El Espía

Los Amantes Prohibidos, Tomo 2

La temperatura sube

Por A.C. Labouche

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Capítulo 1

Esta última semana, desde el trío caliente, Grabowski no se sentía como ella misma. Una inquietud se había instalado entre ella y Nicholson. Durante una semana apenas habían hablado el uno con el otro. Cada vez que uno de ellos hablaba o se miraba, se ruborizaban de vergüenza. Se sintió realmente vergonzosa, que la trataran con tanta brutalidad, que la penetraran por todos los agujeros y la hicieran gemir, empapada de placer.

Se odiaba a sí misma por ser tan débil, tan vulnerable, su carne suculenta tan dócil bajo sus manos varoniles.

¿En qué estaba pensando ella? Ella tenía todo en juego por una idea loca de Nicholson. Ella no había podido controlarse y había estado demasiado ocupada jugando el juego de Nicholson para demostrar que no le tenía miedo.

Hacía una semana, estaba totalmente comprometida en su investigación, decidida a desmantelar tantas redes de espionaje rusas como fuera posible. Había perdido noches de sueño desde la elección, tratando de encontrar las piezas del rompecabezas. Pero todo su entusiasmo por el caso se había ido. Ya no quería ver a Sergei. Iba a completar un informe, haciéndole saber a su jefe que él no era más que una contraparte inútil del tablero de ajedrez, que Moscú nunca le confiaría un secreto de estado ni una misión de alta prioridad. Su misión era solo ser una distracción, haciendo lo que él quería. En pocos años, pagará el precio. Terminaría y nunca volveríamos a saber de él. Sergei no fue el primero en pensar que escaparía. Nunca escaparon. Nunca.

Ella quería dejar el caso. Cada vez que lo veía salir o entrar en un automóvil, se sonrojaba de vergüenza. Pero también tenía un deseo en ella. Los labios de su coño estaban mojados cuando imaginó a Sergei penetrándola por delante y luego por detrás, yendo más y más dentro de ella, Nicholson empujando su polla empapada de sangre en su boca. Estas imágenes permanecieron en su cabeza, la perseguían, la inquietaban y la hacían estremecerse de placer.

Una vez, cuando estaba en el auto, se sorprendió al acariciarse entre sus piernas, respirando suavemente, profundamente cuando las escenas habían regresado a su mente. Los dos hombres dando una mamada. La hicieron temblar de deseo y satisfacción.

“INFO FLASH! Dijo una voz en la radio. Tres diplomáticos rusos que habían desaparecido en las últimas 72 horas fueron encontrados en el río Baltimore con las manos y los pies atados. Fueron asesinados antes de ser arrojados al agua.”

Grabowski casi se ahogó. No podía creer lo que acababa de oír. Media hora más tarde, más noticias fueron anunciadas:

“Aviones de combate estadounidenses lanzaron 72 bombas sobre Siria. Los campamentos rusos fueron destruidos y más de 20 soldados rusos fueron asesinados.”

Comocionada, se volvió hacia Nicholson. Sus labios estaban pegados al cuello de una botella de Jameson, parecía la última botella que bebería. Tiró la botella por la ventana. Se rompió en el suelo. Buscó debajo de su asiento y sacó otro. Ella nunca lo había visto en tal estado, había algo en sus ojos que la inquietaba.

—¿Has oído? —Ella preguntó.

—La tercera guerra mundial, ¿eso es todo? —Nicholson dijo, tomando otro sorbo.

Grabowski lo miró fijamente. Temía que sus recuerdos de Afganistán no regresaran. Ella sólo le había escuchado hablar de guerra una vez. Estaba extremadamente borracho, maldiciendo y maldiciendo al gobierno por mentir, quejándose de haber perdido hermanos allí.

—Supongo que demostraremos la no violencia a los sirios bombardeándolos. Eso funciona bien en general.

Grabowski lo miró. Quería saber qué pensaba él de la situación. Ella nunca había estado en combate, pero admiraba a los que habían luchado. Nicholson le contó una vez sobre su síndrome de estrés postraumático después de haber sido enviado a casa después de cuatro misiones exitosas a Afganistán.

—Ese bastardo mintió a todos —dijo Nicholson, molesto—. Dijo que eliminaría los conflictos extranjeros. No más dinero desperdiciado en el armamento. Eso es lo que dijo. Apenas 100 días en el gobierno y él ya está bombardeando un país.

Grabowski se mordió el labio, sin saber qué decir. No estaba de humor para discutir, pero no estaba completamente de acuerdo con los argumentos de Nicholson. No era una gran admiradora del presidente, pero ella no estaba en contra de enviar al ejército de los Estados Unidos para enviar un mensaje claro a Siria, especialmente a Rusia.

—¿Cuántos días antes de que nuestro amigo Sergei reciba un disparo en la cabeza, eh? —Dijo Nicholson.

Ella abrió los ojos con miedo.

—Tenemos que ayudarlo, esconderlo en alguna parte —respondió ella.

—¿Qué?

—Hasta que las cosas se calmen —dijo ella, agarrando su brazo.

Se miraron en silencio.

Sonó el teléfono de Nicholson. Miró la pantalla, sonrió y negó con la cabeza.

—Parece que tendremos que cuidar de nuestro amante ruso un poco más tarde.

—¿Lo que está sucediendo?

—Mackenzie nos quiere en su oficina a las 11pm.

Capítulo 2

El director regional Mackenzie se levantó de su silla y salió de detrás de su escritorio. Nicholson y Grabowski se sentaron uno junto al otro. Grabowski estaba asustado y mirando a su jefe. Nicholson apenas podía mantener los ojos abiertos. El director regional no pareció impresionado por ninguno de ellos.

Llevaban cinco minutos en la oficina. El director regional aún no había dicho una palabra. Grabowski no sabía qué pensar al respecto. Pero ella temía lo peor: él había descubierto el trío con Sergei. Retiraría sus insignias y sus pistolas. Serían despedidos. Giró a la derecha y se enfrentó a Nicholson. Mackenzie estaba de pie detrás de ellos, mirándolos. Fue el momento más fatídico de su carrera. Nicholson asintió con la cabeza con una sonrisa estúpida en la esquina de la boca. Le hubiera encantado golpearlo en la cara.

—Nicholson, ¿qué te está pasando? Siempre te ha gustado la bebida, pero nunca te he visto en ese estado —dijo el director.

Mackenzie volvió detrás del escritorio. Se sentó tranquilamente en su silla y cruzó los dedos delante de su cara. Grabowski se estremeció cuando sus ojos se posaron en ella. Había algo siniestro en sus ojos.

Él la miró fijamente:

—¿Le dejaste estar en este estado todo el día?

—Señor, desde las noticias sobre los atentados, bebió mucho más de lo habitual.

—Cállate Grabowski —dijo.

—No es un gran fanático de las guerras en el Medio Oriente —continuó.

—Métete en tus asuntos, —gritó Nicholson.

