Tres princesas que dejaron de sonreír.

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Tres princesas que dejaron de sonreír

AJ Raven

Hace un par de años, el puerto de Nueva York había amanecido con un hermoso día. Era las siete de la mañana del cinco de julio. En aquella hora, soplaba un ligero aire caliente que se mezclaba con la gélida brisa venidera del océano. Arriba, en un techo claro y abierto, el sol emitía unos rayos de un claro bronce que penetraba en la densa y turbia agua del río Hudson. Se empezaba a escuchar el potente rugir de los primeros barcos arribando a los muelles. En uno de ellos, en el veinticinco, se hallaban las caras fatigadas pero felices de los rudos marineros sacando de la red lo que había sido una buena pesca y lo más importante, una suma jugosa de billetes calientes a repartir.

A pesar de todo, esas caras felices, abrazos y gritos de júbilo por disponer de aquella captura, no duraría mucho puesto que se vio truncado por un pescadito con el que no contaban. Aquel magnífico ejemplar enmarañado a la red, se trataba de una hembra de veinticuatro años que pesaba sesenta kilos, pelo moreno corto, nariz pequeña y labios finos, unos atributos que se unían a un cuerpo de sirena con piel azulada que según pasaba los segundos, se teñía de negro. Se encontraba desnuda, con algas entrelazadas desde las piernas hasta la cabeza, cubierta de tierra y con un pez que otorgaba su último aleteo de vida dentro de un hueco donde debía de estar su pecho derecho.

Aquella sirena dejó de cantar.

1

Henry Dupont se hallaba con su compañero, el detective James Ryan, en las callejuelas del barrio de Burnside, en el extremo sur de la ciudad. Habían pasado varios meses desde que la asesina, la cual mandó a una caja de pino a cinco hombres gordos, se esfumara sin dejar rastro y ahora, en aquellas callejuelas, descansaban tras acabar de resolver un asesinato debido a que el crimen en una ciudad sumida por el caos, la maldad y en donde las balas no tenían ojos, era el pan de cada día. Un hombre conocido como el «Almirante», —un fulano despiadado capaz de arrancar la piel a tiras a quienes iba a martirizar—, se había cargado a un compañero de la banda porque quería fugarse con su novia embarazada y empezar una vida lejos de aquel plomo que buscaba un pecho en el que impactar. A él le quitó la vida de la manera que en las calles se conoce como la corbata colombiana; con un cuchillo le rajó el cuello y sacó la lengua por este. A ella la dejó con vida pero con una locura que ningún psicólogo o psiquiatra con títulos de las mejores universidades colgados en la pared de un caliente despacho, podía hacer que olvidara, llevar marcada la estampa de su violación en su desatinada cabeza. Unos recuerdos grabados a fuego que la acompañará hasta la muerte, aunque ella hubiera preferido sin ninguna duda que la mataran dado que aquella chiquilla, acabó comiendo papillas y sacudiendo la cabeza contra la acolchada pared de una habitación en un sucio loquero situado al este de la ciudad. Llegó un momento en que ni si quiera ya se reconocía a sí misma y aquella bendición que llevaba dentro de su vientre, terminó vendida a una familia de algún lugar de la América profunda por uno de los grandes. Sargento y detective dieron caza al Almirante en un piso de la 78. Le encontraron cuando se lo estaba montando con una mujer rubia. Con su detención comenzaría la rápida caída de la banda apodada los Treinta Grados.

En aquellos meses atrás, la ciudad y la vida de ambos no habían cambiado. Chicago seguía siendo un estercolero, una selva de cemento, un campo santo de muerte inundado de robos, palizas y violaciones. Los delincuentes de traje y corbata, esos que se hacían llamar gobernantes, continuaban con sus —falsas promesas— de que la ciudad daría un cambio para bien, y eso lo decían mientras no paraban de subirse los sueldos y bajar el de los trabajadores.

Promesas que los ciudadanos, morsas amaestradas e hipnotizadas por toda la mierda que salía de las bocas de los altos mandatarios y los medios de comunicación, —especialistas en crear noticias falsas o manipular titulares—, se creían a pies juntillas. Aquel era el plan, tener a la plebe con los ojos abiertos y las bocas cerradas, así ellos podían disfrutar de la vida con la que el trabajador solo podía soñar. Eso si llegaban a conciliar el sueño. Si alguna vez el trabajador se revolucionaba, los peces gordos no tenían nada más que aumentar el pan y el circo, este último disfrazado en forma de cualquier tipo de ocio. La ciudad era una nefasta urbe donde el asesino, el violador y el ladrón estaban protegidos por la ley a su vez que al ciudadano, a ese pobre trabajador, a esa pobre hormiguita que aguantaba el peso de la vida sobre su enfermiza espalda, le quitaban todos los derechos y cada vez le exigían más responsabilidades. El paro avanzaba sin piedad a pasos agigantados y no tenía la intención de parar. La gente, con una soga al cuello debido a las deudas que cada día aumentaban, no les quedaba más remedio que recurrir a la caridad de los servicios sociales. Hacían largas colas sin importar las horas de espera, las lluvias que azotaban, el calor que asfixiaba o cualquier otro fenómeno que brindara la madre naturaleza e incluso, se lanzaban puñetazos y patadas con tal de conseguir un paquete de arroz, dos cebollas y una patata rancia para poder tener algo que llenar en sus inexistentes estómagos o los de la familia. Algunos regresaban al cobijo de sus irrisorias casas —cuya inmensa letra de la hipoteca era cada vez más cara—, sin llevarse nada en los bolsillos.

Si el paro avanzaba rápido, el suicidio le adelantaba por la izquierda. Cientos de casos al día, en general cabezas de familia, se quitaban de en medio debido a que la soga envuelta en su cuello apretaba sin compasión. Pensaban que con su muerte, la soga solo sería una cuerda más de fibras compactas. Sin embargo, lo que eludían era que esas fibras compactas volverían de nuevo a ser una soga para sus familiares.

Los niños cada vez empuñaban un hierro a más temprana edad. Sabían empuñar el arma antes de saber coger un lápiz. No sabían leer ni escribir pero hacer cuentas en un fumadero de crack se les daba de maravilla. En las calles, se escuchaba decirles que para qué iban a estudiar si al final acabarían sirviendo hamburguesas y patatas fritas en un Burger King, que el respeto de verdad se ganaba teniendo —lana verde en los bolsillos y mujeres en la cama—, y no trabajando doce horas de sol a sol por la miseria de aquel salario de hambre. Las niñas emulaban a sus hermanas mayores. Se enteraban a muy pronta edad que con un movimiento de su fresca y desprovista de cualquier tipo de maleza en su anatomía femenina, podían ganar más dinero que cualquier familia del barrio. De la misma manera, sabían que con esa herramienta podían manejar a cualquier hombre que se les antojara. Los padres, en su mayoría pluriempleadas con trabajos basura y que ya no daban más de sí mismos, llevando sus cuerpos al límite de lo imposible, sufrían por esos niños que solo buscaban dinero, coca, ropa cara y chicas aún más caras. Los padres de las niñas sufrían porque ellas querían ser esas chicas caras.

Entre caso y caso, James alternaba su vida junto a su pareja, disfrutando de una vida feliz y haciendo pequeñas escapadas a zonas rurales para desintoxicarse de las malogradas calles de la ciudad. Al contrario que su superior, Henry no hacía escapadas para desintoxicarse de las calles, al revés, cuanto más pasaba deambulando y agitando su cuerpo por las aceras y el asfalto abierto de los barrios donde pecan las almas, metiéndose en las peores cuevas de la ciudad para tragar y tragar hasta caer desfallecido en la barra o haciendo a un agujero con baja autoestima que «tragara» ella en el baño, más seguro y cómodo se sentía.

Continuó sin descanso en la búsqueda del borracho que atropelló a su pequeña. Un amigo suyo y antiguo policía de la veintidós llamado Flaco Navaja, quien ahora se dedicaba al negocio de la importación y exportación de sustancias que otorgaba esa felicidad que las personas tanto necesitaban y que gracias a eso, su negocio crecía como la espuma, le había entregado una carpeta durante la investigación de aquella mujer que daba matarile a personas obesas. En la carpeta se hallaba un nombre y una dirección de aquel conductor ebrio.

La noche del diez de abril, con una fina capa de agua helada sobre el ardiente alquitrán y bajo una luna moribunda y ahogada en su pena, Henry condujo desde su casa de Englewood, hasta la casa de dos plantas ubicada en el número 49 de la calle Thomas Edison, cerca del río Des Plains, en Edison Park, al norte de la ciudad. No iba con nada más que un paquete de tabaco, una petaca llena de su whisky predilecto y la intención de cargarse al fulano. Por mucho que este se arrepintiera o pidiera clemencia, Henry quería fumarse un cigarro envuelto en el sigilo de la noche, beber un trago y mear en el cadáver de la persona que le despojó de la pequeña Stacy, su tesoro más preciado. Lo tenía todo estudiado dado que tampoco quería entrar en la casa dando tiros como un pistolero desquiciado del salvaje oeste. Esperaría al tipo el tiempo que fuera necesario y cuando saliera, le pondría una bolsa en la cabeza y lo metería en el coche para llevarlo hasta Englewood. Una vez en su barrio, lo llevaría a Ogden Park. Le haría caminar con el cañón de la pistola en la espalda como un capitán haría caminar con la espada a un marinero por la tabla, hasta una lápida que se hallaba junto a unos árboles en la que descansaban los despojos de un chico joven que fue asaltado y apuñalado por varios pandilleros cuando estaba corriendo y disfrutando de la naturaleza que brindaba el parque.

A continuación, lo haría ponerse de rodillas, lo miraría a los ojos que con seguridad se hallarían llenos de misericordia, y diría alguna frase o quedaría en silencio, de eso no estaba seguro. Sin embargo, lo que Henry sí tenía seguro era que metería una bala en su sien. Buscaba la paz en un trozo de plomo.

Lo mismo sucedía con el dinero, le era indiferente. Nada más que quería ajustar cuentas, quería su desquite personal y así, con un poco de suerte, poder sacar a ese lobo hambriento llamado venganza que le comía las tripas y que no le dejaba dormir por las noches si no era con media botella de Jack Daniel`s, su escudero y fiel perrito servidor, circulando por sus espesas venas.

Tenía apalabrado con un par de buenos amigos delincuentes, confidentes que pasaban información a Henry a cambio de algún billete, droga, comida u otra moneda de cambio, la desaparición del cadáver por un módico precio de cien dólares. Henry no quería mancharse las manos teniendo que cavar la tumba, para eso tenía a sus machacas. Solo quería hacer lo que tenía que hacer, lo demás no importaba. Si se pringaba las manos, que fuera con la sangre de su víctima.

Estacionó el coche a cien metros de la casa para hacer la guardia. El reloj del coche señalaba las nueve y el frío hacía de amigo del alma a Henry, recorriendo todo su cuerpo. Inclinó el asiento hasta dejarlo horizontal, se recostó, puso la emisora de música clásica y con el primer movimiento de Los amigos de Salamanca de Schubert, quedó frito quince minutos. Una vez que despertó y transcurrido tres cuartos de hora entre silencio, cascadas de lágrimas llenas de odio, pensamientos nublados, tragos mal dados y cigarros consumidos hasta el filtro, la puerta de la casa se abrió y Henry por fin pudo poner cara al lobo de sus entrañas. El tipo rondaría los cuarenta años, de cuerpo delgado, facciones bien marcadas y el pelo castaño con entradas. Cubría su cuerpo de homicida con unos vaqueros, una camisa blanca a cuadros y una americana negra. Henry se reincorporó de estar recostado en el asiento, abrió la guantera y rebuscó en su interior para sacar el hierro, un revólver sin registrar y con tan solo una bala. La única que le hacía falta.

La sostuvo con la mano derecha y con la otra tiró de la maneta para abrir el coche. Con el pie izquierdo fuera y saboreando el sabroso, dulce y a su vez amargo cóctel de la venganza, el instinto de Henry hizo que volviera a observar hacia la casa para quedar contemplando a una mujer y a un niño salir por la puerta. La mujer, de otros cuarenta años, rubia de pelo corto, piel oscura, con curvas  y que se ataviaba con un vestido largo de color negro, cerró la puerta. Agarró la mano del niño de cinco añitos de edad, (la misma edad que atesoraba la pequeña difunta hija de Henry antes de morir) y caminaron hasta su padre. Henry quedó sorprendido por la situación. Aquello no estaba en sus planes, secuestrar al fulano delante de la mujer e hijo tampoco era propio de él. Su moralidad, la poca ética que le quedaba en lo más profundo de su ajado y pisoteado corazón, peleaba a muerte contra el lobo de la venganza.

A pesar de que su hija no volvería a caminar entre los vivos, nadie le podía quitar de la cabeza darle caza. Pero en su mente pasó otra idea volando como el pájaro que coge a un gusano, como una estrella fugaz en una noche estrellada, rápido y casi sin verlo. Henry meditó eliminar al niño. Si el padre había asesinado a su hija, él haría lo mismo. Ojo por ojo y diente por diente se repetía para sí mismo. Sin embargo, como el pájaro y como la estrella, la idea se esfumó. El niño no tenía por qué pagar las acciones del padre, no obstante, la justicia divina de Henry sí haría pagar al padre por sus acciones. Alguien tenía que morir por ello.

Al final no pudo hacerlo. Por muy cabrón que fuera, al fin y al cabo, tenía su corazoncillo, marchito sí, pero lo tenía. Eso no significaba que todo había acabado, al contrario, para Henry solo era una pequeña pausa en su caza. Si no era ese momento, sería en otro. Ya sabiendo quién era y dónde podía encontrarlo, no corría ninguna prisa. La paciencia no entraba en sus virtudes pero en esta ocasión tenía que entrar.

Cerró la puerta del coche y comenzó a dar puñetazos.

—¡No, no, no, hijo de puta! —exclamó a su vez que dejaba la rabia en el volante.

Aquel griterío unido al sonido de la bocina y la agitación del coche debido a los movimientos que hacía al golpear, fue captado por varios vecinos y por la familia feliz, la misma que Henry pudo haber tenido.

—¿Qué le pasa, papá? —preguntó el niño.

—Ni idea, hijo. Será un borracho que no sabe beber. Coge la mano a tu madre y vayamos a cenar.

2

Era un jueves a primeros del mes de mayo y a pesar de que iba a ser como dijo el hombre del tiempo, un verano bastante caluroso, el calor todavía se resistía a dejarse ver. Una violenta lluvia caía en una calle sin color ni belleza llamada Morgan Green. El cielo, cargado de electricidad, entonaba algo de luz debido a unos fuertes relámpagos que el mismo Dios del trueno parecía mandar sobre los pecadores del corazón de América. El reloj de la marquesina de autobuses exponía las once de una noche que se mantenía fría y aislada. Las persianas de las casas se hallaban cerradas. Los ladridos de los perros moribundos ahuyentaban a las pocas visiones que se desplazaban, fugaces apariciones en la oscuridad que corrían de un lado a otro con una botella de licor en la mano para intentar refugiarse de la lluvia debajo de unos cartones y hacer entrar en calor a sus cuerpos a base de empinar el codo. Como cada noche y sin fallar ninguna, las mujeres que hacían la calle, aguantando el palo de agua sobre sus tiernos hombros, se ajustaban el hilo dental que cubría su máquina de hacer billetes y daban los últimos coletazos a sus pestañas a base de rímel para ocultar unos ojos que una vez tuvieron encanto. Los traficantes, aquellos «obreros» incomprendidos empezaban a entrar en la cadena de montaje que era cualquier avenida en la que pudieran plantarse y abrir el negocio. Y en la esquina de la calle Jefferson, dos tipos vestidos de negro se preparaban para robar un coche.

En la otra esquina, dentro de un callejón refugiándose debajo de un toldo, oyendo a los perros y al agua impactar como piedras contra la lona, Henry y James comían un perrito caliente al estilo de la ciudad que el vendedor del puesto ambulante, un paquistaní con pinta de ser un hombre bastante religioso, vestido con turbarte y una espesa barba que un poco más y sobrepasaba su pecho, les había vendido haría quince minutos.

Ahí estaban los dos plantados, disfrutando de esa comida basura, del sonido del agua impactar contra la lona, observando a las gotas de lluvia resbalar sobre las aceras para desvanecerse en la podredumbre agua del alcantarillado, y del silencio que tanto les caracterizaba. A pesar de que a veces se comportaban como dos perros mordiendo el mismo hueso, como dos chiquillos queriendo jugar con la misma pelota, la relación se empezaba a forjar como una espada. James ya sabía el porqué se comportaba su superior de esa manera e iba asimilando que el silencio era una de las claves para mantener una buena relación o una relación a secas entre ellos. Henry, con cautela, le empezaba a quitar los ruedines. Iba comprendiendo que si su compañero se mantenía con el pico cerrado y esperase a que fuera él quien entablara conversación, la relación se iría solidificando más y con el tiempo, Henry quizás tiraría ese muro de sentimientos apelmazados que le rodeaba. Después de terminar el perrito caliente y escuchar cantar las ruedas del coche de la esquina Jefferson, Henry metió la mano en el bolsillo.

—¿Qué se debe? —preguntó Henry.

—Veinte dólares, amigo.

—Novato, paga tú o no pagues, como quieras. Lo dejo a tu elección. Yo me voy al coche.

Sacó el mechero y el paquete de tabaco, dio dos golpecitos en la parte trasera con el dedo y se llevó a la boca el cigarro que salió. Pese a que se estaba empapando y el viento que soplaba hacía que las gotas se estrellaran en su afligida cara, caminó arrastrando los pies hasta el coche, sintiendo las lágrimas del dios del trueno escurrirse por el pelo, la frente y mejillas. Se montó en la parte del copiloto, dejando a James cara a cara con el tipo de la barba. Calentó un poco la humedad del cigarro para secarlo y seguido lo encendió. Recostó el asiento y sacó la petaca de la guantera.

Desenroscó el tapón y le pegó un buen trago.

—Whisky y tabaco, no hay postre mejor que este, bueno, falta una cosa… —dijo en voz alta para luego soltar una sonrisa pícara.

A su vez que disfrutaba del postre, la radio policial comenzó a sonar, llamando al sargento e insistiendo en que cogiera el aviso.

—Central a delta tres.

Henry ni se inmutó. Estaba ocupado en dar caladas y beber tragos.

—Sargento, detective, respondan. Es importante.

Henry hizo un pequeño (o grande) esfuerzo y alargó la mano con el fin de apagar aquella voz que no dejaba de repetir su nombre.

—Lo siento Bobby, lo importante puede esperar, no más avisos por hoy —volvió a decir en voz alta.

A través de la ventanilla a la que le faltaba poco para quedar sucumbida por el vaho, observó al novato parado en mitad de la acera y hablando por el walki mientras que el chaparrón lo dejaba como una sopa de pollo. James con los hombros encogidos y mostrando escalofríos por una gota que recorría su espalda, comenzó a caminar y se adentró en el coche.

—Vas a coger un resfriado —alegó dando una calada.

Henry abrió la guantera y sacó unos pañuelos de papel.

—Ten, toma, sécate un poco.

Con una expresión de enfado en su rostro, tomó los pañuelos y empezó a secar aquella aguada cara.

—Sargento, ¿qué pasa?, ¿está sordo? ¿No ha escuchado el aviso?

—Baja ese tono conmigo, novato. No he escuchado nada, esta mierda no debe de funcionar.

Dio un golpe suave con la palma de la mano a la radio.

—¿Qué ocurre?

—Hay un aviso —dijo James secándose la cara.

—Y cuándo no hay avisos en esta maldita ciudad.

—Tenemos un 10-0 en el hotel Moonlight, en Jeffrey Manor. Debemos ponernos en marcha enseguida —expresó con un tono serio.

—Tranquilo vaquero, cuando acabe lo que tengo entre manos. ¿Quieres un trago? Esto te hará entrar en calor —mencionó Henry ofreciéndole la petaca.

—Sargento, sabe de sobra que no bebo.

—Por si habías cambiado de parecer.

—No voy a cambiar. Y tú, ¿vas a pasarte todo la vida bebiendo, sargento?

—Para eso bebo novato, para aguantar la vida.

3

Jeffrey Manor se ubicaba en el Soutth Deering, al sur de la ciudad. Era uno de esos cientos de barrios donde antaño, había dado cobijo a los soldados de la guerra de Vietnam, valientes guerreros que dejaron a sus familias para ir a una muerte casi segura. Los que regresaron, la mayoría de ellos lo hicieron sin alguna extremidad, quemados por el napalm o acompañados de intensos delirios e imágenes violentas. Un recordatorio de lo que puede hacer el ser humano por joder a otro. Fueron alojados en aquellas casas para ser olvidados, repudiados por un país que les daba la espalda por haber perdido una guerra perpetrada por unos señores que fumaban habanos y se colgaban medallas desde sus despachos a quince mil kilómetros del campo de batalla. En la actualidad, el barrio había quedado como un lugar en el que podías tener un polvo fácil y comida rápida. A pesar de tener sexo y hamburguesas, dos pasiones del ser humano, haría un par de meses que aquel barrio se había convertido en una revuelta de manifestaciones y disturbios por la muerte de un niño afroamericano de catorce años, llegando a ser un escándalo a nivel nacional. El oficial John Muir y el agente Charles Beck del departamento de policía de los Ángeles, fueron arrestados por la violación y el asesinato del pequeño Emil Harris. El caso fue tan sonado que el F.B.I tuvo que intervenir y personarse en Chicago para tomar declaración a los dos policías. Debido a que estaban de vacaciones, ambos salían de un bar llamado el Tempul a las once de la noche. De acuerdo a las palabras que mencionó el camarero que atendió a los agentes federales,  —se lo habían bebido y esnifado todo—, y según la declaración que dieron los acusados al agente federal, estaban cachondos y fueron a buscar unas chicas. La desgracia se cernió sobre el pobre Emil que a las once y media y tras tirar la basura por orden de su madre, se cruzó con John Muir y Charles Beck.

Lo llevaron hasta una calle sin salida, en donde pocas personas se atreverían a pisar y cuya única luz si querías tener era la de los drogatas encendiendo la pipa de crack. En aquel lugar, las dos mentes desquiciadas se turnaron para hacer sangrar al niño y quitarle su inocencia. A media noche, una patrulla de policía que hacía la ronda por aquel lugar, encontró a Emil Harris tirado en la acera. La patrulla llamó a la ambulancia que se presentó con bastante rapidez, aunque su asistencia no pudo evitar que Emil Harris muriera desangrado camino del hospital por el desgarramiento sufrido en su virginal ano. El juicio tuvo lugar a puerta cerrada y compuesto por un jurado de personas en su totalidad, mayores y blancas. La precisión social que ejerció la asociación por los derechos de las personas negras, y las manifestaciones a las cuales les siguieron quema de contenedores y violencia contra la policía que duraron semanas, no pudieron hacer que condenaran con gravedad a los acusados. Esas onces personas, alegaron que uno y otro, estaban bajo los efectos del alcohol y las drogas y por eso, «ignoraban» lo que estaban haciendo. Por esa alegación, el veterano juez Roger Anderson no tuvo más remedio que aplicar la pena mínima; expulsarlos del departamento de los Ángeles y condenarlos a un año de cárcel en la que solo cumplieron seis meses por buen comportamiento. No era solo la ciudad de los vientos la que estaba podrida, era el país entero. Era el jodido mundo entero.

El hotel Moonlight se hallaba al lado de una loma y junto al río Calumet. Era un caserón antiguo de la época victoriana, de tres plantas construidas en madera pintada de negro, de ventanas estilo gótico, un porche en la parte delantera, tejado y una chimenea de piedra que daba la impresión de que se derrumbaría con cuatro golpes de viento más. No era la primera vez que ocurría un asesinato en el hotel. Unos detectives de la comisaría de Henry, hallaron a tres chicas muertas en el baño de unas habitaciones el año anterior. No tuvieron que investigar mucho debido a que el asesino, un doctor en medicina, especialista en cirugía, confesó a los agentes hacer disecciones en su tiempo libre a chicas jóvenes, —en especial a rubias de plástico—, se presentó en la veintidós con la cabeza de una de ellas.

Henry y James se personaron en el lugar quince minutos más tarde de la media noche. El empleado del hotel fue quien alertó a la autoridad tras descubrir el cuerpo de una mujer en los alrededores. Andando entre arbustos, malas hierbas, plantas que pinchaban como agujas y bajo el chaparrón que no paraba de caer, llegaron hasta la verja de la entrada que el viento hacía golpear con vigor. Un agente se aseguraba de que no pasara nadie.

—Buenas noches, sargento.

—Evans, ¿te ha tocado hacer de niñera?

—Sí, sargento.

—¿Todo bien?

—No me quejo.

—¿Sabes ya si es niño o niña?

—No, aún no, sargento. No lo queremos saber hasta que nazca.

—Bueno, si es niño, te tendrás que ocupar solo de una polla, si es niña, tendrás que pelear con muchas.

Evans quedó callado.

—Joder, sargento —murmuró James.

—Llévanos hasta el fiambre —sentenció Henry.

Accedieron por la puerta y caminaron por el sendero de la izquierda. Cruzaron más arbustos y matorrales para continuar por la ciénaga que la lluvia estaba creando. Divisaron a unos setecientos metros el flas de la cámara del fotógrafo y dos luces amarillentas que apuntaban al barro. Siguieron andando y al llegar se toparon con la luz de la linterna de Arthur, quien tapado con un paraguas por el ayudante Stevenson y ayudado por la linterna de este, examinaba el cuerpo. Se trataba de una mujer en fase de descomposición. No tendría más de veinte años, pelo moreno, ojos castaños, tez morena, manos pequeñas y tres lunares en la nalga derecha. El cuerpo se hallaba boca arriba, medio desnudo, con la lengua fuera y sumergida en un charco de jugo rojo y lodo que con lentitud, hacía función de arena movediza. Los gusanos y los anélidos se encontraban haciendo lo que mejor sabían hacer, darse una comilona de la mejor carne muerta. Lo único que cubría su gélida y apagada figura era el calcetín de su pie izquierdo. La habían estrangulado con su propio tanga que todavía llevaba enrollado al cuello. Aquello no fue lo que llamó la atención de los presentes, lo que más llamó su atención fue el hueco donde debía de estar su pecho derecho.

—Qué tenemos, viejo —expresó Henry poniéndose los guantes.

—Ha sido estrangulada con su propia ropa interior y su pecho derecho ha sido extirpado. No tiene ninguna señal de intentar defenderse, ni golpes en la cabeza, ni parece que tenga ningún hueso fracturado. La lluvia y el fango han hecho desaparecer cualquier fluido y tejidos.

—¿Sabemos su nombre y edad?

—No lleva ningún tipo de documentación así que no sabemos cómo se llama. Por las piezas dentales… diría que tiene entre quince y veinte años.

—Entonces conocía a su asesino. ¿Ha sido violada?

—He hecho un examen dentro de lo que he podido y no veo que tenga desgarro en las paredes de la vagina ni tampoco en el ano. El pecho ha sido extirpado con algún tipo de hoja de sierra. Si te fijas en el corte, se puede apreciar las marcas de los dientes triscados de dos centímetros. Son marcas irregulares, quiere decir que no utilizó ninguna máquina eléctrica, lo hizo manualmente, lo más seguro es que usara un serrucho de veinte dientes.

—Parecía muy guapa, para estar muerta. ¿Alguna pista? —cuestionó Henry.

—Sí, hemos encontrado un billete de cincuenta dólares enrollado dentro del calcetín.

—Es una puta.

Las miradas de los tres y las luces de las linternas de Arthur y el ayudante Stevenson, se concentraron en la cara Henry.

—¿En qué se basa, sargento? —preguntó James.

—Si me dejáis de apuntar a la cara con la linterna, os lo explicaré.

Arthur y el ayudante Stevenson volvieron a poner la luz sobre el cuerpo de la chica.

—Guardar el dinero enrollado en el calcetín, es una práctica de las putas. Lo sé de buena mano. Sabiendo a qué se dedicaba, ahora puede ser cualquiera, conocido o no. Sigamos  —Echó un vistazo rápido al cuerpo—. Por lo poco que se puede ver, vuelvo a decir que parecía una chica guapa, o hacía la calle, algo que me extraña, o trabajaba en algún club de alterne de la zona.

—¿Cómo puede estar tan seguro de que no hacía la calle, sargento? —cuestionó James.

—No lo estoy, novato. Me baso en la edad que ha dicho el viejo. Alguien tan joven y tan nueva, el dueño de cualquier club le habrá prometido algún «caramelito» con tal de que trabajara para ellos. No digo que no hiciera servicios a domicilio para sacarse unos billetes de más, pero su lugar de trabajo no es una esquina, seguro que es un club. Déjame ver los brazos.

Henry se inclinó y pidió al ayudante Stevenson que lo siguiera con la linterna para examinar más de cerca al cadáver. Fue despojando el barro de la piel y empezó a comprobar el brazo derecho, pero no vio nada relevante. Siguió con el brazo izquierdo y en este observó que tenía marcas de aguja en la unión del codo que Arthur había pasado por alto.

—A esta chica le gustaba picarse, aquí tienes el caramelo. ¿Hora de la muerte?

—Por el estado… dos días.

—¿Dos días? —preguntó Henry frunciendo el ceño—. ¿Nadie en este puto hotel se dio cuenta de que el martes había una muchacha tirada en los matorrales?

Ninguno contestó. Solo se oía la lluvia golpear contra el paraguas del ayudante Stevenson.

—Arthur, dame una hora.

—No sabría decirte Henry, tendría que llevarla y examinarla en el depósito.

—¿Habéis encontrado el pecho que la falta?

—No, sargento —contestó el ayudante Stevenson—. Si está por aquí, va a ser complicado encontrarlo entre tanto fango.

—Y no creo que lo encontréis. Tampoco podemos saber si este es el escenario del crimen o han tirado el cuerpo aquí, como dice el viejo, la lluvia y el barro nos ha dejado sin opciones. Lo único que sabemos es que era puta, ya tenemos algo por donde tirar.

—¿Por qué creé que no vamos a encontrar el pecho, sargento? —inquirió el ayudante Stevenson.

—Esto no es un asesinato casual. ¿Por qué cortarla el pecho? No hay violación, ni robo. No tiene sentido.

—Lo que estamos intentando averiguar —volvió a mencionar el ayudante Stevenson —es cómo la pudo envolver con el tanga.

—¿Habéis movido el cuerpo?

—Lo hemos puesto como lo ves. La encontramos boca abajo.

—Pues ahí lo tienes, ayudante. El tipo la puso a cuatro patas, la bajó los pantalones, la quitó la ropa interior y en vez de follarla como merecía, la estranguló. No es tan difícil.

—Pero no llevaba pantalones, Henry —alegó Arthur.

—Por eso estoy pensando que no la mataron aquí. Pensemos, esta chica no ha podido venir sin ropa, o la mataron en otro lugar, o el asesino se llevó la ropa.

—Sargento.

—Dime, novato.

—Puede que el cuerpo lo trajeran hoy.

—Cabe esa posibilidad.

—También la pudieron matar en alguna habitación. ¿Registramos las habitaciones? —continuó James.

—Si a esta chiquilla la mataron el martes, habrán pasado clientes y las habitaciones han quedado contaminadas. Si lo hubiera hecho en la habitación, al cortarla el pecho tuvo que haber dejado una mancha de sangre pero eso no es relevante puesto que, si hubiera sido listo y vamos a pensar que sí, hubiera limpiado la habitación a fondo. La pregunta sería es si alguien ha visto a la chica en el hotel. Hay que interrogarlos. ¿Quién encontró el cuerpo?

—El chico de mantenimiento, sobre las nueve y media —contestó el ayudante Stevenson.

—¿Sabemos su nombre?

—Michael Gertz.

—Arthur, tenemos suerte de que el dinero lo llevara guardado en el calcetín, qué busquen rastros y huellas en el billete e intenta sacar algo del tanga.

—De la ropa interior va a ser más complicado, Henry.

—Haz lo que puedas. Novato, tú y yo vamos a conversar con Mike. Y rapidito que me estoy empapando.

Comenzaron a caminar intentado no hundir sus pies en el fango hasta llegar al sendero que separaba la verja de la entrada principal. Una vez en la puerta y a luz de las bombillas del porche que iluminaba la zona, ambos se dieron cuenta de que los bajos de sus pantalones estaban embarrados hasta la altura de la espinilla. Se limpiaron el exceso de barro con la alfombra que daba la bienvenida al hotel y cuando ya estaban más decentes, dentro de lo que la lluvia les había consentido, Henry llamó al timbre. Durante la espera, observó en derredor. La hermosura opacidad de la noche no le dejó distinguir nada salvo el contorno de una furgoneta.

Unos pasos se escucharon, eran ligeros y suaves.

Una mujer sudamericana abrió la puerta.

—Supongo qué serán policías —dijo con un acento de la pampa Argentina.

—Supone bien. Soy el sargento Henry Dupont y este es el detective James Ryan. Buscamos al empleado que dio el aviso, Michael Gertz.

—Está en el cuarto de la limpieza.

Hubo un silencio.

