Al finalizar una batalla, un grupo de señores de la guerra de la Legión Negra, traidores a la humanidad, procedentes de diversas legiones del Caos, fieles y al servicio jurado del Señor de la Guerra, torturan a un prisionero, un Capitán de los Marines Espaciales. Desafiante hasta el final, el hijo del emperador está dispuesto a morir, con su deber cumplido. Pero Abaddon el “Preferido del Caos”, tiene otros planes para este valiente guerrero…

Aaron Dembski-Bowden

Abaddon: Elegido del Caos

Warhammer 40000. Señores de los Marines Espaciales 19

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epublector 29.09.14

Título original: Abaddon: Chosen of Chaos

Aaron Dembski-Bowden, 2013

Traducción: ICEMANts, 2014

Editor digital: epublector

Diseño/Retoque de portada: fremen352

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Desde la vergüenza y la sombra se reparten de nuevo los papeles libres.

Cuando todos los demás se inclinan ante el Trono.

Renacidos en negro y oro.

Hermanos.

Cuando todos los demás actúan independientes.

Mientras el preso es traído ante nosotros, no puedo decir si él posee la suficiente dignidad como para no luchar reconociendo su futilidad o simplemente carece de fuerza para defenderse. Su armadura, que una vez lucia el blanco real de su Capítulo esta descuartizada, ahora es un traje en ruinas de color gris metálico. Dónde insignias de honor y la escritura en sellos de pureza una vez se mostraron orgullosos sobre la ceramita, cicatrices y marcas de quemaduras son las únicas decoraciones que ahora la engalanan. Podría decir que el destino no ha sido amable con él, pero eso sería una mentira. No hemos sido amables con él. Ni con su capítulo. Tampoco con la población a la que trataban de proteger.

El destino no tiene nada que ver con esto.

Mi Rubricae lo arrojó al fangoso suelo. Una vez lo hacen, vuelven sus placas frontales hacia mí, a la espera de órdenes.

Matadlo si se mueve, envió la orden a ellos mentalmente, en silencio.

Nivelan lentamente sus adornados bólters en el cautivo postrado abajo, sus escasos movimientos apenas siquiera pueden fingir vida. La lluvia nos martillea a todos nosotros en un torrente aceitoso, silbando en los cascos con cuernos de mis hermanos y las crestas Kheltaran de mis pálidos siervos muertos.

—Dejadme a mí —dice Lheor. La rejilla bucal de su casco es una cosa gruñendo de colmillos apretados de ceramita. Una vez el yelmo fue rojo. Ahora era negro—. Déjame llevar a cabo la sentencia.

En los últimos años, Lheor se ha aficionado a marcar las muertes en su armadura, una marca por cada muerte. Sus manos se crispan en desagradables espasmos, sin armas que agarrar.

Cuando nuestro comandante no ofrece ninguna respuesta, Lheor da unos pasos hacia delante, sacando su arma y apoyando el borde dentado de la cadena del hacha en el cuello del cautivo.

—Ezekyle. Déjame tener este honor. —Siento su devoción, nada más que lealtad brotar colérica de él. Emana de su mente en una invisible niebla picante.

El prisionero mira hacia arriba, es una mirada aún desafiante, pero no del todo capaz de ocultar su sorpresa por el nombre que mi Hermano ha dicho. Pero nosotros somos el Ezekarion. Somos las únicas almas a las que se les permite pronunciar el verdadero nombre del Señor de la Guerra.

Telemachon está a mi lado, mirando con los brazos cruzados sobre su pecho. Su mente está sellada para mí y estoy contento de que sea así. Han pasado nueve años desde la última vez que trate de matarlo. Han pasado siete años desde la última vez que trató de matarme.

—Un poco de moderación, Hermano —le dice Telemachon a Lheor—. Éste aún puede ser útil.

Telemachon tiene la voz más hermosa que jamás he oído. Una voz para influir en las almas y limpiar conciencias, suave, sin debilidad implícita, fuerte y sin arrogancia. Incluso el crepitar de la corrupción en el vox no afecta a su suave tono.

—Khayon —dice el Señor de la Guerra. Me vuelvo al oír mi nombre, mirando a Abaddon, el único que se encuentra entre nosotros soportando descaradamente la lluvia. Es difícil para aquellos de nosotros con sexto sentido el mirarlo por mucho tiempo.

—Ezekyle —respondo, mirando lejos, a un punto detrás de él.

—¿Qué aconsejas tú?

