistema bancario, si no recuerdo mal.

Nefilim, que caminaba cabizbajo excepto cuando espiaba a derecha e izquierda para comprobar que nadie los seguía, negó con la cabeza.

—Es que esto no atenta contra el banco. Al menos, no únicamente contra él. Es algo global y a gran escala.

—Creí que esta vez me lo ibas a decir todo, pero empiezas a hablar en acertijos.

—No es fácil asumir este tipo de fracaso, Max.

—No entiendo. El MI5 no depende de la SCLI. No veo dónde está vuestro fracaso. La Inteligencia británica es independiente.

—Los servicios de inteligencia de los diferentes países forman parte de nuestras fuentes de información. Y ahora mismo nada de lo que nos llega de ninguno de ellos es fiable.

—¿Y cómo sabes que estamos ante un ataque ciberterrorista a gran escala?

Nefilim se detuvo, se levantó las gafas de sol y miró a Max directamente a los ojos. Desde luego, no estaba fingiendo. Allí se leía preocupación. Un estrés agudo que le había adornado el rostro con unas ojeras profundas y arrugas alrededor. Su contacto con la SCLI parecía diez años más viejo que la última vez que lo había visto. Y no hacía demasiado tiempo de eso.

—Porque nos han hecho llegar un mensaje muy claro con sus reivindicaciones.

Capítulo 5

Nefilim suspiró antes de seguir hablando.

—Y cuando digo que nos han hecho llegar, no me refiero a mí ni a mis superiores, ni al propio MI5 ni a algún ministro. Ni siquiera al maldito primer ministro. Eso habría estado dentro de lo usual. Cualquier grupo de hackers podría haber accedido a ese tipo de contactos. Pero no, las reivindicaciones de la gente que nos ha puesto en jaque las han recibido, directamente, Su Majestad y el presidente de Estados Unidos. Ambos en sus residencias particulares, en un momento en que estaban en casa. Ambos en sus valijas, en sobres sin identificación ni rastro de ADN, por supuesto. Sus secretarios personales aseguran que ellos no habían colocado los sobres en las valijas.

Max arqueó una ceja. Desde luego, aquello debía de haber provocado una situación de crisis en los dos gabinetes de Gobierno.

—No te imaginas el caos. Todo el mundo ha entrado en pánico. La familia real ha abandonado Windsor y, como imaginarás, tampoco se han refugiado en Balmoral. El Air Force One despegó treinta minutos después de que el presidente leyera el contenido del mensaje.

Max no dijo nada. Comprendía la importancia de lo que Nefilim le estaba contando. Pero, en su fuero interno, le divertía todo aquel trajín. Aquellas personas pocas veces se sentían de verdad amenazadas, así que una cura de humildad, desde su perspectiva, no les venía del todo mal. Aunque se cuidó mucho de decir lo que pensaba.

—¿Y qué es lo que exigen? Porque imagino que, si es un grupo terrorista, tendrán exigencias. Todos se creen que el mundo existe para satisfacer sus pretensiones.

—Pues exigen dos tipos de rescate, por llamarlo así. Por una parte, nos piden viviendas.

—¿Viviendas?

—Al parecer, el grupo está formado por víctimas de la crisis de 2008.

—Querrás decir de 2006.

—Tú y yo sabemos que la burbuja inmobiliaria se gestó en 2006, y estalló con las hipotecas subprime en 2007. Pero las personas a las que nos enfrentamos forman parte de la población mayoritariamente europea que sufrió las consecuencias en 2008 y 2009.

—Pero si son europeos, ¿por qué contactar con el presidente de Estados Unidos?

—No lo sé, Max. Si tuviera todas las respuestas, no estaría hablando contigo. Ha habido películas de ficción, documentales, todo tipo de publicaciones que hicieron eco del asunto. Imagino que sabrán que el origen de todo esto estuvo en el gran fraude de Lehman Brothers. Ya sabes, ahora todos esos nombres son del dominio público. Bank of America, Merril Lynch, Bear Stearns… Y si no conocen los nombres y apellidos, sabrán que América era el lugar donde se fraguó. Tampoco es que sea un dato difícil de conseguir. Y menos si eres una víctima directa del problema.

—De acuerdo.

Max estaba realmente sorprendido. Jamás había visto que Nefilim perdiera los papeles. Hasta el momento, fuera cual fuera el asunto que lo llevaba hasta él, siempre había mantenido una actitud cuanto menos displicente. La urgencia con la que le hablaba en esa ocasión era algo completamente nuevo. Y no auguraba nada bueno.

—¿De acuerdo, Max? —dijo. La tensión hacía que se le dilataran los orificios de la nariz—. ¿De acuerdo? Piden una casa para cada una de las víctimas de la crisis. Personas que perdieron sus casas, víctimas de desahucio, hijos de gente que decidió suicidarse… Pero no es solo eso.

—Nunca es «solo» una cosa, ¿no?

—Quieren diez millones para cada uno de ellos. Ni más ni menos. Una casa libre de cargas y diez millones de dólares en concepto de daños y perjuicios. Por supuesto, nos hacen saber que ni siquiera así los Gobiernos estarán en paz con sus ciudadanos, pero no piden más.

Max intuyó, por el gesto de consternación de Nefilim, que en realidad sí pedían más.

—¿Seguro?

Nefilim se llevó las manos al rostro. Aquello sí que contradecía todas y cada una de las costumbres de su contacto. El hombre de hielo se revelaba humano por una vez. Y esta vez la conmoción parecía real, no como cuando trató de apelar a sus sentimientos; ¿hacía cuánto?, ¿un año?, ¿dos? En aquel momento necesitaba que rescatase a la hija de Arcángel, su mentor, de una red de trata de mujeres. Max enseguida supo que la pátina de humanidad que mostraba no era más que un truco de sentimentalismo barato. Algo que no percibía en ese momento.

Max lo observaba mientras Nefilim se recomponía.

—¿Conoces esa serie de la BBC que plantea historias de ciencia ficción en un futuro relativamente cercano?

—No veo la televisión, deberías saberlo —contestó Max.

—Todo el mundo la conoce. Todo el mundo habla de ella en cuanto se emite un capítulo nuevo.

—Lo siento, no…

—Da igual, se llama Black Mirror, o algo así, el título hace alusión a las pantallas de los móviles apagados. La crítica alaba la creatividad y visión de los guionistas y… ya sabes cómo es eso.

Max no solo no lo sabía, sino que tampoco entendía a dónde quería llegar Nefilim con ello. En un momento habían pasado de un rescate millonario, inasumible para la economía nacional de cualquier país, y ahora le hablaban de una serie de televisión. Solo calcular cuántas y quiénes eran las víctimas de Lehman Brothers era una tarea imposible. Definitivamente, Max no entendía nada.

—Da lo mismo, la cuestión es que sus previsiones se han quedado cortas. En el primer capítulo de la serie un terrorista secuestra a la hija del primer ministro y pide como rescate que el hombre practique un acto de zoofilia y se emita por televisión.

Max no pudo evitar una carcajada. No era el momento. Lo sabía. Y por un instante temió que Nefilim terminase de caer en el ataque de ansiedad que se venía fraguando desde hacía rato. Sin embargo, quizá porque lo que en realidad necesitaba era liberar tensión, lo que hizo fue reír con él. Tuvo un acceso de risa histérica que hizo que se doblara sobre su estómago. Incluso se le saltaron las lágrimas. Todavía entre risas, le reveló cuál era la última exigencia de los ciberterroristas.

—Suicidios. Quieren que los directores de los principales bancos de todo el mundo se suiciden en riguroso directo. Sin trucos.

Se enjugó una lágrima mientras pronunciaba la última palabra. La crisis había pasado, pero Nefilim no parecía él mismo. Con el gesto descompuesto, aferraba el maletín con tanta fuerza que tenía blancos los nudillos. Por fortuna, el parque seguía desierto.

—Bien, tanto tú como yo sabemos que eso no va a pasar, así que no entiendo por qué te comportas como si hubieran exigido que cortaras tu propia cabeza.

—No ves la tele, Max, pero ¿lees la prensa?

Nefilim abrió de nuevo el maletín, pero no hizo caso alguno a la caja de plomo. En cambio, extrajo un periódico de ese mismo día y se lo tendió a Max.

—Página trece —dijo. Y se limitó a esperar que el otro encontrase la noticia.

Max pasó por la sección de actualidad política, los últimos escándalos financieros y llegó a la parte donde se recogían las noticias internacionales.

Como correspondía a uno de los muchos periódicos que buscaban aumentar sus tiradas en lugar de informar con rigor y veracidad, la página trece estaba cubierta casi por completo por la fotografía en color de un edificio en ruinas. En primer plano, abajo a la derecha, unos camilleros transportaban un cuerpo. El edificio derruido todavía humeaba. Varios transeúntes vagaban de un lado a otro. Algunos con el rostro o las extremidades ensangrentadas. Pero lo que de verdad resultaba perturbador era el brazo que ocupaba el centro de la imagen. Un brazo solo, como si se le hubiera olvidado a alguien. No había ningún cuerpo cerca. A Max le costó apartar de él la vista y leer el titular: «Doce muertos por estallido de artefacto explosivo en el centro de Estocolmo».

—¿Es cosa de los terroristas de los que me hablas?

Nefilim asintió y Max comenzó a comprender su nerviosismo. Aquello no eran simples amenazas lanzadas mediante el correo electrónico. Tampoco se trataba de una carta misteriosa que llegaba al lugar más seguro de la Tierra. Estaban hablando de doce muertos en una ciudad a miles de kilómetros del lugar donde habían atentado el día anterior.

—Al parecer han colocado artefactos semejantes en todas las grandes ciudades del mundo. O al menos del mundo occidental. No han sido más específicos.

—¿Y tienes a Mei buscándolas? ¿Por eso habéis contactado con ella?

Nefilim negó.

—No vamos a buscarlas. Esta la accionaron en remoto y ya nos han advertido de que se trata de una menudencia. Una prueba de lo que son capaces de hacer si, según ellos mismos dicen, los decepcionamos.

—¿Y por qué demonios no vais a desactivar esas bombas?

—Porque las tienen vigiladas. Si tratamos de inutilizarlas, las harán estallar. Una a una. Por lo general no damos crédito a este tipo de amenazas, pero ya hay doce muertos confirmados en Estocolmo.

Max suspiró. Las cosas parecían realmente complicadas.

—Así que no me quieres para buscar las bombas a mí tampoco. Bien, ¿qué es lo que tengo que hacer?

—Desmantelar la organización.

Max puso los brazos en jarras. Desmantelar una organización terrorista con la infraestructura y el poder suficientes para inhabilitar la cámara acorazada secreta de uno de los bancos más importantes de Gran Bretaña al mismo tiempo que hacía explotar una bomba en Suecia.

—Claro que sí. Y sin Mei. Es literalmente imposible que pueda hacer esta misión sin ella. Y lo sabes.

—Al contrario. Mei es experta en comunicaciones y en esta ocasión vas a tener que actuar sin apoyo tecnológico. No podemos fiarnos de nuestros teléfonos móviles, de nuestros ordenadores ni de nada que esté conectado a ningún tipo de red.

—Pero ella está con la SCLI ahora.

—Hubiera preferido no decirte esto, pero también hay un motivo de envergadura para eso.

—Pues estoy deseando oírlo.

La frase había sonado más arrogante de lo que Max quería, y estaba seguro de que Nefilim respondería en concordancia. En cambio, solo le dijo lo que parecía, una vez más, la verdad.

—A nosotros también nos han hackeado. Está inspeccionando nuestros equipos y nuestra red. Evalúa los daños y se asegura de que recuperemos la privacidad cuanto antes.

Parecía mentira, pero Nefilim continuaba sorprendiéndolo.

—De acuerdo. Nada de sistemas informáticos. Pero me darás algún hilo de donde tirar. Alguna pista que pueda seguir.

Capítulo 6

—Randall Grove.

Esa fue la respuesta de Nefilim. Solo dos palabras. Un nombre y un apellido que a Max no le decían nada.

—Tendrás que ser un poco más concreto, me temo.

—A nosotros también nos extrañó. Lo conocíamos, claro. Detectamos a las personas con su inteligencia y capacidades, pero dejamos de hacerle el seguimiento rutinario en 2008.

Max se imaginaba lo que estaba a punto de oír y no le hacía ninguna gracia.

—De muy pequeño dio muestras de una gran capacidad de aprendizaje. Las primeras pruebas de inteligencia determinaron que se trataba de un crío superdotado. De hecho, su cociente intelectual era mayor que el de Einstein. Era un crío creativo, aplicado, feliz.

—Imagino cómo os frotaríais las manos cuando lo descubristeis.

—Nos gusta encontrar personas capaces de trabajar con nosotros y cumplir con nuestros estándares de exigencia.

—Os gusta transformar personas normales en… otra cosa. —Max no tenía una palabra adecuada que definiera lo que opinaba de los métodos de reclutamiento y adiestramiento de la SCLI.

—Estaremos de acuerdo en que ninguno de nuestros empleados es normal. De todas formas, tampoco es que importe mucho. No llegamos a acercarnos a él. En 2008 su padre se suicidó. Él era apenas un adolescente. De repente se convirtió en un crío completamente anodino. De vez en cuando comprobábamos su evolución. Muchos de nosotros confiaban en que su dejadez repentina se debiera a un trauma por la muerte de su padre. Pero no. Jamás volvió a destacar en nada.

—Y sin embargo me dices —interrumpió Max— que él es el cerebro pensante de toda esta operación. ¿No es una teoría un poco arriesgada?

—Lo sería. De hecho, al primer agente que lo investigó hace unos meses, cuando nos llegaron los primeros indicios de lo que estaba a punto de pasar, ni siquiera se le ocurrió que pudiese estar involucrado. Definió su carrera laboral como errática, sin un objetivo preciso. Al parecer dimitió de todos y cada uno de sus puestos poco antes o poco después de que lo ascendieran a cargos intermedios.

—¿Entonces…?

—La cuestión no es cuántos trabajos tuvo, sino dónde lo contrataron.

—¿Bancos?

—Así es. Bancos, entidades financieras, aseguradoras, fondos de inversiones e incluso dos partidos políticos. Los dos más importantes de este país, para ser exactos.

Sin duda, el tipo era un genio. Había pasado años infiltrado en todos los puntos estratégicos del sistema que pretendía dinamitar.

—De acuerdo, ya veo por dónde vas —aseguró Max—. Pero no puede ser que trabaje solo. La operación que me has descrito necesita de un entramado de colaboradores considerable.

Nefilim asintió.

—Movámonos —dijo—. Llevamos mucho tiempo aquí.

Max estuvo de acuerdo.

—Randall Grove empezó a trabajar en su venganza el mismo día que su padre murió. El hombre no había hecho nada de manera diferente al resto de padres de familia de clase obrera de Inglaterra.

—O sea que trabajaba hasta deslomarse y no se las había apañado para poder ahorrar, ¿no?

—Es una manera de decirlo. Otra es que no fue un hombre previsor. Se quedó sin empleo, como muchos otros, agotó las ayudas procedentes del Gobierno y terminó colgándose de la viga de un establo.

—¿Un establo?

—Al parecer unos amigos los habían invitado a pasar un fin de semana en el campo. Quizá para convencer al señor Grove de que cambiase de vida. El viernes todo fue bien. Cena animada, unas copas de vino de más, los críos se acostaron temprano porque no aguantaban a sus mayores…

A Max le extrañó ese nuevo giro en el modo de hablar de Nefilim. Hasta hacía un momento parecía estar a punto de caer en un colapso nervioso. Ahora se refería a la familia Grove como a unos parias. Como si la culpa de su desastre financiero no recayera en un sistema económico corrupto desde la base. Max decidió que aquella nueva manera de expresarse se debía más a la necesidad de Nefilim de recuperar su equilibrio personal, afectado por el problema a gran escala en el que la SCLI estaba envuelta, que a una postura ideológica firme.

—Y entonces, ¿qué fue mal?

—Nuestras fuentes no están seguras. Es decir, existen todo tipo de rumores, desde luego. Pero lo que dice el informe policial es claro: Randall Grove, el hombre al que tendrás que dar caza, tendría por aquel entonces unos diecisiete años. Se levantó temprano, no desayunó, salió directamente de la casa y se metió en el establo. Vio a su padre, ya con el rigor mortis, balancearse en el extremo de una cuerda. Por lo visto una de las vacas le golpeaba con la testuz. El chico dijo que parecía que quisiera despertarle.

—Por amor de Dios, Nefilim. Podrías haberme ahorrado los detalles escabrosos.

—Te he dicho que te lo contaría todo, y es lo que estoy haciendo. Necesitas saber a quién te enfrentas. Este crío ya no es un crío, sino un hombre de veintiocho años que ha empleado los últimos diez en elaborar un plan para hundir la economía mundial por venganza. Su grupo se llama La Furia. El tipo es más inteligente que tú y que yo juntos. O eso dicen los datos que la SCLI recopiló durante su infancia y primera adolescencia. De hecho, es tan listo y tan paciente que nos ha engañado como a principiantes.

—Y lo peor no es eso, ¿verdad? Lo peor es que este tipo de personas creen de verdad que la causa por la que luchan es justa. Y no paran hasta conseguir lo que desean…

—O morir en el intento —terminó Nefilim—. Así es. Además, como has dicho antes, no está solo.

—Por supuesto. Necesitará la ayuda de otros expertos informáticos, como poco.

—Ese es casi el menor de nuestros problemas. Lo verdaderamente preocupante es que ha sabido localizar a personas como él. A víctimas, sí, pero también a simpatizantes de esas víctimas, a sujetos antisistema a los que ha encandilado con sus postulados. Y la mayor parte de ellos son como él.

—¿Ha reclutado un ejército de superdotados?

—Un ejército, sí, pero no de superdotados, sino de hombres y mujeres que, simplemente, pasan desapercibidos. Gente completamente normal, con trabajos normales, comportamiento normal.

—Invisibles —casi susurró Max.

—El empleado del banco que se dejó matar ayer cumplía a la perfección con el perfil. Sus compañeros no fueron capaces de decirnos de qué equipo de fútbol era aficionado o si prefería el rugby. Solo sabían que tomaba té y que nunca había tenido un problema con nadie. Tampoco destacaba por ser especialmente colaborador. Durante los interrogatorios una de las empleadas se echó a llorar. Dijo que no podía recordar cómo era su cara.

—Así que tengo que encontrar un grano amarillo en un campo de maíz. Y además, este grano en concreto está protegido por la lealtad de una legión de personas invisibles, algunas de las cuales pueden sembrar el caos con solo teclear un par de líneas de código informático.

—Hay algunos detalles que juegan a nuestro favor en realidad.

Max sonrió con amargura. Algunos detalles. ¿Cómo qué? ¿El equivalente de la kriptonita?

—Hay algunos espacios a los que no se puede acceder desde conexiones remotas. Lugares completamente analógicos. Además, para controlar el sistema que han montado, necesitarán al menos un centro de control. Allí almacenarán servidores e instalaciones. Ya estamos trabajando en la localización de lugares donde el gasto de energía llama la atención por lo desmesurado. Por supuesto, no hay ninguna seguridad de que los datos que hallemos sean correctos o, directamente, encerronas. No sabemos dónde se han infiltrado ni dónde no.

—No me das mucho con lo que trabajar.

Nefilim no contestó de inmediato, lo que indicó a Max que lo que iba a decir a continuación no le gustaría demasiado.

—No te doy muchas herramientas, pero tendrás un compañero.

Max se detuvo bajo uno de los enormes plátanos que poblaban el parque.

—Eso no va a pasar. Lo sabes. Tengo un equipo. Trabajo con ellos o solo.

—Esta vez no —contestó Nefilim—. No es negociable. Semus Riordan es un hacker. Ha estado infiltrado en grupos de todo tipo y condición.

—¡Claro que sí! ¡Tiene sentido! Como habéis sufrido una brecha en vuestra seguridad, os aseguráis de no sufrir la segunda incluyendo a un pirata informático en el caso.

—Habla con él, Max. Te necesito en esto. Y tú necesitarás a Semus. Créeme.

Max no dijo nada. Ahora comprendía a qué venía la propensión de Nefilim a las confesiones. Claro que se lo había contado todo, tragedia personal de Randall Grove incluida. Y el detalle de los doce muertos en Suecia, la vergüenza aparente de decir que se habían infiltrado en sus propios sistemas. Había jugado con él desde el principio. Lo había ablandado para darle aquel mazazo final. Trabajar con un extraño.

No había rechazado un caso de la SCLI jamás. Quizá aquel fuera el primero.

Capítulo 7

No lo rechazó. Y no fue por falta de razones. Hasta ese momento la SCLI, representada por Nefilim, y él se habían entendido gracias a un acuerdo expreso de no injerencia. Max no se metía en los motivos que se hallaban tras sus misiones y la SCLI no le decía cómo debía llevarlas a cabo.

Eso se había terminado en el momento en que le obligaban a trabajar con un compañero y lo alejaban de su equipo. Recordó por un momento a la agente Martínez. Pero aquel había sido un caso diferente. La Inteligencia española la puso a cargo de la misión. No se la habían endosado como agente de campo.

Sin mencionar que Semus no se parecía en nada a Ana, con la que Max mantuvo una relación corta pero intensa cuando terminó la misión. No. Semus Riordan era un hombrecillo de estatura media, aunque al lado de Max parecía bajo. Claro que Max medía más de un metro ochenta. No eran muchos los hombres que lo superaban en altura. Ni en muchas otras cosas.

Sin embargo, no era el aspecto físico de Semus lo que le fastidiaba. Mei, su experta en telecomunicaciones, tenía la apariencia de una frágil dama oriental. Pero Max sabía que tras la ropa holgada había una musculatura de acero y un cerebro privilegiado que, sencillamente, sabía cómo funcionaban las cosas. Como si sus sinapsis neuronales se establecieran de manera automática. En cambio, de su nuevo compañero no sabía nada más allá del hecho de que había comprobado tres veces si llevaba bien abrochado el cinturón de seguridad cuando se sentó en el asiento del copiloto.

Max conducía con prudencia. Jamás se le habría ocurrido dejar en manos de aquel hombrecillo su vida. Ni siquiera a bordo de un coche tan repleto de gadgets que el salpicadero parecía una bola de discoteca. Y si no podía permitirle conducir, ¿cómo iba a fiarse de él cuando su vida dependiera de ello?

Volvió a concentrarse en la carretera. En un par de ocasiones había mirado al hacker y este había enrojecido hasta la raíz del cabello, como una colegiala enamorada o un alumno sorprendido en falta. Pero mirar la calle no era una tarea tan sencilla como pudiera parecer.

Además del indicador de combustible, del velocímetro, del reloj y el resto de los instrumentos típicos de un automóvil, aquel mostraba toda una serie de indicadores que Max no tenía la menor idea de para qué servían. Por añadidura, la pantalla del GPS no dejaba de parpadear con información que aparecía y desaparecía. Al principio había pensado que se trataba de avisos de radares y controles de velocidad, aplicaciones de reconocimiento de señales y ese tipo de cosas, pero pronto se dio cuenta de que no.

A medida que los edificios de cuatro o cinco plantas y bajos alquilados por franquicias daban paso a residenciales de tres pisos y fachadas de ladrillo visto ajadas por el tiempo cuyo único adorno eran los grandes cubos negros de la basura, Max se dio cuenta de que el estado del tráfico nada tenía que ver con los puntos intermitentes de la pantalla.

Trató de no prestarles atención, pero le mataba la curiosidad. Si en vez de Semus hubiera sido Mei quién se sentaba a su lado, ya conocería la utilidad de absolutamente todo el equipamiento extra. Quizá la desconfianza no se encontraba solo en el lado de Max.

—Perdona, Semus, ¿me explicas qué son todos esos puntos de colores? Me están volviendo loco.

Semus abrió la boca, pero de sus labios no salió ninguna palabra. Se quedó allí, boqueando como un pez fuera del agua, cada vez más colorado. Max lo miraba por el rabillo del ojo, azorado por un acceso de vergüenza ajena. No podía creer que de verdad le hubiera tocado en suerte alguien tan asustadizo que no fuese capaz de contestar una simple pregunta. No insistió. No quería que la situación empeorase.

—Es un localizador de ordenadores conectados a Internet. Los amarillos son conexiones normales. De ADSL o fibra. Los rojos son conexiones especiales. Si hay alguna que no estuviera en nuestra base de datos, la registramos. Siento mucho si el sistema te distrae, pero es necesario.

—¿Conocéis todas las conexiones de Internet de Londres?

Semus negó con la cabeza. Escondió las manos entre los muslos y se puso todavía más colorado.

—Todas las de Gran Bretaña, de momento.

Lo dijo con cierto orgullo que a Max no le pasó desapercibido. Tampoco se le escapó que no había dicho Inglaterra, sino Gran Bretaña. No tenía los datos ni la posibilidad de que Mei se los confirmara, pero eso eran muchas conexiones. Y una violación de la intimidad de un montón de ciudadanos que no habían autorizado formar parte de ninguna base de datos.

—¿Y eso es legal?

—El registro de usuarios de Internet es público. Podríamos obtenerlo de las compañías telefónicas, pero eso alertaría al enemigo.

Max no podía creer que de verdad hubiera oído esa frase. ¿El enemigo? ¿Quién hablaba así? De todos modos, dejó que Semus continuase.

—En realidad las conexiones comunes no nos interesan. Rastreamos conexiones a la Deep Web y a redes no comerciales. Ahí quizá encontremos algo de lo que el Gobierno está buscando.

—Ya veo —dijo Max como toda respuesta. Y siguió conduciendo.

La conversación murió ahí. Max no quiso preguntar nada acerca del resto de gadgets, todos ellos electrónicos, que veía en el coche.

Además, el tráfico se estaba poniendo insoportable. Lógico, puesto que Semus había decidido que se encontraran en el Centro a hora punta. Iba a ser imposible que salieran de la ciudad antes de las cuatro.

—Siento los inconvenientes. Sé que la mejor hora para conducir en Londres son las once y cuarto de la mañana o las siete de la tarde, pero no he podido salir antes. La verdad es que no salgo mucho.

Max estaba seguro de eso. Su tono de piel macilenta así lo demostraba. De lo que no estaba tan seguro era de cómo se las apañaba para saber lo que estaba pensando. Max conocía los trucos de los mentalistas; esos adivinos que parecían saber lo que su público tenía en la cabeza en cada ocasión. Pero llevarlos a cabo requería de una gran capacidad de observación y de la posibilidad de ejercitarla. Desde el asiento del copiloto, a su izquierda, Semus no podía ver más que el perfil de Max.

—¿Hay algún espejo oculto?

Semus enrojeció de nuevo, pero sonrió.

—Claro. Varios. Y cámaras ocultas. Te veo a través de las gafas. Es donde están los receptores.

—Conozco a alguien a quien le encantarían. Por mi parte, reconozco que me has impresionado.

En ese momento un coche blanco, híbrido, se cruzó delante de Max. Se trataba de un movimiento absurdo, como la mayoría de los que provocaban accidentes de tráfico en las grandes ciudades. La impaciencia y el mal humor tenían la culpa.

Max no tocó el claxon. Que el resto de conductores no tuviera el menor autocontrol no era motivo para presionarlos más.

Semus, en cambio, tenía otros planes. Sacó las manos de entre los muslos y pareció que consultaba la hora. Para entonces Max sospechaba que ninguno de sus gestos era casual. No le gustaban especialmente las personas que se escudaban tras dispositivos electrónicos y pantallas, pero debía reconocer que aquello le provocaba cierta curiosidad.

No tuvo que esperar mucho.

—Reduce la velocidad.

Max miró por el retrovisor, accionó las luces de aviso y frenó hasta casi detenerse. El tráfico ya era lento de por sí.

Entonces sucedió. El coche blanco que acababa de adelantarlos deceleró. Lo hizo de manera gradual.

—¿Y bien? —preguntó Max.

—Tenía mucha prisa. He bloqueado sus sistemas eléctricos. En ciudad el motor eléctrico manda sobre el de gasolina, así que los híbridos están vendidos. Enseguida le devuelvo su autonomía.

—¿Sabes que en realidad lo que has hecho ha sido poner en peligro a personas que no tenían nada que ver con esto?

—No.

—¿Cómo qué no? —dijo Max.

—Vamos tan despacio que, incluso de producirse un accidente, nadie habría resultado herido. Pero las estadísticas dicen que un gran número de conductores creen en el karma.

—¿Disculpa?

—No es una creencia seria, claro. —Semus no podía ruborizarse más. En ese momento ya parecía casi iridiscente—. Mencionan el karma una o dos veces al día. En ocasiones echan la culpa de su mala suerte a pequeñas infracciones cometidas. Este tipo de comportamiento se llama pensamiento mágico. Es el mismo tipo de mapa mental que hace que la mayoría de seres humanos echen la culpa de sus errores a la mala suerte. La cuestión es que el karma, por muy inexistente que sea, hará que ese conductor no cometa ninguna infracción evitable en las próximas dos horas. Está estudiado.

Max no contestó. Estuviera estudiado o no, aquella pequeña vendetta de Semus no decía nada bueno de él. Era un tipo nervioso que pasaba demasiado tiempo encerrado y que leía estudios marginales sobre comportamiento humano para usarlos en embotellamientos. De todos los compañeros posibles, Nefilim había escogido al menos compatible.

Capítulo 8

Al menos la conversación entre ambos era fluida. Incluso se acercaba a la cordialidad.

—¿A dónde vamos exactamente? No es que me importe seguir tus indicaciones, pero no acostumbro a dejarme conducir ciegamente por desconocidos.

—Vamos a casa de un colega de profesión. Toei.

Max asintió. Ya no miraba de reojo. Semus había dejado de sonrojarse y la calle se llenó de repente de peatones, ciclistas y mensajeros que pretendían colarse por los escasos y estrechos intersticios que los coches dejaban en la calzada.

—Trabajamos juntos… antes.

—¿Antes de qué?

Semus se aclaró la garganta, como si le incomodase hablar de aquello. Max conocía una parte de la historia porque Nefilim no había tenido más remedio que contársela. De otro modo no habría aceptado trabajar con una persona ajena a su equipo. De todas formas, prefería tener la información de primera mano.

