El Espía

Los Amantes Prohibidos, Tomo 6

Los deseos peligrosos

Por A.C. Labouche

Copyright © 2019 LFD Books

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Capítulo 1

 Sergei se sentó en el borde de la cama del hotel. Dejó caer su cabeza en sus manos. No tenía nada de qué quejarse. No tenía. nada que temer. Todo terminaría pronto. Se habría convertido en una carga, una desventaja para las dos únicas personas en el mundo que podrían ayudarlo. Agentes Nicholson y Grabowski. Podía escucharlos en el pasillo, discutiendo, probablemente tratando de combatir la tensión sexual, luchando contra el deseo de arrancarse la ropa.

Pero tal vez sus días también fueron contados. Tal vez sus carreras, si no sus vidas, terminarían pronto. Se suponía que volverían al centro mañana, por la tarde. Y desde allí, ¿a dónde lo llevarían? ¿Lo pondrían en prisión federal? ¿Lo llevarían en un avión y lo llevarían a una cámara de tortura estadounidense en el extranjero? O tal vez harían lo más fácil, sólo entregarlo a los rusos, sus empleadores, convertidos en verdugos. Tendría más sentido que cualquier otra cosa.

En las últimas horas, había tratado de mirarlos a los ojos, tratar de entender lo que pensaban, si todavía se preocupaban por él o estaban cansados de tirarlo a los lobos. Otra noche de pasión, erótica, tabú, bisexual, follar, chupar, lamer, mordisquear, gruñir, una noche llena de gemidos y orgasmos múltiples, ¿podría cambiar todo eso? ¿Podría despertar la atracción que parecía desaparecer? ¿Podría encender la llama, que parece perder lentamente el oxígeno?

Oyó girar la manija de la puerta. Levantó rápidamente la cabeza, con los ojos bien abiertos, llenos de miedo y aprensión. Era Nicholson, y para decepción de Sergei, Grabowski no lo siguió en la habitación.

Sin decir nada y sin mirarlo, Nicholson comenzó a pasearse de un lado a otro en la habitación de hotel de la cama doble, se frotando las sienes y murmurando algo.

Sergei no estaba seguro de si debía decir algo o simplemente dejar que el policía volátil calmara sus propias emociones. Probablemente hubiera sido mejor mantener la boca cerrada, no hacer preguntas, pero como de costumbre, Sergei no podía hacer lo que era mejor para él.

—¿Está todo bien? —Preguntó—. Parecías muy estresado. Especialmente en la carretera.

Por un breve momento, Nicholson dejó de pasearse, se volvió y miró a Sergei con una mirada perdida y vencida. Sacudió la cabeza varias veces, luego comenzó a caminar de nuevo, murmurando y frotándose la cabeza.

Para entonces, Sergei habría tenido que mantener la boca cerrada, acostado en la cama, mirando al techo y esperando que la adrenalina de los días se desvaneciera finalmente. Era muy probable que esa sería la última noche que durmiera sano y salvo en una cama cálida y relativamente cómoda.

Pero él simplemente no pudo evitarlo. A pesar de los riesgos involucrados, al hacer preguntas al agent de FBI, no pudo evitar pensar que su supervivencia dependía de obtener la mayor cantidad de información posible, buscando dónde lo llevaban, para saber si debía intentar hacer otro escape. Pero esta vez, sería aún más difícil, no habría nadie para salvarlo si los rusos lo encontraban, y no tenía dinero, en absoluto, y ninguna de las identificaciones y pasaportes falsos que él se había llevado con él tampoco.

—Agente Nicholson, quiero decir Mark, —torció sus palabras y sintió que su garganta se secaba y se apretaba—. No quiero molestarte, pero ¿tienes una idea de lo qué me va a pasar? ¿Mañana cuándo volvamos a Washington?

Nicholson se detuvo justo frente a él, lo miró a los ojos y parpadeó un par de veces. Su labio inferior comenzó a temblar. Temiendo lo peor, Sergei comenzó a recostarse en la cama, preparándose para levantar las manos y defenderse.

—¿Qué te va a pasar? —Dijo Nicholson. Y luego echó la cabeza hacia atrás y se echó a reír histéricamente—. ¿Sé lo qué te va a pasar? —Repitió antes de sentirse abrumado por otro ataque de risa—. No lo sé, Sergei. Tal vez haya un banquete para ti, sí, una gran fiesta para ti en la Embajada de Rusia. Cuando regresemos a la ciudad mañana, te ayudaremos a elegir un esmoquin. Y, por supuesto, necesitarás una novia, una de tus actrices B o una novia modelo. Y, por supuesto, después de la fiesta, te gustaría champán y coca y más. Sí, ¿qué te parece?

—No estoy tratando de ser un ... No estoy seguro de cuál es la palabra ... un imbécil o un idiota. Sólo estoy preocupado por lo qué me va a pasar.

—Por supuesto que lo eres, Sergei. Y es por eso que vamos a tener una gran fiesta para ti. No hay problema. Harás todo lo que has hecho en los últimos dos años: festejar, sin preocuparte por tu trabajo. Todos estaremos aquí para celebrar a Sergei Malidev. El gran espía ruso. Seguro que te quedas en la historia.

Nicholson se detuvo, metió la mano en su chaqueta, sacó la botella medio llena de Jameson, se la llevó a los labios, echó la cabeza hacia atrás y tomó un sorbo largo y lento—. Tu podrías tener la oportunidad conocer a mi jefe. Sr. McKenzie. Estoy seguro de que le encantará poner sus ojos en ti, eres un espécimen. Oh. Espera, no, no podrás hacer eso. ¿Cómo podría olvidarlo? Mi jefe, el tipo que ha estado tratando de despedirme durante tres años, sufrió un ataque al corazón mientras observaba la cobertura de la prensa de mí y Grabowski tratando de salvarte.

—¿Qué? —Dijo Sergei, confundido—. ¿Qué le pasó a tu jefe?

—Oh, no te preocupes por eso. Tú eres lo más importante. Todos se preocupan sólo por ti. Tú eres el único que importa. Escapar, poniendo en peligro a miles de personas. Casi costamos a Grabowski y a mí nuestros trabajos. Casi me hizo abrir fuego contra los civiles, pensando que eran secuaces. No te preocupes por todos los problemas, la destrucción y la miseria que dejas atrás, Sergei. Eres lo más importante de la ciudad. Y es por eso que te traemos de regreso a Washington. Este es el único lugar donde se debe celebrar. ¿No te parece?

Sergei tragó con fuerza. Nicholson claramente estaba perdiendo la cabeza. Tal vez ya perdido. ¿Y ese era el tipo con el que iba a pasar la noche en la habitación del hotel? ¿Este es el tipo en el que confió para protegerlo de los matones de Putin? Si ese fuera el caso, entonces probablemente toda la esperanza ya se había perdido.

Capítulo 2

Con los ojos cerrados, la cabeza parpadeando de lado a lado, las piernas debilitadas, el agente Nicholson se lamió los labios, sonrió, saboreando el sabor de su viejo Jameson, sabiendo que estaba tambaleándose en el borde, perdiendo su salud mental rápidamente. ¿Cuánto tiempo podría aguantar?

Desde que empezaron a salir de Chicago para regresar a Washington, se sintió acosado por la sensación de que alguien los estaba mirando, acosándolos. Él había sido perseguido por el temor de que estaban siendo llevados a una trampa mortal. El miedo y la paranoia lo estaban mordiendo. Y sabiendo que estaba asustado y paranoico lo hizo completamente disgustado consigo mismo. No importa lo que sucedió en su vida, no importa cuán malas sean las pesadillas de su estadía en Afganistán, no importa cuánto temía su próxima batalla por la guardia, no era el momento de colapsar. hundirse más y más profundamente en un estupor borracho, tratando de olvidar, tratando de quedar ciego, tratando de adormecerse. No era el momento para eso. Sin embargo, eso es exactamente lo que estaba haciendo. Un cobarde, un fracaso. Un gilipollas abusivo y borracho.

¿Es eso a lo que fue reducido? ¿Había caído tan bajo? Y si lo hiciera, entonces tal vez estaría mejor. Al menos no tendría que vivir con vergüenza. Al menos entonces, sus fracasos, sus decepciones y sus faltas estarían detrás de él.

¿Dónde diablos estaba Grabowski? Ella dijo que estaba yendo por el pasillo para hacer una llamada telefónica y que regresaría de inmediato. Él quería pasar la noche en la habitación del hotel con ella. Quería envolver sus brazos alrededor de ella, hacerla sentir segura y protegida.

O tal vez ella decidió tomar su propia habitación. Tal vez estaba cansada de sentir el whisky en su aliento. Cansado de ver sus ojos vidriosos, harto de escuchar sus palabras revueltas, harto de verlo tirar todo en la cuneta.

La tensión, la frustración, la ira que burbujeaba en él eran demasiado difíciles de manejar. Necesitaba un lanzamiento rápido y satisfactorio. De repente, sintió que la sangre comenzaba a cruzar sus piernas. Podía sentir su polla comenzar a llenarse de sangre y endurecerse. Apretó el bulto duro, cerró los ojos, gimió. Cuando abrió los ojos, Sergei lo miró fijamente. El ruso se acercó y lo agarró por el cinturón, tirando él hacia el borde de la cama. Luego comenzó a deshacer la hebilla del cinturón, desabotonando el botón superior de sus pantalones, luego bajó a su boxeador, agarrando la polla gruesa y semidura, tirando suavemente de un lado a otro antes de empujar los pantalones y el boxeador de Nicholson a lo largo de sus piernas.

—Tal vez si te chupo, —dijo Sergei—. Y arrastro algunos dedos hacia tu trasero, te sentirás mejor.

Nicholson no sabía cómo responder. Todo su cuerpo temblaba de emoción y anticipación. Tal vez este ruso no era realmente un actor o un espía, pero ciertamente sabía cómo chupar una polla y poner sus dedos en un agujero apretado.

Mientras Sergei estaba tirando suavemente de un lado a otro, tomando la cabeza en forma de hongo en su boca, girando su lengua a su alrededor, su otra mano jugando con las enormes bolas peludas de Nicholson, y luego regresando a su culo, bailando alrededor del borde, Nicholson sacó su botella de Jameson, preparándose para tomar un sorbo.

—Vierte un poco de eso aquí, —dijo Sergei—. No seas egoísta. Polla y whisky. ¿Qué sabe mejor que eso?

—¿Eh? —Respondió Nicholson, todavía aturdido, empañado, no muy seguro de que fuera cierto—. ¿Qué quieres decir?

—Quiero decir, vierte un poco en tu polla y déjame chuparla, —dijo Sergei, con los ojos en llamas con lujuria.

Nicholson tomó otro sorbo antes de servirse un poco en la palma de su mano, luego lo frotó en el mango y la cabeza de su miembro grueso y venoso y amenazante. El alcohol calentaba su carne. Luego la lengua de Sergei lamió arriba y abajo la polla.

—Da la vuelta y agáchate, —dijo el espía.

Nicholson sonrió—. ¿Qué tal echar whisky en mi culo y lamerlo? ¿Qué piensas?

—Creo que se ve delicioso, —respondió Sergei—. Curva ese bonito, delicioso culo y déjame lamerlo.

Sergei se cortó las palmas y dejó que Nicholson sirviera un poco de whisky. Entonces el hombre del FBI se dio la vuelta y se inclinó. Sergei se lamió los labios y luego salpicó el líquido inflamado en las nalgas peludas asegurándose de que quedara alrededor del borde del pequeño agujero rosado. Su lengua lamió con entusiasmo sus nalgas musculosas hacia arriba y hacia abajo, luego las manos las agarraron con firmeza, lo abofetearon varias veces, emitiendo un fuerte sonido que hizo que su cola se sacudiera. Extendió sus nalgas, deslizó un dedo lleno de saliva y whisky en el agujero, revolviéndolo dentro, luego tirando de él y deslizándolo alrededor del borde, luego deslizándose lentamente dentro, empujando más y más profundo y con la otra mano comenzó a acariciar la palpitante y rígida polla de Nicholson.

