Crímenes Cantados

Adrián y Miguel Aragón

Edición Amazon Kindle

Capítulo 1

William Bell se levanta, como cada día, a las siete menos cuarto de la mañana. Le gusta vivir en Miami; según William, esa ciudad de Florida es el lugar perfecto para un buen detective: no faltan crímenes ni casos complejos por resolver. Vive en un luminoso apartamento, bastante pequeño, pero con espacio suficiente para un soltero. Hace sus ejercicios matutinos, consistentes en veinte dominadas en barra y cien flexiones en el suelo con los puños juntos. Está muy en forma, cuida mucho su aspecto físico, pues considera que un buen detective ha de mantenerse siempre en la mejor condición si no quiere tener problemas a la hora de capturar delincuentes. La vecina del edificio de enfrente está mirándolo. Hace ya semanas que la sorprendió, pero él finge no darse cuenta. No le parece que sea una mujer aún, sino una adolescente, por lo que tiene cuidado al salir de la ducha. No le importa que lo mire cuando hace sus ejercicios, pero Bell tiene líneas rojas y reglas que jamás traspasa. De todas formas, se pregunta qué hace levantada a esas tempranas horas.

Como cada mañana que tiene que ir a la oficina, acude a su cafetería favorita para desayunar. Solo lo hace en casa si tiene el día libre. El dueño, un hombre de padres cubanos exiliados, nacido en Estados Unidos, saluda a William.

—Buenos días, señor Bell —le dice en español.

—Buenos días, Alfonso —responde William, cogiendo de inmediato uno de los periódicos.

Ni siquiera tiene que pedir, pues Alfonso sabe que ese hombre es de ideas fijas y jamás cambiará su desayuno, que consiste en una gran taza de café solo, muy cargado, un zumo de naranja exprimido y dos manzanas. Suele comerse una, y la otra llevársela a la oficina. Bell se toma deprisa el café y le pide a Alfonso otro tazón. El hombre, a punto de cumplir los sesenta años, con una gran tripa y casi por completo calvo, mira a William y mueve la cabeza hacia los lados.

—William, sé que soy pesado, hombre, pero no deberías tomar tantísimo café. Tiro piedras contra mi tejado dando estos consejos a mis clientes, lo reconozco, pero es que tú eres un deportista, te cuidas mucho, comes sano, muchacho, pero tanta cafeína…

—Tranquilo, amigo. Por la mañana necesito este «chute», lo sabes.

—Relájate un poco, hombre, vas siempre acelerado. Casi nunca te acabas la fruta, date un respiro.

—Cuando sea detective jefe seguiré tu consejo, querido amigo. Hasta entonces, no tengo ni tiempo ni ganas de relajarme. Una exitosa carrera me espera. El trabajo es lo primero para mí. No están las cosas como para tontear con el pan que cada uno lleva a su casa. Al menos, yo no juego con eso.

—No digo que bajes el rendimiento, William; hombre, no me has entendido, te conozco desde que tenías ocho años. Siempre haces todo a gran velocidad, te mueves como un rayo, haces todo… cómo lo diría…

—¿A cámara rápida?

—Eso es, muy bien. Justo lo que quería decir, chico. A cámara rápida. Te mueves y actúas, y supongo que piensas también a cámara rápida. Vaya, que a veces ni cuenta me doy de que te has ido, William. Eso no está bien.

—Siempre me despido de ti con educación, Alfonso. Pero sueles andar metido en tu dichoso almacén cuando me voy. No tengo tiempo para esperar a que vuelvas. Bueno, ahora sí que me voy —dice bebiéndose de un trago más de medio tazón de café y cogiendo la segunda manzana, que no ha tenido tiempo de comerse.

—Hoy te vas bastante antes de lo habitual —exclama el dueño mirando el reloj de pared.

—A la oficina voy más tarde, sí. No se te escapa una, Alfonso. No serías mal detective, eres muy observador. ¿Nunca lo has pensado?

—Huy, hijo, detective yo… Ni loco. Me falta valor para eso. Además, yo veo una gota de sangre y me desmayo. Hazte cargo, un detective desmayado sería yo.

William ríe la ocurrencia de Alfonso y sale del bar.

Se dirige al cementerio en donde está enterrado su padre. Conduce a gran velocidad a pesar de ser hora punta. Va esquivando vehículos con mucha pericia. Adora conducir a gran velocidad. Las aglomeraciones de tráfico no significan un gran problema para él. Aparca el coche y llega, a paso rápido, hasta la tumba de su padre, Anthony Bell. Deposita una rosa blanca sobre la lápida. William ha acudido al cementerio casi por obligación. Era el cumpleaños de su padre. Cada año, ese mismo día, se siente en el compromiso moral de hacer esa visita. Es su forma de recordarlo. William no sabe rezar, jamás lo ha hecho. A pesar de que su madre le obligaba a hacerlo de niño antes de acostarse, nunca llegó a memorizar aquellas oraciones. En cuanto alcanzó la adolescencia olvidó sus rezos y no volvió a retomarlos. El único pensamiento para su padre es una frase, que repite cada año. «Felicidades, papá. Descansa en paz». Después de unos segundos ante la lápida, no más de veinte, emprende rumbo a la oficina. Sabe que esa visita es puro trámite. Nunca quiso demasiado a su padre, de hecho, no recuerda haber amado a nadie en toda su vida. William no sabe expresar sus emociones y prefiere mantener los sentimientos en un segundo plano, al margen de su gran ambición, que es subir en el escalafón y llegar a ser detective en jefe en su comisaría. Mientras camina hacia la salida, se cruza con una mujer rubia de mediana edad que porta un enorme ramo de rosas rojas. La mira con descaro hasta hacer que ella agache la cabeza, confundida e incómoda. Para William, un cementerio no es un lugar sagrado. Según él, solo hay huesos y gusanos. Allí ya no hay nadie, es un páramo triste, lleno de flores. Los que sufren son los vivos que visitan esas lápidas frías y grises. La mujer tenía unos preciosos ojos azules, y le gustó su manera de andar. Se gira para apreciar el movimiento de sus caderas. Lleva una falda negra larga, pero sus ojos radiografían a la perfección el contorno de las nalgas.

Capítulo 2

Darren Wachowski remolonea en su cama. El sol ha salido hace rato y el despertador sonó hace más de media hora, pero él lo ignoró y ha preferido seguir durmiendo un poco. Solo cinco minutos, se ha dicho. Pero ya pasaron casi cuarenta. Mira el reloj y comprueba, fastidiado, que va a llegar tarde a su primer día de trabajo. Se levanta de la cama con parsimonia. No es fácil acelerar el ritmo vital de Darren. Sus movimientos son pausados, medidos, casi perezosos. Duda entre ducharse o no. Decide no hacerlo porque necesitaría por lo menos veinte minutos bajo el agua. Se lava la cara y los dientes. Después entra en la cocina, donde le esperan sus adoradas rosquillas. Las tiene de todos los sabores: chocolate blanco, chocolate negro, fresa, arándano, vainilla, crema pastelera, nata y un largo etcétera. Se come cinco, untándolas en la taza de leche con cacao y miel, que le gusta tomar con lo que los estadounidenses llaman donuts. Coge una más, una grasienta con la cobertura de chocolate medio derretida. Se pringa las manos, pero la saborea como si fuera la última rosquilla que se fuese a comer en su vida. Mira el reloj. Por desgracia, no tiene tiempo de atacar una séptima. Se lava las manos en el fregadero y va, más ligero que al levantarse de la cama, hacia la puerta. Cuando está abriendo el coche nota que le falta la placa de policía, no se la ha puesto en el uniforme. Vuelve a casa. Su padre lo aborda en el pasillo. Es un hombre ya anciano, pese a que Darren tiene solo veinticinco años. La gran diferencia de edad ha hecho que ese hombre trate a su hijo más como un nieto que como un verdadero vástago. Nunca ha sido severo con él.

—Darren, hijo, llegas tarde, por el amor de Dios. No he querido despertarte, esperando que pudieras hacerlo tú solo, pero sigues siendo un crío. ¿Qué va a ser de ti si no cambias? Toma, la placa, la has olvidado junto a tus dónuts del alma. ¿Cuántos te has comido? Vas a reventar el uniforme, hijo mío, esos botones están a punto de estallar. Debes cuidarte. No pienso comprarte más dónuts ahora que has conseguido, al fin, este buen empleo. Te lo advierto, muchacho.

Darren, cariñoso y comprensivo con su padre de edad provecta, lo abraza, le pasa una mano por los escasos y ralos cabellos blancos y le dice:

—Papi, tranquilo, todo está controlado. No te preocupes de nada, todo va a salir bien, como siempre. Es cierto que voy un poco justo de tiempo, pero no creo que llegue tarde. Venga, ahora me voy. Luego te cuento todo mi día, ¿de acuerdo?

—Tienes que ser mucho más responsable que antes, querido. Has ingresado en la Policía, y eso no es cualquier cosa. Ahí vas a curtirte en serio. No te entretengo más, corre.

Darren se despide de su padre con un abrazo y una gran sonrisa. Trata de salir con rapidez, pero su gran peso se lo impide. Tiene demasiada grasa corporal, una buena tripa y una cintura demasiado ancha para un policía joven. Le costó muchísimo pasar las pruebas físicas. No se puede decir que sea un hombre débil, tiene bastante fuerza en los brazos, pero carece de resistencia. Correr una milla es una auténtica tortura para él.

Su padre se queda mirando la figura de Darren. Sabe que le va a costar mucho adaptarse al ritmo del resto de policías, pero conoce su cabezonería. Se empeñó en ser un buen policía, y lo va a conseguir.

***

Darren llega al Departamento de Policía de Miami. Es su primer día de trabajo tras haber superado las pruebas y exámenes de la Academia. El jefe, Leonard Hernández, un dominicano alto y fuerte, con sobrepeso, pero a pesar de ello muy musculoso, lo espera en su despacho. Mide lo mismo que Darren, un metro y setenta centímetros, pero pesa unos diez kilos más. La espalda de Leonard es inmensa, como un armario abierto. Los hombros son dos grandes y redondeados bultos, rectos y levantados. Da la impresión de ser un levantador de peso.

—Siéntate, Darren —dice sin darle siquiera los buenos días. A Darren le parece que está de mal humor, y no se equivoca.

—Buenos días, señor Hernández —responde el joven pronunciando la hache del apellido con una ligera aspiración.

—En español, la hache es muda, hijo. Llegas tarde en tu primer día, no es muy buena señal. Exactamente dieciocho minutos. Casi veinte minutos de retraso, muchacho, es demasiado. Que sea la última vez que entras aquí fuera de hora, ¿me has comprendido?

—A la perfección, señor. Disculpe, he oído el despertador, pero tengo la maldita manía de quedarme unos segundos tumbado, relajado, antes de saltar de…

—No me cuentes tu vida ni milagros, chico, no me interesa. Has empezado con muy mal pie. Por supuesto, estos minutos se te descontarán del salario. Ahora escucha.

El jefe Hernández suele estar con un puro en los labios, a veces apagado, pero siempre en su boca o sujeto entre los dedos. Explica a Darren los pormenores del papeleo en esa oficina estatal. Actúa con brusquedad, sin repetir las cosas, de manera demasiado rápida para Wachowski. Este asiente o murmura un apenas audible «entendido». Cuando termina las explicaciones, casi una hora después, le cuenta a Darren un chiste.

—¿Qué es lo primero que hace un polaco después de ducharse?

Leonard lo mira con interés. Darren no reacciona, está esperando la respuesta del chiste.

—¡Cambiarse la ropa mojada! —exclama, riendo a carcajadas, sabiendo que el apellido de Darren es de origen polaco.

—No es el mejor chiste que he oído, señor, si le soy sincero, pero si le hace ilusión…

La frase del novato consigue que las carcajadas del jefe sean aún más fuertes. Se lleva la mano al prominente estómago.

—Si le hace ilusión… —dice Hernández, remedando las últimas palabras de Darren—, muy bueno, chico. Oye, viendo cómo eres, lo fondón que estás y todo lo demás, me gustaría hacer una apuesta contigo.

—¿Qué tipo de apuesta?

—Apuesto mil quinientos dólares a que no llegas a los seis meses en la Policía, muchacho. Si tú crees que sí, que puedes pasar ese periodo, acepta la apuesta. Si tienes miedo, puedes no aceptarla, tú mismo.

—Pero ¿qué tipo de bienvenida es esta? El primer día me dice usted que no voy a durar mucho aquí e incluso apuesta dinero. Por supuesto, no sería difícil para usted ganar la apuesta. En cualquier momento puede expulsarme, con o sin motivos, usted es el jefe. Así que gracias, pero no, no acepto. No me gustan este tipo de juegos. Pero sí le digo que, si de mí depende, duraré aquí más de lo que usted se cree, no lo dude. Es posible que no tenga un cuerpo de modelo ni de deportista, pero sé arreglármelas.

—Chico, ahora en serio, las calles de esta ciudad son jodidas, no sabes cuánto. Bueno, lo irás descubriendo en pocos días, ya lo verás. Simplemente quiero echarte una mano. Estás a tiempo de renunciar. No quiero a mi lado a pusilánimes ni a débiles. Aquí se hacen las cosas bien. Hay que luchar, a todas horas, contra criminales a los que rebanar el cuello a un poli no les supone ningún dilema moral, ¿comprendes? Muchos ahí afuera están deseando acabar contigo, destrozarte, reírse de ti, acribillarte a balazos a la mínima ocasión. Si les das esa opción la llevarán a cabo con presteza. Es posible que no sobrevivas. Tenemos bajas, chico, todos los meses. El Departamento de Policía de Miami, junto con el de Nueva York y un par de ellos más, está en lo más alto de la lista de decesos de policías en acto de servicio. Sé que te dieron esta charla en la Academia, hace meses, pero ahora, hoy, aquí, estás con la placa y eres un policía más. Ya no puedes echarte atrás. Estás dentro. Solo digo que no durarás mucho en cuanto veas la mierda a la que vas a tener que enfrentarte. Ahora, a trabajar. ¿Tienes algo que decirme, Darren?

—Desde luego, señor. No me gusta que me subestimen de esta manera, pero esto solo va a darme más fuerza para seguir y demostrarle a usted, y a todos los demás, que valgo para ser un buen policía. Mire, no tengo unas notas demasiado altas, pero eso es solo por las pruebas físicas, las pasé de milagro, lo sé, pero las superé de todos modos. En los test y en las preguntas de Derecho he sacado buenas calificaciones. Conozco bien las leyes y sé algo de psicología humana, lo que me ayudará con mi trabajo. Soy nuevo, pero voy a aprender y usted perderá su apuesta. No tendrá que darme esos dólares, pero le demostraré que puedo hacerlo tan bien como el mejor de sus hombres, que no sé aún quién es.

—Mira por dónde, vas a conocerlo ahora mismo. Justo quería presentártelo. De acuerdo, te veo muy seguro de ti mismo, eso no es malo. Lo dicho, no vuelvas a llegar tarde.

Leonard pulsa un botón sobre su escritorio y una voz femenina contesta.

—Que venga a mi despacho William, ya mismo.

William Bell, a los pocos segundos, aparece. A Darren le impresiona el físico de ese hombre negro. Es atlético, lleva una americana ajustada que realza su musculatura y tiene una mirada dura.

—¿Qué quieres, Leo? —dice William sin tan siquiera mirar a Darren.

—Quiero que conozcas a este hombre. Empieza hoy a trabajar aquí. Vais a estar juntos una temporada.

—¿A qué…?

—Sí, Bell, a trabajar juntos —dice el jefe silabeando con lentitud la última palabra.

—Leonard, joder, sabes de sobra que trabajo mejor solo. Tú mismo me lo has reconocido en alguna ocasión. ¿Qué te ocurre? ¿A qué viene esto? Y encima, un novato. ¿Acaso tengo pinta de niñera?

—Te presento a Darren Wachowski. Darren, este es William Bell, uno de mis mejores hombres. Es un detective duro, agresivo, rápido y eficaz. Él se cree el mejor. No es malo, por supuesto, pero aún le queda por aprender. Vais a trabajar juntos. Darren, harás, al principio, todo lo que te ordene William. Él te enseñará mucho más que ningún manual ni vídeo de esos que te han dado en la Academia. Obsérvalo con atención y aprende de sus métodos.

—No me interesa trabajar con nadie, Leo, y menos con un blanco. Tengo mis métodos, mi forma de trabajar. Por favor, solo hay que verlo, no somos compatibles.

—Os habéis puesto todos de acuerdo en este lugar para hacerme un día agradable. Se los agradezco en el alma, señores, pero esto ya es excesivo —dice Darren, mirando primero al jefe y luego a Bell.

—Mira, William, he querido apostar con él a que no aguanta ni seis meses en el Departamento. ¿Tú qué opinas?

—Ja, ja, ¡qué bueno! Seis meses, nada menos que casi doscientos días con las bestias salvajes que tenemos en Miami. No le doy ni veinte. Si consigues aguantar un mes, me habrás impresionado, chico. Por cierto, ¿cuánto dinero has puesto?

—Eran mil quinientos dólares, pero Wachowski no ha aceptado. Una lástima —apunta el jefe.

—Doblo la apuesta. Tres mil dólares. Tres mil dólares. Veinte días. Es una buena oportunidad, Darren. Yo te lo pongo mucho más fácil, son menos de tres semanas, piénsalo.

—Os vais a comer vuestras palabras. Os demostraré que soy válido, como supongo lo habéis sido vosotros. ¿Es por esta maldita tripa? ¿Es por ella, eh? Tampoco es tan grande, coño. Es un poco de grasa que puedo quemar en cuanto quiera. Solo tengo que quitarme algunos dulces, y fuera.

—Seguro que te pones hasta arriba de dónuts de chocolate, ¿a que sí? En ese sentido, tienes mucho ganado para trabajar aquí —dice Bell aludiendo a la fama que tienen los policías americanos de estar comiendo esas rosquillas a todas horas, tanto dentro como fuera del trabajo, pero sobre todo estando de servicio.

—Alguno que otro cae de vez en cuando, no voy a negarlo, pero no creo que para ser un buen policía la dieta sea algo imprescindible —objeta un Darren cada vez más indignado con las burlas de ambos.

—Lo dicho, Leo, ni hablar, hombre. Seguiré como hasta ahora, trabajando solo.

—Tú harás exactamente lo que yo te diga. Aquí el jefe soy yo, y se cumplen mis órdenes a rajatabla. Mirad, tenemos un nuevo caso. William, aquí tienes la carpeta con todos los datos. Ha desaparecido una persona. Puede ser un buen asunto para este novato, ¿no os parece? En fin, es cosa vuestra cómo lo resolváis. Podéis retiraros.

Bell y Wachowski salen del despacho de Hernández. William, sin esperar a su nuevo compañero, acelera el paso y deja a este atrás. Entra en su oficina. Darren lo ha seguido y se queda en la puerta.

—Pasa, hombre, no te quedes ahí. Mira —le dice tendiéndole dos gruesas carpetas con papeles—, aquí tienes mucho trabajo para hoy. Son informes hechos por mí que hay que pasar a limpio. Solo debes copiar todo en un documento, dejándolo bien ordenado y claro. Voy a encargarme de este nuevo asunto. Tú, de momento, quédate en la oficina y haz lo que te he dicho. Cuando vuelva te informaré sobre el caso.

—Pero Bell, el jefe ha dicho que nos ocupemos juntos de este caso. ¿No vas a llevarme contigo? Ni siquiera me conoces, no voy a cagarla ahí afuera. Sé lo que hay que hacer, tío, ¿por qué estoy recibiendo este trato, como si fuera un niño de pecho?

—Tienes mucho que aprender, novato. Estás teniendo suerte con las novatadas, aún no has recibido ninguna gorda. En mis tiempos era diferente. Los veteranos nos hacían sudar sangre, vaya que sí. Tú, en cambio, vas a quedarte aquí, en esta cómoda oficina, con aire acondicionado, pasando a limpio un trabajo que ya está hecho. Solo tienes que ir rellenando casillas en el ordenador, en el programa de nuestro Departamento; espero que te hayan enseñado cómo se hace. Ahora me largo, hay trabajo que hacer.

***

Bell quiere empezar a investigar por su cuenta el caso de la desaparición. El suceso ha tenido lugar en un suburbio cercano a Liberty City, un paraíso para los delincuentes en donde a diario tienen lugar trapicheos y tráfico de menudeo de drogas. Bell conoce a la perfección el barrio. Él no se crio allí, pero en la infancia tenía amigos de esa zona y la visitaba a menudo.

Llega a la dirección indicada por el jefe Hernández. Se trata de una casa pequeña, vieja y destartalada, con la mayoría de las ventanas rotas, la puerta medio podrida y el tejado a medio hundir. William no necesita mucho más para entender que la droga tiene presencia permanente en ese hogar. Llama al timbre y se oyen los ladridos de un perro, que sale a la calle al instante por uno de los numerosos huecos de la entrada. Es un perro callejero, sin raza, de mediana estatura. Al ver a William deja de ladrar. Al perro no le disgusta la presencia de ese hombre elegante y orgulloso. No aparece nadie. Vuelve a pulsar el botón del timbre y deja el dedo índice tres segundos. Al minuto aparece en la puerta una mujer negra, con rulos en el pelo, con la bata mal ajustada, dejando ver un sujetador negro y parte de un pecho. Al ver a William se ajusta la bata, impresionada. Jamás llaman a su puerta hombres tan elegantes y limpios como ese.

—Dígame lo que desea —dice ella un tanto asustada y con la mirada perdida.

—Me llamo William Bell, soy detective del Departamento de Policía de la ciudad de Miami —explica al tiempo que muestra a la mujer su placa de policía.

—Ah, qué bien, los esperaba, sí. Pase, por favor, pase.

La casa está hecha un desastre. Hay ropa tirada por el suelo, muchos restos de comida esparcidos por las sillas y el suelo, cajas de comida rápida, envases de refresco, algunos papeles…

—Disculpe el desorden, con esta desgracia de mi  hija no tengo fuerzas para limpiar nada, espero que lo entienda. No suelo tener así la casa, pero ahora mismo me da todo igual, solo quiero encontrar a mi hija, mi pobre niña.

—No se preocupe de nada. ¿Cómo se llama usted?

—Me llamo Nancy Cooper. Mi hija se llama Aretha. Es un nombre precioso, ¿verdad, señor Bell? Como ella, es tan linda…

—Sí, es un bonito nombre, lo reconozco. Bueno, Nancy, ahora cálmese, siéntese, póngase cómoda y cuénteme lo mejor que pueda, y lo más detalladamente posible, qué ha sucedido. Ayer por la noche su hija no volvió a casa, ¿cierto?

—No, no es exactamente así. Ese hijo de puta, ese cerdo malnacido se la llevó, ¡se la llevó!

Nancy comienza a llorar y a gritar. Bell tiene que levantarse del destartalado diván, con muelles por fuera, y abrazar a la mujer para que se calme. Intuye que está bajo los efectos de algún narcótico. Tiene las pupilas dilatadas y mueve demasiado la mandíbula al hablar. Esos suelen ser señales del consumo de cocaína, pero también podrían ser anfetaminas o incluso alguna nueva droga de diseño. Cuando William logra que se tranquilice, le dice, en voz no muy alta y bastante despacio:

—Señora Cooper, usted esta mañana, cuando ha llamado a la comisaría, declaró que su  hija, menor de edad, no había vuelto a casa anoche, por eso he venido inmediatamente. Pero ahora dice que alguien, un hombre, supongo, se la ha llevado por la noche. Cuénteme, ¿quién es ese hombre, qué relación tiene con ustedes y por qué se la ha llevado?

—Es mi exmarido, estuvimos casados siete putos años, los peores años de mi vida, sin duda alguna. Un cerdo con pintas, un malnacido, un cabronazo como no hay otro. No sabe usted lo malvado que es. Yo tengo la custodia de la niña. Es mi hija. Él tiene derecho a verla dos veces al mes, en fines de semana alternos, pero llevaba cuatro meses sin aparecer por aquí, y ahora, de repente, para compensar esa ausencia, dijo, sí, para compensar, fíjese usted bien, esa ausencia, quería llevarse a mi Aretha a una excursión por los pantanos, para ir en barco, ver caimanes y no sé qué chorradas más. Es todo mentira, no me creo una palabra de ese cerdo. Luché con él, me arrastré por el suelo, pero es una bestia y se deshizo de mí como si yo fuera una muñeca de trapo. No pude hacer nada. Es un tipo musculoso y muy grande, enorme; tiene demasiada fuerza.

—Ya, entiendo. La niña no quería ir con él, entiendo, ¿o quería?

—A ver, Aretha adora a su padre, es un cabrón, pero es su padre, y ella, a su manera, lo quiere. La compra con regalos, en realidad. Siempre viene con chucherías, joyitas; cuando era niña, muñecas y ropita… Es un tío que sabe cómo camelarse a todas las mujeres. No le he dicho que, además, es un golfo incorregible. Solo el primer año de matrimonio, antes de que naciera Aretha, yo ya tenía más cuernos que un ciervo adulto en celo. No, ella no quería ir, lo sé bien, pero no decía que no. Tenía miedo por mí. Es un secuestro, un absoluto secuestro. Se la ha llevado sin mi consentimiento. Me la ha quitado. Solo tiene doce años, por favor.

Nancy se pone de nuevo a llorar, desconsolada. William le agarra la mano; al hacerlo, sin querer, levanta un poco la manga de la bata y Bell puede ver las marcas de picos que tiene ella en el antebrazo. Heroína, piensa. También puede tratarse de cocaína en vena, pero no es frecuente, poca gente se la mete de esa manera. Bell no necesitaba esa prueba para constatar que la mujer era una adicta absoluta.

—Si he entendido bien, señora, usted nos ha mentido cuando ha llamado para pedir ayuda. ¿Cuál es el motivo de haber dicho que no había vuelto, cuando en realidad, según dice usted ahora, ha sido su padre quien se la ha llevado en contra de su consentimiento?

—Yo… estaba muy asustada, muy… Tengo muchos problemas, estaba alterada, lo siento.

—Esto es muy grave. O ha mentido antes o ahora tiene miedo de decir que ha desaparecido, y no entiendo qué tipo de jueguito es el que se trae. Ahora mismo podría detenerla por falso testimonio y también por injurias contra su exmarido, ya que, si no conseguimos probar que se la llevó a la fuerza, estaría metiéndole a él en un buen lío. Piénselo bien, ¿con qué versión quiere quedarse? ¿Cuál es la verdad? No tengo mucho tiempo para perderlo aquí.

Bell se quedó mirando a la mujer con dureza, apretando los músculos de las mejillas. No soporta cuando una persona da excusas, miente, tiene miedo a decir la verdad. La mujer está sorprendida ante la reacción del detective. La posibilidad de verse detenida no la esperaba.

—Yo… es que ayer bebí un poco y ahora mismo no recuerdo bien las horas.

—Me parece que usted está mintiendo porque no sabe qué pasó exactamente. O estaba totalmente borracha o drogada, por eso no sabe qué versión dar.

—¿Cómo se atreve? Drogas, ¿qué dice? A veces bebo un poco, un par de latas de cerveza, pero eso es todo —aclara la mujer, a la que le ha cambiado el rostro ante las duras acusaciones del detective.

—Mire, señora Cooper, he visto la piel de su antebrazo izquierdo. También he visto, aquí —dice él cogiendo una jeringuilla sucia y utilizada mil veces—, esta cosita que no creo que sea para jugar, con la que su hija podría pincharse accidentalmente. Como mínimo, usted es adicta a la heroína, si no es que a más sustancias. En ese estado podría decir una cosa y lo contrario, conozco muy bien estas adicciones. Ahora voy a echar un vistazo por la casa.

William se levanta del sofá y entra en la cocina. Lo que ve ahí le confirma sus sospechas. Está todo sucio, sin recoger. Hay latas de cerveza por todas partes, algunas en el suelo, que está pringoso debido a la cerveza derramada. También hay una botella de vodka y otra de whisky, ambas vacías. Sobre la mesa de la cocina descubre una tarjeta de crédito con restos de polvo blanco. Bell conoce bien cómo muchos adictos a la cocaína la utilizan para poder seguir bebiendo más, retrasando los efectos del alcohol y atenuándolos. La mujer aparece por la cocina.

—Ayer bebí demasiado, lo reconozco —dice ella, compungida.

—Señora, vamos a encontrar a su hija, no se preocupe. Si no recuerda lo que pasó, dígalo, la verdad es lo único que puede ayudarnos. No incrimine a ese hombre, por mal que le caiga, solo porque no puede dar una versión coherente. ¿Me entiende? Eso constituye un delito y me veré obligado a informar de ello. Si no recuerda nada, entonces mejor no diga nada. ¿A qué hora empezó usted a beber anoche?

—Empecé en el día, quizá hacia las tres, pero no puedo recordarlo ahora.

—¿Estaba la niña en casa a esa hora?

—Sí, sí, eso lo recuerdo. Ella estaba leyendo uno de sus tebeos, le gusta leer esas cosas. Recuerdo también que vino a la cocina a comer algo. Intenté prepararle un bocadillo, pero se me caía todo y se lo hizo ella misma. Se llevó la comida a su habitación y ya no volví a verla. No recuerdo más.

La mujer empieza a sollozar. William sale de la casa, tiene claro que se emborrachó hasta perder la conciencia y no sacará mucho más de ella, solo confusión y frases inconexas. Antes de cerrar la puerta le recomienda a la mujer que trate de estar sobria al menos por un par de días, mientras se resuelve la desaparición. Bell, antes de subirse al coche, llama al detective Wachowski y le pide que investigue los datos de Nancy Cooper y de su exmarido.

—¿Cómo vas con el papeleo, novato?

—No puedo decir que estos ordenadores funcionen muy bien, la verdad. Cada dos por tres se para todo. ¿Siempre funcionan así?

—Tienes que tener paciencia con ellos. Ahora lo principal es que recopiles datos sobre esta pareja, de momento es todo. Acabo de salir de la casa de la señora Cooper. Es drogadicta y alcohólica, con lo que sus declaraciones no nos sirven una mierda. Tendremos que movernos por nuestra cuenta. Ella dice que ha sido su exmarido quien se ha llevado a la niña. Pero después de apretarla un poco me ha reconocido que estaba demasiado borracha y que no se acuerda de nada. En fin, ha podido suceder cualquier cosa. Ponte a ello.

—De acuerdo, William, hasta luego.

***

Bell aprovecha que está en ese barrio para visitar a una mujer que fue especial en su vida. La casa está a tan solo tres manzanas de la de Cooper. Sube al coche y conduce hasta el domicilio, esperando encontrarla. Llama al timbre. A los pocos segundos aparece ante él Donna, una bellísima mulata de cuerpo exuberante y ojos enormes. Ha salido con un pantalón corto muy ajustado y una camiseta blanca de tirantes.

—Billy, tío, pero ¿qué haces tú aquí a estas horas?

—Verás, tengo un caso aquí cerca, he estado hablando con una persona. Vive al lado y me he dicho: ¿por qué no saludar a la mujer más bonita de todo Miami?

—William, querido, es tarde para estos piropos, entre nosotros ya está todo dicho y terminado, como sabes. Supongo que tendré que pedirte que pases, claro.

—Si estabas ocupada puedo subirme al coche y seguir trabajando.

—Venga, es una forma de decirte que pases, tonto, ¿tan poco me conoces?

La pareja pasa al pequeño salón, humilde pero decorado con gusto, muy acogedor.

—Sigue dando gusto entrar aquí, Donna. Cómo me gusta este cuarto.

—William, si esto es otro intento tuyo de volver, tengo que decirte, de inicio, que pierdes el tiempo. Somos amigos, pusimos esa condición, que jamás volveríamos a liarnos bajo ninguna circunstancia. Y fue, créeme, una excelente idea. Eres un tipo inteligente, trabajador y con el que se puede hablar, pero lo nuestro pertenece al pasado.

—Tranquila, Do, he venido a verte, a tomar un café contigo, sin más pretensiones. Cada vez estás más a la defensiva. La última vez que vine a visitarte casi me echaste de tu casa, nena.

—Odio esa palabra, no la utilices conmigo, por favor. Y tampoco me entusiasma que me llames Do, soy Donna, te falta una maldita sílaba.

—Solo yo te llamaba así, ¿recuerdas, Do?

—Lo recuerdo demasiado bien —contesta ella mientras prepara café, pues conoce la adicción de su ex hacia esa bebida.

—Vas a preparar café, gracias, Donna. La verdad es que lo necesito. Hoy voy a tener un día duro. Me han asignado a un novato, ¿sabes? El tío, para más inri, es blanco, joder, blanco. ¿Por qué me hacen esto?

—Los blancos no muerden, Bill. Además, hoy en día, todos tienen miedo de ofendernos de alguna forma y nos tratan mejor que nunca. Hace cincuenta años hubiese comprendido que estuvieras quejoso, pero ahora… Se esforzará por caerte bien, hará todo lo que le digas, ya verás.

—Donna, yo trabajo solo, siempre ha sido así y no me apetece que me cambien las costumbres.

—Ese ha sido siempre tu problema, William. Tus putas costumbres, perdona que te hable así, pero eso lo fastidió todo entre nosotros. Nunca cedes, jamás te adaptas a los intereses de otros. Es muy difícil convivir contigo. Compadezco a ese pobre blanquito, sea quien sea.

—Se llama Darren Wachowski. Está fofo, es muy lento y no creo que dure ni dos semanas a mi lado. Hemos apostado por ello.

—Te crees el mejor. Siempre has tenido el ego en la estratosfera, querido. Algún día tendrás que bajar de tu nube. Eres un buen detective, pero en la vida hay más cosas que el trabajo.

—Donna —dice él mirando a la mujer con atención, fijándose en cada detalle, en el pelo, en los labios, en su nariz, en sus largos y bonitos dedos—, ¿qué nos pasó? Eres tan bonita…

—No escuchas, Bill, tío, no prestas atención. Tu trabajo. Siempre tenías trabajo. No había tiempo para Donna en tu agitada vida. Además, volvías muy cansado, agotado. Eres adicto al trabajo, asúmelo. Y por otra parte, y te lo he dicho más veces, no demostrabas tus sentimientos. Yo no sé si me amabas o solo estabas conmigo porque te gusto físicamente. Eso sí lo podía notar, pero lo otro no. Yo te amaba, William, te hartaste de oírmelo decir. Pero tú a mí, sinceramente… no lo sé. De cualquier manera, eso acabó. Me alegra que podamos vernos de vez en cuando, pero no voy a consentir que vengas aquí cualquier día, a cualquier hora, cuando te apetezca, como si yo fuera un pañuelo de usar y tirar. Avísame antes, llámame con tiempo, y te diré si puedes venir o no. Tengo mi vida.

—Lo sé, Donna. Puedo irme si estoy molestando.

—¿Ves? Siempre haces lo mismo. Si te reprocho algo, te haces la víctima. Me has preguntado qué pasó y yo te he contestado. Creo que es sencillo. Además te he dicho, y hace tiempo que no lo oías de mí, que te quise. Pero tú no me querías, o si me querías, nunca me lo demostraste. Tu maldita comisaría era siempre mucho más importante que tu novia. Tengo que salir dentro de diez minutos. Apura el café. O quédate si quieres, no me importa, pero no tengo más tiempo para ti.

—¿Sigues trabajando de secretaria en esa empresa?

—Ahora voy a una entrevista de trabajo. Es una editorial, necesitan un par de correctores. Me encantaría conseguir ese puesto, William. Es muy importante para mí. Estoy harta de servir cafés, atender llamadas y esperar órdenes de ese hombre. Es un chulín y hace demasiadas insinuaciones. No lo soporto más. Hace tiempo que estoy buscando otro empleo, pero no me iré hasta conseguir uno nuevo, por supuesto.

—Es lógico que insista. No hay una cara más bonita que la tuya en todo el estado de Florida —dice Bell levantándose y cogiendo la mano de Donna.

Ella se suelta con un movimiento brusco, de un tirón.

—William, ¿qué pretendes? ¿Que nos liemos? Eso no va a suceder.

—No, solo quiero desearte suerte para esa entrevista. Si estás apurada, yo te llevo en el coche. Llegarás antes. He mirado por Internet el tráfico, no hay grandes atascos, de momento.

—No me vendría mal, me has entretenido demasiado. De acuerdo, espérame aquí, ahí tienes la cafetera. Voy a maquillarme un poco.

—¡No lo necesitas!

—William Bell, ¿vas a decirme ahora cómo debo salir a la calle?

—Las mujeres con una belleza como la tuya no necesitan maquillaje, pero tú misma, no te doy más consejos.

—Solo un poco. No pretendo gustar a nadie, pero la imagen es importante en una entrevista de trabajo, querido.

***

A los pocos minutos, Donna está lista y entra al coche de William, donde este reanuda la conversación.

