ARNOGAUR

‘Arnogaur’ por Aaron Dembski-Bowden

[Enhaced]

Traducción Rodina

Corrección Iceman ts 1.5

Urdesh, Continente Sur, Llanura de Serechan,

Ciudad-forja Xavec, 782.M41

(Durante el Vigésimo Séptimo aniversario de la Cruzada de los Mundos de Sabbat)

I

La tripulación del Strygora sorprendió a Erec mientras estaba orinando. Mañana sería demasiado tarde, porque mañana sería la batalla, lo necesitaban muerto antes de que amaneciera. Tenía que ser ésta noche y nadie debía verlo.

Llegar hasta él en el centro del campamento no fue nada fácil. El asesinato entre tripulaciones era algo castigado con la crucifixión, y era muy difícil que lograran cortarle la garganta y su cuerpo no fuera encontrado. Si matarlo en el campo de batalla hubiera sido una opción, ya estaría muerto desde hacía al menos un año. Igualmente, hubiera despertado sospechas si sencillamente lo hubieran seguido a través del campamento rodeado de alambradas y tableros de protección, y luego, sólo unas horas más tarde, hubiera aparecido muerto. Tenían que alejarse del lugar del crimen tan inocentemente como habían entrado.

Los guardias estaban por todas partes. Guardias armados con descuidados fusiles láser apretados contra su pecho, con ojos penetrantes y desconfiados. Los guardias sólo eran sus hermanos en el campo de batalla, y todos estaban muy dispuestos a colgar a cualquiera que violara las leyes del Pacto.

Para llegar hasta Erec, la tripulación del Strygora tuvo que abrirse camino, lentamente y chapoteando, a través de las trincheras de las letrinas en el borde occidental del campamento, con las botas y los pantalones empapados hasta las rodillas por las inmundicias. Portaban cuchillos rituales en sus manos marcadas con cicatrices sagradas, y escondían sus caras bajo grotescas caras de metal retorcido. Así preparados, marchaban de caza a través de los residuos semilíquidos de varios miles de hombres, mujeres y monstruos.

Fundidos con la oscuridad, esperaron a estar seguros de que Erec estaba completamente distraído y se lanzaron contra él, pasando un húmedo lazo a través de su cuello para evitar que gritara. El cordón de cuero se tensó contra la garganta debajo del rostro cubierto con su propia y grotesca máscara, evitando que pronunciara alguna palabra. Sus ojos de cerdo se abrieron por el pánico cuando la muerte llegó hasta él desde las sombras.

El primer cuchillo penetró a través de su espalda, cortando inmediatamente su columna vertebral con una extraña sensación de helada presión, en lugar del fuerte beso del dolor. El segundo cuchillo penetró hasta su estómago en un torpe ángulo, un golpe mortal fallido, antes de que comenzara a rajar su torcido camino a través de su vientre. La primera hoja le paralizó, la segunda le destripó. Sus atacantes le estaban abriendo en canal incluso antes de que lo estrangularan.

Se dejó caer entre las garras de sus asesinos mientras los húmedos y rosados rizos de sus intestinos caían desparramados sobre las botas de los hombres que habían venido a matarlo.

Ninguno de los cuchillos lo mató. La tripulación del Strygora lo mantuvo en ese abrazo asesino, con tenues silbidos de risas en la oscuridad, arrullando suavemente el rostro enmascarado, meciéndolo en sus brazos hasta que lo estrangularon.

Una vez que su presa cesó su inútil forcejeo, se prepararon para arruinar su carne para siempre. Su prisa era tal que no esperaron a que se derrumbara, su carne tenía que ser mancillada rápidamente. En realidad, los muertos cuentan historias y todos los poéticos versos que reivindicaban lo contrario eran una de las grandes mentiras de las galaxias.

Usaron sus cuchillos en los ojos sin vida de Erec antes de lanzar su profanado cadáver en la zanja de las letrinas.

Satisfechos de que ese hombre muerto no revelaría ninguno de sus secretos, la tripulación del Strygora se volvió a introducir entre la suciedad y se escabulleron de vuelta por donde habían llegado.