—Oh, es tan bueno. Empuje su lengua en ello. Limpia este agujero.

Sergei soltó la polla de Nicholson y usó ambas manos para extender las poderosas nalgas lo más que pudo, enterrando su rostro todo lo posible, luego girando su lengua alrededor del borde del agujero y empujándolo profundamente. Parecía gustarle el sabor, el olor, la sensación del culo de Nicholson. Parecía que podría haber estado allí por horas, lamiendo, chupando, empujando sus dedos dentro y fuera.

—Oh, ¡Dios mio! Pon dos dedos dentro. Tres si es posible, tal vez incluso cuatro. Tal vez incluso tu puño. Realmente, ábreme y estírame.

—¿Qué? —Preguntó Sergei, sorprendido, echando la cabeza hacia atrás, deteniéndose momentáneamente, sin estar muy seguro de lo que había oído—. ¿Quieres que ponga mi puño en tu trasero? ¿En serio?

Nicholson se congeló por un momento. ¿Había dicho algo mal? ¿Estaba yendo demasiado lejos? ¿Realmente había perdido su razón, abrumado, sumergido en las profundidades del abismo? ¿O era algo que siempre había deseado, deseado secretamente, ansioso por volverse vulnerable, por abrir sus nalgas, por tener cosquillas en la próstata? ¿Podría ser posible?

—Sí, —respondió finalmente—. Es lo que quiero. Y lo quiero ahora. Va a ver si hay vaselina en el baño. Te esperaré.

Antes de arrodillarse, Sergei golpeó las nalgas del policía varias veces y les dio besos vigorosos. Luego se precipitó al baño.

Nicholson podía oírlo cavar en armarios y cajones. Tomó otro sorbo de whisky. Luego se desnudó por completo, preparándose. Completamente desnudo, se tendió en la cama, acostado sobre su estómago. Expuesto, vulnerable, listo para ser follado No podía esperar.

Y afortunadamente, no tendría que hacerlo. Sergei salió corriendo del baño, con una pequeña botella de vaselina en las manos.

—Debería ser más que suficiente, —dijo el ruso, calentándose el puño con la vaselina.

Nicholson podía sentir su polla rígida hormigueando debajo de él, comenzando a gotear prematuramente. Podía sentir que su culo empezaba a empaparse de emoción.

Gimió de anticipación cuando sintió que la lengua de Sergei se lamía arriba y abajo, a la izquierda y a la derecha, y a través de su agujero, dejándola drenar con saliva, haciéndola temblar y sacudirse. Y luego sintió los dedos, uno, dos, tres dedos deslizarse, retirarse, hundirse un poco más, retirarse, luego hundirse aún más, luego sintió las manos de Sergei aferrarse, agitando su polla dura Era tan bueno estar a cuatro patas, con las piernas separadas, su agujero muy abierto.

—Sí, —dijo—. Sí, se siente bien. No te detengas. Ve más profundo, más profundo, realmente me follas.

Si Nicholson se hubiera dado la vuelta, habría visto la gran sonrisa maliciosa en la cara de Sergei y el fuego en sus ojos. El ruso disfrutó claramente de esta posición de dominación, claramente disfrutando el hecho de que el policía está a cuatro patas.

Y eso es quizás lo que Nicholson siempre necesitó: bajar la guardia, dejar que su trasero fuera saqueado, estirado, no más defensa, permitiéndose experimentar algo que sólo podía fantasear antes, y tal vez ni siquiera eso. Era un tipo duro, un policía, un gran malo. Eso era algo inaudito. Algo que nunca podría hacer. ¿Qué pasa si la gente en la oficina se enterará? Y si sabrá lo que había hecho con el ruso en las últimas dos semanas y, por supuesto, Grabowski estuvo allí la mayor parte del tiempo con ellos. Pero en este momento, sólo había dos de ellos, estos dos hombres, sólos. Era un poco diferente a cuando estaba allí Grabowski, con su carne curvilínea, un blanco perlado bellamente tallado, sus pechos carnosos, sus pezones rosados siempre tan duros, su culo y sus suculentos muslos. Sí, fue diferente, sólo los dos, la felicidad homoerótica. Agresión, fuerza bruta, sudor, cuerpos peludos, músculos cincelados. Nicholson pudo sentir que su polla se contraía cuando la mano de Sergei se hundió aún más. Tenía casi la mitad de su puño dentro, sus cinco dedos, empezando a hacer cosquillas y provocarle la próstata.

Nicholson gimió, enterrando su rostro en la almohada, haciendo una mueca. Pero fue una mueca de placer, placer mezclado con dolor, mientras que el puño de Sergei se hundía cada vez más en su agujero. La mano se movió hacia adentro y hacia afuera, más y más rápido, emitiendo un sonido fuerte cada vez que entraba y salía. Podía sentir su culo comenzar a mojarse. Sergei extendió la mano y apretó su polla y sus bolas, sujetándolas con fuerza, comenzando a sacudirlas hacia arriba y hacia abajo, hacia adelante y hacia atrás. Y luego comenzó a mover sus nalgas mientras Sergei alternaba las manos con los puños, derecha, izquierda, derecha, izquierda, luego una sucesión rápida de su puño derecho apareciendo de lado a lado, entrando y saliendo, entrando y saliendo. Cayó sobre la cama, jadeando, sudando, exhausto.

—Joder, —dijo Sergei—. Tu agujero es tan hermoso. Es tan bueno.

Y luego el espía ruso enterró su cabeza entre las dos nalgas sudorosas, lamiendo el agujero que había manipulado y besado. Tiró de la polla de Nicholson entre sus piernas y le chupó la cabeza suavemente, mordiéndola ligeramente. El cuerpo de Nicholson se sacudió espasmódicamente.

—¿Quieres que te meta mi polla allí? —Preguntó Sergei. Nicholson todavía jadeaba. Le temblaba el cuerpo, los brazos extendidos, la cara vuelta hacia un lado, como si lo hubiera golpeado para someterlo.

—Sí, —dijo Sergei con una sonrisa, lamiendo sus labios, con los ojos ardiendo de deseo—. Creo que eso es exactamente lo que necesitas. Necesitas mi esperma caliente, espesa, cremosa, rusa, que fluye de tu culo. Somos sólo tú y yo esta noche. Quizás la próxima vez que el Agente Grabowski pueda unirse a nosotros. Tal vez ella y yo podríamos empujar nuestros puños en tu agujero al mismo tiempo. —

Sergei deslizó su puño en el agujero suelto otra vez, lo sacó, luego frotó el jugo del culo en su dura polla. Le dio la espalda a Nicholson. Estaba ansioso por meterse la polla en el culo estirado, golpearlo como a una perra, sacudir sus nalgas, empujarlo profundamente, besarlo con entusiasmo en la boca, cada pocos momentos, golpearlo, morderlo y pellizcarle los pezones. Antes de hundirse en el agujero de Nicholson, Sergei se agachó, acarició el eje de la polla, giró su lengua alrededor de su cabeza y lamió el eje medio duro arriba y abajo. Quería que los dos vinieran al mismo tiempo, ambos disparando enormes cargas, Nicholson en el aire y Sergei en el culo.

—Oh, Dios mío, ponlo dentro, —gimió Nicholson, con los ojos cerrados y la boca abierta de placer—. No me hagas esperar más. Quiero sentirte dentro de mí, empujando, bombeando. Quiero sentir tu carga explotar en mí. No me hagas esperar más, por favor.

Sergei sonrió y sacudió la cabeza de lado a lado. ¿Podría haber algo más cálido, quizás más estimulante, que dos hombres robustos, musculosos y masculinos que vivían en el borde de la navaja, podría ser algo más cálido que estos dos hombres, encerrados en un abrazo erótico, sus músculos sudorosos, sus colas palpitantes, sus agujeros hambrientos que rezuman jugo de sodomía, saliva y vaselina, ¿podría haber algo más cálido?

Puede ser. Tal vez si Grabowski estaba aquí, su cuerpo carnoso, pálido y blanco como la leche estaba detrás de él, lamiendo sus nalgas, empujando sus dedos mientras se deslizaba hacia Nicholson. Entonces, finalmente, ella regresaría y mientras él se lo estaba follando Nicholson al estilo misionero, Grabowski se agacharía y chuparía la polla de su compañero, jugando con sus pelotas, metiendo unos dedos en el ano completamente extendidos, y luego tragando con avidez la carga de su compañero cuando finalmente explotó, se rompió la parte superior, perdió el control de su cuerpo y le envió chorros de semen en la garganta. Tal vez era lo único que podía hacer más caliente. Pero eso debería esperar otra vez.

Sergei agarró las piernas de Nicholson, las levantó en el aire y las apartó. Empujó dentro del agujero, comenzó a empujar lentamente, adelante y atrás, adelante y atrás, adelante y atrás, rápidamente reanudando el ritmo, reanudando un ritmo constante, apretando fuertemente las piernas de Nicholson. Extendió su mano y agarró el cuello de Nicholson, acercó su boca, sus labios se juntaron, sus lenguas se torcieron y giraron, empujando una detrás de la otra, luego realmente comenzó a empujar y bombear, follando, besando, perforando y golpeando. La polla de Nicholson se endureció como una piedra y se subió a su ombligo.

Observó el cuerpo musculoso y esculpido del ruso, los músculos bellamente definidos, la hermosa polla que entraba y salía de su agujero, cada una empujada más poderosa una tras otra.

—Oh, ¡Dios, mio! Oh, ¡Dios mío! Tu cuerpo es increíble. Fóllame, fóllame tan fuerte como puedas. Mi culo es todo tuyo. No te detengas.

Nicholson apenas podía pronunciar las palabras. Extendió la mano y comenzó a acariciar su polla mientras Sergei seguía bombeando y golpeando, el abdomen del espía brillando con sudor. Nicholson tuvo que detenerse por un momento, retiró la mano de su miembro y pasó las manos sobre el poderoso pecho de Sergei, maravillándose de todos los músculos que brillaban y parecían salir de su piel. Sus caderas continuaron golpeándolo.

Nicholson extendió la mano y agarró la parte inferior de sus pies, abriéndose completamente, sometiéndose por completo.

—¡Maldita sea! —Dijo Sergei, soltando un fuerte gemido cuando sus caderas chocaron una y otra vez, poderosamente a Nicholson. Y luego se detuvo lentamente, hundiéndose una vez más, luego saliendo de sí mismo. Mientras lo hacía, se produjo un ruido sordo, ya que el trasero de Nicholson pareció volver a su lugar, luego una gran cantidad de esperma salió de su trasero y las últimas embestidas del semen fluyeron de la polla de Sergei.

Nicholson estaba tendido de espaldas, con las piernas separadas. Sergei se frotó el agujero, luego apretó sus dedos empapados de esperma en la boca de Nicholson, luego se los frotó en el cuerpo y luego bajó hasta el hueco. Luego la besó.

Ambos estaban sudando y jadeando. Sergei admiraba el cuerpo del policía. Se besaron de nuevo, esta vez con más suavidad, y Sergei comenzó a lamer su cara, su cuello, besando su pecho.

—¿Te gustó eso? —Preguntó Sergei—. ¿Podrías sentirme explotar dentro?

—Fue increíble, —dijo Nicholson, apenas capaz de hablar, su pecho todavía estaba siendo elevado—. Nunca he tenido algo como esto antes.