—Dime, ¿has dejado a ese tío?

—¿De qué hablas? ¿Qué tío?

—Sí, ese negro de casi dos metros, un puertorriqueño que es portero en una discoteca famosa. Lo sé todo, niña.

—No estoy con nadie, aunque debería decirte lo contrario para que me dejases en paz. No sé por qué sigo soportando tus preguntas. A ver, ¿y tú? ¿Has engañado a alguna pobre incauta para que te esté esperando a todas horas?

—No tengo tiempo para probar, no estoy con nadie, Do. Y no quiero estarlo. O contigo, o se acabaron las mujeres para mí.

—Serás golfo y mentiroso. Sé que has estado al menos con cuatro tías desde que lo dejamos, no me tomes el pelo. Cuatro, que yo sepa, aunque serán más. Pero eso no es asunto mío, por supuesto.

—Pues te han informado mal, querida —dice Bell, adelantando a una ambulancia a más de ciento veinte kilómetros por hora.

—Oye, ¿no vamos demasiado deprisa? Quiero llegar viva a esa entrevista.

—Vamos a la velocidad justa, tranquila, preciosa —dice él guiñándole un ojo a la guapísima joven.

—Bill, ¿qué pretendes? Sé sincero.

—¿Que qué pretendo? Explícate mejor.

—¿Por qué continúas viniendo a mi casa cada cierto tiempo? Estás ligando conmigo, estás tratando de hacerme reír, de que te vea con otros ojos, de que recuerde los buenos tiempos juntos; que fueron, por cierto, muy cortos. Lo bueno contigo duró muy poco. Me engañaste, William. Me dijiste que yo era lo más importante y lo primero en tu vida, pero luego los hechos demostraron que no era cierto. Lo nuestro acabó. Déjame aquí, te agradezco que me hayas acercado. Ya queda poco, iré andando.

A William le da mucha rabia la última frase y detiene el vehículo de un frenazo que hace chirriar los neumáticos.

—Suerte con esa entrevista. Te llamaré para ver qué tal te ha ido, ¿vale?

—Me extraña que te importe, pero como quieras. Hasta luego, Bill —dice ella, bajando del coche con agilidad y cerrando la puerta con suavidad. Se va sin mirar a Bell.

William Bell se queda dentro del coche, apaga el motor y abre la ventanilla. Enciende la radio. Pasa de una emisora a otra. Al final saca un disco de la guantera. Es música hip-hop de Miami, de un grupo de exdrogadictos rehabilitados que él metió en la cárcel. Donna es la única mujer especial para el detective. Sabe que la fastidió, no pasaba con ella el tiempo suficiente y la relación acabó por desgastarse. Pero cada vez que la veía, algo se le enciende dentro. No lograba olvidarla. El bálsamo para no pensar en ella era siempre el trabajo. Al final, coge el móvil, le escribe un mensaje a Donna para desearle suerte en la entrevista y arranca el coche.

«Donna, querida, vas a conseguir ese trabajo, ya lo verás. Te lo mereces».

A los dos minutos le llega la respuesta de ella: «Gracias, Bill. Siento haberme ido así. Estoy nerviosa y que hayas aparecido así, tan de repente, no ha ayudado, que digamos. Que tengas un buen día».

El simple hecho de recibir la respuesta, animó a Bell. Pone la música a todo volumen y acelera. Para en una tienda de flores, compra un bonito y enorme ramo con todo tipo de flores y decide esperar a Donna cerca de la editorial. Si la entrevista va mal, se dice, le gustará recibir unas flores. Si, en cambio, sale bien, agradecerá aún más las flores y es posible que consiga invitarla a comer.

Capítulo 3

Darren Wachowski tiene dificultades con el sistema informático. Está intentando recabar datos sobre los Cooper, pero la conexión a Internet de la comisaría es deficiente y el programa se cuelga cada pocos minutos, teniendo que volver a empezar. Darren se desespera y decide salir a despejarse. Va a conducir y, de paso, intentará reunir datos de esas dos personas a la antigua, preguntando a vecinos y conocidos.

Mientras, Bell espera a Donna con el ramo de flores. Al fin ella sale por la puerta de la editorial. Él se baja del coche y se le acerca.

—¡Donna, Do! —grita.

Ella se vuelve y ve a William con ese ramo. Jamás le había regalado flores. La sorpresa la deja sin palabras. Él se acerca y se las da, sonriente.

—Espero que todo haya ido bien ahí dentro.

—Bill, qué bonitas son, gracias. ¿Por qué has hecho esto? —dice oliéndolas.

—Quería animarte, solo eso.

—Bueno, la verdad es que tiene buena pinta, es bastante probable que consiga el puesto. Estoy contenta.

—Me alegro mucho, Donna. Te invito a comer algo; es pronto, pero seguro que te apetece una ensalada, al menos.

—Bueno, vamos. La verdad es que estoy hambrienta, sí. William, es la primera vez que me regalas flores. Es una lástima que lo hayas hecho tan tarde. Tienes buen gusto con los colores.

—Bueno, el ramo estaba hecho, solo lo he elegido entre otros. No fui muy atento, lo reconozco.

Comen en un restaurante cercano. Cuando ella abandona la mesa para ir al servicio, Bell llama a Darren. No contesta. Lo intenta otra vez. Sin respuesta. Después lleva a Donna a casa. Decide volver a la comisaría para ver qué le ocurre al novato, por qué no contesta. Sigue llamándolo con insistencia desde el coche, pero no responde. William se irrita.

«¡Maldito novato de mierda!», grita mientras golpea el volante con rabia.

El novato, mientras William despotrica contra su persona por no recibir respuesta al teléfono, ha llegado hasta el puerto, donde trabaja el exmarido de Nancy, John Cooper. Darren hace preguntas por aquí y por allá, hasta que finalmente un hombre, al oír el nombre de John Cooper, dice extrañado:

—El Mini, supongo, tú te refieres al Mini.

—No lo sé, quizá sea su apodo, sí. No lo conozco, pero es muy importante que hable con él, es urgente.

—Mira, el Mini trabaja ahí, en esa caseta amarilla. Es el vigilante de esa zona, donde está la barrera.

—Sí, ya la veo, gracias.

Wachowski se acerca hasta la caseta. Antes de que llegue a la barrera de seguridad un hombre grande, negro, con la cabeza afeitada, sale de la caseta para interesarse por ese extraño.

—Buenos días, ¿desea algo?

—Buenos días, señor. ¿Es usted John Cooper?

—El mismo.

—Soy Darren Wachowski, detective de la Policía de Miami. Necesito hacerle unas preguntas, el tema concierne a su hija, es importante.

—¿Mi hija? ¿Le ha ocurrido algo a mi Aretha? —pregunta el hombre muy preocupado.

—Verá, señor, esta mañana su exmujer, Nancy Cooper, ha llamado a la comisaría diciendo que su hija no había vuelto a casa. De inmediato ha ido a su domicilio mi compañero y, allí, ella ha cambiado la declaración, manifestando que ha sido usted el que anoche estuvo ahí y se la llevó un poco… cómo decirle, por la fuerza.

—Maldita borracha mentirosa. Ha sido el error de mi vida casarme con esa mujer tan viciosa. Lo único bueno es, precisamente, Aretha. Los servicios sociales de la ciudad se niegan a creerme. Ella se mete de todo, pastillas, coca, hasta heroína. Bebe sin parar, sobre todo whisky. Cómo voy a ir a llevarme a mi hija. Si Aretha con quien quiere estar es conmigo, no con ella. Es la lucha que tengo desde hace ya cuatro años. Yo no bebo, señor, y no me drogo, y estoy orgulloso. Sé que, incluso, últimamente está llevando hombres a casa. Necesita mucha pasta y esa es una forma de conseguir más. Es asqueroso, y mi pobre Aretha tiene que contemplar todo eso a diario. Pero no, yo no he estado anoche allí. Aretha, algunas veces, cuando no lo soporta más, si Nancy bebe demasiado, abre la puerta y se va donde su abuela, mi madre. Vive cerca de la casa, a cinco minutos. Es muy probable que lo haya vuelto a hacer, pero no lo sé. Llevo aquí desde las seis de la tarde de ayer, pueden ustedes comprobarlo.

—Entiendo, señor Cooper. Sí, mi compañero ha podido corroborar lo que usted dice, que ella se droga. Además, ha reconocido que se emborrachó por la noche. En fin, entonces, es probable que todo esto termine con final feliz. Voy de inmediato a casa de su madre, si me dice la dirección.

—Por supuesto. Espere que se la apunto —dice John, entrando en la caseta en busca de papel y lápiz. Unos segundos después sale con un papelito azul que le entrega al policía.

—Mi madre se llama Charlotte. Es una mujer buena y afable, le gustará. La niña se siente feliz allí, protegida. Voy a llamarla, así sabremos si está con ella o no.

John llama, pero a los dos segundos hace un gesto con la cabeza de izquierda a derecha.

—Esta mujer… jamás enciende el móvil, no sé para qué lo tiene. Está apagado. Tendrá que ir usted y averiguarlo en persona.

—Es justo lo que pensaba hacer. Muchas gracias, señor Cooper. Le avisaré en cuanto tenga noticias de la niña.

—Perfecto, gracias.

—Por cierto, una curiosidad. A usted lo llaman aquí, en el puerto, el Mini. Es una ironía, claro, por su tamaño.

—No, señor Wachowski. No es por eso en este caso. ¿Conoce usted los coches Mini, de la marca BMW?

—No soy especialista en modelos, la verdad, pero sí, el Mini sí me suena, claro.

—Bien, pues el más potente de ellos se llama Mini Cooper, es la versión deportiva John Cooper. Ahí lo tiene. Los muchachos no se han roto el cráneo para bautizarme. Esa es la historia, no hay más.

—Vaya, jamás lo hubiera pensado. Cuando me lo ha dicho un compañero suyo, de inmediato he pensado que mediría usted poco más de metro cincuenta —dice Darren riendo.

John ríe con ganas también y así se despiden. En ese instante, Darren recuerda que ha olvidado su móvil en la comisaría. No va a poder llamar a William para informarle de las novedades. ¡Qué despiste!

***

William llega a la comisaría y empieza a preguntar a unos y a otros por el novato. Muchos ni siquiera lo conocen aún, no saben de qué está hablando.

—A ver, señores, ¿nadie sabe adónde ha ido ese novato gordito y lento como una tortuga reumática?

—Bill, antes tendrás que presentárnoslo. No tengo ni idea de quién es, tío —dice Jasmin, una coqueta policía rubia de origen húngaro—. Por cierto, ¿es guapo?

—No me jodas, Jasmin, por favor. Tiene una tripa que llega antes que él a todas partes.

—Hay gordos guapos, querido, no lo olvides. Mira, tú eres lo contrario a un fofo, pero no eres guapo, aunque sí atractivo —responde ella.

—Vale, blanquita, a las blancas no os suele gustar nuestra cara, pero sí nuestro cuerpo, eso es típico.

—Hay hombres de color la mar de atractivos, ¿qué dices?

—De color, de color… Dime, Jasmin, ¿de qué puto color soy yo? ¿Azul? ¿Morado? Deja esas frases para los políticos, nena. Solo un negro acomplejado se avergüenza de la palabra. Tenemos la piel negra, ¿y qué? Y vosotros blanca. Punto final. Es ridículo negar la realidad, pero eso de decir «de color». ¡No me jodas!

—¿Prefieres, quizá, afroamericano?

—Otra igual. ¿De qué parte de África eran mis tatarabuelos? Ninguno de nosotros lo sabemos. Y además, aunque pudiéramos saber la zona, los que ahora se llaman Congo, Nigeria, Sudán o Senegal antes eran territorios coloniales europeos, y no eran países. Otra chorrada como un castillo.

—Desde luego, William, no es fácil hablar contigo nunca. Anda, déjame en paz y tómate otro café, tío. Estás insoportable hoy —dice la mujer dándole la espalda y entrando en un despacho.

Bell se acerca a la mesa de trabajo de Wachowski y allí puede ver su móvil.

—¡Me cago en los dónuts de chocolate! Este vaina se ha olvidado el móvil. Pero ¿qué clase de policía va a ser? Ahora no sabemos dónde está, adónde coño ha decidido ir, ni para qué. Joder, Leo, ¿a qué tipo de niñato has traído al Departamento? —grita William dando un puñetazo sobre la mesa, que termina tirando al suelo un montón de objetos entre bolígrafos, grapadora, lapiceros y papeles de diferente clase. Se hace el silencio, todos dejan de hablar y lo miran, asustados. Conocen sus ataques de ira. Leonard sale de su despacho.

—Bill, ¿a qué viene esto? ¿Qué ocurre?

—¿Dónde está el novato, Leo? ¿Quieres explicarme, por favor, adónde has enviado a ese tal Wachowski, o como demonios se diga su apellido impronunciable?

—No sé dónde está, Bill. No lo he enviado a ningún lugar. Habrá salido.

—Se ha dejado el móvil. Llevo llamándolo una hora. Mira, aquí está su teléfono.

—Lo mejor será que tú no salgas ya, espéralo aquí. Dale una oportunidad, es posible que haya descubierto algo. Hemos sido duros con él, William. Démosle una oportunidad. Sobre el teléfono, estoy seguro de que ya le vas dar tú la murga, no tendré que decirle nada, ¿me equivoco?

—Joder, te he dicho que estoy mejor solo, Leo, vas a acabar conmigo. Mis nervios no están para estas memeces ni caprichos de niñato. Es como tener por compañero a un bebé.

La última frase ha sido escuchada por todos los compañeros y suscita guiños y miradas cómplices entre los policías.

Hernández se niega a soportar por más tiempo el mal humor de su mejor detective y vuelve a su despacho, dejando a Bell con sus protestas en voz alta. Bell decide hacer lo que Darren no ha podido, pasar a limpio la cantidad de informes atrasados que tenía.

Una hora después, el detective Mike Newman se acerca a la mesa donde trabaja, tecleando a toda velocidad, William Bell.

—¿Cómo te va, Bill, muchacho?

—De puta pena, si te soy sincero —responde él sin mirarlo—. Llevo un día bastante malo, pero aún podría empeorar. Algo me dice que tú no vienes con buenas intenciones, ¿me equivoco?

—Bueno, para alegrarte un poco el día te hemos comprado este útil regalo. Vamos, ábrelo.

William mira el paquete, que está envuelto en papel de regalo, y decide ignorarlo.

—No pienso abrirlo, tío. Sé que será alguna putada de las vuestras. Para qué molestarme.

—Si no lo abres tú, lo abriré yo entonces.

El policía rompe el papel y saca un «vigilabebés», un intercomunicador de los que utilizan los padres para saber en todo momento qué hace el niño.

—Lo vas a necesitar, tío, eso está claro. Solo pretendemos ayudarte —dice Mike estallando en una brutal carcajada. Al instante, todos los que han participado en la broma se unen a las risas, se acercan a Bell y se interesan por el aparato, dándole todo tipo de consejos.

—Si le hubieras comprado uno, ahora mismo sabrías si tu compi tiene caca o está roncando feliz en su camita, ja, ja, ja —dice Vincent, un detective con el que William suele andar picado.

—Mirad, niñas —exclama Bell intentando contenerse, pues sabe que si grita las risas serán aún mayores—, vais a hacerme el puto favor de ignorarme para siempre y de olvidaros de que existo. Joder, sois los más grandes hijos de puta que he visto nunca. ¿No os da para más el cerebro? ¿De verdad pensáis que esto ha sido divertido?

—Pero, Bill, hombre, si aún queda lo mejor. Hemos comprado por Internet varias chupetas y también unos preciosos sonajeros, te van a encantar. Tu retoño se va a criar sano en esta comisaría, no te preocupes, estará bien cuidado. Por cierto, la madre de un amigo ayuda a sacarse el diploma en puericultura, ¿quieres su número de teléfono?

Las risotadas vuelven a empezar. Bell sabe que no tiene más remedio que soportarlo. Él mismo ha participado, muchas veces, en bromas de este tipo. Es una forma de unir lazos entre ellos. Cada uno está esperando poder reírse de un compañero, pues hubo un día en el que se rieron de él. Es un juego que no tiene fin.

Cuando las risas se van calmando y algunos volvían a sus puestos de trabajo, llegó Jasmin con un biberón lleno de leche caliente. Ella había tenido gemelos recientemente y solía tener uno en el bolso. Se lo deja a William en la mesa, sin decir nada. Bell la mira y no puede evitar, al fin, reírse, como todos los demás. Para acabar de liarla más y asumir que tenía que sumergirse del todo en la broma, decide llevárselo a la boca y beber de él, provocando gritos y aplausos entusiastas de sus compañeros. Este gesto contribuye a que lo dejen en paz al menos por algunas horas.

***

A última hora de la tarde William está cansado, se frota los ojos, que los tiene enrojecidos de tanto mirar a la pantalla del ordenador. Ha adelantado mucho trabajo y necesita descansar. Se levanta y sale de su despacho. Cuando está bajando los pocos escalones que conducen a la calle se topa con Darren, que subía con una sonrisa en la cara.

—Vaya, hombre, aquí tenemos al hijo pródigo. Has decidido volver con nosotros entonces, cuánto honor, caballero —dice William con un sarcasmo que Darren aún no conoce bien.

—William, perdón, quizá me hayas llamado, es que me he olvidado el teléfono. Creo que me lo he dejado aquí, o incluso es posible que lo haya perdido.

—Aquí lo tienes. Lo he cogido, pensaba llevártelo a tu casa. Tienes que estar más atento. Esto es un instrumento de trabajo y, entre nosotros, una llamada a veces puede ser vital. Que sea la última vez que ocurre esto. No he podido comunicarme contigo en todo el día. Podrías haber vuelto por él, joder, ¿tanto te cuesta?

—Muchas gracias, de verdad. Es que no funcionaba el ordenador, me ha agobiado un poco, así que decidí salir a la calle a investigar y… bueno, tengo noticias para ti. Vamos afuera, a mi coche, tengo algo que enseñarte. Además, ya te ibas de todas formas.

Salen a la calle. William está intentando contener su rabia, pero prefiere esperar a ver qué le tiene preparado el novato. Darren abre la puerta de su coche y una niña de raza negra sale, tímida, del vehículo.

—Bueno, aquí está, la famosa Aretha. Estaba en casa de su abuela paterna. Se encuentra bien. La he traído para que sea el jefe quien decida si la llevamos a casa de su madre o, por el contrario, y yo soy de esa opinión, devolverla a casa de la abuela o incluso de su padre, con el que he hablado hace unas horas en el puerto.

—Vaya, Darren, has hecho un magnífico trabajo, lo tengo que reconocer. Luego hablamos de otras cosas, pero esto que has hecho ha estado bien, es propio de un detective de raza, no lo niego. Bueno, lleva a la niña al despacho de Hernández y haz lo que te ordene. Después bajas aquí y seguimos hablando, no he terminado contigo.

Darren sube al despacho de Hernández con la niña.

—Wachowski, qué sorpresa, tu compañero te anda buscando como un desesperado. Has de estar en contacto con él en todo momento, tienes que mejorar eso del teléfono. Un detective no puede olvidarse el móvil, no es profesional. Por cierto, ¿esta niña es quien creo que es?

—En efecto, señor Hernández: Aretha Cooper, estaba en casa de su abuela. Ella misma le puede contar cómo ha sucedido todo, ¿verdad, Aretha?

—Sí, no hay problema —dice la niña, mirando hacia el suelo debido a la timidez y a la vergüenza que le produce tener que contar la verdad de la pasada noche—. Ayer mi mamá no paró de beber. Bebió tanto que se quedó tumbada en el sofá, bocabajo. Roncaba y hacía unos ruidos muy extraños. Llamé por teléfono a mi abuela para que viniera por mí. No aguanto más estas cosas, señor policía. He dicho más de una vez, y lo dije ante el juez en un juicio hace un año, que quiero estar con mi padre, no con ella. Es horrible. Casi no me hace caso, ni se acuerda de que estoy en casa; o, si no, me riñe y me grita sin cesar. Mi abuela vino por mí y me fui con ella a su casa. Es muy buena y me quiere mucho.

—Entonces tu padre no fue anoche a casa de tu mamá a buscarte, como ha declarado ella —interviene el jefe Hernández.

—En absoluto. Mi padre no sabe nada de todo esto, no se lo hemos dicho.

—Bueno, Aretha, tu padre sí lo sabe, porque se lo he dicho yo. Gracias a él, he sabido que podrías estar donde tu abuela —aclara Darren a la niña.

—Sí, eso sí, gracias por decírselo. Mi madre suele hablar mal de él, pero mi papá es bueno, yo lo sé.

—Claro que sí, Aretha. Los servicios sociales van a ocuparse hoy mismo de tu caso. Ahora vamos a llevarte a casa de tu padre. Todo se arreglará. Es posible que no vuelvas a casa de tu mamá en una temporada. Tu madre necesita cuidados —explica Hernández.

Darren deja a la niña con el jefe y baja a hablar con su compañero, que lo espera en la calle.

—Darren, Darren… ¿qué voy a hacer contigo, muchacho? Todo el día sin saber dónde estabas, qué hacías, si trabajabas o te habías ido a la playa dejando el trabajo para siempre. Tenemos que hablar de la disciplina. Yo no quería ningún compañero, y menos un novato como tú, pero si vamos a estar juntos tienes que estar disponible, localizable, tío, ¿comprendes? Si vuelve a ocurrir lo de hoy, o Hernández me pone solo de nuevo o mejor dejo este curro.

—Lo siento, ya te lo he dicho, ¿voy a tener que estar pidiendo perdón durante horas? He olvidado el teléfono, tampoco es tan grave. He resuelto la situación sin móvil, ya está. Tendré cuidado la próxima vez, te lo aseguro.

—Algo me dice que no va a ser la última vez, me temo.

—Sí, ya sé, los novatos no hacemos nada bien y todo eso. Bueno, dadme otro caso y veremos lo que pasa.

—Te lo digo en serio, Darren, no vuelvas a tenerme en vilo otra vez. Coge un trozo de cinta adhesiva y pégate el móvil al hombro o hazlo como quieras, pero necesito saber en todo momento dónde estás y qué haces. De no ser así, renuncio ahora mismo a trabajar contigo. Solo te salva el que te lo has currado a base de bien con el caso, te felicito, pero solo por eso voya darte otra oportunidad.

—Pensaba que podías enfadarte por haber traído a la niña sin tu consentimiento. Me he dado cuenta del asunto del móvil cuando estaba en el puerto.

—No, yo quiero eficacia y rapidez; no puedo decir que te haya faltado ninguna de las dos. Mañana nos vemos, novato. Hasta luego.

Capítulo 4

Darren y William están desayunando en la cafetería favorita de Bell. Wachowski está mirando cada detalle del establecimiento. Es un bar antiguo, pero el dueño lo mantiene limpio como el primer día. William es servido sin necesidad de pedir. En cambio, para saber lo que quiere tomar el acompañante de su cliente habitual, Alfonso ha de preguntarle.

—Un gran tazón de cacao y algunos dónuts, si los tiene frescos, claro —dice Darren, sonriendo, pues el desayuno es importante para él y necesita llenarse bien el estómago para poder rendir durante la jornada.

—Me los traen cada mañana, temprano, caballero. Aquí no ponemos nada que esté atrasado. ¿Cuántos desea?

—Cinco está bien, de momento. Variados, con chocolate, con crema…

Alfonso, con los labios, hace un gesto admirativo, pues pocos clientes son capaces de comerse cinco grasientos dónuts de una sentada.

El gesto de Bell es diferente al del dueño de la cafetería. Mira a Wachowski con pena, moviendo la cabeza de izquierda a derecha, dando a su compañero por perdido en el tema de la salud. No hace comentario alguno, pero no puede evitar no resoplar.

—¿Qué ocurre, Bell? Ese suspiro es por mi dieta, parece. Sí, me gusta desayunar unas dónuts, pero si te va a molestar, mejor lo dejo y ya desayunaré por mi cuenta en otra parte.

—Haz lo que quieras, chico blanco. No seré yo quien diga a los demás lo que deben comer. Eres libre. Pero si quieres saber la verdad, esa cantidad de grasa y calorías inútiles no te van a ayudar en tu trabajo. A veces hay que correr, Wachowski. Ahora entiendo por qué, a tu edad, ya tienes esa prominente tripa. Tenemos que saltar cercas, esquivar coches, bicicletas, etcétera; y tus amados dónuts harán que no puedas agarrar ni a una abuela coja.

—Tú tienes tu estilo y tus formas, y lo respeto. Respeta tú mi manera de ver la vida y mis formas de vivir. No somos atletas, no es esa nuestra función. Es posible que de vez en cuando, en una situación puntual, nos veamos inmersos en una persecución de la que hablas, pero eso ni ocurre cada día ni es tan importante, bajo mi punto de vista.

—No estoy de acuerdo, novato. No es tan infrecuente como crees. Por otro lado, ¿cómo puedes saber si hay o no que perseguir si llevas aquí menos de un mes? No tienes ni idea de cómo están las calles, de lo que hay que hacer ni cómo. Ya te he dicho que comas lo que quieras, no soy tu niñera, pero, si te voy a tener de compañero, me gustaría que la persona que esté a mi lado al menos sea ágil, por si tiene que cubrirme o, espero que no, tenga que salvarme la vida. Yo me mantengo en forma debido precisamente a mi oficio. No es que me guste especialmente machacarme, pero creo que es imprescindible para mi trabajo.

—Entiendo. Mi padre me dice lo mismo a diario. Esta charla me la sé de memoria. Bien, intentaré rebajar el número de rosquillas, a pesar de que son ellas las que me dan energía para el resto del día. Sin ellas… no sé.

Alfonso, desde la otra punta de la barra, disimulando, ha escuchado la conversación. Es discreto y no quiere intervenir. Está muy interesado porque es la primera vez que ve a William con un compañero policía. Le lleva los dónuts y el cacao a Darren.

—Si es tan amable, póngame dos para llevar, voy a comerme solo tres.

Alfonso mira de reojo a William mientras le dice al joven que va a buscar una bolsa para llevar.

—Joder, Darren, no me siento cómodo con esto. No quería influir en tu desayuno de ninguna manera. No es asunto mío ni quiero que lo sea, no sé cómo decírtelo, come los que te dé la gana.

—Verás, mi padre lleva diciéndomelo desde hace muchos meses, desde que empecé en la academia que nos da la preparación para los exámenes. Y tiene razón. Sé que tenéis razón en esto, pero me gusta comer, no lo puedo evitar. No hago daño a nadie.

—De todas formas, novato, lo importante no es eso. Quería hoy desayunar contigo para hablarte de los métodos policiales. Eres muy lento, haces todo a velocidad de galápago, amigo. Tienes que espabilar en este sentido. Cuando te llamo, cada vez estoy a punto de colgar porque me canso de oír tonos. ¿Dónde tienes el maldito teléfono? Jamás lo coges a la primera, ¿qué te ocurre con el teléfono? Si tienes algún problema, dímelo, y llamaré al fijo de la oficina, pero si dispones de un móvil, tenlo operativo y estate más atento. Perdemos mucho tiempo y no estoy aquí para eso. Detesto perderlo, no sé si me estás entendiendo.

—Sobre el teléfono, creo que aparte del primer día, en el que me lo olvidé en la oficina, contesto siempre a tus llamadas, no entiendo. Según tú, debería estar con el dedo pulgar sobre la tecla de respuesta constantemente por si acaso suena. Haciendo eso, dudo mucho que me pueda concentrar en hacer otra cosa.

—Solo digo que, en cuanto lo oigas, contestes rápido, nada más. Uno, o máximo dos tonos, pero no diez, Darren. La mayoría de veces, te lo repito, tengo que escuchar una decena de tonos. Es absurdo, ¿no lo entiendes?

—Lo entiendo, William, pero no todas las personas somos iguales. Unos son más rápidos y nerviosos que otros. No hago las cosas a cámara rápida, como haces tú. Conduces a toda velocidad, andas casi corriendo, te mueves como si fueras eléctrico… No digo que esté mal. Si para ti funciona, de acuerdo, está bien, es perfecto, pero no pretendas que los demás nos movamos a ese ritmo, porque, simplemente, no somos capaces. Se trata de la personalidad. Somos diferentes y…

—¿Diferentes? Somos, Wachowski, opuestos. No podía haberme encontrado un tipo que fuera justo mi antónimo, si es posible decirlo.

—Ese es más un término gramatical. No existe gente antónima, William.

—Bueno, mi opuesto, mi contrario, como quieras decirlo. Tú también lo sabes, me has entendido perfectamente.

—Es posible que seamos muy diferentes, pero eso no tiene por qué ser malo. Tu velocidad, si quieres que te lo diga, a mí me agobia. Parece que tuvieras una piedra al rojo vivo en cada uno de tus asientos. No puedes estar quieto, te mueves a mucha velocidad. Quizá hayas equivocado la profesión, habrías sido un magnífico deportista, o cartero, o repartidor de comida basura. Te llevarías un buen pico en propinas. Para ser un buen detective, también hay que pensar. Es necesaria una pausa para poder reflexionar. Así lo veo yo, al menos. A tu ritmo, yo solo podría ir todo el día con la lengua afuera, como si se me marchase el autobús y no tuviera tiempo de llegar a la parada. Intentaré coger el teléfono con más velocidad, de todas formas.

—No se trata del teléfono, sino de todo en general. Hay casos en los que la velocidad es clave. Si llegas unas décimas de segundo tarde, puedes encontrarte con un cadáver o puede que, como les ocurre a muchos, los sospechosos que pensabas interrogar hayan volado. Así de fácil. Si pudiera volar en lugar de correr, volaría, no lo dudes, pero nací sin alas, por desgracia.

Wachowski rio con ganas la última ocurrencia de su compañero. Estaba mojando la tercera rosquilla en la leche y la dejó caer en el interior de la taza. La risa de Darren es contagiosa, una especie de cacareo gallináceo que va in crescendo y termina animando a todos los presentes. Alfonso y otro cliente comenzaron a reír también en cuanto oyeron las divertidas carcajadas de Darren.

—¿He dicho algo divertido? —pregunta William mirando al novato con cara de pocos amigos.

—William, las alas… lo de las alas es mortal. Te he imaginado con unas alas blancas enormes, volando por el cielo de Miami, con uno de tus ajustados trajes y tus eternas gafas de sol. Es genial, tío, ¡unas alas! Con unas alas no irías tan deprisa como lo haces con tus piernas, créeme.

Al detective Bell no le hace la más mínima gracia la reacción del novato. Se queda serio, mira a Alfonso, que está intentando aguantarse la risa mientras limpia la barra con una bayeta húmeda. En ese momento suena su móvil. Es el jefe Hernández. Solo le dice que deben presentarse de inmediato en la comisaría.

—Bueno, novato, guarda tus risitas para el gallinero. Tenemos trabajo. ¿Has terminado de devorar tus dónuts del alma?

—Sí, hace rato. Vámonos entonces.

Se despiden de Alfonso con un fugaz «hasta luego» y salen a la calle. El día es soleado y caluroso. Bell luce un traje de lino de color blanco, fresco, con camisa de color azul oscuro, sin corbata. Darren lleva pantalones oscuros de vestir, camisa blanca y chaqueta deportiva de color burdeos. El conjunto no queda bien. Ni la moda ni la combinación de los colores son el fuerte de Wachowski. Durante el trayecto, en el coche de William, continúa la disputa sobre sus distintos caracteres.

—Estás infringiendo todas las leyes de tráfico, Bell, ¿te das cuenta?

—Somos policías, estamos de servicio y hay un caso urgente. Me doy cuenta, novato.

—¡Deja ya de llamarme novato! El primer día pasé, pero ya basta. Es indignante. Novato, novato, novato… Tengo un nombre.

—A los novatos, en este trabajo, los llamamos por lo que son. No te estoy insultando ni mintiendo. Lo eres, ¿qué puedo hacer? Como lo fui yo en su día.

—¿Te restregaban la palabreja a todas horas?

—Lo bastante como para que ahora yo lo haga contigo, sí. Estoy dispuesto a intentar no decirla demasiado. ¿Alguna petición más?

—Tío, estás siempre irritado conmigo. Es complicado trabajar así. Intento estar alegre, hacer bien mi trabajo, pero tú no lo aceptas.

—He trabajado siempre solo, y así quiero que siga siendo. De momento, no tengo más remedio que soportar tu presencia, pero no me pidas que lo haga con una sonrisa, ¿vale? No es nada personal, no me caes mal ni nada de eso, es solo que quiero volver a currar solo, como antes.

Darren decide no continuar con la conversación. Le irrita la actitud de William. Prefiere que el silencio tranquilice sus nervios.

***

Ya en la oficina, el jefe Hernández les dice que en una de las salas de interrogatorios los espera un personaje curioso. Se trata de un rapero, que ha llegado a la comisaría con la obsesión de que quieren matarlo.

—Es un caso para vosotros, muchachos. Mirad a ver qué le pasa. He hablado un poco con él, pero me vuelve loco con sus frases a medio hacer, otras rimadas y la cantidad de jerga que utiliza. Demasiado para mí. Vosotros, los jóvenes, los entendéis mejor. Informadme en cuanto acabéis con él.

William y Darren entran en la sala. Allí los aguarda un alto joven negro, flaco, de larguísimas piernas y cuello corto y estrecho, lo que da la impresión de que le hubieran golpeado la cabeza con un mazo y se la hubiesen insertado entre los hombros.

—Dinos —comienza a hablar Bell a gran velocidad y sin mucho tacto—, ¿cómo te llamas y qué te ocurre?

—Soy Tugg Malice. Ya le he contado al viejo ese de arriba lo que ocurre. ¿Tendré que repetíroslo?

—El viejo ese es el jefe, así que ten más respeto, capullo —indica William cogiendo una silla y sentándose al revés, con el respaldo en su pecho y abriendo las piernas.

—Si no te importa, nos gustaría oír la historia de tus labios. El jefe nos ha facilitado apenas información —tercia Darren con un tono apacible, tratando de hacer sentir al chico más tranquilo.

—Bueno, veréis, es muy sencillo: quieren matarme. Así de simple, troncos. Me quieren dar matarile, y rapidito.

—¿Quién y por qué? —pregunta Bell.

—El hijoputa de Fillin’ the Blank, uno de mis rivales con las rimas. Las amenazas son ya demasiado directas, tíos. Va a por mí y no parará hasta que me vea en la caja de pino, ¿me pilláis?

—Oye, Tugg, las amenazas, directas o sutiles, están a la orden del día entre vosotros los raperos. No me jodas que ahora te acojonan unas cuantas rimas de otro capullo infantiloide como tú que quizá sea más rápido y más ocurrente —dice Bell, al que el caso le parece estúpido y sin interés, y lo hace notar con sus posturas y tono al hablar.

—Mira, hermano, no me jodas. No estás en este mundo, pero eres negro como yo, y tú sabes distinguir, como todos nosotros, cuándo estamos ante un bocas y cuándo hay que empezar a preocuparse. Sus últimos temas me los ha dedicado a mí en exclusiva, y no pueden ser más violentos, joder, son tralla pura, dinamita para hacer estallar a la peña, está provocando. No digo que él mismo vaya a estrangularme, coño, no es eso, sino que está incitando a que me metan un tiro. Sí, él, el jodido y loco perdido de Fillin’. No está bien, a ese pavo se le ha ido la pinza más de lo normal. Se mete demasiada mierda por la vena.

—Ya, y tú te mantienes a base de leche y purés de verdura, ¿no es así? —dice William con el máximo desprecio del que puede hacer gala.

—Eh, eh, me tomo mis cubatas de vez en cuando, sí, me agarro alguna moña que otra, no lo niego, y soy un fumeta de maría, pero qué tiene de malo, todos fumamos. Es hierba, está buena, y me ayuda con las letras. Fillin’ hace tiempo que está con la jeringa, le da al jaco como un descosido.

—Al qué —interrumpe Darren, que no ha entendido la última frase.

—Jaco, hostia, caballo, azúcar marrón, como quieras llamarlo. ¿Tú de dónde sales, tronco? —exclama el rapero con los ojos fuera de las órbitas ante la, para él, supina ignorancia del detective blanco.

—Heroína, Darren, droga —dice Bell pasándose la mano por la frente ante la ridícula situación de estar ahí, ante un rapero miedoso y un compañero que no conoce ni las palabras más básicas de la jerga callejera de los delincuentes.

—Lo sé, lo sé, es solo que no he oído bien la última frase, nada más. Sé lo que es jaco. Y dime, Tugg, ¿podrías enseñarnos, ahora, alguna de sus últimas canciones? Para analizar la letra, me refiero.

—Claro, tengo aquí mi teléfono.

El joven manipula la pantalla de su aparato y, a los pocos segundos, en la sala suena el último tema del autor Fillin’ the Blank.