—Antes de que todo se viniera abajo. Estoy seguro de que sabes una buena parte de todo esto. De todas formas, supongo que necesitas oírlo de la fuente.

A Max empezaba a fastidiarle aquella especie de clarividencia.

—Todos tenemos un pasado. El mío se puede interpretar de dos maneras. Si eres un muerto de hambre, como la mayor parte de la población europea y mundial, lo que hice se puede considerar venido del cielo. Si formas parte del pequeño reducto de privilegiados que maneja la economía a nivel local, nacional o global, entonces eres un terrorista.

—No creo que hayas puesto una bomba en toda tu vida.

Aquello no era exactamente un cumplido, pero sí respondía a la verdad. Por una parte, Max no creía que Semus tuviera la menor oportunidad en una pelea cuerpo a cuerpo. Por otra, tampoco le parecía el tipo de fundamentalista que arriesgaba la vida de inocentes. A pesar del episodio con la electricidad del otro coche.

—Los atentados informáticos son capaces de sembrar una forma de terror más sutil. Hay quien diría que más insidiosa. Estamos en la era de la comunicación —dijo Semus encogiendo los hombros—. Revelar lo que se desea que esté oculto o cifrar el acceso a los datos que determinadas personas necesitan puede causar verdaderos problemas. Piensa en Anonymous, o en la filtración de papeles de determinadas instituciones.

Max conocía aquellos casos porque habían aparecido hasta en el último periódico del último rincón del planeta. Internet, televisión, radio… Todo el mundo se había hecho eco de lo sucedido con la información clasificada. Pero lo cierto era que el ciudadano de a pie no había notado ningún cambio sustancial en su vida diaria.

—Imagino que tu objetivo era desestabilizar los Gobiernos.

—El poder financiero, en realidad. Desde el punto de vista de un agente de tus características, nuestro trabajo debe de parecer una estupidez. Pero a las personas y entidades afectadas les provocó algunos trastornos importantes. Durante meses los mantuvimos en jaque. Saber que en cualquier momento sus transacciones y movimientos fraudulentos podían salir a la luz hizo que operasen dentro de la legalidad. Algo que no había sucedido, según nuestros cálculos, desde poco después de que se estableciera el patrón oro.

—Estás hablando del comienzo del sistema bancario.

—Sí. El modo en que las sociedades ordenan la economía y la política es corrupto desde la base. Como no hay un órgano de control que impida a quienes ostentan el dinero y el poder desviar dinero y poder…

Semus hizo un gesto muy revelador con las manos. Por lo visto creía ciegamente en la causa.

—Pero nos pillaron —reconoció con pesar—. Y nos ofrecieron un trato.

Max dio un pequeño frenazo. Unos críos vestidos con uniforme escolar cruzaron la carretera sin mirar. Una mujer airada sacó el brazo por la ventanilla de su vehículo y los amenazó. Los niños se rieron de ella.

—El Gobierno solicitó vuestra colaboración a pesar de que podríais engañarlos —dijo Max. Prefería prestar atención a la conversación con Semus que a los peatones imprudentes que seguían colándose entre los coches en lugar de esperar a que los semáforos cambiaran de color.

—No son idiotas —dijo Semus—. Ya deberías saberlo. Poco claros, sí. ¿Corruptos? Por supuesto. Todos los Gobiernos lo son. Pero nos atraparon, así que tenemos que respetarlos por eso. También nos ofrecieron no ir a la cárcel. No sé cómo lo ves desde tu metro ochenta y tu musculatura, pero alguien como yo no aguantaría mucho en prisión.

Max tuvo que darle la razón. Entre rejas no había demasiadas oportunidades para desarrollar complejos artefactos electrónicos ni para controlar los movimientos de los demás mediante redes informáticas.

—Además —continuó Semus— la mayor parte de las veces la intención de los Gobiernos no es mala. En ocasiones tienen las manos atadas, simplemente. Las leyes son bonitas. Y útiles. Pero el orden efectivo requiere que alguien se las salte de vez en cuando. Para eso estamos nosotros.

Max asintió con un gesto de la cabeza.

—Supongo que eso confirma tu postura inicial de que no son de fiar y justifica el terrorismo informático al que te dedicabas. Y sin embargo, aquí estás: justificando a aquellas instituciones contra las que luchabas.

—La vida cambia. Las personas no demasiado. En la siguiente gira a la derecha.

—Si es que puedo —contestó Max—. Parece que todos los coches de Londres han escogido esta hora para venir precisamente aquí.

—Podrás. Puedo echarte una mano si quieres.

—Supongo que eso quiere decir que intervendrás en los sistemas eléctricos de toda esta gente, lo que provocará un caos y multiplicará las posibilidades de que alguien atropelle a un chaval. Entiéndeme, Semus, no me son especialmente simpáticos. Pero no estoy aquí para eso.

—En realidad me refería a llamar a Toei. Puede manipular la duración de los semáforos sin poner en peligro la vida de nadie.

—¡Venga ya!

No era que Max ignorase que aquello era posible. Estaba seguro de que Scotland Yard lo hacía a petición del cuerpo de seguridad de Su Majestad, por ejemplo. O cuando algún representante extranjero realizaba una visita al país. Pero le extrañaba que un par de personas ajenas al tinglado gubernamental tuvieran esa posibilidad. Claro que en realidad no eran tan ajenas.

—No será necesario. ¿Cuánta gente hay en tu grupo, Semus? ¿Cuántos sois?

—Muchos menos de los que empezamos. La vida de hacker no es exactamente un lecho de rosas, por decirlo de alguna manera. Muchos se retiraron después de cumplir con el periodo de redención y colaboración establecido por el Gobierno. Es difícil tener una vida normal cuando apenas sales de casa. Y la gente quiere casarse, tener familia y esas cosas.

—Así que… —le animó Max.

—Toei y yo somos los dos activos principales. Hay agentes que colaboran con nosotros. El grupo es amplio, pero nadie sabe exactamente cuántos somos ni qué hacen los demás. Así, si detienen a alguno, no puede delatar al resto.

Semus miró a Max directamente por primera vez en el viaje.

—Sé que suena a mafia organizada callejera —dijo—. Pero somos los buenos.

—De acuerdo —dijo Max—. Lo que no entiendo es por qué os necesitamos para esto. Mi equipo y yo nos hemos enfrentado a todo tipo de organizaciones. —Max pensó en el loco transhumanista con el que se habían enfrentado no hacía demasiado tiempo—. Podríamos…

—En realidad no está en vuestra mano desmantelar La Furia. Nosotros sabemos cómo funcionan. Conocemos su manera de pensar. Y además tenemos experiencia en infraestructura. Ellos quieren crear un caos absoluto. Para conseguirlo hay mucho que se puede hacer en remoto, pero hay otras cosas completamente analógicas. Como lo del Lloyds Bank.

—Pero todo eso dejará una huella —intervino Max.

—Las huellas informáticas pueden borrarse sin demasiado trabajo. Donde tenemos que adelantarnos a ellos es en las acciones que deben llevar a cabo en el mundo real. Las compañías eléctricas y de suministro de agua serían mis siguientes objetivos. El mundo funciona con electricidad y agua. Pero para hacer un daño real al sistema no basta con cortar el suministro en la red. Hay que acercarse a las estaciones.

Max asintió para animar a su compañero a que siguiera hablando. Ahora que se refería a la realidad, el asunto se le hacía mucho más interesante.

—¿Has estado alguna vez cerca de un puesto eléctrico? No hablo de una central, sino de esas cabañas que hay en medio de cualquier parte, cerca de las torres de alta tensión.

Max negó con la cabeza al tiempo que volvía a frenar de repente. La inercia los empujó en dirección al parabrisas. Semus se frotó la zona del pecho donde el cinturón de seguridad le había hecho daño, pero no se quejó.

—Para entrar en una de ellas los operarios deben protegerse casi tanto como para entrar en un reactor nuclear. La electricidad se siente en varios metros a la redonda. Algunos técnicos han muerto con solo abrir las puertas. De los accidentes en lo alto de las torres de alta tensión no habla la prensa. Y es que el poder de la industria eléctrica es prácticamente ilimitado. El plan de La Furia tiene que contemplar una fase en la que se corte el suministro eléctrico de una zona. Me refiero a informáticamente. En ese momento, un grupo entrenado cortará los cables físicamente. Si escogen bien sus objetivos, y me consta que no tendrán mayor problema para identificarlos, podrán aislar bancos, hospitales o el Parlamento. Por supuesto, la población civil también sufrirá. Pero no creo que les importe demasiado, la verdad.

—Entiendo —dijo Max—. Nefilim me habló de la necesidad de localizar grandes consumos eléctricos. Los servidores. Lo que no me queda tan claro es por qué van a cortar los suministros si ellos también necesitan la electricidad para llevar a cabo la mayor parte de su actividad.

—Acabo de decírtelo.

Max sabía que en cualquier otro caso se habría enfadado con su interlocutor. No tenía mayor inconveniente en reconocer que había algo que no entendía, pero detestaba que lo tomaran por tonto. En cambio, Semus no le hablaba con superioridad. Al contrario. Parecía acostumbrado a que, simplemente, la gente normal no le entendiera. Se preguntó cómo sería una conversación entre Mei y él. Sin duda, algo digno de verse.

—Si hacen bien las cosas —explicó Semus—, no necesitarán cortar la luz en todo el país. Ni siquiera en una zona demasiado grande. Tienen planos de instalaciones, eso es algo que debemos dar por hecho. Y seguro que cuentan con gente especializada. Los habrán introducido en las eléctricas o reclutado directamente desde dentro. Así que podrán aislar perímetros que les dejen fuera de la zona de apagón.

—¿Y tu gente tiene efectivos suficientes como para interceptarlos o localizarlos?

—Eso espero. Somos buenos. Pero ellos son más. Y tienen una causa.

Semus dijo esto último en un tono soñador que no hizo mucha gracia a Max. Parecía que echase de menos su época de activista. Algo que él no podía permitirse en realidad. Sin embargo, tenía que admitirlo, le gustaba que aquel hombre tuviera un pasado, unas raíces, aunque fueran ideológicas. Según su experiencia, las personas más peligrosas eran aquellas que iban por la vida sin asidero. Resultaban impredecibles.

Capítulo 9

—No te fías de mí —dijo Semus sin que aquello pareciera venir a cuento. Pero era cierto, y Max no veía motivo alguno para no darle la razón cuando evidentemente la tenía, así que asintió.

—No te conozco, te dedicas a una disciplina que no controlo y me obligan a trabajar contigo. No es nada personal.

—¿Te obligan?

Semus alzó una ceja con cierta ironía. A Max le intrigó saber qué derroteros tomaría la conversación a partir de ese momento. En el exterior, el tráfico seguía imposible. Los discos de los semáforos cambiaban con su cadencia habitual, pero había tantos coches y tantas personas que solo un par de vehículos se las apañaban para avanzar cada vez que el verde hacía su aparición. Llevaban allí al menos veinte minutos y no habían avanzado más que unos pocos metros. A ese paso, todavía tardarían otro cuarto de hora en cruzar el semáforo. Tres vehículos los separaban del paso de cebra. Un hombre que debía de haber salido a correr trotaba estático en su lado de la acera, a la izquierda de Max. Era el único peatón que no se arriesgaba a cruzar en rojo. Desde luego, no llegaría muy lejos. Una pareja de ancianos que se apoyaban en sí mismos y en sendos bastones se acercaban también al cruce. Una mujer demasiado abrigada empujaba un carrito de bebé, Max le prestó demasiada atención. La temperatura no justificaba un abrigo largo y un sombrero. Aunque las mujeres que acababan de ser madres solían padecer trastornos térmicos. De todos modos, no le quitó ojo de encima. Deformación profesional.

—Yo no creo que nadie te haya obligado a nada desde la muerte de Arcángel.

Que Semus conociera el nombre de su mentor, y lo pronunciase, resultaba mucho más perturbador que cualquier mujer empujando un carrito.

—Has buscado a los culpables desde entonces y eso es lo que te lleva a aceptar las misiones de la SCLI.

Segunda mención de algo que aquel hombrecillo pálido y delgado no debía saber.

—No te obligan a trabajar conmigo. Lo haces porque sabes que necesitas ganarte la confianza de Nefilim.

Ahí estaba el tercer dato absolutamente secreto. Ni siquiera Dylan y Adam conocían el nombre de su contacto. Hasta que el mismo Nefilim contactó con Mei, tampoco ella lo conocía. Y Mei era una de las mayores expertas en tecnología de la información. Aquello no tenía buena pinta.

—Te digo todo esto para que sepas hasta dónde somos capaces de llegar. Nadie más en mi grupo tiene esta información. Ni siquiera Toei. Las bases de datos inexistentes —Semus hizo el gesto universal de dibujar unas comillas en el aire para subrayar que lo de inexistentes no era más que una forma de hablar— son mi especialidad. Sé quién eres. Conozco tus motivaciones. Y te lo estoy diciendo aquí sentado, en el asiento del copiloto del coche que conduces. Podrías matarme sin parpadear. Aunque luego te remordería la conciencia. Confieso que prefiero que la tengas. Los mercenarios despiadados no son de fiar. El caso es que podrías matarme y yo no sería capaz de defenderme. Pero te estoy diciendo todo esto. Y veo perfectamente que los nudillos se te han puesto blancos, lo que quiere decir que estás apretando el volante con fuerza. Probablemente para no pegarme. Pero estamos del mismo lado y confío en que no lo harás.

—No lo haré —dijo Max entre dientes. Al fin y al cabo, entendía que esos pocos datos, dichos así, sin venir a cuento, eran la prueba de que Semus y el tal Toei sabían lo que hacían. Y sus habilidades les vendrían bien. Si podían rastrear el pasado y el presente de Max sin problemas aparentes, podrían rastrear cualquier cosa o a cualquier persona de la que existiera un registro.

—¿Sabe Nefilim…?

—Supongo que después del ataque de La Furia a los servidores de la SCLI le parecerá que todo es posible, pero no. No sabe que también nosotros los hemos espiado. Además, La Furia ha abierto una brecha en la seguridad, pero no tan grave como lo que parece que te han hecho creer.

Max asintió. Nefilim debía de haber exagerado las cosas para que la imposición de un compañero pareciese más razonable de lo que en realidad era. En eso Semus se equivocaba hasta cierto punto. Su presencia allí sí era obligada.

—En el semáforo gira a la izquierda. Ya no falta mucho para que salgamos de este infierno.

—Si es que llegamos hasta él. Esto es una tortura —contestó Max.

—Bueno, esto es Londres. Pero, mira, ya solo hay un coche delante. En el próximo cambio de luz pasamos.

Max echó una última mirada a su compañero. Por mucho que lo intentaba, no conseguía que le gustase. Era inteligente y su aparente timidez había revelado a un hombre con el coraje suficiente para hablarle de cosas que otro no se habría atrevido a mencionar. Pero no podía dejar de desconfiar de aquellos que se escondían tras la tecnología para lograr sus fines. Max era un hombre de acción, y la acción era lo que comprendía.

Incluso si salían de aquel atasco enseguida, la misión no sería agradable. Esperó que al menos no se prolongase demasiado y dio gracias cuando vio que el semáforo comenzaba a parpadear, lo que significaba que pronto cambiaría de color y les permitiría salir de allí. Faltaban apenas unos segundos para que la luz se pusiera verde.

Iba a acelerar y meter primera, pero le dio la sensación de que algo no terminaba de estar bien. No sabía identificar qué con exactitud. La mujer que esperaba, como él, el cambio de rojo a verde en el carril de la derecha se retocaba el maquillaje con prisa. Le sonrió de soslayo cuando notó que la observaba. En dirección contraria a la suya, al otro lado del paso de cebra, otra mujer parecía reñir a alguien a quien Max no podía ver porque se encontraba en el asiento de atrás. Quizá a sus hijos. Miraba por el retrovisor y tenía todo el aspecto de estar gritando. Lo mismo podía estar teniendo una pelea por teléfono y solo miraba el tráfico que se agolpaba tras ella.

La mujer del abrigo y el carrito de bebé parecía dispuesta a lanzarse a la calzada en cualquier momento. La mente de Max, entrenada para detectar todo tipo de comportamientos extraños, imaginó que en el cochecito no viajaba un bebé, sino algún tipo de artefacto explosivo. Sacudió la cabeza para descartar la idea. No tenía ningún sentido. Frente a ella, en la otra acera, dos ancianos también se disponían a cruzar. Uno de ellos se apoyaba en un andador. Parecía frágil y demasiado lento para alcanzar su destino antes de que el semáforo pasase de nuevo de verde a rojo. Sin duda, los conductores más impacientes lo saludarían con una andanada de cláxones airados y gestos irrespetuosos.

En cuanto formuló esa idea, Max supo qué era eso que no encajaba. Todos los semáforos iban a ponerse en verde al mismo tiempo. Estaba clarísimo. Todos los peatones y todos los conductores se lanzarían a la vez sobre el paso de cebra. Se recriminó no haberse dado cuenta. Ante sí se desarrollaba una escena que había visto miles de veces. La impaciencia acuciante que cambiaba el gesto de los conductores pocos segundos antes de que retomaran la marcha. Como si las luces rojas de los semáforos los hubieran retenido durante siglos y no durante un par de minutos a lo sumo.

—¡Mierda! —gritó.

Echó el freno de mano justo en el momento en que el vehículo que le seguía, una furgoneta blanca que anunciaba las bondades de la fruta fresca que su dueño vendía en Islington, se empotraba en la parte trasera del coche. Afortunadamente, las horas de entrenamiento le dotaron de una musculatura que protegía sus cervicales. No estaba seguro de que Semus pudiera decir lo mismo. En cualquier caso, eso era lo de menos. Había logrado detener el paso de vehículos por aquel carril.

De repente, todo fueron cláxones y sonidos de frenadas. Quienes habían arrancado se vieron obligados a detenerse de golpe para no atropellar a los peatones. El frutero de Islington palideció primero y se puso a tocar la bocina después. La colisión en cadena no se hizo esperar.

Por su parte, Max iba a preguntar a su compañero cómo se encontraba, pero el hacker ya había salido. Muy propio de gente como él; personas que pasaban media vida entre pantallas, cables y teclados y que luego no sabían cómo enfrentarse al mundo real. Por supuesto, lo que hacían a la primera oportunidad era huir. Algo comprensible pero tremendamente estúpido. Al fin y al cabo, lo peor ya había pasado. Max tenía la sensación de que lo veía todo a cámara lenta. La mujer del maquillaje, a su derecha, aferraba el volante como si le fuera la vida en ello. Los airbags de la madre que gritaba a sus hijos habían saltado. Con un poco de mala suerte le habrían roto la nariz, o un par de costillas.

Max buscó a la mujer del abrigo pesado. No hubo ninguna explosión, así que el carrito debía de estar ocupado por un bebé después de todo. Ella se cubría los ojos con las manos. Del cochecito no había ni rastro. Cornell abrió la portezuela del coche. Por fortuna, el golpe que le propinó la furgoneta no había sido tan fuerte como para dañarla. Salió casi de un salto. La mayor parte de los conductores se dividían en tres grupos: los atrapados por los airbags, los paralizados por su propio miedo y los que daban vueltas alrededor de sus vehículos, gesticulando como locos y calculando el coste de las reparaciones.

En todo aquel barullo solo había dos personas que se ocupaban de los peatones. Uno era él, que no tenía el menor reparo en saltar sobre los capós y añadía así nuevas abolladuras que incluir en los partes del seguro. El otro era Semus, más prudente, pero que, para sorpresa de Max, se dirigía al mismo sitio que él. Ambos habían localizado por fin el carrito, atascado entre uno de los vehículos y la barandilla negra que separaba la acera de la calzada. El auto, verde y oxidado, era tan viejo que no parecía posible que todavía fuese capaz de moverse. El cochecito no parecía haber sufrido daño.

Semus llegó antes que Max. Se las arregló para rodear el pedazo de chatarra verde, cuyo conductor apretaba tanto los ojos que debían de dolerle. Como si cerrarlos fuese a eliminar la realidad de lo que acababa de suceder.

Max no se detuvo, pero cuando vio que el bebé lloraba con ganas en brazos de su nuevo compañero, cambió de dirección. La pareja de ancianos le debía la vida a los achaques de la edad, por muy irónico que sonase. Como no se movían con la rapidez suficiente, no habían llegado a poner un solo pie en el paso de cebra, así que ningún coche los alcanzó. De todos modos, quizá por el susto, el hombre se había caído. El andador yacía abandonado a escasos centímetros de su mano, pero no parecía que pudiera alcanzarlo.

En otras circunstancias cualquiera de los presentes habría llamado a una ambulancia, pero en medio del caos generalizado en que se convirtió la calle, cada uno se ocupaba exclusivamente de sus cosas.

Llegó a la altura de la pareja. La mujer se inclinaba sobre el cuerpo del hombre un poco como una ciudadana japonesa que hiciera una reverencia. En cuanto vio a Max, le agarró del antebrazo.

—Ayúdenos, por favor. Compruebe que mi George no se ha roto nada. Se lo tengo dicho, que tenga cuidado. Menos mal, madre mía. Menos mal que no hemos cruzado. Mírelo, por favor. Yo no puedo agacharme. No puedo, de verdad, por favor.

Max asintió.

—¿Está usted bien? —preguntó para asegurarse. Aunque, a juzgar por su vitalidad, la anciana se encontraba estupendamente.

—Yo sí. No me pasa nada. Es la artrosis. No puedo ni atarme los zapatos por la mañana. Por eso llevo estas cosas horribles en los pies. —Max no pudo evitar un vistazo fugaz. El calzado de la anciana era francamente horroroso. Al menos tenía pinta de ser cómodo—. Pero George se ha caído y no puede levantarse.

Efectivamente, inmóvil y con los ojos como platos, el hombre los miraba desde el suelo. Uno de sus iris estaba cubierto por completo por una catarata blanca, lo que le daba un aspecto ligeramente inquietante. Max se agachó junto a él. A simple vista no parecía que se hubiese lesionado, pero prefirió preguntar.

—¿Le duele algo? ¿Está bien?

—No va a contestarle —dijo la mujer—. Es sordo.

Aquello empezaba a parecerse demasiado a una comedia. Max no lo pensó mucho e hizo lo único que podía hacer. Primero palpó las extremidades del anciano. Cuando le tocó los brazos y las piernas no hubo espasmos ni contracciones involuntarias, lo que quería decir que no había dolor y, por tanto, que no se había roto nada. Lo que Max no terminaba de entender era por qué no hablaba. Lo achacó al shock.

Semus llegó cuando Max se aseguraba de que el cuello de George tampoco presentaba lesiones. Fue una suerte contar con su ayuda para levantarlo. Habría podido hacerlo solo, pero no sin dificultades. Y no por el peso del hombre, que era más bien ligero, sino porque levantar a una persona mayor requería cierta técnica en la que no era experto.

La mujer, cuyo nombre nunca supieron, les agradeció su ayuda varias veces con gran efusividad. Luego se dedicó a abroncar a su marido. Max pensó dos cosas. En primer lugar, que era una suerte que el hombre estuviese sordo. En segundo lugar, que no importaba el nivel de desorden y confusión al que se expusiera al ser humano. Como especie, siempre estaban dispuestos a volver a la normalidad cuanto antes. Al menos la mayoría.

—Esto no ha sido casual —dijo Semus.

Max estaba de acuerdo.

Capítulo 10

—Desde luego que no.

—No sé si estamos hablando de lo mismo —insistió Semus—. Yo me refiero a que esto es cosa de La Furia.

Lo dijo como si en realidad no tuviese importancia. Como si no fuese consciente de las implicaciones que tenían sus palabras. Max acababa de cambiar el concepto que tenía de Semus. Lo tomó por un alfeñique incapaz de enfrentarse a la vida, pero luego se había portado como cabía esperar de un hombre de acción. Y ahora volvía a ser el informático incomprensible.

—No estoy seguro de que sepas lo que estás diciendo.

Semus se volvió hacia él. De nuevo se había puesto colorado. Definitivamente, parecía que en aquel cuerpo menudo y pálido habitaran dos personas diferentes.

—Claro que sé lo que estoy diciendo. No te ofendas, pero creo que si alguien ha subestimado esta situación, eres tú. Hemos estado hablando del poder de La Furia, pero pareces creer que ese poder no es real. No quiero decir algo que puedas interpretar de manera incorrecta, pero creo que te estás dejando engañar por tus prejuicios. Que prefiramos vivir sin demasiado contacto con el mundo no nos convierte en cobardes ni en bichos raros. Somos muy conscientes, me refiero a mi grupo, de lo que pasa. Tú acabas de llegar a este caso, o misión o como lo llames. Nosotros llevamos mucho tiempo detrás de ellos. Así que quizá sea buena idea que confíes en mí y en mi experiencia. Aunque no se parezca en nada a la tuya.

Semus jadeaba cuando terminó de hablar. Max no supo interpretar si porque estaba cansado o por la excitación. No había gritado ni hecho aspaviento alguno, pero en su discurso hubo energía y, para desgracia de Max, cierta dosis de verdad. Era cierto que tenía una imagen de Semus que no se correspondía del todo con la realidad. Y también era cierto que no jugaban exactamente en su terreno.

—Siento haberte ofendido.

Semus alzó las cejas, las dos a la vez.

—Supongo que no soy el único que prejuzga —dijo Max. Y añadió una sonrisa un poco forzada antes de seguir hablando—. Es verdad que pensaba que eras… diferente. Pero tú me has estado hablando todo el tiempo como si fuese a matarte con una llave de judo o algo así.

Semus iba a protestar, pero Max lo cortó.

—Siento comunicarte que ese tipo de poder solo lo tienen los protagonistas de algunas películas. Yo soy un profesional, no un superhéroe. Y, por cierto, estamos en mitad de la calle. Deberíamos pensar en cómo vamos a llegar a casa de tu colega. Creo que el coche no es una opción.

Semus asentía con la cabeza y al mismo tiempo examinaba su reloj y sus gafas. A esas alturas, Max ya sabía que no se trataba de que quisiera saber qué hora era ni de que necesitara limpiar los cristales. Debía de estar haciendo algún tipo de comprobación.

—El ataque ha afectado a este barrio y se ha extendido en dirección sur, al centro. El norte, a dónde nos dirigimos, está limpio. Vamos a tener que caminar un rato para alejarnos de todo esto. Pero las líneas de autobús urbano funcionan en la periferia. No habrá problema.

Ese tipo de comentarios le recordaban mucho a Mei. Max se preguntó cómo la estaría pasando en su nuevo trabajo al amparo de la SCLI. Cuando volvieran a verse tendrían mucho de qué hablar.

—Mi compañía de seguros está de camino. Esperaremos unos minutos y lo dejaré todo en sus manos. No les he necesitado en los últimos diez años, así que no creo que me pongan problemas.

El frutero de Islington sí que parecía dispuesto a darlos. Al menos hasta que cruzó su mirada con la de Max. Al hacerlo, decidió que sería buena idea llamar a su propia aseguradora.

Cuando los profesionales del papeleo llegaron, Semus tuvo una corta conversación con el suyo, que se limitaba a tomar notas y asentir. Ellos se encargarían de retirar el vehículo. Buena cosa. Así, Max aprovecharía el paseo hasta el autobús para plantearle a Semus un ligero cambio de planes.

—También yo tengo un equipo con el que puedo contar, ¿sabes? Son hombres de mi entera confianza.

—Conozco sus perfiles. Dylan y Adam. Experto en armamento y espía internacional, respectivamente. Adam no está disponible en este momento.

Eso era cierto. De hecho, Max pensaba en lo útil que sería la experiencia de Dylan en el caso de que tuvieran que realizar algún tipo de ataque cuerpo a cuerpo. Por supuesto, que Semus supiera esa información ya no le sorprendió en absoluto.

—En efecto.

—De nuevo, no te ofendas, por favor. Pero no creo que Dylan sea la persona que necesitamos.

—No me ofendo, pero creo que en este caso te equivocas. Incluso aunque no sepa nada de vuestro modo de trabajo, mi equipo y yo funcionamos como una sola persona. Nos irá mejor si trabajamos juntos. Te lo garantizo.

Semus negó con la cabeza y se subió las gafas, aunque no lo necesitaba, por lo que Max supo que estaba haciendo tiempo para decirle algo que no iba a gustarle oír. Para ser un informático civil, aquel hombrecillo empezaba a resultar demasiado molesto.

—Dylan sería perfecto si fuésemos a llevar este trabajo al terreno de lo físico. Pero no es eso lo que va a suceder. Tú eres la única persona que necesitamos en ese sentido. La Furia no la compone un ejército… al uso.

Max tuvo la sensación de que Semus iba a decir algo así como «un ejército como a los que estás acostumbrado», pero había cambiado de idea. Lo dejó continuar.

—Son un ejército, sí, pero de otro tipo. Si pueden evitar los enfrentamientos directos, los evitarán. Y, créeme, pueden. Tendrán que salir de sus escondrijos para llevar a cabo tareas como las que te decía antes, las casetas de la electricidad y cosas así. Nuestra labor es adelantarnos a ellos y enviarte a ti. Solo a ti. Pase lo que pase, deben seguir creyendo que somos pocos y que estamos mal organizados.

—Pensaba que sí éramos pocos.

—Bueno —dijo Semus—. No somos muchos, pero te puedo asegurar que estamos bien organizados.

Max no discutió. No porque le hubieran convencido, sino porque no tenía sentido gastar más energía en aquello. Su compañero lo tenía todo bien organizado. Le seguiría la corriente mientras su manera de hacer las cosas funcionase. Si sus planes fallaban, Max tomaría el relevo. Y si no tenía que hacerlo, tanto mejor.

En silencio, se dedicó a observar a las personas con las que se cruzaban. La mayor parte de ellas iba con la cabeza hundida entre los hombros y la vista fija en las pantallas de sus móviles. Quienes miraban al frente escondían las manos en los bolsillos. De alguna manera, parecía que todos estuviesen enfadados.

—La parada está ahí mismo. Es esa.

Unas pocas personas esperaban, no llegaban a diez. Max observó en ellas los mismos signos de impaciencia que en los conductores de los coches que habían sufrido el ataque de La Furia sin saber que fueron víctimas de un acto terrorista. Impaciencia, prisa, irritación. Aquel no era un barrio pobre, pero tampoco sobraba el dinero. Max era consciente de que su atuendo llamaría la atención. Vestía un traje oscuro de buena calidad. No era lo mejor para saltar por encima del capó de los coches, como había hecho hacía un rato, pero aquello tampoco estaba en sus planes.

