El Asesino de las Cruces

Adrián y Miguel Aragón

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Esta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, instituciones, lugares, eventos e incidentes son producto de la imaginación del autor o usados de una manera ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o fallecidas, o eventos actuales, es pura coincidencia.

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CAPÍTULO 1

En la barra del bar The Forgiven un hombre bebía un whisky en vaso grande, con abundante hielo. Entre trago y trago, movía el ancho vaso en círculos haciendo tintinear los hielos. Solía realizar este movimiento de manera inconsciente cuando pensaba.

Harvey Moretti era el mejor detective que tenía la policía de San Luis.

—Pareces preocupado, Harvey —dijo Jim, el dueño del local, en voz baja.

—No, Jim, tranquilo. Estaba pensando, es cierto, pero últimamente el crimen me está dando un respiro, aunque supongo que eso no durará demasiado. A veces me pregunto qué demonios hago en este caótico mundo. Dime, Jim, ¿tú no te haces preguntas similares de vez en cuando? Ahora mismo estaba pensando justo eso.

—Intento no hacerlo demasiado, pero es imposible sacar la cuestión de la pelota —reconoció Jim mientras limpiaba con un paño una parte de la barra con restos de bebidas.

—Sí, esta vida...

En ese instante, el teléfono de Harvey comenzó a vibrar en el bolsillo de su americana azul.

—Dime, Sara —dijo él con un tono de voz neutro.

—Harvey, tenemos un nuevo caso. Me ha llamado el jefe. Tenemos que estar cuanto antes en el Pleasures —le informó ella en tono apremiante—. ¿Te digo la dirección?

—Si no es demasiada molestia...

Sara le dijo rápidamente la dirección del local y Harvey colgó el teléfono tras un breve okey. Sara Christina Suhr era la compañera de Harvey. Llevaban muchos años trabajando juntos y se conocían a la perfección. A Harvey no le gustó esta interrupción brusca mientras degustaba su whisky favorito.

—Ahí lo tienes, Jim. Creo que te he dicho que esta calma chicha no duraría mucho. Me lo estaba oliendo. Intuía que el teléfono sonaría esta noche. Pocas veces me equivoco.

—Bueno, Harvey, vete ahora, rápido. Ya me pagarás cuando vuelvas —exclamó Jim pensando que Harvey debía salir con premura de su local.

—Calma, Jim, amigo. Jamás dejo nada a deber, ya me conoces. Aquí tienes —dijo alargándole un billete de diez dólares.

Harvey salió sin esperar la vuelta.

***

Harvey no tuvo que buscar demasiado la localización exacta del Pleasures. La media luna que formaban los coches patrulla con sus luces rojas y azules encendidas y la cinta amarilla que prohibía el paso a los civiles fueron el faro que lo guio hasta allí.

Aquella noche de marzo era lluviosa, pero a Harvey no le gustaba utilizar paraguas y salió del coche con calma, pues la visión de tantos cadáveres había anestesiado la natural sensibilidad frente a la muerte que poseen casi todas las personas.

El Pleasures le pareció al detective un putiferio hortera: de lujo, construido con materiales caros, pero de mal gusto. Penetrar en el local y avanzar a través de sus pasillos con luces de colores le produjo una sensación desagradable. Era uno de los locales de la burguesía de San Luis, de los ciudadanos más acomodados. Harvey tuvo la certeza de que en ese antro se consumían drogas en gran cantidad, además de los ríos de alcohol que se suelen servir en todos los establecimientos de ese jaez.

Sarah lo aguardaba en uno de los pasillos. En ese instante estaba terminando una conversación con el jefe de ambos, Anthony Mitchell.

—Sí, acaba de llegar, señor —dijo Sarah mientras miraba a los ojos a Harvey y le dedicaba una cálida sonrisa a modo de bienvenida.

Ella colgó el teléfono, saludó a Harvey y le dijo que la siguiera. Lo guio hasta la escena del crimen. Sarah no solía vestir de manera provocadora, pero aquella noche se había puesto unos vaqueros de color claro bastante ceñidos que le dibujaban con precisión su esbelta figura. Harvey no pudo dejar de mirar esa parte de su anatomía que Sarah le estaba ofreciendo a propósito.

—El cuerpo está en la habitación dieciséis —le informó Sarah volviéndose.

—¿Es hombre o mujer?

—Es una mujer, Harvey.

En la habitación dieciséis estaba Yasminah Fox, la criminalista del grupo de Anthony Mitchell, junto con todo su equipo. Al ver a Harvey, se le iluminó la mirada. Le gustaba coquetear con él, especialmente si se hallaba Sarah cerca.

—Buenas noches, Harvey —dijo ignorando a Sarah e incorporándose, pues en aquel momento estaba agachada inspeccionando el cuerpo de la víctima.

—¿Qué tenemos, señorita Fox? —preguntó Harvey, correspondiendo con esta broma a las halagadoras miradas de Fox, una mujer joven, de treinta y dos años, muy atractiva y, al contrario que Sarah, juguetona con los hombres que la atraían. Y Harvey era uno de los que más la atraían en todo San Luis.

—Verá, señor Moretti —empezó Yasminah imitando el tono de Harvey—, pues tenemos el cuerpo de esta mujer que, al parecer, ha sido apuñalada hace menos de dos horas, pero la autopsia nos confirmará la causa exacta de su defunción. Como puede ver —continuó ella con el teatro—, tiene una herida inciso contusa en el abdomen, con entrada no lejos del ombligo. Un corte preciso, rápido y limpio. Parece obra de un profesional. La hoja entró muchos centímetros en el cuerpo.

—Habrá que esperar a ver qué opina Schaltz —terció Sarah, que se moría por interrumpir el diálogo entre Harvey y Yasminah. Nick Schaltz era el médico forense con el que trabajaba el grupo de Moretti.

Ante el silencio obstinado de Yasminah a la cuestión planteada por Sarah, esta terminó por preguntarle a Yasminah si, en su profesional opinión, la cuchillada era la causa última de la muerte de la mujer. Fox contestó que, por el momento, no había hallado otra causa, pero se reiteró en dejar a Schaltz la última palabra. El desdén de Yasminah hacia Sarah lo percibieron todos los hombres que estaban en ese momento en la habitación. Sarah emitió un imperceptible "hmm" y se dedicó a inspeccionar con atención la estancia.

—Bueno —dijo Harvey mirando el cadáver de la mujer—, ¿quién me va a decir algo sobre esta mujer?

—Su nombre es Ashley Hicks, habitual cliente de este garito —informó Sarah—. La última persona que la vio viva fue la camarera Nancy Whel. La chica está muy nerviosa, está con uno de los nuestros ahora, abajo. Cuando se calme un poco, podrás interrogarla. No ha podido darme demasiados detalles, se ha quedado casi sin habla, está muy asustada.

—Siento interrumpir —dijo Schaltz—, pero creo que esto es importante. Harvey, ven, mira esto.

Harvey se acercó al cadáver y observó con atención lo que Ashley tenía en una mano: dos pequeños palos sujetos por hilo rojo semejando una cruz.

—Extraño...—susurró Harvey.

—Sí —añadió Nick—, nunca había visto nada igual. Parece una cruz, pero esos palillos son de lo más extraño. Más bien parece un amuleto.

—¿Qué opinas, Nick? ¿Lo tenía ella en la mano o se lo pusieron ahí tras su muerte?

—Me costó bastante separar los dedos, lo que me induce a pensar que lo tenía bien sujeto antes de morir, pero no puedo asegurarlo al cien por cien.

—Gracias, Nick. Sarah —dijo Moretti volviendo la cara hacia su compañera—, vayamos a interrogar a la camarera, a Nancy.

—No sé si estará más calmada.

—Se trata de un asesinato, Sarah, y, como sabes, cuanto más tiempo pase, menos recuerda un testigo. Si está nerviosa puedes preguntar tú.

—Está abajo, con Samy, tomando una infusión —aclaró Sarah.

Sarah y Harvey entraron en la habitación catorce, donde estaba Nancy, acompañada de Samy, un agente de policía del equipo de Harvey, que la estaba consolando. Nancy tenía los ojos enrojecidos por haber llorado y, cuando la pareja entró en la habitación, se estaba sonando la nariz con un pañuelo de papel. Sarah temió que Harvey empezara el interrogatorio de manera brusca, como hacía a veces, sin preliminares y sin interesarse por el estado emocional de la chica. Intentó advertirle con un gesto, pero Harvey se anticipó, se acercó a la chica y le puso una mano sobre el hombro de manera paternal, con cariño.

—Tranquila, Nancy —empezó a decir Moretti, hablando con lentitud—. Sé lo que estás pasando. Supongo que es la primera vez en tu vida que ves un cadáver. Además, era una persona conocida para ti. Si te calmas ahora y respondes con sinceridad y paciencia a nuestras preguntas, estarás colaborando decisivamente a encontrar al asesino de esta mujer. ¿Qué me dices? ¿Estás en condiciones de ayudarnos?

Nancy miró con detenimiento a Harvey. Su altura, su cuerpo atlético y los impresionantes ojos verdes flanqueados por largas pestañas negras consiguieron cortar el llanto de la joven.

—Sí, señor, sí. Muchas gracias por sus palabras. Voy a intentarlo, de verdad.

—Muy bien, Nancy. Antes de nada, dime, ¿te apetece que te traiga algo de comer de vuestra cocina? Un bocadillo, unas patatas fritas, una hamburguesa... —ofreció Harvey, dejando a Sarah con la boca abierta.

—Creo que un bocadillo de jamón y queso no me vendría mal. Llevo bastantes horas sin probar bocado —contestó Whel.

Sarah, viendo el exitoso efecto que las cariñosas palabras de Harvey produjeron en la chica, pidió a Samy que fuera por un bocadillo para Nancy.

—La víctima se llama Ashley Hicks —afirmó Moretti, mirando a Nancy y esperando que las palabras fluyeran al fin de su boca.

—Sí, es... bueno, era, claro, una cliente habitual del local. Llevaba varios años viniendo por aquí.

—Dime, Nancy —interrumpió Sarah—, este local no es una sala de fiestas al uso, me parece.

—Con sinceridad, señorita, sin tapujos, es un picadero, casi un prostíbulo, pero que no se entere mi jefe de que les he dicho esto —respondió Nancy, empezando a sentirse más cómoda gracias a la presencia de otra mujer.

Nancy les explicó que el local Pleasures ofrecía discreción absoluta y que los empleados firmaban un contrato a través del cual se comprometían a no comentar, ni fuera ni dentro, las idas y venidas de los clientes con sus amantes.

—Espero que esta situación sea excepcional, porque me juego el puesto de trabajo —añadió Nancy.

—No te preocupes, Nancy, sabemos hacer nuestro trabajo. Nadie podrá chantajearte con esto. Es un caso claro de asesinato. Esas cláusulas, ahora, dejan de tener importancia —explicó Harvey.

—Esta pobre mujer, Ashley, como he dicho, venía aquí desde hace algunos años. Todos la conocíamos. Era discreta. Daba la impresión de que siempre tenía prisa, venía acelerada y se marchaba de la misma manera, con rapidez, sin correr, pero como si fuera a hacerlo de un momento a otro. Se veía con Rick Lothian, ¿se imaginan?

—¿El famoso jugador de los Cardinals? —inquirió Harvey.

—El mismo —respondió Nancy —. No es el único hombre que ha tenido Ashley, pero con Rick se la veía más feliz que los primeros años. A mí me parece, pero no tengo ninguna certeza sobre ello, que estaba muy enamorada de él. Al igual que Ashley, el propio Rick tenía otras amantes en este club. Ya les digo que es un putiferio de mala muerte, aunque pueda parecer un hotel de lujo en algunos sentidos. Pero lo cierto es que ambos parecían muy unidos en los últimos tiempos.

—¿Podrías concretarnos un poco más esto de “los últimos tiempos”? —atajó Sarah, interrumpiéndola.

—Yo diría que durante el último año, o quizá año y medio, no sé. Pero se notaba que se gustaban mucho.

—¿Qué se sabía, o qué se rumoreaba, sobre la vida privada de Ashley? —quiso saber Harvey.

—De verdad que no sabíamos si estaba casada o no, aunque los rumores son de que sí, de que era una mujer casada, pero ya saben, son los típicos rumores de empleados cuando el trabajo escasea o los ecos de los más cotillas, como suele ocurrir.

—Entendido, Nancy —dijo Sarah—. Nosotros ya sabemos ese dato. Estaba casada. ¿Esta noche ha estado aquí Rick Lothian?

—No, al menos no tengo constancia de que haya venido. Rick no es como Ashley, más bien al contrario. Le gusta mucho aparentar, fanfarronear, hacerse ver en todo momento y lugar. Sería casi imposible que Rick Lothian hubiese venido y no nos hubiésemos enterado. Es un pavo real, siempre dispuesto a enseñar sus musculados brazos y sus dientes perfectos.

—Nancy, te agradecemos mucho estos minutos. Son muy valiosos para nosotros, nos has ayudado mucho, en serio. Ahora cálmate y vete a casa. Creo que tu turno ya había terminado cuando se produjo el asesinato —expuso Harvey.

—Muchas gracias a usted, Harvey. Ha tenido mucho tacto conmigo, se lo agradezco de veras —replicó Nancy.

—Seguramente volveremos uno de estos días y te haremos unas cuantas preguntas más a medida que dispongamos de más datos respecto al caso —concluyó Moretti.

CAPÍTULO 2

Harvey conducía serio en dirección a la comisaría. Sarah estaba a su lado, en el asiento del copiloto, sin pronunciar palabra.

—Harvey, hoy... —empezó a decir Sarah cuando fue interrumpida por la melodía del teléfono de Harvey, que no era otra que Tu Vuò Fà l'Americano, de Renato Carosone.

—Dime, Yasminah —contestó él, dando a una tecla de su móvil.

A los pocos segundos, Moretti colgó y le explicó a Sarah lo que tenían de momento.

—No se ha encontrado ningún arma. Hay cientos de restos de ADN por toda la habitación. Como decía Nancy, ese antro es un picadero. Poco sacaremos de ahí, está todo demasiado sobado. Dice que tienen el móvil de Ashley, que ha sido encontrado bajo la cama. Un descuido demasiado grave para un asesino profesional. Es todo muy extraño. Todo apunta a un simple y manido móvil pasional, pero hay algo que no me gusta. Huele mal todo esto.

—Quería decirte antes que has estado espléndido con Nancy. La chica se ha tranquilizado nada más verte. Cuando quieres, sabes ser un encanto —dijo Sarah.

—O sea, que no suelo serlo.

—Ya te lo he dicho, cuando quieres. Y hoy querías porque necesitabas esa información. Es muy atractiva esa Nancy, no lo niego. No te ha quitado ojo durante toda la conversación.

—¿Qué tiene que ver que sea atractiva o que me haya mirado con lo que te acabo de contar sobre el caso que tenemos entre manos?

—¿Mis preguntas te irritan, Moretti?

Harvey, por toda respuesta, encendió la radio del vehículo y la puso a todo volumen. Sabía por experiencia que nada enfadaba más a Sarah Suhr que lo que acababa de hacer. Precisamente por eso lo hizo, para que dejara de agobiarlo con sus sutiles ataques de mujer celosa.

***

Sarah y Harvey entraron en el despacho de Anthony Mitchell. El jefe estaba esperándolos con ansiedad. Su eterna angustia por los titulares de la prensa de San Luis era casi un caso psiquiátrico. Muy preocupante, en opinión de Moretti, al que los titulares y los artículos de los plumillas no le quitaban jamás el sueño; ni siquiera los leía.

—¿Qué tenemos, muchachos? —inquirió Mitchell, un hombre de mediana edad, bien conservado, con algunas canas en las sienes y un cuerpo que aún retenía parte de la masa muscular que un día tuvo.

—No tenemos nada. La mujer se veía con Rick Lothian, el conocido jugador de los Cardinals. Considero imprescindible buscarlo e interrogarlo cuanto antes, pero no porque piense que es el principal sospechoso, ni mucho menos —expuso Sarah.

—Y tú, Harvey, ¿cómo lo ves?

—Desde luego, la visita a Lothian es apremiante. Pero en este caso hay algo raro. Verás, Anthony, en la mano de Ashley, la víctima, se encontró un objeto de lo más extraño. Un par de palillos de madera sujetos por hilos rojos, haciendo que parezca una cruz muy rara. A mí me suena a santería caribeña o de los barrios bajos de Nueva Orleans. Eso tiene toda la pinta de ser la marca especial del asesino, que lo dejó ahí para que lo viéramos, pero hemos de investigarlo. Según una de las camareras, Rick no ha aparecido por ese local en todo el día.

—No se puede decir que tengamos gran cosa, ¿no os parece? —corroboró el jefe.

—Ya le he dicho que no tenemos nada, señor —corroboró Sarah con un tono educado, mas un tanto seco.

—Lo que sí voy a tener es un lío de los grandes en cuanto la prensa se entere de todo esto. Una estrella del béisbol involucrada en el asesinato de su amante. Justo lo que nos faltaba este mes. No está mal, queridos, nada mal para empezar la primavera.

En ese momento, un gran alboroto explotó en los pasillos de la pequeña y desvencijada comisaría de San Luis. Salieron los tres del despacho para averiguar qué estaba sucediendo y se encontraron con un hombre fuera de sí, con el pelo alborotado, sudando a mares, hablando a grito pelado a los policías que lo sujetaban. Era Lionel Hicks, el marido de Ashley.

—Bueno, vamos a tener más datos en breve... —murmuró Harvey.

—¡Qué mierda es esa de que mi esposa está muerta! ¡Que alguien me lo aclare o cometo una barbaridad! —aullaba el hombre echando espumarajos por la boca—. ¡Soltadme, gorilas, me estáis machacando el hombro!

—Señor Hicks, cálmese, se lo ruego. Me llamo Sarah Suhr y soy la policía que lo llamó hace un rato para comunicarle esta tristísima noticia. Por desgracia, no hay ningún error. Su esposa ha sido asesinada esta noche y tenemos que hablar. Pasemos a esa habitación, allí estaremos solos. Le traerán algo de beber, si le apetece. Chicos —dijo Sarah dirigiéndose a los dos fornidos policías que tenían a Lionel sujeto por brazos y hombros—, soltadlo, por favor. Este hombre necesita calmarse.

Los policías lo soltaron y él, aún en actitud muy agresiva, se colocó bien el cuello de la camisa y se sacudió las mangas de la americana. Finalmente, pasó con Sarah y Harvey al despacho de Mitchell.

Sarah, con todo el tacto del que fue capaz, le explicó brevemente los hechos, ahorrándole los detalles de la herida de cuchillo en el vientre y la sangre. Le tuvo que contar que Ashley era cliente habitual del local y que todos los empleados la conocían desde hacía algunos años.

—No es posible, no puedo creerlo. Esta historia es del todo inverosímil. Mi Ashley encontrada muerta en un tugurio de mala reputación. No es posible que ella fuese así. Ashley ha sido siempre una persona dulce, bondadosa, con un gran corazón. No me cuadra ahora esta historia de una doble vida con amantes o citas a ciegas o lo que sea toda esta asquerosa historia. Mi Ashley no...

—Señor Hicks, dígame, ¿dónde ha estado usted durante todo el día? —interrumpió Harvey con brusquedad. Sarah entendió de inmediato que toda la dulzura y buen hacer que había demostrado con Nancy se había evaporado y volvía el rudo y altanero detective italoamericano que tan bien conocía.

—No estará usted insinuando que yo... —balbuceó Hicks, levantándose de la silla y volviendo a irritarse. La sangre acudió de repente a su rostro y se le hincharon las venas del cuello.

—Yo no insinúo, señor Hicks, yo pregunto, hago mi trabajo. Soy detective especializado en homicidios. La pregunta es clara y creo que bastante simple. Limítese a contestarla, haga el favor —replicó Moretti con una mirada que no admitía más réplicas, sino obediencia o lucha a muerte.

Lionel Hicks optó por lo segundo y, de improviso, lanzó un puñetazo contra el rostro de Harvey, echándose hacia delante, tirando la silla en el brusco movimiento. Harvey Moretti, experimentado en todo tipo de artes marciales, esquivó con facilidad la acometida y, cogiendo a Hicks por los hombros, lo sentó sin miramientos en otra silla. Uno de los agentes, que había permanecido dentro del despacho por precaución, amenazó con esposarlo y arrestarlo si no se comportaba de otra manera a partir de entonces.

El señor Hicks, asustado de la fortaleza y sangre fría de Moretti, se vino abajo y cambió radicalmente su actitud amenazante por una de chiquillo perdido y asustado. Comenzó a sollozar, pero esto no fue óbice para que Harvey detuviese su interrogatorio.

—Creo que he hecho una pregunta clara y fácil. Estoy esperando su respuesta, señor Hicks. Es muy importante que entienda que su situación, como esposo de una mujer que lo engañaba, lo hace sospechoso, lo que no quiere decir, ni mucho menos, culpable de nada, sino uno de los sospechosos. ¿Lo comprende?

—Lo entiendo, sí, lo entiendo. Vale, joder, vale. Voy a contestarle, déjeme reponerme unos segundos. ¿No tiene usted piedad?

Sarah miró a Harvey con dureza. No se atrevía a intervenir ni a recriminar a Moretti la rudeza que estaba empleando porque la ley amparaba al detective, pero empezó a sentir lástima por aquel hombre. Se estaba desmoronando y ella sentía conmiseración hacia él, como ser humano que había perdido a su pareja de una manera espantosa.

—Usted me ha agredido, señor, cuando yo solo quiero encontrar al asesino de su mujer y resolver este caso. No voy a interponer ninguna denuncia por este hecho, entiendo su estado de nervios, pero, por favor, concéntrese y contésteme sin más largas —exigió Harvey con tono y gestos duros.

—Hoy he estado todo el día en la oficina. Soy el dueño de una empresa de muebles y otros materiales; abastecemos a hospitales y centros de salud de todo el estado. Mi trabajo absorbe casi todo mi tiempo. Suelo terminar el trabajo tarde, a veces me quedo hasta las once o las doce de la noche.

—Comprobaremos este dato, señor Hicks. Ahora dígame, ¿usted no sospechaba de su mujer?

—No puedo creer que me engañara de esta manera. Ashley era la esposa perfecta, siempre preocupada por mí. Llevamos diez años casados y jamás he notado nada raro ni sospechoso. Es que ni se me pasaba por la imaginación que pudiera estar viéndose con alguien. Para mí es inconcebible. Y terminar así, muerta en un cuchitril de tres al cuarto... ¡Qué vergüenza!

—Parece usted más preocupado por las connotaciones sociales del asunto que de la muerte en sí de su esposa, señor Hicks. Qué importa el antro, ni cómo fuera ella como esposa. En el Pleasures nos han confirmado que Ashley llevaba acudiendo al local no menos de cuatro años, puede que cinco. Eso es mucho tiempo, señor Hicks. Es todo demasiado extraño e ilógico, ¿no cree?

—¡Usted tiene algo personal contra mí! —aulló Lionel—. No para de acosarme y mis respuestas le parecen siempre o insuficientes o ilógicas. Me da igual lo que a usted le parezca. Yo conocía bien a la que fue mi esposa, la amaba y no voy a consentirle que se burle de mis sentimientos.

—Usted se limitará a responder a mis preguntas, todas las que yo considere oportunas y del tipo que sean siempre que sirvan para esclarecer este turbio caso, ¿me ha oído bien? —dijo Harvey sin levantar la voz, pero con una mirada que podría haber congelado al instante el vapor de una sauna finlandesa.

Hicks permaneció unos segundos en silencio, meditando, un tanto apocado ante la agresividad y la fuerza de la mirada del detective. Pareció meditar y recordar algo de repente. A Harvey le pareció una treta artificial, preparada.

—¡Maldita sea, ya sé quién puede haberla matado! —gritó el señor Hicks—. Verán, hace unos meses sufrí una extorsión por parte de un grupo de pandilleros, unos matoncillos de tres al cuarto a los que no di demasiada importancia. El jefe de esta banda, Los Cora, es un tal Yuvan, un chico negro de unos dieciocho o veinte años, es un chiquillo engreído y de lo más chulo que he visto en mi vida. Empezaron a causar problemas en la urbanización donde vivimos. Una noche que estaban armando gresca y destrozando verjas y retrovisores de coches, salí de casa con una barra de hierro, harto de no poder pegar ojo. Les dije que se largaran de allí, pero se rieron en mi cara. Previamente yo había avisado a la policía, que no tardó en presentarse. En cuanto vieron los coches patrulla, salieron volando de allí. Lo malo fue que a los pocos días se presentaron a la puerta de mi empresa. Querían hablar conmigo. Me pedían una cuota de mil dólares semanales a cambio de tranquilidad y seguridad para mí y los míos. Si no accedía, prometieron hacerme la vida imposible y tomar represalias contra mi persona o contra miembros de mi familia. Por supuesto, no les di nunca ni un centavo, pero estuve unos días bastante preocupado, la verdad. Hay algo en la mirada de ese chico que da miedo. Es posible que ellos la hayan matado ante mi negativa a pagarles el canon exigido.

—Comprobaremos a fondo esta historia, señor Hicks, no se preocupe —señaló Sarah con voz amable.

—¿Y ha recordado la historia de los macarras solo ahora? —interpeló Harvey Moretti.

—Pues sí, solo ahora, señor, solo ahora, ya me tiene usted harto con sus impertinencias —bufó Hicks.

—Si se trata de una estratagema para hacernos perder el tiempo y desviar la atención, le advierto que tengo poder para encerrarle hoy mismo como principal sospechoso de la muerte de Ashley Hicks, así que limítese a responder —dijo Harvey.

—Hay una cosa más. Hace unas tres semanas alguien pintó un grafiti en la puerta principal de nuestro domicilio, la palabra "bastardo". Pensé de inmediato en Los Cora, pero no quise preocupar a Ashley y no le dije nada. Me las arreglé para que a primera hora de la mañana una empresa especializada quitara la pintada de la puerta y ahí se quedó todo. Esto es todo lo que puedo decirles sobre esa gentuza. Excepto los muchachos de esa banda absurda, no se me ocurren otros enemigos que pudieran haber hecho daño a mi Ashley. Ella se llevaba bien con todo el mundo y solía caer bien a la gente. Siempre ha sido así, sociable, alegre, simpática, encantadora.

Tras pronunciar estas palabras, Lionel Hicks quedó en silencio y quedó sumido en sus pensamientos, lejos de allí.

—De acuerdo, señor Hicks —dijo Anthony Mitchell—. Tengo que pedirle que no salga de la ciudad durante los próximos días. Estaremos en contacto. Es probable que le hagamos venir a declarar la próxima semana, a medida que dispongamos de datos más concretos y fiables. Ahora puede irse. Una pareja de mis muchachos lo escoltará a usted hasta su casa. Si no se encuentra en condiciones de conducir, puede dejar su coche en nuestro aparcamiento sin ningún problema. Como usted quiera.

—Prefiero volver a casa conduciendo, gracias —contestó Hicks.

—En cualquier caso, un coche patrulla lo seguirá hasta su casa, insisto.

Sarah y Harvey, tras marcharse Lionel Hicks, entraron en el despacho de Moretti. Sarah estaba irritada con él y no trataba de disimularlo.

—Parecías un toro de lidia español embistiendo a ese pobre hombre. No le has dejado ni respirar, Harvey.

—¿Ahora voy a tener que soportar un sermoncito de los tuyos?

—¡Qué sermón ni qué ocho cuartos! Has estado demasiado duro, en mi opinión. Podríamos haber sacado más de él si no se hubiera puesto a la defensiva contra ti.

—Te recuerdo que ha venido hecho una furia porque alguien lo llamó para darle la noticia y no parece, y todos hemos sido testigos, que haya funcionado bien. Tú lo has llamado, no yo. Ya me cansa tu eterna observación de mis métodos, mis preguntas, si estoy o no amable, si me paso con los testigos o me dejo de pasar de no sé qué línea roja que solo tú, en tu calenturienta imaginación, te colocas. Si quieres que hablemos del caso con objetividad, adelante; soy todo oídos. Pero si, por el contrario, vas a aleccionarme con tu moralina de cuarta, mejor me voy a mi casa, porque hoy no te soporto más. ¿Está claro? —dijo él endureciendo la mirada.

—No, Harvey, contigo nada está claro. Hace menos de una hora eras pura mantequilla y buenas maneras ante esa Nancy, pero solo porque es una joven guapa y con más curvas que una carretera de montaña. Estabas encantado mirándola, te gusta que las mujeres te admiren, te observen, te coman con los ojos. Lo sé bien, Harvey, lo veo a diario, ¿entiendes? Y, por cierto, ¿cuándo vas a dejar de coquetear de esa escandalosa manera con Yasminah? Sé que ella empieza y te envuelve con sus miradas de hembra en celo, pero tú no tienes por qué seguirle siempre el juego. Todo esto no deja en demasiado buen lugar a nuestro departamento, Moretti, y lo sabes. Vuestro jueguecito de miradas y de indirectas nos molesta a los demás, ya es hora de que alguien te lo diga.

—¿Son los celos los que hablan o es Sarah Suhr, mi deliciosa, aunque a veces irritante, compañera de trabajo?

Sarah, sin respuesta adecuada para la última frase, salió del despacho y dejó solo a Harvey, que se quedó mirando el trasero de Sarah, pues le encantaba mirar los andares de las mujeres muy enfadadas, que él consideraba una extraña mezcla entre sexy y pueril.

CAPÍTULO 3

A la mañana siguiente Harvey llamó a Sarah para ir juntos a la casa de Lothian, el jugador de béisbol del equipo de la ciudad. Su móvil estaba desconectado. Lo intentó una vez más y, en vista de que Sarah lo rehuía por el momento, decidió acudir en solitario para recabar información.

Rick Lothian vivía en una mansión gigantesca a las afueras de la ciudad. La casa impresionó a Moretti que, como hijo de italiano, tenía muy desarrollado el sentido estético para la arquitectura y todo tipo de artes. La casa estaba en Portland Place y tenía casi tres mil metros cuadrados. Era de estilo romanesco. El suelo de mosaico italiano, la escalinata principal de mármol de Carrara...

Harvey trató de no desconcentrarse del asunto que lo traía a la casa. Tuvo que llamar varias veces al timbre antes de que una mujer muy morena, de aspecto mejicano, le abriese.

—Buenos días. Soy el detective Harvey Moretti, del Departamento de Policía de San Luis. Necesito hablar con el dueño de la casa, el señor Rick Lothian.

—Lo siento mucho, caballero. No se encuentra en la casa ahora —dijo la mujer, un tanto asustada de que la policía quisiera hablar con Rick.

—Bien, esperaré a que regrese. ¿Ha salido muy pronto hoy? Son solo las 9, parece un hombre madrugador —dijo Harvey intentando que la mujer le proporcionara algún dato.

—Verá, señor... quizá no debería decir nada, no lo sé, pero no quiero tener problemas con la policía. Pago mis impuestos y soy una buena ciudadana. Estoy un poco preocupada porque esta noche no ha venido el señor. Yo soy la ama de llaves, me ocupo de todos los asuntos de la casa. No suele pasar la noche fuera sin avisar. Es bastante raro, pero no sé nada más.

—Muy bien, señora. Muchas gracias por su ayuda. Volveré por aquí otro día. Si viene hoy, dígale que Harvey Moretti quiere hablar con él. Aquí le dejo mi tarjeta.

—Desde luego, señor Moretti. Se lo diré, descuide.

***

Harvey estuvo toda la tarde en la oficina, delante de su pantalla de ordenador, recabando cuanta información encontró sobre el jugador de béisbol. Hijo de Sam Lothian, también beisbolista profesional, y de la locutora puertorriqueña Adela Mares, Rick llevaba once años jugando en el equipo de los Cardinals, pero no era uno de los mejores jugadores. Nunca lo había sido. Durante las últimas temporadas había pasado más tiempo en el banquillo de los suplentes que jugando en el campo. Destacaba más por sus frecuentes cambios de pareja. Constituía un filón para la prensa, pues era dicharachero, bastante chulo y proporcionaba buenos titulares a los diarios deportivos. Era famoso por salir siempre con chicas despampanantes. Su relación con la prensa se podía calificar de amor-odio. Había tenido alguna trifulca con periodistas a los que les gustaba meter sus narices donde no debían y el bueno de Rick tenía manos largas cuando invadían su intimidad. Era un asiduo visitante del casino de la ciudad. Por los mentideros de internet circulaban leyendas urbanas sobre las fabulosas sumas de dinero que había llegado a perder y, en menos ocasiones, a ganar. Le encantaban la ruleta y el blackjack. Tenía una buena colección de coches deportivos y le apasionaba la velocidad. Los compañeros de la sección de tráfico le proporcionaron todos sus datos. Tenía catorce multas por exceso de velocidad, dos de ellas tan graves que estuvieron a punto de hacer que ingresara en prisión. Circulaba por la autopista a 315 kilómetros por hora con un Porsche. Abogados caros y la presión de todos los periodistas de la ciudad, que no deseaban que el jugador que les proporcionaba más noticias ingresara en prisión, se ocuparon de salvarlo de estar ahora entre rejas.

“Un pájaro de cuidado”, se dijo Moretti.

Al día siguiente, por la mañana, Yasminah entró al despacho de Harvey.

—Buenos días, Harvey —saludó Yasminah, sonriente y coqueta como siempre. Esa mañana, ella vestía con una blusa blanca ajustada y una falda azul oscura muy ceñida. A Harvey le gustaba observar su anatomía exuberante.

—Hola, Yasminah. ¿Qué se sabe del móvil de Ashley?

—Samy está trabajando con ello. De momento no tengo nada nuevo. Schatz me ha pedido que te trajera el informe forense, aquí lo tienes.

Harvey y Yasminah se miraron durante un par de segundos a los ojos. Moretti entendió que ella esperaba alguna palabra amable sobre su aspecto. Iba maquillada, con la melena morena suelta, limpia y brillante y lucía su mejor sonrisa, dejando ver una fila de dientes blanca y perfecta. Los labios de Yasminah eran gruesos y ese día se los había pintado de color rosa oscuro.

—Hoy estás muy hermosa, Yasminah.

—Gracias, Harvey. Pero... ¿solo hoy?

—Lo estás siempre, ya lo sabes, pero no siempre te lo digo. El trabajo, las preocupaciones, los compañeros...

—A ti te queda muy bien ese traje oscuro —dijo ella—. Ahora debo irme, Harvey. En cuanto sepa algo acerca del móvil de Ashley, te aviso. Y, sobre esa extraña cruz con hilos rojos, no hemos conseguido saber nada en concreto. Nadie había visto algo así hasta la fecha, pero seguiremos indagando. Hasta luego.

—Adiós, Yasminah.

Ella salió del despacho haciendo mucho ruido con los tacones, pisando fuerte sobre el suelo de baldosa. Sarah se acercaba al despacho de Harvey y se cruzaron. Ambas pronunciaron un gélido buenos días casi inaudible. Sarah entró en el despacho de Harvey sin llamar a la puerta.

—Hola, Harvey. Hoy has madrugado mucho.

—Ni siquiera respondiste ayer a mis llamadas. ¿Por qué? —preguntó Harvey con tono muy seco.

—Harvey, no estaba de humor, y no quería que nuestro enfado fuera a más, ¿entiendes?

—No, no entiendo, Sarah, no entiendo. Esto no es un grupo de amigos donde a veces uno se enfada, se va y hasta la próxima. Somos profesionales, y tu actitud de ayer, te lo digo con sinceridad, fue muy poco profesional. Fui a casa de Rick, pero no estaba. Al parecer, pasó la noche fuera de casa.

—¿Vas a seguir con ese humor durante todo el día?

—Mira, ahí tienes el informe forense. Léelo. La causa de la muerte es la pérdida masiva de sangre y el desgarro de órganos internos. Le dieron una sola puñalada, en la parte inferior derecha del abdomen. Hay que tener mucha fuerza en la muñeca para hacer ese destrozo en un solo movimiento, ¿no te parece?

—Desde luego —respondió Sarah mientras leía con rapidez el informe—. No se han encontrado restos de semen. El cuerpo no presenta señales de golpes ni de violencia.

—Esto es lo que hay de momento —dijo Moretti—. Mañana vamos al estadio de los Cardinals, hay entrenamiento y espero que Rick acuda. Tendremos que interrogarlo allí. Me parece que no va a su casa a propósito para evitar ser interrogado.

CAPÍTULO 4

A las nueve de la mañana, Moretti y Suhr aparcaban en el estadio Bush del equipo de los Cardinals. El estadio está cerca del arco de la ciudad, el más grande del mundo. Se llama Gateway y también es conocido como Puerta hacia el oeste. Es un símbolo de la expansión hacia el oeste de los Estados Unidos. Tiene doscientos metros de alto y es el monumento más representativo de la ciudad.

Toby Cellars, el entrenador del equipo, fue quien salió a recibir a la pareja.

—Buenos días, señores, ¿ha ocurrido algo? —preguntó Cellars extrañado y preocupado al mismo tiempo de ver a la policía en su territorio.

—Buenos días, señor. Sí —respondió Harvey—. Ha pasado algo muy grave y necesitamos hablar con uno de sus jugadores: Rick Lothian.

—Lo siento, pero esta semana tenemos un partido muy importante y hoy necesito concentración absoluta en los chicos. Hoy toca sesión de vídeos y estrategia. ¿Trae usted alguna orden judicial?

