Los Amos de la Noche están entre los marines espaciales del Caos más temidos en el universo. Depredan en sus víctimas desde las sombras, acechando a los devotos del Falso Imperio en su eterna lucha por destruir al Emperador. La partida de guerra del Elevado, viajando a bordo del Pacto de Sangre, se está recuperando de los sucesos en Crythe Primus. Pero su cruzada oscura contra las fuerzas imperiales leales continúa y dejará un rastro de sangre y terror tras ellos.

Aaron Dembski-Bowden

Caballero de la sombra

Warhammer 40000. Amos de la noche 1.5

ePub r1.1

Titivillus 21.12.15

Título original: Shadow Knight

Aaron Dembski-Bowden, 2011

Traducción: Dienekes488 (Adeptvs Hispanvs Transcriptorum)

Editor digital: Titivillus

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Los pecados del padre, dijeron.

Tal vez. Tal vez no. Pero siempre fuimos diferentes. Mis hermanos y yo, nunca fuimos realmente hermanos del resto: los Ángeles, los Lobos, los Cuervos…

Tal vez nuestra diferencia fue el pecado de nuestro padre y tal vez fue su triunfo. Nadie me ha permitido proyectar un ojo crítico sobre la historia de la VIII Legión.

Sin embargo, estas palabras se clavan en mí. Los pecados del padre. Estas palabras han moldeado mi vida.

Los pecados de mi padre resuenan a través de la eternidad como una herejía. Pero los pecados del padre de mi padre son adorados como los primeros actos de una deidad. No me pregunto si esto es justo. Nada es justo. La palabra es un mito. No me preocupo de lo que es justo, ni de lo que es correcto, ni de lo que es injusto y erróneo. Estos conceptos no existen fuera de los cráneos de los que desperdician su vida en contemplación.

Me pregunto, noche tras noche, si merezco venganza.

Dedico cada latido de mi corazón a derribar todo lo que una vez ayude a levantar. Recuerda esto, recuérdalo siempre: mi espada y mi bólter ayudaron a forjar el Imperio. Yo y los que son como yo, tenemos más derecho que nadie a destruir el enfermizo imperio de la humanidad, porque fueron nuestra sangre, nuestros huesos y nuestro sudor, los que lo construyeron.

Mira ahora a tus brillantes campeones. Los astartes que asolan los rincones oscuros de tu galaxia. Las hordas de frágiles mortales esclavizados a la Guardia Imperial y encadenados en el servicio al Trono de las Mentiras. Ni un alma de ellas siquiera nació cuando mis hermanos y yo construimos este imperio.

¿Merezco venganza? Déjame decirte algo sobre la venganza, pequeño lacayo del Imperio. Mis hermanos y yo juramos a nuestro padre moribundo que expiaríamos los grandes pecados del pasado. Desangraríamos el indigno imperio que habíamos construido y purificaríamos las estrellas de la mancha del Falso Emperador.

Esto no es una mera venganza. Esto es redención.

Mi derecho para destruir es mayor que tu derecho para vivir.

Recuérdalo, cuando vayamos a por ti.

• • • • •

Es un niño de pie sobre un hombre moribundo.

El chico está más sorprendido que asustado. Su amigo, que aún no ha tomado una vida, le empuja para alejarlo. Él no se moverá. Todavía no. No puede escapar de la mirada en los ojos sangrantes del hombre.

El tendero muere.

El chico corre.

• • • • •

Es un niño que está siendo cortado por máquinas.

Aunque duerme, su cuerpo se retuerce, traicionado por los sueños dolorosos y los nervios insomnes cuando registran el dolor de la cirugía. Dos corazones, carnosos y brillantes, laten en su agrietado pecho abierto. Un segundo nuevo órgano, más pequeño que el nuevo corazón, alterará el crecimiento de sus huesos, estimulando a su esqueleto para absorber minerales antinaturales a lo largo de su ciclo vital.

Unas manos firmes, algunas humanas, otras mecánicas, trabajan sobre el cuerpo del niño, abriendo y cerrando, implantando y uniendo carne. El chico se estremece de nuevo y sus ojos se abren por un instante.

Un dios con una máscara blanca menea su cabeza.

—Duerme.

El chico intenta resistir, pero el sueño se apodera de él con garras reconfortantes. Se siente, sólo por un momento, como si se hundiera en los mares negros de su mundo natal.

Duerme, había dicho el dios.