—A qué esperas para llevarnos, nos estamos mojando.

Entraron al recibidor, un lugar espacioso y lúgubre. El suelo se sentía pegajoso, la madera estaba levantada, carcomida y agrietada de tantas personas que anduvieron sobre los tablones para dar rienda a sus primitivos deseos ya sea en el sexo o durmiendo por haberse pasado con el agua que te quita la vergüenza y te da una falsa seguridad.

El tacto de la pared se asemejaba a tocar papel de periódico mojado, la luz de las bombillas se agitaban y el olor que aquellas paredes emanaban era una mezcla de añejo y vómito. La mujer del acento de la pampa los condujo por un pasillo ancho que daba a las habitaciones de donde se escuchaban voces de pasión o desesperación, según el huésped que se alojase. Las paredes se encontraban a medio empapelar y aquel pasillo tan solo era iluminado por dos lámparas que caían del techo, una en cada extremo. Llegaron hasta el final donde había una escalera para descender al sótano.

Antes de llegar, Henry escuchó una voz dulce y femenina que salía de detrás de una de aquellas puertas. Esa voz azucarada decía que por el culo, eran cincuenta dólares más, a lo cual, la rápida y sucia boca de Henry contestó que eran solo veinte.

Bajaron aquellos peldaños para llegar a un lugar acuoso y frío, cuyo olor que desprendía era a lejía, a urinario de estación de metro, a prostíbulo por la mañana y a fracaso. Las paredes eran de cemento de donde bajaban telas de arañas a través de las tuberías oxidadas. En el centro, se hallaba un colchón raído, con manchas amarillentas y los muelles sobresaliendo. Sentado y cabizbajo, se hallaba el empleado junto al gerente. Sargento y detective se acercaron hasta los dos y Henry se dirigió a uno de ellos, al que tenía pinta de dar «piruletas» a los niños a través de la ventanilla de una furgoneta, un gordo, calvo, con una mata de pelo que le cubría el torso, la espalda y los hombros. Vestía una camiseta con el payaso de una famosa hamburguesería. Aquel fulano se comería hasta lo que tuvieras entre los dientes.

—Soy el sargento Henry Dupont, ¿es usted Michael Gertz?

El gordo peludo carraspeó y se tragó la flema.

—Michael es ese de ahí, yo soy el gerente, Max Spencer.

Extendió una mano llena de verrugas como montañas para que Henry la estrechara. Este se quedó mirando a las montañas.

—Quita esa mano pajera de mi vista y sal de esta cloaca. Quiero hablar con tu empleado.

—Oiga, detective de pacotilla, este es mi hotel y no me voy a ir por mucho que amenace.

Al terminar la última palabra, Henry reculó su cuerpo hacia atrás y posicionó la mano en la funda de la pistola. El gordo le miró con incredulidad.

—¿Qué le pasa, tiene un tic?

Henry desenfundó el arma.

—Has intentado agredir a un policía —mencionó mientras le apuntaba al pecho. ¡¡Ponte de rodillas y las manos en la cabeza!!

James no intercedió y se limitó a presenciar la escena para seguido, ladear la cabeza hasta Michael, quien había levantado la mirada del suelo al oír los gritos. Con el gordo de rodillas y sus verrugosas y pajeras manos en la cabeza, Henry guardó el arma.

—Esposa a este —dijo a James—. Yo no toco a esta bola de sebo.

James le puso los grilletes e hizo ademán de levantarlo.

—No, no, no, este tipo tiene que aprender modales, que salga de rodillas, que se arrastre como un perro al que le han zurrado demasiado.

El gordo empezó a humillarse por el suelo y a proferir gritos e insultos.

—Grita todo lo que quieras —alegó Henry.

Su robusto y orondo cuerpo intentó llegar hasta las escaleras. Deslizaba una rodilla y luego otra para poder mover sus ciento veinte kilos de pura manteca. Henry pensó que el tipo a esa velocidad, no iba a llegar muy lejos. Los pantalones del chándal empezaban a deshilacharse. Dos o tres movimientos más y aparecería la rodilla.

—Novato, levántalo, este no llega.

Con bastante esfuerzo, por no decir un esfuerzo hercúleo, James logró levantarlo y lo condujo hasta el pasillo.

—Ahora voy contigo —expresó Henry al empleado.

Aquel hombre que seguía cabizbajo y encorvado, tenía pinta de enclenque, de persona famélica al que le faltaban los kilos de más que albergaba su encargado. Llevaba puesto el uniforme de trabajo, un mono gris con la palabra mantenimiento en la espalda, y en el pecho derecho, puesto con un alfiler tenía una placa con su nombre. La cara era redonda y de rasgos marcados, parecía tener la cara de alguien que había comido una gamba en mal estado. No tenía pinta de ser de la ciudad o quizás del país. Recubría sus ojos con unas gafas de pasta, el pelo corto lo tenía alborotado y en la cara tenía una ligera mancha negra que no parecía natural, parecía ser betún o aceite.

Desprendía un fuerte olor a mierda. Henry miró su reloj. Las agujas iban a mostrar la una de la madrugada. Después de mirar el reloj, observó en derredor en busca de algún asiento sin embargo, la vista de Henry solo alcanzó a ver una estantería con productos de limpieza, botes de pintura marca Liquitex de distintos colores: rojo, naranja, amarillo, verde, azul y violeta, un cubo, una fregona, un taburete manchado y una mesilla al lado del colchón. Encima de esta tenía varios libros sobre filosofía y arte. Al no contemplar nada de su agrado, Henry optó por sacar un cigarro y encenderlo.

—¿Le importaría no fumar? Tengo los pulmones sensibles.

Henry expulsó el humo en la cara del empleado y dio otra calada.

—¿Cuándo encontró el cuerpo?

Michael tosió.

—Serían alrededor de las nueve y media. Terminé de limpiar la fosa séptica y al regresar, tropecé con el cuerpo. Fui corriendo a avisar al gerente para que llamara a la policía.

—¿Por eso tienes esa mancha negra y hueles a mierda? —preguntó con algo de asco.

—¿Esto? —Puso su mano en la mancha—. Esto es de la chimenea, también soy deshollinador.

—¿Qué pasa que solo trabajas tú?

—No, somos dos, el otro está de baja pero ya viene el sábado. De momento, tengo que hacer todo el trabajo solo.

—¿El gerente ha visto el cuerpo?

—Sí, después de llamaros, regresamos. Me hizo enseñárselo.

—¿Conocíais a la chica?

—No, ninguno. Es la primera vez que la veíamos.

—¿Cuántos trabajáis en el hotel?

—Cuatro. El gerente, la chica de la limpieza, mi compañero Speks y yo.

—¿Cuatro personas para un hotel? Menuda explotación.

—Eso se lo tendría que decir al gerente.

—¿Cuáles son tus funciones?

—Lo normal en mantenimiento, arreglar cosas, pintar desconchones de las paredes, me ocupo de la fontanería, electricidad, a veces limpio los pasillos del hotel. Lo normal, sargento.

—¿Haces labores de carpintería?

—A veces, pero no es habitual. Solemos llamar a alguna empresa de arreglos.

—¿Y en esas veces, utilizas un serrucho?

—Cuando tengo que hacer algún trabajo con la madera, sí, claro.

—¿Lo tienes aquí?

—Lo tengo en el cuarto de caldera, ¿se lo traigo?

—Deberías.

Michael se levantó y caminó hasta el cuarto de caldera, una habitación contigua a la que se hallaban. Luego de varios minutos, Michael trajo el serrucho y se lo entregó. Henry lo observó. Su hoja tenía siete dientes.

—Toma, ya he visto lo que necesitaba.

Henry se lo devolvió.

—¿Has visto algo raro con anterioridad?

—A qué se refiere.

—A Alguien por la zona, algún huésped que no le gustase.

—Mire el hotel y en la zona en la que está. Aquí todos los huéspedes son o gente que viene a drogarse o personas que viene con señoritas de compañía.

—¿No ha escuchado ninguna discusión el martes?

—Aquí se llevan las discusiones y peleas, sargento. Toxicómanos que se pelean, clientes que no quieren pagarle el servicio a la chica, jóvenes que vienen a terminar la fiesta y nos destrozan las habitaciones… Lo de siempre.

—Pareces muy educado para trabajar en un sitio así.

—Me gusta leer. Hice primero de ingeniería pero lo dejé, lo que más me gustaba era estudiar filosofía, pero no es una carrera con muchas salidas.

—Normal, a quién se le ocurre estudiar eso. No tienes pintar de ser del país.

—Lo soy, sargento. Nací en Miami, Florida. Mis padres son inmigrantes de Cuba.

—Cuba… el prostíbulo de nuestros marines.

Henry sonrió pero a Michael no le hizo ninguna gracia que Henry asemejara el país de sus orígenes con la prostitución.

—Joder, chaval, primero estudias filosofía y luego cambias el agua turquesa de las playas de Miami por este sumidero que es Chicago. No das una.

Michael no contestó.

—Tus padres habrán tenido que trabajar mucho para mandarte a la universidad.

—Lo hicieron, sargento.

—¿Cuánto hace qué trabajas para el hotel?

—Hará un año más o menos.

—¿Cuánto ganas?

—Unos setecientos dólares.

Henry dio otra chupada al cigarro y lo terminó. Lo dejó caer al suelo.

—La furgoneta de fuera, ¿de quién es?

—Es del hotel, la utilizamos para transportar el material.

—¿Quién tiene acceso a ella?

—Mi compañero y yo.

—¿Dónde vives, Michael?

—En las afueras, en una granja que perteneció a mi familia. No sé qué más puedo decirle, soy un tipo trabajador con una vida sencilla al que le ha tocado descubrir a esa pobre muchacha. ¿Saben cómo murió?

—Eso no es asunto suyo. ¿Tienes hijos?

—No, sargento.

—¿Estás casado?

—Tampoco.

—Bien, no lo hagas nunca. Las mujeres son todas puro veneno.

—¿Tiene eso algo qué ver con la víctima?

—Son las preguntas de rigor. Dime una cosa, ¿cuántas veces sueles salir a limpiar la fosa séptica?

—Dos veces al día.

—¿El martes saliste a limpiarla?

—¿Qué día es hoy?

—Ya es viernes.

—Entonces sí, el martes salí a limpiarla.

—¿No viste el cuerpo tirado?

—No, no había ningún cuerpo.

—¿Seguro?

—Y tan seguro, sargento, para qué le voy a engañar. Lo único que quiero es que pase este día y olvidar todo.

—Hemos terminado, puedes irte a lavar y a continuar con tu vida sencilla.

Henry dejó solo al empleado, quien todavía estaba masticando y digiriendo el haber contemplado a aquella pobre chica, y retornó con James. Este permanecía con el gerente.

—¿Y contigo, qué hago?

El encargado permanecía de rodillas y esposado. Le había dicho a James que por favor le quitara las esposas, que no hacía falta tenerle en esa posición tan humillante sin embargo, James se negó. A veces empezaba a parecerse a Henry.

—Novato, ¿le has tomado declaración?

—Sí, sargento.

—Pues que se vaya.

James le quitó las esposas. El gordo peludo se marchó vociferando a ver a su empleado.

—¡¡¡Te denunciaré!!! Eso es abuso de autoridad.

—Si abusara de verdad, lo sabrías —mencionó Henry para sí mismo.

Cuando el empleado ya no estaba, sargento y detective empezaron con sus conversaciones.

—¿Qué te ha dicho?

—Poca cosa sargento, dijo que hará varias semanas, vio a un negro merodeando por donde encontramos el cadáver. Según su versión, ahuyentó al negro amenazándole.

—¿Le has preguntado qué hizo el martes?

—Sí, estaba en la recepción. Él no se mueve de ahí.

—¿Conocía a la chica?

—Dice que no.

—¿Eso es todo? —cuestionó Henry algo confuso.

—No hay nada más que contar.

—¿Te ha dado una descripción del negro?

—Algo tengo.

—¿Has hablado con la mujer del acento?

—No, sargento.

—Vayamos a preguntarla qué hizo el martes.

Regresaron a la puerta de la entrada. Encontraron a la mujer fregando el suelo.

—Señorita, queremos hacerle unas preguntas —expresó James.

La mujer paró de fregar.

—Yo no he hecho nada.

—Nadie la está acusando, ¿o es qué tiene algo que ocultar? —preguntó Henry.

—No, señor.

—¿Qué suele hacer los martes?

—Fregar, como hago siempre.

—¿Sale usted al exterior? —cuestionó James.

—No, eso es cosa de mantenimiento, yo solo friego suelos y hago habitaciones.

—Eso es todo, siga fregando —sentenció Henry.

4

En torno a las dos menos cuarto de la madrugada, sargento y detective quedaron apoyados junto al coche. Las luces de las linternas y el flas de la cámara habían desaparecido al igual que la tormenta, ahora solo les alumbraba la pálida luz de una farola y la luminosa oscuridad de la noche. Todo estaba en calma, solo se escuchaba el canto de los grillos dando un recital y los graznidos roncos de los cuervos conspirando entre ellos en el tejado del hotel.

James bostezó, el sueño estaba envolviendo al detective.

—Deberíamos ir a descansar, sargento.

—Ve tú, novato.

—¿Qué vas a hacer, sargento?

—Continuar.

—¿A estas horas? ¿Adónde va a ir?

—La chica era puta, empezaré por el puticlub a ver si la conocen. Seguro que hay ambiente, algo podré obtener.

—Voy contigo.

—No, eres demasiado niño, además, si vuelves oliendo a hembra, tu mujer se enfadará conmigo y a saber qué impresión tiene de mí, ve a casa con ella. Llévate el coche, yo volveré en un taxi. Ya hablaremos mañana.

—No quiero dejarlo solo, la última vez acabó durmiendo en el suelo.

—Me pillaron desprevenido, no volverá a ocurrir. Ve a casa y haz el amor a tu mujer.

—Como quieras. Buenas noches, sargento.

—Novato…

◆◆◆

El club al cual se dirigió Henry se hallaba a cinco manzanas del hotel, entre la calle 96 y la avenida Bennett. El local de tres plantas se hacía llamar Red House, y era el más famoso del barrio. Tenía una puerta de acceso pintada en negro y con un espejo en la parte derecha. En la parte superior de la entrada caía un toldo rojo con las letras del local en negro. A cada lado de la puerta se ubicaba una figura. Ambas figuras era de neón. La de la izquierda era una mujer vaquera, ataviada con una camiseta de tirantes de color negro, unos pantalones vaqueros, un sombrero y un látigo. La de la derecha era la misma mujer ataviada con tan solo el sombrero y el látigo, aquella era la manera de atraer a una sociedad sexualizada de hombres salidos que esclavizaban y vejaban a la mujer. Más de una vez, un borracho y con su miembro viril fuera del pantalón, había intentado hacérselo con el neón, siendo después increpado por el portero, golpeado y lanzado a la acera como quien tira un mueble viejo en la esquina de su casa.

Henry apareció a las dos y diez. La lluvia que había cesado desde hacía algo más media hora, trajo un viento gélido. Anduvo hasta la entrada mientras el portero, un armario ruso de piel clara lo observaba venir. Una vez en la entrada, aquel animal abusador de anabolizantes y engendrado en la antigua unión soviética, quedó mirándolo de arriba abajo. Henry se acomodó un poco la ropa. No obstante, el bajo de los pantalones y las zapatillas seguían cubiertas de barro. El ruso miró las zapatillas, Henry se sacudió un poco más.

—¿De dónde salir tú?

—Vengo de pescar, ¿puedo entrar? Me gustaría echar un polvo antes de dormir. Hoy fue una buena pesca y quiero pescar algo más. Tú ya me entiendes.

El ruso quedó callado un instante.

—O no me entiendes…. Tengo dinero.

Con cara de asco, le volvió a examinar, haciendo un silencio incómodo para Henry.

—¿Vas a dejarme entrar o me vas a dejar con el calentón?

—Puedre pasar.

Se adentró hasta el lugar donde se hallaba la recepcionista, una chica de dieciocho años. Henry quedó contemplándola. Era bella, pelo rubio, brazos finos, ojos verdes, labios jugosos y una piel descolorida que la hacía tener un aspecto frágil y delicado. Henry esbozó una sonrisa. La chica se lo devolvió.

—¿Cuánto es la entrada?

—Treinta dólares.

—Por entrar en ti, pagaría doscientos.

La muchacha se sonrojó y volvió a lanzar una sonrisa al sargento. Henry sacó la cartera y la abrió para agarrar el último billete que le quedaba, uno de cincuenta. La chica guardó el billete en una caja fuerte pequeña y sacó el cambio.

—Pues quedarte el cambio, para ti, para que te compres algo bonito.

—Gracias. Baja por ahí, encanto —expresó la chica indicando el camino.

Descendió a oscuras por unas escaleras. Henry se ayudó con las manos apoyándose en la pared, esta era suave, con un tacto a terciopelo. La única luz que acompañaba a Henry para no escalabrarse, era una fina tira de luz roja a ambos lados de cada escalón.

Una vez abajo pasó por otro pasillo y antes de abrir otra puerta, Henry ya estaba percibiendo el olor a «mar». Al abrirla, las múltiples luces le deslumbraron en el acto. En el momento en que sus ojos se recuperaron, volvió a quedar deslumbrado por el culo de una camarera que pasaba contoneándose con una bandeja en las manos.

El antro era un lugar espacioso, un sitio que albergaba botellas llenas y mujeres vacías. Tenía una iluminación oscilante que alternaban distintos colores, según qué zona quería alumbrar. Una trampilla de ventilación se llevaba el humo de cientos de cigarrillos que se acumulaban en una nube gigante sobre sus cabezas. Los olores que allí se concentraban eras los favoritos de Henry, a cigarrillos, alcohol y a gata en celo, ese olor sabroso que todas las féminas desprendían. Enfrente de Henry se hallaba un escenario donde se estaba celebrando un concurso. En el extremo, encima del escenario, un juez daba la señal para iniciar la puja. En el centro se encontraban diez chicas contra la pared, con el culo en pompa para dar la bienvenida a los presentes, soportando las miradas lascivas por varios billetes verdes. La puja empezaba por veinte.

Henry anduvo entre mesas y barras de estriptís hasta llegar a la barra que él quería, la de las botellas llenas. Un brazo de Henry chocó contra un señor, un hombre con pinta de que el dinero le llovía, un hombre que nadaba en el mar de la riqueza. Tomaba una copa mientras una bella latina de ojos oscuros restregaba su conejo contra su zanahoria.

—Disculpe, amigo —expresó Henry.

Al principio Henry no supo quién era el hombre. Las luces jugaban a favor del hombre hasta que este habló.

—Mire por dónde va, estúpido.

Henry no le miró a la cara pero sí reconoció aquella voz que tanto había escuchado en el televisor dando falsas promesas.

—¿Gastándose el dinero del contribuyente, concejal Brown?

El tipo empujó a la chica que cayó a un lado. Dos guardaespaldas que estaban «ocultos», sentados detrás, con pinganillo en la oreja y gafas de sol, algo que Henry veía como una estupidez si querían pasar desapercibidos, sin pensarlo se levantaron y fueron a por él.

Henry hizo un gesto con la mano.

—Tranquilo, concejal. Vengo a lo mismo que usted. Aunque pensaba que usted iría a sitios con más… glamur. Siga a los suyo y suerte con las erecciones, perdón, las elecciones.

Los guardaespaldas volvieron a intentar lanzarse a su cuello. El concejal les dio una orden para que no lo hicieran.

—Dejadle, muchachos. No creemos alboroto. Solo es un donnadie.

Estando en la barra, Henry se sentó en un taburete de metal. El camarero, un hombre de no más de treinta años con el torso descubierto y untado en aceite, se acercó a él.

—Un whisky doble, sin hielo.

—¿Alguna marca en especial?

—Hoy estoy alegre, ponga un Cutty Sark.

El camarero asintió. Se giró y comenzó a buscar la botella entre cientos de ellas. A continuación dejó un vaso en la barra y vertió un dedo.

—Son sesenta dólares.

Henry pegó un sorbo.

—Aquí estarás todo el tiempo con el nabo tieso. Menudo ganado. ¿Tienes barra libre con las chicas?—preguntó Henry.

—Soy más de polla.

Henry alzó el vaso en señal de brindar.

—Y qué las disfrutes.

Henry volvió a pegar otro trago. Después, ladeó su cabeza hacia la derecha y contempló a un hombre bajito y con traje marrón, meter mano a una chica del este. Entra tanto bebía y disfrutaba de la escena, de cómo aquel tipo bajito intentaba pasar su lengua por una teta de la señorita, una mujer tocó la espalda de Henry. Este se giró.

—¿Me invitas a una copa?

Henry observó a la mujer. Aquella fémina tenía el pelo moreno y largo, con un hermoso flequillo que le cubría toda la frente. Unos ojos con forma rasgada de color marrón, una nariz algo picuda, unos labios finos y una sonrisa que haría vibrar cualquier corazón, sobre todo el corazón inerte de Henry. Para sus ojos, era la mejor hembra que había visto. Quedó prendado ante aquel cuerpo digno de una diosa. Solo pensaba en el tacto áspero de su piel y en cómo sabría su sudor.

—Y las que quieras, reina. ¡Chaval! —expresó al camarero.

Este volvió ante Henry.

—Pregunta a esta preciosidad lo que quiere tomar.

—¿Qué tomas?

—Champán.

—Una mujer con clase, me gusta.

—¿Lo traigo? —inquirió el camarero.

—Ya tenías que haberlo traído.

El camarero se dirigió a un refrigerador que se hallaba al final de la barra.

—¿Cómo te llamas, belleza?

—Tania —dijo con una voz envuelta en miel.

A Henry, aquel nombre le sonó a algo delicioso.

El camarero trajo la botella, una Catherine de France y una copa. La descorchó y llenó la copa hasta los bordes.

—Son cien dólares y si sube con ella, otros cien más

—mencionó el camarero a Henry.

—Después te pago, primero voy a despachar a la dama. Hay que ser un caballero.

Al lado del escenario, donde antes estuvo el concurso y ahora se había convertido en una película para adultos con dos conejos comiendo una zanahoria, se hallaban unas escaleras que conducían a las habitaciones. Henry caminó agarrado de la mano de la que ahora era su periquita y subieron al tercer piso.

Entraron en una habitación con una leve luz blanca que contrastaba con las paredes color caoba. En el centro, pegada a la pared, una cama de matrimonio con una horterada de sábanas. A la derecha un sofá y una barra de estriptís. A la izquierda, un pequeño cuarto de baño para que los clientes se quitaran las telarañas y un espejo en el techo.

—¿Quieres qué baile para ti? —preguntó Tania.

—Baila lo que quieras, yo voy a beber.

Henry fue hasta el minibar, lo abrió, sacó una botella de whisky y agarró un vaso que había encima del mueble. Apoyó el vaso encima, abrió el congelador y encontró una bolsa de hielo sin abrir. Rasgó el plástico, tomó un par de rocas y las dejó caer en el vaso al igual que un par de dedos de whisky. Volvió con su muñequita, quien permanecía paciente en la barra esperando a menear las caderas para su hombre por cien dólares.

—El tiempo corre.

—¿Tienes prisa? —inquirió Henry dando un sorbo—. ¿Cuánto me va salir disfrutar de tu compañía?

—Lo que te dijo el camarero, cien.

—Y los mereces, nena. Joder qué si los mereces.

Henry se sentó en el sofá, pegó un buen trago y dejó el vaso en el suelo.

—Nada de barras, muñeca. Encima mía.

Tania acercó su culo de primera categoría y del que muchos hombres matarían por darle un mordisco, hasta él. Se detuvo y dejó que sus caderas se movieran al ritmo de la música que sonaba en su cabeza. Aquellas notas invisibles se convertían en placer para Henry. El cuerpo de Tania valía cada centavo que ganaba.

Se subió encima y se sentó en su regazo para después poner los pechos en la cara de un excitado sargento. Henry percibió su aroma, una mezcla a alcohol, sudor y coco.

—Huelo en tu piel a ron con cola.

—Un cliente no estaba satisfecho y me tiró una copa.

—Dime quién es y le hundo la vida… —manifestó Henry pasando su nariz por la piel de Tania.

—No tiene importancia.

Henry siguió con la nariz metida en la piel.

—Me gustaría lamer el alcohol de tu piel.

Tania comenzó a hacer círculos en la entrepierna de Henry.

—Lame lo que quieras, cariño.

Henry así hizo. Sacó la lengua y la pasó por aquellos pechos que cabían en la mano. Esta se dejó llevar y le mordió el cuello. Henry la apartó.

—¡Eh! Si quieres morder, tendrás que pagarme tú a mí.

Tania se abalanzó hasta él y comenzó a besarlo por la parte que había mordido.

—Tengo que ser sincero, en realidad, buscaba a otra chica.

—¿A cuál, cariño? —susurró mientras continuaba besando el cuello.

—No recuerdo su nombre, me la recomendó un amigo.

—¿No te valgo yo?

—Claro, nena, pero me habló tan bien de ella que tenía curiosidad pero como te digo, no recuerdo su nombre. Solo sé que tiene lunares en el culo.

—Es Luna.

—Un nombre muy acertado. ¿Es su verdadero nombre?

—No, cariño, aquí ninguna decimos nuestro verdadero nombre a los clientes.

—Pero conocerás el verdadero.

—Se llama Linda.

—¿Sabes su apellido?

—Qué más da, has venido a hablar o a follar.

Henry se desabrochó la bragueta, enganchó la mano de Tania y la metió en el pantalón.

—Veo qué esta lista.

Henry tenía su segunda arma como una mazorca de maíz.

—Lleva lista desde que entré, pero antes dime donde está. Puede que luego suba más tarde.

—No creo, cuando acabe contigo, no te podrás ni mover.

—No lo dudo, pero contesta.

—No lo sé mi niño, venga cariño, házmelo, estoy muy húmeda.

—En ese caso…

Al acabar de hacer sonar los muelles y que Tania comiera almohada durante una hora o tal vez un poquito más, de ponerla a cuatro patas como un perrito y hacerla que ladrase para a continuación, agarrar su varita mágica y rociar con toda su magia blanca la espalda de Tania, Henry se despidió de ella dejándola tumbada en la cama, con las piernas temblando enredadas en aquella horterada de sábanas. Al final fue la furia de Henry la que la dejó sin poder mover ni un solo músculo. Una vez que terminó, regresó abajo.

En el escenario todo había terminado. Quedaba poca gente en las mesas. Unos se habían ido a casa borrachos y con el calentón, y otros ya estaban en las habitaciones azotando el culo de su fulana. El concejal también se había esfumado. Henry pensó en si se había marchado a casa con la señora concejala o seguía metiendo el dinero del contribuyente en la raja de alguna de las chicas en una habitación. Henry fue hasta el camarero, este se hallaba hablando con una de las periquitas que deleitaban al personal.

—¿Me invitas a una copa? —preguntó la chica a Henry.

—Lárgate.

—¡Hey! Amigo, podía ser un poco más amable con la chica, no cuesta nada. —expresó el camarero.

—Es verdad, tienes razón. ¡Lárgate! Encanto.

Esta se marchó con una cara de amargada en busca de otro cliente al que chuparle la cartera u otra cosa.

—Ha estado muy grosero con la chica.

—Cállate y escucha. ¿Qué sabes de Linda?

—¿Cuál de las tres?

—La que tiene lunares en el culo.

—¿Qué la ocurre?

—Quiero saber dónde está. Un amigo me la recomendó. Dice que es muy buena.

—Hace días que no la veo y el jefe está que trina.

—¿Desde qué día?

—Desde el martes.

—¿Sabes dónde la puedo localizar?

—No podemos dar esa información a los clientes.

—Entonces, aquí ya no pinto nada.

—Antes de irse, tiene que pagar, debe el whisky, la botella de champán y el servicio con la chica.

—¿Cuánto se debe?

—Doscientos sesenta dólares.

—Apúntalo en mi cuenta, ¡espera!, si no tengo cuenta, entonces qué lo pague la puta, suerte con tus pollas.

◆◆◆

Eran las cuatro menos cuarto de la mañana cuando sargento pisó el pringoso pavimento de la acera. Aquella noche cerrada se abrió y Henry alzó la mirada al cielo para divisar una luna a la que las tribus americanas denominaban de leche. Dejó caer la mano al bolsillo y sacó el paquete de tabaco, le dio un par de golpes en la parte trasera y el cigarro que salió, lo agarró con los dientes. Seguido, lo encendió. A su vez que daba fuertes caladas, contempló con el rabillo del ojo al camarero, quien había salido detrás de él y se encontraba hablando con el portero. Henry continuó dando caladas, ignorando a los dos.

Escuchó la voz del camarero decir que no quería pagar.

—¡Eh, tú! —exclamó el portero.

Henry se giró.

—¿Es a mí?

—Sí, de aquí no te vas sin pagar o rompo piernas.

Henry lo miró y dio otra chupada al cigarro.

—Tranquilo, no queremos que el tío Putin se ofenda, ¿Cómo puedo pagar?

—Efectivo o tarjeta —alegó el camarero.

Henry introdujo la mano en el pantalón y sacó su cartera.

—¿Te vale esta?

Enseñó la placa.

El camarero y el ruso quedaron callados.

—El banco me dio la «visa oro» por ser cliente especial.

—Señor… —mencionó el camarero.

—Sargento… —interrumpió Henry.

—Sargento, aún así, tiene que pagar.

—Seguro que el Vladimir este, no tiene papeles y apuesto a qué las chicas tampoco. Voy a darte dos opciones, o pierdes doscientos sesenta dólares, o haré que los inspectores de sanidad y de trabajo vengan, te metan la lupa por el culo y os saquen toda la mierda hasta quedaros en la puta calle.

—Con el debido respeto, hay gente muy poderosa que viene a este local.

—Lo sé, me he topado con uno de ellos, con el concejal Brown y me importa una mierda. Contesta a esta pregunta, ¿crees qué a él le importa este sitio? ¿Crees qué se va a jugar su carrera por vosotros? Lo negará todo y dirá que es una jugada política de su rival para difamarlo además, yo no iría contra un político del partido republicano y menos un tipejo como tú. Si queréis hacerlo, es vuestro problema. Allá vosotros pero si aceptáis un consejo, yo no lo haría.

El camarero quedó callado unos segundos.

—Entonces, qué.

—Perder el dinero.

—Buena elección. ¡Tú! —dijo al ruso—. Cambia esa cara de filete. ¿Qué opinas?

—Perder dinero, no trabajo.

—Así es fácil entenderse.

Henry anduvo hasta la recepcionista, quien había contemplado la escena callada y comiendo chicle.

—Con permiso, guapa.

Alargó la mano y la introdujo en la caja del dinero. Entre la mirada del camarero y el ruso, extrajo los cincuenta dólares que había pagado por la entrada. A continuación, volvió a caminar hasta el camarero.

—Tenemos una conversación pendiente, ahora me dirás en dónde puedo localizar a Linda.

—Vive en un apartamento con su novio, en el barrio de Chattham.

—Necesitaría que fueras algo más concreto.

—No sé nada más.

—¿Y tu gorila sabe algo?

—Él tampoco sabe nada, solo lleva dos semanas trabajando para el club.

—De acuerdo. Suerte con tus pollas y tu Vladimir, suerte con romper piernas.

En el momento en que se dispuso a andar y dio un par de pasos, se acordó de Tania. No quería dejarla con la deuda de doscientos dólares puesto que aquella putilla con su movimiento de caderas, había hecho mella en su corazón. El ruso y el camarero seguían plantados en la acera, sopesando la situación. Henry volvió hasta ellos.

—Una cosa más, no quiero que le cobréis la deuda a Tania, si lo hacéis y me entero, yo no romperé piernas, yo soy de disparar con el arma y no me refiero a mi polla. ¿Estamos de acuerdo?

Ambos asintieron con la cabeza.

—¡No os oigo!

—Estamos de acuerdo —dijeron a la vez.

—Todo arreglado. Hasta la vista.

Henry se marchó dando fuego a otro cigarro hasta una parada de taxi que se ubicaba en un esquinazo, cerca del lugar. Abrió la puerta trasera, dio cinco caladas partiéndose los pulmones y tiró el cigarro al suelo. Estando dentro, dijo al conductor, un negro con boina, que pusiera rumbo hacia Englewood.

5

Luego de descansar cuatro horas en su cama, Henry marchó a comisaría. Era temprano, el sol había salido hacía escasas horas y en su mesa, esperaba James con información, una sonrisa y un café sin ninguna gota de leche para su superior.

—Cuéntame, novato.

—Buenos días, sargento. —Le entregó el café— Ya sabemos quién es la víctima.

—Se llama Linda —mencionó Henry dando un sorbo.

—Veo que anoche se le dio bien.

—No estuvo mal. ¿Sabemos su edad?

—Diecisiete años, sargento.

—¿Cómo se apellida?

—Howard. Tiene antecedentes por escándalo en la vía pública y ejercer la prostitución. Sus padres cumplen condena por tráfico de drogas en Texas. Tiene una hermana que vive en Filadelfia, su cuenta bancaria está pelada y vive en el 8235 Eberhart, en Chattham.

—Vive con su novio. ¿Has hablado con la hermana?