—Espero que podamos volver a hacerlo de vez en cuando, —respondió Sergei—. Pero ahora, quiero hacer que te corras. Quiero que dispares una carga en mi boca.

Sergei bajó la boca hacia la dura polla de Nicholson, comenzó a acariciarlo, continuó jugando con el agujero, agitándolo cada vez más fuerte. De repente, el policía comenzó a gemir cuando su pesada carga giró en la boca de Sergei. Sergei continuó masturbándose y chupándose la cabeza, tirando de las últimas gotas de la barra rígida. Y luego se besaron en la boca, deslizando la enorme carga entre ellos. Sus cuerpos desnudos, sudorosos y musculosos comenzaron a rodar alrededor de la cama, de un lado a otro, yendo hasta el borde y luego girándose. Sus lenguas, sus miembros y sus espíritus se entrelazaron. Y terminaron descansando, Sergei arriba, Nicholson abajo, sus piernas envueltas alrededor de su pecho. Se miraron a los ojos, se besaron suavemente en los labios, sonriendo, unidos, sus mentes y sus almas.

Capítulo 3

El agente Grabowski descolgó el teléfono del hotel, marcó el número del servicio de habitaciones y esperó a que sonara el teléfono. Un poco de comida y vino era lo que necesitaba para terminar la noche. Cuando finalmente recogieron en el otro extremo, ella pidió un sándwich de pollo, papas fritas y una botella de vino tinto. 30 minutos, le dijeron.

Antes de colgar, ella preguntó—. ¿Es un hombre o una mujer?

—¿Eh? 30 minutos, —dijo la voz en el otro extremo.

—Estoy hablando del repartidor, —dijo ella—. ¿Es un hombre o una mujer?

—Jorge. Bajo, gordo. Mexicano, —dijo la voz en el otro extremo.

Ella les dio las gracias y colgó.

Se desató el pelo y lo dejó caer detrás de su espalda. Luego desabrochó los pocos botones en la parte superior de su camisa. Le hubiera encantado quitarlo, así como sus pantalones. Le hubiera encantado ponerse una camiseta y unos pantalones de pijama. Pero, por supuesto, no había tenido tiempo de empacar una bolsa antes de que ella y Nicholson se vieran obligados a subir a su automóvil y alcanzar el tren secuestrado. ¡Qué locura en las últimas 48 horas, o tal vez 72 horas! Ella había perdido la pista en este punto. Una noche en la habitación del hotel, sóla una botella de vino con el televisor en el fondo, era exactamente lo que necesitaba. Pero, por supuesto, no tendrían mucho tiempo para relajarse, tendrían que levantarse temprano en la mañana, tomar el camino, encontrar el peligro, sumergirse en el vientre de la bestia. ¿Qué estaban haciendo con Sergei? Ellos no sabían. O tal vez Nicholson lo sabía. Tal vez guardó silencio porque no quería lidiar con su reacción emocional, posiblemente irracional. Tal vez a Nicholson no le importó lo que le sucedió a Sergei, tal vez ya estaba harto de eso, tal vez quería deshacerse de él, verlo regresar a los rusos, verlo atado, torturado, eliminado. Tal vez Nicholson no quería compartirla más.

Pero ¿por qué pensó en Nicholson? Ella tenía un trabajo que hacer. Una misión para completar. Un sospechoso para traer de vuelta a Washington DC. Pero ella simplemente no podía pensar así, no importa cuánto lo intentara, no importaba cuánto su padre intentara prepararla para ser fría, indiferente y profesional. Ella simplemente no podía mantener sus emociones. No podía dejar de lado el hecho de que se había enamorado de Nicholson. Que ella lo amaba. Que ella no podía dejar de pensar en él. Fantaseaba sobre él. Queriendo ahogarlo y abofetearlo por un minuto, luego estirarlo para abrazarlo y besarlo al minuto siguiente, luego, después de rasgarse la ropa, ser follado por él, golpeado por él, el coño que gotea y fluye, sus piernas tiemblan, sus pezones duros, todo su cuerpo en llamas de placer extático.

Sí, era muy diferente de cualquier relación que alguna vez había tenido, de cualquier relación que alguna vez hubiera imaginado tener. Y por eso no podía dejar de pensar en él. Esta irresponsable, amante del whisky. A medida que pasaban los días, parecía cada vez más impredecible. Un día él era el héroe, un hombre audaz del FBI, valiente y audaz, que una vez parecía destinado a la grandeza. Y al día siguiente era un idiota borracho, violento y autodestructivo, que parecía estar al borde de la destrucción, conduciendo a una velocidad de 90 kilómetros por hora, caminando sobre el acelerador, justo al borde del acantilado y descendiendo hacia un abismo rocoso. Y luego, logró, se limpió a sí mismo, logró mantenerse sobrio durante unas horas, lúcido, concentrado, de vuelta a su misión. Pero día a día, no sabía qué versión de él conocería. Y eso la volvió loca. También la excitaba, la asustaba y aterrorizaba, porque algún día podría ir tras ella, que algún día se convertiría en objeto de su desprecio.

Ella ya había visto a ese tipo de borracho perdiendo el control. De niña, adolescente, viendo a su padre llegar a casa todos los días, todas las semanas, parecía un poco más borracho cuando entraba en la casa. Un poco más tambaleante cuando tropezó, un poco más fuerte cuando golpeó su puño contra la pared cuando chocó contra objetos y los volcó, gritando a su madre que viniera por él.

Y cada día, cada semana, cada mes, los gritos de su madre se hacían más fuertes, cuando él la agarró de los brazos, dejó sus marcas, la abofeteó y la derribó. Y no pasó mucho tiempo antes de que llamaran a su propio departamento, porque los vecinos no podían soportar el ruido. Qué humillante fin para su carrera, tener oficiales, que estaban bajo sus órdenes, que debían venir a su casa para resolver conflictos familiares.

Y entonces el cáncer había golpeado. Pero tal vez fue la gracia salvadora. No pudo volver al trabajo. Tuvo que tomar su pensión. Ya no podía humillarse, destruir completamente su reputación, si aún no lo había hecho.

Durante gran parte de su vida, ella había querido hacerlo sentir orgulloso, no sólo eso, sino que también quería redimirlo. Pero ella estaba allí, una recluta, asociada con un hombre que parecía ser maldecido por los mismos demonios que hundieron a su padre en las profundidades de su infierno. Y ella estaba aquí, involucrada en un caso que tenía implicaciones globales, pero parecía estar practicando su propia forma de autodestrucción, enamorándose de hombres impredecibles e inestables. Y, por supuesto, a ella le atraía un hombre así, que le recordaba a su padre. Bronislaw. El inmigrante que se había arrastrado por la espalda, subió la escalera, construyó el sueño americano, pero cuando llegó al último peldaño de la escalera, el lugar donde siempre había soñado ser, sus pies se deslizaron por debajo de él y cayó atrás, con los brazos en el aire, pidiendo ayuda.

Ella se secó las lágrimas.

—¡Dios mío! —Dijo ella, apretando los dientes, odiándose a sí misma por no poder rechazar esas emociones y ser profesional, odiando que tanto burbujeara en ella. ¡Maldito Nicholson! Antes de conocerlo, era muy buena para mantener las cosas en la botella, colocarlas en el fondo de su mente, sumergirse por completo en su trabajo, en la tarea en cuestión, en su misión, sin preocuparse por sus relaciones, o sus problemas, ni el amor ni el afecto. Nada de esto importaba. ¡Ese maldito bastardo!

¿Qué había hecho ella para merecerlo? ¿Por qué los líderes la pusieron con él? Esta pregunta todavía la perseguía. Debía haber sido una gran broma. Debían haber querido verla agrietarse. Probablemente le habían hecho muchos perfiles psicológicos. Sabían que él era exactamente el tipo de hombre, volátil, abusivo, borracho, que la haría estremecerse, mojar su coño, engancharla, obsesionarse, despertarse en medio de la noche, empapada en sudor, sus piernas abiertas, su mano jugando con su coño. Los perfiladores probablemente habían podido predecir que algo sucedería entre ellos, una atracción fatal e incontrolable. Sí, no podía dejar de pensar que todo había sido planeado, los superiores que intentaban sabotearla, autodestruirse, destruir su carrera incluso antes de comenzar.

Ella gruñó, apretó los dientes, sacudió la cabeza, se levantó de la cama y agarró el control remoto. Necesitaba algo para distraerla, algo para distraerla de toda esta confusión. Pasó por varios canales. Deportes. Reality TV. Deportes. Noticias. Y luego la guerra. Imágenes de misiles lanzadas por portaaviones. Luego una rueda de prensa con el presidente.

 Cogió el control remoto, preparándose para lanzarlo en la pantalla para romperlo en la cara del presidente. Pero luego ella rápidamente tomó el control de todo, apagó la televisión y colocó suavemente el control remoto.

Cerró los ojos, inclinó la cabeza hacia atrás y respiró hondo varias veces, tratando de controlar sus turbulentas emociones, tratando de no dejar que la vida, o Nicholson, o esta loca misión, la arrastraran a un foso personal, un foso ardiente en el fuego del infierno y la locura.

Llamaron a la puerta dos veces. —¡Servicio a la habitación!

Sus ojos se ensancharon y su mano bajó a su funda. Sacó su arma de servicio y la apuntó directamente a la puerta. Sus ojos se estrecharon, su rostro se endureció tan frío como el acero. Tomó varias respiraciones más profundas. Por supuesto, pensó, pedí algo de comida.

Pero ella no iba a bajar la guardia por completo. No había posibilidad de eso—. Jorge. Mexicano Bajo y gordo, —había dicho la voz al otro extremo del teléfono. Cuando miro por el ojo de la cerradura eso es lo que debería ver, se dijo a sí misma. O sino…

Con el arma a su lado, se dirigió a la puerta y miró a través del ojo de la cerradura. Un pequeño hombre de piel oscura estaba parado detrás de un carro con bandejas en él. Puso la cerradura de la cadena en la puerta. Ella no lo habría dejado entrar.

Lo abrió y lo miró sonriendo, manteniendo su arma fuera de la vista. El hombrecito gordo le sonrió, revelando dos dientes de oro en la primera fila.

—Servicio a la habitación. Sándwich de pollo, papas fritas y vino tinto, —dijo con un acento grueso—. Si abres la puerta, puedo traer el carrito.

—No, —dijo ella con una sonrisa, sacudiendo la cabeza, mirándolo a los ojos, tratando de determinar si realmente era un empleado del hotel o tal vez algo más—. Está bien, —dijo ella—. Acabo de salir de la ducha. Puedes dejarlo ahí. Aquí está la propina.

Ella le entregó un billete de $ 10. Sus ojos se ensancharon. Él sonrió, sacudió la cabeza y luego dio un paso atrás.

—Está bien, señora, eso es bueno. Cuando haya terminado, simplemente empuje el carrito por el pasillo. Que tengas una buena noche.

Ella sonrió, manteniendo sus ojos fijos en él todo el tiempo, buscando un indicio de decepción. No notó nada. Parece una empleada del hotel, pensó aliviada.

Ella escuchó mientras él caminaba por el pasillo. Escuchó las puertas del ascensor abriendo y cerrando. Luego, lentamente deshizo el bloqueo de la cadena, pasó la cabeza por el pasillo, mirando a la izquierda, a la derecha, con el dedo todavía colgando de la pistola, listo para disparar en cualquier momento. Nada. El pasillo estaba vacío. Casi no había sonido en la distancia. Metió la bandeja en la habitación y cerró la puerta.

