CURVAS Y ACEITE

A. Bial Le Métayer

Título original: Curvas y aceite

© A. Bial Le Métayer 2020

1ª edición

© A. Bial Le Métayer

Diseño y realización de portada: Reflejo Creative

Fotografía: Lehandross

http://metayerbooks.blogspot.com/

Reservados todos los derechos. El contenido de esta obra se encuentra protegido por la ley, no está permitida su distribución, copia o reproducción por cualquier medio o procedimiento sin el permiso expreso y por escrito de los titulares del Copyright.

Esta es una obra de ficción, cualquier similitud con la realidad es simple coincidencia.

Contenido:

01- Un tesoro en un desguace

02- Un viaje hacia la esperanza

03- Las más efectivas técnicas de venta

04- Un sueño mejor

05- Más manos hacen más

06- Una Pegaso con nervio

07- Un piojo pegajoso

08- Una apuesta de futuro

09- Dos coches de rally

10- Una novia para un amigo (por caridad)

11- Una joya real

12- Un amor por los rincones

13- "Transporter" en Monte Carlo

Sinopsis

El día a día de un taller de automóviles puede parecer rutinario, pero en el garaje Doble E sus propietarias no tienen ni un minuto tranquilo. Un grupo de delincuentes que buscan preparar su vehículo para el contrabando, una estudiante buscando su primer coche, un coleccionista sin mucha conciencia... Y si a todo ello unimos a dos guapísimas chicas rubias que ejercen la mecánica del automóvil, tenemos el lío montado.

Historias peculiares de un taller de reparaciones en donde viviremos las más pintorescas y peliagudas situaciones, y en donde las estrellas no son solo las berlinas y sedanes que allí se reparan.

Romanticismo, escenas de auténtica pasión y mucho amor por los automóviles. Si te gusta el mundo del motor con una pizca picante y sensual, entonces estas en el lugar adecuado. Coge una llave inglesa y prepárate a disfrutar de lo lindo con las aventuras de nuestras chicas.

("Curvas y aceite" es un spin-off con las mecánicas que tuvieron su primera aparición en la serie de relatos "Un lugar en el tiempo", del mismo autor).

"Un lugar en el tiempo" se puede obtener a través de los siguientes enlaces:

https://www.amazon.es/dp/B07PKFQ4KD

https://www.amazon.es/dp/B084Y718MD

01 —Un tesoro en un desguace

Un amigo me había hablado del taller Doble E. Él había llevado allí su viejo Citroen GS, y me contó que disponían de utilitarios bastante interesantes. Así que cuando conseguí reunir algo de dinero y decidí adquirir un coche, me fui hacia allí.

La razón principal de hacerlo era que no me fiaba de la venta desde particulares, ya había tenido muy malas experiencias intentando adquirir un coche online, y no quería volver a pasar por aquello. De modo que resolví subirme al tren una mañana, y acudir a esos talleres.

Doble E quedaba a las afueras de la ciudad, sería un largo paseo desde la estación de tren, aunque no me preocupaba demasiado: ya estaba acostumbrado. Lo que de verdad me molestaba era que, la parte final del trayecto, había que realizarla sobre un tramo de carretera comarcal sin arcén. Un agobio tener que estar apartándose cada vez que pasaba un coche y, si era un camión de reparto o similar, echarse fuera de la carretera.

Subí una pequeña pendiente y finalmente vi una explanada con varios automóviles aparcados. Algunos Simca de los sesenta, un par de Ford, incluso un antiguo Audi 50 de los setenta, un bonito compacto inspirado en el Volkswagen Polo, y que era muy bien valorado en la época, tanto por su mecánica —similar a la del Volkswagen Golf—, como por su competitivo precio. Eran tiempos en los que Audi no estaba considerada —ni buscaba ser —la marca elitista que hoy es. Ofrecía muy buenos coches a muy buenos precios.

El Audi 50 que yo estaba viendo tenía la pintura en bastante mal estado. En su día había sido naranja, pero ahora estaba apagada y presentaba una tonalidad mate.

Enfrente de mí había una enorme nave de aspecto industrial, con dos entradas, la principal ante la que yo me encontraba, con persiana corredera de metal, y una más pequeña, a poca distancia, situada en uno de los laterales. Seguramente esa daba acceso a la zona de oficinas, para quien no quisiera ni necesitase entrar por la zona del taller. Más a mi derecha se encontraba una amplia extensión vallada, que era la zona del desguace propiamente dicha. Junto a sus límites, bordeando aquella zona de la explanada, y resguardados tras una especie de portón y de alambrada, se encontraba una zona de exposición exterior. El portón estaba abierto, de manera que cualquiera pudiera ver los coches de segunda —o tercera, a saber —mano a la venta. Había Citroen AX, un par de Seat Ibiza de generaciones pasadas —de los noventa—, un Renault Clio también noventero, e incluso un BMW Serie 3 de finales de los años ochenta. Resultaba evidente que allí estaban expuestos los automóviles menos valiosos, los modelos más caros probablemente estuviesen dentro.

Di varios paseos, observando los coches, y nadie salió a recibirme. Se oían ruidos constantes provenientes de la zona de reparaciones, en el interior del taller. Decidí entonces dirigirme por la puerta lateral hasta lo que parecían las oficinas. Ascendí por una pequeña escalera metálica, y entré. En efecto, aquel lado daba acceso a una oficina acristalada, una especie de zona de despacho con paredes prefabricadas de placas de metal y metacrilato en la parte superior. Se podía ver desde la parte de la entrada que no había nadie, y la puerta que permitía irse hacia las oficinas estaba cerrada. Solo había un pequeño mostrador, con un cubilete lleno de bolígrafos sobre él, y un reloj al fondo. Tampoco había nadie tras aquel mostrador, de aspecto industrial y con la parte superior también de metal.

Me giré entonces hacia el taller. Divisé a dos personas trabajando sin parar, una de ellas estaba sobre una camilla de mecánico, bajo un Mercedes-Benz Clase C, iluminada por una linterna portátil junto a ella. La otra estaba soldando frente a una pieza de carrocería de un coche coupé que tenía medio desarmado en la parte frontal, y que desde mi distancia no acertaba a distinguir. Tal vez era un Lancia Coupe del 81.

A veces, la persona que soldaba dejaba de hacerlo, levantaba su casco para revisar cómo iba quedando su trabajo, y seguía con su soldadura. En una de esas pausas su mirada me encontró, y me indicó con su mano que esperase. Tras unos cinco minutos, se quitó el casco y se puso en pie, dirigiéndose hacia mí.

Ascendió por una pequeña escalinata interna, y sonriéndome me saludó diciendo:

—Buenos días...

—Buenos días —dije yo—, perdone que la haya interrumpido...

—¡No hay problema! Necesitaba un descanso. —Me dijo, y parecía sincera al hacerlo, en todo caso, me hizo sentir bien oírlo—. Me llamo Esther, ¿qué quería?

Esther era una mujer algo entrada en carnes, no era una persona obesa, pero podría decirse que le sobraban "un par de kilos". Pero eso no le restaba atractivo. Realmente era bonita, seguro que de una edad en torno a la treintena. Su cabello era rubio pajizo, corto y muy, muy rizado, lo que le hacía parecer a su rostro aún más globoso, y a sus mejillas más rellenas. Unas mejillas con unas preciosas tonalidades rosadas, por cierto.

Vestía un bonito pantalón gris ajustado, con la parte inferior acampanada, y una camisa entallada que llevaba por fuera del pantalón, con el logotipo de Doble E por encima de uno de sus bolsillos, a la altura del pecho. Y eran precisamente sus pechos uno de sus atributos más llamativos, de generosas dimensiones, tan rellenos y regorditos como su misma propietaria. Como suponía que todas las miradas de los hombres con los que hablase se dirigirían hacia ellos, intenté evitarlo clavando mis ojos en sus lindos ojos hazel oscuro. No obstante, hacerlo suponía un esfuerzo considerable: llevaba la camisa desabrochada un par o tres de botones, y se adivinaba bajo ellos un sabroso canalillo de proporciones considerables, formado por la unión de sus exquisitas y colmadas ubres.

—Soy Al. Estaba buscando un coche... —Dije.

Ella se echó a reír, y al hacerlo aquellas dos preciosas mamitas se bamboleaban como dos encantadores, tiernecitos, esponjosos y cremosos, quesitos:

—¡Has venido al sitio indicado!

—He estado dando una vuelta por fuera...

—Ya —me cortó—, allí tienes coches mejores —estiró su brazo, apuntando hacia el fondo de la nave—. Los de fuera son los más, digamos, "exprimidos". Coches para mileuristas y gente que busca un utilitario para salir del paso.

Me indicaba una sección de exposición, bastante bien iluminada, junto a la pared de la izquierda, dentro del taller. Desde donde yo estaba divisé algún Jaguar y dije, resoplando:

—¡Buf! ¡Me parece que me voy a quedar con los de mileuristas! Aquellos parecen demasiado para mí.

Ella captó enseguida el mensaje, y lo mejor era que no intentaba colarme un coche que no podría pagar. Eso me hacía sentir bien.

—¿Y te ha gustado alguno de los que has visto fuera? —Quiso saber.

Me encogí de hombros:

—No sé...

Entonces, subió el tramo de escaleras hacia mí, y se puso a mi lado, ofreciéndose:

—Ven, te acompaño.

Salimos al exterior, y nos dirigimos de nuevo a la zona enrejada. Esther era bastante más baja que yo, pero con tacones seguramente rozaría mi estatura. No sé por qué, pasó por mi mente que aquella era mi pareja perfecta. Por supuesto, la mayoría de hombres con los que hablaría a diario pensarían lo mismo.

—No quiero molestarla... —Le dije.

—¡No! No pasa nada, para eso estoy. —Dijo, mostrándose predispuesta. Ojalá se mostrase de la misma forma si me arrojaba a ella y la abrazaba mientras la besaba en la boca bien fuerte. Por supuesto, eso no me lo iba a permitir.

La seguí, admirando en silencio sus curvadas caderas, que sus piernas gorditas enfatizaban, embelesándome y sintiéndome ensimismado con ellas. Toda ella era una delicia, y encima, simpática. Solo por poder haber estado a su lado ya me había merecido la pena el viaje y la caminata por la carretera.

Caminamos frente a los coches aparcados, de vez en cuando ella me decía algunas características, sus kilómetros, o me contaba algo sobre el dueño que lo había tenido, que era un señor mayor, que lo había cuidado bastante bien... De vez en cuanto también, yo le preguntaba precios, y ella los consultaba a veces en un papel que estaba dentro del habitáculo, y puntualmente añadía, descontándole un par de cientos de euros:

—Pero te lo podemos dejar en doscientos euros menos, si te interesa...

Interesar, bueno... Claro que me interesaba. Otra cosa diferente era que pudiera pagarlo.

Recorrimos la mayoría de aquellos coches, y creo que no tardó en darse cuenta que no era lo que yo buscaba, o esperaba encontrar. Demasiado coche noventero, demasiado motor con transmisión por correa. No era lo que yo tenía en mente.

Llegamos casi al final, junto a la entrada del desguace, y entonces me sugirió:

—Esa es la zona del desguace, ¿quieres mirar dentro?

—¿Habrá alguno que sea barato? —Pregunté a mi vez, frente a aquella linda mirada. Hablar con Esther no era como hablar con un vendedor de autos al uso. Realmente parecía querer ayudarme. Me sentía como si estuviera hablando con una amiga. Sonrió con simpatía al decir:

—¡Seguro! —Y, abriendo el portón, para lo cual la ayudé, añadió: —Puede que algunos acaben de llegar y estén pendientes de revisión. Si es así y hay que reparar algo, te podemos hacer un descuento.

Cuando vi la cantidad de coches que tenían, me quedé asombrado:

—¡Uhau!

—Sí... Bueno, esto suele llevarlo Rafa, un chico que se encarga de las piezas, pero ahora no está. Así que te dejo solo, lo miras, y si te gusta algo me avisas.

Iba a decirle que ya veía algo que me gustaba: a ella. Pero probablemente se lo habrían dicho tantas veces que sonaría grosero. Además, yo estaba allí para comprarle un coche, no para coger novia ni llevármela a la cama.

—¿Segura? —Acerté a decir.

—Sí, no pasa nada. Solo ten cuidado, ¿vale? No quiero que te caiga un coche encima, ni te cortes, ni cosas así...

—Vale. —Y añadí: —Gracias "por cuidarme", Esther.

Sonriendo, regresó de nuevo hacia la zona de reparaciones. La vi alejarse alelado, tengo que admitirlo.

El sitio estaba atestado de coches de todos los modelos, marcas y épocas. En la zona de acceso había una fila bien ordenada de autos, seguramente eran los que esperaban la revisión para ponerles un precio definitivo y llevarlos a la zona de reventa. Luego, hasta donde alcanzaba la vista, a mi izquierda, estaba la zona de los despieces, una parte con grúas para manejar los diversos elementos y moverlos. Frente a mí se abría un largo pasillo, con autos amontonados a derecha e izquierda en filas interminables. Decidí empezar a caminar. El tal Rafa parecía tener aquello bastante bien ordenado, dentro del caos de lo que suponía un desguace y centro de procesamiento como era aquel. Los autos más modernos estaban junto a la parte de la recepción. Más allá había los de los noventa, de los ochenta... Se notaba que intentaban almacenarlos por épocas. Tengo que decir que disfruté como un enano entre Citroen CX, Peugeot 505, Lancia Fulvia, incluso algún deportivo Maserati en condiciones penosas. Me dirigí directamente a la zona de los años setenta. Buscaba un coche de aquella época, eran robustos, duraderos, y con pocas complicaciones mecánicas, puesto que la electrónica aún no había tenido una presencia tan vital, masiva y preponderante como en las generaciones posteriores de automóviles.

Además, así podía matricularlo como histórico, y me abaratarían notablemente sus gastos. Que no pudiera hacer muchos miles de kilómetros con él no me preocupaba —para ser histórico, legalmente debe recorrer solo unos pocos miles de kilómetros al año como máximo, es a lo que obligan muchas aseguradoras—, ya que tampoco pensaba usarlo mucho.

Aproveché para ir haciendo fotos con mi teléfono de los automóviles que más me gustaban, y que apenas veía ya por las calles. De algunos Simca Horizon, Peugeot 104, los primeros Volkswagen Scirocco, Ford Sierra, Seat 133...

Tras pasarme un buen rato recorriendo ese espacio, el de los modelos de los setenta, comencé a darme cuenta que el tiempo, que a mí se me había hecho breve, corría rápido. Por mi reloj me había pasado más de una hora revisando aquel desguace. Fue entonces cuando me paré en seco.

Y allí estaba.

Un precioso y majestuoso Opel Diplomat B, probablemente del 76. Bueno, majestuoso... No tanto. Se encontraba bajo una carrocería de un pequeño Citroen Mehari, y estaba cubierto de polvo, con una lona verdosa oscura sobre su techo, con restos de tierra. Le hice unas fotos. Aún en aquel deplorable estado, el Diplomat impactaba, con sus faros en vertical. Era una auténtica preciosidad.

Oí el ruido de un motor, y me dirigí a la salida. Cuando llegué, Esther se encontraba firmando unos papeles junto a una grúa y, a su lado, se encontraba un Seat Ritmo en bastante buen estado. Al verme, y mientras la grúa se iba, ella se quedó esperándome.

—¿Qué tal? —Me preguntó, con una linda y amable sonrisa—. ¿Encontraste algo?

—Puede decirse que sí... Pero no creo que pueda conducirlo.

Ella se echó a reír, y al hacerlo un par de graciosos hoyuelos surgían de sus mejillas:

—¡Si está aquí seguro que no!

—Bueno, yo te lo enseño. —Le pedí. Me sentía realmente a gusto con aquella mujer, más parecía mi colega de travesuras que una vendedora de coches.

Mientras caminábamos, le comenté:

—Bonito Ritmo, ¿de quién era?

—Sí, no parece estar mal. Al dueño se le averió, y nos lo ha traído. Dice que se ha cansado de conducir, y que no quiere volver a vivir la experiencia de que su coche le deje colgado en mitad de la nada.

—Ojalá yo estuviera "cansado de conducir"... Otros tanto y otros nada... —Musité. Ella no dijo nada, así que añadí: —Pero los Ritmo eran buenos coches, ¿no? Quiero decir, tenían buenos motores...

—En general sí, ¡pero no con más de trescientos mil kilómetros encima! Y sobre todo en su caso, y más siendo de gasolina.

—Trescientos mil, ¡madre mía! —Exclamé.

Llegamos finalmente cerca del Opel Diplomat, y me detuve ante él, diciendo:

—¡Este es! ¡Opel Diplomat!

—¡Huau! Sí que necesita trabajo...

—Ya ves... —Asentí.

Esther se acercó, trató de apartar más la lona, y de meterse entre los coches.

—Cuidado, no te hagas daño. —Le advertí.

A duras penas llegó junto a la ventanilla delantera, y dijo:

—Motor de seis cilindros... Pues mira, has tenido suerte, porque este es la versión con techo duro, de metal. En los setenta solían hacerlos con techo de lona.

—¿En serio? —Pregunté.

—Así es. Pertenecía a la familia "KAD", en aquellos años Opel era la única marca alemana en tener en su catálogo modelos compactos y asequibles como los Kadett, y coches de lujo, como éste.

"KAD" era el acrónimo de Kapitan, Admiral y Diplomat, los modelos tope de gama de la Opel. El Admiral había aparecido en el mercado en marzo del año 1964, y se había fabricado hasta 1977. Había habido incluso una versión con motor V8, fabricado en Estado Unidos por la GM, y una variante coupé, carrozada por Karmann. En su día, los KAD no solo eran los modelos más exclusivos de Opel, sino de los más altos de gama, compitiendo con Mercedes-Benz y BMW. Eran otros tiempos para la Opel, claro.

—¿Qué motor era el OHC, Esther? —Le pregunté.

—Era un bloque diseñado a partir del de cuatro cilindros del Kadett o del Manta, pero con seis cilindros en el caso del Diplomat, de 2,8 litros. Un buen motor, robusto y duradero. Con transmisión por cadena.

—¿Estará dentro? —Señalé con mi pierna el capó del Diplomat que, por cierto, tenía la carrocería rojo borgoña.

—¡Espero que sí! —Sonrió Esther, mirándome.

—Y ahora la pregunta del millón. ¿Cuánto me costaría? —Quise saber.

Esther resopló:

—¿Para hacerlo funcionar? Mucho dinero. Y eso si no nos encontramos con ninguna sorpresa en el proceso. —Me miró, y sinceramente me dijo: —Sé que te gusta, pero puedes comprar coches mejores por ese precio, Al.

Me acerqué al Diplomat, y le limpié con mi mano un poco de polvo de la parte superior de su faro izquierdo:

—Quiero este coche, Esther. —Confesé.

—¿Y no puedes pagarte un simple AX?

Nos echamos a reír. Volví junto a la guapa mecánica, y me crucé de brazos, a su lado:

—¿Me lo guardaríais?

—¿Cómo? —Me preguntó a su vez, sorprendida.

—Cuanto me costaría... No sé... —Miré a mi alrededor—. Que me lo dejaseis en un sitio, un poco protegido, cubierto por esa misma lona. Y poder venir a verlo de cuando en cuando, sacarme fotos con él y eso...

—¿Como si fuera un hijo en un internado? —Preguntó la chica de pelo con ricitos, partiéndose de risa.

—¿Cinco euros al mes? ¡Vamos, tenéis espacio de sobra aquí! Quién sabe, quizá un día me toque la lotería y pueda restaurarlo, y así hacerlo funcionar de nuevo...

—No es eso. O sea, por mí no hay problema, pero a ver... ¿Para qué quieres este coche, si no tienes ni dónde meterlo? Aunque sean diez euros al mes... ¡Estarías tirando diez euros al mes!

—Tú me lo cuidarías... —Musité.

—Sí, ya... —Sonrió—. No es solo cuidarlo, a la intemperie se acabará convirtiendo en chatarra.

Casi me echo a llorar:

—¡No me digas eso! —Exclamé, volviendo a acercarme para acariciar el capó del Diplomat—. ¿Así tal como está, cuánto dinero costaría?

—Unos mil euros... Tal vez algo más, dada la categoría del coche y las pocas unidades fabricadas.

—¡Venga ya! —Protesté, abriendo los brazos—. ¿Por ese precio vienes tú incluida?

—¡Ja, ja, ja! ¿Crees que valgo mil euros?

La miré. Nos quedamos en silencio. Musité:

—No me refería a eso.

Noté que se sonrojaba. Tal vez también yo. Nerviosa, se acercó al Opel, y se apoyó en él. Guay, su trasero tocaba mi auto. No sé por qué, aquello me parecía muy sensual. Estuve a punto de preguntarle si tenía pareja sin más. Por fortuna, ella habló, evitándome así que yo metiera la pata:

—Mira, te lo dejo aquí, y nos llamas cuando puedas repararlo.

—¿Que eso será? ¿Cuándo? ¿Nunca? —Aclaré yo.

—Es una tontería que nos pagues por tenerlo en un rincón.

—¿Y si lo haces como un favor? —No dijo nada, se mordía sensualmente su labio inferior.

Entonces, decidí sacar una tarjeta de mi bolsillo:

—¿Me llamas cuando lo tengáis fuera? Sácalo de ahí, no me gusta verlo entre tanta basura.

Cogió mi tarjeta:

—¡De acuerdo! Pero no se cuándo será, yo no tengo tiempo para eso. Se lo pediré a Rafa, el encargado del desguace.

Sentía deseos de abrazarla, me aguanté las ganas. Pero le tendí mi mano:

—¡Gracias, Esther!

Ella me la cogió, y se la apreté con delicadeza. Sus uñas eran coquetamente cortitas.

****

No me había olvidado del Opel Diplomat B y, por supuesto, tampoco me había olvidado de Esther, pero tras mas de un mes de mi visita a Talleres Doble E, no había vuelto a pensar demasiado en ello. Más que nada, porque sabía que el Diplomat era un sueño imposible para mí.

Pero una tarde recibí una llamada en mi móvil, y vi en la pantalla el nombre del taller. Al coger la llamada, no puedo negar mi excitación al escuchar la voz de Esther de nuevo:

—Al, ¿recuerdas que nos dejaste tu número?

Bueno, más bien le había dejado mi número a ella, solamente. Pero estaba bien:

—Sí. Me alegra oír tu voz, Esther.

—Te llamo porque nos ha llegado un coche, un Opel Corsa, en bastante buen estado, y como creo que te gustaba bastante esta marca... ¿Te interesaría?

—Bueno... —Musité.

—Te cuento: era de un anciano, se ha jubilado y nos ha vendido su coche. He hablado con mi socia, y estamos dispuestas a dejártelo a buen precio.

—¿Qué hay del Diplomat? ¿Lo habeis podido sacar de donde estaba?

Sí, yo tenía mi fijación en el Diplomat, y eso debió resultarle un tanto inesperado a Esther. Tras unos instantes de silencio, me respondió:

—La verdad es que no lo sé...

Suspiré:

—¡No me puedo creer que te hayas olvidado de mi Diplomat, Esther!

Oír que le decía su nombre debió hacerla sonreír. Me sugirió:

—¿Por qué no te vienes y miras este Corsa?

—¿Ahora?

—Sí. Hasta las ocho estaremos por aquí.

—Es que tendría que coger el tren... —Eran las siete.

—Yo te espero, luego te llevo de vuelta, no hay problema. —Se ofreció.

No me agradaba la idea de que un vendedor de coches me diera esas facilidades, me conocía la historia, porque la había sufrido: si dices que no quieres el coche, luego tendrás que explicárselo y llenarles de excusas durante todo el trayecto de vuelta. Eso suponiendo que, en el mejor de los casos, no se enfaden y te dejen por ahí tirado. Pero ahora era diferente: estaba hablando de Esther, y la idea de hacer el viaje de vuelta a mi ciudad con ella... Bueno, digamos que se me hacía la boca agua con la perspectiva de tenerla conduciendo cerca de mí durante un rato. Así que le dije que me iba corriendo hacia la estación de trenes. Y eso hice.

****

Cuando al fin pude aparecer por el taller Doble E, tras acercarme a la estación de tren, y esperar la llegada de uno, eran casi las ocho y media de la tarde. Claro que toda la culpa no fue del tren, sino del tiempo que eché en llegar caminando por la carretera hasta donde se encontraba el garaje.

Como me temía, el local ya estaba cerrado, aunque la puerta lateral de las oficinas se encontraba abierta. Me dirigí hacia allí y me encontré con Esther, sentada tras una de las mesas de despacho, metálicas, frente a un ordenador. Ante ella tenía un bocadillo a medio terminar, y un botellín de agua. Al verme, retiró su mano del ratón.

—¡Vaya! —Me dijo—, ¡creía que ya no ibas a aparecer! Estaba a punto de llamarte.

—Lo siento.- Acerté a decir.

—No pasa nada. Aproveché para cenar. —Y, acto seguido, se puso en pie—. Vamos a ver ese Opel, si te parece.

—No quiero interrumpirte —dije—, puedo esperar a que termines.

—No, tranquilo.

Su predisposición me dejaba, en cierta forma, contrariado. No sabía si realmente ella era así, tan servicial, o si necesitaban (o querían) vender ese coche y "colocármelo" a mí. Eso hizo que me pusiera un tanto a la defensiva.

Salimos, y la acompañé hasta la zona de los coches "mileuristas", que más parecía un mercadillo. Se colocó al lado de un Opel Corsa de tres puertas, de color azul claro.

—Es del año 1988 —me decía Esther—, de un único propietario.

Admito que yo, más que mirar el utilitario, la miraba a ella. Ya no llevaba su ropa de trabajo, sino que tenía puesto un bonito vestido de color naranja con franjas grisáceas, sin mangas, que le llegaba hasta la altura de las rodillas. Era la primera vez que la veía con un vestido, y estaba ciertamente muy guapa con él. Ella continuaba exponiendo:

—Tiene 170.000 kilómetros, su dueño nos contó que había ahorrado durante más de un año para comprarlo, y que lo cuidaba como si fuera un hijo.

"Sí, para acabar mal vendido en un desguace. Ironías de la vida", pensé yo.

—¿Cuánto pides por él? Cuando me llamaste no me dijiste nada.

—En su estado podíamos sacar ochocientos o incluso mil euros por él, pero te pondremos un precio, por ser tú...

"Por ser yo", típica frase de vendedor; casi me echo a reír, aunque no pude evitar esbozar una sonrisa.

—... de quinientos euros.

—¿Quinientos euros? —Repetí.

—Es un precio justo. —Me insistió la mecánica—. Solo la revisión a la que lo hemos sometido ya superaría esa cifra.

He de decir que no tengo nada contra los Corsa, de hecho me gustan. Pero ante el soberbio Diplomat, aquello era una basura. Bajo mi punto de vista, claro.

—¿Puedo ver "mi" Diplomat? —Pregunté, por toda respuesta.

—¿No te gusta este, verdad? —Comprendió de inmediato Esther. Y me alegraba que lo entendiera tan pronto, y más aún que no se lo tomase a mal. O eso esperaba, por eso dije:

—El Corsa me gusta, y parece muy bien cuidado...

—Está magnífico. No vas a encontrar muchos así, y a ese precio. —Insistió.

—Pero el Diplomat B no se me va de la cabeza, y si gasto mi dinero en el Corsa, seguiría pensando en él.

Esther suspiró. No dijo nada, pero abrió el portón hacia el desguace. Entramos y nos fuimos hacia el Diplomat. Cuando llegamos, se me fue el alma al suelo: ¡el coche seguía allí! Solo habían retirado los restos de carrocería del Mehari que estaban sobre él. Nada más.

—¡Sigue donde estaba! —Exclamé, pesaroso. Ajena a mi decepción, Esther me regaló una de sus sonrisas:

—Sí... Bueno, Rafa debe llevar unos días bastante ocupado.

¿Días? Mejor que dijera semanas. Le pedí:

—¿Puedo sacarlo yo?

—¿A dónde?

—A un sitio mejor. —Y le rogué: —Mira, ve a acabar tu bocadillo, y yo le voy retirando la lona y todo lo demás. Y luego traes la grúa y lo arrastramos. No tendrás ni que ensuciarte siquiera.

—No es por ensuciarme...

—¡Venga! —Insistí—. Total, ya estoy aquí, ¿no?

Esther fingió enfado con una mueca:

—¡Vale, Al! ¡Cielos, nunca he visto una persona tan encaprichada por un coche de un desguace!

Contento, me puse manos a la obra mientras ella regresaba a la oficina.

****

Media hora después, ya teníamos el coche fuera. Por supuesto, las ruedas estaban pinchadas, y tenía un pequeño golpe en uno de los laterales del maletero. "Cosa fácil de arreglar", me dijo Esther, siempre y cuando uno tuviera el dinero para ello.

Esther lo llevó con la grúa a la parte del desguace mejor situada y más protegida que me permitió elegir. Luego, pude convencerla para que me permitiese cubrirlo con una lona. Aunque antes de eso ocurrió algo curioso. Me encontraba sacando más fotos del Diplomat, especialmente de su interior —en un estado bastante bueno, tengo que decirlo, puesto que, por fortuna, ninguna de sus ventanillas estaban rotas y eso había impedido que penetrase en el habitáculo la lluvia y el polvo arrastrados por el viento—, y de su parte trasera, a la que tampoco podía acceder bien cuando estaba sepultado entre los otros coches del desguace, cuando le pedí a Esther que se pusiera junto a él para sacarle una foto con "mi" coche. Ella me respondió:

—Es el coche que te gusta, ¿no debería hacerte una foto a ti, y no tú a mí?

—Bueno... Era una excusa para tener una foto tuya. —Confesé.

Frunció el ceño:

—Vámonos. —Pidió, yéndose hacia la salida.

Supongo que lo había estropeado todo, así que mientras la ayudaba a cerrar el portón, le expuse mis disculpas. Ella me dijo:

—No pasa nada, pero llevo todo el día en este sitio. Quiero irme y descansar un poco.

Era cierto, y no me había dado cuenta de ello: había esperado allí hasta tarde por mi culpa, y yo aún la estaba reteniendo. Supongo que era como pedirle que hiciera horas extra sin pagárselas.

Nos fuimos hacia los coches aparcados, y yo no podía dejar de pensar cual sería el de ella. Allí había auténticas joyas, tanto de tiempos pasados, como actuales: un Talbot Tagora, un Datsun 140J sedan de 4 puertas, del año 1973, un llamativo y precioso Citroen Visa GT, y también un moderno Dacia Sandero. Yo no me atrevía a aventurar cuál sería el coche de Esther, no sé, supongo que, como mecánica, podría elegir cualquiera de ellos que le gustase, y repararlo. Aunque claro, las piezas no debían ser baratas —según el tipo y la edad del coche—, y las horas de reparación, aún poniendo ella la mano de obra, también debían tenerse en cuenta.

Superamos la primera fila de coches aparcados, la más cercana a la carretera y, por lo tanto, expuesta al público para que la gente los viera y pudieran venderse mejor, y nos acercamos a la pared de la nave. Y allí estaba, un precioso Datsun 100A coupé 3 puertas en color amarillo claro, de alrededor de 1972, tan cuidado que casi parecía recién salido de fábrica. "Mi" guapísima mecánica se puso al lado de la puerta del conductor, y la abrió.

—¡Uhau! ¡Esto sí que es una reliquia! —Exclamé.

—¡No te burles de "mi chiquitín"! ¡Es "mi bebé"! —Dijo Esther, mientras yo entraba. El coche era pequeño, lanzado por Datsun justo con la crisis del petróleo de los setenta, hecho para ser frugal en consumo, pero tenía un exterior —y también un interior —muy coqueto. Sin duda, iba con el dulce carácter de Esther.

—¿De qué año es? —Le pregunté, mientras ella ponía en marcha el motor.

—De 1972. Llegó bastante dañado, pero lo reparé y me lo quedé. Me enamoré enseguida de él, puede decirse que fue un flechazo a primera vista. Y te digo una cosa —añadió, lanzándome una arrebatadora mirada —no suelo dejar que suba gente, así que eres una de las pocas personas que llevo en él.

—Eso me hace sentir un privilegiado.

—Pues tú podrías tener uno parecido. El Corsa no está mal.

Volvía a insistir con el Corsa. Ya lo temía: que el vendedor de autos te lleve en su coche, solo podía suponer una tortura. Claro que ver aquella linda mecánica tan cerca de mí, conduciendo a mi lado y con sus sabrosos muslos casi rozándome, compensaba en buena medida todo lo demás. Pero decidí ser tajante:

—No empieces con el Corsa. Búscame algo en ese estado, pero en un Diplomat.

Sonrió:

—¡Un Diplomat en ese estado te costaría un dineral! —Me recordó. Y bien lo sabía yo.

—¿Y si lo compro y lo voy reparando yo? —Le propuse.

—¿Sabes algo de mecánica? —Me preguntó, mirándome sorprendida—.

—Por supuesto que no. —Le confesé—. No sé ni cambiar una bujía.

Entonces sonrió:

—Pues como para meterte en un proyecto tan grande. Cometerías muchos errores, y eso supone dinero. Además, no es solo la mano de obra, también hay que tener en cuenta el coste de las piezas, y las maquinaria especializada que requiere. ¿Piensas que es solo meterse debajo de un coche y apretar tornillos? ¡Si así fuera, todos restaurarían automóviles!

—Ya, ¿pero qué otra alternativa me queda?

—¡Comprar un coche "de verdad" y olvidarte de esas historias, Al!

Decidí no responder a eso. Suponía que me intentaba quitar el Diplomat de la cabeza, algo que, por supuesto, no lograría. Decidí callarme y mirar el paisaje desde la ventanilla de su Datsun.

Al rato, musitó:

—Perdona por lo que pasó en el desguace...

Eso me soprendió. No me esperaba ya una disculpa por aquello. De hecho yo ya lo había olvidado.

—No pasa nada —Le contesté.

Me lanzó una mirada, y con una sonrisa angelical me dijo:

—Te dejo que me hagas una foto ahora. —Me permitió.

¿En serio? ¿Se burlaba de mí?

—No. No quiero molestarte.

—Vamos, no es molestia. Hazla. —Insistió.

Saqué mi móvil, pero decidí apostar más alto:

—Vale, pero de los dos, entonces.

—¿¡Juntos!? —Exclamó—. ¡Já! ¡Y luego vas por ahí diciendo que somos novios!

Me eché a reír:

—Ya... Tu novio se enfadaría.

Esperé a que respondiera algo ante mi suposición, pero tardaba un mundo. Adrede, no dije nada para que el silencio entre nosotros se hiciera evidente. Por fin dijo en voz baja:

—No tengo novio.

Claro que me llevé una alegría inmensa, aunque traté de disimularla:

—Pues entonces, ¿qué problema hay?

—Tal vez la que se enfade sea tu novia.

—¡Tú sabes que no tengo novia!

—¡No, no lo sé!

—Si tuviera pareja no la dejaría sola.

Esther sonrió:

—¿Ni siquiera para irte a buscar un Opel Diplomat?

—Ni siquiera para eso. —Respondí en voz baja, pero con celeridad y seguridad.

FIN

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02 —Un viaje hacia la esperanza

Podría haberle sugerido a Esther que se quedase un rato tomando un refresco en una cafetería, o paseando juntos y despacio por algún sitio de la ciudad. De hecho, lo genial habría sido convencerla para que diésemos un paseo por la costa, a orillas del mar. Eso sí habría sido romántico. Podría haber sido factible si yo hubiese tenido un coche, porque tras haberme confesado que se encontraba agotada, no iba a pedirle que condujera "para pasearme" por ahí. No deseaba que se enfadase de nuevo.

De manera que lo que hice fue pedirle que no se molestase mas, que me dejase a la entrada de la ciudad, y ya me iría yo hacia mi barrio. Le agradecí su amabilidad, y listo. Ciertamente al menos la había visto, pero eso no sabía si había hecho aumentar mi necesidad de ella y de tenerla a mi lado, o me la habría calmado. Honestamente, creo que fue peor, y solo logré con volver a verla, añorarla aún más.

Supuse que no me volvería a llamar, más tratándose de una mujer, aunque fuese una llamada simplemente "profesional". Podría decirle que me interesaba el Opel Corsa "ochentero" que me había enseñado, solo para verla, la verdad, porque ese utilitario no me interesaba lo más mínimo. Pero sería perder el tiempo, adquiriría el coche y estaríamos en las mismas. Pero no obstante esa idea rondó por mi cabeza varias veces.

Entonces ocurrió una desgracia. Uno de mis más cercanos amigos, Aarón, acababa de fallecer. El funeral se celebraría en su pueblo natal, distante de mi ciudad unos ciento veinte kilómetros. A Aarón lo conocía bastante bien, de hecho nos unía una gran amistad, pero nunca llegué a conocer a su familia. Así que pedirles que me llevaran con ellos a su pueblo no era una opción. No quería entrometerme en un momento tan doloroso para ellos. No había trenes hacia allí, y de hecho hasta las combinaciones de autobús eran un desastre desde donde yo residía. Entonces se me ocurrió algo pintoresco y expeditivo: llamar a Esther. Temía que acabase pareciendo que fuese mi chofer, por eso intenté hacerle comprender que se trataba de hacerme un favor.

El teléfono del taller lo cogió su compañera, Erika. Pregunté por Esther, y me pidió esperar un momento. Tras unos instantes, me preguntó quién era y le respondí:

—Hola, Esther. Soy Al, no sé si te acuerdas, el del Diplomat...

—¡Ah! Ya, el que me dejó un Opel en medio del desguace... —Me recriminó. Intenté quitarle hierro al asunto diciendo:

—Bueno, no creo que moleste tanto...

—Dime... —Me dijo, aclarándome: —Tengo mucho trabajo.

Su actitud no parecía ser tan simpática como yo recordaba, y estuve tentado en despedirme y colgar sin más, pero ya que había llamado decidí seguir adelante. Total, no perdía nada, y si se enfadaba era su problema:

—Verás... Quería consultarte una cosa, más bien pedirte un favor. Si quieres, claro.

—¿El qué?

—Un amigo ha fallecido, y tendría que ir a su funeral. Pero lo hacen en un pueblo y necesitaría transporte... En fin, ¿tú podrías llevarme? ¿Te vendría bien?

Se quedó un rato en silencio. Debía resultarle extraña y sin sentido mi petición. Finalmente dijo:

—¿Cuándo es el funeral?

—Mañana por la tarde.

—Estoy trabajando. —Respondió, como si yo no lo supiera. Pero resolví no insistir en convencerla:

—Ah, claro. Nada, perdona entonces. Solo era por preguntar. Siento haberte molestado.

—Además, no conozco de nada a tu amigo ni a sus familiares.

Sonreí:

—Bueno, a su familia tampoco la conozco yo, algo a su madre, pero solo de vista.

—Ya... ¿No tienes tren o algo?

—Bueno... Eso es difícil, la línea de tren desde aquí la han quitado hace años. Pero no te preocupes, encontraré una solución.

—De acuerdo. Lo siento.

—Gracias, Esther, de todas formas. —Me despedí.

Sí, la solución era no acudir. No quedaba otra. Qué iba a hacer. No sabría decir si me sentia peor por no poder acudir a las exequias de mi amigo, o por el tono y el trato de distanciamiento que me había transmitido Esther. Cogí mi móvil para ver la foto que me había sacado junto a ella, y en fin... Me daba una sensación como que hubiesen pasado mil años de aquel momento. Como si aquella linda mujer fuese otra persona.

****

Había despertado deprimido y, encima, con una horrible sensación de vértigo y malestar general. Era media mañana cuando recibí una llamada en el móvil, desde otro número de teléfono que no conocía. La cogí, y escuché el dulce tono de Esther que acabó de un plumazo con todos mis pesares y mis males:

—Hola. Soy Esther. Me llamaste ayer...

—Ah, hola. —Le respondí—. No reconocía este número.

—Es el de mi móvil.

Observé lo evidente:

—¿Entonces ahora tengo tu número privado? Que guay. —Confesé. Ella sonrió:

—He pedido el día libre y estoy haciendo unas compras. He pensado sobre tu petición de ayer...

—No quiero chafarte tu día de descanso... —Le dije.

—Lo pedí para eso. —Me aclaró. Me quedé sin palabras—. ¿Te sirve que quedemos entonces..., a las tres? Si no has encontrado aún quién te lleve...

—¡No, no! —¿Irme con Esther al funeral? ¡Era fantástico!—. A las tres está perfecto. Pero, ¿en serio que no te importa?

—No. Puedo acercarte, si quieres. Pero te espero en el coche, no me gustan los funerales, y no conozco a nadie.

—Bueno, yo tampoco conozco a nadie... Pero vale, si quieres esperar de acuerdo. Aunque insisto en que no lo hagas por obligación, Esther, de verdad...

—No seas bobo. A las tres nos vemos.

Colgó y casi me pongo a dar saltos de alegría, ¡me iba a pasar la tarde con mi preciosa y favorita mecánica! Bueno, para muchos puede que, a excepción de ciertos y evidentes atributos, no sería preciosa: algo entrada en kilos, con un cabello rizado ridículo... Pero para mí era la mujer más guapa del planeta.

Diez minutos antes de nuestra cita ya estaba esperando por ella a un lado de la carretera. Finalmente, vi el pequeño Datsun de color amarillo acercarse y caminé hacia el bordillo. Cuando abrí la puerta, nos saludamos y supongo que ambos tratamos de darnos un beso de amistad en las mejillas, pero no funcionó. Ella volvió a acelerar, y yo me quedé a medio camino.

Esther vestía un pantalón acampanado, negro, y botas altas, también negras. Llevaba un bonito jersey fino de color rojo muy oscuro, y unos pendientes largos en sus orejas, que no le había visto antes, puesto que siempre solía llevar pequeños diamantes en el agujero de sus lóbulos. Estaba maquillada, sus labios brillaban de rojo, y se había pintado los ojos acompañándolos de una sutil sombra rojiza. Estaba guapísima. Y me auto-convencí de que se había puesto así para mí. Por soñar que no fuera.

—Estás muy guapa... —Le confesé. Ella sonrió:

—Muchas gracias. El pantalón lo compré esta mañana... —¿Había ido a comprar ropa para estrenarla conmigo? ¿En serio? —Pensé en llevar falda corta, pero con mis piernas... No tengo unas rodillas bonitas.

—Yo creo que sí las tienes. —Le contradije. Me miró de soslayo:

—Tú que sabes... —Me respondió con simpatía—. Nunca me has visto de falda...

—Te vi con vestido. La última vez.

—¡Ah, sí, es verdad! —Reconoció—. Pero bueno, dejemos de hablar de mis piernas.

—A mí es un tema que me interesa mucho.

Se echó a reír:

—¡Seguro que sí!

—Vale —concedí—, entonces hablemos de tu "pequeñín". El Datsun este, me refiero.

—¡Ah!

—¿A qué creías que me refería con "tu pequeñín"?

—¡Jajajaja! No sé...

—Es así como le llamaste tú... A mí no me culpes.

—Sí, sí. Es mi "pequeñín". Me lleva y me trae, y apenas consume gasolina. No como otros coches gigantes...

Su comentario iba cargado de intención, y sabía muy bien a qué se refería: a mi Diplomat B.

—¿Me lo guardas, verdad? Es mi joya...

—¿Tu joya? —Replicó—. Honestamente, no tengo mucho tiempo para pasarme en el desguace... Supongo que Rafa te lo vigilará de cuando en cuando...

—Vaya... —Musité. Me guiñó un ojo:

—No te deprimas, Al.

Era una delicia estar con Esther, lo reconozco. No sé si por su carácter, o porque me gustaba tanto aquella rubita que cualquier momento con ella se volvía para mí una delicia. Y como teníamos bastantes kilómetros aún por delante, me dijo:

—Mi historia con este coche es larga, pero si quieres te la cuento.

—Por favor, cuéntala. —La animé.

—Vi uno en una página de compra venta y me enamoré de inmediato de él. ¡Pero pedían casi 5000 euros! Vamos, como si estuviera recién salido de fábrica, y no lo estaba: lo habían repintado chapuceramente, tapicería destrozada... Lo único que parecía estar bien era el motor.

—No me extraña... No deben quedar muchos por ahí. Te confieso que con este tuyo es la primera vez que veo uno en directo.

—A mí siempre me gustó su diseño tan coqueto, tan..., "femenino". Un día llegó uno al garaje, lo compró Esther en una subasta, pero estaba hecho un desastre. Lo rescaté, lo volví a pintar en el mismo tono amarillo que se ofrecía en el original, le puse un motor mejor, y una transmisión Sportmatic, que era la que ofrecía Datsun para estos coches en aquellos años. Era una transmisión semi-automática con convertidor de par. En aquellos años setenta los coches japoneses iban varios pasos por delante de los europeos: la mayoría tenían ya cinturones de seguridad y reposa-cabezas, cuando en Europa eso no empezó a ser equipamiento estándar hasta casi los ochenta.

—¿En serio?

—Sobre todo los reposa-cabezas, un elemento de seguridad habitual en Estados Unidos y en Japón, como te digo, pero casi inédito en el Viejo Continente. La industria europea del automóvil estaba muy retrasada, solo se podía encontrar cierto equipamiento de seguridad en las marcas más elitistas, Mercedes-Benz y BMW, y eso no siempre. Y a nivel mecánico otro tanto de lo mismo: Japón y Estados Unidos ya contaban con versiones de transmisión automática en una gran cantidad de modelos, y de inyección electrónica. Sin embargo en Europa eso era una rareza, algo muy inusual. Aquí la mayoría seguían siendo de carburador.

Se notaba que Esther le había puesto mimo a aquel coche, y que estaba entusiasmada con él. Su interior estaba muy cuidado, pulcro y limpio, y mecánicamente iba perfecto. Además, al ser pequeño me permitía estar más cerca aún de "mi chica". Eso sí, el habitáculo estaba muy bien aprovechado, porque el Datsun 100A tenía maletero y asientos traseros.

Nos detuvimos en un semáforo antes de entrar en la autopista. La miré de refilón. Supongo que ella notaba la turbación que producía en mí. Sentía deseos de arrojarme a ella, abrazarla, besarla, acariciarle todo su cuerpo y hacerla mía durante toda la tarde... Pero el Datsun me sacó de mi aturdimiento y de mis ensoñaciones con un empujón de su motor al reemprender la marcha. Ella continuaba hablando:

—Las siguientes generaciones no me agradan tanto, prefiero esta, la primera. —Comentaba, refiriéndose a su coche, obviamente—. Además, los de los años sesenta y setenta son para mí la mejor época de los automóviles. Los hacían robustos, eran casi todo de metal, incluyendo parachoques y parrillas, hasta las molduras y los retrovisores. Hoy es todo plástico, si algo se daña o se golpea, se raja o se parte y tienes que sustituirlo. Si el metal se quiebra lo puedes volver a enderezar y soldar. Y mecánicamente eran más sencillos y fáciles de reparar. Ahora sin una máquina de diagnosis no haces nada. Todo depende de sensores y arneses de cableado, pero antes los motores iban a base de piezas activadas con cables de acero robustos, no por delicados cables eléctricos.

—Pero también contaminaban más. —Observé.

—Eso sí. —Me concedió—. Obviamente si vas a hacer viajes sin parar y desplazamientos constantes, lo mejor y más aconsejable es comprar el coche más moderno y sofisticado que encuentres. Pero si lo quieres para disfrutar, para cuidarlo, y para dar un pequeño paseo de cuando en cuando, no hay nada como un coche de los sesenta o de los setenta. Para mí, indudablemente de los setenta, excepto a finales de la década, que es cuando entró el plástico a llenarlo todo y se acabó la magia...

