SIN MIEDO

‘Without Fear’ por Aaron Dembski-Bowden

[Enhaced]

Traducción Rodina

Corrección Iceman ts 1.0

Tierra a la tierra. Cenizas a la cenizas. Polvo al polvo.

Tierra de Iax. Ceniza de Calth. Polvo de Macragge.

Consagro mis guantes con el sagrado suelo de los tres mundos. Con el ritual completado, la fusión de los tres suelos empolvando los guantes, llego a mis armas.

La primera es más antigua que el Imperio al que defiende, con diez mil años de venerado servicio a su nombre. Ha sido re-forjada, reconstruida y reparada, sin embargo, nunca se perdió, nunca se abandonó, nunca fue destruida. Sus otras armas, el bólter de su arsenal personal y la espada-sierra bloqueada magnéticamente en su cadera, son mucho más recientes, con el simple legado de unas décadas. La pistola es la pieza más majestuosa, un modelo Umbra de ancho cañón, creada en una era mucho más brillante, conservado a lo largo de miles de años de guerra. Todas las armas tipo bólter braman cuando son disparadas, pero ésta, ruge más fuerte y más duro que el resto de sus parientes, un signo del orgullo de su espíritu máquina.

Las palabras “Sempram Fiberi” brillan en un bronce bruñido contra el negro, a lo largo del arma: “Siempre Libre”, traducido literalmente del gótico clásico terrano. El dialecto gótico centralizado de Macragge es una lengua vernácula mucho más agresiva, y las palabras tienen un significado sutilmente diferente y más desafiante: “Nunca Conquistada”. Un símbolo ‘Imperialis’ de cromo marca el lado opuesto del arma, el sello del cráneo alado, símbolo de inquebrantable lealtad, se remontaba a un tiempo en el que se podía tener confianza entre hermanos, antes de que la galaxia ardiera por el fuego de la ambición de un traidor y luego cayera bajo la gran e inevitable sombra de una invasora oscuridad.

Viejas baratijas cuelgan de finas cadenas desde la empuñadura de la pistola: dos de ellas, igualmente dignas y humildes, habían sido realizadas por manos humanas, no forjadas en ninguna fundición por un maestro herrero. La primera era un sencillo icono del Primarca, no mayor que un dedo, al que décadas de desgaste habían suavizado los rasgos de Guilliman hasta reducirlos prácticamente a la nada. Era el tipo de amuleto de buena suerte regalado por una familia de clase alta, una cariñosa madre, o tal vez una hermana, cuando su hijo o hermano era elegido en la academia y escogido para las pruebas.

La segunda, igualmente desgastada y preciosa, era un sello de hierro negro del tamaño de una moneda, con la representación de un tallo de laurel alrededor de una espada envainada. Era el símbolo de sus raíces, de las primeras familias de Iax, durante la fundación de Ultramar, conocida como ‘la corona de honor’ de la igualmente honorable línea de sangre Lukallius.

Como buen guerrero, sigo con los necesarios ritos de bendición, recitando alabanzas a los espíritus de su bólter y espada-sierra antes de bloquear las armas magnéticamente, fijándolas nuevamente a la armadura.

Miro a través de la roja pantalla ante mis retinas, realizando la tercera y definitiva calibración para asegurarme que no hay retraso entre el movimiento de los ojos y la ubicación del retículo de puntería. Todo está en orden. Los signos biológicos de mis compañeros de escuadra corren a lo largo del borde de mi visión en una pequeña oleada de signos rúnicos, no serían tan completos como la amplia visión permitida por el casco diagnosticador de un apotecario, sin embargo, son datos útiles. Las lecturas de todos los miembros son estables, sin signos de ningún rápido aumento suprarrenal, de alteración química o de uso de las reservas de los narcóticos de batalla almacenados en las falsas venas de sus blindados trajes.

Todo está correcto, justo como espero, mientras la cañonera Thunderhawk se estremece por la presión y el calor de una rápida reentrada en la atmósfera.

Las parpadeantes luces de alerta en el compartimiento de tropas bañan de forma intermitente las armaduras de batalla. La rítmica iluminación arranca destellos del nombre grabado en mi hombrera: Aeneas Lukallius, realizada al ácido y luego dorada con precisión artesanal dentro de los símbolos numéricos de la designación de escuadra.