Ella jadeó y sudó. Maldita sea, esta vida realmente estaba desgastándola. Pero el sándwich de pollo, las papas fritas y el vino tinto eran exactamente lo que ella necesitaba. No tendría ningún problema en terminar toda la botella sóla. Nicholson estaría orgulloso de ella. Ella sonrió y sacudió la cabeza, preguntándose cómo estaban él y Sergei, preguntándose si alguno de ellos estaba pensando en ella, si se habían dado cuenta de que ella no había regresado allí.

No había que preocuparse por eso, se dijo a sí misma. Los veré mañana. Y al día siguiente también. Y el siguiente también. Ella no podía esperar.

Fin del Tomo 6

Otra historia por A.C. Labouche

Jonathan trabaja de manera encarnizada, gana un sueldo de seis cifras, y vive en un apartamento lujurioso a West Hollywood. Ese desarrollador no tiene mucho tiempo para divertirse y eso le va muy bien. Le encanta esa vida previsible y solitaria.

Por lo menos es lo que piensa hasta que asista a un show de gogo y se encuentre en cuarto privado…

Capítulo 1

Michael

Sin importar cuántas veces lo hago, nunca me acostumbraré a ponerme este estúpido traje. Y tampoco me acostumbraré a quitármelo mientras los chicos enloquecen y ponen billetes en mi tanga.

Hubo un golpe en la puerta del vestidor.

―Adelante, ―dije, harto.

Gus. Su rostro artificialmente bronceado, teñido de rubio, con barriga de mediana edad y su camisa fea de palmeras, me disgustaba. El grueso y apestoso cigarro puesto entre sus labios se sumaba al efecto.

―¿Cómo estás, Michael? ―preguntó, asomando la cabeza en la habitación―.Esta noche necesitas mezclarte un poco.

Suspiré. ― ¿Mezclarme?

―Bueno, no te mezcles, sólo anímate.

¿De qué estaba hablando? ―¿Animarme? ―dije, levantando las cejas.

―Ve con el público, detén a algunas personas, haz que la multitud se emocione. Y cuando hayas terminado, quiero que seas un poco más social con los clientes.

―¿No es lo que suelo hacer?

Sacó el cigarro de la boca, y se quedó pensando como si estuviera tratando de recordar algo. ―En las últimas semanas… no tanto.

―¿De verdad? ―dije.

―Sí, si no me equivoco, últimamente tus propinas han bajado un poco. ¿Cierto?

―Si esto es sobre el dinero que me prestaste, juro que voy a pagarte antes de Navidad.

Gus agitó la mano frente a su cara y puso el cigarro en la boca, dejando escapar un par de nubes.

Fruncí el ceño y me rasqué la nariz.

―Escucha, ―dijo―. No voy a perseguirte por 500 dólares. Has estado trabajando aquí por mucho tiempo. Si haces lo que te pido, podrás pagarme al final de la semana.

―Cierto. Gracias, ―dije, exasperado por su falso acto mafioso. Imagina esto: el propietario de un club nocturno gay, un reconocido pasivo, que tomó sus manierismos de una película de mafiosos de Hollywood. Sólo en Los Ángeles. Sólo en West Hollywood.

―Me aseguraré de ir con la audiencia, ―dije―. Voy a sacarme el pene y se lo ofreceré a alguien…

―¡Rayos! ¡Ve más despacio! ―dijo―. Eso es demasiado. Haz ese tipo de cosas en tu tiempo libre.

Lo miré fijamente. ―Pensé que te había dicho. Ya no me prostituyo.

Nuestros ojos se encontraron. Él fue el primero en estremecerse y prefirió mirar a otro lado. ―Sí, lo que sea, ―dijo, sin hacer contacto visual―. Sólo que nunca se sabe quién podría estar en la audiencia esperando algo así.

Sonreí y sacudí la cabeza. ―Pensé que les habías pagado a los chicos de la brigada especial.

Se rio, murmuró en voz baja y se volvió hacia mí. ―Yo también pensé.

―Todo lo que tengo que hacer es ir con la audiencia, frotarme contra ellos, dejar que me toquen por todas partes, y cuando termine, me siento y platico un poco. ¿De acuerdo?

―Ya lo has entendido. Y yo creo que tendré algo para ti la próxima semana.

―¿Ahora eres mi jefe?

Gus cerró los ojos y sacó otra espesa nube de humo. ―Siempre trato de ayudar a mis niños.

Mi cara se puso roja.

―No hay necesidad de apretar tu mandíbula, Michael. Te va a gustar lo que estoy preparando.

―¿Qué es?

―No se ha confirmado nada, pero va a ser un gran día de pago para ti. Sólo si lo realizamos.

―Si lo hago, pagaré la deuda.

―Y algo más, ―dijo, asintiendo lentamente con la cabeza.

Cerró la puerta tras de él.

Me volví hacia el espejo, me puse el sombrero de diez galones y sonreí.

Vaquero, así es como me llamaban. Era tan penoso. Malditamente penoso. Cuando me presenté por primera vez aquí, en bancarrota, hambriento, y desesperado por trabajar, dije que había pasado algún tiempo en Montana. No era cierto, pero me había acostumbrado a mentir, a cubrir mis rastros y a vivir en las sombras.

Había visto uno o dos vaqueros en mi viaje por todo el país, desde Filadelfia. Y si ese era el papel que tenía que hacer aquí con el fin de mantenerme en un apartamento y fuera de las calles, entonces eso es lo que haría.

La puerta del vestidor se abrió de nuevo. ―Oye, necesito que hagas algo, ―dijo Gus, sonriendo ridículamente.

―¿Ahora qué?

―Necesito que vayas afuera y repartas volantes.

―Pero ya estoy en el traje, ―dije, mirando las botas, el chaleco vaquero y los ajustados pantalones de mezclilla.

―Mucho mejor, ―respondió.

Capítulo 2

Jonathan

La energía de Los Ángeles un viernes por la noche era tan jodidamente intensa. ¿Esto era lo que me estaba perdiendo? Había pasado tanto tiempo desde que había ido a un bar o un club en fin de semana, ya que me molestaba pasar tiempo con otras personas. Dondequiera que volteara, veía hombres atractivos paseando y luciéndose, coqueteando y besándose. Por esto me había mudado aquí, A West Hollywood, hace cinco años. Pero rara vez llegaba a disfrutar de este lado de la ciudad.

Fuera del trabajo, había muy poco en mi vida. Y para mí, eso estaba bien. ¿Para qué necesitaba una relación? Tener otra persona en mi vida sólo me traería dolor y confusión. Amaba mi solitaria existencia. Dejé que otras personas abrieran sus corazones y se hicieran vulnerables.

―Eh, tú. ¿Por qué estás muy solo?

Me detuve y volteé lentamente a mi izquierda. Un tipo que llevaba un sombrero vaquero, chaleco abierto, pantalones ajustados y botas negras, se humedecía los labios y esbozaba una sonrisa arrogante. Irradiaba una energía sexual eléctrica.

―¿Por qué no entras? Tenemos bailarines exóticos y bebidas especiales durante toda la noche.

Por encima de su cabeza, un letrero de neón decía: LIT

―No, gracias, ―alcancé a decir―. Realmente tengo que llegar a casa.

―¿Tienes novio?

¿Quién demonios era él para hacerle una pregunta como esta?

―No, probablemente no, ―dijo―. Entonces, ¿por qué no entras? Te daré un baile gratis en la habitación privada. Sólo tú y yo.

No pude dejar de notar su rasgado y tatuado físico. Mis ojos se dirigieron hacia sus pantalones súper ajustados. Había un bulto notable en la entrepierna. Lamí mis labios. Ya podía sentir la sangre corriendo por mis venas. Debería haberlo ignorado y seguir caminando. Pero había algo magnético en él que me jalaba.

Minutos más tarde yo estaba sentado frente a un escenario, viendo a un semental vestido con un uniforme de bombero deslizándose por un tubo, dando vueltas y nalgadas, y moviendo sus caderas y culo. Los hombres rellenaban su tanga con billetes y le daban una palmada en el culo. Me quedé clavado en mi asiento.

Diez minutos después, llegó el vaquero y comenzó su actuación. Mis ojos se fijaron en él. No podía moverme, no podía meter la mano en mi cartera y sacar billetes como todos los demás. Agitaban sus puños y lo animaban. Necesitaba salir de allí. Esto era una locura. Necesitaba volver a la tranquilidad de mi apartamento.

Los ojos del vaquero se concentraron en los míos. Sonrió. Cerré los ojos, me agaché y apreté mi entrepierna. Entonces recordé lo que había dicho fuera del club. Me había ofrecido un baile erótico en un lugar privado. ¿Estaba hablando en serio? No, probablemente le había hecho la misma promesa a cada chico que quería atraer al club. Debería haberlo ignorado. Nunca debería haber estado aquí.

―Oye, ¿estás listo?

Me di vuelta y miré hacia arriba. El vaquero me estaba mirando con una sonrisa calmada, confiada y presumida. Lamí mis labios y pestañeé. Podía sentir mi cara poniéndose roja.

―Te prometí un baile, ¿cierto?

Asentí lentamente con la cabeza. Me tomó de la mano y me llevó a la parte trasera del club, lejos de todo el ruido y luces intermitentes. Me empujó a un sillón de cuero negro, y procedió a pasar su culo en mi entrepierna. Mi pene estaba bastante duro. Mi cuerpo echaba chispas por la lujuria. Se dio la vuelta y lo miró directamente a los ojos. Extendí la mano y pasé las manos por encima de sus duros músculos. Momentos después, comenzamos a besarnos, pasando la lengua dentro y fuera de la boca del otro. Mi corazón galopaba en mi pecho.

Nunca me habían besado de esa manera: tan apasionada, tan llena de vida. Agarré el enorme bulto en sus pantalones y la apreté.

Metió su pene y empujó mi mano. ―No hago ese tipo de cosas con los clientes. Ya no.

No sabía cómo responder. Era demasiado atractivo, como si fuera alguien de una revista de moda, pero con varios matices de chico malo y rudo.

Cuando terminó el baile erótico, regresamos a la parte principal del bar.

―Tengo que volver al escenario, ―dijo―. Pero espero verte aquí algún día. Aquí está mi número. Tal vez podemos salir a una cita de verdad o algo así.

Lo escribió en una servilleta y me lo dio. Me quedé mirándolo en silencio. Mi lengua se pegó en el paladar. ¿Quería que lo llamara? ¿De verdad?

Los próximos días, lo único que podía pensar era en Michael, el bailarín. Cada vez que su imagen aparecía en mi mente, las chispas se disparaban a través de mi cuerpo. Me preguntaba si en realidad había una profunda conexión entre nosotros, algo que iba más allá de lo físico. Me preguntaba si podría sentir mi energía, si podría sentir que estaba pensando en él, a pesar de estar separados.

¿Aún podría sentir la suavidad de mis delgados labios? ¿Estaría reproduciendo nuestro breve encuentro íntimo, una y otra vez en su mente, como yo?

Mientras no podía sacarlo de mi mente, me estremecí ante la idea de volver a verlo. En los últimos días, había sido muy cuidadoso para evitar caminar enfrente –o incluso a unas pocas cuadras– del club. No quería encontrarme con él. No tenía idea de lo que le diría. Sin embargo, las imágenes del club siguieron parpadeando de nuevo en mi mente. Tuve varios sueños con respecto a ese club, pero en lugar de haber una audiencia o un grupo de chicos calientes llenando sus pantalones con billetes, sólo éramos Michael y yo. Teníamos todo el espacio para nosotros.

Esta sensación era una locura. No tenía ningún sentido. No era el tipo de persona con la que podía pasear por la ciudad. No lo podría llevar a la fiesta de Navidad de la oficina, no podría presentárselo a cualquiera de mis compañeros de trabajo. No, definitivamente no era material de relación, al menos no más allá del físico: demasiados músculos, demasiados tatuajes y el exceso de energía sexual.

