Crímenes pasados

Adrián y Miguel Aragón

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Copyright © 2019 Adrián Aragón

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Esta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, instituciones, lugares, eventos e incidentes son producto de la imaginación del autor o usados de una manera ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o fallecidas, o eventos actuales, es pura coincidencia.

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Lama Jabr y José Higa

Sídney, Australia

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Contenido

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Nota de los autores

Capítulo 1

Son las doce del mediodía en la ciudad de Miami. Es un día nublado del mes de abril. La temperatura ronda los veintitrés grados centígrados. En el número 600 de Brickell Avenue, dentro de las oficinas de uno de los mejores bancos de Estados Unidos, el Northern Trust, hay unas veinte personas realizando diferentes trámites; dos parejas de ancianos sacando dinero en efectivo de sus cuentas de ahorro, una atractiva joven rubia con un chihuahua negro y nervioso en las manos, un emigrante cubano con camiseta de tirantes luciendo su fenomenal musculatura, hipertrofiada, según la opinión del vigilante de seguridad, Michael Faraday, un pelirrojo fondón, de cara redonda, al que le gusta imaginar la vida de cada cliente que atraviesa la puerta del Northern.

De repente, un hombre entra llevando de sendas correas a dos grandes perros, un pastor belga malinois de color canela claro y un enorme rottweiler de casi noventa kilos, una especie de minileón negro que impresiona a Michael. El hombre luce un gran mostacho marrón y lleva el pelo largo, muy rizado. Decide acercarse para decirle que no está permitida la entrada de perros en el banco, excepto los muy pequeños, y siempre en brazos de sus dueños, cuando, sin saber cómo, el pastor belga ya está a un metro de él. Se le ha echado encima a una velocidad vertiginosa. Hace amago de llevarse la mano a la funda de su pistola reglamentaria, pero el perro, sin un solo gruñido y con un veloz movimiento, pone los genitales del hombre entre sus dientes, aunque sin morder, en un claro gesto de amenaza ante cualquier movimiento del vigilante. Faraday comprende de inmediato y, muy despacio, temblando, separa su mano derecha de las cachas de su pistola, que ya acariciaba. A continuación, el perro deja de tener entre sus fauces la masculinidad de Michael, se sienta y se queda mirándolo, con cara de buenos amigos, con la lengua fuera, como si el vigilante hubiera sido un chico obediente al dejar de moverse. Algunos clientes han sido testigos de la singular escena y están paralizados. Intuyen que algo malo ocurre, todos esperan que sea un robo y no un ataque terrorista. El hombre del mostacho marrón suelta al otro perro. Este, con lentitud, se dedica a acercarse a todos los varones que están en la oficina y va olfateando sus genitales. Algunos clientes, ya prevenidos, se llevan instintivamente las manos a esas partes, pero el perro, en cuanto detecta movimiento, gruñe de forma amenazante. No permite que nadie mueva un simple dedo. Quiere a las personas quietas, paralizadas, como mimos pintados que simulan ser estatuas por la calle. El chihuahua de la joven rubia gruñe, inquieto. El rottweiler ni siquiera lo mira. Él está ahí para controlar a todas las personas.

Entra otro hombre con otros dos perros, ambos rottweilers, grandes, musculosos, pero ninguno de los dos tan enormes como el primero. Comienzan a patrullar por la sala del banco, fijando en sus sitios a todos los clientes. Uno de ellos, de repente, se gira y, de un prodigioso salto, se sube sobre la mesa del interventor de la oficina, que estaba contemplando la escena, atónito. No puede evitar soltar una exclamación de espanto. Aterrado, intenta levantarse de la silla, pero el pánico hace que se caiga hacia atrás, provocando un gran estrépito en medio del tenso silencio que acababan de imponer los voluminosos y acechantes perros. El perrazo, pues se trató del más grande de los cuatro, se lanza al cuello del empleado bancario y hace presa de él, sin ejercer presión. El hombre, totalmente horrorizado, no puede evitar orinarse encima; el animal no muerde, solo sujeta, impide que su prisionero se mueva. El hombre que ha entrado en segundo lugar, más alto que el primero, algo obeso, con grandes melenas y una barba poblada negra, le hace una seña con la cabeza al perro y este suelta su presa, pero solo hace eso, abrir la mandíbula. El interventor no se atreve a mover un músculo. Están todos muy asustados ante el control absoluto que ejercen los cuatro animales, cuyas gargantas no han emitido ni un ladrido hasta el momento.

—Bien, señoras y señores —dice el hombre del mostacho—, como ya habréis adivinado, esto es un atraco. Siento utilizar esta manida frase de las películas, pero no es otra cosa, siento no ser un poco más original. Estos juguetones perrillos tienen órdenes de atacar de manera fulminante ante el más mínimo movimiento. Tratad de no parpadear, respirad sin abrir demasiado las aletas nasales. Solo están pendientes del movimiento. Si os estáis quietos, como hasta ahora, ni siquiera gruñirán, son buenos muchachos, están bien educados. Y ahora —dice dirigiéndose a los dos empleados de la caja—, vaciad las cajas, todo el dinero en efectivo que haya en el banco depositadlo en esta bolsa. —Les lanza una gran bolsa de deporte negra.

—La primera fase se está desarrollando muy bien, así, así, sigan llenando. Ya sabemos que no habrá demasiado. Bueno, ahora pasemos a la segunda parte —empieza a explicar el melenudo de la barba—; ¿quién se ocupa aquí de las cajas de seguridad? No me gustaría tener que repetir la pregunta ni esperar demasiado. Los chuchos perciben mi nerviosismo a un kilómetro, lo huelen.

—¡Yo, yo! —Se oye una voz de hombre, pero débil. Teme provocar la ira de los perros.

—No se preocupe. Nosotros damos las órdenes aquí, no ellos. Usted podrá moverse con libertad. Acérquese sin miedo. ¿Cómo se llama usted?

Un hombre de baja estatura, con gafas, nariz ganchuda y pelo rizado, con cara de inteligente, pero muy asustado en ese momento, se acerca poco a poco al bigotudo.

—Ri-richard —dice balbuceando, a su pesar, debido al pánico.

—Excelente, Richard. En este papel tiene el número de las dos cajas de seguridad que nos interesan. Voy a ir con usted, las va a abrir con rapidez, no demasiada, para evitar los nervios, con tranquilidad, como lo hace a diario; yo voy a observar todo y voy a estar muy tranquilo, para que mis perritos no huelan las hormonas de un hombre nervioso, impaciente o preocupado. ¿Me ha comprendido?

—A la perfección —contesta Richard.

—Da gusto trabajar con profesionales. Aquí todos parecemos serlo. Bien, adelante, Richard. Usted va a abrirlas nada más, yo me encargaré de coger su contenido. En cuanto estén abiertas, retire de inmediato su mirada de ellas; espero no tener que recordarle este importante punto.

El ladrón del bigote sigue a Richard, quien abre una puerta que está a tres metros de la caja, utilizando una llave y después introduciendo un código en una pantalla en la pared.

Los cajeros han metido todo el dinero de la oficina en la bolsa, Richard estaba abriendo la segunda caja de seguridad cuando el chihuahua de la mujer rubia se le escapa de las manos, saltando al suelo. Comienza a ladrar como un loco y se dirige hacia el pastor malinois que controla al vigilante, Michael. El perro más grande lo intercepta y, de un certero mordisco, lo mata al instante, después lo lanza a varios metros de distancia. El cuerpo del pequeño animal acaba colgando de las hojas de un gran ficus, con el cuello roto.

—Nooo, Titán, no, mi pequeño... ¿por qué? —Empieza a sollozar la mujer, aunque no se atreve a moverse por miedo a que el perrazo la mate también a ella. El gran perro la mira. La mujer llora en silencio, para adentro, tratando de controlar los espasmos, pero sin poder evitar que se le muevan los hombros, cosa que no gusta al perro. Recibe una orden del bigotudo y olvida a la dueña del perrillo, pasando a controlar a los otros clientes con su retadora mirada.

Richard hace su trabajo con eficacia, abriendo las cajas privadas de seguridad con rapidez. Como no le han permitido ver el contenido, él se limita a abrir las cajas, después se aparta. El ladrón del mostacho es el encargado de meter el contenido de las mismas en otra bolsa. Lo hace a gran velocidad, sin dejar de mirar a Richard, que ha optado por la prudencia y está mirando al suelo; el delincuente, al terminar, le da unos golpecitos en el hombro al bancario y sale junto con su compañero. Los tres rottweilers, una vez los hombres cruzan el umbral por el que entraron, salen disparados hacia la calle, sin amontonarse, uno detrás del otro, sin rozarse, en orden. El pastor belga es el último en salir, pero lo hace en reversa, sin dejar de controlar con su mirada al vigilante, que sigue paralizado por el miedo. Es el más inteligente de los cuatro, el perro dominante, pese a ser el menos corpulento.

Capítulo 2

William Bell y Darren Wachowski están en la casa del padre de Darren. Llevaban tiempo invitando a Bell a cenar o a comer, pero nunca surgía la ocasión. William llegó impecablemente vestido, como tenía por costumbre. Luce un traje de Ermenegildo Zegna, un tuttoritorto azul de microcuadros, camisa blanca de seda sin corbata y gemelos, que son sendos palos de golf de plata. Ha decidido no ponerse corbata, ya que Darren solía vestir muy desgarbadamente; es una concesión que no acostumbraba a hacer. Pero Wachowski sorprende a Bell por primera vez desde que se conocían. Se ha puesto una americana decente, de color burdeos, una camisa azul bastante elegante y unos pantalones. Es cierto que con estos últimos ha estropeado un tanto el conjunto, pues son marrones, pero, para ser Wachowski, se diría que no podría ir más pulcro.

—Me alegro mucho de que hayas venido al fin, William. Ya sabes que eres como un hijo para mí. Te lo dije un día, y eso es para siempre. A pesar de que apenas nos vemos, pienso cada día en vosotros dos. ¿Cómo os va? Tengo que reconocer que estoy un poco preocupado, no hay más que crímenes en esta bendita ciudad de Miami.

—Tranquilo, señor Wachowski, todo va bien. Darren está integrado en la comisaría, los muchachos lo estiman. Y tenemos cuidado, no se preocupe. Es cierto que hay casos y casos, pero, en general, andamos con mil ojos.

—Darren ha bajado unos cuantos kilos, eso salta a la vista. Dime, William, es cosa tuya, ¿verdad? —pregunta el señor Wachowski con un brillo de satisfacción en los ojos.

—Es cosa de Darren, señor. Es él quien se machaca a diario. Empezó en mi casa, le di unas pocas palizas para que le cogiera gustillo al asunto de la condición física. Ahora va a un gimnasio casi a diario. Algo me dice que allí tiene que haber más que simples máquinas, mancuernas y barras. Pero no suelta prenda.

—¿Qué prenda quieres que suelte, Bill? Si salgo de allí agotado —contesta Darren, riéndose.

Está feliz porque ha decidido saltarse la dieta que preparó para él su entrenadora del gimnasio, Samantha. Él sabe que la bajada de peso se debe más a la dieta estricta que a la cantidad de repeticiones en las máquinas o flexiones que pueda llegar a conseguir. Sigue recordando el día en que se le escapó aquel rapero y tuvo que desistir en su persecución, por su deplorable estado físico. Ha mejorado mucho, pero no se ve capaz de alcanzar a un joven rápido y ágil, a pesar de que corre a diario en la aburrida cinta, tras una larga sesión de bicicleta estática. Se aburre mucho en ese local que hiede a sudor rancio, pero Samantha es la motivación que ha conseguido que acuda con regularidad. Duda si contarles a su padre y a su compañero, y también amigo, el asunto de esa chica. El brindis que propone Bell por la familia Wachowski hace que se olvide del tema.

Capítulo 3

En la comisaría donde trabajan los detectives Bell y Wachowski tiene lugar una animada charla. No hablan sino del robo cometido en el banco con la ayuda de los perros adiestrados. Del caso se ocupan, en principio, los agentes Robert Smith y Alberto Alvarado. En la conversación participa media comisaría; William y Darren escuchan con atención, el primero, con su clásica taza de café entre las manos. Odia el café de las máquinas, le parece un brebaje no potable para el ser humano, pero cuando no tiene otro remedio, como es adicto a esa bebida, lo toma.

—No es tan fácil adiestrar así a tantos perros. No olvidéis que eran cuatro. Tiene que tratarse de profesionales con buenos contactos, yo creo que podrían ser exmilitares o emigrantes con adiestramiento especial —comenta Alvarado, descendiente de mejicanos, pero nacido en Los Ángeles.

—Alv, escucha. Uno de ellos podría ser un pastor belga malinois, son los mejores para adiestrar, los que tienen mayor capacidad de aprendizaje, pero los otros tres no son tan fáciles. Los otros perros podrían ser rottweilers, pero no hay acuerdo entre los testigos. El tipo que hace esto tiene que ser bueno. Entiendo algo de este asunto, tuve un compañero, hace años, que había adiestrado perros para inspecciones de narcóticos. Recuerdo que siempre decía que no había un perro como el pastor belga malinois —explica Jerry Watson, un veterano agente a punto de jubilarse al que le gusta compartir sus conocimientos—. Decía que estos perros tienen una capacidad de aprendizaje inaudita. Es la raza más utilizada por los Ejércitos de todo el mundo, por las Policías, por empresas de seguridad... Él mismo tenía uno en su casa. Decía que no podía vivir sin compartir su vida con uno de estos espléndidos animales. Hay adiestradores de todo tipo, y algunos, cuando hay buena pasta de por medio, no hacen muchas preguntas. Será el caso de estos dos tíos que han entrado en el banco. Tendremos que empezar por preguntar a los adiestradores de Miami y de toda Florida.

—¿Puede adiestrarse a un perro hasta el punto de hacer lo que ha hecho ese bicho con el vigilante de seguridad? —tercia en la conversación Darren.

—Es posible adiestrarlos para casi cualquier cosa. Aprenden rápido, recuerdan bien las órdenes. Sí, por supuesto —responde Watson—. Los perros se han utilizado siempre para defendernos de otros animales, como lobos, osos, tigres, toros, ladrones, etcétera. Llevan con nosotros miles de años, pueden hacerlo sin problemas. Hay que reconocer que, al menos, esta vez tenemos un caso diferente. No es habitual, hoy en día, cuando ya apenas se atracan bancos, que además lo hagan con perros de este estilo.

—Eso no va a perjudicaros, al contrario —apunta Bell, que participa por primera vez en la conversación—. Tened en cuenta que no hay demasiados adiestradores de perros, la búsqueda ha de ser, por fuerza, limitada a muy pocas personas. Quizá me equivoque, pero esa entrada tan espectacular, que en principio ha conseguido lo que pretendían, podría volverse contra ellos antes de lo que piensan.

—Es justo lo que estaba pensando —responde Jerry—. Gente profesional y que pueda hacerlo rápido, que disponga de mucho tiempo para esto, no abunda.

—Para atraparlos puede ser, pero no han dejado pistas. La gente tenía tanto miedo que ni miraban a los perros. Nadie ha sabido describirlos. Unos dicen que eran enormes, otros, que de tamaño mediano. Ni siquiera con el color hay acuerdo, aunque parece que tres eran oscuros, negros o casi negros, y el otro, el pastor alemán, aunque según Jerry es un pastor belga, es de color canela claro. Tuvieron la precaución de pedir, antes de irse, la cinta de la cámara de videovigilancia. Parecen chicos listos, lo tenían todo pensado.

—Lo que no entiendo es que hayamos tardado tanto en llegar. Con los protocolos de actuación que tenemos para los bancos, tendríamos que haberlos sorprendido —dice Bell, extrañado, sabiendo que algo tuvo que pasar con el botón de alarma.

—Eso es lo extraordinario —responde Watson—, los tres empleados que tienen un botón de alarma en su puesto de trabajo, lo accionaron. En cuanto vieron entrar a los perros, uno de ellos, llamado Charles Martins, lo pulsó antes de quedar paralizado por un intimidante perrazo negro, según dice. Los perros fueron en primer lugar donde esas tres personas, pero todas habían pulsado el botón antes de aparecer frente a ellos los hocicos de los animales. Después ninguno de ellos tuvo valor ni para pestañear.

—Así que habían anulado, de alguna manera, la señal de alarma —deduce Wachowski.

—Este robo esconde algo más —afirma Jerry—. El banco, a la hora en que tuvo lugar el atraco, tenía mucho dinero en su caja principal, que está en el sótano. No fueron por ella. Les interesaba el contenido de dos cajas de seguridad concretas, tenían los números. No podemos saber qué había en ellas, ya que obligaron al hombre que las abrió a que retirase la vista, cosa que hizo. Nos ha contado que parecía que esos perros leían también el pensamiento. Están todos muy asustados por cómo se comportaron los animales.

—Un caso de lo más interesante, Jerry —exclama Bell, apurando el café mientras mira a través de la ventana.

—Estás en Homicidios, Bill, es una pena que no puedas participar esta vez —dice Watson.

—Cierto, pero eso no me impide hacer algunas reflexiones con vosotros —responde Bell—. Hoy en día se hace bastante complicado robar un banco. Si a eso le añadimos que ya no tienen el efectivo que solía haber hace treinta o cuarenta años, como máximo veinte, en algunos; lo cierto es que el riesgo que se corre, para el beneficio que se obtiene, no lo hace un negocio nada rentable. Por lo tanto, Jerry, estoy contigo en que aquí hay algo más que no sabemos. Ese banco, el Northern Trust, como muchos otros, los más modernos, utilizan una caja retardada situada en un sótano oculto. No creo que esto lo ignoraran los ladrones. El problema para ellos es que por mucho que quiera colaborar el empleado, pese al pánico que sienta, no hay manera de acelerar el proceso. Es necesario escribir un código en el ordenador central de la oficina. Para ello se requiere que sea el director o su segundo, el interventor, en caso de ausencia de aquel, introducir varias claves, esperar confirmación... En fin, un proceso que puede ser un auténtico suplicio para cacos novatos o sin demasiada información.

Darren está escuchando con atención. Se pregunta, mas no se atreve a decirlo en voz alta, por qué William se ha documentado así para un caso que no es para la gente de Homicidios. No hubo muertos, ni siquiera heridos, si exceptuamos al pobre chihuahua que fue liquidado por uno de los perros. De repente, pierde el interés cuando Jerry le contesta sobre el número de contraseñas, el tiempo estimado en introducir todas ellas y demás detalles pequeños que no le interesan demasiado. Él es, como Bell, detective del Departamento de Homicidios. Charlar con los colegas está bien, siempre es agradable, pero no comprende el súbito interés de su compañero por un simple robo.

Capítulo 4

Al día siguiente, a primera hora de la mañana, llega un aviso desde la central para los detectives Bell y Wachowski. Tienen que presentarse con urgencia en una dirección del prestigioso barrio residencial Fisher Island. Esta pequeña isla solo aloja en sus mansiones y apartamentos de lujo a millonarios. No tienen que salir de la isla para nada; hay guarderías, supermercados, clínicas, campos de golf privados y todo lo necesario. Este pequeño islote se encuentra al sur de Miami Beach, al norte de la isla Virginia Key. Para acceder a Fisher Island hay que coger un ferri, no hay carretera que la conecte con la zona continental de Miami. William llama a Darren y quedan en que lo recogería con su Mustang en su casa. Wachowski se disponía a ir al gimnasio. Son las siete menos cuarto de la mañana. Bell se ha levantado a las cinco y media. Ha hecho seis durísimas series de flexiones en el suelo y una tanda larga de dominadas en barra con agarre muy ancho. Es difícil que a Bell le sorprendan con las llamadas matutinas, él siempre está preparado. Trece minutos son los que necesita para llegar hasta el domicilio de Darren. El señor Wachowski sale a saludar a Bell. Se dan un fuerte apretón de manos y les desea suerte a los dos.

—Nada menos que Fisher Island, Bill. Nunca he estado, ¿y tú?

—Solo una vez, pero es una historia antigua.

—Un caso interesante, quizá...

—No, amigo, no fue un caso de homicidio. Fui allí estando fuera de servicio, aunque todo vino a raíz de un caso, eso es cierto.

William mira a Darren de reojo, bajándose un poco sus gafas de sol Ray-Ban, modelo Aviator Flash Lenses, de lentes azules con montura de bronce.

—Se trata de una mujer, quizá...

—Fue hace algunos años. Era una millonaria de Nueva York, una mujer que había decidido vivir con nuestro sol y nuestras playas. En realidad, ella pidió ayuda a la Policía. La estaban extorsionando con cartas y amenazas. Era una acaudalada viuda. Me ocupé del caso en persona. Descubrí que los hijos del que fuera su marido no aceptaban de buen grado que ella hubiese heredado una gran parte de la fortuna del padre. Era una mujer con clase, la verdad. Cuando todo acabó y ella ganó el juicio, y conseguí para ella protección policial, me invitó a cenar a su mansión en Fisher Island. Creo que no he vuelto a entrar en una casa tan lujosa en mi vida. A ella le gustaba mucho mi forma de vestir. No tenía que haber aceptado aquella invitación. Pero eso lo pienso ahora, a toro pasado. Imagina, Darren, una mujer blanca joven, no demasiado, no era una cría, de menos de treinta y cinco años, multimillonaria, invita a su casa a un poli negro. Nunca supe lo que quería. Quizá una noche loca. Es posible que solo quisiera darme las gracias. Me sentí muy incómodo y me fui antes de que llegaran los postres. Ella lucía un vestido de noche rojo, con un bonito escote, aunque no excesivo. No se insinuó, ni mucho menos, tenía mucha clase. Era guapa, mucho. La conversación fue agradable. Eso es lo que pasó, Darren, fui allí para cenar, pero no quise ir más allá. Ni siquiera sé si ella buscaba algo más. No quise saberlo.

—Allí solo viven los más ricos del país, ¿no?

—Es un sitio bastante exclusivo, sí. Es gente que no quiere ser vista por la gente normal, prefieren estar ahí, como recluidos en su isla.

—¿Sabes si sigue viviendo ahí? —pregunta Wachowski.

Bell prefiere no seguir hablando de ese incómodo episodio y su respuesta es un leve encogimiento de hombros. Darren decide no insistir. Entran en el ferri con el Mustang, pues no hay carretera directa hasta esa pequeña isla. Los pilotos del barco tienen orden de partir en cuanto los dos policías llegasen, por lo que no esperan a más pasajeros. A los pocos minutos arriban a la isla. Un agente de Policía, al que Bell conoce de vista, pero no así Darren, los espera en el atracadero. Sube al coche de William para guiarlos hasta la casa donde han sido asesinadas dos mujeres. El agente se llama Nicholas.

Llegan a un gran edificio de apartamentos. Es la primera vez que Darren ingresa a una escena del crimen donde no aparece la característica cinta amarilla de la Policía para cortar el paso a los curiosos. O no hay curiosos en esa isla o prefieren mantener el secreto. Wachowski se dice que es muy extraño, mira a Bell, pero el rostro de su compañero no le ayuda, está tenso y serio. Además, con esas gafas de espejo que lleva es imposible leer en su mirada, la oculta.

El edificio se compone de enormes apartamentos de gran lujo, todos ellos entre los cuatrocientos y los ochocientos metros cuadrados. Darren está impresionado por los materiales y el brillo de todo. Se siente como en otro mundo. El ascensor los conduce hasta la última planta, un sexto piso. Hay varios policías por el gran pasillo. Cada planta es de un solo propietario. Nicholas conduce a Bell y a Wachowski hasta un enorme salón, pasando a través de una espectacular entrada con bustos de mármol, estatuas griegas, jarrones chinos de gran valor, muebles europeos del siglo XVII y un largo etcétera. Dos cuerpos yacen en el suelo; son mujeres, parecen ancianas. Están bocabajo. Julius Stanford, el forense, estaba esperando a los dos detectives. Tras un débil gesto con la cabeza, a modo de saludo para ambos, se agacha junto a una de las víctimas. La mujer está tumbada en un charco de sangre, sobre una enorme alfombra afgana que tiene motivos del desierto: camellos, pozos, oasis, palmeras, dunas... El médico gira el cuerpo con cuidado y emite un leve bufido, acusando el golpe de lo que acaba de ver. 

—Esto es un poco duro, muchachos. Echad un vistazo —dice Julius.

Darren y William se acercan para mirar el cuerpo de la mujer, una anciana. Bell mueve la cabeza de izquierda a derecha, pero Darren emite un alto «joder» y vuelve la suya, muy afectado.

—¿Pero qué tipo de mente enfermiza ha podido hacer algo así? ¡Maldita sea, mierda! —grita Wachowski.

—Tiene todo el rostro aplastado, machacado a golpes. Le han arrancado los ojos con un... seguramente con algún objeto puntiagudo tipo punzón, atizador o incluso bastones para el hielo. Es terrible, Darren, en efecto, cálmate, chico; en tu profesión te va a tocar ver a menudo cosas como estas, y mucho peores.

—Son ancianas casi centenarias, por el amor de Dios —brama Darren—. Esto es indescriptible, no hay humanidad, no, desde luego nos vamos a la mierda como especie. Ningún animal hace esto con otro. Entiendo las venganzas, las reyertas, los ajustes de cuentas entre bandas, vale. Hombres fuertes peleando entre sí por una posición, por poder, por dinero, a veces por una bella mujer incluso. Vale, pero ¿esto? Atacar así a personas que no pueden defenderse. Es como hacerlo con niños, Bill, ¿no crees?

—Lo que creo es que quien ha hecho algo así —contesta Bell— sentía un gran odio acumulado. Parece una venganza que ha estado latente durante años. Veamos el otro cuerpo, Julius, por favor.

El forense lleva a cabo el mismo procedimiento con la otra mujer, muy anciana también. Presenta el mismo rostro totalmente destrozado, hundido por los golpes, deformada como un monstruo, y tampoco tiene ojos. Darren no es capaz de mirarla. Ha tenido bastante con la primera.

—Entiendo lo que dices, Bill —comenta Stanford, sin dejar de observar con atención los rostros de las mujeres, mientras miembros de su equipo empiezan su trabajo, tomando muestras de piel y tejidos—, pero una brutalidad tan extrema solo puede venir de que ellas, a su vez, hicieran o mandaran realizar actos similares, ¿no te parece? Esto es más que macabro. Aquí hay algo muy gordo, sin duda.

William pregunta al forense si cree que las torturaron mucho tiempo y si murieron como consecuencia de la tortura o de otra manera. Él contesta que es muy pronto para decirlo. Tendrá que hacer numerosas pruebas en la autopsia, pero se inclina por pensar que, debido a su avanzadísima edad, podrían haber fallecido por infartos al corazón ante la brutalidad del despiadado ataque al que fueron sometidas.

—Esto que te digo quizá sea más un deseo que lo que pasó realmente, Bell, es solo que me gustaría creer que fue así —concluye Stanford.

—Te entiendo, Julius. Sí, no es descartable que murieran de esa manera, ojalá así fuera —dice William.

Por su parte, Darren está dando fuertes pisotones sobre el suelo del lujoso apartamento, sin poder, por el momento, contener su rabia. Es la primera vez que Bell ve a su compañero en esa situación. Entiende que está a punto de perder los estribos, y no quiere que ni Julius ni su equipo, buenísimos profesionales, lo vean así, por lo que decide llevárselo de la habitación.

—Darren, sal un momento conmigo, tengo algo que decirte.

Pero Wachowski ni lo oye, está ensimismado con su rabia, con el profundo dolor, unido a la piedad, que siente hacia esas mujeres. Bell tiene que darle un suave golpe en el hombro para que reaccione.

—¿Qué? Ah, sí, voy —dice Darren, confuso, como saliendo de un trance, y sigue a Bell hasta la enorme terraza de ese ático colosal al alcance de muy pocas personas en el mundo. Desde ahí se ve Miami, las islas circundantes, Miami Beach, Virginia Key, Key Biscayne, el océano... Las impresionantes vistas calman un poco al nervioso Darren.

—Darren, colega, no puedes reaccionar así cuando estemos de servicio. Un primer improperio, o el joder que has soltado, no es un problema, pero inmediatamente después debes calmarte, aunque por dentro sientas que vas a explotar de rabia. Somos humanos, como los demás, pero ese estado, créeme, no ayuda para nada a un buen profesional, y tú lo eres. Los chicos de Julius te estaban mirando demasiado y he querido sacarte de ahí. Ahora mira un poco el mar, toma aire, relájate y quédate aquí unos minutos. Si quieres, puedo quedarme contigo, pero habría que empezar a recorrer la casa.

—Sí, Bill, tío, tienes razón. Pero es que cuando atacan a los ancianos... no sé, es algo que he tenido desde siempre. No puedo soportarlo. Son personas especiales, débiles físicamente, que han vivido mucho, y que no merecen un final así, aunque sean culpables de algo; no digo que no pudieran hacer algo terrible en su pasado, quizá, pero para eso están los tribunales, la cárcel... No sé, no concibo cómo una persona puede degradarse hasta ese punto y arruinar así moralmente su existencia. Por mucho dolor que sienta, por mucha rabia que sintiera contra estas pobres mujeres, no puedo entenderlo, Bill. Simplemente, no puedo.

—Yo tampoco, y no pido que lo entiendas, pero sí debes centrarte y no permitir que tus sentimientos, en este trabajo, estén por encima de tu profesionalidad. Es muy importante. Aún llevas poco tiempo en el cuerpo, te acostumbrarás. Como ha dicho Julius, verás cosas que te helarán la sangre, Darren, esto es solo el inicio. No has visto nada. Quizá debas plantearte si este trabajo es para ti. Si vas a sufrir así, de manera tan intensa, tu vida va a ser un continuo infierno. Yo creo que tienes capacidades, eres inteligente, eres rápido de mente, analizas muy bien los casos, posees una vasta cultura. Y no hablemos de tu puntería. Tienes muchas virtudes, pero habrás de luchar contra esa ira cuando veas situaciones como las de hoy, ¿está claro?

—Como el agua, Bill, tío. Gracias por tus palabras. Vamos dentro, estoy mejor. Intentaré no mirar sus caras. Es terrible.

—Tú dedícate a mirar otras cosas. Vamos a ver qué encontramos por aquí.

Vuelven al gran salón donde están los cadáveres de las dos ancianas. Stanford sigue examinando con mucha atención ambos rostros. Se quedan cerca porque el forense les hace una seña, quiere hablar con ellos. A los pocos minutos se levanta, pues estaba acuclillado analizando la piel de las víctimas.

—¿Se sabe algo de la identidad de estas pobres damas? —pregunta Stanford, dirigiéndose más a Bell que a Wachowski. A pesar de ello, es este quien contesta.

—De momento hay secretismo con ellas. No tenemos ni idea de quiénes son. También podría ser que no quisieran que lo supierais, pero es que ni nosotros lo sabemos aún. Supongo que habrá alguna razón de peso. En cuanto podamos informarte, Julius, lo haré personalmente —contesta Wachowski.

—De todas formas, Darren, me temo que no necesito sus nombres para saber que fueron agentes de seguridad nazis o trabajaron en los campos de concentración de la Alemania de Hitler.

—Julius, ¿cómo es posible que puedas saber eso? —Se sorprende Bell, una reacción muy poco habitual en él, pues trata siempre de no mostrar cuándo algo le causa sorpresa.

—Cada una de ellas luce un tatuaje en el antebrazo —responde el médico forense.

—Pensé que esos números tatuados en los brazos eran de los judíos, o de presos que iban a parar a los campos de concentración —tercia Darren.

—Ahí está el detalle. La tinta es muy antigua, ya no se ve bien, pero no son números. De momento, no puedo ver bien qué son en realidad, pero sé que algunos agentes de las SS podían tatuarse números también y pasar a las cárceles como infiltrados. Eran un tipo especial de agentes, hombres en principio apocados, o que fingían ser homosexuales, o mujeres, para no levantar sospechas. Estaban encargados de descubrir cualquier tesoro de los detenidos a base de ganarse su confianza. También podían ser vigilantes. En fin, que el pasado de estas mujeres ha de tener mucho que ver con la forma en la que las han matado, me temo, pero eso ya es cosa vuestra, chicos. Yo solo digo lo que mis ojos ven.

—Es muy interesante lo que nos cuentas, Julius. Si fueron carceleras nazis, o simples chivatas, eso podría explicar el odio y la saña que ha empleado el asesino, o los asesinos —dice Bell.

Tras esas palabras, se quedan todos en silencio, meditando. El terrible pasado de la Europa de los años cuarenta ha llegado a Miami, y los detectives deberán desentrañar el pasado de las víctimas y confirmar si fue tan oscuro como quiere hacerles creer el forense.

—Dime, Julius, ¿cómo sabes tanto de ese tema? —pregunta Bell.

—Por desgracia, a mis padres les tocó vivir parte de ese horror en un campo polaco. No sé si sabéis que soy judío. Por eso, mis padres, como miembros de la comunidad judía polaca, tuvieron que sufrir la delación de sus vecinos, la posterior detención por policías de la Gestapo y su reclusión en un pequeño campo poco conocido. Allí vieron cosas que les helaron la sangre. Algunos judíos habían sido los delatores e hicieron las listas de qué vecinos eran judíos para entregárselas a los alemanes. Lo que hicieron los nazis es terrible, pero que algunos judíos delataran a todos los demás para, como decían, salvarse, no tiene nombre. Y algunos de esos espías tatuados eran judíos, para hacerlo aún más creíble. No sé si sería el caso de estas dos mujeres. Cuando sepáis sus datos, quizá lleguemos a alguna conclusión. Es muy probable que vinieran a América con nombres falsos, pero no quiero especular más.

—Es tan interesante como triste, Julius. No lo sabía —reconoce Bell mirando al forense.

—Es que nunca lo he contado, pero es la historia de mi familia. Bueno, nosotros vamos a seguir con lo nuestro. Aquí parece haber muchísima tela por cortar. Adam —le dice a uno de su equipo—, coge muestras de esta parte, por favor.

Bell y Wachowski empiezan una inspección ocular del apartamento. De momento, no quieren tocar nada, a la espera de que sus compañeros analicen todo tratando de conseguir alguna huella dactilar incriminatoria. Les sorprende lo limpio que está todo. El asesino parece no haber tocado nada. No hay un solo jarrón roto ni ningún objeto por el suelo. Solo las dos mujeres muertas, tendidas sobre la alfombra. Sin ellas parecería un apartamento recién limpiado. Está impoluto. O eran unas maniáticas del orden y la limpieza, o el autor del cruel asesinato se había ocupado de limpiar y recoger a conciencia, ocultando así su paso por el lugar. Algunas plantas, bastantes figuras de porcelana con aspecto de ser muy caras; y libros, millares. Decenas de estanterías por todas partes. Darren echa un vistazo a los títulos. Muchos de ellos están en alemán, otros, en lo que le parece polaco, aunque después se da cuenta de que es checo. Los libros no se mezclan, cada estante está en un solo idioma. En la parte superior de una de las estanterías hay libros en chino. Muchos de estos tienen décadas de vida, parecen sacados de una película de la Primera Guerra Mundial; la Gran Guerra, como la denominaron en su época. El inmueble tiene setecientos setenta y cinco metros cuadrados. William y Darren recorren toda la casa. Muchísimos objetos de decoración la llenan, casi saturándola, pero con muy buen gusto. A Bell le llama la atención el número de figuras de todo tipo, desde campesinos con patos y utensilios del campo hasta finísimos relojes con bailarinas alrededor, mujeres, ángeles. Darren se acerca y le dice:

—Esto es porcelana de Meissen, la mejor de toda Europa, la más antigua.

—Ah, eres experto en porcelana entonces.

—La reconozco a simple vista. Mi madre era fanática de todo lo que salía de esa fábrica. Estas señoras tienen aquí un verdadero dineral solo en porcelana. También he visto, en las estanterías, unos cuantos incunables de varios miles de dólares cada uno, pero aquí hay piezas, si no me equivoco, que pueden alcanzar algunos cientos de miles de verdes. Es espectacular. El asesino vino, al parecer, a matarlas. O ya es rico o no le interesa el dinero, o no le dio tiempo a llevarse nada. Es extraño.

—Creo que nunca sabremos si se llevó algo o no. Vendría por los números de las cajas, lo más probable. Esta casa parece un museo-tienda de antigüedades-subasta de Sotheby's, todo en uno —exclama Bell con sus gafas en la mano, para apreciar mejor los colores de los objetos.

—¿Qué opinas, Bill? ¿Por qué el jefe Hernández no nos ha dicho nada sobre la identidad de las damas? ¿Qué esconden? ¿Qué ocurre aquí?

—¿Por dónde empiezo? —pregunta a su vez Bell ante la avalancha de cuestiones.

Darren se queda por un instante sorprendido. Después entiende que su compañero se refiere a que le ha hecho demasiadas preguntas y ríe.

—Me interesa sobre todo la segunda, las otras las podríamos considerar retóricas —responde Darren.

—No vamos a tardar mucho en descubrirlo. Sabes que no me gusta un pelo que me oculten información esencial. Es probable que ni el mismo Hernández supiera nada cuando nos ha llamado. Lo ignoro. Sigamos mirando.