-¡Animarus estac honori!- dice el sargento Visanius. ¡Coraje y honor!

Todos los Ultramarines responden con la señal del Aquila, los blindados guanteletes provocan un sordo ruido al chocar contra las corazas.

Visanius no tiene necesidad de transmitir sus órdenes. Todos y cada uno de los guerreros sabe a lo que se va a enfrentar y conservaba en sus memorias eidéticas los informes de las sesiones informativas, incluido el cálculo de posibilidades de su propia supervivencia.

El sargento Visanius se coloca en posición, como líder de escuadra. -Hexux Octavus- dice, citando el número táctico que sus hermanos portan en marmóreos y blancos números, sobre hombreras y corazas de sus armaduras: Sexta Escuadra, Octava Compañía. Su voz comienza a crujir por la distorsión creada en el vox al reentrar en la atmosfera. -¿Tusca paratim?- pregunta. ¿Estáis preparados?

-¡Sinah meturos!- responden al unísono sus hombres. ¡Sin miedo!

La cañonera comienza a temblar, el calor envuelve en llamas la blindada proa, firme y obstinadamente dirigida hacia el suelo, los cerrojos hidráulicos de la rampa frontal se liberan con un seco sonido metálico mientras los sellos de vacío son desconectados. Estos se abren menos de un minuto después. Diez segundos más tarde comienza a abrirse la rampa frontal, con la Thunderhawk todavía a seis mil metros de altura.

Dos de los guerreros se adelantan al mismo tiempo, sin que medie orden alguna, y flanquean al sargento. Caius y Erastes, ambos portando ritualmente sus consagrados lanzallamas entre sus guanteletes color cobalto. El honor del primer ataque, ‘oppugnarei primaris’, era de ellos dos, junto a Visanius. Esa era la costumbre de la Hexux Octavus, tal y como lo había sido desde hacia veintinueve años, cuando Visanius tomó el mando.

Las luces de alerta parpadearon aún más brillantes, sus destellos giran más deprisa. La rampa de proa se abre temblando, permitiendo entrar un salvaje y fuerte viento. La nave ya vuela debajo de las nubes, y se puede ver la tierra desgarrada por la guerra que los espera. Las estelas de los motores de la Thunderhawk se alzan sobre los huesos grisáceos de una ciudad en llamas.

Otras voces se unen al vox de la escuadra; voces que llegan desde la superficie, calmadas y centradas, entregando breves informes de datos relevantes y luego silenciándose.

Visanius da un paso hacia adelante, como si obedeciera las voces de sus hermanos que luchan abajo.

-¡Ignae ferroqurum!- dice finalmente, en el dialecto de batalla de la escuadra Hexus Octavus. ¡Con el fuego y el hierro!

El sargento Visanius coge una pequeña carrerilla, para impulsarse, y salta directamente sobre el cielo. Caius y Erasto le siguen a escasos metros de él.

Aeneas y Tyresius somos el cuarto y el quinto. Detrás vienen Jovian y Prisco. Caelian, el más joven de todos ellos, salta en último lugar.

Caigo. Me dejo caer con todo el peso de mi armadura de batalla hacia la ciudad, que no duda en subir a mi encuentro, extendiéndose y creciendo, más y más, mientras los dígitos del altímetro giran a toda velocidad. En silencio, suplico al Primarca que sea testigo de mis obras en el día de hoy. Con esa misma voz confío mi alma a la atenta mirada del Emperador. Aquí, ahora, siento una breve y extraña sensación de serenidad. Por encima de mi solo está el vacío y por debajo está la guerra, pero ahora sólo existe el cielo abierto.

El altímetro da la alarma mientras sus números van acompañados de parpadeantes runas.

A pesar del creciente humo y de las explosiones del fuego antiaéreo, nuestro despliegue es tan perfecto como cualquier salto simulado, el legado de un entrenamiento hasta la extenuación convertido finalmente en mero instinto. Visanius aterriza el primero, sumergiéndose en el corazón del enemigo, su martillo-trueno los barre con una fuerza tectónica. Caius y Erastes aterrizan a sus flancos, girando sus lanzallamas con brutales movimientos que arrojan torrentes de corrosivo fuego químico en un torbellino en espiral. Abrasando a los enemigos más próximos y envían a los otros chillando y gritando hacia atrás. Los Ultramarines queman hasta la misma tierra, preparando el espacio para el aterrizaje de sus hermanos. El sitio elegido para aterrizar era un antiguo mercado donde otrora se intercambiaban y vendían mercancías. Ahora es un lugar de culto con ídolos profanos. Hexux Octavus lo convertirá en un campo de matanza.