Cuanto más intentaba convencerme que esto no era correcto, la sensación de nuestros besos y coqueteo volvían a mí con más fuerza. Cuanto más duro luchaba para convencerme que no había nada entre nosotros, nada más allá de lo puramente físico, sentía que algo más no era posible. ¿Qué pasaría si tuviéramos una cita? ¿Sólo sería algo casual? ¿Hablaríamos un poco?

Pero, ¿sobre qué íbamos a hablar? ¿Qué podríamos tener en común? Probablemente no apreciaría mi gusto por las buenas cosas de la vida: vino, teatro, ópera, música clásica, visitas a museos y galerías.

Era bastante sexy. No podía negarlo. Pero dudo que pasara mucho tiempo en la universidad. ¿Qué pensaría de todos los libros y carteles en mi apartamento?

¿Iba a entender por qué tenía todas estas impresiones de Van Gogh en la pared? ¿Le interesarían?

Mantuve la cabeza hacia abajo mientras caminaba de regreso a mi apartamento. Una sensación extraña se había apoderado de mí. No estaba acostumbrado a tener que preocuparme por otras personas.

―¡Feliz día de acción de gracias! ¡Feliz día de acción de gracias! Señor, por favor, ¿podría donar al fondo de los niños de San Antonio?

Me volví y miré a un hombre corpulento en la esquina. Se me había olvidado que era mañana de Acción de Gracias.

―Lo siento. No tengo nada, ―dije, girando la cabeza y caminando rápidamente. Nunca confiaba en la gente que pedía dinero en las esquinas.

―Discúlpeme, señor. Disculpe. ¿Podría darme un dólar? ―Me detuve y giré. Una mujer con dos niños –todos mugrientos– me observaban con caras desesperadas y patéticas.

Negué con la cabeza, murmuré algo, y me fui. Consideré llamar a la policía. Realmente necesitaban limpiar estas esquinas. Estaban espantando a West Hollywood, hogar de algunas de las mejores propiedades todo el país, e inclusive, del mundo.

Cuando llegué a mi apartamento, me dejé caer en el sillón y encendí el televisor. Todos los canales me recordaban que mañana era de Acción de Gracias. Las personas estaban sonriendo, abrazándose y riéndose.

Esas imágenes hacían que todo pareciera tan perfecto, tan idílico. Así solía este día de fiesta para mí y para mi familia hasta que mi hermana menor se suicidó. Desde entonces, las cosas nunca habían sido iguales.

Se había puesto borracha en una fiesta y se había acostado con algunas chicas. Eso parecía bastante inofensivo. Un montón de mujeres jóvenes participaban en ese tipo de actividad sáfica. Pero alguien en la fiesta las había grabado. Y si eso no fuera suficiente, pensó que sería una buena idea para publicar el vídeo en Facebook, Instagram y Twitter. En cuestión de horas, se volvió viral. Y en una semana fue encontrada muerta por una sobredosis; un cóctel mortal de vodka, OxyContin y Vicodin.

Odiaba pensar en eso. Todavía me sentía culpable, todavía sentía como si pudiera hacer algo para ayudarla. La había llamado un par de veces, pero me había rendido; tenía la esperanza que estuviera siendo consolada por sus amigos que le ayudarían a superar el dolor.

Ashley sólo tenía 19. Tenía tanta vida por delante. Había soñado con convertirse en una fotógrafa de renombre mundialSu rostro se iluminaba cada vez que escuchaba una historia sobre algún lugar extranjero y exótico. Era una de esas idealistas abiertas que querían cambiar el mundo. Y lo haría, con una fotografía a la vez.

Para su cumpleaños número 17, le compré una cámara réflex Nikon. Mis padres pusieron los ojos en blanco y se cruzaron de brazos cuando la vieron. Ellos querían que se pusiera seria, que renunciara al sueño de convertirse en una artista, y que estudiara una carrera estable y lucrativa como derecho o medicina.

Todavía podía recordar la gran sonrisa en su rostro mientras corría hacia mí con los brazos abiertos para abrazarme fuertemente.

Nada en la familia había sido igual desde su muerte. La temporada de vacaciones no me traía ninguna alegría, sólo tristeza y soledad, y un profundo vacío. ¿Qué iba a hacer yo mientras millones de personas estaban reunidas alrededor de una mesa con sus seres queridos, compartiendo una preciosa comida?

Probablemente me volvería a sentar alrededor del apartamento, vería porno, y bebería vino tinto con Beethoven en el fondo, mientras me la jalaba. Esta era la vida que había elegido. Nunca había estado rodeado por muchas personas, sin embargo, nunca me había sentido tan solo. Suspiré profundamente.

―¿No tienes planes para el día de Acción de Gracias? ―dijo fuertemente el televisor―. Entonces, ¿por qué no vas a Denny’s? Por sólo 9,99 USD, obtendrás una deliciosa comida casera. ¡No quedarás decepcionado!

―Denny’s ―me reí. Ese lugar debía estar lleno de gente que no tenían a dónde ir, nadie con quien sentarse, sin seres queridos con quienes compartir una comida.

Después de bañarme y ponerme ropa más cómoda, descorché la botella de Merlot.

Me senté y me serví un vaso. Giré el líquido, lo levanté directamente hacia mi nariz, e inhalé. Gemí de placer, incliné la cabeza hacia atrás y le di un sorbo. Fruncí el ceño y escupí. No sabía bien.

Llamé a la tienda de vinos y me puse a discutir con una mujer que tenía acento coreano. Ninguno de nosotros podía entender lo que el otro decía. O tal vez, sólo estaba fingiendo. De cualquier forma, no tenía ganas de lidiar con ella y colgué.

―¡Joder! ―grité.

Cuando finalmente me calmé, miré la pantalla de la portátil: dos tipos se besaban de lengua, y desgarraban la ropa… Rápidamente cerré la ventana y la apagué. Estaba respirando pesadamente, y empezaba a sudar.

¿Cuál era el punto de vivir en esta maravillosa ciudad, en un apartamento tan caro, ganando un salario de seis cifras, si no tenía a alguien con quien compartirlo?

Empecé a preguntarme lo que Michael –el bailarín– estaba haciendo. ¿Sería tan solitario como yo?

Capítulo 3

Michael

―¡Buenas tardes! ¡Gracias por venir a la 22va cena anual de Acción de Gracias de la Iglesia de la calle Griffith! Sé que todos ustedes tienen hambre y están listos para comer. Nuestros voluntarios están ansiosos de servirle. Tenemos todo lo usted desee: pavo, pan de maíz, puré de papas, macarrones con queso, pastel de camote, y mucho más.

La fila de personas –casi 200– se extendía fuera de la iglesia y hasta la vuelta de la esquina. Sonreí, lleno de orgullo. No podía imaginar pasar Acción de Gracias en cualquier otro lugar.

Sentí una mano en mi hombro. ―Michael, es bueno verte de nuevo. ―Era Ezequiel, un hombre corpulento con una profunda voz ronca. Tenía la piel de color marrón cremoso y una de las sonrisas más cálidas que jamás podría encontrar en toda la ciudad de Los Ángeles.

―Por supuesto, ―dije―. No me lo perdería por nada del mundo.

―Está bien. No ha pasado tanto tiempo desde que estuvimos en esa línea.

Él estaba en lo correcto. Y nunca lo olvidaría. Hace unos pocos años, estaba haciendo fila con hambre, frío y un poco sucio, pero estaba feliz y aliviado de estar rodeado de tantas caras sonrientes. La energía era eléctrica y contagiosa. Fuera de este edificio, el mundo podía ser tan frío y despiadado. Pero aquí, todo era perdonado. Todos eran muy queridos, bien recibidos y alimentados.

Me puse detrás del mostrador y tomé mi lugar en la estación del puré de papas. Otorgué grandes porciones. Todo el mundo sonrió, asintió y me dio las gracias.

Después de servir por una hora, Ezequiel tocó mi hombro y me dijo que tomara un plato y me sentara.

―Este año, el pavo está muy bueno, ―dijo.

―Como siempre, ―respondí.

Sus ojos se iluminaron. ―Tienes toda la razón. No hay un pájaro más sabroso en toda la ciudad.

En mi opinión, él no estaba mintiendo. No sé si un pedazo de pavo te puede dar un orgasmo, pero lo de Ezequiel casi se venía. La suculenta y tierna carne llenó delicadamente mi boca con su jugo.

Después de haber terminado otro plato, me incliné hacia atrás y estiré los brazos en el aire, contento y satisfecho. Lo único que necesitaba ahora era un poco de postre, y un largo y profundo sueño. Al llegar a casa, me gustaría ver algo en Netflix y dormir.

Mi teléfono sonaba. Mierda. Era Gus. ¿Qué demonios quería?

―Te tengo una gran noticia, Mikey.

Apreté los dientes. Odiaba cuando la gente me llamaba así. ―Espero que no sea para ir a trabajar. Me dijiste que tenía la noche libre.

―¿Cómo te sientes hoy para hacer cinco mil esta noche, más propinas?

―¿Qué?

Se rió. ―Ya me escuchaste.

Me quedé en silencio. Sus palabras hicieron eco en mi mente. Cinco mil dólares en una noche.

―Te dije que siempre busco lo mejor para mis niños, ¿cierto?

Explicó los detalles del 'trabajo'. Un amigo suyo, que vivía en las colinas de Hollywood, estaba buscando algo de diversión. En concreto, quería un buen semental para complacerlo y también a algunos de sus amigos.

―Eso pensé, ―dijo Gus―. Un automóvil te recogerá en 45 minutos.

―Pero tengo que cambiarme y…

―No te preocupes por eso. Mi amigo ya tiene algunos cambios para ti. Todo lo que tienes que hacer es llegar.

Miré alrededor del sótano de la iglesia: había muchos hombres y mujeres, en los escalones inferiores de la sociedad, los fugitivos, y viejos, sonriendo, riéndose, disfrutando la compañía del otro.

―45 minutos, ―dijo. El teléfono se apagó.

Capítulo 4

Jonathan

Encendí mi portátil y preparé mi mente y cuerpo para una buena sesión. Una copa de vino tinto, Beethoven en el fondo, y sexo lascivo, sudoroso y sucio en la pantalla. Vería vídeo tras vídeo mientras me terminaba lentamente la botella, jalándomela,,llevándome hasta el límite, y después, me detendría y buscaría otro vídeo. Podría seguir así por un par de horas, especialmente los viernes o sábados por la noche.

Mientras que el resto de la ciudad estaba incendiada por la energía sexual y la emoción, estaba solo, en mi propia tierra de fantasía, el único lugar donde me sentía verdaderamente seguro. No podía conseguir una ETS con la pornografía. No podía ser golpeado y robado en un callejón, después de haber sido atraído por la promesa de sexo. Podías masturbarte con todas las películas porno que quisieras, sin tener que interactuar con otra persona.

Pero esa noche, las cosas eran diferentes. Por primera vez en mucho tiempo, la pornografía simplemente no parecía ayudarme. Algo estaba faltando. Tal vez era la sensación de peligro y emoción que había experimentado con Michael. Realmente nos habíamos conectado. Pensar en él me llenaba de una rejuvenecedora energía. Todo en él emanaba una cruda energía masculina: sus relucientes músculos, sus tatuajes, sus gestos, sus ardientes ojos verdes. Pensar en él me hacía sentir tan vivo. Ya no me sentía como un drogadicto a punto de cumplir los 30 años.

Cuando me mudé de Omaha a Los Ángeles, fantaseaba con caminar de la mano con un novio por el bulevar Sunset. Pasearíamos por delante de los bares y clubes, y enfrente de todos esos tipos solitarios. Nos gustaría hacerlos sentir celosos. Yo fantaseaba con eso.