Llegan hasta una lujosa puerta blanca con cristaleras; está cerrada. Bell saca un pañuelo blanco del bolsillo de su americana y agarra el pomo con él. La abre con cuidado. En el centro hay una piscina climatizada. Alrededor de la piscina hay diferentes hamacas y camillas especiales, con agujeros en un extremo, para masajes. También hay un par de bicicletas estáticas, mancuernas pequeñas, de medio kilo, de tres cuartos y de kilo. Más al fondo hay todo un surtido de las mejores máquinas de musculación del mercado. Darren y William se miran, asombrados.

—Eran superabuelas o qué —dice Bell.

—Las apariencias engañan, querido amigo. Es posible que no fueran ellas las que las utilizaban, aunque sí la piscina y las camillas de masajes, pero son suposiciones. Quizá en la casa viva más gente.

—Lo dudo. Siendo, como eran, tan ricas, podrían tener invitados. Lo más probable es que todo esto estuviera ya cuando ellas compraron la casa, pero lo investigaremos —apunta Bell.

—¿Quieres decir que aquí vivía algún millonario aficionado al culturismo?

—No, al culturismo no —contesta William—. Falta lo esencial para un tío al que le gusta machacarse de verdad. No hay mancuernas pesadas ni discos grandes. Son todo máquinas. Reconozco que son buenas, quizá las mejores, tienen muy buena pinta, pero los culturistas suelen preferir el peso libre a las máquinas, aunque eso ha ido cambiando en los últimos tiempos, también es verdad. En fin, Darren, volvamos ya a la comisaría. Necesitamos saber de qué va todo esto.

***

Bell conduce su Mustang hasta el embarcadero que los llevará de vuelta a Miami a bordo de un ferri. Mientras esperan que llegue el siguiente, un flamante Porsche 911 Turbo S negro, con los discos de freno Brembo de color amarillo, para justo detrás del coche de William. Los detectives están fuera del vehículo, esperando al barco. A Darren los coches no le llaman demasiado la atención; le echa un vistazo superficial y continúa mirando al océano e intentando apaciguar la rabia que siente al pensar en las ancianas, en la brutal forma que acabaron sus vidas. Pero Bell no puede evitar mirar el deportivo, que reluce bajo el sol de Miami. De repente, el claxon del Porsche suena un par de veces, asustando a Darren, que estaba de espaldas. Bell también se sorprende. Piensa que es alguno de los policías que dejaron en el apartamento de las ancianas. Pero ¿qué compañero tiene un coche como ese en Miami? Mientras piensa en eso, la ventanilla del lado del conductor se baja y una mano de mujer saluda a William.

—¡Señor Bell! Buenos días. Qué grata sorpresa encontrarlo aquí después de tanto tiempo. ¿Ya no saluda a sus amigas o no me recuerda?

Una mujer vestida con traje chaqueta, pantalón azul marino y blusa blanca, sin apenas maquillaje sobre un bronceado rostro ovalado, se baja del deportivo. Darren está atónito. «¿Habrá alguna mujer en toda Florida que no conozca a William “el elegante” Bell?».

—Señorita Wilkins. Es una, de verdad que sí, gratísima sorpresa. Me alegro mucho de verla. Por supuesto que la recuerdo, ni siquiera teniendo memoria de mosquito podría uno olvidar a una mujer como usted —dice Bell acercándose a ella y tendiéndole la mano, la que estrecha con la derecha y tapa después con su izquierda, feliz de reencontrarse con un hombre al que admira y respeta como a pocos.

—Oh, señor Bell, siempre tan amable. No me diga que se ha mudado usted a Fisher Island.

—Si le dijera que sí, mentiría como un bellaco. Solo estuve aquí una vez, en su casa, en aquella magnífica cena que preparó en mi honor y que aún recuerdo.

—Sí, qué lástima que lo llamaran a usted de su trabajo justo entonces. Me habría gustado que me hubiese llamado alguna vez, yo quería, pero no me atrevía a molestarlo. Usted me contó que vivía para su trabajo, y eso lo respeto profundamente. Dígame, ¿ese hombre que parece tan tímido es su compañero?

—Así es, se llama Darren Wachowski. ¡Darren! Acércate, por favor, voy a presentarte a una persona.

—Creo recordar que usted trabajaba siempre solo. Eso ha cambiado, entonces.

—Posee usted una excelente memoria. Desde luego, siempre había trabajado solo hasta que el jefe me encasquetó a este tipo —dice Bell, dando un cariñoso puñetazo en el hombro de Darren.

Wachowski se dispone a estrechar la mano de la mujer, pero espera antes oír su nombre de labios de Bell, que parece dudar por un segundo. La señorita Wilkins se pregunta si habrá olvidado su nombre, a pesar de recordar su apellido. Le gustaría más escuchar su nombre, y no el formal Wilkins.

—Te presento a la señorita Laura Wilkins. Señorita Wilkins, aquí tiene usted al hombre que ha conseguido que trabaje con alguien dentro del Cuerpo: Darren Wachowski.

—Encantada, mucho gusto.

—El placer es mío, señorita Wilkins.

Laura sonríe, contenta de que ese hombre del que creyó estar enamorada recuerde aún su nombre.

—Supongo que esperan al ferri, como yo. Díganme, ¿ha ocurrido algo grave como para que dos detectives estén en nuestra isla?

—Es un caso especial y, de momento, ni siquiera nosotros tenemos información, pero sí, desde luego que ha sucedido algo muy serio aquí.

—Dios mío, ¿algún asesinato?

—Es mejor que no lo sepa, créame. De todas formas, quizá acabe enterándose, aunque será difícil que dejen entrar aquí a la prensa, siempre a la busca de noticias escabrosas; tanto mejor para todos ustedes. Dígame, señorita Wilkins, ¿cómo le va?

—Bien, ya estoy más tranquila, todo se arregló gracias, sin ninguna duda, a su magistral intervención, sin la cual quizá yo no estaría aquí ahora. Quiero volver a agradecérselo, de todo corazón.

—Era solo mi deber. Aunque no niego que, por otra parte, fue un auténtico placer ayudarla. Me alegro mucho de que todo haya salido bien al final.

La situación se tornaba incómoda para Bell, que no esperaba encontrarse con Laura justo el primer día que reaparecía por la elitista isla. El móvil de Wilkins acude en su ayuda. Está sonando, pero lo tiene en el coche. Ella decide no hacerle caso de inmediato.

—Tengo que atender unas llamadas, son importantes. Díganme, señores, ¿por qué no vienen una noche de estas a mi casa, a cenar? Señor Wachowski, su compañero acudió una vez, pero se fue a mitad de la velada. Por desgracia, su trabajo no le deja un respiro. Me gustaría mucho. Vivo aquí sola, de vez en cuando vienen amigas de Nueva York y de Los Ángeles, pero estos días estoy sola del todo. Señor Bell, si aún recuerda la dirección, por favor, vayan cuando quieran, incluso sin avisar. Tengo el mismo número de teléfono. Si no lo ha borrado...

—Está usted en mi lista de contactos, no la borré —dice Bell.

—Dígame, por curiosidad, ¿estoy en la uve doble o en la ele? —pregunta ella, metiéndose en el coche con agilidad, pero sin dejar de mirar a William.

—En ninguna de las dos —contesta él, al tiempo que se pone sus gafas de sol y esboza una tímida sonrisa que no llega casi a mover las comisuras de sus labios.

Ni los detectives ni la señorita Wilkins salen de sus coches durante el corto trayecto del ferri.

***

En pocos minutos están en la comisaría, delante del jefe Hernández.

—Bien, chicos, el caso que tenemos esta vez es gordo, no son cuatro macarras o un grupo de yonquis ajustando las cuentas a otro —expone Hernández, que lleva un jersey de cuello de pico con camisa blanca. Su tripa crece por semana. Bell piensa que esa pobre prenda está a punto de rasgarse ante la descomunal barriga de su superior.

—Estamos esperando. Queremos saber de qué va esto y el porqué de tanto secretismo. ¿Quiénes son las abuelas? —dice William, al que le gusta ir siempre al grano, tanto en el trabajo como fuera de él.

—Veréis, el robo de ayer en el banco está conectado con el asesinato. Hemos confirmado los nombres. Las cajas de seguridad abiertas y saqueadas pertenecían a las dos mujeres que ahora yacen muertas en su apartamento de Fisher Island.

Hernández calla, deja unos segundos para que los agentes digieran la información. Bell no necesita ese tiempo extra y se impacienta. Hernández lo conoce bien y continúa. Esperaba alguna pregunta por parte de Wachowski, pero no se produce.

—Lo que os va a sorprender, muchachos, es el contenido de las mismas. En una había un huevo de Fabergé, y en la otra, un collar.

—¡¿Un huevo y un collar?! —exclama Bell.

—Un huevo de Fabergé, William —explica Darren—. ¿No has oído hablar de ellos?

—Ilústreme usted, señor Wachowski.

—Resumiendo, Bill: son joyas creadas por el joyero Carl Fabergé y sus artesanos por orden directa de los zares rusos del siglo XIX. Después solo los más ricos industriales y financieros de la época pudieron encargar alguno, pero se los conoce como los huevos de los zares. Su valor es inmenso, creo, incalculable. Estamos ante algo muy gordo, amigo, si se trata de un verdadero huevo de Fabergé.

—Muy bien explicado, Darren, gracias. Así es, son joyas extraordinarias, únicas. Fabergé fabricó solo sesenta y nueve piezas y son consideradas obras maestras de la joyería mundial, así que imaginad ante lo que estamos. De ahí la suprema discreción con que tendremos que llevar todo esto. Por supuesto, la prensa no sabrá nada. Tenemos órdenes de muy arriba de que siga así. Que las ancianas viviesen en Fisher Island ayuda muchísimo.

—Voy captando la esencia del asunto; vale, ¿qué hay del collar? —pregunta el siempre práctico Bell, que no se deja llevar por la impresión. Quiere datos para empezar a trabajar.

—Aún no sabemos mucho sobre esto. Debe de ser carísimo y especial, eso es seguro, pero tenemos que investigar más sobre ello.

—Pensaba que las cajas de seguridad eran secretas y que el banco no tenía derecho a conocer lo que en ellas se guarda. ¿Ha cambiado la ley? —pregunta William.

—En absoluto, Bill, todo sigue como siempre, pero en este particular caso, las mismas dueñas decidieron dar a conocer lo que guardaban. El director nos ha contado que le dijeron lo del huevo. Este hombre no es un lumbrera en historia, que digamos. Quizá sea un hacha en economía, que lo será, pero ni sabía lo que eran los huevos ni conocía que a los reyes en Rusia se los denominaba zares.

—¡Cómo está el patio! —susurra Darren llevándose una mano a la boca.

—Continúo —dice Hernández—. Del collar solo le comentaron que era muy valioso y antiguo, pero no quisieron contar nada más, no se sabe de momento qué tipo de joya es, a quién perteneció, quién la fabricó, de qué material es, etcétera. Esto es lo que os puedo contar de momento, que no es poco.

Tanto Bell como Wachowski están tomando numerosas notas en sus libretas, sobre todo Darren. William levanta su bolígrafo, un elegante Parker Duofold Classic CT, rojo vintage, para hacer una última pregunta.

—Jefe, ¿qué hay de los nombres? ¿Cómo se llaman?

—Esto ha de quedar, os lo ruego, en el más estricto secreto. Nos jugamos mucho. Apuntad; sus nombres son: Berta Schwarz y Giselle Luttenberger —dice Hernández, trabándose con ambos apellidos—. Mirad, aquí los tengo escritos, copiadlos mejor porque mi pronunciación del alemán no es de concurso, ciertamente.

—Vaya con las señoritas alemanas... —exclama Darren con un fuerte silbido—. Cuando he visto cómo las han torturado me he puesto muy rabioso, pero si ellas han robado tesoros como esos, entiendo que alguien las haya buscado por todo el mundo. Quizá ellas torturasen a su vez para obtener estos tesoros.

—Lo que les han hecho no deja de ser una salvajada, fueran nazis, colaboraran con ellos, como apunta Stanford, o sean inocentes —sentencia Hernández.

—Supongo que seguir el paradero de estas extraordinarias joyas nos llevará hasta el culpable —apunta Wachowski.

—Pues yo sigo pensando que el rastro de los perros, a través de su entrenamiento, nos traerá resultados más rápidos —dice Bell.

—Magnífico, chicos, podéis hacerlo como queráis. Como os digo, este no es un caso común. Aquí no importa tanto el tiempo, lo que interesa es hacerlo bien, aunque tardéis más, y que, sobre todo, esto no trascienda. La prensa no creo que llegue a enterarse. Todos los agentes tienen órdenes de evitar filtraciones. Se expulsará del cuerpo al responsable. Ya sabéis que hay casos y casos.

—Por mi parte, voy a empezar buscando con los trajes especiales que llevan los adiestradores de perros. No creo que haya demasiadas tiendas donde los vendan. También habrá que hacer listados de todos los adiestradores no solo de Miami, sino del estado de Florida —explica Bell.

—Entonces, vais a ir por separado esta vez. Me parece bien, es un caso que exige estar en varios frentes al mismo tiempo. Cuando sea necesario apoyo, os lo proporcionaré. De momento, tratad de conseguir un hilo del que podamos tirar. Suerte a los dos —dice Hernández poniendo las manos sobre los reposabrazos de su silla, lo que es siempre indicativo de que ha terminado de hablar y los policías deben salir de su despacho.

Capítulo 5

Unas horas después, el detective Wachowski, en su coche familiar, un Dodge Monaco wagon de 1973, marrón con una franja beis en el centro, sale de la comisaría en dirección a la morgue. El Dodge no siempre arranca a la primera. Cuando lo hace, la humareda que origina, en no pocas ocasiones, provoca grandes aplausos y ovaciones por parte de sus compañeros, que se asoman a las ventanas a despedir esa antigüedad rodante. Darren, que acepta todas las bromas y las sigue, hace sonar la bocina tres veces, entre los estertores de un motor que ya dejó de rugir hace tiempo y ahora tose como un anciano en sus últimos días.

El forense Julius Stanford sale de la habitación donde ha empezado las autopsias de las dos ancianas para hablar con Darren.

—Stanford, ¿algo nuevo?

—Sí, Wachowski, hay novedades. Y no te van a gustar, pero creo que debes oírlas.

—Adelante, por favor.

—Además de reventarles y sacarles los globos oculares, el asesino les quemó las plantas de los pies. Las tienen totalmente achicharradas. No sé si sabrás el extremo dolor que provoca. La piel de esa zona es muy sensible y está conectada a muchas terminaciones nerviosas. Hay incluso quiromasajistas que curan de dolencias a través de masajear esa área particular de nuestra anatomía.

—Ya, entiendo —dice Darren, temiéndose más torturas—. Algo me dice que eso no es todo.

—En efecto, querido. De momento, he podido averiguar también que les inyectó aceite en las venas. Quería provocarles el mayor dolor posible. Sigo investigando, saldrán más cosas, supongo. Aunque quizá prefieras evitar tanto escabroso detalle, no sé.

—Tienes razón, me vale con todo esto, es más que suficiente. Me horroriza.

—Ahora tengo una información importante para vosotros. ¿No ha venido William contigo?

—Hemos decidido dividirnos. Él va a investigar el asunto de los perros adiestrados: cree que nos llevará antes a la solución. Yo soy el encargado de dar con datos de las mujeres y los tesoros de las cajas de seguridad.

—Perfecto. Tengo un contacto —dice Stanford, y antes de que empiece la siguiente frase, Darren ya está con su libreta, presto a apuntar nombre y dirección—. Se llama Hans Barnhart. No voy a darte muchos datos de él, pero podrá ayudarte con registros que posee sobre nazis y presos de campos de concentración. Tiene acceso a la información más actual. Este hombre perdió a sus padres en Auschwitz-Birkenau, el famoso campo. A su familia le robaron algunos extraordinarios cuadros cuando él era niño. Gracias a que sus padres tenían mucho dinero, consiguieron, a través de un conocido con contactos con los nazis, sacar al niño de Polonia y traerlo aquí, a Estados Unidos. Bueno, Darren, ahora tengo muchísimo que hacer. Ah, no digas al jefe que he sido yo quien te ha dado este nombre, ¿de acuerdo? Son favores entre nosotros. Me gustaría conocer a tu padre. Tu apellido, no sé si lo sabes, es judío, polaco, sí, pero judío. Tanto rusos, ucranianos o polacos con apellidos terminados en -owski, -evski, ovski, -insky, -sky, y similares, suelen ser judíos, aunque, por supuesto, no siempre.

—Sí, conozco este dato. Alguna vez le he preguntado a mi padre. Hubo un ascendiente judío en nuestra familia, pero parece que fue el único. Soy una mezcla, supongo.

—No, no tienes por qué serlo, ya te digo que son apellidos de origen eslavo, en realidad, pero adoptados por numerosos judíos para pasar más desapercibidos. Siempre hemos tenido que escondernos, desde la gran diáspora de hace dos mil años.

—Un día venga a cenar a casa, señor Stanford. Mi padre estará encantado de hablar con usted. Supongo que todavía recordará su polaco.

—Nunca lo he olvidado. Será un placer, hasta pronto, Darren. Ten cuidado, este asunto podría ser peligroso para vosotros. —Se despide el forense, entrando en la habitación donde practica las autopsias. A continuación sale de nuevo, con precipitación, como si hubiera olvidado algo importante.

—Por cierto, Wachowski, solo te he dado su número. Cuando lo llames, no olvides decir que te lo he dado yo. Si no, es probable que te diga que te has equivocado o se mostrará muy reacio a decir nada. Es muy desconfiado, y tiene buenas razones para serlo.

—Entendido, gracias.

***

Wachowski sale de la morgue, entra en su desvencijado Dodge, abre la ventanilla a mano, pues el vehículo carece de aire acondicionado, y marca el número de Hans Barnhart, dispuesto a ir esa misma tarde a relatarle las muertes de las dos mujeres de apellido alemán.

—Buenas tardes, ¿el señor Barnhart, por favor?

—¿Quién es? —contesta una voz agria, en voz baja.

—Mi nombre es Darren Wachowski, soy detective del Departamento de Homicidios de la ciudad de Miami. Antes de nada, quiero decirle que ha sido Julius Stanford quien me ha proporcionado su número, señor Barnhart.

—Ah, eso es otra cosa. Ha hecho bien en empezar por ahí —dice con un tono de voz muy distinto, si bien no alegre, sí más amable—. Dígame lo que desea.

—Me gustaría poder verlo, se lo contaría en persona. Han muerto dos mujeres, dos ancianas. Han sido asesinadas. Según Stanford, podrían haber sido nazis alemanas. Se hacían llamar Berta Schwarz y Giselle Luttenberger.

—Venga de inmediato, me interesa mucho. Puedo ayudarlo, por supuesto, y quiero hacerlo, que es más importante. A veces puedo y no quiero, espero que me comprenda. Pero ante todo, exijo discreción. Usted va a venir a verme como ciudadano americano, no como detective, ¿queda claro? No colaboro con instituciones, aunque de vez en cuando pueda hacer excepciones con la Policía, pero solo si vienen de parte de Julius, un gran amigo. Si él le ha dado mi número es porque usted es buena persona y de fiar. Apunte mi dirección. No vivo en Miami, no sé si podrá usted venir hasta aquí.

—Yo voy hasta donde usted me diga, señor Barnhart, no se preocupe. Estoy en el coche ahora mismo. A no ser que esté en California...

—Vivo en Boca Ratón.

—Sin problemas. Espéreme, salgo para allá.

Boca Ratón es una pequeña ciudad ubicada en el condado de Palm Beach, a unos setenta y cinco kilómetros del centro de Miami. Darren necesitará bastante más de una hora para llegar, teniendo en cuenta que no suele sobrepasar los ochenta kilómetros por hora cuando conduce.

Capítulo 6

Bell, desde su mesa de trabajo, busca por Internet los adiestradores personales que viven en Miami y alrededores. La lista no es precisamente pequeña. Es una profesión con futuro, Miami está lleno de jubilados con mascotas para compañía, pero los más adinerados quieren perros grandes, de guarda, para defender su inmueble. Selecciona quince nombres. Comienza a llamar, haciéndose pasar por cliente, diciendo que tiene perros grandes para entrenarlos a que no se muevan ante grupos de gente. Los cuatro primeros le dicen que solo entrenan perros para guardar casas. Descartados. Llama al quinto. Le dice que en esa empresa pueden preparar a cualquier raza de perro casi para cualquier cosa. Queda en visitarlo. El octavo y el undécimo también le parecen interesantes, por lo que tiene tres citas. La primera empresa está en Miami Beach. Es una nave acondicionada con casetas para perros, cámaras de entrenamiento, trajes especiales por si algún dueño de animal quiere divertirse con su perro de presa, etcétera. El negocio lo regenta un croata junto con su novia americana. Tras unos minutos explicándoles lo que desea, se da cuenta de que no pueden ser los apropiados. Les parece difícil poder adiestrar a dos rottweilers, dos dóberman y tres pastores malinois para una película donde tendrán que mantener a raya a varios actores, intimidándolos y cuidando de que ninguno de ellos se mueva. Dicen que es casi imposible lograrlo. Quizá con los malinois, pero con los otros perros, imposible. Demasiado difícil.

A continuación acude a un local no demasiado alejado de Miami Beach, en Ocean View Heights. Se trata de una vieja casa, con un gran territorio de arena vallado con alambre de espino y ladrillo en algunas zonas. El dueño se llama León. Nada hace pensar que allí se adiestren perros, pero, como siempre le dice a Darren, no había que dejarse engañar por las apariencias.

—Buenos días, caballero, ¿qué se le ofrece? —pregunta el dueño, León, un hombre alto, fornido, de aspecto atlético, moreno, con perilla fina y cuidada.

—Buenos días. Estoy buscando al mejor adiestrador de perros de toda Florida. Me han dicho que usted no lo hace mal —explica Bell.

—Depende de lo que usted quiera —contesta León poniéndose un poco a la defensiva, ya que el caro traje de William, sus gafas de marca y el aspecto en general no le cuadran para un sitio como ese.

—Quiero saber si usted podría entrenar cuatro perros para que tengan a raya a un grupo de personas, inmovilizándolas con su sola presencia.

—No es imposible. ¿De qué perros estamos hablando?

—Tres rottweilers y un pastor belga malinois, por ejemplo.

Bell no pierde detalle de las reacciones de León cuando recibe tal información. Intenta aparentar calma, pero se delata mostrando una excesiva rigidez. Ese hombre ha entrenado justo a ese tipo de perros para ese trabajo. William no suele equivocarse. Lo ha cazado. Ahora quiere esperar su reacción.

—Lo siento, señor, pero los perros tan grandes, de presa, no son los indicados para algo así; el otro, el pastor, es diferente, con ese se puede hacer de todo, pero los rottweilers, aunque son inteligentes, dan más problemas.

—¿Cuánto me costaría?

—Oiga, ¿quién es usted? Me parece que me está tomando el pelo. Váyase de mi local, por favor, tengo mucho trabajo y no estoy para perder tiempo.

—¿Por qué se pone a la defensiva de esa manera? Usted, León, ya ha hecho ese trabajo, hace no demasiado tiempo, ¿verdad? Exactamente esos perros y justo para esa labor. ¡Conteste!

—Si no se va, llamaré a la policía, señor.

—Mire qué rápidos somos, ya estamos aquí. Soy policía, ¿qué ocurre?

—¿Pero usted se ha vuelto loco? —dice León acercándose agresivamente a William.

Bell, que está empezando a perder la paciencia, saca su placa y se la planta a León delante de la nariz, a escasos milímetros, parando al adiestrador en seco. Le dan ganas de restregársela, pero se contiene.

—No me gustan las mentiras, León. Usted ha empezado muy mal. He venido aquí como policía, solo que usted no me ha dado tiempo aún de explicárselo. Sé que ha entrenado a esos perros. No lo niegue más o tendrá muchísimos problemas.

—Bien, bien. No suelo hacer ese tipo de trabajos. He pensado que usted era otro loco como ese tío que vino. No quería hacerlo más, eso es todo. Me costó bastante entrenar al rottweiler enorme, pesaba noventa kilos, es una mala bestia.

—Cuéntemelo todo acerca de ese hombre.

—Pasemos a esa sala, hace las veces de despacho, aunque, discúlpeme, no está muy limpio —dice León mirando el impecable traje del detective.

—No se preocupe, adelante.

Los dos hombres pasan a un gran cuarto oscuro, con algunos trastos viejos, lleno de correas, cuerdas, guantes especiales, trajes para adiestramiento de perros, cascos, palos, barras, pinchos, bozales normales y especiales...

León le hace una seña con la mano a Bell para que se siente en un desvencijado sofá que conoció mejores tiempos y que, para más inri, está bastante sucio. William declina el ofrecimiento y permanece en pie. León se sienta en un taburete de madera, cerca de la puerta.

—Bien, usted dirá —dice el adiestrador, esperando las preguntas del detective.

—Me llamo William Bell. Como le he dicho, y ha podido comprobar por mi placa, soy detective de Homicidios de Miami. Verá, León, hace muy poco se ha llevado a cabo un importante robo en un banco del centro de la ciudad. Los ladrones se sirvieron de cuatro perros, ya sabe de qué razas, se lo he dicho. Es muy probable que hayan sido justo los que preparó usted.

—No tenía ni idea de que los quería para ese fin, señor Bell, créame —dice León, que ha cambiado radicalmente su actitud de desconfianza a la de puro miedo ante la posibilidad de verse implicado en el robo como cómplice—. Me dijeron que lo querían para un grupo especial de seguridad, una empresa que actúa contra los terroristas en Oriente Medio. Y que, al ser secreta, no podían darme más datos. Me extrañó que, siendo una empresa de esas, no tuvieran sus propios adiestradores, pues sé que disponen de ilimitados medios económicos.

—¿Se lo hizo usted saber? —pregunta Bell.

—Así es, le dije que por qué yo. Me contestó que todos los adiestradores estaban saturados. Demasiado trabajo. Los perros hacen una excelente función intimidante, y mucho más entre los musulmanes. Tienen pánico a perros fuertes y entrenados, mucho más que a un fusil. Me lo creí del todo ¿qué le puedo decir. Pagaron al contado, una gran parte por adelantado. Es mi trabajo.

—De acuerdo, León. Ahora descríbame al hombre que vino a hacerle el encargo.

—Era extraño, la verdad. Tenía unos bigotes de campeonato, un verdadero mostacho, de color, creo recordar, castaño, o rubio muy oscuro. Pelo largo, negro, pero con ojos azules. La combinación me llamó la atención —reconoce el adiestrador.

—Coincide con la descripción de uno de los ladrones. Es casi seguro que ese no sea su aspecto real. El bigote será falso, y llevará peluca. Sobre los ojos podrían ser lentillas, pero en este país hay bastante gente con los ojos de ese color, no sería raro que tenga los ojos azules. Bien, ¿es gordo, delgado, atlético?

—Alto, eso sin duda. Me pareció fuerte, pero no gordo. Un deportista o alguien que practica con pesas habitualmente, pero vino con ropa amplia y no era fácil verlo.

—Bien, ¿cuándo vino aquí por vez primera?

—El año pasado, en otoño. En noviembre o diciembre, no antes. Vino él solo, sin los perros. Me dijo lo que necesitaba y me preguntó si yo sería capaz de hacerlo. Le dije que con el pastor sería bastante sencillo, pues son los mejores perros, los que más rápidamente aprenden y con más eficacia realizan luego las tareas; son extraordinarios. Él me dijo que también querían músculo, y de ahí los tres rottweilers. A veces solo con su estampa ya provocan la inmovilidad en las personas. Le contesté que sí, que eso, en teoría, es cierto, pero que si iban a tratar con terroristas y gente muy peligrosa, más valía entrenarlos bien. Me pidió un plazo. Le contesté que sin conocer a los perros no podía decirle. Yo debía analizar su carácter, sus virtudes, sus defectos, en fin, todo. Me pidió al menos una horquilla, diciéndome que el dinero no era problema, que me pagarían una gran parte por adelantado. En ese momento sacó un billete de mil dólares, ¡de mil!, y me lo dio. Acabé diciéndole que no menos de tres meses y seis como máximo para tener a todos listos. No es lo mismo adiestrar a uno solo. Eran cuatro y había que conseguir coordinación entre todos, superando los intentos de imponerse a los otros que estos animales suelen manifestar.

Bell va tomando nota de todo con rapidez, sin dejar de mirar al rostro del adiestrador.

—¿Qué contestó usted?

—¿En qué sentido? No entiendo...

—¿Aceptó la oferta a la primera? ¿Regatearon? —pregunta William.

—Le dije que sí, que lo haría, aunque en aquel momento tenía que terminar con dos problemáticos dóberman agresivos que tenían a un barrio de Miami Beach aterrorizado. Le pedí dos semanas antes de empezar con sus perros. Él aceptó.

—Entiendo. ¿Cuándo vio usted a los perros?

—Yo le di mi número de teléfono. Le dije que me llamara al cabo de diez o doce días y podríamos confirmar todo. Así lo hizo. Me llamó unas dos semanas después y esa misma tarde me trajo a sus perros.

—No tenemos grabaciones del banco, pero según un testigo, que entiende algo de perros, eran todos rottweilers, menos uno. Así pues, ¿tres rottweilers y un pastor?

—Sí, señor, tres espectaculares rottweilers, uno de ellos, una especie de toro en miniatura, por lo musculoso y grande que era, y un precioso pastor belga malinois, marrón claro, hembra. Los rottweilers eran todos machos.

—¿Eso le supuso algún problema? ¿Que hubiera una hembra en el grupo, y además de otra raza?

—En absoluto. Los tres la respetaban mucho. Como era más inteligente que ellos, pero de buen carácter, la trataban muy bien. De vez en cuando había disputas entre los machos, pero nada que no pudiera yo arreglar. Lidio con ellos a diario, es parte de mi labor.

—Bien, señor. ¿Podría contarme cómo fue el entrenamiento con los animales y cómo consiguió que ellos obedecieran a los ladrones?

—Sí, claro. Al principio utilicé amigos, compañeros, para que hicieran de la gente que ellos tendrían que dejar quieta. El entrenamiento con el pastor malinois fue, como esperaba, fácil. Es extraordinaria esa perra. Con el rottweiler grande también fue todo bien, pese a ser algo violento y aceptar mal a veces colaborar con los otros perros. Con uno de los otros rottweilers era difícil, me costó mucho hacerle entender que tenía que colaborar con los otros tres. Más o menos al mes creí que ese animal no iba a permitir que lo consiguiera. Estuve a punto de decirle esto al cliente, pero, sin saber por qué, empezó a mejorar y a entender lo que pretendíamos; la malinois me ayudó mucho a ello, pueden enseñar a otros perros, son impresionantes. A los dos meses hicimos un ensayo general con quince personas. El cliente vino, esta vez acompañado por otro hombre y...

—Un segundo, León, perdone que lo interrumpa. Ese sería, con probabilidad, el otro ladrón. Descríbamelo, por favor —pide Bell cortando al adiestrador.

—Era un tipo muy extraño, con larga barba negra, como algunos musulmanes. También llevaba el pelo muy largo, pero era, extrañamente, rubio. Tenía una prominente barriga, pero era muy alto y de brazos muy musculosos, como esos gimnastas de las barras. Llevaba camiseta, se le veían los antebrazos y parte de los brazos.

—¿Qué tal resultó aquel primer ensayo? —pregunta William.

—Todo fue a la perfección. Tuve suerte, la verdad. No me esperaba que saliera tan bien. Ellos quedaron muy impresionados y quisieron saber si los perros estaban ya listos. Les contesté que hacía falta fijar las rutinas más veces. Que saliera perfecto esa vez no significaba que fuera a suceder siempre. Solo había salido así dos veces sin ellos, eran muy pocas. Les pedí algunas semanas más, al menos tres, nunca menos de dos. Aceptaron. También quería probar, con este trabajo, la utilización de bozales especiales, llamados bozales de impacto, una técnica sueca de hace más de sesenta años, pero ahora mejorada con el taser, el golpe eléctrico. Tengo bozales de ese tipo para la Policía y el Ejército. Es material muy caro. Les expliqué cómo funcionaban y decidieron que podría entrenarlos también con los bozales. Y así lo hice. El hombre controla el bozal del perro. Si este se acerca y hay que inmovilizar a alguna persona, se puede, a través del bozal, soltar una descarga de diferente intensidad. Esto me llevó solo dos semanas. Esos cuatro perros están ahora muy preparados para esa labor de vigilancia, de inmovilización, pero no agresión si es que hay ausencia de movimiento. Aquel día hicimos un primer traspaso de órdenes. Los clientes, aleccionados por mí antes de empezar, comenzaron a hacer los gestos y dar las órdenes. Ellos me pidieron utilizar la voz lo menos posible. Las señas eran casi todas corporales: leves movimientos de manos, gestos de cabeza, incluso de miradas. Ellos, los perros, lo entienden todo a la primera, están esperando las órdenes.

—Al final, ¿decidieron utilizar los bozales?

—Me pagaron por ello, pero dijeron que quizá no los utilizarían. No sé qué pasó en el banco, si los perros entraron con ellos o no.

—No, según los testigos, aparecieron sin ellos. Es probable que los llevaran los ladrones encima, pero, al parecer, no les hizo falta. Muchas gracias por toda la información, León —dice Bell.

—Solo dígame si hay heridos. ¿Los perros atacaron a alguien?

—Ni una sola persona salió herida. Todos estaban en pánico. Bueno, sí hubo una víctima, pero fue un pobre perrillo de una clienta, un chihuahua. El perro más grande lo mató de un salvaje mordisco en el cuello y lo lanzó por el aire. Terminó colgando de una planta cerca de la entrada.

—El rottweiler grande... Claro, tiene mucha agresividad, aunque no suele demostrarla. Supongo que se puso a ladrar o se movía mucho, me refiero a ese pobre perrito.

—Se le escapó a la dueña de las manos, saltó y dicen que fue directo, ladrando como un loco, a por el pastor que controlaba al vigilante. Entonces, el rottweiler lo interceptó antes de que llegara y lo mató en el acto.

—Ese perro es una absoluta máquina de matar, sí. Creo que tenía entrenamiento. Fue muy fácil trabajar con él, pero había que estar muy precavido, de eso no hay duda. Un día, los otros dos machos hicieron un amago de enfrentársele tras un largo entrenamiento. Él estaba tumbado, descansando, con la lengua afuera. Primero se acercó uno de ellos, el grande le gruñó para que se alejara, pero no quiso irse. Llegó el otro perro, que quizá pensó que podrían darle una lección entre ambos. Entonces, el rottweiler gigante se incorporó, con rapidez, enseñó los colmillos y se puso en posición de ataque. Intimidó a los dos perros, que se fueron de allí gañendo como cachorros, a pesar de que no pesarán menos de setenta kilos cada uno; son machos muy grandes. Ese otro rottweiler podría ganar concursos. Es perfecto, un pura raza.

—Bien, León, por mi parte, nada más, de momento. Gracias por su información. Ah, quería preguntarle, lo había olvidado, y es importante: ¿los dos clientes hablaban inglés bien, sin acento?

—Solo hablaba uno, el otro no pronunció ni una palabra. El que hablaba lo hacía sin acento, en un inglés fluido, pero británico o australiano, no sé, no soy experto en lenguas, pero no es inglés americano, y mucho menos del sur de Estados Unidos. Aunque no parecía extranjero, la verdad. Creo que no era británico. Sobre el inglés australiano, jamás he conocido a nadie de allí, por lo que no puedo decirle qué tipo de inglés era. Quizá sí sea un extranjero que habla con fluidez. En fin, en esto no puedo ayudarle mucho.

—Pero sí podría declarar que no es inglés americano —dice Bell.

—Al cien por cien —contesta León.

Capítulo 7

Como el viejo Dodge de Darren no tiene navegador, debe buscar la dirección del domicilio de Hans Barnhart. La villa está en Spanish Trail, una de las zonas más espectaculares del Canal Intracostero en Boca Ratón. Al fin da con ella. Es una impresionante mansión de mil quinientos metros cuadrados. Es de estilo mediterráneo, con llamativas tejas de barro colombiano hechas a mano; tricolor y con vetas de cobre. A Wachowski le llama la atención el suelo. Todo él, fuera aún de la casa, está hecho de adoquines de travertino de color mostaza. Las puertas del garaje son de madera de ciprés Pecky. «Pero ¿quién es este hombre?», se pregunta Darren con la boca abierta. Saca el móvil del bolsillo de su chaqueta para avisar a Barnhart que acababa de llegar, pero la doble puerta de la verja de entrada se abre sin necesidad de realizar la llamada. Los vigilantes han informado al dueño de su presencia y el señor Barnhart ha dado su permiso. A través de unos altavoces que no termina de localizar, oye una voz que dice: «Señor Wachowski, pase, por favor. La entrada principal está a unos cincuenta metros, en línea recta. Lo espero».