«… nuestras cuerdas vocales, lanzas en la guerra.

Sin malicia, cabrón, idólatra, hijo de una perra.

Destruyo tus infantiles letras.

Es como si tus canciones tuvieran lepra.

Mira la aguja de mi jeringa.

Te la voy a meter por tu puta pinga.

Mira la quemada piel de mis nudillos.

Se hundirá feliz en tus débiles cojoncillos.

Mira a la Parca a la cara, ¿la ves?

Ya la tienes cerca, cerdo, por qué no la abres...».

—Vale, de acuerdo, para ya esa basura, es insoportable —grita Bell al borde de perder los nervios.

—Joder, si acaba de empezar, esto no es nada, lo fuerte viene luego. ¿Malicia?… soy Tugg Malice, el hijoputa se refiere a mí. Es su forma de feminizar mi nombre, de humillarme; me llama idólatra el hijo de cien mil rameras. Además ha…

—¡Que cierres la boca, coño! —Estalla Bell dando un fortísimo manotazo en la mesa para imponer disciplina.

—Pero… —intenta decir el rapero.

—De acuerdo, piensas que sus últimas canciones son avisos, mensajes para ti. ¡Pero si lo hacéis todos!, cada uno de vosotros os amenazáis mutuamente de esa forma. Conozco el rap de esta ciudad, cada año está más degradado y da más pena, pero esto está a la orden del día, es lo de siempre.

—Me ha amenazado personalmente también, las canciones son solo parte del problema.

—De acuerdo, señor Malice, cuéntenos, por favor, cómo y dónde se produjeron esas amenazas —interviene Darren haciendo de poli bueno, lo que desconcierta a Tugg.

—Hace tres días fue la última vez, pero hubo más. Ocurrió en un garito de la parte oeste de la ciudad. Allí se reúnen algunos raperos. No suelo ir porque me tienen todos manía. Me he metido mucho con todos ellos en mis letras y andan un poco picados contra mí, pero eso es lógico. A lo que voy; en cuanto me vio, me gritó: «Malicia, niña, pequeño bebé, ven a sentarte con nosotros. Aquí no ponen biberones de lechecita de mamá, pero quizá un batido de vainilla te calme». Le contesté que se fuera a tomar por el culo. Entonces se levantó y se llevó un dedo a la garganta, muy despacio, para que lo viera toda la peña que había allí, un gesto de que me va a cortar el cuello. ¿Necesitáis algo más explícito? Sí, hermano, nosotros, casi todos, nos damos un poco de caña con las letras, nos picamos, por así decirlo, pero no vamos por ahí, fuera de los escenarios y de las competiciones, amenazando a los demás.

—No se te ocurra volver a llamarme hermano —dice Bell—. Bien, si eso es todo lo que hay, puedes largarte por esa puerta. No estamos aquí para perder el tiempo con panolis como tú.

—Recibo mensajes al móvil también.

—¿Qué tipo de mensajes? —inquiere Wachowski.

—Joder, escuchad esto, este es de hace dos días —dice Tugg buscando en su teléfono y procediendo a su lectura: «Te queda poco, sucia perra. Tu podrido cuerpo de rata almizclera acabará en el pantano, sirviendo de pasto a los caimanes. Pronto, muy pronto».

—¿Desde qué teléfono te lo han enviado? Dime el número —ordena Bell.

—No hay número, eso es lo cojonudo. Quizá lo envíen desde Internet, no sé, pero saben ocultar el número.

—¿En los mensajes? Es difícil —dice Darren.

—Sí, blanquito, sí, en los mensajes también. La peña, hoy en día, puede hacer de todo. Se ocultan bien, es imposible saber quién ha sido, pero yo no tengo dudas. Fillin’ the Blank, joder, es él. Os estoy diciendo y repitiendo que me lleva amenazando ya un tiempo. Quiero protección policial. Ninguna banda quiere protegerme.

—¿A qué se debe que nadie quiera ayudarte? ¿Qué has hecho? —pregunta Bell.

—Bueno, si oís mis letras, podréis comprobar que soy un tanto… cómo decir, ácido, por decirlo de una forma suave. Doy mucha caña a todos, no he dejado títere con cabeza en estos últimos meses. Si quiero firmar un contrato grande es justo lo que hay que hacer, ser agresivo, ¿entendéis? Y justo por eso, nadie quiere ayudarme, están todos ofendidos conmigo. Ni una sola banda se ha solidarizado con mi causa, no tengo protección. Creo que estarían todos encantados de que Fillin’ me haga un traje de madera.

—Hablaremos con este Blank. ¿Dónde podemos localizarlo? ¿Conoces su dirección o algún garito donde actúe? —interviene Darren, que quiere, mediante el tono amistoso, darle al rapero una imagen no tan brusca ni violenta como la de Bell.

—No tengo ni idea de dónde vive ese cabrón. Lo que sí puedo facilitaros es algunos antros por donde se suele dejar caer. Si me das un trozo de papel y un bolígrafo…

Wachowski saca de su bolsillo la libreta negra que siempre lleva encima y arranca una hoja. Le tiende también su bolígrafo. Malice escribe el nombre de unos cuantos locales donde se supone que podrían encontrar a Fillin’ the Blank.

—Bueno, pasma, ¿cuento con vuestra protección a partir de ahora?

—Qué protección ni qué mierdas, Tugg. Deja esto del rap, retírate, es lo mejor que puedes hacer. Dices que son raperos los que están en tu contra, pues acaba con ese negocio.

—No puedo hacer eso, coño, es mi vida, el rap es lo que me da de comer, joder.

—Claro, ahora vas a decirme que vives de componer frases muy intelectuales, poéticas y todo ese rollo… Llevas un reloj de oro, anillos, cadenas. Vamos, tío, no vives de la música, no nos hagas reír. Imagino qué chanchullos tendrás entre manos, pero, como no tengo pruebas, no voy a decirlo. No eres conocido, no se ha interesado por ti ninguna compañía discográfica, pero dices que vives de ello. Cuéntame, vamos, ¿cómo? Di de qué manera lo haces.

—A veces me pagan por algún bolo aquí y allá, tengo mis contactos, no me chupo el dedo.

—Perfecto —contesta Bell—, a cuánto cada bolo.

—Mmm… ciento cincuenta, doscientos dólares a veces. Más o menos. Lleno cualquier sala, eso os lo garantizo, colegas.

—Esa cantidad no da para vivir a todo trapo. Para conseguir ese reloj que llevas tendrías que hacer diez bolos diarios durante muchos meses. No me vengas con chorradas. Venga, hemos terminado, miraremos a ver quién es este Blank y te informaremos. Hasta entonces, mantente escondido, alejado —informa William mirando su reloj con impaciencia.

—Haremos todo lo posible por saber qué está ocurriendo, Tugg, te lo prometo —dice Darren.

La colosal diferencia de comportamiento entre ambos policías hace que el rapero esté desconcertado. No sabe a qué atenerse, a quién hacer caso. Teme que le estén tomando el pelo y que sea un jueguecito infantil para deshacerse con facilidad de él y abandonar el caso.

—Me parece que no acabáis de creerme ninguno de los dos —dice Tugg con una mezcla de rabia y tristeza mientras se levanta de la silla y se acerca a la puerta de la sala.

—No pienses eso, estamos aquí para servir a cualquier ciudadano, Malice —aclara Wachowski.

—Ya, claro, por supuesto —responde Tugg con ironía.

Cuando el rapero se ha ido, Bell se dirige a su compañero.

—Tío, ¿se puede saber qué coño pretendes con esa actitud?

—¿A qué te refieres, William?

—Has estado todo el puto rato intentando agradarle, como si fueras su coleguilla. Somos policías, no estamos buscando amigos. Ese tío es un delincuente. Si tú no sabes verlo, tienes un problema, pero yo tengo la suficiente experiencia como para darme cuenta. Este cuento con el que nos viene no es nuevo. A veces tíos como él se cagan, tienen miedo, alguien los amenaza, pero no dicen nunca las verdaderas razones. Otras veces es solo la droga, la mierda que se meten por la tocha, por la garganta o por la vena la que hace que vengan aquí con paranoias que ni te imaginas. El interrogatorio ha sido un puto desastre gracias a que me has llevado la contraria todo el tiempo con tus métodos de amiguito de los cabrones.

—Has estado muy agresivo con el pobre chaval. Viene asustado a contarnos que quieren matarlo y tú lo has tratado a patadas, como si hubiera cometido un crimen. De verdad que no te entiendo, Bell, no puedo comprender esa actitud. Das por hecho que sea un criminal.

—Es que lo es.

—Aunque así fuera, que no digo que no pueda serlo, estamos aquí por otro asunto. Quieren matarlo, lo están amenazando. Si lo sorprendemos cometiendo un delito seré el primero en ponerlo delante de un juez, pero las cosas a su tiempo. Un buen policía no da nada por sentado nunca. Puede acertar a veces, pero se equivocará la mayoría.

—Estás diciendo que soy un poli de mierda entonces.

—No he dicho eso, conozco bien tu expediente, tienes un montón de menciones de honor, eres el mejor detective de Miami, probablemente, pero lo que digo es que podríamos ir por partes, poco a poco. Lo has asustado, apenas nos ha contado nada gracias a tu mal humor. Desde que lo has visto te has puesto en su contra, me he dado cuenta.

—Mira, Wachowski, vamos a hacer una cosa. La próxima vez que tengamos un interrogatorio como este, echaremos a suerte, antes de entrar en la sala, quién va a realizarlo. Al que le toque llevarlo a cabo lo hará a su manera y el otro tragará. El siguiente lo hará el otro, y así cada vez.

—En este caso estoy de acuerdo, sí. Hemos hecho el panoli. De acuerdo, haz tú los interrogatorios, no estoy en contra. Yo escucharé y después me limitaré a trabajar.

—Una vez cada uno, como he dicho.

—No me soportas, ¿verdad? —pregunta Darren mirando a Bell a los ojos.

—No tengo nada contra ti, te equivocas, pero no soporto no trabajar en solitario. No sé cuántas veces voy a tener que repetirte lo mismo, nene.

—No me llames nene. Limitémonos a aguantarnos con el máximo respeto posible, si no te parece mal.

—Bueno, ahora pongámonos a trabajar. Voy a investigar acerca de este personaje. Tú saca toda la información que puedas del tal Blank, a ver qué tenemos. Después, por la tarde, nos daremos un garbeo por esos locales que nos ha apuntado Tugg.

—Perfecto.

Tanto William como Darren trabajan durante unas horas en sus respectivos ordenadores.

A la hora de la comida, Darren decide bajar a la cafetería que está al otro lado de la calle para comerse un bocadillo rápido y seguir con el trabajo. Mientras mastica los últimos bocados suena su móvil. No conoce el número, pero se apresura a contestar por si es Bell desde algún número de la comisaría.

—Detective Wachowski, buenos días, ¿en qué puedo ayudarlo?

—¿Hablo con Darren Wachowski? —pregunta una voz femenina.

—Sí, soy yo, dígame.

—Señor Wachowski, lamento tener que darle esta mala noticia, pero su padre se encuentra en mal estado. Está ingresado en el hospital Kendall Regional de Miami. Ha sufrido un ictus, pero ahora mismo se encuentra estable, aunque en estado grave. Venga usted en cuanto pueda. Lo siento, de verdad.

—Dios mío, pero… mi pobre padre. Dígame, un ictus es un infarto cerebral, ¿no?

—En efecto, señor. Ha tenido la gran suerte de que le ocurriera en una tienda de comestibles donde estaba comprando. Es muy importante cogerlo a tiempo, y en este caso, hubo suerte.

—Voy para allá de inmediato, gracias, señorita.

Darren cuelga el teléfono y, de inmediato, una lágrima baja recta desde su ojo derecho, precipitándose hasta la barbilla. Ahí se queda unos instantes para después caer sobre el plato con los restos del bocadillo de queso con pavo que estaba comiéndose. Se levanta aturdido, sin saber bien qué hacer. Ignora dónde está ese hospital, ha olvidado preguntárselo a la mujer que lo llamó. Hace amago de salir, pero de repente recuerda que no ha pagado la comida y vuelve a la barra. Allí pregunta si alguien sabe la dirección exacta del hospital Kendall. Una de las camareras, que suele ser muy amable con Darren cuando acude a comer al establecimiento, se lo explica con detalle. Su madre trabaja ahí como enfermera.

***

El señor Wachowski está en una habitación privada, de una sola cama. La enfermera no permite entrar a Darren hasta que terminen de instalarle los tubos con la medicación. Diez minutos después le franquean el acceso. Piotr Wachowski está con los ojos cerrados, con una sonda en su muñeca por donde recibe medicina. La enfermera, antes de salir, le susurra a Darren que su padre está dormido por la medicación y que es probable que no despierte hasta el día siguiente, pero que, si lo hace, puede hablar con él sin agobiarlo demasiado. Ella sale, cerrando la puerta con suavidad.

Está una hora allí, delante de su padre, agarrando su mano, intentando transmitirle el gran amor que le profesa, aunque el anciano lo sabe de sobra. Tiene setenta y cinco años, ya no es ningún joven, y esos ataques pueden ser mortales. Finalmente, viendo que su padre no despierta, decide buscar a un médico que le cuente qué ha pasado, pues solo sabe que ha sufrido una embolia cerebral, pero nada más. En la planta baja le informan de que el médico está en su despacho y que está libre en ese momento para que pueda hablar con él. Darren así lo hace. Le atiende un hombre joven, de poco más de treinta años, con gafas de pasta negras, pulcro y bien afeitado.

—Siéntese, señor «Uachousky» —dice pronunciando la uve doble a la manera inglesa.

Darren prefiere no corregirlo, está harto de hacerlo y no es el momento de correcciones fonéticas absurdas.

—Hemos tardado un poco en dar con usted, el suceso ha ocurrido a primera hora de la mañana. Me llamo Steve Thorpe y soy el médico que va a atender a su padre durante todo el tiempo que permanezca en este hospital. Somos especialistas en este tipo de ataques cerebrales, así que está en buenas manos, eso se lo garantizo.

—Se lo agradezco mucho. Dice usted que a primera hora de la mañana… Dios mío, ¡han pasado muchas horas desde entonces!

—Sí. Bien, le explico lo que sabemos por los testigos. Su padre estaba en una tienda, se disponía a pagar cuando se quedó parado, sujetando la cartera  sin moverse. La cajera no supo identificar que se trataba de un ictus, pues no mucha gente conoce los síntomas, pero, por suerte, en la cola había un médico que intuyó lo que sucedía y llamó de inmediato a una ambulancia, lo que, sin duda, ha salvado la vida de su padre. Es un colega y amigo mío. Aquí le dejo su número de teléfono por si quiere llamarlo para agradecérselo. Ha sido un ataque bastante grave, no voy a engañarlo. Hace menos de una hora que ha salido del peligro, pero hemos estado a punto de perderlo dos veces. Ahora está estable. A su edad, estos ataques son aún más peligrosos que en una persona de, digamos, cincuenta años, aunque nunca se sabe; la clave es traerlos rápidamente al hospital.

—Es terrible, solo me tiene a mí en este mundo.

—Comprendo —dice el médico asintiendo—, ¿es viudo?

—Mi madre murió hace años, sí. Estamos muy unidos. Ni siquiera sabía que estuviera tan enfermo. No me ha dicho nada, sin duda para no preocuparme; siempre hace lo mismo, no me cuenta nada negativo acerca de sí mismo para no preocuparme. Me protege demasiado.

—Tengo aquí su historial médico. Por suerte, su padre se ha hecho algún chequeo justo en este hospital. Para su edad, debo decirle que es un hombre bastante sano. Estos episodios suceden sin previo aviso, le puede pasar a cualquiera. No se preocupe, se va a recuperar, aunque va a necesitar tiempo.

—¿Volverá a ser el mismo?

—Iremos viéndolo, señor «Uachousky». Muchos tienen problemas de movilidad en las extremidades, otros quedan muy disminuidos mentalmente, pero también hay muchos casos en los que el cuerpo se recupera en su totalidad. Deseo que sea el caso de su padre.

—Puede llamarme Darren. Se lo agradezco mucho, señor Thorpe. Esta noche me quedaré en la habitación haciéndole compañía, si es posible.

—Desde luego que lo es. Cada habitación tiene un diván que puede hacerse cama por si el familiar quiere pernoctar en ella. De momento tiene paralizada la parte izquierda del cuerpo, desde la nuca hasta el pie, pero esto puede ir remitiendo en poco tiempo. Ha de tener usted paciencia. Bien, ahora debo seguir con mi trabajo, tengo una operación dentro de media hora.

—Muchas gracias, señor Thorpe. Han salvado la vida de mi padre, les estoy muy agradecido.

—Lo importante es que cada uno haga bien su trabajo. Dígame, ¿a qué se dedica?

—Hace poco tiempo ingresé en el Departamento de Policía de Miami, soy detective.

—Ese es también un trabajo importante. Mañana por la mañana, a primera hora, pasaré a visitar a su padre. Hasta luego, Darren.

Wachowski baja a la calle y compra un bonito ramo de flores para la habitación. Cuando sube, una enfermera, al verlo, le dice que le traerá un jarrón con agua para que las deposite en él.

Siente una profunda tristeza al ver a su padre postrado en esa cama. Es la primera vez que le ocurre algo así. Siempre ha tenido una salud de hierro.

Pasan las horas, ha anochecido. Su padre continúa sin moverse ni abrir los ojos. Las enfermeras entran por turnos para vigilar su estado. Darren comienza a quitar los cojines del diván para formar la cama en la que va, si no a dormir, sí a tratar de estar en una postura más cómoda, tumbado. Justo entonces oye que unos nudillos golpean la puerta y, a continuación, un hombre entra. No es otro que Bell.

—¿Cómo está?

—Desde que he venido, duerme, está sedado. Los médicos no saben aún cómo va a evolucionar, pero parece que lo han cogido a tiempo; veremos. Oye, muchas gracias por venir, es todo un detalle.

—El trabajo es el trabajo, la vida es otra cosa. Somos compañeros, a fin de cuentas. Me lo ha dicho el jefe hace un par de horas. Vine en cuanto pude.

—Nos queremos tanto… Solo nos tenemos el uno al otro. Soy hijo único. Mi padre se casó mayor y me tuvo a los cincuenta años. Mi madre murió. Estamos muy unidos. Estoy…, me he quedado destrozado, cuando me han llamado desde el hospital he estado un rato como un sonámbulo, sin saber casi dónde estaba.

—Tienes suerte, Darren.

—Supongo que sí.

—Sé lo que digo. No todos tenemos la suerte de tener un padre que nos quiera. A mí me ha tocado otra cosa —dice Bell sentándose en el diván. Darren ha plegado la cama para estar más cómodos.

William mira al padre del novato y, sin apartar la vista de él, empieza a hablar.

—Crecí en un barrio jodido de Miami. Mi madre estaba llena de críos que la volvían loca, no sé cómo pudo aguantarlo. Trabajaba como una burra limpiando casas y cosiendo para unas y otras, además de ocuparse de nosotros. Cinco hermanos, imagina, todos chicos. Pobre mujer. En cambio, él…

Bell permanece en silencio casi un minuto. Wachowski no osa interrumpirlo ante lo que parece será una confesión dolorosa.

—Era muy violento. Nos pegaba a todos, especialmente a mi hermano mayor y a mí, que soy el segundo. Cuando venía cabreado por algo, con varias copas de más, entraba en casa con el cinturón en la mano. Para asustarnos aún más, daba con él un trallazo contra la pared, haciendo un ruido que me escalofría todavía hoy cuando lo recuerdo. No necesitaba muchas excusas para golpearnos. Mi madre salía a su encuentro, trataba de calmarlo y de engatusarlo con buenas palabras para que no nos tocara. Si se ponía demasiado pesada, ella se llevaba una bofetada, que era su forma de decirle que no se interpusiera. A veces estábamos dormidos, pero el latigazo contra la pared hecho con aquel cinturón de cuero nos despertaba a mi hermano y a mí indefectiblemente. No siempre nos pegaba cuando dormíamos. Supongo que un resquicio de conciencia se lo impedía. En cambio, si hacíamos una travesura, la paliza era segura, no nos la quitaba nadie. Un correazo tras otro en las nalgas, en la espalda, en los pies, donde pillara, le daba igual. Dime, Darren, ¿es eso un padre?

Wachowski, compadecido, le pasa una mano por el hombro. Nota el profundo sufrimiento de ese hombre al que consideraba, hasta ese instante, frío como el pedernal.

—No, William, eso no es, en mi opinión, un padre. Lo siento mucho. Mi viejo, Piotr Wachowski, ahí lo tienes, no me ha puesto la mano encima en toda su vida. Reconozco que más de una vez me he ganado al menos un buen sopapo, pero siempre ha terminado guardándoselo en la palma de la mano, esperando mejor ocasión. Sí, sé que he tenido mucha suerte con él, mucha. Cuando se reponga, ven a casa, de verdad. Te gustará conocerlo. Se parece más a ti que a mí; es severo, le gusta la disciplina, y me riñe siempre por mi gula con los dulces. Creo que entre los dos podríais formar un frente lo suficientemente duro como para que adelgace pronto.

—Te marca, amigo, una infancia así te marca para siempre. No imaginas cómo. Nos jodió la vida a todos. A los pequeños les golpeaba con la mano, solo a veces, pero a mi hermano y a mí nos machacó sin piedad. Era mi padre, pero fue toda su vida un cabrón, no puedo utilizar otro término con él. Bueno, en realidad no había venido para aburrirte con mis traumas de infancia, sino para decirte que estoy aquí para lo que quieras. No soy muy amable, no hace falta que te lo jure a ti, pero soy un tío de palabra.

—William, sigue contándome más cosas de tu infancia, es triste, pero quizá te venga bien sacarlo.

—Nunca se lo he contado a nadie. Y lo estoy haciendo hoy, aquí, con un novato. Pero así es la vida. Mi madre, a su modo, nos quiso, lo malo era que no lo demostraba. Riñas, gritos, algún que otro zapatillazo, bastante divertido, por cierto, pues se terminaba haciendo más daño ella en la mano que a nosotros. Hizo lo que pudo, que no fue poco. Ella vive, está sola en el mismo apartamento donde nos criamos. La visito, pero no con mucha frecuencia. Creo que se siente culpable de no haber sido más firme defendiéndonos de las palizas, pero tenía miedo. Ella se llevaba muchos golpes si intercedía por nosotros.

—¿A qué se dedicaba tu padre?

—Era estibador en el puerto. Tenía unos brazos de acero, de verdad. Imagina cómo eran los cintazos propinados por un hombre muy fuerte acostumbrado a descargar grandes cajas día tras día. Nos destrozaba. Yo soñaba con que volviera muy borracho; los golpes entonces eran bastante más suaves, y fallaba muchos, pero nosotros gritábamos igual, para que creyera que nos había dado. Un día…

Nuevo silencio. Darren espera con cortesía y paciencia. Están a oscuras en la habitación, y cree que eso está facilitando la terrible confesión de su compañero.

—Un buen día me enfrenté a él. Yo tenía quince años. Me gustaba mucho el deporte y me refugiaba en él para olvidar las palizas. Me decía a mí mismo que me iba a poner tan fuerte que el cinto me parecería pronto un hilo casi etéreo. Me gustaba hacer gamberradas con mi pandilla. La última había sido rayar la palabra «cerdo» en el coche del señor Prince, un tío que tiraba desde su ventana colillas, basura y toda clase de porquerías. Esa hazaña fue cosa mía, de mi cosecha, no intervinieron mis colegas. Mi padre acabó enterándose y esa misma noche, cuando volvió a casa después de sus habituales e interminables cervezas con los trabajadores del puerto, tenía ganas de ejercitar el hombro en mis riñones. Yo estaba cenando. Mi hermano mayor había salido. Los pequeños, al ver la expresión del monstruo, se fueron a su habitación, temerosos, mirándome con pena. Mi madre no se atrevió a intervenir, pues sabía a qué se debía el castigo que se me iba a imponer. Se quitó el cinturón despacio, delante de mí, disfrutando al hacerlo, con esa media sonrisa que tanto asco me dio siempre. Me dijo en voz baja que me quitara la camisa.

—No pienso hacerlo —contesté seguro de mí mismo y mirándolo a la cara como no lo había hecho nunca. Su aspecto era terrorífico, pero no me amedrenté.

—¡Hazlo ahora, joder! —gritó con todas sus fuerzas.

—Venga, valiente, dame en la cara, creo que es el único lugar donde aún no nos has dado. ¡Vamos! —grité; no esperaba, de ninguna manera, que su hijo, que ni siquiera era el mayor, se le rebelara así, como lo estaba haciendo aquella noche. Entonces dejó caer el cinto al suelo, desenrollándolo, y de improviso lo trató de estrellar contra mi rostro. Pero le paré el golpe, conseguí, no sé cómo, agarrar la punta del cinturón. Entonces tiré de él con todas mis fuerzas. Mi padre chocó contra la mesa, arrastrándola y cayendo al suelo. Se le salían los ojos de las órbitas, no podía creerlo, pero yo sí. Tenía que haberlo hecho mucho antes. Siempre me prometía a mí mismo que respondería, pero quizá no me sentí con la potencia y fuerza suficientes hasta aquel día. Sin dejar que se levantara le propiné una tremenda patada en la cara, con los pies descalzos. Le rompí la nariz. Trató de levantarse, sin duda para matarme, se lo vi en los ojos. La humillación estaba siendo demasiado grande, difícil de soportar para un matón abusador como él. Con una patada voladora lo dejé inconsciente. No pudo levantarse más.

—William, qué historia tan terrible, no sé ni qué decirte, de verdad. Solo que lo siento mucho.

—Casi lo mato, Darren. Yo sentía tanta rabia que… me puse furioso y eso incrementó mi fuerza. De aquellos golpes, supongo que del último, de aquella patada, lo dejé inválido. Al caer se golpeó la nuca contra el horno y se rompió una vértebra cervical que lo dejó inútil de ambas extremidades.

Los dos policías se quedaron callados en medio de la oscuridad. Piotr Wachowski emite algunos débiles gemidos, pero sigue dormido bajo los efectos de los sedantes. Darren aprieta con fuerza el brazo de Bell, tratando de transmitirle con ese gesto lo que sus palabras no pueden.

—Ahora me voy, Darren, siento todo esto, no tenía derecho a contártelo con todo lo que estás pasando ahora, pero no sé, me ha salido, ha brotado como una fuente, no podía parar, tío. Jamás se lo he contado a nadie, aunque en el barrio algunos sospechen lo que pasó. Mi madre decidió inventar la versión de que había vuelto borracho a casa y se había golpeado al caerse de una silla mientras intentaba cambiar la bombilla de la cocina. La historia coló. La empresa le dio una buena indemnización, y mi madre hasta hoy cobra una pensión, no muy grande pero digna para vivir. Cuida mucho a tu padre. Es bonito saber que hay padres como el tuyo. Ánimo, colega, saldrá de esta, ya verás.

—Muchas gracias, William. Tu historia me hace valorar aún más lo que tengo. Sí, va a salir, y lo celebraremos juntos. Vendrás a casa un día a cenar, prométemelo.

—Lo prometo, tío. Si necesitas algo, ya sabes dónde estoy, si consigues encontrar tu puto móvil.

—Lo haré. Te veo mañana en la oficina, aunque no sé a qué hora iré. Quiero esperar a la visita del médico. Me informará con precisión de su estado.

—No vayas mañana. Yo hablo con el jefe, no te preocupes de nada, ¿vale?

—Como digas, hombre. Gracias otra vez.

—A ti, Darren.

Capítulo 5

Son las cuatro de la mañana. Un grupo de jóvenes se está despidiendo a la puerta de una de las discotecas de moda de Florida. Hay varias parejas y varios grupos. Una de esas personas ha venido sola y de la misma manera se encamina hacia su coche, el cual está aparcado a unos centenares de metros. Ha fumado bastante marihuana y, recordando ciertas conversaciones que tuvieron lugar en la discoteca, comienza a reírse en voz muy alta, con largas y estentóreas carcajadas. De repente nota unos pasos a su espalda. Mira hacia atrás, pero no ve a nadie. No se asusta, pero algo le dice que debe andar más rápido para llegar cuanto antes al coche. Así lo hace. Ya casi corre. Se para y vuelve a escuchar pasos, pero se detienen de repente.

—Eh, tíos, ¿qué pasa?, ¿quiénes sois? ¿Quién coño anda ahí?

Silencio.

El coche del hombre está a cien metros, lo tiene en su campo visual. Decide no correr, pese a que está cada vez más asustado. Saca su pistola de un bolsillo, le quita el seguro y dispara un tiro al aire.

—Voy armado y sé usar este juguete, hijo de puta, así que mucho ojo. Si quieres, o queréis algo, salid ahora, que os vea la cara, cobardes. Vamos. Me estáis siguiendo, estoy fumado, sí, pero no soy gilipollas, ¿vale? Joder, si necesitas pasta para meterte un tiro, solo tenías que pedirlo. Mira, voy a dejar un billete de 50 dólares aquí, sobre la acera. ¿Lo ves? Es para ti. Deja que me vaya, después cógelo y gástalo como quieras.

El silencio hace creer al joven que el perseguidor acepta el trato, por lo que agrega:

—Buen chico, sí, señor. Todo tiene arreglo en esta vida, y suele ser de color verde.

Se sube al coche, un llamativo Hummer H2 negro, con las llantas decoradas con imitaciones de diamante. Para mucha gente se trata de un homenaje al mal gusto y a la chabacanería, pero él está encantado con su tanque. Arranca e intenta conducir un poco más rápido de lo que acostumbra, pero enseguida nota que no está en condiciones de conducir ni siquiera a cincuenta millas por hora. Está a punto de chocarse con dos señales de tráfico que esquiva en el último momento. Además de estar cargado de droga, nunca ha sido un hábil conductor. Mira todo el tiempo a través del retrovisor. Comprueba que lo sigue un coche blanco, un todoterreno grande, pero está a bastante distancia. Acelera, aunque no consigue perderlo. Nunca ha tenido que escapar de un perseguidor, no está acostumbrado a ese tipo de conducción evasiva. En una curva, se sale de la carretera y choca contra una fila de motocicletas aparcadas en la acera. Como el vehículo es muy grande y resistente, sale de allí dando marcha atrás y vuelve a la carretera. El coche blanco se le acerca cada vez más. Decide frenar en seco. Coge la pistola y se baja. El coche blanco no está allí, donde debería. Dos segundos antes lo ha visto desde el espejo retrovisor. ¿Cómo ha conseguido desvanecerse así? «Demasiada droga, Vance, te has metido mucha mierda esta noche. Tranquilo, nadie te persigue, cálmate, vuelve al coche. Son visiones, estás flipando. Esas pastillas eran muy fuertes. Claro, es eso». Se convence de que todo son alucinaciones producto de la droga y regresa a casa a velocidad normal. Ya no lo persigue el coche blanco. «Un coche blanco, tío, ja, ja; pero cómo puedes ser tan estúpido. Encima he dejado una puta lechuga de 50 en la acera. Más tonto y no naces, Vance, querido».

Llega a la verja de su mansión, abre la puerta con un mando a distancia y aparca el auto frente a la puerta de entrada. Rebusca en la guantera las llaves, pero tarda en localizarlas. Están debajo de una botella de agua. Negando con la cabeza ante sus continuos despistes, sale del coche, agarra la llave, y con calma abre la puerta de su casa. La empuja para entrar, cuando siente como un pinchazo en un costado. Piensa que es un insecto, pero al segundo la hoja de un cuchillo le entra hasta el fondo entre las costillas, llegando hasta el corazón. La hoja entra y sale varias veces. Se vuelve para ver la cara de su agresor. Solo logra vislumbrar una figura con un capuchón morado cubriéndole la cabeza. Cae al suelo, inconsciente.

Capítulo 6

William Bell llega a la zona de Overtown. Con una brusca maniobra en la que hace chirriar los neumáticos, aparca junto a las cintas amarillas policiales que cierran el paso a los curiosos. Cuando se acerca al cuerpo tendido, tapado con una sábana blanca, se sorprende de ver allí a Darren. ¡Ha llegado antes que él!

—Buenos días, William —dice Wachowski.

—Bien, ¿qué tenemos?

—Fíjate bien en su cara —dice Darren al tiempo que levanta la sábana para permitir que el detective contemple el rostro de la víctima.

—Pero si es…

—Exacto. Nada menos que Vance Gallagher, alias Fillin’ the Blank.

—Al menos se parece mucho a él —continúa Bell.

—Es él, William. Lleva encima sus documentos de identidad. El móvil no parece, ni mucho menos, un robo —explica Darren.

—Hay dos rosas negras alrededor del cuerpo, ¿qué significa esto? Negras, ni siquiera imaginaba que pudieran existir. Bueno, serán artificiales, supongo —exclama Bell, bastante sorprendido por el color de las flores.

—Parecen reales, Bell, pero yo tampoco tenía ni idea. Jasmin entiende de flores y me ha dicho que sí, que existen rosas negras, son naturales. En realidad no son del todo negras, sino de un rojo muy oscuro que las hace parecer así, casi negras.

—¿Sabe Jasmin algo del significado de esto?

—No, es la primera vez que las ve en vivo; al parecer, son muy caras y difíciles de conseguir —explica Wachowski.

El forense se acerca a Bell para comentarle los detalles de la muerte.

—Se ha producido hace menos de tres horas. La causa de la muerte es, previsiblemente, la puñalada que le ha atravesado el corazón. Tras la autopsia podré deciros más, pero lo que sí veo es a una persona que sabe manejar bien un cuchillo. Me inclino a pensar que el resto de puñaladas, que no eran mortales, se las produjo después de esta, justo la que entra con maestría entre las costillas. Eso nos da pistas, había rabia contra él. No eran necesarias para matarlo. La víctima iba armada, pero parece que no le dio tiempo ni de sacar su pistola, aunque esos detalles os los dejo a vosotros.

William se siente cómodo en la escena del crimen. Le gusta analizar todo en detalle. Rastrea la zona durante mucho tiempo; de vez en cuando, tras sacar una pequeña bolsa de plástico, valiéndose de unas pinzas, va introduciendo en ella diferentes objetos: una brizna de hierba, un trozo de hoja de árbol, una gota de sangre justo en la entrada… Darren lo observa con gran interés, pero él prefiere comenzar a interrogar a los vecinos. Empieza con el hombre que ha avisado a la policía. Es un anciano, un cubano que habla inglés con mucho acento. Darren no domina el español, aunque entiende algunas conversaciones, por lo que prefiere que el hombre se explique en inglés.

—Dice usted que descubrió el cuerpo hará una hora —apunta el detective.

—Sí, señor, sí. Yo lo he visto. Duermo poco, me levanto antes de que salga el sol. Suelo ir andando hasta la playa, aunque está lejos de aquí. Paso por delante de esta casa todas las mañanas.

—Desde la verja no es fácil divisar que hay un cuerpo tendido en la entrada. ¿Cómo lo vio?

—Eso es lo extraño, señor, no lo sé ni yo. Si le digo la verdad, no me gusta mirar en las casas ajenas, no soy curioso, yo iba pensando en mis cosas, ni siquiera tenía la vista puesta hacia ese lado. Ha sido un reflejo del sol, eso atrajo mi atención hacia el lugar. Me ha venido como una fuerte luz y he mirado hacia dentro de la casa. Algún objeto metálico de ese pobre hombre ha reflejado un rayo de sol y eso ha hecho que volviera la vista hacia la puerta de entrada. Quizá el reloj o un anillo, señor, no lo sé. Lo he visto ahí y, a pesar de que mi vista no es lo que era, como lleva una camiseta blanca, se apreciaban sin problemas manchas de sangre. Me he asustado y he vuelto corriendo a casa a buscar mi teléfono, pues no suelo llevarlo encima. Es todo lo que le puedo contar.

Darren está apuntando lo que dice el cubano.

—Muchas gracias, señor Mendoza. Una pregunta, si es usted tan amable: ¿ha visto merodear a alguien por el barrio últimamente?

—No he visto nada especial, pero aquí vive mucha gente y esto es un continuo ir y venir de personas, por eso es difícil que nos llame la atención una en particular.

—Perfecto, de momento es todo. Es posible que mis compañeros lo llamen durante los próximos días para confirmar estas declaraciones, ya que ha sido usted quien ha descubierto el cuerpo de la víctima.

Wachowski va hacia Bell, que está observando con atención la hierba que hay junto a la entrada de la casa de Fillin’.

—Dime, William, ¿crees que ha podido tener algo que ver Tugg?

—Ahora mismo es uno de los principales sospechosos, tras el numerito que nos montó en la comisaría —contesta Bell.

—Tenemos que darnos prisa. Puedo ir yo a buscarlo a su domicilio.