¿Michael podría ser ese hombre? No, definitivamente no.

Pero, ¿por qué me importaba? Sólo era una aventura. Realmente no había nada especial en él, traté de convencerme. No era más que otro tipo caliente, colgado y perturbado. Nada más que eso. Y yo no necesitaba una relación. Esas cosas eran demasiado complicadas.

Me serví un vaso completo, y tomé un largo y lento sorbo. La cabeza me daba vueltas. ¿Dónde demonios estaba? ¿Seguía bailando en el escenario, rodeado de otros hombres? Tal vez hacía algo peor. Tal vez había mentido sobre la prostitución.

Yo quería creerle, pero probablemente estaba siendo ingenuo y estúpido. O tal vez estaba pasando tiempo con alguien que realmente le importaba.

Tal vez no estaba pensando en mí en absoluto. Tal vez me vería obligado a vivir solo y roto toda mi vida. Un intento de suicidio había fallado. Sin embargo, en el próximo podría tener éxito. ¿Cuál era el punto de vivir si todo lo que hacía era volver todos los días a este solitario apartamento?

Varios días después, lo llamé. No estaba esperando mucho, sólo una cita casual, que podría implicar bebidas, besos, y tal vez las cosas podrían ir un poco más lejos que eso.

El Starbucks en Santa Mónica estaba lleno a la mitad, y sólo había hombres.

Pedimos una taza de café y nos sentamos. Podría haber jurado que los chicos se nos quedaban viendo y susurraban.

―Tengo una reputación en este lugar, ―dijo Michael ―. Creo que no están acostumbrados a verme haciendo cosas normales como beber café con otro hombre. Espero que no te moleste.

―No, no en lo absoluto, ―dije, un poco rápido.

Balanceó su cabeza hacia un lado y sonrió, cortando toda mi idiotez.

―Bueno, tal vez un poco, ―dije.

Se encogió de hombros. ―No te preocupes. Algunos de ellos probablemente están celosos.

Después de unos minutos de silencio, la conversación finalmente comenzó a fluir.

―Siempre he querido viajar por carretera, ―dijo―. Pero no fue hasta que mis padres me echaron de la casa que dejé de soñar sobre eso y lo hice.

Había viajado solo por todo el país, haciendo lo que fuera necesario para tener gasolina en el tanque y comida en el estómago. Es el tipo de cosa que mi hermana Ashley habría hecho. Ella sin duda habría admirado su espíritu aventurero.

En ese momento, supe que lo volvería a ver. Yo sabía que esta cita no sería la última vez que nos reuniríamos.

El siguiente sábado por la tarde caminamos de la mano por Oak Glenn, una zona de senderismo a una hora y media de la ciudad. Admiramos el hermoso follaje, y disfrutamos la paz y la serenidad.

Una semana después, luego de una comida deliciosamente romántica con camarones salteados, pulpo español a la parrilla, y ostiones en El Bazaar, hicimos camino de regreso a mi apartamento, deteniéndonos varias veces para besarnos.

Nuestros cuerpos estaban hambrientos. La energía era tan jodidamente fuerte. Nos empezamos a besar, jadear, toquetear, y desgarrar la ropa del otro. Mordió mi cuello. Cerré mis ojos y gemí.

―Te necesito, ―dije―. Bastante. No sabes cuánto.

Agarré su cara y la acerqué a mí, levanté su camisa por encima de su cabeza, maravillado por su pecho hermosamente esculpido y tatuado. Mis dedos se deslizaron. Cada músculo duro me hacía cosquillas de placer. Mi pene se llenaba de sangre. Extendió la mano y lo agarró.

Sus dedos desgarraron la hebilla de mi cinturón. Contuve la respiración y esperé a sentirlo. Suspiré profundamente mientras su poderosa mano se apoderaba de mi semiduro miembro. En cuestión de segundos, estaba duro y derramando líquido preseminal.

―No he podido dejar de pensar en ti, ―dijo en mi oído. Nuestras lenguas continuaban girando y agitándose dentro y fuera de la boca del otro. Me agaché y tomé su entrepierna.

Desabroché la hebilla de su cinturón, metí la mano en su bóxer y saqué el pene más grande y grueso que jamás había visto. Su verga parecía que estaba a punto de explotar. Y tenía un grueso anillo negro rodeando su miembro y sus bolas. Estaba maravillado.

―Mi Dios, ―me dijo―. Nunca había visto un pene tan hermoso.

―¿De verdad? ―dijo, sonriendo y mirándome fijamente a los ojos―. ¿Crees que puedas meterte todo eso?

Mis ojos se iluminaron. ―Sé que puedo tomarlo todo, ―dije―. Cada pulgada.

Sonreímos y nos besamos en los labios varias veces. Me arrodillé y me quedé mirando su enorme trozo de carne. Las venas corrían a los lados. Necesitaba dos manos para agarrarlo y no era fácil de manejar. Giré mi lengua alrededor de la cabeza, y lo empujé contra su pecho y pasé la lengua por lo todo, agarrando sus bolas con la otra mano, dejando que mis dedos se deslizaran hacia su culo.

Suspiró y echó la cabeza hacia atrás. Sonreí. Seguí frotando alrededor de su ano. Su respiración se cortó.

Puso su mano en la parte superior de mi cabeza y me empujó hacia su pene. No tuvo que decirme dos veces. Lo tomé en mi boca, acariciando con una mano mientras frotaba mi dedo alrededor de su ano con la otra mano. Entonces metí un dedo en el agujero, lo moví y lo empujé profundamente. Después, metí un segundo dedo. Estaba tan apretado. Tres dedos entraron y salieron del agujero. El líquido preseminal se derramaba por la cabeza de su anaconda.

―Eso se siente bastante bien, ―dijo.

Miré mi pene. Estaba tan duro y tan lleno de sangre.

―Deténte, ―dijo.

Hice lo que me ordenó y me preocupé por haber hecho algo mal. ― ¿No se siente bien?

Se rio, inclinando la cabeza hacia atrás. ―Se siente increíble.

―Entonces, ¿por qué quieres que me detenga?

―No hagas más preguntas. Súbete. Quiero cogerme ese culo en este momento.

Sonreí, lamí mis labios, y me la jalé. Estaba a punto de explotar. Me desnudé completamente y me subí a la cama, con las piernas abiertas y de espaldas.

―Voltéate, ―dijo―. Y ponte en cuatro.

Sonreí y rápidamente me puse en posición. Se quitó el resto de su ropa.

Gemí cuando sentí algo húmedo y caliente en mi ano. Era su lengua. La hizo girar alrededor del borde, después deslizó un dedo en el agujero y lo fue abriendo, mientras que su lengua seguía haciéndole cosquillas a sus fruncidos labios.

Lo lamió y acarició hasta que consiguió meter dos o tres dedos. Estaba relajado y suelto, listo para tomar su gran verga, listo para ser golpeado con fuerza, listo para abrirme completamente.

―¿Dónde guardas el lubricante? ―preguntó. Metí la mano en el cajón de la mesita de noche y saqué una botella medio llena de gel lubricante.

No podía esperar a sentirlo dentro de mí, metiendo y sacando su pene, clavando sus uñas en mis hombros, sus caderas chocando contra las mías.

Solté otro gemido al sentir que el lubricante calentaba mi agujero. Empujó tres dedos. Las chispas se dispararon en todo mi cuerpo.

Gemíamos al unísono mientras empujaba dentro de mí. Yo estaba en el cielo. Todo cosquilleaba. Todo estaba en llamas.

Me mordí el labio inferior. Estaba tan apretado. Hacía tanto tiempo que no sentía otro hombre dentro de mí. Afortunadamente, él era suave. Empezó con un ritmo lento, agarrando mis hombros, llevando suavemente sus caderas hacia adelante, aumentando gradualmente su ritmo.

No pasó mucho tiempo para que empezara a suplicarle. ―¡Cógeme! ¡Cógeme!

Golpeó fuertemente sus caderas en mí. Me agaché y me la jalé. Él estaba bombeando y golpeando, gruñendo y gimiendo. El semen brotó de mi pene. Su pene se expandió en mi culo mientras disparaba una espesa carga dentro de mí.

Jadeando y sudando, caímos sobre la cama en los brazos del otro.

Apoyé la cabeza en su pecho. ―Eso fue increíble, ―dije―. Nadie me había cogido así.

Se pasó los dedos por el pelo y sonrió. ―Tienes un lado salvaje, ―dijo―. Tal vez debía haber sabido.

―¿Por qué dices eso? ―pregunté.

―Todos estos libros y pintur as. Eres muy refinado. Hasta que te quitas la ropa.

Sonreí y besé sus pezones.

―¿Son cuadros de Picasso? ―preguntó.

Tapé mi boca para ocultar mi risa. ―No, ―dije―. Van Gogh.

―¿El tipo loco que se cortó la oreja?

Suspiré. Por lo general, me enojaba cuando la gente recordaba a Van Gogh sólo por eso.

―Sí, ese tipo loco. Pero había mucho más en él que sólo eso.

―No lo dudo.

Capítulo 5

Michael

Por más de una hora, llamé y envié mensajes sin recibir una respuesta. Mientras caminaba por el bulevar Sunset, mantuve los ojos fijos en mi teléfono. Nunca se tardaba tanto tiempo para contestar. Estaba ocurriendo de nuevo. Todo de nuevo. No podía creer que este tímido pasivo me estaba volviendo loco de celos. El sol brillaba en el cielo. El sudor empapaba mi piel. Mi respiración se detuvo.

¿Por qué no aprendo? Yo no soy material de relación. Eso no era lo que los chicos querían de mí. Músculos, tatuajes, y un gran y duro pene eran las únicas cosas que les gustaban de mí. No era el tipo de persona que alguien quisiera caminar de la mano por la calle. Nunca volvería a ser el tipo que alguien querría llevar a casa a conocer a su familia en las vacaciones. Nunca. Sólo era bueno para una sesión sexual calurosa, húmeda y sucia. Era el tipo de persona que podrías cogerte para después presumirle a tus amigos, el tipo al que llamarías a las dos de la mañana si querías una buena caricia.

Pero más allá de eso, no tenía mucho que ofrecer. Y eso era lo que el mundo me recordaba. Sólo a unas pocas cuadras del apartamento de Jonathan, dejé de caminar, mi mente se acordó de algo.

Hace tres años, había estado en Los Ángeles durante seis meses y, finalmente estaba empezando a mantenerme. Todavía era ingenuo y no sabía cómo funcionaban las cosas, pero me las había arreglado para mudarme a un apartamento.

Estaba bailando y prostituyéndome, haciendo el dinero suficiente para salir adelante. No pasó mucho tiempo hasta que encontré un novio. Zach. Tenía 36 años, era rubio de ojos azules, ex quarterback de la UCLA. Yo tenía grandes esperanzas en esa relación. Era la primera relación normal que había tenido. En realidad, nunca salíamos juntos. No podía hacer eso. Él tenía un trabajo con una de esas grandes estaciones deportivas de televisión, por lo que no podía permitirse el lujo de ser visto en público con otro hombre.

A medida que mi mente se iba hacia atrás, pude sentir algo apretando mi pecho. Un déjà vu. Sucedió de la misma forma. Había estado llamando y enviando mensajes. Él no había respondido. Eso parecía extraño así que decidí ir a su casa. A medida que me acercaba a la puerta, se abrió y Zach estaba con otro chico. Sonrieron y se besaron en los labios. Todo lo que yo podía hacer era estar de pie, con la boca abierta y el corazón arrancándome el pecho.

Y ahora, estaba ocurriendo de nuevo. Tenía que ir allí. Si Jonathan estaba con otro chico, quería saberlo. Era un tipo tan cuadrado, solo y un poco deprimido. Quería creer que así era, pero tal vez no era cierto. Tal vez estaba ocultando algo.