Obedece, porque los químicos dentro de su sangre le obligan a obedecer.

Un tercer órgano es colocado dentro de su pecho, no lejos del nuevo corazón. A medida que la osmodula deforma los huesos para crecer con los nuevos minerales, la biscopea genera una gran cantidad de hormonas para alimentar sus músculos.

Los cirujanos cierran las heridas médicas del chico.

El niño ha dejado de ser humano. El trabajo de esta noche se ha encargado de ello. El tiempo revelará cuán diferente llegará a ser el niño.

• • • • •

Es un adolescente, de pie sobre otro cuerpo muerto.

Este cadáver no es como el primero. Tiene la misma edad que el chico y en sus últimos momentos de vida lucho con todas sus fuerzas, desesperado por no morir.

El chico suelta su arma. El cuchillo serrado cae al suelo.

Los amos de la Legión vienen hacia él. Sus ojos son rojos, su oscura armadura inmensa. Los cráneos cuelgan de sus hombreras y petos, en cadenas de bronce ennegrecido.

Toma aliento para hablar, para decirles que fue un accidente. Le hacen callar.

—Bien hecho —dicen.

Y le llaman hermano.

• • • • •

Es un adolescente y el rifle es pesado en sus manos.

Observa durante un momento muy largo. Ha entrenado para esto. Sabe cómo ralentizar sus corazones, como regular su respiración y los impulsos biológicos de su cuerpo hasta que toda su forma permanece tan inmóvil como una estatua.

Depredador. Presa. Su mente se enfría, su concentración es absoluta. El mantra cantado internamente su convierte en el único modo de ver el mundo. Depredador. Presa. Cazador. Cazado. Nada más importa.

Aprieta el gatillo. A mil metros de distancia, un hombre muere.

—Objetivo eliminado —dice.

• • • • •

Es un hombre joven, durmiendo en la misma camilla de cirugía que antes.

En un sueño demandado por los productos químicos que fluyen a través de sus venas, sueña una vez más con su primer asesinato. En el mundo real, agujas y sondas médicas se clavan en la carne de su espalda, inyectando líquidos directamente en su columna vertebral.

Su cuerpo adormecido reacciona a la invasión, tosiendo una vez. Una flema ácida deja sus labios, siseando en el suelo donde cae al devorar el suelo de baldosas.

Cuando despierta, horas más tarde, siente las tomas corriendo por su espina dorsal. Las cicatrices, los nódulos metálicos…

En un universo donde no existen dioses, sabe que esta es la mortalidad que más puede acercarse a la divinidad.

• • • • •

Es un hombre joven, contemplando sus propios ojos.

Está desnudo en una cámara oscura, en una fila con una docena de otras almas. Otros iniciados están con él, también despojados de ropa, con las marcas de sus cirugías frescas sobre su pálida piel. Apenas los nota. La sexualidad es un concepto olvidado, ajeno a su mente, su conciencia ha descartado sólo una de diez mil humanidades. Ya no recuerda el rostro de su madre y de su padre. Sólo recuerda su nombre porque sus amos de la Legión nunca lo cambiaron.

Mira en los ojos que ahora son los suyos. Le miran fijamente, sesgados y en un rojo asesino, sobre un casco con su placa facial pintada de blanco. La pálida calavera de hueso y de ojos sangrientos le observa cuando él la mira.

Este es ahora su rostro. A través de estos ojos verá la galaxia. A través de este casco de calavera gritará su ira a aquellos que osen desafiar la visión del Emperador para la humanidad.

—Eres Talos —dice un amo de la Legión—, de la Primera Garra, Decima Compañía.

• • • • •

Es un hombre joven, completamente inhumano, inmortal y eterno.

Ve la superficie de este mundo a través de una visión carmesí, con torrentes de datos en un claro y fuerte lenguaje rúnico en blanco a través de sus retinas. Ve los signos vitales de sus hermanos en los números desplegados. Siente la temperatura fuera de su armadura de guerra sellada. Ve las miras de objetivo parpadear mientras siguen los movimientos de los ojos y siente su mano, agarrando su bólter, tensa mientras trata de seguir cada blanco. Los contadores de munición muestran cuántos han muerto este día.

A su alrededor los alienígenas mueren. Diez, un centenar, un millar. Sus hermanos se abren paso masacrando a través de una ciudad de cristal violeta, con los bólteres rugiendo y las espadas sierra aullando. Aquí y allá, en la ópera del ruido de batalla, un hermano grita su rabia con los amplificadores del casco.