—¿Y en los ochenta? —Pregunté—. ¿No había buenos coches?

—Sí que había, algunos que venían de los setenta, de generaciones anteriores, como Morris y ciertos serbios, como los Yugo 128. Pero en general el uso de resinas sintéticas y de la electrónica se volvió imparable. Claro, se conseguían coches más ligeros, que consumían menos, pero también había que adquirir más recambios y fabricar más piezas de repuesto. Al taller se iba a sustituir, sobre todo en cuestiones de carrocería, y no tanto a reparar. Incluso los faros empezaron a venir modulares, como ahora, que tienes que cambiar todo el conjunto. Genial para los fabricantes, porque así vendían más piezas y obtenían más beneficios, pero no sé yo si eso es bueno para el medio ambiente. A fin de cuentas, ¿qué es mejor, que te reparen tu paragolpes, o que tengas que arrojar el antiguo a la basura y adquirir uno nuevo?

—Supongo que todo tiene su lado bueno y su lado malo.

—Evidentemente. Por eso te digo que si alguien usa el coche cada día, mejor uno de los últimos. Pero si de verdad quiere un auto para cuidarlo y que le dure muchos años, tendrá que irse a otra época, otros tiempos donde la filosofía era comprar un coche para toda la vida. Ahora la filosofía es comprar un coche por unos años y cambiarlo, ya lo vemos con prácticas como el renting, en donde ni siquiera el coche es tuyo, sólo te lo prestan.

—Ya... Imagino que eso va con los tiempos, y es irremediable.

—Claro. Tampoco se puede volver a los setenta, pero no obstante... En algunos aspectos estamos mucho peor.

Mientras ella hablaba, mi mente no dejaba de recordarme su confesión de la vez anterior: que no tenía novio. "No tengo novio", "no tengo novio"... Y mi cabeza decía: "no tiene novio!, "¡que no tiene novio, aprovecha!". Pero a pesar de mis desquiciados pensamientos, tenía que ser racional, porque el que Esther no tuviese pareja no significaba obligatoriamente que fuera a elegir a cualquier tipo que se le pusiera a tiro, menos aún a un "mamotreto" como yo. Quizá no tenía novio porque era demasiado exigente, porque no encontraba a su chico ideal o porque, simplemente, prefería estar así sin tener que ser manoseada por unos dedos deseosos de gozar con sus atributos de mujer cada dos por tres.

¿Quién me aseguraba que iba ella a elegirme a mí? Nadie. Ya había echo la pobrecilla, en su dulzura y amabilidad, bastante con llevarme en su coche durante más de cien kilómetros "por la cara". Mejor no tentar a la suerte.

****

Llegamos a nuestro destino, y Esther detuvo el Datsun en el aparcamiento frente a la iglesia. A pesar de lo que me había dicho, la pedí que me acompañara:

—Vamos, no me dejes solo. —Rogué.

—No conozco a nadie. —Insistió ella.

—Yo tampoco conozco a nadie. —Le dije—. Que más te da, qué vas a hacer aquí aburrida.

—Darme una vuelta por el pueblo. —Replicó.

—Podemos dar un paseo por el pueblo luego. —Insistí.

No respondió y salí. La mayoría de familiares ya habían accedido al templo. Me fui hacia el lado del conductor, y le abrí la puerta:

—¡Venga, acompáñame, mujer! —Insistí, estirando mi brazo hacia ella, en señal de que saliera pero, sorprendentemente, Esther alargó su mano y me cogió la mía. No me esperaba que hiciera algo así. Le cogí la mano y nos fuimos hacia el templo.

La mayoría de personas se encontraban sentadas en las primeras filas, así que elegimos uno de los últimos bancos de las filas de atrás, que estaban prácticamente solos.

Con Esther cogiendo mi mano, y yo la de ella, nos arrodillamos. Al rato musitó:

—¿Es esto necesario?

—¿El qué? —Pregunté yo a mi vez.

—Que cojas mi mano.

Sonreí:

—No, pero... ¿Te molesta?

No dijo nada, así que se la seguí cogiendo. Nos sentamos, y cobijé su mano entre las dos mías, acariciándosela. Sus dedos eran muy coquetos, femeninos, y sus uñas estaban muy cuidadas, a pesar de que en algunas zonas de su piel se hacía evidente al tacto el desgaste y las huellas que dejaba su trabajo en aquellas manos, especialmente en la palma.

Nos levantamos siguiendo el rito religioso, y en un momento dado separó su mano de la mía para poner su smartphone en silencio. Temí que no volviera a sentir su piel entre mis dedos, pero para mi deleite, al volver a bajarla buscó mi mano. Se la volví a coger, entrecruzando mis dedos con los suyos, apretándosela. Deseando que aquel momento no se acabase nunca.

Pero por supuesto terminó. El funeral concluyó, y tras dejar mi tarjeta y mi firma en el libro de condolencias, regresamos al Datsun 100A de la mecánica. Recordé su idea de dar un paseo por el pueblo pero, como ella no me dijo nada, yo tampoco se lo dije. Supuse que querría aprovechar el resto del día libre, y no me agradaba el seguir chafando sus planes ni incordiándola. Así que regresamos a la carretera. Observé sin embargo que, en lugar de dirigirse a la autopista, ella conducía hacia la carretera nacional.

—¿Te saltaste la autopista a propósito? —Le hice notar. Sonrió, sin dejar de mirar la carretera:

—Me gusta mucho conducir, ¿te importa que vayamos por la carretera antigua? Tardaremos algo más, pero habrá más curvas.

Curvas, sí. Las que tenía ella.

—Por mí genial. —Y tanto que genial, porque más tiempo significaba prolongar más su compañía conmigo, y si por mí fuera podría haberme sugerido irme con ella hacia China caminando. Solo con la condición de hacerlo cogiéndola de la manita, claro.

Pero nada en este mundo es eterno, y menos aquel viaje, por supuesto.

Llegamos finalmente a mi ciudad, y antes de salir le dije con sinceridad:

—Gracias por llevarme, Esther. Y perdona por haberte estropeado tu día libre.

Sonrió con ternura:

—¡Ni mucho menos! No me has chafado nada, no te preocupes.

¿Qué podría hacer allí, sentado, con ella tras el volante esperando que me fuera? ¿Hacer eso, irme? ¿Besarla? ¿Arrojarme a ella y abrazarla? Intenté atisbar en ella un gesto, una señal de invitación para que intimásemos más, pero no noté nada, salvo que a veces hacía movimientos algo nerviosos, miradas un tanto esquivas... Pero eso podía significar cualquier cosa. Por otro lado, era difícil distinguir qué era amabilidad, y qué cariño o incluso amor, ya que ella tenía un carácter tan dulce y agradable de por sí que era fácil confundirse y creer que le daba a uno pie a "otras cosas". Y por lo tanto no quería cometer un desliz y hacerla enfadar.

No obstante no podía dejar de intentarlo, al fin y al cabo, ¿quién sabe cuándo sería la próxima vez que la vería? Me acerqué, y pregunté:

—¿Un par de besos para despedirnos?

Sonrió graciosa:

—¡Vale...!

Le di un beso en su linda y carnosa mejilla derecha, luego en la izquierda. Con eso, debería notar que se fuera hacia mí, que se acercase, que se mostrase predispuesta a un contacto más romántico y amoroso... Pero nada, se mantenía inmóvil en su asiento. Aún así, a un par de centímetros de sus labios me detuvo y musité:

—Ojalá fueras mi novia, Esther...

Supongo que eso no se lo esperaba, lo mismo que no me lo esperaba yo, y me sentí como si lo hubiera dicho otra persona. Abrió un poco su boquita, pero no para que besara sus sabrosos y carnosos labios, era una clara muestra de sorpresa. De manera que intenté arreglarlo rápido:

—Eh..., perdona. Cuídame el Diplomat, "porfi"...

Entonces, ella enervó su columna vertebral, haciendo con ello que sus voluminosos pechos se lanzaran y se tensasen, tras lo cual con un cuidado y sutil movimiento me embistió con ellos como quien no quiere la cosa. Parecía un gesto banal, casual, pero como estaba frente a ella, ambos senos me "acariciaron" el brazo. Por su mirada noté que era un movimiento cargado de intenciones, como diciéndome: "no te dejo besarme en los labios, pero llévate la caricia de estas dos delicias al menos".

Estuve a un paso de rodearle las caderas y abrazarla, y hacer que aquellas dos maravillosas protuberancias de mujer se estrujasen de verdad sobre mí con toda su cremosidad, suavidad y esponjosidad, pero ella volvió a relajarse en el asiento, dando por terminado todo contacto físico. Y no continué entonces. Salí de su Datsun 100A y me fui hacia la acera. Cuando me volví a mirarla, ella ya había puesto el pequeño coche japonés en marcha y se iba. Solo me dio tiempo a lanzarle un beso al aire, notando cómo mi corazón se iba con aquella bellísima rubita de cabello rizadito, y yo me quedaba total y absolutamente desangelado, desolado, y desamparado sin ella.

FIN

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03 —Las más efectivas técnicas de venta

Esther llegó a primera hora de la mañana al taller Doble E, y entró en la oficina, donde su compañera, Erika, revisaba los correos electrónicos del ordenador mientras bebía un café. La miró por encima de la taza, mientras se la llevaba a los labios:

—¿Qué tal ayer? —Quiso saber.

Esther le hizo un gesto muy indicativo, casi juntando los dedos índice y pulgar de su mano derecha:

—¡Estuvo a "esto" de besarme!

—¡Ja, ja, ja! —Rió su compañera—. Ese tío está desesperado... ¿Te invita a un funeral para besarte?

Esther se sentó frente a ella:

—Bueno, en teoría me invitó para llevarle...

—¡Venga ya! —Exclamó la rubia Erika, de exuberante y preciosa melena larga y lacia—. ¿Cómo no iba a tener a nadie que le acompañase? ¡Lo que quería era llevarte al catre!

Esther se encogió de hombros:

—No sé... Allí nadie le saludó. Así que realmente no debía conocer a nadie.

Erika se levantó para llevar la taza junto a la cafetera:

—¡Qué inocente eres, Esther!

Siguiendo sentada, Esther comenzó a "juguetear" algo nerviosa con sus dedos. Dijo:

—¿Sabes? Estoy pensando en restaurarle yo ese Diplomat... No para de hablar de él.

Su compañera casi se desmaya. Se giró hacia ella, boquiabierta:

—¿¡Qué!? ¡Tú no estás en tus cabales! ¿Sabes cuanto costará reparar ese trasto viejo? ¡Era un coche de lujo, Esther!

—¡Lo sé...!

—¡Y no nos lo iba a pagar! ¡No íbamos a recuperar ese dinero! Nos costaría cuarenta mil euros reparar esa basura... Lo mejor que puedes hacer es llevarlo a prensar, venderlo como chatarra, y decirle que nos lo compraron. Así al menos sí sacaremos algo de beneficio.

La rubita rizada se echó a reír:

—¡Le daría un infarto!

Erika se sentó en una de las esquinas de la mesa metálica. Físicamente era radicalmente diferente a la bajita Esther: delgadita, alta, con un físico de modelo de pasarela y unas curvas femeninas notorias y fascinantes.

—¡No te líes con tíos! —Le aconsejó, y repitió: —¡No te líes con tíos! ¡¡No te líes con tíos!! ¡No traen nada bueno!

Y dicho esto, cogió su sudadera y mientras se la ponía salió de la oficina hacia el taller propiamente dicho, diciendo en alta voz:

—¡Si te apetece un "polvete" ve con un amigo, pasa un buen rato, y olvídate del asunto! ¡Cero complicaciones!

Esther conocía de sobra a su socia. No en vano era su mejor amiga, y sabía muy bien lo expresiva y extrovertida que era, todo lo contrario que ella. Y por supuesto, sabía que aquel "consejo" no se lo decía en serio, lo que le estaba haciendo entender es que no quería que se enamorase, que la dañasen. No paraba de repetir que los asuntos del corazón solo traen dolor, y que mejor mantener la cabeza fría.

Claro que si de ligues hablamos, Erika jugaba con ventaja. Con mucha ventaja. Las veces que salían juntas a divertirse, todos los hombres la elegían a ella, y para Esther eran "las sobras", ella era "la gordita simpática", a la que solo recurrían por tener algo modosito entre los brazos y "mullidito" que acariciar. En realidad, Esther era bien consciente que ella "no ligaba", más bien eran sus dos protuberancias mamarias quienes atraían a los hombres, y de ellas solitas eran de lo que se enamoraban. Básicamente, para ellos Esther no era más que un par de pechos andantes. Y estaba harta de que la vieran así, aunque en cierta manera ya lo asumía y lo sabía de sobra.

Pero Al... Parecía distinto. No la miraba de esa forma, y sabía que le agradaba estar con ella, lo mismo que ella se sentía bien con él. Y de hecho se lo había demostrado cuando el día anterior le puso a prueba, lanzándole sus pechos para conocer su reacción. Cualquier tío se habría arrojado a ellos, absorto por su voluptuosidad, pero en Al solo notó una mirada de agradecimiento mientras se mantenía con sus ojos sobre los de ella. No había desviado la mirada hacia sus dos excitantes y coquetitas protuberancias, y eso ella lo había notado y se lo agradecía.

Por eso mismo se había pasado toda la noche pensando en él, en verse desnuda entre sus brazos, en arrancarle gemidos de placer, en ser suya...

—¡Esther! ¿¡Bajas o no!? ¡Hay mucho que hacer!

La voz de Erika la sacó de su aturdimiento. Y lo agradeció, porque empezaba a notar un excesivo calor subiéndole por su cuerpo. Se puso en pie, suspirando, y se quitó la chaqueta para cambiarse y empezar a trabajar. Tenía que quitar a aquel hombre de su mente, o no haría nada en todo el día.

****

Si le reparaba el Opel Diplomat, Al se arrojaría a sus brazos, de eso ella estaba segura. De hecho lo haría en cualquier momento si ella le diera indicaciones de que deseaba que fuera su pareja, pero no quería exhibirse, ni aparentar ser una gatita en celo. No iba con ella. Quería que la mimasen y la fueran conquistando poquito a poquito, eso era lo que de verdad le agradaba. Pero a la vez, quería tenerlo bien asegurado, notar que realmente bebía los vientos por ella a cada instante. Y para ello nada mejor que mostrarle lo importante que él era para ella, con un regalo de semejante envergadura.

Esther nunca había hecho algo así, pero su mente no dominaba ahora sobre su corazón, y su corazón la impulsaba a que lo hiciera. Pero estaba Erika, que ella sí mantenía la cabeza fría y no se lo permitiría. Así que ideó un plan.

Durante varios días se puso a buscar por Internet un Toyota Celica coupé, de la primera generación. Erika tenía un Lancia Stratos en propiedad, y sabía muy bien que le iban ese tipo de deportivos de los sesenta y setenta. De hecho, perdía la cabeza por ellos. Bueno, podía decirse que la guapísima rubiaza era lo único por lo que perdía la cabeza.

Encontró uno a un buen precio, dos mil euros, aunque en un estado bastante lamentable. Era un Celica coupé de 1973, con un motor de dos litros, que lo vendía un particular en Madrid. Así que un fin de semana Esther cogió el remolque del taller, y se fue hacia la capital de España. El lunes había quedado con el vendedor.

Marcial, el que lo vendía, era un hombre vigoroso, alto y corpulento, una auténtica "mole" que intimidaba. Debía rondar los cincuenta años. Le contó a la simpática y dulce mujercita que buscaba adquirir su coche, que lo había comprado su padre, y que luego él lo heredó. Eso era bueno, pues indicaba que el coche tenía un historial fácilmente comprobable. Marcial le contó que llevaba tiempo con él en su cochera, ocupando espacio, y de hecho ya ni lo conducía, no solo porque estaba averiado, sino porque cada vez le costaba más entrar y salir de aquel habitáculo desde que había engordado bastantes kilos.

Claro que, antes de esas explicaciones, la pregunta que le hizo Marcial fue la habitual a la que la mecánica estaba tan acostumbrada: "¿vienes sola?". Como si una mujer sola no pudiese comprar un coche.

Quizá en la cabeza de Marcial tampoco le entraba que una chica bonita pudiera entender de automóviles, ni de coches, porque no paraba de decirle que el auto estaba bien, que solo le faltaba "una batería" pero que el motor funcionaba, y que la carrocería requería "arreglos menores". Nada de eso era cierto: la carrocería estaba con zonas con óxido, sobre todo por los bajos, y el motor aquel no arrancaría ni de broma, puesto que estaba en un estado lamentable, los carburadores Solex medio desarmados y sucios, y el cableado pelado, con las fundas abiertas y viéndose por todos lados los hilos de cobre.

Tras hacerle algunas de estas observaciones, Marcial comenzó a darse cuenta de que no estaba ante una aficionada fácil de embaucar, así que le hizo notar que el interior estaba bien. Ciertamente el habitáculo era lo mejor del coche, pero no estaba precisamente para subirse y sentarse a descansar. Requería un trabajo monumental de limpieza, hidratación de asientos, y reparaciones menores.

Tras repasar todos estos detalles, llegó el momento de hablar de precios, y comenzó el regateo. Para Marcial los dos mil euros, aún en su estado, era un precio más que justo. Al fin y al cabo el coche tenía todas las piezas, no tenía daños serios en el chasis, y era un automóvil exclusivo tanto en su época como en el momento actual. De hecho, pocos se veían la Península. Si estuviera en buen estado y en condiciones de echar a andar, fácilmente se podría pedir por él cincuenta mil euros. E incluso más. Y Esther, por supuesto, era bien consciente de ello.

De su padre, que era vendedor en unos grandes almacenes, Esther había aprendido a negociar. No tenía mucha labia, como suele decirse, pero no es lo importante en ese tipo de transacciones. Ella solo tenía que ponerse un poco "mimosita" y el resto lo haría su escote. Ante aquellos dos majestuosos biberones, pocos hombres se resistían. Salvo que estuvieran acompañados por sus esposas, claro. Pero en la mayoría de ocasiones eran ellos los que daban la cara y cerraban los tratos, así que para ella, y también para su compañera Erika, genial. Ya tenían ambas muchas tablas sobre cómo usar sus encantos para cerrar tratos a su favor. Así que solamente tenía que ir hacia los vendedores con un par de los botones de su blusa desabrochados, y "la magia" surgiría por sí sola. Y de sus "melones".

Lo importante en esos casos era no forzar la situación, hacer que la atracción surgiera naturalmente, casi inocentemente, y nunca resultar empalagosa. Ser consciente en todo momento que ellos, los hombres, estaban programados para perder los papeles y la compostura y dejarse encandilar por los irresistibles manjares de las formas y atributos de sus cuerpos femeninos, e irles poco a poco confundiendo y enredando entre gestos, miradas y sonrisas que tan imaginativamente una mujer debe aprender a explotar.

Con eso, tenían medio camino ganado para hacer de muchos de los vendedores lo que quisieran, y sacarles los mejores precios hasta extremos a los que nunca jamás y en sus cabales los hubieran rebajado.

Claro que esa táctica no estaba exenta de riesgos: el encadilamiento o embelesamiento no duraba mucho, era crucial hacerse con el automóvil lo más pronto posible, coger sus papeles, pagar y llevárselo cuanto más rápido mejor. Y por eso mismo, tampoco era un buen recurso para enamorar a un hombre, al menos si una buscaba una relación estable con él. Probablemente la naturaleza había ideado, pulido y ajustado ese mecanismo para hacer que ellas, las féminas, pudieran obtener las atenciones del mejor aspirante a inseminarlas, y conseguir de él procrear y así continuar la especie con las mayores garantías posibles. Pero ese ensimismamiento era, por lo tanto, un arma de doble filo. Servía para un momento y listo, el tiempo de un contacto íntimo amoroso y no mucho más. Así que ellas, las mecánicas, sabiéndolo y siendo conscientes de eso, podían explotarlo para hacer negocios, o para vender, o para realizar cualquier otra operación monetaria que no requiriese engatusar a "sus víctimas" del sexo opuesto por un largo periodo de tiempo. Porque tarde o temprano ellos lograrían zafarse de esas sutiles redes tan finamente tejidas por las manos de mujer.

Así fue cómo de los dos mil euros, Marcial de golpe bajó a mil. Con mirada de víctima, de gatita asustadiza, Esther le dijo que mil ya casi le costaría el viaje (bueno, no tanto, pero quería hacerle ver que el gasoil de su remolque no era gratis). Cuando se dio cuenta que Marcial ya apenas la miraba a ella, y no quitaba ojo de sus pechos, supo que podía pedirle lo que quisiera. Al final le dejó el impresionante Celica por quinientos euros. Esther estaba segura que podría incluso haberle exprimido más, hasta puede que llegase a bajos a los trescientos euros, pero tampoco quería abusar. Sería como robarle a aquel hombretón.

Cuando, ya en su remolque (al que por supuesto le subió Marcial el Celica, ¿para qué correr el riesgo de que aquellas dos preciosas glándulas productoras de leche se le ensuciasen de óxido a su propietaria?) Esther conducía de regreso al taller, no pudo evitar esbozar una sonrisa. Más parecía que el soberbio Celica de los setenta lo hubiese robado. No quería estar en la piel de Marcial cuando le dijera a su mujer que solo había sacado por él quinientos euros. Ya se imaginada la escena, con su esposa preguntándole: "¿Y por qué lo vendiste por tan poco?". "Es que...", le respondería él, si fuera sincero, "es que... ¿Tú sabes qué par de tetas más preciosas tenía?". Esther se echó a reír consigo misma a carcajadas.

****

Un par de bocinazos, y Esther detuvo el remolque ante el taller Doble E. Erica salió, con uno de los dispositivos portátiles de diagnosis en su mano izquierda. Cuando vio el Celica se quedó de piedra:

—¿¡Y esto!?

—Lo compré por Internet. —Le explicó Esther—. Lo vi, y no me lo pensé.

—¡Qué bonito! ¿Cuanto te ha costado?

Erika trató de ocultar su satisfacción al comprobar la cara de enamoramiento de su socia y compañera. Su plan empezaba con buen pie.

—Dos mil euros. Pero me lo dejó en quinientos.

La de cabello rubio y largo, miró a la de ojos hazel:

—¿¡De verdad!? —Y añadió, echándole un vistazo a los bajos, desde el propio remolque—. ¿Y cual es la trampa para que te lo dejaran por ese precio?

—Ninguna. Pero el motor está de pena, es un dos litros que supongo que habrá que cambiar. Tiene mucho trabajo de carrocería también. Pero si le dedicamos un par de semanas o así, le ponemos un motor nuevo, y lo pintamos, podremos sacar por él treinta mil o incluso más.

Erika se incorporó, cruzándose de brazos ante el Celica:

—No es mala idea. Además, le daríamos una nueva oportunidad, estos coches no deberían echarse a perder. —Miró hacia su socia—. ¿Cuánto nos costaría? Yo creo que solo en chapa, al menos seis o siete mil...

—En todo, unos veinte mil... Si lo dejamos perfecto podríamos irnos a treinta mil, pero lo tendríamos que vender por cincuenta o así.

Erika suspiró. Elevó sus cejas:

—¡Aquí en España nadie pagaría ese precio por él, niña!

—Lo sé. —Convino Esther—. Estaba pensando en llevarlo con algunos más a subastas en Francia... O a Alemania. Allí hay mucha afición por estos modelos, y tienen dinero.

—¡Vale! —Exclamó Erika, dejando sobre el capó de un Citroen BX el terminal de diagnosis—. Bajémoslo y luego ya veremos con qué nos encontramos. Si no hay problemas gordos ocultos, tal vez hagamos eso y nos vayamos por el "premio gordo" de los cincuenta mil, ¿de acuerdo?

—¡De acuerdo! —Aprobó Esther, mientras iba retirando las cintas trincaje con tensor, que fijaban el coche japonés al remolque.

****

El proyecto del Celica iba viento en popa. Habían surgido pequeños contratiempos, pero nada fuera de lo habitual a lo que las dos expertas en mecánica del automóvil no se hubieran enfrentado antes. Habían transcurrido casi dos semanas, y la carrocería ya estaba lista para la cabina de pintura. Erika había elegido un tono azul claro denominado "Light Blue Metallic", uno de los colores originales con los que, en los setenta, el Celica había salido al mercado. En cuanto al motor, Esther también avanzaba a buen ritmo. Desechado el 2.0 original, habían adquirido un nuevo motor totalmente reacondicionado de un Nissan Skyline de la época. El problema es que tuvo que venir desde los Países Bajos, por lo que la parte técnica del coche iba retrasada respecto de la parte interior y la carrocería. En el tiempo de espera, Esther se dedicó a encargar nuevos tapizados, y a reparar el interior.

Entre los aficionados a Toyota la voz se había corrido, porque ellas solían poner en la página web del taller cómo iban avanzando su trabajo, con fotos de buena parte del proceso. Algunos usuarios de foros empezaron a mostrarse francamente interesados, e incluso un concesionario de Toyota les hizo una oferta para adquirir el coche, ya terminado, por treinta mil euros. Con un poco de suerte, puede que no tuvieran que irse a ninguna subasta de un país europeo para venderlo.

Así las cosas, una tarde Erika se encontraba trabajando en las ventanillas del Celica del 73, cuando Esther se acercó a ella desde la oficina:

—Han dejado un mensaje en el buzón de voz. —Le informó a su compañera—. Es un coleccionista de Luxemburgo. Al parecer está interesado en el Celica, dice que nos dará los cincuenta mil por él, que le avisemos cuando lo terminemos, si estamos interesadas, y que enviará a alguien para revisarlo.

Erika no dijo nada. Continuó en silencio, trabajando en las puertas del precioso deportivo. Esther regresó a la oficina y se sentó tras el escritorio, cogiendo el teléfono para llamar al coleccionista de Luxemburgo. Ante ella, entonces, apareció Erika, quitándose los guantes de látex, y mientras los arrojaba a a papelera, le pidió a su compañera:

—Cuelga.

Esther la miró, expectante. Erika se sentó en la silla de metal, frente a ella, y añadió:

—Mmm... —Trató de decir—. Vale, voy a ser directa: quiero quedarme el Celica, Esther.

Esther por dentro sonreía, pero trató de aparentar sorpresa. ¡Qué bien conocía a su amiga!

—¿Qué? ¡Hemos invertido más de treinta mil ya en él!

Erika resopló:

—Los recuperaremos. Con otros proyectos.

Se hizo un silencio. Erika insistió:

—Venga mujer. ¡Sabes que me encanta ese coche!

Entonces, Esther le lanzó:

—De acuerdo. Pero con una condición.

—¿Cual? —Quiso saber la linda rubita de ojos azules.

—Que yo pueda restaurar el Diplomat.

Erika enmudeció. Se puso en pie, y se echó a reír:

—¡Qué tramposa eres! ¡Lo hiciste a propósito, para que te dejara reparar el Opel!

Esther también se empezó a reír, y se levantó. Se fue hacia su amiga, y se abrazaron.

—¡Vale, vale! —Aceptó finalmente Erika—. Pero espero que valga la pena, y ese tío sepa agradecértelo.

Por fin, Esther podía meterse de lleno en el proyecto del Opel Diplomat. Le pidió al ayudante del desguace, Rafa, que lo llevara al taller, y sin perder un minuto más empezó a despiezar la carrocería del imponente Diplomat B de 1976.

****

Esther llevaba prácticamente tres días sin salir del taller, centrada en el Diplomat. Solo hacía un pequeño alto a mediodía para tomar un plato precocinado de arroz, y luego continuar lo más pronto posible reparando el coche. Esa rutina empezaba a preocuparle a su compañera, hasta tal extremo que se decidió a echarle una pequeña bronca:

—Sé que intentas reparar lo más deprisa posible ese auto, pero no creo que esa sea la mejor forma de hacerlo.

Esther no pensaba lo mismo:

—Necesito tenerlo listo cuanto antes. —Le decía—. No quiero que Al se pase meses sin él, y luego se le quiten las ganas o yo que sé... Ya no quiera el coche.

—Pero si acabas enferma por esto, más tardarás aún. —Le dijo Erika—. ¿Por qué no le llamas, y le dices que tenemos otro coche a la venta? Así no le echarás tanto de menos, porque tela la que te ha entrado con el tipo ese...

Esther se echó a reír al oír cómo pronunciaba su amigo la palabra "tipo". Le dijo:

—¿Y cual coche le enseño?

—El AX, por ejemplo...

Esther frunció el ceño. No las tenía todas consigo:

—El Citroen AX ya lo ha visto... Además, en cuanto vea que no tenemos el Diplomat, sospechará. Creerá que se lo he vendido y se decepcionará conmigo. Me pidió que se lo cuidase.

—¿Y por qué no le llamas para verle fuera de aquí? Pídele un encargo, no sé, que te devuelva el favor de cuando le llevaste al funeral. Deja una pieza por ahí encargada, y pide que te ayude a traerla. Una transmisión o un tren trasero..

—No colará. Notará que estoy por él y lo estropearé todo.

Erika se fue hacia el coche en el que estaba trabajando, diciendo:

—¿Y qué pasa si lo nota? ¡Claro que estás por él! ¡Estás por él! ¡Se nota a leguas! ¡Estás por él!

—¡Pero él no lo sabe!

—¡Invítale al cine y manoséale por todos lados, y se te pasará todo! —Espetó la de melena.

Esther se echó a reír sin poderse contener. Seguro que eso lo habría hecho Erika, era propio de su amiga. Pero ella no.

****

Pertierra era lo que muchas considerarían "un don juan". Un guaperas que, con sus cuarenta ya cumplidos, se encontraba en esa etapa de madurez hacia la que tantas mujeres se sienten atraídas. Con un cabello castaño claro, y una barba siempre de dos días, tenía un rostro enormemente atractivo. Casi siempre llevaba unas inseparables gafas de sol de una famosa firma de lujo. Se había casado a los veintitrés años, aunque ya llevaba más de diez divorciado. Ahora, podía decirse que iba un poco "de flor en flor", no era raro verle con hermosas chicas a su lado. Los negocios le iban bien, o mejor dicho, muy bien. Se dedicaba al sector inmobiliario, y ganaba bastante dinero haciendo de contratista de obras. En realidad él no movía un ladrillo, lo que solía hacer era poner a las partes interesadas en contacto, llevándose suculentas comisiones por ello: a las empresas constructoras con las vendedoras, a los diferentes profesionales con los clientes, a los compradores de sitios lejanos buscándoles residencias aquí, agilizando papeleos... Era lo que se conoce como un intermediario, y muy eficiente. Obviamente su don de gentes y su atractivo natural le ayudaban mucho en esa labor. Podría decirse que encontraba a la persona idónea dependiendo de lo que uno necesitase.

Pero además de vividor, Pertierra tenía una debilidad por un tipo de automóvil en particular: los Ford Mustang. Tenía varios, incluyendo una edición especial Ford Mustang Bullitt del año 2008. Pero los más mimados por el guaperas era un "fastback" de 1966, un Boss 429 del 70, y un precioso "hardtop" de 1969.

Con este último llegó al taller, sorprendiendo a Esther en mitad de su tarea y, encima, en el peor momento posible, porque se encontraba sola. Pero no podían permitirse rechazar a un cliente así, Pertierra tenía buenos coches, siempre los llevaba allí para hacerles el mantenimiento y reparaciones menores —sobre todo de sus Mustang más antiguos—, y siempre pagaba bien, pronto y sin protestar.

También era un ligón "de aquí te espero", muy conocido entre los círculos de la vida nocturna, los clubes, lugares de ocio, de alterne, y discotecas. Entre las mujeres tenía mucho éxito, y de hecho Esther sabía —porque su amiga se lo había contado—, que a Erika la había "catado" varias veces, por supuesto con el beneplácito y satisfacción de su compañera. Su próximo objetivo, más por ser un reto que por otra cosa, era Esther, a la que no dudaba de intentar seducir a la menor oportunidad.

Así que se acercó a ella y le dijo por todo saludo:

—¡Hola, guapa! ¿¡Cómo está mi "chochete" preferido?

Esther odiaba ese tipo de expresiones, tan habituales en Pertierra. Pero era de esas cosas que una debía callar y fingir sonreír porque, al fin y al cabo, también vivían de clientes así.

—¿Qué quieres? —Preguntó la de pelo rizado.

—¿Me miras "mi semental"? —Por supuesto, se refería al soberbio muscle-car de color negro.

Esther caminó hacia el auto, abrió el capó y se apoyó en el lateral. Pertierra se puso a su lado, y tras unos instantes la chica se dio cuenta de que el tipo no apartaba la vista de su trasero, así que se reincorporó. Prácticamente se pegaron uno al otro, y no era fácil intentar separarle la voluminosa delantera de ella, para que no tocase el cuerpo de Pertierra, así que intentó dar un paso atrás, pero el hombre la detuvo, rodeándola por la cintura. Ella se puso seria:

—¿¡Qué haces!?

—¡Tranquila! Te cuento —añadió, con un tono familiar—, estaba el otro día así, bailando, y al hacer esto... ¿Lo notas? —Pertierra golpeó con un lado de su muslo la aleta del Mustang, a la altura del paso de ruedas.

—No... —Musitó Esther.

—Golpea, se siente como si cediera...

Era una postura atípica, pero Esther se dejó hacer y golpeó. Más bien, golpeó con su trasero sobre la aleta. Ambos se echaron a reír. Fue cuando se detuvo ante ellos un Lancia Stratos, y de él salió Erika. Pero no venía sola: Al estaba a su lado.

Erika se quedó en silencio. Esther, en blanco. Y Al, inquieto. Solo Pertierra sonreía, mientras Esther trataba de zafarse del abrazo de él.

—¡Vaya! ¡Nos habéis pillado! —Exclamó Pertierra. Esther, ruborizada, entró de nuevo en el taller a paso rápido, avergonzada. Acto seguido lo hizo Erika, dejando a Pertierra solo, fuera, con su Mustang.

—¿¡Para qué lo has traído!? —Le increpaba Esther en voz baja, refiriéndose a Al.

—¡No sabía que vendría Pertierra! —Explicaba Erika—. ¡Quería darte una sorpresa! Le dije que si quería ver otro coche...

—¡Mierda, Erika! —Exclamó Esther, volviendo a salir. Pero no vio a nadie fuera.

—¿Buscas al tipo que venía con Erika? —Preguntó Pertierra—. Se acaba de pirar...

Esther regresó junto a Erika, y arrojó con rabia los guantes a un cubo de basura, cogiendo las llaves de su Datsun y mirando a su compañera, diciendo:

—¡Atiende tú a Pertierra!

—¿¡A dónde vas!? —Quiso saber su amiga.

—¡A buscarle!

Se fue hacia su coche y enfiló la carretera, buscando por los alrededores para ver si localizaba a Al por alguna parte. Pero no se veía por ningún lado, ¡no podía haber ido muy lejos, teniendo en cuenta que iba a pie!

Decidió detenerse cuando llegó cerca de la ciudad. Ya tendría que haberse cruzado con él. Cogió su móvil, y buscó en la agenda el número de teléfono de Al... Pero entonces se detuvo, ¿qué estaba haciendo? ¿Iba a correr detrás de él como si fuese una loca en celo? Además, no había hecho nada malo... Sí, bueno, le vio abrazada a Pertierra, pero eso no significaba nada. Ya le había dicho que no tenía novio, así que si no la creía no era culpa suya. Si albergaba alguna duda respecto a eso, que le preguntase a ella directamente. Además, tampoco era su novia, de momento, no tenía que darle explicaciones. Y por otro lado, ¿no podía abrazar a quien quisiera? Si él se enfadaba por eso, que se enfadase. No iba a andar suplicándole tras suyo como una desesperada.

Viró en aquel mismo punto, y regresó hacia el taller. Si de verdad sentía algo por ella, ya la buscaría, si quería. Lo que estaba claro era que ella no iba a andar detrás de él. Era lo que le faltaba ya. Hacía más que de sobra reparándole aquel extravagante coche que tantos dolores de cabeza le estaba dando, y del que se había encaprichado tan fervorosamente.

No iba a ponerse ahora a ir detrás de un hombre. Lo que le faltaba ya.

FIN

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04 —Un sueño mejor

En mi cabeza me torturaba pensando si debía haber hecho algo más, intentado algo más, implicarme algo más, en lugar de darle dos besos en las mejillas y despedirme sin más de Esther... Pero, ¿qué podría haber hecho, en realidad? Fuera lo que fuese, corría el riesgo de molestarla, o de que le pareciera mal mi actitud, así que mejor excederme en mis precauciones hacia ella, que extralimitarme.

Al menos ya había conseguido su número de teléfono, pero llamarla era otra cuestión. ¿Para qué? ¿Para decirle que no dejaba de pensar en ella, que la amaba, la deseaba y la quería tener siempre entre mis brazos? Seguramente pondría el grito en el cielo.

Claro que podría irme al taller, con la excusa de ver "mi" Diplomat B, pero sería otra pérdida de tiempo, ella sabía que yo no me podía permitir aquel coche, y que solo estaba allí por verla a ella. Acabaría harta de mí.

Resultaba doloroso que, siempre que intentaba hacerme a la idea de que Esther no me hacía caso, ocurría algo que la volvía a traer hacia mí. Como si el destino disfrutase haciéndome sufrir. Y aquella parecía ser otra de esas ocasiones. Varias semanas después de nuestro último encuentro, recibí una llamada. Era del Taller Doble E, pero no era Esther, sino Erika, su socia. Me dijo que tenía algo interesante que enseñarme:

—Es un Peugeot, el 405, nos ha llegado hace unos días. Esther me ha dicho que buscabas un sedán, y tal vez te interese.

Un Peugeot no era el coche que yo tenía en mente, siendo francos.

—Si está en buen estado debe costar bastante. —Le respondí.

—Te lo dejaremos barato. Ven a verlo esta tarde. —Insistió Erika. Su voz era dulce, y graciosa. Levantaba los ánimos a uno.

—No voy a ir para ver un coche que probablemente no me compre, y hacer el viaje y perder el dinero del billete de tren... —Le respondí. Y lo hice de una forma que jamás lo habría hecho con Esther. Supongo que era debido a que no sentía lo mismo por ella, claro, y lo que aquella mujer pensase de mí me importaba un carajo.

—¡Pero no pasa nada! —Insistió—. Además, tengo que ir por la ciudad. Paso a recogerte. Será un momento.

¿En serio iba a venir a buscarme? Si hacían eso con todos sus clientes, no sacarían apenas beneficios de sus ventas de coches. ¿Tanto les interesaba venderme algo? Pero luego pensé en Esther, y en que regresar al taller supondría volver a verla, y entonces la idea sí me resultaba de veras atractiva. Más aún cuando Erika añadió:

—Estará Esther por aquí. —Y recalcó: —Ella podrá enseñártelo.

Por supuesto, le dije que sí de inmediato, sin darme cuenta que indicarme que estaría Esther era como darme a entender que se habían dado cuenta de sobra que estaba colado por ella. Y si su amiga me ofrecía la oportunidad de estar de nuevo a su lado, ¿por qué desperdiciarla? Pues eso mismo.

****

Era la primera vez que me subía en el minúsculo Stratos, ¡y madre mía...! Si el Datsun 100A de Esther era pequeño, el Lancia Stratos de Erika no digamos. Prácticamente ella y yo íbamos pegados, y encima ella conducía como una fiera. El habitáculo estaba empapado del aroma de la conductora, un perfume arrebatador y sensual. Y Erika, para qué negarlo, era guapísima. Tenía unos ojazos azul claro que desarmaban a uno, parecían dos fuentes cristalinas de purísima y gélida agua. Su melena lisa, rubia y larga, le caía por la espalda y los hombros como un hermoso velo. Vestía una camiseta ajustada, de color blanco, de manga corta, que junto a los pantalones tejanos, también ajustados, marcaban sus curvas, sus caderas y su respingón trasero de una manera tan arrebatadora que le cortaba la respiración a uno. Su mentón perfilado, sus labios pintados de un bonito rosa fuerte, y sutilmente maquillada, le daban un evocador toque de elegante rebeldía. Respecto a sus atributos..., bueno, no tenía los golosos pechos de Esther, pero aquellos pequeñitos senos de Erika no dejaban de ser por ello menos atractivos, firmes, con una perfecta forma globosa por su sujetador push-up, y altivos. Mirárselos te taladraban la vista y cada uno se te metía por los ojos hasta destrozar tu corazón en mil pedazos. Aquella señorita era un portento de mujer, mirases por donde la mirases, te deslumbraba y te enardecía, cualquier forma de su cuerpo era una invitación al más ferviente deseo, y ver sus movimientos excitaba sobremanera.

Además de voluptuosa era simpática, atrevida, jovial y vivaracha a más no poder. Su Stratos llamaba poderosamente la atención, y con ella dentro esa fascinación se multiplicaba por mil. Hacía sonar el claxon, adelantaba, giraba, aceleraba, frenaba... Todo deprisa pero con un control absoluto. Claro que el Stratos, un coche nacido por y para los rallies, le permitía hacerlo sin dificultad.

Notaba las miradas de la gente por la calle clavadas sobre mí. Los hombres pensarían seguramente que aquella guapísima fémina era mi pareja, mi novia, quizá mi esposa, y se les notaba en sus rostros la envidia, reforzada por los pensamientos de su impetuosa imaginación, aunque no fuera así. De hecho, yo a Erika apenas la conocía.

Y las mujeres... Bueno, las chicas envidiaban su destreza al volante y, por supuesto, la belleza en sí misma que ella poseía. No tenía la culpa de ser guapa, pero era guapa. Guapa hasta producir herida. Guapa hasta hacer sangrar. Guapa hasta no desear uno admirar más obra de arte durante toda su vida que aquellos preciosos ojazos y aquellos sabrosos labios de frambuesa.

—¿Y bien? ¿Tienes novia? —Me preguntó, sin más y directamente. Lo que en boca de otra chica parecería algo atrevido, incluso toda una declaración de intenciones, en su voz casi parecía una pregunta de lo más trivial.

—He... Bueno... ¿Y tú?

Se echó a reír:

—Yo pregunté primero.

—¿Vamos a hablar de eso durante todo el viaje?

—¿De qué quieres hablar? —Y de inmediato añadió: —O sea, que estás casado...

—¡No! —Exclamé—. ¡Ni tengo novia, ni estoy casado! —Y tras un viraje, añadí: —¡Jope, Erika! ¡No estamos en un rally! ¡Me estás poniendo el estómago en la garganta!

Ni puñetero caso me hizo. Peor aún: parecía que la divertía, y continuó conduciendo de la misma forma.

—¿Hablamos de coches, entonces? —Preguntó.

—Sí, del 405 ese, por ejemplo...

—Fue la segunda berlina media de la casa del león, en contar con tracción delantera, ¿lo sabías? En teoría debería haber sido la continuación del 505, pero trasladaron el tope de gama en el 605, y éste lo dejaron para sustituir al 305.

—¿No había 404?

—El 404 fue muuuuuy anterior —me respondió—, de 1960. El 504 era de propulsión, así que puede decirse que entre el 405, el 406 y el 605 ocuparon los coches tope de Peugeot en buena parte de los noventa. No había nada superior.

—¿El de taxi?

—¿Taxi?

—Sí, ¿no hubo una película así, francesa?

Erika sonrió:

—¡No! Te refieres a la película "Taxi Express"... ¡Ese era un 406! Competía contra unos Mercedes-Benz...

—Sí, es cierto... —Admití—. Y en las rectas lo ganaban los Mercedes-Benz, por eso tenían que llevarlos a calles reviradas, lo recuerdo ahora. —Dije, rememorando algunas de las escenas de la película.

—Creo que eso debió incrementar bastante los precios del mercado de segunda mano de los 406, y sus ventas. Aún así es un coche muy bonito, sobre todo su interior. Siempre me gustó.

—¿Y por cuánto me dejáis el 405 vosotras?

—Primero lo ves. —Me recomendó ella.

—Ya me enseñó Esther un Opel Corsa casi regalado, y le dije que no...

—Lo sé. Y fuiste bobo, porque ya lo hemos vendido. Era un buen coche, y estaba en buen estado.

—Ya... Con eso te digo que como no sea a un precio parecido...

Erika se echó a reír:

—¡Venga ya! ¡A ti el coche te importa un pepino! Lo que quieres es ver a mi compañera...

Aquella confesión me dejó anonadado:

—¿Cómo?

—No disimules. —Insistió—. Te voy a dar un consejo respecto a Esther: sea lo que sea lo que quieras de ella, como le hagas daño te piso los...

—... Ya —la corté— lo pillo. No es necesario que continúes.

Pisó a fondo el pie del acelerador, diciendo:

—Te los piso así...

Por fortuna, ya estábamos en la autopista. Aunque viendo su pierna, casi me dieron ganas de decirle que podía pisarme con su pie lo que le apeteciera, allí mismo.

****

No sabría definir el trayecto con Erika como algo placentero o tortuoso. Placentero obviamente, por la compañía, pero tortuoso en todo lo demás, especialmente en su agresiva manera de conducir.

Llegamos al taller Doble E y mi tortura aumentaba. Si ya llegaba bastante asqueado, ver a Esther abrazada con un hombre acabó de rematarme. Además, era un tipo muy atractivo, llevaba unas gafas de marca, y vestía elegantemente. No hacía falta ser muy listo para darse cuenta que yo no podía hacer nada frente a él. ¿Cómo se me había ocurrido que alguien como Esther, iba a enamorarse de alguien como yo?

Erika se fue hacia el taller, y yo decidí darme la vuelta. No tenía más que ver allí. No quería ver más. Miré mi viejo reloj de Casio, aún me quedaba más de hora y media para el próximo tren, ¡qué estúpido había sido! Mientras me alejaba, a la izquierda vi un camino rural, subía hasta un pequeño parque, frente a una iglesia de estilo románico. Me dirigí allí y me senté. Saqué mi móvil, y estuve a punto de borrar la foto de Esther... Mientras la miraba, mil saetas de fuego al rojo ardiente se clavaban en el alma hasta dejarme el corazón en carne viva. Guardé el teléfono y miré hacia el cielo. Sentía deseos de llorar. Musité unas oraciones frente a la iglesia y bajé de nuevo hacia la carretera. Había tomado una decisión.

En lugar de ir hacia la ciudad, dirigí mis pasos de nuevo al taller. Tenía que hablar con Esther, tenía que verla. No para pedirle explicaciones, al fin y al cabo no éramos novios, pero para despedirme de ella de alguna forma. Para desearla que fuera muy feliz. No la iba a culpar: hacía bien en elegir a otro.

Y como yo tenía la excusa perfecta para regresar, con el Peugeot 405, me vendría genial.

Así que volví tras mis pasos sin dilación, mientras el cielo empezaba a cubrirse de nubes por momentos, y un frío viento racheado se levantaba. Tal vez todo aquello supusiese que tendría que regresar a la ciudad de noche y lloviendo, pero tenía que hacerlo.

Llegué al taller Doble E. El Ford Mustang junto al que aquel tipo abrazaba a Esther, ya no estaba. Tampoco el Datsun 100A de la mecánica. Supuse que tal vez se hubieran ido juntos. En el taller no parecía haber nadie, no se escuchaban los habituales ruidos de compresores de aire funcionando, ni de motores. Recorrí varios metros, y me encontré con algo totalmente inesperado: encima de unas borriquetas, se encontraba el chasis y parte de la carrocería de un coche. Lo reconocí en seguida: ¡"mi" Diplomat! Sus puertas estaban amontonadas a un lado, contra la pared. No entendía nada, ¿lo habrían vendido? ¿Le habrían pedido alguien que se lo restaurase?