Cuando se acercaron a la marquesina una pareja de adolescentes echó una mirada a Max. Uno de los chicos le dijo a otro algo al oído y ambos se rieron. Max no prestó atención. La burla era un recurso muy utilizado por aquellos que se sentían inferiores. En realidad, si hubo algún insulto, no podía considerar que se lo hubieran dedicado a él. No lo conocían. Para los chavales era solo alguien diferente, con un poder adquisitivo del que ellos carecían. Una amenaza, por tanto.

El autobús llegó puntual. La mole roja de dos pisos se acomodó junto a la acera y expulsó a una buena cantidad de pasajeros. Los que hacían cola antes que Semus y Max lo abordaron en orden. Todas aquellas personas usaban el transporte público con asiduidad y por tanto disponían de una tarjeta magnética. Ni Semus ni él tenían una. Max, de hecho, no tenía ningún billete de valor inferior a veinte libras. No se le ocurrió, ni por asomo, que iba a necesitar pagar un viaje de autobús.

—Yo tengo suelto, no te preocupes —dijo Semus. Había vuelto a sus trucos de mentalista. Pero, lejos de enfadarse, Max agradeció su intervención.

El piso de abajo estaba atestado. La conductora, una enorme mujer negra que sonreía como si de verdad fuese feliz, hizo una señal muy significativa. Al parecer, en el piso de arriba quedaban asientos libres.

Mientras se dirigían a la estrecha escalera, Max echó un nuevo vistazo a la multitud. Había estudiantes de secundaria, trabajadores de grandes franquicias que se dejaban la piel en horarios nefastos a cambio de salarios apenas suficientes, jubilados, amas de casa, parados que regresaban de entrevistas de trabajo. Ninguna de aquellas personas merecía verse atrapadas en un accidente de tráfico provocado por un grupo terrorista. Pero lo que de verdad fascinaba a Max era la despreocupación de todas ellas. ¿Cuánto habían caminado Semus y él desde el lugar del atentado hasta la parada? ¿Quinientos metros? Apenas un par de calles separaban a esas personas de la madre que casi pierde a su bebé, de George y su andador, de la mujer con la nariz posiblemente rota por culpa del airbag.

Ellos eran por quienes Max se arriesgaba. Tenía que admitirlo. Arcángel le había hecho olvidarse de las tonterías relativas a la patria y al honor que lo llevaron a alistarse en dos Ejércitos diferentes. Pero la gente era otra cosa. Ninguna de aquellas personas sabía que, además del paro, de la inseguridad ciudadana y de la corrupción de las instituciones, les acechaban peligros concretos.

Tal como había indicado la conductora, el piso de arriba tenía sitio más que suficiente. Los dos asientos delanteros, junto al parabrisas frontal, estaban ocupados. Ni Semus ni él estaban interesados en el paisaje, así que no les importó. Los ocupaban los dos adolescentes que se habían reído de Max antes de subir.

Una mujer mayor trataba de levantarse. Max temió que se cayera si el autobús frenaba con brusquedad, así que se ofreció a ayudarla.

—¡No hace falta, gracias! —dijo ella—. He subido aquí yo sola y sola bajaré. No sabía que estábamos en campaña, pero no me hace falta que ningún político venga a sacarse una foto conmigo para usarla de reclamo.

Los adolescentes se giraron. Por el gesto de sus caras era evidente que la hipótesis de la mujer los había convencido. De repente, el atuendo de Max tenía un sentido. Alguien de un mundo completamente ajeno a aquel venía a utilizarlos de alguna manera. Uno de ellos se envalentonó.

—Te ha dicho que la dejes, tío.

Max no contestó. Tampoco insistió en ayudar a la anciana. Pasó hasta el último asiento y se colocó junto a Semus, que no había tenido ningún problema.

—Es una pena, ¿no? Que sospechemos unos de otros casi por inercia.

Max estaba completamente de acuerdo.

—Lo es. A veces me dan ganas de retirarme, te lo aseguro.

—Lo mejor de todo —susurró Semus mientras volvía a examinar su reloj— es que cualquiera de estos podría formar parte de… Bueno, ya sabes, de los malos.

Aquel no era lugar para tener una conversación de trabajo, desde luego. Tendrían que ser cuidadosos.

—Y aunque no lo fueran. Algunas actitudes parece que justifican los desastres.

—Son críos —dijo Semus sin levantar la cabeza—. Yo de joven era como ellos.

Max estuvo a punto de reír.

—Tú a su edad eras un terrorista.

—No exactamente. Yo estaba muy comprometido con mi causa y habría hecho lo que hubiera sido necesario por ella.

Hablaban tan bajo que casi no se oían el uno al otro.

—Hablas de esa causa tuya como si fuera una mujer.

Semus frunció el ceño y apartó la atención de sus gadgets por una vez. Perdió la mirada en la ventana. Max se fijó en que desde aquella altura se veía el interior de algunos pisos. Al final no importaba dónde se resguardaran. Su ático en Mayfair era más grande, más luminoso y más caro. Pero no dejaba de ser una caja donde se recluía cada noche. Un modo más de no relacionarse. Quizá su vida no se diferenciaba tanto de la de Semus.

—Es que llega un momento en que las causas se convierten en eso.

Por un instante, Max no supo de qué hablaba su compañero.

—¿Qué quieres decir? —preguntó.

—No sé si le pasará a todo el mundo. Pero piensa, qué se yo, en los ecologistas. En esa gente que aborda barcos o que se encadena a plataformas petrolíferas.

A Max le gustó la analogía. Si iban a hablar en voz alta de un tema tan delicado, mejor hacerlo en clave. Además, él también creía que todos los fanáticos, al final del día, eran básicamente iguales.

—Los salvadores de ballenas, ¿no?

—Sí, esos. El año pasado leí en Internet que se habían vuelto completamente locos. Querían obligar a una tribu africana a abandonar el lugar en el que había vivido desde siempre. Por lo visto, su presencia en el lugar ponía en peligro la supervivencia de no sé qué primate.

Max no tenía la menor idea de a dónde iba a parar aquello, pero siguió escuchando. Fuera, la vida normal de un montón de gente que vivía sin cortinas, seguía como si nada. Lo que sucedía a diario.

—Si lo piensas, no tiene sentido. Los culpables de la desaparición del mono fueron los colonos y los industriales madereros, por supuesto. Y contra ellos también arremetió esta ONG. Que pretendieran quitarse del medio a los nativos es un síntoma de que algo no funciona bien en el planteamiento de sus objetivos. Es decir, ellos buscan proteger el medioambiente, conservar la riqueza natural que nos queda. Pero han llegado a un punto de obsesión enfermizo. Tanto, que no se dan cuenta de que sus acciones son contraproducentes.

—Ya veo. Supongo que a donde quieres llegar es a que si existiera, por ejemplo, una organización cuya misión fuera la de desenmascarar a los responsables de la crisis económica, eso en principio estaría bien. Pero que si perdieran la perspectiva y comenzasen a atentar indiscriminadamente en lugares públicos…

—Eso es —interrumpió Semus—. En el momento en que tu causa se vuelve tan importante para ti que no eres capaz de ver que estás haciendo más daño que bien a aquellos que pretendes ayudar, es que algo se ha desviado mucho del camino correcto.

—Das por hecho —dijo Max— que el camino fue correcto alguna vez.

Semus se había quitado las gafas y miraba a Max directo a los ojos. Allí, en el piso de arriba de un autobús que los sacaba de Londres a través de un barrio obrero, las viejas convicciones de Semus cobraban vida de nuevo. A Max se le ocurrió que durante sus tiempos de activista debía de haber sido un hombre ciertamente peligroso.

—¡Por supuesto! —contestó—. Existen las causas justas. La conservación del medioambiente, por ejemplo. Desenmascarar los chanchullos de los Gobiernos, luchar por los derechos de los refugiados. Hay centenares de causas justas. El problema no son las causas. El problema es que nos volvemos sus esclavos, perdemos la perspectiva y entonces…

Semus hizo un gesto más que significativo con las manos. Un gesto que significaba fin, muerte y también desesperación. Max no le contestó. Optó por dejar que se repusiera de un discurso que parecía que lo había dejado tocado. Por su parte, estaba básicamente de acuerdo con él. La desesperación guiaba a los adeptos a una causa, pero también los desviaba de ella. Y si las amenazas de La Furia se hacían realidad, mucho se temía que eso era lo que le había pasado a su líder.

Capítulo 11

Bajaron del autobús en silencio. Semus había vuelto a ponerse las gafas y también recuperó su talante taciturno. Max tampoco estaba de especial buen humor. Ahora que empezaba a comprender cómo funcionaba la mente de su compañero, debía conocer al siguiente miembro de un equipo que, de estar en su mano, él no habría construido.

La casa en la que vivía Toei no se diferenciaba de las del resto de la acera. Allí, lejos del Centro, los alquileres eran más baratos y los inquilinos podían permitirse invertir algo de tiempo en hacer que sus viviendas tuviesen un aspecto mejor. Por eso los jardines delanteros presentaban céspedes bien cuidados, los cubos de basura quedaban ocultos por arbustos bien podados y las fachadas destacaban por su uniformidad. Todas las ventanas ocultaban las vidas de los vecinos tras cortinas de impecable color blanco y en la calle no se oía ni un alma. En las afueras, sí, pero aquel era un buen barrio.

Semus manipuló algo en su reloj de pulsera y la puerta frente a la que se detuvieron se abrió ante ellos sin necesidad de que tocaran el timbre. Algo muy útil para quienes no quisieran alertar a sus vecinos de que tenían visitas. A pesar de la automatización, Toei no tardó en aparecer en el pasillo de entrada.

Por su nombre, de marcado carácter oriental, Max había esperado a un hombre de ojos rasgados y tez amarilla. Pero Toei no poseía ninguno de los rasgos físicos que le había supuesto. Tampoco era un hombre, en realidad. En algún momento de los siguientes cinco o siete años se transformaría en uno, pero de momento estaba asentado en la adolescencia. Aparentaba como mucho diecisiete años. El acné que cubría sus mejillas y su frente tampoco ayudaba a hacerlo parecer más maduro. Ni el abrazo apasionado que le dio a Semus, que casi estuvo a punto de caer al suelo.

—¡Tío, cuánto tiempo! No me puedo creer que por fin hayas salido de tu madriguera.

Semus carraspeó y el chico pareció azorado.

—No, no. Si no tengo nada en contra de tu casa. Ya me gustaría a mí tener una así. Y de tu equipo ni hablamos. Pero me alegro de que hayas salido. No te veía desde…

Una sombra oscureció la mirada de Toei, que pareció darse cuenta de repente de lo inapropiado de su comentario.

—Bueno, desde aquello. Ya sabes.

—No te preocupes, Toei. Estoy aquí precisamente por aquello. No pasa nada. Y yo también me alegro de haber salido. Se te ve bien. Este —dijo señalando a Max— es el agente de campo que nos han asignado.

Toei lo miró de arriba abajo, pero no lo saludó. Por un momento, Max se preguntó si todos los adolescentes del país sufrían de alguna plaga de mala educación. Primero los chicos del autobús y ahora ese mocoso. Respiró hondo y dejó que los dos viejos amigos se contaran sus cosas. Aunque viejo no era precisamente la palabra que más convenía para describir a Toei.

Se dio cuenta de que la casa estaba absolutamente impoluta, lo que tal vez quería decir que alguien más vivía con el chico. A juzgar por las fotografías de las paredes, ese alguien debía de ser su madre. Una mujer de aspecto totalmente británico de la que había heredado el tono de piel, muy blanco, y el tono claro de los ojos. Del padre no había ni rastro.

Toei y Semus se dirigieron al salón y Max los siguió. No se sentía incómodo. Al contrario. Que el chico lo ignorase así quería decir dos cosas: que era inteligente y no se fiaba de los desconocidos aunque vinieran recomendados. Y que tendría tiempo de observarlos a ambos. Iba a trabajar con ellos. En algún momento su vida dependería de aquellas dos personas. Más le valía encontrar motivos para arriesgarse así.

—Mi madre ha salido un momento —dijo Toei—. A la compra, creo. O a trabajar, no lo sé.

—Veo que os lleváis tan bien como siempre.

El chico se encogió de hombros.

—No nos molestamos. A ella le parece fenomenal que traiga dinero a casa. Aunque no le gusta tanto que pase tanto tiempo dentro de ella. Pero nos entendemos. Uno de los dos está madurando. Yo diría que es ella.

Semus se rio con ganas. Tenía una risa franca y sonora que también contrastaba con la imagen que Max se había hecho de él. Aquellos dos tenían una historia en común que quizá no difiriera demasiado de la que tenía con Dylan, Adam y Mei. Tendría que asumirlo.

—¿Y de lo nuestro sabemos algo?

—Algo.

Se hizo un silencio incómodo, así que Max salió de la habitación. Antes o después el chico tendría que fiarse, pero no tenía por qué ser en ese momento. No era él quien necesitaba al chaval, sino Semus. Así que dejó que los dos se entendieran y se dedicó a inspeccionar el resto de la casa.

No le sorprendió que le permitieran hacerlo. Por lo que llevaba visto hasta el momento, era probable que Toei hubiera instalado cámaras hasta en el último rincón. Así que seguramente lo tendría vigilado. Además, dado que el muchacho no era tonto, había pocas probabilidades de que nadie encontrase algo que quisiese ocultar. Habría un sótano, una habitación oculta o cualquier otra cosa.

Subió al piso de arriba para ver cómo era la habitación de Toei. Suponía que, por mucho que ocultase la información relevante en algún otro lugar, sus cosas le darían una idea de quién era y de cómo tratarlo. Lo que halló detrás de la puerta lo dejó literalmente sin palabras.

Ni un solo centímetro de pared estaba libre. Enmarcados y sin enmarcar, había pósteres, dibujos e ilustraciones que parecían originales. Max no tenía ni la más remota idea de qué era todo aquello. Hombres de músculos completamente desproporcionados, algunos de ellos de colores. Figuras de acción que representaban a los mismos personajes. Tenía la vaga impresión de haber visto al menos a uno de ellos por televisión. Una especie de conejo amarillo con la lengua roja y la cola en forma de relámpago. También había robots. Algunos de ellos de buen tamaño y con una apabullante cantidad de detalles.

Una de las paredes estaba cubierta por pequeños tomos de cómics con coloridas portadas, pero dibujados en blanco y negro. El texto estaba escrito en perfecto japonés, así que Toei no tenía dificultades con los idiomas. Si leía manga en versión original, de seguro hablaría más lenguas. Un punto a su favor.

Había algo más que también llamó la atención de Max: la habitación estaba impoluta. Así que, o bien la madre la limpiaba, en cuyo caso allí no había nada en lo que el chico tuviera interés real, o no dejaría que ella entrase. O bien limpiaba él, lo que no parecía un hábito propio de un hacker de diecisiete años. O bien todo aquello era un decorado.

Max se acercó a la ventana. En la calle nada había cambiado. Excepto por un par de coches que se habían ido, dejando libres dos huecos en la acera de enfrente. Justo en aquel momento una furgoneta negra aparcó allí.

—Su día de suerte —dijo Max para sí mismo.

Iba a volver al piso de abajo, pero Toei y Semus aparecieron en la puerta del dormitorio.

—Semus dice que eres de fiar.

—¿Eso dice? —contestó Max.

—Ya sé que crees que soy un crío y todo lo demás. Solo hay que verte la cara. Pero también soy el mejor en lo que hago. Ahora mismo tenemos el mismo jefe, así que será mejor que nos llevemos bien.

Max casi se echó a reír. Aquella frase se parecía más a cómo se hablaba en el cine que a la vida real. A pesar de su pose de tipo duro, el chaval no era más que eso: un chaval.

—Estoy de acuerdo.

Semus asintió. Los miraba desde la puerta, como un profesor o un abuelo preocupado por lo que hicieran los pequeños a su cargo.

—Este no es mi verdadero cuarto, ¿sabes? Todo esto es de cuando yo tenía diez o doce años. Mi madre lo conserva así, no sé por qué. Aprendí japo leyendo esos tebeos. La verdad es que me gustan. Si algún día me hace falta la pasta, lo mismo los vendo en Internet. Algunas de estas cosas son imposibles de encontrar. Pero esa es mi especialidad. Encontrar cosas imposibles.

—Por eso hemos venido, supongo, ¿has encontrado algo?

Toei se apoyó en la ventana y creó así una sombra artificial en la habitación. El instinto puso a Max sobre aviso. Iba a decirle que se apartara de allí, que ofrecía un blanco perfecto, pero no hizo falta. Cuando el chico abrió la boca, probablemente para presumir de lo que había encontrado, recibió un impacto de bala. El gesto de sorpresa en su rostro, el espasmo en el torso… No podía ser otra cosa. Le habían disparado.

Cayó sobre la moqueta como un peso muerto. Max no miró si había muerto o solo le habían herido. Bajó corriendo por las escaleras. Mientras tanto, a su espalda, Semus se arrodillaba junto al chico.

Fuera, en la calle, se oyó el chirrido de un vehículo que aceleraba demasiado rápido. Max estaba seguro de que se trataba de la furgoneta. Abrió la puerta principal y sacó el arma que ocultaba en una sobaquera. Por eso no se había quitado la chaqueta en ningún momento, ni siquiera cuando saltó de capó en capó. Abrió las piernas y disparó. Le acertó al francotirador, que trataba de entrar en la furgoneta. Por lo visto, no había querido arriesgarse a disparar desde el interior del vehículo. Bien, ya no dispararía desde ningún otro lugar.

Max corrió con toda su alma. Necesitaba detener al conductor.

Al parecer, toda aquella charlatanería acerca de un grupo de piratas informáticos que no se arriesgarían a salir a campo abierto no era más que una falacia. Allí había dos de ellos. Poco profesionales, cierto, pero con el valor suficiente como para disparar a uno de sus mejores activos.

La furgoneta se alejaba. Max sabía que no podría darle alcance, así que se paró en medio de la calle y apuntó a las ruedas. Lo detendría costase lo que costase. Respiró una única vez y amartilló el arma.

Luego la bajó. Un grupo de niñas vestidas con el uniforme de la escuela se puso a cruzar la carretera en aquel preciso instante. Por ellas trabajaba con la SCLI. Y su causa todavía no lo había devorado hasta el punto de ponerlas en peligro.

Guardó el arma y echó un vistazo a las ventanas de alrededor. Alguien le habría visto, seguro. Las sirenas de la policía pronto inundarían el ambiente con su ruido infernal y sus luces estridentes. Ya solo quedaba regresar a casa de Toei y comprobar si seguía con vida. A partir de aquel momento, la discreción quedaba fuera de la ecuación.

Capítulo 12

Las crías parecían cortadas por el mismo patrón. Delgadas, a medio crecer, no controlaban del todo los movimientos de sus cuerpos y cruzaban como potros recién nacidos. Todavía no les había dado por maquillarse, o por ponerse tacones. O quizá era que el colegio no lo permitía. A una de ellas, incluso, fue a recogerla su padre a la escuela. Se la notaba incómoda.

El cuerpo del francotirador había caído lejos del grupo de escolares. Max no podía acercarse y ocultarlo sin llamar todavía más la atención, así que lo dejó donde estaba y confió en que no se encontrase en el camino de ninguna de las muchachas de uniforme.

Con el arma oculta, se dispuso a regresar a casa de Toei. No sabía si el chico estaba muerto. Deseaba que no. Lo último que necesitaba era que Semus perdiese los nervios justo en ese momento.

Cuando iba a cruzar la calle, sus ojos se cruzaron con los de la niña acompañada por su padre. Había algo en ellos que le llamó la atención. También en el rictus tenso de la boca. No parecía molesta o indignada con un adulto controlador, sino asustada.

Max clavó la vista en el hombre y creyó identificarlo. Su intuición no le había fallado.

El tipo, afortunadamente un aficionado, empujó a la chica en dirección a Max. Con toda probabilidad buscaba hacerlo tropezar, pero él era un profesional. Detuvo la caída de la estudiante, la levantó en volandas para ponerla detrás de él y corrió tras su objetivo. Si conseguía alcanzarlo antes de que llegara la policía, tendría la oportunidad de obtener la información que necesitaba acerca de aquella escurridiza organización.

El tipo resultó no ser un atleta. La Furia los superaba en número y en voluntad; quizá también en inteligencia, pero, desde luego, no en preparación. A los pocos metros, el hombre se sujetaba el costado con una mano y resoplaba como si fuera a echar el hígado por la boca.

Max lo atrapó sin despeinarse. No se tomó la molestia de amenazarlo. Se limitó a retorcerle el brazo en la espalda y conducirlo hasta el piso donde lo esperaban sus compañeros. El hombre no se resistió. Bajó la cabeza y caminó con pesar por el camino indicado.

La puerta de la calle se había quedado abierta, lo que no tenía por qué significar nada concreto en cuanto al estado de Toei. Seguramente, Semus había estado demasiado ocupado atendiendo a su colega como para fijarse en esas nimiedades. Por su parte, Max no tenía intención de molestarlo hasta que hubiera asegurado al prisionero. Lo empujó de malos modos hasta la cocina. En la calle lo había tratado bien porque no quería llamar la atención, pero, una vez en casa, ya iba siendo hora de que supiera lo que se le venía encima.

Sin soltarlo del brazo, le golpeó en un hombro. El tipo gimió. Max sabía que el daño que le hizo era absolutamente tolerable para una persona entrenada, así que aquel hombre no podía ser más que un simple peón.

Colocó una silla en medio de la cocina.

—Siéntate ahí y no se te ocurra moverte.

Max sacó el arma de la sobaquera y le apuntó con ella. A simple vista no localizó más que los paños del té, demasiado cortos y gruesos para atarlo con alguna seguridad.

Abrió uno de los cajones y encontró una barra de afilar. Eso tendría que servir.

—¿Te han hecho un torniquete alguna vez?

El hombre no contestó.

Max volvió a guardar la pistola en su sitio y agarró uno de los paños de cocina.

—Es muy útil cuando te estás desangrando porque detiene la hemorragia. Pero hay que tener cuidado con él, porque si se deja puesto demasiado tiempo, el miembro puede gangrenarse.

El tipo tosió. No miraba a Max. Buscaba fuerza de voluntad más allá de la ventana. Antes de empezar con su maniobra de inmovilización, Max corrió las cortinas y encendió la luz.

—Ahora voy a atarte las manos con este trapo. Al principio no te va a doler, porque es muy corto y no puedo apretar el nudo como es debido. Pero luego voy a usar esto. —Mostró la barra de afilar al prisionero—. Y entonces puede que te duela un poco.

A medida que explicaba sus intenciones, Max las llevaba a cabo. No habían pasado dos minutos cuando los dedos del hombre se pusieron blancos. Este resoplaba y de vez en cuando soltaba un quejido. Por lo visto tenía ganas de hacerse el duro.

Semus entró por la puerta y dio un pequeño gemido, mitad de sorpresa y mitad de espanto.

—Le vas a destrozar las manos —dijo con voz temblorosa.

—Eso dependerá de si colabora con nosotros o no —contestó Max—. ¿Y tu amigo? ¿Está bien, o tenemos que vengarnos además de obtener información?

Max hizo un gesto a Semus mientras hablaba. Con la barbilla, le indicó que se colocara delante del hombre. Así podría ver su gesto de horror. Eso ayudaría a ablandarlo.

—Está bien. Solo le han alcanzado en el hombro.

—Parece que has tenido suerte —dijo Max dirigiéndose al prisionero—. Ahora veremos si quieres conservarla o no. ¿Cómo te llamas?

—No es asunto tuyo —contestó él. Pero lo hizo demasiado rápido. Como si lo hubiese estado ensayando. Además, era una frase demasiado manida. Nadie hablaba así excepto en las malas películas. Un profesional habría dado un nombre falso o no habría dicho nada. Lo sabía por experiencia. Max dedujo que solo aparentaba y que destrozaría su voluntad a poco que se lo propusiera.

—Verás, tío duro. Puedes decirme tu nombre voluntariamente o puedo sacártelo por las malas. En el último año he obligado a un grupo de cirujanos a extirparle la polla a alguien que no quería hablar conmigo, he golpeado, roto mandíbulas, clavículas, tobillos… Pero hoy no tengo ganas de hacer nada de eso.

Hizo una pausa, pero el otro no se decidía a soltar prenda.

—No —continuó—. Hoy tengo la paciencia bajo mínimos porque has puesto en peligro a una cría inocente después de intentar matar a un colega. Así que, si no me contestas, asumiré que no tienes nada que decir. Entonces colocaré mi pulgar en tu nuez de Adán y presionaré a la derecha. Eso te matará. Morirás asfixiado y sin poder gritar.

Con los ojos desencajados, tal como Max esperó que hiciera, Semus se llevó las manos a la garganta y buscó el punto débil que se había mencionado. El prisionero alzó la cabeza. Miraba a Semus a los ojos. Tragó saliva. Estaba claro que ambos pertenecían al mismo mundo.

—Efectivamente —añadió—. No es un farol. Se puede matar así y no sería la primera vez que lo hago.

—Me llamo Robert Silver.

—Encantado, Robert Silver. Mi nombre, si no te importa, vamos a dejarlo para otro momento. Ahora hablaremos de lo que de verdad importa.

Max detestaba ponerse en plan barriobajero, pero el tal Robert parecía reaccionar mejor a ese tipo de registro. Así que no tenía muchas más opciones. Al menos no si quería terminar rápido con todo aquello. Seguía esperando que la policía llegase en cualquier momento.

Capítulo 13

—Sí, pertenezco a La Furia. No tienes ni idea de lo que hemos pasado. Mi padre fue víctima de la estafa de 2008, ¿lo sabías? Lo perdió todo. Todo. Jamás hizo nada ilegal, jamás estafó a nadie… Se suponía que de esa manera uno prosperaba, pero a él lo hundieron porque quiso cumplir con las leyes. Con todas.

Max se colocó al lado de Robert. Hacer el papel de matón de barrio era una cosa, pero aquel hombre estaba hablando de su familia. Le debía al menos la dignidad de mirarlo a la cara mientras lo hacía.

—No se suicidó —continuó Robert—. Ni mi madre tampoco, pero más les valdría haberlo hecho.

Max se fijó en el aspecto del hombre. Le había parecido más mayor. Posiblemente debido al tono amarillento de la piel. Además, estaba perdiendo pelo y tenía la frente surcada de arrugas. Pero en realidad era mucho más joven de lo que aparentaba.

Max sacudió la cabeza a modo de negación. Su obligación era extraer información útil del hombre, no compadecerse de lo mal que lo había tratado el tiempo. Decidió emplear una técnica ligeramente rastrera pero efectiva. Lo humillaría.

—¿En serio? ¿Cuál es vuestro problema? Tengo la impresión de que llamaros La Furia os queda un poco grande. Seguís a un tipo llorica que lamenta la muerte de su padre. Y todos vosotros sois el mismo tipo de llorones que no saben enfrentarse a la vida. Despierta, Robert. Las cosas son así. Y poner en peligro vidas inocentes no va a hacer que tu padre se comporte como un hombre de verdad. Esto es absurdo.

—Se ve que nunca te ha pasado nada grave. Se ve que no tienes la menor idea de lo que significa para un hombre con valores que la sociedad lo defraude, que el Gobierno lo defraude, que el mundo se le venga abajo a pesar de cumplir con todas las normas. Pero no hace falta que me creas a mí, ¿sabes? Ya hay estudios que muestran lo que esa estafa ha causado a nivel global. ¿Quieres leerlos?

El tipo se había venido arriba, no cabía duda. Max lo dejó continuar.

—Cuando quieras te pasó un par de cientos de enlaces que demuestran las consecuencias sicológicas de eso que tú llamas crisis y los míos llamamos estafa. Y sí, claro que nos llamamos La Furia. Porque no nos conformamos con conocer esas consecuencias, y vivirlas, cosa que tú no has hecho. Vamos a hacer que sean los poderosos como tú los que las sufran. Vamos a despojaros de todos vuestros privilegios.

Max siguió en silencio. De todo el discurso de Robert solo una frase había hecho mella en él. Reconocía todo lo demás como lo que era: una mezcla inextricable de medias verdades e ideología sin deglutir. Pero lo que le corroía las entrañas era precisamente aquello que más falso resultaba de todo el discurso y que el interrogado tenía por cierto: que a él no le había pasado nada grave, que él no sabía lo que significaba perderlo todo.

Detestaba que los recuerdos de Arcángel lo golpearan de aquella manera sin avisar. Lo único que podía hacer era lidiar con ellos sin dejar que se translucieran. Y eso hizo. Alzó una ceja para imprimir a su gesto un aire irónico y dejó que la tristeza de la pérdida y la frustración por no haber hallado todavía al culpable de la muerte de su mentor se disolvieran por sí mismos.

—¿Es eso lo que te da miedo? ¿Perder tus privilegios? —aventuró Robert.

—Hace mucho tiempo que dejé atrás mis ideales patrióticos, Robert Silver. Fue en el momento en el que me di cuenta de que la patria, la sociedad y el Gobierno no me darían nada que no se hubiesen cobrado previamente y por duplicado. Siento mucho que tu padre no se diera cuenta a tiempo de cómo funcionan las cosas. Quizá te guste saber que mi único privilegio sea trabajar para quien yo elijo. Haga tu pequeña panda de hombres furiosos lo que haga, a mí no me afectará. Yo no funciono mediante la venganza, ni por avaricia… A mí me mueve la ética. Aunque puede que esa palabra no exista para ti y los tuyos.

Semus dio un paso adelante. Eso le acercaba demasiado a Robert. No parecía que fuese a intentar nada, pero Max no quería correr riesgos, así que extendió un brazo y le impidió avanzar. Le venía bien que alguien quisiera realizar el papel de poli bueno, así que le dejó hablar.

—Hola, Robert. Soy… —Semus echó un vistazo rápido a Max y se interrumpió. Lo que dio pie a que el otro le lanzara una pulla.

—Eres el esbirro de ese.