—Iremos donde él, pero de momento es mejor conseguir hablar con los conocidos de Fillin’; tú puedes ir por esos garitos de los que nos habló Tugg mientras yo voy a interrogar a Felicia McNair.

—¿Quién es? —pregunta Wachowski.

—Creíamos que se trataba de la novia de Fillin’. Hemos hallado su teléfono, estaba destrozado, como si lo hubieran golpeado con una maza o una piedra grande. Los muchachos han conseguido, gracias a la tarjeta SIM, los contactos. Felicia estaba en su teléfono con el nombre «Liebrecita». La han llamado y ha confirmado que era la novia de Vance. Me han dicho que está destrozada. Irá a reconocer el cuerpo cuando esté en el Instituto Forense. Voy a intentar tranquilizarla, creo que de ella podremos sacar más cosas en claro que del panoli ese de Tugg, pero quizá sea al revés. Mantenme informado de todo.

***

Son las ocho de la mañana y Darren sabe que las discotecas y bares no están abiertos a esas tempranas horas. Por ello regresa a la oficina para buscar los números de teléfono de los dueños de las principales salas. Consigue contactar con uno de ellos, el dueño de la discoteca Black Star. Le dice a Darren que están a punto de abrir y que podrá contestarle a lo que quiera. También estarán algunos de los camareros y otros trabajadores de la sala. La discoteca durante el día es una especie de restaurante, donde ponen su música distintos pinchadis cos de Florida. Wachowski llega cuarenta minutos después de la llamada. El dueño del local contesta con vaguedad a todas las preguntas del detective. No saca mucho en claro, a pesar de que le da algunos nombres de conocidos y amigos de Fillin’. Llevaban sin verlo desde hace algunas noches, le dicen. Los camareros confirman las palabras de su jefe. Acerca de si había rumores de enfrentamientos con otros raperos que pudieran haber ocasionado el asesinato, todos afirman que los piques entre ese tipo de músicos son el pan nuestro de cada día, pero de ahí a asesinar, es demasiado. Piques tienen todos entre ellos, le aseguran, especialmente con su rival Tugg Malice. Darren prefiere guardarse la visita del rapero a la comisaría. Es sospechoso, y podrían ponerlo sobre aviso si él les confirma que conoce la gran rivalidad entre ambos. Lo que sí hace es solicitar ver la grabación de la última noche, para comprobar que no se les hubiera pasado la visita, quizá rápida, del músico. Darren pierde dos horas en esto. El dueño permanece con él en todo momento y le va informando sobre quienes conocen a Fillin’ y de un par de amigos íntimos que estuvieron por la noche, pero no ven por ningún lado al hombre que ahora es un cadáver. Mientras está ahí, en la sala privada, observa que en un folleto aparece la cara de Tugg Malice, pero no con ese nombre, sino con otro: «El Bardo».

—¿Este tipo no es Tugg Malice? ¿Por qué figura aquí con este nombre? —pregunta Darren.

—Es Tugg, en efecto, pero ese es su nombre de guerra, se considera un bardo, todo un poeta —contesta el dueño, un puertorriqueño lleno de cadenas de oro y anillos que no se quita las gafas de sol ni de noche, como ha podido comprobar Wachowski durante el visionado de las imágenes de la cámara.

—De manera que actúa en este local. ¿Está cerca de aquí?

—No es una discoteca, ni nada de eso, es un centro de grabación donde de vez en cuando actúan algunos raperos conocidos. Allí graban discos algunos de ellos. Tugg lleva un tiempo dejándose caer por ahí. No, no está lejos de aquí, a unos quince minutos en coche, calculo.

—De acuerdo, gracias a todos por su colaboración.

***

William, por su parte, llega a la casa de Felicia McNair, la que era novia oficial de Fillin’ the Blank. Bell se queda inmediatamente prendado de la belleza de esta mujer, que le abre la puerta en cuanto pulsa el timbre, pues lo estaba esperando. Incluso tarda un poco más de lo debido en presentarse, ya que le cuesta no mirarla como hombre en lugar de, en este caso, como profesional que viene a recabar datos de un crimen.

—Buenos días, señorita McNair. Siento mucho lo ocurrido, soy el detective William Bell —dice enseñando su placa de policía—, ¿puedo pasar?

—Por supuesto —dice la joven, de una belleza deslumbrante que ni siquiera la preocupación ni la pena pueden disminuir. Felicia va vestida con un chándal blanco y zapatillas de deporte de color rosa chicle. El pantalón deportivo es muy ajustado y Bell no puede evitar posar sus ojos en las formas de los glúteos de esa mujer, a los que califica de inmediato como de sublimes. Ella lo conduce al pequeño salón, donde se sienta en un sofá e invita a hacerlo al agente.

—Mis compañeros ya se han encargado de darle la trágica noticia, señorita McNair, pero yo…

—Llámame Felicia, por favor, y tuteémonos, me sentiré más cómoda —interrumpe ella.

—Como quieras, Felicia, me parece bien. Bueno, al grano: hace tres o cuatro horas han asesinado a Vance Gallagher. Desconocemos tu relación con él. Para poder hacer bien nuestro trabajo, hemos mirado los contactos de su tarjeta SIM y hemos visto que tu número aparece con el apelativo cariñoso de «Liebrecita», lo que nos ha hecho deducir que mantendríais algún tipo de relación amorosa, quizá, pero he venido a cerciorarme.

Bell no dice que sus compañeros le habían confirmado que era la novia.

—Sí, Vance y yo salíamos desde hace un año y algo, en efecto. Es horroroso, no lo concibo. Ignoraba que tuviera esta clase de enemigos. ¿No habrá sido un robo? Quiero decir, que a lo mejor lo ha matado un simple chorizo callejero para quitarle la cartera. Vance, llamado en el mundillo del rap Fillin’ the Blank, empezaba a ser muy conocido y a tener éxito.

—No parece un robo; de hecho, el asesino quiso asegurarse de dejar eso bien claro.

—¿Cómo?

—Lo ha matado en cuanto él abrió la puerta de su casa. Los especialistas creen que no ha llegado a cruzar el umbral. Ha rebuscado en sus bolsillos, ha extraído su móvil y lo ha destrozado, pero no tocó un solo dólar de su cartera, que iba repleta de billetes y tarjetas de crédito. No le ha quitado el reloj, un Rolex de oro bastante caro, ni los anillos ni las cadenas. No, Felicia, han ido a matarlo directamente. Siento ser tan duro, pero es lo que tenemos. Además, han dejado junto al cuerpo dos rosas negras.

—¡Qué macabro! —exclama ella tapándose la boca.

La joven no derrama una sola lágrima, y no parece que lo haya hecho antes de la llegada del detective, pues sus ojos no están enrojecidos. A Bell le sorprende este hecho, pero está como hipnotizado por la belleza inusual de esa mujer. Es mulata, tiene unos enormes ojos verdes, labios gruesos y nariz fina con aletas anchas, dientes blancos y perfectos, y frente amplia. El cuerpo prefiere no mirarlo. El punto débil de Bell son las mujeres. En cuanto una muy atractiva se cruza en su camino, se olvida de su placa y de la agresividad que suele utilizar con los hombres al interrogarlos.

—Dime, William —le dice, y a él le parece que ha pronunciado de manera un tanto especial ese «William»—, ¿cómo lo han matado?

—De varias puñaladas, Felicia. Una de ellas entró por las costillas, interesándole mortalmente el corazón. Así es la jerga del forense, solo repito sus palabras. Murió al instante, según él. No ha sufrido, no le ha dado tiempo. No es un consuelo, pero hay formas y formas de morir, créeme.

—¡Es terrible! Aún no puedo creerlo del todo. No me hago a la idea de que ya no vive, no sé, es muy extraño.

—Dime, Felicia, ¿estuviste con él anoche?

—No, de hecho no lo vi en todo el día. Antes de ayer tampoco nos vimos. Hace tres días salimos a cenar con unos amigos. Esa fue la última vez que lo vi. Ayer solo hablamos por teléfono por la mañana. Él quería decirme que no podría venir a verme, como habíamos quedado. Tenía que estar con unos tíos de su sello musical, un asunto de derechos de imagen y demás, creo.

—Tengo que preguntártelo, Felicia. ¿Dónde estuviste anoche?

—Aquí, en mi casa, en este mismo sofá donde estamos ahora. Regresé del trabajo hacia las siete y ya no volví a salir. Estaba muy cansada, ni siquiera cené. Empecé a ver una película y me quedé dormida. Apagué la televisión y me acosté hacia las nueve.

William, a pesar de tener una excelente memoria, apunta algunos datos en una minilibreta que ha sacado del bolsillo de su elegante americana azul.

—¿Quieres que te ponga algo, no sé, café u otra cosa? Perdona que no te lo haya ofrecido antes, pero estoy desconcertada con todo esto.

—Un café siempre lo acepto, muchas gracias.

Ella se levanta. La cocina está en la misma habitación que el salón, en un rincón. Ese chándal blanco ceñido a su cuerpo captura la mirada de Bell, que es incapaz de dejar de admirar el escultural cuerpo de la joven. Ha ido para comunicarle detalles acerca de la muerte de su novio y también para recabar información de sus posibles enemigos, pero todo esto se le ha diluido como azucarillo en el agua de sus deseos.

—Dime, Felicia, ¿has pensado en quién podría haber hecho esto? Me refiero a si Lance tenía enemigos tan serios como para que hubieran podido hacer algo así en un momento determinado —pregunta William mientras ella se acerca al sofá con una taza blanca sobre un platillo del mismo color, decorado con flores y pájaros.

—No lo sé, William, de verdad. Sé que estos tíos, los que se dedican profesionalmente al rap, están siempre en una especie de amor-odio entre ellos, con enfrentamientos, dedicatorias, burlas a veces crueles, repentinas amistades, reconciliaciones que a mí me llamaban mucho la atención. Es casi imposible saber quién de ellos se lleva de verdad, de corazón, bien con otro. Es todo parte del espectáculo, me parece, pero es una opinión muy personal. De hecho, hablaba con Lance de esto a menudo, pero él no estaba de acuerdo conmigo. Decía que son personas como las demás, a veces más unidas a otras. Hace mucho que dejé de preocuparme cuando escuchaba las punzantes letras de otros autores contra Fillin'.

—Como te he dicho, no querían robarle, no ha sido ese el móvil del asesinato. Parece más bien como un ajuste de cuentas, una venganza. Ese par de rosas junto al cuerpo...

Felicia, de repente, se lleva la mano al rostro y solloza en silencio, volviendo la cabeza para que Bell no la viera llorar. Se levanta y va al cuarto de baño, tras disculparse con un hilo de voz apenas audible. Vuelve a los cinco minutos, con los ojos algo enrojecidos, pero en buen estado, con un intento de sonrisa que no acaba de salirle.

—Felicia, no te preocupes. Voy a ayudarte, ahora mismo podrías estar en peligro tú también, por lo que pondré una guardia permanente a tu puerta. Habrá dos agentes controlando esta casa día y noche. Vamos a encontrar al culpable de esta muerte, tenlo por seguro.

—Muchas gracias por tu ayuda, William, no sabes cómo me tranquiliza que un policía como tú haga eso por mí.

—Puedes llamarme Bill, ya que tú has querido que nos tuteáramos, pues hagámoslo en condiciones.

—De acuerdo, Bill. Veo que el café te dura lo que el agua en una cesta. Eres rápido.

—Soy un cafetero recalcitrante es mi vicio, no puedo evitarlo. Sé que tomo demasiado, pero es que me encanta. Y si me permites que te lo diga, tu café es el mejor que he tomado en los últimos años, y mira que conozco sitios en Miami donde es exquisito. Bares de brasileños, de colombianos, de puertorriqueños... No sé, ¿qué marca utilizas?

—Es una vulgar, del supermercado de la esquina en realidad.

—Entonces es la mano, no puede ser otra cosa.

—Pues no lo sé, pero gracias de todas formas —dice ella mientras se quita la chaqueta del chándal—. Hace mucho calor hoy, Bill, me he puesto la chaqueta solo para abrir, me estoy asando.

Felicia se queda en camiseta de tirantes, blanca como el pantalón. Tiene los hombros musculados y anchos, y unos brazos bien trabajados a través del ejercicio físico. William intenta mirar a esa parte de su anatomía para evitar que sus ojos se dirijan justo donde está anhelando mirar. La lucha consigo mismo no dura más allá de tres segundos. Su mirada se posa al fin sobre el busto de la mujer. Felicia se da cuenta de que haberse quitado la chaqueta de esa forma no ha sido la mejor idea, está excitando innecesariamente a un policía que quiere ayudarla. «A lo hecho, pecho», se dice, y se da la vuelta para prepararle otro café.

—Supongo que no dirás que no a otro café, de este que tanto te gusta.

—No he dicho no a una taza de café en mi vida. Quizá algún día rechace alguno, pero será después de haberme tomado varios litros. En serio, si sigues ofreciéndome ese delicioso néctar negro no podré marcharme de aquí.

—Me gustaría que te quedaras aún unos minutos, si tienes tiempo, claro.

—Por supuesto que sí. Cuéntame algo sobre Fi..., bueno, sobre Lance, quería decir.

—Es difícil, ¿sabes?

—¿Él era difícil, o hablar sobre él es lo que te resulta complicado? —pregunta William con la libretilla en la mano izquierda y el bolígrafo en la derecha.

—Ambas cosas, Bill. Lance era un hombre violento, muy violento, aunque no lo pareciera. Le gustaba ir de hombre bonachón por la vida, sobre todo entre sus conocidos de la música. No digo amigos, porque amigos de verdad, creo que no tenía. Había, eso es cierto, un enjambre de amigotes, de aprovechados; ya sabes, esas lapas humanas que se pegan a todo aquel con la cartera repleta y generoso en las invitaciones, sobre todo desde que se hizo famoso con sus canciones de rap. Aduladores, buscavidas, golfos, delincuentes de uno y otro tipo...

—Entonces, ¿quieres decir que era violento contigo?

—Sí, a veces. Sobre todo si volvía tarde de una fiesta, borracho y colocado, me tocaba pasar muy malos ratos.

—Entiendo...

—Sí, me pegó alguna vez. Yo estoy ágil y fuerte, y solía poder evadirme bien de los golpes, pero alguno caía, claro. Le daba igual que yo estuviera dormida. Quería que estuviera despierta para él, a cualquier hora, siempre disponible.

—Qué malnacido, aunque esté muerto, me la pela. Un cabrón es un cabrón.

—Sí, supongo que sí. Yo... no sé, quizá haberte contado esto me perjudique, lo sé. Podría parecer que yo... ¿entiendes?

—Por favor, Felicia, no te preocupes. No necesito muchas investigaciones para saber que tú no has matado una mosca en tu vida. ¿Me equivoco?

—No, no lo haces, pero aun así... Además, yo pensaba dejarlo. Lo tenía decidido, pero siempre aplazaba el momento. O estaba borracho o volvía tarde, y temía una nueva bronca. Se estaba volviendo insoportable. El ego le comía, era tan vanidoso como no te puedes imaginar. Yo no estaba con él por su éxito. De hecho, cuando empezamos a salir aún no era tan famoso. Soy representante de artistas desde hace varios años. Me gano muy bien la vida y no necesito el dinero de ningún famoso; yo, al menos, no. No era un desconocido para el público, pero la fama le llegó hace poco en realidad. Y fue desde entonces cuando se volvió así. Antes era un hombre atento, no muy detallista, pero amable, normal, no podía imaginarme que se iba a convertir en la bestia parda de las últimas semanas. Bebía demasiado, se metía demasiado. No lo digas a nadie, por favor, pero me siento aliviada, en el fondo, aunque triste, muy apenada, nunca le he deseado nada malo. Sé que es contradictorio, pero... No puedo derramar una sola lágrima por el Lance que me hizo lo que me hizo, espero que me comprendas.

Ella le sirve otro café. Al agacharse para colocar la taza sobre la mesilla cercana al sofá, William puede contemplar, durante un par de segundos, una gran parte de los generosos senos de Felicia. Los mira directamente, sin disimulo alguno. Ella finge no darse cuenta.

Al mismo tiempo, en un estudio de grabación de Miami

Wachowski llega al estudio en busca de Tugg Malice, al que él considera principal sospechoso de la muerte de su rival, Fillin' the Blank. El lugar se halla en una zona aislada, sin viviendas cerca. Es un bloque de ladrillo marrón, de dos plantas, con pocas ventanas. Se construyó en los años 80; eso, y el fuerte calor unido a las tormentas tropicales, ha hecho que la fachada no tenga el mejor de los aspectos. Antes de entrar, hay una caseta con algunos hombres de seguridad que le piden identificarse. Darren les explica la situación, diciéndoles que es policía de Miami y que está inmerso en una investigación de homicidio, por lo que le urge entrar en el edificio y tratar de encontrar a una persona. Los guardias de seguridad le indican, con desgana, que para entrar a ese estudio ha de hacerse con una cita previa, lo que da derecho a obtener un código de acceso. Sin él ni siquiera la policía puede entrar. Necesitan una orden judicial, solo en ese caso pueden hacer una excepción.

—¿Has traído la orden, poli? —pregunta el guardia más voluminoso de los tres, una especie de culturista, pero con una incipiente barriga que estropea la buena impresión que dejan hombros, brazos y torso.

—No, amigos, no hay ninguna orden, de momento, pero es imperativo que entre. Un asesino anda suelto y es probable que ahora mismo se encuentre ahí dentro —dice señalando hacia el edificio adonde le están negando el acceso.

—Sin orden, amigo, no podemos hacer nada. Nuestras normas son estrictas, y nosotros jamás las infringimos. Supongo que, como policía, puedes entendernos. Regresa con esa orden y te franquearemos el paso con gusto.

—Sería largo conseguirla ahora, señores. Bueno, en ese caso, me retiro, pero podrían estar obstaculizando la detención del presunto asesino; no les digo más.

—Presunto, ahí está el problema, amigo. Si le dejamos pasar, estos dos cabrones y yo mismo nos veríamos en la calle esta misma tarde. Apreciamos nuestro curro, tío. Trae la orden y esta barrera se levantará «ipfo sacto».

—Se dice ipso facto. De acuerdo, ahora me voy. Quizá vuelva por aquí —dice Darren, desilusionado por la poca autoridad que transmite su persona a pesar del uniforme de policía.

Finge irse, pero lo que en realidad hace es dirigirse a la parte de atrás del edificio. Descubre una cámara en una pared. Inspeccionando a fondo la zona, se da cuenta de que hay un punto muerto que no puede recoger la cámara, y pretende entrar por ahí. Para ello necesita encaramarse a un muro de metro y medio, lo que le cuesta horrores. Está a punto de tirar la toalla, pero hace un último esfuerzo pensando en Bill y la bronca que le echaría si lo estuviera viendo en tan ridícula postura, con una pierna que no consigue llegar a la superficie del muro. Se ha quedado a medias. Al final tiene que rendirse. «Tu condición física no es pésima, es lo siguiente, Darren», exclama en voz alta. Se toma un respiro, coge fuerzas y vuelve a intentar trepar el minúsculo muro. Esta vez, tras bufar y resoplar, logra colocar su orondo corpachón en la cima del murete. Desde ahí tiene que saltar a una viga, lo que hace con riesgo, pues estuvo a punto de caerse al resbalar uno de sus pies con los restos de escombro que no habían sido retirados después de una reciente reparación del edificio. Al final se cuela por un ventanuco, no sin sortear angustiosas dificultades al tratar de introducir su corpachón por el reducido espacio, y logra entrar en el edificio. Se siente agotado, los músculos del antebrazo le tiemblan, ya que no está acostumbrado a hacer ejercicio físico. Necesita unos minutos para recuperarse y se queda de pie, en una habitación oscura, tratando de que su respiración y su pulso se normalicen. Cuando se siente mejor, decide buscar a Tugg, presintiendo que se encuentra en el edificio en ese momento. Cruza un largo pasillo lleno de cajas, instrumentos de música, cables y distintos tipos de cartones. Por suerte no se cruza con nadie. Oye un taconeo y se mete por la primera puerta que ve abierta. Cuando la mujer pasa de largo, sale y abre otra puerta, donde está escrita la frase «No pasar con la luz roja». No aprecia ninguna luz roja, por lo que decide entrar. Un músico está grabando una canción mientras los técnicos de sonido, dentro de una cámara acristalada, le dan instrucciones con las manos. No es Malice. Nadie se ha percatado de su presencia, así que cierra con sigilo y continúa su búsqueda. «Que sea lo que Dios quiera». Sube a la segunda planta por unas escaleras de madera que crujen en cuanto son pisadas. En cuanto llega a ese piso un nutrido grupo de personas, que está hablando distendidamente, riendo, lo ve aparecer. Darren tiene que reaccionar con firmeza y seguridad.

—Buenos días, caballeros —dice Darren mostrando su placa. Estoy buscando a Tugg Malice. Me han dicho abajo que lo encontraría en esta planta, pero no sé en qué sala. Si fueran tan amables de avisarle o de hacerle venir aquí se los agradecería.

—¿Tugg? Ese jodido cabronazo ha estado grabando uno de sus temas. Ahora estará en la cafetería, supongo. Está ahí, al fondo del pasillo, a la izquierda —explica un hombre alto, con barba tupida y gafas de sol.

—¿Vienes a detenerlo? Si es así, te ayudamos, tío —dice otro, un adolescente espigado, vestido con bermudas de flores y camiseta de tirantes, lleno de cadenas de oro que le llegan casi hasta la cintura.

La frase provoca una carcajada general. Eso le conviene a Darren. Ninguno de ellos se siente extrañado por la presencia de un policía. Sorprendido, aunque aliviado, les sonríe y comienza a andar hacia la cafetería, donde espera hallar a Malice. En efecto, Tugg Malice está tomando un bocadillo acompañado de una cerveza tamaño XXL. Wachowski se acerca al joven, que come sentado en un taburete junto a la barra.

—Buenos días, Tugg.

Malice ni siquiera vuelve la cabeza para mirar a quien lo está saludando. Sigue masticando su bocadillo de jamón y queso con mucha mostaza sin inmutarse.

—¿Qué pasa, quién eres y qué coño quieres a esta puta hora? Ya ni comer a gusto puede uno, joder.

—Deberías cuidar un poco tu vocabulario, chaval. ¿No me recuerdas? —dice el policía, esperando que el rapero se gire y se digne a mirarlo.

Malice lo mira de reojo. En cuanto ve su placa en el cinturón deja el bocadillo y se pone rígido, a la defensiva. A continuación reconoce la cara del detective Darren Wachowski y se levanta del taburete.

—Darren «Gauchotski» o algo así; perdona, tío, pero tu apellido es tan difícil de recordar como de pronunciar.

—No importa, es Wachowski, pero lo importante no es mi apellido. He venido para hablar contigo de un asunto importante, Tugg.

—Un segundo, agente, voy al baño, ¿vale? Llevo demasiada cerveza.

—Pero...

—Es solo un minuto, tío. Supongo que lo que quieres decirme será cuestión de un buen rato, y no me gustaría tener que interrumpirte.

Malice se dirige hacia el fondo de la cafetería. Wachowski piensa que ahí están los servicios, pero en cuanto el rapero entra se da cuenta de que le ha engañado, es una puerta que da a las escaleras de emergencia que nadie suele utilizar.

—¡Eh, eh, Malice, vuelve aquí!

Darren corre hacia la puerta e intenta seguir al joven bajando a toda velocidad los escalones, pero las rodillas le responden igual de mal que sus músculos. No consigue imprimirles velocidad, a pesar de que su cerebro se lo ordena.

—¡Malice! Esta huida no te favorece, muchacho —grita el detective.

Tugg salta una valla con la agilidad de un corzo y corre por la acera. Darren, por su parte, consigue salvar el obstáculo de la valla, no tan rápido como el rapero, pero a la velocidad suficiente como para tener aún al joven al alcance de sus ojos. Lo peor viene cuando quiere batir la marca mundial de cien metros lisos. A los treinta está sin resuello, le duelen los tobillos y las rodillas, pero, a pesar de eso, sigue corriendo, aunque Tugg haya desaparecido de su vista. «Maldita sea, Darren, chico, estás en una forma deplorable», se riñe en voz alta, frustrado y agotado por la cortísima carrera. Lo peor de todo es que Bill, su compañero, tenía toda la razón. La forma física puede llegar a ser clave para un policía de homicidios. Mientras intenta desembarazarse de tan negativos pensamientos, uno de los guardias se acerca hasta él.

—Oye, madero, hemos visto a través de las cámaras que has salido del edificio. ¿Cómo coño has entrado? Has invadido una propiedad privada y eso es un delito. No me queda más remedio que dar parte de este suceso, amigo. No es nada personal, pero ahí están las grabaciones. Si no lo hacemos, nos meteremos en un lío.

—Mira, el tipo del que os hablaba acaba de escapar en cuanto me ha visto, Tugg Malice. Es sospechoso de un asesinato y vosotros habéis contribuido a que escapara de mí. He tenido que entrar de mala manera y se me ha escabullido. Haced lo que queráis. Ahora me voy, no pienso darte ningún dato mío. Llamad a la comisaría si queréis, pero habéis cometido un delito: falta de colaboración con la autoridad, pese a todas vuestras normitas de códigos de acceso y demás. ¿Te queda claro?

La repentina firmeza de Darren amedrentó al guardia, que, con un movimiento de cabeza, dio media vuelta y volvió a su garita.

En casa de Felicia McNair

La visión del busto exuberante de la mujer ha puesto a Bell fuera de sí. Ya no se acuerda del asesinato, ni casi es consciente de que es policía, un prestigioso detective que está trabajando. Su único objetivo es continuar en esa casa el mayor tiempo que le sea posible. Felicia siente el deseo en la mirada del hombre, pero lejos de disgustarle, está halagada.

—Me has hablado de que la relación con él estaba atravesando un momento muy difícil; bueno, ya tenías decidido dejarlo. Pero háblame de él como persona, al margen de lo vuestro. Manías, costumbres, no sé, todo lo que puedas recordar. A veces el detalle que nos parece más nimio es lo que consigue resolver un caso, así que intenta contar todo.

—Bueno, era un poco extraño. Tenía unas manías, cuando estaba en casa, que nunca entendí. Encendía y apagaba las luces de la entrada varias veces, como tres o cuatro, o incluso más. Eso fue lo que más me llamó la atención cuando empecé a vivir con él. Un día le pregunté que qué hacía, por qué la tomaba con el pobre interruptor de la luz. Su respuesta me dejó fría. Me dijo que de qué le hablaba. Entonces le expliqué que, al entrar, siempre encendía y apagaba la luz de la entrada. No me contestó. Se dirigió al cuarto de baño y ya no se habló más de ese tema, aunque lo hacía siempre, desde luego. No soy experta, psicóloga ni nada por el estilo, quiero decir, pero me parece que tenía algún problema mental, algo de la infancia, en fin, no sé, era más que rarito. Otro gran problema era su coche; era intocable, y pobre del que dejara caer si quiera una miga de pan dentro. Le caía una reprimenda de campeonato, la bronca podía durar más de veinte minutos. Se lo vi hacer varias veces con alguno de sus colegas y, sobre todo, con su pobre sobrino Mike. El niño está gordito y le gusta tener siempre consigo un bocadillo o algo de comer, pero casi siempre es con pan. Tiene prohibido subir al coche de su tío Lance ningún tipo de comida. Pues bien, aun así, no sé cómo se lo montaba, pero lograba esconder en algún bolsillo algo de pitanza. Y si Lance lo descubría se ponía como una verdadera fiera. Una vez tuve que enfadarme con él; el niño se puso a llorar, pero Lance no se calmaba. Le dije que no se pusiera así por una maldita, ridícula y casi invisible miga de pan que con dos segundos de aspiradora podría eliminar. Se lo dije gritando.

—¿Te agredió por ello?

—No, yo creo que porque estaba su sobrino, pero me echó del coche. Fue ese día, Bill, justo ese día cuando decidí que ese tipo no me convenía. Acabó haciendo que volviera con él unas semanas después, pero ya jamás fue lo mismo. Era un tipo irritable, se ponía histérico por cualquier nimiedad. También tenía cosas buenas, claro, como todo el mundo. Era detallista, me hacía unos regalos, sin venir a cuento, que me dejaban con la boca abierta. No solo porque eran muy caros, sino por la forma que tenía de dármelos. Supongo que me supo retener a base de esas frecuentes sorpresas que sabía hacerme cuando detectaba que mi paciencia había llegado al límite.

—Entiendo —dice Bell al tiempo que gira la cabeza y la mueve repetidas veces.

—¿Te duele el cuello o algo?

—La verdad es que sí, hoy me he despertado con tortícolis; me ocurre de vez en cuando, pero no es nada, continúa, te escuchaba con atención.

—Espera, ¿por qué no hacemos algo? Entre otras cosas, soy masajista. En realidad no es mi profesión, pero hice un largo curso de un año con masajistas deportivos y con fisioterapeutas, y tengo un título y varios diplomas, así que puedes confiar en estas manitas; no te dejaré peor, en serio. Soy buena con los cuellos y las espaldas.

—¿Me estás diciendo que me vas a dar un masaje aquí mismo, en tu casa? Vaya, es alucinante. No solo acepto, Felicia, es que me encanta la idea, de verdad. ¿Dónde vamos a...? Bueno, ya me entiendes.

—Tengo una camilla en la otra habitación. Pasa, quítate la parte de arriba de la ropa y túmbate. Tienes que meter la cara por el agujerito, la frente apoyada en la toalla que hay. Voy a lavarme bien las manos, a coger unos potingues, y vengo.

Felicia encuentra a Bell tumbado en la camilla, con el torso desnudo y los pantalones del traje puestos, sin los calcetines. La trabajada y espectacular espalda del detective impresiona a McNair. Con el traje, William parece más delgado de lo que es, y se dice ella, mucho menos musculoso. Encantada con la posibilidad de masajear y observar a conciencia ese bonito cuerpo masculino, se acerca a la camilla y dice:

—¿Preparado, detective?

—Siempre estoy preparado —contesta él.

—Bueno, vamos a ver si ese dolor es provocado por alguna vértebra cervical, como suele suceder, o es, en efecto, un problema muscular del cuello.

Ella empieza a manipular sus músculos, tendones, cervicales... Al principio con suavidad, para pasar a imprimir más presión con el paso de los minutos. Bell se siente en la gloria. No esperaba pasar una jornada así, con un bellezón, medio desnudo y siendo masajeado por sus expertas manos.

—Detecto, en estos fuertes y entrenados músculos, tensión. Mucha. ¿Acierto? Se te acumula en los músculos del cuello, como a muchas personas, aunque en tu caso, al tenerlos tan entrenados, soportan mucho mejor la molestia y no le haces el menor caso.

—Acierta usted en todo, señora masajista —dice él riendo, contagiando a la chica, que ríe a su vez.

—Pues esto no está bien. Al igual que cuidas con mimo estos músculos, deberías hacer lo mismo con tu mente. Descansar de vez en cuando, olvidarte del trabajo, o de tus preocupaciones, que no sé cuáles son. Como se dice ahora, un poco tontamente, por cierto...

—¿Desconectar?

—Ey, ¿acaso lees mentes también? —pregunta Felicia al tiempo que presiona sobre la parte más dolorida, haciendo que el hombre dé un pequeño respingo de dolor que nunca osará admitir.

—¿Ha dolido?

—En absoluto, me ha encantado.

—Vamos, he descubierto el origen del dolor, está justo aquí, y tiene que dolerte cuando lo presiono, es lógico. No vas a ser menos hombre por admitirlo. Me gusta que soportes el dolor con dignidad, pero de ahí a negarlo... Necesito saber si te duele o no, por favor. Si no te duele, entonces me he equivocado, y el mal no viene de esta zona.

—Bueno, he notado una molestia, digámoslo así —contesta Bell.

—Perfecto, es todo lo que necesitaba. Bien, por hoy basta. No es bueno estar mucho tiempo el primer día. Mañana espero que estés un poco mejor. Hoy lo dudo. Te he dado un buen repaso y seguirás sintiendo dolor, pero diferente. Tienes un cuello de toro, te curarás rápido. Pero hazme caso y relájate de vez en cuando.

—A sus órdenes, doctora McNair.

Ambos ríen el improvisado título. Él se levanta con mucha agilidad de la camilla, dejando ver lo que ha estado oculto, el pecho y el vientre. Unos pectorales anchísimos, abombados y estriados que dejan a Felicia con la boca abierta.

—No te muevas tan rápido mientras tengas la tortícolis. Vaya, pareces eléctrico, qué velocidad. Es posible que estos dolores se deban también a la velocidad de tus movimientos. No lo sé, en principio parece tensión acumulada.

—No conozco otra forma de moverme —dice el detective cogiendo su camisa blanca de seda, de doscientos dólares, para empezar a ponérsela.

—Espera, Billy el Rápido, un momento —casi grita ella.

—¿Qué ocurre?

—Déjame que te quite bien la pomada del cuello. He pasado la toalla, pero es una crema fuerte y siempre quedan restos. Esa camisa blanca puede mancharse. Ven, siéntate aquí, así.

La joven, con una pequeña toalla empapada en agua, le quita minuciosamente los restos de crema para masaje que se le habían quedado alrededor de las orejas y en los hombros. Lo hace despacio. Bell disfruta de ese momento. Le parece que, con todo esto del masaje, ella le está mandando un claro mensaje que ya no es posible aplazar ni disimular por más tiempo. Él agarra la mano de ella, con la que le está limpiando, y cuando iba a proceder a besársela, suena el timbre de la casa. McNair se sobresalta.

—¿Quién puede ser, William? ¿Otros policías quizá?

—No tengo ni idea, tendrás que abrir para comprobarlo.

—Puedes vestirte, está todo limpio. Espérame en el salón, por favor. Voy a abrir.

El detective escucha, desde el sofá del salón, la voz de una mujer que parece de edad avanzada. Felicia le está dando tiempo a que se ponga la ropa, pero él lo ha hecho a la velocidad del rayo y cuando ha abierto la puerta ya estaba sentando, con camisa y americana puestas.

—Pase, pase, señora Ramírez.

Felicia entra en el salón acompañada de una anciana negra, que habla inglés con acento español.

—Oh, estás acompañada, querida, te dejo entonces.

—Este hombre es policía, ha venido a protegerme y a interesarse por detalles sobre Lance, todo está bien.

—Señor Bell —dice Felicia volviendo al trato formal para que la mujer abandone la casa cuanto antes, pues solo ha venido a cotillear—, esta mujer es mi vecina. Se llama Fernandina Ramírez, es de origen cubano.

—Encantado, señora Ramírez. Ahora no es buen momento para charlar con la señorita McNair, necesito hacerle muchas preguntas. Vuelva en otro momento, por favor.

—Por supuesto, por supuesto, disculpen. Es terrible, me he enterado de la noticia, y como Felicia me contó un día que su novio era ese rapero tan famoso... Tranquila, volveré esta noche, si quieres, para hacerte compañía. Pobre niña. Me voy, me voy, discúlpeme, agente.

La mirada dura del detective hace que la mujer salga casi disparada de la casa. El encanto entre ellos lo ha roto del todo la inoportuna entrada en la casa de la mujer. Felicia ahora tiene miedo de que llame alguien más y Bell se da cuenta de que lo mejor es abandonar ya la casa, no sin antes ofrecer su ayuda a la mujer.

—Felicia, creo que es mejor que me vaya ahora. Muchas gracias por todo, el café estaba delicioso. Y, sobre todo, por ese masaje. Ya siento sus efectos, en serio. Puedo girar mejor el cuello. Tienes unas manos de oro. Dime, ¿cuánto te debo por él?

—Pero, William, ¿qué estás diciendo? Por favor, yo me he ofrecido a dártelo. Hemos estado poco tiempo y no pienso cobrarte un solo centavo, abandona esa idea.

—De acuerdo, muchas gracias. Voy a estar pendiente de ti, no voy a permitir que nadie te haga daño, ¿está claro? Dentro de un par de horas, a lo sumo, vendrá una patrulla que vigilará tu casa, es posible que tú ni lo notes, estarán de paisano. Y yo, personalmente, voy a estar en contacto contigo para saber cómo estás. Supongo que querrán que vayas a reconocer el cadáver, pero no es, en absoluto, obligatorio. Si eso te significa un problema, puedo arreglarlo. Supongo que tendrá familiares y amigos de sobra como para que esa desagradable labor la pueda realizar otra persona.

—Preferiría no ir, desde luego, pero tampoco voy a negarme si es obligatorio. Me asusta la muerte, me provoca un vacío tremendo. Después de ver un cadáver estoy mucho tiempo dándole vueltas. ¿Quiénes somos, por qué estamos aquí? Bueno, todos esos interrogantes que nos hacemos los seres humanos. Y en este caso, pues, como ya te he dicho, me da mucha pena, pero era una persona que me estaba haciendo daño y no quiero ver su cuerpo. Muchísimas gracias por pensar también en este detalle, William. Eres tan atento, tan... protector. Jamás un hombre se había preocupado por mí hasta este extremo. No estoy acostumbrada.