—No la necesito, señor Cellars. Han asesinado a una mujer. Rick Lothian se veía desde hace tiempo con ella en un local, así que dígame si es urgente que hable con él o no. En caso de que persista usted en su negativa, haré ahora mismo un par de llamadas y tendrá usted aquí a toda la prensa de San Luis, acosándolo a preguntas. Sin contar con que lo acusaré a usted de obstrucción a la justicia y comparecerá en juicio.

Toby, asustado ante la seguridad y la mirada de Harvey, les dijo que iría a buscar a Rick. Cellars los acompañó hasta su despacho y les dijo que en un minuto aparecería Lothian.

Rick entró en el despacho vestido con camiseta blanca y vaqueros rotos.

—¿Puedo quedarme? —preguntó Cellars—. Es uno de mis hombres y me gustaría ayudar en la medida de lo posible.

—Sí, es mejor que se quede, así no tendré que llamarlo después a usted para confirmar las palabras de Lothian. Siéntense.

—Díganme qué ocurre, qué es todo este misterio —dijo Rick de malas formas.

—Lo que ocurre, señor Lothian —empezó Harvey, llevando el peso del interrogatorio—, es que Ashley Hicks ha sido asesinada hace dos días, en el Pleasures.

—Dios mío...Por eso no contestaba a mis mensajes. Pensaba que se había enfadado conmigo.

Rick se llevó las manos al rostro y permaneció en silencio. Harvey y Sarah esperaban pacientes.

—Habíamos quedado allí hace dos noches, sí, pero un repentino viaje con los Cardinals me impidió acudir a nuestra cita. Avisé a Ashley sobre el viaje, le escribí un mensaje de móvil. Pueden ustedes comprobarlo.

—Si usted le avisó con tiempo, ¿por qué acudió al local? —preguntó Harvey.

—¡Maldita sea! Yo qué coño sé, joder. Es posible que se viera con algún otro tío, yo no controlo la vida de nadie —dijo Rick entre gritos y dando un manotazo en la mesa, furioso.

—Cálmate, Rick —intervino Cellars—. Así es, señores, puedo confirmar lo del viaje a Boston. Salimos a las cuatro de la tarde y avisamos a los muchachos solo tres horas antes. Fue un viaje sorpresa para animar a la plantilla ante los últimos resultados negativos. Fue una decisión del presidente del equipo. Rick, como todos los demás, vino con nosotros.

—No voy a permitir chulerías de niño mimado en mi presencia, señor Lothian. Déjese de golpear la mesa, que no le ha hecho nada, y conteste a mis preguntas sin alterarse. ¿Es que nadie sabe ya mantener la calma en esta ciudad? —dijo Harvey, mirando con intensidad a Lothian.

—Dispare, qué más quiere saber —dijo Rick moviendo los anchísimos hombros hacia delante.

—¿Habían discutido ustedes últimamente? ¿Cómo era su relación? —inquirió Sarah, para intentar que Harvey no sacara de quicio al jugador.

—Ashley y yo nos llevábamos bien. Solo éramos amantes, nada más. Sexo puro y duro, sin más. Nos gustábamos mucho, es cierto, pero ella estaba casada y nunca pretendí que las cosas cambiaran. Estábamos bien así. Una o dos veces a la semana nos citábamos en el Pleasures y ahí termina el asunto. Están buscando en el sitio equivocado. Yo no soy un santo, lo sé, pero no soy un asesino, y mucho menos de una mujer que me gustaba mucho. La respetaba. Quizá sería mejor que interrogaran ustedes a un tal Wayland. El loco de Wayland —añadió Lothian.

—No conocemos a Wayland —dijo Harvey—. Si hace usted el favor de presentárnoslo...

—Se llama Mark Wayland y era camarero en el Pleasures. Ashley lo acusó de haberle robado un valioso reloj y algo de dinero, no recuerdo ahora la suma exacta. Y yo la creí, por lo que la animé a que lo denunciara a la policía. Ante el escándalo, lo echaron del trabajo y él se puso muy furioso y amenazó a Ashley. Le dijo que las cosas no se quedarían así. No me parece imposible que ese tipo hiciera algo así. Hablen con él y verán de qué calaña es.

—De acuerdo, Rick —dijo Harvey—. No lo molestamos más. No salga de la ciudad en los próximos días. Si tienen partido fuera de casa, señor Cellars, llámeme e infórmeme sobre la ciudad de destino y los datos del hotel, ¿de acuerdo? Aquí tiene mi tarjeta.

—Entendido, señor Moretti —dijo Cellars leyendo el nombre en la tarjeta.

Ya en el coche, Sarah le dijo a Harvey que debían ir al Pleasures para investigar sobre ese Wayland, pero Harvey le dijo que antes iban a hacer otra visita.

—Uno de mis soplones, llamado Humo, me ha proporcionado una dirección en la Avenida 17. Me aseguró ayer que ahí encontraremos al capo de Los Cora, Yuvan Niss.

—Una sorpresita de las tuyas, Harvey. Buena idea —dijo Sarah.

Una mujer negra abrió la puerta a los policías.

—¿Sí? ¿Qué desean?

—Me llamo Harvey Moretti, y esta es mi compañera Sarah Suhr. Somos detectives del departamento de policía de la ciudad de San Luis. Necesitamos hablar con su hijo Yuvan. ¿Se encuentra en casa?

—Sí, sí. Pasen, por favor. ¿Qué ha hecho ahora este chico? Dios mío, me va a quitar la vida —dijo la mujer al borde de las lágrimas, intuyendo que su hijo se había metido en un buen lío esta vez.

Yuvan bajó a la cocina y se sentaron los cuatro alrededor de una pequeña y vieja mesa. Yuvan era un chico negro de diecinueve años. Ante la presencia de la policía en casa de su madre, se vino abajo y contestó a todas las preguntas asustado y cabizbajo.

—Dinos, Yuvan, tú eres el cabecilla del grupo Los Cora. ¿Es eso cierto? —preguntó Sarah.

—Sí, señora —admitió él mirando de reojo a su madre, que se tapaba la boca con la mano derecha.

—Bueno, Yuvan —dijo Harvey—, ahora necesitamos que nos escuches con atención y que respondas con sinceridad. Si no has hecho nada malo, nada te pasará. La verdad siempre es la mejor aliada, hazme caso. Tengo mucha experiencia. Bien, hay un hombre, Lionel Hicks, que afirma haber sido extorsionado por vosotros. Le destrozasteis el coche, le pedisteis dinero e incluso hicisteis una pintada en su puerta.

—Es todo cierto, señor. Somos un poco gamberros y alguna vez nuestras fantasmadas dan resultado y algunos nos dan dinero, pero no tenemos poder para hacer nada. Algunas pintadas, unos espejos rotos. Sé que está mal, pero ya ve, no encuentro trabajo, necesito pasta, soy un ser humano...

La madre de Yuvan le dio una bofetada muy fuerte mientras rompía a llorar.

—¿Qué va a ser de ti, hijo mío? Vas a matarme a disgustos. No es esa la educación que yo te he dado. ¡No vas a volver a salir de casa!

—Tranquila, señora, hay algo más grave que esto —intervino Sarah—. La mujer de este hombre ha sido asesinada. Él asegura que vosotros lo amenazasteis si no os pagaba los mil dólares semanales.

—Nooo, no, lo juro. No hemos matado a nadie, señores, no. De verdad. Siento muchísimo que haya muerto esa mujer. Somos unos bocazas, unos fantasmas, pero ninguno de nosotros ha matado jamás a nadie, y espero que no lo hagamos nunca. Es cierto que hacemos gamberradas, ya les he dicho que sí, que todo lo anterior es cierto. Solo vi a su mujer una vez, cuando merodeábamos por su casa. Era una mujer muy hermosa y elegante. La vi hace un par de semanas, me parece. Estábamos por los alrededores de su casa y ella se subió al coche. Fue justo la noche en que pintamos la puerta de la casa. Estábamos esperando que la casa se quedara sola. Pero recuerdo que un coche rojo merodeaba por allí sin rumbo fijo. Lo recuerdo a la perfección. Cuando la señora Hicks salió de casa y subió al coche me fijé en que el coche rojo seguía al de la mujer de Lionel. No he tocado a esa señora. Ni siquiera he hablado una palabra con ella jamás, se lo aseguro —dijo Yuvan derrumbándose, al borde del llanto.

—Es todo de momento —dijo Harvey—. Señora, que no salga de casa en unos días. Es posible que volvamos para interrogarlo otra vez. Y, chaval, si me admites un consejo, por tu bien, deja todo esto de las bandas, las gamberradas y las extorsiones. Aún estás a tiempo. Escucha a tu madre. Busca un trabajo, aunque te paguen poco al principio. Te sentirás mejor y yo, personalmente, me ocuparé de que esta historia no te perjudique. Pero solo si cambias. Me parece que solo eres un fanfarrón, pero que no eres mala persona. Tú eliges.

—Muchísimas gracias por sus últimas palabras, señor Moretti —dijo la madre de Yuvan cuando los despedía en la puerta—. Pueden hacer mucho por mi hijo. Casi ningún hombre puede arredrarlo, pero con usted ha estado como un corderito. Increíble. Su padre nos abandonó cuando él era solo un bebé. Hombres como usted son los que hacen falta en el mundo de hoy, si me permite que se lo diga. Que Dios lo bendiga. A usted también, señorita.

***

—Harvey, has estado espléndido en ese discurso final. No sueles hacer esto. Estoy sorprendida —dijo Sarah cuando ya estaban en el coche camino del Pleasures—. No dejas de sorprenderme, para bien y, a veces, para mal.

—Ese chico no tiene alma de delincuente, ¿no lo has visto? Es un niño, pero es inteligente, y creo que dejará ese mundo pronto. Por su bien. Su madre estaba deshecha. Bien, ahora vamos a ver quién es ese Wayland.

Ese día se encontraba trabajando Nancy. Hablaron con ella y le explicaron el asunto de Wayland, con la denuncia de robo por parte de Ashley.

—Ese Mark no era un chico agradable, la verdad. No nos gustaba a ninguno, pero jamás imaginé que pudiera tener la idea de matar a nadie —dijo Nancy—. Por lo general, él hacía el turno de día, pocas veces trabajó de noche. No tenía amigos aquí, la relación con los compañeros era fría. Incluso algunos clientes llegaron a quejarse por su trato grosero. En mi opinión, es solo un chico huraño y antipático. Ahora recuerdo que a Mark le disgustaba especialmente Ashley. Un día llegó a decir: "Esa estúpida mujer merece una lección". La frase se me quedó grabada porque me sorprendió. Mark no me gustaba, como les digo, pero no me parecía peligroso ni nada por el estilo, pero esa frase me chocó. No supe qué clase de lección merecía Ashley, ni tampoco se lo pregunté, por supuesto.

—Todo esto es muy interesante. Nos puede conducir a la solución. Un segundo —dijo Harvey—, voy a hacer una llamada.

Moretti llamó a Yasminah y le pidió información sobre los vídeos de la cámara de seguridad del local. Ella le contó que habían sido analizados y que se veía a mucha gente entrar y salir, hubo mucho movimiento aquella noche.

—Parece que esa noche hubo mucha gente en el local —explicó Harvey—. Nancy, necesito que vengas con nosotros a la comisaría para ver los vídeos. Ahora hablo con tu jefe y le explico la situación, no te preocupes.

—Sin problemas —dijo Nancy.

***

Nancy estuvo más de dos horas viendo las cintas de aquel día. Pudo reconocer a Mark Wayland, que entró en el local a las ocho y veinticinco de la tarde. Sin duda, era él.

—Por desgracia, Nancy, aún faltan los vídeos del final, los de última hora de la noche, para saber a qué hora exacta salió Mark del local, pero nos has prestado una valiosa ayuda. Gracias. Un compañero te llevará ahora hasta el Pleasures. Que tengas un buen día —dijo Harvey.

Moretti habló después con el jefe, Mitchell, para informarle de que se iba de inmediato al domicilio de Mark.

—Harvey, necesitamos una orden del juez para registrar la casa. No tenemos nada aún. Que ese Mark entrara al local ese día no prueba nada. Es todo muy endeble. Vamos a esperar.

—Si esperamos la orden, el pájaro volará —contestó Moretti.

—Voy a llamar a Rafe y haré todo lo posible por que obtengamos la orden, pero no te prometo nada. Te avisaré en cuanto tenga algo —dijo Mitchell.

Rafe Percy era el fiscal del distrito. Conocía bien los métodos a veces poco ortodoxos de Moretti y se llevaba mejor con Sarah que con él. Era un implacable acusador de criminales y solía conseguir abultadas condenas, pero no se saltaba jamás el protocolo. Era muy meticuloso con el procedimiento.

Todo esto, a Harvey, le traía sin cuidado. Sin esperar permisos, órdenes ni llamadas, salió de la comisaría con prisa.

—Harvey, dime que no vas a casa de Mark Wayland —dijo Sarah, que había seguido los movimientos de Moretti.

—Puedo decirte esa frase, pero ¿para qué quieres que la diga? Sabes adónde voy, así que, si lo deseas, acompáñame, pero si no, ahórrate las preguntas retóricas —contestó Harvey sin dejar de andar a ritmo rápido. A Sarah le estaba costando seguirlo.

—Mejor voy contigo, para que no hagas muchas barbaridades. Percy se nos echará encima en cuanto se entere.

—Si esperamos a que ese burócrata actúe, las pruebas desaparecerán de nuestro camino. Venga, sube al coche.

Mark Wayland vivía en un barrio poco iluminado de la ciudad, a las afueras. Era una casa de una planta, pequeña y con la fachada llena de desconchados. Harvey, por medio de una ganzúa especial, abrió la puerta en pocos segundos.

—Eres muy hábil abriendo puertas, Moretti. Imaginaba que sabías hacerlo, pero es la primera vez que lo veo en vivo —dijo Sarah, sonriendo.

—Algunas veces el pago por olvidar delitos o rebajar condenas consiste en clases particulares. Clases magistrales en las que siempre estoy muy atento, como habrás visto —respondió Moretti guiñando un ojo.

—Chico listo.

La casa de Mark estaba muy desordenada, además de sucia. Por todas partes había revistas y diarios, muchos de ellos desperdigados por el suelo. En su habitación, todos los cajones estaban abiertos.

—Es como si hubiese tenido que salir precipitadamente. ¿Tú qué crees, Sarah?

—Estaba pensando lo mismo, sí. La verdad es que la casita está hecha un asco. Incluso huele un poco mal. Estoy deseando salir y eso que acabamos de entrar.

—Miremos ahora en el garaje —propuso Harvey.

Accedieron al garaje desde dentro de la casa y allí se encontraron con un Tsuru rojo de 1995.

—Vaya, vaya. Un coche rojo. Mark Wayland, te has caído con todo el equipo, amiguito. Te voy a coger muy pronto —dijo Moretti en voz baja, pero no tanto como para que Sarah no lo oyera—. Vale, Sarah. Este es nuestro tipo. Hay que detenerlo cuanto antes. Voy a llamar a Mitchell para que consiga una orden de arresto por parte de Rafe. Yo voy a intentar encontrarlo por mi cuenta. Tú quédate aquí y monta un operativo policial alrededor de la casa, por si acaso le da por volver hoy.

A continuación, Harvey llamó a Mitchell.

—Anthony, es nuestro tipo. Un coche rojo en el garaje, tiene toda la casa patas arriba y se ha llevado la ropa a última hora, de manera precipitada. Me parece que no necesitamos más pruebas. Consígueme una orden de arresto, por favor.

—Harvey, Harvey, siempre el mismo. Has entrado sin autorización a un domicilio. ¡Estás loco! Es posible que sí, que sea él, pero si al final no lo es, ¿te imaginas la que se me avecina por parte de la prensa? La responsabilidad última es mía, Harvey, no lo olvides. Eres mi mejor detective, pero te saltas las reglas a la torera. Percy está de uñas contigo últimamente. Veré lo que puedo hacer. No hagas más locuras, te lo ruego. Espera a que te consiga esa orden, ¿me oyes bien?

—Te oigo, Anthony, pero parece que empieza a haber interferencias, se va la voz...

Harvey sube subió al coche y condujo hacia la central de autobuses para preguntar a los conductores si recordaban la cara de Mark Wayland. Por el camino, sonó su móvil.

—Hola, Harvey —saludó Yasminah—. Ya hemos terminado con el análisis de las llamadas y mensajes del teléfono de Ashley. La mayoría de mensajes son de Rick Lothian. En uno de ellos se disculpa por no poder ir a verla como habían quedado. Le explica que tiene un viaje imprevisto a Boston. La versión coincide del todo con lo que te contó él mismo en el estadio. El resto son mensajes de su marido, banales todos. Pero hay un mensaje que te puede interesar. Te lo leo y después te lo reenvío, para que lo tengas también por escrito. Dice así: "Ash, Medina se puso en contacto conmigo, deberías andarte con cuidado". El remitente del mensaje es Tim R.

—Gracias, Yasminah. Es evidente que debo investigar este dato, puede ser clave, pero ahora mismo la prioridad es capturar a Mark Wayland. Creo que es él. Tengo que atraparlo como sea. Hasta luego.

—Cuídate, Harvey.

***

—Rafe, Rafe, escucha, por favor, primero escúchame —decía Mitchell hablando por el móvil, acalorándose por momentos—. Harvey Moretti es mi mejor detective, es muy bueno. Si él me pide esta orden es porque tiene motivos para creer que Mark es el asesino. Si resolvemos este asunto con rapidez, la prensa apenas podrá hacerse eco. Viviremos todos nosotros más tranquilos.

—Vamos a ver, Anthony, pedir esa orden al juez, con la poca información que tenemos, es de principiantes. No quiero hacer el ridículo de esa manera. Es cierto que hay indicios, no te lo niego, pero dime, ¿de dónde han partido esos indicios, como lo del coche rojo y el asunto de los cajones abiertos? De un allanamiento de morada, Anthony, ¡de un maldito e ilegal a todas luces allanamiento! Se os puede caer el pelo por esto. Esto no me gusta, no lo veo nada claro. Hay demasiados cabos sueltos, Anthony, ¿no te das cuenta? Entiendo que Harvey es un tío que se arriesga y que hace muy bien su trabajo, tiene olfato, pero también es humano y puede equivocarse. Demasiadas veces se salta las reglas, se cree que vive en el lejano oeste. Esos tiempos del sheriff con revólver al cinto se terminaron en este país. Tenemos una democracia, somos la primera democracia del mundo, un país libre. No podemos ir atropellando así a los ciudadanos. Veamos lo que tenemos: un camarero es denunciado por una cliente por haberle robado un reloj y algo de dinero. Ante el escándalo, el dueño del local decide expulsar a ese camarero. Él, resentido, porque nadie me ha demostrado aún que él fuera el culpable de ese hurto, dice una frase en contra de esa mujer. También tenemos un vídeo donde el muchacho entra en el local. Anthony, con sinceridad, ¿crees que puedo solicitar una orden de arresto con estos endebles indicios? ¡No tenemos nada consistente, por el amor de Dios!

—Lo sé, Rafe, lo sé, te entiendo bien. Pero Harvey me pide esa orden, y yo le he prometido intentar conseguírsela. Hazlo por mí, Anthony. Sabes que te he hecho muchos favores en esta vida, no me gusta recordártelo, no es honesto, pero no puedo apelar a otra cosa. Estoy entre la espada y la pared. Sé que no te gusta Harvey, su chulería, sus maneras a veces bruscas, sus miradas, pero es un buen hombre, es uno de los mejores policías que tiene este país.

—No sé, Anthony. Mira, voy a pensarlo, ¿de acuerdo? De momento no voy a pedir nada. Déjame ver cómo lo puedo presentar al juez. Después te llamo.

—Gracias, Rafe.

***

Harvey había llegado a la central de autobuses y se había entrevistado ya con seis conductores. Les enseñó la fotografía de Mark, pero a ninguno de ellos le sonaba la cara. La mayoría reconoció que no solían fijarse en las caras de los viajeros. Estaban más pendientes del tráfico, de los coches en doble fila y de asuntos similares.

Ante el fracaso de sus pesquisas con los conductores, decidió ir al aeropuerto, por si acaso el hombre hubiese huido del país en avión. Necesitaba actuar con rapidez. Nada más aparcar su vehículo, haciendo rechinar los anchos neumáticos de su coche en una brusca frenada, recibió una llamada de Mitchell.

—Harvey, deja todo lo que estés haciendo. Olvida de momento el asunto de Mark Wayland. Hay una prioridad. Debes acudir de inmediato al Hospital Saint Marysse.

—Pero Anthony, Anthony, escucha, hombre de Dios. Tenemos un operativo policial rodeando la casa de ese tipo, Sarah está allí con un montón de compañeros. Yo me estoy volviendo loco con los conductores de autobús intentando que recuerden si vieron su cara la noche del crimen. Ahora acabo de llegar al aeropuerto, necesito saber si ha abandonado la ciudad, como me temo.

—Te repito, Moretti —Mitchell solo utilizaba el apellido de Harvey cuando se irritaba con él—, y es una orden terminante, que debes presentarte de inmediato en ese hospital. Tenemos que...

Harvey lo dejó con la frase a medio terminar. Colgó el teléfono, furioso. La paciencia no era uno de los fuertes de Moretti. En cuanto colgó el aparato, se arrepintió de haberlo hecho, pero ya era tarde.

Estaba a punto de rellamar a Mitchell cuando entró una nueva llamada a su teléfono. Era Sarah.

—Harvey, nos hemos equivocado. Mark no es nuestro hombre.

—¡Qué dices! Explícate.

—Te digo que Wayland no es el asesino. Es cierto que algunos indicios estaban en su contra, pero acaba de llegar a su domicilio. Ha venido con dos primos suyos. La precipitada salida de casa se debió a que salieron de excursión para el fin de semana. El coche rojo que creímos era el que siguió a Ashley no es tal. Este coche es de Albert Smith, uno de los primos de Mark. He comprobado los datos del vehículo.

—Porca miseria! —maldijo Harvey.

—Para corroborarlo, he enviado por teléfono la foto de este coche a Yuvan Niss. Me ha contestado que ese no es el coche. Conoce de memoria todas las marcas y modelos, estaba muy seguro. Pero hay más cosas, Harvey. Samy me acaba de llamar para comunicarme que han terminado de analizar los vídeos de las cámaras del Pleasures. Resulta que Mark estuvo solo dos minutos y salió a las ocho y veintisiete. Había ido a hablar con el administrador para intentar recuperar su empleo, pero esa noche Edward no estaba, se había marchado hacia las cinco de la tarde. Como no lo encontró, sin hablar con nadie, se fue. Pero pasó desapercibido entre el personal del Pleasures, por eso nadie nos dijo que había ido justo esa noche. Nadie se fijó en él.

—De acuerdo, Sarah, gracias. Retirad el operativo y marchaos a casa todos. Voy a llamar a Mitchell, acabo de colgarle el teléfono, no creo que esté muy contento conmigo. Tengo que ir a no sé qué hospital. Después te cuento.

En cuanto colgó el teléfono, entró una llamada. Era otra vez Anthony Mitchell.

—¡Maldita sea, Moretti! ¿Cómo te atreves a colgarme? Me juego el culo por ti y por tus corazonadas y así me lo pagas luego. ¡No se te ocurra volver a colgarme o te despido en este mismo momento! He dicho que te olvides del asunto de Wayland. ¿Está claro o te lo repito en morse?

—Anthony, tienes razón esta vez. Perdona. Iba a llamarte yo, pero me ha llamado Sarah. Sí, ahora mismo salgo para allá, hacia ese hospital.

—Escúchame, que antes no me has dejado terminar. Tenemos otro caso. Hay otra víctima. Todo indica que el asesino es la misma persona que mató a Ashley Hicks.

—Bueno, entonces me puedo ir olvidando, ahora sí, de ese pobre Mark. ¿Qué tenemos, Anthony, un asesino en serie? Me estáis dando la noche entre todos.

—Hay un testigo que afirma haber visto el asesinato. Llámame una vez estés en el hospital, hazme ese favor. Y repito, no vuelvas a colgarme el teléfono si valoras nuestra amistad y tu empleo.

Harvey subió al coche, arrancó, abrió la ventanilla pese a la pertinaz lluvia y se puso a pensar que se estaba haciendo viejo, porque su instinto le había fallado en esta ocasión.

CAPÍTULO 5

Moretti llegó al Hospital Saint Marysse. No se había hecho ninguna idea previa de lo que podría encontrarse allí; Mitchell había sido muy escueto en la conversación telefónica. Se había hallado otro cadáver y el asesino parecía ser la misma persona que mató a Ashley Hicks.

El lugar ya estaba lleno de policías, colegas de la comisaría de San Luis. "La historia de nunca acabar", se dijo.

Clive Austin salió a recibirlo y le puso en antecedentes.

—Buenas noches, Harvey. Es una mujer, enfermera del hospital. La encontró Rogers, un joven enfermero que estaba de guardia, pero que al parecer dormía en ese momento. No sé mucho más.

—Bien, gracias, Clive, por la información —dijo Moretti, un tanto seco.

Austin acompañó a Harvey hasta la habitación donde se produjo el crimen. Allí estaban Nick Schatz y Yasminah Fox con todo su equipo. Varias personas tomaban muestras y realizaban, concienzudos, su trabajo, por lo que Moretti decidió esperar a que terminaran y, para darles tiempo, empezó a hablar con Austin.

—¿Cómo lo ves, Clive? ¿Tenemos un asesino en serie o podría ser otra persona?

—Tiene toda la pinta de ser lo primero, Harvey —aseguró Clive.

—Es lo que me temo. Este caso empieza a fastidiarme. No tenemos una sola pista clara, no hay nada de nada. El tipo al que creí culpable tiene una buena coartada. Tendré que empezar de nuevo.

—Nada que no puedas solucionar, Harvey —exclamó Clive halagando a Moretti, cosa que a este no le gustaba en demasía.

—Nunca se sabe, Clive. A veces los casos toman giros inesperados que nos sorprenden a todos, y eso puede ocurrir mucho tiempo después de haber detenido a quien no era. Por eso tenemos que tener cuidado.

—¿Quieres interrogar ahora al testigo principal, al enfermero?

—Sí, vamos a dar tiempo a los muchachos de que acaben su trabajo, buena idea —contestó Moretti.

El enfermero Rogers estaba en una sala de espera del hospital, junto a dos policías del grupo de Moretti.

—Buenas noches, señor Rogers, soy Harvey Moretti, del departamento de homicidios —saludó Harvey, con un fuerte apretón de manos.

—Buenas noches —respondió el joven, un hombre de veintiocho años, con un aspecto de lo más normal. No destacaba ni por su altura ni por ningún otro rasgo exterior. Por el color de la piel, Moretti habría dicho que era de ascendencia italiana o griega, pero no era un asunto vital en aquel momento.

—Usted ha encontrado el cuerpo de su compañera, ¿es así?

—En efecto. Esta noche me tocaba guardia. Hacia las once me estaba adormilando, ya que es mi tercera noche seguida y esto me pasa factura, por lo que decidí venir a descansar a un cuarto que tenemos cerca del sótano, donde a veces nos echamos cabezadas de media hora o un poco más. Acababa de conciliar el sueño y entonces oí unos horribles gritos de mujer. En un primer momento pensé que era una pesadilla, pero los gritos continuaron unos segundos más, estando ya sentado sobre la cama. Me levanté de un salto y corrí hacia el lugar de donde me parecía que provenían.

—De acuerdo, señor Rogers, hasta aquí todo claro —interrumpió Harvey—. Dice usted que corrió hacia el lugar de donde provenían. ¿Cómo pudo saber de dónde venían esos chillidos?

—No lo sabía, señor, pero, si observa dónde está el cuarto de descanso, se dará cuenta de que a la derecha no hay absolutamente nada, por lo que hay que girar obligatoriamente a la izquierda, que es lo que hice en un principio. En un primer momento creí que la que chillaba estaba en los servicios de esta planta baja. Entré al servicio de señoras. Estaba vacío, comprobé todas las puertas con rapidez. Después entré en el de hombres, pero no había nadie. Junto a los aseos está la habitación del archivo clínico, donde guardamos todos los expedientes. La puerta estaba abierta y entré a la carrera. Lo primero que vi fue el cuerpo de Dorothy Parton en el suelo, con mucha sangre alrededor. Pero eso no es todo. Un hombre, supongo que el asesino, pues llevaba una larga navaja en la mano, estaba también allí, de espaldas a mí, agachado cerca del brazo de Dorothy. Cuando entré, se giró con rapidez y, siempre con el cuchillo por delante, salió del cuarto a toda velocidad. Me asusté muchísimo.

—Hizo bien en no tratar de detenerlo. Habría corrido la misma suerte que la pobre Dorothy —apuntó Harvey—; descríbame lo mejor que pueda a ese hombre, si es tan amable.

—Sí, bueno... fue cosa de un segundo, tal vez dos. Lo que sí recuerdo a la perfección es la altura; era muy alto, quizá mida dos metros o poco menos. Más de uno noventa, seguro. Yo creo que más cerca de los dos metros, sí, muy muy alto. Otro dato que recuerdo bien es el color del cabello. No era claro. Ahora mismo no sé si negro o castaño oscuro, pero no era rubio ni pelirrojo. Pelo largo, más o menos le llegaba hasta la altura de los hombros.

—¿Qué me dice del rostro? —inquirió Moretti.

—Ahí no puedo ayudarlo, señor. El tipo llevaba una máscara, era como un antifaz de carnaval o una máscara de esas que utilizan a veces los jóvenes para grabar vídeos que cuelgan en internet, ya me entiende.

—Perfectamente. ¿Podría describir esa máscara? —preguntó Harvey.

—Era blanca, con la forma de un rostro humano, dos ojos, nariz, labios, pero todo ello blanco como la nieve. Una máscara típica, sin nada peculiar.

—Muchas gracias, señor Rogers, nos está siendo de gran ayuda. Ahora le ruego que se concentre y piense bien. Piense, por favor, si recuerda algo especial, que le llamara a usted la atención. No sé, una leve cojera, algún movimiento atípico a la hora de moverse. Sé que es difícil, pero podría ser clave.

Rogers permaneció durante casi un minuto pensativo, con la mano derecha sobre el mentón, meditando bien, tratando de recordar algo más, pero negó con la cabeza una y otra vez.

—Solo consigo ver la navaja, que era fina y muy larga, como un estilete. La hoja tenía muchos centímetros, pero ahora mismo no sabría decir cuántos. Es la imagen que mejor me repite mi cerebro. Lo siento, señor Moretti. Lo que sí puedo añadir es que salió corriendo en dirección al sótano, lo puedo confirmar porque me asomé para ver hacia dónde iba.

—De momento es todo. Muchas gracias por la información. No abandone el hospital por ahora, se lo ruego, podrían volver a interrogarlo mis compañeros, es solo parte de la rutina policial —explicó Moretti.

—Desde luego. Aquí estaré. Esto es horroroso —dijo Rogers, sentándose y llevándose las manos a la nuca.

—Clive —dijo Moretti—, ¿habéis registrado a fondo el sótano?

—Tengo a todos mis hombres peinando la zona, Harvey, pero no hay nada. Es casi imposible que se encuentre aquí. Rogers nos llamó, dice que con rapidez, pero estuvo unos segundos con Dorothy, tratando de incorporarla, hasta que entendió que había fallecido. Fue entonces cuando marcó el 911 para avisarnos. Hasta que vinimos, el tipo tuvo tiempo de sobra para abandonar el hospital. Esa es mi opinión.

—No podemos dar nada por supuesto, pero pienso igual que tú. Ya estará lejos de aquí. De todas formas, seguid buscando, puede aparecer algo de interés —añadió Moretti.

—Claro, Harvey, no te preocupes. Registraremos hasta el último rincón de este hospital.

Moretti se acercó a la máquina expendedora de café y rebuscó en los bolsillos de su americana, tratando de hallar una moneda. Justo entonces, vio que el equipo de Yasminah empezaba a abandonar el hospital, desfilando por el pasillo entre risas. Decidió posponer ese café, que siendo de máquina estaría malísimo, y se dirigió a la escena del crimen, esperando encontrar solo, como de costumbre, al forense Schatz.

Cuando llegaba a la habitación del archivo, se cruzó con Yasminah. A ella se le iluminó la cara al ver a Moretti. Una amplia y sensual sonrisa se dibujó en su atractivo rostro.

—Buenas noches, Harvey.

—Hola, Yasminah. Esta noche estás realmente espléndida, de veras —señaló Moretti.

—Harvey, Harvey... Siempre con alguna palabra amable en esos labios. Ahora tengo que irme, los chicos me esperan; este caso nos está dando mucho trabajo. ¿Cómo te va todo?

—Ya ves, un nuevo apuñalamiento, y todo apunta a que el asesino es el mismo.

—Eso pensamos todos, Harvey. Lo encontrarás, estoy segura —estableció Fox con seguridad, halagándolo como Clive. Los halagos que venían de parte de Yasminah gustaban a Moretti mucho más. Él sabía que no eran halagos hacia su profesión, sino hacia su persona. Yasminah lo admiraba sin reservas.

—Mucha seguridad tenéis todos en mis capacidades. De momento, estoy perdido y sin rumbo, pero lo encontraré. Gracias, Yasminah, nos vemos —se despidió Moretti de ella con un breve e intencionado guiño con el ojo derecho.

Yasminah se alejó por el pasillo taconeando fuerte y moviendo bien las caderas de lado a lado. Era su sello personal cuando se despedía de Harvey. Ella sabía que él le miraría esa zona durante un par de segundos. Si no estaba presente Sarah, quizá más.

Harvey entró y observó a la víctima, una mujer de unos sesenta años, muy corpulenta, de raza blanca. Estaba boca arriba. Un pequeño charco de sangre se acumulaba en su costado, cerca de la cadera. Asimismo, la bata blanca del hospital estaba empapada en sangre a la altura del abdomen. Según le había comentado Rogers, Dorothy había muerto en segundos, pero no fue esa la impresión que le dio a Moretti. En el rostro se podía apreciar, por lo contraído que estaba, que había padecido un gran sufrimiento. Schatz se acercó a Harvey para explicarle los detalles que tenían.

—Puñalada en la parte inferior derecha del abdomen, Harvey, justo a la altura del apéndice. ¿Te suena?

—No me digas que además hay una cruz de varas con hilo rojo por aquí cerca —atajó Moretti.

—No solo te lo digo, sino que la puedes ver tú mismo. Ahí la tienes, junto a la mano izquierda.

—En este caso está en el suelo, no en la mano de la víctima, como la otra vez —dijo Harvey.

—Es posible que se resbalara de la mano al suelo. Estoy casi convencido de que el asesino se la puso en la mano. Como, en este caso, fue sorprendido y tuvo que salir huyendo, no lo haría con el cuidado necesario, pero es solo una especulación —explicó el forense—. De cualquier manera, tiene un corte inciso contuso exactamente igual que el de la otra víctima, son idénticos. La misma longitud, la misma trazada. Es como si ese tipo hubiera matado a cientos de personas de esta manera, ojalá no sea así, pero lo tiene muy calculado. Sabe lo que hace y lo hace bien.

—Sí, Nick, no hay duda de que se trata del mismo tipo. Sabes bien lo que opino de las casualidades.

—Lo mismo que yo, Harvey —repuso Schatz.

—Dime, Nick, solo por curiosidad, ¿crees que murió con rapidez?

—¿Por qué me lo preguntas? —se extrañó el médico.

—Esta mujer tiene una terrible expresión de sufrimiento, mírala. O eso o algo la asustó de una manera horrenda, no sé —dijo Moretti.

—Sí, me he fijado en eso nada más llegar. Por el corte y el lugar, casi sin duda murió en segundos, Harvey, pero date cuenta de que, si lo vio venir, hay tiempo para sufrir pánico un buen rato.

—Quizá fuera la máscara —apuntó Moretti—. El tipo llevaba una absurda máscara blanca.

—Vaya, no conocía el dato. Sí, es probable que eso incrementara el desconcierto y el terror de esta pobre mujer —reconoció Nick Schatz.

—De acuerdo, Nick, voy afuera, a echar un cigarro.

—Bien —contestó el médico de manera mecánica, mientras seguía inspeccionando el cuerpo de la víctima.

Harvey salió a la calle para fumar. Cerca de la entrada del hospital había un pequeño parque infantil, con bancos y columpios. Se sentó en uno de los bancos, pero estaba húmedo y frío; se levantó y fumó de pie, junto al tobogán. Clive Austin se acercó a él cuando solo le quedaba una colilla entre los labios.

—Harvey, los chicos han peinado el sótano. No hay nadie allí. Hemos encontrado por dónde pudo haber salido; una de las rejillas del aire acondicionado está quitada, en el suelo. Esa rejilla da directamente a la calle. Es muy probable que saliera por ella. Por cierto, Sarah está al llegar.

—Gracias, Clive. Sí, tiene lógica. Pero es extraño. Vino por la noche, cuando apenas hay personal. Pudo haber escapado más rápida y fácilmente por la puerta, nadie se lo habría impedido. ¿Para qué demonios se fue al sótano, donde podría haber sido acorralado como una rata? O conoce bien el hospital o es un desequilibrado absoluto.

—Hmm, no lo había pensado así, Harvey, pero es verdad.