El amigo del forense Stanford está de pie, a la entrada, aguardando al detective. Es un hombre ya octogenario, pero parece mucho más joven. Tiene el pelo cano, pero lo conserva íntegro. Lleva peinado de raya. Luce un traje tan elegante que a Darren, por primera vez, le parece que los de Bell casi palidecen al lado de este. Es la primera vez que alguien aparece a sus ojos con más elegancia natural que su estimado compañero de fatigas. Se trata de un diseño del prestigioso Enzo Diorsi, un fabricante tan rápido para fabricar sus propios trajes a medida que está dispuesto a viajar a cualquier lugar del mundo para tomar, en persona, las medidas de su cliente. Hans lleva un Kiton K-50, una prenda de más de sesenta mil dólares. Está hecho de lana de ovejas merino criadas en Australia y Nueva Zelanda. El traje se llama así porque es el número de horas que necesita Diorsi para su confección. 

—Bienvenido a mi hogar, señor Wachowski.

—Gracias, señor Barnhart. Precioso hogar, por cierto —exclama Darren sin poder dejar de mirar la escalera que lleva a la planta superior; se trata de un modelo capuchino con mármol oscuro emperador.

—Pasemos al salón principal, Darren. Me permito tutearte, por la edad y porque preferiría, además, que me llamases Hans, a secas. Dejémonos de formalismos.

A Wachowski le da la impresión de haberle caído simpático al dueño de la mansión. A él también le ha gustado tanto el aspecto como la mirada de ese hombre que, por lo que contó Julius, no debería de tener menos de ochenta años, pero aparenta poco más de sesenta.

Barnhart lo conduce hasta una gran sala, de ochenta metros cuadrados, con dos enormes mesas de maderas nobles y sillas de respaldos decorados a mano. Lámparas de araña antiguas, cortinas abiertas en grandes ventanales que dejan ver el océano y el embarcadero privado que posee ese majestuoso inmueble.

—Bien, Darren, vayamos al asunto. Resúmeme qué ocurre.

Wachowski le hace una sucinta exposición de los hechos que hasta el momento tiene la Policía.

—Entiendo, Darren. De momento, solo tenemos estos nombres con los que empezar. Berta Schwarz y Giselle Luttenberger. No son nombres muy propios de judíos alemanes, pero podrían haberlo sido, judías casadas con alemanes, adoptando el apellido del marido. Lo más probable es que estos sean los nombres de su último pasaporte, siempre falso. Ni siquiera serán sus nombres, ¿estoy siendo claro?

—Como el agua, Hans.

—Bien, yo tengo acceso, por ser hijo de judíos represaliados por los nazis, pero también por ser muy rico, quizá luego te cuente a qué me dedico, ahora no viene al caso, a mucha gente que me pasa información difícil de conseguir. Tengo algunos libros con nombres. Ahora, con las nuevas tecnologías, los tengo también en ficheros en el ordenador. Me he encargado yo mismo de ir haciéndolo a lo largo de los años. Creo que vamos a empezar a buscarlas como nazis trabajadoras en los campos polacos, checos y alemanes, a ver qué obtenemos, que será poco.

El señor Barnhart enciende un potente ordenador que está sobre la mesa. A los pocos segundos, listas de nombres, con fechas y otros datos, van apareciendo en la pantalla. Hace una búsqueda a partir de nombre y apellido. Aparecen cuatro Bertas y seis Giselles.

—Bueno, Darren, como ves, había mujeres reales con esos nombres. Pero fíjate, si abro estas ventanas, me aparecen más datos. Ajá, como pensaba, están ya todas fallecidas. De las diez, nueve hace muchos años. Una Berta Schwarz murió hace dos años en Faro, una ciudad al sur de Portugal, muy cerca de la frontera con España. Tenía noventa y siete años. Fue carcelera del campo de Treblinka. La tengo con el color amarillo, es decir, no fue de las peores; parece ser que conservó algo de humanidad al menos. Lo que vamos a hacer ahora, amigo, es buscarlas como judías detenidas en Europa desde 1933, año en que llegó la bestia al poder. Aquí voy a necesitar tu ayuda, muchacho. Como son tantos, no todos los tengo pasados al ordenador. Hay un montón de fichas, diarios y archivos que tendremos que mirar. Espera, lo traeré dentro de unos minutos. Puedes salir a la terraza, tengo embarcadero propio. El océano está precioso hoy, el mar está un poco picado debido al viento. ¡Arthur! —grita el señor Barnhart.

Al momento aparece un hombre mayor, esperando cualquier orden del dueño de la casa.

—Usted dirá, señor.

—Traiga a nuestro invitado, por favor, lo que desee. Yo bajaré dentro de unos minutos. Llévelo a la terraza. Para mí vaya preparando lo de siempre.

—De inmediato, señor.

—Gracias, Arthur.

—Quizá te preguntes, Darren, por qué con los miembros del servicio de la casa no me tuteo. Intenté hacerlo, pero Arthur, en concreto, dijo que se sentía más cómodo si no lo hacía, por lo que yo le respondo a él de la misma forma.

—Es lógico —apunta Wachowski.

El detective sale a la terraza mientras Hans sube a buscar archivos de judíos detenidos y enviados a campos de concentración durante la Segunda Guerra Mundial y listas de alemanes que trabajaron en los distintos campos. Arthur, a los dos minutos, sale a la terraza para servirle al detective lo que ha pedido: una limonada. Se sienta sobre una hamaca, con vistas al Canal Intracostero. Justo debajo está el embarcadero de Barnhart. Hay un yate pequeño y algunas motos de agua. Cerca, en los embarcaderos vecinos, se ven más yates. En uno de ellos parece celebrarse una fiesta, algún cumpleaños. Se oyen risas y el descorchar de botellas de champán. A los pocos minutos baja Barnhart.

—Amigo Darren, toma, vas a revisar estas listas. Yo, por mi parte, estas otras. Tenemos tarea, joven —dice entregándole una enorme pila de hojas, carpetas y diarios. Darren coge todo con torpeza. Tiene miedo de que se le caigan de las manos y se dirige con rapidez al interior de la casa.

Los dos hombres empiezan a revisar las listas de judías. El señor Barnhart es muy organizado y los nombres de las mujeres están en tinta roja, los de los hombres aparecen en color negro. Curiosamente, encuentran una Giselle Schwarz, o sea, el nombre de una de ellas con el apellido de la otra, pero eso es lo máximo que consiguen. Tras hora y media dejando la vista sobre los papeles, el anfitrión propone un descanso.

—Darren, no creo que aquí encontremos lo que buscáis. Vamos a parar un rato. Ya queda poco. En menos de una hora, a este ritmo, habremos terminado. Es casi seguro que eran mujeres alemanas que trabajaron en los campos.

—Eso es lo que cree Julius, que podrían haber sido alemanas que se habrían hecho tatuar para hacerse pasar por judías, pero es tan rebuscado...

—No viviste esos tiempos de terror, hijo —expone Hans llevándose una mano al mentón, tratando de borrar unos recuerdos que el sufrimiento, por mucho que lo intente, hicieron indelebles en su magín.

Mientras se lleva a los labios la enésima taza de té negro, sin azúcar, mira con interés a Wachowski, como queriendo que sus ojos le confirmen si ese joven americano, de claro origen polaco, y quizá judío, merezca lo que está a punto de revelarle. Deja pasar unos minutos, se sirve otra taza de té. Darren, por su parte, apura los restos de la deliciosa limonada casera y mordisquea unas pastas de té danesas que va sacando de una bonita caja redonda de marca Jacobsens.

—A mis padres se los llevaron un aciago 24 de octubre de 1943. Ellos tenían dinero, mucho. En casa había unos cuadros muy valiosos, varios originales de impresionistas franceses como Degas, un Manet, un dib...

—¿Édouard Manet? —interrumpe Darren muy sorprendido, inclinándose hacia adelante en su silla.

—Un Manet auténtico, hijo, así es —confirma Barnhart—; un dibujo poco conocido de Van Gogh; en fin, joyas del mundo de la pintura que ahora serían de un valor incalculable. Nos lo quitaron todo. Pero lo malo es que se los llevaron, me refiero ahora a mis padres, y ya no volví a verlos. Por supuesto, murieron en uno de los campos de los nazis. Concretamente, en Treblinka. Ellos figuran en una de las primeras listas de ese campo con las que se hizo la Cruz Roja Internacional. Gracias a su dinero, consiguieron, en el último momento, convencer a un polaco, un vecino con el que casi no tenían relación, para que me escondiera en su casa. Lo hizo, y no me delató. Se jugó la vida por salvar la mía. Sí, se llevó mucho dinero, pero en aquellos tiempos el dinero, aunque lo tuvieras, no te aseguraba nada; lo importante era salvar el pellejo.

De repente deja de hablar, emocionado, como le ocurre siempre que recuerda a sus padres. Darren traga saliva, profundamente conmovido, sin saber bien qué decir. Le gustaría agarrarle la mano, pero acaba de conocerlo, no está seguro. Su bondad natural vence a sus temores y le aprieta la mano con fuerza. El gesto sorprende a Barnhart, pero termina apretando, a su vez, la mano de ese muchacho que le ha caído bien nada más verlo.

—Mis padres —continúa tras depositar la taza de cara porcelana sobre la mesa con la otra mano— me hicieron memorizar una dirección en un país del otro lado del Atlántico...

—¿Estados Unidos? —pregunta Darren, ya que el anciano ha vuelto a detener su relato.

—Sí, el plan era que el polaco me escondiera en su casa. Si había problemas, como se temían, si alguien los traicionaba, como así terminó sucediendo, ese buen hombre debía llevarme por su cuenta y riesgo hasta la costa de Polonia, en concreto, hasta Gdansk. Para ello, yo debía entregarle un antiguo anillo de muchísimo valor. No hace falta decir cuánto, puedes imaginarlo teniendo en cuenta el riesgo de un gentil cruzando toda la Polonia ocupada por los nazis, de sur a norte, llevando consigo un niño judío buscado por las SS. Si todo salía bien, cosa que yo veía como harto improbable, en esa ciudad del Báltico me esperaba un íntimo amigo de mi padre. A él debía entregarle un cuadro como pago por llevarme en uno de sus barcos hasta Londres. Por desgracia, no conseguimos llegar hasta Gdansk.

Wachowski hace un gesto de extrañeza. Si no consiguieron llegar, ¿cómo es que está ahora hablando con él? Se muere de impaciencia por saber cómo escapó aquel niño de la Polonia ocupada, pero debe respetar los tiempos y las maneras de su anfitrión. Barnhart vuelve a hacer una pausa, pero esta no es prolongada. Se sirve más té, agarra la taza con las dos manos y mira a través del gran ventanal, en dirección al mar.

—Íbamos por caminos, carreteras secundarias, creyendo así poder despistar mejor a los nazis. Y lo cierto es que sí, lo estábamos consiguiendo. Kielce, Radom, Pruszków, muy cerca ya de Varsovia, después Plock... Solíamos andar de noche, por los bosques, aunque a veces hacíamos tramos de día cuando a Wicus, el polaco que decidió que salvaría mi vida, le parecía que no había moros en la costa, ya me entiendes. Una noche, una pequeña manada de lobos, unos siete u ocho, comenzaron a seguirnos. Al principio desde lejos, tanteando si merecía la pena la cacería. Por lo visto estaban muy hambrientos, y eso agudiza hasta extremos inconcebibles la osadía de esos inteligentes animales. Nos siguieron durante más de tres horas. De repente, uno de ellos se acercó por atrás y se quedó ahí plantado a unos cien metros, sobre el barro. Llovía mucho. Wicus me dijo que debíamos darnos prisa. Seguíamos la ribera del río Vístula y estábamos cerca de Włocławek. La manada decidió que era el momento de atacarnos, allí, en ese preciso instante. De repente, todos los lobos, como si el más osado que se acercó, que sería el jefe, les hubiera dado algún tipo de señal imperceptible para nosotros, comenzaron a acercarse al unísono. Nos estaban rodeando. Wicus era un polaco callado, no demasiado simpático, pero muy práctico. Sabía cómo comportarse en las situaciones difíciles. Me dijo que el ataque era inminente. Habían decidido que podíamos ser su cena aquella noche. Correr no tenía sentido, son más rápidos, y eso agudiza su instinto de perseguir a la presa. El río no estaba lejos, pero no nos daría tiempo a llegar a él antes de que nos atraparan. Su consejo fue que hiciéramos mucho ruido, aspavientos con las manos, gestos furiosos, violentos, aparentando una fuerza que no teníamos. Me pidió que gritara, él también comenzó a hacerlo. La acción surtió efecto. Dejaron de acercarse, se pararon al observar nuestra reacción. Entonces comenzó a buscar palos grandes. A los pocos segundos tenía tres. Dos para él, uno en cada mano, y un tercero que estaba reservado para mí. «Hoy tendrás que luchar para salvar tu vida, hijo. Siento ser tan duro, pero ya ves cuál es la realidad. Dime, ¿estás preparado?», me dijo a la vez que ponía el palo en mi mano y me animaba frotándome el pelo con vigor. A pesar de mi terror, le dije, creo, que sí, que lo estaba. Seguimos gritando, cantando a pleno pulmón y haciendo todo tipo de aspavientos; les lanzábamos piedras, palos. Pero son animales muy inteligentes. A los pocos minutos entendieron que nuestra fuerza no era gran cosa y se fueron aproximando, despacio, pero sin pararse, y lo que era aún peor, sin retroceder nunca. Wicus, con una calma que aún me eriza el vello de todo el cuerpo, se puso a recoger madera y trató de encender fuego. En ese momento no llovía, pero lo había hecho durante el día. Estaba todo muy húmedo. Pero, como hombre previsor que era, sacó trozos de leña seca de su bolsillo, algunos papeles, incluso dinero, y en menos de un minuto un débil fuego empezaba a crepitar, haciendo renacer en nuestros corazones aterrorizados el atisbo de una esperanza. Busqué frenéticamente más palitos, hojas que no estuvieran muy mojadas. Todo valía. Mientras esperábamos que la hoguera prendiera bien y no se apagase, nos tocó ahuyentarlos con los palos. Wicus golpeó fuerte a uno de ellos, que rugió rabioso, se revolvió, pensó saltar sobre él, pero se contuvo, en el fondo, asustado. Yo movía mi palo en todas direcciones, pues un gran lobo gris me miraba y gruñía. El tema del fuego funcionó. La hoguera estaba bien hecha y prendió. Solo teníamos que ir añadiendo leña, aunque estuviera húmeda, al tiempo que, con el rabillo del ojo, controlábamos las distancias con nuestros fieros atacantes. Los lobos no se fueron, pero tenían pánico del fuego. Eso nos salvó, sin duda. Estuvieron rondando por allí hasta el amanecer, pero no se atrevieron a atacar, su miedo atávico al fuego fue, por fortuna, más poderoso que su hambre. Al menos así lo creímos entonces.

Wachowski escucha el relato con la boca abierta. La forma que tiene el hombre de relatarlo, su tono de voz, su elegancia natural, hacen que no se atreva casi ni a respirar para que ese interesante judío polaco continúe con su historia.

—De los lobos escapamos, Darren, pero no de los nazis. Nos cazaron mientras dormíamos, un frío mediodía, entre unos arbustos, a la altura de Toruń. ¡Nos quedaba ya tan poco para Gdansk! A Wicus le pidieron su pasaporte. Él lo mostró. Después preguntaron por mí y ahí vino el problema. Yo no llevaba, como es obvio, ningún documento, pues mi apellido auténtico, Darren, no es Barnhart, aunque ahora me llame así. Aquel día mi nombre era Aaron Rabinowitz. Puedes imaginar cuál habría sido la reacción de aquellos soldados si hubieran oído un nombre como ese. Teníamos pensado decir que yo era Hans Barnhart. El nombre lo decidió Wicus. En su honor he querido seguir llevándolo toda la vida, supongo que podrás entenderlo. Me salvó la vida.

—Por supuesto, señor Barn... Hans, disculpa —dice Darren.

—La historia que teníamos preparada era que yo era un sobrino segundo checo, mis padres habían muerto y se estaba haciendo cargo de mí. No se lo creyeron, por supuesto, ni una palabra. Además de que les extrañó que viajáramos por el país en tiempos tan peligrosos, mi cara les pareció sospechosa. No tengo, como ves, Darren, aspecto, lo que se dice, eslavo ni germánico. Pero la confirmación llegó cuando uno de los soldados, un enorme rubio de mejillas enrojecidas por el frío, me espetó un par de preguntas en checo. Lo hablaba con fluidez. Me quedé callado. No son idiomas muy diferentes; entendemos, en general, de qué se habla, pero no siempre y, sobre todo, no sabemos hablarlo. Me pareció entender que me preguntaba de qué ciudad de Chequia era y cuántos años tenía. El terror me paralizó la lengua. Podría haber dicho algo, aunque fuera en polaco, pero no fui capaz. Wicus, astuto y veloz siempre, les dijo en alemán, idioma que no dominaba, pero con el que se defendía bien, que yo era sordomudo. Y entonces, ¡qué hombre!, improvisó a toda velocidad una serie de signos con las manos, moviendo los dedos, haciendo figuras... Entendí rápidamente, y le hice el gesto de siete al alemán, queriendo así transmitirle mi edad. Eso sí se lo tragaron, pero no las tenían todas consigo. Como no se fiaban, como te digo, decidieron llevarnos a su cuartel general en Bydgoszcz. Pensábamos que el hábil truco de Wicus nos salvaría la vida, pero los alemanes hacen bien las cosas, tanto para lo bueno como para lo malo; son muy metódicos, como sin duda sabrás, Darren. Consiguieron, en pocos minutos, teniéndome en una habitación aislada, hacerme hablar. Y hablé en polaco, por supuesto. A Wicus lo torturaron, pero no soltó prenda, no me delató. Fue un verdadero hombre hasta el final, y eso que no me conocía. Él estaba en la habitación de al lado. Hasta mí llegaba el sonido de su voz. Tenían un traductor polaco y le dijeron que sería mejor, para evitar malentendidos, que se expresara en su idioma. Por eso sé que dijo que lo de decir que yo era sordomudo solo fue para protegerme, aduciendo que yo era un niño tan tímido y me daban tanto pánico los soldados alemanes que podía llegar a sufrir una grave crisis. Ellos, que ya entendían de qué iba el asunto, intentaban sonsacarle quién era yo, el hijo judío de qué familia. Olían el dinero. Sabían que si un polaco gentil estaba ayudando de esa manera a un judío, tenía que ser por algo que mereciera la pena. Pero él repetía la misma historia una y otra vez: yo era un pariente lejano, un niño polaco, pero criado en Chequia, tímido, pero eslavo cien por cien. Los golpes se sucedían. Lo derribaban de la silla a base de puñetazos y patadas. Por la noche decidieron meterlo en mi habitación. Fue allí cuando le entregué uno de los dos tesoros que llevaba. Mis padres, para que pudiera cruzar toda Europa, me habían dado, enrollados, dos lienzos. Un cuadro de un pintor flamenco del siglo XVI y un Manet. Imagina. Le dije que tenía esos tesoros y que podrían salvarnos, que tenía que contarlo a los alemanes. Unas pocas horas después entraron en el cuarto para volver a interrogarlo, esta vez delante de mí. Estaba en malas condiciones, tenía el labio partido, los dos ojos cerrados, ennegrecidos, mucha sangre en la boca, le habían saltado varios dientes, tenía varios dedos rotos, cojeaba ostensiblemente de la pierna izquierda... En fin, un horror. Y Wicus volvió a mostrar su inteligencia. Sin dejarles que lo volvieran a tocar, les ofreció, directamente, el trato. Les dijo la verdad, que yo era un niño judío, alabando su inteligencia, diciendo que el genio alemán era único, que era imposible engañar al Ejército del Führer. Al principio pensé que me había traicionado, pero eso funcionó. Sentí durante unos minutos, hasta que entendí lo que se proponía, un odio visceral hacia él. No puedo dejar de arrepentirme lo bastante. Sé que era un niño, estaba muy asustado, a mis padres se los habían llevado, pero... ¡Qué injusticia para Wicus pensar así de él! Ellos se relajaron ante lo que estaban escuchando. Les ofreció, a cambio de nuestra vida, entregarles un cuadro original. Eligió el más antiguo, el del flamenco. Me dijo que lo sacara de mis ropas. Mi madre me lo había cosido en el forro del abrigo. Les dije que habría que sacarlo con cuidado, para no estropearlo. Me hicieron desnudarme para tratar de encontrar otros lienzos, pero el otro cuadro estaba increíblemente escondido en una de mis botas, enrollado no sé cómo. Por suerte, era un lienzo pequeño, pero aun así yo temía que se estropearía. Había que destrozar la suela para encontrarlo. Por supuesto, Darren, si no no estaría ahora aquí contigo contándote todo esto, no se les ocurrió que pudiera estar en tan inverosímil lugar.

Hans ríe por vez primera, recordando la astucia de su padre al decidir esconder ahí un lienzo que valía muchos millones de dólares.

—Cuando encontraron el lienzo, tras las rápidas maniobras de una mecanógrafa experta en costura, a los alemanes se les encendió la mirada —continúa Barnhart—. Supieron de inmediato que decíamos la verdad, pero quisieron asegurarse. Al día siguiente llegaría un experto, un polaco especialista en obras de arte antiguas. Les aseguró que el cuadro era auténtico. Era una pieza de la que se desconocía el paradero, pero era, sin duda, un Dirk Bouts, un pequeño cuadro de la Virgen con el Niño. El cuadro, bien vendido en el mercado negro, representaba una verdadera fortuna. En cuanto lo supieron, nos dijeron que nos dejaban en libertad, pero que debíamos salir de Polonia ese mismo día. Ellos nos acompañarían hasta la estación de tren más cercana. A Wicus, lejos de alegrarse, se le mudó el rostro. Palideció. Entendió lo que iban a hacer con nosotros, lo leyó en sus caras. Yo era muy pequeño aún y quería creer que mi cuadro nos había salvado la vida. Nos dejaron lavarnos, incluso nos dieron un más que aceptable desayuno del que Wicus no pudo casi probar bocado; aun así, me animó a comer mucho, todo lo que me sirvieran. Me dijo que nos esperaba un largo viaje, pero yo notaba que esas palabras solo eran para reconfortarme, pues no creía en ellas. Nos sacaron de aquel edificio que les servía de cuartel general y nos condujeron fuera de la ciudad, a través de un bosque. Caminábamos muy despacio, pues Wicus tenía, sin duda, algún hueso de la pierna roto. No es que cojeara, es que tenía que arrastrarse, apoyado en mí. Me consuela pensar que lo sostuve aquella mañana, haciendo un increíble esfuerzo por mi parte. Cuando cruzábamos uno de los numerosos puentes del camino, Wicus fingió caerse al suelo. Los dos soldados que nos custodiaban se acercaron para interesarse por él. Yo me asusté mucho. Entendí que pasaba algo grave por su gesto. Entonces, para nuestra sorpresa, me agarró y me gritó, con todas sus fuerzas: «¡huye, Hans, huye, van a matarnos a los dos!». Me cogió y me lanzó por encima de él. Caí al agua: por suerte, cubría lo suficiente y la distancia hasta el río era pequeña. El agua estaba helada, sufrí un impacto brutal debido al frío. Cuando saqué la cabeza, oí dos disparos. Habían matado a Wicus. Entonces empezaron a llegarme disparos a mí de sus fusiles. Me zambullí de nuevo, todo lo profundo que pude, sin llegar a la orilla, solo por el centro del río. No sé si fue buena o mala idea, pero me salvó la vida. Cuando no podía más y sentía que mis pulmones iban a estallar, asomaba la cabeza, tomaba aire y de nuevo para adentro, buceando a favor de la corriente. Ya ni siquiera sentía frío, aunque te repito que el agua estaba muy fría, a menos de diez grados, seguro. Y bien, Darren, lo que ocurrió después es largo. Salí del río y decidí intentar llegar a alguna casa, para entrar en calor. Resumiendo, una pareja de perros me salvó la vida. Entré en una granja. Venía temblando de frío y también de terror, pues sabía que me estaban buscando para darme el mismo final que a Wicus. Salieron dos perros, no ladraron. Al principio me gruñeron, pero me daba igual, prefería que me mataran aquellos animales que los miserables soldados que, además de robarnos, nos traicionaron así. Pero en lugar de ello se pusieron a mi lado, dándome calor. Me quité la ropa y allí, desnudo, entre unos maderos, protegido por aquellos ángeles con forma de perro, pasé aquella terrible noche. Descubrí que tenía una fea herida en el hombro. Una de las balas me había alcanzado, no había penetrado en el cuerpo, me rozó, pero fue bastante como para provocarme una gran cicatriz que todavía se aprecia. Los perros, Darren, esas dos maravillosas criaturas, me estuvieron lamiendo la herida no sé cuánto tiempo, quizá toda la noche, hasta que me quedé dormido envuelto en su calor y su cariño. Tuve suerte y los dueños de la granja, una pareja de ancianos que no habían tenido hijos, me protegieron. Me escondieron en su casa hasta que terminó la guerra. Nadie supo nunca que yo había estado allí, oculto un año y medio.

—Bien, hijo —continúa Barnhart—, no he contado esta historia a casi nadie. Julius, por supuesto, la conoce bien. Lo que quiero decirte es que me has caído bien desde el principio, me pareces una buena persona. Por eso, voy a ayudarte a encontrar a los asesinos de esas mujeres, aunque fueran nazis. Si vas a vivir toda la vida con odio y rencor, es mejor que te cuelgues del árbol más cercano. Es una vida miserable. Conozco a algunos que no han podido vivir de otra forma; sus vidas son horribles, dan lástima. Aquella época pasó, fue horrorosa, muy cruel, pero ya pasó. Lo que tenemos que hacer es procurar que no vuelva a repetirse jamás, y no estoy nada seguro de que el hombre actual no sea capaz de provocar masacres aún peores. Somos capaces de cualquier aberración, por desgracia.

—No puedo estar más de acuerdo contigo, Hans —dice Darren, que sigue conmovido con la terrible infancia del señor Barnhart, Rabinowitz en realidad, pero no será él quien le recuerde su verdadero nombre si prefiere el que le puso su salvador.

—Es muy probable que fueran alemanas. Lo que vamos a hacer, ya que no aparecen ni como detenidas judías ni como alemanas nazis por ninguna parte, es ponernos en contacto con un amigo. Me debe algunos favores. Le he conseguido joyas de arte por precios ridículos. Podríamos decir que he contribuido decisivamente a hacerle rico. Es un funcionario del Gobierno que trabaja en Inmigración. Solo tengo que llamarlo, reunirme con él y explicarle el caso. Le daré estos nombres. Es casi seguro que son nombres falsos, el nombre que tenían aquí ellas para huir de su pasado. Una vez que este hombre, no voy a decirte el nombre pues se juega su puesto, sepa los nombres, él, a través de contactos a los que yo no tengo acceso, por una buena cantidad de dinero, podrá tirar del hilo, si es que finalmente acepta, para que sepamos los verdaderos nombres de esas damas. Es todo lo que puedo ofrecerte.

—Tu ayuda es inestimable, Hans. Estoy desbordado, no sé cómo agradecértelo. Creo que sin esto estaríamos perdidos. Mi compañero, Bell, ha preferido seguir la pista de los perros. Cree que es un camino más corto para llegar a los ladrones, que bien podrían haber sido también los asesinos de Berta y Giselle.

—No tienes que agradecerme nada. Pero si quieres hacerlo, trae un día a tu padre y cenaremos los tres juntos. Me gustaría hablar de Polonia, recordar algo bonito que no sea la guerra, los nazis, los soviéticos que nos sometieron luego, las traiciones... En fin, que estáis invitados a venir cuando queráis. De hecho, vamos a hacer una cosa. En cuanto tenga noticias, venís tu padre y tú, y si quieres, trae a tu compañero, el señor Bell, y cenaremos aquí. ¿Qué te parece?

—Me parece de maravilla, Hans. Será un honor. Por supuesto que vendré con mi padre; estará contento de poder hablar con un compatriota —responde Wachowski con una gran sonrisa.

—Y ahora, si me perdonas, debo salir; tengo una importante cita dentro de una hora. Ha sido un placer conocerte, Darren.

—El placer ha sido mío.

—La próxima vez charlaremos más animadamente. No mencionaré mi pasado. No voy a prohibirte, no soy quién, que se lo cuentes a tu padre, pero preferiría que quedase entre nosotros. Espero que me comprendas.

—Perfectamente. Hasta pronto, Hans. Y otra vez, gracias.

—Por cierto, no he olvidado que nos quedan aún varias hojas por mirar. Lo haré esta noche yo solo, no te preocupes. Si por un casual, que no lo creo, apareciesen en alguno de los listados, te avisaría.

—A cualquier hora, Hans. Siempre tengo el móvil encendido. Muchas gracias por todas las molestias que te estás tomando. Estoy abrumado.

—Por favor, no te sientas así. Sé que la historia ha sido triste, pero quería que supieras quién soy, por qué te ayudo, por qué voy a pedir que otros se arriesguen buscando información que está velada para casi todos. Si vienes pronto, te enseñaré mi colección de pintura. Como los cuadros me salvaron, he querido dedicarme a ello, pero ahora no hay tiempo para más. Que tengas buen día, hijo. Tienes mi número, llámame para lo que necesites. Aunque es posible que te llame yo a ti antes para la invitación a cenar.

Capítulo 8

Darren y William están en la comisaría, reunidos con el jefe Hernández, comentando los avances del caso. Darren ha resumido mucho su visita a casa de Barnhart, evitando los detalles de la huida por Polonia, centrándose en la revisión de listas y otros documentos a la busca de Schwarz y Luttenberger. Por su parte, Bell cuenta su visita a la perrera de León.

—Darren, ¿crees que, como te ha dicho, nos ayudará con esos nombres? —pregunta Hernández, echado hacia atrás en su gran butacón negro, garrapateando círculos y formas geométricas sobre una cuartilla blanca.

—No tengo ninguna duda de que va a intentarlo, pero no todo depende de él.

—Los sobornos, en esas altas instancias, son de campeonato —apunta, no demasiado convencido, el jefe—. Por otro lado, Darren, deduzco que has entendido que hay ciertos sectores adonde nosotros no llegamos, o no nos dejan ni acercarnos, para ser más exactos. Así que, desde luego, o el señor Barnhart consigue los nombres auténticos de las víctimas, en caso de que los tuvieran falsos, que está por probarse, o lo tendremos más que complicado.

—Al parecer él va a utilizar influencias, más que dinero, aunque lo tiene de sobra, viendo el aspecto de la casa —responde Wachowski—. De todas formas, ahora voy a empezar a investigar el asunto del huevo de Fabergé. Necesitamos saber a quién perteneció, la fecha de fabricación, si hubo descendientes en esa familia. No descarto, además, que el señor Barnhart vuelva a ayudarnos con esto. Se dedica al mundo del arte. Seguro que él me podrá contar más cosas interesantes que lo que pueda descubrir a través de Internet.

—Bill, ¿cómo te ha ido con los adiestradores de perros? —inquiere Hernández.

—La cosa está complicada, para qué voy a faltar a la verdad. La descripción que ha hecho León, el dueño, se asemeja bastante a cómo describieron los testigos del robo del banco a los asaltantes, pero eso no constituye certeza alguna. Lo único que he podido sacarle es que habla inglés como un nativo, al parecer, pero no inglés americano. O sea, que podría ser inglés, irlandés, australiano, neozelandés y no sé de cuántos países más donde el inglés sea oficial. Lo que voy a hacer es un seguimiento del lugar. Hace unos minutos he llamado a León porque en mi visita olvidé preguntarle si trabaja solo en el adiestramiento de los animales. Me ha dicho que tiene un ayudante desde hace un tiempo. Me gustaría ver quién es ese tipo, quizá pueda contarnos más cosas.

—¿Te pareció sincero el tal León? —pregunta Hernández.

—Me pareció que tiene miedo, pero no estuve ahí demasiado tiempo. Al principio trató de que me fuera, no le cuadraba mi aspecto, según dijo. Cuando le dije que era detective de Homicidios cambió totalmente y colaboró, pero estaba asustado, sin duda. Quizá lo hayan amenazado o sabía para qué fin se entrenaba a esos perros. No conoce el nombre de los dos tipos, nunca se lo dijeron, así que este camino, de momento, no nos llevará muy lejos. Esperemos que Darren tenga más suerte con los nombres de esas ancianas.

—Lo que me escama de todo esto, muchachos —tercia Hernández—, es que los de arriba no llaman, no se interesan por el caso. Siempre estoy recibiendo presiones, llamadas, urgencias por uno u otro lado para que se dé algo a los periodistas. Aquí tenemos silencio total. Y no solo porque la prensa ni lo sabe ni creo que lo sepa nunca. He tenido más casos donde la prensa no aparecía, pero querían saber cómo iba la investigación. En este asunto es como si se hubieran ido todos de vacaciones. Y es justo esto lo que me hace temer que será difícil que encontremos solución al caso, chicos. Solo os doy mi opinión. Por nosotros, que no quede dude, iremos hasta el final, pero no creo que encontremos colaboración de arriba. Este Barnhart puede ser toda una bendición para nosotros y, quizá, un grano en el culo para alguien, por lo que no voy a mencionar nada sobre él si llega el momento de que pregunten.

—Él dice colaborar solo por Julius, es su amigo —explica Wachowski.

—Lo imagino. Bien, así todos satisfechos. Silencio por todas partes. Ellos no quieren saber, pues no seré yo quien llame a alguien para informar. En este caso, haced lo que podáis, pero creo que no se nos va a exigir resolverlo con rapidez; el tiempo, esta vez, puede ser un aliado en vez de esa perenne espada de Damocles que nos presiona y no nos permite pensar con claridad —concluye el comisario.

Capítulo 9

Bell, a la mañana siguiente, acude al centro de entrenamiento de perros. Quiere vigilar de cerca al ayudante de León. Llega muy pronto, antes de que abran. Sitúa su Mustang a bastante distancia de la entrada. William tiene una vista excelente, por lo que no necesita aparcar demasiado cerca. Hacia las ocho menos cuarto llega León, deja su camioneta junto a la puerta, sale y abre el portón de entrada. Espera hasta las nueve y media sin moverse del asiento. A las diez se baja para estirar las piernas. Siente que necesita su droga, un café bien cargado, pero no le gustaría perderse la posible llegada del ayudante, así que le toca esperar más. Su paciencia tiene premio; a las once menos cuarto un hombre alto y musculoso, con la cabeza afeitada, hace su aparición. Podría ser el ayudante o ser, simplemente, un cliente. Bell necesita que el ayudante esté solo en el establecimiento, sin la presencia de León. Justo lo que estaba esperando se produce unos minutos después. León sale y se sube al vehículo. William dispone de algunos minutos, vaya León adonde vaya, se dice. Deja el coche donde está y, andando a ritmo casi de marcha, como le gusta, se dirige hacia la perrera de León. Al traspasar el umbral, suena una campanilla, que avisa al dueño de que ha entrado alguien. Pero no acude nadie. Bell está allí solo, en el mismo sitio en el que habló con León.

—Buenos días, ¿hay alguien? —grita.

—Un segundo, por favor, ahora voy, tengo que atar a un perro, no se vaya —dice una voz muy grave, como surgida de una caverna.

—De acuerdo, aquí espero —responde el detective en voz también muy alta.

Tres minutos más tarde aparece el hombre. Es aún más alto a esa distancia de lo que parecía desde el coche. Medirá cerca de dos metros. Tiene unos anchísimos hombros, lleva la cabeza afeitada al cero y una vieja camiseta negra que deja ver su trabajadísima musculatura. Sus músculos no están hipertrofiados, como los de los culturistas, no tienen tanta densidad ni volumen, sino que se ven más fibrosos, duros, en especial los tendinosos del antebrazo. Sus ojos son grandes, azules, almendrados, sobre pómulos muy salientes. La boca es de labios muy finos bajo una nariz larga y recta. Su mirada es dura.

—Buenos días, disculpe, pero hay animales a los que no se puede dejar sueltos —explica con un vozarrón como pocas veces ha oído Bell.

—No hay problema. ¿Usted trabaja para León o es su socio?

El hombre se queda perplejo ante tal pregunta.

—Pensaba que venía usted por algún asunto relacionado con perros. Sí, trabajo aquí, no soy socio de León. Le ayudo con su negocio, soy empleado.

—Iré directo al grano —anuncia Bell, sacando su placa con rapidez y mostrándosela—. Ustedes trabajaron, no hace demasiado, con cuatro perros. Los querían para tener inmovilizadas a unas personas. Tres rottweilers y una perra pastora belga meli..., no recuerdo bien ese nombre francés.

—Malinois.

—Exacto. ¿Usted colaboró con León en la preparación de dichos animales?

—Lo ayudé en todo momento, sí. Eran unos excelentes perros.

—¿Cuándo empezó a trabajar aquí?

—Hace casi un año, el verano pasado.

William va tomando notas rápidas de cada respuesta. El hombre apoya sus puños sobre el pequeño mostrador de la entrada. Está ligeramente inclinado hacia adelante.