—Yo voy a estar ahí, no lo dudes. Para lo que quieras. Aquí tienes mi tarjeta, yo ya tengo tu número de móvil. ¿Tienes teléfono fijo?

—La verdad es que no, como ya poca gente lo utiliza, ni siquiera lo instalé en su día —contesta ella encogiendo los hombros.

—De acuerdo. Nos vemos pronto, Felicia.

—Sí, ven cuando quieras. Tengo una buena provisión de café, así que, aunque solo sea por eso, tendrás un motivo para visitarme. Me gustaría acabar de relajar ese cuello. Lo de hoy ha sido solo un avance. Lo tienes lleno de contracturas en realidad.

—Ni el café ni el masaje serán lo único que me hagan venir aquí, Felicia —asegura el detective con una leve sonrisa que solo utiliza con las mujeres que le gustan.

Felicia enrojece y no dice nada. Bell sale de la casa consciente de que la última frase ha perdido el prefijo de la palabra «indirecta».

Capítulo 7

William llega a la comisaría y es avisado por el jefe Hernández para que acuda a su despacho. Entra y, no sin sorpresa, se encuentra con Darren sentado, con cara compungida. «¿Qué habrá hecho ahora el novato?».

—Cuéntame, Bill, ¿qué tal con la novia de la víctima? ¿Has podido hablar con ella?

—Sí, he podido hablar un poco. Es una situación difícil, ella ya no quería estar más con él. Había aplazado la decisión de decirle a Fillin' que no quería continuar su relación con él, así que su muerte la ha trastornado, claro, pero no la ha entristecido, como sería lo normal, es lógico.

—Mmm, entonces —interrumpe el jefe—, es posible que tuviera algo contra él, ¿no es eso?

—Hasta ese punto no he llegado, de momento. Sí es cierto que, al parecer, según sus palabras, y no tengo por qué no creerla, en los últimos tiempos la maltrataba.

—Vaya con el rapero... ¿Crees que es el tipo de mujer capaz de contratar a matones para liquidarlo y acabar así con los golpes? —pregunta Leonard.

—En absoluto, es una chica con mucha personalidad. No, no creo que los tiros vayan por ahí, pero no descarto nada aún, ya me conoces. Volveré a hablar con ella. Mientras estaba allí empezaron a llamar vecinas interesándose por su estado, y se ha hecho difícil continuar con el interrogatorio. Ayer ella no estaba con él —explica William, exagerando, pues solo había llamado Fernandina.

—Bien, ya hablaremos del asunto de la chica. De momento me interesa mucho más un sospechoso que a alguien se le ha escapado, ¿eh, Darren? —dice el jefe, mirando ahora a Wachowski, con los puños apoyados sobre la mesa y el cuerpo echado hacia adelante.

—Se me ha escapado Tugg Malice, William —reconoce Darren.

—No entiendo, ¿en qué sentido?

—He ido a un local de grabaciones donde suele acudir Malice. En ese edificio no es posible entrar sin un código de acceso. A pesar de que iba con el uniforme de policía, he tenido que irme, pues sin orden judicial, como me han dicho los guardias de seguridad, no podría franquear la entrada. Pero decidí buscar una entrada alternativa que...

—El flamante nuevo detective Wachowski —interrumpe groseramente Hernández— decide, por su cuenta y riesgo, tras hacer el panoli en la entrada con unos tíos con menos autoridad que matones de discoteca, buscar, sin pedir refuerzos, sin informarnos de nada, una entrada al-ter-na-ti-va. Cuéntale, hazme el favor, cómo ha sido esa gloriosa entrada y qué ha sucedido después.

Darren resume como puede, intentando quitar importancia a sus dificultades para escalar el murete y su lentitud a la hora de bajar las escaleras en persecución del agilísimo Tugg, toda la situación que tuvo lugar en el estudio de grabación.

—Joder, Darren, mira que te lo he dicho. La forma física, para nosotros, sobre todo para detectives como somos tú y yo, tiene una importancia vital. Aquí tienes la prueba. La primera vez que vas solo, y ¡zas!, la cagas solo porque esa tripaza y esos flotadores en la cintura no te dejan ni correr, ni saltar, ni perseguir a una tortuga coja. ¿Recuerdas nuestra conversación? Dijiste que la forma física no era importante, que bla, bla y más bla. Y ahora, ¿qué?...

—No estás en forma, muchacho, y eso deberás resolverlo, estoy de acuerdo con Bill, pero es que existen los teléfonos, estamos todos intercomunicados, no has avisado a nadie, has hecho una chapuza. Acaban de llamarme los matones esos del estudio, diciendo que un policía ha cometido un supuesto delito de invasión de la propiedad privada, ya que ha entrado por la parte de atrás, donde hay un ángulo muerto de las cámaras. Exigen su identificación. Les he mandado, por supuesto, a tomar por el culo, como correspondía, pero el tema no es ese. Has actuado mal, novato Wachowski, muy mal. Lo que pudiera decir hoy Tugg Malice podría ser clave. Ahora está sobre aviso y podrá preparar, cómodo en su casa, si lo encontramos, la coartada que le venga en gana. ¿Entiendes las consecuencias de actuar a lo loco, sin pensar y sin seguir los protocolos? Desde luego, no has empezado con buen pie en esta comisaría, vaya que no. Ahora mismo tengo a Clive y a Wild aporreando la puerta de su casa, pero parece que no hay nadie. Un segundo, voy a ver qué me cuentan —dice al tiempo que agarra el móvil que está junto al ordenador y marca una sola tecla. La conversación dura cinco segundos exactos.

—Lo que me temía, ni está ni se le espera. Este tío no aparecerá por su domicilio en un tiempo. Si es culpable, por razones obvias. Si no lo es, ahora piensa que creemos que es el asesino de su rival. ¿Cómo resolverás ahora este asunto, Wachowski?

—Habrá que buscarlo, removeré Roma con Santiago y lo encontraré, no se preocupe, señor —exclama Darren a media voz, para nada convencido de lo que dice.

—Nunca se me habría ocurrido, qué excelente idea, buscarlo. No está mal, novato. Voy a dar esa recomendación a los hombres.

—Tampoco hace falta reírse de mí, creo. De acuerdo, no estoy en forma, la he cagado miserablemente hace un rato, pero voy a tomar medidas. Mañana mismo empiezo un entrenamiento en el gimnasio. Y dejaré las rosquillas, lo prometo. Iré mejorando, estoy seguro. Estoy enfadado conmigo mismo por mi lentitud y torpeza. Me gusta demasiado comer, pero sé que, si quiero ser un verdadero detective, no puedo ir con este cuerpo por la vida. Poco más puedo decir.

—Tienes que tomártelo en serio, Darren, no será tan fácil. Necesitas un programa serio y riguroso. Y, sobre todo, alguien que te vigile, te controle y te asesore. Puedo ayudarte con el tema del gimnasio, haré para ti una rutina de ejercicios, pero respecto a la comida, no voy a actuar de niñera. Tendrás que hacerlo solito y ser responsable, ¿está claro? —interviene Bell.

—Lo que no sé es cómo superaste las pruebas físicas, Wachowski, de verdad te digo que no me cabe en la puta mollera. No son tan fáciles, hay que estar bastante en forma, y es obvio que tú no lo estás. ¿Hiciste trampa, tienes enchufes gordos o qué coño ha pasado aquí, joder? —tercia el jefe Hernández.

—No, estuve preparándome unas semanas, haciendo justo los ejercicios de las pruebas una y otra vez, reduje un poco la ingesta de calorías, lo necesario como para superar, aunque lo hice de milagro, las pruebas físicas de la Academia. Después, al conseguirlo, me puse tan feliz que no solo volví al mismo peso, sino que engordé aún más. La comida... es mi debilidad, pero voy a luchar en serio contra ello, como he prometido. Y jamás incumplo una promesa.

—Eso sí, las pruebas escritas las superaste con mucha facilidad, con una gran nota. En fin, chico, voy a darte la oportunidad que dices, confío en ti, no sé por qué, pero creo en lo que dices. Si me engañas, que tampoco lo descarto, tendrás mis afilados colmillos en tus pantorrillas a diario, te perseguiré, te acosaré, no te dejaré reposar un segundo. Acabarás tan harto de mí que dejarás el cuerpo; yo también puedo prometer, ¿lo ves? Todo depende de ti, de tu fuerza de voluntad con el físico y la comida. Lo otro lo irás aprendiendo, son errores que todos hemos cometido, pero no vuelvas a dejar que se te escape un sospechoso, y menos sin pedir ayuda. No tengo nada más que hablar con vosotros, pareja. Desapareced de mi vista, hoy llevo un día bastante jodido.

Darren y William se reúnen en el despacho de este último para debatir cómo localizar al huido Malice.

—William, busquemos en Internet los próximos festivales de rap en la ciudad o en el estado de Florida. Seguro que tarde o temprano se dejará caer por ahí.

—No es mala idea. Vamos a ello.

Bell aporrea las teclas a gran velocidad. A los pocos minutos, exclama satisfecho:

—¡Bingo! Aquí lo tenemos, novato. Dentro de tres días se celebra una gran batalla de raperos aquí, en el centro de Miami, nada menos que en Miami Beach. ¿Crees que nuestro hombre faltará a esta cita? Es en la discoteca que está junto a la playa.

—Estará ahí, seguro. De todas formas, pienso ir esta noche a su domicilio, por si acaso.

—No dispares munición de fogueo, novato.

—¿A qué te refieres? —inquiere Wachowski.

—Quiero decir que no hay que desgastarse a lo tonto. Tugg Malice no va a pisar su casa en un tiempo, le doy la razón al jefe. Yo no iría, pero si te empeñas, no seré yo quien te lo impida. Te cansarás, pero, bueno, un poco de ejercicio extra para esa dilatada tripaza no está de más. Mañana te espero a las cinco en mi casa, novato.

—¿Cómo? Bien, iré con las flores pertinentes para esta cita tan romántica.

—A las cinco y dos minutos tus ganas de bromear se habrán evaporado como un charco de lluvia en verano, en medio del asfalto del desierto de Mojave. Tráeme flores si así lo deseas; a cambio, yo te haré sudar la gota gorda. Desayuna una hora antes. Si es demasiado pronto para ti, mejor ven en ayunas, no te vendrá mal. Ah, y lo más importante: vas a desayunar un plátano y un pequeño bol, pequeño, Darren, muy pequeño, lo más parecido a microscópico que puedas encontrar, de cereales con leche desnatada. Mejor con agua, pero no confío aún en ti hasta ese punto. Leche desnatada, ¿está claro?

—A tus órdenes. A las cinco, como un clavo, me tendrás ahí. ¿Alguna prenda deportiva especial?

—Chándal, o pantalón corto y camiseta. Es lo mismo, ven como quieras. Eso sí, tráete toalla, no me sobran.

—¿También me obligas a ducharme en tu casa?

—Yo no te obligo a nada, novato, pero apestarás cuando terminemos. No creas que vas a levantar pesitas ni nada de eso. Tú ahora necesitas ejercicio aeróbico, no anaeróbico. Mañana a las cinco, no me falles. La puerta estará abierta, no necesitarás llamar.

Darren sale del despacho de William y ocupa su mesa, ante las miradas burlonas de los compañeros, que se han enterado de su épica carrera tras el rapero Tugg Malice. Wachowski sabe que las bromas, esa misma tarde o a la mañana siguiente, se sucederán durante días enteros. No le importa demasiado, tiene mucho sentido del humor y las encaja siempre bien.

Bell, tras terminar la redacción de algunos informes, decide visitar de nuevo a Felicia McNair. Aún no ha ordenado que vigilen su casa. Él piensa estar algún tiempo allí y sería incómodo que hubiera habladurías. De hecho, es posible que no tengan que hacer ninguna vigilancia, en el caso de... «No, eso sería ir demasiado lejos».

De camino a su casa le envía un mensaje. «Hola, Felicia. Voy de camino a tu casa. Dime, ¿se ha marchado ya la señora cubana? Si no estás, o no puedes, escríbeme, por favor».

La respuesta de la chica no se hace esperar. A los veinte segundos escribe lo siguiente: «No ha venido en toda la tarde, William. Me parece que la has asustado. Estoy sola. Voy a ir preparando el café». El mensaje termina con dos puntos seguidos de varios paréntesis. Esos símbolos son precisamente los que hacen que Bell acelere aún más su coche. Pone la sirena, para mayor seguridad, pues siempre hay algún tonto al volante acechando en Miami. Bell llama con los nudillos, no muy fuerte, con tres toques muy seguidos entre sí. Ella abre a los pocos segundos. Ya no está en chándal. Lleva unos vaqueros claros muy ajustados, lavados a la piedra, que le sientan, a juicio del detective, aún mejor que el chándal; en la parte de arriba, una blusa negra de seda, muy fina, con todos los botones abrochados salvo el último. William se fija en el color de las uñas de sus pies. Está descalza. Son de un color naranja bastante llamativo. Quizá en otra mujer quedaría feo u hortera, pero no en ella. Nada podía perjudicar la belleza natural de Felicia McNair.

—Tienes el café en la mesita del salón. Acabo de servirlo.

—Gracias, Felicia. Dime, ¿te ha visitado alguien durante estas horas?

—No, no ha venido a casa nadie, aunque sí he tenido numerosas llamadas. Mi familia, alguna amiga, un par de amigos comunes de Lance y míos... En fin, supongo que lo normal en un caso como este. Lo cierto es que me han entristecido. Todos pensaban que estaría muriendo de pena. Creo que algunos se han sorprendido al oír mi voz. ¿Qué esperan, que me ponga a gimotear por teléfono para ellos? No voy a fingir mis emociones, eso lo tengo muy claro. Pero, bueno, por otro lado, contarles a todos la violencia de Fillin' no me apetece, así que todo está muy raro, espero que me entiendas.

—Perfectamente. Sí me gustaría que me contaras la relación de Lance con Tugg Malice. Dime, ¿lo conoces?

—Por supuesto que lo conozco —aclara la joven—. Tugg y Lance eran íntimos amigos, al menos eso decían ambos. Me lo contaron cada uno por su lado,  así que supongo que tuvo que ser así. Cuando conocí a Lance, todavía grababan juntos algunos temas, pero ya había comenzado el distanciamiento entre ellos. Tugg me dijo una vez, un día en el que nos quedamos hablando en una discoteca mientras Lance se hacía fotos con unos admiradores, que se consideraban como hermanos. De hecho, se llegaron a llamar así, «hermano», cuando estaban a solas. Pero la cosa cambió cuando Lance, a través de mi intervención, por supuesto, firmó un gran contrato con un sello discográfico. Tugg se sintió, no sé si traicionado, pero lo cierto es que no volvió a mirar a su hermano Lance con los mismos ojos que antes. Lance intentó que su relación personal no se viera menoscabada por su éxito profesional, pero me parece que, entre ellos, una cosa iba unida a la otra. Ambos buscaban el éxito, lo buscaron juntos un tiempo, también por separado; pero que uno de ellos lo lograse y el otro no, acabó con la amistad de manera fulminante. Es triste, pero así fue. Lance, a veces, cuando se emborrachaba aquí, en esta casa, hace muchos meses, se ponía melancólico recordando los buenos tiempos con su amigo del alma Tugg. La envidia pudo con Malice, William, eso creo, pero tampoco poseo las pruebas, por supuesto. Más gente que los conoce a ambos me ha dicho lo mismo. Tugg no pudo soportar el repentino éxito de Lance. Malice comenzó entonces a escribir unas canciones con letras demoledoras que, casi siempre, iban contra su examigo. Intentaba destruirlo a través de las corrosivas letras. Lance, en cuanto las escuchaba en vivo o las leía si alguien se las enviaba, estallaba en cólera. Eso fue solo al principio y no duró mucho. Poco después pasó al contraataque y fue él quien empezó a escribir canciones dedicadas a destruir totalmente a Tugg. Y Lance tenía mucho más talento que Tugg, sin lugar a dudas. Soy objetiva en este caso. Analiza los temas y la música de uno y otro y te darás cuenta de por qué la discográfica eligió a Lance. Talento. Lance era rapidísimo en los concursos, podía estar horas improvisando batallas, era casi invencible. Hay alguno más así de rápido, pero acaba diciendo majaderías, se le acaba el repertorio o se repite demasiado. En cambio, Lance puede seguir sin límite, sin repetirse y con brillantez. Era el rey de las batallas en vivo. La gente de Miami lo adoraba, sobre todo los adolescentes. Estaba empezando a ser muy conocido en otros puntos del país y tenía retos pendientes por todas partes.

—La verdad es que me estás ayudando muchísimo, Felicia. Has hecho un resumen excelente de la situación. Verás, hoy mismo Tugg Malice ha huido de mi compañero, Darren. Es un novato. . Ahora es el sospechoso número uno debido a esto, pero no tengo tan claro que haya sido él.

—Tampoco veo a Tugg como un asesino, si te soy sincera, pero no lo sé, William. Todo esto me supera, en serio.

—Voy a contarte más. Hace unos días, Tugg Malice fue a la comisaría. Quería denunciar a Lance por sus letras. Nos dijo que quería matarlo. Lance a él, no al revés, ojo. Nos hizo creer que las letras de los temas de Fillin' eran siempre amenazas veladas y no tan veladas contra su persona. Ahora tú me dices que fue él quien empezó a escribir contra Lance y que este, despechado, contraatacó. Es muy interesante. Dime, ¿sabes si a Malice le gustaban las rosas o solía comprar rosas a las chicas?

—No lo sé, William. Ni idea. Estos artistas del rap suelen ser muy vanidosos y les gusta fardar con mujeres despampanantes a su lado, pero ignoro si Tugg regalaba flores a sus ligues. Bueno, lo de despampanantes, obviamente, no lo decía por mí, claro...

—Eres muy bonita, Felicia, no seas tímida. Te voy a hacer una pregunta muy directa ahora. ¿Recibía Lance amenazas de muerte? Me refiero a anónimos en papeles, a cartas a través del buzón, correos electrónicos con amenazas explícitas, etcétera.

—Que yo sepa, no. Jamás me habló de algo así. No tenía miedo, estaba muy seguro de sí mismo.

—En cambio, Tugg Malice estaba aterrorizado. Nos dijo que no había ninguna banda que lo quisiera acoger para protegerlo. Quizá el motivo sea la rotura con su amigo Lance. Él lo achaca a sus letras, dice que ha puesto a parir a todo bicho viviente del mundo del rap, y que no se lo perdonan.

—Tugg era bastante desagradable en el trato con otros hombres, sí. Lo he visto algunas veces. Siempre provocador hasta unos límites que rayaban en la humillación. Más de una vez tenían que agarrar a la otra persona. Estaba siempre con la bofetada o el puñetazo rondando su cara, ese es Tugg.

—Dices con otros hombres. ¿Con vosotras era distinto?

—Sí, definitivamente. Nos trataba a casi todas como a princesas. Le gustaba ir piropeando y presumiendo de ser el hombre que mejor sabía tratar a las mujeres. Muchas se reían de él, en realidad, pero tenía un buen círculo de admiradoras, celosas entre ellas por captar su atención, por que les dedicase un tema, cosas así.

—Entiendo, Felicia. Bien, creo que, de momento, esto es todo.

—¿Quieres otro café?

—Ni sé cuántos me he tomado ya hoy. Si tomo uno más es probable que no duerma, y mañana tengo un asunto de trabajo a las cinco de la mañana.

—Entonces, ¿ya te vas?

—En realidad, no quiero irme, pero es tarde, tendrás que trabajar mañana, no sé si...

—Tengo un poco de miedo, William. Si pudieras quedarte un rato más, no estoy tranquila. Ahora, con esto que me has contado de Tugg... ¿Y si viene también por mí? O el asesino, quien sea, ¿qué estoy diciendo? Ni siquiera creo que haya sido Tugg, pero ahora estoy tan confundida. Hay tanta violencia, no estamos seguros en ninguna parte, ninguno de nosotros.

Es justo lo que Bell quería oír. Ya tenía la excusa perfecta para quedarse.

—Voy a quedarme contigo hoy, Felicia, no te preocupes. No quería molestarte, por eso he dicho que era tarde. A mí me apetece, además. Puedes irte a dormir, si quieres. Me quedaré unas horas velando aquí, con la tele puesta. Emiten tanta basura que es imposible quedarte dormido por la peste que desprende todo, no sé si me comprendes.

—Bueno, tenía pensado que viéramos juntos una película antigua, así quizá me calme y me olvide de todo esto. ¿Cómo lo ves?

—Me encantaría. No entiendo mucho de cine, y mucho menos si es antiguo. Pero sí, me gustan las películas en blanco y negro, ¿te refieres a esas?

—Me gustan las mudas, de Chaplin, de Emil Jannings; Buster Keaton es mi favorito, lo adoro. También están las de Dreyer, Gance...

—Vaya, eres toda una experta en este tipo de cine. Chaplin sí me suena, incluso vi alguna suya, de niño, claro, pero los demás...

—No me digas que no has visto ninguna de Buster Keaton. Es un actor genial, sublime, en serio. Pues no se hable más. Hoy vas a conocerlo, ¿te parece?

—Por favor, estoy deseándolo. Quizá sí lo conozca, y ahora no lo recuerde. Cuando vea su cara, te lo digo —dice Bell mirando el vaquero de la joven, a la altura de las caderas, mientras se agacha para buscar el disco que quiere.

—Aquí está. The Cameraman. ¡Una joya! Es una obra maestra del cine de todos los tiempos. Si no te ríes con esta película, William, ya no sé, de veras, qué podría arrancarte una sonrisa. Para mí es la película más divertida de la historia. Me gusta mucho la comedia, además del cine mudo, pero ni una sola ha podido superar a esta. Algunas de Chaplin sin duda están muy cerca, pero es que con esta me río en cada fotograma. Utilizo esta película, a veces, cuando algo me preocupa demasiado. Creo que hoy es un buen día para volver a verla.

—¿Cuántas veces la has visto? —pregunta Bell contagiado ante la alegría de ella.

—Imposible saberlo. Cientos, miles, millones... —dice ella riendo.

—Nos faltan palomitas y algo de beber. Puedo ir a buscarlo. Cerca hay un veinticuatro horas que...

—Ni se te ocurra. Es tan graciosa que se te atragantarían las palomitas. Es un riesgo ver esta película con comida o bebida en la boca, William, hazme caso.

—Bien, bien, de acuerdo. Vamos a verla entonces.

—Claro que, si estás hambriento, puedo prepararte algo rápido y después la vemos.

—No, no, he tomado un bocado en la oficina. Estoy muy bien, gracias.

La película hace reír a Bell, más producto del contagio por las carcajadas de Felicia que por lo que ve en la pantalla. Así, entre risa y risa, se van acercando cada vez más. Ella, al no poder parar de reír de manera descontrolada, a veces acaba con la cabeza sobre el pecho del detective. William piensa en su trabajo, lo que está haciendo no es nada profesional, pero la mujer es tan atractiva, le gusta tanto, que termina por arrinconar la voz de su conciencia en un profundo y lejano pozo, pensando que así no la escuchará. Se deja llevar por las risas, acaba riendo él también como si estuviera en una clase de risoterapia. Cuando termina la película, ella se siente bastante mejor y le agradece al policía el tiempo que le está dedicando, quitándoselo a su ocio personal.

—Felicia, acaba de llegarme un mensaje. Los muchachos ya están de camino. Habrá una patrulla rondando la casa, vigilando los alrededores. Vas a estar segura. Ahora es mejor que me vaya. Saben que he venido hace más de dos horas. Les extrañaría que una declaración me tomara ese tiempo. Tenemos que tener cuidado. Volveré, no te preocupes, ¿de acuerdo?

—Sí, por supuesto. No quiero que te metas en problemas solo por hacerme compañía. Muchísimas gracias por este día, ha sido maravilloso, en serio. Vuelve en cuanto puedas. Acerca de tus muchachos, supongo que no debo preparar café ni nada por el estilo. ¿Aparcarán el coche fuera y se limitarán a estar ahí, vigilando? Pobres, de noche. Me dan pena.

—Será un coche normal e irán de paisano, no sabrás quiénes son en ningún momento. Si oyes algo raro, cualquier ruido, llámame de inmediato. No te limites a escribirme. Llama. Tengo el teléfono siempre conectado y con sonido.

—Claro, de ahí viene todo. ¿Lo ves? No consigues relajarte, William, aunque, en este caso, a mí me favorezca tu preocupación. La próxima vez estaré más tiempo con esos trapecios cansados.

—Hasta pronto, Felicia —dice Bell tendiéndole la mano a la joven. Ella no coge la mano, en su lugar, se acerca a la cara de William y lo besa en las mejillas, pero muy cerca, demasiado, de las comisuras de los labios. Ese beso está a punto de echarlo todo a perder. Sale rápido de la casa para no caer en una tentación que, de quedarse unos segundos más, sería demasiado difícil de superar.

***

Mientras William veía la película de Keaton con la novia de Fillin', Darren estaba en el hospital, en la habitación de su padre. El hombre ha experimentado una leve mejoría, pero aún no está en condiciones de ser dado de alta, según el informe de los médicos que lo atienden.

—Papá, tienes que prometerme que comerás mejor, dejarás tanta sal y, sobre todo, tu querida carne roja. Los médicos dicen que necesitas muchas verduras, algo de fruta, mucha agua y dejar la cerveza. Te lo han dicho, ¿no?

—Sí, Darren, hijo, sí; todo esto lo sé hace años. Pero hasta que no te llevas un susto como este, no haces caso. Prometo que lo haré, pero si me prometes tú hacer lo mismo. Mírate, eres tan joven, acabas de ingresar en la Policía como detective, nada menos, pero cada mes estás más y más gordo, hijo, en serio. Me preocupas mucho.

—Voy a hacerlo, papá. Mira, mañana por la mañana empiezo un entrenamiento con mi compañero, William. Él lo ha decidido, quiere ayudarme.

—Eso es fantástico. ¡Qué suerte tienes! Todo el mundo te ayuda siempre, ¿lo ves? Así lo conseguirás. Tu debilísima fuerza de voluntad perdería una batalla tras otra, te conozco bien, Darren, querido. Tienes muchas virtudes, muchas, sin duda, pero la fuerza de voluntad con la comida no es una de ellas. No te será fácil, disfrutas demasiado con el sentido del gusto. No sé si tus papilas gustativas tienen algo especial, tienes más que la media, o qué demonios, pero comer siempre ha sido el mayor placer para ti. Ya de bebé...

—Vale, papá, basta, lo sé. Me lo has contado miles de veces. Sé que me empachaba hasta que se me salía la comida por la boca, pero no hace falta repetirlo tantas veces. Ya no lo hago.

—Ejem...

—Maldita sea, no vomito nunca, sé contenerme. Eso duró hasta la adolescencia, papá. Mira, mi compañero me ha dicho lo que debo desayunar mañana antes de ir a su casa a entrenar. Un plátano y un tazón pequeño, él insiste en que ha de ser de tamaño reducido, de cereales con leche desnatada.

Su padre se queda en silencio, mirándolo, aguantando la carcajada que puja por salir de su pecho. No puede contenerse y estalla en una gran risotada que alarma a las enfermeras, que entran en la habitación para comprobar si todo está en orden. Cuando ven que el enfermo solo ríe, salen aliviadas.

—Darren, ¿un plátano y  cereales con leche desnatada? Ni siquiera sabes lo que es la leche desnatada. Lo tuyo es o la leche entera o la leche merengada, o incluso, tu favorita, la leche condensada, esa que tomas que no es otra cosa sino azúcar puro con un porcentaje mínimo de leche. Te va a saber peor que el agua. Toma el plátano y déjalo correr, ja, ja, ja.

—Papá, si vas a burlarte, dejamos la conversación, no es divertido, en absoluto.

—Estoy feliz, hijo, en serio. Es la alegría mezclada con la sorpresa. Pensé que irías reduciendo gradualmente tus enormes raciones, pero vas a ser radical. Eso está bien, quizá solo así consigas algo. Pero dime, ¿por qué de repente tu compañero se interesa por ti hasta ese punto? ¿Ha pasado algo que deba saber?

Darren, cabizbajo, le cuenta a su padre la historia de Tugg Malice, con pelos y señales, no como en la comisaría, donde suavizó el asunto. Cuando termina, su padre le agarra la mano con fuerza y le dice:

—Vas a conseguirlo, Darren, lo sé. Cuando te propones algo, lo consigues. Nunca hasta ahora te habías propuesto dejar los dulces y la comida basura, pero ahora quieres hacerlo, por eso sé que lo lograrás, aunque supongo que te costará un triunfo. Ánimo, yo, para que veas cómo te apoyo, haré dieta también. Vamos a estar más sanos que esos actores que salen en la televisión de noche, los de la teletienda.

Ambos ríen la última ocurrencia del señor Wachowski.

—Prométeme que tendrás cuidado. Tu profesión es peligrosa, Darren, lo sabes bien. Hoy has tenido suerte, la siguiente podrían tener un arma y dispararla contra ti. Por favor, toma precauciones, y no vayas solo a hacerte el héroe, ¿me estás escuchando con atención?

—Sí, papá, sí, lo estoy haciendo. Tranquilo, voy a hacer lo que dices. No te preocupes. Vamos a encontrar al asesino de ese rapero pronto, ya lo verás.

Capítulo 8

Es de noche todavía en la ciudad de Miami. Las primeras luces añiles del amanecer empiezan a perfilarse en el horizonte. Darren conduce mirando el reloj. Son las cinco menos seis minutos y aún tiene que aparcar en el barrio de Bell. Está seguro de que si llega tarde lo estropeará todo. Por fortuna, encuentra un sitio tras dar un par de vueltas. A la carrera llega a la casa de William. Son las cinco en punto, casi y un minuto, pero llama al timbre para que no haya dudas de su puntualidad.

—La puerta está abierta, novato. Pasa, hombre.

—Bueno, llamo por si acaso. Aquí estoy, William.

Bell aparece por el pasillo con una bata azul oscuro y zapatillas blancas tipo babuchas. Lleva una taza de café en la mano. Observa con atención al novato. Con una pequeña bolsa de deporte colgada del hombro, viste pantalón corto de color caqui, camiseta ajustada blanca de una marca de detergente y zapatillas de deporte del siglo XX. La camiseta parece a punto de estallar por los cuatro costados. El tripón de Wachowski se aprecia en su justa medida, y es terrible, a juicio de Bell. Pero lo más ridículo es cómo le queda el pantalón corto. Tiene las rodillas gruesas, como hinchadas, pero las pantorrillas son finas como las patas de un pollo recién nacido. Los muslos tienen mucha grasa. La combinación es, a todas luces, deprimente para un detective que pretende estar en forma.

—Venga, deportista, vamos a comenzar —dice Bell moviendo la cabeza en sentido horizontal, dudando de poder obrar el milagro de conseguir pulir un poco ese cuerpo dejado por tantos años.

—Por cierto —añade—, ¿has desayunado?

—Claro, William. El plátano más grande que he encontrado, del que casi me como incluso la piel, y una tacilla de nada con cereales. Los he tomado con zumo de naranja porque no tenía leche desnatada. Anoche estuve con mi padre en el hospital y no tuve tiempo de comprarla, pero hoy mismo compraré varias cajas.

—Olvida los zumos, son todo azúcar, no nos sirven. Habría sido mejor leche entera. A no ser que te lo hayas exprimido tú mismo, entonces miel sobre hojuelas.

—Exprimido, William, de naranjas californianas. Tranquilo, sé lo que hago —dice Darren levantando la mano izquierda con los dedos índice y corazón extendidos hacia arriba en señal de una primera, aunque quizá pírrica, se teme, victoria.

—Bien, eso me gusta. ¿Has hecho duelo por tus amadas rosquillas de colores?

—Ni pienso en ellas, joder —exclama el joven sonriendo.

—De acuerdo. Mira, esta es mi sala de entrenamiento; como ves, no es muy grande, pero sirve como gimnasio en miniatura, tengo de todo: bancos de abdominales, barras para dominadas, mancuernas de todos los pesos, barras, discos, una bicicleta estática... ¿La ves bien? Bueno, pues quiero que empieces con ella. Pensaba llevarte a correr, pero el primer día, no sé. Además, con tu peso, puede que sea perjudicial. Dime, ¿ayer te dolieron las rodillas cuando perseguiste a Tugg?

—Bastante, sí, al principio me ardían, luego empezaron a dolerme, pero pasó rápido. Hoy me siento bien.

—Es el sobrepeso. Si conseguimos que soporten quince kilos menos bailarán de alegría y te funcionarán mucho mejor. No digo nada con veinte, pero no soy tan optimista. Si logramos que bajes diez ya será todo un éxito. Además de bajar peso, hace falta que cojas fondo. Hay algún fondón en la comisaría, como habrás visto, pero esos tíos salen cada día a correr, están en forma, aunque sus barrigas cerveceras y rosquilleras hagan pensar lo contrario. Por eso te digo que tampoco es esencial que llegues a tu peso ideal, aunque sería preferible. Has de adquirir la costumbre de hacer ejercicio, una rutina que te convenga. Ahora sube a la bici y comienza a pedalear a buen ritmo. Está programada para que no te cueste mucho hacerlo. Veinte minutos, ni uno menos. Te dejo, voy a afeitarme y a desayunar algo. Cuando vuelva te diré con qué vas a seguir.

—Perfecto, tío.

Exactamente veinte minutos más tarde, Bell regresa masticando algo. Darren ha roto a sudar. William le da una cinta para la frente, para evitar que el sudor se le meta en los ojos.

—¿Cómo ha ido? ¿Qué tal te sientes?

—Bueno, podría haber sido peor, he ido muy deprisa al principio, me temo. A los cinco minutos he tenido que bajar el ritmo.

—No pasa nada, esto era para que tu corazón empezara a latir con ganas. Ahora vas a coger esa comba, ¿la ves? Sí, esa comba azul de ahí, bien. Vas a comenzar saltando con los pies juntos y levantándolos muy poco. ¿Has saltado alguna vez?

—Jamás. Bueno, de niño, cuando venía mi prima Elizabeth a casa intentaba que jugara con ella a la cuerda, pero no me gustaba. No sé yo si...

—Venga, inténtalo.

Wachowski es incapaz de dar dos saltos consecutivos, pero Bell no pierde la paciencia. Cuando trata de introducir a alguien en el mundo de la salud y del ejercicio físico es un maestro extraordinario, paciente y comprensivo. Darren agradece que no se irrite con él, como esperaba, y se esfuerza por conseguir dar al menos cuatro saltos seguidos. A los pocos minutos ya ha adquirido un ritmo aceptable.

—Bien, Darren, eso es, vas cogiéndole el tranquillo. Así, así, hombre. Venga, más, más, más. Diez minutos intensos y cambiamos a la bici. Hoy solo bici y cuerda, ¿está claro? Mientras tú alternas tu bici y tu comba, yo voy a machacarme un poco los pectorales, bíceps y gemelos.

Una hora después, Darren es un cuerpo rojizo bañado en sudor. Bell ha tenido que ir por la fregona para limpiar el suelo.

—Chico, imaginaba que sudarías, pero esto... se sale de lo común. En fin, está bien. Vale, has hecho un buen trabajo para la forma física que tienes.

—Es muy mala, lo sé.

—No, Wachowski, mala no, es inexistente. De momento, no tienes, pero la vas a adquirir. De eso me encargo yo.

—Muchas gracias. Ah, tengo algo para ti, no quería dártelo antes por si pensabas que era una mordida para que fueras benévolo conmigo. Toma, es un café especial traído de Yemen.

—Vaya, de Yemen nada menos. Oye, ¿allí no están en guerra desde hace unos años?

—Por desgracia, sí. Tengo un amigo trabajando allí. De vez en cuando me envía café. Es café Sanani, uno de los más exclusivos del mundo, creo que te gustará. Bueno, supongo que te gustan todos los cafés.

—Necesito el café para vivir, pero no, no todos me gustan por igual, novato. Pues muchas gracias por este detallazo. Pero, como muy bien has intuido, esto no va a influir en tus entrenamientos. Mañana estarás reventado, así que ven pasado mañana. A las cinco y media estará bien esta vez. Venga, ve a la ducha tú primero, luego iré yo, lo necesitas más.

***

Los dos policías salen del piso de Bell a las seis y media de la mañana. Están un par de horas de papeleo en la comisaría y luego se van al laboratorio forense, para conocer de primera mano todos los análisis que han hecho los especialistas.

Esa mañana los recibe John Lake, un joven médico, ayudante del forense jefe de Miami. John es pelirrojo, tiene pecas por toda la cara y luce siempre una sonrisa como bobalicona, pese a ser un superdotado. Tiene un cociente intelectual de más de ciento cuarenta y es un genio de las matemáticas, el ajedrez y los sudokus.