—Si tiene la sangre fría para entrar, y parece que entró sin ser visto, lo mismo habría podido hacer de vuelta. Te digo que es un caso muy extraño, Clive. No va a ser sencillo capturarlo, me lo estoy temiendo. Nada fácil —dijo Harvey, más para sí mismo que para Clive.

Mientras así meditaba, llegó Sarah Suhr.

—Buenas noches, señores —dijo ella.

—Buenísimas, Sarah —contestó Harvey, sin casi mirarla.

—Bueno, vuelvo con los muchachos. Hasta luego —dijo Clive.

—Harvey, Wayland está declarando ante el fiscal Rafe.

—Ya me dijiste que las coartadas son suficientes y creíbles. Entonces, no tenemos nada de nada —dijo Moretti.

—Parece que así es. Ese hombre no tiene nada que ver con la muerte de Ashley Hicks. Tendremos que volver a empezar.

Sarah vestía esa noche pantalones amplios y un jersey de una o dos tallas más. Solía vestir ropa amplia que no le quedaba, según Harvey, demasiado bien. Le hacía parecer una adolescente apática, cuando lo cierto es que como policía era una gran profesional.

—He hablado un rato con el testigo, el enfermero Rogers. Vamos dentro. Nos dará más datos sobre la víctima —dijo Moretti.

Sarah y Harvey entraron en el hospital y localizaron a Rogers, que estaba tomando un café junto a una de las máquinas expendedoras.

—Señor Rogers, le presento a mi compañera Sarah Suhr. Venimos a que nos hable sobre Dorothy Parton.

—Encantado, señorita —dijo Rogers, estrechando la mano de Sarah.

—Bien —empezó a recordar Rogers—, Dorothy era una mujer que conocía el hospital a fondo. Llevaba aquí media vida. Treinta años, nada más y nada menos. Era una de las veteranas. Es... era, claro, una buenísima profesional. No puedo decir que fuera la más habladora de la plantilla. Más bien al contrario. Dorothy era bastante reservada, no sé nada de su vida privada, la verdad. Tampoco es que lleve demasiado trabajando aquí, solo cuatro años, pero a otros compañeros los conozco mucho mejor. De la señora Parton poco puedo decir. Con todos los demás tengo buena relación, hablamos y nos contamos nuestras vidas, pero no era así con Dorothy, en absoluto.

—¿Sabe si tuvo algún enfrentamiento con algún miembro del hospital? No sé, rencillas, rencores, mala relación... —inquirió Sarah.

—De verdad que no lo sé. Ignoro si se llevaba mal con alguien. Siendo, como era, tan reservada, no es probable. Lo que sí puedo decir es que últimamente se venía comportando de manera un tanto rara.

—Eso es interesante, señor Rogers —dijo Moretti—, aclárenoslo bien.

—Quiero decir que parecía como ausente, despistada a veces y perdida otras. Ella no era así antes. Era reservada, como ya les he dicho, pero siempre atenta y educada. Pero, no sé decirles desde cuándo, quizá algunas semanas, estaba como asustada. Lo comentamos todos, que no entendíamos qué podría haberle ocurrido. Si alguna vez me acercaba por detrás y la saludaba, saltaba como un gato, asustada, como si no hubiera otras personas trabajando aquí.

—¿Sabe usted si le confesó a alguien el origen de este cambio de actitud, de este repentino miedo? —preguntó Suhr.

—No tengo ni idea. No tenía amigos aquí, jamás hablaba con nadie si no era por cuestiones laborales —contestó el enfermero—. Además, cometió algunos errores que no eran propios de ella. Incluso el jefe de planta tuvo que llamarle la atención por ello.

—¿Qué tipo de errores, señor Rogers? —quiso saber Harvey.

—No conozco todos los detalles, solo lo que yo he visto en persona. Hace unos días dejó a un enfermo en la camilla en el ascensor. ¡¡Se olvidó de sacarlo!! El pobre hombre estuvo quince minutos ahí dentro. Menos mal que salía de una anestesia y apenas se dio cuenta de nada. Es extraño, sí, pero les digo que estaba como ida, perdida. No estaba concentrada en su trabajo, como antes. Dorothy era, probablemente, la mejor enfermera del hospital. Pero algo le ocurrió. Y nadie sabe qué era. Y ahora está ahí, muerta, acuchillada de esa manera... Casi no puedo creerlo.

—¿Recuerda algo más? —preguntó Sarah.

—La semana pasada se comportó de manera parecida en el quirófano. Estaba operando el doctor Johnson. Ella es también asistente, era, de cirugía. Esto no lo vi en persona, pero me lo contó una enfermera que estuvo presente. Se equivocó en tres ocasiones al dar el instrumental que le iba solicitando el médico. Al tercer error le pidió salir de quirófano. Ella, dicen, se quedó paralizada, mirando al médico como si fuera la primera vez que lo viera. En mi opinión, deberían haberle dado un descanso. No estaba para trabajar, la verdad.

—De acuerdo, señor Rogers. Le agradecemos mucho su valiosa información —dijo Harvey, dando por terminada la charla.

***

James Rigs, el director del hospital, acababa de llegar, avisado del asesinato de la enfermera. Harvey y Sarah pasaron a su despacho. Rigs era un hombre bajo y fuerte, algo pasado de peso.

—Siéntense, señores —pidió Rigs.

—Señor Rigs, nos han comentado que la víctima, la enfermera Dorothy Parton, se comportaba de forma extraña últimamente. Había tenido numerosos errores incomprensibles. ¿Usted habló con ella acerca de esto? —preguntó Moretti.

—Sí, mantuve una conversación privada con la señora Parton, hará cosa de dos semanas —explicó Rigs, bastante nervioso por la presencia de la policía en su hospital.

—¿Ella le comentó el motivo de que ese extraño comportamiento? —terció Sarah.

—Bueno, no creo que esa conversación nos lleve ahora a ningún lado, el porqué de sus despistes. Apenas me dijo nada coherente, que lo sentía y que trataría de poner más atención. Lo normal en estos casos, supongo —dijo el director.

—Déjeme que sea yo quien decida qué es o qué deja de ser relevante, señor Rigs —dijo Moretti—. En una investigación criminal cualquier detalle, hasta el más ínfimo, puede suponer la resolución del caso, la detención del sospechoso y evitar así que se puedan producir más víctimas. Así que imagínese si es importante esa conversación.

—Sí, claro, lo lamento, tiene usted razón —susurró Rigs intimidado por el tono, la mirada y el físico de Moretti.

—¿Cuántas veces habló con ella sobre este tema? —inquirió Sarah.

—Yo solo tuve esa conversación, ninguna más. Me llegaron quejas de sus superiores de planta, de los médicos, de otras enfermeras... Tuve que llamarla a mi despacho. Valoramos en una junta qué hacer con ella, si expulsarla, darle una jubilación anticipada o darle unos días libres, a ver si así se calmaba y conseguía centrarse en su labor. Llevo menos de un año en este puesto, señores, por eso conozco muy poco al personal. Acerca de Parton, me dieron siempre las mejores referencias. Había venido siendo, durante treinta años, una excelente enfermera, y nadie quería tomar una medida drástica con ella. Por eso, aconsejado por miembros del hospital, decidimos darle un tiempo. Si veíamos que continuaba descentrada, tomaríamos otras medidas. Así se lo dije. Que al cabo de dos meses veríamos qué hacer. Ese plazo no se había cumplido aún. Pero no entiendo bien qué tiene que ver que estuviera pasando una mala racha personal con el hecho terrible de que un loco asesino la acuchillase en su propio trabajo.

—Eso es lo que vamos a tratar de averiguar, señor Rigs. Haga memoria y trate de describir lo mejor posible la entrevista que tuvo con ella. Sus gestos, las posturas, los silencios, hacia dónde miraba... En fin, todo —ordenó más que dijo Moretti.

—Veamos... —masculló Rigs, haciendo una pausa para aclarar las ideas—. La llamé a mi despacho hacia las cuatro de la tarde. Ella terminaba el turno a las siete. Se sentó justo en la silla que ocupa ahora la señorita —dijo mirando a Sarah—. Dorothy era muy tímida, llegó con la vista en el suelo y así la mantuvo durante casi toda la charla, que no fue tal, sino más bien un monólogo por mi parte. Ella era consciente de que había metido la pata de manera grave en repetidas ocasiones y de que toda la plantilla estaba extrañada y muy preocupada. Asumía lo que había hecho, no lo podía negar, pero no me dio ninguna explicación convincente. No puso ninguna excusa. Sí dijo, en una ocasión, estas palabras: «Pero qué torpe me estoy volviendo, Señor». Es la única frase que recuerdo, utilizó ese adjetivo. Estaría aquí no más de cinco minutos. Todo el tiempo permaneció sentada, con la cabeza gacha, subiendo los ojos de vez en cuando mientras me escuchaba. Ni siquiera sé si prestó atención a lo que le dije. Traté de animarla, de que se tranquilizara. Le dije que todo iría bien, que era una gran profesional, muy valorada por todos. Que somos humanos y que cometemos errores. Frases todas de ese cariz. No era quién para echarle una tremenda filípica, ya que soy nuevo y me dijeron que Parton no había tenido esos fallos jamás. Más o menos, es todo lo que puedo recordar. Me dijo que iba a prestar más atención, que todo iría como antes, que no nos preocupásemos. Salió de aquí mascullando un "gracias", aunque no llegué a entender bien la palabra, solo lo supongo.

—Bien, señor Rigs, gracias. Ahora, cambiando de tema, hábleme de las cámaras de seguridad del hospital —pidió Moretti—; parece que no funcionan, me han comunicado que no es posible ver quién ha entrado esta noche.

—Así es. Tenemos solamente un sistema de cámaras en los pasillos de entrada. Un técnico me informó antes de ayer de que habían dejado de funcionar el día anterior. O sea, que hace tres días que se estropearon. El técnico no ha podido, hasta ahora, arreglarlo. Dice que las cámaras están en perfecto estado y que no comprende por qué no graban. Es la primera vez que tiene un problema como este. Las cámaras tienen poco tiempo, dos años y algo. No puede ser que estén estropeadas por el uso. No sabemos qué ocurre con ellas.

—¡Qué casualidad! —exclamó Moretti.

—Sí —corroboró Sarah—, se estropean las cámaras y tres días después un hombre entra y asesina a una mujer.

—Sarah conoce bien lo que opino de las casualidades, señor Rigs, pero quizá usted no.

—Entiendo bien a qué se refiere. Insinúa que alguien estropeó las cámaras a propósito para poder entrar sin ser notado —dijo Rigs.

—No he insinuado nada, pero pienso justo igual que usted —afirmó Moretti, levantándose de la silla.

—De momento es todo, señor Rigs —añadió Harvey.

—Verán... quería comentarles, esto permanecerá en secreto, ¿verdad? No me gustaría nada empezar a tener por aquí a esos odiosos periodistas entrometidos —expuso el director, bastante nervioso y preocupado.

—No creo que pueda evitarlo. Tarde o temprano, en cuanto sepan algo, vendrán aquí con cámaras y micros. Es su trabajo, por otra parte —dijo Sarah.

—Lo importante, señor Rigs, es localizar al asesino. Las molestias de los periodistas son algo secundario en este caso. Si lo abordan por los pasillos, dígales que no sabe nada y que el caso está en manos de la policía. Si empieza a contar algo, lo que sea, a la más mínima frase por su parte, lo bombardearán a preguntas y le será difícil librarse de ellos —recomendó Moretti.

Harvey y Sarah salieron del despacho del director. Moretti llevó a Sarah en su coche a casa.

—Pareces agotado, Harvey —dijo Sarah mientras él giraba el volante en una cerrada curva—, deberías descansar más.

—Estoy bien, Sarah, gracias, no te preocupes.

—Relájate, vete a casa y trata de dormir. Este caso parece que se está tornando complicado de veras.

—De momento seguimos in albis —dijo Moretti.

—¿Qué? ¿In qué?

—Es una expresión latina, muy sencilla de entender para un italiano, pero supongo que para un anglosajón suena a chino. En blanco, sin pistas, sin saber nada.

—Vaya, no sabía que conocieras latinajos, Harvey. No dejas de sorprenderme, querido.

—Ya... Bueno, estamos en tu casa.

—Sí, hemos llegado muy rápido. Bueno, hasta mañana, y vete a descansar, anda, lo necesitas.

—Sí, vale, hasta mañana —respondió Moretti, mirando a Sarah a los ojos.

—No sé por qué, pero estoy segura de que no te vas a ir a la cama; ya eres mayor, tú sabrás lo que haces. Buenas noches, Harvey.

—Adiós —contestó, saliendo con rapidez al tiempo que elevaba la ventanilla derecha apretando un botón a su izquierda.

Harvey Moretti no emprendió camino a su domicilio, sino a su bar favorito, The Forgiven. Allí estaba, como siempre, el dueño del local, Jim. Con los años había llegado a conocer a la perfección a Harvey, y pudo ver, por sus gestos, que estaba cansado e inseguro por algo. Lo vio muy pensativo.

—Qué hay, Harvey. Pareces preocupado, chico. ¿Qué te apetece? ¿Un whisky?

—Doble, Jim, un whisky doble, por favor.

—Marchando —exclamó Jim, con un tono de voz alegre, intentando animar a su cliente y amigo.

Jim era un psicólogo de la barra. Al contrario que otros cantineros, escuchaba mucho más que hablaba. Por eso los clientes solían sincerarse con él. Un hombre que sabe escuchar sin interrumpir es una valiosa y extraña joya hoy en día.

—Hoy ha sido un día en verdad difícil, Jim. Estoy muy cansado, pero justo por eso no podía ir a casa a dormir, habría sido inútil. Tú me entiendes.

—Sí, Harvey, cuando vienes por aquí a estas horas es porque necesitas relajarte con uno o dos vasos.

—Quizá querías cerrar ya —dijo Moretti, puesto que solo quedaba él en el bar.

—Tómate tu tiempo, amigo. Tengo cámaras que rellenar y varias cosas por hacer. Iba a cerrar dentro de media hora, pero puedo echar la persiana ahora y así estaremos más tranquilos.

—Te lo agradezco, Jim. No estaré mucho, pero me apetece estar aquí un rato, bebiendo, sin pensar en nada. A veces, cuanto más quieres utilizar el cerebro, parece que peor funciona.

—Un caso complicado, entonces —apuntó el tabernero.

—Ni te lo imaginas. Ese tipo parece un fantasma. Se nos escabulle, no veo el modo de echarle el guante. Y lo malo es que la prensa no tardará en enterarse. Estoy viendo, porque conozco mis clásicos, que cierta pelirroja no va a dejarme respirar en las próximas horas. Incluso me parece estar oliendo ya su perfume dulzón, una mezcla de vainilla con arándanos y algo más. Utiliza una colonia muy particular, o son las cremas, qué sé yo.

—Te refieres a esa periodista tan guapa —dijo Jim, sonriendo y guiñándole un ojo.

—¡Maldita sea, Jim! Es una verdadera pesadilla, te lo digo yo. No sabes hasta qué punto es cargante, incisiva, irónica y malvada. Sí, vale, puede que tenga cara de muñequita, pero tiene un corazón duro, amigo. Dentro de ese busto soberbio no late un corazón, sino que yace algún tipo de mineral desconocido.

—Aunque, en realidad —continuó Moretti—, lo que más me preocupa no es la prensa sino lo escurridizo de este personaje. Es muy probable que vuelva a actuar. No sabemos ni dónde ni cuándo. De momento, es cierto que ha matado solo a mujeres, pero son dos, eso no significa, aún, nada. Eran de edades y de estratos sociales diferentes. ¡Qué ansia hay en el mundo por matar semejantes! Todos los días, en todas las ciudades del mundo, cada pocos segundos, bum, otro muerto, y otro, y otro más.

—Sí, Harvey, está visto que somos la peor especie de animal de este planeta. Somos la hez.

—Tú tampoco pareces muy alegre hoy, Jim. ¿Ha ocurrido algo en el bar?

—Demasiados borrachos. Cada noche tengo que echar a cuatro o cinco, encararme con dos o tres y amenazar al menos a uno. ¿Es esto vida? No lo sé. Estoy cansado. A veces me digo que basta, que lo dejo. Cerraría con gusto esa persiana para no volver a abrirla nunca más.

—¿Por qué no lo haces?

—Qué sé yo. Cobardía, acomodamiento, miedo quizá... A mi edad, adónde iría. Es cierto que tengo borrachos, pero es un bar. Y no puedo quejarme de la caja que hago. Es solo que...

—La vida, Jim, eso es nada más que la vida.

—Sí, Harvey, no pasa nada malo, son pensamientos que me vienen a veces. Pero aquí voy a seguir, como siempre.

Después callaron durante un buen rato. Moretti saboreaba su whisky mientras Jim limpiaba bien la barra con chorros de ginebra barata y recargaba las cámaras yendo de acá para allá. Al final, sin apurar del todo su segunda copa, Moretti pagó a Jim y, cuando se despedía de él, sonó el teléfono. Era Fox.

—Hola otra vez, Yasminah. Dame una buena noticia, anda.

—Lo siento, Harvey, pero no hay nada. Hemos rastreado toda la habitación, pero no hay nada de particular. Ni una sola pista, ni un cabello, ni fibras de ropa, nada. Ese tipo es bueno haciendo lo que hace.

—Es muy peligroso, sí. Vaya, tenía esperanzas de recibir otra cosa, pero qué le vamos a hacer —suspiró Harvey.

—Quería que lo supieras cuanto antes, Harvey.

—Sí, Yasminah, gracias por todo. Buenas noches.

—Hasta mañana —dijo ella con un ligero tono cantarín que no usaba con otros hombres del departamento. Yasminah no podía dejar de flirtear con Harvey ni un solo segundo.

CAPÍTULO 6

Al día siguiente, en la comisaría, Harvey y los demás tuvieron una importante reunión. Nick Schatz confirmó que la causa de la muerte de la enfermera Dorothy Parton era idéntica a las de Ashley Hicks. En ese sentido, todos daban por hecho que se enfrentaban a un asesino en serie, pero tenían reticencias en hablar abiertamente de ello.

Harvey solicitó a Mitchell un registro a fondo en la casa de la víctima, cosa que este consiguió a través de Rafe Percy, el fiscal. Con la orden en su poder, Sarah, Harvey, Fox y todo su equipo se dirigió al domicilio de Dorothy.

Harvey no necesitó que ningún policía derribase la puerta. Con una de sus ganzúas, la abrió sin problemas. Sarah ya había sido testigo de esta capacidad suya, pero no así Yasminah, que se quedó con la boca abierta ante la pericia de Moretti en esos lances más propios de hampones que de un reputado detective de homicidios. Harvey se volvió y dijo, dirigiéndose a Fox:

—En esta vida es bueno saber hacer de todo, Yasminah. Así no hemos tenido que romper nada.

—Harvey, ¿hay algo que no sepas hacer? —dijo Yasminah, mirándolo con la boca aún abierta.

Sarah dejó escapar uno de sus casi inaudibles bufidos ante la frase de Yasminah. No soportaba que hiciera pública su admiración por Harvey. Ella también lo admiraba, pero sabía controlarse, demonios. Fox ignoró por completo la reacción de Suhr y entró en la casa.

La señora Parton vivía en un bloque de pisos de cinco plantas, con seis portales. Su piso estaba en el segundo. Era una casa acogedora, limpia, mediana, no demasiado pequeña, de unos setenta metros cuadrados. Estaba amueblada al estilo antiguo, con muchos visillos en las ventanas y sobre todas las mesas. Los armarios podrían haber conocido el siglo xix por lo antiguos que parecían. En la mesa del comedor había una cesta de costura con todos los utensilios necesarios, como agujas, ovillos de lana, hilos de varios colores, alfileres y un largo etcétera. Dorothy Parton no había estado casada nunca. Había alguna que otra fotografía, de ella misma y de lo que supusieron serían hermanas o primas.

Harvey recorría cada estancia, miraba despacio y volvía hacia atrás. Esa era su técnica, repasar una y otra vez lo mismo porque, como decía, "a veces las pruebas las tenemos delante de las narices y no nos percatamos".

—Harvey, aquí hay algo importante —gritó Sarah desde el dormitorio de la mujer.

—¿Qué tenemos? —dijo Harvey sin muchas esperanzas de que ese "algo" resolviera el caso con urgencia.

—Sobre la cama de Dorothy hay un montón de hojas sueltas, papeles de todos los tamaños y procedentes de diferentes cuadernos; hay incluso trozos de servilleta. En todas las hojas está escrita la misa frase: "Él viene" —explicó Sarah.

—Sí, y él vino, por desgracia —dijo Harvey en voz baja, pero no lo suficiente como para que no fuera oído por los demás, cuando no era más que un pensamiento.

—Bueno, parece que va quedando explicado su extraño comportamiento en el hospital y ese temor del que hablaba Rogers —dijo Sarah.

El equipo de Fox registró el piso a fondo, pero no encontraron más pistas. Yasminah juntó todas las hojas y las guardó en uno de sus portafolios.

—Bueno, Harvey, parece que una cosa está clara. Ella sabía que la perseguían. Y tenía claro que era un hombre. Podemos preguntar a todos los vecinos que estén ahora en casa —dijo Sarah.

—Es justo lo que estaba pensando. Adelante, empecemos cuanto antes —dijo Moretti.

Fueron llamando a las puertas empezando desde el piso de arriba, el quinto, para después ir bajando. En el quinto nadie abrió. En el cuarto solo una mujer mayor, muy anciana. Con la cadena de la puerta, sacando la nariz, preguntó:

—¿Quién llama a estas horas? Si venden algo, que sepan que no voy a comprar nada nunca más. La última vez me engañaron con una tostadora. Funcionó dos días, joven, dos días. Así que...

—Es la policía, señora. Haga el favor de contestarme a algunas preguntas. No hace falta que abra la puerta del todo, si no quiere, pero necesitamos información sobre su vecina Dorothy Parton —aclaró Moretti.

—Oh, disculpe, cómo iba yo a saber, joven, que... Pero pasen, pasen ustedes. Están en su casa —dijo la anciana, que no tendría menos de ochenta y cinco años.

La mujer andaba con dificultad, con ayuda de un bastón muy caro, con empuñadura de plata con la cara de un perro.

—¿Conocía usted a su vecina del segundo, la señora Parton? —preguntó Sarah.

—Sé quién es, claro. Pero ella nunca habla con nadie, es muy reservada. Responde a los saludos por cortesía, pero no pasa de ahí. Por eso, no sé nada de ella.

—¿Notó usted algo raro últimamente en su comportamiento? Quiero decir si a usted, o a otros vecinos, les parecía que ocurría algo con ella —inquirió Moretti.

—Antes de seguir, díganme, ¿le ha ocurrido algo malo? Tantos tiempos en pasado me están inquietando.

—Anoche la asesinaron en el hospital donde trabajaba —informó Sarah.

—Dios mío, ay, ¡¡qué horror!! ¿Cómo es posible? Pero si ella no molestaba jamás a nadie. No era habladora, claro que no, pero no creo que eso sea una falta. Jamás ha dado un problema, ni hacía ruido. Era discreta, callada, tímida. Me da muchísima pena. Ay, Señor, ¿qué está pasando en el mundo?

—Para encontrar al asesino, señora, necesitamos pistas, que ustedes nos ayuden. Dígame, ¿alguien la visitó en las últimas semanas? O, como le hemos dicho antes, ¿su comportamiento había cambiado, en algún sentido?

—Yo salgo muy poco, la verdad. Me cruzo poquísimas veces con ella. Hace mucho que no la veo. Me refiero a meses, varios meses. Y no, nunca he notado nada raro.

—La señora Parton era soltera. ¿Le consta a usted que viniera alguien a visitarla de vez en cuando? Familiares, amigos... —dijo Sarah.

—No lo sé, de verdad. Es que no puedo decirles nada de nada acerca de esa pobre mujer. No sé nada de su vida. Era una total desconocida para mí. Yo ya estoy muy mayor. Oigo muy mal y veo poco.

—De acuerdo, señora, no le hacemos perder más tiempo. Vamos a preguntar al resto de los vecinos. Que tenga un buen día —dijo Harvey.

—Gracias, hijo, que les vaya bien y encuentren pronto a ese malnacido, por favor. Lo siento en el alma; pobre mujer, que en paz descanse.

En el tercero les abrió una chica joven, de unos veinte años. Salió en camiseta de tirantes y en pantalón de chándal muy ajustado. A Harvey no le desagradó la perspectiva de esa entrevista. En cambio, a Sarah no le gustaba que hubiera cerca mujeres bonitas y con ropa ajustada. Solían mirar solo a Harvey y ella se sentía desplazada, como una tonta. Moretti explicó la situación y la chica les hizo pasar. Se sentaron en un sofá viejo, lleno de cojines. La chica tenía un escote bastante amplio por donde Harvey podía ver casi la mitad de los pechos de la joven, que estaba impresionada, como tantas mujeres, con la elegante presencia del italoamericano. Como solía suceder, tanto Harvey como la chica solo tenían ojos el uno para el otro. "¿Por qué tengo que sentir estos estúpidos celos cuando solo estamos trabajando?", se dijo Sarah. La joven llevaba viviendo solo tres meses en ese edificio y ni siquiera sabía quién era Dorothy. No les fue de ninguna ayuda. Sarah hizo lo posible por salir cuanto antes de allí.

—Se podría haber puesto algo más decente para abrir la puerta. Era casi como si estuviera en sujetador —comentó Sarah.

Harvey, que se veía venir un diálogo absurdo debido a los continuos celos de Sarah en cuanto él hablaba con mujeres jóvenes y guapas, calló e hizo como si no la hubiera oído.

—Supongo que a ti no te ha importado, ¿verdad? —insistió ella.

—Vamos al segundo, es la planta donde vivía Parton. Quizá tengamos más suerte —dijo él ignorando los intentos de Sarah por discutir.

La vecina de enfrente de Dorothy se llamaba Teresa Nicholson; su nombre estaba escrito en un cartelito en la puerta.

—Buenos días, señora Nicholson —dijo Harvey en cuanto la mujer abrió la puerta—. Somos del Departamento de Policía de San Luis. Nos gustaría hacerle algunas preguntas acerca de su vecina, Dorothy Parton. Ha sido asesinada y estamos buscando algunas pistas.

—¡Madre mía! ¡Qué terrible noticia! —exclamó Teresa llevándose las dos manos a la boca y abriendo mucho los ojos—. ¿Dónde, cuándo?

—Anoche, en el hospital donde trabajaba —respondió Sarah.

—Qué horror, pasen, por favor, hablaremos con más comodidad en el salón.

En el centro del salón había una mesa de madera noble, no muy grande, con cuatro sillas que la flanqueaban. Se sentaron los tres. La mujer les ofreció té o café, pero ellos rehusaron alegando que tenían mucha prisa y que aún debían visitar a más vecinos de la zona.

—Por lo que nos dice todo el mundo, es complicado saber algo de la señora Parton. Era de carácter introvertido y no parecía tener muchos amigos. Quizá usted, por vivir tan cerca, en la misma planta, nos pueda dar algún detalle —dijo Moretti.

—Pues sí, sí que puedo, señores. Sobre ella, a nivel personal, no mucho; no hablábamos nunca, pero hace unas semanas, casi un mes, si no recuerdo mal, vi por la ventana un coche rojo que merodeaba por el barrio. Iba y venía, se quedaba aparcado en la acera... Me pareció extraño, no lo había visto nunca.

Sarah y Moretti intercambiaron una mirada de inteligencia al volver oír hablar de un coche rojo. La mujer siguió hablando.

—Hace dos días, ella vino aquí, a mi casa. ¡Pobrecilla! Tenía toda la razón en estar tan asustada. Vino a pedirme el teléfono. Me dijo que la línea de su casa no funcionaba y que no podía llamar. Quería avisar a la policía. Me dijo que un hombre, con una máscara blanca, la perseguía. Llamó desde aquí, con mi teléfono fijo.

—Entonces, vino la policía —dijo Sarah—. Aún no habíamos confirmado este dato. Bien, ¿qué ocurrió después?

—Nada. La policía entró en su casa y la registró a fondo, pero no había nadie. Ella me dijo que ya sabía que no estaría en la casa, porque, según sus palabras, él solo la observaba. Dijo que la tenía vigilada a todas horas.

—El hombre que la mató —interrumpió Moretti—llevaba, en efecto, una máscara blanca.

—Entonces, era cierto. Llegué a pensar que estaba preocupada y que la imaginación le estaba jugando una mala pasada, pero ahora me doy cuenta de que me equivoqué de cabo a rabo. Todo lo que decía era cierto. Yo le ofrecí quedarse en mi casa esa noche, pero ella no aceptó. Me dijo que solo la observaba.

—De acuerdo, señora Nicholson. Muchas gracias por esta información. Permanezca atenta, por si acaso. Ese hombre anda suelto y es conveniente tomar precauciones. No salga de noche estos días —advirtió Sarah.

—Desde luego, así lo haré. Gracias por venir e informarme. Adiós —dijo, acompañándolos hasta la puerta.

La pareja entró a otras tres casas, pero nadie sabía nada de Dorothy. Los que la conocían, decían que no habían hablado con ella en años. No podían dar un solo dato de interés acerca de su persona. Finalmente, tomaron rumbo a la oficina.

***

Samy, el técnico especialista, los estaba esperando para darles un nuevo dato.

—Hemos estado analizando ese mensaje que tenía el móvil de Ashley Hicks, ¿lo recordáis?

—Cómo no, Samy, aunque quizá no cada palabra exacta. Recuérdanoslo, si eres tan amable —dijo Moretti.

–Rezaba así: "Ash, Medina me contactó, deberías andarte con cuidado". El mensaje proviene de un tal Tim R, según lo que ponía en la agenda de la víctima. Bien, ese mensaje procede de un número de teléfono cuyo titular es Timothy Roberts. Hemos estado buscando en todas las bases de datos y solo se ha podido hallar una dirección. Calle Magnolia, 27.

—Eso está cerca de la autopista 42, si no me equivoco —interrumpió Sarah.

—Correcto —dijo Samy—. De momento, es todo lo que tenemos, esa dirección.

—Bien, algo es algo —dijo Moretti—. Sarah, tú vas a ir ahora a buscar a ese Timothy. Te acompañaría gustoso, pero me espera algo muy desagradable. Tenemos una reunión con la prensa en la sala de juntas dentro de quince minutos.

—Vaya, supongo que estará tu querida pelirroja —dijo Sarah con una sonrisa, encantada de que hubiera una mujer atractiva con la que no ligaba Harvey.

—Apenas puedo soportarla ya. Cada vez es peor, creo que viene con la exclusiva misión, encomendada no sé por quién, de sacarme de mis casillas. Intentaré capear ese temporal. Veremos en qué actitud viene hoy.

—Te deseo suerte, Harvey —dijo Sarah, divertida.

—Te hace mucha gracia, por lo que veo. Si estuvieras en mi lugar, me gustaría ver cómo te la quitas de encima —replicó Moretti, saliendo de la habitación y dejando allí a Samy y a Sarah.

Harvey Moretti entró a la sala de juntas, donde ya estaban Anthony Mitchell, Rafe Percy y Loreta Carter, la conocida periodista del Canal 8. Loreta estaba de pie, esperando a Moretti. Lo mejor de Loreta, se decía siempre Harvey, era su físico. Como aún no habían comenzado a discutir, incluso se fijó en lo bella y arreglada que estaba ese día. Llevaba una vaporosa blusa blanca, bastante ajustada, y unos vaqueros negros muy ceñidos. Se había maquillado bastante y se notaba que su espectacular melena roja había pasado recientemente por una buena peluquería. "Tan perversa como bella", pensó Moretti. "Qué lástima de chica”.

—Buenos días, señor Moretti —saludó ufana la reportera.

—¿Seguro que son buenos para ti? —respondió Harvey, tuteándola.

—Para los ciudadanos de San Luis desde luego que no —replicó ella.

—Bien, señorita Carter —dijo Mitchell para evitar que Moretti se acalorase demasiado pronto—, díganos qué le trae por aquí.

—Seré breve, señores, no quiero perder el tiempo ni hacérselo perder a ustedes. Con franqueza, ¿estamos o no estamos ante un asesino en serie en la ciudad de San Luis?

—¡Ya estamos con los conceptos y frases peliculeros! —saltó Moretti— Te he dicho muchas veces que esto no es Hollywood, niña, que esto es la vida real y cada caso es mucho más complicado que todo eso.

—Sabemos de buena fuente que esta noche ha muerto una mujer. Al parecer, ha muerto de la misma manera que Ashley Hicks, la mujer asesinada en aquel bar. No creo que necesitemos veinte mil víctimas más para saber que se trata de un asesino que mata de la misma manera. La ciudad está en peligro —concluyó Carter.

—Todo esto ya lo sabemos, señorita Carter —intervino Percy—. Estamos preocupados y nuestro eficaz cuerpo de policía va a detener, muy pronto, al responsable de estos crímenes, pero sería precipitado alterar ahora la tranquilidad de la población con escandalosos titulares, cuando no tenemos nada.

—Dices que sabes de buena fuente... ¿Qué fuente es esa, Castalia? —dijo Harvey, sabiendo que la chica no sabría a qué se estaba refiriendo.

—No conozco a ese Castalia, aunque tampoco te daré nombres. Un profesional no revela jamás sus fuentes.

—No conoces a Castalia, muy bueno —rio Moretti, que quiso poner a prueba la cultura clásica de la mujer—. Dile a tu fuente que vaya a soltar su agua a otra parte y que no contamine unas aguas que son potables y van a seguir siéndolo.

—¡Dos muertes idénticas, en un plazo de tiempo cortísimo! —dijo Loreta subiendo el tono de voz—. Si no estamos ante un asesino en serie, he venido a que me informen ustedes ante qué otro fenómeno criminal podemos estar.

—Das por hecho que es un asesino. ¿Cómo sabes que es uno? —preguntó Moretti.

—Pueden ser varios, en efecto, no lo sé. Pero lo que sí sé es que en las noticias de esta tarde no podré ocultar esta información. Conozco los hechos, vengan de donde vengan, eso no es relevante, y voy a sacarlos a la luz. ¿Por qué demonios vamos a ocultar a la población que hay un peligro latente? ¿Para que esté indefensa?

—No se trata de ocultar nada, pero ¿qué es exactamente lo que vas a decir por ese micro tuyo? Y, si ya lo sabes y vas a contarlo, ¿para qué coño has venido aquí? Te gusta tocarnos los cojones, sin duda. Esa es tu mayor habilidad.

—¡¡Basta, Harvey!! —terció el jefe Mitchell.

—Quiero saber para qué se me ha llamado a esta sala. Dice que sabe lo de las dos muertes. Correcto. Y dice también que lo va a contar en el noticiero vespertino. Perfecto también. ¿Y?

—He venido a recabar todos los datos posibles, para que la gente esté informada y pueda protegerse mejor de esta gravísima amenaza. ¿Tan difícil es de entender? —explicó ella.

—Mire, señorita Carter, la investigación está en curso y la información, como comprenderá, es confidencial. No podemos ahora facilitarle los poquísimos datos de los que disponemos. Para nosotros, sería mucho mejor que dijese que estamos sobre una buena pista. Eso pondrá nervioso al asesino, es una técnica que a veces funciona. Espere al menos un día más, se lo ruego —dijo el fiscal Percy—. Los hombres necesitan tiempo, no son máquinas. Y ese asesino parecer ser inteligente. No deja rastro, ni una huella. ¿Qué más sabe?

—Lo que les he dicho. Que ha habido dos muertes idénticas de dos mujeres de distintas edades —contestó ella.

—Entonces, Loreta, ven conmigo a mi despacho y te hago unas copias de los informes. ¿Te parece bien? —dijo Harvey, empezando con un tono de voz bajo, pero terminando casi con un grito y dando un fuerte manotazo sobre la gran mesa central, haciendo que se cayeran varios botes de lápices.

Loreta dio un respingo, era la primera vez que Moretti mostraba esa violencia contra ella. Solían discutir, pero nunca así.

—No voy a consentirle esta violencia gratuita, señor Moretti —dijo Carter.

—Ahora soy un señor. Antes era Harvey. ¿Por quién me tomas, muñequita de salón? Tengo el culo pelado de llevar casos complicados, y justo lo que no necesito es un mosquito rojo incordiante como tú revoloteando y amenazando de que se va a chivar a la cámara si no le damos lo que quiere. ¡¡No, no y mil veces no!! —dijo Harvey volviendo a gritar en la última frase.

—Quizá sea preferible continuar con esta entrevista sin que esté usted presente, para que no se altere más —dijo Loreta, mirándolo desafiante—. Sus bravatas a mí no me impresionan, Moretti. Es más, me dan más fuerza y me reafirman en que tengo razón como representante público del derecho a la información que tienen los ciudadanos de este país.

—Estamos trabajando, Loreta, estamos trabajando. Te lo digo y creo que te lo he repetido otras veces. Yo no me meto en tu forma de dar las noticias, en cómo vistes, cómo das en cámara, tu entonación o tu velocidad de voz. Ese es tu trabajo y sería ridículo si tratara de meterme ahí. Pero tú vienes aquí y quieres decirnos a nosotros cómo hacer el nuestro. ¿Te das cuenta?

—No he venido a decirte cómo hacerlo, sino a recabar datos de una información que ya es conocida y que se hará pública. Podemos pactar cómo dar esa información, pero si...

—¡¡Pero qué te has creído, niñata!! —aulló Harvey.