—La he llamado pero nadie contesta al teléfono.

—¿Qué más tienes?

—Arthur encontró solo una huella en uno de los billetes.

—Como siempre, la suerte está de nuestro lado, novato —dijo con ironía.

—Verá sargento… Hay una cosa que no nos cuadra.

—Qué pasa.

—Esto…

—Novato, solo he dormido cuatro horas, no te andes por las ramas y dime qué no cuadra.

—Según las huellas y el retrato que hice de la descripción que dio el encargado…

—Novato, suéltalo. El café se enfría y yo me caliento.

—El sospechoso lleva cinco años en la cárcel.

Henry quedó confuso.

—Curioso. ¿No se habrá equivocado el viejo? Está ya muy mayor.

—No, sargento. Lo he verificado con él y no hay ninguna duda.

—¿No habrá escapado?

—Pensé lo mismo pero no, llamé a la cárcel para comprobar si seguía, lo comprobaron y todo está en orden.

—¿Cómo se llama?

—Joe Morton.

—¿Alguna huella en el tanga?

—Nada, sargento.

—¿Por qué está entre rejas?

—Posesión de droga, atraco a mano armada, delitos sexuales.

—Me cae bien.

—Sí, todo un «premio Nobel»—expresó James.

—Entonces vayamos a hablar con él, luego iremos a casa de Linda Howard a ver si encontramos al novio.

No más tarde de las once de una mañana radiante, sargento y detective montaron en el coche para poner camino a la penitenciaria del condado. Aquellos muros de lamento, suplicio y se podía decir que muy pocas veces de arrepentimiento, se ubicaban en South Lawdale, al suroeste de la ciudad. Era una cárcel de treinta nueve hectáreas que hacía de cuadrícula con las calles 26, 31, la avenida California y la avenida Sacramento. Sus altos muros de cemento, las torres de vigilancia y los dos edificios que hacían de módulos llamados A y B se hallaban rodeados de una valla con alambre de espino en la parte superior, amurallando todo el complejo. Era la tercera más conflictiva del país y de donde salieron criminales que hoy en día, las alabanzas y las películas de cine los hicieron convertirse en cultura popular. Por aquellos tabiques de amargura mezclados con agua, habían pasado celebridades como los Siete de Chicago o John Wayne Gacy, conocido como «The Clown» cuya vida inspiró a un célebre autor de terror nacido en Maine para crear el que fuera su libro más famoso.

Sin embargo, aunque era la tercera con mayor tasa de criminalidad y aun habiendo pasado las celebridades, no era conocido por eso. Su fama creció debido a las denuncias por partes de los reclusos que afirmaban que los carceleros le daban palizas, los violaban y los vejaban. El testimonio de un recluso del que luego no se supo nada más de él y (si alguien se atrevía a preguntar, todos en la cárcel incluido los mismos reclusos, mantendrían un silencio sepulcral), dijo que antes de acontecer una violación, los carceleros les sometían a pruebas invasivas y dolorosas para saber si tenían alguna enfermedad de transmisión sexual, así aquellas personas sin alma y sin corazón, sabían con quién «disfrutar» sin temor a contagiarse de alguna porquería. De la misma manera denunciaban la mala calidad de los alimentos, dormir en el suelo de la celda debido al hacinamiento y la mala gestión de un dinero que se repartían entre el alcaide y los carceleros. Tampoco los reclusos, víctimas de un sistema que los abandonaba a su merced, llevaban bien que las ratas les acompañaran en sus noches de sueño. El lugar contaba con un centro para salud, dos departamentos para la educación, servicio de comida y economatos privados, cuatro departamentos del sheriff y salas para comer, jugar o ver la televisión.

Después de veinte minutos de conducir por la avenida principal y desviarse en la salida del puente Roosevelt, llegaron a su destino. Aparcaron dos calles más abajo. El trayecto hasta la puerta duró lo que le duraba un cigarro a Henry. Al llegar se toparon con dos guardias, uno a cada lado.

—Tenemos cita con el alcaide —alegó James.

—¿Nombre?

—Detective James Ryan.

—Un momento, tengo que verificarlo.

—No tardes, chaval —sentenció Henry.

El agente entró en la garita. Descolgó el teléfono y pulsó el número uno, línea directa con el alcaide. Henry y James observaban cómo el agente asentía ante todo lo que decía la voz que emergía de detrás del aparato. Cuando colgó, el agente hizo una seña para que entraran. Cruzaron un patio con una estatua de un señor que fue el primer alcaide que tuvo aquella jaula de pájaros ahorcados. Se encontraba acordonada por arbustos sin podar a su alrededor y con una inscripción que decía que los llegados, ahora eran propiedad del estado de Illinois. Otro agente se acercó a ellos. James volvió a enseñar la placa y Henry le enseñó el Marlboro.

Encendió otro cigarro.

—Tenemos cita con el alcaide.

—Síganme.

Les condujo a través de una puerta pequeña al módulo A. Continuaron por otro pasillo hasta otra puerta. El agente llamó dos veces con los nudillos. Una voz pausada les invitó a entrar. El agente abrió. Sargento y detective pasaron al despacho.

—Gracias, agente. Puede retirarse —dijo el alcaide.

Cerró la puerta y la voz pausada les invitó a sentarse. Era un tipo trajeado, con el pelo moreno y las sienes plateadas, cejas grandes y una cicatriz en el labio.

James se sentó, Henry quedó de pie observando una estantería.

—Ustedes deben ser los detectives que están llevando el caso.

—Sí, detective James Ryan y ese que está tocando sus cosas, es el sargento Henry Dupont.

Henry ni se molestó en saludar, continuó a los suyo, examinando las fotos que se apoyaban en las estanterías. Fotos del alcaide de pesca, en la montaña y una foto de familia que Henry contempló con minuciosidad.

—No sé qué puedo hacer por ustedes. Ya les dije por teléfono que nadie ha salido de estos muros levantados por Dios.

—¿Podemos hablar con el recluso? —preguntó James.

—Ahora es la hora de juegos, un agente les llevará.

Salieron del despacho y el mismo agente les condujo hasta el módulo B. Este era donde se custodiaban a los prisioneros de todo tipo. No hacían distinción, no había una separación entre peligrosos o los condenados por nimiedades, los condenados por un simple tráfico de hierba compartían lecho con un fulano que se había llevado a cinco o seis por delante. No era de extrañar que los presos de más alto nivel cogieran a los chavales a quienes habían pillado en una esquina trapicheando y los convirtieran en sus putitas particulares. El interior estaba en pésimas condiciones, parecía más un gueto que una prisión. Los internos dormían en una celda con un madero y un colchón por cama, un cubo para la orina y las heces y desprovistos de toda su dignidad.

Llegaron a un cuarto con un letrero que ponía: Sala de juegos. Era una sala blanca custodiada por un par de guardias que sujetaban unas ametralladoras. En una de las mesas, jugando a las cartas con un chicano y dos blanquitos, se hallaba el sospechoso. El agente habló con el guardia que daba círculos y a los dos minutos, estaba despejando la sala de los otros reclusos. Joe también se levantó pero el mismo guardia le detuvo.

—Tú no chocolatina, contigo quieren hablar.

El tipo se volvió a sentar. Sargento y detective se sentaron a su lado.

—Hola Joe —espetó Henry—. ¿Qué tal?, ¿cómo estás?, ¿quieres un cigarro?

Henry sacó el paquete y le ofreció uno. Este lo rehusó.

—¿Quién cojones eres tú? ¿Eres de la pasma?

Henry encendió un cigarro.

—En efecto, de la pasma. ¿Quiero hacerte unas preguntas?

—¿Sobre qué?

—Quiero qué me digas por qué estaban tus huellas en la escena de un crimen.

Joe se echó a reír.

—¿Mis huellas? Me parece que estás equivocado. Eso no va a ser posible al menos que hubiera habido un milagro y pudiera estar en dos sitios a la vez.

—Lo sé, eso no me importa, lo que de verdad quiero saber es quién te pagó para obtenerlas.

—Supone mal, nadie me ha pagado, no suelo recibir muchas visitas.

—¡Agente! —exclamó Henry.

—Diga, sargento.

—¿Cuánto hace de su última visita?

—Hará tres meses.

—¿Quién le visitó?

—Un tío suyo.

—El tío Reggie —expresó Joe con una sonrisa.

—¿Fue verificado?

—Sí, sargento.

Henry quedó mirando a Joe.

—¿Lo ve? Se equivoca de hombre. Creo qué ha terminado la hora de juego. Agente, quiero volver a mi celda.

Henry le sonrió. Seguido, lanzó su brazo como si fuera una cobra hacia un ratón desorientado, con la mano agarró su cuello y le bajó golpeando la cara contra la mesa.

—¡Qué coño hace!

—Con que el tío Reggie…

Joe se echó las manos a la cara. Unas gotas de sangre caían en la mesa.

—¡Agente, mire! Estoy sangrando.

El agente ni se alteró. No hizo ningún gesto y permaneció mirando a la pared. James tampoco articuló palabra.

—¿Entonces no sabes qué hacen tus huellas en un billete que tenía dentro de un calcetín el cadáver de Linda Howard?

—Oiga yo no sé quién es esa chica, y no sé nada de ningún billete.

—Dime a quién le vendiste tus huellas. Es mejor que nos lo digas y así nos marcharemos.

—De verdad que no sé de qué habla.

—Sargento, ¿me permite?

—Todo tuyo.

James anduvo hasta Joe, se situó detrás de él, le enganchó del pelo y tiró hacia atrás.

—No nos hagas perder el tiempo.

Henry sonrió ante la acción del novato, no esperaba aquella reacción.

—Recibí una carta…

—Recibiste una carta… continua —alegó Henry.

—Era de un tipo que se hacía llamar Tommy. Ya me había carteado varias veces con él, nos contábamos cosas ya sabe, él me contaba cosas de su día a día y yo de la cárcel o el beisbol, ¿sabe?, me encanta el beisbol…

—No te pierdas y sigue.

—En la última carta me decía que si quería ganar dos mil dólares. Le contesté que claro, dos de los grandes, una fortuna aquí dentro, pero también me dijo que el precio que yo pagaría, era elevado.

—¿A qué se refería con elevado? —cuestionó James.

Joe le mostró su mano derecha. La tenía vendada. Se fue despojando de la venda hasta mostrarle a sargento y detective, el dedo índice. Solo tenía media yema.

—A esto es lo que me refiero.

Hubo una pausa. Sargento y detective no daban crédito.

—A ver si me entero —alegó Henry—, un tío al que no conoces de nada, ¿te pagó para cortarte media yema del dedo?

—Al principio me pareció raro pero qué quiere que le diga, me hubiera dejado cortar la polla por tres de los grandes.

—No quiero que me digas nada, ya te lo digo yo, eres un estúpido. Sigamos, ¿quién es ese tipo, de qué le conoces?

—No lo conozco. Estoy en un programa para cartearme con una asociación que ayuda a los presos, nos muestra apoyo y nos dan asesoría. Me gustaría reinsertarme.

—Tu reinserción me la suda, ¿cuándo recibiste la carta?

—Hará una semana o algo más, aquí en la cárcel el tiempo pasa muy despacio.

—¿Cuánto hace qué os carteáis?

—Varios meses, tres o cuatro.

—¿No te pareció extraño esa petición?

—Sí, pero le repito que me ofrecía dos de los grandes, y no estoy para decir que no, menos aquí.

—¿Cómo le entregaste la yema?

—Él lo tenía todo planeado. Me dijo que lo metiera en un vaso de café y lo arrojase por la ventanilla de la enfermería a las cinco de la tarde.

—¿Y te fiaste de él?

—Sí, en las cartas conectamos, además, me cegó que me dijera que me entregaría dos de los grandes.

—¿Piensas qué me voy a creer esa historia?

—Yo tampoco me lo creía pero lo hice y el tipo cumplió. Al cabo de varios días, volví a recibir un sobre con dos mil dólares.

—Me tomas por tonto y eso me cabrea mucho.

—Tengo la carta.

—Eso ya está mejor. ¡Agente!

—Sargento.

—Acompañe a este señor a su celda y tráigame la carta.

—Ahora mismo. ¡Vamos chocolatina! —dijo levántalo y poniéndole los grillos.

El guardia le condujo a empujones hasta su celda. Sargento y detective quedaron a la espera en la sala. Era el momento idóneo para conversar sobre el caso.

—¿Qué piensa, sargento?

—Si tiene la carta, está diciendo la verdad. Alguien le pagó para obtener sus huellas.

—¿Crees qué ese tal Tommy, es el asesino? ¿Puede qué sea el novio de Linda?

—Es posible.

—¿Y por qué pagarle por las huellas? No lo entiendo —expresó un confundido novato.

—Es simple, quiere jugar con nosotros. Piensa, ¿por qué amputó el pecho a Linda? No hubo robo, no hubo violación. Y seguro que tampoco tuvieron relaciones.

—Pero no tenía pantalones.

—Ya te lo dije, el asesino la colocó en posición de perrito, le bajó la ropa interior y ella se pensaba que estaba a punto de ganarse un dinerillo. Lo que no pensaba Linda Howard es que iba a ser estrangulada con su tanga. Al principio me chocó que tuviera solo un calcetín y cuando el viejo dijo que encontró el billete, lo vi claro, el asesino nos estaba indicando por dónde empezar, dejando el billete con las huellas de Joe Morton en el calcetín para que lo encontrásemos.

—¿Y el pecho?

—Sigo pensando en eso. Al ser una puta y que su cuerpo sea su herramienta de trabajo, mi teoría es, o puede que le haya quitado una parte de ella o es un fetichista de tetas. Solo son teorías aunque me quedo con la segunda.

—¿Hablamos con la asociación?

Henry no contestó a la pregunta de su compañero debido a que el agente regresó sin Joe Morton y con un sobre en la mano. Era un sobre de medida normal. Tenía de remitente a la penitenciaria pero no quién la remetía. Dentro del sobre se hallaba la carta. Se encontraba escrita a máquina y con las instrucciones que Joe debía seguir. Debía beberse un café y tirar el envase por la ventanilla de la enfermería a las cinco de la tarde de un lunes.

—Novato, llevas alguna bolsa de pruebas.

—Ya sabe que siempre llevo.

—Buen chico.

James guardó el sobre en la bolsa de pruebas.

—A ver si el viejo encuentra alguna huella. Agente, una cosa más antes de irnos.

—Lo que necesite, sargento.

—¿Qué puedes decirnos sobre esa asociación?

—No mucho, sé que las personas que están inscritas son anónimas, solo hay que rellenar un cuestionario y la asociación se pone en contacto con los reclusos.

—¿No piden ningún tipo de carnet para verificar los datos?

—No, sargento. Es todo anónimo.

—¿Elige la asociación a los reclusos?

—Sí, al azar.

—Hay tienes la pregunta contestada, novato. Joe solo es una cabeza de turco.

—Pero no contesta a otra pregunta, sargento.

—Habla novato, ardo en deseos de saber la pregunta.

—Si la asociación elige a los reclusos al alzar, ¿cómo supo el asesino que Joe, era negro?

—Joe dijo que en las cartas se contaban de todo y con eso se fue ganando su confianza. Puede que el asesino se lo preguntara directa o indirectamente, o cabe la posibilidad de que Joe le soltara que era negro. Eso le daba igual si fuera negro, blanco o amarillo. Lo que buscaba era las huellas de un recluso. Ahora vamos a ver al novio de Linda pero antes, comamos algo

6

En el cielo, las nubes habían devorado aquella mañana soleada y estaban dispuestas a descargar el líquido elemento en cualquier instante. Serían las ocho de la tarde cuando se dispusieron a ir a casa de Linda Howard. Antes de ir a casa de la víctima, habían parado  a comer, en la comisaría para dejar la carta de Joe y como la licorería del señor Chan estaba a pocos kilómetros, también hicieron una parada para ver al viejo amarillo.

La vivienda de Linda Howard se ubicaba en el número 8235 de la avenida Eberhart en Chatham, un barrio conocido por sargento y detective puesto que tiempo atrás investigaron a una sospechosa que quitaba la vida a hombres gordos. Llegaron al edificio. Tenía un jardín con un sendero de piedra en cruz. El edificio de ladrillo, albergaba dos especies de torres que sobresalían, dándole un aspecto de un sombrío castillo. Las ventanas tenían una forma ovalada con las persianas en blanco. Entre las dos torres se hallaba el portal. El edifico, dentro de la zona en el que estaba, era bonito.

Sargento y detective caminaron por el sendero. Mientras daban pasos hasta llegar al portal, observaron el jardín. Un vergel mal cuidado, con mierdas de algún animal o a saber de quién secándose al sol, bicicletas oxidadas a las que con detenimiento y paciencia los vecinos habían ido despiezando hasta dejarlas en un manojo de acero, sillas de plástico tiradas e incluso neveras sin puertas. Lo más asqueroso era una montaña de bolsas de basura y pañales usados. Un banquete de lujo para las moscas. Ya en el portal, Henry empujó para ver si estaba abierta. No tuvo esa suerte.

—Novato, ¿sabes el piso?

—El 3ºA.

Henry pulsó el botón. Estuvieron aguardando un minuto pero nadie acudió a la llamada. Volvió a insistir, dejando su dedo pulsando más tiempo. Tampoco contestaron. Se fijó en los botones de los pisos. Uno de ellos ponía conserjería. Henry lo pulsó y esperaron. Nadie descolgó el telefonillo.

—¿Qué pasa novato, se han enterado de qué veníamos y se han ido todos?

—No sé, sargento.

James divisó a través del cristal de la puerta de acceso, una figura que bajaba las escaleras. Hizo un gesto con el brazo al hombre indicando su presencia. Este al verlos, bajó más rápido y abrió el portal.

—¿Son ustedes policías?

—No, somos testigos de Jehová.

James mostró la placa.

—Sí, somos policías. ¿Qué ocurre? —preguntó James.

—¡Gracias qué han venido!

Unos impactos se escucharon desde el piso superior. Parecían el sonido de objetos estallando contra el suelo o las paredes.

—Rápido —dijo el portero subiendo por las escaleras—. Hay un hombre arriba destrozándolo todo.

—Ese no es nuestro problema —expresó Henry.

El portero se paró y ladeó su cuerpo para quedar mirando a Henry.

—No venimos por eso, queremos saber dónde está el novio de Linda Howard.

—Es el hombre que está arriba destrozando el apartamento.

—Joder qué suerte, entonces subamos, no esperemos más.

Subieron hasta el tercer piso. El interior de aquel edificio no era tan bonito como el exterior. Las paredes se hallaban llenas de hollín de lo más seguro, algún vecino que se volvió loco e intentó prender fuego a todo el edificio, o puede que se intentara prender fuego a sí mismo. El techo de gota blanca, lo estaba perdiendo y los tablones de las escaleras, de una madera podrida, hundían el pie si no tenías cuidado.

Antes de llegar a la puerta, Henry preguntó cómo se llamaba el novio de Linda Howard.

—Jason —contestó el portero.

—¿Sabes su apellido?

—No.

Henry llamó con la palma de la mano en aquella puerta de color verde a su vez que James desenfundaba el arma.

—Cuidado, tiene malas pulgas —alegó el portero.

—Mi compañero las tiene peores —replicó James.

—Jason, somos policías, abre la puerta, no lo líes más   —expresó Henry.

Henry volvió a golpear la puerta. Los objetos seguían volando por la habitación.

—¡Váyanse! ¡Esto no es asunto vuestro!

—Estas cosas me aburren. Dejémonos de tonterías y no perdamos más el tiempo. Novato, haz lo honores.

—Será un placer, sargento.

James arreó una patada a la puerta que la desencajó de las bisagras. No fue difícil debido a las condiciones en la que esta se hallaba. Entraron en la habitación. El novio, otro famélico como el empleado del hotel, de brazos largos, espalda encorvada, cara desencajada y que vestía no más que unos pantalones vaqueros, dejando al descubierto un torso que necesitaba con urgencia agua y jabón. Al ver cómo allanaban sus dominios, agarró una silla y se la lanzó. Ambos lograron esquivarla y la silla fue a impactar contra la pared. James apuntó con su arma y lo disparó en una pierna. El novio cayó al suelo ante la mirada desconcertada del portero y la sonrisa placentera de Henry. Era la segunda vez en el día que sentía admiración por la actitud de su compañero.

—Bien novato, la próxima vez no lo dudes y al pecho.

Evitando cristales rotos de botellas de alcohol baratas, colillas de cigarrillos consumidos hasta el algodón del filtro, piezas de una televisión hecha pedazos, jeringuillas goteando enfermedades en su punta, papel de plata, cucharillas quemadas y respirando la peste ha meado y excrementos secos que se expandía por todo el salón debido a que el escuálido de espalda encorvada había dejado en una esquina, Henry se acercó hasta él. Quedó sorprendido pero no extrañado al verlo puesto que no esperaba que tuviera esas condiciones. Atesoraba una cara desencajada, el sudor le resbalaba por la frente, los labios se encontraban llenos de voceras por falta de hidratación y las piernas, una de las cuales se encontraba sangrando, le temblaban. El cuerpo emitía ligeros espasmos unidos a picores, y la necesidad de inyectarse polvo marrón salía por sus ojos.

—Qué pasa, Jason, ¿el mono es fuerte? Conozco esa sensación, ese sudor que te entumece el cuerpo, esas nauseas y alucinaciones… No se pasa nada bien —inquirió Henry.

—¡Necesito un chute! —dijo mientras el dolor le hacía retorcerse como una culebra de charca—. ¡Dame un pico!

—¿Me ves cara de un esquinero?

—¡Quiénes sois, qué queréis de mí! Si no me das nada, ¡sal de mi puta casa!

—Somos policías, queremos hacerte unas preguntas acerca de tu novia Linda —mencionó James.

—Qué dice esa puta…

—Decir, no creo que diga nada más en su vida porque está muerta —contestó Henry. Y tú, seguro que tienes algo que ver. ¿Dónde estabas el martes?

—Qué te jodan poli, a ti y a ella.

Henry pisó la herida con su pierna. El fulano comenzó a gritar de dolor.

—¡¡¡¡Hijo de puta!!!!

—Ahora la bala está más adentro. Nadie me dice que me joda, yo soy la ley, ¡yo soy el que jode!

—Me desangro…, dame un chute, ¡necesito jaco! ¡Lo necesito!

—Una patada te voy a dar si no me dices qué hiciste.

—Estuve comprando suministro.

—¿A quién?

—No puedo decirlo…

Henry levantó la pierna.

—Vale, ¡de acuerdo! Se la compré al «Lechero».

—¿El Lechero? ¿Me tomas por gilipollas? El Lechero lleva un par de años que se dedica en exclusividad a reclutar jovencitas para venderlas. Dime la verdad o hago que vayas a la esquina y te comas tu propia mierda.

—Te digo la verdad, estuve con uno de sus machacas.

—¿Cuál de ellos?

—No sé su nombre, se lo juro.

—¿Conoces el hotel Moonlight?

—Claro…, quién no conoce ese hotel.

—¿Has estado allí con tu novia alguna vez?

—Un par de veces.

—¿Cuánto hace qué no ves a tu chica?

—Hará una semana.

—¿Una semana? Me mientes y odio mucho que me mientan.

—Es la verdad, nos dimos un homenaje aquí en casa, después me fui y la dejé dormida.

—Sigo sin creerte. Yo te voy a decir lo que pasó. Estabas con el mono y discutisteis, lo más seguro que le pediste dinero y ella se negó porque estaba hasta el coño de aguantar a un tipejo como tú. Entonces te abalanzaste sobre ella. Puso resistencia pero tu descontrol hizo que la estrangularas. Seguido la metiste en el coche y la tiraste en el hotel.

—¡Eso es mentira! ¡Dame un chute por dios! Llama al médico, me estoy mareando.

Henry metió la mano en el bolsillo, sacó unos centavos y los arrojó al pecho de Jason.

—Puedes llamar tú mismo.

—¿Me vas a dejar así?

—No, toma un cigarrillo para la espera.

Henry le lanzó un cigarro. Este cayó al lado de las monedas.

—Tú, ¿cómo te llamas? —preguntó Henry al conserje.

—George.

—George, haz lo que quieras con él, llama a la ambulancia o déjale en la acera hasta que se desangre, la decisión es tuya. Nosotros nos vamos.

◆◆◆

Ya en la calle y sin saber qué decisión había tomado el tal George, sargento y detective hablaron del novio.

—Eso le descarta, ¿no crees, novato?

—Nunca hay que descartar nada como tú dices.

—En este caso sí por dos cosas. Uno, ¿de dónde va a sacar este personaje dos mil dólares? Dos, si lo consiguiera, acabarían circulando por su vena en menos de una hora. No es nuestro hombre.

—¿Y si nos está engañando? Piénselo sargento. Imagínese que ambos ya se conocían. Paga a Joe Morton para obtener las huellas, puede que Joe le dijera que contactaran a través de la asociación o sin ella, solo poniendo el nombre como excusa. El novio sabe que a Joe le vendría bien el dinero y con sus huellas, el tal Jason se puede cargar a su novia y ambos tendrían la coartada perfecta.

—Qué se hayan conocido en la cárcel —alegó Henry.

—O en las calles.

—Extraños en un tren.

—¿Cómo dice?

—No, nada. Y por qué matarla, qué conseguir con ello. Como dijiste, su cuenta bancaria está pelada, dinero no es.

—¿Celos?

—No creo, el novio sabía de su trabajo. No parece que ese sea el motivo. Aparte de que la asociación es anónima, mucha casualidad que le tocara con Joe. Es una teoría muy escurridiza pero buena. Si se la hubiera cargado el novio, lo más probable es que se asustara y corriera a esconderse. ¿Y por qué quitarla el pecho? No mi querido novato, esto ha sido un asesinato más sutil. Hay que esperar al viejo.

◆◆◆

A la mañana siguiente, el sábado cuatro de mayo, después de su ritual mañanero a base de alguna pieza inmortal de Mozart, café con whisky y un revólver, Henry abandonó la casa y partió hacia la comisaría. En torno a las diez, el cuerpo alcohólico de Henry se sentó en la silla de su mesa. Encima de su escritorio tenía una nota que Arthur le había dejado a primera hora. La nota no decía más que una frase.

Ven a verme cuando puedas.

Arthur.

Se levantó y caminó hasta un agente.

—Niño, cuando venga James, le dices que estoy con Arthur.

Siguió caminando y bajó en el ascensor hasta la sala del forense. Abrió la puerta y entró. Halló a Arthur trabajando en el cuerpo de Linda Howard.

—Cuéntame, viejo.

—Henry, pensé que aparecerías a las doce o una de la tarde.

—He dormido solo.

—Hice un análisis de sangre y hallé restos de droga en su organismo, para concretar, heroína, cocaína y algo de crack.

—Ya dije que era una drogata. ¿Hubo violación?

—No, las relaciones que ha tenido han sido consentidas. Como te comenté, no presenta erosiones cerca de los órganos vitales y no hay desgarro en las paredes de la vagina y el ano. Lo que si he encontrado ha sido una ETS, tiene herpes vaginal.

—A saber quién se lo ha pegado.

—Hay otra cosa más, ¿recuerdas qué te dije que llevaba varios días muerta?

—Lo recuerdo.

—Me equivoqué. Llevaba varias horas muerta.

—Cómo es posible, yo vi el estado del cuerpo. La fase en la que estaba no era de llevar un par de horas.

—La herida que tenía en su pecho fue el factor clave. Al tener esa herida de gran profundidad, los gusanos hicieron su trabajo más deprisa. He hallado agua y barro en sus pulmones. Para estar más seguro, sitúo la hora de la muerta entre las cinco y las seis de la tarde.

—Pero lo que la mató fue el estrangulamiento.

—Exacto.

—A todo esto, viejo. ¿El pecho se lo extirpó antes o después?

—No he encontrado sangre coagulada adherida al tejido celular.

—¿Puedes hablar para los que no hemos ido a la universidad?

—Lo hizo después.

Entretanto hablaban, la puerta se abrió y apareció James.

—Buenos días Arthur, buenos días sargento.

—Novato… —contestó Henry.

—Buenos días, James.

—¿Has encontrado algo en la carta? —inquirió Henry.

—Que te interese, solo las huellas de Joe Morton. Las demás son de funcionarios de la prisión.

—Lo suponía, y al haber sido escrita a máquina, el grafólogo no puede comparar la letra con la del novio de Linda. ¿Algo más, viejo?

—De momento, no.

—Te dejamos jugando con el cadáver. Nos vemos.

Se alejaron de aquel lugar de alientos perdidos y subieron a la primera planta. Henry se sentó en la silla de su mesa y James en la de enfrente.

—¿No has oído lo que dijo el viejo, novato? Linda Howard llevaba dos horas muerta. Si no hubieras disparado al novio, ahora podíamos ir a verle.

—Sargento, lo siento, nos estaba atacando. El manual dice…

—A la mierda con el manual —interrumpió Henry—. Hiciste bien. Yo hubiera hecho lo mismo. No te martirices.

—Esto cambia la coartada del novio de Linda.

—No te centres en él. Te dije que era un drogata y esa gente solo piensa en eso, en darse homenajes todos los días de la semana.

—Pero él dijo que hacía una semana que no la veía.

—Es un jodido toxicómano. Si estaba drogado y pongo la mano en el fuego a que sí, la muchacha se podría pasear con el coño al aire y este ni se enteraría.

—¿No te dijo el camarero que llevaba desde el martes sin verla? —cuestionó James.

—Sí, eso es algo que me pregunto. No te extrañe que estuviera secuestrada.

—¿Y quién pudo hacerlo?

—A saber, un cliente del hotel, uno del prostíbulo, algún conocido de ella… Hay montones de posibilidades. Necesitamos más.

—¿Y alguien de la calle que se cruzara con ella?

—No, esto ha sido bien planificado.

—Si es un cliente del hotel y la chica entró, puede que haya un registro.

—Despierta novato, ¿piensas qué en ese hotel piden registro? Se nota que no has pasado noches en esos parajes. Si pides una puta, esta no se registra. Esto no es Beverly Hills donde te dejan un bombón encima de la almohada, si quieres un «bombón», tienes que traerlo tú.

7

A las cinco de la tarde, un aviso entró por la centralita de la comisaría. La llamada fue realizada por un camionero que, circulando por la interestatal 90 de Forest Glen, había visto un coche parado, con las puertas abiertas y sin nadie en su interior. El hombre paró el camión de logística a un lado, se bajó y anduvo hasta el coche. Al no hallar a nadie, el camionero echó un vistazo en el lugar. Comenzó a buscar al dueño del auto y para su asombro, encontró un cuerpo sin vida en unos matorrales de la cuneta. A sargento y detective aquel aviso les pilló comiendo en un establecimiento de comida rápida. Una vez que terminaron, se personaron a las cinco y media. Arthur ya llevaba haciendo la inspección ocular desde hacía quince minutos. El lugar se encontraba acordonado y la carretera había sido cortada cinco kilómetros desde la salida del centro comercial, hasta la salida del aeropuerto.

Dejaron el coche y fueron hasta el cuerpo cruzando el cordón policial. Los restos  eran de una mujer de más o menos unos treinta años. Debajo del sutil maquillaje se podía ver una piel lactosa que se hallaba bañada por un color grana otorgada por los pigmentos de los matorrales, un cabello rubio claro con mechas oscuras, una nariz pequeña y achatada, unos labios finos y le habían mutilado el dedo medio de su mano derecha. Se hallaba tumbada boca arriba, con los brazos juntos y las manos como si estuviera rezando, y entre esas delicadas manos, tenía unas flores arrancadas a modo de ramillete, al igual que unas flores colocadas en diadema alrededor de la frente. Estaba vestida con el uniforme del restaurante la Scarola, compuesto por un vestido amarillo y blanco. A Henry, la posición en la cual se mostraba la mujer le chocó, al igual que no tener el dedo medio. No era una posición creada por el asesinato en sí, aquel verdugo la había colocado de aquella manera, esa posición estaba delatando algo pero ¿el qué?, era la pregunta que rondaba en la cabeza de Henry. Parecía la bella durmiente o la novia cadáver. Henry y James se acercaron a hablar con Arthur.

—¿Quién es la víctima? —preguntó Henry.

—Se llamaba Kelly Shutton, veintinueve años. Arriba en el coche tienes su bolso para que lo mires.

—¿Hora de la muerte?

—Entre las tres y las cuatro de la tarde.

—¿Causa de la muerte?

—Tiene livideces y equimosis externas de presión redondeadas de unos… dos centímetros en el cuello, un poco de protrusión de los globos oculares y la lengua fuera. Conclusión, a esta pobre muchacha la estrangularon como a Linda Howard sin embargo, este hijo de puta no lo hizo con ningún tipo de tela, lo hizo con sus manos y con guantes, puesto que no he hallado excoriaciones debido a las uñas. Estas suelen ser en forma de media luna. También tiene una laceración oblicua en el cráneo, un golpe en la cabeza, hecho lo más seguro que con algún objeto cilíndrico de hierro, y como puedes observar, le falta el dedo medio de la mano derecha.

—Pero lo que la mató fue el estrangulamiento —pronunció Henry.