Adorno típico del Pacto Sangriento

Mascara del Pacto sangriento

II

El último viaje de Erec fue lento y sosegado. Su cuerpo derivó a lo largo del repugnante y poco profundo rio durante casi media hora, boca abajo entre la inmundicia, hasta que finalmente fue sacado de la zanja de la letrina por las torpes manos y las garras industriales de dos servidores profanados. Los esclavos cyborg arrastraron el cadáver hasta terreno seco y dieron la alarma tan pronto como su rudimentaria agudeza visual distinguió las cicatrices de las manos del cuerpo. Sus embotados y poco sensibles cerebros se habían disparado ante uno de los pocos pecados que eran capaces de reconocer: alguien del Pacto Sangriento había matado a un miembro del Pacto Sangriento.

Nautakah Arnogaur fue convocado.

Soldado del Pacto Sangriento sin mascara

III

Nautakah Arnogaur había hecho sus juramentos con el Pacto Sangriento cuatro años antes de poner sus pies sobre éste arruinado y perdido mundo. Como todos los guerreros de la élite de Urlock Gaur, había sellado su pacto arrastrando la palma de su mano sobre el irregular blindaje del Arconte, rajándose la piel y dejando una mancha sangrienta, era tanto una promesa como una ofrenda.

Sin embargo, a diferencia de la mayoría, había mirado a los ojos de Gaur mientras lo hacía. Más que eso, él había mirado hacia abajo al Arconte. A pesar de muchos dones y bendiciones, Urlock Gaur, señor supremo del Pacto Sangriento, todavía era humano. Nautakah no lo era.

Ahora, cuando cerraba sus ojos, podía recordar la mancha viscosa de su sangre a través de la coraza del Arconte. Nunca olvidaría la forma en la que su sangre había brillado contra el símbolo de bronce batido del pecho acorazado del señor supremo. Tampoco había olvidado el canto de los cercanos sacerdotes rojos con sus casullas salpicadas de sangre, como delantales de carniceros, gimiendo en una lengua divina que no tendría ningún sentido para las mentes mortales. Algunas de las palabras sonaban como el Nagrakali, la lengua de sus antiguos hermanos, pero solo encontró sentido a una palabra de cada diez. Si esa lengua estaba relacionada con el Nagrakali, el árbol se había podrido y estaba muy lejos de sus raíces. (Nagrakali, lenguaje de los Devoradores de Mundos, nt)

En su memoria, incluso podía evocar el olor de esa noche, el almibarado dulzor de la sangre fresca y de la vida sacrificada. Era el olor de la sonrisa de un dios.

Nautakah estaba destinado a ser Arnogaur. Cuando juró al Pacto, eso se hizo realidad, y se mantuvo apartado de sus disciplinadas legiones humanas. Éste destino le había agradado, y todavía le agradaba.

-Sangre- le había prometido Nautakah al Arconte -para el dios de la sangre.

IV

El Arnogaur miró hacia el cadáver, ignorando el hedor que surgía de los rajados restos de Erec. Otros miembros del Pacto sangriento, auténticos soldados humanos del Pacto, se reunieron en torno a la imponente figura y al cadáver que estudiaba. Nautakah los despidió con brusco gesto de su mano acorazada, el movimiento provocó un áspero gruñido mecánico en sus articulaciones. Como cualquier otro miembro del Pacto Sangriento, su armadura era de un rojo oscuro sin brillo, decorada tanto por el derramamiento de sangre y la batalla como por la pintura mortal, con incrustaciones rúnicas de latón que representaban la vigilante mirada del dios de la sangre. Sin embargo, mientras la armadura de los demás era una simple lámina metálica forrada de paño en imitación de las de la Guardia Imperial, la suya era una armadura completa de ceramita, forjada por primera vez cuando el Imperio era aún joven.

Un nuevo sello adornaba su hombrera, un bronce consagrado mostrando al sagrado mundo de Hagia atrapado en una boca con mandíbulas de marfil cerrándose a su alrededor.