—Joder, Harvey, basta ya. Sal de la sala, por favor. Esta reunión ha terminado para ti —zanjó el jefe Mitchell.

—Viene a sacarme de mis casillas, nada más. Me gustaría saber por qué haces esto, Loreta. Qué oscuro placer te proporciona hacerme cabrear —dijo Harvey, abriendo la puerta, mirando a Loreta y cerrando de un portazo sin esperar su respuesta.

Loreta se quedó en la sala hablando con Percy y Mitchell. Intentó aparentar normalidad, pero estaba muy asustada, a punto de llorar, ante las invectivas despiadadas de Moretti.

—Este detective suyo no está bien de la cabeza, me temo —dijo Loreta, sofocada por la acalorada discusión con Moretti.

—Es el mejor policía de la ciudad, y lo sabe usted bien, señorita Carter —dijo Anthony—. Le he pedido paciencia y que intentara no acalorarlo, pero veo que entre ustedes no hay nada que hacer. Saltan chispas con solo verse.

—Yo estoy haciendo mi trabajo, nada más —se defendió la mujer.

—Lo sé, lo sé. Bien, vamos a hablar ahora de esos detalles —dijo Rafe Percy.

Moretti, tras el portazo, de camino a su despacho, se cruzó con Yasminah, lo que consiguió relajarle.

—Harvey, ¿qué ocurre? Se te ve irritado.

—Ocurre que una harpía de pelo rojo está en la sala de juntas. No sé para qué me llaman a mí, si siempre terminamos igual. Me saca de quicio, lo juro, con ese tono prepotente y esas miradas estudiadas en el espejo.

Fox rio, divertida, ante las caras de Harvey intentando imitar a la periodista.

—Harvey, lo haces de cine. Serías también un gran actor, ¿sabes? Lo digo en serio. ¡Qué divertido!

—Gracias, Yasminah. Verte me ha animado un poco. Estás guapísima hoy. ¿Intentas superarte cada vez? Lo consigues...

—Pero Harvey... —dijo ella dándole un papirotazo en el hombro con su carpeta—. Desde luego, esa niña te excita demasiado, pero no sé yo si solo en el mal sentido...

—¿Te has vuelto loca, Yasminah?

—No, Harvey, no me he vuelto loca. Son vuestras profesiones las que os enfrentan, pero esa mujer desde luego no te provoca indiferencia. Del amor al odio hay solo un paso. Supongo que del odio al amor habrá el mismo trecho, ¿no?

—Bueno, lo que me faltaba, vaciladas de mujer... Adiós, Yasminah, tengo mucho que hacer —dijo él comenzando a andar hacia su despacho y cortando la conversación.

—Harvey, espera un segundo, espera. Lo que quería decir es que yo creo que le gustas. Tú a ella, no ella a ti. Esa chica puede que esté enamorada de ti. Solo te hace enfadar a ti. Va a por ti cada vez, eso significa algo. Quiere llamar tu atención, ¿es que no lo ves? Estoy convencida de que le gustas. Quizá lo de estar enamorada sea demasiado, lo reconozco, pero creo que le gustas. Harvey, mírate en un espejo más a menudo, hazme el favor —dijo Yasminah, dándose la vuelta y moviendo las caderas ostensiblemente, embutidas como estaban dentro de una ajustada falda azul oscuro.

"Que le gusto, dice. ¡Qué inocentes son a veces las mujeres! No entiende que esa mujer es feliz acusándome, enredándome en un laberinto de frases sin sentido. No me soporta y ya está, es algo físico".

***

Sarah Suhr se encontraba en la calle Magnolia, 27. Llamó a la puerta de la casa, pero no abrió nadie. Siguió llamando durante un buen rato y terminó haciéndolo también con los nudillos, pero no hubo respuesta. Cuando se disponía a regresar a la comisaría, el vecino del chalé de al lado salió de su casa.

—Buenos días. ¿Está buscando a Tim?

—Sí, soy Sarah Suhr, del departamento de policía. ¿Usted sabe a qué hora podría encontrarlo en casa?

—Soy Malcolm Carry. Pase a mi casa, por favor. No es cómodo hablar aquí —dijo él, un hombre de mediana edad, ya entrado en la cincuentena, bajo y delgado.

—Es muy amable por su parte, ha salido usted a ayudarme sin habérselo solicitado, no es muy habitual, señor Carry.

—Bueno, creo que no cuesta nada colaborar. Verá, no conozco mucho a Tim, no somos lo que se dice íntimos amigos, pero nos llevamos bien cuando nos vemos por aquí. Hace bastantes días que no lo veo, más de dos semanas, pero no es algo extraño. Viaja a menudo. De vez en cuando, si sale por mucho tiempo, me pide que le recoja el correo del buzón y se lo guarde en mi casa. Estará en uno de sus viajes.

—Entiendo. Entonces, esta vez no le dijo cuántos días iba a estar fuera, deduzco —indagó ella.

—No, no me dijo nada, y no sé cuándo se marchó, pero estoy casi seguro de que sigue fuera.

—¿Conoce usted a qué se dedica?

—No tengo ni idea, señorita. Jamás me ha hablado de su profesión. A veces pienso que es agente comercial, pero no tengo ninguna base para creer eso con rotundidad. Lo único que sé es lo que le he dicho, que sale de la ciudad con frecuencia. Y... bueno...

—Hable sin problemas, señor Carry, es un caso muy importante. Si tiene algo que decir, dígalo. No saldrá de aquí.

—Alguna vez he visto a Tim llegar a casa bastante ebrio. Un par de veces como una cuba, la verdad. Y otras veces no tanto, pero sí tambaleándose, hasta el punto de tener dificultades para abrir la puerta. Sé que no es algo positivo, pero es lo único que sé de su vida, que bebe con frecuencia. Por favor, no le digan que yo he contado esto.

—Descuide, nadie hará eso. Gracias por su colaboración, señor Carry. Aquí tiene mi tarjeta por si se le ocurriera algo más adelante. Me llama y me lo cuenta —dijo Sarah.

—Así lo haré, señorita Suhr.

Sarah llamó a Harvey para informarle acerca de la información proporcionada por Carry.

—Sarah, tendremos tiempo de ocuparnos de Roberts más tarde. Quiero que me acompañes a visitar a un antropólogo. Necesitamos entender qué significa todo ese ritual de las cruces y el hilo rojo.

—De acuerdo, Harvey. Voy para allá. Dime la dirección.

—Me ha citado en la Universidad de San Luis, donde imparte clases. Es antropólogo y trabaja también como profesor, además de investigador para el Instituto de Ciencias Sociales y Antropológicas.

—Vaya, tiene buena pinta. Y con ese pluriempleo, ¿todavía le queda tiempo para hablar con nosotros?

—Cuando le he explicado el caso, me ha parecido notar que estaba muy interesado —explicó Moretti.

—Salgo para allá, nos vemos allí —dijo Suhr.

Moretti esperaba a Sarah en la puerta principal de la universidad. Entraron y preguntaron a un conserje la ubicación del despacho del profesor Jason Gallo. Tras una pequeña peregrinación a lo largo de pasillos y escaleras, llegaron al fin al lugar donde trabajaba Gallo cuando estaba en esa universidad. Harvey llamó a la puerta con los nudillos.

—¡Adelante! —dijo una voz clara y alegre.

—Buenos días, señor Gallo. Somos los detectives del departamento de policía —dijo Moretti entrando, tras dejar pasar delante a Sarah.

—Pasen, señores. Estoy encantado de recibirlos —dijo Gallo estrechando la mano de Sarah primero y la de Moretti después. El apretón a Sarah duró considerablemente más tiempo, notó Moretti.

—Estoy a su disposición. Disculpen el pequeño desorden que tengo hoy en la mesa. Preparo una serie de conferencias y lo tengo todo manga por hombro —añadió el antropólogo.

Sarah miró con detenimiento el rostro de Jason. Era atractivo, muy moreno de piel, con el cabello negro, ondulado y espeso. Jason también miraba con insistencia a Sarah.

Moretti le resumió el caso lo más rápidamente que pudo, insistiendo en el asunto de las varas enlazadas con el hilo rojo.

—El asunto es de lo más interesante, la verdad. Ciñámonos a los hechos. Dos muertes que se han producido de la misma manera; un extraño objeto que aparece cada vez en la mano de la víctima, o cerca de la mano, como en el segundo caso. Estoy encantado de poder colaborar con ustedes, señores. Señorita Suhr, ¿usted qué opina de todo este asunto?

A Sarah le sorprendió esa interpelación a su persona tan directa. Le dijo que habían sospechado, en principio, de un hombre, pero que se había comprobado que no tenía nada que ver. Gallo la escuchaba con atención. En opinión de Moretti, con demasiada atención.

—Las motivaciones en un caso como este, que tiene visos de continuar, son múltiples. Podría tratarse de una venganza, pero también podemos estar ante un psicópata. ¿Han comprobado ustedes si las víctimas tenían relación entre sí?

—De momento no hemos encontrado nada que las relacione, pero seguimos trabajando y podrían aparecer nuevos datos en ese sentido—dijo Moretti, seco—. Le he traído, señor Gallo, estas fotografías en las que se ven con claridad las varas y el hilo rojo que las enlaza, aquí las tiene. Quizá le sirvan de algo.

—Gracias, señor Moretti —dijo el profesor, observando con atención las fotos. A continuación, cogió una lupa grande de un cajón y estuvo mirando un buen rato.

—¿Podría dejármelas unos días? Tengo que analizarlas bien y consultar algunos manuales donde creo que podría encontrar alguna pista. Son muchísimas las religiones que utilizan utensilios similares, pero podría no tener nada que ver con la religión. Nunca había visto algo así, si les soy sincero.

—No hay problema. Quédeselas. Son meras copias —respondió Harvey Moretti.

Tras unos instantes de silencio, Gallo hizo una pregunta que no tenía nada que ver con el caso.

—¿Qué lleva a una mujer tan preciosa a hacerse policía? Policía de homicidios, nada menos.

Era la primera vez que una persona, durante conversaciones de trabajo, piropeaba de esa manera tan directa a Sarah. Ella enrojeció, pero le gustó la forma en la que lo dijo él, con una sonrisa y mirándola a los ojos de una forma que a ella le pareció irresistible.

—Yo...bueno, nadie me había hecho esa pregunta utilizando ese calificativo hacia mi persona —titubeó Sarah, turbada pero feliz.

—Las varas con el hilo parecen ser parte de un ritual que está siguiendo el asesino, señor Gallo. Al menos, es nuestra teoría al respecto —dijo enseguida Moretti para que Jason no pudiera seguir con su flirteo descarado.

—Eso es justo lo que él puede hacer que creamos. Es posible que sea parte de un ritual o también una pista falsa para que la policía se desvíe del tema, distrayéndose con este objeto. Una desviación, como dicen los ajedrecistas cuando sacrifican una pieza valiosa para obtener una ventaja definitiva en la partida —dijo Gallo, mirando solo a Sarah.

—¿Le gusta el ajedrez, señor Gallo? —preguntó Suhr.

—Es una de mis pasiones. Yo empecé estudiando ciencias exactas, Matemáticas, pero después terminé en el mundo de la antropología. No se me da mal. He llegado a disputar algún campeonato regional y estatal.

—A mí me gusta mucho jugar, lo hago por internet de vez en cuando, pero soy bastante mala —dijo Sarah.

Moretti sentía que no pintaba nada allí. Había química entre Sarah y Jason, de eso no había duda. Pero estaban trabajando y no tenían tiempo para esos asuntos. Harvey cortó a los tortolitos.

—De acuerdo, señor Gallo, le dejo las fotos. Tenemos mucho que hacer. Si descubre cualquier cosa, avísenos con urgencia.

—¿Ya se van? Es una lástima. Sí, entiendo que estarán ustedes ocupados con un caso tan complicado. Sarah, si a usted le apetece jugar algún día, no tiene más que llamarme, aquí le dejo mi tarjeta. Es posible que, si la miro, me distraiga. Me ganará usted con facilidad —dijo sonriendo, enseñando una fila de dientes pequeños, blancos y sanos.

—Desde luego, señor Gallo. Me gustaría probar una partida con alguien tan inteligente —dijo Sarah, cogiendo el testigo de los piropos. La última frase le hizo sentir a Harvey muy incómodo, pero no dijo nada.

Ya en el coche, tras un incómodo silencio que duró más de diez minutos, Moretti estalló.

—¿Qué ha significado ese numerito, Sarah?

—¿A qué te refieres, Harvey?

—¿A qué te refieres, Harvey? —dijo él imitando su voz y su tono.

—Es la primera vez que un hombre me piropea delante de ti. ¿Es eso? No me digas que tú, el señor Moretti, el atlético, guapo, alto y elegante Moretti, admirado por todas y adorado por legión, estás celoso de un profesor de universidad porque le ha parecido que soy guapa.

—Hemos hablado unos minutos con él, no nos ha aclarado nada de nada, no conocía el asunto de las varas, pero le has dicho que es muy inteligente, con la clara intención de seguir el coqueteo de él. Estamos trabajando, Sarah, te lo recuerdo por si se te había olvidado.

—Se ve a la legua que es un hombre brillante, Harvey, por Dios. Tiene una mente rápida, seguro que una gran memoria, pero eso es cosa de la naturaleza, no tiene la culpa. Pero sí, me atraen los hombres inteligentes, en eso tienes razón. Más bien me atrae su inteligencia, no ellos.

—Una cosa lleva a la otra. ¿Llamo a un restaurante y reservo mesa para dos para cenar o podrás aguantar hasta mañana sin verlo? —preguntó Moretti con un sarcasmo que disgustó de verdad a Sarah.

—Ya entiendo, Harvey. Tú puedes ligar y coquetear con todas las mujeres a todas horas, en especial con Yasminah, pero si algún hombre me dice algo, te pones hecho un basilisco. Dime, Moretti, ¿cuál es el motivo exacto de estos extraños y sobrevenidos celos masculinos?

—Pero qué celos ni qué niño muerto. Ha sido una situación ridícula. Hablando de matemáticas, de ajedrez, de campeonatos... ¿Qué tiene que ver con el caso? Si no llego a tomar medidas, eso podría haberse prolongado hasta mañana. Hay que ser profesionales, Suhr.

—Lo mismo te digo, Moretti. A partir de ahora, olvida a tu queridísimo sexo femenino cuando estemos en una investigación. ¿Serás capaz?

—Una frase o unas palabras a mí no me distraen del asunto, pero tú has enrojecido como una colegiala de quince años y has pasado a charlar con él de banalidades solo para que él te siguiera regalando los oídos. En serio, me ha parecido penoso.

—Eres un experto en destrozar una impresión favorable y transformarla en discusión. A veces entiendo a Loreta. De verdad que entiendo que se salga de sus casillas. Luego dices que te sacan a ti.

—Muchas gracias, Sarah, eres muy amable, de verdad. Bueno, pídele un puesto de redactora, a lo mejor hay suerte. O mejor aún, podrías ser becaria de Jason Gallo, ayudante o lo que quieras. Te aceptará a la primera, te lo garantizo.

—¡Para, Harvey! Eres odioso, a veces no te soporto. Ese hombre me parece agradable, inteligente, sí, lo repito, muy inteligente, y no me vas a decir quién debe caerme bien o mal en este mundo. Empiezo a estar harta de ti. He dicho que pares.

—No somos una pareja de adolescentes que han discutido por banalidades. No voy a dejarte aquí. Te llevo a la comisaría. Desde allí, vete adonde te apetezca, me es indiferente. Lo único que he hecho ha sido devolverte la moneda. No es agradable, ¿verdad? Así llevas años. Cada vez que una mujer me dice algo, lo que sea, la más mínima trivialidad, te pones a la defensiva. He decidido hacer yo lo mismo esta vez, para que recibieras de tu propia medicina. Creo que es justo.

—No voy a seguir con este diálogo para besugos, es absurdo —dijo ella, y calló durante todo el trayecto, pasando a mirar a través de la ventanilla, para no tener que contemplar el airado rostro de Harvey.

***

El humor de Moretti había terminado de estropearse aquel día debido a los coqueteos de Jason Gallo. Y, como no hay dos sin tres, aún le quedaba una tercera taza de caldo que soportar. Mitchell lo llamó a su despacho. El tono de su voz no auguraba nada bueno, se dijo Moretti.

—Moretti, esta vez has ido demasiado lejos en tus ya clásicas broncas con Loreta —dijo Mitchell, no gritando, pero a punto de hacerlo, con la vena del cuello a punto de reventar—. No podemos permitirnos tener a un representante de la prensa que, cada vez que aparece por aquí, se vuelve a casa con gritos, insultos y unos malos modos que no puedo seguir consintiéndote.

—Vamos a ver, Anthony, si ya conoces cómo va la relación entre ella y yo, ¿para qué demonios me has llamado esta mañana? ¿Qué esperabas que sucediese? ¿Que jugáramos a los médicos, que nos dedicásemos a decirnos piropos el uno al otro? ¿Hipocresías? No nos aguantamos, sí, correcto, pero qué tiene eso de malo. No pasa nada. Ella hace su trabajo y yo el mío. Cada uno sabemos dónde estamos.

—No puedes ponerte así, como un loco furioso, Moretti. Hemos dado una imagen pésima. Nos pones en un compromiso a todos, no es solo cosa tuya, a ver cuándo te entra en esa latina cabeza tuya. Es posible que los italianos seáis así, pero estamos en América, y actualmente estos gritos y estas maneras cavernícolas ya no se estilan. Está muy mal visto y da mala imagen a la policía en general, que es justo lo que nos faltaba.

—Por mucho que os enfadéis conmigo, no vais a conseguir que mi alma soporte a esa altiva muchacha. Y es una pena, porque guapa es un rato largo, pero es mala y, si me permites decirlo, no tiene un coeficiente de inteligencia de lo más alto del país, me temo. Lo mejor será, a partir de ahora —dijo Moretti poniendo una mano sobre la mesa del jefe e inclinándose hacia adelante— que no me llames cuando esté esa bruja presente. Así saldremos todos ganando, menos ella. No disfrutará sacándome de quicio.

—El caso tiene nombre ya, a pesar de que le rogamos que no pusiera aún ningún calificativo, pero lo ha bautizado "El asesino de las cruces". Ya está, ya tenemos al asesino de las cruces en boca de todos los sanluiseños. Tu bronca de esta mañana la ha decidido a hacerlo.

—Bien, Anthony, bien, lo ha bautizado, pero sabes tan bien como yo, y no sé cuántas veces te lo he dicho ya, que los medios de comunicación están en manos de cuatro oligarcas y tienen la orden, escúchame bien, la orden de dar carnaza a los televidentes. Esta es una ocasión de oro que no iban a dejar escapar. Si me queréis utilizar como cabeza de turco, adelante, estoy acostumbrado ya, pero lo habría hecho de igual manera. Tú lo sabes y yo lo sé; la diferencia es que yo lo reconozco, pero tú te escondes en las hipocresías y medias verdades de un cargo.

—Es posible que sí, Harvey —pasó Mitchell del apellido al nombre—, pero te repito que no voy a consentir actitudes barriobajeras como la de antes.

—Jamás me comporto así si no es con ella, y lo sabéis. ¿Qué os ocurre? ¿Acaso os va la marcha? Si lo sabéis, ¿para qué me incluís en las reuniones? Seguirá pasando lo mismo, porque tengo sangre en las venas. Por la de ella circula, a mi entender, veneno puro. Chocaremos siempre. Me tiene una especial tirria y ya está, es así.

—Eres el detective jefe, ¿cómo vas a quedarte fuera de una reunión importante? —dijo Mitchell.

—¿La reunión con una periodista meticona y chivata, desleal y egoísta te parece importante? A mí no. Eso no es importante para nosotros, mucho menos para resolver el caso. Estos asuntos políticamente correctos tuyos y de Percy no son de mi incumbencia. Hablad cuanto queráis con ella y pactad lo que os dé la gana, que ella hará siempre lo que le salga del...

—¡¡Harvey, basta de lenguaje soez!! —cortó Mitchell antes de que Moretti pronunciase la palabra.

—Mira, Anthony, si lo que quieres son mi placa y mi pistola, las llevo encima. Si tan importante es para todos esa niñata de pelo de fuego, me retiro y os dejo con ella. Traed a un poli más preocupado por los noticieros de la noche que de resolver casos y estaréis todos felices —amenazó Moretti en tono muy serio.

—Venga, Harvey, vete a descansar un poco y no digas sandeces. Solo me faltaba esto, ahora. Has conseguido ponerme aún de peor humor —dijo Mitchell.

—Es que la verdad pone de mal humor, lo sé —replicó Harvey.

—Moretti... —dijo el jefe estirando mucho la "i" final.

Harvey salió cabizbajo del despacho, sin cerrar la puerta. Su refugio en estas situaciones era siempre el mismo: The Forgiven.

El local estaba a rebosar, no era muy tarde y los clientes habituales estaban consumiendo mucho. Como le decía Jim, había días así; sin saber bien porqué, se llenaba y todos bebían como si no hubiera mañana. Aquel era uno de esos días. Harvey bebió una cerveza detrás de otra, pero lo hacía muy despacio, cada una de ellas le duraba media hora. A la quinta, Jim empezó a preocuparse. Aún no era demasiado tarde y sabía que Harvey no pararía. Por fortuna, en ese lapso de tiempo el bar casi se había vaciado. Cuando hubieron salido todos, Jim bajó la persiana y se sirvió un vaso.

—Hoy vamos a beber juntos, Harvey. Te veo preocupado en extremo.

—Este maldito caso va de mal en peor, Jim, amigo. Una periodista me da la tabarra sin parar y los jefes la defienden porque tienen miedo a la prensa. No tengo una sola pista buena para resolver esto. Sarah, mi compañera, no me soporta, según me ha dicho esta misma tarde. Menos mal que te tengo a ti y a tu bar. En cuanto entro por la puerta, empiezo a sentirme mejor. Solo aquí, sentado a esta barra, puedo desconectar de toda esta basura.

—Siempre lo mismo con la prensa, Harvey, una vez más. Esos periodistas son odiosos. Jamás me ha gustado esa profesión. Son correveidiles de cuarta, no son periodistas como Dios manda.

—En efecto, Jim. Son servidores del poder, obedientes altavoces de lo que cuatro personas quieren que la gente sepa o piense. Dirigen la opinión pública, pero mucha gente ni lo sabe. Se creen todo lo que ven a través de las pantallas. Es muy triste, si lo piensas.

—No seré yo. No me creo una palabra. Tengo televisión porque casi todos los clientes me piden encenderla cuando la tengo apagada, por eso he terminado por tenerla encendida, pero de verdad que ni la escucho. Mentiras, exageraciones, pésimas noticias, desgracias, muertes. Ni una sola noticia buena jamás, ni una sola que dé esperanza.

—Eso es parte del juego, Jim. Necesitan a la gente asustada para que sea sumisa. Si ellos los asustan, podrán dictar la solución a unos problemas que, en muchos casos, han creado ellos mismos.

—No vivimos en la mejor época, desde luego —reconoció Jim.

—Nos ha tocado vivir en la decadencia de esta civilización. Este sistema no puede durar mucho. Lo veo a diario, Jim, está todo podrido. La mayoría se vende por un sobre. Muchos dicen que no porque todavía no se les ha ofrecido ese sobre lleno de billetes. Los que no están aún corruptos tienen miedo y no alzan su voz. Si dices lo que piensas tienes a la sociedad en contra, recibes reprimendas constantes de jefes, compañeros o del que va contigo en el ascensor de casa. La violencia lo ocupa todo. Películas violentas, series de detectives, juegos de guerra o de lucha... Para qué seguir. Todo el tiempo violencia. ¿Y qué genera? Miedo. ¿Y el miedo de la población se traducen en...? Control total por parte del poder. Ahí lo tienes.

—Es un excelente resumen, de verdad. Estoy de acuerdo. No voy a decirte que todo se arreglará, Harvey, porque no siento que sea así. Sería falso por mi parte —dijo Jim mientras saboreaba una cerveza tostada belga, de abadía, que eran sus preferidas.

—A veces no soporto este trabajo. No lo resisto más. Hoy es uno de esos días. Me pregunto para qué lo hago, qué quiero conseguir con ello. Sé que no voy a lograr sino despreciar cada vez más al ser humano. Aun así, continúo con ello. Dime, Jim, ¿soy masoquista?

—No creo que lo seas. Estás aquí, en la vida, formas parte, como yo y como todos, de este circo donde nos ha tocado lidiar y hacerlo lo más decentemente posible, cosa cada vez más complicada —respondió Jim.

—Y eso que nosotros somos privilegiados. Vivimos en Estados Unidos, el país de la libertad, el único país que tiene libertad política. Imagina cómo será en el resto.

—¿De verdad crees que tenemos libertad, Harvey? Yo me siento vigilado, controlado y explotado por el gobierno, da igual qué gobierno, todos son iguales.

—Se ha ido deteriorando, sí, pero la constitución americana es la mejor del planeta. Por eso nuestros dirigentes no quieren que ningún otro país pueda tener algo parecido. En Europa se llenan la boca con su Revolución Francesa y lo que salió de ahí. Ya lo ves, guerras sin cuartel durante doscientos años. Si eso es libertad, igualdad y fraternidad, yo soy Louis Armstrong.

—Harvey, empiezas a estar borracho. Tengo un poco de comida en la cocina, unos excelentes bocadillos de atún con salsa picante de tomate. ¿Te apetece uno?

—Me apetece, Jim, muchas gracias. Estoy hambriento, he tratado de engañar al estómago con todas estas cervezas y este whisky de ahora, pero no ha funcionado.

Jim entró en la cocina y salió, a los pocos segundos, con una bandeja de pequeños bocadillos. Los dos hombres comieron con ganas, dejando sus filosofadas por unos minutos. Cuando terminaron, Jim quiso dar unas palabras de aliento a su amigo.

—Harvey, no te tomes todo tan a pecho, cálmate y sigue tu camino. Que esa chica del Canal 8 te pone los nervios de punta, pues no sé, le dices un piropo de los tuyos, tienes mucha clase para eso. He visto cómo ponías coloradas a muchas chicas de aquí con frases ingeniosas, siempre con respeto. Eres muy bueno, tú sabes que gustas mucho a las mujeres. Aprovéchalo. Cambia de táctica con ella, te irá bien, ya lo verás; al menos, empeorarlo es difícil. No pierdes nada por probar. Y sobre tu trabajo, ahí no puedo ayudarte, pero todo requiere tiempo. Es un caso difícil, calma, la solución te llegará al final, eso es seguro. Ahora, y esto sí es un consejo de amigo, vete a casa a descansar un poco. Se ha hecho muy tarde.

—Sí, Jim, creo que tienes razón. Debo tomar medidas ante esa chavalita. Probaré a bajarle los humos a base de cumplidos. Es posible que Mitchell, del susto, me despida en el acto.

Esa última frase hizo reír a los dos hombres, que se despidieron con un fuerte apretón de manos y algunas palmadas cariñosas de Jim sobre la robusta y ancha espalda de Moretti.

CAPÍTULO 7

Moretti llegó a casa en taxi. Dejó su coche a la puerta del bar, no estaba en condiciones de conducir. Si un compañero de tráfico lo paraba, sería difícil explicárselo a Mitchell sin que se armara un bonito escándalo en la comisaría. Se acostó con la ropa puesta. La habitación le daba vueltas. Puso un pie en el suelo pensando que así amarraría todo y dejaría de girar sin fin... Así se durmió.

A las cuatro menos cuarto de la madrugada sonó el teléfono de Moretti. Llevaba dormido solo una hora y media. A duras penas localizó el móvil, tumbado en la cama; se metió las manos en todos los bolsillos, pero no aparecía; finalmente lo encontró gracias a la vibración; estaba dentro de uno de sus caros zapatos italianos.

—¿Quién cojones...?

—Harvey, buenos días, o buenas noches sería mejor decir. Perdona por las horas, pero llevo trabajando toda la noche y tengo una información que darte muy importante —anunció Samy, muy excitado.

—Vamos a ver, Samy. Te respeto, eres un buen tío, pero ¿sabes qué hora es? Esa cochina información no podía esperar tres o cuatro horas, ¿verdad? —dijo Moretti con voz ronca y muy mal humor.

—Por desgracia no, Harvey, no podía esperar. Eso no es lo importante ahora, escúchame, por favor. He estado metido en un montón de bases de datos y hace unos minutos he descubierto algo crucial sobre Timothy Roberts, el que envió aquel mensaje de móvil a Ashley Hicks. Verás, Harvey, es médico y tiene consultorio particular en el centro de la ciudad.

—Santa Madonna Benedetta! —exclamó Moretti en italiano.

Samy no se atrevió a continuar ante esas palabras que no entendió, creyendo que eran algún tipo de insulto italiano.

—Samy, ¿para decirme que la profesión de Roberts es la de médico hacía falta despertarme a las tres y pico de la mañana?

—Calma, Harvey, calma, eso era solo el principio. Lo bueno viene ahora. Si no me interrumpes, podrás enterarte. Ya que te he despertado, creo que es mejor que escuches hasta el final. He estado indagando en las bases de datos del Gobierno sobre el registro público de empleados en los hospitales del país; en realidad estaba buscando información sobre la señora Parton, no sobre Roberts, pero me topé con algo. Escucha bien. Timothy Roberts trabajó durante once años en el Hospital Saint Marysse.

—Vaya, no está mal el dato. Venga, continúa —dijo Moretti algo más tranquilo, despertándose ya del todo.

—Hace catorce años renunció a su puesto en el hospital. Otra bomba, Harvey: Dorothy Parton era la enfermera asignada para el doctor Roberts.

—Bueno, bueno, al fin —casi gritó Harvey—. Aunque a horas intempestivas, ha llegado una maldita conexión. Ya estaba volviéndome loco. Es fantástico, Samy. Roberts no solo conocía a Hicks, a quien envió un mensaje de móvil como si de una amiga se tratase, ya que utilizó el hipocorístico de "Ash", sino que conocía, y de qué modo, a la señora Parton.

—No hay duda de que las nubes se van despejando, Harvey. Pronto la verdad brillará como el sol en verano. De momento, esto es todo lo que he sacado, pero voy a estar un rato más con esto. Estoy desvelado y ya me da igual —dijo Samy.

—Y, de paso, me has desvelado a mí, pero bendito desvelo. Estoy contento, Samy, esto puede conducirnos a la solución final. Gracias y llámame cuando tengas algo más; puedes hacerlo a cualquier hora, no te preocupes. He reaccionado un poco mal porque acababa de acostarme. Estuve tomando unas copas con Jim...

—Entiendo, Harvey. Sé que tuviste bronca con Mitchell por culpa de Loreta. Bueno, todo va a mejorar, ya lo verás. Hasta luego.

Harvey colgó el teléfono, se levantó con un leve mareo y un fuerte dolor de cabeza. Miró el reloj, vio que eran las cuatro menos cinco. Llamó a Sarah; el teléfono estaba encendido, daba tonos, pero ella no contestaba. Llamó una vez más y, ante el silencio, desistió. Sin desayunar nada, tras una rápida ducha más para despejarse que para limpiarse, salió de casa, arrancó el coche y puso rumbo a la calle Magnolia, 27, la dirección de Timothy Roberts.

"Timothy, ahora mismo eres el principal sospechoso, pero no voy a precipitarme esta vez. Antes debo asegurarme. Si has sido tú, te cazaré como los hurones cazan conejos en sus madrigueras", pensó Moretti, acelerando el coche a través de las desiertas carreteras de la ciudad.

"Debería llamar a Anthony. Pero, pensándolo bien, después de la discusión de ayer y de las duras palabras que le proferí, será mejor dejar las cosas como están. Es posible que no saque nada en claro de esta visita. Entraré en la casa y nadie se enterará de nada".

Moretti, de nuevo en solitario, se disponía a vulnerar las leyes y a entrar en un domicilio sin el debido permiso del juez. Había dormido solo un rato, tenía una fuerte resaca y la cabeza le dolía, pero ante la posibilidad de estar cerca de la resolución del caso, se animó y silbó una melodía que solía tararear su padre mientras hacía chapuzas en casa. No sabía a qué canción pertenecía, sería de alguna balada popular que se perdía en la niebla de los siglos.

Tanto la calle Magnolia como todas las de alrededor estaban en calma. Un completo silencio que iba a ser el cómplice ideal para lo que se proponía el detective. Estuvo un rato deambulando por los alrededores, primero con el coche y después a pie, para comprobar que no apareciera el clásico vecino cotilla, además de insomne, que le echase el plan al traste si llamaba a la policía. Cuando estuvo seguro de que la paz era total, se aproximó a la casa. Era una clásica casa de dos plantas, con fachada blanca y tejado de color azul oscuro, de pizarra, muy caro. La puerta era blindada y le sería difícil abrirla con rapidez, aunque podría haberlo hecho, pero necesitaba entrar rápido y evitar testigos, por lo que buscó una entrada algo más sencilla. Después de recorrer toda la casa, encontró una puerta de madera — bastante vieja y con una cerradura fácil de abrir— en la parte trasera del inmueble. En el bolsillo interior de su americana llevaba siempre un pequeño juego de ganzúas y otras llaves especiales. Empezó a manipular la cerradura, pero era mejor de lo que le había parecido en un principio. Eligió otra ganzúa que podría dejar alguna marca, pero que le franquearía el paso con más premura. En dos minutos la tuvo abierta.

Esa puerta daba al pasillo de la casa. Estaba todo tranquilo, el silencio era total. No había ni gatos ni perros, nada. Fue adentrándose con su pistola en la mano derecha, por si el dueño de la casa u otro visitante lo esperaba con alguna desagradable sorpresa. La oscuridad era tan densa que debía ir tentando con las manos por las paredes para no chocar contra los muebles. Al final, sacó la linterna, que había cogido del coche. Gracias a ella, pudo ir inspeccionando todas las estancias de la casa. Entró en el salón y no vio nada extraño. Después en un dormitorio, y tampoco nada especial le llamó la atención. A continuación, entró en la cocina. Su olfato le dijo de inmediato que algo no andaba bien. Sobre la mesa había una botella de leche abierta, junto a un plato de copos de avena sin terminar. La leche se había agriado y despedía un fuerte olor. Las alarmas se le encendieron a Moretti, que se cercioró de que el seguro de su arma estuviera quitado. Empezó a registrar con minuciosidad la cocina entera. Abrió cajones, armarios y miró dentro de algunos botes, pero en ese sentido todo estaba bien. De repente, vio que la cocina tenía una salida, una puerta de madera con cerradura, pero que estaba abierta y que conducía al garaje de la casa.

Harvey abrió la puerta y se encontró con un coche, un Mercedes Benz oscuro. En ese momento, solo con la linterna, no pudo determinar el color exacto; verde oscuro, azul marino o negro. Con la linterna alumbró alrededor del vehículo intentando encontrar algo relevante. De repente, mirando por casualidad en el interior, la visión de un cuerpo dentro del coche, un cuerpo inmóvil, lo sobresaltó. No se lo esperaba. Tenía toda la pinta de ser un cadáver, pero también podía ser una trampa. Apuntando con su pistola a la cabeza del cuerpo, abrió la puerta del copiloto y el olor le confirmó que no se trataba de una trampa. Era un cadáver y llevaba allí varios días. Una pareja de moscas revoloteaba a su alrededor. La luz de la linterna las hizo despertar. "¿Cómo habrán entrado estas desgraciadas si están cerradas puertas y ventanas?"

Con un pañuelo sobre la nariz, debido al fortísimo olor, Harvey inspeccionó con lentitud todo el cuerpo. Justo como esperaba, una mancha negruzca se extendía por todo el abdomen. El cadáver llevaba una camisa blanca y pantalones oscuros. Nada más ver la mancha de sangre en esa zona, buscó con avidez la mano derecha del cadáver. ¡¡Bingo!! Una cruz de varas enlazada con hilo rojo.

CAPÍTULO 8

Menos de una hora más tarde, ya estaban todos allí, junto a Moretti, en la casa de Timothy Roberts. Sarah Suhr, el forense Nick Schatz, Anthony Mitchell, Yasminah Fox junto con todo su equipo y un buen número de policías del cuerpo. La casa y los alrededores estaban rodeados de coches patrulla, de luces y de cintas amarillas de la policía en las que se prohibía el paso a los curiosos.

Harvey esperaba que la tormenta estallase en breve, la estaba previendo, y estaba preparado para ella. En efecto, el fiscal jefe, Rafe Percy, nada más bajar de su vehículo negro y acercarse a la escena del crimen, comenzó a despotricar contra Moretti.

—¡Una nueva imprudencia, señor Moretti, una falta grave más en contra de nuestras propias leyes! ¿Usted se ha parado a pensar? ¿Piensa usted alguna vez en su vida sobre las consecuencias de sus actos? —gritó, cosa poco habitual, el fiscal.

Moretti estaba inspeccionando a fondo el garaje, así como el exterior del vehículo, ruedas, manillas de entrada, techo y demás. Aguantó el chaparrón del fiscal sin replicar, dejándole desahogarse a gusto.

—Ha entrado en este domicilio sin autorización judicial, Moretti —añadió Percy—. Ignoro hasta cuándo vamos a seguir tolerando estas actitudes suyas, que son de otra época, de cuando este país se expandía hacia el oeste y no había normas claras. Ahora las tenemos y se lo tengo dicho, ¡aténgase a ellas, por el amor de Dios! Y tú, Anthony, la culpa también es tuya porque le consientes todo. Es tu niño bonito, es tu policía favorito, piensas que no hay otro como él. Y es cierto, no lo hay; pero tampoco lo hay tan rebelde ni tan salvaje. Es como un elefante en una cacharrería.