Disparo otra ráfaga de mi mochila propulsora por séptima y última vez, una ráfaga precisa y controlada, y a continuación, choco contra la abrasada tierra rocosa con mis armas ya preparadas y en las manos.

-Haek- digo, en el mismo momento que mis botas tocan suelo. He llegado.

Tres simples pasos me llevan más allá del círculo abrasado, mis blindadas botas trituran los cadáveres de los desgraciados que se habían topado con Caius y Erastes. Ya estaban en marcha. Dentro de mi casco, la pantalla ante mis retinas seguía siendo una desordena cascada de información. La pistola Umbra ruge con su retroceso, disparando proyectiles en rápida sucesión. Localizo rápidamente mis objetivos y disparo contra sus torsos, reventándolos desde dentro.

Humanos, simples seres humanos. Gritando, riendo, chillando, sangrando, hombres y mujeres vestidos con protecciones industriales, aún muestran por debajo y enrollado a sus desnudos torsos, anillos de alambre de espino. Profundos cortes y cicatrices rituales marcan su piel, de la que aún brota sangre fresca. Muchos de ellos llevan máscaras de protección diseñadas para trabajar en las minas o en las forjas. Otros, una vez leales, visten andrajosos restos de uniformes del Astra Militarum. Arrojan escupitajos mientras chillan y rugen como bestias. Muchos se habían cortado la lengua en dos mitades, o se la habían arrancado completamente en algún gesto ritual que no llego a comprender. Los mato sin la menor emoción, sintiendo como bayonetas y garrotes se rompen contra mi blindaje mientras los lanzo hacia atrás con superficiales arcos de la espada-sierra. La simple fuerza y los dientes del filo mono-molecular de mi espada convierten en pedazos sus desprotegidos cuerpos.

Sólo son simples humanos, es cierto. Pero había muchos. Rezando febrilmente a un ídolo fracturado, algo cubierto con rotas y aplastadas placas de blindaje encadenado al largo casco, abrasado y muerto, de un Baneblade.

Mi corazón se dispara cuando veo la reliquia encadenada, mientras que la vergüenza de esa visión me quema hasta la médula. El crucificado Dreadnought @ha estado sufriendo la erosión del tiempo y la contaminación de los corazones llenos de odio durante tres años, desde la última vez que la guerra había visitado éste mundo. Su blindaje, en las partes que no están rajadas, perforadas u oxidadas por la lluvia ácida, no muestra señal alguna del rojo que una vez había señalado tan orgullosamente su lealtad.

Allí, grabado en su desmantelado sarcófago, está el deslustrado emblema del Capítulo Génesis, primos y parientes de los Ultramarines, ya que las Legiones fueron divididas por la voluntad y sabiduría del Hijo Vengador. El nombre del guerrero del interior, una mera cáscara de huesos podridos y mancillados, rodeados por alambre de espinos, se muestra a través de la placa del ataúd.

Benedictus del Coblii.

La familiaridad del nombre me hiere. En verdad, los dos Capítulos son primos.

-¡Caveantes!- me advierte Tyresius, un veterano de treinta años, nacido de la propia línea de sangre Uthii, de Macragge. ¡Cuidado!

Ya soy consciente de la amenaza. Me giro en cuanto mi hermano me comunica la advertencia, levantando la pistola y lanzando tres proyectiles contra un grupo de inmunda escoria, encorvados sobre un Stubber pesado posicionado en una cuneta de la carretera que les sirve de improvisada trinchera. Los tres servidores del arma caen con sus torsos destrozados por los disparos. Ni los veo caer. Nuevamente prosigo la más cercana lucha, desviando una improvisada pica con un golpe de la espada-sierra y matando al portador de la lanza con una patada de mi blindada bota en la cabeza de la mujer. Ella cae, con su cráneo destrozado y la espalda rota.