—Dígame su nombre, si es tan amable.

—Claro. Me llamo John Harrison.

—Bien, señor Harrison, hábleme de los hombres que contrataron ese peculiar servicio.

—Eso mejor háblelo con León. Yo no hablé con ellos nunca. Solo los vi cuando hacíamos ensayos, pero no tengo ni idea de lo que querían, es decir, para qué era ese entrenamiento.

—Bien, ¿podría describirme su aspecto?

John le hace una detallada descripción física de los dos hombres. Coincide con la de León, pero esta es más detallada.

—Dígame, señor Harrison, ¿ha vuelto a ver a alguno de ellos por aquí?

—No, yo no los he visto. Vinieron un día, cuando los perros estaban listos, se los llevaron y no hemos vuelto a verlos, al menos yo no.

Bell siente que su presencia allí está de más. Ya ha conocido a quien quería. Hacer más preguntas sería arriesgarse a que León aparezca, y no quiere eso. Por supuesto, John le contará que ha estado un policía negro vestido con traje haciendo preguntas, pero eso no le preocupa. Necesita que sepa que va a estar ahí, pendiente, vigilante.

—De acuerdo, gracias por su tiempo. No lo molesto más —dice William.

—A su disposición, señor Bell.

A William le sorprende que haya visto su nombre en la placa, la ha mostrado tan solo unas décimas de segundo. «Que sea tan observador está muy bien, así luego no me podrá decir que no se acuerda o que no se había fijado. O se es de esa manera o se es despistado, pero nunca las dos al mismo tiempo».

***

Ese mismo mediodía, en la comisaría, Wachowski recibe la llamada de Barnhart.

—Buenos días, Hans. Me alegra tu llamada. ¿Cómo va todo?

—Hoy hace un día precioso, ¿verdad, Darren? Todo bien, hijo. Te llamo para varias cosas. En primer lugar, terminé de revisar por la noche nuestros papeles. Esos nombres no aparecen por ningún lado. Habrá que descartar, de momento, que esos fueran sus verdaderos nombres. A no ser, claro, que vuestro forense consiga determinar mejor esos tatuajes o descubráis otras pistas. Por lo tanto, he puesto en marcha la maquinaria que espero que me diga cuáles eran los verdaderos nombres de vuestras ancianas. En segundo lugar, me gustaría que vinieras mañana por la tarde, acompañado de tu padre, a mi casa. Cenaremos bien, ya lo verás. También te contaré, os contaré, si tu compañero Bell se anima a venir también, un poco sobre mí. Creo que os podré ayudar también con el asunto del collar y el huevo de Fabergé. ¿Qué me dices, hijo? Me gustaría que vinieseis, aunque sé que tu trabajo es duro y absorbente. Dime si puedes. Si no, lo cambiamos para una ocasión mejor.

—Mañana es perfecto, Hans. Estamos de momento muy perdidos, no tenemos apenas nada. Además, me encantará volver a verte y ver con más detalle la cantidad de cuadros que hay allí. A mi padre lo voy a llamar de inmediato. No creo que tenga planes, le gusta estar en casa. De vez en cuando va a casa de algún amigo a cenar, pero rara vez. Sobre Bell, yo creo que estará muy interesado en acompañarnos, pero no puedo decidir por él. Pase lo que pase, yo iré seguro.

—Perfecto, Darren. Hacia las siete o siete y media os espero. La cena comenzará a las ocho. Es un poco tarde, pero entiendo que no podríais venir mucho antes.

—En efecto, Hans. A las siete y media estaremos allí. Si viene William, que es casi un piloto de carreras conduciendo, es imposible que nos retrasemos ni un segundo —explica Wachowski.

—Hasta mañana.

Capítulo 10

William se ha puesto su mejor traje para la ocasión. Ha decidido añadir chaleco. Se trata del Brioni que se pone en algunas ocasiones, pocas, para que se muestre siempre impecable. Darren le ha contado lo elegante que es ese hombre y ha decidido no desentonar demasiado, a pesar de que él no puede competir con millonarios, pero hace lo que puede para seguir siendo uno de los habitantes de Miami con más elegancia natural. Pasa por casa de Darren a las seis y media para recogerlo a él y a su padre. Wachowski ha decidido ir con corbata, al fin. A Bell se le dibuja una gran sonrisa en cuanto lo ve salir de la casa. Es un traje sin grandes pretensiones, azul marino, con raya diplomática, y le queda francamente bien. La corbata es de color burdeos, lisa, y la, camisa blanca. Unos gemelos habrían sido la guinda perfecta, piensa Bell, pero no osa decírselo a su compañero. Bastante esfuerzo ha hecho ya anudándose, y bastante bien además, esa corbata. El señor Wachowski lleva un frac que le sienta como un guante. Se da un fuerte abrazo con William, al que aprecia mucho. Darren se sienta atrás, ya que no es muy cómodo acceder a las plazas traseras y el padre de Wachowski no está para ciertos trotes. A Darren le sorprende desde el principio la baja velocidad, para ser Bill, con la que circula por la autopista que se dirige al norte, hacia Boca Ratón. Avanza rápido, ligero, pero ahora no pilota como suele hacerlo. «Claro, a mi padre lo respeta. Pero a mí... Este William, qué personaje», se dice esbozando una media sonrisa de cariño hacia su compañero. Aún recuerda cómo un día le dijo que no baja mucho la velocidad cuando sube él porque quizá eso le sirva algún día que tenga que hacer una persecución en coche o huir de un tiroteo. Son clases de conducción gratuitas, le dice. «Tiene respuesta para todo el señor Bell».

El Mustang aparca frente a la puerta a las diecinueve horas y veintinueve minutos exactamente. Darren no puede evitar mirar su reloj y sonreír. «Cómo es posible que calcule el tiempo de esta manera, no puedo entenderlo».

Hans Barnhart espera a sus invitados en el portón de fuera de su mansión. Al igual que el padre de Darren, lleva frac, pues considera esa cena algo especial. Wachowski le presenta, en primer lugar, a su padre. Barnhart lo saluda en inglés, para después pasar a decirle unas amables frases en polaco, a las que Wachowski padre responde en el mismo idioma, feliz de poder practicar su idioma materno en un lugar tan lejano de Polonia. A continuación, le toca el turno a William; Hans le aprieta la mano con fuerza, mira el precioso traje de Bell y hace una leve inclinación de cabeza, plenamente aprobadora del buen gusto de ese hombre.

—Precioso traje, señor Bell, si me permite que se lo diga. No es frecuente por aquí ver un Brioni. No me equivoco, ¿verdad?

—Es usted un verdadero especialista, señor Barnhart. Es un Brioni, en efecto.

—¿Qué te parece, William, si nos tuteamos? También se lo pedí, antes de ayer, a tu compañero. Sería un tanto molesto tratar a uno de tú, al otro de usted...

—Por supuesto, Hans, por mí no hay inconveniente.

—Y ahora, amigos, pasemos adentro. Pronto estará lista la cena. Creo que será una velada, cuando menos, interesante; espero que también agradable.

Barnhart agarra del brazo al señor Wachowski y entran juntos en la casa. Darren y William van detrás, sin perder detalle del maravilloso diseño de la casa.

El señor Wachowski está encantado con la exquisita atención que le presta el anfitrión. Ambos van hablando en polaco. Darren lo entiende, pero William no comprende una sola palabra. Se pregunta si todos los idiomas del centro y este de Europa son así de extraños y enrevesados. Justo lo mismo que piensan los eslavos del inglés, por otra parte.

—Poneos cómodos. La cena estará pronto —dice Hans, que los ha conducido a una sala adjunta al comedor, donde hay sofás, divanes, sillones e incluso pufs; todos ellos negros o blancos. De las paredes de esa sala, que son de color beis, cuelgan algunos cuadros. Darren les echa un vistazo mientras el dueño de la mansión explica los detalles del menú al señor Wachowski en polaco.

Barnhart se percata del interés del detective por una pintura. Está mirando un cuadro abstracto, impactante por la combinación de colores que posee. Es como si del centro hubieran estallado millones de gotas de pintura, pero de varias formas y tamaños; en las esquinas forman figuras geométricas de tonos más apagados y suaves. Darren, a continuación, pasa a observar otro que le desconcierta. Le parece desagradable, muy feo, y le extraña que a ese hombre, que parece poseedor de tan buen gusto, le haya interesado ese cuadro hasta el punto de querer lucirlo en esa sala.

—Es probable que te estés preguntando, mi estimado Darren —dice Hans en inglés para ser entendido también por Bell—, qué demonios pinta un cuadro como ese en mi colección. Dime si estoy en lo cierto.

—Es un cuadro… bueno, extraño. Todos los demás, pese a ser abstractos, me gustan, pero este... No sé.

—Es pura basura, Darren, dilo sin miedo. Estéticamente, lo es. Pero en el mercado tiene el precio más alto de entre todos ellos, y con muchísima diferencia. Y fíjate que hay cuadros muy grandes y de bella factura, decorativos, agradables a la vista. Pero así está hoy el arte, o lo que llaman arte. Es puro negocio. Lo tengo aquí como excusa para sacar el tema. Y aprovecho para contaros, pues aún estáis en ascuas, a qué me dedico. Soy subastador de arte y de antigüedades de todo tipo. Este cuadro lo adquirí para mi colección privada simplemente por inversión. Dentro de unos meses, quizá de un año, valdrá diez veces más, aunque no podáis creerlo. Los cuadros malos, la basura como la que tenéis delante, se utilizan a veces para mover grandes cantidades de dinero. Este mundo funciona ahora así. Os lo cuento como amigo, pues no puedo hablar así delante de clientes ni en las subastas, como podréis imaginar. Todo ojo aprecia su falta de belleza, es francamente horripilante, pero se aúpa a la cima a un determinado pintor, se empiezan a mover sus cuadros por el mundo a precios altos, pero contenidos, para ir pasando después a las cantidades astronómicas. Todas las salas y galerías tienen órdenes, directas o indirectas, ellos son buenos entendedores, de promocionar de manera escandalosa a ese autor al que se ha elegido. Durante un tiempo, no mucho, la verdad, estará de moda entre los millonarios del mundo. Todos querrán tener en su salón un cuadro del famoso equis para presumir ante sus visitas. Es absurdo, es zafio, y, sobre todo, para mí, es triste, pero así está el mundo actual. Como os digo, lo tengo como inversión. Estoy deseando deshacerme de él. En cuanto encuentre un comprador, se lo envolveré en papel de oro con tal de que salga de aquí. No lo suelo tener colgado. Lo he puesto aquí para poder explicaros cómo funciona este mundo.

—Maldita sea, ¡por eso no se puede ni entrar en las salas de exposiciones! Yo pensaba que me perdía algo, que no entendía, que mis ojos no funcionaban bien, que... —protesta Bell levantándose de un cómodo sillón que es, en realidad, un carísimo Luis XV de la primera mitad del siglo XVIII, restaurado.

—Tus ojos no te engañan, William. Veo cómo vistes, qué trajes te gustan, combinas muy bien los colores, tienes gusto, hijo. ¿Cómo podrías equivocarte con los cuadros? No tiene sentido. Es todo un fraude, una estafa enorme a gran escala. Algunos lo saben y lo aceptan, les gusta. Otros lo ignoran y creen ser entendidos dentro de un mundo de iniciados, pero no hay nada de eso. Los cuadros bellos, los de los pocos pintores actuales que aún saben lo que es el dibujo, la composición, la perspectiva, la técnica en la mezcla de colores, no entran en estos circuitos. Por supuesto, serían los cuadros que todos pondríamos en las paredes, pero como se prefiere lo feo, lo absurdo, lo degenerado, lo, a veces, asqueroso, pues muchos artistas, hastiados, han renunciado a pintar bien y se dedican a ensuciar lienzos de la manera más abyecta que os podáis imaginar. Esas prostitutas del arte son las más ricas entre las cortesanas. Sus nombres figurarán en todos los catálogos, se pelearán por exponerlos en las mejores galerías de Ámsterdam, Nueva York, Milán, Berlín, pero en pocos años no se acordará nadie de ellos. Sus engendros serán descolgados de todas las paredes, pues están caídos. Nadie hablará de ellos jamás; a esos pintores del momento, sin talento, no se vuelve jamás. Se utilizan para mover dinero. Operaciones de grandes bancos, de instituciones con increíbles secretos, con mucho dinero negro que lavar... En fin, es muy desagradable.

—Pero los cuadros buenos —dice Darren—, los de los impresionistas franceses, por ejemplo, ¿no son objeto de su codicia? Son una maravilla, para mí los más bonitos. Son...

—Claro que sí. Ahí también hay mucho dinero, pero son limitados. Se pintaron unos pocos centenares y no hay más, ni los habrá nunca. La pintura buena tiene un doble valor: el placer estético que puede proporcionar y el paso del tiempo, que siempre revaloriza una gran obra de arte si en verdad lo es. Esos cuadros de los que hablas, o están en los museos, y no se venden, no se mueven, o están en colecciones privadas, muchas veces en manos desconocidas. Cuando aparece alguno, los precios que se pueden pagar os asustarían; ocurre a veces, por supuesto. Eso es diferente. He hecho operaciones de ese tipo. Tengo ya una edad provecta, queridos amigos. He visto mucho en este mundo, conozco a la mayoría de tratantes de arte, a los meros mafiosos en busca de gangas, a grandes falsificadores, pintores geniales que emplean su talento colaborando con ladrones para dar el cambiazo con cuadros clásicos. Quizá no sepáis que muchos de los cuadros que veis en los museos son solo falsificaciones; perfectas, eso sí, son obras de arte, pues casi no hay ojo humano capaz de distinguirlo.

—Pero los análisis químicos podrían datar el tiempo que tiene la pintura, el óleo, o la acuarela, ¿no? —apunta el menor de los Wachowski, que ha leído algo sobre el asunto en una revista especializada.

—Así es. En teoría, sería sencillo distinguirlos. Pero después está la realidad. El dinero manda, los expertos tienen nombres y apellidos, familias a las que mantener, y ceden ante la tentación como cualquier otro mortal. ¿Estoy siendo claro?

—Como el agua, señor Barnhart —dice Bell.

—Llámame Hans, William. No olvides nuestro trato.

—Perdona, Hans, me lo has dicho hace solo unos minutos.

—Sé que mis años no invitan a hacerlo, te entiendo, pero...

—En absoluto, Hans, no se trata de eso. Es la costumbre; en esta profesión acostumbro a mantener las distancias y luego me perjudica para la vida, como me ha ocurrido ahora. O sea, que este mundo del arte, si te he entendido bien, está tan podrido como todo lo demás.

Barnhart ríe. Su risa es como un arroyo de montaña, cantarina, agradable, nada estridente.

—Es el resumen perfecto, William. Muy bien dicho. Esa es la mejor definición. Pero no solo podrido, William. Si fuera solo cuestión de dinero, se podría entender. Pero habiendo como hay cuadros y pintores más que decentes, se decide encumbrar solo y exclusivamente a los peores, a los que más daño pueden hacer a la retina humana. Es algo digno de estudio. De hecho, circulan por ahí un par de ensayos sobre este tema en los que he tenido algo que ver.

A continuación, Barnhart les muestra el resto de cuadros de la sala, todos abstractos, pero de pintores con talento. Son mucho mejores que el otro, pero entre todos juntos no llegan ni a la centésima parte del valor del que miraba Darren. El señor Wachowski se lleva las manos a la boca, escandalizado por lo que acaba de confesarles su anfitrión. Pocos minutos más tarde, entra Arthur para anunciarles que la cena va a ser servida en el comedor principal. Hans se lo agradece y, con amable gesto, como si fuera un viejo amigo de sus tres visitantes, los invita a salir de la sala y pasar al comedor.

Capítulo 11

Todos los muebles de ese gran salón son de colección. Sillas italianas del siglo XVIII, mesa inglesa del XIX, dos jarrones de la dinastía Ming china; uno de ellos con un precioso dragón verde enroscado, y el otro, del siglo XV, con un pez naranja grande rodeado de flores, algas y otras plantas. Por supuesto, ni los detectives ni el señor Wachowski se dan cuenta del valor de cada uno de los objetos y de la dificultad para conseguirlos, pero sí intuyen que están en una especie de museo privado. Tras mirar de un lado a otro, los invitados se sientan. Hans, con paciencia y amabilidad, espera de pie a que lo hagan. Al instante comienzan a llegar platos traídos por dos eficientes mujeres. Botwinka, para empezar, una típica sopa cremosa polaca hecha con remolacha, tallos de la misma planta, huevo cocido y un ingrediente especial de la cocinera de Barnhart. El señor Wachowski, que sabe de qué se trata, tras la primera cucharada, mira al anfitrión y exclama, con los ojos muy abiertos:

—¿Quién ha sido capaz de preparar esta delicia? Dios mío, esto acaba de transportarme a mi infancia. Así, justo así, la preparaba mi abuela. Qué maravilla, está exquisita, pero deja al final un toque de algo que no reconozco, tiene un ingrediente más.

—La cena hoy es polaca, amigo, en tu honor. Darren, William, espero que os guste la comida polaca, porque van a ser todos platos tradicionales.

—Está deliciosa, Hans —dice William, que ya ha devorado más de la mitad de su tazón—. Y me parece muy apropiada para nuestro clima caluroso.

—Es una sopa fría que en Polonia solo tomamos en verano —aclara el padre de Darren.

Tras degustar cada plato, el señor Wachowski mira a Hans, agradecido, y le hace un comentario en polaco acerca de lo delicioso que está. Hans responde en términos similares. Ya durante los postres adelanta que tiene jugosa información que dar a los detectives, pero prefiere esperar a que todos terminen de comer. Cuando el último plato es retirado por las mujeres del servicio, Hans mira a los detectives, queriendo comenzar a hablar, pero es interrumpido por el padre de Darren.

—Hans, felicita de mi parte, por favor, a esta extraordinaria cocinera, o cocinero. Supongo que es de Polonia.

—Es mujer. Se llama Klaudia, y vas a poder decírselo tú mismo. Voy a llamarla.

—Te lo agradezco.

—¡Arthur! Que venga Klaudia en cuanto pueda, por favor —grita Hans, al tanto de que el bueno de Arthur está siempre cerca de la puerta para poder escuchar cualquier orden de Hans.

—De inmediato, señor —contesta.

Dos minutos después aparece una mujer mayor, con el pelo totalmente blanco. Está algo azorada, mira hacia el suelo.

—No seas tímida, Klaudia —dice Hans en inglés, idioma que ella entiende bien, pero habla con mucho acento—. Nuestros invitados están encantados con la cena, querían darte las gracias personalmente por tu excelente mano en la cocina.

—Así es —dice el señor Wachowski en su idioma natal—. Hacía muchos años que no comía así. Usted tiene un don en esas manos, Klaudia. Muchas gracias por esta deliciosa comida que no olvidaré nunca.

—Oh, por favor, eran solo platos típicos nuestros, nada del otro mundo —contesta ella, roja de vergüenza y de placer al mismo tiempo, también en polaco.

—No sé qué han dicho ustedes, pero lo imagino. En efecto, ha sido una cena espléndida, señora —interviene William.

Todos ríen la frase de Bell.

—Lo mismo digo, Klaudia. Estaba todo exquisito, de verdad —afirma Darren.

A un gesto cortés de Barnhart, la cocinera se retira con rapidez. Tiene prisa por empezar a desvelar las nuevas que les tiene preparadas.

—Bien, muchachos, vamos a lo que os interesa —dice Barnhart—. Tengo buenas noticias. Mi contacto se ha prestado a ayudarnos, como me imaginaba que haría. Me ha dicho que en el transcurso de esta semana nos dirá algo acerca de los verdaderos nombres de Schwarz y Luttenberger. Supongo que os hará ir a una dirección, yo os diré cuál.

—Muchísimas gracias, Hans —dice Darren con una sonrisa.

—No hay de qué. Recuerda que estoy ayudando a unos amigos, no a la Policía.

—Lo sabemos, Hans —dice Bell, que quiere hacer saber que Darren le ha explicado las motivaciones de Barnhart.

—Este hombre se llama Patrick, pero dudo que sea él quien os reciba en cuanto tenga la información. Se juega mucho al intentar acceder a esos datos en secreto. De todas formas, a veces prefiere hacerlo él mismo, ya veremos. Y ahora pasemos al asunto del collar del que me habló Darren. Tras muchas llamadas y visitas a mis archivos de joyas desaparecidas, saqueadas o robadas durante los años treinta y cuarenta del pasado siglo, me parece que sé de qué collar podría tratarse. En noviembre de 1939, solo dos meses después de que comenzase la Segunda Guerra Mundial, murió una conocida princesa prusiana, una duquesa emparentada con la familia de los Anhalt-Dessau prusianos. Se sabe que esa mujer poseía uno de los collares más caros de toda Europa, una auténtica obra de arte de la joyería, tanto por las piedras engarzadas como por su número y el exquisito diseño de las mismas. En ese momento ya era uno de los collares más valorados por los expertos. La mujer murió asesinada, al parecer brutalmente, y robaron todas sus joyas. Es probable que fuera torturada para que dijera dónde las escondía.

—Hans, ¿cómo sabes esta historia de la princesa? —pregunta Darren, anonadado.

—En esta profesión, si quieres ser un número uno y que tu trabajo sea valorado, has de tener más información que los demás, estudiar mucha historia, leer las biografías de todos los aristócratas de Europa a las que puedas acceder y tener, también, instinto. Como os digo, podría no ser, pero en caso de que fuera este collar, su precio en el mercado es desorbitado; es posible que valga incluso más que el huevo de Fabergé. Los ladrones tenían una excelente información, quizá demasiado buena. Ahora os explico qué pretendo decir con eso. Bien, el hijo de esta princesa, un niño entonces, huyó a Finlandia con el padre y más familia, escapando de los peligros de la guerra y del temor de que los mataran también a ellos, pues habían logrado salvar otras joyas que estaban escondidas en otra mansión del este de Alemania. En Finlandia se casó, unos treinta años después, con una rica heredera sueca, emparentada con la realeza de ese país escandinavo. Tuvieron dos hijos, que nacieron en Helsinki. Mi teoría es que son precisamente ellos los que podrían haber sabido que el collar de su abuela estaba aquí, en Miami. Cómo llegó ese collar, que pertenecía a un miembro de la nobleza prusiana, a manos de esas dos mujeres, que podrían haber sido nazis, lo ignoro, pero solo habrá que ir tirando del hilo de esta madeja.

—De manera, Hans —interrumpe William—, que piensas que los nietos de la princesa consiguieron dar con el paradero del collar, vinieron a Miami y robaron las joyas. El collar, siguiendo tu lógica, porque les pertenecía por derecho, al haber sido de su abuela, y, quizá de paso, ese famoso huevo, que no creo que fuera también de la princesa, ¿o me equivoco?

—Acerca del collar, si es cierto lo que dice en un diario de la época, que conservo, acerca de las torturas a la mujer, lo podrían haber hecho movidos por la venganza, pero no es bueno tratar de adivinar cuando tenemos tantísimos cabos sueltos aún. Es probable que hayan encargado esto a profesionales, si disponen del dinero suficiente. Y ahora pasemos al asunto del huevo —dice el anciano con una sonrisa que no suele aparecer casi nunca en su rostro.

—¿También sobre esto tienes novedades, Hans? —se admira Darren, que no da crédito al talento de ese hombre.

—Son solo teorías, aquí no tenemos nada concreto, pero conozco muy bien la historia de estos huevos. Como sabréis, fue el zar ruso Alejandro III el que encargó hacer un huevo de Pascua a un joyero llamado Peter Carl Fabergé. Esto ocurrió en 1885. El huevo pretendía ser solo un obsequio del zar a su esposa, la zarina María Fiódorovna. Este primer huevo imperial de gallina gustó a la zarina de tal forma, quedó tan entusiasmada, que el zar decidió encargar al mismo joyero que cada año fabricara uno, pero con la condición de que fueran siempre diferentes. Así lo hizo Fabergé a partir de entonces. Bien, resumiendo mucho esta interesante historia, se fabricaron un total de sesenta y nueve huevos. Como la monarquía rusa de los Romanov terminó de aquella dramática manera, siendo los zares junto con sus hijos fusilados por los bolcheviques, algunos de ellos fueron saqueados y se les perdió el rastro. Hay, por tanto, huevos Fabergé desaparecidos. A lo largo de todo el siglo XX ha habido varios buscadores de estos magníficos tesoros. Se desconoce, por supuesto, si sus búsquedas fueron o no infructuosas, ya que solían trabajar para millonarios de todas las partes del mundo, que lo único que pretendían era aumentar sus riquezas y presumir de tener un objeto bellísimo y que fue hecho solo para reyes.

—Con ese nombre, ¡quién hubiera dicho que eran de Rusia! Me suena mucho más a francés —apunta William, que toma rápidas notas en su libreta con su bolígrafo Parker anaranjado.

—Se los suele conocer así debido al apellido del joyero, pero también hay quien los denomina huevos rusos, los huevos del zar, los huevos joya del Imperio ruso, etcétera —explica Barnhart.

—Claro, entiendo —dice Bell dejando de escribir, esperando que el anfitrión les cuente cuál es su teoría al respecto.

—No sé cuál de los huevos podría ser el vuestro, pero tengo una intuición, o es posible que sea más un deseo que una realidad. No se sabe nada del segundo huevo que Alejandro III, el zar, encargó para su esposa. Está desaparecido. De algunos tenemos, al menos, fotografías, aunque a veces esas imágenes no ayudan en absoluto a hacerse una idea cabal de la joya. En el caso de este segundo huevo, otro huevo de gallina, como el primero, pero este con pendiente de zafiro, imaginaos la maravilla, se encargó en 1886. Como el primer huevo, como he dicho, entusiasmó a la zarina, el zar encargó este segundo y, a partir de él, toda la serie que vino después. Tras la Revolución rusa, se perdió la pista de este huevo. Como veis, no os ayudo porque sí, porque sea un alma caritativa, ni mucho menos. Lo hago, quiero ser sincero, por puro egoísmo. El tema me atrae, me apasiona. Me gustaría poder colaborar en la localización de esta ansiada joya que no ha podido ser encontrada. Que la tenía algún millonario, es seguro, pero ¿quién?

Los invitados escuchan en silencio, hipnotizados por la sugestiva voz de Hans.

—Una segunda teoría que se me ocurre es que ese huevo sea el vigésimo quinto de la serie, el llamado «huevo imperial de nefrita». Este huevo fue encargado por el sucesor de Alejandro, Nicolás II, el último zar que existió, al que mataron en Ekaterimburgo junto con su mujer y sus hijos, fusilados en la casa donde los custodiaba el poder bolchevique la noche del 16 de julio de 1918. El huevo fue encargado en 1902. Tras la desaparición física de los zares, el paradero de este fabuloso huevo fue desconocido hasta que se supo que lo había tenido el gran duque de Luxemburgo. No se sabe si por regalo expreso de la monarquía rusa, algo poco probable, o a través de su compra en el mercado negro, cosa esta por la que me inclino más. El caso es que el gran duque afirmó siempre que él lo había depositado en una caja de seguridad de un banco suizo en 1943, cuando la Segunda Guerra Mundial estaba aún en pleno apogeo. Eso es lo que afirmaba él, pero no es imposible que se lo robaran o que incluso tuviera que venderlo debido a alguna situación difícil; eso no se sabe. Así pues, yo creo que estamos ante uno de estos dos, pero bien podría ser cualquiera de los otros huevos desaparecidos: huevo malva con miniaturas, huevo con querubín y carruaje, huevo del neceser. Acerca de estos tres, tengo informes que me hablan del posible paradero de estas joyas. No pondría mi mano en el fuego, por supuesto, pero les doy la suficiente verosimilitud como para inclinarme por los dos que os he dicho.

—Vaya, Hans, es maravilloso —dice Darren—. No creo que haya una persona en todo el país que pudiera habernos dado más y mejor información. Te estamos muy agradecidos. He tomado buena nota de todo.

—Darren, cualquier experto en antigüedades os habría dicho más o menos lo mismo. Después están los detalles de los huevos, claro, pero, al carecer de fotografías, ya son especulaciones. El tema es fascinante. Ni que decir tiene que voy a mover todos mis hilos, los del mercado negro incluidos, pues son los fundamentales, para tratar de saber más. Tendré el oído aguzado. En cuanto oiga algo de interés, os lo comunicaré. Como siempre, al final será cuestión de dinero. Me extrañaría que quisieran quedarse con el huevo. El asunto del collar es distinto, parece más una venganza, y podrían no intentar venderlo, pero terminarán por intentar colocar el huevo en el mercado. Y ahí es donde tenéis, o tenemos, más bien, que estar nosotros preparados para intervenir.

Con toda esta información, sorprendente, por lo precisa, para ambos detectives, concluye la velada. Barnhart les facilita el contacto del funcionario y, tras admirar durante más de una hora la inmensa y selecta colección pictórica del anfitrión, los invitados se despiden. El señor Wachowski ha pasado una noche extraordinaria y no se le borra la sonrisa de la boca.

Capítulo 12

Tres días después de la cena, Patrick Bald se pone en contacto con Barnhart y le da una dirección que este debe pasar a los detectives. Bell y Wachowski tienen que presentarse ahí a las diez de la noche en punto. Se trata de una cala apartada al sur de Miami, un lugar poco frecuentado por los turistas, adonde no se recomienda salir solo por la noche. William conoce bien el lugar.

A las nueve y cincuenta y tres minutos aparca el Mustang cerca de la cala, junto a un parque infantil con todos los columpios oxidados y medio destrozados. Darren los mira y exclama:

—Antes que jugar en un sitio como este, preferiría mil veces hacer la tarea de matemáticas si fuera un niño de este barrio. Y mira que odiaba yo las mates.

—Si fueras niño, no pensarías así, Darren. De hecho, este parquecito está lleno durante el día. Para muchos niños es el mejor parque infantil de toda la ciudad, hazme caso —comenta Bell—. Bien, parece que tenemos compañía. Supongo que será el tal Patrick, o alguien enviado por él. Salgamos del coche.

Bell y Wachowski esperan, fuera del vehículo, a que se acerque más el desconocido. Se presenta como  Patrick, no dice su apellido. Los detectives dan nombre y apellido y muestran su placa.

—El sitio no es de lo mejor de Miami, que digamos —comenta William para ver si así obtiene una respuesta satisfactoria que explique el motivo de quedar a esa hora en un lugar como ese.

—Precisamente por eso. Aquí vienen yonquis y camellos de medio pelo, los del menudeo. Prefiero mil veces a que sospechen de mí por eso, algo en lo que no me involucraría jamás, a que alguien pueda sospechar que he sido yo quien ha conseguido los nombres auténticos de esas ancianas. Voy a decíroslo en persona, una sola vez.

—Perfecto, Patrick, no hay problema.

—Eso sí, el asunto no es del todo...

—¿Gratuito? —finaliza la frase Bell.

—Veo que sabes dónde juegas, muchacho —contesta Patrick.

—Si es dinero, me temo que entre los dos no satisfaremos tus deseos, pero nunca se sabe —tercia Darren con una gran sonrisa.

—No, no, es muy simple. Digamos que es solo favor por favor. Ahora sí, os digo mi nombre completo, porque lo vais a necesitar. Soy Patrick Bald. Veréis, acumulo ya unas doscientas multas de tráfico. Me ha llegado una carta de que, de no pagarlas durante el transcurso de este mes, me llevarán a juicio y procederán a embargarme la casa. La suma es grande, y ahora mismo no me viene nada bien, digamos que me es difícil reunir esa pasta, tendría que vender cosas. Vuestro caso me viene como anillo al dedo, por eso me he prestado a hacerlo. Decidme, si sois capaces de conseguir que mañana mismo yo no tenga una sola multa, los nombres son vuestros. De otra manera, no hay trato.

—¿Multas de tráfico? —exclama, muy sorprendido, Wachowski.

—Multas de velocidad, de aparcamiento, pero sobre todo de las primeras. Me gusta demasiado correr, tíos, no tengo remedio. Algunas son de un importe bastante elevado. ¿Qué me decís? Quizá tengáis que consultarlo con vuestro superior, lo comprendo. De todas formas, los nombres de esas señoras están en mi cabeza, no van a olvidárseme. Podemos quedar otro día.

William piensa. Sabe que no tiene poder con los compañeros de Tráfico como para archivar un expediente como ese. Necesita a Hernández; si él le da luz verde, todo arreglado. Nunca le ha fallado. Él sabe mejor hasta dónde puede llegar en situaciones como la presente.

—Tengo algún buen contacto en Tráfico, no lo niego, pero no estoy seguro de poder conseguirlo por mí mismo. Déjame hacer una simple llamada y quizá haya buenas noticias para todos —le dice Bell a Patrick.

—Perfecto, voy a fumarme un pitillo por aquí cerca. Dentro de diez minutos estoy aquí. Nadie tiene prisa, supongo.

Bell llama a Hernández. Por suerte, todavía está en la comisaría. Le comenta el caso y este le dice que lo contactará con una funcionaria fiable y con acceso a esa clase de información restringida. Le pasa con Ángela, de Tráfico, y le dice a Bell que Patrick John Bald tiene un total de doscientas ochenta y seis multas en los últimos tres años. El total en dólares asciende a cincuenta y siete mil doscientos setenta y tres. Bell silba a través del móvil.

—Bonita cantidad. Dime, Ángela, ¿se puede conseguir? De estos nombres podría venir la solución del caso. Es probable que no volvamos a ver a este tipo.

—Un segundo, voy a hablar con el capo y te llamo en un minuto.

Ángela llama de nuevo a los dos minutos y le dice que, misteriosamente, el expediente de Tráfico de Patrick Bald está en blanco.

—¡Hay que ver cómo está el mundo de la informática, Ángela! —dice Bell entre risas.

—Y tanto, Bill, nunca ha estado peor.

—Muchas gracias, querida.

—A ti, William.

Inmediatamente después de colgar con Ángela, aparece, viniendo desde la arena de la cala, Bald.

—Bien, colegas, ¿tenéis buenas noticias para el tío Patrick? —pregunta con una voz de tener muy pocas esperanzas de recibir una respuesta afirmativa.

—Verás, Patrick —comienza Bell imitando el tono de Bald—, al parecer hay un problema con tu expediente, no sabemos qué ocurre.

Al principio, Bald frunce el ceño, pero de inmediato entiende la bromita de William y ríe, feliz.

—Joder, tío, tienes de verdad una manera muy peculiar de dar las grandes noticias. Entonces, es firme, no existe una sola multa a mi nombre. ¿Ya lo habéis hecho? Reconozco que sois buenos. Bien, ahora es mi turno. Berta Schwarz y Giselle Luttenberger se llamaban, en Alemania, respectivamente, Inga Richter y Agnes Weber. Por mi parte, sería todo, pero, para ser sincero, no me esperaba que lo mío con las multas pudiera solucionarse así de rápido, así que os daré algo de regalo, ya que os habéis portado como verdaderos amigos conmigo. Sé que ellas tenían mucha protección por parte de algunas altas esferas. Hubo intentos de contactarlas, ignoro con qué fin, pero había estricta orden de que no se filtrara un solo dato sobre ellas. Nadie se atrevió a incumplir nunca la orden. Las consecuencias habrían sido muy graves. Ya os digo, alguien muy poderoso las protegía. Nada más, os dejo, que ya me he jugado bastante el tipo con este asunto. ¿Seréis capaces de recordar los nombres? Mejor apuntadlos. Hasta otra, tíos.

—Gracias, Patrick. A partir de aquí podremos, espero, avanzar con este complejo caso —dice William.

Bell y Wachowski suben al Mustang. Ambos sacan sus libretas y se precipitan a escribir los dos nombres. El sonido alemán de la «ch», similar a una jota española, les hace dudar, pero Darren está seguro de que se escribe Richter. Patrick los ha pronunciado en un perfecto alemán.

—Ese Patrick, ¿tanto le costaba habérnoslos escrito en un trocito de papel? —protesta William.

—Bill, tranquilo, los tenemos bien escritos.

—Es tarde, deberíamos irnos a casa. Mañana comenzaremos a indagar a partir de estos nombres.

—He pensado una cosa. Hans me dijo que en cuanto tuviéramos alguna novedad, lo llamase, a cualquier hora del día o de la noche. Me lo dijo muy claro. Tampoco es tan tarde para llamarlo. Seguro mañana por la mañana podrá recibirnos.

***

Darren llama a uno de los números de Hans Barnhart. Al tercer tono, este contesta con voz alegre.

—Darren, querido amigo, me alegra tu llamada.

—¿No será demasiado tarde? —pregunta Wachowski.

—En absoluto. A mi edad se duerme ya muy poco. No suelo acostarme antes de las dos o tres de la madrugada, tranquilo.

—Acabamos de conocer los nombres auténticos, o al menos los nombres que tenían antes de ser Giselle y Berta —anuncia el detective.

—Extraordinario. Ese Patrick ha hecho sus deberes, entonces, buen chico.