El cuerpo del oficial muerto mostraba las lastimosas fronteras de la superstición humana, incluso entre los miembros del Pacto Sangriento. Su estancia en la zanja de las letrinas había deteriorado su sangre más allá de cualquier uso, y sus ojos habían sido eliminados completamente. Ambos actos se hacían eco de la vuelta a las creencias tribales de los Mundos Sanguinarios, donde nació el Pacto por primera vez a la estela de grandes prodigios y profecías sangrientas y oscuras. La sangre de un hombre contiene todas las verdades de su vida, desde la cuna a la tumba, y sus ojos eran las ventanas que conservaban las últimas imágenes que vio antes de su muerte. Así lo creían las tribus y los chamanes asesinos que las conducían. Estas creencias se filtraron a través del moderno Pacto Sangriento y pervivían, incluso varias décadas después. (Según los historiadores imperiales, el Pacto Sangriento nació por primera vez hace unos 3.000 años antes de la fecha del relato, en un mundo llamado Ghourra, situado en los limites exteriores de los Mundos de Sabbat, en los denominados “Mundos Sanguinarios”, nt)

Nautakah no estaba dispuesto a sacarles del error de esa pintoresca falacia. En lugar de trabajar aquí, donde un sinnúmero de miradas indiscretas podrían ser testigos, levantó el cuerpo por su fibroso cabello y lo lanzó encima de su hombro. La inmundicia corrió en insípidos regueros sobre su armadura, pero no se dio cuenta, su mente estaba en otra parte, centrada en la tarea que tenía por delante.

La sangre y los ojos le eran inútiles, incluso aunque se hubieran librado de la cuidadosa profanación. En privado, él cogería el gladius que llevaba sujeto a su greba y eliminaría el cuero cabelludo de ese pobre tonto.

Todo lo que Nautakah Arnogaur necesitaba era su cerebro.

V

Pocas horas después, Xavec ardía. El humo del cadáver de la ciudad-forja se elevaba hasta lo alto del cielo, convirtiendo el día en noche en muchos kilómetros alrededor de los límites de la ciudad. Cada soplo de aire sabía a metal fundido y a polvo quemado. La arena rechinaba en la lengua y los dientes de aquellos que luchaban dentro de la ciudad, mientras que la piel y el acero se oscurecía con la pegajosa grasa procedente de las refinerías de promethium ardiendo.

Al caer la noche, indistinguible del ahogado día, compañías de blindados urdeshitas todavía se batían en duelo contra los batallones de tanques del Pacto Sangriento entre las calles repletas de escombros de la ciudad. Los proyectiles de pequeño calibre rebotaban inútilmente contra los cascos impermeables, las granadas estallaban inútilmente sobre las placas inclinadas de blindaje. Jaurías de desesperados soldados carroñeros del Pacto se abalanzaban sobre los blindados urdeshitas averiados y sacaban a sus tripulaciones para destriparlas a cielo abierto. En pago, los tecno-sacerdotes de las destrozadas agujas de la forja, lanzaban oleadas de servidores lobotomizados en los cruces de las avenidas, incinerando las líneas de blindados del Pacto con cañonazos del antiguo e impío armamento marciano.

Nautakah prestaba muy poca atención a todo esto. Para el Arnogaur, la caída de una ciudad-forja de importancia crítica para el Mechanicus y una de las batallas más costosas sobre la superficie de Urdesh solo era una distante preocupación secundaria. Se movía sólo, a través de las ruinas, con un hacha en una mano y su bólter en la otra, dando caza al Strygora.

Los datos biológicos aparecían en la lente de su ojo izquierdo mientras sobre el derecho se desplazaban las lecturas del auspex. Ambas presentaciones corrían sin mostrar nada interesante sobre su retina, ensombrecidas por una especie de capa de polvo. Un inútil mapa aéreo de Xavec cubierto por la estática se presentaba en el límite de su campo de visión, sus datos bloqueados por las tormentas de polvo que corrían por las calles, similares a los de una ciudad fantasma.

Unas siluetas le atacaron, unas valientes siluetas sin la menor duda, usando las bayonetas de sus fusiles láser como simples lanzas. Ellos cargaron contra el Arnogaur gritando, mientras intentaban apuñalarle, algo sobre que el Emperador los protegería. Nautakah les mostró el error de esa pretensión. Su hacha cayó siete veces, y siete soldados de la Guardia Imperial añadieron el flujo de su sangre a los ríos de color rojo que corrían bajo los cimientos del trono de cráneos.

El último fue el más valiente de todos ellos: esa alma leal al Trono se arrastró sobre los adoquines a pesar de que su cuerpo había sido partido en dos por la cintura. Con una oración en sus polvorientos labios cogió la pistola de uno de los caídos.