Otros se alzan en su lugar, atacando a los guerreros por todas partes, golpeándoles con alabardas creadas con herramientas de minería y lanzándoles cartuchos de fycelina pura. Las espadas-sierra rugen mientras cortan y desmiembran. Los bólters ladran. Cuando los Ultramarines no están luchando sobre los cuerpos desmembrados, caminan sobre los charcos formados por la sangre contaminada. Camino con ellos hundido hasta los tobillos.

A estas alturas, cualquier humano en su sano juicio ya habría huido. Pero éstas cosas miserables, éstos demacrados aparecidos con sus cuerpos decorados con cicatrices, siguen viniendo, caen sobre los Ultramarines, atacándonos con cuchillos, piedras y hasta con sus propios cuerpos, rompiéndose los dientes contra la ceramita color cobalto.

Escucho a mi sargento a través de la red vox de la escuadra, comunicando el correcto despliegue del equipo según las órdenes recibidas. Hexus Octavus es la hoja que cae, clavándose en el centro del corazón del dragón. Ahora matamos y matamos, creando un anillo de muerte entre ésta vil horda, despejando el terreno para nuestros compañeros de la primera compañía. La tercera compañía ya combate en otras partes de la ciudad, acabando con las revueltas que sacuden éste mundo rebelde. La primera compañía espera en órbita, orando en las bodegas de los gigantes que sirven como flota de la fuerza de choque.

La Hexus Octavus sigue presionando. Modificados genéticamente o no, el peso de la carne continua desafiando la furia y la precisa carnicería de la escuadra. Nuestros signos vitales comienzan a elevarse cuando los torrentes sanguíneos son invadidos por torrentes de drogas de combate que aumentan nuestra, ya de por sí, enorme fuerza. Los supresores de dolor anulan los arañazos y pinchazos que logran perforar las articulaciones más vulnerables mientras los antibióticos limpian las heridas menores antes de que éstas puedan infectarse.

Cada batalla tiene su flujo y reflujo, no muy diferente a las mareas. Un guerrero puede percibirlo, sintiendo el momento en el que la voluntad colectiva del enemigo flaquea, cuando, incluso una horda enloquecida por su corrupta fe, debe recuperar el aliento por el abrumador número de sus muertos ante el empuje de sus enemigos.

Lo percibo en el mismo momento en el que llega la orden.

-¡Promavoi!- ordena Visanius, alzando la voz por primera vez. ¡Avanzar!

La primera sangre ha sido para el Capítulo. Ahora se producirá el segundo asalto.

A continuación, las turbinas de nuestras mochilas de salto vuelven a la vida entre aullidos. El fuego brota desde los retro-reactores. La Hexux Octavus salta hacia el cielo. Insignificantes ráfagas de fuego de Stubber cruzan y cortan el cielo inofensivamente mientras me elevo.

Dejamos tras nosotros una baliza de tele-transporte, parpadeando en el mismísimo corazón de la horda, lanzando su canción hacia las naves en órbita. Los pocos renegados que no están gritando su odio a los Ultramarines que ahora vuelan por los cielos, se vuelven para apuntar sus armas contra el artefacto, pero ya era demasiado tarde para intentar poner fin a su señal. La última víctima de Hexus Octavus todavía continúa agonizando cuando el trueno del aire desplazado anuncia la llegada de los poderosos soldados de la primera compañía.

Me agacho sobre la torre en ruinas de un edificio del Administratum, decorada con los crucificados huesos de ciudadanos leales. La lluvia comienza a caer, su caricia provoca humeantes silbidos sobre los motores aún en funcionamiento que llevo bien sujetos a mi espalda. La pantalla ante mis retinas se atenúa para compensar los relámpagos y llamaradas que se están produciendo a ras de suelo, donde los veteranos del Capítulos van llegando entre brillantes ráfagas de luz provocadas por el tele-transporte.

Sonrío ante esa visión. -¡Laurelas!- dice al resto de la escuadra por el vox. ¡Victoria!

El sargento Visanius asiente con el leve ronroneo de los servos de su cuello. Las nuevas órdenes ya se están desplazando a lo largo de sus ojos.

-¿Tusca paratim?- pregunta una vez más a sus hermanos.

-¡Sinah meturos!- es la respuesta de todos nosotros.

Así es como debe ser entre aquellos que no conocen el miedo.

Como siempre ha sido.

FIN del relato

FIN