—Tenemos novedades, muchachos —dice el pelirrojo fijando la mirada en Wachowski, ya que no lo conocía y le gusta saber el nombre de todos los policías con los que se ve obligado a trabajar.

Bell, que está en todo, nota que la mirada del joven forense es inquisitiva, intuye que quiere saber el nombre de su compañero.

—Os presento. Darren Wachowski, nuevo detective. Ahora trabajamos juntos. Darren, este es el señor Lake, joven pero experimentado forense.

—Por favor, Bill, llámame John. Soy John, Darren. Encantado de conocerte. No te doy la mano porque ando con unos productos de lo más desagradables, después no se te iría el olor ni con lejía, perdóname. Bien, como os decía, hay cosas nuevas. ¿Recordáis que el cuerpo, cuando lo encontramos, presentaba unas extrañas marcas que creímos que se debían a la lucha, o que eran roces con el cuchillo provocados por el agresor? Pues bien, caballeros, de eso nada. Estas marcas que veis aquí —dice mientras levanta la sábana que cubre el cadáver del rapero Fillin' the Blank— son marcas de uñas; arañazos, vaya. Y si os estáis preguntando si son de hombre o de mujer, no lo hagáis más. Son de mujer.

—Arañazos de una mujer... en un cuerpo que ha sido cosido a puñaladas —medita, más que dice, Bell, al tiempo que se dirige, distraído con sus pensamientos, a Lake—; dime, John, ¿las puñaladas podría haberlas dado una mujer, quizá la misma de los arañazos o quizá una tercera persona, pero mujer?

—Hombre, si es una levantadora de peso quizá. Una mujer muy fuerte, que las hay, pero son minoría; quizá, pero no es probable. La puñalada que lo mató entró con tal furia que desgarró tendones, que son difíciles de cortar de un solo golpe; por eso lo digo, pero no lo sabemos. Podría ser, pero me inclino más por un hombre, si quieres saber mi opinión. Lo más extraño es que analizando el ADN de los restos de las uñas que han quedado sobre la piel de la víctima, no aparece nada en la base de datos de criminales. Esta persona que arañó a este hombre no está fichada en los Estados Unidos. Así que... más complicaciones, chicos, siento daros estas noticias, pero creo que puede ser clave.

—Desde luego, es trascendente el dato, sí —tercia Wachowski—. William, ayer estuviste con la novia, esa tal Felicia «Mcnosequé».

—McNair —corrige, molesto, Bell.

—Eso es, Felicia McNair, gracias. Las uñas podrían ser de ella perfectamente. No estoy diciendo que ella lo haya apuñalado, aunque tampoco lo descarto, pero sabiendo, como sabemos gracias a que te lo confesó ayer, que él la maltrataba, podría estar haciéndolo la noche del crimen. Alguien quizá lo vio y salió en ayuda de la chica. No sé, podría ser descabellado, pero necesitamos interrogar de nuevo, y a fondo, a esa mujer.

Bell no desea tener una discusión delante de Lake, por lo que se lleva del brazo al novato varios metros aparte.

—Mira, novato, ayer se te escapa el sospechoso número uno, que no es otro sino Malice, y ahora, porque el forense dice que hay unos arañazos en la piel, te parece que la sospechosa número uno es Felicia. Déjame decirte que te estás equivocando, chaval. He hablado con ella dos veces. Está asustada, sí, teme por su seguridad, pero ella no estuvo con él. Llevaba tres días sin verlo, me lo ha dicho y se lo he sacado de varias formas. Todo el tiempo mantuvo esa postura. ¿Ahora quieres que vuelva por tercera vez y le haga las mismas preguntas?

—No estoy diciendo que tengas que ir solo, yo voy a ir. Podemos ir juntos, o yo solo, como te parezca. Si es incómodo para ti volverla a visitar, voy yo, William, no hay problema. Esos arañazos... algo pasó. Vamos a preguntar a John si las marcas están hechas al mismo tiempo que las heridas. No sé si pueden determinarlo, pero sería excelente conocer este dato.

Darren le pregunta a Lake por el particular. Este le confirma que las pequeñas laceraciones de las uñas podrían haber sido hechas unos minutos antes o quizá algunas horas, pero no más de tres antes de la muerte.

—Gracias, John. Si no hay nada más, ahora vamos a interrogar de nuevo a la novia.

—Hay una cosa más —exclama Lake abriendo los ojos como un gato.

—¿Y es...? —dice William, cauteloso.

—Los chicos del laboratorio, que son verdaderas máquinas de encontrar hallazgos, dicen que esas uñas llevaban esmalte de color azul oscuro, añil. Por si os sirve de algo.

—De mucho, John, ya lo creo. Entonces, William, ¿vienes conmigo a casa de Felicia?

—Vamos a ver, novato, ¿qué pintamos ahí otra vez? Va a decir lo mismo, que no estuvo con él esa noche, y a menos que encontremos alguna prueba contundente de que miente, no tenemos por qué cuestionar su coartada, que no es otra que estar en su casa después de volver de trabajar. Bien, tenemos ahora la novedad de los arañazos de una mujer, vale, pero eso, ¿qué nos da? Nada de nada, Darren. No tenemos absolutamente ni una pista, y no creo que tenga que recordarte gracias a quién. Sí, voy contigo a casa de esa chica, claro que voy. No pienso dejarte solo, eres un auténtico peligro, podrías asustarla o cualquier otra cosa, y entonces tendríamos aún menos donde agarrarnos. ¿No lo entiendes, Wachowski? Hemos de andar con pies de plomo, tío.

—Estoy de acuerdo en todo, Bell, claro que sí.

—Mira, es posible que el tipo tuviera una amante. Estoy casi convencido. De ahí las marcas, son muy leves, eso más parece un ataque de pasión en la cama que un intento de librarse de una agresión. No tiene ningún sentido que lo apuñalaran a él y dejasen libre a la acompañante, que, para más inri, lo araña por si el cuchillo no ha terminado de matarlo. Esto de las marcas me parece absurdo. No nos lleva a ningún sitio, de momento.

—William, te lo pido, déjame llevar el interrogatorio a mí esta vez. Tú ya lo has hecho, y coincido contigo en que sería extraño que volvieras tú solo a preguntarle lo mismo. Por eso, justo por ese motivo, te vengo como anillo al dedo.

—Más bien como almorrana al ano —susurra para el cuello de su camisa, pero Darren logra oír la frase.

—Esta almorrana blanca instalada en ese culo negro va a descubrir quién mató a Lance Gallagher, tenlo por seguro.

—Bah el novato tiene ahora un ataque de ego. Cálmate, novato, tú solo no descubrirás nada, métete eso en tu dura mollera blanca.

Así, entre pullas del uno al otro, llegan a casa de Felicia McNair en el coche de Bell. William llama al timbre. Silencio. Vuelve a llamar. No abre nadie. Decide llamarla por teléfono, es posible que ya haya salido para el trabajo, pues son las nueve y media de la mañana. Cuando estaba a punto de dar al botón verde de llamada, se abre la puerta. Una adormilada Felicia, en bata y con zapatillas, se queda sorprendida de ver a William acompañado de otro policía.

—Buenos días, Felicia. ¿Podríamos pasar unos instantes? Siento molestarte una vez más, pero han surgido novedades en el caso y queríamos discutirlas. Mira, te presento a mi compañero. Se llama Darren Wachowski. Novato, esta es Felicia McNair.

—Sí, claro, pasen, por favor. Estaba durmiendo. Hoy tengo día libre en mi trabajo.

—Vaya, cuánto lo sentimos, señorita McNair, de veras —dice Darren lamentando haberla sacado de la cama.

—No hay problema, ya era hora de levantarse, de todos modos. Mi abuela materna decía que una persona decente no puede estar en la cama pasadas las nueve. ¿Les preparo un café? El detective Bell toma café, pero no sé si usted...

—Yo no, gracias. Estoy cuidándome —dice con una mirada de inteligencia a su compañero, que no está para frivolidades, pues teme que el novato ponga nerviosa a Felicia.

Están los tres sentados a la mesa del salón. Bell bebe su café, saboreándolo, pero sin decir nada a Felicia. Ella está a la defensiva, no entiende bien por qué ha venido ese otro hombre.

—Bien, señorita McNair, usted ha declarado, a mi compañero aquí presente, que la noche en que murió el señor Gallagher usted estuvo en casa. ¿No se habían visto aquel día?

—Ya he dicho que no, que no estuvimos juntos. No sé qué más puedo decir. Ya declaré que llegué pronto de la oficina, hacia las ocho, un poco antes, creo, y me puse a ver una película por la televisión, pero estaba cansada y me quedé dormida aquí mismo, en este sofá. Me levanté del sofá y me fui a mi dormitorio. No hay otra cosa, no puedo decir nada más.

—De acuerdo, hasta ahí está claro. Hoy, en el laboratorio forense, nos han dado nueva información. El cuerpo de su pareja, novio o como usted lo considerase, presenta unas cuantas marcas en el cuerpo. Son arañazos hechos por uñas de mujer —explica con meticulosidad y a ritmo lento Darren.

Wachowski deja que un incómodo silencio se apodere de la sala. Está esperando la reacción de Felicia, a la que no quita ojo. Bell también la ve, pero de otra forma, intentando calmarla con la mirada, pero no sabe qué más hacer.

—O sea que las mujeres tenemos las uñas diferentes a los hombres, vaya descubrimiento, señor mío. ¿De dónde se sacan ese cuento ahora?

—En fin, hoy en día, con el ADN, se sabe eso y mucho más, señorita McNair.

—Deje de decir esa palabra, señorita, me pone nerviosa. Bien, alguien, una tía, lo arañó. Y yo digo: ¿y?

—¿Cómo que «y»? —dice Darren, sorprendido.

—Sí, que qué tengo yo que ver con eso.

—¿No le parece a usted extraño que tenga arañazos que han sido hechos justo la noche en que lo mataron?

—Oiga, mire, señorito, cómo era, «Guauchausko», o no sé qué, perdone, pero ese apellido suyo me suena a chino, Darren, si me lo permite, ¿me está diciendo que tengo que ser yo la que explique el porqué de unas marcas de uñas en el cuerpo de mi novio?

—No he dicho tal cosa, señ..., no estoy diciendo eso, lo que afirmo es que, a la luz de estas nuevas...

—Oiga, mire, señor, creo que lo mejor será que llame a mi abogado, ya que ustedes han venido aquí con la clara intención de acusarme o hacerme ver como sospechosa en un crimen del que no tengo nada que ver, y que bastante me ha fastidiado la vida. Si me están acusando de algo, háganlo en firme, por favor, y déjense de indirectas.

—Felicia, nadie te está acusando, tranquila —dice Bell sin pensar en que el tuteo llamará la atención de Darren.

—Os han dicho hoy que hay unas marcas, vale, de acuerdo, están ahí, pero qué tengo yo que ver con ese puto asunto. Si una zorra se tiraba a mi novio, mala suerte, ¿qué coño puedo decir? Y lo siento por el lenguaje, pues no suelo expresarme de esta manera tan zafia, pero estoy perdiendo los nervios. Por favor, llevaba casi tres días sin ver a Lance. No solo no estuve con él ese día, sino tampoco el anterior.

—Una última pregunta, si me permite —dice Wachowski, al que los nervios de la chica no le suponen ningún problema para seguir con el interrogatorio —, ¿suele usted pintarse las uñas de las manos?

—Sí, suelo pintármelas, aunque no cada día. Cuando salgo o tengo alguna entrevista o cita importante, puedo pintármelas, pero no es algo imprescindible. De vez en cuando las llevo sin pintar.

—¿De qué color? Ahora las lleva anaranjadas, o rojas, no sé muy bien qué tono es ese. ¿Tiene esmalte de algún otro color?

—Tengo rojo, rosa, amarillo, incluso uno verde, aunque no me gusta nada cómo me queda y no me le pongo nunca; de hecho, creo que hace poco tiré ese frasco.

—¿Podría entrar en su cuarto de baño para ver esos colores, si es tan amable? —pregunta Darren.

—No, no podría entrar en mi cuarto de baño, señor. Pero ¿qué demonios es esto? ¿Soy sospechosa? ¿Acaso de repente he pasado de ser la novia del muerto a la asesina?

—Sospechosos puede haber muchos, eso no implica nada, solo estamos investigando. Usted ha declarado que últimamente se ha visto sometida, por parte de Lance, a malos tratos. No es imposible que una mujer mate a su pareja, solo digo que no estamos hablando de algo excepcional, eso no quiere decir que yo lo crea ni que ahora mismo la esté acusando de algo. Solo me gustaría hacer mi trabajo. No tengo derecho a entrar en su cuarto de baño sin su permiso, pero no le favorecerá que me lo impida.

—Adelante, lo tiene ahí, al fondo del pasillo. Venga, mire lo que quiera. ¿Qué busca en realidad? ¿De qué color estaban pintadas las uñas de la mujer que lo arañó?

—Dime, Felicia —interviene Bell—, ¿posees esmalte de uñas de color azul?

—Azul no, no tengo.

—Azul oscuro, en concreto, añil —aclara Darren.

—Jamás he utilizado ese color. Una vez, hace años, tuve uno turquesa, como azul celeste, dependiendo de la luz parecía azul claro o verde. Pero no, nunca he utilizado azul oscuro para mis uñas. Pero entre, entre al cuarto de baño, por favor, se lo ruego.

Wachowski finalmente entra en el aseo y busca esmalte de uñas de color añil, pero no encuentra nada. Hay un par de frascos, uno de color naranja y otro de color rojo intenso.

—¿Qué? ¿Convencido de que no tengo esmalte de uñas de color azul? Sería mejor que creyeran en mi palabra, pero ya veo que eso es complicado. Verán, no tengo cámara en este piso, no tengo medio de comprobar que estuve aquí toda la noche, pero fue así. Estamos en América, no creo que sea yo la que tenga que probar que soy inocente, sino ustedes desmostrar que soy, si lo fuera, culpable. ¿O es que han cambiado las leyes y yo estaba sin enterarme?

—Felicia, por favor, nadie te está acusando de nada —reitera Bell—. Mi compañero solo hace su trabajo. Ha habido esta novedad con los arañazos y hemos venido donde la primera mujer que sabemos que tenía contacto frecuente con él, pero habrá más. Tendremos que investigar mucho para ver quién pudo hacerlo. La pregunta es indiscreta y no te sentirás muy bien, pero debo hacerla. ¿Tenía Fillin' the Blank alguna amante, que tú supieras?

—Si la hubiera tenido, sabiéndolo yo, claro, no habría seguido con él un segundo. No digo que no la tuviera, solo que o no la tenía o nunca me enteré. Sí, es bastante triste tener que hablar de esto delante de desconocidos —dice mirando especialmente a Bell, reprochándole con los ojos que no la defienda con más vehemencia.

William acusa el golpe, y no dice nada.

—Bueno, yo soy un desconocido —reconoce Wachowski—, pero mi compañero ha venido, con esta, tres veces, no lo es tanto, me temo.

—Un absoluto desconocido. Bien, me gustaría llamar a mi abogado, si es que van a proseguir con más de este desagradable interrogatorio.

—Solo me gustaría hacerle una última pregunta, señorita McNair, si es tan amable —dice Darren.

—No la responderé, sea la que sea. Ya les he dicho que, a partir de aquí, solo en presencia de mi abogado. Si quieren detenerme, aquí les presento mis muñecas —dice Felicia juntando las manos a la altura del ombligo y girando las palmas hacia arriba.

—De acuerdo, ya nos vamos entonces. Gracias por su colaboración, de todos modos —dice el detective más joven.

—Ya era bendita hora, gracias a Dios —exclama, en voz muy alta, ella.

—Felicia, yo quería decir que...

—Buenas noches a usted también, señor Bell —añade sin dejarle explicarse, con una mirada que no admite réplica.

Darren y William salen de la casa. Este se dirige hacia su coche a tal velocidad que Darren se ve obligado a hacer una pequeña carrera para alcanzarlo. Entra justo cuando William arranca el coche. No le da tiempo ni de cerrar la puerta, sale derrapando. Se cierra sola al hacer un brusco giro hacia la derecha.

—¿Qué te ocurre, William?

—¿Qué te ocurre a ti, novato de los cojones? —aúlla Bell.

—No entiendo. He hecho las preguntas convenientes. La chica está molesta porque cree que la consideramos sospechosa, pero esto ocurre a menudo.

—Claro, lo has visto en persona miles de veces, ¿no?

—Por supuesto que no, pero todos los profesores, los manuales, las entrevistas que he...

—Basta de teorías, novato. Esto es la vida real. Has entrado como un elefante cegato en una cacharrería. Esa chica no hablará más ni aunque la torturen.

—Me parece que el problema es que te gusta esa mujer. Puedo reconocer que es bonita, es muy bella, vale, pero qué demonios importa. No sé, William, ¿tienes algo que contarme respecto a ella? Porque tu actitud con Tugg era diametralmente opuesta, fuiste hosco, desagradable, violento; pero con esta tal Felicia parecías un perrito cariñoso. Intentabas que no se enfadara, casi le pedías perdón por las preguntas que le hacía. Vamos, hombre, ¿eso es ser profesional? ¿En serio? ¿Me tomas el pelo, Bell? Yo estoy gordo, sí, se me escapó ese Tugg de las narices, vale, pero no mezclo las cosas. Una testigo no es una chica normal con la que flirtear ni...

—Pero ¿qué cojones estás diciendo, gilipollas? ¿Cómo que flirtear? Vine a interrogarla, y eso es lo que hice. Me pidió protección y se la di, ahí están dos compañeros nuestros haciendo guardia por la noche alrededor de su casa. Puede estar en peligro, creo que es lógico. Me dijo que no había estado con él, ¿qué pruebas tengo yo para afirmar lo contrario? Joder, te dije que no podíamos venir aquí por tercera vez solo porque ese maldito cadáver presenta unas marcas que podrían ser arañazos, o vete tú a saber qué otra cosa. Es absurdo, hemos hecho, una vez más, el ridículo, novato. ¡Estoy hasta los cojones de ti! Voy a hablar con Hernández, que nos separe de una puta vez, es lo mejor.

—Yo no te soporto tampoco, experto. Muy bien, perfecto, habla con él, porque si no lo haces tú, lo haré yo. No te aguanto más. Ahora se te ha metido en la cabeza esta muñequita y no quieres ni plantearte que podría tener algo que ver con el asesinato. Digo «tener algo que ver», no que sea la asesina. Parece mentira que tenga que recordártelo. Venga, para el coche y déjame aquí. No tengo ganas de escucharte más.

Bell da un fuerte frenazo que hace que Darren se golpee la frente contra el cristal delantero, pues no le había dado tiempo a ponerse el cinturón.

—Gracias también por esto, experto. ¡Que te jodan!

—Vete a tomar por el culo, yogur seboso.

Wachowski, rabioso como nunca, da una patada a una lata de refresco que hay en la acera. La lata recorre unos cuantos metros. Se para y exclama:

—¡Hay que joderse!

Bell, por su parte, llega a la comisaría rabioso. Entra sin llamar en el despacho del jefe Hernández. Este está hablando por teléfono, pero, ante la cara pavorosa de su mejor detective, decide posponer la llamada.

—¿Qué ocurre, Bill? ¿Has olvidado llamar a las puertas antes de abrirlas?

—No quiero estar un segundo más al lado de ese novato. Ya es superior a mis fuerzas. Simplemente, quiero seguir por mi cuenta, Leo, lo digo en serio. Si sigo con él, acabaré presentando mi renuncia, y no es ninguna amenaza. Me da igual. Me buscaré la vida de otra forma, ¿está claro? No quiero estar con nadie, pero si ha de ser con alguien, búscame a un tío con experiencia, que esté en forma, que no la cague a cada paso. Nunca te he pedido nada, acepto todos tus encargos, me meto en todos los fregados, en los más chungos, pero no voy a perder el tiempo de esta manera miserable. No, señor. Punto final. Finito. Se acabó.

—Vale, Bill, de acuerdo. Hagamos un trato. Seguís juntos hasta la resolución del caso, y después seguirás por tu cuenta. No puedo hacer eso ahora, sería mejor expulsarlo. Sería como decir que es mercancía averiada. Voy a hablar con él, no te preocupes. Pero, cuéntame, ¿qué ha hecho hoy para que estés así?

Bell le resume la situación de las nuevas pruebas, con los arañazos de mujer, y el desastroso interrogatorio llevado a cabo por Darren en casa de la joven McNair.

—William, escucha, y sabes que te aprecio mucho, no solo como mi mejor hombre, que lo eres. Ha hecho, de verdad, lo que tenía que hacer. Las formas son personales, pueden gustarte más o menos. Dime, ¿es bonita? Te conozco muy bien y sé cuáles son tus puntos débiles. Bueno, más bien, tu único punto débil. Solo es uno, pero lo tienes.

—¿Qué importa cómo sea? ¿De qué me estás acusando tú ahora? Fui allí, la interrogué, he pedido protección para ella, está asustada y confundida, nada más. Ahora hemos ido juntos y al novato solo le ha faltado esposarla, y solo porque John, el forense, nos ha dicho que esas extrañas marcas en el cuerpo son de arañazos de mujer. Ya ves. Y eso le ha llevado a la conclusión de que ella se los había hecho. De verdad, no merece ese trato. A mí me ha asegurado que no salió en toda la noche de su casa y que él no estuvo con ella. Necesito alguna prueba para desconfiar de esa versión. De momento habría sido mucho mejor saber qué opina un tío que, en cuanto ve un poli, echa a correr escaleras abajo, pero, claro, el novato, que al parecer goza de múltiples oportunidades, lo deja escapar. No solo eso, ahora tiene otro sospechoso. Y así será cada vez que los forenses nos den nueva información. No tiene ni idea, y es lógico, acaba de empezar. Lo que no entiendo es por qué me haces esto. Mira, hoy mismo ha estado sudando la gota gorda en mi casa. Me tengo que levantar a las cuatro y media para intentar que adelgace un poco y no nos metan un tiro a las primeras de cambio, pero lo que no voy a soportar es que me diga, él a mí, cómo hay que hacer el trabajo. Mira, que no lo soporto más, y ya está.

—Te queda muy poco, vale. Te repito que dejaréis de estar juntos en cuanto se resuelva esto. No puedo hacer otra cosa.

—Tengo tu palabra. No quiero escuchar después que formamos un equipo o cualquier otra cosa semejante, ¿me oyes, Leo? En cuanto esto termine, punto final.

—Sí, sí, joder, no seas tan pesado. ¿Necesitas ahora un notario para confiar en mí? ¿Cuándo te he fallado yo a ti?

—Nunca, esa es la verdad.

—Pues, entonces, cierra ese pico de una puta vez. Y venga, sal de mi despacho, que he dejado a mi mujer con la palabra en la boca. Ahora tendré que escuchar un discurso sobre mis prioridades y bla, bla, bla. Ah, oye, por cierto, ¿dónde está Darren? Quiero hablar con él.

—Me ha pedido que detuviera el coche y lo dejara en la calle, cerca de la casa de Felicia. Supongo que vendrá en un taxi, o en autobús, no lo sé.

—Eres la hostia, Bill. Qué cruz trabajar con tíos que se creen que la tienen más larga que nadie... Venga, desvanécete, tengo trabajo.

***

Darren decide volver a la comisaría andando, a pesar de que puede tardar más de una hora. Está enfadado con su compañero, descontento consigo mismo, y ahora duda de que su decisión de hacerse policía haya sido buena. Piensa en esa dichosa joven, tan enojada con él por haberle hecho preguntas lógicas en el trabajo de un detective. Va pensando en eso cuando, de repente, la figura de precisamente Felicia McNair aparece. Acaba de bajarse de un autobús. Lleva una cartera negra de ejecutiva. Decide seguirla de lejos. La chica anda a un paso muy rápido. Teme perderla, y por ello se arriesga a ser visto, pero ella no vuelve la cabeza en ningún momento. Entra en un edificio de oficinas. Wachowski espera afuera unos minutos. Al final, decide entrar e investigar por su cuenta el supuesto lugar de trabajo de Felicia. Como va vestido con el uniforme de policía, eso le facilita la labor. Pregunta por el despacho de la joven. La chica de recepción le dice que no conoce a ninguna mujer llamada así. Él se extraña, pero es probable que ese no sea su lugar de trabajo. Por ello, decide esperar sentado a que salga. «¿Habrá venido a alguna entrevista de trabajo?».

Una hora después, Darren está inquieto. Piensa que ha sido una estupidez colosal seguirla. Si ella además lo descubre, tendrá problemas serios con Hernández. Sale, abrumado por el miedo a meter la pata otra vez. Prefiere esperarla afuera, y vigilar su salida desde un banco donde hay numerosos árboles que espera tapen su figura. Transcurre otra hora, pero nada, ni rastro de Felicia. Cuando se levanta del banco para pedir un taxi que lo lleve a la comisaría, ella sale. Vuelve a sentarse, inquieto. Sigue portando la cartera negra. Se queda en la acera, parada, saca el móvil y realiza una llamada. Wachowski está a menos de veinte metros. Se levanta y se acerca. Le gustaría escuchar la conversación. Entonces sucede lo imprevisto. Un hombre, vestido con chándal rojo y capucha blanca, al pasar al lado de la joven, le roba el teléfono con un rápido movimiento.

—Eh, eh, tú, ladrón, devuélvemelo. Cabrón —grita ella, corriendo tras él.

Por desgracia para McNair, lleva zapatos de tacón alto y tropieza, con la mala suerte de que se le abre la cartera y se caen algunos papeles. El ladrón ha cogido distancia y desaparece de su vista, pero no de la de Darren, que ha tomado un taxi sacando su placa y le ha ordenado al chófer que siga al corredor. El taxista lo persigue, ya están a su altura. El ladrón no sospecha nada, pues ignora que una persona lo ha visto todo. Sigue corriendo durante cinco minutos más, a buen ritmo. Entonces se para, mira hacia atrás y entra en un bar. «Te tengo, atleta». El chico se ha quitado la capucha. Es un joven de raza blanca, rubio, bastante alto. Está pidiendo agua mineral en la barra. Darren se acerca a él, cortándole el paso hacia la salida. No le pasará como con Tugg.

—Disculpe, joven, ¿puedo ver su documentación?

—¿Qué ocurre? No he hecho nada malo. No la llevo encima, vengo de correr, ¿no me ve? Estoy empapado en sudor, he entrado aquí para beber un poco de agua, me estaba deshidratando. Solo llevo las llaves de casa y el teléfono.

—¿El teléfono para correr? Es extraño —dice el policía.

—¿Por qué iba a serlo? No salgo sin mi móvil a ningún sitio.

—De acuerdo, entonces, enséñemelo, quiero verlo.

—¿El móvil? Vale, aquí lo tiene —dice el joven sacando su propio móvil, un antiguo y pequeño modelo de Nokia. Darren vio perfectamente que ella sacaba un móvil grande y moderno, tipo iPhone.

—Dame también el otro, si no te importa.

—No tengo más.

—¡Contra la barra! Ahora levanta las manos y no te muevas —dice Darren sacando la pistola y apuntándole.

—Vale, vale, lo tengo aquí, en el bolsillo de atrás, cógelo, no hay problema. Es el teléfono de una amiga.

—No me digas. El teléfono de una amiguita a la que acabas de robárselo...

Wachowski pide refuerzos, explica que está sin coche y que acaba de detener a un hombre por el robo de un teléfono móvil. Mientras espera a los compañeros, Darren mira el teléfono de Felicia. Quiere encontrar algo, no sabe qué, pero algo que haga avanzar la investigación. En el apartado de contactos encuentra el nombre de Lance. Comprueba las llamadas y ve que no hay ninguna de ella hacia Lance que se corresponda con la noche del crimen. Tampoco mensajes, aunque ella, según Bell, dijo que le había escrito para decirle que no podían cenar. Ha podido borrarlo, pero es extraño. De todas formas, apunta en su móvil el número al que llamaba cuando la sorprendió el ladrón. Los compañeros de Darren no tardan en aparecer y se llevan al ladrón. Wachowski no tiene más remedio que ir con ellos y aportar el teléfono como prueba de su detención. Lo que no piensa decir es que conoce la identidad de la víctima del robo. Prefiere que sea Bell quien se lo devuelva. Le dirá que iba en taxi, camino a la comisaría y que vio un tirón.

Ya en la comisaría, cuando le cuenta a William lo ocurrido, y que por eso ha tardado en volver, el ofendido detective no quiere hacerle ningún caso. Ni siquiera lo escucha. «Miel sobre hojuelas», se dice. Darren ha visto, en los contactos, que el número de Bell está en el móvil de la joven. Así pues, no tardarán en saber de quién es el número. En efecto, unos minutos después, Bell aparece, hecho una furia, en su mesa.

—Novato, el teléfono que has traído junto con ese yonqui chorizo es el de Felicia. ¿No tendrás nada que explicarme? De manera que le roban el teléfono, y, oh, casualidad, el señor Wachowski estaba justo allí para perseguir al ladrón y recuperar su teléfono. Vamos, tío, dime, has vuelto a la casa y estabas siguiéndola, reconócelo, no me mientas. No creo en las casualidades.

—Pues deberías creer, Bell, deberías. Mira, en general, yo tampoco creo en ellas. Ni siquiera sé quién es la chica. Iba en taxi, de camino aquí, y he visto cómo un tío con chándal afanaba un teléfono a una mujer que estaba en la acera, parada. Ni me he fijado en ella. Además, parecía arreglada, con traje y cartera, ni me he dado cuenta de quién era. He prestado más atención al tío que corría. De manera que detengo a un delincuente y encima vienes aquí de malos modos a reprochármelo. Mira, Bell, que te jodan un rato largo, ¿vale? No me fastidies más.

—No te creo una sola palabra, y eso es mala, muy mala señal. He hablado con Hernández y dice que tenemos que seguir juntos hasta la resolución del caso, pero después nos podremos decir adiós para siempre, por suerte.

—Yo también estoy encantado de oír eso. Me gustaría que nos lo dijéramos ahora mismo, pero no tengo tanta suerte. ¿Algo más?

—Nada más, novato. Que tengas buen día.

—Uy, qué amable es el experto detective...

Hernández decide llamarlos a su despacho a ambos.

Bell y Wachowski ni siquiera se miran. Tras un breve pero irritante silencio, el jefe empieza a hablar, dirigiéndose a ambos, mas sin posar la mirada en ninguno en concreto, yendo de un rostro a otro.

—Vamos a ver, señores. Entiendo que hay roces entre vosotros y que queréis terminar con esto. Ahora tenemos este absurdo asunto del teléfono. Resulta que Darren ha atrapado a un carterista que había robado un móvil. Ese móvil, oh, casualidad, pertenece a Felicia, la novia del que ahora es un cadáver, justo la chica con la que habéis tenido esta mañana un movido interrogatorio. Wachowski, por favor, sin medias verdades ni chorradas, dime qué ha pasado para que no te expulse del cuerpo de inmediato. Bell no se cree tu historia, ni yo tampoco. Dinos la verdad ahora, no pasa nada.

—Bien, hemos discutido y me he bajado del coche de Bell. Como estaba enfadado conmigo mismo y con la actitud de mi compañero en el interrogatorio, pues resulta que si los sospechosos son mujeres los trata de otra manera, me he quedado por ahí deambulando, tratando de que se me pasara el mal humor. Entonces, cuando pensaba coger un taxi para volver aquí, se ha bajado de un autobús Felicia. He decidido seguir sus pasos para ver adónde iba, nada más. Resulta que entró a un edificio. Pensaba que trabajaba ahí, pero allí nadie la conocía. Me quedé afuera esperando a que saliera.

—¿Para qué, novato de los cojones, dime para qué coño tienes tú que seguir primero y esperar después a una persona que no es, repito, noes sospechosa de nada en absoluto? —dice Bell en voz muy alta, para acabar gritando la última frase.

—Para ti no será sospechosa de nada, Bell, pero para mí sí. Y mira, si vas a interrumpirme a cada instante, mejor me callo y hablas tú, sabelotodo.

—¡Basta! Bill, Darren tiene razón, no le interrumpas, te lo ruego, deja que cuente lo que ha pasado y después, si tienes algo relevante que aportar, lo dices, pero deja hablar, no voy a repetírtelo —advierte Hernández con la vena del cuello muy hinchada.

—Bien, tardó en salir bastante, más de hora y media. Ya iba a pedir un taxi, me había levantado del banco donde estaba, cuando salió. Justo en ese momento, un tío que pasaba, que ahora está ahí, en la sala de interrogatorios, el del chándal, le quitó el móvil. Lo seguí y lo hemos detenido. Esa es la historia. ¿Ha sido casualidad?, pues sí. He querido contarle la historia al detective Bell de que, por casualidad, me he encontrado con Felicia porque, de todas formas, él cree solo lo que le interesa creer, pero esta es toda la verdad.

—De acuerdo, Darren, gracias. Vamos a aprovechar esto del teléfono para intentar que la chica vuelva a confiar en nosotros. A los pocos minutos de venir tú, Darren, ella ha llamado para denunciar el robo de su teléfono. Le hemos dicho que intentaríamos encontrar al ladrón. Haremos que venga aquí y reconozca al tío ese. Le daremos su móvil y tan amigos. Ni se os ocurra llevárselo en persona. Que venga ella aquí. Ya es todo demasiado oscuro y no tenemos ni una pista de quién ha matado a ese maldito rapero. Moveos y dadme algo pronto. Si no os soportáis, no habléis más que lo estrictamente necesario, pero no me deis más la barrila con eso de que os separe. Vais a seguir en este caso y luego cada uno por su lado, pero seguiréis hasta que lo resolváis. Es lo justo. Y ahora, venga, a tomar viento fresco, fuera de mi vista, que parecéis niños.

Salen sin mirarse a la cara. Bell se encierra en su despacho a la espera de que venga Felicia por su móvil, para tratar de hablar con ella sin la molesta presencia del novato. Wachowski, por su lado, llama a ese número que había marcado McNair justo en el momento en que el del chándal le arrebató el teléfono. Siente que puede ser una auténtica pérdida de tiempo, pero aun así, la curiosidad y la idea de que podría ser una pista hace que marque ese número desde su móvil. Para ello, toma la precaución de salir a la calle.

—Sí, ¿dígame? ¿Quién llama? —pregunta la voz de una mujer.

—¿Es usted conocida de la señorita Felicia McNair?

—Felicia, claro. ¿Por qué lo pregunta?

—Llamamos de la Policía, necesitamos saber a quién pertenece este número —explica Darren.

—Usted acaba de llamar al salón de belleza Princesa de Florida. Soy la dueña del negocio, me llamo Esther Martínez. ¿Felicia está bien, le ha ocurrido algo? Ella ha estado aquí esta mañana, no recuerdo ahora la hora, creo que hacia el mediodía.

—Está todo bien con Felicia, sí. Muchas gracias, solo necesitaba comprobar este dato, disculpe las molestias. Ah, y no comente nada a nadie acerca de esta llamada, ¿de acuerdo?

—Sí, claro, no hay problema.

«La peluquería, maldita sea». Darren se siente avergonzado. No solo no está aclarando nada, sino que siente que mete la pata a cada paso que da. La presión de no estar a la altura empieza a hacer mella en él. Felicia llega a la comisaría, Darren la ve hablando con el agente Thomas, un veterano policía que está a punto de jubilarse. Entonces aparece Bell. Wachowski no quiere saber nada de esa pareja y se centra en la pantalla de su ordenador.

—De manera que habéis detenido al chorizo. No sabes cuánto me alegro, William. Es importantísimo para mí, tengo un montón de contactos de mi trabajo. No he tomado la precaución, supongo que nadie lo hace, de pasarlos a un papel y temía haber perdido todo. ¡Qué angustia! Muchas gracias.

—En realidad ha sido el novato, Wachowski. Ha visto a un tío sospechoso, en chándal, y decidió darle el alto. A veces actúa así, por instinto. Interrogando es un poco pesado, pero ya ves que es un buen poli.

—Me gustaría darle las gracias personalmente, he estado un poco brusca con él esta mañana.

—Ahora tendrás que reconocer al tío que te robó el teléfono. Mira, hemos preparado una rueda de reconocimiento. Dinos si él está entre ellos. Ellos no pueden verte a ti, tranquila.

—William, llevaba capucha, solo podría reconocer la ropa, un chándal y las zapatillas, que eran negras y blancas. Lo he visto correr de espaldas, se me han caído las cosas que llevaba y no he podido ni perseguirlo, por desgracia. No tengo ni idea de qué cara tiene.

—Echa un vistazo, por si acaso.