Grabowski se estremeció. Ella no sabía si había cometido un error. Tal vez no era su problema. Pero no pudo evitar notar que desde las noticias en la radio, Nicholson había empezado a beber, sorbo tras sorbo, uno más grande que el anterior hasta que terminó la botella y la arrojó por la ventana.

—Tal vez deberías tomar mi lugar un día, Nicholson, —dijo Mackenzie—. Estoy seguro de que sería un éxito con los medios de comunicación.

—Por supuesto, señor —respondió Nicholson, lleno de sarcasmo.

Los dos hombres se quedaron mirándose, temblando de rabia, con el ceño fruncido y los ojos rojos. Nicholson no se dejó llevar por sus superiores, era algo que ella admiraba de él.

Veinte minutos más tarde, Mackenzie explicó que la presión aumentaría para todos los rusos en Washington en contacto con el Kremlin o Moscú. Quería que todos se fueran del país o fueran tirados en prisión en los próximos 10 días. Grabowski negó con la cabeza cuando escuchó esta directiva. El mundo entero estaba ahora en guerra.

Mackenzie sonrió y miró a Nicholson:

—Para la anécdota de Nicholson, tampoco soy un gran fanático de esos ataques con misiles. No estoy seguro de su eficacia. Pero nuestro presidente luce orgulloso de sí mismo.

Grabowski golpeó a Nicholson en el hombro. Él dejó de reír y la miró a los ojos. Él asintió como para agradecerle. Esperaba que el jefe pudiera entender sus emociones traumáticas. Ella asintió con la cabeza. Era más fácil para ellos comunicarse sin decir una palabra. Si estuvieran en otro lugar, un lugar más íntimo, la habría abrazado y besado.

—Entonces, ¿qué obtuviste como información sobre nuestro pequeño espía ruso? —preguntó Mackenzie—. ¿Las grabaciones de video son calientes?

La presión en el aire había cambiado rápidamente, ella no estaba seguro de cómo había sucedido. Nicholson y Grabowski se miraron, avergonzados.

—No es tan emocionante como pensabas —dijo ella, aclarando su garganta.

—¿Cómo esto? En el registro de este chico, está escrito que es un adicto al sexo. Estaba planeando tener un extracto para la conferencia mañana.

Grabowski tenía una mirada distante, las manos sudorosas, no podía creer lo que estaba oyendo. Ella no se mantuvo, aterrorizada por la magnitud que los acontecimientos iban a tomar. Pero ella también estaba emocionada, pensando en lo que había sucedido esa noche.

—Envíame el video para mañana a las 10 pm —dijo el director regional—. No puedo esperar a ver lo que has grabado.

Quince minutos después, Nicholson y Grabowski estaban sentados en el auto, mudos. Tenían hasta la noche siguiente para dar la grabación a Mackenzie. Tendrán que borrar las 8 horas que pasaron con él. Grabowski sostenía su cabeza en sus manos. Ella sintió que las lágrimas corrían por sus mejillas. Tenía la sensación de que esta noche, esta noche increíble, volvería para perseguirla.

Nicholson, mucho más sobrio, le acariciaba los muslos.

—Está bien, encontraremos algo, —dijo tranquilizadoramente—. Creo que tengo una idea.

—¿En serio? —Ella dijo, levantando la cabeza, secándose las lágrimas.

Él asintió, confiado. Ella puso sus brazos alrededor de su cuello, luego se echó hacia atrás, tomó su rostro entre sus manos, lo miró con una mirada amorosa y leal y la besó en la boca, empujando su lengua profundamente contra la suya.

Capítulo 3

Poco después de la medianoche, Nicholson se sentó en un parque, bebiendo una botella de Jameson.

Ver los misiles lanzados desde el avión había traído recuerdos. Odiaba hablar de la guerra, incluso pensar en ello. Había perdido a tantos hermanos en el suelo.

Miró a su alrededor, solía llevar a sus hijos a este parque. Parecía una eternidad. Fue el momento en que tuvo una familia y un futuro. Todo fue terminado.

Todo había escapado a sus manos. Y todo iba a ser complicado en las próximas semanas. Tendría problemas para quedarse dormido. El país vibraba al ritmo de la guerra. No sería capable de dormir y probablemente se despertaría en medio de la noche sudorosa.

Fue el efecto que tuvo en él cuando surgieron los recuerdos, arrastrándolo al infierno en el que pensó que había escapado. No, todavía era un prisionero de su regimiento, todavía atrapado allí. Gracias por la ayuda, ¡buena suerte por el resto de tu vida! ¡Vive bien con tus demonios!

11 de septiembre de 2001. Estaba sentado en una sala de descanso en la Escuela de Derecho Penal John Jay en Nueva York cuando el primer avión se estrelló en la torre. De repente, estar en un aula no tenía sentido para él. El país había sido atacado, fueron amenazados. Se quemó con patriotismo y rabia. Como muchos estadounidenses, él quería la guerra. Quería matar a este Bin Laden con sus propias manos.

Firmó para el ejército. Lo enviaron a Fort Benning en Georgia, y luego lo enviaron a Kandahar, la segunda ciudad más grande de Afganistán. Era el lugar más caótico y deprimente que jamás había visto. Pero no se quedó mucho tiempo. Fue rápidamente trasladado a Mosul en Irak. ¿Irak? No tenía sentido para él. No tuvieron nada que ver con el ataque. ¿Por qué iba a volver allí? Tenían que traer de vuelta las armas de destrucción masiva. Los aliados en el área estaban en peligro, los inocentes estaban siendo asesinados.

Cuando resuenan los tambores de la guerra, no se puede hacer nada para silenciarlos. Las discusiones racionales sobre si la guerra es la solución se consideran traición.

Antes de comprometerse, nunca habría creído cuánto podrían ser cínicos y sádicos las personas en el poder, especialmente cuando tenían el control de las armas destructivas.

Creía en el ejército, creía en la moralidad de los Estados Unidos. Éramos diferentes de otras naciones. No haríamos ninguna de las cosas bárbaras que hacían los enemigos. Nunca haríamos daño a los civiles. Nunca forzaríamos la entrada a un país justo con el pretexto de traer la democracia. Pero los horrores que había visto ... los muertos, el sufrimiento, la agonía, los refugiados, las viudas, los niños, el robo, el beneficio ... Todo le disgustaba. Lo había cuestionado todo. Y cuando su mejor amigo fue asesinado, él no pudo soportarlo más. Estaba a punto de matar a todos. Civiles, uno de sus hermanos o incluso un superior. No sabía quién, pero se sentía atacado por todos.

Los iraquíes odiaban a los soldados estadounidenses, no podía culparlos. Se preguntó cómo se habría sentido si un grupo de soldados iraquíes hubiera aterrizado en su ciudad, armado hasta los dientes, listo para romper su puerta en cualquier momento, amenazando con volarle la cabeza si no ponía los manos en el aire. Luego llevarían a tu hermano, tu madre, tu primo, tu tío, tu padre, tu hermana a la prisión. Y nadie volvería a oír hablar de eso. Por supuesto, estas personas los odiaban.