Harvey continuaba sin decir palabra. Fue Mitchell quien, contra todo pronóstico, intervino entonces.

—Rafe, calma. Gracias a esta entrada de Harvey, que sí, es otra de las suyas, lo reconozco; pero gracias a ella, podremos sacar algo en claro. El cadáver podría haber estado aquí muchos más días y Roberts sería el principal sospechoso de los asesinatos cuando, en realidad, no es sino otra víctima. Harvey está haciendo todo lo que puede por resolver antes que nadie este fastidioso, por no usar otro término, caso. No le puedo pedir más, míralo. Está agotado, con ojeras, apenas duerme. Es un policía con todas las letras, Rafe. Lo que ocurrió con la periodista es otra cuestión. A veces el tacto no es su fuerte, pero tiene instinto y está siempre donde debe estar un detective, en el sitio oportuno.

—Os ponéis siempre de acuerdo para jugármela y salir de rositas —replicó Percy—; estoy bastante harto de todo esto. Tenemos que seguir los procedimientos, por favor, debemos jugar limpio. Si no hago algo, esta vez la prensa se nos echará encima como una hiena hambrienta. Tenemos que inventar algo, y que sea rápido.

—Podemos alegar que Moretti vino a casa de Roberts para salvaguardar su integridad, pues sospechaba que podría ser otra de las víctimas —propuso Mitchell—. De esta manera, matamos dos pájaros de un tiro. Legitimamos su acción, por oportuna, y conseguimos alejar a la prensa alegando que su continua intromisión está ayudando al asesino. Hay que cortar los bulos que están empezando a correr.

—No es mala idea —adujo Percy.

—No sé por qué —añadió tras meditar unos instantes—, vosotros dos siempre os las arregláis para dar la vuelta a la situación y caer de pie, como los gatos que saltan de un rascacielos. Prepararé un informe para la Fiscalía diciendo que el detective Harvey Moretti, teniendo fundadas sospechas de que Roberts podría ser la siguiente víctima, quiso adelantarse al asesino, pero, una vez más, este se nos ha adelantado. Veremos si cuela, Anthony.

—Te lo agradezco, Rafe —dijo Mitchell—. El caso se las trae, nos tiene a todos de cabeza. Necesitamos algo de tiempo y lo último que le conviene a Moretti es más presión, ya tiene suficiente.

Esta conversación la mantuvieron en una esquina del garaje, en voz muy baja, pero todos estaban aguzando los oídos para tratar de captar las palabras. Tuvieron que conformarse con los matices de la entonación y los gestos, pero supieron que Harvey, una vez más, saldría bien parado, como le ocurría siempre. Yasminah y su equipo respiraron aliviados, pues apreciaban mucho a Moretti. Sarah, aunque habían discutido a costa de los cumplidos de aquel profesor, estaba sufriendo por si se quedaba sin compañero. Todos habían visto a Percy demasiado nervioso y fuera de sus casillas. Temían por el puesto de Harvey.

De todas formas, aunque todos estaban casi convencidos de que ese cuerpo pertenecía a Tim Roberts, necesitaban que algún conocido lo confirmase. Por allí, entre el grupo de curiosos del vecindario que se había congregado en pocos minutos, como ocurre cada vez que los coches patrulla acordonan alguna zona de la ciudad, Sarah divisó a Malcolm Carry, el vecino de Roberts.

—Harvey, ahí está Carry, vamos a pedirle que reconozca el cadáver —dijo Sarah, agarrando a Moretti por una manga y tirando de ella, para sacarlo del estado de ensimismamiento en el que entraba a veces Moretti cuando ponía a las neuronas a trabajar a fondo.

—¿Qué? Ah, sí, vamos —dijo él, distraído.

Suhr se acercó al señor Carry y le explicó con brevedad la situación. Le pidió que, como vecino que conocía bien a Roberts, reconociera el cuerpo. Le advirtió de que sería un golpe un poco fuerte, pero necesitaban saber cuanto antes si se trataba de él o era otra víctima que había muerto en casa de su vecino. Carry se mostró colaborador y se acercó con ellos a la casa, pasando entre los cordones de seguridad que tenía montados la policía. Entraron en el garaje. Yasminah y su equipo se detuvieron en su trabajo por unos instantes, para respetar ese momento de sumo miedo y ansiedad de los que van a reconocer el cuerpo. Malcolm Carry solo pudo asentir con la cabeza, sin articular ni un sonido. Asintió dos o tres veces y se llevó las manos a la cara, no pudiendo contemplar por mucho tiempo ese cuerpo que llevaba muerto varios días. Sarah lo acompañó fuera agarrándolo del brazo y diciéndole unas palabras amables, para que se tranquilizara. Dos compañeros de Sarah permanecieron junto a Malcolm, le ofrecieron café y estuvieron haciéndole algunas preguntas durante diez minutos.

Harvey salió del garaje en busca de Sarah.

—Sarah, he venido aquí no porque creyera que este hombre estaba en peligro; al contrario, le consideré el principal sospechoso y venía con la idea de detenerlo. Encontrarme con su cadáver dentro de ese coche me ha dejado desconcertado. Reconozco que, en este maldito caso, nada es lo que parece.

Entonces Harvey informó a Sarah acerca de la llamada de Samy y de cómo la había llamado para acompañarlo.

—Me desperté, Harvey, pero, perdona, creí que querías hablar de nuestra discusión y, como estaba muy cansada y me había acostado bastante tarde, no he querido contestar. He hecho mal, debería haber venido aquí contigo.

—Bueno, son cosas que suceden, no te preocupes. Ya está hecho —dijo Moretti.

—Es lógico que pensaras así, Harvey. Con tal información por parte de Samy, yo habría llegado a las mismas conclusiones. Creo que ha sido una suerte que vinieras. Hallar ahora este cadáver puede adelantarnos trabajo, en el sentido de que dejaremos de seguir algunas pistas falsas que nos habrían hecho perder mucho tiempo y esfuerzo —dijo ella.

—Lo que no acaba de quedarme claro es que sea un asesino en serie. No lo veo, Sarah. En ningún momento. Lo he pensado, pero no me convence. Es otra cosa. Esto va a terminar pronto.

—La mayoría del cuerpo opina lo contrario —informó Sarah.

—Y tú, ¿qué crees?

—No lo sé, la verdad. Prefiero no creer nada, porque eso solo induce a error. Voy a ceñirme a los hechos y a tener en cuenta tu corazonada de que no estamos ante un asesino en serie. Lo malo es que la prensa, con esta tercera víctima, lo tendrá mucho más claro que nosotros, como ocurre siempre —confesó Suhr.

—Ese gigantesco monstruo que es la prensa actual...—susurró Moretti.

—Perdona, Harvey, no te he oído bien —dijo Sarah.

—Nada, déjalo, no tiene importancia.

Sarah observó a Harvey con atención. Lo veía meditabundo, ese caso le estaba afectando en demasía. Todos estaban preocupados, pero para muchos miembros del equipo este era solo un caso más. Para Moretti, en cambio, no lo era. Su orgullo, ese acentuado rasgo de carácter, le hacía sufrir si no acertaba a la primera en sus deducciones. Y ya llevaba dos corazonadas fallidas. De lo que sí se fiaba Sarah era del instinto de Moretti. Si él decía que no estaban ante un asesino en serie, ella se inclinaba por esa opción, pese a que la cabeza le dijera lo contrario. Casi todos daban por hecho que se enfrentaban a un asesino en serie y que les quedaban muchos muertos por delante antes de poder detenerlo.

Sarah y Moretti entraron en la casa y se acercaron al coche donde yacía el cadáver de Roberts. Schatz estaba consultando unas notas de su libreta cuando Moretti le interpeló:

—Nick, es lo de siempre, ¿verdad?

—Exactamente igual. La misma pauta, el mismo navajazo en la zona de siempre. Todo idéntico, Harvey. Y ahora es un hombre. Ya no podemos inclinarnos por el clásico misógino que mata mujeres por despecho o por antiguas venganzas. Parece que no van por ahí los tiros.

—Ojalá supiéramos por dónde van esos tiros, Nick, amigo —dijo Moretti, cuya entonación tenía un deje de profundo cansancio.

—Es un caso difícil, estoy de acuerdo —corroboró el forense.

—Dime, ¿crees que lo mató aquí, dentro del coche, o lo mató fuera y después introdujo aquí el cuerpo? —preguntó Sarah, ya que Harvey había declinado hacer pregunta alguna, por primera vez.

—Me inclino por lo primero —respondió Schatz—. En primer lugar, hay mucha sangre en el asiento. Podría haberlo traído aquí nada más matarlo y la sangre habría seguido saliendo, no es una prueba concluyente, pero se habría manchado mucho y es muy limpio cuando actúa. No deja restos. Si lo mató en otra parte y después lo trajo aquí, es un artista del crimen. No, no creo que lo matase en otra parte. Da la impresión de que este hombre se vio sorprendido aquí, en su coche. En segundo lugar, suelo saber interpretar bien— llevo ya muchos años en esto— las posiciones de los cuerpos. Cuando alguien transporta un cadáver a otra parte, me doy cuenta enseguida, se nota, aunque sea difícil explicar bien por qué, pero veo una especie de artificialidad en las posturas que me dicen que ese hombre no murió en ese lugar. No me ha ocurrido esto ahora, con este cuerpo. Pero, como siempre, no quiero ser categórico.

—Ha quedado claro, Nick, muchas gracias —dijo Sarah.

Moretti, a raíz de la pregunta de Sarah, se quedó meditando un buen rato, para después decir, de sopetón:

—¿Alguien ha comprobado el depósito de gasolina?

—¿Cómo? —dijo Yasminah.

—Sí, hombre, solo con arrancar el coche podemos ver si tiene gasolina. Nick afirma que fue asesinado aquí. Si lo pillaron por sorpresa, me inclino a pensar que ya había arrancado el coche. En ese caso, si el asesino se fue con rapidez, dejaría todo así, el motor encendido, y se iría. Y la gasolina se habría acabado consumiendo.

—Muy cierto —dijo Sarah.

Fue el propio Moretti quien probó a arrancar el coche. Las llaves colgaban del bombín de arranque, bajo el volante, a la derecha. No arrancó. El símbolo de una gasolinera, en rojo, apareció en el panel frontal. La teoría de Moretti había resultado acertada. El asesino lo sorprendió cuando ya se disponía a salir con el vehículo.

—El portón de entrada al garaje estaría probablemente abierto. El asesino lo habrá cerrado. Comprobad bien esa puerta —dijo Harvey dirigiéndose al equipo de Yasminah.

Esta asintió y se acercó a Harvey.

—Harvey, hemos encontrado una maleta en la parte de atrás del vehículo y este maletín, que es de médico —explicó Fox.

—Todo apunta a que iba a salir. La cuestión es si de forma voluntaria u obligado por las circunstancias —dijo Moretti, mirando el equipaje de Tim Roberts, una maleta de color azul oscuro, de tamaño mediano, casi nueva.

—Es posible que estuviera tratando de huir —apuntó Sarah—. Dorothy Parton sabía que la perseguían. Quizá a él también lo rondaran, hasta que llegó un día en el que se asustó de veras.

—Nos sobran hipótesis. Necesitamos alguna certeza —dijo Moretti, reflejando en su semblante, otra vez, hartazgo y cansancio.

Samy, presente en la escena del crimen, informó a Sarah sobre los datos que había descubierto por la noche.

—Lo que parece claro, Harvey —dijo Suhr—, es que hay demasiados profesionales de la medicina implicados ya. Una enfermera y un médico. Y la enfermera, Dorothy, fue durante muchos años la asistente de Roberts. Empiezo a estar de acuerdo contigo, no creo que estemos ante un asesino en serie.

—Podemos estarlo perfectamente — dijo Mitchell—. Que sus víctimas hayan trabajado en hospitales no significa que vaya a parar de repente. Ignoramos el móvil, no deja pistas. No podemos descartar esta hipótesis, Sarah.

—Me da igual el adjetivo con el que lo califiquemos —dijo Moretti—. Lo importante es adelantarse a él para que no haya una cuarta víctima. Ya son demasiadas, este jueguecito está yendo muy lejos. Hay que pararlo a cualquier coste.

En cuanto hubo pronunciado esas palabras, apareció Loreta Carter, abriéndose paso, con su micrófono y el cámara detrás, entre la maraña de policías. Dos de ellos esperaban la orden de Mitchell para franquearle el paso. Este asintió, permitiendo el acceso de ambos periodistas.

—Señorita Carter, sin cámara esta vez, se lo ruego —dijo Mitchell, con amabilidad, pero con un gesto severo en su rostro cansado.

—Otra víctima, señores. Si esto no es un asesino en serie, yo soy una monja de la caridad —exclamó Carter en voz bastante alta.

—Vaya pues a atender a sus desheredados, señorita —dijo Harvey, provocando algunas risas sofocadas.

La frase le sentó a Loreta como un cubo de agua fría que cae de lo alto de una puerta. Miró a Moretti, pero vio algo en su mirada y no se atrevió, por primera vez en lo que llevaba de carrera, a replicarlo. Su frase no había sentado bien entre el cuerpo de policías.

—No estamos ahora para esto, señorita Carter. Es muy pronto. Les informaremos a ustedes en cuanto tengamos algo, ¿de acuerdo? —dijo Mitchell.

—¿Cómo que no están para esto? Pero, ¿nos hemos vuelto todos locos? Los ciudadanos han de saber la verdad, están...estamos todos en peligro con un asesino tan peligroso como este. Ahora ha muerto un hombre. ¿Qué pueden decirme? ¿Tienen ustedes alguna pista?

Mitchell guardó un incómodo silencio, que fue como una orden tácita para el resto de policías. Se negó a contestar. Loreta lo intentó de todas las formas posibles. No se rendía.

—De manera que la policía está, en este caso, desconcertada y no tiene respuestas que dar a la ciudadanía. Bien, así lo diré en el informativo de las dos —advirtió Carter.

Sarah observó que Moretti se estaba mordiendo la lengua. Hacía ímprobos esfuerzos para mantenerse callado. Y lo estaba consiguiendo, sonrió ella, orgullosa. Loreta, ante ese inesperado silencio policial, comenzó a ponerse nerviosa.

—Tendré que decir, entonces, que la policía se niega en banda a contestar preguntas, que no quiere informar sobre este peligroso asesino que es una amenaza para toda la ciudad —estalló.

El silencio absoluto que se produjo hizo que se llegara a escuchar la respiración de algunos policías, los de más edad. La tensión se cortaba. Mitchell no cedía y no abría la boca. Harvey estaba disfrutando de esta pequeña victoria ante la cargante Carter. Él la miraba a los ojos, esperando su mirada, pero Loreta, que no era tonta, sabía que ese día había perdido y que no iba a sacar nada. Finalmente, decidió dar la vuelta y salir de allí casi a la carrera, con la cara roja de ira y el ceño fruncido, como el de una niña caprichosa que no consigue el caramelo que ansiaba.

—Así, justo así, es como hay que tratar a esta harpía —dijo Moretti—. Se acabarían muchos problemas. Y no pasa nada, ya habéis visto que no se come a nadie. Si quiere mentir por su Canal 8, que lo haga, no sería la primera vez. Has estado muy bien, Anthony.

—Harvey, no he dicho nada porque no tenemos nada. De todas formas, a mí a veces también me carga un poco esta chica. No sé quién la informa con tanta rapidez. Tiene espías por todas partes, es tremenda.

Poco a poco, los policías fueron abandonando la escena del crimen. Harvey se quedó, a pesar de que Sarah le ofreció volver juntos a la oficina. Solo quedaba el equipo de Yasminah Fox, que peinaba la casa, rastreando cada centímetro cuadrado en busca de alguna clave que ayudara a los detectives a resolver el caso. Se quedó unos minutos mirándolos trabajar, desde una esquina del garaje. Se sentía muy cansado. Por primera vez en su vida, se planteaba dejar la profesión. Creía que empezaba a hacerse viejo para ese trabajo. "Ni una sola pista, no he podido sacar nada en claro hasta ahora. Y ya van tres personas muertas. A este paso, matará a la ciudad entera y continuaré siguiendo pistas falsas o sospechando de quien no debo. Piensa, Harvey, piensa mejor".

Mientras así cavilaba, se acercó Yasminah, preocupada por el rostro de Moretti.

—Harvey, todos te notamos cansadísimo. ¿Te encuentras bien? El caso es, en efecto, muy complicado, pero, ¿qué puedes hacer tú? No hay pistas aún, estamos en ello, los chicos están trabajando como nunca, pero no hay nada. Anímate, anda. Echo de menos esa sonrisa mediterránea tan bonita que sueles lucir. ¿Dónde ha quedado?

—Quizá se me haya caído por el camino, no lo sé, Yasminah.

Fox rio con ganas, tratando de infundirle alegría con sus carcajadas de mujer coqueta.

—¿Lo ves? Ya has hecho una de tus gracietas. Esto va mejor, hombre.

—No, Yasminah, no va en absoluto mejor. Este caso no va bien. Estaré perdiendo facultades, querida.

—Tus facultades son innatas, Harvey, eso no se pierde jamás. No digas tontadas, no seas crío. ¿Cuántos casos has resuelto gracias a esas facultades? Incontables ya. Eres uno de los mejores detectives del país, Harvey, y lo sabes, no hace falta que te lo recuerde. Estate tranquilo, no te agobies. Piensa, pero siempre en positivo. En el momento que menos lo esperes, saltará la clave, te vendrá la solución. Así te ha ocurrido muchas veces.

—Muchas gracias por tus palabras, Yasminah, de verdad. Por cierto, ¿te he dicho que hoy estás preciosa?

—No, no me lo habías dicho.

—Mal hecho por mi parte. Tendría que habértelo dicho nada más verte, porque lo he pensado. ¿Ves cómo estoy cansado? Bueno, no quiero entretenerte más, Yasminah, tu equipo te espera. Nos vemos.

—Adiós, Harvey —dijo ella mirándolo marcharse cabizbajo, al contrario de como solía, siempre tieso como una vara, con la cabeza alta.

Fox negó con la cabeza, preocupada por su admirado compañero, y volvió a su trabajo.

***

Harvey se subió al coche y condujo sin rumbo fijo. No quería volver a la oficina, no tenía ganas y allí no iba a resolver nada. Salió de la ciudad y condujo por carreteras secundarias, tratando de poner orden en su cabeza. Hasta ahora su carrera había estado plagada de éxitos. Incluso le había parecido demasiado fácil. Resolvía cada caso con rapidez y eficiencia. Este era el primer caso confuso, turbio y desconcertante al que se había tenido que enfrentar. En el fondo, se dijo, eso estaba bien. "No iba a ser todo el monte orégano. Sabía que esto llegaría algún día. Creí estar preparado para ello, pero no lo estoy. La vanidad, el ego... he permitido que crecieran hasta un punto de difícil retorno. Tantas alabanzas, reconocimientos por parte de los compañeros... Y ahora, aquí estoy, sin una idea clara de por dónde seguir. ¿De verdad esto es lo mío? Quién me obliga a ser detective de homicidios. ¡Es absurdo, todo esto es ridículo! Necesito una copa con urgencia".

No quería ir a otro sitio. Su lugar era el mítico The Forgiven. En ese momento, estando de ese humor, era el lugar idóneo.

El local estaba bastante animado. Harvey entró, sin ver a Jim, que se encontraba en la cocina. La barra estaba sin camarero, pero llena de clientes sentados con grandes vasos de licor delante. Él sería uno más. Jim salió un instante después.

—Buenos días, Harvey. Hoy vienes pronto.

Un desganado encogimiento de hombros fue toda la respuesta que recibió el tabernero. Jim, entendiendo que no estaba el horno para bollos, sin preguntarle, le sirvió un whisky en un vaso grande cuadrado, con mucho hielo. No se atrevió a decirle nada más. Respetaba los silencios de Moretti, al que consideraba amigo suyo. Quizá no íntimo, pero amigo.

Harvey se limitó a beber una copa tras otra. Cada una le duraba no más de diez minutos. "Va a agarrar una buena curda", pensó Jim, pero no se atrevió a aconsejarle nada. Era mayor y se notaba que estaba de mal humor. Cuando llevaba una hora bebiendo whisky con hielo, entró una pareja. Él era un mulato alto, muy fuerte, llevaba camiseta de tirantes para lucir su llamativa musculatura de gimnasio. La chica era una menuda rubia de bonitos ojos azules; llevaba el pelo rizado. Harvey los miró, a él con indiferencia, pero a ella con algo de interés. La chica parecía asustada, triste o las dos cosas a un tiempo. Se sentaron a tres metros de él en la barra. El hombre pidió cerveza. Ella un refresco. Harvey, en ese momento, estaba rememorando sus actuaciones más brillantes, tratando de darse ánimos a través de los casos resueltos con éxito, que no eran pocos. Como el de aquel violador de hacía tres años, un joven de veinte años, hijo de millonarios, al que le gustaba sorprender a chicas que salían a correr en pantalón corto y auriculares. Violó a cuatro. No llegó a hacerlo con una quinta. Estuvo recorriendo, en coche y a pie, los parques de toda la ciudad. Apenas durmió hasta que dio con él. Lo cazó in fraganti. Bajándose de un coche de lujo, se metió, después de la puesta de sol, en un parque de las afueras. Harvey detuvo el coche y lo siguió, andando. Vio cómo se escondía entre unos arbustos y él hizo lo mismo, ocultándose tras un árbol, de grueso tronco. El chico tenía paciencia. Esperó dos horas, pero al final apareció. Una chica blanca, pelirroja, muy alta, venía corriendo y él se interpuso en su camino. La chica se detuvo, sorprendida más que asustada. Harvey lo dejó hacer. Le pidió fuego. Ella dijo que no fumaba. La chica intentó seguir su camino, pero él la agarró del brazo. Ella se asustó. Él sacó una navaja automática, la abrió y se llevó un dedo a los labios, pidiendo silencio. Ella empezó a gemir, aterrorizada. Había entendido que la iba a violar. El joven llevaba un traje muy elegante, que fue lo que permitió que la chica, en un principio, no temiera nada malo. La llevó a los arbustos donde había estado escondido. Harvey se fue acercando y esperó hasta que tuvo a la chica desnuda. También esperó a que él se bajara los pantalones. Cuando dejó su miembro a la vista, erecto, fue cuando intervino. Antes de que la forzara, lo agarró del cuello. Él, muy rápido, le tiró un tajo con la navaja, pero Harvey esperaba ese golpe, que bloqueó con habilidad, le retorció el brazo e hizo que cayera la navaja. Ese caso le dio mucha popularidad. La chica era hija de un conocido industrial de San Luis. Las mujeres del departamento de policía le hicieron un regalo. Entre todas le compraron un llamativo reloj de marca que no se quitaba ni para ducharse.

Ahí el fiscal Percy se portó como un hombre. Las presiones del padre, un millonario tejano instalado en San Luis, exportador de petróleo, no sirvieron en ese caso. El chico fue condenado a cadena perpetua. Percy llegó a pedir pena de muerte, ya que a las primeras dos chicas les clavó la navaja. No murieron, pero las heridas fueron muy graves. El juez, en una decisión incomprensible para la Fiscalía, rebajó la pena de muerte a cadena perpetua.

—¡He dicho que te calles! —gritó el mulato a su chica, haciendo que Moretti girase la cabeza hacia ellos, interesándose por lo que ocurría a su derecha.

La chica, atemorizada y sumisa, bajó la cabeza e intentó aguantarse las lágrimas. Moretti no estaba para chulitos de salón. Más le valía a ese carcamán tranquilizarse, porque si no intervendría.

—No entiendes nunca nada, joder. Te he dicho que es una compañera de trabajo, nada más que eso —decía el chico, con las venas del cuello a punto de explotar.

—Me engañas, John, tú me engañas hace tiempo —dijo la chica, en voz baja, pero no tanto como para que Harvey no pudiera escucharlo.

La respuesta del hombre fue agarrar a la chica del cuello y susurrarle algunas frases al oído que Moretti no pudo oír. Ese gesto colmó la paciencia del detective. Se levantó, agarró al hombre por la muñeca del brazo que apretaba la garganta de la chica y le dijo, en un tono de voz bajo y muy grave:

—Suéltala y sal de aquí, imbécil, no te lo repetiré.

El mulato soltó a su novia y se encaró con Moretti. Estaba esperando algo así, que algún tipo duro viniera a decirle lo que tenía que hacer.

—Vaya, vaya, este muñeco de feria quiere fiesta —dijo John.

—No, no quiero fiesta. De todas formas, aquí no la habrá. Este es un local respetable. Si tienes algo serio que decirme, en la calle, tú y yo solos, podremos hacerlo —replicó Moretti.

—No tengo que salir a ninguna parte, macaco —rugió John al tiempo que sacó su puño derecho a pasear, intentando aplastar la nariz de Moretti.

Harvey se agachó y, de dos formidables puñetazos, uno al plexo solar y otro al hígado, derribó al grandísimo joven, que cayó al suelo como un fardo, llevándose con él tres sillas de la barra, con gran estrépito.

El silencio se apoderó del bar. Los clientes estaban con la boca abierta. La forma que tuvo Moretti de derribar al grandullón causó gran impresión. Jim sonrió, satisfecho de que el valiente Harvey, y no era la primera vez, le hubiera resuelto, en un segundo, un problema que podría haber sido serio.

—Si quiere denunciarlo, señorita —dijo Harvey a la chica—, está a tiempo. Aunque le recomiendo dejarlo y no volverlo a ver, pero no voy a meterme en sus asuntos. Soy experto y sé cómo terminan estas relaciones.

—Sí, es muy violento. Antes no era así, pero ahora miente, me grita. No me había hecho esto nunca, pero no voy a consentírselo. Gracias, señor, muchas gracias. Me voy a mi casa.

—Yo hablaré con él. No volverá a molestarla, no tema nada —dijo Moretti.

Jim acompañó a la chica a la calle. Ella pidió un taxi para salir de allí. Moretti se quedó con John. Cuando se recobró de los fuertes golpes recibidos, tuvo que escuchar unas palabras de Moretti. Harvey sabía que la chica no volvería a ser molestada por él después de lo que le prometió al joven si volvía a las andadas.

El episodio no mejoró el ánimo de Harvey. No quiso seguir bebiendo, pero se quedó en el bar una hora más, pensativo, sobre el mismo taburete de siempre. Nadie se atrevió a acercarse a él para darle una palmada por su intervención, aunque todos comentaban el incidente observando a Moretti con una admiración difícil de disimular.

Ni siquiera el incidente dio pie a Jim a intentar entablar un breve diálogo con él. Se limitó a darle un escueto "gracias" que Harvey contestó con un rápido guiño.

CAPÍTULO 9

Harvey llegó a su casa en un estado deplorable. La resaca por el mucho whisky trasegado y el desánimo en el que se hallaba consiguieron que amaneciese con unas ojeras que parecían pintadas. El despertador estuvo sonando más de quince minutos. Moretti apenas podía levantarse. Necesitó una ducha de veinte minutos para despejarse un poco y conseguir tener mejor aspecto. De todas formas, las ojeras no disminuyeron. Se imaginaba los comentarios que habría en la oficina en cuanto lo vieran así. También cabía la posibilidad de que todos lo achacaran, se consoló de repente, a la preocupación creciente por la dificultad del caso. Sí, todos pensarían que no había dormido pensando en la solución al enigma.

Se preparó un abundante desayuno a base de copos de avena con leche de soja, huevos hervidos, zumo de tomate y agua tónica. Confiaba en el poder del zumo de tomate para aliviar el fuerte dolor de cabeza que le había proporcionado tanto whisky. Siempre era el primero en llegar a la oficina; “Por eso”, pensó, “por un día que llegue el último no creo que pase nada”. No había manera de sentirse mejor. Tenía que hacer los movimientos casi a cámara lenta para no marearse. Sentía bascas en cuanto tenía que agacharse por cualquier motivo.

Salió de casa a las ocho y media y fue a la oficina en taxi. No se sentía con ánimos para conducir. Cuando llamó al operador, insistió en que necesitaba un conductor prudente y que condujera muy despacio. Le enviaron una mujer que solía ocuparse de llevar a chicas a casa por la noche. El trayecto fue bien, esa mujer conducía con suavidad.

Entró en la comisaría, pero nadie se fijó en sus ojeras. O sí se fijaron, pero supieron disimularlo bien. Samy y Sarah lo esperaban en el despacho de Mitchell.

—Buenos días, Harvey —saludó, afable, Samy.

—¿De verdad los ves tan buenos? —contestó él.

—Samy tiene nueva información que ofrecernos —anunció Sarah.

—Adelante, vaquero, dispara —dijo Moretti tratando de soportar con buena cara los martilleos en las sienes de la jaqueca que le había regalado la resaca.

—Es acerca de Tim Roberts —aclaró Samy—. Este hombre trabajó durante diez años en el Hospital Saint Marysse. Después renunció a su puesto para poner un consultorio privado a las afueras de San Luis.

—¿Se conoce si en esta decisión influyó algún incidente en el hospital digno de mención? No sé, algún error médico o algo similar —inquirió Moretti.

—No figura esa información —contestó Samy—. Para conocer eso tendrás que ir al hospital y tratar de averiguarlo.

—Bien, aquí tenemos un triángulo poco común. Una enfermera, un médico y una mujer que podría tener relación con los dos, pero no sabemos por qué. Sarah, vas a ir a interrogar de nuevo a Lionel Hicks. Nuestra primera charla con él no fue lo que se dice agradable. Es mejor que vayas solo tú. Intentó agredirme y tuve que ser algo brusco. Evitemos mi presencia en este caso.

—Tiene que haber una relación entre los tres, es obvio —dijo Samy.

—Sabiendo ahora lo del consultorio privado, Ashley Hicks podría haber sido paciente suya, pero eso no nos conduce a parte alguna —dijo Sarah.

—Eso es todo lo que tenemos por ahora, chicos —dijo Samy, cruzándose de brazos y encogiendo los hombros.

—Gracias, Samy —dijo Harvey.

Sarah y Moretti salieron del despacho de Mitchell.

—Mientras vas a interrogar a Lionel, yo iré al consultorio de Roberts. Espero sacar algo en claro de una maldita vez.

—Harvey, se te ve agotado. No he querido decir nada delante de Samy, pero tienes unas ojeras espantosas, supongo que te las has visto en el espejo —dijo Sarah, preocupada por su compañero.

—No sé a qué hora han salido, pero ahí están, sí. No suelo tener ojeras, por lo que ignoro cómo tratarlas. Si tú conoces algún remedio que sea efectivo, dímelo. Son muy feas, estoy de acuerdo.

—Te acostaste muy tarde, seguro —susurró ella, para que nadie pudiera escuchar la frase.

—Sarah, otra vez tratándome como a un niño de pecho. No creo que deba informar a nadie sobre mis horarios. No me gusta irme a casa pronto cuando estoy preocupado. En la cama solo doy vueltas y lo que dan en televisión es como para vomitar.

—Te lo digo en serio, Harvey, necesitas descansar. Duerme un poco más. Mírate, tu cuerpo ha dicho basta. La mente no puede pensar bien cuando el cuerpo está agotado.

—Es precisamente esta mente lo que me hace estar así. La mente me ha machacado el cuerpo, Sarah.

—Vamos a resolverlo, Harvey, no te presiones tanto. La verdad siempre sale a la luz. Calma. Llámame con lo que tengas, ¿de acuerdo?

—Lo mismo digo.

El consultorio del doctor Tim Roberts estaba a las afueras de San Luis, en un feo barrio residencial lleno de altos bloques de edificios grises de hormigón. Sin duda, era la parte de San Luis que menos le gustaba a Moretti. Se trataba de un área dormitorio, con pocas oficinas. Para llegar hasta ahí, Harvey había vuelto a casa en otro taxi y había cogido su coche. Su estómago se había asentado y se sentía un poco mejor. En casa, aprovechó para tomar una aspirina, pues la cabeza lo estaba matando a martilleos.

Moretti quería hablar con alguien del consultorio, ya fuese una enfermera, secretaria o lo que encontrase. Llamó al telefonillo del portal y una voz femenina contestó:

—¿Quién es?

—¿Es aquí el consultorio privado del doctor Tim Roberts?

—Sí, señor, aquí es, pero siento comunicarle que el doctor no está hoy.

—Ábrame, si es tan amable. Me llamo Harvey Moretti y soy detective, trabajo para el Departamento de Policía de San Luis —dijo Harvey, amable, pero con un tono que no admitía réplica ni más demoras.

Tras un casi inaudible "oooh" de la mujer, esta abrió la puerta. El consultorio estaba en el duodécimo piso. Harvey tuvo que subir a pie, por las escaleras. Los dos ascensores estaban estropeados.

"Porca miseria", iba mascullando mientras subía con agilidad los interminables escalones. Cuando llegó arriba, permaneció unos segundos delante de la puerta, sin llamar, intentando recuperar el resuello y la visión, pues la aspirina todavía no había hecho su efecto y las sienes le dolían mucho. Estaba en buena forma, pero había subido los doce pisos a demasiada velocidad y ya no era un chaval de quince años. Llamó y le abrió una mujer de piel palidísima y cabello oscuro, recogido en un moño, con algunas canas en las sienes. Detrás de unas gafas de pasta negras, Harvey vio unos grandes y bonitos ojos azules. La mujer, pensó Moretti, tuvo que haber sido una beldad de joven. Todavía lo era, y eso que andaría frisando los cincuenta.

—Pase, pase, por favor, se...señor Moretti —dijo la mujer, asustada, lo que la llevó a tartamudear ligeramente.

Pasaron a la sala de espera del consultorio y allí tomaron asiento.

—Usted dirá. Me llamo Nina Zeig y soy la secretaria del señor Roberts.

—¿Va todo bien? La noto preocupada —dijo Moretti, que no quiso dar la noticia para observar el comportamiento de la mujer.

—En realidad, no, señor, creo que algo va mal. Estoy un poco preocupada. Hace tres días que no sé nada de Tim. No es normal. Alguna vez puede desaparecer durante un día entero, pero esto... Pero, claro, no soy su madre ni nada por el estilo. Es su negocio, pero he tenido que anular unas cuantas citas y ni siquiera sé qué decir a los pacientes. No contesta a las llamadas. Ayer el teléfono estaba apagado —relató la mujer, sin saber qué hacer con sus manos, debido a la agitación nerviosa.

—Tengo una penosa noticia que comunicarle, señora Zeig —anunció Harvey—. Timothy Roberts está muerto. Lo encontré ayer por la madrugada muerto en su coche. Ha sido asesinado.

—¡Dios mío! —fue todo lo que pudo decir Nina. Se llevó ambas manos a la cara, tapándose los ojos y agachando la cabeza. Moretti aguardó, paciente. La reacción de la mujer le pareció sincera, normal. Después empezó a llorar, pero se contuvo enseguida. Sacó un paquete de pañuelos del bolsillo derecho de su bata blanca y se enjugó con él las lágrimas. Después, con el mismo pañuelo hecho un gurruño, se sonó la nariz.

Moretti, por compasión, aunque no solía hacerlo, le puso una mano en el hombro para calmarla y transmitirle ánimo.

—Perdone, no esperaba esto, de ninguna manera —dijo ella—. Creí que estaría pasando en casa una de sus frecuentes borracheras.

—Entiendo —exclamó él.

—Bebía mucho, señor Moretti. No quiero hablar en su contra, solo quiero explicarle la hipótesis que tenía yo en la cabeza. Estaba preocupada pensando que la borrachera le habría traído consecuencias, como una pelea o algo por el estilo. No sé, cuando no se sabe nada de una persona se llegan a pensar barbaridades.

—Así es. Tranquila, señora Zeig. Cuénteme más cosas sobre él. Que bebía mucho es interesante, pero es una información que teníamos gracias a uno de sus vecinos, que lo había visto llegar a casa ebrio en varias ocasiones.

—Sí, desde luego. Timothy Roberts era un buen profesional, un médico con muchos años de experiencia y muchos diplomas. Como todo buen médico, se formaba sin parar, siempre estaba estudiando nuevos libros, acudía a todas las conferencias que podía, asistía a convenciones médicas en Europa y en América... En el trato personal era afable, discreto y muy educado. Me gustaba trabajar para él. Lo único negativo que puedo decir de él era eso, lo que ya le he dicho, su adicción al alcohol. Eso le estaba ocasionando no pocos problemas profesionales.

—¿Como por ejemplo?

—Pequeños despistes, olvidos con las citas de los pacientes, retrasos injustificados permanentes. Estaba perdiendo pacientes por este motivo. Al principio eran cosas pequeñas, no demasiado graves. Pero hace unos meses, no recuerdo cuántos, quizá seis, se equivocó recetando una medicina a un paciente. Este hombre se llama Jack Rovner. El medicamento le ha producido al señor Rovner graves daños en el hígado, que al parecer ya tenía delicado. Tim sufrió mucho con este caso. Lo sentía de veras. Se ofreció a tratar al hombre de manera gratuita por los daños ocasionados, pero, como es lógico, Rovner ya no se fiaba de Roberts y declinó el ofrecimiento. Lo están tratando en un hospital público. Viene con frecuencia con los informes, amenazando a Tim con la cárcel, con su ruina y no sé cuántas cosas más. Lo que sucedió, no lo niego, fue un terrible accidente, una fatalidad, y es horrible, pero este hombre, Rovner, me parece un mal bicho. Es muy maleducado, grita y se pone como una fiera. Suelo pagar los platos rotos yo, ya que Tim cada vez estaba menos horas en la consulta. Cuando lograba encontrarlo aquí, las discusiones eran como para llamar a la policía, pero Tim jamás lo hacía. Tenía buen corazón y se sentía mal por lo que le había provocado al hombre. En fin, este es el incidente más destacado sobre las consecuencias del alcoholismo del señor Roberts.