El sonido es siempre el mismo. Los bólters siempre rugen. Las espadas sierra siempre aúllan. Los astartes siempre gritan su furia. Cuando la VIII Legión hace la guerra, el sonido es el de los leones y los lobos matándose unos a otros mientras los buitres chillan por encima.

Grita palabras que un día nunca gritará de nuevo palabras que pronto se convertirán en ceniza en su lengua. Ya grita las palabras sin pensar en ellas, sin sentirlas.

Por el Emperador.

• • • • •

Es un hombre joven, bañado en la sangre de humanos.

Grita palabras sin el corazón para sentirlas, declarando conceptos de justicia imperial y venganza merecida. Un hombre se aferra a su armadura, rogando y suplicando.

—¡Somos leales! ¡Nos hemos rendido!

El hombre joven rompe el rostro del humano con la culata de su bólter. Rendirse tan tarde era un gesto sin sentido. Su sangre debe correr como ejemplo y el resto de los mundos del sistema caerán uno detrás de otro.

A su alrededor, la lucha no ha disminuido. Pronto, su bólter está silenciado, sin voz y sin proyectiles que disparar. Poco después, su espada sierra muere, atascada con carne.

Los Amos de la Noche recurren a matar a los humanos con sus manos desnudas. Guanteletes oscuros golpean, estrangulan y aplastan.

En un momento atemporal en el cuerpo a cuerpo, la voz de un aliado llega por el comunicador. Se trata de un Puño Imperial. Su legión observa desde la aburrida seguridad de su lugar de aterrizaje.

—¿Qué estáis haciendo? —demanda el Puño Imperial—. Hermanos, ¿estáis locos?

Talos no responde. No merecen una respuesta. Si los Puños hubiesen traído este mundo al acatamiento, los Amos de la Noche nunca habrían necesitado venir aquí.

• • • • •

Es un hombre joven, observando su mundo de origen arder.

Es un hombre joven, de luto por un padre antes de morir.

Es un traidor para todo aquello que una vez consideró sagrado.

• • • • •

Luces penetrates atravesaron la penumbra.

El equipo de rescate se movía lentamente, ni paciente ni impaciente, pero con la cuidada confianza de los hombres con un arduo trabajo por hacer y ningún plazo que cumplir. El equipo se extendió a través de la cámara, volcando escombros, examinando las marcas de disparos en las paredes, con sus comunicadores internos pulsando mientras hablaban entre sí.

Con la nave abierta al vacío, cada miembro del equipo de rescate llevaba trajes atmosféricos contra el frío sin aire. Se comunicaban tan a menudo con el lenguaje de signos como lo hacían con las palabras.

Esto interesaba al cazador que les observaba, porque él también dominaba los signos de batalla astartes. Curioso, ver a sus enemigos traicionarse a sí mismos tan fácilmente.

El cazador observó en silencio mientras las lanzas de iluminación cortaban de un lado a otro, dejando al descubierto los restos de las batallas que tuvieron lugar en esta cubierta de la nave abandonada. El equipo de rescate —que eran claramente mejorados genéticamente, pero demasiado pequeños y sin armaduras para ser astartes— estaba impedido por los trajes atmosféricos que llevaban. Tal confinamiento limitaba sus sentidos, mientras que la antigua armadura Mark IV del cazador sólo mejoraba los suyos. No podían oír como él lo hacía, ni ver como él veía. Eso reducía sus posibilidades de supervivencia de increíblemente improbables a absolutamente ninguna.

Sonriendo ante ese pensamiento, el cazador susurró al espíritu-máquina de su armadura, una única palabra que atrajo al alma de la placa de guerra con el conocimiento de que la cacería estaba a punto de comenzar.

—Visión rapaz.

Su visión se desdibujó al azul de los océanos más profundos, decorado por rastros de calor supernova de los seres vivos en movimiento. El cazador observó al equipo moverse, separándose en dos unidades, cada una de dos hombres.

Esto iba a ser entretenido.

• • • • •

Talos siguió al primer equipo, siguiéndoles entre las sombras por los pasillos, sabiendo que el ronroneo de su servoarmadura y los gruñidos de sus servo-articulaciones no eran escuchados por los rescatadores de sentidos embotados.

Rescatadores era tal vez una palabra errónea, por supuesto. Irrespetuosa para el enemigo.