Qué heroica estupidez, pensó Nautakah, mientras convertía el cráneo del soldado en simples fragmentos húmedos con una de sus botas.

Allí donde las calles estaban llenas de ruido, con los carros de combate lanzándose una lluvia de proyectiles los unos a los otros, el Arnogaur corrió entre los blindados, subiéndose a los cascos, matando a los comandantes imperiales que se habían asomado por las escotillas para tener una mejor visión del campo de batalla. Agotó su suministro de granadas, lanzándolas a través de escotillas abiertas o pegándolas a los tanques imperiales mientras pasaba a su lado.

Siempre moviéndose, avanzando, escuchando las diferentes comunicaciones de vox mientras buscaba.

Los canales de comunicación del Pacto Sangriento no contenían la típica propaganda imperial lanzando febriles promesas a sus cobardes rebaños; las voces que se escuchaban en los seguros canales del Pacto eran casi mecánicas en su fría eficiencia. Se emitían órdenes y eran reconocidas. Las posiciones eran transmitidas y confirmadas. De vez en cuando llegaban cifras de pérdidas, seguidas por oraciones y tristes salmos. Nautakah escuchó varios canales a la vez, usando el coro de voces para triangular su ubicación en relación al resto de las fuerzas del Arconte y para formarse una imagen más amplia del campo de batalla.

La imagen que se formó era muy curiosa, ya que hablaba de una ciudad condenada a la tumba en lugar de terreno y material conquistado. Divisiones completas de infantería y blindados se estaban lanzando en rápidos y furiosos asaltos relámpagos a través de los distritos más defendidos, en lugar de ser desplegados en disciplinadas maniobras de aproximación indirecta. Las plataformas de aterrizaje del puerto espacial habían sido arrasadas, con sus bases y columnas de apoyo destruidas. No había equipos de contención moviéndose para asegurar y controlar las refinerías en llamas. Más bien era todo lo contrario, los cuerpos de los caídos de ambos bandos estaban siendo utilizados para alimentar las llamas. Los barracones de los cuarteles y las armerías no estaban siendo asediados y capturados, estaban siendo arrasados sin pensar en los secretos del Mechanicum y en la valiosa carne esclava que se estaba perdiendo.

Que así fuera. Si el Arconte deseaba que Xavec ardiera, ardería. Urdesh era un mundo-forja. Había un centenar de ciudades como esa. El puesto de Nautakah como Arnogaur le había cargado con preocupaciones mucho más elevadas.

VI

-Hal ur Rakash- cantaron los tres sacerdotes cuando se acercó. -Hal ur Rakash.

Hal ur Rakash. Era, por igual, una mala traducción del gótico y del Nagrakali, pero el sentimiento que reflejaba estaba lo suficientemente claro, incluso en el lenguaje de esos locos sangrientos, cuando se combinaba con la veneración que se reflejaba en sus ojos. El ‘Caminante sobre Miserias’ lo llamaban en las predicaciones, con sus roncas voces rotas por el polvo.

Los tres sacerdotes, vestidos con retazos de pálido cuero humano cosidos entre sí y delantales de carnicero, presidían un acto adivinatorio de su propia invención. Decenas de siervos y esclavos del Pacto Sangriento, miserables esclavos humanos mutilados más allá de cualquiera consideración de Nautakah, lanzaban los cuerpos desnudos de soldados de la Guardia por los bordes de un puente de pórtico que cruzaba sobre un humeante valle de metal oscuro. El puente era de un tamaño impresionante, una enorme cosa de hierro que corría tres kilómetros sobre la sima central del intercambiador térmico de la ciudad. Enormes pilas de cadáveres de los guardias estaban siendo dejados caer sobre el grasiento humo ascendente, más y más, sobre las turbinas de refrigeración y los conductos de ventilación en llamas de las fábricas subterráneas que había debajo del puente.

Los magos carniceros del Pacto Sangriento observaban las llamaradas de los fuegos rugientes, leyendo el futuro en las llamas.