—Quería saber... bien, quiero decir, ¿cuándo podríamos ir a tu casa, Hans, para revisar de nuevo los archivos, ahora con estos nuevos nombres?

—No podemos esperar, muchachos. Veníos para acá estéis donde estéis. Os espero. ¿Cuánto tardaréis en venir?

—Estoy con Bill. Es mejor que lo diga él, con la forma de conducir que tiene...

—Cincuenta y cuatro minutos, Darren —exclama William, que está mirando al océano Atlántico.

—Ese elegante joven... voy a cronometrarlo, a ver si es tan bueno como parece —dice Hans, que ha llegado a oír la frase de Bell.

Cincuenta y tres minutos, y algunos segundos después, los neumáticos del Mustang se detienen del todo frente a la verja de entrada de la mansión de Hans. Este está justo ahí, frente a la verja, con un precioso cronógrafo antiguo, marca Longines, de bolsillo, del año 1910, blanco, que adquirió en los años sesenta por mil dólares. El precio actual ronda los cincuenta mil. Barnhart mira el cronógrafo, después dirige su mirada a Bell, que sale del coche con agilidad, guarda el reloj y aplaude, sonriendo.

—Verdaderamente espectacular, William. Ya me había dicho tu compañero que eres capaz de llegar a cualquier lugar en el número exacto de minutos que calculas. Veo que la precisión es importante para ti. Supongo que además eres un apasionado de la velocidad. Ya hablaremos otro día de motores, si surge la ocasión. Ahora pasad, amigos. Tenemos trabajo.

Los tres hombres entran en la casa. Como todos habían cenado, Arthur se limita a llevarles en una bandeja té, café cargado para Bell, pastas y algunos frutos secos.

—Cincuenta y tres minutos y cuarenta y nueve segundos no son demasiados para mirar todo esto, pero he podido revisar todos estos legajos —informa el anfitrión—. Nos quedan estas pilas. Lo primero que he hecho ha sido mirar en el ordenador, pero, como imaginaba y suele suceder en estos casos, no ha habido suerte. Ahora tendremos que revisar todas estas montañas de documentos. Darren, empieza con estos. Tú, William, ve mirando estos otros. De manera que Inga Richter y Agnes Weber. Los apellidos no podían ser más comunes. Es como Smith en inglés o González en español, habrá muchos. Lo bueno es que, como sabe Darren, hombres y mujeres están distinguidos por colores. Venga, empecemos.

Los tres hombres comienzan a revisar listas de nombres de nazis y alemanes que, sin haber militado en el Partido Nazi, trabajaron en los campos o colaboraron de algún modo en el transporte de judíos europeos. Trabajan sin descanso una hora, luego deciden tomar un receso.

—He apuntado los nombres de las mujeres apellidadas Richter y Weber que he encontrado —dice Darren—. La pena es que los nombres no coinciden, pero lo hecho por si acaso fueran ellas y hubieran cambiado después solo el nombre.

—Yo he hecho lo mismo —dice Bell, que tiene unos cuantos nombres apuntados en su libreta, con anotaciones del número de documento.

—Es poco probable que cambiasen solo el nombre y mantuvieran el apellido, pero, al ser apellidos tan comunes, tampoco podemos descartarlo. Bien hecho. Esto podría llevar aún un par de horas más, como mínimo. Supongo que mañana tendréis que madrugar.

—Es pronto, Hans, tranquilo. Sería bueno que dejásemos esto zanjado esta noche. Si sus nombres no están aquí, habrá que investigar, por otros medios, quiénes eran, pero creo que vamos a encontrarlo —dice William.

—Me gusta ese optimismo. Yo también creo que esos nombres están en alguno de estos papeles —reconoce Hans mirando el asa de su taza de té como si contuviera un insondable misterio.

Retoman el trabajo y a los veinte minutos estalla en el aire un «¡bingo!» que hace dar un respingo a Bell y a Barnhart.

—¡Agnes Weber! Nacida en 1922 en Düsseldorf —grita, sin poder evitarlo, Darren, emocionado.

—Bien —susurra Hans—, es probable que sea ella. Ahora solo queda encontrar a Inga, señores. Léenos la breve biografía, Darren, si es que la hay. De ciertas personas tenemos algunos datos, de otras, ninguno en absoluto.

—Estudiante de Medicina en la Facultad de Fráncfort. No hay más datos —lee Wachowski.

—Vamos por el buen camino. Esa pareja de ancianas, si no me equivoco, podrían haber sido cirujanas en tiempos de Hitler. No es descartable que participasen en experimentos médicos con reclusos de los campos —apunta Barnhart—. Sigamos buscando; que haya aparecido una no significa que la otra también, pero yo, como William, soy optimista.

Dos horas después acaban con todo el listado de nombres, pero no hay ni rastro de Inga Richter. Tanto Darren como William han quedado agotados por ese trabajo al que no están acostumbrados, y la decepción de no haber encontrado el nombre de la segunda anciana los ha dejado, además, algo desilusionados.

—Amigos, animad esas caras. Hemos conseguido un nombre, y eso es muchísimo. Por el año en que nació, las posibilidades de que sea una de las asesinadas son enormes, era casi centenaria. Dijisteis que eran de muy avanzada edad, ¿no es eso?

—Así es, Hans. También yo lo creo. Es solo que contaba con hallar el otro nombre. Bien, tendremos que investigar quién fue esa Agnes Weber que estudió Medicina en Alemania en los años treinta —señala Wachowski con los ojos enrojecidos, apurando su taza de cacao ya frío que le trajo Arthur al poco de hallar a Agnes en el listado—. Ya te hemos molestado bastante, Hans. Muchísimas gracias de nuevo por todo. Estás siendo de una ayuda inestimable. No sé cómo podríamos agradecértelo.

—Viniendo a visitarme de vez en cuando. No pido nada. Si os apetece, aunque sea de ciento en viento, venid a ver a este viejo judío. Cualquier día, para mí, puede ser el último. Gozo de buena salud, en general, salvo los achaques propios de un octogenario, pero hay que estar preparado. Ahora id a descansar. Buscad por vuestra cuenta; por mi parte, mañana mismo haré una serie de llamadas a algunos amigos que viven en Israel. Ellos tienen localizados a la mayoría de nazis importantes que consiguieron huir de la Alemania derrotada en 1945. Quizá el nombre de la misteriosa Inga Richter aparezca. También preguntaré por Agnes, por descontado. Por los canales oficiales será mucho más largo, me temo.

—Una vez más... —comienza a decir Darren antes de ser interrumpido por Hans.

—Una vez más, buenas noches, muchachos. Que descanséis. ¿Estás bien para conducir, William? Puedo llamaros un taxi.

—No, de ninguna manera. Estoy perfectamente, Hans, te lo agradezco. Conducir me despierta, me gusta. Y de noche, cuando el asfalto está vacío, aún más. Voy a disfrutarlo.

Darren se santigua, gesto que provoca una carcajada de Hans que sorprende a los detectives. Nunca le habían oído esa risa franca, sincera, casi infantil. Ambos sonríen.

—Qué pareja. Suerte. Cuidaos, por favor.

—Hasta pronto, Hans —dice Darren.

Capítulo 13

A la mañana siguiente, a las siete, Darren y William están en el despacho de Hernández, discutiendo las posibilidades de resolución del caso a partir de ese nombre, que podría ser el verdadero de una de las ancianas. Hernández insiste en que no recibe ni una sola llamada de los superiores. Nadie quiere saber nada, ni un solo gerifalte se interesa por el estado de la investigación. Pero tampoco hay gestos claros, que él bien conoce, de lo contrario. No se pone ningún tipo de traba, simplemente hay un silencio colosal que le sigue sorprendiendo, cuando el caso es, a todas luces, interesante desde muchos puntos de vista, dejando aparte el valor de las excepcionales joyas robadas.

—Bill, Darren, he decidido crear un grupo adjunto para que os ayude con esto. Sobre todo con el asunto de los ladrones con los perros adiestrados. Es posible que, como hemos dicho, sean también los asesinos. Necesitamos algo, algún dato más concreto, seguimos escarbando en un universo demasiado grande. Son cinco hombres que, en principio, van a peinar la zona a la busca de dueños de ese tipo de razas de perro, además de hablar, uno por uno, con todos los adiestradores de Miami y alrededores. En caso de cualquier discrepancia, Bill estará al mando, pero deberá escuchar la valoración de Darren. Por lo tanto, los chicos están a vuestras órdenes. Sé que no es habitual, pero si estamos en este caso, tenemos que ir hasta el final o, de lo contrario, deberíamos darle carpetazo, pues los ciudadanos de este país no nos pagan para que estemos aquí rellenando instancias y redactando denuncias de un vecino a otro. Esto es gordo, pero vamos a resolverlo.

—Por supuesto, jefe. Por nuestra parte, no va a quedar. Gracias al señor Barnhart, creo que tenemos algunas pistas de las que ir tirando —dice Bell.

—Por mi parte —interviene Darren—, he estado indagando en la vida de ese hombre, el hijo de la aristócrata, de la princesa, mejor dicho, prusiana. No hay nada por ninguna parte. Hans conoce datos que no están al alcance de casi nadie. Dice que los hijos podrían haberse trasladado a Miami, pero no hay manera de saber nada. He mandado un correo electrónico al jefe de Interpol en Finlandia, solicitando información sobre ese hombre, pero algo me dice que con esos finlandeses tendremos que esperar. En Europa del Este se les conoce como los «lentos», «parados», «los cámara lenta». Van a otro ritmo, no quiere decir que trabajen mal, pero tienen fama de hacer todo más despacio, sobre todo los estonios, pero creo que también se extiende a los finlandeses.

—Bien, Darren, infórmame si te facilitan los nombres reales. Los cinco componentes del grupo de apoyo son: Michael Donovan, Henry Fioretti, Lara Sand, Philip Russel y Antonio Gómez. No es la primera vez que actúan juntos en apoyo de otros detectives, así que espero que todo vaya bien con ellos. De momento, dejadles que actúen por su cuenta. Su misión es informaros de lo que vayan descubriendo. Si queréis acompañarlos, sois libres de hacerlo, pero si ahora estáis con el tema del collar y el huevo, junto con las identidades de las ancianas, centraos en ello. Espero que entre todos aportemos las piezas suficientes como para dar una apariencia de dibujo a este galimatías de puzle por el que parecen estar asustados todos los de arriba. Bueno, chicos, a trabajar.

***

El grupo de apoyo se divide en tres, dos parejas juntas y Antonio Gómez solo. Michael y Henry se van a ocupar de buscar los perros y a quienes los llevaron a adiestrar; Lara y Philip, por su parte, se unen a Darren y William en la búsqueda de los nietos de la princesa prusiana y todo lo relacionado con el collar y el huevo. Antonio es un policía que trabaja siempre de paisano y se mueve como nadie en los barrios bajos de Miami, conoce a muchos delincuentes, tiene a docenas de chivatos en nómina y también posee contactos en las altas esferas, donde amigas jóvenes y adineradas suelen invitarlo a sus fiestas.

Donovan y Fioretti acuden a la perrera de León. Bell les ha informado de que estuvo allí, les ha pasado las descripciones que le hicieron sobre el tipo que contrató sus servicios. Se van a hacer pasar por dos amigos que simplemente quieren adiestrar sus perros. Están al corriente de que también trabaja allí John Harrison. Cuando la pareja llega a la perrera, tanto John como León están dentro, trabajando con animales. Están enseñando a un gran pastor alemán a obedecer órdenes y su deber es tratar de que se muestre algo menos agresivo cuando entran invitados a la casa de los clientes que han contratado el servicio. Es un macho de pelo largo, con el hocico negro, de ojos marrones, muy bello y musculoso. Michael y Henry miran la escena desde una puerta. Como nadie los atendía, han pasado dentro y se dedican a mirar. De repente, John se da cuenta y le hace un gesto a León. Este ata al perro con una correa y le acaricia la cabeza mientras les dice que se acerquen. Fioretti y Donovan así lo hacen.

—Díganme qué desean. Me llamo León, soy el dueño.

—Buenos días, León. Mi colega y yo tenemos dos perros cada uno. Nos gustaría adiestrarlos para la guarda de la casa y también, si fuera posible, para defensa personal. No vivimos en un barrio, lo que se dice, tranquilo —explica Donovan.

—No habría ningún problema. Lo malo es que no vamos a poder empezar de inmediato con ellos. Tengo que terminar con este y otros tres perros. Dentro de dos semanas creo que sería ideal.

—Bien, no hay prisa, nos conviene. ¿Tenemos que dejarle algo de fianza o un número de teléfono? —pregunta Fioretti.

—No, nada. Si vienen dentro de quince días justos, recojo a sus perros y me pongo con ellos. ¿De qué raza son?

—Todos pastores. Yo tengo dos pastores alemanes, uno muy parecido a ese que acaba de atar, el otro es de pelo más corto y de mayor tamaño.

—Yo tengo un pastor belga y un labrador.

—Bien —dice León—, el labrador es inteligente también, muy fuerte, pero no es tan bueno para defensa como los pastores, pero también se le puede preparar para esas labores. Son perros que aprenden bien, pero quizá necesite algo más de tiempo con él. El malinois es el mejor perro del mundo para ser adiestrado, así que perfecto.

—Excelente. Entonces, quedamos así. Nosotros volvemos dentro de quince días con los cuatro perros. No los molestamos más, nos marchamos.

—Perfecto, gracias. Nosotros vamos a seguir con este perro, es bastante rebelde y no lo han educado muy bien. Hay que bajarle los humos, como a ciertos adolescentes —explica León, riendo.

John Harrison permanece en todo momento en silencio, algo de lo que toman buena nota Fioretti y Donovan, que salen y cierran bien el pesado portón verde que da acceso al terreno de entrenamiento.

—Vamos, Michael, vigila bien que no entren. Voy a echar un vistazo por aquí —dice Henry abriendo cajones a toda velocidad.

—Pero, tío, ¿qué haces? No sabemos si tiene una cámara escondida.

—No lo creo. De todas formas, si la tuviese, ¿qué? No hemos dado nombres. ¿Qué va a hacer, denunciarnos a la Policía? ¿Te has fijado en el otro tipo? No ha dicho ni un «qué hay». Bill nos ha dicho que podría saber algo, pero que de momento prefiere callar.

—También podría ser que León no le dejara meter baza la primera vez que vienen clientes.

—Sí, es posible. Mira, aquí hay un libro con teléfonos y nombres. Voy a hacer foto de todo. Joder, hay demasiadas páginas. A ver si tengo tiempo de hacer las últimas. Dime, ¿qué hacen?

—Están entretenidos con el perro, pero el otro tipo, el mudo, ha echado ya dos vistazos a la puerta. Me parece que sospecha que no nos hemos ido. León está tranquilo, haciendo gestos al perro. Mierda, Henry, ¡viene hacia acá! Tenemos que salir.

—Lo tengo. Siéntate en esa silla, yo me quedo aquí, disimulando —exclama Henry fingiendo estar hablando por teléfono.

Harrison abre el portón y se queda mirando a los dos hombres con cara de pocos amigos, pero no dice nada. Henry finge estar discutiendo con una mujer que no tiene.

—Cariño, cariño, escúchame, noo, no es así, hoy voy a volver pronto, lo prometo, pero no me interrumpas, escucha, por favor...

Harrison mira a Michael, que está sentado. Este reacciona con rapidez.

—Mi amigo se ha puesto a hablar con la mujer y... ya sabe, no quería interrumpir. Aprovecho para preguntarle por los precios. Hemos olvidado este importante detalle. No son pocos animales cuatro. Queríamos saber cuánto nos costará.

John duda, preferiría que fuera León quien contestara a esa pregunta, pero termina por responder como suele en esos casos.

—Sobre las tarifas, León, el día que se traen los perros, informa sobre el coste y el tiempo de adiestramiento, ya que a él le gusta observar primero a los perros. No suele dar una cifra antes de ver a los animales. Si están muy agresivos, no es lo mismo que adiestrar a perros de carácter tranquilo. De todas maneras, si quieren saber una cifra aproximada, pueden esperarlo, dentro de un rato tendrá que hacer un descanso con el pastor.

—No, no se preocupe. Esperaremos entonces al día que los traigamos, gracias —contesta Michael.

Henry finge terminar su conversación telefónica y salen del local tras despedirse de Harrison.

Ya en el coche, Donovan le pregunta a Fioretti cuántas páginas ha podido fotografiar del libro de León.

—Creo que las suficientes.

—Estás loco, tío, Hernández no va a aceptar algo así, sabes que algunos de tus métodos le sacan de quicio.

—Dime, legalista, ¿qué más podríamos haber hecho? Aparte, claro, de observar las idas y venidas de ese perrazo. Ahora tenemos unos cuantos números que nos darán sendos nombres.

—No digo que no haya sido buena idea, pero te pido que no se entere el jefe. Siempre me dice que debo vigilarte, pero jamás consigo que te portes como un poli normal, nunca.

—Michael, en serio, defíneme eso, lo de poli normal.

—Me has entendido perfectamente. Bah, de todas formas, es igual, a lo hecho, pecho. Voy a informar a Bill de lo que tenemos. Supongo que querrá que empiecen a comprobar estos números cuanto antes. Dame el móvil, voy a mandárselo a su correo.

—Me habría gustado mirar más cosas, pero ese grandullón estaba demasiado pendiente, no habla, pero es muy desconfiado. Estoy seguro de que ha entrado porque no ha oído los cascabeles de la puerta de entrada y sabía que seguíamos ahí. Lo único que sabemos es el nombre que le dio a Bill, John Harrison. Haz que comprueben su identidad en la Central. No creo que vayamos muy lejos con estos números. Ya has visto su sistema, no pide números, no necesita nada. Seguro que cobra solo en efectivo. Los ladrones del banco le pagaron de esa manera, según reconoció. Y, además, por anticipado.

—Estamos a la espera del informe de todos los dueños de rottweilers y pastores malinois en Miami. Quizá lo tengamos en cuanto lleguemos a la oficina —dice Donovan.

Capítulo 14

Wachowski y Bell están en el despacho de Julius Stanford, el jefe forense, una pequeña habitación de quince metros cuadrados abarrotada de libros de medicina y diversos tratados, y también, para sorpresa de Darren, libros de historia.

—Sentaos donde podáis. Ya sabéis que mi despacho es una pequeña jungla. Bill, quita esas carpetas de la silla y colócalas en el suelo, está limpio. Bien, os he llamado para hablaros de las ancianas. Tengo algunas novedades que comentaros. Si os van a ayudar o no a resolver el caso, no lo sé, pero yo tengo la obligación de contároslas.

—Adelante, Julius —lo anima William.

—El dato es curioso y, por eso, creo que significativo. Ambas mujeres sufrieron graves roturas de tibia. Aunque es muy difícil calcular cuándo ocurrió, por diversos indicios que para vosotros serían tediosos de escuchar, creo que en el final de su adolescencia o durante la veintena, no más allá en el tiempo. El hueso se quebró de manera similar. Que ambas pudieran haber sufrido caídas o algún golpe fuerte no es imposible, pero es que sucedió, en cada una de las mujeres, en las dos tibias. Y no descartaría que las hubieran sufrido al mismo tiempo, es decir, que no hubieran podido andar durante algunos meses con las dos tibias rotas.

Stanford calla para que los detectives asimilen la noticia. La pareja ha tomado sus respectivas notas. William medita dándose golpecitos en la barbilla con su pluma naranja. Darren mira a Julius, moviendo la cabeza de izquierda a derecha.

—Hay que reconocer —dice Wachowski—, que, en lo concerniente a la salud, no tuvieron demasiada suerte.

—No creo que la suerte tenga demasiado que ver en este asunto —opina Bell—. Tiene toda la pinta de que las torturaron, pero es solo una impresión que puede venir derivada de la investigación que estamos llevando a cabo.

—Yo he llegado a la misma conclusión, Bill —apunta Stanford—. No es improbable que las torturasen para colaborar en algo a lo que ellas, en principio, se habrían negado. Después de un trauma como este, cualquier persona, hombre o mujer, salvo casos excepcionales, aceptan cualquier tipo de encargo. Esa es mi teoría, pero podría estar totalmente errado, por descontado.

—También yo estaba pensando algo así. Que los nazis las hubieran obligado a participar en las torturas y experimentos médicos con los presos de los campos —reconoce Wachowski.

—Es probable que fuese la manera de quebrar sus reticencias —comenta el forense echando un rápido vistazo a la radiografía de las piernas de las ancianas—. Tampoco es descartable que fuesen medio judías; es decir, de padre judío y madre alemana, por ejemplo, y que hubiesen entrado como prisioneras para pasar luego a ser cirujanas de los campos. Esta segunda hipótesis no me convence tanto, pero hubo algún caso así. Con la tortura se logra convencer a casi todos para que hagan cosas que ni en sus peores pesadillas podrían haber imaginado que fueran capaces de hacer. Así es el ser humano. No sé si esas mujeres hicieron sufrir a otros seres humanos, pero de lo que no hay duda es de que ellas sí padecieron mucho dolor en vida. Pero es que aún hay más, muchachos.

—¿Más? —pregunta Bell frunciendo el ceño.

—Se aprecia con claridad, en la piel de la espalda, que habían sufrido golpes con frecuencia, latigazos, palizas propinadas con fustas, porras de plástico o goma. Tenían los músculos de la espalda con multitud de microrroturas ya curadas, pero que dejan secuelas bien visibles para nosotros. Si sobre las roturas de las tibias se pueden hacer interpretaciones, aquí no. Fueron golpeadas salvajemente y de manera reiterada.

—Es terrible, Julius, ¿no crees? —pregunta Darren.

—No cabe duda de que sufrieron mucho dolor físico. Sería un mentiroso y un mal profesional si me negara a reconocer esto. Lo que hicieran luego es asunto vuestro, tendréis que tratar de esclarecerlo, pero no será fácil. He hablado con Hans, me ha dicho que va a tratar de que amigos israelíes le ayuden con sus nombres.

—Nos está prestando una ayuda inestimable. Sin él estaríamos mucho más retrasados en la investigación. No tendríamos apenas nada —dice Bell.

Los tres hombres callan de repente. Algunos suelen decir que es porque ha pasado un ángel. El repentino silencio lo quiebra con rotundidad un inoportuno y estruendoso estornudo de Wachowski.

—Seguiré analizando los cuerpos, aunque la mayor parte del trabajo ya está hecho. Sobre la hora del fallecimiento, me inclino por la horquilla que va entre las cinco y las siete de la mañana. He retrasado un poco mis primeras estimaciones —aclara el forense, que tiene aspecto de estar muy cansado, con los ojos enrojecidos y la mirada casi ausente.

—El atraco fue después del mediodía. Ahora mismo —explica William—, la teoría que tenemos es que los asesinos fueron los mismos que después llevaron los perros al banco para retirar las joyas. El que cogieran el poco dinero que había fue un gesto extraño. Ni siquiera valía para disimular, ya que perdieron ahí unos segundos que podrían haberles costado caro, pero aun así se arriesgaron. Ellos iban solo por las dos cajas de seguridad, donde estaban el collar y el huevo. De manera, Julius, que tuvieron unas siete horas, si es que te inclinas más por las cinco que por las siete.

—Sí, para mí, las cinco como máximo; quizá, incluso, cuatro y cuarto o cuatro y media. De momento, trabajad con la hipótesis de las cinco de la mañana.

Capítulo 15

Wachowski y Bell se hallan en un conocido restaurante de comida mejicana que tiene billares y bolera. A William le gusta pensar, cuando comienza a haber alguna pista, mientras observa las bolas; traza líneas con la mirada y calcula carambolas difíciles. Han comido tacos con guacamole y fajitas con carne de vaca con salsa muy picante especialidad de la casa. Acaban de empezar una partida de billar. Bell ya ha introducido por las troneras dos bolas rayadas, mientras que Darren ni siquiera se ha estrenado con el taco.

—Tenemos a dos mujeres a las que suponíamos nazis, pero que, en realidad, fueron severamente torturadas. Tienen tatuajes de haber estado presas en los campos, pero sus nombres son alemanes. Según asegura Hans, eso no significa mucho, ya que bastantes judíos, por miedo a la persecución, pudieron adoptar apellidos claramente alemanes para pasar más desapercibidos —piensa Bell en voz alta mientras va golpeando la bola blanca contra las de colores con bastante acierto.

—Ya tenemos el informe de la mayoría de los vecinos de las ancianas. Nadie vio ni escuchó nada. Es posible que los asesinos, o el asesino, estuvieran en la casa de ellas desde el día anterior. Con bastante probabilidad les habrían abierto la puerta, como a amigos o conocidos. Helen me ha dicho que no forzaron ninguna puerta, no hay signos de ningún tipo en las cerraduras, no saltó ninguna alarma y además...

Un fuerte chasquido de bolas chocando entre sí interrumpe a Darren. Bell se acerca a él y le da una palmada en el hombro.

—Darren, tío, bien dicho. La alarma... No lo había pensado. Puede que no sea tan seguro eso de que los dejaron entrar sin problemas. Recuerda la manera en que anularon las alarmas del banco. Esos tíos parecen especialistas con esos aparatos. Las habrían desconectado previamente. Ahora mismo no me caben dudas. Por cierto, te toca, no he metido ninguna en este turno.

—Al fin, William, creí que no me iba a estrenar. Entonces, piensas que ellos pudieron desactivar las alarmas. Pero en un sitio tan exclusivo como ese... no sé, se supone que deberían tener los sistemas de seguridad más avanzados.

—Nadie dice que no los tengan. Los del banco que robaron tienen los mejores y, aun así, consiguieron burlarlos. Son buenos con las alarmas, eso es obvio, o tienen a los mejores trabajando para ellos. Bien, tuvieron bastante margen desde la muerte de las ancianas hasta la entrada en el banco, casi siete horas, según Julius. Llegué a pensar que habían entrado a la isla con una furgoneta en la que ya tenían a los perros, pero habría sido demasiado llamativo, pese a que fueran perros entrenados. Y, sobre todo, con el asunto del ferri, muy farragoso y lento. Ahora, con este número de horas, lo más probable es que llegasen, quizá sin vehículo, en uno de los barcos. La seguridad de la isla anota cada vehículo que entra en la isla procedente de los barcos. Hernández dice que esta mañana ha llegado el listado completo. Lara y Philip están con ello.

Wachowski ha conseguido introducir tres bolas lisas consecutivas. Se dispone a meter la cuarta cuando suena su teléfono, distrayéndolo.

—Ahora que estaba en racha... Darren Wachowski, dígame.

Darren escucha con atención. A los pocos segundos, cuelga.

—Era un policía que está trabajando desde el día del crimen en la casa de Fisher Island. Detrás de un azulejo de uno de los muchos aseos del inmueble han encontrado unas cartas muy antiguas escritas en alemán. Están a la espera de un traductor jurado, ninguno de los compañeros que hay ahora en la casa conoce el idioma de Goethe —explica Wachowski.

—Tenemos que llegar a esa isla cuanto antes. Vamos, Darren, deja ese maldito palo, hay prisa.

No tardan en llegar al embarcadero desde donde parten los ferris hasta Fisher Island.

—Ya ves, no teníamos nada, apenas un débil hilo del que tirar, el nombre alemán de una de esas ancianas, sus estudios de Medicina en esa ciudad teutona, y ahora parece que se precipitan los acontecimientos.

—Sí, es increíble. ¿Han buscado incluso detrás de cada azulejo?

—Esos tipos trabajan a conciencia y son muy pacientes, dos virtudes que tarde o temprano acaban dando resultados —dice Bell.

***

El policía que ha llamado a Darren les hace entrega de las dos cartas. Se trata de dos amarillentos, arrugados y muy cuarteados trozos de papel. Ambas cartas están escritas en alemán. Una de ellas contiene ocho líneas, debajo de las cuales hay una firma que consiste en una letra adornada con un semicírculo. La otra tiene una extensión similar, escrita con fina y apretada letra que no deja márgenes al final de cada línea. La traductora llega cinco minutos después de la entrada de los detectives. Es una mujer de unos cincuenta años, con todo el pelo canoso, lleva gafas rojas de pasta y ni una sola gota de maquillaje. Se trata de Adriana Gambetti. Domina el alemán y el italiano igual que el inglés. Bell le tiende ambos documentos.

—Buenos días, Gambetti. Aquí tienes unas cartas. Parece que están en alemán.

—Gracias, William. Veamos qué tenemos aquí...

Echa dos rápidos vistazos a las cartas y mira a Bell.

—Por cierto, aún no conoces a Darren Wachowski. Lleva ya un tiempo a mi lado, pero no habíais coincidido. Darren, esta policía políglota se llama Adriana Gambetti.

—Encantada, Darren. Bill, no digas eso de mí. No soy políglota, no hablo tantos idiomas —dice ella, queriendo ir al grano sobre el contenido de las cartas—. Bien, tenemos alemán de Alemania y, claro, alemán de Suiza en esta otra. Os traduzco ahora oralmente ambas, pero después las tendréis por escrito con una traducción quizá un poco más literal. Bueno, la primera dice así:

Queridísima amiga:

Como ya no sabíamos cómo agradecerte todos tus desvelos por nosotros, tu infinita generosidad y el gran amor que nos profesas, hemos decidido hacerte entrega de este objeto que ha representado durante generaciones, en nuestra familia, un tesoro de incalculable valor. Por supuesto, sabemos que lo que tú has hecho por nosotros vale más que esta joya. No intentes, te lo suplico, pues te conozco, tratar de devolvérnoslo con alguna de tus triquiñuelas; no funcionaría. Nosotros volveríamos a hacértelo llegar.

Nos despedimos de ti con eterno agradecimiento. Que todo te vaya bien, cuídate mucho.

Afectuosamente tuyos, siempre,

W. y C.

Tanto los policías que estaban en el interior de la casa como Wachowski y Bell han quedado impactados por el contenido de la carta. O el collar o el huevo fue un obsequio como agradecimiento hacia una de las ancianas. William mira a Darren esperando encontrar en su joven compañero una pista, pero se muestra tan desconcertado como él. Gambetti se ha percatado de que la carta ha provocado una especie de tsunami en los policías, que no esperaban algo así. Prudente, decide esperar para leer en inglés la segunda carta. Mira a Bell y este le hace un signo inequívoco con la cabeza para que prosiga.

—Vamos entonces con la otra carta —dice la traductora.

Estimada señora:

Por la presente le hago entrega de este objeto de gran valor. Esta carta tiene el cometido de servir de prueba irrefutable de que le dono el objeto de manera libre y voluntaria, en agradecimiento por haberme salvado la vida en más de una ocasión. Esta joya no salda la deuda tan inmensa que supone una vida, pero es todo lo que tengo. Quiero que usted figure como única propietaria de él. Declaro asimismo que la joya no se encuentra sometida a ninguna carga.

Reciba un afectuoso saludo,

T.

El tono de esta segunda misiva, educado, formal pero más frío, no contribuye precisamente a sacar a los detectives de su estupor. Las caras de Darren y William lo dicen todo.

—No conozco los detalles del caso. Me han llamado para que viniera hasta aquí con urgencia, pero veo, por vuestras caras, que no esperabais algo así —dice Adriana.

—No me sorprende demasiado, querida Gambetti, teniendo en cuenta que yo, como bien sabes, no doy nada por supuesto. Solo estaba pensando a medida que las ibas traduciendo. Desde luego, van a ser documentos importantes, no cabe duda, pero habrá que someterlas a pruebas caligráficas. No hay nombres ni fechas, solo iniciales que podrían ser cualquier cosa. Muchas gracias. En cuanto puedas, envíanos la traducción a mi correo y al de Darren.

Wachowski saca una tarjeta de su bolsillo y se la da a Gambetti. La intérprete busca una silla donde poder escribir en su ordenador la traducción definitiva que enviará a los detectives. Darren y William se miran, tratando de decidir qué paso seguir a continuación.

—¿Crees, como estoy pensando yo, que podrían ser cartas escritas bajo coacción? —pregunta Wachowski.

—Todo es posible, Darren, pero no sé. Lo extraño es que haya dos cartas. Supongo que cada anciana tenía la suya. Una era la propietaria del huevo, y la otra, del collar, supongo. Ya sabes lo que opino de las casualidades. Que cada una tenga una carta, aunque son distintas en el tono y los términos, me parece demasiado. Sin duda, podrían haberlas aportado como prueba a la hora de introducirlas en este país, pero, pensándolo bien, un collar se puede llevar encima y el huevo, bueno, no me parece que sea tan grande. No creo que haya demasiada gente al corriente de lo que son los huevos de Fabergé. Quiero decir, que las introducirían sin ningún tipo de problemas.

—Lo malo es que podrían ser auténticas, ¿no crees? —opina Wachowski.

—Es justo lo que estaba pensando. Que no crea en las casualidades no significa que nunca puedan producirse. Muy de vez en cuando se dan, y nos suelen dejar con un palmo de narices a los detectives. No sé, Darren, creo que, de momento, hasta que no tengamos más datos sobre ellas por parte de los expertos, tendremos que seguir con lo que teníamos. He pensado una cosa. Ya que estamos aquí, en Fisher Island, podríamos hacer una visita a la única persona que conozco en este lugar. ¿Recuerdas a aquella mujer?

—¡Cómo no iba a acordarme! Es bellísima, muy llamativa. Si es que te refieres a Laura Wilkins, la mujer del deportivo aquel, el Ferrari.

—Excelente memoria, Darren, pero es una lástima que no sepas nada en absoluto sobre coches. Era un Porsche, pero da igual. Voy a llamarla. Además, nos dijo que estaría encantada de que fuéramos a su casa a cenar alguna vez. Es poco probable que volvamos aquí.

William saca el móvil y busca el contacto de la viuda Wilkins. Darren, un tanto indeciso, levanta la mano. Bell lo ve por el rabillo del ojo y se detiene en su búsqueda.

—Dime, Darren. Suelta eso que no te atreves a preguntar.

—Sabes que soy discreto, Bill, pero aquella mañana me quedé con las ganas de preguntarte algo. Dijiste que no la tenías ni en la letra ele ni en la uve doble en tus contactos. ¿Por qué le dijiste eso? Si puede saberse.

—Porque es la pura verdad. Está en otra letra. ¿Quieres saber cuál es?

—Ardo en deseos, amigo.

—En la pe.

Wachowski no acierta a entender. Después baja la mano, un poco desilusionado de que Bell tenga a esa mujer en la pe de Porsche. No lo creía tan materialista.

William lo mira y sonríe.

—Claro, sé lo que estás pensando, pero te equivocas. Estás pensando en la marca del coche, ¿no es eso?

—¿Qué otra cosa podría ser? Me has dicho que no era un Ferrari, sino un Porsche.

—No tiene nada que ver. La puse en la pe porque es la primera letra de la palabra «peligro».

Wachowski emite un silbido.

—Vaya, Bill, ahora sí que me has dejado sin palabras. ¿Estás seguro de que quieres llamarla?

—Nadie vio ni oyó nada, no tenemos ni un testigo. No perdemos nada por preguntarle. Quizá antes de los asesinatos ella viera a alguien extraño. Es bastante improbable, pero no perdemos nada. Esta isla es minúscula, cualquier extraño tiene que ser notado por los habitantes.

Bell realiza la llamada. Wilkins contesta de inmediato, contenta de ver quién es el hombre que llama. Él sonríe, le explica que está con Darren en la isla y que podrían pasar a hacerle una visita. Ella le dice que está en el ferri, a punto de llegar del centro de Miami. Les pide esperarla en el portal de su apartamento, la torre más alta de Fisher Island. Llegará en unos veinte minutos. El apartamento de Giselle y Berta no está lejos del de Wilkins. Van andando, el Mustang está bien aparcado junto a la caseta de seguridad.

Laura llega hasta el portón del garaje en un flamante Aston Martin Q Rapide S. Bell, aunque detesta mostrarse sorprendido ante los demás, esta vez no puede evitar abrir la boca y quitarse las gafas de sol para creer lo que está viendo. Es un modelo del que solo se fabricaron cinco unidades, y Laura Wilkins está conduciendo uno de esos cinco. Incluso a Darren le impresiona la majestuosidad del vehículo, de color azul muy claro, con partículas de aluminio añadidas a la pintura especial para darle otro exclusivo toque. Reluce como ningún otro que haya visto nunca. Ella, muy alegre, saca la mano izquierda por la ventanilla, saludando a los policías que la esperan.

—Buenas tardes. Esperadme, aparco en un minuto y estoy con vosotros —grita.

William solo es capaz de mover asertivamente la cabeza. Se ha quedado sin habla. Wachowski empieza a conocer bien a su compañero y sabe que ese vehículo ha de ser muy especial para que muestre esa reacción, inusual en él.

—Preciosa máquina, Bill. Tiene que ser algo exclusivo para que se te caiga la baba así.

—Adoro cualquier Aston Martin, pero no tienes ni idea de lo que acaban de ver tus ojos, Darren.

William le explica las características principales del coche y el número de unidades.