Nicholson tomó un último sorbo y tiró la botella. Ella estalló en el suelo, lo que le hizo sonreír.

Después de sentarse en el parque por varias horas, apenas moviéndose, sin querer beber más, decidió caminar a casa. En el camino, una llovizna comenzó a caer. La intensidad aumentó rápidamente. En pocos minutos, la lluvia caía, el cielo estaba negro y el trueno retumbó.

Cuando se fue a casa, estaba empapado. Se quitó la ropa en la sala de estar y se tambaleó hasta su habitación en calzoncillos. No había nadie en su lugar para preguntarle dónde estaba, nadie a quien protestar con él, nadie que se sintiera decepcionado por el olor a whisky en su aliento.

Tal vez fue mejor así. Recordó la última vez que llegó a casa borracho en una noche tormentosa. Fue hace 16 meses. Todavía estaba lleno de sueños y esperanzas, cuando creía que su familia tenía un futuro por delante. Recordó haber conducido desde la oficina después de un día dificil. Le tomó 35 minutos regresar de la oficina a su casa suburbana. Una vez en la autopista, casi había terminado la botella. Al entrar en el camino de entrada de su casa, casi toma el buzón y se detuvo antes de tomar la puerta del garaje. Paró el motor y se miró en el espejo retrovisor, apartando rápidamente los ojos del disgusto.

El estrés en la oficina lo estaba mordiendo. Siguió haciendo frente a sus superiores. Sentía que lo trataban como una persona miserable, como si sus superiores quisieran demostrar a todos que un ex soldado no iba a recibir un tratamiento especial.

Lo tomó como un desafío y un insulto. Amaba los desafíos, sólo vivía para eso. Pero fue diferente con los insultos. No sabía cómo tomarlos, odiaba la idea de ser ridiculizado o burlado. Pero no podía hacer nada más que morderse la lengua, tragarse el orgullo y reírse de los chistes. Lo que significaba que a medida que avanzaba el día, el estrés aumentó, la tensión lo hizo encogerse y apretó los puños.

Cuando finalmente llegó el momento de salir del trabajo, una corriente de adrenalina corrió por su cuerpo. Tanta adrenalina que ni siquiera esperó para llegar a casa a beber. De hecho, ni siquiera esperó para salir del aparcamiento. En el momento en que pasó al volante, abrió la botella, olvidó su trabajo y dejó todo atrás.

Si bien esta pequeña rutina la ayudó con el estrés en el trabajo, no le sirvió de nada a su matrimonio ni a su familia. Su esposa había visto muchos alcohólicos en su familia y ella no quería estar casada con uno. Quería que se detuviera y quería que hablara con el consejero sobre su estrés postraumático. Tal vez era más que una cuestión de estrés en el trabajo, tal vez todavía no se había recuperado de los horrores de la guerra.

Cada vez que ella hablaba de terapia, él se enojaba con rabia y vergüenza. No necesitaba ayuda. Por supuesto que había tenido pesadillas el año después de regresar, pero estaba detrás de él. Estaba bien ahora. Era un hombre, un hombre de verdad. No necesitaba hablar con nadie. Estos recuerdos no volverían a atormentarlo. Iba a vivir en el presente, a concentrarse en el aquí y al ahora, a preocuparse sólo por las cosas sobre las que tenía dominio.

—¡Mierda! —Había dicho antes de abrir la puerta del garaje y entrar.

Cuando irrumpió en la sala de estar, Cindy la estaba esperando en el sofá, una copa de vino en una mano y el control remoto en la otra. Ella debió haberlo oído subir los escalones, sabía que él estaba detrás de ella. Tomó un sorbo de vino y comenzó a cambiar las cadenas.

Nicholson se quedó detrás de ella. No podía entender por qué ella no se daba la vuelta. ¿Qué estaba mal con ella?

Puso una mano contra la pared para mantener el equilibrio.

—¿Está lista la cena?

Cindy se levantó del sofá. Ella todavía estaba de espaldas a él mientras se servía otra copa de vino blanco y la tomó de un trago. Él dio unos pasos en su dirección, repitió la pregunta. Ella se volvió lentamente y le arrojó la copa de vino en la cara. No pudo apartarse y lo recibió en la cara. Sintió que la sangre le corría por la nariz y se miró las manos, luego la miró sorprendida:

—¿Qué te pasa?

Ella sonrió y lo miró desafiante.

Se arrojó sobre ella, la tomó por el cuello, la sacudió, luego la bajó y lo puso a horcajadas sobre él. Ella lo miró aterrorizada. Se detuvo por un momento, con las manos en la cabeza, los ojos rojos de rabia. Él la haría pagar, no la dejaría hablarle así. ¡Qué puta! ¿Era ella consciente de todos los esfuerzos que él había hecho, todos para la familia?

—¡Papá, para! ¡No hagas daño a mamá!

Capítulo 4

Sergei se levantó de la cama de su hotel, fue hacia la ventana, abrió las cortinas y miró hacia el estacionamiento. Sus ojos escanearon de izquierda a derecha: aún son los mismos autos de los cuales había 30 minutos.

Sabía que el tiempo era apremiante. Durante las últimas horas, comenzó a lamentar incluso haber venido a los Estados Unidos. ¿En qué estaba pensando? ¡Qué idiota haber aceptado esta misión! Debería haber sabido que no era adecuado para este tipo de trabajo.

Entró en la habitación, hablando en voz baja, insultando al mundo entero por ser tan ingenuo. Se había aprovechado de la vida, todo había sido pagado: las tardes, champán, caviar, langostas, coca, putas, ...

—Mañana 17h, —había dicho el hombre del teléfono—. Venimos a buscarte.

Siguió replanteando esas palabras. Era la única llamada que había recibido en este teléfono. El alegre timbre contrastaba con la voz seria que le había hablado. Le hizo temblar de miedo. Querían encontrarlo y lo recogerían en tres horas. Pero no había posibilidad de que se sentara allí esperando que lo recojan, lo lleven a alguna parte, lo amenacen, lo torturen y lo maten con dos balas en la cabeza. O tal vez le harían daño durante horas antes de matarlo, ponerlo en una bolsa de basura y lanzarlo al río.

Se estaba volviendo loco. No era un estilo de vida saludable. ¿Qué sabía él de política, relaciones internacionales o estadounidenses? ¿Por qué fue contratado para esta misión? Tal vez todo fue sólo una broma. Y la bola que recibirá en la cabeza el remate de la broma.

Después de morderse las uñas hasta la piel, fue a la nevera y sacó una botella de Stolichnaya casi vacía. Lo vertió en un vaso de cubitos de hielo, esperando que eso lo calmara. Tomó un largo sorbo, preguntándose si sería la última vez que podría apreciar ese sabor amargo y dulce, ese lujo y comodidad, preguntándose si el próximo lugar en el que terminaría sería un ataúd o el fondo de el océano. Se estremeció.