Nautakah fue golpeado con esa imagen y por los ecos del tiempo, del no menos sagrado chamanismo, cuando los clanes de los Mundos Sanguinarios alimentaban con los cuerpos de sus guerreros muertos a los demonios que supuestamente vivían en los lugares oscuros de sus primitivos mundos. El Arnogaur había presenciado esos ritos muchas veces, pero siempre como un forastero. Su mundo natal estaba lejos, muy lejos de los Mundos Sangrientos. En realidad, muy lejos de cualquiera de los Mundos Sabbat.

-Hal ur Rakash- los sacerdotes le saludaron con sus oraciones mientras se arrodillaban cuando él se acercaba. -Hal ur Rakash, quédese con nosotros, se lo rogamos. ¡Su presencia invita a las llamas a arder más resplandecientes!

Volvió su rostro cubierto por el casco hacia ellos, estos hombres santos, delgados como palos, rezaban a los espíritus de la sangre y del fuego. Las dos crestas de su casco parecían cuernos demoniacos entre la nube de polvo que se había tragado toda la ciudad.

-Estoy cumpliendo un mandato divino- les respondió. Su voz era tan grave y áspera como las orugas de los tanques marchando sobre rocas destrozadas.

Al oír esto, uno de los sacerdotes ahogó una horrible sonrisa, presionando sus manos mugrientas contra su cara llena de cicatrices.

-¡La vanidad, la mentira y la auto-glorificación! ¡Al dios de la guerra no le importa de dónde fluya la sangre!

-Puede que así sea- le contestó Nautakah -pero al Arconte le preocupa mucho.

Tras esas palabras, cruzó el puente, dejando a los diáconos desnudando muertos para seguir jugando con el fuego.

Soldado del pacto Sangriento con Mascara

VII

El Strygora rugió a lo largo de la destrozada carretera, machacando la reventada superficie de rococemento con sus cadenas. Había algo bestial en su avance, algo implacable y vivo en la forma en la que atravesaba las barricadas defendidas que encontraba en su camino. Los disparos de los fusiles láser entonaron su inútil canción, rebotando inútilmente contra el blindaje, e ignorados por el carro de combate y por aquellos que guiaban su ira.

Una vez había sido un Leman Russ de la clase Castigador (Punisher en el original, nt) con el nombre de Hija de Sabbat, y antes que eso había llevado un código de serie de cuarenta y ocho dígitos marcando el mundo-forja en el que había sido fabricado y la fecha de su creación. Sus antiguas armas se habían estropeado con el tiempo, el cañón Gatling (cañón rotatorio de varios tubos, de pequeño calibre y gran cadencia de tiro, nt) había sido eliminado de la torreta y sustituido por dos brutales y atronadores cañones automáticos cuando la tripulación no pudo encontrar suficiente munición con la cual mantener el arma original fuera algo que mereciera la pena. Los tres cañones láser habían sufrido la misma suerte, finalmente eliminados cuando los mecánicos del Pacto Sangriento fallaron en todos sus intentos por adaptarlos a sus corruptos generadores de energía. Había perdido alcance, pero no letalidad, porque los cañones láser fueron reemplazados por lanzallamas pesados unidos a grandes y apestosos depósitos de cobre de los que manaba promethium.

Un disparo desafortunado podría atravesar el casco e incendiar todo el equipamiento de los lanzallamas y los depósitos de fuego líquido, lo que había impulsado a la tripulación, últimamente, a reforzar su ya densa armadura con chapas de blindaje procedente de otros vehículos del Pacto Sangriento.

La tripulación se mecía en el interior de la asfixiante matriz a causa del calor de su casco bendecido por los dioses. El sudor corría por las caras tatuadas en senderos diamantinos, convirtiéndose en lágrimas a medida que se deslizaban a lo largo de sus grotescas máscaras con nariz ganchuda.

En los estrechos confines de la torreta del tanque, Kereth y Maugr trabajaban al unísono, el primero cargaba los viejos y pesados proyectiles con sus manos con las marcas del Pacto, mientras que el otro pegaba su cara continuamente al visor de puntería, llevaba haciéndolo tanto tiempo que su espalda estaba encorvada permanentemente. Maugr lamió el interior de su máscara mientras miraba la distorsionada pantalla de seguimiento azul, cerrando sus dos manos en unas improvisadas manijas en el periscopio del artillero cuando consideró que era el momento.