Aunque no eran del todo astartes, su mejora genética era obvia en el volumen de sus cuerpos y la gracia letal de sus movimientos. Ellos también eran cazadores, pero ejemplos más débiles de la estirpe.

Iniciados.

Su icono, montado sobre cada hombrera, mostraba una lágrima de sangre rubí enmarcada por unas orgullosas alas angelicales.

Los pálidos labios del cazador se enroscaron en otra retorcida sonrisa. Esto era inesperado. Los Ángeles Sangrientos habían enviado un equipo de exploradores…

El Amo de la Noche tenía poco tiempo para nociones de coincidencia. Si los Ángeles estaban aquí, entonces estaban aquí de caza. Tal vez el Pacto de Sangre había sido detectado en los sensores de largo alcance de una flota de batalla de los Ángeles Sangrientos. Un descubrimiento así habría sido, con certeza, suficiente para traerlos aquí.

En busca de su preciosa espada, sin duda. Y no por primera vez.

¿Quizás era su ceremonia de iniciación? ¿Una prueba de habilidad? Recuperar la espada y merecer la aceptación en el capítulo…

Oh, que desafortunado.

La espada robada colgaba de la cadera del cazador, como había hecho tanto tiempo. Esta noche no sería la noche en que regresase al desesperado alcance de los Ángeles. Pero, como siempre, eran bienvenidos a vender sus vidas en su intento de reclamarla.

Talos supervisó la lectura de sus pantallas retinales. La tentación de activar ciertas runas con un parpadeo era fuerte, pero se resistió a la tentación. Esta caza sería bastante fácil, sin drogas de combate que inundasen su sangre. La pureza estaba en la abstención de estas cosas hasta que se hicieran necesarias.

Las runas de localización de sus hermanos en la Primera Garra parpadearon en su visor. Después de tomar nota de sus posiciones en la nave, el cazador avanzó para derramar la sangre de los esclavizados al Trono de las Mentiras.

• • • • •

Un verdadero cazador no evitaba ser visto por su presa. Esa clase de acecho era el acto de los cobardes y los carroñeros, revelándose sólo cuando la presa estaba muerta. ¿Dónde estaba la habilidad en eso? ¿Dónde estaba la dificultad?

Un Amo de la Noche era criado para cazar por otros principios más auténticos.

Talos se deslizó entre las sombras, juzgando la calidad de los audio-receptores de los trajes de los exploradores. Hasta que punto podrían escuchar…

Les siguió por un corredor, raspando con sus nudillos acorazados las paredes de metal.

Los Ángeles Sangrientos se dieron la vuelta de inmediato, apuñalando su cara con sus haces de luz.

Eso casi funcionó, el cazador tenía que dárselo. Estos cazadores inferiores conocían a su presa, sabían que cazaban Amos de la Noche. Durante medio latido del corazón, la luz solar habría ardido a través de su visión, cegándolo.

Talos ignoró los haces por completo. Rastreando por visión rapaz. Sus tácticas eran insignificantes.

Ya se había ido cuando abrieron fuego, fundiéndose en las sombras de un pasillo lateral.

• • • • •

Les cogió otra vez nueve minutos después.

Esta vez, los acechó tras cebar una hermosa trampa. La espada por la que venían estaba justo en su camino.

Se la llamaba Aurum. Las palabras apenas hacían justicia a su calidad. Forjada cuando la Gran Cruzada del Emperador dio sus primeros pasos en las estrellas, la espada fue fabricada para uno de los primeros héroes de la Legión de los Ángeles Sangrientos. Llegó a manos de Talos siglos más tarde, cuando asesinó al heredero de Aurum.

Casi resultaba sorprendente, la frecuencia con la que los hijos de Sanguinius intentaban arrebatarle la espada. Era mucho menos sorprendente, la frecuencia con la que había tenido que matar a sus propios hermanos cuando buscaban tomar la espada de sus manos muertas. La avaricia rompía toda unidad, incluso entre los hermanos de la Legión.

Los exploradores vieron entonces la reliquia de su capítulo, tanto tiempo negada a su alcance. La hoja de oro estaba incrustada en el oscuro metal de la cubierta, con su cruceta de alas de ángel vuelta hacia el lado de marfil, bajo la severa mirada de sus luces punzantes.

Una invitación a simplemente avanzar en la cámara y tomarla, pero era obviamente un trampa. Sin embargo… ¿cómo podían resistirse?