Era un juego, pero un juego mortal. Escapar parecía ser la única opción. Tratar de razonar a estos brutos Kremlins era absurdo. Cuando entraste en la sala de interrogación, tu destino quedó sellado. En ese momento, todas sus súplicas, sus lágrimas, sus pruebas de lealtad fueron inútiles, especialmente si su trabajo no requería calificaciones precisas. Cualquier dandy o playboy que tuviera gusto por la lujuria, el sexo con maniquíes o actrices podría reemplazarlo. Cualquiera que no se preocupe por ser seguido por el FBI podría tomar su lugar.

De repente, se congeló. El FBI, estos dos agentes ..., ¡Grabowski! El sonrió. Una rubia de grandes pechos y bonitas formas. Una mujer deliciosa que le había lamido el ano y se había tragado todas las gotas de semen que habían brotado de su polla. ¡Había sido tan exquisita! Y su compañero, Nicholson ...

Sonrió al pensar en todo esto, divertido por el hecho de que los estadounidenses siempre lo sorprendían, constantemente buscando nuevas formas de atrapar a sus enemigos. O tal vez vinieron por una razón diferente.

Cualquiera que sea la razón, él tuvo que ponerse en contacto con ellos. Por muy locas que puedan parecer, seguramente fueron la única forma de escapar de la muerte.

Rebuscó en su bolsa y sacó la tarjeta que Nicholson le había dado justo antes de irse. No tenía nombre, sólo un número de teléfono en la parte posterior. Suspiró y cerró los ojos. ¿Estaba realmente a punto de llamar a los estadounidenses, al FBI, a las personas que lo seguían, que estaban en guerra con su país? ¿Estaba realmente a punto de pedir ayuda, para salvarlo de su propio país?

No, no pudo cometer tal traición. Debía haber otra salida. Por un momento, pensó en rasgar la tarjeta y tirarla en el inodoro. Pero pensó que era tonto y demasiado extremo. Si no tenía más opciones y si podía ver la muerte en sus ojos, tal vez ... No quería terminar su pensamiento. La sola idea de volverse hacia sus enemigos para pedir ayuda lo hacía sentirse débil. Apretó los dientes, la ira brillaba en sus ojos. Puso la tarjeta de nuevo en su bolsa.

Pasó 15 minutos en su computadora investigando y compró un boleto de tren por todo lo que pudo. Chicago parecía un buen destino. Podría ser de bajo perfil con los pocos rusos que estarían allí.

Hizo las maletas y se dispuso a salir del hotel hacia la estación.

Capítulo 5

Grabowski dejó caer la toalla alrededor de su cintura y entró a la ducha. Cerró los ojos y suspiró mientras el agua caliente goteaba por su piel. Habían pasado tantas cosas esta semana y ella sintió que no se iba a calmar pronto. El mundo estaba al borde de una guerra masiva, las tensiones entre Estados Unidos y Rusia no parecieron calmarse, sino lo contrario a decir verdad.

Y, por supuesto, estaba la historia del trío con Nicholson y el espía ruso Sergei. Dentro de las próximas 24 horas, deberán entregar el registro a su director regional. Cuando lo vea, estará furioso y pondrá fin a la investigación y la carrera de Nicholson y de ella.

Por supuesto, todos sabían que la oficina tenía un historial de dudosos acuerdos con los enemigos del estado. En este contexto, tal vez lo que habían hecho no era tan malo al final. Quizás su orgía, que había puesto al espía ruso en una situación delicada, podría venderse como una táctica brillante. El director regional quería información sobre este Sergei, quería saber que el dinero y el tiempo dedicado a ver a este dandy y bon vivant valían la pena. Bueno, ahora, lo sujetaron por las bolas literalmente como figurativamente.

El agua caliente corría por su piel, masajeando suavemente, calmando su mente. Se lavó todo el cuerpo, preguntándose qué pensaría Nicholson de su idea. Sergei había caído en su trampa. Sí, eso es lo que sugerirían. No fue un deseo animal e incontrolable lo que los había llevado a la habitación del hotel, pero se calculó. Una vez más los americanos habían jugado a los rusos.

Sergei no era uno de los agentes más talentosos de Putin, pero seguía siendo sexy con sus grandes músculos, ojos verdes y labios deliciosos. Y esa polla del caballo, la forma en que cayó, empujándolo profundamente en su garganta, haciéndolo mojado, haciéndole lamer cada gota de su esperma. ¡Qué amante!

Mientras continuaba enjabonándola, se imaginó que en realidad eran las manos de Sergei y Nicholson quienes la acariciaban, que los dos hombres solo la deseaban, con los ojos llenos de deseo. Entonces comenzaban a jugar los dos. Dos hombres, uno estadounidense, el otro ruso, en lados opuestos de la guerra. Cruzarían esta barrera, agarrarían la polla y masturbándose mutuamente. La haría sonreír y jugaría con ellos y tal vez Sergei empujaría su polla llena de venas y de sangre en el culo de este agente del FBI, haciéndolo caer profundamente, follando violentamente y ella se arrodillaría y chuparía la polla de Nicholson, de arriba a abajo, lamiendo el eje pasando su lengua sobre su cabeza, disfrutando del sabor de su esperma. Entonces ella metería uno o dos dedos en este culo ya lleno por la polla espía.

Ella comenzó a acariciar su clítoris, imaginando a Nicholson y Sergei dominándola, y llenándolo con su semilla. Ella gimió y tembló cuando un orgasmo atravesó su cuerpo y su jugo corrió por sus dedos. Durante varios minutos, el agua corrió por su cuerpo mientras se apoyaba contra la pared, jadeando, recuperando el aliento.

No dejaría que nada le sucediera a Sergei, al menos no todavía. Estaba ansiosa por jugar con él y con Nicholson una y otra vez. Sería un verano lleno de orgías.

Dos horas más tarde, Grabowski estaba en una estación de servicio frente a Park Hyatt en la avenida 24, uno de los hoteles de Sergei. Podía ir allí cuando era demasiado peligroso ir a sus hoteles favoritos.

Nicholson estaba detrás del volante, terminando su comida. El olor le hacía cosquillas en la nariz. Odiaba que él comiera en el coche. No importaba lo que comiera, el olor permanecía durante el resto del día. Normalmente, ella le habría hecho un comentario, pero la energía que él estaba regalando le impedía decirle algo. Había pasado una hora desde que guardaron silencio. Cuando no hablaba, significaba que estaba tratando de reprimir sus emociones. Estaba desesperada por encontrar las palabras adecuadas para aliviar la tensión, pero tenía miedo de molestarla y empeorar la situación.

En unas pocas horas, tendrán que encontrar al director regional en la oficina, tendrán que dar el registro de la habitación del hotel de Sergei, y en particular la de la noche de la orgía.

Ella no sólo temía romper el silencio, sino incluso mirar en su dirección. Ella sólo lo miraba por el rabillo del ojo. Parecía distraído como si estuviera a años luz de distancia.

Él desenroscó la tapa de una botella de té helado de Snapple y tomó un largo sorbo. Ella frunció el ceño

—¿No hay alcohol ahí dentro?