Una linda voz llegó a mis oídos:

—Se suponía que sería una sorpresa...

Era Erika. Vestida con una camiseta con el nombre del taller, y un pantalón de trabajo naranja y azul, había llegado a mi lado. Con los brazos en jarra sobre sus arrebatadoras caderas, me explicó:

—Te lo iba a reparar...

—¿Quién? —Quise saber.

—¿Quién iba a ser? ¡Esther!

—Pero... ¿Por qué? —Pregunté, sin entender. Ella extendió sus brazos hacia el coche:

—¿¡Por qué!? ¿¡Por qué!? ¿¡Por qué!? ¿¡No lo ves!? ¿¡Estás ciego!?

Caminé unos pasos alrededor del coche:

—Pero... ¿Por qué no se lo impediste?

—¿¡Qué!? ¡Cualquiera le decía nada! Quería regalártelo.

—Pero si ella... ¡No me dijo nada! Además, ese tipo al que estaba abrazada...

—¿Pertierra? ¡Es un cliente! Y un buen cliente. Pero no es nada de ella, él tiene mujeres de sobra, ¡yo lo sé bien! —Exclamó, yéndose hacia otro coche en reparación.

Me dirigí hacia la salida:

—¿Y dónde está Esther?

—¡Se fue a buscarte! —Me gritó desde debajo de un Ford Focus.

Me llevé las manos a la cabeza. De estar a punto de borrar su foto, había pasado a... A algo que era mucho más de lo que me habría imaginado conseguir aquella tarde.

Entonces, un Datsun de color amarillo claro llegó, frenando en seco sobre la explanada. De él salió una airada Esther, exclamando:

—¡A saber dónde se habrá metido! ¡Que le den!

Salí del taller, y al verme se quedó inmóvil, sorprendida. Me fui hacia ella y entonces sí, la abracé.

—Perdona, Esther... —Musité, acariciándole los ricitos de su cabello rubio pajizo.

Esperé a que me abrazase. No lo hacía, así que acerqué mis labios y le di un suave beso en la mejilla. Entonces sí lo hizo. La abracé con fuerza, y busqué sus labios. Nos los rozamos romántica y suavemente, con cariño. Le susurré:

—He visto el Diplomat...

Ella emitió una sonrisa forzada:

—Pues entonces me has chafado el plan de darte con él una sorpresa...

—No quiero que lo hagas. Es un trabajo abrumador restaurar ese coche...

—No importa, Al. —Musitó. Le acaricié la mejilla:

—Hagamos otro trato: te cambio el Diplomat por tenerte a ti. —Iba a salir ganando en el cambio.

Se echó a reír:

—Me tienes igualmente... Con Diplomat o sin él.

Nos besamos entonces apasionadamente en los labios. Y una fina lluvia comenzó a caer sobre nosotros.

****

Erika ya se había ido, nosotros cerramos el taller, y Esther y yo nos quedamos dentro, sentados sobre el asiento posterior del Opel Diplomat B, que estaba fuera del habitáculo, sobre el piso de cemento del garaje, entre una nube de piezas y dispositivos de todo tipo del coche alemán. Por fin, Esther estaba entre mis brazos. Y yo entre los suyos. Fuera, llovía con fuerza. Las gotas de lluvia impactaban contra el techo de la enorme nave. Besaba la cabecita de mi chica, acariciándole su oreja, mientras ella miraba relajadamente el desarmado y monumental puzzle del Opel. Seguía empeñada en restaurarlo para mí.

—Cariño —le intenté hacer ver—, aunque lo restaures, pongamos en tres o cuatro meses, inviertas todo el dinero del taller para eso... Con lo que consume ese coche no podría apenas ni usarlo.

—Pero es el que te gustaba... —Musitó ella.

—Me gustas más tú —susurré, ella esbozó una sonrisa—, y eso ya lo he conseguido.

Noté que me acariciaba en el antebrazo. Continué diciendo:

—Además, ¿qué dirá Erika al ver parte de su dinero invertido en esto? No quiero que le debas nada por mi culpa.

Sabía bien que el dinero para restaurar mi Opel debería salir del negocio de las dos.

—No hay problema —me explicó ella—, eso ya lo tengo resuelto. Compré un Toyota Celica del setenta y tres para que me dejara restaurarte tu coche. Sabía que le gustaría el Celica, y que no podría resistirse a él. Así que restauramos su Celica, y ella se lo quedó con la condición de que yo restaurase este para ti.

No me podía creer lo que me estaba contando, ¿en serio había hecho eso por mí? La abracé con fuerza. La besé:

—¡Te quiero! —Musité. Y claro que la quería. Con locura.

Me sonrió, giró la cabeza hacia mí, y me acercó sus labios, susurrándome con una linda y mimosa vocecita:

—Y yo a ti...

Sin separar mis labios de su mejilla, pregunté:

—¿Tanto le gustan los Toyota Celica a tu amiga, como para aceptar restaurar el Diplomat para mí?

—Los deportivos de los sesenta y de los setenta la vuelven loca. Sobre todo los de los setenta. Y entre ellos, una de sus debilidades son los Lancia Stratos y los Toyota Celica. Conozco bien a Erika —dijo sonriendo—, y sé cuales son sus puntos débiles.

—El Celica de los setenta es precioso —convine—, no tiene malos gustos tu amiga.

—Es cierto. Los japoneses querían copiar a los mejores deportivos compactos americanos, sobre todo los muscle car como los Mustang, y lo hicieron. Pero además, no se quedaron en una simple copia: los mejoraron en todos los sentidos, desde el estético, hasta el mecánico, pasando por la seguridad. En aquellos tiempos si los japoneses copiaban algo, por regla general no solo copiaban, sino que hacían un producto mejor. Lo mismo en electrónica, en relojes y calculadoras, por ejemplo.

Le acaricié el vientre, y le pregunté:

—¿Y cuanto costaría restaurar el Diplomat B?

—Eso es información secreta. —Obviamente no me lo quería decir.

—Por favor, dímelo nena... —Insistí.

Llamarla "nena" debió surtir efecto, porque musitó:

—Unos treinta mal... Puede que algo más.

Resoplé, asombrado:

—¿¡Treinta mil!? Es demasiado dinero, cielito. Deja ese proyecto, por favor. —Me miró—. No quiero que gastes tanto dinero por mí.

—Es un regalo.

—Invítame a tu casa esta noche. Eso sí es un regalo. —Me atreví a decir.

Se echó a reír, lanzándose a mi cuello y besándome. Luego continué:

—Además, insisto: no quiero ni pensar en su consumo. No quiero que inviertas todo ese dinero para luego tener que dejarlo por ahí tirado sin gasolina.

—Yo te pago la gasolina... —Susurró en mi oído.

—Pues con más razón. No quiero que encima tengas que pagar un dineral en gasolina...

—Le pondremos un motor más moderno... —Sugirió.

Aún así, el motor para mover el Diplomat B tendría que ser potente y enorme, eso lo sabía bien.

—No, Esther, mi vida...

—Así podrás venir a verme al taller cuando quieras... —Me recordó, llenándome de vida con su arrebatadora mirada.

Le acaricié las caderitas:

—Te propongo otra cosa, ¿vale? Búscame tú uno pequeñito, estilo del tuyo...

—¿De mi Datsun?

—Sí, tesoro.

—Pero tal vez no sería de tus gustos...

—Si es tu regalo, será de mis gustos. Un auto que no tengas que invertir treinta mil euros en él, y que no tenga que rascarme los bolsillos cada vez que tenga que detenerme en un surtidor de gasolina...

—¿Estás seguro?

—Sí. —Le respondí, llevándola hacia mí entre besos—. El que tú quieras. Si tú me lo elijes, me gustará.

—Pero dame más pistas... ¿De los ochenta? ¿De los noventa? ¿El AX ese? —Preguntó, refiriéndose al Citroen AX que tenían en venta fuera.

—¡No! El AX no.

—¿Un Supercinco? ¿Un Renault Clio?

—Uno de los setenta, como el Datsun.

Me acarició por la mejilla:

—¿Otro japonés?

—Otro japones. —Acepté.

—De acuerdo. Creo que a Erika le daré una alegría cuando le diga que no restauraré este. —Me confesó, y nos echamos a reír. Luego, me preguntó, acerca del Diplomat B:

—¿Y qué quieres hacer con él?

—¿Lo puedo tener guardado en el desguace? ¿Me lo regalas?

—Claro...

—¿Me dejas volver a armarlo?

—¿¡Ahora!? ¡Son las once de la noche!

—Tu solo siéntate aquí, come algo, y me vas indicando lo que tengo que hacer. Yo hago el trabajo.

—Me da a mí que te va a llevar mucho tiempo... Mejor empezamos mañana.

No la contradije, pero a la mañana siguiente regresé a primera hora para volver a ensamblar mi Diplomat. No hizo falta que cogiera el tren en aquella ocasión, porque no nos separamos en toda la noche, y me fui al taller con ella por la mañana.

****

Epílogo

Sabía que por mi cumpleaños Esther me tenía reservada una sorpresa. Ella no quería hablar, pero me decía que tenía bastante trabajo en el taller y aprovechaba cualquier momento para quedarse haciendo horas extra.

Se había empeñado en invitarme a una cena especial en su casa, así que esperé a que llegara en un parque cercano a su vivienda por el que muchas veces solíamos pasear cogidos de la mano. Llegó en su Datsun y me dio un pequeño regalo de cumpleaños: una fotografía de los dos en un pequeño marco, muy lindo, con adornos plateados. Era un detalle muy cariñoso, y se lo agradecí.

Tras la cena me convenció para salir un rato por la noche. Nos subimos en su Datsun 100A y me di cuenta que, en lugar de conducir hacia el centro de la ciudad, ella conducía en dirección al taller Doble E.

—¿Nos vamos al garaje? —Pregunté.

—Sí. —Respondió sin más.

—¿Y eso? No tendrás trabajo también esta noche, ¿verdad? —Sonrió—. Bueno, a no ser que quieras que te ayude...

Llegamos a la explanada, y detuvo su auto sin apagar las luces. Abrió el portón, y me pidió:

—Tráeme el papel que está en el parabrisas de aquel coche, por favor cariño.

Salí del Datsun y caminé hacia el frente, yéndome a un pequeño coche que ella me había indicado. Bajo los limpiaparabrisas estaba prendido un papel de color rosa. Lo cogí, y vi un corazón escrito con rotulador rojo, con un mensaje:

"Para ti, mi amor. Espero que te guste. Con todo mi cariño, tu novia. Esther".

Noté que mi chica estaba a mi lado, cuando la sentí rodearme con su brazo por mi cintura.

—¿Te gusta? Es pequeño, y japonés, como querías.

—¿En serio? Pero... ¡Cielo! ¿Has estado trabajando para dármelo hoy?

Nos abrazamos, y tras besarla, caminé alrededor del pequeño coche. Dije al fin, cogiéndole la mano a Esther:

—¡Qué bonito! ¿Qué coche es?

—Un Subaru Rex MK1, de cinco puertas. Es del setenta y nueve.

—¿Y el color? ¿Es el original?

—Sí. Bueno, está pintado de nuevo, pero es un rojo oscuro como el original, lo comprobé personalmente.

Abracé a mi mecánica favorita:

—¡Mi amor! ¡No sé cómo agradecerte esto!

Sacó unas llaves de su bolso:

—¿Llevándome a dar una vuelta?

Sonreí. Subimos al coche, y antes de ponerlo en marcha le pregunté:

—¿Qué motor tiene?

—Hemos rehecho el original, el K23, motor de 544 centímetros cúbicos, así que no hay nada más frugal que eso. 110 kilómetros por hora de velocidad máxima, dos cilindros, de cuatro tiempos y refrigeración líquida. Y como sabía que te gustaría la configuración, los Rex hasta los ochenta eran de motor trasero, y de propulsión también trasera.

—¡Genial! —Eso sí que me entusiasmaba: un pequeño motor, y encima a propulsión.

—Pero no es todo. Subaru lanzó unas variantes con una transmisión automática "Autoclutch". La conseguí para ti, y se la puse. Funciona mediante un convertidor de par hidráulico, cómoda y sin resultar pesada como una transmisión automática convencional.

—Semiautomática. —Dije, al ver la palanca de cambios del interior con las letras habituales "R", "D" y "P".

—Sí, cariño. Semiautomática.

Giré la llave en el contacto. El motor arrancó a la primera, ronroneando con suavidad. Creo que Esther notó enseguida mi cara de felicidad, porque se acercó y me besó suavemente en la mejilla, susurrándome:

—¡Te quiero!

La miré. Le acaricié suavemente su mano, y luego pisé el acelerador.

Un coche encantador, una chica encantadora, y toda la noche por delante. ¿Se podía pedir más? Y eso no era todo: el Opel Diplomat B también era mío, y podría ir a mirarlo como si fuera una pieza de museo cuando quisiera.

—No podrías haber elegido un utilitario mejor. —Le confesé a Esther—. Me encanta este Rex pero, sobre todo, me encanta que sea un regalo tuyo.

Porque ella, mi encantadora compañera, hacía lindas y maravillosas todas las cosas.

FIN

Notas a "Un sueño mejor":

Ciertamente, y como queda explicado en el relato, los automóviles japoneses de los setenta y ochenta estaban por encima de la media en todo respecto a los europeos, no solo en seguridad, sino también mecánicamente. Claro que eso tenía su contrapartida, y es que eran notoriamente más caros debido a las tasas de importación. Por otro lado, en países como España, debido a su cerrado mercado y las medidas restrictivas del régimen franquista, aún tardaríamos bastantes años en verlos por nuestras carreteras.

Respecto al Rex de Subaru, el fabricante japonés fue mejorándolo y ofreciendo motores mayores, desde los primeros de 300 cc., a medida que cambiaban las especificaciones japonesas para sus "key cars" —a partir de 1976 —y los consumidores externos apreciaban más velocidad aunque, en ese ingenio de la Subaru de entonces, su motor seguía siendo muy compacto e incluso se ofrecía en variantes de 5 puertas (también existían de 3). El "autoclutch" que menciona Esther ciertamente existió, aunque no en las variantes de los setenta, puesto que no llegaría al mercado hasta los primeros años ochenta, montado en las siguientes versiones de los Rex con motor de 500 cc y 600 cc. No obstante, no es extraño pensar que las dotes mecánicas de nuestras dos mujeres pudieran habérselo incorporado a la versión del Rex del 79, que es la que le regala Esther a Al.

El Subaru Rex seguiría en producción hasta el año 1992, aunque para los amantes de este precioso y bellísimo compacto, sin duda las variantes de los setenta y primeros de los ochenta son las más valoradas, con una estética, ya en los setenta, enormemente singular y de marcado carácter.

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05 —Más manos hacen más

—¿Cual es su nombre?

Le entregué mi documento de identidad a la funcionaria, a la vez que respondía:

—Claudio.

La señora, de cabello rubio oscuro y media melena, con un jersey blanco a rayas azules, consultó brevemente el monitor de su ordenador, tecleó durante unos segundos en el teclado de color negro, y me devolvió el carnet:

—Bien, ya vuelve a estar dado de alta en el sistema.

"El sistema". Volvía a ser un número "del sistema". Una estadística, un fichero más. Volvía a estar en la cola del paro. Había acudido a la oficina de empleo para eso: para que reactivaran mi demanda en búsqueda de trabajo, tras haber realizado un cursillo subvencionado con fondos públicos de pintura de carrocería de automóviles. A partir de ahí, vuelta a esperar, a enviar currículums, a rebuscar entre las ofertas de empleo. Lo malo era que las facturas y los vencimientos de los créditos no esperaban: tenían que pagarse puntualmente.

Cada día buscaba entre los tablones de anuncios de la parroquia y en las páginas web, la oferta de algún empleo. Había muchos de mecánico, pero la mayoría pedían experiencia, una experiencia que yo no podía justificar. Acudía a entrevistas de empleo para perder el tiempo, porque nunca conseguía nada. A ello se unía que, a mis casi cuarenta años, y tras más de diez desempleado, las empresas no confiaban en mí. Algunas pensaban que si llevaba tanto tiempo sin trabajar sería por algo, y para otras era ya demasiado viejo. Querían chicos jóvenes con la titulación recién obtenida, y con todo tipo de carnets: de gases fluorados, de electricidad y electrónica, de diagnosis del automóvil... Yo solo tenía cursos subvencionados por la Administración pública de empleo. Esos certificados no servían de nada. Las empresas se reían de ellos en tu cara.

Y para obtener otro tipo de títulos había que invertir mucho tiempo y mucho dinero, ambas cosas que en mí escaseaban.

No obstante seguía intentándolo, ¿qué otra cosa podía hacer?

Fue entonces cuando vi anunciado que unos talleres, Doble E, estaban en busca de un mecánico. Pedían experiencia, y eso me hacía dudar. Pero decían también que valorarían conocimientos en vehículos militares, y eso me animó a presentar mi solicitud.

Una voz de mujer me citó una semana después para una entrevista. Los Talleres Doble E no quedaban cerca de mi casa, pero me daba igual. Una mañana cogí mi viejo Renault 12 de chillón color amarillo, y me fui.

Lo mejor que tenía el Renault 12 es que era fácil de remendar. Sus motores eran longevos, indestructibles, así que con pocos recursos y un poco de bricolaje, uno podía "apañarlo" para que siguiera funcionando. Eso le ocurría al mío. La parte eléctrica era muy básica, hasta sus elevalunas eran manuales. Algo le ocurría a la bomba de gasolina, puesto que a altas revoluciones se atoraba y empezaba a fallar, o quizá fueran las vibraciones de los cojinetes del motor, quién sabe. De cualquier forma, uno no podía pasar de ochenta o noventa kilómetros por hora con él. Sabiendo eso, las cosas irían bien.

Renault había fabricado el 12 en el año 1969, tras casi 5 años de trabajo en el proyecto 117 que desarrollaría el vehículo. Iba a ser un coche con frontal asimétrico, con dos faros a un lado y uno en el otro, pero la dificultad para homologar semejante extravagancia obligó a que esta solución se quedase en la mesa de diseño para ponerle los faros dobles, o simples rectangulares, que todos conocemos.

En sus tiempos el R-12 era la berlina por excelencia de Renault, y fue un superventas, tanto que llegó incluso a fabricarse bajo licencia en la marca Dacia, durante muchos años, para países de Europa del Este. Si en los setenta un padre de familia quería un vehículo para ir y volver del trabajo a diario, y para llevar de paseo a sus hijos y esposa los fines de semana, elegía el Renault 12. Era el cuatro puertas por antonomasia de Europa. En aquellos años competía con el Peugeot 504, el Opel Kadett, o incluso el Solara de Simca. Pero de entre todos ellos, el Renault 12 era sin duda el más exitoso y vendido, y por eso no era tan raro encontrar piezas y recambios en desguaces, incluso a día de hoy.

Conduje con mi "cacharrito" hacia las afueras de la ciudad. El taller Doble E no era difícil de encontrar, era un sitio bien visible y grande, pero quedaba un poco en mitad de ninguna parte. Cuando llegué, el humo que transmitía la chapa del capó de mi R-12 me indicaba claramente que había algún problema en el sistema de refrigeración de su motor. Debería revisarlo. Lo malo es que esa era una incidencia que podría suponer volver a vaciar los conductos, lo cual era un engorro, y más aún si, como en mi caso, uno no disponía de un sitio cómodo y tranquilo para hacerlo.

Me habían mandado preguntar por una tal Erika. Así que entré, y vi a dos bellas señoritas "metidas en harina", con las manos llenas de grasa y manejando con destreza sopletes de soldadura. No voy a negar que ver a dos mujeres de mecánicas era una escena enormemente excitante, al menos para mí. Una de ellas era delgadita, pero muy atractiva, con una melena rubia que llevaba recogida en una coleta. Me pidió que la siguiera, y nos fuimos hacia la zona de las oficinas. Ella se sentó tras un escritorio de metal, de aspecto industrial, en un cómodo sillón de cuero, y yo hice lo mismo en una pesada silla. No podía creerme que aquella mujer mandase allí, ¿en serio era suyo el taller?

Juntó ambas manos, y me dijo:

—Tengo mucho trabajo y ya he hecho unas cuantas entrevistas, así que vayamos al grano. Necesito alguien con experiencia y, por lo que veo —agitó ante ella el currículum que yo le había enviado, ahora imprimido en papel—, usted no la tiene. Pero me ha llamado la atención su experiencia militar. Cuénteme y dígame por qué debería contratarle.

—Verá... Señorita... He estado alistado en el ejército, hasta que me licenciaron me pasé muchos años reparando vehículos militares, allí fue donde realicé los estudios de mecánica, pero al parecer eso, una vez se llega a la vida civil, no vale de nada. De hecho ni el título que me dieron sirve de nada ahora, con las nuevas titulaciones y tantos carnets...

—¿Tienes experiencia reparando vehículos militares? —Quiso saber ella.

—Sí señorita. Tanques, Pizarros, jeeps... Pero, ¿quién lleva su tanque a reparar a un taller?

La preciosa "modelo de pasarela" me clavó unos ojazos azul claro de escándalo:

—Verás... Tenemos un proyecto en marcha. Un coleccionista nos ha pedido restaurar un Santana de la Guardia Civil, del año 1969. De cuando Santana fabricaba sus todo-terreno en Jaén, ya sabes, en Linares...

Asentí con la cabeza:

—Sí... Suena muy interesante.

—Necesito a alguien que sepa cómo desenvolverse con esos coches, alguien al que le guste su trabajo, y le guste trabajar con esos modelos.

Abrí los brazos, sonriendo:

—¡Bueno...! Supongo que esto se lo habrán dicho todos a los que ha entrevistado, pero aquí tiene a la persona ideal. Me entusiasman esos modelos antiguos, de hecho me siento como en mi salsa. Trabajaría con ellos por lo que fuera, solo le pido que me de una oportunidad, no se arrepentirá. —Y añadí—. Llevo muchos años sin empleo, he hecho cursillos de pintura, de chapa... Y en vehículos militares he trabajado desde que entré en el ejército. Solo le pido una oportunidad para demostrarle mi valía.

Erika carraspeó. No sabía si era bueno o malo su silencio, pero tras pensárselo unos instantes, me preguntó:

—Una última cosa, y comprende que tengo que preguntártelo: ¿tienes problema con la autoridad? Más bien, ¿con la autoridad de una mujer? Aquí serás nuestro empleado, y harás lo que nosotras digamos.

—Ningún problema. —Dije con rapidez y seguridad. ¿Cómo iba a tener problema alguno, mientras me dieran un trabajo y me pagasen? —Más aún, en el ejército algunas de mis superiores eran mujeres. Nunca he tenido problema con ellas.

—Pues bien... Te haríamos un contrato por obra y servicio, de momento hasta que restauremos el Santana 1300. Con un periodo de prueba, por supuesto. Pero si haces las cosas bien y vales la mitad de lo que dices, aquí trabajo no te faltará.

Se puso en pie, y me tendió la mano:

—Bienvenido, Claudio.

Le cogí la mano, fina y delicada, como era ella. Sonreí:

—¿Cuándo podría empezar?

—¿Qué tal ahora mismo? —Me preguntó a su vez.

—¡Por mí de acuerdo! —Respondí.

****

La otra compañera, que luego me enteraría que era su socia en el negocio, se llamaba Esther. De ahí el nombre de "Doble E" del taller. Esther era más o menos de la misma edad que Erika, y no sabría decir cual de las dos era más atractiva. Ciertamente Esther estaba "un poquito" entrada en carnes, pero su cuerpo y, sobre todo sus voluptuosos pechos, quitaban el hipo.

Me encargaron desarmar el Santana por completo, todos y cada uno de sus tornillos, dejándole el chasis únicamente. De cuando en cuando, una de las dos pasaba a revisar mi trabajo, aconsejarme sobre algún procedimiento o sobre cómo retirar ciertas partes. Resultaba evidente que sabían muy bien lo que hacían, conocían su trabajo y eran unas excelentes mecánicas, todas unas expertas en reparación del automóvil.

Yo tenía algunos conocimientos y, sobre todo en cuanto a la práctica, un poco digamos que "oxidados". Hacía muchos años que no pisaba un taller en plan "serio", a excepción de los cursos del paro que no servían para nada, y cuyas prácticas eran de risa: hacías pintura del automóvil y las horas de práctica lo único que pintabas era "el indio". Te mandaban unas semanas a trabajar gratis a un taller para servir el café, y esa era toda la práctica que hacías. Ni locos se iban a arriesgar a que pintaras una carrocería y "la liaras" o metieras la pata desperdiciando la pintura o, peor aún, cometer un error sobre la carrocería y teniendo el taller que empezar de nuevo todo el proceso. Lo cual era un trabajo ingrato y tedioso: volver a retirar toda la pintura, lijar el metal, volver a dar la capa de imprimación y laca, en su caso... De manera que aunque en el diploma que te daban al final de curso te ponían: "pintor de carrocería del automóvil", en realidad estabas muy lejos de ser un profesional en ello. Y por supuesto, eso las empresas lo sabían de sobra y a ese tipo de titulaciones no les hacían ni puñetero caso. Para la mayoría de empresarios era como si tú hubieses escrito a bolígrafo en un folio que eras pintor de coches.

Durante un par de días estuve despiezando el Santana 1300 para dejarlo totalmente desarmado. El 1300 era un buen vehículo de los que hoy llaman "off-road" pero que, en los años sesenta en los que apareció, se les denominaba "coches para el monte" sin más. Si los pick-up eran en Estados Unidos los vehículos de trabajo, en Europa, y sobre todo en España, lo eran los Santana. La compañía jienense cuyo nombre original era Metalúrgica de Santa Ana, había empezado en 1956 fabricando tractores, cosechadoras y similares vehículos para el campo, pero luego se dio cuenta que ese sector estaba muy cerca de los todo-terreno. El Santana 1300 en el que yo trabajaba había sido destinado al servicio de la Guardia Civil. Era un modelo casi único, que usaba la Benemérita para retirar coches siniestrados de la carretera, arrastrándolos del lugar del atestado. No habían quedado muchos en pie, y el encargo era restaurarlo hasta ponerlo de nuevo con su aspecto original, listo para salir a la carretera. Claro que su principal fin era la sala de exposición de un coleccionista, así que había que dejarlo con nota, apto para un museo. Eso me daba un cierto temor, no quería meter la pata con nada, y ante la mínima duda preguntaba a Esther o a Erika qué hacer. Prefería incordiarlas antes que producir un desastre que podría ser irremediable. Al fin y al cabo, las piezas del Santana 1300 eran difíciles y caras de conseguir.

El Santana 1300 podría considerarse el primer todo-terreno como tal español, aunque estuviera realizado sobre la base del Land Rover Serie II que Santana fabricaba bajo licencia. Su cabina adelantada lo hacía apto para usarse como furgoneta, camioneta o vehículo pick-up en sitios escabrosos de montaña a donde para otro tipo de vehículos no serían fáciles llegar.

Siendo robustos, y con buenos motores, la unidad que tenía para restaurar no carecía de problemas. Había daños de óxido en la carrocería, y debíamos retirar algunos trozos para soldar nuevos elementos. Parece fácil, pero hacer ese remiendo y dejarlo como el original era una de las cosas que distinguían a un profesional de un aprendiz.

Yo estaba soldando una de esas partes afectadas por el óxido tras retirarla con una radial pequeña, cuando noté que alguien me tocaba. Era Esther. La miré, mientras dejaba de soldar, y me dijo tras levantar mi visera del casco:

—Esto no sigue la línea de la carrocería... —Me indicó con su dedo.

En efecto, la línea curva de la parte baja de la carrocería era muy complicado de seguir, pero yo pensaba hacerlo luego:

—Le pienso dar forma luego... Cuando termine de unirlas.

Esther me miró como si le hubiese dicho una burrada, y negó con la cabeza:

—¿Luego? ¿Y crees que va a quedar igual? Es una chapuza —me espetó—. Mejor la vuelves a cortar, y que Erika no lo vea. Yo la soldaré.

Cuando me dijo lo de "mejor que Erika no lo vea", me apuré a cortar la pieza que estaba soldando de nuevo. Esther abandonó lo que estaba haciendo, llegó junto al Santana 1300, tomó medidas, rehizo la pieza, y la volvió a soldar. Luego lijó los bordes. Me quedé asombrado: tras pintarla, ni se notaría que era una parte soldada.

Esther me dijo que hasta que adquiriese destreza, no volviera a rehacer chapa oxidada. Por eso, lo único que hice era retirar las partes viejas, y luego le dejé el trabajo a Erika. Si Esther era una experta soldadora, Erika era toda una virtuosa con el soplete, el acetileno y la varilla. En dos días que estuve con ellas había aprendido más que en dos meses de cursillo del paro. Porque, además, de restauración yo no era precisamente un entendido: los vehículos militares no los restaurábamos, los reparábamos y cambiábamos el aceite, y poco más. Cuando se hacían viejos se iban al desguace y, por otro lado, el aspecto estético poco importaba. Pero para un Santana 1300 que sería expuesto sí era importante, y había que prestar atención a todos sus más mínimos detalles.

Cuando Erika y Esther se unieron al proyecto, tras terminar las reparaciones que las habían mantenido ocupadas hasta entonces, el Santana 1300 comenzó a mejorar notablemente, y el trabajo avanzaba a pasos agigantados. No puedo negar que seguí cometiendo algún que otro fallo, pero por eso mismo siempre intentaba ir detrás de ellas y dejarlas que me guiaran.

Finalmente restauramos el Santana 1300, y un tipo llegó a recogerlo, asombrado por nuestro magnífico trabajo. Al día siguiente, ya sin ningún coche que restaurar, supuse que Erika daría por finalizado mi contrato. De hecho, cuando llegué y me pidió que la acompañase a la oficina, eso pensé. Me hizo sentarme en la misma silla en la que me había entrevistado cuando llegué el primer día, y ella se sentó en el sillón, tras la mesa metálica. Juntando las manos y jugueteando con sus dedos, algo muy habitual en la mecánica, me comentó:

—Te ofrecí este empleo por obra y servicio para ayudarnos con el Santana 1300...

—Sí, lo sé. —Dije.

Inspiró aire:

—Y lo has hecho muy bien. Has tenido tus errores, pero bueno, espero que hayas aprendido.

—He aprendido mucho con vosotras. —Le confesé con sinceridad—. Y tengo que daros las gracias por haberme dado la oportunidad de trabajar a vuestro lado, y ser tan comprensivas conmigo. De verdad. Me encanta el trabajo que hacéis, los coches que reparáis... Todo.

Me extendió unos documentos, diciéndome:

—Lo he hablado con Esther. Y nos gustaría que siguieras con nosotras. Una mano no nos vendrá mal, así que he preparado otro contrato para ti.

Me quedé boquiabierto. Eso significaba que confiaban en mí, y me sorprendió. Casi me echo a llorar:

—¡No os arrepentiréis, de verdad! —Exclamé—. Sois magníficas, tanto tú como Esther.

Erika sonrió:

—Venga, firma. —Me animó.

Cogí el bolígrafo que me ofrecía la preciosa mecánica de rubia melena, y mientras plasmaba mi nombre en varias hojas de papel, dije:

—Ojala algún día pueda llegar a vuestro nivel...

—Práctica, Claudio. Todo es cuestión de práctica.

Nos pusimos en pie, y luego ella se colocó a mi lado. Me cogió del brazo, y desde la cristalera de la oficina señaló hacia el taller:

—¿Ves ese Peugeot 202?

—Sí...

—Queremos ponerlo a la venta, me he enterado de alguien que está interesado. Intenta hacerlo arrancar.

—¿Que encienda el motor?

—Sí, que encienda el motor, y se pueda dar una vuelta con él. Con eso me conformo. Ponle neumáticos nuevos a las ruedas y demás, y luego límpialo, que tenga un aspecto decente.

Me frotaba las manos, ¡me encantaba trabajar con coches viejos!

—¡Eso está hecho! —Le dije, abriendo la puerta para dirigirme hacia él.

—¡Ah, y por cierto, Claudio! —Giré mi cabeza hacia ella, deteniéndome—. Cuando termines, trae tu Renault 12 para que te lo revise. Ya es hora de darle un buen repaso a ese motor de tartana que llevas.

Sonreí. Volví hacia ella, y le pedí permiso:

—¿Puedo abrazarte? —Por supuesto, siendo una chica tan linda me parecía imprudente atreverme a tanto sin que ella me lo permitiera, porque seguramente estaría harta de que cientos de hombres intentaran tocarla o acercarse a ella lo máximo posible.

Se empezó a reír:

—Bueno vale, solo un poco.

—¡Gracias, Erika! —Le dije, muy emocionado—. ¡Me habéis cambiado la vida!

Talleres Doble E. "E" de "esperanza" en mi caso.

FIN

Notas a "Más manos hacen más":

Aunque es cierto que los modelos de todo-terreno provenientes de la factoría española de Santana Motor en Linares (Jaén), formaron parte durante muchos años del parque móvil de la Guardia Civil (modelos como los Serie II y III, 80 y 109, estuvieron sirviendo a la Benemérita desde los sesenta hasta bien entrados los ochenta, incluso empezaron formando parte de los vehículos de la Policía Armada, y se utilizaban principalmente en el medio rural; también había versiones militares, y fue el primero de su tipo en España, como los 88-M —la "M" designaba precisamente eso, "militar"—), que yo sepa nunca hubo un Santana 1300 dentro de la Guardia Civil, ni siquiera hubo un vehículo grúa en ese Cuerpo. En aquellos años sesenta y setenta, las grúas formaban parte de la equipación de compañías como Ayuda en Carretera, no de la Guardia Civil.

Lo que sí fue real era la existencia de Santana 1300 convertidos en grúas, partiendo de sus variantes pick-up. Me he permitido, por lo tanto, la licencia en este relato de hacer una mezcla de todo ello y convertir el Santana 1300 en un vehículo grúa de la Benemérita, por varias razones. La primera, porque de pequeño uno de mis primeros juguetes que recuerdo era un Land Rover grúa (o Santana grúa, si se quiere ver así), y siempre que veo uno me evoca ese recuerdo. Era un vehículo muy querido por mí. En aquellos años las grúas eran un soporte pesado con un gancho y una cadena, poco más, estaban todavía lejos los anclajes rápidos e hidráulicos de las grúas actuales y, por supuesto, los elementos auxiliares como cabrestantes. Todo se hacía con la grúa "empujando" o "tirando".

Más creíble habría sido que el Santana 1300 fuera un Land-Rover Santana Serie II, que sí poseía la Guardia Civil, pero el elegir un 1300 tiene su razón de ser, con bastante peso. En primer lugar, porque lo mismo que el Renault 7 en su segmento, el Santana 1300 puede considerarse el primer todo-terreno de desarrollo íntegramente español. Cierto que tomaba la base del Land-Rover Serie II (Santana 109, en concreto, o sea, la versión larga), y que se inspiraba en el Land Rover 101 "Foward Control", pero el español no estaba restringido a un uso específico ni militar, sino que se comercializaba al público en general. Esas particularidades hacen de "nuestro" Santana 1300 algo único y, hoy día, bastante impensable. Eran unos tiempos en donde las compañías españolas, aún con productos licenciados, gozaban de una notoria libertad, dada la dificultad de importación y la necesidad, por tanto, de hacer todo lo que se pudiera en España.

Los Santana 1300 fueron utilizados en multitud de escenarios, principalmente rurales: llevando pan, leche e incluso pescados por aquellos pueblos de la paupérrima España y sus penosas carreteras comarcales, y siendo utilizados incluso como vehículos de emergencias, dada la enorme flexibilidad de configuración que ofrecía su chasis, con un enorme espacio de carga gracias a la cabina adelantada.

El Santana 1300 se ofrecía en variantes con motor de gasolina, o con el afamado y robusto motor diésel de los Land Rover, y estuvo en el mercado desde el año 1967, hasta los albores de la década de los ochenta, 1979 en concreto. Esto supone más de diez años de presencia constante e invariable en los concesionarios, algo hoy impensable para un vehículo SUV o todo-terreno.

Un modelo íntegramente desarrollado en España, con componentes fabricados también en la Península, y que se ofrecía en versión furgón, pick-up, versión camioneta con techo de lona... Y chasis-cabina para que el cliente los carrozase según sus propias necesidades. Al Santana 1300 lo sustituiría en los años ochenta el Santana 2000, con motores de seis cilindros de la propia Santana. Pero esa ya es otra historia.

FIN

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06 —Una Pegaso con nervio

A J. G. Chamorro, por hacernos vibrar con sus maravillosas aventuras de Paul Davis.

Mi nombre es Macario, aunque todo el mundo me conoce por Mac. Estaba esperando en un semáforo, sentado tras el volante de mi furgoneta, cuando un policía local se acercó a la puerta. Paul Davis, que estaba a mi lado, bajó la ventanilla. El policía nos hizo un gesto de saludo a lo militar, muy sutil, y nos preguntó:

—¿Van a seguir hacia la Plaza de Hernández?

—Así es. —Respondió mi acompañante.

—En ese caso extremen la precaución. Ha habido un pequeño accidente y puede que haya restos de aceite sobre la calzada.

—Muchas gracias, agente. —Le despidió Paul, mientras el policía se alejaba.

Luego, me miró:

—Ya sabes, Mac.

—Ya sé, Paul. —Le confirmé yo.

A Paul Davis le conocía prácticamente de toda la vida. Ya le sacaba las castañas del fuego en el instituto, y ahora seguía haciendo lo mismo. Podía decirse que yo era como un "matón", un tipo al que llamas cuando las cosas se ponen feas. Muy feas. Y cuando eso ocurría, para cubrirle las espaldas Paul me llamaba a mí.

El "señor Davis" era ahora un investigador famoso, honorable, respetable... Yo era todo lo contrario. Tenía mi furgoneta, una vieja Pegaso J4, porque con mi corpulencia nunca iba cómodo en los coches. Además, una furgoneta siempre te permitía llevar "material" en caso necesario, sin llamar tanto la atención como en un automóvil.

Paul Davis extendió el brazo, y tocó los bordes de un folio escrito por una cara, que se encontraba al lado de él sobre el guardacalor del motor.

—¿Esto qué es? ¡Oh, cielos! —Exclamó, asustado—. ¡Mac, no me digas que es lo que creo que es!

Con rapidez, alargué mi mano y cogí el folio, metiéndolo aburullado en el bolsillo de mi pantalón:

—Perdón, Paul... —Solo me salió decir. Pero mi amigo seguía bastante disgustado:

—¡Por favor! ¿¡Dejas los detalles de la operación encima del cubre-motor!? ¡Podría haberlo visto el policía!

Tengo que confesar que a veces, o muchas veces, soy un poco despistadillo. Bueno, soy un pequeño desastre. Qué queréis, no doy para mucho más. Bastante hago con lo que hago, qué puedo decir.

Paul se enfadaba porque había dejado los detalles de la operación, que yo había imprimido de su correo electrónico, junto al salpicadero, dentro del habitáculo. Siempre lo suelo hacer, tengo que repasar una y otra vez los casos para los que me contratan, y aún así tampoco soy muy bueno en ese tipo de memorizaciones.

Y como ya me había puesto nervioso, vi que no pasaba nadie en el paso de cebra y metí primera, acelerando. Estábamos en subida, y a pesar de que mi Pegaso J4 tiene tracción trasera, derrapó debido al impulso del pisotón que le di sobre el acelerador. Oí a alguien gritar afuera: "¡Eh!", y Paul Davis se llevó las manos a la cara, aterrorizado:

—¡Mac! ¡El semáforo aún estaba en rojo para nosotros! ¡Te saltaste el semáforo delante del policía!

—¡Eh...! ¡Perdón! ¡Perdón!

¡Yo que sé si el semáforo se había puesto en verde o no! La verdad, pensé que sí. Mientras giraba para seguir el trazado de la calle, no dejaba de mirar los espejos retrovisores, por si el municipal nos seguía. Me dolería chafarle el plan a Davis.

Y bueno, para qué estaba yo allí, en aquella ocasión, os preguntaréis. Os lo contaré. Mi amigo Paul tenía que recuperar un reloj, un Cartier al parecer muy raro y exclusivo. Lo tenía en su poder alguien que se hacía llamar Belissima, un nombre de guerra de una mujer nacida como Aurora Menéndez do Gibaz. No creáis que esta "señorita" se lo había comprado en una joyería de alto lujo de Cartier, ni muchísimo menos. La tal Belissima no era mas que una especie de "proxeneta", una "ama de la noche" que tenía varios pisos de citas en propiedad, y que manejaba grandes cantidades de dinero gracias a sus negocios de prostitución. Había robado el reloj a su legítima dueña, Davis ya había hecho todas las investigaciones al respecto, e íbamos ahora a recuperarlo. Como dicen, "quien roba a un ladrón...". Por eso me necesitaba a mí, porque si vas a entrar en contacto con esa gente, mejor vas con las espaldas bien cubiertas.

Davis y yo nos íbamos a hacer pasar por unos clientes, y aprovechando la situación trataríamos de llevarnos el reloj del piso en el que sabíamos que se encontraba. Ya habíamos reservado cita, y dos bellas damiselas de Belissima, supuestamente, nos estarían esperando.

Así que aparqué la furgoneta cerca del bloque de edificios de lujo, en realidad en la otra acera de una calle a su izquierda, y nada más apagar el motor le pregunté a Paul:

—Oye Paul... Recuérdame el plan...

Mi amigo suspiró:

—¿Otra vez?

—No recuerdo...

—Yo hago todo el trabajo. Solo ocúpate de que salgamos con vida.

—Ah, vale. —Dije, fingiendo que ahora sí lo había entendido. Aunque no tenía ni puñetera idea, ¿cómo narices iba a hacer que ambos saliéramos de allí con vida? Bueno, si había que ir pegando puñetazos entonces eso podía hacerlo.

Podéis pensar que yo siempre había sido así... Bueno, sí, o eso creo, pero todos los que me conocen me dicen que mi etapa en los rings de boxeo acabó con las pocas neuronas que me quedaban. Por fortuna, Davis me sacó de aquella vida ofreciéndome algo mejor, como participar en alguno de sus casos y sacarme con ello algo de dinero. O "plata", como dicen los argentinos. Pero que quede claro: de mi época pugilística, nunca acabé en KO. Ni perdí un combate. ¡Cáspita! ¡Para aquello sí que valía! El problema era que no viviría mucho para disfrutarlo, si continuaba por aquel camino.

Caminamos por la acera como dos tipos normales. Paul me había pedido que fuera elegante, pero ir elegante para mí no encajaba con ir cómodo, así que el traje que me puse o me apretaba por algún lado, o me hacía sentir mal a gusto. Tenía la sensación de que una de sus mangas era más larga que la otra, aunque tal vez podría ser debido a la "herramienta" que llevaba en el bolsillo interior, una porra extensible que siempre me confiscaba la policía, y que yo siempre volvía a adquirir.

Paul se acercó delante de mí al portal, y antes que pulsase el botón del telefonillo, le pregunté, algo ruborizado, rascándome por la barbilla:

—Oye, Paul... El reloj ese, ¿tienes foto?

Davis no dijo nada, pero me lanzó una mirada rabiosa como diciéndome: "¿¡Ahora me preguntas por eso!?". Sacó su smartphone y, tras buscar durante unos segundos, puso ante mí una especie de labios con un minúsculo brazalete en sus extremos. Sonreí:

—¡Ah, vale! ¡Es fácil de identificar!

—¿Y por qué no lo recordabas?

Me encogí de hombros. Entonces, le detuve el brazo antes de que pulsase el botón de llamada, a un lado de la puerta del portal:

—¡Oye, oye, Paul! ¿Y dónde va la hora?

Mi amigo hizo una mueca:

—¿¡Qué!?

—La... La hora... —Dije con aspavientos, intentando hacerme entender—. La esfera... Donde están las agujas...

Davis resopló audiblemente, y el investigador volvió a sacar su móvil. Volvió a buscar la foto, y volvió a enseñármela:

—¡Aquí! ¿Lo ves?

Entre los labios rojos brillantes y sonrientes, probablemente de cristales teñidos o barniz decorativo, había una parte blanca en el medio y, dentro de esta, un reloj minúsculo con microscópicas agujas en negro. Davis había hecho "zoom" sobre la imagen para mí, y señalaba con el dedo la zona del reloj propiamente dicha. Sonreí:

—¡Ah, sí! ¡Ahora sí! —Yo no entendía cómo alguien podía ver bien la hora en aquello, pero bueno, los ricos son así de raros.

Por fin, mi amigo pudo llamar. Nadie respondió: simplemente nos abrieron el portal de inmediato. Supongo que ya estaban acostumbrados en el piso a ese trasiego.

Entramos, y ante nosotros vimos un bonito portal, con una escalera de barandilla brillante y pasamanos dorado, y balaustrada de aluminio, con escalones con contrahuella en mármol negro, y huella en blanco. A mi izquierda estaba la puerta del ascensor, de metal grisáceo. Me dirigí hacia ella, pero Davis llevó sus pasos hacia las escaleras. ¡Me lo temía! ¿Por qué debíamos subir andando?

—¡Oye, Davis!

—¡Psss! ¡Baja la voz!

—¡Amigo! —Exclamé en murmullos—. ¡Tienen ascensor!

—¡Vamos, Mac! ¡Te conviene caminar un poco!

—¡Eso es fácil decirlo! ¡Tú no pesas ciento treinta kilos! —Protesté.

Subimos arriba, y una chica nos recibió ligerita de ropa, sonriendo. Mientras agitaba sus dedos, mostrándonos unas largas uñas pintadas en verde metalizado con brillantina, Davis presentó nuestras invitaciones. Nos dijo:

—Os esperábamos. Pasad.

Entramos y, al pasar a mi lado, me tocó el hombro, diciéndome, mimosa:

—¡Hola, grandullón!

Le sonreí. Verla cómo meneaba el trasero me hacía babear, qué os puedo contar.

La seguimos hacia la zona de recepción. Al pasar, observé que un par de matones estaban tomando unas copas junto a un aparador, conversando con una pelirroja de pelo cortito que vestía en bikini. Al vernos, nos miraron sucintamente. Eran corpulentos, pero los podría hacer caer al suelo de un solo soplido.

La chica de la entrada nos guió hacia una pequeña salita de espera, sirviéndonos un par de tragos. Mientras lo hacía, mostrándonos a propósito su exuberante escote al agacharse para llenarnos las copas sobre la minúscula mesa, nos informó:

—Vuestras chicas se están preparando. En un momento os llevo con ellas.

—Gracias. —Dijo Paul Davis, mientras cogía su copa y se la llevaba a los labios. Yo le copié sus movimientos e hice lo mismo. Solo cuando el abrasador líquido atravesaba mi garganta me di cuenta que mi compañero solo había simulado beber. ¡Albricias! ¡Ni se me había ocurrido!

Paul Davis se levantó, haciéndome con su mano un gesto de que siguiera sentado. Se fue hacia el pasillo, y regresó al poco. Volvió a mi lado y, disimuladamente, se acercó a mí susurrándome:

—El Cartier está aquí. Me han dicho que lo guarda ella en su habitación, en la mesilla de noche, junto a otras piezas personales. Parece ser que Belissima se enamoró de ese reloj.