Mi rostro se contrajo. Mordí mi labio inferior, haciendo todo lo posible para evitar el llanto. ¿Qué estaba pasando conmigo? Nunca lloraba, especialmente no en público. No había vuelta atrás. Me dirigí al complejo de apartamentos, apreté mi puño, y apreté los dientes mientras me acercaba lentamente a la puerta, cada paso me llevaba cada vez más cerca…

Llamé a la puerta dos veces y contuve la respiración.

Capítulo 6

Jonathan

Cuando salí de la regadera, me di cuenta que había recibido varios mensajes de Michael. Había llamado cinco veces y enviado cerca de doce mensajes de texto, preguntándome dónde estaba.

Me sorprendí al escuchar un puño golpeando la puerta. La abrí. Michael estaba sentado de espaldas. Giró su cuello y miró alrededor. Sus ojos ardían de ira.

Rápidamente se puso de pie y me forzó a entrar en el apartamento, cerrando la puerta detrás de nosotros.

Caí hacia atrás. ― ¿Qué demonios estás haciendo?

Me ignoró y paseó por el apartamento como un loco. ―Estás cogiendo con otra persona, ¿verdad? ―gritó.

Entró al baño, buscó en mis armarios, se arrodilló y miró debajo de la cama. ―¿Dónde demonios está? ¡Deja de mentirme!

No sabía lo que estaba mal con él. Nunca lo había visto así. Aun estando en shock y confundido, me puse de pie. Las lágrimas corrían por sus mejillas.

―¿Qué demonios te pasa? ―pregunté. Nuestros rostros estaban a pulgadas de distancia. ― ¿Piensas que estoy acostándome con otros chicos? ―dije―. ¿Cómo crees que me siento sabiendo que estás bailando en el escenario? Y, ¿cómo sé que no estás mamando y cogiéndote a los clientes?

Nuestros ojos se encontraron. Hubo un tenso silencio. Su cara se puso roja. Sus labios comenzaron a temblar. Sus ojos se estrecharon.

Empecé a temblar, y poco a poco retrocedía mientras se dirigía hacia mí. Nunca había tenido tanto miedo en la vida. Me agarró por los hombros y me empujó contra la pared. Sus ojos estaban haciendo un agujero en mi cráneo.

―¿Qué rayos dijiste? ―gritó.

El miedo se apoderó de mí.. Pero mis ojos se mantuvieron fijos en los suyos, incluso mientras temblaba, sin saber lo que él iba a hacer a continuación. Me preparé para un bombardeo de golpes. Parecía capaz de hacer lo increíble.

Pero después de unos momentos de silencio, me soltó y me dio la espalda. Antes de mirarme por encima del hombro, dio varios pasos hacia la entrada.

Crucé los brazos sobre mi pecho. Murmuró algo entre dientes, se dio la vuelta y salió del apartamento. Tragué saliva, sequé las lágrimas de mi rostro, y me senté en la cama.

No sé cuánto tiempo me senté en la cama. Mi pecho estaba agitado y las lágrimas corrían por mis mejillas. Esa mirada en los ojos de Michael me había hecho temblar de miedo. Era como si se hubiera transformado de repente en una persona completamente diferente. Yo siempre había tenido la sensación que había un lado más oscuro en él, algo primitivo y masculino, y potencialmente violento. Pero nunca me había imaginado que fuera a liberarse conmigo.

Los dos venimos de mundos tan diferentes. Teníamos diferentes visiones acerca de lo que nuestras vidas nos depararían. Yo quería asentarme, casarme, inclusive adoptar niños algún día. Él era un espíritu libre, un hombre salvaje y criminal, hecho para el camino abierto, y no podría ser confinado. Tatuajes, miradas de tipo duro, y puños magullados. Era difícil imaginar que alguna vez podría asentarse y sentirse cómodo siendo domesticado. Sin embargo, traté de poner todo eso a un lado. Pretendí no poder verlo, fingir que no me importaba. Tal vez esta relación, lo que estábamos construyendo, sería suficiente para cambiarlo, domar su naturaleza salvaje. Pero mientras pensaba en eso, a raíz de nuestra pelea y ruptura, me di cuenta de lo tonto que había sido.

Los dos habíamos lidiado con la discriminación, el distanciamiento, y mucho auto-odio internalizado. Ser provocado, ser un objeto de burlas, ser amenazado, llamado marica, y toda una serie de insultos homofóbicos te hará sentir eso. Sin embargo, Michael parecía aún más traumado que yo. Mi origen y educación universitaria de clase media, así como mi disposición a conformarme y seguir órdenes, me había protegido un poco.

Pero él no había disfrutado de los privilegios ya que había crecido por encima de la línea de pobreza, en un hogar roto. Bailar y acostarse con hombres habían sido sus únicas dos opciones.

Pensándolo bien, ya que algunas de las emociones se habían enfriado finalmente, me sentí avergonzado por la forma en que había actuado. Y no sólo con él, sino también con las personas sin hogar que había ignorado y tratado con tanta frialdad.

Se había terminado. Se había ido. La llama de la pasión se había quemado. ¿Ya era hora de volver a mi aburrida, predecible, y solitaria vida? Tal vez eso era lo que necesitaba. Tal vez nunca sería capaz de estar en una relación.

Salí de la cama y empecé a pasear por el apartamento. No podía seguir más de unos minutos sin llorar. Había tantas cosas que hubiera querido hacer con él, tantos viajes que quería tomar con él: las Bahamas, los Cayos de la Florida, México.

El vino tinto, Beethoven, y la pornografía. Era todo lo que necesitaba. Simplemente, las relaciones eran demasiado complicadas.

Estaría solo para siempre. Más lágrimas me corrían por las mejillas. A pesar de mi éxito profesional y cuentas bancarias llenas de dinero, esta parecía una forma patética de vivir. Faltaban pocos meses para mi cumpleaños número treinta y nunca había tenido una relación que durara más de seis meses.

Incluso en West Hollywood, el ambiente ideal para el amor homosexual, era incapaz de encontrar esa conexión, esa otra persona, la pieza rota que me completaría.

Quería desesperadamente que Michael fuera esa persona. Cuando nos veíamos a los ojos, cuando torcíamos y girábamos nuestras lenguas, cuando rozaban nuestras manos, cuando respirábamos al unísono, se sentía bien, tan perfecto. Y cuando hacíamos el amor, cuando estaba dentro de mí, tirando hacia atrás y después, golpeando sus caderas con las mías, agarrando mis hombros, se sentía tan bien, tan perfecto. Pero ahora, ya no estaba.

Encendí la televisión, con la esperanza de distraerme. Cada canal parecía burlarse de mí con imágenes de una vida feliz, el sueño americano: gente sonriendo, conduciendo bonitos automóviles, viviendo en hogares suburbanos, con dos niños y un perro. Esa era la vida que quería. Por supuesto, la versión gay de ella. Tenía hambre como para conformarme, o como para ser normal y regular como todos los demás. O por lo menos, eso pensé que quería, hasta que conocí a Michael.

Él no había vivido esa vida. Estaba lejos de ello. Parecía que no tenía consideración por los valores tradicionales o convencionales. A su manera, parecía estar cómodo consigo mismo, incluso mientras luchaba con el dolor y el trauma que había experimentado. Sólo su presencia, su manera de moverse por la vida, me hacía cuestionar todas mis ambiciones. Él no seguía las reglas de nadie. Yo no había hecho otra cosa más que seguir las reglas. No le importaba lo que dijeran sobre él. Y a mí, los pensamientos, palabras, y opiniones de otras personas me perseguían día y noche.

Es por eso que todavía seguía dentro del closet, casi en mi cumpleaños número 30. Los miembros de mi familia habían dejado de preguntar cuando iba a llevar una chica a casa para las vacaciones. Probablemente se habían dado cuenta que nunca pasaría.

Y, por supuesto, nunca había considerado llevar otro hombre a casa. Eso hubiera sido una locura.

Capítulo 7

Michael

Las siguientes horas, caminé alrededor de mi habitación, aturdido. No podía creer lo que había hecho. Nunca en mi vida había pensado que agrediría físicamente a alguien. Lo había agarrado por los hombros y lo arrojé contra la pared. Todavía podía ver el miedo en sus ojos y el terror mientras temblaba.

Nunca había querido que alguien se sintiera así. Nunca.

Me sentí tan avergonzado. La razón por la que había creado este cuerpo, por lo que empecé a tomar suplementos y ejercitarme de manera obsesiva, fue porque nunca quería ser intimidado de nuevo.

Todavía podía recordar ser el objeto de burlas en los casilleros de la preparatoria, todavía recordaba haber sido atacado y abusado sexualmente.

―¿Te gusta? ―me gritaron―. Mira al pequeño Johnny, está llorando como una perra.

Mi delgado cuerpo me hizo un blanco fácil, y también por caminar solo, absorbido por las historietas de los X-Men o Avengers. Mientras que todos los demás chicos estaban persiguiendo chicas o corriendo y jugando algún deporte, yo estaba en la biblioteca o en el auditorio, viviendo mi vida a través de personajes de ficción.

Me obligaron a arrodillarme, bajaron sus pantalones cortos, y golpearon mis mejillas con sus miembros. Y cuando se cansaron de hacer eso, ellos... Mi cuerpo se estremeció. Apreté los dientes. El líquido caliente me salpicó contra la cara. Cerré los ojos y la boca, y traté de voltear la cabeza hacia el otro lado. Pero sentí sus manos sobre mí, agarrándome. Me clavaron las uñas en la parte trasera del cuello. Y justo cuando pensaba que no tendría fin, una puerta se abrió.

―¿Qué demonios está pasando aquí? ―gritó el Sr. Collins, el profesor de gimnasia. Eso provocó que las risas se terminaran. Pero no la humillación. Seguía viviendo con ella. Él me ayudó a levantarme del charco de orina y me llevó a la enfermería.

Dos semanas después, me cambié de escuela.

Nada volvió a ser igual. Después de eso, dejé de salir, incluso dejé de salir de mi habitación, a menos que fuera absolutamente necesario. Toda la noche, estaba dando vueltas en la cama, con los ojos cerrados, tratando de contener las lágrimas. Pero raramente funcionaba. Todas las noches empapaba mi almohada con ellas. Y cuando finalmente me dormía, las imágenes, las voces, los olores, destellaban de nuevo en mi mente, persiguiéndome.

Me prometí que nunca volvería a hacerlo. Empecé a ejercitarme: hice flexiones, abdominales, saltos, levantamiento de pesas. Día tras día me hice más fuerte. Cuando me sentía cansado, cuando mis brazos o las piernas estaban cansadas, me obligaba a recordar lo ocurrido. La adrenalina podría surgir en mi cuerpo. Las lágrimas vengativas y llenas de ira corrían por mis mejillas, mientras gruñía y gemía hasta terminar el ejercicio. Cuanto más me ejercitaba, más fuerte me ponía, y más fácil era conciliar el sueño por la noche. Mis torturadores ya no me perseguían.

En realidad, no quería que alguien se sintiera así. Todo lo que quería era protegerme a mí mismo, para nunca más ser una víctima.

Nunca planeé en convertirme en un abusador.

Celos. Ese monstruo había rugido dentro de mí. ¿Por qué no había contestado mis llamadas? ¿Dónde estaba? ¿Se había cansado de mí? ¿Estaba con alguien más inteligente, más refinado, más sofisticado? Esos pensamientos me perseguían. Y cuando por fin abrió la puerta, no fui capaz de controlarme. No sabía cómo hablar con él, no sabía cómo expresar esos sentimientos.