Nicholson lo ignoró y, luego de terminar la botella, respondió maliciosamente:

—¿Por qué te importa?

Volvió la cabeza en dirección a él, no le gustaba el tono que había tomado.

—Contesta la pregunta.

Él permaneció en silencio, ni siquiera la miró. Ella suspiró y cruzó los brazos delante de su pecho.

—¿Vamos a comunicarnos así hoy?

—Si

—¿Estás serio ?

—Si

Su tono no era amistoso y todavía no la miraba. Ella supuso que él estaba sufriendo. Si tan sólo le dijera lo que estaba mal. ¿Resurgió el síndrome postraumático? ¿La audiencia judicial para la custodia de sus hijos? ¿Y qué sentía él por ser tan íntimo con ella, incluso si no estaban solos? ¿Su relación sufrirá? Si tan sólo dejara de jugar duro y se permitiera ser vulnerable, deje que lo ayude en los momentos difíciles. Quería decírselo, pero también conocía muy bien la forma machista con la que él trabajaba. Él apretaría los dientes, bebería, pelearía, pero haría cualquier cosa para lidiar con su dolor.

Recordó el archivo que había leído sobre él antes de que trabajaran juntos, especialmente las fotos de su esposa, mostrando las palizas que le había dado ese día que se había salido de control. Fue brutal, ella temblaba sólo de pensarlo.

Giró la llave y encendió el motor. Ella se dio la vuelta:

—¿Dónde vamos ?

—Vamos enfrentar nuestros errores.

—¿Qué?

—No veo ningún otro solución —dijo, todavía no mirándola—. Una vez que este imbécil ve la grabación, estamos jodidos de todos modos.

—¿Ese es tu plan? ¿Abandonar? Te burlas de mi?

Él no respondió. Poco después, el silencio fue roto por una voz en la radio.

—Agentes Nicholson y Grabowski, ¿pueden escucharme? Repito, ¿me escuchan?

—Sí, estamos aquí —respondió Nicholson.

—Ve a la calle Potomac lo más rápido posible.

—¿Lo que está sucediendo?

—Otro muerto, ruso. Creo que deberías saber eso.

Capítulo 6

Sergei estaba sudando y sin aliento. Grandes manchas cubrían su polo azul claro que se pegaba a su piel. Todo su cuerpo estaba húmedo. Tenía la impresión de que iba a caer. Su pecho estaba apretado.

La estación de tren estaba llena de gente. Mucha gente iba en todas direcciones. Él tenía un dolor de cabeza. Por un momento, todo estaba borroso. ¿Qué le estaba pasando? Se volvió varias veces, paranoico, convencido de que alguien lo estaba siguiendo, siguiéndolo, observando cada uno de sus movimientos. ¿Dónde estaban ellos? ¿Por qué no se presentaron? ¿Estaban esperando para recogerlo, ponerlo en la parte trasera de una camioneta y dispararle en el cráneo?

Tal vez estaba perdiendo la razón, perdiendo lo que lo conectaba con la realidad.

Había demasiada gente y hacía demasiado calor. Necesitaba sentarse, algo fresco para beber, tiempo para pensar en silencio. Pero no tuvo tiempo. No había más lugares donde él estuviera a salvo. Estaba huyendo, y no podía dejar de huir.

Siguió una señal que indicaba el baño de hombres. Había una cola de unas diez personas frente a él. Un hombre sin hogar se quedó allí, rogando, hablando consigo mismo y usando nada más que ropa interior. El tonto vagó de fregadero en fregadero, salpicando agua en su cara, gritando "¡Los rusos se acercan! ¡Los rusos están llegando! "

Sergei estaba perdiendo la cabeza. Estaba seguro de eso ahora. ¿Realmente estaba mirando a un loco sin hogar o era parte de una guerra psicológica estadounidense contra los agentes rusos? ¡Antes de los acontecimientos de la semana pasada, se habría reído ante tal idea! Pero después del trío con los agentes Nicholson y Grabowski, no podía estar seguro de nada.

De repente, sintió que tenía que irse. La cola apenas se movió, todos los inodoros y urinarios fueron tomados. Nadie parecía tener prisa. Pronto había tanta gente delante de él como detrás. Se dio la vuelta y miró todas las caras, era una banda de hombres estadounidenses satisfechos. Nada distintivo entre ellos, como si hubieran sido hechos en la fábrica, como si fuera una brillante estrategia estadounidense para crear un país donde todos tengan la misma expresión indiferente en su rostro, ya sea civil o soldado

Después de estar finalmente en el baño y salpicarse la cara con agua, salió del inodoro y se dirigió a la plataforma # 37. Otros quince minutos antes de que pudiera subir al tren y 45 minutos antes de irse a Chicago.

Sus ojos miraban a su alrededor. No notó nada sospechoso. Respiró hondo y trató de calmarse. La primera parte de su plan de escape estaba casi completa. Todo lo que tenía que hacer ahora era mantener la calma. Su pequeño polo azul claro y su maleta con ruedas lo ayudaron a mantener un perfil bajo. Nadie iba a imaginar que había más de $ 200,000 en esta maleta.

Compró dos paquetes de Malboro y dos botellas de Redbull. Pensó en salir a fumar un cigarrillo o incluso dos o tres. Le habría ayudado a calmarse. Pero prefirió quedarse dentro. Sólo tenía que sentarse, con la cabeza hacia abajo y los ojos bien abiertos mientras esperaba que el anuncio abordara el tren.

Poco a poco, la sala de espera comenzó a llenarse. Otros tres minutos y pudieron embarcarse. Se sentía más nervioso que nunca. ¿Estaba realmente llegando al final? ¿Se había vuelto loco? ¿Estaba tratando de huir de los brillantes, sádicos y despiadados servicios rusos? Todavía había tiempo para retroceder. Podría regresar al hotel, esperar la llamada en su teléfono encriptado y esperar a que lo atiendan. Siempre tuvo los medios para hacerlo. Todavía no había cruzado el punto de no retorno. Quizás la entrevista que querían tener con él no era una trampa. Tal vez sólo querían informarle de nuevas estrategias. Tal vez sólo querían saber lo que había aprendido hasta ahora.

¿Y qué cambió si conocían la orgía con los dos agentes? Eso no era parte de su misión, ¿pero era algo malo? Podía decir que todo era sólo un plan que había desarrollado para que los dos agentes fueran vulnerables al chantaje. Si la gente hablaba o el video de la noche se estaba filtrando, los dos agentes serían terminado. ¡Esos idiotas de los americanos, habían caído en su trampa!

Sí, tal vez podría haberlo explicado así. Sus interrogadores se habrían mirado, se habrían echado a reír. ¿En serio?

—Buenos dias. Ahora puede subir al tren 29 desde Washington Station hasta Chicago Station en Illinois.