—Mira, me da igual lo que pienses de mí. Si eso es lo que crees, estás en tu derecho.

Max se sorprendió del tono de voz que su compañero había adoptado. Sonaba a maestro de escuela o a catequista. Un modo de hablar tan paternalista que Robert se sentiría incluso más humillado que con sus bravuconadas. Había que concederle a Semus que aquello empezaba a dársele bien. Además, su aspecto nervioso, inocente, era capaz de sacar de quicio a cualquiera.

—De verdad, tío, me das asco —dijo Robert. Semus se encogió de hombros.

—A mí no me da asco casi nadie, pero si tuviera que elegir a quién despreciar, empezaría por aquellos que, en el nombre de una causa supuestamente noble, están dispuestos a asesinar a gente de su propia clase. Eso sí, a distancia, para que la sangre no los salpique. Eso es cobarde, rastrero e inútil. Cualquier revolución que se base en el asesinato de civiles perjudica a la clase obrera. Así que, ya me contarás qué tipo de revolución es esa que pretende dejar intacto el sistema y que además atenta contra la integridad, la seguridad y la libertad de aquellos a quienes dice defender. No sé muy bien cómo manejas todo eso dentro de tu cabeza, pero en la mía suena a que os están tomando el pelo. O a que nos lo queréis tomar a nosotros.

Max observó cómo Robert se debatía en silencio. Había apartado la mirada de Semus. Debió de encontrar algo del aplomo ficticio que había mostrado hasta hacía un momento y retomó el contacto visual con Semus.

—¿Y qué es exactamente lo que quieres que te diga? Porque he oído muchas amenazas, pero ninguna pregunta concreta.

—No sé —dijo Max, retomando la voz cantante—. Échale imaginación. ¿Qué crees que podemos querer de ti?

Mientras hacía la pregunta, Max se pasó el dedo pulgar por la nuez de Adán de manera casual, como si el gesto no significase nada. Pero Robert entendió a la perfección lo que quería decir.

—¿No vas a soltarme las manos? Antes no las sentía, pero ahora me duelen.

—Creí que ya habíamos hablado de eso. Tú dame algo que merezca la pena y yo veré si permito que conserves esas manos que tanto te preocupan. Imagino que las necesitas para seguir prestando servicios a tus colegas de revolución. Me pregunto qué pasaría si volvieras sin dedos con los que apretar teclas.

Robert tragó saliva y se pasó la lengua, blanquecina, por los labios resecos. Se estaba poniendo realmente nervioso.

—Ya sabes cómo funciona esto —dijo con un quejido lastimero. Se dirigía a Semus, que negó con la cabeza.

—En realidad no. Por eso te lo estamos preguntando.

—Recibimos órdenes mediante redes cerradas de comunicación. La ruta cambia, el intervalo de recepción de comunicados varía. Todo es tan aleatorio que ni siquiera nosotros mismos podríamos rastrearnos.

—Vamos a afinar un poco la pregunta —interrumpió Max— porque veo que no vas a llevarnos a donde queremos ir. Y tenemos un poco de prisa. Recuerda que tus amigos nos han dado un plazo muy ajustado o, si no, se pondrán a volar centros de ciudades.

—Yo no…

—No, claro que tú no. Tú, que me acusas de haberme vendido a los poderosos o no sé qué idioteces, te limitas a seguir órdenes aleatorias, ¿verdad?

Max había acercado su rostro al de Robert tanto que podía olerle el aliento. Para evitar cualquier tipo de ataque se había puesto sobre sus pies. Los talones de Max sobre las punteras de los zapatos baratos de Robert. Así no intentaría nada.

—Las envía Randall Grove. Es lo único que sabemos.

—Eso también lo sabemos nosotros —gruñó Max—. Danos algo nuevo o dile adiós a tus manos. Ahora.

—Nadie sabe dónde está. Nadie lo ha visto en meses. Él mismo borró sus datos de Internet. Ha desaparecido. ¿Le buscáis a él? Pues podéis llamar a una médium, porque es un fantasma.

—No me toques los huevos, Robert. No estoy para bromas.

—No lo encontraréis. A todos los efectos, es como si no existiera.

Capítulo 14

—No sabe nada —susurró Max.

Habían dejado a Robert solo, con las manos todavía atadas a la espalda, y se dirigieron a la habitación de Toei, que les indicó dónde guardaba su madre la cinta adhesiva. Así pudieron taparle la boca para evitar que gritara. Aunque si la policía no había llegado ya, no parecía probable que ningún vecino fuera a llamarla.

—¿Estás seguro? —preguntó Semus.

—Completamente. Este tipo no es un profesional. Después de tu discurso acerca de las revoluciones, ni siquiera creo que siga creyendo en su causa. Nos lo habría dicho todo, pero no tiene nada que decir. Y tú, ¿cómo estás? —le preguntó a Toei.

—Me duele el hombro, pero ni siquiera ha sido un impacto real. Solo un roce. A ver, estoy en shock. Eso por supuesto, pero saldré de esta. Me habría gustado estar ahí con vosotros. Ese imbécil… ¡Casi me matan!

Max sonrió por dentro. El chaval lo llevaba mejor de lo que él había esperado, pero se movía entre la verborrea y el miedo a la muerte como un péndulo descontrolado. La verdad era que había tenido buena suerte. Si los miembros de La Furia que los atacaron hubiesen sido profesionales, no estaría allí para contarlo.

—¿Y qué hacemos? —preguntó Semus.

—En realidad estamos igual que antes. Ya sabíamos que Grove era ilocalizable. Si el resto de La Furia tampoco tiene esa información, habrá que idear algún plan de contingencia. Ahora mismo, no tengo ni idea de qué hacer, lo confieso.

—Nos lleva mucha delantera, es verdad —dijo Toei.

—Lo que no entiendo —intervino Max— es por qué se ha tomado tantas molestias en borrar esos datos. Todo el mundo conoce su cara. Hay archivos de sus lugares de trabajo, certificados de nacimiento… La dificultad de encontrarlo no estriba en saber quién es, sino en localizarlo.

Toei, desde su parapeto de almohadones, en la cama, negó con la cabeza. Había cierta petulancia en su gesto, pero Max no le dio importancia. Hacía rato que había decidido no dársela a nada que pudiera distraerlo de la misión.

—El problema —comenzó el más joven de los dos hackers— es que todos esos archivos, toda esa información, está o estaba digitalizada. Es posible que ahora mismo alguien conserve alguna fotografía impresa de Grove, pero, al borrar los archivos originales, la verdad es que podría convertirse en cualquier persona.

Semus tomó la palabra antes de que Max pudiese oponer un argumento obvio.

—Toei no quiere decir que pueda cambiar de rostro. Eso ya lo podía hacer antes y no habría tenido que borrar nada. Lo que puede hacer es que cualquiera se haga pasar por él.

—Pero existen expedientes físicos.

—La gente cambia mucho en unos pocos meses, Max.

Max asintió. Se había sentado en una especie de puf flexible que se adaptaba a su cuerpo cada vez que se movía. Cruzó los brazos sobre el pecho y se permitió un pequeño recuerdo. ¿Cómo era él antes de comenzar su entrenamiento en el Averno? Sin duda, ya poseía un cuerpo atlético; su altura tampoco había cambiado. Pero su rostro nunca volvió a ser el mismo después de pasar por aquella experiencia. Recordó el sentimiento de pérdida y vértigo que lo embargó al salir de la ducha y mirarse en el espejo el día que por fin pudo abandonar las instalaciones. Se sentía diez años mayor, y eso se notaba en un gesto más maduro y, por qué no decirlo, también más amargado. Randall Grove no había pasado por una experiencia parecida, ni mucho menos, pero su experiencia vital también lo habría cambiado. Eliminar todos sus registros supondría, por tanto, lo mismo que haber eliminado a su yo del pasado. Una buena jugada, estaba claro.

—Sea como sea, no podemos hacer nada contra ello. Y el tipo de la cocina no miente.

—He oído lo que ha pasado —dijo Toei—. Estas paredes no son precisamente las de una fortaleza y la puerta estaba abierta, así que, bueno, no sé. ¿Qué vas a hacer con él? ¿Vas a matarlo con un pulgar?

Max se revolvió en su puf y, cansado de no encontrar una postura cómoda, se levantó. Eso asustó a Toei, que se apretó contra los almohadones de su espalda. Hasta entonces había parecido relajado, pero en ese momento su piel adquirió el tono de la cera.

—¿Por qué creéis que voy a solucionarlo todo sembrando el mundo de cadáveres?

Max susurraba con exasperación. No iba a matar a nadie, pero no le convenía que el prisionero se sintiese demasiado a salvo.

—No sé si tenéis una idea clara de lo que ha pasado aquí —continuó—, pero ese tipo nos ha disparado, ha aterrorizado a una chiquilla y ha confesado formar parte de una organización terrorista; ¿se os ha ocurrido que podríamos llamar a la policía y que se lo llevarían sin el menor problema?

—Por cierto, fuera hubo disparos. Además del que ha alcanzado a Toei.

Max no lo había dicho y no le apetecía hacerlo precisamente en ese momento, pero lo cierto era que en la calle había un cadáver, y aquello era culpa suya.

—Sí. También hay un cuerpo fuera. Parece que nadie lo ha descubierto.

Toei hizo un gesto que bien podía interpretarse como alguna versión discreta de «te lo dije» y se apretó todavía más contra las almohadas, en un intento de alejarse de Max tanto como le fuera posible.

—Te estaba defendiendo, chaval. Y, por cierto, ¿a nadie le parece extraño que no haya venido la policía?

Semus negó con un gesto apesadumbrado e hincó la barbilla en el pecho. Era la viva estampa de la desolación. Max le dio un momento antes de pedirle que se explicara.

—En fin —comenzó Semus—. No hace tanto que hemos tenido ese pequeño percance con los semáforos. Tal y como están las cosas, no me extrañaría que hubieran controlado los teléfonos.

Max no daba crédito a lo que estaba oyendo. El mundo entero llevaba años elucubrando acerca del poder ilimitado de la CIA y del coladero de información en que se habían convertido las redes sociales. Pero resultaba que era un grupo terrorista compuesto en su mayor parte por aficionados los que se habían hecho con el control de las comunicaciones.

—¿Estamos hablando de teléfonos fijos y móviles? —preguntó para asegurarse.

—Manipular las líneas fijas no es difícil. Al fin y al cabo es una cuestión de cables. Manipular un satélite tiene algo más de dificultad, así que supongo que habrán interceptado los repetidores. Es complejo, requiere muchos recursos, pero…

—No es imposible. —Toei terminó la frase de su colega. Había cierto deje de admiración en su tono. Como si le hubiera gustado participar en algo así.

Max sacó su teléfono del bolsillo interior de la chaqueta. Tenía cobertura y tenía batería. Llamó a su portero, pero colgó en cuanto oyó la señal.

—Mi teléfono funciona.

—¿De verdad has llamado?

Toei parecía sinceramente horrorizado, como si una simple llamada fuese más espantosa que la posibilidad de que Max matase al prisionero de la cocina.

—He llamado, he escuchado el tono y he colgado. No sé qué es más ofensivo, que creas que soy un asesino a sangre fría o que pienses que soy tan estúpido como para dejar que me localicen.

—No pueden localizarte si no te han pinchado —comenzó a decir Toei. Pero dejó de hablar cuando Max le lanzó una mirada helada.

—Lo peor de todo el asunto es que el hombre me da pena. No hace falta darle muchas vueltas para entender que, en el fondo, no les falta cierta parte de razón.

Semus y Toei se miraron de reojo. Fue un gesto rápido, pero a Max no le pasó desapercibido. ¿Qué se pensaban, que de pronto había cambiado de bando? De todos modos continuó hablando.

—Lo que es verdaderamente raro, dado el estado actual del mundo en general, es que las calles no estén llenas de gente reclamando lo que les pertenece.

En cuanto terminó la frase, el resto de lo que estaba a punto de decir se le murió en los labios. No hacía tanto que había pasado unos días no especialmente idílicos en una capital europea. Madrid se había convertido en un polvorín, las calles se llenaron de manifestantes y de vándalos; y qué había hecho el Gobierno español, pues sacar al Ejército a pasear. Las cargas policiales resultaron más perjudiciales que la propia crisis económica y el corralito. Por no hablar de quién había sido el verdadero culpable de todo el asunto.

—Mirad, da igual —continuó al fin—. En el momento en el que estoy dispuesto a ponerme de su parte, me demuestran que no merece la pena. No importa la justicia de la causa cuando los medios que emplean para defenderla son los mismos que los de cualquier grupo terrorista. ¡Por amor de Dios! Han controlado las comunicaciones de, ¿qué?, ¿todo un barrio de Londres? ¿Un distrito entero?

—¿Pero qué vas a hacer con él? —insistió Toei. Si no se relajaba pronto, el rasguño que le hizo la bala de La Furia iba a convertirse en el menor de sus problemas. Estaba tan tenso que sus huesos parecían a punto de crujir.

—Ahora mismo hay cosas más importantes en las que pensar. —Max subió la voz, intencionalmente, para asustar al prisionero—. Ya me ocuparé de ese tipo dentro de un rato. Cuando oscurezca, quizá.

Por supuesto, la pantomima también asustó a Toei. Semus, por su parte, estaba serio, pero mucho más calmado. Al menos con él sí se podía contar.

Capítulo 15

—A lo mejor no es el momento, pero…

En contra de todo pronóstico, no fue Semus quien comenzó a hablar, sino el propio Toei.

—Adelante.

Max volvió a susurrar. No quería cerrar la puerta de la habitación y aislar al prisionero. No parecía capaz de soltarse, pero no estaba dispuesto a dejar nada al azar.

—Espera un momento —interrumpió Semus—. ¿Tu madre no tiene una especie de taller de manualidades?

—No entiendo a qué vine eso ahora, la verdad —protestó el muchacho.

—Era una habitación pequeña, ¿verdad? ¿No había remodelado la despensa?

—Sí. Primero puso una máquina de coser y no sé qué más, y luego lo quitó todo y puso una colchoneta de yoga. Pero ahora lo hace fuera de casa porque dice que no puede concentrarse con el olor a cocina. Así que está vacía.

Max ya entendía por dónde iba Semus, que de nuevo parecía leerle la mente. Ahora, sin embargo, estaba seguro de que no se trataba de ningún truco de mentalismo, sino de una muestra de sentido común.

—¿Y dices que está junto a la cocina? —preguntó el propio Max.

—No lo he dicho, pero se deduce, sí. Es donde están las despensas: al lado de la cocina, ¿no?

El gesto y tono de fastidio del chico hacían evidente que ya había empezado a relajarse.

—Vuelvo en un momento.

Max se quitó la chaqueta, dejando ver el arma que portaba en la sobaquera. Como ya se había dado la vuelta para salir, no vio que la aparente tranquilidad de Toei desapareció en un instante.

* * *

No tardó más de dos minutos en apartar la mesa del centro, abrir la puerta de la despensa reconvertida en sala de yoga y arrastrar hasta el interior la silla a la que había atado al prisionero.

—Vas a quedarte aquí quieto y calladito un momento —dijo—. Ya veremos luego lo que hacemos contigo. Si te portas bien, igual tienes suerte.

Pronunciar ese tipo de frases le parecía de matón barato, pero no estaba allí por el glamur, sino para llevar a cabo una misión con la mayor efectividad. Y, de momento, no tenía ni la menor idea de cómo conseguirlo.

* * *

Cuando volvió a la habitación del convaleciente, algo había cambiado. Los dos informáticos no habían dispuesto de mucho tiempo para hablar, pero, desde luego, lo hicieron. Toei hacía una especie de ejercicio de respiración. Semus esperaba sentado en una orilla de la cama; los dos mostraban las manos, como si quisieran que Max supiera que no ocultaban nada. Entonces se dio cuenta.

—Siento que hayáis visto la pistola —dijo—. No la usaré contra vosotros. De hecho, nunca la uso a no ser que sea estrictamente necesario.

Se puso la chaqueta de nuevo, para ocultar aquello que los ponía tan nerviosos.

—Toei, estabas a punto de decir algo. Dilo, cuéntanos lo que sea, lo vamos a necesitar. No tenemos nada, no sabemos por dónde empezar. Y os aseguro que esto no es algo a lo que esté acostumbrado. Somos un equipo, así que será mejor que empecemos a portarnos como tal.

—Fue hace un par de años —empezó Toei—. Yo era joven y un poco estúpido.

Max hizo un esfuerzo para que su rostro no transluciera lo que estaba pensando.

—Ya sé que sigo siendo joven y que seguramente piensas que soy idiota —añadió Toei—, pero por aquel entonces lo era más. Y además, estaba radicalizado. No entraremos en qué sentido, porque no tiene relevancia. La cuestión es que necesitaba hacer la revolución. Quería que cambiasen las cosas. Mi madre trabaja como una burra. Y sus amigas también. En este barrio la gente se cree que tiene vida, pero no. Trabajan para pagar unos pisos que se creen que son suyos, pero son del banco. Llegan a casa agotados, todos ellos, y no pueden disfrutar del tiempo libre que les queda. No sé, yo a mi madre la respeto mucho y la quiero.

Max asentía, pero aquel discurso empezaba a hacérsele un poco pesado; ¿a dónde quería llegar el crío?

—Lo que quiero decir es que necesitaba formar parte de algo, hacer que todo estallase por los aires para que los de abajo tuviésemos acceso a nuestra parte del pastel.

—Todos hemos querido eso alguna vez. Algunos todavía lo queremos —dijo Semus.

—Bueno, en aquel entonces una organización contactó conmigo a través de la Deep Web. Me sentí halagado. Eso quería decir que había llamado la atención de gente peligrosa e importante.

—¿Trataron de reclutarte unos informáticos radicales y te sentiste orgulloso?

—Lo dices como si no tuviera sentido, pero lo tenía. Tú te alistaste en dos Ejércitos. No sé quién es más imbécil de los dos.

Max se sorprendió sonriendo ante el atrevimiento del muchacho. Por lo visto, le había herido en el amor propio y, en lugar de arriesgarse y tratar de desaparecer debajo del edredón como llevaba haciendo todo el tiempo, saltó. Y no solo se defendió, sino que había atacado.

—En eso tengo que darte la razón.

Toei se relajó de inmediato.

—Te cuento esto porque, bueno, creo que tienes razón, que La Furia no quiere cambiar el sistema, quiere hacerse con él. Esta gente a la que estuve a punto de unirme, eran iguales. Para empezar, allí todos nos identificábamos con alias y nombres en clave. La mayoría de los suyos eran neutros, pero algunos no lo eran tanto. Que si Ario, que si Doktor, que si Propagandhi. Y no había mujeres, ninguna.

—¿Cómo sabes eso si solo usabais alias?

—Ninguno de los alias era femenino, todos hablábamos en género masculino para referirnos a nosotros mismos. Y lo que pensé fue que aquel no era lugar para mí. No tengo aspecto oriental, pero mi padre era de Corea. Aunque me preocupaba más lo de las mujeres, la verdad.

Max alzó una ceja.

—Yo no soy feminista ni nada, no creas. Pero no me cabía en la cabeza que un grupo revolucionario fuera excluyente. O sea, ¿qué mierda de revolución vas a hacer si te dejas a la mitad de la población mundial fuera? Estos querían un cambio de poder, no un cambio de sistema. Y algo me dice que La Furia también.

—Perdona que te sea tan sincero, Toei, pero no sé en qué puede ayudarnos esa experiencia tuya.

En realidad Max estaba impresionado. Había tomado al chaval por un postadolescente egoísta, pero el chico no solo tenía conciencia, sino que también poseía una notable capacidad de análisis y autocrítica.

—En realidad —intervino Semus— Toei y yo nos conocimos en ese entorno. Había algunas mujeres, pocas, ocultas tras seudónimos masculinos.

—La mejor experta en ordenadores y comunicaciones, y lo que se os ocurra, que conozco es una mujer —dijo Max pensando en Mei.

—La cuestión es que Toei, yo y un pequeño grupo de personas salimos muy decepcionados de aquella experiencia. Cada uno por su cuenta, investigamos a los supuestos grupos anarquistas que se esconden en las redes.

—¿Existen grupos anarquistas en el siglo XXI?

—Supongo que para la mayor parte de la gente el anarquismo murió en el siglo XX, con el fracaso del comunismo y del resto de movimientos de izquierda, pero los grupos siguen existiendo —contestó Semus. Toei se limitaba a asentir—. Ahora, en una cosa tengo que darte la razón: no son anarquistas. Los anarquistas verdaderos desean acabar con el sistema opresor que impide el desarrollo individual real. Como dice Toei, no buscan un cambio real de paradigma, sino quieren controlar los medios de producción, los de información y los Ejércitos.

Los dos hackers callaron y esperaron. Con las manos aún visibles, uno sobre las rodillas y el otro sobre el edredón, miraban a Max. Estaba claro que deseaban que se posicionase. Como no sabía qué otra cosa hacer y, de todos modos, ambos conocían a la perfección hasta el último detalle registrado de su vida, Max les dio lo que, sin palabras, le pedían.

—Yo también he sido joven y muy estúpido. Mucho más de lo que podría parecer. De hecho, hubo un tiempo en el que no se me había ocurrido siquiera que las naciones, los mercados, los Estados, y todo en general, forma parte de un sistema que está diseñado para funcionar de manera indefinida. Incluso los seres humanos, desde nuestra infancia y hasta la muerte, somos programados para formar parte de una rueda gigante que nos engulle para que hagamos que gire redondo. Por mi parte, estaba encantado con la rueda.

A medida que hablaba, Max se daba cuenta de que ni siquiera necesitaba mentir. Había pasado mucho tiempo desde la última vez que verbalizara todo aquello, pero, en lo más íntimo de sí, seguía sintiéndolo como cierto. Programación y desprogramación: el cerebro humano no era más que una máquina con la que cualquiera, bien entrenado, podía jugar. Siguió hablando.

—Ya sabéis que me alisté en dos Ejércitos. Y lo hice convencido, no os voy a engañar. Yo quería salvar el mundo, quería poner orden, quería hacer grande mi país. Ya sabéis todo lo que he hecho. Tenéis los datos. Sabéis que adquirí el grado de teniente, sabéis que fui reclutado por —Max tragó saliva. Le costaba pronunciar el nombre de su mentor— Arcángel, y que a partir de ahí mi actividad cambió. No tengo, pues, motivo para ocultaros eso.

Semus y Toei asentían. Los dos hombres y el muchacho pertenecían a mundos diferentes, provenían de hogares muy distintos e ideologías casi completamente antagónicas, pero en aquella habitación se estaba creando un vínculo real. Tal vez no fuese a durar más de lo que lo hiciese la misión. Pero en ese tiempo sería sólido como el acero.

—Lo que no sabéis —continuó— es lo que pasó dentro de mi cabeza. Pero, bueno, os lo acabo de decir: al principio quería salvar el mundo. Arcángel me mostró que el mundo, tal y como lo conocemos, no merece ser salvado. Habría que cambiarlo de arriba abajo.

»He decidido que no es asunto mío salvar el mundo. La mayor parte de las personas no merecen que realice el esfuerzo. Pero tampoco merecen que las engañen. Así que, sí, hasta cierto punto me parezco a vosotros y hasta cierto punto también hay un poco de Randall Grove en mí. O lo hubo. No porque él quiera hacer grande a su país. Sino en el sentido de que pretende darle orden al mundo. El orden que le parece correcto a él, por supuesto, pero orden, al fin y al cabo.

No tenía ni idea de si su discurso iba a funcionar o no. Ni de qué pasaría si funcionaba. Pero había dicho la verdad y, para ser honesto consigo mismo, tenía que admitir que le sentó bien hacerlo.

—Nosotros hemos estado siempre en retaguardia, es verdad —dijo Semus.

—La retaguardia es importante. Sin una buena infraestructura de soporte, los soldados no tendrían cómo regresar. Ni, probablemente, a dónde regresar.

—Lo que hemos estado haciendo —intervino Toei— es una labor de vigilancia global. Creo que se puede llamar así.

El chico se incorporó un poco en la cama. Usó ambos brazos sin querer y debió de sentir algo en el hombro en el que le habían alcanzado, porque hizo un pequeño gesto de dolor, pero eso no le impidió seguir hablando.

—Formamos una red de comunicaciones, ya sabes: Internet, sobre todo. Solo que no es Internet. Explicarlo es complejo, pero el hecho es que nadie puede detectarnos. Trabajamos más allá de la Internet pública y un poco más allá que la Deep Web.

—Lo hemos estado pensando —dijo Semus—, y es probable que nuestro sistema se parezca mucho al de La Furia. Ellos son muchos más, seguramente cuentan con equipos más potentes y todo eso, pero a nivel técnico usamos algo muy parecido.

Max paseaba por la habitación. Si es que a los dos pasos que alcanzaba a dar en cada sentido se le podía llamar pasear. En realidad, tras la confesión y el momento de intensidad se sentía un poco incómodo, necesitaba hacer algo.

—¿Y en qué va a ayudarnos eso? ¿No se supone que La Furia controla las comunicaciones?

—Podemos contraatacar, en realidad. Podemos examinar los servidores por los que han pasado y ver lo que han hecho exactamente.

—No puedes organizar un contraataque si no sabes quién es tu enemigo o dónde está, me temo —contestó Max, frustrado.

Toei suspiró con impaciencia.

—A ver, Semus te lo acaba de decir. Nuestra red no es detectable. Podemos hackear exactamente los mismos sistemas atacados por La Furia. Así, desde dentro, sabremos qué han hecho y desde dónde han llegado. De una forma totalmente segura. Luego solo tendremos que rastrearlos. Y ahí es donde entras tú.

—No quiero ser un aguafiestas —insistió Max—, pero me extraña que la SCLI no haya intentado hacer eso que proponéis.

Toei hizo un nuevo gesto de prepotencia, pero Semus se le adelantó.

—Lo pensarían, claro que sí. Y luego decidirían no hacerlo. Si han sido víctimas de un ataque informático es porque están bajo la vigilancia de La Furia. Lo que les conviene no es abrir sus sistemas, sino cerrarse en banda, como si dijéramos. Protegerse, blindarse. Para espiar a los demás hay que abrir al menos una pequeña puerta, hay que exponerse hasta cierto punto.

Eso sí tenía sentido para Max. Cuando querías salir con vida de un tiroteo, solo cabían dos posibilidades: ponerte a cubierto y dejar que pasara, o exponerte a un balazo y disparar a matar. La SCLI había optado por ponerse a cubierto.

—No sé qué hay que hacer. A estas alturas no tiene sentido que pretenda que soy el experto. Mis enemigos son tangibles. Si decís que vuestro sistema funcionará, al menos habrá que probarlo.

Capítulo 16

En ese momento se abrió la puerta de la calle. No hubo golpes ni estruendo. Nadie la había forzado.

Max se llevó un dedo a los labios, pidiendo silencio. Se agachó y abrió la puerta de la habitación con sigilo. El pequeño corredor que conducía a la cocina no le dejaba ver nada, así que se puso en pie, se pegó a la pared y avanzó. Fuera quien fuera el intruso, no se molestaba en disimular su presencia.

—¡Qué diablos!

La voz que lanzó esa exclamación pertenecía a una mujer. A juzgar por el sonido, ya había dejado atrás la juventud, aunque no sonaba a anciana.

—¡Toei!, ¡Toei! ¿Dónde estás? ¡Ven aquí ahora mismo! ¿Se puede saber qué le ha pasado a mi cocina? Si yo no toco tus cosas, tú no puedes tocar las mías.

Max abortó el gesto de sacar la pistola de la funda. Tenía que hacer notar su presencia, pero no quería asustar a la madre del chico. Afortunadamente, Semus se le adelantó.

—¿Señora Blackwell? No le riña, esta vez no ha sido culpa suya. Estamos aquí, con un amigo.

Max volvió sobre sus pasos y se sentó en el maldito puf. Eso le daría la oportunidad de saludar a la señora cuando entrase.

—¡Me da igual de quién sea la culpa, Riordan! Esa cocina está hecha un desastre. Y tenéis que explicarme por qué diablos hay un hombre maniatado en mi salón de yoga.

Max abrió los ojos como platos y preguntó a sus compañeros con la mirada. Toei había cerrado los ojos en señal de resignación. Semus se encogió de hombros y le mostró las palmas de las manos. Así que la señora Blackwell tenía los nervios de acero y un carácter peculiar. Justo lo que necesitaba una misión que se había vuelto caótica en apenas unas horas.

Cuando llegó a la habitación, mucho después de lo que correspondía a los pocos metros que debía recorrer, Max comprobó que el carácter de la madre de Toei no se hacía evidente únicamente en su voz y en el modo en el que se tomaba que su casa albergase un cuarto de interrogatorios improvisado. Se trataba de una mujer fibrosa y muy alta. A simple vista no se parecía en nada a su hijo. Vestía por completo de negro, con un jersey de cuello vuelto poco apropiado para la temperatura exterior, tejanos y botas de amazona. Llevaba unas gafas de pasta de montura, también negra, que hacían que sus ojos pareciesen mucho más grandes de lo que eran en realidad.

—¿Se puede saber qué haces en la cama con dos hombres que podrían ser tus padres?

Max no estaba en la cama, pero se levantó de todos modos. Semus ni se inmutó. Por el contrario, sonrió levemente y sacudió la pierna de Toei, que terminó por abrir los ojos y saludar.

—No hagas eso, mamá. Semus te conoce, pero Max se va a llevar una impresión equivocada.

—Semus me conoce y yo lo conozco a él, así que ese tal Max —lo dijo sin mirarle— es el que ha atado a ese hombre y el que me ha desordenado la cocina.

—Mis disculpas, señora Blackwell. Hemos tenido un pequeño problema.

La madre de Toei se volvió al fin. Max la había visto un momento, cuando cruzó la puerta de la habitación, pero entonces pudo contemplarla en todo su esplendor. Tenía todo el aspecto de una profesora estricta y hasta un poco cruel. Las gafas ocultaban las arrugas de sus ojos, pero no las que se le formaban alrededor de la boca ni las que se proyectaban entre la nariz y los labios. No podía tener menos de sesenta y cinco años.