—O tiene contactos al más alto nivel o alguien le ha regalado ese coche. No importa el dinero que tengas, no puedes comprarlo si no estás muy bien relacionado con los dueños de la marca. Reconozco que me gustaría que me dejase dar una vuelta en él, o solo sentarme, verlo por dentro; pero, venga, olvidemos esto. Hemos venido aquí por trabajo.

Laura Wilkins aparece por una de las puertas traseras del gran bloque de apartamentos. Está radiante. Lleva blusa blanca de seda, el pelo rubio suelto, que brilla bajo los últimos rayos de la tarde; falda azul celeste. —A Bell le parece que hace juego con la pintura del Q—. Y pañuelo de cachemira de la marca Hermès, rojo burdeos.

—Buenas tardes otra vez. ¡Qué alegría que hayáis pensado en visitarme! ¿Cómo estáis?

—Todo bien, Laura, gracias —dice Bell estrechando la mano que ella les tiende, primero a Darren y luego a él.

Darren sabe que el orgullo de su compañero no le va a permitir comentar nada acerca del cochazo, así que decide echarle un cable.

—No me suelen llamar la atención los coches, señorita Wilkins, pero reconozco que ese coche azul es impresionante, quizá el más bonito que haya visto nunca.

—Llámame Laura, Darren, si no te importa. Sí, es un coche especial. Creo que a William le gustan bastante los modelos deportivos. Seguro que él podrá decirte de qué coche se trata.

—Ya lo ha hecho. No creo que la página web de Aston Martin pudiera haberme ofrecido una información más detallada —responde Darren.

Ella ríe satisfecha, mirando a William con una mezcla de cariño y nostalgia.

—No suelo cogerlo, la verdad, es demasiado llamativo, pero el Porsche ha tenido un problema con el aire acondicionado y está en el taller. Bien, entremos en casa, allí hablaremos con más comodidad.

El apartamento de Laura, valorado en veinte millones de dólares, está situado en la planta baja del edificio. Tiene setecientos metros cuadrados, piscina interior climatizada y exterior, acceso directo y privado al mar, garaje para dos coches, una cocina especial para chef con exclusivos equipos que solo poseen los más caros restaurantes del mundo y un larguísimo etcétera. Darren, al ver la casa, entiende que es posible que no vuelva a pisar una mansión como esa en lo que le queda de vida.

Una joven les pregunta si quieren tomar algo. En un minuto les ofrece decenas de bebidas, tés, cafés, batidos y cócteles diferentes que estarían preparados en poco tiempo. Bell y Wachowski están desbordados, a pesar de que es la segunda vez que el primero de ellos entra en esa mansión deslumbrante. William pide un café kopi luwak, considerado el mejor del mundo, por recomendación de Laura. Darren se limita a pedir una limonada casera. Bell intenta ir al grano y le explica a Laura, sin darle demasiados detalles, las muertes de las ancianas. Ella se horroriza. Dice no haber visto nunca en la isla a dos mujeres tan mayores. Quizá no salieran de casa, le contesta Bell. También le cuenta que la Policía de Miami ha interrogado a todos los vecinos del bloque, que no está demasiado lejos del de Wilkins. Nadie vio ni oyó nada aquella noche. Él quiere saber si ella, días antes del crimen, observó a gente extraña o desconocida deambulando por la isla. Ella les dice que suele sentarse en la terraza por la noche para disfrutar del olor y el rumor del mar. No recuerda haber visto nada fuera de lo normal durante las últimas semanas. Aunque...

—Esperad... un momento. Ahora que lo pienso, hará como una semana vi una lancha que se acercaba a la isla. Pensé que iba a atracar, pero de repente se alejó. Después volvió a acercarse, dio un rodeo y se dirigió a la otra parte de la isla. Era ya tarde, más de la una, y por eso me extrañó. No es extraordinario ver lanchas motoras a lo largo del día, casi cada vecino de Fisher Island posee una, o varias, pero a esas horas no lo había visto nunca. No le di más importancia, pero puede que fuera justo la noche que decías. Fue la semana pasada, seguro, pero no recuerdo el día exacto. Muchas veces me duermo ahí fuera, contemplando el mar y viviendo de recuerdos.

Por acuerdo tácito, han decidido tutearse, razón por la cual Bell le pregunta a Laura:

—¿Podrías describir qué tipo de lancha era?

—Era blanca, eso seguro. Por la noche, las blancas se ven bien; las que no lo son tienen un color indefinible. Quizá blanca y algo más. Era una de esas rápidas, no sé si entendéis algo de embarcaciones.

—No somos expertos, pero vivir en Miami nos hace a todos conocer al menos los modelos. ¿Quieres decir que era de esas carísimas que se usan en las carreras, las que parece que van a volar?

—Me pareció que era una de esas, sí. Era rapidísima. Quizá fuera una Mercedes Marauder AMG, creo que es la más rápida que hay ahora. Es una lancha de competición. Sí, ahora recuerdo que esa noche me pregunté qué demonios hacía una lancha de carreras, a la una de la madrugada, junto a esta tranquila isla. Pero como desapareció enseguida, lo había olvidado por completo; no volví a acordarme del detalle hasta ahora.

Los bolígrafos de Bell y Wachowski echan humo, casi rasgando el papel de sus libretas.

—Espero que este simple detalle conduzca a algo. Pobres mujeres, qué triste. Dime, William, ¿cuándo habrá paz en el mundo? ¿Cuándo dejaremos de matarnos unos a otros?

—Esa es la pregunta del millón. Parece que está en nuestra naturaleza. He visto muchos crímenes, demasiados, como para que te pueda dar una esperanza. No la tengo. No creo que eso ocurra jamás. Mucha gente es pura maldad encarnada. Cada día nacen en el mundo millones de seres. Muchos de ellos se convertirán en asesinos al crecer. Es un hecho.

—William, es terrible lo que dices. Lo peor es que no puedo sino darte la razón; por desgracia, así parece ser. Bueno, dejemos este tema tan triste. Os ruego que os quedéis a cenar. Y esta vez, William, no te irás en los postres. Prométemelo.

Bell mira a Wachowski. No les hacen falta palabras. Se quedan a cenar.

***

Tras una agradable cena, compuesta por exquisitos platos cocinados por el chef privado de Laura, en la que sobre todo han hablado Darren y ella, permaneciendo Bell en un segundo plano, más cómodo que la primera vez, pues ahora tiene a Wachowski. Así, sin querer intervenir más de lo necesario, William dice que deben irse.  Antes de ir a casa a dormir, necesitan comprobar los últimos datos recabados por el equipo de apoyo.

—Os agradezco mucho esta maravillosa velada que me habéis regalado con vuestra presencia. Darren, eres una persona divertidísima. Y eso que, en un principio, te etiqueté de tímido, ¿recuerdas, William?

—No suele serlo. Esa mañana creo que te lo pareció porque no le interesan los coches. Además, estaba muy dolido y nervioso por lo que vio en el piso de las ancianas —aclara Bell.

—Sí, comprendo. Por cierto, William, me alegra que hayas sacado el tema de los coches. Sé que te apasionan, aunque seas ese tipo de hombre al que no le entusiasma hablar de sus pasiones. Quería proponerte un cambio. No he podido evitar fijarme cómo mirabas el Aston Martin. Mira, aquí tienes la llave. Tú me dejas tu bonito Mustang y, a cambio, te llevas el mío. Tenlo unos días, te va a gustar. Lo vas a disfrutar, de veras. ¿Qué me dices? Nunca se lo he dejado a nadie, pero tú eres una persona muy especial para mí.

Bell no esperaba una propuesta de ese calibre. Una vez más, y era la segunda en la misma tarde, se queda sin reacción. No sabe qué le ha afectado más, si el hecho de que le preste el coche o que le haya dicho que es especial para ella.

—Se muere de ganas por verlo, disfrutaría solo sentándose al volante, Laura. Míralo, lo has hecho feliz —dice Darren, encantado de poder ver a William, al fin, desconcertado.

—Un poli como yo... con ese carro de belleza escandalosa y...

—Venga, tráemelo cuando quieras. Tenlo unos días, o solo mañana, no sé. Me apetece que lo pruebes. No hay un solo coche en este mundo más importante que una persona, William, no seas tímido.

—Muchísimas gracias, Laura. Sería un hipócrita si dijera que no y desaprovechara esta oportunidad. Creo que mañana o pasado te lo traeré. Yo no tengo seguridad privada que lo vigile. Si ocurriera algo...

—Me gustaría ver si hay algún ladrón de coches en Miami capaz de arrancarlo con la cantidad de códigos de seguridad que lleva instalados. En serio, podrían solo romperlo, rayarlo o quemarlo, pero nunca llevárselo arrancado. Por favor, no te preocupes. Te lo dejo con todas las consecuencias. He oído algunas historias sobre tu forma de conducir. Si alguien le puede sacar partido a esa máquina, son tus manos. Pero, por favor, ten cuidado, es demasiado potente. Ahora vayamos al garaje. Te explicaré todo.

Bell se quita su americana para sentarse ante el volante de uno de los coches más exclusivos del mundo. El rugido del motor, al encenderlo, le acelera el ritmo cardiaco. Darren sabe que su presencia va a molestar a Bell.

—William, en el puerto me cogeré un taxi. No pienso arruinarte este momento con mi incómoda presencia, mis temblequeos de rodilla, mis repentinos agarres de la guantera, mis infructuosos y absurdos intentos de frenar estirando mi pierna derecha cuando me aterrorizas... bueno, ya sabes, el miedo que paso cuando corres.

Wilkins ríe el comentario del joven detective y se despide de la pareja. Le hace un último gesto sacando el pulgar y el meñique de la mano derecha, llevándoselos a la oreja. Bell asiente y le guiña un ojo.

Capítulo 16

Cuando Darren llega a la comisaría, a primera hora de la mañana, Bell ya se encuentra en su mesa, revisando la traducción de las cartas y los primeros informes de los distintos miembros del grupo de apoyo de Hernández. Wachowski observa que tiene ojeras, pero no tiene aspecto de cansado, antes, al contrario, se le ve radiante. «¿Habrá estado conduciendo ese bólido espectacular durante toda la noche?».

—Buenos días, Darren. ¿Cómo has dormido?

—La verdad es que me costó un poco. No hago más que darle vueltas al caso.

—Henry hizo fotos de una libreta con teléfonos que hay a la entrada de la perrera de León. Es interesante. En una de las anotaciones figuran algunas abreviaturas que me han alegrado la mañana. Fíjate, aparece este número y, a continuación, números y letras: 3R, 1M.

—¡Tres rottweilers y un malinois!

—Ahí lo tenemos. León nos dijo que no le dejó, en ningún momento, teléfono alguno. Creo que puede tener buenos motivos para haber mentido. Quizá lo hayan amenazado. La primera vez que fui, cuando hablé con él, como te conté, lo noté nervioso. Por supuesto, he llamado a ese número. Sale una voz diciendo que el número marcado no existe. Lo utilizarían justo hasta el día del robo y se han deshecho de él. Era un número de prepago y no tenía ningún nombre asociado. Creo que es urgente que vayamos a visitar a León, esta vez juntos.

—¿Piensas que es cómplice?

—Podría ser cómplice. Pero también podría estar siendo amenazado para que callase. Mis dos visitas habrán sido controladas, de una forma u otra, por los ladrones. Ellos lo saben. Es posible que también sospechen que Henry y Michael no fueran en realidad clientes. No podemos esperar más. Si está siendo amenazado, podría estar en peligro. Vamos. He llamado al número de León, da señal, pero no contesta.

El fabuloso Aston Martin está aparcado en la calle paralela a la comisaría. Bell no ha querido que lo vieran bajar de él. Habría demasiadas preguntas, y detesta contestar a cuestiones que solo competen a su vida privada.

—Es impresionante, William —exclama Darren.

—En carretera lo es aún mucho más. He dormido muy poco. Me fui a conducir por todo el sur de Florida. Tengo que reconocerlo, disfruté como un niño. No temas, ahora voy a llevarlo con más suavidad.

Pero la «suavidad» de Bell es exageración para Wachowski. Intenta disfrutar de un bólido como ese, pero las aceleraciones son tan brutales, le pega la espalda al asiento de una manera tan radical que prefiere cerrar los ojos y rezar para llegar vivo a la perrera.

La furgoneta de León está aparcada cerca de la puerta. No hay un alma en la calle, es una zona deshabitada por donde no suele pasear nadie. Entran. John Harrison está sentado, leyendo un libro.

—Buenos días, John —dice Bell, impetuoso, sin darle tiempo a que cierre el libro—. Necesitamos hablar con León, es muy urgente.

Harrison duda unos instantes. Cierra el libro con calma y se incorpora.

—León no está —dice con parsimonia.

—Su furgoneta está ahí fuera, a la vista de todos, no puede andar muy lejos —objeta Bell.

—Ayer se fue a casa en taxi. Se sentía mal. Cree que tiene gripe, así me dijo. Me ha dejado la furgoneta, para comprar los sacos de comida de los perros, el agua, etcétera.

—Bien, danos su dirección, haz el favor. Iremos a visitarlo —dice Darren.

John se queda mudo. Mira a ambos policías a los ojos. Titubea.

—Lo cierto es que... jamás me ha dicho dónde vive, no conozco su dirección exacta. Creo que vive en el oeste, por Kendale Lakes. Quizá si lo llamarais, podríais...

—Llevo llamándolo toda la mañana. Su teléfono está encendido, pero no contesta. ¿No te parece extraño? —pregunta William.

—No le gustan mucho esos aparatejos a León, suele dejarlo por cualquier parte. A veces se le olvida en casa, o vuelve a casa y se lo deja aquí.

Darren tiene la certeza de que ese hombre les está mintiendo descaradamente. No va a permitir más burlas. En un gesto que sorprende incluso a Bell, se acerca a Harrison y le pregunta, silabeando lentamente:

—¿Dónde está León? Contesta de inmediato.

John, que tiene un contorno de brazo de cuarenta y ocho centímetros, aparta a Wachowski de un fuerte manotazo. Este se tambalea hacia atrás, pero no cae. De inmediato, Bell lo agarra por el cuello de la camiseta y tira de él, rasgándolo. Harrison está a punto de golpearlo, pero se lo piensa mejor. La presa del detective negro es firme, no afloja, no consigue soltarse. Bell acerca sus labios a la oreja izquierda de Harrison.

—Llévanos ahora mismo adonde tengas escondido a León, desgraciado, o se te caerá el pelo para muchos, muchos años. Lo digo en serio. Hazlo ahora y no intentes nada.

Darren ha sacado su arma y está apuntando a la cabeza de John. Este se ve perdido, no tiene la mínima posibilidad de huir. Bell lo esposa con una pasmosa rapidez y habilidad. Darren nunca lo había visto esposar a nadie de esa forma. Le da un empujón en el pecho para sentarlo. Y así, esposado, con las manos por delante, mira con altivez a los policías.

—No tenemos prisa. Podríamos estar aquí hasta que nos dijeras dónde está, pero voy a buscarlo. Si está herido, o por culpa de este retraso estás poniendo en riesgo su vida, te voy a machacar a golpes y echaré tus restos a los perros que tengáis aquí. No creo que coman basura, así que no te preocupes, ni se acercarán.

Harrison nota que el detective no está de farol. Se asusta. Lo cree capaz de hacerlo. Ha notado su enorme fuerza cuando lo sujetaba del cuello de la camiseta.

—Está en la parte de atrás, en el garaje que nos sirve también de almacén —confiesa mirando al suelo.

—Darren, ve a comprobarlo. Yo me quedo con él; alguien tiene que bailar con la más fea.

Wachowski pasa por el terreno donde están las jaulas con los perros. Algunos ladran, nerviosos, otros gañen. Por la reacción de los animales, intuye que saben que algo le ha pasado a su adiestrador. Abre la puerta del garaje y encuentra a León inconsciente, maniatado, con un pañuelo blanco en la boca. Saca su móvil y llama a una ambulancia. Le toma el pulso. Está vivo, pero las pulsaciones son demasiado débiles. Después llama a William y le cuenta la situación. Al minuto, Harrison entra a trompicones en el garaje, ayudado por un tremendo empujón del detective, que no se anda con él con miramientos.

—Dinos, en primer lugar, ¿qué le has hecho a León? ¿Está sedado? ¿Lo has golpeado? —dice Bell, elevando la voz a medida que hace cada pregunta.

Pero Harrison no suelta prenda. Ha decidido callar. Se encoge de hombros. Sabe que permanecer en silencio es un derecho constitucional en Estados Unidos. Darren y William saben que no pueden tocarlo, o podrían rechazar el caso por violencia policial. Se dan cuenta de que solo pueden aguardar a la ambulancia y trasladar al sospechoso a la comisaría para interrogarlo.

***

León se encuentra fuera de peligro. Había sido sedado con cloroformo. Mientras se va recuperando y volviendo en sí en un centro hospitalario, John Harrison es conducido por Darren y William a la comisaría, donde se va a proceder a su interrogatorio. Bell decide tenerlo esperando mientras comprueban su identidad. No hallan a ningún John Harrison con su descripción física. Por eso deciden tomarle huellas dactilares. Esa huella no aparece registrada, no pertenece a ningún ciudadano estadounidense. William entra en la sala de interrogatorios acompañado de Wachowski.

—¿Quién eres en realidad? ¿Por qué te mueves con identidad falsa?

Silencio.

—¡Vamos! Responde. No hay ningún John Harrison como tú. Dinos tu verdadero nombre.

Los detectives entienden que no va a responder por las buenas. El caso es demasiado grave y las consecuencias de forzar la situación podrían perjudicar más que ayudar. Salen de la sala y entran en el despacho de Bell.

—Darren, Lara y los chicos han estado buscando a todos los dueños de una lancha de competición como la descrita por Laura. El listado es muy pequeño. Lo que me ha llamado mucho la atención es que hay una lancha Mercedes de esas que tiene como propietarios a dos hermanos. Mira: Werner Gruber y Mathias Gruber. Nombres y apellidos alemanes, según creo, corrígeme si no es así.

—Dos hermanos alemanes, o de origen alemán. ¡Son ellos! ¿Crees que el tipo que tenemos ahí es uno de ellos, que es el nieto de la princesa prusiana? ¡Vaya! Esa visita a la señorita Wilkins ha resultado ser todo un éxito.

—Cuando has venido esta mañana acababa de leer estos nombres, no me ha dado tiempo ni a decírtelo, estaba preocupado por León. Sí, creo que llegaron a Fisher Island en esa lancha, entraron al apartamento de las ancianas, las mataron, después fueron a buscar a los perros, los tuvieran donde los tuvieran, asaltaron el banco y uno de ellos ha seguido fingiendo trabajar en la perrera con León. De todas formas, tuvieron que utilizar a un tercero si, como dijo León, fueron dos hombres a recibir el... cómo era eso, ¿traspaso de órdenes? A no ser que León dijera lo que le obligaron a decir. Pronto sabremos si le tenían chantajeado. Ahora vamos a entrar ahí y le vamos a espetar estos nombres en esa cara de cabrón que tiene. ¿Qué te parece?

—Magistral —responde Darren.

La pareja de detectives vuelve a la sala de interrogatorios. John Harrison está sentado, esposado, custodiado por dos policías que no le quitan ojo. Bell les ha dicho en privado que es extremadamente peligroso.

—Bueno, bueno, John «el Mudo». Vamos a ver lo que te dura esta conveniente afonía —dice Bell cogiendo una silla, colocándola junto al detenido y mirándolo con fijeza al rostro.

Harrison le devuelve una mirada desafiante que hace las delicias de William, al que le gusta jugar cuando tiene un as escondido en la manga.

—Escucha con atención lo que tengo que decirte. Sin duda, te va en ello la vida. Werner Gruber, se le acusa —comienza cambiando al tratamiento de usted para reforzar la verosimilitud— de robo a mano armada en un banco, con ayuda de un cómplice y perros adiestrados para el caso, del asesinato y la tortura de dos ancianas en unos apartamentos de Miami, del secuestro y la sedación del hombre para el que trabajaba, León.

Werner, al escuchar su verdadero nombre, se derrumba. Se desvanece la máscara de cinismo y altanería que mostraba unos segundos antes. Bell ha decidido arriesgarse y utilizar Werner y no Mathias. Se da cuenta de inmediato de que ha dado en el blanco, pero debe seguir fingiendo que conocía su identidad.

—¿Ha entendido usted bien, señor Gruber, lo que acabo de decirle?

—Sí, he entendido —balbucea un confuso Werner, que no acierta a comprender cómo han conseguido esos malditos maderos su nombre verdadero. Tanto él como Mathias, su hermano, habían sido meticulosos con los detalles. Repasa mentalmente todos los meses pasados junto con el bruto de León. Siempre dijo que se llamaba John, John Harrison.

William comprende que Gruber está tocado. Es el momento de demostrarle que conoce el nombre de su hermano, además del suyo.

—¿Dónde está su hermano, Mathias Gruber?

—Lo ignoro por completo —contesta un abatido Werner, enterado de que en un estado como Florida, que es uno de los que sigue sin abolir la pena de muerte, su futuro no puede ser más negro.

—Si colabora con la justicia, señor Gruber, podríamos influir en el tribunal para que reconsiderase la condena a la pena capital. No sé si sabrá usted que en Florida impera la pena de muerte para el culpable de asesinatos tan brutales como los que sufrieron esas dos mujeres.

—No sé de qué me habla, señor Bell —dice tratando de ganar tiempo, buscando en su mente una salida, pero sin encontrar qué decir. Siente que acaba de caer con todo el equipo, pero se niega a aceptarlo.

—Como quiera, señor Gruber. Nosotros vamos a estar aquí, en esta sala, junto a usted, hasta que se disipe esa niebla que parece haber caído sobre su memoria —dice William sin poder dejar de pensar en Wilkins, que es quien de verdad ha ayudado a resolver el caso con la providencial visión de las lanchas aquella noche.

Hernández, de inmediato, da orden de que se comunique con urgencia la prohibición de salir del país, ni de coger ningún vuelo nacional, a Mathias Gruber. En la sala de interrogatorios, Gruber permanece en silencio. Darren y William siguen la estrategia de agotar al acusado, de que se termine su paciencia, unido a la tensión de no saber si su hermano ha logrado escapar o no. Los compañeros de Wachowski y Bell han registrado la perrera y han encontrado cápsulas con cloroformo líquido, muy difíciles de encontrar en el mercado. Tienen las huellas de Werner, al que se las han tomado nada más llegar a la comisaría. Solo con esos indicios tienen derecho a arrestarlo por intento de homicidio, ya que la dosis ha sido tan fuerte que si no hubieran despertado a León en el hospital con técnicas de reanimación, habría muerto unas horas después. Gruber es consciente de la situación en la que se encuentra. Una parte de él lucha por contar la verdad, sus motivaciones, las de él y las de su hermano, pero al mismo tiempo quiere darle tiempo a Mathias para que huya del país. Decide solicitar un abogado de oficio. Darren le dice que tiene derecho a él y que llegará pronto. Mientras lo esperan, Werner, de repente, empieza a hablar:

—Ese collar se lo arrebataron a mi abuela a base de torturas especialmente crueles. Le quitaron todo. El collar fue la guinda. Y lo hicieron esas miserables puercas, esas zorras sin sentimientos. Ellas torturaron y asesinaron a mi abuela, una mujer prusiana decente, una alemana honrada, educada, inteligente, buena. ¿Qué derecho tenían a hacer algo así? Solo hemos recuperado lo que era nuestro. Y, de paso, les hemos devuelto un poco, solo una mísera parte, del dolor que ellas infligieron hace muchos años. Pero el paso de los años no cambia la realidad. El hecho de que fueran de avanzada edad solo significa que estaban más arrugadas y torpes, pero nada más; su corazón seguía siendo igual de frío, de hielo, seguían sin tener sentimientos. Eran las mismas.

—Señor Gruber, entiendo lo que nos está contando, pero quiero decirle que una de ellas, llamada en realidad, si se confirma su verdadera identidad, Agnes Weber, nació en 1922. A su abuela paterna la mataron en 1939. ¿Me está diciendo que una muchacha de diecisiete años, o quizá aun de dieciséis, si había nacido en los últimos meses del año, torturó de esa forma a una respetable mujer aristócrata? Y la otra tendría edad parecida. Dos jóvenes, recién salidas de la adolescencia, ¿cometieron un acto de esa crueldad y luego robaron las joyas? No digo que sea imposible, pero se me antoja muy cuesta arriba. ¿Qué pruebas tiene usted de que esas mujeres cometieron ese crimen en 1939? —pregunta Wachowski.

—¡Fueron ellas y solo ellas! Qué importa la edad que tuvieran esas malnacidas. Nacieron malas y murieron igual, siendo malvadas. Ellas tenían el collar porque se lo arrebataron a mi abuela de su habitación. Esas son las pruebas.

—Me temo que en un tribunal, eso no constituiría prueba alguna. Es solo una suposición suya.

—Dígame, señor Gruber, ¿cómo se llamaba su abuela? —interpela Darren.

—Trude von Vogel —responde de inmediato Werner.

—Muy interesante —casi susurra Bell—. Por lo tanto, sus iniciales eran T. V. Darren, trae las cartas, están en mi mesa.

Wachowski, diligente, ha entendido que las iniciales T. V. podrían corresponder a la T. de la firma de una de las cartas.

—¿Qué está diciendo? ¿De qué cartas habla? —pregunta el detenido.

—Aguarde un segundo. Ahora lo comprobará —contesta William.

Darren le tiende a Bell la carta que les interesa. William lee la traducción, despacio. Cuando termina, Werner reacciona como un loco, gritando.

—¿Están diciendo que mi abuela, que murió salvajemente torturada, regaló, a través de esa mierda de carta, su collar? ¿Alguien puede creer algo así? Le obligarían a escribirla, ¿no lo entienden? Ustedes son policías, por amor de Dios, ¿tan difícil les resulta llegar a esa conclusión? ¿Han perdido la capacidad de pensar?

—Me he limitado a leer la carta, hay otra, que guardaban las ancianas tras un azulejo en el cuarto de baño. Esto era una traducción. Tenemos también el original, en alemán. Dígame, señor Gruber, ¿reconocería usted la letra de su abuela?

—Tenemos fotos, algunas postales. Sí, sin duda creo que podría hacerlo.

—Aquí tiene. Léala en original. —Bell le deja el viejo papel sobre la mesa para que pueda leerlo.

—Es la letra de mi abuela, sin duda. Ella hacía esas vírgulas en algunas consonantes, justo así.

—Por supuesto, si ella murió bajo tortura, podría haber sido obligada a escribir esto, pero lo que nos parece muy improbable es que fueran ellas, Giselle y Berta, o Inga y Agnes, que eran sus auténticos nombres, quienes lo hicieran, siendo aún menores de edad —razona Bell.

—De manera que otros la mataron y después regalaron, por noble impulso de su corazón, una joya de incalculable valor a una mujer. Es una locura —exclama Werner.

—Reconozco que es complicado, sí. Quizá nunca sepamos quién mató a su abuela. Es un asesinato que tuvo lugar hace casi ochenta años. Si no se resolvió en la época, imagínese ahora, desde un país que está al otro lado del Atlántico. Lo que sí le digo es que, y tengo mucha experiencia, un crimen así no suelen llevarlo a cabo dos adolescentes, y mucho menos mujeres. Es muy improbable, créame —interviene Darren—. Es posible que ustedes se hayan vengado contra las personas equivocadas. Que sí, que tenían el collar de su abuela, desde luego, pero que bien pudo haber sido un regalo. Fue una época terrible, donde salvar la vida a cualquier precio estaba a la orden del día. ¿Fue usted quien les sacó los ojos, o su hermano Mathias?

Wachowski tiene ahora un gesto duro en la mirada. Bell se fija. Se está convirtiendo en un excelente detective, se dice satisfecho. Lo deja hacer. La pregunta ha venido en un buen momento. Werner está con la guardia baja.

—Yo, sí, yo fui. Mi hermano quería hacerlas sufrir, pero no estaba seguro de que fuera buena idea matarlas. Ojo por ojo, diente por diente. Quise aplicar esa ancestral justicia. Nada más. Les dije, en alemán, por supuesto, por qué hacíamos eso. Tenían que pagar aquella brutal muerte. Y la forma de pagarlo era sufrir dolor, miedo, terror, sí, sí. Me da igual lo que hagan conmigo. Se ha hecho justicia. Al fin han pagado por su crimen como merecían. La pena es que lo hayan hecho siendo ya nonagenarias.

—Supongo —continúa Wachowski— que ustedes les preguntarían, durante la tortura, el motivo por el que mataron a su abuela en 1939, siendo ellas tan jóvenes.

—Decían no saber de lo que hablábamos. Les digo que eran demonios. Cómo disimulaban. Solo decían, machaconamente, una y otra vez, que ellas habían sufrido torturas, que les habían obligado a hacer cosas horribles, pero que siempre se negaron. Que ayudaron a multitud de judíos alemanes y polacos a huir de la persecución. Según estas pájaras, habían sido poco menos que ángeles. ¿Qué les parece? ¿Cabe mayor cinismo? Esas palabras ya colmaron mi paciencia y acabé con ellas sin infligirles todo el dolor que merecían. Tuvieron, al final, suerte.

—Me parece usted un ser despreciable y vil, señor Gruber —interviene Darren—. Solo por el hecho de que una anciana poseyera el collar de su abuela, que llegó a sus manos no sabemos en qué circunstancias, usted deduce que eso la convierte en asesina, aunque tuviera dieciséis años y fuera una simple estudiante. Usted decidió, injustamente, sin prueba alguna, que esa mujer había torturado y robado a su abuela.

—¿Y qué sugiere el ridículo detective de Homicidios Wachowski? Que lo hubiera llamado a usted para exponerle el caso, al tiempo que a ellas las invitaba a un té con pastas, mientras la Policía americana decidía si una adolescente es capaz de asesinar y robar, cuando hay hasta niños de menos de diez años que matan, son sicarios, roban, torturan... Menudo policía blandengue y sensiblero está usted hecho.

—Este ridículo detective se alegrará si el estado de Florida lo condena a usted a la pena máxima. No merece otra cosa. Por primera vez en mi vida me alegraré de la muerte de un semejante. Una bestia inhumana como usted está mejor fuera de este mundo. Es la justicia quien debe dirimir la culpabilidad de alguien mediante un proceso justo, con las debidas garantías legales. Esas mujeres merecían el beneficio de la duda. Incluso si lo hubieran hecho, aunque nos parezca a todos nosotros altamente improbable, no es usted nadie para venir hasta otro país, entrar de noche en un domicilio, torturar y asesinar de esa manera a dos seres humanos indefensos.

Gruber aplaude.

—Bravo, señor Wachowski, bravo. Qué alegato en defensa de asesinas y torturadoras, ladronas envilecidas. Lo dicho, revise sus principios, quizá deba usted cambiar de profesión.

Bell, ante la deriva que están tomando los acontecimientos, con un Darren excitado hasta el extremo, en previsión de que pueda agredirlo, pues ve que va a perder los nervios de un momento a otro, decide intervenir y se interpone entre su compañero y Werner.

—Werner Gruber, queda usted detenido por el asesinato de las señoras Inga Richter y Agnes Weber. Tiene derecho a permanecer en silencio, todo lo que diga podrá ser usado en su contra en el juicio que...

Capítulo 17

Mansión de Hans Barnhart. Boca Ratón, Florida

El señor Barnhart ha hecho llamar a Bell y Wachowski. Tiene jugosa información que no quiere dar por teléfono. Bell sigue con el Aston Martin. Wilkins está en Europa, por negocios, y le ha dicho que disfrute del coche, que en el garaje solo coge polvo.

—Os he hecho venir hasta aquí porque ya sabemos quiénes eran Inga Richter y Agnes Weber. Un amigo íntimo, que trabajó en el Mossad israelí hasta su jubilación, me ha hecho llegar esta información. Eran alemanas de pura cepa, sin sangre judía. Pero su bondad las llevó a ayudar a cientos, quizá miles de judíos. Escondieron a muchos jugándose la vida, curaban a todo judío al que negaban asistencia médica, daban dinero, conseguían billetes de tren para salir de Alemania. En fin, dos ángeles, sin duda. Y pensar que todos hemos llegado a pensar que habían sido nazis infiltradas y no sé qué patrañas más. Cuando se conoció su historia, ellas ya habían emigrado a Estados Unidos. Fueron descubiertas por los nazis al final de la guerra, en febrero de 1945. Fueron inmediatamente internadas en Auschwitz-Birkenau. Allí se las sometió a torturas. Eran vejadas y humilladas, pero no cejaron de ayudar a los judíos del campo en cuanto podían. Parece ser que fue allí donde les quebraron las piernas. Cuando los soviéticos liberaron el campo, estaban a punto de fallecer por inanición, eran esqueletos vivientes. Por suerte, se consiguieron recuperar. Entraron en Estados Unidos, no me han dicho el año, y fueron siempre protegidas desde diferentes instancias. Ellas no quisieron jamás hablar de su vida, y se respetó su deseo. Sobre las joyas, nadie me ha podido dar datos. Es casi seguro que las cartas que hayáis encontrado sean auténticas, de judíos ricos a los que ellas salvaron la vida. No sabemos tampoco cuándo les hicieron llegar los tesoros. Tampoco sabemos si ya eran amigas o se conocieron en Auschwitz. Es una historia extraordinaria, la verdad. Yo también llegué a pensar que todo esto no era más que una cruel venganza de nietos de una aristócrata contra carceleras nazis, pero ya veis cómo la vida nos da lecciones. Qué triste que terminaran así. Es una verdadera tragedia.

Tanto Darren como William mueven las cabezas. Wachowski está desolado. Bell se lleva la mano a la barbilla.

—¡Qué terrible tragedia! Recuerdo cómo se puso Darren cuando contempló los rostros de las ancianas, a las que les habían sacado los ojos. Intenté calmarte, Darren, ¿recuerdas? Ahora soy yo el que siente una rabia tan profunda como no alcanzo a describir. Dos mujeres con una valentía proverbial... y terminan sus vidas con más torturas, más terror... Es, Hans, de verdad, el caso más triste con el que me he topado en toda mi carrera.

Darren sale a la terraza. Está hundido. Casi lo convencieron entre todos de que se trataba de una venganza, que ellas habían hecho mucho más mal que el que recibieron, y un montón de palabrería, de suposiciones, de prejuicios.

—William, consígueme un asiento preferente en la ejecución de Werner Gruber. Nunca te he pedido nada, pero me gustaría ver la cara de ese demonio miserable cuando vayan a ejecutarlo —dice en voz alta, desde la terraza.

A Bell le sorprende la petición, pero no comenta nada. Hans, en cambio, se acerca al detective, le pasa una mano por el hombro.

—Querido Darren, amigo mío, tranquilízate. No está bien que una buena, una excelente persona como eres tú, diga esas cosas, aunque sean comprensibles, a pesar de que en este momento de dolor tengan toda la lógica del mundo. Si lo mataran, casi le harían un favor. Piénsalo. Una condena a cadena perpetua es mucho peor. Saber que vas a morir en la cárcel... dime, ¿puede haber algo peor? Te lo quitan todo. Lo que ha sucedido es, como tantas veces pasa en esta vida, muy injusto. Cálmate. Todo el bien que hicieron está ahí, nadie se los podrá quitar nunca. Supongo que se refugiaron en Fisher Island huyendo de todo lo vivido, del dolor, del recuerdo de las torturas. Me temo que ese par de sinvergüenzas, los hermanos Gruber, no han actuado movidos por la venganza, ni mucho menos. Les llegó la información de quién tenía el collar y vinieron por él, debido al gran valor que puede alcanzar en el mercado. Y, de paso, se encontraron con un inesperado regalo. A pesar de tenerlo todo, decidieron matarlas. Merecen, sin duda, cadena perpetua. Si los condenan a muerte, lo tendrán bien merecido, pero sufrirían mucho menos, Darren. ¿Me entiendes? Pero, como me habéis dicho, el hermano ha conseguido escapar. Werner dice que tiene el huevo escondido y se niega a revelar dónde, eso me dijiste por teléfono, ¿no?

—Así es —contesta Darren—. Se niega a declarar nada más. Dice que el collar se lo llevó su hermano y que él ha escondido el huevo. Todavía no hemos conseguido averiguar cuál era su último domicilio. Se cambiaban de casa cada pocos meses.

—No, en su casa es seguro que no lo tendrá. Será un vil asesino, pero no creo que sea tan descuidado. En primer lugar, podría ser mentira que lo hubiera escondido. Si el hermano ha escapado, lo lógico es que tuviera él ambas joyas —dice Hans.

—También yo lo he pensado —corrobora Bell—; nos quiere distraer con el asunto de que lo tiene escondido, pero es muy posible que el huevo saliera de Estados Unidos hace días.

—Ese... iba a decir hombre, ese engendro, el hermano, ha de pagar también, y va a pagar. Voy a encontrarlo, me da igual dónde se esconda —asegura Wachowski, que está, a los ojos de Bell, irreconocible. Enterarse de que las ancianas habían sido benefactoras de los perseguidos, de los indefensos, unido a la forma en que fueron asesinadas, ha conmovido todo su ser.