-¡Agarraos!- gritó hacia el compartimento de la tripulación. Junto a él, Kereth colocó sus manos enguantadas a los lados de la torreta, sujetándose con fuerza. Los estabilizadores del Strygora estaban prácticamente destrozados. Llevaban así más de un mes, desde la batalla de la forja Theria. Malditos mecánicos. (Mechnicians en el original, parecen ser los técnicos del Pacto Sangriento dedicados al mantenimiento de su armamento, aunque no son parte del Mechanicum Oscuro, nt)

Cuando los dos mal fijados cañones automáticos retumbaron, el Strygora se encabritó, patinando hacia atrás y levantando sus orugas delanteras medio metro del suelo.

-¡Recargar!- ordenó Maugr. -Jashan, cuando lleguemos y despejemos el siguiente cruce, sácanos de aquí a media potencia. Nos quieren conducir a una trampa.

(El texto original cita las armas del carro de combate como cañones automáticos “autocannons”. Los cañones automáticos no tienen que ser recargados, salvo cuando se agotan los cargadores. Tal vez, el autor quiera indicar el mal estado del armamento del vehículo o la selección del tipo de proyectil en un modo manual, nt)

Kereth se puso en marcha inmediatamente: acarreando e izando los nuevos proyectiles hasta introducirlos en las recámaras. Al mismo tiempo, Jashan condujo el Strygora con sus palancas de control, parpadeando para apartar de sus ojos las gotas de sudor que manaban de su grasiento cabello. Las maniobras a través del polvo eran una mezcla de buen juicio y suerte, con mucha frecuencia, los tanques del Pacto Sangriento que avanzaban a través del distrito se estrellaban los unos contra los otros en las estrechas calles, con el sonido de cráneos entrechocando.

En algún lugar por encima de ellos, el sonido de un cuerno sacudió los cielos con su suave rugido industrial. Sintieron el temblor a través de las planchas blindadas del casco y sintieron un escalofrío sobre sus sudorosos y pegajosos cuerpos.

Un titán.

Maugr se quitó la grotesca máscara y se colocó un respirador sobre una boca repleta de dientes podridos. Tres segundos después del llanto del cuerno ya estaba en lo alto de la torreta, y con la cabeza fuera de la escotilla, intentado ver algo entre el polvo.

A su alrededor estaban las achaparradas pirámides escalonadas de las fundiciones de Xavec, los cascos huecos de los tanques muertos, y…

…allí.

El dios-máquina salió del polvo con grandes y torpes pasos, con la espalda recta y haciendo caso omiso a todo aquello que estaba debajo de sus enormes pies metálicos. La tierra tembló bajo sus pasos, pero la señal más fuerte de su paso era el acentuado quejido de protesta del acero, sus grandes articulaciones de metal gritaban a través de todo el distrito. La poca iluminación que lograba perforar la nube de polvo murió cuando el titán eclipsó la anémica luz de la luna.

Maugr se volvió a meter dentro del tanque y cerró la escotilla.

-Es uno de los nuestros- gritó hacia abajo. No sabía sí era verdad, los escáneres estaban muertos y el polvo era demasiado espeso para poder distinguir algún detalle, pero el simple hecho de que el ‘Warlord’ no les hubiera machacado, mandándolos hacia el olvido con sus inmensos cañones daba crédito a esa posibilidad.

Todo el tanque tembló cuando el titán paso por encima de ellos, el pie de la inmensa máquina de guerra destrozó el rococemento de la avenida cuando lo pisó. Cada paso creaba otro cráter que los blindados del Pacto Sangriento debían de pasar por encima o esquivar.

Llegaron órdenes, el vox crujía y los mensajes llegaban cargados de estática y con retardo, de que la columna mantuviera su posición mientras el titán pasaba sobre ellos. Maugr lo transmitió gritando al resto de la tripulación.

Todos los miembros de la dotación se habían pasado juntos al Pacto el año anterior, abriéndose los nudillos de su mano derecha sobre la antigua armadura del Arconte Gaur. Todos ellos provenían de la Guardia, desertaron junto con el resto de supervivientes del 12º blindado de Barakan. Ese mismo día, la Hija de Sabbat se convirtió en el Strygora y su casco fue manchado de rojo con las huellas de las palmas sangrientas, marcándolo como uno de los leales hijos de Gaur.