No resistieron.

Los iniciados estaban alerta, con los bólteres en alto y encuadrando rápido, con todos sus sentidos afinados. El cazador vio como sus bocas se movían mientras se comunicaban actualizaciones continúas entre sí.

Talos saltó desde el techo.

Cayó con un ruido sordo a la cubierta, detrás de uno de los iniciados, con los guanteletes rompiendo hacia adelante para agarrar al explorador.

El otro Ángel se giró y disparó. Talos se rio ante el fanatismo en sus ojos y la rigidez de sus dientes apretados, mientras el iniciado disparaba tres proyectiles bólter en el cuerpo de su hermano.

El Amo de la Noche aferró el convulso escudo humano contra él, viendo el indicador de temperatura en su pantalla retinal parpadear mientras la sangre del iniciado moribundo se derramaba sobre secciones de su armadura. En su agarre, el Ángel que se estremecía era poco más que un tembloroso saco de carne congelada. Los proyectiles bólter habían detonado, prácticamente matándolo y abriendo su traje al vacío.

—Buen disparo, Ángel —dijo Talos a través de los altavoces crepitantes de su casco. Arrojó su sanguinolento escudo a un lado y saltó a por el otro iniciado, con los dedos extendidos como garras.

La lucha fue compasivamente breve. Las mejoras genéticas del Amo de la Noche junto con la fuerza aumentada de los fibro-cables musculares de su armadura, sólo permitían un posible resultado. Talos arrebató de un revés el bólter de las manos del Ángel y agarró al iniciado.

Mientras el guerrero más débil se retorcía, Talos acarició con sus dedos acorazados el visor facial del traje atmosférico del iniciado.

—Esto parece frágil —dijo.

El explorador gritó algo que no pudo oír. El odio ardía en sus ojos. Talos desperdició varios segundos disfrutando de esa expresión. Esa pasión.

Golpeó su puño contra el visor, rompiéndolo en pedazos.

Mientras un cadáver se congelaba y el otro se hinchaba y rompía en su camino a la asfixia, el Amo de la Noche recuperó su arma, la espada que había reclamado por derecho de conquista, y se movió de nuevo a las partes más oscuras de la nave.

• • • • •

—Talos —la voz llegó a través del comunicado en un siseo sibilante.

—Habla, Uzas.

—Han enviado iniciados para cazarnos, hermano. He tenido que cancelar mi visión rapaz para asegurarme de que mis ojos veían con claridad. Iniciados. Contra nosotros.

—Ahórrame tu indignación. ¿Qué quieres?

La respuesta de Uzas fue un gruñido bajo y un crepitar de comunicación muerta. Talos no pensó en ello. Le aburría mucho Uzas, siempre lamentándose cada vez que encontraban una presa insignificante.

—Cyrion —transmitió.

—Sí. ¿Talos?

—Por supuesto.

—Perdóname. Pensé que sería Uzas con otra diatriba. Oigo que tus cubiertas están repletas de Ángeles. Glorias épicas para ser ganadas en el sacrificio de sus hijos, ¿eh?

Talos no acababa de suspirar.

—¿Ya has acabado?

—Este pecio es tan hueco como la cabeza de Uzas, hermano. Negativo en algo de valor. Ni siquiera un servidor que robar. Estoy regresando a la cápsula de abordaje ahora. A menos que necesites ayuda para disparar a los niños de los Ángeles.

Talos cerró el comunicador mientras caminaba por el oscuro pasillo. Esto era infructuoso. Era el momento de irse con las manos vacías y aun desesperadamente escasos de suministros. Esta… esta piratería le ofendía ahora, como siempre lo hizo, y como siempre había sido desde que habían sido separados de la Legión hace décadas. Una plaga sobre el mucho tiempo muerto Señor de la Guerra y sus fracasos, que todavía resonaban hoy. Una maldición en la noche, cuando la VIII Legión fue destrozada y dispersada a través de las estrellas.

Disminuidos. Reducidos. Sobreviviendo como partidas de guerra separadas, los ecos rotos de la unidad dentro de los capítulos astartes leales.

Los pecados del padre.

Esta curiosa emboscada de los Ángeles que los habían seguido aquí, no era más que una distracción menor. Talos estaba a punto de comunicar una retirada general, después de que los últimos iniciados fuesen cazados y asesinados, cuando su comunicador se activó de nuevo.