—Lo ha resumido usted muy bien, señora Zeig, se lo agradezco de veras. Ahora quiero saber algo. Piense bien, por favor. ¿Usted notó que el señor Roberts estuviera asustado por algún motivo, aparte del incidente con Rovner? Quiero decir si le había dicho a usted que le seguían, que lo amenazaban...

—No, señor Moretti. Jamás me reveló nada parecido. Y, como bebía tanto, no podía distinguir en su rostro otro efecto que el normal del alcohol: pupilas dilatadas, mal pulso, peor equilibrio y lagunas mentales ante mis preguntas. No noté nada especial en ese sentido. No lo veía preocupado, solo distante, como ausente. Yo lo achacaba al alcohol, es obvio.

—Muy bien, señora Zeig. Ahora, aunque no quiero inmiscuirme en sus asuntos, le recomiendo que vuelva a su casa y descanse. La impresión ha sido demasiado fuerte para usted. Un último favor quisiera pedirle, si es posible. ¿No tendrá usted por ahí la dirección de ese hombre, del tal Rovner? Me sería muy útil poder interrogarlo.

—Usted cree que... —exclamó la señora Zeig cubriéndose la boca con la mano.

—Es solo una posibilidad, pero muy real. Mi trabajo es no dejar ni un solo cabo suelto. Dice usted que lo amenazaba constantemente, que venía por aquí con sus protestas... Debo investigarlo.

—Si me deja mirar en el ordenador unos segundos... —dijo Nina, al tiempo que se levantaba de la butaca y se dirigía hacia el despacho de Roberts.

Moretti aguardó, paciente, en la sala de espera.

Dos minutos después, la voz de Nina inundó la estancia.

—¡Lo encontré! —gritó con una mezcla de alegría y rabia.

Nina le trajo a Moretti la dirección, apuntada en una cuartilla que metió en un sobre.

—Si este hombre es el culpable, que todo el peso de la ley caiga sobre él —dijo Nina, mirando a Harvey con las pupilas encendidas de emoción.

—No se preocupe, señora. El culpable va a acabar pronto entre rejas, eso se lo garantizo. Tengo bastantes dudas sobre su culpabilidad, pero voy a investigarlo. Nunca hay que dar nada por hecho en esta desgraciada profesión mía. Si recuerda algo más que crea que debo saber, no dude en llamarme. Aquí tiene mi tarjeta. Gracias y que tenga un buen día.

—A usted, señor Moretti —dijo Nina acompañando a Harvey hasta la puerta.

Harvey llamó a Sarah para informarle sobre la necesidad de visitar a ese paciente perjudicado por el error de Roberts.

—Sarah, ¿qué tal todo?

—Bien, Harvey, los nudos se van deshaciendo poco a poco. Lionel Hicks, mucho más tranquilo que aquella noche en la comisaría, me ha dado una sustanciosa información. El matrimonio Hicks se conoció gracias al hospital. En esa época, Ashley trabajaba allí como recepcionista del área de urgencias del centro médico. Entonces era soltera y se llamaba Ashley McAnter. Lionel iba con frecuencia debido a su empresa, que suministra muebles y otros productos a los hospitales, ¿lo recuerdas?

—Perfectamente —contestó Moretti.

—Bien, pues parece que Lionel quedó prendado por la belleza de Ashley y acudía a ese hospital con más frecuencia de la necesaria para sus gestiones comerciales. Por lo tanto, Harvey, las tres víctimas están relacionadas con el mismo hospital. Las tres o trabajaban o trabajaron allí en algún momento de sus vidas.

—¿Cuánto tiempo trabajó Ashley allí? —inquirió él.

—A eso iba, Harvey. Dejó el puesto cuando se casó con Lionel.

—Bueno, bueno, querida Sarah, empezamos a tener algo, ¡por fin!

—Cuéntame ahora tú, ¿qué tal te ha ido en el consultorio?

—He hablado con su secretaria, la señora Zeig. Me ha proporcionado una valiosa dirección. Es un paciente de Roberts al que suministró por error, por culpa de la bebida, un medicamento que le ha dañado el hígado. Al parecer, es un energúmeno que amenazaba constantemente al médico. No creo que tenga nada que ver con este asunto, pero quizá me tenga que comer mis palabras. Por lo que me ha dicho ella, no es agradable charlar con él, así que tendremos otra bonita escena de las que tanto abundan en los últimos tiempos.

—Estoy en la zona de Oak Park, junto al centro comercial donde hay una horrorosa escultura contemporánea —dijo Sarah.

—No me digas más, ya sé dónde. Estaré ahí en unos veinte minutos, si el tráfico no me lo impide.

—Hasta ahora —dijo Sarah.

Harvey Moretti, durante esos minutos en los que iba en busca de Sarah, se hizo una composición de lugar sobre lo que tenían hasta aquel mismo instante. Había varias coincidencias, también llamadas casualidades por otros, pero que, para un policía de su experiencia, eran amplias autopistas que le llevarían hasta la ansiada meta. En primer lugar, todas las víctimas fallecieron por pérdida de sangre y daño de órganos internos. La misma puñalada, lo que permitía suponer que era una sola mano la que rajaba los vientres. Por la fuerza, parecía un hombre. Si era una mujer, tenía mucha fuerza en la muñeca. Podía ser deportista, carnicera acostumbrada a dar precisos tajos o luchadora, no había que descartar nada. En segundo lugar, la famosa y extrañísima cruz de varas enlazada por un hilo rojo estaba presente cada vez, en la mano derecha de la víctima o cerca de esa mano. Todo esto era información antigua. La información nueva era que, en tercer lugar, las tres víctimas habían trabajado en el Hospital Saint Marysse. Dos no lo hacían ya cuando fallecieron y una, la señora Parton, seguía en activo y murió precisamente durante su turno en esa clínica. También se preguntaba por qué la puñalada había de ser precisamente en esa zona, siempre la misma. No había que olvidar ese detalle.

"Pero te falta lo más importante, Harvey. El móvil, el móvil del asesino. ¿Por qué matar a personas tan, aparentemente, diferentes entre sí? De momento, el misterio continúa, pero vamos a cogerte, seas quien seas. Te has escabullido bien hasta ahora, pero tu suerte se acabará pronto. Mi intuición me lo dice".

Harvey recogió a Sarah en el punto acordado y se dirigieron a la casa de Jack Rovner, con la esperanza de que estuviera allí. Jack vivía en una urbanización de gente adinerada. Tuvieron que pasar dos controles de seguridad. La placa que enseñaba Harvey cada vez era suficiente para que les franquearan el paso. La urbanización se componía de grandes casas separadas entre ellas por cincuenta metros de jardines y parques, con columpios para los niños, muchas pistas de baloncesto y alguna cancha de tenis de tierra batida. Llegaron al número 345, la casa de Rovner. Llamaron al timbre de la verja, pero no contestó nadie.

—No habrá vuelto del trabajo. Lo esperaremos en el coche. Es posible que esté por la zona —dijo Moretti.

Harvey acertó. Media hora después, un coche deportivo aparcaba frente a la casa. Un hombre entrado en la cincuentena se bajó del vehículo. Tenía la piel levemente bronceada, los ojos marrones y el cabello muy oscuro, tan negro que parecía casi azulado. Lo llevaba largo, hasta los hombros, y lo tenía ondulado. Tanto Sarah como Harvey lo observaron con atención mientras se dirigía a su casa. Se bajaron del coche al mismo tiempo que él y Moretti lo interpeló.

—Señor Rovner —dijo en voz alta.

—¿Quién es usted? —preguntó Jack casi gruñendo, en actitud claramente defensiva.

—Somos Sarah Suhr y Harvey Moretti, detectives de homicidios del Departamento de Policía de San Luis —explicó Moretti sacando su placa y mostrándola durante una décima de segundo.

—Lo siento, pero no voy a hablar con nadie. Sin la presencia de mi abogado, no tengo nada que decir. Si tienen alguna orden judicial contra mí, adelante. En caso contrario, buenas tardes y discúlpenme, pero estoy ocupado.

Moretti, nada más verlo bajar del coche, previó algo parecido. Ese tipo era un engreído que necesitaba que alguien le bajase los humos. Tendría que hacerlo él, pues Sarah, como de costumbre, aunque luego lo criticaba, le dejaba hacer.

—No, no hace falta ningún abogado ahora, señor Rovner. No está acusado, de momento, de nada. Pero ha habido un homicidio y queremos hablar con usted. Será solo unos minutos —dijo Moretti.

—Creo que les he dicho con claridad que no tengo nada que decir sobre ningún asunto. No he hecho nada malo y no pienso someterme a ningún interrogatorio —dijo el hombre en tono agresivo y chulesco.

—Usted va a hablar con nosotros ahora. Va a contestar a nuestras preguntas y va a desistir de su actitud poco colaboradora. Han matado a un hombre, señor Rovner. Ese hombre era enemigo suyo, al parecer. Se trata del señor Roberts, Timothy Roberts. Lo han asesinado en su casa, en el garaje. Acabo de saber que usted lo solía amenazar porque se equivocó con un medicamento que le suministraba. Así que imagine si tengo poder ahora mismo para esposarlo como principal sospechoso de este crimen. Si usted no quiere colaborar, yo tampoco querré ayudarlo. En cambio, si contesta a nuestras preguntas, usted dormirá hoy en su casa. No voy a repetirlo —dijo Moretti. A Jack Rovner le cambió la cara. Empezó a sudar y a mover los ojos de lado a lado, mirando a Sarah y a Harvey como si estuviera en un partido de tenis.

—Entonces, ¿estoy acusado de asesinato? ¿Es eso lo que trata de decirme?

—Sin duda, usted es un sospechoso, pero puede haber muchos, y nada indica, de momento, que usted lo hiciera. Aunque es cierto que las circunstancias no le son muy favorables. La secretaria del señor Roberts, Nina Zeig, me ha contado que usted lleva tiempo acosándolo para recibir una indemnización por el grave error de Roberts —continuó Moretti, firme, sabiendo que Rovner estaba a punto de ceder.

—Sí, es cierto, es cierto, pero no le he hecho nada, por amor de Dios. Puedo ser un poco bocazas a veces, cuando me enfado, lo reconozco, pero de ahí a matar a un hombre va un abismo. Miren, pasen a casa, algunos vecinos ya andan cotilleando a través de las ventanas.

—Eso está mejor, señor Rovner. ¿Ve como así es más fácil? —dijo Sarah, que solía intervenir solo si las cosas se calmaban.

Entraron en la casa de Rovner.

—Les contaré mi problema con Roberts —dijo Jack—. Acudí a su consulta hará ya más de siete meses. Me dijeron que era buen profesional y que entendía mucho de la vesícula. Cuando entré en su consulta por primera vez y le expliqué mi caso, me pareció que estaba como distraído. Ahora sé que era el alcohol, ya que lo vi borracho varias veces después, pero yo no podía saberlo. Si hubiera conocido que bebía, no se me habría ocurrido acudir a él, por descontado. Me recetó un tratamiento con pastillas y unas ampollas bebibles. Fueron las ampollas las que me causaron el destrozo del hígado. Ahora lo tengo reventado, hinchado como un globo, como si tuviera hepatitis, casi. Yo lo demandé, alegando negligencia médica. El juicio, por desgracia, no prosperó. No sé cómo, supongo que tenía contactos en altas esferas, se las arregló para salir de rositas de todo esto. En primer lugar, el juez dijo que yo no tenía modo de probar que Roberts me había recetado el fatídico medicamento. Me dio una receta, la conservé un tiempo, pero no sé qué hice de ella. Registré la casa entera, removí Roma con Santiago, pero nunca apareció. Habría sido la prueba definitiva, pero no aparecía. Roberts decía que no me había visto en mi vida y eso me quemó, me indigné. Me había destrozado la salud y encima negaba que yo hubiera estado en su consulta alguna vez. Aquel día, cuando fui a explicarle mi problema, no estaba su secretaria, por eso ella, en el juicio, pudo decir, siendo honesta, que no me había visto. Después me vio varias veces en el consultorio, claro. He ido a reclamar lo mío, creo que tenía derecho. Se comportó muy mal conmigo, se lo digo en serio. Negó que hubiera estado allí, lo negaba una y otra vez. Por eso, se lo digo con sinceridad, no me da pena su muerte, aunque tampoco alegría, no me alegro de que lo hayan matado, pero, como podrán comprender, no lo recordaré nunca con cariño.

—Nina Zeig me ha contado que usted ha ido allí a amenazarlo en varias ocasiones —interrumpió Moretti—; dígame, ¿qué clase de amenazas profería contra el médico?

—Cierto. A raíz de que el caso se archivara por falta de pruebas, me volví loco contra él, muy rabioso. Iba allí y le daba cuatro gritos, intenté amedrentarlo, pero sin tener ninguna idea preconcebida. Solo iba allí a desahogarme, esa es la realidad. Sé que ahora puede parecer raro esto, está en mi contra, lo entiendo, y tengo miedo, pero créanme, jamás he matado a nadie y espero no hacerlo nunca. Es posible que no sea simpático, no soy suave en mis formas, pero solo me pongo así cuando tengo derecho, cuando la razón me ampara. La justicia decidió no ayudarme y no sabía qué hacer. Le decía que me las iba a pagar, que eso no quedaría así, ya saben, las clásicas frases en estos casos.

—¿Lo amenazó alguna vez con matarlo? Aunque no pensase hacerlo, pero ¿lo hizo? —preguntó Sarah.

—Con esas palabras no, la palabra "matar" no la utilicé nunca. Intenté que me diera alguna indemnización. Me estoy gastando muchísimo dinero en tratar de reparar la avería que sus ampollas me han causado, maldita sea. Siempre me decía lo mismo: "No lo conozco, váyase de mi consulta, por favor, váyase de una vez". Yo no me iba hasta que le veía en verdad furioso y se encerraba en un cuarto, dando un portazo. Al menos quería conseguir molestarlo en su trabajo, que no estuviera tranquilo, a ver si así su conciencia se ablandaba, pero nada. A ese hombre le daba igual todo, o no sabía reconocer un error. Tuvo un error, cualquiera puede tenerlo, pero ¿a qué viene negar que estuve allí y que él me recetó esa medicina? Aún no me entra en la cabeza. Más o menos, esta es toda la historia. Jamás lo toqué físicamente. Solo gritaba y lo insultaba. Como lo empecé a ver borracho con frecuencia, le dije que tenía que abandonar la profesión antes de que hiciera daño a más gente, como me había hecho a mí.

—Según la secretaria, él le ofreció tratarlo de manera gratuita y dice que estaba muy afectado por el caso —dijo Moretti.

—Solo la primera vez, es cierto. Me ofreció intentar curarme el hígado, pero yo ya no me fiaba de él. Le mandé al carajo y le dije que lo que quería era una indemnización. A partir de ahí, las siguientes veces ya negaba conocerme y todo lo que les he dicho. Si hubiera grabado esa primera conversación, me digo muchas veces. En este mundo actual, donde todos mienten, y los jueces lo saben, no hay manera de probar nada. Pero si grabas una conversación, te dicen que es una prueba no válida. No hay nada que hacer, como ven.

—Usted tenía razón en estar rabioso contra él, señor Rovner, lo entiendo bien —dijo Sarah—. Ahora necesitamos saber dónde ha estado usted durante los últimos días, digamos una semana.

—Llego ahora de viaje, de Chicago. He estado allí tres semanas, por trabajo. Y esto, al revés que la receta, sí puedo probárselo a ustedes. Tengo los billetes de avión, las facturas del hotel y muchas cuentas de restaurantes de esa ciudad, gracias a Dios. Puedo darles todo esto si esperan unos minutos y me dejan ir al coche y traer mi maletín. En una carpeta guardo todos los documentos.

—Eso sería muy bueno para usted, señor Rovner —dijo Sarah—. Si puede probar que ha estado fuera de San Luis tantos días, las sospechas contra usted disminuirán de manera drástica.

—Ya les digo que no he matado a nadie. Yo solo quería de ese hombre una indemnización, pero ahora está muerto. En fin, así es la vida. Pueden acompañarme al coche o esperarme aquí, como deseen.

—Lo esperamos aquí, si no le importa —dijo Moretti.

El señor Jack Rovner aportó todo tipo de documentos que los detectives se llevaron para hacer comprobaciones. Le dijeron a Rovner que no saliera de la ciudad hasta que todo se aclarase. Podrían llamarlo para hacerle más preguntas.

Ya en el coche, Harvey comentó que ese viaje parecía descartarlo como culpable. Sarah dijo que ella no insistiría más con este hombre. En cambio, añadió que era preceptivo acudir al hospital para interrogar de nuevo a J. L. Rogers, el enfermero que encontró el cadáver de Dorothy Parton.

—Sí, toda la clave está en el hospital. De ahí nos tiene que salir el asesino, Sarah. Vamos para allá.

Ya dentro del hospital, buscaron a Rogers. En recepción les dijeron que estaba asistiendo a una operación y que tendrían que esperar a que terminase. La operación había comenzado hacía tres horas, pero no se sabía cuándo podría terminar. Se sentaron en una de las salas de espera. A Harvey esperar en sitios así le resultaba desagradable, triste. Desde la infancia sentía aversión a aguardar sentado, por lo que al cabo de diez minutos decidió salir a pasear y a fumar por los alrededores del hospital. Sarah se quedó allí, tenía un libro de bolsillo dentro del bolso y quería terminarlo. Moretti pidió avisarle con una llamada perdida en cuanto bajase Rogers.

El enfermero tardó en bajar una hora y media.

Se mostró sorprendido de que la policía volviera al hospital para preguntarle. A Harvey le pareció que estaba nervioso. La primera vez que lo interrogó estaba más sereno, teniendo en cuenta que acababa de encontrar el cadáver de Dorothy.

—Díganos, señor Rogers, ¿conocía usted al doctor Timothy Roberts? Trabajó en este hospital —preguntó Sarah.

—No, no lo conocí. Cuando empecé a trabajar aquí este hombre ya no estaba —contestó Rogers.

—¿Y a la señora Ashley Hicks? Bueno, mejor dicho, a Ashley McAnter, que era su nombre de soltera cuando trabajaba en este hospital, en la recepción de urgencias —dijo Moretti.

—Tampoco la he conocido. Supongo que se iría antes de llegar yo. Conozco a toda la plantilla, pero no he coincidido con ellos —respondió el enfermero, más seco en sus respuestas y su tono que la última vez.

—Bien, señor Rogers, nada más. Hemos venido también para recabar otra información —dijo Harvey.

—¿Qué tipo de información? —preguntó Rogers.

—Eso es confidencial. Con usted hemos terminado. Puede irse, gracias —zanjó Moretti ofreciendo la mano a Rogers, que se la estrechó. Harvey notó que Rogers se quedó un tanto desconcertado cuando él le dijo que era un asunto confidencial. Vio un brillo distinto en su mirada.

Sarah y Harvey subieron al despacho del director y solicitaron todos los informes que existieran sobre Ashley McAnter, Dorothy Parton y Timothy Roberts. James Rigs les dijo que en unas pocas horas los tendrían, que podían volver por la tarde.

—Por cierto —terció Moretti—, ¿lo ha molestado mucho la prensa?

—Vinieron por aquí un par de veces tras la muerte de Dorothy, pero no hemos vuelto a verlos, por suerte.

—Le supongo enterado de la última muerte —dijo Moretti.

—Sí, es Timothy Roberts. Otra desgracia. Trabajó aquí algunos años, pero no llegué a conocerlo.

—Los tres muertos trabajaban o habían trabajado en este hospital. Por eso hemos venido por estos informes, señor Rigs.

—Desde luego. Siempre tendrán toda mi colaboración —dijo James en un tono apocado.

—Algo pasa en este hospital, señor Rigs. ¿No tiene nada que decirnos? ¿Esto no le parece que se sale de lo normal? —preguntó Moretti ante la sorpresa de Sarah, que no esperaba tal interpelación al director del hospital.

—Supongo que es terrible, claro, todo lo que está pasando, yo...

—Es extraño, solo lo supone. ¿Qué quiere decir? ¿Le parece terrible o solo supone que debe decir que es terrible? Es muy grave, señor Rigs. Es probable que el asesino sea un paciente de este hospital. También podría ser algún miembro de la plantilla o alguien que haya trabajado aquí y tuviera cuentas pendientes, pero no sé de qué tipo. Usted nos dijo la otra vez que no conoce bien al personal de la plantilla. Pues bien, creo que es hora de que empiece a intentar conocerlos mejor, porque son ya muchas muertes. Lo veo a usted demasiado pasivo en este asunto —comentó Moretti.

A James Rigs le cambió el color del rostro. De piel muy pálida, se le tornó verdosa a causa del miedo de que la policía empezara a apretarlo con sus pesquisas. Estaba revisando una carpeta llena de papeles y, de repente, se le cayeron todos al suelo. Su embarazo fue en aumento y acabó perdiendo la calma.

—Bien, señor Moretti, dígame qué quiere que haga. Mi deseo es que se resuelva este caso lo antes posible, por supuesto, pero permítame recordarle que no soy policía y mi labor no es la de andar acosando a mi personal con todo tipo de preguntas.

—Es que sus respuestas son de lo más extraño, señor Rigs. Supone que es terrible, pero su tono de voz no hace pensar que así lo crea. Solo le preocupan las molestias de la prensa y de la policía alrededor de su hospital. Usted tiene un problema muy grave, ya que el asesino anda suelto y no es descartable que vuelva a actuar aquí, en este centro hospitalario donde ya ha matado a una mujer. Se ha puesto muy nervioso, ¿por qué? ¿Acaso oculta alguna cosa que debiera decirnos? —insistió Harvey Moretti, acorralando con palabras, gestos y miradas al director.

—¡No tengo ni una sola idea de quién puede haber cometido estos crímenes, señores! Por favor, le ruego que no me presionen. Bastantes problemas tengo ya.

—He ordenado que varias patrullas vigilen los alrededores, pero aquí dentro no puedo actuar con libertad, esto es un hospital. Deberá usted tomar medidas de seguridad. Si me da su permiso, puedo dejar cada noche a dos agentes que estarán dentro.

—Tiene usted mi permiso, por supuesto que sí —dijo Rigs, tratando de tranquilizarse.

—Bien, señor Rigs, en ese caso, no le molestamos más. Vigile a todo el mundo e infórmeme en cuanto vea algo sospechoso, por más nimio que a usted le parezca. ¿De acuerdo? —dijo Harvey.

—Si noto algo extraño, lo llamaré, señor Moretti, no lo dude.

—Esta tarde pasaremos por los informes —dijo Sarah.

De vuelta a la oficina, ya en el coche de Moretti, Sarah quiso saber el motivo de la regañina de Moretti a Rigs.

—Harvey, ¿crees que él tiene algo que ver? ¿Te parece sospechoso?

—No tengo ni idea, Sarah, pero ese hombre no me gusta. Parece darle igual no solo el hecho de que hayan matado a tres personas, sino que parece que ve lógico que las tres hayan trabajado en su hospital, como si fuera solo una molesta casualidad. No sospecho de él especialmente, pero podría estar ocultando algo. Estos hombres con puestos de responsabilidad suelen ser los más cobardes cuando empiezan los problemas, lo sé por experiencia. No espero ninguna ayuda por su parte, pero he querido presionarlo un poco, para ver si sale de su concha.

—Entiendo. Por cierto, ¿no te ha parecido rara la actitud de Rogers? Hoy parecía distinto, casi otra persona, aunque no sé muy bien explicar por qué. Quizá la tensión de esa operación en la que ha estado presente lo haya agotado, no sé.

—En este caso, Sarah, todo es muy raro, te lo dije desde el principio. Pero sí, hoy estaba como a la defensiva, deseando que desapareciéramos de su vista, me he dado cuenta —corroboró Moretti.

***

Suhr y Moretti regresaron a la comisaría. Allí los esperaba Jason Gallo, el antropólogo social. A Sarah no le hizo mucha gracia volver a estar con él estando Harvey delante. Si intentaba ligar con ella de nuevo, pensó, se vería obligada a pararle los pies. Por su parte, Moretti no pensó en eso; estaba dándole vueltas a la relación que habría entre las tres víctimas. Sus cábalas no permitían que otro tema ajeno se inmiscuyera y lo sacara de ahí.

Jason saludó amablemente a los dos. Gallo miró de arriba abajo a Sarah, y ella se sintió incómoda desde el primer segundo. Permaneció seria, para no darle pie a más infantiles flirteos.

—Díganos qué le ha traído hasta aquí, señor Gallo —dijo Sarah, en tono frío, haciendo que Gallo se sorprendiera bastante y hasta diera un leve respingo.

—He estado investigando este asunto de las cruces. No he encontrado nada definitivo, pero sí he leído en algunos libros que en ciertas culturas de Hispanoamérica regalar cruces hechas a mano a una persona significa que se la perdona. La persona que regala estas cruces ha sufrido una ofensa por parte de la persona que recibe el obsequio. Es una forma de, sin necesidad de palabras, perdonar al ofensor, declarar que está todo olvidado y que no habrá rencor a partir de ese momento. Lo que no encaja del todo es el hilo rojo. En ninguna parte he visto que tuvieran que estar enlazadas por ningún hilo, ni rojo ni de otro color. Y esto se hace solo entre personas vivas, es obvio.

—De manera que —interrumpió Moretti— nuestro asesino mata, pero, al mismo tiempo, perdona. Mata por alguna ofensa y decide perdonar a los ofensores quitándoles la vida, pero dejando claro que no les va a guardar rencor. Este tipo está majareta perdido. Estamos ante alguien muy enfermo. Si está utilizando las cruces en ese sentido que usted nos comenta, podemos tener víctimas para aburrir. Hay que cogerlo cuanto antes. Imagínese la cantidad de gente que nos ha ofendido a lo largo de nuestra vida. Es preocupante.

—Es posible que sea una casualidad y que no ponga las cruces en las víctimas por ese motivo —apuntó Gallo—. Tiene usted razón en que no cuadra mucho que quiera perdonarlas. O solo puede perdonar cuando la persona objeto de su odio ha sido asesinada por él, en justa venganza. El caso es muy interesante, no cabe duda, aunque sea, por otro lado, trágico, desde luego.

—Además nos queda un cabo suelto —dijo Sarah—. ¿Qué ocurre con el hilo rojo? Tiene que tener, para el asesino, un significado importante.

—Así es, Sarah —dijo Gallo—, yo también he pensado que el hilo añade algo desconocido y que no he logrado encontrar por ningún sitio.

—Bien, parece que el motivo de venganza podría estar presente en este caso —señaló Harvey—. Teniendo en cuenta que las tres víctimas trabajaban en el mismo hospital, no es descartable que se trate de alguien que ha sufrido algún error médico grave. Pero esta tesis presenta muchas lagunas. Solo hay un médico, Roberts, que además bebía y sabemos que, al menos una vez, ha incurrido en negligencia médica. Pero ¿qué pinta en todo esto una recepcionista de urgencias que llevaba muchos años sin trabajar? Una enfermera tampoco receta medicinas ni opera ni diagnostica, pero eso no parece detenerlo.

—Esto es todo lo que he conseguido descubrir hasta el momento, señores —dijo Gallo—; me he acercado hasta la comisaría porque vengo de visitar a un familiar que vive muy cerca. Pensé que preferirían recibir estas noticias en persona, en lugar de por el frío teléfono —dijo mirando significativamente a Sarah, que no reaccionó de ninguna manera a la indirecta del antropólogo.

—Se lo agradecemos mucho, señor Gallo —dijo Moretti—. Es una información que tiene mucho interés para nosotros. Y dice usted que proviene de culturas hispanoamericanas...

—Sí, de ciertas zonas de Costa Rica y de México, también hay indicios de ello en las montañas de Perú e incluso en regiones de Paraguay —informó Jason.

—Tendremos en cuenta todos estos datos —dijo Moretti, levantándose y dando por terminada la charla. Gallo echó de menos la participación de Sarah. Abandonó el despacho con una mirada hacia ella en la que se percibía la desilusión. Sarah no estaba de humor para mezclar trabajo con placer. Tenían mucho trabajo por delante y no quiso permitirse un tonto intercambio de cumplidos que no iba a llevar a parte alguna.

—¿Qué opinas, Sarah? Dime si tiene sentido para ti esto de las cruces y el perdón. Es muy extraño, y precisamente por eso creo que podría ser como Gallo dice. Está matando a gente que lo ofendió, pero, en un final y supremo acto de generosidad, las acaba perdonando mientras aún están vivas, desangrándose. Es demasiado macabro, aunque he visto a tanto sociópata a lo largo de estos años que no me cierro a nada.

—A mí es que no me cuadra lo de las cruces. ¿Quién es él para perdonar? ¿Qué es lo que perdona? ¿Para qué? Está perdonando a cadáveres, en este caso. Es ridículo, pero no puedo descartar que en efecto lo haga por este motivo.

En ese momento, entró Mitchell con el resto de su equipo. Se iba a producir una reunión de urgencia de cuya existencia no estaban informados ni Moretti ni Suhr.

—Muchachos, tenemos que avanzar en la investigación de "El asesino de las cruces", como lo llaman los medios. Mañana, el Departamento de Policía de San Luis tiene una importante rueda de prensa en la que tendremos que decir algo sustancial.

—Anthony, supongo que vas a ser tú quien les informe —saltó Harvey—. Por eso te digo que no estás obligado a decirles nada, por mucha presión que quieran meterte. Solo sabemos que las tres víctimas están relacionadas con el hospital, todas trabajaron allí, pero fuera de eso, no hay nada más.

—¿Qué os ha contado Jason Gallo?

—Ha investigado el asunto de las cruces de madera. Dice que en algunas culturas de Hispanoamérica llevar una cruz de madera hecha a mano es símbolo de perdonar una ofensa que te había infligido esa persona. Pero se entrega a los vivos, por supuesto. No tiene sentido que un asesino como al que nos enfrentamos ande por ahí asesinando y perdonando al mismo tiempo. Esta historia, Anthony, encantará a la prensa. Puedes decir que es solo una teoría, a ver cómo se lo toman.

—Me gustaría mucho más decirles que ya hemos cogido al tipo, Harvey. Eso sí que sería un alivio para nosotros y para la ciudad entera —dijo Mitchell con un suspiro.

—Ay, el miedo a la prensa, cuánto daño os hace a todos... —exclamó Moretti.

—No es miedo, Harvey, te lo he dicho mil veces, es presión. La prensa es pura presión, además es continua, no da tregua. Es una locura, pero tenemos que convivir con ella. No podemos cerrarnos en banda, la policía no puede hacer eso. He intentado mantenerlos a distancia, pero ya no aguantan más y quieren algo de carnaza. Es lógico.

Mitchell salió del despacho y Sarah y Harvey quedaron en volver al hospital al cabo de hora y media, para recoger los informes de las víctimas. Sarah se quedó en la oficina, pero Moretti prefirió salir a dar un corto paseo y tomar un café que no fuera el asqueroso de la máquina de la comisaría.

Mientras andaba camino de una cafetería, se fijó en un gran cartel publicitario donde se exhibía un anillo con diamantes y rubíes engarzados. Bajo la imagen rezaba la siguiente leyenda: "Preste atención a los detalles". Lo leyó sin darle mayor importancia y siguió su camino. Los detalles, claro, quién no va a fijarse en los diamantes y los rubíes...

Entró a un Starbucks y pidió un café con nata, de tamaño grande. Se sentó en un rincón y, mientras daba vueltas a la bebida con una cucharilla blanca de plástico, se dio un golpe con la palma de la mano sobre la frente.

"Harvey, Harvey, estás perdiendo facultades. ¡Presta atención a los detalles, hombre de Dios!" Le vino a la mente el mensaje de móvil que recibió Ashley Hicks. Ash, Medina se puso en contacto conmigo, deberías andarte con cuidado. "Hemos perdido demasiado tiempo buscando al emisor del mensaje, buscando al que lo escribió, cuando la clave es el qué, no el quién. Lo que está escrito, el mensaje mismo. Medina, ese nombre, Medina, no lo hemos investigado, se me ha pasado por alto; también a Sarah y a los demás, pero eso no me consuela. ¿A qué se estaría refiriendo Tim Roberts al decirle a Ashley que Medina se había puesto en contacto? ¿Quién es este Medina? ¡¡Es la clave de todo!!"

Moretti no pudo esperar para contarle a Sarah este error que habían tenido. La llamó y le explicó todo. Ella dijo que, en un principio, sí le llamó la atención ese nombre, Medina, pero después llegó el segundo asesinato y se le pasó.

—Tendría que habértelo dicho, Harvey —dijo Sarah por el teléfono.

—¿El qué?

—Que había que investigar ese nombre. Lo pensé en casa, por la noche, tumbada en la cama. Pero no me atreví a llamarte tan tarde.

—Mal hecho, compañera. Se nos ha pasado a todos, este importante nombre —afirmó Moretti.

—Estoy de acuerdo. Aún no es tarde, Harvey. Vayamos ya al hospital, quizá lo tengan listo —propuso ella.

CAPÍTULO 10

En el hospital les hicieron entrega de varias carpetas de expedientes. Al parecer, el director se había asustado por el tono de Harvey y había ordenado que les entregasen mucho más de lo solicitado. También les dieron un listado digitalizado en un lápiz electrónico, donde figuraban las fichas de todos los pacientes que tuvo Timothy Roberts durante los años que trabajó en el Saint Marysse.

—No me esperaba toda esta pila de documentos, Harvey. Nos espera una buena panzada de leer esta tarde —dijo Sarah.

—¡Qué remedio! Cuanto antes lo miremos todo, antes se resolverá este misterio. La tarde se puede prologar mucho, Sarah. Si tienes planes para esta noche, quizá debas cancelarlos.

—¿Qué puede haber mejor que revisar archivos clínicos de pacientes? Va a ser toda una fiesta —exclamó Suhr, sonriendo a Moretti.

—Sí, una fiesta de papeles en toda regla —rio él.

—Qué difícil es ver una sonrisa de Harvey Moretti últimamente. Estoy contenta de haberte sacado una, al fin.

—¿Tan ogro estoy?

—¿Ogro? Lo siguiente, querido.

—Tendré que hacérmelo mirar, entonces —bromeó Moretti.

Sarah y Harvey, junto con Samy, estuvieron toda la tarde revisando expediente tras expediente. El objetivo principal de la búsqueda dentro de los pacientes del doctor Roberts era encontrar el apellido Medina o algo que pudiera conducir hacia algún Medina. El trío se reunió, para el fatigoso trabajo, en el despacho de Moretti, que era el más grande. A Samy le gustaba trabajar con los auriculares puestos, era su modo de concentrarse. Harvey, mirándolo, no pudo guardarse el comentario:

—¿Qué tipo de música escuchas, Samy?

—Es rock ruso, Harvey, te lo recomiendo —contestó el joven.

—Rock ruso, cómo están las cabezas de la juventud...

—Pero no es rock moderno, de ahora, sino de la época soviética. Grupos como Mashína Vrémeny, Nautilus Pompilus o Kinó. Son buenísimos, me ayudan mucho a concentrarme.

Sarah miró a Samy como si fuera un extraterrestre recién bajado de una nave.

—Ignoraba que entendieras el ruso, Samy, eres una caja de sorpresas —dijo ella, sonriendo.

—Sarah, no entiendo una sola palabra, pero me gusta el ritmo, la melodía. Son un poco tristes a veces, pero tienen algo diferente frente al rock occidental.

Tanto Moretti como Suhr movieron sus cabezas en actitud de no entender nada, como pensando que las mentes de la juventud americana son insondables.

El ruido del papel siendo manipulado por seis manos a la vez se convirtió en un murmullo que los envolvió, creando un ambiente más propio de ratones de biblioteca que de expertos policías. Tras varias horas revisando todos los documentos, pudieron aislar a las quince personas hispanoamericanas que había tratado Roberts durante su estancia en el Saint Marysse. Se trataba de tres mujeres ecuatorianas: Anselma Lozares, María Isabel Méndez y Esperanza Ortiz; cinco personas mexicanas: Carlos García, Lourdes Trejo, Roberto José Pérez, Eduardo Rodríguez y Maribel Medina; un venezolano llamado Williams Javier Estébanez; y cuatro salvadoreños, todos hombres: Remigio Álvarez, Sansón Rotares, Emilio de la Fuente y Alberto Ayuso.

¡Lo tenían! Había una mujer con ese apellido. Fue Samy quien encontró ese expediente.

—Al fin vamos teniendo algo sólido, Harvey. Aquí está —gritó triunfal Samy, entregándole la carpeta azul con el informe clínico de Maribel Medina.

—Bueno, no esperaba este éxito, la verdad. Aquí puede haber algo, pero también podría ser una coincidencia. Aunque sabéis que no creo en ellas, a veces se dan, y nos llevan a falsas conclusiones —dijo Moretti, que se dispuso a leer en voz alta y clara el contenido del informe.