Tenía que redimirme. Tenía que ir a verlo, disculparme, y jurar que nunca lo haría de nuevo. Y tendría que decirle todo, poner todo sobre la mesa, explicar cuál era el fervor que se había apoderado de mí. Vería profundamente sus ojos marrones, y le pediría perdón. Esa era la única esperanza. Donde mi corazón solía estar, ahora había un agujero profundo. Hace años, había llenado ese vacío con la bebida y las drogas. Entonces me puse una camisa y pantalones ajustados, me puse el anillo negro de silicón en mi pene, y me fui a desnudar. Una cogida anónima con un extraño habría ayudado a aliviar el dolor.

El intercambio de fluidos corporales con alguien cuyo apellido no conocía, ya no me atraía. En realidad, me hacía sentir mal físicamente. Todas esas cogidas a pelo, todo el intercambio de semen y saliva en la sangre, me debió haber terminado. Debería haber cogido alguna enfermedad. Había conocido un montón de gente menos promiscua, cuyas vidas habían sido devastadas por las enfermedades de transmisión sexual. ¿Por qué había sido tan afortunado?

Después de esas cogidas al azar, nunca había intercambiado números con los chicos. No tenía ningún deseo de volver a verlos. Pero después de besar por primera vez a Jonathan, le pedí su número. Nunca imaginé que me enamoraría de alguien tan refinado y sofisticado, alguien que pudiera hablar francés e italiano a los camareros y taxistas, alguien que bebía botellas caras de vino tinto, alguien que iba a la ópera y el teatro.

Sonreí y sacudí la cabeza. Nunca tuve la oportunidad de hablarle de mis días de lectura de historietas. Tal vez ni siquiera me creería. Era difícil para mí creer que alguna vez había sido esa persona.

Durante el día, parecía tan delgado, nerd, y tímido. Pero cuando anochecía, y la luna brillaba en el cielo, él se transformaba. Por la noche, en la privacidad de una habitación, su salvaje lado primitivo se liberaba.

Él deseaba que le hablara más sucio, mientras hundía sus dedos en mi trasero y me jalaba profundamente hacia él.

¿Qué había hecho? ¿Había arruinado esta relación para siempre?

Necesitaba escuchar su voz, mirarlo fijamente a los ojos, y dejar que todo fluyera.

Pero primero necesitaba calmarme. Si iba a su casa, o incluso si tuviera las mejores intenciones, no había forma de saber lo que sucedería.

El agua caliente caía en cascada sobre mi cuerpo. Cerré los ojos y enjaboné mi carne. Mi mano se deslizó hasta mi pene semiduro. La jalé de arriba hacia abajo, adelante y atrás, mientras que con la otra mano masajeaba mi ano. El agua seguía cayendo sobre mi cuerpo. Metí un dedo en mi agujero, y luego otro. Gemí y continué jalándomela

La doble estimulación me envió ondas de placer por todo el cuerpo. Mi pene y ano estaban hormigueando. Grandes cargas de semen salpicaban la pared. Con los ojos cerrados y con la cabeza para atrás, suspiré.

Un golpe en la habitación me hizo saltar. La puerta se abrió. Gus estaba sonriendo con la boca y con los ojos. Rápidamente, su atención se desplazó al libro que estaba en mi mano. Frunció el ceño.

―¿Desde cuándo lees libros? ―preguntó, con una risita.

Cerré el libro. Una nota cayó al suelo. Rápidamente la recogí y la metí dentro del libro.

―¿Qué pasa? ―pregunté, tratando de evitar la pregunta y recuperar la compostura. Durante un momento de tenso silencio, nuestros ojos se encontraron.

Gus entró en la habitación, cogió el libro y leyó el título. ―Cartas a Theo, de Vincent van Gogh. ―Me miró y después, vio la portada verde.

―¿Habla sobre cortarse la oreja?

Le arrebaté el libro y lo metí en mi bolso.

―¡Vaya! ―dijo Gus, burlonamente―. No sabía que te importaban tanto los pintores holandeses. Bueno, tengo otro trabajo para ti. Ahora son diez mil. Pero tienes que quedarte allí toda la noche. Es el mismo cliente de la noche de Acción de Gracias. Todos los invitados estuvieron muy satisfechos con tu actuación.

No dije nada. En vez de eso, me miré en el espejo. ¡Qué puto traje tan más ridículo!

―El coche te recogerá en una hora.

Después de cerrar la puerta tras él, me quedé allí sentado. Había tomado el libro de Van Gogh del apartamento de Jonathan. No se lo había pedido prestado porque había planeado meterlo de nuevo en el librero sin que se enterara. Pero ahora que se había roto, probablemente no iba a pasar. Abrí el libro y saqué la nota que había caído al suelo. La desdoblé. Tenía fecha del viernes 24 de noviembre de 2012, hace cuatro años.

Pasé las últimas 24 horas en la sala de emergencias recibiendo un lavado de estómago. Vodka y Vicodin. Intento fallido de suicidio. Otra cosa que no puedo hacer bien. La próxima vez voy a tener que tomar una dosis doble. ¿Cuándo será? Cada vez que tenga el corazón roto, de nuevo.

Tragué saliva. No podía creer lo que estaba leyendo. Leí la nota de nuevo, y hojeé el libro de Van Gogh, buscando notas en los márgenes. La letra era la misma. Era de Jonathan.

De repente, sentí que algo estaba mal. Jonathan estaba en problemas. Tenía que ir a verlo.

Me quité el traje, me vestí con mi ropa regular, y entré a la sección principal del club. Gus estaba en la barra, coqueteando con un chico mucho menor que él.

―Oye, Mikey, ¿a dónde vas? El auto llegará pronto.

Me detuve, me volví, y lo enfrenté. ―No puedo hacerlo esta noche. Quizás la próxima vez.

―¿Qué? Esto no es opcional.

―Lo siento.

―Claro que irás. Si sales por esa puerta, nunca vas a hacer otro dólar aquí.

Cerré los ojos. ―A la mierda, ―dije en voz alta. Saqué el traje de vaquero de mi bolsa y se lo arrojé a la cara. ―No importa, estoy harto de este maldito traje. Puedes quedártelo.

―¡Estás despedido, idiota! ―gritó Gus.

―Ya había renunciado, pendejo.

Salí corriendo a la calle. Sentí la adrenalina por mis venas. No había planeado renunciar. Pero se sentía muy bien. No tenía tiempo para pensar en eso. Tenía que ir a ver a Jonathan, tenía que asegurarme que estaba bien. Una ruptura era exactamente el tipo de cosa que podría desencadenar sus pensamientos suicidas. Si él se lastimara, nunca me lo perdonaría.

Cuando llegué a su residencia, estaba sin aliento y sudando. Respiré profundamente antes de acercarme a su puerta, sin saber lo que iba a decir o hacer. Probablemente, diría todo lo que saliera de mí.

Toqué varias veces. No hubo respuesta. Pegué la oreja contra la puerta. No podía oír nada, pero podía sentir su presencia. Él estaba allí. Lo sabía. ¿Estaba con otra persona? Cerré los ojos y respiré profundo.

Estaba jadeando. Tal vez no era una buena idea. Tal vez era hora de seguir adelante. El amor y las relaciones no eran lo mío. Nadie me tomaría en serio como material de relación. Sólo era bueno para coger.

Levanté mi puño en el aire, y me preparé para tocar una última vez. Si no me abría, me iba a retirar.

Tenía tanta esperanza en esta relación. Parecía que estábamos en el límite de algo especial. Pero mis inseguridades habían arruinado todo. Sequé las lágrimas de mis ojos. Entonces escuché algo que sonaba como un llanto.

Pegué la oreja contra la puerta.

―Jonathan, lo siento mucho. Por favor, déjame entrar, ―dije.

No hubo respuesta. No podía esperar más. Bajé mi hombro, golpeé la puerta y rompí las bisagras, apenas logré no caer de cara. Jonathan, que había estado acurrucado en el suelo, me miró con ojos asustados. Lo levanté y lo coloqué en mis brazos. Nos abrazamos y lloramos. No sé cuánto tiempo nos quedamos en esa posición, pero se sintió como una eternidad.

― ¿Está todo bien? ―dijo una voz desde fuera.

En el apartamento, había dos hombres de cabello gris que llevaban camisas playeras floreadas.

Jonathan se levantó y habló brevemente con ellos. Después, se volvió hacia mí y se tapó la boca. Notaba la risa en sus ojos. Agitó su dedo delante de mi cara.

―No le agradas a mis vecinos, ―dijo―. No son muy aficionados a las personas que derrumban las puertas.

Los dos nos reímos, abrazamos y besamos en los labios. Agarré la puerta y la puse de nuevo en su lugar.

―No te preocupes, ―le dije―. Soy bastante hábil.

Jonathan pidió prestadas algunas herramientas y pasé la siguiente hora tratando de colocar la puerta. De vez en cuando, venía a besarme en el cuello y a morderme las orejas. Se sentía tan bien estar juntos.

Cuando terminé de poner la puerta, nos sentamos a comer comida china –pollo, arroz frito con camarones y rollitos primavera del General Tsao– mientras tomábamos una botella de vino tinto.

―Quiero mostrarte algo, ―dijo. Metió la mano en su bolsillo y sacó una pequeña imagen, y me la entregó. Me quedé helado.

―No es tu esposa, ¿cierto? ―pregunté, casi asfixiándome con un pedazo de camarón.

Sonrió y sacudió la cabeza de lado a lado. ―No, no es mi esposa, ―dijo―. Soy cien por ciento homosexual. ―Después, bajó la mirada mientras un aire de tristeza se apoderaba de él.

Temí haber dicho algo que lo molestara.

―¿Todo está bien? ―pregunté.

―Es mi hermana Ashley, ―dijo.

―¿Va a venir a visitarte o algo así?

―No, ―dijo, mirando a otro lado―. Se suicidó.

Mis ojos se abrieron y me quedé sin aliento. ―Lo siento. Lo siento mucho.

Levantó su mano en el aire. ―Está bien. Te lo estoy enseñando porque había algo en ella que me recuerda a ti. Ella no era perfecta. Pero no tenía miedo.

Besé la imagen y se la devolví. Sonrió y se quitó unas lágrimas.

―Gracias por compartirlo conmigo, ―dije―. Significa mucho para mí.

―Las vacaciones familiares no han sido las mismas desde que se fue. Día de Acción de Gracias, Navidad. Siempre hay un lugar vacío en la mesa.

Me levanté y me acerqué a él. Nos besamos, y fuimos al sillón.

Me habló de su hermana Ashley, y sus ambiciones de ser una fotógrafa de renombre mundial.

―Ella iba a hacer todo lo que yo no, ―dijo Jonathan―. Era muy valiente.

Lo jalé hacia mí cuando empezó a sollozar de manera incontrolable. Muy pronto, los dos estábamos llorando. Pero se sentía bien. Nos teníamos. Los dos estábamos heridos y rotos. Pero mientras él se acostaba con la cabeza en mi pecho, que nunca me había sentido tan completo. Por primera vez, sentí como si hubiera encontrado mi pieza faltante, esa alma delicada, sensible y magullada, que podría entenderme y completarme.

Epílogo

―Damas y caballeros, el vuelo 270 a Omaha, Nebraska estará partiendo en diez minutos. Por favor, apaguen todos los dispositivos electrónicos y abróchense los cinturones de seguridad.

Me volví hacia Michael y sonreí. Los dos nos quedamos mirando por la ventanilla del avión.

― ¿Estás emocionado? ―pregunté.

Respiró profundamente antes de girar y mirarme directamente a los ojos. ―Sí definitivamente. Pero estoy muy nervioso.

―No, ―dije, estrechando su mano y besándolo suavemente en los labios―. Mis padres van a amarte. Lo prometo.

Fin