—No sé en qué momento le he dado la impresión de que puede tomarme el pelo, pero no puede. Conozco a este y conozco a mi hijo. No se ha metido en un problema pequeño en toda su vida. Eso sí, ninguno de sus asuntos ha terminado con un hombre atado y amordazado en ninguna de mis habitaciones.

—Mamá…

—Tiene usted toda la razón. Alguien que acompañaba a ese hombre ha disparado y herido a su hijo.

La madre de Toei perdió el porte de institutriz tan pronto como oyó lo sucedido. Descruzó los brazos, que había acomodado bajo el pecho, y quitó a Semus del lugar que ocupaba sobre la cama.

—¿Estás bien? ¿Dónde te han herido? ¿Por qué no estás en el hospital?

Lanzó la andanada de preguntas sin dar tiempo para contestar a su hijo, que parecía mucho más afligido que dolorido, en realidad.

—Está bien, no ha sido más que un rasguño —contestó Semus—. Y no podemos ir al hospital, porque, en realidad, no hace falta.

—¿Seguro que está bien, Riordan? Dime que está bien y que quien sea que haya hecho esto no va a repetirlo.

—Siento inmiscuirme, señora Blackwell, pero me temo que no podemos garantizar que no vuelvan. Antes de que llegara usted estaba a punto de sugerir que nos fuéramos. Para evitar un segundo «accidente».

—No podemos irnos —dijo Toei.

—Irse, ¿a dónde? —preguntó la madre.

—Tenemos que irnos —insistió Max—. Si todo lo que hemos estado hablando es cierto, volverán. Y lo más sensato es, por supuesto, que no nos encuentren aquí. Antes han fallado, pero lo mismo encuentran a alguien con mejor puntería.

Max no pretendía asustarlos. De hecho, no le convenía en absoluto que se asustaran, pero lo que decía era cierto. Tenían que andarse con ojo.

—Iremos a donde estén vuestros servidores.

La madre de Toei se levantó de la cama. Por lo visto, no había tardado en convencerse de que su hijo se encontraba bien.

—¿Trabaja usted para el Gobierno o en su contra? Porque le advierto que mi hijo ya ha pagado su deuda.

—Trabajo con su hijo.

—¿Toei? —El tono de la señora Blackwell no admitía réplica.

—Trabajamos juntos, mamá. Para una organización supranacional.

Max no podía creer que el muchacho estuviera diciendo aquello; ¿qué pasaba con la seguridad, la prudencia o la confidencialidad?

—¿Supranacional?

—En realidad es paranacional.

—De acuerdo —afirmó la madre de Toei—. Así que has vuelto a meterte en un lío del que no puedes salir solo. Pensaba que ya habíamos hablado de esto.

—Mamá, no ha sido culpa mía.

Si hasta ese momento Toei había alternado entre una actitud de adolescente impertinente y crío asustadizo, ahora parecía un niño pequeño al que pillan en falta. Aquella escena superaba a Max por completo. Afortunadamente, Semus estaba ahí para poner orden.

—En realidad el chico tiene razón. No ha hecho nada. Hemos venido a buscarlo porque lo necesitamos. Se trata de un asunto que afecta a la seguridad internacional.

—Y él tiene veinte años.

—Con veinte ya puede tomar sus propias decisiones —dijo Semus.

—¿Y a ti te parece que está en condiciones de decidir nada?

Semus no se rindió.

—Lo está cuando no se presenta gritando y atemorizándolo. Su hijo es inteligente y sabe perfectamente lo que hace.

La señora Blackwell enrojeció de ira hasta la raíz del pelo.

—¡No vas a venir a mi casa, Semus Riordan, a decirme que no sé educar a mi hijo! Soy una buena madre.

—Nadie dice lo contrario, pero ahora mismo no esta siendo razonable.

—¡Es que no podemos irnos! —dijo Toei.

—Mi hijo dice que no puede irse, Semus. Así que ya lo habéis oído. Tú y el hombre atractivo del traje, que no sé para quién trabaja, pero no me gusta un pelo.

Semus ignoró a la madre de su amigo. Max estaba abrumado por aquel drama familiar. Posiblemente, la última cosa que había esperado presenciar ese día.

—¿Por qué no podemos irnos, Toei?

—Ya lo sabes —dijo el chico—. Todo el equipo está abajo, en el sótano.

—¿Toda vuestra red supersecreta está en el sótano? —preguntó Max, incrédulo.

Semus no le contestó. Seguía centrado en Toei.

—Acordamos que lo sacarías de aquí. Te has estado exponiendo sin necesidad, Toei.

—En realidad no, no han podido detectarla porque robo electricidad a todos los vecinos. El consumo se reparte en el barrio y es imposible que nadie se dé cuenta.

—Esa no es la cuestión, chaval. Todos creen que los servidores están en lugar seguro.

—Y lo están.

En ese momento Max sí se sentía capacitado para intervenir.

—Tu sótano no es un lugar seguro. Para empezar, tienes una casa de dos plantas en un edificio de seis, lo que quiere decir que al sótano tienen acceso tus vecinos.

—Hace siglos que creen que la puerta no funciona y que hay ratas. Nadie baja.

Max no podía creerlo. El chico de verdad pensaba que lo tenía todo bajo control.

Iba a ser muy claro con él cuando su madre volvió a tomar la palabra.

—¿Has estado robando a nuestros vecinos?

Aquello, desde la perspectiva de Max, y desde la de cualquier ser humano normal, empezaba a ser demasiado absurdo.

—Mamá, no ha sido casi nada.

—Me mato a trabajar por ti, Toei Park, ¿y me lo pagas avergonzándome así? No sé qué son exactamente esos servidores, pero los vas a sacar de mi sótano y los vas a llevar lejos de aquí. Tan lejos como puedas. Estoy segura de que tus amigos te ayudarán.

—Mamá, eso no se puede desmontar así como así, yo…

—Tú eres un crío maleducado, desagradecido y muy inteligente. Encontrarás la manera.

Max se fijó en que Semus estaba manipulando su reloj de pulsera.

—No te preocupes por la red —dijo—. Eso está solucionado. Ahora levántate de ahí y haz caso a tu madre. Hay que desmontar todo eso y trasladarlo.

—Me han disparado en el hombro —rezongó el chico—. No puedo hacer esfuerzos.

—¡Eso sí que no te lo consiento! —dijo la madre—. Yo no te he criado para que fueras un ladrón ni un mentiroso. Y mucho menos un vago. Levántate de la cama, coge la llave del sótano y haz lo que tengas que hacer.

Capítulo 17

Los tres bajaron las escaleras que conducían al sótano. Felizmente eran anchas y estaban limpias. Por su parte, la señora Blackwell dijo que cerraría la puerta de la despensa, que se pondría ropa de estar en casa y actuaría como si no estuvieran allí. Tuvo la delicadeza de prestarles la furgoneta que usaba para moverse de la ciudad, pero dejó en sus manos la tarea de vaciarla de sus herramientas.

En la parte de atrás del vehículo había todo tipo de objetos estrafalarios. Desde utensilios de jardinería hasta tazas de té y libros de segunda mano.

—Mi madre colabora con varias asociaciones de vecinos, organizaciones de caridad como la Red Nose, y cosas así.

—Mientras tú te dedicas a robarles electricidad a tus vecinos. No me extraña que la hayas cabreado. —Max, ahora que las cosas se habían normalizado y ya tenían un plan de acción, sentía la necesidad de meterse con el chico.

Toei no respondió. Sacó un llavero del bolsillo y las llaves tintinearon mientras buscaba la adecuada para abrir la puerta del sótano.

Cuando por fin la encontró, una bofetada de aire frío les golpeó en el rostro. Aquello era un infierno helado y oscuro en el que parpadeaban docenas de lucecitas amarillas y rojas.

—¿Cuántos aparatos hay aquí? —preguntó Max.

—Muchos —contestó Semus—. Más de los que vi la última vez. Lo que quiere decir que has estado trabajando y ampliando la red.

—Sí.

El chico parecía orgulloso. Semus parecía incluso más preocupado que al enterarse de que el chico no había trasladado los servidores.

—No pasa nada, Semus, de verdad. No hay ni una sola brecha de seguridad. Me he asegurado. Todas las ampliaciones son internas, sin contacto con el exterior. Solo he conseguido que la velocidad de respuesta de nuestras unidades aumente. Ahora funcionamos mejor, somos más eficientes, eso es todo.

Después de unos pocos segundos, además del frío y de la oscuridad, se percibía también un zumbido.

—No es la seguridad lo que me preocupa. Es el orden. ¿Has etiquetado los cables? ¿Has documentado la estructura?

Toei calló.

—No lo has hecho, ¿verdad?

—Lo siento, yo…

El chico parecía verdaderamente contrito, y a Max le pareció que Semus debía de ser un ogro cuando se enfadaba. Le admiró por su capacidad de controlar sus emociones. Se notaba que quería gritar, pero su sentido práctico le decía que lo mejor era empezar con el trabajo.

—Ahora no puedes ayudarnos, Max. Tenemos que organizar esto antes de moverlo o no seremos capaces de volver a montarlo en la nueva ubicación.

Max no replicó. Sabía que allí abajo no sería más que un estorbo. Además, había concebido un plan que involucraba al rehén y a la señora Blackwell.

* * *

Cuando se lo contó, a ella no le pareció mal.

—Descríbame a la niña otra vez, por favor.

—Siento no ser más específico, pero la verdad es que, con el uniforme de la escuela, todas me parecían iguales. Creo que no debe de tener muchas amigas, porque nuestro querido amigo Robert la sorprendió sola. También creo que es inteligente, porque supo comunicarme lo que pasaba con una mirada. Tenía los ojos oscuros, el pelo corto y ondulado.

—Podría ser Trisha. Es tímida, es lista y nunca se alisa el pelo porque su madre no se lo permite. Vive aquí al lado y de vez en cuando me trae cosas para las tiendas de segunda mano. La llamaré. Le dije que le guardaría un disco que lleva un tiempo buscando.

—No creo que sea buena idea llamar por teléfono.

La señora Blackwell, vestida ahora como una jubilada común y corriente, había recuperado el porte rígido y la expresión adusta.

—Pues iré a su casa y la traeré aquí.

—Antes necesito su ayuda para otra cosa.

—Usted dirá.

—Cuando he salido corriendo, después de que disparasen a su hijo, he herido a alguien. Creí que estaba muerto, pero quizá no. No lo comprobé porque la calle se llenó de niñas. Esperaba que la policía llegase en cualquier momento, pero no lo han hecho.

Max no necesitaba que la mirada de la señora Blackwell se llenase de sarcasmo para darse cuenta de que se había comportado como un maldito aficionado. Pero allí estaba: las cejas enarcadas y una sonrisa de suficiencia.

—No había ningún cadáver en la calle cuando he llegado.

—De todas formas, me gustaría que lo comprobase. Yo no saldré de aquí hasta que nos vayamos. Si nos están vigilando, cuantos menos datos de nuestros movimientos tengan, mejor.

—Se lo he dicho, jovencito. Puede que Semus y Toei se asusten de su pistola y de sus modales de matón. Hasta ese pobre hombre amordazado parece aterrorizado. Pero yo no me asusto con facilidad. He aparcado encima de una mancha oscura. He pensado que a alguien se le habría abierto la bolsa de la carnicería. A veces pasa. Richard, mi vecino, es muy descuidado cuando duerme mal, y anoche pusieron You Got Talent en la tele. Pero, por lo que me contó, la mancha no era de sangre de cerdo. Al menos, no de cerdo de cuatro patas.

Max suspiró. Se acercó a la ventana de la cocina. Allí era donde hablaba con la madre de Toei, con un vaso de té negro entre las manos. Corrió la cortina unos centímetros, lo necesario para echar un vistazo.

—Es de color verde, Volkswagen. Si hubiera salido a echar una mano a los chicos, lo sabría.

—No he salido a echar una mano a los chicos porque quiero que los malos piensen que no estoy aquí.

—Eso no tiene sentido. Lo verán cuando se lleven los trastos de mi hijo. Además, ellos han estado fuera. Podría haberles preguntado. No han visto la mancha, pero sí han visto que no hay un cadáver.

Max pensó en los motivos que le habían llevado a no poner a los dos hackers en la tesitura de buscar un cuerpo muerto allí fuera.

—Creo que los dos sabemos que Semus y su hijo no son esa clase de persona.

—¿Qué clase de persona? ¿Y yo sí lo soy?

La señora Blackwell había tratado la presencia de un hombre amordazado en su despensa como si se tratase de un periódico arrugado o una taza fuera de sitio. Sí, ella sí podía buscar un cadáver en la calle.

—No parece, y usted misma lo ha dicho, que se asuste con facilidad.

—Los muertos no pueden hacerme daño. Ni a usted. Los heridos de bala que desaparecen en el callejón de enfrente, ya son otra cosa.

—¿Sabe dónde se esconde el hombre al que disparé?

La madre de Toei se colocó las gafas de pasta sobre la nariz.

—Hay un restregón en la mancha que indica que lo que se hubiera caído tomó esa dirección. Y algunas gotas de sangre que manchan la acera. Yo diría que, si no está en el callejón, su cadáver no era un cadáver y ha huido por ahí. Ahora estará lejos.

Aquella situación, a medias dramática y a medias comedia televisiva, estaba mermando sus facultades. No solo estaba dejando que una anciana lo humillara, sino que se le había escapado un hombre potencialmente peligroso.

—Tengo que salir —dijo Max.

—Espere, voy con usted.

—Ni hablar.

—No se preocupe, no tengo intención de seguirle. El experto en ponerse en peligro es mi hijo. Yo voy a casa de Trisha. Usted haga sus cosas en el callejón. Lo verán, por cierto. Esos a los que decía hace un momento que quería ocultar su presencia.

—Hay prioridades —dijo Max.

La madre de Toei no se lo discutió. Tampoco hacía falta. Estaba más que claro que no lo entendía y que Max le parecía el tipo de hombre imprudente del que su hijo haría bien en mantenerse alejado.

Ambos salieron juntos de la casa. La señora Blackwell giró la esquina del edificio y se perdió en lo que a priori era una zona segura. Max se dirigió hacia el escenario del tiroteo.

Capítulo 18

La pequeña pero coqueta Volkswagen verde de la señora Blackwell estaba aparcada justo en el lugar en el que Max había visto caer el cuerpo. Toei y Semus debían de haber visto la mancha que oscurecía el asfalto, pero no le dijeron nada. Tampoco le contradijeron cuando dijo que se quedaría en casa, que no podía ayudarles a trasladar las pertenencias de la señora Blackwell del vehículo. Se fiaba de ellos, pero necesitaba ponerse en contacto con Dylan para encontrar un piso franco.

Los hackers debían de creer que eran los únicos con una red de comunicaciones oculta, pero Mei era una de esas mujeres para las que la informática carecía de secretos. Su equipo, el real, aquel con quien Max no podía contar en esa misión, también podía comunicarse. De una forma un tanto rudimentaria y, desde luego, muy limitada, pero podía. Así que eso fue lo que hizo cuando se quedó a solas en la casa.

Tal como la señora Blackwell había descrito, la mancha se extendía hacia la izquierda, como si algo se hubiera arrastrado sobre ella. El herido no había podido ocultar la dirección de su huida, lo que quería decir, o bien que se encontraba grave, o bien que no tenía la menor idea de lo que estaba haciendo. Dados los acontecimientos, Max creía que se trataba de lo segundo. Aunque nunca estaba de más actuar con cierta prudencia.

La boca del callejón no quedaba lejos y el único rastro que llevaba hasta allí eran unas pocas gotas tan oscuras como la gran mancha bajo la furgoneta. Una cada pocos pasos. Si sangraba tan poco, no debía de encontrarse tan mal.

La calle en la que se encontraba, Max tomó nota ahora que disponía de tiempo para hacerlo, era relativamente ancha y estaba limpia. Había vehículos aparcados frente a ambas aceras y bicicletas encadenadas en las verjas que protegían las viviendas de los semisótanos. Los números de los portales se veían a la perfección, en negro sobre blanco, y ningún grafiti ensuciaba las paredes de ladrillo visto, ennegrecidas por el tiempo. Lo que no había eran comercios y, por tanto, tampoco montones de cajas apiladas que sirvieran de escondrijo, o contenedores de basura de tamaño industrial en los que nadie pudiera meterse.

Si el herido no se había marchado, lo que habría resultado lo más inteligente, tenía que estar en el callejón. Pero ¿por qué no se habría ido? ¿Por qué quedarse en el lugar de los hechos y no pedir ayuda?

Max se preparó para una emboscada, aunque la sola idea le pareciera absurda. Se pegó a la pared y, cuando estuvo cerca de la esquina, se tendió sobre su estómago. Asomó la cabeza lo justo para poder ver en el interior. El callejón parecía vacío.

Volvió sobre sus pasos y ensayó un truco tonto y viejo. Se estiró la chaqueta y pasó por delante de la calleja, como un transeúnte cualquiera.

Tampoco vio nada extraño.

Allí había menos luz y las ventanas de los edificios comenzaban un par de metros sobre su cabeza. Posiblemente correspondieran a los cuartos de baño, porque eran más pequeñas. En el fondo se distinguía la puerta de un garaje y una salida de emergencia. Si se acercaba, corría el riesgo de encontrarse en una situación desagradable, pero ya había llegado hasta allí, así que, qué más daba.

El calor de los últimos días había secado los charcos que, de otro modo, habrían salpicado el suelo irregular, y Max no encontró ningún obstáculo para llegar a la puerta del garaje. Todo parecía desierto. El silencio resultaba casi tan abrumador como los olores. Junto a las ventanas de los aseos se encontraban las rejillas extractoras, lo que resultaba en una mezcolanza de olor a verduras hervidas, pollo asado y residuos humanos en absoluto agradable.

Max arrugó la nariz. Ya estaba a punto de darse la vuelta cuando lo vio. Un bulto encogido sobre sí mismo en la esquina más oscura de una salida de emergencia. Su atuendo era de un color tan parecido al de la pared del edificio que habría pasado completamente desapercibido si no hubiera lanzado un gemido ahogado.

Max se acercó, despacio. No parecía que el hombre fuese capaz de defenderse. Un segundo gemido le convenció de que su estado no le permitiría atacar, así que Max se apresuró. Le sorprendió una vez más no encontrar sangre en el suelo.

—¡Eh! —dijo. No bajó la voz, pero tampoco gritó. No quería asustarlo y provocarle algún tipo de ataque. Aquel hombre pertenecía a La Furia, pero ya lo había herido. A la señora Blackwell no le importaría incluirlo en su plan. Solo tendría que llevarlo a su casa, vendarlo y atarlo en la cama. Aunque puede que esto último no fuera necesario. Al acercarse a él, Max notó que no dejaba de temblar. Debía de encontrarse en shock térmico.

—¡Eh! ¿Estás bien?

El tipo seguía gimiendo y temblando, pero no contestaba, así que Max se quitó la chaqueta y se la echó por encima. Eso no le hacía la menor gracia porque dejaba su arma al descubierto, así que se tomó unos segundos para sacarse la camisa por fuera, meter la pistola en la parte de atrás del pantalón y tirar la sobaquera. Lo último que necesitaba era que alguien lo identificara como un asesino.

Se acercó al cuerpo tembloroso y se agachó para levantarlo. La idea era llevarlo en brazos.

En cuanto le puso la mano encima, el otro se giró y le lanzó un directo a la mandíbula. O no tan directo, puesto que Max lo esquivó y se echó hacia atrás con un salto ágil, aunque mal equilibrado. Faltó poco para que aterrizara sobre su propio trasero.

—¿Quién mierda eres? ¿Qué quieres de Eddie?

En la penumbra del callejón, Max miró a su oponente con mayor detenimiento. Aquel no era el tipo al que había disparado. El otro vestía completamente de negro, con un jersey de cuello vuelto y pantalones ceñidos, como uno de esos francotiradores de cine. Este hombre, en cambio, llevaba pantalones dos o tres tallas más grandes de lo necesario y una especie de chambergo sin forma. Tampoco olía demasiado bien. Claro que eso había sido difícil de percibir en aquel hervidero de aromas nauseabundos.

—No quiero nada, Eddie. Estaba buscando a un amigo.

El hombre se levantó de su esquina. Aferraba una botella de vino en una mano. Estaba vacía. Max comprendió de inmediato de dónde procedía el tembleque. Le miró a los pies. Llevaba una bota de cada color, ambas igualmente sucias, así que era imposible saber si había sido él quien había pisado la mancha de sangre que asomaba bajo la camioneta.

—Aquí solo vive Eddie. Lárgate si no quieres vértelas con Eddie.

Desde luego, Max no tenía ningún interés en vérselas con Eddie ni con su botella de vino.

—A lo mejor quieres devolverme la chaqueta que se me ha caído, Eddie.

—¿Dónde está Eddie? ¿Por qué hablas con Eddie? Solo yo hablo con Eddie.

Así que el tal Eddie era un amigo imaginario, quizá incluso algún familiar muerto. Aquel pobre hombre podía quedarse con la chaqueta de Max si quería. Él solo deseaba largarse de allí sin más complicaciones y preguntar a la señora Blackwell si aquello había sido una broma de mal gusto intencionada o una mera casualidad. Aunque estaba bastante seguro de que no había nada casual en ello.

Dio un par de pasos hacia atrás, sin perder de vista al sintecho, cuyo nombre podía o no ser Edward, y luego se dio la vuelta. Trató de no parecer preocupado, así que metió las manos en los bolsillos y caminó a buen paso, pero sin correr. Tampoco era cuestión de montar una escena en medio de la calle.

No lo vio venir. Oyó los pasos, pero no los relacionó con lo que estaba a punto de pasar, así que su hombro derecho recibió un botellazo. Max gritó, más por la sorpresa que por el dolor, y se dio la vuelta. Allí estaba el vagabundo, con su chaqueta en una mano y la botella en la otra. Se reía a carcajadas, mostrando una dentadura podrida más que a medias.

—Te dejas la chaqueta, gilipollas. Eddie no quiere tu chaqueta.

Max resopló. Apretó las manos en dos puños y contó hasta diez antes de dar un paso en la dirección de aquel hombre apestoso.

—Dile a Eddie que si me vuelves a tocar, te mato.

El hombrecillo debió de ver algo de verdad en las palabras de Max, porque dejó caer la chaqueta en el suelo y corrió a duras penas hasta su refugio en la salida de emergencia. Volvió a hacerse un ovillo y a temblar de cara a la pared.

Max recogió la chaqueta. Estaba llena de mugre allí donde el vagabundo la había tocado, así que no se la puso. La llevó consigo como y volvió a la cocina de la señora Blackwell.

Semus y Toei ya estaban subiendo los aparatos a la furgoneta.

—Ahora mismo vengo —les dijo, sin darles tiempo a preguntar qué diablos hacía fuera cuando les había explicado que era más seguro no salir.

Capítulo 19

—He tenido un encuentro muy curioso con Eddie —dijo Max. La señora Blackwell estaba preparando algo en la cocina. La chica a la que Robert usó como escudo, aunque de manera torpe, esperaba sentada en una de las sillas. Max se preguntó si habría notado que ya no había cuatro, sino tres. Y si se lo hizo notar a su anfitriona. Luego recordó que se trataba de una muchacha discreta e inteligente. También observó que, cada pocos segundos, echaba un vistazo a la puerta de la despensa reconvertida en sala de yoga.

—Nadie ha hablado nunca con Eddie, excepto Richard. Así que supongo que te has encontrado con Richard. No es peligroso, pero puede resultar un tanto desagradable. Un poco como llegar a casa y encontrarla invadida por desconocidos, con tu hijo en cama con una herida de bala en el hombro.

Max no iba a discutir. La señora Blackwell no tenía la menor idea de lo que estaba pasando, no sabía quién era él y, además, una cría de secundaria los miraba con aspecto de entender más de lo que debería. Necesitaba salir de allí cuanto antes.

—Voy a ayudar a su hijo a cargar la furgoneta.

—No se preocupe, ya casi está. Puede dejar aquí la chaqueta. No creo que nadie en el mundo sea capaz de quitar esa mugre ni ese olor. La tiraré. O a lo mejor la limpio con sal y limón. Puedo llevarla a alguna de las tiendas.

—Yo diría, señora Blackwell —contestó Max—, que ya se ha cobrado su deuda. Voy a tener el hombro amoratado unos días, ¿sabe?

—Venga aquí, déjeme verlo. Siéntese junto a Trisha. Trisha, por cierto, creo que querías decirle algo a nuestro invitado.

La chica lo miró y esbozó una sonrisa torpe. Se veía que no estaba acostumbrada a sonreír. Max sintió lástima por ella.

—Gracias por lo de esta mañana. Ahora, dentro de un rato, voy a ir con ella —hizo un gesto con la barbilla, señalando a la madre de Toei— a denunciarlo. Diremos que Richard nos ayudó. A veces ayuda. La mayoría no, pero…

—¿Señora Blackwell?

La madre de Toei dejó un vaso de cacao frente a la niña y obligó a Max a sentarse muy recto en su silla.

—Quítese la camisa —dijo—. Cuando vayamos a comisaría diremos que Richard nos ayudó a reducir al tipo. Richard tiene problemas para saber en qué momento del día se encuentra, pero recordará que se ha peleado con alguien, así que tendremos su testimonio. No serviría de mucho sin el nuestro, pero yo soy una miembro muy respetada de esta comunidad y Trisha una buena estudiante.

—¿Y su coartada? Me refiero a la de usted.

Max se había desnudado de cintura para arriba y la señora Blackwell examinaba el golpe de su hombro. La niña se había ruborizado.

—No se preocupe por mí. Si yo digo que he estado aquí a la salida del colegio, nadie dirá que me ha visto en otro sitio. Y quédese quieto. Tengo algo que evitará que se le inflame el hombro. Es casero, natural y ni siquiera huele demasiado mal.

—No tenemos mucho tiempo, me temo —dijo Max. Pero sabía que era una excusa muy débil.

—No, no lo tenemos. Pero lo aprovecharemos mejor si todos nos encontramos en plena forma.

Aquello, al contrario de todo lo que había sucedido desde que la mujer apareció hacía poco más de dos horas, sí tenía sentido. Así que Max se dejó aplicar una especie de emplasto que la madre de Toei extrajo de un recipiente de cerámica. El vendaje que le colocó encima de la mezcla hacía que la camisa le apretase, pero supuso que la presión también era buena para evitar que la zona se hinchase.

—Conservo ropa de mi marido, si quiere una chaqueta. Ahora hace buen tiempo, pero por la noche refresca.

Max sonrió. La señora Blackwell era una mujer dura, inteligente y práctica, pero había algo profundamente maternal en ella que salía a la superficie a la menor oportunidad.

—No es necesario.

—Cuide del chico. Es menos tonto de lo que parece y menos listo de lo que se cree. —La madre de Toei hizo una pausa—. También es la única familia que tengo, ¿sabe? Podría haberse dedicado a construir un imperio para alguien que lo pagara bien, pero prefiere salvar el mundo. Lleva con esas tonterías desde que tiene uso de razón. La injusticia, el dinero, la desigualdad. Yo sé que no va a conseguir nada, pero él es demasiado joven.

Cuanto más hablaba con la señora Blackwell, más la respetaba. En cierto modo, era como oírse a sí mismo.

—No le pasará nada. La misión de Toei es quedarse en retaguardia.

—Pero el que tiene una herida de bala es él.

Max no podía oponer nada a esa realidad, así que se limitó a despedirse.

—Gracias, señora Blackwell. Gracias, Trisha, has sido muy valiente esta mañana.

—De nada —dijo la niña.

* * *

La furgoneta lo esperaba, llena hasta los topes. Semus conducía y Toei se había acomodado en el asiento del copiloto. Detrás dejaron un hueco para Max.

—Me temo que no puede ser —dijo antes de subir—. Semus conduce, eso está bien. Pero yo necesito poder subir y bajar con rapidez. No va a ser un viaje común.

—Creía que tenías uno de esos pisos francos.

Max sonrió. A aquellos dos les encantaban las historias de espías, pero no tenían la menor idea de lo que significaba encontrarse dentro de una.

—Tengo varios y he hablado, por decirlo de alguna manera, con la persona que va a elegir el mejor para nuestros propósitos. Pero no me ha dado la dirección. No queremos que nos sigan, ¿verdad?

—Vamos Toei, siéntate detrás. Hemos hecho sitio para Max, que mide el doble que tú, así que irás cómodo —dijo Semus. Y el chico obedeció.

—En realidad será más rápido y más sencillo si conduzco yo —dijo Max.

—Por mí no hay problema.

Max se puso al volante y realizó el mismo trayecto que había hecho el autobús en el que llegaron. Necesitaban ir al Centro, dejarse ver en todos aquellos lugares que el Departamento de Tráfico tenía cubiertos con sus cámaras de videovigilancia. Una furgoneta de coleccionista no sería fácil de ocultar, así que tenían que convertirla en la auténtica protagonista.

Max condujo hasta Trafalgar Square, con lo que se aseguró una buena multa y una conversación con un agente que los echó de allí. Hacía años que la circulación por el centro de Londres estaba restringida. Si La Furia los monitorizaba, creerían que no sabían lo que estaban haciendo.

Una vez hecho el ridículo más espantoso, Max se dirigió al este. En concreto, a la zona de los Docklands. Cerca del Canary Wharf se desvió al parking cubierto de West India Quay, uno de esos negocios que tenían lugar mitad al aire libre y mitad bajo los cimientos de las vías del tren. A los turistas les encantaban, así que siempre había gente alrededor. Los trabajadores del enorme edificio de oficinas también lo usaban. El tráfico de vehículos y personas nunca era moderado y, por tanto, el lugar elegido por Dylan para dar el cambiazo no podría ser mejor.

Max cogió un ticket a la entrada y se dispuso a meter la furgoneta cuando un vigilante de seguridad, vestido con un mono azul marino y un chaleco amarillo reflectante le detuvo antes de que cruzase la barrera.

—Hoy no es seguro aparcar aquí, señor. El circuito cerrado de televisión se ha caído. No podemos hacernos responsables de su vehículo ni del contenido.

Max le sonrió. Afortunadamente, el encuentro con Richard el vagabundo y su amigo imaginario le había dejado un aspecto bastante desaliñado, así que no parecía el típico hombre de negocios de clase alta que solía parecer.

—No llevamos nada detrás, así que por eso no te preocupes.