—Así es. El golpe no es de tanta profundidad y el tejido capilar no ha estirado tanto. La golpeó para dejarla atontada. A unos trescientos metros hemos hallado una mancha de sangre y un reguero que conducía hasta el cuerpo, esto quiere decir que lo arrastró.

—Entonces estamos ante el mismo asesino. ¿Habéis encontrado el objeto o el dedo?

—Los muchachos están peinando la zona. Hay mucho matorral.

—Novato, ve con ellos y échales una mano.

—Enseguida, sargento.

James fue a incorporarse con los agentes que buscaban sin descanso aquel objeto cilíndrico.

—¿Qué puedes decirme sobre el corte del dedo?

—Ha sido cortado con una sierra de veinte dientes. Si te fijas, tiene los dientes bien marcados, eso es porque ha tenido que hacer más presión para cortar el hueso y los tendones. Lo compararé con la marca de Linda Howard a ver si coincide. Te puedo decir así, a ojo, que puede ser de la misma hoja. Hay que esperar hasta que lo compare.

—¿Algo más sobre la víctima?

—Sí, tiene manchas de sangre y el uniforme desgarrado a la altura del pecho, rasguños en las piernas causadas por los matorrales, hematomas en las muñecas y pequeños restos de tejidos de piel en las uñas de la mano derecha. Analizaré el ADN y veremos si está fichado.

—Entonces peleó con su agresor. Reconstruyamos la escena. Nuestra chica paró el coche, algo que todavía no sabemos por qué. El asesino paró a su lado, la intentó secuestrar pero forcejearon y la víctima escapó campo a través. El asesino la siguió con un hierro en la mano. La golpeó y la mujer cayó inconsciente y el final… Ahí lo vemos en el suelo. No parece que haya sido violada.

—No,  es lo primero que hemos mirado y no hay desgarro en la vagina ni en el ano, ni hay sangre, salvó la causada en la cabeza por el hierro. Cuando llegamos tenía la ropa puesta.

—Si la hubieran violado no llevaría la ropa, no conozco a ningún violador que después de abusar de la víctima, la suba los pantalones. ¿Qué opinas de la posición del cuerpo, viejo?

—No sé qué decirte…  Con las flores y el ramillete en las manos, parece una novia en algún tipo de boda en la playa.

—Eso mismo pensé yo. Voy a examinar el coche.

Henry dejó a Arthur y a su ayudante haciendo su trabajo. A la vez que regresaba al coche, observaba a los agentes que junto al novato, continuaban peinando la zona en busca del objeto cilíndrico. Llegó al coche, un Volkswagen escarabajo de color rosa chicle. Se colocó mejor los guantes que Arthur le había dado para examinar el cuerpo y entró por la puerta del piloto. Examinó con atención el salpicadero. Todo parecía normal hasta que llegó al cuadro de relojes. Observó el indicador de gasolina, la aguja marcaba la inexistencia de combustible. En el asiento trasero halló el bolso.

Estiró el brazo y los raudos dedos de Henry agarraron el bolso por un asa. Lo elevó y lo trajo hasta él. Deslizó la cremallera y lo abrió.

Metió la mano y empezó a dejar objetos en el asiento del copiloto, pinturas, pañuelos de papel, llaves de casa, un neceser con más pinturas, un paquete de tabaco marca Camel, un monedero y un par de condones. A pesar de no ser la marca favorita de Henry, este se guardó el tabaco. Volvió a meter todo menos el monedero que lo dejó apartado. Era un monedero de color negro de piel sintética comprado en algún bazar del barrio chino. Miró en el interior. Había tarjetas de crédito, el carnet de conducir, una tarjeta del restaurante donde trabajaba, ubicado en Forest Glen, a diez minutos del lugar del crimen y dinero, un total de veinte dólares. Se guardó los billetes sin mostrar ningún signo de remordimiento. En la parte transparente observó una foto tipo carnet. Se trataba de la difunta junto a un hombre en actitud cariñosa y sonriente. Henry también se guardó la foto. Cuando estaba cerrando el monedero, los ojos de Henry divisaron un pequeño papel blanco que sobresalía de un compartimento. Extrajo el papel y lo desdobló. El trozo de papel resultó ser el tique de una gasolinera en la avenida Montrose, Albany Park, fechado en la mañana, con hora de las siete y cuarto y con un cargo de treinta dólares por combustible. Henry quedó extraño. ¿Cómo va a estar el depósito a cero, si había echado treinta dólares de gasolina? Con ese dinero tendría para medio depósito, quizás un poco más pensó Henry.

Salió del coche y comenzó a andar en dirección opuesta. A unos quinientos o seiscientos metros contempló una mancha que los leves rayos del sol estaban ennegreciendo. Se arrodilló como si fuera el Papa besando suelo santo y arrimó la nariz para olfatear la mancha. Desprendía un delicioso olor a gasolina. Siguió la pequeña estela de combustible que regresaba hasta el coche y que nacía de debajo. Se tumbó en el suelo, se arrastró como un gusano y se metió debajo del coche.

Gracias a la claridad de la tarde que aún perduraba, Henry contempló que el manguito de la gasolina estaba rajado. Seguido se levantó, se apoyó en el coche, sacó un cigarro y lo encendió. James apareció gritando su nombre y portando un hierro en la mano. Era un trozo de metal, tal vez el trozo de alguna cañería. En el extremo, a parte de la sangre de Kelly Shutton, tenía adherido una mancha roja y un mechón de pelo rubio.

—¡Sargento!

—¿Traes noticias, novato?

—Hemos encontrado la barra de hierro.

—Bien, novato. No encontraremos nada, la estranguló con guantes, pero que busquen huellas.

—Qué pesimista es, sargento.

—Soy realista, novato. ¿Dejar la barra de hierro para que la encontremos? No me lo trago. ¿Y el dedo?

—Ni rastro.

—Eso pensaba.

—¿Tú tienes algo? —preguntó James.

—Tiene el manguito de la gasolina rajado. Por eso paró en el arcén. El asesino rajó el manguito antes de que Kelly saliera del trabajo, después comenzó a seguirla. Una vez que el coche se paró, la víctima estacionó a un lado para pedir ayuda, el tipo se detuvo y se bajó. Ella creyó que le iba ayudar, momento en el cual el asesino se abalanzó sobre ella, forcejearon pero la muchacha logró huir. Este la siguió y con esa barra la golpeó en la cabeza para calmarla. Lo demás, ya lo conocemos. Toma, mira esta foto.

Henry se la entregó.

—Es la víctima y un hombre. ¿Será su pareja?

—Tiene que serlo, si no, ¿de qué iba a llevarla en su cartera?

—Puede ser un amigo.

—Eso es lo que tenemos que averiguar.

James hizo ademán de devolverle la foto.

—No, guárdatela tú.

—Si rajó el manguito, puede que haya dejado huellas.

—No lo creo. Para matarla ha utilizado guantes, lo más seguro es que también para rajar el manguito. Antes de irnos, se lo diremos al viejo que las busque.

—¿Siguiente paso, sargento?

—Encontré el tique de la gasolinera donde repostó antes de ir a trabajar. Su trabajo está a diez minutos de aquí. Iremos primero al restaurante y después a la gasolinera, a ver si nos dicen algo.

8

Llegaron al restaurante llamado la Scarola. Era un restaurante de comida italiana en la avenida Crosse, al otro lado de la carretera donde fue encontrada Kelly Shutton y cerca del centro de ayuda a la mujer, algo irónico. Ambos entraron, pasaron una cortina de espárragos y permanecieron a la espera. Una camarera agradable a la vista y lo más seguro que al acto se acercó a ellos. La camarera aún estando entre comida, tenía un olor fresco a vainilla.

—Hola, ¿tienen reservado o quieren una mesa?

—Ni lo uno ni lo otro encanto, ¿es usted la encargada?

—No. La encargada es Stefany. Si me siguen les daré una mesa para dos. Tenemos una mesa junto a la ventana, es muy romántica.

—Niña, ¿me ves pinta de que me guste que me den por el culo? Te he dicho que no queremos mesa. Ves a buscar a la encargada, somos policías.

La muchacha no supo que contestar, agachó la cabeza y volvió a guardar el cuaderno de notas y el bolígrafo en el mandil.

—Por aquí —mencionó al cuello de la camisa.

La siguieron por un pasillo que cruzaba la cocina hasta una puerta con un letrero que ponía: privado. La muchacha llamó a la puerta con un toque de nudillos inapreciable para un ser humano pero sí para un perro; como dirían los poetas de antaño, era como un ligero viento que sacudía la débil hoja de un árbol.

No contestó nadie.

—Llama más fuerte encanto o mejor, ya lo haré yo.

Henry golpeó la puerta con la ruda palma de su mano.

Ahora sí se escucharon unos pasos rápidos que se acercaban hasta la puerta. Una señora voluptuosa de tetas caídas y uñas pintadas abrió. Esta contempló la cara resentida de Henry.

—¿Esas son maneras de llamar a una puerta? ¿Acaso no le enseñaron educación?

—Se fue el día que me hice policía.

—¿Ocurre algo, Jenn? —preguntó a la camarera.

—Jenn, tienes nombre de chica de barra —alegó Henry.

—Disculpe, es usted un grosero y no le voy a permitir que hable así a mis camareras.

—Le pido perdón en nombre de mi compañero —se apresuró a decir James—. Queremos hacerla unas preguntas acerca de Kelly Shutton.

—¿Podría ver sus placas?

James mostró la suya.

—La de usted también la quiero ver —espetó a Henry.

—Señora, no me toque los cojones, la cosa es seria, la hacemos las preguntas aquí o en comisaría. La puedo detener por obstrucción a la justicia. Así que deje de tocar los huevos y déjenos hacer nuestro trabajo.

—Pasen.

Entraron al despacho. La encargada se sentó en una silla que había detrás de su escritorio, junto a una ventana grande y amplia que dejaba pasar la claridad y los ruidos de la calle 28.

—Siéntense.

Sargento y detective se sentaron frente a ella en unas sillas de madera. Henry observó el papel de encima del escritorio.

—¿Qué le ha ocurrido a Kelly?

—Novato, cuando quieras —mencionó Henry.

—Hemos encontrado a su empleada, muerta.

La encargada se sorprendió. Se notó que aquellas palabras estremecieron su envejecido cuerpo.

—Pero…. Eso no puede ser verdad.

—Pues lo es —declaró Henry.

—¿Cómo ha sido?

—La han asesinado.

Rompió a llorar.

—Tómese su tiempo, no hay prisa.

Pasado un par de segundos la mujer paró. Se secó con un pañuelo aquellas lágrimas y absorbió los mocos que rondaban sus fosas nasales.

—Parece que le ha afectado. ¿Hace mucho tiempo que se conocían? —cuestionó James.

—Llevaba cuatro años conmigo, es como una hija para mí.

—¿Qué horario tiene? —preguntó Henry.

—De ocho a dos.

—¿Es un turno normal?

—No, el turno son ocho horas.

—Pero ella no tiene esas ocho horas.

—Con ella hice una excepción. Estudiaba en la universidad nocturna. En la entrevista me comentó su caso y accedí. ¿Sabe? Me vi reflejado en ella.

—¿Ha notado algo en ella, un cambio de conducta, de hábitos…?

—No, siempre estaba alegre. Era una gran mujer, trabajadora, educada, amable. No sé quién ha podido hacerla daño.

—La describe muy bien, para querer despedirla —alegó Henry.

—Eso es mentira, por favor no se invente falacias.

—¿Inventarme? Señora, no quiera jugar conmigo, no sea como la gentuza con la que me topo a diario, el papel que está encima de su mesa y que está usted tapando con los codos, es la carta de despido de Kelly.

La señora se ruborizó y su cara delataba querer que la tierra la tragase allí mismo.

—Bueno, estos son negocios…

—Ya, y que las dos camareras que tiene van hacer el trabajo de tres, o necesitas a una camarera que trabaje esas ocho horas. Siempre son negocios…

El silencio se adueñó del despacho.

—¿Conoce usted a este hombre? —indagó James mostrando la foto.

—Sí, le conozco, es su novio, Owen Baker. Un buen hombre y buen padre.

—¿Tienen un hijo?

—Una niña de seis añitos.

El cerebro de Henry se paró al instante para después, meterse en sus reflexiones más profundas como tenebrosas. James lo miró. Henry se hallaba con la mirada en el vacío, recordando los buenos y breves momentos con quien fue su ojito derecho.

—¿Sabe si viven juntos? —inquirió James.

—Llevan un año en el norte de Albany Park. El novio compró una casa para los tres.

—¿La hija es de ella?

—No, pero como si lo fuera. La quería con locura.

James volvió a mirar a Henry. Todavía permanecía navegando a la deriva en un mar lleno de reflexiones.

—¿Podría decirme en qué calle vive?

—En la avenida Keeler, en el 104.

—Con esto está todo. Gracias por su tiempo.

—A ustedes.

James se levantó de la silla y estrechó la mano a la encargada. Al no observar a su superior hacer el mismo gesto, el de levantarse, el de estrechar la mano no estaba seguro que lo hiciera, le tuvo que dar una palmadita en el hombro.

—Sargento, tenemos que irnos.

Henry no contestaba. Su cerebro emitía imágenes de él y su hija en los columpios del parque Harrison, mostrando una felicidad que le fue arrebatada y que nunca volverá.

—Sargento…

Henry volvió en sí.

—Qué pasa novato, ¿hemos terminado?

—Sí, sargento. Debemos irnos.

Salieron de la oficina dejando a la encargada rompiendo la carta de despido de Kelly Shutton.

◆◆◆

Albany Park era uno de los barrios bien definidos de la ciudad. Aunque había gran variedad de razas, la tasa de criminalidad era inexistente. Sin embargo, si tenía un suburbio conocido como el Koreatown. Este barrio era parecido al barrio de los chinos pero estos últimos eran más cerrados y solo se relacionaban entre ellos, por eso no llegó a ser tan conocido como el barrio coreano puesto que consiguieron tener una emisora de radio e incluso dos periódicos. Condujeron por toda la avenida Montrose hasta llegar a la gasolinera de corte familiar, situada entre la esquina de la avenida Kedzie y la avenida Montrose. Dejaron el coche en el lugar de inflado de neumáticos y entraron.

Se toparon con el empleado, un chico joven, blanco, con el pelo a cepillo y que se creía un «negrata» de oro en los dientes de esos que salen en la televisión.

—¿Van a echar gasolina?

—No, ¿desde qué hora llevas trabajando? —preguntó Henry.

El empleado se extrañó.

—Desde las cuatro de la tarde. ¿Por qué lo pregunta?

—Novato, enséñale la foto.

James mostró la foto que salía Kelly junto a su novio.

—¿Conoces a esta chica?

El empleado quedó observando la foto.

—Sí, viene de vez en cuando a echar gasolina y comprar tabaco. Vosotros quiénes sois, ¿gánster? Adoro a los gánster.

—No, algo peor, somos policías —alegó Henry sonriendo.

James mostró la placa.

—Este lugar tiene cámaras de vigilancia, ¿no es así?

—Sí, una en el exterior enfocando a los surtidores y otra en el interior.

—¿Podemos ver la de esta mañana?

—He visto mucha televisión, y creo que necesitan una orden judicial para eso.

—Has visto demasiada. ¿De qué barrio eres, chico?

—De West Garfield Park, hermano—mencionó haciendo gestos con los brazos como los negros que salen en los videos musicales.

—Buena zona —dijo Henry con ironía—. Y dime, hermano, ¿qué tal te tratan por la zona?

—Guay, hermano, allí todos somos Niggas with actitud.

—¿Qué te parece si tú me muestras la grabación, y yo no les digo a tus hermanos de la zona que eres mi chivato?

El empleado palideció y los gestos que hacía con los brazos se esfumaron.

—Ya no eres tan gánster. Qué respondes.

—Se las mostraré, pero por lo menos, cómprame algo.

Henry le arrojó una mirada fría que podía derretir cualquier volcán. La cara de empleado se ponía más blanca.

—Novato.

—Diga, sargento.

—Cómprale unas revistas al chaval.

Acto seguido, el empleado puso el cartel de cerrado y les condujo a la oficia. Encima de una mesa se hallaba el monitor de las cámaras de vigilancia.

—Las cámaras graban en bucle de veinticuatro horas. ¿Qué hora quiere que le ponga?

—Las siete de la mañana de hoy.

El monitor empezó a emitir la grabación. Se veía gente ir y venir hasta que a las siete y cinco apareció el coche de Kelly Shutton. Las imágenes no dieron nada relevante a sargento y detective que esperaban ver a alguien acechando a Kelly.

Solo se la veía repostando al lado de una mujer con su hijo adolescente y dos jovenzuelos que tenían pinta de venir de cerras los bares.

—No parece que haya nada, sargento.

—Lo sé, pero no había que descartar nada. Podemos irnos

Abandonaron la gasolinera con el sol aún sobre sus cabezas. Montaron en el coche y pusieron destino la casa de Kelly Shutton. Aparcaron detrás del coche familiar del marido el cual, lo tenía estacionado en frente de la casa. Henry llamó al timbre. El marido abrió la puerta. Se vio a un tipo de estatura mediana, de pelo moreno y raya a un lado, nariz chata y una pinta de pijo malcriado. Vestía unos vaqueros y una camisa a cuadros que parecía darle un aspecto de leñador de pueblo.

—¿Puedo ayudarlos?

—Es usted Owen Baker, el novio de Kelly Shutton.

—Sí, ¿Quién lo pregunta?

—Sargento Henry Dupont, este es el detective James Ryan.

—¿Le ha ocurrido algo a Kelly?

—Me temo que la han asesinado —mencionó James.

El hombre se sumergió en un profundo llanto.

—Venga, tampoco es para tanto —expresó Henry.

—¿Qué no es para tanto? ¡Yo le diré qué no es para tanto!

El marido se lanzó a por Henry pero para no variar, fue interceptado por los brazos de James.

—Perdone a mi compañero, tiene un mal día.

El marido empezó a calmarse.

—Solo le haremos unas preguntas —comentó James.

—Ustedes dirán.

—¿Ha observado días atrás algo raro en ella?

—cuestionó James.

—No, solo los nervios de la boda, nos íbamos a casar en tres meses.

—¿Recuerda haber visto algún sospechoso por su casa?

—No que yo recuerde, aunque…

—Escupe —dijo Henry.

—Vi a un negro merodeando por la casa.

—¿Lo denunció?

—No, conseguí espantarlo y no lo volví a ver. No dije nada a Kelly por no preocuparla.

—¿Recuerda día y la hora?

—Serían las once de la noche de martes pasado. Salí a tirar la basura y ahí lo encontré —Señaló a la acera—me miró y fue cuando salió corriendo.

—¿Podría describir al merodeador?

—Era negro y de noche. No lo vi muy bien.

—Solo vería unos dientes blancos —pronunció Henry en tono jocoso.

—Le suena el nombre de Linda Howard —aludió James.

—Es la primera vez que lo escucho.

—¿A qué se dedica, señor Baker?

—Tengo varias empresas que cotizan al alza en Wall Street.

—Entonces le va bien de dinero.

—No me va mal.

—¿Se la follaba a pelo? —preguntó Henry.

James y Owen quedaron confundidos ante la pregunta.

—¿Qué coño dice? ¿Quiere qué le dé un guantazo?

—Menos guantazos y conteste a la pregunta.

Al novio le sentó como una patada en el culo aquella pregunta de Henry estando la que iba a ser su futura esposa durmiendo bajo kilos de tierra, que volvió a lanzarse a por él. Pero por segunda vez en menos de quince minutos, fue interceptado por el brazo del novato.

—Conteste a la pregunta de mi compañero, por favor.

—¡Sí, me la folla a pelo! ¿Algún problema?

—Ninguno —contestó Henry.

—Llevamos tiempo buscando un hijo propio.

—¿Conoce el hotel Moonlight?

—Yo no frecuento esos antros.

—¿Cómo sabe qué es un antro? —tanteó Henry

—Tengo compañeros de trabajo que sí lo frecuentan.

—¿Era fiel a su esposa?

—¿Piensa que la he matado yo? Yo quería mucho a mi pareja, ¡entiende!

—Relájese y baje ese tono de voz. ¿Dónde estaba entre las tres y la cuatro de la tarde?

—En casa, dando de comer a mi hija, cualquier vecino se lo confirmará.

Henry fue a formular otra pregunta cuando contempló salir por la puerta la dulce figura de una niña que le dejó paralizado un segundo. Seguido, un impulsó recorrió su cuerpo como un coche de carreras que va a todo gas, y con la mente nublada, se arrojó sobre ella en tanto gritaba el nombre de su difunta hija. La niña se asustó e intentó aferrarse a la pierna de su padre pero estaba sujeta por los brazos de Henry. James y el padre hicieron lo mismo, se lanzaron sobre la espalda de Henry.

—¡Suelte a mi hija! —gritó el padre.

—¡Sargento, joder! ¿Qué mierda hace?

—¡¡Es mi hija, no me la quitareis, me oís!! ¡¡Os mataré a los dos!!

Consiguieron quitarla a base de tirar con fuerza de ella. Henry no tuvo intención de dejarlo como estaba, al revés, su mente siempre daba un paso más. Desenfundó la glock y encañonó al pecho de Owen Baker. Este abrazó a su hija y Henry apretó el gatillo.

Dos disparos se escucharon.

Padre e hija cerraron los ojos.

9

El sol había ocultado sus relucientes rayos y el silencio embellecía parte de de la avenida Keeler. Aquel silencio fue quebrado por el ligero aire que soplaba y el sonido que hacía al arrastrar envoltorios de comida y hojas sueltas de periódicos. De la misma manera, el silencio fue roto por los llantos de la pequeña, unos llantos desgarradores que se iban perdiendo por la calle para quedarse en el olvido. Los vecinos salieron al escuchar las balas entonar su canción. El padre abrió los ojos y observó a James quitando el arma a su compañero. Antes de que lograse apretar el gatillo, James que conocía a su superior y supo de las intenciones que rondaban por la cabeza de este, había saltado como una astuta gacela sobre Henry, levantando su brazo,  consiguiendo que aquellas balas que volaban en línea recta con dirección al pecho de un hombre destrozado de dolor por haber perdido a su futura mujer, se perdieran en la bóveda celeste y no es su pecho.

—¡Váyase adentro! —exclamó James.

El hombre alzó a su hija en brazos y se la cargó al hombro. La pequeña había cambiado de una cara angelical a una de pánico y de un pantalón limpio, a uno lleno de orina y heces. Se metieron en casa dando un portazo y dejando a los dos discutiendo ante los atentos y cotillas ojos de los vecinos. James cogió a su superior por el cuello. Henry no articuló palabra, tenía la cara ladeada, los ojos en el suelo y las palabras de su compañero recriminando su conducta entrando por el oído y saliendo por el otro.

—¡Qué hostia haces! ¿Estás loco? Casi matas al padre delante de su hija.

Henry no dijo nada.

—¡Maldita sea! ¡Contesta!

James le pegó una bofetada.

Con lentitud, como si fuera el objetivo de una cámara que persigue a su presa en los documentales, Henry centró su mirada en el novato.

—Quita tus manos de mi camisa, es la mejor que tengo.

James soltó sus manos y le dio un empujón. Henry se dirigió a grito a los vecinos a la vez que sacaba un cigarro.

—¡Vosotros, os gusta el espectáculo! ¿Queréis ser parte de él?

—No se altere —espetó un señor calvo.

—Vaya policía —alegó una anciana.

—Pues venga, cada uno a su casa, aquí nadie ha visto nada. Si quieren cotilleos, pongan el programa de Oprah.

Sin embargo, Henry se equivocaba. Aquello no era como en los barrios del sur que todos son como un camarero a las tres de la mañana, sordo, mudo y ciego, no, aquellos estaban acostumbrados a verlo, a oírlo y sobre todo a contarlo. Un vecino anónimo, una cara escondida tras la cortina de su casa descolgó el teléfono y llamó a la policía. Una patrulla de la comisaría catorce, la que vigila la zona norte, se presentó en cinco minutos. Los vecinos hicieron oídos sordos al vocerío de Henry. La patrulla atravesó el coche delante de sargento y detective, un hombre y una mujer se bajaron. Al ver a los dos hablar con tranquilidad y como ninguno estaba armado, no supusieron una amenaza para los agentes de uniforme, pero no por ello dejaron de mantener sus manos en la funda de la reglamentaria.

—¡Venga señores, aquí no hay nada que ver! —exclamó el hombre.

—¡Cada uno a su casa! —alegó la mujer.

El tumulto comenzó a disiparse y a seguir el espectáculo desde las ventanas de sus casas.

—Vosotros dos, vuestra documentación —dijo la mujer.

—Somos policías —expresó James.

Henry sacó un cigarro y lo encendió.

—A ver esas placas —dijo el hombre.

James la mostró y Henry dio caladas. Los agentes quedaron más tranquilos pero confusos.

—Hemos recibido un aviso, un vecino alertó de disparos.

—No ha sido nada, hemos tenido que disparar al aire porque un sospechoso quería huir. Todo está bien, pueden irse a hacer el turno —mencionó James.

—¿Y el sospechoso?  —indagó la mujer.

—Al final, consiguió huir.

—De acuerdo pero tenemos que dar parte.

—Ya lo damos nosotros. Sargento Henry Dupont.

Henry mostró la placa. El agente cambió a una expresión de incomodidad al saber quién era.

—Vayámonos —dijo a su compañera.

—Pero el parte.

—No hay parte, ya ha dicho que lo dan ellos.

Gracias a que el nombre de Henry Dupont conseguía abrir muchas puertas y alguna que otras piernas, la patrulla subió en el coche y se marcharon por la avenida Lawrence. De aquel corrillo de gallinas viejas llamados vecinos, hubo uno que se había quedado agazapado.

—Volvamos al coche —dijo Henry.

—Espera, recogeré los casquillos.

De camino, uno y otro conversaron de lo sucedido.

—Me cago en la puta, sargento. ¿Cómo se le ocurre disparar?

—Se me cruzó un poco el cable.

—¿Un poco? Casi ese padre y su hija no lo cuentan.

—Tendrás que dar parte, novato.

—Vamos a dejarlo como está sargento y sigamos con el caso. Tengo una pregunta.

—Tú dirás.

—¿Por qué le preguntó si mantenía relaciones sexuales sin preservativos? —preguntó confundido James.

—En el bolso encontré un par de condones. El novio, o marido, como lo quieras llamar, mencionó que se la follaba a pelo y que llevaban un tiempo buscando un hijo propio. Entonces, ¿para qué llevar condones? Si quieres tener un hijo no te pones chubasquero.

—Le era infiel.

—Lo vas pillando. Espera un momento, novato.

Henry se paró.

—¿Ocurre algo, sargento?

Henry miró al hombre que antes estaba agachado entre dos coches y ahora les seguía.

—¡Eh, tú! ¿Buscas algo? ¿Por qué nos sigues?

El hombre, un fulano de más de treinta años, cuerpo de gimnasio y laca en el pelo, se paró.

—No quiero problemas.

Henry volvió a desenfundar el arma.

—¿No sabes qué perseguir a alguien por la espalda es buscar problemas?

—Guarde eso, sargento… No tenga otro cruce de cables.

Enfundó el arma.

—Me llamo Oliver.

—Y qué me importa a mí tu nombre, tú eres el que estaba agazapado en casa de Owen Baker. ¿Qué hacías ahí?

—Esperaba a una persona.

—Esa persona no será Kelly Shutton.

—¿Cómo lo sabes?

—¿Crees qué me han dado la chapa por mi cara bonita? Tú debes ser el que se tiraba a la muchacha.

El tipo no contestó.

—Acompáñanos, comamos algo. Tenemos mucho de qué hablar.

Lo llevaron a una esquina donde había un local llamado el Pollo Campero, especialistas en toda clase de pollo frito y rebozado. Allí, bastante alejados de las miradas de los vecinos y sobre todo de la pareja de Kelly, pudieron hablar con tranquilidad.

—Tengo que decirte que Kelly está muerta.

Al cuerpo de gimnasio y laca en la cabeza le afectó aquella noticia.

—¿Desde cuándo eran amantes? —inquirió James.

—Hará un año.

—¿Cómo os conocisteis?

—En el restaurante, mi empresa es el proveedor de la carne.

—¿Los empleados conocían vuestra relación?

—No, fuimos muy discretos.

—¿Cómo era la relación de Kelly con su novio? Te habrá contado algo o solo te la follabas.

—No todo era sexo si es lo que está pensando. Su relación hacía aguas. Kelly no aguantaba estar con él. El novio es un celoso y manipulador, que no le digan lo contrario. Nunca la dejaba que fuera con sus amigas, la tenía casi encerrada en casa sin salir, y la llenaba de moratones si no conseguía lo que quería. Menudo hijo de puta es.

—La encargada del restaurante mencionó que es un buen hombre y buen padre.

—Un hijo de puta eso es lo que es. A parte de que esa señora solo está atenta a su negocio.

—¿Y cuándo teníais los encuentros?

—Cuando él se iba a sus supuestos viajes de negocios. Se iba fin de semanas enteros con alguna jovencita becaria de Wall Street. Se pensaba que Kelly no lo sabía pero no es así, sabía de sus aventuras.

—Según sus palabras, él era fiel a Kelly.

—Hasta muerta la va a seguir engañando, el día que le pille…

—Eso ya es asunto vuestro. Dime, ¿por qué no le dejó?

—Por miedo, pena, o por la niña. Kelly quería mucho a esa pequeña.

—El novio nos dijo que estaban buscando un hijo propio —mencionó James.

—Eso es mentira, el que lo buscaba era él, así podía tenerla más sometida teniendo un hijo juntos, así no se iría de su lado.

—¿Lo ves novato? Tenía que haberle metido una bala en el pecho.

James no contestó.

—El novio parece que es una mosquita muerta pero háganme caso, no lo es.

—Respecto a los moratones que el novio la hacía, ¿tampoco denunció?

—Qué va. El novio la llevaba al médico para curarla. Después, mientras Kelly lloraba en la sala de espera, el novio le entregaba un dinero al médico para que callase y todos contentos.

—Menos Kelly —expresó Henry.

El tipo agachó la cabeza.

—Dónde estabas de tres a cuatro de la tarde.

—Estuve en el gimnasio, después me fui a casa a ducharme.

—¿Hay alguien que pueda corroborarlo?

—En el gimnasio puede preguntar a cualquiera, monitores y compañeros.

—¿Y en tu casa?

—El portero.

—¿Qué hacías rodando por la casa? —preguntó James

—Venía a verla.

—¿Estás enamorado? —inquirió Henry.

—Bastante.

—¿Te suena el nombre de Linda Howard?

—No, lo siento.

—¿Seguro?

—Sí, no le miento.

—Esto es lo que vas a hacer, te vas a olvidar de ella y vas a seguir con tu vida. Hazte con un par de hembras y quítate las penas. Nosotros nos vamos.

Cada uno hizo ademán de coger un camino sin embargo, a Henry le vino una pregunta.

—Espera un momento.

—Qué más necesita saber.

—Quiero que me contestes a una pregunta acerca de tus encuentros.

—Lo haré, pero no sé en qué puede ayudar eso.

—Depende de tu contestación. ¿Dónde os solías ver?

—La mayoría de las veces, en un hotel. En su casa era imposible con los cotillas de los vecinos.

—¿Y por qué no veros en tu casa?

—Yo también tengo pareja.

—En referencia al hotel, ¿no será el hotel Moonlight?

—Sí, ¿le conoce?

—De oídas.

—¿Y de qué conoces ese hotel?

—Estuve buscando un lugar para nuestros encuentros y ese me pareció el indicado.

—Tú respuesta esta vez ha sido de ayuda. Si quieres un consejo, no vuelvas más por esa casa.

El hombre de la laca se marchó sumido en su pena. Sargento y detective dejaron atrás el Pollo Campero y anduvieron hasta el coche.

—¿Qué hacemos con el novio?

—Parece que tiene coartada. Le pondremos vigilancia por si acaso. ¿No notaste nada en el cuerpo de Kelly?

—Lo mencionado por Arthur, las marcas en las muñecas, el golpe en la cabeza y el estrangulamiento.

—¡Ay! Novato, aún estás muy verde. ¿Qué te dije en nuestro primer caso? Tienes que ver sin ver.

A James, a veces le molestaba que su superior si pusiera en plan «toca huevos».

—Puede ir al grano, sargento.

—La posición, ¿la recuerdas?

—Algo. Tenía flores en la cabeza y en las manos. Parecía que estuviera enterrada.

—¿Y si no fuera la posición de una persona enterrada? ¿Y si fuera la posición de una novia a punto de casarse?

James quedó pensativo.

—A Linda Howard le quitó un pecho porque era puta. A Kelly Shutton le quitó el dedo medio donde se lleva el anillo de bodas y la colocó como una novia en el altar. Eso quiere decir que las conocía, el lugar donde debió de conocerlas es el hotel.

—¿Pero quién?

—Ya te comenté que pudo ser cualquiera, un cliente, los empleados, el encargado, la del acento de la pampa e incluso el novio pagando a alguien. Es el único que puede tener los dos mil dólares para conseguir las huellas de Joe Morton. Pero hay que preguntarse por qué cargarse a su mujer y a Linda Howard.