—¿Quién te lo ha dicho? —Quise saber.

—¡Psss! ¡Mi contacto!

Paul Davis tenía contactos en todas partes, no sé cómo lo hacía. Mis únicos contactos eran los botes de cerveza fría por la mañana.

Al fin, la recepcionista llegó a paso ligero, mostrándonos sus bellos muslos bajo una minúscula mini-faldita que adornaba su tanga:

—Síganme, caballeros.

Hipnotizados por el meneo de su trasero, la seguimos por el pasillo. Abrió una puerta y me miró:

—Esta para el grandullón. Tina te hará realidad todos tus sueños. —Me dijo—. Es experta en "hombretones". —Concluyó.

Entré en la estancia y la puerta se cerró tras de mí. Allí, sobre una cama y cubierta con una manta, en ropa interior de color fuchsia con transparencias, se encontraba una preciosa rubia de cabello al estilo Marilyn Monroe. Era realmente muy linda, aunque al verme delante de ella, su rostro no mostraba demasiada alegría. Suelo causar esa impresión en las mujeres —bueno, y en los hombres—, ya estoy bastante acostumbrado.

—¡Vaya! ¿Te llaman gigante? —Me preguntó. Y sonreí. Me fui hacia ella, y la joven se incorporó. Arrodillada sobre la cama, me llegaba a la altura de los codos. Tuve que cogerla por las caderitas con ambas manos y subirla un poco más. Era ligera como una pluma. Noté sus manos hábilmente entre mis partes, y exclamó, boquiabierta:

—¡Esto también es gigante!

La besé, y tiré de sus braguitas hacia abajo, morreándola entera. Le susurré:

—Seguro que nunca has disfrutado de una "herramienta" como la mía...

Pero ella parecía un tanto miedosa:

—¡Despacio, vaquero! Primero déjame "calentarme" un poquito, que no soy una muñeca de goma. —Sonreí ante su ocurrencia, y llevó sus manos, adornadas con unas preciosas y afiladas uñas rojo rosado, hacia los botones de mi camisa—. Vamos a desnudarte...

Yo sabía que estaba allí para algo, pero la verdad es que se me había olvidado. ¡Ah, sí! Para darle cobertura a mi colega Paul Davis. Pero si él se lo estaba pasando pipa ahora, ¿por qué yo no? O más bien... ¿Qué estaría haciendo él? ¡Bah! ¡Ya me avisaría si me necesitaba!

Dejé caer mi peso y llevé a la guapísima rubiaza a la cama. Ella empezó a reír mientras caíamos sobre el colchón. La cama tembló, bueno, creo que se agitó toda la habitación, las tablas del somier tocaron el suelo debido a nuestro peso. La levanté sobre mí y me dispuse a quitarle el sujetador, no lo conseguía, ¡odiaba esas prendas! ¡Siempre se me resistían!

—¡Ya, ya! ¡Vale! ¡Déjame a mí! —Me dijo Tina finalmente, al darse cuenta de que yo no lograba nada, sin borrar la sonrisa de sus labios, con sus mejillas sonrojadas por mis insistentes besos y morreos sobre ellas.

Cuando al fin se quitó la prenda, corrí a sus pechos. La verdad, entre mis dedos parecían dos bolitas de cremosa cuajada, casi que con mi mano podía cubrirle las dos ubres. Ella debió notar mi decepción, y como experta en esas lides, se dispuso a recordarme que podía hacer muchas cosas más con sus glándulas mamarias que manoseárselas. Se lanzó a mi boca y me introdujo una en ella. Entró entera y comencé a mamársela con mis labios. Eso sí era más delicioso.

Entonces se escucharon gritos, peleas, y una voz de mujer chillando. Se oyó un golpe seco y brutal. Al poco, oí una voz muy familiar:

—¡Mac! ¿¡Dónde te metes!?

¡Era Paul Davis! Y recordé por qué estaba allí. ¡Mierda! Saqué aquella golosina de mi boca, me puse en pie, subiéndome los pantalones, y salí cuando él abría la puerta:

—¿¡Qué ocurre, Paul!? —Pregunté.

—¡El marido de Belissima ha venido, y se han puesto a reñir! ¡La acusaba de haberle arrebatado a las chicas y haberse quedado con su negocio! Al parecer, él era "el chulo" antes, pero ella se divorció y le dejó sin nada... ¡Se ha armado una buena!

—¿Y el reloj?

Paul me lo mostró, mientras corríamos por el pasillo:

—¡Eso está hecho! —Y añadió—. ¡Ábrenos paso, y salgamos de aquí!

—¡Claro! —Y entonces, recordé: —¡Espera! ¡Tengo que coger algo!

—¿El que? ¡Mac! ¿¡El qué!?

Volví a la habitación de Tina, la envolví entre una sábana, y la cargué al hombro. La guapísima mujercita no cesaba de protestar. Me puse delante de Paul, y de un manotazo aparté a los dos gorilas, que se enzarzaban con un hombre que empuñaba una enorme navaja ante ellos. Lo empujé contra la barandilla de las escaleras y se quedó inconsciente en el suelo. La navaja resbaló sobre las baldosas. Bajamos entonces escaleras abajo a todo correr. Paul me gritaba:

—¿¡Qué haces con ella!? ¿¡Estás tarado!? ¡¡No puedes llevártela!

—¡No voy a dejarla ahí! —Dije—. Hemos pagado un completo, y no hemos hecho nada aún.

Paul se llevó las manos a la cabeza:

—¿¡Pero qué dices!? ¡Además, tú no has pagado nada!

—¡Pero ella se viene conmigo! ¡Es muy guapa! ¡Ahora es mi novia! —Dije, mientras abría la puerta del portal y nos dirigíamos a la calle, dejando atrás el cuerpo sin vida de una mujer de mediana edad, que estaba sobre un charco de sangre, vestida únicamente con una bata rosa estampada. Según me contó después Paul, era la misma Belissima, a quien su ex-marido había arrojado por el hueco de la escalera en mitad de la reyerta.

—¡Mac! ¡Ella no es tu novia! ¿¡¡Pero no ves que está gritando!!? ¡Suéltala! ¿¡No te das cuenta!?

Me paré. Miré hacia la preciosa mujercita, que pataleaba insistentemente sobre mi hombro, y llorando gritaba, rabiosa:

—¡Bájame, zopenco! ¡Suéltame! ¡¡Socorro!!

La puse en el suelo, y echó a correr cubriendo su precioso cuerpecito con la manta, de nuevo hacia el portal y desapareciendo en su interior.

—Yo... —Musité.

—¡Vamos, Mac! ¡Tenemos que irnos ya!

Os doy un consejo: no os enamoréis de una prostituta.

Entramos en la furgoneta, y puse mi Pegaso en marcha. Mis manos temblaban como una hoja, de la tensión, y Paul no ayudaba en nada:

—¡Vamos, arranca ya este trasto! ¡Si nos quedamos aquí, tendremos que dar demasiadas explicaciones a la policía!

Sabía que a Davis no le importaría dar explicaciones, a fin de cuentas no teníamos nada que ocultar. Pero le quitarían el reloj que había recuperado con tanto esfuerzo, y eso sí que no le gustaba. Echarían al traste toda la operación.

—¡Ya...! ¡Ya...! —Exclamé. Las sirenas comenzaban a escucharse demasiado cercanas, y por más que giraba la llave, mi pequeña Pegaso no encendía. Mi amigo comenzaba a impacientarse de veras:

—¿Por qué no la llevas a reparar? ¿Por qué no pides que le hagan una buena puesta a punto? ¿Por qué no te compras una furgoneta mejor?

—"¡Por qué, por qué!", deja de meterme tantas prisas! ¡Serán los calentadores!

Entre el nerviosismo, Paul se echó a reír:

—¿Los calentadores? ¿Estás seguro que este "cachivache" tiene de eso? ¡Cómprate una nueva, Mac! ¡Te la pago yo!

—¡No me voy a deshacer de mi Pegaso! ¡No me voy a deshacer de mi Pegaso! ¡¡Era de mi padre!! —Bramé, contagiado por su ira.

—¡Arranca, coño, ya!

Pisé el embrague, y resoplé aliviado, aunque sudando la gota gorda. ¡Por fin había logrado ponerla en marcha! Me limpié el sudor con la manga de mi chaqueta:

—Paul —dije, para que se le olvidase el enfado—, esa chica que me dieron, en serio...

—¡Cállate, Mac! ¡No te la dieron! ¡Era una prostituta, y punto! ¡Y no, no te ama!

—Pero escucha...

—¡Cállate!

—¡Tenía unos pechitos...! Si se los hubieras visto...

—¡Vete a hacer puñetas!

****

Mi padre era frutero. Se ganaba la vida yendo de pueblo en pueblo vendiendo fruta, y la Pegaso le había servido fielmente durante muchos años. Con ella, había ganado lo suficiente para sacarnos a mis hermanos y a mí adelante. Luego se jubiló, pero siempre conservó su Pegaso. Cuando saqué el carnet de conducir, me la regaló. Yo era el único de entre mis hermanos que no podía comprarse un coche, así que me la dio. Él la cuidaba con todo su cariño, y luego también la cuidé yo. O por lo menos, la cuidé todo lo que pude. De mecánica no entiendo mucho. Bueno, no entiendo nada, así que aparte de ponerle combustible, para el resto se la llevo a un taller de barrio cerca de mi casa. O se la llevaba más bien, porque el viejo Quique, de quien era el taller (Talleres Quique Huerta), también se jubiló. Él me decía que no me deshiciera de mi J4, que era dura como una roca, y que ya no se hacían furgonetas así.

Pero cierto que cada vez me costaba más arrancarla, fallaba en mil cosas, y tenía toda una retahíla de achaques, propios de todo viejo vehículo y que sus dueños suelen conocer muy bien. Pero tras mi última experiencia con Paul Davis, y viendo que por mi culpa mi amigo podría haberse metido en un buen lío, decidí tomar cartas en el asunto. Fue Davis quien me aconsejó acudir a los Talleres Doble E, según me aseguró, nada mejor que allí conocían tan en profundidad vehículos como el mío.

Así que llegué con mi pequeña Pegaso, y la aparqué en la explanada de acceso, donde un montón de coches en fila, de segunda mano, esperaban exhibiéndose para ser vendidos. Todos tenían bonitos carteles escritos con letra de mujer, sobre el parabrisas. Me entretuve leyéndolos mientras esperaba: "Diésel. Sólo 175.000 kms". "Turbo, totalmente revisado. Un solo dueño". "Motor garantizado, muy pocos kilómetros"....

—¡Hola! ¿En qué puedo ayudarle?

Me giré, y vi... ¡Un ángel! ¡Qué preciosidad! ¡Nunca había visto a una mecánica tan guapa! Comprended que me quedase sin palabras.

—Yo... Venía...

—Soy Erika. —Se presentó, extendiéndome su manita. Se la cogí. ¡Qué cosita más delicada! Era muy linda, delgadita, con un cabello rubio largo fantástico, y unos ojos mágicos de gélido hielo azul.

—Me llamo... ¡Ah! Mac... Para servirla.

Se echó a reír.

—¿Es suya? —Preguntó, caminando hacia la Pegaso J4.

—Trátame de tú, por favor. Sí, es mía.

—Vaya. Hacía mucho que no veía una.

La seguí hasta mi furgoneta, y ella dio varias vueltas alrededor:

—Bufff... Tiene óxido... ¿Qué le pasa?

—Creo que de todo. Pero lo principal, es que no arranca bien.

—Veamos...

No tuve que decirle ni cómo se accedía al motor. Entró, y echó un vistazo:

—Esto está...

—¿Muy mal? —Pregunté, temeroso. Ella se apoyó en la puerta, mirándome coquetamente. Me entraron ganas de decirle si quería casarse conmigo. ¡Bah! ¡Seguramente tendría novio!

—Fatal.

—¿Costará mucho?

—¡Ups! —Hizo una mueca graciosa, que me llevó a sonreír—. ¡Creo que sí!

—Escucha... Este taller me lo recomendó un amigo, Paul Davis, ¿lo conoces?

—¡Ah! Paul, sí.

—¿Podríais enviarle la factura a él?

Se quedó pensativa, y luego dijo:

—Vamos a ver... De la puesta a punto, de la reparación de la carrocería... Y de... —Golpeó los asientos—. Volver a ponerle un poco de espuma y adecentar el interior... Los asientos han perdido todo el mullido.

—Sí. Eso es.

—Pero tendría que dar Paul el visto bueno...

—Dile que es por mi Pegaso.

—Espera aquí.

Se fue hacia el interior, y aunque ella era bien consciente de que yo no retiraba la mirada de su cuerpo, por supuesto no se giró.

Mientras Erika hacía las negociaciones, caminé por la entrada del taller. Observé que había otra mecánica trabajando y, al verme, me saludó desde la distancia:

—¡Hola!

—¡Hola! —Dije yo, sonriendo.

La otra chica estaba en un lateral de un Citroen GSA, pero cuando salió de allí, y se puso en pie caminando hacia una carrito de herramientas, mi respiración se cortó. Bueno, me gustan las mujeres con mucho pecho, ¿a quién no? Pero aquella chica tenía dos auténticas cubas surtidoras en su delantera. ¡Y cómo se le movían, suspendidas melosa y grácilmente, cobijadas en la cunita de su sujetador! Tuve que apoyarme en el quicio del portón de la entrada para no desmayarme ante tanta delicia y voluptuosidad. Y así me encontró Erika cuando llegó a mi lado:

—¡Arreglado! ¡Paul asumirá todos los gastos!

Sonreí:

—Sí, lo sabía. Es un gran amigo.

—¡Y tanto! No hay muchas personas que estén dispuestas a hacer algo así! —Y la bella mecánica añadió, riéndose: —Solo me ha dicho que no pidas que añadiésemos alerones ni nada semejante.

Me eché a reír yo también:

—¡No! No voy a hacer eso. Que quede lo más original posible, que funcione lo mejor posible, y que sea rápido a poder ser. Solo tengo la furgoneta para moverme.

—No hay problema con eso. Podemos prestarte un Peugeot 205 mientras tanto.

—¿Ah, sí? —Y añadí: —¿Y crees que cabré en un coche tan pequeño?

Me sonrió con una dulzura que desarmaba:

—¡Bueno! ¡En tu caso, que sea un 505!

—¡Eso mejor! —Le agradecí.

Le di las llaves de mi Pegaso J4, y mientras las cogía, le pregunté:

—Una cosa más... Mmm... Esa chica, ¿es mecánica también, no?

—¡Ah! Sí, es Esther, mi compañera.

—No te molestes pero... ¿Puedes hacer que ella me atienda?

Erika me miró, extrañada, pero por su reacción me di cuenta de que no era la primera vez que le ocurría:

—¿Y por qué quieres...? —Miró hacia Esther, que retocaba unas piezas para llevarlas al GSA —¡Oh! ¡Entiendo!

Sonreí con rubor, mientras notaba cómo los colores se me subían al rostro. Erika añadió, graciosa:

—¡Sí! ¡Suele causar ese efecto en los hombres! No te preocupes, la próxima vez dejaré que ella te atienda.

—Es... —Me froté los ojos -... ¿Tiene novio? ¡Oh, bueno! Seguro que sí.

Erika no paraba de reír:

—¡Te llamaremos cuando esté lista tu furgo!

—Gracias.

Y me fui de allí en una "lata" de Peugeot 505, un poco cabizbajo porque me quedaría sin mi Pegaso por unos días, pero en el fondo muy contento, al haber encontrado un taller a donde podría llevarlo para sus revisiones. Y encima, con dos guapas mecánicas que seguro me alegrarían el día. Quién sabe, de verme por allí a menudo, puede que hasta una de ellas acabase enamorándose de mí. No soy tan mal partido. Lo que es seguro es que, si salieran conmigo, nadie las tocaría ni un pelo.

FIN

Notas a "Una Pegaso con nervio":

Muchos detectives e investigadores de renombre tienen un compañero, bien inseparable, bien al que acuden en ocasiones específicas. Holmes tiene a su Watson, Spenser tenía a un matón, Hawk; Jethro a su inseparable sargento O'hara... Recordé entonces que Paul Davis, el popular detective de relojes creado por Fénix Hebrón y tan bien desarrollado y llevado a la popularidad por J. G. Chamorro, no tenía ninguno. Entonces se me ocurrió la idea de buscarle un compañero eventual, y un poco fuera de lo convencional. Fue así cómo decidí introducir a Mac.

Llevé a los inicios de la amistad de Davis y Mac a los años de instituto, una especie de compañero al que Davis siempre podía acudir cuando necesitase un par de puños. Luego, Mac trataría de ganarse la vida de mil formas: moviendo cargas en los muelles, de jugador amateur de rugby, e incluso de púgil en un ring de boxeo. De todo ello saldría más o menos mal parado, hasta que Paul Davis decide darle algún trabajo en los casos en los que necesitaba a alguien para atemorizar, o un tipo con el cual asegurarse su propia integridad física.

A diferencia de otros "partenaires" de detectives, Mac no destaca en su inteligencia, ni en sus capacidades deductivas. Pero lo que no tiene de sagacidad, lo suple con su predisposición, sus buenas intenciones y su fiabilidad. Es un tipo en el que se puede confiar, y con el que puedes enfrentarte a las situaciones más peliagudas sabiendo que, cuando las cosas se pongan feas, no te dejará tirado.

Mac tiene mucho de un compañero de clase, en mi época en la que estudiaba informática, un tipo intimidante, alto y fornido como una mole, tan imponente como un coloso, que practicaba rugby, pero bonachón y amigable como un osito de peluche. De hecho, fue uno de mis mejores amigos durante todo el curso que compartí casi asiento con él.

La escena con la chica prostituta me pareció muy curiosa, y estoy seguro que a muchos lectores les resultará bastante interesante. Y es que no deja de ser bastante inquietante meterse en la piel de una mujer que, por mucha experiencia que tenga, con un cuerpecito de uno sesenta, delgadita y "tiernecita", se vea obligada a tener que lidiar con un hombretón semejante. Muchas de ellas echarían a correr, aunque por supuesto, no serían pocas las que se sentirían también atraídas ante lo que significa tener y acoger a un hombre con una corpulencia muy por encima de lo habitual. Para muchas de ellas, el sentirse "protegidas" y dominadas por alguien así debe ser algo casi irresistible. Lo digo porque he visto a más de una arrojándose a los brazos y sin mirar, de "ejemplares varoniles" con aspecto de Hulk, aunque luego y a la hora de la verdad cuando se vean desnudas ante ellos se echen a temblar. Supongo que forma parte también de la selección natural que ellas se inclinen, al menos en un primer momento, por este tipo de especímenes masculinos.

Por eso he concluido con la escena en donde la linda y coqueta Erika empieza a enviar sus señales de cortejo, a sabiendas de que, si quisiera y cuando quisiera, podría tener a alguien como Mac comiendo en la palma de su mano.

Y mientras tanto nuestro querido Paul Davis se mantiene en el encuadre de hombre disciplinado y coherente que tan acertada y magníficamente ha sabido plasmar J. G. Chamorro en sus excepcionales novelas, y que me he esforzado en intentar imitar, a sabiendas de que es muy difícil llegar a sus niveles tanto narrativos, como deductivos en sus investigaciones.

Por todo ello es para mí todo un honor dedicarle este pequeño relato corto, con la esperanza de que ver a su excepcional Paul Davis entre todo este entramado de personajes y peculiaridades le haga al menos esbozar una sonrisa, y a todos los lectores de la saga que J. G. Chamorro tan maravillosamente ha sabido hilvanar y desarrollar, pasar un rato entretenido con esta peculiar aventura de este genial detective de relojes.

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07 —Un piojo pegajoso

Erika llegó al Taller Doble E, y aparcó su Celica del 73 a la entrada. Esther ya estaba trabajando en el interior de la nave y, al verla, le dijo:

—Ha venido Mac...

—¡Ah! —Sonrió la guapa mecánica de rubia melena—. El hombretón amigo de Paul... Sí, me dijo que quería verte a ti.

—Ya, supongo. Pero yo no quiero volver a verle a él, ¡me daba coraje, en serio! ¡No dejaba de mirarme las tetas!

Erika se empezó a reír a carcajadas.

—¡No te rías! —Pidió Esther, fingiendo enfado.

—¡Chica, ¿qué quieres?! ¡Como todos! —Y, para tenerla contenta, se acercó y añadió —: No te preocupes. Para entregarle la furgo lidiaré yo con él.

Esther suspiró aliviada, se acercó a su amiga y la abrazó:

—¡Muchas gracias!

—¡Y ahora, al trabajo! —Exclamó Erika.

Le había dejado entender a su amiga que lo hacía como un sacrificio, pero lo cierto es que Erika, desde que había conocido a Mac, no se lo quitaba de la cabeza. Así que era una buena oportunidad para verle. No es que estuviera enamorada de él, ni muchísimo menos. De hecho, ni siquiera le gustaba, pero había algo que la atraía, tal vez fuera simple curiosidad. Ella había salido con muchos hombres, había tenido conquistas de todo tipo y casi para todos los gustos, pero nunca se había encontrado con semejante ejemplar "de macho" ante ella. ¿Cómo sería estar entre sus brazos? ¿Y experimentar su vigor y su fiereza? ¡Buff! ¡Debía tener un ímpetu descomunal! Y sí, eso la enardecía de algún modo, y le producía un notorio aumento de su temperatura corporal.

Así que cuando llegó el momento, y acabaron de reparar la Pegaso J4 de Mac, acudió a una tienda para hacer acopio de unos cuantos preservativos talla "XXX" y todas las "equis" que pudo adquirir de los mayores tamaños disponibles, y condujo la Pegaso hasta el barrio donde el hombretón residía.

Vestía la ropa más sexy que encontró en su armario, minifalda ajustada de color negro, fina blusa negra con transparencias, y el cabello suelto, con la melena haciendo contraste con su luminoso rubio cayendo sobre su espalda, sobre el negro de la blusa. Se había maquillado con extrema paciencia, prestándole atención a los más mínimos detalles. Entre la máscara de ojos, los labios perfilados y acabados con brillo a pincel, la sombra en degradado, la base para el colorete a dos tonos..., casi se había pasado una hora ante el tocador. Pero el resultado había merecido la pena. Se sentía como una adolescente que saliera "de caza" un viernes noche.

Sus botas de tacón alto resonaron sobre los escalones del viejo edificio de apartamentos donde vivía Mac. Luego, no sin cierto nerviosismo, llamó al timbre. El gigantón abrió la puerta y casi se desmaya en el suelo al ver ante él a semejante y luminosa belleza. Trató de esconder una bolsa de snacks que estaba comiendo, probablemente viendo un partido de fútbol, porque a lo lejos se podía escuchar la voz atronadora y emocionada de un locutor deportivo.

Con su mejor sonrisa, Erika preguntó:

—Hola, ¿molesto?

Mac se alborotó al responder:

—¡No! ¿Cómo vas a molestar? ¡Que bah!

—Te he traído... —Erika rebuscó en su bolso—. La factura, tu furgoneta ya está lista, te la he dejado abajo. Necesitaría que firmaras...

El hombre se hizo a un lado:

—¡Pasa, Erika!

La chica sonrió, y caminó dentro de la casa. El aspecto de aquel sitio dejaba mucho que desear, estaba pidiendo una mano femenina a gritos, había botes de cerveza vacíos y restos de cajas de pizza acabadas por todas partes. Mac la guió hasta el salón, apagó la tele y trató de despejar de "basura" la pequeña mesa, frente a un sofá gris de tres plazas, con un aspecto mugriento bastante desagradable. Curiosamente, la chica pudo comprobar al sentarse sobre él que era más confortable de lo que parecía. Eso sí, en uno de los lados había un pronunciado hueco, probablemente de sentarse siempre allí Mac.

En medio de todo aquello, Erika parecía una joya que brillaba como un diamante entre deshechos. Miró hacia el hombre, que se mantenía de pie, ante ella, un poco sin saber qué hacer ni a dónde mirar.

Mac tenía casi una y media por ella en altura, y más de tres en anchura. Si todo en su cuerpo era proporcional, aquella podía ser una experiencia memorable y digna de disfrutar, pensaba Erika.

—Puedo... ¿Quieres tomar algo? —Preguntó al fin.

—Vale. —Respondió ella, sonriendo—. ¿Tienes zumo?

—Sí. ¿De qué sabor?

—Del que sea. Gracias. —Le dijo, mientras él salía hacia el pasillo.

Con la punta de sus dedos, apartó más porquerías de la mesa para hacer sitio a los papeles, y sacó un bolígrafo. Mac ya regresaba con un vaso de zumo de naranja.

—¿Puedes firmar aquí? —Indicó ella, poniendo su dedo ante un hueco vacío en el papel. Él tomó el bolígrafo:

—Sí, claro.

—¿No quieres probarlo, a ver si todo va bien? —Le preguntó, poniendo la factura en un sobre, donde iban también las llaves.

—¡No, está bien así! Seguro que habéis hecho un trabajo genial.

Lo que hacía una guapa mujer: podía conseguir que un cliente pagase una reparación, sin ni siquiera haberla comprobado. Claro que, técnicamente y en honor a la verdad, Mac no había soltado ni un euro. La reparación de su Pegaso J4 se la había costeado su amigo Paul.

Erika se levantó, y sonrió con cierta inquietud:

—¡Bueno! ¡Pues eso es todo!

—Gracias... Gracias por venir. —Dijo Mac, aún reponiéndose de la sorpresa. Aquella preciosa mujer le turbaba, sin duda.

—No hay de qué. —Y le miró: —¿Quieres algo más?

—Eh... No...

Dio un pasito hacia él, con una mirada cargada de intenciones porque, después de haberse esmerado tanto en el maquillaje, no iba a desperdiciarlo y volver a su casa:

—¿No necesitas más? ¿Seguro?

El hombre empezó a dudar. Miraba a uno y otro lado, sin saber qué decir:

—No... Bueno... Estás muy guapa...

Erika sonrió dulcemente:

—¡Gracias! —Y añadió, con un tono muy sugerente: —Me puedes pedir lo que quieras. He venido aquí para eso.

Mac no se lo podía creer. Él no era el tipo de hombre al que le ocurrían esas cosas, pero con aquella guapísima chica allí, delante, y si ella misma le había dicho que podía pedirle cualquier cosa... Y también, en efecto, había ido allí, y ya que estaba... Le acarició suavemente la melena:

—¿Cualquier cosa? —Susurró.

—Cualquier cosa. —Confirmó ella. Y al notar cómo él respiraba más deprisa, supo que ya le tenía en el bote. Le acarició suavemente la barriga, y entonces Mac la atrapó entre sus brazos, empezando ansiosamente a beber de sus labios sin parar. Ella se sentía una muñeca entre aquellos fornidos brazos, indefensa, incapaz de pensar en otra cosa que no fuera entregarse al apetito voraz que dominaba su cuerpo y la extasiaba, subiéndole desde su bajo vientre y recorriéndola todos sus huesos. Casi ni se percató de que ya estaba en la habitación de aquel gigantón, de que ya casi no tenía ropa, y solo se dio cuenta de lo que estaba a punto de suceder cuando empezó a notar convulsiones orgásmicas por todo su ser. Y apenas había empezado a contactar íntimamente. Su cuerpo se retorcía, vibraba en éxtasis para prepararla ante lo que se le venía encima o, más bien, ante lo que se adueñaría de ella. Sintió que le apartaban el sujetador, volteándoselo hacia arriba. Eso le hacía daño, y corrió a su espalda, apurándose por soltarse los tirantes. Inmediatamente después notó cómo le succionaban su pecho derecho, que desapareció en la boca de Mac como si fuera un bocadito de sabrosa crema. Gritó, mientras que con sus piernas rodeaba y apretaba el tronco del hombre. Llevó su cabeza hacia atrás y su melena inició un viaje exuberante en círculo, cayendo al final salvajemente a su espalda. Estaba enardecida, apretaba los dientes mientras Mac cambiaba de mama y se llevaba su derecha para ser sorbida. Las babas le caían por su pecho izquierdo y, al vérselo, se excitó aún más. Empezó a gritar más fuerte, mientras una fuerza descomunal recorría su espina dorsal. Entonces llegó el dolor, parecía que la insertaban contra una estaca. Pero era un dolor placentero, un dolor que la obligaba a gritar y a gozar.

No sabría decir cuánto tiempo estuvo así, solo que al final no tenía fuerzas ni para mover un dedo. Sobre la cama, un enorme brazo la oprimía con unos dedos tan gordos como su muñeca entera, que jugueteaban con sus pezones, ya relajados. Suspiró.

Había algo que a Mac le desagradaba: los pechos pequeños. Y no es que Erika los tuviese minúsculos, pero claro, comparados con las dos portentosas gemelas de su compañera Esther, todos eran pequeños. Pero Erika no era solo pechos, y en eso jugaba con ventaja: su cuerpo era equilibradamente femenino, con unas curvas arqueadas excitantes, y unos muslos bien proporcionados. Largas piernas, y un rostro bellísimo.

Notó una bocanada de aire, estaba tumbada de lado, y Mac se encontraba a su espalda, cobijándola entre su cuerpo y sus brazos. Un beso húmedo saboreó su mejilla, y una voz varonil llena de felicidad le susurró:

—¡Ahora eres mi novia! ¡Ahora ya no te escapas!

Sus ojos se abrieron y sus cejas se arquearon. "¿¡¡¡Qué!!!?", pensó ella. Pero no dijo nada. Volvió a cerrar los ojos y simuló estar dormida.

Finalmente, cuando escuchó unos ronquidos en su espalda, profundos y guturales, con cuidado y mucha precaución intentó deslizarse bajo el brazo que la encadenaba. Apenas podía moverlo, ¡el brazo de Mac parecía un tubo de hormigón, y pesaba como tal! Trató de escabullirse bajo él, inclinándose y metiendo la cabeza bajo su codo. Por fortuna, ella era delgadita.

Al final pudo liberarse, y pisar el suelo. Al ponerse de pie un agudo dolor surgió de su pubis. Apretó los dientes para no gritar, diciéndose a sí misma: "¡Mierda! ¡Estúpida! ¡Esto te pasa por jugar!". Se sentía pringosa y, mientras recogía dolorida sus ropas del suelo, exclamaba en voz baja entre desagradables escozores:

—¡Ah! ¡Qué asco, por favor...!

Miró por última vez hacia Mac. ¿En serio lo había hecho con aquel tipo? Resopló: no se extrañaba que ahora se sintiera como una piltrafa.

Sentía deseos de correr a darse una ducha, se notaba pegajosa por todas partes, pero era bien consciente de que lo primero era salir de allí.

Con cuidado, rebuscó las llaves del Peugeot 505 en su bolso. Por fortuna, se las había dado Mac antes de dejarse llevar por sus arrebatos. Bajó las escaleras tras cerrar la puerta haciendo el mínimo ruido posible. Sentía todos sus miembros desencajados, doloridos, como si la hubiese atropellado un camión. Tenía hematomas por su espalda de los salvajes abrazos del hombretón; del estrujamiento al que habían sido sometidos sus pechos, los notaba hipersensibles, cualquier contacto de ellos con la ropa le hacía ver las estrellas. Ni qué decir tiene que ni se le pasó por la cabeza volver a ponerse el sujetador. No por aquella noche.

Entró en el coche y con dificultad se puso tras el volante. Gritó al sentarse, y un lacerante dolor le llegó desde sus partes íntimas. Golpeó el volante con rabia, diciendo:

—¡Estás como una cabra, Erika! ¡Como una cabra!

Arrancó, y lo primero que hizo fue dar vueltas por las calles hasta que encontró una farmacia abierta.

****

No había pasado ni una hora, y Mac ya la estaba llamando al móvil. El tipo no parecía entender que, para ella, aquello no había sido más que curiosidad. Y una curiosidad que, por cierto, ni en sus peores pesadillas estaba dispuesta a repetir. Pero claro, Mac no pensaba lo mismo. Ahora ella era "su novia", y él, su dueño.

Cuando a la mañana siguiente llegó al taller, y vio la furgoneta Pegaso aparcada a la entrada, dio media vuelta. Llamó a Esther y le dijo que no se encontraba bien. Ella le respondió:

—Ha venido Mac, quiere verte. ¿No le llevaste el coche ayer?

—Eh... Sí... —Respondió Erika.

—¿Y para qué viene?

—Dile que estoy enferma, por favor. Lo que sea. No quiero verle.

—¿Qué pasa? —Por supuesto, su amiga sospechaba.

—Nada. Solo dile que estoy enferma, ¿vale?

No podía contarle ni una palabra a Esther. Aunque ella, por supuesto, podía sospechar, a su amiga no le había dicho nada, y lo último que le apetecía era que le echara una regañina y le pusiera el grito en el cielo. ¡Sí, había cometido un desliz! Pero, ¿y qué? ¡Nadie es perfecto!

Golpeó el volante de su Toyota Celica, estaba lloviendo a mares y el tiempo era una mierda, que era también como se sentía ella: dolorida, usada, y sucia. Y eso que ya había perdido la cuenta de las duchas que se había dado en su casa. Por supuesto, nada más llegar, casi una hora en la bañera. Y otra vez aquella mañana. Pero ver sus hematomas, su cuerpo dolorido, y que no podía dar un paso sin retorcerse entera, le volvía a hacer rebobinar en su cerebro toda la película del día anterior.

Pero no podía acudir a Esther. De momento, mejor que no supiera nada. Conociéndola, saldría detrás de Mac llamándole de todo y con una pistola de aire comprimido en su mano. ¡Menuda era cuando se enfadaba! Eso le hizo sonreír. Y además, Mac no tenía la culpa. Le habían puesto un pastelito muy rico en su boca, y, ¿por qué no darle un mordisco? Pues eso. Toda la culpa era de ella, de ella, de ella y nada más que de ella. Claro que el tipo... ¡Cielos! ¡Ya podría haberla tratado con un poco de delicadeza, coño! No sé... Decirla, advertirla con algo como: "para, que esto aquí no va". "¡Jajajaja!", se echó a reír a carcajadas al pensarlo. Además, aunque él se lo hubiera dicho, ella no se habría detenido. Tal como estaba, y con lo ardiente que iba, seguramente le habría dicho: "¡Sí va, sí va! ¡Tú dale fuerte...!".

"¡Buffff!", resopló, mientras se detenía en un paso de cebra para que unos niños cruzasen hacia el colegio. Reemprendió al poco la marcha pensando en sus otras parejas... ¿De qué se quejaba? Todas habían sido así: un "aquí te pillo, aquí te mato". "¡Pim, pam, pum!". ¡Sin complicaciones! Y claro, un tipo, que a saber la de años que llevaría "sin probar nada mojado", que de repente se le lance una tontuela en sus brazos... Pues creerá que es la chica de su vida. Y no la soltará fácilmente.

Otra llamada. Y otra vez de Mac. Detuvo su coche a un lado y la cogió:

—¿Sí?

—Cariño...

Le detuvo. Le empezaba a dar pena, pero a ver si lo entendía:

—¡Ni cariño ni leches! ¡Fue un polvo, tío, un polvo, coño! ¿¡No puedes entenderlo!?

—¡Yo te quiero!

—¡Me importa una mierda que me quieras! ¡Déjame en paz, pesado!

Colgó. Aquello empezaba a volverse peligroso. Y si continuaba así, y el hombre pasaba a ser más agresivo, ¿cómo podría librarse de él? ¿Cómo podría defenderse de semejante coloso? ¡Cielos! ¡Qué tonta, pero qué tonta había sido!

****

Efectivamente, lo de Mac iba a más. Ya ni podía trabajar. Tenía que escabullirse, esconderse cada vez que veía aparecer la furgoneta Pegaso por la carretera que daba al taller. Las llamadas se repetían a cada media hora, de mensajes tenía el teléfono colapsado. Empezó a comprender cómo se sentían las mujeres que se casaban con hombres que no entendían que ellas no querían volver a verles. Que no asimilaban la derrota, la separación, ni un "no" por respuesta.

Solo había una persona capaz de ayudarla. Y aunque temblando y cabizbaja, hacia ella se dirigió.

Aparcó su Toyota Celica de color azul claro en el parking de la iglesia, y entró al templo parroquial media hora antes de misa de seis. Se sentó en uno de los últimos bancos, y de reojo Erika miró hacia la fila de confesionarios. Había un par de ancianas vestidas de negro esperando. Cuando terminaron, se levantó, y entró. Reconoció enseguida la voz del padre Alois:

—Dime, hija.

Se lo contó todo, todo con pelos y señales. Y cuando acabó, se sintió liberada y en calma. Relajada como si le hubieran quitado un peso de encima. El religioso le dijo:

—Déjale claro que irás a la policía y, si sigue así, denúncialo. No permitas que un hombre domine tu vida, te impida trabajar, te cohíba y te intimide de esa manera. Si dice que te quiere y actúa así, es que no te quiere mucho. Es que no te quiere nada.

El sacerdote tenía razón. Iba a hacerlo. Tras escuchar la misa, se fue hacia su automóvil y esperó. No tuvo que hacerlo demasiado tiempo. Unos pocos minutos después, ya le estaba llamando Mac. Cogió el smartphone y le dijo:

—Mac, te voy a decir una cosa bien clara: no vuelvas a llamarme a este número, es mío, ES PRIVADO. Si quieres hablar algo acerca de la furgoneta, llama al taller. ¿Me oyes? ¿Ha quedado claro?

—Pero cariño... —Insistió él.

—Y otra cosa más, ¡si me sigues atosigando, me voy a la policía y te denuncio! ¿Me entiendes? ¡Déjame en paz! Me caes bien, eres un buen tío, pero yo no te quiero. Paso de ti, ¡no quiero nada de ti! Así que si de verdad me quieres, déjame en paz o le pediré a un juez que te ponga una orden de alejamiento, y entonces sí que no me verás más.

—¿Y lo del otro día, Erika? ¡Fue algo mágico!

—¡Pues me alegro por ti!

—¿Pero no estuve bien? Solo dime eso...

—Mira, te lo voy a decir claramente: tú has sido uno de tantos, así que: ¡¡¡¡pírate de mi vida!!!!

Por fortuna, Mac le hizo caso y sí, la dejó en paz. Porque al menos, le quedaba la esperanza de poder seguir viéndola... Aunque fuera con la excusa de ir a reparar su furgoneta de tanto en tanto.

FIN

Notas a "Un piojo pegajoso":

Tras escribir "Una Pegaso con nervio", me quedé con las ganas de desarrollar un aventura que ya se presagiaba en la parte final del relato. El imponente aspecto de Mac era un aliciente demasiado irresistible para alguien como Erika, así que decidí dejarla y que comprobase por ella misma cómo sería la experiencia.

Luego se encuentra con las consecuencias que, por desgracia, no siempre nos muestran en este tipo de relatos. Se puede decir que con alguien como Mac, la bella mecánica tuvo suerte. Lamentablemente, en la vida real no siempre ocurre así, y las mujeres acaban pagando muy graves consecuencias, a veces con su vida. Y es que cuando un hombre se encapricha de una bella mujer, puede perder los estribos hasta límites que ninguna de ellas se podría imaginar antes de la relación amorosa.

También he querido mostrar, en el papel del sacerdote Alois, el de la iglesia, siempre dispuesta a perdonar y, en este caso, aportándole un buen consejo que, por fortuna, nuestra atractiva Erika siguió.

No puedo negar, por último, que Mac me ha terminando dando algo de pena, al fin y al cabo él creía poder haber enamorado a una mujer que sería el sueño de cualquier hombre. Pero de los sueños lo mejor es despertar, para darse uno cuenta de que son eso: sueños. Y Mac tenía que abrir los ojos tarde o temprano porque, como él mismo dijo, "estas cosas nunca me pasan a mí". Y para él, mejor que nunca le hubiesen pasado, porque no es fácil amar a una persona y descubrir que para ella solo has sido un "cacho de carne" de la que, encima, su pareja ha quedado bastante escarmentada y hastiada.

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08 —Una apuesta de futuro

Esther llevaba notando desde hacía algunos días que su amiga y compañera de trabajo, Erika, estaba algo rara. Ella la conocía lo suficiente como para saber que algo le estaba ocurriendo de manera que, a la hora del almuerzo, la convenció para irse a comer juntas a la cafetería Steven's, a donde solían acudir habitualmente.

Una vez sentadas una frente a la otra, y tras pedir el menú, Esther le dijo:

—Llevamos siendo amigas... ¿Cuánto? ¿Veinte? ¿Treinta años?

Erika puso cara de asombro, y comenzó a reírse:

—¡Más! Desde la guardería... ¡Jajajaja!

—¿Y crees que puedes ocultarme algo? —Le preguntó su amiga de cabello rizado—. No sé qué te ocurre, pero desde hace unos días estás como absorta, con la cabeza en otra parte... Y me preocupa, pero lo que más me preocupa es que no me lo hayas contado porque, si no lo has hecho, es que es algo grave.

Incómoda, Erika se movió nerviosa sobre la silla, y desvió su mirada de los ojos hazel oscuro de su socia, mirando tras el ventanal a la calle, a su izquierda:

—No es nada. Ya está todo solucionado.

Esther estiró el brazo, y con su mano cogió las de Erika, que tenía unidas encima de la mesa:

—Erika... ¡Soy yo!

Erika la miró:

—¡Vale, vale! ¡Deja de agobiarme! —Y tragó saliva. Tras un silencio, musitó: —Me acosté con Mac...

Esther hizo una mueca de desagrado:

—¿¡Qué!?

—¡Que me acosté con Mac, coño! —Gritó Erika. Los clientes de la cafetería se giraron hacia ellas. Esther se echó a reír:

—Vale, ¡ahora lo sabe todo el mundo!

La de cabello rubio y ojos azul glacial, también se echó a reír:

—¡Es que estás sorda!

—¡Porque me sorprende! —Exclamó Esther—. ¡No me lo puedo creer! ¡Pero si no te va nada ese tipo!

—¡Era por curiosidad, jolines! —Trató de explicarse Erika.

—¿¡Por curiosidad te acuestas con un tío!?

—¡Pues sí! ¿No me conoces? —Dijo, con un aspaviento.

Esther toqueteó con sus uñas sobre la mesa de acabado en fórmica:

—¡Claro! Ahora entiendo que te persiguiera... Y se coló por ti.

—¡Pero si fue...! —Decía, incómoda, la guapísima mecánica—. ¡Mejor no te cuento nada!

—¡Mejor me lo cuentas todo! —Inquirió la voluptuosa Esther.

****

Ahora Esther sabía lo que le carcomía en la cabeza a su amiga, y se sintió más tranquila. Por fortuna, todo parecía haber acabado bien, aunque podría haber terminado fatal. También sabía que su amiga no iba a cambiar, aunque esperaba que para otra ocasión fuera más responsable con ese tipo de "jugueteos" con los hombres. Algunos no se lo toman demasiado bien, sobre todo si han pasado un buen rato con una chica guapa. Muchos no querrán luego soltarla así como así.

Convinieron que, de momento, y si Mac se pasaba por el taller, lo mejor era que ella no lo atendiese. Lo haría Esther, o el mismo Claudio que, por un acertado giro del destino, habían contratado recientemente. Si fuera el caso, hasta Rafa podría hacerlo. Cualquiera menos Erika. Mejor no correr el riesgo de que aquel mastodonte se la llevase bajo el hombro como si de un King Kong se tratase.

Pero quien llegó al taller a media tarde de aquel mismo día no era Mac, sino una jovencita que llegaba en chándal de una popular firma deportiva. Erika, que estaba llevando un automóvil hacia la zona de exposición, se fue hacia ella:

—¡Hola! ¿Necesitas algo?

La recién llegada parecía una veinteañera, de cabello largo y con un sutil rizo, de estatura pequeña, y complexión delgada, aunque su cara tenía unos simpáticos mofletes.

—Sí... ¡Huau! —Dijo, tomando resuello—. ¡Sí que está esto lejos!

—Hay línea de autobús...

—¿Ah, sí? —Quiso saber la desconocida.

—Sí, un microbús —informó Erika—. Pasa cada media hora, o cada tres cuartos de hora, depende. Los horarios en el extrarradio y para las zonas limítrofes son muy variables, ya imaginas...

—Ya... Por eso precisamente quería un coche.

Las dos se echaron a reír. La recién llegada parecía muy simpática.

—Soy Erika. —Le dijo, extendiendo su mano—. Y has venido al sitio adecuado. —Añadió.

—¡Sí, eso parece! —Y le cogió la mano—. Yo me llamo Conchita. Llevo un tiempo buscando un coche, un utilitario barato, ya sabes... Para la universidad y moverme un poco por ahí.

—¿Qué estudias? —Quiso saber Erika.

—Derecho.

—Ah, una abogada. Siempre es bueno tener contentos a los abogados.

—¡Jajajaja! ¡Todavía no lo soy!

—¿De cuánto presupuesto estaríamos hablando? —Quiso saber Erika. Conchita se echó a reír:

—¡Del mínimo posible! ¡Estoy trabajando por horas como asistenta para pagarme los estudios, y siempre estoy a dos velas!

Erika empezó a sentir empatía por aquella graciosa muchachita, que estaba tan nerviosa que no paraba de reír.

—Entiendo...

—¿Te cuento, vale? —Le dijo, como si hablase con una amiga y no con una mecánica de automóviles—. De estas cosas no entiendo nada, pero nada de nada. No he ido a talleres de segunda mano porque es todo hombres, y los anuncios que he estado viendo de coches, aparte de que no entiendo nada y podrían venderme una tartana a precio de oro, son casi todos hombres los vendedores... Pero el otro día fui con una compañera de clase a recoger su reloj a una tienda, y la relojera me recomendó a vosotras, Adela, no sé si la conoces... [*Nota: Se puede saber más sobre el negocio de Adela en "Un lugar en el tiempo", del mismo autor.]

—Sí, claro—. Respondió la rubita, un tanto atosigada por la exposición de su clienta.

—Ella me dijo que tenía un "problema" parecido con los mecánicos, y por eso traía su coche así...

Erika sonrió:

—Sí... Bueno, se compró un coche nuevo y la Peugeot no le ha vuelto a ver el pelo desde entonces.

Se echaron a reír a carcajadas, y luego Conchita sugirió:

—Algunas amigas tienen Ford Fiesta, de los nuevos... Yo claro, no puedo aspirar a uno "de paquete", pero alguno barato, aunque sea antiguo...

Erika comenzó a caminar con ella por la zona de exposición exterior, donde tenían los coches de segunda mano más asequibles:

—El problema con los Fiesta antiguos es que... Verás, la columna de transmisión no forma un todo, en el habitáculo, con la columna central, ¿sabes? Así que a grandes velocidades, es como si temblase toda la carrocería. Da un poco de "repelús".

—¿Y si no es tan antiguo? Es que dicen que los Ford Fiesta tenían motores muy buenos...

—Muy buenos, sí, y de baja compresión. Eran superiores a los compactos de la época, mucho mejores que los de Volkswagen, aunque a algunos les sorprenda...

—Ah...

—Pero el caso es que —continuaba explicando Erika —hasta los modelos posteriores, en los ochenta, que eran diferentes en el aspecto exterior, básicamente en mecánica y configuración interior eran el mismo coche. Así que tenían el mismo problema. Se puede solucionar con un apaño, pero no quiero venderte un apaño. —Reconoció.

—¿Y no hay ningún Fiesta que no tenga ese defecto?