Se sintió aliviado al escuchar estas palabras. Quería salir de esta estación, salir de Washington lo más rápido posible. Estaría en Chicago durante varias semanas. Le daría tiempo suficiente para obtener un nuevo pasaporte y muchos otros documentos para ayudarlo a crear una nueva identidad. Una vez que tuvo todo el papeleo necesario y encontró un lugar para almacenar y acceder a los $ 200,000, planeó dejar los Estados Unidos y nunca regresar. Ya había tenido suficiente de este país que parecía estar al borde de la bancarrota económica. Quizás fue el mejor momento para salir del país.

Sacó su boleto y entró en la única fila de espera que se había formado cerca del muelle. Una vez en el tren, no pudo volver. Un escalofrío recorrió su cuerpo. Se volvió lenta y nerviosamente, sintiendo algo malo detrás de él. Pero lo que vio lo hizo sonreír y despertó su polla en sus calzoncillos.

Era una pequeña rubia que llevaba unos mini shorts que revelaban un tatuaje de una rosa en su muslo. Él le sonrió y se lamió los labios. Una vez más, su polla saltó en sus pantalones y la sangre viril se elevó en su cuerpo. Habían pasado algunos días desde que había sentido eso, demasiado tiempo. Toda esta historia lo había drenado de su fuerza vital. Pero ella estaba resurgiendo.

Quizás esta misión de su propio gobierno representó sólo un puente metafórico que tuvo que cruzar para alcanzar la madurez y convertirse en un hombre. A partir de ahora, ya no aceptaría la orden de nadie. Esta vida había terminado.

A medida que avanzaba la cola, Sergei trató de imaginar la diversión que podría tener con esta rubia si no tuviera asuntos más urgentes que resolver. Se encogió de hombros. Durante su estadía en Washington, había disfrutado de muchas rubias, morenas e incluso de todos los demás tipos de mujeres disponibles. Cuando se trataba de esta parte de su vida, no se arrepentía.

Quince minutos después escuchó: —Última llamada para el tren No. 29 a Chicago. Última llamada. El tren saldrá.

Las puertas se cerraron y el tren salió lentamente de la estación.

Se escuchó una voz en el tren: —Gracias por viajar con nosotros hoy. Este tren viaja diariamente desde Washington a Chicago. Seguirá la ruta histórica durante su viaje y pasará por el valle de Potomac, el ferry Harpers y las montañas Allegheny de Pittsburgh. Cruzamos Ohio a Cleveland e Indiana al centro de Chicago. Si necesita algo, un miembro del equipo estará encantado de ayudarle. Que tenga un buen día y gracias por viajar con nosotros.

Sergei sonrió, apoyó la cabeza en su asiento y cerró los ojos. El aire acondicionado en el tren era muy refrescante. Su polo, que se pegó a él, finalmente estaba empezando a secarse. Ya no tenía el pecho apretado. No podía recordar la última vez que se había sentido tan relajado y en paz. Estaba lejos de estar a salvo, pero se sentía tranquilo y listo para enfrentar a estos bastardos.

Alguien se sentó a su lado. Abrió los ojos. Era ella, la rubia. Ella le sonrió y cruzó las piernas en su dirección. Sergei se quedó mirando sus pies sexy en estas sandalias.

Su teléfono personal sonó. Lo dejó sonar.

La rubia le sonrió:

—¿Tu no respondes? —Ella preguntó con una sonrisa traviesa.

Él no respondió, pero sacó el teléfono de su bolsillo y lo puso contra su oreja. La voz al otro lado de la línea era intensa.

—Eres inteligente, ¿verdad? Mucha gente ha dicho que sólo eres un playboy inútil. Pero algunos de nosotros pensamos mejor de ti.

—¿Qué es lo que quiere? —gritó Sergei, incapaz de controlar la ira que hervía dentro de él.

Colgaron. La rubia le dirigió una mirada fría y dura.

—¿Está todo bien Sergei?

Capítulo 7

El cuerpo había sido arrojado al río Potomac, no lejos de una concurrida carretera de Maryland.

El sol se estaba poniendo y el aire empezaba a enfriarse. Se escuchó el ruido de los restaurantes y bares que los rodeaban.

Nicholson y Grabowski estaban parados frente al cadáver.

—Dos disparos en la sien —dijo un policía—. Después, por diversión, lo golpearon.

Ni Nicholson ni Grabowski dijeron una palabra.

—¿Lo conoces? —Preguntó el policía.

Nicholson y Grabowski se miraron en silencio y negaron con la cabeza. Ellos no mentían. No tenían idea de quiéne era y no les importaba. Otro diplomático ruso murió. Otro rufián de Putin bien entrenado que aparentemente ya no era útil. O tal vez él sabía demasiado. ¡Bam! ¡Bam! Dos balas en el cráneo, ¡problema resuelto!

No era Sergei. Fueron las primeras buenas noticias que Nicholson tuvo durante un tiempo. Después de hablar un poco ante el policía, Nicholson y Grabowski se separaron a unos veinte metros de la escena, la que estaba llena de coches de policía, agentes y curiosos.

Cuando estaban lo suficientemente lejos para asegurarse de que no eran escuchados, Grabowski dijo:

—¿Estás contento de que no sea él? —Ella preguntó.

—Sí, creo. Pero al mismo tiempo…

—Lo sé —dijo ella—. Sería mucho más sencillo si lo encontrásemos en el fondo de un río, ¿no es así?

—Puede ser. Tal vez no, suspiró Nicholson.

—Al menos encontramos una forma de ahorrar tiempo.

—Es una forma de ver las cosas. Más tiempo para preocuparse. Más tiempo para saber qué decir cuando nos echaron —dijo él.

—No sabía que eras el tipo de persona que se rendía tan fácilmente —dijo ella.

—A veces, debemos admitir cuando somos derrotados.

—¿Ah sí ?

Se volvió hacia ella, con una sonrisa en la esquina de su boca y admiración en sus ojos.

—Parece que aún no has aprendido esta lección. Siempre esta mentalidad de chico duro. Vamos a ver cuánto durará.

—No tengo nada de chico duro. Acabo de aprender a hacer mi trabajo correctamente.

—Maldita sea, no tengo tiempo para tu mierda.

—Es gracioso, pensé lo mismo de ti.

Nicholson la miró. No sabía si quería abofetearla o arrebatarle la ropa para follarla. Tal vez él quería los dos. Apretó los dientes, juró y se alejó de ella.

Tenían que mantener vivo a Sergei, al menos hasta que supieran todo lo que sabía y cuál era su misión.

Grabowski no pudo contener su lengua.

—Así que renuncias a la idea de encontrar una historia para explicar cómo nos involucramos en la…

—¿Orgía? Poco importa. No hay nada que hacer.

Nicholson se puso rojo de vergüenza al recordar la noche en el hotel. Se habían cruzado tantos límites, se habían roto tantos tabúes.

—¡Oye, ven aquí!

Era el policía que había visto antes. Parecía haber una reunión alrededor del cuerpo.

—¿Qué está pasando aquí? —Dijo Nicholson.