—Darren, vamos a encontrarlo, te lo prometo, aunque no hagamos otra cosa en nuestras carreras —dice Bell.

—Me uno a vosotros. Estoy seguro de que, tarde o temprano, intentará colocar el huevo. Yo creo que el collar también. Solo con una gran fortuna de millones de dólares podrá ayudar a su hermano a escapar del corredor de la muerte. Tiene que empezar a moverse. Estaré atento a todo movimiento sospechoso en las subastas privadas.

—Lo único que ahora no me cuadra es esa carta... La carta en la que la princesa prusiana, la abuela de esta pareja de asesinos malnacidos —dice Bell—, dona algo muy valioso, podemos suponer que el collar.

—¿Crees una sola palabra de ese tipo, William? —pregunta Wachowski.

—No es que lo crea. Estoy barajando la posibilidad de que fuera su letra. Si fuera así, todo se complicaría demasiado. Si, en cambio, no es de la princesa, bien podría ser una carta de sincero agradecimiento. Demasiados años, son muchas décadas ya. La niebla del tiempo nos impedirá conocer la identidad de los que escribieron las cartas, pero lo que sí está a nuestro alcance es Mathias Gruber. Está vivo, libre, tiene dos tesoros que tratará de vender.

—Nosotros somos policías de Miami, Bill. Hernández no nos permitirá jamás salir de Estados Unidos para algo así.

—Todo se andará. Para actuar necesitamos un hilo del que tirar. En cuanto aparezca, no dudes de que lo seguiremos. Hernández estará también con nosotros después de saber esto. Es un buen tipo, a pesar del cargo que tiene.

Barnhart hace una mueca de incredulidad al escuchar la última frase de William.

Capítulo 18

Shanghái, China. Distrito Putuo

Un hombre occidental espera en el recibidor de las oficinas principales de una gran compañía constructora china, la segunda del país, una de las más importantes del mundo. Sentada a su lado hay una mujer china, su intérprete. Dos hombres con aspecto de ser escoltas o guardaespaldas aparecen por una puerta giratoria. Se presentan en un mal inglés y le dicen al extranjero que ha llegado la hora. El señor Zhou Li lo espera en su despacho, en la última planta del rascacielos. La traductora sonríe en todo momento, aspecto este que inquieta al occidental, que no está acostumbrado a esas continuas sonrisas de cortesía, que le parecen artificiales. Tras salir del ascensor, que ha tardado unos pocos segundos en alcanzar el quincuagésimo noveno piso, los dos hombres le piden esperar ahí, sin moverse, unos minutos. Enseguida salen y le franquean el paso hacia un gigantesco despacho decorado con las mejores maderas nobles africanas. La habitación rezuma lujo; desde las caras alfombras afganas hasta la escayola decorada de los techos. Máscaras africanas, cabezas de león, de tigre, interminables colmillos de elefantes del Serengueti, catanas japonesas, dagas y cuchillos curvos daguestanos; todo tipo de armas y de trofeos están allí exhibidos como si de un museo se tratase.

—Tome asiento, por favor, señor Müller —dice Zhou en chino. La intérprete traduce al instante a un perfecto inglés con acento británico, sin dejar de sonreír en ningún momento.

—Muy amable, gracias.

—¿Cómo ha ido el viaje? ¿Está cansado?

—No, no, todo bien, estoy perfectamente —responde el occidental.

—Bien, ahora vamos a tomar unos aperitivos aquí, en mi despacho. Antes de hablar de negocios, en China nos gusta distender el ambiente, romper el hielo, como dicen ustedes los occidentales. Ya por la tarde, si tenemos tiempo, podremos hablar de lo que nos interesa. No tenemos prisa, ¿verdad que no?

—Preferiría, señor Zhou, que fuéramos directamente al asunto que me ha traído aquí. No tengo hambre, he comido hace poco. Se lo agradezco, en cualquier caso.

El magnate de la construcción, el absoluto amo del distrito de Putuo y de muchos otros barrios de Shanghái, no reacciona bien ante la impaciencia del «nariz larga», como llaman despectivamente los chinos a los europeos.

—Si su paciencia fuera tan larga como sus narices, cuántos disgustos nos ahorraríamos los chinos al tratar con estos bárbaros sin modales —exclama en chino. La intérprete, que tiene orden de traducir cada palabra, duda; no se atreve a hacerlo. Un gesto de Zhou la anima a que le traduzca de inmediato. Ella reproduce al inglés cada palabra, literalmente, perdiendo por vez primera la sonrisa.

—¿Cómo dice? ¿Narices largas? No entiendo lo que quiere decir.

—Usted ha entendido perfectamente, narizotas —contesta Zhou, que esta vez es traducido al instante por la joven, muy azorada por su obligación de tener que traducir esas ofensivas frases.

—No comprendo. Creí que estábamos entre caballeros, no entre mongoles salvajes de la estepa.

A la pobre intérprete no le llega la camisa al cuerpo. Sabe que los escoltas conocen muchas palabras de inglés. El mismo Zhou entiende bastante. Es posible que estén grabando la conversación. No puede arriesgarse a traducir otra cosa ni tampoco se atreve a permanecer en silencio. Lo hace, pero con titubeos, como queriendo así disculparse de antemano ante el todopoderoso señor Zhou.

—Mongoles salvajes de la estepa, dice usted. Los mongoles no pudieron jamás conquistar nuestra ancestral nación. Como usted ha dicho, son solo buenos jinetes, muy hábiles sobre sus ponis incansables, pero su tiempo duró muy poco, pasó hace mucho. Ahora sobreviven en sus yurtas, bebiendo leche de yegua fermentada y buscando los mejores pastos para su escaso ganado. Los respeto, son nuestros primos, no tengo nada contra ellos. Pero sí lo tengo contra la maldita raza blanca. Ustedes son los bárbaros. Vinieron a China a robarnos nuestra riqueza, pero solo pudieron hacerlo drogando a toda la población con su invento infernal: el opio. Esa época terminó. No volverán a engañarnos nunca más. Ahora somos nosotros los que damos las órdenes. Usted es un insignificante nariz larga, larguirucho y mal encarado que no respeta ni las tradiciones de un anfitrión que se proponía ofrecerle lo mejor que tiene. Pero no tengo paciencia con los desagradecidos. Bien, Mathias, señor Mathias Gruber, ¿es ese, quizá, su verdadero nombre?, vamos a lo que le ha traído aquí.

—Soy Frank Müller, señor Zhou, no se atreva a... —dice Mathias levantándose de su sofá, lo que provoca una brutal reacción de la seguridad de Li, que agarran a Mathias y lo sientan sin contemplaciones, a empujones, de donde se había levantado.

—No vuelva a interrumpirme nunca más o no saldrá usted vivo de aquí, señor Gruber. Sí, señor Gruber. ¿Cree que viene aquí con un aficionado de medio pelo? Antes de que usted planeara su viaje ya sabía quién era usted. Tiene un hermano detenido en la ciudad de Miami, por un brutal asesinato de unas extrañas señoras, muy ancianas. A usted lo busca la Policía. De momento no saben dónde está usted, pero creo que sería muy fácil colaborar con la justicia de Estados Unidos. Saque la joya, señor Gruber. No tengo nada más que hablar con usted.

Mathias, asustado por que supieran quién era en realidad, mete la mano derecha en el bolsillo de su americana y saca el huevo de Fabergé. De inmediato, un hombre se acerca a él y trata de arrebatárselo de las manos. Mathias se lo impide.

—Señor Gruber, no creerá que me voy a quedar con una joya como esta, uno de los huevos de la monarquía de los Romanov, sin haber antes comprobado su autenticidad. Mi fiel Wang va a pasar con él a la habitación de al lado, donde, con otros expertos, nos dirá si es o no es un auténtico huevo de Fabergé. Si lo es, como espero, habrá cumplido usted su parte y podrá irse de mi país. Ese es el precio, su libertad.

—Muy generoso —dice Mathias—, pero no olvide usted, señor Zhou, los quince millones de euros de nuestro acuerdo. Ya sé que, entre caballeros, no es necesario mencionar estos detalles, pero...

—¿Caballeros? Nosotros, los mongoles de la estepa, no somos caballeros británicos ni orgullosos guerreros prusianos. Somos bárbaros. Por ello se va a ir usted de aquí sin un solo euro. Eso si mantiene el respeto debido y no dice más tonterías, pues podría caerse desde uno de estos grandes ventanales. Hay cincuenta y nueve pisos hasta el duro suelo, calcule los metros. Dudo que sepa usted caer como un gato. Sea inteligente. Cuanto antes comprenda que ha perdido la partida, mejor para usted. Wang, por favor.

Le arrebatan el huevo de las manos. Zhou Li abandona la sala sin mirar a su invitado. Mathias permanece en el asiento durante dos horas largas. Teme por su vida. Cuando al fin reaparece el magnate, está lívido por la incertidumbre de saber si volverá a ver el sol al día siguiente.

—Bien, señor Müller, todo correcto. Usted poseía un auténtico huevo de Fabergé. Es maravilloso. Es una preciosa joya, lo reconozco. Bueno, hombre, espero que haya sabido usted captar la ironía de mis palabras. Usted ha sido un poco maleducado y he querido responderle del mismo modo. Los chinos somos caballeros auténticos, cumplimos siempre nuestra palabra. En la cuenta que usted me facilitó hay, desde hace unos minutos, quince millones de euros más. ¿Pensaba que Zhou Li era un vulgar ladrón, un pirata como los narices largas? No, amigo. Ahora salga de mi despacho para siempre. No pienso ofrecerle ni un vaso de agua; es usted un ser desagradecido. Que tenga un buen día. No puedo decir que hacer negocios con usted sea un placer, porque es más bien todo lo contrario, pero me ha traído un tesoro que he anhelado tener siempre. Tenga usted cuidado, la Interpol está tras sus pasos. Usted ha podido llegar aquí sin problemas gracias a mi influencia, no lo olvide.

Mathias Gruber apenas puede dar un paso. Está aterrorizado. Ni siquiera le importa el hecho de que el chino haya ingresado el dinero en su cuenta. Piensa que van a matarlo antes de llegar al ascensor. Cuando sale a la calle, espera un disparo, una puñalada por la espalda. Pero no ocurre nada. Está libre y acaba de ganar quince millones de euros en unos segundos. Durante el trayecto en taxi al aeropuerto, recibe un mensaje de su banco. Le comunican que se ha producido un importantísimo ingreso en su cuenta del que le informarán en persona en la oficina central, en Berna, a partir del día siguiente.

Capítulo 19

Berna, Suiza

Mathias Gruber baja del taxi que lo trae del aeropuerto y entra en la oficina central de un importante banco suizo. Allí es el señor Müller, un millonario que ha recibido un ingreso desde China de quince millones de euros. Ingresa al despacho del director, que lo está esperando con una botella de Moët & Chandon y dos copas de lujo de Swarovski.

—Buenos días, señor Müller. Brindemos. Los quince millones ya están en su cuenta desde hace dos horas.

—Gracias por la copa, señor Tecklen —dice Mathias brindando con el banquero.

—Tenemos grandes ofertas para usted. En poco tiempo podrá multiplicar esa cifra de manera bastante sencilla, si sigue nuestras indicaciones, por supuesto. Antes de nada, quiero informarle de que si su dinero se queda con nosotros, tenemos un bonito obsequio del que hacerle entrega —dice Tecklen sacando una llave de un estuche negro de cuero—. Es la llave de un Mercedes último modelo que...

—Me temo que no podré aceptarlo, señor mío. Muchas gracias por el detalle. He venido, en realidad, para retirar el dinero. Todo.

El rostro de Tecklen muda de color y hasta de aspecto. Se diría que un minihuracán lo ha devastado en un par de segundos.

—Bueno, no es habitual... verá, esa cifra tan alta... No esperábamos que...

—Usted me ha felicitado. Me ha dicho que el dinero ya está aquí, en la cuenta, que ha llegado hace dos horas.

—Sí, la cifra contable, es decir, el montante en apunte contable, sí, pero no nos llegan, como comprenderá, billetes de quinientos euros, ni de cien. No tenemos, aquí, ahora mismo, esa cantidad. Tendríamos que pedirlo, y eso puede llevarnos unos días.

—Lo siento, pero no puedo esperar. Necesito el dinero esta misma mañana. Entréguenme ahora todo el efectivo que tengan y el resto lo recojo en cuanto les llegue. Me parece que es un trato justo. ¿De cuánto efectivo estaríamos hablando? No puedo creerme que un banco como este no disponga de efectivo para posibles retiradas de sus clientes.

—Bien, señor Müller, usted tenía en el banco, antes de recibir la transferencia, un millón doscientos mil euros. De manera que usted quiere los dieciséis millones doscientos mil, supongo.

—No, dejemos lo que había. Quiero los quince millones, el importe íntegro de la transferencia que se realizó en Shanghái hace dos días.

—No hay problema, señor. Ahora mismo quizá tengamos entre dos y cuatro millones de francos suizos en la caja central. Le daré todo lo que pueda, siguiendo, como es obvio, nuestros protocolos privados, que en ningún caso pueden ser desobedecidos. La semana próxima tendrá usted el resto, se lo garantizo.

***

Mathias Gruber sale del banco con tres millones y medio de euros en billetes nuevos de quinientos euros. Se dispone a buscar un buen restaurante en donde darse un merecido homenaje y dejar una propina de las que hacen época, pues le gusta alardear de su dinero. Podría haber conseguido mucho más por el huevo de Fabergé, pero le aseguraron que Zhou no hacía preguntas, le importaba un bledo el origen del tesoro y los principios morales del propietario. Paga al instante y no cuestiona nada. Mero trueque. Ha hecho un buen negocio. Entra en el restaurante Meridiano, el favorito de su hermano Werner. Pide los mejores platos y el vino más caro que tienen en ese momento, una botella de tinto francés de seis mil setecientos francos suizos. Mientras se deleita con el vino, observando los matices de color rojo oscuro del carísimo jugo fermentado de la uva, se percata de que hay una mujer joven en la mesa de enfrente que lo mira fijamente, quien no retira la mirada cuando él la sorprende espiándolo. Es muy bella, de pelo castaño claro, ojos grises, grandes y almendrados. Tiene pómulos salientes, asiáticos, lo que le otorga un toque de exotismo que Mathias adora en las mujeres. Se dice que la fémina habrá observado que pide los platos más caros del menú. «Bien, si quieres guerra, niña, es justo lo que necesito ahora, desfogarme un poco». La silla enfrente de la mujer está vacía, pero no el plato que está delante. Tiene, por tanto, compañía, pero aún no sabe si se trata de un hombre o una mujer. No tarda en comprobarlo. Un hombre de edad avanzada, pero muy elegante, se sienta frente a la joven y comienza a hablar con ella, haciéndola reír con un comentario. Gruber apura su copa de tinto y deja diez mil euros sobre la mesa, se levanta y se marcha del local sin echar un último vistazo a la exótica joven que no puede evitar seguirlo con la mirada.

Capítulo 20

Miami. Calle West Flagler 73. Palacio de Justicia del Condado de Miami-Dade

Werner Gruber está en el banquillo de los acusados. Han pasado dos meses desde la muerte de Inga y Agnes. No hay rastro de Mathias Gruber. Werner insiste en que él sigue ocultando el huevo en Estados Unidos, pero se niega a revelar el lugar exacto. Se declara inocente de todos los cargos. Alega que, cuando Darren y William lo detuvieron, temió por su vida y prefirió decir que sí a todo lo que le preguntaban, autoinculpándose de unos delitos que no había cometido. Negó que la letra de la carta que le mostraron en la comisaría fuera de su abuela. Se estaba retractando de todas las palabras anteriores. El fiscal, implacable, le preguntó cómo era posible que León, su jefe, estuviera inconsciente en el garaje, él lo supiera, y no hubiese llamado a una ambulancia. Si no fue él, quién había entrado en la perrera. No respondió a la pregunta. El fiscal llama a declarar a León Straw, el adiestrador de perros. León tardó dos semanas en recuperarse de la dosis de cloroformo inyectada por Gruber. Declara que Werner, para él, John Harrison, lo golpeó por detrás con un objeto contundente, una porra o una barra de hierro, y después le inyectó una sustancia. Recuerda perfectamente cómo se la inyectaba en el hombro. No perdió la consciencia a causa del golpe, a pesar de que estaba mareado por el intenso dolor. Cuando oye tales palabras, Werner se levanta de su asiento y grita hasta enrojecer y quedarse sin aire:

—¡Mentiroso hijo de puta, miserable cabrón desagradecido, jamás he golpeado a nadie en mi vida! Cómo te atreves a echarme a mí la culpa de tus desgracias. Así hubieras muerto aquel día, para que no vayas por ahí mintiendo ni difamando a los demás.

Los policías del Palacio de Justicia tienen que intervenir, sacando de la sala a Werner, que se ha puesto hecho una furia. Es muy fuerte y les cuesta reducirlo. Tiene que acudir un tercer policía para sacarlo de ahí. No cesa de gritar improperios contra León, Bell y Wachowski, sobre todo contra el segundo.

—Negraco de mierda, no tenías que haber salido nunca de tus junglas, con los monos estabas mejor, asqueroso. ¿Crees que esos trajes de mierda consiguen paliar el efecto vomitivo de tu piel? Hueles mal, eres negro como la noche.

Los últimos insultos a William dejan muy tocados a todos los abogados, al jurado, a los jueces y, sobre todo, a Darren, que abraza con cariño a su compañero, al que no le afectan esas palabras, pues sabe que es el recurso fácil cuando no se tiene otra cosa que decir. Le dice a Darren que todo está bien, y que la última frase es cierta. Ambos ríen.

Dos horas después, el jurado ha deliberado y el veredicto está listo para ser leído. Por unanimidad, declaran al acusado, Werner Gruber, culpable de los asesinatos de las dos ancianas, culpable del robo del banco, incluyendo las joyas de las cajas de seguridad, y culpable del homicidio en grado de tentativa contra León Straw. A continuación, el juez dicta sentencia. No es otra que la pena capital. Es condenado a morir con el método de la inyección letal, que le será suministrada en la misma prisión donde está recluido, la de Starke.

Werner oye la decisión sin mover un músculo. Ya sabía que lo condenarían a muerte, Estados Unidos no es Europa. Los culpables de asesinatos como esos no suelen escapar de la justicia. No sabe nada de su hermano. Le dijo que se comunicaría con él si llegaran a detenerlo, pese a que ninguno de los dos consideró nunca posible tal eventualidad.

Wachowski, al contrario de lo que pensaba, no se alegra al oír el veredicto. Es lo que merece, pero no le produce alegría, ni siquiera alivio. Que ese ser deshumanizado pague con la muerte no va a restituir la vida de las ancianas. Ya ni siquiera siente interés por estar presente en su ejecución, si es que se produce, pues sus abogados recurrirán, con seguridad, la decisión.

Capítulo 21

Gibraltar. Finales de junio

Mathias Gruber se acaba de deshacer de su anterior identidad, Frank Müller. En Gibraltar está una de las mafias europeas que mejor falsifican pasaportes de toda Europa. A pesar de que a través de Internet se puede conseguir uno por poco más de quinientos euros, conseguir un pasaporte auténtico, no una réplica, de un pasaporte británico, no está al alcance de cualquiera. Seis mil doscientos euros es la cantidad del documento que ha solicitado Mathias. Pagó dos mil en Suiza, de adelanto, y el resto en una oficina que es también agencia de viajes, pero donde tienen lugar negocios mucho más sucios y, sobre todo, más rentables. Con su flamante nueva nacionalidad británica, Oliver Smith se dispone a buscar un diminuto bar donde ha quedado con una persona que trabaja para Sotheby's, la casa de subastas más prestigiosa del mundo. Han quedado en el Star Bar, un conocido bar restaurante con terraza. El contacto le ha indicado que irá vestido con un polo negro con cuello blanco y una bandera escocesa en la manga derecha. No hay nadie con un polo como ese en el bar; es pronto, hay pocos clientes. Son las doce menos veinte del mediodía. Luce el sol y la temperatura es de treinta grados. Oliver está hambriento. Pide salchichas, patatas fritas, una gran ensalada con cebolla, tomate, lechuga y maíz y una jarra de cerveza de un litro. La hora de la cita estaba fijada a las doce en punto. Son las doce y cuarto y no entra ningún cliente con polo negro de cuello blanco. Smith se ha colocado estratégicamente para poder ver a todo el que entra. Termina su comida y, cuando se dispone a pagar, aparece un hombre de unos cincuenta años, con polo negro y bandera de Escocia en una manga. Mathias había facilitado su nuevo nombre, Oliver Smith, y así es como lo saluda el contacto.

—Le ruego que me disculpe, señor Smith. Un imprevisto de última hora me ha impedido llegar a la hora convenida —dice sentándose a la mesa, frente a Oliver—. Soy Anthony Spencer.

—No se preocupe, señor Spencer, estaba hambriento y he aprovechado muy bien la espera. Acabo de terminar de comer. ¿Querría usted tomar algo? Pida lo que quiera, lo invito.

—Muchísimas gracias, pero no hace falta. Hoy he desayunado mucho y un poco tarde. Comeré más tarde. Bien, ¿qué le parece si hablamos por la calle? En estos tiempos, hay oídos en los lugares más insospechados. Demos un paseo.

—Perfecto.

Salen del local y se introducen por calles secundarias del minúsculo territorio que Gran Bretaña tiene en la península ibérica.

Spencer es un hombre menudo, casi calvo, con luminosos ojos azules y labios finos. Caminan en silencio.

—¿Cuándo podría ver el tesoro, señor Smith? —pregunta de repente Spencer con voz muy baja.

—Ya le dije que a partir de nuestro encuentro, en cuanto usted quiera. Por supuesto, no lo tengo aquí, en España.

—No estamos en España, no se olvide.

—Bueno, bien, como guste, en Gibraltar. El collar lo podrá usted ver si llegamos a un acuerdo previo.

—¿Dónde será eso?

—En Suiza, le haré llegar la localización exacta —contesta Smith.

—Bien, vayamos al grano, sin preámbulos. ¿Cuánto pide?

—Jamás menos de diez millones. Por menos, nos despedimos aquí mismo y tan amigos, señor Spencer.

—Esa es una cifra elevadísima. No digo que no lo valga, pero habría que ver el collar y estudiarlo bien. Como comprenderá, sin eso, nosotros no compramos nada. Lo analizaríamos donde usted nos dijera, no hay problema. Como máximo serían dos personas y estarían poco tiempo, un par de horas como mucho; son auténticos especialistas en joyas antiguas. Dice usted que es de finales del siglo XVII.

—Sí, de 1693, en concreto. Solo lo han llevado mujeres de mi familia. Mi abuela fue la última.

—Es extraño que no hayan querido seguir la tradición familiar, y lo vendan. No lo cuestiono, solo digo mi opinión.

—No hay mujeres que puedan llevarlo. Así de simple. Todos hombres. Ante tal circunstancia, y viendo que no hay perspectiva, de momento, de que pudiera haberla, me he decidido a venderlo. Por supuesto que separarse de un tesoro así no es sencillo. Llevo años meditándolo, pero he decidido que puede que no me quede tanto de vida. Voy a disfrutar lo que pueda quedarme.

—Sabia decisión, señor Smith. Nosotros le pagaremos un buen precio, pero ya le digo que los diez millones son, en principio, excesivos.

—Bien, pues aquí nos despedimos. Dentro de unos días le haré llegar una nota, vía mensajero, donde figurará una dirección, un día y una hora. Estaré allí. Si no aparece nadie a esa hora, entenderé que no les interesa y abortaremos la operación para siempre. ¿De acuerdo?

—Me parece razonable. Ha sido un placer, señor Smith. Yo estaré allí con mis expertos. Seremos tres personas.

—Hasta la vista, entonces.

Capítulo 22

Valle de Lauterbrunnen. Suiza

En una casa de montaña cercana a la localidad de Isenfluh, Oliver Smith ofrece un té a Anthony Spencer mientras sus dos expertos, Marc y Bruno, están observando el collar, examinan cada pieza a través de pequeñas máquinas analizadoras de metales preciosos, espectrómetros de última generación, comprobadores de pureza, balanzas de comprobación, lupas de joyería, anteojos, etcétera. Los especialistas llevan toda la mañana analizando al milímetro cada parte del collar. Spencer no necesita que le confirmen lo que ya sabe. Nada más verlo ha entendido de inmediato que está ante una oportunidad única, que no se presenta dos veces en la vida. Marc y Bruno tenían instrucciones precisas. Analizar todo y estar el máximo tiempo posible para dar la impresión de que necesitan asegurarse de su autenticidad, ante las numerosas falsificaciones que se vienen produciendo en las últimas décadas. Oliver se impacienta y así se lo hace saber a Anthony.

—No dudo de la profesionalidad de sus hombres, señor Spencer, pero no es la primera vez que contemplo el análisis de una joya. Aunque esta es especial, bien lo sabe usted, llevan tres horas y media sin descanso. Creo que hace tiempo que deberían de saber que es auténtica. No estoy para perder el tiempo, señor.

—Las cosas hay que hacerlas bien. Solo si me aseguran que es auténtica, le haré la oferta que me han encomendado. Hasta entonces, necesitamos paciencia.

—Como gusten —dice Oliver, dedicándose a mirar una catarata lejana que se ve desde la ventana que da al oeste.

Treinta minutos más tarde, los expertos dicen que han finalizado su trabajo. Esperarán a Spencer en el pueblo, en Isenfluh. Ahora llega la parte que Smith estaba esperando. Los tres hombres salen de la casa, se alejan unos cincuenta metros y hablan durante cinco minutos. Anthony vuelve a entrar con una sonrisa radiante.

—Ese collar es, sin duda, auténtico. Nos interesa adquirirlo, desde luego. Su cantidad, si fuera vendida directamente a un particular, no sería una locura, desde luego, el collar lo vale, pero usted ha querido que lo tengamos nosotros para subastarlo. No podemos arriesgarnos a dar una cifra tan alta, ya que el precio de salida será muchísimo más bajo. Quién sabe si podría superar la barrera de los diez millones de euros. No vamos a perder el tiempo, ni usted ni yo, señor Smith. Sin regateos. La casa le ofrece por él seis millones cuatrocientos mil euros. Mañana tendría usted el cheque en sus manos. Yo, en persona, le haría entrega del mismo. ¿Qué me contesta? Es una bonita cantidad.

—No, señor Spencer. Accedí a aplazar la venta para que ustedes comprobaran que yo no mentía. Tienen aquí, y ustedes lo saben, un auténtico collar de finales del siglo XVII. No hay, ahora mismo, un collar como este en toda Europa. Vale muchísimo más. Dije esa cifra, casi absurda, porque creí que, en cuanto verificasen su autenticidad, me la darían gustosos, casi pensando en lo lerdo que soy por regalarla así. Y ahora compruebo que aún se andan ustedes con zarandajas, tacañerías o regateos de zoco magrebí, que es aún peor. Le agradezco su tiempo. Ahora, si es tan amable, tengo asuntos de los que ocuparme. Buenos días.

Anthony no esperaba esa rápida y tajante respuesta. No puede perder una joya como esa después de haberla tenido tan cerca, pero ahora no puede echarse atrás acerca de su primera oferta y decide intentarlo con una última cifra.

—De acuerdo, señor Smith, es usted duro de pelar, lo reconozco. Ocho millones y mañana, a las ocho en punto de la mañana, estoy aquí con un cheque para usted.

—Por favor, señor Spencer, quizá con otros funcione, pero no conmigo. Se lo dije bien claro en Gibraltar el otro día. Diez millones, sin regateos, sin juegos. O lo toman o lo dejan. No hay ningún problema. Sé lo que tengo y sé que vale muchísimo más, pero quería hacerlo así. No ha sido posible, no hay problema.

—¿Me permite una última proposición? Será rápida. Voy a tratar de que me den luz verde para esos diez millones. Necesito confirmación. Mi límite era el que le he dicho, los ocho millones, pero con la condición de ofrecerlos solo como último recurso. He hecho mi trabajo, no tengo autorización para más. Si mañana no estoy aquí a las nueve en punto de la mañana, será que no me autorizan. Pero si usted ve mi cara a través de sus ventanas, significará que traigo un cheque por valor de diez millones de euros. Son solo unas horas. Estamos muy interesados, pero la cantidad es muy elevada.

—A las nueve y un minuto me marcharé, pensaba hacerlo esta tarde, pero me parece usted de palabra. De acuerdo, vamos a ver si su empresa no deja escapar una oportunidad como esta.

—Es posible que haya buenas noticias, señor Smith. Lo espero de corazón.

***

A las nueve menos cinco, el señor Spencer llama a la puerta de la cabaña de Oliver Smith. Un cheque de diez millones por un collar. Smith sonríe, despide a Anthony, cierra la casa y se dirige al lago de Como, en el norte de Italia.

Capítulo 23

Calle New Bond, 34. Londres

Es septiembre. La casa de subastas Sotheby's está a rebosar. En la prensa se ha anunciado que se va a subastar un collar de la aristocracia prusiana que tiene más de trescientos años de antigüedad. La expectación es enorme. Tras la venta de algunos cuadros, un coche de carreras antiguo y unas figuras de porcelana chinas de gran valor, llega el plato fuerte del día.

El precio de salida es cinco millones de dólares. Todo está preparado para el gran momento de la jornada. Una mano se levanta al fondo. Se oyen los primeros rumores del público. El paso de puja está en cien mil dólares; se levantan tres manos casi de manera consecutiva. En la sala hay dos jeques árabes, un magnate japonés de la automoción, dos oligarcas rusos y famosos multimillonarios que se dejan ver por la sala de vez en cuando. También se aceptan pujas por teléfono. Uno de los jeques pronuncia, alto y claro, la palabra «ocho». Acaba de ofrecer ocho millones. De inmediato se levanta otra mano, luego otra. La puja acaba de sobrepasar los once millones de dólares. Se produce un instante de calma. Once millones cien mil dólares.

—¿Alguien da más? —pregunta el subastador.

Una voz femenina informa de que se lo quiere llevar por doce. Aplausos y expresiones de admiración.

—Quince —replica de inmediato uno de los rusos.

—Dieciséis —dice enseguida la misma mujer rubia, vestida con un traje chaqueta-pantalón blanco, con pendientes de perlas negras y muy poco maquillaje. Por su acento, parece norteamericana.

—Dieciocho —dice el ruso.

—Veintitrés —responde al instante la mujer, provocando el primer gran revuelo de la tarde, algunas risas nerviosas, primeros aplausos sofocados por gestos del subastador.

El ruso, de momento, se calla. Pero el jeque que aún no había participado consigue que todas las cabezas giren hacia él cuando dice:

—Treinta y cinco millones de dólares.

La mujer reacciona de nuevo en cuanto el sonido silbante de la ese del jeque deja de oírse.

—Cuarenta.

Primeros grititos histéricos de algunas damas, excitadas hasta el paroxismo por la vorágine de los millones ofrecidos.

Los hombres de verdad interesados en la joya empiezan a ver en esa mujer, a la que nadie parece conocer, como un peligro real. El ruso más voluminoso, un rubio sanguíneo con una gran nuca afeitada y una barriga prominente, grita, enfervorecido, la cifra de cincuenta. Nadie se atreve ni a respirar por si la rubia es tan rápida como las veces anteriores. No quieren perderse el instante mágico. De nuevo reacciona con rapidez y ofrece cincuenta y tres. Parece haber derrotado a todos sus contrincantes. El subastador espera, ansioso, sabiendo que están en un momento álgido, una especie de locura que puede hacerse contagiosa y conseguir que el collar alcance los sesenta millones. Pero no hay más pujas.

—Cincuenta y tres millones a la una, cincuenta y tres millones a las dos... —Cuando el subastador se dispone a zanjar la subasta del collar con su mazo de madera, una de las personas que atienden el teléfono, informando de las cifras, levanta la mano.

—Ofrecen cincuenta y nueve millones desde Pekín —anuncia sonriente.

Una cerrada ovación queda al instante eclipsada por la voz dulce pero firme de la mujer de blanco.

—Setenta y cinco.

Los jeques abandonan la sala tras oír esa cifra. Tienen dinero de sobra para pujar sin límite, pero no quieren continuar porque es una mujer la protagonista. Ya no se divierten. Uno de los rusos se marcha también. El subastador está a punto de dar el mazazo, pero el ruso que queda levanta la mano ofreciendo cien mil dólares más. A esas alturas, ofrecer una puja de cien mil no provoca ninguna reacción en el público. Solo esperan la respuesta de la bella dama, que no se hace esperar.

—Ochenta.

Gritos, aplausos, comentarios, risas, chillidos de emoción... El ruso calla ante la mirada de algunos.  La lucha está siendo fascinante para todos. El subastador, frente a la cifra tan alta en la que se mueven, decide ir haciendo tiempo para que todos los clientes que están siguiendo la subasta por videoconferencia o por teléfono puedan participar. Y no se equivoca. Llega una oferta de Méjico.

—Ochenta y dos millones desde Guadalajara.

Cerrada ovación.

—Ochenta y cuatro —replica presta la dama.

Ni siquiera el subastador puede resistirse al encanto de una mujer como esa y le sonríe. Ella levanta levemente las comisuras de sus labios por educación.

—Ochenta y cuatro millones a la una, ochenta y cuatro millones de dólares a las dos... ¡Adjudicado!

Capítulo 24

Unos días después de haber ganado en la subasta el espectacular collar, la señorita Bárbara Miller puede al fin recoger la joya de la casa Sotheby's. Nieta y heredera única de un magnate de la industria del automóvil de la otrora pujante Detroit, descansa unos días en su apartamento de lujo en Londres, sito en el exclusivo barrio de Mayfair. Bárbara vive parte del año en Bahamas, un par de meses en su mansión de Jamaica y el resto en San Diego, California. Ya tiene pensado el vestido perfecto para lucirlo esa noche en una cena de gala a la que la han invitado millonarios londinenses. Es rojo, con ligero escote, ceñido en la cintura. Se prueba el collar con el vestido puesto. Delante del espejo de su enorme dormitorio se mira. Está espléndida. Tiene veintinueve años, sin compromiso, con una legión de hombres de todo el mundo intentando llevarla al altar. Mientras sueña despierta con un aristócrata escocés del que está secretamente enamorada, y que es posible que acuda a la cena, se quita el collar, lo deja sobre la cama, junto al vestido, y se va a la ducha. Quedan solo dos horas para que el coche de su conductor en Londres vaya a recogerla. Mientras se frota el cuerpo con una esponja rebosante de jabón especial hidratante, se apagan las luces. Ha quedado a oscuras.

—Pero ¿qué ha pasado?

El agua funciona. Se aclara con rapidez y sale envuelta en una toalla. Se habrán saltado los fusibles. Anda a ciegas por la casa, tanteando las paredes, intentando no golpearse con ningún mueble. Llega hasta el dormitorio, coge su teléfono para utilizarlo como linterna. La fuerte luz de su móvil de última generación le ilumina el camino hasta la entrada, donde abre la portezuela del cuadro eléctrico. Todo está bien, no hay ningún interruptor hacia abajo. Debería tener luz, ¿qué ocurre?

Llama al servicio de seguridad del edificio. Les comenta la situación. Le dicen que la luz funciona perfectamente, que será solo en su casa. Le preguntan si tiene muchos aparatos electrónicos conectados a la al mismo tiempo. Ella contesta que no, que estaba en la ducha y que la electricidad se ha ido de repente. Enviarían a un técnico. Se viste con rapidez para recibirlo. Mientras rebusca a ciegas una camiseta en un cajón, la luz vuelve, como si nunca se hubiera ido. «¿Cómo lo han hecho?».

Aliviada, llama otra vez y les dice que no vaya nadie, que la luz ha vuelto y que todo está bien. Antes de regresar al cuarto de baño para secarse el cabello y arreglarse para la cena, pasa por su dormitorio para coger unas nuevas cremas que ha comprado por la mañana. Se extraña de no ver el collar sobre la cama, que es, cree, donde lo había dejado, junto al vestido rojo, que sigue ahí. Intrigada pero no preocupada, va registrando cajones y armarios. Es imposible, recuerda bien que lo había dejado justo al lado del vestido, sobre la cama. Empieza a alarmarse. Va atando cabos. Ese apagón repentino... después la luz retornó sin que llegase a ir el técnico...

—¡Dios mío! ¡Ayúdenme! ¡Socorro! Me han robado —grita muy alterada.

Capítulo 25

Darren y William están en el despacho de Hernández, discutiendo el sonado robo de un collar valiosísimo.

—No hay duda de que es el collar de la princesa prusiana —expone Bell.

—Es muy probable, pero ¿qué podemos hacer? Ahora está en Europa, allí no tenemos ninguna autoridad. Debemos dejárselo todo a la Interpol, Bill —reconoce Hernández.

—No podemos permitir que ese asesino, ese torturador, ande suelto por el mundo, vendiendo el collar a una casa de subastas para después seguir a la compradora y robárselo en sus narices, mientras toma una ducha, el mismo día que se lo entregan —protesta Wachowski.