Conchita insistía con los Fiesta. Erika suspiró:

—Sí, los nuevos... —Se echaron a reír—. O los de los noventa. Pero ahora mismo no tenemos ninguno de los noventa. Y si lo tuviera, no bajaría de los mil euros, ese coche está muy demandado. Eran muy buenos, y la gente lo sabe.

Conchita resopló:

—¡Vaya! ¡Mil euros! ¡Y yo que pensaba gastarme quinientos como máximo!

—Por quinientos euros no te llevas de un sitio de compra venta ni una Vespino. —Aclaró Erika.

—Ya... Supongo...

—Ten en cuenta que nuestros automóviles están garantizados, y totalmente revisados. No es como un particular, que te puede vender un buen coche, o te puede vender una trampa llena de defectos que tengas que llevar al desguace al día siguiente.

—Es verdad.

Entonces, Erika se detuvo ante un coche verde metalizado, y dijo:

—Éste es perfecto para ti. No puedes irte por ahí con un coche inseguro de hace treinta o cuarenta años, antes debes adquirir mucha experiencia al volante. Éste es seguro, robusto, con mecánica muy probada, motor con transmisión por cadena, y una caja de cambios de cinco velocidades, cómoda y ágil. Y está en muy buen estado.

Se trataba de un Kia Rio. Conchita se echó las manos a la cabeza:

—¡Este no me lo puedo permitir! Creí que había quedado claro que quería uno barato...

—Con este ligarás... —Añadió la mecánica, entre risas de las dos:

—¡Si, ya! Pero ya puedo ligar a un millonario para que me lo pague, porque sino...

Erika se cruzó de brazos:

—¿Y si hacemos un trato?

—¿Cual? —Quiso saber Conchita.

—Tú terminas la carrera, y digamos que luego nos ofreces un par de años de consultas legales gratis, y te llevas el coche.

Ese trato la dejó boquiabierta:

—¿En serio?

—Estás estudiando derecho. Algún papel podrás hacernos que nos garantice ese intercambio.

—¿¡Y me llevo este coche!?

—Sí. Pero recuerda aconsejarnos para reparar los coches cuando estés en un buen bufete.

Conchita se lanzó hacia Erika y la abrazó:

—¡Creo que tengo una nueva mejor amiga!

—Venga, hagamos el papeleo y luego te doy las llaves para practicar un poco por los alrededores. ¡No quiero que salgas a la carretera así, sin más!

—¿Me acompañas?

Erika miró a la jovencita universitaria con ternura:

—¡Vale, sí! ¡Te acompaño! —Accedió.

No habían ganado nada de dinero con el excepcional Rio, pero seguro que, a la larga, les compensaría con creces.

FIN

Notas a "Una apuesta de futuro":

Mis experiencias con talleres de segunda mano no puede decirse que hayan sido buenas y, en todas las compras que hice de vehículos a particulares, todas ellas y sin excepción, tenían un defecto que, en algunos casos, eran tan graves que ponían en peligro la integridad del conductor. Supongo que quien vende un automóvil no regala las cosas "porque sí", y si es barato, es por algo, indudablemente.

Por ello me agradaba mostrar la otra cara: sin dejar de ser un negocio, ni de defender sus intereses, permitir que una jovencita se llevase un automóvil que necesita y, además, uno bueno y de calidad. Qué mejor entonces que una chica que se esfuerza por sacar sus estudios adelante y por labrarse un futuro.

La historia de los Fiesta es verídica. Aun siendo buenos coches, la carencia de una unión estable en la consola central hacía que, bajo alta carga de trabajo, la carrocería pareciera que se fuera por un lado y el chasis por el otro. Un defecto que, curiosamente, Ford no parecía haber tenido en cuenta ni solucionado hasta versiones muy posteriores. Aparte de eso, los Fiesta siempre han sido —y siguen siendo —uno de los mejores automóviles utilitarios, paradójicamente menos apreciados que los Volkswagen Golf o Seat Ibiza contra los que en parte competían, a pesar de que los Golf e Ibiza, con muchos de sus motores con transmisión por correa, eran significativamente peores o, como mínimo, exigían un mantenimiento de costes más elevados.

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09 —Dos coches de rally

En cuanto Erika los vio aparecer, intuyó que habría problemas. Llamadlo instinto de mujer o como queráis. Eran tres tipos que llegaron en un BMW M3 azul oscuro, y lo dejaron en la explanada de entrada al taller.

No penséis que tenían aspecto de drogatas, de "quinquis" o de delincuentes, ni mucho menos. De hecho, y aunque no fuesen de esmoquin, vestían elegantemente. Fue su actitud, más bien, la que encendió todas las alarmas en la mecánica. Caminaban como si el mundo les perteneciera, y conversaban entre ellos bromeando como si fueran una pandilla de gamberretes. Aunque todos deberían rondar los treinta ya.

Uno llevaba una especie de minúsculo moño ridículo en la parte alta de la coronilla, ese "pegote" de pelo retorcido como una bola, que se había hecho tan popular entre los futbolistas y que, como ocurriera en los noventa con las perillas, o en los dos mil con los cortes al rape, muchos hombres habían imitado. Y es que no había cosa mejor para popularizar algo entre los hombres, por muy absurdo y vulgar que fuese, que hacer que lo luciese un futbolista, sean tatuajes, complementos como relojes o, como en este caso, peinados.

Otro de los tipos del BMW era patizambo, pequeñajo y barrigudo. Tenía el pelo rizado y duro como alambres que parecía haber pasado por la plancha, y largo hasta los hombros, de tal forma que le cubría ambos ojos hasta la mitad, como si se tratase de un casco. Su cara rechoncha estaba sombreada por una barba de dos días.

Estos dos eran los que caminaban delante, con sendas chaquetas de cuero que parecían de marca, y pantalones raídos. Detrás de ellos iba otro, también con chaqueta de cuero, pero mientras los de delante sus chaquetas eran de tipo motorista, el de atrás era la típica chaqueta "rockero" que tanto puede costar diez euros en un mercadillo de imitación, como doscientos. En su caso, y por la calidad de las cremalleras que brillaban por todos los rincones y bordes de la prenda, parecía de las caras. Éste llevaba una barba a lo hipster, con un penacho como bigote, con el pelo pegado a la cabeza como si se le hubiese aplicado un bote entero de gomina. Parecía un miembro de una secta amish porque, además, era alto, desgarbado, y sus pantalones negros de franela le llegaban por encima de los tobillos. Su imagen era un tanto ridícula, pero por sus botas, de una conocida marca de lujo, se veía claramente que no era precisamente un pobretón.

—Buenas, señorita. —Dijo el del moño con seguridad desde la distancia, haciendo un movimiento con su brazo. Resultaba evidente que era un tipo musculado, probablemente practicase halterofilia o se machacase de lo lindo con las pesas en el gimnasio.

Erika, que estaba revisándole el Seat 1500 de color gris de Amancio, inclinada bajo el capó del coche, se incorporó y caminó hacia ellos. Tenía manchas de hollín hasta el antebrazo, pero no se quitó los guantes desechables: así se evitaría el tener que darles la mano a aquellos hombres.

—Hola. —Miró de inmediato el BMW, aparcado en medio de la explanada, molestando lo máximo posible el acceso a otros potenciales clientes, como si aquel sitio fuera de ellos. Eso enrabietó aún más a la guapa mecánica de larga melena rubia, y se recordó a sí misma el imprimir un cartel donde le leyera claramente que se reservaba el derecho de admisión, y colgarlo en un lugar bien visible.

—¿Te gusta mi BMW, "preciosa"? —Preguntó el pelo de alambre, mientras no dejaba de "escanear" a la guapa mecánica de arriba a abajo.

Erika no tenía tiempo para aquello:

—No solemos trabajar con esos coches, lo siento. —Dijo, dándoles a entender de manera educada que se fueran.

La rodearon, y el alto dijo, fumando algo que parecía un porro:

—No has entendido. No queremos nada mecánico.

—¿Ah, no? —Preguntó ella. Iba a añadir que entonces no podía atenderles y que tenía mucho trabajo pero, mientras le cortaba la retirada poniéndose tras ella, el musculoso del moño le sonrió cínicamente. El alto siguió hablando:

—Necesitamos que hagas un "trabajito" para nosotros. No es nada mecánico, insisto.

—Este es un taller mecánico... —Respondió ella, y estuvo a punto de añadirles un "gilipollas".

—Solo chapa y pintura. —Especificó el pequeñajo de los alambres.

El fumador de hierba añadió:

—Necesitaríamos que le hicierais unos cuantos compartimentos al coche, bien camuflados. Que no sea en los sitios habituales, ya me entiendes.

Claro que entendía. Aquellos tipos querían contrabandear con algo, quizá tabaco, o estupefacientes. A saber por qué no lo hacían en otro sitio, quizá les hubieran cerrado el anterior taller donde se lo hacían. El bajito añadió de prisa:

—Pagamos bien, y en metálico, "cariño".

—Podrás comprarte mucha ropita con eso. —Añadió el que estaba tras ella.

Erika se mantuvo firme, aunque ciertamente aquellos tipos eran intimidantes. Pero no iba a permitir que nadie la inquietase en el taller de su propiedad:

—No hacemos ese tipo de cosas aquí.

El larguirucho se fue hacia ella, echándole una bocanada de porro frente a su cara. Erika intentó retroceder un paso, pero el tipo a su espalda casi estaba ya pegado contra su cuerpo.

—Vosotras haréis lo que nosotros queramos, que para eso somos los clientes. —Dijo el barbudo.

Mientras la mecánica ponía cara de asco, y con su mano trataba de despejar el humo de su rostro, el pelo-alambre añadió:

—Por supuesto, deberán ser unos retoques del coche totalmente discretos; en el precio que os pagaremos viene incluido vuestro silencio. Ya supones.

Que hablase en plural le dio más miedo a Erika. Eso suponía que sabían que allí trabajaban dos mujeres, y seguramente las habían sometido a algún tipo de espionaje.

—Como si pagáis con lingotes de oro, os he dicho... —Decía ella, ya bastante turbada por el sometimiento y presión al que se estaba viendo sometida entre aquellos tres.

Entonces se oyó una voz cascada, pero firme:

—¡Eh, vosotros! ¡Dejad a esa chica en paz, ¿eh?!

Era Amancio, que había acudido en defensa de la joven, y caminaba amenazándoles con su bastón sujeto por su temblorosa mano.

Erika sonrió. Amancio era un cliente habitual, solía acudir con su Seat 1500 gris, el cual sufría de casi tantos achaques como su dueño pero que, aseguraba el viejecito, por nada del mundo se desprendería de él. Usaba gafas redondas de pasta, de color marrón oscuro, y aunque delgado y con el rostro ajado por profundas arrugas producto de los años, el tal Amancio era puro nervio.

Los contrabandistas se rieron entre sí al verle, pero eso hizo que aflojasen la presión sobre Erika, le dieran más espacio, y ésta aprovechó para zafarse de ellos y caminar hacia la entrada del taller. Allí acababa de aparecer Esther, alertada por la escena.

—¿Qué ocurre? —Preguntó con gesto serio la de pelo rizado rubio, al ver el gesto de preocupación de su amiga. Amancio insistía levantando el bastón:

—¿Qué queréis, alimañas? —Les increpaba sin miedo, aunque evidentemente no tenía ni media torta si aquellos tipos se enfrentasen a él—. ¡Venga fuera! ¡Id a drogaros a otra parte!

El del moño miró entonces hacia la recién llegada, y reclamando con un toque de su mano sobre el brazo del que tenía a su derecha, el bajito, dijo:

—¡Uhau nenita! ¡Menudos melones!

—¡Ven aquí con esas dos preciosidades! —Exclamó el pequeñajo.

—¡Fuera de aquí, o aviso a la policía! —Exclamó airada Erika.

Esther caminó hacia Amancio, porque los tipos se habían metido en el coche y sabía lo que podía ocurrir: arrancarían girando, y podrían acabar golpeando o llenando de polvo al vejete. Por supuesto así lo hicieron a posta, pero Amancio ya había llegado a la entrada del taller con Esther.

—¡Qué estúpidos! —Dijo Erika, y miró hacia Amancio, abrazándole—. ¡Qué valiente es usted, abuelo!

El viejito sonrió, diciendo, mientras se sonrojaba por el abrazo, aunque en su fuero interno deseaba que hubiera sido Esther quien le abrazase para poder notar mejor a sus dos bellas y colmadas gemelas:

—¡No ha sido nada, mujer!

Regresaron al trabajo, y el resto del día, aunque ya lo vivían con la tensión de aquel encuentro, no ocurrió nada fuera de la habitual rutina.

****

Esther odiaba subirse al Lancia Stratos de su amiga Erika. Su interior era minúsculo e incómodo y le dijo que, teniendo el Celica, por qué se había empeñado en llevar con ella el agresivo Stratos.

Pero su amiga de rubia melena ya estaba acostumbrada a esas quejas, y ni caso le hizo. Había visto en las rebajas unas prendas que le gustaban, y por eso convenció a Esther para que, a la hora de la comida, se fuera con ella a la ciudad para probarlas y darle su opinión. Y porque no quería irse de compras sola, todo sea dicho.

De camino, se detuvieron en una estación de servicio de la autopista para abastecerse de combustible. Aunque pequeño y con ligera carrocería de fibra de vidrio, el monstruoso motor V6 de origen Ferrari del Stratos consumía lo suyo, por eso de fábrica el agresivo deportivo italiano no llevaba un tanque de combustible, como la mayoría de coches, sino dos, situados tras cada asiento. Así que el proceso de llenado de combustible era más largo de lo habitual.

En eso estaba, cuando Esther se dio cuenta que Erika entraba alterada al habitáculo.

—¿¡Qué ocurre!? —Le preguntó, alarmada, a su amiga.

—¡Están ahí!

—¿¡Cómo!?

—¡Los tipos del M3 que vinieron al taller para que les hiciéramos los compartimentos ocultos! ¡Están ahí!

Esther empezó a contagiarse de los nervios de su amiga:

—¿Y te han visto? —Quiso saber.

—No sé... —Respondió Erika, alborotada—. Ponte el cinturón. —Le pidió, mientras arrancaba.

—¿Llamamos a la policía?

—¿Y les contamos qué? ¿Que hemos visto un M3?

Esther dejó entonces su bolso en el suelo, junto a la puerta.

—Agárrate.

—Erika, contrólate. —Le pidió la de pelo rizado. Sabía muy bien cómo era su amiga al volante, y no podía quitarse de la cabeza que estaban sobre una bomba de 2.418 centímetros cúbicos, llena de gasolina hasta los topes.

—Tranquila, no va a pasar nada. —La intentó calmar, incorporándose a la carretera.

Pero sí pasó: el BMW M3 se incorporó tras ellas, y Erika miraba sin parar por los retrovisores. Esther musitó:

—¡Cielos! ¿Nos siguen? —Erika no decía nada. Su socia insistió: —¿Nos siguen, Erika?

Clavada en el deportivo asiento, Esther apenas podía moverse. Pero la respuesta se la dio de inmediato el rugido de un motor, mientras un rayo azul intentaba ponerse delante de ellas. Entonces, Erika pisó a fondo:

—¡Agárrate! —Exclamó.

—¡Es un M3! —Le recordó Esther.

—¿¡Y en qué crees que vamos nosotros!? ¿¡En una mierda de 600!? Este coche está hecho para esto, ¡es un Stratos!

El Stratos aceleró de manera bestial, dejando clavado al M3, lo cual era mucho decir. Ciertamente era un coche pequeño, sus diseñadores lo habían hecho así para que fuera ágil, tenía poca envergadura, casi todo el espacio lo ocupaba su enorme motor proveniente de Ferrari. Pero lo que no tenía de largo, lo tenía de ancho: los trenes de ruedas eran descomunales, tan anchos como un carril de la carretera. La intención era que fuera muy estable, proclive a los subvirajes. Cuando en los setenta llegó al mundo de los rallies, arrasó. Prácticamente dominó todos los rallies de aquella década, ningún otro coche de competición pudo enfrentársele. Muchas escuderías, al darse cuenta de su hegemonía, pusieron pies en polvorosa y se largaron de las categorías en las que competía. Era un absurdo enfrentarse a él: los barría a todos.

El diseño del Lancia Stratos se había realizado sin concesiones: puro nervio y velocidad. Estaba hecho en el túnel de viento, de forma que su frontal era una cuña que, literalmente, se metía en el flujo de aire y lo destrozaba. Sus creadores le llamaron Stratos porque era un diseño tan radical y tan fuera de lo habitual que no parecía provenir de este mundo, sino de la estratosfera.

Pero el M3 pronto recuperó. No era el M3 más moderno, sino un modelo de hacía cinco o quizá diez años, pero obviamente era potente, no era tampoco un puñetero 2CV de Citroen. Erika fue consciente entonces de que tenía que salir de la autopista, o no se los quitaría de encima. Podía adelantarles, mantenerse varios metros por delante, pero no darles esquinazo. Buscó la primera salida y allá se lanzó. Vio entonces un camino de grava. Perfecto. Cualquier otro deportivo habría mordido el polvo, pero no el Stratos, que había ganado entre la nieve y el hielo en Monte Carlo, entre el barro en Suecia, entre el polvo en Portugal... ¡Cielos! ¡Si hasta había competido en un rally medio quemado y medio destrozado, aquel soberbio coche, con pilotos como Coleman y Dawson, que hicieron explotar su parte trasera en 1976! Por desgracia, en uno de ellos, y aunque el bestial coche había llegado destrozado y primero a la meta, los jueces le despojaron del título por una nimiedad: destruido, se había quedado sin luces traseras, y en uno de los tramos eran obligatorias. ¡Aquel excepcional automóvil rompió moldes, y hasta la llegada de los Quattro muchos años después, nadie había visto nada semejante en el mundo de los rallies!

El BMW lo pasaba realmente mal, botaba como un condenado por los baches, y Erika no pudo resistir esbozar una sonrisa al imaginarse los coscorrones de sus ocupantes contra el techo de su M3. Para el Stratos, sin embargo, aquello era "peccata minuta", una nimiedad. Sus ruedas anchas como las de un camión se agarraban a cualquier cosa, transmitiendo una enorme seguridad al volante. Y Erika lo conducía hábilmente, ya estaba muy acostumbrada a aquel coche y a sus reacciones.

En un momento dado, cuando vio que los tenía a suficiente distancia, viró y salió del camino. El Stratos saltó por los aires como si del mismísimo rally Acrópolis se tratase. Las dos mujeres chillaron. Al final, el Lancia tocó suelo, y Erika apagó el motor. Ella y Esther se cogieron de la mano, asustadas, sin atreverse siquiera a respirar. Escucharon ruidos de derrapes y, al poco, el M3 pasó a toda velocidad, dejando una polvadera de humo levantada tras él. Ambas chicas suspiraron, aliviadas, pero Erika tardó casi media hora en volver a poner en marcha el V6 para poder salir de allí y regresar a la autopista.

****

Por el camino de vuelta, Erika no callaba. Esther insistía en acudir a la policía, pero su compañera tenía otra cosa en mente:

—Tienes que dejar un tiempo tu Datsun, hoy hemos tenido suerte, pero, ¿y si te pillan a ti sola, en tu pequeño "cascajo"? Elije otro coche por unos días, Esther.

—¡No me van a atemorizar unos drogatas, Erika! —Exclamaba.

—¡No son drogatas, son criminales! Y ya has visto que no están de broma. De acuerdo, la policía nos protegería, pero si llega a pasarte algo así, ¿cómo ibas a escapar de ellos? ¿Tirándote al arcén? ¿Enfrentándote con tu Datsun 100A "de juguete"?

Esther no quería discutir. Una cosa tenía clara, en cualquier caso: no iba a conducir un Stratos para contentar a su amiga. Por mucha amenaza de M3 que la acosara.

Pero aquella misma tarde Esther dejó su pequeño Datsun en el taller. En parte por miedo a conducir sola, en parte porque empezaba a pensar demasiado en las advertencias de Erika, decidió que la llevase con ella en su Stratos de vuelta a casa.

Tras verla entrar en el portal, Erika no condujo hacia su casa. Tenía otro destino. Por la tarde había contactado con un coleccionista al que conocían, le habían restaurado varios de sus coches, y la mecánica sabía que en sus garajes disponía de un Datsun 510 casi nuevo, que ellas mismas le habían actualizado. Porque Erika era bien consciente de que Esther no dejaría fácilmente su pequeño 100A, a no ser, quizá, que fuera por otro Datsun.

El Datsun que tenía Mitch, el coleccionista, no era el 510 convencional, sino la versión Rally Race de 1971. En agosto de 1967, Datsun remodeló totalmente sus Bluebird con la nueva generación 510. Enseguida quedó evidente que el coche era duro como una piedra, y muy apto para rallies. Fue el primer coche japonés en el Safari Rally, eso lo decía todo respecto a sus virtudes.

Que Erika pensase en un coche de rallies, y no en un superdeportivo, tenía sus razones. Cualquiera podía ponerse a doscientos por hora en una autopista, pero en las carreteras españolas eso haría saltar todas las alarmas, y llamaría mucho la atención. Lo que no era tan fácil de hacer era ser ligero, ágil y veloz, capaz de escabullirse como una serpiente entre los callejones de una gran ciudad, o entre los polvorientos caminos de una carretera de montaña. Y para eso mejor elegir un automóvil con pedigrí de rally, en lugar de un potente y veloz Lamborghini.

El P510 era, junto con los Skyline de Nissan, los automóviles ideales para el drifting, insuperables aún a día de hoy.

El coleccionista le pidió por el 510 un precio desorbitado, y como Erika no estaba por la labor de enzarzarse en un regateo, no se lo discutió mucho. Pagó, y se llevó el coche al taller aquella misma noche con la grúa. Ya le daría ella el sablazo cuando les pidiera restaurar un nuevo automóvil que, conociendo a Mitch, no sería a mucho tardar. Se le iban a atragantar los números, pero se lo tendría bien merecido por aprovecharse de la situación de necesidad en la que ellas ahora se encontraban.

Estuvo hasta la madrugada trabajando en el Datsun 510, y luego durmió unas pocas horas. Aún así, regresó algo tarde, a media mañana. Y cuando entró, ya la esperaba Esther para exigirle explicaciones al ver el 510 junto al elevador:

—¿Qué es esto?

—Es para ti. —Dijo Erika, con un bostezo y unas ojeras bajo sus párpados que asustaban. Esther recapacitó. No podía reñirla, conociéndola, sabía que su amiga haría algo semejante. Ella también lo habría hecho. Nada más verla fue consciente de que se había pasado la noche trabajando en lo que ahora era su coche. Así que se acercó, y la abrazó.

Erika sonrió:

—¡Me vas a hacer llorar!

—¿Por qué un Datsun? —Quiso saber la de cabello rizado. Su amiga esbozó una sonrisa:

—¡Porque si no era un Datsun, ibas a ponerte a protestar!

—¿Y de dónde lo has sacado? —Quiso saber.

Erika se encogió de hombros:

—¡De Mitch!

Esther se mostró sorprendida, quedándose boquiabierta:

—¿¡De ese usurero!? ¡Si ese le pediría dinero hasta por el alimento a un negrito famélico africano!

—Tranquila. —Le respondió—. Ya se lo haremos pagar en el próximo encargo que nos haga.

****

Como cada tarde, Esther se fue del taller hacia su casa, aunque ese día conduciendo el Datsun 510. Conocía bien aquel coche, porque ellas lo habían restaurado años atrás. Aunque por fuera era el Datsun P510 Rally Race de los sesenta, por debajo de la carrocería el coche estaba totalmente nuevo. El motor era de origen Nismo, la división deportiva de Nissan, y el habitáculo se había rehecho por completo.

Llevaba quince minutos conduciendo, cuando se dio cuenta de que un vehículo parecía seguirla. Era un Citroen C4 de color oscuro, con las lunas traseras tintadas. Lo primero que pensó fue en llamar a Erika, pero recordó el incidente del día anterior, y rechazó hacerlo para no preocuparla y que descansara. Además, debía cerciorarse de que realmente la seguían a ella, por lo que tomó un desvío hacia una estación de servicio. Se detuvo en el pequeño aparcamiento y, en efecto, el C4 tomó el mismo camino, pero parándose a un lado de la tienda, frente a los surtidores de combustible. Sin duda la seguían.

Miró por la ventanilla hacia el coche oscuro, y no pudo ocultar su sorpresa al ver que quien conducía era una mujer, una chica bastante jovencita, de pelo castaño rizado, un poco largo.

Suspiró, y miró hacia adelante, hacia el volante de su Datsun de rallies. Toqueteó con sus dedos sobre el centro de la columna de dirección, y se quedó unos instantes pensativa. Miró el logo de Datsun, y se dijo:

"Bien, vamos a ver hasta dónde es capaz de llegar este trasto".

Luego, miró hacia la chica del Citroen, y musitó:

"Sígueme si puedes, niñata".

Encendió el motor, y activó el autoblocante. De tracción delantera, ahora el 510 pasaría a comportarse como un 4x4. Se fue a la consola, y entró al menú de la ECU. Con su dedo, recorrió las opciones, hasta entrar en la sección de comportamiento deportivo. La seleccionó. El ordenador de a bordo interpretaría, desde aquel instante, que estaba en plena competición y todas y cada una de sus decisiones las tomaría en base a una sola y única premisa: ganar. Consumiría combustible a bocanadas, a tragos, a manos llenas, a todo lo que daba de sí para generar las más bestiales explosiones posibles en su cámara de combustión. Además, las respuestas al acelerador serían inmediatas, la dirección se endurecería y las suspensiones adoptarían un tarado rígido, con el fin de que respondieran con contundencia a cualquier imprevisto y sus ruedas se agarrasen mejor al asfalto.

Esther puso sus dos manos sobre el volante, frunció el ceño, miró al frente.

—Vamos allá. —Dijo, y apretó el acelerador.

En el modo drifting, las ruedas habrían patinado, pero en el modo competición ni por asomo iba a dejar la CPU de control del motor que se desperdiciara energía así. En milésimas de segundo, el cerebro electrónico preparado por el Nismo empezó a leer las revoluciones que llegaban a las ruedas. Si una daba indicios de patinaje, transferiría esa potencia a la otra. Como una centella el 510 salió del aparcamiento. La del Citroen ni lo vio. Aceleró deprisa para seguirle. Esther llegó a la autopista y pasó del control automático al semi-automático, eso quería decir que toda la potencia del motor se pondría a su servicio, para cuando la necesitase. Llevó ambas manos a los lados, miró por el espejo interior, y esperó. El C4 estaba ganando terreno, adelantando a un par de lentísimos Volkswagen. La jovencita que lo conducía seguramente sonreía al creerse que ya la tenía. Cuando Esther vio que su perseguidora estaba a punto de colocarse tras ella, miró el cuentarrevoluciones, esperó a superar las seis mil, y pulsó una de las levas del cambio tras el volante. El subidón de fuerza le empujó la espalda contra el asiento, y el 510 de Datsun salió disparado como un cohete. Mientras tanto, en el Citroen la jovencita sudaba por todo su cuerpo para que no se le escapase.

Esther siguió mirando las revoluciones, y volvió a cambiar con las levas... Una, dos veces. Aminoró, cambió con la izquierda y redujo para rebasar un pequeño Dacia. El chico que lo conducía pasó a su lado como un visto y no visto. Siguió combinando marchas, y vio una salida. La tomó, mientras pulsaba a la vez las dos levas de cambio. En un modo normal, la ECU lo interpretaría como un "launch control", una salida desde parado, pero en plena competición todo cambiaba, y el ordenador del motor comprendió enseguida que debía pasar a modo automático, tomando de nuevo el control. En cuanto lo hizo, Esther volvió a presionar la leva izquierda. En plena conducción no había tiempo de elegir opciones de un menú ni tonterías, por eso los especialistas de Nismo habían pensado una alternativa para esos casos. Y la mecánica se las sabía de memoria. Con la leva izquierda presionada, la rubia de cabellos rizados realizó breves pulsaciones a la leva derecha. Una, dos... Tres. Entonces el ordenador entendió la orden, y el comportamiento dinámico del Datsun 510 cambió radicalmente. Del modo carrera pasó al modo rally. A la vez que Esther se dirigía a un camino de tierra, notó cómo las suspensiones se elevaban, y las marchas más cortas pasaban a tener preferencia.. Eso le permitiría subir pendientes a mayor velocidad. Giró el volante un cuarto a la izquierda para tomar una curva, a una velocidad de vértigo. Pero como el ordenador estaba en modo rally, medio giro se multiplicaba en la ECU de la dirección asistida como si fueran dos giros completos. El coche intentó subvirar, pero el ordenador ni por asomo se lo permitió. Derrapó un milímetro, pero lo mantuvo fijado en el camino como si fuera sobre raíles.

Fue entonces cuando Esther oyó el bestial estruendo, y frenó en seco. La birria de Citroen se había empotrado contra un árbol al tomar la curva que el Datsun acababa de rebasar. La mecánica sintió deseos de largarse y conducir hasta una comisaría, pero decidió ver si, al menos, su perseguidora estaba bien. Puso la marcha atrás y llegó a su altura. Mientras salía del coche, oyó una voz de mujer gritar, proveniente del interior del C4:

—¡Ayuda! ¡Guardia Civil, coño! ¡Ayuda, soy de la Guardia Civil!

Esther echó entonces a correr hacia ella, y vio a la conductora, exhibiendo su placa:

—¡Guardia Civil! ¡Guardia Civil! ¡Ayúdame a salir!

La mecánica empujó hacia sí la maltrecha puerta, a la vez que preguntaba, atónita:

—¡Pero...! ¿Por qué me seguías?

Jadeante, la joven conductora le respondió:

—Alguien me pidió que hiciera el favor de vigilarte...

****

Erika aparcó el Stratos, y se dirigió directa hacia su edificio. Entró en el portal, y tomó el ascensor. Al llegar ante su vivienda, abrió la puerta y se dispuso a acceder al interior, cuando un tropel de manos la rodearon y unos brazos la empujaron para que entrara en su domicilio. Un grito se ahogó en su garganta, cuando uno poderosa mano le tapó la boca. Trató de zafarse, mientras entre varios la llevaban contra la pared. El filo de una navaja brilló ante su rostro. Reconoció enseguida el hombre que la portaba: era el musculoso del moño. El largirucho la retenía, mientras el bajito revolvía por la casa. Salió de una de las habitaciones con una bonita braguita negra, con bordes de coqueta puntilla, en su mano, diciendo:

—¡Eh, colegas! ¡Mirad qué cosa más bonita he encontrado! —Y, metiéndola arrugada en su bolsillo, exclamó: —¡Me la quedo!

—¿¡Qué queréis!? —Acertó a preguntar Erika.

—Sabes lo que queremos. —Respondió el del moño, babeando de deseo y excitación.

—¡No conseguiréis nada de mí! —Exclamó ella.

El larguirucho, que la retenía asiéndola por los brazos, le dijo:

—Tu amiguita "la tetona" lo hará, cuando sepa que te tenemos y que podemos hacer contigo lo que queramos si no colabora.

El musculoso paseó el filo de su navaja, rozando los dos lindos pechitos de Erika, que voluptuosamente se elevaban sobre su fino suéter de azulado algodón, diciendo francamente emocionado:

—¡Qué dos chiquitinas más preciosas! —Y confesó, mirándola—. Desde que te vi quise hacerte mía. Me lo voy a pasar en grande contigo.

Erika se echó a temblar. La idea de que fuese a ser violada por aquellos malnacidos la turbaba. Sentía deseos de echarse a llorar. Intentó gritar, pero el tipo le colocó la navaja junto a la yugular:

—¡Si gritas te corto ese bonito cuello, preciosa! ¡Me da igual violarte viva, que agonizando!

Desde la habitación, mientras lo destrozaba todo, se oyó la voz del "pelo de alambre", que decía:

—¡Se irá al otro mundo con un buen polvo!

Todos se echaron a reír.

Ahora sí empezó a llorar:

—¿Pero qué queréis? —Musitó, entre sollozos. El del moño trató de cogerle un pecho, ella colocó sus manos delante.

—Mira qué modosita! —Bramó el tiparraco, y la miró, acercándose a sus labios—. Ahora no eres tan respondona, ¿eh?

—Ya sabes lo que queremos —dijo el de pelo engominado—, pero como no nos lo diste, ahora vamos a querer más.

El del moño no dejaba de embelesarse con las curvas de Erika, con sus ojazos azul glacial, con su respingón trasero... Le acarició a la altura del vientre, intentando meter la mano por dentro del pantalón tejano de la guapísima mecánica, para desabrochárselo. Ella intentó resistirse de un movimiento de caderas, y él sonrió. Su amigo le dijo:

—Mira cómo se menea...

El del moño, colmado de lascivia, bajó su mano a su pantalón, desabrochándoselo:

—¡Me la tengo que trajinar ya! ¡No puedo aguantar más, en serio! ¡Estoy que reviento de lo buena que está! —Y le pidió al larguirucho, mientras se bajaba el pantalón: —¡Ábrele las piernas!

—¡¡No!! —Gritó Erika, mientras los dos hombres la llevaban con violencia al suelo, y el musculoso decía, sacándose el miembro viril:

—¡Aquí mismo está bien! ¡Sujétala! —Y añadió, mirándola y totalmente fuera de sí—. Te voy a enseñar yo cómo tienes que comportarte para otra vez... ¡Qué rica estás, preciosa! ¡¡Me pones a mil solo con ver esas curvitas!! ¡¡Te voy a dejar más rellena que un canelón, guapísima!!

En ese momento se oyó un violento impacto, y la puerta de entrada saltó por los aires. Un numeroso grupo de policías enmascarados entraron alborotadamente, en cuestión de segundos, con subfusiles en las manos:

—¡Alto! ¡Policía! ¡No se muevan, no se muevan!

Erika se echó a llorar, y junto a ella se colocó entonces un señor mayor, agachándose con notoria dificultad. Le dijo:

—¡Tranquila! ¡Estás a salvo! ¡Estás a salvo!

La rubia mecánica miró hacia él, reconociéndole al instante:

—¿¡Amancio!?

Una agente de policía la ayudó a ponerse en pie, preguntándole cómo se encontraba al mismo tiempo. Amancio sonrió:

—Fui sub-inspector de la Policía Armada, hace muchos años...

—Por eso el Seat 1500... —Comenzó a decir Erika.

En efecto, los Seat 1500 fueron uno de los vehículos oficiales de la Policía Armada, y estaban pintados de gris. Amancio asintió con la cabeza:

—Así es, era mi coche en el Cuerpo. Cuando me jubilé y me enteré que lo sacaban a subasta, lo compré. —Y explicó—. El otro día, cuando estaba en vuestro taller y aparecieron estos indeseables, comencé a sospechar ante su extraña petición, y me puse en contacto con algunos policías nacionales que conozco. También le dije a un coronel de la Guardia Civil que investigase. Ellos os pusieron a unas agentes de incógnito para seguiros la pista y así dar con los criminales, ¡pero una de ellas, cuando estaba tras tu amiga Esther, casi ni lo cuenta! Por fortuna, la agente que te seguía a ti lo vio todo, y nos dio aviso enseguida.

Erika abrazó a Amancio, agradeciéndole su iniciativa y su preocupación. El sub-inspector jubilado no dudó en darle un consejo:

—Y para la próxima vez, no queráis enfrentaros a gente de esta calaña vosotras solas, ¡avisad a la Policía!

Erika le tomó la palabra, ¡aunque confiaba en que no hubiera una próxima vez!

FIN

Notas a "Dos coches de rally":

Supongo que, como a la mayoría a los que les gustan los automóviles, las carreras de coches siempre me han entretenido mucho, tanto en películas como en la literatura. Tras haber disfrutado de alguna "jugosa" persecución en libros como "A Contrarreloj" de J. G. Chamorro, y dado que la temática de estos relatos gira en torno a unas mujeres mecánicas de automoción, creí interesante incluir también algunas escenas de ese tipo.

He decidido relatar dos tipos de persecuciones de este estilo, uno de ellos con Erika tras el volante de un coche podríamos decir "clásico", con las bondades, virtudes —y también contrapartidas, claro —de un coche de la época. Para los amantes de la tecnología, a Esther la he puesto en lo que podría considerarse un Nissan GT-R (salvando las distancias, claro), "modernizado".

Respecto a los detalles que explico del Stratos, son ciertos en su mayoría. En efecto: sus diseñadores se encontraron con un vehículo tan sorprendente salido de su túnel de viento, que no parecía de este planeta, así que le pusieron el nombre de "Stratos", que viene de "estratosfera". Es cierto que la parte trasera se incendió en el Rallye de Gales, aunque no he encontrado el dato, probablemente haya sido en 1976 o quizá 1977. Tampoco encontré quienes estaban al volante durante aquel suceso, pero como eran personas del equipo Chequered Flag, elegí al azar a dos de ellos, en este caso a Billy Coleman y a Andy Dawson (aunque me parece que competían con otros compañeros, pero para el caso no tiene mayor trascendencia). También es verdad que se quedó sin luces traseras en un rally, y por ello fue descalificado. Sucedió en el Rallye de Inglaterra de 1975, cuando rompió la transmisión y los mecánicos retiraron su parte posterior para arreglarla "más rápidamente". Bjorn Waldergaard, que lo conducía en aquel rally, decidió no esperar a que se la acabasen de montar y se puso a correr sin ella. Como uno de los tramos era por vía pública, fue descalificado, a pesar de que fue vencedor en nada menos que 40 de los 72 tramos.

Así y todo, y como bien nos lo cuenta Erika, el Stratos en la década de los setenta arrasó. Prácticamente se llevó a todos de calle, y como bien nos dice la mecánica, "obligó" a algunos equipos a hacer las maletas e "irse a tomar vientos", porque resultaba un coche imposible de vencer. Basten unos pocos datos: vencedor consecutivo en 1974, 1975, 1976, y vencedor en pilotos (con Sandro Munari) en 1977. Otro dato más, que da buena muestra de sus virtudes: ocho años después de haberse construido, el Stratos seguía ganando; lo hizo en el Rally de Córcega, en 1981, con Bernard Darniche a los mandos.

Por desgracia, al Stratos de Lancia no se le permitió brillar más, porque Fiat decidió apostar por otro modelo, el Fiat 131, en rallies. Probablemente porque era un modelo que se podía adquirir más barato en los concesionarios, y a nivel comercial le interesaba más que el elitista Stratos.

Para finalizar, hay un dato que seguramente llamará la atención a muchos curiosos: en la autopista, el BMW M3 no puede superarle. En efecto, aunque con cuarenta años a sus espaldas, el Lancia Stratos con motor V6 aceleraba —en su versión "de curso legal", no preparada para rallies, es decir, la más modesta —de 0 a 100km/h en 6,8 segundos. Un BMW M3 del año 2008 alcanza la misma velocidad en 4,8 segundos. Con este dato, queda patente que este pequeño coche deportivo puede ponerle las cosas muy difíciles a los más rabiosos modelos racing de los fabricantes de hoy.

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10 —Una novia para un amigo (por caridad)

Habían pasado casi dos meses desde "el encontronazo" (llamémoslo así) entre Erika y Mac, y aunque la rubita mecánica seguía con su rutina tan tranquilamente, a Mac no le resultaba tan fácil. Cierto que había dejado de acosarla, por decirlo de alguna manera, pero no de recordarla. Y es que, ¿cómo olvidar aquellas curvitas, aquellos pechitos sudorosos y firmes entre sus labios, aquel ardiente, ansioso y voraz apetito de mujer que le había exprimido hasta límites insospechados toda su virilidad? Pues eso, que cada día los gemidos de la guapísima rubita, estremeciéndose y retorciéndose de puro placer entre sus brazos, le atormentaban. Y su mirada de loba salvaje le extasiaba, hasta atravesarle el corazón y rompérselo con dos haces azules de arriba abajo.

Recordó entonces algunos de los métodos de cortejo de gente conocida; sobre todo tras una noche loca, era habitual que ellos tuvieran un detalle con sus parejas. Mac no caía en la cuenta de que eso era más propio entre adolescentes, se supone que entre gente adulta los detalles son otros o, bueno, no hay ningún detalle cuando solo has sido una anécdota entre las experiencias sexuales de una linda y atractiva fémina.

Aquella mañana el gigantón se dirigió con su Pegaso J4 hacia la ciudad, y se adentró en el casco viejo. Tenía bien claro en su mente lo que quería hacer. Recordaba, por su amigo Paul Davis, la existencia de una pequeña pero bien surtida relojería, que se llamaba "La Elegante", regentada por una amable y coqueta señorita.

Detuvo la furgoneta delante del pequeño local relojero, y penetró en aquella angosta tienda, cuyo interior se encontraba en una notoria oscuridad. "La Elegante" era una tienda antigua en la planta baja de un edificio antiguo, lo cual significaba que sus techos eran bajos. Mac no sabía si los españoles de principios del siglo XX eran de menor estatura que ahora, pero siempre que entraba en un edificio de esa época, su cabeza rozaba el techo, y aquella no era una excepción.

Ante él llegó una bonita pero minúscula mujercita, frente a la cual no pudo evitar que una sonrisa aflorara a sus labios. ¿Aquél qué era, el país de Lilliput?

Amablemente la dependienta, que se presentó como Adela, le inquirió a que expusiera su caso, ante lo cual el hombretón le respondió:

—He visto que viene aquí a comprar Paul Davis, y quería un reloj.

A Adela no le quedaba muy claro si aquel imponente caballero, que vestía con un anticuado traje de franela, quería un reloj para sí, o para Paul Davis.

—¿Paul Davis quiere un reloj? —Le preguntó entonces. El hombretón se encogió de hombros:

—No sé lo que quiere Paul Davis.

—¿Y entonces qué desea usted? —Trató de aclarar ella.

—Un reloj.

—Ah, vale... —Menuda forma tan extraña de decir que aquel sitio se lo habían sugerido una persona. Enseguida la menuda relojera se dio cuenta de que a aquel hombre, como se suele decir, le faltaban un par "de hervidos".

El hombretón se quedó en silencio, y ella también, y como nadie hablaba, ella se cansó de esperar y empezó a adoptar el papel de psicóloga, teniendo que preguntar cada detalle:

—¿Y de qué tipo?

—¡De mujer, claro!

Sí, claro. Tan claro y obvio como que él era un hombre. Adela suspiró:

—¿Y tiene alguna preferencia? ¿Marca, estilo...? ¿Color al menos?

El hombre levantó un dedo levemente, iba a hablar, pero se detuvo. Finalmente dijo:

—Es que es para mi novia...

"Siempre hay un roto para un descosido", pensaba entonces Adela. Y, ¿por qué no? Tal vez alguna "gigantona" estaría esperando un reloj por algún sitio.

—¿Y qué gustos tiene su novia?

—Es muy guapa.

Perfecto. Vale, todo aclarado.

Adela se fue hacia la trastienda, tras decir:

—Espere un momento.

Regresó con varias cajas, y las abrió ante el monumental espécimen de Homo sapiens, exponiendo su contenido. Había seleccionado varios tipos de relojes de señora: baratos y de cuarzo de Lotus, todos hechos con quincallería, hasta caros y exclusivos como Omega, hechos con auténticos diamantes. Quién sabe, a pesar de su apariencia, tal vez al tipo aquel le agradase gastar varios miles de euros.

El hombre cogió un término medio, un bonito modelo en oro rosa y cubierto de lustrosos cristales de Swarovski, de marca Breitling.

—¡Éste! —Dijo de inmediato, mientras se le iluminaban los ojos.

—Buena elección. —Aquel hombre debía amar mucho a su pareja—. Aunque no es precisamente barato.

—¿Cuánto? —Preguntó Mac.

—Mire la etiqueta.

Pedirles a los voluminosos dedos de Mac, henchidos como bananas, que rebuscasen entre los recovecos del relojito de mujer la minúscula etiqueta que se columpiaba finamente de un hilo, y que la cogiera, era casi pedir un imposible. Adela se dio cuenta de ello de inmediato, y dijo:

—Mil doscientos euros.

Mac casi se va al suelo. ¿Aquella cosita minúscula, mil euros? ¿Lo estaban estafando?

Volvió a depositar el reloj sobre el mostrador. Cogió un Cartier:

—Este, entonces.

La dependienta sonrió:

—Ese es más caro.

No, si el coloso no tenía mal gusto. El problema era que, lo que sí no tenía, era el dinero.

Lo intentó volver a dejar sobre el mostrador, y cada vez que lo hacía Adela temblaba, así que en ese caso decidió adelantarse, estirar su brazo y cogerle el reloj con su mano en el aire. Porque Mac ponía el reloj con tanto vigor que temía le hiciera añicos el cristal del mostrador.

—Entonces mejor el otro. —Señaló al Breitling.

—Buena elección. Seguro que su novia se pondrá muy contenta. ¿Se lo va a llevar ahora?

Mac dudó. Y tras mantener un rato una ligera tensión ambiental, con Adela expectante, ante él, dijo con un tono un tanto bobalicón:

—¿Me lo puede guardar?

—Bueno... —A Adela no le apetecía reservar esas cosas, menos a un desconocido.

—Hasta esta tarde. —Aclaró Mac.

Eso era diferente. Sería muy raro que se vendiera aquel reloj durante ese día.

—Hasta mañana se lo reservo. Pero no más.

Y sin decir ni un adiós, el hombretón se giró y salió de la tienda a trompicones.

****

—Paul, amigo, necesito un gran favor. —Le decía Mac, que acababa de llamar a su amigo más fiel, Paul Davis, al móvil. Él era casi la única persona en la que podía confiar, y el único que conocía que tenía el dinero.

—Mac, estoy ocupado, me pillas en un mal momento... —Le dijo al otro lado de la línea el detective de relojes.

—Necesito dinero, amigo, es para una gran necesidad. —Expuso el hombretón, con tono de palpable ansiedad. Eso hizo que Paul se preocupase:

—¿Te ha ocurrido algo?

—Necesito mil doscientos euros. ¿Me los puedes adelantar del próximo trabajo?

—¿¡"Próximo trabajo"!? —Exclamó Paul—. ¡Todavía no sé cual será el "próximo trabajo" que te encargue, ni cuando! ¡Tal vez no valga ese dinero!

Paul conocía bien a Mac, tan bien como para no creerse demasiado sus "urgencias", porque para el hombretón, podía ser urgencia pisarle el rabo a un perro, y no tener importancia que le cortaran una pierna. Así que insistió:

—¿Para qué quieres ese dinero, Mac?

Tras una pausa, y visiblemente alterado, su interlocutor desveló:

—Para hacerle un regalo a mi novia.

O sea, ¿Mac tenía novia? Era la primera noticia que tenía.

—¿Quién es la afortunada?

—No la conoces. —Respondió Mac, y Paul entendió que lo que ocurría era que no se lo quería contar.

—¿Pero en serio es tu novia? —Eso sí era increíble, porque no recordaba haber visto a Mac con novia nunca. Las únicas que se arrojaban a sus brazos eran las animadoras de los rings de boxeos, y porque las pagaban para hacer de modelos y fotografiarse con los púgiles.

—Claro. Si hasta lo hemos hecho.

"Lo hemos hecho". Davis no pudo evitar echarse a reír, y por eso mismo Mac había tratado de no contarle nada: porque se reiría. Pero el investigador estaba ciertamente ocupado, y como no quería prolongar más aquel asunto, le dijo:

—Vale, Mac. Te paso esa cantidad a tu cuenta en un rato. Pero no lo desperdicies en tonterías, las mujeres... —Le colgó. Pues sí que estaba emocionado su amigo.