William la conduce a una sala donde, a través de un cristal, puede ver a seis tipos de pie, de frente. En cuanto ve el chándal rojo, con capucha blanca, lo reconoce, pero no puede decir que sea ese hombre.

—Ese es el chándal, sin duda, y la altura, creo que sí se corresponde, pero no puedo decir nada más, William, repito que no he podido verle la cara.

—De acuerdo, nada más, Felicia, puedes irte tranquila. Bueno, queda un pequeño trámite, que le cuentes a mis compañeros cómo ha sucedido todo. Es cuestión de cinco minutos, ya verás.

—Muchas gracias, William. Si vienes a casa, serás bien recibido. Pero tú solo, por favor. Dale las gracias a Darren por lo del móvil, no te olvides.

—Puedes dárselas tú misma, mira, está ahí, en aquel rincón, junto a la ventana.

—Ah, sí, no lo había visto. Voy para allá. Hasta pronto.

—Adiós, Felicia.

McNair se acerca a la mesa donde trabaja Wachowski.

—Buenas tardes, Darren.

—Hola, señorita McNair.

—He sabido que ha sido usted quien ha detenido a ese ladronzuelo. Se lo agradezco mucho, de veras. Solo quería decirle eso. Tengo muchos contactos importantes de mi trabajo que habría perdido sin remedio. Es un alivio enorme, ¡y tan rápido!

—Para eso estamos los policías, para servir, aunque a veces parezca que estamos para molestar —dijo él intentando sacar una sonrisa que no sentía, pues no le gustaba el carácter de Felicia.

Ella no contestó a la última frase de Wachowski. Se fue de allí provocando la admiración en casi todos los hombres de la comisaría.

Capítulo 9

Es la noche del festival de rap. Bell conduce su coche por las carreteras de Miami. El tráfico es denso. Wachowski viaja a su lado. Ambos van callados. William ha puesto la música para intentar sobrellevar mejor el incómodo silencio que se produce cuando están juntos. Ninguno de los dos quiere romper el hielo. Bell decide apagar la radio del vehículo. Darren mira por la ventanilla derecha. Miami está abarrotada de gente. No ha vuelto a ir a sudar a casa de su compañero, él no lo ha invitado. Siente que ha echado todo a perder, pero no sabe bien por qué. Su actuación con Felicia le parece, por más vueltas que le da al asunto, impecable. Su fallida tentativa de hablar con Tugg le podría haber pasado a cualquiera. Darren tiene la esperanza de encontrar a Malice. «Esta vez no te me vas a escapar, amiguito, por mucho que corras. Estaré preparado. Algo me dice que estás en esa discoteca». Con este pensamiento, llegan al fin al local, pero algo raro sucede. Grupos de gente se apelotonan en círculos. Hay coches de la Policía de Miami por todas partes y se oyen las sirenas de una ambulancia. Los detectives se bajan con premura del coche y se abren paso entre la masa de mirones que se arremolinan para curiosear, pese a las advertencias de un par de agentes que les ruegan que dejen libre el paso y que se vayan a sus casas, que no hay nada que ver. Consiguen llegar, no sin dificultades, hasta el primer control policial, una barrera formada por varios agentes y una cinta amarilla en donde se lee «POLICÍA. NO PASAR».

—¿Qué ha ocurrido aquí, Higgins? —pregunta Bell a uno de los policías.

—Tenemos un cadáver en la pista de la discoteca, Bill. Pasad, ya hemos avisado al juez. El forense está también de camino. Habéis llegado prontísimo, acabamos de ser avisados.

—Veníamos con otros planes, pero me temo que se nos han adelantado —dice William ajustándose el cuello de su americana azul.

Un agente los acompaña hasta la pista. La policía sigue intentando sacar al público a la calle, pero la curiosidad es más fuerte y todavía hay grupos de personas deambulando por allí, intentando enterarse de lo ocurrido. Ya en el escenario, han colocado unas pantallas para que nadie pueda ver el cuerpo, que está tendido entre las cortinas por donde salen los cantantes.

—Lo que me temía —dice Bell contemplando el cuerpo muerto de Tugg Malice.

El rapero está en el suelo, con el cuerpo retorcido, la camisa blanca empapada en sangre aún fresca, que se ha extendido también sobre el escenario, formando un charco circular entre cables y altavoces. William mira con atención, se acuclilla para ver mejor la causa de tanta sangre. Tiene muchas cuchilladas que le han destrozado totalmente la camisa. Aprecia al menos siete de ellas que, por el tamaño del desgarro, tienen que haber entrado en la carne profundamente. Darren se acerca y solo puede exclamar un débil:

—Dios mío.

Junto al cuerpo hay, colocadas en forma de L, dos rosas negras.

—¿Quién ha descubierto el cuerpo? —pregunta Bell con entonación descendente de afirmación.

—Tenemos a un chaval que dice haber visto algo. Mira, está ahí, es el de la camiseta amarilla —explica el agente Berlusco.

Bell se acerca al chico, que tiene orden de no abandonar la discoteca por el momento.

—Buenas noches, soy el detective William Bell. Me han dicho que has visto algo. ¿Qué?

—He visto una sombra que saltaba hacia el escenario, pero creí que formaba parte del espectáculo. Llevaba algo alargado en la mano, pero no he podido apreciar qué era, como dos palos finos —contesta el adolescente de quince años de edad, con los ojos muy abiertos del miedo a que haya un cadáver tan cerca de él.

—Descríbeme cómo era, si puedes.

—Era alto, bastante, no sé si tanto como dos metros, pero no andaría lejos, uno noventa y me quedo corto. Iba de negro y me ha parecido que llevaba una máscara, pero no estoy seguro, quizá fuera una impresión por los focos.

—¿Tú has descubierto el cuerpo de Tugg Malice?

—¿Tugg Malice? ¿Han matado a Tugg, el rey del rap? No sabía que era él, no puede ser. Bueno, después de ver cómo la sombra saltaba al escenario, me he quedado un rato mirando hacia ahí, donde están las cortinas, porque me parecía extraño. Entonces he visto caer un cuerpo, después he oído chillidos de mujer, y al instante se formó un zipizape de miedo. Todo eran carreras, gritos, confusión. No puedo decir que ese tipo, bueno, la sombra, haya matado a Tugg, no lo he visto, pero podría ser, es bastante probable.

—Bien, háblame de la ropa, ¿cómo era?

—Parecía como una especie de capa negra, larga, pero en ese momento estaba muy oscuro, iban a presentar a un rapero, supongo que sería Tugg, claro. Ahí es cuando lo he visto. No puedo decirle nada más.

—Bien, gracias.

Darren está estudiando el escenario entero, busca entre los cables, levanta altavoces. No encuentra nada. Entonces aparece el forense y comienza a trabajar junto al cuerpo, que todavía no presenta los síntomas del rigor mortis. La policía ha retenido a todas las personas del público que estaban cerca del escenario, por si pudieran aportar algo clave. Tanto Darren como Bell se ocupan de ir preguntando a unos y a otros, pero nadie ha visto nada. Algunos dicen haber visto algo, pero en cuanto quieren profundizar, se dan cuenta de que son fantasías de adolescente con ganas de tener su momento de gloria. Se presenta entonces el dueño de la discoteca. Informa a los detectives de que ese local no dispone de cámaras de grabación. Por ello, a no ser que encuentren algún testigo, seguirán sin tener nada a lo que agarrarse. Continúan preguntando a los jóvenes, pero no sacan nada en claro. Hay una chica que dice más o menos lo mismo que el adolescente. Le pareció ver una figura alta, de negro, que entró de repente por un lateral del escenario, pero no sabía de dónde salió. Dice haber sido un visto y no visto. Tras una hora de infructuosas preguntas, Bell y Wachowski deciden dar por terminada la consulta al público, y acuden donde el forense. Este les confirma lo que sospechan. Muerte por cuchillada en el corazón, aunque hay otras cuatro que podrían haber provocado también el paro cardiaco; a la espera de la autopsia, prefiere no arriesgarse a determinar cuál de ellas ha sido. El arma parece ser un cuchillo de grandes dimensiones, quizá de carnicero, o un machete de caza, pero lo que sí está claro es que la hoja es lisa, sin estrías, como la de muchos machetes para serrar y rasgar.

—¿Hay arañazos de mujer esta vez? —pregunta Darren.

—Hay bastantes, pero son leves, hemos recogido muestras, no puedo decir aún si son de uñas humanas o roces de cuchillo, miradlo vosotros mismos.

El forense levanta la camisa del cadáver y ven la cantidad de heridas de cuchillo que presenta el cuerpo. Les cuesta detectar los arañazos, por lo que el forense se los señala acercando su dedo índice. Bell se pasa la mano por la mandíbula, desesperado ante estas extrañas muertes que parecen las de un asesino en serie con un odio radical y especial hacia los raperos. Tugg Malice era el principal sospechoso, por huir de Darren, pero ya nunca podrán saber si mató a Fillin'. Es poco probable, pero no es descartable. William piensa sin cesar en las rosas negras. «¿Qué coño significan?, ¿de qué va todo esto?».

Mientras Bell reflexiona y observa el escenario en busca de alguna clave, aparecen dos personas junto a él.

—Buenas noches, ¿detective Bell? —Oye una voz femenina a su espalda.

—El mismo. ¿Qué desea? —dice volviéndose.

—Me llamo Dame Copa. Me gustaría hablar con usted.

—Adelante, soy todo oídos.

—Formaba parte del grupo Revenge, integrado por Fillin' the Blank, Tugg Malice y Headmaster, que está aquí, a mi lado —dice señalando a un hombre muy alto y delgado, mezcla de afroamericano e indígena apache. Bell observa más tiempo del conveniente al mestizo, que tiene un rostro peculiar, exótico, con una nariz bastante fea, ancha, larga y aguileña. Sus ojos parecen despedir fuego.

—No sabíamos nada de ese grupo. Tugg Malice fue hace unos días a la comisaría porque temía por su vida, pero creía que quien quería matarlo era Lance, que murió antes que él, y también apareció con dos rosas negras junto a su cuerpo. ¿Cuándo se disolvió el grupo?

—Hace más de un año. Los chicos no se llevaban muy bien. Una pena, porque podríamos haber triunfado. Yo era la productora y creadora de ritmos de Revenge. Ahora Tugg también ha sido asesinado. Esto es horrible. Ya solo quedamos nosotros dos. Estoy segura de que vendrán también por nosotros, no sé quién ni por qué, pero está claro que quieren matar a todos los miembros del extinto grupo. Headmaster piensa como yo. Tienen que hacer algo, por favor, protegernos de alguna manera. Respecto a Lance, pensamos que habría sido un robo. Mucha gente sabía que le gustaba llevar mucho efectivo encima, pero parece que no lo mataron por eso, ahora está claro. Ahora Tugg...

—Dígame, señora Copa, ¿la rosa negra formaba parte, en alguna medida, de su grupo? Quiero decir, ¿era su logotipo, sacaban rosas negras al escenario? —pregunta William.

—Ni siquiera sabía que existieran de verdad las rosas negras. No, jamás vi ninguna, al menos no sé nada de todo eso. Quizá Headmaster sepa algo.

El mestizo se limita a encoger los hombros, pero no pronuncia ni un sonido.

—¿Es mudo? —pregunta Bell a Copa.

—No, no lo es. No habla mucho fuera del escenario, supongo que está, como yo, aterrorizado por los acontecimientos.

Bell da órdenes a los policías para que Headmaster y Copa permanezcan en la discoteca, quiere interrogarlos a fondo. Para ello, él y Darren acceden a una habitación vacía de la discoteca. Primero confrontan a Dame. Es William quien lleva en todo momento el peso del interrogatorio. Le pregunta por la noche en la que mataron a Lance. Ella estuvo aquella tarde grabando discos en un estudio. Les dice que hay evidencias de su entrada y su salida. Darren interviene para decir que el asesinato fue casi de madrugada, y pregunta que si estuvo toda la noche grabando. Ella responde que estuvo, por lo menos, hasta las dos. Allí hay unos sofás cómodos, en los que se tumbó a dormir unas horas porque a las siete quería continuar con los técnicos. A los detectives les extraña, pero le dicen que comprobarán todos esos datos. A continuación, quieren saber dónde se encontraba cuando mataron a Tugg. Ella contesta que arriba, en la cabina del pinchadiscos, ayudándole con el sonido de la sala y las luces. Darren toma nota de todo. Bell está de pie, de espaldas a Dame, escuchando con atención, digiriendo todo lo que oye. Se hace un silencio en la habitación. A Bell no le basta, quiere saber más. Por el tono de voz, intuye, está casi seguro, de que Copa se guarda algo que quiere compartir con ellos. Le da tiempo, no la hostiga. Continúa de espaldas, esperando que saque lo que no se atreve a decir.

—Hay algo que quiero revelar, señores —dice al fin, en voz baja.

—Adelante, por favor, estoy ansioso por conocerlo. Seguro que es importante —la alienta Bell.

—Fillin' y yo nos veíamos a veces. Todo empezó un poco después de que él comenzase a salir con Felicia. Una noche salimos todos juntos, Tugg, Lance, Headmaster y yo. Ya no existía Revenge, pero teníamos que reunirnos por temas legales y aprovechábamos para tomar unas copas. Los chicos se fueron pronto y Lance y yo nos quedamos en un bar jamaicano hasta las tantas. Me acompañó a casa y..., bueno, para qué seguir. He llegado a pensar que lo había matado ella, Felicia, pero ahora..., con Tugg también muerto, y parece que de la misma manera, pues me arrepiento de haberla considerado culpable. Pobrecilla.

—Entonces, ¿usted está convencida de que ella sabía lo suyo con Fillin'? —pregunta Darren, que le ha quitado la frase de la boca a William.

—Estoy segura de que lo sospechaba, aunque nunca nos pilló juntos. Teníamos cuidado, y además nos vimos pocas, poquísimas veces, la verdad. Cinco, puede que seis encuentros en total. Más o menos conseguíamos hacerlo una vez al mes, o menos.

—Sin duda es una aportación importante, señora Copa. Aunque me interesa también el tema del grupo. ¿Por qué se acabó? ¿Qué pasó después?

—Como les he dicho, los egos de esos tres hacían que grabar fuera un suplicio, de verdad. Las envidias, los celos, las suspicacias continuas entre ellos me tenían de los nervios. Estábamos todos al borde de la histeria. No funcionaba, a pesar de que luego, en el escenario, se olvidaban de todo y conseguían enganchar al público. Yo llegué a pensar que triunfaríamos, pero me equivoqué. Pesó más el interés personal de cada uno, me temo. A raíz de la disolución del grupo, cada uno de ellos intentó triunfar por su cuenta. Fillin' lo consiguió hace poco, y creía que, estaba convencida, ese era el motivo de que lo hubiesen matado. Pero ahora está muerto también Tugg, y él no había conseguido triunfar, por lo que estoy muy confundida. ¿Quién está haciendo esto y por qué?

—Parece que empieza a estar claro, entonces, que van por los miembros del grupo, pero la pregunta es: ¿por qué ahora y no cuando el estaban en activo? —piensa en voz alta Bell.

—Díganos, ¿había recibido alguno de ustedes amenazas cuando formaban parte de Revenge? —pregunta Wachowski.

—Jamás. Vivíamos bien, dábamos conciertos, incluso fuera de Miami. Ya les digo que estuvimos a punto de llegar alto, pero los egos de los tres hombres lo impidieron. Todo iba como la seda y nunca tuvimos ni un solo problema en ese sentido. Excepto los roces y piques entre ellos, todo era normal.

—De acuerdo, señora Copa, de momento es todo. Dígale a ese hombre, Master no sé qué, que entre —pide Bell.

—Headmaster. Sí, enseguida —responde ella.

El último miembro masculino vivo de la exbanda entra en la habitación donde lo esperan los detectives. Su aspecto no le gusta a ninguno de los dos. Destila tristeza, antipatía y provoca desconfianza aun sin hablar.

—Siéntese. Díganos su nombre completo, no ese apodo de Headmaster. ¿Cómo se llama usted?

—Estoy bien de pie, no necesito sentarme.

—He dicho que se siente, y no voy a repetirlo —ordena Bell con tono y mirada autoritarios, lo que hace que se siente con desgana.

—Mi nombre es William Johnson, pero nadie me conoce por mi nombre. Casi nadie sabe que me llamo así.

—Bien, Johnson. Copa nos ha informado de que formabais una banda. Ya solo quedáis tú y ella vivos. Si tiene alguna sospecha de quién podría estar detrás de estos crímenes, será bienvenida —comienza William.

—No sé —son las únicas palabras que pronuncia. Los detectives esperan unos instantes, para ver si se decide a contar algo, pero permanece mudo.

—Bien, ahora quiero que me cuente dónde estaba usted la noche en que mataron a Fillin'.

—¿Qué tiene que ver dónde estuviera yo con su muerte? No veo la relación.

—No se haga el tonto conmigo, porque no estoy para eso ahora ni tenemos tiempo que perder. Se lo diré bien claro. Usted es, claramente, ahora, uno de los principales sospechosos, como lo fue también Tugg Malice de haber matado a Fillin'. Así que piense bien y trate de recordar. Está muy reciente, así que debería de recordarlo bien. Depende mucho de ello, por lo que le recomiendo no ser demasiado parco en palabras —explica Bell, muy despacio, justo como se habla a los niños muy pequeños o a los imbéciles.

—Esa noche yo no estaba en Miami.

—¿Dónde entonces? —pregunta Darren, empezando a perder también, al igual que William, la paciencia con ese personaje extraño.

—En un lugar de Florida, en Cutler Bay, que es una pequeña ciudad, más bien un pueblo.

—No me diga. Bien, vamos avanzando. ¿Qué hacía usted allí aquel día?

—Mi madre, Loretha, vive allí. De vez en cuando voy a visitarla, y paso allí algunos días.

—¿Cuándo fuiste por última vez y cuándo has vuelto a Miami? —pregunta Bell pasando al tuteo, pues se le hace extraño tratarlo con tanta finura.

—Fui dos días antes de que mataran a Fillin' y volví ayer, justo para el festival de esta noche.

—Iremos a Cutler Bay para hablar con tu madre y con los vecinos de allí, a ver si recuerdan que estuviste.

—Pueden llamarla ahora mismo, no hay problema. Les doy su número si quieren —propone Headmaster.

—No es mala idea. Venga ese número —dice Bell.

William llama a la madre del rapero. Tarda bastante en contestar. La conversación dura unos dos minutos. Ella no oye muy bien y Bell se ve obligado a repetir frases enteras. Cuando cuelga, dice:

—Su madre confirma que ha estado usted allí hasta ayer mismo, sí. De momento, este tema lo aparcamos. Ahora quiero saber dónde estabas hoy, qué has hecho durante todo el día.

—Me he levantado tarde, a la una. Vivo en un piso compartido con otros músicos. Ellos podrán confirmarlo. He desayunado unas salchichas con queso y me he ido a la playa a correr un poco con un colega. Después he estado por el Centro, paseando. Hacia las seis he vuelto a casa para ducharme y vestirme para la fiesta, yo tenía previsto participar también en el festival, de último. Evidentemente, no he podido.

—¿A qué hora has venido a la discoteca y con quién? —pregunta Darren.

—A las siete y media. Solo.

—¿En tu coche, en taxi?

—Tengo coche, pero solo lo uso para ir a Cutler Bay. Por Miami me muevo andando o en autobús, no suelo coger taxis. He venido en autobús.

—Ya veo —murmura Bell—; volviendo hacia atrás, al tema de Cutler Bay, ¿regresaste en tu coche entonces?

—Sí, claro, volví en el coche.

—¿Dónde lo tienes ahora? Me gustaría echarle un vistazo.

—Está aparcado en el barrio donde vivo.

—Dame la dirección.

Headmaster se la dicta. Tanto Bell como Darren están confundidos y no saben qué más hacer con ese joven. Wachowski le toma el relevo a su compañero.

—¿Hasta qué punto se llevaban mal entre ustedes, los miembros de Revenge?

—No nos llevábamos mal.

—No es eso lo que nos ha contado Copa —tercia Bell.

—Cada uno tiene su opinión. ¿Qué es llevarse mal?

—Oye, capullo —salta Bell, que no soporta más la arrogancia y chulería del rapero—, contesta a las preguntas o di que no sabes la respuesta, pero no nos tomes el pelo, porque te pongo ahora mismo las esposas y no sales del calabozo en cuatro días. Puedo hacerlo, y lo haré, estoy deseándolo, así que no me lo pongas fácil —termina la frase poniendo con violencia las esposas sobre la mesa.

—No tengo miedo de sus fanfarronadas, detective. Póngamelas si tan cachondo le pone eso. No sé qué es llevarse bien o mal para ustedes, los maderos. Para nosotros, llevarnos mal sería darnos de hostias a todas horas, y eso no pasó nunca. Si para Copa llevarse mal es decir las cosas a la cara, entonces sí, nos llevábamos a matar, pero es muy discutible.

—Ella asegura que se disolvió el grupo, que empezaba a tener éxito, debido a las continuas disputas entre los tres —aclara Darren.

—No se disolvió por eso. Decidimos intentarlo por separado, pero el asunto es que a Copa le gustaba demasiado estar cerca de Fillin' y también era feliz viajando con el grupo. Ella no quería, de ninguna manera, que nos separásemos, pero somos artistas, y no podíamos seguir juntos. Cada uno teníamos nuestro punto de vista, nuestra forma de ver el rap. No coincidíamos, eso es todo.

—¿Cuál era su relación con Fillin' y con Tugg? —quiere saber Bell.

El rapero contesta sin ganas que era una relación normal y profesional, que no tenía nada contra ellos, ni ellos contra él. Daban conciertos, el público tenía sus favoritos e iban trabajando cuando podían. Nada especial. Fuera de los escenarios, apenas tenían relación.

—Pero Lance y Malice, entre ellos, sí fueron grandes amigos, por lo que tenemos entendido. Al menos antes —dice Darren.

—No sé si se comían las pollas uno a otro. Me importa una mierda, la verdad. Yo nunca los vi muy unidos, pero no niego que fuera posible.

—Bien, Headmaster, como es muy desagradable seguir hablando contigo, vamos a terminar esta conversación —dice Bell—. Hay una cosa importante. No salgas de Miami hasta nuevo aviso. Olvídate, por el momento de Cutler Bay. Mientras dure la investigación, los sospechosos deben permanecer en Miami, y localizables. No me la juegues, William.

—No hay problema. Aquí estaré.

Capítulo 10

Wachowski, Bell y Hernández están en el despacho de este último. Se hallan más confundidos aún que antes. El principal sospechoso, Tugg Malice, ahora está muerto, acuchillado con más saña que Fillin'. Nunca sabrán ya el porqué de su huida de Darren. Wachowski se empeña en sostener que no tiene por qué ser el mismo asesino, pese al tema de las rosas negras. Tugg pudo haber matado a Lance y un tercero asesinar a Tugg, relacionado, con probabilidad, con ambos, pero ¿quién? En cambio, Bell y Hernández sostienen que hay un único asesino. Tugg tenía mucho miedo de hablar, eso no lo convierte de manera directa en asesino.

—Darren, ¿qué opinas de esa tal Dame Copa? El nombre, en español, leído como se escribe, es divertido, aunque vosotros, que no sabéis español, no podéis cogerlo. Dame Copa, dame una copa. ¿Qué pinta en todo esto? —pregunta el jefe.

—La coartada es sólida. Esta mañana he estado en el estudio y he comprobado que lo que nos dijo acerca de la noche en que murió Lance es cierto. Estuvo allí toda la noche y siguió grabando al amanecer. Tienen algunos divanes en donde los técnicos de sonido se quedan a veces a dormir, cuando les urge terminar un disco que prevén tendrá buenas ventas. De todas formas, aunque tiene coartada para el primer crimen, no es tan claro que la tenga para el segundo. Es decir, ella estaba, al igual que Headmaster, en la discoteca cuando mataron a Tugg. También hemos comprobado que su declaración coincide con la del pinchadiscos: estuvo con él en la cabina. No lo sé, no tengo ni idea de por dónde ir. El caso está realmente difícil.

—Billy, tu opinión —exige Hernández.

—Como dice Darren, estamos más perdidos que un ciego en un laberinto. Quedan dos miembros del antiguo grupo, Copa y el otro, ese William, Headmaster. Un tío sombrío, muy extraño. Esta mañana, muy temprano, me he acercado a Cutler Bay y he podido comprobar que estuvo allí, a través del testimonio de su madre y de varios testigos que lo conocen bien, por lo que él también tiene coartada para el primer asesinato, pero estaba, al igual que Copa, cerca de Tugg cuando lo mataron. Que fuera uno de ellos sería demasiado fácil y una suerte. No abandono esa posibilidad, pero lo que no cuadra es que suceda ahora, cuando el grupo ya no existe. Habría tenido sentido cuando estaban juntos. Algo se nos escapa, pero no alcanzo a verlo.

—¿Qué hay de la chica, de la novia de Lance? —pregunta Hernández.

—¿Qué quieres decir? ¿Si la hemos vuelto a interrogar o si la consideramos sospechosa? —pregunta Bell.

—No quiero decir nada, estoy preguntando. Todo, tanto una cosa como otra.

—La confesión de Copa sobre cómo Lance engañaba a Felicia con ella cambia todo, eso es cierto, pero de ahí a creer que esta chica haya matado a los dos hombres... No sé. A Lance podría ser, los clásicos celos, no es inviable. No ella, sino a través de un sicario. Vamos a seguir investigando. Pero ¿para qué matar a Tugg Malice? —razona William.

—Estoy con Bell —dice Darren—. Ahora tenemos dos crímenes. Copa está aterrorizada. A Headmaster no se le ve con miedo, parece el clásico chulo arrogante que con tal de aparentar no temer a nada, puede decir cualquier chorrada, pero supongo que estará cagándose de miedo, igual que ella.

—Ahora mismo, por lo que me contáis, me parece que tenéis que vigilar bien a este tipo. Como dices, Bill, sería una suerte para la resolución del caso que el asesino fuera él, pero ¿por qué no podría serlo? Dices que estuvo en ese pueblo, bien, pero el crimen fue muy tarde. Podría haber conducido por la noche, haberlo matado y haberse vuelto a casa de su madre sin que nadie notase nada. Sabemos ahora que Lance huyó de alguien, chocó contra un grupo de motos aparcadas. Los de Tráfico han comprobado las marcas en la pintura del coche, y coinciden con las de las motos destrozadas. Podría haberle esperado a la salida de aquella discoteca. Necesitamos revisar, con lupa y microscopio, todas las cintas de las cámaras de seguridad de esa discoteca. Poneos a ello.

—Las tengo en mi mesa, justo ahora pensaba seguir con ello. He visto ya varias horas, pero de momento nada —dice Darren.

—Seguimos trabajando, sin perder el ánimo. Vamos, tenemos que cogerlo antes de que mate a los otros o siga cargándose raperos. Tengo al alcalde encima, presionando, el rap mueve masas y los políticos empiezan a estar más que preocupados. Es fundamental que seamos rápidos. Informadme de cualquier novedad —termina el jefe Hernández.

***

William está con Darren en su despacho.

—Quizá la clave sean las rosas negras, no estamos prestándole la suficiente atención, pero no veo ninguna conexión —dice Bell, irritado con un caso al que no ve ni pies ni cabeza.

—Es posible, pero no encuentro por ninguna parte que tengan alguna significación simbólica especial. He preguntado a floristas, biólogos... no me saben dar respuesta —responde Darren con la mano en el mentón.

—Lo extraño es que la primera vez estaban puestas en paralelo, juntas, como si formaran una ele doble. Algunos compañeros, Ramón y otros, insisten en que en español es un sonido representado por dos letras, pero no nos conduce a nada. Después están las rosas, colocadas en clara forma de L junto al cuerpo de Tugg.

—En el primer caso, si vamos al alfabeto, también podrían ser dos íes mayúsculas, por eso no habría punto. No sé, por más vueltas que le doy, con el tema de las flores no llego a parte alguna. Creo que debemos centrarnos en las personas. De momento, Copa, Headmaster, y quizá —utiliza Darren esta palabra para no encender a Bell— Felicia, pues es más que probable que supiera que su novio la engañaba con otra. Las mujeres, cuando son celosas, y no sabemos si McNair lo es, pueden ser impredecibles.

—De acuerdo, tú sigue revisando cintas. Yo quiero coger a Headmaster de improviso y que me enseñe el coche por dentro. No me fío mucho de ese tipo extraño. Avísame si surge algo.

Darren se queda en la comisaría mirando las grabaciones de las cámaras de seguridad de la discoteca de donde salió Fillin' antes de que lo asesinaran. Tiene los ojos enrojecidos, y ha de echarse gotas de colirio para aliviárselos y continuar con la labor. Tres horas después, cuando siente que ya no puede más, le parece que, desde una cámara lejana, una mujer habla con Lance. No está seguro de que sea él. Aumenta al máximo la definición de la pantalla, pero no es bastante como para reconocer a alguien. Pide ayuda a los técnicos de informática. Les ruega que le consigan un zoom mucho más potente para un fotograma concreto. La imagen dura muy poco tiempo, pues es una cámara que va girando. Darren cree que podría tratarse de Felicia, pero se ve muy mal. Baja al laboratorio con los técnicos, que consiguen ampliar e ir limpiando los píxeles borrosos para ir ganando nitidez. Poco a poco, se van aproximando a la cara de la mujer. Cuando el rostro acaba por definirse en su totalidad, Wachowski salta con un:

—¡Bingo! Lo sabía. Nos mintió. Sí salió aquella noche. Es ella, y está recriminándole algo a Lance —les dice Darren a los técnicos de imagen—. Por favor —añade—, conseguid una imagen, si es posible, un poco mejor, y enviádsela a Hernández. Voy a llamar a Bell, salimos hacia el domicilio de McNair.

Darren llama al móvil de su compañero. No hacía falta. Este está entrando en ese momento. Wachowski le comenta, nervioso, lo que acaba de descubrir. William casi no da crédito a lo que oye, pero le cree y los dos salen como balas de la comisaría. Durante el trayecto en el coche de Bell, este le cuenta a Darren que no ha podido localizar, durante todas esas horas, a William Johnson, más conocido como Headmaster. No estaba en casa, y no había rastro del coche tampoco. Preguntó a los vecinos, pero todos dijeron no haberlo visto en los últimos días. Muy extraño.

—¿Crees que ha huido de la ciudad? —pregunta Darren.

—Ya te digo que ese tío oculta algo, pero ahora es importante encontrar a Felicia. Nos ha mentido. Estoy rabioso. Me creí su historia. Es buena mintiendo esa guapa mulata, maldita sea.

Bell pilota por las calles de Miami con la sirena azul puesta en el techo. Los coches les van abriendo paso y tardan poco tiempo en llegar hasta el domicilio de Felicia. Llaman a la puerta. No hay respuesta. Bell la llama al móvil. Está apagado o sin cobertura.

—Qué malos augurios me da todo esto. Tenemos que actuar rápido. Se está llevando a cabo otro asesinato, estoy seguro. Vamos a tirar la puerta, novato. Ayúdame, con los hombros.

—Parece blindada —alega Darren, al que no le hace demasiada gracia la proposición del experto detective.

Aun así, cargan juntos contra la puerta de la entrada principal, que, por suerte para sus huesos, no es blindada; y acaban echándola abajo. La casa está vacía, pero no hay restos de violencia en el interior. Todo está en orden. Miran cada habitación, dentro de cada armario, debajo de la cama. Nada. Está vacía.

—¿Qué hacemos, William?

—Déjame pensar. De momento, voy a llamar a Copa y a Headmaster. Pueden estar en peligro o, al contrario, pueden estar poniendo en peligro a alguien.

Bell llama primero a la mujer. El teléfono da tonos, está encendido, pero no contesta. Lo intenta dos veces más, sin resultado. Después comienza a llamar a Headmaster. La misma situación. Está encendido, pero no hay respuesta.

—No contesta ninguno de los dos. ¡Joder. Algo ocurre! —grita Bell, que sabe que es un momento muy delicado y que de la decisión correcta sobre el siguiente paso a dar podría depender la resolución del caso o la aparición de nuevas víctimas. No pueden llegar tarde y no pueden equivocarse.

—El tiempo apremia ahora —dice Darren—. Creo que podemos separarnos. Yo voy a casa del tipo y tú puedes ir donde Copa, o viceversa, me da lo mismo. Así tendremos alguna opción. Si vamos de casa en casa, podríamos elegir mal y llegar tarde.

—Sí, también lo he pensado, pero es un error, Darren. Hazme caso. No podremos cubrirnos, necesitamos el apoyo del otro. Estamos juntos, vamos los dos, somos un equipo, puede que por poco tiempo, pero de momento lo somos. Nosotros vamos a ir a casa de Copa, tú y yo. Voy a llamar a las unidades y que acudan de inmediato a casa de Headmaster. No podemos hacer otra cosa. Venga, sube al coche y ponte el cinturón. Voy a dar un poco de caña a mi caballito. No te asustes y agárrate fuerte.

El vehículo de William, un Ford Mustang muy potente, devora el asfalto con furia, esquiva a los otros coches en el último segundo y va haciendo eses para ganar tiempo. A veces incluso se sube a la acera. Siente que están llegando tarde, algo se les escapa. La casa de Dame Copa está en la otra punta de la ciudad. La de Headmaster está también lejos, en las afueras, pero más cerca desde la comisaría, por lo que los compañeros llegan antes y les avisan por radio. Le dicen a William que no está, aunque hay compañeros de piso allí; ninguno sabe dónde está, lleva dos días sin aparecer, y el coche de Johnson tampoco está por ninguna parte.

—Maldita sea, ¿será él? Es posible que esté preparando otro asesinato. Por otro lado, lo más lógico es que haya salido de Miami. Sabe que van a por ellos. Si no es el asesino, también tiene sentido que desaparezca, aterrado como estará, pese a esa máscara de chulería con la que aparenta vivir.

—Me inclino más por lo segundo, sí. Se ha pirado. Quizá no volvamos a verlo.

—Hoy hemos sabido que Copa iba a conseguir un buen contrato para Fillin', pero, al parecer, Felicia se les adelantó. Fue ella la que se llevó al artista, dejando a Dame en la estacada. Pero la venganza de esta fue tirarse al novio de Felicia, que ya estaba con él antes de la gran firma. No sé, a lo mejor ni siquiera es un hombre el asesino, sino una de las dos mujeres. Aquí puede estar pasando cualquier cosa, y si somos los últimos en saberlo, vamos a hacer el más horrendo de los ridículos. Tenemos que llegar a tiempo.

Nada más pronunciar esas palabras, la rueda trasera derecha revienta. Bell, que circulaba por la autopista a más de ciento noventa kilómetros por hora, consigue dominar, con mucha dificultad, el vehículo y no estrellarse contra los parapetos de la mediana; pero no puede evitar que el coche se salga de la carretera y termine medio volcado, de costado. Los detectives están bien, no tienen heridas, pero las puertas se han bloqueado. No pueden salir.

—¡No me jodas, caballito, no me jodas! —grita Bell refiriéndose así a su apreciado coche.

Darren, por su parte, está intentando, a base de patadas, romper la puerta de su lado para que ambos puedan salir, pero es inútil. Van a necesitar de los bomberos para que los liberen del habitáculo.

***

Felicia McNair viaja en un autobús urbano. Está rabiosa, lleva los puños apretados. Las uñas se le clavan en las palmas de las manos, sudorosas por el calor y el nerviosismo. Se dice que lo que va a hacer quizá no sea buena idea, pero está decidida y ya no hay marcha atrás. La furia la come por dentro. Ya ha esperado demasiado tiempo. Tras bajarse del autobús, llega a un barrio residencial de casas de dos plantas. No hay seguridad privada, pero se nota que vive gente con un buen nivel adquisitivo. Llama a la casa 405B. Tardan en abrir. Una chica con un pésimo inglés le pide a Felicia que se identifique. Esta dice que se llama Felicia McNair y que ha venido a hablar con la dueña de la casa. La chica le dice, más con gestos que con palabras, que espere, que va a consultar. Tras cinco minutos, que se le hacen como veinte, aparece en la puerta Dame Copa.

—Oh, Felicia, ¡qué sorpresa! ¿Ocurre algo? Jamás pensé que vendrías aquí.

—Tenemos que hablar de una vez, Dame. Vamos a dejar las cosas claras, a sincerarnos y a seguir con nuestras vidas, si te parece. No volveré a molestarte más, pero hay ciertas cosas que es mejor que te diga a la cara.

—No creo que sea una buena idea, la verdad. No tengo nada que hablar contigo, niña. Mejor vete a tu casa. Como dices, vamos a seguir cada una con lo nuestro. No tengo nada contra ti, pero...

—No voy a irme, Dame. Si no me dejas pasar, me quedaré aquí, gritándote a los cuatro vientos lo que sería mejor que solo escuchases tú, y no los vecinos.