—Sargento, ¿y si el novio de Kelly era un cliente de Linda Howard?

—Ese podría ser un buen giro, pero no le veo el tipo de hombre que va con chicas baratas, le veo más yendo con fulanas de mil dólares la hora.

—Otro motivo sería que el novio hubiera descubierto la infidelidad de Kelly —expresó James.

—Pero solo la hubiera matado a ella. Si hubiera descubierto esa infidelidad, Linda Howard no tendría nada que ver.

Henry y James se adentraron en el coche.

10

La mañana del domingo, cuando todo parecía haber quedado en una simple anécdota, en un chascarrillo de máquina de café, a primera hora, el teléfono de casa de Henry comenzó a sonar. Se levantó de la cama, tapó con la sábana a la fulana que había subido para quitarse todo el estrés acumulado que le hizo tener la escena con el marido, y anduvo lento, sin prisa debido a que sabía quién estaba detrás de esa llamada. Lo descolgó y la voz de detrás le dijo que fuera a comisaría en seguida. El capitán se había enterado de la escena que montó en casa del novio de Kelly Shutton y estaba bastante enfadado, tan enfadado que había barajeado mandarlo una temporada a casa o al bar, donde Henry estuviera más a gusto y lo más primordial, fuera problema de otro. Atravesó la zona de las mesas bajo la mirada y las habladurías de los compañeros que dentro de sus mentes, señalaban a Henry y lo juzgaban como si fuera una bruja a la que había que quemar atada a un palo. Henry golpeó la puerta del despacho y sin que el capitán lo invitara a entrar, abrió y entró.

Dentro del despacho se hallaba el capitán y un chico que no llegaba a los treinta, con un traje de dos piezas color marrón oscuro y peinado con la raya a un lado.

—Capitán, me extraña verle un domingo sentando en el despacho.

—Esto es serio.

—Usted dirá, capitán.

—Siéntate.

Henry no hizo ningún chiste ni ninguna réplica mordaz. Dejó caer su cuerpo y se sentó.

—Supongo que estoy aquí por lo de ayer. Tengo un poco dolor de cabeza así que sea rápido con la charla —Henry miró al tipo de la raya a un lado—. Y el pipiolo este, ¿Quién es?

—El pipiolo este, es el nuevo psicólogo de la comisaría. Se llama Christopher Wallace.

—Christopher Wallace segundo.

Le brindó la mano a Henry esperando que la estrechara. Este ni le miró.

—No te voy a echar ninguna charla, te voy a dar dos opciones —continuó el capitán.

—¿Antes no tomamos un trago? Digiero mejor las opciones con un vaso en la mano.

—No me toques los cojones que esto es serio. Debería pedirte la pistola y la placa y dejar que te pudrieras en cualquier tugurio de esta ciudad. Pero quiero darte una oportunidad.

—¿La misma que le diste a Dwight Johnson?

El capitán sacó su arma y le apuntó.

—Mira estúpido, ¿sabes cuánto he tenido que luchar para qué no te expulsen del tinglado, y ahora me vienes con esa mierda?

—Vamos capitán, no se altere —mencionó el psicólogo.

—Tú cállate y no te metas que nadie te ha dado vela en este entierro, esto es cosa nuestra —contestó el capitán sin quitar los ojos de Henry.

El psicólogo quedó callado, mirando hacia otro lado y algo ruborizado por la escena que estaba contemplando.

—Cuáles son las opciones.

—O vas a que te trate el pipiolo, o estás fuera.

—Venga capitán, ¿en serio tengo qué contarle mis problemas al tipo este?

—¿Prefieres contárselo a un vaso en la barra del bar? O tal vez puede que el viejo señor Chan te dé trabajo en su tienda. O mejor todavía, esperamos a que Arthur te haga la autopsia.

—Deje al viejo tranquilo jugar con sus cadáveres. De acuerdo capitán, iré con el pipiolo, pero baje el arma, no queremos que nadie salga con un agujero de aquí.

—Le veré en mi despacho en quince minutos.

—Que sean veinte —expresó el capitán.

El psicólogo se levantó atónito por la conversación entre capitán y sargento. Había trabajado con anterioridad en la comisaría catorce haciendo las prácticas y nunca contempló algo tan surrealista. Sin embargo, cabe destacar que la catorce está ubicada en el norte y allí los policías no tienen ni una mota de polvo en el uniforme. Agarró su maletín y salió por la puerta. El capitán se giró hacia atrás, cogió la botella de bourbon y dos vasos. Dejó los vasos encima del escritorio y vertió dos dedos en cada uno.

Ambos bebieron.

—¿Cómo va la investigación?

—La vamos llevando. Tenemos a una puta y a una novia que se iba a casar. La única conexión que hemos encontrado es que las debió conocer en el hotel, podría ser cualquiera. Lo demás son todo conjeturas.

—¿Sospechosos?

—El novio de la primera chica, Linda Howard, tiene coartada. Un negro merodeador que lleva cinco años en la cárcel y el novio de Kelly Shutton que también tiene coartada. Hemos conocido al amante de Kelly, un fulano que va mucho al gimnasio. También con coartada.

—La cosa está jodida —expresó el capitán.

—Bastante.

—¿Habéis mirado el registro de entrada del hotel?

—Es un hotel de mala muerte, capitán. Como le dije al novato, nadie va a dar su verdadero nombre. En esos sitios pagas la habitación y nadie hace preguntas.

—¿Cómo ves al asesino?

—Parece una persona lista, ha escogido bien a sus víctimas, llevaba tiempo concibiéndolo. Solo sé de dos personas que podrían dar con ese perfil, el empleado del hotel Michael Gertz y el novio de Kelly Shutton, Owen Baker. Ambos con coartada.

Al terminar el trago Henry se levantó, abrió la puerta y cuando tenía media pierna fuera, la voz del capitán se escuchó.

—Henry…

Este se dio la vuelta.

—Es la última oportunidad que te doy.

—Nunca se las pido. Salude a su mujer de mi parte. Pase buen día, capitán.

Henry se marchó.

11

Habían transcurrido tres cuartos de hora desde que el psicólogo abandonó el despacho. Era una persona a la que no le gustaba que le hicieran esperar, un tipo maniático que calculaba al milímetro cualquier paso que daba en la vida. Henry pasó al despacho. Pintado de blanco y sin ninguna mota de polvo, era un lugar amplio, bien iluminado, con un olor fresco y acogedor, un dulce aroma a lavanda recorría cada centímetro del despacho. No parecía un lugar de la comisaría. Mostraba varias estanterías con libros de psicología y auto ayuda, esos libros que Henry tenía en su casa con las hojas acuchilladas y garabateadas. Delante de una ventana, una mesa grande con una lámpara en una esquina y papeles bien ordenados. En una de las paredes tenía el diploma que certificaba que se había graduado en la prestigiosa universidad de Yale.

—Tenía que estar aquí hace cuarenta y cinco minutos.

—El capitán, que se enrolla al hablar.

—La próxima vez, intente venir a su hora.

—No creo que haya próxima vez, pipiolo.

—Pruebe a dejar sus «cariñosos» apelativos para sus compañeros, a mí puede llamarme Chris, si lo prefiere.

—La verdad, es que no tengo ningún deseo de llamarle, ni estar sentado aquí un domingo de charla contigo.

—¿No le gusta hablar?

—No contemplo una conversación si luego no puedo echar un polvo, no sé si me sigues.

—Le sigo. ¿Y dónde preferirías estar?

—Hoy domingo, estaría tirándome hasta reventar a la fulana que he dejado en casa.

—Entonces, empecemos, así terminaremos cuanto antes y así podrá ir a «reventar» a su chica.

—¿No tendrá whisky?

—¿No es un poco pronto para beber?

—Tú qué eres, ¿una de esas esposas que da el coñazo como una mosca? Sabré yo si es pronto para beber.

—Pues no tengo, lo siento, no bebo.

—Otro novato. Ya beberás.

El psicólogo sonrió a esa frase.

—Quiero darle las gracias por venir a verme.

—No las dé, no tenía elección. ¿Seguro qué no tiene nada de beber? Hablar tanto con el capitán deja la garganta seca.

—Agua.

—¿Agua?, ahí es donde follan los peces. Ya que no tiene nada de beber, podré fumar, eso ayuda a mi garganta.

—No suelo dejar pero con usted, haré una excepción.

—Mejor, no aguanto este olor.

—¿No le gusta la lavanda?

—No me gusta que huela bien.

—¿Y a qué le gustaría oler?

—A whisky y vaselina.

—La vaselina no huele, sargento.

—Yo la suelo poner en un sitio que sí —alegó Henry con una sonrisa.

El psicólogo se levantó y se dirigió hasta la ventana para abrirla. A continuación se acercó a su mesa, agarró una bandeja que albergaba caramelos y los dejó caer al escritorio. Después retornó con Henry. Este se acomodó en un diván y el psicólogo en un sillón negro del mismo color que el diván. Contrastaba bastante bien con las paredes y el mobiliario blanco.

Henry encendió uno y le dio una chupada. El psicólogo sacó su cuaderno y un bolígrafo.

—Lo único que le pido es que no me eche el humo.

—Descuide.

—¿Eres feliz, Henry?

—Como dicen por ahí, dado mi oficio, la felicidad es que nadie te dispare por la espalda. ¿Sabes cuál es la primera regla de ser policía?

—No.

—Llegar vivo a casa. Esa regla no te la enseñan en la academia, esa regla se aprende en las calles esquivando balas y navajazos.

—¿Le gusta estar en las calles?

—Me gusta más estar en los bares.

—Háblame de su infancia.

—Qué quiere saber.

—Cómo era la relación con sus padres.

—¿Quiere sacar la mierda tan pronto?

—Solo hago mi trabajo.

Henry chupó el cigarro.

—Mi padre era un gran policía hasta que un jonky, de un balazo, lo dejó en una silla de ruedas. Así estuvo hasta que la muerte se lo llevó una calurosa tarde de verano. Fue un descanso para él y para mí. Mi madre era una furcia que nos abandonó a mi padre y a mí cuando yo era un niño. Según ella, ya no podía estar cuidando de un tullido. Imagínese a un niño estudiando, cuidando de su padre y de vez en cuando, haciendo algunos trabajitos para llevar un par de dólares a casa. Gracias a que tuvimos algo de ayuda. Nuestra vecina, la señora Muriel, y aunque era algo mayor, nos ayudó mucho a los dos. Sobre todo en la comida y en la cena. ¡Tenía que acostar a mi padre yo solo! ¡Tenía que lavar a mi padre yo solo! Mientras la puta de mi madre a saber qué estaba haciendo.

El psicólogo cambió la expresión al oír las frías palabras de Henry.

—¿Has vuelto a saber de ella?

—No, tampoco quiero.

—¿No has pensado en perdonarla? Sacar ese rencor y el odio que sientes hacia ella. Te vendría bien.

—¿Perdonar? Creo que no ha escuchado bien, debería sacarse la cera del oído. Nos abandonó ella. No tienes ni puta idea de lo que fue tener que escuchar llorar a tu padre todas las jodidas noches porque se sentía una carga, un estorbo, un mierda o llorar por una mujer que jamás volvió. De perdón nada.

—Háblame de las mujeres.

—Me encanta cuando manchan mis sábanas.

—¿Entonces solo las usas para el sexo?

—¿Acaso sirven para otra cosa?

Henry le sonrió y dejó caer la ceniza en la bandeja.

—Por lo que veo en la ficha, está usted casado.

—Divorciado, hay que actualizar la información.

—¿Cómo le fue?

Henry se incomodó un poco.

—Pues otra zorra que me abandonó cuando más la necesitaba. Todas las personas a las que he querido o me han abandonado, o yacen bajo una lápida en Mount Olivet. Aunque podía decir que las que me abandonaron, para mí también están muertas.

—¿No creé que ese rencor acumulado a su madre y a su ex mujer, es la causa de ese odio hacia las mujeres? ¿De esa misoginia?

—¡No me diga! —Henry esbozó una sonrisa—. Muy agudo doctor, debería investigar crímenes conmigo y con el novato.

—Solo pretendo ayudar.

Hubo una breve pausa.

—¿Qué tal con su compañero?

—¿Con el novato? Bien, es un buen tío. Creo que sin él no me quedaría nada. Al principio pensé que sería un estorbo pero poco a poco se ha ganado mi confianza. Conociendo mis métodos y mi carácter, también pensé que no iba a durar mucho a mi lado, pero ha sabido ganarse el puesto. Me ha salvado muchas veces de perder la cabeza y se lo agradezco.

—¿Se lo ha dicho a él?

—No, nunca, y no se lo voy a decir, esto que no salga de estas cuatro paredes.

—¿Darías tu vida por él?

—Sin pensarlo. Pero como se lo diga, le mato.

Henry rio.

—¿Qué me dices de tu afición por la bebida?

—Me gusta beber porque no me gusto cuando estoy sobrio, aparte de que si conociera las calles, usted también bebería. Es muy fácil hablar desde un sillón con un diploma colgado en la pared, pero si hubiera tragado tanta mierda como yo y visto lo que yo he visto, o se pega un tiro o bebe. Yo lo intenté.

—¿Tiene tendencias suicidas?

—Como todos los que trabajan en este vertedero. Aquí hay dos clases de personas, los que han muerto y los que queremos morir.

—¿Duerme bien por las noches?

—No.

—Si quiere, puedo recetarle pastillas.

—No, gracias. Prefiero el método antiguo.

—Y ese es…

—Dos whiskys y un polvo.

El psicólogo seguía apuntando en la libreta.

—¿Tiene alguna afición?

—Claro, por las mañanas, cuando me levanto, voy a mi despacho, me siento, dejo la taza de café caliente recién hecho, pongo música, suele ser Mozart, abro el cajón, agarro el revólver y juego a la ruleta rusa conmigo mismo.

—¿No le gustaría enamorarse? ¿Volverse a casar?

—Para que me enamorara o la pusiera un anillo en el dedo, doctor, la chica tendría que mear whisky y cagar dinero.

—Según la ficha, tenía una hija.

—Hemos terminado.

Henry se elevó de golpe y apagó el cigarro consumido hasta el filtro en la bandeja.

—Dígale al capitán que ya estoy curado.

—Bueno, yo soy el profesional, yo soy el que decide cuando está curado.

—Dígale lo que quiera, me marcho.

Antes de irse, se giró para quedar mirando a la cara del psicólogo.

—Una cosa más —expresó Henry.

—Dime.

—¿Sabes el otro motivo por el cual bebo?

—No.

—Porque cuando lo hago, soy mejor persona y mejor padre. ¿Entiende?

—Sí, lo entiendo.

Henry salió por la puerta bajo la mirada estupefacta de aquel psicólogo con la raya a un lado.

12

Ergo de que Henry expulsara todo su rencor al psicólogo de la comisaría y este le sacara parte de la mierda y en tanto que tomaba un trago con el novato, hablando del caso y un poco de la conversación con el psicólogo, a las diez de la noche, el empleado de una taquería en Gage Park llamó a la policía porque había encontrado el cuerpo de una mujer dentro del cubo de basura en el callejón del aparcamiento. Sargento y detective se personaron sobre las diez y media.

Aquel lugar con las calles humedecidas a consecuencia de una lluvia y con una luna aletargada, era conocido como el barrio hispano, aunque la mayoría de los residentes eran irlandeses ultra católicos. Debido a eso, no era de extrañar que hubiera una iglesia en cada rincón, en cada esquina, en cada bulevar e incluso en solares abandonados, y gracias a ese fanatismo por un señor clavado en la cruz, los irlandeses llegaron a adueñarse de las calles y establecimientos. Aquellas iglesias no eran como las que podías encontrar en los barrios de los negros, en la que el pastor canta junto a un coro de espíritus negros las enseñanzas de ese señor en la cruz, al contrario, en las de Gage Park todo era silencio en aquella iglesia románica, donde se concentraba un olor raro, como a persona anciana y el sermón, podía dudar varios minutos sin embargo, aquel sacerdote con vozarrón lograba que se convirtieran en horas. Después, cada uno tenía sus rituales al acabar el sermón. El pastor de los negros se iba con su mujer y sus niños pequeños a disfrutar de una mañana placentera, en cuanto al sacerdote ultra católico, después de meter mano al niño debajo de la sotana durante el sermón, acabaría en la sacristía enseñando al monaguillo cómo encender y calentar su «vela» personal.

Aparcaron el coche en frente de la taquería llamada: el Gordo Mexicano, ubicada en la 55 y la calle Mozart. El establecimiento era propiedad de Eduardo Ramírez. Eduardo era un inmigrante de la tierra de los mariachis que llegó al país en busca del sueño americano, y acabó fregando platos hasta que pudo construirse un pequeño negocio para poder ser su propio jefe.

Descendieron teniendo cuidado para no meter los pies en los charcos y se dirigieron al cordón policial que cortaba el paso hacia el callejón. En el lugar ya se hallaba Arthur acompañado por su ayudante Stevenson. Henry fue directo a hablar con Arthur y James, fue a hablar con el empleado, quien encontró a la muchacha cuando iba a tirar los restos del día. James tomó el relevo al agente que tomaba declaración al empleado y Henry caminó hasta Arthur.

—¿Qué tenemos?

—Lo puedes mirar —respondió Arthur.

Henry se inclinó para asomarse dentro del cubo pero dio un brinco hacia atrás al respirar el aire fétido que se había creado entre los restos de comida y el fiambre. Contempló el cuerpo inerte de una mujer de pelo negro, rasgos latinos, piel canela y ojos verdes. Vestía unos pantalones vaqueros, una camiseta de florecitas y encima una chaqueta de corte ligero azul marino. Toda ella se encontraba cubierta por cucarachas, ratas y comida en mal estado. Sus dos manos habían sido amputadas. Colocada en posición fetal, tenía en la cara unas finas líneas de pintura de varios colores.

—¿Quién es la víctima?

—No lo sabemos, no lleva cartera pero sí tenía el reloj guardado en el bolsillo, la cadena y los pendientes.

—Descartamos robo.

—Qué seguro lo dices, Henry.

—Porque nuestro asesino no las roba, tiene el reloj, la cadena y los pendientes. En cambio, tiene dos muñones donde deberían estar sus manos. Esto lo hizo nuestro asesino. ¿Hora y causa de la muerte?

—Calculo que la hora de la muerte está entre las seis y las siete de la tarde. La muerte se produjo por asfixia.

—No se le notan signos de asfixia como a las otras chicas.

—Lo hizo de manera antebraquial, con el antebrazo. Esta forma de estrangular deja unas mínimas marcas en la piel. Pero si te fijas bien, tiene petequias en la cara y en los glóbulos oculares. Haremos un examen interno para buscar fracturas de los cartílagos tiroides y cricoides, y buscar petequias en pleura y pericardio. No hay signos de pelea ni agresión.

—Háblame del corte.

—Del mismo estilo que las anteriores víctimas, serrucho de veinte dientes.

—¿Y esas manchas de pintura?

—No lo sabemos. A simple vista parecen unas manchas normales. Puede que trabaje como pintora. Lo analizaré.

—Déjame la linterna.

Arthur se la entregó y Henry examinó con más detenimiento cada mancha de pintura. Su piel revelaba varios colores, amarillo, rojo, naranja y verde.

—Arthur, mira la pintura.

Arthur las observó.

—¿Qué la pasa?

—Son hechas a propósito.

—Veamos los brazos.

Henry levantó el brazo derecho y remangó la ropa, pero sus ojos no contemplaron nada relevante. Seguido, continuó por el izquierdo. Tampoco encontró nada.

—Pintará cuadros —alegó Arthur.

—Cuando pintas un cuadro y te manchas con las gotas, estas no dejan un patrón. Su asesino se las pintó.  Pero sí, a esta chica lo más probable es que le encantara la pintura. ¿Algo más? —preguntó Henry quitándose del cubo.

—Tiene algunos huesos fracturados pero son de meterla dentro.

—Si eso es todo, voy a ver al novato.

Henry se acercó hasta James y el empleado.

—Sargento, este es…

—Las presentaciones para otro día, novato —interrumpió—. Que diga qué sabe de la víctima.

—Hay gringo, no se ponga así, quiero ayudar.

—Pues habla. Y como se te ocurra llamarme otra vez gringo, son tus huesos los que acabarán en el cubo.

—Se llamaba Laura González, solía venir por aquí a comer unos tacos.

—¿Sola? —preguntó James.

—A veces venía con una chica, pero la mayoría de las veces, sola.

—¿Cuánto hace de la última vez que vino? —preguntó Henry.

—Hace tres o cuatro horas que había venido desde que la vi metida en el cubo de basura.

—¿Y vino sola?

—No, con una mujer.

—¿Tenéis cámaras de seguridad?

—No, aquí nuestra seguridad son los bates de beisbol.

—¿Podrías describirla?

—De caderas anchas, rubia, piel blanca, iba con un abrigo negro y gafas de sol. Estuvo unos diez minutos con ella y luego se marchó. Pensé que era su madre o una amiga.

—¿Sabes dónde vive Laura?

—Dos o tres calles más abajo. Pregunte en la lavandería al lado del Wallgreen.

—Puedes irte.

El empleado se giró y entró en la taquería. Sargento y detective quedaron solos. Arthur se había marchado con su equipo. Tan solo permanecían unos agentes esperando al juez y al secretario para levantar el cuerpo rígido de Laura González.

—¿Cómo lo ve sargento?

—Está claro que es la misma persona que mató a Linda y a Kelly. Las únicas pistas que tenemos son las manchas de pintura y la descripción del empleado. Vayamos a casa de Laura, a ver si nos recibe alguien. Tenemos que averiguar qué pueden tener en común estas tres chicas. De momento con dos, tenemos el hotel.

—¿Cogemos el coche?

—La lluvia ya ha cesado. Caminemos, me apetece estirar las piernas.

13

Hacía buena noche para caminar por la calle 55. La lluvia había mantenido el ambiente de la calle con una buena temperatura, aunque no pudo quitar aquellos olores a marisco rancio y a comida mexicana que desprendía los restaurantes. De camino, bajo la luna aletargada que los vigilaba y marcaba el camino, uno y otro observaban a la gente que transitaba o a los pocos que quedaban tomando la última copa en los restaurantes. Henry fijó su mirada en una de las múltiples lavanderías que se esparcían por el barrio. Contempló a una mujer dentro de una de estas. Era una hispana de mediana edad, morena, delgada y con una expresión en su bello rostro latino que denotaba cansancio por haber trabajado una dura y larga jornada y aún así, de esa manera, a la mujer le quedaba fuerzas para lavar la ropa y hacer la cena al gandul del marido, a su vez que este estaría tirado en el sofá con una cerveza en la mano y gritando a los monigotes del televisor.

A su lado, había un chaval sentado en una silla. Se hallaba con la mirada fija en el tambor, admirando cómo daba vueltas, con los auriculares puestos escuchando música y dándose palmadas en el muslo derecho a ritmo de algún canción que hablara de cómo hacerla el amor a una mujer y luego dejarla tirada en la acera.

Siguieron caminando a un ritmo lento, disfrutando de aquella calle del sur. Se cruzaron con dos chicos que venían en dirección contraria a ellos. Se trataba de un hispano y a juzgar por sus rasgos, sería de la zona de México. Su acompañante era un afroamericano. El hispano llevaba el torso descubierto, algo ilógico puesto que la noche refrescaba pero en aquel barrio, nada era lógico. Tenía una piel clara pero lo que resaltaba en esa piel, era la tinta del tatuaje en su pectoral derecho el cual, representaba un reloj antiguo de bolsillo, con las manecillas marcando las seis y cuarto, quizás aquella hora hacía alusión a la hora de su nacimiento, o la hora en que acabaría la existencia del hispano. De la misma manera resaltaba las dos pistolas tatuadas en su abdominal inferior. El negro iba con una camiseta de tirantes amarilla, resaltando el tatuaje en su brazo derecho, unas manos rezando y un rosario cayendo de entre los dedos. Henry cruzó mirada con el hispano pero ninguno dijo nada. Henry no quería buscar problemas, solo quería ir a casa de la víctima, hacer lo que tuviera que hacer y luego irse a casa o tomar un trago. El hispano hizo lo mismo, o iría a buscar un poco de césped para fumar, o a casa a rezar al pie de su cama por toda la gente a la que habrá robado, extorsionado e incluso asesinado. Aquellos dos chicos tenían más arte en liarse canutos que en escribir bien su propio nombre. Henry se giró para ojearles por última vez, contemplando el tatuaje de Jesucristo en toda la espalda. Aquel maestro judío, el supuesto salvador del mundo había acabado en la espalda de un navajero de veinte años.

Pasaron la tienda de comestibles Wallgreen, y pararon en la lavandería que les mencionó el empleado. Tras una conversación de varios minutos con el dueño, este les dijo que Laura vivía en el número 235 de la avenida Sawyer. Continuaron caminando, girando a la derecha y encontraron  la casa. Era un bungaló de una sola planta. La fachada era de ladrillos rojos, dos ventanas blancas cuadradas con las persianas pintadas en azul y un toldo blanco con dos rallas verticales de color rojo.

Henry tocó el timbre y pasados unos minutos, una mujer joven abrió portando una escopeta en la mano.

—¿Quiénes son ustedes? —dijo apuntando al pecho de Henry.

Ambos se echaron mano a la funda de la pistola.

—Niña, ¿recibes así a las visitas?  —expresó Henry.

—Somos policías —dijo James.

—¡Mentira! Sois del banco, queréis echarme de la casa, pero antes, ¡os pego un tiro!

—No somos del banco, te voy a mostrar la placa muy lentamente, ¿de acuerdo? —James fue llevándose la mano hasta la parte trasera del pantalón—. Ahora voy a meter la mano en el pantalón, ¿vale? Tranquila, la voy a sacar.

La sacó y la mostró.

La mujer bajó el arma y Henry miró al número de la casa.

—Nos hemos equivocado, el de la lavandería nos dijo que Laura González vive aquí.

—Sí, vive aquí. ¡Qué le ha pasado a mi niña!

—¿Su niña? —inquirió Henry.

—Es mi novia.

—¿Cómo te llamas?

—Amy Cathan.

—Cathan es un apellido judío, ¿eres judía? —prosiguió Henry.

—Sí.

—Amy, será mejor que hablemos dentro, ¿podemos pasar? —preguntó James

—Claro, no se queden fuera.

Entraron y anduvieron por un pasillo iluminado hasta el salón. Este era de un color morado, con cuadros lésbicos que a Henry le excitaron como una mona en celo. El primero que había contemplado fue un lienzo de dos mujeres que se comían la parte que tanto adoraba Henry. El segundo era un lienzo de dos mujeres haciendo la postura que se denomina «la tijera». Más adornos de la misma temática adornaban el salón y que Henry observó, era una escultura que se hallaba junto al sofá. Hacía mención a la diosa Atenea con Afrodita envueltas en una nube de placer que llegaba hasta el clímax del Olimpo. En un mueble largo se apoya la televisión y varias fotografías.

—Pueden sentarse si quieren.

James se sentó en el sofá tapizado con un estampado de leopardo.

—Estoy bien así —expresó Henry —.Bonitos cuadros y esculturas. Así que... Laura era tu pareja.

—Sí, ¿tiene algún problema con las lesbianas?

—No, ninguno, por mí como si te lo montas con un caballo.

—Dígame que le ha pasado a Laura. Está muerta, ¿verdad?

—¿Qué le hace pensar eso?

—Si no, no estarían ustedes aquí. Dos polis de homicidios.

—¿Cómo sabes qué somos de homicidios? Podríamos ser de tráfico.

—No me tome por tonta, por favor.

—Siento decírselo pero sí, está muerta —alegó Henry.

La chica se hundió en un lloriqueo para seguido, pasar a una histeria que se apoderó de ella y que la llevó a respirar con dificultad. James aferró una bolsa de plástico que rondaba por el suelo, se puso a su lado y le dijo que respirara dentro y con sus brazos, rodeó su cuerpo e intentó tranquilizarla. Henry haciendo gala de su empatía, sacó un cigarro y lo encendió sin preguntar si podía hacerlo. Al cabo de unos minutos, James logró calmarla. Momento en que ella quería quedarse sola y derramar gotas de agua con sabor a sal por su novia muerta.

—Váyanse por favor.

—No hasta que conteste a unas preguntas —dijo Henry.

—Qué le ocurre, ¿es un cabrón sin sentimientos? Seguro que a usted no le han matado a lo que más quiere.

—Para empezar, sí soy un cabrón sin sentimientos y también perdí a lo que más quería. A mi hija pequeña le mató un borracho.

La mujer quedó callada.

—Sabemos qué es duro pero tenemos que hacerlo —expresó James.

—Empiecen cuando quieran.

—¿Has estado hoy con ella? —preguntó Henry.

—Esta mañana, después me dijo que tenía que irse para hablar de otra exposición que le había salido.

—¿Le dijo con quién iba?

—Me dijo que había quedado con una mujer.

—¿Le dijo el nombre?

—Con una tal Maggie.

—¿Sabe si Laura tenía algún enemigo? —cuestionó James.

—No, Laura era una chica encantadora y la quería todo el mundo.

—Siempre se dice eso cuando alguien ha muerto, es curioso, ese alguien podría haber sido un asesino, que la muerte siempre acaba haciéndoles un mártir.

—Se equivoca con Laura.

—¿Todos estos cuadros los pintó ella? —cuestionó James.

—Era una gran artista, una apasionada de la pintura.

—¿Le importa si echamos una ojeada al taller de Laura? —preguntó Henry—. Imagino que tendrá un taller.

—Si no tardan mucho…

—Será un momento —indicó James.

Amy les condujo a una habitación al lado del dormitorio principal. Antes de abrir la puerta, ya se notaba un fuerte olor a acrílico y óleo. Abrió la puerta y ese olor a pintura les golpeó al momento. Los tres entraron. Sargento y detective examinaron el lugar. Las paredes se hallaban pintadas en color crema y el suelo se embellecía con hojas de papel de periódico. En la pared izquierda, debajo de una ventana, había muebles y una mesa larga con manchas de pintura donde se posaban los objetos para que el pintor diera rienda suelta a su imaginación y lo plasmara en un lienzo; brochas, pinceles, alcohol, lienzos en blanco, folios en blanco, botes de pintura de la marca Golden Fluid, vasos para mezclar… En la de la derecha mostraba cuadros colgados pero que ya no entonaban ninguna postura que hiciera excitar a Henry. Estos eran retratos de Laura en distintas fases de expresionismo; alegre, triste, enfadada… En la pared enfrente de Henry, había un colgado un corcho con fotos pinchadas de Laura y su pareja. Y en el centro, un caballete con un lienzo sin acabar. Henry se acercó a la mesa.

—Acababa de vender unos cuadros en una exposición, con ese dinero íbamos a salir de este apestoso barrio.

—¿En cuál galería vendió los cuadros? —cuestionó Henry cogiendo uno de los botes de pintura.

—En una del norte.

—¿Estuvo mucho tiempo la exposición?

—Cuatro días.

—¿De qué trataba la exposición?

—Sobre la mujer del siglo veinte uno.

—¿Cuadros lésbicos?

—Así es.

—Un poco raro que se trate a la mujer moderna de esa manera.

—Usted no lo entendería.

—Y vosotras tampoco —Henry dejó el bote de pintura—. ¿Conoce a una mujer de caderas anchas, rubia y piel clara?

—No, no me suena.

—¿Sabe si Laura le habló de una mujer con esas características?

—Ahora mismo, no lo recuerdo. Puede que me hablará, estoy muy nerviosa.

—¿Le suena de algo los nombres de Linda Howard y Kelly Shutton? —continuó preguntando Henry.

—No, lo siento. ¿Quiénes son?

—Otras chicas que corrieron la misma suerte que tu novia. ¿Nunca ha mencionado esos nombres?

—No, conozco a todos los amigos de Laura y ninguna se llama así.

—¿Conoce el hotel Moonlight?

—No, es la primera vez que lo oigo.

—¿Seguro?

—En qué parte está el hotel.

—En una que no le gustaría estar, en los bajos fondos de la ciudad. Pero visto vuestra zona, esto tampoco se queda corto.

—Laura no se hubiera atrevido a entrar en un sitio así. Ella era una artista, una bohemia adelantada a su tiempo con el pincel. Vivimos aquí porque no nos quedaba más remedio. Así que lo dudo mucho que ella regentara o conociera esa zona.

—¿A qué se dedicaba Laura?

—Era la ayudante del dueño de la galería en la que expuso. La pagaban una mierda pero con eso íbamos tirando.

—¿Usted trabaja?

—No, cobro una ayuda. Tengo un pinzamiento en las vertebras que me impide trabajar.

—Otra que quiere vivir de las ayudas —dijo Henry pasa sí mismo.

—¿Dice usted algo?

—No, nada, con eso es suficiente. La dejáremos a solas con su pena.

Algo tarde, con la manilla de la hora apuntando al doce y la del minutero fijado en el tres, salieron de la casa. De camino al coche, James reprendió las palabras de Henry hacia la desconsolada chica.

—Podía haber sido más amable, sargento.

—Cuanto antes lo asuma, mejor.