****

Mac se fue al banco, y metió en el cajero la libreta de su cuenta. No era un tipo que usase tarjetas de crédito, nunca entendía bien su funcionamiento. El dispositivo informático del banco actualizó la libreta, y rápidamente el hombretón la extrajo de la ranura. Revisó los últimos movimientos. "Nada que actualizar". Salió nervioso, ¿cuándo le ingresaría el dinero Paul? Le había dicho "en un momento", ¿pero cuándo sería eso?

Paseó por la acera, y luego se metió en su furgoneta, que tenía medio invadiendo el carril, y medio cabalgando sobre la zona de peatones. Miró su reloj. Volvió a coger su libreta, y entró otra vez al banco. La volvió a introducir en el cajero, con idéntico resultado. Ya empezaba a impacientarse. Volvió a dar unos cortos paseos, volvió a subirse a la Pegaso, y entonces tuvo una idea. Cogió su smartphone y marcó el número de su amigo Paul. Nadie lo cogía. Saltó el contestador, y dijo atoradamente:

—Paul... Paul... El dinero aún no lo he recibido.

Lo que no sabía Mac era que el banco de su amigo y el de él, eran distintos. Aunque la transferencia la hubiera hecho Paul al momento, tardaría en verse reflejada, y más aún en estar disponible su crédito. Mac iba a matar a Paul en cuanto se diera cuenta de ello, cosa que no hizo hasta que, a punto de cerrar el banco, y ya con la mosca detrás de la oreja por ver a un hombretón entrar y salir continuamente, una empleada se lo hizo saber. Mac estaba que rabiaba. Ahora, por culpa de Davis, iba a quedarse sin novia.

Para paliarlo, condujo aquella misma tarde hacia una floristería, y pidió una rosa roja. Le dieron un bonito ejemplar, de largo tallo, envuelta en un plástico transparente. Un regalo muy romántico y no demasiado caro. Al menos no costaba los mil euros del Breitling.

La depositó cuidadosamente sobre el asiento del acompañante de su vehículo, y se dirigió hacia los Talleres Doble E. Se había montado la película entera: llegaría, Erika saldría, se arrojaría a sus brazos, le pediría perdón por haberle hecho tanto daño, él la respondería que no pasaba nada, le regalaría la rosa, le diría que mañana le llevaría un reloj, y en pago ella volvería aquella noche a acostarse con él. Fantástico. Mientras repasaba todo lo que iba a ocurrir, su boca babeaba anticipando el disfrute. Otra vez aquella delicia entre sus brazos, otra vez aquel culito entre sus dedos, otra vez la excitante y absolutamente sabrosa jugosidad de la intimidad más acogedora de la feminidad de Erika... Frenó en seco. Visiblemente emocionado, alterado y entusiasmado, caminó hacia la entrada del taller.

Nada más verlo, Esther le salió a su encuentro, sonriendo. Ya sabía lo ocurrido en el encuentro íntimo entre su amiga y Mac, así que al percatarse de la aparición de la inconfundible Pegaso, decidió ser ella la que fuera a recibirle:

—¡Hola! Vaya... ¿Qué quieres, dime?

La rubita de cabello rizado se encontró con un sudoroso Mac que jadeaba como un bisonte. Solo le faltaba soltar vapor por su boca. Enseguida, se percató que ella había dejado de existir para él, ya solo estaban sus dos bellos pechos para sus ojos. Tuvo que insistir:

—¡Eh! ¿Qué buscas?

—¡Hola, Esther! ¡Qué guapa estás! ¿Podría hablar con Erika?

—Está ocupada... —Respondió la mecánica, más seria, al darse cuenta de que el hombretón no tenía ninguna petición "profesional" que tuviera que ser atendida. Más buscaba que le atendieran de otro tipo de necesidades.

—Solo vengo... —Miró su mano, vacía, y se alejó correteando a la furgoneta, diciendo: —¡Un momento!

Esther se quedó impactada al ver que regresaba con una enorme rosa, adornada con un lazo y envuelta en un plástico.

—Quería darle... —Comenzó a explicar, nervioso.

"Ya sé lo que querías darle; querías darle 'por todos los sitios'", pensó Esther, casi sin poder evitar echarse a reír.

—Pero está ocupada, ya te lo he dicho.

—Pero... Esto es para ella... —Insistía Mac.

De pronto ocurrió algo imprevisto: Erika salió, sin mediar palabra cogió la rosa que sostenía Mac en alto entre sus dedos y, acto seguido, se acercó con ella hacia la valla y la arrojó hacia afuera con desdén, cayendo sobre la hierba del borde de la carretera, como quien arroja un pañuelo usado. Luego, se giró hacia Mac y le hizo un claro y descriptivo gesto obsceno con su mano, elevando el dedo medio, tras lo cual regresó dentro del taller. Esther dio dos pasos atrás, abriendo los brazos, dijo:

—¡Lo siento! —Y regresó también a su trabajo. Empezaba a sentir una cierta lástima por Mac.

El gigantón se mantuvo de pie, mudo, como una estatua, francamente decepcionado. Casi podían oírse los cascotes de su corazón roto caer y estrellarse contra el suelo. Su "película" había sido un completo fracaso, incluso antes de su estreno.

****

Pertierra se dirigía por la carretera hacia el taller Doble E. Conducía uno de sus caros y llamativos Mustang, en este caso el del 66, y a su lado se encontraba una despampanante pelirroja, uno de sus habituales "ligues". Iba hacia el taller de las mecánicas para ver un Mustang que acababa de llegarles. Había sido importado por uno de tantos aficionados a los coches americanos, y ahora, cansado de él, lo había vendido. El mayor inconveniente era que su anterior dueño lo había "europeizado" demasiado, y las chicas querían saber si Pertierra estaría interesado en él, antes de invertir miles de euros en piezas y mano de obra, puesto que aunque en Estados Unidos existía todo un mercado de piezas de repuesto para esos modelos, su importación a Europa era muy cara.

Pertierra ya estaba casi seguro de que les diría que sí a las mecánicas, salvo que el Mustang estuviera en un estado muy, muy lamentable, y retocado de una manera irreparable.

En eso estaba pensando, cuando vio a lo lejos una pequeña furgoneta Pegaso detenida a un lado de la carretera, con medio lateral del vehículo en el arcén, y el otro medio en la cuneta. Inicialmente no le prestó atención, pero entonces vio a un tipo que parecía estar doliéndose en su interior, con su cabeza entre las manos y los codos apoyados sobre el volante, por lo que unos metros más allá se detuvo.

—¡Espera aquí, nena! —Le dijo a la pelirroja, mientras se desabrochaba el cinturón de seguridad.

—¿Qué pasa? —Quiso saber la linda señorita.

—¡Que esperes, coño! —Exclamó su compañero, sin más, dirigiéndose acto seguido en carrerilla a la Pegaso J4.

En un primer momento, Pertierra pensó que había tenido algún accidente, pero a medida que se acercaba iba viendo que el conductor estaba llorando.

—¿Qué te ha ocurrido? —Preguntó Pertierra, junto a la ventanilla de la J4. Mac se giró, y al verle, empezó a berrear aún más:

—¡¡Que me ha dejado mi novia!! —Decía, llorando como una magdalena.

De entre los sollozos el amante de los Mustang solo entendió: "ado... Via...".

—¿Cómo?

—¡¡Que me ha dejado mi novia!!

¡Acabáramos!

Pertierra no tuvo que esforzarse mucho para empezar a formarse una idea de que el tipo aquel no tenía muchas luces. Pero lo que más le llamó la atención fue su portentosa complexión: era tan ancho que llenaba casi la mitad de la cabina, y tan alto, que debía conducir con la cabeza levemente inclinada hacia abajo. El "rompecorazones" hizo ademán de mandarle a hacer puñetas y pirarse de allí, pero entonces una idea cruzó su mente. Aquel hombretón podría serle francamente útil. Intentó mostrarse amable, como si le conociera de toda la vida, y estirando su mano se presentó:

—Me llamo Pertierra.

El de la furgoneta, tras limpiarse con la manga de su jersey verde las lágrimas y la nariz, le cogió la mano:

—Mac.

—Y ahora cuéntame, Mac. ¿Cómo es que te ha dejado tu novia? —Quiso saber, tendiéndole un pañuelo de papel que acababa de sacar de su bolsillo derecho del pantalón.

El gigantón le empezó a hablar atolondradamente:

—Le llevé una rosa... ¡Y me la arrojó al suelo! —Y vuelta a llorar.

—¿En qué trabajas, Mac?

—Soy agente.

Que era "agente", eso le había dicho Paul Davis que dijera en todas las situaciones en que le preguntasen. De esa forma, nadie podría saber si era agente de policía, de seguros, o agente inmobiliario. Y ante la duda y la posibilidad de que fuera agente de policía, la mayoría callaban. La mayoría. Pero no Pertierra:

—¿Agente de qué? ¿Agente de famosos?

Se echó a reír, y Mac también se echó a reír, y eso empezaba a ser bueno para los intereses del elegante coleccionista de Mustang.

—¡No! Pertierra... ¡Bah! ¡Voy a ser franco con usted! Trabajo con un tipo, que me llama a veces... Para hacer de lo que sea.

—¿Llevar bultos? —Aquel gigantón podía ser un buen fichaje para esos menesteres, todo lo que implicase mucho trabajo físico y poco pensar, le iría perfecto. Pertierra estaba muy acostumbrado a discernir enseguida a la gente, formaba parte primordial de su trabajo. Y a Mac le había calado enseguida.

—Lo que sea... —Se aturulló Mac con un vozarrón mucho más audible que el del tono que tenía al llorar.

Pertierra vio enseguida una oportunidad muy valiosa y, conocedor como era de que las oportunidades se presentan una vez y no deben dejarse pasar, decidió probar suerte con Mac. El caso es que tenía un par de tipos que le debían bastante dinero, en su profesión hacía negocios de toda índole, y eso implicaba a veces cerrar tratos con personas que luego no cumplían. Utilizar a Mac para hacer "de cobrador" por una ridícula comisión, le podría suponer un notable ahorro de tiempo y dinero. Cuando vieran a aquel gigantón ante ellos, muchos de sus deudores, y de la gente para la que hacía de prestamista, le soltarían hasta el último céntimo.

Pero antes, tenía que engatusarlo. Y engatusarlo bien, de tal modo que le ganase su confianza.

El elegante ejecutivo señaló hacia su automóvil, detenido unos metros delante de ellos, en el otro sentido de marcha:

—¿Ves mi coche? Es un Mustang, ¿te gusta?

—Sí... —Respondió Mac, aunque apenas podía girar su cuello de tronco de sequoia.

—Es muy caro, no se ven muchos por aquí. —Enfatizó Pertierra. Lo que quería es que Mac se diera cuenta de que tenía mucho dinero.

—¡Ya lo creo!

—Ya que estás sin novia... Verás, voy a hacer unos negocios, pero me acompaña una mujercita que no puedo dejar sola, es muy tímida, ¿sabes?

—Ya...

—Ella tampoco tiene novio, el que tenía la pegaba, y está llena de miedo —trató de inventarse la historia de corrillo, no importaba que dudase, lo que quería era presentarle a la chica indefensa ante Mac, para que él pudiera hacer "de hombretón"—. No para de decirme que quiere un novio que la defienda... El caso es que, ¿podrías llevarla a dar una vuelta? A ella le encantan estas furgonetas viejas...

—Oiga, amigo... —Dudó Mac, pero dejó de dudar en cuanto Pertierra sacó su billetera. Cogió cuatro billetes de cincuenta euros:

—Llévala a tomar algo, gastaos el dinero por ahí. Luego yo os llamo y me la traes, cuando acabe todos mis asuntos. ¿Hay trato? —Le dijo, poniendo su mano por delante con los billetes, y animándole—. Venga, ¿somos amigos, no?

Mac cogió el dinero, y se dieron la mano, diciendo:

—Claro. Amigos.

Pero apenas se había dado la vuelta, Mac le preguntó:

—¡Oye, amigo Pertierra! Pero su amiga... ¿Estará buena, no? —Claro, ¿quién iba a querer chicloso atún en lata, tras haber probado un bocado de un suculento caviar?

—Está buenísima. Seguro que más que tu antigua novia.

Pertierra añadió el adjetivo de "antigua" a propósito. No obstante, Mac dudaba, y pensaba para sí que difícil sería que aquella nueva "novia" que le iban a prestar, fuese más seductora y guapa que "su" Erika.

****

Pertierra regresó caminando hacia su Mustang del 66 con una sonrisa en los labios. La pelirroja que tenía a su lado, Begoña, era tan boba o más que Mac, una "tontaina" que se trajinaba a cambio de sacarla de paseo y comprarle cuatro "trapitos". Una "tonta del bote" como tantas con las que pasaba el rato, y que le eran muy útiles para que hicieran "de figurín" a su lado.

Así que como una se volvía medio tonta con un poco de atención que le prestaran, y el otro medio tonto con unos pocos euros que le enseñaran, pensó que sería la ocasión perfecta para embaucar al grandullón y tenerlo comiendo de su mano.

Entró en el Mustan y le dijo a la mujer:

—¿Ves a ese tipo de la furgoneta? Te vas con él.

—¿¡Yo!? ¿Y por qué? —Y añadió, mimosa—. Yo quiero quedarme aquí contigo, Pertierra...

—¡Vete con él, coño! Y pórtate bien, le he dicho que estás sin novio...

—¿¡Qué!?

Se acercó a ella, empalagoso. Comenzó a acariciarla por el cuello:

—Hazme ese favor y luego te hago un regalo, venga, no seas remilgada.

—¿Qué regalo? —Quiso saber ella. Pero Pertierra ya se empezaba a impacientar, abrió la puerta del acompañante y la empujó fuera, diciéndola:

—¡Ve con él! ¡Vamos, vamos!

En cuanto la chica hubo puesto pie en tierra, el elegante intermediario pisó el acelerador y se largó. Temblorosa, abrazada a su pequeño bolso, Begoña se quedó sobre el arcén, mirando hacia la furgoneta. Finalmente, miró hacia un lado y al otro y, cuando vio que no pasaba ningún auto, caminó hacia la furgoneta. Su vestidito, ajustado y corto, no la permitía dar grandes zancadas, y menos aún con los zapatos de alto tacón que llevaba, así que andaba un poco patosa.

Se acercó temerosa, y Mac le sonrió. Le abrió la puerta del acompañante, y la desconocida subió a la J4. Mac la "escaneó" de arriba abajo. No estaba mal, pero eso de que era más guapa que Erika, ni por asomo. Lo más llamativo de Begoña era su melena pelirroja, rizada. Y su mini vestido, claro, ajustado, y de color rojo cegador con estampados ocre. Tenía unas bonitas piernas, pero Mac buscaba otra cosa, y se llevó una decepción: apenas tenía pecho. A pesar de que el vestido poseía un mareante escote, bajo el mismo solo se distinguían dos minúsculos bultitos. Como si alguien hubiera partido por la mitad una pelotita de golf, y se las hubiera colocado allí pegadas. Aquello no había por dónde cogerlo, nunca mejor dicho.

La desconocida estiró tímidamente una minúscula mano:

—Me llamo Begoña... —Musitó, con una vocecita llena de miedo.

Mac le tomó la mano. Era también minúscula. Todo en aquella mujer estaba en pequeño, ¿qué narices iba a hacer él con semejante "mini-hembra"? No tendría ni para empezar. Pero suspiró. Bueno, habría que empezar por algo, el tal Pertierra le había dicho que no tenía novio...

—¿Estás sola? —Preguntó, por decir algo. Una pregunta tan estúpida como el resto de la escena.

Temerosa, Begoña apenas se atrevía a levantar la mirada. Aquel hombretón la intimidaba sobre manera. Podría aplastarla fácilmente con su mano, tan grande como su espalda entera. No dejaba de apretujar su pequeño bolso negro.

—Me ha dicho que viniera... —Dijo, por toda respuesta, ella.

Mac se giró hacia ella, o más bien lo intentó, moviendo medio cuerpo. Le puso una mano sobre la cintura de la recién llegada, y sonrió, diciendo:

—¡Huy! ¡Qué curvitas!

Begoña esbozó una sonrisa. En fin, no eran las curvas ni la cintura de avispa de Erika, pero al menos era algo. Pero si aquella iba a ser su novia, tenía que ver algo más. Entonces, se fijó en los muslos, que bajo el mini vestido la chica mantenía apretados, con las piernas muy juntas, y llevó su mano hacia ellos. Intentó subirle un poco el vestidito, pero ella protestó y emitió un breve chillido, tratando de impedírselo. Ese juego parecía motivarle a Mac, que sonrió diciendo:

—Vamos mujer, déjame ver lo que tienes ahí que tanto te empeñas en esconder.

Ella mantuvo su mano sobre la parte inferior del vestidito. Sabía que si se lo levantaba, se armaría una buena. No era muy lista, pero hasta ahí sí llegaba, y conocía lo suficiente al género masculino como para intentar mantener unos mínimos límites.

Mac entonces se estiró hacia ella, y trató de besarla. Los labios del hombretón eran como media cara de la menuda chica:

—¡Vamos, bésame, que sé que no tienes novio!

Ella se apartó, pegándose contra el cristal, tratando de zafarse:

—¡Pero ahora no!

—¿Ahora no? —Repitió él, sorprendido.

—Ahora no. —Insistió ella.

Eso descolocó a Mac, ¿por qué ahora no? No sabía a dónde quería llegar aquella chavala. Decidió poner en marcha la furgoneta mientras recapacitaba sobre ello.

****

Pertierra se encontraba junto a Esther, revisando en profundidad el Mustang. Le gustaba, era un 434 coupé de 1964, ni más ni menos que de la primera seria, el primer año de fabricación de los Mustang, pero no quería que se le notara demasiado su interés por él. Entre la restauración y la puesta en marcha, las dos mecánicas seguramente le cobrarían unos cincuenta mil euros. No quería acabar soltando por el coche ochenta o noventa mil. Así que empezó a sacarle defectos: "este faldón está abollado", "el volante no es el correcto, la pintura no es la correcta, los neumáticos están fatal...". Pero a Esther no era fácil de embaucar, y ella sabía perfectamente que la última preocupación de Pertierra serían los neumáticos. Solo lo estaba diciendo para que le bajaran el precio.

—¿Cuánto pedís por él? —Quiso saber el intermediario, finalmente.

—Cuarenta mil. —Lanzó ella. El elegante tipo silbó:

—¡Uhau! Eso incluirá una noche contigo, ¿verdad? —Dijo, sonriendo. A Esther no le hizo ninguna gracia el comentario aquel, conocía muy bien la fama de Pertierra, y que llevaba tiempo tras ella, bueno, más bien tras "su delantera", así que, como siempre, trataba de lidiar con el asunto manteniendo las mayores distancias posibles.

—Es un buen precio, y lo sabes.

—¡En Estados Unidos, nena, pero no aquí! ¡Estamos en España!

En aquel preciso instante, se escuchó un antiguo motor diésel, y por la carretera apareció un vehículo muy familiar para ellos dos: la Pegaso J4 de Mac.

"¡Oh, no!", pensó Esther, "¿a qué vuelve este aquí ahora?".

"¡Oh, no!", pensó Pertierra, "¿qué hace aquí ya este tontaina? ¿No le dije que se fuera?".

Como un vendaval, furiosa, de la furgoneta salió una rabiosa pelirroja, que se fue hacia Pertierra lloriqueando y protestando:

—¡Pertierra, no me vuelvas a mandar que salga con ese!

También rabioso y protestando, aunque no lloriqueando, claro, se iba Mac hacia Pertierra:

—¡Vaya novia que me diste! ¡No quiere hacer nada! ¡No me deja ni meterle mano!

Pertierra hacía aspavientos, intentando que callaran y mantuvieran la boca cerrada, mientras Esther no podía ocultar su cara de espanto. Por la puerta del taller apareció entonces Erika:

—¿Qué ocurre aquí? —Preguntó, exigiéndole explicaciones a Pertierra.

—¡Nada, nada! —Dijo el ejecutivo.

Pero no hacía falta ser una lumbreras para suponer qué estaba pasando, y Erika enseguida se sintió conmovida por Begoña. La llevó a un lado, y le pidió que se fuera hacia la oficina. La pelirroja, lloriqueando, le hizo caso, aunque se quedó al lado de un Ford Taunus en reparación. Pertierra, mientras tanto, se había ido hacia Mac, y le dijo en voz baja:

—¡Coge el dinero y lárgate!

Mac dudó, pero cuando Pertierra, sacó disimuladamente un par de billetes de cincuenta euros más, las dudas se le disiparon enseguida. Volvió a subirse a su furgoneta y se marchó. Cuando se giró, ya tenía tras de sí a Erika, gritándole:

—¡Eres un c...!

Iba a darle un tortazo en la cara, pero Esther pudo detenerla a tiempo. Sabiendo de la impetuosidad de su amiga, ya lo preveía. Pertierra forzó una sonrisa:

—¡Pero si no ha pasado nada!

—¡Te has querido aprovechar de ella! ¡No me fastidies! —Bramó Erika, refiriéndose a Begoña—. ¿Crees que soy tonta?

—Pero... ¡Pero si a ella le gustaba! —Se excusó él.

—¡Mentira! ¡Y ya no me acuesto contigo más! —Gritó la pelirroja desde el interior del taller, arrojándole su bolso.

—¡Chicas, chicas! —Trató de poner calma Pertierra—. Tengamos la fiesta en paz.

Erika se fue hacia Begoña, y abrazó a la mujercita, que temblaba de pies a cabeza. El rímel se le corría por sus mejillas, tras sus constantes gimoteos. Le lanzó una mirada suplicante a la mecánica:

—No quiero volver con ese. —Musitó.

—No vas a volver, tranquila. —Y añadió—. Espérame en la oficina.

Frunciendo el ceño, Erika regresó junto a Pertierra. Éste le dijo:

—¿Ves? ¡No ha pasado nada! ¡Las mujeres os alteráis por nimiedades!

—¡Eres un gilipollas, Pertierra! —Le soltó Erika, y él trató de contenerse. De buena gana se habría ido de allí y habría pasado de ellas, pero recordó su Mustang y eso le retenía.

—¿Pero yo qué he hecho? ¡Solo le dije que se fuera con Mac!

—Ya. A buscar cangrejos, ¿verdad? —Dijo la de melena rubia.

—¡Son adultos! ¡Que hicieran lo que les diera la gana! —Exclamó él. Erika suspiró:

—¿Dónde vive ella?

—Con unas amigas... Bueno, con unas amigas en un piso que les pago yo...

—Vamos, con tus otras conquistas. —Dijo Esther.

—Yo las ayudo. —Dijo él—. Sí, las uso como acompañantes y modelos, ¿y qué? Es un trabajo honrado.

—¡No quiero oír más! —Dijo la de ojos azules—. Quiero sus ropas, y sus cosas. Tráelas.

El exitoso intermediario se encogió de hombros:

—¿Quieres ayudar a esa tontuela? ¡Pues por mí perfecto! Ya vendrá arrastrándose pidiéndome perdón.

—Sus cosas y la dejas en paz —añadió entonces Esther—, y te dejamos el Mustang por veinte mil. Te lo llevas por la mitad.

A Pertierra le traían sin cuidado "sus" mujeres, podía encontrar más en cualquier tugurio. Pero los Mustang eran diferentes, esos no se podían encontrar tan fácilmente, ni había tantos expertos que los restaurasen. Extendió de inmediato la mano hacia Esther:

—¡Trato hecho!

Erika le pidió a Rafa que se fuera con la furgoneta del taller acompañando a Pertierra, y que cogiera las cosas del piso de Begoña. Mientras tanto, la rubia de ojos glaciales se fue hacia la oficina del local, donde esperaba sentada Begoña, la cual le dijo nada más verla:

—Quiero quedarme en esta oficina, ¿puedo?

—No puedes pasar la noche aquí, Begoña. —Le dijo, sentándose junto a ella, en una de las esquinas de la mesa.

—Se ha aprovechado de mí, ¿verdad?

Erika suspiró. Hizo un movimiento afirmativo con su cabeza:

—Sí. Pero ya no lo hará, tranquila. Te van a traer tus cosas, luego te pones ropa cómoda y hablamos sobre dónde te puedes quedar.

Pero ella insistió, con lágrimas en los ojos:

—Quiero quedarme aquí...

—Aquí no puedes. ¿Y tus padres? ¿No tienes familia?

—Me abandonaron de pequeña. Estuve en una casa de acogida, y luego trabajando...

—¿Qué hacías?

—Limpiaba tapizados y muebles.

—¿Entiendes de tapizados? —Quiso saber Erika. Begoña se encogió de hombros:

—Un poco.

La mecánica se acercó a ella. No dejaba de sentir compasión por aquella desamparada mujer:

—Mira, aquí nos vendría bien alguien para limpiar los coches, adecentarlos y hacerles fotos para subirlas a Internet. ¿Podrías encargarte de eso?

Begoña se fue hacia Erika, y comenzó a llorar otra vez:

—¡Nadie había hecho nada parecido por mí antes!

—Piénsalo, si quieres hacerlo. —Musitó Erika, tratando de tranquilizarla.

—No hace falta, no hace falta, ¡dejadme trabajar con vosotras!

Erika sonrió ante lo emocionada que sonaba la voz de Begoña:

—¿Crees que podrás encargarte de los automóviles de segundo mano?

—Sí, sí puedo... De verdad que puedo, haré lo que tú me pidas.

—¡Vale, vale, cálmate! —Dijo, sonriendo, Erika—. Pues contratada, te quedas con nosotras.

Begoña no podía pronunciar palabra, de lo emocionada que se sentía, pero no dejaba de abrazar con fuerza a Erika, su benefactora.

FIN

Notas a "Una novia para un amigo":

En una de las pequeñas empresas en las que trabajé, tenía a una compañera a la que llamaban esporádicamente cuando surgía algún trabajo duro e imprevisto. Esa señora vivía en una aldea desde la que tenía que llegar en tren, y aparte de escasos medios económicos, tenía que lidiar con un marido que le daba muchos problemas. Recuerdo que, para que sus hijas no estuvieran recluidas con su padre todo el día, las llevaba con ellas y la esperaban hasta finalizar el trabajo.

Por desgracia no he vuelto a saber de ellas desde que terminé en aquellos empleos, pero se me ha quedado grabada la imagen de su hija mayor, tímida, con una dulce mirada, y de una bondad que, en medio de las dificultades que atravesaba, desarbolaba a uno.

He querido poner en Begoña un poco de todo ello, su imagen menuda y delicada, su carácter bondadoso e inocente, del que todos se aprovechan e incluso abusan. Por supuesto, a diferencia de la realidad —ya que por desgracia esto no suele ocurrir en la vida real—, ahí están nuestras dos queridas mecánicas para echarle un cable. También quise aprovechar la oportunidad de volver a dotar a Erika de su papel rebelde y directo, de su carácter impetuoso y decisivo, que venía genial para el relato.

Lamentablemente alguien ha tenido que pagar un poco los platos rotos, y en este caso el pobre de Mac ha sido de nuevo un poco "la víctima", pero bueno, él ya está acostumbrado a recibir los golpes. Y, por otro lado, se llevó una buena propina por prácticamente no hacer nada, así que en el fondo tampoco salió tan mal parado, ¿verdad?

_____________________________________

11 —Una joya real

Desde hacía varios kilómetros, el coche me empezaba a dar problemas. Creo que desde que atravesé la frontera, aunque no estoy muy segura. En teoría era un automóvil excepcionalmente mimado por mí, o más bien por mis mecánicos, pero era evidente que algo no iba bien. Pudiera ser que en autopista exprimiese demasiado su motor de cuatro cilindros, ¡pero si estaba para eso! Un coche que había llegado el primero en el circuito de Interlagos, en Brasil, en agosto de 1970, debería ser un adicto a las autopistas y a la velocidad. Pero era evidente que no era así en mi Alfa Romeo Giulia GTA del 71.

Así que dirigí su morro —pintado de rojo, por supuesto, no podía ser de otra manera —hacia la ciudad, y una vez en ella aparqué junto a un jardín. Llamé a Pierre Dubost, mi jefe de mecánicos, contándole el problema.

—Puede ser algo relacionado con la presión de aceite, Beatrice —me dijo—, si es así, debería llevarlo a un taller lo más rápidamente posible.

—¿La presión de aceite? ¿La bomba, te refieres? —Pregunté a mi vez.

—Puede ser... —Me respondió.

—Ok, gracias. —Dije, y colgué sin más. Supongo que no me alegraba para nada ver a mi coche favorito "enfermo".

Yo había salido de Mónaco hacía seis días, y en teoría iban a ser unas vacaciones de relax y descanso solo con mi Alfa Romeo Giulia GTA y yo. Pero no parecía que fuera a conseguirlo. Decidí buscar un taller, cuando recibí una llamada de Georges o, como yo le llamaba, "el preocupadísimo", mi jefe de seguridad. Le había puesto ese apodo porque siempre venía con el cuento de que iba a ocurrirme algo malo. ¡Era un "pupitas" inaguantable!

—Deberías regresar, Beatrice —trató de convencerme—, ve a un hotel de inmediato y envío a alguien desde Madrid a buscarte.

Claro, a su obsesión por mi seguridad se unía el hecho de que me había "escapado" sin ninguno de sus escoltas, y eso le desquiciaba. Le respondí con desgana:

—Estoy bien, deja de darme la lata. Solo necesito llevar un coche al taller, eso puedo hacerlo sola.

—No me refiero...

¡Bah! Le colgué. No quería escucharlo en aquellos momentos. Además, necesitaba el smartphone para dar con un taller. Entré en una guía local a ver qué había. Allí contaban las experiencias sus usuarios.

"Talleres Tino, traiga su coche aquí y le haremos el mejor precio". ¡Bufff! ¡Para ellos! "La Estela Luminosa, servicio oficial Renault". ¿"Estela luminosa"? ¿Quién en su sano juicio le pone nombre así a un taller? "Carrocerías Juanín, expertos en reparaciones rápidas". Una reparación rápida, no, gracias. No era lo mío. Prefería una reparación "buena".

Un poco asqueada ya de todo, giré la llave sobre la columna de dirección de mi lindo GTA, y me dirigí hacia un taller de Alfa Romeo. Se acabó el cuento.

****

Admito que no estaba acostumbrada a esperar. Muy mal acostumbrada, diría yo. Así que los diez minutos que pasaron para que un mecánico viniera a mi encuentro, en el moderno y lujoso garaje del concesionario oficial de Alfa Romeo, a las afueras de la ciudad, se me hicieron eternos. Pero cuando vi quién aparecía, casi habría deseado que mi espera hubiera sido mayor. Era un chiquillo con rostro de adolescente, y que probablemente acababa de terminar sus estudios de automoción. No sé, tal vez el jefe de mecánicos estaba "hiper-ocupadísimos" y enviaba al primero que veía a admitir los coches. En cualquier caso, el chavalín, que no dudo que le pusiera interés, venía con un paso que parecía un baile de rap, limpiándose las manos con un trapo grasiento, y sonriendo. Y no por ver mi impactante Alfa, creo que más bien por verme a mí. Tenía la cara llena de acné juvenil, y con desparpajo, me dijo por todo saludo:

—¡Vaya! ¿Qué tenemos aquí?

No sabía ni el coche que tenía ante él, ¡cielos! ¿Cómo iba a dejar mi GTA en manos de aquellos tipos?

—¿No lo conoces?

—Claro, es un... —Claro y una mierda. No tenía ni puñetera idea, esa era la verdad. Supongo que para él solo existían los Alfa Romeo que vendían en su concesionario.

Se quedó en el intento, y entonces me tendió la mano:

—Rubén, aquí le trataremos su coche "bién". —Hizo que rimara con una mueca de sonrisa en los labios. Imagino que lo hacía con todos.

—Beatrice. —Le dije yo, intentando rozar su mano lo menos posible.

—Encantado. Por aquí no solemos ver chicas tan guapas. —Comentó, mientras se repartía las miradas desde mis pechos a mi rostro, no decidiéndose ante qué quedarse. Finalmente le debieron agradar más mis atributos, y se quedó mirando hacia mi escote. Entonces señalé hacia uno de los portones:

—¿Esa es la salida?

Rubén musitó, sorprendido:

—Eh... Sí...

Abrí la portezuela y mientras entraba de nuevo en el coche, dije:

—¡Muchas gracias!

Por supuesto, me fui de allí.

****

Deambulé una y otra y otra vez entre las calles de los barrios de la ciudad, echando vistazos hacia los lados en busca de talleres mecánicos que me inspiraran un mínimo de confianza. Ya empezaba a desesperar, y estaba a punto de decidir regresar a Francia, arriesgándome a que la avería se hiciera mayor con los kilómetros. Entonces, vi a alguien con un Seat 1500 de color gris. Salía de un supermercado con unas bolsas, y las cargaba en el maletero. El coche me pareció tan impecable que me detuve. Le di un par de bocinazos, y finalmente se acercó a mi ventanilla:

—¡Perdone, abuelo! —Le dije. Porque sí, era un anciano, algo decrépito—. ¿Dónde lleva su coche a reparar?

Noté su mirada de extrañeza, así que añadí:

—Es para llevar este Alfa. A los sitios que he ido ni siquiera conocían el modelo.

Entonces, el viejito sonrió, más relajado:

—¡Ah! Yo lo llevo al taller Doble E. Son dos chavalas muy majas.

—¿Y dónde queda eso...?

—Mire...

Empezó a hacerme indicaciones y, cuantas más hacía, menos me aclaraba yo. Al final de mutuo acuerdo resolvimos que fuera preguntando de tanto en tanto. El quid —me dijo—, era salir de la ciudad por el sitio adecuado.

Tuve que hacer dos intentos de salida, el primero me devolvía de nuevo a la ronda exterior de circunvalación y, otra vez, a la autopista. El segundo por fin me llevó a la carretera adecuada, de dos carriles. Aun así tuve que preguntar un par de veces más, hasta que una señora que salía de mandilón de su campo de labranza me señaló el sitio correcto.

Tras mi periplo, llegué a una enorme explanada llena de coches de segunda mano alrededor. Salí de mi Alfa, y casi ni me había separado de él, un tipo se acercó. Estaba un poco entrado en kilos, con algo de pelo negro en la parte alta de la cabeza, y una sonrisa algo torcida. Me saludó:

—¡Buenos días! ¿Qué puedo hacer por usted?

No sabía qué me inspiraba aquel tipo. Lo cierto es que me dejaba bastante indiferente, a pesar de que busqué en él alguna señal de alarma. De cualquier estilo.

—Me llamo Claudio. —Me dijo.

—¿Eres mecánico? —Le pregunté.

—Bueno... Hago un poco de todo.

¿"Hago de todo"? ¡No quería un "remienda neumáticos" en mi coche! ¡Quería un profesional! Suspiré. Solo esperaba que me dijera algo como: "qué guapa eres". O: "¡qué guapa estás!", con un vozarrón varonil, y me largaría de allí. De hecho, estaba ya con mi mano sobre el tirador de la puerta, a punto de hacerlo, cuando alguien exclamó, emocionada:

—¡Creo que me acabo de enamorar!

Y era una voz de mujer. Se trataba de una chica, de larga melena rubia, que venía hacia nosotros sonriendo. Vestía una camiseta blanca muy bonita, con cuello y bordes de mangas en negro, y el nombre del taller "Doble E" a la espalda. Le dijo a Claudio, al pasar a su lado:

—Yo me encargo.

Eso. Que se encargase ella. Retiré mi mano del tirador cuando miró hacia mi Alfa, con sincera emoción:

—¡Es un Alfa Romeo Giulia GTA! ¡Madre mía! ¡Y está nuevísimo! ¡Menuda preciosidad!

Sonreí. Me encantaba que halagaran mi coche:

—Sí. Es del 71.

—El último año que los hicieron. —Comentó la mecánica—. Por cierto, me llamo Erika. Bienvenida a Doble E.

—¡Gracias! Yo soy Beatrice...

Nos dimos la mano, y Erika se quedó algo turbada, mirándome. Musitó:

—Beatrice... Beatrice...

Sonreí:

—Vale, te ayudaré: Beatrice Vanderell. —Confesé. Dio un saltito de emoción:

—¡Eres princesa de Mónaco! ¡Lo siento, no suelo leer mucho las revistas del corazón! —Nos echamos a reír—. Es decir... ¡Huau! —Luego, miró el coche—. No sabía que tuvieras un GTA.

—Me encanta este automóvil. Bueno, puede decirse que es de lo único de lo que estoy enamorada.

—¡No me extraña! —Exclamó Erika, emocionada, mientras daba una vuelta en torno al coche. Y su emoción me contagiaba—. Supongo que lo sabes, la última "A" de "GTA" quiere decir "Alleggerita", o sea, "Aligerada".

—Sí, así es. —Expliqué yo. Conocía la historia de mi auto de corrido—. Fue un desarrollo del antiguo especialista de Alfa Romeo, Autodelta.

—Los de Autodelta realizaban cosas fantásticas...

—Ya lo creo. —Coincidí.

—El TZ, los GTVs...

—Y los GTA, mis favoritos. —Dije—. Todo el cuerpo es de aluminio, para hacerlos más ligeros.

—¡Y más difíciles de soldar y de reparar! —Exclamó Erika—. Pero sí, es una carrocería fantástica, no se oxida, se limpia bien, si se raya no hay problema... Bueno, menos las puertas, que son de acero. —Puntualizó Erika, demostrándome lo mucho que conocía aquel automóvil—. En el GTA todo buscaba la ligereza, su nombre le va muy bien. De hecho, las ventanillas no son de cristal, sino de plástico transparente, ¿lo sabías? —Preguntó la mecánica, golpeando suavemente con sus nudillos la ventanilla del acompañante.

—Sí. Era único para la época. —Dije.

—¡Y aún lo es! —Exclamó. Y se detuvo, mirándome: —¿Y bien? ¿Qué le ocurre a esta "cocada" de aluminio? El aspecto se ve genial.

—Tiene un comportamiento raro, como si se ahogase. He llamado a Mónaco y el mecánico me ha dicho que puede ser la bomba de aceite.

—¿Podemos abrirle el capó y lo miramos?

—¡Claro! —Respondí, mientras Erika levantaba el característico capó, diciéndome:

—Este frontal lo hicieron así, porque en Alfa Romeo creían que se necesitaría para mejorar la refrigeración, pero luego descubrieron que era innecesario. Sin embargo, en los GTA nunca los cambiaron, y todos tenían este característico deflector en la carrocería.

—Es una de las cosas que me gusta de su estética. —Dije.

—Sí... —Musitó Erika, mientras miraba entre los recovecos del motor.

Finalmente, bajando el capó dio su veredicto:

—No veo nada, pero si es la bomba, desde fuera no lo sabremos. ¿Podríamos dar una vuelta y probarlo? —Me preguntó.

—¡Claro! —Concedí—. Tú conduces, que eres la experta.

La mecánica se echó a reír. Me empezaba a caer realmente bien, quizá porque con ella podía estar una relajada, sin que le escaneasen los pechos ni le hicieran proposiciones veladas, como me solía pasar a menudo con los hombres.

—¿Voy a llevar a mi lado a una princesa de Mónaco? ¡Qué pasada! —Dijo, yéndose hacia la puerta del conductor.

Entramos, y esperó a que me pusiera el cinturón de seguridad. Luego, puso el coche en marcha a la vez que me decía:

—No vamos a exprimirlo mucho, solo apurar un poco las revoluciones, a ver qué pasa.

—De acuerdo.

Salimos de los dominios del taller hacia la carretera de dos carriles y, una vez en ella, comenté:

—Que raro ver a una chica reparando automóviles, y encargada de un taller... Ojalá me encontrara con más.

—¡Gracias! —Me dijo, guiñándome un ojo—. El taller es de mi amiga, Esther, y mío. Lo abrimos entre las dos. Resulta que trabajar en un taller "convencional", siendo mujeres, lo teníamos bastante difícil...

—Y más siendo guapa, como tú. —Dije lo evidente. Se echó a reír:

—Así es. Era una tortura, siempre había alguno que quería hacer ver que, como eras mujer, no valías nada. Tenía que estar todo el día demostrando que estaba allí por mi destreza, por mis cualidades, no por mis atributos femeninos.

—Ya...

—Y si alguna vez tenía la razón, murmuraban lo habitual: "claro, hay que dejarla ganar porque se acuesta con el jefe..."...

—Oh, vaya... ¡Debía de ser espantoso!

—Sí, lo era. Aunque bueno —se encogió de hombros—, ¡alguna sí se acostaba, no creas!

Nos echamos a reír a carcajadas.

—¿Y tú? —Me preguntó, mirándome—. Bueno, no quiero ser cotilla, pero tu vida en palacio sí que debe ser excitante.

—No creas... Es la imagen que se vende, Erika.

—Al menos tendrás escoltas que estén de rechupete...

—¡Eso sí, por supuesto! —Exclamé, y nos volvimos a partir de risa durante un buen rato.

****

Erika condujo en mi compañía hasta una urbanización cercana, a medio construir. La crisis del ladrillo había dejado calles asfaltadas y aceras pavimentadas, pero ni un solo edificio terminado. Era un sitio tranquilo, a donde, según me contaba, solían llevar ellas algunos de los coches cuando necesitaban un lugar de pruebas.

En la que debería haber sido avenida principal de la manzana, Erika pisó a fondo varias veces, revolucionando el motor. Se quedó en silencio, y con su dedo índice señaló el cuadro de instrumentos, mirándome.

—¿Qué ocurre? —Quise saber.

—¿Lo has notado? Ha bajado de pronto de vueltas...

—¿Es eso? —La verdad, no tenía ni idea...

Me miró de reojo:

—¿La bomba de aceite?

—Sí... —¡Yo que sé! No entendía de mecánica, para eso estaba ella, ¿no?

—Eso tiene más visos de ser la admisión.

Me asusté:

—¿De verdad? ¿Y es serio?

Erika no hablaba. Seguía fijándose en los ruidos del motor, y en los relojes del cuadro de instrumentos. Entonces, soltó un momento las manos del volante, y al rato frenó en seco y salió, diciendo:

—¡Qué coño...!

Salí tras ella. La encontré agachada junto a la rueda delantera izquierda. Me apoyé en el frente del capó, y me crucé de brazos:

—¿Qué ocurre?

—Esta rueda carece de contrapesos, y creo que está mal equilibrada. Debemos regresar al taller y mirarlo.

—¿Eso es malo?

—Con el tiempo, puede destrozar los cojinetes, los palieres, y acabar con la dirección. Sí, es malo.

Subimos de nuevo al coche, y me llevé una mano a la cara:

—O sea, ¿que está fatal?

La mecánica sonrió:

—No está fatal, mujer. Solo necesita un poco de mimos.

—Mira —comencé a decir —se supone que tengo un equipo de mecánicos para esto, que los mantienen, los cuidan... Me lanzo a hacer miles de kilómetros con un coche que se supone mecánicamente está perfecto, ¿y me ocurre esto?

Estaba enrabietada. Mi contertulia trataba de calmarme:

—¿Tienes mecánicos?

—¿Crees que llevamos los coches de la Casa Real al taller cada vez que tenemos que cambiarles el aceite, Erika?

—¡Ups! ¡Lo siento! —Parecía que acababa de darse cuenta de con quién estaba hablando.

Tras una pausa, exclamé:

—¡Esto es un desastre!

—No es para tanto... Te lo miraré hoy mismo. —Dijo, tratando de ser complaciente, aunque admito que me sintió bien—. Mañana probablemente lo tengas listo. Un contrapeso y andando. En Francia que te miren la dirección cuando llegues.

No estaba por hacer eso en Francia:

—¡No! Mírala tú.

—¿Nosotras? —Se señaló a sí misma.

—Sí. Ya que lo tengo aquí, desarma lo que tengas que desarmar, haz esas cosas que hagas, y cambia lo que tengas que cambiar, Erika. —Y la miré. Me gustaba ver cómo manejaba mi coche—. Me da igual si tengo que esperar por él una semana más, pero quiero llevármelo totalmente reparado. No voy a ir con mi lindo GTA medio "rotito" por ahí.

Erika sonrió:

—¡Vale, vale! Intentaré hacerlo...

Tras un momento de silencio, la mecánica me confesó:

—¿Sabes qué me gustaría hacer? —No esperó mi respuesta—. Conducir un "pace car", o un coche de seguridad, por las calles de Mónaco. Eso sí debe ser una pasada... Durante un Gran Premio de Fórmula 1, por ejemplo... —y, mientras conducía, mencionaba las curvas como si fueran las de las calles monegascas—. ¡Atención, Erika y su copiloto Su Alteza Real Beatrice, toman la curva del Casino, Loews...!

—¡Jajajaja! —No pude evitar reírme, la verdad. Ella seguía narrando "el evento":

—¡Enfilan a toda velocidad por la Rasá...!

—La Rascasse—. Corregí.

—¡La Rascasse! Se van hacia el túnel tras Portier, ¡a más de 200 kilómetros por hora!

—No creo que puedas coger esa velocidad en el túnel, Erika. —Puntualicé.

—Yo creo que sí.

—Yo creo que no. —Insistí.

—¡Oh! Lo dice la señorita que dejó plantado al pie del altar al príncipe... ¿Cómo era? —Me lanzó una mirada azul—. ¿El príncipe árabe ese?

—No lo dejé plantado, eso fue la prensa...

—Ya me imagino la llamada de tu padre, eso debió ser memorable...

—¡Jajaja!

—"Hija, ¿qué has hecho? Ahora romperán relaciones diplomáticas con nosotros".

—¡Jajajaja! No dijo eso, pero casi...

—"Ya te has vuelto a escapar otra vez...". —Nos quedamos en silencio. Me miró, y con voz más tranquila me preguntó:

—¿También te escapaste en esta ocasión? —Y añadió—. Porque en fin... Tú sola, sin guardaespaldas...

—Más o menos. —Musité.

Noté que cambiaba de marcha, y luego rozaba mi mano con la suya. Miré hacia ella y sonreí sutilmente.

—Tienes el mejor novio del mundo. En eso te envidio. Tienes mucha suerte.

La miré. Eso sí me cogió por sorpresa:

—¿A quién?

—Un GTA. —Me respondió—. Un precioso Alfa Romeo GTA, ni más ni menos.

—Sí. En eso tienes razón. Éste es "mi chico".

****

Junto a mi divertida compañera, llegamos finalmente a la explanada del taller Doble E de nuevo. Mientras se desabrochaba el cinturón de seguridad, Erika me dijo:

—O sea, ¿que te quedarás en la ciudad hasta que yo te repare el coche?

—Así es. —Respondí.

—Entonces en mis manos está que te quedes más tiempo entre nosotros. Quizá tarde a propósito más de lo habitual en repararlo.

Me eché a reír:

—¡No seas mala! —Protesté.

Salimos, y le di la mano:

—Me lo he pasado genial contigo, Erika, de verdad.

Ella se acercó, y nos dimos dos besos. Tras ello, añadió:

—Pero ahora estás sin coche...

—Alquilaré uno, no pasa nada. —La tranquilicé.

—Tal vez eso no sea necesario. Tengo algo que creo que te gustará, mientras reparamos tu GTA. Sígueme.

Fui a su lado hasta el parking, y se detuvo ante un Lancia Stratos. Me quedé boquiabierta:

—¡Ala! ¿En serio me vas a prestar este Stratos? ¿¡De verdad!? —Eso sí que no me lo esperaba.

—Es mi coche. Pero te lo puedes quedar hasta que reparemos el tuyo.