A Dame lo que más le asusta en la vida son las habladurías y los escándalos ante el vecindario. Le parece de pésimo gusto. Piensa, sin fundamento, que Felicia conoce muy bien sus puntos débiles. La ve dispuesta a todo, por eso la hace pasar.

La casa de Copa está decorada con numerosos objetos de África, como máscaras, leopardos de cerámica, elefantes de marfil puro y de imitación, y otros muchos recuerdos de sus frecuentes viajes al continente de sus antepasados. Conduce a Felicia hasta el salón principal. Antes de hablar con ella, despide a la chica de la limpieza, Gabriela, una joven dominicana recién llegada a Estados Unidos que apenas sabe inglés.

—Bien, ya estamos solas, como querías. Sí te rogaría que fueras breve, querida, estoy bastante ocupada, de verdad. Resume todo lo que puedas.

—¿Por qué te follabas a mi novio? ¿Te parece que he ido directa al grano o habrías preferido algún que otro hipócrita rodeo?

Copa resopla, tratando de armarse de paciencia para enfrentarse a una mujer celosa. Justo lo que le faltaba.

—Mira, Felicia, yo conocía a Lance desde mucho antes de que te lo presentaran. Hace años tuvimos una pequeña aventura. Nos gustábamos físicamente, pero aquello acabó. Cuando formamos el grupo nos reencontramos y algo surgió entre nosotros, al menos en mí. Creo que en él también, pero no se atrevía, o no quería dar el paso. Conocerías bien lo orgulloso que era ese hombre. El grupo se disolvió. Fuiste tú la que me quitó un buen contrato. Firmaste con Lance en secreto cuando tenía conmigo todo hablado. No eres más que una zorrita ambiciosa, tan guapa como ambiciosa, niña. Jamás quisiste estar con él por lo que era, sino por lo que se supone que podría alcanzar a partir del contrato que le buscaste con ese sello.

—Vaya, así que todo esto no es otra cosa que venganza femenina. Como me adelanté con el contrato, decidiste vengarte con las tetas y el culo, ¿no? Restregándoselas como una guarra a todas horas, poniéndole cachondo hasta que no aguantó más. Y tienes la desvergüenza de llamarme zorrita. Habló de putas la tacones.

Dame Copa, acosada e insultada en su propia casa por una mulatita mucho más joven que ella, y más guapa, y sobre todo, mucho más descarada, no aguanta más y decide echar a Felicia.

—Fuera de aquí, desgraciada. Ya he soportado bastante humillación por tu parte. Por cierto, estaba convencida de que tú habías matado a Fillin'. Ahora, con la muerte de Tugg, no sé qué pensar, pero eres capaz de todo tú.

—Venía a decir justo lo mismo de ti. Como no se fue contigo, en ningún sentido, aunque consiguieras tirártelo alguna que otra noche y solo si estaba borracho, decidiste matarlo. ¡Tú lo has matado, zorra! Reconócelo.

Copa, fuera de sus casillas, le da una fuerte bofetada. La mano ha salido de su costado sin que ella misma fuera consciente. Felicia, con la boca abierta, se lleva la mano a la mejilla castigada por el bofetón.

—Vas a pagar por esto, hija de puta. No te va a librar nadie de una denuncia.

—Diré que entraste en mi casa sin mi consentimiento. Tengo a Gabriela, que necesita este trabajo y declarará todo aquello que yo desee que diga. Así que... ten mucho cuidado con lo que haces, porque puede salirte el tiro por la culata, amiguita. Tengo muy buenos contactos y grandes abogados, así que mejor déjalo, quédate con este recuerdo y no lo estropees más. Seamos sinceras, no hemos matado a nadie, ni tú ni yo. Somos dos mujeres guapas e inteligentes, que se nos fue la cabeza por un tipo que, lo sabes tan bien como yo, no merecía la pena. Pero así somos las hembras, apasionadas a veces hasta límites idiotas. Mira, te pido disculpas por la bofetada, de verdad, no era mi intención. Sal ahora, creo que está todo dicho. Te has desahogado, yo también; ya está, nos hemos quedado a gusto la una con la otra, hemos perdido los papeles y ahora nos arrepentimos. No pasa nada, vete y dejémoslo estar, niña.

Felicia, que es inteligente, sabe que Copa tiene toda la razón. Se sienta en el sofá y rompe a llorar. Dame se sienta a su lado y la consuela. Va al baño, trae papel para que se limpie y después va a la cocina y prepara café para las dos. Ya más calmada, McNair le cuenta los maltratos a los que se veía sometida por parte de Lance.

—Maldito cabrón. No sabía que te pegaba. A veces me gritaba, se ponía muy farruco, pero enseguida le paré los pies. Era un poco agresivo, sí, pero nunca pensé que con nosotras pudiera... En fin, ahora está muerto, ya no te molestará más.

—Iba a dejarlo, pero cuando supe que se iba contigo a veces, me dije que lucharía por que volviera conmigo. Fue una estupidez inmensa, lo sé, pero...

Un fuerte aplauso suena de repente en la habitación. Dos grandes palmas de hombre chocando una contra la otra durante diez segundos dejan a las chicas estupefactas y en silencio.

—Bravo, bravo, bravísimo, señoritas, ¡qué gran actuación estoy presenciando! Es maravilloso. Qué pareja tan curiosa. Se insultan, se pegan, se ponen a parir como verduleras y después, oh, qué tierno, se abrazan y lloran juntas, se cuentan sus penas y se hacen incluso, ¿es posible?, amiguitas del alma. ¡Qué ternura!

Ni Felicia ni Dame saben de dónde viene la voz. Hay un hombre allí, pero no  pueden verlo. Se levantan a la vez, aterradas.

—¿Quién anda ahí? ¡Socorro! ¡Policía! —grita Copa al borde de la histeria.

—Silencio, muñequitas —dice el hombre de la voz, saliendo de detrás del armario que está junto a la escalera. Porta una pistola y las apunta con ella—. Una sola palabra más y seréis pasto de los tiburones del Caribe, ¿me explico con claridad? Sois dos rosas muy bonitas vosotras.

Es una figura alta, lleva una máscara negra con las cejas blancas, viste completamente de negro, con una extraña y desfasada capa, y se acerca a las dos mujeres con mucha lentitud, como si anduviese a cámara lenta.

—Así, ratoncitas, así, mis queridas, muy bien, ssshhh, calma. Solo quiero silencio. Venga, vamos los tres, como buenos chicos, como grandes y antiguos amigos, al cuarto de baño.

—¿Quién eres? ¿Qué pretendes? ¿Vas a matarnos, criminal? —pregunta Felicia entre sollozos.

—Vaya, rosita marrón claro, haces muchas preguntas seguidas. Y no das tiempo, no, no lo das, querida, a contestarlas todas. Eso es de mala educación. Hay que ir por orden en esta vida. El orden, qué importante es, ¿no os parece, preciosas rosas? La rosa más oscura es más inteligente, permanece en silencio. Aprende de ella. El silencio os beneficia. En cambio, los lloros, la voz, los gritos o los ruidos son la muerte para vosotras dos. La muerte. Has tenido muy mala suerte, rosita joven. Yo venía solo por la rosa negra aquí presente, la rosa más oscura, pero ahora tengo dos y no puedo dejar testigos. La rosa joven va a presenciar cómo deshojo los pétalos de la rosa grande. Después le tocará el turno a la rosa marrón. Ya ves que acabo de contestar a tu segunda y tercera pregunta. La primera, es obvio, no puedo contestarla. Os quedaréis sin la respuesta, espero que no os ofendáis por ello. Andando.

Entran los tres en el cuarto de baño. La figura enmascarada ordena a Copa que se meta en la bañera y se tumbe. A Felicia le manda sentarse sobre el retrete. Las mujeres tiemblan de terror. No se atreven a decir una palabra, no hacen un solo movimiento; están paralizadas.

***

El coche está de lado, ha caído sobre su costado izquierdo, la puerta de Bell. Darren trata, por medio de patadas, de romper el cristal de su lado. Está en una postura muy incómoda y no consigue hacer la fuerza necesaria. Bell le pide dejarlo pasar para intentarlo él. Agarrado entre ambos reposacabezas, con Darren acurrucado en una esquina, logra reventar con los talones la luneta derecha y finalmente salen por ahí. Primero lo hace William y luego Wachowski, que es ayudado por su compañero. No están heridos, pero a ambos les duele el cuello y se sienten mareados. Del motor sale un humo blanco muy intenso. Bell avisa a sus compañeros y a los bomberos, por si se incendia el vehículo, pero lo principal es llegar a la casa de Dame Copa. William para un vehículo sacando su placa. Se trata de un viejo Cadillac desvencijado. Lo deja pasar, no le sirve. Necesita un coche muy potente. Entonces se acerca un Porsche 911 negro, nuevo, resplandeciente. Se pone en el carril para que pare.

—¡¿Qué ocurre?! —grita bajando la ventanilla el conductor.

—Policía de Miami. Hemos tenido un accidente. Necesitamos con urgencia un coche rápido, es cuestión de vida o muerte. Bájese del vehículo, rápido, su acompañante también. Vamos, Darren, sube a este coche.

—No pienso bajarme, amigo, múlteme o lo que quiera, pero si usted es el responsable de haber hecho ese estropicio —dice el hombre señalando el coche de Bell—, no le voy a dejar el mío para que me lo vuelque también, ¿entiende?

—O se baja ahora mismo de ahí o se lo dejo como un colador. Como usted prefiera. No pasará nada, tendré cuidado con él y tendrá una compensación económica. El retraso podría costar la muerte de algunas personas, y en el juicio veríamos adónde le lleva su cabezonería, amigo.

—De acuerdo, adelante. Aquí tiene. Disculpe, no sabía que era tan grave. Quiero colaborar.

—Mis compañeros llegarán pronto, hable con ellos, les llevarán adonde quieran. En un par de horas tendrán su coche de nuevo. Soy el detective William Bell, recuerde mi nombre. ¡Vamos, Darren!

Bell sale como un misil y el conductor, al ver el espectacular derrapaje en primera de William, se lleva las manos a la cabeza pensando que no volverá a ver su coche nunca más.

—Dios mío, me lo han dado esta semana. Llevo quince años ahorrando para tenerlo. No tengo suerte —se queja mientras su esposa le acaricia los escasos cabellos.

El Porsche es ideal para ir esquivando a todos los vehículos de la autopista. Bell ha tenido la precaución de coger su sirena móvil, que se adapta a cualquier tipo de techo, y eso les va abriendo camino. Un deportivo como ese, negro, a doscientos cincuenta kilómetros por hora, con una sirena azul que lograron rescatar del Mustang y haciendo sonar el claxon sin parar, deja a todos los conductores de Miami con la boca abierta.

***

—Es un auténtico golpe de fortuna que la famosa Felicia McNair se encuentre aquí, entre nosotros. Por lo tanto, tenemos a dos mujeres a las que les gusta decidir el futuro de los artistas, ¿no es eso, queridas rosas?

—¿Quién eres, cabrón? —estalla Felicia, que intuye que hagan lo que hagan o digan lo que digan, van a morir de todas formas, y lo que es peor, no de forma rápida, ni mucho menos indolora.

La figura negra se acerca a ella y, mirándola fijamente durante unos instantes a través de los agujeros de la máscara, saca a pasear su mano derecha, propinándole un duro golpe con el canto de la mano en la sien, lo que hace que Felicia caiga al suelo, conmocionada. La agarra, la levanta y la vuelve a sentar sobre el retrete.

—No os paséis de listas. Cuántas veces me vais a hacer la misma pregunta. No voy a contestarla, creí que había quedado claro, pero sois más tontas de lo que pensaba. He pedido silencio, y silencio habrá. Es la última vez que una de vosotras me interrumpe. Como decía, parece que os pone cachondas decidir quién triunfa y quién no, cuál será el nombre del afortunado y cuál serán los nombres de los muchos a los que dejáis tirados en el camino, pese a tener talento.

Dame piensa que esa voz le resulta vagamente conocida, pero la está enronqueciendo a propósito. No acierta a ponerle un rostro a ese timbre, pero lo conoce, lo ha oído antes. «Piensa, Dame, piensa, vamos».

—Ahora —continúa el enmascarado— estáis aquí, a mi merced, como dos ratitas acorraladas y asustadas. Sin vuestros teléfonos, sin vuestras reuniones de negocios, sin vuestras agendas saturadas parece que no sois nadie, criaturas. Esto me reconforta. Voy a disfrutar este momento. Ahora sí, os doy permiso para que digáis vuestras últimas palabras.

—Si nos dices lo que quieres, quizá podamos ayudarte. No sabemos qué quieres —dice Copa, tartamudeando de puro pánico.

—Lo que yo quiero está meridianamente claro, Copa. Matarte como a una cucaracha —dice sacando de un bolsillo interior un gran cuchillo muy afilado.

—Dinero, contactos, gloria, podemos dártelo entre las dos —dice Felicia, tratando de ganar tiempo.

—Dinero, gloria... Pudisteis hacerlo, pero elegisteis a otros. Ahora es tarde, estimadas damas.

Se acerca a Copa y le da una rápida cuchillada en el costado, a la altura del hígado. Ambas chillan. Se vuelve y golpea con fuerza a Felicia con el puño, para que se calle por un rato. La deja inconsciente sobre el suelo. Entonces se oye un fortísimo chirrido de neumáticos. Se trata de un coche que venía a gran velocidad y ha frenado de repente junto a la puerta de Dame. El asaltante lo ignora y se ocupa de Copa, que está retorciéndose en la bañera de dolor. Entonces, cuando intenta acuchillarla de nuevo, esta vez a la altura del corazón, suena el timbre insistentemente. Al segundo, fuertes ruidos de puños aporreando la puerta.  ¡Abran, policía de Miami! «No, ¿cómo es posible? No me cogerán vivo». Felicia se está despertando. Se lleva la mano a la mandíbula. La tiene fracturada, pero está recobrando la consciencia. Gime débilmente. El agresor, sin perder más tiempo, acaba con la vida de Copa de una certera cuchillada que le entra por las costillas y termina asestando de lleno en el corazón. Un gemido sordo y un «nooo» es lo último que consigue pronunciar la mujer antes de expirar. La misteriosa figura saca entonces dos rosas negras llevándose la mano al interior de la capa negra. Las coloca en forma de T junto a la cabeza de la mujer muerta. Felicia aprovecha ese momento de distracción para golpearlo en la cabeza con lo único que encuentra a mano, un vaso donde Dame guardaba los cepillos de dientes. Está casi sin fuerzas, por lo que el golpe no consigue derribarlo, ni mucho menos dejarlo sin sentido, pero sí le produce la necesaria confusión como para que salga deprisa del cuarto de baño, tratando de ganar la puerta y huir. El hombre, sangrando por la cabeza, sale disparado tras ella. La alcanza en el salón y la hace caer al suelo con un barrido. Felicia grita de desesperación. Se sabe perdida.

Mientras, ni Darren ni William consiguen abrir la puerta. Han pedido refuerzos por el camino, pero aún no llegan. Buscan una entrada alternativa. Todas las ventanas están bien cerradas. Al final, Bell encuentra una abierta, que es por donde entró el agresor. Está en la segunda planta. Hay que trepar por el muro, ayudándose de una tubería. Bell lo consigue, pues escala como un mono. Le dice a Darren que va a abrirle la ventana de la primera planta, que espere ahí. Sabe que perderían un tiempo precioso si el novato tratase de escalar. No solo perderían tiempo, sino que tendrían una víctima más. Pero Darren está harto de que su pésima condición física suponga tantos inconvenientes a su compañero y decide reventar el cristal de la ventana que piensa abrir Bell desde dentro.

—Eres muy bonita, putilla. Me divertiría contigo un poco con mucho placer, pero ya ves que tenemos un inoportuno visitante del que me tendré que encargar también. Así que ya me perdonarás que no te dé el placer que mereces —dice mientras la manosea, rijoso, tocando sus grandes pechos con una mano y acariciándolos también con el cuchillo teñido de la sangre de Dame. Está encima de ella, poniendo todo su peso para que no escape.

Felicia solloza, impotente.

—Por favor, no, no te he hecho nada, no te conozco. Disculpa por el golpe con el vaso, solo era para escapar, no me hagas daño, te lo suplico.

—Tu voz también es preciosa, rosita marrón. Es una lástima que no pueda poner dos rosas junto a tu cadáver. Las tenía reservadas para tu odiada Copa. No tengo más. Espero que no te importe. ¿Qué es eso?

El enmascarado ha oído el ruido del cristal roto por Darren. Ha vuelto a estropearlo todo, perdiendo el factor sorpresa que buscaba Bell. Se lleva a la chica al baño, a rastras, y se encierran allí. Necesita que la mujer no intervenga, para acabar cuanto antes con el intruso, después se ocuparía de ella. Aun así, la vuelve a golpear con fuerza en la cara, con el puño, esta vez en la nariz; agarra su cuerpo para que no haga ruido al caer. La deja recostada sobre el suelo de baldosas blancas. Felicia sangra en abundancia por la nariz. El enmascarado le susurra al oído que no emita ni un gemido o la acuchillará. Darren ha entrado en la casa. Al mismo tiempo, ha llegado Bell a la planta baja. Interroga a Wachowski con la mirada, preguntándose cómo ha entrado, pero de inmediato observa la ventana rota. Iba a hacer un gesto de desaprobación con la cabeza, pero en realidad, después de haber aporreado la puerta como locos, no importa mucho que Darren haya entrado así. Le dice, con señas, que busque por la parte izquierda de la casa, él irá hacia el otro lado. Darren asiente.

Bell abre una puerta con el pie. La habitación está vacía. Wachowski llega a la cocina con la pistola sujeta con las dos manos, como le han enseñado en la Academia. No es un gran corredor, pero sí un buen tirador y confía en sí mismo en ese sentido. Hay un pañuelo de papel sobre la mesa de la cocina. No se oye nada. La casa parece estar vacía, se dice Darren. El agresor sale con sigilo del baño. Oye unos pasos en la escalera. Ve una figura que sube los escalones en silencio, despacio. Va tras él. Bell nota algo a sus espaldas, piensa que podría ser Darren, pero una fuerte patada le arrebata la pistola de las manos, que cae rodando por los escalones. De inmediato, William extiende su pierna derecha en una patada frontal, pero su contrincante es muy ágil y la esquiva bien, agachándose, pues está dos escalones por debajo de él. Bell salta como un gato para acortar la distancia, está desarmado y se siente en desventaja. Los dos hombres ruedan por las escaleras, enzarzados en un baile macabro. Se levantan al mismo tiempo. El enmascarado decide, de repente, subir las escaleras a gran velocidad. Bell no logra alcanzar a ese hombre que es mucho más alto que él, y por tanto, con esas larguísimas piernas puede llegar a la parte de arriba más deprisa, a grandes zancadas. Pero Bell, astuto y experto en mil batallas, tiene la precaución de recoger su pistola, que estaba en el suelo junto al primer escalón. Sube como un rayo y tiene al intruso a la vista, está al fondo del pasillo, abriendo una ventana para escapar por ahí.

—¡Alto o disparo! —grita William.

La alta figura se vuelve y dispara al policía, que se tira al suelo, disparando a su vez. Ningún proyectil impacta contra los cuerpos. Tres balas han pasado rozando la frente de Bell y cuatro procedentes de la pistola del policía han destrozado los vidrios de la ventana. Ambos disparan uno contra otro hasta vaciar los cargadores, pero ninguno está herido. El asaltante aprovecha que el detective recarga para escapar por la ventana. Pero ahí le espera una sorpresa. Darren está apuntándole con su pistola desde el jardín.

—No se mueva —grita Wachowski.

El hombre de la máscara está atrapado. Se vuelve hacia William con su cuchillo en la mano. No le quedan balas para continuar con el tiroteo. Bell ya ha recargado su arma y está apuntando a su pecho. Está perdido. Prefiere morir tiroteado, a causa de una muerte rápida, antes que ser detenido.

—Tira el cuchillo ya, o disparo. No volveré a repetirlo.

—Vamos, poli, dispara, valiente —dice acercándose a él, sin miedo, blandiendo el cuchillo y pasándoselo con habilidad de una a otra mano, demostrando su pericia en el manejo de armas blancas.

Bell no se lo piensa y le dispara, apuntando a la rodilla, pero su pistola no funciona, no sale la bala. Se le ha encasquillado.

—Jodida pipa, no había fallado nunca, no me jodas ahora. La rueda, la pistola, ¿qué ocurre hoy?

Del fondo de la máscara sale una carcajada. Tiene al hombre alto a solo dos metros. Vuelve a intentarlo. Nada: la pistola tiene un problema, hace un ruidito metálico muy extraño. Tendrá que luchar. La primera cuchillada le pasa a un centímetro escaso de los ojos. Un rápido y providencial movimiento del cuello hacia atrás lo salva de la primera embestida. Es evidente que ese hombre es un experto con el cuchillo. No podrá esquivarlas todas. Los brazos del enmascarado son mucho más largos y tiene todas las de perder. Le lanza, con habilidad, la pistola a la cara. El otro interpone ambos antebrazos, cubriendo a la perfección el ángulo. La pistola cae al suelo, pero ha ganado unos segundos. Entonces, una tormenta de cuchilladas hiende el aire, buscando la yugular de Bell, su corazón, su hígado, las arterias del brazo. Cada golpe, de llegar a su destino, habría sido mortal. Bell consigue ir esquivando todas, hasta que una de ellas le desgarra el antebrazo, a la altura del codo. Un certero puñetazo en la garganta hace tambalear al gigante, que retrocede. Bell se lanza a un ataque suicida. Con un vendaval de puños y pies, logra dar algún golpe, pero el cuchillo le alcanza de nuevo, esta vez en el muslo. La herida no es grave. Bell necesita juntarse a él para reducir la ventaja, pues el otro es demasiado alto. Lo logra sin recibir cuchilladas y, con una llave de judo, lo derriba. Caen los dos al suelo. Bell está perdiendo bastante sangre, pero mantiene a raya el brazo derecho del enmascarado, el que porta el cuchillo. La gran fuerza del enmascarado consigue girar el cuerpo de Bell y ser este el que quede debajo, en una posición claramente desventajosa. Intenta hundírselo en los ojos, tiene la hoja del cuchillo ya en las pestañas. Es muy fuerte, Bell resiste, pero se le están agotando a él las fuerzas, en la caída se ha hecho daño también en una muñeca y siente que le fallan los tendones de esa mano. No puede más, la hoja ya toca las pestañas y sigue bajando milímetro a milímetro. Le va a dejar tuerto para siempre; lo asume. «Mejor tuerto y vivo que fiambre con vista de águila». Entonces, dos disparos destrozan la careta blanca. Pum, pum. El gran cuerpo cae hacia atrás, muerto. Darren, desde las escaleras, ha hecho blanco.

—¿Cómo estás, amigo? —pregunta Darren utilizando por primera vez ese sustantivo para referirse a su compañero.

—Mejor que nunca, compañero. Y feliz de saber que estabas ahí, cubriéndome. Eso es un compañero de los grandes. Bufff, no podía más. Gracias, Darren.

—Perdona el retraso, me he quedado unos instantes abajo, pensando que volvería a salir. Después he corrido rápido para entrar otra vez por la ventana, pero no tengo tu agilidad, ya sabes...

—La compensas con puntería, Darren. Bravo. Veamos quién es este cabrón.

Darren le quita la máscara. La puntería de Wachowski es excelente. Tiene una bala en el centro de la frente y la otra se ha alojado en la base de la nariz, muy cerca del otro orificio.

—¡Headmaster! —grita Darren.

—Me cago en la puta. Dame Copa estará ya muerta, hemos llegado tarde por unos minutos, por una jodida rueda —dice Bell con rabia.

Se oye una voz femenina que grita «socorro». Ambos bajan a la carrera por las escaleras, pensando que Copa está viva, contentos de haber llegado a tiempo. Entran en el cuarto de baño y se encuentran con el cuerpo de Felicia en el suelo, con toda la cara cubierta de sangre, la nariz fracturada, con la mandíbula rota, llorando. Detrás, metida en la bañera, está Dame Copa, muerta, con los ojos abiertos, con dos rosas negras formando una macabra letra T mayúscula. Bell abraza a Felicia, consolándola. Darren se acerca al cuerpo de Copa, le toma el pulso y mira a William, negando con la cabeza, conmovido.

Capítulo 11

William Bell está en el Hospital Jackson Memorial de Miami. La enfermera lo acompaña hasta una de las habitaciones. Él entra. Sobre la cama, tumbada pero despierta, está Felicia McNair. El detective le ha traído un enorme ramo de flores. No ha querido ni tocar las rosas, por si acaso. Ni una rosa. Son todas de color claro, blanco, azul celeste, amarillas, etcétera. Ninguna oscura.

Ella aún tiene muchas dificultades para hablar. Sonríe, feliz de ver al policía que la salvó de la muerte.

—Felicia, estás mucho mejor. Tienes buen aspecto.

—No seas mentiroso, William. Ni siquiera he pedido aún un espejo para ver mi cara. No lo quiero ni pensar. Gracias otra vez por lo que has hecho.

—Por lo que hemos hecho, en realidad. Darren me ha salvado la vida, y con la mía, la tuya.

—Sí, ese novato, como lo llamas... No sé si habrá habido en Miami un novato tan eficaz y valiente como él, en serio. Dale mi enhorabuena.

—Él está ahora con su padre, que está bastante grave, en otro hospital de Miami. Después iré a verlo y le daré tus saludos, no te preocupes. No hables mucho, descansa. Iba a traerte bombones también, pero luego he pensado que lo de masticar, de momento...

—Solo puedo beber con pajita. Oye, si encuentras bombones bebibles, tráeme unos cuantos, será interesante —dice entre risas.

—Voy a buscarlos, en serio. Hoy en día se fabrican cosas tan extrañas, que todo puede ser.

—Quiero confesarte algo, William. Seré breve, pero es importante.

—Adelante, querida, te escucho.

—En realidad, no estuve en casa aquella noche en que mataron a Fillin'.

—Lo sabemos. Darren revisó todas las grabaciones de las cámaras de aquella discoteca y te descubrió hablando con él hacia la medianoche.

—Así es. Pero es que hay más. Después lo esperé y lo seguí dentro del coche que me dejó una amiga, un todoterreno blanco. Solo quería hablar con él. En la discoteca, no sé si lo recogieron las cámaras, me mandó a la mierda y dijo que tenía negocios, y consiguió que los gorilones de seguridad me sacaran hasta la calle. Me sentí tan humillada que decidí esperarlo y hablar con él en su casa. Aguanté hasta que salió. Lo seguí. Iba nervioso, creo que miraba por el espejo retrovisor. Entonces, en una curva, no era muy buen conductor, chocó contra unas motocicletas aparcadas. Me asusté. Pensé que si lo continuaba siguiendo, se acabaría estrellando otra vez. Me volví a casa y renuncié a hablar con él. No podía imaginar que pocos minutos después acabarían con su vida. Así pues, volví a mi casa hacia las cinco de la mañana. Pero no me atreví a decir esto. Casi me implicaba en el asesinato, no sé de qué forma, pero me asusté mucho. La historia de que lo seguí solo por despecho, para discutir... era todo tan ridículo. Y sí, yo sabía que me era infiel con Dame. De hecho, fui ayer a su casa para cantarle las cuarenta, rabiosa. Solo quería eso, una bronca. Al final, me había metido en la boca del lobo.

—Felicia, Dame está...

—Lo sé, vi cómo la mataba. Estuve un rato a solas en el cuarto de baño y pude ver su cuerpo acuchillado. Nunca podré olvidar esa imagen. Es terrible. Dime, quiero saberlo. ¿Quién ha hecho esto?

—William Johnson —contesta Bell.

—No me suena nada.

—Headmaster, Felicia. Nos dijo que nadie lo conocía por su verdadero nombre y veo que era cierto.

—¡Headmaster! Claro, por eso nos contó ese rollo de que Copa y yo decidíamos sobre el futuro de los artistas, eligiendo a unos y dejando en la cuneta a otros. Nos tenía desconcertadas con esa máscara horrorosa. Fue aterrador. ¿Está vivo?

—El novato, de dos espectaculares disparos en la frente, lo sacó de este mundo para siempre. El bueno de Darren... Justo cuando la punta de ese enorme cuchillo me iba a reventar el globo ocular. En el último segundo. Ya es un gran policía, como era su sueño. ¿Sabes que el jefe Hernández y yo mismo llegamos a apostar mucha pasta diciendo que no duraría ni un mes en el puesto? Nos ha dado una buena lección.

—Tendréis que pagar, señores.

—Con muchísimo gusto. Se lo merece. También quería alejarlo de mi lado, no lo soportaba. Y todo fue porque fuimos a tu casa e hizo las preguntas correctas, las que yo debería haber hecho también. Pero las mujeres demasiado bellas son mi debilidad, y me relajé.

—Sí, nos comportamos mal con él, yo también. Un día me gustaría estar con los dos. Pronto, cuando no tenga el rostro hinchado y puedas volver a admirarlo como hacías cuando tomabas aquellos cafés que tanto te gustan. Os invitaré a una comida en el mejor restaurante de la ciudad, prometido.

—Darren intenta adelgazar. Ese día tendrá permiso para saltarse la dieta que le he impuesto.

—Pobrecillo.

—Se atiborra a dónuts, Felicia, su estómago es un saco sin fondo.

Ambos ríen. Bell mira a la chica con una sonrisa. Le coge la mano y se la besa.

—Estás preciosa.

—Tonto... Tú también estás muy guapo hoy. Ese traje te favorece. Tenemos pendientes algunos masajes, no lo olvides.

—Solo sueño con eso, con tus manos sobre mi espalda. Pronto, muy pronto. Ahora descansa, no hables. Me han prohibido estar más de cinco minutos, creo que llevamos más de quince. Mañana volveré a visitarte. Ahora tenemos muchísimo que hacer. Un montón de informes, el asunto de mi coche. Ya te contaré, nos la pegamos cuando salimos de tu casa camino a la casa de Dame. Reventó una rueda. En fin, debo volver a la oficina.

—Hasta pronto, detective Bell.

William sonríe. Se siente responsable de esa chica. Quizá tenga que cuidarla durante toda la vida. «Ojalá».

***

Por la tarde, tras un montón de reuniones, declaraciones a la prensa, informes de todo tipo, William saca unos minutos para visitar a su compañero y al padre de este en el hospital Kendall Regional de Miami. Llama con los nudillos.

—Adelante —dice una voz que Bell identifica con la del novato.

—Buenas tardes, señores Wachowski.

—Hola, William, qué alegría verte. ¿Cómo estás? ¿Qué tal las heridas? —dice Darren, refiriéndose a las cuchilladas recibidas en  el antebrazo y el cuádriceps de la pierna.

—Evolucionan bien. Unos pocos puntos y nada más. No hay que preocuparse. ¿Cómo se encuentra, señor Wachowski? —pregunta Bell tras abrazar estrecha y calurosamente a su compañero, sorprendiendo mucho a padre e hijo.

—Estoy muy bien. Darren me estaba contando todo, la persecución, el fatal accidente que os retrasó, la muerte de esa pobre mujer, la entrada en la casa... Todo.

—¿Y no le ha contado que me salvó la vida, señor?

—Pues no, eso no. ¿Es cierto eso, Darren?

—Disparé, pero yo creo que William habría acabado por zafarse del cuerpo de ese cerdo. De todas formas, para asegurarme, le planté dos balas en la frente.

—Hijo, ¿has tenido que disparar? Es terrible.

—Lo es, señor. Y todo por salvar la vida de su compañero. Su hijo es un verdadero policía que está pendiente de su compañero. Será un honor para mí trabajar, a partir de ahora, siempre y solo con él. Si él acepta, claro. ¿Sabe? He estado despotricando contra su hijo a todas horas, que si era un novato, que si yo siempre he trabajado solo, y mucho más bla, bla, bla. Pedí al jefe que nos separase. Incluso llegamos a apostar que no duraría mucho. Pero su hijo nos ha dado una tremenda lección. Lo que ha hecho Darren no lo pueden hacer muchos novatos, créame. Esa sangre fría en el momento preciso... Fue fantástico. Ya le digo, me ha salvado la vida.

—Estoy feliz de que se haya convertido en un auténtico policía. William, es verdad que no está en forma, pero eso tiene arreglo, ¿no crees?

—Tan así lo creo que ya tengo diseñado un gran plan de entrenamiento. Es posible que en pocos meses usted no reconozca a su propio hijo. ¿Qué le parece?

—Te lo he dicho, papá, que estoy en ello... No te engañaba.

—La comida siempre ha sido su debilidad, pero tiene fuerza de voluntad, siempre la ha tenido para todo, excepto para eso. Con tu ayuda, querido William, sé que lo conseguirá.

—Sin ninguna duda, cuente con ello. Tome, esto es para usted.

—¿Para mí? —dice, sorprendido, el padre de Darren—. Pero ¿por qué?

—Es un detalle, ábralo.

Lo abre. Es un reloj de aviador, de la marca Hamilton, americano.

—Un reloj Hamilton. William, ¿cómo sabías que siempre he querido tener uno?

—No tenía ni idea, señor. Simplemente, a mí me gustan mucho y he pensado que podría gustarle a usted también.

—Es increíble. Pareces adivino, no me extraña que seas el mejor detective de la ciudad, como dice Darren.

William siente una profunda lástima por todas las palabras ofensivas que le ha dedicado al novato, cuando él solo hablaba bien de su persona. Se siente una rata traidora.

—Y esto es para ti, Darren. No es un regalo, es lo tuyo, te corresponde. Un trato es un trato. De mi parte y de parte de Hernández, que está muy orgulloso de ti.

Bell le tiende un sobre blanco con un montón de billetes de cien dólares dentro.

—No, por favor, William. No voy a aceptarlo. Son cosas que se dicen, frases, en fin. No hace falta, en serio.

—De ninguna manera. Nos has dado en toda la cara, y es justo que te lo reconozcamos. En ese sobre, más que pasta, van nuestras más sinceras disculpas por haber dudado de ti y no haber confiado en tu persona, pues veíamos más tu tripa y tus malditas rosquillas.

Los tres ríen con ganas.

—Darren, ahora soy yo el que te va a pedir algo. ¿Te gustaría seguir trabajando con este detective negro y cabrón, refunfuñón y nervioso?

—Nada me haría más feliz, William. Somos compañeros, aunque nos guste discutir. Tú me vas a enseñar mucho, y yo, a cambio, te salvaré la vida.

El señor Wachowski sonríe, feliz, al ver a su hijo plenamente integrado como detective y tratado casi como un héroe. Se intenta poner el reloj, pero tiene problemas con la correa. Bell acude en su ayuda, ajustándosela con delicadeza.

—Me queda de maravilla. Gracias, William. Hace tiempo mi hijo te invitó a comer a casa. En cuanto salga de aquí, os quiero ver a los dos a la mesa. Aquí tienes a un padre, William. Puede que no me quede mucho de vida, pero puedes contar conmigo para lo que sea. ¿Me oyes, hijo?

—Gracias por sus palabras —dice Bell al borde las lágrimas.

***

Media hora después, los detectives salen del hospital Kendall. El jefe Hernández ha llamado para decirles que tienen un nuevo caso de homicidio. Ahora Bell está sin coche. El Mustang tiene arreglo, casi todo es chapa, pero tardarán algunas semanas en tenérselo a punto. Suben al viejo Chevrolet familiar, marrón, de Darren. A Bell le parece que el novato conduce como una viejecilla, pero no osa decir nada. Es lento en detalles sin importancia. Con una pistola en la mano, ni Billy el Rápido le hace sombra. De todas formas, se dice, tendrá que enseñarle conducción deportiva.

—Dime, Darren —dice Bell, que ha desterrado para siempre la palabra «novato» al referirse a su compañero—. Ya nunca lo sabremos, pero ¿qué coño pintaban las rosas negras en todo este embrollo? ¿No te lo preguntas?

—Constantemente. Sí, tenía que tener un motivo, pero con ese cuchillo a punto de dejar a mi compañero como un pirata del Caribe, decidí que Headmaster podía llevarse a la tumba ese misterio.

—Lo que ya no es un misterio son los arañazos —dice William.

—Cuéntame.

—Resulta que se ponía uñas postizas para arañar los cuerpos. El cabrón pretendía, quizá, que sospecháramos de mujeres. No lo hizo con el cuerpo de Dame. O porque no le dimos tiempo o porque no pretendía hacerlo. Las uñas de color añil las han encontrado debajo del colchón de su cama, en Cutler Bay, en casa de su madre.

—¡Qué tipo tan extraño! —exclama Darren.

—Acabas de empezar, amigo. Ya verás lo que vas a encontrarte, esto no es nada. La sociedad, Darren, está completamente enferma. Tú mismo lo vas a comprobar día a día.