—Hermano —dijo Xarl—. He encontrado a los Ángeles.

—Como Uzas y yo. Mátalos rápidamente y regresemos al Pacto.

—No, Talos. —La voz de Xarl estaba cargada de rabia—. No a los iniciados. A los verdaderos Ángeles.

• • • • •

Los Amos de la Noche de la Primera Garra, Decima Compañía, se reunieron como lobos en el bosque. Acechando a través de las oscuras cámaras de la nave, los cuatro astartes se encontraron en las sombras, hablando con su comunicador, en cuclillas con sus armas en mano.

En las manos de Talos, la espada reliquia Aurum atrapó lo poco que quedaba de luz, brillando mientras se movía.

—Cinco —Xarl habló en bajo, con su voz ribeteada por su ansiedad suprimida—. Podemos acabar con cinco. Se encuentran relucientes y orgullosos en una cámara de control no lejos de nuestra cápsula de abordaje. —Apoyó su bólter—. Podemos acabar con cinco —repitió.

—¿Están esperando? —dijo Cyrion—. Deben estar esperando una lucha honesta.

Uzas resopló ante eso.

—Esto es culpa tuya, lo sabes —dijo Cyrion con una sonrisa, asintiendo a Talos—. Tú y esa maldita espada.

—Hace las cosas interesantes —respondió Talos—. Y yo aprecio todas las maldiciones que su capítulo me grita.

Dejo de hablar, entrecerrando sus ojos por un instante. El casco de cráneo de Cyrion se distorsionó ante él. Como hizo el de Xarl. El sonido de un lejano disparo de bólter resonó en sus oídos, no distorsionado por el débil crujido del filtro de ruido del casco. No un verdadero sonido. No un recuerdo real. Algo parecido a ambos.

—Yo… tengo un… —Talos para despejar su visión borrosa. Sombras de cosas enormes oscurecieron su vista—… tengo un plan…

—¿Hermano? —preguntó Cyrion.

Talos se estremeció una vez, sus servo-articulaciones gruñeron por el agitado movimiento. Magnéticamente unido al muslo, su bólter no cayó a la cubierta, pero la hoja de oro si lo hizo. Cayó al suelo de acero con un sonido metálico.

—¿Talos? —preguntó Xarl.

—No —gruño Uzas—, ahora no.

La cabeza de Talos se sacudió una vez, como si su armadura hubiera enviado un impulso eléctrico a través de su columna vertebral, y se estrelló contra el suelo en un choque de su armadura contra el metal.

—Los dioses máquinas de Crythe… —murmuró—. Han matado el sol.

Un instante después, comenzó a gritar.

• • • • •

Los otros tuvieron que cortar a Talos del enlace de comunicación interno de la escuadra. Sus gritos ahogaban toda conversación.

—Podemos acabar con cinco —dijo Xarl—. Quedamos tres. Podemos acabar con cinco Ángeles.

—Casi seguro —convino Cyrion—. ¿Y si convocan a otra escuadra de sus iniciados?

—Entonces masacraremos a cinco y a sus iniciados.

Uzas lo interrumpió.

—Nos abrimos camino matando a través de las estrellas diez mil años antes de que hubiesen nacido.

—Sí, y aunque eso es una parábola maravillosa yo no necesito una retórica entusiasta —dijo Cyrion—. Necesito un plan.

—Nosotros cazamos —dijeron Uzas y Xarl a la vez.

—Nosotros les mataremos —añadió Xarl.

—Festejaremos con su semilla genética —concluyó Uzas.

—Si esto fuera una ceremonia para premiar el fervor y el celo, una vez más, los dos estaríais colapsados bajo el peso de las medallas. Pero ¿queréis lanzar un asalto sobre su posición mientras arrastramos a Talos con nosotros? Creo que el roce de su armadura sobre el suelo matará el factor sorpresa, hermanos.

—Protégele, Cyrion —dijo Xarl—. Uzas y yo acabaremos con los Ángeles.

—Dos contra cinco. —Las lentes oculares rojas de Cyrion no acababan de fijarse sobre sus hermanos—. Esas son pocas probabilidades, Xarl.

—Entonces, por fin vamos a librarnos el uno del otro —gruñó Xarl—. Además, hemos estado peor.

Eso al menos era cierto.

—Ave Dominus Nox —dijo Cyrion—. Cazad bien y cazad rápido.