La miré:

—¿Es tuyo? No puedo aceptarlo, Erika... Es demasiado.

—No es demasiado. Tú dejas en mis manos a "tu pequeñín", ¿verdad? Pues yo te dejo el mío.

Nos echamos a reír, y entonces acepté.

—Solo un consejo —me dijo, abriendo la portezuela del lado del conductor—. Al subir y al bajar, haz así, apóyate en el extremo del techo...

—¡Ah, vale! —Dije, al ver cómo ella lo hacía.

—¡Y no te pongas minifalda si lo usas, o aparecerás en todas las portadas de la prensa rosa! —Me advirtió. Y enseguida entendí la razón, al ver los malabarismos que había que hacer para salir y entrar de aquel coche—. Al menos, hasta que le cojas el truquillo.

Antes de irme, cogí de mi bolso una tarjeta, y se la entregué:

—Cuando esté mi GTA, avísame a este número.

Erika la cogió, y se quedó sin palabras al ver el brillante escudo monegasco marcado en pan de oro y bermellón sobre el papel con adornos en bajorrelieve de la tarjeta:

—¡Ala! ¡Menuda tarjeta! ¡Qué alucinante!

Sonreí, mientras ella acariciaba con la yema de su dedo índice el contorno del texto con la leyenda:

"HRH Beatrice Graciella A. Vanderell"

"Princess of Monaco"

****

Cuando Beatrice hubo partido, Erika entró en el taller y, con la tarjeta de la princesa en la mano, se dirigió a la oficina. Le pidió a Begoña que buscase en la agenda el número de Paul Davis. Ella no conocía al dueño de la "LZ Insurances", la compañía con la que tenía asegurado su Lancia Stratos, pero sí sabía que uno de sus clientes habituales, el popular investigador de relojes, Paul Davis, tenía contactos con "el mandamás" de la seguradora y, de hecho, le conocía personalmente.

Marcó el número que le había escrito Begoña en un papel, y al poco oyó la fémina voz de la secretaria de Paul, la cual le informó diciéndole:

—El señor Davis no está. Pero puedo decirle que la llame en cuanto se encuentre disponible.

—Sí, hágalo, por favor. —Le pidió la mecánica—. Dígale que soy Erika, del taller Doble E, y que es un asunto de máxima prioridad. Muchas gracias.

Con su explicación un poco alarmista, Erika confiaba en que pronto obtendría resultados y Paul la llamaría lo más inmediatamente posible.

En efecto, no habían transcurrido ni diez minutos, de hecho acababa de poner el Alfa Romeo Giulia GTA sobre los brazos del elevador, cuando Begoña reclamó a gritos su atención. Dejó lo que estaba haciendo y se fue para coger el teléfono en la oficina.

—¿Si?

—Erika, soy Paul. ¿Qué ocurre?

—Hola Paul. Te llamo a ti porque sé que tienes contactos con el dueño de la compañía de seguros de mi Stratos, la "Franz LZ Insurances".

—Sí, así es. Trabajo habitualmente con ellos. ¿Le ha ocurrido algo a tu coche? ¿Estás bien?

—Mi coche está perfectamente, tranquilo. Pero, ¿sabes quién lo tiene ahora?

—¿...?

—Beatrice de Mónaco.

Paul Davis, que estaba tomando un refrigerio en la barra de un bar, tuvo que dejar su vaso sobre la barra.

—Bromeas...

—No bromeo. —Dijo ella.

—¿Beatrice, Beatrice? ¿La princesa? ¿Esa Beatrice?

Erika sonrió:

—Sí, "esa" Beatrice. El caso es que se le ha averiado su Alfa Romeo GTA, de hecho lo tengo aquí, estaba a punto de subirlo en el elevador cuando me llamaste. Como mi Lancia Stratos está asegurado con la compañía de tu amigo, pensé que no estaría mal que se lo dijeras. No sé, no creo que fuese buena publicidad para ellos que tuviera algún incidente, y la "LZ Insurances" ni se enterase. Además, ella va sin escoltas, y creo que no estaría de más que le sugirieras al dueño de la aseguradora que le pusiera un par de tipos vigilándola. Solo por seguridad...

—Sí, claro. Oye, ¿tu coche tiene GPS?

—Sí, tiene GPS.

—Envíame su ubicación, si haces el favor. Yo me encargo de todo. Gracias por el aviso, Erika.

—Pero que sean discretos, Paul.

—Por supuesto. Pierde cuidado con eso.

Erika respiró más tranquila tras colgar, sabiendo que Beatrice ya no estaría sin protección alguna por la ciudad.

****

No quería hacer nada especial en la ciudad, solo descansar, pero me convencieron para que acudiera al estadio Santiago Bernabéu para presenciar un partido de fútbol. Por supuesto en la tribuna VIP, e incluso me añadieron el aliciente de presentarme a los futbolistas. Qué queréis que os diga, el fútbol me interesaba un pepino, pero ver a los futbolistas y "manosearlos" en persona, era otra cosa. Seguro que más de uno me invitaría a salir aquella noche. Una es de carne, y si le ponen un dulce por delante, es difícil resistirse. Por otro lado, a toda mujer le agrada ver cómo beben los vientos por ella, la adulan, e incluso comprobar que una "manada" de especímenes viriles se pelean entre sí para llamar su atención.

Recordé las advertencias de Erika, y deseché ponerme minifalda. Pero si no me ponía falda, ¿qué podría ponerme? ¡Apenas había llevado ropa "sexy"! Era lo malo de aquellas escapadas... Por suerte tenía aún tiempo de sobra, así que decidí volver a salir a comprar trapitos decentes. Que no mostraran demasiado, pero que sugirieran de sobra. Ese era el secreto para encender la atracción de los hombres.

Cogí las llaves del Stratos de nuevo, y salí del hotel. Ya comería algo por el camino.

Conocía Madrid bastante bien, sabía dónde estaban las tiendas más interesantes, y cómo encontrarlas. Pero lo primero era lo primero: tomar un refrigerio. Y para eso me serviría cualquier "barucho" de los que está sembrada la capital de España. De hecho, cuanto más pequeño y anónimo mejor, porque menos probabilidades habría de que me reconociesen.

Entré en el bar "La Gallega", unos especialistas en pulpo, decían. Comí algunas tapas, que en Madrid las sirven aún en muchos lugares de unas dignas proporciones, bebí un refresco (no me fiaba de los zumos "recién exprimidos" de aquellos sitios), y tras pagar, regresé a mi pequeño Lancia prestado. Iba a subirme a él cuando me di cuenta de un detalle. Había un coche marrón claro metalizado, a poca distancia del hotel. Era un Mercedes-Benz Clase E. Y ahora volvía a encontrarlo, un poco camuflado tras una esquina, pero estaba casi segura que era el mismo que había visto en los alrededores del Hotel. Disimuladamente miré hacia él. Sus cristales estaban tintados en un negro oscurísimo, que no dejaba ver nada de su interior. Me metí en el Stratos y conduje tranquilamente.

Decidí entonces irme hacia zonas más céntricas, donde hubiera mucha gente y tráfico, y en donde sería más difícil que intentasen hacer algo, al haber muchos más testigos. Estuve así una media hora, parándome a ratos, fingiendo salir a ver algún escaparate... Y en efecto, no había duda: aquellos tipos me seguían. Empecé a ponerme nerviosa, y a sentir cómo el sudor resbalaba por mi frente. Me repetía mil cosas en mi cabeza, que había sido una estúpida por irme sin guardaespaldas, que me iban a hacer algo, que podrían secuestrarme... Me detuve en un semáforo, y arrojé todas las cosas de mi bolso al asiento del acompañante. Buscaba temblando mi móvil, cuando empezaron a oírse bocinazos de los automóviles de atrás: el semáforo se había ya puesto en verde. Metí primera y aceleré, tratando de calmarme.

"Piensa, Beatrice, piensa...", me dije en voz baja. Si llamaba al jefe de seguridad de la Casa Real, pondría el grito en el cielo. Me diría que ya no era una niña para hacer aquellas travesuras de quinceañera. Lo que más rabia me daba era que tenía razón. Entonces recordé que siempre me hacía una lista con sitios "seguros" a dónde ir, y gente "confiable" a la que acudir. Y a Madrid había venido muchas veces, tenía que tener la última por algún lado.

Aparqué donde pude, en doble fila, poniendo los cuatro intermitentes, y cogí mi smartphone. Georges solía enviarnos la "lista de seguridad" en pdf. Entré a mi correo, ¡cielos, aquello era un desastre de e-mails pendientes! Usé el buscador y escribí la cadena "listas". ¡Bufff! Había cientos de correos con esa palabra. Vale, lo intenté de nuevo. "Madrid". Otro tanto de lo mismo. ¿En serio escribía tantísimos correos con el término "Madrid"? Tenía que ser otra cosa... "Problema", no, de eso sí que habría ingentes cantidades de correos. "Hotel", tampoco, eso también habría palabras a millones. Miré por la ventanilla. Allí estaba el Mercedes-Benz, dos calles mas adelante. Eso me ponía más nerviosa aún. ¡"Peligro" y "Madrid"! ¡Esas tenían que ser las palabras correctas! Y también había basura, pero entre ella, busqué los correos con adjuntos. Abrí uno de Georges, y leí por alto:

"Si estás en peligro por Madrid..."

Descargué el pdf, y lo abrí, mientras no podía evitar que mi dedo se moviera como una hoja, entre escalofríos, de los nervios. Di con una dirección, era una agencia "de protección". Arrojé el móvil de nuevo y rápido sobre el asiento, y volví a poner el coche en marcha. Casi me llevo por delante un Peugeot que venía por el carril, al incorporarme, de lo agitada que me encontraba.

Finalmente me incorporé al tráfico, justo en el instante en el que vi que mis perseguidores también lo hacían.

****

Dejé el coche pegado a la acera, y me lancé a todo correr hacia el portal de un edificio de estilo renacentista. Debía ser muy caro tener un apartamento allí. Un portero de uniforme y guantes blancos me abrió. Ignorando mi nerviosismo, me preguntó:

—¿A dónde se dirige, señorita?

—¿Merschwellman? —Balbucí.

—En el entresuelo. —Respondió, señalando el ascensor. Me tiré a él, más que entrar. Pulsé repetidamente el entresuelo, hasta que noté que el elevador empezaba a funcionar. Notar su impulso eléctrico me tranquilizó. Aproveché para respirar hondo, y decirme a mí misma: "¡Tranquila, Beatrice! ¡Estás a salvo, estás a salvo ahora! ¡No ha pasado nada aún!".

Las puertas de la agencia de seguridad eran de cristal. De grueso cristal, de doble hoja. A su lado, en un rótulo dorado, de metal, podía leerse en letras románicas:

"Merschwellman AG. Agencia de Seguridad, Vigilancia y Protección".

Me encaminé hacia un pequeño mostrador de madera. Al verme, una de las administrativas que se encontraban tras un ordenador, en un pequeña mesa, se levantó y se fue hacia mí.

—¿Qué desea? —Me preguntó, seria.

—¿El señor Harris? ¿Kurt "Rick" Harris?

Kurt era el dueño, según el dossier que me había pasado mi jefe de seguridad, y esperaba que estuviera en la oficina.

—¿De parte de quién? —Insistió, con mirada severa, la secretaria aquella. Yo también me puse seria. Saqué mi documento de identidad monegasco:

—¡Soy la puñetera princesa de Mónaco, y unos tipos me están siguiendo!

El rostro de la secretaria se descompuso de inmediato. Miró mi carnet, y se tornó roja. Echó a correr por patas hacia una oficina. Dos segundos después, salía ella, yendo hacia mí, y diciéndome alborotada:

—¡Pase, pase! ¡El señor Harris la atenderá de inmediato!

Me dirigió hacia una pequeña salita con sillas de madera lacada, en color claro, pero apenas me dio tiempo a sentarme: Harris salió de su oficina, acompañado de un tipo con esmoquin negro. Se dieron la mano, despidiéndose vigorosa y cortésmente, y luego me miró, indicándome que me acercara. Mantuvo la puerta de su despacho abierta hasta que entré, y luego la cerró la secretaria a mi espalda.

—¡Señorita Vanderell! ¡Qué agradable sorpresa! —Exclamó, y añadió, dirigiéndose hacia un mueble-bar—. ¿Puedo ofrecerle algo?

De buen grado le habría tomado la palabra y me bebería un chupito bien cargado, pero recordé que tal vez tendría que seguir conduciendo, y no quería destrozarle su preciado Stratos a Erika. Sobre todo, sabiendo que ella tenía en sus manos mi amoroso Alfa Romeo GTA, y podría vengarse con él.

De manera que le dije que no.

Kurt "Rick" Harris era un señor entrado en carnes. A decir verdad no era muy viejo, tal vez sesenta años, pero se mantenía bien. Era más bien bajito, pero tenía un cabello teñido en castaño claro que casi poblaba toda su cabeza. Apenas había signos de calvicie, tan solo algunas entradas. Sus ojos eran azules claros, y su abombado rostro disimulaba bastante bien sus arrugas.

—Necesito protección, señor Harris. —Le dije, sentándome un tanto incómoda ante la mesa de su despacho. No me agradaba nada reconocer que me había equivocado al no permitir escoltas conmigo—. Georges, nuestro jefe de seguridad, me recomendó que acudiera a usted...

—Sí, conocí a George hace muchos años, en una recepción en Moscú, con algunos diplomáticos. Eran otros tiempos... Y yo era más joven. —Esbozó una sonrisa, supongo que queriendo parecer simpático, y rozando tal vez de forma inconsciente su relativamente prominente panza. Yo no estaba para bromas, me mantuve seria:

—Le rogaría que esto quedase en secreto entre nosotros...

De decírselo a George, prefería hacerlo yo misma, antes de que nadie le fuera a él con el cuento.

—Por supuesto, alteza. Todos nuestros trabajos son discretos. Como comprenderá, es una de las premisas de la empresa. Ahora, cuénteme su problema. La secretaria me dijo que la estaban siguiendo...

Le conté "la película" a grandes rasgos, básicamente que, desde que había llegado al hotel, un Clase E marrón no se había separado de mí.

—No quiero ir por ahí mirando hacia atrás —le aclaré—, pero tampoco deseo echar a correr como una cobarde y dejar cosas importantes por hacer —sobre todo, mi GTA, mi principal preocupación en aquellos momentos.

—Ya... A veces la huída es la mejor... —Empezó a decir. Le corté, y me alegré conmigo misma por haber recuperado mi habitual seguridad:

—Tampoco he venido en busca de consejos. —Le dije claramente. Harris esbozó una sonrisa cínica:

—Entiendo... ¿Quiere algunos escoltas?

Suspiré:

—¡Qué remedio!

Harris se puso en pie. Anduvo con unos cortos pasos por su despacho con encerado suelo entarimado, y finalmente dijo, apoyándose con ambas manos sobre el borde superior del respaldo de su sillón:

—Tengo a una escolta. Creo que con ella podrá hacer muchas cosas de las que ha venido a hacer, y no le resultará muy molesta. Además, es tremendamente efectiva. Le garantizo que en toda España no hay nadie mejor.

Sonreí sutilmente:

—Creo que me ha comprendido bastante bien. —Le reconocí.

Ahora sí sonreía más sinceramente. Me dijo:

—Espere aquí. Voy a hacerla venir.

La espera se hizo larga, tanto que dio para dos cafés y una charla superflua con la auxiliar administrativa de la empresa, que me enteré de que se llamaba Leonora.

Por fin, más de media hora después, Harris se presentó precedido de una mujer. Leonora salió, y Harris se fue a su sillón, frente a mí. La recién llegada era delgada, con botas, apenas me llegaba a mi misma altura. No tenía pinta de escolta, claro que quizá precisamente eso fuera una virtud, algo a propósito. Tenía una bonita media melena bastante rizada, terminada en uve, de un tono negrísimo. Sus ojos eran también muy oscuros. Vestía un pantalón tejano negro, y un suéter de algodón, también negro, con la parte inferior en tonos degradados grises. Bajo él, a un lado de su cintura, por la parte de atrás, se podía distinguir claramente un bulto, que contorneaba una funda dura de una pistola semi-automática. Se quedó cautamente algo detrás de mí, a un lado, poniéndose una chaqueta de cuero muy elegante. Parecía una rockera.

—Ella es Celia, la escolta de la que te hablé. —Me dijo Harris, haciendo las presentaciones.

Me puse en pie, y nos dimos dos besos. Ella se mantenía imperturbable, aunque hizo una mueca de sonrisa. Me percaté entonces que, a un lado de su mandíbula derecha, tenía una profunda marca de cicatriz. Debía haber sido una herida bastante seria. De hecho, hasta en sus manos tenía pequeñas cicatrices.

—Alteza... —Me dijo ella.

—No me llames alteza. —Le pedí.

Sonrió:

—La llamaré alteza, de momento al menos, si hace el favor.

Empezábamos con buen pie. Harris carraspeó, intentando descargar el ambiente que se estaba formando, y dijo, con gesto gracioso:

—¡Aún no os peleéis! ¡Pelearos cuando salgáis de aquí!

Me eché a reír. Otro esbozo de sonrisa de Celia.

—Ya la he puesto al corriente... —Decía Harris. Entonces le corté:

—¿Podemos, pues, irnos? Porque ya me siento bastante cansada de estar aquí... —Protesté. El jefe de Merschwellman AG se puso en pie de nuevo, dirigiéndose a la puerta:

—¡Por supuesto! —Dijo, y al despedirme, me tendió una tarjeta—. Cualquier cosa, estamos en este número las veinticuatro horas del día.

—Gracias por sus servicios—. Dije yo, que seguramente no iban a ser nada baratos.

Descendimos hacia el portal, y Celia se puso delante de mí, abriendo la puerta. Creí que me la abría para dejarme pasar primero, pero no: alzó la mano, poniéndola delante mía, indicando que me detuviese. Salió, reteniendo la puerta con un pie. Miró a la calle, a uno y otro lado, y entonces me hizo indicaciones de que saliera yo.

Me dirigí hacia mi Stratos, diciéndole:

—Tú me sigues detrás, ¿has traído coche, no?

Pero, inesperadamente, me cogió por la muñeca con firmeza:

—¿Bromeas? ¿Vas a irte en ese zulo móvil? —Me dijo, seria—. Te vienes conmigo. Yo conduzco. Haré que te lo vengan a recoger.

Me solté de su mano:

—¿¡Quién va a venir a recogerlo!? ¡Es un Lancia Stratos!

Celia volvió a sujetarme la muñeca:

—¡No me montes numeritos, Beatrice! ¡¡Sube al coche, o me largo y que haga otra de tu niñera!!

Casi lo prefería, pero necesitaba a una buena guardaespaldas, no a una niñera. Así que, frunciendo el ceño, la acompañé a su coche. Era un enorme Fiat 130, de color negro, por supuesto.

—¿¡¡Un Fiat 130!!? ¿Y esto es seguro?

—Puro acero italiano, y está bien preparado, es un coche fantástico. —Me dijo ella.

El Fiat 130 era la respuesta de la Fiat en sus boyantes años setenta, y supuso la aportación de la compañía italiana para enfrentarse a las berlinas de lujo de la época, a los Mercedes-Benz y BMW principalmente, en el segmento de alta gama.

El coche no estaba mal, pero no me alegraba dejar al Stratos allí, así que insistí:

—¿Por qué no quieres que use el Stratos? ¡Él me trajo viva hasta aquí!

Celia arrancó el motor, pero no puso el Fiat 130 en marcha. En lugar de eso, se encaró hacia mí. Vi la cicatriz de su cara muy cerca:

—Pongamos las cosas claras. Supongo que ya sabes de sobra cómo funciona esto, ¿verdad? Y no debería ser necesario que te lo repitiese: no soy tu amiga, no soy tu mami, no soy tu hermana ni tu puñetera novia. Solo soy una tía dispuesta a llevarse una bala por ti, así que por eso mismo, trataré de disparar yo primero. Lo has pillado, supongo.

Sí, claro que sabía "de qué iba eso". Pero mis guardaespaldas no me lo habrían dicho de esa forma. Me crucé de brazos haciendo pucheros y, ante mi silencio, por fin nos pusimos en marcha.

—Tengo guardaespaldas que son mujeres, no eres la primera.- Le dije.

—Me alegro. —Respondió.

—Y lo de "tipa dura" no te va nada, que lo sepas. Más con ese cuerpo que... Que no tiene ni media torta. —Le lancé. Si ella me increpaba, también podía hacerlo yo. Por qué no.

Pero, sorprendentemente, en lugar de enfadarse sonrió:

—Créeme, no tienes a ninguna guardaespaldas como yo.

Ahora reía yo:

—¡Claro! Porque la habría despedido.

No dijo nada durante unos momentos, pero luego explicó, tratando de mostrarse más empática:

—Mira, Beatrice... Ese Stratos está genial, no te lo discuto, pero apenas tiene visión, no puedes ver bien quién te sigue, y en la parte posterior casi vas a ciegas. No es lo mejor para alguien como tú. Disfrútalo en un circuito, yo que sé... Da una vuelta con él. Pero para ir por ahí sola, no es la mejor elección.

Claro, pensaba como una escolta. Pero aunque no le faltaba razón, no me agradaba nada que se metiera a criticar el fenomenal Stratos. Así que exclamé:

—¡Tú qué sabrás de coches!

—Vale. —Musitó, siguiendo conduciendo tan tranquilamente.

Al rato, me preguntó:

—¿Son esos? ¿Los que te seguían?

Miré hacia atrás. El Fiat 130 era un coche genial, se veía bien desde dentro hacia todos lados. Aunque no se lo quise reconocer, Celia en ese aspecto tenía razón.

—¡Sí! ¡El Clase E marrón clarito, Celia! —Confirmé.

—Vale... —Dijo ella, mirando hacia el retrovisor exterior—. Vamos a hacer una cosa...

Se dirigió hacia una rotonda, y giró en ella, dando la vuelta completa. El Mercedes-Benz hizo lo propio. Entonces, mi conductora musitó:

—Sí que nos siguen...

—¡Claro que nos siguen! —Bramé—. ¿Por qué crees que me fui a Merschwellman AG?

Debió notar mi nerviosismo, porque dijo con voz pausada:

—Ya, tranquila.

Y su seguridad, lo confieso, sí que me ayudó.

Nos internamos en un barrio, y tras recorrer un par de calles, se detuvo frente a una cafetería. Me dijo:

—¿Ves esa cafetería, Beatrice?

—Sí.

—Quiero que entres ahí, y esperes. Pide dos cafés.

—¿Qué vas a hacer?

—No me discutas.

Vale. Cogí mi bolso y salí del automóvil. Entré en la cafetería, y me senté junto a la cristalera que daba a la calle. Una quinceañera que ayudaba al de la barra se fue hacia mí. Pedí dos cafés y dos bollos, estaba hambrienta. En ese instante, mientras la chiquilla regresaba tras coger mi pedido, vi sorprendida que, pistola en mano, Celia salía del 130. Me llevé las manos a la cara, asustada. Mi escolta se fue hacia el Mercedes-Benz con decisión:

—¡Las manos donde pueda verlas! ¡Ni un movimiento! ¡Quiero ver esas manos!

Pude oír claramente a los del coche marrón:

—¡Vale, vale! ¡Tranquila, mujer!

Celia mostró su placa:

—¡Servicio de seguridad de Merschwellman! ¿¡Quién coño sois!?

—¡Vale! ¡Estamos en el mismo bando! ¡Somos de "Franz LZ Insurances"! ¡Baja el arma, mujer!

Celia cogió la identificación que le ofrecía uno de los tipos, en la ventanilla. Guardó su pistola, diciéndoles, mientras les arrojaba de vuelta la acreditación:

—¡Decidle a Franz Lengyel que si os vuelvo a ver siguiéndome, os lleno el culo de plomo! ¿¡Entendido!?

—¡Sí, ya! ¡Lo pillamos!

—¿¡Habéis entendido!?

—¡Que sí, mierda! —Dijeron ellos—. ¡No pasa nada!

—¡¡Pues largaos!!

Los dos tipos aceleraron, y el Mercedes-Benz se perdió calle abajo. Celia se dio la vuelta, dándose cuenta que una nube de curiosos se había parado en la acera. Sacó de nuevo su placa:

—¡Seguridad privada! ¡Circulen!

Entró con paso firme a la cafetería, y se sentó frente a mí. Yo estaba boquiabierta:

—¡Uhau, tía! —Exclamé—. Eso ha sido... Cuando Harris decía que eras buena en esto, no lo decía de broma.

—Te dije que recibiría una bala por ti. —Me recordó, mirándome con dureza—. Esa es mi vida.

La adolescente nos trajo el café y los bollos, y tras beber un sorbo del caliente líquido, dije hacia mi nueva escolta, tratando de sonar amable:

—No creo que tu vida haya sido siempre así, Celia.

—Mi historia es muy corta, y muy breve. Pero no creo que te apetezca oír penas, alteza.

—Sí, por favor. —Pedí, realmente interesada. Ella no me hacía ni caso. Insistí.

—¡De acuerdo! —Cedió, finalmente—. Mi madre era sordomuda.

—¿¡En serio!? —Exclamé.

—Sí: sorda, y muda. Quiero decir, no lo era realmente, en el sentido literal, pero lo parecía. Porque se hacía la sorda, la muda y la ciega mientras mi padre me violaba desde que yo era una niña como así —puso su mano a unos treinta centímetros del suelo—. El caso es que, cuando tenía catorce años, descubrí que tenía dos opciones: o tener un hijo de mi propio padre, o largarme a la calle. Elegí la calle. Hasta los veinte estuve rodeada de sebosos que abusaban de mí, ejerciendo la prostitución para unos cerdos proxenetas que se llevaban todo mi dinero. Un día Harris llegó a Alicante, y me vio en un tugurio donde mi proxeneta me estaba pegando. Entonces contrató "mis servicios" para aquella noche, y me dijo que si quería, pondría en mi mano una pistola, y nunca volverían a abusar de mí. Acepté de inmediato.

"Pero no era todo coser y cantar. Harris me mandó a formarme a Venezuela, allí mataban a escoltas cada día, ¡cielos!, ¡era una carnicería! La vida de un escolta no valía una mierda. Secuestraban a nuestro protegidos y a nosotros nos mataban, arrojándonos sin más a las cunetas. Allí me formé y trabajé para Merschwellman AG. Comparado con aquello, estar en Europa era el paraíso. Cuando ya estaba vieja y cansada de ver morir a compañeros, y de que secuestraran a niños por la calle, me permitieron regresar. Y aquí estoy. Esta es mi historia, cero comentarios, gracias por tus condolencias, etcétera, etcétera. No quiero saber tu opinión, Beatrice. Nos vamos".

Dijo, levantándose y yéndose a la barra para pagar nuestras consumiciones. Luego, salió. Yo estaba en la acera, esperándola, aún aturdida por su manera de ser. Cuando llegó, me cogió por la muñeca con fuerza y me llevó casi a rastras hacia su coche, mirándome con seriedad:

—¡No vuelvas a salir de un local sin ir yo delante! ¿¡Me oyes!? ¡¡No me vuelvas a hacer eso!!

Esperó a que yo entrase en el Fiat 130, y luego entró ella, sin dejar de mirar alrededor. Cuando estuvo a mi lado, musité:

—Vale, perdona...

Se mantuvo en silencio. Al rato, y dado que su historia se había metido en mi cabeza, le pregunté:

—¿Y los mataste?

Celia miraba, seria, hacia el frente.

—¿¡A quién!?

—Al... Al proxeneta... A los que se aprovecharon de ti.

—¡No, no los maté, quédate tranquila! Ellos se murieron solitos, por sobredosis.

Decidí que sería mejor cambiar de tema:

—¿Quienes eran los del Mercedes-Benz?

—Parece que alguien que te aprecia te ha puesto una escolta sin que tú te enteraras.

Eso sí me sorprendió:

—¿En serio?

—Sí. —Respondió ella—. Son de la "Franz LZ Insurances", una aseguradora. A veces compiten contra nosotros, otras veces contra sí mismos. Tienen muchos contactos. Supongo que alguien te habrá reconocido y se querrían llevar los méritos de salvarte, por si te ocurría algo. —Luego, me miró—. Y bien, ¿a dónde vamos, señorita?

—Me gustaría comprar algo de ropa... —Dije. Y hacerlo con ella, en fin, era mujer, no estaría mal. Aunque decidí que no seguiría sus gustos en cuanto a vestuario, o solo vestiría de negro.

—¿Algún sitio en especial?

—Sí... En el centro...

—Vale...

Como noté que empezaba a recuperar su amabilidad, al menos en parte —decir "simpatía" sería pasarse—, decidí preguntarle:

—No quiero estropearte el día...

—Tranquila. Me pagan para eso.

—Bueno, no sé... ¿Estás casada? ¿Tienes hijos?

No me imaginaba a aquella mujer con un marido. Menos con unos pequeñajos alrededor. Así que no me sorprendió cuando, llevándose una mano hacia arriba, a la altura de la frente, me aclaró:

—Estoy de hombres hasta aquí. Con eso te lo digo todo.

De acuerdo. En efecto, poco más había que decir.

***

—¡Me lo estoy pasando genial, Elizabeth! ¡No te lo vas a creer, pero me han perseguido unos tipos! ¡Y una chica super, super, super guay, me ha prestado un Lancia Stratos! ¡¡Un Stratos!! ¡De película!

Estaba hablando por teléfono con una de mis mejores amigas, Elizabeth, la cual acababa de interrumpir mis compras llamándome al móvil. Me encontraba en un centro comercial de los más exclusivos de Madrid, en la planta de ropa joven. Celia, a prudente distancia, me observaba y le echaba miradas a cada cliente que viniese en mi dirección, quizá temiendo que me reconocieran.

El problema era que Elizabeth no sabía casi nada de coches, para ella hablar del Stratos era como hablar en chino, de manera que le dije:

—Haré unas fotos y te las enviaré, está super-bien cuidado, ¡era un automóvil para rallies!

Tras colgar, me dirigí hacia Celia que, de brazos cruzados, esperaba inmóvil y seria. Le pedí:

—Oye, Celia... ¿Podemos volver donde está el Stratos?

Impasible, me respondió:

—No te preocupes por el coche. Te dije que mandaría a recogerlo.

—No es eso... —le mostré mi móvil, con gesto apenado—, es que mi amiga Elizabeth no lo conoce, y le dije que le enviaría una foto... Hay muy pocos coches de su tipo. Y no creo que me lo vuelvan a prestar... —Mi escolta suspiró. Insistí: —"Por fi", Celia... Yo he hecho todo lo que me has pedido, ¿no?

Dejó caer sus brazos:

—¡Vale, vale! ¡Iremos hacia allí! Le sacas un par de fotos y listo, ¿eh?

La abracé, feliz:

—¡Gracias! ¡Eres genial!

Regresamos a las oficinas Merschwellman AG, y allí fuera seguía, aparcado, el soberbio Lancia Stratos. Cogí las llaves, y me fui hacia él. Le hice unas fotos, mientras Celia esperaba cerca, junto a su coche. Le pedí, entonces:

—¡Hazme un vídeo con el motor funcionando, Celia! Para que vea mi amiga cómo suena. —No parecía muy por la labor—. ¡Venga! ¡Hazlo con tu móvil, y luego me lo pasas!

A regañadientes, Celia sacó el móvil del bolsillo de su pantalón, diciendo:

—¡Un vídeo y nos vamos ya!

Pisé el acelerador a fondo, y salí a todo trapo, riéndome a carcajadas. Allí dejé, clavada y atónita, a mi querida escolta.

Conduje entonces hacia el taller Doble E, y a media tarde aparqué en la explanada. Pregunté por Erika, quien estaba engrasando unas piezas. Me fui hacia el elevador, donde estaba mi querido Alfa Romeo GTA.

—¿Qué tal vas con él? —Le pregunté.

—Cumpliendo plazos —me sonrió la mecánica—. Pero todo va bien, le estaba reparando la admisión. Pero, ¿qué haces aquí?

Le entregué las llaves:

—Vine a traerte el Stratos.

—¿Y eso?

—Tengo una escolta que prefiere que vaya en su coche.

—¡Ah, entiendo! Mucho mejor. De hecho, me alegra oírlo —añadió—, porque yo también estaba preocupada por tu seguridad, y llamé a unos amigos para que te cuidaran. Espero que no te haya molestado...

Entonces vi cómo todo encajaba:

—¿Tus amigos de "Franz LZ Insurances"?

—Sí, ¿los conoces?

—Me encontré con ellos. Bueno, voy a llamar para que vengan a recogerme, Erika —le dije, cogiendo mi smartphone—. Cuídame el GTA, ¿vale?

—Eso por supuesto.

Salí de nuevo hacia afuera, y marqué el número de la tarjeta que me había dado Harris. Cogió la llamada una chica, que me pasó luego con el dueño de Merschwellman AG.

—Harris, le he devuelto el coche que me prestaron a su dueña, ¿puedes pedirle a Celia que venga a recogerme?

La voz de Harris sonaba grave:

—Señorita Vanderell... —Me dijo—. Celia me ha contado lo ocurrido. Le enviaré a otra guardaespaldas.

—No. Envíe a Celia. —Insistí.

—Celia no va a querer ir.

Entonces, decidí recurrir a lo que nunca solía fallar: el dinero.

—Usted es su jefe. Si se lo ordena, vendrá. Le doblaré su tarifa. —Ya de por sí elevada, por cierto.

—No es eso...

—Soy la princesa de Mónaco, ¿me está diciendo que Merschwellman AG no va a protegerme? —Le amenacé.

—¡No! Por supuesto que... (...). Espere ahí, señorita Vanderell. Le mandaré a Celia.

Sonreí:

—¡Muchas gracias! No esperaba menos de una firma como la suya.

Estuve dando vueltas por el taller, conversando y tomando algunos refrescos con la oficinista, Begoña, la cual me enseñó algunos modelos de automóviles muy llamativos que tenían a la venta, y finalmente, casi ya oscureciendo, Celia apareció. Llegó seria, tan seria que fui a su encuentro, y ni me saludó. Simplemente me hizo un gesto para que me apartara. Entró en el taller, y al verla, Erika se fue hacia ella y se abrazaron.

—¿Os conocéis? —Pregunté, sorprendida.

—Sí, claro. —Me respondió Erika—. Nosotros le actualizamos y le vendimos el Fiat 130.

—Cuando vi el Stratos... —Decía Celia—. ¡No sabía que tenías uno!

—Sí, era el mío. —Respondió la mecánica—. El de Beatrice está aquí, es este GTA.

Celia se fue hacia mi coche de color rojo:

—Es muy bonito...

—Aunque tal vez no vaya contigo —le dije yo, también un poco agria con ella—, porque no es negro.

Erika se puso a reír.

Celia le dio dos besos a Erika, y se despidió. Me dijo al pasar a mi lado:

—Te espero en el coche. No tardes.

Erika, entonces, se acercó a mí, y me aconsejó:

—Trátala bien. Es una buena mujer.

—¡Es insoportable! —Exclamé yo.

—Pero nadie te cuidará mejor. —Insistió la mecánica de pelo rubio largo.

Regresé al 130 de Fiat, y entré. Tras abrocharme el cinturón de seguridad, Celia arrancó y regresamos a la carretera. Comencé a decir:

—Me gustaría disculparme...

—No quiero oírlo. —Me cortó.

—Vale. —Acepté—. Pero...

—¡"Pero" ni historias, Beatrice! ¡Si te pegan un tiro o te secuestran no valen los "peros"!

—¡Pero no ha pasado nada!

Me lanzó una mirada severa:

—¡Mi trabajo no es esperar a que pase algo, mi trabajo es prevenir que eso ocurra! ¡¡Cuando pase ya es tarde!!

—Vale, vale... —Musité, y añadí: —En todo caso, gracias por volver.

Aunque eso lo hubiese logrado mi talonario, más bien.

—Mira, te lo he dicho: no soy tu familia, no me debes nada ni te debo nada...

—Ya, es solo tu trabajo. Lo pillo.

—¡No, Beatrice! ¡¡No es mi trabajo!! ¡Es tu vida, y mi vida! ¡Si te pones en peligro, me pones a mí en peligro!

Como era incorregible, lo dejé estar, y decidí no volver a abrir la boca hasta llegar al hotel.

****

Por fortuna yo había elegido una suite bastante amplia, así que teníamos sitio para las dos en el hotel. Me gustaba estar siempre con dos habitaciones, nunca sabía si tenía que invitar a alguien. Así que Celia podía quedarse allí conmigo sin problemas.

Me dijo que no saliese, que ella se iba a ir pero que volvería en una hora, más o menos. Aproveché para ducharme y cambiarme de ropa.

Cuando salí de mi cuarto, Celia me esperaba en el comedor, sentada ante unos platos:

—Come. He pedido la cena para las dos.

—¿Y cómo sabes lo que me gusta? —Miré mi plato, con cara de asco—. ¿Brócoli? ¿Quién en su sano juicio pide brócoli para cenar?

—Vamos, siéntate, no seas niña. —Insistió ella, sin emoción.

Me senté, y Celia estiró su brazo, llenando mi vaso con una jarra de zumo. Cogí el vaso y, antes de llevármelo a los labios, musité:

—Gracias.

La miré, mientras intentaba lidiar con los bróbolis que tenía sobre mi plato, aderezados con una extraña salsa que parecía bechamel:

—Nunca bajas la guardia, ¿verdad?

—Nunca.

—Seguro que fuiste a pedir esta cena a la cocina, y la subiste tú misma...

—Así es. —Confirmó. Sonreí, y añadí:

—No me van a envenenar, Celia...

Ella ni me miró.

—No delante de mí. —Me concedió.

Suspiré. Jugueteé un rato con la pulserilla de mi muñeca, que mi madre me había regalado.

—¿Puedo salir esta noche? —Pregunté, y me dije a mi misma que, si ella no vendría, saldría sola. No estaba secuestrada. Además, mi plan con el Real Madrid ya se me había estropeado.

Tras darle un sorbo al contenido de su vaso, Celia preguntó, sin entonación:

—¿Quieres salir?

Me encogí de hombros:

—¡No he venido a Madrid para encerrarme en este hotel!

—No me agrada...

—Me importa un pimiento lo que te agrade. —Le intenté dejar claro.

A ella no pareció afectarle mi pataleta, pero cedió:

—Muy bien, como quieras. Saldremos a divertirnos un rato.

Sonreí, me puse en pie, y me acerqué a ella. La besé en la mejilla, mientras le decía:

—¡Voy a prepararme!

Como ya no tenía que conducir el Stratos, me puse la minifalda más corta y provocativa de entre las que había comprado aquella misma mañana. Decidí combinarla con una camiseta muy escotada, de color rosa claro que, y no es porque yo lo diga, me quedaba de muerte. Por supuesto, Celia no pensaba lo mismo.

—¿Vas a ir así? —Me preguntó, al verme.

—Sí, ¿qué pasa? —Le dije a mi vez—. ¿Y tú? ¿Por qué siempre vistes de negro? ¿Estás de luto?

Ignoró mi provocación, pero insistió:

—Al menos ponte una chaqueta encima, puedes seguir siendo excitante sin necesidad de pasar frío.

Nos subimos de nuevo al Fiat 130, y mi escolta comenzó a acelerar, preguntándome:

—¿A dónde quieres ir?

Me encogí de hombros:

—A donde sea. Vete por las zonas de marcha, a ver qué encontramos.

Por supuesto, ella no quería meterse en tugurios pequeños y mal iluminados. Pasamos ante una terraza, llena de refulgentes luces de neón. Cerca había un parque donde algunos adolescentes aún practicaban skate.

—¿Aquí? —Me preguntó mi conductora. Fruncí el ceño, e hice una mueca de pánico:

—¿¡Bromeas!? ¡Estos son niñatos!

Entonces continuamos el camino. Seguimos unas calles más para allá, y Celia se paró al lado de un local con una puerta doble, acristalada.

—Este parece un buen sitio. —Dijo ella.

—¡Claro! ¡Parece un buen sitio, porque has visto que los "seguratas" le pasan un detector de metales a la gente!

En efecto, un tipo entrado en kilos, y de significativa altura, iba pasándoles a la clientela un detector de metales a medida que accedían al local.

Celia me miró:

—¿Entonces?

—¡Vale, venga! —Dije finalmente—. ¡Este mismo!

Aparcó el coche, recordándome que no se me ocurriera salir hasta que ella me abriera la puerta. Cuando lo hizo, pisé la acera y caminé a su lado. Nos dirigimos al local, junto a la puerta se oía ya la música disco. El portero se fue hacia nosotras, y Celia le mostró su placa. Asintiendo con un gesto, nos dejó pasar echándose a un lado sin más.

Dentro se estaba mucho mejor. Había una pista de baile, música, pequeñas mesas redondas con taburetes... Celia y yo nos sentamos alrededor de una, y pedimos a la camarera, una chavalita con pelo rubio oscuro, de coleta, un par de sodas. Acababa de traérnoslas cuando el primer "pretendiente" de la noche se acercó. En realidad, parecía haber tropezado con la mesa, pero al pedirme perdón me miró, le sonreí, y cogió un taburete, sentándose entre nosotras dos:

—No te he visto antes, ¿no sueles venir por aquí, verdad? —Quiso saber. Era un chico simpático, y tremendamente guapo, la verdad.

—Pues no.

—¿Cómo te llamas? —Me preguntó.

—Be... —Comencé a decir. Celia se me adelantó:

—Belén.

El chico miró hacia mi escolta:

—¿Belén? —Y volvió a mirar hacia mí, preguntándome—. ¿Y quién es ella? —Volvió a mirarla—. ¿Tu madre?

Nos echamos a reír. Celia ni se inmutó. El chico continuó:

—¿Ahora dejan pasar a viejas aquí?

Eso no me hizo ninguna gracia, así que cogí mi vaso y me puse en pie. Me fui hacia la barra, dejando aquel tipo allí. Celia me siguió.

—Lo siento... —Musité. Ella le quitó importancia:

—¡No! ¡No te disculpes a mí! Tú sigue a lo tuyo, como si no existiera.

Había algunos chicos que no estaban nada mal, incluso alguno que me devolvía las miradas de una forma encantadora, pero cuando se acercaban y me veían con Celia, se cortaban. Así que dije:

—Celia, ¿podrías dejarme un poco sola? No sé, vete por ahí a hacer lo que sea que los guardaespaldas hacéis...

—¿Cómo qué? ¿Salvar vidas? —Dijo ella.

Resoplé, harta:

—¡Tengo guardaespaldas en Mónaco, y no los tengo pegados a mí como una lapa cuando salgo, como haces tú!

—Sí querida —dijo ella—, pero en Mónaco tendrás a todo un equipo de escoltas vigilándote, y no a una solitaria guardaespaldas que no da a basto para apartarte los moscones.

—¡Tal vez me gusten los moscones! —Protesté.

Me miró, impasible y seria. Traté de calmarme:

—Solo digo que me des un poco de espacio, ¿vale? No me atosigues. —Y sugerí—. Puedes irte por ahí... No sé, incluso puede que logres conocer a alguien interesante.

—No he venido aquí a ligar. —Aclaró ella—. Y ya he conocido a todos los hombres interesantes que tenía que conocer. He venido a hacer mi trabajo.

—¡Pues haz tu trabajo sin agobiarme, coño, Celia! —Bramé, y me fui de su lado con mi vaso en la mano. Ella se quedó apoyada en la barra, siguiéndome con la mirada.

Dejé mi vaso sobre una mesa, junto a dos chicos, y me puse a bailar. Nada más verme, los dos se levantaron y empezaron a moverse conmigo. Notaba sus miradas recorriendo mi cuerpo, mientras me bamboleaba junto a ellos. Sus ojos se detenían en mis curvas, en mis muslos, resbalaban por las suaves y globosas formas de mis pechos... Me acerqué a uno, puse mis manos sobre su plexo solar, noté su calor. Sonreí, musitando al comprobar su poderosa musculatura pectoral:

—¡Huau!

Él me sonrió a su vez, y susurró:

—Hola, guapa...

Tenía el cabello rizado, como hilos de seda marrones que se movían en torbellinos. Noté sus manos aferrarse a mí, empujándome contra su cintura, y sobre mi bajo vientre sentí su potencia viril. Me mordí el labio inferior, en cierta forma orgullosa de que mis encantos enardecieran tanto a aquel hombre. Su voz musitó junto a mi oreja:

—Me pones a cien.

No dije nada. Quizá mi mirada lo dijera todo. Notaba su aroma varonil, su deseo de poseerme, su poderoso y ferviente arpón buscando con desesperación que mi cuerpo le calmara, pidiéndome a gritos insertarse en mí como un aguijón. Sentí su mano en los límites de mi minifalda. Parte de sus dedos se habían colado en su interior, y me acariciaban los glúteos tratando de hacer despertar en mí una reacción en cadena de inevitables consecuencias, que desembocara en un surtidor de imparable e incontenible sunami. Suspiré y no pude evitar cerrar mis párpados del placer que me producía, al notar cómo ese par de dedos estaban a pocos centímetros de acceder a una zona prohibida totalmente sensibilizada por el contacto con su cuerpo. Empecé a sentir mi zona púbica encenderse y una notoria y desproporcionada tensión entre mis piernas, mientras me notaba babosa y resbaladiza como un caracol.

Pero en un instante, el cuerpo que tenía asido ante mí, desapareció. Con estrépito se fue al suelo, y al abrir los ojos lo encontré tirado en medio de la pista. Celia, a su lado, se disculpaba poniendo cara de circunstancias:

—¡Ups! ¡Lo siento! ¡Tropecé! —Dijo, y me cogió con fuerza de la muñeca—. Vámonos, "hijita"—. Me ordenó.

La seguí hasta la salida a trompicones. Ella caminaba mucho más rápido que yo, y mis zapatos de alto tacón no me ayudaban en nada. Me abrió la puerta del Fiat 130 y accedí a su interior. Me crucé de brazos, esperando la regañina, pero no dijo nada. Al menos durante los primeros minutos. Luego, comentó:

—Si quieres correrte tengo amigos, que te harán lo que quieras çon agrado, y con seguridad.

—¡No quiero a tus amigos! —Exclamé. Ella sonrió de nuevo, tan cínicamente como solía hacer:

—¡Por supuesto! ¡Mejor un desconocido con VIH, o con a saber qué enfermedad venérea que te quiera transmitir! ¡A dónde vamos a comparar!

—¡Yo no le pido el historial médico a la gente con la que salgo! ¡No te lo pedí a ti! —Exclamé.

Volvió a sonreír:

—Tranquila, yo no voy a llevarte a la cama. Aunque esta noche la que te arrope sí pienso ser yo, y no un desconocido que te acabes de llevar al huerto en un tugurio madrileño. —Espetó. Y me callé. Siempre tenía que ser yo la que se callara. Estaba harta.

****

Al día siguiente llamaron a la puerta de nuestra habitación, y Celia abrió. Yo aún estaba arreglándome el pelo, cuando escuché una voz muy familiar entre risas. Me hice una coleta rápido y salí. Al verme, Erika caminó hacia mí, agitando unas llaves en su mano derecha:

—¡Mira lo que tengo!

Reconocí las llaves enseguida:

—¡Mi "amorcito"! ¡Mi Alfa Romeo GTA! ¿Ya está reparado?

Me abrazó, y la rubia mecánica me respondió:

—¡Totalmente! ¡Lo tienes en perfecto estado! Está en el parking, abajo.

—¡Gracias! —Exclamé—. ¡Y gracias por traérmelo al hotel!