El vigilante asintió, pero no se lo veía del todo convencido. Pulsó un botón para que la barrera no bajase y golpease el techo Westfalia de la furgoneta.

—Pero la furgo… Estos clásicos están muy codiciados, ¿sabe?

Max asintió. La sonrisa seguía cosida a sus labios.

—Está hecha polvo, no te preocupes, de verdad.

—No puedo responsabilizarme, señor, mi consejo es que se la lleve.

—Hagamos una cosa —dijo Max—. La dejaré en la plaza menos accesible y tú te asegurarás de que alguien aparque justo detrás. Así nadie podrá llevársela, ¿qué te parece?

El hombre dudó. Era un tipo con algo de sobrepeso y Max sabía que los mechones pelirrojos que asomaban bajo su gorra no eran más que el vestigio de una antigua cabellera. Por cómo estaban colocados, era evidente que el tipo estaba calvo.

—Puedo poner mi propio coche detrás. Es ese de ahí.

El pelirrojo, la identificación que llevaba prendida en el chaleco decía que se llamaba Charlie, señaló un Opel Corsa de tres puertas sembrado de arañazos y picaduras. Semus empezaba a ponerse nervioso, y desde la parte de atrás, separada de la cabina tan solo por una cortinilla, le llegaba la respiración agitada de Toei.

—Perfecto, Charlie. ¿Nos sigues entonces?

El empleado estuvo de acuerdo. Fue un momento a por sus llaves, mientras, Max entraba en el recinto del aparcamiento.

—Tranquilizaos, por favor —pidió a sus compañeros.

—No iremos a trabajar aquí abajo, ¿verdad?

—No, Toei. No vamos a quedarnos aquí.

En cuanto vio al Corsa por el retrovisor, Max pisó el acelerador. Para sorpresa de sus compañeros, parecía conocer el interior del aparcamiento al dedillo. Se detuvo junto a lo que parecía ser un muro sólido justo en el momento en que el sonido de un tren atronaba por encima de ellos. Se trataba de uno de mercancías, así que tardaría un buen rato en pasar. Cada vez los hacían más largos.

Semus se había llevado las manos a los oídos para evitar las reverberaciones en la medida de lo posible, pero el ruido dejó de importarle cuando vio que el muro se deslizaba hacia la izquierda. El estruendo del ferrocarril tapaba el que debía de estar produciendo la pared deslizante. Del otro lado no llegaba luz, sino una oscuridad total, pero Max no dudó. Cuando entendió que había espacio suficiente para que la furgoneta pasase sin problema, volvió a pisar el acelerador y se perdió en la negrura. Una vez al otro lado, la pared comenzó el movimiento contrario, hasta que encajó en el lugar que le correspondía.

—¿Dónde nos has traído? —chilló Toei, asustado, desde la parte de atrás.

—Tranquilo, estamos a salvo.

Las luces se encendieron justo en ese momento, dejando al descubierto un espacio que nada tenía que ver con el que acababan de dejar atrás. Delante de ellos se extendía una estancia de paredes de cemento liso, sin enlucir, iluminada por multitud de tubos fluorescentes que arrancaban un brillo cegador a cuatro vehículos de carga, tan limpios y nuevos que parecía que jamás hubiesen salido de un concesionario. Max tuvo que admitir para sí mismo que ese espectáculo sí se parecía a algunas escenas de películas de espías. Eso les encantaría a sus compañeros.

—Vamos, chicos. Hay trabajo que hacer.

Semus bajó de inmediato y abrió la parte trasera de la furgoneta para dejar salir a Toei, que lanzó un grito de sorpresa más propio de un crío en un parque de atracciones. Su madre tenía razón: era listo, pero no tanto en asuntos que iban más allá de lo intelectual, y sobre todo era muy joven. Le vendría bien aprender a controlar sus emociones.

—Probablemente estamos tomando más precauciones de las debidas, pero lo que llevamos ahí dentro las merece. No me apetece volver a encontrarme en un caos de tráfico y no quiero que nos sigan hasta el lugar al que vamos.

Semus asentía. Toei había cerrado al fin la boca y prestaba atención.

—Vamos a cargar esta furgoneta de aquí. —Señaló un modelo Renault común y corriente pero tan limpio como los demás—. Tenemos cuatro horas. Dentro de media vendrá alguien a llevarse el primero de los señuelos y a traernos comida.

Capítulo 20

Las cuatro horas se les hicieron eternas. Cada cierto tiempo, siempre en intervalos irregulares, aparecía un desconocido con el que Max intercambiaba algunas frases y se llevaba una de las furgonetas.

A las dos horas de estar allí se oyó el sonido de otro tren, se apagaron las luces y la Volkswagen de la señora Blackwell desapareció en la oscuridad.

El grupo abandonó el parking subterráneo a través de la zona de carga y descarga del hotel Marriott Canary Wharf, un área en la que las furgonetas y los camiones de reparto entraban y salían sin descanso. En ese mismo momento, la Volkswagen verde salía del aparcamiento en el que había entrado, conducida por un hombre que llevaba una cazadora vaquera sin identificar. Mostraba un lustroso pelo negro peinado hacia adelante y una barba postiza absolutamente realista que no llamó la atención de nadie. El hombre se dirigió al norte.

Semus conducía la furgoneta negra reluciente con Toei al lado. Max se había ocultado detrás y viajaba con los servidores. Para él todas aquellas cajas de plástico y metal parecían iguales. Se fijó en que llevaban multitud de etiquetas con códigos alfanuméricos. Seguramente fue eso lo que les llevó tanto tiempo en el sótano de Toei.

La voz metálica del GPS lo tranquilizaba. Dentro de poco llegarían a Hackney y podría descansar. Se daría una ducha, se cambiaría de ropa y dejaría que los expertos se dedicasen a hacer lo que mejor se les daba. Luego llegaría su turno. Necesitaba que todo aquello saliera bien. Necesitaba recuperar el control.

* * *

Semus conducía con prudencia. No deseaba llamar la atención de la policía, de otros conductores ni, por supuesto, de algún vigilante del tráfico que controlase el sistema hackeado. Por lo que sabía, La Furia no habría dejado la monitorización. Seguía las instrucciones de la máquina con precisión casi robótica. Reconocía la zona: los comercios de alimentación halal, el Museo de la Infancia, el canal, mucho menos transitado que la zona de Little Venice pero igualmente encantador… Se sorprendió de que la siguiente instrucción le indicara que se dirigiese al parque. Victoria Park era una enorme extensión de hierba verde rodeada de árboles y con un inmenso lago en el centro. Carecía de atractivos más allá de los caminos asfaltados donde las madres recientes paseaban a sus bebés en carritos cubiertos. Los dueños de perros los sacaban a jugar y pasear por allí, y algunos corredores habituales salían al atardecer a ejercitar los músculos atrofiados por demasiadas horas de oficina.

No parecía un lugar donde esconderse, pero Semus obedeció a la máquina.

«Su destino está a la derecha», dijo la voz femenina que los había guiado hasta allí evitando los atascos de tráfico. Pero a la derecha solo había una pequeña verja, la única apertura en un muro de ladrillo recubierto de zarzas en el que destacaba un cartel de prohibido el paso.

—Diez, Gore Road, Max. Hemos llegado.

Semus no añadió que no tenía la menor idea de dónde estaban. Suponía que no tardaría en enterarse, y no le faltaba razón.

La puerta del parque, una verja de doble hoja pintada de negro rematada con puntas doradas, se abrió.

—Vamos, Semus —dijo Max—, esa es toda la invitación que necesitas.

Semus cruzó el umbral. En lo más profundo de sí esperaba que lo detuvieran. De hecho, el corazón amenazaba con salírsele de la boca cuando vio a dos personas ataviadas con el uniforme de mantenimiento del parque que se dirigieron hacia el vehículo.

—Sígame, por favor —indicó uno de ellos—. La caseta de las herramientas está ahí, a su derecha. Solo hay que girar. Son unos metros.

Semus hizo lo que le pedían y la encontró. Una cabaña de ladrillo con las puertas de madera abiertas de par en par.

El hombre que le dio las instrucciones le pidió que diera la vuelta y pegase las puertas traseras de la furgoneta a la cabaña.

—Descargamos nosotros, no se preocupe. Los esperan en la casa.

El número 10 de Gore Road no era en realidad el parque, sino un edificio moderno de ladrillos amarillentos justo al lado. No era allí donde los esperaban, sino en una vivienda de piedra de dos plantas. Pertenecía a la junta de distrito y allí se alojaba, en principio, el director de Parques y Zonas Verdes de la Ciudad. En esos momentos no se encontraba allí y le había pedido a un amigo que fuese de vez en cuando a dar de comer al gato.

—Dylan —le dijo Max a su amigo y compañero—, esa es la explicación más peregrina que me han dado nunca.

—También es la verdad. Necesitabas un lugar seguro, que no perteneciera a la red de la SCLI, completamente limpio y con espacio para montar no sé qué cosa que Mei entendería mucho mejor que yo. Este sitio es perfecto y mi colega está fuera de la ciudad. En un congreso.

Los dos amigos se abrazaron mientras Semus y Toei los miraban, a medias curiosos y a medias azorados.

—Estos —dijo Max señalándolos— son los dos miembros de mi equipo para esta misión. O puede que yo sea miembro de su equipo. No sabría decirte cómo va esto, la verdad. Semus y Toei.

Los tres se saludaron.

—Esta no es mi casa, pero como si lo fuera. Si necesitáis algo, cualquier cosa, no tenéis más que pedirla. Hay un off-licence ahí abajo, podemos pedir pizza, y tenemos dos cuartos de baño.

A Toei le brillaron los ojos con la mención de la comida, Semus tenía todo el aspecto de necesitar, al menos, un té bien cargado y Max necesitaba ducharse.

—Los hombres que están descargando vuestras cosas las dejarán en la cabaña. Hay mucha humedad ahí y el suministro eléctrico no será suficiente.

Max echó un vistazo a la instalación de la casa. Se trataba de un cottage típico, con cubierta interior de madera y paja tratada en el exterior. Un edificio encantador, pero lo cierto era que los cables de la luz subían por fuera de las paredes y la iluminación que ofrecían las escasas lámparas no destacaba, precisamente.

—Tranquilo, chaval —dijo Dylan con su habitual buen humor—. Tenemos un pequeño búnker oculto. El inquilino de la casa no lo sabe, la junta de distrito no lo sabe, y Max, aquí presente, tampoco lo sabía.

—De hecho —intervino Max—, empieza a preocuparme que haya tantas cosas acerca de mis compañeros que no sepa. ¿Cuándo se te ocurrió que necesitarías un lugar así?

—En realidad, jefe, no es el único que hemos construido. No siempre puedo depender de mis proveedores de armamento, y esconder un arsenal no es tarea fácil. Mei me ayudó con las instalaciones, así que ahí bajo encontraréis todo lo que necesitáis. O eso espero.

—De momento —dijo Semus, al que se veía abrumado por las circunstancias— me conformo con un té. Si hay pan, me haré una tostada con mantequilla.

—Yo agradecería esa pizza, la verdad —dijo Toei.

—Pues no hay más que hablar. Yo me encargo —afirmó Dylan—. Max, tienes ropa limpia arriba. El mejor baño está en la habitación principal.

Max no le dejó terminar. Necesitaba quitarse el embotamiento de la furgoneta, el emplasto del hombro y el olor a Richard el vagabundo, que se resistía a desaparecer. Después cenarían y se pondrían al día. El trabajo más pesado tendrían que hacerlo los dos informáticos. Su turno llegaría más tarde.

Capítulo 21

Max bajó de la ducha, dispuesto a echar una mano si hacía falta. Encontró a Dylan a solas en el salón con una caja de pizza grande. Los otros dos se habían llevado otra al búnker de la cabaña del jardín.

—Han dicho que no había tiempo que perder —explicó Dylan—. Si quieres mi opinión, te diré que el chaval parecía preocupado. Como si mis chicos hubiesen podido dañar sus equipos.

—Como si un extraño hubiese invitado a salir a su novia, ¿no? Entiendo lo que quieres decir. Parecen… bueno, parecen lo que son. Pero también hay más debajo de esa imagen. Al menos el mayor, Semus, me ha demostrado que tiene coraje.

Max resumió a su amigo el incidente con los semáforos que habían cambiado todos a la vez y cómo Semus corrió a salvar al bebé.

—En cuanto al chaval —continuó—, es un bocazas y siempre sabes lo que está pensando. Es incapaz de guardarse una emoción para sí mismo y no le confiaría un secreto, pero tiene la cabeza bien amueblada. Algunas de sus ideas son elaboradas, más propias de alguien mayor.

Dylan le sonreía desde uno de los sillones. Max había ocupado la parte central del sofá y cortaba con los dedos una porción de pizza de carne recubierta de un buen montón de queso y salsa barbacoa. No era su manera favorita de comer, pero tenía tanta hambre que no le habría hecho ascos ni a un aperitivo de saltamontes a la plancha de los que se servían en los mercados callejeros de Tailandia.

—Ahora el que parece un muchacho enamorado eres tú, jefe. Si Mei estuviese aquí, estaría tomándote el pelo a base de bien.

—La gente todavía es capaz de sorprenderme, supongo. Pero, créeme, cuando esto termine voy a ser el hombre más feliz sobre la faz de la Tierra. Toda la misión es un despropósito. Perseguimos a una especie de fantasma, una hidra de mil cabezas pero sin un cuerpo al que apuntar y detener. Si esos dos no consiguen algo ahí abajo, no sé por dónde tirar.

—¿Y qué hay de Adam? Este tipo de cosas son su especialidad. Por no hablar de Mei.

Max sabía que su amigo tenía razón y que merecía una explicación. Pero no podía hablarle de Mei y no tenía la menor idea de dónde se encontraba Adam.

—Se supone que no debía contactar contigo tampoco.

—Eres el mejor cumpliendo normas, ¿eh, Max?

Max se encogió de hombros.

—Al final todos quieren lo mismo: que cumpla el encargo, que las aguas vuelvan a su cauce. Eso es lo que hago siempre, y esta vez no va a ser diferente.

Los dos amigos siguieron comiendo y charlando. El tiempo pasaba en la casa del jardín de Victoria Park. Ambos deseaban con todas sus fuerzas dar un paso más en su investigación, pero la imposibilidad de emplear sus teléfonos móviles y el hecho de que, en realidad, no tenían la menor idea de por dónde empezar, los mantenía no solo encerrados, sino también fuera de sí.

Ninguno de ellos estaba acostumbrado a depender de desconocidos.

—¿Vamos a hacerles una visita? —propuso Dylan.

—No va a ser necesario.

Semus entraba en ese momento por la puerta del salón. Llevaba una taza vacía en la mano y se entretuvo en llevarla hasta la cocina. Ansiosos, Max y Dylan se incorporaron en sus respectivos asientos. Cuando Semus volvió, parecían colegiales esperando a que les dieran las notas de un examen.

—Hemos hecho todo lo posible —comenzó a decir—. Hemos llegado tan lejos como hemos podido. Nuestro primer objetivo fue la SCLI, buscábamos la huella de Grove. Pero su compañera, esa Mei de la que tanto hablan, ha hecho un trabajo excelente. No ha sido posible replicar el ataque de La Furia.

Max sintió una punzada de orgullo y vio que Dylan sonreía. Aunque eso no tenía nada que ver con esos dos, sino que el buen trabajo de Mei obstaculizaba el suyo.

—Luego hemos apuntado a las mayores compañías telefónicas y a Tráfico. Hemos visto la huella. De hecho, habría sido imposible no verla. Parecía como si Grove quisiera que lo encontrásemos.

—¿Una trampa? —preguntó Max. Sonaba a eso, aunque para él el entorno informático no pasaba de ser algo abstracto e incorpóreo.

—Podría serlo. Pero para descubrirlo tendríamos que exponernos. Algo que debemos evitar. Si ellos nos encuentran antes que nosotros a ellos, nuestra ventaja desaparecerá.

—¿Pero es que tenemos alguna ventaja? —preguntó Max—. Porque mi sensación es que llevamos todo el día dando palos de ciego. Y muy pocos palos en mi opinión. Estamos como al principio, pero el tiempo corre en nuestra contra. Si no averiguamos algo pronto, empezarán a morir inocentes.

—Toei y yo somos conscientes. Pero no sabemos qué más hacer.

—Has dicho que la única manera de saber si nos tendían una trampa era exponernos, ¿verdad?

—Sí, pero eso significa darles acceso a una red que nos ha costado mucho construir. No es buena idea… O sea… Si en el futuro necesitásemos escondernos… Mostrarnos sería como quemar todos los puentes, Max.

Max miraba a Semus. Veía sus dudas, su azoramiento. Comprendía que le estaba pidiendo mucho. Posiblemente, lo que había montado en aquel búnker fuese el resultado del trabajo de toda una vida. Pero si no lo usaban, si usaban una táctica conservadora, lo perderían igualmente. Junto con un montón de vidas.

—Si no somos capaces de encontrarlos, tendrán que encontrarnos ellos a nosotros.

Semus se vino abajo. No sabía lo que Max quería decir, pero sí que sería peligroso. Y no solo para la red, sino para todos ellos.

Capítulo 22

El conductor, cuyo rostro quedaba oculto por unas gafas de sol y un sombrero de ala ancha, vio el coche que los seguía. Hasta el momento lo había descubierto en un semáforo, siguiéndolos con discreción en Pall Mall y, por fin, reflejado en el escaparate de un comercio. No formaba parte del plan conducir fuera de la ciudad, pero debía deshacerse de quien fuera que llevaba pegado a los zapatos, y eso no podía hacerse en el centro de Londres, así que tomó la carretera hasta el aeropuerto de Stansted. A esa hora no había demasiado tráfico y el riesgo, por tanto, era mínimo.

Al contrario que en días anteriores, esa noche había llovido. El asfalto estaba mojado. Por suerte, la furgoneta que conducían era prácticamente nueva y el dibujo de la rueda ofrecía una adherencia casi completa. Esperaba que sus perseguidores condujeran un vehículo peor.

El copiloto procuraba no mirar atrás para no delatarse. Sus facciones también estaban ocultas. Su poblada barba rubia y unas enormes gafas de sol le convertían en un personaje completamente anónimo. Igual que su compañero, deseaba llegar cuanto antes a algún lugar donde poder deshacerse del coche que los seguía.

Por fin pudieron hacerlo en una rotonda. El conductor se aseguró de que no hubiera más riesgo del que se derivase de su impericia; es decir, ningún riesgo. Él era un conductor excelente. Aceleró al máximo antes de meterse en la rotonda y comprobó, por el retrovisor, que el otro coche hacía lo mismo. En plena curva, pisó a fondo. Aquello parecía un hipódromo. Los dos vehículos daban vueltas por el carril interno. Si aparecía un tercer vehículo, más le valía emplear el exterior o se vería inmerso en un asunto nada recomendable.

Los neumáticos chirriaban, la fricción con el asfalto estaba destrozando la goma, que desprendía un olor amargo y penetrante al quemarse. El conductor aguantaría al menos tres vueltas más. Solo faltaba saber si el otro también lo haría.

Pero no. El otro coche, en cuanto se dio cuenta de que se había metido en una trampa, tomó la primera salida. El conductor lo siguió. Ahora, el cazador se convirtió en la presa y, con la prisa, tomó la salida a una carretera secundaria. Ya era suyo.

Aceleró y la furgoneta sobrepasó con creces el límite de velocidad. Los árboles volaban a los lados. El césped parecía una superficie de verde sólido. El copiloto no era capaz de leer las señales.

No tardaron en dar alcance al otro coche.

—Sujétate, compañero. Allá vamos —dijo el conductor.

Y embistió al vehículo que los había perseguido y que ahora huía de ellos.

El otro coche aceleró, pero, efectivamente, era más antiguo y menos potente que la furgoneta. El conductor de las gafas de sol y el sombrero se puso en paralelo y trató de echarlo de la carretera.

El otro coche aguantó la embestida, pero sus ocupantes decidieron bajar la velocidad. Ahora solo quedaba saber quién sería más rápido cuerpo a cuerpo.

Piloto y copiloto frenaron y bajaron de la furgoneta. Las dos personas que viajaban en el otro vehículo los imitaron. Por lo demás, la carretera permanecía desierta.

Sin previo aviso, los cazadores convertidos en presas echaron a correr campo a través.

—¡Joder! —exclamó el copiloto—. ¿Están de broma?

El conductor no contestó. Corrió tan rápido como le permitieron las piernas hasta dar alcance al que más se había alejado de ellos. No le costó demasiado. El hombre no estaba en forma y corría espoleado por el miedo, sin disciplina, sin cuidar la respiración, sin dosificar las fuerzas. Lo empujó por la espalda y cayó al suelo. Una vez allí, no tuvo ningún problema en inmovilizarlo con unas cuerdas.

El copiloto había hecho lo mismo con el que le correspondía y, ambos, encerraron a los prisioneros en la parte de atrás de la furgoneta negra. Luego la aparcaron en lugar apartado y regresaron al vehículo de cuyos ocupantes se habían desecho.

—¿Y qué es lo que nos preocupa tanto si esta gente es incapaz de dar un puñetazo? —preguntó el copiloto, que no era otro que Dylan.

—Su fuerza es otra —contestó Max, el conductor—. Han conseguido sacarnos de la ciudad. No son luchadores, pero son listos, tienen una causa y un plan.

—¿Crees que nos han descubierto?

—No lo sé. Diría que no.

—¿Dirías que no? —Dylan no daba crédito—. ¿Podemos fiarnos de Semus o no?

—Podemos fiarnos de él. Es un hombre competente. Anoche le obligamos a ponerse al descubierto y lo descubrieron. Posiblemente nos vigilen desde anoche. Solo podemos confiar en que no nos hayan reconocido. No lo sé. Hay que volver al punto de encuentro.

Dylan echó un vistazo a la pantalla de un dispositivo electrónico de los que no se encuentran en los grandes almacenes ni en las tiendas especializadas.

—Su señal no se dirige al punto de encuentro, Max. No tengo ni idea de a dónde va, pero esta no es la dirección que nos dieron anoche.

—Pues habrá que seguir al localizador, entonces.

Dylan no se sentía cómodo. Max no acostumbraba a fiarse de nadie que no formase parte de su equipo habitual. Ellos cuatro eran como una familia. Y, sin embargo, allí estaba. Dejándose llevar por un completo desconocido.

—Lo que tú digas, jefe. Pero no me gusta un pelo.

—Lo entiendo, Dylan. Pero tú mismo acabas de decirlo: no hay de qué preocuparse. No saben pelear.

—Ya, Max. Pero tú me has contestado que su fuerza es otra. No me gustaría verme rodeado por diez de estos tipos. Los números también ganan batallas.

—No esta vez. Hay que seguir a Semus. Es mejor que estemos cerca de él si pasa algo. No estaba tranquilo. Y necesitamos que lo esté.

Capítulo 23

Semus no estaba tranquilo en absoluto. Cuando Max había dicho la noche anterior que tenían que dejarse encontrar, todo su mundo se volvió del revés. Su estrategia y su método de supervivencia se basaban en pasar desapercibido, en actuar desde las sombras. Y allí estaba, en el asiento de atrás de un coche que olía a chicles de fresa, gominolas y refresco de cola.

Max le caía bien. Al menos empezó a caerle bien en casa de Toei, cuando por fin dejó caer la máscara de tipo infalible. A Semus le gustaban las personas que dejaban ver sus puntos débiles. No porque así pudiera atacarlos, sino porque eso los convertía en seres humanos reales.

Pero, por muy bien que le cayera, empezaba a pensar que fiarse del instinto de alguien que no conocía ese mundo ni parecía respetarlo, había sido un error.

Para empezar, el coche no le recogió en el punto de encuentro. De hecho, dos tipos lo habían arrastrado hasta el interior mientras esperaba a cruzar en un semáforo. No le permitieron llegar al puente de Hammersmith y ahora no iban en esa dirección. Lo que quería decir que Max y Dylan lo esperarían en vano. Tragó saliva. Tenía que tranquilizarse.

—¿Todo bien ahí atrás? —preguntó uno de los secuestradores.

Semus no contestó. Sentía la boca como un estropajo y no quería parecer nervioso. No quería que pensaran que era alguien diferente a lo que debían creer.

—Perdona por las formas, tío. No podemos fiarnos de nadie. Pero Randall está impresionado contigo, de verdad. No te preocupes. Te compensará por el paseo accidentado.

Semus volvió a tragar saliva. Por lo visto, su ausencia de respuesta fue interpretada como enfado. Buena cosa. Si aquellos dos descubrían lo aterrorizado que estaba, la misión terminaría allí mismo y en ese momento. La noche anterior todo había parecido mucho más fácil.

* * *

—Te caracterizaremos. No te reconocerán.

—Tendrán escáner de retinas al otro lado, y un sistema de reconocimiento de voz. No sé cuántas veces tengo que repetir que Grove no es un aficionado —se quejó Semus. Pasaban las dos de la mañana y Dylan y Max estaban eufóricos, pero él seguía sin verlo claro. De todos modos, ellos siguieron adelante.

Dylan salió y regresó una hora más tarde con una prótesis facial de última generación. No tardaron ni un cuarto de hora en colocársela a Semus junto con las lentillas y el distorsionador de voz.

Se habría vuelto a quejar, pero aquellos no eran disfraces baratos, sino nanotecnología. Una auténtica delicia para alguien como él.

* * *

Se llevó la mano al cuello de la camisa. La noche anterior no se le hubiera ocurrido que le iba a costar tanto respirar. Pero en el asiento de atrás de aquel coche no le llegaba el aire al cuello. Lo estiró para mirarse en el retrovisor y apenas alcanzó a ver un mechón de peluca rizada. Así, de refilón, parecía auténtica. Pero no podía estar seguro de haber engañado a aquellos dos.

—No hagas eso, tío, por favor. Nada de movimientos raros. No queremos llamar la atención. Ya sabes cómo es esto.

Sí, Semus lo sabía, y no le gustaba en absoluto. En su cabeza, repasó la conversación que había tenido con el mismísimo Randall Grove la noche anterior. La recordaba palabra por palabra. Posiblemente porque jamás habría esperado dar con alguien como él. Lo perseguía, sí, pero ¿cómo no admirarle? Equivocado o no, había reunido a su alrededor una fuerza de miles de hombres anónimos y desmantelado, o casi, los sistemas de seguridad más potentes del mundo. Era una lástima que su causa se hubiera visto contaminada por unos métodos tan equivocados.

A través de la videoconferencia encriptada de la noche anterior, Grove le pareció un buen tipo. La clase de persona con la que habría querido trabajar en otras circunstancias.

—Nos has impresionado, Rashid —había dicho Randall.

Rashid era el alias escogido por Semus.

—Nadie hasta ahora se había colado en nuestra red.

Semus/Rashid no se dejó engañar y no cedió a los halagos. Le dijo lo mismo que le explicó a Max, pero en un tono ligeramente distinto.

—No me trates como si fuera tonto, Grove. Yo te respeto, así que espero lo mismo de ti. Dejaste una autopista de datos. Querías que te encontraran.

Al otro lado de la pantalla, una voz metálica emitió un sonido parecido a una risa.

—La verdad es que sí. Esperaba que cualquier persona capaz de hackear los mismos sistemas que nosotros quisiera unirse a nuestra causa.

—Por eso me muestro ante ti. A nadie con dos dedos de frente se le ocurriría enfrentarse a un ejército completo de piratas anónimos.

En ese momento la voz de Randall había hecho una pausa. Y esa pausa era lo que volvía loco a Semus; ¿se había equivocado al decir «piratas»? ¿Habían descubierto el doble cortafuegos y, por tanto, su ubicación real? La conversación siguió como si tal cosa, pero la pausa estaba allí. Y ahora Semus, disfrazado de Rashid, estaba en el asiento trasero de un vendedor de golosinas. Y si aquel coche no se detenía pronto, él se tiraría de este en plena marcha.

* * *

De pronto, Semus, que llevaba un rato obsesionado con sus propios pensamientos, se dio cuenta de que el coche se había detenido y los dos hombres que lo obligaron a subir hablaban en voz lo bastante alta como para que les oyera.

—Son ellos —dijo el conductor.

—No puede ser. Tendrían que estar a kilómetros de aquí. Nos lo aseguraron desde la central.

—Tampoco es la primera vez que meten la pata. Y esta gente es profesional. Ya viste lo que pasó ayer.

El más nervioso era el conductor. Semus miró por la ventanilla para ver a qué se referían. Estaban parados en un semáforo, junto a la acera. Y al otro lado había parado otro coche. Semus vio que tenía un golpe en el costado, pero no pudo distinguir quién conducía. Empezó a sudar todavía más.

—Es su coche —insistió el conductor—. Y está hecho polvo.

—¿Y qué vas a hacer? ¿Salir corriendo? No podemos arriesgarnos. Tenemos que llevar a este a la central. Y no podemos llamar la atención.

En ese momento, algo golpeó la ventanilla del copiloto. Unos nudillos blancos. Eran del conductor del otro coche, quería preguntarles algo.

El copiloto echó un vistazo a Semus en el asiento de atrás y bajó su ventanilla para contestar.

—¿Te puedo ayudar en algo?

El otro hombre soltó una carcajada.

—¿Desde cuándo os meten palos de escoba por el culo a los de Londres? Venimos a escoltaros. Lo nuestro ya está finiquitado y vosotros lleváis un paquete que no se puede perder. Solo os avisamos. Para que no os pongáis nerviosos cuando veáis que os sigue un coche.

—Y vosotros qué, ¿os ponéis nerviosos?

El copiloto echó una mirada muy significativa a la enorme abolladura en el lateral del coche.

—Nosotros no, pero hemos tenido que ponernos serios con esos dos. Aunque ya no hay nada de qué preocuparse.

Semus se agarró a la tapicería como si temiese que pudiera salir volando. El tipo que hablaba desde el otro coche era Max. No podía verlo, pero estaba seguro. Y eso solo podía querer decir que alguien los había perseguido e interceptado. No pudieron con ellos, claro. Pero sabían que Semus no estaba solo.

—¿Y vosotros cómo sabéis quiénes somos y a dónde vamos? La base de Londres es secreta.