Él sabe que estoy cansado de esta guerra. He amenazado, más de una vez, en navegar a mi aire y llevar mi flota por delante de la Legión, a la caza de otras presas. Sólo por petición del Señor de la Guerra me he quedado con ellos, aquí, en primera línea.

—Si queréis saber que depara el destino en sus entrañas, Hermano… yo sugiero que se lo pida al «Vidente Blanco» o a la «Muchacha Llorosa».

Me arriesgo a echarle otra mirada. Sus ojos brillan de un color ámbar, poco saludable, como un sol decolorado. Las venas arañan bajo su cadavérica piel, su gruesa piel madurando con inmensurable poder su carne inmortal.

Oigo su espada empezar a susurrarme y me doy cuenta de lo que he buscado por mucho tiempo.

Inmediatamente me vuelvo hacia el prisionero. El guerrero, un Capitán de sus Capítulos de sangre débil, tiembla mientras nota que la muerte se acerca. Uno de sus corazones ya ha fallado. El hedor de su sangre es fuerte en él, ni siquiera la fuerte lluvia y el amargo viento pueden ocultarlo. Su respiración suena como un sonajero en su medio cortada garganta.

—No necesito ninguna profecía extraída de sus convulsiones frente a la muerte —dice Abaddon, dando un paso hacia adelante. Descansando sus curvas cuchillas, sus garras en el hombro del prisionero—. ¿Por qué te dejaste capturar?

El Hermano Capitán levanta la cabeza y… escupe sobre las cuchillas, sobre las garras que asesinaron a un Primarca.

Risas, la de Lheor es húmeda y oscura. La de Telemachon es algo meliflua, inspirando a otros a reír con él. Incluso siento que una risa se arrastra por mi boca ante el último acto de desafío del guerrero. La lluvia lava la ácida saliva del curvo adamantium.

Sólo Abaddon permanece inmune a la alegría, aunque siento un pulso de diversiones desde su mente, en un parpadeo de honestidad no disimulada. Se pone en cuclillas ante el prisionero, sacudiéndose, entre un chirriante coro de las juntas de su armadura.

—¿Eso calmará su vergüenza? —pregunta al Capitán. Su voz brutalmente suave. Casi… con clase—. Esa pequeña oleada de rencor. Ese pequeño acto de desafío… ¿Aliviara su vergüenza por morir con su deber incumplido? ¿Vengaras así los mil Hermanos que hemos asesinado y profanado? ¿Reivindicara tu fracaso por no haber defendido este mundo?

El Capitán escupe de nuevo, esta vez en la cara del Señor de la Guerra. Abaddon sonríe mientras se escurre por su mejilla.

—Estos, Hermanos, son los niños de sangre débil, con la mente lavada que el Imperio ha dado a luz en nuestra ausencia. Estos son nuestros herederos.

Más risas. El desafío del Capitán es sincero, pero está jugando al orgullo con la audiencia equivocada.

—Una vez… —le dice el Señor de la Guerra—, éramos ángeles. No estábamos fuera de la ley imperial. Si no encima de ella. No éramos los defensores de la humanidad. Si no los señores de ella.

El Capitán saca su último aliento, listo para escupir una tercera y última vez. Abaddon le niega tal oportunidad. Con lentitud, casi amorosamente, el Señor de la Guerra hunde una sola garra en el pecho del Marine Espacial, tallando y partiendo los corazones, pulmones, músculo, carne, y la columna vertebral en una lenta caricia.

—¿Has oído esos gritos? —le dice en voz baja—. ¿Eso que esta chillando en el borde de tus sentidos desvaneciéndose? Son los dioses, están viniendo por ti, héroe. Vienen a por tu alma.

Abaddon retira la garra y besa al guerrero que muere en la frente, un acto que bien parece de un señor de la guerra en una época dorada, bendiciendo uno de sus guerreros elegidos.

—Duerme, valiente defensor de la humanidad. Una vida sin pena está llegando a su fin y vas a tener tu recompensa en el Mar de las Almas.

Se levanta de un salto. Al no tener ya apoyo, el cadáver del Capitán se derrumba en el barro. Pero antes de que el Señor de la Guerra se aleje mucho, duda.

—Khayon —me dice.

—Hermano.

—¿Puedes encontrar al demonio que intentaba devorar el alma del guerrero?

Él sabe que puedo. En realidad pregunta si lo haré.

—Así se hará —le digo.

—Gracias. Vincula el demonio al cadáver y échelo con el resto de los Segundos Nacidos.