—Eso de traértelo díselo a Celia, fue su idea. Y bien, ¿cuándo te vas? —Quiso saber ella.

—¡En cuanto me vista y me arregle, salgo! —Le informé.

—Si regresas alguna vez, pásate a hacernos una visita por el taller. Recuerda: Doble E.

—Doble E. No lo olvidaré.

Nos dimos otros dos besos, y Erika se fue hacia la puerta. Al pasar junto a Celia, le dijo:

—Nos vemos, Celia.

—Sí, Erika. Cuídate. —Dijo mi escolta. La siguió, y cerró la puerta.

Me di la vuelta, y regresé a mi habitación. Luego, cogí mi equipaje, y con la ayuda de Celia lo cargamos en mi Alfa Romeo, sin decirnos apenas una palabra. Cerré el portón trasero, y miré hacia Celia que, de pie, esperaba mi partida.

—Bueno... —Dije un poco apurada—. No me van mucho las despedidas.

—Cuídate, Beatrice. —Me dijo ella.

Me fui hacia el coche, pero la miré, y regresé sobre mis pasos de nuevo. La abracé:

—¡Vente a Mónaco conmigo, Celia! ¡Porfi, porfi, porfi! —Le pedí.

Sonrió:

—No soy tu madre, ni tu...

Me eché a llorar:

—Ya... "Ni tu amiga, ni tu hermana...". Lo sé, lo sé.

—Eso. —Me dijo, mientras me acariciaba por el cuello, con una mueca de sonrisa.

Volví a abrazarla. La seguridad que me había aportado ella no me la habría podido dar nadie.

—Cuando vuelva por España te llamaré...

—Mejor no. Tal vez no pueda responderte. —Me aclaró. Y la miré, mientras no podía evitar que unas lágrimas fluyesen por mis ojos—. Vamos, vete. Y ten cuidado.

Le cogí la mano, llena de heridas y cicatrices, y le di un beso en ella, luego me fui hacia mi coche. Cerré la puerta, y al alejarme quise intuir que ella también tenía alguna lagrimilla aflorando a sus ojos.

Salí hacia la autopista sin dejar de llorar. No sabía por qué lloraba, teniendo en cuenta que volvía a contar con mi Alfa Romeo Giulia GTA de 1971, que el tiempo era soleado, el día fenomenal, y había conocido a una fantástica mecánica. Tal vez era la emoción.

Decidí marcar el número de Harris, de la Merschwellman AG. Cuando lo cogió el dueño, le pedí:

—¿Me haría un favor?

—Dígame, alteza. —Respondió él.

—¿Podría reservarme a Celia cuando yo tenga que volver a España?

Harris dudó, y añadí:

—Por supuesto, añadiéndoles una prima por ello.

Entonces dijo:

—Si me avisa con una semana de antelación, trataré de concederle ese deseo, alteza.

—Muchas gracias, Harris.

—De nada. Dele recuerdos a sus majestades de mi parte.

—Así lo haré.

Horas después, al cruzar la frontera hacia Francia, creí ver un Fiat 130 en la distancia. Tal vez me habría estado siguiendo desde mi salida en Madrid. O quizá fueran imaginaciones mías.

FIN

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12 —Un amor por los rincones

La reciente incorporación a los Talleres Doble E, Begoña, se había adaptado a la perfección a su trabajo. Era la primera en llegar por la mañana, y se dedicaba en cuerpo y alma para realizar su labor de la mejor forma que podía. Erika y Esther, no obstante, eran bien conscientes de sus limitaciones, y de que no podían encargarle de ciertas tareas complicadas, a la pobrecilla, pero lo que no podía solucionar con su corta inteligencia, lo solventaba con las ganas y el interés que le ponía.

Las propietarias del garaje querían prestarle un coche, un pequeño Renault Clio, para que pudiera llegar al Doble E sin necesidad de tener que esperar por el autobús durante las frías madrugadas. Sin embargo, la realidad era que Begoña no tenía carnet de conducir. A pesar de haberlo intentado varias veces, siempre fracasaba.

Una mañana, la pelirroja se encontraba limpiando algunos de los coches de exposición, modelos que se encontraban bajo una techumbre, con el objeto de que no fueran víctimas de las inclemencias del tiempo o, por lo menos, de la lluvia. Ese emplazamiento estaba situado en un lateral de la nave, en un lugar también más protegido —aunque menos vistoso—, y no en la zona de la explanada de acceso, en donde los autos sí estaban más expuestos a la intemperie.

Al verla con la esponja en la mano y un cubo de agua hasta arriba de espuma, el tipo que acababa de hacer acto de presencia se fue hacia ella. Vestía una gabardina negra, y llevaba unas gafas de sol. Era tan enclenque como la propia Begoña, aunque un poco más alto. La pelirroja se encontraba limpiando sus gafas de pasta negra con el borde de su camisa blanca, para quitarles algunas gotas de agua que habían saltado a los cristales. Cuando estaba con Pertierra, él no quería que llevase gafas, y aunque no fuera un problema en distancias largas, para ver de cerca, o para leer, sí que mejoraba su visión con ellas.

Cuando se las puso, la mujercita se dio cuenta de que tenía al desconocido casi pegado a ella. Arrojó la esponja en el cubo de agua, y sonrió:

—¡Hola! ¿Vienes a reparar un coche?

El recién llegado estiró hacia ella su mano:

—La verdad es que no. Me llamo Lloy.

La pelirroja le cogió la mano:

—Begoña.

El recién llegado trató de explicarse:

—Vengo a ver un modelo que he visto anunciado que tenéis, no sé si sabes... Un Lancia Beta Coupé, del 79...

Begoña dudó. Nunca había sido buena con los modelos de coches.

—Quizá dentro... O en la explanada...

—No, allí no está —comentaba Lloy, mientras recorría la fila de coches bajo el entechado—, de hecho, he venido aquí porque lo he visto desde la esquina. —Aclaró, poniéndose tras un imponente Lancia Beta Coupé de color blanco.

Begoña sonrió, aliviada por no haber mostrado en exceso su desconocimiento de aquellos coches. Se acercó al parabrisas, y leyó:

—Es un Coupé, del año 1979.

Eso ya se lo había dicho Lloy, y también se dio cuenta de inmediato de que aquella mujercita iba un poco perdida. Seguramente tendría alguna deficiencia —pensó —y por eso la habrían empleado allí, para disfrutar el empresario privilegios con su contratación. No obstante no dijo nada, se empezaba a sentir agradablemente a gusto y, por otra parte, la fémina estaba de muy buen ver. Cierto que era menudita, pero tenía sus curvitas y aquella melena con algo de rizo, pelirroja, resultaba muy atrayente. Begoña vestía un pantalón negro, ajustado, acampanado, y con botines de tacón. Inconscientemente Lloy se colocó a su lado, para comprobar que ella le llegaba en altura más o menos por su nariz. Sin aquellos botines, probablemente bajaría un poco más arriba de su mentón. La chica perfecta. Solo tenía que cogerla bajo el brazo y marchar, aunque comprobó que bajo su camiseta roja ajustada, que vestía con una bonita chaqueta de corte ejecutivo de algodón, apenas tenía pecho. Solo unos minúsculos bultitos, pero muy coquetos, afloraban para su deleite.

—¿Lo quieres? —Preguntó ella, inocentemente. Begoña no sabía qué pensar de aquel tipo, tal como estaba podía ser un cliente potencial, pero más bien de pequeño utilitario. Tal vez buscaba coches viejos, y aquel Coupé, desde luego, parecía serlo. Aunque no por eso el auto dejaba de ser muy elegante.

—Verás, Begoña... —Comenzó a decir el tipo, mientras se frotaba las manos en un gesto nervioso—, soy reportero para una publicación, ¿sabes? Una página de Internet al mundo del motor.

—¡Ah! —Exclamó ella, como si entendiera algo, porque por dentro se preguntaba qué tendría que ver.

—El Beta Coupé es uno de mis automóviles favoritos, y quería hacerle unas fotos. No se si podría hacerlo... Le taparía la matrícula si quieres. ¿Me dejas?

O sea, ¿que había ido para sacarle fotos al coche? ¿Tan importante era?, se preguntaba Begoña.

—Yo te dejo, pero... —Iba a decir que tendría que consultarlo, pero el desconocido sacó su móvil:

—Si no quieres no pasa nada, pero es que me encanta este coche, en serio.

A la pelirroja se le aborbotonaban los pensamientos:

—Es que tenía que limpiarlo...

—Yo te ayudo. —Dijo él, ofreciéndose. Ella emitió una risita nerviosa:

—No... Solo espera un momento. —Dijo, mientras volvía a coger la esponja del interior del cubo. Le habría dicho que sí al hombre aquel, pero temía que las dueñas del taller se enfadaran por hacer que otro desempeñara su trabajo.

Mientras Begoña le pasaba con cuidado la esponja por la carrocería, Lloy le preguntó:

—¿Es tuyo este sitio?

—¡No! —Dijo Begoña—. Es de unas amigas.

—Ah... —Entonces, y ya que tenía el móvil en la mano, y que aquella mujercita parecía tan simpática y predispuesta, decidió atreverse y sugirió: —Oye Begoña, ¿puedo sacar fotos mientras lo limpias?

—¿Al coche? —Preguntó ella a su vez.

—Eh... Sí, bueno, claro. —Al coche, y a ella.

—Bueno... —Empezó a dudar, pero finalmente dijo: —Vale, como quieras.

Lloy activó la cámara de su teléfono, y comenzó a sacarle instantáneas al coche, aunque con preferencia, fotos donde saliese la guapísima pelirroja limpiándolo. Mientras más le hacía fotos, más se sentía atraído por aquella chica. Tras un rato, y mientras ella repasaba el enjabonado capó, Lloy pidió:

—Mira a la cámara...

Begoña se detuvo, y sonrió para la foto. Lloy le devolvió la sonrisa:

—¡Qué guapa!

—¿Me las pasas luego? —Quiso saber ella, un tanto inocentemente.

—¡Genial! —Y claro que genial, pensó el de la gabardina—. Te las envío al correo cuando las organice, ¿vale?

—Vale.

—¿Y cual es tu correo?

—Es que no lo recuerdo... —Respondió ella, un tanto infantilmente. Lloy sacó una tarjeta de uno de los bolsillos de la gabardina:

—Aquí está el mío. Escríbeme recordándomelo, y te las paso.

Ella cogió la tarjeta y, casi sin mirarla, la guardó en el bolsillo trasero de su pantalón. Y ver que su tarjeta tocaba aquel lindo culito, a Lloy le emocionaba. Y ya lanzado, se agachó siguiendo con las fotos, y le pidió:

—Pon un gesto provocativo, Begoña...

Ella se quedó un poco traspuesta:

—¿Cómo? ¿Así? —Dijo, deteniéndose y mirando hacia Lloy entornando sus ojos.

—Como si estuviera tu novio delante y le lanzaras un beso...

—¡Jajajaja! ¡No tengo novio! —Desveló Begoña, como quien no quiere la cosa. Y entonces Lloy se puso en pie, manteniendo la cámara enfocándola:

—Pues imagínate que yo soy tu novio...

Ella se echó a reír, melosa y un tanto ruborizada, y Lloy no dejó de aprovechar para seguir haciéndole fotos. Finalmente, la chica le dijo:

—Bueno, ya he terminado. —Y añadió, cogiendo el cubo: —Tengo que cambiar el agua, pero puedes seguir haciéndole fotos si quieres.

—Gracias, Begoña. Eres fantástica. Has sido muy amable.

Ella emitió una risita muy coqueta, y se alejó con el cubo:

—¡De nada! Ha estado bien...

"Ha estado bien, ha estado bien", repetía Lloy. "Ella sí que estaba bien", se dijo, mientras la veía cómo se alejaba contoneándose sutil y grácilmente, cimbreando sus bonitas caderitas. Incluso con aquel cubo en la mano, seguía siendo una mujer mega-atractiva. Por fortuna, la tenía también en un montón de fotos.

****

Durante el viaje de regreso, Lloy cuidaba su móvil como si fuera su mayor tesoro y, en cuanto llegó a su casa, descargó las fotos de su tarjeta de memoria al ordenador. Seleccionó las que había hecho con el coche para una carpeta, y en las que estaba "su" Begoña las colocó en otra específicamente para ella. También seleccionó algunas para podérselas enviar, si es que finalmente le contactaba. Pero por desgracia para él, los días transcurrían y en su bandeja de correo no aparecía ningún mensaje de Begoña.

Era lo típico: que las mujeres le ignorasen. Sin embargo, para la mentalidad de Begoña aquel hombre no era más que un aficionado a los coches, un amante de los Lancia. Escribirle, ¿para qué? Si quería fotos de ella, solo tendría que mirarse en el espejo.

No había muchos Beta Coupé en los alrededores, así que si Lloy quería disfrutar viendo uno de cerca, tenía que ser en el taller Doble E. Por supuesto, si de él dependiera lo habría adquirido, pero ni por asomo podía reunir los más de quince mil euros que pedían por él, según había visto en el cartel que colgaba del parabrisas. Y estaba la dulce Begoña también, y el hecho de que no tuviera pareja... Eran muchos incentivos, demasiados elementos suculentos como para no quitarse aquel taller de su mente, y no sentirse atraído a regresar. Y una tarde, una semana después, lo hizo.

En un principio, Lloy esperó junto a la carretera para intentar hacerse el encontradizo con Begoña, pero no la vio aparecer. Así que como el tiempo pasaba, decidió entrar. En el taller parecían estar muy atareados, por el ruido que provenía de él. Decidió dirigirse entonces a la oficina y, como por fortuna sabía su nombre, preguntar por Begoña. Pero su alivio fue notorio cuando, al superar las escaleras de metal, se encontró con que la pelirroja estaba sola en una pequeña oficina. Le vio enseguida tras los cristales, le sonrió, le saludó con la mano, y salió. Para Lloyd, la sonrisa de Begoña le llenó de energía.

—¡Hola! ¿Qué querías? —Le preguntó ella con jovialidad y un incierto nerviosismo, tan común en la chica.

—¿Te acuerdas de mí?

—¡Oh, sí, claro! El del... Del...

—El Lancia Beta.

—¡Sí, eso!

—¿Podría verlo? —Pidió.

—¿Otra vez? Mmm... De acuerdo. ¡Claro!

—¿Me acompañas? —Le preguntó, al ver que ella no se movía. Begoña giró la cabeza, le echó un vistazo a la oficina, otro a Lloy, y finalmente resolvió:

—¡Claro!

Mientras se dirigían hacia el Beta Coupé, Lloy le explicaba:

—Es que quería sacarle más fotos. A este paso, tendrás que alquilármelo...

Begoña reía tímidamente, mientras caminaba junto al hombre con sus manos metidas en los bolsillos de atrás del pantalón.

—¡Qué limpio lo tienes! —Dijo él—. Voy a ver si le puedo sacar algunas fotos de la parte trasera.

Lloy se metió entre los coches que estaban pegados al lado del Beta Coupé, y llegó hasta la parte trasera. Mientras sacaba fotos, le hizo ver a Begoña:

—Al final no me escribiste... —Ella la miró con gesto de no entender—. Al correo—. Aclaró él.

—Ah.... ¡Ya! —Dijo ella sin más.

En aquel instante, Esther dobló la esquina y, al verlos, caminó hacia ellos. Begoña se giró, y fue a su encuentro.

—¿Te ayudo? —Le preguntó la de pelo rubio rizado y, creyendo que el desconocido era un comprador, añadió: —¿Quieres que yo enseñe el coche?

—¡No, no! Gracias Esther, yo puedo sola...

—¿Seguro?

—Sí, tranquila.

—Vaaaale... —Dijo finalmente Esther, un poco sorprendida porque Begoña más parecía estar pidiéndole que se quitara de en medio.

Cuando se hubo ido, Lloy preguntó:

—¿Quién era?

—Es una de las dueñas del negocio, Esther.

—Ah. No quiero que tengas problemas conmigo...

—¡No! —Dijo rápida la pelirroja—. Yo también puedo enseñar..., eh..., coches, ¿sabes? Lo único que no me dejan hacer es cerrar la venta, pero enseñarlos sí puedo.

—Vale, vale. De acuerdo entonces. —Dijo Lloy, aliviado. Le habría dolido que aquella linda mujercita se hubiese metido en un problema por su culpa.

Tras algunas fotos más, le pidió:

—¿Te puedes poner ahí, junto al coche?

—¿Otra vez? —Preguntó.

—Solo unas pocas fotos... ¿Vale?

Begoña sonrió y, alborotándose el cabello, aceptó diciendo:

—De acuerdo... Espera que me arregle un poco...

—Gracias. Eres muy linda, contigo el coche es aún más guapo. —Halagó, mientras sacaba unas cuantas fotos con Begoña apoyándose en la carrocería. Se estaba haciendo adicto a aquella chica, a su simpatía, a su inocencia, a su innata belleza.

Durante todo el camino de regreso, se sentía como en una nube, mirando las fotos que le había sacado a "su" guapísima pelirroja.

****

Dos días después, una llamada sorprendió a Lloy. Se encontraba con su motocicleta en medio de un atasco, así que se fue hacia la acera y la cogió.

—¿Dígame?

—Hola, soy yo.... —"Soy yo" era como no decir nada, pero enseguida reconoció la voz más cariñosa y linda del universo.

—¿Begoña? —Preguntó, muy sorprendido.

—Sí. ¿Está Lloy?

Apoyó su motocicleta junto a una farola, y sonrió:

—Soy yo —y añadió, animándola: —Dime.

—Esto... Que si quieres venir a hacer más fotos... Ahora el coche está aparte...

¡Huau! ¿Le estaba pidiendo volver a verla? ¡Claro que sí!

—¿No lo iréis a vender? —Preguntó, alarmado, no obstante.

—¡No, no, tranquilo! —Respondió rápida ella—. Solo que si querías hacerle mejores fotos...

—¡Genial! ¡Qué flipe, Begoña! ¿Puedo irme esta tarde?

—Cuando quieras.

—Voy y pregunto por ti, ¿vale?

—Vale... —Musitó ella con inseguridad. Pero entonces, y visto que con haberle llamado, ya tenía su número, propuso él:

—O sino te llamo cuando esté fuera, y así sales.

—Sí, eso mejor. —Aceptó ella, de mejor agrado.

—Entonces esta tarde nos vemos. Gracias por avisarme, Begoña.

—Vale. —Dijo ella por toda despedida.

Lloy cogió arrancó de nuevo su motocicleta, y el tráfico y la ciudad parecían otra cosa. De hecho, parecían haberse ido de su mente. Solo lo llenaba una melena pelirroja, y la carita más sensual y coquetita de todo el universo.

****

—Begoña... ¿A que es debido que hayas escondido el Lancia Beta Coupé?

Era Erika que, tras darse una vuelta por los exteriores del taller, había observado un "pequeño cambio" en los coches aparcados bajo la zona exterior con techumbre.

—¿Escondido? —Preguntó a su vez Begoña, roja de verguenza, y y casi escondiéndose tras su taza de humeante líquido. Las tres estaban tomando un café en la oficina del taller, antes de iniciar el turno tras la pausa del mediodía.

—¿No tendrá algo que ver con el tipo que vino a verte el otro día? —Preguntó Esther. Las dos rubitas se miraron, y se echaron a reír. Erika preguntó:

—¿Vino un tipo a verlo? ¿Para comprarlo? —Quiso saber Erika.

—No. Para hacerle unas fotos. —Respondió, timorata, su empleada.

—¿Unas fotos?

—Para una revista.

—¿Y por qué al Coupé?

Begoña, encogiéndose de hombros, exclamó:

—¡Porque le gusta! —Y acto seguido, salió sin más. Esther y Erika se miraron. Esther musitó:

—Creo que a ella también le gusta alguien...

—Sí, ¡creo que sí! —Coincidió Erika, cogiendo unos guantes desechables de una caja, y yéndose hacia la zona de reparaciones. Esther la siguió:

—¿Pero no debería decírnoslo?

—¡Déjala! Nos lo dirá a su tiempo. —Respondió la de cabello largo.

—¿Y si le ocurre algo? —Insistió Esther, con preocupación.

—Está con nosotras, aquí en el taller, ¿qué le va a pasar? Además, está bien dejarla que tome algo la iniciativa. No te preocupes.

****

Lloy llegó hasta la zona protegida de los coches expuestos, y caminó en torno a ellos. Solo cuando superó la fila se dio cuenta de que el Beta Coupé se encontraba apartado, aislado tras un pequeño murete. Alguien lo había "semiescondido". Sonrió al verlo, porque podía disfrutar de él mucho mejor, rodeándolo sin problemas.

Llamó a Begoña, y dijo:

—¡Hola! Ya estoy aquí.

—¡Voy! —Respondió ella de inmediato.

Unos minutos después, vio a la pelirroja aparecer por la esquina. Aunque siempre estaba preciosa, en aquella ocasión lo estaba más. Vestía una minifalda negra, con medias negras, y un guardapolvo largo, color gris oscuro. Su cabellera caía inundando de rojo su espalda. Además, se había maquillado, algo excesivamente, pero no estaba mal. Se acercó a ella, y trató de saludarla con dos besos en las mejillas. Ella inicialmente se sorprendió, pero aceptó al fin.

—¿Lo has sacado tú y puesto ahí? —Preguntó Lloy.

—Sí. Esta mañana.

—¡Gracias! —Exclamó él—. Eres genial.

—¿Quieres hacerle fotos?

—Sí, por supuesto.

Entonces, ella sacó de su guardapolvos unas llaves:

—Mira lo que tengo.

—¿¡Podemos abrirlo!?

Begoña sonrió:

—Por supuesto.

Lloy parecía estar en un sueño cuando abrió la puerta y pudo acceder al interior del precioso vehículo. Tras hacerle numerosas fotos a su habitáculo, salió y propuso a la chica:

—Oye, ¿y si nos hacemos fotos junto al coche?

—¿De nosotros? —Preguntó ella.

—Vente. —Le dijo Lloy, cogiéndola de la mano y llevándosela junto al coche. Se apoyaron en él, y empezó a hacerse "selfies" con ellos juntos. Notó la delicada y fina mejilla de Begoña junto a la suya, y mientras él hacía las fotos, ella le miraba de reojo. En un momento dado, se giró y le dio un beso en la mejilla. Eso sorprendió a Lloy. La miró, embelesado... Le acarició el mentón, la cogió con el otro brazo por la cintura, la acercó hacia sí...

—¡Hola! —Era Erika, que acababa de hacer acto de presencia. A Begoña se le subieron los colores, Lloy carraspeó.

—¿Qué tenéis aquí? ¿Un "nidito de amor"? —Lanzó la mecánica.

Begoña no sabía cómo reaccionar, él le tendió la mano a la recién llegada:

—Me llamo Lloy.

—¿Te gusta el Beta Coupé? —Preguntó Erika, mientras le tomaba la mano.

—Sí, es mi coche favorito. Pero no me preguntes si me lo voy a llevar, porque se sale de mi presupuesto.

—¿Y entonces? —Quiso saber la rubia.

—Le he propuesto a Begoña que me dejara hacer fotos, y amablemente accedió.

—¿Dónde las publicas? —Interrogaba Erika. Lloy empezaba a sentirse como si estuviera en un interrogatorio de la Policía Armada.

—En una web de noticias de automoción.

—¿Las de ella también? —Señaló hacia Begoña, que la pobrecita no dejaba de morderse las uñas. Lloy se fue hacia ella, y entonces la cogió de la mano:

—Las de ella no las publico.

—¿Y tiene dirección y número de contacto esa revista?

—Sí... —Dijo él, dándole la tarjeta del magazine—. Claro. Pero es algo desenfadado... Para aficionados y entusiastas de los coches. Os he puesto un link a vuestro taller, por cierto.

Erika le echó un vistazo a la tarjeta durante unos instantes, en silencio.

—¿Qué sois, pareja? —Lanzó tras la pausa Erika, de pronto—. Porque os cogéis de la mano...

Begoña y Lloy se miraron, titubearon.

—¿¡Lo sois o no!? —Insistió la mecánica. Begoña se soltó, y Lloy respondió finalmente:

—Estamos en ello.

Entonces, la pelirroja afirmó:

—Eso.

Erika los miró y, finalmente, cogió las llaves del Beta que estaban en la cerradura, y preguntó hacia Lloy:

—¿Sabes conducir?

—Sí... —Musitó, con humildad.

Entonces le arrojó las llaves, diciéndole mientras él las cogía al vuelo:

—¡Pues llévala a dar una vuelta!

—¿En serio? —Preguntó Lloy, ante la cara de alegría mezclada con estupor de Begoña.

—¡Claro que sí! —Y, mientras se iba, puntualizó—. Pero tráela de regreso antes de las ocho. ¡A las ocho cerramos!

—¡Gracias, Erika! —Dijo él.

—¡Gracias, Erika! —Exclamó también ella.

****

—¿A dónde quieres ir? —Preguntó Lloy, mientras conducía su auto favorito, saliendo por la explanada de acceso a los Talleres Doble E. Ella se encogió de hombros.

—¿Hacia arriba? —Propuso él.

—Vale. —Aceptó la pelirroja

—¿Sabes qué hay por allí? ¿Fuiste alguna vez?

—No...

Entonces Lloy viró y, en lugar de ir hacia su derecha, tomando rumbo a la ciudad, dirigió el morro del Lancia Beta Coupé hacia la izquierda, carretera arriba, en dirección a la montaña.

Descubrieron entonces que no había mucho que ver: un antiguo lavadero a la entrada de una pintoresca aldea, y poco más. Salieron para dar un paseo, admirando las bonitas vistas desde una zona de juegos para niños que, a aquella hora y en aquel sitio, estaba completamente vacía.

—Ven, vamos por aquí, Begoña. —Propuso él, cogiéndola de la mano y llevándola hacia un camino rural, que serpenteaba al lado de un riachuelo, en un paisaje muy romántico, salpicado por pequeños puentes de madera.

Lloy se alegró al comprobar que ella no se soltaba de su mano. Lo mejor era que todo había surgido tan natural y espontáneo entre ellos, que Begoña casi parecía haber sido su novia de toda la vida. Porque, ¿eran novios, no? Eso quería Lloy pensar.

Se pararon en medio de uno de los puentecitos, y miró hacia Begoña:

—¿Nos sacamos una foto?

—Vale. —Respondió ella.

Llevó su cara junto a la de Begoña, y se hizo una foto. Entonces, ella pidió:

—¿Me la envías al móvil?

—Claro, cielo. —Dijo él y, mientras lo hacía, la rodeó por la cintura con su brazo. Ella se dejó hacer. Entonces la atrajo hacia sí, y se miraron. Se acercaron sus labios, y Begoña musitó:

—¿Vas a besarme?

Lloy sonrió:

—¿Me dejas?

—¿Somos novios? —Quiso saber ella.

Entonces, Lloy musitó:

—Por mí si...

Y esperó impacientemente la respuesta de la linda pelirroja que, esbozando una sonrisa, susurró:

—Por mí también.

Y sobre el puente de madera, entonces, sí, se besaron apasionadamente. Lloy la atrajo hacia sí con fuerza, y Begoña le rodeó por el cuello para saborear su primer y ardiente beso con su chico mucho más intensamente.

Y durante muchos minutos, se quedaron el uno al otro estrechamente abrazados.

FIN

Notas a "Un amor por los rincones":

Me apetecía contar una historia romántica sin demasiadas complicaciones, y dar a conocer un poco más en profundidad el papel de Begoña y su deficiencia. Creo que aporta algo diferente y enormemente emotivo, aunque sea una historia sencilla y con uno de mis —por cierto —modelos de Lancia preferidos, para darle un poco de incentivo y de contenido automovilístico al relato. Creo que muchos lectores encontrarán sumamente agradable darse este tierno respiro entre las anteriores aventuras de nuestras mecánicas, con una historia de amor apacible y serena.

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13 —"Transporter" en Monte Carlo

La frontera, o más bien el paso fronterizo, entre España y Francia a la altura de La Junquera, acababa de quedarse atrás. Erika cambió de marcha para dirigirse por el tramo empinado de la autopista AP-7 hacia Perpiñán. Lanzó una rápida mirada por el espejo interior hacia atrás. Sobre la plataforma, el Lancia Stratos asegurado por cintas trincaje con tensores, vibraba ligeramente por efecto de las fuerzas centrífugas al tomar las curvas. Sonrió al ver a sus dos amigas, Celia y Esther, durmiendo casi una sobre la otra en el asiento de atrás. Recordó entonces la carta que le había enviado hacía poco más de un mes la mismísima princesa Beatrice de Mónaco. La invitaba a presenciar el rally de Monte Carlo, más aún: le decía que la llamaría para añadirle una sorpresa más. Y la sorpresa fue que ella conduciría el coche de seguridad. Y qué mejor elección para ello que usar el legendario Stratos.

Beatrice quería cumplirle el sueño que Erika le había confesado, de rodar en Monte Carlo. Pero nunca se imaginó que lo haría en el rally, y mucho menos como coche neutro.

Claro que Beatrice Vanderell le puso una condición: que fuese acompañada por Celia, la guardaespaldas que tanto la había ayudado durante el paso por España de la princesa.

De pronto, Erika se encontró con dos problemas que le resultaron muy evidentes: uno, hacer de su Stratos un coche de seguridad. Las normas FIA (Federación Internacional de Automovilismo) eran muy estrictas en ese sentido. Para adaptar su coche tendría que prepararlo con una jaula de seguridad, soldarla al chasis, y eliminarle todos los elementos superfluos. Eso no era mucho problema, el Stratos de Lancia ya era muy espartano de por sí, pero supondría añadirle baquets de competición, que son ilegales fuera de circuito. En resumen, más o menos tendría que "destruir" su querido Stratos. Y el otro problema era convencer a Celia, lo cual iba a ser tan complicado como modificar su coche de cero en menos de un mes.

Esther le propuso otra alternativa: dejar su Stratos como estaba, y usar de base otro que tenían a medio reparar. El caso era que Erika guardaba todos los Stratos que caían en sus manos, ya tenía dos, en muy mal estado ciertamente, pero uno de ellos era un proyecto a medio acabar para el que nunca encontraba tiempo. Sería más sencillo coger ese Stratos y soldar sobre él todos los elementos necesarios. Además, podrían decorarlo a placer con publicidad de los Talleres Doble E. Supondría una gran inversión, ciertamente, pero a cambio podrían aparecer en uno de los rallies más mediáticos del mundo, y en todo tipo de medios de comunicación. Compensaría con creces el esfuerzo y la inversión.

Pero aún así, reparar mecánicamente el destrozado Stratos sería tremendamente caro, así que decidieron buscar algunos patrocinadores. Como las relaciones públicas a Erika se le daban muy bien, decidieron entre las dos que la rubia de melena lisa se encargase de ello, y la rubia de pelo rizado tratase de convencer a Celia.

Erika consiguió que la aseguradora "Franz LZ Insurances" adquiriese un espacio publicitario sobre la carrocería de su Stratos. No sería barato, pero como aseguradora también de automóviles, a su dueño Franz Lengyel Zsoldos le iría de maravilla aparecer en algo tan mediático como el rally de Monte Carlo. También consiguió el patrocinio del magazine de internet Revista Coche, por lo que pudo al fin tener el presupuesto suficiente como para empezar a trabajar. Y eso era imperativo, puesto que el tiempo apremiaba.

Esther, Claudio y Erika dedicaron noches y días para lograr poner el Stratos en la carretera. Pero faltaba una última pieza: Celia.

A la escolta no le hacía ninguna gracia acudir a Mónaco, tenía trabajo bastante y preocupaciones de sobra en las que pensar como para sentirse interesada en un viaje así. Parecía que por culpa de ella, los planes de las mecánicas planes podrían truncarse, y aunque a Celia le dolía el que no pudiera Erika cumplir su sueño de conducir por las calles de Monte Carlo, lo cierto era que bajo su punto de vista no era tan importante. Por supuesto, no le daba la importancia de su amiga.

Sin embargo un día llegó al taller a las once de la noche, por un problema en su preciado Fiat 130. Supuso que no habría nadie trabajando a aquellas horas, por lo que apareció con la intención de dejar allí su 130 para que se lo revisaran a la mañana siguiente las mecánicas. Sin embargo, se percató de que aún había luz en el taller, y al entrar vio a Erika agotada, embadurnada de grasa y exhausta, dedicándose en cuerpo y alma al Stratos para Monte Carlo. Fue en ese instante que Celia comprendió la verdadera magnitud del desafío al que se enfrentaba su amiga, por lo que le preguntó:

—¿Cuántos días tendríamos que quedarnos en Monte Carlo?

—Dos. La presentación y la primera jornada. —Le respondió la mecánica desde los bajos del deportivo italiano. Celia entonces suspiró:

—¡De acuerdo! ¡Creo que puedo tomar dos días libres!

Erika se deslizó con la camilla de debajo del Stratos y, sonriéndole, le preguntó, con los ojos brillando:

—¿En serio?

—Sí, mujer.

Erika se incorporó y se abrazó a su amiga, emocionada.

Y así fue cómo, las tres, se embarcaron en la aventura de irse a Monte Carlo para participar en el famoso rally.

****

Cuando llegaron a la capital monegasca, la mayoría de sus calles ya estaban preparadas para proceder al cierre a la circulación y al público. El puerto deportivo bullía con las embarcaciones de lujo, provenientes de todas partes del mundo, y las fiestas que se celebraban en ellas eran constantes. Tras dirigirse al hotel y descansar un par de horas, a las tres chicas las llevaron a la recepción que se celebraba en el Palacio, allí pudieron estar por fin con la princesa Beatrice, quien se sintió también emocionada por volver a encontrarse con Celia.

Al día siguiente, por la mañana, harían un reconocimiento al circuito. Tras un breve "briefing" con los organizadores, Erika se subió por primera vez al Stratos. Junto a ella, de copiloto, iría Hakon Hakkinen, doble campeón de rallies. Detrás, a cierta distancia les seguirían el conductor habitual del Safety Car, con Beatrice a su lado, en un Mercedes Benz AMG GT, sólo para congratular a la princesa.

Tras los primeros giros, en donde Erika comprobó el agarre del asfalto y el tacto de la caja de cambios, decidió apurar las virtudes de su vehículo y exprimir su poderoso motor V6, diciendo:

—Vamos a ver si podemos dejarlos atrás...

Hakkinen empezó a temer que a la atractiva piloto la adrenalina le jugase una mala pasada, y le advirtió:

—Yo que tú no me arriesgaría. Este circuito es muy ratonero, y traicionero, no te da una segunda oportunidad, apenas se encuentran escapatorias.

Eso, en lugar de hacerla cambiar de parecer, la animó más:

—Pues genial, porque este coche está pensado precisamente para eso: para circuitos condenadamente enrevesados.

En efecto: la corta batalla y el ancho paso de vías del Stratos le habían convertido en el vehículo perfecto para los circuitos con muchas curvas y contra-curvas, algo que quedó muy patente puesto que, a pesar de los esfuerzos al volante de sus perseguidores en el AMG, pronto les perdieron de vista. El rugido del motor del Stratos hacía vibrar a los miles de espectadores que se habían congregado aquella mañana en las calles, para presenciar los entrenamientos y calentamientos de los pilotos. El helicóptero que volaba sobre sus cabezas llevaba las imágenes del ágil Stratos por todo el mundo. Y, con ellas, las de sus patrocinadores que lucían en la carrocería. Cuando llegaron a la línea de meta y la cruzaron como el relámpago, en tiempos de clasificación de carrera, muchos de los competidores sintieron alivio por no tener que vérselas contra aquel ágil biplaza. Un momento para recordar, y por ello Celia y Esther se encontraban grabándolo todo con sus smartphones, desde la tribuna de invitados.

Tras la revisión al trazado Erika llegó a los boxes, saludó al respetable y se dirigió hacia el puesto de la FIA. Hacia allí caminaron también Esther y Celia. A pesar de las celebraciones, Celia no podía apartar de su mente su instinto profesional, en ocasiones parecía que había acudido allí como escolta de Esther, Erika y Beatrice, por lo que había momentos que el trabajo parecía acumulársele. Ella no podía disfrutar en un evento así, no al menos como el resto de mortales. Para ella, aquello no era un descanso.

Claro que con la nube de escoltas que siempre rodeaban a Beatrice, su trabajo era totalmente innecesario, pero no podía apartar de su mente que, en un sitio como aquel, y con tanta afluencia de personas venidas de todos los rincones del Globo, la princesa sería un objetivo claro.

Por desgracia, sus temores eran más que fundados, y ello resultó evidente cuando desde el servicio de seguridad se dieron cuenta que Beatrice no había llegado al palco. Por la radio se dio la noticia de que un vehículo había salido en fuga desde el circuito. Era un BMW 735i, el modelo preferido por los "transportistas" de pago, expertos conductores elitistas —algunos incluso ex-pilotos profesionales —contratados por organizaciones criminales para tareas de alto riesgo. Y qué duda cabe que secuestrar a una princesa lo era. Celia no se lo pensó dos veces: le pidió prestada la radio a uno de los miembros del personal de seguridad, y echó a correr hacia Erika, dicíéndole:

—¡Tú conduces!

Claro que, ¿conducir, el qué? El único vehículo disponible cerca de ellas era el Lancia Stratos de Safety Car, por lo que hacia él se dirigió la guardaespaldas de pelo negro. Esther, con ayuda de un par de policías, les abrieron las vallas, y se lanzaron fuera del circuito de Monte Carlo. Pronto dieron con la nube de coches patrulla que trataban de seguir al BMW del transportista. El vehículo alemán, especialmente preparado, era prácticamente inmune a pinchazos, y su suspensión aguantaba todo tipo de quiebros, derrapes y giros imposibles. Los Peugeot detrás de él iban cayendo como coches de juguete, simplemente no estaban a su altura. Por ello, poco a poco el Stratos de Erika y Celia fue ganándoles terreno, hasta que se convirtió en una cuestión de dos: el BMW de última generación, y el poderosos Stratos. Cuando el transportista vio por el retrovisor un bestial Stratos, se le hizo un nudo en la garganta. Sabía que aquello eran palabras mayores, y sólo con oír el rugido del motor V6 le hacía sudar sobre el asiento. En la parte posterior de la berlina, un par de tios le azuzaban para que dejasen atrás aquel coche italiano, y hasta tal punto le llegaron a hartar que exclamó:

—¡Vosotros ocupaos de la chica, y dejadme hacer mi trabajo!

"La chica" era, ni más ni menos, Beatrice Vanderell, princesa de Mónaco, a quienes dos rufianes mantenían inmóvil en medio del asiento trasero, con una pistola hundida en su costado.

El BMW atravesó la medianera, saltando desde una avenida a la otra en dirección contraria, y perdiendo en la maniobra la defensa trasera. Pero eso era "peccata minuta" para el Stratos de Erika, acostumbrado a superar ese tipo de obstáculos devorándolos como si fueran galletas de mantequilla durante los rallies. Uno de los secuestradores, de cabello corto, pelirrojo, situado a la izquierda tras el asiento del transportista, era el más inquieto y el que se mostraba más nervioso. Lanzó una imprecación a su conductor:

—¡Piérdeles ya, Varov! ¡Creía que eras bueno en esto!

El experto conductor de la ex-Unión Soviética estaba hasta las narices de aquel tipo:

—¡Cállate y déjame conducir! ¡Mantén la boca cerrada!

El compañero del pelirrojo, que llevaba una rizada y larga coleta morena, le lanzó una mirada de reproche. En aquel momento, el Stratos se puso en paralelo, y el pelirrojo exclamó:

—¡Es una chica! ¿¡Te está ganando una palurda con un coche de los setenta!? ¡No me lo puedo creer!

Tanto los tres delincuentes, como el ruso que conducía, sabían muy bien que debían escapar de allí. Cuando uno se decide a secuestrar a alguien como una princesa, el que le detengan no es una opción. Entonces, vieron por la ventanilla el brazo armado de Celia, y esta vez fue el de coleta quien gritó despavorido:

—¡¡Arma!!

Varov pegó un frenazo y tomó un desvío, mientras que el pelirrojo hacía uso de su pistola para disparar hacia sus perseguidoras, aunque sin mucho acierto.

—¡Mierda, Varov! ¡No te muevas tanto, no puedo fijar un objetivo! —Gritó dejándose llevar por el pánico, presa de la frustración.

Pero al conductor lo que menos le preocupaban eran los disparos de su cliente, sino tratar de mantenerse por delante del Lancia. El de coleta empezó a dudar, y pensó que había sido mala idea contratar a aquel tipo, aun habiéndosele recomendado y tras asegurarles que, si bien era muy elevado el precio que pedía, sus servicios estaban a la altura del mismo. O tal vez fuese, simplemente, culpa de aquel Lancia que tenían pegado casi como una lapa.

Pero entonces, Varov hizo alarde de su destreza: a la entrada de la autopista, tras el desvío, giró bruscamente el volante. Eso no se lo esperaba Erika, que no quería perder el BMW, pero tampoco quería poner en riesgo la integridad de la princesa, y se vio obligada a escapar por un lateral hacia un camino de tierra. Los dos secuestradores sonrieron, al ver que entraban a todo trapo por la autopista y el Stratos se quedaba lidiando entre la maleza de un camino que serpenteaba hacia las montañas. El pelirrojo colocó una mano sobre el hombro de Varov:

—¡Bien hecho! ¡Muy bien!

—¡No me toques! —Bramó Varov, sin perder la concentración.

El tipo de coleta suspiró, aliviado, y se convenció entonces de que sí, aquel conductor valía todo el dinero que habían pagado por sus servicios. Hasta el último euro. Su compañero hundió más la pistola en las caderas de Beatrice:

—Ahora tú calladita, guapa.

Pero apenas acababa de decir eso, los tres hombres quedaron aterrados. Abrían sus ojos como platos, sin terminar de creérselo: colina abajo descendía como una manada de búfalos el Stratos, levantando una enorme polvareda tras de sí, y cuando llegó al borde de la autopista, saltó el terraplén y terminó rebotando en el asfalto. Varios conductores tuvieron que frenar en seco, y Varov viró para no embestirlo. Erika, fijando en ellos su mirada, cambió de marchas y pisó al fondo, diciéndose entre dientes:

—¡De nuevo en juego, chicos!

Los dos secuaces del asiento posterior miraban hacia atrás, aterrados, mientras el Stratos pugnaba por embestirles.

—¡Piérdelas ya! —Gritaron, al unísono.

Varov alzó su brazo, pidiendo:

—Tu arma.

Iba a acabar allí todo, sí o sí. De una forma o de otra. El pelirrojo le dio la pistola, se la cogió, giró el volante, hizo un trompo, y entonces apuntó al Stratos. Erika, al verlo, hizo punta-tacón mientras giraba de golpe el volante, y ambos vehículos se encontraron uno al lado del otro, derrapando en mitad de la autopista. Celia les apuntó. Un par de disparos se produjeron al unísono.

****

Erika se arrastró fuera del coche. Tenía todo su cuerpo dolorido, y un pitido agudo le impedía oír nada. Miró a su alrededor: ambos vehículos estaban empotrados uno contra el otro. Cojeando, se fue hacia el BMW, y abrió la puerta trasera con esfuerzo, de un impulso violento. Un tipo pelirrojo no se movía. A su lado, Beatrice le tendió la mano, y ella la ayudó a salir. Se abrazaron. En ese momento se abrió la puerta del otro lado, y un hombre salió, sangrando por la frente y blandiendo un arma hacia ellas, detrás del BMW:

—¡Quietas!

Entonces se oyó un disparo. Desde el puesto de pasajero, Celia había disparado hacia el de coleta. Éste se agachó, protegiéndose tras la carrocería del BMW, y Erika aprovechó, diciéndole a Beatrice:

—¡Vámonos!

Las dos corretearon agachadas hacia el Lancia, entraron, y Beatrice se acurrucó junto a Celia. Solo entonces se dio cuenta de algo:

—¡Estás sangrando! —Dijo, la princesa.

—No es nada... —Musitó la escolta, con un evidente gesto de dolor, mientras su camiseta comenzaba a teñirse de la sangre procedente de su hombro. A la vez, Erika trataba de arrancar el Stratos, diciendo:

—¡Vamos, vamos!

El delincuente de coleta se incorporó, y disparó. Celia respondió a las balas, exclamando:

—¡Tenemos que irnos, Erika!

—¡Lo intento! —Gritó la mecánica.

Más disparos, y más impactos sobre la carrocería de uno y otro coche:

—¡Vamos! ¡Estoy sin balas! —Dijo la escolta.

Erika presionaba el pedal del acelerador, tratando de bombear combustible al motor. Sabía que, aunque el coche estuviese destrozado por el impacto, su motor, colocado en la parte trasera, podía seguir funcionando. Cosa que no pasaría con el BMW, por fortuna. Finalmente, entre una lluvia de disparos, el motor del Lancia se puso en funcionamiento y la rubia mecánica pudo poner el vehículo en marcha, escapando a toda máquina. Un helicóptero sobrevolaba al poco sus cabezas, en dirección al BMW.

****

El conductor, Varov, y los dos secuestradores, acabaron en el hospital, por supuesto, detenidos. Al día siguiente la noticia fue portada en los diarios de todo el mundo, y parte de la persecución se divulgó por las más importantes cadenas de televisión. Lógicamente el Lancia Stratos no pasó desapercibido para nadie.

Sin embargo el vehículo ya no estaba en las mejores condiciones para hacer de Safety Car, y no había tiempo para repararlo. Así que Erika tendría que ver la primera jornada del rally de Monte Carlo desde el hospital, haciéndole compañía a Celia.

No obstante, cuando ya la rubia mecánica lo tenía asumido, desde la organización le hicieron llegar un aviso para que se pasara por el circuito. Erika respondió que no pensaba dejar a Celia sola en el hospital, pero su amiga le dijo:

—No estoy sola, se queda conmigo Esther. Así que hazme un favor, y vete a vivir tu sueño.

No tuvieron que convencerla durante mucho tiempo entre las dos por lo que, emocionada y tras abrazarlas, partió hacia el circuito. La organización le tenía reservada una sorpresa:

—Nos lo ha hecho llegar esta noche su Alteza Real Beatrice. Nos ha pedido que fuera éste quien lo sustituyera. Lo han estado preparando durante esta mañana.

Erika se quedó sorprendida: ¡Era el preciado Alfa Romeo GTA de Beatrice! Y la misma princesa fue a su encuentro, llevando un casco en su mano. Al verla, la mecánica de Talleres Doble E le dijo:

—No puedo aceptarlo...

—Claro que no —dijo Beatrice—. No te lo regalo. Pero —añadió, entregándole el caso —te lo presto por esta tarde.

Sonrió, y la abrazó, diciéndole:

—¡Gracias!

Beatrice Vanderell estaba tanto o más emocionada que su amiga. Mirándola, y contagiándose de su ilusión, le pidió:

—Sal ahí, y disfruta.

—Eso voy a hacer, te lo aseguro. —Le confesó Erika.

Tras prepararse y vestirse con la ropa de piloto, por fin Erika estaba al frente en la salida, esperando al doble semáforo. En su mente se sucedían las curvas del circuito, cuándo acelerar, dónde dejar al coche irse un poco, dónde pisar el freno... El semáforo le abrió paso, y el motor del poderoso GTO comenzó a rugir. El público gritaba enfervorizado animándola a solir a tope de gas, y entonces apretó con su pie el acelerador. Monte Carlo entero se entregó vibrante al compás del rugido del GTA, y al de su corazón.

FIN

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