"El 14 de enero de 2001, la señora Maribel Medina, de origen hispanoamericano, se presentó en el área de urgencias del Hospital Saint Marysse con..."

—¡En urgencias, Harvey, en urgencias, allí trabajaba entonces Ashley McAnter!, perdona por interrumpirte —cortó Sarah. Moretti hizo un gesto con la palma de la mano para solicitar paciencia a sus dos compañeros y continuó con la lectura del expediente.

"...con un dolor intenso en el estómago. La mujer, después de varias horas de espera, fue trasladada al área de atención médica, donde la recibió, hasta que llegase un médico, la enfermera Dorothy Parton...".

Moretti se detuvo aquí, sabiendo que volvería a ser interrumpido ante lo que parecía ser una pista definitiva sobre el asesino, que iba conectando a las víctimas.

—Lo sé, lo sé, chicos, vamos bien, esto promete, pero hemos de esperar —dijo Harvey.

—No pensábamos interrumpirte, Harvey —dijo Samy.

—Vale, de acuerdo, pero llevamos tanto tiempo sin una sola pista... y ahora parece que vienen todas juntas —dijo Moretti—. Bien, continúo.

"..., quien se negó a suministrarle medicamentos hasta que llegara el doctor que estaba a cargo aquella noche, que era Timothy Roberts. Maribel llegó al hospital acompañada de su hijo menor, Julio Medina, de doce años de edad. No parecía tener un contacto mayor de edad en Estados Unidos. El doctor Timothy Roberts llegó al hospital a las dos de la madrugada. Ordenó practicar los estudios de rutina a Maribel. La mujer presentaba, a juicio del doctor, un cuadro de apendicitis. Roberts decidió operarla esa misma noche, pero Ashley McAnter se percató en ese momento de que la mujer no disponía de servicio médico privado, ni era beneficiaria de ningún programa de ayuda o apoyo a inmigrantes, por lo que comunicó la noticia a Roberts. Maribel Medina salió del hospital a las ocho de la mañana. Fue medicada con algunos analgésicos para el dolor. El Hospital Saint Marysse no pudo hacerse cargo de la paciente al no disponer esta de ningún seguro médico privado. La mujer tampoco tenía permiso de residencia o trabajo, por lo que se decidió desligarse de cualquier responsabilidad".

—Bueno, no parece que la política de ese hospital sea muy humanitaria —dijo Moretti.

—Si la iban a operar, es que la apendicitis era aguda. ¿Cómo pudieron dejarla salir así? —apuntó Sarah.

—Ya conoces nuestras leyes en este sentido, Sarah. Esto no es Europa, pero muchos extranjeros desconocen estas estrictas normas. No estuvo bonito, pero por ley hicieron lo correcto —dijo Samy.

—Bien, tenemos una mujer que se apellida Medina, es mexicana y tuvo un serio problema de salud. Pero el informe acaba así, no hay más datos. No sabemos qué pasó finalmente con la señora Medina —comentó Moretti.

—Yo no he encontrado más Medinas en los expedientes, ¿y vosotros? —preguntó Samy.

—Ni uno solo —dijeron Sarah y Harvey a un tiempo.

—Es ahora cuando el mensaje de móvil que recibió Hicks cobra todo el sentido. Han pasado bastantes años, pero podría ser un familiar de la mujer, su marido o el propio niño —dijo Suhr—. ¿Cuántos años tenía, trece?

—Doce, según este informe —corrigió Moretti.

—¿Piensas que algo malo le ocurrió a la mujer? —inquirió Harvey.

—¿Tú también? —dijo ella.

—Es muy probable, pero tenemos que conseguir datos de esa mujer. Si llegó al país como ilegal, sin documentos, no nos será sencillo. Es posible que se volviera para su país o que la curaran en otro hospital —opinó Moretti.

—Chicos, me voy a mi cuchitril a buscar información, no hay un segundo que perder —dijo entonces Samy—. Maribel Medina... ¿Os parece un nombre común en español?

—Ni idea, Samy. Creo que Maribel viene de María Isabel, pero he oído decir que también es nombre solo, ten cuidado con eso —dijo Sarah.

Sarah y Harvey esperaron a Samy tomando un café de máquina. Eran casi las nueve y empezaban a sentirse fatigados.

A los veinte minutos entró Samy para decirles que no había hallado a esa Maribel Medina. No había nada, cosa lógica, por otra parte, tratándose de una mexicana sin papeles. No tenía ni residencia ni mucho menos ciudadanía norteamericana.

—En la base de datos de San Luis figuran solo dos mujeres con ese nombre, pero son dos niñas, una tiene siete años y la otra diez —explicó Samy.

—De acuerdo, Samy, gracias. Nos vamos de inmediato al domicilio que dio ella al llegar a urgencias. Es posible que al menos alguien la recuerde, si es que ya no vive ahí —dijo Moretti.

Cuando Sarah y Harvey se dirigían hacia la salida, les salió al paso Yasminah Fox.

—Un segundo, Harvey, esperad, por favor.

—¿Qué ocurre, Yasminah?

—Hemos realizado una segunda inspección en casa de Roberts, esta tarde. Y uno de los muchachos ha encontrado restos de una carta. Había sido quemada, pero, con la tecnología actual, hemos podido reconstruirla. Seguidme, es mejor que la leáis vosotros mismos.

Los tres fueron hasta el laboratorio donde solía trabajar Fox con su equipo.

La carta estaba metida dentro de una bolsa transparente, cerrada y sellada. Fox la abrió y se la entregó a Harvey.

—Pero aquí no veo nada, Yasminah.

—Claro que no, la transcripción que hemos logrado está aquí, en este otro papel. Lo he escrito yo a mano, espero que entiendas mi letra. Ya sabes lo que suelen decir de nuestra forma de escribir, no somos calígrafos, pero he tratado de escribir claro y despacio.

Fox entregó un folio a Harvey, que leyó en voz alta lo siguiente:

"Querido doctor Timothy:

¿Qué siente alguien que debería estar salvando vidas, pero, en cambio, lo que hace es acabar con ellas?

Usted no me conoce, pero yo nunca olvidaré su nombre; y mucho menos olvidaré que asesinó a mi madre.

No intente esconderse, siempre estoy detrás de usted.

No puede ir a ninguna parte, salvo al bar más cercano para contar los últimos días que le quedan de vida.

Yo no olvido, doctor.

Medina."

Harvey releyó la carta muy despacio, para que Sarah no perdiera ni un detalle de la misma.

—Se me olvidaba comentaros que la carta está fechada el 5 de marzo de 2016. No lo he escrito en la nota, lo olvidé —apuntó Fox.

—Harvey, con esta carta creo que ya no hay duda de que el asesino es Medina, el hijo menor de Maribel Medina, el que la acompañó aquella noche al hospital. ¡Tiene que ser él! —dijo Sarah.

—En el expediente del hospital figuraba como Julio Medina, sí, y dicen que era su hijo menor —recordó Moretti.

—Es probable que la madre muriera al poco tiempo, si la apendicitis se le complicó —apuntó Harvey.

—Yasminah, ¿un adulto puede morir de apendicitis? —preguntó Sarah, quien no solía dirigirse jamás a Fox, pero lo importante del asunto le hizo olvidar esa costumbre.

—Sí, sin duda. Deriva en peritonitis y, si no se trata de urgencia, la persona puede llegar a morir, es muy serio —aclaró Fox.

—Por lo tanto, este chico lleva con esto dentro un montón de años y ha decidido llevar su venganza ahora. Entiendo que era un niño, pero ya debe de tener casi treinta años, veintisiete o veintiocho. Podría haberlo hecho mucho tiempo antes, sin embargo...

—Ya ves que no deja huella, Harvey. Ha sido muy meticuloso, pero esos avisos a sus víctimas han sido fatales —terció Yasminah.

—Por lo tanto, ¿se acabó? ¿No habrá más víctimas? —dijo Sarah.

—Este tipo irá matando a todo aquel que considere que es responsable de la muerte de su madre. Podría haber más personas involucradas, por lo que no debemos bajar la guardia —respondió Moretti.

—Yasminah, si tus hombres no están demasiado cansados aún, haced una revisión minuciosa en las casas de Ashley Hicks y Dorothy Parton. Es posible que les acosara con notas como esa y hubiera alguna más por ahí. Cuantas más certezas consigamos, mejor para todos —dijo Moretti.

—Sí, Harvey, enseguida salimos para allá —contestó Fox.

Media hora más tarde, Sarah y Harvey llegaban al barrio donde estaba la casa que facilitó Maribel Medina en urgencias. La zona era la más peligrosa de todo San Luis. Moretti tenía muchos recuerdos de esa zona, el Barrio 18. Casi todas las operaciones contra delincuentes relacionados con tráfico de drogas y violaciones se habían llevado a cabo justo en ese barrio conflictivo. Muchos vecinos que llevaban toda una vida habitando allí habían buscado un lugar mejor para vivir, ante la avalancha de gentuza de toda calaña que se había instalado en el barrio. Algunos policías incluso temían patrullar por la zona. No era el caso de Moretti. Cuando escaseaba el trabajo, se pasaba por el Barrio 18 y permanecía agazapado a la espera de alguna presa, que no tardaba en aparecer. Por la noche, el barrio solía estar desierto, como era el caso en aquella ocasión.

—Tu barrio favorito, Harvey —dijo Sarah.

—No es bonito, pero hay marcha, sí. No sé por qué no os gusta a la mayoría.

Todas las casas tenían un color de fachada distinto. También eran muy dispares en cuanto a las formas. Las había de una planta, de dos, adosados con el cemento desconchado, otras medio quemadas y muchas viviendas estaban abandonadas y eran utilizadas por las bandas para reunirse o planear golpes.

La casa de Maribel Medina estaba en la calle Princeton, 29. Era una construcción antigua, hecha con materiales baratos, muy humilde y tenía todo el aspecto de haber sido abandonada hacía algunos años. El musgo y las plantas trepadoras habían invadido la fachada. Las ventanas no estaban rotas. La puerta permanecía bien cerrada. A Harvey le pareció que esa casa era vigilada por alguien, y no permitía que la destrozara nadie. Un coche aparcó cerca de la casa. Eran vecinos. Harvey se acercó y les preguntó.

—Buenas noches, ¿saben si vive alguien ahí, en el número 29?

—Esa casa está abandonada. Cuando nosotros vinimos a este barrio, hará unos dos años, estaba así. No tenemos ni idea de quién vivía allí, y no queremos saberlo tampoco. Tiene un aspecto tétrico —respondió una mujer negra de edad avanzada.

—Entiendo, ¿nunca han visto entrar o salir a nadie de ella? —preguntó Moretti.

—Yo jamás, ¿y tú? —dijo la mujer interpelando a un hombre mayor, que parecía ser su marido.

—Alguna vez, de noche, mirando por la ventana, pues soy insomne, me ha parecido que se veía una leve luz dentro, como si alguien con una linterna hubiera entrado, pero de eso hace tiempo ya. Pero nunca he visto a nadie ni entrando ni saliendo, eso no —relató el hombre, que parecía tener ganas de hablar con desconocidos—. ¿Quiénes son ustedes? —añadió.

—Somos policías. Les agradezco la información.

Moretti dio unas vueltas alrededor de la casa, mirando bien las paredes, todas las ventanas, buscando algún signo de vida en ella. Su cuerpo le pedía entrar a toda costa, pero debía avisar a Mitchell de sus planes.

—No creo necesario decirte, Sarah, que voy a entrar en esta casa. Es fundamental entrar, algo me lo dice, no puedo seguir aquí, perdiendo el tiempo, cuando el caso está tan cerca de resolverse.

—¿Vas a decírselo a Mitchell?

—Sí, voy a llamarlo ahora.

De repente, una ventana se abrió en una vivienda cercana y alguien gritó:

—Eehh, vosotros, ¿qué coño pintáis ahí? Fuera de aquí, polizontes. ¿Estáis tratando de entrar a vivir? ¿Sois vagabundos, no tenéis casa? Llamaré a la policía si no desaparecéis de aquí como el rayo —gritó una voz de hombre.

Moretti miró hacia la ventana, se acercó y habló desde la calle.

—La policía ya está aquí, señor, no hace falta que la llame —dijo Harvey sacando su placa y mostrándola un segundo en el aire, para después guardarla con rapidez.

—Eh, eh, eh, oiga, no he visto esa placa, eso podría haber sido cualquier cosa. No me lo creo —dijo el hombre.

—Baje entonces y la verá mejor. Además, me gustaría hacerle algunas preguntas en relación con esa casa —dijo Moretti en voz muy alta, pues el hombre parecía ser un poco duro de oído.

—Ahora mismo bajo —dijo él, asustado.

Un hombre blanco, pero muy moreno de piel, como ciertos pescadores italianos o griegos que tienen la piel de color cobrizo y de textura agrietada por haber pasado toda la vida al efecto del sol y el mar, apareció en la acera, vestido con una sucia camiseta de tirantes que podría haber sido blanca y con pantalones de pijama grises.

—Sentimos molestarlo a estas horas, pero es muy importante conocer quién es el dueño de la casa —dijo Harvey, volviendo a mostrar su placa y acercándola mucho al hombre, que se quedó sorprendido y confuso.

—No lo sé, señor. Esta es la casa de mi hijo, vivo ahora con él, pero llevo poco en el barrio y siempre he visto así esa casa. Creo que está abandonada. No quería que los gamberros entrasen en ella, como hacen con otras de la zona, por eso les he gritado así, disculpen.

—Ha hecho usted muy bien —dijo Sarah—; dígame, ¿recuerda haber visto a alguien entrando en ella?

—No, nadie entra ahí. Tiene siempre el mismo aspecto. No sé quién vivía. Quizá mi hijo sepa algo, pero está de viaje de trabajo, volverá la próxima semana.

—No se preocupe, vuelva a casa —aconsejó Harvey.

—Buenas noches. Me gusta ver que la policía se acuerda un poco de nosotros. Este barrio es terrible, señores.

—Lo sabemos bien. De vez en cuando yo sí me paso por aquí. ¿Nunca me ha visto? —dijo Moretti.

—No me diga que usted es el poli "metomentodo", como le conocen por aquí.

—Es posible que me llamen así. Y sí, me meto en todo lo que los demás no se atreven a meterse.

—Se lo agradezco mucho. Ya le digo, no nos abandone, por Dios. El barrio va de mal en peor.

—Intentaremos mejorar eso, no se apure, vuelva a casa —insistió el detective.

Cuando el hombre se metía en su casa, apareció por la acera una señora, una anciana que rondaría los noventa años, paseando a un perro minúsculo, de raza inidentificable.

—¿Puedo ayudarles en algo? —se ofreció la anciana.

—Estamos buscando información sobre esta casa, el número 29, la que está abandonada —dijo Sarah.

—Me llamo Shirley Samuels y he vivido en este barrio toda mi vida. La casa estaba ocupada por un joven, creo que era enfermero de un hospital, pero hace tres años desapareció. Yo creí que había vendido la casa, pero no ha venido nadie a ocuparla, no sé nada más.

—Eso es muchísimo para nosotros, señora. ¿Podría describir un poco a ese joven, su aspecto físico? —dijo Sarah.

—Desde luego que sí. Bueno, llevo unos pocos años sin verlo, pero era moreno, no muy alto, con los ojos marrones y el cabello oscuro, creo que era negro, pero siempre lo llevaba muy corto y no lo recuerdo bien.

—Esa descripción era justo la que esperaba —avanzó Moretti.

—Es él, es J. L. Rogers —corroboró Suhr.

—Entonces, señora Samuels, ¿no ha vuelto a verlo desde que se fue de la casa?

—No, ya no lo he visto más, ya le digo que creo que se ha ido para siempre, pero parece que no ha vendido la casa. Desde luego, carteles de venta no ha puesto. Tampoco me suena haber visto anuncios en los diarios de alquiler. La casa permanece cerrada, pero nadie sabe nada —explicó la anciana.

—Muchísimas gracias por su amable colaboración, Shirley —dijo Sarah.

—A ustedes —replicó ella siguiendo su camino y empezando a hablar con su perrillo, que se negaba a abandonar una farola que estaba olisqueando.

—Ya ves que es imperativo entrar, Sarah, no nos queda más remedio.

—Harvey, otra entrada ilegal podría costarte el puesto, esta vez lo digo en serio. Percy parece muy quemado contigo últimamente. Mira, vamos a montar guardia en la zona hasta que llegue la orden de Rafe para entrar en la casa.

—No hay tiempo para eso, Sarah, y lo sabes. Mira qué hora es, Percy no se atreverá, lo conozco bien, a molestar al juez a estas horas. No lo hará, y no podremos entrar hasta mañana, y no a primera hora, ni siquiera es seguro que nos concedan esa orden. Ellos quieren una rueda de prensa tranquila y con el caso resuelto; pues bien, estamos a punto de resolverlo, y es crucial que entremos ahí. Voy a entrar, Sarah, voy a llamar a Anthony para que gestione el asunto de la orden, pero solo como una formalidad. Los papeles no resuelven las cosas, somos las personas. Si no quieres entrar, sabes que lo respeto. Quédate aquí y monta guardia, me vendrá bien.

—Harvey, sabes muy bien que no voy a dejarte solo. Si entras ahí, será en mi compañía, pero tendremos problemas.

—Nadie tiene que saber que me vas a acompañar, diremos que tú te quedaste fuera. Tu expediente aún no está manchado de faltas disciplinarias, como el mío. Es mejor que lo conserves intacto.

Moretti llamó a Mitchell para explicarle la situación. Sarah aguardaba y entendía que Mitchell se ponía histérico ante una nueva entrada de su detective en una casa.

—Anthony, recuerda, por favor, ¿qué nos has dicho en la reunión? Sí, en la reunión de hoy, no hace tanto —insistió Moretti—. Que tenemos que agilizar la resolución del caso para tu querida prensa, que, ansiosos como hienas, querrán hincarnos el diente. Pues bien, respetado jefe, si yo entro ahora en la casa, quizá mañana puedas anunciar que tenemos ya al asesino de las cruces, y que no es ningún asesino en serie, como defiende la zorra de Carter. Llama a Percy y pide la orden, estoy de acuerdo, pero, como comprenderás, no tengo tiempo de esperar a que llegue. Ni siquiera confío en que nos la concedan esta noche. Es todo demasiado extraño y está entre alfileres. ¿Cómo, qué? Anthony, Anthony, parece que te pierdo... en este barrio, hasta la cobertura parece amedrentada, te pierdo, Anthony...

Sarah no pudo evitar soltar una carcajada ante la acción de su compañero.

—Harvey, pobre hombre, cuántas veces usas el truco del teléfono. Me da pena por Mitchell, es un buen hombre y te tiene un cariño inmenso.

—Por eso me permito hacer eso. Pero también le resuelvo los casos con la velocidad que él precisa. De verdad que se oía mal, Sarah, ¿no me crees?

—No, señor Moretti, no te creo una palabra —sonrió ella.

—Entonces, señorita Suhr, ¿me acompaña al interior de ese inmueble?

—Si vas a utilizar tus ganzúas especiales, por supuesto que te acompaño.

—¡Vamos allá!

Buscaron, por la parte de atrás, una entrada más discreta. No había puertas traseras, así que Moretti decidió entrar por una ventana de la planta baja. Los goznes estaban oxidados, pero, tras unos minutos de forcejeo, la abrió. Entró él primero y ayudó a pasar a Sarah. Moretti tuvo la precaución de coger una linterna del coche.

Un extraño olor invadía toda la casa. No solo olía a cerrado, a polvo, a papeles viejos, sino a algo más que no lograban identificar.

—¡Qué extraño olor! —exclamó Sarah.

—Sí, me estoy temiendo que nos vamos a topar con alguna sorpresa no muy agradable —murmuró Harvey.

La casa tenía todos los muebles, nadie había tocado nada. Estaban cubiertos por una gruesa capa de polvo y la carcoma había empezado a hacer su trabajo, pues nadie los había protegido de ninguna forma. En una estantería había muchas figuras y adornos de México, seguramente traídos por Maribel Medina de su país. Se separaron, Sarah se metió en una de las habitaciones, utilizando la luz de su móvil, que no era tan potente como la linterna de Moretti, pero le permitía ver algo. Harvey se encaminó hacia la cocina. Cuando estaba abriendo los armarios, manchándose las manos de un polvo negruzco y pegajoso, un chillido estalló en aquel ambiente denso y sofocante. Era Sarah. Moretti desenfundó su pistola y se dirigió hacia el cuarto donde había visto entrar a su compañera.

Sarah estaba ahí, de pie, quieta, con las manos tapándose la boca.

—Sarah, ¿qué ocurre? Hay un cadáver, vale, pero por qué te has puesto así.

—Míralo, Harvey, échale un vistazo —dijo Sarah, pálida por la fuerte impresión.

Sobre la cama de la habitación yacía el cuerpo de una mujer, pero no parecía humana. Era similar a una momia de museo. El cuerpo no había entrado en descomposición, tenía la piel acartonada, se distinguían bien los rasgos de la cara. Alguien había momificado ese cuerpo hacía años.

—Esto es terrible, Harvey. No me esperaba algo así, ni en la peor de mis pesadillas. Creo que nunca podré olvidar la impresión. Llevo vistos cientos de cadáveres y sabes que no me afectan demasiado, pero esto...

—Te entiendo, Sarah, esto se sale de lo corriente, en efecto. Es muy probable que sea su madre, la ha momificado. Está mucho más enfermo de lo que parecía. Urge detenerlo y ponerlo en manos de la justicia, porque podría hacer mucho más daño. Sigamos buscando, Sarah. Si no puedes, sal a tomar un poco el aire, te sentará bien. Puedo encargarme yo de todo —dijo mirándola con cariño y preocupación.

—Está todo bien, compañero, gracias. Puedo seguir, ha sido solo el susto, con la poca luz del móvil, en esta casa llena de polvo, no me esperaba esto, nada más. Ya me voy reponiendo.

Volvieron a buscar cada uno por su lado. Abrían cajones, rebuscaban entre viejos armarios donde todavía había prendas de ropa casi raídas por las polillas. En uno de los cajones, Harvey encontró una partida de nacimiento mexicana.

—Mira esto, Sarah, es una partida de nacimiento de México. Nombre: Julio Luis Medina, registrado solo por la madre, Maribel Medina.

—Entiendo, madre soltera, en un país tan católico como es México....Pobre mujer, me da tanta pena.

Cerca de la partida de nacimiento, Moretti halló una Biblia vieja. La abrió y comprobó que, como marcapáginas, había una pequeña cruz de varas, idéntica a las encontradas en los tres cadáveres. Los palos de madera estaban enlazados por un fino hilo que podría haber sido rojo, pero estaba desteñido por el tiempo y no se apreciaba bien. Quiso enseñársela a Sarah cuando ella le dijo, en la misma habitación, que se acercara, que era importante.

—Mira, Harvey, mira esta foto con atención.

Sarah le mostró una fotografía antigua en la que aparecían dos personas. Una de ellas era una mujer, posiblemente Maribel Medina. La mujer estaba abrazando a un niño, que podría ser su hijo.

—Maribel y Julio Luis Medina —dijo Sarah.

—Sarah, fíjate bien en la cara del muchacho.

—Estoy mirándola, Harvey, estoy mirándola. No sé a quién me recuerda...

—Mira bien y piensa —dijo Moretti.

—¿Es Rogers? —dijo Sarah, aunque dudando debido a que la imagen que veía era la de un niño.

—Esta cara...está cambiado, pero me juego el cuello a que es Rogers, el enfermero del Saint Marysse.

—¡Madre mía! Pues claro, ¡tenía mis dudas! Sí, sí, es él, Harvey.

—Hay que reconocer que tiene frialdad el tío. ¿Recuerdas cómo contestó a nuestras preguntas tras hallar el cuerpo de Parton? Es un magnífico actor. No noté nada extraño aquella noche —dijo Moretti.

—Lo tenía todo preparado. Eligió hacerlo mientras trabajaba con ella —comentó Suhr.

—Hoy mismo hemos hablado con él. A ti te ha parecido algo diferente, me lo has comentado. Estaba como ausente —recordó Harvey.

—Es posible que, al haber cumplido su objetivo, no sepa qué hacer ahora, sin víctimas a las que acosar —opinó ella.

—J. L., Sarah, J. L., ni siquiera se cambió las iniciales de su verdadero nombre. J. L. Rogers. ¿Por qué no se me ocurrió investigar esas dos letras? Hemos dado muchas cosas por supuestas, cuando la verdad estaba tan cerca.

—Consiguió trabajar en el hospital para tener acceso a las personas que rechazaron a su madre aquella noche. Dorothy podría haberlo reconocido —dijo Sarah.

—Dorothy atendió a la madre, que entraría sola. El niño se quedaría en la sala de espera. Es probable que solo Ashley Hicks viera el rostro del chaval. Además, tras tantos años, es casi imposible que se acordase. Cambió de nombre, habla inglés perfecto, sin acento español —dijo Moretti.

—El asunto de la máscara... Me parecía extraño ese dato, pero ahora cuadra todo. Para no tener que describir a nadie, inventando una cara que no existe, decidió eliminar ese problema sacándose lo de la máscara blanca. Buen truco —añadió Harvey.

—Pero ese hombre, ¿qué esperaba, que no íbamos a cogerlo nunca? —dijo Sarah.

—O está muy seguro de sí mismo, que puede ser, o su afán de venganza le ha hecho alejarse de la realidad. Ah, por cierto, quería comentarte que he encontrado una Biblia y, dentro de sus páginas, una cruz de varas con hilo. Y las puñaladas... Estoy pensando...

—¿Qué? —dijo Sarah.

—Es una venganza espectacular, desde el punto de vista técnico. Si la madre murió por culpa de ese ataque de apendicitis, ha querido vengarse acuchillándolos a los tres justo en esa zona, ¿te das cuenta? Schatz era muy claro, siempre en la parte inferior derecha, exactamente en el mismo lugar, donde se halla el apéndice humano. Les quiso cortar ahí, donde su madre debería haber sido sajada para que le quitaran el apéndice inflamado. Realmente brillante.

—Harvey, a mí me parece más bien espantoso, no brillante.

—Llevar ese plan dentro durante tantos años, y haberlo ejecutado de esa manera tan limpia y precisa... Sin duda, este Rogers habría sido el mejor asesino en serie del país de haberlo querido. Espero que todo haya quedado en estas tres personas —dijo él.

—Pero Harvey...

—No, Sarah, no pienses que lo admiro, no es eso, pero no es un asesino que mata indiscriminadamente. Es una venganza. Este hombre solo tenía a su madre. La dejaron morir, porque, y me dan igual las leyes, la dejaron morir, ya que Roberts quería pasarla de inmediato a quirófano, por tanto, estaba muy grave; y no ha podido olvidarlo. Ha llevado a cabo su plan de una manera impecable.

—Esas personas no merecían morir así —apuntó Sarah.

—Claro que no, pero todo es más complicado de lo que parece a simple vista. ¿Merecía una señora, por el hecho de no tener seguro médico, que la mandasen a casa a morir? Me parece que tampoco. Una injusticia, a menudo, lleva a otras mayores, que es lo que tenemos ahora.

—Que este chico es inteligente es un hecho, recuerda cómo tuvo la precaución de abrir la trampilla del aire acondicionado para que pensáramos que había salido por ahí —dijo ella.

—Sí, y no cuadraba, recuerda que lo comentamos. Con esa máscara que, en teoría, llevaba, no era necesario salir por ahí, teniendo en cuenta que podría haber salido algo mal en esa escapada. Habría sido más lógico que dijera que el asesino había salido por la puerta, teniendo en cuenta que las cámaras no funcionaban.

—De acuerdo, pero alguien lo habría visto —expuso Sarah—. Querría evitarse esa duda y prefirió que encontrásemos por nosotros mismos esa trampilla abierta.

—Es posible. De todas formas, aún le quedaba asesinar a Roberts y se arriesgó mucho matando a la enfermera en el hospital. Tiene una sangre fría increíble —masculló él —. Es hora de llamar a Mitchell.

Harvey Moretti explicó con detalles todo lo que habían encontrado en la casa, el asunto de la madre momificada, la fotografía donde Harvey había reconocido al enfermero Rogers… y solicitó una urgente orden de detención contra él, ya que, sabiéndose cogido, su reacción era imprevisible. Era un sujeto peligroso. Anthony Mitchell prometió conseguir esa orden cuanto antes. Felicitó a ambos detectives y les dijo que esperasen a la orden para detenerlo. A Moretti le pareció que utilizar otra vez el truco manido de la cobertura estaba fuera de lugar y le dijo que así lo haría, aunque en su fuero interno no tenía la menor intención de cumplir su palabra.

—Sarah, nos vamos al hospital a por Rogers. Quizá todavía esté ahí, pero algo me dice que se huele que estamos cerca. A pesar de que no le he dicho lo que queríamos, habrá atado cabos y es posible que esté prevenido. ¿Llevas el arma?

—Por supuesto, Harvey —contestó ella.

Pocos minutos después, con Moretti conduciendo como un loco por las desiertas carreteras de la ciudad a esas horas de la noche, llegaron al hospital. Preguntaron por J. L. Rogers, pero nadie lo había visto en las últimas horas. Preguntaron por su turno y comprobaron que había terminado a las cinco de la tarde. Subieron a la planta donde estaba el despacho del director. Rigs los recibió con honda preocupación. Por un instante se temió lo peor, que lo detendrían a él ante la ausencia de otro culpable. Moretti vio y casi olió el miedo denso, repelente, del director, pero no quiso perder tiempo con esos detalles.

—Creo que tenemos al asesino de las cruces, señor Rigs. Es el enfermero Rogers. Necesitamos que nos facilite de inmediato su dirección. Hemos venido pensando que estaría aún trabajando, pero nos han informado de que su turno ha terminado a las cinco.

—Me alegra muchísimo oír tales noticias, señores. ¡Al fin! Es una gran noticia para toda la ciudad. Ahora mismo se la facilito, un segundo —dijo con otro semblante, evidentemente aliviado y feliz de que su pesadilla se terminara, tecleando con rapidez en su ordenador.

Moretti no pudo evitar un comentario ácido ante la transformación del estado de ánimo de ese hombre.

—Parece usted muy feliz, señor Rigs. Es un trabajador del hospital.

—¿Cómo tendría que estar, lloriqueando? Estoy contento de que acabe todo esto. Apenas podía trabajar con este ambiente tan tenso. No tengo ninguna relación con ese hombre y, si se demuestra que es un asesino, me complacerá que ingrese cuanto antes en prisión.

—Ya lo veo —dijo Moretti—, pero resulta que la motivación de estas muertes, de todas ellas, fue una decisión lamentable que llevó a cabo este hospital. Es cierto que usted no estaba aún en el puesto, pero supongo que la política será la misma.

—No entiendo...—balbuceó el director, volviendo a la cara del principio, empezando a sudar copiosamente por la frente.

—Sí entiende, sí, lo ha comprendido perfectamente —replicó Moretti.

—Aquí tienen la dirección del señor Rogers —dijo el hombre apuntándola en la parte de atrás de una de sus tarjetas de visita.

—Gracias —dijo Sarah, intentando calmar los encendidos ánimos de su compañero.

—Has estado durísimo con él, Harvey —dijo Sarah cuando ya estaban en el coche, camino del domicilio de Rogers, que en realidad era Julio Luis Medina.

—Es un personaje que se merece eso y más. Pero, ¿no has visto el miedo que tiene en el cuerpo? Si cuando nos ha visto aparecer ha pensado que veníamos a detenerle, que sí, que conozco muy bien esas reacciones. Si no ha hecho nada, ¿por qué se comporta así? Con tal de seguir su vida cómoda y sin problemas, ese tipo, como cientos parecidos, son capaces de vender a su madre. En cambio, Rogers lo que ha hecho es arruinar su vida por vengar la muerte de su madre, lo que es muy diferente. Eso no significa que no vaya a detenerlo en cuanto lo vea, es mi profesión, pero tiene un motivo humano, Sarah, ¿me comprendes?

—Perfectamente, Harvey, cómo no te voy a entender. Y me gusta lo que dices, me hace pensar. Sí, yo entiendo que, si la dejaron morir de esa manera, el rencor y la ira de un niño que no tenía a nadie más en la vida pueden convertirlo en casi un psicópata. Fíjate lo que ha hecho con su madre, Harvey, pero si la ha embalsamado.

—No acepta su muerte, no la quiere aceptar. La sigue teniendo ahí, y seguro que cuando va incluso le habla. El dolor le ha vuelto loco, al parecer —dijo él.

J. L. Rogers vivía en un buen barrio del centro de San Luis, junto a una calle plagada de cines, teatros y parques infantiles. No tuvieron problemas para aparcar. Era tarde, pero no había más remedio que despertar a esa familia. Sarah llamó al timbre. No hubo ninguna reacción. Esperaron cinco minutos. Volvieron a intentarlo. Una luz se encendió en la segunda planta de la casa. A continuación, alguien abrió una ventana y dijo:

—¿Se puede saber quién llama a estas horas de la noche? ¿Se han vuelto locos? —dijo una mujer muy morena, que parecía mulata o mestiza, de gruesos labios.

—Perdone, señora, somos la policía de San Luis, necesitamos hablar con su marido, J. L. Rogers. Vive aquí, ¿verdad? —explicó Sarah.

—Sí, aquí es. Dios mío, ¿qué ocurre? ¿Ha pasado algo? Mi marido no está en casa. Un segundo, ahora bajo y les abro, esperen.

La mujer abrió la puerta en una bata rosa, muy elegante, y les hizo pasar al salón. Un niño apareció por allí de repente.

—Mamá, ¿qué pasa? ¿Quiénes son estos señores?

—Tranquilo, Mike, no es nada, son amigos de mamá y papá. Tenemos que hablar, ahora sube a la cama y duérmete. Si tus hermanos se despiertan, diles que no bajen, todo está bien, ¿de acuerdo?

—Vale —dijo Mike, un niño de unos seis años, mirando a los extraños con atención y miedo. Acto seguido, se fue escaleras arriba a su cuarto.

—Bien, ustedes dirán.

—Me llamo Sarah Suhr y él es mi compañero Harvey Moretti. Somos detectives del Departamento de Policía.

—Yo soy Carola Rogers —dijo la mujer, una joven de veintisiete años, bastante atractiva, de ojos oscuros.

—Su marido no está en el hospital. Nos han dicho que su turno concluía a las cinco. Venimos justo de allí y llevan varias horas sin verlo. ¿Le ha dicho dónde iba a estar esta noche?

—No puede ser. Esta mañana me ha dicho que tenía turno doble y que volvería tarde a casa.

—Pues ya ve que allí no está —replicó Moretti.

—No entiendo nada. ¿Me estará engañando con otra? —fue lo primero que se lo ocurrió decir a la mujer.

—No, señora Rogers. Es mucho más grave. Su marido es el principal sospechoso del asesinato de tres personas, todas ellas relacionadas con el Hospital Saint Marysse donde él trabaja. Siento decírselo así, a esta hora, de esta forma, pero es trascendental que lo encontremos —explicó Harvey.

—Pero, ¿qué están diciendo? ¿Mi Joe un asesino? ¿El asesino de las cruces?

—Se llama Julio Luis Medina en realidad —aclaró Sarah.

—Lo sé. Cambió el apellido por el mío. Yo no llevo el suyo, sino que él accedió, cuando nos casamos, a tomar el mío de soltera. Dijo que era más conveniente para adquirir la nacionalidad americana y todo eso. También se tradujo su nombre mexicano. Ha mantenido las iniciales, pero el nombre es distinto, Joe Lewis es ahora. El primero no coincide, sé que era Julio, sí.

—Cuéntenos un poco cómo se conocieron y cómo ha sido su vida hasta ahora —pidió Sarah.

—De acuerdo. Nos conocimos a los dieciocho años, él solo tiene unos meses más que yo. Nos enamoramos casi nada más vernos. Fue un flechazo. Joe ha tenido una vida difícil. Lo conocí cuando trabajaba por horas en una cafetería del centro, aquí en San Luis. Yo soy de Georgia, pero estudié aquí. A los pocos meses ya decidimos casarnos. Mis padres tienen una bonita granja en Georgia y siempre han andado bien de dinero, por lo que no pusieron demasiadas objeciones. El hecho de que Joe, Julio entonces, fuera mexicano no supuso ningún problema. Yo misma soy mezcla de muchas razas, como pueden observar. Nos casamos allí, en mi Georgia natal. Fuimos muy felices esos primeros años. Joe estaba empeñado en estudiar enfermería, quería ser enfermero. Lo tenía muy claro. Debido a que se quedó sin madre, su única familia, muy pronto, no había podido costearse unos estudios. Al principio le costó mucho, yo le tuve que ayudar con la gramática inglesa. Hablaba muy bien, sin acento, pero casi no sabía escribir en inglés. Era muy tenaz y, con constancia, consiguió sacar bien el primer curso. Los dos siguientes fueron coser y cantar para él. Sacó unas notas excelentes. Es muy inteligente. Todos, mis padres, mis dos hermanas y yo, estábamos muy orgullosos de él, por cómo había progresado y el gran esfuerzo que había hecho. Pero todo el tiempo me insistía en que él quería trabajar aquí, en San Luis, que era su ciudad y que no podía renunciar a ella. Como a mí también me agrada este sitio, le dije que sí, que podríamos probar. Hizo unas prácticas en un hospital de Georgia y, a los pocos meses, lo llamaron del Saint Marysse. Él había mandado solicitudes con su currículo, sus notas y con una buena carta de presentación, muy emotiva, explicando el honor que representaría para él trabajar en un hospital como ese.