Se apresuraron a unirse al cuerpo antes de que estos idiotas deterioraran la evidencia. El cuerpo había sido dado vuelta sobre el estómago. Todos se estaban reuniendo, señalando algo que Nicholson no podía ver antes de acercarse.

—¿Qué está pasando? —Repitió él a nadie en particular.

—Matarlo no fue suficiente —dijo un detective—. Estos bastardos también grabaron algo en su cuello.

Nicholson se acercó y miró el cuello del hombre muerto, y leyó: Sergei es el siguiente.

—¡Mierda! —Dijo, dándose la vuelta, vadeando entre la multitud y sacando su teléfono.

Grabowski lo atrapó cuando la pasó.

—¿Qué es?

Él la ignoró y se alejó de los curiosos. Llamó a Sergei. Sonaba.

—Elige este maldito teléfono, tonto ruso.

—Hola

—Sergei, ¿dónde estás burdel?

—¡Hola, primo! ¿Estás bien? Estoy en el tren a Chicago en este momento. Salí de la estación de Washington hace 6 horas. Llegaré mañana.

—¿Primo? —Nicholson frunció el ceño. Pero, ¿de qué hablas? ¿Y por qué estás en un tren?

—Lo siento primo Igor, lo siento, no te conté mis ideas de viaje. Pero con mi trabajo, este tipo de cosas suceden, cosas inesperadas. Espero que lo entiendas.

—¿Dónde estás exactamente?

—Según el último anuncio, estamos... —dijo Sergei después de una pausa.

—¿Dónde Sergei? ¿Dónde?

Colgó.

—¡Mierda! —Nicholson gritó, listo para tirar su teléfono por frustración.

Una mano agarró su brazo, era Grabowski. Recuperó el control de sus emociones y le dijo que tenía un extraño intercambio con este jodido espía.

—¿Crees que lo secuestraron? preguntó Grabowski.

—Sí, pero es raro —dijo Nicholson, frotándose las sienes—. ¿Por qué le dejaron responder la llamada?

—Puede ser una trampa dijo ella.

—Posible —dijo él, asintiendo.

—O estaba intentando escapar en tren y lo atraparon.

—Pero, ¿por qué le dejaron hablar? —Preguntó él.

—No pueden hacer mucho en un lugar abarrotado como un tren. Y dijiste que la llamada fue interrumpida, ¿verdad?

—Si

—Deben haberse dado cuenta de que habían cometido un error al permitirle atender la llamada —respondió ella.

—Entonces, ¿se lo llevaron? —Él preguntó.

—Sí, te vuelves bueno en este juego.

Nicholson sonrió. Había un millón de cosas que le hubiera gustado decirle o hacerle a ella. Pero eso debería esperar.

—Un día, tu boca te meterá en problemas, Grabowski.

—No es así ya? —dijo ella con una sonrisa pícara.

—Si si.

Los ojos de Grabowski miraron su entrepierna.

—Creo que ya me ha metido en un lío de todos modos. ¿No te parece?

Nicholson nunca había tenido un compañero de trabajo así, hombre o mujer. No pudo evitar admirarla.

—Basta de hablar, tenemos que hacer llamadas.

Él llamó a varios de sus amigos en Chicago. No dio muchos detalles, pero desde el momento en que pronunció la palabra "ruso" pudo sentir la emoción en sus voces. Ellos harían lo que él quisiera. Les dijo lo que tenían que hacer y les prometió que les devolvería el favor más pronto que tarde. Luego se contactó con algunas personas en la oficina del FBI en Chicago.

Mientras hacía todo eso, Grabowski tenía la compañía de trenes Amtrak al teléfono. Quería saber dónde estaba el tren y qué estación era la más cercana. Ella apartó el teléfono de su oreja.

—El tren ha dejado recientemente la estación de Connellsville en Pennsylvania. La siguiente parada es en Alliance en Ohio.

—Dígales que paren el tren en esta estación, que cierren las puertas. Nadie entra o sale. ¡Nadie!

—¡Entendido!

Ella repitió las instrucciones y colgó.

—No pueden mantenerlo en la estación más de 30 minutos sin ninguna razón en particular.

—¿La estación está lejos de aquí?

—150km —dijo después de mirar en el GPS—. Maldita sea, nunca llegaremos a tiempo —dijo ella.

—¿No me diste una lección sobre no rendirme ni hace cinco minutos?

—¡Tocado! —Ella respondió con una sonrisa—. ¿Qué estamos esperando?

—¡Tienes razón!

Nicholson agradeció a los policías alrededor del cuerpo. Si no hubiera tráfico o accidentes, podrían estar allí a tiempo. Se puso al volante y encendió el motor.

—¡Youhou! —Gritó.

—Espero que algún día crezcas —dijo Grabowski, sacudiendo la cabeza.

—Yo también mi linda, yo también.

Se miraron y sonrieron, sus ojos brillaban de deseo el uno por el otro.

—Agente Nicholson y Grabowski, responda. Repito a los agentes Grabowski y Nicholson, respondo.

Su sonrisa se desvaneció. Nicholson recogió el transmisor de radio.

—Aquí, Agente Nicholson, ¿qué es?

—Lleve su trasero a la oficina regional tan pronto como sea posible.

—Señor, es ...

Colgó.

Capítulo 8

Sergei apretó los puños. Nunca había sido violento. Pero le tomó toda la calma no torcer el cuello a este agente de puta KGB. Si iba a ser interrogado y torturado, sabía muy bien que ella estaría allí para ver el espectáculo y probablemente participar. Y estos dos brutos, sentados una fila frente a ellos que no se detuvieron a darle la vuelta y lo fulminaron con la mirada, luego miraron a la mujer y asintieron, también estarían allí.

Sin siquiera voltear su cabeza hacia él, la mujer le habló en ruso.

—Fue muy estúpido de tu parte.

 El sudor que se pegó a su piel cuando entró en el tren se había secado completamente. El aire acondicionado dentro del tren estaba al máximo. La voz y la risa de la mujer le hicieron temblar.

Su vida de playboy y lujo tuvo un final. Durante mucho tiempo, polvo blanco y champán salpicaron su vida diaria, así como hoteles de cinco estrellas, putas y sus bragas mojadas. Vivía sin preocuparse por nada, aunque sabía que el FBI lo estaba persiguiendo y que el teléfono encriptado sonaría un día y que tendría que pagar.

Su mirada cayó sobre su tobillo izquierdo. Mientras tuviera su pistola, pensó que todavía tenía una oportunidad. Le sorprendió que el agente de la KGB no lo registrara y le preguntó si estaba armado. Esta falta de atención a los detalles probablemente se debió a su reputación de nunca llevar armas sobre él. No solía usarlos, al menos cuando estaba haciendo negocios con los estadounidenses. Pero con los rusos era diferente.

Pero de todos modos, ¿qué haría con la pistola? ¿Tomarlo y empezar a disparar? Tres balas, sus tres enemigos en el suelo. No hay heridos civiles, sólo los malos. Sin embargo, para los viajeros en el tren, todos eran malos. Él no era un héroe. Era un traidor que huía de su propio gobierno. ¿Dónde estaba el honor allí?