—Así es este trabajo, Darren. Unas veces se gana y otras se pierde. Al menos hay uno detenido y condenado. El otro escapó. Si lo detienen en Gran Bretaña, es probable que funcione la orden de extradición desde Estados Unidos. Eso si es que llegan a cazarlo. Hazme caso, a ese tipo no le veremos el pelo por aquí. El pájaro ha volado.

—Lo más probable es que trate de venderlo de nuevo. La desfachatez de ese sujeto es extraordinaria, no tiene nunca suficiente. Se sigue jugando el tipo; quizá lo haga por mero placer. Parece que le gusta robar, quizá sea su pasión —comenta William.

Darren está rabioso, no acepta que se les haya escapado uno de los hermanos Gruber. Bell le ha dicho que olvide el asunto, en Europa no se les ha perdido nada, si siquiera les permitiesen llevar su arma reglamentaria. No son miembros de los servicios de inteligencia, sino meros policías. El móvil de Wachowski vibra en su bolsillo. No tiene ganas de mirarlo, escucha sin interés la perorata de Hernández acerca de las repercusiones de la condena a muerte de Werner, que ya no le interesan lo más mínimo, pese a que recuerda haberle pedido a Bell conseguirle asiento en primera fila para ser testigo de su ejecución. Solo quiere llevar al hermano ante la justicia. Saca el móvil y comprueba de quién es el mensaje. ¡Es de Hans! Les ruega que vayan a visitarlo en cuanto puedan.

***

Bell, de nuevo en el Mustang, conduce con rapidez los kilómetros que los separan de Boca Ratón. Barnhart está esperándolos en la terraza, tomando una limonada muy fría. A pesar de que el otoño está cerca, el día es sofocante en Miami. Hay mucha humedad.

—Bueno, bueno, muchachos, ya habéis visto cómo se las gasta Mathias. Lo tenía todo previsto. Vender la joya a Sotheby's, acudir a la subasta o estar pendiente de quién era el ganador, seguirlo, y arrebatarle el collar, que de nuevo está en su poder. No creo que siga jugando más, ya ha arriesgado demasiado. Ahora, tras saberse que una millonaria pagó más de ochenta millones de dólares por él, que fue robado el mismo día en que se lo entregaron, su valor en el mercado negro puede ser incalculable. Por otro lado, me han llegado informaciones, que podrían ser solo rumores, pues en estos casos nadie quiere poner la mano en el fuego, de que un billonario chino le compró el huevo de Fabergé. Si es así, podemos despedirnos para siempre del huevo, no saldrá de ahí jamás. Los chinos saben hacer las cosas. Bueno, lo que nos interesa ahora es el collar. A través de ciertos circuitos que muy pocos conocen, se están haciendo ofertas para que el actual «dueño», pues jamás se usan palabras como ladrón en estos casos, ya que la mayoría lo son, sepa que hay un grandísimo interés. Mi idea es hacer un ofrecimiento a través de ciertos contactos que tengo, nada recomendables, pero sí muy poderosos y con muchísima influencia internacionalmente, quienes me han dicho que quieren ese collar. Les he dicho que solo me interesa el vendedor, que ese será para mí. Les he ayudado en multitud de ocasiones, nunca les he pedido nada, pero esta vez necesito su ayuda, ya que, aunque tengo dinero de sobra para vivir, no soy un multimillonario de ese nivel, nunca he querido llegar a serlo tampoco. La horquilla de las ofertas se mueve, ahora mismo, entre los cuarenta y los cincuenta y cinco millones. No creo que nadie puje más allá de los sesenta. Hay avaricia, como suele suceder, pero que sea un ladrón tan hábil echa para atrás a muchos, pensando que será tirar el dinero, pues es capaz de robárselo también. Por eso les he ofrecido a estos conocidos el trato. A ellos les gustaría que Gruber intentase arrebatárselo. Imaginad cómo acabaría si logran cazarlo. La pena de muerte del estado de Florida sería una bendición al lado de las torturas que le infligirían. Bien, pienso hacer, a través de esos canales, una oferta que no va a poder rechazar. El negocio es redondo para todos, excepto para Mathias, claro. Si aceptáis, es posible que consigamos atraerlo y que lo llevéis ante la justicia, a mí también me gustaría que pagara por ese horrendo crimen. A mis conocidos les ofrezco la joya más ansiada del momento, de la que más se habla, y casi gratis, ya que les devolveré su dinero, restando, como es obvio, mi comisión, que incluirá nuestros gastos de desplazamiento y logística. Iréis a gastos pagados.

Darren y William han escuchado la idea de Barnhart con la boca abierta. Cuando ya pensaban que jamás conseguirían echar el guante a Mathias, aparece ese anciano con esa genial propuesta que, con el dinero suficiente, podría funcionar.

—Sé lo que estáis pensando, chicos, no hace falta que lo digáis. Se trata de colaborar con gente que tiene negocios sucios, desde luego. Lo sé, pero no creo que haya, ahora mismo, otra forma de cazar a ese hombre tan escurridizo. Es muy hábil. Entró en un apartamento de Londres que dispone de sistemas avanzados de seguridad. Desconectó las alarmas y las luces de toda la casa, pero solo de las de la mujer. Los técnicos, me ha llegado información de primera mano, aún no saben cómo lo hizo. Es un auténtico experto. No creo que sea fácil su captura; será, sin duda, muy peligroso para vosotros. Es todo lo que puedo ofreceros. Y yo, al menos, podré decir que tuve ese collar en mis manos, aunque sea solo un par de segundos. Me pica la curiosidad —termina el anciano, sonriendo y guiñándoles un ojo con picardía.

—Hans, gracias por esto. Por supuesto, no podremos decir a Hernández quién está detrás del dinero, nos lo prohibiría —apunta Darren, que está emocionado ante la noticia, pero también preocupado.

—Os he contado lo del dinero para que no os preocupaseis. En realidad, el dinero lo tendré yo y negociaré yo con él. Estoy convencido de que no lo querrá vender a grupos mafiosos, grupos de poder. No puede controlarlo y le sería muy difícil engañarles. En cambio, con un anciano, millonario, experto en arte, subastador, muy conocido en el mundillo, creo que podría picar el anzuelo. Solo podemos esperar. Hay que actuar cuanto antes. Si me dais vuestro visto bueno, esta misma tarde se producirá la oferta por uno de los canales que os he comentado.

—Lo tienes, Hans, por supuesto. Nosotros somos policías, estamos acostumbrados al riesgo. Ese tío es muy peligroso, no me lo perdonaría nunca si te ocurriese algo. Esto no es un juego. A la mujer de Londres no la mató porque no le hizo falta, o porque, ante el asesinato de una millonaria, se habrían activado otros protocolos y habría tenido complicado abandonar Gran Bretaña; no está claro que sea un sádico. Con las ancianas quizá lo hicieran porque no les decían el lugar donde estaba el collar, o es posible que su hermano Werner las matara a ambas. Lo de torturarlas parece la coartada de devolver tortura por tortura, el ojo por ojo del que nos habló él mismo en la comisaría. En todo caso, no podemos fiarnos un pelo de este tipo. Tendrás que tener muchísimo cuidado. Si algo saliera mal y escapara, o la operación no se llegara a realizar, quedarías expuesto. ¿Vas a utilizar un nombre falso?

—No, mi esperanza es que investigue sobre mí y vea mi historial. Eso podría convencerlo. Tratará de robármelo a mí también, tengo esa convicción —responde Barnhart.

—Es una idea tan excelente como peligrosa —insiste Bell, que no puede evitar sentir el peligro que les espera a todos, especialmente al anciano.

—Lo que quería consultaros es el lugar. Voy a intentar poner las condiciones yo, pero es posible que él escoja el sitio para la entrega. Vosotros no vais a tener jurisdicción en ningún país para detenerlo. A Estados Unidos no creo que venga, pero yo tengo que fingir que no sé de quién se trata. Mis contactos en Sotheby's dicen que no pueden facilitarme el nombre de la persona que se lo vendió a ellos. Estará con identidad falsa, pero es seguro que será él. Si Gruber, con buen criterio, a no ser que sea un loco, rechaza Estados Unidos, lo intentaremos con Canadá, Méjico, el Caribe, Cuba o Jamaica, quizá Honduras.

—Sería excelente que todo sucediera en Méjico, al norte, no importa si es en la costa oeste o en la este —dice Darren—. Se le puede proponer Estados Unidos. Si se niega, puedes decir que solo accedes a ir a países americanos, preferiblemente del norte.

—Sí, lo principal es que muerda el anzuelo. El dónde, vendrá luego. De ahí la importancia de presentarme yo mismo, como Hans Barnhart. Bien, muchachos, con vuestro visto bueno en el bolsillo, me voy a poner a trabajar ahora mismo. Estad preparados, porque podríamos salir de viaje en cualquier momento. Si queréis almorzar algo, Arthur puede...

—No, Hans, muchísimas gracias. Ahora volvemos a Miami —dice Bell.

—Solo puedo decir que estás siendo el tercer detective de la investigación. Cada vez que nos quedamos sin salida, apareces tú con un nuevo cazamariposas y reactivas el caso. Solo puedo darte un millón de gracias —dice Darren.

—Darren, William, lo hago de corazón. Al principio, no voy a negarlo, me movía el mero interés profesional debido a la categoría sensacional de las joyas. Después, al saber quiénes fueron esas mujeres, quiero hacerlo por ellas, en su honor. Conocéis mi historia. Esta matanza cruel e injusta no puede ni debe quedar sin su castigo. Sus dos asesinos responderán ante la justicia. Es lo único que podemos hacer. Estad atentos; en cuanto haya noticias, llamo. De momento, por si acaso, no lo comentéis con vuestro superior. Podría no salir nada. He pensado que también es probable que ahora decida quedarse una temporada con el collar. Vendió el huevo, ha vendido el collar, tiene un montón de dinero. Veremos.

Capítulo 26

Dos días después, Hans pide a William y Darren reunirse con él en un hotel del centro de Miami, en una habitación concreta del cuarto piso. Los detectives llegan allí una hora más tarde.

—Hay grandes noticias —dice el anciano, emocionado—. El que vende el collar, Mathias Gruber, por supuesto, que ahora se hace pasar por un italiano, Paolo Galli, me escribió ayer por la noche, más bien ha sido esta madrugada, hacia las tres, hora nuestra, aceptando mi oferta. Me escribió, en un perfecto italiano, que prefiere que el collar esté en buenas manos, en las de un experto. Le ofrecí llevar a cabo la compra aquí, en Miami, pero rehusó. Dijo que no quería hacerlo en Estados Unidos. Yo le dije que soy mayor para viajar y que buscase un país cercano. Me dijo que no le importaba cuál, prefiriendo Argentina, Méjico, Colombia o Venezuela. Una vez que estábamos en estos términos, mi casa en el sur de California, quiero decir, en Baja California, la parte mejicana de la gran península, se me antojó ideal. Poseo una bonita villa en Loreto, una ciudad muy pequeña en la costa este de la bahía de California. No sé si llegará a los quince mil habitantes. Es un sitio muy tranquilo, de gran belleza, pero no demasiado conocido por los estadounidenses que viajan a Méjico, ni tampoco por los europeos. Le dije dónde está, qué tipo de ciudad es, y me contestó que sería el lugar ideal. Así pues, tenéis que poneros en marcha y llegar antes que yo. Viajo mañana por la tarde. Hemos quedado dentro de dos días. Aquí tenéis, dos billetes en primera clase a vuestro nombre. Es posible que él también llegue antes de la cita. Le he dado la dirección de la casa. Aquí la tenéis. Tomad, tengo dos juegos de llaves. El problema ha sido con la moneda. Se negaba a aceptar dólares, quería euros o, en su defecto, libras esterlinas. Le he dicho que no me es posible conseguir esas monedas sin levantar sospechas. También quería una transferencia, pero, arriesgando al máximo, le he dicho que solo en efectivo. Yo voy a recibir ese dinero en efectivo también, en dólares, por eso no podía hacer otra cosa. Dios mío, ¿no es emocionante lo que vamos a hacer? Nunca me he visto en una situación como esta. Salimos de caza para atrapar a un peligroso ladrón y asesino. Esto me está dando vida, muchachos.

—Hans, por favor, no olvides lo que te dije, es muy peligroso. Alguno de nosotros podría salir muy mal  herido si no tenemos cuidado. O quizá los tres. Quiero recordarte que estás exponiendo, sin exageraciones, tu vida —explica Bell, preocupado por la vitalidad y la emoción de un Barnhart que parece haber rejuvenecido veinte años.

—Ya está hecho, William. Decidimos intentarlo y nos ha salido bien. Ahora solo queda rematar la faena.

—No podremos llevar nuestras armas si salimos del país —dice Darren.

—Está todo calculado. Este es el número de un restaurante de Loreto. Llamad y preguntad por Ángel Morales. Apuntadlo. La letra ge se pronuncia como nuestra hache, más o menos. Una persona se comunicará con vosotros en inglés y os dirá adónde debéis ir para recoger armas.

—Hans, ¡qué contactos tienes! —exclama Wachowski, sorprendido.

—Son muchos años. Demasiadas historias, alguna que otra aventura interesante... En fin, ahora no tenemos tiempo. Vuestro avión sale dentro de tres horas. Nos vemos en Loreto. En el sobre tenéis dinero de sobra para cualquier contingencia. Utilizadlo, por favor. Está todo pagado.

Capítulo 27

Los detectives llegan a la pequeña ciudad de Baja California a primera hora de la tarde. Lo primero que hacen es alquilar un coche. No hay ni uno solo de alta gama o con una potencia superior a los cien caballos de vapor. Bell insiste en que podrían necesitar la potencia. No le gusta ninguno de los que le ofrecen. Le dicen al empleado que están dispuestos a pagar lo que sea por un vehículo más potente. Mientras se lo explican, deslizan un billete de cincuenta dólares. El hombre, un joven de unos veinte años, hace una llamada y les dice que al día siguiente tendrán a su disposición un Kia Optima GT. Es un coche de doscientos cuarenta y cinco caballos. Bell se muestra encantado. Alquilan un Polo y quedan en cambiarlo al día siguiente por la berlina deportiva. Gracias al GPS, llegan a la villa de Hans sin problemas. Es una casa con piscina, cerca de una impresionante bahía rodeada de montañas y con el agua de un azul más intenso que en Miami.

—Cómo se cuida nuestro Hans —comenta Bell.

—¿Dónde dormiremos hoy, William?

—Hoy no dormiremos, Darren. Vamos a hacer guardias, desde el coche y desde la casa. Nos turnaremos. Lo mejor es que ahora descanses tú un poco. Es posible que ese tipo envíe a alguien a inspeccionar la zona.

***

La noche ha transcurrido con tranquilidad. Ha sido muy cálida, con una suave brisa. Bell ha estado en todo momento de pie, provisto de unos prismáticos de visión nocturna. No ha detectado ningún movimiento sospechoso. Darren, por su parte, ha hecho guardia, en su turno, desde lo alto de una loma cercana. Ni siquiera ha pasado, por el camino que bordea la casa, un solo vehículo.

Por la mañana, Darren acude a la empresa de alquiler y se lleva el Kia, dejando el Polo. Hans prometió llegar entre ocho y media y nueve de la tarde. Bell no quiere dejar la casa ni un instante sin vigilancia, teme por Barnhart. A ese hombre, en el fondo romántico, la situación le parece una aventura más propia de novela negra o de serie de televisión, pero la realidad puede hacerle despertar de repente, sin tiempo para reaccionar. Pero necesitan las armas. La llamada a Ángel Morales surte su efecto. Les citan una hora después en el café Olé, en el centro de la ciudad. Allí deben pedir tequila y cerveza para tomar en la barra, y unas quesadillas y burritos para llevar. Así lo hace Darren, que conoce algunas frases en español. Piden las bebidas, que apenas prueban, les sacan unas bolsas donde se supone que está la comida y pagan. Hans les había dicho previamente cuántos dólares debían entregar, estaba todo hablado.

Pasan las horas, pero no llega Hans. Son las nueve y media. Aunque habían quedado en no llamarse por teléfono si no era necesario, Bell decide llamar. No hay señal. Solo el anciano sabe la hora de la cita con Paolo. A las once menos cuarto de la noche un taxi hace su aparición frente a la casa. Es Hans. Baja del taxi con una maleta pequeña y unas bolsas. Bell lo observa desde la terraza. El dueño de la casa entra y saluda a sus amigos. Les explica que hubo un retraso con la entrega del dinero, el que lleva en la maleta de mano.

—El dinero me lo han entregado en La Paz. ¿No ha habido novedades por aquí?

—Todo bien. Hemos alquilado un coche y tenemos las armas que nos han facilitado tus contactos. Ahora solo hay que esperar al «italiano» —informa Bell.

—Hemos quedado en que esta noche se pondrá en contacto y me dirá a qué hora va a aparecer mañana —explica Barnhart.

—Bien, hemos estado haciendo guardia por la noche. Ahora voy a echarme un poco, Darren se queda vigilando. Buenas noches.

A las dos de la madrugada, a través de Internet, llega el mensaje para Hans.

Diez de la mañana. Una mujer entregará el collar y usted le dará el dinero. Irá vestida con pantalones negros de cuero y camisa blanca. Botas camperas negras. Llevará una mochila rosa a la espalda. Llegará en un coche conducido por ella misma.

Hans le informa a Darren del mensaje. Habían quedado en que iría, a Loreto, Paolo en persona. Antes de escribir nada, quiere informar a los detectives y decidir qué hacer entre todos. Bell se despierta, ha oído los susurros de los dos hombres. Quiere saber qué ocurre.

—Escríbele, Hans. Dile que tiene que venir él o no hay trato —pide William, preocupado por la noticia, aunque esperaba que pudiera ocurrir algo así, que viniera otra persona, o incluso un grupo entero.

—Si le escribo eso, quizá desaparezca. ¿No es arriesgado?

—Tenemos que saber por qué ha cambiado el plan de esta forma.

—Bien.

Barnhart teclea unas líneas. Al minuto recibe la respuesta.

Es por mi seguridad. ¿Qué diferencia hay? Ella llevará el collar y me traerá el dinero.

Bell y Wachowski leen el mensaje.

—Parece decidido a hacerlo así —opina Darren—. Tendremos que aceptar o volvernos a Miami con las manos vacías, me temo.

—Que ha preparado una trampa, está claro, la pregunta es por qué. Si ha quedado con un hombre solo, de edad avanzada, que no le va a suponer problemas, experto en arte, pero decide no venir él mismo, es porque esta vez teme que le estén esperando. Nos ha pillado. No nos queda más remedio que seguirle el juego si queremos saber qué está pasando. Hans, creo que sería mejor que te fueras a un hotel. Nosotros entregaremos el dinero y cogeremos el collar. Después yo seguiré en el coche a la mujer. La está utilizando como señuelo, quiere que la sigamos. Darren se irá contigo al aeropuerto y me esperaréis allí. Este es el nuevo plan.

—Me parece bien, William —dice Wachowski.

—No, William, tengo que entregar el dinero yo, si os ve a vosotros, quizá se vaya.

—Es muy arriesgado, Hans. La trampa es clara, pero no sé cuándo empezará el juego del gato y el ratón —dice Bell.

—A las diez en punto de la mañana lo sabremos —exclama Barnhart, con un brillo especial en la mirada debido a la excitación que le provoca la situación.

Darren se va a dormir cuatro horas. Bell vigila los alrededores de la casa con sus prismáticos. Solo se oye a los grillos. La noche es oscura, sin luna. A las seis de la mañana Darren le pide a William que duerma un poco. Este dice que no puede. Son las horas claves. Se quedan los dos vigilando. Hans se despierta a las siete. Desayunan copiosamente. Los detectives compraron provisiones la tarde de su llegada. A las nueve solo pueden mirar todos hacia el norte, de donde viene la carretera que conduce a la casa.

—En cuanto la mujer entre al coche con la bolsa, llamáis a un taxi y salís zumbando para el aeropuerto. ¿Queda claro?

—Como el agua, Bill —responde Darren, que en los momentos más tensos es cuando más tranquilo está.

—¿Hasta dónde vas a seguirla, William? Te lleva a una trampa segura —expresa Hans, al que le ocurre lo contrario que a Darren, cada vez está más nervioso.

—No puedo deciros nada. Reaccionaré según la situación, pero no pienso perseguirla demasiado tiempo. Veremos qué coche trae. Aquí solo hemos conseguido ese coche. No está mal, hay potencia, pero no puedo decir que sea potencia de sobra. Ante coches de la más alta gama, me quedaré atrás en las rectas.

—Hay muchísimas curvas, William, eso te beneficia —establece Barnhart.

—Bendito sea Dios, entonces. Darren, Hans, poneos ahora los chalecos.

—¿Chalecos antibala?

—Por supuesto. Ni siquiera así te aseguro que salgamos con bien de esta —señala William.

—¿Cómo los has conseguido? —pregunta Hans.

—Armas no dejan pasar, pero tengo algún contacto en el aeropuerto —replica con un guiño fugaz.

***

A las diez menos cinco se oye el rugido de un motor potentísimo. Dos minutos más tarde un Porsche 911 GT3 de un llamativo color verde se detiene junto a la entrada de la mansión. De inmediato se baja una mujer de edad indefinible, muy baja, con una coleta de caballo, vestida justo como describía el mensaje. Se coloca una mochila rosa a la espalda. Llama al timbre. Darren y William están observando todo desde la ventana cercana a la entrada, tras las cortinas. Hans abre con la bolsa del dinero en la mano derecha.

—Buenos días, señorita.

—Buenos días, señor Barnhart. Vengo de parte de Paolo Galli. Aquí tiene el collar. Mírelo. Usted es todo un experto. En cuanto esté satisfecho, me entrega el dinero y me voy de aquí. Puede usted mirarlo dentro, si desea, yo esperaré.

Barnhart observa, deslumbrado, esa obra de arte de la artesanía antigua. Los engarces son perfectos, las piedras son de un brillo y un tamaño asombrosos. Casi no puede creer que tenga entre las manos algo como eso. Supera a cualquier joya que haya contemplado a lo largo de su dilatada vida. Los ochenta y cuatro millones de la subasta le parecen calderilla. No hay dinero para pagar algo así.

—No necesito analizar nada, aunque tengo las herramientas apropiadas dentro. Esto es un tesoro de un valor incalculable. Aquí tienes el dinero, todo en dólares estadounidenses. Cuéntalo. Te llevará un buen rato.

—Tengo orden de no contarlo. Solo soy un mensajero. Ha sido un placer, señor Barnhart. Cuídese.

—Adiós, señorita.

La mujer se sube al coche y sale disparada en dirección sur, hacia La Paz. Bill no puede esperar ni un segundo o la perderá antes de un minuto. Salta al Kia y sale como una exhalación tras el deportivo verde, que le lleva una ventaja que puede ser definitiva. Darren había llamado previamente al taxi, dejando la clara condición de que tenía que aparecer a las diez y cinco en punto, ni un minuto antes ni uno después.

***

William divisa, de vez en cuando, un punto verde en la lejanía. Está acercándose porque la mujer no lleva su coche a régimen máximo o porque quiere jugar con él. De todas formas, el Kia se comporta muy bien, mucho mejor de lo que esperaba. Está arriesgando en cada curva, pero no puede hacer otra cosa si quiere ir limando la distancia décima a décima en cada viraje. Un gran camión ha frenado el ritmo elevado del Porsche. El camión no va muy pegado a la derecha y la conductora no se atreve a adelantarlo, apenas hay sitio. La carretera, siempre entre montañas escarpadas, es solo de dos carriles no muy anchos. Si el camión se arrimase al arcén derecho, podría pasar sin problemas, pero no lo hace, va casi por el centro. El Kia negro se acerca. La conductora lo ha visto desde hace dos kilómetros; sabe que la siguen. Sonríe, encantada. Adelanta al camión pasando por el arcén izquierdo de manera peligrosa, culeando y sacando una mano al conductor del camión, saludándolo, entre un remolino de polvo y gravilla. Recibe bocinazos de respuesta. Bell, que viene lanzado, tiene la suerte de llegar a la altura del camión en una de las pocas rectas que hay, pasándolo a doscientos treinta kilómetros por hora. Al camionero se le cae el cigarrillo que pendía de las comisuras de sus labios y tiene que apagarlo con el pie, distrayéndose. Pero el coche verde tiene una aceleración tan asombrosa que no consigue aproximarse como habría querido. La mujer traza las curvas como un piloto en un circuito, siempre por el lugar justo, sin alardes, sacando el máximo partido a un bólido que solo puede ser llevado así por alguien con mucha experiencia. Pero Bell no se queda atrás, está disfrutando. Se dice que la única oportunidad que tiene frente a un coche con el doble de caballos, mucho menos peso, mil veces mejores frenos, mejores neumáticos, es gozar, arriesgar y cansar al rival, esperando un fallo que en algún momento cometerá. Él solo debe seguir, imitándolas, las perfectas trazadas del Porsche. La mujer mira por el espejo retrovisor y no acaba de creer lo que ve. «Pero si es un coche de calle, un turismo, no tendrá ni trescientos caballos». Decide incrementar el ritmo. El coche negro sigue ahí, no pegado al parachoques, pero siempre cerca, a la vista, no logra perderlo. Quería jugar un poco con él, pero eso ya era demasiado. En una cerradísima curva con pendiente del catorce por ciento hacia abajo, el Porsche culea demasiado; la piloto lo endereza con un magistral contravolante, arrastrando los cuatros neumáticos, lo que le hace perder mucho tiempo. Bell lo aprovecha para pegarse al Porsche. Un pisotón al pedal derecho por parte de la mujer separa a ambas máquinas de nuevo. Dos kilómetros después, tras una curva de noventa grados, aparece una asfaltadora, una enorme máquina de pavimentación que circula a dos kilómetros por hora. El Porsche venía a ciento diez, le da chance a frenar justo para no empotrarse contra su parte trasera. Los maravillosos frenos de la marca Brembo consiguen detener el bólido a tiempo. No hay sitio para pasar. La mujer se echa sobre el volante, apretando la bocina, pero el maquinista ni se inmuta. No va a apartarse, y menos por una señorita millonaria con el coche de su papá o de su marido narco. Bell, que había bajado la ventanilla unos minutos antes porque se asfixiaba, pues no podía encender el aire acondicionado si no quería perder unos caballos esenciales, ha oído el frenazo y los bocinazos. Es la oportunidad. El Porsche está bloqueado. Sin pensárselo, saca su pistola, se baja con calma y dispara contra los neumáticos traseros. Ella saca su móvil para informar a Paolo de la incidencia, pero en ese punto del país no hay cobertura telefónica. Con los neumáticos traseros reventados, decide emprender una arriesgada maniobra. Arranca el Porche, da la vuelta al vehículo y trata de arrollar a un Bell que estaba sacando su placa de policía de Miami para que la mujer entienda quién es. Tiene que tirarse de cabeza a la cuneta. Se levanta veloz y comprueba que la chica se ha estrellado contra la roca de la montaña, ya que la rueda entera, con llanta incluida, se ha salido del vehículo. Saltan todos los airbags del bólido. Bell se acerca a ella, con el brazo derecho extendido, la pistola apuntando a la cabeza de la mujer, y grita:

—Baje del coche con las manos en alto. ¡Ahora!

Ella, asustada, abre con cuidado la puerta y sale despacio, con las manos a la altura de los hombros.

—Soy policía estadounidense. Ha intentado matarme con el coche.

—Lo siento, perdone, usted me ha disparado y me he puesto frenética. Yo...

—Solo he disparado a las ruedas, para que no siguiera divirtiéndose con su cohete verde.

El instinto de William le avisa de que debe girarse de repente. El motivo es que una barra de hierro iba a aterrizar sobre su cráneo. Consigue esquivarla, pero la barra le golpea en el codo, haciendo que suelte la pistola, que cae sobre el asfalto. Bell entiende que tendrá que luchar a muerte contra Mathias. Lo tenían todo preparado. El asunto de la asfaltadora, los disparos a las ruedas para inmovilizar el coche y su maniobra para atropellarlo no le han dejado tiempo para valorar quién conducía la máquina.

—Supongo que tenemos delante al famoso William Bell, el detective que detuvo a mi hermano, condenándolo así a muerte.

Bell está sin arma, con el brazo dolorido por el porrazo, analizando la situación. La mujer está a su espalda. Podría tener un arma. Mathias delante de él, con la barra de acero y una pistola en la otra mano. Apenas tiene opciones de salir vivo. Le conviene seguirle el juego, conversar, para ver si se le ocurre alguna treta a la desesperada.

—Su hermano, y creo que también usted, asesinaron brutalmente a dos mujeres inocentes, dos mujeres que se dedicaron, en su juventud, en tiempos de Hitler, a salvar a seres humanos. Las torturaron y les robaron dos valiosas joyas, aunque eso es lo de menos. Ahora parece importarle mucho su hermanito.

—¿Cómo?

—Lo dejó usted tirado, en Miami, se llevó las joyas, las ha vendido, una de ellas la ha vuelto a robar y la acaba de revender. No tiene límites usted, es un caso interesante para un psiquiatra, la verdad. Pero tendrán que estudiarlo a usted en la cárcel, como es obvio.

Mathias ríe con ganas. Ver a ese policía con el brazo casi partido, desarmado, diciéndole que lo va a encerrar en chirona, le parece más que divertido.

—No haga el ridículo, Bell. Usted es un cadáver que aún parlotea algunas frases, pero por pocos segundos.

Bell sabe que es el momento. Se tira a la cuneta con la esperanza de que las balas impacten contra su espalda, ya que lleva el chaleco. Mathias no esperaba una reacción tan rápida. Aun así, le da tiempo a disparar tres veces contra el cuerpo en movimiento de William, que rueda hacia el arcén derecho de la estrecha calzada. La primera bala pasa a milímetros de su nuca, la segunda impacta de lleno en la zona dorsal, y la tercera le da en el hombro, pero la bala no penetra en la carne, solo le roza, aunque le abre una gran brecha. El cuerpo del detective cae rodando por un terraplén de unos veinte metros. Mathias se asoma desde el arcén lleno de gravilla. No da a Bell por muerto; cree que le ha alcanzado con los tres disparos, pero podría estar vivo. Necesita ocuparse de la chica y del dinero. Después rematará al malherido policía.

—Señor Galli, acaba de matarlo. ¿Qué es eso de que usted ha matado a dos ancianas y las ha torturado? ¿Es verdad? Y, por cierto, ¿qué hacía usted ahí, cortándome el paso de esa manera? Podría haberme matado del impacto contra la máquina. Está aquí para deshacerse de mí, claro. Sin testigos, ¿no es eso? ¡Qué estúpida he sido! Habíamos quedado en La Paz.

La respuesta de Gruber es alojarle a la mujer una bala en el hombro, que cae entre gritos de dolor. Busca la bolsa del dinero por los asientos del Porsche, pero no la encuentra. La mujer sigue aullando de dolor. Se dice que ha sido una suerte que no la haya matado, pues su intención era poner la bala en la frente, pero algo se lo ha impedido. Tampoco está en el capó delantero, ya que los Porsche tienen el motor en la parte de atrás.

—¿Dónde está la bolsa, desgraciada? La has tirado por la ventanilla o la has escondido en alguna parte. ¡Responde! No voy a insistir. Si me dices dónde está, al menos vivirás hasta que compruebe si es cierto.

—Es mejor que me mates ahora. Nunca la encontrarás. Conozco muy bien esta región. Dispara, valiente.

El ruido de unos neumáticos chillando en las curvas distrae a Mathias. Con la chica ahí, tendida, sangrando, el policía muerto en la cuneta y un deportivo con una rueda destrozada por un disparo, las explicaciones serían muy farragosas. Deja sin sentido a la mujer con un culatazo en la sien. Se sube a la máquina asfaltadora y se agazapa en el suelo. Un taxi, del que sale vapor del motor, despidiendo un fuerte olor a embrague recalentado, se detiene junto al Porsche. Hans se baja del asiento del conductor; al mismo tiempo lo hace Darren, muy preocupado porque no se ve a William por ninguna parte.

—¡William, William, amigo! ¿Dónde estás? —grita Wachowski, al tiempo que comprueba el pulso de la mujer. Está viva.

—Darren, aquí, aquí, abajo, ¡qué alegría oír tu voz! Ojo con Mathias, está ahí, va armado. No te preocupes por mí ahora, estoy bien. Ve por Mathias —grita Bell entre jadeos, con mucho esfuerzo, desde abajo, asfixiado por la presión del balazo en la espalda; casi no puede respirar.

Darren inspecciona la zona. El Kia está vacío, el Porsche también. Hay una máquina asfaltadora. Podría estar agazapado en un terraplén.

—Quédate en el coche y no salgas, Hans. Eso sí, ten la pistola a punto, podrías necesitarla. Cúbreme, voy a mirar los arcenes, tiene que estar por aquí.

Darren se mueve ofreciendo poco blanco, casi agachado, haciendo eses, con una agilidad que no tenía desde la adolescencia. Las situaciones al límite transforman a Wachowski. Mathias se asoma a observar, alzando la cabeza un poco y mirando a través de la ventanilla lateral izquierda de la máquina. Hans sale del coche, quiere ayudar a Darren o bajar a interesarse por Bell. Le parece de cobardes estar ahí, dentro de un taxi, como una gallina. Se asoma por el terraplén y ve que Bell hace esfuerzos por subir la cuesta, poco a poco. Bien, llegará hasta arriba sin mi ayuda, piensa. No puede perder de vista a Darren, al que quiere cubrir la retaguardia. Barnhart cree ver un destello que sale de la cabina de la asfaltadora. Sí, es un brillo metálico.

—¡Darren, cuidado! Dentro de la máquina, hay alguien —grita.

Wachowski se vuelve. La pistola de Mathias abre fuego contra él, se echa al suelo y rueda. Desde el centro de la carretera, justo en la línea separadora de los carriles, tumbado, bocarriba, dispara tres veces contra la cabina. Mathias ha de refugiarse ante un tirador de ese nivel. Hans, por su parte, dispara también contra la máquina, que da marcha atrás y se le viene encima. Barnhart, asustado, se queda paralizado. Una mano oscura, cubierta de sangre, le agarra del hombro en el último segundo y tira de él, salvándolo de morir aplastado por la pesada máquina. Darren ha aprovechado la maniobra para saltar a la cabina. Mathias intenta matarlo disparándole a la cara, pero antes de que levante el arma, una bala le perfora el ojo derecho, llegando al cerebro y matándolo al instante. Se baja de un salto, ya que no tiene la menor idea de cómo parar ese monstruo al que había puesto en marcha Mathias. La asfaltadora, con el cadáver de Gruber dentro, termina cayendo por el terraplén, volcándose, pero no explota. El cuerpo de Mathias está dentro. Barnhart no pierde tiempo y ya está llamando a una ambulancia para Bell, que sangra profusamente del hombro herido. Darren le ayuda a quitarse el chaleco. El proyectil, frenado por el chaleco antibalas, no ha llegado a entrar en la carne, pero sí le ha producido un tremendo impacto: tiene la zona amoratada y le cuesta respirar. Cree que se ha fracturado una costilla en la caída, pero se siente bien.

—Os dije que os fuerais al aeropuerto. Veo que lo que dice este negro no tiene mucho valor.

—No podíamos dejarte, William —responde Hans, feliz.

—Pero no entiendo nada. ¿Habéis llegado en ese cochambroso taxi? ¿Dónde diablos está el taxista?

—Verás, William, al llegar el taxi, Darren me ha pedido quedarme en la casa, ha dicho que venía tras de ti, que sentía que estabas en un gran peligro. No he podido sino apoyar la propuesta, pero uniéndome a la persecución.  Al taxista le he ofrecido quinientos dólares por dejarme conducir a mí, pues no había tiempo que perder.

—Bell, tienes un serio rival en Hans. No te haces idea de cómo conduce. Solo el temor de que podían matarte me ha impedido saltar en marcha en algunas curvas. —Ríe a carcajadas Darren.

—Entonces, amigos, ¿el taxista ha saltado?

—No, tenía tanto miedo que nos ha pedido dejarle en la carretera. Habrá que ir a devolverle el taxi al pobre hombre. Estaba aterrorizado —agrega Barnhart.

—Me habéis salvado la vida. Estaba perdido ahí abajo. Una vez más, Darren, llegas justo a tiempo.

Darren y William se abrazan. Entre los dos introducen a Hans en su abrazo. Bell se ríe, pero el dolor le corta la carcajada. Hans y Darren no pueden evitar reírse a mandíbula batiente cuando el camión al que los tres coches habían adelantado se planta ahí, con su conductor observando el asombroso panorama que ofrece un Porsche verde estrellado con tres ruedas, una máquina asfaltadora volcada, tres hombres abrazados riendo y una mujer tumbada cerca de ellos, muerta o desmayada. El camionero ha recogido al taxista, que se baja, eufórico, hablando en español:

—¿Han salvado a su amigo? ¿Es él?

—Le hemos dicho, para que me dejase conducir —explica Hans—, que estabas en trance de muerte.

—He estado cerca, Hans. Gracias por todo.

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