—¿No le extrañó un poco la fijación con ese hospital en concreto? —preguntó Moretti.

—Lo cierto es que sí, pero jamás le dije nada, él parecía tan ilusionado. Trabaja muchísimas horas y vive para el hospital, además de para nosotros, su familia. Tenemos tres hijos y nos llevamos bien. A veces es un poco excéntrico, pero bueno, es su carácter. Él es muy bueno con los niños, y conmigo, desde que quedé embarazada de Mike, se transformó. Aún me quería más, casi me idolatraba. La maternidad es sagrada para él, ¿saben?

—Podemos imaginarlo —dijo Suhr, mirando a Moretti de reojo.

A continuación, Harvey le explicó, resumiendo mucho, todo el caso del asesino de las cruces, como era ya conocido en toda la ciudad. No ahorró detalles y le contó también el descubrimiento del cuerpo de la mujer, que casi sin ninguna duda era el de Maribel Medina. A medida que Moretti progresaba en su relato, Carola Rogers se fue viniendo abajo. Primero se horrorizó, después lloró y Sarah tuvo que acercarse y consolarla, abrazándola, para calmarla. Le pidió a Harvey con la mirada que se detuviese, que era suficiente.

Tras un corto silencio, Harvey dijo:

—Por todo esto, señora Rogers, como comprenderá, tenemos que encontrarlo cuanto antes. No sabemos qué pasará ahora por su mente. Parece que eran tres las personas implicadas del hospital que decidieron rechazar a su madre, pero ahora, sabiendo que no vuelve a casa, estoy empezando a temer que podría haber algo más que se nos escapa, no sé qué es. Vamos a dejar un equipo policial a la puerta de su vivienda por si se presenta su marido.

—¿Van a arrestarlo? —preguntó la esposa.

Moretti no dijo nada, solo la miró y asintió con la cabeza. Sarah no fue capaz de decirle nada más.

—Le agradecemos su ayuda, señora Rogers, y lo siento mucho, de verdad. Si le sirve de algo, no creo que sea un hombre malo, al revés. Por lo que usted cuenta, con los suyos es y será bueno, pero lo que pasó le ha causado un trauma muy importante que no ha podido superar y que le ha llevado a cometer estos asesinatos. Un psicólogo del cuerpo vendrá dentro de unos minutos y estará con usted, si así lo desea. Si no, no tiene más que decírselo y él se irá, o ella, quizá sea una mujer, tenemos a varias personas, no sé quién estará de guardia esta noche —dijo Moretti.

Sarah y Harvey salieron de la casa y volvieron a la oficina.

—¿Dónde puede estar, Harvey? Es extraña esta súbita desaparición. Se ha olido que estábamos en la pista, es muy listo.

—Me parece que no, Sarah, tengo un pálpito. Hay algo más, en esta historia hay algo más —dijo Harvey conduciendo con velocidad, no dejando que los semáforos se le pusieran en rojo.

El equipo de Clive Austin se quedó a cargo de la vigilancia de la casa de los Rogers.

Ya en la oficina, Yasminah los esperaba con dos cartas guardadas en sendas bolsas de plástico, para dárselas a los detectives.

—La primera carta, chicos, es esta —dijo Yasminah entregándosela a Moretti—. La hemos encontrado bajo el cubo de la basura, junto a otros restos. No sé cómo se nos pudo pasar, pero ahí estaba, arrugada, hecha una bola, tiene manchas de grasa y comida, pero se entiende bien el contenido.

—De acuerdo, Yas, ¿y la segunda? —inquirió Harvey.

—La segunda nos la ha entregado Nancy Whel, la chica del Pleasures. Ha estado buscando y rebuscando en todas las habitaciones y al final, quitando los cojines a un sofá de la habitación, la halló. Estaba doblada en ocho partes, abultaba muy poco, y se había deslizado por el doble forro del sofá, lo que hizo imposible que la vieran los chicos, aunque registramos todo a conciencia. Bueno, pues eso es todo lo que tengo para vosotros.

—Perfecto. Vamos a mi despacho, Sarah, las leeremos allí.

Sarah leyó la primera carta en voz alta. Harvey escuchaba con atención. Estaba fechada el 5 de marzo de 2016. Rezaba así:

"Dorothy, Dorothy...

Quiero contarte que hoy te he visto...

Has salido de casa a las nueve menos cuarto de la mañana para comprar ese horrendo zumo de arándanos que tanto te gusta; luego has ido a trabajar, tan pulcramente vestida como siempre. ¿Para qué, Dorothy?

Te haces llamar enfermera, pero no eres más que una perra disfrazada de buena persona. Siempre mostrándote pasiva, Dorothy... Nadie mejor que yo sabe lo poco que te importan esos pacientes moribundos que tanto desprecias.

Puedes tener la seguridad de que te observo todo el tiempo.

No hay lugar adonde tú vayas en donde yo no esté.

Hasta puedo olisquear el asqueroso bocadillo de pollo que comerás en el almuerzo.

Vengo por ti, Dorothy. Tú eres la segunda.

Medina"

—Claro, de ahí que viviera aterrorizada. Medina envió cartas varias semanas antes, para tenerlos aterrorizados y vigilantes —dijo Sarah.

La segunda carta la leyó Moretti. Estaba fechada el mismo día que la otra.

"Mi elegante Ashley Hicks...

¿O quizá debería llamarte Ashley McAnter?

¿Conoces ese trillado dicho que reza: aunque la mona se vista de seda, mona se queda? No puede ser más cierta. Y tú, Ashley, sigues siendo la misma mujer zorrona y despreciable que tuve el infortunio de conocer.

¿Sabe Lionel que te acuestas con ese beisbolista famoso mientras él se parte el lomo en el trabajo?

No te preocupes, querida zorra.

No tengo intención de decirle nada al ricachón de tu marido; mi cuenta pendiente contigo es otra, y ten por seguro que me la cobraré...

Medina"

—A Ashley la tenía cogida debido a su adulterio. Utilizó muy bien esa baza, nuestro asesino —dijo Moretti, casi en un susurro, más pensando en voz alta que dirigiéndose a Suhr.

—Bueno, Harvey, está todo, tenemos todas las pruebas, el móvil, todo. Solo nos falta cogerlo, que, viendo lo previsor que es, quizá no sea fácil. Es posible que haya huido.

—No, Sarah, no lo creo. Hay algo más, como te he dicho antes. Hoy no ha ido a casa ni se ha despedido de su mujer. Si hubiera intentado la huida, creo que lo habría hecho de otra forma. Quizá esté de caza. Se nos ha escapado algo esta tarde.

Mientras tanto, todo el Departamento de Policía de San Luis estaba movilizado y a la búsqueda de J. L. Rogers como principal sospechoso de asesinato. Percy había conseguido la orden en segundos.

Moretti cogió el expediente de Maribel Medina y lo revisó minuciosamente, leyéndolo despacio. Después buscó en otras carpetas.

—¿Qué haces, Harvey? ¿Qué buscas ahora?

—Es el expediente de Maribel Medina. Algo me dice que no está todo terminado, y sabes que no suelo equivocarme en estos casos. Ese tipo está a punto de matar a una cuarta persona, pero no tengo ni idea de a quién.

Tras unos minutos de tensa espera, Moretti dio una fuerte palmada sobre la mesa de su despacho, gritando un "sí" que sobresaltó a Sarah.

—¡Ya lo tengo, Sarah! Hay que darse prisa, vamos. Por el camino te lo cuento, es sencillo —dijo Moretti agarrando a Sarah del brazo y tirando de ella. Sarah se sintió, por primera vez, una muñeca sin voluntad ante la potencia de ese hombre.

—¿Adónde vamos, Harvey? —dijo Sarah, ya dentro del coche de Moretti.

—Vamos a ver si podemos salvar la vida de una persona. Se trata de Jeremy Sall, administrador del hospital en el año 2001. Mira, Sarah, ya sé qué pasó. Ashley recibió a Maribel y a Julio. Hizo esperar a la mujer unas horas hasta que la atendió Dorothy, que se mostró, al parecer, muy pasiva, negándose a hacer nada hasta que viniera el médico Roberts. Ashley fue la que contó a Roberts, cuando este quería pasarla a quirófano para operarla, que la señora carecía de seguro médico válido, por lo que se negó a operarla. Pero esta decisión no puede venir de un médico, sino de la administración del hospital. El juramento hipocrático se lo impide, o al menos así debería de ser, en teoría al menos. Por lo tanto, hay una cuarta persona, justo la que tomó la decisión de que Maribel Medina abandonara el Hospital Saint Marysse sin ser operada ni tratada. En otra carpeta, quizá traspapelada o quizá, que es lo que me temo, astutamente cambiada por alguien, he encontrado una hoja pequeña firmada por Sall, donde daba de alta a la mujer quitando, así, al Saint Marysse toda responsabilidad.

—Irá por él, sin duda —exclamó Sarah.

—Quizá ya esté muerto, es tarde, Sarah, puede ser demasiado tarde. Vamos a su casa, quizá esté y Rogers no haya podido entrar, no lo sé.

CAPÍTULO 11

Jeremy Sall era un hombre de cincuenta y siete años, con el pelo canoso, pero sin entradas, lo conservaba entero. De ojos azul claro, era bastante atractivo. Trabajó como administrador del Hospital Saint Marysse hasta el año 2012, donde le dieron una prejubilación con la que estaba encantado, pues nunca le gustó demasiado su trabajo. Le encantaba el deporte, se conservaba en forma practicando ejercicio a diario, yendo al gimnasio, nadando en la piscina cubierta... Esa tarde había vuelto de hacer unas compras y notaba un ligero dolor de espalda por haber estado de pie muchas horas. Su mujer, Rachel, estaba viendo una serie por televisión. Cuando vio que su marido salía de la habitación en pantalón corto y chaqueta de chándal se asustó.

—Pero, Jeremy, cariño, ¿adónde vas? Es muy tarde ya, es de noche. No se te ocurrirá salir ahora a correr.

—Claro que voy a salir. Un loco como ese no me va a tener encerrado en casa de por vida. Tenemos que seguir con nuestra rutina, Rachel, ya te lo he dicho.

—Pero es peligroso, recuerda la carta, a mí no me parece ninguna broma. Conoce tus costumbres, sabe que te gusta salir a menudo a hacer ejercicio. Y justo vas a salir de noche, cuando podría sorprenderte en cualquier esquina, amparado en la oscuridad. No hay luna hoy, está todo muy oscuro. No salgas, por favor, hazme caso alguna vez.

—Llevo varios días sin salir por culpa de un imbécil que solo quiere molestarme e impedirme disfrutar de mi vida, y no voy a consentirlo por más tiempo. ¡Ya basta! Voy a salir a la hora que me gusta hacerlo, que es por la noche, cuando no hay ruido, ni humo de coches, ni niños ni perros por las calles. Me encanta correr de noche, querida, ya lo sabes. Si veo algo extraño, te prometo que vuelvo a casa a toda velocidad. Todavía soy rápido, no pienses que estoy hecho un carcamal.

—Sí, sé que puedes correr muchos kilómetros aún, pero no se trata de eso. Si ese tipo quiere hacerte daño, te estará vigilando, ¿es que no lo entiendes? Vamos a esperar unos días más. Si no aparecen más avisos, quizá se le olvide. Puede no ser más que un loco cualquiera, pero esa carta te repito que no me gusta nada.

—Voy a estar en el parque Lafayette y permaneceré todo el tiempo muy atento, descuida. Somos varios los que solemos correr allí por las noches, no creo que esté solo. Acuéstate si quieres, o mira tus series. Yo me aburro viendo tanta televisión, mis caderas necesitan un poco de movimiento. Vuelvo pronto —dijo él yendo hacia la puerta.

Ella lo acompañó y no pudo hacer nada más, viendo que no lo retenía de ninguna manera. El susto por el contenido de esa misiva había desaparecido para él.

—Ten mucho cuidado, por favor —rogó la mujer.

Una hora después llamaron a la puerta de la casa de los Sall. Rachel pensó que era Jeremy, que habría olvidado las llaves. Por si acaso, antes de abrir, miró por la cámara y vio que había dos personas en la puerta, un hombre y una mujer. Descolgó el auricular y preguntó:

—¿Quiénes son?

—Buenas noches, la policía de San Luis, señora. ¿Es este el domicilio de Jeremy Sall? —dijo Moretti.

—Sí, es aquí, Dios mío, ¿ha ocurrido algo con Jeremy? ¿Está bien?

—No lo sabemos, señora, pero está en peligro. Abra, por favor —pidió Sarah.

La mujer abrió y Harvey y Sarah explicaron la situación lo más rápidamente posible, alertando del gran peligro en el que se hallaba el marido. Ella les habló de la nota, la amenazante carta que había recibido y por la que ella le aconsejaba no salir de casa.

—Hay que salir a buscarlo, pero antes enséñenos la carta, quizá ahí haya alguna pista —dijo Harvey.

Rachel le llevó la carta, una hoja de papel blanco. Estaba escrita a mano, como las otras tres.

"Estimadísimo Jeremy,

¿Qué tal van tus carreritas por los parques? Te gusta correr, ¿eh, miserable? Bien, aprovecha y sal a correr porque te quedan muy pocos kilómetros ya, los últimos de tu vida, burócrata. ¿Corres quizá porque sabes que eres un cerdo burócrata despiadado y sin sentimientos? ¿Es por eso?

Te gusta decidir sobre la vida y la muerte de los pacientes, tenías poder para ello y lo usabas con placer, dando altas médicas falsas, cuando las personas salían igual de enfermas que cuando entraron.

No tuviste piedad, Jeremy, no la tuviste. Por ello, yo tampoco la tendré contigo. A ti te estoy dejando para el final; serás el último, tú vas a morir y entonces terminará todo y se habrá hecho, al fin, justicia.

Tus decisiones hacían que mucha gente muriera, por lo que se te puede llamar, sin faltar a la verdad, asesino. Tú eres un verdadero asesino, aunque no empuñes pistolas ni puñales. Tus firmas en los documentos eran sentencias de muerte para las personas. Sigo todos tus movimientos, sé por dónde te mueves. Te vigilo constantemente, Jeremy. Mis ojos están siempre tras tu espalda, no lo olvides. No puedes descuidarte ni un instante porque entonces, ¡zas!, apareceré yo y terminaré con tus estúpidos y ridículos maratones. Nos vemos pronto. Te daré el alta, el alta de la muerte.

Medina"

—Como me imaginaba, su marido es el último de la lista, el cuarto. Lo ha dejado para el final porque le considera el máximo responsable de que su madre saliese del hospital enferma y sin haber sido operada, falleciendo después —explicó Moretti.

—Ahora debemos salir a buscarlo. Díganos, ¿sabe por qué zonas le gusta correr? —preguntó Sarah.

—Hoy sí, me lo ha dicho, iba al parque Lafayette, me acuerdo bien. Por favor, vayan, se lo he dicho, le he rogado que no saliera. Pero, ¿qué puedo hacer? No es un niño, es fuerte, no he sabido cómo retenerlo, ansiaba salir a correr. Ha estado unos días sin hacerlo para contentarme, pero ya hoy, esta noche, no lo ha soportado más. Las palabras no han servido, ya no tiene miedo a la carta, aunque el día que la recibió se asustó bastante, creo, aunque él me dijo que se trataba solo de una broma de mal gusto, pero esa sensación ha pasado y por eso ha decidido volver a correr, como hacía siempre.

Harvey y Sarah fueron con el coche hasta el cercano parque Lafayette.

—¿Crees que tiene pensado hacerlo hoy? —preguntó Sarah.

—Lleva varias horas fuera de casa. Sin duda. Es posible que fuera a la casa de su madre y nos viera por allí, no lo descarto. Si no pensaba hacerlo hoy y nos ha visto, entonces sí, habrá cambiado sus planes, pero es probable que tuviera pensado hacerlo hoy. Lo que no podía saber es que hoy, tras varios días sin hacerlo, Jeremy Sall saldría de nuevo a correr. Pero, como es su última víctima, no le ha preocupado y quizá ni siquiera sepa que el hombre ha permanecido en su casa.

***

Jeremy llevaba más de una hora corriendo. Se sentía fuerte, en forma, rejuvenecido. Pensaba dar unas cuantas vueltas más al parque antes de regresar a casa con Rachel. Cuando dobló la esquina donde está la fuente de las rosas, un hombre se le plantó de repente delante, con un gran cuchillo en la mano. Jeremy paró de repente. La amenaza era real, no era ninguna broma de mal gusto. Ese tipo quería matarlo. Le había amenazado por escrito y ahora estaba ahí, delante de él, con un cuchillo en la mano. Pero peor que el cuchillo le pareció a Sall la mirada del hombre. No había duda de que iba a matarlo. Se lo vio en los ojos. Jeremy, sacando la cartera del bolsillo del chándal, se la tendió al hombre, dejándola, despacio, en la acera, cerca de los pies de Rogers.

—Toma, coge todo, llévatela, hay bastante, unos doscientos dólares, creo. Todo tuyo, amigo, pero no me hagas daño, por favor. Estaba corriendo, no he hecho nada malo.

—Ay, ay, ay, Jeremy. Pequeño y asqueroso burócrata, cerdo funcionario arrastrado y lameculos... ¡Qué pena me das! Estás ahí, tirándome unos billetes de banco que, ahora mismo, no valen nada. ¿Cuánto vale tu vida, Jeremy? Dime, cerdo, ¿en cuánto la tasas? Porque vosotros, los burócratas calculadores hijos de puta, sin sentimientos ni apego por la vida de los demás, solo sabéis hacer eso, mirar los costes de todo.

—Le daré lo que quiera, por favor, mire, en la cartera hay tarjetas de crédito, son de crédito ilimitado. Podemos sacar ahora mismo mucha pasta, la que usted quiera. Quinientos, mil, dos mil dólares. Tres mil. Diga una cifra —balbuceó Jeremy, orinándose, a su pesar, sin poderlo evitar, delante de su atacante.

A Medina no le pasó desapercibido el hecho. Le hizo sonreír.

—Te estás meando encima de miedo, Jeremy, baboso burócrata de mierda. Eso está bien. Ahora mismo darías lo que fuera por salvar tu despreciable vida, ¿verdad? Pero dime, y piénsalo bien, ¿podrías devolverle la vida a una mujer a la que expulsaste como si fuera una perra rabiosa de tu mísero hospital? Dime, ¿tienes el poder para hacer eso?

—No sé de qué me habla, de verdad. No he matado a nadie en mi vida, se lo juro. Está en un error, usted es el de la carta, supongo. Cree que yo he hecho daño a alguien, pero no puede ser. No he matado a nadie.

—No repitas como un mantra lo mismo todo el tiempo porque estás agotando mi paciencia, cabrón. Me das asco. Me das tantísimo asco que estoy pensando cómo clavarte esto sin vomitar, sin que mi piel toque la tuya, pero eso va a ser difícil. Además, he esperado a que no hubiera más corredores, y ya estás muy sudado. Mírate, sudado, meado y quizá, no lo sé, espero que no, cagado también. ¿Te has cagado, Jeremy, pequeñín? ¿Se ha hecho caquita el nene bueno? —dijo Rogers aproximándose a Jeremy y colocando el cuchillo a la altura de la garganta.

—No, por lo que más quiera, no lo haga. Le digo de verdad que tendrá lo que quiera, todo lo que quiera. Por la mañana podemos ir al banco, sacaré todo lo que tengo. Tengo algunos millones, tengo mucho dinero. La familia de mi mujer es rica, tenemos de todo. Puedo regalarle una casa en Miami. Vamos allí a veces, es suya, toda para usted, de verdad. Se la regalo. Es preciosa, junto al mar.

—¿Por qué no tienes un poco de dignidad y tratas de defenderte, al menos? Cada vez siento más asco por ti. Vosotros cuatro erais personas despreciables, pero fingíais ante la sociedad, aparentando ser buenos y decentes ciudadanos respetables, cuando no sois sino estiércol humano, lo peor, lo más ruin de la sociedad.

Cuando Rogers se disponía a clavar el cuchillo en el abdomen de Sall, apareció Harvey, que había visto la escena de lejos. Llegó corriendo.

—¡¡Policía!! Suelta el cuchillo inmediatamente —gritó Moretti con su pistola desenfundada, apuntando al cuerpo de Rogers.

Medina se puso detrás de Jeremy y puso el cuchillo en el cuerpo del hombre, que no mostraba resistencia, pues seguía paralizado por el miedo.

—No des un solo paso, polizonte, esto no va contigo. No quiero hacer daño a nadie. Esta rata va a morir porque lo merece.

—Julio Luis Medina, suelta el cuchillo, sé quién eres. Tranquilo, no voy a disparar en ningún caso. Vamos a salir de esta situación todos vivos. Vete bajando el cuchillo, hazlo poco a poco.

—No, señor Moretti, no voy a bajarlo. No puedo dejar de felicitarte, bravo, eres un buen poli. Has seguido las pistas y me has localizado antes de acabar con el último de ellos. Si has llegado hasta aquí, sabrás entonces el porqué de todo esto.

—Lo sé, Julio, lo sé bien. Entiendo tus motivos, pero no puedo permitir que mates a otra persona, estoy aquí para que no ocurran estas cosas, debo evitarlo. Escúchame, por favor. Tu madre no estaría orgullosa de esto, Julio, no lo estaría. Quizá te esté viendo ahora desde el cielo. ¿Crees que le gustaría ver lo que estás haciendo?

—¡No se te ocurra mencionarla! Deja a mi madre en paz —gritó J. L. Medina.

—Es importante, Julio, todo esto es por ella. Todo lo que has hecho es porque se portaron mal con ella. Eso es obvio, he visto los expedientes, entiendo tu rabia, tu ira, pero no se puede ir matando a la gente así como así por los errores que hayan cometido en la vida. Además, Julio, la ley los amparaba.

—¿La ley? ¿Dejar morir a un ser humano puede ser una ley justa?

—No digo que lo sea, Julio, digo lo que son, leyes. Son legítimas, aunque a veces, muchas veces, son injustas, pero vivimos en un mundo regido por leyes. Y a ti te aplicarán la ley también. No mates a esta persona. Es una vida humana. No tienes derecho a ello. Has cumplido tu venganza, hay tres muertos ya. ¿No te parece suficiente?

—Solo queda él, es el cuarto y el último, no hay nadie más. Ellos la mataron y ellos han pagado por su muerte. Ahora yo pagaré por la suya, lo sé y lo acepto, pero en esta vida, todo tiene consecuencias, Harvey.

Este diálogo distrajo la atención de Medina, que solo tenía ojos para Harvey. Sarah estaba detrás de él, a unos cinco metros, y no intervenía. Pero por detrás, cerca de la esquina, había dos policías agazapados esperando que retirase un poco el cuchillo de la garganta de Sall para poder reducirlo. Y ese momento se produjo. Cuando pronunció la última frase, "todo tiene consecuencias", retiró el cuchillo de la garganta de su víctima y lo dirigió hacia Moretti, llevado por la ira. Justo entonces, como un rayo, aparecieron dos policías, que lo inmovilizaron y lo separaron del cuerpo de Jeremy. Moretti tuvo que intervenir porque consiguió zafarse de uno de ellos de un fortísimo puñetazo en la sien. J. L. Rogers era un hombre muy fuerte físicamente. Moretti le retorció los brazos sin piedad, pero él no emitió ni un quejido de protesta. Le pusieron las esposas y lo metieron en un coche patrulla.

Sarah Suhr se acercó a la parte de la acera donde habían caído los policías junto con Rogers. Había un pequeño objeto en el suelo. Era una cruz de varas enlazadas con hilo rojo. La cruz que iba a ser puesta en las manos de Jeremy Sall tras ser acuchillado en el abdomen. La recogió del suelo y la guardó en una pequeña bolsa de plástico que siempre llevaba encima para casos como ese.

Al día siguiente, Moretti disfrutó durante la rueda de prensa de Anthony Mitchell ante Loreta Carter y decenas de periodistas más, muchos de ellos de canales nacionales. Loreta no esperaba para nada la detención del delincuente y, lo que era mejor para Harvey, se negaba a aceptar que no hubiera sido un asesino en serie como ella decía. Se acercó a ella cuando acabó la exposición de los hechos por parte del jefe.

—Buenos días, Loreta. Ya tienes a tu asesino en serie. ¿Contenta? Ahora sí, ahora ya puedes dar detalles y más detalles. Por cierto, no es un asesino en serie. Te dije que no se podía alertar de esa manera a la población. Cuatro personas sí estaban en peligro, pero nada más que cuatro. Y toda la alarma que has creado a la ciudad, ¿cómo la vas a remediar? ¿Vas a pedir, acaso, disculpas públicas, querida?

—Harvey, me alegro mucho de que hayas impedido, seguro que fuiste tú, la muerte de la cuarta persona. No creo que sea para tanto, hombre. Hago mi trabajo, como haces tú el tuyo. Tengo jefes, presiones, responsabilidades. Claro que diré en directo, no te preocupes, que no se trataba de un asesino en serie. ¿Tengo tu paterno permiso para hacerlo o necesito que me lo firmes por escrito?

—Tú no necesitas permiso para nada, haces lo que te sale del...

De repente, una mano femenina le tapó la boca a Moretti. Era la de Sarah, que había intervenido a tiempo.

—Señorita Suhr, déjelo, hombre, déjelo que se explaye el hombre. Tiene mucho que decirme. Eres un buen poli, Moretti, muy bueno, pero no me gustaría tenerte como pareja, santo Dios, qué elemento más borde —dijo Carter con una sonrisa forjada.

—¿Sabes cuál es tu problema, Harvey? —añadió la periodista— Que tienes a demasiadas mujeres pendientes de ti, haciéndote la vida más fácil. Te admiran demasiado. Y yo soy la única que no babea por tus huesos italianos. Quizá por eso no me soportes, querido. Ahora tu querida compañera Sarah te ha evitado un juicio, porque estaba esperando la frase, pero ha venido al rescate el séptimo de caballería. Ya estoy harta de tus impertinencias y de tus desprecios hacia mi persona —chilló Carter perdiendo los nervios finalmente, tirando el micrófono al suelo y buscando la salida como alma que lleva del diablo, rompiéndose uno de sus altos tacones en el intento, haciendo que trastabillara, sin caerse. No pudo evitar echarse a llorar.

—Harvey, hombre, sé que no os soportáis, pero ¿era necesario todo esto? —dijo Yasminah Fox, que había acudido también a la rueda de prensa—. He oído lo que te ha dicho. Verás, por si no lo sabes, es casi todo cierto, te consentimos todo. Pero ha dicho una mentira. Ella es la que más te admira, más que Sarah o yo misma. Jamás te lo reconocerá, pero la tienes loca. ¿Qué dices tú, Sarah?

—Opino exactamente lo mismo —dijo Suhr echándose a reír y estando, quizá por primera vez en su vida, de acuerdo con Yasminah.

CAPÍTULO 12

Cinco meses después, se celebró en San Luis el juicio penal contra Joe Lewis Rogers, antes Julio Luis Medina. Los medios de comunicación se congregaron a las puertas del tribunal, intentando obtener alguna instantánea del asesino, pero entró por otra puerta y se quedaron sin la foto. Ya no era el "asesino de las cruces", como se le había bautizado cuando aún estaba libre, sino el "huérfano vengador". La opinión pública de San Luis estaba dividida. Muchos apoyaban a Rogers, diciendo que había hecho una justicia que nunca vendría de los cauces oficiales. Otros pedían para él cadena perpetua y no pocos solicitaban, en sus charlas de bar, pena de muerte para alguien que había matado de esa forma a tres personas y había intentado hacerlo con una cuarta.

Sarah, Harvey, Mitchell y Yasminah junto con todo su equipo estuvieron presentes en el juicio. Tuvieron que subir al estrado como testigos en más de una ocasión.

A Moretti le llamó la atención la tranquilidad de Rogers. No se alteró en ningún momento. No estaba nervioso, ni pedía justicia para él. Declaró ante el juez, igual que hizo en comisaría la noche que lo detuvieron, que había hecho justicia, salvo con Sall, por culpa del detective Moretti, que no se arrepentía de nada y que lo volvería a hacer de nuevo. Aceptaba su responsabilidad. El fiscal, Rafe Percy, estuvo, como es habitual en él, muy duro. Solicitó la pena de muerte ante una persona que había preparado esos asesinatos de forma fría y calculada durante años. Moretti pensó que sería difícil que se librara de la muerte teniendo enfrente a un fiscal como Rafe. Ansiaba que no fuera así y que el juez le perdonara la vida, pero en asuntos judiciales nunca sabía lo que podía pasar. No era su terreno y se limitaba a observar.

Los forenses determinaron que el cuerpo hallado en la casa abandonada era el de Maribel Medina. Rogers había aprendido, a través de muchos manuales y de tutoriales por internet, varias técnicas rudimentarias pero efectivas para evitar la descomposición del cadáver, y lo había conseguido. Maribel Medina solo sobrevivió dos días después de ser rechazada en el Saint Marysse. Obviamente, ni Roberts ni Parton ni Hicks pudieron declarar para confirmar o negar las tesis de los abogados defensores, que alegaban, con los informes del hospital en la mano, que rechazaron y echaron de allí a una mujer casi moribunda. Que, por humanidad, deberían haberla operado y luego exigirle, con toda la fuerza de la ley, los gastos ocasionados. Las tesis de los abogados, unos brillantes juristas californianos contratados por los padres de Carola Rogers, tuvieron su efecto en el juez, que se conmovió ante un hombre con un amor tan inmenso por su madre.

Schatz declaró que el apéndice se había inflamado y que reventó, envenenando así todo el organismo de la señora Medina, ocasionándole la muerte.

Quien sí pudo declarar fue Jeremy Sall, como exadministrador general del hospital. Muy asustado, pues temía que Rogers fuera absuelto o saliera algún día de la cárcel y fuera a por él, declaró que Ashley McAnter solo le dijo que una señora mexicana había acudido al hospital por molestias y que después el médico Roberts había querido hacerle una operación "preventiva", pero que él no lo autorizó por considerar que la mujer quizá nunca pudiese pagar la factura. Que lo sentía mucho y que estaba dispuesto a indemnizar voluntariamente a Rogers por el daño causado.

Al oír esas palabras, Rogers no pudo evitar saltar de su asiento, esposado y custodiado como estaba, para gritar:

—¡Maldito hipócrita y mentiroso de mierda! Debí haberte matado el primero, cerdo burócrata. ¡ Arderás en el infierno, de eso no podrá salvarte nadie! Yo te maldigo, puto.

La última frase la pronunció en español. Gran parte del público asistente no pudo conocer el significado de tales palabras, pero todos comprendieron que debía ser algún insulto terrible o alguna amenaza brutal. Se hizo un silencio estremecedor tras las cuatro frases que vociferó, fuera de sí, Rogers, que no volvió a abrir la boca salvo cuando le tocó ser interrogado. Después de esos gritos, Sall se amedrentó de nuevo y apenas pudo seguir declarando. La mirada de Rogers aterrorizaba a Jeremy, no podía mirarlo; el recuerdo de esa noche, cuando lo tuvo pegado a su cuerpo, con un cuchillo rozando su cuello, no se le iba de la cabeza.

Cuando el juez interrogó a Medina para conocer las motivaciones de hacerse enfermero, él no dudó en contestar que lo hizo solo para poder encargarse de esas cuatro personas, para hacer justicia en la tierra, aunque también la haya después en el cielo, aseguró. Su sinceridad fue un punto a su favor. Todos estaban impresionados ante la determinación de ese hombre de arruinar su vida y la de su familia a costa de lograr que se hiciera su particular justicia.

—¿Se arrepiente usted de lo que ha hecho, de los tres asesinatos? —le preguntó el juez, un hombre negro de edad avanzada, con gafas, con fama de buena persona y de ser algo indulgente con ciertos criminales cuando le tocaban el corazón.

—Me arrepiento de muchas cosas en mi vida, señor juez. Me arrepiento de no haber sabido vivir sin este odio y sin esta sed de justicia, pero no de haber matado a estas personas, de eso no. Me arrepiento de los pequeños hurtos que cometí en San Luis cuando me quedé huérfano, de eso me arrepiento, aunque no tenía para comer, pero no estaba bien. Pero no, no puedo arrepentirme de lo que he hecho con ellos. Hacerlo era la razón de mi existencia. Si dijera que sí mentiría y me despreciaría a mí mismo. Lo siento por Carola y por mis hijos, pero no me arrepiento. Mataron a mi madre cuando era muy fácil salvarla, ya la metían a quirófano. Y por una cuestión de miserables dólares, fue echada fuera, conducida a la muerte. Tienen justo lo que se merecen, y sé que muchos miembros del jurado aquí presentes, en el fondo de sus conciencias, piensan también así, aunque luego deliberen otra cosa y me condenen a muerte, cosa que aceptaré sin rechistar.

—Bien, señor Rogers, lo que no puedo reprocharle es su extrema sinceridad, que le agradezco —dijo el juez sin saber, por primera vez en su vida, qué más decir, ante un condenado que se negaba a decir algo bueno en su favor.

Harvey Moretti pidió permiso al tribunal para hacerle una pregunta al acusado. Creyó que quizá, dependiendo de la respuesta, lo ayudaría a evitar la muerte. El fiscal Percy lo permitió.

—Señor Rogers. Hace poco he sabido que entregar esas cruces de madera a una persona, en algunas culturas de Hispanoamérica, significa que esa persona perdona a aquella a la que le entrega de la cruz. Usted depositaba en los cuerpos de sus víctimas, en cada uno de ellos, una cruz. Dígame, ¿usted les ponía la cruz porque, finalmente, los había perdonado?

—Gracias, señor Moretti, por esta pregunta, que es muy importante para mí. No, yo, como comprenderá, pues no estoy loco, no puedo matar y al mismo tiempo perdonar. Las puse ahí porque mi madre, una mujer toda bondad, perdonó de corazón a esos miserables que la echaron del hospital y dejaron que muriera a las pocas horas en su casa. Yo gritaba, lloraba y los maldecía en español, mientras ella agonizaba en el lecho, con los peores insultos que conocía entonces. Pero ella decía que había que perdonar, que Jesús así nos lo ha pedido. La cruz era por ella, era una forma de ser fiel a mi madre y leal a sus preceptos, a sus principios. Yo los maté, pero la cruz significa que ella nunca quiso mal para ellos. Esa es la verdadera historia de que pusiera esas cruces ahí. Por ella.

—Gracias, señor Rogers —dijo Moretti, profundamente emocionado.

El veredicto se leyó, ante un caso tan claro, dos semanas después. Ante la sorpresa de todos los presentes, que esperaban la pena de muerte, J. L. Rogers fue condenado a ochenta y siete años de prisión por los tres asesinatos y a siete años más por el intento frustrado de asesinato de Jeremy Sall. Así pues, hacían un total de casi cien años, noventa y cuatro. En el fondo, era una cadena perpetua, pero salvó la vida. Rafe Percy, aunque había solicitado la pena capital, no quedó sorprendido. La actitud del hombre llevaba a conmiseración a algunas personas y entendió que había tocado el corazón algo sensiblero del juez Myers. Rogers no volvería a pisar la calle en su vida y él consideraba que se había hecho justicia.

Una vez escuchado el veredicto, Harvey Moretti decidió tomarse el resto del día libre, pero esta vez invitó a Sarah.

—¿Te apetece venir conmigo a tomar una copa, Sarah?

—Vaya, Moretti, ¿de qué árbol te has caído hoy? Jamás pensé que llegaría el día en que me invitaras a tomar algo. Deduzco por ello que este caso te ha afectado más de lo que parece.

—No, no es que me haya afectado, pero me apetece conocerte fuera del trabajo, ver cómo es la Sarah Suhr persona, no la fría detective, previsora y meticulosa.

—¿Puedo saber el motivo de este reciente interés por mi persona?

—Ese interés siempre ha existido, querida, pero lo he ido posponiendo. Cada vez era más difícil proponértelo. Trabajamos juntos, somos compañeros, nos respetamos, pero...

—Ese "pero" es justo lo que me interesa ahora mismo más que nada —dijo Sarah, con un brillo especial en la mirada.

—En The Forgiven hablaremos y analizaremos ese “pero” tan complicado, si es que te animas a venir.

—Voy encantada. Todavía no he entrado nunca a ese bar. Saber que para ti es como un lugar de reposo, adonde acudes cuando estás cansado o harto del trabajo, hacía que no pudiera entrar ahí sin tu compañía. Quizá no lo entiendas, pero yo comprendo lo que estoy diciendo.

—Lo entiendo perfectamente, Sarah. Bueno, pues conocerás a Jim, el dueño del bar y mi amigo. Ya te conoce, le he hablado muchas veces de ti, por eso no te sorprendas si te mira como a una conocida más.

—Vaya, vaya, y lo que le contabas, ¿era todo malo? ¿Le has contado nuestras broncas?

—Sobre todo eso, Sarah, es lo más interesante para un pobre amigo que tiene que soportar las protestas de otro; ¡al menos escuchar cómo ha sido una buena pelea con una chica guapa!

Nota de los autores

Espero que hayas disfrutado leyendo “El Asesino de las Cruces”. Estaríamos muy agradecidos si puedes publicar una breve opinión en Amazon.

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