Odiaba pensar así. Fue actor, artista. ¿Por qué había dejado que estos bastardos lo arrastraran a un círculo de espionaje y asuntos internacionales? Debería haberse quedado en Moscú, haber tomado lecciones de drama y perseverar. Por supuesto que había estado lleno de fracasos, se lo consideraba otro actor incapaz de explotar todo su potencial. Por supuesto, todo esto era cierto, pero eso no significaba que tuviera que renunciar a sus sueños y su esencia.

¿Qué iba a hacer con la pistola? ¿Tomar a esta puta como rehén, salir del tren en la siguiente parada con el arma pegada en su sien? Y entonces? Si lo hiciera, cruzaría un punto de no retorno que cambiaría completamente de lo que había hecho hasta ahora. Ya no serían los rusos pisándole los talones, pero la policía local, estatal y federal se unirían al lote. Realmente no era necesario dada su situación, sin embargo, no veía ninguna otra forma.

Ella le habló de nuevo, esta vez en inglés:

—¿No entiendes que tus amigos americanos te quieren muerto?

Una sonrisa sádica apareció en su rostro. ¡Qué mente torcida! ¿Era una psicópata o estaba motivada por un sentido de patriotismo extremo, un amor noble y profundo por su país y un odio fanático contra los Estados Unidos? Cualquiera de estas razones la haría sonreír cuando lo viera morir o ser torturado.

Le recordó la mirada fanática que tienen los jugadores de ajedrez. Se había visto obligado a jugar en competición a la edad de cinco años. La primera vez que se sentó detrás de un tablero de ajedrez, lo odió. No encontró diversión en la violencia metafórica del juego. No entendía por qué le preocuparía destruir al ejército de otra persona. No fue hecho como un guerrero. Pero no se quejaba ni salía de la competencia. A sus padres les parecía extraño que estuviera ensayando las obras de Chekhov durante horas en los días de verano.

Nunca le había pedido a sus padres que lo inscribieran en grupos de teatro y, cuando se convirtió en miembro de la compañía de actores de Moscú, poco después de haber obtenido su bachillerato, tuvo cuidado de no decirles.

—¿No crees que es extraño que te hayan seguido todo este tiempo? ¿Y luego, de repente, pasas por su red y logras tomar un tren para salir de la ciudad y simplemente caes en nuestra trampa de esa manera?

Ella se volvió hacia él. Miraba por la ventana los campos y las fábricas abandonados.

—Debe haber sido difícil —dijo, acariciando su muslo con la mano.

Todo su cuerpo temblaba como si hubiera podido matarlo con una caricia.

—No tienes amigos y mucha gente te quiere muerto.

Sergei apretó los dientes y apretó los puños. Un buen puñetazo en la cara era todo lo que se merecía. Le hubiera encantado ver su expresión de asombro en sus ojos.

—Nadie en el mundo se preocupa por ti. Excepto tu madre.

Se volvió hacia ella, jadeando. Ella miró hacia otro lado y sonrió llena de satisfacción. Ella había anotado un punto, y finalmente tuvo una reacción de él.

—¿Todavía vive en los suburbios de Moscú? Para Sergiev Posad, ¿no es así?

Ya no podía contener su lengua:

—Mi madre sirvió a su país con lealtad y fe. Ella le dio su único hijo.

—Eso no es realmente lo que pasó. Tu madre se opuso a que vinieras hasta el último momento.

—Ella te dio su único hijo.

—No vale mucho —dijo, mirando hacia arriba y hacia abajo—. Pero hay que creer que es el gesto lo que cuenta.

Él podría haberla golpeado. Su padre murió hace unos años de un ataque al corazón después de un día de caza. Su madre nunca se había recuperado de la conmoción. Se había ido en un chasquido de sus dedos. Sergei había estado un poco más dividido cuando escuchó las noticias, su padre nunca había apoyado sus ambiciones artísticas. Consideraba que el trabajo del actor estaba en mal estado y era perezoso, a pesar de que le encantaba tumbarse en el sofá durante horas para reírse de una comedia de situación. Su madre no lo apoyó en su decisión de convertirse en actor, pero a ella no parecía gustarle sus fracasos como a su padre. A veces se reía abiertamente de la cara de su hijo cuando lo veía regresar tímidamente de una audiencia fallida.

—¿Todavía no estás a punto de rendirte? Preguntó su padre, sus ojos brillaban.

—Hola, nuestra próxima parada será en la estación de la Alianza de Ohio, con 15 minutos de descanso. Todos los pasajeros que bajan a esta estación, gracias por comenzar a recoger sus cosas. Estación de la Alianza, a 15 minutos de parada.

La mirada de Sergei se iluminó, era su oportunidad. En el preciso momento en que el tren entraraía en la estación, sacaría su pistola, la pegaría en la sien y gritaría "¡Manos en el aire!” Él amenazaría con reventar los cerebros de la guapa rubia. Nadie querría ver eso, pero siempre tendrá que mantener los ojos abiertos en caso de que alguien quiera jugar al héroe salvando a la damisela en apuros de las manos del villano con una pistola. Tendrá que prestar más atención a los dos matones frente a él. ¿Mantendrían sus manos en alto s’olo porque él lo pidió? Poca suerte. Esperaba que se sorprendan lo suficiente como para no reaccionar de inmediato. Era su única esperanza, tomarlos por sorpresa.

Se escuchó otro anuncio: —Hay un cambio de programa para Alliance Station. Cuando ingresemos a la estación, nadie podrá ingresar o salir del tren por al menos una hora. Disculpe las molestias.

La gente gimió en el carro, expresando en voz alta su disgusto:

—¿Es una broma? Una hora ? Voy a extrañar mi reunión. ¡Eso apesta! Sabía que debería haber volado.

Sergei cerró los ojos y apoyó la cabeza en su asiento. ¡Y mierda! Su plan cayó en el agua, al menos por ahora.

—¡Todos, manos arriba! —Gritó una voz profunda y masculina.

Sergei abrió los ojos con sorpresa. Los dos brutos rudos, de pelo corto y bien vestidos, tenían una pistola en las manos. Estaban apuntando a un poco de todos en el carro. Sospechaba que no tenían las bolas para matar a nadie.

—Ahhhh! Rompe a los cabrones —gritó un hombre de unos cuarenta años mientras se lanzaba sobre los dos brutos.

Ellos dispararon dos veces. El tipo tomó las dos balas en su pecho, gritó de dolor y cayó de espaldas.

La gente comenzó a gritar en el tren.

—¡Policía! ¡Doctor! ¡Se está muriendo! ¡Ayuda! ¡Tú la mataste! ¡Banda de asesinos!

Sergei sintió algo duro y metálico contra sus costillas. Él sabía exactamente lo que era. La rubia se inclinó sobre él y le susurró al oído.

—No hagas nada estúpido, te llevaré esa pistola que ataste a tu tobillo izquierdo.

Fin del Tomo 2