—Veo que no tiene ganas de cambiar.

—Me gusta como soy. ¿Cómo lo ves, novato? ¿Tienes algo claro?

—Tengo una suposición, pero no querrá oírla.

—Suéltala, novato.

—Estoy seguro de que conoció a su asesino en la galería de arte.

—Yo pensé lo mismo. Apostaría a que la mujer de caderas anchas, esa tal Maggie, está detrás de las muertes.

—Entonces tenemos que buscar a alguien que le guste el arte y conozca el hotel o la zona —alegó James.

—No necesariamente le tenga que gustar el arte, puede que buscara personas que fueran artistas en el caso de Laura González. Sabemos que le quitó lo que más le gustaba, la pintura y por ende, las manos.

—Pero le quitó la vida, sargento, no la pintura.

—Es algo simbólico, novato. No lo tomes literal. Digamos que son sus trofeos, el pecho de una puta, el dedo medio de una muchacha que estaba a punto de casarse y las manos de una pintora.

—Podemos ir a la galería, a ver si saben algo.

—Me gusta la idea. Conduzco yo, novato.

Una vez que estaban llegando al coche. Ninguno de los dos se percató de la mancha que salía de un esquinazo.

—Vosotros, ¿me dais fuego?

Henry y James se volvieron para poner cara a esa voz sin embargo, la voz iba vestida de negro, guantes, pasamontañas y un revólver en la mano. Sargento y detective quedaron boquiabiertos.

—Somos policías, baja esa arma.

—Solo quiero vuestras carteras.

—Novato, dásela, no se vaya poner nervioso y se le escape una bala.

Ambos sacaron sus carteras y las lanzaron a los pies de la sombra.

—Ahora, daros la vuelta.

No tuvieron más remedio que girarse si no querían acabar tapados con una sábana en el depósito. Aquella silueta forjada en el vapor de las calles los atizó por la espalda, ambos cayeron dormidos, degustando el amargo cemento de la calle.

14

Pasada una media hora de dormir en la acera, Henry despertó de aquel ligero sueño. Con la cabeza retumbando como un martillo neumático, miró en derredor y observó las carteras en la misma posición, seguido se dio cuenta de que faltaba su compañero. James había desaparecido sin dejar rastro, solo una senda roja que se perdía en la carretera. Henry entró en cólera. Con una fuerte contusión en la cabeza y una brecha que sangraba sin cesar y bastante enfadado por ser golpeado de nuevo a traición, se adentró con intensos dolores en el coche y avisó por radio. Era la segunda vez en menos de seis meses que le golpeaban dejándolo fuera de juego.

—Delta tres a central. Bobby, ¿estás ahí?—preguntó con voz entrecortada.

—Central a delta tres. Adelante, sargento.

—Bobby…

—Sargento, ¿va todo bien?, cada vez que oigo esa voz es que hay problemas.

—Los hay, Bobby, los hay… Me han golpeado. Tengo una herida en la cabeza y James ha desaparecido —contestó entre sollozos—. ¿Está el capitán?

—No sargento, se fue hace un rato. Dime dónde estás.

—Necesito a mi compañero… Voy a buscarle.

—Sargento, debería ir al hospital.

—No hasta que le encuentre. No digas nada en comisaría, yo le daré la noticia a su mujer.

Henry centró su mirada en la mano, estaba llena de sangre.

—Me parece que me mareo, Bobby.

—Aguante sargento, le mando la ambulancia en seguida.

—Te doy la dirección.

Henry salió afuera para tomar el aire fresco puesto que pensó que le vendría bien notar la brisa en su cara. Se apoyó en la puerta del piloto y se dejó caer deslizándose hasta quedar sentado. Estaba solo en la calle, sin nadie que pudiera socorrerle, sin ninguna mano amiga que pudiera levantarlo. Tan solo sus gemidos de lamento inundaba la sosegada calle. La casualidad o la suerte para Henry parecían estar por una vez de su lado. Un vecino que rondaría los setenta años el cual salía de cerrar su tienda de comestibles, le vio y se acercó a él. Al observarlo con determinación, el vecino apreció las gotas de sangre que seguían deslizándose por su cara con velocidad y que empezaban a ocultar media parte del rostro. Unido a la expresión de angustia, el hombre debió de haberse asustado sin embargo, dado en el lugar en el que vivía, no se sorprendió y tampoco hizo ningún gesto que delatara alguna emoción. Henry pensó que ese hombre le extendería esa mano amiga que tanto necesitaba en ese instante, pero se equivocó. El hombre solo se limitó a decir unas cuantas palabras.

—¿Ya estáis con vuestras peleas de bandas? Al final nos vais a pillar a nosotros en medio.

—No soy de ninguna banda —contestó Henry mientas la cabeza le retumbaba.

—Eso decís todos. Deja de hacer el capullo y búscate un trabajo.

Siguiendo su camino como si no hubiera pasado nada, como si para él fuera algo normal ver gente sangrando y tirada en la acera, el hombrecillo se marchó canturreando. El sonido de la ambulancia comenzaba a escucharse desde la plaza Kennedy. Henry levantó la cabeza y divisó aquella luz roja centelleante de su salvación. En el momento que llegaron y vieron a Henry de aquella guisa, lo metieron sin vacilación en la ambulancia. El enfermero le tumbó en la camilla, le introdujo un vial en la muñeca y la doctora le administró un suero.

—¿Cómo se encuentra? —preguntó la doctora.

—Ahora que la veo…, mucho mejor.

—Voy a examinar esa herida.

La doctora inclinó la cabeza de Henry, agarró una lámpara que se sujetaba a una barra del techo y la enfocó hacia la herida.

—Tiene una herida bastante considerable, habrá que dar puntos. ¿Sabe con qué le golpearon?

—Ni idea, solo recuerdo caer al suelo y despertarme con dolor de cabeza.

La doctora cogió una lupa con luz.

—Parece que le dieron con algún objeto. Le inyectaré un calmante, después lo traslademos al hospital para cerrar esa brecha.

—Inyecte los calmantes que quiera y cierre la herida, pero no voy a ir al hospital mientras mi compañero siga desaparecido.

—Es el protocolo.

—Ese será el vuestro y yo tengo el mío y dice que mi compañero está antes.

—No podemos hacer eso.

—No haga que se lo repita, por favor… —expresó Henry subiendo el tono de voz.

—Usted verá, nosotros le hemos avisado, la responsabilidad es suya.

Cerraron la herida y lo dejaron al lado del callejón donde fue puesto a dormir.

15

Con la brecha cerrada, algo atontado por los calmantes y con una barrita de cáncer entre los dientes, emprendió la búsqueda por los alrededores de algo que le pudiera servir para dar con el paradero de su querido novato. Al lado de una alcantarilla, a escasos metros de donde fue golpeado, halló una caja de cerillas de las que se pliegan. Henry pudo lograr verla gracias al viento que la fue desplazando. Un poco más tarde y el viento la hubiera introducido en la alcantarilla. La caja era de color negro y con el nombre de un local llamado OʹHaraʹs bar en blanco. Pensando en que podía ser una pista, la asió con los dedos por los extremos, teniendo cuidado para no contaminarlo. Levantó el pliegue y observó que, de los dieciocho fósforos que la cajetilla albergaba, uno estaba arrancado. Dudó entre si podía ser algo con el cual poder dar con el paradero de su compañero, o una simple caja de cerillas caída del bolsillo de algún despistado. La mejor manera de saberlo era llevarlo al laboratorio.

Henry montó en el coche y puso destino a la comisaría. Era tarde y en la veintidós no quedaba mucho movimiento. Fue directo hasta el laboratorio. Los ronquidos del agente de guardia marcaban el camino. Al llegar, lo encontró con media cara dormida encima de unos papeles del escritorio.

—Vamos despierta —dijo dándole palmadas en la espalda.

—Qué pasa…

Se giró y vio a Henry con la cara como uno de los cuadros locos de Picasso. El agente, todavía medio dormido, se sobresaltó.

—¡Sargento!, cómo usted por aquí a estas horas.

—Insomnio.

—¿Qué le ha ocurrido?

—Nada, una novia despechada. Necesito que busques huellas de esto lo más rápido que puedas.

Henry dejó la cajetilla de cerillas encima de la mesa.

—Es tarde, lo tendría para mañana después de comer.

—Lo quiero a primera hora. También quiero que busques si hay una relación entre estas tres chicas. Apunta: Linda Howard, Kelly Shutton y Laura González.

—¿Qué tipo de relación?

—Si eran amigas, si desayunaban juntas, lo que sea. Quiero saberlo todo.

—¿Y su compañero?

—Le di la noche libre.

Henry le tiró un par de monedas que sacó del bolsillo para café.

—Lo dicho, a primera hora.

Tocaba ir a casa del novato y darle la noticia a su mujer. Podía haber esperado hasta la mañana pero prefirió ir y dar la noticia en persona mejor que una llamada fría y distante desde la central. Nunca la ha visto y lo único que sabía de ella, y que alguna vez el novato había comentado, era que se llamaba Carol y ahora, sin fuerzas, tenía que enfrentarse a ella y soltar la bomba, ¿qué voy a decir?, ¿qué palabras voy a utilizar? Se preguntaba Henry. Estaba acostumbrado a tratar a las personas a su manera sin embargo, esta vez debía de sacar al Henry que una vez fue, aquel hombre amable y alegre que disfrutaba de la vida hasta que fue consumido por el Henry de hoy en día.

A las tres de la mañana condujo hasta Bridgeport. Durante el camino se imaginaba la conversación con la mujer del novato. Lo imaginaba de mil maneras diferentes aunque la reacción de Carol siempre era la misma. Llegó hasta la calle 37 y paró en frente de la casa. Observó a la ventana izquierda del piso superior. Dedujo que esa ventana podía ser la del dormitorio, su mente volvió a llenarse de imágenes de un novato acurrucado a su esposa, algo que Henry a veces echaba en falta. Aunque la mayoría de las veces tenía un pezón que llevarse a la boca, era inexistente el calor de una mujer que lo amara como él necesitaba.

Abrió la guantera y cogió la petaca. Una vez que desenroscó el tapón, algo en Henry hizo que no tragase como si le fuera la vida en ello, tan solo miró el líquido y aspiró aquel olor que lo estaba llamando, no obstante, se limitó a decir que aquel no era el momento. Enroscó el tapón y lo volvió a guardar en la guantera.

Salió del coche y anduvo hasta la puerta, el duro momento había llegado. Respiró hondo y llamó. Los nervios le estaban carcomiendo, no estaba preparado y tampoco tenía asumido que su compañero estuviera desaparecido pero Henry no se daba por vencido hasta que no tuviese que entregar a su mujer una bandera enrollada. La puerta se entre abrió y Henry pudo poner cara a la mujer de quien hacía que su vida mereciera la pena. Era alta, con un cabello negro que caía un poco más allá de los hombros, ojos color aceituna, labios carnosos y una piel clara como un día de verano. Vestía una bata anudada a la cintura color rosa con el dibujo de un gato en la parte superior derecho del torso. Debido a las altas horas en que se hallaba, aquellos ojos estaban medio cerrados.

—Supongo que eres Carol.

—Sí, ¿quién es usted?, ¿qué quiere?

—Soy Henry.

—¿Qué Henry?

—Dupont.

—¿Eres el compañero de James?

—El mismo.

Carol se extrañó al no ver a su hombre junto al sargento. Miró en derredor en busca de él sin embargo, no vio más que una calle taciturna y a un Henry hecho una mierda.

—¿Qué ocurre? ¡Dónde está James!

—¿Puedo pasar?

—Sí, pasa.

Le condujo hasta el salón. Era un lugar acogedor, se respiraba amor en aquella casa de revista de familia en la que todos son felices alrededor del calor de una chimenea. En cambio Henry, lo único que respiraba en aquella cueva de ratas que tenía por casa, era el olor fétido que salía del desagüe de la bañera.

Henry se sentó en el sofá.

—¿Quiere un café?

—Sí, por favor, lo necesito.

Entretanto Carol fue a la cocina, Henry observó el salón. Las paredes y el suelo era de madera, con la única diferencia es que las paredes, portaban un revestimiento de escayola, un ventanal que daba al exterior de la calle 37 y del que pendía unas cortinas blancas con estampado de hojas de otoño, estanterías con libros y una foto de James y Carol en unas vacaciones en Hawái. Henry se levantó y fue a observar la foto. La cogió y quedó mirándola unos segundos, los justos para que sus ojos se volvieran vidriosos. La rabia volvió apoderarse de su débil cuerpo y oscura mente.

Carol retornó con una bandeja y encima una cafetera, azúcar y dos tazas. Henry dejó de contemplar la foto y se sentó otra vez. La angelical esposa de James sirvió café en las tazas y le preguntó a Henry si quería azúcar.

—No, gracias —contestó.

—Tenga.

Carol le dio una taza y Henry pegó un sorbo.

—Dime qué le ha pasado a James.

—¿Por qué tendría que haberle pasado algo?

—Henry, por favor… no soy estúpida.

—No le ha pasado nada, solo me pidió que viniera a ver si necesitas algo, está ayudando en el laboratorio.

—No te conozco pero mientes fatal, dime la verdad.

Henry no podía ocultar más tiempo la noticia.

—Ha desparecido.

Carol dejó caer la taza y se llevó sus delicadas manos a la cara para ocultar un intenso llanto. Aquella taza se rompió en pedazos al igual que el corazón de ella. El café derramado se extendió dejando una mancha negra en la madera.

—Lo siento —expresó Henry.

—¡Todo es culpa tuya! Ya me dijo James cómo eres, ¡tú tenías qué estar desaparecido y no él!

Comenzó a pegarle pequeños manotazos hasta que Henry la abrazó y Carol se desahogó en su hombro. El interior de Henry también lloraba.

—¿Qué voy hacer ahora? —dijo entre lágrimas.

—Todo se solucionará.

Una vez que logró tranquilizarla, se separaron. Henry preguntó si podía fumar.

—Te importa si fumo, necesito echar un pitillo.

—No.

Henry sacó un cigarro. Aquellas caladas intentaban saciar su malogrado cuerpo.

—¿Cómo ocurrió?

—No te martirices.

—Tengo derecho a saberlo.

—Salimos de dar otra noticia cuando fuimos asaltados y alguien nos golpeó. No recuerdo nada más.

Las lágrimas de Carol volvieron a renacer.

—¡Mi niño!

—Haré todo lo posible por encontrarlo.

—Llevaba tiempo queriéndole dar la noticia

—¿Qué noticia? —inquirió Henry.

Carol miró a los ojos vidriosos de Henry.

—Estoy embarazada.

Henry no supo cómo reaccionar. Esa noticia le sentó como un jarro de agua fría. Su novato iba a ser padre.

—Júrame que lo encontrarás, quiero que vuelva conmigo, no quiero que mi hijo nazca sin padre. ¡Júramelo!

—Haré todo lo posible.

—No es suficiente, todo esto es por tu culpa. ¡Tienes que jurarlo!

Henry la miró a los ojos.

—Juro que traeré de vuelta a James.

Henry se levantó y abandonó aquel hogar que se había convertido en un hogar roto.

16

Al no poder hacer nada más y hacerlo sería dar palos de ciego y teniendo en cuenta sus condiciones, tomó una de las mejores decisiones que había tomado desde hacía mucho tiempo, Henry se marchó a casa. Era mejor para él no continuar. Durante el trayecto hasta Englewood, no podía dejar de culparse, dando puñetazos al salpicadero del coche y gritando que el desaparecido tenía que ser él. A la vez que manejaba el volante, comenzó a sentir que sus manos le temblaban. Aquellas manos estaban indicando a Henry que necesitaban tomar un trago. Los calmantes habían dejado de hacer su efecto cuando salió de la comisaría, y el síndrome de abstinencia más los nervios estaban llamando a su puerta. Ahora tocaba desconectar el cerebro y conectar el hígado. Henry miró el reloj, era tarde, algo más de las cuatro y media de una noche loca y no de las que le gustaban a Henry. Se acordó de que había un bar llamado Blues Lives Chicago, a cinco manzanas de su casa que cerraba a horas intempestivas. Un local que se erigió hace tiempo por negros y para todo aquel que quisiera un hombro donde llorar. Dio un giro brusco al volante y se adentró en la calle Lincon. El local se hallaba en un esquinazo. En la fachada del edificio se observaba un letrero anclado que sobresalía del cemento y con el nombre del sitio en letras entrelazadas y de color azul.

Henry aparcó el coche y se metió al local. No le extrañó que no hubiera un gorila en la puerta debido a que en aquel sitio, nadie buscaba problemas. Las vidas que allí se postraban tan solo querían sentarse en la barra, agachar la cabeza y tomar alcohol hasta que los problemas se difuminasen. Un lugar donde la gente solo buscaba una cosa, y esa cosa tenía un nombre, una sencilla palabra: olvidar.

Henry quería hacer lo mismo.

Entró y fue derecho hasta la barra. El camarero, un negro de espalda ancha y vestido de etiqueta, dejó de limpiar el vaso con la bayeta que escurría entre sus dedos largos de pianista y fue hasta Henry.

—¿Aún puedo tomar un trago? —inquirió con una voz apagada.

—Por supuesto amigo, no cerramos hasta las seis. ¿Qué quiere tomar?

—Algo para olvidar.

—Detrás de mi espalda tiene un montón de opciones.

—Qué me recomienda.

—Hago unos Manhattan estupendos.

—Ponga uno de esos.

El camarero agarró la coctelera Boston, la botella de Jack Daniel`s y una de Martini rojo. Vertió en la jarra tres dedos de cada bebida, bastante hielo y un par de golpes de angostura. Cerró la jarra y comenzó a agitarla, mientras tanto, Henry observaba el interior. Se hallaba iluminado por cuatro lámparas de pie que daban al sitio un entorno de nostalgia. Las mesas estaban ocupadas por alientos sin sendero que buscaban con desesperación su camino en la vida. Las paredes de color pastel albergaban fotos de hombres y mujeres que con sus voces rotas y el sollozo de sus guitarras, habían triunfado en un mundo donde consideraba a los negros simples recolectores de algodón. Henry también escuchó aquella voz ronca. Se dio la vuelta y miró a un pequeño escenario. El individuo, un lobo solitario de cuerpo grande, pelo pobre y mirada perdida, se hallaba sentado en una silla y sosteniendo una guitarra en la que cada nota que tocaba era una mota de arena que se perdía en el desierto.

—Y a ese, ¿qué le pasa? —preguntó Henry al camarero.

—Canta por una mujer.

—Ninguna se merece que gastemos saliva.

—¿No cree en el amor?

—El amor es solo dolor aplazado.

Al terminar de mezcla la bebida, el camarero cogió una copa de cóctel y volcó el líquido. Seguido, le puso un hielo y una cereza.

—Una afirmación algo pobre, ¿no cree? Para qué estamos en este mundo si no es para tener amor.

—Mejor es tener dinero —expresó Henry con una pícara sonrisa.

—Contésteme a esto, ¿su dinero le abraza por las noches?

—Si tuviera dinero, le contestaría. Venga, tomate una conmigo.

—No, gracias, no bebo cuando trabajo.

—¿Me vas a hacer el feo? Tomate una, no quiero beber solo, para qué estás tú aquí, para consolar al cliente, ¿no?, pues eso, dame consuelo y no me deje beber solo.

El camarero abrió una botella de cerveza, se mojó los labios, la dejó apartada a un lado y permaneció mirando a Henry. Este se encontraba removiendo el vaso en círculos, agitando aquella roca que sonaba como un sonajero para seguido, admirar el líquido que se suponía que le iba a quitar las penas mezclarse con el agua solidificada. La voz ronca seguía en su profundo cántico a la vez que sus rechonchos dedos acariciaban el alma de aquellas cuerdas. Henry daba tragos y sentía cada palabra, cada nota que la guitarra emitía parecía mirarle dentro de su persona y a su vez, era como un dardo envenenado, como un puñal clavándose en su cuerpo. Aquel tipo duro llamado Henry, dejó caer una lágrima que se deslizó por su cara y cayó dentro del vaso para a continuación, perderse en aquel océano destilado que aquel Manhattan le brindaba, mientras recordaba sueños rotos y olvidados. Después de un par de copas, empezó a sentirse indispuesto.

—Qué se debe, amigo.

—Invita la casa.

—¿Mi dinero no vale aquí? Que me digas qué te debo.

—Cuarenta dólares.

Henry le pagó con un billete de cincuenta.

—Quédese con el cambio.

—¿Va bien para conducir?

—Vivo cerca de aquí a parte que, si me pasa algo, mejor. A nadie le importaría.

—No diga eso amigo. Debería de creer más en el amor.

—¿Sabe? —Henry esbozó otra sonrisa maliciosa—. Estoy arruinado, mi hija murió, mi ex mujer me dejó por un gafitas cuatro ojos y el único amigo que me queda, está desaparecido. Acabo de regresar de decirle a su mujer que por cierto, está embarazada, que su hombre, el padre de la criatura que viene en camino, está desaparecido e incluso, puede que esté muerto. Pero eso último no se lo dije. Así que no venga con rollos de que la vida es bonita y esas mierdas del amor y cuentos de hadas con finales felices. El único final feliz que yo conozco es el que te hace una fulana detrás del coche.

—Siento pena por usted.

—Yo también la siento.

Al bajarse del taburete por poco se desploma. Fue los pocos reflejos que todavía le quedaban lo que le hizo sujetarse a la barra y no estampar su cara contra el suelo.

—¿Seguro que está bien?

—Tranquilo, de momento aguanto. Qué tenga buena noche, amigo. —expresó Henry.

Salió del club y se apoyó con un brazo en la pared. Anduvo intentando mantener el equilibrio. Se paró en la esquina, se bajo los pantalones y dejó marcada la pared como un perro. Terminado de dejar marcado su territorio, se montó en el coche. Bajó la ventanilla para que el aire le diera en la cara y le espabilase. Nada más arrancar se llevó por delante el cubo de la basura, reventándole la tapa.

—Qué lo pague el alcalde y menos gastarse el dinero en putas y coca —dijo en voz alta.

Luego de reventar el cubo, circuló haciendo zigzag entre las calles. Aparte de la basura, de la misma manera se llevó unos cuantos parachoques ajenos, los retrovisores y atropelló a un gato callejero que disfrutaba de lo que serían sus últimas sobras de comida. Aquel pobre animalito pegó un quejido que ni los mejores cantadores de flamenco. Gracias a la brisa que entraba por la ventanilla y a la música rock que emitía la radio, el efecto de aquellas copas, iba menguando.

En el momento que estaba a punto de entrar en su calle, unos gritos que pedían auxilio, alertaron a Henry. Eran los gritos de una mujer y por la voz, no tendría más de quince o dieseis años. Volvió a dar otro volantazo, se subió a la acera y circuló en dirección contraria en busca de esa de voz. Entró en la calle Carpenter y la luz de los faros revelaron a un fulano intentando darse una fiesta con la cría junto al portal. Este tenía el pelo largo y grasiento. Su cara la tapaba una barba mal afeitada. La indumentaria estaba formada por un pantalón de chándal, una camiseta llena de manchurrones y una chupa de cuero. La niña era una morena de pelo largo que descendía hasta el cuello, piel clara y ojos marrones, vestía un pantalón corto que dejaba a la vista parte de su culo, un top ajustado y unos tacones que le aportaba un centímetro más a su altura de uno sesenta. El tipo la estaba manoseando todo su cuerpo debido a que la intimidaba con una navaja al cuello. La cría se encontraba en un estado de temor. Henry paró el coche. El gallo ni se inmutó de la presencia del sargento. Antes de bajar, abrió la guantera y agarró el revólver con una sola bala que todavía guardaba para el asesino de su pequeña. Aquel plomo que debió de salvar el honor de Henry, ahora iba a salvar el honor de aquella niña atemorizada. Descendió del coche con el arma en la espalda y caminó hasta la escena. Encendió el último cigarro, ese que guardaba para casa. Sin embargo, esta vez no tiró el paquete al suelo. Lo guardó en el bolsillo.

—¡Eh, tú! El de la navaja.

Este giró su cabeza y contempló a quien iba a ser su peor pesadilla.

—Vete o espera tu turno, ¿no ves qué estoy ocupado?

Hizo caso omiso a su peor pesadilla y continúo manoseando el cuerpo intimidado de la niña.

—Yo soy tú, y dejo a la chica que se vaya.

—¿Y si no quiero?

—Hazme caso, no compliques más las cosas.

—Ya entiendo, quieres ser tú al que se la meta por el culo —dijo agarrándose la entrepierna.

—Prueba a ver.

Soltó a la chica que rápido se metió adentro del portal. El tipo caminó hasta Henry con la navaja en la mano derecha y una sonrisa sádica que no le duraría mucho tiempo.

—No camines más —expresó Henry.

—Ahora no te hagas la estrecha, «muñequita». Papaíto está aquí.

—Papá no siempre llevaba razón.

Antes del que el fulano le lanzara una puñalada, Henry sacó el arma y apretó el gatillo. La bala hizo su función e impactó en aquel fulano. Este desplomó al suelo.

—¡Me has disparado!, ¡te mataré hijo de puta! ¡Te cogeré y te daré por el culo!

Henry tiró el cigarro, lo aplastó con la bota, se agachó y recogió la colilla. La guardó y caminó hasta él. Se posicionó en cuclillas teniendo cuidado para no mancharse de sangre y buscó la cartera del tipo. Al encontrarla en el bolsillo derecho del pantalón, la extrajo y sacó su permiso de conducir.

—Veamos cómo te llamas.

Henry leyó el nombre.

—Timothy Oʹconnell, treinta años, vivienda en Humboldt Park. Eso está… —Quedó pensativo— al norte de la ciudad, y vienes a mi barrio a violar jovencitas. Te dije Tim, que no lo complicaras. ¿Estás casado?

—Muérete…

—Respuesta errónea.

Henry le metió una bofetada.

—Volveré a preguntarlo, ¿estás casado?

—Sí…

—Me compadezco de tu mujer, debe de ser una santa, o tal vez sea muy puta. ¿Es una santa o una puta, Tim?

—¡Te mataré lo juro!

—Siempre la misma canción, eres tú quién tiene la bala en el cuerpo, por cierto, ¿dónde te he dado?

—En los huevos, ¡hijo de puta!

—Estoy perdiendo facultades, te apunté a la cabeza, puede que me equivocara y apuntase a la otra cabeza.

Henry comenzó a reír.

—Pero como dicen por ahí —continuó Henry—no hay mal que por bien no venga. Ya no volverás a sacar tu pajarito de la jaula.

—Llama a una ambulancia o llévame a un hospital, te lo suplico, me duele mucho…

—¿Una ambulancia? ¿Llevarte a un hospital? No, no, no. No voy a hacer perder el tiempo a nuestros médicos ni gastar el dinero de los impuestos para que curen a un violador como tú. Tú no aportas nada a la sociedad. ¿Has oído hablar del karma?

—Me desangro…

—¡¡¡Me importa una mierda!!!

Henry le pegó un puñetazo que le rompió la nariz.

—¿Has oído hablar del karma sí o no?

—No…

—Yo si he oído hablar del karma. Te hago un breve resumen. Todo lo malo que has hecho tú en tu nefasta vida, se te ha sido devuelto en forma de un balazo en los huevos. ¿Ves qué fácil? ¡Qué mística qué es la vida!, la tuya no porque no sé si llegarás muy lejos. Ahora escoria humana, voy a decirte dos cosas. La primera es que no quiero volver a verte por mi barrio y la segunda, es que deberías darte una ducha, apestas. Ahora tienes tres minutos para quitarte de mi vista.

—¿Dónde voy a ir de esta manera? No puedo moverme.

Henry agarró su pelo grasiento y tiró de él hacia atrás. Seguido le susurró al oído.

—No querías moverte antes con la chica, pues ahora también te vas a mover. Te quedan dos minutos.

Henry le escupió en la cara. El tipo de pelo grasiento vio el terror en los ojos de Henry. Arrastrándose por la gélida acera entre dolores y dejando un reguero de sangre, se dirigió calle abajo. A punto de regresar al coche, el portal se abrió y la niña se dejó contemplar.

—Perdone.

Henry ladeó su cuerpo hasta quedar enfrente de la chiquilla.

—¿No deberías de estar en casa?

—Lo vi todo desde el portal. Solo quería darle las gracias.

Con un movimiento insinuante de caderas se acercó ante un perplejo Henry.

—No tienes que darlas.

—Si no es por ti, a saber qué me hubiera hecho.

—Nada bueno.

La niña juntó su cuerpo con el de Henry.

—Quiero agradecérselo mucho —dijo rodeando con sus brazos el cuello del sargento.

—¿Cuántos años tienes? —cuestionó Henry.

—Los suficientes para llevarte al cielo.

—Soy más de estar en el infierno.

—Tengo quince años.

—Hablaremos cuando tengas dieciocho. ¿De dónde vienes tan ligera de ropa?

—De casa de unos amigos.

Henry apartó los brazos de su cuello.

—¿Saben tus padres qué no estás en casa?

—Mis padres piensan que estoy dormida. Bueno, qué, ¿empezamos? Lo podemos hacer en el portal.

La niña cogió la mano del sargento y la metió por debajo de la falda. Henry notó el tacto suave e imberbe de aquella fresca almeja. En seguida la sacó.

—Lo que vas a hacer es subir a tu casa que mañana tendrás colegio. Déjate de tanta tontería, ponte a estudiar y construye un futuro para salir de estas cloacas.

—Eres un gilipollas, hubieras echado el mejor polvo de tu vida.

—Lo que digas pero súbete a casa, que yo te vea.

La cría hizo caso a sus palabras y regresó al portal. Henry quedó esperando a que abriera y subiera a su casa. Antes de entrar, la niña le volvió a dar las gracias.

—Joder, como vienen las niñas de ahora —dijo para sí mismo.

Henry montó en el coche ya con ganas de llegar a su pocilga. Necesitaba tirarse en la cama. Estacionó el coche en una plaza para minusválidos. Abrió el portal y subió a la cueva de ratas que tenía por piso. Cuando se estaba quitando la ropa y en su mente corría un fuerte deseo de tomarse el último trago de la noche, llamaron a la puerta.

Se alegró debido a que pensó que podía ser James. Fuese o no, Henry cogió la reglamentaria por si las moscas. Dos cosas podían suceder dependiendo de quién estuviera detrás de la puerta, dar un abrazo o un balazo. Con su niña en la mano derecha, observó por la mirilla sin embargo, lo vio todo negro, como si alguien lo tapara. Abrió la puerta despacio. A su vez que la abría, una cabeza con cabello largo se asomó. Henry le apuntó en la sien.

—Ni respires…

Le agarró el brazo y le tiró al interior del piso con la intención de meter un balazo en el pecho a cualquiera que no fuera su compañero pero allí estaba ella, la mujer del puticlub que se hacía llamar Tania vistiendo un abrigo de piel.

—Qué haces aquí.

—Quería volver a verte, llevo un buen rato esperándote, ¿puedo pasar, sargento?

Henry marchó hasta el salón sin decir nada. Tania entró y cerró la puerta. Seguido fue hasta él.

—¿Cómo me has encontrado y cómo sabes que soy poli? —inquirió Henry.

—Un cliente del club te reconoció.

—Poli o delincuente.

—¿Qué diferencia hay?

—Ninguna.

Tania se puso a su lado y comenzó a ponerse cariñosa y a ronronear como una gatita en celo. Rodeó con sus brazos el cuello de Henry. Pese a que Henry, aquella mujer le gustaba, este la apartó.

—Hoy no tengo ganas de jugar, será mejor que te vayas a casa.

—Estás muy guapo.

—¿Acaso te lo he preguntado?

Henry la dio la espalda.

—Estoy enamorada de ti.

—Como todas…

—Date la vuelta y mírame.

Henry se giró y Tania dejo caer su abrigo.

—¿No te apetece un poco de esto?

—Si me lo pides así… Arrodíllate.

Henry caminó hasta ella, se bajó los pantalones y Tania se postró ante él. Mientras miraba a los ojos a Henry, le hizo lo mejor que tiene el país galo. A la niña de quince años no la hizo nada pero a Tania la dio hasta que Henry cayó en la cama.

◆◆◆

Hacía una hora que Henry se había tumbado a descansar de una noche bastante movida. El sol ya alumbraba y en la calle, se empezaba a oír el jaleo de los esclavos yéndose a ganar el pan, montándose en sus coches para estresarse desde que el sol se pone hasta que se oculta y después, volver a sus hogares para descansar y esperar a otro repetitivo día. Así hasta que la muerte los salvara de la vida. Si se podía llamar vida a la esclavitud.

Henry salió de su casa dirección a la comisaría. La gente seguía con las miradas  de compasión. Henry pasó de largo y fue al laboratorio. El agente le esperaba con una cara de de no haber pegado ojo todo la noche pero con los resultados en la mesa.

—¿Has encontrado algo?

—Sí, sargento, una huella en la cajetilla. Pertenece a Gordon Simmons. Está fichado por extorsión, secuestro…

—Bien, gentuza, como a mí me gustan. ¿Has encontrado relación con las chicas?

—No sargento.

—Lo importante es que tenemos una huella. Has hecho un buen trabajo chaval, puedes irte a casa.