—Ave Dominus Nox —respondieron los otros dos.

• • • • •

Cyrion escuchó durante un rato los gritos de su hermano. Era difícil entender algo del torrente de palabras gritadas.

Esto no era una sorpresa. Cyrion había escuchado a Talos sufriendo a manos de esta aflicción muchas veces antes. Cuando los dones genéticos se iban, apenas era una bendición.

Los pecados del padre, pensó mientras observaba la armadura inerte de Talos, escuchando los gritos de la muerte por venir, se reflejan en el hijo.

• • • • •

De acuerdo al crono retinal de Cyrion, habían pasado una hora y dieciséis minutos cuando escuchó la explosión.

El suelo se estremeció bajo sus botas.

—¿Xarl? ¿Uzas?

La estática fue la única respuesta.

Genial.

• • • • •

Cuando la voz de Uzas finalmente crepitó por el comunicador después de dos horas, era débil y coloreada por su amargor característico.

—Hnngh. Cyrion. Está hecho. Arrastra al profeta.

—Suena como si te hubiesen disparado —Cyrion resistió el impulso de sonreír para que no lo oyeran en sus palabras.

—Así fue —dijo Xarl—. Estamos de regreso.

—¿Qué fue esa detonación?

—Un cañón de plasma.

—Estás… estás bromeando.

—Ni por un segundo. No tengo ni idea de porque trajeron uno de esos para un combate en las entrañas de una nave, pero el refrigerante de alimentación resultó ser un blanco perfecto.

Cyrion activó una runa, con el símbolo de identificación de Xarl, con un parpadeo. Abrió un canal privado entre ambos.

—¿Quién alcanzó a Uzas?

—Un iniciado. Desde atrás, con un rifle de francotirador.

Cyrion cerró de inmediato el enlace para que nadie le escuchase riéndose.

• • • • •

El Pacto de Sangre era una espada de negro cobalto, con sus filos de bronce y marcada por siglos de batallas. Navegaba a través del vacío, acercándose a su presa como un tiburón deslizándose por aguas negras.

El Alma Encarnada era una fragata de clase Gladio, con una larga y orgullosa historia de victorias en el nombre del capítulo de los Ángeles Sangrientos, y antes de la IX Legión. Abrió fuego sobre el Pacto de Sangre con un admirable conjunto de baterías de armas.

Breve y hermosamente, los escudos de vacío alrededor del crucero de ataque de los Amos de la Noche brillaron de un modo que recordaba al aceite sobre el agua.

El Pacto de Sangre devolvió el fuego. En un minuto, la nave parecida a una espada estaba navegando a través de los desechos del vacío, con sus lanzas enfriándose de su furia momentánea. El Alma Encarnada, los escasos pedazos que quedaban, chocaba y activaba los escudos de vacío del crucero, mientras este atravesaba la nube de restos en expansión.

Otra nave, esta asolada y muerta en el espacio, cayó pronto bajo la sombra del Pacto. El crucero de ataque oscureció el sol, acercándose, dispuesto para recibir su cápsula de abordaje una vez más.

La Primera Garra había estado fuera durante siete horas investigando el pecio. Su nave nodriza había venido de cacería por ellos.

• • • • •

Los sellos del mamparo sisearon cuando las puertas reforzadas se abrieron con un ruidoso movimiento de bisagras.

Xarl y Cyrion llevaron a Talos al muelle de despliegue del Pacto. Uzas caminaba tras ellos, una sorprendente cojera estropeaba su paso. Su columna ardía por el proyectil sólido del francotirador que aún estaba alojado allí. Peor aún, su mejorada curación genética había sellado y coagulado la herida. Necesitaría cirugía —o más posiblemente un cuchillo y un espejo— para sacarse esa maldita cosa.

Uno de los Atramentar, la guardia de élite del Elevado, se erguía en su voluminosa armadura de exterminador. Su casco pintado como un cráneo y con colmillos les observaba impasible. Bastidores de trofeo adornaban su espalda, cada uno empalado con una serie de casco de capítulos astartes leales: una historia de derramamiento de sangre y traición, mostrada orgullosamente para que sus hermanos la vieran.

Hizo una seña al cuerpo tendido de Talos.

—¿El Cazador de Almas está herido? —preguntó el exterminador, su voz era un profundo gruñido sordo.

—No —dijo Cyrion—. Informa al Elevado de inmediato. Su profeta está sufriendo otra visión.