Sólo Erec no había sido anteriormente de la Guardia. No, a Erec, el nuevo Sirdar encargado de mantenerlos controlados, le gustaba recordarles que él era un miembro “puro” del Pacto Sangriento, nacido en las tribus en las que se creó todo esto, y que había pasado su infancia adorando la sangre, el fuego, el sol… y sólo el dios de la guerra sabía que más. Erec nunca había dudado lo más mínimo en romper huesos o azotar las gargantas desnudas con su látigo de cuero cuando pensaba que su tripulación “mestiza” no cumplían sus órdenes con la suficiente rapidez. Erec, el noble Sirdar, había mutilado y dejado inválido a Ferlmann con un martillo, y luego había ordenado que le unieran quirúrgicamente al asiento del lanzallamas, dentro del compartimiento de la tripulación. El resto de tripulación ayudaba a Ferlmann lo mejor que podían, pero el pobre bastardo sin piernas comenzaba a pudrirse en su arnés, con su asquerosa carne plagada de erupciones y úlceras cada vez más infectadas. Sus manos estaban prácticamente fusionadas a los mandos del lanzallamas.

Pobre Erec, muerto, flotando boca abajo en la mierda a la que pertenecía.

-Ya se ha ido- comunicó Maugr mientras miraba a través de la pantalla de puntería llena de estática. -Los demás ya se están moviendo…

Sus palabras fueron interrumpidas por el resonante estrépito de metal contra metal, procedente del techo que retumbó por todo el carro de combate. Durante un momento, la sangre se heló en sus venas, Maugr pensó que un titán más pequeño, tal vez un ‘Warhound’, les había empujado mientras pasaba a su lado.

Fue entonces cuando unos educados golpes resonaron en la escotilla superior de la torreta.

Maugr sacó su pistola y comprobó que su máscara volvía a estar en su lugar. Su mano enguantada acababa de agarrar la palanca de apertura de la escotilla cuando ésta fue arrancada de sus corroídas bisagras, permitiendo que el polvo y la oscuridad penetrara en el interior del tanque.

Una inmensa figura con armadura de ceramita marcada con los sagrados sellos de bronce del dios de la guerra se inclinó mirando hacia abajo con sus lentes color esmeralda, metió dentro su mano y cerró sus dedos blindados alrededor de la garganta de Maugr.

Pateando y dando golpes, incapaz de respirar, el tanquista fue elevado hasta estar frente a la bárbara placa frontal del casco crestado de Nautakah Arnogaur.

-El Pacto Sangriento- gruñó el marine espacial con una terrible tranquilidad - no mata a otros del Pacto Sangriento.

Símbolo de Khorne

VIII

El motor de dolor enterrado en el fondo de su cerebro vibraba ahora que tenía a su presa agarrado entre sus garras. Podía sentir los clavos mordiendo profundamente, enviando zarcillos de venenosa electricidad a la carne de su mente. Un repugnante placer lo inundó, tirando de las cuerdas de su sistema nervioso con dedos expertos.

El hombre al que agarraba luchaba y pataleaba, infantil en su impotencia. Nautakah no tenía tiempo para semejantes tonterías.

-Ya me has oído- dijo, con la misma tranquila cortesía que antes. De momento estaba bien, estaba controlando sus emociones sin permitir que el rapto neuroquímico afectara a su discurso. -Ahora, responde a la acusación.

Generosamente, aflojó la presión sobre la garganta del ser humano con el fin de facilitar el juicio sobre el campo de batalla.

-¡Soy del Pacto Sangriento!- jadeó el soldado. -¡Por el Arconte! ¡Por Gaur!

Qué decepcionante, pensó Nautakah. Muchas horas de caza para terminar con éstas poco inspiradas promesas, claramente falsas.

-Palabras- respondió Nautakah. -Palabras desde detrás de una máscara que no mereces llevar- arrancó la máscara de la cara de Maugr, escuchando como se desgarraba la carne al hacerlo. La correa no se había roto en uno de los lados y había arrancado una de las orejas del humano.

Bueno. No importa. Nautakah arrojó al hombre gritando desde la parte superior del carro de combate hasta la destrozada carretera de rococemento de la avenida, se escuchó un fuerte crujido y el hombre quedó tendido como un saco sin vida de huesos rotos.