—¿Sabe por dónde empezar?

—Por el bar que pone en la cajetilla. ¿Sabes sí está Arthur?

—Llegó hace dos horas. Está en el depósito.

—Vete a descansar.

—Sargento, tengo que terminar el turno.

—Yo te doy permiso. Si tu superior te dice algo, que venga a hablar conmigo, yo se lo explico.

Henry se dirigió a la planta baja. Entró en la morgue y halló a Arthur entreteniéndose con el cuerpo de Kelly Shutton y a su ayudante, haciendo lo mismo con el cuerpo de Laura González.

—Señores, ¿cómo lo llevan?

—Henry —saludó Arthur.

—Sargento… —mencionó el ayudante.

—Voy contigo primero, Arthur. ¿Qué tienes?

—¿Y James?

—Se habrá quedado dormido. Después se lo cuento.

—No hay mucho que contar. Una muchacha joven, sana y deportista. Lo que sí he podido ver, es que tiene  unos cuantos hematomas por la espalda, pero estos se lo hicieron mucho antes.

—El amante nos dijo que el novio la zurraba.

—Sí es así, voy a tener que dar aviso. Es el protocolo.

—Mejor, el tipo no me cae bien. ¿De la amputación del dedo?

—Fue hecho después de muerta.

—¿Y el tejido que encontraste debajo de las uñas?

—Analicé el ADN y no está fichado. No hay nada en la base de datos para comparar —expresó Arthur.

—Debió de tener alguna discusión con su novio, puede que sea de él. Manda una patrulla y te le traes, así ya puedes comparar. ¿Y la barra de hierro?

—Ninguna huella.

—Me lo estás poniendo difícil, viejo. ¿Has analizado la ropa?

—He hecho un análisis papiloscópico para buscar huellas en los botones del uniforme y en la chapa con su nombre, el resultado es negativo. El examen macroscópico nos hada dado un par de manchas de kétchup y encima de las manchas, varios componentes químicos, Nafta, Isobutano, Dioxiolano, son los componentes de un quitamanchas. Hay fibras de graminoides de diferentes plantas herbáceas y geófitas, se debe a que arrastró el cuerpo para ponerla en la posición en la que la hallamos. Hay cabellos rubios de ella y unos cabellos morenos que coincide con el ADN de las uñas, que suponemos podrían ser del novio.

—¿Y tú, ayudante?

—Más de lo mismo, sargento. Chica joven y sana pero esta no hacía deporte. El hígado parece sano y tiene restos de comida mexicana en el estómago. Tiene las vertebras y los huesos fracturados de la espalda y piernas. Varios órganos han sido desplazados a causa de esos huesos.

—Sí, de meterla en el cubo —alegó Arthur.

—¿Qué más? —inquirió Henry.

—La ropa nos ha contado que estuvo en varios lugares. He hallado restos de benceno, químico del cigarrillo y restos de pintura en la parte trasera de la camiseta. La he comparado con la pintura de la cara y no coincide.

—¿Laura era fumadora? —interrumpió Henry.

—No, los pulmones están en perfecto estado, los bencenos de la ropa serán de haber estado en el restaurante, tantos cigarrillos acumulados dejan rastros en la ropa. La pintura encontrada, es de haberse rozado contra algo. La pintura es de la marca Golden Fluid.

—Esa es la marca que utilizaba Laura es sus cuadros. Debió de rozarse con uno de sus lienzos. ¿Has analizado la pintura de la cara?

—Pertenece a una pintura acrílica de la marca Liquitex.

—Si no tenéis nada más, tengo cosas que solucionar.

17

Una vez terminado con Arthur, esperó en la cafetería de la 77 hasta que el sol se apagó. Dio el último trago que estaba tomando y salió por la puerta. Montó en el coche y puso rumbo al OʹHaraʹs bar. Al llegar contempló cuatro aparcamientos en la acera del bar, aunque prefirió aparcar una calle más abajo. Se propuso hacer las cosas bien por su compañero e intentar no resolver las cosas a su manera, por eso decidió que la mejor manera era ir de incógnito, si alguno de ellos sabía del paradero de su compañero, era mejor no ponerles nerviosos. Antes de salir del coche, abrió la guantera para dejar la reglamentaria y la placa. Una vez fuera, se abrió el botón de la camisa, se alborotó el pelo y cogió un poco de tierra del suelo. Se la untó por la cara y seguido por la camisa.

Anduvo hasta la puerta del bar. Era uno de los peores tugurios que había visto y estado y eso que debido a su afán por saber quién atropelló a su pequeña, había recorrido la mayoría de los bares de la ciudad. Aquel era uno de esos sitios que no debías de entrar si no sabías manejar los puños. La fachada de cemento se hallaba llena de pintadas de los grafiteros que plasmaban sus apodos a golpe de espray. La puerta era de madera pintada de caoba. Entró con la cabeza agachada para no delatar esos aires de superioridad que a veces emitía, y se sentó junto a la barra para examinar el interior. Había gente de todas las calañas. El local se hallaba a reventar, no cabía ni un alfiler debido al combate de boxeo que enfrentaba a dos de los pesos pesados que se disputaban el título, Tommy Morrison contra George Fooreman. Estaba regentado por Big Jim, un tipo entrado en carnes, sin pelo en el tejado y con una cara ovalada donde resaltaba un bigote bastante poblado.

Big Jim se acercó hasta él. Contempló a Henry y se fijó en sus ojos hinchados por haber dormido solo una hora.

—Se le ve cansado, ¿quiere algo fuerte?

—Ponga un whisky con el hielo.

El camarero agarró la botella sin etiqueta y un vaso. Aquella bebida, estaba destilada en la trastienda del bar, debido a eso no llevaba la etiqueta, solo era whisky puro embotellado en botellas de cristal compradas al por mayor. Seguido vertió dos dedos. Henry levantó el vaso y lo miró.

—Está algo sucio.

—Es el más limpio que tengo, lo toma o lo deja.

—Tranquilo, me gusta la suciedad.

Henry sonrió y brindó.

—Por la suciedad.

El camarero le devolvió la sonrisa, ya se lo estaba ganando.

—Tú eres nuevo por aquí, nunca he visto tu cara, ¿qué le trae a mi casa? —preguntó Big Jim frunciendo el ceño.

—La soledad, lo he perdido todo, amigos, familia, trabajo…

—¿Por una mujer?

—Por una zorra, eso es lo que era.

—Este local está lleno de gente como tú y de zorras que le han quitado todo a sus parejas. ¿A qué se dedicaba?

—Era bróker y ahora…, ahora soy una mierda que no vale para nada.

—Vamos amigo, tranquilícese. Todos estamos así. ¿Cómo se llama?

—¿Mi mujer?

—No hombre, tú.

—Larry Mitchell.

—Yo me llamo Paul, pero puedes llamarme Big Jim.

—Si te llamas Paul, ¿de dónde viene lo de Jim?

—Por mi padre.

—Seguro que es un buen hombre.

—Lo era.

—Brindemos por él.

Henry levantó el vaso para a continuación, desviar la conversación hacia lo importante.

—Ojalá alguien la de un susto, a ella y al hijo de puta ese de su novio.

Big Jim quedó pensativo.

—Quizás yo conozca a un tipo.

Henry se alegró.

—¿A quién?

—Un tipo, aunque ya le digo que no es barato.

—Da igual el dinero.

—Viene por aquí a menudo, se llama Gordon.

—¿Está por aquí?

—No, pero no tardará en aparecer. Esta noche hay combate. Vendrá a verlo. Puede esperar en esa mesa. No es la mejor que tengo pero es lo que hay.

El camarero le indicó la mesa que podía sentarse, una junto al tigre y la puerta trasera.

—Estoy agradecido.

—No lo agradezca, yo me llevo el quince por cierto.

◆◆◆

Eran las diez de la noche y el árbitro estaba a punto de dar comienzo el combate tocando la campana. Por el televisor, colgado en la pared sobre un soporte, se escuchaba el rugir de los espectadores que habían pagado como mínimo trescientos dólares por la entrada más barata. En el bar, el ambiente estaba cargado de testosterona. Todos ardían en deseos de ver a dos tipos dándose de puñetazos encima de un cuadrilátero en el desierto de Nevada. Pasados cinco minutos del toque de campana, el tipo al que esperaba Henry entró por la puerta. Fue directo hacia Big Jim y habló con él. Después, ambos miraron a Henry. Este le devolvió la mirada.

Antes de ir a la mesa de Henry, se acercó a otra. En la mesa se hallaba un tipo bajito y rechoncho, vestido con un traje negro que parecía un mafioso de la ley seca o el enterrador del cementerio. Estaba él solo, no se movía ni saltaba de emoción por el combate, su cuerpo no derrochaba ningún componente químico, estaba tieso como el palo de un fregona. Ambos se saludaron y Gordon le dejó un billete de quinientos dólares encima de la mesa. El tipo sacó una hoja, un bolígrafo y apuntó los quinientos por George Fooreman. Una vez apostado medio de los grandes, caminó hasta la mesa que Big Jim había hecho sentarse a Henry.

—¿Tú eres el del sustillo?

Este afirmó con la cabeza.

—Pongámonos en esa otra mesa, es la mía. Esta huele a meado.

Henry se levantó y le siguió a la mesa.

18

El combate se escuchaba de fondo. El comentarista estaba eufórico por la velada que sus ojos estaban contemplando y en su excitada narración, no dejaba de repetir que era el combate del siglo y razón no le faltaba, ambos púgiles se estaban dando una buena paliza. Big Jim trajo dos vasos llenos de whisky y los dejó encima de la mesa.

—¿A quién hay que asustar?

—A la zorra de mi mujer y a su nuevo novio.

—Eso te va a costar… cinco de los grandes.

—El dinero no es problema, ¿no podemos hablar en otro lugar? El humo del tabaco me asfixia.

—De aquí no nos movemos, amigo. Estamos ante uno de los mejores combates del siglo. Entonces que, ¿nos damos la mano?

El combate continuaba en su esplendor. Fooreman había noqueado a Morrison con un gancho de derecha. La gente se puso en pie, gritaba, lanzaba sus vasos contra las paredes a su vez que el árbitro daba la cuenta atrás.

Diez, nueve, ocho…

—Parece que voy a ganar quinientos dólares —expresó Gordon en voz alta.

Morrison consiguió levantarse, instante en que el árbitro dio por finalizado el primer asalto. Henry se hallaba entre la espada y la pared. Su intención era sacarlo de aquel bar infesto, quedarse a solas con él, y sacarle información a base de golpes o lo que hiciera falta para dar con el paradero de su novato, pero la jugada de momento le estaba saliendo mal. Tres hombres y una mujer entraron al tugurio. Fueron directos a la barra sin mostrar nada de interés por el combate. Uno de ellos, el que tenía pinta de líder, entabló conversación con el camarero. Hablaron y rieron hasta que Big Jim pronunció unas palabras que hicieron que uno y otro girasen su cabeza a la mesa de Henry, viendo cómo estrechaba la mano a Gordon. Seguido de ver ese cruce de manos, el líder junto a los otros dos hombres y la hembra, anduvieron hasta ellos.

—Hola Gordon —expresó el líder.

—Rick, me alegro de verte, siéntate con nosotros y vemos el combate. Mira te presento a… ¿Cómo dijiste qué te llamabas?

—Se llama sargento Dupont —alegó el líder—. Es un puto poli.

Gordon miró a Henry y frunció el ceño.

—¿Cómo qué un poli? —inquirió Gordon.

—Me parece que me confundes amigo, me llamo Larry Mitchell.

Henry ofreció la mano al líder pero este la rehusó golpeando la mano.

—Y una mierda te vas a llamar Larry, nunca olvido la cara de un apestoso chapa. Tú no te acuerdas de mí pero yo de ti, sí. Era un dieciséis de mayo cuando me trincaste sucio cerdo, me quitaste mi pequeño imperio de droga.

Rick se estaba tirando un farol. Sabía que Henry no estaba en la brigada de droga pero que le trincó, era verdad. Rick fue encarcelado por según las palabras de un juez a quien —le metieron unos ricos billetes en la toga—, por homicidio involuntario. De involuntario no tuvo nada. Mató a sangre fría a la mujer de un hombre que le debía dinero.

—¡Agarrarle! —exclamó el líder.

El hombre que iba con el líder y Gordon levantaron a Henry.

—Cincos años en prisión por tu culpa. Qué ganas tenía de estar cara a cara contigo.

Rick le pegó un puñetazo en el estómago al igual que hizo Morrison a Fooreman. Henry tosió y escupió sangre al suelo.

—Te estás equivocando —dijo Henry con voz entrecortada—. Me llamo Larry Mitchell.

—Registrar a esta escoria.

Los dos hombres comenzaron a registrarlo. Uno de ellos tocó la serpiente de Henry.

—Oye, si vas a tocar ahí, por lo menos invítame a cenar.

—Está limpio. Solo tiene una caja de cerillas.

Gordon se extrañó al escuchar que tenía una caja de cerillas.

—Espera —pronunció Gordon—. Antes me dijiste que el humo del tabaco te asfixia. Me has engañado…

—Las cerillas me las dio un cliente, me dijo que aquí podía encontrar la solución a mi problema. Por eso he venido a tomar una copa. Ya os dije que no soy un poli, solo soy un bróker que busca dar una lección a su mujer.

—Y yo te daré a ti una, ¡al callejón! —mencionó el líder.

Le llevaron arrastrando entre las mesas y cuerpos llenos de adrenalina hasta la puerta que daba salida al callejón y allí lo lanzaron como si fuera la basura del día. Henry se fue levantando como pudo. Uno de los hombres le hizo ponerse de rodillas. El líder sacó un arma y le apuntó.

Henry ni se inmutó.

—Para ser un bróker, no te asusta el arma.

—Estamos en Chicago, no es la primera que veo una, me han atracado muchas veces.

—El tío tiene huevos —expresó el hombre.

Rick cargó el arma.

—Aunque si fuera poli, ¿te atreverías a matarme?

—Solo hay una manera de saberlo.

Los dos se miraron a los ojos. El tipo fue apretando con suavidad el gatillo.

—¡Para! —expresó la chica—. Estás con la condicional, no seas estúpido.

El líder quedó pensando.

—Has tenido suerte de que este bombón interceda —Guardó el arma—. Pero no te vas a ir sin un recordatorio nuestro.

Hubo más golpes en el callejón que en aquel combate en las Vegas. Henry se tapaba la brecha con las dos manos mientras que las patadas volaban en su estómago y costillas. El combate se quedó corto ante el que estaba sucediendo en el callejón del OʹHaraʹs bar.

19

Henry se puso en pie, se limpió los restos de comida de la ropa, la roña de la cara y marchó hasta el coche. Se metió adentro y esperó a cien metros de la entrada con tranquilidad y con un cigarro encendido hasta que Gordon salió sobre la dos y media de una noche de luna llena. Iba agarrado de una fulana que Henry ya había visto en el interior. Tenía un pelo rebelde de color rojo, ojos pardos, un vestido negro ajustado con un escote que daban ganas de meter la cabeza entre esos pechos y dormir en esas mullidas almohadas. Henry los observó, iban contentos, se hacían caricias y se metían mano. Arrancó el coche, metió la primera y pisó el acelerador con suavidad, lo justo para que el coche anduviera despacio y con sigilo. Gordon y la fulana se pararon en una esquina para meterse un poco más de mano. Henry paró en un lugar donde pudiera acecharlos sin levantar sospecha. Sin embargo, dado los arrumacos y las caricias que el tipo hacia a la fulana, estos ni se hubieran dado cuenta si Henry hubiera parado cerca suyo. La cosa empezaba a calentarse demasiado y la fulana decidió parar y seguir con la fiesta en un lugar que no fuera un arbusto del parque o un descampado. Comenzaron a caminar. Henry abrió la guantera, cogió la pistola y volvió a pisar el acelerador para pararse junto a ellos.

Bajó la ventanilla.

—¡Eh, tortolitos!

La pareja se giró y quedaron sorprendidos por el hierro de Henry. El tipo hizo ademán de salir corriendo. Henry disparó a su lado y Gordon se detuvo al instante.

—Si mueves un solo músculo, te dejo tieso.

—¿Qué coño quieres?

—Dile a tu puta que se vaya y tú monta al coche, vamos a dar un paseo.

Henry volvió a cargar el arma.

—Esfúmate—dijo el tipo a la chica.

Esta se fue despavorida y agitando los brazos como un pollo sin cabeza.

Gordon abrió la puerta del copiloto y nada más montarse, Henry le metió con la culata en la cara y le puso a descansar. Condujo hasta uno de los puentes de la ciudad. Aunque era antiguo y de piedra, la noche y la luna con sus rayos plateados reflejados en el río, embellecía aquella agua donde tantas personas yacían en su lecho. Al llegar lo sacó del coche como a él le sacaron del tugurio. Gordon seguía inconsciente. Henry lo acomodó sentado contra la puerta del copiloto, cogió el ambientador del coche y lo pasó por la nariz de Gordon. Este comenzaba a recobrar el sentido.

—Despierta dormilón…

Gordon fue abriendo los ojos.

—Entonces… al final si eres un puto poli.

—No, ahora no soy poli, soy quién te va a lanzar por el puente si no me das información.

Henry sacó las cerillas y se las lanzó.

—¿Las reconoces? Son tus cerillas.

—Pueden ser de cualquiera.

—Tiene tus huellas. A quién se las diste.

—Tengo una idea, ¿por qué nos coges las cerillas y te las metes por el culo?

—Tengo otra mejor, tú me dices lo que quiero saber y no te tiro por el puente desnudo. ¿Cómo era al qué se las diste?

—No lo recuerdo.

—No importa, para eso estoy yo aquí. Te ayudaré a recordar.

Henry le agarró por la camiseta, lo alzó y sacó medio cuerpo por el puente como una cabra asoma medio cuerpo por un barranco.

—Y ahora, ¿empiezas a recordar?

—¡Era un hombre!, un jonky o tenía pinta de serlo. Me pidió fuego y se lo di. ¡Lo juro!

—¿Un jonky? Verás, me cuesta creer que un jonky secuestrara a mi compañero y me dejase con la cara pegada a la acera. ¡Quién te pagó para hacerlo!

—Oiga, yo no sé nada de un secuestro, el tipo me pidió fuego y solo le di las cerillas.

—¿Qué hacías por esa zona?

—Tengo negocios en ese lugar.

—¡A qué hora se las diste!

—No lo recuerdo, me parece que fue al medio día, por favor súbeme, ya le dije todo lo que sé, ¡no me tire por el puente!

—Tranquilo, nadie te va a tirar, te doy mi palabra.

—¡Lo juras!

—Por el niño Jesús.

Henry lo subió, volvió a sacar el arma y lo apuntó otra vez obligándolo a desnudarse.

—Desnúdate…

—Ya le dije…

—¡Qué te desnudes! —interrumpió Henry.

El hombre comenzó a quitarse la ropa.

—Bien, ahora, lánzate.

—Me dio su palabra de que no me tiraría.

—Y no te voy a tirar, va a ser tú el que se tire.

—Pero no sé nadar…

—Pues flota.

—Pero…

—¡Qué te lances!

Henry disparó al aire.

—La próxima va a tu cabeza.

El hombre se subió y aterrado, se lanzó. Henry se asomó y contempló a Gordon intentando nada como un perrito asustado.

—¡¡¡¡Socorro!!!! —exclamó Gordon agitando los brazos en la turbia agua.

—Buenas noches, Gordon.

Recogió la ropa y se marchó en el coche desvaneciéndose por la calle 35.

20

Mientras conducía en dirección a ninguna parte, a las cinco de la mañana, recibió una llamada por radio. Paró el coche atravesándolo entre dos calles y agarró el micro pensando una vez más en que había noticias de su compañero.

—¡James!

—No sargento, soy Bobby.

—Te dije que no me des ninguno aviso si no es algo de James porque no voy a ir, sigo buscándolo.

—Le estuve llamando a casa. Sargento, ha habido un intento de asesinato. La víctima está en el hospital.

—Dame la dirección.

Henry se presentó a eso de las cinco y media en el hospital Holy Cross, ubicado en la 68 oeste de Pasto Chicago. Caminó hasta la recepcionista, una chica de pelo corto que se hallaba leyendo un libro titulado El conde de Montecristo. Mostró la chapa y preguntó por la víctima.

—Primera planta, puerta 281.

La chica prosiguió con su lectura sobre la venganza de Edmond Dantes y Henry subió las escaleras sin esperar al ascensor. Recorrió el pasillo hasta el final, donde se ubicaba la 281. Henry saludó al agente que custodiaba la puerta. Llamó una vez y entró. En el interior tomando notas sobre el estado de la agredida, se encontraba el doctor Ron Campbell. Henry habló con él.

—Soy el sargento Henry Dupont. Cuénteme doctor.

—Nos han traído a esta chica. Se llama Keira Goodman, veinticinco años. Ahora la tengo sedada, ha entrado con un fuerte cuadro de ansiedad. Hemos dado el aviso porque tiene huellas traumáticas en el cuello.

—¿Violación?

—No.

—Solo intentaron estrangularla —mencionó Henry.

—A decir verdad, llegaron hacerlo. La presión ejercida logró comprimir un poco la tráquea. Solo la dejó inconsciente, un poco más de presión y no lo cuenta.

—Algo no cuadra… —murmuró Henry.

—¿Ha dicho algo, sargento?

Lo que no cuadraba a Henry era que el asesino no hubiera terminado el trabajo. Una conjetura que le hubiera encantado discutir y pensar con su compañero.

—No, nada, cosas mías. ¿Seguro qué no tiene alguna marca de intento de amputación?

—La hemos hecho un examen y salvo el susto, la chica solo tiene moratones alrededor del cuello.

—¿Quién la trajo?

—Un taxista hará una media hora.

—¿Ha dejado alguna clase identificación?

—Sí, una tarjeta de la compañía. Mire, la tengo aquí.

El doctor metió la mano en el bolsillo superior de la bata, cogió la tarjeta y se la entregó.

—¿Cuándo podría hablar con ella?

—Hasta mañana nada. Tiene que descansar.

—Iré hablar con el taxista. Buenas noches, doctor.

—Sargento.

Henry abandonó el hospital y puso rumbo a la compañía de taxi.

◆◆◆

Los parpados ya se le empezaban a cerrar debido al cansancio. Hubo un momento en que cerró los ojos pero los volvió a abrir, contemplando varios muebles de contrachapado barato. Se había vuelto a subir en  la acera. Dio un volantazo para esquivarlo pero la parte trasera del coche chocó contra uno de ellos, haciendo añicos la madera que quedó esparcida por la acera. Volvió a estabilizar el vehículo y consiguió regresar al asfalto. La compañía llamada American Taxi Chicago, en la avenida Kenneth de Ford City, era un taller mediano, lo justo para que los mecánicos pusieran a punto aquellas minas de oro sobre ruedas. Accedió por la puerta de recepción, siguió de frente y abrió la puerta de acceso al taller. El encargado, un tipo originario de algún país que obliga a las mujeres a ir tapadas hasta los pies, estaba recogiendo y apunto de marcharse.

Henry anduvo hasta él y entabló conversación con este.

—¿Siguen todos los empleados del turno aquí?

—Quién lo pregunta.

—Sargento Henry Dupont —dijo mostrando la placa.

—Sí, siguen por aquí pero ya nos íbamos, qué quiere de ellos.

Henry hizo una pausa.

—Lo sabrás cuando los hagas venir hasta aquí. No me hagas esperar, llevo una noche movidita.

Fue hasta los vestuarios y al cabo de cinco minutos aparecieron todos los conductores. Se pusieron en línea recta detrás el encargado.

—Quiero saber quién de vosotros ha llevado a una chica al hospital Holy Cross.

Ninguno contestó.

—No tengan miedo, nadie les va a retirar la licencia ni nada.

Uno de ellos levantó la mano.

—Los demás pueden marcharse. Usted —dijo en referencia al encargado—. Váyase también.

Ambos quedaron solos.

—¿Cuál es tu nombre?

—Me llamo Saleem.

—Bien, Saleem, escucha y contesta, ¿dónde recogiste a la chica?

—En la 79, la calle principal que pasa por los barrios de Scottdale, Beverly View…

—Sé cuál es, acelera —interrumpió Henry.

—Estaba tirada en el suelo, pensé que estaba borracha pero luego me di cuenta que no. Paré el taxi a su lado, me baje y la moví para ver si reaccionaba.

—No tocarías nada que no tuvieses que tocar, ya me entiendes.

—No señor, no se me ocurría.

—¿Te acuerdas en qué posición estaba?

—Boca arriba.

—¿El encargado sabía lo de la chica?

—Sí, también los demás empleados pero nadie quería decir nada, entiéndenos, la mayoría somos inmigrantes, nadie quiere perder su trabajo.

—¿Por qué no llamaste a la poli?

—Pensé que era más rápido llevarla al hospital.

—¿Viste a alguien por los alrededores?

—No, estaba sola. Oiga, ¿me puedo marchar? Estoy cansado.

—Más cansando estoy yo. ¿Dijo algo durante el trayecto?

—Solo balbuceaba, la única palabra que pude escuchar bien, era déjame.

—Puedes irte.

21

Henry dirigió su agotada mirada al reloj. Este marcaba las seis. Al sol no le quedaba mucho por salir a joderle. Pensó en irse a casa a descansar puesto que no estaba muy lejos de su pocilga, diez o quince kilómetros sin embargo, ya que nadie lo esperaba despierto, prefirió irse al aparcamiento del hospital. Estacionó en la placa reservada para los médicos. Recostó el asiento hasta ponerlo en posición horizontal, sacó la petaca de la guantera  y le pegó un trago. Seguido, el agotamiento hizo que sus ojos se cerraran. No fue el sol quién lo despertó entrando sus rayos por la ventanilla para calentar su cara, ni una poderosa lluvia de granizo chocando contra el techo del coche. Lo que despertó a Henry fue la porra del guardia de seguridad golpeando la ventanilla. Henry abrió los ojos, dio un bostezo y lo miró para después, volver a cerrarlos. El vigilante de seguridad se sintió ofendido por la acción de Henry y volvió a golpear la ventanilla con más insistencia y tirar de la maneta para abrir la puerta, algo que no consiguió por tener puestos los seguros.

Henry abrió los ojos y bajó la ventanilla.

—¿Es qué no sabes leer la señal, sucio borracho? Solo médicos. Usted con la pinta que tiene no creo que lo sea. Seguro que vienes a robar medicinas en la farmacia. Encima apestando a mierda y a alcohol. Voy a tener que pedirle que se baje del coche.

—¿Qué hora es? —preguntó Henry dando otro bostezo.

—Las diez.

—¿De quién es la plaza?

—Del doctor Gutiérrez, eminente psiquiatra español.

—¿Qué pasa que es su país no valoran a los médicos que tienen que venir a trabajar al nuestro? Pues dile que aparque cuando yo me vaya.

El vigilante echó mano a la pistola.

—Señor, no me obligue a utilizar el arma.

—¿Has disparado alguna vez?¿Sabes cómo se utiliza el hierro?

—No.

—Entonces no sabes cómo huele la pólvora en el cuerpo de una persona.

Henry dejó el luminoso encima del salpicadero. Abrió la puerta y se bajó.

—Yo si lo sé. Dile al doctor que podrá aparcar cuando me vaya. Ahora tengo trabajo.

—¿Es usted policía?

—En mis ratos libres.

Henry accedió al hospital y saludó a la misma recepcionista que ahora no se hallaba leyendo, tomaba un café y hablaba con la compañera. Subió a la planta y anduvo hasta la puerta. Estaba medio abierta, pudiendo apreciar a un enfermero dando de comer a la paciente.

—¿Puedo pasar?

—¿Es usted familiar? —inquirió el enfermero.

—Soy el sargento Henry Dupont —dijo mostrando la placa—. Había quedado con el doctor… creo que se llamaba Campbell.

—Sí, Ron Campbell.

—Tengo que hacer unas preguntas a la chica.

—Avisaré al doctor.

El enfermero se fue y pasado un minuto, apareció el doctor.

—Sargento, buenos días.

—Doctor… Tengo que hacerla las preguntas. ¿Es posible?

—¿Te sientes con fuerzas? —preguntó el doctor a Keira.

—No estoy segura, pero lo intentaré.

—Acabamos de hacerla unos análisis, procure no alterarla, aún sigue débil.

—Haré lo que pueda, doctor.

Henry se posicionó a un lado de la cama.

—¿Qué recuerdas de anoche?

—Salí con una amiga de tomar una copa en un bar irlandés llamado Magginis sobre las tres de la mañana. Nos dependimos, ella cogió un taxi y yo esperé en la parada del autobús. Entonces, una furgoneta pasó a mi lado, se paró y alguien vestido de negro, guantes y con un pasamontañas me subió a la fuerza a la furgoneta. Forcejeamos pero no pude evitar que sus manos apretaran mi cuello, creía qué me mataba.

Se echó a llorar.

—Si quieres lo dejamos —expresó el doctor.

—No. Me desperté tirada en la acera, las piernas me temblaban, estaba desorientada y aterrorizada. Lo primero que me palpé fue la vagina, gracias a Dios que no me violó. Deambulé creo que unos diez minutos hasta que me desmayé. Lo último que recuerdo es despertarme aquí.

—Recuerdas el color de la furgoneta.

—No, solo recuerdo que era oscura.

—¿Recuerdas algo del asaltante?

—Tampoco, le repito que iba vestido de negro, pasamontañas y guantes. Solo recuerdo el olor, sé que olía muy mal, era un olor nauseabundo.

—Él o la furgoneta.

—Los dos.

—¿Sabrías decirme el color de sus ojos?

—No me fijé en eso, estaba intentando salvar mi vida.

Tres golpes sonaron en la puerta. Arthur apareció en busca de Henry.

—Viejo, ¿Qué haces aquí?

—Buscándote, el doctor llamó a la comisaría y me dijo que vendrías hoy. Hablemos fuera.

Henry se reincorporó y anduvo hasta la puerta, dejando a Keira mirando a la ventana, reviviendo aquella maldita noche.

—¿Qué ocurre?

—Estuve hablando con un colega forense de Nueva York, le expliqué el caso y me contó que ellos tuvieron uno parecido. Hubo tres asesinatos como los nuestros, tres chicas asesinadas en Newburgh. La primera víctima fue sacada sin su pecho del río Hudson, en el puerto de Nueva York. El tipo la asesinó en Newburgh y arrojó el cadáver al río. La corriente lo arrastró hasta que se enredó con la red de un barco pesquero. La segunda fue hallada en Downing Park sin el dedo medio de la mano derecha, y la última, con las manos amputadas y la cara pintada dentro de un cubo de basura en el callejón de una iglesia. Me ha dado el nombre de un sospechoso, Miguel Ramírez.

—Tu colega no te dijo cómo llegaron a ese sospechoso.

Arthur fue a contestar, sin embargo, sus palabras fueron cortadas por las del doctor.

—Siento interrumpir, si no tienen nada más con mi paciente, necesita descansar.

—Yo me quedaré a ayudarle doctor, si no le importa, me gustaría analizar la ropa de la paciente.

—No tengo inconveniente pero tendrá que ser ahora, tengo bastante trabajo.

—Ves con él, viejo, no importa.

—¿Tú qué vas hacer? —preguntó Arthur a Henry.

—Necesito pensar.

22

El mejor lugar para que Henry pudiera dar rienda suelta a su raciocinio, era en la barra de la cafetería de la 77. Se sentó en el taburete. La amable camarera se acercó hasta él.

—Un café, un bollo y un whisky doble, sin hielo. Bueno, el café y el bollo puedes quedártelo para ti, tráeme solo el whisky.

En tanto que la mujer de piernas cansadas lo traía, Henry pensaba en su compañero. Las chicas muertas le daban igual, aquellas mujeres que ahora descansaban en una lápida debajo de la tierra inerte de un cementerio y con los gusanos saliendo de sus fauces, le eran indiferentes, solo se martirizaba una y otra vez porque según él, había fallado a su compañero, a su novato, al único que lograba que controlara ese fuego que consumía a Henry. Todas las personas a las que cogía aprecio, desaparecían de su vida de una manera u otra. Tampoco pudo dejar de pensar en la mujer de su compañero y en la noticia de su estado de buena esperanza. No podía consentir de ninguna manera que James no conociera al fruto de su amor. Si tenía que seguir saltándose las leyes y el procedimiento —algo que hacía a diario— lo iba a hacer. Y si tenía que ir un paso más lejos, no iba a dudar.

—¿Qué te ocurre, encanto? —preguntó la camarera.

—Estoy acabado, no tengo compañero, no tengo caso…

La camarera intentó consolarlo pero Henry hizo gala de su amargado encanto. Seguido de escuchar esas palabras rancias por parte de Henry, la camarera se fue a atender a otro cliente, dejando al sargento en soledad. En su cabeza resonaba ese nombre que el viejo le había proporcionado, Miguel Ramírez.