—Si de verdad lo fuera, tú acabarías de decirme que existe. Pero no es secreta, o al menos tú no eres el único que la conoce. Siento decepcionarte, pero ese tipo de errores son los que nos hacen necesarios.

El copiloto resopló. A Semus, incluso al borde de un ataque de nervios, le pareció que el conductor se reía de él. Aquello no podía acabar bien.

—Bueno, seguidnos. Pero no llaméis la atención. Necesitamos mantener un perfil bajo.

En ese momento el semáforo cambió a verde y, al contrario que la mañana anterior, ningún caos provocó que todos los coches se pusieran en marcha a la vez. El vehículo en el que Semus viajaba siguió recto y el que conducía Max se colocó justo detrás.

—Mira, Jim…

—Tío, que no digas mi nombre —contestó el conductor—. ¿Te gustaría que yo te llamase Dick delante de este?

El tal Jim se dio cuenta de que había metido la pata incluso antes de terminar de hablar.

—Mira, da igual. Llama a la central y pregunta por esos dos, ¿los has visto?

—Los he visto —dijo Dick—. Bueno, todo lo que me permitían las gafas, el sombrero y todo lo demás. La verdad es que son algo más que sospechosos.

Semus entró en pánico. Si los descubrían, se quedaría solo. Y si el coche ya le parecía un lugar claustrofóbico, no quería ni imaginarse qué pasaría en el cuartel general de La Furia.

Se obligó a respirar con calma y a recordar las instrucciones de Dylan. Había sido él quien le había ayudado a colocarse la peluca, la prótesis y a activar el modulador de la voz. También le habló de un inhibidor de frecuencia. La idea era usarlo dentro de la base, para impedirles funcionar. Así, Max y el propio Dylan podrían colarse mientras él estuviera dentro.

Para activarlo solo tenía que extraerlo del envoltorio de goma que llevaba pegado en el paladar. Era sencillo. O lo habría sido si no tuviera la lengua tan condenadamente seca.

Dick estaba llamando por teléfono. Un smartphone evidentemente manipulado. Tenía que darse prisa.

Hurgó con la lengua en la parte superior de su boca, pero aquello estaba bien pegado. Necesitaba segregar algo de saliva.

—¿Tenéis un poco de agua? —pidió en un susurro.

—Un segundo, por favor. Estoy hablando —contestó Dick.

—No seas borde —intervino Jim—. Dale un botellín de la guantera. Todavía queda un rato hasta que lleguemos.

Semus no terminaba de comprender la relación de esos dos, pero el conductor parecía tener cierta ascendencia sobre el otro, quien, a regañadientes, rebuscó en la guantera y le tendió a Semus un botellín de agua.

Estaba caliente y parecía que llevara allí meses, pero no le importó. Lo único que necesitaba era humedecerse la boca para desprender el inhibidor. Así que dio un trago, que le ayudó a suavizar la garganta, y con el segundo se enjuagó la boca. Ni siquiera se dio cuenta de que el dispositivo se había desprendido. No hasta que estuvo a punto de tragárselo y se puso a toser escandalosamente.

—Joder, ¿pero qué te pasa? ¿Es que no sabes beber? —preguntó Dick.

En el último momento, Semus se tapó la boca con las manos y escupió el envoltorio, parecido a un chicle, en la palma. De inmediato se lo metió en la boca de nuevo.

—Perdón —contestó—. Se me ha ido por otro lado.

En cuanto Dick devolvió su atención al smartphone, Semus mordió el inhibidor y esperó a ver qué sucedía. Las consecuencias no se hicieron esperar.

—Esto no va, Jim —dijo Dick. A Semus le pareció que estaba nervioso.

—¿Cómo que no va? Lo he preparado yo mismo. Claro que va. Tiene que ir.

—Te digo que no. Se enciende, pero no hay señal.

—¿Cómo que no hay señal? Es un móvil, no un teléfono de rueda antiguo.

—Me refiero a cuando llamo. No da señal, tío. Nada. Ha tenido que pasar algo.

—No ha pasado nada. Nadie sabe dónde está la central.

Dick echó un vistazo por el retrovisor, pero no reparó en Semus ni en su evidente tensión. Miraba más allá, al coche que los seguía.

—Eso dices tú, tío. Pero esos dos saben dónde está. Sabían que íbamos.

—Calla, anda —contestó Jim. Mantenía la vista fija en la carretera y quería aparentar serenidad, pero el tono de su voz lo delataba.

—No me mandes callar, tío, ahora no. Esto no nos había pasado antes. Se supone que somos los putos amos de esto, se supone que nosotros sembramos el caos, no que somos sus víctimas.

Como si se tratase de magia, el nerviosismo de sus secuestradores le devolvió a Semus parte de la calma perdida. Al fin y al cabo, incluso acosado por su propio miedo, había sido capaz de reaccionar y ahora aquellos dos no sabían qué hacer. Solo esperaba que llegasen pronto a destino. Si Dick no dejaba en paz a Jim, había algunas posibilidades de que este estrellase el coche en cualquier curva.

Capítulo 24

Salieron de la ciudad. Max conducía con calma. Los tipos que llevaban a Semus no parecían muy peligrosos. Sin embargo, no sabía lo que se encontraría en el lugar al que se dirigían.

—Me pica toda la cara —dijo Dylan.

—A mí no me mires. Ya te dije que era demasiado. Tú ni siquiera estás en su punto de mira. No te conocen, no saben quién eres ni que tienes ningún tipo de conexión conmigo.

—Ya, pero me parecía divertido.

—A veces…

Max no terminó la frase. Por una parte, era cierto que en ocasiones algunos miembros de su equipo se portaban como si su trabajo fuese algún tipo de espectáculo. Mei era la peor, con sus bromas dialécticas, que obligaban a Max a aguantar a través de los dispositivos de escucha. Pero Dylan no se quedaba atrás. Tenía predilección por las armas grandes y extravagantes. Y cuando no conseguía convencerlo de que trabajara con una de ellas, procuraba hacer alguna otra extravagancia. Por ejemplo, disfrazarse con una enorme barba postiza que, por lo visto, le estaba provocando algún tipo de reacción alérgica.

—Venga, dilo. Soy como un crío —le retó Dylan.

—Yo no he dicho nada.

Max levantó ocho dedos del volante, con lo que se quedó sujetándolo solo con los pulgares.

—En serio, Max. No podemos tomarnos esto en serio.

—No creo que las familias de los doce muertos de Estocolmo estén de acuerdo con esto.

El rostro de Dylan se ensombreció. Max sabía que había sido un golpe bajo. Dylan no se refería a la misión, sino a la falta de profesionalidad de sus enemigos. Aquella salida solo significaba que Max estaba tenso. Y nada funcionaba como era debido si Max trabajaba bajo tensión.

—Perdona, Dylan.

—No hay problema —contestó su amigo. Se rascaba las mejillas mientras miraba por la ventana.

—¿Tienes alguna idea de dónde estamos?

—Vamos al sur, eso seguro. Acabamos de pasar Edenbridge. Estamos en lo más profundo de la campiña, así que lo más probable es que nos metamos por alguna carretera secundaria y nos paremos en la entrada de alguna finca privada.

—¿Conoces la zona? —preguntó Max. ¿Has visto el pub que acabamos de pasar? ¿En el cruce?

Max se refería a una casona de ladrillo anaranjado con flores en las ventanas blancas y aspecto de haber visto mejores tiempos.

—¿Ponía Queens Arms? —preguntó Dylan.

—Hace unos años venía a menudo. Un poco más adelante hay una residencia de ancianos. Una de mis abuelas murió allí. Mis padres la visitaban casi cada fin de semana. Yo me escapaba y me venía aquí. La dueña era tan vieja como los ancianos de la residencia, pero me trataba bien y no me daba miedo. Había una monja, la hermana Teresa. Una mujer muy vivaz que me llevaba de excursión.

—Eres una caja de sorpresas.

Max se encogió de hombros. Todos aquellos recuerdos parecían pertenecer a alguien muy lejano en vez de a él mismo.

—Mira, jefe. Acaban de girar.

Max no se había confundido en sus predicciones. El coche que llevaba a Semus tomó un camino de tierra y se detuvo al final, junto a una verja tras la que esperaban dos hombres con aspecto de guardaespaldas profesionales.

Cada uno bajó de sus respectivos vehículos. Primero Jim y Dick y después Semus, que no lo hizo hasta que oyó el crujido de las piedrecillas bajo los zapatos de Dylan y Max.

Desde el primer momento resultó evidente que algo no iba bien. En cuanto los vieron, los gorilas tensaron los músculos. No debían de llevar armas, o las habrían mostrado de inmediato.

—Parece que estos sí saben lo que se hace, jefe —susurró Dylan.

—Eso parece, sí. Prepara tu pistola por si se tuercen las cosas —contestó Max también en voz muy baja.

—Vosotros dos no deberíais estar aquí —anunció uno de los vigilantes. Ambos vestían como granjeros, pero saltaba a la vista que los bíceps ocultos bajo las camisas de franela no habían surgido de llevar un tractor, sino de trabajarlos a conciencia en el gimnasio. Lo mismo que sus cuellos de toro. Las gafas de sol de ambos, además, eran demasiado caras. Ningún agricultor llevaría algo así para trabajar el campo.

—¿Quién lo dice? —contestó Dylan.

—Lo decimos nosotros.

Max hizo una valoración rápida de la situación. Los secuestradores de Semus se habían adelantado, así que el hombre estaría a salvo si empezaba una pelea, y todo apuntaba a que la habría. Dylan y él se los quitarían de encima en un momento. La clave estaba en no permitir que a los dos profesionales les diera tiempo de abrir la verja. Si conseguían eso, las cosas estarían igualadas, lamentablemente, Semus tenía su propia idea acerca de cómo debían suceder las cosas y, para sorpresa de todos, se lanzó a hablar.

—¡Qué demonios pasa aquí! Se supone que soy un invitado de honor, ¿sabéis?

Mientras hablaba se dirigía hacia Dick, que sujetaba un teléfono móvil como quién se agarra a una escalera de mano en un incendio.

—¡Eh, Dick! —El otro, que hasta entonces había permanecido de frente a los dos gorilas y, por tanto, de espaldas a Semus, se dio la vuelta. Parecía enfadado, los ojos inyectados en sangre y un rictus desagradable en la boca. La expresión le cambió de repente. Se dobló sobre sí mismo y exhaló de golpe todo el aire que tenía en los pulmones. Con un movimiento un tanto ridículo, Semus aprovechó su ventaja y le agarró del cuello.

—¿Le ha dado una patada en los huevos? —preguntó Dylan, incrédulo.

—Pues eso parece —contestó Max.

—Ahora, Dick, suéltate, yérguete.

Semus seguía sujetándole del cuello y tenía uno de los pulgares apoyado en la nuez de Adán.

—Jim, ve metiéndote en el maletero del coche —dijo Semus—. Max, sería de gran ayuda que me sustituyeras.

Max no se hizo esperar. Desde luego, aquel alfeñique de oficina era un hombre de recursos y, sobre todo, aprendía rápido. Aquella había sido la amenaza que el propio Max le había hecho a Robert en la cocina de la señora Blackwell.

Jim abrió el maletero y Dylan le ayudó a cerrarlo. Por su parte, los dos gorilas se quedaron en su lado de la verja. Si se movían, perderían a uno de los hombres a los que debían proteger.

—Tenemos otro maletero, Dylan. Creo que Dick estará muy cómodo dentro.

Dylan hizo los honores mientras Semus se sentaba en el suelo. Temblaba de nervios y las piernas no le sostenían.

Cuando el segundo hombre estuvo de nuevo a buen recaudo, Max y Dylan se enfrentaron a los gorilas.

—No tenéis armas —dijo Max.

Los hombres se miraron. Uno de ellos se llevó la mano a la espalda.

—Despacito, campeón —ordenó Dylan, apuntándolo con su pistola—. Que yo te vea.

—No nos pagan lo bastante para usarlas —dijo el otro—. Se suponía que el trabajo era custodiar la verja y pedir una contraseña. No íbamos a tener problemas.

Los gorilas arrojaron sendas pistolas por encima de la verja y Max y Dylan las recogieron.

—Pues parece que sí los habéis tenido. La cuestión ahora es si van a aumentar o se quedarán como están.

—Os abrimos la puerta y nos largamos —dijo el más hablador—. El campo no es lo mío.

Las cosas no se complicaron más. Tal y como habían dicho, los dos vigilantes se marcharon después de abrir la puerta.

—Esa gente me da asco —dijo Max.

—Te entiendo, jefe —contestó Dylan.

—Pues a mí me alegra infinito que no tengan ética del trabajo ni lealtad, si es a eso a lo que os referís. No creo que mi estómago hubiera soportado mucho más —intervino Semus.

—No quiero ser un aguafiestas, Semus, pero te recuerdo que él único que ha golpeado ahí atrás has sido tú. Ni Dylan ni yo hemos movido un músculo.

—Créeme, no se repetirá.

El camino de tierra, que recorrieron a pie ocultos entre los árboles que lo flanqueaban, iba a parar a lo que parecía una fábrica abandonada. Las paredes del edificio principal estaban recubiertas de hiedra y por las ventanas, cubiertas con cortinas, se filtraba algo de luz. Fuera lo que fuese lo que estaba pasando, sucedía allí dentro.

—¿Tú crees que Grove está ahí?

Solo hay una manera de averiguarlo.

Capítulo 25

No encontraron más vigilancia. La Furia confiaba en su sistema de comunicaciones, probablemente infalible hasta aquel momento, y en dos gorilas que, visto lo visto, no tenían más conexión con la causa que la meramente económica. Aquel era el primer error que el grupo cometía, y Max no estaba seguro de que no se tratase de algún tipo de trampa.

La puerta principal, la que conducía al almacén donde estuvieron las máquinas, estaba clausurada. Para entrar en el edificio había que subir por una escalera de metal, muy empinada, que llegaba hasta una puerta pequeña, también metálica.

Nadie les detuvo durante su ascenso y nadie les esperaba arriba. Una vez allí, Dylan se deshizo de su barba postiza y sus gafas de sol. Semus se quitó la prótesis.

—Puede pasar cualquier cosa ahí dentro —dijo Max.

Dylan le enseñó el arma, convenientemente amartillada. Pasase lo que pasase, contarían con algo más que sus manos desnudas para defenderse.

Abrieron la puerta y el olor del interior los abofeteó. Una mezcla de sudor, café y comida rápida a medio consumir flotaba en el ambiente.

—Es peor que una Comic-Con —dijo Semus.

Los otros dos lo miraron. No estaban seguros de entender lo que quería decir.

—Solo he estado en una, con Toei. Su madre le obligó a asistir acompañado de un adulto y me tocó a mí. Os juro que en la zona de juegos on-line olía exactamente así.

—¿Y eso qué significa?

Semus suspiró.

—Que ahí dentro vamos a encontrar un montón de puestos informáticos y a un montón de personas tecleando sin parar.

—Mejor —dijo Dylan—. Menos trabajo.

Y entró sin esperar a más. Max y Semus lo siguieron, con la nariz arrugada. Desde la plataforma de metal que los recibió al otro lado de la puerta se veían tres pisos. La reforma de la nave principal era completa. Y no había nada superfluo en ella.

Tres plantas de hormigón se comunicaban por escaleras metálicas como las que les había servido para llegar allí. Las escaleras se encontraban junto a las paredes de la nave y en el centro. Barandillas de seguridad separaban el último puesto de cada fila del espacio abierto que daba a la escalera correspondiente.

Max contó diez filas de al menos veinte personas en cada sector. Eso suponía cuatrocientas personas en cada planta. Mil doscientos puestos en total.

—¿Recuerdas cuando te dije que la fuerza de La Furia era otra?

Dylan asintió.

—Me refería a esto. Están tan concentrados en su trabajo que ni siquiera nos han oído.

Max tenía razón. Ninguno de aquellos analistas y programadores desvió la vista de su pantalla. A su alrededor se amontonaban envoltorios de chocolatinas, snacks salados y botellas de refrescos. Sorprendentemente, los desperdicios no lo invadían todo, lo que quería decir que habría un servicio de limpieza.

—Y esto es solo uno de los muchos centros. Deben de tenerlos en todo el mundo.

Semus asintió con la cabeza. Se le notaba impresionado.

—Esto es algo que nosotros jamás conseguiremos —dijo con pesar—. Por eso siempre van un paso por delante. No es lo mismo pensar en ello, darle vueltas, que tenerlo delante.

—No es el momento para obsesionarse, Semus. Tenemos que encontrar a Randall.

—Dejadme a mí. Me reconocerán como uno de los suyos —propuso Semus—. Al fin y al cabo, lo soy.

—No creo que…

—Déjalo, Dylan. Tiene razón.

Max y su compañero observaron los movimientos de Semus. Escogía una mesa, aparentemente al azar, y se acercaba al trabajador o trabajadora. Se inclinaba sobre su hombro, señalaba la pantalla, decía algo, obtenía una respuesta. Y pasaba al siguiente puesto.

—¿Estas personas son normales?

—No lo sé, Dylan. Desde esta distancia no puedo asegurarlo, pero diría que han tomado algún tipo de droga. Nadie puede alcanzar ese nivel de concentración de manera espontánea.

Semus no tardó en regresar.

—No está aquí. Todos a los que he preguntado me han contado la misma historia: padres víctimas de la crisis, los reclutaron en remoto y lo han dejado todo por la causa. Ninguno conoce a Grove en persona. Nadie lo ha visto.

—¡Maldita sea! —exclamó Max—. Cuanto más creemos acercarnos, más volátil se vuelve. Voy a terminar creyendo que de verdad es un espíritu.

—Hay que bajar al cuarto de servidores. Desde allí puedo intentar encontrar la central. Seguramente, las máquinas mimetizan la estructura del grupo. Es una manera sencilla de recordar quién es quién y dónde está. A veces el cerebro lo hace sin querer. Es un truco subconsciente de la memoria.

—¿Y por qué dices bajar? Creí que nunca habías estado aquí.

Semus abrió los ojos, incrédulo.

—Tranquilo, Max. Mira hacia arriba. Este es el último piso y aquí no están, así que solo queda bajar.

—Tiene razón, jefe —intervino Dylan.

Max miró hacia arriba. Seguía tenso. Mucho más tenso de lo que requería la situación. En realidad, se las había visto en circunstancias mucho peores, pero aquello le atacaba los nervios.

—Bajemos, pues. Toda esta gente me saca de quicio.

—Yo me quedo, Max —dijo Dylan—. Creo que seré de más ayuda aquí arriba.

Capítulo 26

El cuarto de servidores se encontraba, cómo no, en el sótano. Y, de nuevo, el frío era la constante allí abajo. Aunque, en esa ocasión, los aparatos estuvieran tan bien iluminados que la estancia parecía más una clínica que una cueva lóbrega. La Furia no había reparado en gastos.

Semus no dudó. Como si conociera el lugar, como si él mismo hubiera decidido qué cable realizaba qué conexión, se dirigió hacia uno de los pasillos laterales. Allí encontró un ordenador portátil. Encendido, por supuesto.

En el mismo momento en el que pulsó la primera tecla, el monitor se inundó con una imagen compuesta de ceros y unos que se agrupaban cambiando de densidad hasta que formaron una cara. O, más bien, una capucha con un espacio negro donde debería haber estado la cara.

Semus no se impresionó. Tampoco hizo el menor caso al audio. Minimizó el reproductor de imagen y accedió a una nueva pantalla, en la que podía escribir sin interrupciones.

Como Max no sabía qué era lo que el otro estaba escribiendo, sí prestó atención al audio.

—Querido Rashid —decía una voz artificial. Imposible saber si de hombre o de mujer. Quizá se tratase de un programa, como los que usaban algunas voces en off o los propios sistemas de GPS—, has sido un chico muy malo y tendrás el castigo que te mereces.

Max empuñaba una de las armas que les habían rendido los guardias. La otra estaba en poder de Dylan. En ese momento deseó que hubiera decidido bajar con ellos. Aquel cuarto era una ratonera.

Pero a Semus no parecía importarle. Tecleaba con la misma concentración que las personas de las plantas superiores. Max se preguntó si no sería uno de ellos. No tenía sentido, pero allí estaba. Todo le resultaba extrañamente familiar y ahora, al mirarlo, veía lo mismo que en la nave: solo una cabeza inclinada sobre la pantalla y unas manos que se movían a la velocidad del rayo.

Pero tuvo que desviar su atención. Alguien bajaba por la escalera. Afortunadamente, la reforma del edificio no había tenido en cuenta aspectos como la insonorización, y los peldaños hacían un ruido de mil demonios… que quienquiera que fuese trataba de ocultar. Lo que quería decir que no se trataba de Dylan.

Max le susurró a Semus que se ocultara.

—Ahora no puedo. Tengo que enviar esto a Toei. Solo él puede desencriptarlo.

Una vez más, Max echó de menos a Mei. Ella no habría necesitado a una tercera persona. En cualquier caso, no podía hacer nada allí, así que se descalzó y se dirigió a un lugar en el que pudiera ver cómo el intruso descendía. La escalera era larga y él rápido, así que le daría tiempo.

Pero, quien fuera, no era el mismo tipo de guardia sin lealtad ni valor. Debió de ver la sombra de Max en su camino a la única entrada y saltó. Ahora los dos contendientes estaban en igualdad de condiciones.

Una detonación ensordecedora arrancó múltiples reverberaciones a la habitación. Por lo visto, ambos estaban armados también. Max esperaba que Semus no perdiera la concentración debido a los disparos.

Por su parte, se pegó al mueble metálico más cercano y contuvo el aliento. Necesitaba silencio para oír los movimientos del otro y para ser consciente de los propios.

Tuvo que cambiar de estrategia inmediatamente. El mueble tembló. El intruso se estaba encaramando a las estanterías. Desde arriba podría localizarle mucho más rápido, así que Max lo imitó. Descalzo, las aristas de las barras metálicas se le clavaban en las plantas de los pies. Se maldijo por no haber cuidado ese detalle durante sus últimos entrenamientos. Se estaba acomodando.

De todos modos subió, y una bala le rozó la oreja cuando asomó la cabeza. Su enemigo ya se había acomodado. Por fortuna, al disparar también reveló su posición.

—¿Te falta mucho, Semus?

Max contuvo el aliento. No podía saber si su compañero entendía lo que pretendía, pero al menos tenía que intentarlo.

—Diez segundos. El archivo se está enviando.

El sonido de las botas militares contra el metal informó a Max de que su maniobra había dado resultado. Se deslizó hasta el suelo por el lateral de la estantería y, en absoluto silencio, regresó a la posición de Semus. El hombre no solo comprendió sus intenciones, sino que se había puesto a salvo.

Enseguida, el arma del intruso hizo acto de presencia, recortada en negro contra los fluorescentes del techo. Max apuntó, con calma, y disparó.

Acertó de pleno en el cañón de la pistola. Su portador la soltó. Entonces sí, Max volvió a escalar. El otro, tomado por sorpresa, no reaccionó. Max lo miró antes de descargar sobre sus mejillas la ira que llevaba todo el día acumulando en sus puños. No lo había visto antes. Probablemente tampoco lo viera después.

* * *

Cuando salieron del sótano, en los tres pisos superiores los esperaba una sorpresa. Dylan se las había apañado para maniatar a un buen número de hackers. Las drogas con las que mantenían la atención en la pantalla les impedían reaccionar a estímulos externos.

—¿Pero con qué los has atado?

—Esto está lleno de cables, jefe.

Max sonrió.

—Puede que no sirva para nada, pero quizá si un puñado de ellos no está trabajando, ralenticen el trabajo de los demás.

—Confiemos en eso y corramos. Hay que volver a Londres. Toei tiene que darnos la ubicación exacta de la verdadera central. Esto no era más que una sede periférica.

—No tardará, Max —aseguró Semus—. Toda la información está en los archivos que le he enviado. Es el mejor.

—Tú sí que eres el mejor. Si no hubiera sido por tu sangre fría ahí dentro, no habríamos conseguido salir.

Semus negó, con humildad.

—No es la primera vez que me utilizan como cebo. En la escuela, y después, durante mis estudios superiores, lo hicieron muchas más veces de las que me gustaría recordar. Y con objetivos menos… yo que sé, peores.

Max se dio cuenta de que en realidad no sabía nada de Semus, ni de Toei. Los había tratado en función de sus prejuicios, sin pararse a pensar cuánto había de verdad en ellos. En ocasiones, las vidas en apariencia tranquilas también escondían su ración de sorpresas.

—Volvamos al coche.

Los tres caminaban a la luz del reloj de pulsera de Semus y también gracias a la aplicación de la linterna en el móvil de Max. Los vehículos estaban donde los dejaron, así que Max tomó el mismo que había usado esa mañana y salió del camino de grava marcha atrás.

Las carreteras secundarias de aquella zona estaban poco transitadas y mal iluminadas, así que todos dieron gracias mentalmente cuando llegaron a la autopista. Ahora ya podían pisar el acelerador a fondo. Cuanto antes llegasen a Gore Road, antes sabrían cuál debía ser su siguiente paso.

Los problemas llegaron cuando dejaron la vía principal y entraron en la ciudad. Y se parecían enormemente a los que tuvieron esa misma mañana: los semáforos se habían vuelto locos. Max decidió jugársela. Ya no era hora punta, apenas había peatones y los pocos vehículos que circulaban lo hacían en la dirección contraria a la suya. Se dio cuenta de la locura que había cometido cuando un camión de reparto apareció por su derecha, de la nada. Tuvo que forzar el motor al máximo para esquivarlo y estuvo a punto de atropellar a una mujer que había salido tarde del trabajo.

Aprovechó una avenida larga y se desvió a un callejón sin semáforos, señales ni el más mínimo atisbo de vida. Allí se detuvo y dio tiempo a sus compañeros de que recobraran el aliento.

—¿Sabemos algo de Toei?

Semus miró su reloj. En la esfera brillaba una única palabra: Seattle.

Capítulo 27

Cuando por fin pudo contactar con él, Nefilim no puso ningún problema a la hora de conseguirle el jet que necesitaba para su viaje transoceánico, que fue largo y cansado. Max no solía tener grandes problemas para relajarse. Una parte de su entrenamiento en el Averno, tantos años atrás, consistió precisamente en eso: educar a su cuerpo para que ofreciera lo mejor de sí. Y eso incluía adiestrarlo para descansar siempre que tuviera oportunidad. Dylan no parecía haber tenido problemas para conseguirlo, pero el propio Max no logró descargar su mente del peso de la responsabilidad. No les quedaba mucho tiempo para solucionar aquel embrollo, y permanecer diez horas encerrados en un avión no les ayudaba en absoluto.

Pero al fin habían aterrizado y, en el aeropuerto, una cara amiga los esperaba con un coche amplio y un plan a medio trazar. Se trataba de Adam. Según decía él mismo, el mejor espía del mundo. Max esperaba, en esta ocasión más que nunca, que de verdad lo fuera.

No cruzaron palabra hasta que estuvieron dentro del vehículo. Un enorme Cadillac clásico. Para nada el tipo de coche que Adam solía conducir. Max supuso que se trataba de parte de la misión, probablemente, una exigencia del papel que estaba interpretando para La Furia.

—Aquí estamos a salvo. Yo mismo compruebo la seguridad del vehículo antes de cada uso. Estos trastos están hechos de verdadero metal y pesan una tonelada. Ya no los construyen así. Consumen tanta gasolina que no son en absoluto rentables. La única ventaja, además de haberse convertido en objetos de coleccionista, es que es muy sencillo detectar una pieza intrusa. Así que poner escuchas o dispositivos de seguimiento en estos trastos es la mejor manera de descubrirse. Estamos limpios —dijo el propio Adam.

—La verdad es que estaba pensando en lo poco que te pega este coche, Adam. La explicación, en cambio, tiene mucho sentido —dijo Dylan.

Max sonrió para sí mismo. Le gustaba comprobar hasta qué punto poseían una mente colmena y una experiencia común que los mantenía conectados.

—Digo lo mismo de vuestro equipo, Dylan.

Adam miraba a Semus por el retrovisor. Sonreía con afabilidad. Podía ser simpatía real o parte de una actuación. Con él nunca se sabía. Aunque Max creía que sí, que Semus parecía caerle bien.

—Te presento a Semus —dijo—. Es nuestro experto informático. Hay otro más, pero se ha quedado en Londres. No me habría perdonado ponerlo en peligro.

—Toei es demasiado joven, sí, pero nos habría venido bien. Y estaba dispuesto a venir. —Semus sonaba irritado. Él mismo había tenido que insistir mucho para que le permitiesen formar parte del pasaje.

—Toei es un crío —dijo Max como toda respuesta.

—Ya estamos cerca de la casa que he alquilado para esto. Se supone que vivo al otro lado de la ciudad. La Furia me conoce como Randy Meecks.

—¡Tienes valor! —exclamó Dylan—. ¿Has escogido el mismo nombre que su líder?

—Esas cosas tienen su efecto. Así nadie se olvida de mi nombre y siempre estoy en la cabeza de todos ellos. Aunque, la verdad, esperaba haber logrado algo más de lo que tengo. He conseguido infiltrarme en sus bases. No como hacker, por supuesto. Me habrían descubierto a los dos minutos de entrar. Pero hago recados, llevo mensajes y me he hecho una idea bastante clara de cómo está estructurada la organización.

—No está mal, para haber tenido un solo día —lo felicitó Max.

—Unas pocas horas, en realidad. Pero no voy a presumir —dijo Adam.

—¿Cuándo habéis estado en contacto? —preguntó Semus desde el asiento de atrás. Se sentía como si llevara semanas viajando en asientos traseros de vehículos que lo llevaban a lugares desconocidos.

—Lo llamé después de hablar con Dylan. Nuestro sistema de comunicaciones no nos permite establecer un contacto prolongado, pero también funcionamos con claves cortas. Así que no necesité exponerme mucho tiempo.

Adam detuvo el coche frente a un jardín delimitado por un pequeño seto que cualquiera podría saltar. El césped estaba bien cuidado, aunque presentaba algunas calvas aquí y allá. Seguro porque los niños del barrio se colaban allí de vez en cuando. Aquel era el tipo de vecindario, cada vez más escaso, en el que los chavales todavía podían permitirse jugar en la calle. Max esperaba que su presencia allí no alterase esa costumbre. Empezaba a estar harto de cambiar la fisonomía de los lugares por los que pasaba, y siempre a peor.