El Arnogaur apuntó con su pistola al interior del tanque, hacia las apestosas heces humanas que se acurrucaban cobardemente en sus asfixiantes confines. El olor salado de la ropa sucia y de la carne sin lavar era tan espeso que parecía niebla.

-Da marcha atrás- ordenó Nautakah. -Pasa por encima del cuerpo de vuestro hermano.

-Mi Señ…

La pistola bólter dio un salto, lanzando un proyectil reactivo a la columna vertebral del conductor que le reventó desde el interior con la suficiente fuerza para romper los tímpanos de los supervivientes. Las vísceras y los trozos de carne humana decoraron cada pulgada del interior del tanque, que comenzó a gotear sangre desde su techo. Lo que quedaba del conductor, que era muy poco por encima de su cintura, se deslizó desde el asiento de control y se derrumbó con un golpe de carne húmeda sobre el fondo del compartimento de la tripulación.

Cuando Nautakah volvió a mirar hacia abajo, le pareció estar contemplando las entrañas de una gran bestia.

-¡Pasar con el tanque sobre el cuerpo de vuestro hermano!- ordenó nuevamente a los demás tripulantes. Dudaba de que pudieran escuchar sus palabras, sus oídos habían comenzado a sangrar después de que el proyectil del bólter hubiera estallado en un espacio tan cerrado, pero sospechaba que el significado de sus palabras había quedado bastante claro.

El cargador bajó por la escalerilla y se hundió en el puesto del conductor manchado de sangre. El tanque lanzó varios sonidos estrangulados mientras sus engranajes trataban de arrancar desde un embrague bloqueado.

-Me estoy impacientando- le advirtió Nautakah. El tanque arrancó, moviéndose hacia atrás a trompicones, pasando sobre el cadáver de Maugr y convirtiéndolo en una pasta rojiza bajo su oruga izquierda.

Los cuatro tanquistas supervivientes, uno de ellos era un lisiado quirúrgicamente unido al control de una de las armas, observó Nautakah con escaso interés, el resto, le miró con los ojos muy abiertos, retadores. Eran valientes, y sólo por eso eran dignos de elogio, pero ninguno era tan tonto como para intentar coger las armas que llevaban a sus costados.

-Elegid a uno de vosotros- les ordenó, enfundado sus pistola bólter y alcanzando su hacha-sierra.

Tal vez el cargador fue el único capaz de oír la orden, o tal vez era el único que tenía el valor suficiente para sacrificarse por el bien de sus hermanos. Fuera cual fuera la verdad, fue él quien subió por la escalera de la tripulación para su ejecución.

Nautakah le ofreció una mano para ayudarlo a subir. Intentó ser considerado.

-Voy a ofrecer tu cráneo al Arconte Gaur. Los otros podrán irse, dale las gracias al dios de la sangre por cualquier vida futura que te espere en el reino de Khorne. En su momento, dejaré que sus cuerpos ardan bajo el apestoso tanque que hay sobre nuestros pies. Será una pira funeraria lo bastante adecuada. Por su valentía, será el recordatorio de un equipo renegado.

El Devorador de Mundos emitió su juicio con mucha cortesía, luego añadió: -Esto es un honor, aunque sea uno pequeño y tú no puedas disfrutarlo. Pero, no obstante, sigue siendo un honor. Trata de recordarlo cuando caiga el hacha.

-Pero nosotros…

-Comí la materia cerebral de vuestro Sirdar muerto y vi destellos de recuerdos de su vida en la carne que trataron de profanar. Más importante aún, vi como acabasteis con su vida. Tú estabas allí, Kereth. También Maugr y los demás. Vi con sus ojos a todos los que le mataron, por lo que cualquier tipo de protesta es innecesaria. Que esto sea una lección, hombrecillo. Los miembros del Pacto Sangriento no matan a otros miembros del Pacto Sangriento.

-Usted… Usted es del Pacto Sangriento- dijo Kereth. -Usted y yo. Los dos somos del Pacto Sangriento.

-Yo soy la excepción que confirma las leyes de nuestro Arconte- sonrió Nautakah, aunque sus dientes de hierro estaban ocultos debajo de su casco. Su hacha-sierra gimió, cantando su dentada canción.

-Yo soy el Arnogaur.

FIN