Henry se encontraba tan obnubilado con hallar el paradero de su compañero, que al principio no dio importancia a ese nombre. Escuchó un golpe que provenía de la cocina. Un camarero que limpiaba la grasa de la parrilla, con las manos y la cara provistas de ligeras manchas negras de suicidad debido a toda esa mierda acumulada en el grill, había empujado sin mala intención a un compañero, haciendo que cayera al suelo con la bandeja que portaba en las manos. Henry quedó curioseando la escena sin embargo, no era la escena en sí lo que había captado su atención, era las manchas negras que el camarero poseía en manos y cara.

A las ocho de la noche, aquellas manchas hicieron iluminar el cerebro de Henry que pareció saber quién estaba detrás de aquellas mujeres muertas. Dejó apartado por un momento sus pensamientos hacia el novato y comenzó a hilar cabos y a repasar los asesinatos. De la muerte de Linda Howard y Kelly Shutton hacía tiempo que sacó en claro que la conexión no debía de estar entre ellas si no en el hotel Moonlight. La prostituta que se pinchaba con su novio y la infiel que se dejaba dar amor en aquellas habitaciones, era la clave.

De Laura González encontró la conexión en la galería de arte. Según su pareja, Laura no conocía el hotel y tampoco la veía una persona capaz de adentrarse en aquellas habitaciones y sobre todo en esos barrios.

¿Qué tienen en común un hotel de los bajos fondos y una galería de arte en un barrio rico? La persona tenía que regentar ambos lugares. Aún quedaban más preguntas que resolver. ¿Quién era el negro que el empleado y el novio de Kelly ahuyentaron? Estaba claro que Joe Morton no había podido ser pues este, permanecía en la cárcel aunque las huellas coincidieran con él y dos personas vieran a un negro. ¿Y la mujer que mencionó haber visto con Laura el cocinero del Gordo Mexicano? Tenía que ser la misma persona.

Volvió a pensar el nombre que se mantenía atravesado en su cabeza. Miguel Ramírez. Aquel nombre era la pieza del puzle que faltaba. Se dio cuenta de que el nombre de Miguel, era Michael en inglés. De igual manera, se dio cuenta de que el negro y la mujer los había creado para engañar al encargado del hotel y vigilar la casa de Kelly Shutton. Una cortina de humo barata que le salió a la perfección. Michael, lo más seguro es que se había untado con el humo de la chimenea para, unido a las huellas de Joe Morton, jugar al despiste y no sospechar de él. Por eso Henry halló la mancha en su cara. A Laura la debió conocer en un día que Michael visitó la galería, de ahí a que tuviera libros sobre filosofía y arte en la mesilla cuando Henry le interrogó. La debió de seguir un par de días, obteniendo información sobre ella y cuando se enteró de su condición sexual, se hizo pasar por la mujer llamada Maggie para ganarse su confianza en la galería de arte. De igual manera, le vino a la mente la pintura que había en el cuerpo de Laura. Aquella marca de pintura marca Liquitex era la misma que Michael Gertz tenía en las estanterías. Todo rehogado con las palabras de la chica que descansaba del asalto de Michael en el hospital, concerniendo al mal olor y a la furgoneta, tenía que ser su hombre.

Eufórico, gritó al novato que ya tenía al asesino, hasta que se percató que hablaba al vacío. Sin embargo, le pareció bastante fácil dar con la clave.

Henry salió de la cafetería. Se montó en el coche y puso rumbo hasta el hotel Moonlight. Entró dando gritos buscando al encargado. Una vez que lo encontró, le cogió por la camiseta y preguntó por el empleado.

—¿Y la sucia rata de Michael?

—Lleva varios días librando.

—¡Dónde puedo encontrarle! —exclamó agarrando la camiseta con más intensidad.

—En su casa, en una granja a las afueras de Morrison, antes de cruzar al estado de Ioawa.

—Eso está bastante lejos.

—Cien kilómetros, una hora y media.

—¿Es de él la granja?

—Si no recuerdo mal, la heredó de un tío suyo junto a un montón de pasta o eso es lo que me dijo. Los hay con suerte.

◆◆◆

Henry marchó a la granja sin perder ni un segundo. Como había dicho el encargado del hotel, se hallaba a una hora y media, quizás un poco menos en llegar. Salió por la salida de la vía pecuaria y condujo por un sendero de tierra, dejando atrás kilómetros de asfalto, postes de cables y secarrales inertes. Aparcó el coche en la curva del camino de tierra que llegaba hasta la casa, construida en madera pintada de rojo y un tejado de color gris. Anduvo agazapado y cauteloso, intentando hacer el menor ruido.

En aquel lugar el sonido era imaginario. Se respiraba una sosegada calma mezclada con mierda de animales que provenía del establo. Contempló enfrente de la entrada al establo la furgoneta. No se detuvo a examinarla. Continúo con sus andares sigilosos hasta una ventana abierta. Asomó media cabeza y examinó el interior, descubriendo la cocina. Se coló por ella y anduvo despacio con el arma en la mano. Oyó un ruido en la planta de abajo, en el salón. Era un programa nocturno que emitía la televisión para gente mayor. Llegó hasta el salón. Se encontró a Michael Gertz en el sofá mirando a la pantalla con una cerveza en la mano. Henry le apuntó y cargó el arma. Michael al escuchar el percutor, ladeó la cabeza hasta mirar a Henry.

—Sargento, qué sorpresa, ¿quiere una cerveza?

—Hola Michael, o debería decir Miguel Ramírez.

—Nunca me gustó el nombre de Miguel.

—Quedas detenido por el asesinato de Linda Howard, Kelly Shutton y Laura González.

—Cierto es, me declaro culpable.

—Levántate hijo de puta, te vienes conmigo. Puto enfermo mental.

—Sargento, ¿dónde están sus modales? No debería faltar el respeto ni reírse de la enfermedad de un ciudadano medio.

—¿Enfermedad? Eres un puto psicópata, levántate, no lo volveré a repetir.

—Siéntese a mi lado —Michael golpeó con la palma de la mano el asiento—. Déjeme que le cuente una historia. ¿Ha venido solo? ¿Dónde están los refuerzos?

—No los necesito.

—¿Y su compañero?

—Eso no es asunto tuyo.

Henry se sentó en el otro extremo del sofá.

—Tienes cinco minutos, pero antes quiero saber, ¿cómo las mataste?

—¡Qué morbosillo! —dijo Michael con una sonrisa—. Antes de nada, quería pedirle perdón. Siento haberlo golpeado.

—No fue nada, golpeas como una nena.

Michael esbozó una ligera mueca.

—Bien, le explicaré cómo las maté. A Linda y a Kelly, como ya habrá deducido, las conocí en el hotel. A Linda la vi bastantes veces con su novio, siempre iban muy colgados. Entonces una tarde, mientras cambiaba la bombilla a una lámpara del pasillo de las habitaciones, me enteré que trabajaba de prostituta en el puticlub. Pasado un tiempo, pedí un servicio con una fecha y una hora concreta para que viniera al hotel. Lo demás, ya conoce como acabó.

—No entiendo, si pediste un servicio para el hotel, el gerente la tuvo que ver entrar. Me dijo que no la había visto nunca.

—Si la vio. Lo que ocurre es que la vio con una peluca y bastante maquillada. Tampoco la hizo mucho caso cuando entró, el gordo solo ve porno en la televisión de la recepción y no movería ni un músculo si no hay comida de por medio.

—¿La mataste en el hotel?

—Sí, en el cuarto de caldera.

—¿Nadie te vio salir con el cuerpo?

—Salí por una parte de cuarto de calderas que conecta con el exterior. ¿Puedo seguir?

—Continua.

—A Kelly Shutton la vi con un chico, no sé si era su novio o su amante, me daba igual. Ella venía con el uniforme de trabajo, entonces hice la misma operación, un día fui a su restaurante y comí allí. Hablé con una compañera suya que, por un módico precio y sin hacer preguntas, algo que me gusta, me dio toda la información que necesitaba saber; donde vivía, qué horarios tenía. Las maravillas que se pueden hacer soltando dinero a la gente de esta nación, está claro que todos tenemos un precio y el de ella fue quinientos dólares. Para matarla, me ausenté aprovechando que mi compañero ya había venido de su baja. Me costó algo más de trabajo, la muchacha era una guerrera, tuve que dejarla grogui con una barra que cogí de la furgoneta.

—¿Y Laura?

—Con ella sentí más empatía que con las otras. A los dos nos gusta el arte. En uno de mis días libres me acerqué a la galería. Justo ese día, Laura comenzaba a exponer sus cuadros. No hablamos ni una palabra. Recuerdo que fui a hablar con ella y me rehusó. No tuve problema, al terminar la seguí hasta su casa. Hice lo mismo, la vigilé un día entero y vi que era lesbiana. Pensé, de hombre no quiere saber nada, ¿y si me disfrazo de mujer para ganar su confianza? Con el negro merodeador funcionó para despistar, ¿por qué no iba a funcionar la mujer? Y vaya si funcionó.

—Por eso creaste a Maggie.

—¡Maggie! Una gran mujer, pronto la conocerá.

—Sigo pensando que eres un lunático.

—Déjame que le traiga algo de beber, tendrá la boca seca y estará cansando del viaje.

—Una cerveza, y ábrala delante de mí.

—Hace bien en no fiarse de nadie. Yo me tomaré otra con usted.

—Disfrútala, será la última que tomes.

Michael se levantó con una sonrisa en su rostro y caminó hasta la cocina. Abrió la nevera y agarró dos cervezas, una la abrió echando unos polvos dentro y la otra la mantuvo cerrada. Entregó a Henry la cerrada, este la abrió y pegó un trago.

—Te quedan cuatro minutos.

—Le  ha costado un poco venir con las pistas que he dejado.

—¿Dices qué te has dejado atrapar?

—Exacto sargento, ¿por qué crees qué no maté a la última chica?

—Dímelo tú.

—Para traerte ante mí. Sabía que darías conmigo.

Hubo una pausa. Henry dio otro trago a la cerveza.

—Pensará de mí que estoy loco.

—Pienso que eres un puto demente.

—Bueno, ese es su punto de vista. Podría decirle que esta sociedad podrida, que solo piensa en tener cuerpos bonitos y cerebros vacíos, llena de esclavos al servicio de las grandes empresas me hizo así pero la verdad, le estaría mintiendo. La primera vez que disfruté quitando la vida fue a Mina, el gato de mi vecina. Un día le vi lamiéndose la cola, si le ve, qué gracioso estaba. Entonces le sujeté y con una piedra, le reventé la cabeza. Tenía que haberlo visto… Fue tan mágico y a la vez tan bonito. Pero lo mejor fue cuando asesiné a mi vecina. La dejé sin gato y sin vida. En aquel momento saboreé el dulce néctar de la carne humana. Diez añitos tenía yo. La policía lo achacó a un robo. Serán estúpidos.

—¿Por qué mataste a esas chicas? ¿Qué hicieron para qué les quitaras la vida?

—Nada, sargento. Está en mi naturaleza.

—Antes dijiste que estabas enfermo.

—Todos estamos enfermos, la naturaleza del ser humano es enfermiza. Si le preguntas a un escorpión porqué pica, este te contestará que está en su naturaleza. Al igual que este te clava con su potente aguijón, yo mato. Está en mi naturaleza.

—¿Y las amputaciones?

—En eso me basé en las tribus indígenas que se quedan los miembros del cuerpo que mataban. Yo me quise quedar una parte de ellas y, ¿qué mejor parte de algo relacionado con su vida?

—¿Qué me dices de Joe Morton?

—El bueno de Joe… Se tragó todo lo que le dije. No dudó en cortarse la yema del dedo cuando le ofrecí el dinero. Y yo le pagué. Soy un hombre que cumple sus promesas.

—Ya han pasado tus cinco minutos, tengo mejores cosas que hacer. Ya le podrás contar tus batallas a tu compañero de celda.

Henry lo elevó y lo empujó hasta la salida.

—¿Tiene que buscar a su desaparecido compañero?

Henry lo paró y lo agarró del cuello.

—Qué sabes tú de eso.

—Tengo una sorpresa para ti.

—No quiero jugar a tus juegos de mente desquiciada, andando.

—Tú no, pero tal vez James, no piense lo mismo.

—Dime qué sabes de James, no agotes la poca paciencia que estoy teniendo contigo.

—Acompáñame. Queda el gran número final.

Michael comenzó a caminar con el hierro de Henry apuntando en su espalda. Llegaron hasta la puerta del sótano. Abrió la puerta, dio al interruptor para que una bombilla que colgaba de un cable diese luz y pudieran bajar los ocho escalones. Antes de bajar, bajó la llave de un segundo interruptor. Era un lugar de paredes y suelo de piedra, con un conducto de ventilación, un ventanuco de barrotes y provisto con un mueble y una mesa larga tapada con una lona. Colocado en las baldas del mueble, había una caja de herramientas, una taladradora, una segueta, un serrucho de veinte dientes, una máquina de calar, una caja fuerte, botes de pintura y más artilugios de bricolaje. En la pared de la izquierda, colgada en unos soportes se hallaba una manguera conectada a la llave del agua. En el centro encontró a su compañero, sentado en una silla con cuerdas atadas alrededor de su cuerpo y amordazado. Tenía una pinta horrible, con suciedad y sangre en la cara de haber sido golpeado. Pese a ello, había sido bien nutrido.

Corrió hasta él para socorrerle pero fue parado por la voz de Michael Gertz.

—Espere sargento, no tenga prisa, aún queda lo mejor.

Henry se paró y se posicionó al lado derecho de James.

—¡Qué quieres de nosotros! Voy a matartesi no le sueltas ahora mismo.

Guardó el arma y se lanzo a por él. Michael le frenó con las manos.

—Tranquilo sargento, no gaste fuerzas, las necesitará.

—Dime qué quieres.

—Tan solo saber si la policía de Chicago es más lista que la de Nueva York. A los detectives les hice decidir al igual que voy hacerlo contigo.

Michael quitó la lona y un monitor se dejó ver. En este aparecía una muchacha de cabello rubio atada a una silla y amordazada. Parecía estar en una granja o algún almacén abandonado. Michael se dirigió a Henry.

—Te presento a Maggie. Tiene que elegir entre ella y su querido compañero. En Nueva York salvaron a la chica, algo fatal para el compañero del detective que llevó el caso. Proteger y servir, menudos memos. El pobre detective debe de estar encerrado en un manicomio por la muerte de su compañero. Así pues, vamos a hacer como el asno de Buridan. ¿Le suena?

—¿Qué es, alguno de juegos enfermizos que te brinda tu «naturaleza»?

—No sargento, debería de leer más. Es una paradoja de reducción al absurdo contra Jean Buridan. En dicha paradoja, un asno tiene que decir entre un cubo con agua y uno con avena, uno puesto enfrente del otro. El asno, en el medio, tiene que decidir entre uno de esos cubos. A consecuencia de su indecisión, el asno muere de hambre. Pues esto es algo parecido, sargento, debe de elegir entre su compañero o la chica del monitor. O puede quedarse hasta que los tres muráis.

—Menuda estupidez.

—Una cosa más… el conducto de ventilación está bombeando un veneno, se activó cuando le di a uno de las llaves de la pared. ¿Pensabas qué iba a ser fácil?

Henry empezó a toser al igual que James.

—El veneno está haciendo efecto, calculo que te queda media hora de vida, quizás un poquito más o un poquito menos.

Michael sonrió. Henry se desabrochó el botón de la camisa. El sudor caía por su cara y las taquicardias comenzaban a despertarse en su cuerpo.

—Y tú, ¿por qué no toses? —preguntó Henry.

—Buena pregunta, eché el antídoto en la cerveza. Quise darte el antídoto a ti también pero tu desconfianza, será tu caída. Si dejas que me vaya, te doy el antídoto a ti y a tu compañero.

—Mientes… —dijo fatigado.

—Para nada, tengo dos más en esa caja fuerte.

Michael anduvo hasta la caja fuerte, abrió la puerta y le mostró dos jeringuillas a Henry.

—Aquí los tiene, sargento.

Henry se giró y lo observó. Acto seguido, Michael cerró la puerta y giró la rueda de la combinación.

—El tiempo corre, sargento.

—Qué pasa con la chica.

—O ella o él. Ella está en un lugar cerca de aquí, bastante cerca. Pero no llegarías a tiempo, yo sí. Si dejas que me vaya, la soltaré.

—¿Cómo sé que puedo confiar en ti?

—No lo sabe. Podríamos decir que es una prueba de fe. Pero como le dije, soy un hombre que cumple sus promesas.

—Creo que no es esa tu intención, creo que ni ella ni nosotros nos salvaremos.

—No, sargento. No le estoy miento. Ella es mi plan de fuga. Tampoco quiero matarla. Ahora toca desaparecer.

Henry quedó pensativo contemplando a su compañero. En el semblante de James, se notaba unos ojos tristes, llenos de un profundo miedo. Entonces, recordó las palabras que le dijo la mujer de James en su casa.

—Tú ganas, nos salvamos, dame la combinación.

—3-15-12-35 y una vuelta a la derecha. Ahora sargento, me voy.

Michael anduvo hasta los escalones y apagó el interruptor que bombeaba veneno. Henry quedó temblando, agarrándose a la mesa larga. En un esfuerzo consiguió articular palabra.

—¡Espera! Te olvidas de algo.

Michael se dio la vuelta para mirar a Henry. Este sacó el hierro y sin titubear, le disparó varias veces en el pecho.

—Si morimos, lo haremos todos.

Michael cayó fulminado. Henry se arrastró hasta la caja fuerte. Se fue levantando ayudándose con el mueble ante la mirada de su compañero, siguiendo con sus ojos cada movimiento que daba. Puso la combinación y tiró de la puerta hacia atrás pero no logró abrirla. Comenzó a golpearla con la mano.

Al no quedarle mucho tiempo, Henry se empezó a desesperar. Buscó por toda la caja de herramientas algo que pudiera servirle. A su vez que rebuscaba, su boca dejó caer unos esputos de sangre. A sargento y detective no le quedaban más de quince minutos. No halló nada que pudiera servirle hasta que fijó sus ojos en una taladradora de batería en la última balda. Henry la accionó para ver si funcionaba. No iba lo rápido que debía ir al tener una batería casi agotada. Insertó el taladro en la cerradura y con cuidado, la fue taladrando. Superado un minuto de sudor, la abrió, contemplando las dos jeringuillas. Una vez que las cogió, se arrastró hasta James, quien se hallaba con los ojos medio cerrados. Henry debía de tomar una decisión antes de que fuera demasiado tarde. Se hallaba en una encrucijada que aceleraba su corazón. Pensaba en si fiar su vida y la del su novato, a dos jeringuillas de las que no tenía ni idea de su contenido. Según Michael, era el antídoto pero, ¿y si no lo fuera?, ¿y si fuera un placebo y la vida de ambos terminaría en el sótano de un granero?

—Solo hay una manera de saberlo —contestó Henry a sus pensamientos.

Le quitó la cinta americana cubierta de saliva y sangre, y le pinchó en el brazo. Con un brazo medio adormilado se inyectó él la otra.

Los ojos de ambos fueron cediendo hasta cerrarse.

23

Un nuevo día estaba a punto de comenzar. El sol se hallaba naciendo, el gallo afinaba su cacareo para despertar a los demás granjeros y en el suelo del sótano todavía permanecían los tres cuerpos con los ojos cerrados. Unas ligeras gotas que recorrían el techo de piedra del sótano se juntaron debajo de la cara de Henry. Una de ellas se desprendió e hizo un viaje para acabar en la cara, intentado así su reanimación, a pesar de ello, no alcanzó su objetivo. Tuvo que ser la quinta gota la que hizo abrir sus luceros. Se fue levantando con lentitud y ayudado por las patas de la mesa. Observó en derredor, viendo a Michael tendido en el suelo, con tres agujeros de su hierro en el pecho y sobre una laguna de sangre. Primero sacó fuerzas y movió las piernas para ir hasta el monitor, quedando observando a la mujer. Esta tenía el cuello hacia delante. Permaneció unos segundos observándola, esperando que hiciera algún movimiento. No lo hizo.

—Lo siento, espero que sepas perdonarme.

Seguido, miró a James. Caminó hasta su compañero. Le dio un par de golpes en la cara con la palma de la mano y lo zarandeó.

James no se despertaba.

—No me hagas esto, novato.

La desesperación agarró las riendas del sargento.  pero este no se iba a rendir con facilidad, no se iba a dar por vencido hasta agotar las opciones que no eran muchas. Volvió a zarandearlo y nada. Su última opción fue mojarlo con la manguera. Anduvo hasta esta y la desenrolló de la sujeción, abrió la llave y se mojó las manos para después, soltar el chorro en un adormecido o muerto, James Ryan.

James se sobresaltó.

—¡Está fría!

Henry cerró la llave y su interior se alegró por su compañero.

—Joder novato, vaya pintas tienes. Te pareces a mí.

—¿Qué ha ocurrido? —preguntó desorientado.

—Hemos cerrado el caso. Era el empleado del hotel, Michael Gertz.

—¿Dónde está?

—En el suelo, a tu lado.

James contempló el cuerpo de Michael.

—Quítame las ataduras, sargento.

Al desatarlo, James intentó levantarse pero sus piernas débiles y se podría decir que muertas, no se lo permitieron. Henry le ayudó a incorporarse y antes de salir de aquella mazmorra, Henry le dejó sentado y apoyado en la pared.

—Sargento…

—Dime novato.

—Quiero beber agua.

—No te muevas, voy a por agua a la cocina, no querrás beber de la manguera.

James espetó una risa floja.

Subió a la entre planta y fue hasta la cocina. Abrió la nevera y se afianzó una botella de dos litros de cristal con agua en su interior. Su siempre falta de confianza a hacia las cosas hizo que derramara el agua de la botella en la pila para coger agua del grifo. Retornó hasta su compañero. Henry le echó la cabeza hacia atrás y le pidió a James que abriera la boca. Al hacerlo, Henry vertió tres cuartas partes de agua. Con el cuarto que quedaba, Henry se mojó los labios y con el resto, mojó la cabeza y la cara de su compañero.

—Salgamos de aquí —pronunció Henry.

Apagó la luz y subieron los escalones para dejar atrás aquel calabozo. Ya a fuera y con el sol apretando con violencia y ayudado por Henry, volvieron al coche. Henry abrió la puerta del copiloto, recostó el asiento y metió a su compañero. La sombra de uno de los árboles que cobijaba el coche del calor, pudo hacer descansar a James.

Henry encendió un cigarro y avisó por radio.

—Sargento… —balbuceó James.

—No hables novato, ya avisé por radio y están de camino. Te recuperarás.

James se iba recuperando y empezaba a asimilar lo ocurrido.

—¿Por qué la dejaste morir? Tenía que haber muerto yo, ha dejado morir a una persona inocente.

Henry volvió a recordar las palabras de Carol. Sobre todo no dejaba de oír la palabra que tronaba como una tormenta en su cabeza.

Júramelo

—No pienses en eso, novato.

—¿Sabes qué por esto le echarán del cuerpo? Puedes ir incluso a la cárcel.

—Lo sé.

—¿Y te da igual?

Henry no dijo nada. Solo miraba al suelo y daba portentosas caladas.

—Acabas de tirar tu vida a la basura.

Henry pensó en darle una contestación sin embargo, no lo hizo. Prefirió dejar las cosas como estaban y no decirle que lo hizo por su mujer y por el retoño que estaban esperando y del que James no sabía de su existencia.

Pasado un tiempo de silencios incómodos, aparecieron por el camino de tierra, cuatro coches patrullas y dos ambulancias. En uno de los patrullas se hallaba Arthur y en otro, el capitán. Henry hizo una señal agitando el brazo para indicar su presencia. La comitiva paró y los enfermeros rápidos como el rayo se dispusieron a curar las heridas de los dos detectives.

—No perdáis tiempo —dijo Henry a los enfermeros—. Mi compañero necesita vuestra ayuda.

Sacaron a James del coche y lo tumbaron en la camilla para seguido, llevarle a la ambulancia. Le pusieron oxígeno y una vía en la muñeca derecha. El capitán y Arthur se acercaron hasta Henry.

—¿Puedes explicar qué ha pasado? —preguntó el capitán con un tono de indiferencia—. Espero que el asesino esté esposado dentro de la casa.

—Dentro de la casa está, pero esposado…—alegó Henry.

—Te lo has cargado.

—Tuve que hacerlo.

—¿Dónde le tienes?

—En el sótano.

—Vayamos adentro y me explicas el por qué tuviste que hacerlo.            

Henry les condujo hasta el escenario del crimen. La claridad de la mañana que entraba por el ventanuco del sótano, dejó contemplar al capitán, a regañadientes, el cuerpo de Michael. Arthur iba a dar al interruptor que bombeaba el veneno. Henry intercedió.

—¡¡¡No!!! ¡¡¡No des a ningún interruptor!!! —vociferó con intensidad.

Arthur quedó petrificado por el grito de Henry.

—¿Qué te pasa, Henry? Necesitamos más luz para trabajar.

—Viejo, no des a ninguna de las llaves, si lo pulsas, moriremos todos. Uno de esos interruptores hace que un veneno se esparza por el conducto de ventilación. Capitán, primero hay que buscar el mecanismo y desconectarlo. Que busquen arriba, en el salón. Hay una trampilla en la pared, debe de estar ahí.

—Vosotros dos —dijo a los agentes que les acompañaban—. Ya le habéis oído.

Los agentes marcharon a buscar el dispositivo. Arthur no bajó ninguna de las llaves hasta que no encontraran el mecanismo.

Movió el cuerpo y lo arrastró hasta el haz de luz que atravesaba el ventanuco, agarró las pinzas y extrajo las balas. La metió en una bolsa de pruebas y se la entregó al capitán. Este la cogió y la observó.

—Explícame todo y no te dejes nada.

—Averigüé que Michael, el empleado del hotel, estaba detrás de las muertes.

—¿Cómo supiste que era él?

—A Linda Howard y Kelly Shutton las eligió por ser clientas del hotel. La primera iba con su novio jonky a pincharse y la segunda iba con su amante, un tal Oliver. A Laura González la conoció en una galería de arte del norte en la que ella exponía unos cuadros. Se hizo pasar por una mujer para ganarse su confianza. A Michael le gustaba la filosofía y las obras de arte.

—¿Y a Keira Goodman?

—A ella la cogió a la salida de un pub.

—¿Y por qué no la mató?

—Tal cual lo dijo, la dejó ir para que pudiéramos llegar hasta él.

—Pero dime, ¿por qué le mataste?

—Secuestró a mi compañero y me dio a elegir entre él o la mujer que está en el monitor. Si ella moría, nos daba la combinación de esa caja fuerte— Henry la señaló—que contenía el antídoto. El tipo me la ha jugado, capitán. Ha sido más listo.

—Te pueden imputar homicidio.

—Venga, capitán, era ella o nosotros. Qué quería que hiciera.

El capitán no contestó a aquella pregunta debido a que los agentes regresaron con el mecanismo.

—Tenga, capitán —dijo uno de ellos—. Lo hemos encontrado en la trampilla.

—Buen trabajo, chicos —alegó el capitán.

Era un artilugio rudimentario y simple pero eficaz. Consistía en un motor unido a una bomba que al accionar el interruptor expulsaba una cantidad de veneno a través de un tubo en la ventilación. Michael lo dejó encendido el tiempo suficiente para que sargento y detective se envenenaran.

—Contéstame a esto, ¿Cómo se iba a salvar ella?

—Dijo que la salvaría, que estaba cerca de aquí y que le daba tiempo, pero nosotros tendríamos que morir.

—¿Tú te lo creíste?

—Eso ya no importa, capitán. Nunca sabremos si estaba diciendo la verdad.

—No lo sabremos porque tiene tres balas en el pecho —contestó el capitán con un tono sarcástico—. A ver si lo he entendido. No has pedido refuerzos, has ocultado que tu compañero estuviera desaparecido, te has cargado al asesino y has dejado morir a una víctima inocente. Te has pasado el procedimiento por el culo.

—¿Qué va a hacer conmigo?

—No lo decidiré yo, serán los de arriba quienes lo hagan y desde tu episodio con el novio de Kelly Shutton, no están muy contentos. Daré parte de todo esto e intentaremos buscar a la mujer. Vete a descansar, lo necesitarás.

◆◆◆

La comisaría se había divido en dos grupos, quienes alababan a Henry por salvar a su compañero y los que le acusaban de ser un homicida y saltarse la primera regla del código de la policía, proteger al ciudadano antes que a ellos mismos. Sin embargo, a Henry aquella división no le importaba lo más mínimo, en su cabeza sabía que había hecho lo correcto y que su compañero, su novato, podía disfrutar de otro día más y sobre todo, poder llegar a conocer a su retoño.

Michael Gertz dijo la verdad. A última hora de la tarde, el capitán y los muchachos peinaron la zona según las palabras que le dijo Michael a Henry, que la difunta mujer estaba cerca de ellos. Partiendo de eso, el capitán hizo rastrear un radio de cinco kilómetros, aunque no hizo falta llegar a tanto. Hallaron a la mujer en una graja colindante a un kilómetro del sótano donde Henry abatió a Michael. El capitán averiguó que la granja también era propiedad suya pero al nombre de un testaferro.

La mujer cuyo nombre era Maggie Smith, tenía cuarenta años, estaba casada y trabajaba en el Chicago Loop. Se fue del mundo dejando a dos hijos. Un niño de cinco años y una niña de trece.

Henry entró por la puerta de la veintidós entre aplausos y abucheos. James le estaba esperando. Su mujer le había contado la visita de Henry y James quería agradecer el gesto a su superior.

—Sargento…

—Ahora no, novato. El capitán me espera.

Lo que Henry omitía era que el capitán le esperaba con una carta encima de la mesa. Henry llamó a la puerta.

—Pasa —dijo la voz del capitán.

Henry entró y se sentó en la silla. En el despecho no había más personas que ellos dos y unas malas noticias que dar.

—Henry.

—Puede ahorrárselo, capitán.

—No he podido hacer nada. No van a juzgarte, pero has sido apartado del cuerpo.

Henry no pronunció palabra. Elevó su derrotado cuerpo, agarró su vida entera y la dejó encima del escritorio. Se dio la vuelta y anduvo hasta la puerta.

—Henry, un consejo —espetó el capitán—. Deberías de ir a terapia de grupo y buscarte amigos.

—La única terapia me la hacen Jack y George. Y el único amigo que me importa podrá conocer a su hijo.

Henry salió por la puerta. Sin despedirse de ningún compañero, dejó atrás la que fuera su segunda casa. Mientras caminaba entre personas desconocidas siendo un civil más, un peón en la que ya no era su partida, escuchó en la lejanía, entre el griterío de los vecinos, las máquinas de los obreros y el claxon de los coches, la voz del novato.

—¡¡¡Sargento!!!

Hizo oídos sordos y siguió caminando sin destino. La insistencia del novato hizo a Henry pararse. Se dio la vuelta y observó a James jadeando, con un hombre perdido en el desierto que busca un oasis del que beber.

—Sargento, ¿se va a ir así sin más? ¿Sin hablar conmigo?

—No hace falta que sigas llamándome sargento. ¿De qué quieres hablar?

—¿Me deja qué le invite a un trago? —preguntó James con ojos de cordero.

Henry quedó en silencio, pensando.

—Ahí delante, hay una cafetería.

Cruzaron la calle sin mediar palabra y entraron al establecimiento. Se sentaron en la barra y James llamó al camarero. Este se acercó a ellos.

—Ustedes dirán.

—Para mí, unos huevos con bacón. ¿Y tú, sargento?

—Un Jack Daniel’s.

—En seguida se lo traigo —expresó el camarero dándoles la espalda.

—Tú dirás, James.

—Hablé con mi novia. Me dijo que fuiste a verla cuando desaparecí.

—Así es.

—Voy a ser padre, pero eso ya lo sabías.

—Lo sabía.

—Joder Henry, ¿no puedes ser un poco más amable por una jodida vez?

Henry no dijo nada.

—Quiero darte las gracias por lo que hiciste. Estoy un poco en desacuerdo con eso pero quiero darte las gracias.

—Y según tú, ¿qué hice?

—Prometer a mi novia que me traerías de vuelta.

Henry agachó la cabeza y contempló su reflejo en  la barra. El camarero regresó con los huevos con bacón y el Jack Daniel's.

—Huevos por aquí, y el Jack para usted. ¿Algo más?

—No, gracias —contestó James.

Henry pegó un trago.

—No tienes que dar las gracias, vas a tener una familia, cuida de ella.

Henry terminó la copa y se levantó.

—¿Adónde va, sargento?

—Tengo asuntos pendientes.

—¿Qué va a hacer ahora?

—No tengo nada decidido. Cuida de tu familia y por cierto, enhorabuena. Serás un buen padre.

—Sargento, el dinero no le va a caer del cielo.

—Como se nota que no has estado debajo de una bailarina de striptease.

Henry se fue.

Books In This Series

Balas y Whisky

Llueve sangre sobre el asfalto Nº1

Chicago, una ciudad donde el crimen y la corrupción acechan en cada callejón de una calle oscura o en el amplio y luminoso despacho de un juez. El detective Henry Dupont, junto a su nuevo compañero, el detective James Ryan, deberá investigar el caso de una asesina en serie a su vez que tendrá que lidiar con un trauma del pasado.