—Entrad. La casa también está limpia —dijo Adam—. Semus, yo desconectaría el reloj. He colocado un inhibidor potente y, si no lo apagas, es posible que quede inutilizado.

Semus se apresuró a seguir esa indicación. Estaba seguro de que necesitarían esa tecnología en breve.

El interior de la casa era un poco desabrido. No podían pedirle más a una casa de alquiler. Disponía de los muebles justos, pero de ningún adorno. Nada que lo convirtiera en un hogar. Tampoco hacía falta más. Su misión debía terminar antes del amanecer o sus esfuerzos no habrían servido de nada.

—Un entorno de lo más agradable, Adam —se burló Dylan—. ¿No había un tono verde que recordase más a un cadáver?

Adam no contestó. Los guio a través de un largo pasillo hasta una habitación sin ventanas.

—Esto es una caja de Faraday. O lo será en cuanto cerremos las puertas. Ningún dispositivo electrónico funciona aquí dentro. No pueden localizarnos y tampoco podemos recibir ninguna señal procedente del exterior. La verdad —dijo Adam—, es una medida un tanto extrema, pero creo que las precauciones no sobran con esta gente, ¿no?

Los otros tres asintieron.

—Pues dejad que cierre la puerta.

Los cuatro se quedaron un momento allí de pie, iluminados por unas luces led más potentes de lo que parecían a simple vista. Luego, Adam abrió un armario y les mostró sus disfraces.

—Nada de prótesis de látex esta vez —protestó Semus.

—Nada de eso —aseguró Adam—. No queremos llamar la atención y tampoco queremos que nos reconozcan. Por lo que he oído, el tráfico de Londres sufrió un par de percances durante el día de ayer. Queremos evitar que eso mismo suceda aquí. Conocen vuestras caras y, desde luego, saben quién soy yo. Necesitáis un buen maquillaje, pelucas y lentes de contacto. Eso debería bastar para que lleguéis hasta las coordenadas que os daré.

—¿Tienes una ubicación?

Max sonaba genuinamente sorprendido.

—Las tengo. Y diría que pertenecen a la sede central. He repartido correo y comida por toda la ciudad. También me han llegado rumores sobre otros centros. Pero el único lugar donde los movimientos entrantes y salientes se registran con verdadera precisión es el que os revelaré en un momento. Tiene que ser por algo.

—Eso parece.

—Jefe —dijo, y sonrió, Adam—, voy a terminar ofendiéndome si te sorprendes tanto cada vez que hago bien mi trabajo.

Max no contestó. Sacó del armario la ropa que estaba etiquetada con su nombre y comenzó a vestirse, como los demás. Cuando terminaron, parecían un grupo de trabajadores cualquiera. A Max le habían correspondido unos pantalones vaqueros y un jersey de cuello vuelto de color granate. Calzaba unos botines baratos pero muy cómodos. Un atuendo que él jamás habría elegido, por tanto, absolutamente adecuado. Semus vestía un chándal con rayas blancas a los lados de brazos y piernas. Parecía un hombre recién retirado que saliera a pasear para no perder la forma. Dylan tenía todo el aspecto de un vendedor de coches usados.

—Dejad que os caracterice. Solo necesito cambiar vuestro tono de piel. Luego poneos las lentillas y las pelucas vosotros mismos. Es un cambio sutil pero suficiente. Recordad que la misión de esta pantomima es que no os reconozcan las cámaras de seguridad públicas. Si atendemos a lo sucedido en Ámsterdam y Londres, estarán hackeadas. Que hayáis venido tres y no cuatro también ayuda. Posiblemente os busquen a todos. O, como mucho, parejas. Eso sería lo más lógico.

Capítulo 28

La idea era caminar hasta el punto concreto que Adam les había proporcionado. Por supuesto, no estaba cerca, así que perderían una porción vital de su valioso tiempo en llegar hasta allí. El propio Adam les informó de que se trataba de una zona residencial. Lo habrían buscado en Google Maps, lo que les hubiera ahorrado una inspección de la zona a su llegada, pero la prudencia les aconsejó no hacerlo. Si aquella era la sede central de La Furia, lo más probable era que tuvieran configurado algún modo de saber si alguien husmeaba virtualmente por allí.

Así que, con información de oídas, cansados por el viaje y sin demasiadas esperanzas de conseguir su objetivo, los tres se lanzaron a las calles de Seattle. La ciudad estaba tranquila a esa hora. Algunas parejas regresaban a casa después de una cena tardía, pero, por lo demás, el tráfico era tranquilo y las aceras estaban desiertas.

—Tomaremos el autobús —anunció Max.

—Es un riesgo —contestó Semus—. Están equipados con cámaras.

Max frunció el ceño antes de responder.

—Lo sé. Pero es más arriesgado perder el tiempo. No me quito el atentado de Estocolmo de la cabeza. Esta gente no conoce el alcance de lo que está a punto de provocar; ¿recordáis a las mil personas de Edenbridge?, ¿los de la fábrica? No razonaban. Parecían autómatas. Han perdido la perspectiva y cumplirán su amenaza. De hecho, creo que no saben lo que Randall tiene preparado en realidad.

—Tiene sentido, claro. Cuanto antes lleguemos, mejor.

—Hay una parada aquí cerca.

Tuvieron suerte. Una de las líneas que se dirigía a la misma zona residencial a la que ellos iban paraba justo allí. Max apartó de su cabeza la idea de que la suerte en los pequeños detalles se convertía en mala suerte para los grandes acontecimientos.

Pagaron los billetes con dólares que Adam les había proporcionado y se sentaron juntos.

Tres paradas más tarde subió una mujer cargada con bolsas llenas de comida preparada. Max dedujo que trabajaría en un restaurante de comida rápida y llevaba la cena a casa. Una vida dura pero honesta. Personas como ella se convertirían en víctimas si ellos no lo evitaban. Semus debió de tener la misma idea, y cometió la estupidez de decirlo en voz alta.

—La pobre —comentó— no tiene ni idea de que hay bombas por todas partes. Incluso podríamos estar sentados sobre una.

Max lo fulminó con los ojos y trató de lanzar una mirada tranquilizadora a la nueva pasajera. Pero las lentillas oscuras que camuflaban sus ojos verdes le habían provocado una irritación y tenía los globos oculares enrojecidos. El maquillaje oscuro tampoco ayudaba. La mujer se cambió de asiento y sacó su teléfono móvil.

—Ahora mismo esa mujer está informando a su grupo de WhatsApp de que hay tres tipos raros hablando de bombas en el autobús. Y esperemos que solo sea eso.

Max no quería asustar más a la mujer, pero no podía dejar de mirarla cada pocos segundos. Hasta que ella se levantó de su asiento y los apuntó con el teléfono.

—¡Terroristas! —gritó. Y, de inmediato, el autobús frenó en seco. Los pocos pasajeros con quienes lo compartían los miraron como si fuesen armados con ametralladoras. Max se levantó también, para poner orden, pero ya era tarde. Aquello se había convertido en un caos. Así de simple resultaba sembrar el terror.

—¡No se me acerque! —gritó la mujer. Tenía un tono de voz agudo y desagradable, pero al menos no se guardaba la información—. ¡He llamado a la policía y los están esperando en la próxima parada! ¡Terroristas!

—Hay que bajar de aquí —dijo Max—. Y rápido.

Mientras hablaba sacó el arma. Una Glock 19 de fácil ocultación. No era la mejor manera de convencer a nadie de que no eran terroristas, pero sí la más rápida de salir de allí. Y aquel se había convertido en su objetivo principal.

—Por favor —se dirigió al conductor—. Abra la puerta y nadie saldrá herido.

Max casi rezó para que el hombre no fuera uno de aquellos hombres que, de vez en cuando, encabezaban los titulares de los periódicos. Los típicos héroes que tomaban decisiones incorrectas en medio de un atraco, cuando lo más sensato siempre era hacer caso a los que llevaban las armas y mantener un perfil bajo.

Hubo un momento de tensión.

La mujer del teléfono no dejaba de insultarles.

Un hombre, sentado en los asientos posteriores, animaba al conductor para que no abriera y siguiera hacia delante, donde los esperaba la policía.

Dylan tomó la iniciativa. Se acercó al caballero que pedía a gritos un poco de acción y le agarró de las barbas. Inmediatamente, el autobús se sumió en el más absoluto silencio.

—Creo que sería buena idea que nos dejara ir —pidió Max otra vez—. No queremos hacer daño a nadie.

En su fuero interno le habría encantado poder decirles que, en realidad, estaba allí para salvarlos.

Al hombre de la barba larga se le saltaban las lágrimas de dolor y suplicaba para que lo soltaran. Parecía mentira lo mucho que podía cambiar el discurso de una persona con un pequeño detalle.

Hacía un momento, aquel señor agitaba un periódico sensacionalista y gritaba consignas de buen ciudadano. Ahora lloraba y balbuceaba como un niño bajo la luz mortecina del autobús. En momentos como aquel, Max recordaba que sus creencias más arraigadas tenían un sentido: la mayoría de los seres humanos no merecían ser salvados. Y ese hombre era un claro ejemplo de ello.

Pero lo que importaba era que el conductor abriese la puerta, y la abrió. La mujer que había dado la voz de alarma los vio marchar con los ojos abiertos como platos y una mueca de horror y disgusto en la boca. El mecanismo hidráulico que los dejó salir aisló al resto de los pasajeros en el interior. Los tres corrieron a ocultarse entre las sombras, pero Max tuvo tiempo de ver que, dentro del vehículo, los pasajeros increpaban al conductor. Todos menos el hombre de la barba, que se había pegado a la ventanilla y escrutaba el exterior. Sin duda, temía que aquellos vándalos volvieran a por ellos.

—A partir de ahora, Semus —dijo Max—, nada de bombas, nada de peligro, nada de nada.

Semus no contestó. La regañina era innecesaria, puesto que el hombre ya sentía la vergüenza suficiente.

—Tenemos un largo camino por delante, jefe. Creo que ahorrar fuerzas no estaría de más —dijo Dylan. Solo pretendía recuperar la normalidad para el grupo.

Capítulo 29

Max inspeccionó los alrededores de la casa en cuanto llegaron. Solo, para no llamar la atención. Por las explicaciones de Adam, no le sorprendió hallar que la única vigilancia presente correspondía al habitual circuito cerrado de televisión. Podría estar hackeado, pero lo más probable era que no. A los ocupantes de esa vivienda en particular les interesaba que los vecinos y la empresa de seguridad privada que hubieran contratado no sospechasen nada acerca de la actividad que se desarrollaba en su interior.

Regresó al punto de encuentro y contó lo que había visto; es decir, nada.

—Así que nos acercamos y llamamos a la puerta, ¿y ya está? —preguntó Dylan, echando otro vistazo al chalet.

Se trataba de un edificio amplio, de dos plantas, con garaje cubierto, piscina en el jardín y hasta un invernadero. No se filtraba luz por ninguna ventana. En otras palabras, no había ningún indicio de que allí dentro se estuviera gestando el fin del mundo.

—Si Adam dice que es aquí, es aquí, Dylan. No será la primera vez que acierta contra todo pronóstico.

—Ya sé que mi última intervención no ha sido muy acertada, pero detecto un gran consumo eléctrico. Mayor que el de las viviendas circundantes. Eso sí, ahí dentro no vamos a encontrar nada parecido a lo que vimos en Edenbridge. Con estos datos, yo calculo unas veinte personas conectadas, como mucho.

—En realidad da igual —dijo Max—. Lo que diga tu reloj importa más bien poco a estas alturas. Tenemos un par de horas para hacer esto. Si Grove no está aquí, habremos perdido.

Con el peso de esas palabras sobre los hombros, se dirigieron a la entrada y llamaron al timbre de la puerta exterior, la del jardín, repitiendo una secuencia concreta que Adam les hizo memorizar. Esperaban que alguien comprobase su identidad mediante una cámara, pero no fue así. La Furia consideraba que una contraseña de patio de colegio sería suficiente para proteger su sede central. Aquello no tenía buena pinta.

Subieron las escaleras que daban al porche, apenas cuatro peldaños limpios como para una visita del presidente. La secuencia de golpes con los nudillos sobre la madera era diferente y también la conocían.

Max abría la comitiva. Dylan iba detrás de él y Semus al final de la fila, por si había algún percance.

—Venimos a buscar a Randall —dijo Max sin más preámbulos.

—¿Es que no sabes cómo va esto? ¿Quién te ha dado las contraseñas?

Un tipo con aspecto de profesional había abierto la puerta y otro lo seguía de cerca. Max no les dio tiempo de reaccionar. Empujó al primero con la fuerza suficiente como para derribar al segundo empleando la inercia de la caída. Dio una voltereta para evitar que lo retuvieran en el suelo y los encaró de nuevo. La sorpresa no pilló a Dylan fuera de juego. Al contrario, extrajo su arma y apuntó al más cercano, que trataba de alcanzar la suya.

—Saca eso que llevas en el bolsillo de la chaqueta, amigo. Muy despacio. Y date la vuelta. Os quiero a los dos boca abajo y con las manos sobre la nuca. Que no me parezca que vais a hacer nada raro.

Los matones obedecieron. Max tenía la sensación de estar reviviendo el mismo momento una y otra vez. Localizaban un lugar, entraban sin encontrar apenas resistencia y Grove se les escapaba entre los dedos. Aquello no podía pasar otra vez. No ahora que todo dependía de lo que pasara en dos horas. Solo dos horas.

Aunque la luz del interior no se filtraba a través de las ventanas, lo cierto era que la iluminación no carecía de potencia. Lo que ocurría era que unas gruesas contraventanas herméticas mantenían la casa sellada. Nadie sabía lo que pasaba dentro y los pobres diablos que trabajaban en el salón no tenían la menor idea de lo que sucedía en el exterior.

Pero existía una diferencia entre aquellos y los drogados de Inglaterra. Aquellas dieciocho o veinte personas eran dueños de sus conciencias y dejaron de teclear cuando vieron que Max entraba en la habitación empuñando un arma. Por otra parte, allí tampoco había bolsas de patatas fritas ni envoltorios de chocolatinas cubriendo el suelo. La ventilación también era mucho mejor que la de la fábrica al sur de Londres.

La mayor parte de los informáticos se limitó a levantar las manos del teclado y colocarlas a la altura de la cabeza, pero uno de ellos, de más edad, el pelo cano y expresión inteligente se levantó y les habló como si fueran invitados en lugar de haber irrumpido a mano armada.

—¿En qué puedo ayudarles?

—Buscamos a Randall Grove —dijo Max.

Mientras los dos hablaban, Dylan se dedicó a arrancar los cables que conectaban pantallas con teclados y ratones. Semus le indicó que no tocara nada más. Max solo tenía ojos para el anciano.

—Yo soy Randall Grove —contestó.

—No tengo tiempo para pamplinas y no me queda paciencia.

—Lo entiendo —dijo el hombre con total tranquilidad—. Sabíamos que llegarían. Confiábamos en que tardasen un poco más, pero ya es demasiado tarde, de todos modos.

—¿Dónde está Grove? —repitió Max.

—Cualquiera de nosotros responde a ese nombre ahora.

—Ya le he dicho…

—Por favor, no se altere. Va a morir mucha gente esta noche, y mañana serán más porque sus Gobiernos no se han adherido a nuestras peticiones. Pedíamos las vidas de los culpables y ustedes sacrifican las de centenares de inocentes, quizá miles.

Max conocía ese tipo de discurso. Todos los tiranos lo empleaban para culpabilizar a las víctimas. Pero él no era una víctima cualquiera. De hecho, no era una víctima en absoluto.

—Semus —llamó en un tono seco, cortante. Y el informático acudió como si hubiese estado esperando la llamada—. Siéntate en ese ordenador y dime qué está pasando.

—Que se siente si quiere. —Mientras el hombre hablaba, Semus ya había ocupado su asiento—. Pero yo puedo contárselo todo. Les hemos entretenido el tiempo suficiente para dar a sus Gobiernos la oportunidad de tomar la decisión correcta, pero no lo han hecho. Han estado buscando a Randall Grove, pero Randall murió hace meses.

—Mientes —casi gritó Max.

—No, no miento, señor Cornell. Usted sabe cuándo las personas son sinceras y cuándo no. Le adiestraron para percibir ese tipo de cosas.

Max examinó los microgestos de sus labios y de sus ojos. Algo completamente imposible de controlar excepto para agentes muy especializados, como Adam o él mismo. Ni siquiera Dylan, que seguía con su labor de maniatar a los piratas informáticos, podía hacerlo.

—Veo que me cree. Quizá ahora quiera bajar el arma.

—Y también puede que no quiera. Diga lo que tenga que decir.

—Randall Grove estaba muy enfermo, mucho. Era un genio, pero la enfermedad de Huntington lo sorprendió en lo mejor de la vida. Esperábamos que pudiera contemplar el culmen de su obra, pero no pudo ser. Nosotros solo estamos aquí para asegurarnos de que se cumple su voluntad. Somos, por así decirlo, los garantes de su legado.

—Estáis aquí para asesinar inocentes. Pero a distancia, para que no os salpique la sangre. Sois un hatajo de cobardes y merecéis que os ejecute a todos.

—Sin embargo, no lo hará, señor Cornell.

Semus levantó la vista del teclado.

—Max, es un virus. Solo es un virus.

—¿Solo un virus?

El anciano se volvió, más ofendido que si lo hubieran acusado de cometer algún crimen abyecto.

—No es «solo un virus». Randall llevó a cabo una operación compleja a gran escala en un entorno real y también en un entorno virtual. Fuera de esas puertas, en el mundo que conocen, nos captó uno a uno. Nos hablaba como si nos conociera de toda la vida. Y nos conocía, porque sentía nuestro mismo dolor. Quienes no se aliaron con Randall se posicionaron en su contra y ahora pagarán las consecuencias. Él mismo era un virus. O, mejor dicho, una vacuna.

—¿Se da cuenta de cómo suena lo que está diciendo? ¿Se da cuenta de que sus palabras no son más que los delirios de un loco? —replicó Max—. ¿Qué pasa con todas las personas con las que jamás contactó? Hay un montón de gente ahí fuera que ni siquiera conoce su existencia. ¿Ellos también son el enemigo?

—No es culpa mía que funcione así, pero así es. No todos podemos salvarnos. Igual que ocurrirá cuando la réplica informática de Randall se extienda por Internet dentro de un rato. Ya no falta mucho.

—¿La qué?

—Ya le he dicho que no es solo un virus, señor Cornell. Es el virus que destruirá mercados, bancos y Gobiernos. Es el virus que nos dará vía libre para reestructurar el mundo. Randall Grove ha muerto y el mismo Randall Grove resucitará esta noche.

—Dylan, amordaza a este hombre y sácalo de mi vista o no respondo de mí.

Dylan hizo lo que Max le pedía.

—¿Semus? Tienes una hora como máximo.

—No puedo detener esto en una hora. Lleva semanas gestándose. No es una contraseña, ni una secuencia…

La tensión podía cortarse con un cuchillo cuando sonó el teléfono de Max.

—¿Jefe? ¿Habéis sido vosotros? Te localizo en Seattle. ¿Está Grove ahí?

—No, Mei. Grove está muerto.

Al otro lado de la línea se hizo el silencio.

—Vale. —La voz de Mei tranquilizó a Max, aunque en realidad la situación seguía siendo igualmente desesperada—. Vale, escucha, no sé qué habéis hecho, pero el proceso se ha detenido. En fin, no del todo, pero ahora va más despacio. Imagino que tienes ahí a alguien que sabe lo que hace. Pásamelo. Pon el manos libres si quieres. Necesito hablar con ella.

—Con él, Mei. Se llama Semus.

—¡Vaya, jefe! ¿Me has cambiado por un hombre? No hace falta que contestes, ya sé que no tenemos tiempo para esto. Tú ponme con él. Si es lo bastante bueno para ti, será lo bastante bueno para mí.

Capítulo 30

Semus veía el código en la pantalla y, en alguna parte de su cerebro, sabía lo que debía hacer para detener el desastre, pero no podía mover los dedos. Había contemplado, con los ojos cerrados, lo que pasaría si fallaba. Si las consecuencias para la libertad individual habían sido desastrosas después del 11S, la destrucción total de Internet y los atentados en racimo que La Furia planeaba empeorarían las cosas todavía más.

No tenía ni la menor idea de cómo aquella gente había llegado a pensar que sus acciones resultarían positivas en algún aspecto. Lo que estaba a punto de suceder era una auténtica pesadilla.

Semus no había viajado mucho. No había salido de casa más que lo justo para que no lo considerasen un bicho demasiado raro. Pero eso no quería decir que no soñase con París, con Roma, con Laos o Moscú. El mundo estaba lleno de cosas que ver, de sabores que disfrutar. Y la posibilidad de que no desaparecieran estaba en aquellas manos que se negaban a moverse.

—¡Semus, joder! ¿Qué te pasa?

Notó que alguien le sacudía por los hombros. Se hizo daño en el cuello, pero no se quejó. Necesitaba la sacudida. Necesitaba, a decir verdad, un bofetón que lo sacara de aquella anestesia.

—No puedo…

—Pues vas a tener que poder. Te dejo aquí el teléfono. Mei, saluda a Semus. Parece que tiene un ataque de pánico.

—¿Semus?

La voz de Mei le llegó desde muy lejos, desde un sueño o una película que se reprodujera con el volumen muy bajo.

—Mira, Semus, no sé qué te pasa, pero necesitamos que deje de pasarte.

—No puedo…

—¡Y una mierda que no puedes! Mira la pantalla.

Semus miró. La misma secuencia interminable de código que significaba que el mundo tal y como lo conocía estaba a punto de cambiar se escribía sola ante sus ojos.

—¿Ves eso?

—Claro que lo veo, pero…

Entonces la imagen cambió. Los caracteres alfanuméricos dieron paso a una imagen clara. Era la fachada de su antiguo colegio. Se trataba de una fotografía vieja, una digitalización torpe que mostraba los defectos del original.

—¿Qué…?

Le siguió otra fotografía, del parque al que solía sacar a pasear a su gato. La gente se reía de él porque los gatos no se paseaban como los perros, pero a Semus siempre le había dado igual lo que pasara.

—¿Vas a volver a matarlo?

—Yo no…

—Tú no lo defendiste. Dejaste que lo apedrearan y corriste a casa —dijo la voz de Mei—. Si no me equivoco, no has salido mucho desde entonces. No eres el único capaz de rebuscar basura en la web, Semus, pero sí eres el único que está en el lugar desde el que se puede detener lo que está a punto de pasar, así que despierta o vas a soñar con un gato destripado por toda la eternidad.

—Sería una eternidad muy corta —dijo Semus.

—Vale, veo que has vuelto con nosotros. Apúntame esta, jefe.

Max, que conocía la mayor parte de las habilidades de su especialista en telecomunicaciones, tenía que hacer un esfuerzo por mantener la boca cerrada. Aquello había sido una muestra exprés de crueldad efectiva con el sello de calidad del Averno. En aquello los habían convertido.

Por una parte, compadecía a Semus, por la otra, agradecía a su amiga y compañera que hubiese sido tan rápida. Ahora los dos trabajaban mano a mano. La conversación se convirtió en una sucesión de palabras que Max no terminaba de comprender, intercaladas con tacos que sí entendía.

En la habitación no había un reloj que hiciera tictac, ni una luz roja que parpadease, ni una alarma de desagradable pitido. Pero la tensión podía cortarse con un pitido.

Semus sudaba a mares y el hombre mayor que les había hablado de Grove como quien narraba la vida de un mártir moderno parecía horrorizado, lo que quería decir que las cosas marchaban bien.

Max echó un vistazo en busca de Dylan, y lo encontró a su espalda, con los brazos cruzados y el ceño fruncido, como si fuese él quien estuviera realizando el esfuerzo.

—¡Joder!

El grito de Mei al otro lado del teléfono sonó a fracaso. Pero no pudo decir nada más. Todas las luces se apagaron y se cortaron las comunicaciones.

—¡¿Semus?! —gritó—. ¿Qué ha pasado?

—No lo sé, casi lo teníamos. Casi…

Max abandonó la casa, corrió por el pasillo y casi se cae cuando llegó al porche exterior. Toda la ciudad de Seattle se había convertido en un gigantesco agujero negro. No se veían las luces de los chalets colindantes, ni las de las farolas, ni los semáforos. Nada.

Habían perdido. Ya solo quedaba esperar las detonaciones de las bombas.

Perdió la razón. Hacía mucho que no le sucedía, que había aprendido a controlarse, pero en esa ocasión decidió no hacerlo. Tuvo la oportunidad de fracasar en docenas de misiones, pero las había superado con éxito. Y tenía que llegar tarde precisamente en la que involucraba a la totalidad del planeta.

Aquello no estaba bien, pero, aunque no sirviera de nada, castigaría a los culpables. Al menos a los que estaban en aquella casa. Asesinaría con sus propias manos a los sicópatas que decidieron creer en los delirios de un loco.

Con la misma ira irrefrenable con la que salió, volvió a entrar. Se tropezó con los muebles, pero no hizo caso del dolor. Buscaba carne, un cuello que retorcer. Dio con uno y lo agarró con ambas manos. Apretó tan fuerte que resoplaba. La persona a la que estaba a punto de asesinar manoteaba, le golpeaba débilmente en los brazos.

¿Un momento? ¿Le golpeaba? Los informáticos estaban maniatados, Dylan se había encargado de eso.

Soltó a quien fuera, horrorizado.

Entonces regresó la luz. Semus yacía casi inconsciente a sus pies. Había dejado caer el teléfono, del que salía la voz de Mei, alegre como en una celebración del Año Nuevo.

—¡Lo hemos hecho, jefe! ¡Lo hemos detenido!

En dondequiera que estuvieran, a Nefilim y a Mei les faltaba poco para ponerse a bailar de la alegría. En Seattle, en cambio, el ambiente era muy distinto.

Dylan se encargó de levantar a Semus del suelo mientras Max se miraba las manos sucias del maquillaje de la caracterización de su compañero.

—No te preocupes, Max, respira.

—¿Quién respira? —preguntó Mei a kilómetros de distancia.

—Tenemos que colgar —fue Dylan quien contestó. Luego dejó a Semus en una hamaca del jardín e hizo una llamada telefónica.

—Vámonos, Max. Lo encontrarán, contará lo que ha pasado y no habrá consecuencias. Podría haberle pasado a cualquiera.

—Pero me ha pasado a mí. Otra vez. Estaba seguro de que habíamos perdido y… quería matar al responsable.

—También yo.

Max miró a su amigo. Si había una cualidad que admirase en Dylan, era la sinceridad.

Salieron de allí antes de que llegara el equipo de limpieza. Por supuesto, Dylan no había llamado a un hospital.

Capítulo 31

Por la mañana, Semus estaba recuperado, pero nadie sabía si se podía decir lo mismo de Max.

Se encontraron en el aeropuerto. Ambos volverían a Inglaterra en vuelos regulares, aunque Max todavía tardaría algunos días en tomar el suyo.

—Yo habría hecho lo mismo, Max.

—No quiero ofenderte, pero lo dudo.

—Te empeñas en seguir creyendo que no, pero la verdad es que tú y yo somos mucho más parecidos de lo que piensas.

—Estuve a punto de estrangularte.

Semus tragó saliva.

—¿Ves? Te estremeces al recordarlo. Y no es para menos. Podría haber acabado contigo en un instante. Si no lo hice fue por pura suerte. Por casualidad.

—Mira, Max. —El Aeropuerto de Seattle estaba lleno de gente y Semus no quería pifiarla de nuevo, como había sucedido en el autobús, así que bajó la voz—. Piensa un momento: ¿Dónde me encontraste? Tendría que haber estado sentado en mi puesto, ¿no? Allí me dejaste. Pero estaba de pie, junto a las otras mesas.

Max hizo memoria. Semus tenía razón. No había tardado tanto en salir a comprobar que la ciudad entera estaba a oscuras y en volver a entrar. Apenas unos segundos. Pero Semus no estaba en su sitio.

—Me levanté a buscarle. Al viejo. Al loco que dijo aquellas estupideces sobre el legado de Grove.

—¿Te levantaste a buscarle? —preguntó Max como si no lo hubiera oído a la perfección.

—¡Oh, sí! Y lo encontré. O al menos encontré a alguien. Si no le rompí la tráquea fue porque Dylan me lo impidió. Y luego entraste tú y… bueno, pasó lo que pasó.

—Me tomas el pelo —dijo Max. Pero sabía que Semus no mentía. Estaba adiestrado para distinguir los engaños y no había traza de mentira en el lenguaje corporal de su compañero.

—Pues sí que nos parecemos más de lo que creía.

—Los dos trabajamos en la oscuridad y nuestros mejores resultados significan que todo el mundo puede seguir con su vida, como siempre. No hay tanta diferencia.

Max asintió. Hacía tiempo que no recibía una de esas lecciones de vida, y siempre las agradecía.

—¿Vuelves a casa? —preguntó—. Tu avión ya está embarcando.

—Solo para hacer el equipaje. Ya he pasado mucho tiempo encerrado.

—¿Vacaciones?

—Digamos que sí.

Max rio, pero no preguntó nada más. Semus era un hombre leal y de palabra. Si había algo sobre lo que no podía hablar, no sería él quien lo presionara.

Se despidieron con un apretón de manos. Una de ellas grande y morena. La otra pálida, de dedos largos y flexibles.

Tan diferentes y tan semejantes al mismo tiempo.

Adrián y Miguel Aragón nacieron en Siero, Asturias a mediados de los años ochenta. Adrián estudió Comunicación Audiovisual mientras que Miguel se graduó de Administración de Empresas.

Ambos, desde muy temprana edad, tuvieron una pasión por la lectura, dedicando sus horas libres a leer novelas de ciencia ficción, terror y suspense. Desde hace cinco años Adrián y Miguel decidieron dar rienda suelta a su imaginación y dedicar su tiempo libre a escribir novelas.

Ante la competitividad que se presenta para publicar un libro por medio de una editorial tradicional, los gemelos Aragón optaron por la autopublicación. En octubre del 2017 decidieron dar a conocer su primera novela: El Asesino de las Cruces.